Thrall

Drachendämmerung

Von Christie Golden

Da es ein Buch über die Heilung einer verwundeten Welt ist, möchte ich es gern einigen der Lehrer und Heiler widmen, die es sich zur Aufgabe gemacht haben, unsere wieder gesunden zu lassen:

Jeffrey Elliott, Greg Gerritsen, Kim Harris, Peggy Jeens, Anne Ledyard, Mary Martin, Anastacia Nutt, Katharine Roske, Richard Suddath, David Tresemer, Lila Sophia Tresemer, Monty Wilburn.

1

Thrall, einst Kriegshäuptling der ebenso großen wie mächtigen Horde, war nun als Schamane nicht bedeutender als jene, die gerade neben ihm standen. Er kniff die Augen zusammen und kämpfte darum, auf den Beinen zu bleiben. Denn die Erde unter ihren Füßen bebte – ein armseliges kleines Stück Land, das sich aus einem wild tobenden Ozean erhob. Es zitterte und schauderte in seinem Schmerz.

Vor nicht allzu langer Zeit hatte sich ein wahnsinnig gewordener Drachenaspekt den Weg nach Azeroth gebahnt und die Welt grundlegend verändert. Der verrückte Todesschwinge streifte wieder durch die Welt und hatte Azeroth eine klaffende Wunde zugefügt. Wer noch Hoffnung hatte, der glaubte, Azeroth heilen zu können. Doch es würde nie wieder dasselbe sein.

Im Herzen der Welt lag ein Ort namens Mahlstrom, wo lang begrabene Erde donnernd an die Oberfläche geschleudert worden war. Und dort hatten sich all diejenigen versammelt, die verzweifelt versuchten, das zerborstene Land zu heilen.

Es waren Schamanen, jeder für sich mächtig, Mitglieder des Irdenen Rings, die andere wichtige Aufgaben beiseitegeschoben hatten, um sich hier zu versammeln. Einer allein konnte nur wenig ausrichten. Doch viele, besonders die Talentiertesten und Weisesten, konnten deutlich mehr erreichen.

Es waren Dutzende, die allein, zu zweit oder in kleinen Gruppen auf den schlüpfrigen Schären herumstanden und sich mühten, das Gleichgewicht auf dem sich aufwerfenden Boden zu halten. Sie waren nicht physisch miteinander verbunden, aber auf einer spirituellen Ebene. Die Schamanen hatten die Augen geschlossen und waren tief in die Vorbereitung eines Heilzaubers versunken.

Sie versuchten, die Elemente der Erde zu beruhigen. Gleichzeitig wollten sie sie ermutigen, sich selbst zu heilen. Natürlich waren es die Elemente, die verletzt waren – und nicht die Schamanen. Doch hatten die Elemente mehr Macht als die Schamanen. Wenn sich die Erde lange genug beruhigen ließ und das auch erkannte, konnte sie von ihrer eigenen riesigen Kraft zehren. Die Erde, die Steine, der Boden und die Knochen von Azeroth mussten es allerdings noch mit etwas anderem aufnehmen: Verrat. Denn der schwarze Drachenaspekt Todesschwinge, einst als Neltharion bekannt, war der Wächter der Erde gewesen. Seine Aufgabe war es gewesen, sie zu schützen und ihre Geheimnisse zu wahren. Doch das war ihm nun nicht mehr wichtig. Wie beiläufig riss er sie in seinem Wahn in Stücke. Der angerichtete Schaden und der verursachte Schmerz waren ihm egal.

Die Erde stöhnte und hob sich heftig.

„Bleibt standhaft!“, rief eine Stimme, die irgendwie selbst über das Donnern der bebenden Erde hinweg an Thralls Ohren drang. Sie übertönte auch das Krachen der wütenden Wellen, die versuchten, die Schamanen von ihren gefährlichen Standorten wegzureißen. Die Stimme gehörte Nobundo, dem ersten Zerschlagenen, der Schamane geworden war. Dieses Mal war er an der Reihe gewesen, das Ritual zu leiten. Und er hatte es meisterhaft getan.

„Öffnet euch euren Brüdern und Schwestern! Spürt sie, fühlt sie, seht den Geist des Lebens, der wie eine herrliche Flamme hell in ihnen erstrahlt!“

Aggra stand neben Thrall auf einer der größeren neu gebildeten Schären. Sie war eine Mag’har und Nachfahrin des Frostwolfklans, die Thrall in Nagrand kennen- und lieben gelernt hatte. Sie hatte braune Haut und ihr rotbraunes Haar war zu einem Pferdeschwanz auf dem ansonsten kahlen Schädel zurückgebunden. Sie packte Thrall mit fester Hand. Denn ihre Arbeit hier war alles andere als leicht, vielmehr eine Aufgabe, die an Körper und Geist zehrte.

Die beiden standen gefährlich nahe an der Kante der steilen Klippen. Der Wind peitschte den Ozean unter ihnen auf und sandte Wellen, die hohl krachend gegen die rauen Felsen donnerten. Alle mussten ruhig sein, damit die Heilung beginnen konnte, doch es war eine gewagte Aktion.

Thrall spürte, wie seine Muskeln sich spannten, während sie versuchten, ihn an Ort und Stelle zu halten. Ständig musste er seinen Stand korrigieren, um sich aufrecht auf der wild bebenden Erde halten zu können und nicht kopfüber in den hungrigen Ozean oder zwischen die scharfkantigen Felsen zu stürzen. Und dabei musste er immer noch das Zentrum des inneren Friedens finden, das es ihm erlaubte, sich auf einer tiefgründigen Ebene mit den anderen Schamanen zu verbinden. Wenn der Schamane erfahren und richtig vorbereitet war, konnte dann der Geist des Lebens eindringen. Nur so erlangte er die Energie, die es einem Schamanen ermöglichte, mit den Elementen zu interagieren und sich mit den anderen Schamanen zu vereinen, die dasselbe taten.

Er konnte spüren, wie die Schamanen ihn zu erreichen versuchten. Ihre Essenz war eine Oase der Ruhe im Chaos. Er kämpfte darum, tief in seinen inneren Kern vorzudringen. Mit Mühe bekam Thrall seine Atmung unter Kontrolle, wobei er es vermied, schnell und flach zu atmen. Denn das würde seinen Körper nur dazu zwingen, Sorge und Angst zu verspüren. Stattdessen konzentrierte er sich darauf, die feuchte, salzige Luft tief in seine Lungen ein- und auszuatmen.

Ein durch die Nase... aus durch den Mund... von den Fußsohlen in die Erde strömend, bis zum Herzen reichend. Sich dicht an Aggra schmiegen, sie aber nicht fest umklammern. Schließe die Augen, öffne den inneren Geist. Das Zentrum finden – und im Zentrum den Frieden. Den dort gefundenen Frieden nehmen und ihn mit den anderen teilen.

Thrall spürte, wie seine Hände schwitzten. Er wankte und einen Augenblick lang rutschte er. Er fing sich jedoch schnell und versuchte, wieder tief zu atmen, um das Ritual zu beginnen. Doch es war, als hätte sein Körper einen eigenen Willen und würde nicht auf Thralls Befehle reagieren. Er wollte kämpfen, etwas tun, nicht einfach herumstehen und atmen und ruhig sein. Er...

Plötzlich blitzte ein Licht auf, das so hell war, dass der Orc es durch die geschlossenen Lider sehen konnte. Ein schreckliches Knacken dröhnte in seinen Ohren, als der Blitz viel zu nah einschlug. Ein tiefes Donnern ertönte und die Erde bebte noch heftiger. Thrall öffnete die Augen gerade rechtzeitig, um zu sehen, wie ein großer Brocken Erde – verbrannt von dem Blitzeinschlag – nur wenige Meter entfernt unter den Füßen eines Goblins und eines Zwergs zerbrach. Sie schrien überrascht auf, klammerten sich aneinander und packten an jeder Seite einen Schamanen. Schließlich baumelten sie über den donnernden Wellen und den zerklüfteten Felsen.

„Haltet aus!“, rief der Taure, der den Goblin mit der Hand fest umklammerte. Er stemmte die Hufe in den Boden und zog. Der Draenei, der den Zwerg hielt, tat es ihm gleich. Keuchend brachten sie die zwei Schamanen in Sicherheit.

„Zieht euch zurück, zieht euch zurück!“, schrie Nobundo. „Zu den Unterkünften, schnell!“

Die versammelten Schamanen brauchten keine weitere Aufforderung, als eine nahe gelegene Schäre zerbarst. Orcs und Tauren, Trolle und Goblins, Zwerge und Draenei, sie alle liefen zu ihren Reittieren, kletterten auf die zitternden Tiere und trieben sie zurück zu den Unterkünften, die auf einer der größeren Schären lagen. Der Himmel brach auf und ließ dicke Regentropfen auf die Haut der Schamanen prasseln. Thrall wartete gerade lang genug, um sicher zu sein, dass Aggra auf ihr geflügeltes Reittier gestiegen war, dann drängte er seinen eigenen Wyvern himmelwärts.

Die Unterkünfte waren kaum mehr als behelfsmäßige Hütten, die so weit wie möglich im Landesinnern lagen und von Schutzzaubern gesichert wurden. Jeder einzelne Schamane und jedes Paar hatte seine eigene Behausung. Die Hütten standen im Kreis um einen größeren rituellen Bereich herum. Die Zauber schützten die Schamanen vor den kleineren Manifestationen der wütenden Elemente wie Blitzen, obwohl sich die Erde immer noch unter ihnen auftun konnte. Doch diese Bedrohung bestand immer, ganz egal, wo die Schamanen sich aufhielten.

Thrall hob die Bärenfellklappe gerade so lange hoch, dass Aggra hineinschlüpfen konnte, dann ließ er sie fallen und band sie zu. Der Regen trommelte wütend gegen die Außenhaut, als verlange er Einlass, und die Hütte bebte leicht vom Wind, der an ihr zerrte. Doch sie würde halten.

Dann begann Thrall schnell, seine durchweichte Kleidung auszuziehen, er zitterte etwas. Aggra tat leise dasselbe. Die feuchte Kleidung konnte sie wahrscheinlich leichter töten als ein Zufallstreffer des Blitzes, wenn auch nicht so schnell. Sie trockneten ihre feuchte Haut, die eine grün, die andere braun, und holten frische, trockene Kleidung aus einer Kiste. Thrall zündete eine kleine Kohlenpfanne an.

Er spürte Aggras Blick auf sich und die Luft im Zelt war schwer von unausgesprochenen Worten. Schließlich brach sie die Stille.

„Go’el“, begann sie. Ihre Stimme war tief und rauchig, voller Sorge.

„Sag nichts“, sagte Thrall und beschäftigte sich damit, Wasser zu erhitzen, um für sie, beide heiße Getränke zuzubereiten.

Er sah, dass sie ihn finster anblickte, dann rollte sie mit den Augen und zog fast schon sichtbar ihre Worte zurück. Er sprach nicht gern so zu ihr, doch er hatte keine Lust, über das Geschehene zu diskutieren.

Der Zauber hatte versagt und Thrall wusste, dass es an ihm gelegen hatte.

Sie saßen schweigend da und es war unbehaglich, als der Sturm über sie hereinbrach und die Erde wieder bebte. Doch wie ein Kind, das sich selbst in den Schlaf geweint hat, schien sich die Erde schließlich zu beruhigen. Thrall konnte spüren, dass sie nicht friedlich war und lange noch nicht geheilt. Aber sie war ruhig.

Bis zum nächsten Mal.

Fast augenblicklich hörte Thrall Stimmen von draußen. Er und Aggra traten in den grauen Tag hinaus, der Boden unter ihren nackten Füßen war nass. Andere versammelten sich im Hauptbereich, in ihren Gesichtern spiegelte sich ernste Sorge, Müdigkeit und Entschlossenheit.

Nobundo wandte sich Thrall und Aggra zu, als sie näher kamen. Er gehörte zu einer Gruppe ehemaliger Draenei. Sein Körperbau war nicht stolz, stark und hoch aufgerichtet, sondern gebeugt, fast missgestaltet durch die Einwirkung von Teufelsmagie. Viele Zerschlagene waren dunkel und korrumpiert, doch nicht Nobundo. Er war gesegnet, sein großes Herz hatte sich den schamanischen Kräften geöffnet und er hatte diese Kräfte zu seinem Volk gebracht. Neben ihm standen mehrere Draenei, deren blaue Gestalten unverletzt waren, schlank, rein. Doch für Thrall und viele andere überragte Nobundo sie alle. Eben weil er derjenige war, der er war.

Als der Blick des Hochschamanen auf Thrall fiel, wollte der Orc wegschauen. Dieses Wesen – eigentlich alle hier versammelten Schamanen – war jemand, den Thrall zutiefst respektierte und den er niemals hatte enttäuschen wollen. Und doch hatte er es getan.

Nobundo winkte Thrall mit seiner riesigen Hand zu sich. „Kommt her, mein Freund“, sagte er leise und betrachtete den Orc freundlich.

Viele waren nicht so gnädig gestimmt und Thrall spürte wütende Blicke, als er zu Nobundo trat. Andere gesellten sich hinzu, um an der formlosen Versammlung teilzunehmen.

„Ihr kennt den Zauber, den wir umsetzen wollten“, sagte Nobundo mit noch immer leiser Stimme. „Er sollte die Erde beruhigen und trösten. Zugegeben, es ist eine knifflige Sache, doch eine, die wir alle hier beherrschen. Könnt Ihr mir sagen, warum...?“

„Red nicht um den heißen Brei herum“, knurrte Rehgar. Er war ein riesiger Orc voller Kampfnarben. Wenn man ihn ansah, fiel einem nicht gleich das Wort „spirituell“ ein, doch wer sich von seinem Äußeren leiten ließ, beging einen schweren Fehler. Rehgars Lebensreise hatte ihn vom Gladiator zum Sklavenbesitzer und engen Freund und Berater Thralls gemacht, und die Reise war noch lange nicht vorbei. Ein geringerer Orc als der Kriegshäuptling der Horde hätte vielleicht vor seiner Wut klein beigegeben. „Thrall... was zum Teufel war los mit dir? Wir konnten es alle spüren! Du warst nicht konzentriert!“

Thrall merkte, wie seine Hände sich zu Fäusten ballten, und zwang sich zur Ruhe. „Nur weil du mein Freund bist, erlaube ich dir, so mit mir zu sprechen, Rehgar“, sagte Thrall scheinbar gelassen, seine Stimme jedoch hatte einen scharfen Klang.

„Rehgar hat recht, Thrall“, sagte Muln Erdenwut mit seiner tiefen, dröhnenden Stimme. „Die Arbeit ist hart, aber nicht unmöglich – nicht einmal ungewohnt. Ihr seid Schamane, einer, der alle Riten seines Volkes durchschritten hat. Drek’Thar nannte Euch den Retter seines Volkes, weil die Elemente zu Euch sprachen, nachdem sie viele Jahre geschwiegen hatten. Ihr seid kein unerfahrenes Kind, das getröstet werden muss. Ihr seid ein Mitglied des Rings – geachtet und stark, sonst wärt Ihr nicht hier.

Und doch seid Ihr in einem entscheidenden Moment zusammengebrochen. Wir hätten die Beben abschwächen können, aber Ihr habt unsere Arbeit gestört. Ihr müsst uns sagen, was euch ablenkt, damit wir Euch vielleicht helfen können.“

„Muln...“, begann Aggra, doch Thrall hob die Hand.

„Es ist nichts“, sagte er zu Muln. „Die Arbeit ist anstrengend und ermüdend und ich habe gerade viel im Kopf. Es ist nichts anderes.“

Rehgar stieß einen Fluch aus. „Du hast eine Menge in deinem Kopf, spie er. „Nun, der Rest von uns auch. So triviale Dinge, wie die Welt davor zu bewahren, auseinandergerissen zu werden!“

Eine Sekunde lang sah Thrall rot. Muln sprach, bevor Thrall es konnte. „Thrall war der Anführer der Horde, Rehgar, nicht Ihr. Ihr wisst nicht, welche Last er tragen musste und vielleicht noch trägt. Und als jemand, der selbst noch bis vor Kurzem Sklaven besessen hat, solltet Ihr ihn nicht auch noch moralisch verurteilen!“ Er wandte sich an Thrall. „Ich greife Euch nicht an, Thrall. Ich will nur herausfinden, wie wir Euch helfen können, damit letztlich Ihr uns besser helfen könnt.“

„Ich weiß, was Ihr tut“, sagte Thrall, seine Stimme war nah an einem Zischen. „Und es gefällt mir nicht.“

„Vielleicht“, sagte Muln, um Diplomatie bemüht, „braucht Ihr einige Zeit lang etwas Ruhe. Unsere Arbeit ist sehr anstrengend und auch die Stärksten müssen ruhen.“

Thrall würdigte den anderen Schamanen nicht mal einer Antwort – er nickte nur kurz und ging zurück zu seiner Hütte.

Er war so wütend wie lange nicht mehr. Und die Person, auf die er am meisten wütend war, war er selbst. Er wusste, dass er das schwache Glied in der Kette gewesen war, das es nicht geschafft hatte, die notwendige Konzentration in dem Moment aufzubringen, als sie verzweifelt gebraucht wurde. Er konnte sich nicht tief genug fallen lassen, nicht den Geist des Lebens in sich berühren. Er wusste nicht, ob er jemals dazu fähig sein würde. Und weil er es nicht konnte, war der Zauber schiefgegangen. Er war mit sich selbst unzufrieden. Mit der Arbeit, mit den kleinlichen Streitereien – mit allem. Und er erkannte plötzlich, dass diese Unzufriedenheit schon seit langer Zeit in ihm schlummerte.

Vor ein paar Monaten hatte er eine schwierige Entscheidung getroffen. Er hatte sich dazu entschlossen, als Kriegshäuptling der Horde zurückzutreten, um hierherzukommen, zum Mahlstrom. Er wollte dem Pfad des Schamanen folgen. Zuerst hatte er geglaubt, dass es nur vorübergehend sei. Er hatte das Kommando an Garrosh Höllschrei übergeben, den Sohn des verstorbenen Grom Höllschrei, um nach Nagrand zu reisen und bei seiner Großmutter Geyah zu lernen. Das war vor dem großen Kataklysmus gewesen, der Azeroth erschüttert hatte. Thrall hatte die unzufriedenen Elemente gespürt und gehofft, etwas tun zu können, um sie zu beruhigen und das zu verhindern, was dann schließlich doch geschehen war.

Dort hatte er gemeinsam mit einer schönen, aber oftmals irritierenden und frustrierenden Schamanin namens Aggra gelernt. Sie hatte ihn angetrieben, ihn gezwungen, tief nach Antworten zu graben, und die beiden hatten sich verliebt. Er war nach Azeroth zurückgekehrt, und nachdem der Kataklysmus eingetreten war, hatte er sich entschlossen, gemeinsam mit seiner Geliebten zum Mahlstrom zu gehen, um dort zu dienen.

Es hatte sich richtig angefühlt, das zu tun – eine schwere Entscheidung, die beste Wahl. Er hatte Gewohntes und Geliebtes verlassen, um für das übergeordnete Wohl zu sorgen. Doch jetzt hatte er plötzlich Zweifel.

Nachdem Thrall nach Nagrand gereist war, hatte Garrosh Thralls guten Freund, den Taurenhäuptling Cairne Bluthuf, in einem rituellen Kampf getötet. Thrall hatte später erfahren, dass Garrosh von Magatha Grimmtotem ausgetrickst worden war, einer langjährigen Rivalin von Cairne, damit er gegen Cairne mit einer vergifteten Klinge antrat. Thrall wurde den Gedanken nicht los, dass Cairne niemals Garroshs Führerschaft angezweifelt hätte und er noch leben könnte, hätte er Azeroth nicht verlassen.

Was Aggra anging... Er hatte angenommen... Ach, er wusste es auch nicht. Auf alle Fälle eine andere Art Beziehung als die, die sie hatten. Ursprünglich war er von ihrer Schroffheit und ihren Ecken und Kanten abgestoßen gewesen, hatte sie dann aber allmählich schätzen und lieben gelernt. Doch statt einer festen Partnerin, die ihn unterstützte und ermutigte, hatte er nur eine weitere Person an seiner Seite, die ihn kritisierte.

Er schaffte es nicht einmal, dem Irdenen Ring zu helfen, die Elemente zu beruhigen. Wofür das heutige Debakel der Beweis war. Er hatte das Amt des Kriegshäuptlings abgelegt und die Ermordung eines geliebten Freundes ertragen müssen, um dem Ring helfen zu können. Und auch das gelang nicht.

Nichts funktionierte, nichts lief so, wie es sollte, und Thrall – einst Kriegshäuptling der Horde, Krieger, Schamane – fühlte sich, als ob nichts, was er tat, jemals klappen würde. Dieses Gefühl war er nicht gewohnt. Er hatte die Horde geführt, gut geführt, viele Jahre lang. Er kannte die Taktiken auf dem Schlachtfeld und war in Diplomatie geübt. Er wusste, wann es für einen Anführer an der Zeit war, zuzuhören, wann er reden musste und wann handeln. Dieses merkwürdige, im Magen krampfende Gefühl der Unsicherheit... das war neu und fremd und er hasste es.

Er hörte, wie das Bärenfell zurückgezogen wurde, drehte sich aber nicht um.

„Ich würde Rehgar für das, was er zu dir gesagt hat, gern die Ohren lang ziehen“, erklang Aggras rauchige und kräftige Stimme. „Ich hätte das schon früher sagen sollen.“

Thrall knurrte leise. „Du hast eine tolle Art, mich zu unterstützen“, sagte er. „Das hat mir unheimlich geholfen. Jetzt sollte ich einfach rausgehen und mich ohne Probleme in mein tiefstes Selbst versenken können. Vielleicht hättest du statt meiner die Horde all die Jahre leiten sollen. Zweifelsohne wären Allianz und Horde dann schon vereint und die Kinder würden laut jubelnd durch Orgrimmar und Sturmwind laufen.“

Sie kicherte und ihre Stimme war warm, genauso wie ihre Hand, als sie sie auf seine Schulter legte. Er widerstand dem Drang, sie wütend abzustreifen, doch er war nicht besänftigt. Stumm wartete er und rührte sich nicht. Sie drückte seine Schulter, dann ließ sie los, trat um ihn herum und blickte ihn an.

„Ich habe dich beobachtet, seit wir uns kennen, Go’el“, sagte sie und ihre Augen suchten die seinen. „Zuerst mit Abneigung, später mit Liebe und Sorge. Mit dieser Liebe und Sorge betrachte ich dich jetzt. Und mein Herz ist beunruhigt über das, was es sieht.“

Er antwortete nicht, doch er hörte zu. Ihre Hände streichelten sanft über sein starkes Gesicht, ihre Finger fuhren die Falten auf seiner grünen Stirn nach, während sie sprach.

„Trotz allem, was wir erlebt haben, waren diese Linien, die ich gerade berühre, noch nicht da, als wir uns kennenlernten. Diese Augen – blau wie der Himmel, blau wie das Meer – waren nicht traurig. Dieses Herz...“ Sie legte die Hand auf seine breite Brust. „... war nicht so schwer. Was auch immer in dir vorgeht, es schadet dir. Doch weil es keine Bedrohung von außen ist, weißt du nicht, wie du diesem Feind gegenübertreten sollst.“

Seine Augen verengten sich in leichter Verwirrung. „Sprich weiter“, sagte er.

„Du driftest weg... nicht dein Körper... du bist immer noch stark und kräftig... sondern dein Geist. Es ist, als ob ein Teil von dir mit jedem Windstoß weiter weggetragen wird oder weggewaschen vom peitschenden Regen. Du hast eine Verletzung, die dich vernichten wird, wenn du es zulässt. Und ich“, sagte sie, plötzlich wild, und ihre hellbraunen Augen loderten, „werde das nicht erlauben.“

Er knurrte und wandte sich ab, doch sie folgte ihm. „Das ist eine Krankheit der Seele, nicht des Körpers. Du hast dich zu tief im Alltagsgeschehen der Horde vergraben, sodass du, als du gegangen bist, dich selbst zurückgelassen hast.“

„Ich glaube, davon will ich nichts hören“, sagte Thrall in warnendem Ton.

Sie ignorierte ihn. „Natürlich willst du das nicht“, sagte sie. „Du magst keine Kritik. Wir alle müssen dir zuhören, und wenn wir anderer Meinung sind, müssen wir das respektvoll sein. Du musst immer das letzte Wort haben, Kriegshäuptling.“

Es lag keinerlei Sarkasmus in ihrer Stimme, doch die Worte trafen ihn. „Was meinst du damit, dass ich keine Kritik vertrage? Ich habe mich mit verschiedenen Beratern umgeben. Ich rege sie dazu an, meine Pläne infrage zu stellen. Ich bin sogar auf den Feind zugegangen, wenn es im Interesse meines Volkes war!“

„Ich habe auch nicht gesagt, dass das nicht stimmt“, fuhr Aggra fort. Nach wie vor klang sie nicht verärgert. „Aber das bedeutet noch nicht, dass du mit Kritik umgehen kannst. Wie hast du auf Cairne reagiert, als er im Schatten von Mannoroths Rüstung zu dir kam und sagte, dass du falschliegst?“

Thrall zuckte zusammen. Cairne... Seine Gedanken schweiften zurück zum letzten Mal, als er seinen teuren Freund lebend gesehen hatte. Cairne war zu ihm gekommen, nachdem Thrall dem alten Bullen erklärt hatte, dass Garrosh in seiner Abwesenheit die Horde führen würde. Cairne hatte unverblümt, ohne seine Worte zu mildern, erklärt, dass er glaube, Thrall begehe einen schrecklichen Fehler.

Ich... brauche dich dabei, Cairne. Ich brauche deine Unterstützung, nicht deine Ablehnung, hatte Thrall gesagt.

Du hast mich um Rat gefragt. Und ich habe darauf nur eine Antwort für dich. Gib Garrosh diese Macht nicht... Das ist mein Rat, hatte Cairne erwidert.

Dann haben wir uns nichts mehr zu sagen. Und Thrall war weggegangen.

Er hatte Cairne nicht mehr lebend wiedergesehen.

„Du warst nicht dabei“, sagte Thrall. Seine Stimme klang rau, voll vom Schmerz der Erinnerung. „Du verstehst nicht. Ich musste...“

„Pah!“, sagte Aggra und wischte seine Entschuldigung mit der Hand weg wie ein paar Fliegen, die um sie herumschwirrten. „Das Gespräch selbst ist doch völlig uninteressant. Vielleicht hattest du ja recht, aber im Moment ist mir das eigentlich auch egal. Du hast nicht zugehört. Du hast ihn ausgeschlossen, als hättest du eine Regenhaut gegen den Sturm übergezogen. Du hättest ihn vielleicht nie überzeugt, aber hast du ihm überhaupt zugehört?“

Thrall antwortete nicht.

Hätte sie ihn geschlagen, wäre Thrall nicht schockierter gewesen. Er trat buchstäblich einen Schritt zurück, taumelte angesichts ihrer Worte. Es war etwas, was er nie ausgesprochen hatte, etwas, was er sich auch insgeheim gefragt hatte, spät in der Nacht, wenn der Schlaf nicht kommen wollte. In seinem Herzen wusste er, dass er nach Nagrand hatte gehen müssen und dass er angesichts der Lage die richtige Entscheidung getroffen hatte. Aber... wenn er geblieben wäre und mehr mit Cairne geredet hätte... was wäre dann gewesen? Aggra hatte recht... doch das wollte er nicht wahrhaben.

„Ich konnte immer zuhören, wenn andere nicht mit mir übereinstimmten. Denk nur an die Treffen mit Jaina! Sie ist oft nicht einer Meinung mit mir und sie nimmt kein Blatt vor den Mund.“

Aggra schnaubte. „Eine Menschenfrau. Was weiß die davon, wie man einem Orc unangenehme Dinge beibringt? Jaina Prachtmeer ist keine Bedrohung oder Herausforderung für dich.“ Sie runzelte nachdenklich die Stirn. „Genauso wenig wie deine Taretha.“

„Natürlich war sie keine Herausforderung. Sie war meine Freundin!“ Thrall wurde noch wütender, als sie Taretha Foxton in diesen merkwürdigen Streit hineinzog, den sie offenbar unbedingt mit ihm fuhren wollte. Taretha war ein Menschenmädchen gewesen, das sich mit ihm angefreundet hatte, als sie noch Kinder gewesen waren; als Erwachsene hatte sie ihm geholfen, seinem Leben als Gladiator, Sklave des Menschenlords Aedelas Schwarzmoor, zu entfliehen. Dafür hatte sie mit ihrem Leben bezahlt. „Wenige auf dieser Welt haben für mich so viel geopfert und sie war ein Mensch!“

„Vielleicht ist das dein Problem, Go’el, und das Problem, das andere mit dir haben. Die wichtigsten Frauen in deinem Leben sind Menschen.“

Seine Augen verengten sich. „Hüte deine Zunge.“

„Ah, und wieder zeigst du mir, dass ich recht habe: Du willst keinen Widerspruch hören. Du würdest mich eher verstummen lassen, als mir zuzuhören!“

Das entsprach der Wahrheit und sie schmerzte. Mit Mühe atmete Thrall tief ein und versuchte, seine Wut zu zügeln. „Dann sag mir: Was meinst du?“

„Ich bin erst seit kurzer Zeit in Azeroth, doch ich habe bereits Gerüchte gehört. Sie erschüttern mich und sicherlich auch dich. Dem Klatsch zufolge bist du mit Jaina zusammen – oder mit Taretha, je nachdem, wo man hinhört.“ Ihre Stimme war voller Wut und Empörung. Ob auf ihn oder die Gerüchte, wusste Thrall nicht und es war ihm auch egal.

„Du bewegst dich auf gefährlichem Terrain, Aggra“, knurrte er. „Taretha Foxton und Jaina Prachtmeer sind und waren beide starke, tapfere, intelligente Frauen, die ihr Leben riskierten – und in Tarethas Fall auch verloren -, um mir zu helfen. Ich stehe hier nicht herum und höre deine engstirnigen Anschuldigungen gegen sie an, nur weil sie keine Orcs sind!“ Er war jetzt vorgetreten, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von ihrem entfernt. Sie wich nicht zurück, hob kaum eine Augenbraue.

„Du hörst mir nicht richtig zu, Go’el. Ich habe nur Gerüchte wiedergegeben. Ich sagte nicht, dass ich sie glaube. Noch habe ich irgendetwas gegen eine der Frauen gesagt, außer dass sie nicht wissen, wie man einen Orc kritisiert. Wenn überhaupt, dann haben sie mir gezeigt, dass Menschen durchaus Respekt verdienen können. Aber sie sind keine Orcs, Thrall, und du bist kein Mensch und du weißt nicht, wie man damit umgeht, wenn man von einer Frau deiner eigenen Art herausgefordert wird. Oder von irgendjemandem.“

„Ich kann nicht glauben, dass ich mir das anhören muss!“

„Das kann ich auch nicht, weil du mir bis zu diesem Moment überhaupt nicht zugehört hast!“

Ihre beiden Stimmen erhoben sich und Thrall war sich bewusst, dass die kleinen Hütten kein Hindernis für andere darstellten, ihren Streit mit anzuhören. Doch Aggra drängte weiter.

