Weltenbeben

Die Vorgeschichte zu Cataclysm

Christie Golden

Dieses Buch ist meinen wunderbaren treuen Lesern gewidmet, ihr habt Arthas: Aufstieg des Lichkönigs zu Blizzards (und meinem) ersten New York Times-Bestseller gemacht. Nur euch verdanke ich den Erfolg meiner Arbeit, die ich so sehr liebe. Für euch schreibe ich auch weiterhin die besten Bücher, die mir möglich sind.

Danksagung

Dank und Anerkennung gebühren meinem wundervollen Herausgeber Jaime Costas, der mich bei nahezu allem, was ich tue, unterstützt. Auch Blizzards Entwicklerteam danke ich für die anhaltende Unterstützung: dem großartigen Trio Chris Metzen, Evelyn Fredericksen und Mickey Neilson, mit dem ich bereits zusammengearbeitet habe und mit dem ich hoffentlich noch viele Monde gemeinsam arbeiten werde. Justin Parker, Cate Gary, James Waugh und Tommy Newcomer sei gedankt für das Gegenlesen und so manch andere Hilfe, nicht nur in Notfällen. Alex Afrasiabi danke ich für die Sicht des Spielers bei der Entwicklung der Story und Gina Pippin dafür, dass sie sich um alles kümmert und für ihre nahezu grenzenlose Begeisterung für meine Arbeit. Vielen Dank auch ihrem Assistenten George Hsieh, der mich mit tollem Material versorgt. Ihr alle seid kreativ und voller Humor, und die Arbeit mit euch ist eine wahre Freude. Ohne euch hätte ich es nicht geschafft.

Prolog

Das Prasseln des Regens auf den straff gezurrten Fellen, mit denen die kleine Hütte abgedeckt war, klang wie eine Trommel, die von flinker Hand gespielt wurde. Die Hütte war solide gebaut, wie alle Hütten der Orcs. Keinerlei Wasser drang hinein. Doch nichts konnte die feuchte Kälte draußen halten. Wenn das Wetter umschlug, würde aus dem Regen Schnee werden. Die Kälte durchdrang Drek’Thars alte Knochen, und sein Körper schmerzte auch während des Schlafes.

Doch jetzt lag es nicht an der Kälte, dass sich der alte Schamane hin und herwälzte.

Es waren die Träume.

Drek’Thar hatte schon immer prophetische Träume und Visionen gehabt. Es war eine Gabe – ein rein spirituelles Sehen, denn sein Augenlicht hatte er schon vor langer Zeit verloren. Seit dem Krieg gegen den Albtraum hatte die Gabe jedoch gelitten. Während dieser schrecklichen Zeit waren seine Träume schlimmer geworden, und selbst der Schlaf versprach ihm keine Ruhe und Erholung mehr, sondern Schrecken. Die Träume hatten ihn altern lassen und zu einem gebrechlichen und zuweilen auch grantigen Greis gemacht. Ihn, der zuvor zwar alt, aber stark gewesen war. Er hatte gehofft, seine Visionen würden sich nach dem Sieg über den Albtraum wieder normalisieren, doch die Träume waren noch immer sehr düster, auch wenn ihre Intensität abgenommen hatte.

In seinen Träumen konnte er sehen, aber er sehnte sich nach der Blindheit. Er stand allein auf einem Berg. Die Sonne schien näher zu sein als gewöhnlich und war hässlich, rot und aufgebläht. Sie tauchte den Ozean, der sich am Fuß der Berge in die Ferne erstreckte, in einen blutroten Schimmer. Er konnte etwas hören... ein fernes, tiefes Grollen, das ihm durch Mark und Bein ging. Seine Haut kribbelte. Nie zuvor hatte er dieses Geräusch gehört, doch aufgrund seiner starken Verbindung mit den Elementen wusste er, dass etwas wirklich Schlimmes bevorstand.

Einige Augenblicke später wurde das Wasser aufgepeitscht und brandete wütend auf den Strand. Die Wellen wurden höher und hungriger, als regte sich etwas Düsteres und Furchtbares unter ihrer wirbelnden Oberfläche. Drek’Thar wusste, dass er sich selbst auf dem Berg nicht in Sicherheit befand. Nichts war mehr sicher, und er konnte spüren, wie der einst feste Stein unter seinen nackten Füßen bebte. Seine Finger verkrampften sich schmerzhaft um seinen Stab, als böte der knorrige Schaft ihm Halt und Sicherheit gegen den tobenden Ozean und den einstürzenden Berg.

Ohne jede Warnung geschah es.

Ein im Zickzack verlaufender Riss öffnete sich unter ihm. Mit einem Aufschrei sprang er zur Seite und stolperte, als sich der Boden wie ein Maul öffnete und ihn zu verschlingen drohte. Der Stab glitt ihm aus der Hand und verschwand in der Tiefe des gähnenden Schlundes. Da der Wind an Stärke zunahm, klammerte sich Drek’Thar an einen vorragenden Felsen. Er bebte ebenso wie die Erde. Mit seinen toten Augen, die schon zu lange nichts mehr erblickt hatten, schaute er auf den blutroten, kochenden Ozean unter ihm.

Gewaltige Wellen rollten über den Strand und krachten gegen den Fels der Bergklippe. Drek’Thar konnte die Gischt auf seiner Haut spüren. Überall um ihn herum erklangen die Schreie der Elemente: verängstigt, gequält, um Hilfe rufend. Das Beben wurde zunehmend stärker, und mit Schrecken erkannte er, wie ein riesiges Stück Erde durch die Wasseroberfläche des tobenden roten Ozeans brach und sich in die Luft erhob. Immer größer wurde es und immer höher stieg es, wurde zu einem Berg und schließlich zu einem ganzen Kontinent. Als der Boden unter ihm erneut aufbrach, stürzte er laut schreiend und mit den Händen erfolglos nach Halt suchend in den Spalt und mitten ins Feuer...

Drek’Thar fuhr aus dem Schlaf hoch. Sein Körper zuckte und war trotz der Kälte schweißgebadet. Seine Hände schossen empor, und seine nun wieder blinden Augen waren weit aufgerissen und sahen nichts als Finsternis.

„Das Land wird weinen, und die Welt wird auseinanderbrechen!“, schrie er. Jemand packte seine Hände, umschloss sie, beruhigte sie. Er erkannte die Berührung. Es war Palkar, der Orc, der sich schon seit einigen Jahren um ihn kümmerte.

„Beruhige dich, Großvater Drek’Thar, es ist nur ein Traum“, sagte der junge Orc.

Doch Drek’Thar wollte sich nicht beruhigen, nicht nach der Vision, die er gerade gehabt hatte. Vor nicht allzu langer Zeit hatte er noch im Alteractal gekämpft, bis er schließlich zu alt geworden war. Wenn er dort nicht länger von Nutzen sein konnte, wollte er seinem Volk zumindest mit seinen schamanischen Fähigkeiten dienen, mit seinen Visionen.

„Palkar, ich muss mit Thrall reden“, verlangte er, „und mit dem Irdenen Ring. Vielleicht haben auch andere gesehen, was ich erlebt habe... Wenn nicht, muss ich es ihnen sagen! Palkar, ich muss!“ Er versuchte, sich von seinem Lager zu erheben. Eines seiner Beine gab jedoch kraftlos unter ihm nach. Frustriert schlug er auf seinen alternden Körper ein, der ihn so schmählich im Stich ließ.

„Du brauchst etwas Schlaf, Großvater.“ Drek’Thar war schwach, und so sehr er sich auch bemühte, brachte er doch nicht genügend Kraft auf, um Palkars Griff zu widerstehen, der ihn zurück auf die Schlaffelle drückte.

„Thrall... er muss Bescheid wissen“, murmelte Drek’Thar und schlug vergeblich auf Palkars Arme ein.

„Wenn du das für nötig hältst, dann geh morgen und rede mit ihm. Doch jetzt... schlaf.“

Erschöpft von dem Traum und der Kälte, die an seinen alten Knochen nagte, nickte Drek’Thar und gestattete Palkar, ihm ein heißes Getränk mit Kräutern zuzubereiten, die ihm zu einem friedlichen Schlaf verhelfen würden. Wenn Palkar glaubte, dass es früh genug sei, wenn er am nächsten Morgen mit Thrall sprach, dann war dem so. Nachdem er den Sud getrunken hatte, legte er den Kopf nieder. Kurz bevor er in den Schlaf fiel, fragte er sich: Früh genug für was?

Palkar lehnte sich zurück und seufzte. Einst war Drek’Thars Geist messerscharf gewesen, auch dann noch, als sein Körper unter der Last der Jahre zunehmend gebrechlicher geworden war. Früher hätte Palkar unverzüglich einen Boten zu Thrall geschickt, sobald er von Drek’Thars Vision erfahren hatte.

Doch das galt nun nicht mehr.

Während des vergangenen Jahres hatte der Geist, der so viel gewusst, über so viel Weisheit jenseits allen Verständnisses verfügt hatte, begonnen zu wandern. Drek’Thars Gedächtnis, einst besser als jeder geschriebene Bericht, ließ nach, und seine Erinnerung wies immer mehr Lücken auf. Palkar fragte sich, ob Drek’Thars „Visionen“ nicht durch den Krieg gegen den Albtraum und die unausweichlichen Leiden des Alters litten und letztlich nur noch böse Träume waren.

Palkar erhob sich und ging zu seiner Schlafstätte. Schmerzhaft erinnerte er sich an die Zeit vor zwei Monaten. Damals hatte Drek’Thar darauf bestanden, dass Boten ins Eschental gesandt wurden, weil eine Bande von Orcs im Begriff war, eine friedliche Gruppe von Tauren und Druiden der Kaldorei hinzumetzeln. Die Boten wurden ausgeschickt, Warnungen wurden ausgesprochen –und nichts war geschehen. Einzig die Nachtelfen waren noch misstrauischer geworden, weil sie auf den alten Druiden gehört hatten. Im Umkreis von etlichen Meilen hatten sich keine Orcs befunden. Und dennoch war Drek’Thar überzeugt gewesen, die Gefahr sei real.

Es hatte noch andere, weniger dringliche Visionen gegeben, die jedoch alle Drek’Thars Fantasie entsprungen waren. Und jetzt das. Wenn tatsächlich eine echte Bedrohung bestanden hätte, müssten auch andere davon gewusst haben. Palkar war ebenfalls ein erfahrener Schamane, doch er hatte keinerlei derartige Vorahnungen.

Dennoch würde er sein Wort halten. Wenn Drek’Thar Thrall unbedingt sehen wollte, den Orc, der einst sein Schüler gewesen und der jetzt der Kriegshäuptling der ganzen Horde war, die Drek’Thar mitbegründet hatte, dann würde Palkar seinen Mentor auf die Reise vorbereiten. Oder er würde einen Boten ausschicken, um Thrall zu Drek’Thar zu rufen. Es war ein langer und schwieriger Weg, denn Thrall befand sich in Orgrimmar, einem Kontinent fern von Alterac, wo Drek’Thar lebte. Doch Palkar vermutete, dass keiner der beiden die Reise würde antreten müssen. Wahrscheinlich konnte sich Drek’Thar morgen schon nicht mehr an seinen Traum erinnern.

So war es für gewöhnlich in diesen Tagen. Palkar freute sich keineswegs darüber, denn Drek’Thars zunehmende Senilität brachte ihm nur Schmerz und den wilden Wunsch, die Welt möge eine andere sein. Die Welt, von der Drek’Thar fest annahm, dass sie auseinanderbrechen würde. Der alte Orc wusste nicht, dass für alle, die ihn liebten, die Welt bereits auseinandergebrochen war.

Palkar war bewusst, dass es keinen Sinn hatte, dem Vergangenen nachzutrauern, dem Schamanen, der Drek’Thar einst gewesen war. Drek’Thar hatte länger gelebt als die meisten anderen, und sein Leben war ehrenvoll gewesen. Den Orcs stand Ungemach bevor, und sie wussten, dass es eine Zeit zum Kämpfen gab und eine Zeit, in der sie die Realität so akzeptieren mussten, wie sie war. Seit seiner Kindheit hatte sich Palkar um Drek’Thar gekümmert, und er hatte geschworen, das so lange zu tun, bis der alte Orc sein Leben ausgehaucht hatte – egal wie schmerzvoll es auch war, den langsamen Niedergang seines Meisters miterleben zu müssen.

Er beugte sich vor, löschte die Kerze mit Daumen und Zeigefinger und bedeckte sich mit den Fellen. Der Regen trommelte noch immer auf die Hütte.

1. TEIL

Das Land wird weinen

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„Land in Sicht!“, rief der Ausguck. Der schlanke Blutelf hatte sich im Krähennest eingerichtet, einem so unsicheren Ort, dass eine echte Krähe es sich zweimal überlegen würde, darauf zu landen. Zumindest empfand Cairne es so. Doch der junge Ausguck sprang behände auf die Takelage, die Hände und die nackten Füße von einem Seil gesichert, und schien sich pudelwohl zu fühlen. Der ältere Taure, der den Blutelf vom Deck aus beobachtete, schüttelte den Kopf, als er ihm dabei zusah. Er war froh und auch ein wenig erleichtert, dass der erste Teil ihrer Reise nach Nordend überstanden war. Cairne Bluthuf, Anführer der Tauren, stolzer Vater und Krieger, mochte keine Schiffe.

Er war ein Geschöpf der guten, festen Erde, so wie sein gesamtes Volk. Natürlich hatten auch sie Boote, doch diese waren klein und blieben stets in Sichtweite zur Küste. Selbst die Zeppeline, diese neumodischen Flugapparate der Goblins, fühlten sich sicherer unter seinen Hufen an als ein Schiff. Vielleicht war es die schaukelnde Bewegung und die Tatsache, dass die See binnen eines Augenblicks extrem feindlich werden konnte. Oder es lag an der tödlichen Langeweile einer Reise wie dieser, von Ratschet zur Boreanischen Tundra. Doch eigentlich war es vollkommen unerheblich, denn jetzt, als ihr Ziel in Sicht kam, jubelte der alte Bulle.

Er reiste, wie es sich für jemanden seines Ranges gehörte, auf dem Flaggschiff der Horde, der Mannoroths Gebeine. Einige weitere Boote begleiteten das stolze Schiff. Ihre Laderäume waren, abgesehen von den Wasserfässern – und den Fässern, die mit Gordok-Ogerbräu gefüllt waren, das dazu bestimmt war, die Moral zu heben – und den unverderblichen Nahrungsmitteln leer. Cairne würde nicht mehr als einen Tag an Land bleiben können, während die Schiffe mit den Vorräten, die in Nordend nicht mehr benötigt wurden, und den letzten Soldaten beladen wurden. Diese Kerle würden sich zweifellos auf die Heimreise freuen.

Seine alten Augen konnten das Land durch den dichten Nebel noch nicht erkennen, doch er vertraute dem scharfen Blick des geübten Ausgucks der Sin’dorei. Cairne ging zur Reling und legte die Hände darauf. Unverwandt blickte er in den Nebel, während das Schiff sich dem Land näherte.

Er wusste, dass die Allianz auf einer der vielen Inseln im Südosten dieser Gegend die Valianzfeste errichtet hatte, was die Navigation erleichterte. Ihr eigentliches Ziel, die Kriegshymnenfeste, bot einen guten Blick auf das Land, was für die Horde viel wichtiger war als tiefe Häfen oder ein leichter Zugang zum Meer. Zumindest war es wichtiger gewesen.

Cairne blies sanft durch die Nüstern, als das Schiff langsam und vorsichtig vorwärtsglitt. Er machte nun im dichten Nebel andere Schiffe aus – beispielsweise das Wrack, dessen Kapitän offensichtlich nicht so klug gewesen war wie der Troll, der die Mannoroths Gebeine befehligte. Entweder war er angegriffen worden oder auf Grund gelaufen – vielleicht auch beides. „Garroshs Landeplatz“ wurde der Ort ganz unbescheiden genannt. Viel war vom Schiff des impulsiven jungen Orcs nicht übrig geblieben. Es war bis auf das Gerippe ausgeschlachtet worden, und die einst scharlachroten Segel, die das schwarze Zeichen der Horde trugen, waren verblasst und vom Wind zerfetzt. Der einzelne Wachturm, der nun in Sicht kam, war stark verwittert. Cairne konnte gerade noch die massige Silhouette eines Gebäudes ausmachen, das ohne Zweifel einmal eine große Halle gewesen war.

Garrosh, der Sohn des berühmten Orcs Grom Höllschrei, war unter den Ersten gewesen, die dem Ruf Nordends gefolgt waren. Cairne bewunderte den jungen Orc dafür, doch was er von ihm gehört und gesehen hatte, war ebenso vielversprechend wie erschreckend. Cairne war noch nicht so alt, dass er sich nicht mehr an das Feuer seiner eigenen Jugend erinnern konnte. Er hatte seinen Sohn Baine großgezogen und erlebt, wie der heranwachsende Taure das Gleiche durchlebt hatte wie er. Er wusste sehr wohl, dass Garroshs Verhalten zum Teil Ausdruck des Ungestüms eines jungen Mannes war, das wieder vergehen würde. Doch Cairne musste sich eingestehen, dass Garroshs Begeisterung und Hingabe ansteckend waren. Mitten in dem entmutigenden Krieg hatte Garrosh die Herzen und die Fantasie der Horde entfacht, und in ihnen war ein Stolz erwacht, der sich wie ein Waldbrand ausgebreitet hatte.

Garrosh war in jedem Sinne der Sohn seines Vaters. Grom Höllschrei war nie für seine Geduld oder seine große Weisheit bekannt gewesen. Er hatte stets als Erster gehandelt, brutal und rücksichtslos. Sein Kriegsruf war ein durchdringender, furchterregender Schrei, dem er seinen Nachnamen verdankte. Es war Grom gewesen, der zuerst vom Blut des Dämons Mannoroth gekostet hatte – Blut, das ihn befleckt hatte, wie auch alle anderen Orcs, die es getrunken hatten. Doch schließlich hatte Grom seine Gelegenheit zur Rache erhalten. Obwohl er als Erster dem dämonischen Blutrausch und Wahnsinn verfallen war, war es ihm gelungen, diesen wieder zu entkommen. Er hatte Mannoroth getötet, wodurch die Orcs ihre großen Herzen und ihren freien Willen zurückerhielten.

Garrosh hatte sich einst für seinen Vater geschämt. Er hatte ihn für einen Schwächling gehalten, weil er das Blut getrunken hatte, und für einen Verräter. Thrall hatte den jungen Mann aufgeklärt, und mittlerweile war Garrosh Höllschrei stolz auf seine Abstammung. Vielleicht sogar ein wenig zu stolz,, überlegte Cairne, obwohl Garroshs Begeisterung sich positiv auf die Krieger ausgewirkt hatte. Cairne fragte sich, ob Thrall Groms gute Taten nicht zu ausgiebig gelobt und so seine schlechten Eigenschaften ein wenig zu sehr heruntergespielt hatte.

Thrall, der Kriegshäuptling der Horde, ein weiser und tapferer Anführer, war bei mehr als einer Gelegenheit mit dem forschen jungen Garrosh aneinandergeraten. Bevor das Desaster an der Pforte des Zorns geschehen war, hatte Garrosh Thrall sogar zu einem Kampf in der Arena von Orgrimmar herausgefordert. Und vor noch gar nicht allzu langer Zeit hatte Garrosh sich von Varian Wrynns wütenden Sticheleien so sehr provozieren lassen, dass er den König von Sturmwind angegriffen und im Herzen von Dalaran eine heftige Auseinandersetzung mit ihm gehabt hatte.

Cairne musste jedoch Garroshs Erfolg und seine Bekanntheit anerkennen und ebenso die Begeisterung und die Hingabe, die die Horde ihm entgegenbrachten. Natürlich hatte Garrosh nicht, wie einige Gerüchte behaupteten, die Geißel allein zurückgeschlagen, den Lichkönig eigenhändig getötet und Nordend gesichert, sodass die Kinder der Horde nunmehr sorglos umhertollen konnten. Doch es war unbestreitbar, dass seine Ideen zum Erfolg geführt hatten. Er hatte der Horde das Gefühl eines wilden Stolzes und das Feuer für den Kampf zurückgegeben. Es war ihm stets gelungen, Entscheidungen, die zuerst verrückt zu sein schienen, in große Erfolge zu verwandeln.

Cairne war zu intelligent, um das als bloßen Zufall abzutun. So kühn Garrosh auch sein mochte, waren seine Erfolge doch nicht allein seiner Rücksichtslosigkeit geschuldet. Garrosh war genau das, was die Horde zu dem Zeitpunkt gebraucht hatte, der fraglos ihre dunkelste und verwundbarste Stunde gewesen war. Das wollte Cairne dem Jungen bereitwillig zugestehen.

„So, viel weiter müss’n wa nich mehr“, sagte Kapitänin Tula an Cairne gewandt und gab Befehl, die kleineren Boote abzutauen. „De Kriegshymnenfeste is’ nich mehr weit, genau nach Osten auf den Hügeln.“

Tula wusste genau, wovon sie sprach, denn in den vergangenen Jahren war sie zahllose Male zwischen hier und Ratschet hin- und hergefahren. Wegen dieser Kenntnisse hatte Thrall sie zur Kapitänin der Mannoroths Gebeine gemacht. Cairne nickte.

„Öffnet eines der Fässer mit dem Ogerbräu, um die Mannschaft für ihren Fleiß zu belohnen“, sagte er mit seiner tiefen, bedächtigen Stimme. „Aber lasst noch etwas für die tapferen Krieger übrig, die nach so langer Zeit nach Hause fahren.“

Tulas Blick hellte sich merklich auf. „Jawohl, Oberhäuptling“, sagte sie. „Danke. Wir nehm’n auch nur ein Fässchen.“

Cairne drückte ihre Schulter, nickte zustimmend und kletterte nicht ohne Beklemmung in das ihm so winzig erscheinende Boot, das ihn an den Strand bringen würde. Der Nebel klebte wie ein Spinnennetz an ihnen, widerlich und kalt. Sie stapften an zerborstenen Belagerungsmaschinen vorbei, an achtlos zurückgelassenen Waffen und Rüstungen. Schließlich passierten sie die Überreste eines schon vor langer Zeit verlassenen Bauernhofs, vor dem mehrere von der Sonne ausgebleichte Schweineskelette lagen. Als sie eine leichte Steigung hinaufgingen, bemerkte er, dass die Erde mit einer roten Pflanze bedeckt war, die sich trotz der Kargheit des Bodens hier gehalten hatte. Cairne respektierte das.

Die Kriegshymnenfeste ragte stolz und weithin sichtbar vor ihnen auf. Sie schien in der Mitte einer Senke zu liegen, deren Vertiefung eine natürliche Barriere bildete. Die Neruber, ein ausgestorbenes altes Volk von Spinnenwesen, von denen viele durch Nekromantenmagie wiederbelebt worden waren, hatten sie verschiedene Male angegriffen. Doch heute geschah das nicht mehr. Was einst starke, klebrige Spinnweben gewesen waren, waren nun nur noch abgenutzte oder sogar zerfetzte Überreste, die harmlos im Wind tanzten. Ebenso wie die Geißel waren auch die Neruber der Horde gewichen.

Eine rasche Bewegung zog Cairnes Aufmerksamkeit auf sich. Ein Kundschafter hatte die Standarte der Horde ausgemacht und eilte nun Cairnes Gruppe voraus. Cairne und seine Leute folgten dem Rand der Senke, bis sie auf einen Pfad stießen, der in sie hineinführte. Der Eingang war nicht beeindruckend, sondern offenbar nur für die einfachen Arbeiter bestimmt. Unvermittelt fand Cairne sich mitten in einer Schmiede wieder.

Doch hier flossen keine Ströme zischenden flüssigen Metalls durch die Rinnen, es ertönte kein Kling Kling der Hämmer auf den Ambossen. Cairnes Nase, die besser ausgebildet war als seine Augen, witterte den schwachen, schalen Geruch von Wölfen. Die Tiere hatten diesen Ort offensichtlich schon vor einiger Zeit verlassen und waren wohl von ihren Herren heimgeschickt worden. Die Waffen und die Munition, die noch hier lagerten, schienen schon seit Langem Staub angesetzt zu haben. Wenn Cairne erst einmal eine Bestandsaufnahme gemacht hatte, würden die Kodos – exzellente Lasttiere, die sie über die See mitgebracht hatten –die Ladung zu den Schiffen bringen.

Cairne spürte die Kälte an diesem Ort. Wäre die Schmiede noch in Betrieb gewesen, hätte hier eine solche Hitze geherrscht, dass auch der höhlenartige Außenbereich angenehm warm gewesen wäre. Doch jetzt, wo sie so still und verlassen dalag, hatte die Kälte Nordends das gesamte Areal durchdrungen. Cairne, ein erfahrener Veteran, war von der Größe der Schmiede überwältigt. Sie war weitaus größer als die Feste Grommash, vielleicht sogar größer als einige Städte der Horde. Eine riesige, offene und praktisch leere Schmiede. Seine Schritte und die seiner Begleiter hallten von den Wänden wider, als sie sich dem Zentrum der ersten Etage zuwandten.

Zwei Orcs, die in ein Gespräch vertieft waren, wandten sich um, als sie sich ihnen näherten. Cairne kannte sie beide und nickte ihnen höflich zu. Der Ältere mit der grünen Haut war Varok Saurfang, der jüngere Bruder des großen Helden Broxigar und Vater des kürzlich verstorbenen, von allen aufrichtig betrauerten Dranosh Saurfang. Viele Mitglieder der Horde hatten große Opfer in diesem Krieg bringen müssen, doch Varok hatte weitaus mehr als sie alle verloren.

Sein Sohn war mit Tausenden anderen bei Angrathar gefallen, der Pforte des Zorns. An diesem schwarzen Tag hatten die Horde und die Allianz Seite an Seite gegen die besten Truppen gekämpft, über die der Lichkönig verfügte, und das Monster sogar dazu gebracht, selbst auf dem Schlachtfeld aufzutauchen. Der junge Saurfang war gefallen, und seine Seele war von Frostgram aufgesaugt worden. Kurz darauf hatte ein Verlassener mit Namen Putress eine Pest losgelassen, die sowohl die Lebenden als auch die Toten vernichtet hatte.

Doch die Familie Saurfang hatte noch größeres Leid ertragen müssen. Die Leiche des jungen Kriegers war vom Lichkönig wiederbelebt worden, der den Untoten dann ausgesandt hatte, um all diejenigen zu töten, die er einst geliebt hatte. Ein fast schon erlösender Streich mit dem Schwert hatte seine widernatürliche Existenz beendet. Nur durch den Fall des Lichkönigs war es dem Hochfürsten Saurfang schließlich gelungen, den Leichnam seines Jungen nach Hause zu bringen – der nun wirklich tot war und dies auch blieb.

Saurfang war grauhaarig und stark und verkörperte nach Cairnes Meinung die besten Tugenden der Orcs. Er war weise und ehrenhaft, ein starker Arm in der Schlacht und ein kühler Kopf, wenn es um strategische Fragen ging. Cairne hatte Saurfang nicht mehr gesehen, seit dessen Sohn bei der Pforte des Zorns gefallen war, und nun erkannte er, dass Saurfang durch den Schmerz deutlich gealtert war. Ob auch er einen solchen Verlust und den damit einhergehenden überwältigenden Schmerz so mannhaft wie Saurfang ertragen hätte, wusste Cairne nicht zu sagen.

„Hochfürst“, knurrte Cairne und verneigte sich. „Als Vater bedaure ich, was Ihr erleiden musstet. Doch wisset, dass Euer Sohn als Held gestorben ist. Und was Ihr geschaffen habt, ehrt sein Andenken. Alles andere ist vom Winde verweht.“

Saurfang grunzte zustimmend. „Es tut gut, Euch wiederzusehen, Oberhäuptling Cairne Bluthuf. Ja... ich weiß, dass Ihr die Wahrheit sprecht. Ich schäme mich nicht einzugestehen, wie froh ich bin, dass dieser Krieg vorbei ist. Wir haben allzu viel verloren.“

Der jüngere Orc, der neben Saurfang stand, verzog das Gesicht, als würden ihm die Worte Saurfangs Übelkeit bereiten. Es fiel ihm offensichtlich schwer, den Mund zu halten. Seine Haut war nicht grün wie die der meisten Orcs, denen Cairne begegnet war. Vielmehr war sie lehmfarben, was ihn als Mag’har aus der Scherbenwelt auswies. Er hatte eine Glatze und trug nur einen braunen Zopf. Bei diesem Orc handelte es sich um Garrosh Höllschrei. Zweifellos hielt er es für unehrenhaft, Freude darüber zu bekunden, dass die Schlacht ausgestanden war. Der Taurenhäuptling wusste, dass der junge Orc noch lernen würde, dass es zwar gut war, für einen noblen Zweck zu kämpfen und zu siegen, dass der Friede jedoch ebenfalls etwas Ehrenhaftes war. Trotz des hart errungenen Sieges hatte Garrosh offensichtlich noch nicht genug vom Kampf, und das beunruhigte Cairne.

„Garrosh“, sagte Cairne. „Die Kunde von Euren Taten ist bis in den letzten Winkel Azeroths gedrungen. Ich bin mir sicher, dass Ihr ebenso wie Saurfang stolz seid auf Eure Erfolge.“

Dieses Kompliment war ehrlich gemeint, und Garroshs angespannte Haltung lockerte sich ein wenig. „Wie viele Eurer Soldaten werden mit uns zurückkehren?“, fuhr Cairne fort.

„Nahezu alle“, antwortete Garrosh. „Ich behalte nur eine Rumpfmannschaft mit Saurfang und einige andere hier und da an verschiedenen Außenposten. Ich glaube nicht einmal, dass er die überhaupt braucht. Die Kriegshymnenoffensive hat die Geißel zerschlagen und dem Rest unserer Feinde den Kampfgeist ausgetrieben. Deshalb sind wir ja ursprünglich hergekommen. Ich befürchte, dass mein früherer Berater hier nur herumsitzt, den Spinnen beim Spinnen zusieht und sich des Friedens erfreut, nach dem er sich so offensichtlich sehnt.“

Einen anderen als Saurfang hätten diese Worte verletzt. Cairne ärgerte sich über Garrosh, denn nach allem, was Saurfang erlitten hatte, war Garroshs Bemerkung hart und unpassend. Doch der alte Orc war Garroshs Rücksichtslosigkeit offenbar gewohnt, denn er grunzte lediglich unwirsch.

„Wir beide haben unsere Pflicht getan. Wir dienen der Horde. Wenn ich dafür kleine Spinnen beobachte statt große, dann soll mir das recht sein.“

„Und ich muss der Horde dienen, indem ich ihre siegreichen Soldaten heimbringe“, sagte Cairne. „Garrosh, welcher von Euren Männern leitet den Abzug?“

„Ich selbst“, antwortete Garrosh und überraschte Cairne mit diesen Worten. „Wir alle haben gesunde Schultern zum Tragen.“ Cairne hatte Garrosh bislang für ein Bürschchen gehalten, das sich einst seiner Herkunft geschämt hatte und einen eigenen Eingang brauchte, da sein gewaltiges Ego nicht durch eine gewöhnliche Tür passte. Und dennoch zögerte dieser Kerl nicht, die einfachsten Aufgaben gemeinsam mit seinen Soldaten zu übernehmen. Cairne lächelte zufrieden. Er verstand plötzlich ein wenig besser, warum Garroshs Orcs ihren Anführer so sehr verehrten.

„Meine Schultern sind nicht mehr ganz so kräftig wie einst, doch ich glaube, sie können noch immer tragen, was sie tragen müssen“, sagte Cairne. „Lasst uns an die Arbeit gehen.“

Es dauerte knapp zwei Tage, alles einzupacken, die Kisten auf die Kodos zu laden und zum Schiff zu bringen. Während sie arbeiteten, sangen viele der Orcs und Trolle Lieder in ihrer rauen, gutturalen Sprache. Cairne verstand sowohl Orcisch als auch Zandali und lächelte über den Unterschied zwischen den Texten der Lieder und dem, was hier tatsächlich geschah. Trolle und Orcs sangen fröhlich davon, Arme, Beine und Köpfe abzuhacken, während sie die Kisten auf den Rücken der Kodos festbanden. Doch sie waren guter Dinge, und Garrosh sang lauter als alle anderen.

Als sie schließlich Seite an Seite die Kisten zum Schiff trugen, fragte Cairne: „Warum habt Ihr die Landestelle verlassen, Garrosh?“

Garrosh verschob die Last, die auf seiner Schulter ruhte. „Dort sollte nie ein dauerhaftes Lager entstehen. Nicht in so großer Nähe zur Kriegshymnenfeste.“

Cairne beäugte die große Halle und den Turm. „Warum habt Ihr dann diese Gebäude hier gebaut?“

Garrosh antwortete nicht, und Cairne ließ ihn eine Weile in Ruhe. Garrosh mochte vieles sein, aber er war nicht wortkarg. Er würde reden... irgendwann.

Und tatsächlich, schon kurze Zeit später sagte Garrosh: „Wir haben sie nach unserer Landung errichtet. Anfänglich gab es keinerlei Probleme, doch dann trat plötzlich ein Feind aus dem Nebel, wie ich ihm noch nie zuvor begegnet bin. Offensichtlich wurdet ihr anderen nicht von ihm bedrängt. Doch ich frage mich die ganze Zeit, ob er zurückkommt.“

Ein Feind, der so mächtig war, dass er Garrosh aufhalten konnte? „Was war das für ein Feind, der Euch so viel Ärger bereitet hat?“, fragte Cairne.

„Man nennt sie Kvaldir“, sagte Garrosh. „Die Tuskarr glauben, dass es die wütenden Geister der getöteten Vrykul sind.“ Cairne tauschte einen Blick mit Maaklu Wolkenrufer aus, dem Taure, der neben ihnen herging. Wolkenrufer war Schamane, und als er Cairnes Blick bemerkte, nickte er. Niemand aus Cairnes Landungsgruppe hatte einen Vrykul gesehen, doch Cairne wusste von ihnen. Sie sahen wie Menschen aus – wenn Menschen denn größer als Tauren gewesen wären und eine Haut gehabt hätten, die mit Eis bedeckt war oder aus Metall oder Stein bestanden hätte.

Sie waren äußerst brutal und ausgesprochen kräftig. Cairne war daran gewöhnt, von Geistern umgeben zu sein, doch das waren ja auch die Vorfahren der Tauren. Ihre Gegenwart war etwas Positives. Der Gedanke, dass die Geister der Vrykul diesen Ort heimsuchten, war jedoch nicht gerade angenehm. Windrufer schien sich jedenfalls ein wenig unbehaglich zu fühlen.

„Die meisten meiner Krieger waren entsetzt, und die Vrykul waren so mächtig, dass wir uns zur Kriegshymnenfeste zurückziehen mussten. Als der Lichkönig fiel, konnte ich schließlich unseren Landeplatz zurückerobern.“

Genau darin lag Garroshs Schande. Nicht etwa darin, „Geister“ gesehen zu haben, wenn die Vrykul denn wirklich solche waren, sondern darin, dass er hatte weglaufen müssen. Kein Wunder, dass Garrosh nicht erwähnt hatte, warum sie den Landeplatz verlassen hatten, einen Ort, für den er als Namensgeber Stolz und Zuneigung hätte empfinden müssen.

Cairne senkte die Augen vor dem finster dreinblickenden Garrosh, der ganz offensichtlich glaubte, seine Ehre verteidigen zu müssen.

„Die Geißel kommt nicht an diese Küste“, fügte Garrosh hinzu. „Offensichtlich mögen selbst sie die Kvaldir nicht.“

Wenn die Kvaldir sie bisher nicht angegriffen hatten, würde Cairne sich ganz sicher nicht darüber beschweren. „Die Kriegshymnenfeste hat die bessere strategische Lage“, war alles, was er dazu sagte.

Am Mittag des zweiten Tages verabschiedete sich Cairne von Saurfang. Er ergriff die Hand des anderen. Garrosh hatte zwar Witze über den Frieden und die Ruhe gemacht, die hier herrschten, doch die Realität würde eine andere sein. Es würde mehr als genug Geister geben, die Saurfang heimsuchten, wenn auch nur in seinen Erinnerungen. Cairne wusste das, und als er in Saurfangs Augen blickte, erkannte er, dass dies auch dem Orc klar war.

Cairne wollte ihm erneut danken, ihn ermutigen, dafür loben, dass er seiner Aufgabe so erfolgreich nachgekommen war und klaglos eine solche Bürde trug. Doch Saurfang war ein Orc, kein Blutelf, und leichtfertige Komplimente waren weder erwünscht noch willkommen.

„Für die Horde“, war daher alles, was Cairne sagte.

„Für die Horde“, antwortete Saurfang, und das war genug.

Die Kämpfer, die zur letzten Welle der Kriegshymnenoffensive gehört hatten und nun Nordend verließen, schulterten ihre Waffen und machten sich daran, westwärts durch die Senke und hoch auf die Ebene von Nasam zu marschieren.

Wie immer auf diesem Weg umhüllte sie der Nebel. Cairne konnte nichts Übernatürliches darin erkennen, aber er gestand sich bereitwillig ein, nur ein Krieger und kein Schamane zu sein. Er hatte nicht erlitten, was Garrosh und seine Krieger erlebt hatten, und er hatte nicht gesehen, was sie gesehen hatten. Doch er wusste, dass solche Dinge wie wütende Geister sehr wohl existierten.

Der Nebel ließ sie nur langsam vorwärtskommen, doch nichts Ungewöhnliches geschah. Als sie schließlich den Strand erreichten, wo die kleinen Boote vertäut lagen, hielt Cairne plötzlich inne. Er spürte etwas. Seine Ohren zuckten, und er schnüffelte in die kühle, feuchte Luft.

Als er seine alten Augen anstrengte, um etwas in dem dichten Nebel erkennen zu können, machte er vage die geisterhafte Gestalt eines Schiffes aus. Nein, da war mehr als ein Schiff... zwei... drei...

„Kvaldir!“, brüllte Garrosh.

2

Einige wertvolle Augenblicke lang kämpfte jeder von ihnen gegen die Angst an und überwand sich dazu, sich auf den bevorstehenden Kampf vorzubereiten. Die Schiffe tauchten aus dem Nebel auf und waren mit Toten bemannt. Bleich waren sie, mit einem Stich ins Grünliche, verwest und mit Seegras bedeckt. Ihre Kleidung war durchnässt und zerrissen. Die Ruder wurden gehoben, und die Kvaldir sprangen schreiend und stöhnend ins Wasser und drängten auf den Strand zu.

Die riesigen und grausigen Gestalten bewegten sich schneller, als Cairne es für möglich gehalten hatte. Die Untoten bezogen Stellung zwischen den Kriegern der Horde und der Kriegshymnenfeste. Das zweite Schiff glitt neben die Mannoroths Gebeine, und die Wesen, die einige „Geister der Toten“ nannten, begannen die Lebenden zu töten. Am Strand zogen weitere Untote den Ring um Cairne und Garrosh enger und gingen rasch zum Angriff über. Einige von Garroshs Kämpfern starben, bevor sie auch nur die Chance hatten, sich zur Wehr zu setzen.

Cairne bewegte sich ebenfalls schneller, als man vermutet hätte. Anders als einige der Orcs, die sich versteckten oder schreckerfüllt davonrannten, hatte er keine Angst vor den Toten. Sollten sie doch nur kommen! Mit einem gellenden Schrei griff er einen der riesigen untoten Krieger an und versuchte, mit dem runenbedeckten Schaft seines uralten Speers einige andere zur Seite zu schlagen. Doch sie waren schnell und wichen dem Speer geschickt aus. Selbst über das Stöhnen und Schreien hinweg hörte Cairne den Wind, als sein Speer ins Nichts traf. Der Runenspeer war von einem Schamanen gesegnet worden, so wie alle Waffen Cairnes. Wenn er damit traf, würde er selbst einen Geist verletzen.

„Bleibt standhaft und kämpft!“, brüllte Cairne. „Wir können nirgendwohin fliehen!“

Er hatte recht. Sie waren zwischen der Feste und ihrem Schiff gefangen, das nun ebenfalls angegriffen wurde. Sie waren im Freien eingekesselt und...

Nein. Nicht im Freien.

„Rückzug!“, brüllte Cairne und widerrief so seinen letzten Befehl. Er erhob die Stimme so laut wie möglich über die unwirklichen Schreie der Kvaldir und die Kriegsrufe der wenigen Überlebenden der Kriegshymnenoffensive. „Rückzug zur großen Halle bei Garroshs Landeplatz!“ Dort konnten sie zu Atem kommen, ihr weiteres Vorgehen planen und sich neu gruppieren. Alles war besser, als hier zu stehen und abgeschlachtet zu werden ohne eine echte Strategie für einen Gegenangriff.

Cairne bedachte die Neigung der Orcs zu waghalsigen Aktionen und machte sich auf einen Widerspruch vonseiten Garroshs gefasst. Doch der nahm den Ruf auf, blies in sein Horn, das er an der Hüfte getragen hatte, und wies nach Westen. Augenblicklich bewegte sich die Horde in diese Richtung. Im Lauf schlugen die Krieger nach den untoten Kreaturen, doch einige schafften es nicht. Sie wurden enthauptet oder von den doppelschneidigen und sehr weltlich wirkenden Äxten der Kvaldir aufgeschlitzt. Selbst Cairne wurde hart bedrängt. Eine bleiche Hand schloss sich plötzlich um seinen Runenspeer und drohte ihm diesen aus der Hand zu reißen. Cairne widersetzte sich dem Angriff nicht, sondern ließ bewusst zu, dass das scheußliche Wesen ihn zu sich heranzog.

Keinem Feind würde es gelingen, ihm seinen Runenspeer abzunehmen.

Er stieß einen Kampfruf aus und stach zu.

Der Speer drang tief in den Feind ein. Die Augen des Kvaldirs weiteten sich. Er öffnete den Mund, spie Blut und sank zu Boden. Cairne starrte ihn an. Das waren Fleisch, Blut und Knochen! Garrosh hatte recht gehabt: Den Geschichten der Tuskarr war nicht zu trauen! Diese Geister waren lebendige Wesen. Und alles, was lebte, konnte auch sterben.

Diese Entdeckung trieb Cairne an, der sich nun stetig der großen Halle näherte. Sie wurde teilweise von dem seltsamen Nebel verdeckt, der jetzt weniger bedrohlich wirkte und den Vrykul als Deckung diente, denn um solche schien es sich bei den Geistern zu handeln. Einige seiner Krieger hatten die Halle bereits erreicht. Cairne sah mit Missfallen, dass zwei der drei Türen beschädigt waren. Eine Tür war nicht mehr vorhanden, und die zweite hing nur noch an einer Angel.

Sein Blick fiel auf einen Tisch, an dem sich an glücklicheren Tagen die Soldaten zu ihren Mahlzeiten versammelt hatten. Tatsächlich standen noch eine verstaubte Laterne, ein Krug und ein Teller auf ihm. Mit einem Arm fegte Cairne alles herunter und griff den Tisch mit beiden Händen. Grunzend hob er ihn an, stieß die Bänke und alles andere, das ihm im Weg stand, beiseite und eilte, so schnell er konnte, zur Tür.

Garrosh grinste. „Ihr seid schlau und stark, alter Bulle“, sagte er mit neidvoller, doch aufrichtiger Bewunderung in der Stimme. „Ihr da! Nehmt diese Kisten! Alle anderen: Los, rein mit euch, rein, rein!“

Die Soldaten gehorchten sofort. Cairne hielt den Tisch mit einer Hand hoch und wartete, bis auch der letzte Krieger, ein Troll, dessen aufgeschlitztes Bein stark blutete, in die große Halle hineingehumpelt war. In derselben Sekunde folgte Cairne ihm und verkeilte den Tisch in der Türöffnung. Keinen Herzschlag später erzitterte die behelfsmäßige Tür bereits unter den Schlägen ihrer Angreifer. Das Stöhnen der „Untoten“ war deutlich zu hören.

Cairne schluckte, während er die Tür zusätzlich verkeilte. „Sie sind Feinde, aber es sind lebendige Feinde!“, rief er. „Garrosh, Ihr hattet recht. Die Kvaldir sind ganz normale Vrykul. Sie benutzen den Nebel und die Verkleidung als Waffe, um Angst in die Herzen ihrer Gegner zu pflanzen, bevor sie angreifen. Auch ich bin darauf hereingefallen – bis der Runenspeer einen von ihnen aufgespießt hat und ich erkannte, was sie wirklich sind.“

„Was auch immer sie sein mögen, wir werden nicht mehr lange hier durchhalten“, keuchte Wolkenrufer und stemmte sich mit seinem breiten Rücken gegen die „Tür“, die immer wieder unter gewaltigen Schlägen erbebte. Andere Krieger kamen ihm zu Hilfe. Die Schamanen und Druiden in der Gruppe versuchten verzweifelt, sich um die Verwundeten zu kümmern, von denen es viele – zu viele – gab. Ein Drittel der ohnehin schon kleinen Gruppe war verletzt, einige davon schwer. „Die Kisten... sind da irgendwelche Waffen drin? Irgendetwas, das uns nützen kann?“

Es war eine gute Idee, doch die meisten Krieger hatten ihre Kiste fallen lassen, als sie sich in den Kampf gegen die Angreifer stürzten. Es wäre dumm gewesen, die schweren Kisten auf ihrer Flucht in die große Halle mitzunehmen.

„Wir haben nichts“, sagte Cairne. „Nichts außer unserem Mut.“

Er hatte gerade tief eingeatmet und hoffte, ein paar Worte sagen zu können, um seine und Garroshs Leute anzufeuern, als Garrosh ihn unterbrach.

„Ja, wir haben unseren Mut. Doch wir haben auch noch etwas anderes. Wir werden diesen falschen Geistern zeigen, welchen Preis es sie kostet, uns hereinlegen zu wollen. Sie glauben vielleicht, wir seien außerhalb der Feste leichte Beute für sie. Und sie wollen die Anlegestelle erobern. Doch diese Kerle werden den Zorn unserer Horde kennenlernen!“

Er ging in die Mitte der Halle und trat achtlos einen Webteppich beiseite, der auf dem Boden lag. Darunter kam eine Falltür zum Vorschein. Mit einem angestrengten Grunzen zog Garrosh sie langsam auf und ließ die Klappe krachend auf den steinernen Boden fallen. Eine winzige Kammer tat sich vor ihnen auf.

Und darin, aufgestapelt wie kleine Melonen, lagen zahllose Granaten.

Einige Männer jubelten, während die anderen Garrosh verwirrt anblickten.

„Ihr habt sie hier für den Notfall zurückgelassen, oder?“, fragte Cairne überrascht. „Für den Fall, dass die Kriegshymnenfeste fallen sollte.“

Die Orcs hielten nicht viel von Notfallplänen, wie Cairne wusste. Sie dachten nicht gern über eine mögliche Niederlage nach, doch es war offensichtlich, dass Garrosh genau das getan hatte. Er hatte eine Kiste mit wertvollen Waffen für den Fall versteckt, dass sie auf dem Rückzug gebraucht wurden.

Garrosh nickte knapp. „Es ist kein angenehmer Gedanke.“

Was noch an Kriegern von der Kriegshymnenoffensive übrig war, griff nach den kleinen, aber tödlichen Waffen. Das Anrennen gegen die Tür hatte während der ganzen Zeit nicht nachgelassen. Die Kisten, die sie vor dem Tisch aufgestapelt hatten, wurden immer weiter in den Raum hineingeschoben, und die Tischplatte begann bereits unter den kräftigen Hieben zu zersplittern. Cairne stemmte seinen Rücken dagegen, während die anderen sich mit Granaten versorgten. Garrosh erhob sich und nickte Cairne zu.

„Eins, zwei, drei!“, brüllte Cairne. Auf „drei“ traten die Orcs, die die beiden Türen bewachten, zurück. Cairne ließ den Tisch herunterkrachen, und die Orcs rissen die Türen auf. Garrosh hielt in jeder Hand eine schwere Kriegsaxt, stieß den Kriegsschrei seines Vaters aus und schlug nach den falschen Geistern. Er war ganz Tod und Verderben. Cairne trat zurück und ermöglichte den anderen so, zum Schiff vorzulaufen, wobei sie ihre Granaten unter die Vrykul warfen. Es gab mehrere Explosionen, und schon war der Weg frei – bis auf die Leichen. Sie hatten nur wenige wertvolle Augenblicke, bis die nächste Welle der Vrykul heranstürmen würde.

„Los, los!“, drängte Cairne, wandte sich um und griff nach seinem Speer. Er verstaute ihn schnell auf dem Rücken. Wenn er in den nächsten Minuten kämpfen musste, wäre sowieso alles verloren. Der echte Kampf würde auf dem Schiff stattfinden. Er nahm einen schwer verletzten Orc auf, als würde der Krieger nichts wiegen, und rannte, so schnell er konnte, auf das Schiff zu.

Die Mannoroths Gebeine war beschädigt und wurde angegriffen, doch sie schien noch seetauglich zu sein, wie Cairne mit einem raschen Blick feststellte.

Er spürte einen Stich im Herzen, als ein Troll keine vier Schritte vor ihm mit einer Axt im Rücken zu Boden stürzte. Später war noch genug Zeit, die Toten zu betrauern, doch jetzt konnte Cairne nichts anderes tun, als über den Leichnam zu springen und weiterzulaufen.

Seine Hufe versanken im Sand. Er fühlte sich langsam, und nicht zum ersten Mal verfluchte er, was das Alter seinem Körper angetan hatte. Mit einem hässlichen Schrei stürzte sich einer der Vrykul auf ihn. Der Feind schwang seine Axt mit seinen muskulösen Armen. Cairne umging ihn, so gut er konnte, doch er war nicht schnell genug und grunzte vor Schmerz, als der Vrykul ihm in die Seite hieb.

Endlich hatte er das Wasser erreicht, wuchtete seine Last in eine der kleinen Jollen, und sprang hinterher. Sofort wurde das kleine Boot abgestoßen, da es mit Verwundeten bereits nahezu überfüllt war. Augenblicklich wurde es zum Ziel der Feinde, und Cairne musste in dem kleinen, schaukelnden Boot die Vrykul bekämpfen, während zwei Orcs aus Leibeskräften ruderten. Als er kurz zum Strand zurücksah, war dieser mit den Leichen der falschen Geister bedeckt – und mit den Leichen der tapferen Mitglieder seiner Horde.

Doch einige der „Toten“ rührten sich noch. Cairne kniff die Augen zusammen und sprang aus dem Boot, als es neben der Mannoroths Gebeine längsseits ging. Halb schwimmend, halb watend arbeitete er sich zum Strand zurück, zu den Verwundeten. Cairne wollte alles in seiner Macht Stehende tun, damit nicht noch mehr Kämpfer ihr Leben lassen mussten.

Sechs Mal lief er hin und zurück und trug alle, die sich nicht selbst in Sicherheit bringen konnten, zur Mannoroths Gebeine. Garroshs Gruppe hatte ihre Granaten verbraucht, und der Strand war mit Blut getränkt. Der schreckliche schlammige Matsch machte ein saugendes Geräusch unter Cairnes Hufen. Er hörte Garroshs Kriegsruf, und dieser Schrei ermutigte die Krieger und auch Cairne, bis alle, die gerettet werden konnten, sich in Sicherheit befanden.

„Garrosh!“, rief Cairne.

Aus einem halben Dutzend Wunden blutend und laut keuchend sah Cairne sich nach Garrosh um. Er war dort drüben, wirbelte seine Äxte durch die Luft und brüllte etwas Unzusammenhängendes, während er zugleich Gliedmaßen abtrennte und über und über mit Blut bespritzt war. Er war so im Rausch des Kampfes gefangen, dass er Cairnes Rufe nicht hörte. Der Taure lief zu ihm und packte Garrosh am Arm. Erschreckt wirbelte der Orc herum, die Äxte erhoben, doch er fing den Hieb gerade noch rechtzeitig ab.

„Rückzug! Die Verwundeten sind an Bord der Mannoroths Gebeine! Der Kampf tobt jetzt auf dem Schiff!“, rief Cairne ihm zu und zerrte an seinem Arm.

Garrosh nickte. „Rückzug!“, erscholl seine Stimme weithin über das Schlachtfeld. „Rückzug zum Schiff! Wir setzen den Kampf dort fort und töten unsere Feinde auf dem Wasser!“

Die wenigen Kämpfer, die noch übrig waren, wandten sich augenblicklich um und hasteten zu den Booten, die sich bereits in Richtung der Mannoroths Gebeine in Bewegung setzten. Ein Vrykul zerrte eine unglückliche Trollkriegerin aus ihrem Boot und zog sie auf den Strand zurück, wo er ihr Arme und Beine abhackte. Cairne zwang sich, ihre Schreie auszublenden, und schob das letzte Boot mit all seiner Kraft ins tiefere Wasser, bevor auch er sich über die Reling schwang.

Auf dem Schiff befanden sich bereits mehrere der riesigen Humanoiden. Kapitänin Tula gab den Befehl zum Ablegen, und ihre Mannschaft gehorchte eiligst. Der Anker wurde gelichtet, und das Schiff nahm Kurs auf das offene Meer. Die Fahrzeuge der Vrykul folgten der Mannoroths Gebeine im kalten Nebel. Dieser Anblick war jetzt für alle weniger erschreckend, da sie wussten, dass sie es nicht mit einem toten Feind zu tun hatten. Doch die Gefahr war noch immer nicht abgewendet. Die Mannschaft hatte sich selbst verteidigen müssen, während die Soldaten der Kriegshymnenoffensive sich zum Schiff durchgekämpft hatten. Erst jetzt, da die Soldaten sich in den Kampf stürzten, konnte sie sich um ihre eigentlichen Aufgaben kümmern. Die Schiffe der Vrykul kamen längsseits, so nahe, dass Cairne, die grinsenden wilden Gesichter des tödlichen Feindes erkennen konnte.

„Lasst sie auf keinen Fall an Bord!“, rief Garrosh. Er erledigte einen Feind, sprang über den noch zuckenden Leib und hieb mit einem einzigen Streich die Hände eines Vrykul ab, der versuchte, sich über die Reling zu hieven. Der Vrykul schrie gellend vor Schmerz und stürzte in das eiskalte Wasser. „Tula! Bringt uns auf die See hinaus! Wir müssen sie abhängen!“

Die Mannschaft der Mannoroths Gebeine tat, was in ihrer Macht stand. Cairne, Garrosh und die anderen kämpften wie Dämonen. Soldaten mit Bogen und Gewehren feuerten auf die feindlichen Schiffe. Mehrere Bogenschützen setzten ihre Pfeile in Brand und zielten auf die Segel. Großer Jubel brandete auf, als einer von ihnen endlich traf. Die orangefarbenen Flammen waren selbst durch den kalten grauen Nebel zu sehen, und das Segel knisterte laut, als das Feuer sich immer weiter ausbreitete. Endlich erreichte die Mannoroths Gebeine die offene See. Cairne erwartete, dass die Vrykul ihnen folgen würden, doch zu seiner Überraschung brachen sie die Verfolgung ab. Er hörte sie in ihrer hässlichen Sprache wild durcheinanderschreien, während sie versuchten, das Feuer zu löschen, das ihr Schiff zu verschlingen drohte. Einige Vrykul eilten zum Bug und sandten dem sich rasch entfernenden Schiff der Horde wüste Verwünschungen hinterher.

Erst jetzt spürte Cairne seine Wunden und verzog voller Schmerzen das Gesicht. Er legte sich auf die Planken und schloss für einen Moment die Augen. Sollen die falschen Geister doch fluchen! Heute sind ihnen weniger Krieger zum Opfer gefallen, als sie erwartet haben.

Und für den Moment, dachte Cairne müde, war das auch genug.

3

„Ich fahre nicht gern von hier weg“, sagte Garrosh, als sie an Deck der Mannoroths Gebeine standen. Das Schiff war bereits seit mehreren Stunden unterwegs.

Cairne starrte ihn an. „Nicht gern? Nordend erinnert doch nur an Blutbäder und Verluste. Viele unserer Besten und Klügsten wurden hier getötet. Ich habe es noch nie bedauert, ein Schlachtfeld zu verlassen.“

Garrosh schnaubte. „Es ist schon lange her, dass Ihr auf einem Schlachtfeld wart... alter Mann.“

Cairne zog die Augenbrauen zusammen und richtete sich auf, sodass er Garrosh überragte. „Für einen alten Mann scheint mein Gedächtnis jedoch besser zu sein als Eures, Jungspund. Was, glaubt Ihr, ist in den vergangenen Stunden geschehen? Sind Euch die Opfer, die Eure Soldaten gebracht haben, vollkommen egal? Verlacht Ihr die Wunden, die ich und die anderen davongetragen haben?“

Garrosh murmelte einige unverständliche Worte, antwortete jedoch nicht auf Cairnes Frage. Dem Tauren war klar, dass Garrosh eine Belagerung für weniger ehrenvoll hielt als einen glorreich geführten Kampf auf offenem Feld. Vielleicht glaubte er, es bedeute Schande, zunächst in der Feste eingesperrt gewesen zu sein. Cairne hatte zu viel erlebt, um so dumm zu sein. Doch das Blut rann heiß in den Adern des jungen Orcs. Er würde lernen müssen, dass nur zählte, wie man kämpfte, nicht wo oder wann, wollte man ehrenvoll aus dem Kampf hervorgehen. In diesem Sinne hatte die Horde sich tapfer geschlagen.

Das galt zugegebenermaßen auch für Garrosh. Sein waghalsiger Sprung ins Kampfgetümmel hatte sich ausgezahlt – zumindest dieses Mal. Diese Art des Vorgehens hatte angeblich bereits einige Male gute Ergebnisse erzielt, wenn man den Aussagen anderer Glauben schenkte. Darunter war sogar Saurfang, der den jungen Orc offensichtlich nicht mochte. Wann jedoch wurde aus Kühnheit Draufgängertum? Wann wurde der Instinkt zum Blutrausch? Als er trotz seines dicken Fells in dem schneidenden Wind, der von der arktischen See her wehte, zitterte, versteifte sich sein Körper, und die Wunden und die Erschöpfung machten sich bemerkbar. Cairne musste sich eingestehen, dass es tatsächlich geraume Zeit her war, dass er an einem größeren Kampf teilgenommen hatte. Nichtsdestotrotz konnte er sich noch immer sehr gut eines Feindes erwehren, wenn es denn sein musste.

„Die Horde hat gegen alle Erwartungen einen schrecklichen Feind in Nordend besiegt“, sagte Garrosh und kam auf das eigentliche Thema des Gesprächs zurück. „Jedes Leben auf dem Weg zum Ziel zählt für die Ehre und den Ruhm der Horde. Saurfangs Sohn ist gefallen, und für ihn und für alle anderen sollen Lok’vadnods geschrieben und gesungen werden. Eines Tages, sofern die kommenden Generationen es wünschen, wird auch für mich eines geschrieben werden. Aus diesem Grund fahre ich nicht gern von hier weg, Cairne Bluthuf.“

Cairne nickte. „Obgleich ich nicht annehme, dass Ihr Euch freuen würdet, wenn schon bald ein Lok’vadnod für Euch geschrieben werden musste, hm?“

Es war der klägliche Versuch Cairnes, etwas Humor in die Situation zu bringen, doch Grom Höllschreis Sohn machte keinerlei Anstalten, darüber zu lachen. „Wann auch immer der Tod kommt, werde ich ihm stolz entgegentreten. Ich werde für mein Volk kämpfen, mit einer Waffe in der Hand und einem Kriegsschrei auf den Lippen.“

„Hm“, knurrte Cairne. „Das ist ein ruhmreicher Weg voller Stolz und Ehre. Mögen wir beide mit solcher Würde gesegnet sein. Doch ich will noch ein wenig die Sterne betrachten, den Trommelzirkeln lauschen, die Kinder unterweisen und zusehen, wie sie größer werden, bevor ich mit dem Tod auf meine letzte Reise gehe.“

Garrosh öffnete seinen mit großen Hauern bewehrten Mund, doch es war, als habe der Wind seine Worte fortgeweht. Cairne, groß und schwer, wie er war, taumelte unter der Kraft des Sturms, der plötzlich aus dem Nichts heraus aufgekommen war. Das Schiff schlingerte unter ihnen und krängte, und plötzlich wurde das Deck von Wasser überspült.

„Was geschieht da?“, brüllte Garrosh. Selbst dieser laute Schrei ging im ohrenbetäubenden Heulen des Windes unter. Cairne kannte nicht den richtigen Seemannsausdruck für diese Art von Unwetter, doch das herauszufinden war jetzt das geringstes Problem. Kapitänin Tula lief auf dem Deck umher. Ihre für gewöhnlich blaue Haut war bleich und ihre Augen waren weit aufgerissen. Ihre Kleidung, schwarze Fußlappen, Hosen und ein schmuckloses weißes Hemd, waren völlig durchnässt und klebten ihr am Leib. Das schwarze Haar hatte sich aus dem Knoten gelöst und wirbelte im Wind umher.

„Was kann ich tun?“, fragte Cairne, den eher Tulas offensichtliche Besorgnis als der Sturm beunruhigte.

„Geht nach unt’n, damit ich mir keine Sorg’n um euch Landratt’n mach’n muss!“, rief sie, ohne sich um Rang und Höflichkeit Gedanken zu machen. Wäre die Situation nicht so ernst gewesen, hätte Cairne gelacht. So streckte er wortlos seine große Hand aus, packte Garrosh wenig vornehm am Kragen und zerrte den protestierenden Orc zur Mitte des Schiffes, als eine Welle über die drei hereinbrach.

Wie von einer riesigen Hand wurde Cairne auf die Decksplanken geschleudert. Die Luft wurde ihm aus den Lungen gepresst, und er schluckte Wasser, das die Luft ersetzt zu haben schien. So schnell wie sie gekommen war, zog sich die Welle wieder zurück und riss ihn und Garrosh beinahe über Bord – als seien sie dünne Zweige in einem Strom, der durch Quel’Thalas floss. Sie hielten sich gegenseitig fest, die Hände schmerzhaft ineinander verkrallt.

Eine weitere Welle spülte über sie hinweg. Sobald das Wasser wieder ablief, erhob sich Cairne, wobei seine Hufe tiefe Spuren in dem rutschigen hölzernen Deck hinterließen. Schnaubend und brüllend vor Anstrengung kämpfte er sich voran und zog Garrosh mit sich, bis der Orc endlich in der Lage war, sich aufzurichten. Im selben Moment zuckte in der Nähe ein Blitz über den Himmel, und das Krachen des Donners folgte nahezu unmittelbar.

Noch immer bewegte Cairne sich vorwärts, einen Arm um Garrosh gelegt, den anderen haltsuchend vor sich ausgestreckt, bis er den nassen, aber festen Türrahmen des Niedergangs packte und die beiden halb taumelnd, halb rutschend ins Innere des Schiffes gelangten.

Garrosh würgte Wasser, dann streckte er seine braune Hand aus und versuchte aufzustehen. „Feiglinge und Kinder bleiben drinnen, während die anderen ihr Leben riskieren“, keuchte er.

Cairne legte wenig sanft eine Hand auf Garroshs rüstungsbewehrte Schulter. „Und selbstsüchtige Narren stehen denen im Weg, die versuchen, Leben zu retten“, knurrte er. „Seid kein Tor, Garrosh Höllschrei. Kapitänin Tula muss sich um das Schiff kümmern, damit es nicht entzweibricht. Verschwendet nicht Eure wertvolle Kraft und Zeit darauf zu verhindern, über Bord gespült zu werden.“

Garrosh starrte ihn an, dann warf er seinen Kopf zurück und heulte wütend auf. Doch er versuchte nicht, wieder an Deck zu gelangen.

Cairne stellte sich auf ein im besten Fall langes, zermürbendes Warten ein. Im schlimmsten Fall wartete ein kalter, nasser Tod auf sie. Zu seiner Überraschung hörte der Sturm jedoch so schnell wieder auf, wie er begonnen hatte. Sie waren noch nicht wieder zu Atem gekommen, als die heftig schaukelnden Bewegungen des Schiffes merklich nachließen. Cairne und Garrosh blickten einander einen Moment lang verwundert an, wandten sich um und hasteten den Niedergang hinauf.

Unglaublicherweise kam die Sonne bereits hinter den schnell weiterziehenden Wolken hervor. Es war ein unpassend fröhlicher Anblick verglichen mit dem, was Cairne sah, als er auf das Deck hinaustrat.

Das Sonnenlicht glitzerte auf der ruhigen silbernen Oberfläche eines Ozeans voller Wrackteile. Cairne schaute sich bestürzt um und zählte die Schiffe. Es waren drei, und er betete zu den Ahnen, dass die anderen beiden Schiffe lediglich abgetrieben worden waren. Doch die Trümmer, die auf dem Wasser tanzten, waren ein stummer Hinweis darauf, dass sich sein Wunsch möglicherweise nicht erfüllen würde.

Überlebende, die sich an im Wasser treibende Kisten und Wrackteile klammerten, riefen um Hilfe, und sowohl Cairne als auch Garrosh eilten zu ihrer Rettung herbei. Zumindest konnten sie helfen, und so verbrachten sie die nächste Stunde damit, keuchende, durchnässte Orcs, Trolle und Tauren – und mitunter auch durchweichte Verlassene oder Blutelfen – aus dem Wasser zu bergen.

Kapitänin Tula verzog grimmig das Gesicht und war äußerst wortkarg, als sie ihre Befehle über das Deck bellte. Die Mannoroths Gebeine hatte überlebt. War es ein Hurrikan gewesen? Ein Taifun? Ein Orkan? Cairne wusste es nicht. Das Schiff war zum Glück weitgehend intakt und nun mit zitternden Überlebenden vollgestopft, die in Decken gehüllt auf dem Boden saßen. Cairne drückte einer jungen Trollkriegerin die Schulter, als er ihr einen Becher mit heißer Suppe gab, dann ging er zur Kapitänin.

„Was ist geschehen?“, fragte er ruhig.

„Ich will verflucht sein, wenn ich’s weiß“, lautete die Antwort. „Ich bin aufm Ozean unterwegs, seit ich klein war. Hab diese Reise schon Dutz’nde Male gemacht und die Kriegshymnenfeste mit Nachschub versorgt, bis die Kvaldir mich aufgehalten ham. Aber so was hab’ ich noch nich geseh’n.“

Cairne nickte ernst. „Ich hoffe, ich beleidige Euch nicht, wenn ich sage, dass ich mir so etwas gedacht habe. Glaubt Ihr, dass vielleicht...“

Ein Wutschrei der Empörung, wie er nur der Kehle eines Höllschreis entstammen konnte, unterbrach ihn. Cairne wirbelte herum und sah, wie Garrosh auf den Horizont wies. Er zitterte, doch es war offensichtlich, dass das aus Wut geschah, nicht aus Angst oder wegen der Kälte.

„Seht doch, dort!“, rief er. Cairne blickte in die angegebene Richtung, doch erneut versagten seine alten Augen. Nicht so die von Kapitänin Tula. Ihre Augen weiteten sich.

„Die ham die Flagge von Sturmwind“, sagte sie.

„Die Allianz? In unseren Gewässern?“, fragte Garrosh. „Das ist eine eindeutige Verletzung unseres Vertrages.“

Garrosh bezog sich auf ein Abkommen zwischen der Horde und der Allianz, das kurz nach dem Fall des Lichkönigs unterzeichnet worden war. Beide Seiten waren von dem langen Kampf ermattet und hatten deshalb einer zeitweisen Einstellung der Feindseligkeiten zugestimmt, wozu auch die Kämpfe im Alteractal, dem Arathibecken und der Kriegshymnenschlucht gehörten.

„Sind wir denn noch in Hordengewässern?“, fragte Cairne ruhig. Tula nickte.

Garrosh grinste. „Dann dürfen wir sie nach ihrem und unserem Gesetz angreifen! Dem Vertrag nach können wir unser Gebiet verteidigen, und dazu gehören auch diese Gewässer!“

Cairne konnte nicht glauben, was er da hörte. „Garrosh, wir sind nicht in der Lage, einen Angriff zu unternehmen. Noch scheinen sie nicht an uns interessiert zu sein. Habt Ihr einmal über die Möglichkeit nachgedacht, dass der Sturm, der uns so gebeutelt hat, auch sie vom Kurs abgebracht haben könnte? Dass sie nicht hier sind, um mit uns zu kämpfen, sondern aus Versehen?“

„Dann haben die Winde des Schicksals sie hergeweht“, sagte Garrosh. „Sie sollten sich ihrer Bestimmung ehrenvoll stellen.“

Cairne verstand sofort, was hier vor sich ging. Garrosh hatte eine perfekte Ausrede für einen Angriff, und er wollte diese Gelegenheit ganz offensichtlich nicht ungenutzt verstreichen lassen. Er konnte sich nicht an dem Sturm rächen, der die Schiffe der Horde beschädigt und viele seiner Leute das Leben gekostet hatte, doch er konnte seine Wut und Frustration auf das unglückliche Schiff der Allianz richten.

Zu Cairnes Ungemach nickte selbst Kapitänin Tula. „Wir brauch’n mehr Vorräte, um die Verluste zu ersetz’n“, sagte sie, strich sich über ihr Kinn und verengte die Augen gedankenverloren zu Schlitzen.

„Dann lasst uns einfordern, was uns rechtmäßig zusteht. Kann die Mannoroths Gebeine in den Kampf ziehen?“

„Aye, klar kann sie, mit ’n bisschen mehr Vorbereitung.“

„Ich bin mir sicher, dass Ihr viele Hände finden werdet, die Euch helfen“, meinte Garrosh. Tula nickte und eilte davon, wobei sie nach links und rechts Befehle erteilte. Garrosh hatte recht. Jedermann sprang auf, verzweifelt bemüht, etwas zu tun, irgendetwas, statt nutzlos herumzusitzen und das Schicksal zu beklagen. Cairne verstand dieses Verlangen, doch wenn sein Verdacht zutraf und die Mannschaft des Allianzschiffes ein unschuldiges Opfer des Sturmes war...

Das Flaggschiff wendete langsam, seine Segel blähten sich, und schon fuhren sie auf das „feindliche“ Schiff zu. Cairne konnte es nun deutlich erkennen, und sein Mut sank.

Die Besatzung des Schiffes traf keinerlei Anstalten, um dem offensichtlichen Verfolger zu entkommen. Das hätte sie auch gar nicht gekonnt, selbst wenn der Kapitän es gewollt hätte, denn das Schiff krängte stark nach backbord. Seine Segel waren von dem teuflischen Wind zerfetzt worden, der so grausam mit der Flotte der Horde gespielt hatte, und offensichtlich drang Wasser in den Schiffsrumpf ein. Cairne konnte gerade noch das Wappen erkennen, das die Flaggen des Schiffs zierte: der Löwenkopf von Sturmwind.

Garrosh lachte. „Ausgezeichnet“, sagte er. „Wahrlich ein Geschenk. Noch eine Gelegenheit, Varian zu zeigen, wie sehr ich ihn schätze.“

Das letzte Mal, als Garrosh und König Varian Wrynn von Sturmwind sich im selben Raum aufgehalten hatten, waren sie in Streit geraten. Cairne brachte den Menschen keine besonderen Sympathien entgegen, doch er hasste sie auch nicht. Hätte dieses Schiff das seine angegriffen, hätte er unverzüglich den Befehl erteilt, es unter Feuer zu nehmen. Doch der Kahn war stark beschädigt, sank möglicherweise sogar, und selbst ohne ihre „Hilfe“ würde er wahrscheinlich für immer im eisigen Wasser des Ozeans verschwinden.

„Rache ist kleinlich und unter Eurer Würde, Garrosh“, zischte Cairne. „Welche Ehre liegt darin, jemanden zu töten, der bereits ertrinkt? Ihr verletzt das Abkommen vielleicht nicht dem Wortlaut nach, doch seinem Geist widerspricht Eure Absicht in jedem Fall.“ Er wandte sich an Tula und hoffte, sie würde seine Meinung teilen. „Ich bin der Kommandeur dieser Mission, Kapitänin, und in dieser Funktion überstimme ich Garrosh. Ich befehle Euch, den Opfern des Sturms zu helfen. Ihre Anwesenheit ist keine Provokation, sondern ein Unfall, und es ist ehrenhafter zu helfen, als sie abzuschlachten.“

Tula blickte ihn ruhig an. „Mit allem nötigen Respekt, aber unser Kriegshäuptling hat Euch lediglich dazu ermächtigt, die Rückkehr der Kriegshymnenoffensive zu überwach’n. Oberanführer Garrosh hat das Kommando bei allen kriegerischen Entscheidungen.“

Cairne blieb der Mund offen stehen, als er Tula anstarrte. Sie hatte recht. Dieser Gedanke war ihm gar nicht gekommen, als sie mit Zähnen und Klauen den Überraschungsangriff der falschen Kvaldir abgewehrt hatten. Da waren er und Garrosh gleicher Meinung gewesen, und es hatte außer Frage gestanden, dass der Kampf absolut notwendig gewesen war. Aus diesem Grund hatte es keinen Streit darüber gegeben, höchstens über die Frage, wie man den Feind am wirkungsvollsten bekämpfte. Doch nun mussten sie Garrosh gehorchen, auch wenn Cairne den Befehl hatte, die Truppen nach Hause zu bringen. Dem war so, bis Thrall Garrosh förmlich seines Kommandos enthob. Cairne konnte nichts dagegen unternehmen.

Leise und nur für Garroshs Ohren bestimmt sagte er: „Ich bitte Euch. Tut das nicht. Unsere Feinde sind bereits geschlagen. Wenn wir ihnen nicht helfen, werden sie hier sterben.“

„Dann ist ein schneller Tod eine Gnade“, war Garroshs grausame Antwort. Wie zur Bestätigung erklang das Donnern der Kanonen. Cairne starrte auf das vom Glück verlassene Schiff der Allianz und sah, wie die Kanonenkugeln der Horde Löcher in den Schiffsrumpf rissen. Von den anderen Schiffen ergoss sich ein wahrer Pfeilregen über das Allianzschiff, und der Kriegsruf der Horde übertönte die Wellen und den Wind.

„Noch mal!“, brüllte Garrosh, rannte zum Bug und bebte wie ein blutrünstiger Wolf auf der Jagd, als sie sich dem Schiff weiter näherten.

Der Mast auf dem Allianzschiff war nun gebrochen, und Cairne konnte eine Gestalt an Deck erkennen, die wild eine weiße Fahne schwenkte. Wenn Garrosh sie bemerkte, so ließ er sich das nicht anmerken. Sobald die Mannoroths Gebeine längsseits gegangen war, stieß er ein wütendes Heulen aus, sprang auf das feindliche Schiff, eine Waffe in jeder Hand, und griff die Menschen an.

Cairne wandte sich angewidert ab. Rein rechtlich tat Garrosh nichts Verbotenes. Doch moralisch und spirituell betrachtet tat er das Falsche, ja etwas schrecklich Falsches. Cairne fragte sich düster, ob die Geister ihre Rache gegen die Horde richten würden oder lediglich gegen Garrosh. Vielleicht würden sie sogar ihm, Cairne Bluthuf, zürnen, weil er dabeigestanden hatte und nichts gegen Garrosh und sein grausames Tun unternommen hatte.

Es war schnell vorbei, zu schnell, soweit es die Orcs anging. „Haltet ein!“, rief Garrosh zu Cairnes Überraschung seinen Kriegern nach kurzer Zeit zu. Der Taure stellte seine langen Ohren auf und trat näher. Er war gespannt, was Garrosh vorhatte.

„Bringt mir den Kapitän!“, verlangte Garrosh. Kurz darauf eilte ein Troll herbei, der einen Mann an beiden Armen festhielt und vor Garrosh zu Boden stieß.

Garrosh trat die Gestalt mit dem Fuß. „Ihr befindet Euch in den Gewässern der Horde, Allianzhund.“

Der Mann, kräftig und groß für sein Volk, sonnengebräunt, mit kurz geschnittenem schwarzem Haar und einem adrett getrimmten Bart, starrte den Orc angsterfüllt an.

„Wir haben ein Abkommen...“

„Das nicht für unerlaubtes Eindringen in unser Gebiet gilt. Dies ist ganz offensichtlich ein kriegerischer Akt!“

„Ihr habt doch gesehen, in welchem Zustand sich unser Schiff befindet“, antwortete der Kapitän ungläubig. „Selbst ein Kaninchen hätte keinen Angriff von unserer Seite befürchtet!“

Das war genau das, was er nicht hätte sagen sollen. Garrosh trat ihm heftig in die Rippen, und Cairne konnte hören, wie eine oder zwei brachen. Der Mann grunzte, und sein Gesicht wurde bleich. Dann lief es rot an.

„Ihr haltet Euch in den Gewässern der Horde auf,“ wiederholte Garrosh. „In welchem Zustand Euer Schiff auch immer sein mag, ich habe das Recht auf meiner Seite, und das gilt für alles, was ich jetzt tue. Wisst Ihr, wer ich bin?“

Der Mann schüttelte den Kopf.

„Ich bin Garrosh Höllschrei, Sohn des großen Hordehelden Grom Höllschrei!“ Die Augen des Kapitäns weiteten sich, und er erbleichte erneut. Ganz offensichtlich schien er den Namen zu kennen – wenn nicht den Vornamen, so doch zumindest den Nachnamen. Grom Höllschrei hatte in der Allianz ebenso wie in der Horde einen legendären Ruf.

„Ich habe meine Feinde besiegt und beanspruche Euer Schiff für die Horde und Euch als Kriegsgefangenen. Die Frage ist nur, was ich jetzt mit Euch machen soll. Ich könnte Euer Schiff anstecken und Euch damit verbrennen lassen“, überlegte er und rieb sich das Kinn, „oder ich fahre einfach weiter. Es ist mir nicht entgangen, dass Ihr über keinerlei Rettungsboote verfügt. In diesen Gewässern wimmelt es von Haien, und ich bin mir sicher, dass sie den Geschmack von Allianzfleisch ebenso schätzen, wie es meine Trollkrieger tun.“

Der Kapitän schluckte schwer. Zweifellos war ihm nicht entgangen, dass es ein Troll gewesen war, der ihn zu Garrosh geschleppt hatte und der nun neben ihm stand. Der Troll kicherte und leckte sich übertrieben genüsslich die Lippen. Cairne und Garrosh wussten, dass die Dunkelspeertrolle keine Kannibalen waren, doch offensichtlich war dies dem Kapitän nicht bekannt.

„Mein Freund Cairne Bluthuf hier“, fuhr Garrosh fort und wies mit dem Daumen über seine Schulter, „drängt mich dazu, Gnade walten zu lassen. Und wisst Ihr was: Ich glaube, er hat möglicherweise recht.“

Der Blick des Kapitäns richtete sich auf Cairne. Der alte Bulle war überzeugt, dass er gerade ebenso überrascht dreinschaute wie der Mensch. Was machte Garrosh nur? Er hatte mit seinen Leuten das Schiff gestürmt, hatte alle Menschen bis auf eine Handvoll getötet. Und nun sprach er von Gnade!

„Heute, Kapitän, habe ich Euch den mächtigen Arm der Horde gezeigt, und ich zeige Euch ebenfalls ihre Gnade. Elf von Euch scheinen diesen... Sturm überlebt zu haben.“ Er lächelte kurz. „Wir werden Euch zwei Rettungsboote geben und einige unserer wertvollen Vorräte. Das und ein wenig Glück sollten ausreichen, um Euch in Sicherheit zu bringen. Und wenn Ihr nach Hause kommt, erzählt allen, was hier geschehen ist. Berichtet, dass Garrosh Höllschrei Tod und Leben für Euch und für Eure Leute war.“

Ohne ein weiteres Wort wandte er sich um und sprang behände zurück an Bord der Mannoroths Gebeine. Er sprach kurz und leise mit Tula, die nickte und nun ihrerseits Befehle erteilte. Cairne beobachtete, wie zwei kleine Beiboote mit einigen Vorräten beladen und zu Wasser gelassen wurden. Immerhin stand Garrosh zu seinem Wort. Der Taure beobachtete mit sorgenvollem Blick, wie die Menschen in die Boote kletterten und sich daranmachten, nach Nordend zurückzurudern.

Er ließ seinen Blick zu Garrosh wandern, der stolz und aufrecht dastand und seine Arme vor der Brust verschränkte. Er steckte noch immer in seiner Rüstung, die er trotz des Sturms nicht abgelegt hatte.

Garrosh war ein brillanter Taktiker, ein wilder Krieger, und wurde von seinen Leuten geliebt. Doch er hegte auch einen unbestimmten Groll, war ein Hitzkopf und musste noch lernen, was Respekt und Mitgefühl waren.

Cairne würde sofort nach seiner Rückkehr mit Thrall darüber sprechen. Was Garrosh anging, war er der Horde in Nordend in der Zeit des Kampfes von großem Nutzen gewesen. Und das sogar weitaus mehr als jeder andere. Cairne wusste jedoch, dass Garrosh seine Einstellung nur wenig nützen würde, wenn er nach Orgrimmar zurückkehrte. Diejenigen, die allein vom Einsatz ihres Schwerts lebten, wussten häufig nicht, was sie nach dem Krieg tun sollten. Aus ihrem Leben als Krieger gerissen, waren sie unfähig, ihre Leidenschaft und Energie in andere Bahnen als die gewohnten zu lenken, und einige Krieger endeten als verspätete Opfer des Krieges, der ihre Gefährten das Leben gekostet hatte. Sie starben in Wirtshäusern oder bei Straßenkämpfen statt im Gefecht. Nicht selten wurden sie zu verlorenen Seelen, die weiterexistierten, ohne wirklich zu leben.

Garrosh hatte zu viel Potenzial und verdiente es nicht, so zu enden. Cairne würde tun, was in seiner Macht stand, um Grom Höllschreis Sohn ein solch elendes Schicksal zu ersparen.

Doch Garrosh musste das auch wollen. Nach dem Eindruck, den Cairne von dem Orc gewonnen hatte, der von der Richtigkeit und Rechtmäßigkeit seines Tuns so überzeugt war, erschien es ihm fraglich, ob Garrosh imstande war, sein Leben in die richtigen Bahnen zu lenken.

Cairne blickte auf die sich langsam entfernenden Rettungsboote. Immerhin hatte Garrosh einige wenige Leben verschont, doch Cairne hegte den leisen Verdacht, dass diese Entscheidung allein Garroshs Arroganz zu verdanken war. Garrosh wollte, dass die Kunde von seinen Taten Varian erreichte, um den König weiter zu provozieren.

Cairne atmete tief durch und wandte sein Gesicht der Sonne zu, die in diesen nördlichen Gefilden zwar nur wenig Kraft entfaltete, doch zumindest präsent war. Er schloss die blassgrünen Augen und betete um Führung.

Und um Geduld. Sehr viel Geduld.

4

Es war ein Fest, wie Cairne es in Orgrimmar noch nie erlebt hatte. Und er wusste nicht zu sagen, ob es ihm gefiel oder nicht.

Es war keineswegs so, dass er die Soldaten nicht ehren wollte, die so tapfer gegen den Lichkönig und seine Schergen gekämpft hatten. Doch er wusste so gut wie einige andere und besser als die meisten, was dieser Krieg, der an mehreren Fronten geführt worden war, gekostet hatte. Er ärgerte sich ein wenig über die Verschwendung, mit der die Veteranen empfangen wurden.

Die Parade, die gerade in vollem Gange war, war Garroshs Idee gewesen. „Lasst die Leute ihre Helden sehen“, hatte er gesagt. „Lasst sie in Orgrimmar einmarschieren, und bereitet ihnen den Empfang, den sie sich verdient haben!“

Eine unfreundlichere Seele als Cairne hätte vielleicht angemerkt: Und sorgt dafür, dass auch ja jeder erfährt, dass Garrosh Höllschrei für den Sieg verantwortlich ist.

Garrosh hatte darauf bestanden, dass jeder Krieger, der an dem Feldzug in Nordend beteiligt gewesen war, ermutigt werden sollte, an der Parade teilzunehmen. Niemand erwartete die Verlassenen zu sehen oder die Veteranen der Sin’dorei, obwohl man es ihnen nicht verweigert hätte mitzumarschieren, wenn sie es denn gewünscht hätten. Sie hatten ihren eigenen Feldzug auf dem nördlichsten Kontinent der Welt bestritten. Nein, diese Parade bestand vornehmlich aus den Kriegern, die in den staubigen heißen Landen von Kalimdor lebten: Orcs, Trolle und Tauren. Cairne hatte den Eindruck, dass Vertreter eines jeden Volkes, das die Waffen erhoben oder einen Fluch gegen die Geißel ausgesprochen hatte, gekommen waren. Die endlos scheinenden Reihen der Krieger erstreckten sich von den Toren Orgrimmars bis hinter den Zeppelinturm.

Die Tradition der Rosenblüten verachtend, die von der Allianz bei solchen Gelegenheiten häufig befolgt wurde, war die Straße mit Pinienzweigen bedeckt worden, die, unter den Tritten der Krieger zerquetscht, einen angenehmen Duft verströmten. In Durotar wuchs nichts, was Pinienzweigen ähnlich war. Deshalb, das wusste Cairne, waren sie per Schiff aus großer Entfernung herbeigebracht worden. Er seufzte und schüttelte den Kopf angesichts dieser Extravaganz.

Groms Sohn marschierte gemeinsam mit den Veteranen der Kriegshymnenfeste an der Spitze der Parade und war der Erste am Tor, als dieses sich öffnete. Cairne neidete ihm diese Position nicht, denn er war in Kalimdor zurückgeblieben, während Garrosh nach Nordend gegangen war, so wie all diese tapferen Krieger. Die meisten Kämpfer waren Orcs, und dies hier war Orcgebiet. Dennoch ärgerte es ihn, dass der größte Teil der Menge mit Garrosh Schritt hielt, ihn bejubelte und sich wenig um die anderen Militäreinheiten scherte, die ebenso hart gekämpft hatten und nicht selten mehr vielversprechende junge Krieger verloren hatten. Diesen ermangelte es jedoch an einem charismatischen Anführer.

Thrall stand vor der Feste Grommash. Er trug seine unverkennbare schwarze Plattenrüstung, die einst Orgrim Schicksalshammer gehört hatte, nach dem Orgrimmar benannt worden war. In einer seiner riesigen grünen Fäuste hielt der Kriegshäuptling der Horde den Schicksalshammer. Thrall war eine beeindruckende Gestalt, und die Legenden über ihn eilten ihm stets voraus. Bei mehr als einer Gelegenheit war eine Schlacht nur dadurch gewonnen worden, dass er in seiner angsteinflößenden Rüstung auf dem Schlachtfeld erschienen war.

Neben ihm, leicht gebeugt, doch noch immer mächtig für einen Orc in den späten Fünfzigern, stand Etrigg. Er hatte die Horde nach dem Zweiten Krieg verlassen, in dessen Verlauf seine Söhne von Orcs verraten und im Kampf gefallen waren. Von der Korruptheit und der Verschwendungssucht der Orcs angewidert, hatte Etrigg gespürt, dass seine Dienste nicht mehr erwünscht waren. Er hatte sich der Horde erst dann wieder angeschlossen, als Thrall das Kommando übernommen und die Orcs zu ihren schamanischen Wurzeln zurückgeführt hatte. Er war einer von Thralls hochgeschätzten Beratern und vor Kurzem erst von einer Mission zurückgekehrt, bei der er dem Argentumkreuzzug in Zul’Drak geholfen hatte. Im Arm hielt er einen in Stoff eingeschlagenen Gegenstand.

Thralls strahlend blaue Augen, einzigartig unter den Orcs, waren auf die vorderste Reihe der Krieger gerichtet. Garrosh ließ sie direkt vor ihm anhalten. Thrall blickte ihn einen Moment lang an, dann neigte er in einer Geste des Respekts den Kopf.

„Garrosh Höllschrei“, sagte er mit seiner tiefen, donnernden Stimme, die leicht auch die hinten Stehenden erreichte. „Du bist der Sohn von Grom Höllschrei, meinem teuren Freund, und ein Held der Horde. Einst war dir nicht bewusst, welch großer Orc dein Vater war. Doch jetzt weißt du es, und auch du bist ein Held der Horde nach all dem, was du auf dem Feldzug in Nordend erreicht hast.

Wir stehen im Schatten der Rüstung und des Schädels unseres größten Feindes, Mannoroth, dessen Blut uns verdarb und unseren Geist für lange Zeit vernebelte. Der Feind, den dein Vater tötete und so sein Volk von einem schrecklichen Fluch erlöste.“

Er nickte Etrigg zu, der vortrat. Thrall nahm Etriggs Bündel an sich und schlug das Tuch zurück. Zum Vorschein kam eine Axt –nicht irgendeine Axt, sondern eine berühmte Waffe, die einen eigenen Namen trug. Ihre scharf geschliffene Klinge wies zwei Aussparungen auf, und wenn die Axt geschwungen wurde, sang sie ihren eigenen Kampfschrei – so wie ihr Besitzer es einst getan hatte –, was ihr zu ihrem Namen verholfen hatte.

Viele der Zuschauer erkannten sie, und ein Raunen durchlief die Menge.

„Das“, sagte Thrall feierlich, „ist Blutschrei. Es ist die Waffe deines Vaters, Garrosh. Es ist die Klinge, die Mannoroth tötete.

Eine beinahe unfassbar tapfere Tat, die Grom Höllschrei das Leben kostete.“

Garroshs Augen weiteten sich. Freude und Stolz breiteten sich auf seinem braunen Gesicht aus. Er streckte die Hände aus, um das Geschenk entgegenzunehmen, doch Thrall übergab es ihm noch nicht.

„Sie tötete Mannoroth“, wiederholte Thrall, „doch sie nahm auch das Leben des edlen Halbgotts Cenarius, der die ersten sterblichen Druiden unterrichtete. Wie jede Waffe kann sie zum Guten oder Bösen verwendet werden. Nutze diese Waffe weise, zum Wohle unseres Volkes. Es ist mir eine Ehre, dich zu Hause willkommen zu heißen. Empfange die Liebe und den Dank derjenigen, denen du mit deinem Blut, deinem Schweiß und deinem Geist gedient hast.“

Garrosh nahm die Waffe entgegen und wog sie prüfend in der Hand. Er schwang die Axt, als sei er dazu geboren worden – und, so vermutete Cairne, vielleicht war er das ja tatsächlich. Sie kreischte und heulte, schnitt durch die Luft, wie sie es einst getan hatte und wieder tun würde, um die Feinde der Horde zu töten. Er hob die Axt hoch über den Kopf, und erneut erscholl lauter Jubel im Tal der Weisheit. Garrosh schloss für einen Moment die Augen, als würde er sich buchstäblich in der Verehrung der Orcs sonnen. Cairne bezweifelte keinen Augenblick, dass dieses Geschenk unverdient war. Ein wenig Dankbarkeit für die Waffe und das Lob hätten Garrosh gut zu Gesicht gestanden.

„Veteranen, die Wirtshäuser sind für euch heute Nacht geöffnet. Esst, trinkt und singt von euren ruhmreichen Taten. Doch denkt daran, dass ihr den Bürgern Orgrimmars dient. Nicht sie sind eure Feinde.“ Thrall lächelte. „Der Nebel des Alkohols lässt diese Grenze oft verschwimmen.“

Wohlwollendes Gelächter ging durch die Menge. Cairne hätte so etwas erwarten müssen. Thrall hatte veranlasst, dass alle Gasthäuser für das Essen, die Getränke und die Übernachtungen entschädigt wurden. Doch es lag an den Gastwirten, ihre Gäste im Zaum zu halten. Die Horde würde nicht für zerstörte Stühle und Tische aufkommen, und es gab immer kaputte Stühle und Tische. Nicht zu vergessen einige gebrochene Nasen, doch die wurden als unvermeidliches Übel im Rahmen der Feierlichkeiten betrachtet. Cairne, dem ein solch wildes Treiben nicht lag – schon als er noch jünger gewesen war, hatte er keine Freude daran empfunden –, hielt die Übernahme der Kosten für einen Fehler. Doch er hatte nicht protestiert, als Thrall einen entsprechenden Vorschlag vorgetragen hatte.

Thrall winkte, und mehrere Karren, die von Kodos und Raptoren gezogen wurden, kamen in Sicht. Sie waren mit schweren Tüchern bedeckt. Auf Thralls Nicken hin traten einige Orcs vor, und auf „drei“ zogen sie die Tücher herunter, um Dutzende Fässer mit Starkbier zu enthüllen.

„Möge das Gelage beginnen!“, rief Thrall, und wilder Jubel und lauter Applaus erfüllten die Luft.

Die Parade war nun offiziell beendet, und die Veteranen eilten zu den Fässern, um eine lange Nacht einzuläuten, die für die meisten mit einem schmerzenden Kopf am nächsten Morgen enden würde. Cairne ging auf den Eingang der Feste Grommash zu und verharrte einen Moment, um sich den Totenschädel und die Rüstung anzusehen, von denen Thrall gesprochen hatte.

Die Rüstung war an einem riesigen toten Baum aufgehängt worden, damit jeder sie sehen konnte. Der Schädel des großen Dämonenlords, der auf dem Baum thronte, war von der Sonne ausgebleicht. Lange Hauer standen von den weißen Knochen ab, und die Plattenrüstung war so riesig, dass sie selbst von den mächtigsten Orcs, Trollen oder Tauren nicht getragen werden konnte. Cairne betrachtete sie eingehend, dachte an Grom und dankte seinem Geist für das Opfer, das die Orcs befreit hatte.

Mit einem langen Seufzer wandte er sich ab und betrat die Feste. Er hatte, wie es ihm zustand, sein Gefolge mitgebracht. Cairne hatte festlegen müssen, welchen Mitgliedern seines Volkes die Ehre zuteilwurde, an dem heutigen Fest teilzunehmen. Gewöhnlich begleitete ihn sein Sohn Baine, doch der hatte sich entschieden, in Mulgore zu bleiben.

Es wäre mir eine große Ehre, an dieser feierlichen Zeremonie teilzunehmen, hatte Baine geschrieben. Doch die größere Ehre besteht darin, dafür Sorge zu tragen, dass sich unser Volk in Sicherheit befindet, bis du, sein Anführer, wohlbehalten heimkehrst.

Die Antwort seines Sohnes gefiel Cairne, überraschte ihn jedoch nicht. Baine tat genau das, was sein Vater in dieser Situation auch getan hätte. Obwohl er sich gefreut hätte, seinen Sohn an seiner Seite zu haben, war Cairne froh über Baines Entscheidung, da er so die Gewissheit hatte, dass jemand während seiner Abwesenheit über das Volk der Tauren wachte.

Statt Baine hatte der Erzdruide Hamuul Runentotem ihn begleitet, der ein guter Freund und enger Berater war. Ebenfalls anwesend waren Mitglieder mehrerer Taurenstämme: der Morgenwandler, der Rachtotems – ein Stamm mit kriegerischer Ausrichtung, der mehrere seiner Söhne und Töchter geschickt hatte, um in Nordend gemeinsam mit Garrosh zu kämpfen –, der Himmelsjäger, der Winterhufe, der Donnerhörner und einiger anderer. Eher aus politischen als persönlichen Gründen hatte er die Matriarchin der Grimmtotems, Magatha, eingeladen, mit ihm an den Feierlichkeiten teilzunehmen.

Als einziger der Taurenstämme waren die Grimmtotems niemals offiziell der Horde beigetreten, obwohl Magatha auf Donnerfels lebte und ihr Stamm alle Rechte der Tauren genoss. Sie war eine mächtige Schamanin, die nach dem tragischen Unfalltod ihres Gatten die Führerschaft über die Grimmtotems übernommen hatte – ein Tod, der, wie gemunkelt wurde, nicht unbedingt ein Unfall gewesen war. Sie und Cairne waren bereits des Öfteren aneinandergeraten. Cairne war sehr froh, dass sie nach Donnerfels gezogen war und er sie zu dieser wichtigen Feier eingeladen hatte, denn er glaubte fest an das alte Sprichwort „Bleib deinen Freunden nah und deinen Feinden noch viel näher“. Magatha trat nicht öffentlich gegen ihn an, und er bezweifelte, dass sie das jemals tun würde. Sie mochte ihre Pläne und Ränke im Verborgenen schmieden, doch letztlich, so dachte Cairne, war sie ein Feigling. Sollte Magatha sich doch für mächtig halten, weil sie ihren Stamm anführte. Er, Cairne Bluthuf, war der wirkliche Anführer der Tauren.

Thrall setzte sich auf den riesigen Thron, von dem aus er den gesamten Raum überblicken konnte, und beobachtete, wie die Massen hereinströmten. Die Kohlenpfannen, die für gewöhnlich zu beiden Seiten des Throns brannten, waren gelöscht worden. Vor den kalten Pfannen standen nun zwei kleinere geschmückte Sitzgelegenheiten, die eigens für diesen Anlass dort aufgestellt worden waren. Auf Thralls Bitte hin nahmen Cairne und Garrosh diese Plätze ein – Garrosh, als Held der Stunde, zu Thralls rechter Seite. An verschiedenen Stellen im Raum hatten sich still und unauffällig die Kor’kron, Thralls Leibwächter, postiert.

Thrall blickte zu Cairne und Garrosh und beobachtete ihre Reaktionen. Cairne schien sich auf dem etwas zu kleinen Stuhl unwohl zu fühlen. Thrall verzog das Gesicht. Die orcischen Zimmerleute hatten hart daran gearbeitet, die Körpermaße des Tauren zu berücksichtigen, als sie den Stuhl angefertigt hatten. Doch offensichtlich war es ihnen nicht gelungen. Der alte Bulle war von Stolz erfüllt, als seine Leute eintraten. Er wusste ebenso wie Thrall, dass jeder von ihnen in diesem Krieg alles gegeben und mancher auch alles verloren hatte.