„Du hast dich unter dem Mantel des Kriegshäuptlings versteckt. Deshalb findest du es jetzt auch so schwer, dich davon zu befreien.“ Sie presste ihr Gesicht noch näher an seines und zischte: „Du trägst den Namen eines Sklaven, weil du ein Sklave der Horde bist. Ein Sklave dessen, was du für Pflicht hältst. Und du nutzt diese Pflicht als Schild – eine Barriere zwischen dir und den dunklen Orten, zwischen dir und der Schuld, Angst und den Selbstzweifeln. Und davor, dir wahrhaft selbst zu gehören – oder irgendjemandem sonst. Du planst immer voraus, du nimmst dir nie die Zeit, zu überlegen, was du erreicht hast. Das wundervolle Geschenk, das dein Leben ist. Du planst für morgen, was aber ist mit dem Jetzt? Dieser Moment... die kleinen Dinge?“ Ihre Stimme wurde weicher – ihre Augen nun freundlich statt wütend – und mit überraschender Sanftheit ergriff sie seine Hand. „Was ist mit dieser starken Hand in deiner?“

Irritiert riss Thrall seine Hand weg. Er hatte genug davon. Zuerst vom Irdenen Ring, jetzt von Aggra, die eigentlich zu ihm stehen und ihn unterstützen sollte. Er wandte ihr den Rücken zu und ging zum Eingang.

Aggras Worte folgten ihm. „Du weißt nicht, wer du ohne die Horde bist, Go’el“, sagte sie. Wie immer gebrauchte sie den Namen, den ihm seine Eltern gegeben hatten – ein Name, den er selbst nie verwendete. Gegeben von einer Familie, die er nie gekannt hatte. Plötzlich, obwohl sie ihn schon tausend Mal benutzt hatte, machte ihn das wütend.

„Ich bin nicht Go’el!“, knurrte er. „Wie oft muss ich dich noch bitten, mich nicht so zu nennen?“

Sie wich nicht zurück. „Siehst du!“, sagte sie und ihre Stimme klang traurig. „Wenn du nicht weißt, wer du bist, wie kannst du dann wissen, was du tun sollst?“

Er antwortete nicht.

2

„Dieses Treffen“, sagte Alexstrasza, die Lebensbinderin, der große rote Drachenaspekt, „wird wahrscheinlich nicht angenehm werden.“

Korialstrasz lachte. „Meine Geliebte pflegt die Gabe der Untertreibung.“

Beide rote Drachen, der rote Aspekt und Korialstrasz – ihr einzig übrig gebliebener Gefährte –, hatten sich für Elfenkörper statt für ihre Drachengestalt entschieden, während sie sich im Rubinsanktum unterhielten. Jeder Drachenschwarm hatte einen solchen Rückzugsort, einen Ort jenseits von Zeit und Raum, der eine ganz eigene magische Dimension darstellte. Das Erscheinungsbild eines Sanktums bestimmte der jeweilige Drachenschwarm. Das Rubinsanktum hatte einst wie das Land der Hochelfen ausgesehen, bevor die Geißel eingedrungen war. Die Blätter der Bäume hatten eine warme purpurne Färbung, die Hügel waren sanft und fließend. Der einzige Zugang zu diesem besonderen Ort führte durch ein Portal, das nach dem letzten Angriff des schwarzen Drachenschwarms und eines einzelnen Feindes, der sich selbst als Mitglied des Zwielichtdrachenschwarms bezeichnet hatte, nun viel aufmerksamer bewacht wurde. Das Sanktum war schwer beschädigt worden, doch es erholte sich allmählich.

Obwohl allein, waren sie dennoch von ihren Kindern umgeben. Hunderte Eier lagen um sie herum: sowohl die Kinder von ihr und ihrem Gefährten als auch die Kinder der anderen. Nicht alle roten Drachen wählten das Rubinsanktum, um dort ihre Eier abzulegen. Die ganze Welt war ihr Zuhause, eigentlich das Heim aller Schwärme. Doch hier war das Herz, das Heiligtum, ein sicherer Ort, der ihnen allein gehörte.

„Die meisten blauen Drachen sind bestürzt, dass Malygos umgebracht wurde, und ich kann ihnen daraus keinen Vorwurf machen“, fuhr Alexstrasza fort.

Malygos, der Drachenaspekt der Magie und der Patriarch des blauen Schwarms, hatte ein tragisches Leben geführt. Jahrtausende war er verrückt gewesen, in den Wahnsinn getrieben von Todesschwinge. Vor nicht allzu langer Zeit hatte er sich schließlich von diesem entsetzlichen Zustand erholt, zur großen Freude seines eigenen Schwarms und aller anderen Drachen außer den Schwarzen. Die Erleichterung und Freude über seine Wiederherstellung sollte jedoch nur eine äußerst kurze Zeit währen. Denn die anderen Schwärme fanden heraus, dass er schon bald begonnen hatte, die Rolle der Magie in Azeroth zu untersuchen – dabei war er zu einer schrecklichen Schlussfolgerung gelangt: Malygos hatte gemeint, dass die arkane Magie in der Welt Amok lief – und dass die sterblichen Völker dafür verantwortlich waren.

Und so hatte er einen Krieg begonnen.

Malygos hatte die magischen Kräfte, die unter Azeroth strömten, zu seinem eigenen Sitz der Macht umgeleitet, dem Nexus. Die Konsequenzen waren schrecklich gewesen, gefährlich und tödlich. Die Kruste der Welt war geborsten und die daraus resultierenden instabilen Spalten hatten die Struktur der magischen Dimensionen, bekannt als Wirbelnder Nether, zerrissen. Malygos’ fehlgeleiteter Versuch, den Missbrauch der arkanen Magie zu „korrigieren“, musste gestoppt werden, ganz egal, was es kostete.

Im bitteren Nexuskrieg hatte Drache gegen Drache gekämpft. Und es war die Lebensbinderin selbst gewesen, die zu der qualvollen Entscheidung gekommen war, dass Malygos – der sich gerade erst von seinem Jahrtausende andauernden Wahnsinn erholt hatte – vernichtet werden musste.

Alexstrasza und ihr Schwarm hatten sich mit den Magiern der Kirin Tor verbündet. Angesichts dessen, was auf dem Spiel stand, waren die anderen Schwärme einverstanden gewesen, sich in ihrer bitteren Aufgabe mit den roten Drachen zu vereinen. Die Allianz der Drachen wurde als Wyrmruhpakt bekannt. Gemeinsam waren sie in der Lage gewesen, Malygos zu besiegen und zu erschlagen, und der Krieg war vorbei. Nun war der blaue Drachenschwarm tief betrübt und ohne Anführer.

Und dieses Treffen des Wyrmruhpakts, das Alexstrasza vorbereitete und das am Wyrmruhtempel stattfinden sollte, würde das erste seit dem Tod des blauen Drachenaspekts sein. Seit dem Ende des Konflikts war der Pakt noch wertvoller für die Schwärme geworden – kostbar und fragil.

„Ich glaube nicht, dass sie als Schwarm bereit sind, mit uns zu reden – oder überhaupt etwas Sinnvolles zu sagen haben“, sagte Korialstrasz.

Alexstrasza streichelte sein Kinn, lächelte, ihre Augen warm vor Zuneigung. „Solche Aussagen haben dich bei den letzten Treffen so unglaublich beliebt gemacht, mein Lieber.“

Korialstrasz zuckte ein wenig unbeholfen mit den Achseln und vergrub seinen Kopf liebevoll in ihrer Hand. „Das kann ich nicht bestreiten. Ich war nie der Beliebteste deiner Gefährten und jetzt bin ich der Einzige. Ich fürchte, dass ich manches aus dem Gleichgewicht bringe. Doch ich muss die Dinge benennen, wie ich sie sehe. Das ist meine Pflicht, so kann ich am besten dienen.“

„Und das ist einer der Gründe, warum ich dich so schätze“, sagte Alexstrasza. „Aber mal ehrlich, das macht dich bei den anderen Schwärmen auch nicht beliebter. Die Voreingenommenheit gegen die blauen Drachen – Malygos hatte diese Entscheidung getroffen, nicht der ganze Schwarm. Das darfst du ihnen nicht vorwerfen. Sie haben schon genug darunter gelitten, dass die anderen Schwärme ihnen bei jeder Gelegenheit Verrat unterstellen, nur wegen der Farbe ihrer Schuppen.“

Er zögerte. „Ich – du weißt, dass ich Kalecgos mag“, sagte er. „Und es gibt andere, die offensichtlich in der Lage sind, die Situation mit kühlem Kopf zu beurteilen. Aber die meisten kommen nicht über den Verlust hinweg – und sie suchen jemanden, den sie dafür verantwortlich machen können. Wir sind der Schwarm, von dem sie sich am ungerechtesten behandelt fühlen.“ Ein Stirnrunzeln verzerrte einen Moment lang ihre perfekten Augenbrauen und ihre melodische Stimme wurde schärfer. „Selbst wenn ich deine Deutlichkeit schätze, mein ganzer Schwarm denkt nicht so wie mein Gefährte.“

„Du hast das gütigste Herz von ganz Azeroth. Doch manchmal ist ein gütiges Herz blind...“

„Glaubst du, ich sehe nicht klar? Ich habe meinen Schwarm gegen einen verbündeten Aspekt geführt, um Wesen zu retten, deren Leben für uns nur ein Augenblinzeln bedeuten. Du magst es, dich unter die Sterblichen zu begeben, Korialstrasz. Aber deshalb bist du nicht der Einzige, der klar sieht.“

Er öffnete den Mund zu einer Erwiderung, dann schloss er ihn wieder. Schließlich sagte er ruhiger: „Ich spreche nur aus Sorge.“

Augenblicklich wurde seine Gefährtin sanfter. „Das weiß ich. Doch vielleicht wird deine... Sorge über die Blauen bei diesem Treffen nicht wohlwollend betrachtet.“

„Das war doch noch nie so“, gab er mit einem kleinen Grinsen zu. „Und so kommen wir zurück zum Ausgangspunkt.“ Er hob ihre beiden schlanken Hände und küsste die weichen Handflächen. „Geh ohne mich, mein Herz. Du bist der Aspekt. Auf deine Stimme werden sie hören. Ich werde nur ein kleiner Kiesel sein, der zwischen den Schuppen steckt – etwas reizend, aber wenig mehr.“

Sie nickte mit ihrem flammenfarbenen Kopf. „Bei diesem ersten Treffen werden die Spannungen stark sein. Später, wenn wir über die Pläne reden, ist dein Rat willkommen. Heute geht es, glaube ich, hauptsächlich darum, erst mal die Kontakte zu erneuern und alte Wunden zu heilen.“

Alexstrasza beugte sich vor. Ihre Lippen trafen sich so weich und süß. Das war eine der großen Vorzüge, wenn sie Elfengestalt angenommen hatten, die sie beide so angenehm empfanden: Sie spürten liebevolle Berührungen viel intensiver als mit Schuppen. Sie zogen sich zurück, lächelten, der Streit – wenn man es denn überhaupt so nennen konnte – war vergessen.

„Ich werde bald zurückkehren mit, so hoffe ich, guten Neuigkeiten.“ Sie trat zurück. Ihr lächelndes Gesicht veränderte sich, eine stolze Schnauze in strahlendem Rot streckte sich vor und die leuchtenden goldenen Augen vergrößerten sich. Fast schneller als das Auge folgen konnte, änderte sich ihre Gestalt vom Elfenmädchen zum herrlichen glitzernden roten Drachen.

Auch Korialstrasz verwandelte sich. Er mochte beide Gestalten, doch seine Natürliche war reptilienhaft, riesig und mächtig. Einen Herzschlag später standen zwei rote Drachen – jetzt eindeutig erkennbar, was und wer sie waren – nebeneinander im Rubinsanktum.

Alexstrasza warf ihre Hörner in die Luft, dann presste sie sich mit einer Sanftheit gegen ihren Gefährten, die andere Völker bei so einer riesigen Kreatur verwundert hätte. Mit einer Anmut, die ihre Größe Lügen strafte, schoss sie hoch und mit ein paar Schlägen ihrer kräftigen Flügel war sie fort.

Korialstrasz’ Blick folgte ihr liebevoll, dann wandte er sich den Eiern zu, die überall herumlagen. Er erlaubte sich, Stolz und Liebe zu empfinden, als er seine ungeschlüpfte Brut betrachtete. In den Winkeln seiner großen Augen blitzte der Schalk für einen Moment auf, als er etwas sagte, was ihn an die Sprichwörter der Menschen erinnerte, die er so mochte: „Wie wäre es mit einer Gutenachtgeschichte, hm?“

Alexstrasza flog durch das Sanktum und konzentrierte sich darauf, ihre Besorgnis zu verdrängen. Stattdessen sollte die Schönheit dieses Ortes ihr Herz erfüllen. Überall lagen Dracheneier herum: in kleinen Hohlräumen, unter roten Bäumen, in speziellen Nestern nahe der aufragenden Steine. Auf beiden Seiten des Portals standen die Wächter der Kammer: besonders mächtige Drakoniden, deren Aufgabe es war, die unschuldigen Welpen, die noch in ihren Schalen träumten, zu beschützen. Die Zukunft war hier und wurde liebevoll bewacht und ihr Herz war froh. Weil hier die Zukunft entstand und in diesem Moment mit dem Treffen der vier Drachenschwärme begann.

Der schwarze Schwarm, einst so fest und treu wie die gute Erde, die er beschützte und von der er ein Teil war, war seinem verrückten Patriarchen Todesschwinge gefolgt und hatte dem Bösen gestattet, in sein Herz einzudringen. Die schwarzen Drachen zeigten keinerlei Interesse mehr an den anderen Schwärmen, nicht einmal die verschlagen grinsende Yntrige war beim Tempel geblieben. Alexstrasza bezweifelte, dass sie jemals wieder ein Treffen einberufen würde, an dem rote, blaue, grüne, bronzene und schwarze Drachen gemeinsam teilnahmen. Der Gedanke machte sie traurig, doch es war ein alter Schmerz. Den zu ertragen, war sie gewöhnt und sie ließ sich davon nicht die Hoffnung auf einen positiven Ausgang dieses Treffens rauben.

Schnell flog sie durch das Portal, das das Rubinsanktum sicherte, und ließ sich von ihren Flügeln hoch zur Spitze des Wyrmruhtempels tragen, der den Drachenschwärmen seit Jahrtausenden heilig war. Elegante schlanke Linien reichten himmelwärts, eisbedeckte Bögen und Spitzen umgaben ihn, schlossen den Raum aber nie ein. Der Tempel reichte hoch, mehrere Ebenen, jede kleiner als die vorhergehende. Der Himmel über Nordend wölbte sich in einem schwachen Graublau mit ein paar dünnen weißen Wolken darin. Darunter war der Schnee fast schon schmerzhaft weiß, so rein war er.

Die Spitze des Tempels bildete ein runder Boden, in den blumige und geometrische Muster eingelegt waren. Mehrere Meter über dem Boden schwebte eine schöne schimmernde Kugel in sich wandelnden Tönen aus Blau und Weiß. Sie diente nur einem einzigen, sehr wichtigen Zweck: Sie war das Symbol der Einheit des Wyrmruhpakts.

Unter der Kugel der Einheit sah Alexstrasza Dutzende reptilienartige Gestalten. Mehrere Mitglieder ihres eigenen Schwarms warteten bereits, ebenso blaue und nicht wenige grüne Drachen. Die Schwarzen waren natürlich nicht hier – und wenn sie es wären, würde Blut fließen –, doch Alexstrasza war bestürzt, wenn auch nicht wirklich überrascht, dass keinerlei bronzene Drachen anwesend waren, nicht einmal die fröhliche und mächtige Chromie.

Ihr Aspekt, Nozdormu der Zeitlose, war schon lange nicht mehr gesehen worden. Die Zeitwege wurden von einer mysteriösen Gruppe angegriffen, die sich selbst der ewige Drachenschwarm nannte. Deren Motive waren unklar, aber sie konzentrierten sich darauf, den wahren Zeitweg zu zerstören. Alexstrasza vermutete, dass Nozdormu und die anderen seines Schwarms mehr als genug damit zu tun hatten.

Als sie zur Landung ansetzte, erklang eine scharfe, wütende Stimme.

„Ein Aspekt!“, rief jemand.

Alexstrasza wusste, wer das war. Es war Arygos, ein energisches Mitglied des blauen Schwarms und Sohn von Malygos und seiner Lieblingsgefährtin Saragosa. Während des Nexuskriegs hatte sich Arygos offen auf die Seite seines Vaters geschlagen und hatte ihn stets unterstützt. Es schien, dass er auch jetzt noch der Fürsprecher seines Vaters war.

„Der rote Schwarm und eine Gruppe Magier, nein, Drachen, entschieden, sie sollten einen Aspekt töten. Einer von nur fünf – vier, wenn wir Todesschwinge den Zerstörer nicht mitzählen. Wie konntest du dich nur gegen einen der Deinen stellen? Wer ist als Nächstes dran? Die sanfte Ysera? Der stoische Nozdormu? Wenn man jemanden dafür verantwortlich machen kann, dann ist es Alexstrasza. Die sogenannte Lebensbinderin scheint keine Skrupel zu kennen, jemanden zu töten, wenn es ihr passt.“

Mehrere Köpfe hatten aufgesehen, als Arygos sprach, und niemand sagte etwas, als die Lebensbinderin eintraf. Alexstrasza landete anmutig neben dem jüngeren Drachen und sagte ruhig: „Meine Aufgabe ist es, die Unverletzlichkeit des Lebens zu schützen. Malygos’ Entscheidung und die daraus resultierenden Aktionen bedrohten Leben. Ich trauere um deinen Vater, Arygos. Die Entscheidung war schmerzlich. Doch was er vorhatte, war für zu viele zu gefährlich und hätte die Welt vernichten können.“

Arygos trat einen schnellen Schritt zurück, dann verengten sich seine Augen und er hob den großen blauen Kopf.

„Auch wenn ich berücksichtige, was wir heute wissen, finde ich immer noch nicht, dass die Motive meines Vaters durch und durch falsch waren. Die Verwendung, oder sollte ich sagen: Die unsachgemäße, viel zu häufige Verwendung von Magie war tatsächlich seine große Sorge. Wenn du seine Handlungen missbilligt hast, und vielleicht war er ja wirklich fehlgeleitet, hätte es doch sicher andere Wege gegeben, Malygos entgegenzutreten!“

„Du hast es selbst gesagt – er war ein Aspekt“, sagte Alexstrasza. „Und er konnte sich nicht mal hinter der Entschuldigung verstecken, er wäre dem Wahnsinn verfallen. Wenn du dich so um seine Sicherheit gesorgt hast, Arygos, dann hättest du uns dabei helfen können, einen Weg zu finden, um ihn zu bändigen.“

„Lebensbinderin“, erklang eine Stimme, jung, männlich und so ruhig, wie Arygos aufgewühlt war. Ein weiterer blauer Drache trat vor, neigte den Kopf respektvoll, doch nicht unterwürfig. „Arygos tat nur, was er zu der Zeit für richtig hielt, so wie viele andere Mitglieder des blauen Schwarms auch. Ich bin mir sicher, er will wie jeder andere unseren Schwarm wieder aufbauen und die Verantwortung akzeptieren, wie wir alle es müssen“, sagte Kalecgos.

Alexstrasza freute sich, dass Kalecgos hier war. Das war der junge blaue Drache, den ihr Gefährte so mochte. Derjenige, von dem er gesagt hatte, er könne „mit Sinn und Verstand reden“. Was er, wie sie vermutete, bereits tat.

„Ich kann für mich selbst reden“, knurrte Arygos und warf Kalecgos einen irritierten Blick zu.

Viele der blauen Drachen glaubten, dass die anderen Schwärme sie ungerecht behandelten. Nach Alexstraszas Meinung war Arygos eitler veranlagt als die meisten Mitglieder seines Schwarms. Sie vermutete, dass das mit der persönlichen Geschichte des jungen blauen Drachen zu tun hatte – eine, in der es darum ging, verlassen worden zu sein. Nicht zum ersten Mal beklagte Alexstrasza den Verlust von Arygos’ Gelegeschwester Kirygosa. Ihr Gefährte war getötet worden und sie war nach dem Krieg verschwunden. Deshalb nahm man an, dass die junge Blaue, schwanger mit ihren ersten Eiern, wohl im Kampf gefallen war. Weil sie es stets gewagt hatte, sich gegen Arygos zu stellen, hatte sie sich auch mit den wenigen Blauen zusammengetan, die sich gegen Malygos gewandt hatten. Darin lag eine besondere Tragik. Denn es war sehr wahrscheinlich, dass sie von einem Mitglied ihres eigenen Schwarms getötet worden war.

„Ich sehe ein, dass der Plan meines verstorbenen Vaters negative Konsequenzen hatte“, fuhr Arygos mit offensichtlichem Widerwillen fort.

„Wir alle spüren diese Konsequenzen noch“, sagte Afrasastrasz, der lange ein besonderer Unterstützer von Alexstrasza gewesen war. „Das tut die ganze Welt. Und das ist etwas, was direkt auf die Entscheidungen des blauen Drachenaspekts zurückgeht, den du und die anderen hier unterstützt habt. Ihr müsst schon etwas mehr tun als zuzugeben, dass Ihr fehlgeleitet wart, junger Arygos. Ihr müsst es richtig machen.“

Arygos’ Augen verengten sich. „Es richtig machen? Wirst d u es richtig machen, Afrasastrasz? Oder du, Alexstrasza? Du hast mir meinen Vater genommen. Du hast einen ganzen Schwarm ohne Aspekt zurückgelassen. Bringst du ihn uns zurück?“ Seine Stimme und sein ganzer Körper strahlten Wut, Gekränktheit und einen echten, tiefen Schmerz aus.

„Arygos!“, schnappte Kalec. „Malygos war nicht verrückt, als er sich für den Krieg entschied. Er hätte jederzeit aufhören können. Doch das tat er nicht.“

„Ich habe ihn nicht gern getötet, Arygos“, sagte Alexstrasza. „Mein Herz schmerzt noch immer von dem Verlust. Wir haben alle so viel verloren – alle Schwärme, all die Aspekte. Jetzt ist die Zeit der Heilung. Wir sollten uns einander zuwenden, statt aufeinander loszugehen.“

„Ja“, sagte eine leise Stimme, die dennoch weit trug und den Streit augenblicklich beendete. „Wir sollten uns einander zuwenden, und zwar schon bald. Die Stunde des Zwielichts naht und wir müssen bereit sein.“

Die Stimme war sanft und melodisch und der grüne Drache trat fast schüchtern vor. Die anderen Drachen zogen sich zurück, um ihm Platz zu machen. Er bewegte sich nicht mit starken, sicheren Schritten wie die meisten seiner Art, sondern fast tanzend. Seine Augen, die seit Äonen geschlossen gewesen waren, standen nun weit offen, regenbogenfarben, und er bewegte den Kopf, wie um bereit zu sein, jeden Moment etwas Neues zu sehen.

„Was ist das für eine Stunde des Zwielichts, von der du da sprichst, Ysera?“, fragte Alexstrasza ihre Schwester. Nach Jahrtausenden, die sie im Smaragdgrünen Traum verbracht hatte, war Ysera aufgewacht. Alexstrasza und viele andere waren nicht sicher, wie viel von ihr tatsächlich zurückgekommen war. Ysera schien immer noch nicht in dieser Welt verankert zu sein. Sie trieb davon gelöst dahin. Selbst ihr eigener Schwarm, deren Mitglieder wie ihr Aspekt fast immer im Smaragdgrünen Traum hausten und Wächter der Natur waren, schien nicht zu wissen, wie er auf sie reagieren sollte. Yseras Rückkehr in die wache Welt war alles andere als glatt gelaufen, um es vorsichtig auszudrücken.

„Ist es etwas, was du in deinen Träumen gesehen hast?“, drängte Alexstrasza.

„Ich habe alles im Traum gesehen“, antwortete Ysera schlicht.

„Das könnte schon wahr sein, doch es hilft uns nicht“, sagte Arygos und ergriff die Ablenkung, die der Aspekt des grünen Schwarms ihm verschafft hatte. „Du bist nicht mehr die Träumerin, Ysera, obwohl du sicherlich ein Aspekt bist. Vielleicht hast du alles im Traum gesehen und sahst Dinge, die gar nicht existieren.“

„Oh, das ist wahr“, stimmte Ysera bereitwillig zu.

Innerlich zuckte Alexstrasza zusammen. Nicht einmal sie wusste, was sie von Ysera der Erwachten halten sollte. Ja, sie war gesund – doch sie hatte eindeutig Schwierigkeiten, die Dinge zusammenzubringen. Sie würde heute keine große Hilfe sein.

„Es wäre wirklich gut, wenn wir zusammenarbeiten würden – auch vor dieser Stunde des Zwielichts.“ Alexstrasza beobachtete Kalec und Arygos. „Die Blauen müssen festlegen, wie sie einen neuen Aspekt wählen und Entschädigung leisten. Ihr müsst beweisen, dass wir euch wieder trauen können. Das seht ihr sicher ein.“

„Müssen wir das?“, antwortete Arygos. „Warum ‚müssen‘ wir das, Alexstrasza? Wie kommst du dazu, festzulegen, was der blaue Schwarm tun muss und was nicht? Wie kannst du uns verurteilen? Du bietest keine Entschädigung an. Dabei müssen wir deinetwegen einen neuen Aspekt suchen. Wie willst du uns beweisen, dass wir dir trauen können?“ Ihre Augen weiteten sich bei der Beleidigung, doch Arygos fuhr fort. „Woher soll ich wissen, dass du mich nicht töten willst – wenn ich zum Aspekt erwählt werde“, fügte er schnell hinzu. „Und dein Gefährte, Krasus, wie er gern genannt wird – er ist kein Freund der Blauen. Er hat wiederholt gegen uns gesprochen. Mir fällt auf, dass er bei diesem Treffen nicht anwesend ist. Vielleicht wolltest du ihn auch nicht dabeihaben?“

„Korialstrasz hat dein Leben gerettet, Arygos“, erinnerte Kalecgos ihn. „Als dein Vater so in seinem Wahn verloren war, dass er dich verlassen hat.“

Es war ein schmerzhafter Punkt für Arygos und nur wenige waren tapfer genug, um ihn daran zu erinnern. Das Gelege, in dem sich die Eier von Arygos und Kirygosa befunden hatten, war tatsächlich während Malygos’ Wahnsinn verwaist. Korialstrasz hatte es entdeckt, wie so viele andere, und hatte es zu Nozdormu gebracht. Später waren die Gelege dem roten Schwarm übergeben worden. Es war ein leuchtendes Beispiel für die Zusammenarbeit unter den drei Schwärmen gewesen. Und sie hatten ein gemeinsames Ziel gehabt: die hilflosen Welpen zu pflegen, sobald sie aus der Schale schlüpften. Egal, ob sie rot, blau, grün oder bronzen waren.

„Und auch wenn er und ich unsere Differenzen haben, hat mich das nie daran gehindert, Respekt für ihn zu empfinden. Ich habe ihn stets für vernünftig und weise gehalten“, fuhr Kalec fort. „Korialstrasz hat nichts über das Verhalten unseres Schwarms gesagt, was ich nicht auch gesagt hätte.“

„Wirklich? Und was macht das dann aus dir, Kalecgos?“, gab Arygos zurück.

„Genug“, zischte Alexstrasza, Sie hatte nicht erwartet, dass das Treffen reibungslos verlaufen würde. Doch sie hatte auf mehr gehofft als diese Zankerei. „Sicherlich haben die Schwärme genügend Feinde dort draußen, weshalb wir keine wertvolle Zeit darauf verschwenden sollten, uns gegenseitig zu bekämpfen! Todesschwinge ist zurück, mächtiger denn je – und er hat Azeroth dabei fast zerrissen. Nun hat er Verbündete außerhalb seines Schwarms: den Schattenhammerkult. Was auch immer diese Stunde des Zwielichts sein mag, von der Ysera spricht, so sind die Zwielichtdrachen sicherlich eine unmittelbare Bedrohung. Das Rubinsanktum erholt sich noch von dem letzten Angriff. Wenn wir keinen Weg finden, unsere kleinlichen Differenzen beiseitezuschieben...“

„Du hast meinen Vater ermordet! Wie kannst du es wagen, das kleinlich zu nennen?!“

Alexstrasza wurde nicht schnell wütend, doch nun trat sie zu dem jüngeren Drachen und erklärte: „Ich sagte: genug! Wir müssen alle nach vom blicken. Die Vergangenheit ist die Vergangenheit. Wir sind jetzt in Gefahr. Hörst du mich? Verstehst du nicht? Todesschwinge ist zurückgekehrt!“

Sie stand beinahe Schnauze an Schnauze mit Arygos. Ihre Ohren lagen flach am Schädel an. „Unsere Welt war nie zerbrechlicher! Wir Drachen sind mächtige Wesen, doch selbst wir sollten Angst vor dem haben, was geschehen wird. Wir leben in dieser Welt, Arygos. Wir müssen sie beschützen, sie heilen oder selbst die Drachen – das schließt auch die Blauen ein! – werden vernichtet werden. Wir müssen...“

Einige Köpfe hoben sich auf den geschmeidigen Hälsen und wandten sich himmelwärts. Und dann hörte Alexstrasza es auch und erkannte, was es war.

Drachen.

Einen kurzen Augenblick wagte Alexstrasza zu hoffen, dass es der bronzene Schwarm war. Doch einen Moment später sah sie die Färbung und erfasste mit Schrecken, welcher Schwarm es wirklich war.

„Die Zwielichtdrachen“, keuchte sie.

Sie kamen zum Wyrmruhtempel.

3

Es war nicht so, dass Alexstrasza es sich gewünscht hätte, aber die plötzliche Ankunft des Zwielichtdrachenschwarms veranlasste die anderen Schwärme zu einem einmütigen Vorgehen. Ohne einen weiteren Atemzug auf den Streit untereinander zu verschwenden, stiegen sie in die Lüfte auf, um den Feind anzugreifen und den heiligen Tempel vor Gefahren zu schützen.

Es war ein unpassend schöner Kampf. Dutzende der mächtigen Gestalten in Rot und Grün und Blau wirbelten durch die Luft. Ihre Feinde waren allesamt von dunklerer Schattierung, wie wenn der Tag sich zur Nacht neigte – violett, lila, indigofarben –, und Anmut und Brutalität vereinten sich zu einer blutigen Schlacht.

Als sie aufeinanderprallten, schien eine Stimme in den Köpfen der farbigen Drachen zu erschallen: „Wie freundlich, dass so viele hier an diesem Ort versammelt sind, damit mehr von euch schwachen Kreaturen getötet werden können.“

Alexstrasza flog direkt zwischen drei Drachen und vermied dabei ihren tödlichen Atem, der so lila war wie ihre Feinde. Aus dem Augenwinkel heraus erkannte sie, dass einer der blauen Drachen einen Moment lang auf der Stelle schwebte, einen Zauber sprach, dann seine Flügel anlegte und nach unten stieß. Sie wich kurz aus und vermied so den plötzlich aufkommenden Sturm, der aus Eiszapfen zu bestehen schien. Einer der Zwielichtdrachen schaffte es, sich selbst feinstofflich zu machen, doch die anderen beiden waren zu langsam. Alexstrasza nutzte die Gelegenheit und schoss aufwärts, um ihre riesigen Zähne in seinen geschmeidigen Hals zu schlagen. In seiner körperlichen Gestalt erwischt und zu schwach, um sich zu verwandeln, stieß der Zwielichtdrache einen würgenden Schrei aus und schlug mit seinen indigofarbenen Flügeln wild in der Luft bei dem Versuch, von ihr wegzukommen. Seine schwarzen Klauen schlugen nach ihrem Bauch. Ihre Schuppen nahmen dem Angriff die Schärfe, hielten ihn aber nicht völlig ab. Stechender Schmerz schoss durch ihren Magen. Sie biss fester zu und der Schmerz schwand. Sie öffnete das Maul, ließ den schlaffen Körper fallen und würdigte ihn keines zweiten Blickes, als er in die Tiefe stürzte.