Die Jahre begannen ihren Tribut von dem Oberhäuptling zu fordern. Thrall hatte gehört, wie gut Cairne gekämpft hatte, als seine Gruppe angegriffen worden war. Wie er immer wieder zurückgelaufen war, um weitere Verwundete in Sicherheit zu bringen. Thrall überraschte das nicht. Er kannte Cairnes Mut nur zu gut, sein großes Herz und sein Mitgefühl. Was ihn überraschte, war die Zahl der Wunden, die der Taure in dem Gefecht davongetragen hatte und wie langsam er sich von ihnen zu erholen schien.

Thralls Herz schmerzte plötzlich. Er hatte so viele teure Freunde verloren – Taretha Foxton, das Menschenmädchen, das ihm gezeigt hatte, dass eine liebevolle Freundschaft zwischen den Völkern möglich war. Grom Höllschrei, der ihm so viel darüber beigebracht hatte, was es bedeutete, ein Orc zu sein. Und vielleicht schon bald Drek’Thar, der, laut dem Orc, der ihn pflegte, allmählich gebrechlich wurde und dessen Geist oft abschweifte. Der Gedanke, Cairne, der ihm so viele Jahre so nahegestanden hatte, irgendwann auch das letzte Lebewohl sagen zu müssen, war schmerzhaft.

Er wandte seine Aufmerksamkeit Garrosh zu. Der junge Höllschrei, mit Blutschrei auf dem Schoß, aß, trank und lachte laut. Er amüsierte sich offensichtlich gut. Doch ab und zu machte auch er eine Pause und blickte die Versammelten mit leuchtenden Augen und voller Stolz an. Thrall war die Begeisterung nicht entgangen, mit der die Bevölkerung von Orgrimmar Garrosh empfangen hatte. Nicht einmal er selbst, Thrall, war jemals so gefeiert worden. Doch so sollte es auch sein, dachte er. Nicht alle seine Entscheidungen waren bei seinem Volk beliebt, aber er wusste, dass er es gut führte und dass sein Volk ihn respektierte. Garrosh hingegen hatte bisher nichts anderes als Beifall und die Liebe seines Volkes erfahren.

Garrosh bemerkte, dass Thrall ihn ansah, und lächelte. „Es ist gut, hier zu sein“, sagte er.

„Genießt du das Lob, das du dir verdient hast?“, fragte Thrall.

„Natürlich. Doch es tut auch gut, andere Orcs zu sehen. Mitzuerleben, wie sie sich der Bedeutung, ein Orc zu sein, erinnern. Wie es ist, Kämpfe zu bestreiten, die Feinde zu besiegen, den Sieg mit derselben Hingabe zu feiern, mit der man ihn erkämpft hat.“

„Die Horde ist mehr als nur wir Orcs, Garrosh“, erinnerte ihn Thrall.

„Richtig. Doch wir sind der Kern, ihr Zentrum. Wenn wir fest daran glauben, wirst du weitere Siege der Horde erleben, Kriegshäuptling. Sogar noch mehr als das. Du wirst Orcs erleben, die auf sich und ihr Volk stolz sind. Und der Kriegsruf Für die Horde! wird nicht nur über ihre Lippen kommen, sondern aus ihren Herzen.“

Alle außer Thrall, Garrosh und Cairne saßen auf dem Boden. Der Stein war mit dicken, weichen Fellen bedeckt und alle drei Völker waren daran gewöhnt, ohne Stühle auszukommen. Die Luft in der Halle wurde von Kohlenpfannen, offenen Feuern und der Körperwärme der Anwesenden erwärmt. Thrall bemerkte, dass nur Magatha und ihre Grimmtotems verärgert dreinschauten. Alle anderen machten es sich gemütlich. Sie waren froh, hier zu sein und zu leben nach all dem Schmerz, Elend und Kampf.

Alles war sehr feierlich, doch Thrall wusste, dass die Menschen und die Elfen das nicht erkennen würden. Diener brachten große Tabletts, die sich unter den aufgetürmten Leckereien bogen. Das einfache, aber sättigende Mahl wurde mit den Händen gegessen: mit Bier marinierte Schweinerippchen, gebratene Bären und Rotwild. Keulen vom Zhevra drehten sich auf einem Spieß über dem Feuer, und es gab herzhaftes Brot für die pikanten Saucen sowie Bier, Wein und Rum, um all das hinunterzuspülen. Die Feste Grommash war von Gelächter und Jubel erfüllt, als die Gäste aßen und tranken. Die Diener trugen die Tabletts schließlich wieder ab, und gesättigt und zufrieden wandten die Versammelten ihre Aufmerksamkeit ihrem Anführer zu.

Jetzt, dachte Thrall, beginnt der weniger feierliche Teil.

„Wir sind froh und dankbar, dass so viele unserer tapferen Krieger sicher heimgekehrt sind, um das, was sie gelernt haben, in die Horde einzubringen“, begann Thrall. „Es ist richtig, zu feiern und das Erreichte zu ehren. Doch der Krieg hat seinen Preis, bezahlt sowohl mit den Leben der Gefallenen als auch mit Gold, um die Soldaten versorgen zu können. Durch einen Sturm auf hoher See, der mehrere unserer Schiffe zerstörte, haben wir Soldaten und dringend benötigte Vorräte verloren.

Der Sturm kostete uns nicht nur diese wertvollen Dinge. Diese Naturgewalt war kein Einzelereignis, und aus Kalimdor und selbst aus den Östlichen Königreichen habe ich Berichte über ähnliche Ereignisse erhalten. Diejenigen von euch, die wie ich in Orgrimmar leben, wissen von der Dürre, die so verheerende Auswirkungen hatte. Und wir spürten, wie die Erde unter unseren Füßen von Zeit zu Zeit bebte.

Ich habe mit vielen meiner Schamanen gesprochen und auch mit Mitgliedern des Irdenen Rings.“ Ein erneutes Stechen durchfuhr ihn, als er an den einen Schamanen dachte, dem er am meisten vertraut hatte, dessen Beurteilungen mittlerweile jedoch so unzuverlässig waren wie die eines kleinen Kindes. Drek’Thar, ich habe deine Erkenntnisse nie mehr gebraucht als jetzt. Doch nun ist es zu spät für dich, sie mit mir zu teilen.

„Wir tun alles, um herauszufinden, was die Elemente beunruhigt, wenn es denn so sein sollte. Oder umgekehrt, um herauszufinden, ob dies alles lediglich ein normaler Zyklus der Natur ist.“

„Normal?“, erklang eine barsche Stimme aus den hinteren Reihen. Thrall konnte den Sprecher nicht sehen, doch er klang wie ein Orc. „Dürre in einigen Gebieten, Überflutungen in anderen, Erdbeben – wie kann das normal sein?“

„Die Natur hat ihren eigenen Rhythmus“, sagte Thrall, völlig unbeirrt von der Unterbrechung. Er mochte Herausforderungen, denn sie hielten ihn geistig rege, und oft ließen sie ihn Wege erkennen, die ihm zuvor verborgen geblieben waren. „Es mag uns nicht gefallen, aber wir müssen uns ändern, um uns ihr anzupassen. Ein Feuer mag eine Stadt zerstören, doch es macht auch Platz für etwas Neues, und andere Pflanzen können wachsen. Es verbrennt Krankheiten und gefährliche Insekten. Es düngt den Boden. Überflutungen schwemmen Mineralien an Orte, wo sie zuvor nicht zu finden waren. Und was Erdbeben angeht, nun...“ Er lächelte. „Es sei Mutter Erde gegönnt, von Zeit zu Zeit zu grummeln.“

Leises Gelächter kam auf, und Thrall spürte, wie sich die Stimmung löste. Er selbst war sich nicht völlig sicher, ob das, was berichtet wurde, normal war. Anhand der Schlüsse, die er daraus zog, war er eher geneigt, das Gegenteil anzunehmen. Die Elemente schienen... chaotisch und erschüttert zu sein. Sie sprachen nicht klar zu ihm, wie sie es normalerweise taten, und er war besorgt. Doch es gab keinen Grund, sein Volk damit zu belasten, wenn es nicht unbedingt erforderlich war. Vielleicht wurde er zu sehr von anderen Dingen abgelenkt, denen er sich ebenfalls widmen musste. Die Ahnen wussten, dass es genug andere Dinge gab, die den Kriegshäuptling der Horde tatsächlich ablenkten.

„Es stimmt, dass Durotar, die neue Heimat der Orcs, ein rauer Ort ist. Doch das ist nichts Neues. Es ist schon immer eine schwierige Umgebung gewesen. Aber wir sind Orcs, und das Land nützt uns. Es nützt uns, weil es so rau ist, weil es brutal ist, weil nur wenige andere Wesen außer Orcs Leben daraus gewinnen können. Wir kamen von Draenor auf diese Welt, nachdem die Kriegsmagier es zum größten Teil leblos gemacht hatten. Wir hätten dieser Welt dasselbe antun können. Als ich die Horde wiederaufbaute, hätte ich durchaus fruchtbareres Land wählen können, aber ich tat es nicht.“

Ein Murmeln ging durch die Halle. Cairne blickte ihn aus zusammengekniffenen Augen an. Ohne Zweifel fragte er sich, warum Thrall sein Volk daran erinnerte, dass Durotar bestenfalls ein schwieriges Land war. Thrall nickte seinem alten Freund beinahe unmerklich zu und versicherte ihm so, dass er sehr wohl wusste, was er sagte.

„Ich tat es nicht, weil wir dieser Welt Unrecht angetan haben. Aber dennoch waren wir hier und hatten das Recht zu leben, eine Heimat zu finden. Ich wählte einen Ort, den wir zu unserem machen konnten – ein Land, das uns all das abverlangte, was es uns geben konnte. Hier zu leben hat viel dazu beigetragen, uns von dem Fluch zu reinigen, der unserem Volk so sehr schadete. Es hat uns stärker gemacht, härter, orcischer, als wir in einem fruchtbareren Land je geworden wären.“

Cairne entspannte sich, als das Murmeln sich in Zustimmung verwandelte. „Ich stehe zu dieser Entscheidung. Ich weiß sehr gut, was die Söhne und Töchter von Durotar in Nordend gegeben haben. Doch unser Land gab uns auch etwas. Niemand hätte die hohen Kosten für den Feldzug vorhersehen können. Aber hätten wir uns dem Ruf verweigern sollen?“

Niemand sprach. Keiner der Anwesenden hätte die Bitte um Hilfe abgeschlagen, wie hoch auch immer die Kosten gewesen sein mochten. „Das ist es, was unser Land uns gegeben hat. Und das, bis es beinahe nichts mehr zu geben hatte. Der Krieg im Norden ist beendet. Wir müssen unsere Aufmerksamkeit nun auf unser eigenes Land richten und auf unsere eigenen Bedürfnisse. Es ist eine unglückliche Konsequenz der Ereignisse bei der Pforte des Zorns, dass die Allianz jetzt einen neuen Grund hat, sich gegen uns zu stellen. Einigen bedeutet das nichts, und andere sind sogar froh darüber. Doch ich versichere euch, dass niemand froh über die Tatsache sein kann, dass die Nachtelfen jeglichen Handel mit uns eingestellt haben.“

Jeder der Anwesenden wusste, was das bedeutete: kein Bauholz, keine Jagdrechte im Eschental, kein sicherer Durchgang dort, wo die Wächter patrouillierten. Für einen Moment herrschte betroffene Stille, bevor ein sorgenvolles Geraune anhob.

„Kriegshäuptling, wenn ich darf?“

Das war Cairne, mit seiner langsamen, ruhigen Stimme. Thrall lächelte seinem alten Freund zu. „Bitte. Dein Rat ist uns stets willkommen.“

„Unser Volk hat noch recht gute Verbindungen zu den Nachtelfen, über die die anderen Völker der Horde nicht verfügen“, fuhr Cairne fort. „Das Volk der Nachtelfen und das meine sind Anhänger der Lehren des Cenarius. Wir haben sogar ein gemeinsames Heiligtum, die Mondlichtung, wo wir uns friedlich zum Gespräch treffen, unser Wissen miteinander teilen und die Weisheit, die wir erlangt haben. Obwohl ich weiß, dass die Nachtelfen wütend auf die Horde sind, glaube ich doch nicht, dass alle Bande bereits zerschnitten sind. Ich denke, die Druiden wären gute Botschafter, um die Gespräche wiederaufzunehmen. Erzdruide Hamuul Runentotem kennt viele der Kaldorei.“

Cairne nickte dem Erzdruiden zu, der sich nun erhob. „In der Tat, Kriegshäuptling. Ich pflege mit ihnen eine Freundschaft, die schon seit vielen Jahren besteht. Sie mögen uns als Volk ablehnen, doch ihnen wäre der Gedanke an verhungernde Kinder kein Vergnügen, selbst wenn es die Kinder ihrer sogenannten Feinde sind. Ich habe eine hohe Position im Zirkel des Cenarius. Die Verhandlungen könnten eventuell wieder in Gang kommen, ganz besonders im Lichte der Kooperation, die wir durch das Abkommen erreicht haben. Wenn der Kriegshäupfling mir erlauben würde, an sie heranzutreten, könnten wir uns vielleicht durchsetzen, damit sie...“

„Uns gegen sie durchsetzen? Verhandeln? Pah!“ Garrosh spie tatsächlich auf den Boden, als er sprach. „Ich schäme mich, solches Geschwätz aus dem Mund eines Mitglieds der Horde zu hören! Was an der Pforte des Zorns geschehen ist, hat uns alle verletzt. Oder habt ihr alle schon Saurfang, den Jüngeren, vergessen und die vielen anderen, die mit ihm gefallen sind und als wandelnde Tote wiedererweckt wurden, um gegen uns zu kämpfen? Die Elfen können sich nicht mehr als wir darüber beschweren, angegriffen worden zu sein!“

„Unverfrorener Bengel“, knurrte Cairne und wandte sich an Garrosh. „Ihr benutzt den Namen von Saurfang, dem Jüngeren, zu Eurem Vorteil, obwohl Ihr öffentlich der Weisheit seines hinterbliebenen Vaters den Respekt verweigert.“

„Nur weil ich mit Saurfangs Taktiken nicht einverstanden bin, heißt das noch lange nicht, dass ich das Opfer seines Sohnes schmälere!“, gab Garrosh zurück. „Ihr, der Ihr an so vielen Schlachten teilgenommen habt in Euren vielen, vielen Jahren, solltet das eigentlich verstehen! Ja, ich bin anderer Meinung als er. Das sage ich ihm, wie ich es dir sage, Kriegshäuptling Thrall. Wir sollten nicht wie geprügelte Hunde jaulen und winseln, um die ach so zarten Gefühle der Nachtelfen nicht zu verletzen. Lasst uns jetzt ins Eschental gehen, bevor meine Truppen wieder heimgekehrt sind, und uns einfach nehmen, was wir brauchen!“

Cairne und Garrosh standen nun einander gegenüber und schrien sich an, als wäre Thrall nicht zugegen. Thrall hatte den Streit zwischen ihnen zugelassen, da er sich über das Verhältnis zwischen ihnen klar werden wollte. Doch nun hob er eine befehlende Hand, und seine Stimme war schneidend.

„So einfach ist es nicht, Garrosh!“

Garrosh wollte schon protestieren, doch Thrall blickte ihn warnend an, und der jüngere Orc schwieg widerwillig.

„Hochfürst Saurfang weiß das“, fuhr Thrall fort. „Cairne, ich und Hamuul wissen das. Du hast gerade deine ersten Schlachten gewonnen und dich darin mehr als würdig erwiesen. Doch du wirst schon bald lernen, dass nicht alles auf dieser Welt schwarz oder weiß ist.“

Cairne lehnte sich in seinem Stuhl zurück, scheinbar besänftigt, doch Thrall konnte deutlich sehen, dass Garrosh vor Wut kochte. Immerhin, dachte Thrall, hört er zu und schweigt.

„Varian Wrynns Haltung unserem Volk gegenüber wird immer kritischer.“ Thrall fügte nicht hinzu wegen dir, weil er wusste, dass Garrosh diese unausgesprochenen Worte sehr wohl heraushören würde. „Jaina Prachtmeer ist seine Freundin und ist uns freundlich gesinnt.“

„Sie zählt noch immer zum Abschaum der Allianz!“

„Sie gehört noch zur Allianz, das stimmt“, sagte Thrall. Seine Stimme wurde tiefer und lauter. „Doch wer mit mir gedient hat oder wer sich jemals die Mühe gemacht hat, eine historische Schriftrolle zu lesen, weiß, dass sie ein Mensch von großer Integrität und Weisheit ist. Glaubst du, dass Cairne Bluthuf nicht loyal ist?“

Garrosh schien durch den plötzlichen Themenwechsel aus der Fassung gebracht worden zu sein. Sein Blick schoss zu Cairne, der sich aufsetzte und laut schnaubte.

„Ich... natürlich nicht. Niemand in diesem Raum stellt seine Hingabe und die Treue zur Horde in Frage.“ Garrosh sprach vorsichtig. Er suchte die Falle. Thrall nickte. Garroshs Worte schienen der Wahrheit zu entsprechen.

„Das wäre auch reichlich dumm. Jainas Loyalität zur Allianz schließt nicht aus, dass sie all denen Frieden und Wohlstand sichert, die in Azeroth leben. Und das gilt auch für Cairnes Loyalität für die Horde. Sein Vorschlag klingt vernünftig. Wenn wir so verfahren, kostet uns das wenig, aber wir können viel gewinnen. Wenn die Nachtelfen offenen Verhandlungen zustimmen, schön und gut. Wenn nicht, müssen wir andere Wege suchen.“

Cairne blickte hinüber zu Hamuul Runentotem, der nickte und sagte: „Danke, Kriegshäuptling. Es ist meine tiefste Überzeugung, dass dies der richtige Weg ist, um sowohl die Erdenmutter zu ehren, die so erschüttert ist, als auch gleichzeitig das zu bekommen, was die Horde braucht, um sich von diesem schrecklichen Krieg zu erholen.“

„Wie immer, mein Freund, danke ich Euch für Euren Dienst.“ Thrall wandte sich an Garrosh. „Garrosh, du bist der Sohn von jemandem, der mir sehr teuer ist. Ich habe gehört, dass du der Held von Nordend genannt wirst. Das scheint mir ein passender Titel zu sein. Aber wie ich selbst erfahren musste, fällt es einem Kämpfer nach dem Krieg oft schwer herauszufinden, wo sein Platz ist. Ich, Thrall, Sohn von Durotan und Draka, verspreche dir, dass ich eine passende Position für dich finden werde, in der du deine Fähigkeiten und Kenntnisse zum Nutzen der Horde einbringen kannst.“

Er meinte das genau so, wie er es sagte. Thrall bewunderte Garrosh für seinen Einsatz in Nordend. Doch Garroshs Talente waren begrenzt, und Thrall brauchte Zeit, um darüber nachzudenken, wo er Garrosh am besten einsetzen konnte.

Offensichtlich verstand Garrosh Thralls Absichten nicht. Seine Augen verengten sich, und er knurrte leise.

„Wie der Kriegshäuptling es wünscht. Mit deiner Erlaubnis, großer Thrall, empfinde ich die Luft im Saal als ein wenig zu stickig.“

Ohne abzuwarten, erhob sich Garrosh, nickte Thrall gerade höflich genug zu, um den Regeln des Anstands zu entsprechen, und verließ den Saal.

„Der Junge ist ein Kodo, der sein Zaumzeug nicht mag“, murmelte Cairne.

Thrall seufzte. „Aber er ist zu wertvoll, als dass wir ihn verlieren dürfen.“ Er hob den Arm, räusperte sich und verkündete: „Die Luft ist wirklich stickig. Bringt mehr Flüssigkeit, um die trockenen Kehlen zu befeuchten!“

Jubel brandete auf, und die Menge war für den Moment abgelenkt. Thrall dachte über Cairnes und seine eigenen Worte nach und fragte sich, wie um alles in der Welt er einen wilden Kodo zähmen könnte, ohne ihn zu brechen.

Garroshs Rolle in der Horde stand nicht ganz oben auf Thralls Prioritätenliste, obwohl sie von einiger Bedeutung war. Es war das Wohl seines Volkes, die Horde als Ganzes und das Unglück der Elemente, was ihn am meisten beschäftigte. Sein Volk verlangte nach mehr Holz, um Häuser zu bauen, doch die ganze Welt schien beunruhigt.

Er hatte Durotar aus genau den Gründen ausgewählt, die er genannt hatte: weil es seinem Volk ermöglichte, für den Schaden zu büßen, den es angerichtet hatte, und weil dieses Land sie härter und stärker gemacht hatte. Doch er hatte nie erlebt, dass so viele Flüsse ausgetrocknet waren und so viele Bäume von einem Krieg verschlungen wurden, der, obwohl dringend notwendig, extrem zerstörerisch gewesen war.

Nein, dachte Thrall, als er an seinem Bierkrug nippte. Das Zähmen eines einzelnen rebellischen Kodos war derzeit das geringste seiner Probleme.

5

Dankbar atmete Garrosh die frische Nachtluft ein. Es war selbst nach Einbruch der Dämmerung noch trocken und warm, ganz anders als die kalte, feuchte Luft von Nordend. Doch dies hier war jetzt seine Heimat, nicht die Boreanische Tundra, nicht Nagrand in Draenor. Dieses ausgedörrte, ungastliche Land – die Stadt, die nach Orgrim Schicksalshammer benannt war, das Land nach Durotan, Thralls Vater. Er dachte einen Moment darüber nach und schnaubte vor Wut. Das Einzige, was seinen Namen trug, war ein kleines Stück der Küste, das ständig von falschen Geistern angegriffen wurde.

Er blieb unter dem Schädel und der Rüstung von Mannoroth stehen und spürte, wie sein aufgewühlter Geist sich etwas beruhigte. Als er sich ansah, was sein Vater erreicht hatte, empfand er großen Stolz. Es war gut, dass er gelernt hatte, stolz auf seine Herkunft zu sein. Doch er wollte seinen eigenen Weg gehen und nicht im Kielwasser der Taten seines Vaters schwimmen. Blutschrei, die Axt, die ihm jetzt gehörte, war auf seinen Rücken gebunden. Er griff danach und hielt die Waffe hoch, die den großen Feind seines Volkes getötet hatte. Seine braunen Hände schlossen sich fest um den Schaft.

„Euer Vater war genau das, was die Horde brauchte, als sie es brauchte“, erklang eine raue, tiefe weibliche Stimme hinter ihm. Garrosh wandte sich um und sah eine alte Taurenfrau. Er brauchte einen Moment, um sie zu erkennen, denn in der Dunkelheit waren nur das Glitzern des Sternenlichts auf ihren aufmerksamen Augen und die vier Streifen auf ihrem Maul sofort sichtbar. Als sich seine Augen den Lichtverhältnissen angepasst hatten, konnte er erkennen, dass sie wie eine Schamanin gekleidet war.

„Danke, ahm...?“ Er wartete darauf, dass sie sich ihm vorstellte. Sie lächelte.

„Ich bin die Ältestengreisin Magatha vom Grimmtotemstamm“, sagte sie.

Grimmtotem. Er hatte den Namen bereits einmal gehört. „Interessant, dass Ihr davon sprecht, was die Horde braucht, wo doch Euer Stamm der einzige Taurenstamm ist, der sich weigerte, der Horde offiziell beizutreten.“

Sie lachte leise. Ihre raue Stimme klang merkwürdig melodisch. „Die Grimmtotems tun, was sie wollen und wie sie es wollen. Vielleicht sind wir nicht der Horde beigetreten, weil wir keinen ausreichenden Grund dazu hatten.“

Garrosh nahm Anstoß an ihrer Bemerkung. „Was? Das reichte nicht aus?“ Er richtete seinen braunen kräftigen Finger auf den Schädel und die Rüstung des Grubenlords. „Unser Krieg gegen die Brennende Legion reichte nicht aus? Die Kriegshymnenoffensive war nicht genug, um die mächtigen Grimmtotems zu befriedigen?“

Gelassen beobachtete sie ihn. Sie schien von seinem Wortschwall nicht beeindruckt zu sein. „Nein“, sagte sie leise. „Es gefiel mir nicht. Doch die Geschichten darüber, was Ihr in Nordend getan habt... nun, das sind wirklich die Taten eines Helden. Wir Grimmtotems beobachten und warten. Wir erkennen Stärke, List und Ehre, wenn wir sie sehen. Es könnte sein, dass Ihr, Garrosh Höllschrei, wie Euer Vater genau das seid, was die Horde braucht. Wenn die Horde das herausgefunden hat, glaube ich, könnt Ihr Euch auf die Unterstützung der Grimmtotems verlassen.“

Garrosh war sich nicht sicher, worüber sie sprach, aber eine Sache war klar. Ihr gefiel, was er in der Feste gesagt hatte. Das konnte bedeuten, dass sie begrüßte, wie er die Dinge handhaben wollte. Das war möglich. Vielleicht würde endlich jemand anfangen, hier etwas zu tun.

„Habt Dank, Ältestengreisin. Ich nehme Eure Worte dankend an und hoffe, dass ich schon bald mehr als nur Worte der Unterstützung wert bin.“

Er dachte bereits darüber nach, den friedliebenden Thrall zu umgehen und dem mürrischen alten Cairne und der Horde zu geben, was sie brauchten. Der Trick war, dabei gewisse Grenzen nicht zu überschreiten.

Es war nicht die Zeit, um vorsichtig zu sein. Jetzt musste man mutig handeln. Das würden sie verstehen, wenn er Ergebnisse präsentierte.

Cairne und sein Gefolge waren früh auf den Beinen und bereits vor dem Morgengrauen reisefertig. Und das, obwohl die Feier bis in die ersten Morgenstunden gedauert hatte und er, als Ehrengast, bis zum Ende des Festes hatte ausharren müssen. Er wollte endlich nach Hause zurückkehren. Die Truppen, die er nach Nordend entsandt hatte, als Thrall zu den Waffen gerufen hatte, waren wilde Kämpfer und hatten sich gut geschlagen. Doch auch sie waren des Blutvergießens und der endlosen Strapazen müde. Einst ein nomadisches Volk, besaßen die Tauren jetzt eine Heimat, Mulgore, und sie war ihnen lieb und teuer. Heute begannen sie den letzten Teil der Reise zu den sanften Hügeln, stolzen Kuppen und ihren Lieben, die sie hatten zurücklassen müssen.

Sie hatten beschlossen, ihren Weg zu Fuß fortzusetzen, um noch ein wenig länger beisammenbleiben zu können, und empfanden das keineswegs als Mühsal. Als der Morgen anbrach und die anderen Hordekämpfer entweder noch ihren Rausch ausschliefen oder sich wegen ihrer Kopfschmerzen vor die Köpfe schlugen, hatten die Tauren Durotar bereits verlassen und marschierten in Richtung des Brachlands. Cairne schickte Perith Sturmhuf voraus, um Baine über ihr Kommen in Kenntnis zu setzen. Perith war einer der wenigen ausgewählten Kundschafter, die Weitläufer genannt wurden. Sie unterstanden allein Cairnes Kommando, und er vertraute ihnen die wichtigsten Informationen an. Nicht einmal Thrall verfügte über das Wissen, das Cairne mit den Weitläufern teilte. Dies war zwar kein wichtiger Auftrag, von dem Leben abhingen, doch Periths Augen leuchteten glücklich auf, als Cairne ihm diese besondere Aufgabe anvertraute. Er lief mit seiner üblichen Leichtigkeit voraus.

Der späte Nachmittag badete die Ebene von Mulgore in ein goldenenes Licht. Perith traf wieder auf Cairnes Gruppe, als sie sich der Abzweigung von Camp Narache und dem Dorf der Bluthufe näherte. Er ging neben Cairne her, während sie gemächlich nach Hause marschierten.

„Ich habe Baine informiert, wie Ihr befohlen habt“, sagte Perith. „Er versicherte, dass alles bereit sein wird.“

„Gut“, sagte Cairne. „Die Bewohner der Dörfer sollen wissen, dass bald viele Reisende einkehren werden. Ich will keinen meiner Leute hungrig sehen.“

„Ich glaube, Ihr werdet das, was Baine geplant hat... akzeptabel finden.“

Neugierig blickte Cairne seinen Boten an. In diesem Moment erklangen mehrere Hörner, und einige Kodos trampelten auf sie zu. Cairnes schwächer werdende Augen konnten nicht erkennen, wer auf den großen Tieren saß, doch seine Ohren konnten das Jubeln der anderen hören. Die Tauren sprangen von den Kodos, riefen, lachten, warfen Blumen und Kräuterbündel auf die ankommenden Helden.

„Willkommen daheim, Vater“, sagte Baine Bluthuf. Cairne wandte sich dem Klang der vertrauten Stimme zu, blinzelte und lächelte, als er den Umriss seines Sohns erkannte, der auf einem der großen Kodos saß.

Tränen brannten einen Moment lang in den Augen des alten Bullen. So sollte man zu Hause willkommen geheißen werden! Mit den glücklichen Rufen der Kinder und Familienangehörigen, mit dem Segen der natürlichen Welt. Einfacher, besser... auf Taurenart eben.

„Gut gemacht, mein Sohn“, sagte Cairne und schaffte es nur mit Mühe, seine Gefühle aus seiner Stimme herauszuhalten. „Gut gemacht!“

Baine, der so ruhig und beständig wie sein Vater war, strahlte vor Freude über Cairnes Rückkehr. Er sprang leichtfüßig von seinem Kodo herunter und kam auf seinen Vater zu. Sie ergriffen einander bei den Händen, gingen nebeneinander her und lösten sich ein wenig von der Gruppe der anderen, die ebenfalls von ihren Familien fröhlich empfangen wurden.

„Da sind noch mehr“, sagte Baine und beobachtete mit einem Lächeln, wie mehrere der Krieger die Straße nach Südwesten nahmen. Diese Glücklichen hatten ihr Heim bereits erreicht. „Auf der Straße zu unserem Haus warten noch andere, die dich willkommen heißen wollen.“

„Ich bin gerührt“, sagte Cairne. „Geht es allen gut?“

„Es wird ihnen noch besser gehen, wenn die Veteranen des Krieges zu Hause sind“, sagte Baine. „Wie war die Feier in Orgrimmar?“

„Sie war wie erwartet“, antwortete Cairne. „Es war sehr orcisch. Viele Waffen, viel Feiern, viel Brüllen. Unsere Leute wurden nicht schlecht behandelt.“

Baine nickte. „Das würde Thrall auch nie tun.“

Cairne reckte den Hals über seine Schulter und schwieg einen Moment. Dann fuhr er mit gesenkter Stimme fort: „Das würde er wirklich nicht. Dafür ist er zu weise und zu großherzig. Ich habe einen Auftrag erhalten, den nur wir durchführen können.“

Er berichtete seinem Sohn leise von Hamuuls Vorschlag. Baine hörte aufmerksam zu, und seine Ohren zuckten mehrmals.

„Das ist gut“, sagte er. „Ich bin selbst Krieger, aber ich sage dir, Vater, unser Volk hat genug vom Kämpfen. Wenn Hamuul glaubt, dass diese Gespräche helfen können, dann bin ich dabei, Vater. Ich unterstütze dieses Vorhaben, soweit es in meiner Macht steht.“

Nicht zum ersten Mal war Cairne dankbar, dass die Erdenmutter und seine Lebensgefährtin Tamaala ihm einen solchen Sohn geschenkt hatten. Obwohl Tamaala bereits vor vielen Jahren mit den Geistern gezogen war, lebte sie in ihrem Sohn weiter. Baine war ein großer Trost für seinen Vater. Er hatte die Spiritualität seiner Mutter, eine schnelle Auffassungsgabe, ein großes Herz, die Ruhe seines Vaters und – das musste Cairne eingestehen – eine gehörige Portion Sturheit. Der Taure musste nicht lange überlegen, ob er Mulgore in den fähigen Händen seines Sohnes lassen sollte. Er fragte sich, wie Thrall ein Leben ohne Gefährtin und ohne Nachkommen ertrug. Selbst Grom hatte einen Sohn. Vielleicht würde Thrall, jetzt, da der Krieg vorbei war, seine Gedanken auf solche Dinge wie eine Gefährtin und einen Erben richten.

„Wie hat sich unsere Lieblingsschamanin in meiner Abwesenheit gemacht?“

„Gut“, antwortete Baine. Sie sprachen über Magatha. „Ich habe sie genau im Auge behalten. Es wäre eine günstige Zeit gewesen, um Ärger zu machen, doch sie hat sich still verhalten.“

Cairne grunzte. „Es könnte allerdings Ärger geben. Der junge Garrosh Höllschrei ist ein Hitzkopf, und ich sah, wie sie die Halle in Orgrimmar verließ, um mit ihm zu sprechen.“

„Ich habe gehört, dass er ein großartiger Krieger ist“, sagte Baine langsam, „aber...“, er grinste, „auch ein Hitzkopf.“

Die beiden Bluthufe lächelten wissend. Cairne schlug seine Hand auf Baines Schulter und drückte fest zu. Baine bedeckte die Hand seines Vaters mit seiner eigenen.

Vor ihnen erhob sich Donnerfels majestätisch in den späten Nachmittagshimmel.

„Willkommen daheim, Vater! Willkommen daheim!“

6

Der Tag war kühl und leicht bewölkt, und als Jaina Prachtmeer die mit einem blaugoldenen Teppich bedeckten Stufen von Sturmwinds glorreicher Kathedrale hinaufging, begann es zu regnen. Ein Teil der Stufen war gesperrt, da sie nach dem Krieg gegen den Albtraum repariert werden mussten. Jaina verzichtete darauf, ihre Kapuze über ihr leuchtend goldenes Haar zu ziehen, und ließ die Tröpfchen auf ihren Kopf und ihr Gesicht fallen. Es schien, als würde der Himmel bei dem Gedanken an die Zeremonie weinen, die gleich in der Kathedrale stattfinden sollte.

Zwei junge Priesterinnen standen neben der Tür, lächelten und machten einen Knicks. „Lady Jaina“, sagte das zur Rechten stehende Mädchen ein wenig stammelnd. Dass sie errötete, war selbst bei ihrer dunklen Haut zu erkennen. „Man hat uns nicht gesagt, dass wir Euch erwarten. Wünscht Ihr, bei Seiner Majestät zu sitzen? Ich bin mir sicher, er würde sich über Eure Gesellschaft sehr freuen.“

Jaina schenkte dem Mädchen ein entwaffnendes Lächeln. „Danke, nein. Ich sitze gern bei den anderen.“

„Dann hier entlang, bitte“, sagte die Zwergenpriesterin und hielt Jaina eine Kerze hin, die noch nicht brannte. „Bitte nehmt das, Mylady, und setzt Euch, wo immer Ihr möchtet. Wir sind froh, Euch hier zu haben.“

Ihr Lächeln war ehrlich, wenn auch dezent und der Ernsthaftigkeit des Augenblicks angepasst. Jaina nahm die Kerze entgegen, trat in die Kathedrale und warf eine Handvoll Goldstücke in den Opferstock, der neben der Priesterin stand.

Sie atmete tief ein. Wegen der hohen Luftfeuchtigkeit in dem Gebäude war der Geruch der Räucherstäbchen viel intensiver als üblich, und in der Kathedrale des Lichts war es dunkler, als sie es in Erinnerung hatte. Die Kerzen brannten rauchend, und Jaina blickte die Reihen der Kirchenbänke auf der Suche nach einem freien Platz entlang. Sie fragte sich, ob es klug gewesen war, das Angebot der jungen Priesterin so schnell abzulehnen. Ah, da war etwas frei. Sie ging den Gang entlang und nickte einem älteren Gnomenpaar dankend zu, das ein wenig zur Seite rückte, um ihr Platz zu machen. Von hier aus hatte sie eine exzellente Sicht. Sie lächelte, als sie die vertrauten Gestalten von König Varian Wrynn und seinem Sohn Anduin sah, die so unauffällig wie möglich aus einem angrenzenden Raum traten.

Eigentlich konnte man Varian nicht wirklich als „unauffällig“ bezeichnen. Es kam ja nicht von ungefähr, dass der Orc Rehgar Erdenwut einen Gladiator aus ihm gemacht hatte, nachdem Varian vor einem Jahr halb ertrunken und ohnmächtig aufgefunden worden war. Ohne jede Erinnerung an seine Vergangenheit, hatte sich Varian gut an den brutalen Lebensstil gewöhnt. Damals hatte er nicht gewusst, dass er in zwei verschiedene Wesen geteilt worden war: Varian, der unter der Fuchtel des Drachen Onyxia gestanden hatte, und Lo’Gosh, ein furchteinflößender und mächtiger Gladiator. Varian verfügte über die Manieren, das Wissen und die Etikette des echten Varian. Lo’Gosh, ein Taurahe-Wort, das „Geisterwolf“ bedeutete und eine wilde Kreatur aus den Legenden bezeichnete, hatte alle Kämpferqualitäten des ursprünglichen Varian besessen. Varian war elegant, Lo’Gosh war stark. Varian war kultiviert, Lo’Gosh war brutal.

Diese beiden Hälften wurden schließlich wiedervereint, jedoch nicht vollständig. Manchmal schien es, dass Lo’Gosh die Oberhand über den großen, kraftvoll gebauten Körper gewann.

Mehr denn je dominierte König Varian Wrynn den Raum. Sein dunkles Haar war zu einem Knoten zusammengebunden, und eine breite Narbe entstellte das einstmals schöne Gesicht.

Anduin war das ganze Gegenteil von seinem Vater. Er war bleich, blond, schlank und ein wenig größer geworden, seit Jaina ihn das letzte Mal gesehen hatte. Obwohl er nicht die imposante Größe seines Vaters geerbt hatte und wohl, wie Jaina glaubte, eher nach seiner gertenschlanken Mutter kam und deshalb niemals ein so großer Mann werden würde wie Varian, war er nun ein Heranwachsender und kein Kind mehr. Anduin lächelte Bruder Sarno und den jungen Thomas an und nickte ihnen zu, als er und sein Vater das Kirchenschiff betraten, um Platz zu nehmen. Vielleicht spürte er Jainas Blick, denn er runzelte die Stirn und sah sich unauffällig um. Er war derart geübt in den Pflichten eines Prinzen, dass er keine Regung zeigte, als er sie erblickte. Doch seine Augen leuchteten, und er grüßte sie mit einem angedeuteten Nicken.

Alle Blicke wandten sich nun vom König und seinem Sohn ab und richteten sich auf Erzbischof Benedictus, der mit gemessenen Schritten zum Altar ging. Mit seiner durchschnittlichen Größe und seinem stämmigen Körperbau vermittelte er eher den Eindruck eines Bauern als eines heiligen Mannes. Er schien nie so richtig in die goldfarbenen und weißen Roben zu passen und sich in ihnen stets etwas unbehaglich zu fühlen. Doch wenn er mit seiner ruhigen, klaren und kräftigen Stimme zu sprechen begann, war es offensichtlich, dass das Licht ihn erwählt hatte.

„Liebe Freunde des Lichts, seid alle willkommen in dieser schönen Kathedrale, die sich niemandem verschließt, der mit offenem Herzen und demütigem Geist eintritt. Dieser Ort hat viele Momente der Freude erlebt und manche der Trauer. Heute haben wir uns hier versammelt, um die Gefallenen zu ehren, sich ihrer zu erinnern, sie zu betrauern und ihrem Opfer für unsere Allianz und für Azeroth Respekt zu zollen.“

Jaina blickte auf ihre Hände, die in ihrem Schoß lagen. Das war einer der Gründe, warum sie nicht an einer gut sichtbaren Stelle der Kathedrale hatte Platz nehmen wollen. Ihre Romanze mit Arthas Menethil war nicht vergessen worden – nicht, als er Prinz war, ganz sicher nicht, als er der Lichkönig wurde, und schon gar nicht jetzt, da er besiegt worden war. Nur wegen ihm war diese traurige Zeremonie erforderlich. Einige der Anwesenden drehten sich zu ihr um, erkannten sie und warfen ihr teilnahmsvolle Blicke zu.

Nicht ein Tag verging, an dem Jaina nicht an Arthas dachte, sich fragte, ob es irgendetwas gab, das sie hätte tun oder sagen können, um den einst strahlenden Paladin von seinem dunklen Pfad abzubringen. Ihre Gefühle hatten sich während des Kriegs gegen den Albtraum gewandelt, als sie in einem Traum gefangen gewesen war, in dem sie ihn in der Tat davon abgehalten hatte, zum Lichkönig zu werden... indem sie an seiner statt zur Lichkönigin wurde...

Sie erschauderte, verdrängte die Gedanken an den schrecklichen Traum und wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Erzbischof zu. „... die frostigen Länder weit im Norden“, sagte Benedictus. „Sie erlebten einen schrecklichen Feind mit einer Armee, von der niemand jemals wirklich geglaubt hatte, dass sie besiegt werden könnte. Und dennoch, dank der Segnungen des Lichts und dem Mut dieser Männer und Frauen – Menschen, Zwerge, Nachtelfen, Gnome, Draenei, ja, selbst Mitglieder der Horde – sind wir wieder sicher in unserer Heimat. Die Zahlen der Gefallenen sind erschütternd, und täglich kommen neue hinzu. Um euch ein Gefühl für die Verluste zu geben, wurde jedem Gläubigen hier eine Kerze ausgehändigt. Jede Kerze repräsentiert nicht ein, nicht zehn... sondern einhundert Leben der Allianz, die im Nordendfeldzug ausgelöscht wurden.“

Jaina spürte, wie ihr der Atem stockte. Sie starrte die Kerze an, die sie mit einer Hand umklammerte, und begann plötzlich zu zittern. Sie blickte sich um... Es mussten mindestens zweihundert Menschen in der Kathedrale sein. Und sie wusste, dass sich noch weitere, die an der Erinnerungszeremonie teilnehmen wollten, vor der Kirche versammelten, da die Kathedrale bereits überfüllt war. Zwanzig-, dreißig-, vielleicht vierzig- oder fünfzigtausend Menschen... alle tot. Einen Moment lang schloss sie die Augen und wandte ihre Aufmerksamkeit dann wieder dem Erzbischof zu. Jaina war sich schmerzlich bewusst, dass das Gnomenpaar neben ihr sie anstarrte und sich etwas zuflüsterte.

Als sie laute Stimmen und ein erschrecktes Keuchen aus dem hinteren Teil der Kathedrale vernahm, war sie beinahe erleichtert. Sie wandte sich um und sah zwei wettergegerbte Wächterinnen, die lebhaft mit den beiden Priesterinnen sprachen. Jaina stand auf und begab sich in Richtung des Ausgangs. Dabei bemerkte sie, dass Varian bereits in dieselbe Richtung ging.

Die Menschenpriesterin führte offensichtlich die beiden Wächterinnen gegen den Wunsch der verärgert scheinenden Zwergin in einen Raum auf der linken Seite des Eingangsbereichs. Jaina beeilte sich, zu ihnen zu gelangen. Als sie den Raum betrat, holte Varian sie ein. Sie hatten keine Zeit für eine Begrüßung, tauschten jedoch rasche Blicke miteinander aus.

Varian wandte sich an die beiden Paladine, die ebenfalls dazu-gestoßen waren. „Lord Grayson“, sagte er zu dem großen Mann mit dem schwarzen Haar und einer Augenklappe. „Gebt den Wächterinnen etwas zu essen und zu trinken.“

„Aye, Sire“, sagte der Paladin und beeilte sich, den Auftrag selbst zu erledigen. So waren die Paladine eben: Jeder noch so geringe Dienst, der einem anderen half, war vom Licht erfüllt.

„Setzt Euch“, sagte Varian.

Die größere der beiden Nachtelfen, eine violetthäutige Frau mit weißem Haar, schüttelte den Kopf. „Danke, Euer Majestät, aber das ist kein Höflichkeitsbesuch. Wir kommen mit schlechten Nachrichten und möchten so schnell wie möglich wieder zurückkehren.“

Varian nickte, und sein Körper spannte sich sichtlich an. „Dann berichtet mir.“

Die Nachtelfe nickte. „Ich bin Wächterin Valarya Flusslauf. Das ist Wächterin Ayli Laubflüsterer. Wir kommen mit Berichten über Angriffe der Horde im Eschental. Das Abkommen wurde gebrochen.“

Jaina und Varian schauten sich überrascht an. „Als wir das Abkommen unterzeichneten, wussten wir, dass es auf beiden Seiten einige Schwierigkeiten geben würde“, sagte Jaina zögernd. „Die Grenzen waren lange eine Quelle der...“

„Ich wäre nicht hier, wenn es sich nur um ein Scharmützel handeln würde, Lady Jaina Prachtmeer“, sagte Valarya eisig. „Wir sind keine Anfänger und wissen, dass es bei einem solchen Abkommen die üblichen Anlaufschwierigkeiten gibt. Doch hierbei handelt es sich um etwas anderes. Es war ein Gemetzel. Und das, obwohl die Horde versprochen hat, den Frieden zu wahren!“

Jaina und Varian hörten zu. Jainas Augen wurden immer größer, und Varian ballte langsam seine Fäuste, als sie die Einzelheiten der blutigen Geschichte erfuhren. Ein Dutzend Wächterinnen war überfallen worden, als sie einen Kräuter- und Mineralientransport bewachten, der durch die grünen Wälder des Eschentals führte. Niemand hatte überlebt. Ihr Tod wurde erst entdeckt, als der Treck bereits zwei Tage überfällig war. Die Karren und alles, was sie enthalten hatten, waren verschwunden.

Valarya schwieg und atmete tief durch, wie um sich selbst zu beruhigen. Ihre Wächterschwester trat neben sie und drückte ihre Schulter. Varian runzelte die Stirn, doch Jaina drängte darauf, mit der Unterredung fortzufahren.

„Das ist tatsächlich ein Bruch der Vereinbarung“, sagte sie, „Thrall muss davon erfahren. Doch auch wenn dem so ist: Ich verstehe immer noch nicht, warum Ihr das ein Gemetzel nennt statt eines unglücklichen, aber nicht ungewöhnlichen Zwischenfalls.“

Ayli zuckte und wandte sich ab. Jaina blickte von einer Wächterin zur anderen. Dies waren Kriegerinnen, die wahrscheinlich schon länger kämpften, als Jaina lebte. Was hatte sie so erschüttert?

„Lasst es mich so sagen, Lady Prachtmeer“, sagte Valarya mit zusammengepressten Zähnen. „Wir konnten ihre Leichen nicht mehr bergen.“

Jaina schluckte. „Warum nicht?“

„Weil sie systematisch in mehrere Teile zerhackt wurden“, sagte Valarya, „und diese Teile wurden von Aasfressern weggeschleppt. Das war natürlich, nachdem man ihnen die Haut abgezogen hatte. Wir wissen nicht, ob sie da noch gelebt haben oder nicht.“

Jainas Hand flog zu ihrem Mund. Bittere Galle stieg ihr in die Kehle. Das war mehr als ekelerregend, mehr als grausam...

„Die Haut hing wie Leinen an einem nahe gelegenen Baum. Und darauf standen mit Elfenblut geschrieben Symbole der Horde.“

„Thrall!“, brüllte Varian. Er wirbelte zu Jaina herum und schaute sie wütend an. „Er hat das veranlasst! Und du hast mich davon abgehalten, ihn zu töten, als ich die Möglichkeit dazu hatte!“

„Varian“, sagte Jaina und kämpfte darum, nicht die Fassung zu verlieren. „Ich habe Seite an Seite mit ihm gekämpft. Ich habe geholfen, mehrere Abkommen mit ihm auszuhandeln, Abkommen, die er stets eingehalten hat. Nichts, aber auch gar nichts an dieser Geschichte deutet auf irgendetwas hin, das er tun oder anordnen würde. Wir haben keinen Beweis, dass er diesen Überfall erlaubt hat, und...“

„Keinen Beweis? Jaina, es waren Orcs! Er ist ein Orc, und er ist der Anführer der verdammten Horde!“

Ihr Magen beruhigte sich wieder, und sie wusste, dass sie recht hatte. „Die Defias sind auch Menschen“, sagte Jaina sehr ruhig. „Bist du für deren Taten verantwortlich?“

Varian zuckte zusammen, als wäre er geschlagen worden. Einen Augenblick lang glaubte sie, zu ihm durchgedrungen zu sein. Die Defias waren sein persönlicher Feind und hatten Varian viel genommen. Seine Augenbrauen zogen sich zusammen, und sein finsterer Blick wirkte durch die große Narbe in seinem Gesicht noch schrecklicher. Er sah nicht mehr wie er selbst aus.

Er wirkte wie Lo’Gosh.

„Du wagst es, mich daran zu erinnern?“, knurrte er leise.

„Das tue ich. Jemand muss dich wieder zur Vernunft bringen.“ Sie trat der Wut von Lo’Gosh, dem Teil von Varian, der kalt, schnell und brutal war, nicht mit ihrer eigenen Wut entgegen, sondern bediente sich einer Sachlichkeit, wie sie es schon viele Male zuvor erfolgreich getan hatte.

„Du regierst das Königreich Sturmwind, das mächtigste Reich in der Allianz. Thrall führt die Horde an. Du kannst Gesetze machen, Regeln aufstellen und Abkommen eingehen, und genau das kann auch Thrall. Aber er kann die Handlungen jedes einzelnen seiner Bürger nicht besser kontrollieren als du. Das kann niemand.“

Varian blickte finster drein. „Was, wenn du falschliegst, Jaina? Was, wenn ich recht habe? Du bist ja dafür bekannt, Leute falsch einzuschätzen.“

Jaina zuckte schmerzvoll unter diesen Worten zusammen. Sie brachten Arthas zu ihr zurück. So handelte Lo’Gosh, so hatte er seine Gladiatorenkämpfe gewonnen – hinterhältig, jedes Mittel nutzend. Er wollte um jeden Preis gewinnen. Ihr Albtraum kehrte zurück, aber sie schob ihn beiseite. Jaina atmete tief ein und riss sich zusammen.

„Viele von uns kannten Arthas gut, Varian. Auch du. Du hast jahrelang mit ihm zusammengelebt und das Monster in ihm ebenfalls nicht gesehen. Genauso wenig wie sein Vater oder Uther.“

„Nein, das habe ich nicht. Aber ich mache denselben Fehler nicht noch einmal, du jedoch schon. Sag mir eines, Jaina: Wenn du gewusst hättest, was aus Arthas werden würde ... hättest du versucht, ihn aufzuhalten? Hättest du den Mut gehabt, deinen Geliebten zu töten, oder hättest du um des lieben Friedens willen zugesehen wie eine jammernde friedliebende kleine Frau, die...“

„Vater!“

Das Wort, von einer hohen Jungenstimme gesprochen, knallte wie eine Peitsche durch den Raum. Varian wirbelte herum.

Anduin stand in der Tür. Seine blauen Augen waren weit aufgerissen, und sein Gesicht war bar jeder Farbe. Mehr noch als der Ausdruck des Schocks lag etwas anderes auf seinem Gesicht. Es war bittere Enttäuschung. Vor Jainas Augen änderte sich Varian schlagartig. Fort war die kalte rasende Wut von Lo’Gosh. Auch seine Haltung änderte sich. Er war wieder Varian.

„Anduin...“ Varians Stimme war fest, jedoch waren die Sorge um seinen Sohn und ein leichtes Bedauern herauszuhören.

„Rette die Situation“, sagte Anduin empört. „Du bleibst hier drin und... tust, was immer du auch hier tust. Ich gehe wieder nach draußen und werde durch meine Anwesenheit unser Volk wissen lassen, dass es jemandem wichtig ist, was es verloren hat. Selbst wenn es nur ein jammernder kleiner Pazifist ist.“

Er machte auf dem Absatz kehrt und umfasste einen Augenblick lang den Türrahmen. Jaina beobachtete, wie sein Rücken sich straffte, wie er sich durchs Haar fuhr, sich zusammenriss und das würdevolle Gesicht so aufsetzte, wie er eine Krone aufgesetzt hätte. Er war so rasch erwachsen geworden. Die beiden Wächterinnen schauten einander kurz an. Varian stand einen Moment lang da und blickte stumm dorthin, wo sein Sohn noch kurz zuvor gestanden hatte. Er seufzte laut.

„Jaina, warum gehst du nicht auch zurück?“ Er lächelte verhalten. „Keine Angst. Die Wächterinnen und ich werden in aller Ruhe besprechen, was getan werden muss.“

Jaina nickte. „Hast du danach einen Augenblick Zeit für mich?“

„Natürlich.“ Er wandte sich wieder an die beiden Elfen. „So, was meintet Ihr, wann die Angriffe stattfanden?“

Die Besprechung wurde mit gedämpften Stimmen geführt. Jaina wandte sich um und verließ leise den Raum. Sie kehrte nicht zu derselben Kirchenbank zurück, auf der sie vorher gesessen hatte, sondern ging in den hinteren Bereich der Kathedrale, stand in den Schatten, beobachtete, hörte zu und tat das, was sie am besten konnte: nachdenken.

7

Eine Stunde später war die Messe vorbei. Jaina hatte eigentlich nicht mehr daran teilnehmen wollen, doch in ihrem Verlauf erkannte sie, dass sie hierbleiben musste, und zwar für zwei Leute. Einer der beiden war sie selbst. Nach der Hälfte der Predigt bemerkte sie, wie sie den Kopf neigte und Tränen ihre Wangen hinabliefen, als sie diejenigen betrauerte, die alles gegeben hatten, um gegen das Böse zu bestehen. Und sie betrauerte den jungen, ernsten Mann, der Arthas Menethil einst gewesen war. Durch die Tränen fand sie einen Frieden, den sie bis zu diesem Moment nicht gekannt hatte.

Und was das andere betraf...

Sie kehrte in den kleinen Raum zurück, in dem Varian die Wächterinnen empfangen hatte. Die Elfen waren fort, doch der König von Sturmwind saß an einem kleinen Tisch und hatte den Kopf in die Hände gestützt. Er blickte auf, als sie eintrat, obwohl sie die Tür so leise wie möglich geöffnet hatte. Varian warf ihr ein müdes Lächeln zu.

„Es tut mir leid, dass ich vorhin die Kontrolle verloren habe.“

„Das sollte es dir auch.“

Er nickte und erkannte die Wahrheit in ihrer Bemerkung. „Das tut es. Was ich gesagt habe, war unangemessen und falsch.“

Jaina wurde ein wenig zugänglicher. „Ich nehme deine Entschuldigung an. Aber ich bin nicht die Einzige, die eine Entschuldigung verdient.“

Varian verzog das Gesicht, nickte jedoch zustimmend. „Ich wünschte, er hätte das nicht gesehen, aber nun ist es leider geschehen.“

Sie setzte sich in den Stuhl ihm gegenüber, bereit, ihm zuzuhören. „Erzähl mir, was du beschlossen hast.“

Varian hatte dem Vorschlag zugestimmt, mehrere Alchemisten ins Eschental zu entsenden, um mit den Nachtelfen sowohl den Ort des Gemetzels als auch das gefundene Blut und die Kleidungsreste zu untersuchen. Ein unbewaffneter Sendbote, der zweifellos vor Angst schlotterte, würde zu Thrall geschickt werden, um die unmissverständliche Forderung nach einer Untersuchung der Vorgänge im Eschental zu überbringen.

„Das ist... sehr maßvoll von dir“, merkte Jaina an.

„Meine Handlungen sollten darauf beruhen, was ich weiß, und nicht darauf, was ich vermute. Sollte sich jedoch herausstellen, dass Thrall hinter dieser Gräueltat steckt, dann sei versichert, dass ich gegen Orgrimmar ziehen werde und mir seinen Kopf hole. Es ist mir egal, ob ich dazu berechtigt bin oder nicht. Ich werde es tun.“

„Wenn er das tatsächlich sein sollte, gehe ich mit dir“, sagte Jaina. Sie war sich sicher, dass Thrall über den Angriff genauso schockiert und erschreckt sein würde wie Varian und sie. Auch wenn er nicht Varians Freund war, so war er doch immer ein ehrenhafter Feind gewesen. Thrall hätte niemals eine Verletzung des Abkommens angeordnet, ganz zu schweigen von einem solch grausamen Überfall.

„Ich wollte mit dir über Anduin sprechen“, sagte sie und wechselte das Thema.

Varian nickte. „Anduin ist der geborene Diplomat. Er versteht die Notwendigkeit, in den Krieg nach Nordend zu ziehen. Aber er sehnte sich noch immer nach Frieden. Und ich scheine nicht in der Lage zu sein, mein Verlangen nach Krieg zu unterdrücken. Die Dinge waren gut, als ich zurückkam, aber...“

„Nun, er ist noch jung“, sagte Jaina leichthin.

„Er hat Bolvars Tod nur schwer ertragen. Sehr schwer.“

Bei dem Namen bewegte sich Jaina unruhig.

„Ich habe erkannt, wie nah sich die beiden gekommen waren, während ich fort war. Bolvar war wie ein Vater für Anduin.“

„Weiß... er es?“, fragte Jaina leise.

Varian schüttelte den Kopf. „Und ich hoffe, dass er das niemals erfahren wird.“

Nach dem Sieg über den Lichkönig war eine schreckliche Neuigkeit enthüllt worden, nämlich die Tatsache, dass es immer einen Lichkönig geben musste, da die Geißel ansonsten zügellos durch die Welt tobte. Jemand musste den Helm tragen, der nächste Lichkönig werden, sonst wäre alles, wofür sie gekämpft hatten, umsonst gewesen. Bolvar, der durch das Feuer des Drachen, das sein Leben gerettet hatte, so schrecklich entstellt war, dass er wie ein Mensch aus lebender Asche aussah, hatte darauf bestanden, diese fürchterliche Aufgabe zu übernehmen. Er trug nun die Krone des Lichkönigs, saß auf dem Dach der Welt und war für immer ein Gefangener der Untoten. Selbst jetzt, in diesem Moment, füllten sich Jainas Augen mit Tränen bei dem Gedanken an ihn.

„Anduin hatte eine schwere Zeit deswegen“, sagte Jaina mit rauer Stimme. Sie räusperte sich und fuhr fort: „Doch Bolvar war nicht sein Vater. Das bist du, und ich weiß, dass er froh ist, dass du zurückgekehrt bist, aber...“

„Aber er will seinen Vater zurück, nicht Lo’Gosh. Das ist völlig verständlich. Jaina... manchmal weiß ich nicht, wo der eine anfängt und der andere aufhört. Ich... mag es nicht, den Jungen um mich zu haben... dass er bei mir lebt, während ich versuche, das herauszufinden.“

„Ich habe dasselbe gedacht. Und ich habe eine Idee...“

Als sie die Kathedrale verließ, zog Jaina ihre Kapuze über den Kopf. Es regnete noch immer, ja, der Regen war sogar noch stärker geworden. Doch das störte sie nicht. Sie lebte in Theramore und war feuchtes Wetter gewohnt.

Weil sie nach Sturmwind teleportiert worden war, hatte sie kein Pferd. Aus diesem Grund ging sie schnellen Schrittes durch die nassen Straßen auf die Burg Sturmwind zu. Es war kein langer Weg, doch sie trat in einige Pfützen, und als sie an der Burg ankam, war sie völlig durchnässt und zitterte vor Kälte.

Die Wachen kannten sie und nickten höflich, als sie eintrat. Mehrere Diener kamen eiligst zu ihr, boten an, ihr den Umhang abzunehmen und ihr ein heißes Getränk zu bringen. Sie winkte alle Angebote ab, lächelte freundlich und dankte für die Aufmerksamkeit. Weil sie eine wohlbekannte Besucherin war, wunderte sich niemand darüber, wo sie hingehen wollte, als sie sich nach dem Weg erkundigte.

Jaina passierte die Empfangsräume und den Thronsaal und gelangte dann in den privaten Bereich der Burg. Sie erreichte ihr Ziel, ordnete ihr feuchtes Haar und klopfte an die Tür zu Anduins Gemächern.

Sie erhielt keine Antwort. Jaina versuchte es erneut. „Anduin? Ich bin es, Jaina“, sagte sie mit gedämpfter Stimme.

Sie hörte das leise Tappen von Füßen, die sich der Tür näherten, dann öffnete sie sich einen Spaltbreit. Ernste blaue Augen blickten zu ihr empor und schließlich an ihr vorbei.

„Ich bin allein“, versicherte sie ihm. Anduin nickte und ging einen Schritt zurück, um sie in sein Zimmer eintreten zu lassen.

Die Burg von Sturmwind war großzügig angelegt, obwohl sie dem Vergleich mit Lordaerons einstigem Palast nicht standhalten konnte. Jaina erinnerte sich an Prinz Arthas’ Räume, als sie Anduins Zimmer betrat. Er war zeit seines Lebens ein Prinz gewesen, während Varians Abwesenheit sogar König, und dennoch war dieser Raum ausgesprochen schlicht und spartanisch eingerichtet. Das Bett war klein und eignete sich eher für das Kind, das er einst gewesen war, als für einen angehenden jungen Mann. Er würde bald ein größeres brauchen, überlegte sie. Anduin wuchs so schnell. Der Bettrahmen war schmucklos, und es gab keinerlei Wandgemälde außer einem Porträt, das Anduin und seine Mutter – Königin Tiffin – zeigte, als der Junge noch ein Säugling gewesen war. Jaina vermutete, dass sie kurz nach Vollendung des Bildes gestorben war – getötet von einem Stein, der sie während eines Aufstands der Defias getroffen hatte. Auf dieses Ereignis hatte sie sich in dem Gespräch mit Varian bezogen, als sie versucht hatte, ihm Thralls Standpunkt zu verdeutlichen. Tiffins Sohn hatte seine Mutter nie kennengelernt.

Ein einfacher Nachttisch mit einem Wasserkrug und einer Waschschüssel stand neben dem Bett. Nur wenige Fuß weit entfernt befand sich eine Kohlenpfanne, um dem Raum im Winter die ärgste Kälte zu nehmen. Eine Tür führte in einen anderen Raum, in dem vermutlich Anduins Kleidung aufbewahrt wurde, da Jaina keinen Kleiderschrank ausmachen konnte. In der Mitte des Raums stand ein einzelner Stuhl vor einem kleinen Tisch, auf dem Bücher, Pergamente, Tinte und eine Schreibfeder lagen. Höflich bot Anduin ihr den Stuhl an, nahm ihr den nassen Umhang ab und hängte ihn an einen Haken. Dann stellte er sich mit verschränkten Armen neben den Stuhl. Er war offensichtlich noch immer wegen der Unterhaltung mit seinem Vater verärgert.

„Du bist völlig durchnässt“, sagte er ohne jede weitere Einleitung. „Lass mich dir heißen Tee bestellen.“

„Danke. Das wäre sehr freundlich.“ Sie lächelte ihn an.

Anduin lächelte zurück, aber es wirkte gekünstelt, und seine Augen blickten sie ausdruckslos an. Er zog an einer Kordel neben der Tür.

„Ich schwöre, dass du so groß wie dein Vater bist, wenn ich dich das nächste Mal besuche“, neckte Jaina den Jungen und hoffte, ihn so ein wenig aufheitern zu können. Sie lehnte sich in dem Stuhl zurück.

Anduin verzog leicht das Gesicht. „Welche Version meines Vaters?“ Seine Stimme war sorgfältig moduliert, wie es sich für einen Prinzen geziemte, doch seine Worte hatten eine Schärfe, die Jaina, die ihn so gut kannte, zurückzucken ließ.

„Dein Vater ist verärgert, dass du das mitbekommen hast“, sagte sie sanft.

„Ich bin mir sicher, dass er das ist“, antwortete Anduin im gleichen Tonfall wie zuvor. „Es gibt noch so viele andere Dinge, die ich in meinem Alter bereits erlebt habe.“

Er stand aufrecht da, seine Hände hinter dem Rücken verschränkt. War er schon jemandem versprochen? Jaina wurde klar, dass sie die Antwort auf diese Frage nicht kannte, und hoffte, dass das nicht der Fall war. Anduin hatte recht. Er hatte schon einiges in seinem kurzen Leben gesehen, und sie wünschte ihm, dass ihm noch etwas Zeit blieb, um einfach nur ein Junge zu sein.

„Oh, hab Erbarmen“, sagte sie und wedelte leicht verärgert mit der Hand. „Du machst mich nervös, wenn du da stehst, als hättest du einen Besen verschluckt. Los, setz dich aufs Bett und rede mit mir. Du weißt, dass mir Förmlichkeiten nicht liegen.“

Wie Eis, das unter den ersten wärmenden Sonnenstrahlen der Frühlingssonne schmolz, bildete sich ein leichtes Lächeln auf Anduins Lippen. Sie winkte ihn zu sich. Sein Lächeln wurde zu einem Grinsen, leicht unsicher zwar, aber immerhin.

Ein leises Klopfen erklang an der Tür. Ein grauhaariger Diener stand im Türrahmen.

„Was kann ich für Euch tun, Euer Hoheit?“

„Etwas Friedensblumentee. Zwei Tassen. Oh...“ Anduin wandte sich an Jaina. „Ist dir kalt? Wyll könnte die Kohlenpfanne für uns anzünden.“

Jaina hob eine Augenbraue und machte eine nachlässige Geste in Richtung der Kohlenpfanne. Augenblicklich fing der Span unter den Kohlen Feuer.

„Nicht nötig, aber trotzdem danke.“

Anduin lachte bei dem Anblick. „Ich vergaß. Dann nur Tee. Oh, und etwas Brot und Honig. Und etwas pikanten Dalarankäse. Und ein paar Äpfel.“ Jaina war gerührt. Anduin erinnerte sich daran, dass Jaina Äpfel und Käse liebte. „Danke.“

Jaina unterdrückte ein Lächeln. Der Junge wurde ganz offensichtlich erwachsen. Nachdem Wyll sich entfernt hatte, kam Anduin ihrer Bitte nach und setzte sich auf sein Bett. Er beobachtete sie mit seinen strahlend blauen Augen, die mehr sahen, als die Erwachsenen vermuteten.

„So, das ist besser. Ich bin nicht hier, um dich zu belehren oder mich für deinen Vater zu entschuldigen“, fuhr Jaina fort. „Ich bin hier, damit du ein wenig Spaß hast, wenn du das möchtest.“

Er hob eine seiner goldenen Augenbrauen. „Oh? Spaß?“ Er betonte das Wort mit übertriebener Verlegenheit. „Was war das noch mal?“

„Etwas, von dem du anscheinend ein wenig mehr brauchst. Dein Vater ist wütend, dass du das mitbekommen hast. Er und ich haben miteinander gesprochen. Wir beide sind der Meinung, dass es dir gefallen könnte, von Zeit zu Zeit hier herauszukommen.“

Er beobachtete sie neugierig. „Was genau schwebt dir vor?“

„Was hältst du davon, mich in Theramore zu besuchen?“ Anduin war bereits einmal während eines schrecklichen Sturms in Theramore gewesen, um an den Friedensverhandlungen teilzunehmen, die so rüde unterbrochen worden waren. Sie hoffte, seine Erinnerungen an diesen Ort ein wenig positiver gestalten zu können.

Doch Anduin schien von der Abenteuerlust der Jugend beseelt zu sein, denn statt unglücklich auszusehen, strahlte er. „Das Grenzgebiet besuchen? Das würde ich sehr gern! Ich bekomme normalerweise nicht viel davon zu sehen. Gibt es dort immer noch Drachenkämpfe?“

„Wohl kaum“, sagte Jaina mit einem spöttischen Seufzer. „Aber ich bin mir sicher, dass es dort mehr als genug Möglichkeiten für einen Dreizehnjährigen gibt, in Schwierigkeiten zu geraten.“

„Fast dreizehneinhalb“, verbesserte Anduin sie mit der Ernsthaftigkeit der Jugend.

„Ja, du hast recht.“

„Aber... es ist eine sehr lange Reise.“

„Nicht für eine Magierin.“

„Nein, natürlich nicht. Ich meinte auch nicht dich, Tante Jaina, ich meinte mich.“

Jaina lächelte. „Ich habe hier eine Kleinigkeit, die dir die Reise ein wenig erleichtern könnte.“ Sie griff in den Beutel an ihrem Gürtel und zog einen kleinen ovalen Kristall hervor, auf dem blasse blaue Runen zu erkennen waren. „Hier! Fang!“

Jaina warf Anduin den Kristall zu. Mit Leichtigkeit fing der Junge den Stein. „Er ist schön“, sagte er nach einem kurzen Blick darauf, untersuchte ihn dann gründlich und fuhr die Runen mit einer Fingerspitze nach.

„Er ist schön und sehr selten. Halte ihn vor dich und schließe nicht deine Finger darum. Erkennst du die Runen?“

Anduin blickte den Stein an. „Dort stehen dein Name und das Wort... Heim“, sagte er.

„Das stimmt. Offensichtlich hast du deine Studien fortgesetzt. Ich habe ihn für dich gemacht, da ich mir dachte, dass du vielleicht dein altes Tantchen Jaina besuchen möchtest.“

Er blickte sie finster an und schob eine blonde Locke aus dem Gesicht. „Du bist nicht alt“, sagte er.

„Und du solltest bei der Diplomatie bleiben“, entgegnete sie grinsend. „Aber ja. Er wird Ruhestein genannt.“

„Aber die Rune bedeutet Heim“.

„Ja, das stimmt. Doch Heimstein klingt so seltsam. Ruhestein ist melodischer.“

Anduin lachte, bewegte den Ruhestein in seiner Hand hin und her und sagte in leicht überheblichem Tonfall: „Vertraue einem Mädchen bei solchen Dingen.“

„Manche Königreiche sind wegen weniger entstanden oder untergegangen“, sagte Jaina.

„Das stimmt“, gab er zu. „Also, wie funktioniert dieser Ruhestein?“

„Schließ deine Hand fest darum und konzentrier dich.“

Überrascht öffnete er die Augen und beobachtete, wie ein schwaches blaues Licht erst ihre Hand umgab, dann seine.

„Das bindet dich an den Stein“, sagte Jaina leise. Er nickte verständnisvoll und schloss erneut die Augen. „Konzentrier dich. Nimm den Stein in dich selbst auf. Mach ihn dir zu eigen.“

Anduin gehorchte.

Jaina stand auf, trat zu ihm und legte ihre Hand darüber. Ein schwaches blaues Licht umgab erst ihre und schließlich auch seine Hand.

Anduin blickte den Stein an und grinste fasziniert. „Das ist reine Magie, richtig? Keine Erfindung der Gnome?“

Jaina nickte. „Es tut mir leid, aber er wird dich nur nach Theramore und von dort wieder nach Hause bringen.“

„Ich will ja nicht die Zwerge und ihre Greifen um ihre Arbeit bringen“, sagte Anduin mit diesem seltsamen Anflug von Pragmatismus, der sich ab und zu bei ihm bemerkbar machte.

„Sei vorsichtig, wenn du ihn benutzt“, warnte Jaina und erhob sich. „Er wird dich direkt zu meiner Feuerstelle bringen. Der frühe Nachmittag ist eine gute Zeit dafür.“

Anduin beobachtete den Stein weiter, lächelte, und Jainas Herz hob sich. Sie hatte genau das Richtige getan. Als sie ihm ihre Arme entgegenstreckte, erhob Anduin sich von seinem Bett und drückte sie. Er wurde erwachsen, dachte sie und umarmte ihn. Seine Schultern waren breiter als in ihrer Erinnerung. Anduins Kopf lag auf ihrer Schulter. Dieser Junge kannte nichts als Herausforderungen, Mühsal und Verlust, und dennoch konnte er lachen, konnte sein „Tantchen“ umarmen und aufgeregt sein bei der Vorstellung, das Grenzgebiet zu besuchen.

Licht, lass ihn noch ein wenig länger ein Junge sein. Lass ihn zumindest etwas Frieden erleben, bevor er die Aufgaben eines Erwachsenen übernehmen muss... wieder einmal.

„Du könntest das bereuen, Tante Jaina“, sagte er, löste sich aus ihren Armen und betrachtete sie ernsthaft.

Ihr Herz bebte beim Tonfall seiner Stimme. „Warum sagst du das, Anduin?“

„Weil ich dich vielleicht ständig besuchen werde.“

Erleichterung überkam sie. „Das werde ich gerade noch so ertragen können.“ Jaina Prachtmeer, Herrscherin von Theramore und mächtige Zauberin, lachte wie ein junges Mädchen und zerzauste das goldene Haar des Prinzen von Sturmwind.

8

Zur Abwechslung war das Wetter einmal trocken und der Himmel größtenteils klar, als die beiden Orcs auf ihren Wölfen durch die Düstermarschen ritten. Es waren männliche Orcs, der eine älter als der andere. Mit ihrer alten, schmutzigen Bekleidung machten sie den Eindruck, bereits seit Wochen in dem Sumpfgebiet unterwegs zu sein. Sie hatten übergroße Umhänge um ihre Leiber geschlungen, eine weise Vorsichtsmaßnahme an einem Ort, an dem es für gewöhnlich häufig regnet. Ihre Wölfe hatten ein überraschend dünnes Fell und schienen zu gesund, um solch offensichtlich armseligen Herren zu gehören, obwohl auch sie jetzt verdreckt waren von dem weiten Weg durch Matsch und Schlamm.

Die Reise endete damit, dass sie zu einer der kleinen Inseln an der Küste schwimmen mussten, an einen Ort namens Tidenbucht. Die Reiter schwammen Seite an Seite mit den Wölfen durch das Wasser. Als die Orcs wieder festen Boden unter den Füßen hatten, brachten sie sich rasch in Sicherheit, da die Wölfe das Wasser aus ihrem Fell schütteln würden, sobald sie an Land kamen.

Der jüngere Orc zog ein Fernrohr unter seinem Umhang hervor und hielt es an sein rechtes Auge. „Wir liegen gut in der Zeit“, sagte er.

Eine Jolle näherte sich der Insel. Eine einzelne, in einen weiten Umhang gehüllte Gestalt saß in dem kleinen Boot. Ihre kleinen bleichen und schwielenlosen Hände legten den Schluss nahe, dass die Person weiblichen Geschlechts war – und ein Mensch.

Der jüngere Orc watete ins Wasser, als das Boot der Menschenfrau die Insel fast erreicht hatte. Rasch packte er den Bug, zog das Boot auf den Strand und reichte der Frau eine Hand, um ihr beim Aussteigen behilflich zu sein. Ohne zu zögern, ergriff sie die große raue Hand – die ihre war so klein, dass sie mit ihr kaum zwei Finger des Orcs umfassen konnte – und erlaubte, dass man ihr half.

Nachdem sie aus dem Boot gestiegen war, streifte sie ihre Kapuze ab und enthüllte ihr leuchtend goldenes Haar und ein strahlendes Lächeln.

„Thrall“, sagte Jaina Prachtmeer mit ihrer angenehmen Stimme. „Ich hoffe, dass wir uns irgendwann einmal unter besseren Vorzeichen treffen können.“

„Wenn es nach dem Willen der Ahnen geht, wird dieser Tag wohl nicht so schnell kommen“, knurrte Thrall herzlich mit seiner tiefen Stimme. Auch er schob nun seine Kapuze zurück und enthüllte ein bärtiges orcisches Gesicht und Augen, die so blau wie die Jainas waren.

Jaina drückte seine Hand und wandte sich dann Thralls Begleiter zu, einem älteren Orc mit schütterem Bart. Sein weißes Haupthaar war zu einem Knoten gebunden. „Etrigg“, sagte sie und machte einen leichten Knicks.

„Lady Jaina.“ Etriggs Tonfall war weniger herzlich als Thralls, aber dennoch freundlich. Mit einem Nicken entfernte er sich in Richtung des höher gelegenen Geländes, um dort Wache zu halten, während sein Kriegshäuptling und die Menschenmagierin miteinander sprachen.

Jaina wandte sich wieder an Thrall, ihre Stirn war in Falten gelegt. „Danke, dass du dich hier mit mir triffst. In Anbetracht der... letzten Ereignisse dachte ich, ein anderer Treffpunkt als unser üblicher beim Klingenhügel sei besser geeignet. Die Nachricht von dem... Zwischenfall im Eschental hat sich mittlerweile in Sturmwind verbreitet.“

Thrall verzog das Gesicht und bleckte die Zähne. „Auch ich habe von den Ereignissen im Eschental erfahren.“ Seine Stimme brodelte vor verhaltener Wut.

Jaina gestattete sich ein Lächeln. „Ich wusste, dass du unmöglich dahinterstecken konntest. Die Gerüchte, die besagten, du seist für den Vorfall verantwortlich, konnten nicht zutreffen.“

„Natürlich treffen sie nicht zu!“ Thrall spie die Worte beinahe aus. „Ich würde eine solche Barbarei niemals zulassen. Wenn ich ein Abkommen mit der Allianz treffe, dann beabsichtige ich auch, es einzuhalten.“ Er seufzte und fuhr sich über sein Gesicht. „Doch ich muss eingestehen, dass Orgrimmar und das Brachland dringend Rohstoffe und andere Güter benötigen, von denen es mehr als ausreichend im Eschental gibt.“

„Aber man kann sich doch nicht auf diese Weise ihrer bemächtigen“, sagte Jaina.

„Das weiß ich“, zischte Thrall, fügte dann jedoch in deutlich freundlicherem Tonfall hinzu: „Aber jemand anderes versteht solche... Feinheiten offensichtlich nicht. Jaina, ich habe diesen Überfall nicht befohlen, und ich bin außer mir über das Maß an Brutalität gegen die Wächterinnen. Ich bedaure zutiefst die Verletzung des Vertrags, doch leider sind die Vorgänge im Eschenwald in der Horde auf breite Zustimmung gestoßen.“

„Zustimmung?“ Jainas Augen weiteten sich. „Ich kenne die blutrünstige Natur der Horde ein wenig, aber ich muss gestehen, dass ich ihr so etwas nicht zugetraut hätte. Ich hatte gedacht, du...“

„Ich habe getan, was ich für das Beste hielt“, sagte Thrall und fügte dann leise hinzu, „obwohl ich das manchmal durchaus in Frage stelle.“ Lauter fuhr er fort: „Wir haben eine gewalttätige Geschichte, Jaina. Und je mehr uns das Schicksal abverlangt, um uns am Leben zu erhalten, desto mehr geht uns das an die Substanz.“

„Hast du Varians Boten empfangen?“

Die Falten auf Thralls Gesicht vertieften sich. „Das habe ich.“ Sie wussten beide, was in Varians Brief gestanden hatte. Varian hatte die Botschaft sehr höflich gehalten – zumindest für seine Verhältnisse – und verlangt, dass Thrall eine förmliche Entschuldigung aussprach, das Abkommen neu bestätigte, die gewalttätigen Handlungen verurteilte und die Verantwortlichen der Justiz der Allianz übergab. Sollte Thrall diese Forderungen erfüllen, wollte Varian über die „himmelschreiende Verletzung des Abkommens, das den Frieden und die Zusammenarbeit zwischen unseren Völkern fördern soll“ hinwegsehen.

„Was willst du tun? Weißt du, wer es getan hat?“

„Ich habe keinen Beweis, aber einen Verdacht. Ich kann diese Tat nicht gutheißen.“

„Nein, natürlich kannst du das nicht“, sagte Jaina und blickte ihn unsicher an. „Thrall, was ist los?“

Er seufzte. „Ich kann sie nicht billigen“, wiederholte er, „aber ich werde nicht tun, was Varian verlangt.“

Den Mund vor Schreck leicht geöffnet, starrte sie ihn einen Augenblick lang an. „Was meinst du damit? Varian glaubt, dass du absichtlich das Abkommen verletzt hast. Seine Forderung ist nicht unvernünftig, und wenn du so reagierst, lieferst du ihm einen Grund, die Situation eskalieren zu lassen. Das könnte schon bald zu einem Krieg führen!“

Thrall streckte seine große grüne Hand aus. „Bitte hör mich an. Ich werde Varian einen Brief schreiben, in dem ich ihm mitteile, dass ich den Überfall nicht genehmigt oder gar befohlen habe. Ich übernehme jedoch dafür die Verantwortung. Natürlich will ich keinen Krieg, aber ich kann mich nicht für die Gewalttat entschuldigen, noch werde ich die Verdächtigen der Allianz übergeben. Sie gehören der Horde an und werden von ihr gerichtet. Sie Varian zu überlassen wäre... nein. Das wäre Verrat am Vertrauen meines Volkes. Und mal ehrlich: Es wäre einfach falsch. Varian würde eine solche Forderung von mir auch nie erfüllen, noch sollte er es.“

„Thrall, wenn du den Befehl nicht gegeben hast, dann bist du nicht verantwortlich, und...“

„Ich bin verantwortlich, denn ich führe mein Volk. Es ist eine Sache, mein Volk dafür zu rügen, das Gesetz gebrochen zu haben. Es ist jedoch eine ganz andere Sache, wenn der Eindruck entsteht, ich würde das Selbstwertgefühl meiner Leute angreifen, ihre ureigenste Identität. Du verstehst nicht, wie die Horde denkt, Jaina“, sagte Thrall ruhig. „Wenn ich meiner außergewöhnlichen Jugend etwas verdanke, dann ist es die Fähigkeit, die Dinge von beiden Seiten betrachten zu können. Mein Volk hungert, es dürstet nach sauberem Wasser, es braucht Holz für den Bau von Häusern. Meine Leute glauben, dass ihnen Unrecht angetan wurde, als die Nachtelfen den Handel mit uns eingestellt haben. Sie sehen den Unwillen, unsere grundlegenden Bedürfnisse zu befriedigen, als einen brutalen Akt an, und irgendwo hat sich irgendjemand entschlossen, es ihnen mit gleicher Münze heimzuzahlen.“

„Nachtelfen abzuschlachten und ihnen die Haut abzuziehen als Rache für eine Handelsblockade – bezeichnest du das als mit gleicher Münze heimzahlen!“ Jainas Stimme wurde lauter.

„Handelsblockaden sind dafür verantwortlich, dass Kinder verhungern, dass sie den Elementen ausgesetzt sind und krank werden. Diese Logik ist mir nur zu verständlich, und das gilt auch für andere. Wenn ich diesen Angriff öffentlich verurteile, nachdem er uns erfolgreich mit den Gütern versorgt hat, die wir so verzweifelt brauchen, wäre das, als würde ich das Bedürfnis nach diesen Waren selbst verdammen. Ich würde schwach wirken, und glaub mir, es gibt genügend Kräfte bei uns, die aus einem solchen Moment der Schwäche ihren Vorteil zu ziehen wissen. Es ist ein tückischer Weg, den ich gehe, meine Freundin. Ich muss mein Volk tadeln – jedoch nur bis zu einem gewissen Punkt. Für die Verletzung des Abkommens werde ich mich entschuldigen, jedoch nicht für den Diebstahl. Und auch nicht für den Mord oder die Art, wie die Täter vorgegangen sind.“

„Ich bin... enttäuscht, dass du diesen Weg wählst, Thrall“, sagte Jaina ehrlich.

„Deine Meinung ist mir wichtig. Das ist sie immer. Dennoch werde ich nicht vor Varian kriechen oder das verzweifelte Verlangen meines Volkes nach diesen Gütern herunterspielen.“

Jaina schwieg eine kurze Zeit lang. Sie hatte die Arme fest um ihre Brust geschlungen und blickte zu Boden. „Ich glaube, ich verstehe“, sagte sie schließlich. Die Worte kamen ihr nur langsam über die Lippen und klangen bitter. „Licht, wie ich es hasse, das zu sagen. Aber eine Sache, die du verstehen musst, ist, wie sehr der Zwischenfall an der Pforte des Zorns der Beziehung zur Allianz geschadet hat. Wir haben allein dort beinahe fünftausend Männer und Frauen verloren, Thrall. Besonders der Tod von Hochlord Bolvar Fordragon wurde von sehr vielen Menschen persönlich genommen.“

„Das Gleiche gilt für den Tod von Saurfang, dem Jüngeren“, entgegnete Thrall. „Der beste und klügste Vertreter der Horde wurde im Zenit seines Leben niedergemetzelt und dann wiederbelebt als... Denk nicht, dass die Horde in diesem Konflikt keine Verluste erlitten hätte.“

„Oh, das tue ich keineswegs. Aber... es ist schwer zu ertragen. Und das besonders, da so viele unserer Toten auf das Konto der Horde gehen. Das war nicht die Geißel.“

„Putress gehörte nicht zur Horde!“, knurrte Thrall.

„Diesen Unterschied machen nicht viele. Und selbst jetzt noch bestehen Zweifel daran, und das weißt du.“

Thrall nickte und knurrte leise. Jaina wusste, dass Thralls Wut nicht ihr galt, sondern Putress und den anderen, die hinter diesem Angriff gesteckt hatten, denjenigen, die der Horde Treue gelobt hatten und hinter ihrem Rücken Ränke schmiedeten.

„Zuerst dies und jetzt das. Es wird schwer für die Führung der Allianz, dir zu trauen“, fuhr Jaina fort. „Nicht wenige Leute, darunter auch Varian, sind der Meinung, dass du nicht genug unternimmst, um den Vorfall aufzuklären. Ein öffentlicher Tadel aller Aspekte dieses Überfalls würde für lange Zeit das Bild, das die Allianz von dir und der Horde hat, verbessern. Und seien wir ehrlich: Es war keine unbedeutende Rauferei. Es war ein schreckliches Gemetzel.“

„Das stimmt. Doch wenn ich die mutmaßlichen Täter der Allianzjustiz übergebe, wäre dies ein Schock, von dem sich meine Leute nie wieder erholen. Es würde sie beschämen, und deshalb werde ich das nicht tun. Sie würden mich absetzen, und das völlig zu Recht.“

Jaina betrachtete ihn ruhig. „Thrall, ich glaube nicht, dass du dir des Ernstes der Lage bewusst bist. Es ist keine gute Idee, etwas, das du ablehnst, aus taktischen Gründen gutzuheißen, denn es wird der Horde letztlich nur Krieg bringen. Und Varian...“

„Varian ist ein Hitzkopf“, zischte Thrall.

„So wie Garrosh.“

Thrall lachte plötzlich. „Die beiden sind sich ähnlicher, als ihnen klar ist.“

„Und genau das könnte dazu führen, dass noch mehr Leute getötet werden. Das ist viel zu früh nach dem Feldzug in Nordend.“

„Du weißt, dass ich keinen Krieg möchte“, sagte Thrall. „Ich versuche, mein Volk vor sinnlosen Konflikten zu bewahren. Aber um ehrlich zu sein, und nach allem, was du gesagt hast, habe ich nicht den Eindruck, dass Varian geneigt ist, mir zuzuhören. Er würde mir nicht glauben, selbst wenn ich den Angriff öffentlich verurteilen würde. Oder doch?“

Jaina antwortete nicht, und die Falte auf ihrer Stirn wurde tiefer. „Ich... ich würde ihn ermutigen, es zu tun.“

Thrall lächelte traurig und legte sanft seine große Hand auf ihre schmale Schulter. „Ich werde den Wortbruch durch die Horde verurteilen... aber das ist auch alles.“ Er blickte sich um.

„Ich habe Durotar als Heimat gewählt, um meinem Volk einen neuen Start zu ermöglichen. Medivh riet mir, meine Leute herzubringen, und ich hörte auf ihn, obwohl ich nichts von dem Ort wusste. Als ich ankam, sah ich das raue Land. Es war nicht grün wie die Östlichen Königreiche. Selbst Orte, die so reich an Wasser sind wie dieser, bieten wenig zum Leben. Ich entschied mich trotzdem hierzubleiben, um meinem Volk die Chance zu geben, seinen Geist mit diesem Land zu messen. Der Geist meines Volkes ist noch immer mächtig, aber das Land ...“ Er schüttelte den Kopf. „Ich glaube, Durotar hat alles gegeben, was es kann. Ich muss mich darum kümmern und letztlich auch um mein Volk.“

Jainas Blick suchte den seinen. Sie wischte sich eine Locke ihres goldenen Haars aus den Augen, eine sehr mädchenhafte Geste. Doch ihr Gesichtsausdruck und ihre Worte waren die einer Anführerin. „Ich weiß, dass die Horde anders funktioniert als die Allianz, Thrall, aber... wenn du es doch schaffst, auf meinen Rat zu hören, eröffnen sich dir neue Möglichkeiten, die dir andernfalls verschlossen bleiben.“

„Uns stehen zu allen Zeiten viele Wege offen, Jaina“, meinte Thrall. „Unsere Untertanen vertrauen uns, und wir sind es ihnen schuldig, jeden einzelnen zu überprüfen.“

Sie streckte die Hand nach ihm aus und umfasste seine Rechte. „Dann muss ich hoffen, dass das Licht dich leitet, Thrall.“

„Und ich hoffe, deine Ahnen wachen über dich und beschützen dich und die deinen, Jaina Prachtmeer.“

Sie lächelte ihn ebenso herzlich an, wie es ein anderes blondhaariges Menschenmädchen in einer noch nicht so fernen Vergangenheit getan hatte, und kehrte zu ihrem kleinen Boot zurück. Als Thrall ihre Jolle ins Wasser schob, meinte er die kleine Falte auf ihrer Stirn zu erkennen, die ihm verriet, dass sie besorgt war.

Er war es nicht minder.

Thrall verschränkte die Arme und sah zu, wie das Wasser sie nach Hause trug. Etrigg trat leise zu seinem Kriegshäuptling.

„Es ist schade“, sagte Etrigg, sich scheinbar auf nichts Bestimmtes beziehend.

„Was?“, fragte Thrall.

„Dass sie kein Orc ist. Sie ist stark, schlau und großherzig – eine wahre Anführerin. Jaina würde starke Söhne gebären und tapfere Töchter. Eines Tages könnte sie dir eine gute Gefährtin sein, wenn sie das will. Wirklich schade, dass sie kein Orc ist und dir deshalb nicht gehören kann.“

Thrall konnte nicht anders. Er warf seinen Kopf zurück, lachte laut und erschreckte einige Krähen, die auf einem Baum in der Nähe saßen. Ärgerlich krächzend und in einem Wirbel aus schwarzen Flügeln machten sie sich auf den Weg zu einem ruhigeren Ort.

„Wir haben gerade die Kriege gegen den Lichkönig und den Albtraum bestanden“, sagte Thrall, „und unser Volk hungert, dürstet und kehrt zur Barbarei zurück. Der König von Sturmwind glaubt, ich sei ein brutaler Mörder, und die Elemente sind taub gegenüber meinen Bitten um Verständnis. Und du sprichst von Gefährtinnen und Kindern?“

Der alte Orc war völlig gelassen. „Gibt es denn eine bessere Zeit dafür? Thrall, wir leben in ungewissen Zeiten. Das gilt auch für deine Position als Kriegshäuptling der Horde. Du hast keine Gefährtin, keine Kinder, niemanden, der dein Blut weiterträgt, wenn du zu den Ahnen gehst. Du scheinst nicht einmal daran interessiert zu sein.“

Thrall knurrte. „Ich habe anderes im Kopf als Liebesspiele, eine Gefährtin und Kinder.“

„Wie ich bereits sagte... Genau diese Gründe sind es ja, warum es so wichtig ist. Außerdem liegt darin auch Trost und eine Klarheit, die du nur in den Armen einer wahren Gefährtin und nirgendwo sonst finden kannst. Nichts erfreut das Herz mehr als das Lachen der eigenen Kinder. Diese Dinge hast du zu lange vernachlässigt – Dinge, die mir sehr wohl vertraut sind, auch wenn sie mir genommen wurden. Ich würde diese Erfahrung für nichts eintauschen, egal, ob in diesem oder einem anderen Leben.“

„Ich brauche keine Belehrung“, zischte Thrall.

Etrigg zuckte die Achseln. „Vielleicht stimmt das. Vielleicht musst du sprechen, nicht ich. Thrall, du bist besorgt. Ich bin alt und habe viel gelernt. Eines der Dinge, die ich gelernt habe, ist zuzuhören.“

Etrigg sprang ins Wasser, und sein Wolf folgte ihm auf dem Fuße. Thrall stand einen Augenblick lang nachdenklich am Strand, bevor er ihm folgte. Als sie die Küste erreichten, kletterten die beiden Orcs immer noch schweigend auf die Rücken ihrer Wölfe. Während sie stumm nebeneinander herritten, ordnete Thrall seine Gedanken.

Es gab etwas, über das er mit niemandem gesprochen hatte, nicht einmal mit Etrigg. Er hätte es Drek’Thar sagen können, wäre der Schamane noch im Besitz seiner geistigen Fähigkeiten gewesen. Doch so behielt Thrall es für sich. Es war der eiskalte Knoten eines ängstlich gehüteten Geheimnisses. In seinem Inneren tobte ein Krieg.

Nach einiger Zeit sagte er: „Du wirst es noch verstehen, Etrigg. Auch du hattest nicht nur im Krieg Kontakt zu den Menschen. Ich lebe in zwei Welten. Ich wurde von Menschen aufgezogen, jedoch als Orc geboren. Und ich vereine die Stärke der beiden Völker in mir. Ich kenne beide Welten. Dieses Wissen war einst die Grundlage meiner Macht, und ich kann ohne Übertreibung sagen, dass ich dadurch zu einem einzigartigen Anführer mit besonderen Fähigkeiten wurde. Ich konnte mit beiden Seiten arbeiten, als die Einheit aller für das Überleben in Azeroth wichtig wurde.

Meine Herkunft diente sowohl mir als auch der Horde. Doch ich muss mich fragen, ob das auch jetzt noch zutrifft.“

Etrigg blickte auf die Straße vor ihm und grunzte nur, womit er Thrall zum Fortfahren ermutigte.

„Ich möchte mich um mein Volk kümmern, es versorgen, ihm Sicherheit geben, damit meine Untertanen ihre ungeteilte Aufmerksamkeit ihren Familien und der Tradition widmen können.“ Thrall lächelte schwach. „Eine Gefährtin finden, Kinder bekommen. All die Dinge zu haben, auf die jedes denkende Wesen ein Recht hat. Niemand sollte erleben müssen, wie die eigenen Eltern oder Kinder in den Krieg ziehen und nicht mehr zurückkommen. Und wer sich immer noch nach dem Krieg sehnt, erkennt nicht, was ich erkannt habe: Die Horde besteht zum größten Teil aus Älteren und Kindern. Eine ganze Generation ist nahezu vollständig verloren.“

Er spürte die Müdigkeit in seiner Stimme, und Eitrig tat dies auch, wie seine Antwort zeigte. „Du klingst, als ob deine Seele krank sei, mein Freund. Es sieht dir gar nicht ähnlich, an dir selbst zu zweifeln oder derart niedergeschlagen zu sein.“

Thrall seufzte. „Es scheint, dass meine Gedanken in diesen Tagen düster sind. Der Verrat in Nordend ... Jaina kann sich nicht vorstellen, wie gelähmt, wie schockiert ich war. Es bedurfte all meiner Kraft, die Horde davor zu bewahren, sich aufzulösen. Diese neuen Kämpfer... sie haben sich ihre ersten Sporen an Untoten verdient. Das ist ein großer Unterschied dazu, einen lebenden, atmenden Feind anzugreifen, der selbst eine Familie hat und Freunde, der lacht und schreit. Es ist leicht für sie, von der Gewalt abgestumpft zu werden, und schwierig für mich, sie mit Argumenten zu zügeln, die Verständnis und vielleicht sogar ihr Mitgefühl einfordern.“

Etrigg nickte. „Ich bin einst von der Horde weggegangen, weil ich von ihrem Hang zur Gewalt angewidert war. Ich sehe das genauso wie du, Thrall, und ich sorge mich auch, dass die Geschichte sich wiederholen könnte.“

Sie hatten die Schatten des Sumpflandes verlassen und ritten auf der Straße nordwärts. Die brütende Hitze machte ihnen zu schaffen. Thrall blickte sich an dem Ort um, der so trefflich Brachland genannt wurde. Die Umgebung war trockener denn je, brauner als jemals zuvor, und er entdeckte nur wenige Anzeichen für Leben. Die Oasen, die Rettung des Brachlandes, hatten auf ebenso mysteriöse Weise begonnen auszutrocknen, wie sie dereinst erschienen waren.

„Ich kann mich nicht mehr daran erinnern, wann ich das letzte Mal in Durotar den Regen auf meinem Gesicht gespürt habe“, sagte Thrall. „Warum schweigen die Elemente gerade zu dieser Zeit, wenn eindeutig etwas nicht in Ordnung ist?“ Er schüttelte den Kopf. „Ich erinnere mich an die Ehrfurcht und die Freude, mit der Drek’Thar mich zum Schamanen ernannt hat, aber dennoch höre ich nichts.“

„Vielleicht werden ihre Stimmen von den vielen anderen, denen du derzeit lauschst, ausgelöscht“, vermutete Eitrig. „Um viele Probleme zu lösen, muss man sich manchmal auf ein einziges konzentrieren.“

Thrall bedachte die Worte seines Reisegefährten. Sie erschienen ihm weise. So vieles würde leichter werden, wenn er verstand, was mit diesem Land nicht stimmte und wie er es heilen konnte. Sein Volk hätte zu essen, hätte wieder Schutz. Die Horde würde keinen Grund mehr haben, den anderen etwas wegzunehmen, die nur Bitterkeit und Hass in ihren Herzen trugen. Die Spannungen zwischen der Horde und der Allianz würden abgebaut. Und vielleicht konnte Thrall sich dann darauf konzentrieren, was Eitrig gesagt hatte, und seine Nachfolge regeln, um letztlich Glück und Frieden zu erlangen.

Er wusste genau, an welchem Ort er zuhören konnte.

„Ich war nur einmal im Land meines Vaters“, sagte er dem älteren Orc. „Ich frage mich, ob eine weitere Reise dorthin angebracht wäre. Draenor war eine Welt, die mehr als ihren gerechten Anteil an elementarem Schmerz und Gewalt erfahren hat. Die Scherbenwelt, in die es sich verwandelt hat, könnte sich immer noch daran erinnern. Meine Großmutter, Geyah, ist eine mächtige Schamanin. Sie könnte mich anleiten bei meinem Versuch, den verwundeten Elementen dort zu lauschen. Vielleicht haben die Schamanen dort Wissen aus dem Schmerz ihrer eigenen Welt erlangt, das uns helfen könnte, die Schmerzen Azeroths zu lindern.“

Etrigg grunzte, doch Thrall kannte ihn gut genug, um zu wissen, dass das Glimmen in seinen Augen Zustimmung signalisierte.

„Je rascher du das tust, desto eher schaukelst du ein kleines Kind auf deinen Knien“, sagte er. „Wann willst du aufbrechen?“

Thrall, dessen Herz durch die Entscheidung erleichtert war, lachte.

9

Jaina ruderte gleichmäßig, tief in Gedanken versunken. Etwas beunruhigte Thrall, etwas Wichtigeres als die gegenwärtige Situation. Er war ein intelligenter, fähiger Anführer, mit einem großen Herzen und einem weisen Geist. Doch Jaina war überzeugt, dass die Billigung des brutalen Angriffs im Eschental zu nichts Gutem führen konnte. Zwar würde sich Thrall möglicherweise das Wohlwollen seines Volkes erhalten, doch zugleich würde er das der Allianz verlieren – zumindest das, was von dem einstigen Vertrauen noch übrig war. Sie musste herausfinden, was hinter alldem steckte, und dann sofort handeln. Ein zweiter Zwischenfall wie im Eschental würde schreckliche Auswirkungen haben.

Sie legte an, vertäute die kleine Jolle und ging gedankenverloren zur Burg. Jaina sorgte sich um Thrall und seine Beziehung zur Horde. In der langen Zeit, die sie ihn nun schon kannte, hatte er niemals so unsicher gewirkt. Sie war fassungslos angesichts seiner Entscheidung, wie weiter zu verfahren sei. Thrall würde in seinem Herzen solch unnötige Gewalt niemals dulden. Aber wie konnte er es dann nach außen hin?

Die Herrscherin von Theramore lächelte den Wachen flüchtig zu und stieg den Turm zu ihren privaten Gemächern hinauf. Dann war da noch Varian, der sich noch immer damit schwertat, seine beiden Ichs miteinander in Einklang zu bringen – das war offensichtlich. Es wäre besser gewesen, er hätte ein wenig Ruhe gehabt, doch das ließ das Schicksal nicht zu. Die Allianz war von einem Mann – wenn man ihn denn noch so nennen wollte – in den Krieg getrieben worden, der einst ihr Jugendfreund gewesen war und nun Zehntausende Lebewesen abgeschlachtet hatte. Und was war mit dem jungen Anduin? Er war fähig, jung, einfühlsam und schlau. Aber er wollte einen Vater, der ein Vater war, nicht jemanden, der...

Sie betrat die Wohnstube, wo ein behagliches Feuer im Kamin prasselte. Es war später Nachmittag, und aus diesem Grund war sie nicht überrascht festzustellen, dass die Diener den Tisch für den Tee gedeckt hatten.

Sie war jedoch überrascht, den blonden Heranwachsenden zu sehen, der eine Tasse samt Untertasse auf seinem Schoß balancierte und sich mit einem verschmitzten Grinsen zu ihr umwandte.

„Hallo, Tante Jaina“, sagte er. „Dein Ruhestein funktioniert einwandfrei.“

„Herrje, Anduin!“, sagte Jaina, erschreckt, aber erleichtert. „Wir haben uns doch erst vor wenigen Tagen getroffen!“

„Ich hatte dich gewarnt, dass du mich jetzt öfter sehen würdest“, sagte er neckend.

„Nun, dann ist das mein Glück.“ Sie fuhr ihm liebevoll durch sein Haar und ging zur Anrichte, um sich eine Tasse Tee einzuschenken.

„Warum hast du diesen hässlichen Umhang an?“, fragte Anduin.

„Ach der“, sagte Jaina. „Ich wollte keine Aufmerksamkeit erregen. Du möchtest doch auch nicht immer erkannt werden, wenn du ausreitest, oder?“

„Mir macht das nichts aus“, sagte Anduin. „Aber ich habe ja auch keine geheimen Treffen mit irgendwelchen Orcs mitten im Nirgendwo.“

Jaina wirbelte herum und verschüttete ihren Tee. „Woher...“

„Ja!“ Anduin schaute entzückt drein. „Ich hatte recht! Du warst unterwegs, um dich mit Thrall zu treffen.“

Jaina seufzte und wischte über ihr Kleid, dankbar, dass es nur das grobe, schmutzige war und nicht ihr schönes Alltagskleid. „Du bist scharfsinniger, als gut für dich ist, Anduin“, sagte sie.

Anduin war sichtlich ernüchtert. „So habe ich überlebt“, sagte er ernst. Jaina spürte, wie sich ihr Herz vor Mitgefühl für den Jungen zusammenzog, doch er suchte keinen Trost. „Ich muss zugeben, ich bin überrascht, dass du dich mit ihm triffst. Von den Wächterinnen habe ich erfahren, dass der Angriff recht brutal gewesen ist. Keine Sache, die Thrall gutheißen würde.“

Sie hielt ihre Teetasse in der Hand, ging zum Kamin und zog sich einen Stuhl heran. „Das ist deshalb so, weil er es nicht gutgeheißen hat.“

„Also wird er sich entschuldigen und die Mörder ausliefern?“

Jaina schüttelte den Kopf. „Nein. Es wird eine Entschuldigung geben, jedoch nur für den Bruch des Vertrages. Dafür, wie der Zwischenfall abgelaufen ist, wird er nicht um Entschuldigung bitten.“

Anduin schaute überrascht. „Aber... wenn Thrall doch nicht dafür verantwortlich war und er es nicht gutheißt – warum tut er es dann nicht? Wie will er so das verlorene Vertrauen wiedererlangen?“

Ja, wie will er das?, überlegte Jaina, sagte es jedoch nicht. „Eines der Dinge, die du noch lernen musst, Anduin, ist, dass du manchmal nicht das tun kannst, was du gerne tun würdest oder für das Richtige hältst – zumindest nicht sofort. Thrall will sicherlich keinen Krieg mit der Allianz. Er will zu unser aller Vorteil kooperieren. Aber die Horde denkt über viele Dinge anders als die Allianz. Die Demonstration seiner Macht und Stärke ist der Schlüssel für die Fähigkeit eines Anführers, über sie zu herrschen.“

Anduin runzelte die Stirn. „Das klingt wie Lo’Gosh“, murmelte er.

„Ironischerweise ja. Dieser Aspekt deines Vaters passt recht gut zur Mentalität der Horde“, sagte Jaina. „Das ist einer der Gründe, warum er als Gladiator so erfolgreich war, während seiner kurzen... Karriere.“

„Also kann Thrall nicht riskieren, das Verbrechen jetzt zu verurteilen, meinst du das?“ Anduin steckte sich einen mit Sahne und Marmelade bestrichenen Keks in den Mund. Für einen kurzen Augenblick wurden Jainas Sorgen bezüglich der Gefahr eines neuen Krieges durch den Gedanken verdrängt, ob sie ausreichend Gebäck und kleine Sandwiches im Haus hatte, um den Appetit des Heranwachsenden zu stillen. Sie seufzte. Wäre doch das Füllen von Anduins Magen das drängendste ihrer Probleme!

„Im Wesentlichen stimmt das.“ Sie wollte keine Details enthüllen, und fügte deshalb lediglich hinzu: „Aber ich weiß, dass er es nicht tun wird, und ich weiß ebenso, dass er selbst darüber mehr als entsetzt ist.“

„Glaubst... du, dass er so etwas noch einmal zulassen wird?“

Es war eine ernsthafte Frage, die einer ebenso ernsthaften und wohlüberlegten Antwort bedurfte. Sie nahm sich ausreichend Zeit, bevor sie antwortete.

„Nein“, sagte sie schließlich. „Das ist leider nur meine Meinung, aber ich glaube, das hat ihn überrascht. Nun weiß er davon.“

Anduin leerte seine Tasse, stand auf und ging zur Anrichte, um sich frischen Tee einzugießen und kleine Küchlein und Sandwiches auf seinen Teller zu häufen. „Du hast recht, Tante Jaina“, sagte er ruhig. „Manchmal kann man nicht das tun, was man will. Es gilt, auf die richtige Zeit zu warten und darauf, dass man genügend Unterstützung hat.“

Jaina lachte in sich hinein. Dieser Junge war bereits im Alter von zehn Jahren König gewesen. Natürlich hatte er in Gestalt von Hochlord Bolvar Fordragon einen klugen Ratgeber gehabt, doch sie wusste, dass er viele Dinge selbst entschieden und erledigt hatte. Vielleicht hatte er nie eine so weitreichende Entscheidung treffen müssen wie Thrall, doch er konnte sich sicher in ihn einfühlen.

Wie so oft vermisste sie die weisen, ironischen Bemerkungen Magna Aegwynns. Sie wünschte, die große Lady, die frühere Wächterin von Tirisfal, würde noch leben, um ihren klugen, wenn auch nicht selten scharfzüngigen Rat beizusteuern. Was hätte Aegwynn mit Anduin gemacht, diesem zu ernsten, aber gutherzigen Jungen, der hier an ihrem Feuer saß?

Jainas Lippen verzogen sich zu einem Lächeln. Sie wusste genau, was Aegwynn getan hätte: die Situation entspannen.

„Nun, Anduin“, sagte Jaina, und spürte beinahe körperlich die Gegenwart der weisen alten Frau. „Erzähl mir alles über den neuesten Klatsch bei Hofe.“

„Klatsch?“ Anduin schaute sie ungläubig an. „Darum habe ich mich nie geschert.“

Jaina zuckte mit den Achseln. „Dann erfinde eben etwas.“

Anduin kehrte drei Minuten zu spät nach Sturmwind zum Essen zurück, materialisierte sich in seinem Zimmer und stellte fest, dass Wyll seine Kleidung bereits herausgelegt hatte. Er spritzte sich schnell etwas Wasser aus der Waschschüssel ins Gesicht, legte für das Abendessen förmliche Kleidung an und huschte nach unten, um zu seinem Vater zu stoßen.

Es gab Räumlichkeiten für große Bankette, aber für gewöhnlich nahmen Anduin und sein Vater ihre Mahlzeiten in Varians Privatgemächern ein. Die letzten Male waren diese steif und ungemütlich verlaufen. Zwischen Varian und Anduin Wrynn stand der Schatten Lo’Goshs. Doch nun, als er auf seinem Stuhl saß und nach seiner Serviette griff, blickte Anduin die Tafel hinunter und betrachtete seinen Vater ohne die Verärgerung, die seinen Blick zuvor stets getrübt hatte. Durch den Besuch bei Jaina war sein Kopf frei geworden. Es war gut gewesen, Sturmwind für eine kurze Weile zu entfliehen.

Als er seinen Vater anblickte, sah er nicht Lo’Gosh. Er sah einen Mann, der allmählich kleine Fältchen um die Augen herum bekam. Es waren Zeichen des Alters und der Müdigkeit, nicht des Kampfes. Er sah die Anspannung, die von den zahllosen Entscheidungen herrührte, die Varian tagtäglich zu treffen hatte, Entscheidungen die Geld kosteten oder eine noch wertvollere Währung, nämlich Leben. Er hatte kein Mitleid mit seinem Vater –Varian brauchte das auch nicht –, er empfand Mitgefühl.

Varian blickte auf und warf seinem Sohn ein müdes Lächeln zu. „Guten Abend, Sohn. Wie war dein Tag? Hattest du ein wenig Spaß?“

„Allerdings“, sagte Anduin und tauchte seinen Löffel in die gehaltvolle Schildkrötensuppe. „Ich habe Tante Jainas Ruhestein benutzt, um ihr einen Besuch abzustatten.“

„Ach, du hast es tatsächlich getan?“ Varians braune Augen schauten interessiert. „Wie hat es funktioniert? Hast du etwas erfahren?“

Anduin zuckte mit den Achseln. Plötzlich überkamen ihn Zweifel. Es schien so aufregend gewesen zu sein, doch jetzt, als er sich daran erinnerte und seinem Vater davon berichten wollte, war es... nun, es war einfach nur ein Besuch zum Tee gewesen und nicht viel mehr.

„Wir haben über einige Dinge gesprochen. Und... ahm... Tee getrunken.“

„Tee?“

„Tee“, bestätigte Anduin. „Es ist kalt und feucht in Theramore. Da kann es nicht schaden, Tee zu trinken und etwas zu essen.“

Varian schüttelte den Kopf und griff nach einer Scheibe Brot und dem Käse. „Nein, das kann nicht schaden. Und sicherlich warst du in guter Gesellschaft. Habt ihr über die aktuelle Lage gesprochen?“

Anduin spürte, dass er errötete. Er wollte Jaina nicht verraten, auch nicht unabsichtlich. Doch ebenso wenig wollte er seinen Vater anlügen. „Kurz.“

Ein scharfer Blick huschte über Anduins Gesicht. Lo’Gosh war nicht anwesend. Doch Anduin spürte, dass er nicht fern war. „Hast du Orcs gesehen?“

„Nein.“ Diese Frage konnte er ehrlich beantworten. Er spielte mit seiner Suppe, denn der Appetit war ihm schlagartig vergangen.

„Ah, aber Jaina schon.“

„Das habe ich nicht gesagt...“

„Ist schon in Ordnung. Ich weiß, dass sie und Thrall sich gut verstehen. Ich weiß auch, dass Jaina die Allianz niemals verraten würde.“

Anduins Gesicht hellte sich auf. „Nein, das würde sie wirklich nicht. Niemals.“

„Du... sympathisierst mit ihr, oder? Und mit den Orcs oder der Horde?“

„Ich... Vater, wir haben vor Kurzem so viele Menschenleben verloren“, platzte Anduin heraus, legte den Löffel beiseite und betrachtete Varian aufmerksam. „Du hast Erzbischof Benedictus gehört. Beinahe fünfzigtausend! Ich weiß, dass viele unserer Leute von der Horde getötet wurden, aber viele andere wurden es nicht, und die Horde erlitt ebenfalls schreckliche Verluste. Sie ist nicht der Feind, sie...“

„Ich weiß nicht, welchen anderen Begriff du benutzen würdest, um jemanden – etwas – zu beschreiben, der den Wächterinnen das antun würde, was die Orcs ihnen angetan haben.“

„Ich dachte...“

„Oh, Thrall hat auf mein Schreiben geantwortet, den Bruch des Vertrags verurteilt und mir versichert, dass er alles unternimmt, damit so etwas nicht noch einmal geschieht. Aber glaubst du, er hätte auch nur ein Wort zu dem gesagt, was den Elfen angetan wurde? Nichts! Wenn er so zivilisiert ist, wie du und Jaina glauben, warum schweigt er dann zu einer so grausamen Tat?“

Anduin blickte seinen Vater traurig an. Er konnte nicht sagen, was er wusste, und selbst wenn er es gekonnt hätte, stammten seine Informationen aus zweiter Hand. Er fragte sich, ob er jemals das Wesen der Politik wirklich verstehen würde. Jaina, Aegwynn und sogar sein Vater hatten seine Klugheit gelobt, doch er fühlte sich verwirrter denn je... und das in nahezu jeder Hinsicht. Was er wusste, beruhte mehr auf Intuition als auf Logik, und das war etwas, das weder Varian noch Lo’Gosh wirklich verstehen würden. Er wusste nur, tief in seinem Innern, dass Thrall nicht so war, wie Varian ihn sah. Doch er konnte es einfach nicht besser erklären.

Varian beobachtete seinen Sohn scharf und seufzte im Stillen. Er mochte Jaina, er respektierte sie, doch sie war keine Kriegerin. Er war nicht gegen friedliche Beziehungen mit den ehemaligen Feinden seines Volkes, wie Anduin zu glauben schien, und seine Zustimmung zu dem Waffenstillstand war der Beweis dafür. Es war nur so, dass die Sicherheit seines Volkes für ihn an erster Stelle stand. Nur ein Narr streckte die Hand der Freundschaft aus, wenn sie höchstwahrscheinlich abgeschlagen wurde.

Anduin war nicht schwach. Das hatte er immer wieder bewiesen in Situationen, die andere, die doppelt so alt waren wie er, in Panik und Verzweiflung gestürzt hätten. Doch er war ... Varian suchte nach dem richtigen Wort und fand es schließlich: weich. Anduin war nicht der Beste im Umgang mit schweren Waffen, doch das Bogenschießen und Messerwerfen beherrschte er perfekt. Vielleicht fehlte ihm noch das Verständnis dafür, was einen Krieger auszeichnete, und er war zu gutherzig. Dieser Wesenszug konnte eines Tages seinen Tod bedeuten.

„Ich bin froh, dass du die Möglichkeit nutzt, Jaina zu besuchen“, sagte Varian und wischte seinen mittlerweile leeren Suppenteller mit ein wenig Brot aus. Dann nickte er den Dienern zu, die sich sofort daranmachten, das Geschirr und das benutzte Besteck abzuräumen. „Ich glaube, das ist eine wirklich gute Idee.“

Anduin blickte zu ihm auf. Varian erkannte schmerzlich berührt, dass der Gesichtsausdruck seines Sohnes vorsichtig, ja beinahe misstrauisch war. „Aber?“, fragte Anduin offen.

Varian lächelte. „Aber“, wiederholte er und betonte das Wort absichtlich, „ich glaube, es wäre ebenfalls eine gute Idee, wenn du auch ein wenig Zeit woanders verbringen würdest, und zwar mit anderen Leuten als Jaina und mir.“

Der misstrauische Gesichtsausdruck Anduins verwandelte sich in Neugier. „Was meinst du?“

„Ich denke an Magni Bronzebart“, sagte Varian. „Du magst ihn doch, oder?“

Anduin schien erleichtert. „Sehr sogar. Ich mag die Zwerge und bewundere ihren Mut und ihre Verlässlichkeit.“

„Gut! Würdest du gern eine Zeit lang bei ihm in Eisenschmiede bleiben? Du warst noch nie länger dort, und ich glaube, es wäre gut, wenn du das tust. Die Zwerge – mit Ausnahme der Dunkeleisenzwerge natürlich – stehen in enger Verbindung zu uns. Magni mag dich, und ich bin mir sicher, er kann dir alles Mögliche beibringen. Außerdem wärst du nicht allzu weit entfernt, für den Fall, dass du deinen einsamen alten Vater besuchen möchtest.“

Anduin grinste breit, und Varian fühlte sich nun deutlich besser. Das war eine wirklich gute Idee gewesen. „Die Tiefenbahn kann mich direkt nach Sturmwind zurückbringen“, meinte Anduin.

„Genau“, sagte Varian. „Also ist es beschlossene Sache?“

„Ja, das klingt nach einer Menge Spaß“, sagte Anduin. „Ich wollte etwas Zeit damit verbringen, mehr über die Forscherliga zu erfahren, und die Ausstellung ihrer wertvollsten Exponate ist in Eisenschmiede. Vielleicht kann ich sogar mit einigen der Mitglieder sprechen.“

Die Diener kamen mit dem zweiten Gang, geröstetes Wildbret in einer gehaltvollen Sauce. Anduin aß mit gesundem Appetit. Sein Hunger, der, wie es Varian schien, zwischenzeitlich ein wenig nachgelassen hatte, war offensichtlich zurückgekehrt.

Wenn der Junge einige Zeit mit der Forscherliga verbringen wollte, um etwas dazuzulernen, würde Varian ihn nicht aufhalten. Das war eine gute Beschäftigung für einen zukünftigen König. Er hatte jedoch bereits mit Magni gesprochen, und sie waren übereingekommen, Anduins Kampftraining ein wenig zu forcieren. Magni würde es verstehen, Anduin dafür zu begeistern. Varian selbst hatte unter der fachmännischen Führung des Zwergs gestanden und wusste, dass dieses Training seinem Sohn von Nutzen sein würde. Vielleicht würde es helfen, aus diesem vielversprechenden, aber feinfühligen Jungen einen Mann zu machen.

10

Thrall wurde durch den warnenden Klang der Hörner aufgeschreckt und erwachte. Sofort sprang er von seiner Schlafstatt auf. Der beißende Rauch verriet ihm die Natur des Notfalls, noch bevor er die Worte hörte, die Entsetzen und Schrecken in die Herzen der Bürger von Orgrimmar pflanzen würden.

„Feuer! Feuer!“

Als er gerade seine Kleidung überwarf, stürmten zwei Kor’krons in den Raum.

„Kriegshäuptling! Was sollen wir tun?“

„Bringt mir einen Wyvern! Alle Mann zum See nahe der Geisterhütte, außer den Schamanen! Weckt sie und bringt sie zum Ort des Feuers! Bildet eine Löschkette, um die nahe liegenden Gebäude zu schützen!“

„Ja, Kriegshäuptling!“ Einer der Kor’krons hielt Schritt mit Thrall, während der andere vorauslief, um die Befehle des Kriegshäuptlings weiterzugeben. Thrall hatte kaum die Burg verlassen, als ihm auch schon die Zügel des Wyvern in die Hand gedrückt wurden. Er sprang auf das große Tier und ließ es augenblicklich abheben.

Thrall hielt sich an dem Tier fest, als es beinahe senkrecht aufstieg. Von dort oben hatte er einen guten Überblick und sah sofort, wo das Feuer bereits außer Kontrolle geraten war. Er hatte befohlen, dass die meisten der Feuer, die für gewöhnlich Tag und Nacht in Orgrimmar brannten, wegen der extremen Dürre gelöscht wurden. Besser wäre es jedoch gewesen, jegliches Feuer zu verbieten.

Mehrere Gebäude hatten bereits Feuer gefangen. Thrall verzog das Gesicht, als ihm der Gestank verbrannten Fleisches in die Nase stieg. Wahrscheinlich wehte er vom Schlachthaus herüber. Drei Gebäude standen in hoch auflodernden Flammen, die die Nacht erleuchteten.

Im Lichtschein des Feuers konnte Thrall herumhuschende Gestalten erkennen. Die Schamanen versammelten sich wie befohlen an der Brandstelle, während andere die umliegenden Gebäude mit Wasser bespritzten, um ein Übergreifen der Flammen zu verhindern.

Er lenkte das Tier in Richtung des Feuers und tätschelte liebevoll seinen Hals. Der Wyvern musste den Rauch riechen und die Gefahr spüren, aber dennoch gehorchte er Thralls Befehlen und widersetzte sich nicht, als sein Herr ihn immer näher an das Zentrum des Feuers herantrieb. Der Rauch war dicht und schwarz und die Hitze so stark, dass Thrall sich einen Moment lang fragte, ob sie seine Kleidung entzünden oder das tapfere Tier versengen würde. Doch er war Schamane, und er war imstande, diesen Brand zu zähmen.

Er landete, sprang von dem Wyvern und entließ ihn wieder in die Luft. Die Echse hob augenblicklich wieder ab, froh, einige Entfernung zwischen sich und die Gefahr bringen zu können, nachdem er seinem Reiter brav gedient hatte. Die Gestalten wandten sich Thrall zu und bildeten eine Gasse, um ihren Kriegshäuptling hindurchzulassen. Nur die Schamanen rührten sich nicht. Sie standen bewegungslos, die Augen geschlossen, die Arme erhoben, und kommunizierten mit dem Feuer, so wie auch Thrall es nun tun würde.

Er trat zu ihnen, beruhigte sich und griff mit seinem Geist nach dieser einzelnen elementaren Flamme.

Bruder Feuer... Du kannst großen Schaden anrichten, aber auch den Lebenden viel Gutes tun, wenn du sie mit deiner Berührung erwählt hast. Du hast die Häuser der anderen als Brennmaterial benutzt. Dein Rauch brennt in unseren Augen und Lungen. Ich bitte dich, kehre zurück zu den Orten, wo wir dich dankbar beherbergen. Verletze keinen weiteren unserer Leute.

Das Feuer antwortete. Dieses Element war nur eines von vielen, die wütend und launisch handelten, wild und unkontrollierbar.

Nein, wir wollen nicht zurück in die Gefangenschaft der Lagerfeuer, Kohlenpfannen oder kleinen Feuerstellen. Wir mögen es, frei zu sein, und wollen über diesen Ort rasen und alles auf unserem Weg verschlingen.

Thrall spürte ein Flackern der Besorgnis. Niemals zuvor war eine Bitte, die direkt aus dem Herzen kam und von der Sorge um die Sicherheit anderer erfüllt war, so rundweg abgelehnt worden.

Er fragte erneut, legte mehr von seinem eigenen Willen in die Bitte und verdeutlichte den Schaden, den das Element seinem Volk antat – einem Volk, das dieses Element in seiner Stadt stets willkommen geheißen hatte.

Widerstrebend, unwillig wie ein mürrisches Kind begann das Feuer zu ersterben. Thrall spürte, wie seine Schamanen ihn dabei unterstützten, ihm ihre Konzentration liehen, sein Bitten förderten, und er war dankbar dafür.

Das Feuer verschlang mehrere Gebäude und umfangreichen persönlichen Besitz, bevor es schließlich nachließ. Glücklicherweise fand niemand den Tod, doch Thrall wusste, dass einige seiner Leute durch den Rauch Schaden davongetragen hatten. Er würde...

„Nein“, flüsterte er. Ein aufsässiger Funke trieb mit dem Wind und steuerte auf ein weiteres Gebäude zu. Thrall griff nach ihm, spürte seine zerstörerische Absicht, seine Weigerung, ihn zu respektieren.

Thralls Augen standen weit offen, beobachteten den Weg der kleinen Flamme. Wenn du auf diesem Weg weitergehst, kleiner Funke, wirst du großen Schaden anrichten.

Ich muss brennen! Ich muss leben!

Es gibt Orte, an denen du glühen kannst und deine Wärme willkommen ist. Finde sie, aber zerstöre nicht die Gebäude oder lösche das Leben meines Volkes aus!

Eine Sekunde lang schien der Funke zu verglimmen, doch dann brannte er wieder mit erneuerter Kraft.

Thrall wusste, was er zu tun hatte. Er hob die Hand. Vergib mir, Bruder Feuer, aber ich muss mein Volk vor dem Schaden bewahren, den du verursachen kannst. Ich habe gefragt, ich habe gebettelt, doch jetzt warne ich dich.

Der Funke schien zu zucken, setzte aber dennoch seinen tödlichen Weg fort.

Thrall verkrampfte seine Hände mit grimmigem Gesicht.

Der Funke brannte aufsässig weiter, bis er schließlich zu einem schwachen Leuchten glimmender Asche verging. Er würde keinen Schaden mehr anrichten.

Die Gefahr war gebannt, doch Thrall war aufgebracht. Auf diese Art durften die Schamanen nicht mit den Elementen sprechen. Ihr Verhältnis war stets von gegenseitigem Respekt geprägt gewesen, nicht von Drohungen, dem Wunsch nach Kontrolle und dem Willen zur Zerstörung. Natürlich konnte der Geist des Feuers niemals ausgelöscht werden, denn er war weitaus größer als alles, was ein Schamane oder eine Gruppe von Schamanen jemals hätte bändigen können. Der Geist des Feuers war ewig, wie all die Geister der Elemente. Doch ein Teil dieser elementaren Manifestation hatte sich aufsässig und unwillig gezeigt, und leider war dies kein Einzelfall, sondern Ausdruck einer beunruhigenden Entwicklung der Elemente, die plötzlich trotzig und rebellisch waren, anstatt zu kooperieren. Aus diesem Grund hatte Thrall sie vollständig seinem Willen unterwerfen müssen. Die anderen Schamanen riefen nun Regen herbei, um für den Fall Vorsorge zu treffen, dass ein weiterer abweichender Funke lebte und sich auf dem Weg der Zerstörung befand.

Thrall stand im prasselnden Regen. Der Orc ließ das Wasser über seine riesigen grünen Schultern laufen und von den Händen herabtropfen. Was im Namen der Ahnen geschah hier?

„Nun, natürlich schaffen wir das“, sagte Gazlowe. „Ich meine, wir sind Goblins, natürlich schaffen wir es. Versteht Ihr, was ich meine? Wir haben es ja auch beim ersten Mal geschafft. Ja, verehrter Kriegshäuptling, selbstverständlich können wir den zerstörten Teil von Orgrimmar wieder aufbauen. Macht Euch keine Sorgen deswegen.“

Zwei Kor’kron standen einige Schritte entfernt, ihre riesigen Äxte trugen sie auf dem Rücken. Mit verschränkten Armen beobachteten sie die Szene und wachten stumm über ihren Kriegshäuptling. Thrall redete mit dem Goblin, der gemeinsam mit anderen einige Jahre zuvor dabei geholfen hatte, Orgrimmar zu errichten. Er war schlauer, intelligenter, skrupelloser und weniger aufdringlich als viele andere Vertreter seines Volkes. Dennoch war er ein Goblin, und aus diesem Grund wartete Thrall auf den Haken an der Sache.

„Nun, das ist gut. Und wie teuer wird das werden?“

Der Goblin griff in einen kleinen Beutel, den er mitgebracht hatte, und holte einen Abakus hervor. Seine langen, flinken grünen Finger flogen über das Rechengerät, während er mit sich selbst sprach, „... nimm die Eins... berücksichtige die Kosten der Materialien zum Nachkriegstarif... plus die Arbeit...“

Nun nahm er ein Stück Kohle und einen Bogen Pergament aus seinem Beutel und schrieb eine Zahl nieder, die die grüne Haut des Orcs erbleichen ließ. „So viel?“, fragte Thrall ungläubig.

Gazlowe schaute unglücklich. „Nun gut... Ich sage Euch etwas: Ihr wart stets außerordentlich gut zu uns und zudem äußerst korrekt bei unseren Geschäften mit Euch. Wie wäre es mit...“

Er schrieb eine zweite Zahl auf den Pergamentbogen. Sie war nicht so hoch wie die erste, doch der Unterschied war nur gering. Thrall gab Etrigg den Bogen weiter, und dieser pfiff beeindruckt.

„Wir brauchen mehr Güter“, war alles, was Thrall sagte. Er stand auf und ging, ohne ein weiteres Wort zu verlieren. Die Kor’kron folgten ihm im Gleichschritt. Gazlowe blickte Thrall und seinen Beschützern stumm nach.

„Ich denke, das war ein Ja. Das war doch ein Ja, oder?“, fragte er Etrigg schließlich. Der Alte nickte, und seine Augen verengten sich. Durch die offen stehende Tür beobachtete er, wie Thralls Gestalt immer kleiner wurde, als der Kriegshäuptling die Feste Grommash verließ.

Obwohl Thrall in Orgrimmar sehr bekannt war, waren die Bewohner der Stadt doch höflich genug, ihrem Kriegshäuptling einen gewissen Freiraum zu lassen. Die Kor’kron, die ihn beschützten, trugen dazu nicht unwesentlich bei. Wenn Thrall die Stadt durchstreifen wollte, nun, dann war das seine Sache. Und so geschah es, dass Thrall die staubigen Straßen hinabschlenderte, die noch immer von Asche bedeckt waren, und die Luft atmete, die noch immer nach Rauch schmeckte. Er musste einfach ein wenig herumlaufen, sich bewegen, um nachdenken zu können. Seine Leibwächter kannten ihn gut genug, um ihn in Ruhe zu lassen.

Die Summe, die Gazlowe genannt hatte, war von einer astronomischen Höhe. Doch Orgrimmar war die Hauptstadt der Horde und musste wiederhergestellt werden. Unglücklicherweise verstärkte die Tragödie die Fragen, die Thrall während des Tages und auch während seiner Träume beschäftigten: Warum waren die Elemente so aufgewühlt, und wie konnte er die Horde nach dem Krieg am besten anführen?

Die Entscheidung, die er während des Gesprächs mit Etrigg getroffen hatte, war richtig. Thrall wusste mit Bestimmtheit, dass er in die Heimat seines Volkes reisen musste, nach Nagrand, wo das Erbe des Schamanismus schon so lange praktiziert wurde, dass seine Wurzeln sich in den grauen Vorzeiten verloren. Geyah war weise und ihr Geist noch immer klar. Sie und alle Nachfolger, die sie selbst ausgebildet hatte, würden die Antworten kennen, die er hier in Azeroth nicht finden konnte – die Antworten auf Fragen, von denen Thrall nicht einmal wusste, dass er sie stellen musste. Je mehr er darüber nachdachte, desto deutlicher wurde es, dass dies das Richtige war, das absolut Richtige. Die Schamanen der Scherbenwelt hatten gelernt, wie man eine auseinandergebrochene Welt retten konnte. Sie waren es, die den verstörten Elementen Azeroths helfen konnten.

Thrall wusste auch, dass er sich die Notwendigkeit der Reise nach Nagrand nicht einredete, um sich selbst zu beruhigen. Sein Volk litt großes Leid. Sogar das grüne Mulgore spürte bereits die Auswirkungen der Dürre, die sich zunehmend nach Westen ausbreitete. Das Feuer der vergangenen Nacht war der Beweis dafür, dass etwas geschehen musste. Das nächste Feuer würde vielleicht Orgrimmar oder Donnerfels verwüsten – oder der nächste Sturm Theramore und damit Jaina Prachtmeer von der Landkarte wischen. Er musste handeln, bevor alles Leben und jegliche Lebensgrundlage verloren waren.

So konnte er der Horde am besten dienen. Er wusste, dass er einzigartig war – ein Krieger und Schamane, der sowohl in der Welt der Menschen als auch bei den Orcs verwurzelt war. Kein anderer konnte das sein, was er war, und niemand sonst konnte tun, was er tat. Denn niemand sonst besaß die Erfahrung und die Fähigkeiten, über die er verfügte.

Doch die Horde durfte nicht handlungsunfähig sein, wenn er nicht an der Spitze stand. Eines Tages würde auch Thrall sterben, wie jeder andere mit den Ahnen gehen. Einen Moment lang gestattete er sich, die Dinge so zu sehen, wie Etrigg es tat. Er dachte über ein Kind und eine Gefährtin nach. Es musste eine tapfere und starke Frau sein, mit einem großen Herzen – eine Gefährtin, wie es Draka für seinen Vater, Durotan, gewesen war. Er hatte seine Eltern nicht kennengelernt, aber er hatte viele Geschichten über sie gehört. Sie hatten gut zusammengepasst, und ihre Herzen hatten wie eines geschlagen. Einander in inniger Liebe zugetan, hatten sie während der dunkelsten Tage Seite an Seite zusammengestanden und sogar ihre Leben gemeinsam hingegeben, um Thrall zu beschützen. Als er über die Straßen der Hauptstadt der Horde schlenderte, wurde Thrall bewusst, dass er letztlich genau das tat, was Etrigg angeregt hatte. Er sehnte sich nach einer tapferen Gefährtin, die mit ihm die harten und die guten Zeiten teilte, und nach einem Kind aus dieser Verbindung, einem guten Sohn oder einer Tochter.

Aber er hatte keine Gefährtin und ebenso wenig ein Kind. Vielleicht war das auch gut so. Er musste keine trauernde Familie zurücklassen, wenn er irgendwann einmal ging, nur die Horde, die lernen musste, ohne ihn auszukommen. Vielleicht konnte sie das jetzt schon – für eine kurze Zeit zumindest, damit er nach Nagrand reisen konnte, um herauszufinden, was mit den Elementen los war, und um ihr merkwürdiges Verhalten zu beenden, das so viele Leben forderte.

Für einen Moment schloss er die Augen. Die Kontrolle der Horde, die er gegründet hatte, abzugeben, war, als gäbe man ein geliebtes Kind in die Obhut eines anderen. Was, wenn irgendetwas schiefging?

Doch etwas ging bereits schief. Ein anderer würde die Horde eine Zeit lang anführen müssen. Thrall nickte und spürte, wie sich sein Herz und seine Seele etwas beruhigten. Ja, das war es, was er tun musste. Die Frage war nicht mehr, ob er es tun sollte, sondern wann. So schnell wie möglich. Nun musste er entscheiden, wem er sein geliebtes „Kind“ anvertrauen sollte.

Der Erste, der ihm einfiel, war Cairne, sein ältester Freund in Kalimdor. Cairne und er dachten in vielen Dingen gleich, und er war weise und regierte sein Volk gut. Doch Thrall war ebenso wie seinem Freund bekannt, dass einige Hordemitglieder Cairne für altmodisch hielten und als jemanden betrachteten, der nicht wusste, was die Horde wirklich brauchte. Schon jetzt sorgten die Grimmtotems für Unruhe in Cairnes Stadt. Wie sehr würden die Unruhe und das Gerede erst zunehmen, wenn Thrall einen ältlichen Tauren zum Führer der Horde machte?

Nein, Cairne würde zwar definitiv eine wichtige Rolle zukommen, doch es konnte nicht die des Anführers sein. Ein Orc wäre besser geeignet, einer, den das Volk kannte und respektierte.

Thrall seufzte schwer. Die perfekte Wahl war eine, die er nicht treffen konnte – Saurfang, der Jüngere, charismatisch und für sein Alter bereits sehr weise, war einer der hellsten Sterne am Himmel der Hordekrieger gewesen, bevor er aufgrund eines niederträchtigen Verrats getötet worden war. Sein Vater war zwar nicht völlig gebrochen, doch von den jüngsten Ereignissen stark mitgenommen. Der Orc war auch zu alt, so wie Cairne und sein Berater Etrigg. Thrall erkannte, dass es nur eine Wahl gab, und er verzog das Gesicht.

Es gab nur einen, der als Anführer in Betracht kam, einen Einzigen, der jung und lebendig war, den jeder kannte, der von allen geliebt wurde und der zudem ein unvergleichlicher Krieger. Einer, der die verschiedenen Fraktionen der Horde vereinigen konnte und sie auch noch mit Stolz erfüllte.

Eine perfekte Galionsfigur.

Thralls Blick wurde immer finsterer. Ja, Garrosh wurde geliebt, und er war ein guter Kämpfer, wenngleich etwas unbesonnen und impulsiv. Thrall war gerade dabei, ihm die absolute Macht zu überlassen. Ein Wort ging ihm durch den Kopf: Thronräuber. Doch er glaubte nicht wirklich, dass etwas Derartiges geschehen würde. Garrosh brauchte etwas, das sein Ego befriedigte – ein Ego, an dessen Größe er nicht ganz unschuldig war, wie Thrall jetzt erkannte. Er hatte sich gesorgt, weil Garrosh seinen Vater verachtete, und hatte ihm zeigen wollen, dass Grom Höllschrei viel Gutes für die Horde getan hatte. Doch vielleicht hatte er ein besseres Bild von Grom entstehen lassen, als es den Tatsachen entsprach. Wenn dem so war, dann war er für die Arroganz des jüngeren Höllschrei zumindest zum Teil verantwortlich. Er hatte Groms Leben nicht retten können, und deshalb hoffte er, dessen Sohn unterstützen und an die Hand nehmen zu können.

Dennoch, Etrigg wäre hier, um Garrosh zu beruhigen, und ebenso Cairne, wenn Thrall seine alten Freunde darum bat. Außerdem würde er ja nicht lange fort sein. Sollte Garrosh doch ruhig für eine gewisse Zeit seinen Platz in der Feste Grommash einnehmen, mit Cairne und Etrigg an seiner Seite. Garrosh hatte sich bereits eine eigene Meinung über den Zwischenfall im Eschental gebildet, und Thrall wusste, dass Cairne sich eher auf den Orc draufsetzen würde, als ihm irgendetwas durchgehen zu lassen. Es gab nicht viel, was Garrosh tun konnte, um der Horde wirklich zu schaden. Im Gegensatz dazu – das musste Thrall sich eingestehen – konnte Garrosh viel tun, um sie zu begeistern.

Ihr Anführer wäre fort. Sie würden vermutlich ängstlich und besorgt sein, doch Garrosh würde sie daran erinnern, dass sie stolz, wild und unbesiegbar waren, und die Horde würde jubeln und zufrieden sein, wenn Thrall mit der wahren Antwort auf die Probleme, die sie quälten, zurückkehrte. Er würde das Land beruhigen. Dies war seine Chance, alles zum Besseren zu wenden. Wenn er das Land und die Elemente jedoch ignorierte, würde kein glorreicher Sieg im Kampf jemals die Katastrophen wettmachen, die dann unausweichlich folgen mussten.

Garrosh salutierte, als er vor Thrall stand. „Ich bin hier wie befohlen, Kriegshäuptling. Wie kann ich der Horde dienen?“

„Genau aus diesem Grund habe ich dich hierher gerufen. Komm mit mir.“

Thrall hatte auf dem Thron gesessen, als Garrosh eingetroffen war, flankiert von vier großen, einschüchternden Kor’kron. Er hatte einen von ihnen vorausgeschickt, um den jungen Orc eine Weile warten zu lassen, und keine Anstalten getroffen aufzustehen, während Garrosh keine andere Wahl blieb, als vor ihm stehen zu bleiben. Thrall erhob sich nun, langsam und kontrolliert, und breitete die Arme zu einer freundlichen, leicht väterlichen Geste des Willkommens aus. Garrosh musste lernen, wo sein Platz war, bevor Thrall ihn positiv beeinflussen konnte.

Er nickte dem Kor’kron zu, der zackig salutierte und blieb, wo er war, als Thrall Garrosh in seine privaten Gemächer führte. Hier konnten sie miteinander sprechen, ohne dass ihnen jemand zuhörte. „Du weißt, ich bin ebenso sehr Schamane wie Krieger“, sagte Thrall.

„Natürlich.“

„Du hast selbst genug gesehen, um zu wissen, dass die Elemente zutiefst verstört sind. Beispielsweise diese merkwürdigen Wellen, denen ihr auf dem Heimweg von Nordend begegnet seid, oder das Feuer, das in Orgrimmar getobt hat.“

„Ja, das ist mir bewusst. Aber wie kann ich daran etwas ändern?“

„Das kannst du nicht. Doch ich kann es.“

Garroshs Augen verengten sich. „Und warum tust du dann nichts, Kriegshäuptling!“

„Ich kann nicht als Kriegshäuptling etwas dagegen unternehmen, Garrosh, sondern nur als Schamane. Du stellst dieselbe Frage, mit der ich gerungen habe: Warum tue ich es nicht? Die Antwort ist: Es zu tun, würde bedeuten, dass ich Orgrimmar und Azeroth verlassen muss.“

Garrosh schaute alarmiert. „Azeroth verlassen? Das verstehe ich nicht!“

„Ich werde nach Nagrand reisen. Die Schamanen dort gehen mit Elementen um, die schrecklich gelitten haben. Dennoch gibt es Orte, an denen das Land noch immer grün ist. Vielleicht kann ich in Erfahrung bringen, warum das so ist... und dieses Wissen unseren bedrohten Elementen hier anbieten.“

Garrosh lächelte und entblößte dabei seine großen Hauer. „Meine alte Heimat“, sagte er. „Ich würde sie gern wiedersehen. Mit der Großmutter reden, bevor sie uns verlassen hat, um mit den Ahnen zu ziehen. Sie war es, die mich und so viele andere geheilt hat, als die roten Pocken uns befallen hatten.“

„Sie ist ein großer Schatz“, stimmte Thrall zu, „und einer, dessen Weisheit ich suche.“

„Wirst du bald zurückkommen?“

„Das... weiß ich nicht“, sagte Thrall ehrlich. „Es könnte einige Zeit dauern, das zu lernen, was ich lernen muss. Ich vermute, ich werde nicht allzu lange fort sein, doch es könnten schon einige Wochen sein, vielleicht sogar Monate.“

„Aber... die Horde! Wir brauchen einen Kriegshäuptling!“

„Ich gehe ja nach Nagrand, um der Horde zu helfen“, sagte Thrall. „Sorge dich nicht, Garrosh. Ich werde sie nicht im Stich lassen. Ich reise dorthin, um der Horde zu dienen. Es geht nicht anders. Wir alle dienen der Horde. Selbst ihr Kriegshäuptling tut das – vielleicht sogar gerade der Kriegshäuptling. Und ich weiß sehr gut, dass auch du ihr treu dienst.“

„Das tue ich, Kriegshäuptling. Du warst derjenige, der mich gelehrt hat, stolz auf meinen Vater zu sein und auf das, was er für andere getan hat... für die Horde.“ Garroshs Stimme klang ernst, und seine reinen Gefühle traten offen in seinem Gesicht zutage. „Ich bin noch nicht lange ein Teil der Horde, aber ich habe bereits genug gesehen, um zu wissen, dass ich wie mein Vater für sie sterben würde.“

„Du bist bereits dem Tod gegenübergetreten und hast ihn besiegt“, erklärte Thrall. „Viele seiner Schergen hast du getötet und mehr für diese neue Horde getan als manch anderer, der ihr schon seit ihren Anfängen angehört. Eines musst du wissen: Ich würde niemals gehen, ohne jemanden zu benennen, der sich um die Horde kümmert, selbst nicht für so kurze Zeit.“

Die Augen des jungen Orcs weiteten sich, dieses Mal jedoch vor Aufregung. „Du... du machst mich zum Kriegshäuptling?“

„Nein. Aber ich werde dich darin unterweisen, wie du die Horde an meiner Stelle führen sollst, bis ich zurückkehre.“

Thrall hätte nie erwartet, einmal erleben zu dürfen, wie Garrosh um Worte rang. Doch nun schien der braunhäutige Orc einen Moment lang sprachlos. „Ich kenne den Kampf, sagte er, „und weiß viel über Taktik, wie man die Truppen sammelt. Damit kenne ich mich aus. Lass mich auf diese Art dienen. Finde einen Feind für mich, dem ich gegenübertreten kann, und ich werde ihn besiegen. Du wirst sehen, wie stolz ich der Horde auch weiterhin diene. Aber von Politik verstehe ich nichts oder vom... Regieren. Ich halte lieber ein Schwert in meiner Hand als eine Schriftrolle!“

„Das verstehe ich“, sagte Thrall, ein wenig amüsiert darüber, dass er dem so stolzen Garrosh gut zureden musste. „Doch du wirst nicht ohne Ratgeber sein. Ich werde Etrigg und Cairne, die beide seit Jahren ihre Weisheit mit mir teilen, bitten, dich zu führen und zu beraten. Politik kann man lernen. Deine offensichtliche Liebe zur Horde jedoch nicht!“ Er schüttelte den Kopf. „Diese Liebe ist mir jetzt wichtiger als politischer Scharfsinn. Und davon, Garrosh Höllschrei, hast du im Überfluss.“

Immer noch schien Garrosh ungewöhnlich zögerlich zu sein. Schließlich sagte er: „Wenn du mich für würdig befindest, dann wisse dies: Ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, um den Ruhm der Horde zu mehren!“

„Wir brauchen im Moment keinen Ruhm“, entgegnete Thrall. „Es wird ohne Frage noch genug Herausforderungen für dich geben. Die Ehre der Horde ist bereits gesichert. Stelle ihre Bedürfnisse über deine eigenen, wie es dein Vater getan hat. Die Kor’kron werden angewiesen, dich so gut zu beschützen wie mich. Ich gehe als Schamane nach Nagrand, nicht als Kriegshäuptling der Horde. Nutze die Gelegenheit gut und ebenso den Rat von Cairne und Etrigg.“ Er machte eine Pause, und ein Lächeln glitt über seine Lippen. „Würdest du ohne Waffen in den Kampf ziehen?“

Garrosh blickte ihn verwirrt an, ob des plötzlichen Themenwechsels. „Das ist eine dumme Frage, Kriegshäuptling, und das weißt du.“

„Oh. Das ist mir klar. Ich möchte nur sichergehen, dass du verstehst, über welch mächtige Waffen du verfügst“, sagte Thrall. „Meine Berater sind meine Waffen, während ich darum kämpfe, stets das Beste für die Horde zu tun. Sie sehen Dinge, die ich nicht sehe, und zeigen mir Möglichkeiten auf, von denen ich nicht wusste, dass sie mir offenstanden. Nur ein Narr würde so etwas verachten. Und ich halte dich nicht für einen Narren.“

Garrosh lächelte und entspannte sich ein wenig, als ihm Thralls Absicht klar wurde. Mit einem Hauch seiner früheren Arroganz sagte er: „Ich bin kein Narr, Kriegshäuptling. Du würdest mich nicht bitten zu dienen, wenn du das dächtest.“

„Das stimmt. Also, Garrosh, willst du die Horde anführen, bis ich zurückkehre? Wirst du den Rat von Etrigg und Cairne annehmen, wenn sie ihn dir anbieten?“

Der junge Höllschrei atmete tief ein. „Es ist mein größtes Verlangen, die Horde nach besten Kräften anzuführen. Und deshalb, ja, tausend Mal ja, mein Kriegshäuptling. Ich werde sie so gut führen, wie ich kann, und ich werde den Rat deiner Berater annehmen, wie du es vorschlägst. Ich weiß, welch unglaubliche Ehre du mir erweist, und ich werde mich ihrer würdig erweisen.“

„Dann ist es vollbracht“, sagte Thrall. „Für die Horde!“

„Für die Horde!“

Oh, ihr Ahnen, dachte Thrall, als Garrosh sich mit vor Zufriedenheit und Stolz geschwellter Brust entfernte. Ich bete, dass ich das Richtige tue.

11

Zwei Wochen später trat Anduin Wrynn, der seine persönlichen Dinge bereits mit einem früheren Zug vorausgeschickt hatte, aus der Tiefenbahn und wurde augenblicklich beinahe von zwei kräftigen Armen erdrückt. „Willkommen, Junge!“, sagte König Magni Bronzebart. Anduin versuchte zu antworten, bekam jedoch keine Luft und verharrte reglos, während Magni fortfuhr: „Wir freuen uns, dich bei uns als Gast begrüßen zu dürfen. Du bist ja ganz schön groß geworden. Ich erkenne dich kaum wieder!“

Magni ließ den nach Luft schnappenden Anduin mit einem zischenden Geräusch los. Der Prinz lächelte den König und die junge Zwergin an, die neben ihm stand. Er vermutete, dass seine Gründe hierherzukommen nicht dieselben waren wie die seines Vaters, ihn zu Magni Bronzebart zu schicken. Doch das war ihm vollkommen gleichgültig. Er war fort von zu Hause, ein Junge, der auf eine völlig andere Kultur stieß, nachdem er schon zu lange auf Sturmwind begrenzt gewesen war.

„Es ist gut hier zu sein, Euer Majestät“, sagte er. „Danke, dass Ihr mich aufnehmt.“

„Dafür musst du mir nicht danken, Junge. Wir brauchten mal wieder einen kräftigen Tritt in den Hintern. Hier wurde alles schon zu steif.“ Magni schlug ihm auf den Rücken. „Komm jetzt, ich habe die Räume für dich herrichten lassen. Einige Diener habe ich vorausgeschickt, damit sie alles vorbereiten. Aber ich würde dir gern Aerin vorstellen“, er wies auf die junge Zwergenfrau. „Sie ist deine Leibwächterin, obwohl ich bezweifle, dass das Volk von Eisenschmiede dich belästigen wird.“

Aerin lächelte ihm fröhlich zu. „Schön, Euch zu treffen“, sagte sie und verneigte sich höflich.

Sie war eine vorbildliche Vertreterin der weiblichen Zwerge: kurvenreich, mit rosigen Wangen und langem braunem Haar, das ihr bis tief in den Rücken reichte. Sie trug ihre Rüstung, als wöge sie nicht mehr als ein Kleid, und schüttelte ihm herzlich die Hand. Anduin bemerkte, dass der Großteil ihrer Kurven aus Muskeln bestand. „Aerin gehört zu meinem Gefolge. Sie wird sich gut um dich kümmern.“

„Aye, und ich stamme ebenfalls aus Eisenschmiede, bin also hier geboren und aufgewachsen“, sagte Aerin stolz. „Es freut mich, Eure Führerin sein zu dürfen, solange Ihr hier seid, Euer Hoheit.“

„Danke“, sagte Anduin. „Bitte nenn mich Anduin.“ Obwohl auch die Zwerge seiner königlichen Familie zutiefst ergeben waren, lag in ihrer Art, den Adligen zu begegnen, eine angenehme Leichtigkeit die Anduin gefiel.

„In Ordnung“, stimmte Aerin zu, „dann also Anduin.“

„Gehen wir zu deiner Unterkunft, damit du dich einrichten kannst“, sagte Magni, wandte sich um und schritt mit so flinkem Tempo voran, dass Anduin kaum Schritt halten konnte. „Ich glaube, dir wird gefallen, was ich für dich ausgesucht habe“, sagte er und zwinkerte.

„Wäre es möglich, dass ich zuerst die Große Schmiede besuche?“, fragte Anduin. „Ich würde sie gerne sehen.“

„Natürlich!“, sagte Magni. „Ich bin immer stolz, wenn ich sie jemandem zeigen kann.“

Eisenschmiede war buchstäblich um eine riesige Schmiede herum erbaut worden. Die Luft war schwer und beinahe erstickend heiß, ein Kontrast zur kalten Frische der schneebedeckten Umgebung vor den Toren der Hauptstadt der Zwerge. Doch der scharfe Geruch hier war anders und erinnerte in keinster Weise an eine Menschenstadt. Anduin liebte ihn. Als sie die Schmiede erreichten, zuckte er angesichts der drückenden Hitze leicht zusammen und zog rasch seine Jacke aus. Er blickte heimlich zu Aerin hinüber. Anduin trug nur ein leichtes Leinenhemd und Reiterhosen und war bereits nass geschwitzt. Aerin und Magni hatten ihre Rüstung angelegt und schienen von der Hitze völlig unbeeindruckt zu sein. Die Konstitution der Zwerge war beeindruckend.

Doch die Hitze war beim prächtigen Anblick der Schmiede rasch vergessen. Ströme von geschmolzenem Metall plätscherten wie Wasser und leuchteten in allen Schattierungen von Rot, Gelb und Orange. Die Schmiede war so überwältigend groß, dass Anduin sie kaum erfassen konnte. Zumindest hatte sein Kopf Mühe damit.

„Aye, das ist ein großartiger Anblick“, sagte Magni. Anduin stimmte ihm zu. Nach einer Weile wurde ihm die Hitze doch zu viel, und er ging dankbar zu dem relativ kühlen Korridor zurück. Mehrere Zwerge und Gnome bewegten sich zielstrebig durch die Gänge, und die hier postierten Wachen nickten ihrem Herrscher höflich zu.

Anduin wurde langsamer, denn die Richtung, die sie einschlugen, verwirrte ihn. Er vermutete, dass er in den königlichen Gemächern wohnen würde, die nahe dem Hohen Sitz lagen. Er war ein Prinz, also wurde das von ihm erwartet. Er hatte sich schon gefragt, ob er dort überhaupt Schlaf finden würde, weil der Hohe Sitz direkt neben der Schmiede lag. Sie war Tag und Nacht in Betrieb und strahlte diese unglaubliche Hitze aus. Aber es hatte den Anschein, als würden sie diesen Teil von Eisenschmiede verlassen.

Er wollte bereits fragen, wann sie ankommen würden, als er den Mund staunend öffnete. Das Gebäude, das sich vor ihm erhoben hatte, wirkte von außen wie ein gewöhnlicher Bau in der typischen Architektur von Eisenschmiede. Auch an den mit Bogen überspannten Türen war ihm nichts Bemerkenswertes aufgefallen. Doch als er das Gebäude betrat, erspähte Anduin etwas, das sein Herz hüpfen ließ.

An der Decke hing das Skelett eines riesigen geflügelten Reptils, das von Drähten zusammengehalten wurde. Hingerissen ging Anduin darauf zu. „Was ist das?“

„Es ist ein Pteradon“, sagte Aerin. „Ausgegraben im Krater von Un’Goro. Schrecklicher Ort. Ich war selbst lange dort.“

„Nun, Junge, bringen wir dich zu deiner Unterkunft, bevor du die Stadt weiter besichtigen kannst“, unterbrach ihn Magni. Seine Augen leuchteten, als würde er einen Witz machen, den Anduin nicht verstand.

Anduin seufzte, warf einen letzten wehmütigen Blick auf den Pteradon und nickte. „Natürlich, Sire. Ich werde ja wohl einige Wochen lang hier sein. Ausreichend Zeit zum Amüsieren gibt es später noch. Also, auf zu meiner Unterkunft.“

„In Ordnung“, sagte Magni. Er bewegte sich nicht.

„Euer Majestät? Meine Unterkunft?“

Aerins Gesicht verzog sich zu einem breiten Grinsen.

Was war hier nur los?

Langsam hob Magni den Finger und wies nach links. „Wir sind bereits da!“ Er warf den Kopf zurück und lachte. Aerin fiel in das Lachen ein, und Anduin spürte, wie sich ein unsicheres Grinsen auf seinem Gesicht breitmachte. „Ich habe für dich und dein Gefolge die Unterkünfte hier einrichten lassen. Genau gegenüber der Bibliothek. Ich habe mir gedacht, dass du der königlichen Gemächer ein wenig überdrüssig bist. Und ich weiß irgendwoher, wofür du dich interessierst.“

„Danke, Euer Majestät!“

„Pfft“, sagte Magni, und winkte mit der Hand ab. „Ich kenne dich schon, seit du ein Säugling warst. Das hier ist meine Heimat. Hier kannst du mich Onkel nennen, wenn du möchtest.“

Ein flüchtiger Ausdruck der Trauer huschte über sein Gesicht. Einen Moment lang dachte Anduin, dass er von dem Begriff „Onkel“ herrührte, doch er erkannte, dass es eine andere Anrede war, die Magni Bronzebart vermisste: Vater. Magni hatte nur ein Kind, eine Tochter namens Moira. Vor einigen Jahren hatten die Diener des Dunkeleisenherrschers Dagran Thaurissan sie entführt. Magni war davon überzeugt, dass Dagran seine Tochter mit magischen Mitteln verführt und sie verzaubert hatte, so dass sie glaubte, ihn zu lieben. Als Magni eine Gruppe aussandte, um Thaurissan zu töten und die verzauberte Moira zu befreien, weigerte sie sich jedoch, nach Hause zurückzukehren. Sie hatte verkündet, dass sie schwanger sei und der Mord an ihrem Ehegatten eine fürchterliche Wut in ihrem Herzen entfacht habe. Magni war am Boden zerstört gewesen. Seitdem hatte er nichts mehr von Moira oder ihrem Kind – dem Erben zweier Königreiche – gehört.

Großvater zu werden hätte ein freudiges Ereignis sein sollen. Magni hätte seine Tochter bei sich in Eisenschmiede haben sollen, sein Enkelkind hätte auf seinen Knien spielen sollen. Anduin wusste nicht einmal, ob es ein Junge oder ein Mädchen war, und er wollte Magni nicht danach fragen. Stattdessen hatten sich Kind und Enkelkind von dem König entfremdet und waren von einem finsteren Zauber gebannt, der bis über den Tod des Herrschers hinaus wirkte. Zumindest glaubte Magni das.

Der düstere Augenblick verging schnell, und Magni lächelte wieder, obwohl das listige Flackern aus seinen Augen verschwunden war. „Das Abendessen gibt es um acht Uhr. Sei pünktlich. Deine Kampfübungen mit Aerin beginnen morgen.“

Anduin war überrascht. Er sollte kämpfen? Enttäuscht ließ er die Schultern sinken. Eigentlich hätte er so etwas erwarten müssen, hatte doch sein Vater diesen Besuch arrangiert. Zumindest schien Aerin eine gute Gesellschafterin zu sein, und er würde sicher noch ausreichend Zeit finden, um die Bibliothek zu durchstöbern und mehr über die Forscherliga herauszufinden.

„Ja, Onkel.“ Anduin lächelte den Zwerg an und bemerkte erleichtert, dass die Anrede Magnis angespannte Gesichtszüge zumindest ein wenig löste. Der Zwerg nickte, tätschelte Anduins Arm, wandte sich um und entfernte sich in Richtung des Hohen Sitzes. Anduin blickte ihm nach und wandte sich dann an Aerin.

„Sind all meine Begleiter angekommen?“

„Ja, schon vor einiger Zeit.“

Er grinste. „Dann gehe ich in die Bibliothek!“

Am folgenden Morgen starrte Anduin auf dem Rücken liegend an die Decke eines abgelegenen Bereichs des Hohen Sitzes. Sein ganzer Körper war zerschrammt, und alles tat ihm weh. Dennoch bewunderte er die Kampfkünste der Zwerge.

„Schon wieder auf dem Boden, kleiner Löwe?“ Ein „Tss, tss“ der Missbilligung folgte. „Das ist jetzt schon das dritte Mal.“

Jeder seiner Muskeln schmerzte. Anduin streckte eine Hand aus und umfasste Aerins kleineren, aber deutlich stärkeren Arm. Sie zog ihn auf die Beine, als wöge er nichts. Sein linker Arm hing an der Seite herunter, der Schild war immer noch daran gebunden. Sein Schwert lag mindestens zwei Schritte weit entfernt auf dem Boden. Seufzend trottete Anduin hinüber, um es aufzuheben. Er schloss die Hand um das Heft, was ihm bereits Schmerzen verursachte, und hob die Waffe mit großer Mühe auf.

Aerins blaue Augen blitzten zu dem Schild, und sie hob bedeutungsvoll eine Augenbraue. Sein Arm hing noch immer schlaff herunter.

„Ich, äh... kann ihn nicht hochheben“, sagte Anduin und spürte, wie sein Gesicht rot anlief.

Aerin sah einen Augenblick lang verärgert aus, dann lächelte sie vergnügt.

„Das macht nichts, kleiner Löwe. Heute wollte ich nur deine Stärke testen und deine Fähigkeiten einschätzen. Du bist eine ganze Weile bei uns. Wenn wir dich zu deinem Vater zurückschicken, bist du ein ganzer Zwerg. Du wirst schon sehen!“

Am Nachmittag des vergangenen Tages, als sie zusammen durch Eisenschmiede geschlendert waren, hatte sie begonnen, ihn „kleiner Löwe“ zu nennen, und er hatte nichts dagegen. Anduin wusste, dass diese Bezeichnung nur dazu angetan war, ihn zu ermutigen. Trotzdem zuckte er innerlich zusammen.

Er wusste, dass sein Vater glaubte, dass er nicht das Zeug zum Krieger hatte. Ihm war klar, dass einer der Gründe, warum Varian ihn hierher geschickt hatte, darin zu suchen war, dass er „härter werden sollte“ und die Zwerge einen „Mann aus ihm machen“ sollten. Anduin war sich schmerzlich bewusst – nun sogar körperlich –, dass er tatsächlich nicht das Zeug zum Krieger hatte. Er war gut im Bogenschießen und Messerwerfen, weil er ein scharfes Auge und eine ruhige Hand hatte. Doch wenn er mit schwereren Waffen umgehen musste, schien sein leichter Körperbau ein Hindernis darzustellen. Die Schwerter und Lanzen fühlten sich nie gut in seinen Händen an. Und egal wie hart er auch trainierte und wie viele Stunden er mit dieser stämmigen, fröhlichen Zwergin übte, aus ihm würde kein „ganzer Zwerg“ werden, ganz gleich, was sie sagte.

„Es tut mir leid“, sagte er. „Du bist eine gute Ausbilderin, Aerin. Ich bin mir sicher, ich werde mich verbessern.“

„Ja, ich weiß, dass du das wirst“, sagte sie und winkte ihm zu. Zum ersten Mal erkannte er, dass sie wirklich hübsch war. Er lächelte zurück und bedauerte es, sie belogen zu haben. Anduin war sich absolut nicht sicher, dass er sich verbessern würde. Er spürte, wie seine Stimmung sich verdüsterte, weil er bereits erwartete, Aerin zu enttäuschen. Sie hatte schon damit begonnen, ihre Ausrüstung zusammenzusuchen, und pfiff fröhlich vor sich hin. Er half ihr, hängte die Übungswaffen auf und klopfte die gepolsterte Rüstung aus. Dabei versuchte er nicht zu keuchen, während seine überanstrengten Muskeln protestierten.

„Ich glaube, ich gehe in meine Unterkunft zurück und nehme ein Bad“, sagte er und wischte sich mit der Hand über die schweißnasse Stirn.

„Aye, aber etwas wollte ich noch loswerden“, sagte Aerin geradeheraus. Anduin starrte sie eine halbe Minute lang an, gedemütigt von ihrem verräterischen Grinsen, das ihre Lippen umspielte, und er erkannte, dass sie ihn gerade neckte – wieder einmal. Er lachte unsicher. „Lass mich wissen, wenn du etwas brauchst“, sagte Aerin. „Ich nehme dich gern später auf einen Ritt mit.“

Der Gedanke daran, auf einem der riesigen Widder, die von den Zwergen als Reittiere benutzt wurden, hin- und hergeworfen zu werden, ließ Anduin erbleichen. „Nein, ich werde ein Weilchen drinnen bleiben und mich meinen Studien widmen.“

„Nun, wenn dir nach etwas frischer Luft ist, schick einfach nach mir.“

„Das werde ich. Vielen Dank noch mal.“

„Gerne, jederzeit!“ Mit einem fröhlichen Pfeifen verließ Aerin den Raum. Anduin kam nicht umhin zu bemerken, dass sie noch nicht einmal richtig ins Schwitzen geraten war. Er seufzte und kehrte in seine Unterkunft zurück.

Ein gutes heißes Bad und der Wechsel seiner Kleidung verbesserten seine Stimmung, und er beschloss, einen Spaziergang zum Mystikerviertel zu unternehmen. Er brauchte ein wenig Licht.

Als er dort eintraf, wusste Anduin, dass er eine gute Entscheidung getroffen hatte. Er spürte, wie der Druck auf seiner Brust nachließ. Irgendwie erschien ihm das Mystikerviertel strahlender, obwohl er sich nicht sicher war, ob es nur ein Lichtspiel war oder an den Materialien lag, die bei der Konstruktion des Viertels verwendet worden waren. Auch der sanft leuchtende Teich wirkte beruhigend. Er wusste nicht, welchem Zweck er diente, wenn er denn überhaupt einen solchen haben sollte. Anduin holte eine Münze hervor, formulierte einen Wunsch und warf sie in das Wasser. Gespannt beobachtete er, wie sich das goldene Glitzern für eine Sekunde im Licht brach, bevor die Münze langsam hinabsank. Er war beruhigt, als er in die Tiefe blickte und sah, dass bereits viele Münzen auf dem Grund des Teiches lagen. Stufen führten in das Wasser hinein. Diente der Teich nur zum Schwimmen oder auch rituellen Zwecken? Er würde Aerin irgendwann einmal danach fragen. Im Augenblick jedoch wollte er unbedingt jedes unangemessene Verhalten vermeiden.

Durch den offenen Durchgang begab er sich in die Halle der Mysterien und lächelte, als das blaue, purpurne und weiße Licht ihn umfing. Fünf Säulen, jede verziert mit einem sich wiederholenden geometrischen Muster in Gold und Blau, trugen die Decke. Dieser Ort schien ihm nicht mehr ganz so heilig wie die Kathedrale, aber das Licht war immer noch da. Gestern und auch noch an diesem Morgen hatte er den Eindruck gehabt, dass jedermann in Eisenschmiede eine Plattenrüstung trug, selbst bei der Verrichtung ganz alltäglicher Dinge. Erleichtert stellte er fest, dass diese Räume voller Gnome und Zwerge waren, die sich in weiche, fließende Gewänder gehüllt hatten.

Etwas Kleines, Festes, das sich schnell bewegte, stieß gegen seinen Oberschenkel, und er taumelte zurück. „Was...“

„Oje!“, erklang ein leises Quieken. „Dink sucht nach...“

„Autsch!“ Ein zweites Irgendetwas, klein, hart und sich ebenfalls rasch bewegend, rammte Anduins Oberschenkel, worauf seine Beine – die noch von den Übungsstunden mitgenommen waren – einknickten. Bevor er sich wieder fangen konnte, war er auf den kalten Steinboden gestürzt. Er zuckte zusammen, gab jedoch keinen Laut von sich, als er sich wieder erhob.

„Tut mir schrecklich leid!“ Anduin blickte auf zwei Gnome hinab. Es schien sich um Bruder und Schwester zu handeln. Die beiden hatten weißes Haar und blaue Augen, die jetzt vor Verlegenheit weit aufgerissen waren, und trugen gelb-blaue Roben. Die Frau hielt ein Buch in der Hand und errötete. „Es tut mir leid, ich habe hier reingeschaut und nicht gesehen, wo ich hintrat. Ich weiß nicht, wie Dinks Entschuldigung lauten wird!“

„Ich bin dir gefolgt, Bink!“, sagte der Mann, der offensichtlich Dink hieß. „Tut mir ebenfalls leid, junger Freund. Manchmal konzentrieren wir uns mehr auf eine bestimmte Sache, als gut für uns ist!“

„Für Euch und uns“, sagte Bink, und lächelte gewinnend. Sie versuchte, den Staub von Anduins Knien zu wischen, doch Anduin zuckte kurz vor Schmerz zusammen, trat einen Schritt zurück und zwang sich zu einem Lächeln.

„Mir tut es auch schrecklich leid! Ist schon in Ordnung. Ich hätte auch besser aufpassen sollen.“

Die beiden Gnome strahlten ihn an, dann verneigten sie sich und huschten fort. Amüsiert, aber leicht angeschlagen sah Anduin ihnen nach.

„Ah, hier seid Ihr, Junge“, erklang eine tiefe, freundliche Stimme. „Lasst mich Euch helfen.“

Plötzlich durchströmte Anduin eine angenehme, sanfte Wärme, und er wandte sich um. Ein älterer Zwerg stand leise singend vor ihm und bewegte dabei seine Hände hin und her. Sein langer weißer Bart war in zwei Zöpfe und einen Pferdeschwanz geteilt. Sein Kopf war kahl, doch im Nacken prangte ein weiterer Pferdeschwanz. Seine grünen, faltigen Augen verzogen sich zu einem Lächeln. Einen Herzschlag später erkannte Anduin, dass der Schmerz fort war – das Stechen in seinen Knien, das Brennen seiner Muskeln und die Steifheit in seinen Gliedern, die von den Kampfübungen herrührten. Er fühlte sich erholt und erfrischt, als hätte er die ganze Nacht geschlafen und wäre gerade aufgewacht.

„Danke.“

„Gern geschehen, Junge. Seid Ihr vielleicht der junge Prinz aus Sturmwind, den wir erwartet haben?“

Anduin nickte und streckte die Hand aus. „Angenehm, Euch kennenzulernen...“

„Hohepriester Rohan. Das Licht sei mit Euch. Wie findet Ihr unsere ruhmreiche Stadt?“

„Indem ich die Tiefenbahn benutze“, witzelte Anduin. Der uralte Witz entfuhr ihm, bevor er es bemerkt hatte. Seine Augen weiteten sich vor Schreck, und seine Wangen röteten sich. „Ich... entschuldigt... ich wollte nicht...“

Zu seiner Überraschung und Erleichterung warf der Hohepriester seinen kahlen Kopf in den Nacken und lachte herzlich. „Oh, den habe ich schon lange nicht mehr gehört. Bin darauf reingefallen, oder?“ Sein Gelächter ging in ein Kichern über.

Anduin entspannte sich und grinste. „Es ist ein wirklich schlechter Witz. Ich entschuldige mich.“

„Gut, ich vergebe Euch, wenn Ihr mir einen besseren erzählt“, sagte Rohan.

„Ich werde es versuchen...“

„Heutzutage wird viel zu wenig gelacht, sage ich immer. Oh, das Licht ist eine ernsthafte Sache, aber ohne Witz gibt es keine hellen Köpfchen, oder?“

Anduin beobachtete ihn zweifelnd und fragte sich, ob es respektlos war, wenn er angesichts dieses Kalauers aufstöhnte. Sein Gesichtsausdruck blieb nicht unbemerkt, doch Rohans Grinsen wurde noch breiter. „Aye, ich weiß, das ist ein miserabler Witz. Deshalb würde ich gern ein paar neue von Euch hören. Nebenbei gefragt: Was führt Euch in die Halle der Mysterien?“

Aha, so wurde dieser Ort also genannt. Anduin wurde plötzlich wieder ernst. „Ich... vermisse nur das Licht.“

Der alte Zwerg lächelte sanft, und dieses Mal war seine Stimme weich und ernst, aber keineswegs weniger freundlich. „Es ist niemals weit weg, mein Junge. Wir tragen es in uns selbst, obwohl es natürlich die Seele labt, die Gesellschaft anderer an einem besonderen Ort zu suchen. Ihr seid hier jederzeit herzlich willkommen, Anduin Wrynn.“

Rohan hatte ihn nicht mit seinem Titel angesprochen. Anduin wusste, dass er vor dem Licht keinen Titel hatte, und eben das war auch Rohan bekannt. Er erinnerte sich daran, was sein Vater einst gesagt hatte, nachdem er einige Zeit wieder zu Hause gewesen war. Hätte es Anduin oder das Volk von Sturmwind, das sich auf ihn verließ, nicht gegeben, wäre Varian gerne Lo’Gosh geblieben und hätte weiter im Ring gekämpft. Er hätte die unkomplizierte, wenn auch kurze und brutale Existenz als Gladiator seinem Leben als König mit all seinen Schwierigkeiten und der damit verbundenen Verantwortung vorgezogen.

Als er im sanften blauen Licht die gewundene Treppe zu den etwas ruhigeren Räumen hinaufging, deren angenehme Wärme durch mehrere Kohlenbecken verstärkt wurde, erkannte Anduin, dass er die Sehnsucht seines Vaters verstand. Natürlich sehnte er sich nicht wie Varian nach dem Kampf, der Brutalität im Ring und der ständigen Gefahr eines plötzlichen Todes, nein, was Anduin sich wünschte, war der scheinbar flüchtige Luxus des Friedens. Frieden, um in Ruhe zu lernen und den Menschen zu helfen. Eine Priesterin fegte hinter ihm den Boden und lächelte freundlich und versonnen. Ihr Gesicht strahlte einen großen inneren Frieden aus.

Anduin seufzte. Priester zu werden war nicht seine Bestimmung, denn er war als Prinz geboren worden. Das Schicksal würde Krieg und Gewalt für ihn bereithalten und politisches Taktieren und strategisches Denken von ihm verlangen.

Doch jetzt, hier in der Halle der Mysterien, saß Anduin Wrynn –ohne Titel – ruhig und still da und dachte nicht an seinen Vater oder Thrall, ja nicht einmal an Jaina. Vielmehr stellte er sich eine Welt vor, in der jedermann jede Stadt besuchen konnte und dort mit offenen Armen willkommen geheißen wurde.

12

Drek’Thar wand sich unruhig im Schlaf und warf sich von einer Seite auf die andere. Visionen zerrten an ihm, quälten und ärgerten ihn. Es waren kaum sichtbare, unsichere, unklare Visionen von Frieden und Wohlstand, Katastrophen und Ruin. All das existierte nur in seiner Vorstellung.

In seinen Visionen konnte er wieder sehen. Er stand irgendwo, doch unter seinen Füßen war nichts. Überall um ihn herum, über und unter ihm, waren Sterne, tiefschwarze Sterne. Die Geister der Erde, der Luft, des Feuers und des Wassers – wütend und unglücklich – tobten wild umher, griffen nach ihm und flehten ihn an. Als er sich ihnen mit offenem Herzen zuwandte, stießen sie ihn mit einer solchen Wut zurück, dass er ins Taumeln geriet. Wenn sie Kinder gewesen wären, hätten sie geweint.

Um ihn herum donnerte Wasser herab, gepeitscht von der Luft, die sich als Wind manifestierte. Stürme, stark und mächtig, erfassten die Schiffe und zerbrachen sie wie Spielzeug. Cairne und Groms Jungs waren auf solch einem Schiff... Nein, nein, es war Thrall... Doch dann war es auch schon belanglos, wer auf dem Schiff war, denn es wurde in seine Einzelteile zerschmettert.

Als es bereits so aussah, als ob Drek’Thar dem Angriff des Feuers erliegen würde, verschwanden die Flammen schlagartig. Er war heil und unversehrt. Drek’Thar atmete schwer und zitterte. Die Augenblicke dehnten sich aus. Nichts geschah, doch die Vision ging weiter.

In diesem Moment spürte er das Beben unter seinen Füßen und wusste aus ihm unerfindlichen Gründen, dass die Luft, das Wasser und das Feuer ihren Schmerz bereits kundgetan hatten. Das Beben der weinenden Erde unter seinen Füßen würde schrecklich sein, das konnte er fühlen. Bilder blitzten in seinem Geist auf: eine schneebedeckte Landschaft, ein Wald...

Er schrie, richtete sich auf, und seine Augen blinzelten. Gnädigerweise sah er nur die Finsternis. Seine ausgestreckten Hände griffen wie immer nach Palkar.

„Was ist los, Großvater?“, fragte der jüngere Orc. Seine Stimme war klar und kräftig, unbekümmert von allem Bösen, das Drek’Thar heimsuchte.

Der alte Schamane öffnete den Mund, um zu antworten, doch plötzlich waren seine Gedanken so dunkel wie seine Augen. Er hatte geträumt .., etwas Wichtiges... etwas, das er weitergeben musste.

„Ich... ich weiß es nicht“, flüsterte er. „Etwas Schreckliches wird geschehen, Palkar. Aber ... ich weiß nicht was... Ich weiß es nicht!“

Er schüttelte sich und schluchzte frustriert und ängstlich.

Die Tränen, die über sein Gesicht rannen, waren warm.

Anduin entwickelte im Laufe der Tage eine gewisse Routine. Morgens absolvierte er das Kampftraining mit der scheinbar unermüdlichen und stets lebhaften Aerin. Wenn sie nicht trainierten, ritten sie gemeinsam durch die Landschaft. Obwohl Widder niemals seine Lieblingsreittiere werden würden, genoss Anduin die Möglichkeit, nach draußen zu kommen. Die klare Luft ließ ihn beinahe schwindeln, und die schneebedeckte Landschaft unterschied sich sehr von dem gemäßigten Klima Sturmwinds. Seine Zuneigung zu Aerin wuchs beständig. Er konnte sich darauf verlassen, dass sie ihn weder physisch noch verbal verletzte, und das empfand er als ausgesprochen angenehm. Einmal hatte er sie nach Moira gefragt.

„Ach, das ist eine verworrene Geschichte“, hatte sie geantwortet.

„Für mich klingt sie recht einfach. Moira wurde entführt, verzaubert und brach Magnis Herz.“

„Es stimmt schon, dass er sie vermisst“, sagte Aerin, „aber er war auch nicht immer der beste Vater.“

Anduin war überrascht. Er hatte sich den Zwerg stets als einen geradezu perfekten Vater vorgestellt. Sicherlich würde er jemanden so akzeptieren, wie er war, und nicht versuchen, ihn zu dem zu machen, den er gern haben wollte.

„Er war nicht grausam oder so etwas. Aber... nun... Ihre Hoheit hatte das falsche Geschlecht. Magni hatte sich immer einen Sohn gewünscht, der nach ihm regieren sollte. Er spürte, dass eine Frau dieser Aufgabe nicht gewachsen war.“

„Jaina Prachtmeer ist eine wundervolle Anführerin ihres Volkes“, entgegnete Anduin.

„Aye, nicht lange nachdem Moira verschwunden war, nahm Seine Majestät mich und einige andere Frauen in seine Elitewache auf “, sagte Aerin. „Ich glaube, er hat schließlich eingesehen, dass er sich ein wenig unfair verhalten hatte. Ich habe die Hoffnung, dass Vater und Tochter eines Tages die Möglichkeit haben, sich wieder zu versöhnen.“

Anduin hoffte das ebenso. Es schien, dass Schwierigkeiten zwischen einem Vater und seinem Kind nicht nur bei den Menschen auftraten.

Auf seinen Ausritten mit Aerin lernte er die Leute der Nachbargebiete von Kharanos und Stahlrosts Depot kennen. Einmal gelangten sie sogar nach Thelsamar in Loch Modan, wo sie zu Mittag aßen und Anduin am Ufer eines Sees einschlief. Zwei Stunden später erwachte er mit einem schmerzhaften Sonnenbrand.

„Ach, ihr Menschen seid nicht schlau genug, aus der Sonne zu gehen“, neckte ihn Aerin.

„Warum bist d u nicht verbrannt?“, fragte Anduin ärgerlich. Neunzig Prozent der Zeit, die sie gemeinsam verbrachten, trug Aerin eine Rüstung, und die restliche Zeit lebte sie im Untergrund. Ihre Haut war viel bleicher als die seine.

„Ich habe im Schatten eines Felsens geschlafen“, sagte sie.

Er starrte sie mit offenem Mund an. „Warum hast du mir das nicht vorgeschlagen?“

„Ich dachte, du findest das besser selbst heraus. In Zukunft wirst du doch darauf achten, oder?“ Sie lächelte ihm freundlich zu, und obwohl er schreckliche Schmerzen litt und die Farbe eines gekochten Hummers angenommen hatte, war er ihr keineswegs böse. Er zischte, als er sein Hemd wieder anzog. Den feinen Runenstoff, der sonst weich wie eine Feder war, auf seiner Haut zu spüren, war die reinste Qual. Aerin hatte recht. Er würde nie wieder an einem sonnigen Tag einschlafen, ohne sicherzugehen, dass er gut geschützt im Schatten lag.

Er kehrte in seine Unterkunft zurück und fand einen Brief vor, der in Magni Bronzebarts schwungvoller Handschrift verfasst war:

Anduin!

Komm zum Hohen Sitz, sobald du zurückgekehrt bist. Bring auch Aerin mit.

Er hatte darauf gehofft, Hohepriester Rohan wegen des Sonnenbrands um Hilfe bitten zu können, doch Magnis Aufforderung duldete zweifellos keinen Aufschub. Er zeigte Aerin den Brief, deren Augen sich vor Schreck weiteten. Sie nickte, und gemeinsam machten sie sich auf den Weg zum Hohen Sitz. Trotz des schmerzenden Sonnenbrands lief Anduin, so rasch er konnte. Sorge überkam ihn. War etwas mit seinem Vater geschehen? War schließlich doch noch ein Krieg zwischen der Horde und der Allianz ausgebrochen?

Magni war bereits zugegen und beugte sich über einen Tisch. Zwei andere Zwerge, deren Kleidung von der Reise schmutzig war, standen neben ihm. Ein weiterer Zwerg blickte aufgeregt drein. Anduin erkannte in ihm sofort den Hochforscher Muninn Magellas, den Kopf der Forscherliga. Er war ein schneidiger Zwerg mit rotem Haar und ebensolchem Bart, der es liebte, eine Schutzbrille zu tragen. Auf dem Tisch lagen drei steinerne Tafeln.

Anduin kam rutschend zum Stehen und tauschte einen schnellen verwirrten Blick mit Aerin, die jedoch nur ratlos mit den Achseln zuckte. Offensichtlich war sie genauso verwirrt wie er.

„Ah, Anduin, Junge, komm her! Das willst du sicher sehen!“ Magni winkte ihn zu sich, wobei seine Augen vor Aufregung leuchteten. Erleichterung erfüllte Anduin, doch dann überkam ihn eine leichte Verärgerung.

„Eure Nachricht klang dringend, Euer M... äh... Onkel Magni“, sagte er und trat vor. Der Sonnenbrand machte sich bei jeder Bewegung schmerzhaft bemerkbar.

„Ach, es ist nichts Dringendes, aber ausgesprochen faszinierend! Komm, schau es dir selbst an!“

Einer der Zwerge nickte und rückte beiseite, so dass Anduin neben Magni und Magellas an den Tisch treten konnte. Er blickte auf die Tafeln und erkannte nun, dass es nicht drei waren, sondern eine einzige, die in drei Stücke zerbrochen war. Auf jedem der Teile stand etwas geschrieben. Anduin beherrschte mehrere Sprachen, doch diese war ihm gänzlich unbekannt.

„Mein Bruder Brann hat sie mir geschickt“, sagte Magni. Er zog einen der Handschuhe aus und ließ die nackten, kräftigen Finger in einer erstaunlich sanften Berührung über die Texte fahren. „Er war fasziniert und dachte, ich sei es vielleicht auch.“ Magni blickte Anduin an. „Sobald ich sie sah, habe ich nach dir geschickt. Ich vermute, du weißt gar nicht, was da vor dir liegt.“

Anduin lachte verlegen und schüttelte den Kopf. „Ich habe so etwas noch nie zuvor gesehen.“

„Ich bin mir nicht sicher, ob das überhaupt schon einmal jemand zu Gesicht bekommen hat, zumindest seit sehr langer Zeit. Diese Schrift stammt nämlich von den Irdenen.“

Anduin lief eine Gänsehaut über den Rücken, und er starrte mit großem Respekt auf die drei Teile der Tafel. Die Irdenen waren Schöpfungen der Titanen, die vor sehr langer Zeit gelebt hatten. Von diesen Irdenen wiederum stammten die Zwerge ab. Der Stein, der dort vor ihm auf dem Tisch lag, war unbeschreiblich alt, vielleicht zehntausend Jahre oder noch älter. Mit zitternder Hand griff er nach einem der Teile und berührte es so sanft, wie Magni es getan hatte, und mit dem gebotenen Respekt.

„Wisst Ihr, was sie bedeuten?“

„Nein, ich bin in diesen Dingen nicht sehr bewandert. Selbst Brann hatte seine Schwierigkeiten damit. Deshalb hat er sie den Experten in der Halle geschickt. Er hat etwas geschrieben... Lass mich mal nachsehen...“ Magni nahm ein Stück Pergament auf, das auf dem Tisch lag. „Etwas über... das Einswerden mit der Erde.“

„Hmmpf“, machte Aerin. Sie war eher praktisch veranlagt. Die Zwergin hatte offensichtlich nicht sehr viel Vorstellungskraft und sich bei den wiederholten Besuchen in der Halle der Forscher immer dermaßen gelangweilt, dass Anduin sie jetzt entließ, wenn er sich dort hinbegab. „Eins mit der Erde werden? Klingt für mich, als ob man mich begraben will.“

Anduin warf ihr einen raschen Blick zu und richtete seine Aufmerksamkeit sofort wieder auf die Tafel. „Was glaubt Ihr, was sie bedeutet? Diese Annahme ist recht vage.“

„Das stimmt, und man muss Klarheit in diesen Dingen haben“, sagte Magni nickend. Er beobachtete Anduin nachdenklich. „Du bist wirklich klug, Anduin. Weißt du, was gerade in der Welt vorgeht?“

Anduin war verwirrt ob dieser Frage. „Ich weiß, dass zwischen der Allianz und der Horde beträchtliche Spannungen herrschen“, antwortete er und fragte sich, ob es das war, worauf Magni abzielte. „Und dass die Horde Ärger verursacht, weil ihre Vorräte aufgrund des Krieges aufgebraucht sind.“

„Gut, gut.“ Magni nickte zustimmend. „Jedoch nicht wegen des Krieges. Folge der Argumentationsreihe, mein Junge.“

Anduin runzelte die Stirn. „Nun... weil Durotar ein raues Land ist“, sagte er. „Es gab nie viele Vorräte.“

„Und jetzt sind es weniger, weil...?“

„Wegen des Krieges und...“ Anduins Augen weiteten sich, als er verstand. „Wegen der außergewöhnlichen Dürren.“

„Genau.“

„Und wo wir gerade darüber sprechen... Tante Jaina hat gesagt, dass es einen schrecklichen Sturm gab, kurz bevor ich sie besucht habe. Sie meinte, dass es der schlimmste war, den sie je erlebt hat. Und es gab Berichte von einem merkwürdigen Hurrikan, der viele Schiffe beschädigte, die von Nordend zu entkommen versuchten.“

„Ja!“ Magni schrie beinahe vor Aufregung. „Schreckliche Stürme, Fluten an mehreren Orten, Dürren an anderen... Etwas stimmt nicht, Junge. Ich bin kein Schamane, aber die Elemente sind mit Sicherheit zurzeit nicht glücklich. Diese Tafel könnte vielleicht einen Hinweis darauf enthalten, was mit ihnen nicht stimmt.“

„Wirklich? Glaubt Ihr wirklich, dass etwas so Altes uns heute helfen kann?“

„Alles ist möglich, Junge. Auf jeden Fall“, flüsterte Magni übertrieben leise, „haben wir etwas in die Hände bekommen, das schon seit Langem kein Tageslicht mehr gesehen hat, oder?“

Er schlug Anduin auf den Rücken. Genau auf den Sonnenbrand.

Die Übersetzung ging nur quälend langsam vonstatten, und immer wieder mussten sie von vorn beginnen. Es war nicht gerade hilfreich, dass die Übersetzer Anduin ein wenig selbstgefällig erschienen und ihre Irrtümer nur unwillig eingestanden. Jeder Einzelne interpretierte den Text auf seine Weise.

Hochforscher Magellas bestand darauf, dass er sich auf eine metaphysische Vereinigung bezog. „Eins mit der Erde werden“, wiederholte er. „Sich mit ihr vereinen. Ihren Schmerz spüren.“

Berater Beigrum, ein runzeliger Alter mit zittrigen Händen und einer Stimme, die man in ganz Eisenschmiede hören konnte, wenn er sie erhob, spottete: „Bah! Muninn, Ihr denkt zu sehr an die Mädchen. Ihr seht ‚eins werden‘ in wirklich allem.“

Magellas, der unablässig verstohlene Blicke zu der anmutigen Aerin geworfen hatte, lachte laut auf. „Nur weil Ihr seit Jahrzehnten nichts mehr mit Mädchen zu tun hattet, bedeutet das nicht...“

„Nun, nun, all dieses zweideutige Gerede ist nichts für junge königliche Ohren!“, schalt Aerin, die der Unterhaltung bislang wortlos gefolgt war, die Zwerge.

Anduin lief rot an. „Es ist in Ordnung“, sagte er. „Ich meine... ich weiß über diese Dinge Bescheid.“

Unfähig zu widerstehen, neckte Aerin ihn. „Ach, weißt du das wirklich?“

Anduin wandte sich rasch Beigrum zu. „Was glaubt Ihr, was es bedeutet?“, fragte er in der Hoffnung, das Thema wechseln zu können.

„Nun, ich glaube, wir werden es nicht wirklich wissen, bevor wir nicht alles übersetzt haben. Die Interpretation eines Satzes hängt oft vom Zusammenhang ab. Nimm zum Beispiel: Ich bin hungrig. Wenn wir es im Zusammenhang mit. ,Meine Frau kocht das Essen in der Küche. Ich kann die in Bier köchelnden Schweinerippchen bereits riechen. Ich bin hungrig‘ – nehmen, dann ist damit der wirkliche Hunger gemeint, oder nicht?“

„Beigrum, Ihr spielt mit mir. Es ist bereits nach Mittag“, sagte Aerin.

„Doch wenn der Zusammenhang folgender ist: ‚Ich war vier Jahre lang eingesperrt. Alles, was ich sehe, sind graue Wände. Ich träume von freien Flächen und Sonnenlicht. Ich bin hungrig‘, dann ist das eine ganz andere Sache.“

„Mein Gott, Ihr seid ein Poet“, sagte Aerin beeindruckt. Anduin war es nicht minder.

„Ich verstehe, was Ihr meint“, sagte er. „Ich habe es nie so gesehen. Was...“

Ein dumpfes Beben unterbrach ihn. Anduin keuchte erschreckt auf, als der Boden unter ihm vibrierte, obwohl das Beben so leicht war, als stünde er auf einem riesigen schnurrenden Tier. Ein weiteres Geräusch erklang über ihnen. Anduin blickte auf und sah Hunderte von Büchern erbeben und langsam aus den Regalen wandern.

Drei Gedanken schossen ihm gleichzeitig durch den Kopf. Einmal, dass all diese Bücher und das unbezahlbare Wissen, das sie enthielten, im Begriff waren, aus einer großen Höhe herunterzufallen. Das würde die Bücher beschädigen, wenn nicht gar ihre völlige Zerstörung bedeuten. Der zweite Gedanke war, dass die Bücher, die aus großer Höhe zu Boden zu fallen drohten, ihnen auf die Köpfe prallen würden. Und schließlich dachte er, dass die Teile der Tafel zerspringen würden, wenn sie vom Tisch fielen. Er machte einen Satz nach vorne, ergriff sie und presste die unersetzlichen Stücke fest an sein Herz.

„Passt auf“, schrie Aerin, packte die Arme von Anduin und Beigrum und zerrte die beiden in den langen Bogengang, der die Bibliothek von der Ausstellungshalle trennte. Anduin glaubte, dass er die Halle sofort verlassen sollte, und lief weiter, bis sich Aerin mit einem Grunzen auf ihn warf. Im Fallen drehte er sich und landete hart auf der Hüfte. Aerin krachte in seinen Rücken. Die Tafelteile waren unversehrt.

„Nein, Anduin! Lauf nicht hinaus! Bleib im Bogengang!“

Ihre Warnung kam keine Sekunde zu spät. Sie beide lagen unmittelbar unter dem Skelett des Pteradon. Es klapperte wild und schwang an seiner Aufhängung hin und her. Die knochigen Flügel flatterten, als seien sie plötzlich zum Leben erwacht. Die Drähte, die das Skelett zusammenhielten, hatten bislang lediglich der Schwerkraft trotzen müssen. Doch jetzt wirkten weit größere Kräfte auf sie ein, denen sie nicht standhalten konnten. Die Flügel des Skeletts krachten herunter. Einen schrecklichen Moment lang schaute Anduin starr nach oben, als der Tod auf ihn herabstürzte.

Doch plötzlich legten sich stämmige, kräftige Arme um seine Schultern. Sein Gesicht wurde auf die kalte Steinplatte gepresst, als Aerin sich über ihn warf. Sie gab ein schmerzhaftes „Uff von sich, als einer der Knochen auf ihre Rüstung krachte und die Luft aus ihren Lungen presste.

Einen Herzschlag später war alles vorbei. Aerin rollte sich von Anduin herunter. Ihr Gesicht war schmerzverzerrt. Nachdem er sich aufgesetzt hatte, schaute er sich vorsichtig um. Die Bücher aus den Regalen lagen auf dem Boden, so wie er es erwartet hatte, ebenso wie die meisten anderen Werke, die auf den Tischen gelegen hatten.

„Die Tafel!“, schrie Beigrum dröhnend und sprang auf.

„Ich habe sie“, sagte Anduin.

„Guter Junge!“ Magellas war die Erleichterung anzuhören.

Aerin erhob sich, zuckte jedoch bei jedem Schritt leicht zusammen. Anduin folgte ihr, die Teile der Tafel noch immer gegen seine Brust pressend.

„Du hast mir das Leben gerettet“, sagte er ruhig und starrte Aerin mit großen Augen an.

„Ach“, sagte sie und winkte ab. „Du hättest dasselbe für mich getan. Ich wäre eine schlechte Leibwächterin, wenn ich nicht darauf vorbereitet wäre, dein Leben zu retten, wenn es erforderlich ist, oder?“

Er nickte und warf ihr ein dankbares Lächeln zu. Sie winkte spielerisch zurück.

„Sind alle anderen in Ordnung?“, fragte Anduin und gab Beigrum die Tafel.

„Sieht so aus... Oh, die schönen Bücher“, sagte Magellas mit echtem Schmerz in der Stimme. Anduin nickte ernst.

„Ich sollte nachsehen, ob jemand Hilfe braucht“, meinte Aerin.

„Du musst bei mir bleiben. Also kannst du nicht allein gehen, oder?“ Anduin hatte sie da, wo er sie haben wollte, und sie starrte ihn finster an. „Gehen wir zur Halle der Mysterien“, schlug Anduin vor. „Wenn jemand verletzt ist, werden sie Heiler brauchen.“

Er verließ die Halle der Forscher und eilte schnell zur Halle der Mysterien. Aerin, die sich offenbar wieder vollkommen erholt hatte, ging neben ihm her.

Dutzende Leute standen in kleinen Gruppen überall in der Halle. Einige wurden getragen oder auf dem Rücken eines Widders abtransportiert. Mehrere Zwerge lagen auf dem kalten Steinboden, während ihre Lieben verzweifelt um sie weinten oder nach den Priestern riefen, von denen nur wenige vor Ort waren, und die rasch ihre Heilgebete murmelten.

„Oje“, stöhnte Aerin. „Offenbar haben wir noch Glück gehabt.“

Anduin nickte. „Rohan ist nicht hier , sagte er. „Das bedeutet, dass es woanders noch viel schlimmer sein muss.“ Er griff sanft nach einer Priesterin, als diese an ihnen vorbeieilte. „Entschuldigt mich, aber wo ist der Hohepriester Rohan?“

„Er wurde fortgerufen“, sagte sie.

„Wohin?“

„Kharanos. Das Beben war dort stärker als hier. Nun muss ich mich aber um diese Leute dort kümmern!“

„Komm“, sagte Anduin zu Aerin.

„Was?“

„Wir gehen nach Kharanos. Ich habe gelernt, wie man in Notsituationen hilft“, sagte Anduin. „Ich kann Wunden versorgen, Knochen richten, Verbände anlegen – helfen, bis die richtigen Heiler zu den Leuten kommen.“

„Und wie viele Knochen hast du schon gerichtet?“

„Ahm... keinen. Aber ich weiß, wie es geht!“ Er packte ihre Arme und schüttelte sie. „Aerin, hör mir zu! Ich kann helfen! Ich kann doch hier nicht nur herumstehen und zusehen!“

„Dann hilf diesen Leuten hier“, sagte die praktisch veranlagte Zwergin.