„Wer bist du?“, rief sie, ihre eigene Stimme wurde von der kalten Luft verstärkt und weitergetragen. „Zeig dich, sag, wer du bist, oder sei als der Feigling und das Großmaul bekannt, das du zu sein scheinst!“

„Ich bin weder Großmaul noch Feigling“, erklang die Stimme erneut. „Meine Anhänger kennen mich als Vater des Zwielichts. Sie sind meine Kinder und ich liebe sie.“

Ein Schaudern durchlief die große Lebensbinderin, obwohl sie nicht wusste, warum. Wenn der Name richtig war, dann war er der Patriarch dieser Wesen...

„Dann tritt vor und schütze deine Kinder, Vater des Zwielichts, oder setz dich und sieh zu, wie wir sie eines nach dem anderen töten.“

Zwei von ihnen näherten sich ihr aus entgegengesetzten Richtungen. Sie hatte sich dermaßen darauf konzentriert, die Quelle der Stimme zu lokalisieren, dass sie beinahe nicht mehr rechtzeitig reagiert hätte. In Sekundenschnelle faltete sie die Flügel zusammen, fiel wie ein Stein und wandte sich dabei um. Direkt über ihr verwandelten sich die beiden Zwielichtdrachen nur einen Wimpernschlag vor dem Zusammenstoß in ihre schemenhaften Gestalten. Wodurch ihre Körper gefahrlos durch einander durch flogen.

Hartes, süffisantes Gelächter umgab sie. „Du bist ein närrisches kleines Mädchen, Lebensbinderin. Es wird herrlich, dabei zuzusehen, wie du von den kommenden Ereignissen zermalmt wirst.“

Ein Brüllen dröhnte in ihren Ohren und Alexstraszas Herz schmerzte, als einer der Ihren im Kampf fiel. Seine großen roten Schwingen versuchten noch, ihn in der Luft zu halten, einer der Flügel in Streifen zerfetzt. Sie tauchte augenblicklich zu den Mördern ihres Artgenossen hinab, brüllend und Feuer spuckend. Einer von ihnen verwandelte sich sofort, wurde feinstofflich und warf sich aus der Flammenbahn. Der andere, entweder tapferer oder dümmer als der Erste, wandte sich um und sandte Dolche aus schwarzer Magie auf Alexstrasza zu, bevor auch er sich verwandelte. Diese Arroganz kostete ihn das Leben. Sie riss das Maul auf und stieß eine Flamme über die ganze Länge seines Körpers aus, bevor die Verwandlung vollständig vollzogen war. Da ihr Feuer mächtiger war als das eines gewöhnlichen roten Drachen, schien es förmlich die verfärbten Schuppen zu schmelzen. Sie ringelten sich auf, während das Fleisch darunter bis auf die Knochen verbrannte. Eine Seite seines Körpers war bis zur Unkenntlichkeit verkohlt. Der Drache stürzte unter Schmerzen ab – halb in der einen, halb in der anderen Gestalt.

Aus dem Augenwinkel heraus sah Alexstrasza ihre normalerweise sanfte Schwester Ysera ebenso wild kämpfen. Ihr Maul weit aufgerissen, stieß sie Luft aus, die so süß wie Sommerblumen sein konnte, nun aber grünlich und giftig war. Zwei Zwielichtdrachen prallten zurück, schnappten nach Luft, ihre Flügelschläge wurden zögerlicher. So waren sie lange genug von Ysera abgelenkt, dass sie mit ausgestreckten Klauen einen schnellen Zauber wirken konnte. Sie heulten vor Schreck und begannen, einander zu bekämpfen. Jeder von ihnen war davon überzeugt, dass sein Kamerad der Feind war. In wenigen Sekunden taten sie Alexstraszas Arbeit für sie.

Alexstrasza wehrte einen weiteren Angriff ab, tauchte hinab und stieß zurück über ihren Feind, um ihn in den Hals zu beißen und mit einem mächtigen Schlag ihres kräftigen Schwanzes zu erledigen. Als der leblose Körper zur Erde stürzte, erkannte sie zwei Dinge gleichzeitig.

Zum einen waren zwei Aspekte anwesend, beide in guter Verfassung zum Kämpfen. Und es waren viel zu wenige Zwielichtdrachen, besonders weil die Elite-Drakoniden, die normalerweise Wache an den Eingängen des Sanktums standen, zeitweise ihre Posten verlassen hatten, um in den Kampf einzugreifen. Sie konnten zwar nicht fliegen, aber jeder Drache, der das Pech hatte, verletzt in ihrer Nähe zu landen, wurde schnell getötet. Es war zu einfach. Und zum anderen – der ganze Kampf war auf einen Ort begrenzt...

Warum?

Eine bessere Taktik wäre es gewesen, die angreifenden Drachen aufzuteilen, sie zu umzingeln, von den schützenden Verteidigern wegzulocken und die Architektur des Tempels selbst als Waffe zu nutzen. Doch die Zwielichtdrachen blieben über der Spitze des Tempels auf einem Haufen, so dicht wie Ameisen, wo sie gute Ziele für Ysera und Alexstrasza abgaben.

Alexstraszas Magen verknotete sich, als eine namenlose, fast schon körperliche Furcht durch ihren Kopf schoss. Etwas stimmte hier überhaupt nicht.

„Löst euch vom Feind!“, rief sie, ihre Stimme klang klar und stark. Ihre Furcht unterdrückte sie. „Lockt sie vom Tempel weg und greift sie einen nach dem anderen an!“

Die Drachen hörten es und verteilten sich augenblicklich in alle Richtungen. Die Zwielichtdrachen blieben auf einem engen Haufen, nur ein paar brachen aus. Für Alexstrasza wirkte das eher wie eine Formation, die ihrer Beute folgte. Und dann erkannte sie, was es war. Sie waren nicht hier, um anzugreifen. Sie sollten ablenken...

Die Explosion war sowohl physisch wie metaphysisch stark genug, um Alexstrasza Hals über Kopf durch die Luft taumeln zu lassen, hilflos wie ein frisch geschlüpfter Welpe, der in einem Zyklon gefangen ist. Sie streckte die Flügel aus und brüllte vor scharfem Schmerz überrascht auf, als sie beinahe zerfetzt wurde, doch sie schaffte es, sich zu fangen. Ihr ganzer Körper fühlte sich an, als sei sie von einem lebendigen Berg verprügelt worden, und einen langen Moment konnte sie nichts hören.

Aber sie konnte sehen. Und als der Schmerz durch ihren Körper schoss, wünschte sie, sie könnte es nicht. Der Wyrmruhtempel stand noch. So gerade eben. Mehrere der herrlichen, anmutigen Bogen waren zerschmettert, die Überreste wirkten wie geschmolzenes Eis. Magische rote Energie stieg vom Fuß des Tempels auf.

Und am Fuß des Tempels waren...

„Die Sanktümer!“, schrie jemand. „Unsere Kinder!“

Viele von ihnen stürzten nach unten und für einen schrecklichen Moment, der ewig zu dauern schien, fand Alexstrasza ihre Stimme nicht.

Das Rubinsanktum... die Kinder... Korialstrasz…!

Als sie schließlich wieder sprechen konnte, wollte sie selbst nicht glauben, was sie sagte.

„Bleibt standhaft!“, rief sie. „Wir können es uns nicht erlauben, noch jemanden zu verlieren! Treibt den Feind weg, mein Schwarm! Sie dürfen uns nicht noch mehr schaden!“

Viele ihrer eigenen roten Drachen sammelten sich bei ihrem erregten Ruf, konzentrierten ihre Wut, Trauer und Angst auf das, was sie fürchteten. Die Zwielichtdrachen schienen von der Wildheit erschreckt und flohen.

Alexstrasza folgte ihnen nicht. Sie faltete ihre Flügel und stieß nach unten, ihr Herz pochte ängstlich, voller Panik, was sie vorfinden würde.

Der Vater des Zwielichts stand auf einem der vielen Berge, die sich über der Drachenöde erhoben. Er schien nicht zu frieren, während der Wind an seinem Kapuzenmantel zerrte, und hielt die Kapuze mit einer Hand fest. Die andere Hand umklammerte eine kleine Silberkette, deren Glieder fein gearbeitet waren. Aus der schattenhaften Dunkelheit der Kapuze sahen seine Augen hervor, die tief in einem rauen, graubärtigen Gesicht lagen. Er hatte dem Kampf befriedigt zugesehen und seine dröhnenden Verspottungen gerufen, um die Lebensbinderin mit einer fast kindlichen Ausgelassenheit aus dem Konzept zu bringen.

Doch die Explosion, die den Drachenschwarm derart durcheinandergewirbelt hatte, hatte auch ihn überrascht und erschreckt.

Neben dem großen, untersetzten Mann stand eine schöne junge Frau. Langes blauschwarzes Haar wehte im Wind, was ihren eigentlich bleichen Wangen ein rosiges Aussehen gab. Die dünne Kette, die der Vater des Zwielichts in seiner behandschuhten Hand hielt, lief in einem Kreis um ihren schlanken Hals, fast wie eine elegante Halskette. Auch ihr schien die Kälte nichts auszumachen, obwohl ihr die Tränen auf dem Gesicht gefroren waren. Doch jetzt lächelte sie und die Tränen brachen weg und fielen herab wie kalte kleine Steine.

Langsam wandte sich die Gestalt an das Mädchen. „Wie hast du ihnen eine Nachricht zukommen lassen? Wie hast du das gemacht? Wer hat dir geholfen?“

Das Lächeln des Mädchens wurde breiter. „Deine Anhänger sind viel zu loyal, um mir zu helfen. Ich habe ihnen keine Nachricht zukommen lassen. Doch es scheint, jemand ist schlauer als du... Vater des Zwielichts.“ Sie sprach den Titel nicht mit dem Respekt der Kultisten aus, sondern beleidigend. „Dein Plan ist schiefgegangen.“

Er trat näher an sie heran, dann lachte er plötzlich. „Wie dumm du doch bist. Es gibt immer neue Möglichkeiten. Und ein weiser alter Mann hat immer mehr als einen Plan.“

Beiläufig verstärkte er den Griff um die Kette. Das Mädchen keuchte, ihre Hände schossen an ihre Kehle, als die Kette sich drehte, weiß glühte und begann, sie zu verbrennen. Er lächelte bei dem Geruch des verbrannten Fleisches, dann beendete er den Zauber ebenso beiläufig.

Sie fiel nicht auf die Knie, nicht richtig, doch ihr Keuchen und Zittern waren genug, um ihn zu besänftigen.

Sie hatten tatsächlich einen Rückschlag erlitten. Einen schweren. Doch was er seiner Gefangenen gesagt hatte, stimmte. Ein weiser Mann hatte mehr als einen Plan. Und der Vater des Zwielichts war in der Tat weise.

Er war weit davon entfernt, geschlagen zu sein.

Sie waren fort.

Die Sanktümer – alle. Fort, als hätte es sie nie gegeben. Fünf Miniaturdimensionen, heilige Orte für jeden Schwarm, ausgelöscht. Und zusammen mit den Sanktümern waren die unaussprechlich wertvollen Schätze verschwunden, die sie bargen: ihre Jungen. Tausende Leben waren vernichtet worden, bevor sie auch nur die Chance zum Atmen hatten oder mit ihren Flügeln zu schlagen.

Alexstrasza hatte die Wachen begleitet, doch es war nicht einmal etwas übrig zum Untersuchen. Irgendwie hatten die Zwielichtdrachen es geschafft, dass jedes Sanktum implodiert war. Zurückgeblieben war nichts als Spuren der Energie, die benutzt worden war, um sie zu zerstören. Das Wie und vielleicht das Warum dafür herauszufinden, wäre die Arbeit eines anderen Tages, wenn die Köpfe kühler und die Herzen ruhiger waren. Jetzt waren die Drachenschwärme tatsächlich vereinigt in Schmerz und Verlust.

Es gab keine Hoffnung und doch hatte Alexstrasza sie. Sie öffnete sich, mit ihrem Herzen, ihrer Magie als Lebensbinderin, ihrer grenzenlosen Liebe, um eine Spur von demjenigen zu finden, der der Erste in ihrem Herzen war. Ihr Band war so stark, dass sie ihn noch spüren würde, selbst wenn er weggezaubert worden wäre. Das war immer so gewesen.

Korialstrasz?

Stille.

Geliebter?

Nichts.

Korialstrasz war fort – ebenso wie die Sanktümer – die Eier und die Hoffnung für die Zukunft der Drachen.

Alexstrasza kroch auf der schneebedeckten Erde. Torastrasza, der Majordomus des Herrscherrates des Paktes, stand neben ihr und versuchte sie zu trösten. Doch für etwas so Schreckliches konnte wahrscheinlich kein Trost gefunden werden, zumindest nicht für lange. Wenn überhaupt jemals.

Tariolstrasz trat zu Torastrasza: „Kann ich mit dir reden?“

Torastrasza strich Alexstrasza sanft über die Schnauze. „Ich bin gleich wieder zurück“, sagte sie.

Alexstrasza verstand Torastraszas Worte einen Augenblick lang nicht. Dann nickte sie: „Oh, ja... natürlich.“

Mein Geliebter, mein Herz, mein Leben... Warum habe ich dich gebeten zurückzubleiben? Wärst du mit mir gekommen, hättest du vielleicht überlebt...

Erregte Stimmen erklangen um sie herum, voller Wut, Angst und Furcht. Das Einzige, was Alexstrasza davon abhielt, sich selbst zu verlieren, war gnädige Benommenheit, die begann, sich aufzulösen, je länger dieser Albtraum, der unmöglich real sein konnte, andauerte. Sie spürte ein sanftes Streicheln am Hals und wandte sich um. Sie erblickte Ysera, die sie voll Mitgefühl aus ihren regenbogenfarbenen Augen anblickte. Der grüne Drachenaspekt schwieg, sie wusste, es konnte nichts gesagt werden. Deshalb legte sie sich neben ihre Schwester und sie berührten sich an der Seite.

„Lebensbinderin“, erklang Torastraszas Stimme nach einiger Zeit. Alexstrasza hob mit Mühe den Kopf und betrachtete den anderen Drachen.

„Korialstrasz...“, begann Torastrasza und konnte dann nicht fortfahren.

„Ich weiß“, sagte Alexstrasza. Ihr Herz brach noch ein wenig mehr, indem sie das anerkannte. Als hätten die Worte dazu beigetragen, es realer zu machen. „Er... war da. Im Sanktum. Mein Geliebter ist fort.“

Doch seltsamerweise schüttelte Torastrasza den Kopf. Plötzliche Hoffnung erfüllte Alexstrasza. „Hat er überlebt?“

„Nein, nein, ich... Es scheint Selbstmord gewesen zu sein.“

Sie starrte Torastrasza an, als redete der Majordomus Unsinn. „Deine Worte ergeben keinen Sinn!“, sagte sie und schlug mit ihrer Vorderpfote auf.

„Er war... Er hat das getan. Das Wenige, was davon übrig ist, trägt sein energetisches Zeichen. Es ist grün... und lebendig.“

„Du sagst, dass der Geliebte meiner Schwester die Sanktümer zerstört hat? Zusammen mit den Eiern und sich selbst?“, fragte Ysera, ihre Stimme noch ruhig und gelöst.

„Es... gibt keine andere Erklärung.“

Alexstrasza starrte Torastrasza an. „Das ist nicht möglich“, sagte sie. Ihre Stimme war härter als Stein. „Du kennst Korialstrasz. Du weißt, dass er dazu gar nicht fähig ist.“

„Und wenn er für den Schattenhammer arbeitet?“ Arygos’ Stimme war voller Wut. „Die ganze Zeit hat er dich gedrängt, meinen Vater zu töten. Den Nexus anzugreifen. Und ganz nebenbei plante er die Vernichtung unseres ganzen Volkes!“

Wut explodierte wie ein Feuerball in Alexstraszas Blut. Sie richtete sich auf, ihr Blick lag auf dem blauen Drachen, und langsam ging sie auf ihn zu.

„Während dein Vater sich in seinem Wahn gesuhlt hat, haben Korialstrasz und ich für Azeroth gekämpft. Wir haben uns mit allen Alliierten zusammengetan, die wir finden konnten. Wir haben sogar die Zeit manipuliert, wir riskierten den Tod und Schlimmeres für diese Welt. Er war immer neben mir, sein Herz rein und stark. Er liebte selbst dich, Arygos, er rettete dein Leben und das von Jury und von so vielen anderen. Er hat immer wieder unsere Welt gerettet und unser Volk. Und jetzt kommst du und verkündest allen Ernstes, dass er sich mit Todesschwinge verbündet hat? Mit einem Kult, der das Ende von allem will?“

„Arygos“, drängte Kalec, „es könnte eine andere Erklärung geben.“

Da konnte... da war... da musste... Alexstrasza wusste es. Und dennoch...

„Diese Kampftaktik der Zwielichtdrachen sollte bezwecken, uns hoch über den Tempel zu locken und zu kämpfen“, fuhr Torastrasza fort. Ihre Stimme klang so freundlich, wie ihre Worte gnadenlos waren. „Es war eine Ablenkung, um uns zu beschäftigen... um die Wyrmruhbeschützer wegzulocken, sodass...“ Torastrasza unterbrach sich und sah zu Boden, unfähig, ihre verehrte Lebensbinderin anzublicken, als sie die Worte sprach, von denen sie wusste, dass sie das Herz der Drachenkönigin in Stücke reißen würde.

„Alexstrasza“, sagte Kalec freundlich, „sag uns, warum Krasus heute nicht mitgekommen ist. Er wollte bestimmt kommen... ich bin mir sicher. Aber du hast ihn gebeten, zurückzubleiben, oder?“ Seine Stimme klang flehentlich.

Sie blickte Kalec an. Ihr Herz brach noch mehr, als sie sich an das Gespräch erinnerte – das letzte, das sie jemals gehabt haben würden.

Geh ohne mich, mein Herz. Du bist der Aspekt. Auf deine Stimme werden sie hören. Ich werde nur ein kleiner Kiesel sein, der zwischen den Schuppen steckt – etwas reizend, aber wenig mehr.

Er war es gewesen, der vorgeschlagen hatte, zurückzubleiben.

„Nein“, keuchte sie, sowohl als Antwort auf Kalecs Frage wie auch in der verzweifelten Weigerung, anzuerkennen, was die Wahrheit zu sein schien – dass Korialstrasz das tatsächlich geplant hatte.

Kalec sah sie ängstlich an. „Ich... Selbst angesichts der Anzeichen... Auch wenn alles danach aussieht... Ich kann nicht glauben, dass Krasus einen Völkermord begehen würde! Das ist nicht der Krasus, den ich kannte!“

„Vielleicht ist der Wahnsinn nicht nur auf Aspekte beschränkt“, zischte Arygos.

Etwas machte Klick in Alexstrasza. Sie warf den Kopf zurück und schrie ihren Schmerz heraus. Ein durchdringendes Geräusch, das die Luft zerspringen ließ und über dem gefrorenen Boden bebte. Sie sprang hoch, die Flügel schlugen im Takt mit ihrem rasenden Herzen, die Augen hefteten sich auf die schöne Kugel der Einheit.

Sie flog direkt darauf zu.

Alexstrasza senkte den Kopf in der letztmöglichen Sekunde, wie ein Schafbock, der auf einen Feind zugaloppierte. Ihre riesigen Hörner trafen die grazile Kugel. Mit einem unwirklichen metallenen Geräusch zerbarst die Kugel der Einheit in Tausende leuchtende Teile, wie prasselnder Regen fielen sie auf die Drachen darunter hinab.

Sie musste von hier fort. Weg von den Drachen, die so schnell das Schlimmste von einem annahmen, der immer einer der Besten gewesen war. Nicht nur von den blauen, grünen oder von ihrem eigenen Schwann, die es hätten besser wissen müssen...

Hätte sie selbst es besser wissen müssen? Was, wenn es sich als wahr erwies?

Nein. Nein, sie konnte und würde nicht einen Hauch davon in ihr Herz einlassen. Sonst würde sie jemanden verraten, der stets ihres Vertrauens würdig gewesen war.

Torastrasza, Ysera und Kalecgos flogen neben ihr her. Sie sagten etwas, was sie nicht verstehen konnte, und Alexstrasza wirbelte mitten im Flug herum und griff sie an.

Erschreckt drehten sie ab. Sie folgte ihnen nicht. Sie wollte nicht töten. Sie wollte nur, dass sie sie allein ließen, damit sie diesem Ort entfliehen konnte, diesem furchtbaren Ort, der nun ein Platz von unaussprechlichem, fast unvorstellbarem Schrecken war. Sie konnte nie wieder den Tempel anblicken, ohne diesen Moment erneut zu durchleben. Und nun – es war unerträglich.

Alles war unerträglich.

In ihrer Zerbrochenheit klammerte sich Alexstrasza an eine Sache – eine Hoffnung, dass sie, wenn sie nur weit genug, nur schnell genug fliegen konnte, alles vergessen würde.

Alexstraszas Angriff wurde von Wut und Angst befeuert, er war kein ernsthafter Versuch, zu töten. Und Ysera, Torastrasza und Kalec wichen ihr mit Leichtigkeit aus. Ysera fühlte ihren eigenen Schmerz – viele der Eier, die bei der Explosion zerstört worden waren, hatten ihrem Schwarm gehört, wenn nicht gar ihr selbst. Doch sie wusste, dass das nichts war im Vergleich zu dem, was ihre Schwester durchlitt.

Alexstrasza hatte den Gefährten, ihre Kinder und die Hoffnung verloren, alles auf einen schrecklichen Schlag.

Ysera flog zurück zum Tempel, traurig, ihr Herz schwer. Ihr Geist nagte an den rätselhaften Teilen eines Puzzles.

Die Drachen zogen in Gruppen ab. Tief betrübt, wütend. Niemand, so schien es, wollte hier bleiben, unter all dem, was einst so wertvoll gewesen war.

Der Wyrmruhpakt war ebenso zerstört wie das Symbol. Und der Tempel war nun bedeutungslos.

Doch Ysera floh nicht. Sie kreiste langsam um den Tempel, betrachtete ihn unbefangen, landete dann, verwandelte sich in Elfengestalt und ging auf zwei Beinen um das Gebäude herum. Überall lagen Leichen: rote, blaue, grüne und Zwielichtdrachen. Die unangemessene Energie und Lebenskraft der Magie, die Korialstrasz benutzt hatte, um die Sanktümer zu zerstören, drang langsam an die Oberfläche. Lebende Pflanzen brachen durch die Kruste des weißen Schnees.

Ysera schüttelte traurig den Kopf. Was für kräftiges Leben, das solchen Tod verursacht hatte. Sie bückte sich, um ein langes grünes Blatt zu pflücken.

Ihre Augen waren offen, doch sie achtete nicht darauf, was sie damit sah. Sie hatte alles versucht, um mit den anderen Drachen über ihre unvollständige Vision zu reden. Doch das war fast unmöglich: Der einzige Weg für jemand anderen, es wirklich zu verstehen, wäre, dass auch er schlief, zehntausend Jahre lang träumte und erst jetzt erwachte und versuchte, den Sinn darin zu erkennen. Ysera wusste, dass sie nicht verrückt war, und sie fühlte, dass auch die anderen es wussten. Doch sie hatte mittlerweile ein gewisses Verständnis für Wahnsinn.

Die Stunde des Zwielichts. Sie hatte davon auf dem Treffen gesprochen, versucht, die anderen davor zu warnen. Doch die Warnung war verloren gegangen. Ein kleines, helles Fragment von... etwas..., was schnell beiseitegeschoben wurde wie eine zerbrochene Scherbe eines Topfes unter einem fleißigen Besen. Es war...

Sie nagte an ihrer Unterlippe und dachte nach.

Es war die größte Herausforderung, der sich der Drachenschwarm stellen musste. Doch sie wusste nicht, gegen wen sie kämpfen würden. Es konnte schon bald geschehen... oder erst in einigen Äonen. Konnte es etwas mit Todesschwinges Rückkehr zu tun haben? Sicherlich musste es das... oder doch nicht? Das Zerbrechen der Welt war eines der schlimmsten Dinge, die jemals auf Azeroth geschehen waren.

Wie konnte sie die anderen dazu bringen, die Ernsthaftigkeit der Lage zu erkennen, wenn sie selbst sie nicht beschreiben konnte? Sie stieß einen kleinen Laut des Ärgers und der Frustration aus.

In einer Sache war sie sich sicher. Es fehlten noch viele Teile in diesem Puzzle. Und es gab ein Kernstück, das notwendig war, bevor alle anderen ihren Platz finden konnten. Es war ein sehr merkwürdiges Teil, ein unwahrscheinliches im besten Fall, und sie war unsicher, wie es hineinpassen sollte. Sie wusste nur, dass es hineinpassen musste.

Ysera hatte ihn in ihren Traum hinein- und herausgleiten gesehen. Sie hatte gedacht, sie würde die Rolle der Dinge verstehen. Doch nun, so seltsam es auch schien, brachte etwas... eine innere Sicherheit, die sie nicht vollständig verstand, sie auf den Gedanken, dass sie nicht die volle Tragweite seines Beitrags für Azeroth erkennen konnte.

Er war kein Drache. Doch er trug die Interessen der Drachenschwärme in seinem Herzen. Ob er das nun wusste oder nicht. Er war einzigartig.

Sie neigte den Kopf, ließ den Wind mit ihrem langen grünen Haar spielen.

Vielleicht passte er deshalb hinein. Selbst die Aspekte waren keine einzigartigen Wesen, obwohl jeder einzigartige Fähigkeiten besaß. Nicht einer, sondern fünf waren es am Anfang gewesen, als die Titanen gekommen waren und ihre Kräfte zum Wohle Azeroths geteilt hatten. Jetzt waren es noch vier, doch es würden bald wieder fünf sein, wenn die Blauen entschieden hatten, wen sie zu ihrem Anführer wählen würden.

Doch dieses Wesen gab es nur einmal.

Es gab nur einen Thrall.

4

Thrall konnte nicht schlafen. Aggra schlummerte ruhig neben ihm auf ihren Schlaffellen. Doch sein Geist kam nicht zur Ruhe. Er lag auf dem Rücken und starrte zu den Fellen hoch, die die Hütte bedeckten. Schließlich stand er auf, warf ein paar Kleidungsstücke und einen Umhang über und ging nach draußen.

Er atmete die feuchte Luft ein und sah zum Nachthimmel empor. Die Sterne zumindest schienen ihm etwas Frieden zu bringen und die beiden Monde – die Weiße Dame und das Blaue Kind – waren nicht beeinflusst von Todesschwinges gewalttätiger Wiedergeburt. Im Moment waren die Elemente so stabil, wie sie sein konnten, hier im Mahlstrom – doch seiner Hilfe war das nicht zu verdanken, wie er wusste, und er runzelte die Stirn.

Er ging ohne bestimmtes Ziel los. Er wollte sich einfach nur bewegen, in Stille und Einsamkeit, und sehen, ob das seine Gedanken weit genug beruhigen würde, damit er schließlich schlafen konnte.

Was sich während des Zaubers und danach ereignet hatte – sowohl mit den Mitgliedern des Rings und mit Aggra im Besonderen –, hatte ihn erschüttert. Er fragte sich, ob sie recht hatten. Half er hier wirklich? Er hatte alles aufgegeben, um hierherzukommen, und dennoch schien es, dass er nicht nur keine Hilfe war, er war auch noch ein Unruhestifter. Er war heute zurückgeblieben, „um sich auszuruhen“, während die anderen ihre Arbeiten erledigt hatten. Das war beschämend und schmerzvoll. Er knurrte tief in der Kehle und beschleunigte seine Schritte.

Er wollte nicht glauben, dass Aggra recht hatte – dass er sich hinter seiner Anführerschaft versteckte und ein Sklave seiner Plichten war. Wenn es so war, warum konnte er sich dann nicht hier in der Arbeit verlieren?

„Was stimmt nicht mit mir?“, murmelte er und schlug mit seiner großen Faust in die Fläche seiner Hand.

„Das“, erklang eine melodische weibliche Stimme, „weiß ich noch nicht. Vielleicht werde ich es aber bald erkennen.“

Erschreckt wandte er sich um. Ein paar Meter entfernt stand eine große, aber schlanke, verhüllte Gestalt. Der Umhang um ihren Körper zeigte, dass sie weiblich war, doch ihr Gesicht blieb im Schatten der Kapuze verborgen. Thrall erkannte die Stimme nicht, runzelte leicht die Stirn und fragte sich, wer die Fremde sein mochte.

„Vielleicht werde ich das auch“, sagte er. Er neigte den Kopf zum Gruß. „Ich bin Thrall.“

„Ich weiß. Euretwegen bin ich hier.“ Ihre Stimme war melodisch, hypnotisierend.

Er blinzelte. „Meinetwegen? Warum? Wer seid Ihr?“

„Das ist... schwer zu erklären“, sagte sie und neigte den Kopf, als lausche sie auf etwas, was er nicht hören könnte.

„Ist es schwer, Euren Namen zu nennen?“

„Oh, das... nein. Es ist etwas anderes, was schwierig ist. Wisst Ihr... ich habe eine kleine Aufgabe für Euch, Thrall.“

Er war eher amüsiert, denn beleidigt. „Eine Aufgabe? Etwas für den Ring?“

„Nein, etwas für die Dorfbewohner.“

„Die Dorfbewohner?“

„In Feralas. Es ist wenig mehr als ein kleines Lager...“ Dabei lachte sie, als würde sie einen Witz machen. „... das Träumersruh genannt wird. Dort leidet das Land, ein Gehölz, das schon viele Jahre alt ist, und die Druiden, die dort leben. Die Elemente dort sind außer Kontrolle, wie sie es in so vielen Teilen dieser armen, verwundeten Welt sind. Und sie werden das Dorf zerstören, wenn man nichts unternimmt. Nur ein Schamane kann mit den Elementen reden und sie zur Harmonie bewegen.“

Thralls Belustigung schwand. Er begann, einen Scherz zu vermuten. Und der gefiel ihm nicht. „Dann soll das der Schamane des Dorfes tun“, sagte er, etwas scharf.

„Dort gibt es keinen Schamanen. Es ist zu klein und es gibt nur Druiden“, sagte die Fremde einfach, als würde das alles erklären.

Thrall atmete tief ein. Was sie von ihm verlangte, war trivial. So etwas konnten Anfänger bewältigen. Er wusste nicht, warum sie mit so einer Aufgabe ausgerechnet zu ihm kam, und es war ihm auch egal.

„Sicherlich gibt es andere, die das tun können“, sagte er, zügelte seinen Ärger und versuchte, Haltung zu bewahren. Es war sicher eine Art bizarrer Test des Irdenen Rings und er wollte nicht vor unbeherrschtem Zorn explodieren. Egal, wie sehr ihn dieses zappelige weibliche Wesen auch ärgerte.

Sie schüttelte energisch den Kopf und trat auf ihn zu. „Nein“, widersprach sie und schien es ernst zu meinen. „Keinen anderen. Niemanden wie Euch.“

Das war absurd. „Wer seid Ihr, um mir so eine Aufgabe anzutragen?“

Ihr Gesicht lag immer noch im Schatten, doch ihre strahlenden Augen beleuchteten ein Lächeln von gespenstischer Süße. War das eine Nachtelfe? „Vielleicht bringt das Klarheit.“

Bevor er zurückweichen konnte, war sie in die Luft gesprungen – hoch – höher als jede echte Elfe springen konnte. Der Umhang fiel von ihr ab, als sie die Arme weit spreizte und ihr Gesicht in den Himmel reckte. Ihr Körper begann sich schneller zu verwandeln, als das Auge folgen konnte, und wo zuvor, wie er dachte, eine Nachtelfe gestanden hatte, blickte nun ein riesiger Drache auf ihn herab, der mit den Flügeln schlug, während er sich zur Landung herabsenkte.

„Ich bin Ysera... die Erwachte.“

Thrall machte einen Schritt zurück und keuchte. Er kannte den Namen Ysera. Sie war die Träumerin gewesen, die Wächterin über den Smaragdgrünen Traum. Doch jetzt träumte sie nicht mehr.

Vieles hatte sich seit dem Kalaklysmus geändert, schien es.

„Tut es, Thrall“, sagte Ysera. Ihre Stimme war immer noch angenehm, doch in ihrer Drachengestalt tiefer und klangvoller.

Er antwortete beinahe: Ja, natürlich. Aber seine bisherigen Fehler erschreckten ihn. Was sie verlangte, schien tatsächlich einfach zu sein. Doch wenn man bedachte, wer sie war, musste die Aufgabe doch sehr wichtig sein. Und er wusste nicht, ob er momentan mit etwas Wichtigem betraut werden konnte.

„Mächtige Ysera... darf ich darüber nachdenken?“

Sie sah enttäuscht aus. „Ich hatte auf ein Ja gehofft.“

„Es ist... nur ein kleines Lager, oder?“

Ihre Enttäuschung schien sich zu vertiefen. „Ja. Es ist ein kleines Lager und eine kleine Aufgabe.“

Scham lief über seine Wangen. „Dennoch möchte ich Euch bitten: Kommt am Morgen wieder, dann habe ich eine Antwort.“

Sie stieß einen schweren, melancholischen Seufzer aus und ihr Atem roch nach frischem Gras und Nebel. Dann nickte Ysera die Erwachte, schoss hoch in die Luft und verschwand mit ein paar Flügelschlägen.

Thrall ließ sich schwer nieder.

Er war gerade von einem Drachen um etwas gebeten worden und er hatte ihn auf den Morgen vertröstet. Wer glaubte er, dass er war? Und dennoch...

Er legte den Kopf in die Hand und presste die Finger fest gegen die Schläfen. Dinge, die leicht sein sollten, waren meist schwierig, zu schwierig. Sein Kopf war nicht klar und es schien, dass das auch für sein Herz galt. Er fühlte sich... verloren und unentschlossen.

Thrall war seit dem Streit mit Aggra gestern für sich geblieben. Nun saß er hier allein, nur mit den Monden und den Sternen als Gesellschaft, und er musste sie suchen. Aggra war klug und lebenserfahren, auch wenn er erst gerade herausgefunden hatte, dass ihm oft nicht gefiel, was sie zu sagen hatte. Aber er war eindeutig nicht in der Position, eine Entscheidung ohne Unterstützung zu fällen. Ansonsten hätte er sofort Ja oder Nein zu dem mächtigen Aspekt sagen können.

Langsam stand er auf und ging zurück zur Hütte.

„Haben dir die Monde Führung gebracht?“, fragte Aggra leise in der Dunkelheit. Er hätte es besser wissen müssen, als zu glauben, dass seine Bewegungen, wie leise sie auch sein mochten, sie nicht aufgeweckt hätten.

„Nein“, sagte er. „Aber... ich würde dich gern um etwas bitten.“ Er erwartete eine sarkastische Antwort, stattdessen hörte er die Felle rascheln, als sie sich aufsetzte.

„Ich höre“, war alles, was Aggra sagte.

Er saß neben ihr auf den Schlaffellen. Ruhig hatte er ihr von der Begegnung erzählt und sie hatte zugehört, ohne zu unterbrechen. Obwohl sich ihre Augen an einigen Stellen geweitet hatten.

„Das scheint... fast schon beleidigend“, sagte Thrall schließlich. „Es ist eine kleinere Aufgabe. Mich hier wegzuholen, wo meine Hilfe dringend benötigt wird, um ein kleines Dorf zu retten, in Feralas...“ Thrall schüttelte den Kopf. „Ich weiß nicht, ob das eine Prüfung ist oder eine Falle oder sonst was. Ich verstehe es nicht.“

„Bist du sicher, dass es Ysera war?“

„Es war ein großer grüner Drache“, zischte Thrall und fügte dann ruhiger hinzu, „und ich spürte, dass sie es war.“

„Es ist egal, ob es eine Prüfung ist oder eine Falle. Es ist egal, dass es wie eine einfache Aufgabe wirkt. Wenn Ysera dich um etwas bittet, solltest du gehen, Thrall.“

„Aber meine Hilfe hier...“

Aggra bedeckte seine Hand mit ihrer. „... wird nicht benötigt. Nicht jetzt. Du kannst nicht tun, was du tun musst, um uns zu helfen. Das hast du gestern ja erlebt – das haben wir alle. Du nutzt momentan niemandem hier. Nicht dem Irdenen Ring, nicht der Horde, nicht mir – und sicher nicht dir selbst.“

Thrall verzog das Gesicht, doch es lag keinerlei Verachtung oder Wut in Aggras Stimme. Stattdessen war sie freundlicher, als er sich seit langer Zeit erinnern konnte, genauso wie ihre Hand auf seiner.

„Go’el, mein Geliebter“, fuhr sie fort. „Geh und erledige diese Sache. Geh und gehorche der Bitte des Aspekts. Und sorge dich nicht, ob es um etwas Großes oder Kleines geht. Geh und gib zurück, was du gelernt hast.“ Sie lächelte ein wenig neckend. „Hast du denn nichts bei deiner Initiation gelernt?“

Thrall dachte an die Tage seiner Initiation in Garadar zurück, was ewig her zu sein schien. Er erinnerte sich an die Kleidung, die er dort getragen hatte, und rief sich ins Gedächtnis, dass ein Schamane Stolz und Demut abwägen musste.

Er war recht sicher, nicht demütig zu sein, wenn er daran dachte, die Bitte des Aspekts abzulehnen.

Thrall holte tief Luft, hielt den Atem einen Moment an, dann stieß er ihn langsam aus.

„Ich werde gehen“, sagte er.

Der Vater des Zwielichts war ein wenig enttäuscht, wie schnell die roten, blauen und grünen Drachen geflohen waren. Er hatte erwartet, dass sie länger kämpfen würden. Dennoch hatte es die Aufgabe leichter gemacht und er wurde von den Kultisten nun noch mehr verehrt, die jedem seiner Befehle gehorchten. Das war gut, selbst wenn ein härter errungener Sieg süßer geschmeckt hätte.

Er hatte mit dem Mädchen zugesehen, wie die Drachen weggeflogen waren. Einige allein, andere zu zweit oder in Gruppen. Die einzigen Drachen, die noch da waren, waren leblos, außer denjenigen, die unter seinem Kommando standen.

Er hatte seine Leute vorausgeschickt, um seine Anhänger zusammenzurufen, und jetzt standen sie am Fuß des Vorgebirges und zitterten in der Kälte. Ihre Gesichter waren so unterschiedlich, gehörten zu Orcs und Trollen, Menschen und Nachtelfen – eigentlich zu den meisten Völkern Azeroths –, und hatten doch eine tiefe Ähnlichkeit in ihrem Ausdruck begeisterter Verehrung.

„Und so kommt unsere lange Reise wenn schon nicht zu ihrem Ende, so doch zumindest an den Ort, wo wir uns ausruhen, unsere Kräfte sammeln und stark werden wollen. Der Wyrmruhtempel wurde einst als Symbol der uneinnehmbaren Macht der vereinigten Drachenschwärme gesehen. Es heißt, er wurde von den Titanen selbst errichtet, und die Drachen betrachteten ihn als unverletzlich und heilig. Heute haben wir erlebt, wie sie ihn aufgegeben haben – darunter zwei Aspekte. Jetzt ist er unsere Heimat, solange wir das wollen. Dieser uralte Ort der Macht muss fallen – wie alles andere auch!“

Jubel brandete aus Hunderten Kehlen auf. Der Vater des Zwielichts hob die Hände und nahm die Welle der Verehrung entgegen, die zu ihm von der Menge hochschlug.

„Das Ende der Dinge ist stets mit uns, selbst im Moment unseres Triumphes. Nun lasst uns in Besitz nehmen, was uns zugefallen ist, damit es unserer Sache dienen kann.“

Einer der großen Zwielichtdrachen, der gehorsam geschwebt war, setzte zur Landung an. Wie ein braves Haustier postierte er sich vor ihm und presste den lilafarbenen Bauch auf den kalten Stein, damit er leichter hinaufklettern konnte. Der Vater des Zwielichts trat vor und die Kette, die das Mädchen fesselte, straffte sich. Mild überrascht drehte er sich um.

Das Mädchen bewegte sich nicht, betrachtete den Drachen mit einer Mischung aus Abscheu und Mitleid.

„Nun, nun, meine Teure“, sagte er und seine Worte klangen spöttisch, „du brauchst nicht zu zögern.“ Der Vater des Zwielichts grinste unter der Kapuze. „Obwohl das vermutlich kaum die Heimkehr ist, die du dir erwartet hast, hm?“

Kirygosa, Tochter von Malygos, Schwester von Arygos, blickte von dem Zwielichtdrachen zum Vater des Zwielichts. Ihre blauen Augen verengten sich vor Verachtung und sie bewahrte ihr eisiges Schweigen.

Als sie zum Wyrmruhtempel kamen, bemerkte Kirygosa, dass etwas anderes sich ebenfalls näherte. Ein riesiger Schlitten, der mehrere Dutzend Menschen aufnehmen konnte, glitt unter ihr durch die Landschaft. Die weißen Schneewehenelche, die ihn zogen, strengten sich sichtbar an. Unter Kirygosas Blicken brach einer zusammen. Der Schlitten kam zum Stehen. Vier Akolythen des Schattenhammers eilten herbei. Sie schnallten die armselige Kreatur los und ersetzten sie durch einen anderen Elch. Das erschöpfte Tier taumelte mehr, als dass es ging, während sie an den Zügeln zogen und es von seinen Artgenossen wegführten. Als es erneut im Schnee zusammenbrach und seinen Kopf flehentlich hob, machte einer der Akolythen eine Handbewegung. Mehrere Orcs stiegen von ihren großen schwarzen Wölfen. Die Tiere warteten gehorsam, die Augen auf ihre Herren gerichtet, bis das Kommando gegeben wurde. Dann sprangen die Wölfe gleichzeitig los und fielen mit erschreckender Geschwindigkeit über den hilflosen Elch her. Weicher weißer Schnee wurde aufgewirbelt, als der Elch sich wehrte. Plötzlich färbte er sich rot und die jämmerlichen Schreie des Tieres erstickten unter wildem Knurren.

Kirygosa sah weg. Zweifellos war dieses Schicksal gnädiger, als den Elch einfach erfrieren zu lassen. Und die Wölfe brauchten Nahrung. Sie waren nicht schuld daran und ganz normale Tiere. Anders als ihre Herren.

Sie konzentrierte sich wieder auf den Schlitten, der von einer Plane bedeckt wurde. Darunter lag eine große, plumpe Gestalt. Kirygosa sah sie zum ersten Mal, doch etwas daran war ihr vertraut...

„Neugierig, meine Teure?“, fragte der Vater des Zwielichts und hob seine Stimme, um über dem Schlagen der Drachenflügel gehört zu werden. „Beizeiten wirst du es erfahren, deshalb sind wir ja hier. Vielleicht erinnerst du dich, was ich dir gesagt habe: Der weise Mann hat immer noch einen Plan.“

Der Tonfall in seiner Stimme ließ Kirygosa erschaudern. Der Zwielichtdrache trug sie währenddessen in Richtung Wyrmruhtempel. Sie sah über die Schulter zurück zu dem Schlitten, der in der Ferne unter ihr verschwand. Wenn seine Fracht das war, was der Schattenhammer als „noch einen Plan“ bezeichnete, wollte sie gar nicht wissen, was es war.

Der Vater des Zwielichts glitt vom Rücken des Drachen auf den mit Ornamenten verzierten Boden des Wyrmruhtempels, der an einigen Stellen mit rotem Drachenblut bedeckt war. Darin verteilt lagen die kleinen glitzernden Scherben, die von der Kugel der Einheit übrig geblieben waren.

Kirygosa folgte in völliger Stille.

Er übergab Kirygosas Kette einem Akolythen. Sie alle wussten, wie man die Drachenfrau kontrollierte. Ein einzelner Zug, auf eine bestimmte Art, mit einer gewissen Festigkeit, verursachte schreckliche Schmerzen. Zudem verhinderte die Kette, dass sie ihre eigentliche Gestalt annehmen konnte – und die war erheblich schrecklicher als die einer normalen Menschenfrau.

„Stell sicher, dass sie ruhig bleibt, doch verletze sie nicht nur zum Spaß“, fügte er hinzu.

Der Troll blickte enttäuscht. Wenn Kirygosa zu sehr gefoltert wurde, würde sie für den Schmerz unempfindlich werden, und das durfte nicht passieren. Der Troll führte Kirygosa zu einer Säule und drückte sie auf den Boden, dann blieb er stehen und erwartete weitere Befehle vom Vater.

Der Vater des Zwielichts holte eine kleine Kugel unter seinem Umhang hervor und legte sie fast ehrfürchtig auf den blutigen Boden. Sofort begann sie zu pulsieren und dunkel zu leuchten, als ob ein kochender schwarzer Nebel darin gefangen wäre. Plötzlich, als wäre die Kugel zu klein, um so etwas Mächtiges zu beherbergen, platzte sie auf und Nebel stieg auf. Eigentlich war es eher Rauch, dick und schwer, mit orangeroter Asche versehen. Er bildete eine Wolke – schwärzer als die Nacht und so viel unnatürlicher –, die wütend wirbelte, bis sie letztlich Gestalt und Form annahm. Unheilvolle orangegelbe Augen, die wie flüssiges Feuer wirkten, sahen daraus hervor und spießten den Vater des Zwielichts mit ihren Blicken förmlich auf. Ein riesiges Gebiss, aus schwarzem Metall gefertigt, öffnete sich. Das verrückte, verschlagene Lächeln ließ Kirygosa zurückzucken.

Todesschwinge!

Der Vater des Zwielichts kniete vor der Kugel. „Mein Meister“, sagte er unterwürfig.

„Hattest du Erfolg?“, fragte Todesschwinge ohne Einleitung. Die tiefe Stimme schien den Tempel zu erschüttern. Sie durchdrang den Körper, als sei Todesschwinge tatsächlich anwesend.

„Auf... eine gewisse Art“, sagte der Vater des Zwielichts, verzweifelt bemüht, sich das leichte Zittern in der Stimme nicht anmerken zu lassen. „Wir haben die Drachen vom Wyrmruhtempel vertrieben, auch Alexstrasza und Ysera. Ich habe ihn im Namen des Schattenhammerkults übernommen. Er ist nun Eure Feste, Großes Wesen.“

Die großen, irren Augen zogen sich zusammen. „Das war nicht so geplant“, zischte Todesschwinge. „Geplant war etwas anderes. Und du hast versagt. Du solltest die Drachen vernichten und nicht einfach ihren Tempel einnehmen!“

„Das – das stimmt, mein Lord. Dem Plan ist... etwas in die Quere gekommen, was wir nicht voraussehen konnten.“ Schnell erklärte er alles. Todesschwinge hörte schweigend zu, was schlimmer war, als wenn er wütend gebrüllt hätte. Seine Gesichtszüge blieben klar, obwohl der Rauch, der sie bildete, sich ohne Unterlass bewegte. Einmal konnte man das Flattern eines zerfetzten, von Feuer beleuchteten Flügels hören. Als der Vater des Zwielichts geendet hatte, gab es eine lange, unangenehme Pause. Todesschwinge neigte den Kopf, offensichtlich dachte er nach.

„Das ändert nichts. Du hast versagt.“

Der Vater des Zwielichts begann trotz der Kälte zu schwitzen. „Es ist ein Rückschlag, Großes Wesen, nicht mehr. Kein Versagen. Und es könnte positive Auswirkungen haben. Es hat die Drachen vertrieben und die Lebensbinderin – Eure größte Feindin – scheint von den Ereignissen erschüttert zu sein.“

„Das ist bedeutungslos“, donnerte Todesschwinge. „Du musst einen anderen Weg finden, um das Ziel, das ich dir gesteckt habe, zu erreichen. Oder ich ersetze dich durch einen General, der nicht an wichtigen Entscheidungen scheitert.“

„Ich... verstehe, Großes Wesen.“ Die Augen des Vaters des Zwielichts flackerten zu Kirygosa, verengten sich nachdenklich und kehrten dann zu Todesschwinge zurück. „Überlasst das mir. Die Dinge sind bereits in Bewegung. Es wird schon bald beginnen.“

„Glaube ja nicht, du könntest mich hintergehen, du niedere Kreatur“, knurrte Todesschwinge.

Unter seinem Umhang spürte der Vater des Zwielichts, wie er bleich wurde. „Das würde ich nie tun, Großes Wesen. Ich diene Euch gern.“

„Du dienst mir, so wie ich es dir sage, und nicht einen Herzschlag eher. Ist das klar?“

Der Vater des Zwielichts konnte nur noch nicken. Doch obwohl Todesschwinge wütend war, dass er unterbrochen wurde, machte er eine lange Pause, bevor er weitersprach.

„Es könnte sein, dass ein neues Hindernis aufgetaucht ist. Ich hatte erwartet, dass die Drachenschwärme nicht in der Lage sind, gleichzeitig gegen dich, den Schattenhammerkult und den, dem wir helfen wollen, anzukommen. Ich hatte einen Sieg erwartet. Du hast gesagt, Ysera ist geflohen. Es wäre besser gewesen, das wäre nicht passiert.“

„Mylord?“ Der Vater des Zwielichts konnte nicht anders. Er musste schwer schlucken.

„Sie lebt, wegen dir“, zischte Todesschwinge. „Und weil sie lebt, hatte sie die Gelegenheit, mit demjenigen zu reden, der bestimmt ist, mir entgegenzutreten. Sein Eingreifen könnte das Zünglein an der Waage sein.“

Die Gedanken des Vaters des Zwielichts rasten angesichts der Neuigkeiten und ihrer Auswirkungen. Was hatte die erwachte Träumerin getan? Wen oder welche mächtige Macht hatte sie angerufen? Todesschwinge war zutiefst besorgt – und das erschreckte den Vater des Zwielichts. Seine Kehle war trocken, doch er presste heraus: „Mit welcher Art Wesen hat sie sich verbündet?“

„Einer niederen Kreatur“, sagte Todesschwinge und spie die Worte beinahe aus.

Der Vater des Zwielichts war sich nicht sicher, ob er es richtig verstanden hatte. „Was? Aber sicherlich...“

„Ein Orc!“

Beide schwiegen jetzt. Diese beiden Worte sagten dem Vater des Zwielichts alles, was er wissen musste. Vor langer Zeit war Todesschwinge gewarnt worden, dass ein Orc – scheinbar der niedrigste der Niederen – sich erheben würde, um ihn herauszufordern, und ihn möglicherweise besiegen konnte.

Niemand, schon gar nicht der Vater des Zwielichts, hatte viel darauf gegeben. Er versuchte es mit einem Achselzucken abzutun. „Mylord, Prophezeiungen sind stets kryptisch. Ihr seid mächtig, Todesschwinge. Ihr habt die Welt zerfetzt. Wir kämpfen gegen Drachen – und sogar gegen die Aspekte! Mächtige Wesen, keine staubfressenden Orcs. Selbst ein Mächtiger ist kein Gegner für Euch.“

„Dieser ist anders. Das war er schon immer. Er hat bemerkenswerte Erfahrungen, auf die er zurückgreifen kann. Er denkt nicht wie Drachen... und genau deshalb könnte er sie retten.“

Der Vater des Zwielichts war verwirrt, doch er zeigte es nicht. „Sagt mir, wie dieser kurzlebige Feind heißt, mein Lord. Sagt mir, dass ich ihn vernichten soll.“

„Du musst mehr tun, als ihn zu vernichten. Du musst ihn, der Thrall genannt wird, völlig auflösen – oder dieser Orc wird die Auflösung von allem sein. Allem!“

„Es wird geschehen, das schwöre ich.“

„Ja“, stimmte Todesschwinge zu. „So soll es sein. Die Zeit wird dir knapp, Vater.“ Er zeigte die makabre Imitation eines Drachengrinsens. Sein Unterkiefer klappte herab und enthüllte raue, metallische Zähne. „Aber verzweifle nicht. Ich habe vielleicht Hilfe für dich. Ich bin alt, doch meine Geduld hat Grenzen. Melde dich wieder, wenn du bessere Nachrichten hast.“

Der Rauch, der Todesschwinges Bild geformt hatte, verlor seine Festigkeit und wurde wieder zu wirbelndem schwarzem Nebel. Langsam sammelte er sich am Boden, dann zog er sich zu einer schwarzen Sphäre zusammen. Einen Augenblick später war selbst diese Dunkelheit verschwunden. Dort war jetzt wieder eine kleine, kristallene Kugel. Stirnrunzelnd steckte der Vater des Zwielichts sie ein und stand auf.

„Du hast gedacht, es wäre so leicht“, erklang eine klare weibliche Stimme. „Du und dein großer, überkomplizierter Plan. Und wie dein Meister sagte, läuft dir jetzt die Zeit davon, um Thrall auszuschalten. Die Ströme sind in Bewegung, Vater des Zwielichts, und dein Bart ist grau. Du betrügst dich selbst. Du dienst ihm nicht mehr lange. Du wirst nicht gewinnen.“

Er wandte sich an die versklavte Drachenfrau und ging auf sie zu. Sie blickte herausfordernd zu ihm auf, während er sie einen langen Moment ansah.

„Närrischer kleiner Wyrm“, sagte er schließlich. „Du kennst nur einen kleinen Teil meiner Pläne. Thrall ist ein Floh, der schon bald zerquetscht wird. Komm“, sagte er und nahm die Kette. „Ich werde dir etwas zeigen und dann sehen wir ja, ob ich mich selbst betrüge... oder ob du diejenige bist, die verrückt wird.“

Er führte sie zum Rand der Plattform und wies nach unten.

Der mysteriöse Schlitten erreichte den Fuß des Wyrmruhtempels. Nachdem sie nicht mehr zum Ziehen des Schlittens benötigt wurden, waren die Schneewehenelche allesamt den Wölfen überlassen worden. Die Kultisten blickten auf und erwarteten das Signal von ihrem verehrten Vater. Er hob die Hand und auf dieses Zeichen hin zogen die dunkel gekleideten Kultisten die Plane weg, die verborgen hatte, was sich auf dem Wagen befand.

Kirygosa keuchte, ihre Hand flog vor Schreck zu ihrem Mund.

Ausgestreckt auf dem Wagen lag ein Drache. Sein Körper war riesig, noch weit größer als der Drachenaspekt. Und er war missgebildet. Seine stumpfen Schuppen waren von einem hässlichen Lila auf bleicher Haut. Und das Schrecklichste war, dass er nicht nur einen Kopf hatte. Er hatte fünf. Selbst im schwachen Licht konnte sie mit ihren menschlichen Augen erkennen, dass jeder Kopf eine andere Farbe hatte – rot, schwarz, bronzen, grün und blau.

Kirygosa wusste genau, was das war.

„Ein chromatischer Drache“, sagte sie mit gepresster Stimme.

Chromatische Drachen waren eine Abscheulichkeit, eine Verletzung alles Natürlichen. Die Monstrositäten waren von Todesschwinges Sohn geschaffen worden, Nefarian. Ein mächtiger schwarzer Drache, der fast so böse war wie sein Vater. Nefarian hatte versucht, einen neuen Drachenschwarm zu erschaffen, der die Kräfte aller fünf Schwärme vereinigte. Ein Drachenschwarm, der vielleicht alle anderen vernichten konnte. Das Experiment war schiefgegangen. Viele Welpen waren vor dem Schlüpfen gestorben. Die meisten, die lange genug gelebt hatten, waren unberechenbar und missgestaltet gewesen. Nur wenige waren erwachsen geworden, künstlich gealtert durch einen merkwürdigen magischen Prozess.

Doch dieser war definitiv ein erwachsener Drache. Aber er regte sich nicht. „Ich habe gedacht, sie würden nur selten erwachsen“, sagte Kirygosa. „Wie auch immer – er ist tot. Warum sollte ich einen Leichnam fürchten?“

„Oh, Chromatus ist tot“, sagte der Vater des Zwielichts leichthin. „Technisch gesehen. Für den Augenblick. Doch er wird leben. Er war Nefarians letztes Experiment. Es hat viele Fehlschläge gegeben, wie du sicherlich weißt. Aber daraus lernt man schließlich, oder nicht? Durch Versuch und Irrtum.“

Er zeigte ein onkelhaftes Lachen, als sie ihn weiter angewidert anstarrte.

„Chromatus stellt beispielhaft die Spitze all dessen dar, was Nefarian durch verschiedene Experimente herausgefunden hat“, fuhr der Vater des Zwielichts fort. „Nefarian wurde tragischerweise getötet, bevor er Chromatus den Funken des Lebens einhauchen konnte.“

„Eine bessere Tat wurde nie begangen, als Nefarian das Monster zu töten“, murmelte Kirygosa.

Der Vater des Zwielichts warf ihr einen amüsierten Blick zu. „Du wärst vielleicht überrascht, zu erfahren, dass genau wie die Kreatur auf dem Schlitten auch ihr Schöpfer bereits das Leben wieder gekostet hat. Ja – Nefarian ist wieder da... auf eine gewisse Art und Weise. Er ist untot, doch recht aktiv. Für Chromatus... habe ich andere Pläne.“

Kirygosa konnte die Augen nicht losreißen. „Also dieses... Ding... war der Grund für alles, was du getan hast?“ Ihre Stimme brach. „Ein Monster ins Leben zu bringen, das noch nie ein Recht auf Leben hatte?“

„Komm schon, Kirygosa!“, schalt sie der Vater des Zwielichts spöttisch. „Du solltest mehr Respekt zeigen. Du könntest für diese Aufgabe sehr wichtig sein.“

Ihre Augen weiteten sich. „Nein... keine Experimente mehr.“

Er beugte sich zu ihr, übergab dem Troll-Akolythen die Kette, der aufsprang. „Du siehst, meine Teure“, sagte er freundlich, „Die Einzige, der die Zeit davonläuft, bist du.“

5

Es war eine lange, beschwerliche Reise vom Mahlstrom nach Feralas. Thrall war am Treffpunkt erschienen, wie er es versprochen hatte, um Ysera seine Antwort zu überbringen, nur um festzustellen, dass nichts von dem grünen Drachenaspekt zu sehen war. Er war zunächst irritiert, dann beschämt von seiner Reaktion. Ysera hatte zweifellos viel wichtigere Aufgaben zu lösen, als auf die Antwort eines einfachen Schamanen zu warten. Er war mit seiner Aufgabe betraut, hatte sie angenommen und würde sie erledigen. Obwohl er wünschte, Ysera hätte einen der großen grünen Drachen dagelassen, um die Reise zu beschleunigen. Das hatte sie nicht, deshalb gab er sein Bestes per Wyvern, Schiff und Wolf.

Ysera hatte ihm gesagt, dass Träumersruh sich an einen der beiden Zwillingskolosse schmiege. Er ritt die überwucherte Straße auf seiner getreuen Frostwölfin Schneesturm entlang. Er spürte die feuchte Hitze, die so anders war als die Temperaturen von Lordaeron, wo er aufgewachsen war, und die trockene Wärme von Orgrimmar. Dabei merkte er, wie sie ihm die Energie entzog.

Thrall schnupperte und sah den Rauch schon aus einiger Entfernung. Er drängte seine Wölfin zu größerem Tempo. Der beißende Qualm war scharf und mit dem schweren blättrigen Geruch von Feralas erfüllt.

Als er näher kam, spürte Thrall die Abneigung und Verunsicherung schwinden, die Ysera ihm vermittelt hatte. Diese Leute, diese Druiden waren in Schwierigkeiten. Sie brauchten Hilfe.

Und welche Gründe der grüne Drachenaspekt auch haben mochte, sie wollte, dass er ihnen half. Und das würde er auch tun.

Er umrundete eine Ecke und plötzlich lag das Lager vor ihm. Thrall blieb angesichts des Anblicks abrupt stehen.

Schnitzereien von Eulen... alte Ruinen... ein Mondbrunnen...

„Nachtelfen“, murmelte er laut. Ysera hatte nur „Druiden“ erwähnt. Sie hatte offensichtlich das kleine Detail vergessen, dass Träumersruh keine Tauren-Druiden beherbergte, sondern möglicherweise – höchstwahrscheinlich – feindliche Nachtelfen. War das eine Falle? Er war schon einmal so von der Allianz gefangen genommen worden, als „Paket“, und gerettet von den unwahrscheinlichsten Rettern, die man sich vorstellen konnte. Er würde nicht zulassen, dass er noch einmal derart benutzt wurde.

Thrall stieg ab und wies Schneesturm mit der Hand an, zu warten. Langsam und vorsichtig trat er vor, um besser sehen zu können. Wie Ysera ihm gesagt hatte, war Träumersruh tatsächlich klein. Es schien verlassen zu sein. Vielleicht waren alle Bewohner fort, um das Feuer zu löschen.

Die Urtume wussten, dass es eng wurde.

Er konnte mehrere Bäume am entfernten Ende des Lagers erkennen, hinter ein paar lilafarbenen Reisepavillons, die dort aufgestellt worden waren. Und wieder, wie die Erwachte ihm versichert hatte, war es nur der Rand dessen, was für Thrall wie ein sehr alter Forst aussah.

Er konnte hier eindeutig die Wut und die Angst der Elemente spüren. Es war fast ansteckend und seine Augen füllten sich mit Tränen. Wenn nicht bald etwas getan würde...

Er spürte etwas Scharfes und Hartes auf seinem Nacken landen und blieb stehen.

„Redet langsam, Orc, und sagt uns, warum Ihr gekommen seid. Wollt Ihr den Druiden der Kralle Ärger bereiten?“ Die Stimme war weiblich, hart und duldete keinen Widerspruch.

Thrall verfluchte sich. Er hatte sich vom Schmerz der Elemente zu sehr ablenken lassen und war unvorsichtig gewesen. Zumindest ließ ihn die Elfe sprechen.

„Ich wurde hergeschickt, um zu helfen“, sagte er. „Ich bin Schamane. Durchsucht meine Taschen, wenn Ihr mögt, Ihr werdet meine Totems finden.“

Ein Schnauben erklang. „Ein Orc kommt her, um Nachtelfen zu helfen?“

„Ein Schamane kommt, um zu heilen und das wütende Land zu besänftigen“, sagte er. „Ich arbeite mit dem Irdenen Ring zusammen. Sowohl Horde wie auch Allianz versuchen einen Weg zu finden, die Welt zu retten. Die Druiden haben eine ähnliche Organisation namens Zirkel des Cenarius. In meinen Sachen habe ich einen Beutel, in dem sich die Totems befinden. Durchsucht ihn, wenn Ihr wollt. Ich will nur, dass Ihr mich helfen lasst.“

Das spitze Objekt wurde von seinem Nacken genommen. Doch Thrall war nicht so dumm, anzugreifen. Die Elfe war sicher nicht allein. Er spannte sich, als der Schicksalshammer, den er auf dem Rücken trug, entfernt wurde, doch er behielt die Kontrolle über sich. Hände durchwühlten seine Sachen und holten den Beutel heraus.

„Das sind tatsächlich Totems“, sagte eine männliche Stimme. „Und er hat Gebetsperlen dabei. Dreht Euch um, Orc.“

Thrall gehorchte langsam. Zwei Nachtelfen musterten ihn. Eine war eine Wächterin mit grünem Haar und violetter Haut. Die andere war männlich, glatt rasiert, das grüne Haar zu einem Knoten gebunden. Seine Haut war von tiefem Dunkellila und seine Augen leuchteten in einem goldenen Farbton. Beide waren verschwitzt und rußverschmiert. Offensichtlich hatten sie versucht, die Flammen zu bekämpfen. Jetzt kamen weitere an und schauten vorsichtig, aber auch neugierig.