Anduin blickte sich um. Augenblicklich erkannte er, dass das Blut auf dem Boden von einer geheilten Verletzung stammte, nicht von der Wunde selbst. Die meisten derjenigen, die verletzt waren, konnten laufen, saßen auf dem Boden und sprachen mit anderen Zwergen. Dies war nicht länger eine Unfallstelle, obwohl die Priester noch eine Weile beschäftigt sein würden.

„Sie brauchen mich nicht“, sagte er ruhig. „Ich will denen helfen, die wirklich Hilfe nötig haben. Bitte... lass uns nach Kharanos gehen.“

Ihr Blick suchte den seinen, und sie seufzte. „In Ordnung. Aber du darfst nicht in Gefahr geraten, verstanden?“

Er lächelte. „Gut. Wir sollten uns beeilen.“

13

Anduin klammerte sich an den großen Widder, als dieser den vereisten Weg von Eisenschmiede zu dem kleinen Dorf im Schatten der Hauptstadt in vollem Galopp hinabstürmte. Er hatte keine andere Wahl, als dem sicheren Tritt des Tieres zu vertrauen, und er erkannte zu seiner Überraschung, dass dieses Vertrauen mehr als gerechtfertigt war. Der Widder stolperte nicht einmal. Das große Tier war bequemer zu reiten als ein Pferd, aber das bedeutete nicht, dass er den halsbrecherischen Ritt genoss.

Als sie in Kharanos eintrafen, wurden sie von mehreren Gebirgsjägern empfangen, die dort stationiert waren.

„Beeilt euch! Mehrere Leute sind in der Stadt gefangen!“, rief einer von ihnen. „Gebt mir Euren Widder, Mädchen! Ich reite nach Eisenschmiede, um mehr Hilfe zu holen!“

Augenblicklich rutschte Aerin von ihrem Widder und gab die Zügel dem Gebirgsjäger, der sofort in den Sattel sprang und davonsprengte. Ohne ein weiteres Wort kletterte sie hinter Anduin, und die beiden ritten grimmig weiter. Die Schäden waren hier viel schlimmer als in Eisenschmiede. Anduin sah beinahe ein Dutzend Leute, die im Freien behandelt wurden. Er suchte nach Rohan und fand ihn über eine ältere Zwergenfrau gebeugt. Anduin glitt von dem Reittier und lief gerade rechtzeitig zu dem Hohepriester, um zu sehen, wie er ein Tuch über die reglose Gestalt zog.

Rohan blickte auf. Seine Augen wirkten älter, als Anduin sie je gesehen hatte. „Prinz Anduin“, sagte er. „Ich habe mir gedacht, dass Ihr kommen würdet. Ihr kennt Euch ein wenig mit Erster Hilfe aus, oder?“

Anduin nickte. „Ich bin zwar kein Zwerg, doch ich habe einen recht starken Rücken“, sagte er. „Ich habe gehört, dass in einigen Gebäuden Leute eingeschlossen sind.“

„Aye“, sagte Rohan. „Die Heiler sind nur wenige und haben keine starken Rücken. Aerin, geht und helft den anderen. Ich gebe dem Jungen hier Arbeit.“

„Aye“, sagte Aerin. „Holen wir diese Leute aus der Gefahr und an die frische Luft!“

Während der nächsten Stunden arbeitete Anduin unablässig. Als immer mehr Opfer aus dem Geröll gezogen wurden, heilte Rohan diejenigen, die am schwersten verletzt waren. Die Verletzten, die leichtere Wunden davongetragen hatten, überließ er Anduin. Der Prinz reinigte die Wunden, verband sie, lächelte, und irgendwann bemerkte er, dass Rohan ihn zufrieden beobachtete.

Während er die Verletzten versorgte, dachte er über seinen Vater nach. Varian war ein Krieger. Anduin wusste, dass er das nicht war. Kämpfe und der Gedanke daran, anderen Verletzungen zuzufügen, hatten dem Menschenprinzen niemals dieses Gefühl der Freude gegeben, das er jetzt empfand, während er Leid linderte, statt es zu verursachen, den Leuten half, statt sie zu verletzen. Natürlich war der Krieg manchmal eine düstere und schreckliche Notwendigkeit, so wie in Nordend, doch Anduin wusste tief in seinem Herzen, dass er sich stets nach Frieden sehnen und sich immer darum bemühen würde. Die Verletzungen, die die Leute hier davongetragen hatten, waren schlimm genug. Anduin wollte nicht darüber nachdenken, wie er sich fühlen würde, wenn er diese Verwundeten in der Schlacht behandeln müsste und nicht nach einer Naturkatastrophe.

Jemand hatte einen Kessel mit Schnee gefüllt und über ein Feuer gehängt. Das Wasser war heiß und sauber. Anduin schüttete einige Tropfen eines Heiltranks in einen Krug und fügte mehrere Blätter der Friedensblume hinzu. Dann gab er den Krug einer jungen Gnomenmutter. Sie ließ ihre beiden Kinder, einen Säugling und ein Kleinkind, daraus trinken, bevor sie selbst das Gefäß zum Mund führte.

„Ihr seid sehr freundlich, Sire“, sagte sie. „Danke.“

„Gern geschehen“, gab Anduin zurück, tätschelte den kleinen Kopf des Säuglings und ging zu einem mürrischen älteren Zwerg, der lautstark mit einer Heilerin stritt. Die Priesterin, eine Nachteile, die in Kharanos zu Besuch weilte, betupfte einen stark blutenden Schnitt auf der Stirn des Zwerges.

„Mir geht es gut, verdammt noch mal. Geht und kümmert Euch um jemanden, der wirklich verwundet ist. Sonst könnt Ihr Euch mit einer gebrochenen Nase in die Warteschlange einreihen!“

„Sire, wenn Ihr bitte stillhalten könntet...“

„Ich will nicht, dass Ihr Eure wertvollen Heilkünste für einen unbedeutenden Schnitt vergeudet!“, bellte der Zwerg. „Warum...“

Die Erde bebte erneut. Dieses Mal hatte Anguin das Gefühl, auf einem bockenden Pferd das Gleichgewicht halten zu müssen. Er stürzte hart auf den gefrorenen Boden. Wütend und wild rumpelte es unter ihm. Schützend legte er die Hände um seinen Kopf, hielt den Atem an und wartete darauf, dass das Beben nachließ. Überall um ihn herum hörte er Schreie, hoch und erschreckt, und ein dumpfes, knackendes Geräusch. Anduin kämpfte gegen die Angst an, während er die Augen fest zukniff und zum Licht betete. So etwas hatte er nicht erwartet. Das erste Beben hatte er gut überstanden, doch nun schien ihn die Vernunft verlassen zu haben. Er wurde sich bewusst, dass sich unter die Schreie, die überall erklangen, auch seine eigenen mischten.

Etwas Warmes und Beruhigendes erfasste ihn, und er spürte die vertraute Berührung durch das Licht. Der Druck auf seiner Brust schwand plötzlich, und er konnte wieder frei atmen. Die Erde hob sich noch immer unter ihm, doch er konnte jetzt wieder klar denken und war in der Lage, seine Gefühle zu kontrollieren, und nicht umgekehrt. Auch die anderen schienen ruhiger zu werden. Das schreckliche Geräusch der Schreie mischte sich nicht mehr mit dem Grummeln der bebenden Erde.

Es schien ewig zu dauern, doch irgendwann klang das Nachbeben ab. Anduin hob vorsichtig den Kopf. Sein Atem kondensierte in der kalten Luft, als er sich umsah. Die Gnomenfrau und ihre Kinder waren in Ordnung. Dasselbe galt auch für den mürrischen Zwerg und die Elfe, obwohl beide kreidebleich vor Schreck und Angst waren. Wo war... ah... da war Rohan. Er musste es gewesen sein, der ihn und die anderen beruhigt hatte, indem er das Licht benutzte, um sie vor dem lähmenden Angriff der Angst zu schützen. Anduin legte die Hände auf die Erde und ertastete etwas Feuchtes. Eine schreckliche Sekunde lang dachte er, dass es Blut sei, doch es war braun und kalt. Was... Langsam erhob er sich auf die Beine und starrte auf die Flüssigkeit an seinen Händen. Vorsichtig roch er daran.

Es war... Bier.

Eine Sekunde lang schossen ihm alle möglichen Gedanken durch den Kopf, doch dann wurde ihm klar, was geschehen sein musste. Er wirbelte herum und sah mehrere zerbrochene Fässer und eine unheilvolle weiße Schicht, wo einst ein Gebäude gestanden hatte.

Die Brauerei Donnerbräu war eingestürzt, und der Schnee, der von dem hinter der Brauerei gelegenen Berg herabgerutscht war, hatte die Ruine zugedeckt.

„O Licht“, stöhnte Anduin. Diese Worte waren eine innige Bitte um Hilfe, als er auch schon zu laufen begann und nach einigen Sekunden dort ankam, wo einmal ein gemütliches Gasthaus gestanden hatte. Andere Zwerge traten zu ihm, riefen sich Ermutigungen zu, nahmen Schaufeln zur Hand und begannen zu graben. Auch ein Gnomenmagier eilte in seiner vor Erregung flatternden Robe herbei. „Keine Panik! Ich kann den Schnee schmelzen!“, rief er und bereitete sich darauf vor, seine Worte in die Tat umzusetzen.

„Nein!“, brüllte Anduin. „Ihr überflutet alles!“

Der Gnom mit seinem leuchtend roten Haar, das zu zwei Zöpfen geflochten war, schaute ihn an, nickte jedoch zustimmend, als er die Logik in Anduins Worten erkannte.

„Wind“, erklang eine sanfte Stimme. Eine elegante, langbeinige Draeneifrau trat vor und blickte Anduin an. Er fragte sich, wie es geschehen konnte, dass ein dreizehnjähriger Junge hier plötzlich das Kommando hatte, und dachte verzweifelt nach. Ja... richtig geleitet und kontrolliert konnte der Wind den Schnee wegblasen, ohne eine Gefahr für die in der Ruine Eingeschlossenen heraufzubeschwören. So konnten sie besser erkennen, wie viel Erde unter der weißen Decke lag.

„Äh... ja“, sagte er stotternd. „Aber seid vorsichtig!“

Die Draeneifrau schloss die Augen, bewegte ihre langen blauen Finger und schüttelte ihr blauschwarzes Haar. Trotz der Ernsthaftigkeit der Lage starrte Anduin sie einen Moment lang an, gefangen von ihrer Schönheit und Anmut. Der junge Prinz lief rot an und konzentrierte sich auf die Magie, die die Schamanin wirkte.

Er spürte einen leichten Schlag, und ein kleiner Umriss erschien. Er war fassförmig, erfüllt von einem gleißenden Licht, und Anduin wusste sofort, dass es ein Totem war – eine Methode der Schamanen, die Elemente zu kontaktieren, sie herbeizurufen und zu kontrollieren.

Strahlende Juwelen schienen umherzuwirbeln, und verschiedene Runen, die er nicht erkennen konnte, bewegten sich langsam im Kreis. Einen Augenblick später bildete sich ein kleiner Staubteufel, blauweiß und wirbelnd. Er wurde größer, als die Schamanin zu singen begann, und mit einer Bewegung ihrer Hand ließ sie ihn frei. Doch er bewegte sich nicht. Die Draenei öffnete die Augen. Sie war verwirrt und sagte etwas in einer Sprache, die Anduin nicht verstand. Der kleine Elementar, den sie gerufen hatte, gehorchte ihr jedoch noch immer nicht.

Die Verwirrung auf ihrem Gesicht schien sich in Furcht zu verwandeln. Sie sprach erneut, wobei ihre Stimme einen zunehmend flehenden Tonfall annahm, und schließlich bewegte das Totem sich vorwärts, wirbelte umher und blies den Schnee fort, so dass die Zuschauer einige Schritte zurücktreten mussten. Einige Augenblicke später war es vollbracht. Der Schnee war fort, und die grauen Steine, die einst das Dach der Brauerei gewesen waren, lagen vor ihnen. Der Elementar wirbelte auf der Stelle, immer schneller und schneller, bis er schließlich wieder verschwand. Aus dem Augenwinkel heraus sah Anduin, wie die junge Draenei eine zitternde Hand auf ihr Gesicht legte.

Die Menge strömte wieder vor, begierig, den Eingeschlossenen zu helfen. Anduin war unter ihnen.

„Wartet, wartet!“, brüllte Rohan. „Ruhe!“ Jeder gehorchte und starrte den Hohepriester an, der die Augen schloss und lauschte. Anduin hörte es nach einem Moment: ein schwaches Klopfen und Klirren. Jemand dort drinnen war noch am Leben. Nun erklang auch das Geräusch gedämpfter Stimmen, doch es war zu schwach, um es verstehen zu können.

„Verschwendet die Luft nicht!“, rief Rohan mit seiner tiefen Stimme. „Wir können euch hören und kommen zu euch!“

Die Leute gruben mit den Händen. Manche brachten Werkzeuge mit, um zu helfen. Wenig überraschend für Anduin, war Aerin in vorderster Reihe dabei, sich durch den Schutt zu wühlen. Ihre Arme bebten nach einiger Zeit vor Ermüdung, aber ihre Entschlossenheit war stärker als die Erschöpfung. Stein für Stein wurde der Schutt abgetragen, und einer nach dem anderen kamen staubige, verwundete Körper zum Vorschein. Rohan versuchte auch diejenigen zu heilen, die er nicht berühren konnte. Er konzentrierte sich, sein Blick war scharf und seine Bewegungen so schnell, dass sie sein Alter Lügen straften. Anduin spürte, wie Tränen in seine Augen traten, Tränen der Freude und Dankbarkeit für diesen Zwerg und die Segnungen des Lichts, als immer weitere Opfer des Erdbebens lebend und wohlbehalten geborgen wurden.

„Wie viele Stockwerke noch?“, fragte Anduin. Er machte einen Moment Pause, um sich die Stirn abzuwischen. Es war kalt, aber von der harten Arbeit schwitzte er heftig.

„Drei“, sagte ein Zwerg neben ihm.

„Nein, v-vier“, korrigierte ihn ein anderer. Es war Beim, der Brauereibesitzer, der ganz in der Nähe saß. Er hatte eine Decke über die Schultern geworfen und umfasste mit beiden Händen eine Tasse dampfenden Tees. Er zitterte, als er sprach. „Es gibt Räume tief u-unten für die Gäste, die über Nacht bleiben. Wir hatten aber heute keine Gäste, und ich g-glaube, dass niemand dort unten war.“

„Dank sei dem Licht für kleine Wunder“, murmelte Rohan. ..Drei Etagen, um die wir uns noch kümmern müssen.“

„Och, das ist keine so große Aufgabe“, spöttelte Aerin, obwohl die Müdigkeit auf ihrem Gesicht sie Lügen strafte. „Je schneller wir es wiederaufbauen, desto eher können wir wieder die Krüge mit dem guten alten Donnerbräu erheben!“

Beifall brandete auf, und zum ersten Mal, seit das Beben eingesetzt hatte, sah Anduin ein Lächeln auf einigen Gesichtern. Es lenkte ihn zwar nicht von der Notwendigkeit ab, sich um die Verwundeten zu kümmern, aber es löste die Spannung ein wenig, und die Arbeit ging leichter von der Hand.

Das, was einmal der erste Stock des Gebäudes gewesen war, war jetzt von den Trümmern, den Verletzten und, so schlimm es auch war, von einigen Leichen befreit. Wieder klopfte jemand rhythmisch, und wieder erleichterte dieses Geräusch die Leute. Mehrere Gnome waren die Ersten, die sich freiwillig durch einen kleinen Durchbruch in die Reste des nächsten Stockwerks zwängten. Sie hatten sich Seile um die Hüften gebunden, an denen sie zogen, um den oben Gebliebenen mitzuteilen, wie viele Überlebende es gab: drei. Das Loch wurde rasch erweitert, und noch während die anderen es freiräumten, sprangen Aerin und ein anderer Zwerg hinein.

Die Hoffnung war groß, und die Rettungsmaßnahmen verliefen reibungslos. Immer mehr Leute kamen, um ihre Hilfe anzubieten. Nahrung, heiße Getränke und Decken wurden herumgereicht. Schließlich blickte Anduin auf den noch immer schwebenden Rohan, der ihn bemerkte und ihm zunickte.

„Keine Angst, Junge, wir werden alles wiederaufbauen. Wir Zwerge sind hart im Nehmen, und das sind unsere Freunde, die Gnome, auch. Und glaub mir, die Brauerei wird das Erste sein, das wiederaufgebaut wird!“

Anduin lachte mit all den anderen und ging frohgemut zurück an die Arbeit. Es hatte wieder zu schneien begonnen, was nicht gerade hilfreich war. Er war durchnässt und fror, aber seine Arbeit half ihm, das auszublenden. Seine Finger waren zerkratzt und blutig. Er hätte Rohan bitten können, ihn mit einem schnellen Gebet zu heilen, doch er wusste, dass andere sich in weitaus schlimmerem Zustand befanden als er. Seine Finger würden sich schon wieder erholen. Die Verletzungen, die andere erlitten hatten, waren schwieriger zu...

Unvermittelt setzte ein weiteres Nachbeben ein. Anduin hatte kaum Zeit, um beiseitezuspringen, als sich der Boden unter ihm hob. Er landete hart auf dem Rücken, denn der Wind hatte ihn umgeweht, und er schnappte wie ein Fisch auf dem Trockenen nach Luft. Schmerzhaft prasselten kleine Felsstücke auf ihn herab. Die Erde beendete schließlich ihr wütendes Beben, und zum gefühlten tausendsten Mal an diesem Tag stand Anduin auf, wischte sich das Blut aus den Augen und blickte zur Brauerei hinüber. Einen Augenblick lang weigerte er sich zu glauben, was er sah.

Es gab keine Brauerei mehr. Nichts mehr, nicht einmal die Ruine, die das vorhergehende Nachbeben zurückgelassen hatte. Nur ein schreckliches Loch klaffte im Boden. Staub stieg auf und vermischte sich mit dem friedlich fallenden Schnee.

Aerin. Rohan senkte sich herab und berührte den Stein, hielt sein Ohr daran und lauschte. Nach einigen Sekunden klopfte er erneut. Dann seufzte er, trat zurück und schüttelte langsam den Kopf.

Etwas in Anduin machte Klick.

„Nein!“, schrie er und stürmte vorwärts. Die Angst gab ihm neue Kraft. Er zwang seine kalten und steifen Finger, ihm zu gehorchen, als sie in den großen Steinhaufen griffen und einen Felsblock beiseiterollten, um sofort nach dem nächsten zu greifen. „Aerin!“, schrie er, und seine Stimme klang rau. „Aerin, halt aus, wir holen dich da raus!“

„Junge“, sagte eine freundliche Stimme.

In dem Tonfall schwang etwas mit, das er nicht anerkennen wollte. Er ignorierte Rohans Stimme und machte weiter. Er atmete hastig und flach. „Aerin, halt aus! Wir k-kommen!“

„Junge“, erklang Rohans Stimme erneut, diesmal beharrlicher. Anduin spürte eine Hand auf seiner Schulter und schüttelte sie ärgerlich ab. Aus verschwommenen Augen sah er den Priester an, sah die Anteilnahme und die Trauer auf dem alten Gesicht und wollte es nicht wahrhaben. Er blickte sich zu den Helfern um, die reglos dastanden. Einigen liefen Tränen über das Gesicht. Sie alle schauten fassungslos und schockiert drein.

„Niemand klopft“, wiederholte Rohan unerbittlich. „Es... ist vorbei. Niemand hätte das überleben können. Kommt mit, Junge. Ihr habt getan, was Ihr konntet, und noch viel mehr.“

„Nein!“, schrie Anduin, schlug mit den Armen um sich und verpasste Rohan nur knapp. „Das wisst Ihr nicht! Wir können nicht aufgeben! Sie antworten nicht, weil sie verwundet sind, vielleicht ohnmächtig. Wir müssen uns beeilen... müssen sie da rausholen... müssen sie da rausholen...“

Rohan stand stumm neben ihm und machte keinen weiteren Versuch, den jungen Menschenprinzen aufzuhalten. Anduins Tränen strömten über sein Gesicht. Stein um Stein bewegte er, bis seine schlanken Schultern vor glühendem Schmerz zu schreien schienen, seine Hände überall bluteten und taub wurden und sich auf den schneebedeckten Steinen verkrampften. Verzweifelt streckte Anduin eine Hand aus. Er versuchte, seine Freundin zu finden, doch die lag unter dem undurchdringlichen Stein eingeschlossen, den die Erde unbarmherzig hatte herniederkrachen lassen.

„Aerin“, flüsterte er, nur für ihre Ohren bestimmt, wo immer sie auch sein mochte. „Aerin... es tut mir leid... Es tut mir so unsäglich leid...“

Jetzt widersetzte er sich den sanften Händen nicht mehr, die über seinen erschöpften Körper fuhren und ihn hochhoben. Er akzeptierte sie, unfähig weiterzukämpfen. Sein Herz schmerzte, und sein Körper war zu ausgelaugt, um zu protestieren. Das Letzte, das er spürte, bevor die gnädige Ohnmacht ihn schließlich umfing, war die sanfte Berührung der knorrigen Hände auf seinem Herzen und seiner Stirn. Und die gütige Stimme Rohans, der ihm befahl, sich auszuruhen, auszuruhen und zu heilen.

Das Letzte, was er in seinem Geiste sah, war ein fröhliches, von braunem Haar eingerahmtes Zwergengesicht, das lächelte, wie Aerin es immer getan hatte und in seinem Herzen immer tun würde.

14

Magni wirkte älter, als Anduin ihn jemals erlebt hatte.

In den zwei Tagen seit dem Unglück bei der Brauerei hatte Anduin lernen müssen, dass die Opfer von Kharanos sehr viele Leidensgenossen hatten. Das Beben war nicht auf einen Ort begrenzt gewesen, sondern hatte die Städte in ganz Khaz Modan erschüttert. Ein Teil des Hafens von Menethil lag nun auf dem Grund des Ozeans, und viele Ausgrabungsstellen von Uldaman bis Loch Modan waren zumindest teilweise verschüttet worden. Das Beben hatte sich von einem lokalen Zwischenfall zu einer nationalen Krise ausgewachsen.

Die Tragödie hatte den Zwergenkönig altern lassen, aber es lag eine Zielstrebigkeit in seinem Blick, die jedem, der in seine Augen schaute, signalisierte, dass Magni Bronzebart nicht aufgeben würde. Er blickte auf, als Anduin den Hohen Sitz betrat, und winkte ihn zu sich. Diesmal jedoch nicht mit der Freundlichkeit, die er bei anderen Gelegenheiten gezeigt hatte, sondern eher befehlend. Anduin eilte an die Seite des Königs.

„Ich will nicht überstürzt handeln“, begann Magni, „aber beim Licht, jetzt wünschte ich, ich hätte schneller gehandelt. Wir hätten all diese Leben retten können. Auch Aerin.“

Anduin schluckte schwer. Am Vortag war ein Gottesdienst für die Toten von Khaz Modan gehalten worden, der für Anduin schwerer zu ertragen gewesen war als der in Sturmwind. Bei diesem hatte man sich an viele Tausend Gefallene erinnert, deren Leben über einen langen Zeitraum hinweg ausgelöscht worden waren. Anduin hatte den Tod seines Freundes Bolvar Fordragon betrauert, doch der war bereits viele Monate her. Der Verlust von Aerin war neu und schwer zu ertragen. Es tat so unglaublich weh... Er konzentrierte seine Aufmerksamkeit auf Magnis Worte.

„Ich... verstehe nicht“, sagte er. „Geht es um die Tafel?“

„Aye“, sagte Magni. „Ich habe die Übersetzer angetrieben, und sie sind sich recht sicher, dass sie nun wissen, was darauf steht. Lass es mich dir vorlesen.“ Er räusperte sich und beugte sich vor. Seine Augen flackerten über den merkwürdigen Buchstaben, und seine Stimme nahm einen tieferen Klang an, als er laut und feierlich die archaisch klingenden Worte las.

„ Und hier ist das Warum und das Wie, um wieder eins mit dem Berg zu werden. Denn sieh, wir sind die Irdenen, die dem Land entstammen, und seine Seele ist die unsere, seine Qual ist die unsere, sein Herzschlag ist der unsere. Wir singen sein Lied und weinen ob seiner Schönheit. Wer wollte nicht heimkehren ? Das ist das Warum, o Kinder der Erde.

Hier ist das Wie. Geht zum Herzen der Erde. Sucht diese drei Kräuter: Bergsilbersal bei, schwarzer Lotus und Geisterpilze. Mit einer Prise der Erde, die sie nährte, trinkt den Saft. Sprecht diese Worte mit lauterer Absicht, und der Berg wird antworten. So werdet ihr werden, was ihr einst wart. Ihr sollt heimkehren, und ihr sollt eins mit den Bergen werden.“

Magni sah Anduin mit seinem durchdringenden Blick an. „Verstehst du das?“

Anduin dachte kurz nach. „Ich... glaube ja... Dieser... dieser Ritus lässt Euch mit Azeroth selbst sprechen?“

„Ja, es scheint so. Und wenn wir mit Azeroth selbst sprechen, dann können wir fragen, was mit diesem verdammten Nether los ist, und Hilfe finden, einen Weg, um es zu heilen. Vielleicht gibt es dann diese unnatürlichen Fluten nicht mehr, die Dürren und die Erdbeben. Anduin... hier geht es um mehr als simple Felseinstürze. Etwas Großes geschieht gerade. Wusstest du, dass auch aus weit entfernten Gegenden von Beben berichtet wird? Sogar aus Teldrassil!“

„Das... kann nicht möglich sein... Oder doch?“

Magni schüttelte den Kopf. „Normalerweise nicht. So funktionieren solche Dinge nicht... Zumindest nicht auf natürliche Weise.“

Anduin schwieg einen Moment und dachte nach. „Sind einige dieser Kräuter nicht giftig?“

„Deshalb wollen sie ja, dass man sie mit der Erde trinkt“, sagte Magni. „Manche Böden neutralisieren bestimmte Gifte. Keine Angst, ich habe das mit den besten Kräuterkundigen von Eisenschmiede besprochen. Ich habe keine Lust, dabei vornüberzukippen und mir an die Kehle zu fassen.“

Anduin starrte ihn an. „Ihr? Ihr wollt das selbst ausprobieren? Das klingt eher danach, als ob es ein Schamane tun sollte.“

„Nein, Junge. Mein Reich ist am schlimmsten von diesen Naturkatastrophen betroffen. Die Zwerge leiden am meisten, und ich führe sie an. Wir sind die Kinder der Titanen, Anduin. Wir entstammen der Erde mehr als jedes andere Volk. Deshalb ist es nur recht und billig, dass ich das tue. Und was für ein König wäre ich, wenn ich die anderen den Gefahren des Unbekannten aussetze, während ich mich feige in Sicherheit befinde? So geht das nicht bei uns Zwergen, Junge.“

„Genauso wenig wie bei meinem Vater“, sagte Anduin und erkannte die Wahrheit seiner Worte, noch während er sie aussprach.

„Nein, Varians Art wäre das sicher nicht“, stimmte Magni zu. „Nun, die Gelehrten sind der Meinung, dass dieses Ritual auch hier in Eisenschmiede seine Wirkung entfalten sollte. Ich muss nur so tief hinunter, wie ich kann, bis zum Herzen der Erde.“ Er lächelte Anduin an. „Nicht jeder kennt unsere geheimen Orte, aber ich glaube, dir kann ich vertrauen. Du hast ein tapferes Herz, Anduin, auch wenn du rappeldürr bist und viel zu feinfühlig, ein richtiger Menschengrünschnabel.“

Anduin lächelte. Dabei hatte er sich noch vor zwei Tagen gefragt, ob er das je wieder könnte. Aerin wäre die Erste, die ihn dafür getadelt hätte, ein solch trauriger Zeitgenosse zu sein. „Aerin versprach, mich zu einem Zwerg zu machen“, sagte er. Seine Stimme fing sich ein wenig, klang jedoch noch immer überraschend brüchig.

„Ah“, sagte Magni und schenkte ihm ein trauriges Lächeln. „Das ist ihr, nach dem, was ich hier vor mir sehe, bereits gelungen.“

Anduin schluckte erneut.

„Nun“, sagte Magni, „ich habe nach einigen Kräuterkundigen geschickt, um die notwendigen Zutaten zu besorgen. Morgen früh sollte alles bereit sein.“

„So bald schon?“

„Aye, je eher, desto besser, denke ich. Azeroth sollte beginnen, mit mir zu reden, damit ich mich darum kümmern kann. Meinst du nicht?“

Anduin nickte. Das Licht allein wusste, ob es noch weitere Nachbeben geben würde.

Anduin wollte zurück in seine Räume gehen, doch stattdessen trugen ihn seine Füße zur Halle der Mysterien. Er hatte sie in den vergangenen beiden Tagen gemieden. Aus irgendeinem Grund wollte er Rohan nicht wiedersehen, aber er konnte nicht sagen, warum. Vielleicht, weil er spürte, dass er in den Augen des Hohepriesters versagt hatte, oder weil er so wütend auf Rohan gewesen war, der ihn vom Ort der Katastrophe weggeholt hatte. Doch nun stand er vor der Halle, atmete tief durch und ging hinein. Wie immer spendete das Licht ihm Trost. Dennoch wollte er mit niemandem sprechen und stieg in die obere Etage hinauf, wo sich für gewöhnlich weniger Leute aufhielten. Plötzlich hörte er eine sanfte Stimme und zuckte leicht zusammen, als er Rohan erkannte. Er hielt die Augen geschlossen, sein Kopf war gebeugt, und er hoffte, dass der Zwerg ihn nicht bemerken würde. Er hörte Schritte näher kommen, die plötzlich stehen blieben. Eine Hand legte sich sanft auf seine Schulter.

Anduin spürte eine wohlige Wärme durch seinen Körper strömen. Leise sagte Rohan: „Ihr seid ein guter Junge, Anduin Liane Wrynn. Ihr habt ein gutes Herz. Und wenn es bricht, wird es wieder heilen.“

Als der Zwerg sich zurückzog, erkannte Anduin, dass er keine Magie benutzt hatte. Aber dennoch fühlte er sich besser. Heilen, so schien es, konnte auf vielerlei Arten erfolgen.

Als er in sein Zimmer zurückkam, fand er Wyll vor, der mit einer Botschaft von Magni auf ihn wartete. Er bat Anduin darum, in seine Gemächer zu kommen. Der Prinz war verwirrt, machte sich jedoch augenblicklich auf den Weg.

Magni wartete bereits auf ihn. Der Raum, in dem er Anduin empfing, war überraschend klein, gemütlich und sehr zwergenmäßig – ganz anders als die großen, luftigen Räume der Menschen. Eine Kohlenpfanne glomm fröhlich vor sich hin, und der Tisch war reich gedeckt mit einfachen, aber herzhaften Speisen. Anduins Magen knurrte hörbar, und ihm wurde bewusst, dass er schon seit Stunden nichts mehr gegessen hatte. Seit Aerins Tod hatte er keinen großen Appetit gehabt. Doch als er jetzt das geröstete Fleisch, die Früchte, das Brot und den Käse erblickte, schien sein Hunger mit aller Kraft zurückzukehren. Das Leben ging offensichtlich weiter. Sein Körper hatte Bedürfnisse, die befriedigt werden mussten, auch wenn, wie Rohan es genannt hatte, das Herz gebrochen war.

„Komm herein, Junge“, empfing Magni ihn. „Nimm dir einen Stuhl und greif zu.“ Magnis Teller war bereits mit allen möglichen Leckereien vollgepackt. Anduin tat, wie ihm geheißen und genoss das gegrillte Lamm, den Dalarankäse und die Trauben.

„Ich wollte vor dem Ritual morgen ein paar Worte mit dir wechseln“, sagte Magni, griff nach seinem Krug und nahm einen großen Schluck Bier. „Nach dem Hauptbeben hatte ich ein kurzes Gespräch mit Aerin.“

Der Bissen blieb Anduin im Hals stecken. Er griff nach seinem Glas mit Saft, um das plötzlich völlig geschmacklose Essen herunterzuspülen.

„Sie sagte, sie hätte nie jemanden erlebt, der sich mehr angestrengt hat, und sie hat schon so manchen Krieger ausgebildet. Aber sie sagte auch, dass Waffen dir nicht gerade liegen. Dir fehlt das richtige Gefühl dafür.“

Der Menschenprinz spürte, wie sein Gesicht heiß wurde. Hatte er Aerin so sehr enttäuscht?

„Und da sie ein schlaues Mädchen ist... war..., erkannte Aerin einen geborenen Krieger, wenn sie einen sah. Und ebenso jemanden, der nicht dazu geboren war.“

Der König biss in einen saftigen Apfel, kaute und beobachtete Anduins Reaktion. Der Junge legte das Messer und die Gabel nieder und wartete darauf zu hören, was Magni zu sagen hatte. Ohne Zweifel etwas Nettes, aber Geringschätziges, etwas, das so klang, als hätte Anduin ihn nicht enttäuscht.

„Ich habe auch mit Rohan gesprochen“, fuhr Magni fort. „Wenn man seine schrecklichen Witze erträgt, wird man gewahr, dass in dem Kerl viel Weisheit steckt. Er konnte mir gar nicht genug von dir erzählen und davon, wie du dich nach jedem Treffen mit ihm verbessert hast. Wie du dich verpflichtet fühltest, den Verletzten zu helfen. Wie lange du über den Punkt hinaus gearbeitet hast, an dem du vor Erschöpfung hättest aufhören sollen.“ Er nahm einen weiteren langen Zug aus seinem Krug, dann setzte er ihn ab und wandte sich wieder Anduin zu. „Junge, hast du je darüber nachgedacht, dass du nicht für das Leben als Krieger geschaffen bist und es etwas anderes gibt, das du tun solltest?“

Anduin starrte auf seinen Teller. Da er von Aerin erfahren hatte, wie sehr Magni sich einen Sohn gewünscht hatte und keine Tochter, war er sich nicht sicher, wie der Zwergenkönig die Meinung seines Vaters zu dieser Sache aufnehmen würde. Schließlich sagte er ehrlich und offen: „Mein Vater will, dass ich ein Krieger werde. Ich habe stets gewusst, dass er sich das in seinem Herzen wünscht.“

Magni legte eine Hand auf Anduins Schulter. „Ach, das ist vielleicht sein Wunsch, weil er selbst ein Krieger ist. Aber dein Vater ist ein guter Mann. Letztlich will er nur, dass du das Richtige für dich und das Königreich tust. Es ist keine Schande zu heilen, Junge, das Licht zu lieben, die Leute zu begeistern und ihnen Hoffnung zu geben. Nichts davon ist falsch. Das ist für dein Königreich ebenso wichtig wie das Kämpfen.“

Anduin spürte einen Schauder, der keineswegs unangenehm war. Ganz im Gegenteil, es war beinahe ein Aufleuchten – ein Aufleuchten der Erkenntnis. Es hinterließ eine merkwürdige Ruhe und Zufriedenheit. Ein Priester sollte er sein, jemand, der mit dem Licht arbeitete, der heilte, nicht verletzte, jemand, der andere begeisterte, indem er ihnen Klarheit schenkte und sie dazu brachte, ihr Bestes zu geben, statt düstere Gefühle in ihnen wachzurufen. Er dachte über den Frieden nach, der ihn stets umgab, wenn er eine Kathedrale oder das Mystikerviertel in Eisenschmiede besuchte. Das Verlangen nach diesem Frieden zehrte an seiner Seele. Es fühlte sich beinahe an wie eine Heimkehr, als er den Zwergenkönig so sprechen hörte. Anduin sah Magni an, und sein Blick suchte den des mächtigen Kriegers und großen Königs.

„Glaubt... glaubt Ihr das wirklich?“

„Aye, das tue ich. Und solange wir einen anderen Kampflehrer für dich suchen, wäre ich sehr erfreut, wenn du in aller Ruhe mit Hohepriester Rohan sprichst.“

Anduin wollte keinen anderen Kampflehrer. Er wollte Aerin, fröhlich und pragmatisch und geradeheraus. Aber er nickte. „Das werde ich, Sire.“

„Gut!“ Sie beendeten ihr Mahl und sprachen noch ein wenig miteinander. Als die letzte Traube in Anduins Mund verschwunden und der letzte Tropfen Bier von Magni getrunken worden war, klopfte der Zwerg auf seinen Bauch und lächelte den Menschenprinzen an. „Nun denn, wir sollten zu Bett gehen. Doch vorher habe ich noch etwas für dich.“

Er erhob sich von seinem Stuhl und ging zu einer alten Kiste hinüber. Anduin folgte ihm neugierig. Der Deckel knarrte protestierend, als Magni ihn öffnete. In dem Behältnis lagen mehrere mit Stoff bedeckte Gegenstände, deren Umrisse Anduin zu der Vermutung veranlassten, es könne sich um Waffen handeln. Magni nahm einen von ihnen und hob ihn heraus. Sorgfältig packte er ihn aus.

Es war tatsächlich eine Waffe, ein Stab. Er leuchtete wie der helle Tag, obwohl er schon sehr alt sein musste. Der Knauf war silbern und mit sich überkreuzenden Bändern aus Gold bestückt, in die Runen eingraviert waren. Kleine Edelsteine funkelten hier Lind dort. Es war ein eleganter Stab von großer Schönheit und Macht.

„Dies“, sagte Magni belehrend, „ist Furchtbrecher. Die Waffe ist bereits mehrere Hundert Jahre alt. Dieser Stab wurde durch die Bronzebartlinie weitervererbt. Er hat schon Schlachten in der Scherbenwelt und hier in Azeroth erlebt, er hat Blut geschmeckt, und in manchen Händen, so ist es überliefert, hat er auch schon Blutungen gestillt. Hier, nimm ihn. Halte ihn in der Hand. Sehen wir, ob der Stab dich mag.“

Mehr als nur ein wenig eingeschüchtert – die Waffe war groß für jemanden, der so schmächtig gebaut war wie er – streckte Anduin eine Hand aus und griff den Schaft des Stabes. Sofort spürte er eine kühle Ruhe, die von der Waffe in seine Hand überging. Von dort aus breitete sie sich über seinen ganzen Körper aus. Er atmete tief ein und ließ den Atem wieder entweichen. Dabei spürte er, dass sein Körper – der schon so lange physisch und emotional angespannt war – sich deutlich entspannte. Die Unsicherheit und die Sorge waren nicht verschwunden, doch wurden sie durch die Berührung Furchtbrechers zurückgedrängt.

Als er den Mund öffnete, um Magni seine Gefühle kundzutun, hätte er schwören können, dass die Waffe leicht glühte.

„Wie ich vermutet hatte“, sagte Magni. „Er mag dich.“

„Er... lebt?“

„Nein, nein, mein Junge, aber du weißt so gut wie ich, so gut wie jedermann, der eine Waffe führt, dass sie ihre Vorlieben und Abneigungen haben, genauso wie wir auch. Zuweilen sind sie pinge lig. Ich dachte mir, dass du und Furchtbrecher gut zusammenpasst. Er gehört dir.“

Anduin schaute den König mit offenem Mund an. „Ich... ich kann unmöglich...“

„Oh, aye, du kannst und du wirst. Furchtbrecher liegt hier schon seit einiger Zeit herum und wartet auf die richtige Hand, die ihn führt. Du magst kein Waffenträger wie dein Vater sein, aber du kannst einen guten Kampf bestreiten. Furchtbrecher beweist das. Mach weiter, Junge. Wenn jemals eine Sache für jemanden gemacht wurde, dann diese Waffe für dich.“

Anduin blinzelte. Er weinte schnell dieser Tage, doch als er den wunderschön gefertigten Stab in seinen Händen hielt, schämte er sich dieses spontanen Gefühls nicht. Furchtbrecher. Das hatte Rohan für ihn getan, als er in Panik verfallen war: die Angst gebrochen, sein Bestes hervorgebracht. „Danke. Ich werde ihn stets in Ehren halten.“

„Natürlich wirst du das. Nun aber ab ins Bett mit dir, Junge. Ich muss noch einige Vorbereitungen treffen, dann begebe auch ich mich zur Ruhe. Man braucht eine Mütze voll Schlaf, wenn man ein langes Gespräch mit der eigenen Welt führen will, nicht wahr?“ Anduin lachte. Er verließ Magnis Gemächer weder fröhlich noch glücklich, sondern ausgesöhnt mit den Geschehnissen der vergangenen Tage. Er legte die wertvolle Waffe auf den Nachttisch neben seinem Bett, und nachdem er die Kerze gelöscht hatte, strahlte der Stab in der Dunkelheit des Raums einen kaum sichtbaren Glanz aus. Als Anduin in den Schlaf hinüberglitt, fragte er sich, ob es verrückt war zu glauben, der Stab wache über ihn.

15

Anduin erkannte, dass Magnis Lob ernst gemeint gewesen war. Er war tatsächlich der einzige Mensch – sogar die einzige Person, die kein Zwerg oder Gnom war –, der an dem Ritual im Hohen Sitz teilnahm. Magni trug seine festlichste Rüstung. Fort war der onkelhafte Zwerg, den Anduin so sehr mochte. Heute würde sich Magni ganz seinem Volk widmen, und jeder Zoll an ihm, so klein er auf Anduin auch wirken mochte, war ein König. Anduin hatte ebenfalls die besten Sachen angezogen, die er mitgebracht hatte, fühlte sich aber dennoch fehl am Platze. Glücklicherweise kannte er viele der Zwerge.

Eine Person jedoch war nicht anwesend. Er vermisste sie auf schmerzliche Weise und fragte sich, was sie von alldem gehalten hätte. Was hätte Aerin darüber gedacht? Hätte sie es als abergläubischen Unfug abgetan oder als eine vernünftige Methode angesehen, an die dringend benötigten Informationen zu kommen? Er würde es nie erfahren.

Magnis Blick glitt über die Versammlung. Es waren nicht viele – Hohepriester Rohan, einige Kräuterkundige, Hochforscher Magellas und Berater Beigrum von der Forscherliga. „Ich wünschte, meine Brüder wären hier“, sagte Magni ruhig. „Aber es blieb keine Zeit, um sie zu benachrichtigen. Kommt, lasst uns gehen. Jeder Augenblick, den wir verstreichen lassen, verstört das arme Azeroth noch mehr.“

Ohne ein weiteres Wort ging er auf eine große Tür am Eingang des Hohen Sitzes zu. Anduin hatte diese Tür schon früher bemerkt, sich jedoch nie nach ihr erkundigt. Auch hatte niemand sie je erwähnt. Magni nickte, und zwei Diener traten vor, die gemeinsam einen großen Schlüssel in ihren Händen hielten. Ein weiterer Diener brachte eine hohe Leiter herbei. Die Tür war derart riesig, dass selbst der etwas größere Anduin nicht an das Schloss herangekommen wäre. Die Zwerge kletterten vorsichtig auf die Leiter und brachten den Schlüssel in Position. Gemeinsam drehten sie ihn um. Er bewegte sich mit einem lauten Knarren, und das Schloss öffnete sich gut hörbar. Die Zwerge kletterten die Leiter wieder hinunter und trugen sie fort.

Einen Moment lang geschah nichts, doch dann schwang die Tür langsam von selbst in Richtung der Zuschauer auf. Eine gähnende Finsternis wurde sichtbar.

Die beiden Diener, die die Tür geöffnet hatten, legten den Schlüssel beiseite und gingen der kleinen Prozession voraus. Sie entzündeten Fackeln entlang des Wegs, der nach und nach abwärts führte. Die Luft war kühl und feucht, roch jedoch nicht abgestanden. Anduin erkannte, dass es unter Eisenschmiede große unterhöhlte Bereiche geben musste.

Schweigend folgten sie dem Gang, der immer weiter in die Tiefe führte. Er war völlig gerade angelegt, ohne jede Biegung. Einer der Diener ging ein Stück voraus, und als sie das Ende des Gangs erreicht hatten, glühte dort bereits eine Kohlenpfanne. Anduin keuchte überrascht, als er sah, dass der Gang in einer großen Höhle mündete.

Er hatte einen weiteren Gang erwartet, doch was er jetzt erblickte, erschreckte ihn. Unter seinen Füßen lag eine Plattform, von der aus zwei Wege abzweigten. Der erste bestand aus einer Treppe, die nach oben führte und deren Stufen mit einem überraschend neu aussehenden Teppich bedeckt waren. Der zweite verlief nach unten und bestand aus glattem, schmucklosem Stein. Was Anduin jedoch den Atem raubte, war das, was er an den Wänden und der Decke über ihnen sah.

Klare, leuchtende Kristalle ragten dort hervor. Sie fingen das Licht der Kohlenpfanne und der Fackeln ein, die von den Dienern getragen wurden. Obwohl Anduin wusste, dass er sich das nur einbildete, schienen die Kristalle zu blinken und ein reines weißes Licht abzugeben.

„Die Kristalle... sie sind so wunderbar“, sagte er leise zu Rohan, der neben ihm herging.

Der Priester lachte. „Kristalle? Junge, das sind keine Kristalle. Das sind Diamanten.“

Anduins Augen weiteten sich, und er legte den Kopf in den Nacken, um die leuchtende Decke mit großer Neugier und noch größerem Respekt zu betrachten.

Magni ging zielgerichtet zu den Stufen auf der breiten Plattform zu, die groß genug war, dass die ganze Gruppe darauf Platz finden konnte. Er drehte sich zu ihnen um und nickte erwartungsvoll.

„Ich glaube, es ist kein Zufall, dass wir eine Tafel, deren Informationen uns sehr nützlich sein könnten, genau zu dem Zeitpunkt entdeckt haben, an dem wir sie brauchen“, sagte er. Seine Stimme hallte durch die Höhle. „Fast alle hier Anwesenden haben vor drei Tagen jemanden verloren, den er oder sie geliebt hat. Berichte von überall her künden davon, dass momentan etwas völlig schiefläuft. Die Erde ist verletzt, und sie bebt... schreit um Hilfe. Wir sind Zwerge und entstammen der Erde. Ich habe Vertrauen in das Wort der Irdenen und glaube an das, was ich hier tue. Dieser Ritus, der unaussprechlich alt ist, wird mich diese arme, geschundene Welt retten lassen. Bei meinem Blut und meinen Knochen, bei der Erde und dem Stein, dann soll es so geschehen.“

Anduins Nackenhaare richteten sich auf. Obwohl Magnis Rede spontan erfolgt war, raubte ihm etwas daran den Atem. Er hatte das Gefühl, geradewegs in das Herz der Erde hinabgestiegen zu sein, und genauso stieg er in dieses Ritual hinab, das so tief und unergründlich war.

Beigrum, eine Schriftrolle in der Hand, trat vor. Magellas stand neben ihm, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Neben den beiden befand sich Reyna Steinzweig, eine Kräuterkundige, die zum Volk der Zwerge gehörte und ein kristallenes Fläschchen mit einer dunklen Flüssigkeit bereithielt. Beigrum räusperte sich und sprach in einer merkwürdigen Sprache, die hart klang und Anduin erschaudern ließ. Es schien kälter zu werden hier drinnen.

Nach jedem Satz flüsterte Magellas die Übersetzung in Anduins Ohr. Der junge Prinz erinnerte sich daran, dass Magni ihm dieselben Sätze bereits vorgelesen hatte.

„Und hier ist das Warum und das Wie, um wieder eins mit dem Berg zu werden“, intonierte Beigrum. „Denn sieh, wir sind die Irdenen dieses Landes, und seine Seele ist die unsere, seine Qual ist die unsere, sein Herzschlag ist der unsere. Wir singen sein Lied, weinen ob seiner Schönheit. Wer wollte nicht heimkehren? Das ist das Warum, o Kinder der Erde.“

Heimkehren. Azeroth war wirklich die Heimat von ihnen allen, dachte Anduin, als Beigrum mit den genauen Anweisungen fortfuhr, wie man den Trank zubereiten musste. Seine Heimat lag nicht in Sturmwind, auch nicht bei seinem Vater oder Tante Jaina. Die Heimat war dieses Land, diese Welt. Genau hier, sie standen mitten im „Herzen der Erde“, umgeben von Diamanten und Stein, die ihnen Schutz boten, statt bedrückend zu wirken. Magni würde zum verwundeten Azeroth sprechen und herausfinden, wie man es am besten heilen konnte. Es war wahrlich ein vornehmes Ziel.

„ Mit einer Prise der Erde, die sie nährte, trink den Saft. Sprich diese Worte mit lauterer Absicht, und der Berg wird antworten. So werdet ihr werden, was ihr einst wart. Ihr sollt heimkehren, und ihr sollt eins mit den Bergen werden.“

Reyna trat nun vor und gab Magni das dunkle Elixier. Ohne zu zögern, nahm der Zwergenkönig das Fläschchen an sich, hob es an die Lippen und trank es aus. Er wischte sich die Lippen ab und gab es Reyna zurück

Magellas überreichte ihm nun eine Schriftrolle. Ein wenig stockender als Beigrum las Magni laut in der alten Sprache, während Magellas wieder für Anduin übersetzte.

„In mir ist die Erde selbst. Wir sind eins. Ich bin darin und sie in mir. Ich höre auf die Antwort, der Berge.“

Magni gab die Schriftrolle zurück und breitete flehentlich seine Arme aus. Er schloss die Augen, konzentrierte sich und runzelte tue Stirn.

Was nun geschehen würde, wusste niemand. Würde der Berg plötzlich zu sprechen beginnen? Wenn ja, wie würde seine Stimme klingen? Würde er nur zu Magni sprechen, und was würde dieser hören? Konnte Magni zu dem Berg sprechen? Würde...

Magni riss verwundert die Augen auf, und sein Mund verzog sich zu einem sanften Lächeln. „Ich... ich kann hören...“ Er hob seine Hände an die Schläfen. „Die Stimmen sind in meinem Kopf. Es sind sehr viele.“ Er kicherte leise, und sein Gesicht drückte fassungslose Freude und Triumph aus. „Es ist nicht nur eine Stimme. Es sind... Dutzende, vielleicht Hunderte. Alle Stimmen der Erde!“

Anduin erschauderte, doch seine Lippen bildeten ein Lächeln. Magni hatte recht! Auch Anduin konnte die Erde nun hören. Es war so verwirrend, mit ihr zu sprechen.

„Kannst du mich verstehen?“, fragte Beigrum aufgeregt. „Was sagen sie denn?“

Plötzlich warf Magni den Kopf zurück und krümmte sich zusammen. Er schien zurücktaumeln zu wollen, doch seine Füße waren wie festgewachsen. Nein, nicht festgewachsen... Anduin erkannte, dass Magnis schwarze Stiefel beinahe durchsichtig wurden, als wären sie aus Glas gefertigt... oder Kristall... oder Diamant...

Eins mit dem Berg werden...

Nein, oh nein, das durfte nicht sein...

Dann zuckten Magnis Beine, und eine Ausbuchtung aus transparentem Stein bildete sich darüber. Wie ein lebendiger Brei bewegte die Masse sich an seinen Beinen empor und dann an seinem Leib. Mit einem ächzenden Knirschen bildete sie hier und dort Spitzen und lange Kristall Speere aus, als sei Magni Bronzebart selbst ein Kristall, der Ableger schuf. Magni öffnete den Mund zu einem langen, durchdringenden Schrei, hob die Arme hoch über seinen Kopf und ballte die Fäuste. Diamantener Schlamm umgab die Fäuste, schoss hervor, umschloss den Körper des Königs.

Magni schrie noch immer voller Furcht. Der klare flüssige Stein drang in seinen Mund ein, ließ ihn mitten im Schrei verstummen und härtete so schnell aus, dass der Zwergenkönig keine Zeit mehr hatte, die Augen zu schließen.

Alle starrten mit offenem Mund auf Magni. Als das markerschütternde Geräusch von den diamantenen Wänden der Höhle widerhallte wie kein Schmerzens- oder Schreckensschrei je zuvor, fiel die Erstarrung von ihnen ab.

Rohan begann, heilende Zauber zu wirken. Magellas und Beigrum stürmten vor, zerrten mit aller Kraft an Magnis Armen und versuchten erfolglos, ihn fortzuzerren. Alles war viel zu rasch geschehen. Es war zu spät. Das Echo des Schreis verklang. Magni schien in Stein verwandelt worden und darin eingeschlossen zu sein. Sein Kopf war zurückgeworfen, die Arme ausgestreckt, die Sehnen an seinem Nacken standen hervor, und die Hände waren fest ineinander verschränkt. Bizarre scharfkantige Kristalle glitzerten auf ihm.

Anduin unterbrach die entsetzliche Stille. „Ist er... Könnt Ihr...“

Rohan trat nahe an Magni heran, legte eine Hand auf den Arm des Königs und schloss die Augen. Eine einzelne Träne trat unter seinen geschlossenen Lidern hervor, als er schließlich schweigend den Kopf schüttelte.

Anduin starrte ihn an. Unglaube durchfuhr ihn, derselbe Unglaube, der ihn erfasst hatte, nachdem das Land gebebt und Aerin unter dem tonnenschweren Gewicht des Gesteins zerschmettert worden war. Unmöglich... Das war unmöglich!

Er wandte seinen Blick Magellas zu, der ebenso bestürzt dreinschaute wie er.

„Ich war sicher“, murmelte Magellas, „dass es nicht wörtlich gemeint war... Wir haben jede einzelne Quelle überprüft...“

„Ihr meint, es hat funktioniert! Das Ritual sollte so ablaufen?“, schrie Anduin. Seine Stimme brach vor Schreck und aufgrund des Schocks.

„Nicht wörtlich“, sagte Magellas und schien von Panik erfüllt. „Aber wir... wir h-haben es korrekt ausgeführt...“

Anduin konnte nicht anders und sprang vorwärts. Mit einem Schrei packte er den Zeremoniendolch, und bevor einer der Anwesenden etwas unternehmen konnte, hatte er die Gestalt des versteinerten Königs an der Schulter erwischt. Der Dolch zerbrach, eine Hälfte wirbelte davon. Der Aufprall erschütterte Anduins Hand, und er ließ den Rest des Dolchs fallen. Er fasste sich an die schmerzende Hand und blickte vor sich hin.

Nicht ein einziger Kratzer war zu sehen. Magni hatte sich in eines der härtesten Materialien auf der Welt verwandelt.

Anduin starrte auf den diamantenen Brocken, der einst ein lebendiger, gesunder Zwerg gewesen war. Einige Worte des Rituals fielen ihm wieder ein. „Denn sieh, wir sind die Irdenen, die dem Land entstammen... Wer wollte nicht heimkehren?...So werdet ihr werden, was ihr einst wart. Ihr sollt heimkehren, und ihr sollt eins mit den Bergen werden.“

Die Zwerge waren Abkömmlinge der Titanen. Magni war geworden, was sie einst gewesen waren, und hatte dafür mit seinem Leben bezahlt. „Er ist heimgekehrt“, flüsterte Anduin mit vor Kummer belegter Stimme. Tränen stiegen in seine Augen und ließen den Anblick Magni Bronzebarts verschwimmen. Als der Fackelschein von der Statue reflektiert wurde, sah Anduin nur das wunderschön gebrochene Licht, das vor seinen Augen tanzte.

Er blinzelte, schluckte, und Tränen rannen ihm über die Wangen. Der freundliche Zwerg hatte nur das Beste für sein Volk erreichen, mit der verwundeten Welt sprechen und ihr helfen, sie heilen wollen. Um dieses Ziel zu erreichen, war er für seine Welt verloren gegangen.

Was würden die Zwerge nun tun?

16

Anduin erkannte nicht, wie viel Trost in dem steten Hämmern aus der Schmiede gelegen hatte, bis es schließlich verklang.

Er hatte nicht gedacht, dass Eisenschmiede eine belebte, geschäftige Stadt wie Sturmwind sein könnte, doch als das Hämmern plötzlich aufhörte und die Hallen nicht mehr von dem charakteristischen Zwergengelächter erfüllt waren, wurde ihm bewusst, dass in der Stadt eine ganz eigene Fröhlichkeit geherrscht hatte. Und nun, wo mehr Leute als je zuvor nach Eisenschmiede kamen, um Magni Bronzebart ihren Respekt zu erweisen, war das Leben düster und freudlos. In der Stunde der Katastrophe war die Frage der Nachfolge zu einem drängenden Problem geworden. Greifen wurden augenblicklich ausgeschickt, um Magnis Brüder Brann und Muradin zu suchen. Bislang hatten sie keinen Erfolg gehabt.

Anduin hatte nach Hause reisen wollen, doch sein Vater war zu ihm geeilt. Alle Anführer der Allianz waren entweder persönlich erschienen, um Magnis Andenken zu ehren, oder wurden von Abgesandten vertreten. Der junge Prinz hatte immer schon die Hohepriesterin Tyrande Wisperwind treffen wollen, die so lange die Nachtelfen angeführt hatte und gezwungen gewesen war, von ihrer großen Liebe, dem Erzdruiden Malfurion Sturmgrimm, getrennt zu leben. Auch war Anduin neugierig auf Scharfseher Nobundo, den Gebrochenen, der von den Elementen berührt worden war und seinem Volk den Schamanismus gebracht hatte. Velen, der Anführer der Draenei, hatte ihn nach Eisenschmiede geschickt, um den Grund zu ehren, aus dem Magni gestorben war: den Versuch, die Erde zu heilen, die Elemente zu verstehen. So kam es, dass Anduin neben Jaina und seinem Vater stand, einige Schritte entfernt von der Hohepriesterin der Nachtelfen und Malfurion – der Legende unter den Erzdruiden und dem ersten Schamanen, den die Allianz gekannt hatte. Unter anderen Umständen wäre er darüber erfreut gewesen, doch als sie mit ernsten Mienen auf die diamantene Gestalt blickten, die einst Magni Bronzebart gewesen war, wünschte er sich, dass er diese berühmten Personen nie hätte treffen müssen, hatte dieses Privileg doch einen solch hohen Preis gekostet.

Selbst die Goblins hatten einen Abgesandten geschickt und ebenso die Horde. Es war ein Zeichen höchsten Respekts, den Thrall und die Horde dem Zwergenvolk damit erwiesen. Obwohl viele die Blutelfe und den Tauren misstrauisch beäugten, konnte Anduin nichts Feindseliges an ihrem Verhalten erkennen.

Ratgeber Beigrum war vorgetreten, um die Lücke zu füllen, bis einer der Brüder Magnis gefunden wurde und in Eisenschmiede eintraf. Er war ausgewählt worden, da er keinerlei politische Ambitionen besaß, Eisenschmiede und seine Leute in- und auswendig kannte und seine Loyalität zum Zwergenvolk außer Frage stand. Er fühlte sich ganz offensichtlich zutiefst unwohl in dieser Funktion, wusste jedoch, dass jemand die Zügel der Macht in die Hand nehmen musste, bis sie dem rechtmäßigen Anführer übergeben werden konnten.

Nun trat er vor und blickte die Abgesandten einen nach dem anderen an. „Eure Anwesenheit ist eine große Ehre“, sagte er. Seine Stimme klang belegt. „Ich wünschte, wir hätten einen fröhlichen Anlass, um hier zusammenzukommen. Magni war nicht nur ein großer Zwerg – viele Anführer waren groß. Magni... war auch gut. So etwas ist viel schwerer zu finden. Er wäre erfreut gewesen, euch alle hier zu sehen... Aye, auch Euch“, sagte er zu den Vertretern der Horde. „Weil ihr mit offenem Herzen und großem Respekt hierhergekommen seid.“ Die Blutelfe schien sich nicht sicher zu sein, ob sie beleidigt worden war oder nicht. Doch der Taure nickte ernst.

„Hohepriesterin Tyrande... Euer Glaube und Eure Geduld waren Magni wohl bekannt, und er sprach mit großem Respekt von Eurem Volk. Erzdruide Malfurion, Ihr habt so viel getan, um unserer Welt zu helfen. Magni wäre sehr erfreut gewesen, Euch zu seinen Lebzeiten zu empfangen.“

Sein Blick fiel auf die Menschen. „Lady Jaina... Manchmal wusste Magni nicht, was er von Euch halten sollte, aber er hat Euch immer sehr gemocht. König Varian, Ihr wart wie ein Bruder für ihn. Und Anduin, Junge, Ihr habt keine Ahnung, was Ihr Magni bedeutet habt.“ Anduin biss sich fest auf die Lippe und dachte an den wahrscheinlich unbezahlbaren Stab, den Magni ihm so bereitwillig geschenkt hatte. Vielleicht hatte er doch eine schwache Vorstellung davon, wie der verstorbene König ihn gesehen hatte.

Der ältere Zwerg räusperte sich. „Nun, ahm... ich danke Euch für Euer Kommen.“ Als die Versammelten ihn misstrauisch anblickten, trat Rohan vor.

„Bitte... Ihr alle seid eingeladen, zum Hohen Sitz zu kommen und Eure Geschichten über Magni mit uns zu teilen. Wir halten Erfrischungen für Euch bereit.“

Leises Gemurmel war unter den Ehrengästen zu hören, als sie die Treppen hinuntergingen, weg von der verzerrten, in Edelstein eingefassten Gestalt, die so viel mehr als ein Diamant war und doch letztlich nur einen Diamanten darstellte.

Anduin merkte nicht, dass er den diamantenen Zwergenkönig anstarrte, bis sich eine Hand sanft auf seine Schulter legte. „Prinz Anduin, komm mit“, bat Jaina freundlich.

„Ja, komm, Sohn“, sagte Varian. „Unsere Anwesenheit ist noch für einige Zeit vonnöten.“

Stumm nickte Anduin, löste den Blick von dem diamantenen Magni und betete leise zum Licht, dass Muradin oder Brann bald gefunden würden, nach Eisenschmiede kämen und so ein wenig die Trauer vertrieben, die wie eine schwarze Wolke über der Stadt lag. Er vermutete jedoch, dass die Zwerge niemals völlig über das unvorhergesehene und brutale Ende ihres geliebten Königs hinwegkommen würden.

„Gut, das ist der Letzte“, sagte Thrall. Er setzte die Feder ab und betrachtete ernst das Pergament. Dies war die letzte offizielle Amtshandlung, die er für längere Zeit vornehmen würde: die Genehmigung für den Wiederaufbau der zerstörten Gebäude in Orgrimmar. Wieder einmal war das notwendig geworden. Es schien ihm, dass die Stadt gerade erst begonnen hatte, sich von dem Krieg gegen den Albtraum zu erholen, als sie ein zweiter Schicksalsschlag ereilt hatte. Gazlowe hatte den Preis für die Arbeiten ein zweites Mal gesenkt, und Thrall war von dieser Geste sehr bewegt gewesen, auch wenn das verlangte Honorar noch immer viel zu hoch war. Auch hatte der Goblin einer Ratenzahlung statt der üblichen Vorauszahlung zugestimmt und angedeutet, den Preis nochmals zu korrigieren, wenn er bestimmte Materialien nicht selbst besorgen musste. Thrall war ein wenig erleichtert, dass er solch lästige Details wie Kosten, Bauanweisungen und Vorratshaltung fortan Garrosh überlassen konnte. Solch „langweilige“ Dinge waren ein notwendiger Teil des Lernprozesses, um ein guter Anführer zu werden, und Garrosh würde nicht umhinkommen, sich damit zu beschäftigen.

Mit einem zufriedenen Nicken ließ er die Schriftrollen für Garrosh liegen und erhob sich. Er würde die Reise allein machen. Auf seinen Befehl hin würde ihn kein Kor’kron begleiten. Ihre Aufgabe war nun, Garrosh Höllschrei zu beschützen, den derzeitigen Kriegshäuptling der Horde. Sie wurden nicht gebraucht, um einen einzelnen Schamanen zu bewachen, der zu einer anderen Welt reiste, um dort nach Wissen zu suchen. Sein Abschied wurde nicht mit Fanfaren oder einem großen Spektakel verkündet. Zum einen waren solche Spielereien zu teuer, zum anderen wollte er vermeiden, dass seine Abreise für die Horde eine zu große Bedeutung erhielt. Obwohl er kein Geheimnis daraus machte – das wäre seiner Ansicht nach ebenso unsinnig gewesen, wie seine Reise herauszuposaunen –, wünschte er, dass die Reise und seine zeitweise Abwesenheit als eine unbedeutende Angelegenheit angesehen wurden.

Natürlich hatte er Cairne benachrichtigt. Er hatte seinen alten Freund über seine Entscheidung informiert, die Gründe dafür erklärt und Cairnes Rat für Garrosh erbeten, für den Fall, dass er gebraucht wurde. Er hatte bislang noch keine Antwort erhalten, was ihn überraschte. Cairne war für gewöhnlich sehr schnell in solchen Dingen. Thrall vermutete, dass der Taurenanführer noch genug mit den Nachwirkungen des Krieges zu tun hatte.

„Leb wohl, mein alter Freund“, sagte Thrall zu Etrigg. „Achte darauf, dass der Junge die kleinen Dinge ebenso gut erledigt wie die großen.“

„Das werde ich, Kriegshäuptling“, sagte Etrigg. „Bleib nicht zu lange in unserer Heimat. Garrosh wird sein Bestes geben, aber er kann dich nicht ersetzen.“

Thrall umarmte seinen Freund, klopfte ihm herzlich auf den Rücken und nahm den kleinen Sack auf, in dem sich die wenigen Dinge befanden, die er mitnehmen wollte. Ohne großes Aufsehen verließ der Kriegshäuptling der Horde die Feste Grommash und ging durch die immer noch heiße Nachtluft in Richtung des Flugturms.

„Du machst einen schrecklichen Fehler“, erklang plötzlich eine tiefe, donnernde Stimme in der Dunkelheit.

Überrascht von diesen Worten hielt Thrall inne und wandte sich zu Cairne Bluthuf um. Cairne stand unter dem toten Baum, der den Schädel des Dämons und seine einstmals undurchdringliche Rüstung trug. Der große und hochgewachsene Oberhäuptling der Tauren hatte seine Arme vor der breiten Brust verschränkt, und sein Schwanz zuckte hin und her. Sein Gesicht zeigte offene Missbilligung.

„Cairne! Es tut gut, dich zu sehen. Ich hatte gehofft, von dir noch vor meiner Abreise zu hören“, sagte Thrall.

„Ich glaube nicht, dass du sehr erfreut sein wirst. Das, was ich dir zu sagen habe, wird dir nicht gefallen“, entgegnete der Taure.

„Ich habe immer auf das gehört, was du zu sagen hattest“, antwortete Thrall und fügte hinzu: „Deshalb habe ich dich auch gebeten, Garrosh während meiner Abwesenheit zu beraten. Sprich.“

„Als der Bote mit der Nachricht erschien“, sagte Cairne, „dachte ich, schließlich doch noch senil geworden zu sein und Fieberträume zu haben wie der arme Drek’Thar. Zu lesen, dass du Garrosh Höllschrei zum Anführer der Horde machst, war ein wahrer Schock für mich!“

Er hatte ruhig und ernst begonnen. Cairne wurde nicht schnell ärgerlich, aber es war klar, dass er einige Zeit gehabt hatte, um über diese Sache nachzudenken, und sie ihn sehr verstörte. Seine Stimme wurde tiefer und lauter, während er sprach. Thrall blickte ihn ruhig an. Dies war nicht der Ort, wo er ein solches Gespräch führen wollte.

„Lass uns das in aller Abgeschiedenheit besprechen“, begann Thrall. „Mein Quartier und meine Ohren stehen dir offen.“

„Nein“, antwortete Cairne und stampfte mit Nachdruck mit einem seiner kräftigen Hufe auf. Thrall blickte ihn überrascht an. „Ich stehe hier, im Schatten dessen, was einst dein größter Feind war, und das aus einem guten Grund. Ich erinnere mich an Grom Höllschrei. Ich erinnere mich an seine Leidenschaft, seine Gewaltbereitschaft und seine Unberechenbarkeit. Ich erinnere mich an den Schaden, den er angerichtet hat. Er mag als Held gestorben sein, als er Mannoroth getötet hat, und ich bin der Erste, der das anerkennt. Aber um Himmels Willen, er hat viele Leben genommen und seine Taten glorifiziert. Es dürstete ihn nach Blut, nach Gewalt, und er stillte diesen Durst mit dem Blut Unschuldiger. Es war richtig von dir, Garrosh von den Heldentaten seines Vaters zu berichten. Doch die weniger schönen Dinge, die Grom Höllschrei tat, entsprechen leider ebenfalls der Wahrheit, und sein Sohn muss auch von ihnen erfahren. Ich bin hier, um dich zu bitten, dich dieser Dinge zu erinnern, der dunklen und der hellen, und endlich einzusehen, dass Garrosh der Sohn seines Vaters ist.“

„Garrosh war niemals vom Dämonenblut befleckt wie Grom“, sagte Thrall ruhig. „Er ist starrköpfig, aber das Volk liebt ihn. Er...“

„Das Volk liebt ihn, weil es nur seinen Ruhm sieht!“, zischte Cairne. „Seine Torheit sieht es jedoch nicht.“ Er wurde leiser. „Auch ich sah den Ruhm, sah die taktischen Fähigkeiten und die Weisheit, und mit ein wenig Anleitung und Führung sind das vielleicht die Samen, die in Garroshs Seele Wurzeln schlagen. Aber er handelt viel zu voreilig, ohne nachzudenken, und ignoriert die innere Weisheit. Es gibt Dinge an ihm, die ich respektiere und mag, Thrall. Versteh mich nicht falsch. Doch er ist noch nicht fähig, die Horde zu führen, genauso wenig wie Grom es war. Zumindest nicht ohne dich, der ihn mäßigt, wenn er überreagiert, und besonders nicht jetzt, wo die Dinge mit der Allianz so schlecht stehen. Weißt du, dass viele der Meinung sind, jetzt sei eine gute Zeit, um Eisenschmiede anzugreifen, nachdem Magni in Diamant verwandelt wurde und noch kein Nachfolger gefunden ist?“

Thrall wusste davon. Als er die Nachricht vom Ableben des Zwerges erhalten hatte, war ihm klar gewesen, dass derartige Forderungen aufkommen würden. Aus diesem Grund hatte er so rasch seine Abgesandten zur Trauerfeier geschickt und eine Sin’dorei und einen Tauren dazu auserwählt, von dem er wusste, dass er gemäßigte Ansichten vertrat.

„Natürlich weiß ich das“, seufzte Thrall. „Cairne... es ist doch nicht für lange.“

„Das ist doch egal! Der Junge hat nicht das Temperament eines Anführers, wie du einer bist. Oder sollte ich sagen, wie du es warst? Der Thrall, den ich kenne, der ein Freund der Tauren wurde und ihnen so sehr half, würde nicht leichtfertig die Horde, die er selbst wiederbegründet hat, einem Bürschchen übergeben, das noch grün hinter den Ohren ist!“

Thrall fühlte Zorn in sich aufsteigen. Cairne hatte seinen großen Huf genau auf Thralls Sorgen gelegt, auf die Befürchtungen, die er nicht abschütteln konnte. Doch er wusste, dass er keine andere Wahl hatte. Kein anderer als Garrosh konnte die Verantwortung übernehmen.

„Du bist mein ältester Freund in diesem Land, Cairne Bluthuf“, sagte Thrall, und seine Stimme klang gefährlich ruhig. „Du weißt, dass ich dich respektiere. Aber die Entscheidung ist getroffen. Wenn du wegen Garroshs Unreife besorgt bist, dann nimm ihn an die Hand, wie ich dich gebeten habe. Lass ihn an deiner großen Weisheit und Erfahrung teilhaben. Ich... brauche dich jetzt, Cairne. Ich benötige deine Unterstützung, nicht deine Ablehnung. Dein kühler Kopf mäßigt Garrosh, doch dein Tadel spornt ihn nur weiter an.“

„Du bittest mich um Weisheit und Erfahrung. Ich habe darauf nur eine einzige Antwort: Übertrage Garrosh nicht diese Macht. Dreh deinem Volk nicht den Rücken zu und überlass es nicht diesem arroganten Hitzkopf. Das ist mein Rat, Thrall, die Weisheit vieler Jahre, die mit Blut, Leid und Kampf erkauft wurde.“

Thrall versteifte sich. Das war das Letzte, was er wollte. Doch es war nun einmal geschehen, und als er sprach, war seine Stimme kalt und schneidend.

„Dann haben wir uns nichts mehr zu sagen. Meine Entscheidung ist gefallen. Garrosh wird die Horde während meiner Abwesenheit führen. Und es liegt an dir, ob du ihm zur Seite stehst oder die Horde den Preis für deine Sturheit zahlen lässt.“

Ohne ein weiteres Wort wandte Thrall sich um und ging in die Finsternis der schwülen Nacht hinaus. Er hoffte, dass Cairne ihm folgen würde, doch der alte Bulle blieb, wo er war. Thralls Herz war schwer, als er zu dem Wyvern trat, den Sack festzurrte und sich in den Sattel schwang. Der Wyvern sprang himmelwärts. Seine ledrigen Flügel schlugen ruhig und rhythmisch und verursachten eine kühle Brise, die dem Orc über das Gesicht strich.

Cairne blickte seinem alten Freund nach. Niemals hätte er gedacht, dass es so weit kommen würde – ein Streit über etwas, das ein derart offensichtlicher Fehler war. Er wusste, dass Thrall im Grunde genauso dachte, doch aus irgendwelchen Gründen verfolgte der Orc seinen Weg unbeirrt weiter.

Thralls Worte taten Cairne weh. Er hatte nicht erwartet, dass der Orc seine Bedenken so schnell und entschieden übergehen würde. In Garrosh steckte Tugend, Cairne hatte es gesehen. Doch die Rücksichtslosigkeit, das taube Ohr für klugen Rat, die brennende Sucht nach Lob und Anerkennung – Cairnes Schwanz peitschte hin und her, und seine Gedanken wühlten ihn auf. Diese Charaktereigenschaften Garroshs mussten gezügelt werden, und natürlich würde Cairne dabei eine Rolle spielen. Garrosh würde seine Worte ignorieren, doch Cairne würde ihm seinen Rat zumindest anbieten.

Er blickte zu Mannoroths Schädel auf und schaute in die dunklen Augenhöhlen.

„Grom, wenn dein Geist hier ist, dann hilf uns, deinen Sohn anzuleiten. Du hast dich für die Horde geopfert. Ich weiß, du willst nicht, dass dein Sohn sie zerstört.“

Er bekam keine Antwort. Wenn Grom tatsächlich hier war, zusammen mit dem großen Bösen, das er vernichtet hatte, so sprach er nicht zu ihm. Cairne war auf sich allein gestellt.

2. TEIL

... und die Welt wird auseinanderbrechen

17

Aggra rannte leichtfüßig über die Oberfläche des Himmelsweisensees, und ihre nackten braunen Füße hinterließen nur leichte Kringel auf dem Wasser. Normalerweise lief sie nicht, sondern ging und genoss das Gefühl dieses Ortes der Macht. Doch der Wind hatte ihr die Worte von Großmutter Geyah ins Ohr geflüstert: Komm, Kind, ich habe Neuigkeiten für dich.

So sanft die Worte gewesen waren, so sehr beeilte sich Aggra, ihnen Folge zu leisten. Sie war zum Thron der Elemente gekommen, um still zu Füßen der großen Elementare – Aborius, Gordawg, Kalandrios und Incineratus – zu sitzen, in der Hoffnung, sie würden vielleicht heute zu ihr sprechen. Aggra hatte sich gerade nahe Kalandrios gesetzt, dem Zorn der Luft, als Geyahs Worte sie erreichten. Deshalb lief sie jetzt zurück nach Garadar, der Festung der Horde im Lande Nagrand, um zu erfahren, welche Nachrichten so wichtig waren, dass sie nicht warten konnten.

Aggra war eine Schamanin, aber so gesund und stark wie die meisten Krieger. Aus diesem Grund war sie nur leicht außer Atem, als sie eintrat und vor der Großmutter mit respektvoll gesenktem Kopf auf die Knie fiel.

„Der Wind bat mich zu kommen, Großmutter. Was gibt es?“

Geyah lächelte und klopfte auf die abgetragene Decke. Aggra setzte sich neben sie. Geyah berührte das Gesicht der Orcfrau sanft. „So schnell! Hat der Wind dir Flügel verliehen, hm?“

Aggra lachte und genoss die Berührung der knorrigen Hand. „Nein, aber die Wassergeister ließen mich über den See laufen.“

Geyah lachte. „Das war nett von ihnen. Jetzt aber zu der Nachricht, die ich gerade von meinem Enkel erhalten habe... Er will nach Nagrand kommen und lernen, was ich ihn lehren kann.“

Aggra blinzelte. „Er... Was? Go’el?“

„Ja, Go’el.“

Aggra runzelte die Stirn. „Trägt er noch immer den verhassten Sklavennamen?“

„Ja“, sagte Geyah, unbeeindruckt von Aggras scheinbarer Schroffheit. Aggra wusste, dass Geyah schon vor Langem erkannt hatte, dass es leichter war, die Elemente um Hilfe zu bitten, als Aggras scharfe Zunge zu zügeln. „Das ist allein seine Entscheidung. Vielleicht kannst du ihn ja fragen, warum er das tut, wenn er hier ist.“

„Vielleicht werde ich das tatsächlich“, stimmte Aggra bereitwillig zu. Niemals zuvor hatte sie den berühmten Thrall getroffen. Bei seinem letzten Besuch war sie nicht in Nagrand gewesen. Sie wusste nur das über ihn, was andere ihr erzählt hatten. Jetzt, so schien es, konnte sie sich selbst ein Bild machen. „Ich hätte nicht gedacht, dass er jemals zurückkehrt.“

„Ich auch nicht, außer wenn ich Abschied nehme und zu den Ahnen gehe“, sagte Geyah. „Er hat mich um Hilfe gebeten.“

„Hilfe? Wobei braucht der ach so mächtige Thrall denn Hilfe?“

„Bei der Heilung der Welt.“

Aggra verstummte.

„Er schreibt mir in diesem Brief, dass die Elemente in Azeroth erschüttert sind und er meine Weisheit sucht“, fuhr Geyah fort. „Er sagt, wenn jemand wusste, wie man mit einer Welt in Aufruhr umgeht, dann sei ich das.“

„Hmpf“, schnaubte Aggra. Sie war wegen ihres vorschnellen Kommentars auf sich selbst wütend, wollte das jedoch nicht zeigen. „Dieser grüne Kerl ist doch erstaunlich klug, zumindest für jemanden mit einer menschlichen Ader.“

Geyah lachte, es klang wie ein fröhliches Krächzen. „Ich freue mich darauf, wenn ihr beide aufeinandertrefft“, sagte sie. „Doch er hat nicht unbedingt völlig recht.“

„Was meinst du, Großmutter? Du verfügst über mehr Weisheit als alle anderen Orcs zusammen. Du hast so viel mehr erlebt.“

Geyah legte eine Hand auf den weichen, braunen Arm des Mädchens. „Ich habe mehr gesehen, das stimmt. Und ich weiß viel, auch das stimmt. Doch es gibt jemanden, der die Dinge besser verstehen könnte als ich.“

Aggra neigte den Kopf und schaute verwirrt drein. „Wer soll das sein?“

„Du, mein Kind.“

Aggra riss die braunen Augen weit auf. „Ich? Oh nein. Ich weiß etwas, aber...“

„Niemals habe ich eine derart talentierte Schamanin wie dich erlebt“, unterbrach Geyah ihre Enkelin. „Alle Elemente sangen Schlaflieder für dich, Aggra. Vor langer Zeit erwählten sie dich. Ich bin stolz, dass ich dich unterrichten durfte, aber wenn du mich nicht gehabt hättest, hätte dir ein anderer ebenso viel beigebracht, wie ich es tat. Wenn es an der Zeit ist, zu den Ahnen zu gehen, werde ich das voller Zufriedenheit tun, denn ich weiß, dass du hier bist, um meinen Platz einzunehmen.“

Aggra blinzelte nervös. „Möge dieser Tag noch viele Jahre in der Zukunft liegen“, sagte sie. „Ich bin mir sicher, dass du mir und den anderen noch viel beibringen kannst. Auch deinem Enkel mit dem Sklavennamen.“

„Eigentlich“, überlegte Geyah mit einem Hauch von Bosheit in den Augen, „dachte ich daran, dir den größten Teil des Unterrichts zu überlassen. Und das aus keinem anderen Grund als dem, dass ich viel Spaß dabei haben werde zuzusehen, wie ihr beide miteinander auskommt.“

Aggra konnte ihren Gesichtsausdruck nicht sehen, doch so, wie Geyah den Kopf zurückwarf und lachte, war er von komischer Bestürzung.

Thrall hatte vergessen, wie schön Nagrand war.

Der Sonnenuntergang stand kurz bevor, und es war, als habe der Himmel sich entschlossen, wie ein exotischer Vogel stolz seine Federn zu zeigen, um ihn zu beeindrucken. In allen Schattierungen von Blau und Violett lag die Luft über rosa gefärbten Wolken, die wie Zuckerwatte aussahen. Darunter war die ebenfalls schöne Erde ausgebreitet. Das Gras war dicht wie ein Teppich und von sattem Grün, und in der Ferne konnte Thrall einige große Tiere ausmachen. Er hörte die Geräusche des dahinplätschernden Wassers, den Ruf der Vögel, die sich für die Nacht bereit machten, und spürte ein unerwartetes Ziehen in seinem Herzen.

Das erlebten viele hier auf Draenor, wie man ihm berichtet hatte. Woanders, das wusste Thrall, war das Land verwüstet, trostlos, von Narben bedeckt. Nicht so hier, nicht in Nagrand. Als er den Anblick des Sonnenuntergangs in sich aufnahm, fragte er sich, ob vielleicht auch Durotar dazu gebracht werden konnte, derart zu erblühen... wenn das Brachland und Desolace eines Tages ihre Unheil kündenden Namen nicht mehr verdienten.

„Loktar“, erklang eine Stimme.

Thrall hatte darum gebeten, kein Fest zu seiner Ankunft zu veranstalten. Er war hierhergekommen, um zu lernen, nicht, um gefeiert zu werden. Seine Zeit war zu knapp bemessen, als dass er sie mit solchen Nebensächlichkeiten hätte vergeuden können. Deshalb war er nicht überrascht und sogar erfreut, als er sich umblickte und feststellte, dass nur ein einzelner weiblicher Orc ihn erwartete.

Sie war jung, vielleicht noch ein wenig jünger als er, und trug ein Kleiderbündel auf den starken braunen Armen. Ihr leuchtend rotbraunes Haar fiel locker auf eine unordentliche, beinahe schon wilde Art über ihre Schultern, und sie trug einen ledernen Kilt und eine Weste. Sie hätte schön wirken können in ihrer eigensinnigen, aufrechten Art, wären da nicht der finstere, missbilligende Blick und die nach unten gezogenen Mundwinkel gewesen.

„Du bist Thrall, Sohn von Durotan“, sagte sie ohne jede Einleitung.

„Der bin ich“, antwortete er.

„Ein schmutziger Name. Hier wirst du Go’el genannt.“

Ihre Direktheit erschütterte ihn. Seit sehr vielen Jahren war er nicht mehr herumkommandiert worden, nicht, seitdem er sich des Frostwolfklans und Orgrim Schicksalshammers eines Abends vor langer Zeit als würdig erwiesen hatte.

„Go’el mag der Name gewesen sein, den meine Eltern für mich ausgesucht haben, aber das Schicksal hat anders entschieden. Ich bevorzuge Thrall.“

Sie wandte den Kopf ab und spie verächtlich aus. „Ein Menschenwort, das ‚Sklave‘ bedeutet. Es eignet sich nicht für einen Orc, schon gar nicht für einen, der andere Orcs anführen will – selbst diejenigen, die nicht in seiner Welt leben.“

Thralls Nüstern bebten angesichts der Beleidigung, und seine Stimme nahm einen scharfen Klang an. „Ich bin der Kriegshäuptling der Horde, ein Schamane, und ich habe dafür gesorgt, dass die Allianz meinen Namen fürchtet, der einst Sklave bedeutete. Für sie steht er für den Ruhm und die Macht der Horde. Ich möchte dich bitten, den Namen zu benutzen, den ich bevorzuge.“

Sie zuckte mit den Achseln. „Du kannst ihn behalten, aber wir werden dich nicht so nennen. Wenn ich mich nicht irre, bist du nicht als Kriegshäuptling der Horde hier, um uns herumzukommandieren, sondern als Schamane, um Weisheit zu finden.“

„Das stimmt.“ Thrall unterdrückte den gerechten Zorn, der in ihm brodelte. Er hatte Garrosh für solche Dinge gescholten und würde nun seinen eigenen Rat befolgen und ruhig bleiben. „Ich bin hierhergekommen, um von meiner Großmutter zu lernen, Großmutter Geyah. Würdest du mich jetzt bitte zu ihr bringen?“

Seine Stimme klang höflich, doch keineswegs unterwürfig. Das Orcmädchen schien – wenn auch nur ein wenig – besänftigt.

„Das werde ich“, sagte sie. „Und zweifellos wirst du viel von ihr lernen. Sie hat jedoch entschieden, dass dir die meisten Lektionen von einem anderen Lehrer erteilt werden, da sie schnell müde wird.“

„Jeden, den Geyah für fähig hält, mir etwas beizubringen, will ich demütig akzeptieren“, sagte Thrall mit äußerster Ernsthaftigkeit. „Wie heißt er?“

„Ihr Name ist Aggra“, sagte das Mädchen, wandte sich ab und ging schnell voraus. Sie erwartete offensichtlich, dass er ihr folgte.

„Ich freue mich darauf, Aggra kennenzulernen.“

Sie warf ihm einen amüsierten Blick über die Schulter zu und lächelte verschmitzt. „Das hast du bereits.“ Thrall taumelte leicht, als er die Bedeutung ihrer Worte erfasste.

Ihr Ahnen, gebt mir Kraft!, dachte er.

Das Essen war einfach: geröstete Grollhufe, Mag’har-Kornbrot, verschiedene Früchte und Gemüse und klares, reines Wasser, um alles hinunterzuspülen. Thrall hatte nie besonderen Gefallen an opulentem Essen gefunden und die meiste Zeit seines Lebens das schlichte, nahrhafte Essen bekommen, das auch den Gladiatoren gereicht wurde. Deshalb hatte er keinerlei Einwände gegen dieses Mahl. Das Fehlen jeglichen Prunks gefiel ihm ebenso, wie er Geyahs Anwesenheit genoss. Sie war älter geworden, seit er sie das letzte Mal gesehen hatte, und dieses eine Jahr hatte seinen Tribut gefordert. Doch sie war weit davon entfernt, gebrechlich zu sein, und ihr Geist war so lebhaft und stark wie eh und je. Thrall konnte nicht umhin, den Unterschied zu Drek’Thar zu bemerken. Manchmal schien das Schicksal den einen gnädiger zu behandeln als den anderen.

Er hätte verlangen können, dass nur sie beide bei dem Mahl anwesend waren. Aggra saß neben Geyah und war ganz offensichtlich die Favoritin der alten Frau, was Thrall verblüffte. Sie sprach nicht viel, doch wenn sie es tat, waren ihre Worte knapp und nicht selten schroff. Geyah schien diese offensichtliche Respektlosigkeit nicht im Geringsten zu stören. Als Aggra aufstand, um Wasser für sie zu holen, beugte Thrall sich zu seiner Großmutter hinüber.

„Das Mädchen zeigt nicht den Respekt, der dir zusteht, Großmutter“, sagte er leise.

„Andere würden sagen, dass du das ebenso wenig tust, weil du mich wie deine leibliche Großmutter behandelst“, antwortete sie.

„Wenn du das nicht willst, werde ich es sofort ändern.“

Geyah winkte ab. „Ich bin deine leibliche Großmutter, Go’el. Warum solltest du mich also nicht so ansprechen?“

„Aber diese... Aggra schneidet dir das Wort ab und sagt geradeheraus, dass du unrecht hast, sie...“

„Verspottet dich, obwohl du der große Kriegshäuptling der Horde bist.“ Geyah lachte leise. „Komm schon, mein Enkel. Sag mir nicht, du hättest keine Vertrauten, die dir den Kopf aus den Wolken holen, wenn das nötig ist. Denn dann würde ich dich einen Lügner nennen. Du bist ein großartiger Anführer, und großartige Anführer umgeben sich nicht mit Leuten, die nur um sie herumscharwenzeln und ihnen nach dem Munde reden. Manchmal hat sie recht, und ich muss meine Ansichten ändern oder mich korrigieren. Manchmal hat sie es jedoch auch nicht. Aber ich habe nie versucht, sie zum Schweigen zu bringen, und das habe ich kein einziges Mal bereut. Der Tag, an dem ich die Wahrheiten der anderen nicht mehr höre, sollte mein letzter sein. Dann gehe ich zu den Ahnen, weil alles gestorben ist, für das ich mich achte.“

Thrall nickte und dachte an Etrigg und Cairne. Noch am Abend zuvor hatte Cairne ihm gegenüber Worte und einen Tonfall benutzt, die jeder andere als respektlos hätte erachten können, gar als beleidigend. Thrall jedoch schätzte sie für das, was sie waren: aufrichtig und Ausdruck ehrlicher Sorge. Er bewegte sich unbehaglich auf der abgenutzten Decke, die ihm keinerlei Bequemlichkeit bot. Von Cairnes Worten hatte er sich beleidigt gefühlt, obwohl er es besser hätte wissen müssen, und er schalt sich dafür. Thrall entschied, sich bei seiner Rückkehr bei Cairne zu entschuldigen und dem alten Bullen für seine direkten Worte zu danken.

„Die Lehrstunden bei dir haben bereits begonnen, Großmutter“, sagte Thrall lächelnd.

„Oh, gut“, sagte Aggra, die mit einem gefüllten Wasserkrug zurückkam. „Du brauchst Unterricht.“

Thrall atmete tief durch. Mit Aggra zu lernen, dachte er, würde die schwierigste der „Lektionen“ sein.

„Aggra, ich habe dir und Go’el gesagt, dass du während seiner Zeit in Nagrand seine Hauptlehrerin bist. Ich werde dich weiter unterrichten, Thrall, aber unsere Stunden werden hier stattfinden. Mein Körper ist nicht mehr stark genug, um durch das Land zu reisen. Aggra kann dich zu den Orten begleiten, die du besuchen musst.“

Thrall nickte dem jüngeren weiblichen Orc höflich zu, zumindest hoffte er das. „Ich verstehe, und ich freue mich auf ihren Unterricht.“

Aggra hob eine Augenbraue und gab einen kaum hörbaren geringschätzigen Laut von sich.

„Aggra... du magst nicht in allem einer Meinung mit Go’el sein. Das musst du auch nicht. Du musst ihn nur unterrichten, so gut du kannst. Sein Land leidet. Er hat seine Aufgaben in Azeroth an Garrosh Höllschrei übertragen...“

„Garrosh? Dieser Bengel ist nicht imstande...“

„... um zu lernen, wie er seiner Welt helfen kann“, fuhr Geyah ungerührt fort. Ihre Stimme wurde lauter und ernster. „Wen er zum Anführer der Horde ernannt hat, geht mich nichts an und dich ebenso wenig. Denkst du, du wärst zu fein, um den Elementen zu helfen, wenn sie leiden?“

Aggras Wangen röteten sich. Sie setzte bereits zu einer Antwort an, doch dann faltete sie die Hände in ihrem Schoß. „Du hast recht, Großmutter. Ich habe mein Leben der Aufgabe gewidmet, den Elementen zuzuhören und mit ihnen zu arbeiten, selbst wenn sie die Elemente einer anderen Welt sind. Ich werde dienen, indem ich Go’el alles, was ich weiß, beibringe.“ Unfähig zu widerstehen, fügte sie hinzu, „Ganz egal, was ich auch von ihm persönlich halte.“

Thrall schenkte ihr ein höfliches Lächeln. „Und ich, für meinen Teil, bin gewillt, zuzuhören und alles zu lernen, was ich kann, zum Segen für meine Welt. Ganz egal, was ich von Aggra persönlich halte.“

18

Die Wochen vergingen. Varian hatte darauf bestanden, dass Anduin in Eisenschmiede blieb.

„Du hast jetzt die Chance, dem Volk von Eisenschmiede zu helfen“, hatte er seinem Sohn gesagt. „Hier hast du dir einige gute Freunde gemacht. Die Tatsache, dass der Prinz von Sturmwind während dieser schwierigen Zeit hierbleibt, ist ein Beweis dafür, wie sehr wir die Zwerge schätzen. Ich weiß, momentan ist Eisenschmiede kein sehr angenehmer Ort, aber auch als König muss man unangenehme Dinge tun.“

Anduin hatte genickt und war unmittelbar nach dem Gespräch nach Eisenschmiede zurückgekehrt. Er wusste, dass sein Vater recht hatte, und war nur zu gern bereit, den Zwergen zu helfen.

Dennoch war ihm klar, dass es das Beste für alle Beteiligten wäre, wenn entweder Muradin oder Brann endlich die Position einnahm, die ihr Bruder auf so tragische Weise hatte abgeben müssen. Und das möglichst bald.

Anduin ließ sich wieder von Rohan unterweisen und übte mit mehreren Männern von Magnis Leibwache. Er saß gerade mit dem Hohepriester zusammen, als Wyll herbeieilte, der ein wenig hinkte und völlig außer Atem war.

„Euer Hoheit! Kommt schnell!“

Anduin war sofort auf den Beinen. „Was ist los? Was ist geschehen?“

„Ich... ich weiß es nicht“, keuchte der ältliche Diener. „Ihr sollt beide... zum Hohen Sitz kommen...“

Rohan und Anduin tauschten einen überraschten Blick, erhoben sich und machten sich unverzüglich auf den Weg. Anduin fragte sich, ob Magnis Brüder endlich gekommen waren, um die Herrschaft zu übernehmen – ein Gedanke, der ihn mit Erleichterung erfüllte. Doch zugleich spürte er einen Stich. Es betrübte ihn, dass das überhaupt nötig geworden war. Doch letztlich geschah genau das, was Magni beabsichtigt hatte. Anduin bemühte sich, nicht zu laufen.

Er umrundete eine Ecke und verfiel auf den letzten Metern schließlich doch in einen verhaltenen Trab.

Er konnte nicht glauben, was er sah.

Weder Muradin noch Brann Bronzebart waren dem Ruf nach Eisenschmiede gefolgt, um die Krone zu beanspruchen. Ein anderer Bronzebart war gekommen.

Berater Beigrum machte den Eindruck, wie Magni zu Diamant erstarrt zu sein, abgesehen von seinen weit aufgerissenen, schreckerfüllten Augen. Die Wachen, die früher Magni Bronzebart gedient hatten, standen nun alle auf einer Seite des Raums und schienen verwirrt und eingeschüchtert zu sein. Ihre Positionen wurden nun von anderen Zwergen eingenommen, die lange schwarze Bärte trugen und eine Haut hatten, die so grau war wie ihre Rüstungen. Sie waren bis an die Zähne bewaffnet. Anduin warf ihnen einen raschen Blick zu und starrte dann auf die junge Zwergin.

Sie war hübsch und hatte rotbraunes Haar, das in kreisrunden Knoten zu beiden Seiten des Kopfes arrangiert war. Dazu trug sie feine, aber etwas altmodische Kleidung und hielt ein Kleinkind auf dem Schoß. Obwohl er sie nie zuvor gesehen hatte, wirkte sie merkwürdig vertraut.

Und sie saß auf Magni Bronzebarts Thron.

„Ah, Hohepriester Rohan“, sagte die Fremde in honigsüßem Tonfall und lächelte freundlich. „Es tut so gut, Euch wiederzusehen. Und dieser junge Mensch muss Prinz Anduin Wrynn sein. Was für ein höflicher junger Mann er doch ist, dass er so prompt erscheint. Euer Vater hat Euch offenbar gut in solchen Höflichkeiten unterwiesen. Oh, wir wurden uns noch gar nicht ordnungsgemäß vorgestellt, oder?“

Ihr Lächeln wurde breiter, und ihre Augen glitzerten. „Ich bin Königin Moira Bronzebart.“

Anduin konnte nicht glauben, was er da hörte und sah. Doch jetzt, da Moira ihren Namen verkündet hatte, fiel ihm die Ähnlichkeit mit ihrem Vater auf. Und er verstand, warum niemand eingegriffen hatte, obwohl sie von mehreren Zwergen mit leuchtenden Augen und grauer Haut begleitet wurde, die ganz offensichtlich Dunkeleisenzwerge waren. Moiras Anspruch auf den Thron war berechtigt, denn sie war die legitime Erbin Magnis, gefolgt von ihrem Kind. Dagegen konnte man nichts machen.

Wollen die Zwerge überhaupt etwas dagegen tun?, fragte sich Anduin, nachdem der erste Schreck nachgelassen hatte. Sie war Magnis Tochter, also saß wieder ein Bronzebart auf dem Thron von Eisenschmiede. Anduin hatte sich mittlerweile wieder ein wenig erholt und verneigte sich gerade so tief vor Moira, wie es einem Adligen gleichen Ranges zukam. Sie mochte die Erbin Magnis sein, doch sie war noch nicht zur Königin gekrönt worden, egal, was sie sagte. Bis dahin war sie eine Prinzessin und hatte denselben Rang inne wie er.

Sie hob eine rotbraune Augenbraue und neigte den Kopf. Doch sie verneigte sich nicht. Diese Geste verriet Anduin alles, was er wissen musste.