Die Frau las in Thralls Gesicht und dann erkannte sie ihn.

„Thrall“, sagte sie ungläubig. Sie blickte zu dem Schicksalshammer, der auf dem Boden lag, dann wieder auf ihn.

„Der Kriegshäuptling der Horde?“, fragte eine andere Stimme.

„Nicht mehr, zumindest wenn die Gerüchte stimmen“, sagte die Frau. „Wir haben gehört, dass er verschwunden ist – er hat sein Amt als Kriegshäuptling niedergelegt. Wo er hingegangen ist, haben die Wächterinnen nicht gesagt. Ich bin Erina Weidenkind, eine Wächterin, und das ist Desharin Grünweise, einer der Druiden der Kralle. Ich war einst Teil der diplomatischen Vertretung in Orgrimmar.“ Erina hatte ihre Gleve abwehrend vor sich gehalten, jetzt senkte sie sie. „Ihr seid eine viel zu wichtige Person, um zu unserem Lager zu kommen. Wer hat Euch geschickt?“

Thrall seufzte innerlich, er hatte gehofft, die Einzelheiten seiner Aufgabe verschweigen zu können. „Die Gerüchte stimmen. Ich habe mein Amt niedergelegt, um dabei zu helfen, den Schaden zu heilen, den Azeroth durch den Kataklysmus erlitten hat. Beim Mahlstrom habe ich mit anderen Mitgliedern des Irdenen Rings zusammengearbeitet. Dort hat mich Ysera, die Erwachte, aufgespürt“, sagte er. „Sie hat mir von den Problemen in Träumersruh berichtet. Dass Ihr keinen Schamanen habt, der Euch dabei helfen kann, mit den Elementen in Kontakt zu treten.“

„Und das soll ich glauben?“, fragte Erina.

„Ich tue es“, sagte Desharin. Erina blickte ihn überrascht an. „Thrall war stets gemäßigt, selbst als Kriegshäuptling. Und jetzt dient er dem Irdenen Ring. Vielleicht wurde er wirklich hierher gesandt.“

„Von einem Drachen“, meinte Erina sarkastisch. „Entschuldigt bitte... und nicht irgendein Drache, sondern Ysera vom Smaragdgrünen Traum. Und er hat den Schicksalshammer bei sich.“

„Wer sonst könnte Druiden helfen wollen?“, entgegnete Desharin. „Und der Schicksalshammer gehört ihm doch. Er kann ihn tragen, wo immer er will.“

Darauf hatte die Wächterin keine Antwort und wandte sich jemand anderem zu, der hinzugetreten war. Auch er hatte langes grünes Haar, das offen herabhing, und auch er trug einen kurzen Bart. Sein Gesicht war verwittert und weise und er betrachtete Thrall nachdenklich.

„Das ist Euer Lager, Telaron“, sagte Erina respektvoll. „Sagt uns, was wir tun sollen. Er ist ein Orc und unser Feind.“

„Er ist auch Schamane und deshalb ein Freund der Elemente“, antwortete Telaron. „Und die Elemente sind so aufgewühlt, dass wir es uns nicht leisten können, seine Freundschaft abzulehnen. Wir werden Euch einer Prüfung unterziehen, Thrall vom Irdenen Ring. Kommt mit.“

Thrall folgte Telaron über die abfallenden Hügel näher an das lodernde Feuer heran. Die Bäume in der Nähe des Lagers hatten glücklicherweise noch nicht Feuer gefangen. Thrall konnte sehen, dass sie mit Wasser begossen worden waren. Alles Unterholz war entfernt worden, nur der alte Wuchs war noch vorhanden. Sein Herz schmerzte, als er das sah.

Viele der großen Bäume waren schon jenseits aller Rettung verbrannt. Andere waren gerade erst entzündet worden, doch das Feuer breitete sich rasend schnell aus. Thrall erinnerte sich an die Feuersbrunst, die durch Orgrimmar getobt war, und holte schnell das Feuertotem aus seinem Beutel. Er trat vor, stemmte die nackten Füße fest in die Erde und hob seine Hände himmelwärts. Er schloss die Augen und schickte Geist und Herz aus.

Geister des Feuers, was stimmt nicht mit euch? Lasst mich euch helfen. Lasst mich euch von diesem Ort entfernen, an dem ihr alte, seltene und unersetzbare Dinge beschädigt, und lasst mich euch zu einem Ort bringen, wo ihr lebende, atmende Wesen wärmen und trösten könnt.

Es lag eine seltsame Verbissenheit im Wesen des einen Elementars, als es antwortete. Es war der düsteren Wut der Flamme ähnlich, die vor einigen Monden gedroht hatte, Orgrimmar zu zerstören. Und es lag etwas Entschlossenes in der Natur dieser Elementare.

Ich tue, was getan werden muss. Feuer reinigt. Das weißt du. Feuer verbrennt, was unrein ist, damit es der Erde zurückgeführt werden kann und der Kreislauf von Neuem beginnt. Es ist meine Pflicht, Schamane!

Mit immer noch geschlossenen Augen zuckte Thrall zusammen, als wäre er geschlagen worden. Deine Pflicht? Sicherlich erfüllst du deine Pflicht, Geist des Feuers. Aber was haben diese allen Bäume getan, dass du glaubst, sie müssten gereinigt werden? Sind sie krank? Verseucht? Verflucht?

Nichts davon, gab der Elementar zu und sprach in Thralls Herz.

Warum, dann? Sag es mir. Ich würde es gern verstehen, wenn ich kann.

Sie sind... verwirrt. Etwas stimmt nicht mit ihnen. Sie wissen nicht, was sie wissen müssten. Sie müssen vernichtet werden!

Thrall war jetzt selbst verwirrt von dieser Antwort. Er wusste sehr gut, dass alle Dinge einen Geist hatten. Selbst Steine, die nicht wirklich „lebende“ Wesen waren, selbst Feuer, das in seinem Kopf und Herzen „sprach“. Doch er konnte es nicht verstehen.

Was wissen sie?, fragte Thrall den Geist des Feuers.

Was falsch ist!

„Falsch“ wie unnatürlich oder „falsch“ wie nicht richtig?

Nicht richtig.

Thrall dachte angestrengt nach. Könnten sie lernen, was richtig ist?

Einen langen Augenblick dachte er, er hätte die Aufmerksamkeit des Geistes verloren. Er war aufgewühlt, verwirrt, verzweifelt. Wenn er ihm nicht zuhörte...

Sie wussten es einst. Sie könnten es wieder lernen.

Dann, Geist des Feuers, vernichte sie nicht. Ich flehe dich an, dich zurückzuziehen. Wenn du brennen musst, brenn als Fackel oder als Herdfeuer, um Essen zu kochen und kühle Körper zu wärmen. Verletze diese Bäume nicht mehr, sonst zerstörst du für immer ihre Fähigkeit, eines Tages lernen zu können, was richtig ist!

Thrall wartete mit angespannten Muskeln. Er hoffte verzweifelt, dass er auf der richtigen Spur war. Die einzige Art, das herauszufinden, war abzuwarten, ob das Feuer ihm gehorchte. Das Feuer knackte und brannte und Hitze stieg von den verzehrten Bäumen auf, die immer schwärzer wurden.

Dann: In Ordnung. Sie müssen neu lernen, was wahr ist. Jemand muss es ihnen beibringen. Wenn nicht, werden sie brennen. Sie werden brennen.

Und das Feuer schwand langsam zu Nichts. Thrall taumelte vornüber, seine Augen öffneten sich und auf einmal war er von seiner Arbeit ausgelaugt. Starke Hände fingen ihn auf, als Jubel aufbrandete.

„Gut gemacht, Schamane“, sagte Telaron und lächelte anerkennend. „Gut gemacht! Euch gebührt unser Dank. Bitte – bleibt bei uns über Nacht. Ihr seid unser Ehrengast.“

Müde von der Reise und dem angespannten Arbeiten nahm Thrall an. Auch die Elfen, die normalerweise am Tag schliefen, waren erschöpft. In dieser Nacht schüttelte er den Kopf vor stiller Bewunderung, als er sich zu Schneesturm setzte, aß, trank und mit den Wächterinnen und Nachtelfen lachte. Er erinnerte sich an das Treffen vor nicht allzu langer Zeit, bei dem zehn Druiden – fünf Nachtelfen und fünf Tauren – zusammengekommen waren, um friedlich Handelsrouten auszuhandeln. Sie waren überfallen und abgeschlachtet worden. Der Erzdruide der Tauren, Hamuul Runentotem, war der einzige Überlebende gewesen. Die Aktion hatte sowohl Allianz wie auch Horde empört. Es wurde vermutet, dass Garrosh Höllschrei die Angreifer geschickt hatte. Doch es wurde nie bewiesen und trotz Garroshs Heißblütigkeit glaubte Thrall den Gerüchten nicht.

Wäre das Treffen erfolgreich verlaufen, überlegte Thrall traurig, wären Nächte wie diese, in denen Lieder gesungen und Geschichten erzählt wurden, nicht so ungewöhnlich zwischen den beiden Fraktionen. Vielleicht gäbe es mehr Einigkeit und mehr Heilung in der Welt, die sie sich beide teilten.

Thrall ging schlafen, während seine nachtelfischen Gastgeber immer noch Lieder zu den Sternen sangen. Die Geräusche der Wildnis waren Musik in seinen Ohren, eingeschlagen in Schlaffelle, mit nur seiner Hand als Kissen.

Er schlief sehr tief, das erste Mal seit langer Zeit.

Thrall wurde durch ein leichtes Rütteln geweckt.

„Thrall“, erklang die melodische Stimme eines Kaldorei. „Ich bin’s, Desharin. Aufwachen. Ich muss Euch etwas zeigen.“

Nach so vielen Jahren im Kampf war Thrall daran gewöhnt, schnell aufzuwachen und sofort bereit zu sein. Er stand leise auf und folgte dem Elf. Vorsichtig ging er um die schlafenden Nachtelfen herum. Sie kamen am Mondbrunnen vorbei und gingen an den Pavillons entlang tiefer in den alten Hain.

„Wartet hier und seid leise“, flüsterte Desharin. „Hört zu.“

Die Bäume, diejenigen, denen das Schlimmste des Feuers erspart geblieben war, bewegten sich und seufzten, ihre Äste knackten, die Blätter rauschten. Thrall wartete noch einen Moment, dann wandte er sich an seinen Begleiter und schüttelte den Kopf.

„Ich höre nichts.“

Desharin lächelte. „Thrall“, sagte er leise, „da ist kein Wind.“

Und plötzlich erkannte Thrall, dass der Kaldorei recht hatte. Die Bäume bewegten sich, als würde ein sanfter Wind wehen – doch die Luft war still.

„Seht sie Euch an“, sagte Desharin. „Vorsichtig.“

Thrall tat es und konzentrierte sich. Die Knoten und Knorren an den Stämmen... die dornigen Äste...

Seine Augen weiteten sich und plötzlich verstand er, was – oder wen? – er da beobachtete. Er hatte natürlich bereits zuvor davon gehört. Doch er hatte noch nie einen gesehen.

„Das sind die Urtume“, keuchte er.

Desharin nickte.

Thrall blickte ehrfürchtig und fragte sich, wie es sein konnte, dass es ihm nicht vorher schon aufgefallen war. Er schüttelte langsam den Kopf. „Und ich habe geglaubt, ich komme nur hierher, um einen Wald zu retten. Sie schienen... genau wie Bäume.“

„Sie haben geschlafen. Ihr habt sie erweckt.“

„Ich? Wie denn?“ Thrall konnte die Augen nicht von den Urtumen lösen. Das waren sehr alte Wesen, viele von ihnen Hüter der Weisheit von vor Äonen. Sie bewegten sich und knackten und schienen... zu reden?

Thrall strengte sich an, um sie zu verstehen, und nach einem Moment merkte er, dass er die tiefen, sanft gesprochenen Worte begriff.

„Wir haben geträumt. Verwirrende Träume, die uns verunsichert haben. Und deshalb sind wir nicht aufgewacht, als das Feuer kam. Erst als wir das uralte Ritual hörten, von Schamane zu Element, sind wir erwacht. Du hast uns gerettet.“

„Das Feuer sagte mir, dass es versucht hat, euch zu reinigen. Dass es spürte, ihr wärt... unrein“, sagte Thrall und versuchte, sich genau daran zu erinnern, was der Feuerelementar ihm gesagt hatte. „Es sagte, ihr wärt verwirrt. Ihr wüsstet nicht, was ihr wissen solltet. Dass euer Wissen fehlerhaft sei. Ich fragte, ob ihr lernen könntet, was richtig wäre, und der Geist des Feuers glaubte das. Deshalb war er einverstanden, euch nicht zu verbrennen.“

Thrall erkannte jetzt, da das Feuer keine Bedrohung mehr darstellte, dass auf einigen der Urtume kleine Kreaturen saßen, die in ihren Asten nisteten. Sie sahen wie kleine Drachen aus, mit winzigen, lebhaft gefärbten bunten Flügeln wie Schmetterlinge und fedrigen Antennen, die ihre Köpfe zierten. Eine davon löste sich von den Ästen, flog herum, landete auf Desharins Schulter und liebkoste ihn zärtlich.

„Das sind Grimmlingflitzer“, sagte Desharin und streichelte die kleine Kreatur. „Es sind keine Drachen, aber magische Beschützer und Verteidiger des Smaragdgrünen Traums.“

Und plötzlich verstand Thrall. Er musterte die Urtume, ihre kleinen magischen Beschützer und Desharins grünes Haar.

„Ihr seid ein grüner Drache“, sagte er leise. Es war eine Feststellung, keine Frage.

Desharin nickte. „Meine Aufgabe war es, Euch zu beobachten.“

Thrall runzelte die Stirn, die alte Verunsicherung kehrte zurück. „Mich beobachten? War das eine Prüfung? Habe ich Yseras Erwartungen erfüllt?“

„Nicht ganz“, sagte er. „Es war keine Prüfung Eurer Fähigkeiten. Ich sollte beobachten und sehen, was in Eurem Herzen vorging, während Ihr uns geholfen habt. Wie Ihr die Aufgabe angegangen seid. Ihr müsst eine Reise unternehmen, Thrall, Sohn von Durotan und Draka. Wir mussten sehen, ob Ihr bereit seid, sie zu unternehmen.“

Die Urtume begannen wieder in ihrer merkwürdigen knackenden Sprache zu reden: „Lange haben wir die Erinnerungen der Welt für uns behalten. Lange haben wir das Wissen gehütet, das andere verloren hatten. Doch der Geist des Feuers hatte recht. Etwas fehlt. Die Erinnerungen, die wir haben, sind neblig geworden, verwirrend... verloren. Etwas ist mit der Zeit nicht in Ordnung.“

Sie müssen neu lernen, was wahr ist. Jemand muss es ihnen beibringen. Wenn nicht, werden sie brennen. Sie werden brennen.

„Das war es, was der Geist des Feuers versucht hat, uns zu sagen“, sagte Thrall. „Ich wusste, dass ihre Erinnerungen falsch waren, unzutreffend. Doch das Feuer dachte, sie könnten die richtigen Erinnerungen wiedererlangen. Das bedeutet, es gibt Hoffnung.“

Desharin nickte und dachte laut nach. „Etwas stimmt nicht mit den Erinnerungen der Urtume. Sie sind nicht wie wir. Ihre Erinnerungen können nicht verändert werden, es sei denn, die Dinge, an die sie sich erinnern, wurden geändert. Das bedeutet, dass die Zeit selbst damit in Kontakt getreten ist.“ Er wandte sich an Thrall, ernst und gleichzeitig aufgeregt. „Das ist dann Eure Reise. Ihr müsst zu den Höhlen der Zeit reisen. Ihr müsst herausfinden, was geschehen ist, und dabei helfen, die Zeitwege in Ordnung zu bringen.“

Thrall sah ihn gebannt an. „Die Zeitwege... sie existieren also wirklich. Ich hatte gedacht...“

„Es gibt sie, Nozdormu und der Rest des bronzenen Drachenschwarms kümmern sich darum. Und zu ihm müsst Ihr mit dieser Information gehen.“

„Ich? Warum sollte er mit mir reden? Wäre ein Drache nicht die bessere Wahl?“ Es war ein fast überwältigender Gedanke: in der Zeit zurückzureisen, um die Geschichte zu verändern oder einzugreifen. Was anfänglich wie ein einfacher Auftrag geklungen hatte, hatte nun ernsthafte Bedeutung erlangt.

„Ich werde mit Euch reisen, wenn Ihr wollt“, bot Desharin an. „Doch der Aspekt war entschieden der Ansicht, dass Ihr wichtig dafür seid. Seid bitte nicht beleidigt, aber ich bin genauso wie Ihr verwirrt, warum sie das denkt.“ Er grinste ihn an und wirkte dadurch jünger, als er fraglos war. „Immerhin ist Eure Haut grün.“

Thrall wollte aufbegehren, doch plötzlich musste auch er lachen. „Ich wäre dankbar für jegliche Hilfe und Erleuchtung, die Ihr mir gewähren könnt, und ich fühle mich geehrt, dass Ysera mich für wichtig erachtet. Ich werde mein Bestes geben und helfen.“ Er wandte sich an die Urtumen. „Ich werde euch helfen, wenn ich kann.“

Die Urtume knisterten und Thrall hörte, wie etwas sanft zu Boden fiel und vor seinen Füßen liegen blieb.

„Das ist ein Geschenk für Euch“, sagte Desharin.

Thrall bückte sich und hob es auf. Es war eine Eichel und sie sah für ihn völlig gewöhnlich aus. Doch er wusste, dass sie viel mehr war. Und er spürte einen Schauder, als er seine Hand für einen Moment schützend drum herum legte, bevor er sie sorgfältig in seinem Beutel verstaute.

„Passt gut darauf auf, sagte Desharin mit plötzlicher Ernsthaftigkeit. „Diese Eichel enthält all das Wissen seines Elternbaums und all das Wissen von dessen Elternbaum... und so weiter. Zurück bis zum Anfang aller Dinge. Ihr sollt sie pflanzen, wo es Euch richtig erscheint.“

Thrall nickte, seine Kehle zog sich zu angesichts des Geschenks und der bevorstehenden Aufgabe.

„Das werde ich tun“, versicherte er den Urtumen.

„Und nun, Freund Orc“, sagte Desharin und blickte empor zum sich erhellenden Himmel, „machen wir uns auf zu den Höhlen der Zeit.“

6

Die Reise auf dem Rücken des Drachen würde nicht lange dauern, hatte Desharin erklärt und Thrall hatte zugestimmt. Schneesturm musste er zwangsläufig zurücklassen. Telaron selbst versicherte Thrall, dass man sich um sie kümmern würde.

„Eure Freundschaft mit Lady Jaina ist wohlbekannt“, hatte der Nachtelf gesagt. „Wir werden uns um Eure Wolfsfreundin kümmern, bis wir sie zurücksenden können. Schneesturm ist ein edles Tier und verdient nichts Geringeres.“ Die Druiden würden sich ausgezeichnet um das Wohl des Tieres kümmern und Jaina wäre sicher in der Lage, eine friedvolle Reise zu arrangieren. Schneesturm könnte in keinen besseren Händen sein. Thrall streichelte sie ein letztes Mal hinter den Ohren, bevor er sich an Desharin wandte.

Desharin hatte seine normale Gestalt angenommen und betrachtete Thrall, als er näher kam.

„Ihr ehrt mich, indem Ihr mich tragt“, sagte Thrall zu dem grünen Drachen.

„Ihr habt einen Auftrag von Ysera erhalten“, antwortete Desharin. „Die Ehre ist ganz auf meiner Seite. Habt keine Angst. Ich werde Euch schnell und sicher tragen. Darauf habt Ihr mein Wort. Ich bürge mit meinem Leben dafür, meinen Aspekt nicht zu enttäuschen.“

„Ist sie schrecklich in ihrer Wut?“

„Gut möglich, wenn sie mit Wut erwacht. Sie ist ein Aspekt.

Sie verfügt über eine unglaubliche Kraft. Doch ihr Herz ist freundlich“, sagte Desharin. „Wir dienen ihr nicht aus Furcht, sondern aus Liebe. Es würde mich vernichten, wenn ich ihr irgendwelche Sorge bereiten würde.“

Die Worte zeugten von Respekt und Verehrung, und die tiefe Loyalität, die Ysera in ihrem Schwarm genoss, berührte Thrall.

So merkwürdig dieses Abenteuer auch war, so war er doch froh, dass er es angenommen hatte. Langsam kletterte er auf das große Wesen und dann, fast ohne Anstrengung, war der Drache in der Luft.

Thrall blieb der Atem weg bei der Magie und Macht, die Desharin ausstrahlte. Seine Hügel schlugen kräftig, die Luft strömte kühl über Thralls Haut und er stieg scheinbar mühelos aufwärts. Als er wieder atmen konnte, wollte Thrall fast lachen. Früher, so erkannte er, hatte er Tiere geritten, die fliegen konnten. Doch nun fühlte er sich, als wäre er selbst so ein Tier.

„Könnt Ihr mir mehr von Euch erzählen? Von den anderen Drachen?“, fragte Thrall. „Ich weiß nur wenig, und um ehrlich zu sein... ich weiß nicht, was davon Legende und was Fakt ist.“

Desharin lachte tief und warm. „Das werde ich, Thrall, obwohl Ihr, wenn es um die aktuellere Geschichte geht, bedenken müsst, dass ich im Smaragdgrünen Traum war und gerade erst erwacht bin. Doch ich werde Euch alles berichten, was ich weiß. Eins ist auf jeden Fall klar: Aspekte mischen sich nur äußerst selten in die Angelegenheiten der kurzlebigen Völker ein. Und der Rest meiner Art? Viele sind fasziniert von den ‚niederen Völkern‘, wie sie sie arroganterweise nennen. Wir nehmen manchmal aus Spaß ihre Gestalt an.“

„So wie die von Kaldorei.“

„Genau“, stimmte Desharin zu. „Obwohl ich jede Gestalt annehmen kann, die ich will. Auch wenn wir Individuen sind und jeder von uns ein bevorzugtes Erscheinungsbild hat, werdet Ihr bei jedem Schwarm Vorlieben für eine bestimmte Erscheinungsform finden. Zum Beispiel neigen wir grünen Drachen dazu, uns als Kaldorei zu geben, weil eine Beziehung mit dem großen Druiden Malfurion Sturmgrimm besteht, der so lange den Traum mit uns geteilt hat.“

Thrall nickte. Das klang logisch.

„Ich habe beobachtet, dass die roten Drachen gern Teil der Sin’dorei sind und die blauen sich oft für eine menschliche Gestalt entscheiden. Die bronzenen Drachen, deren Aufgabe notwendigerweise eine Reihe von Formen erfordert, scheinen gern als Gnome Gestalt anzunehmen.“

Thrall lachte. „Vielleicht genießen sie es, klein zu sein und harmlos zu wirken.“

„Vielleicht könnt Ihr sie ja fragen.“

„Ich... nein, das glaube ich nicht.“

„Ihr seid weise.“

„Ich habe ein paar Dinge gelernt“, sagte Thrall. „Hat einer von Euch jemals...“ Wie sollte er es ausdrücken? Er zuckte mit den Achseln und sagte es geradeheraus: „... versucht, eine Positionen der Macht unter den kurzlebigen Völkern einzunehmen?“

„Generell nicht, obwohl Todesschwinge es probiert hat und seine Tochter Onyxia gerade damit Erfolg hatte“, knurrte Desharin. „Und Krasus ist... war... ein mächtiges Mitglied der Kirin Tor.“

„War?“

„Er hat sein Ende gefunden.“ Das war alles, was Desharin dazu sagte, und er wurde still. Es handelte sich eindeutig um eine delikate Angelegenheit.

Thrall wechselte das Thema. „Ich habe gehört, es soll noch andere Drachenarten geben als die fünf Schwärme.“

„Das stimmt – sie sind unser aller Feinde, mit Ausnahme der Schwarzen, denen sie dienen“, sagte Desharin. „Todesschwinges Sohn Nefarian versuchte, eine neue Art zu erschaffen, die er chromatische Drachen nannte. Mithilfe magischer Experimente wollte er die Fähigkeiten aller anderen Drachenschwärme kombinieren. Die daraus entstandenen Welpen waren oftmals missgestaltet und lebten glücklicherweise nie lange. Keiner davon existiert mehr. Die Zwielichtdrachen haben eine ähnliche Herkunft, allerdings benutzte ihre Schöpferin Sinestra einige alte Drachenartefakte und die Kraft der Netherdrachen. Ihre Welpen waren robuster und lebten länger... und können feinstofflich werden.“

„Ein herausfordernder Gegner“, sagte Thrall.

„Allerdings“, stimmte Desharin zu. „Besonders, wenn sie vom schwarzen Drachenschwarm kontrolliert werden.“

Thrall beobachtete, wie das Grün von Feralas in die weiten Wasser überging, die nun die Tausend Nadeln bildeten. Thrall schüttelte den Kopf, blickte hinunter zu den Dutzenden kleinen Inseln, die einst die Spitzen der Felsformationen gewesen waren, die den Tausend Nadeln ihren Namen gegeben hatten. Die Welt hatte sich so sehr verändert. Das war ihm natürlich bekannt. Er hatte alle Berichte gehört. Doch als er jetzt das Desaster mit eigenen Augen aus der Luft sah, fragte er sich, ob die anderen Schamanen vom Irdenen Ring auch mitbekommen hatten, was er gerade sah. Und wenn nicht, ob sie es vielleicht besser sollten.

Dann flogen Thrall und Desharin schnell über die Wüste von Tanaris und Thrall konnte die kantigen Spitzen der scharfen Felsen hervorstechen sehen. Die Landschaft wirkte wie verfallene Ruinen mit mehreren merkwürdigen Gebäuden darin. Dort stand ein eckiger Turm, da ein geborstenes kuppelförmiges Gebäude, das wie eine typische orcische Hütte wirkte und... war das ein zerlumptes Segel eines Schiffs? Von oben konnte Thrall zwei Bronzedrachen erkennen, die einander umkreisten.

„Dieser Bereich“, sagte Desharin ernst, „ist der Vorhof zu den Höhlen der Zeit. Ich werde landen und zu Fuß hineingehen. Sie werden wissen wollen, warum wir gekommen sind.“

„Dessen bin ich mir sicher“, sagte Thrall.

Desharin landete, behielt aber seine Drachengestalt. Thrall wollte von ihm herunterklettern, aber Desharin sagte: „Bleibt, wo Ihr seid, mein Freund Thrall. Es gibt keinen Grund, Eure kurzen Beine mehr als nötig zu ermüden.“ Desharin wanderte durch den weichen Sand und hielt auf den Bogen eines kuppelförmigen Gebäudes zu, das halb in den Fels hineingebaut schien. Fast augenblicklich kam einer der Drachen zu ihnen herabgeflogen.

„Das ist nicht dein Reich, grüner Drache“, erklärte der bronzefarbene Artgenosse mit tiefer, wütender Stimme. „Geh, und zwar schnell. Du hast hier nichts verloren.“

„Mein bronzener Bruder“, erwiderte Desharin mit tiefem Respekt. „Ich bin hier auf Anweisung meines Aspekts.“

Die großen Augen verengten sich und der bronzene Drache blickte Thrall an, der auf Desharins Rücken saß. Er sah ein wenig überrascht aus, dann wandte er seine Aufmerksamkeit wieder Desharin zu.

„Du sagst, du bist im Auftrag von Lady Ysera hier“, sagte er, seine Stimme klang nun weniger einschüchternd. „Ich bin Chronalis und ich bin der Torhüter der Höhlen der Zeit. Sag mir, warum du gekommen bist.“

„Ich bin Desharin und ich bin hier, um diesem Orc zu helfen. Das ist Thrall, einst Kriegshäuptling der Horde, jetzt Mitglied des Irdenen Rings. Ysera die Erwachte glaubt, dass er Nozdormu suchen und finden muss.“

Der bronzene Drache lachte. „Oh, ich habe von Thrall gehört“, antwortete er, dann wandte er sich direkt an den Orc. „Und nach allem, was ich über Euch weiß, seid Ihr für ein so kurzlebiges Wesen nicht gerade unbedeutend. Doch ich glaube nicht, dass ausgerechnet Ihr Nozdormu finden könnt, wenn sein eigener Schwarm es nicht vermag.“

Als Kriegshäuptling der Horde war Thrall nicht besonders überrascht, dass er dem bronzenen Drachenschwarm bekannt war. Was ihn mehr erschreckte, war das Verschwinden von Nozdormu.

„Vielleicht kann der Orc etwas, was der Rest von uns nicht kann?“, gab Desharin freundlich zu bedenken.

„Sie ist zu Euch gekommen? Ysera die Erwachte?“, fragte Chronalis Thrall neugierig.

Thrall nickte und berichtete von seinem Treffen mit Ysera. Er versuchte nicht, sich selbst besser darzustellen, als er war. Und er gestand ein, die Aufgabe anfangs unterschätzt zu haben. Schließlich erklärte er, dass er nun verstand, wie wichtig sie war, nachdem er erfahren hatte, dass der Hain die Heimat der Urtume war. Er berichtete Chronalis auch von der Antwort des Feuerelementars auf seine Bitte, die Bäume nicht mehr zu schädigen.

Chronalis nickte und hörte gebannt zu.

„Ich weiß nicht, wie ich Nozdormu finden kann, wo andere doch versagt haben“, sagte Thrall geradeheraus. „Doch ich gebe Euch mein Wort, ich werde mein Bestes geben.“

Chronalis dachte nach. „Wir haben schon andere in die Höhlen gelassen, um uns zu helfen, die Zeitwege rein zu halten“, sagte er nachdenklich. „Obwohl mich die darin liegende Ironie schon amüsiert. Wenn du ihn begleiten willst, Desharin, dann dürft ihr mir beide folgen.“

„Ironie?“, fragte Thrall, als die beiden großen Drachen den sandigen Weg entlanggingen, der zuerst in eins der Gebäude zu führen schien. Doch schnell stellte es sich als Herz des Berges heraus.

„In der Tat“, sagte Chronalis und blickte ihn über seine gefalteten Flügel hinweg an. „Wie ich bereits erwähnte, erlauben wir manchmal bestimmten Sterblichen, uns dabei zu helfen, die wahren Zeitwege wiederherzustellen. Die Zeitwege stehen... derzeit unter dem Angriff einer mysteriösen Gruppe namens ewiger Drachenschwarm. Der bronzene Drachenschwarm und vor allem der Zeitlose Nozdormu sollen die Zeitwege in dem Zustand bewahren, wie sie ursprünglich waren. Wenn sie beschädigt oder verändert werden, würde die Welt, wie wir sie kennen, aufhören zu existieren. Aus uns unbekannten Gründen hat der ewige Drachenschwarm verschiedene Zeitwege infiziert und versucht, sie zu verändern. Und Eure Flucht von Durnholde, Thrall, ist eins der Ereignisse, das sie ändern wollten.“

Thrall starrte ihn an: „Was?“

„Wenn Ihr niemals Durnholde entkommen wärt, wäre die Welt heute eine andere. Ihr hättet niemals die Horde neu aufgebaut oder Euer Volk aus den Internierungslagern befreit. Und so hättet Ihr keine Hilfe gegen die Brennende Legion sein können, als die Dämonen kamen. Azeroth wäre zerstört worden.“

Desharin blickte Thrall mit neuem Respekt an. „Ah, kein Wunder, dass der Aspekt Euch für bedeutend hält“, meinte er.

Thrall schüttelte den Kopf. „Dieses Wissen lässt mich vielleicht mehr über mich selbst nachdenken, aber dabei... fühle ich nur Demut. Bitte... dankt allen, die helfen, den Zeitweg zu sichern. Um mir zu helfen. Und...“ Seine Stimme brach. „... wenn sie Taretha sehen, sagt ihnen, sie sollen nett zu ihr sein.“

„Wenn sie Taretha sehen und alles gut geht, werdet Ihr mit ihr gehen, so wie es einst geschehen ist“, erwiderte Chronalis.

Sie gingen tiefer in den Berg hinein. Thrall fühlte sich, als hätte er einen Trank zu sich genommen wie beim Ritus der Vision. Doch seine Gedanken waren klar. Er erblickte ein Haus, das wirkte, als ob es sich mitten im Stein der Höhle materialisiert hätte. Ein anderes Haus ragte in einem unmöglichen Winkel auf, der Himmel wölbte sich darüber. Himmel? In einem Berg? Die Farben Lila und Magenta waren vermischt mit einer merkwürdigen Energie. Säulen schossen hoch und stützten nichts. Bäume wuchsen an Orten ohne Wasser oder Sonnenlicht. Sie kamen an einem Friedhof vorbei. Thrall fragte sich aber nicht, wer dort wohl begraben lag. Auf der anderen Seite konnte er merkwürdige schwebende Steine verschiedener Größe erkennen. Da lebte ein Nachtelf, dort drüben war ein Schiff.

Es gab Lebewesen, wahrscheinlich Bronzedrachen. Kinder von beinahe allen Völkern liefen herum. Und sechsgliedrige goldene, schuppige Drachenbrutpatrouillen, die mögliche Eindringlinge suchten. Und daneben bronzene Drachen in ihrer natürlichen Gestalt, die ruhig über ihnen flogen.

Irgendwann blickte Thrall über die Schulter und erkannte nach wenigen Augenblicken, dass die Fußabdrücke des Drachen verschwunden waren.

„Das ist kein normaler Sand“, sagte Chronalis. „Eure Anwesenheit hier hinterlässt keine Spuren. Schaut dort.“

Und Thralls Augen weiteten sich.

Die Apparatur schwebte in der Luft vor ihm. Sie war eines Goblins oder Gnomen Geist würdig. Das Ganze sah wie ein Stundenglas aus, aber keines, wie er es je zuvor gesehen hatte.

In drei Behältern rieselte endlos Sand herab.

Und in drei Behältern rieselte der Sand endlos hinauf.

Um alle sechs und um ihre Füße herumgewunden lag ein Rahmen, der sie umgab, ohne sie zu berühren. Er drehte sich langsam und der Sand der Zeit – Thrall war klar, dass es sich darum handeln musste – rieselte hinauf und herunter.

„Das ist alles so...“ Er suchte nach Worten, konnte sie nicht finden und schüttelte einfach den Kopf vor Verwunderung.

Desharin blieb stehen und Thrall deutete das als Zeichen, abzusteigen. Nachdem er es getan hatte, nahm der grüne Drache Elfengestalt an und legte seine Hand sanft auf Thralls Schulter.

„Für alle, die keine Drachen sind, ist es schwer zu erfassen“, sagte er und fügte grinsend hinzu: „Selbst für uns andere Drachen ist es schwer zu begreifen. Macht Euch keine Sorgen. Ihr müsst die Launen der Zeitwege nicht verstehen.“

„Nein“, sagte Thrall und ließ etwas Sarkasmus in seiner Stimme mitschwingen. „Ich muss nur den Zeitlosen finden, der die Launen der Zeitwege wirklich versteht und den sonst niemand finden kann.“

Desharin klopfte Thrall auf den Rücken. „Genau“, sagte er lachend.

Ihre Blicke trafen sich und Thrall grinste. Er entschied, dass er den grünen Drachen mochte. Nach Yseras fast exzentrischem Verhalten und der kalten Distanziertheit von Chronalis schien Desharin doch eher bodenständig zu sein.

„Ich weiß nicht, wie wir weitermachen sollen“, sagte Chronalis.

Thrall blickte zu Desharin.

„Ich glaube, wir sollten uns etwas Zeit nehmen, um darüber nachzudenken, bevor wir beginnen“, sagte der grüne Drache. „Klarheit findet sich oft in der Stille und Thrall ist wohl verständlicherweise noch überwältigt von allem, was er gesehen hat.“

Chronalis senkte den goldenen Kopf. „Wie Ihr wünscht. Ihr dürft Euch frei bewegen, aber bitte – die Zeitwege sind nichts, was man sorglos betreten sollte. Das könnte leicht Euer Ende sein. Unter keinen Umständen solltet Ihr sie betreten, ohne mit einem von uns gesprochen zu haben. Ich bin sicher, Ihr versteht, warum.“

Thrall nickte. „Ja, das tue ich. Danke dafür, dass Ihr uns aufgenommen habt, Chronalis. Ich werde mein Bestes geben, um Euch zu helfen.“

„Daran habe ich keinen Zweifel“, sagte Chronalis. Er schoss hoch und schien plötzlich zu verschwimmen. Dann war er fort.

„Was...“, wollte Thrall Desharin fragen, dann erkannte er, was geschehen sein musste. Chronalis war ein Meister der Zeit und hatte einfach ebendiese Zeit beschleunigt und war bereits zurück auf seinem Posten. Thrall schüttelte den Kopf und wunderte sich.

Sie entfernten sich von den Bronzedrachen, die offenbar dringende Angelegenheiten und Aufgaben zu erledigen hatten, selbst die Kinder. Es war leicht zu erkennen, dass es keine echten Kinder waren. Ihre Gesichter und ihre Haltung zeigten die Ernsthaftigkeit ihrer Aufgaben. Bäume wuchsen hier und dort, Immergrüne, die im Sand verwurzelt waren. Es war eine der Merkwürdigkeiten dieses Ortes und Thrall zuckte die Achseln und akzeptierte es. Der Geruch nach Pinien war scharf und frisch.

Augenblicklich wurde er an seine Jugend erinnert, wie er in Durnholde aufgewachsen war. Als ihm erlaubt wurde, draußen zu trainieren, hatte er diesen Geruch oft wahrgenommen. Es war merkwürdig, wie machtvoll Geruch mit Erinnerungen verbunden war. Sowohl an gute als auch schlechte Dinge. An ein Mädchen, das alles geopfert hatte, um ihm zu helfen, an einen „Herrn“, der ihn im Rausch fast totgeschlagen hatte. Im Hügelland hatte Thrall den ersten anderen Orc gesehen und seinen Bruder für ein Monster gehalten.

„Ihr seid aufgewühlt“, sagte Desharin ruhig. „Und wenn ich recht habe, liegt das nicht nur an diesen Offenbarungen.“

Thrall nickte. „Ich wurde an einen Ort meiner Jugend erinnert“, sagte er. „Die Erinnerungen sind nicht unbedingt angenehm.“

Desharin nickte. „Kommt, Freund Thrall. Lasst uns einen Ort finden, der still und schlicht ist, bevor wir versuchen, über diese Zeitwege zu gehen. Anders als die Bronzedrachen ist für uns die Vergangenheit einfach die Vergangenheit und sollte nicht eine übermäßige Bürde sein. Wir stehen schon vor genug Herausforderungen, ohne dass wir uns darüber auch noch Sorgen machen sollten.“

Sie gingen eine Weile still nebeneinanderher, bis Desharin stehen blieb. „Dieser Ort scheint Ruhe auszuströmen“, sagte er und blickte sich um. „Hier sollten wir nicht gestört werden.“ Er setzte sich zwischen zwei Bäume und legte die Hände auf die Knie. Thrall tat es ihm gleich.

Er war angespannt, doch nicht wegen dem, was er gerade erlebt hatte. Es lag auch nicht an den Erinnerungen, die der Geruch der Bäume ausgelöst hatte. Vielmehr erinnerte er sich an das letzte Mal, als er versucht hatte zu meditieren. Es war ein entsetzlicher Fehler gewesen. Der Drache bemerkte seine Unsicherheit.

„Ihr seid Schamane und das schon seit einiger Zeit“, sagte er. „Innere Ruhe zu finden, sollte Euch vertraut sein. Warum habt Ihr solche Schwierigkeiten?“

„Nun, Ihr seid ein grüner Drache. Ihr seid mehr ans Schlafen gewöhnt als ans Wachsein“, entgegnete Thrall.

Desharin ging auf die Provokation nicht ein und nahm sich einen Moment, um sein langes Haar zurückzustreichen, während Thrall versuchte, sich zu beruhigen. Der grüne Drache schloss die Augen und atmete tief ein.

Thrall tat dasselbe. Desharin hatte recht. Natürlich war ihm das vertraut. Er beobachtete den Drachen einen Moment, seine Gedanken aber tauchten nicht tief genug ab, sondern blieben bei den Ereignissen, die kürzlich geschehen waren. Er hatte die Führerschaft über die Horde abgegeben, war nach Nagrand gereist und hatte Aggra kennengelernt. Dann war da Cairnes Tod gewesen. Und der Kataklysmus hatte die Welt aufgerissen und sie auf den Kopf gestellt. Und schließlich seine Unsicherheit und die Unfähigkeit, sich zu fokussieren. Dann noch Yseras Aufgabe und das Zusammentreffen mit den Urtumen... und letztlich dieser Drache, der vor ihm saß und der nicht wie sein wahres Ich wirkte. Vielmehr erinnerte er an einen meditierenden Nachtelfen.

Dieser Ort zerrte an den Nerven. Thrall wollte die Augen nicht schließen und sein Inneres erforschen. Er wollte in die Höhlen der Zeit.

Und das würde er, schon bald. Aber er musste sich auf so eine wichtige Aufgabe so gut wie möglich vorbereiten. Und so schloss er, wenn auch ungern, die Augen und begann, langsam und ruhig zu atmen.

Es geschah blitzschnell. Erst als er den Lufthauch spürte, der über seine Wange strich und ihn so an die Gefahr gemahnte, öffnete er die Augen. Doch da war Desharins Kopf bereits von den Schultern getrennt worden.

Thrall warf sich zur Seite und landete auf den Füßen. Er gönnte dem Leichnam seines neuen Freundes keinen Blick. Desharin war tot und Thrall würde ihm bald folgen, wenn er nicht vorsichtig war. Er griff nach dem Schicksalshammer, packte ihn und wirbelte ihn mit der Leichtigkeit und Geschwindigkeit langer Vertrautheit herum. Seine Augen waren fest auf die plötzliche Bedrohung gerichtet: Sie war groß, doch nicht so groß wie ein Orc, und sie trug eine schwere schwarze Plattenpanzerung. Stacheln ragten aus Ellbogen, Schultern und Knien hervor. Und gepanzerte Hände hielten ein großes, leuchtendes zweihändiges Breitschwert. Aber was ein Streich gegen die Körpermitte des Fremden hätte werden sollen, um dessen Rüstung wie einen billigen Zinnkrug zu zerquetschen, traf nur auf leere Luft.

Sein Feind taumelte weg und der schwere Kopf des Schicksalshammers verpasste ihn um knapp eine Fingerbreite. Überrascht verlor Thrall eine wertvolle Sekunde bei dem Versuch, den mächtigen Schlag abzubremsen und den Hammer für einen zweiten Hieb herumzuwirbeln. Sein Angreifer hatte sich bereits erholt und schlug mit seinem massiven Breitschwert auf ihn ein, das vor Magie nur so leuchtete. Der Schlag kam viel schneller, als Thrall geglaubt hatte. Der Orc hatte eine düstere Vorahnung. Wer w a r dieser unbekannte Feind? Wild, schnell, stark...

Instinktiv ließ er sich von dem Schwung des Schicksalshammers aus dem Weg des angreifenden Gegenübers tragen. Er löste eine Hand von dem Griff, hob den Hammer und rief einen starken, konzentrierten Windstoß herbei. Der Mensch – zumindest glaubte Thrall angesichts der Größe und Art der Rüstung, dass es einer war – taumelte und fiel beinahe in den weichen Sand. Erneut rief Thrall den Wind und mehrere Handvoll Sand erhoben sich und rasten auf die Vorderseite des Helms zu. Der Helm bot zwar etwas Schutz, aber nicht genug – der Sand, von Thrall geleitet, durchdrang die Augenschlitze und machte den Gegner zeitweise blind. Ein Schrei drang aus dem Helm, die Stimme eines männlichen Menschen, der vor Schmerz und Wut heulte. Er hob sein Schwert, um das Gesicht abzuschirmen. Die leuchtende Aura des Breitschwerts pulsierte rot und so wütend wie ihr Herr, dann senkte sie sich auf Thrall herab.

Thrall erkannte, dass er nicht nur einem überraschend wendigen und starken Gegner gegenüberstand, sondern zudem einem, der eine Waffe führte, die genauso mächtig war wie der Schicksalshammer.

Desharin hatte es unvorbereitet erwischt – doch das hätte nicht sein dürfen. Wie hatte dieser Mann seine Anwesenheit verbergen können? Wie hatte er sich vor einem grünen Drachen und dem ehemaligen Kriegshäuptling der Horde verstecken können? Wo waren die anderen bronzenen Drachen? Thrall dachte daran, sie zu rufen, aber sie waren wahrscheinlich zu weit entfernt: Er und Desharin hatten – närrischerweise, im Rückblick – einen abgelegenen Ort für ihre Meditation aufgesucht.

Geister der Erde, werdet ihr mir helfen?

Ein Loch tat sich unter dem eine Fuß des schwarz gepanzerten Mannes auf. Er taumelte und stürzte auf ein Knie. All seine Anmut und Kraft verwandelten sich in verzweifelte Tollpatschigkeit, als er versuchte, sein Bein zu befreien. Thrall zischte, hob den Schicksalshammer und schlug damit zu...

Es klirrte und er traf auf die Klinge des zweihändigen Schwertes. Eine gepanzerte Hand hielt die Klinge gepackt. Magie knisterte entlang der Waffe und der Mensch drückte so kräftig, dass Thrall rückwärts taumelte, als würde er von einer Riesenhand weggeschleudert. Der Mensch war wieder auf den Beinen, stand über Thrall, die leuchtende Waffe erhoben. Er stach mit dem Schwert zu.

Thrall rollte sich zur Seite, doch nicht schnell genug. Das Schwert erwischte zwar nicht seinen Oberkörper, doch es fügte ihm eine Wunde an seiner Seite zu. Thrall sprang auf die Füße.

In diesem Moment fiel ein großer Schatten über sie. Bevor er begriff, was geschah, wurde Thrall von einer riesigen Hand gepackt. Der Drache war alles andere als freundlich.

„Wir kümmern uns um den Eindringling“, grollte der Drache. „Deine Aufgabe ist es, Nozdormu zu finden!“ Und da bemerkte Thrall, dass der Drache genau auf den wirbelnden, peitschenden Umriss des Portals zu einem der Zeitwege zuflog – zu welchem, wusste er nicht.

Bevor Thrall etwas sagen konnte – oder auch nur Luft holen konnte –, ließ sich der Bronzedrache fallen und warf den hilflosen Orc durch das Portal. Bevor er darin verschwand, konnte Thrall seinen Feind hinter sich rufen hören, mit einer Stimme, die ihm merkwürdig bekannt vorkam.

„Du wirst mir nicht so leicht entkommen, Thrall! Du kannst dich da drin nicht ewig verstecken, und wenn du zurückkommst, werde ich dich finden! Ich werde dich finden und ich werde dich töten! Hörst du mich?!“

7

Unter seinen Füßen verwandelte sich der Sand, der Thrall so tückisch verlangsamt hatte, zu Gras und Erde. Über ihm erhoben sich statt der bizarren Decke der Höhlen der Zeit Pinienbäume, schwarzen Himmel und blinkende Sterne. Thrall wurde langsamer, blieb ganz stehen und versuchte seinen Aufenthaltsort zu ermitteln.

Der vertraute Geruch der Pinien und der Erde, verstärkt durch die neblige und leicht frostige Luft, verriet ihm, wo er war. Ein Strom plätscherte in ein paar Metern Entfernung und Thrall erhaschte einen Blick auf den buschigen weißen Schwanz eines Fuchses. Thrall war nie an genau diesem Ort gewesen, dennoch kannte er ihn. Er war hier aufgewachsen. Er befand sich in den Ausläufern des Hügellandes in den Östlichen Königreichen.

So, überlegte er, ich weiß, wo ich bin. Doch viel wichtiger ist die Frage... wann?

Er hatte etwas getan, was nur wenige getan hatten. Etwas, was er vor einiger Zeit noch nicht für möglich gehalten hätte.

Wann war er?

Er lehnte sich schwer gegen einen Baum, ließ den Schicksalshammer zu Boden gleiten, als ihn die Erkenntnis traf. Er war von Desharins plötzlichem Tod und der Wucht des Angriffs zu abgelenkt gewesen, um wirklich zu bemerken, was er tat.

Der Schnitt an seiner Seite verlangte Aufmerksamkeit. Thrall drückte eine Hand auf die Wunde, die Heilung brauchte. Seine Hand leuchtete sanft, spendete Wärme und die Wunde darunter schloss sich. Er zog seine Sachen aus, reinigte sie im Strom vom Blut und wollte gerade in neue Kleidung schlüpfen, als Stimmen an sein Ohr drangen.

Die Stimmen von Orcs.

Schnell wickelte er den zu leicht erkennbaren Schicksalshammer in die alten Sachen und verstaute ihn, so gut es ging, in seinem Rucksack. Er hoffte, die Orcs erspähen zu können, während er gleichzeitig über eine plausible Geschichte nachdachte.

Seine Augen weiteten sich leicht und er war plötzlich sehr froh, dass er den Schicksalshammer außer Sichtweite verstaut hatte. Er erkannte das Banner, das einer von ihnen trug. Eine schwarze Bergsilhouette auf rotem Untergrund. Sie gehörten zum Schwarzfelsklan. Das bedeutete eins von zwei Dingen, abhängig davon, zu welcher Zeit er sich in der Weltgeschichte befand. Für die meisten Mitglieder des Schwarzfelsklans empfand Thrall keinerlei Respekt. Er dachte an Schwarzfaust, grausam und herrschsüchtig, und seine Söhne Rend und Maim, die im Schwarzfelsgebirge lebten.

Doch es gab einen Schwarzfels, der nach Thralls Meinung den Klan wieder legitimiert hatte. Ein Orc namens Orgrim Schicksalshammer. Thralls Herz hob sich bei dem Gedanken, dass er sich womöglich in einer Zeit befand, als sein Mentor und Freund noch lebte. Der Orc, der mit ihm einen Kampf begonnen hatte, als einfacher Reisender verkleidet. Der sich ihm mit guter orcischer Wut zum Kampf gestellt hatte... und der froh gewesen war, dass er von Thrall besiegt worden war. Der Orc, der ihm orcische Schlachttaktiken beigebracht und mit seinem letzten Atem Thrall zum Kriegshäuptling der Horde gemacht hatte. Schließlich hatte er dem jüngeren Orc seine berühmte Rüstung... und den Schicksalshammer überlassen.

Orgrim. Thrall war plötzlich von dem Verlangen erfüllt, den mächtigen Orc zu sehen – seinen Freund. Und das war hier möglich... jetzt.

Der näher kommende Orc zog eine Axt. „Wer bist du?“, wollte er wissen.

„Th-Thra’kash“, sagte Thrall schnell. Er konnte sich nicht als Schamane vorstellen, nicht in dieser Ära. Wie konnte er... „Ein Hexenmeister.“

Die Wache musterte ihn. „Mit einem interessanten Kleidergeschmack. Wo sind deine Totenschädel und die geschmückten Gewänder?“

Thrall richtete sich zu voller Größe auf und machte einen bedrohlichen Schritt auf die Wache zu. „Der Grund, um in den Schatten zu agieren, ist unwichtig“, sagte er. „Vertrau mir. Nur die Unsicheren brauchen schwarze Kleidung und Knochen, um zu beweisen, wie gefährlich sie sind. Der Rest von uns weiß, was er kann, und muss nicht damit prahlen.“

Die Wache trat einen Schritt zurück und sah sich dann gründlich um. „Sollst du uns... bei der Mission heute Abend helfen?“

Seine Stimme besaß eine Schärfe, die Thrall nicht gefiel. Doch er brauchte etwas, um das Misstrauen des Orc schnell zu zerstreuen. Also nickte er und antwortete: „Ja, natürlich. Warum sonst wäre ich hier?“

„Merkwürdig, einen Hexenmeister zu schicken“, sagte die Wache und ihre Augen verengten sich für einen Moment. Thrall hielt dem prüfenden Blick stand und schließlich zuckte die Wache mit den Schultern. „Nun gut. Ich bin nicht hier, um Fragen zu stellen, ich soll nur Befehle befolgen. Ich heiße Grukar. Ich muss mich um einige Dinge kümmern, bevor es Zeit ist. Komm mit ans Feuer beim Zelt. Die Nacht ist kalt.“

Thrall nickte. „Vielen Dank, Grukar.“

Thrall folgte Grukar und der andere Orc führte ihn tiefer in die Hügellande. Bald tauchte ein kleines Zelt in Rot und Schwarz vor ihnen auf. Die Eingangsklappe war heruntergeschlagen und zwei Orcs standen links und rechts davon Wache. Sie blickten Thrall neugierig an, doch er kam ganz eindeutig mit Grukar und bald schon verloren sie das Interesse an ihm.

„Warte hier auf mich“, sagte Grukar leise. „Es wird nicht lange dauern.“

Thrall nickte und ging zum Lagerfeuer, das ein paar Meter entfernt prasselte. Mehrere Wachen waren hier versammelt und hielten ihre Hände über die Flammen. Thrall tat es ihnen gleich und versuchte, so wenig Aufmerksamkeit wie möglich auf sich zu ziehen. Und dann hörte er Stimmen. Oder eher nur eine einzige Stimme.

Thrall konnte nicht alle Worte verstehen, doch jemand sprach über Gul’dan. Thralls Augen verengten sich, während er zuhörte. Gul’dan hatte die Orcs verraten. Er hatte sich mit Dämonen verbündet, um seine eigene Macht zu stärken, und den Schattenrat gebildet, um die Klans zu unterwandern. Am schlimmsten war gewesen, dass er die höchstrangigen Orcs dazu überredet hatte, Dämonenblut zu trinken. Es war dieser Makel, der sie so lange verfolgt hatte. Selbst bei denjenigen, die nicht einen unlöschbaren Durst aufs Abschlachten bekommen hatten, war die Haut grün geworden, bis Thralls Freund Grom Höllschrei schließlich die Orcs befreit hatte, indem er den Dämon Mannoroth tötete, dessen Blut der Grund für diese Folter gewesen war.

Doch diese heroische Tat lag noch viele Jahre in der Zukunft, wie Thrall wusste. In diesem Zeitweg war Gul’dans Verrat noch frisch. Und jemand war gekommen, um Orgrim Schicksalshammer zu überreden, Gul’dan zu stürzen.

Schließlich erstarb das Gespräch. Einen Augenblick lang herrschte Stille.

Und dann vernahm Thrall eine Stimme, von der er niemals geglaubt hätte, sie noch einmal zu hören. Sie war jünger, etwas höher, als Thrall sich erinnerte. Doch er erkannte sie sofort und ein Kloß bildete sich in seinem Hals.

„Ich glaube dir, alter Freund.“

Orgrim Schicksalshammer.

„Lass mich dir versichern, ich halte nichts von Gul’dans Plänen für unser Volk. Wir werden mit dir gegen die Finsternis stehen.“

Thrall fragte sich plötzlich: War er überhaupt schon geboren, als dieses Gespräch stattfand? Wer hatte den Schneid, um zu Schicksalshammer mit so einer...

Und dann wusste er es und das Wissen raubte ihm den Atem.

„Eine meiner persönlichen Wachen wird dich an einen sicheren Ort bringen. Ein Strom liegt in der Nähe und zu dieser Jahreszeit gibt es viel Wild in den Wäldern. Du solltest also nicht hungern müssen. Ich werde für dich tun, was ich kann, und wenn die Zeit reif ist, werden du und ich Seite an Seite stehen und wir töten den Verräter Gul’dan gemeinsam.“

Aber das war nicht geschehen. Stattdessen war...

Die Zeltklappe wurde zurückgeschlagen. Drei Orcs traten heraus. Einer war Schicksalshammer – jünger, fit, stark und stolz. In seinem Gesicht konnte Thrall bereits den älteren Orc erkennen, der er eines Tages sein würde. Doch obwohl er noch vor einem Moment geglaubt hatte, dass er sich danach verzehrte, Orgrims Gesicht wiederzusehen, stellte er fest, dass seine Augen sich auf die anderen beiden Orcs geheftet hatten.

Sie waren ein Paar und trugen Fellkleidung, die viel zu dick für dieses Klima war. Bei ihnen war ein großer weißer Wolf – ein Frostwolf, wie Thrall wusste. Sie gingen aufrecht und stolz, der Mann kräftig und kampferfahren, die Frau jeder Zoll eine Kriegerin wie ihr Mann.

Und auf ihren Armen trug sie ein Kind.

Thrall kannte das Kind.

Es war er selbst... und die Orcs, die dort vor ihm standen, waren seine Eltern.

Er starrte sie einfach an, Freude und Schock und Schrecken durchfuhren ihn.

„Kommt, Durotan, Draka“, sagte Grukar. „Thra’kash und ich werden euch sicher zu eurem Lager bringen.“

Das Baby weinte. Die Frau...

... Mutter...

... sah hinab auf das Kind. Ihre starken, stolzen orcischen Gesichtszüge wurden weich vor Liebe. Dann sah sie Thrall an. Ihre Blicke trafen sich.

„Deine Augen sind merkwürdig, Thra’kash“, sagte sie. „Ich habe so blaue Augen bislang nur bei meinem Kleinen hier gesehen.“

Thrall suchte nach Worten, doch Grukar sah ihn auf einmal so merkwürdig an. „Wir sollten uns beeilen“, sagte er. „Gewiss kann eine Diskussion über Augenfarben warten, bis ihr an Eurem neuen Aufenthaltsort in Sicherheit seid.“

Thrall war sich in seinem ganzen Leben noch nie so verloren vorgekommen. Er folgte still, während Grukar seine Eltern zu demselben Ort führte, wo er den Zeitweg verlassen hatte. Er dachte an die Auswirkungen.

Er konnte seine Eltern retten.

Er konnte sich selbst retten, damit er nicht gefangen genommen wurde und als Gladiator bei dem grausamen, doch erbärmlichen Aedelas Schwarzmoor aufwachsen musste. Er konnte bei dem Angriff auf Gul’dan helfen. Die Orcs vielleicht Jahrzehnte zuvor von der dämonischen Befleckung befreien, bevor Höllschrei es tat. Er konnte Taretha retten.

Er konnte sie alle retten.

Er hatte mit Orgrim Schicksalshammer über den Mord an seiner Familie gesprochen. Worte des Gesprächs fielen ihm wieder ein – vor langer Zeit, doch in dem Zeitweg immer noch in der Zukunft.

Hat mein Vater dich gefunden?, hatte Thrall gefragt.

Das hat er, hatte Orgrim geantwortet. Und meine größte Schande ist es, dass ich sie nicht bei mir behalten habe. Ich dachte, es wäre gut für meine beiden Krieger und Durotan. Sie kamen und brachten dich, junger Thrall, und berichteten mir von Gul’dans Verrat. Ich glaubte ihnen...

Er wusste, dass er das Paar anstarrte. Doch er konnte nicht aufhören, genauso wenig, wie er das Atmen einstellen konnte. Er hungerte nach diesem Anblick – einem Anblick, der ihm hätte gewährt werden sollen, als er aufwuchs. Ein Anblick, der ihm für immer genommen werden würde, wenn er das, was in Kürze stattfinden würde, nicht verhinderte.

Sie bemerkten es schließlich. Durotan schien neugierig, jedoch nicht feindselig zu sein und Draka war offensichtlich amüsiert.

„Du scheinst dich für uns zu interessieren, Fremder“, sagte sie. „Hast du denn nie zuvor einen Frostwolf gesehen? Oder fasziniert dich das blauäugige Baby?“

Thrall konnte keine Worte finden. Durotan ersparte ihm eine Antwort. Er hatte sich umgesehen und hielt den Ort für gut. Er war abgelegen und grün. Durotan wandte sich lächelnd an Draka. „Ich wusste, dass wir unserem alten Freund trauen können. Es wird nicht mehr lange dauern, bevor...“ Und dann brach Durotan mitten im Satz ab und erstarrte. Bevor Thrall begriff, was geschah, stieß der Häuptling des Frostwolfklans seinen Kriegsschrei aus und zog seine Axt.

Es geschah so schnell.

Es waren drei, jeder griff aus einer anderen Richtung an – einer Durotan, einer Draka und einer den Wolf, der vorwärts sprang, um seine Begleiter zu schützen.

Thrall schrie rau auf, langte nach dem Schicksalshammer und wollte seiner Familie helfen.

Eine starke Hand packte seinen Arm und zog fest daran. „Was machst du da?“, zischte die Wache. Und dann erkannte Thrall zwei Dinge auf einmal, als weitere Fetzen seines Gesprächs mit Schicksalshammer zurückkehrten.

Obwohl ich es nicht sicher weiß, bin ich davon überzeugt, dass die Wache, der ich Durotan anvertraut habe, stattdessen die Mörder rief, um sie zu töten.

Die Wache gehörte zu dem Angriff. Und er hatte angenommen, dass auch Thrall dazugehörte. Die zweite Sache, die Thrall erkannte, war schlimmer; Er konnte nicht aufhalten, was geschah – nicht, wenn er den wahren Zeitweg bewahren wollte.

Seine Eltern mussten sterben. Er musste von Schwarzmoor gefunden werden, musste im Kampf ausgebildet werden, wenn er sein Volk aus den Internierungslagem befreien wollte – wenn er die Welt, die er kannte, vor der Zerstörung retten wollte.

Er stoppte mitten in der Bewegung. Es war eine Qual. Jede Faser seines Wesens befahl ihm, zu kämpfen, die Mörder zu vernichten, seine Mutter zu retten und seinen Vater. Doch das durfte er nicht.

Draka hatte das Kind Thrall auf dem Boden abgelegt und kämpfte nun wie wild, um sowohl ihr Kind als auch sich selbst zu schützen. Sie warf Thrall einen Blick zu, erfüllt mit Wut, Verachtung und Hass. Er wusste, dass er diesen Stachel mit ins Grab nehmen würde. Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Kampf zu, stieß Flüche gegen den Orc aus, der sie angriff, und gegen Thrall für seinen Verrat. Nicht weit entfernt strömte Durotans Blut aus einem brutalen Schnitt an seinem Bein, während er gleichzeitig versuchte, seinen zukünftigen Mörder zu erdrosseln. Es erklang ein scharfes Heulen, das abrupt abbrach, als der Wolf fiel. Draka kämpfte weiter.

Und das Kind Thrall, das hilflos auf der Erde lag, während seine Eltern kämpften, jammerte vor Angst.

Krank vor Abscheu sah Thrall zu, unfähig, die Geschichte zu ändern, wie sein sterbender Vater mit neuer Stärke kämpfte und es schaffte, seinem Gegner den Hals zu brechen.

In diesem Moment wirbelte der Mörder, der den Wolf getötet hatte, zu Grukar herum. Der Verräter war so überrascht angesichts dieser Wendung der Ereignisse, dass er nicht mal daran dachte, seine Waffe zu ziehen.

„Nein!“, rief er, seine Stimme war hoch vor Schreck und Angst. „Nein, ich bin einer von euch, sie sind das Ziel...“

Ein riesiges zweihändiges Schwert schnitt durch Grukars Hals. Der abgetrennte Kopf flog weg, Blut sprühte über Thralls Kleidung. Jetzt wandte sich der Mörder Thrall zu.

Das war ein großer Fehler.