„Ich habe schon viel zu lange nicht mehr innerhalb dieser Mauern gelebt“, sagte sie. „Es war dumm von meinem lieben verstorbenen Vater, dass er diesen Streit zwischen uns aufkommen ließ. Ich habe einen Imperator geheiratet, was sicherlich keinen Ehrverlust für den Namen Bronzebart darstellt. Dieses Kind – Dagran Thaurissan, nach seinem Vater benannt – ist Magni Bronzebarts Enkel und der Erbe zweier Königreiche.“ Sie wiegte das Kind in ihren Armen, und das Lächeln, das von echter Liebe erfüllt war, machte ihr sprödes Gesicht ein wenig weicher. „Nach so langer Zeit der Trennung wird dieser Junge unseren beiden stolzen Völkern die Einheit bringen – Dunkeleisenzwerge und Bronzebärte.“ Sie sah auf, und das Bild einer liebenden Mutter wurde augenblicklich durch ihren durchtriebenen, falschen Charme wieder zunichtegemacht. „Ist er nicht wundervoll, Rohan? Ihr seid ein Zwerg des Friedens, ein Priester des Lichts. Sicherlich heißt Ihr diese neue Ära willkommen.“

Rohan erwiderte höflich: „In der Tat, Euer Hoheit, ich...“

„Majestät!“ Wieder dieses spröde Lächeln. Anduin spürte, wie es ihm kalt den Rücken hinunterlief.

Rohan zögerte gerade so lange, dass sein Missfallen offensichtlich wurde. „Majestät. Friede ist sicherlich das Ziel, nach dem man streben sollte.“

Der alte Priester, so schien es, war auch Politiker. Seine Antwort war ausgesprochen geschickt.

Moira wandte ihren Blick Anduin zu, und ihr Lächeln wurde breiter. Anduin dachte, dass sie ihn an einen Fuchs erinnerte, bereit, das Kaninchen zu töten.

„Mein lieber Anduin“, sagte sie beinahe säuselnd, „welch großartige Freunde wir zweifellos werden! Zwei Königskinder hier in Eisenschmiede. Ich will Euch so gerne kennenlernen. Ihr müsst einfach eine Weile hierbleiben.“

„Mein Vater bat mich, in Eisenschmiede zu bleiben, bis der rechtmäßige Erbe für den Thron gefunden ist“, sagte Anduin und bemühte sich, seine Stimme ruhig und höflich klingen zu lassen. Das stimmte sogar. „Zu Hause erwarten mich verschiedene Angelegenheiten, nachdem diese ernste Aufgabe nunmehr erledigt ist.“

Dies entsprach ebenfalls der Wahrheit, doch die unausgesprochene Folgerung – dass er von seinem Vater heimgerufen worden war – hatte er frei erfunden.

„Ich glaube, dass...“

Gebieterisch hob Moira eine Hand. „Davon möchte ich nichts hören, Prinz Anduin. Ihr seid mein Gast, und Ihr werdet Eisenschmiede einen schönen, langen Besuch abstatten.“ Sie lächelte und nickte, als sei dies damit beschlossene Sache.

Mit einem unguten Gefühl im Magen erkannte Anduin, dass das auch zutraf.

Er murmelte etwas Höfliches, und sie entließ ihn mit einem herablassenden Wink. Gemeinsam mit Beigrum und Rohan verließ er den Raum. Anduin war wie benebelt.

„War... das gerade... ein Putsch!“, fragte er und senkte die Stimme.

„Es ist völlig legal und einwandfrei“, sagte Beigrum. „Durch das Fehlen eines männlichen Erben hat die Frau das Recht, den Thron für sich zu beanspruchen. Moira sticht dabei sogar Muradin und Brann aus, weil sie eine direkte Erbin ist. Also ist es kein Putsch, sondern eine legitime Inanspruchnahme des Throns.“

„Aber... Sie und Magni waren entfremdet. Und es sind Dunkeleisenzwerge bei ihr!“ Anduin versuchte, das Ganze zu verstehen.

„Nun, Magni hat sie nie enterbt, Junge“, sagte Rohan. „Er wollte immer, dass sie wieder heimkommt. Selbst, wenn er... nun, das ist jetzt auch egal. Obwohl ich mir sicher bin, dass er fuchsteufelswild würde, wenn er wüsste, dass Dunkeleisenzwerge in seiner Stadt hausen. Aber sie sind unsere Vettern... Vielleicht entsteht ja doch etwas Gutes da...“

Er unterbrach sich mitten im Wort. Sie waren gerade aus dem Hohen Sitz herausgetreten und in den Bereich der Großen Schmiede gelangt. Die Schmiede war kurz nach Magnis Beerdigung wieder in Betrieb genommen worden, und genau hier war der Ort, wo die Greifen nach Eisenschmiede hinein- und wieder hinausflogen.

Normalerweise. Doch jetzt waren sie fort.

Das Gleiche galt auch für ihre Flugmeister. Die mit Stroh gepolsterten Schlafstellen, bei denen immer mehrere Greifen auf ihre Reiter gewartet hatten, um sie an die verschiedenen Orte in den Östlichen Königreichen zu bringen, waren leer. Anduin blickte sich um und sah einen gefiederten Schwanz samt dem gelben, löwenartigen Hinterteil in Richtung der Tore verschwinden. Ohne nachzudenken, rannte er los und ignorierte die Aufforderung seiner Begleiter, stehen zu bleiben.

Er holte einen Flugmeister mit einem der Greifen ein. „Gryth!“, rief er und legte eine Hand auf die breite Schulter des Zwergs. „Was ist hier los? Warum sind die Greife fort?“

Gryth Thurden wandte sich zu Anduin um. „Kommt ihm besser nicht zu nah, Junge, sonst könntet Ihr krank werden!“

Für gewöhnlich löste eine solche Warnung einige Sorge aus, doch die Art, wie Gryth sie geäußert hatte, klang eher nach einem schlechten Scherz. Seine Stimme troff vor Sarkasmus.

„Was?“ Anduin war sich nicht sicher, ob ihm nicht ein Streich gespielt wurde, und er blickte den Greif misstrauisch an. „Nun, dieser Flügel scheint verletzt zu sein, aber doch nicht krank...“

„Och, nein, nein, sie sind schrecklich krank!“ Gryth rollte wild mit den Augen. „Zumindest ist es das, was die neue Königin dieser Dunkeleisenschläger uns sagte. Sie sind alle sehr krank, wie es scheint. Und diese Krankheit greift um sich. Sie kann jeden befallen... Stellt Euch das vor! Zwergen, Menschen, Elfen, Gnome, selbst die Draenei, die nicht von dieser Welt stammen! Die Greife müssen für mehrere Monate in Quarantäne. Keine Greifenflüge rein oder raus. Dieser hier mochte die Dunkeleisenzwerge nicht und hat einen von ihnen gebissen. Damit hat er sich eine ganz schöne Wunde am Flügel eingehandelt. Die anderen sind bereits zu ihren neuen Ställen geflogen. Das Licht allein weiß, wann sie zurückkommen.“

„Aber... Ihr wisst doch, dass das nicht stimmt!“, sagte Anduin geradeheraus.

Gryth beugte sich zu Anduin vor. „Natürlich ist das nicht wahr“, sagte er, seine Stimme klang tief, und seine Wut war deutlich herauszuhören. „Diese angebliche Königin ist eine Närrin, wenn sie glaubt, dass wir ihr das abnehmen. Aber was soll ich machen? Moira will die fliegenden Greife nicht, und diese Dunkeleisenbastarde haben gedroht, die Tiere auf der Stelle zu töten, wenn ich weiter protestiere. Besser, sie leben alle noch und bleiben eine Zeit lang am Boden, bis die Dinge wieder in Ordnung sind. Wenn das Licht es will, geschieht das schon bald.“

Anduin sah zu, wie sie auf der Straße weiterzogen, die von Eisenschmiede herunterführte. Er fragte sich, ob die Tiere tatsächlich in Quarantäne kamen oder ob sie am Boden gehalten wurden. Er wischte sich mit der zitternden Hand über die Stirn, die trotz der Kälte schweißbedeckt war.

Beigrum und Rohan hatten zu ihm aufgeschlossen und blickten besorgt drein. Ein Gnom mit einem freudlosen Gesichtsausdruck trat zu ihnen. „Die Greife werden in Quarantäne geschickt“, sagte Anduin dumpf und wandte sich seinen Begleitern zu. „Anscheinend sind sie sehr krank, und diese Krankheit soll ansteckend sein.“

„Oh, wirklich?“, fragte Rohan. „Dann war es vielleicht ein kranker Greif, der die Tiefenbahn beschädigt hat, oder?“

„Was?“ Anduin zitterte und schlang die Arme eng um seinen Körper. Er war sich recht sicher, dass er nur wegen der Kälte zitterte, als sie wieder hineingingen. Zumindest hoffte er das.

Der Gnom ergriff das Wort. „Die Bahn wurde als unsicher bezeichnet und geschlossen, bis sie repariert werden kann. Aber sie ist nicht unsicher, sondern völlig in Ordnung! Ich arbeite jeden Tag dort. Ich wüsste es, wenn da etwas nicht in Ordnung wäre!“

„Unsichere Bahnen und kranke Greife“, murmelte Anduin, und seine Augen verengten sich. „Wege, die aus der Stadt herausführen...“

Rohan schaute finster. „Aye, das haben wir auch schon gemerkt. Aber es gibt noch andere Wege, um...“

„Was glaubst du, tust du da, du Wüstling?“, erklang eine schrille weibliche Gnomenstimme.

„Ja, genau!“, erwiderte Dink. „Wir sind gute, angesehene Bürger!“

Ein männlicher Gnom! Die beiden Stimmen kamen Anduin bekannt vor. Er tauschte besorgte Blicke mit seinen Freunden, und gemeinsam liefen sie in die Versammlungshalle.

Vier Dunkeleisenzwerge hielten die beiden Gnome fest, die sich protestierend in deren Armen wanden und ihren Unmut laut kundtaten.

„Bink und Dink“, sagte Anduin und erinnerte sich an das Geschwisterpaar.

„Lasst sie los!“ Mehrere Eisenschmiedewachen rannten mit erhobenen Äxten und Schilden herbei.

„Befehl von Ihrer Majestät“, knurrte einer der Dunkeleisenzwerge. Lügner!, dachte Anduin. „Wir nehmen sie nur zur Befragung über einige ungeklärte Dinge mit, das ist alles.“

Nein, das taten sie nicht, und Anduin wusste es. Sie nahmen sie mit, weil es Magier waren... und Magier konnten Portale aus Eisenschmiede heraus erschaffen. Moira wollte nicht, dass irgendjemand Eisenschmiede verlassen konnte.

„Sie ist nicht unsere Majestät“, sagte die Wache mit gefährlich leiser Stimme. „Lasst sie sofort los!“

Zur Antwort schubste der Dunkeleisenzwerg Dink zu einem seiner Gefährten, zog das Schwert und ging zum Angriff über.

Alles geschah sehr schnell. Dunkeleisenzwerge und Bronzebärte schienen aus allen Richtungen herbeizulaufen. Die schwelenden Abneigungen und Vorbehalte, die Furcht und die Wut kochten plötzlich über. Die Luft war jetzt nicht mehr vom Schlag der Hämmer auf dem Amboss erfüllt, sondern von wütenden Rufen und dem Klirren von Stahl. Anduin stürzte vor, doch eine kräftige Hand zog ihn zurück.

„Nein, Junge! Das ist eine Zwergenangelegenheit!“, schrie Rohan. Er trat vor und hob die Arme, sprach ein Gebet und strahlte Ruhe aus. „Hört auf! Eisenschmiede sollte niemals erleben müssen, wie Zwerge gegen Zwerge kämpfen!“

„Haltet ein, ihr Wachen von Eisenschmiede, haltet ein!“

Die Stimme war schneidend und der Sprecher offenbar gewohnt, dass man ihm Folge leistete. Glücklicherweise gehörte sie Angus Steinhammer, dem Hauptmann der Wachen von Eisenschmiede. Er brachte mehrere Wachposten mit, die allesamt mit wütendem Blick das Geschehen verfolgten.

Die Wachen waren gut ausgebildet, und es dauerte nur wenige Sekunden, bis sie gehorchten, ihren Angriff beendeten, zurücksprangen und Verteidigungshaltung einnahmen. Die Dunkeleisenzwerge drängten noch ein wenig vor, doch schließlich stellten auch sie die feindseligen Handlungen ein. In der allgemeinen Verwirrung waren die Gnome völlig vergessen worden. Sie wuselten nun zu Anduin und Beigrum und klammerten sich ängstlich an sie. Rohan trat schnell vor, um die Verwundeten zu heilen. Anduin erkannte, dass es nicht wenige gab, einige von ihnen waren sogar ernsthaft verletzt. Dunkeleisenzwerge und Bronzebärte zählten gleichermaßen zu ihnen. Trotz der Hitze überkam ihn ein Schaudern, und er fragte sich, ob er die ersten traurigen Vorboten eines zweiten Zwergenkrieges miterlebte.

„Wächter!“, bellte der Hauptmann. „Moira ist so lange die Erbin des Throns, bis jemand anders einen vorrangigen Anspruch geltend gemacht hat. Ihr werdet sie respektieren und diejenigen, die sie erwählt hat, sie zu beschützen! Habt ihr das verstanden?“

Ein murmelnder Chor aus „Ayes“, von denen einige sehr zögerlich klangen, antwortete ihm.

„Und ihr“, Steinhammer zeigte mit seinem knubbeligen Finger in Richtung der Dunkeleisenzwerge, „Ihr könnt nicht einfach brave Bürger mitnehmen. Ihr müsst euch an die Gesetze halten. Ich bin mir sicher, ihr habt die beiden Kleinen nicht einmal angeklagt. Wir bewachen die Bürger von Eisenschmiede und setzen die Gesetze durch. Egal, wer auf dem Thron sitzt!“

Die Dunkeleisenzwerge wurden unruhig, erhoben jedoch keinerlei Widerspruch. Anduin lächelte bitter, verspürte jedoch etwas Hoffnung. Es war eine Sache, eine Bahn zu schließen oder Tiere zu bedrohen und zu töten, um Eisenschmiede zu isolieren. Es war jedoch etwas ganz anderes, unbescholtene Bürger ohne Grund und Gerichtsprozess einzusperren. Moira hatte vielleicht einige ihrer Vorhaben durchsetzen können – Anduin vermutete, dass die Post und alle anderen Möglichkeiten, mit der Außenwelt in Kontakt zu treten, bereits ebenfalls unterbunden worden waren –, aber sie hatte nicht mit dem Mut und dem eisernen Willen der Zwerge von Eisenschmiede gerechnet.

Knurrend blickten die Dunkeleisenzwerge zu den Gnomen hinüber und nickten. „Wenn ihr das Gesetz wollt, dann sollt ihr es haben“, knurrte einer. „Wir gehorchen ihm, weil Ihre Majestät die legitime Thronfolgerin ist. Und was das bedeutet, werdet ihr noch früh genug herausfinden.“

Er spie dem anderen Zwerg vor die Füße, bevor er und seine Begleiter sich umwandten und von dannen marschierten. Anduin sah ihnen nach. Er hätte erleichtert sein müssen, doch das war nicht der Fall. Der Konflikt war noch lange nicht ausgestanden, und er befürchtete, dass Zwergenblut in Eisenschmiede fließen würde – so wie das heiße Metall in der Schmiede –, und zwar in großen Mengen.

19

Thrall beugte sich vor und streichelte über den langen, beigefarbenen Hals des Talbuks, auf dem er saß. Das Tier wackelte vergnügt mit dem Kopf und wartete darauf, Thrall weiterzutragen, sobald er es wollte. Er war hierhergekommen, um neue Dinge zu lernen, und genau das tat er, indem er auf einem Tier saß, das er zuvor kaum gekannt hatte. Die Mag’har benutzten, wie die meisten Orcs, noch immer Wölfe als Reittiere. Doch sie schätzten die Talbuks sehr, und diese waren nur wenigen Auserwählten vorbehalten.

Aggras Talbuk war von schöner blauer Farbe und schien lebhafter zu sein als Thralls Tier, das, wie sie ihm gesagt hatte, ein Reittier war, das sich für Anfänger wie ihn eignete. Das war wieder eine ihrer Kränkungen. Es schien ihr großen Spaß zu machen, ihn zu beleidigen. Sie achtete jedoch stets darauf, eine gewisse Grenze nicht zu überschreiten. Für Thrall war Aggra eine weitere Prüfung, die er zum Wohle seines Volkes bestehen musste.

Er mochte seinen Talbuk Shuk’sar gern und hatte keinen Grund zur Klage. Der Ritt war unruhiger als auf einem geschmeidigen Wolf, aber der Kriegshäuptling gewöhnte sich langsam daran.

„Nagrand hatte Glück. Es hat nicht so stark gelitten wie andere Teile Draenors“, sagte Aggra, als sie an einem kleinen Weiher rasteten. „Andere Orte sind völlig zerstört oder arg mitgenommen. Wir versuchen, so viel wie möglich zu lernen und gleichzeitig alle zu unterstützen, die den Elementen anderswo helfen. Es wird niemals wieder so sein wie früher, doch es wird heilen, so gut es geht.“

„Ich frage mich, ob meine Welt das auch von sich behaupten kann“, sagte Thrall. „Du hast einen Ort erwähnt, der Thron der Elemente genannt wird.“

Aggra nickte. „Wenn wir die Elemente um Hilfe bitten, berühren wir deren Geister. Die Geister der Erde, der Luft, des Feuers und des Wassers.“

Thrall nickte ein wenig ungeduldig. „Das weiß ich. Es gehörte zu den ersten Dingen, die mich Drek’Thar gelehrt hat.“

„Oh, gut. Ich wollte nur sichergehen, da ich nicht weiß, wie begrenzt dein Wissen ist.“ Sie lächelte mit falscher Freundlichkeit, und Thrall knirschte mit den Zähnen.

„Geyah meinte, dass die Elemente hier Namen haben“, fuhr er fort. „In Azeroth gilt das nur für besonders starke Elementare. Welche Rolle spielen diese Wesen?“

„Das ist eine gute Frage“, sagte sie, obwohl sie das Lob nur widerwillig erteilte. „Diese Wesen sind extrem mächtige Elementare, aber sie sind im Vergleich zur Erde nur ein Staubkorn, im Vergleich zu den Meeren nur ein winziger Tropfen. Es ist eine komplexe Vorstellung, die man sich eine Zeit lang durch den Kopf gehen lassen muss.“

Thrall seufzte. „Was auch immer du über mich denken magst, Aggra, dumm bin ich nicht. Deine fortgesetzten Beleidigungen hindern dich letztlich daran, mich zu unterrichten und mir etwas beizubringen. Das will doch keiner von uns, oder?“

Ihre Augenbrauen zogen sich zusammen, und sie schnaubte. Er wusste, dass er sie getroffen hatte. Sie mahlte mit ihrem starken Unterkiefer.

„Nein. Du bist nicht dumm, Go’el. Ich stelle nur deine Entscheidungen in Frage. Ich weiß, dass irgendwo in deinem Schädel ein Hirn steckt.“

„Dann unterrichte mich bitte so, als ob ich tatsächlich die Fähigkeit hätte zu lernen. Das wird schneller gehen, und ich kann früher nach Hause zurückkehren. Das wollen wir doch alle beide.“

„Das stimmt“, sagte sie offen. „Wenn du erfassen kannst, was ich dir beibringen will.“

„Das werde ich schon schaffen“, antwortete Thrall, der sich kaum noch beherrschen konnte.

„Dann sollten wir für einige Tage Nagrand verlassen. Ich werde dir verschiedene andere Teile der Scherbenwelt zeigen, verschmutzte Wasserelementare und vergiftete Erdelementare. Du kannst dann versuchen, mit ihnen zu sprechen – oder sie bekämpfen, wenn sie deinem Ruf nicht folgen –, und erleben, wie sie sich für dich anfühlen.“

„Ich habe schon früher mit verdorbenen und pervertierten Elementaren gearbeitet“, antwortete Thrall nickend.

„Gut. Vielleicht erkennst du etwas Vertrautes in ihrer Krankheit, das dir helfen kann, Azeroth zu heilen.“

Er blinzelte. Wenn sie mal nicht meckerte oder ihn mit ihren sarkastischen Bemerkungen stichelte, war ihre Stimme kräftig und melodisch. Und sobald sie nicht finster dreinschaute, lag in ihrem Gesicht eine ruhige Schönheit, die Thrall an Geyah erinnerte. Es war zu schade, dass sie fest entschlossen war, ihn nicht zu mögen. Er hätte es gern gesehen, wenn Aggra mit ihm nach Azeroth zurückgekehrt wäre. Dort hätte sie ihre Fähigkeiten einsetzen können, um der Horde und Azeroth gleichermaßen zu helfen. Doch gerade als er diesen Gedanken hatte, schien Aggra sich wieder daran zu erinnern, wie sehr sie Thrall verabscheute, und blickte ihn abweisend an.

Mit der Zunge schnalzend, riss sie den Kopf des Talbuks unnötig hart herum und ritt nach Süden.

„Los, Go’el“, rief sie. „Wir reiten ans Ende der Welt!“

„Die Dinge ändern sich“, sagte Erzdruide Hamuul Runentotem. Er saß friedlich mit Cairne an einem Ort außerhalb von Donnerfels, der als Teufelsfelsen bekannt war. Dieser Ort voller rostroter Steine war den Ahnen der Tauren heilig. Cairne kam hierher, wenn er in Ruhe nachdenken wollte.

Seit Thralls Abreise war er sehr oft hier gewesen.

„Da stimme ich dir zu“, sagte Cairne. „Als Garrosh versprach, Orgrimmar nach Thralls Abreise neu aufzubauen, statt irgendwo eine Invasion vom Zaun zu brechen, war ich zufrieden, ja, ich lobte ihn sogar. Ich sagte ihm, er habe mit seinem Vorgehen bewiesen, dass er ein Anführer ist, der sich um das Wohlergehen seines Volkes sorgt, kein Orc, der nach persönlichem Ruhm strebt.“ Cairne schnaubte. „Doch jetzt bezweifle ich das. Man muss sich doch nur anschauen, was er tatsächlich mit dem Geld gemacht hat.“

Orgrimmar war tatsächlich neu errichtet worden, doch konnte man es kaum noch wiedererkennen. Alle beschädigten Gebäude waren repariert worden, wenn auch nicht mit den hölzernen, strohgedeckten oder fellbespannten Dächern, die man vorher verwendet hatte. Garrosh hatte erklärt, er wolle Orgrimmar „feuersicher“ machen. Statt der traditionellen Materialien hatte er Metall bestellt, da es unbrennbar war. Ob diese Entscheidung eine gute Wahl war, blieb mehr als fraglich.

Cairne lief ein unbehaglicher Schauer über den Rücken, als er an die neuen Gebäude in Orgrimmar dachte. Wie sehr doch die neue Architektur der uralten glich! Er selbst war niemals in Draenor gewesen, aber er hatte Bilder der Höllenfeuerzitadelle und einiger anderer Gebäude gesehen, die von den Orcs erschaffen worden waren, als sie unter dem Bann des dämonischen Blutrauschs gestanden hatten. Schwarzes Eisen, gehämmerte Spitzen, brutal aussehende Gebäude, die zwar praktisch waren, aber ungemütlich. Man konnte sich leicht vorstellen, dass in den neuen Gebäuden im alten Stil Folterwerkzeuge lagerten und nicht die Lebensmittel und Vorräte, die sich tatsächlich dort befanden.

Er hatte Donnerfels verlassen und war nach Orgrimmar gegangen, um für den jungen Anführer, den Thrall gegen seinen Rat eingesetzt hatte, jederzeit erreichbar zu sein. In seiner Abwesenheit kümmerte sich Cairnes Sohn Baine um die Belange seines Volkes, ein guter Krieger mit dem kühlen Kopf seines Vaters. Baine würde während der Abwesenheit seines Vaters keine Schwierigkeiten haben.

Im Laufe der Zeit hatte Cairne festgestellt, dass sein Rat bei Garrosh nicht sonderlich willkommen war und oft ignoriert wurde. Als die neuen Gebäude errichtet worden waren, hatte er erkannt, dass Orgrimmar kein Ort mehr war, der ihm zusagte. Er hatte um eine Audienz bei Garrosh gebeten, um ihm zu erklären, dass er nach Donnerfels zurückkehren wolle, und war von Garroshs Reaktion überrascht worden.

Er hatte Erleichterung oder Desinteresse erwartet, doch Garrosh war aufgestanden und zu ihm getreten.

„In Nordend haben wir gut zusammen gekämpft“, sagte Garrosh.

„Das stimmt“, antwortete Cairne.

„Und dennoch weiß ich, dass du mit vielen meiner Entscheidungen nicht einverstanden bist.“

Cairne blickte ihn einen Moment lang an. „Beides ist richtig, Garrosh. Wegen dieser Unstimmigkeiten kann ich Euch nicht länger helfen.“

„Ich... Thrall vertraute mir das Wohl der Horde an. Er ist ein Symbol für unser Volk, ebenso wie Ihr. Ich will Euch nicht beleidigen, doch ich muss meine eigenen Entscheidungen treffen und werde tun, was das Beste für das Wohl der Horde ist.“

Cairne gefielen die Worte, und er war gewillt zu glauben, dass Garrosh sie auch tatsächlich so meinte. Doch er kannte Garrosh möglicherweise besser als dieser sich selbst. Cairne hatte Grom und zahllose andere Hitzköpfe erlebt. Den meisten drohte ein gewaltsames und oft sinnloses Ende. Er wollte nicht, dass Garrosh dasselbe Schicksal erlitt oder die ganze Horde mit sich ins Unglück riss.

Es war jedoch sinnlos, in Orgrimmar zu bleiben. Garrosh würde nur das tun, was seinen Absichten entsprach. Wenn er Cairnes Rat dennoch wünschte, konnte er leicht einen Weg zu ihm finden, ohne sein Gesicht zu verlieren.

Cairne verneigte sich höflich, und Garrosh verbeugte sich noch tiefer. Kurz darauf kehrte Cairne nach Donnerfels zurück.

Die Kor’kron, die Elitewachen, die sich stets unauffällig in der Nähe des Kriegshäuptlings aufhielten, hatten ihm den Weg aus der Stadt gewiesen. Cairne hatte sie Thrall gegenüber stets als absolut loyal empfunden, doch ihre Loyalität, die keineswegs in Frage stand, galt nicht einer bestimmten Person, sondern dem Amt als Anführer der Horde. Cairne hatte bei ihnen nach Anzeichen des Protestes oder Unwillens gesucht über die neue Richtung der Horde oder den Wiederaufbau Orgrimmars. Wenn es denn überhaupt irgendwelche Meinungen gab, drückten sie Zustimmung zu Garroshs neuer Politik aus, die die alten Zeiten verherrlichte.

„Ich habe Orgrimmar seit dem Neubau nicht mehr gesehen, noch will ich es“, knurrte Hamuul Runentotem und holte Cairne in die Gegenwart zurück. „Aber, alter Freund, ich glaube nicht, dass du mich hergebeten hast, um dich mit mir über Architektur zu unterhalten.“

Cairne seufzte. „Wenn das nur der Grund wäre. Aber du hast recht. Ich wollte dich fragen, wie die Verhandlungen mit deinen Kontakten bei den Kaldorei im Zirkel des Cenarius verlaufen?“

Bei dem Fest zu Ehren der heimkehrenden Veteranen hatte Cairne einen Vorschlag unterbreitet, um die Beziehungen mit den Nachtelfen durch den Zirkel wieder aufzunehmen. Garrosh war förmlich explodiert, und Thrall hatte ihn beruhigen müssen. Letztlich war offiziell nichts geschehen.

Inoffiziell hatte Thrall jedoch Hamuul die Erlaubnis erteilt zu tun, was immer der Horde nützen würde. So hatte Hamuul die vergangenen Monate damit verbracht, Geheimbriefe zu schreiben, Boten auf den Weg zu schicken und sogar persönliche Vertreter zu entsenden.

„Überraschend gut, wenn man alles, was geschehen ist, bedenkt“, antwortete Hamuul. „Anfänglich dauerte es einige Zeit, eine Antwort von den Kaldorei zu erhalten. Sie waren zutiefst verärgert.“

„Wie wir auch.“

„Das habe ich ihnen erklärt, und glücklicherweise habe ich noch immer einige Freunde unter ihnen, die meinem Wort vertrauen. Es war mühselig, Cairne. Mühseliger, als ich es mir gewünscht hätte, und langwieriger, als ich es für nötig hielt, aber die Dinge nehmen dieser Tage ihren Lauf. Ich wollte kein Treffen erzwingen, und glücklicherweise lehnen die Kaldorei eine Zusammenkunft nicht mehr ab.“

„Diese Nachricht macht einen alten Bullen glücklich“, verkündete Cairne, dessen Herz vor Freude zu wachsen schien. „Ich freue mich zu hören, dass einige noch immer auf die Stimme der Vernunft hören, statt dem Ruf der Gewalt zu folgen.“

„Diese Stimmen zu hören fällt auf der Mondlichtung wesentlich leichter“, sagte Hamuul, und Cairne nickte.

„Wann und wo soll ein solches Treffen stattfinden?“, fragte Cairne.

„Im Eschental. Einige Briefwechsel sind sicherlich noch notwendig, aber dann werden wir zusammenkommen.“

„Im Eschental? Warum nicht gleich auf der Mondlichtung?“

„Remulos möchte mit dieser Angelegenheit nichts zu tun haben“, antwortete Hamuul. Remulos war einer der Söhne des Halbgottes Cenarius, der Malfurion Sturmgrimm den Schamanismus gelehrt hatte. Ein mächtiges, schönes Wesen. Remulos sah gleichermaßen wie ein Nachtelf und ein Hirsch aus. Sein Haar und sein Bart bestanden aus Moos, und seine Hände waren nicht aus Fleisch, sondern blättrige, hölzerne Klauen. An diesem ruhigen Ort, um den er sich kümmerte, herrschte Frieden.

„Er könnte uns nicht daran hindern, das Treffen dort abzuhalten. Aber wir werden diese heiklen Gespräche nicht ohne seinen Segen auf der Mondlichtung führen können. Wenn alles gut geht, so hat Remulos angedeutet, ist er einem zweiten Treffen auf der Mondlichtung nicht abgeneigt.“

„Das wäre gut“, sagte Cairne. „Das Eschental ist meiner Meinung nach noch immer ein zu unberechenbarer Ort. Du wirst an dem Treffen teilnehmen, vermute ich.“

„Das werde ich. Ich leite das Treffen zusammen mit einem Erzdruiden, der mein Gegenpart bei den Kaldorei ist.“

„Nimm einige meiner besten Krieger mit“, drängte Cairne,

„Nein.“ Hamuul schüttelte entschlossen den Kopf. „Ich werde niemandem einen Grund liefern, die Waffen zu ergreifen. Unsere einzigen Waffen werden die Zähne und Krallen sein, die wir alle besitzen. Mein Gegenpart hat einer entsprechenden Vereinbarung zugestimmt. Schwerter nützen denen nicht, die mit Frieden im Herzen kommen.“

„Hrrrm“, knurrte Cairne und strich sich durch seinen Bart. „Was du sagst, stimmt, obwohl ich wünschte, dass es anders wäre. Dennoch möchte ich nicht miterleben, wie dich jemand in deiner Bärengestalt angreift, alter Freund. Er würde nicht als Sieger aus dem Kampf hervorgehen.“

Hamuul lachte. „Lass uns hoffen, dass wir das nicht herausfinden müssen. Ich werde vorsichtig sein, Cairne. Es hängt mehr als nur mein Leben vom Ausgang dieser Verhandlungen ab. Wir alle sind uns dieses Risikos bewusst und nehmen es gern in Kauf.“

Cairne nickte, breitete die Arme aus und wies auf den heiligen Boden vor sich. „Ich hoffe, ich muss danach nicht zu diesem Ort kommen, um mit dir zu sprechen.“

Hamuul warf den Kopf zurück und lachte.

20

Fünf große, zottelige Bären, deren Felle von unterschiedlicher Färbung waren, stöberten durch den grünen Wald des Eschentals. Von Zeit zu Zeit blieben sie schnüffelnd stehen oder schlugen nach etwas, das sie hier und dort interessierte. Sie schienen nicht zusammenzugehören. Das taten Bären nur sehr selten. Doch wenn jemand sie lange genug beobachtet hätte und ihrer scheinbar ziellosen Wanderung gefolgt wäre, hätte er bemerkt, dass sie alle in dieselbe Richtung liefen.

Ebenso wäre ihm aufgefallen, dass sie Hörner hatten.

Sie erreichten einen gewissen Punkt in den Bergen, leicht westlich vom Steinkrallenpfad gelegen. Einer, ein größeres, grauhaariges Tier, erkundete ein paar Minuten den Weg voraus, schnüffelte vorsichtig, dann stieg der Bär auf seine Hinterbeine und richtete die Vordertatzen gen Himmel.

Seine schwarzen glänzenden Krallen wurden zu starken Fingern. Das zottelige bräunliche Fell wurde kürzer, die Bärenschnauze länger. Die Hörner entsprangen nun einem größeren Kopf, in dem sanfte, tief liegende Augen ruhten. Das Skelett und einzelne Organe bewegten sich unter der Haut. Die Hinterbeine wurden zu langen, starken Gliedern mit Hufen statt Pfoten, und den kurzen Schwanz verlängerte schließlich ein Haarbüschel.

„Ich kann sie riechen. Sie kommen“, versicherte Hamuul Runentotem seinen Gefährten. „Sie sind allein.“

Um ihn herum taten es die anderen Druiden ihm gleich, und ihre Körper nahmen Taurengestalt an. Sie lauschten aufmerksam. Nur ihre Schwänze und Ohren bewegten sich ab und zu.

Einige Augenblicke später erklommen fünf Nachtsäbler schnell und elegant den Hügel. Ihre Felle glänzten in verschieden dunklen Schattierungen. Nahezu gleichzeitig veränderten auch sie ihre Gestalt. Biegsame, katzenhafte Körper wurden zu geschmeidigen Nachtelfen. Die Ohren wurden länger, Hände und Füße ersetzten die Pfoten, und ihre Schwänze verschwanden völlig. Sie beobachteten die Tauren ernst. Hamuul verneigte sich.

„Erzdruidin Renferal“, sagte er. „Ich bin sehr froh, dass Ihr gekommen seid, meine liebe Freundin.“

„Wir haben lange überlegt, ob wir kommen sollen“, antwortete Elrethe Renferal. Hamuul bemerkte, dass sie ihn nicht auch „Freund“ nannte. Sie war groß, anmutig, mit kurzem grünem Haar und violetter Haut. Ganz offensichtlich war auch sie im Kampf geübt. Lavendelfarbene Narben verunzierten ihre Haut. Ihr Körper war kraftvoll und muskulös, keineswegs üppig.

„Eure Seele hat Euch und Eure Begleiter zu diesem Treffen geführt wie meine Seele mich und die meinen“, sagte Hamuul.

„Das Blut der ermordeten Schildwachen ruft noch immer nach Gerechtigkeit, Hamuul“, antwortete Renferal. Während sie sprach, trat sie näher, um den Abstand zwischen ihr und Hamuul zu verkleinern.

„Sie sollen Gerechtigkeit erfahren“, versicherte ihr Hamuul. „Doch bevor es keine Gespräche gibt, Frieden und Heilung, kann es keine Gerechtigkeit geben.“ Er übernahm die Initiative und setzte sich in das weiche grüne Gras. Die anderen Taurendruiden taten es ihm gleich. Die Kaldorei tauschten untereinander Blicke, doch als Renferal sich hinsetzte, folgten sie ihrer Anführerin. Sie alle saßen nun in einer Art Kreis, doch mischten sich die Vertreter der beiden Völker nicht.

Die spürbare Kälte und die räumliche Aufteilung nach ihrer Volkszugehörigkeit schmerzten Hamuul. Dies war keine Versammlung von Fremden, sondern von ehemaligen Freunden. Sie alle hatten jahrelang als Mitglieder des Zirkels zusammengearbeitet. Zwischen ihnen hatte ein Band bestanden, das die Volkszugehörigkeit und die politischen Standpunkte überwand – ein Band des Verstehens, was es bedeutete, die Gestalt der Tiere anzunehmen und ihren Geist zu berühren. Als Druiden vereinigten sie sich mit der Natur auf eine Art, die niemand sonst beherrschte. Doch dieses Band war überdehnt worden und gerissen. Hamuul sandte ein stummes Gebet zur Erdenmutter, dass die Anstrengungen, die sie heute hier unternahmen, es ihnen erlaubten, dieses Band neu zu knüpfen, es vielleicht sogar stärker zu machen als das ursprüngliche.

„Ich bin mir sicher, Ihr wisst, dass Thrall uns für eine gewisse Zeit verlassen hat. Wahrscheinlich ist Euch auch bekannt, worin seine Mission besteht.“

Renferal runzelte die Stirn. „Ja, wir haben davon gehört und wissen, wen er zu seinem Stellvertreter ernannt hat.“

„Seid versichert, dass Thrall nicht vorhat, lange fortzubleiben, und dass er Cairne gebeten hat, den jungen Höllschrei zu beraten“, sagte Hamuul. „Ihr wisst doch, dass Thrall den Frieden will.“

„Ist das so? Wirklich?“ Ein anderer Nachtelf meldete sich zu Wort, und die Wut, die in seiner Stimme mitschwang, war nicht zu überhören. „Warum geht er dann und lässt Garrosh in seiner Abwesenheit regieren? Garrosh, der sich öffentlich gegen das Abkommen ausgesprochen hat. Wir glauben, dass er hinter diesem Angriff steckte.“

Hamuul seufzte. Es gab keinen eindeutigen Beweis dafür, dass Garrosh die brutalen Angriffe auf die Schildwachen angezettelt hatte, aber es war einfach, diesen Gerüchten Glauben zu schenken.

„Thrall ist in Nagrand, um besser verstehen zu können, was mit den Elementen nicht stimmt. Kommt schon... Wir Druiden sind der Natur näher als die meisten anderen, obwohl wir keine Schamanen sind. Ich kann nicht glauben, dass einer der hier Anwesenden bezweifelt, dass die Welt leidet.“

Hamuuls Worte schienen die Nachtelfen zu beruhigen. „Wenn Thrall tatsächlich bald zurückkehrt und etwas mitbringt, das die Elemente beruhigt, und Garrosh kein weiteres sinnloses Gemetzel veranstaltet“, sagte Renferal, „dann kann vielleicht wirklich etwas Gutes hieraus entstehen.“

„Ich muss Euch daran erinnern, dass wir nicht sicher wissen, ob Garrosh dahintersteckt oder nicht, und dank dieser Versammlung ist bereits etwas Gutes entstanden“, sagte Hamuul. „Möge der Friede hier beginnen, jetzt!“

Die Gesichter der Versammelten spiegelten die unterschiedlichsten Gefühle wider: Hoffnung, Sorge, Misstrauen, Angst und Entschlossenheit. Hamuul blickte sich um und nickte. Es lief gut, wie er es erwartet hatte, wenn auch nicht ganz so gut, wie er es sich gewünscht hätte.

Vorsichtig griff er in eine seiner Taschen und zog ein langes dünnes Objekt daraus hervor, das in kunstvoll verziertes Leder eingeschlagen war. Er hob es für einen Moment an, stand dann auf, legte es in die Mitte des Kreises und packte es aus.

„Dies ist eine zeremonielle Pfeife“, sagte er. „Sie wird unter den Teilnehmern zu Beginn der Friedensgespräche herumgereicht. Mein Volk macht das schon seit Urzeiten so. Ich habe sie einst zu meinem ersten Treffen im Zirkel des Cenarius mitgebracht. Einige von Euch werden sich noch daran erinnern. Ich bringe sie wieder mit, um so förmlich mein Verlangen nach Heilung und Einheit zum Ausdruck zu bringen.“

Renferal beobachtete ihn aufmerksam und nickte dann stumm mit ihrem grünhaarigen Kopf. Auch sie griff in ihre Tasche und nahm einen Kelch und einen Wasserbeutel heraus.

„Scheinbar denken wir beide gleich“, sagte sie ruhig und hob den Kelch hoch. Er war aus Keramik und blau glasiert. Mehrere Runen, die in ihn eingeritzt waren, bildeten seinen einzigen Schmuck. Hamuul lächelte sanft. Vor langer Zeit hatte sie diesen Kelch mitgebracht, so wie er seine Pfeife. „Dieser Kelch ist alt. Wir kennen seinen ersten Besitzer nicht mehr, doch er existiert seit der Großen Teilung und wurde von Hand zu Hand mit Liebe und Sorge weitergegeben. Das Wasser stammt aus dem Tempel von Elune. Es ist rein und köstlich.“ Ehrfürchtig goss sie etwas Wasser in den Kelch, dann stand auch sie auf und stellte ihn in die Mitte.

Hamuul nickte zufrieden. Die Nachtelfen nahmen das Treffen so ernst wie die Tauren. Er konnte spüren, wie die Spannung von den Anwesenden abfiel, und hoffte, den Widerstand und die Feindschaft aus der Welt schaffen zu können.

Er erhob sich, verneigte sich vor Renferal und bückte sich dann, um die Pfeife aufzuheben. Während er sie mit Kräutern füllte, begann er zu sprechen.

„Einmal angezündet, wird die Pfeife von einem zum anderen weitergereicht“, erklärte er vor allem den jüngeren Nachtelfen, die diese Taurenzeremonie noch nie miterlebt hatten. „Wenn sie zu Euch kommt, haltet sie für einen Moment. Denkt daran, was Ihr hier erreichen wollt. Dann nehmt sie...“

Er erstarrte.

Der Wind hatte sich gedreht, und mit seiner empfindlichen Taurennase witterte er etwas – einen starken, vertrauten, nicht unangenehmen Geruch. Ihm war klar, dass er in diesem kritischen Augenblick den Tod für sie alle und alles bedeuten konnte.

Orcs.

„Nein! Wartet!“, schrie Hamuul in der Sprache der Orcs. Doch es war bereits zu spät. Noch bevor die Worte seinen Mund verlassen hatten, waren die Pfeile auf ihrem tödlichen Flug. Zwei Nachtelfen fielen zu Boden, ihre Kehlen von den Spitzen durchstoßen.

Tauren wie Nachtelfen schrien gleichermaßen auf vor Wut und Enttäuschung. Renferal wirbelte herum und warf Hamuul einen wütenden Blick zu, der sein Herz wie ein Speer traf.

„Wir sind in gutem Glauben gekommen!“, war alles, was sie sagte, bevor sie sich in eine Raubkatze verwandelte und sich auf den nächsten Orc stürzte, einen großen, glatzköpfigen, stummelzahnigen Krieger mit einem riesigen zweihändigen Schwert. Er stürzte zu Boden, und sein Schwert wurde ihm aus der Hand geschlagen. Es lag nutzlos im Gras, als ihre Krallen seinen Bauch zerfetzten.

„Holt euch die Violetthäutigen!“, zischte der Anführer der Orcs. Wo waren sie hergekommen? Und warum? War dies Garroshs Werk? Es war gleichgültig. Ob die Orcs unabsichtlich auf sie gestoßen waren oder nicht, die Friedenskonferenz war gescheitert.

Alles, was Hamuul noch blieb, war, die drei – nein, berichtigte er sich, als ein weiterer Orc Renferal mit einer Lanze aufspießte und sie an die Erde heftete –, zwei Nachtelfendruiden, die noch lebten, zu retten.

Hamuul gab sich seiner Wut und dem Schmerz hin, wechselte schnell in die Gestalt eines Bären und stürzte sich auf den nächststehenden Orc. Seine Taurengefährten taten dasselbe, und jeder verwandelte sich in eine andere Tiergestalt. Eine Orcfrau, die zwei Schwerter führte, hatte Hamuuls massigem Leib nichts entgegenzusetzen. Er wollte seine riesigen Zähne in ihre Kehle schlagen, ihr die Luftröhre zerfetzen, das kupferne Aroma ihres Blutes schmecken, aber er hielt sich zurück. Er war besser als sie.

Überall um ihn herum nahmen die Druiden Tiergestalt an, um sich zu verteidigen. Sturmkrähen stürzten herab und schnitten mit ihren messerscharfen Krallen in die Gesichter der Orcs. Raubkatzen zerfleischten, was ihnen zwischen die Zähne und Krallen geriet. Die Bären waren die stärksten. Überall spritzte Blut, und der Geruch trieb Hamuul beinahe in den Wahnsinn. Er bewahrte seinen Verstand, indem er sich daran erinnerte, warum er hierhergekommen war, wie nah er noch vor wenigen Minuten dem Traum vom Frieden gewesen war.

„Haltet ein, haltet ein, das sind Tauren!“, erklang ein Schrei, der den roten Nebel des Kampfes durchdrang. Hamuul nutzte all seine Beherrschung. Er sprang von dem Orc, den er gerade bekämpfte, herunter und kehrte in seine wahre Gestalt zurück.

Erst jetzt stellte er fest, dass er verletzt war. In Bärengestalt hatte er keine Schmerzen gespürt. Er presste eine Hand auf die Wunde an seiner Seite und murmelte einen Heilzauber. Seine Augen weiteten sich vor Schreck, als er erkannte, was geschehen war.

Es erschien ihm unmöglich, doch alle fünf Nachtelfen waren tot und lagen dort, wo sie gefallen waren, im Gras. Beinahe alle Tauren waren verwundet, und es betrübte ihn zu sehen, dass einer mit einem Pfeil im Auge auf dem Boden lag. Fliegen umschwirrten ihn bereits.

Er wirbelte zu dem Orc herum, der der Anführer zu sein schien. „Im Namen des Cenarius: Was habt Ihr getan?“

Der Orc war bleichgrün und schien völlig unberührt von Hamuuls Ausbruch. Er zuckte nur mit den Schultern. „Wir haben gesehen, wie fünf von diesen schäbigen Nachtelfen in Katzengestalt hier rumschlichen, und gedacht, sie würden angreifen.“

„Angreifen? Fünf?“

Der Orc betrachtete ihn weiterhin ruhig und schwieg. Woher haben diese Orcs nur gewusst, dass es Druiden waren und keine echten Nachtsäbler?, fragte sich Hamuul.

Entnervt von der trotzigen Dummheit des Orcs erhob Hamuul seine Stimme voller Zorn. „Wer hat Euch geschickt? War es Garrosh?“

Der Orc zuckte erneut mit den Achseln. „Wer ist Garrosh?“

Das war unmöglich! Hamuul konnte nicht glauben, dass jemand derart Ignorant war. Egal ob man ihn liebte oder verachtete, aber jeder kannte Garrosh. Der Orc spielte mit ihm.

„Ihr habt ein geheimes und lebenswichtiges Treffen unterbrochen, das den Mitgliedern der Horde das Recht, Holz im Eschental zu schlagen, hätte einbringen können, ohne dass dies jedes Mal mit Lebensgefahr verbunden ist! Ich werde Euch persönlich Cairne Bluthuf melden und dafür sorgen, dass dieser Zwischenfall öffentlich gemacht wird. Für einen weiteren Fleck auf der Ehre der Horde werde nicht ich verantwortlich sein. Diese Elfen, diese Druiden“, er wies mit seinem zitternden Finger auf die bereits auskühlenden Leichen, „kamen auf meine Bitte hin hierher. Sie vertrauten darauf, dass ich für ihre Sicherheit sorge. Und jetzt liegen unsere Hoffnungen auf Frieden tot hier im Gras, weil Ihr gedacht habt, sie würden angreifen. Wie heißt Ihr?“

„Gorkrak.“

„Gorkrak“, sagte Hamuul, ließ sich den Namen auf der Zunge zergehen und brannte ihn in sein Gedächtnis ein. „Eure Chancen, es in der Horde jemals zu etwas zu bringen, könnt Ihr für immer begraben, Gorkrak.“

Gorkraks Gesichtsausdruck änderte sich kaum merklich. Der eiskalte Blick aus seinen Schweinsäuglein bewegte sich berechnend von den Elfendruiden zu Hamuul und dann zu etwas, das sich hinter dem Tauren befand. Ein listiges Lächeln breitete sich auf seinem Gesicht aus. Zu spät erkannte Hamuul, was geschehen würde.

„Nicht, wenn Ihr zuerst sterbt“, frohlockte Gorkrak.

Hamuul hörte das Zischen eines Pfeils, der durch die Luft flog.

Gorkrak von den Schattenhämmern blickte sich zufrieden um. „Ich dachte, Druiden wären schlauer“, sagte einer seiner Brüder und zog sein Schwert aus dem Körper einer weißen Taurenfrau.

„Alle, die die bevorstehende Zerstörung nicht willkommen heißen, sind Narren“, sagte Gorkrak. Der dümmliche Gesichtsausdruck, mit dem er Hamuul so erfolgreich getäuscht hatte, war verschwunden. „Wir begraben die Leichen. Achtet aber darauf, dass die Aasfresser sie leicht finden können. Wir wollen ja, dass die Toten entdeckt werden.“ Er lachte düster.

Gorkrak war froh, dass Hamuul Garrosh erwähnt hatte. Der Verdacht bezüglich des Kriegshäuptlings schien sich bereits zu verbreiten. Einige munkelten schon, Garrosh hätte die Schildwachen abgeschlachtet. Jetzt würden sie sicher annehmen, dass er auch hinter diesem Gemetzel steckte.

„Für das Nichts, das uns erwartet“, sagte Gorkrak. „Grabt.“

Hamuul Runentotem kam nur langsam wieder zu Bewusstsein. Er blinzelte und fragte sich, ob er tatsächlich wach war. Wo war er? Was war geschehen? Er konnte nichts sehen, und etwas lag auf ihm. Sein Körper schmerzte, und der Durst schnürte ihm die Kehle zu. Er war in seiner Bärengestalt. Wahrscheinlich hatte er nur den Bruchteil einer Sekunde gehabt, um die Gestalt zu wechseln, bevor er erschossen worden war...

In den Rücken...

Von Hordekriegern...

Die Erinnerung brach wie eine Lawine über ihn herein, und plötzlich erkannte er, wo er sich befand und was so schwer auf ihm lastete.

Er lag in einem Massengrab.

Das Adrenalin durchflutete seinen geschundenen Körper und verlieh ihm frische Stärke. Wo war oben, wo unten? Die leblosen Arme eines Leichnams lagen um seine Schultern. Die Toten drückten gegen seinen Rücken, als wollten sie ihn zwingen, sie im Tod zu begleiten. Hamuul öffnete den Mund, atmete stinkende Luft und Erde ein und presste die Bärentatzen gegen die Leichen seiner Freunde. Er wühlte sich mit Hilfe seiner Krallen nach oben, in die Richtung, aus der die frische Luft kam. Blut sickerte aus den Leichen. Er nutzte all seine Kraft, um sie und den Dreck beiseitezudrängen, bis sein Kopf die nur nachlässig festgestampfte Erde durchbrach und er endlich frische Luft einatmete. Grunzend spürte er jetzt erneut den Schmerz seiner Wunden. Er wühlte sich aus dem Grab heraus und brach kraftlos zusammen. Sein Fell war mit Blut und anderen Flüssigkeiten bedeckt. Er keuchte und zitterte vor Entsetzen über das, was sich hier abgespielt hatte.

Hamuul versuchte, sich in einen Tauren zu verwandeln, verlor jedoch erneut das Bewusstsein. Als er nach wenigen Minuten wieder zu sich kam, gelang die Verwandlung schließlich, und er konnte sogar einige seiner Wunden heilen. Es würde einige Zeit dauern, bis er sich vollständig erholt hatte.

Mit schmerzverzerrtem Gesicht kam er auf die Hufe und versuchte sich zu bewegen. Er wollte das Grab untersuchen, denn vielleicht hatte noch jemand anders den hinterhältigen Überfall überlebt. Es war bereits Nacht, aber er brauchte kein Sonnenlicht, um das Ausmaß der Tragödie zu erfassen.

Tot. Alle waren tot. Die Nachtelfen ebenso wie die Tauren. Er war der einzige Überlebende. Sein großes Herz brach, und seine Knie gaben unter ihm nach. Einen Moment lang lag er neben der Grube, in der die Leichen seiner Freunde lagen, und weinte um die Getöteten, weinte um den Rückschlag, den dieses Massaker seinen Bemühungen um Frieden beigebracht hatte.

Hamuul hob den Kopf, seine Schnauze mit Tränen benetzt, und sah die rituellen Gegenstände, die er und Renferal mit solch großen Hoffnungen mitgebracht hatten. Die schöne Pfeife und der schlichte, alte Kelch waren zerbrochen, achtlos zertrampelt. Unrettbar zerstört – wie sein Traum vom Frieden.

Er schloss die Augen und stand auf. Zugleich erhob er seine Hände zum Himmel und bat um Hilfe. Sie wurde ihm in Form einer Eule zuteil, die leise heulte, als sie sich auf einem Ast in der Nähe niederließ. Hamuul suchte nach einem Stück Pergament in seinem Beutel. Da das Tintenfasschen, das er mit sich geführt hatte, während des Kampfes zerbrochen war, schrieb er mit seinem Blut eine kurze Botschaft und band sie der Eule um eines ihrer Beine. Der Vogel zappelte, bewegte den Kopf hin und her und fixierte Hamuul schließlich mit einem starren Blick aus seinen blitzenden Augen, ließ ihn jedoch in seinen Geist eindringen.

Hamuul flüsterte Cairnes Namen und erzeugte vor seinem geistigen Auge das Bild des Oberhäuptlings. Als er davon überzeugt war, dass die Eule seinem Befehl gehorchen würde, entließ er sie mit einem Segen. Das Tier flog nach Südwesten, in Richtung Donnerfels.

Erleichtert und dankbar schloss er die Augen, ließ sich langsam auf die Erde nieder und sank in die Arme der Finsternis – ob nur für eine kurze Zeit oder für immer, wusste er nicht.

21

Der Schmerz war weitaus stärker als Garrosh erwartet hatte, und er hieß ihn freudig willkommen.

Er war zufrieden damit, wie seine Entscheidung, Orgrimmar neu aufzubauen, aufgenommen worden war. Obwohl einige – wie Cairne und Etrigg – nicht einverstanden gewesen waren, schienen die meisten seine Idee, zur alten orcischen Art zurückzukehren, gutzuheißen. Oft war er hinausgegangen, um sich den Schädel des Feindes anzusehen, den sein Vater erschlagen hatte. Und eines Tages hatte er sich gedankenvoll das Kinn gerieben und entschieden, noch einen Schritt weiter zu gehen, um seinen verstorbenen Vater zu ehren.

Die Entscheidung war ihm leichtgefallen, doch die Durchführung seines Vorhabens war äußerst schmerzhaft. Mit dem Gesicht nach oben lag er auf dem Boden seiner Unterkunft und zwang seinen Körper, ruhig zu bleiben, sich nicht zu verspannen. Über ihm kauerte ein älterer Orc, dessen kräftige Muskeln und feste Hände seine tiefen Falten und den schneeweißen Pferdeschwanz Lügen straften. In einer Hand hielt er eine scharfe, schmale Klinge, deren Spitze er immer wieder in schwarze Tinte tauchte. In der anderen hielt er einen kleinen Hammer. Das einzige zu hörende Geräusch war das Knistern der lichtspendenden Kohlenpfannen und das Tap-Tap-Tap des Hammers, als der Orctätowierer Garroshs Gesicht bearbeitete.

Die meisten Tätowierungen waren einfach: das Familienwappen, ein Wort, das Zeichen der Horde. Doch Garrosh wollte, dass sein gesamtes Gebiss tätowiert wurde, ganz in Schwarz – und das sollte nur der Anfang sein. Jetzt ließ er seine Brust und seinen Rücken mit aufwendigen Tätowierungen dekorieren, damit sie Freund und Feind gleichermaßen sehen konnten und wussten, dass er freiwillig diesen großen Schmerz auf sich genommen hatte. Wenn man bedachte, wie lange es dauerte, eine Einzige dieser Tätowierungen in die Haut zu stechen, würde es noch Stunden dauern. Stunden, und jeder Stich fühlte sich an, als würde er mit einer glühend heißen Nadel gefoltert.

Garrosh schluckte. Er merkte, dass er schwitzte. Ob das vom Schmerz oder der Hitze in dem kleinen beheizten Raum kam, wusste er nicht. Der Tätowierer machte eine Pause und schaute auf ihn hinab. „Bewegt Euch nicht“, sagte er, „und schwitzt nicht so. Euer Vater hat nicht geschwitzt.“

Garrosh fragte sich, wie Grom seinen Schweißfluss hatte kontrollieren können. Er würde sich bemühen, es ihm gleichzutun. Da das Sprechen ihn zwingen würde, den Mund zu bewegen, blinzelte er nur zum Zeichen dafür, dass er verstanden hatte.

Der Tätowierer, ein Lehrling des Orcs, der Grom Höllschrei tätowiert hatte, trat zur Seite, um seinen Gehilfen den Schweiß von Garroshs Stirn tupfen zu lassen, und wischte das ausgetretene Blut und die Tinte ab. Garrosh atmete während dieser Pause tief durch. Die Prozedur dauerte bereits vier Stunden, und nur drei Fingerbreit an Tinte waren verbraucht worden. Der Tätowierer beugte sich erneut über ihn. Garrosh zwang sich, ruhig zu bleiben, und die Folter – die süße Folter, mit der er sich Ehre erkaufte – kehrte zurück.

„Garrosh!“

Cairnes Gebrüll hallte donnernd von den Wänden wider, als er die Feste Grommash durchschritt. Die Wachen eilten zu ihm, vorgeblich bemüht, ihm zu helfen, und nicht, um ihn aufzuhalten. Er blickte auf sie hinab und schnaubte vor Hohn. Rasch traten sie beiseite.

„Garrosh!“

In der Feste Grommash war immer jemand wach, der sich um die Feuer kümmerte, damit sie niemals ausgingen. Und irgendjemand traf stets irgendwelche Vorbereitungen für den kommenden Tag, weshalb die Burg nie völlig menschenleer war. Doch momentan herrschte vollkommene Ruhe. Cairnes Rufe weckten die Schlafenden, und die Räume füllten sich langsam mit neugierigen, aber recht schlaftrunkenen Zuschauern, die sich die Augen rieben und unordentlich gekleidet waren, da sie sich nur hastig etwas übergeworfen hatten.

„Garrosh, ich verlange, Euch zu sehen!“

„Niemand verlangt, den Anführer der Horde zu sehen!“, zischte einer der Kor’kron.

Cairne wirbelte mit einer Geschwindigkeit zu ihm herum, die ihm niemand mehr zugetraut hätte. „Ich bin Oberhäuptling Cairne Bluthuf. Ich habe die Horde mit erschaffen, die Garrosh nun zugrunde richtet. Ich werde mit ihm sprechen, und ich werde jetzt mit ihm sprechen!“

„Alter Bulle, Ihr weckt mit Eurem wütenden Geschnaube ja die Toten auf!“

Garroshs Stimme war so scharf wie Cairnes, und seine Worte trieften vor Sarkasmus. Cairne wandte sich ihm zu. Der Kor’kron war vergessen, und er richtete seinen Blick auf Garrosh Höllschrei. Die Augen des Tauren weiteten sich leicht.

„So“, sagte er ruhig und betrachtete Garroshs Tätowierungen. „Ihr habt also mehr als nur die Waffe Eures Vaters angenommen.“

„Seine Waffe“, sagte Garrosh, „und die Tätowierungen auf seinem Gesicht und seinem Körper, die seine Feinde das Fürchten lehrten.“ Er bewegte den Mund langsam, da er noch immer schmerzte.

„Euer Vater hat viel Schlechtes getan, aber er starb, als er eine große Tat vollbrachte“, sagte Cairne. „Doch jetzt würde er sich für Euch schämen.“

„Was?“, knurrte Garrosh. „Worüber sprecht Ihr, Taure?“

„Ich habe Thrall vor Euch gewarnt“, sagte Cairne. Seine Stimme war so ruhig, wie sie zuvor laut gewesen war, und er ignorierte die Frage, „Ich sagte ihm, dass er ein Narr sei, Euch so viel Macht zu geben. Ich dachte, Ihr würdet mit etwas Erfahrung und Führung eines Tages dafür bereit sein. Doch ich lag falsch. Ihr, Garrosh Höllschrei, könntet nicht einmal ein Rudel Hyänen anführen, ganz zu schweigen von der glorreichen Horde! Ihr werdet uns in den Untergang treiben, während Ihr gleichzeitig brüllt und auf Eure Brust trommelt wie einer der Gorillas aus dem Schlingendorntal.“

Garrosh erbleichte, lief dann jedoch vor Wut rot an. „Diese Worte werdet Ihr bereuen, alter Bulle“, zischte er. „Ich werde sie Euch fressen lassen, zusammen mit einer Handvoll Dreck.“

„Ihr habt die Schildwachen im Eschental angegriffen, oder nicht?“, schrie Cairne, trat nahe an den Orc heran und ballte die braunen Fäuste. „Und Ihr wart es, der den Mord an beinahe einem Dutzend Druiden angeordnet hat. Die Druiden vom Zirkel des Cenarius hatten sich getroffen, um eine friedliche Lösung zu erzielen.“

Unglaube lag auf Garroshs Gesicht, gefolgt von Wut. „Wovon im Namen der Ahnen sprecht Ihr da? Wie könnt Ihr es wagen, mich einer derart verabscheuungswürdigen Tat zu bezichtigen?“

Cairne schnaubte. „Garrosh, Eure Meinung zu dem Abkommen, das wir mit Ehre und gutem Willen besiegelt haben, war kein Geheimnis. Genauso wenig wie Ihr zu Thralls moderatem Kurs gegenüber der Allianz steht.“

„Ja, ich verachte diese Beschwichtigungspolitik. Aber ich würde den Vertrag doch niemals brechen! Ich wäre stolz auf jeden Angriff auf die Allianz, den ich angeordnet hätte! Ich würde es von den Dächern rufen, um zu beweisen, dass die Horde noch nicht verloren ist! Die Ehre der Horde...“

„Wie könnt Ihr es wagen, dieses Wort auszusprechen?“, knurrte Cairne. „Ehre? Selbst jetzt lügt Ihr doch, Garrosh. Ihr habt nicht einmal die Ehre eines Zentauren. Gebt doch wenigstens zu, was Ihr getan habt. Steht zu Euren selbstsüchtigen, närrischen Entscheidungen!“

Garrosh wurde plötzlich eiskalt. „Ihr seid ein Narr, wenn Ihr mich für einen Intriganten haltet. Das Alter hat Euch die Sinne verwirrt. Weil Thrall Euch unerklärlicherweise noch immer schätzt, will ich Eure Anschuldigungen als das Geplapper eines Irren abtun. Thrall hat mich an die Spitze der Horde gesetzt, und ich werde das tun, was ich für das Richtige halte. Geht jetzt und erspart Euch so die Peinlichkeit, an Eurem Schwanz aus der Burg gezerrt zu werden.“

Statt einer Antwort schlug Cairne Garrosh mit der flachen Hand quer über das Gesicht und traf die frische Tätowierung. Der Schlag war so kräftig, dass Garrosh taumelte und beinahe gestürzt wäre. Er schrie laut auf vor Schmerz und ruderte mit den Armen, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren.

„Ich sollte Euch an Eurem Schwanz hinauswerfen, Ihr dreistes Bürschchen“, sagte Cairne. „Dieser Schlag war schon lange überfällig.“

Das Blut lief über Garroshs aufgeplatzte anschwellende Lippe. Er griff mit der Hand an seine Wange, zischte und zog sie zurück. Der Orc schien einen Moment lang verwirrt zu sein. Doch dann überkam ihn eine rasende Wut.

„Fordert Ihr mich heraus, alter Bulle?“

„Habe ich mich nicht klar ausgedrückt? Vielleicht sollte ich mich wiederholen. Ich fordere Euch zu einem Ehrenduell, Garrosh. Ich fordere Euch zu einem Mak’gora.“

Garrosh lachte höhnisch. „Das Mak’gora von heute ist doch nicht mehr das, was es einmal war. Seit Thralls Erlass ist es nur noch ein lausiges Theater. Ihr wollt mit mir kämpfen? Dann kämpft richtig mit mir. Ich führe nun die Horde an, und ich sage, dass ich Eure Herausforderung des Mak’gora annehme – des alten Mak’gora. So wie es früher war, mit den alten Regeln. Und zwar allen Regeln.“

Cairnes Augen verengten sich. „Bis zum Tod?“

Garrosh grinste. „Bis zum Tod. Vielleicht werdet Ihr Euch jetzt entschuldigen.“

Cairne starrte ihn einen Moment lang an, warf dann seinen Kopf in den Nacken und lachte. Garrosh war überrascht.

„Wenn Ihr wollt, dass ich nach den alten Regeln kämpfe, Sohn von Höllschrei, dann wisset, dass Ihr mir damit endlich freie Hand gegeben habt. Ich wollte Euch nur eine Lektion erteilen. Vielleicht werde ich es bereuen, der Horde einen so guten Krieger zu nehmen, aber ich kann nicht zulassen, dass Ihr all das zerstört, wofür Thrall so lange gearbeitet hat. Ihr verhöhnt die Opfer der Toten, und das im Namen Eures eigenen Ruhms. Das werde ich nicht zulassen, hört Ihr mich? Ich wiederhole meine Herausforderung. Das Mak’gora auf traditionelle Art. Bis zum Tod!“

„Ich nehme die Herausforderung an“, zischte Garrosh. Doch er zögerte einen kurzen Augenblick. „Mit Freude nehme ich sie an. Zuerst habt Ihr mir leidgetan, doch das ist vorbei. Es ist an der Zeit, dass die Horde alte Parasiten wie Euch loswird. Parasiten, die nur aufgrund der Gnade all derer hier leben, die tatsächlich ausgezogen sind, gekämpft haben und in der Schlacht gestorben sind.“

„Es ist vielmehr an der Zeit, dass die Horde junge, arrogante Narren wie Euch loswird, Garrosh“, antwortete Cairne gelassen. „Ich bedaure die Notwendigkeit, das zu tun, aber ich muss es wohl. Tatsächlich bin ich froh darüber, dass Ihr auf der traditionellen Art des Duells besteht. Ihr habt Unschuldige getötet, und Ihr droht, die Hoffnung auf den Frieden zunichtezumachen. Ich kann nicht zulassen, dass Ihr damit weitermacht.“

Garrosh lachte nun, tupfte behutsam sein Kinn ab, steckte seine blutverschmierten Finger in den Mund und leckte sie genüsslich ab. Das musste besonders schmerzhaft gewesen sein, aber er riss sich zusammen und zuckte nicht mit der Wimper.

„Ihr wisst natürlich, was Ihr braucht.“

Garrosh zögerte.

„Welche Waffe? Welche Rüstung? Und wie viele Zeugen?“, fragte Cairne.

Als Garrosh, dessen Wangen vor Wut glühten, den Kopf schüttelte, schnaubte Cairne. „Ihr verlangt einen traditionellen Kampf, doch ich, ein Taure, kenne Eure orcischen Traditionen besser als Ihr selbst!“

„Ihr verliert Euch in Details“, knurrte Garrosh. „Ich tue, was Ihr verlangt. Lasst uns diesen Kampf endlich beginnen!“

Cairne blickte den Orc voller Verachtung an. Dann schüttelte er den Kopf und rief sich zur Ordnung. „Jeder darf eine eine Waffe wählen, und ein Schamane unserer Wahl wird sie segnen. Keine Rüstung, keinerlei Bekleidung – außer einem Lendenschurz. Jeder von uns muss mindestens einen Zeugen haben.“ Er lächelte bitter. „Ich wage zu behaupten, dass ich mehrere haben werde.“

Eine Stunde später war die Arena nahezu überfüllt. Fackeln und Kohlenpfannen spendeten Licht und Wärme. Die Nachricht von dem Duell hatte sich so schnell verbreitet wie das Feuer, das vor Thralls Abreise in Orgrimmar getobt hatte. Und es war klar, dass die Seiten gewählt worden waren. Einige kamen, um Cairne zu unterstützen, andere – viele andere – jubelten für Garrosh.

Cairne blickte auf, versuchte, die Gesichter mit seinen alten Augen zu erkennen. Die meisten auf seiner Seite waren Tauren, was kaum verwunderte. Einige von den anderen Völkern waren auch dabei. Eines vereinte sie: Sie waren allesamt älter. Er konnte nicht weit genug sehen, um jeden Einzelnen auf Garroshs Seite zu erkennen, doch er bemerkte im orangefarbenen Licht, dass unter den grünen, violetten, grauen und rosafarbenen Häuten der Orcs, Trolle, Verlassenen und Blutelfen auch das Schwarz und Braun der Tauren zu sehen war.

Cairne seufzte. Er glaubte, dass er diesen Kampf gewinnen konnte. Andernfalls hätte er das Mak’gora nicht verlangt. Sein Leben war nicht so langweilig und freudlos, dass er es freiwillig hingegeben hätte. Davon war er weit entfernt. Er hatte die Herausforderung ausgesprochen – und Garroshs Entscheidung, zu den „alten Wegen“ zurückzukehren, akzeptiert –, weil er Garroshs arrogante, unüberlegte und gefährliche Herrschaft über die Horde, die Cairne so sehr liebte, beenden musste. Er wollte Garroshs Platz einnehmen, bis Thrall zurückkehrte, um dann jedes Urteil hinzunehmen, das für richtig befunden wurde.

Er gab sich jedoch nicht der Illusion hin, dass dies ein leichter Kampf werden würde. Garrosh war einer der besten Krieger der Horde, aber ein Kampf Mann gegen Mann war etwas anderes als eine Schlacht. Garrosh war ungestüm und jähzornig. Cairne würde auf seine Art kämpfen, und das würde ihm den Sieg bringen.

In seiner Ecke der großen Arena bereitete Garrosh sich vor. Den rituellen Regeln des Mak’gora entsprechend, war er bis auf einen Lendenschurz nackt. Sein brauner Körper war eingeölt worden und glänzte. Er war eine beeindruckende Verkörperung orcischer Kraft, muskulös und stolz. Mit der mächtigen Axt, die Mannoroth getötet hatte, wärmte er sich für den Kampf auf. Auch sie war eingeölt worden und glitzerte dunkel.

Cairne kämpfte mit der Waffe seiner Familie, dem Runenspeer. Er war ebenfalls nackt, abgesehen von einem Lendenschurz. Obwohl das Alter seinem Fell eine leicht graue Färbung verliehen hatte, war es noch immer glatt und dicht. Auch er war eingeölt worden. Unter seinem Fell befanden sich feste, starke Muskeln. Seine Gelenke mochten im Regen oder im Schnee von Zeit zu Zeit ächzen und seine Augen sich beim Sehen anstrengen müssen, aber er hatte nichts von seiner Stärke und nur wenig von seiner Geschwindigkeit eingebüßt. Er hob den Speer, bot ihn den vier Himmelsrichtungen und den Elementen an, und trommelte sich mit der Hand, die den Speer umfasst hielt, auf die Brust. Damit wollte er den Geist des Lebens und aller anderen Wesen in sich aufnehmen. Dann wandte er sich Beram Himmelsjäger zu, um den Segen zu empfangen.

Ebenso wie die Körper der Krieger wurden auch die Waffen mit Öl eingerieben. Beram murmelte leise einige Worte, tauchte den Finger in ein Gefäß mit heiligem Öl und strich die funkelnde Flüssigkeit behutsam auf die Speerspitze.

„Es tut mir leid, dass es so weit gekommen ist“, sagte er leise, nur für Cairnes Ohren bestimmt. „Aber ich weiß, dass dein Grund der gerechte ist, Cairne Bluthuf. Möge dein Speerstoß aufrecht und wahrhaftig sein.“

Cairne verneigte sich tief und demütig. Seine kräftigen Finger legten sich fest um den Schaft des Speers. Zwanzig Generationen von Bluthuf-Häuptlingen hatten den Runenspeer im Kampf getragen, so wie er es heute tun würde. Der Speer hatte das Blut vieler ehrenhafter Feinde geschmeckt und war stets aufrecht und wahrhaftig gewesen. Einen Augenblick lang ließ er seinen Blick über die Runen wandern. Wie es Tradition war, hatte er den größten Teil seiner eigenen Geschichte vor einiger Zeit dort eingeritzt, aber es gab noch viel zu erzählen. Er nahm sich vor, die Geschichte zu beenden, sobald dieser Kampf vorbei war und die Dinge sich ein wenig beruhigt hatten.

„Alter Bulle“, erklang Garroshs spöttelnde Stimme, „wollt Ihr hier die ganze Nacht in Gedanken versunken herumstehen? Ich dachte, Ihr wolltet mich töten und nicht einen alten Speer anglotzen.“

Cairne seufzte. „Eure Worte werden vom Wind des Schicksals getragen, Garrosh Höllschrei. Es werden Eure letzten sein. Ich würde sie deshalb ein wenig bedachter wählen.“

„Pah“, spie Garrosh. Er nahm Blutschrei auf und neigte sich zu dem Schamanen, der sie segnen sollte.

Cairnes Blick verengte sich, als er etwas zu erkennen versuchte. Es war ein Taurenschamane, der Garroshs Waffe mit rituellen Worten und heiligem Öl segnete. Das überraschte Cairne und schmerzte ihn, weil er einen Schamanen der Orcs erwartet hatte. Es war eine Frau, schwarz gewandet...

„Magatha“, keuchte er. Sie war eine mächtige Schamanin, doch das war Beram auch. So wie ihre Segnung Garrosh sicherlich helfen würde, nutzte Beram Himmelsjägers Segen Cairne. Das musste sie doch wissen. Alles, was sie getan hatte, war öffentlich zu zeigen, wem ihre Loyalität galt.

Cairne nickte sich selbst zu, nun noch mehr von der Richtigkeit seines Weges überzeugt. Dieser Kampf musste stattfinden, bevor Garrosh noch mehr unter seine Kontrolle brachte. Zumindest Magatha hatte nun ihre wahren Absichten offenbart. Er würde dieses illoyale Verhalten ansprechen müssen, ihm blieb keine andere Wahl. Die Grimmtotems würden von Donnerfels verbannt werden müssen, es sei denn, sie gelobten der Horde doch noch ihre Ergebenheit. Das war jetzt zur absoluten Notwendigkeit geworden und kein Wunsch mehr.

Magatha blickte auf. Cairne konnte ihren Gesichtsausdruck nicht erkennen, aber er stellte sich vor, wie sie selbstgefällig grinste. Er gestand sich selbst ein flüchtiges Lächeln zu. Sie unterstützte den falschen Kämpfer.

Er wandte sich um und betrachtete seinen Gegner.

Garrosh tänzelte auf den Ballen seiner Füße, verlagerte sein Gewicht leicht, die Hände um den Stiel der Axt gelegt. Seine goldbraunen Augen leuchteten vor Aufregung.

Erdenmutter, führe meine Schläge. Du weißt, dass ich nicht nur für mich selbst kämpfe.

Cairne warf den Kopf zurück, öffnete den Mund und stieß einen tiefen, wortlosen Schrei aus: die Herausforderung zum traditionellen Mak’gora. Garrosh antwortete, indem er seinerseits einen ohrenbetäubenden Schrei ausstieß, der so laut war wie der seines Vaters. Wie Cairne es erwartet hatte, griff er sofort an.

Cairne blieb reglos stehen und ließ den jungen Orc mit erhobener Axt auf sich zulaufen. Er wusste, dass die Aussparungen am Kopf der Axt das kreischende Geräusch erzeugten, dem die Waffe ihren Namen verdankte. Es war ein Geräusch, das Furcht in die Herzen von Grom Höllschreis Feinden gesenkt hatte. Doch Cairne blieb davon unberührt. Im letzten Augenblick und mit einer Anmut, die seine gewaltige Körpermasse Lügen strafte, bewegte sich der Taure zur Seite und ließ Garrosh an sich vorbeischießen. Der Orc versuchte, seine Vorwärtsbewegung zu stoppen, was ihm auch beinahe gelang. Doch Cairne hatte seinen Speer bereits erhoben und rammte ihn in Garroshs rechten Bizeps.

Gellend schrie Garrosh vor Überraschung, Wut und Schmerz auf. Sein Griff um die Waffe lockerte sich. Cairne senkte seinen gehörnten Kopf, rammte ihn in die Wunde und fegte Garrosh, der Blutschrei beinahe hätte fallen lassen, von den Beinen. Die Axt wäre für den Orc verloren gewesen, denn eine Waffe, die auf dem Boden lag, durfte von keinem der Kämpfenden mehr aufgehoben werden.

Cairne hob den Runenspeer an und stieß ihn senkrecht nach unten. Garrosh wälzte sich in letzter Sekunde zur Seite und bedeckte sich mit dem Staub der Arena. Cairne verlor eine wertvolle Sekunde, um den Speer wieder frei zu bekommen, und schon war Garrosh wieder auf den Beinen. Er, der hochgelobte Krieger der Horde, hatte beinahe seine Waffe verloren, und Cairne hatte ihm seine erste Wunde zugefügt.

„Gut gespielt, alter Bulle“, sagte Garrosh leicht keuchend. „Ich gebe zu, ich habe Euer Tempo unterschätzt. Offenbar ist nur Euer Verstand langsam.“

„Eure Schmähungen waren noch nie die schlauesten und sind es noch immer nicht, Sohn von Höllschrei“, antwortete Cairne und ließ seinen Gegner keine Sekunde aus den Augen. „Spart Euren Atem für den Kampf, und ich spare meinen, um auf Eurer Beerdigung gut über Euch zu sprechen.“

Es ist beinahe schon zu einfach, Garrosh zu provozieren, dachte Cairne. Die dichten Augenbrauen des Orcs wanderten nach unten, und mit einem leisen Knurren griff er an. Er führte Blutschrei geübt. Cairne spürte den Luftzug und hörte die Waffe ihr wütendes Lied singen, als er nur knapp dem Hieb auswich. Garrosh war kein Narr, er hatte aus seinem Fehler gelernt. Er würde Cairne kein zweites Mal unterschätzen.

Cairne senkte den Kopf, scharrte mit dem rechten Huf und griff an. Garrosh brüllte einen Kriegsschrei und hob die Axt, um dem Bullen die Kehle aufzuschlitzen. Doch in derselben Sekunde blieb Cairne stehen, scherte nach links aus und stieß den Speer in Richtung von Garroshs freiliegendem Brustkorb. Garroshs Augen weiteten sich. Er hatte gerade noch genug Zeit, sich ein wenig zu drehen, sodass nur seine rechte Schulter von dem Speer getroffen wurde und nicht seine Brust. Der Stoß war gefährlich, wurde jedoch nicht zu dem Todesstoß, der er andernfalls gewesen wäre. Doch auch so, mit einer Wunde im rechten Bizeps und einer zweiten in der rechten Schulter, war Garroshs Arm schwer verletzt.

Er schrie vor Schmerz und Wut und schlug mit seiner freien Hand auf die Wunde, während die andere den Schaft seiner Axt umklammerte. Cairne zog den Speer zurück und verspürte nicht das geringste Mitleid mit seinem Gegner. Garroshs Tod würde ein Verlust für die Horde sein. Sicher, er war ein guter Krieger, möglicherweise sogar mehr. Wenn Thrall den jungen Orc doch nicht zum Anführer gemacht hätte! Diese tragische Situation hätte so leicht vermieden werden können.

Cairnes kurzes Zögern erlaubte Garrosh das fast Unmögliche, nämlich die zweihändige Axt mit seinem schwer verwundeten Arm zu umfassen. Schnell nahm Cairne den Runenspeer in beide Hände und hielt ihn hoch, um den Hieb abzuwehren. Stark und fest wie sie war, hatte die Waffe zahllose Kämpfe überstanden, und Cairne hatte sie häufig zur Abwehr eingesetzt.

Blutschrei kreischte ihren schaurigen Schrei, als sie herniederfuhr.

Der Runenspeer – die Waffe von zwanzig Generationen, der Stolz der Bluthufe, die so viele getötet und das Volk der Tauren so gut beschützt hatte – zerbrach.

Mit verminderter, aber nicht gestoppter Kraft drang Blutschrei in Cairnes Brust ein, schnitt eine Wunde in sein Fell und sein Fleisch und traf dann seinen Arm. Doch die Verletzung war nicht mehr als eine Fleischwunde, denn der Speer hatte die Wucht des Hiebes abgefangen.

Cairne erholte sich von dem Schreck, dass die Waffe seiner Ahnen zerstört worden war. Er war noch nicht erledigt. Seine Hand griff fester um das untere Drittel des Speers. Auch so war er noch immer eine gefährliche Waffe. Garrosh kämpfte weiter, aber er war schwer verwundet. Der Hieb, unter dem der Runenspeer zerbrochen war, hatte ihn ausgelaugt, und er würde nicht mehr lange durchhalten. Ein gut gezielter Stoß mit den Überresten des Speers würde...

Cairne blinzelte. Seine Sicht verschwamm. Hatte er Staub, Schweiß oder Blut ins Auge bekommen? Er gönnte sich eine wertvolle Sekunde, um mit dem Handrücken über seine Augen zu wischen, doch es half nichts. Seine Hand zitterte, als er sie senkte. Und seine Beine... sie fühlten sich schwach an...

Gebannt starrte er zu Garrosh hinüber. Der Orc schwitzte stark und keuchte. Während Cairne zusah, griff Garrosh die Axt fester und erwiderte gleichmütig Cairnes Blick. Cairne umfasste seine Waffe. Sie glitt durch seine Hand... war so merkwürdig schwer...

Schlagartig wusste er, was mit ihm geschah.

Und so sterbe ich, der sein ganzes Leben lang in Ehre gelebt hat, durch Verrat.

Er konnte nicht einmal mehr schreien, um mit seinem letzten Atemzug seinen Mörder anzuklagen. Nur mit reiner Willenskraft schaffte er es, den zersplitterten Speer hochzuhalten, um nicht unbewaffnet erschlagen zu werden.

Garroshs Augenbrauen zogen sich zusammen, als er die Wunde sah, die er in Cairnes Brust geschlagen hatte, und die Teile des Runenspeers, die auf dem Boden lagen. Für einen Moment huschte ein überraschter Ausdruck über sein Gesicht, doch dann grinste er zuversichtlich. Er lief auf seinen Gegner zu, hob Blutschrei mit beiden Händen an und schlug zu. Unfähig, den Hieb abzuwehren oder aus dem Weg zu springen, sein Leben mit jedem Herzschlag schwindend, sah Cairne Bluthuf, Oberhäuptling der Tauren stumm zu, wie die Axt auf ihn zuraste.

22

Magatha beobachtete den Kampf aufmerksam. Ihr Gesichtsausdruck verriet nicht ihre zunehmende Erregung. Die beiden Krieger waren sich ebenbürtig, wenn sie sich auch in vielerlei Hinsicht voneinander unterschieden. Cairne verfügte über eine erhebliche Stärke, große Weisheit, eine große Geduld und viel Erfahrung. Garrosh war voller Energie und wurde vom Feuer der Jugend angetrieben. Der brodelnde Konflikt zwischen Alt und Jung hatte heute Nacht seinen Höhepunkt erreicht. Nur einer der beiden würde die Arena lebend verlassen, und der Sieger würde die Zukunft der Horde bestimmen. Jedem der Anwesenden war bewusst, dass er miterlebte, wie Geschichte geschrieben wurde. Magatha erkannte, dass die Gefühle, die sich auf den Gesichtern der Zuschauer widerspiegelten, von Schrecken und Schock bis zu großer Begeisterung und unbändiger Freude reichten.

Es war ein wilder Kampf, knapper, als alle erwartet hatten.

Alle außer Magatha.

Schon seit Jahren hatte sie auf eine solche Gelegenheit gewartet, und wie ein Blatt, das langsam und unerwartet von einem Baum in ihren Schoß segelte, war diese Gelegenheit schließlich gekommen. Ihre Spione in Orgrimmar hatten sie noch rechtzeitig informieren können, um sich von Donnerfels zur Arena zu begeben. Es war leicht gewesen, als Schamanin für die rituelle Segnung der Waffen Garroshs ausgewählt zu werden.

Vor dem Kampf, als sich Garrosh und mehrere seiner Kor’kron in einem abgetrennten Bereich unter der Tribüne aufgehalten hatten, hatte sie um eine Unterredung mit dem Kriegshäuptling gebeten, und diese Bitte war ihr nicht abgeschlagen worden. „Ich habe Euch schon einmal gesagt, Garrosh Höllschrei, dass Ihr genau das verkörpert, was die Horde braucht. Und ich habe Euch auch gesagt, dass ich, wenn die Zeit reif ist, Euch meine Unterstützung und die des Grimmtotemstamms anbiete. Lasst mich heute Eure Waffe für den Kampf segnen.“

Garrosh hatte sie verwundert angeblickt. „Ihr wollt Euch gegen Cairne stellen? Gegen einen Tauren?“

Magatha zuckte die Achseln. „Ich tue, was das Beste für mein Volk ist. Das bedeutet, Euch zu folgen, Garrosh Höllschrei.“

Er nickte. „Ihr seid eine weise Führerin Eures Stammes. Ich bin die Zukunft, nicht dieser alte Bulle, auch wenn er einst ein Held gewesen sein mag.“ Seine Augenbrauen zogen sich für einen Moment zusammen. „Ich... respektiere ihn. Mir wäre es lieber, nicht derjenige sein zu müssen, der seinem Leben ein Ende setzt. Aber er hat mich herausgefordert und meine Ehre beleidigt.“

„Das hat er tatsächlich“, sagte Magatha. „Der Schlag, der Euch zum Taumeln brachte... Alle sprechen davon. Eine Schande! So etwas darf nicht ungesühnt bleiben.“

Garrosh hatte geknurrt, und sein Gesicht war dort, wo es nicht tätowiert war, vor Wut und Verlegenheit rot angelaufen. Magatha behielt ihren neutralen Gesichtsausdruck bei, doch innerlich lächelte sie. Es war beinahe schon zu einfach.

„Also akzeptiert Ihr meinen Segen für Eure Klinge und die Unterstützung der Grimmtotems?“

Garrosh betrachtete sie von Kopf bis Fuß, dann nickte er. „Lasst alle von Eurer Entscheidung wissen, Ältestengreisin. Ihr dürft meine Klinge segnen, bevor der Kampf beginnt.“

Kurz darauf hatte er vor aller Augen Blutschrei präsentiert. Magatha konnte ihre Erregung kaum verbergen, als sie mit dem Ritual begann, den Korken aus dem Fläschchen zog und drei Tropfen Öl auf die Klinge gab. Die Tradition verlangte, dass sie dazu ihre Hände benutzte, doch tat sie das nicht. Garrosh bemerkte es nicht einmal.

Auch war ihm nicht klar, dass Magatha ihn für ihre Zwecke missbrauchte. Hätte er eine Ahnung davon gehabt, was sie plante, und gewusst, dass seine wertvolle Axt mit Gift eingerieben worden war, hätte er sie auf der Stelle erschlagen.

Ja, jubelte sie, als sie sah, wie Cairne plötzlich taumelte. Er blinzelte mehrere Sekunden lang, nachdem Blutschrei den alten Runenspeer zersplittert und ihn an der Brust und am Arm verletzt hatte. Es war so leicht gewesen. Aber so viel anderes war zu schwer zu erreichen. Es war ein stetes Gleichgewicht.

Garrosh ergriff die Gelegenheit, die sich ihm bot. Blutschrei kreischte, als der Orc sie über seinem Kopf kreisen und zu einem letzten Hieb heruntersausen ließ. Die Klinge drang tief zwischen Cairnes Kopf und seiner Schulter ein, schnitt durch Muskeln und Fleisch. Blut schoss aus mehreren durchtrennten Arterien hervor, und die Beine des mächtigen Cairne Bluthuf erzitterten. Er brach zusammen. Als sein Körper zu Boden stürzte, war er bereits tot. Donnernder Applaus erfüllte die Arena und mischte sich mit entsetzten Schreien und lautem Schluchzen.

Eine Ära ist zu Ende gegangen. Mit Cairnes Tod wird eine neue beginnen.

Cairnes Anhänger stürmten bestürzt in den Ring und hoben den Körper ihres gefallenen Anführers auf. Magatha wusste, was nun folgen würde. Der Tradition gemäß würden sie ihn waschen, ihn von jeglichem Schmutz, dem Blut, dem Schweiß und dem Öl reinigen, und für die Einäscherung vorbereiten, indem sie ihn, wie der Ritus es verlangte, in ein Tuch wickelten. Es würde einen langen Trauerzug von Orgrimmar nach Donnerfels geben, damit alle Cairne ihren Respekt erweisen konnten, bevor der Leichnam verbrannt wurde. Die Asche würde man den Winden und den Flüssen anvertrauen, um Cairne mit der Erdenmutter und dem Himmelsvater eins werden zu lassen.

Magatha würde endlich die Gelegenheit erhalten, auf die sie so lange gewartet hatte.

Sie wandte sich an einen ihrer Anhänger und flüsterte auf Taurahe: „Jetzt ist die Zeit gekommen! Verbreite die Nachricht, dass Cairne gefallen ist. Heute Nacht beginnt die Herrschaft der Grimmtotems.“

Der Mond stand über Donnerfels, und die Nacht war klar und wolkenlos. Die Tauren lagen in ihren Zelten und schliefen. Zu dieser frühen Morgenstunde herrschte völlige Stille. Der Rauch der wenigen noch glimmenden Feuer stieg kerzengerade in den von Sternen übersäten Himmel.

Schattengleich bewegten sich die Grimmtotems, schwarze Flecken am Nachthimmel. Einige kamen auf dem Rücken ihrer Wyverns sitzend nach Donnerfels, andere gingen zu Fuß, wobei sie die Aufzüge mieden und die Klippe in tödlicher Absicht und mit einer Anmut hinaufkletterten, die man ihren massigen Körpern nicht zugetraut hätte. Seit Jahren hatten sie auf diesen Ruf gewartet und waren ihm binnen kürzester Zeit gefolgt.

Sie alle trugen Waffen – Würgeschlingen, Messer, Schwerter, Äxte, Bogen-, jedoch keine Gewehre, nichts, das Lärm verursachte. Geräusche bedeuteten Entdeckung, Entdeckung wiederum bedeutete Widerstand, und den galt es nach dem Willen ihrer Matriarchin unbedingt zu vermeiden. Ihr Auftrag war es, lautlos zu töten und sofort zum nächsten Opfer zu eilen.

Sie hielten sich in den Schatten, schlichen auf der untersten Ebene des Tafelbergs hinter die Zelte, und warteten, bis alle ihre Position bezogen hatten. Leise Rufe, die, wenn sie denn gehört wurden, die Tauren nicht alarmierten, drangen durch die Nacht. Die Grimmtotems schlugen zu.

Rasch stürmten die Meuchelmörder in die Zelte der Tauren. Einige Ziele waren ihnen gut bekannt – geübte Kämpfer oder besonders mächtige Druiden oder Schamanen. Doch wem nützt die Kraft eines Bären, wenn er nicht rechtzeitig aufwacht, um sich zu verwandeln? Wem hilft es, geübt im Umgang mit dem Schwert zu sein, wenn die Brust bereits durchbohrt ist? Wie leicht kann man Kehlen durchtrennen, wenn es keinen Widerstand gibt?

Am Ufer des kleinen Sees kamen sie wieder zusammen, vergewisserten sich, dass alle Krieger noch wohlauf waren, und gaben sich Handzeichen. Nachdem sie sich in zwei Gruppen aufgeteilt hatten, lief die erste Gruppe zur Anhöhe der Geister, die zweite zur Anhöhe der Jäger. Die Anhöhe der Ältesten ignorierten sie. Dort hatte Magatha bis zu dieser Nacht gelebt. Ihre loyalen Untergebenen, die in Donnerfels zurückgeblieben waren, hatten zweifelsohne bereits die unglücklichen Druiden getötet, die das Pech hatten, sich in Donnerfels aufzuhalten. Die alten Bohlen der Brücken knarrten leise unter dem Gewicht der Angreifer, doch da die Brücken im Wind stets Geräusche verursachten, befürchteten sie nicht, entdeckt zu werden.

Sie rannten zu ihren Opfern. Einer der Grimmtotems beugte sich über einen Schamanen, der gerade noch rechtzeitig erwachte, um erschreckt nach Luft zu schnappen, bevor er starb. Er gehörte zur Familie der Himmelsjäger, die nun bis auf das letzte Mitglied ausgelöscht war. Die Grimmtotems mussten sich keine Sorgen um die Verlassenen und den Teich der Visionen machen, der unterhalb der Hauptebene der Anhöhe der Geister gelegen war, denn der größte Teil der Verlassenen unterstützte Magatha. Die, die das nicht taten, hatten zumindest keine enge Bindung zu den Tauren oder ihrem Anführer.

Auf der Anhöhe der Jäger stießen die Grimmtotems bei ihrem mörderischen Tun auf einigen Widerstand, denn die Jäger erwachten sofort. Sie waren äußerst stark und setzten sich zur Wehr. Doch für die Grimmtotems waren sie keine Gegner, denn diese hatten das Überraschungsmoment auf ihrer Seite und Gift auf ihren Klingen. Schon bald herrschte wieder Ruhe auf der Anhöhe, und die Meuchelmörder kehrten in das Herz von Donnerfels zurück.

Diejenigen, die die größte Bedrohung für die Ältestengreisin Magatha dargestellt hatten, waren ausnahmslos getötet worden. Jetzt war es an der Zeit, wahllos vorzugehen, um Angst in die Herzen all der Tauren zu pflanzen, die das Massaker überlebt hatten. Sie mussten wissen, dass die Herrschaft der Grimmtotems keinen Spielraum für Fehler ließ und Vergebung oder Mitleid nicht zu erwarten waren.

Donnerfels würde wie ein Kind im Blut wiedergeboren werden.

„Wartet“, sagte ein Schamane der Grimmtotems und streckte die Hand aus. Obwohl sein Geburtsname Jevan lautete, wurde er wegen seiner Vorliebe für die Elemente Wasser und Luft Sturmlied genannt. Als die von ihm geführte Gruppe das Dorf der Bluthufe umzingelte, verkündete er seinen Leuten, seine speziellen Kräfte erst im letzten Moment einsetzen zu wollen. Tarakor, sein Stellvertreter, wartete jedoch ungeduldig auf das Signal zum Angriff.

„Warum warten?“, fragte Tarakor verwirrt. „Wir haben unsere Befehle, Sturmlied. Wir greifen an!“

Der Schamane hielt seine Nase schnuppernd in die Luft, und seine schwarzen Ohren zuckten nervös. „Etwas stimmt hier nicht. Es ist möglich, dass sie uns bereits bemerkt haben.“

Tarakor schnaubte. „Das ist doch völlig unwahrscheinlich. Wir haben für diese Nacht jahrelang geübt.“

Sturmlied sah ihn durchdringend an. „Wenn wir Spione haben und geheime Botschaften übermitteln können, dann könnt Ihr davon ausgehen, dass Cairne dazu ebenfalls in der Lage ist.“

Ihr Auftrag hatte darin bestanden, in Donnerfels jeden zu töten, der eine Gefahr für die Matriarchin darstellen konnte. Es war eine lange Liste, und einige, die an dieser Mission teilnahmen, würden ihren Teil nicht vollständig erfüllen können. Doch im Dorf der Bluthufe gab es nur ein Ziel, nur einen, der sterben musste. Dieses Attentat musste gelingen, da sonst die ganze blutgetränkte Nacht umsonst gewesen wäre.

Baine Bluthuf, Cairne Bluthufs Sohn und einziger Erbe, lebte hier und nicht bei seinem Vater in Donnerfels.

Die Tauren, die friedlich in ihren Zelten oder im Freien im Mondlicht schliefen, hatte die Nachricht vom Tod ihres Häuptlings noch nicht erreicht. Die Weitläufer, die den Kampf in Orgrimmar miterlebt hatten und Baine davon berichten wollten, waren ohne Ausnahme still und heimlich eliminiert worden. Zauberer und andere, die auf magischem Wege die Nachricht nach Donnerfels hätten übermitteln können, wurden heimlich beobachtet – oder man nahm sich ihrer auf andere Weise an. Die Straßen waren blockiert. Magatha hatte alles gut geplant und nicht die geringste Kleinigkeit dem Zufall überlassen.

Bluthuf war die erste Taurensiedlung gewesen, die auf offener Ebene gegründet worden war und nicht auf dem geschützten Tafelberg. Das Dorf war der Beweis dafür, wie sicher die Tauren sich in dem Land fühlten, das ihnen einst so fremd erschienen war.

Sie waren tatsächlich sicher vor Jägern und den Angriffen anderer Völker.

Sie waren jedoch nicht sicher vor den Grimmtotems.

„Wenn jemand in Bluthuf über Cairnes Tod in der Arena Bescheid weiß, dann ist das sicherlich sein Sohn“, sagte Sturmlied. „Vielleicht ist es ja einem Boten gelungen, durch die Maschen unseres Netzes zu schlüpfen! Ich werde mich ins Dorf schleichen und die Lage auskundschaften, damit wir nicht in eine Falle laufen. Wenn es nicht sicher ist, müssen wir unsere Taktik ändern. Unternehmt nichts, bis Ihr von mir hört! Habt Ihr das verstanden?“

Sturmlied war so alt wie Cairne, und wie der verstorbene Bulle war er noch immer stark und schlau, trotz der grauen Haare, die sein schwarzes Fell durchzogen. Tarakor ging unruhig auf und ab. Er war jünger und heißblütiger als Sturmlied und hatte seit langer Zeit von dieser Nacht geträumt. Er wollte keine Minute länger warten, doch schließlich nickte er widerstrebend.

„Ihr seid der Anführer bei dieser Mission“, sagte er mit einer Stimme, die deutlich erkennen ließ, dass er es lieber gesehen hätte, selbst dazu ernannt worden zu sein. „Ich werde Euch gehorchen. Aber beeilt Euch! Meine Klinge dürstet nach Baines Blut.“

„Die meine nicht minder, mein Freund. Doch ich würde mein Blut nicht gerne vergießen, wenn ich es vermeiden kann“, entgegnete Sturmlied. Die zwei Dutzend Grimmtotemkrieger, die sich um sie versammelt hatten, lachten leise. „Ich bin so schnell wie möglich wieder zurück.“

Tarakor blickte Sturmlied nach. Der Anführer bewegte sich leise vorwärts und wurde kurze Zeit später von den Schatten verschluckt.