Das konnte Thrall zumindest tun: sich selbst verteidigen. Sein Tag würde kommen, sicher. Doch nicht heute. Thrall stieß einen Kriegsschrei aus und griff an. Er kanalisierte seine Trauer, legte Entsetzen und Wut in einen Angriff, der seinen Möchtegernmörder erschreckte. Doch der Mörder war immer noch ein Könner und er fing sich. Der Kampf fand auf engem Raum statt und war sehr heftig. Thrall schwang seine Arme, duckte sich, sprang zur Seite, trat zu. Der Mörder hackte, knurrte, stieß.

Seine Aufmerksamkeit war auf sein eigenes Überleben konzentriert. Thralls Herz schmerzte dennoch, als er Durotans Schrei beim Anblick von Drakas verstümmeltem Körper vernahm. Das Geräusch schwächte Thrall nicht. Stattdessen spürte er neue Energie in sich aufsteigen. Er griff entschlossener an, schob seinen nunmehr alarmierten Gegner zurück, bis der andere Orc taumelte und stürzte.

Augenblicklich war Thrall über ihm. Er hielt den Meuchelmörder am Boden mit einem Fuß fest und hob den Schicksalshammer. Er wollte mit der mächtigen Waffe zuschlagen, dem Orc den Schädel zerschmettern, doch er hielt inne. Er durfte den Zeitweg nicht ändern. Was, wenn diese böse Kreatur leben musste, aus irgendeinem Grund, den er nicht kannte?

Thrall knurrte und spie dem Orc ins Gesicht, dann sprang er von ihm herunter. Er trat auf das große Schwert, das der andere geführt hatte. „Geh“, sagte er. „Und lass mich niemals wieder dein Gesicht sehen. Hast du das verstanden?“

Der Meuchelmörder stellte sein Glück nicht infrage und lief weg.

Sobald er sicher war, dass er wirklich fort war, wandte sich Thrall seinen Eltern zu. Draka war tot. Ihr Körper war fast in Stücke zerhackt worden, ihr Gesicht erstarrt in einem verächtlichen Zähnefletschen. Thrall drehte sich zu seinem Vater um, gerade noch rechtzeitig, um zu sehen, wie der dritte Mörder Durotan beide Arme abschlug. Damit nahm er ihm die Möglichkeit, seinen Sohn zu halten, bevor er starb. Thrall hatte viele Grausamkeiten gesehen. Doch dieser Schrecken ließ ihn an Ort und Stelle erstarren, unfähig, sich zu bewegen.

„Nimm... das Kind“, krächzte Durotan.

Der Mörder kniete sich neben ihn und sagte: „Wir lassen das Kind für die Waldtiere liegen. Vielleicht kannst du zusehen, wie sie es zerfetzen.“

Später konnte sich Thrall nicht mehr daran erinnern, wie er von dem einen Ende der kleinen Lichtung an das andere gekommen war. Das Nächste, was er wusste, war, dass er so laut schrie, dass seine Kehle schmerzte. Der Schicksalshammer war nur ein verschwommener Schemen. Der Mörder kämpfte ebenfalls, weil alles in ihm danach brannte, diesen Bastard in kleine Teile blutigen Schleims zu schlagen. Die Klarheit kam zu Thrall zurück, als er auf Händen kniete und schluchzte.

„Mein Kind“, flüsterte Durotan.

Er lebte noch!

Thrall kroch zu dem Kind und nahm es hoch. Er blickte in seine eigenen blauen Augen und berührte sein eigenes kleines Gesicht. Dann kniete er sich neben seinen Vater und rollte ihn auf den Rücken. Durotan grunzte vor Schmerz. Thrall legte das Kind, eingewickelt in Windeln, die das Abzeichen der Frostwölfe trug, auf Durotans Brust.

„Du hast keine Arme, um ihn zu halten , sagte Thrall und seine Stimme klang belegt, Tränen erfüllten seine eigenen blauen Augen wie die des Kindes, das weinte. „Und so lege ich ihn auf dein Herz.“

Durotan, das Gesicht vor Qualen verzerrt, die Thrall sich kaum vorstellen konnte, nickte. „Wer bist du? Du verrätst uns... du... lässt mich und meine Gefährtin sterben... und doch greifst du unsere Mörder an...“

Thrall schüttelte den Kopf. „Du würdest mir nicht glauben, Durotan, Sohn von Garad. Doch ich bitte dich... bei den Ahnen, ich bitte dich, das zu glauben: Dein Sohn wird leben. “

Hoffnung flackerte in den schwächer werdenden Augen.

Thrall sprach schnell, bevor es zu spät war. „Er wird leben und stark werden. Er wird sich daran erinnern, was es bedeutet, ein Orc zu sein, und sowohl Krieger wie auch Schamane werden.“

Der Atem kam schnell, zu schnell. Durotan kämpfte, um am Leben zu bleiben, und hörte verzückt zu.

„Unser Volk wird sich von der Dunkelheit des Gul’dan erholen. Wir werden heilen. Wir werden eine Nation werden, stolz und mächtig. Und dein Sohn wird von dir und seiner tapferen Mutter wissen und ein großes Land nach dir benennen.“

„Wie... kannst du das wissen...?“

Thrall unterdrückte die Tränen und legte eine Hand auf die Brust seines Vaters, neben die so viel jüngere Version seiner selbst. Der Herzschlag schwand.

„Vertrau darauf, dass ich es weiß“, sagte Thrall, seine Stimme erschüttert von Gefühlen. „Dein Opfer war nicht umsonst. Dein Sohn lebt, um die Welt zu ändern. Das verspreche ich dir.“

Die Worte waren einfach so aus ihm herausgesprudelt und Thrall erkannte, während er sie aussprach, dass sie stimmten. Er hatte gelebt und er hatte die Welt verändert – indem er sein Volk befreite, indem er die Dämonen bekämpfte, indem er den Orcs eine Heimat gab.

„Das verspreche ich“, wiederholte er.

Durotans Gesicht entspannte sich und ein schwaches Lächeln glitt über seine Lippen. Thrall nahm das Baby und hielt es ihm sehr lange ans Herz.

Das Kind schlief schließlich. Thrall hielt es und schaukelte es durch die Nacht. Seine Gedanken und sein Herz drohten zu bersten.

Es war eine Sache, davon zu hören, wie seine Eltern dabei gestorben waren, ihn zu beschützen. Es war eine ganz andere, tatsächlich dabei gewesen zu sein. Als Säugling war er aufrichtig und innig geliebt worden, ohne dass er dafür etwas tun musste. Dieses Kind hatte keine Leistungen erbracht, hatte keine Leben gerettet, keine Schlachten gewonnen, keine Dämonen besiegt. Es wurde einfach um seiner selbst wegen geliebt – Tränen und Geschrei, Lachen und Weinen.

Mehr als alles im Leben hatte Thrall sich gewünscht, seine Eltern retten zu können. Doch die Zeitwege waren gnadenlos. Was geschehen war, musste geschehen, ansonsten musste es von den Agenten des bronzenen Drachenschwarms korrigiert werden.

„Es muss richtig gemacht werden.“ Gute Leute mussten sterben, unschuldige Leute – das bedeutete, etwas richtig zu machen. Es war grausam. Es war vernichtend. Doch er verstand es.

Thrall blickte auf, zuckte zusammen und sah von der Stelle weg, wo die hingemetzelte Familie lag. Er blinzelte. Etwas wurde vom Wasser reflektiert – etwas Goldenes, Leuchtendes und Schuppiges...

Thrall versuchte zu erkennen, woher die Spiegelung kam. Doch da war nichts: nur Bäume, Erde und Himmel. Es war kein Riesendrache da, wie er erwartet hatte. Er stand auf, hielt das Kind und sah wieder auf das Wasser.

Ein großes Auge schaute ihn daraus an.

„Nozdormu?“ Der Fluss war viel zu klein, um einen Drachen zu beherbergen – es musste eine Reflexion sein... und dennoch...

Thralls Konzentration wurde durch ein plötzliches Schreien unterbrochen. Es schien, dass der kleine Thrall aufgewacht war – und hungrig. Thrall wandte seine Aufmerksamkeit dem Kind zu, versuchte etwas zu flüstern, das Baby zu beruhigen, dann sah er zurück auf das Wasser. Die Reflexion war fort. Doch Thrall war sicher, dass er sie gesehen hatte. Er sah sich um. Nichts.

Eine menschliche Stimme schnitt durch die Stille des Waldes. „Beim Licht, was für ein Lärm!“ Die Stimme war voll respektvoller Anteilnahme. „Wir können auch genauso gut umdrehen, Leutnant. Etwas derart Lautes hat sicherlich jegliches Wild hier draußen verschreckt.“

„Hast du denn nichts bei mir gelernt, Tammis? Es geht genauso darum, von dieser verdammten Festung wegzukommen wie das Mittagessen mitzubringen. Soll doch, was immer das ist, weiterheulen, wie es will.“

Thrall kannte die Stimme. Hatte gehört, wie sie Lob aussprach. Doch öfter hatte er sie Flüche ausstoßen hören, voll wütender Verachtung. Dieser Mann war Teil seiner Bestimmung gewesen. Dieser Mann war der Grund, warum er immer noch den Namen Thrall trug – ein Name, um jedermann zu zeigen, was der Orc nicht mehr war.

Die Stimme gehörte zu Aedelas Schwarzmoor.

Jeden Moment würden Schwarzmoor und sein Begleiter – der Tammis Foxton sein musste, Schwarzmoors Diener und Taretha Foxtons Vater – auf diese Lichtung treten. Schwarzmoor würde das Baby finden, das Thrall gerade in seinen Armen hielt, und es als sein eigenes mitnehmen. Er würde Thrall das Kämpfen, das Töten und die Kriegskunst beibringen. Und dann eines Tages würde Thrall ihn töten.

Behutsam legte Thrall das Kind auf den Boden. Seine Hand ruhte einen Moment auf dem kleinen schwarzen Kopf und liebkoste die noch nicht ausgeblichene Windel.

„So ein zärtlicher und doch grotesker Moment.“

Thrall wirbelte herum, zog den Schicksalshammer und stellte sich zwischen das Kind und den Besitzer der Stimme. Der geheimnisvolle Mörder, der ihn in den Höhlen der Zeit angegriffen hatte, stand nur ein paar Schritte entfernt. Thrall hatte geglaubt, dass die Bronzedrachen mit ihm fertig werden würden. Doch es schien, dass er trotz seines frustrierten Aufschreis den Bronzedrachen entkommen und irgendwie in diesen Zeitweg gelangt war. Und Thrall gefunden hatte.

Wieder konnte Thrall sich nicht dieses befremdlichen Gefühls der Vertrautheit erwehren. Die Rüstung – die Stimme...

„Ich kenne Euch“, sagte er.

„Dann sag meinen Namen.“ Es war eine angenehme, dröhnende Stimme, in der Schalk mitschwang.

Thrall knurrte. „Ich kann Euch nicht benennen – noch nicht –, aber da ist etwas an Euch...“

„Ich sollte dir wirklich danken“, fuhr der Meuchelmörder fort. „Mein Meister hat mir eine Aufgabe gestellt, und zwar den mächtigen Thrall zu töten. Du bist mir bereits einmal durch die Finger geschlüpft. Und vielleicht gelingt es dir noch einmal. Doch du hast etwas vergessen, eine... kleine... Sache...“

Mit jedem der letzten Worte machte der Mörder einen Schritt vorwärts und Thrall erkannte plötzlich, was er meinte. Er packte den Schicksalshammer fester und richtete sich zu voller Größe auf. Der Mensch war groß für sein Volk, fast so groß wie ein Orc.

„Ihr werdet diesem Kind nichts tun!“, zischte Thrall.

„Oh, ich glaube, das werde ich doch“, entgegnete die Gestalt in der schwarzen Rüstung. „Siehst du... ich weiß, wer hier in ein paar Augenblicken auftauchen wird. Und das ist jemand, den du nicht verletzen willst – weil dann dieser Zeitweg genauso verletzt würde, wie wenn deine Eltern überlebt hätten. Du weißt, Aedelas Schwarzmoor wird hier erscheinen, das kleine grüne Baby mitnehmen und es zu einem Gladiator erziehen. Und du willst doch bei diesem Treffen garantiert nicht dabei sein.“

Verflucht sollte der Bastard sein, er hatte recht. Thrall durfte nicht gesehen werden. Und er durfte Schwarzmoor nicht bekämpfen und riskieren, ihn zu verletzen oder gar zu töten.

Noch nicht.

„Deshalb musst du fort. Doch du musst auch dein jüngeres Ich verteidigen. Weil es meine Aufgabe ist, dich zu töten... Und es ist doch viel leichter, ein Baby zweizuteilen als einen ausgewachsenen Orc. Obwohl ich das schon oft gemacht habe, wie ich mir immer sage. Was soll ich tun, was soll ich tun...?“

„Es hört nicht auf, beklagte sich Schwarzmoor. Er war nun näher, obwohl er noch immer einige Schritte von der Lichtung entfernt sein musste.

„Es könnte eine verletzte Kreatur sein, Sire, unfähig sich zu bewegen“, schlug Tammis vor.

„Dann sollten wir sie finden und von ihrem Elend erlösen.“

Der Fremde lachte und plötzlich war Thrall klar, was er tun musste. Stumm, obwohl seine ganze Seele danach lechzte, einen Kriegsruf auszustoßen, stürzte er sich auf den Mörder. Nicht mit dem Hammer, sondern mit seinem mächtigen Körper. Der Mensch hatte den Angriff nicht erwartet und schaffte es nicht einmal, die Waffe zu heben, bevor Thrall in ihn krachte. Der Schwung ließ sie beide in den glitzernden Strom stürzen.

„Was war das für ein Platschen?“ Leutnant Aedelas Schwarzmoor nahm einen tiefen Schluck aus der Flasche.

„Vielleicht eine der großen Schildkröten, die hier leben, Sire“, sagte Tammis.

Bereits angeheitert und auf dem Weg zur Volltrunkenheit nickte Schwarzmoor. Sein Pferd Nachtlied blieb stehen. Schwarzmoor starrte auf die Leichen von nicht weniger als drei erwachsenen Orcs und einem großen weißen Wolf. Eine Bewegung erregte seine Aufmerksamkeit und Schwarzmoor erkannte plötzlich die Quelle des schrecklichen Lärms. Es war das hässlichste Ding, das er jemals gesehen hatte – ein Orc-Baby, gewickelt in etwas, was zweifelsfrei bei diesen Kreaturen als Windel angesehen wurde.

Er stieg ab und ging zu ihm.

8

Mehrere Tage waren seit dem Debakel am Wyrmruhtempel vergangen. Kalec hatte – so dumm es nun auch klang – angenommen, dass mit dem tragischen, aber notwendigen Tod von Malygos etwas Heilung, etwas Frieden und Einheit zwischen den Drachenschwärmen entstehen würde. Er war zu dem Treffen mit Hoffnung im Herzen gekommen und nun lag so viel mehr als sein eigener Traum in Trümmern.

Der Verlust von so vielen Eiern von allen Schwärmen, die alle auf einmal vernichtet worden waren. Getötet von einem der ihren. Das war ein wirklich vernichtender Schlag, angesichts dessen Kalec sich fragte, ob sie sich davon je erholen würden. Korialstrasz, sein alter Freund, jemand, dem Kalec voll und ganz vertraut hatte... Er schüttelte den Kopf und senkte trauernd seinen großen Hals.

Ysera war erwacht, war aber immer noch unkonzentriert und verwirrt. Von ihrem Schwarm hatte er gehört, dass sie auf Wanderung gegangen sei. Nozdormu war seit einiger Zeit verschwunden. Alexstrasza, von Krasus’ Verrat zerschmettert, war fortgeflogen. Malygos war tot und Todesschwinge plante irgendwo auf der Welt ihrer aller Vernichtung.

Selbst die Ältesten unter ihnen gestanden sich ein, dass es seit Todesschwinges eigentlichem Verrat keine solche Zeit der Verzweiflung und des Chaos gegeben hatte.

Jeder Schwarm hatte sich in sich selbst zurückgezogen. Kalec hatte Freunde unter den meisten, doch der Kontakt zu ihnen war voller Spannungen gewesen. Auch wenn die grünen, roten und bronzenen Schwärme nicht wussten, wo sich ihre Aspekte derzeit aufhielten, lebten die immerhin noch. Das war bei den blauen Drachen anders und ihr Hauptaugenmerk hatte in diesen letzten Tagen darauf gelegen, das zu korrigieren.

Die Blauen waren sich auf dem Nexus nähergekommen, dem Ort, der immer ihre Heimat gewesen war. Dort, in ihren kalten Höhlen, hatten sie viel miteinander geredet, analysiert, theoretisiert und das magische Protokoll diskutiert. Doch nur sehr wenig war getan worden.

Kalecgos glaubte, dass sein Schwarm viel zu sehr an der Theorie interessiert war, wie sie vielleicht einen neuen Aspekt erschaffen oder wählen konnten, als dass jemand die drängende Notwendigkeit erkannt hätte, tatsächlich einen zu haben. Doch ihm war klar, dass das kaum verwunderlich war. Die blauen Drachen liebten intellektuelle Herausforderungen. Nur die Verachtung, die sie für die „niederen Völker“ empfanden, hielt sie davon ab, verschiedene Gestalten anzunehmen – wie der verstorbene Krasus es getan hatte –, um sich unter andere Magiebenutzer zu begeben, wie etwa die Magier der Kirin Tor. Arkane Magie – kalt und intellektuell – war ihr Geburtsrecht. Das ging noch auf die Entscheidung der Titanen zurück, Malygos zum Aspekt der Magie in dieser Welt zu machen. Die jüngeren Völker hatten damit nichts zu tun. So glaubten zumindest viele. Eigentlich waren es Kalecs Meinung nach zu viele.

Methoden, wie man einen neuen Aspekt erschuf oder wählte, schien es so viele zu geben wie blaue Drachen. Oder – so verbesserte sich Kalec, dessen Nüstern vor Verärgerung leuchteten – so viele, wie jeder Drachen Schuppen hatte.

Eine frühe Furcht war schnell beruhigt worden, als einer der jüngeren blauen Drachen besorgt gefragt hatte: „Was, wenn es keinen neuen Aspekt gibt? Die Titanen haben Malygos zum Aspekt der Magie gemacht. Was, wenn nur die Titanen einen neuen ernennen können und die anderen Schwärme uns dazu verdammt haben, für immer ohne Aspekt leben zu müssen?“

Die älteren Drachen hatten die Köpfe geschüttelt und waren völlig unbesorgt. „Wir alle wissen, dass die Titanen mächtig und weise waren“, hatte einer von ihnen gesagt. „Wir gehen davon aus, ihnen war klar, dass so etwas eines Tages passieren könnte. Unsere Gelehrten sind sich sicher, mit genug Forschung herausfinden zu können, was wir tun sollen.“

Kalecgos glaubte ihnen. Er glaubte an die Weisheit der Titanen, die vor so langer Zeit alle Aspekte ernannt hatten. Andere blaue Drachen glaubten aber mehr an die Überlegenheit und Fähigkeiten des blauen Schwarms selbst. Sie würden sicherlich bald eine eigene Methode bevorzugen. Ihnen mangelte es nicht an Theorien.

Laut der Legende gab es bei der ersten Erschaffung der Aspekte eine seltene Verbindung zwischen Azeroths beiden Monden. Eine Wiederholung derselben Konstellation würde in wenigen Tagen stattfinden. Einige erachteten dies für elementar, damit die Magie richtig wirken konnte, die nötig war, um einen normalen blauen Drachen in einen Aspekt zu verwandeln. Sie hielten es letztlich für eine Frage des richtigen Zeitpunkts.

Andere wollten, dass eine Mehrheit der blauen Drachen bei der Zeremonie anwesend war. „Wir werden einen Aspekt bekommen, auf die eine oder andere Weise“, sagte einer der pragmatischeren magischen Gelehrten. „Wenn es keine physische Transformation gibt, gewährt von der Konjunktion der beiden Monde, dann können wir als Schwarm entscheiden, wen wir für den besten Anführer halten.“

„Es ist ja auch nicht so, dass der große Malygos starb, ohne Nachkommen zu hinterlassen“, hatte Arygos sich zu Wort gemeldet. „Ich selbst bin ein Kind von Malygos und seiner ersten Gefährtin. Es könnte gut sein, dass mir die Fähigkeit im Blut liegt, ein Aspekt zu sein. Wir müssen das unbedingt in Erwägung ziehen.“

„Es gibt nichts, was darauf hinweist“, hatte Kalecgos darauf erwidert. „Nicht alle Aspekte waren ursprünglich verwandt.“ Er mochte Arygos’ Einstellung nicht und er wusste, dass der Sohn des Malygos sich von allen bedroht fühlte, die er „Emporkömmlinge“ nannte. Wenn es eine Teilung zwischen den Drachenschwärmen gab, so gab es auch eine Teilung innerhalb der blauen Drachen. Malygos’ Geist war immer noch vorhanden. So gab es da jene wie Arygos, die in den Fußspuren des alten Aspekts wandelten und sich so weit wie möglich aus dieser Welt zurückziehen wollten. Und diejenigen, die wie Kalec dachten: Sie lebten nun einmal in dieser Welt und mussten sich mit den anderen Völkern und Schwärmen verbinden. Dadurch würde der blaue Drachenschwarm nur stärker und bereichert.

Es hatte unterschwellig bereits vor dem Angriff der Zwielichtdrachen eine Teilung im blauen Drachenschwarm geherrscht. Doch nun klaffte ein leuchtender, offener Riss. Einer, der Kalec nicht gefiel, doch er war nicht so naiv, ihn zu ignorieren. Er mochte dieses ganze neue Konzept des „Wählens“ nicht. Schon gar nicht von einem Aspekt. Denn dann wäre es nur noch ein leerer Titel ohne echte Macht dahinter. Schließlich war das Konzept der Aspekte seit Anbeginn der Zeiten ein Teil dieser Welt gewesen. Nur die Erinnerungen der Urtume mochten weiter zurückreichen. Man konnte daraus keinen Wettbewerb machen, um den blauen Drachen zu belohnen, der am beliebtesten war oder der den größten Teil des Schwarms beeinflussen konnte... Er schüttelte wütend den Kopf und entfernte sich von der Diskussion.

Arygos bemerkte es und rief: „Kalecgos! Wo gehst du hin?“

„Ich brauche etwas frische Luft“, gab Kalec über die Schulter zurück. „Hier drin ist es mir zu stickig.“

Der Mensch mit der schweren Rüstung sank wie ein Stein, obwohl er tapfer gekämpft hatte. Er ließ sein riesiges Schwert los und klammerte sich stattdessen mit der behandschuhten Hand an Thralls Kleidung fest. Sie sanken zusammen hinab. Thrall versuchte mit seiner Waffe den Arm des Mannes wegzuschlagen. Doch seine Bewegungen wurden durch das Wasser zu sehr verlangsamt. Stattdessen zerrte er an der Hand des Menschen und bog, indem er seine überlegene Stärke einsetzte, dessen Finger auf.

Luftblasen quollen aus dem Helm des Menschen, als er Thralls Robe loslassen musste und die andere Hand nach ihm ausstreckte, doch Thrall trat fest zu und schwamm außerhalb seiner Reichweite.

Das war der Moment, in dem er erkannte, dass dieser Strom viel tiefer war, als es schien. Viel tiefer, als er eigentlich sein konnte. Er erspähte ein Glitzern aus den Augenwinkeln und wandte den Kopf. Es war das glitzernde Gold von Bronzedrachenschuppen – dasselbe Bild, das er zuvor auf dem Wasser gesehen hatte. Thrall bemerkte plötzlich, dass das heiße, brennende Gefühl seiner Lungen nach Luft schwand. Das hing irgendwie mit der Magie der Zeitwege zusammen und er wusste es, er akzeptierte es. Er hielt den Blick auf die verführerischen Schuppen gerichtet und schwamm darauf zu.

Das Wasser über ihm schimmerte und er spürte eine merkwürdige kribbelnde Wärme überall entlang seines Körpers. Die Schuppen verschwanden. Er durchstieß die Oberfläche...

... des Meeres. Als er sich umsah, um sich zu orientieren, erkannte er mehrere Schiffe. Oder zumindest das, was von ihnen übrig war.

Das waren die Schiffe, die er, Grom Höllschrei und die anderen Orcs von den Menschen gestohlen hatten, um dem Rat des merkwürdigen Propheten zu folgen – des Propheten, der sie dazu gedrängt hatte, die Östlichen Königreiche Richtung Kalimdor zu verlassen.

Thrall trieb vor der Küste und sah sich zwischen den im Wasser treibenden Wrackteilen um. Er packte eine Kiste und schwamm an Land. Als er festen Böden unter den Füßen spürte, rief ihn jemand.

„Kriegshäuptling!“

Wie lange, überlegte Thrall, war es her, dass er so angesprochen worden war? Er wandte sich um – und erspähte einen laufenden Orc...

„Hier“, sagte ein anderer Thrall. „Das bin ich...“

Gerade noch hatte er sich selbst als Kind gesehen. Doch das schien nun schon eine Weile her zu sein und er erkannte, dass er eine andere Version seiner selbst vor sich hatte. Er hörte der Unterhaltung zu und versuchte, nicht dabei erwischt zu werden, wie er den Thrall dieses Zeitwegs anstarrte. Das war noch viel merkwürdiger als damals, als er während der schamanischen Initiation eine andere Version seiner selbst gesehen hatte. Diesmal stand er physisch nur wenige Meter von sich selbst entfernt.

„Unser Schiff hat schweren Schaden erlitten, als wir durch den Mahlstrom gefahren sind“, berichtete der Orc.

Wieder ein merkwürdiger Stich. Der Mahlstrom... der Ort, den er verlassen hatte. Der Ort, wo Todesschwinge durchgebrochen war. Der Ort, den der Irdene Ring verzweifelt heilen wollte. Er schüttelte den Kopf, verwundert, wie viel sich in wenigen fahren geändert hatte.

„Wir müssen es ausschlachten“, grunzte der Orc.

Der Thrall dieses Zeitwegs nickte. „Können wir unsere Position bestimmen? Ist das hier Kalimdor?“

„Wir sind nach Westen gefahren, wie befohlen. Das sollte es sein.“

„Sehr gut.“

Immer noch verstohlen zusehend, erinnerte sich Thrall an den Moment vor acht Jahren, erinnerte sich, was ihm am wichtigsten gewesen war.

„War irgendein Zeichen von Grom Höllschrei oder einem der anderen Schiffe auszumachen?“, fragte der Thrall dieses Zeitwegs.

„Nein, Kriegshäuptling. Nicht, seit wir getrennt wurden.“

„Hm. Bereitet euch zum Abmarsch vor. Wenn unsere Kameraden es bis hierher geschafft haben, sollten wir sie entlang der Küste finden.“

Thrall wandte sich wieder dem langen Sandstrand zu – und erspähte ein goldenes Glimmern. Es verschwand sofort wieder. Es hätte nicht mehr als eine Spiegelung in der Sonne sein können. Doch Thrall wusste es besser.

Die anderen waren damit beschäftigt, die beschädigten Schiffe auszuschlachten und die Vorräte an Land zu bringen. Bald schon würde das Lager errichtet sein. Thrall überließ das seinem jüngeren Ich.

Er ging nach Westen und folgte den leuchtenden Schuppen. Dieses Mal fand er ein kleines Loch in der Erde von der Größe eines Kaninchenbaus. Und darum herum... der nun vertraute Glimmer der Zeitwegportale.

War Nozdormu tatsächlich gefangen? Thrall fragte sich das, während er weiterging. Oder führte er Thrall nur auf seiner Suche?

Das Loch wuchs und nahm ihn auf. Er stürzte, doch bevor er erschrecken konnte, kam er auf der anderen Seite heraus, kletterte aus dem Portal und sah im Gras vor sich einen großen schwarzen Vogel sitzen. Er neigte den Kopf und fixierte ihn mit seinen leuchtenden roten Augen.

Der Schnabel öffnete sich: „Seid gegrüßt, Sohn von Durotan. Ich wusste, dass Ihr den Weg finden würdet.“

Medivh! Der große Magier war Thrall im Traum erschienen und hatte ihm befohlen, ihm zu folgen. Thrall hatte gehorcht und Medivh hatte seine Ausdauer belohnt. Doch war er bei dem Gespräch damals nicht in Menschengestalt erschienen?

Thrall versuchte sich zu erinnern, was er gesagt hatte. „Euch habe ich in meinen Visionen gesehen. Wer seid Ihr? Woher kennt Ihr mich?“

Der Rabe neigte den schwarzen Kopf. „Ich weiß viele Dinge, junger Kriegshäuptling, über Euch und Euer Volk. Zum Beispiel, dass Ihr nach Nozdormu sucht.“

Thralls Mund öffnete sich.

„Ihr befindet Euch jenseits der Zeit... und das auf viele Arten. Wisset, dass ich die Zukunft und den brennenden Schatten gesehen habe, der die Welt verschlingen will. Und als ich diese Zukunft erkannte, habe ich auch noch andere gesehen. Ich verrate Euch, was ich kann, den Rest müsst Ihr selbst besorgen.“

Thrall lachte plötzlich und fragte sich, warum er so überrascht war. Es handelte sich schließlich um Medivh. Er wusste nicht genau, was er wirklich war. Doch in der Zeit herumzuspringen, war für ihn anscheinend nicht unmöglich.

„Es war klug, damals auf Euren Rat zu hören“, sagte er. „Ich glaube, das wird es auch diesmal sein.“

„Könnt Ihr weben, Thrall?“

Von der Frage überrascht antwortete Thrall: „Ich... habe einige Webarbeit gesehen, doch es ist sehr kompliziert und ich beherrsche dieses Handwerk nicht.“

„Ihr müsst es auch nicht beherrschen“, sagte der Rabe, der keiner war. „Der Umgang mit Durchschuss und Faden. Das Muster erkennen. Das Schiffchen führen. Dabei erkennt man schnell, dass etwas, was vorher nicht existierte, direkt vor Euren Augen entsteht. Das Weben ist eine eigene kleine Welt für sich. Und Euch wird klar werden, dass es ausreicht, an einem losen Faden zu ziehen, wenn man einen Teil auftrennen will.“

Thrall schüttelte langsam den Kopf. „Magier, Ihr verwirrt mich. Ich habe heute den Mord an meinen Eltern erlebt. Habe gegen einen geheimnisvollen Meuchelmörder gekämpft, der wahrscheinlich vom ewigen Drachenschwarm geschickt wurde. Und ich versuche, den Zeitlosen zu finden, der mich auf eine fruchtlose Suche führte. Und der beste Rat, den Ihr mir geben könnt, ist, über das Weben nachzudenken?“

Der Vogel vollführte so etwas Ähnliches wie ein Achselzucken, indem er den Kopf senkte und die Schultern hob.

„Hört mir zu. Ich weiß, was Ihr sucht. Achtet darauf, dass Ihr auch das Richtige sucht. Dieser Ort ist voller Illusionen. Es gibt nur einen Weg, herauszufinden, was Ihr wirklich sucht – nur einen Weg, wie Ihr Euch selbst finden könnt. Lebt wohl, Go’el, Sohn von Durotan und Draka.“ Die Flügel des Vogels flatterten und binnen weniger Sekunden war er außer Sicht geschwebt.

Thrall wusste nicht mehr ein noch aus. Worte kamen über seine Lippen und er war überrascht über ihren Inhalt. „Nichts davon ergibt einen Sinn, doch die Geister sagen mir... dass ich ihnen vertrauen soll.“

Das waren exakt dieselben Worte, die er am Ende seines allerersten Treffens mit Medivh gesprochen hatte. Und er erkannte erschrocken, dass die Worte so wahr waren wie damals. Die Geister hatten ihm geraten, dem Magier zu trauen. Er schloss die Augen und wandte sich ihnen zu. Den Elementen von Erde, Luft, Feuer, Wasser – und dem letzten Element: dem Leben, das immer in seinem Herzen war.