Tarakor wartete.

Und wartete und wartete. Mit wachsender Unruhe trat er von einem Huf auf den anderen. Auch die Krieger, die neben ihm standen, wurden immer ungeduldiger. Sie konnten den Kampf kaum noch erwarten, und diese unerwartete Pause gefiel ihnen ganz und gar nicht. Tarakor wusste nicht, wie lange er hier schon stand und seine Augen sich mühten, etwas in der Finsternis zu erkennen, als es in seinem Kopf plötzlich Klick machte.

„Jetzt sollte er aber langsam zurückkommen“, knurrte er. „Irgendwas muss schiefgegangen sein. Wir können nicht länger warten. Grimmtotems, greift an! Für die Ältestengreisin!“

Irgendetwas hatte Baine Bluthuf aufgeweckt. Unruhig lag er auf seinem Lager, und ein merkwürdiger Schauder lief seinen Rücken hinab. Er hatte geträumt, konnte sich jedoch nicht mehr an den Traum erinnern, der ihn zutiefst verstört hatte. Als er Stimmen hörte, stand er auf, warf sich rasch etwas über und trat hinaus, um zu sehen, was geschehen war.

Zwei Wachtposten hielten einen Tauren fest. Selbst im schwachen Licht des Mondes erkannte Baine ihn sofort.

„Ich kenne Euch“, sagte er. „Ihr gehört zu Magathas Leuten. Was macht Ihr hier mitten in der Nacht?“

Der Taure war bereits älter, jedoch keineswegs gebrechlich. Er traf keinerlei Anstalten, sich dem harten Griff der Wachen zu widersetzen, sondern warf Baine einen mitfühlenden und besorgten Blick zu.

„Ich bin hier, um Euch zu warnen, Baine Bluthuf. Euer Vater ist tot, und Ihr sollt der Nächste sein, der stirbt. Ihr müsst fort, und das sofort und möglichst leise.“

Ein rasender Schmerz durchfuhr Baine, aber er verdrängte ihn sofort wieder. Der Taure gehörte den Grimmtotems an. Das musste ein Trick sein.

„Ihr lügt“, zischte er, „und ich verstehe keinen Spaß, wenn jemand Scherze über meinen Vater macht. Sagt mir, was Ihr wirklich von uns wollt. Dann vergesse ich vielleicht Euren schlechten Witz.“

„Das ist keine Lüge, Häuptling“, wiederholte der Grimmtotem. „Er ist in der Arena im Kampf mit Garrosh Höllschrei gefallen, den er zu einem Mak’gora herausgefordert hatte.“

„Jetzt weiß ich, dass Ihr tatsächlich lügt! Thrall hat so etwas verboten. Das Mak’gora ist kein Kampf mehr auf Leben und Tod.“

„Was einst war, wurde jetzt wieder zum Leben erweckt“, sagte Sturmlied. „Cairne hat ihn herausgefordert, und Garrosh hat angenommen – und darauf bestanden, nach den alten Regeln zu kämpfen. Es ging in der Tat bis zum Tod.“

Baine erstarrte. Wie er seinen Vater und Garrosh kannte, war so etwas durchaus möglich. Er wusste, dass sein Vater Garroshs Ernennung durch Thrall nicht gutgeheißen hatte – ebenso wenig wie er selbst das getan hatte. Auch wusste er, dass Hamuul Runentotem und Cairne glaubten, dass Garrosh hinter den Angriffen auf die Schildwachen im Eschental gesteckt hatte. Es war gut möglich, dass Cairne Garrosh herausgefordert hatte, weil er das Gefühl gehabt hatte, der Orc sei eine echte Gefahr für das Wohl der Horde. Und genauso wahrscheinlich war es, dass Cairne nicht nachgegeben hatte, als Garrosh auf der Anwendung der alten Regeln bestanden hatte.

„Mein Vater hätte einen solchen Kampf gewonnen“, sagte er, doch seine Stimme bebte.

„Das hätte er vielleicht“, stimmte ihm der Schamane zu, „hätte Magatha nicht Garroshs Klinge vergiftet. Sie nutzte ihre Position als Schamanin dazu, die Klinge mit einem vergifteten Öl zu segnen. Ein einziger Treffer war alles, was sie brauchte.“ Er sprach die Worte mit Verbitterung und Wut aus. „Öffnet meinen Rucksack. Darin findet Ihr einen traurigen Beweis für meine Worte.“

Baine nickte einem der Posten zu. Der Taure öffnete den Rucksack, den er dem Grimmtotem abgenommen hatte, und seine Augen weiteten sich vor Schreck. Baine spürte einen Schauder tief in seinem Innern. Widerstrebend griff die Wache in den Rucksack und zog zwei kleine Holzstücke hervor – die Teile eines zerbrochenen Stabs.

Baine streckte die Hand aus, und der Wachtposten legte die Stücke des legendären Runenspeers hinein. Langsam, zitternd schloss Baine die Finger darum, spürte die Runen, die ihm so bekannt und vertraut waren. Er taumelte. Sein mächtiger und weiser Vater – von dem er angenommen hatte, er würde entweder in einer ruhmreichen Schlacht oder friedlich im Schlaf sterben – war einem Verrat zum Opfer gefallen...

Wut stieg in ihm auf, als der Grimm totem fortfuhr. „Zwei Dutzend Grimmtotemkrieger warten außerhalb des Dorfes auf meinen Befehl zum Angriff. Ich bin der Anführer dieser Mission. Doch ich möchte Euch warnen. Euer Vater war ein großer Taure, auch wenn ich nicht immer einer Meinung mit ihm war. Einen solchen Tod verdiente er nicht, ebenso wenig wie Ihr. Lange habe ich dem Matriarchat gedient, doch nun...“ Er schüttelte den Kopf. „Jetzt ist sie zu weit gegangen. Sie widerspricht allem, was einen Schamanen auszeichnet. Ich werde mich nicht länger an ihren Plänen beteiligen.“

Baine ergriff den Bart des Tauren und riss seinen Kopf hoch. Der Grimmtotem grunzte, hielt Baines Blick jedoch unbeirrt stand.

Der merkwürdige Traum... das Gefühl der Unruhe...

Ein großer Schmerz erfüllte Baines Brust, durchstieß sein Herz, es fiel ihm schwer zu atmen. „Vater“, flüsterte er, und als er das sagte, erkannte er, dass der Überlaufer der Grimmtotems die Wahrheit gesagt hatte. Tränen rannen aus seinen Augen, doch er wischte sie fort. Später war noch genug Zeit, seinen Vater zu betrauern. Wenn es stimmte, was der Überläufer sagte...

„Wie heißt Ihr?“

„Man nennt mich Sturmlied, Häuptling.“

Häuptling. Baine wurde klar, dass er nun tatsächlich der Häuptling der Bluthufe war... „Ich werde hierbleiben und kämpfen“, erklärte Baine. „Ich laufe nicht vor der Gefahr davon und lasse die Bewohner des Dorfes, das den Namen meiner Familie trägt, im Stich.“

„Sie sind in der Überzahl“, sagte Sturmlied, „und Euer Leben ist zu wichtig, als dass es in einem nutzlosen Kampf weggeworfen werden dürfte. Ihr seid der letzte Bluthuf, und Ihr werdet höchstwahrscheinlich auch der nächste Anführer. Ihr tragt die Verantwortung dafür, dass den Tauren nichts geschieht, und dass zurückverlangt wird, was Euch gestohlen wurde. Glaubt Ihr, das Dorf der Bluthufe ist die einzige Taurensiedlung, die heute Nacht angegriffen wird?“

Baines Augen weiteten sich vor Entsetzen, als Sturmlied berichtete, was in dieser Nacht alles geschehen war und noch geschehen sollte. „In diesem Augenblick geht das Abschlachten in Donnerfels weiter! Wenn die Sonne über dem Horizont erscheint, um sich das Blutbad dieser grauenhaften Nacht anzusehen, wird Magatha die Tauren regieren. Ihr könnt Euch den Luxus zu sterben, um Euren Vater zu rächen, nicht leisten! Kommt, bitte!“

Baine schnaubte wütend, packte Sturmlied an seiner Lederweste, ließ ihn dann jedoch rasch wieder los. Der Schamane hatte recht.

„Das könnte ein Trick sein, eine Falle!“, gab einer der Wächter zu bedenken. „Er könnte Euch in einen Hinterhalt locken!“

Baine schüttelte traurig den Kopf. „Nein“, sagte er. „Ich kann es spüren. Der Schamane spricht die Wahrheit.“ Er öffnete seine Hand, in der die Bruchstücke des Runenspeers lagen, und betrachtete sie einen Moment lang, bevor er sie sorgfältig in einer Tasche verstaute. „Mein Vater wurde erschlagen, und ich muss heute Nacht überleben, wenn ich mich in seinem Sinne um mein Volk kümmern will. Deshalb riskiere ich viel, indem ich Euch vertraue. Betrügt Ihr mich jedoch, seid Ihr binnen Sekunden tot.“

„Das weiß ich nur zu gut“, sagte Sturmlied ernst. „Ich bin allein, und ihr seid viele. Nun... Die Grimmtotems haben das Dorf fast umstellt, aber ich glaube, ich weiß, wie man sie auseinandertreiben kann. Folgt mir.“

Als die Grimmtotems das Dorf angriffen, trafen sie nicht auf schlafende, überraschte Tauren, sondern auf gut ausgebildete, voll bewaffnete und kampfbereite Krieger, die sich ihnen mutig und entschlossen entgegenstellten. Tarakor war davon nicht wirklich überrascht, da er angenommen hatte, dass Sturmlied erwischt und Baine durch den Angriff alarmiert worden war. Doch sie waren Grimmtotems und würden bis zum Tod kämpfen.

Viele fielen unter Tarakors Axt, doch einen Tauren bekam er nicht zu Gesicht: Baine Bluthuf. Jeder der Angreifer wusste, dass ihre wichtigste Aufgabe darin bestand, Baine zu töten. Als die Zeit verging und Baine immer noch nicht auftauchte, beschlich Tarakor eine leise Panik.

Es konnte nur eine Erklärung dafür geben.

„Grimmtotems“, schrie er und schwenkte die Axt über dem Körper einer Druidin, die er bei ihrem erfolglosen Versuch, sich in eine Raubkatze zu verwandeln, zweitgeteilt hatte. „Wir wurden verraten! Baine ist entkommen! Findet ihn! Findet ihn!“

Die tapfer kämpfenden Dörfler waren jetzt nicht mehr das Ziel des Angriffs, sondern vielmehr ein Hindernis, als die Grimmtotems versuchten, sich aus dem Dorf zurückzuziehen. Plötzlich bebte die Erde. Tarakor wirbelte herum, die Axt zum Hieb erhoben, und starrte ungläubig nach vorn.

Nahezu ein Dutzend Kodos stürmten auf ihn und seine Männer zu. Einige der Tiere wurden von Bewohnern Bluthufs geritten, manche trugen lediglich Sattel und Zaumzeug und einige wenige, die noch nicht zugeritten worden waren, nicht einmal das. Sie bellten und ihre Augen rollten wütend in ihren Höhlen hin und her. Die Tiere waren voller Panik und schienen keineswegs langsamer werden zu wollen.

Den Grimmtotems blieb nur eine Möglichkeit. „Lauft!“, schrie Tarakor. „Lauft!“

Genau das taten sie nun, während die Kodos ihnen folgten und immer schneller wurden. Die Grimmtotems rannten um ihr nacktes Leben. Vor ihnen lag der Steinbullensee. Tarakor sprang aus vollem Lauf in das kalte Wasser und ging wegen seiner schweren Rüstung sofort unter. Die Kodos folgten den Grimmtotems in den See, verloren im Wasser jedoch rasch an Tempo. Tarakor kämpfte sich, so schnell er konnte, an die Wasseroberfläche zurück, doch seine Rüstung drohte ihn immer wieder unter Wasser zu ziehen. Die Kodos kehrten zurück an Land, schnaubten wild und schüttelten sich das Wasser aus dem Fell. Während die Grimmtotems sich mühselig über Wasser hielten, zählte Tarakor ihre Köpfe. Einige Krieger waren aus den Tiefen des Sees nicht wieder aufgetaucht, andere hatten es nicht einmal mehr bis ins Wasser geschafft. Sie würden später betrauert werden. Jetzt galt es, aus dem Wasser zu kommen und sich in Sicherheit zu bringen. Die überlebenden Grimmtotems schwammen auf die andere Seite des Sees und kletterten erschöpft an Land. Völlig durchnässt, zitternd und entmutigt machten sie sich auf den Rückweg.

Sie hatten versagt. Baine war entkommen. Sturmlied hatte sie verraten. Tarakor war alles andere als erfreut, Magatha diese Neuigkeit überbringen zu müssen.

Baine beobachtete die vorwärtsstürmenden Tiere und nickte. Es war eine gute Idee gewesen, die Herde in Panik zu versetzen. Das hatte ihm ausreichend Zeit verschafft, dem Angriff der Grimmtotems zu entkommen. Obwohl sie in freier Wildbahn ein eher friedliches Verhalten an den Tag legten, waren aufgeschreckte Kodos nicht aufzuhalten. Die Tiere trieben den Feind nach Westen, wo ihm die Berge eine weitere Flucht unmöglich machten. Die Grimmtotems konnten nirgendwo hin. Einige von ihnen würden sicherlich getötet werden, aber andere würden entkommen und Baine nachstellen. Es war eine Verzögerung, doch auch wenn sie nur kurz war, würde sie Baine und seinen Gefährten zugutekommen.

„Camp Taurajo ist nicht an die Grimmtotems gefallen, oder, Sturmlied?“

Der Grimmtotem schüttelte den Kopf. „Nein. Unsere Hauptziele waren Donnerfels, das Dorf der Bluthufe, der Sonnenfels und Camp Mojache.“

„Dann gehen wir nach Camp Taurajo und hoffen, dass es nicht doch noch angegriffen wurde. Von dort aus können wir die Weiterreise angehen.“

„Welche Reise, und wohin soll sie gehen?“, fragte Sturmlied.

Baines Blick war undurchdringlich, als er seinen Kodo antrieb. Sein Herz war schwer durch den Verlust seines Vaters und die Wut auf die Grimmtotems, die ihn angesichts des Blutbads beseelte.

„Das weiß ich nicht“, sagte er ehrlich. „Aber ich weiß, dass mein Vater gerächt wird. Ich werde nicht ruhen, bis die Grimmtotems als Verräter gebrandmarkt sind. Mein Vater erlaubte ihnen, mit uns zu leben, obwohl sie sich immer wieder weigerten, der Horde beizutreten. Jetzt verbanne ich sie aus der Gemeinschaft der Tauren. Das schwöre ich.“

Baine hatte Mulgore in den vergangenen Jahren nicht oft verlassen und beinahe vergessen, wie offen und frei das so treffend benannte Brachland war. Jörn Himmelsdeuter hatte ihn begrüßt und sie in das Lager gebracht, sorgfältig darauf achtend, dass die Orcwachen davon nichts mitbekamen. Baine wusste nicht, wem er noch vertrauen konnte. Als sie sich im hinteren Bereich einer der großen Hütten versammelten, war neben Baine auch Hamuul Runentotem anwesend, der die bittere Geschichte des Angriffs auf die friedliche Versammlung der Druiden berichtete. Offenbar erholte er sich nur langsam von dem Erlebten. Hinzu kamen die vier Wachen, die aus dem Dorf der Bluthufe mit ihm hergekommen waren, und Sturmlied, der Überläufer. Jörn trat zu ihnen und brachte einen Korb voller Nahrungsmittel mit: Äpfel und Wassermelonen, Gewürzbrot aus Mulgore und gekochtes Fleisch.

Baine nickte dem Jäger dankbar zu. Er biss in eine Frucht und betrachtete Hamuul. „Ich vertraue Eurem Wort, Hamuul, und dem von Sturmlied, auch wenn er ein Grimmtotem ist. Es ist grausam, dass der Anführer der Horde uns derart verrät und ich einem alten Feind vertrauen muss.“

Peinlich berührt verzog Sturmlied die Mundwinkel nach unten. Es war ihm sichtlich unangenehm, in dieser Runde zu sitzen, doch gewann er zunehmend den Respekt und das Vertrauen Baines und seiner Gefährten.

„Ich weiß nicht, ob und wie viel Garrosh von dem Angriff wusste. Mir ist jedoch klar geworden, dass ich es nur der Nachlässigkeit der Orcs verdanke, dass ich überlebt habe“, sagte Hamuul.

„Die Orcs hielten mich für tot, und beinahe war ich das auch. Was das Duell angeht“, sagte er und beobachtete Sturmlied aufmerksam, „so mag Garrosh dem Einsatz des Giftes zugestimmt haben oder auch nicht. Das ist vollkommen gleichgültig. Magatha hat, was sie wollte: Die Kontrolle über Donnerfels, das Dorf der Bluthufe und vielleicht auch Camp Mojache, wenn wir sie nicht bald aufhalten.“

„Den Sonnenfels hat sie nicht erobern können“, sagte Jorn ruhig. „Eben kam ein Bote. Man konnte den Angriff glücklicherweise abwehren.“

Baine nickte. Das waren gute Neuigkeiten, doch bei Weitem nicht zufriedenstellend. Er knurrte leise und zwang sich, noch etwas zu essen, obwohl sein Magen rebellierte. Er musste darauf achten, bei Kräften zu bleiben.

„Erzdruide, mein Vater hat Eurem Rat immer vertraut, und ich habe ihn nie mehr gebraucht als jetzt. Was sollen wir tun? Wie können wir sie bekämpfen?“

Hamuul seufzte und dachte nach. Eine lange Pause entstand. „Nach allem, was wir wissen, wird der Großteil der Tauren jetzt von Magatha kontrolliert – ob sie das nun wollen oder nicht. Garrosh ist vielleicht nicht verantwortlich für den Verrat, aber er ist ein Hitzkopf und hatte großes Interesse am Tod Eures Vaters.“ Baine atmete tief ein, und Hamuul warf ihm einen mitfühlenden Blick zu, bevor er fortfuhr. „Die Unterstadt ist nicht sicher für Euch, da sie von Orcs kontrolliert wird, die Garrosh treu ergeben sind. Die Dunkelspeertrolle sind wahrscheinlich vertrauenswürdig, jedoch ist ihre Zahl sehr begrenzt. Was die Blutelfen angeht, so sind sie zu weit entfernt, um uns Unterstützung leisten zu können. Garrosh erreicht sie wahrscheinlich noch vor uns.“

Baine lachte freudlos und wies auf Sturmlied. „Also sind unsere Feinde nun vertrauenswürdiger als unsere Freunde“, sagte er trocken.

Zu seinem Bedauern sah Hamuul sich gezwungen, dieser Bemerkung zuzustimmen. Er nickte. „Zumindest sind sie zugänglicher.“

Ein gewagter und gefährlicher Gedanke durchzuckte Baine. Wie sein Vater es ihm beigebracht hatte, dachte er einen Moment lang darüber nach und ließ ihn in seinem Kopf herumwandern, statt ihn sofort auszusprechen.

„Ich schätze einen ehrenhaften Feind höher als einen unehrenhaften Freund“, sagte er schließlich leise. „Also sollten wir zu einem ehrenhaften Feind gehen. Wir werden diejenige aufsuchen, der Thrall vertraute.“

Er blickte die Anwesenden einen nach dem anderen an und sah, wie sie langsam verstanden, worauf er hinauswollte.

„Wir gehen zu Lady Jaina Prachtmeer.“

23

„Hast du je an einem Ritual der Sicht teilgenommen, Go’el?“, fragte Geyah eines Abends, als sie gemeinsam ein einfaches Mahl aus Grollhufeintopf und Brot zu sich nahmen. Thrall hatte großen Appetit, denn der Tag war lang und sehr ermüdend gewesen, sowohl emotional als auch physisch. Er hatte ihn nicht damit verbracht, mit den Elementaren dieses Landes zu kommunizieren oder ihnen zu helfen, sondern damit, sie zu vernichten.

Thrall begriff, dass nur sehr wenige Elementargeister ausgeglichen und in Harmonie mit sich und den anderen Elementaren waren. Einige waren mit ihrer Natur im Reinen, so chaotisch diese auch sein mochte, während andere zutiefst verdorben waren. Oftmals konnte eine freundliche, aber feste Hand sie wieder auf Kurs bringen, doch manchmal waren die Wesen zu stark verletzt. So auch die kleine Flamme in Orgrimmar, die weder auf die Vernunft noch auf Bitten hatte hören wollen.

Die Schamanen durften nicht eigensüchtig sein und mussten stets großen Respekt für die Elementare zeigen, sie demütig um Hilfe bitten und dankbar sein für das, was ihnen gewährt wurde. Doch sie hatten auch die Verantwortung, die Welt vor Schaden zu bewahren, und wenn ein unkontrollierbarer Elementar für einen solchen verantwortlich war, bestanden keine Zweifel an ihrer Aufgabe.

Die Scherbenwelt wurde offensichtlich von ihnen überrannt.

Aggra hatte sich mit einer Sicherheit in die Sache gestürzt, über die nur jemand verfügen konnte, der dies bereits Dutzende, vielleicht sogar Hunderte Male getan hatte. Sie hatte keine Freude daran, aber sie zögerte auch nicht, sich oder Thrall zu verteidigen. Es war ein bitterer Kampf gewesen, überlegte Thrall. Ein Schamane, der die Kraft eines gesunden Elementars dazu einsetzte, dessen befleckten... Bruder zu vernichten. Konnte man das so bezeichnen, oder waren es nicht doch eher gleichrangige Wesen? Er war sich nicht sicher, welches Wort zutraf, nur dass sein Herz schmerzte, dabei zusehen zu müssen. In seinem Hinterkopf lauerte die nagende Frage: Ist das die Zukunft der Elementare von Azeroth, oder gibt es etwas, das ich tun kann, um das zu verhindern?

Er wandte sich Geyah zu, um ihre Frage zu beantworten. „Als ich noch jung war und unter Drek’Thars Anleitung lernte, traf ich die Elemente. Ich fastete und trank einen ganzen Tag lang nichts. Drek’Thar nahm mich zu einem bestimmten Ort mit, und ich wartete, bis die Elemente an mich herantraten. Ich stellte jedem eine Frage, als Teil meiner Prüfung, und weihte mich ihrem Dienst. Es war... sehr mächtig.“

Aggra und Geyah tauschten einen raschen Blick miteinander aus. „Das ist gut“, sagte Geyah, „obwohl es nicht der traditionelle Ritus des Übergangs ist. Drek’Thar hat unter diesen schwierigen Bedingungen sicherlich sein Bestes gegeben. Er war einer von nur sehr wenigen Schamanen, die noch übrig waren. Als du zu ihm kamst, waren die Frostwölfe damit beschäftigt, um ihr Überleben zu kämpfen, und deshalb konnte er keinen traditionellen Ritus der Sicht für dich vorbereiten. Du bist bislang sehr gut zurechtgekommen, Go’el, erstaunlich gut. Doch jetzt, nachdem du in deine Heimat zurückgekehrt bist, um zu lernen, ist es an der Zeit, sich auf die wahre rituelle Suche zu begeben.“

Aggra nickte. Sie blickte ernst drein und nicht mit ihrem sonst stets zutage tretenden Missfallen. Das Gegenteil schien der Fall zu sein, denn nach ihrer Körpersprache zu urteilen, brachte sie ihm nun Respekt entgegen.

„Ich tue, was ich tun muss“, sagte Thrall. „Glaubst du, es liegt daran, dass ich nicht das richtige Ritual vollziehen konnte? Ist das der Grund, weshalb ich nicht lerne, wozu ich hergekommen bin?“

„Beim Ritus der Sicht geht es um Selbsterkenntnis“, sagte Aggra. „Vielleicht musst du dich darum bemühen, bevor du weiteres Wissen akzeptieren kannst.“

Es war schwer, keinen Anstoß an ihren Worten zu nehmen. „Mehr als alles andere verfüge ich über Selbsterkenntnis“, sagte er steif. „Ich glaube, ich habe bereits eine Menge über mich gelernt.“

„Aber dennoch kann der mächtige Sklave nicht finden, was er sucht“, antwortete Aggra ein wenig angespannt.

„Seid friedlich, ihr beiden“, sagte Geyah sanftmütig, obwohl sie die Stirn runzelte. „Das Chaos, in dem die Welten sich befinden, ist schon groß genug, ohne dass zwei Schamanen einander bekämpfen. Aggra, du sagst, was du denkst, und das ist gut. Aber vielleicht hältst du von Zeit zu Zeit deine Zunge ein wenig im Zaum. Ich denke, das könnte eine gute Übung für dich sein. Und du, Go’el, wirst sicherlich zugestehen, dass auch jemand wie der Kriegshäuptling der Horde davon profitieren kann, sich selbst besser zu kennen.“

Thrall runzelte die Stirn. „Entschuldige, Großmutter, und auch du, Aggra. Ich bin wütend und enttäuscht, weil die Situation so verzweifelt ist. Ich kann nichts tun, um zu helfen. Doch es nützt natürlich niemandem, wenn ich meinen Ärger an euch auslasse.“

Aggra nickte. Sie wirkte verärgert, aber Thrall hatte gespürt, dass – zumindest dieses eine Mal – nicht er der Grund dafür war. Sie schien über sich selbst erzürnt zu sein.

Die junge Schamanin verwirrte ihn, das musste er sich ehrlich eingestehen. Er wusste einfach nicht, was er von ihr halten sollte. Thrall war es durchaus gewohnt, mit intelligenten, starken Frauen zu tun zu haben, hatte er doch zwei solcher Frauen gekannt: Taretha Foxton und Jaina Prachtmeer. Doch sie waren Menschen gewesen, und ihm war klar geworden, dass ihre Stärke eine völlig andere als die der Orcfrauen war. Er hatte Geschichten über seine Mutter Draka gehört, die krank geboren worden, doch durch ihren Willen und ihre Zielstrebigkeit physisch ebenso stark geworden war, wie sie es mental und emotional gewesen war. „Sie wurde zur Kriegerin gemacht“, hatte Geyah einst über Draka gesagt. „Es ist leicht, ein guter Krieger zu sein, wenn dir die Ahnen Schnelligkeit, Stärke und ein tapferes Herz schenken. Es ist jedoch nicht so leicht, wenn du dies alles einer Welt abringen musst, die es dir nicht geben will, so wie Aggra das musste.“

Nun sprach sie mit Thrall, obwohl sie Aggra ansah. „Der Geist deiner Mutter ist in dir, Thrall. Wie sie hast auch du dir alles selbst erarbeitet. Was du für dein Volk erreicht hast, wurde dir nicht in den Schoß gelegt, sondern du hast es dir erkämpft. Du bist ebenso der Sohn deiner Mutter wie der deines Vaters, Go’el, Sohn von Durotan – und von Draka.“

„Ich bin hierhergekommen, um zu lernen, was nötig ist, um meiner Welt helfen zu können“, sagte Thrall. „Doch ich würde diesen Ritus der Sicht gern so schnell durchführen, wie es möglich ist.“

„Du wirst so lange bleiben, wie es dauert“, sagte Aggra.

Thrall knurrte, entgegnete jedoch nichts, da er das bereits geahnt hatte.

Anduin war hinreichend klar, dass er kein „Ehrengast“ war. Vielmehr war er ein Gefangener, und zwar der wertvollste, den Moira hatte.

Der Brief, mit flinker Hand geschrieben, lag auf dem Tisch im Hauptraum, als Anduin nach einer in der Gesellschaft Rohans verbrachten Stunde zurückkehrte. Vier Tage waren vergangen, seit Moira und ihre Dunkeleisenzwerge in die Stadt gekommen waren. Er knirschte mit den Zähnen, als er sah, dass das rote Wachs mit dem königlichen Siegel von Eisenschmiede gekennzeichnet war. Er öffnete den Brief. Drukan, der „besondere Wächter“, der Anduin zugeteilt worden war, um sicherzustellen, dass „es ihm als Ehrengast an nichts mangelte“, schaute mürrisch auf.

Um die Ehre Eurer Gesellschaft heute Abend bei Einbruch der Dämmerung wird ersucht. Förmliche Kleidung ist erbeten und Pünktlichkeit unerlässlich.

Anduin widerstand dem Drang, den Brief zu zerknüllen und fortzuschleudern. Stattdessen lächelte er Drukan höflich zu.

„Bitte sagt Ihrer Majestät, dass ich gern kommen werde. Ich bin mir sicher, dass sie so schnell wie möglich von mir hören will.“ Zumindest, dachte er, werde ich so meinen Wachhund für ein Weilchen los. Er wartete, bis Drukan begriffen hatte, dass er dem Botengang nicht entgehen konnte. Der Zwerg blickte Anduin finster an und stapfte davon.

Anduin fand Drukans Mangel an Falschheit, Interesse und Sorge erfrischend. Zumindest log er nicht, was seine Gefühle betraf.

Anduin nahm ein ausgiebiges Bad und kleidete sich an. Moira mochte glauben, dass sie die Fäden in der Hand hielt, weil sie seine Anwesenheit eingefordert hatte. Doch indem sie auf förmlicher Kleidung bestand, gab sie Anduin die Möglichkeit, seine Krone und andere Insignien zu tragen, die ihn als ihr ebenbürtig kennzeichneten. Er war sich der Macht solcher Details sehr wohl bewusst. Nachdem Wyll ihm beim Ankleiden geholfen hatte, setzte er ihm die Krone auf, korrigierte ihren Sitz gut ein Dutzend Mal und holte dann einen Spiegel herbei.

Anduin blinzelte ein wenig. Er hasste es, wenn Erwachsene ihm sagten, wie groß er geworden sei, seit sie ihn das letzte Mal gesehen hatten. Doch nun war er gezwungen, das selbst festzustellen. Er hatte nie besonders auf sein Spiegelbild geachtet, doch nun erkannte er, dass eine gewisse Traurigkeit in seinem Blick lag. Er hatte nichts an sich, das auf eine behütete Kindheit hinwies, doch hatte er nicht damit gerechnet, dass man ihm die Anspannung der letzten Tage so deutlich ansah.

„Alles in Ordnung, Euer Hoheit?“, fragte Wyll.

„Ja, Wyll. Alles in Ordnung.“

Der ältere Diener beugte sich vor. „Ich bin mir sicher, dass Euer Vater sich sehr bemüht, um Euch zu befreien“, sagte er und hob die Stimme ein wenig an.

Anduin nickte unmerklich. „Gut“, seufzte er, „Zeit fürs Essen.“

Anduin wurde am Hohen Sitz vorbeigeführt und stellte zu seiner Verwunderung fest, dass nur zwei Gedecke auf einem erstaunlich kleinen Tisch hergerichtet worden waren. Offensichtlich sollte es eine vertrauliche Zusammenkunft werden.

Mit anderen Worten, er würde verhört werden.

Er nahm an, dass Moira sich an das Kopfende des Tisches setzen würde, und erwartete neben dem anderen Stuhl stehend ihre Ankunft.

Er wartete und wartete. Die Minuten verstrichen, und schließlich erkannte er, dass auch dies Teil des Spiels war, das sie spielte. Er kannte die Gepflogenheiten bei Hofe besser, als sie dachte. Anduin war sich seines Alters bewusst, und ihm war klar, dass die Leute ihn oftmals aus diesem Grund unterschätzten. Das konnte er zu seinem Vorteil nutzen, und weil er jung war, konnte er lange stehen, ohne dass ihm das unangenehm wurde.

Schließlich öffnete sich die Tür. Ein Dunkeleisenzwerg, der die Uniform von Eisenschmiede trug, trat vor, streckte bedeutungsvoll seine Brust heraus und verkündete mit donnernder Stimme: „Erhebt Euch, um Ihre Majestät Königin Moira von Eisenschmiede zu begrüßen!“

Anduin warf dem Zwerg ein halbherziges Lächeln zu und breitete seine Hände aus, um deutlich zu machen, dass er bereits stand. Der Prinz verneigte sich, als Moira eintrat, jedoch nicht tiefer, als die Etikette es vorschrieb, um deutlich zu machen, dass er ihr im Rang gleichgestellt war. Als er sich höflich lächelnd aufrichtete, bemerkte er, dass ein Anflug der Verärgerung über Moiras Gesicht huschte.

„Ah, Anduin. Ihr kommt gerade rechtzeitig“, sagte sie, während sie in den Raum rauschte. Ein Diener stellte einen Stuhl für sie bereit, und sie nahm Platz und nickte Anduin zu, um deutlich zu machen, dass er sich nun ebenfalls setzen dürfe.

„Ich glaube daran, dass Pünktlichkeit eine große Tugend ist“, sagte er. Er musste nicht erwähnen, dass sie ihn hatte warten lassen. Das wussten sie beide sehr wohl.

„Ich nehme an, dass Ihr eine angenehme und aufschlussreiche Zeit hattet und Euch mit meinen anderen Untergebenen unterhalten habt“, sagte sie und gestattete dem Diener, ihr die Serviette auf den Schoß zu legen.

Andere Untergebene? Wollte sie andeuten, dass Anduin... Nein, das tat sie nicht. Doch sie wollte, dass er genau das dachte. Anduin lächelte freundlich und nickte dem Diener, der ihm Wasser eingegossen hatte, seinen Dank zu. Moiras Glas war mit blutrotem Wein gefüllt. Bier gehörte offensichtlich nicht zu den bevorzugten Getränken der Königin.

„Mit Untergebenen meint Ihr natürlich die Dunkeleisenzwerge, nicht die Zwerge von Eisenschmiede“, sagte er freundlich. „Ich habe mich nicht viel mit Drukan unterhalten können, da er ein recht schweigsamer Geselle ist.“

Moira hob elegant eine Hand an den Mund und verbarg ein Lächeln. „Oh, mein Teurer, ja, das stimmt. Die meisten von ihnen reden nicht viel, wie Ihr wisst. Das ist einer der Gründe, warum ich so schrecklich froh bin, dass Ihr hier seid, mein lieber Freund.“

Anduin lächelte höflich und tauchte seinen Löffel in die Suppe.

„Ich freue mich schon sehr auf die langen Unterhaltungen, die wir während der nächsten Wochen und Monate führen werden.“

Anduin zwang sich, nicht in die Suppe zu husten, und schluckte schwer. „Obwohl ich überzeugt bin, dass diese Gespräche faszinierend wären“, das zumindest war keine Lüge, „glaube ich, dass mein Vater mich schon früher zurückerwartet. Ich fürchte, mehr als unsere Zusammenkunft heute Abend wird es nicht geben.“

Ein Flackern drang aus den Tiefen von Moiras Augen, gefolgt von einem spröden Lächeln. „Oh, Euer Vater wird Nachsicht mit mir zeigen müssen. Erzählt mir von ihm. Soweit ich weiß, hatte er in letzter Zeit einiges zu erleiden.“

Anduin war davon überzeugt, dass Moira alles wusste. Sie schien niemand zu sein, der lange wartete, um an die gewünschten Informationen zu gelangen. Nichtdestotrotz erzählte er ihr – während sie die Suppe zu sich nahmen und der Salat serviert wurde –, was allgemein über die Abenteuer seines Vaters bekannt war.

„Das muss aber sehr schwer für Euch gewesen sein, Anduin.“

Er glaubte zwar nicht, dass sie das wirklich interessierte, doch ihm kam plötzlich ein Gedanke. Er entschied sich, ihn gleich in die Tat umzusetzen.

„Das war es“, sagte er der Wahrheit entsprechend. „Doch es war noch viel härter zu erkennen, dass mein Vater die Richtung, die ich meinem Leben geben möchte, nicht akzeptiert. Die Gerüchte besagen, dass Ihr so etwas verstehen müsstet.“

Zum ersten Mal seit er sie kannte, schaute sie ihn mit einem völlig überraschten Gesichtsausdruck an. Der Löffel steckte noch in ihrem Mund, und ihre Augen waren weit aufgerissen vor Erstaunen. Sie sah verletzlich und nervös aus und beeilte sich, die Fassung wiederzuerlangen.

„Warum müsste ich das?“ Sie lachte falsch.

„Ich habe gehört, dass Magni nicht der beste Vater der Welt war, auch wenn er das sicher wollte – so wie der meine. Dass er Euch niemals ganz vergeben hat, dass Ihr nicht der Sohn wart, den er sich immer gewünscht hatte.“

Ihr Blick wurde undurchdringlich, doch ihre Augen glänzten, als wären sie mit unvergossenen Tränen gefüllt. Als sie sprach, war es, als ob Anduins Worte einen Damm gebrochen hätten. „Mein Vater war tatsächlich sehr enttäuscht über meinen Makel, als Frau geboren zu sein. Er konnte nicht glauben, dass ich nicht hierbleiben und ständig daran erinnert werden wollte, dass ich versagt habe, und das aus dem einfachen Grund, dass ich geboren wurde. Er war der Meinung, dass mein Ehemann mich verzaubert habe. Anders konnte er sich nicht erklären, dass ich mich in einen Dunkeleisenzwerg verliebt hatte. Und das stimmt tatsächlich, Anduin. Dagran Thaurissan verzauberte mich mit seinem Respekt. Er sorgte dafür, dass die Leute mir zuhören, wenn ich spreche. Er glaubte, dass ich auch als Frau herrschen könne, und zwar gut herrschen. Die Dunkeleisenzwerge haben mich aufgenommen, als mein Vater mich fortschickte.“

Sie lachte freudlos. „Das ist die einzige Magie, die Dagran Thaurissan und die Dunkeleisenzwerge bei mir angewendet haben. Mein Vater verachtete sie. Für ihn waren sie gerade gut genug, um zu kämpfen und zu töten. Doch es sind Zwerge, so wie jeder andere Klan der Zwerge auch – Erben der Erde. Die anderen Zwerge sollten sich dessen erinnern, und genau dafür werde ich sorgen.“

„Ihr seid die rechtmäßige Erbin“, stimmte ihr Anduin zu. „Magni hätte das respektieren und Euch dementsprechend erziehen müssen vom Tag Eurer Geburt an. Es tut mir leid, dass Ihr nur von den Dunkeleisenzwergen willkommen geheißen wurdet, und Ihr habt recht, wenn Ihr sagt, dass auch sie Zwerge sind. Aber Ihr werdet keine Eintracht herbeiführen können, indem Ihr das Volk von Eisenschmiede zwingt, so zu denken wie Ihr. Öffnet die Stadt. Lasst die Leute sehen, wie die Dunkeleisenzwerge wirklich sind. Sie können...“

„Sie können das haben, was ich ihnen erlaube!“, zischte Moira schrill. „Und sie werden tun, was ich ihnen sage! Ich habe das Gesetz auf meiner Seite, und Dagran – der Junge, den Magni sich so sehr wünschte – wird über sie herrschen, wenn ich einst gegangen bin. Sein Vater und ich...“

Sie machte eine Pause, und ihre gekünstelte gute Laune wich ehrlicher Wut. „Wusstet Ihr“, sagte sie, „das ist wirklich das erste Mal, dass mir dieser Gedanke kommt.“

Entmutigt durch ihre Rückkehr zu ihrem üblichen Verhalten, fragte Anduin: „Und welcher Gedanke wäre das?“

„Dass ich eine Kaiserin bin, nicht nur eine Königin.“

Ein Schauder lief Anduin den Rücken hinunter.

„Meine Güte! Das ändert alles. Ich muss über zwei Völker herrschen. So wie mein Junge auch, wenn er dazu alt genug ist. So hat er die Gelegenheit, Brücken zu bauen. Findet Ihr nicht auch?“

„Der Frieden ist stets ein hehres Ziel“, antwortete Anduin. Seine Hoffnung schwand. Einen Moment lang hatte sie ehrlich und unverstellt mit ihm gesprochen, doch dieser Moment war bereits wieder vorbei.

„Tatsächlich? Junge, Junge! Manchmal glaube ich, dass ich immer noch ein kleines dummes Mädchen bin.“

Nein, das tust du nicht, ebenso wenig wie ich. „Das kann ich nachfühlen. Manchmal glaube ich, dass ich nur ein dreizehnjähriger Junge bin“, sagte er.

Moira kicherte erneut. „Ah, Euer Humor macht mir Freude, Anduin. Obwohl ich überzeugt bin, dass Euer Vater Euch vermisst, bin ich absolut sicher, dass ich Euch noch nicht so bald gehen lassen kann.“

Anduin warf ihr ein Lächeln zu, von dem er sehnlichst hoffte, dass es nicht so falsch wirkte, wie es gemeint war.

Mehrere Stunden später, allein in seiner Unterkunft, schloss Anduin die Tür und lehnte sich erschöpft dagegen.

Moira war weder verrückt, noch stand sie unter irgendeinem Zauber. Er wünschte jedoch beinahe, es wäre so. Man hatte ihr Schlimmes angetan, das musste er zugeben, doch statt es in Stärke zu verwandeln, hatte sie zugelassen, dass ihr Ärger sie verzehrte. Sie war berechnend, wollte die Kontrolle über alles und jeden ausüben und ihrem Sohn ein Imperium hinterlassen. Doch etwas, das sie gesagt hatte, ergab einen Sinn: Der Frieden war eine gute Sache. Doch die Freiheit war das ebenso.

Er musste Eisenschmiede verlassen und jemanden wissen lassen, was hier geschah. Anduin atmete tief durch, fuhr sich mit den Händen durch sein Haar und machte sich daran, seine Sachen in dem kleinen Sack zu verstauen, den er für Tagesausflüge mit... Licht! Wie sehr er Aerin vermisste, selbst jetzt. Zugleich war er jedoch auch froh, dass sie nicht hier war und mit ansehen musste, was aus Eisenschmiede geworden war und wohl noch werden würde.

Er würde nicht viel brauchen: ein paar Kleidungsstücke und etwas Geld. Einige besondere, ihm ans Herz gewachsene Dinge hatte er aus Sturmwind mitgebracht, erkannte nun jedoch, dass er, angesichts der dringenden Notwendigkeit, so schnell wie möglich von hier fortzukommen, gut ohne sie auskommen konnte. Doch eine Sache bedeutete ihm zu viel und war zu wertvoll, um sie zurückzulassen.

Seit Magnis Tod hatte er ihn unter seinem Bett aufbewahrt, noch immer eingeschlagen in den Stoff, in den der Stab eingewickelt gewesen war, als Magni ihn Anduin geschenkt hatte. Er hoffte, dass Moira nichts von dem Stab wusste, da er vermutete, dass ihr der Gedanke, dass Magni ihn Anduin vermacht hatte, nicht sonderlich gefallen würde.

Nachdem er ihn ausgepackt hatte, berührte er den schönen Stab voller Ehrfurcht und Bewunderung. Furchtbrecher. Anduin konnte seinen Trost nun wahrlich gebrauchen. Einen Augenblick lang legte er seine Hand um den Stab, dann packte er ihn wieder ein und verstaute ihn sorgfältig in seinem Sack.

Es war an der Zeit. Er hatte sich entschlossen, Wyll von seiner Abreise nichts zu sagen. Je weniger der alte Diener wusste, desto eher würde man ihn wieder in Ruhe lassen. Anduin atmete tief ein, steckte die Hand in seine Tasche und schloss sie um den Ruhestein, den Jaina ihm gegeben hatte. Er kniff die Augen fest zusammen und erfüllte seinen Geist mit Bildern von Theramore, von Jainas kleiner Feuerstelle...

... und materialisierte sich dort.

Jaina starrte ihn verdutzt an. „Anduin, was machst du denn hier?“

Der Prinz von Sturmwind verschwendete keinen Gedanken an sie. Alles, was er tun konnte, war, auf den riesigen, zornig wirkenden Tauren zu blicken, der in seiner federgeschmückten Rüstung unmittelbar vor ihm stand.

24

„Was ist das?“, rumpelte der Taure in schwer akzentbelasteter, aber verständlicher Gemeinsprache.

„Baine, Anduin – haltet ein!“ Jaina streckte den beiden eine Hand entgegen.

„Baine? Baine Bluthuf?“, staunte Anduin.

„Anduin Wrynn?“

„Aufhören. Alle beide!“, rief Jaina, jetzt noch lauter. „Baine, ich habe Anduin ein Geschenk gegeben, einen Stein, der es ihm erlaubt, mich zu besuchen, wann immer er das möchte. Nach allem, was wir aus Eisenschmiede gehört haben, bin ich sehr, sehr froh, dich zu sehen.“ Sie schenkte Anduin ein rasches, aber herzliches Lächeln. „Ich entschuldige mich für Anduins unerwartetes Auftauchen, Baine, aber ich bin sicher, dass Ihr ihm vertrauen könnt.“

„Sein Vater liebt die Horde nicht gerade“, entgegnete Baine. „Ich glaube, dass Ihr nicht mit seinem Erscheinen gerechnet habt, Jaina, aber...“

„Ich bin nicht mein Vater“, sagte Anduin. Er beruhigte sich und begann zu verstehen, was hier gerade vorging. Baine Bluthuf war der Sohn Cairnes, des Oberhäuptlings der Tauren. Cairne und Thrall waren gute Freunde und die Tauren der Allianz nicht so feindlich gesinnt wie einige andere Völker der Horde. Wenn Jaina gute Beziehungen zu Thrall hatte, war es nachvollziehbar, dass sie sich mit Cairne traf, selbst wenn es nur im Geheimen geschehen konnte.

Anduins Gelassenheit schien den jungen Bullen zu beeindrucken. Baine entspannte sich sichtlich und betrachtete ihn eher neugierig als feindselig. „Nein“, sagte er, „wir sind nicht unsere Väter. Selbst wenn wir uns das wünschen würden.“

Etwas an seinem Tonfall sagte Anduin, dass etwas nicht in Ordnung war. Fragend blickte er zu Jaina hinüber und bemerkte, dass sie angespannt und unglücklich zu sein schien.

„Setzt euch beide hin“, sagte sie und wies auf die Feuerstelle. Baine war viel zu groß, um auf einem der Stühle Platz nehmen zu können. „Ich glaube, ihr habt einiges zu erzählen.“

„Ich wollte niemanden beleidigen“, sagte Baine, der weiterhin stand. „Aber ich riskiere eine ganze Menge, indem ich zu Euch komme, Lady Jaina. Und dem Erben von Sturmwind vertrauen? Ich befürchte, das ist zu viel verlangt.“

„Ich verstehe Eure Angst“, sagte Jaina, „und weiß, dass Ihr gerade jetzt auf Eure Probleme konzentriert seid. Aber behaltet im Hinterkopf, dass ich Euch beiden hier Zuflucht gewähre, und deshalb müsst Ihr Euch damit abfinden.“

„Wie könnt Ihr einem verbündeten Mitglied der Allianz Zuflucht bieten?“, schnaubte Baine.

„Weil Magni Bronzebart tot ist und seine Tochter Moira Bronzebart mit einer Horde von Dunkeleisenzwergen aus Schattenschmiede nach Eisenschmiede zurückgekehrt ist und sich selbst zur Kaiserin erklären will. Sie hat über Eisenschmiede eine Ausgangssperre verhängt und wird sehr wütend darüber sein, dass ich entflohen bin“, sagte Anduin geradeheraus. Baine hatte recht. Der Taure hatte keinen Grund, ihm zu vertrauen, dem Prinzen von Sturmwind... Es sei denn, Anduin gab ihm einen Grund dazu. Moira konnte ihre Absichten nicht mehr lange geheim halten. Baines riesiger gehörnter Schädel schwenkte herum, und er blinzelte Anduin einen Moment lang an.

„Nicht wenige würden Euch als Verräter bezeichnen, weil Ihr diese Information preisgegeben habt, junger Prinz“, sagte er ruhig.

„Was Moira tut, ist falsch, auch wenn sie die legitime Erbin Magnis ist“, sagte Anduin. „Doch einige ihrer Ziele und Pläne ergeben Sinn. Den Weg, auf dem sie das erreichen will, kann ich jedoch nicht gutheißen. Weil sie ein Zwerg ist und die Tochter eines Freundes, bedeutet das nicht, dass ich sie blind unterstütze. Und nur weil Ihr ein Mitglied der Horde seid, bedeutet das nicht, dass ich Euch nicht unterstützen würde.“

Er hielt seinen Blick unverwandt auf Baine gerichtet, aber aus dem Augenwinkel sah er, wie Jaina sich entspannte.

„Er hat Thrall getroffen, und sie mochten und respektierten sich“, sagte Jaina. „Ihr könntet Euch keinen besseren Fürsprecher wünschen, Baine.“

Baine nickte, wobei seine Ohren unruhig hin und her zuckten, wahrscheinlich vor Schmerz über den Tod seines Vaters. „Wäre Thrall nicht gegangen, würde ich Eure Hilfe nicht brauchen und...“, er machte eine Pause und atmete tief ein, bevor er die Luft durch die Nüstern wieder ausstieß, „... mein Vater wäre noch am Leben.“

Anduin keuchte und blickte Jaina an. Ihre Augen waren traurig, und sie nickte. „Baine hat es mir bereits erzählt“, sagte sie schnell.

„Es tut mir so leid“, sagte Anduin und meinte es ehrlich. Jeder, der die Horde kannte, wusste, dass Cairne ein fähiger, bescheidener Anführer und ein guter... Mann gewesen war. Doch sein Tod kam nicht unerwartet. Cairne war bereits alt gewesen. Es erschien Anduin merkwürdig, dass Baine so bestürzt war. Nein, es war keine Bestürzung, es war Wut. Jeder, der seinen Vater liebte, wäre bestürzt gewesen, wenn er starb... Aufgewühlt. „Was ist geschehen?“

„Nehmt Platz“, sagte Jaina freundlich. Dieses Mal kamen Anduin und Baine ihrem Wunsch nach und setzten sich auf den Boden. Jaina schenkte Tee für sie alle ein, stellte die Tassen auf ein Tablett und setzte sich mit überkreuzten Beinen zu ihnen. Anduin nahm eine Tasse, und nach einem Moment tat Baine es ihm gleich. Er betrachtete die kleine Tasse in seiner riesigen Hand und lachte. Das war wahrscheinlich das erste Lachen, vermutete Anduin, seit er vom Tod seines Vaters erfahren hatte.

Jaina blickte von einem zum anderen. „Keiner von euch weiß, wie sehr ich mir ein Treffen von uns dreien unter anderen Umständen gewünscht hätte“, sagte sie ruhig. „Aber zumindest treffen wir uns überhaupt. Vielleicht wird dieses Gespräch den Grundstein für zukünftige formalere Beratungen zwischen unseren Völkern bilden.“

Anduin erhob seine Tasse. „Auf bessere Zeiten“, sagte er. Jaina erhob die ihre ebenfalls und stieß mit ihm an. Nach einem kurzen Augenblick hielt auch Baine seine Tasse hoch und stieß mit den beiden an.

„Ich glaube... mein Vater wäre froh darüber“, sagte er. „Prinz Anduin. Lasst mich Euch berichten, welches Leid in den letzten Tagen geschehen ist.“

„Ich höre“, sagte der Prinz von Sturmwind.

„Hört Ihr mir zu?“, schrie Moira.

„Aye, Euer Exzellenz, ich...“

„Wie konnte er entkommen?“

„Das weiß ich nicht. Wir haben die Magier eingesperrt... Vielleicht hat es ein Hexenmeister von außen gemacht?“ Drukan wusste, wie dünn seine Rechtfertigung klang.

„Dagegen haben wir Sperren eingerichtet!“ Moira ging wütend auf und ab. Es war früher Morgen, und dies war nicht die Art von Neuigkeiten, mit denen sie um diese Uhrzeit behelligt werden wollte. Sie hatte sich nur ein Tuch übergeworfen, als Drukan ihr erregt die Nachricht überbracht hatte, dass ihr wertvolles Haustier entkommen war. „Nein, es muss etwas anderes gewesen sein. Vielleicht habt Ihr zu viel getrunken und tief und fest geschlafen, als er sich an Euch vorbeigeschlichen hat!“

Drukan runzelte die Stirn, erwiderte jedoch: „Ich trinke nicht im Dienst, Euer Exzellenz. Und selbst wenn er mir entwischt wäre, konnte er an den Wachen, die an jedem Eingang stehen, nicht vorbei.“

Moira legte ihre Finger auf ihre pochenden Schläfen und massierte sie. „Wie ist nicht wichtig. Wir...“ Ein listiges Lächeln umspielte plötzlich ihre Lippen. „Vielleicht irren wir uns aber auch.

Möglicherweise ist mein kleiner eingesperrter Prinz gar nicht geflohen.“ Drukan schaute sie verwirrt an. Sie seufzte. „Er hat eindeutig seine Unterkunft verlassen, aber vielleicht ist er noch in Eisenschmiede und versteckt sich hier. Es gibt viele Orte, an denen man sich in dieser Stadt verbergen kann.“

„Die gibt es tatsächlich...“

Sie lächelte süßlich. „Ich schicke Euch so viele Männer, wie Ihr braucht, um ihn zu suchen. Aber Ihr dürft keine Aufmerksamkeit erregen! Niemand darf wissen, dass er fort ist. Habt Ihr den alten tatterigen Diener befragt?“

Drukans Gesichtsausdruck hellte sich ein wenig auf. „Oh ja, in der Tat.“

„Achtet darauf, dass er nicht misshandelt wird. Wir wollen doch, dass Anduin... kooperativ ist.“

„Natürlich.“

„Das alles muss so unauffällig wie möglich geschehen. Wir sollten die Nachricht verbreiten, dass Anduin krank ist... Nein, nein, dann wird dieser lästige Rohan darauf bestehen, ihn zu besuchen. Was sollen wir tun, was sollen wir tun...“ Moira ging im Raum auf und ab, blieb an der Wiege ihres Sohnes stehen und schaukelte sie gedankenverloren.

„Ah... Wir sollten sagen, dass er zu einem Besuch nach Dun Morogh aufgebrochen ist. Ja! Das ist es.“ So würden sie gleich zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen: Zum einen wäre es eine plausible Erklärung für Anduins Abwesenheit, zum anderen würde es den Eindruck erwecken, dass es in Eisenschmiede weiterhin möglich war, in Kontakt mit der Außenwelt zu treten, sofern Moira dies gebilligt hatte. Während sie weiter die Wiege schaukelte, bedeutete sie Drukan mit einem Wink ihrer Hand, sich an die Arbeit zu machen. „Husch! Kümmert Euch darum. Oh, einen Moment noch, Drukan!“ Sie betrachtete ihn kalt. „Ihr müsst sichergehen, dass niemand etwas von Anduins Verschwinden und davon, was hier geschehen ist, erfährt. Ich werde meine Pläne zu gegebener Zeit enthüllen, aber auf meine Art. Ist das klar?“

Drukan schluckte hörbar. „J-ja, Euer Exzellenz.“

Palkar kam mit frischem Fleisch zurück, um sein und Drek’Thars Abendmahl zuzubereiten, und stellte überrascht fest, dass ein stark verschmutzter Taurenbote auf ihn wartete. Es war einer von Cairnes Weitläufern, was bedeutete, dass die Botschaft, die er zu überbringen hatte, von einiger Bedeutung war. Palkar konnte getrocknetes Blut auf der Kleidung des wettergegerbten Boten erkennen. Er wusste nicht, ob es das Blut des Tauren war oder von jemand anderem stammte.

„Seid gegrüßt, Weitläufer“, sagte er. „Ich bin Palkar. Kommt herein und esst mit uns. Danach könnt Ihr uns die Botschaft mitteilen, die Euch hierher geführt hat.“

„Ich bin Perith Sturmhuf“, antwortete der Weitläufer, „und die Botschaft kann nicht warten. Ich werde sie jetzt Eurem Meister überbringen.“

Palkar zögerte. Er mochte es nicht, mit jemandem über Drek’Thars schwindende Gesundheit zu sprechen. „Ihr könnt sie mir mitteilen. Ich sorge dafür, dass sie ihn erreicht. Ihm geht es in letzter Zeit nicht besonders gut, und...“

„Nein“, sagte Perith geradeheraus. „Ich habe Anweisung, die Botschaft an Drek’Thar persönlich zu überbringen, und nichts anderes werde ich tun.“

Es gab keinen Ausweg. „Drek’Thars Geist ist nicht mehr das, was er einmal war. Ich kümmere mich um ihn. Wenn Ihr nur mit ihm sprecht, werden Eure Worte verloren sein.“

Der Taure zuckte mit den Ohren. Sein abweisender Gesichtsausdruck wurde etwas milder. „Ich bedauere, das zu hören. Unter diesen Umständen solltet Ihr Euch die Botschaft ebenfalls anhören. Aber ich muss mit ihm sprechen.“

„Ich verstehe. Kommt herein.“

Palkar schlug die Zeltplane zurück. Perith musste sich ducken, weil die Klappe nicht für ein Lebewesen seiner Größe gemacht war. Drek’Thar war wach und schien aufmerksam und aufnahmebereit zu sein. Er saß gute sechs Fuß von seiner Schlafstatt entfernt.

„Drek’Thar, wir haben einen Gast. Es ist einer von Cairnes Weitläufern, Perith Sturmhuf.“

„Meine Felle... Warum hast du sie weggelegt? Du bringst immer meine Dinge durcheinander, Palkar“, sagte Drek’Thar, und seine Worte kündeten von seiner Verwirrung.

Palkar half dem alten Orc behutsam auf, brachte ihn zu seinen Fellen hinüber und stützte ihn, als er sich wieder hinsetzte.

„Nun“, sagte Palkar zu Perith, „könnt Ihr Eure Botschaft überbringen.“

Perith nickte. „Sie ist ernst. Der Kern der Sache ist, dass unser geliebter Führer Cairne Bluthuf ermordet wurde und die Grimmtotems bei einem blutigen Putsch viele unserer Städte übernommen haben.“

Drek’Thar und Palkar starrten ihn erschrocken an. Die Botschaft schien Drek’Thar in einer seiner lichten Phasen zu erreichen.

„Wer hat den mächtigen Cairne erschlagen? Wer ist dafür verantwortlich?“, wollte der alte Orc mit einer Stimme wissen, die überraschend klar und kräftig klang.

Perith berichtete von dem Angriff auf die Druiden im Eschental und von Hamuul Runentotems knappem Entkommen. „Als Cairne von dieser Gräueltat erfuhr, forderte er Garrosh zum Mak’gora in der Arena heraus. Garrosh akzeptierte, jedoch nur unter der Bedingung, dass Cairne sich mit der Anwendung der alten Regeln einverstanden erklärte. Er verlangte einen Kampf bis zum Tod, und Cairne stimmte zu.“

„Dann fiel er in einem ehrlichen Kampf, und die Grimmtotems nutzten ihre Möglichkeit“, sagte Drek’Thar.

„Nein. Es sind Gerüchte aufgekommen, die besagen, dass Magatha Garroshs Klinge mit Gift behandelt hat, sodass der ehrenwerte Cairne nach einem noch so unbedeutenden Treffer sterben musste. Ich sah, wie sie die Klinge einölte, und ich sah Cairne fallen. Ich weiß nicht, ob Garrosh davon wusste oder selbst betrogen wurde, aber ich weiß, dass die Grimmtotems alles taten, was in ihrer Macht stand, damit die Kunde von Cairnes Tod Donnerfels nicht erreichte. Nur mit äußerster Mühe und dem Segen der Erdenmutter bin ich ihnen entwischt.“

Palkar starrte den Boten an, und sein Geist raste. Cairne war von der Matriarchin der Grimmtotems ermordet worden? Garrosh war entweder betrogen worden oder ein williger Mittäter... Beides war gleich schrecklich. Die Grimmtotems beherrschten nun die Tauren.

Er versuchte, seine Gedanken zu ordnen, doch Drek’Thar war offenbar völlig bei Sinnen und ganz bei der Sache. Er kam Palkar zuvor: „Was ist mit Baine? Gibt es Nachrichten von ihm?“

„Es erfolgte ein Angriff auf das Dorf der Bluthufe, doch Baine konnte entkommen. Niemand hat seitdem mehr von ihm gehört. Aber wir sind überzeugt, dass er lebt. Wenn er tot wäre, hätte Magatha das verkündet und mit der Zurschaustellung seines Kopfes bewiesen.“

Etwas störte Palkar, etwas, das Perith gesagt hatte...

„Dann gibt es noch Hoffnung. Wird Garrosh die Thronräuber unterstützen?“

„Dafür gibt es keinerlei Anhaltspunkt.“

„Wenn er tatsächlich an diesem ehrlosen Mord an Cairne beteiligt war“, fuhr Drek’Thar fort, „würde er vermutlich alles tun, um Baine zum Schweigen zu bringen. Er würde dafür sorgen, dass seine Verbündeten weiterhin Macht ausüben könnten. Der Kriegshäuptling muss augenblicklich von dieser Entwicklung unterrichtet werden.“

Der Kriegshäuptling muss unterrichtet werden...

Ich muss mit Thrall sprechen...Er muss wissen...

Ahnen...Er hatte recht gehabt!

Schweißtropfen rannen über Palkars Gesicht. Vor vielen Monden hatte Drek’Thar eine wilde fiebrige Vision gehabt, nach der er verkündete, dass in Kürze eine friedliche Versammlung von Druiden, Nachtelfen und Tauren angegriffen würde. Palkar hatte ihm geglaubt und Wachen ausgesandt, um die Versammlung zu „beschützen“, doch nichts war geschehen. Er hatte angenommen, dass diese „Vision“ nichts anderes gewesen war als ein Ausdruck von Drek’Thars zunehmendem geistigen Verfall.

Drek’Thar hatte jedoch recht gehabt. Während er mit Perith Sturmhuf sprach, schien sich der alte Schamane nicht an die Vision zu erinnern. Doch sie hatte sich bewahrheitet, und zwar genau so, wie er es vorausgesagt hatte. Eine friedliche Versammlung von Nachtelfen und Tauren war tatsächlich angegriffen worden und hatte in einem Massaker geendet. Es war lediglich viel später geschehen als erwartet.

Verzweifelt erinnerte sich Palkar an Drek’Thars letzte Träume, bei denen er laut geschrien hatte. „Das Land wird weinen, und die Welt wird auseinanderbrechen!“ Konnte es sein, dass dieser „Traum“ ebenfalls eine Vision gewesen war? Dass er wahr würde, so wie der Traum von der Versammlung der Druiden Wahrheit geworden war?

Palkar war ein Narr gewesen. Er hätte Thrall von dem Traum berichten müssen und den Kriegshäuptling entscheiden lassen sollen, ob er tätig werden wollte oder nicht. Palkar ballte seine Hände zu Fäusten. Er war nicht wütend auf Drek’Thar, sondern auf sich selbst.

„Palkar?“, sagte Drek’Thar.

„Tut mir leid... ich habe nachgedacht. Was hast du gesagt?“

„Ich habe gefragt, ob du eine Botschaft niederschreiben kannst“, sagte Drek’Thar in einem Tonfall, als habe er diese Bitte bereits mehrere Male äußern müssen – was gut sein konnte, wie Palkar wusste. „Wir müssen Thrall sofort davon berichten. Selbst einen Weitläufer wird es einige Zeit kosten, ihn zu finden. Wir können nur hoffen, dass wir noch die Möglichkeit haben, Baine zu helfen.“

„Natürlich“, antwortete Palkar und eilte davon, um sein Schreibzeug zu holen. Er würde schreiben, was auch immer Drek’Thar und der Weitläufer wollten. Und dann, am Ende des Schreibens, würde er dem Kriegshäuptling gestehen, dass er all das vor ihm verborgen hatte. Er würde seine Gründe erläutern und dann die Dinge ihren Lauf nehmen lassen.

Keinesfalls würde er riskieren, dass Drek’Thar ein zweites Mal recht behielt.

25

Thrall war überrascht, wie viel Aufwand betrieben wurde und wie viele Orcs an den Vorbereitungen für den Ritus der Sicht beteiligt waren. Er verstand nun Geyahs Kommentar über Drek’Thar besser, der als einer der letzten Schamanen der Orcs sein Bestes gegeben hatte. Offenbar wurde für den „richtigen“ Ritus der Sicht beinahe die ganze Gemeinschaft eingebunden.

Jemand kam, um ihm das rituelle Gewand anzupassen. Ein anderer bot ihm die Kräuter für den Ritus an. Ein dritter Orc erschien, um den Tanz- und Trommelzirkel zu leiten, und sechs weitere stellten ihre Trommeln und Stimmen zur Verfügung. Thrall war überrascht und bewegt. Schließlich sagte er zu Aggra: „Ich möchte keine Gefälligkeiten erhalten, die nur meiner Position geschuldet sind.“

Sie lächelte ihn verschmitzt an. „Go’el, all das geschieht, weil es für den Ritus der Sicht nötig ist, nicht weil du der Anführer der Horde bist. Du brauchst dir keinerlei Gedanken um die Horde zu machen.“

Das erleichterte ihn gleichermaßen, wie es ihn verlegen machte. Er fragte sich nicht zum ersten Mal, wie Aggra es fertigbrachte, dass ihm ihre Spitzen so unter die Haut gingen. Vielleicht ist es ein Geschenk der Elemente, vermutete er trocken, während sie mit hoch erhobenem Kopf davonging.

Er ärgerte sich wegen der Verzögerung, doch er konnte nichts dagegen unternehmen. Etwas in ihm sehnte das Ritual herbei. So vieles war für die Orcs verloren gewesen in den Jahren, bevor er zum Schamanen wurde. Ihm war klar, dass seine Erfahrung mit gemeinschaftlichen Riten lückenhaft war.

Drei Tage später war schließlich alles bereit, und unzählige Fackeln wurden in der Dämmerung entzündet. Thrall wartete bei Garadar, um zum Ort der Zeremonie geleitet zu werden. Aggra holte ihn ab, doch er musste zweimal hinschauen, bevor er sie erkannte.

In ihr langes, dichtes, rötlich braunes Haar waren Federn eingeflochten. Sie trug eine Lederweste und einen Kilt, die mit Federn und Perlen bestickt waren. Weißgrüne Symbole prangten auf ihrem Gesicht und überall auf ihrer braunen Haut. Aufrecht und stolz stand sie da. Das braune Leder setzte sich perfekt von dem dunkleren Braun ihrer Haut ab. Auf den Armen trug sie ein Bündel aus Kleidungsstücken, die so braun waren wie ihre Haut.

„Das ist für dich, Go’el“, sagte sie. „Es ist schlicht und einfach. Ein Gewand für die Initiation.“

„Ich verstehe“, sagte Thrall und wollte das Bündel entgegennehmen, doch sie gab es ihm nicht. „Ich bin nicht sicher, ob du das wirklich tust. Ich gestehe ein, dass du ein begabter und mächtiger Schamane bist, aber da ist noch so viel, was du nicht weißt. Wir tragen keine Rüstung bei unseren Initiationen. Es ist eine Wiedergeburt, kein Kampf. Wie eine Schlange legen wir die Haut desjenigen ab, der wir vorher waren. Wir müssen uns dieser Wiedergeburt ohne jegliche Lasten stellen, ohne engstirniges Denken und Ansichten, die wir zuvor vertreten haben. Wir müssen einfach, rein und bereit sein, um uns mit den Elementen zu verbinden und sie ihre Weisheit in unsere Seelen schreiben zu lassen.“

Thrall hörte genau zu und nickte respektvoll. Doch sie gab ihm das Bündel noch immer nicht. „Du bekommst auch eine Kette mit Gebetsperlen. Sie werden dir helfen, dich mit deinem inneren Ich zu verbinden. Berühre sie, wenn du spürst, dass du gerufen wirst.“

Jetzt erst übergab sie ihm das Bündel. „Ich bin gleich zurück“, sagte sie und wandte sich um.

Thrall betrachtete das schlichte braune Gewand, bevor er es langsam und respektvoll anlegte. Er fühlte sich... nackt. Er war es gewohnt, die unverwechselbare schwarze Plattenrüstung zu tragen, die einst Orgrim Schicksalshammer gehört hatte und an deren Gewicht er sich im Laufe der Jahre gewöhnt hatte. Dieses Gewand war leicht, zu leicht für seinen Geschmack. Er legte die Kette mit den Gebetsperlen um seinen Hals, rollte sie zwischen den Fingern hin und her und dachte angestrengt darüber nach, was Aggra gemeint hatte. Er würde wiedergeboren werden, hatte sie gesagt.

Als was? Als wer?

„Gut“, sagte Aggra und riss ihn aus seinen Überlegungen. „Offensichtlich steht dir die Initiationsrobe.“

„Ich bin bereit“, sagte Thrall leise.

„Noch nicht ganz. Du bist noch nicht bemalt.“

Sie ging zu einer kleinen Kiste, die an der Wand der Hütte stand, stöberte darin herum und nahm drei winzige Tiegel mit gefärbtem Lehm heraus. „Du bist zu groß. Setz dich.“

Thrall grinste innerlich und gehorchte. Sie trat zu ihm, öffnete eines der Behältnisse, tunkte ihren Finger hinein und machte sich daran, den Lehm in seinem Gesicht zu verteilen. Ihre Berührung war sanft, auffallend sanft für jemanden, den Thrall als so selbstsicher und energisch erlebt hatte. Der Lehm war kühl, und Thrall bemerkte den leicht süßlichen Geruch des Öls, mit dem Aggra sich eingerieben hatte.

„Stimmt etwas nicht?“, fragte er.

„Die Farben sehen auf grüner Haut anders aus.“

„Ich fürchte, daran kann ich nichts ändern, Aggra, egal wie lange wir noch zusammenarbeiten“, sagte er. Seine Stimme und sein Gesichtsausdruck waren ernst und besorgt.

Ihr Blick begegnete dem seinen, und kurz furchte sie irritiert die Stirn. Dann lächelte sie, und plötzlich ging ihr Lächeln in ein herzhaftes Lachen über.

„Die Ahnen wissen, dass das stimmt“, sagte sie. „Offensichtlich müssen wir andere Farben verwenden.“

Sie lächelten und blickten einander an, bis Aggra ihren Blick senkte. „Vielleicht Blau und Gelb“, meinte sie und holte die entsprechenden Tiegel. Wortlos bemalte sie sein Gesicht weiter.

Schließlich nickte sie zustimmend, runzelte jedoch kurz darauf erneut die Stirn. „Dein Haar... einen Moment.“

Sie wischte sich die Hände ab. Ihre langen und flinken braunen Finger öffneten Thralls Zöpfe und flochten rasch einige Federn in sein Haar. „So. Jetzt bist du bereit, Go’el.“

Sie holte ein poliertes Stück Metall, das als Spiegel diente.

Thrall hätte sich beinahe nicht erkannt.

Seine grüne Haut war von Tupfern bedeckt, dazu gesellten sich gelbe und blaue Wirbel, als würde er eine Maske tragen. Sein Haar, in das Federn eines Windroc eingeflochten waren, fiel dicht auf seine Schultern. Normalerweise war er zurückhaltend, kontrolliert. Nun erkannte er, dass es...

„... wild aussieht“, sagte er leise.

„Wie die Elemente“, sagte sie. „Kaum etwas da draußen ist ruhig und geordnet, Go’el. Nun beginne deinen Ritus der Sicht, der mit ihnen verwandt ist. Sie warten.“

Thrall hatte schon einiges in seinem Leben erlebt. Als Kind hatte er zu kämpfen gelernt und Freundschaft und Härte erfahren. Er hatte sein Volk befreit und Dämonen bekämpft. Doch nun, als er Aggra nach draußen und an den Ort des Rituals folgte, stellte er fest, dass er nervös war.

Die Trommeln setzten ein, und Aggra straffte sich. Sie verlor ihre Leichtigkeit und ihre Aggressivität, und einen Moment lang schien sie ihm eine jüngere Version von Geyah zu sein. Mit anmutigem, ernstem Schritt bewegte sie sich vorwärts, und er verlangsamte sein Tempo, um sich dem ihren anzupassen. Es schien, dass die gesamte Bevölkerung Garadars gekommen war und an beiden Seiten des Weges Aufstellung genommen hatte. Die Fackeln erhellten die Finsternis ein wenig, doch hinter ihnen lauerten bereits die Schatten. Auf einen Stab gestützt erwartete sie Geyah. Sie sah schön aus, wenn auch gebrechlich, und ihr runzeliges Gesicht leuchtete. Thralls Großmutter lächelte. Er trat zu ihr und verneigte sich tief.

„Willkommen, Go’el, Sohn des Durotan, der der Sohn des Garad war.“ Thralls Augen weiteten sich leicht. Natürlich... Er hätte es schon früher erkennen müssen! Garad war sein Großvater, und hier stand er in Garadar, dem Ort, der nach Garad benannt war. „Kind der Elemente, das von ihnen erwählt wurde. Nicht sehr weit von diesem Ort entfernt, wachen die Elementare über uns. Sie werden die Zeremonie beobachten, die wir hier heute Nacht abhalten.“

Thrall blickte über das schwarze Wasser des Sees. Er konnte nur den Zorn des Feuers sehen, der sich langsam bewegte. Aber er wusste, dass auch die anderen dort waren.

„Es ist gut“, sagte er, wie er es gelernt hatte. „Ich biete meinen Körper und meinen Geist diesem Ritus der Sicht an.“

Aggra nahm seine Hand, führte ihn in die Mitte des Lagers aus Fellen, die auf dem Boden lagen, und setzte sich neben ihn.

„Wenn du auf diese Reise gehst“, sagte sie, „verlässt deine Seele den Körper. Wisse Folgendes: Während du dich auf deiner Reise durch die Welt des Geistes befindest, wacht dein Volk über deinen physischen Körper. Hier, nimm diesen Saft und trink ihn langsam.“

Sie reichte ihm einen Becher mit einer widerlich riechenden Flüssigkeit. Thrall nahm ihn entgegen, wobei seine Finger über die ihren strichen. Er schluckte die Flüssigkeit so schnell wie möglich herunter und mühte sich, das unangenehme Gebräu nicht wieder von sich zu geben. Als er Aggra den Becher zurückgab, begann er schon, sich leichter zu fühlen. Er protestierte nicht, als sie seinen Kopf sanft herunterzog und in ihren Schoß bettete. Es war eine merkwürdig zarte Geste von jemandem, der so kurz angebunden war und ihn so schroff zu behandeln pflegte, doch er wehrte sich nicht.

Sein Kopf drehte sich, und die Trommeln schienen durch seine Adern zu pulsieren, als würde er sie nicht hören, sondern spüren. Er hatte den Eindruck, dass das Geräusch sich mit seinem Herzschlag verband.

Aggras kühle Finger strichen durch sein Haar. Ihre Stimme – tief und sanft – schien von weit her zu kommen.

„Geh in dich selbst und aus dir heraus, Go’el. Nichts soll dich hier verletzen, obwohl du dich vielleicht vor dem fürchtest, was du sehen wirst.“

Thrall öffnete die Augen.

Eine schimmernde, neblige Gestalt stand vor ihm. Sie hatte leuchtende Augen, vier Beine, scharfe Zähne und einen Schwanz. Es war ein Geisterwolf, und er wusste, ohne zu verstehen warum, dass es Aggra war.

„Wirst du mich führen?“, fragte er den Wolf verwirrt. „Ich dachte, dass Großmutter...“

„Ich wurde auserwählt, dich zu führen. Komm“, unterbrach Aggra ihn. Ihre Stimme klang kräftig und einem Wolf angemessen. „Es ist an der Zeit. Folge mir!“

Plötzlich war auch Thrall ein Wolf. Die Welt veränderte sich vor seinen Augen: Einige Dinge wurden unwirklich, andere nahmen eine neue, merkwürdige Festigkeit an. Er schüttelte sich, fühlte sich leichter, war ein Teil des Nichts, das alles war, und folgte ihr in den wirbelnden Nebel.

Im gleißenden Licht der Mittagssonne traten sie in eine Arena. Thrall in seiner Geisterwolfsgestalt blinzelte verwirrt.

Er sah sich an.

„Was...“, sagte er. Seine Stimme hatte einen sonderbaren Klang. „Ich dachte, ich würde die Elemente treffen und...“

„Ruhe!“ Aggras Ermahnung war barsch und knapp, und Thrall gehorchte. „Beobachte nur. Versuche nicht, einzugreifen. Niemand hier kann dich sehen oder hören. Dies ist dein Ritus der Sicht, Go’el. Er zeigt dir genau das, was du wissen musst.“

Der Jetzt-Thrall nickte.

Der jüngere Thrall trug nur einige Teile einer Rüstung. Sein Körper schien gut in Form zu sein und war gebräunt. Schweiß glitzerte auf seiner grünen Haut. In der einen Hand hielt er ein Schwert und in der anderen einen Stab. Der Jetzt-Thrall wusste, wo er war: in der Arena der Burg Durnholde. Jubel und Buhrufe erhoben sich, und irgendwo dort oben, Obst essend und Wein trinkend, musste der verhasste Aedelas Schwarzmoor sitzen, der Mann, der ihm seine Kindheit geraubt und ihn zu einem Gladiator gemacht hatte. Wut brandete in ihm auf, als er sah, wie sein jüngeres Ich einen großen Bären bekämpfte.

„Das Feuer“, sagte Aggra, „war das erste der Elemente, das dich erwählt hat, Go’el. Es gab dir die Wut, die Empörung und die Leidenschaft, die dich in die Lage versetzten, gut und erfolgreich kämpfen zu können, und das stets aus den richtigen Gründen. Es brannte tief in dir, selbst in deinen dunkelsten Momenten.“

Thrall hörte zu, beobachtete sich selbst, überrascht, wie stark und anmutig, ja leidenschaftlich er im Ring gewesen war. Er wusste, dass er die dort erlernten Fähigkeiten angewendet hatte, um sein Volk zu befreien und zu beschützen.

Das war nicht das, was er zu sehen erwartet hatte, doch bei Aggras Worten nickte er. Das Feuer war tatsächlich in seiner Jugend zu ihm gekommen. Er dachte zurück an die Besorgnis, die noch immer in ihm loderte, und den Wunsch, seiner Welt zu helfen. Mit einem Hauch verständlichen Stolzes lächelte er, als sein jüngeres Ich seine Gegner besiegte und die Arme freudig emporreckte.

Der Nebel bedeckte die Szenerie wieder, wirbelte über den jubelnden, siegreichen jüngeren Thrall, bis er ihn völlig verdeckte. Thrall wartete neugierig auf die weiteren Visionen, die er auf dieser merkwürdigen Reise noch haben würde.

Der Nebel lichtete sich. Die lichtdurchflutete laute Arena war verschwunden. Stattdessen standen sie in einer nächtlichen bewaldeten Landschaft, in der die einzigen Geräusche die des sanften Windes und der umherschwirrenden Insekten waren. Thrall sah wieder sich selbst, wachsam, gejagt. Er stand vor einer Steinformation, die an einen Drachen erinnerte, der über das baumbestandene Land zu wachen schien. Der jüngere Thrall wandte seinen Kopf, betrachtete den dunklen, ovalen Eingang einer nahe gelegenen Höhle, und der Jetzt-Thrall wusste plötzlich, mit einem spontanen Anflug tiefen, alten Schmerzes, was geschehen würde.

Die Albträume. Er hatte sie bekämpft. So wie die ganze Welt.

„Muss ich mir das ansehen?“, fragte er leise und kannte die Antwort, noch bevor er die Frage ausgesprochen hatte.

„Wenn du verstehen und ein wahrer Schamane werden willst, dann musst du das allerdings“, sagte Aggra unerbittlich.

Der jüngere Thrall betrat die Höhle, und seine beiden Inkarnationen sahen eine junge Menschenfrau, die Taretha Foxton hieß. Tari... Schwarzmoors Mätresse, Thralls „Schwester“ im Geiste. Sie hatte ihr Leben riskiert, um ihn zu befreien, und dabei den Tod gefunden. Doch jetzt lebte sie noch. Sie war so unglaublich schön! In seinen Albträumen war er ihr immer wieder begegnet und hatte stets versucht, sie zu retten. Wieder und wieder hatte er es versucht in der Hoffnung, sie würde leben, lachen und lieben können, wie es ihr vorherbestimmt war. Doch jedes Mal hatte er versagt und musste ihren Tod aufs Neue miterleben...

Doch sie starb nicht, nicht jetzt, nicht hier. Gegen eine Wand gelehnt wartete sie auf ihn, und als er ihren Namen aussprach, schaute sie erschrocken auf und lachte dann. Ihr Gesicht war wunderschön, da die ehrlich empfundene Zuneigung zu ihm es erstrahlen ließ.

„Du hast mich erschreckt! Ich wusste gar nicht, dass du dich so leise bewegen kannst!“ Sie kam zu ihm und streckte ihm ihre Hände entgegen. Langsam ergriff der jüngere Thrall sie.

„Es tut immer noch weh“, sagte der Jetzt-Thrall zu Aggra. Sie schalt ihn nicht, dieses Mal nicht. Schweigend nickte sie mit ihrem Geisterwolfkopf.

„Dieser Schmerz und seine Heilung sind das Geschenk des Wassers“, sagte sie. „Tiefe Gefühle, Liebe. Das Herz ist gleichermaßen offen für die Freude und den Schmerz. Deshalb weinen wir... Wasser bewegt sich mit und durch uns.“

Er hörte ihr aufmerksam zu und erinnerte sich der Worte, die sie bei ihrem ersten wahren Treffen gesprochen hatten, als er sie erneut hörte. Tari gab ihm eine Karte und einige Vorräte, drängte ihn, sein Volk zu suchen, die Orcs. Sie sprachen über Schwarzmoor. Der Jetzt-Thrall, der wusste, was geschehen würde, wollte sich abwenden, musste jedoch feststellen, dass er das nicht konnte.

„Was ist mit deinen Augen?“, fragte der jüngere Thrall.

„Oh, Thrall... Das nennt man Tränen“, sagte Taretha leise mit belegter Stimme, während sie sich über die Augen wischte. „Sie kommen, wenn wir traurig sind oder krank in der Seele. Es ist, als ob unsere Herzen so voller Schmerz sind, dass kein Platz mehr für die Tränen ist.“

Und selbst jetzt, während er in der Geisterwelt umherreiste und keinen physischen Körper hatte, spürte der Jetzt-Thrall, wie Tränen in seine Augen stiegen.

„Taretha hat es verstanden“, sagte Aggra leise. „Sie kannte sowohl den Schmerz als auch die Liebe. Das Herz will überlaufen, und es ist das Wasser, das überfließt.“

„Sie hätte nicht sterben sollen“, knurrte der Jetzt-Thrall. Unausgesprochen blieben die Worte: Ich hätte einen Weg finden müssen, um das zu verhindern.

Aggras Antwort ließ ihn zurücktaumeln, als hätte sie ihm einen harten Schlag versetzt.

„Wirklich? Hätte sie das nicht?“

Er wirbelte zu ihr herum, schockiert und wütend über ihre Gefühllosigkeit. „Natürlich nicht! Sie hatte alles, wofür es sich zu leben lohnte. Ihr Tod hatte keinerlei Nutzen!“

Aggras Wolfsgestalt blickte ihn unerbittlich an. „Woher weißt du das, Go’el? Woher weißt du, dass nicht genau das ihre Bestimmung war? Das weiß nur sie allein. Möglicherweise war das, was sie getan hat, alles, wozu sie geboren wurde. Vielleicht wärst du von ihren Taten nicht so bewegt gewesen, wenn sie überlebt hätte. Es ist arrogant zu glauben, dass du alles wissen kannst. Es mag sein, dass du recht hast, aber ebenso gut kannst du dich irren.“

Ihre Worte ließen ihn in sprachloser Stille zurück. Seit er gesehen hatte, wie Aedelas Schwarzmoor Tarethas abgetrennten Kopf in dem gespenstischen Licht hochgehoben hatte, war er von Schuld erfüllt. Die Alpträume hatten lediglich den Zweck, ihm einzuhämmern: Ich hätte mehr tun müssen.

In Wirklichkeit gab es jedoch nichts, das er hätte tun können. Und nun, zum ersten Mal, war er gezwungen, sich mit der Vorstellung vertraut zu machen, dass vielleicht all das, was geschehen war... richtig gewesen war. Schmerzvoll und schrecklich, doch richtig.

Er würde sie niemals vergessen, und sein Leben lang würde er sie vermissen, doch das nagende Gefühl der Schuld begann zu schwinden.

„Für dich“, fuhr Aggra fort, die im Stillen noch immer versuchte, die Veränderung in seiner Seele zu verstehen, „war sie die Segnung des Wassers in deinem Leben. Dies, Go’el, war der Zeitpunkt, als das Element des Wassers in dein Wesen getreten ist.“

Er rang um Worte. Alles, was er hervorbringen konnte, war ein gehauchtes „Danke“.

Der Nebel wirbelte um die Füße der Gestalten aus der Vergangenheit. Obwohl er anfänglich diese Episode aus seinem Leben nicht noch einmal hatte erleben wollen, überkam den Jetzt-Thrall der Wunsch, zu schreien und darum zu betteln, noch einige Momente mit Taretha verbringen zu dürfen. Doch er wusste es besser. Es war ein bittersüßes Geschenk der Elemente gewesen, einhergehend mit der Einsicht, die Aggra ihm vermittelt hatte.

Leb wohl, teure Taretha. Dein Leben war ein Segen, dein Tod nicht umsonst, und es gibt nichtviele Menschenauf der Welt, die das von sich behaupten können. An dich wird man sich immer erinnern. Ich kann dich nun mit Frieden in meinem Herzen gehen lassen.

Die Elemente hatten ihm noch mehr zu zeigen.

Der Nebel wirbelte wild umher, verdeckte seine Vision, und schließlich erblickte er eine jüngere Version seiner selbst. Es war Winter, und er war bei den Frostwölfen. Er und Drek’Thar saßen am Feuer und hielten ihre Hände über die wärmenden Flammen. Drek’Thar war zu dieser Zeit bereits nicht mehr jung gewesen, doch sein Geist war noch immer messerscharf. Der Jetzt-Thrall war traurig, als er seinen Freund und Lehrer dort vor sich sah. Sein jüngeres Ich lauschte verzückt Drek’Thars sprachgewaltigem Bericht über das Band, das zwischen den Schamanen und den Elementen bestand. Schnee rieselte lautlos zu Boden. Der Jetzt-Thrall fühlte sich ruhig und konzentriert, und er spürte, wie der Schmerz der letzten Vision um Taretha langsam nachließ.

„Geerdet“, sagte er und verstand zum ersten Mal, woher das Wort stammte. „Wie die Erde. Das ist das Geschenk der Erde, oder?“

Der Wolf, der eigentlich Aggra war, nickte und fügte mit einem Anflug ihrer alten Kratzbürstigkeit hinzu: „Das erkennst du erst jetzt? Kein Wunder, dass du Schwierigkeiten hast.“

Thrall war ob ihrer schnippischen Antwort nicht irritiert, sondern vielmehr amüsiert. Vielleicht, dachte er, liegt das an der Ruhe und der Beständigkeit der Erde, die mich durchdringt. Allzu rasch schien dem Jetzt-Thrall der Nebel wieder aufzusteigen und die Szenerie zu verbergen. Aber er verstand, dass die Erde nun in ihm war. Jederzeit konnte er nun an diesem Ort des Friedens in sich gehen... Er lächelte... und erdete sich selbst.

Ein Element blieb noch übrig. An diesem Punkt angelangt, verstand er, dass der Ritus der Sicht dazu bestimmt war, ihm zu zeigen, dass die Elemente bereits in ihm waren, mit ihm und durch ihn lebten. Er begriff die wilde Leidenschaft des Feuers im Kampf, die liebende Natur des Wassers und die Ruhe und Beständigkeit der Erde. Aber er war neugierig zu erfahren, wie die Luft sich in ihm manifestieren würde.

Der Nebel bildete sich erneut und löste sich kurz darauf wieder auf. Thrall sah sich selbst in der Feste Grommash. Es war wieder spät in der Nacht, doch zahlreiche Kohlenpfannen, Fackeln und Öllampen spendeten ausreichend Licht und Wärme. Er stand vor einem Tisch, der mit Karten und ausgebreiteten Schriftrollen bedeckt war. Neben ihm befand sich sein alter Freund Cairne Bluthuf.

Da diese Szene sich während der vergangenen Jahre immer wieder ereignet hatte, konnte er diesen Augenblick nicht genau zuordnen. Er lächelte, beobachtete wie sein anderes Ich und Cairne lebhaft miteinander über Verhandlungen, Landrechte und Verträge sprachen und wie sie Lösungen für verschiedene Probleme fanden. Die Szene veränderte sich schnell, und plötzlich war er bei Jaina, so wie er es ebenfalls schon viele Male gewesen war. Sie sprachen vom Frieden und wie sie ihn erreichen und sichern wollten.

Tiefer gehende Gefühle als die Sorge um die Sicherheit der Leute, die er anführte, beseelten ihn nicht – kein Gefühl des Verwurzeltseins und keine brennende Leidenschaft. War er mit Jaina und Cairne zusammen, benutzte Thrall seinen Kopf und nicht seine Muskeln. Die Gespräche, bei denen sie über Neuanfänge oder die Hoffnung darauf sprachen, waren von Rationalität geprägt, nicht von Emotionen.

Der Jetzt-Thrall nickte und verstand alles. Natürlich! Die Luft –das Element der Klarheit der Gedanken, der Inspiration, der Einsicht und des Neubeginns. Gemeinsam mit Cairne hatte er den Neuanfang gewagt, als die Orcs in Kalimdor angekommen waren, und einen provisorischen Frieden mit Jaina Prachtmeer geschlossen. All dies war mit Worten geschehen, die zuvor sorgfältig überdacht worden waren. Das war etwas, das von einem Orc für gewöhnlich nicht erwartet wurde, was Thrall jedoch während seines ganzen Lebens getan hatte – angefangen bei den ersten Büchern, die er verschlungen hatte, bis hin zu diesem Moment, in dem er die schwierige Entscheidung getroffen hatte, die Welt zu verlassen und in die Scherbenwelt, nach Nagrand zu reisen.

Er lächelte, und als die Szene zu verschwinden begann, ließ er sie leichten Herzens los. Er wusste, dass mit der Luft immer etwas Neues kommen würde, das ihn forderte und inspirierte.

Gemeinsam mit Aggra in ihrer Wolfsgestalt wartete er auf das fünfte Element, den schwer fassbaren Funken, der es den Schamanen ermöglichte, sich mit den anderen Elementen zu verbinden. Er wartete darauf, dass er sich manifestierte oder ihm ein Zeichen gab, das ihm helfen würde bei der Rettung der Welt. Die Zeit verging, doch nichts geschah. Thrall wurde unruhig, und schließlich wandte er sich verwirrt an Aggra. Mit einer Stimme, die seltsam widerhallte, fragte er: „Werde ich Azeroth retten können? Oder die Horde?“

Endlich hob der Nebel sich. Thrall sah sich in der schwarzen Rüstung Orgrim Schicksalshammers, die ihn als Anführer der Horde auswies. Er trug die große Waffe des soeben erst verstorbenen Orcs und sah wie ein wahrer Krieger aus. Doch in seinem grünen Gesicht stand Angst – Angst und ein schreckliches Gefühl des Verlustes. Der Schicksalshammer zersplitterte in mehrere Teile, die mit solcher Geschwindigkeit fortflogen, als wären sie von einem Gewehr abgefeuert worden. Die Rüstung knackte und knirschte und fiel von ihm ab. Thrall stürzte auf die Knie, gekleidet in das, was er gerade trug: die schlichte braune Robe eines Initiierten.

„Nein“, keuchte er. Plötzlich war er wach und starrte in ein dunkelhäutiges orcisches Gesicht, das sich über ihn beugte, prachtvoll bemalt, mit freundlichen Augen und breiten, lächelnden Lippen, die zwei kleine, scharfe Hauer entblößten. Er griff nach ihrem Arm.

„Aggra, ich habe versagt... oder ich werde versagen! Sie zeigten mir...“

„Schschsch“, beruhigte sie ihn und schüttelte den Kopf. Seine Panik schien sie nicht anstecken zu können. „Die Elemente haben dir ein Bild gezeigt. Es liegt an dir zu entscheiden, was es bedeutet.“

Als er langsam zu sich kam, fühlte er sich ein wenig benommen. Behutsam richtete Aggra ihn in eine sitzende Position auf. „Es schien völlig klar zu sein.“

„Ich habe es auch gesehen“, sagte sie. „Vertrau mir, wenn ich dir sage, dass die klarsten Visionen meist die verwirrendsten sind. Aber es gibt eine Möglichkeit, Klarheit zu erlangen. Ich glaube, du bist bereit, die Elementare des Zorns zu sehen. Du hast deinen Ritus der Sicht abgeschlossen und erkannt, dass du die Elemente in dir trägst. Du bist bereit.“

„Werden sie mir helfen, die Vision zu verstehen?“

Aggra zuckte die Achseln. „Vielleicht ja, vielleicht nein. Aber zumindest wird es nicht wehtun, oder?“

Er lächelte. Ihre ironische Art war genau das, was er jetzt brauchte.

„Wann?“

„Morgen“, sagte Aggra. „Morgen.“

26

Thrall war überrascht, dass der Thron der Elemente so leicht zugänglich war und so nah bei Garadar lag. Es war nicht mehr als ein kurzer Weg über den Himmelsweisensee zu einer kleinen Insel, die im Schatten der Berge lag. Als sie näher kamen, sah er moosbedecke, aufrecht stehende Steine, die ein Muster bildeten.

„Warum sind die Elementare des Zorns so nah?“, fragte er Aggra.

Sie lächelte verhalten, und in ihren Augen lag eher Unmut als Wut, als sie antwortete: „Wenn du die gewaltige Verkörperung einer elementaren Kraft wärst, wäre es dir dann nicht auch egal, dass jemand dich stören könnte?“

Völlig überrascht lachte Thrall. Aggras Lächeln wurde breiter. „Es gibt Mitglieder des Irdenen Rings, die sicherstellen, dass die Elementare des Zorns nicht mit Nebensächlichkeiten behelligt werden. Nur diejenigen, die ihrer Weisheit bedürfen und ihrer Hilfe würdig sind, dürfen mit ihnen sprechen. Doch auch das geschieht nur aus reiner Höflichkeit. Die Elementare des Zorns können das sicherlich selbst handhaben.“

Sie verließen den See und betraten nun sumpfigen Boden.

Und plötzlich waren sie da.

Vier riesige Wesen, die den kleineren Inkarnationen der Elemente ähnelten, mit denen Thrall so lange zusammengearbeitet hatte, näherten sich ihnen gemächlich. Sie waren wild und machtvoll. Selbst auf die Entfernung hin konnte Thrall ihre unglaubliche Stärke spüren. Nein, diese Wesen mussten nicht befürchten, dass jemand sie belästigte.

Mit sanfter, ehrwürdiger Stimme stellte Aggra jeden einzelnen vor. „Gordawg, Zorn der Erde, Aborius, Zorn des Wassers, Incineratus, Zorn des Feuers, und Kalandrios, Zorn der Luft. Wenn irgendjemand oder irgendetwas auf dieser Welt dir helfen kann, Go’el“, sagte Aggra mit ruhiger und ernster Stimme, „dann sind es diese Wesen. Geh und stell dich ihnen vor. Frag sie, was du sie fragen musst.“

Einen Augenblick lang fühlte sich Thrall in der Zeit zurückversetzt, zurück zu seinem ersten Aufeinandertreffen mit den Elementen. Einer nach dem anderen waren die Geister der Elemente zu ihm gekommen, hatten in seinem Geist und seinem Herzen gesprochen. Nun würden sie es auf dieselbe Weise wieder tun. An welches der Elemente sollte er sich als Erstes wenden? Er wählte Kalandrios, den Zorn der Luft, und ging auf ihn zu.

Nahezu augenblicklich spürte er, wie ihn die Kraft des Wesens durchdrang. Er taumelte, und der starke Wind riss ihn beinahe von den Beinen, aber er stemmte sich erfolgreich gegen die wirbelnde Luft.

Der große Zorn sah wie ein lebender Zyklon aus mit seinen starken Armen und den leuchtend roten Augen. Kalandrios ignorierte ihn zunächst, doch dann stemmte sich Thrall gegen den Wind, der Sand und Blätter aufwirbelte, die seine Haut aufzuscheuern drohten. Er schloss die Augen und streckte seinen Geist nach ihm aus, wie er es gelernt hatte.

Kalandrios, Zorn der Luft... Ich bin einen langen Weg gegangen, um deine Hilfe zu erbitten. Ich komme aus einem Land, das in großen Schwierigkeiten steckt, aber ich weiß nicht, warum es leidet. Ich habe es um Hilfe gebeten, doch es antwortet mir nicht. Bei meinem Ritus der Sicht sah ich mich selbst und dass ich das Land nicht retten konnte. Du, der die Schreie der Luft hier in der Scherbenwelt hört, kannst du mir helfen? Ist diese Vision wahr und unabänderlich?

Kalandrios richtete den Blick seiner roten Augen auf ihn, und Thrall spürte die Kraft darin. Er sprach, jedoch in Thralls Geist.

Was kümmern mich die Angelegenheiten der Luft in einem anderen Land? Meine Essenz leidet hier. Die Luft beherrscht die Kraft der Gedanken, Go’el, den man Thrall nennt, Sohn von Durotan und Draka. Du bist ein mächtiger Schamane, und nur aus diesem Grund höre ich mir deine Bitte überhaupt an. Das Beste, was ich dir anbieten kann, ist der Rat, darüber nachzudenken und zuzuhören. Denke darüber nach, was du auf deiner Suche gesehen hast. Mehr kann ich dir nicht bieten.

Kalandrios ging wieder, unfähig, ihm weitere Unterstützung zu gewähren. Thrall war enttäuscht, doch er unterdrückte das Gefühl. Es war sinnlos, wütend zu werden. Wenn Kalandrios hätte helfen können, dann hätte er das auch getan. Doch Thrall konnte das Gefühl nicht abschütteln, dass Kalandrios’ Gedankengang einen Fehler aufwies.

Er blickte zu Aggra zurück und schüttelte den Kopf. Die Stimmen erklangen nur in seinem Herzen, die Orcfrau hatte Kalandrios’ Worte nicht hören können. Einst hätte sie über sein Versagen gelacht, das wusste er. Jetzt sah er, wie sich Betroffenheit auf ihrem Gesicht breitmachte.

Er ging zum nächsten Zorn, Incineratus, der Zorn des Feuers. Als Thrall näher trat, strömte das mächtige Wesen eine solche Hitze aus, dass er gezwungen war, sein Gesicht abzuwenden und es mit den Armen zu schützen. Wie sollte er sich dem Wesen nähern, wenn er Gefahr lief, dass ihm das Fleisch von den Knochen gebrannt wurde?

Die Antwort auf diese Frage manifestierte sich langsam. Er ignorierte die sengende Hitze und kam so zur Ruhe – das Element vom Geist des Lebens, den er in sich trug, unterstützte ihn. Thrall stellte sich seine Haut unversehrt, kühl und der Hitze des mächtigen Zorns gegenüber unempfindlich vor. Als er sich umwandte, öffnete er die Augen... und die Hitze schwand. Schließlich kniete er vor dem Zorn des Feuers nieder und wiederholte seine Frage.

Incineratus wandte seine ganze Aufmerksamkeit dem Orc zu. Selbst mit seiner neu gefundenen Stärke musste Thrall die Augen wegen der Hitze schließen, die das Wesen umgab, das nur wenige Schritte vor ihm stehen blieb. Thralls Kehle war wie ausgedörrt, doch er blieb, wo er war. Er war stark genug, um mit dem Wesen zu sprechen, und würde nicht verletzt werden.

Ich bin wütend, sagte der Zorn des Feuers in seinem Geist. Ich bin wütend darüber, dass meine Artgenossen hier leiden müssen, und ich bereue es mehr, als du dir vielleicht vorstellen kannst, dass ich dir nicht helfen kann. Ohne etwas Essenz vom Feuer dieser Welt kann ich unmöglich mit den Feuern sprechen, die dort brennen. Wie kann ich wissen, warum sie leiden, Schamane? Es ist dein Land, und es sind deine Beobachtungen. Ich spüre deine Leidenschaft, und ich gewähre dir die meine – die Leidenschaft zu tun, was immer nötig ist, damit die Welt heilen kann. Mehr kann ich nicht für dich tun.

Ein kleines Flimmern löste sich und stieß zu Thralls Kehle hinab. Er schrie auf und spürte ein scharfes Brennen, als es in ihn eindrang und sich um sein Herz zu legen schien. Es verbrannte schmerzhaft, aber er wusste, dass dies keine echte Flamme war. Thrall schlug mit der Hand auf sein Herz und fiel nach vorn, den Sturz mit einer Hand abfangend.

Aggra war sofort neben ihm. Ihre Berührung war kühl, und tröstend legte sie eine Hand auf seine Schulter. „Go’el, hat er dich verletzt?“

Thrall schüttelte den Kopf. Der Schmerz verging. „Nein“, sagte er, „nicht... nicht körperlich.“

Ihr Blick suchte den seinen, und dann betrachtete sie Incinera-tus. Der große Elementarzorn hatte sich bereits wieder auf den Weg gemacht. Sie suchte in ihrer Tasche nach einer Wasserflasche, doch Thrall legte seine Hand auf ihren Arm und schüttelte den Kopf.

„Nein“, krächzte er. „Incineratus... beschenkte mich mit dem Feuer der Leidenschaft, damit ich tun kann, was ich tun muss.“

Langsam verstand Aggra und nickte. „Wie du in der vergangenen Nacht erfahren hast, brennt dieses Feuer bereits in dir. Es ist in der Tat ein Geschenk. Nur sehr wenige haben den Hauch von Incineratus’ Feuer gespürt.“

Aus dem, was sie nicht sagte, konnte er schließen, dass ihr selbst diese Ehre nicht zuteilgeworden war, und er fühlte sich verpflichtet zu sagen: „Ich glaube nicht, dass das Geschenk für mich gedacht war, sondern vielmehr für die Elemente von Azeroth, damit ich ihnen besser helfen kann.“

„Ich habe darum gebeten, hier helfen zu dürfen“, sagte sie leise, „doch ich wurde nicht für würdig erachtet.“

Thrall ergriff ihre Hand. „Du bist begabt, Aggra. Es könnte doch sein, dass das Feuer, das in dir brennt, bereits ausreicht.“

Erschreckt suchte sie erneut seinen Blick. Er erwartete, dass sie ihm ihre Hand entzog, und bereitete sich auf eine heftige Antwort vor. Aggra ließ jedoch ihre Hand in der seinen, und ihre braunen Finger umspielten einen Moment lang seine grünen, bevor sie sie sanft drückte und wieder losließ.

„Es gibt noch zwei weitere Elementare, die du befragen kannst“, sagte sie. Offensichtlich hatte sie sich wieder unter Kontrolle. „Du verfügst über eine große Gabe, und vielleicht können dir Gordawg und Aborius mehr Unterstützung bieten als Incineratus und Kalandrios. Möglicherweise verhelfen sie dir zu ein wenig mehr Klarheit. Mich verwirren ihre Geheimnisse auch oft mehr, als dass sie mich erleuchten.“

Ihre Worte überraschten ihn, aber er musste ihr zustimmen. Manchmal waren das Feuer und die Luft ein wenig launisch.

Das metaphysische Feuer in seinem Herzen war zu einer lodernden Glut geworden, die er deutlich spüren konnte. Er ging weiter zu Aborius und bewegte sich im Kreis um den Thron der Elemente herum. Schließlich kniete er vor dem Zorn des Wassers nieder, der sich ihm augenblicklich zuwandte. Thrall hatte noch nicht einmal seine Bitte formuliert, als er schon spürte, wie Wasser sanft auf sein Gesicht plätscherte. Er blickte auf und leckte sich die Lippen. Es schmeckte süß und rein, das frischeste Wasser, das er je getrunken hatte.

Go’el, dein Schmerz und deine Verwirrung sind meinem Schmerz und meiner Verwirrung gleich. Viele Wesen kommen mit ihren Sorgen zu mir, aber nur wenige verspüren sie so stark wie du. Wenn ich dir nur in dieser Welt helfen könnte, in der die Wassertropfen existieren, die von mir stammen und dennoch nicht die meinen sind! Dein Herz brennt leidenschaftlich darauf, zu helfen und zu heilen. Und das, um eine Welt zu retten, die wahrlich in Not ist. Ich kann dir kein Geschenk wie Incineratus machen, aber ich sage dir, dass du dich deiner Gefühle nicht zu schämen brauchst. Das Wasser soll dir das Gleichgewicht geben, das du suchst, dich wieder auffüllen und erfrischen. Hab keine Angst vor dem, was du auf dieser Reise spürst. Noch hab Angst vor den Wunden deiner Seele, die du heilen musst.

Thrall war verwirrt. Ich? Ich habe keine Wunden, sondern verspüre großen Zorn und den Schmerz, der Folter, die meine Welt peinigt.

Der Zorn des Wassers wurde von Mitgefühl ergriffen. Man tritt seinen Bürden erst dann gegenüber, wenn man dazu bereit ist, nicht schon vorher. Aber ich sage dir erneut, Go’el, Sohn von Durotan, Sohn von Garad: Wenn die Zeit kommt, in der du bereit bist, deine Wunden zu heilen, habe keine Angst, tief darin einzutauchen.

Wasser lief nun über Thralls Gesicht. Wieder öffnete er den Mund, um die süße Flüssigkeit zu trinken, doch nun schmeckte sie warm und salzig. Es waren Tränen. Er weinte. Für einen Augenblick erlaubte Aborius ihm, das Mitgefühl der Elemente, das sie für ihn empfanden, zu spüren.

Thrall schluchzte, schämte sich dessen jedoch nicht, wusste er doch, dass seine Gefühle wahr und rein waren. Die Tränen waren ein Teil des Geschenks, das die liebende Taretha Foxton ihm gegeben hatte – ganz so, wie es ihm auf so beschämende Weise in der vergangenen Nacht gezeigt worden war. Thrall erkannte, dass sein Wunsch, die Welt, in die er hineingeboren worden war, zu heilen, noch stärker war als der, sein Volk zu befreien. Er war sogar stärker als der Wille, dafür zu sorgen, dass sein Volk sein eigenes Land bekam, wo es sicher und glücklich leben konnte. Nur wenn Azeroth sich von diesen merkwürdigen Verletzungen erholen konnte, nur wenn es nicht mehr bebte oder weinte, konnten die Horde und die Allianz wirklich erblühen und gedeihen.

Das war der Grund, warum er das Verlangen gespürt hatte, in die Scherbenwelt zu reisen, und warum er die Horde zurückgelassen hatte – die Horde, die er geliebt und bei deren Entstehung er mitgewirkt hatte. Eine andere Wahl hatte er nicht gehabt.

Zitternd stand er auf, legte einen Arm über seine Augen und wandte sich dem letzten Zorn zu.

Gordawg war der imposanteste Zorn, beeindruckender noch als der wilde Incineratus. Der Zorn der Erde war wie ein zum Leben erwachter Berg, und als Thrall auf ihn zuging, bebte der Boden unter ihm.

Gordawg schien keine Notiz von Thrall nehmen zu wollen und entfernte sich. Thrall folgte ihm eilig und streckte flehentlich seine Gedanken nach ihm aus. Plötzlich blieb Gordawg so abrupt stehen, dass Thrall beinahe in ihn hineingerannt wäre.

Schwer und langsam drehte der Zorn der Erde sich um und blickte auf den Orc hinab, der im Vergleich zu ihm so winzig klein war.

Was willst du von Gordawg?

Ich komme aus einem Land, das Azeroth genannt wird. Den Geistern der Elementare dort droht Ungemach. Sie geben ihrem Schmerz mit Bränden, Fluten und Erdbeben Ausdruck.

Gordawgs Augenbrauen zogen sich zusammen.

Schmerzen? Warum?

Ich weiß es nicht. Ich habe die anderen gefragt, aber ihre Antworten waren verwirrend. Ich weiß nur, dass sie leiden. Deine Artgenossen konnten mir nicht helfen, dieses Rätsel zu lösen.

Gordawg nickte, als hätte er nichts anderes erwartet.

Gordawg will helfen. Aber anderes Land, weit weg. Kann nicht helfen, ohne Land zu kennen.

Thrall war nicht überrascht. Aus diesem Grund hatten auch die anderen ihm nicht helfen können: Es war nicht ihre Welt.

Plötzlich kam ihm ein Gedanke. Gordawg, es gibt ein Portal, das Zugang nach Draenor und Azeroth bietet – oder dem, was davon noch übrig ist. Einst war es geschlossen, damit die Zerstörung von Draenor meine Welt nicht mit sich riss. Jetzt könnte die Krankheit meiner Welt auf deine übergreifen, wenn ich sie nicht aufhalte. Kannst du nichts tun, um mir zu helfen? Indem du mir hilfst, könntest du möglicherweise die Scherbenwelt beschützen.

Gordawg hört, was du sagst. Gordawg versteht die Notwendigkeit. Aber dennoch sagt Gordawg erneut: Wenn es diese Welt hier wäre, dann Gordawg wüsste Bescheid. Das große Wesen kniete sich hin, nahm eine Handvoll Erde auf und stopfte sie sich vor Thralls verblüfften Augen in sein Maul. Ich schmecke. Ich kann sagen, wo diese Erde gewesen ist und was ihre Geheimnisse sind.

Thralls Augen weiteten sich angesichts der Idee, die ihm durch den Kopf schoss. Konnte es so einfach sein?

Er hatte immer einen kleinen Altar dabei – eine Feder, die die Luft repräsentierte, einen kleinen Kelch für das Wasser, Feuerstein und Zunder für das Feuer...

... und einen kleinen Stein für die Erde. Hastig kramte er in seinem Beutel herum. Seine Finger zitterten vor Hoffnung und Angst. Schließlich zog er seine Hand mit dem kleinen Stein aus dem Beutel.

Es war tatsächlich der Teil eines Elements aus Azeroth, während die anderen Gegenstände – der Feuerstein und der Zunder, der Kelch und die Feder – nicht mehr als Symbole waren. Doch dies war das Element selbst, das es repräsentierte.

Gordawg... Hier ist ein Stein von meiner Welt. Wenn du alles aus ihm herauslesen kannst, bitte ich dich, es mir anzuvertrauen.

Gordawg starrte ihn an. Der Stein war klein. Er beugte sich vor, streckte seine riesige Hand aus, und Thrall legte den Stein behutsam hinein.

Nicht viel für Gordawg zu schmecken, knurrte er. Aber Gordawg versucht. Gordawg will helfen.

Der Stein, der im Vergleich zu Gordawgs Hand nicht mehr als ein Sandkorn war, verschwand in dem riesigen Schlund des Zorns der Erde. Thrall blickte zu Aggra hinüber, die ihre Arme ausstreckte und mit den Schultern zuckte. Sie war ebenso verwirrt wie er.

Plötzlich knurrte Gordawg. Nicht die normale Art der Erde.

Nicht richtig. Wütend, ängstlicher Stein hier. Etwas hat ihn so gemacht!

Thrall hörte zu und konnte vor Aufregung kaum atmen.

Etwas war einst in Ordnung, aber ist nun falsch. War von der Welt, aber ist nun unnatürlich und finster. War verwundet, einst, aber nun ist geheilt – doch Heilung war falsch. Ist wütend. Will andere verletzen. Will Erde dazu bringen, andere zu verletzen. Muss aufgehalten werden!

Gordawg stampfte mit dem Fuß auf, und die Erde erbebte dröhnend.

Dieses Etwas, dachte Thrall. Ist es in Azeroth?

Stein befürchtet, dass es kommt. Ist nicht dort, noch nicht. Aber Stein hat Angst. Armer Stein. Gordawg hob die Hand, streckte die Finger aus und wies auf Thrall. Du hast Schrei von verängstigtem Stein gehört. Von allen Elementen. Diese Beben der Erde, riesige Wellen, Feuer ... Damit sagen Elemente, dass sie Angst haben. Du musst sorgen, dass sie nicht mehr verwundet werden... oder alles völlig vernichtet!

Wie kann ich das anstellen? Sag es mir, bitte!

Gordawg schüttelte seinen gewaltigen Kopf. Gordawg nicht weiß. Vielleicht andere Schamanen, die auch gehört von verängstigten Steinen, könnten etwas wissen. Aber ich habe schon zuvor geschmeckt etwas Ähnliches wie diese Angst. Fast dieselbe Art von Angst. Ich es in unserer Erde geschmeckt, kurz bevor die Welt in Teile zerbarst. Ist die Angst davor, zerbrochen zu werden. Zerschmettert zu werden.

Gordawg wandte sich um und marschierte davon. Thrall starrte ihm schockiert nach.

„Er hat den Stein gegessen, den du ihm gegeben hast“, sagte Aggra, die zu Thrall getreten war. „Konnte er dir helfen?“

„Ja“, sagte Thrall. Seine Stimme war nur ein Flüstern. Er räusperte sich und schüttelte den Kopf. „Er sagte mir, dass der Stein Angst hat. Dass alle Elemente Angst haben. Sie wissen, dass etwas Schreckliches passieren wird. Etwas, das einst gut war und in Harmonie mit der Welt lebte, aber jetzt unnatürlich ist.

Es wurde verwundet und brennt vor Verlangen, andere Dinge zu verletzen.“

Er wandte sich ihr zu. „Noch eine letzte Sache: Ich muss zurück nach Azeroth. Gordawg hätte mir nicht geholfen, wenn ich nichts dagegen unternehmen könnte. Ich muss herausfinden, wovor die Elemente sich so sehr fürchten... und alles in meiner Macht Stehende tun, um es aufzuhalten. Dieser Stein strahlte eine ähnliche Art der Angst aus wie Draenor, bevor...“

„... bevor es zerschmettert wurde“, beendete Aggra den Satz mit vor Angst weit aufgerissenen Augen. „Ja, Go’el. Ja! Wir dürfen eine solche Katastrophe nicht ein zweites Mal geschehen lassen!“

Nachdem der Rausch des Sieges über Cairne und die Erregung nachgelassen hatten – immerhin war Cairne Bluthuf eine Legende und eine der größten Gestalten in der Geschichte der Horde gewesen –, war Garrosh ein wenig überrascht, dass er keine Triumphgefühle empfand.

Cairne war derjenige gewesen, der ihn herausgefordert hatte. Garrosh konnte nicht mehr sicher sagen, warum Cairne ihm seine Beschuldigungen an den Kopf geworfen hatte. Er erinnerte sich nur noch daran, dass sie etwas mit einen Angriff auf mehrere Druiden zu tun gehabt hatten. Garrosh war nicht klar gewesen, wovon der Taure gesprochen hatte, doch nach dem demütigenden Schlag und der darauf folgenden Herausforderung zum Kampf hatte es keine Möglichkeit zur Umkehr gegeben. Für sie beide nicht. Der alte Bulle hatte gut gekämpft. Garrosh würde nie zugeben, dass er während des Kampfes befürchtet hatte, ihn nicht zu überleben. Doch schließlich hatte er gewonnen. Garrosh hatte das Blut des Oberhäuptlings der Tauren an seinen Händen, schuld an dessen Tod war er jedoch nicht. Es war ein ehrlicher Kampf gewesen, und die beiden Gegner hatten gewusst, dass nur einer von ihnen die Arena lebend verlassen würde. Der Ehre war Genüge getan.

Obwohl er keine Schuld an Cairnes Tod trug, bedauerte Garrosh, was geschehen war. Er hatte Cairne durchaus gemocht, wenn sie auch wiederholt aneinandergeraten waren. Es war eine Schande, dass Cairne es nicht vermocht hatte, seinen altmodischen Geist etwas Neuem zu öffnen, etwas, das getan werden musste.

Nachdem Garroshs Anhänger ihre wilde Siegesfeier beendet hatten, war Garrosh im Morgengrauen zur Arena zurückgekehrt. Cairnes Leichnam war schon vor Stunden fortgetragen worden. Wohin, wusste Garrosh nicht. Er hatte keine Ahnung, was die Tauren mit ihren Toten machten. Begraben, verbrennen?

Auf dem Boden der Arena waren noch Blutspuren zu sehen. Jemand musste sich darum kümmern, das Blut entfernen. Doch das hatte Zeit bis morgen. Jetzt ärgerte er sich darüber, dass er die wichtige Aufgabe, die Klinge seiner Axt zu reinigen, so lange vernachlässigt hatte. Wo war eigentlich...? Er sah sich um, und seine Besorgnis nahm zu, als er seine Waffe nicht finden konnte.

„Sucht Ihr nach Blutschrei?“ Erschrocken wandte er sich um und sah einen der Kor’kron am Rand der Arena stehen, der seine ehrenvolle Axt in den Händen hielt und sich verneigte. „Wir haben sie gefunden und an uns genommen.“

„Danke“, sagte Garrosh. Die ständige Gegenwart seiner Leibwächter war ihm ein wenig unangenehm, doch er musste zugeben, wie praktisch das zuweilen auch sein konnte. Er war wütend auf sich selbst, weil er sich so sehr hatte ablenken lassen, dass er Blutschrei glatt vergessen hatte. So etwas würde nicht noch einmal vorkommen. Er entließ den Leibwächter mit einem Wink. Der Kor’kron verneigte sich erneut, trat in die Schatten zurück und ließ Garrosh mit der Axt allein, die einmal seinem Vater gehört hatte.

Als er die Waffe betrachtete und dann auf das Blut in der Arena blickte, vernahm er eine Stimme hinter sich. Es war die Stimme eines Orcs, doch gehörte sie nicht zu einem Mitglied seiner Leibwache.

„Das ist ein großer Verlust für die Horde, und das weißt du auch.“

Garrosh blickte sich um und entdeckte Etrigg, der auf der Tribüne saß. Was machte der alte Orc hier? Er konnte sich nicht daran erinnern, Etrigg während des Kampfes gesehen zu haben. Doch sicherlich hatte auch er in der Arena gesessen und den Kampf aufmerksam verfolgt. Garrosh war zu beschäftigt gewesen, um darauf zu achten, wer auf den Zuschauerrängen saß.

Er dachte daran, den Orc zu maßregeln, stellte jedoch fest, dass er zu müde dazu war. „Das weiß ich, doch mir blieb keine andere Wahl. Er hat mich herausgefordert.“

„Viele haben gesehen, dass er dich herausgefordert hat. Das stelle ich nicht in Frage. Aber ist dir nicht aufgefallen, wie rasch er gefallen ist?“

Unbehagen machte sich in Garrosh breit. „Ich kann mich nicht mehr an die Einzelheiten erinnern. Es war... ein schneller und hitziger Kampf.“

Etrigg nickte und erhob sich schwerfällig. Seine Gelenke plagten ihn. Langsam ging er zu Garrosh in die Arena hinab. Beim Gehen sprach er weiter: „Das war es tatsächlich. Wie viele Treffer hast du abbekommen? Viele! Cairne fiel jedoch, nachdem du ihm einen einzigen unbedeutenden Kratzer zugefügt hast.“

„Es war ein guter Hieb“, verteidigte sich Garrosh. Seine Stimme hatte einen gereizten Klang angenommen. Stimmte das? Die Wunde war über Cairnes Brust verlaufen. Das stimmte doch, oder? Der Blutrausch hatte alles in seinem Kopf verschwimmen lassen...

„Nein“, sagte Etrigg bestimmt. „Es war ein langer, flacher Schnitt. Aber dennoch verteidigte er sich nicht, als dein tödlicher Hieb auf ihn herniedersauste.“ Mittlerweile stand er neben Garrosh. „Findest du das nicht auch merkwürdig? Ich schon. Und ich bin nicht der Einzige, der dieser Meinung ist. Cairne starb viel zu schnell, Garrosh, und wenn dir das nicht aufgefallen ist, so ist es das anderen sehr wohl. Anderen wie mir und Vol’jin, der vorhin mit mir darüber gesprochen hat. Nicht wenige fragen sich, warum ein so guter Krieger nach einer einzigen lächerlichen Schnittwunde zu Boden ging.“

Garrosh wurde langsam wütend. „Hör auf!“, knurrte er. „Was willst du damit sagen? Behauptest du, ich hätte nicht fair gekämpft? Hätte ich denn zugelassen, dass er mir derartige Wunden zufügt, wenn ich betrogen hätte?“

„Nein. Ich glaube nicht, dass du unehrenhaft gekämpft hast. Aber ich bin davon überzeugt, dass jemand anders sich nicht korrekt verhalten hat.“ Etrigg streckte einen knorrigen Finger aus und wies auf Blutschrei. „Du hast die Segnung der Schamanen mit dem heiligen Öl auf der Klinge erhalten.“

„So wie Cairne auch. So wie jeder andere auch, der in einem Mak’gora kämpft“, sagte Garrosh. „Es ist ein Teil davon. Das ist nicht unehrenhaft!“ Er hatte seine Stimme erhoben, und ein merkwürdiges Gefühl durchfuhr ihn. War es... Angst?

„Sieh dir die Farbe und die Konsistenz des Öls an“, sagte Etrigg. „Es ist schwarz und schmierig. Nein! Im Namen der Ahnen, fass es nicht an!“

Der größte Teil der Klinge, die Cairne Bluthufs Leben ein Ende gesetzt hatte, war mit getrocknetem Blut bedeckt. Doch an einer kleinen Stelle konnte Garrosh noch die klebrige, schwarze Substanz erkennen, die so gar nicht dem goldenen, funkelnden Öl glich, mit dem die Klingen normalerweise bei einem Mak’gora eingerieben wurden.

„Wer hat Blutschrei gesegnet, Garrosh Höllschrei? Wer segnete die Axt, die Cairne Bluthuf tötete?“ Etriggs Stimme bebte vor Wut, doch richtete sich diese Wut nicht gegen Garrosh.

Garroshs Magen schien revoltieren zu wollen. „Magatha Grimmtotem“, sagte er. Seine Stimme war nicht mehr als ein heiseres Flüstern.

„Es war nicht dein Können im Kampf, das Cairne getötet hat. Es war das Gift eines bösen Ränkeschmieds, der einen Gegner vernichten wollte und dich als sein Werkzeug benutzt hat. Weißt du, was in Donnerfels geschehen ist, während du deinen vermeintlichen Sieg gefeiert hast?“

Garrosh wollte es nicht hören. Er starrte auf die Klinge, doch Etrigg gab nicht auf.

„Meuchelmörder der Grimmtotems haben Donnerfels, das Dorf der Bluthufe und andere Taurenfestungen übernommen. Die Lehrer, die mächtigen Schamanen, Druiden und Krieger – sie alle sind tot. Unschuldige Tauren wurden im Schlaf abgeschlachtet. Baine Bluthuf wird vermisst und ist vielleicht auch bereits gefallen. Blut fließt aus einer friedlichen Stadt, weil du so von Stolz erfüllt warst, dass du gar nicht mitbekommen hast, was direkt vor deinen Augen geschah!“

Garrosh hatte mit wachsendem Schrecken zugehört und bellte nun: „Genug! Ruhe, alter Mann!“ Sie starrten einander unverwandt an.

Etwas in Garrosh zerbrach. „Sie raubte mir meine Ehre“, sagte er ruhig. „Sie nahm mir meinen Sieg. Ich werde nie wissen, ob ich stark genug war, Cairne Bluthuf in einem ehrlichen Kampf zu schlagen. Etrigg, du musst mir glauben!“

Zum ersten Mal in dieser Nacht zeigten die Augen des alten Orcs einen Hauch von Sympathie. „Das tue ich, Garrosh. Niemand hat jemals deine Ehre im Kampf in Frage gestellt. Wenn Cairne wüsste, warum er so rasch starb, würde er es ebenso sehen. Aber heute Nacht wurden Zweifel gesät, Zweifel darüber, ob du ehrlich gekämpft hast. Sie reden darüber, tuscheln miteinander. Nicht jeder versteht das so wie ich und Cairne Bluthuf.“

Garrosh starrte wieder auf die besudelte Waffe. Magatha hatte seine Ehre gestohlen und den Respekt, den die Horde, die er so sehr liebte, ihm entgegengebracht hatte, geraubt. Sie hatte ihn ebenso benutzt wie Blutschrei, die Waffe, die sein Vater einst geführt hatte. Die Axt war mit Gift beschmiert worden und zum Werkzeug eines niederträchtigen Feiglings geworden. Auch sie hatte man entehrt. Magatha hatte mit ihrer hinterlistigen Tat der Schamanentradition Schande bereitet. Hinzu kam noch, dass manch einer tatsächlich glaubte, Garrosh habe freiwillig bei diesem frevelhaften Tun mitgewirkt.

Nein! Er würde Vol’jin und jedem anderen, der diese Lügen verbreitete, zeigen, was er von ihnen hielt. Garrosh schloss die Augen, legte seine Hand um den Griff der Axt und ließ sich von seiner Wut davontragen.

27

Jainas erster Gedanke, als Anduin sich so unerwartet und beinahe unmittelbar vor ihr materialisierte, war, Kontakt zu seinem Vater aufzunehmen. Obwohl Moira die Kommunikation mit den Bewohnern von Eisenschmiede völlig unterbunden hatte, waren bereits am Tag nach Anduins Verschwinden die ersten Gerüchte aufgekommen. Varian hatte augenblicklich versucht, Kontakt zu seinem Sohn aufzunehmen, und eiligst einige Briefe geschrieben. Als sie jedoch nicht beantwortet wurden, war er zutiefst besorgt gewesen und schließlich wütend geworden.

Jaina war keine Mutter, doch sie hatte eine ungefähre Vorstellung davon, was Varian durchmachte. Das galt sowohl für die Gefühle eines Vaters, der erst vor Kurzem mit seinem Sohn wieder vereint worden war, als auch für die eines Königs, der sich um die Sicherheit seines Reichs sorgte. Noch drängender, als die Ängste eines Vaters zu beruhigen, musste die möglicherweise explosive politische Lage entschärft werden. Manchmal begann und endete die Politik mit zwei Leuten. Obwohl sie Baine niemals zuvor begegnet war, hatte sie bereits einiges von ihm gehört. Sie hatte seinen Vater gekannt, respektiert und auch gemocht. Baine war zu ihr gekommen, hatte alles riskiert und darauf vertraut, dass sie ihm helfen würde. Jaina kannte Anduin sehr gut und wusste, dass, sobald der erste Schreck abgeklungen und das Misstrauen erst einmal beseitigt war, zwischen den beiden ein vernünftiges Gespräch zustande kommen würde.

Zu diesem Zweck hatte sie die Ängste der beiden gemindert und sie ermuntert, miteinander zu sprechen. Die Nachrichten, die die beiden mitbrachten, waren schrecklich. Baine hatte von der Ermordung seines Vaters durch Garrosh und Magatha berichtet und das darauffolgende Gemetzel beschrieben. Es war einer der blutigsten Putsche, von denen Jaina je gehört hatte. Anduin wusste von einer heimkehrenden Tochter zu erzählen, deren rechtmäßiger Anspruch auf den Thron nicht die Tyrannei rechtfertigte, mit der sie den Bürgern ihres Landes das Leben schwer machte.

Beide waren sie Flüchtlinge, jeder auf seine Art. Jaina hatte versprochen, ihnen Unterschlupf zu gewähren und sie zu unterstützen, so gut sie es vermochte, obwohl sie noch nicht genau wusste, wie sie das tun sollte.

Ihre Stimmen waren heiser von dem langen Gespräch, und nicht nur Jaina hatte Mühe, wach zu bleiben. Dennoch empfand sie ein gutes Gefühl bei dem, was sie hier taten. Baine hatte ihr verraten, dass seine Begleiter auf seine Rückkehr warteten. Wenn er nicht zu einem verabredeten Zeitpunkt zurückkehrte, würden sie davon ausgehen, dass er verraten worden war. Jaina öffnete ein Portal zu dem Ort, an den er zu gelangen wünschte, und er trat hindurch und ließ Anduin und Jaina allein zurück.

„Das war...“ Anduin suchte nach Worten. „Er tut mir so leid.“

„Mir auch... und vor allem all die armen Tauren auf Donnerfels und im Dorf der Bluthufe und in den anderen Orten, die angegriffen wurden. Was Thrall angeht... Ich weiß nicht, was er tun wird, wenn er diese Nachricht erfährt.“ Ihr war klar, dass es dem ehrenhaften Orc das Herz brechen würde. Letztendlich war all das nur geschehen, weil er Garrosh für die Dauer seiner Abwesenheit zum Anführer der Horde gemacht hatte. Thrall würde am Boden zerstört sein.

Sie seufzte und verdrängte diese Gedanken, wandte sich Anduin zu und drückte ihn liebevoll. Bei seiner Ankunft hatte sie das versäumt. „Ich bin so froh, dass du in Sicherheit bist!“

„Danke, Tante Jaina“, sagte er, drückte sie ebenfalls und löste sich dann aus ihrer Umarmung. „Mein Vater ... Kann ich mit ihm reden?“

„Natürlich“, sagte Jaina. „Komm mit.“

Die Wände in Jainas kleinem, gemütlichen Raum waren – wenig überraschend – von Büchern bedeckt. Sie berührte drei Bände in einer bestimmten Reihenfolge. Anduin schaute mit offenem Mund zu, wie das Bücherregal zur Seite glitt und ein schlichter ovaler Spiegel zum Vorschein kam, der an der gegenüberliegenden Wand hing. Er schloss den Mund, als er sein Spiegelbild bemerkte. Mit offen stehendem Mund sah er wirklich zu dumm aus.

Jaina schien das nicht bemerkt zu haben. Sie murmelte eine Beschwörung und bewegte die Hände. Das Spiegelbild von Anduin, Jaina und dem Raum verschwand, und an seine Stelle trat ein wirbelnder blauer Nebel.

„Ich hoffe, er ist in der Nähe“, sagte sie und runzelte die Stirn. „Varian?“

Einige Sekunden verstrichen, bevor der blaue Nebel Gestalt annahm. Anduin konnte einen braunen Haarknoten ausmachen. Die Gesichtszüge der Gestalt waren von einem helleren Blau... Eine Narbe, die über das Gesicht verlief...

„Anduin!“, schrie Varian Wrynn.

Jaina musste angesichts der Liebe und der Erleichterung in Varians Stimme und in seinem Gesichtsausdruck lächeln.

Anduin grinste. „Hallo, Vater.“

„Ich habe Gerüchte gehört... Wie bist du... Natürlich, der Ruhestein“, sagte Varian und beantwortete damit seine eigene Frage. „Jaina, ich schulde dir einen riesigen Gefallen. Du hast Anduin möglicherweise das Leben gerettet.“

„Es war seine eigene Klugheit, die ihn an den Stein erinnert hat“, entgegnete Jaina. „Ich gab ihm nur das Werkzeug an die Hand.“

„Anduin... hat diese Zwergenhexe dir etwas angetan?“ Varians dunkle Augenbrauen zogen sich zusammen. „Wenn ja, dann werde ich...“

„Nein, nein“, beeilte sich Anduin seinem Vater zu versichern. „Ich glaube auch nicht, dass sie das getan hätte. Dazu war ich ihr zu wichtig. Lass mich dir erzählen, was geschehen ist.“

Schnell und präzise berichtete er seinem Vater von den Geschehnissen in Eisenschmiede. Es waren nahezu dieselben Worte, die er bei seinem Bericht für Baine und Jaina verwendet hatte. Nicht zum ersten Mal bewunderte Jaina den kühlen Kopf auf den Schultern des jungen Mannes, vor allem, da er – und auch sie – mit sehr wenig Schlaf auskamen, und das unter den gegebenen Umständen.

„Du siehst also, ihr Anspruch ist legitim“, schloss Anduin.

„Nicht jedoch der auf den Kaiserthron “, gab Varian zurück.

„Nun, das stimmt, aber sie ist die Prinzessin von Eisenschmiede und wird Königin, sobald die offizielle Krönung stattgefunden hat. Sie müsste... ihre Untertanen gar nicht einsperren.“

„Nein“, antwortete der König, „das müsste sie tatsächlich nicht.“ Sein Blick huschte zu Jaina. „Jaina, ich werde nicht bekannt geben, dass Anduin erfolgreich entkommen ist. Soll Moira ruhig noch eine Weile schmoren. Aus diesem Grund muss ich dich um einen Gefallen bitten.“

„Natürlich kann Anduin hierbleiben“, antwortete Jaina, noch bevor Varian eine entsprechende Frage hatte stellen können. „Niemand weiß, dass er hier ist, und die wenigen, die ihn bei mir gesehen haben, sind absolut vertrauenswürdig. Wann immer du es wünschst, kann er nach Hause zurückkehren.“

Anduin nickte. Er hatte diese Entscheidung erwartet, aber Jaina bemerkte dennoch seine Enttäuschung. Sie konnte es ihm nicht verübeln. Jeder andere in seiner Position hätte nach Hause zurückkehren wollen, um mit alldem nichts mehr zu tun haben zu müssen.

„Danke“, sagte Varian. „Natürlich werde ich weiterhin öffentlich so verwirrt tun, wie Moira es erwartet.“

„Ich auch. Wir lassen sie denken, dass sie ihren Putsch erfolgreich verbergen konnte. Und in der Zwischenzeit...“

„Keine Angst.“ Varian lächelte kalt. „Ich habe einen Plan.“

Mit diesen Worten verschwand er. Jaina blinzelte überrascht.

„Er schien wütend zu sein“, sagte Anduin ruhig.

„Nun, das ist er ganz sicher. Auch ich war wütend, als ich von der Gefahr hörte, in der du dich befandest. Varian ist schließlich dein Vater.“

Anduin seufzte. „Ich wünschte, ich könnte mehr tun, um dem Volk von Eisenschmiede oder den Tauren zu helfen.“

Jaina widerstand dem Drang, ihm durchs Haar zu fahren. Anduin war kein Kind mehr, und obwohl er sicherlich zu höflich war, um sich dagegen zu sträuben, würde er diese Geste wohl nicht sehr schätzen. Sie begnügte sich damit, ihm zuversichtlich zuzulächeln.

„Anduin, ich bin mir sicher, du wirst einen Weg finden.“

Anduin war gleichermaßen überrascht wie erfreut, als er erfuhr, dass Baine Bluthuf um seine Anwesenheit bei dem nächsten Treffen mit Jaina gebeten hatte. Obwohl der Wohnraum, in dem sie am vergangenen Abend miteinander gesprochen hatten, ein merkwürdiger Ort für solch bedeutsame Verhandlungen war, hatte Anduin nichts dagegen, als Jaina ihn erneut als Versammlungsort vorschlug. Auch Baine hatte keinerlei Einwände, wenn es auch offensichtlich war, dass der Raum für seinen massigen Körper viel zu klein war. Anduin fragte sich, ob auch Baine die Behaglichkeit des Raums gespürt hatte, in dem sich Jaina an kalten, regnerischen Tagen mit ihren Freunden traf, um die Kälte mit munterer Konversation, heißem Tee und wohlschmeckenden Keksen vergessen zu machen. Vielleicht hatte sich etwas von der guten Laune hier erhalten und wurde von Baine wahrgenommen.

Es ist eine merkwürdige Art, Verhandlungen zu führen, dachte Anduin und erinnerte sich an das Treffen in Theramore, das nun schon so lange zurücklag. Hier gab es keine förmlichen Erklärungen, keine Waffen, die man ablegen musste, keine Wachen. Nur drei Leute.

Diese Vorstellung gefiel ihm.

Baine und Jaina hatten bereits Platz genommen, als Anduin zu ihnen stieß. Auf ihn wirkte der Taure ein wenig ruhiger, jedoch auch trauriger als bei ihrem Treffen am Tag zuvor. Anduin grüßte Baine höflich und herzlich und verneigte sich vor ihm wie vor einem Gleichgestellten. Baine erwies ihm ebenfalls seinen Respekt, indem er seine Brust und seine Stirn berührte. Anduin lächelte. Es war ein unbeholfenes Lächeln, doch als er Baine ansah, gewann es an Sicherheit.

Baine, Jaina und Anduin saßen wieder auf dem Boden. Anduins Rücken war dem Feuer zugewandt, und er genoss die behagliche Wärme. Jaina brachte ein Tablett mit Tee herbei und stellte es in ihre Mitte. Dieses Mal, fiel Anduin auf, hielt sie einen übergroßen Becher für ihren Gast bereit.

Baine bemerkte das ebenfalls und machte ein sanftes, schnaubendes Geräusch. „Danke, Lady Jaina“, sagte er. „Ich sehe, die Details entgehen Euch nicht. Thrall tat wohl daran, Euch zu vertrauen, denke ich.“

„Danke, Baine“, gab Jaina zurück. „Thralls Vertrauen bedeutet mir sehr viel. Ich würde es nie aufs Spiel setzen... oder Eures.“

Baine nahm einen Schluck aus dem Becher, der, auch wenn er außergewöhnlich groß war, in seinen Händen winzig schien. Er starrte einen Moment lang in den Becher. „Einige der Verlassenen können aus Teeblättern lesen“, sagte er. „Ist Euch diese Kunst vertraut, Lady Jaina?“

Jaina schüttelte den Kopf. „Nein, das ist sie nicht“, erwiderte sie. „Aber mir wurde gesagt, dass gebrauchte Teeblätter sich gut für den Kompost eignen.“

Es war ein schwacher Scherz, doch alle drei lachten herzlich. „Das ist ebenso gut. Ich brauche kein Orakel, das mir sagt, was mir die Zukunft bringt. Vielmehr habe ich nachgedacht und um Weisung durch die Erdenmutter gebetet. Ich habe sie gebeten, mein Herz zu leiten, das voller Schmerz und Wut ist.“

„Was sagt Euch Euer Herz?“, fragte Jaina leise.

Baine blickte sie mit seinen ruhigen braunen Augen an. „Mein Vater wurde mir durch Verrat genommen, und mein Herz schreit nach Rache für diese verabscheuungswürdige Tat.“ Seine Stimme klang fest, beinahe schon monoton, aber dennoch schreckte Anduin instinktiv zurück. Baine war niemand, dessen Rache er herausfordern wollte.

„Mein Herz sagt: Sie nahmen ihn dir, also nimm ihnen das Leben. Nimm den Grimmtotems das Leben, die mitten in der Nacht in die friedliche Stadt ihres eigenen Volkes eingedrungen sind und ihre Opfer erstickten oder erstachen. Opfer, die zu fest schliefen oder zu überrascht waren, um sich zur Wehr setzen zu können. Nimm ihrer Matriarchin das Leben, die Garroshs Klinge vergiftete, statt sie mit heiligem Öl zu salben. Nimm dem arroganten Narren das Leben, der es gewagt hat, gegen meinen Vater anzutreten, und nur gewinnen konnte, indem er sich erniedrigte...“

Baine erhob die Stimme, und die Ruhe in seinen Augen wich der zunehmenden Wut. Seine Hände ballten sich zu Fäusten, die so groß waren wie Anduins Kopf, und sein Schwanz peitschte unruhig hin und her. Abrupt unterbrach er sich mitten im Satz und atmete tief durch.

„Wie Ihr seht, ist mein Herz jetzt gerade nicht sehr weise. Aber in einem Punkt gebe ich ihm recht: Ich muss das Land meines Volkes zurückerobern – Donnerfels, das Dorf der Bluthufe, den Sonnenfels, Camp Mojache und alle anderen Dörfer und Außenposten, die von den Grimmtotems angegriffen wurden und wo unschuldiges Blut vergossen wurde.“

Anduin merkte, dass er zustimmend nickte. Er war aus vielen Gründen vollkommen einer Meinung mit Baine. Die Grimmtotems sollten für ihre Gewalt und ihre Grausamkeit nicht auch noch belohnt werden. Baine würde ein besserer Anführer sein als Magatha. Zudem bestand nur mit dem jungen Tauren als Anführer seines Volkes Hoffnung auf einen Friedensschluss mit der Allianz.

„Ich glaube auch, dass das richtig ist“, sagte Jaina, aber Anduin bemerkte die Zurückhaltung und die Vorsicht in ihrer Stimme. Er wusste, dass sie sich fragte, was genau Baine vorhatte und worin ihr Beitrag bestehen sollte. Sie musste gewillt sein, auf ihre eigene Art zu helfen, denn sonst hätte sie Baine nicht einmal gestattet, mit ihr zu sprechen. Er schwieg und ließ Baine fortfahren.

„Doch da ist etwas, das ich nicht tun kann, nicht tun darf, auch wenn mein Herz es will. Ich kann es nicht tun, weil ich weiß, dass mein Vater es nicht gutgeheißen hätte, und ich muss seine Wünsche ehren, das, wofür er gekämpft und dem er sein Leben geweiht hat. Meine Gefühle sind unwichtig.“ Baine seufzte schwer. „Sosehr ich es auch will... ich darf Garrosh Höllschrei nicht angreifen.“

Jaina entspannte sich merklich.

„Garrosh ist von meinem Kriegshäuptling Thrall ernannt worden. Mein Vater schwor Thrall Loyalität, ebenso wie ich, und glaubte in seinem Herzen, dass Garrosh verantwortlich für den Angriff auf die Schildwachen vom Eschental war und wohl auch für den Überfall auf die friedliche Zusammenkunft der Druiden. Deshalb veranstaltete er ja das Mak’gora gegen Garrosh, zum Besten der Horde. Er stand sogar noch zu seiner Herausforderung, als Garrosh die Regeln änderte und das Mak’gora so zu einem Kampf auf Leben und Tod machte. In dieser Situation tat er das Richtige und ließ sich nicht von Wut, Hass oder Rache leiten.“

Baines Stimme brach. „Seine Motive waren die Liebe zur Horde und das Verlangen, sie in Sicherheit zu wissen. Er war gewillt, sein Leben für sie aufs Spiel zu setzen, und er hat es für sie verloren.“

Anduin sprudelten die Worte aus dem Mund, bevor er sie aufhalten konnte. „Aber niemand würde Euch das Recht auf Rache abstreiten. Vor allem, wenn Ihr beweisen könnt, dass Garrosh Magatha die Klinge vergiften ließ! Der Angriff auf die Druiden...“

Jaina war mit Anduins Einwurf nicht einverstanden, und Baine schien erschreckt. Er schwang seinen großen Kopf herum und blickte Anduin an.

„Ja, aber was Ihr nicht versteht – und vielleicht auch Ihr nicht, Jaina –, ist, dass mein Vater die Herausforderung zum Mak’gora aussprach. Der Ausgang des Kampfes beendet die Sache ein für alle Mal. Die Erdenmutter hat gesprochen.“

„Aber Garrosh hat doch betrogen...“

„Wir haben zwar den Beweis dafür, dass Magatha die Klinge vergiftet hat, aber wir können nicht beweisen, dass Garrosh davon wusste. Im Herzen meines Vaters gab es keinen Zweifel. Aber in meinem Herzen sind Zweifel. Wenn ich ihn herausfordere ohne die absolute Sicherheit, dass ich recht habe, ignoriere ich die uralten Traditionen meines Volkes. Wenn ich sage, dass mir diese Gesetze nicht gefallen und ich ihnen nicht gehorche, dann verleugne ich die Erdenmutter. Was macht das aus mir, junger Anduin?“

Anduin nickte bedächtig. „Ihr könnt nicht behaupten, das Mak’gora sei ein gerechter Weg, um Recht von Unrecht zu scheiden, und es dann später als ungerecht bezeichnen, weil Euch der Ausgang des Kampfes nicht gefallen hat.“

Baine schnaubte zustimmend. „Ihr versteht es, sehr gut. Mein Vater forderte Garrosh heraus in dem Versuch, der Horde zu helfen. Doch wenn ich das tue, werde ich sie auseinanderreißen. Ich würde die Lebensart der Tauren zerstören, alles, wofür sie gekämpft haben, und das in dem fehlgeleiteten Versuch, eben sie zu retten. Dafür hat Cairne Bluthuf sein Leben nicht gegeben. Also werde ich es nicht tun.“

Anduin spürte, wie ein Schauder seinen Rücken hinablief. Er wusste, was zahllose Menschen und auch andere Völker der Allianz von den Tauren und der Horde hielten. Oft genug hatte er gehört, wie es geflüstert wurde und manchmal sogar gebrüllt. Monster wurden die Mitglieder der Horde genannt. Für viele waren die Tauren kaum mehr als gewöhnliche Tiere. Doch Anduin wusste, dass er in der zugegebenermaßen kurzen Zeit, die er auf dieser Welt war, nie zuvor eine solche Rechtschaffenheit in einer schwierigen Situation erlebt hatte.

Ihm war klar, dass Baine mit dieser Entscheidung nicht völlig im Reinen war. Der Taure wusste, was richtig war, aber er wollte es nicht tun. Anduin erkannte, woher diese Erkenntnis stammte, dass Baine auch nicht glaubte, dass er es konnte.

Baine glaubte nicht, dass er ein ähnlich großer Taure sein könnte, wie sein Vater es gewesen war. Hinter seinen Worten, die offensichtlich das Resultat schmerzhafter Überlegungen waren, lauerte die Angst zu versagen.

Anduin wusste nur zu gut, wie es war, im Schatten eines mächtigen Vaters leben zu müssen. Es war für jedermann, der Augen und Ohren hatte, offensichtlich, dass Baine und Cairne sich sehr nahegestanden hatten. Anduin spürte, wie bei dieser Erkenntnis Neid in ihm aufstieg. Gegenwärtig stand er Varian nicht gerade besonders nahe, obwohl das einmal anders gewesen war. Er sehnte sich nach diesen Zeiten zurück. Wie würde er sich fühlen, wenn sein Vater ihm so brutal und überraschend genommen würde? Wie hatte sich Varian gefühlt, als dessen Vater ermordet worden war? Was hätte sein Vater getan, wenn er nicht über die Weisheit von Anduins Namensvetter Anduin Lothar verfügt hätte?

Wäre Anduin in der Lage gewesen, diesen Schmerz zu empfinden – den Baine ganz sicher nicht vortäuschte –, hätte er dann immer noch den Weg gewählt, der für sein Volk der beste war? Oder hätte er vielmehr seinen eigenen Wünschen nachgegeben?

„Ich bin gleich wieder da“, sagte Anduin plötzlich. Er erhob sich, verneigte sich und spürte Jainas und Baines neugierige Blicke auf sich ruhen, als er zu dem Raum rannte, den Jaina ihm zur Verfügung gestellt hatte. Unter dem Bett lag das Bündel, das er mitgebracht hatte, als er mit Hilfe des Ruhesteins aus Eisenschmiede und Moiras goldenem Käfig geflohen war. Hastig griff er danach und eilte zu Jaina und Baine zurück. Jaina hatte eine schmale Furche zwischen den Brauen, die Anduin verriet, dass sie über sein Verhalten ein wenig verärgert war. Er setzte sich wieder, griff in den Beutel und holte den in Stoff eingeschlagenen Gegenstand hervor.

„Baine... ich weiß nicht... Vielleicht ist das ein wenig zu forsch von mir, und ich weiß wirklich nicht, ob es Euch interessiert, was ich denke, aber... ich möchte, dass Ihr versteht, warum ich diesen Weg wähle. Und ich glaube, es ist der richtige.“

Baine kniff seine Augen zusammen, unterbrach ihn jedoch nicht.

„Doch... mir scheint es so...“ Anduin suchte nach Worten, und die Röte in seinem Gesicht nahm zu. Er wurde von einem Impuls geleitet, den er nicht verstand, und er hoffte, er würde es nicht bereuen. Er atmete tief ein.

„Ich habe den Eindruck, dass Ihr selbst nicht glaubt, dass der gewählte Weg der richtige ist. Dass Ihr Euch sorgt, dass... Ihr nicht fähig sein könntet, ihn zu gehen. Dass Ihr bezweifelt, der beste Anführer Eures Volkes sein zu können, wie es Euer Vater war.“

„Anduin...“

Jainas Stimme war scharf und enthielt eine unmissverständliche Warnung.

Baine hielt eine Hand hoch. „Nein, Lady Jaina. Lasst ihn ausreden.“ Sein Blick bohrte sich in Anduins blaue Augen.

„Aber... ich glaube, dass Cairne Bluthuf sehr stolz darauf wäre, was Ihr hier heute Abend gesagt habt. Ihr seid wie ich: Wir wurden geboren, um dereinst unsere Völker anzuführen. Darum haben wir nicht gebeten, und jeder, der glaubt, dass unser Leben leicht und angenehm ist... weiß nicht, was das für uns bedeutet. Jemand glaubte einst an mich und gab mir dies hier.“

Er packte den Gegenstand aus und legte ihn in seinen Schoß. Furchtbrecher fing das Licht des Feuers ein und funkelte hell. Anduin strich über die alte Waffe, während er sprach. Seine Hand wollte sich um sie legen, doch er widerstand diesem Wunsch.

„König Magni Bronzebart gab mir dies in der Nacht vor... vor dem Ritual, bei dem er den Tod fand. Es ist eine alte Waffe namens Furchtbrecher. Wir reden über Verpflichtungen, und manchmal sind die Dinge, die von uns erwartet werden, nicht das, was wir wirklich tun möchten.“ Er blickte Baine an. „Ich glaube, die Tauren sind wütend und auf Rache aus. Einige werden nicht glücklich darüber sein, dass Ihr nicht auch nach Rache dürstet. Doch Ihr wisst, dass Ihr auf dem richtigen Weg seid – für Euch und auch für sie. Zwar wissen sie es jetzt noch nicht, doch eines Tages werden sie es verstehen.“

Er hob Furchtbrecher in die Höhe und umfasste den Stab behutsam mit beiden Händen. Magnis Worte fielen ihm wieder ein: Er hat schon Blut geschmeckt, und in manchen Händen, so ist es überliefert, hat er auch schon Blutungen gestillt. Hier, nimm ihn. Halte ihn in der Hand. Sehen wir, ob der Stab dich mag.

Er wollte die Erinnerung an Magni nicht loslassen. Wenn jemals eine Sache für jemanden gemacht wurde, dann diese Waffe für dich, hatte der König gesagt.

Doch Anduin war sich dessen nicht so sicher. Vielleicht war Furchtbrecher ihm nur für eine kurze Zeit bestimmt gewesen. Es gab nur einen Weg, das herauszufinden.

Er gab Baine die Waffe. „Hier, nehmt ihn. Haltet ihn und lasst uns... lasst uns sehen, ob er Euch mag.“

Baine war verwirrt, tat jedoch, wie ihm geheißen. Der Stab war zu groß für Anduin, aber dennoch wirkte er in Baines riesigen Händen klein. Baine betrachtete die Waffe und seufzte, stieß den Atem aus und entspannte sich. Anduin lächelte sanft, als er dies sah.

Einige Sekunden später begann Furchtbrecher hell zu leuchten.

„Er mag Euch wirklich“, sagte Anduin leise und spürte ein vages Gefühl des Verlustes. Er hatte nicht einmal die Chance gehabt, die Waffe zu führen, bevor sie weitergegeben werden wollte. Doch zugleich verspürte er kein Bedauern darüber, was getan werden musste. Aus einem Grund, den Anduin nicht verstand – und vielleicht niemals verstehen würde –, hatte das Licht Baine erwählt, so wie es einst ihn erwählt hatte.

„Der Stab glaubt auch, dass Ihr die richtige Entscheidung getroffen habt. Er hat Vertrauen in Euch... so wie ich und so wie Jaina. Bitte nehmt ihn. Ich glaube, er wurde mir nur anvertraut, um ihn Euch hier und heute zu übergeben.“

Einen Moment lang verharrte Baine bewegungslos. Dann jedoch legten sich seine langen Finger um Furchtbrecher.

Anduin spürte das Licht sanft in seiner Brust und in seinem Herzen kitzeln. Immer noch unsicher, hob er die Hand. Der Stab leuchtete grell, und plötzlich war Baine in ein sanftes Licht getaucht, das ebenso schnell verschwand, wie es gekommen war. Baines Augen weiteten sich. Er atmete tief ein und verfiel vor Anduins Augen in eine tiefe Ruhe.

Jetzt erkannte Anduin das Gefühl, nur dass es dieses Mal von ihm ausging, um Baine zu beruhigen: Baine fühlte denselben Frieden, den Anduin verspürt hatte, als Rohan ihm mit einem Segen gegen seine Angst geholfen hatte. Baine hob den Kopf.

„Es ist eine große Ehre, die Ihr, Anduin und Magni Bronzebart mir zuteilwerden lasst. Seid versichert, dass ich das sehr zu schätzen weiß.“

Anduin lächelte. Jaina blickte mit großen Augen ehrfürchtig von Baine zu Anduin und wieder zurück. Ein sanftes, zustimmendes Lächeln umspielte ihre Lippen.

Der Taure blickte auf die leuchtende Waffe. „Licht“, sagte er. „Mein Volk glaubt nicht, dass die Dunkelheit böse ist, Anduin. Sie ist natürlich und deshalb richtig. Aber auch wir haben unser eigenes Licht. Wir ehren die Augen der Erdenmutter, die Sonne und den Mond – An’she und Mu’sha. Keines ist besser als das andere. In dieser Waffe spüre ich eine Seelenverwandtschaft mit ihnen, selbst wenn sie aus einer Kultur stammt, die so völlig anders als die meine ist.“

Anduin lächelte sanft. „Licht ist Licht, egal welcher Quelle es entstammt“, stimmte er zu.

„Ich wünschte, ich hätte etwas Vergleichbares, dass ich Euch schenken könnte“, sagte Baine. „Es gibt sicherlich ehrenvolle Waffen, die in meiner Familie weitergegeben wurden, aber die befinden sich zurzeit leider nicht in meinem Besitz. Das Einzige, das ich Euch geben kann, ist der Rat, den mein Vater mir einmal gegeben hat. Unser Volk bestand einst aus Nomaden. Erst in den vergangenen Jahren haben wir unsere Wanderung aufgegeben und uns in Mulgore niedergelassen. Es war eine Herausforderung, aber wir schufen Dörfer und Städte des Friedens, der Stille und der Schönheit. Wir veränderten die Orte, an denen wir lebten, in unserem Sinne. Sie kennzeichnet, wer und was wir sind. Und genau das will ich wieder erreichen. Mein Vater sagte einst, Zerstörung sei leicht. Seht, welchen Schaden die Grimmtotems in nur einer Nacht anrichten konnten. Aber etwas zu erschaffen, das Bestand hat, das, so sagte mein Vater, ist eine Herausforderung. Ich werde mein Leben dem Ziel widmen, all das, was er erschuf – Donnerfels und alle anderen Dörfer, den Frieden zwischen den Mitgliedern der Horde – zu erhalten, auf dass sich das nie wieder ändern möge.“

Anduin spürte, wie sein Herz anschwoll und er sich bei diesen Worten beruhigte. Es war tatsächlich eine Herausforderung, aber er wusste, dass Baine, Sohn des Cairne, dieser Aufgabe gewachsen war.

„Was hat Euer Vater denn noch gesagt?“, fragte er. So, wie sein Sohn ihn beschrieb, schien Cairne sehr weise gewesen zu sein, und er wollte mehr über ihn erfahren.

Baine schnaubte leise vor Lachen, das warm und ehrlich klang. Doch gleichzeitig lag Schmerz darin, denn die Erinnerung an den Tod seines Vaters war noch allzu frisch.

„Iss dein Gemüse.“

28

Die Grimmtotems waren mächtig und sehr gut ausgebildet. Während andere Tauren in ihrer Kindheit lernten, in Harmonie mit der Natur zu leben und die Große Jagd zu erforschen, wurde den Grimmtotems beigebracht, wie man kämpfte. Sie lernten, schnell und effektiv zu töten – mit den Händen, ihren Hörnern und jedem anderen Gegenstand, der als Waffe dienen konnte. Kam es zum Kampf, standen die Siegeschancen für die Grimmtotems stets gut. Sie kämpften nicht ehrenhaft, sie kämpften, um zu gewinnen. Doch ihre Anzahl war nicht unerschöpflich und Magatha konnte nur eine bestimmte Anzahl von Orten ins Visier nehmen. Sie hatte sich darauf konzentriert, die Hauptstadt zu zerstören, von der aus Cairne regiert hatte. Sie lag im Herzen von Mulgore, dem einzigen Ort, dem die Tauren sich als „Heimat“ verbunden fühlten. Ihr zweites Ziel hatte darin bestanden, Cairnes Sohn Baine zu töten. Das erste Ziel hatte sie erreicht. Als die Sonne aufging, lagen Hunderte Leichen in und um Donnerfels herum. Die Grimmtotems hatten bei ihrem Angriff zwei Strategien verfolgt: Zum einen wurden all diejenigen ermordet, die hohe Positionen innehatten, damit sie sich den Grimmtotems nicht entgegenstellen konnten. Zum anderen wurde größtmöglicher Terror unter den Tauren verbreitet, und jeder, der eine Waffe gegen die Grimmtotems erhob, wurde getötet.

Die Toten lagen steif in ihrem geronnenen Blut, darunter viele, die lediglich zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen waren. Doch diese Toten waren auch ein mächtiges Instrument, um Angst zu schüren. Magatha und die Grimmtotems hielten Donnerfels sowie sämtliche Ressourcen der Stadt und hatten Geiseln in ihrer Gewalt, die bei möglichen Verhandlungen ein wichtiges Pfand darstellten. Die letzten Angriffe, der Tod Cairnes und das Verschwinden seines Sohnes hatten die Tauren zutiefst erschüttert. Sie war sich sicher, dass die Tauren sie in dem verzweifelten Versuch, die Normalität wiederherzustellen, als Anführerin akzeptieren würden.

Baine dagegen war durch Magathas Netz geschlüpft, und ein Spion hatte sie über Sturmlieds Verrat informiert. In Cairne Bluthufs Hütte sitzend, kochte sie vor Wut. Sie hatte Sturmlied natürlich auf die Liste der zu Ermordenden gesetzt, gab sich jedoch nicht der Hoffnung hin, dass er bald in ihre Fänge geriet. Zweifellos war er bei dem Heuchler, wie sie Baine nun nannte, und hatte andere ermutigt, ihn zu begleiten. Sturmlied würde mit Baine sterben, wenn dieser erst einmal gefunden war.

Wie sie es vorhergesehen hatte – denn Magatha war alles andere als eine Närrin –, hatten die Tauren in abgelegeneren Gebieten wie Feralas und natürlich der Druidenhochburg, der Mondlichtung, ihre Rebellion begonnen. Boten von anderen Stämmen hatten die Nachricht von ihrem Widerstand überbracht. Die Ärmsten sahen nun stoisch ihrer Exekution als Strafe für das Überbringen schlechter Nachrichten entgegen, was Magatha zutiefst irritierte.

Es kursierte auch das Gerücht, der Heuchler halte sich auf der Mondlichtung versteckt und habe ein Abkommen mit der Allianz getroffen im Austausch für die Zusicherung freien Handels, sobald Donnerfels zurückerobert war. Auch wurde gemunkelt, er habe die Macht der Erdenmutter selbst hinter sich und seine Schamanen und Druiden seien in der Lage, Bäume in Marsch zu setzen, die auf ihrer Seite kämpften.

Bei alldem war sich Magatha einer Sache sicher: Baine versammelte Unterstützer um sich, und wenn er stark genug war, würde er sie herausfordern.

Sie war so tief in Gedanken versunken, dass Rahauro zwei Versuche benötigte, bis er endlich ihre Aufmerksamkeit erlangte. Sie schnaubte, wütend auf ihre Tagträumerei, die den Jüngeren als Anzeichen der Senilität erscheinen würde, und bemühte sich, ihre Wut nicht auf ihren treuen Diener zu lenken, sondern auf den jungen Boten, der vor ihr stand. Ihre Ohren richteten sich auf, als sie begriff, wer ihn gesandt hatte.

Sie winkte mit der Hand. „Sprich.“

„Ältestengreisin Magatha, ich komme vom Kriegshäuptling Garrosh Höllschrei.“

Ihre Augen weiteten sich. Vor zwei Tagen hatte sie eine Botschaft an Garrosh mit der Bitte um Unterstützung geschickt. Sie wusste, dass Baine eher früher als später angreifen und breite Unterstützung finden würde. Ihr Brief war voller Komplimente und Lobpreisungen darüber gewesen, wie Garrosh die Horde führte. Zudem hatte sie eine förmliche Allianz zwischen den Grimmtotems und der Horde in Aussicht gestellt für den Fall, dass Garrosh ihr Unterstützung gewährte. Sicherlich hatte er Verwendung für die... einzigartigen Methoden der Grimmtotems. Magatha hatte gehofft, eine Antwort in Form von Truppen zu erhalten, die ihr dabei helfen sollten, Donnerfels zu verteidigen. Offensichtlich hatte Garrosh jedoch einige Fragen oder wollte sie von seinen Absichten in Kenntnis setzen.

Wie auch immer, sie war über die schnelle Antwort erfreut. Freundlich lächelte sie den Orc an.

„Ihr seid uns willkommen, Bote. Bitte... gönnt Euch eine kleine Erfrischung. Dann lest vor, was uns Euer Herr geschrieben hat.“

Sie lehnte sich in ihrem Stuhl zurück, verschränkte die Arme vor der Brust und wartete, während der Orc dankbar einen langen Zug aus dem Wasserschlauch nahm, etwas zu essen jedoch ablehnte. Schließlich verneigte er sich, zog ein rundes ledernes Behältnis aus seinem Beutel und entnahm ihm eine Schriftrolle. Mit klarer, lauter Stimme las er vor:

„An Magatha, die Ältestengreisin der Grimmtotems.

Der Kriegshäuptling der Horde, Garrosh Höllschrei, sendet Euch seine aufrichtigen Wünsche für einen langsamen und qualvollen Tod.“

Ein entsetztes Aufstöhnen ging durch den Raum. Magatha schwieg bewegungslos, schoss dann jedoch mit einer Geschwindigkeit, die ihr Alter Lügen strafte, hoch, schlug dem Boten mit der flachen Hand hart ins Gesicht und entriss ihm die Schriftrolle. Sie musste sie auf Armlänge von sich halten, da ihre Augen stetig schlechter wurden, und las weiter.

Es ist mir zu Ohren gekommen, dass Ihr mir meinen rechtmäßigen Sieg geraubt habt. Cairne Bluthuf war ein Held der Horde und ein ehrbares Mitglied dieses stets ehrenhaften Volkes. Mit Abscheu und Wut habe ich entdecken müssen, dass Ihr mich dazu gebracht habt, seinen Tod durch einen ruchlosen Verrat herbeizuführen.

Solche Methoden mögen bei einem abtrünnigen, ehrlosen Stamm oder dem sonstigen Abschaum der Allianz üblich sein, doch ich verachte ein derartiges Verhalten. Es war mein Wunsch, ehrlich gegen Cairne zu kämpfen und zu gewinnen oder zu verlieren. Nun werde ich niemals erfahren, wer der Stärkere von uns beiden war, und der Ruf des Verräters wird meinen Schritten folgen bis zu dem Zeitpunkt, an dem ich Euren Kopf auf einer Lanze präsentiere und Euch als die wahre Verräterin entlarve.

Ich werde meine treuen Orcs nicht ausschicken, damit sie mit Eurem verräterischen, kriecherischen Stamm zusammen in den Kampf ziehen. Euer Sieg oder Eure Niederlage liegt nun in den Händen der Erdenmutter. Wie auch immer, ich freue mich darauf, von Eurem, Tod zu hören.

Ihr seid nun allein, Magatha, ohne jeden Freund und so verhasst, wie Ihr es schon immer wart. Genießt Eure Einsamkeit.

Ihre Hand hatte bereits zu zittern begonnen, als sie erst die Hälfte des Briefes gelesen hatte. Nachdem sie die Lektüre beendet hatte, warf sie den Kopf zurück, brüllte rasend vor Wut und stieß ihre Hand vor sich. Ein Blitz schoss vom Himmel herab, krachte durch das reetgedeckte Dach und erschlug den Boten.

Der beißende Geruch von brennendem Fleisch erfüllte den Raum. Jeder der Anwesenden starrte auf den grünen Leichnam, aus dessen verkohlter Brust Rauch aufstieg, bis zwei Krieger ihn aufhoben und hinaustrugen, ohne einen entsprechenden Befehl erhalten zu haben.

Magatha atmete schwer und schnaubte wütend. Ihre Fäuste waren geballt.

„Ältestengreisin?“ Rahauros Stimme klang vorsichtig. Selten hatte er seine Herrin so zornig gesehen.

Nur mit Mühe gelang es Magatha, sich wieder unter Kontrolle zu bringen. „Wie es scheint, verweigert Garrosh Höllschrei den Grimmtotems jegliche Hilfe.“ Sie würde ihre Stammesbrüder nicht mit den wüsten Beleidigungen beschämen, mit denen Garrosh seine Botschaft so großzügig ausgeschmückt hatte.

„Dann sind wir auf uns allein gestellt?“ Rahauro schien leicht besorgt.

„Das sind wir, so, wie wir es immer waren. Sorgt Euch nicht, Rahauro. Ich habe auch diese Möglichkeit berücksichtigt.“

Tatsächlich hatte sie das jedoch keineswegs. Sie war überzeugt gewesen, der junge Höllschrei sei auch weiterhin leicht zu lenken. Diese dämliche „Ehre“, von der die Orcs – und um der Wahrheit Genüge zu tun, auch ihr eigenes Volk – so besessen waren, war wie eine Schlange, die im Gras lauerte. Immer bereit zuzubeißen, wenn man es am wenigsten erwartete. Dummerweise hatten die Kor’kron Blutschrei so schnell geborgen, dass sie keine Möglichkeit mehr gehabt hatte, das Gift von der Klinge zu wischen.

Sie musste nur Baine Bluthuf töten, um die Ordnung in Mulgore wiederherzustellen. Die Tauren würden sich beruhigen und sie als ihre neue Anführerin akzeptieren. Und dann, aus einer Position der Stärke heraus, würde sie sehen, ob Garrosh Höllschrei nicht doch bereit war, seine Ansichten zu ändern.

In der Zwischenzeit würde sie sich auf den unausweichlichen Angriff des Heuchlers vorbereiten müssen.

Eine kühle Meeresbrise wehte durch den Raum, der über Jazziks Gemischtwarenladen lag. Der Taure, der nervös auf und ab ging und dessen schwarzes Fell mit den weißen Markierungen ihn eindeutig als Grimmtotem auswies, war froh darüber. Er war hierher bestellt worden.

„Ah, Ihr habt es geschafft, gut“, erklang eine Stimme hinter ihm. Der Taure wandte sich um und nickte Gazlowe zu, dem Anführer der Goblins von Ratschet. Gazlowe winkte ihm grüßend zu. „Keine Angst. Dies ist meine Stadt. Solange Ihr hier seid, geschieht Euch nichts. Ich weiß, dass Euer Anführer mir ein Angebot machen will.“

Der Grimmtotem nickte. „In der Tat.“

Gazlowe wies auf einen Tisch und zwei Stühle. Der Taure setzte sich, vorsichtig zuerst, dann ein wenig zuversichtlicher, als er sicher war, dass der Stuhl unter seinem Gewicht nicht zusammenbrechen würde.

„Wir brauchen verschiedene Dinge.“

Gazlowe holte seine Pfeife und einen kleinen Beutel mit Kräutern aus der Tasche. Während er die Pfeife stopfte, sprach er weiter. „Ich kann Euch fast alles besorgen, jedoch nicht umsonst. Das hat keine persönlichen, sondern rein geschäftliche Gründe, versteht Ihr?“

Der Taure nickte. „Ich bin bereit, für Eure Dienste zu zahlen. Hier ist unsere Liste.“ Er schob eine kleine Pergamentrolle über den Tisch. Gazlowe beendete das Stopfen der Pfeife und entzündete sie, bevor er seine grüne Hand ausstreckte, das Pergament zu sich heranzog und es entrollte. Seine Augen weiteten sich.

„Wie viele Bomben?“

„Ihr könnt lesen, Freund Goblin.“

„Ich dachte, dass da eine Null zu viel steht. Oder vielleicht sogar zwei Nullen.“ Seine Lippen schmiegten sich um den Pfeifenstiel. „Ui, ui! Sieht so aus, als könnte ich mir ein weiteres Schiff leisten. Vielleicht sogar eine weitere Stadt.“ Sein Blick suchte den des Grimmtotems. „Ihr seid Euch sicher, dass Ihr das bezahlen könnt?“

Statt einer Antwort löste der Taure einen Beutel von seinem Gürtel. Er war größer als seine riesige Faust und klirrte verheißungsvoll, als er auf dem Tisch landete. „Zählt ruhig nach. Mir wurde gesagt, es sei ein fairer Betrag.“

„Selbst wenn ich Euch einen guten Preis mache, wäre das ein kleines Vermögen“, entgegnete Gazlowe. Er öffnete den Beutel. Die Nachmittagssonne ließ das Gold verführerisch glitzern. „Da soll mich doch...“

„Könnt Ihr mir sämtliche Dinge auf der Liste besorgen?“

Gazlowe kratzte sich am Kopf. Er war offensichtlich hin- und hergerissen zwischen einer ehrlichen Antwort und einer, die er zu geben bereit war. „Vielleicht“, sagte er nach einem Moment, zog erneut an seiner Pfeife und blies den Rauch aus seiner großen Hakennase. „Vielleicht.“

„Binnen weniger Tage.“

Gazlowe hustete, wobei der Rauch in kurzen Stößen aus seinem Mund entwich. „Was?“

Der Grimmtotem zog einen zweiten Beutel hervor, der zwar nicht ganz so groß war wie der erste, aber doch einen recht ansehnlichen Umfang hatte. „Mein... Anführer weiß, dass für eine rasche Lieferung extra gezahlt werden muss.“

Der Goblin pfiff leise. „Euer Anführer ist schlau“, sagte er. Erneut betrachtete er die Liste und seufzte. „Es wird hart werden, aber... ja. Ja, ich kann Euch all das besorgen.“ Er zögerte. Der Grimmtotem saß geduldig auf der anderen Seite des Tisches, aber er wusste, dass im Kopf des Goblins ein Krieg tobte.

Mit einem Seufzen, das tief und gequält klang, zog Gazlowe eine Faustvoll Münzen aus dem zweiten Beutel und schob ihn dann wieder zurück. Der Grimmtotem blickte ihn verwirrt an. Ein Goblin, der das Geld nicht nahm, das ihm freiwillig angeboten wurde?

„Hört mir zu“, sagte Gazlowe. „Erzählt das bitte nicht weiter, aber... ich... ahm... unterstütze Eure Aktion.“

Der Taure blinzelte. „Das... das freut mich.“

Gazlowe nickte und erhob sich. „In vier Tagen habe ich alles da. Nicht eher.“

„Einverstanden.“ Auch der Taure stand nun auf und wandte sich zum Gehen.

„Großvater?“

Der Grimmtotem wandte sich um.

„Sagt Baine, dass ich seinen Vater sehr mochte.“

Sturmlied Grimmtotem lächelte sanft. „Das werde ich.“

Die Armee war auf dem Vormarsch.

Obwohl Baine sich seiner Entscheidung, keine Rache an Garrosh Höllschrei zu üben, sicher war, würde er den Orc nicht um Hilfe bitten. Das bedeutete, dass er auf sich allein gestellt war. Glücklicherweise verbreitete sich die Geschichte von Magathas Verrat wie ein Lauffeuer. Camp Mojache war noch nicht an die Grimmtotems gefallen, und jedermann dort kämpfte verzweifelt darum, dass das so blieb. Man konnte keinen einzigen Krieger entbehren. Den Verteidigern des Freiwindpostens war es gelungen, den Angriff der Grimmtotems abzuwehren, und sie blieben den Bluthufen loyal ergeben. Jeder, der kämpfen konnte, hatte sich sofort freiwillig gemeldet, als Baine dort um Unterschlupf gebeten hatte. Mittlerweile verfügte er über zwei Dutzend gesunde Krieger und einige andere, die zwar dringend etwas Übung benötigten, deren Begeisterung und Leidenschaft das mangelnde Training jedoch mehr als wettmachten. Cairne war überall beliebt gewesen, und sein Sohn wurde respektiert und geschätzt. Es stand außer Frage, dass ein Taure, der nicht zu den Grimmtotems gehörte – oder vor ihnen in Angst lebte – sich nicht auf Baines Seite stellen würde.

Baine trug Furchtbrecher mit großem Stolz. Er hatte niemandem erklärt, wie er in den Besitz des Stabes gelangt war, da er Anduin auf keinen Fall in Gefahr bringen wollte. Die Waffe hatte seit Jahrzehnten kein Tageslicht mehr gesehen, vielleicht sogar seit Jahrhunderten. Trotz ihrer Größe würde sie nicht als Zwergenwaffe erkannt werden. Nahezu jede Waffe schien in den Händen eines Tauren klein zu sein. Wenn er nach Furchtbrecher gefragt wurde, sagte er nur: „Die Waffe wurde mir von einem Freund geschenkt, als Geste des Vertrauens und des Glaubens an meine Sache.“ Diese Erklärung schien den meisten auszureichen.

Sie zogen die Goldstraße hinauf und auf Camp Taurajo zu. Vom Sonnenfels hatte sie eine Nachricht erreicht. Die Tauren hatten dort einen Angriff zurückgeschlagen und sandten Truppen, um ihn zu treffen. Baines Armee marschierte völlig offen durch das Land und versteckte sich nicht. Jeder Grimmtotemspion, der sie zu Gesicht bekam, sollte Magatha berichten, dass sie sich nicht fürchteten. Tatsächlich wuchs ihre Zahl weiter an, als sie die feuchten Sümpfe der Düstermarschen hinter sich ließen und das trockene Brachland betraten.

Es waren nicht nur Tauren zu ihnen gestoßen, die ihre Sache unterstützen wollten. Mehrere Trolle waren unter ihnen, einige Orcs und sogar ein oder zwei der Verlassenen oder Sin’dorei. Die Verlassenen waren der Ansicht, dass sie den Tauren etwas schuldeten, da diese ihnen erlaubt hatten, der Horde beizutreten. Der Rest waren Söldner, die er dank Jaina, die ihm einen stattlichen Geldbetrag hatte zukommen lassen, hatte anheuern können. Ihre Künste würden sich, davon war Baine überzeugt, als entscheidend erweisen.

Ein Kodo erschien auf der Straße. Als er näher kam, erkannte Baine, dass Sturmlied auf dem Tier saß.

„Bringst du gute Neuigkeiten?“, fragte Baine.

„So gut wie nur eben möglich“, antwortete Sturmlied. „Gazlowe hat zugesichert, binnen vier Tagen alles, was wir brauchen, zu besorgen. Er hat nicht einmal die volle Summe angenommen. Vielmehr sagte er, ich solle Euch ausrichten, dass er Cairne stets mochte und Eure Sache unterstützt.“

„Wirklich?“ Baine blickte überrascht auf. „Eine Loyalitätserklärung von einem Goblin. Ich bin erfreut.“

Hamuul hatte mit den anderen Druiden gesprochen und trat nun vor. „Wie Ihr vorhergesagt hattet, wissen die Grimmtotems, dass wir kommen. Unsere Spione berichten, dass Donnerfels sich auf eine Belagerung vorbereitet. Die gute Nachricht ist, dass sie ihre gesamten Ressourcen und alle Krieger dort zusammenziehen und uns nicht auf der Straße angreifen werden.“

Baine nickte. „Sie glauben, Donnerfels sei unmöglich einzunehmen und der Kampf auf der Straße eine unnötige Verschwendung von Leben.“

Sturmlied schnaubte. „Ihr hättet Gazlowes Gesicht sehen sollen, als er die Liste durchlas. Die Matriarchin und ihre Anhänger werden eine große Überraschung erleben.“

Die Verstärkung vom Sonnenfels war zwar nicht sehr zahlreich, aber überraschend schnell eingetroffen. Die Krieger warteten bereits auf Baine, als er den Weg erreichte, der westwärts der südlichen Goldstraße nach Mulgore führte. Sein Herz hob sich, als er willkommen geheißen wurde und der Ruf „Baine! Baine! Baine!“ ertönte.

„Hört nur“, sagte Hamuul leise zu ihm. „Ihr bringt ihnen Hoffnung. Euer Plan ist kühn und riskant, aber das ist genau das, was zum Erfolg führen wird. Ihr habt die Beständigkeit Eures Vaters und Eure Fantasie, Baine Bluthuf, und Ihr werdet die Schlacht siegreich bestehen.“

„Ich bete darum, dass Ihr recht behaltet“, sagte Baine. „Wenn wir versagen, befürchte ich das Schlimmste für unser Volk.“

In Donnerfels, das vor kurzer Zeit noch von den lauten Siegesfeiern der Grimmtotems erfüllt gewesen war, herrschte völlige Stille. Der erste Sieg, durch Hinterlist in der Nacht errungen, war leichtgefallen. Doch nun bereiteten sich die Grimmtotems darauf vor, eine Armee abzuwehren, die von einem berühmten Anführer befehligt wurde. Es galt nicht mehr, harmlose schlafende Opfer abzuschlachten. Donnerfels eignete sich hervorragend zur Verteidigung, und die Grimmtotems konnten einer langen Belagerung standhalten. Dennoch freute Magatha sich keineswegs darauf, in der Stadt eingeschlossen zu sein.

Es war dumm gewesen von Baine, sich der Stadt so offen zu nähern. Zwar hatte er dadurch neue Anhänger gewinnen können, doch zugleich konnte der Feind die Zeit nutzen, um sich auf die Belagerung vorzubereiten. Und Magatha hatte genau das getan.

Den Donnerfels zu erklettern war nicht unmöglich, aber schwierig, und das ganz besonders für Tauren. Erschwerend kam hinzu, dass die Verteidiger der Stadt sie bereits erwarteten. Die Aufzüge waren der Schlüssel: Wenn sie verkabelt wurden, um sie auf Knopfdruck in die Luft fliegen zu lassen – eine Aufgabe, an der die Ingenieure der Grimmtotems höchstwahrscheinlich gerade arbeiteten –, blieb Baines Truppen nichts anderes übrig, als ihr Lager am Fuß des Felsens aufzuschlagen und die Stadt auszuhungern. Lief alles so ab, wie die Grimmtotems es wünschten, würde die Explosion einige von Baines Anhängern in den Tod reißen. Gegen die magischen Methoden der Infiltration wurden bereits Maßnahmen ergriffen, und die Portale waren geschlossen.

Es würde ein langes Warten werden. Die Tage der Vorbereitung, die Baine ihnen verschafft hatte, waren gut genutzt worden. Die Grimmtotems hatten eine große Menge Nahrungsmittel und andere Vorräte auf den Donnerfels geschafft, und Magatha hatte ihre Leute aus dem Dorf der Bluthufe herbeigerufen, um die Hauptstadt zu verteidigen. Je länger sie nachdachte, desto ruhiger wurde sie. Baine würde genauso geschlagen werden wie sein Vater, und ihre Herrschaft über die Tauren wäre gesichert.

Sie schlief in der Hütte, die vormals Cairne Bluthuf gehört hatte. Plötzlich wurden ihre angenehmen Träume von einem strahlend hellen Blitz unterbrochen. Der Donner ließ nicht lange auf sich warten und erschütterte die Erde. Regen fiel auf die Hütte, als Magatha von ihrem Lager aufsprang und schnaubte. Ein weiterer blendender Blitz zuckte über den Himmel. Als Schamanin und Taurenfrau waren Stürme nichts Fremdes für Magatha, doch dieser schien besonders wild zu sein. Sie schnupperte und lauschte, all ihre Sinne waren alarmiert. Vielleicht bildete sie sich das nur ein, doch sie war nicht deshalb so alt geworden, weil sie ihre Instinkte ignorierte. Rasch warf sie sich ihre Robe und einen Umhang gegen den sintflutartigen Regen über und lief ins Freie.

Magatha blinzelte, als die Regentropfen über ihr Gesicht liefen, und blickte nach oben. Der grauschwarze Himmel war mit Gewitterwolken verhangen, von denen die Sterne verdeckt wurden. Das war nichts Ungewöhnliches, hieß dieser Ort doch Donnerfels.

Beruhigt, dass es nichts anderes war als ein besonders schwerer Sturm, wollte sie schon ihre Kapuze über den Kopf streifen.

Doch dann sah sie es. Es kam aus der Deckung, die ihm die Gewitterwolken gewährt hatten. Ein violettes Flugschiff schwebte heran. Ihm folgte ein zweites und ein drittes... Sie stöhnte, als sie erkannte, was sich Donnerfels da näherte.

„Zeppeline!“, schrie Magatha.

29

Kaum hatte Magatha die Worte ausgesprochen, wurden lange Taue von den Zeppelinen heruntergeworfen, und mehrere Tauren, Orcs und Trolle glitten rasch daran herunter. Die Überraschung war so gelungen, dass viele der Angreifer unbehelligt den Boden erreichen konnten, bevor die Grimmtotems mit Gewehren und Bogen auf sie feuerten.

Auf dem Boden angekommen, begann der Feind mit seinem Angriff. Drei der Angreifer gingen sofort auf Magatha los. Nun völlig wach, furchte sie die Stirn und griff in ihren Beutel, den sie stets an der Seite trug. Ihre Finger schlossen sich um eines ihrer Totems. Die Elemente antworteten sofort: Der Himmel wurde plötzlich von gezackten Blitzen erhellt, von denen mehrere wie Speere auf den Feind hinabstießen. Viele Angreifer fielen, doch in dem allgemeinen Durcheinander brachte sich ein weiterer Zeppelin in Position und lud seine gefährliche Fracht ab.

Magatha zischte und hob die Hände zum Himmel empor. Blitze krachten in einen der Zeppeline. Er fing augenblicklich Feuer. Der Brand breitete sich rasend schnell aus und verschlang das riesige Flugschiff binnen weniger Sekunden. Der Pilot schaffte es noch, den Zeppelin in einen der Flugtürme stürzen zu lassen.

Magatha fluchte. Die Wyverns waren in dem Turm gefangen und konnten nun nicht mehr eingesetzt werden. Der Goblinpilot hatte dafür gesorgt, dass sein zerstörtes Schiff doch noch einen Zweck erfüllte.

Doch sie hatte keine Zeit, lange über diesen Zwischenfall nachzudenken. Eine große Explosion erschütterte die Oberste Mesa von Donnerfeis. Der erste Zeppelin warf Bomben ab. Leichen und Körperteile flogen durch die Luft, beleuchtet vom schwachen rosafarbenen Licht des Tagesanbruchs. Rahauro packte die Matriarchin und zog sie in Sicherheit. Sie schlug wütend nach ihm und kehrte zum Ort des Kampfes zurück.

„Geht zu den Wyvern und greift aus der Luft an!“, schrie sie. „Wir haben einen der Zeppeline heruntergeholt, und jetzt holen wir uns den anderen!“

„Die... zwei anderen“, korrigierte Rahauro.

Eine große Sturmkrähe landete neben Baine. Ihre Gestalt verwandelte sich, und Hamuul sagte zu seinem Häuptling: „Wir haben einen der Zeppeline verloren. Ihre gesamte Aufmerksamkeit ist auf die Oberste Mesa konzentriert. Sturmlieds Gewitterwolke hat ihre Aufgabe bestens erfüllt.“

Baine nickte zufrieden. Die erste Welle war die schwerste gewesen. Sie hatten das Überraschungsmoment auf ihrer Seite und verbreiteten heillose Angst und großen Schrecken. Magatha und ihre besten Kämpfer hatten sich nun auf die Oberste Ebene begeben und kämpften gegen mehrere Dutzend Tauren, die sich von den Zeppelinen abgeseilt hatten. Sie sollten von den langsameren, aber schwieriger aufzuhaltenden Spezialeinheiten ablenken, die im Verborgenen zu den Anhöhen der Jäger, Ältesten und Geister vordrangen. Baine ließ die Grimmtotems ihre eigene Medizin schmecken: Ein Verteidiger nach dem anderen wurde ausgeschaltet. Doch statt Schamanen, Druiden und Jäger zu ermorden, wie es die Grimmtotems getan hatten, schnitten Baines Truppen lediglich die Seile der Brücken durch, die die kleineren Anhöhen mit der Hauptebene verbanden. Einige Pfeile, Kugeln und ein wenig Zauber würden den Abgrund zwischen den Anhöhen überwinden, doch würde das nicht viel ausrichten können.

Mehrere Söldnertrolle erkletterten schnell und geübt den Fels. Die Bomben, die von den Grimmtotems vorsorglich gelegt worden waren, um genau das zu vereiteln, wurden vorsichtig entschärft.

Die Aufzüge waren wie erwartet mit Sprengladungen gesichert. Sie unschädlich zu machen, war komplizierter und dauerte länger als die Entschärfung der Bomben. Doch das Ablenkungsmanöver an der Obersten Mesa hatte seinen Zweck erfüllt, und niemand hatte daran gedacht, die Aufzüge zu sprengen.

Bis jetzt.

Die Wyvern, die den Absturz des Zeppelins in den Flugturm überlebt hatten, wurden schnell für den Flug vorbereitet und zur Bekämpfung der Zeppeline eingesetzt. Grimmtotemjäger setzten sich auf die geflügelten, löwenähnlichen Kreaturen und konnten nun die Mannschaften und die Kämpfer an Deck unter Feuer nehmen. Selbst die Druiden, die sich in Sturmkrähen verwandelt hatten und sich jetzt in den Kampf stürzten, nahmen sie ins Visier. Doch die Grimmtotems erlebten einen stürmischen Empfang, da sie mit einem Hagel aus Gewehrkugeln und Pfeilen erwartet wurden. Magatha sah, wie ein Grimmtotemjäger von einer großen gehörnten Katze angesprungen wurde, die ihre Zähne tief in die Kehle des glücklosen Tauren schlug. Der Druide und der Jäger stürzten von dem Wyvern, doch der Druide verwandelte sich in eine Sturmkrähe und fing sich wenige Meter über der Mesa ab. Der Jäger krachte hart auf den Boden und rührte sich nicht mehr.

Überall lagen Leichen herum. Es war Zeit zum Rückzug. Einige Magier der Verlassenen lebten nahe einer Höhle, in der sich mehrere kleine Seen befanden, die als die Teiche der Visionen bekannt waren Sie würde ein Portal erschaffen, durch das sie sich in Sicherheit bringen konnte. Die Rampe, die zur nächsten Mesa hinabführte, war von den Zeppelinen bombardiert worden und brannte lichterloh. Magatha vollführte eine Geste, wandte sich um und sprang zur zweiten Mesa hinab. Rahauro und mehrere andere Grimmtotems folgten ihr, ihre Waffen in der Hand haltend. Überall tobten blutige Kämpfe. Ein Schatten fiel auf Magatha, und als sie hochblickte, sah sie einen der beiden Zeppeline.

„Zu den Teichen der Visionen!“, schrie sie. „Und lasst die Bomben in den Aufzügen hochgehen. Danach kommt zu mir!“

„Sofort, Ältestengreisin, sagte Cor. Die Bomben waren seine Idee gewesen, und nun eilte er, um ihren Befehl auszuführen.

Magatha lief zu der Hütte, die zur Brücke führte. In nur wenigen Herzschlägen würde sie...

Schlitternd kam sie zum Stehen. Ihre Hufe rutschten über das abgetretene Holz. Gorm hob seine Hand gerade noch rechtzeitig, um die Matriarchin davor zu bewahren, in den Spalt zu stürzen, der vor ihr klaffte.

„Sie haben die Seile durchtrennt!“, rief er und zerrte Magatha in Sicherheit.

„Das kann ich sehen, Dummkopf!“ Sie wurde von einer Explosion unterbrochen. Magatha wandte sich zur Mesa um und sah dort Rauch aufsteigen, wo gerade noch einer der Aufzüge gewesen war. Sie lächelte. Nun war der nächste dran. Gespannt wartete sie auf das Geräusch der Explosion. Wenn der zweite Aufzug zerstört war, lag Donnerfels offiziell unter Belagerung, doch darauf hatten sie sich gut vorbereitet.

Die zweite Explosion blieb jedoch aus.

Der Aufzug erreichte die Spitze. Baine Bluthuf stürzte heraus, und zwar so schnell, dass Rahauro ihn nicht mehr abfangen konnte. Unmittelbar hinter Baine stürmten ein Bär, ein Grimmtotem und mehrere andere Krieger voran. Magatha griff nach ihrem Totem, doch noch bevor sich ihre Finger darum schließen konnten, war Baine bereits bei ihr. Er führte kein Schwert, sondern etwas, das wie ein Stab aussah, der viel zu klein für ihn zu sein schien.

Als der Stab ihre Seite traf, wurde ihr schlagartig die Luft aus den Lungen gepresst. Sie trug keine Rüstung, und der Schlag warf sie um. Schmerz durchfuhr sie, und noch bevor sie um Atem ringen konnte, war Baine Bluthuf über ihr und hielt diese sonderbare Waffe hoch. „Ergebt Euch!“, schrie er. „Ergebt Euch, Mörderin und Verräterin!“

Sie öffnete den Mund, doch kein Wort kam über ihre Lippen. Sie konnte noch immer nicht einatmen, geschweige denn sprechen. Baines braune Augen verengten sich vor... Freude? Panik durchfuhr sie, als sie erkannte, dass sie ihm mit ihrem Schweigen die Erlaubnis gegeben hatte zuzuschlagen.

„Ich... ergebe mich!“, krächzte sie. Ihre Worte waren wegen der Kampfgeräusche kaum zu verstehen.

Baine senkte den Stab. Aus dem Augenwinkel heraus sah sie, wie er die Faust ballte. Dann wusste sie nichts mehr.

Baine blickte über die Grimmtotems, die sie gefangen genommen hatten. Viele waren verletzt, und er hatte befohlen, ihre Wunden zu versorgen. Weiße Verbände prangten nun auf schwarzem Fell. Die Zahl der Grimmtotems war durch die wilde Schlacht deutlich verringert worden, aber sie hatten in einem ehrlichen Kampf verloren. Es war der erfolglose Versuch gewesen, die Stadt zu halten, die sie durch Verrat und Hinterlist erobert hatten. Baine bedauerte sie nicht.

Die Frage war nun, was er mit den Überlebenden machen sollte. Vor allem mit ihrer Anführerin!

Magatha war unter den Verwundeten, doch ihr Stolz schien nicht gelitten zu haben. Aufrecht und gerade wie immer stand sie da, flankiert von zwei Behütern von Donnerfels, die nach einer Entschuldigung zu suchen schienen, um sie töten zu können. Etwas in Baine teilte dieses Verlangen. Am liebsten hätte er ihr den Kopf abgeschlagen und ihn zur Warnung am Fuß des Berges auf einen Spieß gesteckt. So wie man es mit dem Kopf des Drachen gemacht hatte... Ja, gestand er sich ein, das wäre ihm eine Genugtuung.

Doch sein Vater hätte so etwas nie getan, und Baine wusste das nur zu gut.

„Mein Vater hat Euch auf Donnerfels aufgenommen, Magatha“, sagte er. Bewusst sprach er sie nicht mit ihrem Titel an. „Er hat Euch gut behandelt, war gastfreundlich, und das sogar noch, als er bereits wusste, dass Ihr etwas gegen ihn im Schilde führt.“

Ihre Augen verengten sich, und die Nüstern bebten nervös, doch ihre Wut machte es ihr unmöglich, etwas zu erwidern. Außerdem war sie zu gerissen, als dass sie sich eine Blöße gegeben hätte.

„Ihr habt ihm diese Behandlung vergolten, indem Ihr Garrosh Höllschreis Waffe vergiftet und zugesehen habt, wie mein Vater unter Schmerzen einen unehrenhaften Tod gestorben ist. Die Ehre unseres Volkes verlangt, dass ein Leben mit einem Leben vergolten oder zumindest eine Herausforderung zum Mak’gora ausgesprochen wird. Diese Herausforderung würde Euch gelten, nicht Garrosh, der nur ein ahnungsloses Werkzeug bei Eurem niederträchtigen Spiel war.“

Magatha verspannte sich kaum merklich und wartete auf die Herausforderung. Baine lächelte bitter. „Ich glaube an die Ehre, und mein Vater ist für sie gestorben. Ein Anführer muss jedoch auch etwas anderes respektieren. Er muss auch Mitleid walten lassen und wissen, was das Beste für sein Volk ist.“

Er trat vor, bis er Auge in Auge, Huf an Huf vor ihr stand und sie es war, die zurücktreten musste und die Ohren senkte.

„Ihr liebt Eure Annehmlichkeiten, Magatha Grimmtotem. Ihr liebt die Macht. Ich werde Euch Euer Leben lassen, doch Ihr werdet nichts mehr davon haben.“ Er streckte die Hand aus. Einer der Behüter von Donnerfels legte einen kleinen Beutel hinein. Magatha riss entsetzt die Augen auf, als sie ihn erkannte.

„Ihr wisst, was das ist. Es ist Euer Totembeutel.“ Baine griff in den Beutel und holte eines der kleinen geschnitzten Totems heraus. Sie verkörperten die Verbindung, die zwischen Magatha und den Elementen bestand, die sie kontrollierte. Er hielt das Totem zwischen zwei kräftigen Fingern hoch und zerbröselte es. Sie versuchte, ihren Schrecken und die Angst angesichts dieser Tat zu verbergen, jedoch gelang ihr das nicht.

„Ich glaube keinen Moment daran, dass damit Eure Verbindung zu den Elementen völlig abreißt“, sagte Baine. Dennoch zerstörte er auch ein zweites, drittes und schließlich ein viertes Totem. „Aber ich weiß, dass es den Zorn der Elemente entfachen wird. Es wird Euch einige Zeit kosten, ihre Gunst wiederzuerlangen. Zugleich werdet Ihr vor ihren Augen gedemütigt. Ich glaube, Demut ist genau das, woran es Euch mangelt. Das ist jedoch noch nicht alles, was Euch erwartet.

Ihr werdet in das karge und unwirtliche Steinkrallengebirge verbannt. Dort könnt Ihr Euch eine neue Existenz aufbauen, so gut Euch das eben gelingt. Verletzt niemanden, und niemand wird Euch verletzen. Greift an, und Ihr seid der Feind, und dann werde ich niemanden bestrafen, der Euch etwas antut. Bei einem erneutem Verrat, Magatha, werde ich Euch höchstpersönlich aufsuchen, und selbst der Geist von Cairne Bluthuf, der mich zur Ruhe drängt, wird mich dann nicht davon abhalten können, Euch den Kopf abzuschlagen. Haben wir uns verstanden?“

Sie nickte.

Baine schnaubte unwillig, zog sich zurück und betrachtete die anderen. „Es sind einige unter euch, die mit dem Blutvergießen nicht einverstanden waren, so wie Sturmlied Grimmtotem. Jeder von euch, der mir, dem Volk der Tauren und der Horde Loyalität gelobt und sich öffentlich von dem Makel distanziert, der mit dem Namen Grimmtotem verbunden ist, wird begnadigt. Den anderen sei Folgendes gesagt: Geht mit eurer sogenannten Matriarchin in die Wildnis. Teilt ihr Schicksal und betet, dass ihr mein Gesicht niemals wiedersehen müsst.“

Er wartete. Einen Moment lang bewegte sich niemand. Dann jedoch trat eine junge Frau vor, die zwei kleine Kinder an den Händen hielt. Sie kniete vor Baine nieder und neigte den Kopf, und ihre Kinder taten es ihr gleich.

„Baine Bluthuf, ich war an dem Gemetzel in dieser Nacht nicht beteiligt. Aber ich gestehe, dass mein Mann dabei war. Ich möchte, dass meine Kinder hier aufwachsen, in der Sicherheit dieser friedlichen Stadt, wenn Ihr uns denn unter Euch dulden wollt.“

Ein schwarzer Bulle trat neben die Frau, legte eine Hand auf ihre Schulter und ließ sich neben ihr auf die Knie fallen. „Für das Wohl meiner Gefährtin und Kinder übergebe ich mich Eurem Urteil. Ich bin Tarakor, und ich war es, der den Angriff geführt hat, bei dem Sturmlied desertiert ist. Ich habe niemals Gnade in meinem Leben erfahren, aber ich bitte für meine unschuldigen Kinder, wenn schon nicht für mich selbst.“

Immer mehr Grimmtotems traten vor, bis ungefähr ein Viertel der Gefangenen vor Baine kniete. Er war nicht so vertrauensselig zu glauben, dass er sie nicht im Auge behalten musste. Er würde ihnen jegliche Möglichkeit nehmen müssen zu kämpfen, zumindest für eine gewisse Zeit. Wer mit Magatha in die Verbannung ging, hatte nichts als Scham und Bedeutungslosigkeit zu erwarten. Deshalb hatten wohl viele einen so plötzlichen Gesinnungswandel durchgemacht. Doch einige von ihnen, das wusste er auch, bezeugten ihm aus lauteren Gründen ihre Loyalität. Vielleicht würden sich die anderen ja auch noch ändern. Es war ein Risiko, das er eingehen musste, wenn er wirklich erreichen wollte, dass sein Volk geheilt wurde.

Baine gestattete sich, bei Magathas Anblick, als immer mehr ihrer ach so loyalen Grimmtotems die Seite wechselten, ein wenig Freude zu empfinden. Er vermutete, dass sein Vater mit seinem Vorgehen einverstanden gewesen wäre.

„Noch jemand?“, fragte er. Als die restlichen Grimmtotems dort stehen blieben, wo sie waren, nickte er. „Zwei Dutzend Behüter von Donnerfels werden euch in eure neue Heimat bringen. Ich kann nicht wirklich sagen, dass ich euch Glück wünsche, doch zumindest wünsche ich euch nicht den Tod.“

Unverzüglich wurden sie zu den Aufzügen geführt, und er beobachtete einen Moment lang ihren Abmarsch. Magatha blickte nicht zurück.

Meine Worte waren kein leeres Geschwätz, Magatha Grimmtotem. Wenn ich Euch jemals wiedersehen sollte, werde ich mich nicht zurückhalten, selbst wenn An’she mich führt.

Garrosh hatte sich einst seiner Herkunft geschämt, und es hatte einige Zeit gebraucht, bis er verstanden und akzeptiert hatte, wer er war und woher er kam. Schließlich hatte er es sogar begrüßt. Mit Zuversicht erfüllt, hatte er Ehre für sich und die Horde errungen und sich an Schmeicheleien gewöhnt. Doch als er und sein Gefolge nun die sich windende Rampe zum vereinbarten Treffpunkt in den Landen der Tausend Nadeln hinaufstiegen, spürte er die Blicke der Tauren auf sich ruhen, und seine Nervosität nahm zu.

Es war kein gutes Gefühl, Unrecht gehabt zu haben. Tatsächlich hätte er sich gewünscht, Cairne in einem ehrenhaften Kampf besiegt zu haben. In einem Kampf, in dem er und der Tauren, den er für einen edlen Krieger hielt, Respekt erworben hätten. Magatha hatte ihm diese Möglichkeit geraubt und einen hässlichen Schatten auf seinen Ruf geworfen. Und das in den Augen vieler... zu vieler. Warum dachten sie so schlecht von ihm? Er war doch ebenso ein Opfer wie Cairne.

Er straffte sich und beschleunigte seine Schritte. Baine wartete auf ihn. Er war größer als Cairne – vielleicht stand er aber auch nur aufrechter da, als der alte Bulle es für gewöhnlich getan hatte. Baine hielt das riesige Totem seines Vaters an der Seite. Hamuul Runentotem, Sturmlied Grimmtotem und mehrere andere standen hinter ihm und warteten.

Garrosh betrachtete den Tauren von oben bis unten und schätzte ihn ab. Groß, kräftig, mit einer Ruhe gesegnet, wie Garrosh sie auch bei Cairne beobachtet hatte, wartete er gelassen.

„Garrosh Höllschrei“, sagte Baine mit seiner tiefen Stimme und neigte den Kopf.

„Baine Bluthuf“, antwortete Garrosh. „Ich denke, wir haben viel zu besprechen.“

Baine nickte Hamuul zu. Der alte Erzdruide warf den anderen, die hinter Baine standen, einen Blick zu und gab ihnen ein Zeichen. Sie neigten die Köpfe und traten mehrere Schritte zurück, sodass die beiden Anführer sich unter vier Augen unterhalten konnten.

„Ihr habt mich meines Vaters beraubt, den ich sehr geliebt habe“, sagte Baine geradeheraus.

So also sollte gespielt werden: keine falschen Höflichkeiten, die Garrosh sowieso verachtete. Also gut.

„Euer Vater hat mich herausgefordert. Ich hatte keine andere Wahl, als die Herausforderung anzunehmen, da sonst meine Ehre – und die seine – für immer befleckt gewesen wäre.“

Baines Gesichtsausdruck änderte sich nicht. „Ihr habt hinterhältig gehandelt und Gift verwendet, um zu siegen. Das befleckt Eure Ehre weit mehr.“

Garrosh war versucht, eine scharfe Erwiderung vorzubringen, doch stattdessen atmete er tief durch. „Sosehr es mich beschämt, es zuzugeben: Auch ich wurde von Magatha Grimmtotem hereingelegt. Sie hat Blutschrei vergiftet. Ich werde niemals wissen, ob ich Euren Vater in einem fairen Kampf hätte besiegen können. Ich wurde ebenso von ihr betrogen wie Ihr.“

Er fragte sich, ob Baine wusste, wie viel ihn dieses Eingeständnis kostete.

„Ihr steht hier mit Eurer befleckten Ehre, weil sie Euch ausgetrickst hat. Mir wurde mein Vater genommen, und ich musste mir die Leichen der Unschuldigen ansehen, die hingeschlachtet wurden. Einer von uns hat mehr verloren als der andere, denke ich.“

Garrosh schwieg. Seine Wangen glühten, und er wusste, dass Baine recht hatte. „Ich erwarte die Herausforderung, die der Vater ausgesprochen hat, nun von seinem Sohn“, sagte er schließlich.

„Diese Herausforderung werde ich nicht aussprechen.“

Garrosh runzelte die Stirn. Er verstand nicht. Baine fuhr fort: „Glaubt nicht, dass ich nicht gern mit Euch kämpfen würde, Garrosh Höllschrei. Welches Gift auch immer auf der Klinge gewesen sein mag, es war Eure Hand, die meinen Vater niederstreckte. Aber Tauren sind nicht so engstirnig. Die wahre Mörderin ist Magatha, nicht Ihr. Mein Vater forderte ein Mak’gora, und der Streit zwischen euch beiden ist beigelegt, auch wenn es durch Magathas Verrat kein ehrlicher Kampf war. Für Cairne Bluthuf kam immer das Volk der Tauren zuerst. Es braucht so viel Schutz und Unterstützung, wie es durch die Horde bekommen kann, und ich werde alles in meiner Macht Stehende tun, damit es die auch bekommt. Ich kann nicht behaupten, sein Andenken zu ehren, wenn ich gleichzeitig missachte, was das Beste für mein Volk ist.“

„Auch ich liebte und respektierte meinen Vater und habe mich stets bemüht, sein Andenken in Ehren zu halten. Ich wollte niemals Cairne Bluthuf entehren. Dass Ihr das versteht, zeigt mir, dass Ihr Eurem Volk ein guter Anführer seid.“

Baines Ohren zuckten. Er war noch immer wütend, obwohl Garrosh ihn nicht im Geringsten beleidigte.

„Dennoch... Eure Nachsicht mit den Grimmtotems verwirrt mich. Ich habe gehört, dass Ihr keine Rache an ihnen verübt habt. Hier scheint Euer Mak’gora oder, besser noch, Eure Rache angebracht zu sein. Warum habt Ihr die Grimmtotems nicht getötet? Oder zumindest ihre hinterlistige Matriarchin?“

„Was auch immer die Grimmtotems sein mögen, sie sind Tauren. Mein Vater vermutete bereits, dass Magatha eine Verräterin war, und er behielt sie in der Nähe, um sie unter Kontrolle zu haben. Er wählte diesen Weg, um eine Teilung unseres Volkes und weiteren Streit zu vermeiden. Ich respektiere diesen Wunsch. Es gibt andere Wege, ihre Untaten zu bestrafen, Wege, die möglicherweise mehr als gerecht sind.“

Garrosh dachte einen Moment über Baines Worte nach, und ihm war klar, dass er die Wünsche seines Vaters ebenso respektiert und befolgt hätte. „Es ist gut, die Wünsche des Vaters zu befolgen und die Erinnerung an ihn zu ehren.“

Baine lächelte kalt. „Nachdem ich nun genügend Beweise habe, dass Magatha eine Verräterin ist, habe ich sie verbannt und ihrer Macht beraubt. Dieselbe Bestrafung wird allen Grimmtotems zuteilwerden, die sie begleiten. Viele haben sich von ihr und ihren Handlungen losgesagt und sind bei uns geblieben. Es gibt nun eine separate Grimmtotemfraktion, die Sturmlied anführt, der mir das Leben rettete und sich mir gegenüber als loyal erwiesen hat. Magatha und jeder Grimmtotem, der ihr folgt, wird getötet, sobald sie Taurengebiet betreten. Damit ist dem Wunsch nach Rache ausreichend Genüge getan. Ich werde meine Zeit nicht damit verschwenden, Rache zu üben, wenn meine Kraft beim Wiederaufbau besser eingesetzt werden kann.“

Garrosh nickte. Er hatte alles über den jungen Bluthuf erfahren, was er wissen wollte, und war beeindruckt.

„Dann biete ich Euch den vollen Schutz und die Unterstützung der Horde an, Baine Bluthuf.“

„Und ich für meinen Teil biete für diesen Schutz und die Unterstützung die Loyalität des Taurenvolks.“ Baines Worte klangen steif, aber ehrlich. Garrosh wusste, dass er dem Wort des Tauren vertrauen konnte.

Er streckte seine Hand aus, und Baine ergriff sie.

„Für die Horde“, sagte Baine ruhig, obwohl seine Stimme bebte.

„Für die Horde“, antwortete Garrosh.

30

Es begann mit einem Gewitter.

Anduin hatte sich an die regelmäßigen und nicht seltenen wilden Regenstürme in Theramore gewöhnt. Doch bei diesem ging ihm der Donner durch Mark und Bein und ließ ihn nicht zur Ruhe kommen. Immer wieder erhellten Blitze den Raum. Erneut krachte der Donner, und der Regen prasselte so hart gegen das Fenster, dass er glaubte, die Tropfen würden es zerschmettern.

Er stand auf und schaute nach draußen... oder versuchte es zumindest. Der Regen lief in so dichten Strömen am Fenster hinab, dass er unmöglich etwas erkennen konnte. Stimmen wurden im Gang laut. Er runzelte kurz die Stirn, warf sich etwas über und streckte seinen Kopf zur Tür hinaus, um herauszufinden, was geschehen war.

Jaina lief an ihm vorbei. Auch sie war offensichtlich gerade erst aufgewacht und hatte sich hastig etwas übergeworfen. Ihr Blick war klar, ihr Haar jedoch noch ungekämmt.

„Tante Jaina! Was ist los?“

„Eine Überschwemmung“, antwortete sie kurz angebunden.

Für eine Sekunde fühlte sich Anduin in die Zeit des Felssturzes in Dun Morogh zurückversetzt, als ebenfalls wütende, verstörte Elemente ihren Zorn an Unschuldigen ausgelassen hatten. Aerins Gesicht fiel ihm ein, aber er wischte die Erinnerung daran sofort beiseite.

„Ich komme.“

Jaina setzte bereits zu einem Protest an, lächelte dann jedoch nur besorgt und nickte. „In Ordnung.“

Rasch zog er seine Stiefel an, griff sich seinen Umhang und schon rannte er in Begleitung von Jaina und mehreren Dienern und Wachen nach draußen.

Der peitschende Regen und der tosende Wind rissen ihn beinahe von den Füßen. Das Wasser schien von der Seite statt von oben zu kommen und raubte ihm für einen Moment den Atem. Auch Jaina hatte Schwierigkeiten beim Gehen. Wie Betrunkene taumelten sie vorwärts.

Anduin wusste, dass Vollmond war, doch die schweren Wolken schluckten das Licht, das der Mond ihnen hätte spenden können. Die Wachen trugen Laternen, die nur wenig gegen die Finsternis ausrichteten. Eine Fackel wäre bei diesem sintflutartigen Regen keine Hilfe gewesen. Anduin zuckte zusammen, als seine Füße bis zu den Knöcheln im Wasser versanken. Sobald sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah er, dass die ganze Umgebung mit Wasser bedeckt war. Es war nicht tief... noch nicht.

Im Gasthaus und in der Mühle brannten Lichter, und die Rufe waren wegen des Regens und des ständigen Donners kaum zu hören. Das Gasthaus lag auf einem Hügel, doch die Mühle stand bereits mehrere Zentimeter tief im Wasser.

„Leutnant Aden!“, schrie Jaina. Ein berittener Soldat riss sein Pferd herum und ritt auf sie zu. „Wir öffnen die Tore der Zitadelle für jeden, der Zuflucht sucht. Bringt sie hinein!“

„Aye, Mylady!“, rief Aden zurück. Er zerrte an den Zügeln und ritt unverzüglich in Richtung Mühle.

Jaina hob die Hände zum Himmel. Anduin konnte nicht hören, was sie sagte. Einen Herzschlag später fuhr er vor Schreck zusammen, als das Bild eines riesigen Drachenkopfes neben ihr erschien. Das Untier öffnete sein Maul und stieß eine riesige Flamme aus, die über das Wasser fuhr und es zum größten Teil verdampfen ließ. Sofort strömte Wasser nach, doch der Drachenkopf schien unermüdlich zu sein. Er spie unablässig Feuer, und Jaina nickte zufrieden.

„Zu den Docks!“, rief sie Anduin zu. Mutig rannte er, so schnell er konnte, durch das Wasser, das immer tiefer wurde, da der Boden sich absenkte. Ihm bot sich ein Anblick, der unter normalen Umständen komisch gewesen wäre, nun aber Ausdruck des Chaos war, das um sie herum herrschte: Alle Greifen waren ausgeflogen und hatten sich auf den verschiedenen Gebäuden niedergelassen. Ihre Gefieder waren völlig durchnässt, und sie krächzten aufsässig und blickten auf ihre Flugmeister herunter, die bettelten und fluchten: „Bitte, komm runter! Nun mach schon, du dämliches Vieh!“

Das Wasser reichte Anduin jetzt bis an die Knie, aber er, Jaina und die Wachen kämpften sich weiter entschlossen voran. Die Leute hatten sich, ebenso wie die Greifen, auf den am höchsten gelegenen Punkt geflüchtet. Dieser bot ihnen zwar Schutz vor dem ansteigenden Wasser, doch immer wieder zuckten Blitze über den Himmel, und was den Leuten anfänglich als gute Idee erschienen war, stellte sich nun als gefährlich heraus, da sie leicht von einem der Blitze erschlagen werden konnten. Anduin und die Wachen halfen einigen erschreckten Händlern und ihren Familien, wieder nach unten zu klettern und sich so in Sicherheit zu bringen.

Anduin zitterte. Sein Umhang und seine Stiefel waren völlig durchnässt. Das Wasser war eisig kalt, und er konnte seine Füße nicht mehr spüren. Dennoch machte er weiter. Menschen waren in Gefahr, und er musste ihnen helfen.

Er hatte gerade ein weinendes kleines Mädchen hochgehoben, als ein weiterer Blitz die Nacht erhellte. Als die Kleine sich an ihn klammerte, schaute er über ihre Schulter und bemerkte ein weißes, gezacktes Flackern in der Nähe des Piers. Ein ohrenbetäubender Donner folgte unmittelbar darauf, begleitet von den entsetzten Schreien einiger Menschen und dem Krachen berstenden Holzes. Zwei Schiffe, die an dem Pier vertäut waren, schaukelten wild im Wasser und wirbelten herum, als hätte ein wütender Riese sie geschubst.

Das Mädchen kreischte und umklammerte seinen Hals so fest, als ob es ihn erwürgen wollte. Ein weiterer Blitz raste über den Himmel, und Anduin hatte den Eindruck, als näherte sich eine riesige Welle den Docks. Er blinzelte und versuchte, sich den Regen aus den Augen zu wischen, der noch immer unablässig vom Himmel strömte und ihm über das Gesicht lief. Was er nun sah, konnte unmöglich wahr sein.

Ein weiterer Blitz erhellte die Umgebung, und die merkwürdige Welle war verschwunden – ebenso wie die Docks von Theramore und die beiden Schiffe. Er hatte sich nicht geirrt. Der Blitz hatte den Großteil der Docks zerschmettert, und die wütenden Wassermassen des Ozeans hatten den Rest besorgt. Trotz des prasselnden Regens hatte er das Gefühl, irgendwo Feuer gesehen zu haben.

Jaina packte ihn an der Schulter und brüllte ihm ins Ohr. „Bring sie zurück in die Zitadelle!“

Anduin nickte und spie das Regenwasser aus, das ihm in den Mund gelaufen war. „Ich komme dann gleich wieder zurück!“

„Nein! Das ist zu gefährlich!“ Jaina brüllte aus Leibeskräften gegen den Sturm an.

Wut und Enttäuschung machten sich plötzlich in Anduin breit. Er war kein Kind mehr. Er hatte starke Arme und einen kühlen Kopf. Verdammt, er konnte helfen! Doch er wusste auch, dass Jaina recht hatte. Er war der Erbe des Throns von Sturmwind und durfte sich nicht unnötig in Gefahr bringen. Einen Fluch murmelnd, wandte er sich um und watete durch das eiskalte Wasser.

Er zitterte nicht mehr, als er bei der Zitadelle eintraf, wo einige Diener die Opfer der Überschwemmung mit trockenen Tüchern versorgten und ihnen heißen Tee und etwas zu essen anboten. Anduin übergab das Mädchen behutsam einer alten Frau, die sofort herbeigeeilt war, als sie ihn bemerkt hatte. Er wusste, dass er völlig durchnässt war und seine Kleidung wechseln musste. Doch er konnte sich nicht dazu durchringen. Einer von Jainas Helfern blickte auf und sah ihn stirnrunzelnd an. Anduin starrte dumpf vor sich hin. Er war bis auf die Knochen durchgefroren. In einem fernen Teil seines Geistes erkannte er, dass er möglicherweise einen Schock erlitten hatte.

„Ich wünschte, ich hätte Furchtbrecher bei mir“, murmelte er.

Den Diener, der ihn in einen Nebenraum führte, ihm aus der nassen Kleidung half und ihm ein viel zu großes Hemd und eine Hose zuwarf, nahm er kaum wahr. Bevor er mitbekam, was mit ihm geschah, war er in grobes, aber warmes Tuch gehüllt und saß mit einem Becher heißen Tees in der Hand vor dem Feuer. Der Diener verschwand. Es gab noch viele andere, die seine Hilfe brauchten. Wenige Augenblicke später zitterte Anduin wie Espenlaub, und erst jetzt bemerkte er, dass ihm allmählich wieder warm wurde.

Nach einiger Zeit fühlte er sich gestärkt und wieder ausreichend bei Kräften, um den Hilfebedürftigen beistehen zu können, die in die Zitadelle strömten. Er ging in sein Zimmer, wechselte seine Kleidung und kehrte zurück, um den anderen ebenso gut zu helfen, wie ihm geholfen worden war. Er sorgte für heiße Getränke und trockene Tücher und hängte die nassen Kleidungsstücke auf Leinen, die eilig überall gespannt worden waren.

Der Regen hörte nicht auf, und das Wasser stieg immer weiter, trotz Jainas Drachenkopf, der noch immer versuchte, es aufzuhalten. Jaina kämpfte bis zur völligen Erschöpfung, erneuerte den Zauber alle paar Minuten und half den Flüchtlingen, wo sie nur konnte. Immer mehr Leute suchten Zuflucht in der Burg und saßen in den zahlreichen Räumen dicht gedrängt auf dem hölzernen Boden. Schließlich nahm Anduin an, dass sich in der Burg, in den Quartieren der Wachen und in dem Gasthof alle Bewohner Theramores versammelt hatten.

Gegen Ende des zweiten Tages gestattete Jaina sich eine Pause. Sie setzte sich hin, aß und trank etwas. Mehrfach hatte sie ihre Kleidung gewechselt, doch auch das, was sie jetzt am Leib trug, war bereits wieder klatschnass. Anduin holte ihr einen Stuhl, stellte ihn in ihrem kleinen, gemütlichen Zimmer nah ans Feuer und brachte ihr etwas heißen Tee. Jaina zitterte so stark, dass die Tasse auf der Untertasse hin- und herrutschte, während sie ihn aus blutunterlaufenen, erschöpften Augen ansah.

„Du solltest nach Hause zurückkehren. Wir wissen nicht, wann das Wasser wieder abfließt, und ich kann nicht mehr für deine Sicherheit garantieren.“

Anduin wirkte unglücklich. „Ich kann den Leuten hier helfen“, sagte er. „Ich tue nichts Unüberlegtes, Jaina, das weißt du doch.“

Sie streckte die Hand nach ihm aus, als wollte sie ihm durch sein blondes Haar fahren, schien jedoch selbst dafür zu schwach zu sein. Ihre Hand fiel schlaff auf ihren Schoß, und sie seufzte.

„Es ist ja nicht so, dass du gleich deinem Vater begegnen wirst“, murmelte sie und trank einen Schluck Tee.

„Was meinst du damit?“

Jaina erstarrte mitten in der Bewegung, die Tasse auf halbem Weg zur Untertasse, und blickte Anduin an. Sie schien verzweifelt nach einer Lüge zu suchen, doch offensichtlich war sie zu erschöpft, um auf die Schnelle etwas zu erfinden.

„Was ist mit meinem Vater? Wo ist er?“ Und dann wusste er es. Er starrte sie erschreckt an. „Er wird Eisenschmiede angreifen, oder?“

„Anduin“, begann Jaina. „Moira ist eine Tyrannin. Sie...“

„Moira? Ach komm, Tante Jaina, sag mir bitte, was er vorhat!“

Jainas Stimme zitterte vor Müdigkeit und war voller Resignation, als sie ihm seine schlimmsten Befürchtungen bestätigte.

„Varian reitet mit einer Elitetruppe nach Eisenschmiede. Sie wollen Moira töten und die Stadt befreien.“

Anduin konnte nicht glauben, was er da hörte. „Wie wollen sie in die Stadt kommen?“

„Durch den Tunnel der Tiefenbahn.“

„Man wird sie erwischen.“

Jaina rieb sich die Augen. „Anduin, wir reden über SI:7-Kämpfer. Die lassen sich nicht erwischen.“

Anduin schüttelte langsam den Kopf. „Nein, das werden sie wohl tatsächlich nicht. Du hast recht. Ich muss Theramore verlassen.“

Jaina runzelte die Stirn, und die kleine Falte auf ihrer Stirn trat wegen ihrer Erschöpfung deutlicher hervor als sonst. „Nein. Du gehst nicht nach Eisenschmiede!“

Er knurrte beinahe vor Verzweiflung. „Jaina, hör mir zu, bitte! Du warst immer vernünftig. Und jetzt musst du auch vernünftig sein. Moira hat üble Dinge getan – die Stadt abgeriegelt, unschuldige Leute ins Gefängnis gesteckt. Aber sie hat König Magni nicht getötet, und sie ist seine Tochter. Sie ist die rechtmäßige Erbin, und nach ihr wird ihr Sohn den Thron übernehmen. Einiges von dem, was sie vorhat, finde ich sogar richtig, nur versucht sie leider, es auf die falsche Art zu erreichen.“

„Anduin, sie hält die ganze Stadt – Eisenschmiede, die Hauptstadt der Zwerge – als Geisel.“

„Weil sie die Bronzebartzwerge noch nicht kennt, ihnen nicht vertraut. Jaina, in manchen Dingen ist sie ein ängstliches kleines Mädchen, das die Liebe ihres Vaters vermisst.“

„Ängstliche kleine Mädchen, die über Städte herrschen, können gefährliche Dinge tun, und sie müssen aufgehalten werden.“

„Indem sie getötet werden? Sollte man Moira nicht besser an die Hand nehmen und anleiten? Sie wünscht sich, dass die Bronzebartzwerge die Dunkeleisenzwerge als ihre Brüder annehmen, die sie ja auch sind. Sollte man sie dafür ermorden? Und möglicherweise auch ihr Kind? Hör mir zu, Jaina, bitte. Wenn Vater sie angreift, werden viele Leute sterben, und die Erbfolge der Zwerge wird unterbrochen. Statt sich zu einem Volk zusammenzufinden, werden die Zwerge in einen neuen Bürgerkrieg geführt! Ich habe versucht, meinen Vater aufzuhalten, siehst du das denn nicht? Ich wollte, dass er einsieht, dass es einen anderen Weg gibt.“

„Nein und noch mal nein! Du bist erst dreizehn Jahre alt, der Thronerbe und nur unzureichend auf deine zukünftige Aufgabe vorbereitet. Glaubst du, es wäre Sturmwind von Nutzen, wenn du getötet wirst?“ Sie atmete tief ein und dachte nach. Anduin schwieg. „In Ordnung. Wenn du das unbedingt tun willst... Du könntest recht haben... Aber dann komme ich mit. Gib mir ein paar Stunden, um die Situation hier in den Griff zu bekommen und...“

„Er ist jetzt auf dem Weg. Wir dürfen keine Zeit mehr verlieren, das weißt du! Ich kenne meinen Vater, und du kennst ihn ebenso gut. Was immer auch geschehen wird, es wird schnell vonstattengehen und ein böses Ende heraufbeschwören. Ich aber kann Leben retten. Lass es mich wenigstens versuchen.“

Jainas Augen füllten sich mit Tränen, und sie wandte sich ab. Anduin drängte sie nicht weiter. Er vertraute ihr und wusste, dass sie die richtige Entscheidung treffen würde.

„Ich...“

„Eines Tages werde ich König sein, und das nicht nur für eine kurze Zeit. Mein Vater wird nicht mehr da sein, und niemand weiß, wann dieser Tag kommen wird. Es könnte schon heute Nacht geschehen... Das Licht bewahre uns davor, dass es wirklich so kommt. Aber du weißt das, und ich weiß es auch. Und meinem Vater ist es ebenso bewusst. Meine Bestimmung ist es, Sturmwind zu regieren, dazu wurde ich geboren. Ich kann mich jedoch dieser Bestimmung nicht stellen, wenn ich wie ein Kind behandelt werde.“

Jaina biss sich auf die Unterlippe und schlug die Hände vors Gesicht. „Du hast recht“, sagte sie schließlich ruhig. „Du bist kein kleiner Junge mehr. Dein Vater und ich wünschten, dass du es noch wärst. Du hast schon so viel gesehen, so viel getan...“ Sie atmete tief durch. „Du passt auf, dass du nicht gefangen genommen wirst, Anduin Wrynn“, erklärte sie nun mit einer Stimme, die hart und zornig klang. Anduin erschrak, erkannte jedoch kurz darauf, dass sie nicht auf ihn wütend war, sondern weil es keine andere Lösung gab. „Du hältst deinen Vater auf und sorgst dafür, dass sich das Risiko, das du eingehst, lohnt, verstanden?“

Anduin nickte stumm. Sie packte ihn am Arm und drückte ihn so fest, als würde sie ihn das letzte Mal umarmen. Vielleicht stimmte das ja auch. Es war ein letzter Gruß an den Jungen, der er gewesen war. Er erwiderte ihre Umarmung und spürte den kalten Hauch der Angst. Stärker als die Furcht war jedoch ein Gefühl der Stille und der Ruhe, das sich im Zentrum seines Wesens ausbreitete und ihm sagte, dass er das Richtige tat.

Jaina tätschelte seine Wange. Tränen liefen ihr Gesicht hinab, als sie sich zu einem Lächeln zwang.

„Möge das Licht mit dir sein“, sagte sie, trat zurück und begann einen Zauber zu wirken, der ein Portal erschuf.

„Das ist es“, sagte Anduin. „Ich weiß es.“ Er trat durch das Portal.

Finsternis lag über der Stadt, als sie durch die Straßen schlichen, die zu dieser nächtlichen Stunde völlig leer waren. Sie gingen nach Norden, in den verrauchten Zwergendistrikt.

In Richtung der Tiefenbahn.

Die Station lag völlig verlassen da, und die Bahn war nirgendwo auszumachen. Alle paar Meter waren entlang der Gleise hell leuchtende Scheinwerfer angebracht, die der Sicherheit und dem Wohlbefinden der Fahrgäste dienten. Jetzt war die Bahn „wegen Reparaturarbeiten geschlossen“. Varian hatte befohlen, alle Lichter im Bereich von Sturmwind zu löschen. Die achtzehn anderen Männer und Frauen, die nun auf das Gleisbett sprangen und leichtfüßig und lautlos die Schienen entlangrannten, waren es gewohnt, sich in der Finsternis zu bewegen. Varian jedoch verursachte einige Geräusche und runzelte die Stirn. Er war das schwächste Glied in der Kette, da seine Ausbildung so ganz anders verlaufen war als die seiner Mitstreiter. Obwohl er ebenso tödlich sein konnte wie sie, unterschied sich seine Art des Kampfes deutlich von der ihrigen. Aus diesem Grund war er gern bereit, sich führen und belehren zu lassen. Alle neunzehn Kämpfer trugen Masken, um ihre Identität zu verbergen.

Der Anführer dieses Teils der Mission war Owynn Graddock, ein Zwerg mit dunkler Haut, schwarzem Haar und ebensolchem Bart. Mathias Shaw, der Kopf von SI:7, hatte ihn persönlich für diese Aufgabe ausgewählt. Obwohl die meisten Krieger bei diesem Einsatz Menschen waren, nahmen auch mehrere Zwerge und einige Gnome daran teil. Varian hatte darauf bestanden, sie mitzunehmen. Jeder geübte Meuchelmörder konnte diese Aufgabe übernehmen, aber Zwerge und Gnome zogen letztlich den größten Vorteil aus der Befreiung von Eisenschmiede.

Graddock hatte beinahe die gesamte Strecke des Bahntunnels ausgekundschaftet, so dass die Gruppe wusste, was ihr bevorstand.

„Die Glaswand, die das Wasser des Sees zurückhält, ist völlig in Ordnung“, fuhr Graddock fort. „Eigentlich hatte ich erwartet, dass die Dunkeleisenzwerge sie zerstört haben, denn so könnte man die Tunnel fluten und Aktionen wie die unsere verhindern. Ich glaube, Moira will die Bahn eventuell doch noch benutzen –vielleicht um Sturmwind anzugreifen. Für uns ist das ein großer Glücksfall.

Doch zurück zu dem Weg, der vor uns liegt. Ich habe einige Dunkeleisenzwerge hier herumstreichen sehen. Deshalb...“ Er schaute auf, und der Blick aus seinen ernsten braunen Augen richtete sich auf Mathias und Varian. „Hier beginnt die Schlacht.“

Rasch und leise bewegten sie sich vorwärts, bis sie den unterirdischen See erreichten, der sich hinter dem dicken Glas erstreckte. Varian widmete ihm nur einen flüchtigen Blick. Er war völlig auf die Mission konzentriert.

Ein intensiver, widerlich süßlicher Geruch erreichte Varians Nase: Pfeifentabak. Er lächelte unter seiner Maske, weil seine Feinde sich so leichtfertig verraten hatten. Sofort wurde er langsamer, ebenso wie seine Begleiter. Im gedämpften Licht sah er, wie Graddock seinen Leuten signalisierte, sich auf den Kampf vorzubereiten.

Die Leute von SI:7 benutzten verschiedene Waffen – Dolche und Dornen, die mit Gift versehen waren, und Handschuhe mit speziellen Vorrichtungen. Varian zog seine Maske so weit herunter wie möglich, damit sie ihm nicht vom Kopf rutschte, und griff nach seinen beiden Kurzschwertern. Er hätte lieber das vertraute Shalamayne mitgenommen, doch das hätte seine Identität sofort preisgegeben – etwas, das er unbedingt vermeiden wollte.

Ein weiteres Zeichen von Graddock, und sie schlichen vorsichtig vorwärts. Selbst Varian bewegte sich nun vollkommen lautlos. Er lernte dazu. Nach wenigen Metern konnte er deutlich fünf Zwerge ausmachen. Sie saßen auf ihren Decken. Bierkrüge und die Überreste eines Mahls standen in der Nähe. Varian konnte es nicht glauben: Sie spielten seelenruhig Karten.

Graddock hielt die Hand hoch und ließ sie dann einmal sinken, zweimal, dreimal.

Die Kämpfer sprangen auf.

Varian war sich nicht sicher, wie sie miteinander kommunizierten, aber es schien, dass seine Begleiter sich wortlos verständigten. Auf jeden der Zwerge stürzte sich ein schwarz gekleideter Kämpfer. Die Gegner hatten nicht einmal mehr Zeit zu einem überraschten Warnruf. Varian stürmte vor, beide Schwerter erhoben, und unterdrückte nur mit Mühe einen Kampfschrei. Doch die fünf Zwerge waren bereits tot. Einer hatte ein Messer im Auge. Das Genick eines anderen war gebrochen. Das Gesicht des dritten war als Reaktion auf ein schnell wirkendes Gift angeschwollen, und Schaum quoll ihm aus dem Mund. Ein männlicher Gnom namens Brink, glatzköpfig und für einen Vertreter seiner Rasse ausgesprochen gefährlich aussehend, und eine Menschenfrau erhoben sich und reinigten geübt ihre Waffen.

Sie näherten sich Eisenschmiede.

31

„Anduin!“ Rohans Stimme war voller Wärme und Überraschung, als er den Jungen plötzlich in der Halle der Mysterien auftauchen sah. „Wir haben gehört, dass Ihr entkommen seid. Warum um alles in der Welt seid Ihr zurückgekommen?“

Anduin trat aus dem Portal und huschte schnell in eine Ecke der Halle. Rohan folgte ihm und sprach leise und drängend.

„Moira ist wegen Euch auf dem Kriegspfad. Sie hat alles bereits zweimal durchsuchen lassen, und ihre Lakaien haben jeden Winkel von Eisenschmiede überprüft. Sie hat natürlich nichts verlauten lassen, aber jeder weiß, wonach sie sucht.“

„Ich musste zurückkommen“, sagte Anduin leise. „Mein Vater startet einen Angriff, um Eisenschmiede zu befreien, und ich muss ihn aufhalten. Er will Moira töten, da er glaubt, dass sie eine Thronräuberin ist.“

Rohans weiße Augenbrauen zogen sich zusammen. „Sie ist zwar eine lausige Königin und hat einige gute Leute ins Gefängnis geworfen, doch sie ist die rechtmäßige Erbin des Throns, und das gilt auch für den kleinen Hosenscheißer, den sie mitgebracht hat.“

„Genau“, sagte Anduin, dankbar, dass Rohan sofort verstand, worauf er hinauswollte. „Was sie tut, ist falsch. Das ist vor allem mir klar, denn sie wollte mich als Gefangenen hierbehalten und mich nie wieder gehen lassen. Aber das bedeutet noch lange nicht, dass mein Vater sie ermorden darf. Es ist nicht seine Stadt, und er wird nicht mehr erreichen als einen Aufstand und einen Bürgerkrieg. Zudem ist manches von dem, was Moira sich vorgenommen hat, durchaus nicht falsch.“

„Wie habt Ihr das herausgefunden? Seid Ihr Euch sicher, dass Eure Informationen verlässlich sind?“

Anduin wollte Jaina nicht ins Spiel bringen und nickte deshalb nur. „So wie das Licht mich führt, Vater Rohan, vertraue ich diesen Informationen.“

„Nun, Ihr seid ein Prinz, kein demütiger Priester wie ich. Wenn Ihr denkt, dass es die Wahrheit ist, dann tue ich das ebenfalls. Ihr habt recht. Unsere Anführerin zu ermorden ist nicht der richtige Weg... Es gibt Leute, denen gefällt, was sie tut. Ich helfe Euch, Junge. Wie kann ich Euch von Nutzen sein?“

Anduin erkannte, dass er noch gar nicht so weit gedacht hatte. „Ahm“, begann er, „ich weiß, dass mein Vater durch den Tunnel der Tiefenbahn kommt, aber ich weiß nicht, wann er hier eintrifft. Wir sollten versuchen, ihn aufzuhalten.“

„Hm“, sagte Rohan, „wie so viele Dinge ist das leichter gesagt als getan. Ihr seid zwar noch ein Junge, aber Ihr habt nicht die Gestalt eines Zwergs. Zudem suchen die Dunkeleisenzwerge nach Euch.“

„Wir müssen eben vorsichtig sein“, sagte Anduin, „und ich muss mich ducken. Los!“

Die achtzehn SI:7-Kämpfer und der König von Sturmwind kletterten auf den Bahnsteig. Mehrere Dunkeleisenzwerge erwarteten sie bereits, wurden jedoch schnell und gnadenlos ausgeschaltet. Der Kampf hatte einige Aufmerksamkeit erregt, und eine kleine Gruppe, die vornehmlich aus Gnomen bestand, starrte die Männer und Frauen in ihren Masken und dem schwarzen Leder erstaunt an und fragte sich, ob sie Freunde oder neue Feinde waren.

„Keine Angst“, versicherte ihnen Graddock. „Wir suchen Moira und ihre Leute, nicht die guten Menschen von Eisenschmiede.“

Die Gnome jubelten.

Sie eilten weiter zur Halle der Forscher, in der sich zu dieser Zeit niemand aufhalten würde. Von dort aus war es nur ein kleines Stück an der Großen Schmiede vorbei zum Hohen Sitz. Der Gnom namens Brink hatte den Weg erkundet und meldete sich zurück.

„Dreiundzwanzig“, sagte er mit rauer Stimme. „Zehn sind Dunkeleisenwachen.“

„Nur zehn? Ich hatte mehr erwartet“, sagte Graddock. „Los geht’s.“

Anduin musste sich doch nicht ducken. Eine der Priesterinnen war Alchemistin und hatte sich bereit erklärt, einen Unsichtbarkeitstrank für ihn anzurühren. „Er hält nicht sehr lange an“, warnte sie ihn, „und schmeckt wie abgestandene Stiefel.“

„Ich kann recht schnell laufen“, versicherte ihr Anduin und nahm das kleine Fläschchen. Er entkorkte es und hustete, als ihm ein stechender Geruch in die Nase stieg. Die Priesterin hatte wohl recht, wenn sie sagte, dass der Trank nicht besonders gut schmeckte.

„Na dann, runter damit“, sagte er und hob das Fläschchen an die Lippen.

„Wartet einen Moment“, unterbrach ihn Rohan. „Da draußen geschieht gerade etwas...“

Im Hauptbereich herrschte Aufruhr. Mehrere Wachen rannten nervös herum und schienen noch grimmiger als üblich dreinzuschauen.

„Ich hoffe, dass Ihr nicht entdeckt werdet“, sagte Rohan ruhig. Eine der Wachen lief zur Halle der Mysterien, und Anduin zog sich in den Schatten zurück, bereit, den Trank zu sich zu nehmen, sobald es erforderlich wurde.

„Heiler! Kommt schnell, Ihr werdet gebraucht!“

„Was ist los?“, fragte Rohan und schaffte es, den Eindruck zu erwecken, gerade aus dem Schlaf gerissen worden zu sein.

„Es hat Kämpfe bei der Tiefenbahn gegeben“, sagte die Dunkeleisenwache.

„Wirklich?“ Rohan sprach mit lauter Stimme, damit Anduin ihn gut hören konnte. „Wie viele Verletzte? Ist der Ort abgeriegelt worden?“

„Ungefähr zehn. Nein, er ist nicht abgeriegelt worden, und es scheint auch Kämpfe in der Großen Schmiede zu geben. Bringt alle Priester her! Sofort!“

Rohan warf hastig einen entschuldigenden Blick über die Schulter, sammelte dann seine Sachen ein und eilte mit den anderen Priestern davon. Anduin war auf sich allein gestellt.

„Zu spät“, murmelte er. Wenn sein Vater und seine Meuchelmörder bereits bei der Schmiede waren...

Er hob das Fläschchen an die Lippen und schluckte den Trank in einem Zug hinunter, wobei er angewidert das Gesicht verzog.

Anduin Wrynn rannte, so schnell seine Beine ihn trugen, auf den Hohen Sitz zu, zu Moira... und zu seinem Vater.

Die ersten Wachen wurden leise erledigt. Die Gruppe verschmolz mit den Schatten und gönnte sich eine kurze Pause. Gegenüber der Schmiede lag der Hohe Sitz... Und genau dort standen einige Dunkeleisenzwerge.

„Wir teilen uns in zwei Gruppen auf. Ihr“, sagte Graddock und wies auf neun seiner Gefährten, „bleibt bei mir. Wir nehmen uns die Wachen bei der Schmiede vor. Die anderen gehen mit dem König. Bringt ihn zu Moira, koste es, was es wolle. Ist das klar?“

Er erhielt ein einmütiges Nicken zur Antwort. Trotz der Gefahren, denen sie sich gegenübersahen, schien keiner der Kämpfer nervös oder gar bekümmert zu sein. Varian bemerkte sogar, wie Brink herzhaft gähnte und sich genüsslich streckte. Er vermutete, dass diese Mission für sie etwas Alltägliches war, so wie er seinerzeit als Gladiator jeden Tag Gegner getötet hatte, die doppelt so groß gewesen waren wie er.

„In Ordnung. Lasst uns anfangen.“

Sofort bewegte sich die erste Gruppe vorwärts. Varian, dessen Augen sich in den vergangenen Stunden an die Dunkelheit gewöhnt hatten, sah, wie sie in der Finsternis verschwand. Nach kurzer Zeit hörte er Schreie: Die SI:7-Kämpfer griffen an, schnitten Kehlen durch, ergriffen verschreckte Zwerge und warfen sie in die Schmelze der Schmiede.

„Los, los!“ Brink stieß Varian mit dem Ellbogen in die Seite. Der König von Sturmwind brauchte keine weitere Ermutigung. Seine Gruppe stürmte die Große Schmiede entlang. Auf halbem Weg trafen sie auf die Wachen der Dunkeleisenzwerge, die hier postiert worden waren, und warfen ihnen Schmähungen zu. Varian freute sich nach dem ganzen nächtlichen Herumgeschleiche auf den offenen Schwertkampf Mann gegen Mann. Mit einem Kriegsschrei stürzte er sich auf die ersten Gegner. Schwerter prallten klirrend gegen Äxte und Schilde, und im trüben Licht stoben die Funken. Der Dunkeleisenzwerg war gut, das musste Varian ihm zugestehen. Vier Mal gelang es ihm, Varians Schläge abzublocken, bevor der König einen Gegenangriff abwehrte und dem Zwerg durch eine Lücke in seiner Rüstung das Schwert in die Brust trieb.

Er wirbelte herum, ließ sein Schwert kreisen und brachte eine andere Wache zu Fall. Der Zwerg schrie vor Schmerz auf, und Varian trat ihm hart ins Gesicht und hieb ihm mit seinem zweiten Schwert den Kopf von den Schultern. Er sah nicht mehr, wie der Kopf über den Boden rollte, denn er hielt bereits Ausschau nach dem nächsten Feind.

Seine Gruppe war in den Hohen Sitz eingedrungen. Schnell und gnadenlos hatten sie jeden Widerstand gebrochen. Natürlich würde Moira zu dieser Stunde nicht auf dem gestohlenen Thron sitzen, sondern sich mit ihrem Kind in ihren Privatgemächern aufhalten und schlafen.

Varian stürmte vorwärts. Die Tür, die zu den Räumen der falschen Königin führte, war das Einzige, woran er dachte. Aus vollem Lauf krachte er mit der gepanzerten Schulter gegen sie, doch sie hielt seinem Angriff stand. Immer wieder rannte er gegen die Tür an, und plötzlich hatte er zwei SI:7-Kämpfer zur Seite, die ebenfalls ihre Schultern einsetzten.

Schließlich zersplitterte die Tür. Halb rannten sie, halb taumelten sie in den Raum. Varian hörte eine Frau schreien und das Weinen eines verschreckten Kindes. Er achtete nicht darauf und schlug mit seinen Schwertern auf die beiden Zwerge ein, die ihn plötzlich angriffen. Sie fielen schnell, und seine Rüstung war über und über mit ihrem Blut befleckt. Eines seiner Schwerter war fest im Brustkorb eines Zwergs verkeilt, und nach einem vergeblichen Versuch, es wieder freizubekommen, ließ Varian die Waffe einfach stecken. Er wirbelte herum, ergriff das ihm verbliebene Schwert mit beiden Händen und suchte seine Beute.

Moira Bronzebart lag im Nachthemd und mit zerzausten Haaren im Bett. Ihre Augen waren vor Schreck weit aufgerissen. Varian riss sich die Maske herunter, die sein Gesicht verdeckt hatte, und Moira stöhnte entsetzt auf, als sie ihn erkannte. Mit zwei Schritten war er bei ihr, packte sie am Arm und zerrte sie aus dem Bett. Sie wehrte sich, doch seine Hand hatte sich wie ein Schraubstock um ihren Oberarm geschlossen.

Sie stolperte, als er sie aus dem Raum zog, doch das war ihm völlig egal. Die sich heftig wehrende Zwergin hinter sich herziehend, marschierte Varian in den offenen Bereich nahe der Schmiede, wo sich mittlerweile die Bewohner von Eisenschmiede versammelten. Während er sie mit einer Hand festhielt, presste er ihr mit der anderen die Klinge seines Schwertes gegen den Hals.

„Seht die Thronräuberin!“, schrie Varian, der seine Identität nicht länger geheim halten musste. Seine Stimme hallte durch den Raum. „Sie ist das Kind, das Magni Bronzebart zahllose Tränen hat vergießen lassen, sein geliebtes kleines Mädchen. Wie sehr würde er leiden, könnte er sehen, was sie seiner Stadt und seinem Volk angetan hat!“

Die Menge starrte ihn ungläubig an. Selbst die Dunkeleisenzwerge wagten nicht, sich zu bewegen, solange ihre Kaiserin sich in unmittelbarer Gefahr befand.

„Dieser Thron gehört nicht Euch. Ihr habt ihn Euch durch Täuschung angeeignet, durch Lügen und gemeine Intrigen, ebenso wie den Titel der Königin, den Ihr nicht verdient habt. Eure eigenen Untertanen habt Ihr bedroht, obwohl sie nichts Unrechtes getan haben. Ich will Euch keinen Augenblick länger auf dem geraubten Thron se...“

„Vater!“

Die Stimme schnitt ihm das Wort ab, und für eine Sekunde ließ der Druck der Klinge an Moiras Kehle etwas nach. Doch dann hatte Varian sich wieder im Griff. Er ließ die Zwergin nicht aus den Augen, als er antwortete.

„Du solltest nicht hier sein, Anduin. Fort mit dir. Dies ist kein Ort, an dem du dich aufhalten solltest.“

„Aber es ist mein Ort!“ Die Stimme kam näher, bewegte sich mit der Menge auf ihn zu. Moiras Blick wanderte von Varian zu seinem Sohn, doch sie traf keine Anstalten, ihn um Hilfe zu bitten. Vielleicht war ihr klar, dass jede Bewegung unweigerlich damit enden würde, dass Varian ihr sein Schwert tief in ihre bleiche Kehle stieß.

„Du hast mich hierher geschickt! Du wolltest, dass ich das Zwergenvolk kennenlerne, und das habe ich. Ich kannte Magni gut, und ich war hier, als Moira kam. Ich erlebte, welcher Aufruhr mit ihrer Ankunft verbunden war und wie beinahe ein Bürgerkrieg ausbrach, als die Leute zu den Waffen griffen, um sich von Moira zu befreien. Was auch immer du von ihr halten magst, sie ist dennoch die rechtmäßige Erbin Magnis!“

„Vielleicht hat sie das richtige Blut“, zischte Varian, „aber auf ihren Geist trifft das nicht zu. Sie steht unter einem Zauber, mein Sohn. Davon war Magni stets überzeugt. Sie wollte dich als Gefangenen hier festsetzen und hielt eine ganze Menge anderer Leute ohne Grund gefangen.“ Er neigte leicht den Kopf. „Sie eignet sich nicht als Anführerin, denn sie vernichtet alles, was Magni geschaffen hat! Alles, für das er... gestorben ist!“

Anduin trat vor, eine Hand flehentlich ausgestreckt. „Sie wurde nicht verzaubert, Vater. Magni zog es vor, das zu glauben und die Wahrheit zu verkennen: Er selbst hat Moira vertrieben, weil sie nicht der männliche Erbe war, den er sich immer so sehnlich gewünscht hatte.“

Varians schwarze Augenbrauen zogen sich zusammen. „Du besudelst das Andenken eines ehrenvollen Mannes, Anduin.“

Sein Sohn wich nicht zurück. „Du kannst ein ehrenhafter Mann sein und dennoch Fehler machen“, fuhr er unerbittlich fort. Die Augen seines Vaters zogen sich zu schmalen Schlitzen zusammen, und er wusste, dass er vorsichtig sein musste. „Moira wurde von den Dunkeleisenzwergen angenommen. Sie verliebte sich, heiratete nach den Gesetzen ihres Volkes und gebar ihrem Mann ein Kind. Sie ist die rechtmäßige Zwergenerbin. Nur die Zwerge dürfen entscheiden, ob sie Moira als ihre Königin anerkennen oder nicht. Es ist nicht unsere Stadt.“

„Sie hat dich als Geisel gehalten, Anduin!“, hallte Varians Stimme durch den Saal, und Anduin zuckte leicht zusammen. „Dich, meinen Sohn! Das dürfen wir ihr nicht durchgehen lassen! Ich lasse nicht zu, dass sie dich und eine ganze Stadt zu Geiseln macht. Das tue ich auf keinen Fall, verstehst du?“

Sein Junge, sein schöner Sohn... Es war schwer für Varian, nicht vor Wut zu brüllen und der Thronräuberin die Klinge in den Hals zu rammen, sich nicht daran erfreuen zu können, wie ihr heißes dunkles Blut über seine Hand floss, und nicht sicher sein zu können, dass die Gefahr, die Moira für seinen Sohn darstellte, für immer gebannt war. Er konnte es tun. Er konnte all das tun. Und er wollte es so sehr...

„Dann soll sie sich vor dem Gesetz verantworten, vor ihrem Volk. Vater ... du bist ein guter König, einer, der stets das Beste für sein Volk will. Du glaubst an das Gesetz, an die Gerechtigkeit. Du verübst keine Selbstjustiz. Es ist leicht...“ Anduin unterbrach sich, und ein merkwürdiger Ausdruck lag auf seinem jungen Gesicht... als würde er sich an etwas erinnern. „Es ist leicht, etwas zu zerstören. Etwas Gutes zu erschaffen, etwas Richtiges, etwas, das bleibt – das ist schwer. Es ist leicht, sie zu töten. Doch du musst daran denken, was das Beste für Eisenschmiede ist. Für die Zwerge – und zwar für sie alle. Was ist falsch daran, den Zwergen die Entscheidung zu überlassen, wie viel oder wie wenig sie mit der Weltpolitik zu tun haben wollen? Was ist falsch daran, den Dunkeleisenzwergen die Hand entgegenzustrecken, wenn sie dazu bereit sind?“

Gemurmel wurde laut. Varian blickte sich um und schnaufte. Rohan räusperte sich.

„Der Junge spricht die Wahrheit, Euer Majestät. Etwas von dem, was Moira sagt, ist weise. Nur hat sie sich recht närrisch verhalten. Aber dennoch sie ist unsere Prinzessin, und wenn sie gekrönt wurde, ist sie unsere Königin.“

„Wenn Moira stirbt und es keinen Erben gibt, dessen Anspruch auf den Thron unzweifelhaft ist, wird ein Bürgerkrieg ausbrechen!“, fuhr Anduin fort. „Glaubst du wirklich, dass das für das Zwergenvolk das Beste ist? Glaubst du, Magni hätte das gewollt? Das würde auch Sturmwind mit in den Krieg ziehen – und die Nachtelfen und die Gnome. Kannst du auch für sie Entscheidungen treffen?“

Varians Hand zitterte ein wenig, und Moira stöhnte leise, als die Klinge ihre Kehle leicht ritzte. Ein Blutstropfen lief ihren Hals hinab.

Du verübst keine Selbstjustiz.

Es ist leicht, etwas zu zerstören.

Ich will das Richtige tun, dachte Varian. Aber wie kann ich etwas erschaffen, das von Dauer ist? Sie ist die rechtmäßige Erbin, und die Zwerge dürfen sich einander zuwenden. Es ist nicht meine Stadt. Dies ist ihre Stadt, ihre Königin oder ihre Thronräuberin. Wenn wir nur B rann finden könnten oder Muradin, dann...

Er blinzelte.

„Sosehr ich auch wünschte, dass es nicht stimmt“, sagte er barsch zu Moira, die ihn aus weiten, erschreckten Augen anblickte, „habt Ihr tatsächlich einen rechtmäßigen Anspruch auf den Thron. Aber genau wie ich, Moira Bronzebart, müsst Ihr versuchen, besser zu sein, als Ihr es derzeit seid. Ihr braucht mehr als nur den richtigen Stammbaum, um Euer Volk weise zu regieren. Ihr müsst Euch den Respekt und die Liebe Eurer Untertanen verdienen.“

Er stieß sie von sich. Moira taumelte zurück, schien jedoch nicht fliehen zu wollen. Wie konnte sie auch? Sie war von der Bevölkerung der Stadt umzingelt, die sie mit harter, grausamer Hand hatte beherrschen wollen.

„Offensichtlich kann man Euch nicht zutrauen, frei und gerecht über Eisenschmiede zu herrschen. Zumindest nicht allein. Das habt Ihr deutlich klargemacht. Diese Leute sind nicht irgendwelche Dunkeleisenzwerge, über die zu herrschen Ihr gewohnt seid. Diese Zwerge bestehen aus drei Klans. Dunkeleisen, Bronzebart und Wildhammer. Ihr wollt die Zwergenvölker zusammenbringen? Schön. Dann braucht jeder dieser Klans einen Vertreter. Eine Stimme, der Ihr... beim Licht, der Ihr zuhören werdet!“ Varian überlegte noch, während er sprach. Die Wildhammerzwerge hatten offensichtlich wenig Interesse an Eisenschmiede gezeigt, lebten weit entfernt und bildeten eine eigene Nation. Moira würde nicht ihre Königin sein.

Doch hier ging es um mehr als nur um den Titel. Es ging um die Zwerge als ein Volk. Und es ging darum, wie Anduin es bereits gesagt hatte, einen Bürgerkrieg zu verhindern. Es fühlte sich richtig an – richtig genug, um abzuwarten, ob es gelang. Am Ende würden die Zwerge das selbst entscheiden müssen.

Moira sagte nichts, blickte sich nur mit weiten, angsterfüllten Augen um. Sie sah tatsächlich wie ein kleines erschrecktes Mädchen aus, wie sie da in ihrem Nachthemd stand...

„Drei Klans, drei Anführer. Drei... Hämmer“, sagte Varian. „Ihr sprecht für die Dunkeleisenzwerge, in die Ihr eingeheiratet habt, Falstad steht für die Wildhammerzwerge und Muradin oder Brann oder wen auch immer wir finden, für die Bronzebärte. Ihr werdet ihren Wünschen und Bedenken Gehör schenken und mit ihnen für das Wohl des Zwergenvolks arbeiten, nicht um Eure Eitelkeit zu befriedigen. Habt Ihr mich verstanden?“

Moira nickte...

„Wir behalten Euch im Auge. Sehr genau sogar. Statt Euer Leben hier auf dem Boden des Hohen Sitzes enden zu lassen, habt Ihr eine zweite Chance bekommen. Eine Chance, um zu beweisen, dass Ihr die Zwerge anführen könnt.“ Er beugte sich über sie. „Enttäuscht mich nicht.“

Varian nickte ihr knapp zu. Die Klingen der SI:7-Kämpfer waren so schnell weggesteckt, wie sie gezogen worden waren. Moira hatte sich an die Kehle gefasst und behutsam den harmlosen Schnitt betastet. Sie zitterte sichtlich, und ihre frostige Eleganz und falsche Freundlichkeit waren verschwunden.

Varian war mit ihr fertig. Er wandte sich zu Anduin um, sah, wie sein Sohn freudig lächelte, und nickte stolz. Mit zwei Schritten war er bei ihm und drückte ihn an sich. Jetzt erst bemerkte er den Applaus. Das Klatschen wurde immer lauter und von Rufen und zustimmenden Pfiffen begleitet. Namen wurden gerufen: „Wildhammer!“, „Bronzebart!“ Und wie Anduin und Rohan gesagt hatten, auch „Dunkeleisen!“

Varian blickte zu den Hunderten Zwergen, die lächelten und ihm zujubelten. Moira stand allein, ihre Hand immer noch an der Kehle. Sie hielt den Kopf gesenkt.

„Siehst du, Vater?“, sagte Anduin und brachte mit seinen Worten Varian in die Gegenwart zurück. „Du hast genau das Richtige getan. Ich wusste es.“

Varian lächelte. „Ich brauchte jemanden, der fest daran glaubte, bevor ich es selbst konnte“, antwortete er. „Komm, Sohn. Kehren wir heim.“

Thrall und Aggra eilten zurück nach Garadar und erlebten einen enttäuschenden Empfang. Insbesondere ihre Großmutter Geyah blickte traurig und erhob sich, um Thrall zu umarmen. Ein Taure stand neben ihr, groß und muskulös. Thrall erkannte in ihm Perith Sturmhuf, und er spürte, wie die Farbe aus seinem Gesicht wich. „Etwas Schreckliches ist geschehen“, sagte Thrall. Das war keine Frage, sondern eine Feststellung. „Was ist los?“

Geyah legte eine Hand auf sein Herz. „Tief in deinem Herzen weißt du, dass es richtig war, nach Nagrand zu kommen, was auch immer in deiner Abwesenheit geschehen sein mag.“

Thrall blickte Aggra an, die so bestürzt dreinschaute wie er selbst. Er zwang sich, Ruhe zu bewahren. „Perith, sprich.“

Der Taure gehorchte. Seine Stimme war ruhig und ließ seine Gefühle nur bei der Erwähnung bestimmter Namen erkennen. Er sprach von einem verräterischen Mord an unschuldigen Druiden, die sich friedlich versammelt hatten, und von einem wütenden Cairne, der Garrosh herausgefordert hatte. Von dem Tod des großen Oberhäuptlings, der sich als Giftmord herausgestellt hatte, verübt von Magatha Grimmtotem. Perith erzählte von dem Gemetzel in Donnerfels und beim Dorf der Bluthufe und dem Sonnenfels. Als er geendet hatte, hielt er eine Schriftrolle in der Hand. „Palkar, Drek’Thars Diener, schickt dir dies.“

Thrall entrollte das Pergament. Er musste sich anstrengen, damit seine Hände nicht zitterten. Als er Palkars Worte las, zitterte sein Herz. Anders als alle gedacht hatten, trafen Drek’Thars Visionen noch immer zu, auch wenn sein Geist nicht mehr ganz klar war. Die Feder hatte an mehreren Stellen getropft, als Palkar Drek’Thars letzte Warnung niedergeschrieben hatte: Das Land wird weinen, und die Welt wird auseinanderbrechen...

Die Welt wird auseinanderbrechen. So, wie es einer anderen Welt bereits widerfahren war...

Thralls Gedanken rasten, und er lehnte das Angebot, sich zu setzen, ab. Er stand wie festgenagelt da und fragte sich: War es richtig gewesen, nach Nagrand zu kommen? War das wenige Wissen, das ich hier erlangt habe, den Verlust Cairnes und den Tod von so vielen friedliebenden Tauren wert? Selbst wenn ich recht hatte: Komme ich noch rechtzeitig?

„Baine“, sagte er schließlich. „Was ist mit Baine?“

„Über ihn weiß ich nichts, Kriegshäuptling“, sagte Perith, „aber es wird angenommen, dass er am Leben ist.“

„Und Garrosh? Was hat er getan?“

„Bislang nichts. Er scheint darauf zu warten, welche Seite den Sieg davonträgt.“

Thralls Hände ballten sich zu Fäusten. Er spürte eine federleichte Berührung, blickte hinab und sah, wie Aggras Hand die seine berührte. Ohne zu wissen, warum, Öffnete er die Faust und gestattete seinen Fingern, sich mit den ihren zu vereinen. Er atmete tief ein.

„Dies...“ Seine Stimme brach, und er versuchte es erneut. „Dies sind schlimme Nachrichten. Mein Herz weint um die Toten.“ Er blickte zu Geyah. „Heute habe ich von den Elementen einiges erfahren, das mir dabei helfen kann, Azeroth zu heilen. Ich hatte gehofft, erst in einigen Tagen abreisen zu müssen, aber wie du sicherlich verstehst, muss ich sofort aufbrechen.“

„Natürlich“, antwortete Geyah. „Wir haben deine Sachen bereits gepackt.“

Einerseits war er dankbar für ihre Fürsorge, doch andererseits hatte er gehofft, noch ein wenig Zeit zu haben, um sich zu sammeln. Die kluge Geyah erkannte das sofort. „Ich bin mir sicher, du wirst noch meditieren wollen, bevor du aufbrichst“, sagte sie, und Thrall nickte ihr erleichtert zu.

Er verließ Garadar und ging zu einem kleinen Gehölz. Eine Herde wilder Talbuks beobachtete ihn wachsam, bevor die Tiere nervös mit ihren Schwänzen wedelten und ein Stück weit fortliefen, um in Ruhe weitergrasen zu können.

Thrall setzte sich auf den Boden und fühlte sich tausend Jahre alt. Er hatte Schwierigkeiten, die bestürzenden Nachrichten zu verarbeiten. Konnte das wirklich alles wahr sein? Der Mord an den Druiden, Cairnes Tod, ungezählte tote Tauren mitten im Herzen ihres Landes? Er spürte, wie sich alles um ihn herum drehte, und bettete seinen Kopf in seine Hände.

Sein Geist wanderte zurück zu dem letzten Gespräch mit Cairne, und Schmerz erfüllte sein Herz. Warum hatte er seinem alten Freund so unfreundliche Worte gesagt – und ausgerechnet diese Worte waren das Letzte gewesen, was Cairne von ihm gehört hatte. Der Tod dieses einen schien ihn stärker zu treffen als all die unschuldigen Leben, die nach dem Mord an Cairne ausgelöscht worden waren. Denn es war Mord gewesen. Kein ehrenhafter Tod in der Arena, sondern ein heimtückischer Giftmord.

Er zuckte zusammen, als sich eine Hand auf seine Schulter legte, und fuhr hemm. Aggra saß neben ihm. Wut stieg in ihm auf, und er zischte: „Bist du hier, um dich an meinem Unglück zu laben, Aggra? Um mir wieder vorzuwerfen, was für ein jämmerlicher Kriegshäuptling ich doch bin? Oder möchtest du mir vorhalten, dass meine Loyalität sowohl den Menschen als auch unserem Volk gegenüber das Leben eines meiner liebsten Freunde gekostet hat und das von zahllosen Unschuldigen?“

Ihre braunen Augen blickten unglaublich sanft, als sie schweigend den Kopf schüttelte.

Thrall schnaubte und blickte zum Horizont. „Wenn du es tätest, wäre das nichts, was ich nicht schon selbst getan hätte.“

„Das habe ich angenommen. Man braucht keine Hilfe, wenn man sich Vorwürfe macht.“ Sie sprach leise, und Thrall vermutete, dass sie entsprechende Erfahrungen gemacht hatte. Aggra zögerte, doch dann sagte sie: „Ich hatte mich in dir getäuscht und möchte mich entschuldigen.“

Er winkte ab. Nach dem, was er sich gerade hatte anhören müssen, waren Aggras schneidende Kommentare das Geringste seiner Probleme. Doch sie gab nicht auf.

„Als ich das erste Mal von dir hörte, war ich aufgeregt. Ich bin mit den Geschichten über Durotan und Draka aufgewachsen und verehrte ganz besonders deine Mutter. Ich... ich wollte wie sie sein. Und als ich von dir hörte... Wir alle hier dachten, du würdest nach Nagrand heimkehren. Doch du bliebst in Azeroth, selbst nachdem wir, die Mag’har, uns der Horde angeschlossen hatten. Du gingst Allianzen ein mit merkwürdigen Wesen, und ... ich... ich fühlte mich verraten, weil Drakas Sohn sein Volk verlassen hatte. Aber dann kamst du zurück. Doch nur ein einziges Mal, und du bliebst auch nicht lange. Ich konnte nicht verstehen, warum.“

Thrall hörte aufmerksam zu und unterbrach sie nicht.

„Dann kamst du wieder und wolltest an unserem Wissen teilhaben, an dem Wissen, das wir mit Schmerz und Mühe erkauft hatten. Du wolltest nicht die Welt retten, die unser Volk hervorgebracht hatte, sondern diesen merkwürdigen, fremden Ort. Ich war so unglaublich wütend darüber, und deshalb war ich so abweisend zu dir. Es war selbstsüchtig und oberflächlich von mir.“

„Warum hast du deine Meinung geändert?“, fragte er neugierig.

Sie hatte wie er zum Horizont geblickt, doch jetzt wandte sie den Kopf und sah ihn an. Das Licht des späten Nachmittags beleuchtete ihr braunes und so überaus orcisches Gesicht. Thrall, der daran gewöhnt war, Harmonie und Schönheit in den Gesichtern der Menschenfrauen zu finden, wurde plötzlich von ihrem Anblick überrascht.

„Es begann bereits vor dem Ritus der Sicht“, sagte sie leise. „Da hatte ich damit begonnen, meine Ansichten über dich zu ändern. Du hast den Köder nicht geschluckt, bist mir nicht wie ein Fisch ins Netz gegangen. Auch hast du deinen Einfluss bei unserer Großmutter nicht geltend gemacht, um von einer anderen Lehrerin unterwiesen zu werden. Je mehr ich dir zusah und zuhörte, desto mehr erkannte ich... dass dir diese Sache wirklich wichtig ist.

Ich war bei dir und erlebte, wie du wie ein wahrer Schamane mit den Elementen lebtest, und ich sah und teilte deinen Schmerz und deine Freude. Ich beobachtete dich mit Taretha, mit Drek’Thar, mit Cairne und Jaina. Du lebst, woran du glaubst, auch wenn du das zuvor nicht verstanden hast. Du bist kein machthungriges Kind, das ständig nach einer neuen Herausforderung sucht, sondern du kämpfst, um für deine Leute das Beste zu tun – und zwar für alle, nicht nur für die Orcs oder die Horde. Auch für deine Rivalen willst du nur das Beste. Du willst das“, sagte sie und schlug mit ihrer braunen Hand in einer liebevollen Geste flach auf den Boden, „was das Beste für die Welt ist.“

„Ich bin mir nicht sicher, ob das, was ich getan habe, wirklich das Beste ist“, gestand Thrall leise ein. „Wenn ich geblieben wäre...“

„Dann hättest du nicht gelernt, was du hier gelernt hast.“

„Cairne würde noch leben. Und auch die Tauren vom Donnerfels und...“

Ihre Hand schoss vor und packte ihn am Arm. Ihre Nägel schnitten ihm tief und schmerzhaft ins Fleisch. „Was du gelernt hast, könnte alles retten. Alles!“

„Oder nichts“, entgegnete Thrall. Er zog seinen Arm nicht zurück, sondern schaute zu, wie das Blut unter ihren Nägeln hervorquoll.

„Du hast die Möglichkeit ergriffen, die sich dir bot, statt dem unausweichlich scheinenden Untergang tatenlos entgegenzusehen. Wenn du nichts getan hättest, dann wärst du nicht Kriegshäuptling geworden. Du wärst ein Feigling und einer solchen Ehre unwürdig.“ Ihr Gesicht nahm einen enttäuschten Ausdruck an. „Doch wenn du dich nun in Selbstmitleid ergehen willst, dann heul nur, armer Go’el. Tu das, wenn es das ist, was du möchtest. Doch das wirst du ohne mich tun müssen.“

Sie wollte bereits aufstehen, doch Thrall packte sie am Handgelenk. Aggra blickte ihn überrascht an.

„Wie hast du das gemeint?“, fragte er.

„Wenn du es vorziehst, dich dem Selbstmitleid hinzugeben, statt zu handeln, dann beweist du, dass ich mich in dir getäuscht habe. In diesem Fall würde ich dich nicht nach Azeroth begleiten.“

Er verstärkte den Druck auf ihr Handgelenk. „Du... du wolltest mit mir nach Azeroth gehen? Warum?“

Aggras Gesicht nahm einen seltsamen Ausdruck an, und schließlich platzte es aus ihr heraus: „Weil ich herausgefunden habe, dass ich nicht mehr von dir getrennt sein will, Go’el. Doch offenbar habe ich mich getäuscht. Du bist nicht der, für den ich dich gehalten habe. Ich gehe nicht mit jemandem, der...“

Thrall zog sie in seine Arme und presste sie an sich. „Ich wünsche mir, dass du mit mir kommst. Geh mit mir, wo immer unser Weg uns auch hinführen mag. Ich habe mich daran gewöhnt, dass du mich korrigierst, wenn ich falschliege... Ich höre deine Stimme gern, wenn du sanft mit mir sprichst. Mir wäre es unerträglich, dich nicht in meiner Nähe zu haben. Kommst du mit? An meiner Seite?“

„Um... dich zu beraten?“

Er nickte. Seine Wange lag auf ihrem Kopf. „Um meine Weisheit zu sein, meine Luft, meine Beständigkeit, als Erde...“, er atmete tief ein, „und meine Leidenschaft und mein Herz, als mein Feuer und Wasser. Und wenn du es möchtest, dann will ich all das auch für dich sein.“

Er spürte, wie sie in seiner Umarmung erbebte, sie, die starke und mutige Aggra. Sie löste sich ein wenig von ihm und legte die Hand auf seine Brust. Ihr Blick suchte den seinen. „Go’el, solange du dieses große Herz hast, um zu führen – und zu lieben –, gehe ich mit dir bis zum Ende der Welt und darüber hinaus.“

Er strich leicht über ihre Wange – grüne Haut berührte braune –, und dann beugte er sich langsam vor, um seine Stirn sanft an die ihre zu legen.

32

Das Leichenhemd, das die Tauren ihrem Oberhäuptling Cairne Bluthuf angelegt hatten, war von exquisiter Qualität und hatte die Farben der Erdenmutter – Hellbraun, Braun und Grün.

Wie es die Tradition der Tauren vorschrieb, wurden die Toten im Rahmen einer besonderen Zeremonie verbrannt. Der Leichnam wurde auf einen Scheiterhaufen gelegt, die Asche fiel auf die Erde, und der Rauch stieg zum Himmel auf. Erdenmutter und Himmelsvater würden den geehrten Toten willkommen heißen, und An’she und Mus’sha seinen Übergang bezeugen.

Wie immer trug Thrall die Rüstung, die der verstorbene Orgrim Schicksalshammer ihm vermacht hatte. Ihr Gewicht behinderte ihn ein wenig, und Thrall konnte den Scheiterhaufen nur mühsam erklimmen, um zu dem Verstorbenen zu gelangen und zu sehen, was von Cairne übrig geblieben war. Tränen verschleierten seinen Blick.

Thrall war nach Azeroth zurückgeeilt. Er und Aggra hatten sich kurz mit Baine getroffen, und bei dieser Gelegenheit hatte Thrall den Wunsch geäußert, kurze Zeit mit Cairnes Leichnam allein sein zu dürfen. Diese Bitte war ihm gewährt worden. Später würde es lange Gespräche geben über das weitere Vorgehen und die erforderlichen Vorbereitungen. Doch nun saß Thrall bei seinem alten Freund, während die Sonne träge ihrem Weg über den blauen Himmel von Mulgore folgte. Thrall atmete tief ein und sagte leise: „Cairne, mein alter Freund... Bist du noch hier?“

Sowohl die Tauren als auch die Orcs glaubten, dass die Geister der Toten manchmal mit denen sprachen, die sie im Leben geliebt hatten. Sie sprachen Warnungen aus, erteilen Ratschläge oder spendeten Segen.

Thrall wäre schon für eines davon dankbar gewesen.

Seine Worte wurden von der sanften Brise erfasst und fortgetragen. Nichts und niemand antwortete ihm. Thrall senkte den Kopf.

„Und so bin ich wahrlich allein, denn du bist gegangen, mein alter Freund“, sagte er. „Ich kann dich nicht um Rat oder Vergebung bitten, wie ich es hätte tun müssen.“

Nur das sanfte Säuseln des Windes antwortete ihm.

„Wir sind im Streit auseinandergegangen, du und ich. Zwei, die niemals böse aufeinander hätten sein sollen, zwei, die alt genug waren, um zu wissen, dass man so nicht Abschied voneinander nehmen darf. Ich war verärgert, weil ich meine Ziele nicht erreichen konnte. Deshalb wandte ich mich von dir ab, als du weise zu mir sprachst. Das habe ich nie zuvor getan, und sieh nur, was geschehen ist. Du liegst da, ein Opfer der Heimtücke und des Verrats, und ich kann dir nicht in die Augen sehen und dir sagen, wie mir mein Herz bei diesem Anblick bricht.“

Seine Stimme versagte, und es dauerte einen Moment, bis er die Fassung wiedererlangte. Seine Rüstung wog schwer, und er schwitzte darin.

„Dein Sohn... Cairne, du wärst stolz auf ihn. Aber ich weiß ja, wie stolz du stets auf ihn warst. Er ist wahrlich dein Sohn, und er wird dein Erbe gut verwalten. Alles, wofür du gekämpft hast, wird er an eine neue Generation weitergeben. Er ließ nicht zu, dass der Schmerz seinen Geist beherrschte. Baine hat sich für die Sicherheit unserer Völker eingesetzt und sein brennendes Verlangen nach Rache unterdrückt. Die Tauren leben wieder in Frieden, was, wie ich weiß, alles war, was du dir für sie wünschtest. Selbst in den Untiefen des Schreckens – so wie in dieser fürchterlichen dunklen Nacht – überlebten dein Volk und der Geist der Horde.

Die Grimmtotems sind nun offiziell unsere Feinde, statt verräterische Betrüger zu sein, denen du dein Herz geöffnet hattest. Sie hatten sich dein Vertrauen erschlichen und eiskalt einen Schlag gegen dich geplant. Die Tauren werden nicht noch einmal von ihnen überrascht werden – niemals. Und was Garrosh angeht... Ich glaube wirklich, dass er nichts von Magathas Verrat wusste. Er ist vieles, aber ein verräterischer, intriganter Mörder ist er nicht. Garrosh will unbedingt wissen, ob er ehrlich gewonnen hat, damit er sich legitim in der Ehre sonnen kann. Er...“

Thrall verstummte. Er war zutiefst bestürzt über den Mord an seinem Freund und über das Gemetzel, das Cairnes Tod gefolgt war. Doch gleichzeitig war er froh, dass die Tauren unter einem solch fähigen Anführer wie Baine wieder in Frieden lebten.

„Cairne“, sagte er langsam. „Ich habe die Horde gegründet. Ich hauchte ihr ihren Geist ein, gab ihr ein Ziel, eine Richtung. Aber dennoch... scheint mir diese Aufgabe, dieses Ziel... nicht länger meine Bestimmung zu sein. Wie kann ich die Horde führen, wenn meine Bestimmung eine andere ist?“

Seine einst so sicheren Instinkte ließen nach. Er vergrub sein Gesicht in den Händen, und die schwarze Rüstung knarrte bei jeder Bewegung. Thrall fühlte sich... verloren... zerrissen. Wieder sah er sich im Nebel stehen... bei dem Ritus der Sicht, und seine Rüstung knarrte und fiel von ihm ab. Die Angst hatte ihn fest im Griff... Er war völlig hilflos. Ihn schmerzte die Erkenntnis, dass die Horde unweigerlich in einen Bürgerkrieg geraten würde, wenn er mit seinem Geist und seinem Herzen nicht bei ihr war. Wie sehr er auch verurteilte, was Garrosh in seiner Abwesenheit angerichtet hatte, so war doch er selbst es gewesen, der den jungen Höllschrei zum Kriegshäuptling gemacht hatte. Er trug die Verantwortung für das, was geschehen war, in gleichem Maße wie Garrosh. Letztlich konnte man dem Jungen nur vorwerfen, dass er die Herausforderung mit allen sich daraus ergebenden Konsequenzen angenommen hatte. Er würde die Horde nicht zwingen zuzusehen, wie er und Garrosh sich deshalb bekämpften.

„Ich habe es dir noch nie erzählt, aber ich wünschte, ich hätte es. Weißt du“, fuhr er ruhig fort, „meiner Meinung nach warst du stets das Herz der Horde, Cairne. Du und die Tauren. Während viele andere in der Horde den Krieg herbeisehnten und dunklen Pfaden folgten, hörtest du auf die Weisheit der Erdenmutter und rietest uns, andere Wege zu gehen. Du hast uns Vergebung und Mitleid gelehrt und warst unser Herz, unser wahres spirituelles Zentrum.“

Als er diese Worte aussprach, wusste Thrall, dass es an der Zeit war, seinem Herzen zu vertrauen. Es führte ihn fort von Orgrimmar, fort von der Horde, hin zu einer leidenschaftlichen und heißblütigen jungen Schamanin und den stolzen orcischen Traditionen, die sie repräsentierte.

Es führte ihn zum Herzen der Welt.

Voller Schmerz schloss er die Augen. Er wollte nicht, dass diese Entscheidung die richtige war. Es war zu schwer und würde einen großen Umbruch bedeuten. Viele Leute würden verletzt sein. Es gab so viele Gründe, warum er bleiben sollte, und alle schienen sie vernünftig und logisch zu sein, wichtig und sogar überlebenswichtig. Und doch war da der eine Grund, aus dem er gehen sollte. Er war mystisch und mysteriös und schien ihm alles andere als einleuchtend zu sein.

Aber es war die richtige Entscheidung, die einzige Entscheidung. Wind kam auf, zupfte sanft an seinem Haar und zerrte an seiner Seele. Seine Haut prickelte. Thrall erkannte, dass die Entscheidung bereits getroffen war.

Ihm war sehr deutlich gezeigt worden, was er zu tun hatte: Wenn er weiterhin Kriegshäuptling blieb, würde er versagen. Um die Horde und seine Welt zu retten, blieb ihm nur eines zu tun, und er wusste genau, was das war.

Langsam stand Thrall auf. Die untergehende Sonne, An’she für das Taurenvolk, verwandelte seine schwarze Rüstung in einen Rausch der Farben. Bedächtig begann er, sich ihrer zu entledigen. Als Erstes löste er die Schulterstücke und legte sie ab. Mit einem klirrenden Geräusch fielen sie in das weiche grüne Gras. Als Nächstes öffnete er die Halterungen der Brustplatte. Einst war sie von einem Schlag durchbohrt worden, der Schicksalshammer das Leben gekostet hatte. Der Schlag war hinterhältig gewesen, denn er war von hinten gekommen: Ein Speer hatte den Rückenpanzer zerschmettert und die Brustplatte von innen durchbohrt. Thrall hatte befohlen, sie zu reparieren, damit sie wieder verwendet werden konnte.

Stück für Stück legte er die Rüstung von Orgrim Schicksalshammer, die Rüstung des Kriegshäuptlings der Horde, ab und warf ihre Teile auf einen Haufen. Thrall griff in seinen Beutel und holte ein schlichtes braunes Gewand hervor, zog es sich über den Kopf und legte sich eine Kette mit Gebetsperlen um den Hals. Aggras Worte fielen ihm wieder ein. Wir tragen keine Rüstung bei unseren Initiationen. Es ist eine Wiedergeburt, kein Kampf. Wie eine Schlange legen wir die Haut desjenigen ab, der wir vorher waren. Wir müssen uns dieser Wiedergeburt ohne jegliche Lasten stellen, ohne engstirniges Denken und Ansichten, die wir zuvor vertreten haben. Wir müssen einfach, rein und bereit sein, um uns mit den Elementen zu verbinden und sie ihre Weisheit in unsere Seelen schreiben zu lassen.

Er zog die Stiefel aus und erhob sich. Seine nackten grünen Füße standen fest auf dem Boden, auf der harten Erde. Er breitete die Arme aus und warf den Kopf zurück. Seine blauen Augen waren geschlossen. Er begrüßte die Ankunft der Dämmerung nicht als der Kriegshäuptling in seinem zeremoniellen Gewand, denn das war er nicht mehr. Die Elemente hatten es ihm gezeigt. Möglicherweise hatte er gerade noch rechtzeitig gehandelt, sich entschlossen, die Rüstung und den Titel des Kriegshäuptlings abzulegen. Die Entscheidung lag in seinen Händen, und er hatte sie frei und in aller Ruhe getroffen.

Thrall war Schamane. Seine Verantwortlichkeit lag nicht länger bei der Horde, sondern bei Azeroth selbst und den Elementen, die um Hilfe schrien. Er musste sie vor der schrecklichen Katastrophe bewahren, die ihnen drohte, und sie heilen, wenn sich herausstellen sollte, dass er nicht rechtzeitig gekommen war. Der Wind, der immer noch warm und sanft blies, schien ihn zu streicheln.

Thrall senkte den Kopf und öffnete die Augen. Sein Blick fiel ein letztes Mal auf den Leichnam seines Freundes. Als An’she im Westen unterging und Donnerfels zu einer atemberaubenden Silhouette machte, fiel ein letzter Strahl auf seinen Körper. Auf Cairnes Brust waren alle rituellen Verzierungen angebracht, die er im Leben getragen hatte – Federn, Perlen, Knochen. Doch da lag noch etwas anderes, Teile eines zerbrochenen Stabes, die mit Blut und Schnitzereien bedeckt waren.

Thrall erkannte, dass er auf die Überreste des legendären Runenspeers der Bluthufe hinabblickte, den Blutschrei zerschmettert hatte, bevor Garrosh den tödlichen Hieb ausgeführt hatte.

Mit dieser Erkenntnis überkam ihn ein unbeschreibliches Gefühl des Verlustes, und Thrall begriff, dass der Schmerz, den er bis zu diesem Moment verspürt hatte, nichts war im Vergleich zu dem Leid, das er nun empfand. Er würde sein ganzes Leben ohne die freundlichen Worte, die Weisheit und den Humor seines alten Freundes bestehen müssen.

Aus einem Impuls heraus sprang er wieder auf den Scheiterhaufen. Die Stangen, die das Holz vor dem Herunterrutschen bewahrten, wackelten ein wenig, gaben unter seinem Gewicht jedoch nicht nach. Vorsichtig legte er eine Hand auf Cairnes Stirn und nahm dann behutsam und ehrfürchtig das kleinste Stück des zerbrochenen Runenspeers an sich. Als er es in seiner Hand umdrehte, durchfuhr ihn ein Schauder.

Der Splitter, den er ausgesucht hatte, wies nur eine einzige Rune auf: Heilung. Er würde ihn behalten, um sich an Cairne zu erinnern und immer mit seinem Herzen in Kontakt zu stehen.

Thrall sprang leichtfüßig von dem Scheiterhaufen herunter und ging langsam in Richtung der untergehenden Sonne. Er blickte nicht zurück.

Der Wind ließ ihn frösteln, nachdem die Sonne hinter dem Horizont versunken war. Es gab noch so vieles, das mit Baine besprochen werden musste, so viele Dinge, die erledigt werden mussten. Doch vorher wollte Thrall noch ein wenig mit Aggra auf diesem friedlichen Land sitzen. Sie war noch nie hier gewesen, aber wie er hatte auch sie die Freundlichkeit und Ruhe dieses Ortes gespült. Sie...

Einen Kontinent entfernt fuhr Drek’Thar, der ein wenig gedöst hatte, aus dem Halbschlaf auf. Ein Schrei entrang sich seiner Kehle.

„Die Ozeane werden kochen!“

Das Bett des Ozeans war aufgebrochen, und Meilen entfernt zog sich die Flut wie ein Vorhang von dem Hafen von Sturmwind zurück. Schiffe lagen plötzlich auf dem Meeresboden, und die Bürger der Stadt, die gerade einen gemütlichen Nachmittagsspaziergang auf den schönen steinernen Kais machten, blieben stehen, schirmten ihre Augen gegen das Licht der untergehenden Sonne ab und tuschelten überrascht miteinander.

Der Ozean zog sich einen Moment lang in sich selbst zurück, kehrte dann jedoch mit tödlicher Wucht zurück. Die großen Schiffe, die zu solch exotischen, weit entfernten Orten wie Auberdine oder der Valianzfeste fuhren, wurden zerschmettert wie Spielzeugschiffe unter dem Fuß eines zornigen Kindes. Ihre Überreste und die Leichen der Seeleute wurden in die Docks geschleudert. Das Wasser zerstörte die Hafenanlagen und riss die nunmehr entsetzt schreienden Spaziergänger mit sich fort, während es unerbittlich vorwärtsströmte. Es stieg immer weiter und überflutete alles, was sich ihm in den Weg stellte. Sogar die mächtigen Steinlöwen, die über dem Hafen Wache hielten, verschwanden im Wasser. Erst dann kam es zum Stehen.

Weiter südlich hatte sich ein Spalt in der Erde vor der Küste von Westfall aufgetan und ein gewaltiges Loch in den Boden gerissen. Der Ozean war wütend und verängstigt, und er richtete seinen Zorn gegen das Land, das mit Verzweiflung antwortete.

Drek’Thar klammerte sich an Palkar, schüttelte ihn und rief: „Das Land wird weinen, und die Welt wird auseinanderbrechen!“

Unter Thrall splitterte die Erde.

Er sprang beiseite und rollte sich ab. Kaum wieder auf den Füßen, wurde er erneut umgeworfen. Der Boden unter ihm drängte aufwärts, als würde Thrall auf einer großen Kreatur reiten, die ihn hoch und immer höher hob. Er krallte sich am Boden fest, unfähig, aufzustehen oder gar zu fliehen. Wohin hätte er auch fliehen können?

Erde, Boden und Stein, ich erbitte eure Ruhe. Sagt mir, was euch verängstigt, und ich werde ,..

Die Erde erhob ihre Stimme. Es war ein Dröhnen, ein gequälter Schrei.

Thrall spürte den Riss in der Welt. Er befand sich nicht hier, nicht in Donnerfels, nicht einmal in Kalimdor – er lag im Osten, mitten im Ozean, im Zentrum des Mahlstroms... Das war es also, wovor die Elemente solche Angst hatten. Ein Beben, ein Kataklysmus, die Erde brach auf, wie Draenor aufgebrochen war. Aufgrund seiner Verbindung mit den Elementen spürte Thrall ihre Panik. Er warf den Kopf zurück und stieß einen ohrenbetäubenden Schrei aus, bevor er in Ohnmacht fiel.

Er erwachte von der sanften Berührung liebevoller Finger, die über sein Gesicht strichen. Als er die Augen öffnete, sah er Aggra, die mit einem besorgten Gesichtsausdruck auf ihn hinabblickte. Sie entspannte sich, als er ihr schwach zulächelte.

„Du bist härter, als du aussiehst, Sklave“, neckte sie ihn und konnte ihre Erleichterung nicht verbergen. „Einen Moment lang dachte ich, du hättest dich entschlossen, zu den Ahnen zu gehen.“

Thrall sah sich um und begriff, dass er in einem der Zelte auf Donnerfels lag, möglicherweise auf der Anhöhe der Geister. Baine stand neben ihm.

„Wir haben Euch auf dem Boden liegend gefunden, nur ein kleines Stück von der Begräbnisstätte entfernt, und haben Euch hergebracht, mein Freund“, sagte Cairnes Sohn. Er lächelte. „Mein Vater liebte Euch im Leben, Thrall, Sohn von Durotan, aber ich glaube nicht, dass Ihr ihm so schnell in den Tod nachfolgen sollt.“

Thrall richtete sich mühsam auf. „Die Warnung, die Gordawg uns gab...“, sagte er. „Wir sind zu spät.“

Aggras Augen waren voller Mitgefühl. „Ich weiß. Aber ich weiß auch, wo die Wunde entstanden ist.“

„Im Mahlstrom“, sagte Thrall. „Das habe ich erfahren, bevor ich...“ Er verzog das Gesicht.

Sie berührte seine Schulter, fuhr über den weichen Stoff seiner Robe. „Du trägst deine Rüstung nicht mehr“, sagte sie ruhig.

„Nein“, antwortete Thrall, „das tue ich nicht.“ Er lächelte sie liebevoll an. „Ich habe meine Haut abgestreift.“ An Baine gewandt sagte er: „Wenn Ihr... Wenn ich Euch bitten dürfte, sie holen zu lassen. Obwohl ich die Rüstung nicht mehr tragen werde, möchte ich, dass sie nach Orgrimmar gebracht wird. Sie ist ein wichtiger Bestandteil unserer Kultur.“

„Natürlich, Thrall. Das wird erledigt.“

Aggra lehnte sich zurück und blickte die beiden an. „Also was machen wir jetzt?“

Thrall streckte die Hand aus und ergriff die des jungen Bluthuf. „Baine... Ihr wisst, ich kam zurück in der Hoffnung, der Horde und den Elementen zu helfen. Ich glaube, ich kann beides noch immer erreichen. Nur... als Kriegshäuptling ist mir das nicht möglich.“

Baine lächelte traurig. „Ich mag Garrosh Höllschrei nicht, obwohl ich sicher bin, dass er von dem Gift auf seiner Axt nichts wusste. Mir wäre es lieber, wenn Ihr die Horde anführt. Aber nach allem, was geschehen ist, kann ich verstehen, dass Ihr gehen müsst. Es sind Berichte hereingekommen... An jedem Ort an der Küste, der nach Süden ausgerichtet ist, gab es Flutwellen und Stürme. Theramore, Sturmwind, Westfall, Ratschet, Dampfdruckpier, Unterstadt, sie alle sind von schweren Beben erschüttert worden. Feuer, die durch Blitzschläge verursacht wurden, brennen im Eschental.“

Thrall schloss die Augen. „Euer Verständnis macht es mir leichter, Baine. Ich liebe die Horde. Gemeinsam mit Eurem Vater habe ich sie zu dem gemacht, was sie heute ist. Aber es gibt eine dringendere Angelegenheit, und um diese muss ich mich kümmern, und zwar sofort. Ich schicke eine Botschaft nach Orgrimmar und bereite mich darauf vor, mit dem Schiff abzureisen und diese... Wunde der Welt zu untersuchen. Die Horde muss selber sehen, wie sie ohne mich zurechtkommt.“

Drek’Thar weinte. Die Tränen strömten unaufhaltsam aus seinen blinden Augen. Palkar zweifelte nicht an der Vision des alten weisen Mannes. Zwar spürte er nichts, zumindest nicht hier und nicht physisch, aber er fühlte das Leid der Welt. Als Drek’Thar weinend sein Gesicht dem jüngeren Orc zuwandte, wartete Palkar darauf, was der Seher ihm mitteilen würde. Das Blut in seinen Adern schien zu gefrieren, als er die Worte des Alten hörte. „Jemand bricht die Tür auf! Lasst ihn nicht herein!“ Drek’Thars Visionen hatten sich bisher stets bewahrheitet. Er hatte immer recht behalten, und Palkar bezweifelte nicht, dass es auch dieses Mal so sein würde. Die Frage war nur: Wer war dieser mysteriöse Eindringling?

Epilog

Thrall atmete die frische Seeluft ein und ließ sie mit seinem Haar und seinem Bart spielen. Möwen kreischten am Himmel, der noch immer in den Rosatönen des Sonnenaufgangs leuchtete. In der kleinen Stadt Ratschet herrschte zu dieser frühen Stunde noch eine angenehme Stille. Doch einige Leute waren schon auf den Beinen und zu ihm gekommen, um ihn zu verabschieden. Thrall schloss die Augen, atmete aus und lächelte.

„Ich mag es, wenn du lächelst“, sagte Aggra, die neben ihm stand.

Er öffnete seine blauen Augen und blickte auf sie hinab. Sein Lächeln wurde breiter. „Du solltest dich daran gewöhnen, denn in deiner Gesellschaft scheine ich das viel häufiger zu tun.“

Seine Worte entsprachen der Wahrheit, doch selbst wenn Thralls Herz bebte und sein Geist im Einklang mit seiner Entscheidung war, gab es noch viele Unsicherheiten und, dessen war er sich sicher, einige Probleme, die gelöst werden mussten. Er nahm Aggras Hand in die seine und drückte sie zärtlich.

Sie waren von Donnerfels nach Ratschet gereist und hatten bereits von Orgrimmar aus eine Nachricht in die Hafenstadt gesandt, während er und Aggra noch ihre Pläne ausgearbeitet hatten. Eines der größten Segelschiffe der Hordeflotte war eiligst für die Reise zum Mahlstrom ausgerüstet worden. Nachdem Thrall und Aggra auf ihren Wölfen zu den Docks hinabgeritten waren, wurden sie von Gazlowe begrüßt. Er sah ein wenig übernächtigt aus, und Thrall vermutete, dass der Goblin sein Bett längere Zeit nicht gesehen hatte. Gazlowe grinste dennoch über das ganze Gesicht.

„Euer Kurier hat uns gebeten, das Schiff bereit zu machen, und wir haben es tatsächlich geschafft!“, sagte Gazlowe. „Frisches Wasser, mehrere Fässer Bier und Rum, mehr als genügend Vorräte ... Alles ist für die Reise bereit, Kriegshäuptling!“ Er warf Aggra einen zweiten Blick zu und verneigte sich tief. „Hallo, Ihr müsst die liebreizende junge Schamanin sein, über die ich bereits so viel gehört habe.“

„Ich bin Aggra“, sagte sie. Ihre Augenbrauen zogen sich zusammen. „Und Ihr seid...?“

„Gazlowe. Mich und den großen Kerl hier verbindet eine lange Geschichte“, sagte der Goblin mit leuchtenden Augen. Entweder hatte er nicht bemerkt, dass Aggra irritiert war, oder es störte ihn nicht. „Ich mag diesen neuen Stil. Eine schlichte braune Robe –unauffällig, toll. Sie steht dem großen Kerl wirklich gut. Ich bin immer glücklich, den Kriegshäuptling – und nun auch seine Dame – zu Besuch zu haben.“

„Ich bin nicht mehr der Kriegshäuptling“, sagte Thrall, „zumindest nicht für einige Zeit. Garrosh wird mich weiterhin in meiner Abwesenheit vertreten.“

Gazlowe grummelte leise. „Schlimme Sache, das mit Cairne.“

Thrall war ernüchtert. „Das stimmt“, sagte er. „Eine Tragödie, die uns alle einiges gelehrt hat. Garrosh hat nicht unehrenhaft gehandelt, und das ist alles, was man zu der Angelegenheit von mir hören wird. Das Schiff ist bereit, sagtet Ihr?“

„Es ist bereit und wartet auf Euch“, antwortete Gazlowe. Als sie sich dem Schiff näherte, musste Aggra wegen seines Namens grinsen.

„Drakas Zorn!“, sagte sie. „Eine gute Wahl.“

„Dieser Name schien mir angebracht“, sagte Thrall. „Ich wollte die starken Orcfrauen ehren, die mein Leben gesegnet haben.“

Aggra lief rot an und schien ein wenig nervös zu sein. „Es wird eine lange Reise werden.“

„Aber die Richtige“, sagte Thrall. Doch er dachte nicht weiter darüber nach. Er war gerufen worden, und er würde kommen. Nicht als Kriegshäuptling, sondern als er selbst, als Thrall.

Über die Autorin

Die preisgekrönte Autorin Christie Golden hat 35 Romane und mehrere Kurzgeschichten aus dem Bereich Science-Fiction, Fantasy und Horror verfasst. Zu ihren weiteren Projekten gehören über ein Dutzend StarCraft-Romane und mehrere Fantasy-Romane. Als aktive World of Warcraft-Spielerin hat sie zwei Manga-Kurzgeschichten und mehrere Romane geschrieben, die in dieser Welt spielen (Der Lord der Clans, Aufstieg der Horde, Arthas: Aufstieg des Lichkönigs und Weltenbeben: Die Vorgeschichte zu Cataclysm). Sie hat auch die Dunkle-Templer-Trilogie verfasst (Erstgeboren, Schattenjäger und Zwielicht). Demnächst erscheint Devil’s Due, ein StarCraft 2-Roman, der sich der ungewöhnlichen Freundschaft zwischen Jim Raynor und Tychus Findlay widmet. Drei weitere Bücher befinden sich für die neunteilige Star Wars-Reihe Das Verhängnis der Jedi-Ritter in Arbeit, in Zusammenarbeit mit Aaron Allston und Troy Denning. Die ersten beiden Bücher der Reihe Omen und Die Verbündeten erscheinen demnächst. Christie Golden lebt mit ihrem Mann und zwei Katzen in Colorado. Sie freut sich über jeden Besucher auf ihrer Webseite www.christiegolden.com.

Content

Weltenbeben
Die Vorgeschichte zu Cataclysm
Christie Golden

Danksagung

Prolog

1. TEIL Das Land wird weinen

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2. TEIL ... und die Welt wird auseinanderbrechen

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Epilog

Über die Autorin