Er verstand immer noch nicht wirklich, was der Magier von ihm wollte. Die Worte ergaben immer noch keinen Sinn. Doch Thrall war nun ruhiger und er wusste, dass er es, wenn der richtige Moment kam, irgendwie verstehen würde.

Führt mich, erbat er von den Elementargeistern. Ich brauche Hilfe, doch ich scheine nicht dieses große Wesen finden zu können, das zu finden ich ausgesandt wurde. Ich sehe Bilder von ihm, Hinweise, doch jedes Mal falle ich nur in eine weitere meiner Lebenssituationen und komme ihm nicht näher.

Er öffnete die Augen.

Nozdormu stand vor ihm. Oder eher ein durchscheinendes Bild von ihm. Der große Drache hatte den Mund geöffnet und sagte etwas, doch Thrall hörte nichts.

„Was wollt Ihr, Zeitloser?“, rief er. „Ich versuche, Euch zu finden!“

Nozdormu streckte ein Vorderbein aus, die Handfläche nach oben zeigend, und winkte Thrall heran. Der Orc stürmte vorwärts...

Und da war es, kam jedes Mal schneller – das Leuchten des Sonnenlichts auf bronzenen Schuppen. Das war nicht der Ort in der Zeit, den Thrall erwartet hatte.

Er erinnerte sich an etwas, was Cairne ihm einst vor langer, langer Zeit gesagt hatte. Deine Bestimmung... wird dich in der Zeit finden...

Wo ist die richtige Zeit?, wollte Thrall rufen. Er war krank, seelenkrank von der Jagd nach merkwürdigen Illusionen, die ihn scheinbar nur neckten und auf einen weiteren Zeitweg lockten.

Jedes Mal, wenn er dem Bild des Zeitlosen folgte, führte es ihn an einen anderen Punkt seines Lebens. Einige waren angenehm zu durchleben, andere weit weniger. Aber jeder war ein bedeutender Moment, ein tiefgründiger Ort in der Zeit. Und in jedem dieser Momente sah Thrall Nozdormu. Er achtete darauf, ob der geheimnisvolle Meuchelmörder wieder auftauchte, nur schien es kein Anzeichen von diesem beharrlichen Menschen zu geben. Thrall hoffte, dass der Bastard ertrunken war, ertrunken durch das Gewicht seiner merkwürdig vertrauten Rüstung in einem Strom, der viel mehr war als ein Strom. Doch die Hoffnung, dass kein weiteres Aufeinandertreffen mehr stattfinden würde, schwächte seine Wachsamkeit nicht.

Thrall erkannte, dass er schon viel zu lange ohne Nahrung und Schlaf gewesen war, als er durch ein weiteres Portal in einen dämmrigen Wald trat. Er war vertraut... zu vertraut.

„Wieder die Hügellande“, murmelte er und rieb sich das Gesicht.

Gut, immerhin kannte er den Weg. Der Wald hatte sich verändert, seit er das letzte Mal hier gewesen war – vor wie langer Zeit? Sein knurrender Magen und sein müder Körper sagten ihm, dass fast ein Tag vergangen war. Die Bäume wirkten älter, was ihn zu dem Schluss brachte, dass Jahre vergangen sein mussten, seit... seit er den Tod seiner Eltern miterlebt hatte. Und es herrschte eine andere Jahreszeit. Es war mitten im Sommer. Das bedeutete, viel Wild und Beeren und Früchte, die man sammeln konnte. Also würde er wenigstens nicht verhungern, während er darauf wartete, welchen Moment aus der Vergangenheit er miterleben würde.

Er stellte schnell eine Falle auf, um ein Kaninchen zu fangen, und ging dann eine Weile auf Nahrungssuche, genoss die Stille, die lange Dämmerung. Die Schlinge schnappte zu. Thrall entfachte geübt ein Feuer, um das kleine Tier zu braten. Obwohl viele Orcs rohes Fleisch bevorzugten, mochte er es lieber gegart. Dann streckte er sich am Feuer aus, um etwas verzweifelt benötigten Schlaf nachzuholen.

Als er etwas später erwachte, war er sofort alarmiert. Er rührte sich nicht. Etwas Kaltes und Metallisches presste sich gegen seine Kehle.

„Dumme, dreckige Orcs“, erklang eine Stimme. Sie war weiblich und irgendwie rau, als wäre sie einige Zeit nicht mehr benutzt worden. „Wenn es nicht ums Geld ginge, dass du mir einbringst, würde ich dich dort töten, wo du gerade liegst.“

Geld? Sie musste von einer Art Kopfgeld sprechen. War im Land der Allianz eins auf seinen Kopf ausgesetzt? Und war er in der Dunkelheit so leicht zu erkennen? Nein, das hätte die Frau sicherlich sofort gesagt und nicht eine allgemeine Drohung gegen Orcs ausgestoßen.

„Ich tue dir nichts“, sagte Thrall, seine Stimme so ruhig wie möglich. Es war eine Donnerbüchse, die sie gegen seinen Hals drückte. Er überlegte, wie gut die Chancen standen, sie ruckartig zu sich zu ziehen und sich wegzudrehen, bevor sie feuern konnte. Wahrscheinlich standen sie nicht allzu gut.

„Oh, ich weiß, dass du mir nichts tust, weil ich dir sonst das Hirn rausschießen würde. So, steh langsam auf, beweg dich. Lebend bist du mehr wert als tot. Aber glaub nicht, ich würde mich nicht auch mit einem kleineren Kopfgeld zufriedengeben, wenn du Ärger machst.“

Er gehorchte, bewegte sich langsam, wie sie es befohlen hatte, hielt seine Hände, wo sie sie sehen konnte.

„Rüber zu dem Baum, nach links, dann dreh dich um und sieh mich an“, befahl sie.

Thrall gehorchte, drehte sich langsam...

Und keuchte.

Die Frau vor ihm war dünn, fast schon hager. Ihr kurz geschnittenes Haar war hell. Sie schien Anfang dreißig zu sein und trug praktische Hosen, Stiefel und ein Hemd. Das Mondlicht ließ ihr Gesicht verhärmt wirken, mit Schatten unter ihren Wangenknochen und den Augen. Doch Thrall glaubte, dass Sonnenlicht auch nicht gnädiger gewesen wäre. Einst mochte sie schön gewesen sein. Eigentlich wusste Thrall ganz genau, dass sie es gewesen war.

„Taretha“, keuchte er.

9

Tarethas Augen verengten sich, als sie mit der Donnerbüchse direkt auf seine breite Brust zielte. „Ich schieße nicht daneben“, sagte sie. „Woher kennst du meinen Namen?“

Einen wilden Moment lang war Thrall völlig verwirrt. Und dann verstand er. Er musste in einen der falschen Zeitwege gestolpert sein – einen von denen, die die Bronzedrachen versuchten zu reparieren. Denn, so schmerzvoll es auch sein mochte, er wusste, dass Taretha Foxton, seine einzige Freundin während der Kindheit, niemals älter als Mitte zwanzig geworden war.

„Das hört sich jetzt vielleicht ziemlich merkwürdig an, aber bitte – du musst mir glauben“, sagte er und versuchte, ruhig zu klingen – und so vernünftig wie möglich.

Sie hob eine Augenbraue. „Du kannst gut reden... für eine stinkende Grünhaut.“

Es schmerzte, Taretha so sprechen zu hören. Sie, die ihn stets wie einen Bruder behandelt hatte. Doch er reagierte nicht darauf.

„Es ist, weil ich – von Menschen erzogen wurde“, sagte er. „Ich wurde von Lord Aedelas Schwarzmoor aufgenommen und als Gladiator ausgebildet. Er sorgte dafür, dass ich lesen und schreiben lernte. Ich bekam Unterricht in Kriegskunst. Deine Mutter, Clannia, hat mir das Leben gerettet, Taretha. Sie zog mich groß, als ich ein Kind war. Mein Name ist... Thrall.“

Das Gewehr wackelte, doch nur einen Moment lang. Thrall konnte an der Art, wie sie damit umging, erkennen, dass Taretha Feuerwaffen nicht fremd waren.

„Das ist eine Lüge“, sagte sie. „Der Orc ist nach ein paar Tagen gestorben.“

Thralls Gedanken rasten. Also hatte er in diesem Zeitweg existiert... aber er war als Kind gestorben. Das war alles so schwer zu verstehen. Er versuchte es erneut. „Hast du schon mal von Drachen gehört, Taretha?“

Sie schnaubte. „Beleidige mich nicht. Natürlich habe ich das. Was haben die mit einem Orc zu tun, mit dem ich allmählich meine Geduld verliere?“

Sie war so schroff, so bitter. Doch Thrall versuchte es weiter. „Dann weißt du vielleicht, dass es eine Gruppe von Drachen gibt, die der bronzene Drachenschwarm genannt wird. Ihr Anführer ist Nozdormu. Sie stellt sicher, dass sich die Zeit so entfaltet, wie sie es soll. Auf einem anderen Zeitweg habe ich überlebt und wurde Gladiator, so wie Schwarzmoor es wollte. Du hast mir Nachrichten geschickt, versteckt in Büchern. Du wurdest meine Freundin.“

„Ich, die Freundin eines Orcs?“ Unglaube ließ ihre Stimme schrill werden. „Das halte ich für sehr unwahrscheinlich.“

„Nein“, sagte er, „sogar höchst unwahrscheinlich. Aber wundervoll. Du hast dich an das Baby erinnert, um das deine Mutter sich gekümmert hat, und du mochtest es – mich. Und du hast gehasst, was sie mit mir machten. Ich habe dich gerade erst getroffen, doch ich weiß bereits etwas von dir. Ich glaube, du magst es nicht, wenn denen Gewalt angetan wird, die sich nicht verteidigen können.“

Das Gewehr wackelte zum zweiten Mal und ihre Augen flackerten für eine Sekunde, bevor sie ihren Blick wieder auf ihn richtete. Hoffnung erfüllte Thralls Herz. Was immer diese freundliche junge Frau so schroff und verbittert hatte werden lassen, konnte nichts daran ändern, dass immer noch Taretha in ihr steckte. Und wenn sie immer noch Tari war, dann konnte er sie vielleicht auch erreichen. Konnte ihr helfen, irgendwie, und zwar auf diesem Zeitweg, auf eine Art, zu der er in seinem eigenen Zeitweg damals nicht fähig gewesen war.

„Du hast mir bei der Flucht geholfen“, fuhr er fort. „Ich habe mein Volk aus den Internierungslagern befreit. Ich tötete Schwarzmoor und schliff Durnholde. Später vereinigten sich Menschen, Orcs und andere Völker, um einen Angriff von einer dämonischen Macht, genannt die Brennende Legion, auf unsere Welt abzuwehren. Und das alles nur dank dir, Tari. Mein Zeitweg schuldet dir sehr viel.“

„Das ist eine nette Geschichte und viel schlauer als jede, die ich von einem Orc erwartet hätte“, sagte Taretha. „Doch es ist eine Lüge. Die Welt hier ist sicherlich nicht so. Und das ist die einzige Welt, die ich kenne.“

„Was, wenn ich es beweisen könnte?“, fragte er.

„Das ist unmöglich!“

„Aber – wenn ich es könnte?“

Taretha war immer noch misstrauisch, doch er konnte erkennen, dass sie langsam neugierig wurde. „Wie?“, fragte sie.

„Du hast das Orc-Baby gesehen“ sagte Thrall. „Erinnerst du dich, welche Augenfarbe es hatte?“

„Blau“, sagte sie wie aus der Pistole geschossen. „Niemand hatte je zuvor einen Orc mit blauen Augen gesehen.“

Thrall wies auf sein Gesicht. „Meine Augen sind blau, Taretha. Und auch ich kenne keinen anderen Orc mit blauen Augen.“

Sie schnaubte. „Als würde ich nah genug rankommen, um mitten in der Nacht in deine Augen zu schauen“, sagte sie. „Netter Versuch.“ Sie wies mit dem Kopf nach links. „Los, beweg dich, Grünhaut.“

„Warte. Da ist noch eine Sache... um dich zu überzeugen.“

„Ich habe genug davon.“

„Der Rucksack“, drängte er. „Schau in den Rucksack. Darin liegt ein kleiner Beutel. Und dann... findest du etwas, was du sicher erkennst.“

Er betete, dass er recht hatte. Der kleine Beutel enthielt ein paar Dinge. Seine Totems. Die Eichel natürlich – das Geschenk der Urtume. Ein Behelfsaltar mit Nachbildungen aller Elemente. Und... etwas Wertvolles. Etwas, was verloren gewesen war, doch was er wiedergefunden hatte... etwas, was er mit sich herumtragen würde, bis er starb.

„Wenn das ein Trick ist, verpasse ich dir ein Loch, so groß...“, murmelte sie, doch mit finsterem Blick und offensichtlich gegen ihr besseres Wissen kniete sie sich hin und begann, in dem Beutel zu wühlen. „Was suche ich denn?“

„Wenn ich recht habe... erkennst du es, wenn du es siehst.“

Sie murmelte wieder etwas, nahm das Gewehr in die rechte Hand und schüttelte den Beutel mit der linken aus.

„Also, ich sehe nur einen Stein, eine Feder, ein...“

Taretha verstummte. Sie starrte auf die kleinen Juwelen, die im Mondlicht glitzerten. Sie schien Thrall völlig vergessen zu haben, als sie mit zittriger Hand die silberne Kette hervorzog. Ein Halbmond hing daran. Sie blickte Thrall mit offenem Mund an und statt Wut, unterschwellige Angst und Hass, die ihr schönes Gesicht zuvor verzerrt hatten, lag darin Schrecken... und Verwunderung.

„Meine Kette“, sagte sie, ihre Stimme sanft.

„Die hast du mir gegeben“, sagte Thrall, „als du mir bei der Flucht geholfen hast. Da war ein umgestürzter Baum, in dem ich sie verstecken sollte. Nahe einem Fels, der aussah wie ein Drache.“

Langsam, ohne ihn anzusehen, legte sie das Gewehr hin. Mit ihrer anderen Hand griff Taretha unter ihr abgetragenes Leinenhemd und holte die Kette heraus, die identisch mit der war, die sie in der Hand hielt.

„Als ich klein war, war ein Zahn darin“, sagte sie. „Richtig... hier...“

In beiden Ketten befand sich exakt derselbe Zahn: mit einer leichten Missbildung am unteren Scheitel des Halbmonds.

Sie blickte zu ihm auf und zum ersten Mal konnte er die Taretha sehen, an die er sich erinnerte. Langsam ging er zu ihr und kniete sich neben sie.

Ihre Hand schloss sich um die zweite Kette, dann reichte sie sie ihm. Taretha ließ die Kette los und das Schmuckstück fiel in seine große grüne Hand. Sie sah ihn an, ohne Angst, und lächelte.

„Deine Augen“, sagte sie leise, „sind blau.“

Thrall war froh, aber nicht überrascht, dass Taretha ihm glaubte, so unglaubwürdig die Geschichte auch klingen mochte. Er hatte ihr einen Beweis geliefert, den sie nicht ignorieren konnte. Die Taretha, die er gekannt hatte, hätte solch einen Beweis völlig unbefangen anerkannt. Die Frau vor ihm war immer noch Taretha, sosehr sie sich von der freundlichen, herzlichen jungen Frau auch unterscheiden mochte, an die er sich erinnerte.

Sie redeten eine lange Zeit. Thrall berichtete ihr von seiner Welt, obwohl er Taretha nicht erzählte, was ihr dort widerfahren war. Er würde nicht lügen, wenn sie danach fragte, doch das tat sie nicht. Er erzählte ihr seine Geschichte und erwähnte die Aufgabe, die Ysera ihm aufgetragen hatte.

Und auch sie verriet ihm bruchstückhaft, wie sich die Dinge in diesem neuen Zeitweg entwickelt hatten, während sie das Feuer schürte.

„Oh, Schwarzmoor gibt es definitiv in diesem Zeitweg“, sagte sie bitter, als das Gespräch sich dem erbärmlichen Mann zuwandte. „Doch der aus deiner Welt gefällt mir besser.“

Thrall grunzte. „Ein ausgekochter, selbstsüchtiger Trunkenbold, der versucht, eine Armee von Orcs gegen seine eigenen Leute einzusetzen?“

„In diesem Zeitweg ist er ein selbstsüchtiger General, der keine Orc-Armee braucht, die er gegen seine eigenen Leute einsetzt“, sagte sie. „Nach allem, was du mir erzählt hast“, sie wandte ihren kurz geschorenen Schädel seinem kräftigen Kopf zu, „bist du ein mächtiger Krieger. Das glaube ich dir auch. Offensichtlich hat sich Schwarzmoor zu sehr auf dich und seinen geheimen Plan verlassen. Als du starbst, musste er die Arbeit selbst tun.“

„Normalerweise ist das ein begrüßenswerter Charakterzug“, sagte Thrall.

„Normalerweise. Doch er ist kaum... normal.“ Sie wandte sich ab. Etwas lag in ihrer Miene, was Thrall augenblicklich aufschreckte. Eine merkwürdige Wut und... Scham?

„Er... du warst auch in diesem Zeitweg seine Geliebte“, sagte er. „Das tut mir leid.“

Sie lachte harsch. „Geliebte? Eine Geliebte wird auf Feiern mitgenommen. Sie bekommt Schmuck und Kleider und geht mit ihrem Herrn auf die Jagd. Es wird sich gut um ihre Familie gekümmert. Ich wurde nie als Geliebte respektiert.“ Sie atmete tief ein und fuhr fort: „Ich war nur eine Ablenkung. Er war meiner schnell überdrüssig. Zumindest dafür kann ich dankbar sein.“

„Deine Eltern... was ist mit denen geschehen?“

„Sie wurden bestraft.“ Sie lächelte, doch das Lächeln erreichte nicht ihre Augen. „Weil sie dich haben ‚sterben lassen‘, nicht lange nach dem Verlust meines Bruders Faralyn. Vater verlor seine Position und wurde zu den niedersten Aufgaben abgestellt, wie Ställe ausmisten. Mutter starb, als ich acht war. Schwarzmoor schickte ihr in diesem Winter nicht mal einen Arzt. Vater starb wenige Jahre später. Ich nahm die kargen Ersparnisse und ging ohne einen Blick zurück. Schwarzmoor war es egal. Er war zu sehr mit Herrschen beschäftigt.“

„Herrschen?“ Thrall sah sie an.

„Natürlich erkennt niemand seinen Anspruch auf den Thron von Lordaeron an. Aber keiner traut sich, ihn da runterzustoßen.“

Thrall sank zurück und versuchte, es zu verstehen. „Erzähl weiter“, sagte er mit ausdrucksloser Stimme.

„Er war so beliebt. Er begann nur mit seinen eigenen Männern, trainierte sie bis zur Perfektion.“

Thrall dachte an die endlosen Gladiatorenkämpfe, die er gezwungen gewesen war zu bestehen. Das klang auf eine verdrehte, seltsame Art nach Schwarzmoor.

„Dann heuerte er Söldner an und bildete sie genauso aus. Und nach dem Kampf um die Schwarzfelsspitze war er nicht mehr aufzuhalten.“

„Was ist dort geschehen?“

„Er tötete Orgrim Schicksalshammer im Zweikampf, sagte Taretha schnell und nahm eine Handvoll Beeren, die Thrall zuvor gesammelt hatte.

Thrall glaubte seinen Ohren nicht zu trauen. Schwarzmoor? Dieser weinerliche, betrunkene Feigling? Er hatte Orgrim Schicksalshammer, den Kriegshäuptling der Horde, zu einem Kampf herausgefordert? Und hatte gewonnen?

„Diese Niederlage hat die Grünhaut... tut mir leid, die Orcs völlig entmutigt“, korrigierte sich Taretha schnell. „Sie wurden Sklaven, Thrall. Ihre Geister waren gebrochen. Sie wurden nicht mal in Lagern gehalten, von denen du mir berichtet hast. Jeder wild herumlaufende Orc wird vom Königreich gekauft und entweder zum Dienst gezwungen, oder wenn er zu aufsässig ist, getötet.“

„Deshalb wolltest du mich lebend haben“, sagte Thrall leise.

Sie nickte. „Wenn ich einen wilden Orc mit zurückbrächte, könnte ich von dem Geld mehr als ein Jahr leben. Es ist... So ist es in meiner Welt, Thrall. So war sie schon immer. Aber...“ Taretha runzelte die Stirn. „... ich habe mich immer... nun, es war nie richtig. Nicht nur moralisch, sondern...“ Ihre Stimme verlor sich.

Thrall verstand, was sie zu sagen versuchte. „Es fühlte sich nie richtig an, weil es das nicht ist“, stellte Thrall fest. „Diese Zeitlinie ist falsch. Schwarzmoor ist tot, die Orcs haben ihr eigenes Land, und ich habe Freunde unter den Menschen gefunden.“ Er lächelte. „Beginnend mit dir.“

Sie lächelte schüchtern zurück und schüttelte den Kopf. „Es ist merkwürdig, aber... das erscheint mir richtig.“ Sie zögerte. „Mir ist aufgefallen, dass du nicht erwähnt hast, was mit mir in diesem anderen Zeitweg passiert ist.“

Er zuckte zusammen. „Ich hatte gehofft, dass du nicht fragen würdest. Doch ich hätte es besser wissen müssen.“

„Ich, ahm... ich hoffe mal, ich ende nicht wie diese Jaina Prachtmeer, von der du so viel gesprochen hast“, sagte sie und versuchte, gelassen zu wirken.

Er musterte sie gedankenvoll. Dann fragte er ernst: „Willst du das wirklich wissen?“

Taretha runzelte die Stirn, stocherte im Feuer, dann schob sie den Ast hinein und lehnte sich zurück. „Ja, ich will es wissen.“

Natürlich wollte sie das. Taretha war dem unangenehmen Dingen nie ausgewichen. Er hoffte nur, dass das, was er ihr sagen musste, sich nicht gegen ihn wenden würde. Doch es wäre falsch, ihr etwas anderes als die Wahrheit zu sagen.

Er wartete einen Moment, sammelte seine Gedanken, und sie unterbrach ihn nicht. Das einzige Geräusch war das Knistern des Feuers und der sanfte Klang der Nachtkreaturen.

„Du bist gestorben“, sagte Thrall schließlich. „Schwarzmoor fand heraus, dass du mir geholfen hattest. Er war dir gefolgt, als du dich mit mir getroffen hast, und als du zurückkamst, tötete er dich.“

Sie machte kein Geräusch, aber ein Muskel in ihrem Gesicht zuckte. Dann sagte sie mit merkwürdig ruhiger Stimme: „Erzähl weiter. Wie bin ich gestorben?“

„Das weiß ich nicht genau“, antwortete Thrall. „Aber...“ Er schloss für einen Moment die Augen. Zuerst musste er den Mord an seinen Eltern miterleben und jetzt das. „Er hat dir den Kopf abgeschnitten und in einen Beutel gesteckt. Und als ich nach Durnholde kam und ihn bat, die Orc-Gefangenen freizulassen... warf er ihn mir zu.“

Taretha schlug die Hände vors Gesicht.

„Er dachte, das würde mich brechen. Und auf eine gewisse Weise hat es das auch – aber nicht so, wie er wollte.“ Thralls Stimme wurde tiefer. „Es machte mich wild. Wegen all dem, was er mir angetan hatte – weil er die Sorte Mann war, als die er sich erwiesen hatte. Ich würde ihm keine Gnade gewähren. Am Ende bedeutete dein Tod seinen. Ich habe mich immer gefragt, ob ich irgendetwas hätte tun können, um dich zu retten. Es tut mir leid, dass ich das nicht konnte, Taretha. So sehr leid.“

Sie hielt ihr Gesicht bedeckt, und als sie schließlich sprach, war ihre Stimme belegt und dumpf.

„Sag mir eins“, sagte sie. „Habe ich für einen Unterschied gesorgt?“

Er konnte nicht glauben, was sie da fragte. Verstand sie denn nicht, was er ihr erzählt hatte?

„Taretha“, sagte er. „Nur dank deiner Freundlichkeit konnte ich anderen Menschen vertrauen. Und deshalb war ich bereit, mich mit Jaina Prachtmeer zu verbünden. Nur dank dir glaubte ich, dass ich mehr war als... ein grünhäutiges Monster. Und deshalb war auch mein Volk – jeder Orc – mehr wert und durfte nicht wie Tiere behandelt werden.“

Er legte eine Hand auf ihre Schulter. Sie hob den Kopf und wandte sich ihm zu. Tränen liefen ihr übers Gesicht.

„Taretha, treue Freundin“, sagte er, seine Stimme bebte. „Meine Schwester im Geiste. Du hast nicht nur einen Unterschied gemacht. Du hast den Unterschied gemacht.“

Zu seinem Erstaunen warf sie ihm ein zittriges Lächeln zu. „Du verstehst nicht“, sagte sie mit brechender Stimme. „Ich habe nie irgendeinen Unterschied gemacht. Ich habe nie gezählt. Ich habe nie auch nur eine Sache gemacht, die irgendetwas oder irgendjemand betroffen hätte.“

„Deine Eltern...“

Sie gab ein geringschätziges Geräusch von sich. „Die Eltern aus deiner Welt klingen liebevoller als meine. Ich war weiblich und ihnen nur von geringem Nutzen. Wir waren alle zu beschäftigt mit dem Versuch, zu überleben. Der Schulunterricht, über den du gesprochen hast – den habe ich nie bekommen. Ich kann nicht lesen, Thrall. Ich kann nicht schreiben.“

Thrall konnte sich nicht vorstellen, dass Taretha Analphabetin war. Gerade Bücher hatten sie einander überhaupt erst nähergebracht. Ohne ihre Nachrichten wäre er vielleicht nie geflohen. Er hatte ihr Schicksal im wahren Zeitweg für schrecklich gehalten. Er hatte gespürt, dass es ungerecht jemandem gegenüber war, der so freundlich und großherzig war. Doch auf eine Art war das Leben, das sie hier führte, noch schlimmer.

Aggra hatte ihn auf seinem schamanischen Ritus der Vision begleitet und auf eine gewisse Art Taretha auch „getroffen“.

Sie hätte nicht sterben sollen, hatte Thrall auf der spirituellen Reise gesagt.

Woher weißt du, dass das nicht ihre Bestimmung war? Vielleicht hatte sie alles getan, wozu sie geboren war?, hatte Aggra geantwortet. Das weiß nur sie.

Und Thrall erkannte mit einem Schlag seines Herzen, dass Taretha – in beiden Zeitwegen – es wusste.

„Das von dir zu hören – zu wissen, dass ich gezählt habe, für alle, ganz zu schweigen von den Nationen... und der Geschichte der Welt –, du weißt gar nicht, was das für mich bedeutet. Mir ist egal, ob ich gestorben bin. Mir ist egal, wie ich gestorben bin. Am Ende habe ich gezählt!“

„Das stimmt und es ist heute noch so“, sagte Thrall, seine Stimme klang eindringlich. „Du magst in dieser Welt noch keinen Unterschied ausgemacht haben. Aber das bedeutet ja nicht, dass du es nicht noch wirst.“

„Wenn ich einen wilden Orc mit zurückbrächte, könnte ich von dem Geld mehr als ein Jahr leben... So ist meine Welt, Thrall. So ist sie immer gewesen. Aber...“, Taretha runzelte die Stirn, ich habe immer gespürt... nun, dass es nicht richtig war. Nicht nur moralisch, sondern...“ Ihre Stimme verklang.

Thrall blinzelte. „Das hast du schon gesagt.“ Es war eine wichtige Einsicht, aber er verstand nicht, warum sie sie jetzt wiederholte.

Sie runzelte die Stirn. „Was habe ich gesagt?“

Die Luft fühlte sich anders an. Thrall stand auf und nahm Tarethas Gewehr. Er musste es Taretha hoch anrechnen, dass sie nicht in Panik verfiel. Stattdessen stand sie rasch auf und spähte in den Wald nach Feinden. „Hast du etwas gehört?“

„Das hast du getan und wirst es tun.“ Thrall saß neben ihr. „Du hast vielleicht jetzt noch keinen Unterschied gemacht. Aber das bedeutet ja nicht, dass du es nicht wirst...“

Er unterbrach sich mitten im Satz. Und dann verstand er.

„Der Zeitweg ist falsch“, sagte er. „Das wissen wir beide. Und etwas daran ist so falsch, so verkehrt, dass die Zeit nicht mal mehr korrekt fließt. Die Dinge... wiederholen sich. Die Dinge lösen sich auf.“

Taretha erbleichte, während er sprach. „Du meinst – du glaubst, diese Welt endet gerade?“

„Ich weiß nicht, was hier im Moment vorgeht“, sagte Thrall ehrlich. „Doch wir müssen herausfinden, wie wir es aufhalten können und aus diesem Zeitweg herauskommen. Ansonsten wird alles – deine Welt und meine und wer weiß, wie viele andere noch – zerstört werden.“

Sie wirkte ängstlich. Sie sah zum Feuer, biss sich auf die Lippe und dachte nach.

„Ich brauche deine Hilfe“, sagte Thrall sanft.

Sie blickte zu ihm auf und lächelte. „Die hast du. Ich werde einen Unterschied machen – mal wieder.“

10

Die Welt war still.

Es gab keinen Schrei der Wut, des Schmerzes oder der Freude. Nicht das sanfte Geräusch des Atmens. Kein einziger Schlag eines Flügels oder Herzens. Nicht das kaum wahrnehmbare Geräusch eines Blinzelns oder einer Pflanze, die Wurzeln schlug.

Nichts, nur totale Stille. Die Ozeane bewegten sich, ihre Wellen liefen den Strand hinauf, zogen sich wieder zurück. Und nichts existierte in ihren Tiefen. Der Wind blies, rüttelte an den Dachrinnen der Häuser, die niemanden beherbergten, strich durch Gras, das gelb wurde.

Ysera bewegte sich, sie war das einzige lebendige Wesen an diesem Ort. Ihr Unbehagen wurde größer, wurde zu Furcht, zu Schrecken.

Die Stunde des Zwielichts war gekommen.

Ihre Klauen trafen auf Erde, die aufgehört hatte, Leben zu spenden. Sie würde nie Leben spenden. Niemals würde sie einen Hauch von Grün hervorbringen. Ysera streifte über jeden Kontinent, hoffte verzweifelt, dass irgendwo ein Ort verschont worden war.

Tot, alles tot. Keine Drachen, keine Menschen oder Elfen oder Orcs, keine Fische, keine Vögel, keine Bäume, kein Gras, keine Insekten. Mit jedem bitteren Schritt trat Ysera auf ein Massengrab.

Warum war sie am Leben?

Sie schrumpfte bei der Frage, fürchtete die Antwort und ging weiter.

Die Beutebucht, Orgrimmar, Donnerfels, Dunkelhain, Desolace – Leichen lagen überall herum, verrottet, sogar von den Aasfressern verschont, weil die selbst verrottet waren. Ysera spürte, wie sie angesichts der Brutalität des Augenblicks der Wahnsinn umfing, und verdrängte das Gefühl rücksichtslos.

Unser Tempel...

Sie wollte ihn nicht sehen und doch musste sie es...

Und dort war sie, am Fuß des Tempels, ihre großen, einst schlafenden Augen standen weit offen.

Hier gab es Flügelschläge. Und Atmen und Schreie von einem hasserfüllten Sieg. Die Luft rauschte von den Zwielichtdrachen, den letzten Wesen, die lebendig waren und auf dem Leichnam der Welt triumphierten. Am Fuß des Wyrmruhtempels lagen die Leichen der mächtigen Aspekte. Alexstrasza, zu Tode verbrannt, ihre Rippen verkohlt und herausstechend. Ein blauer Aspekt, dessen Gesicht sie nicht erkennen konnte, eingefroren in den Zuckungen des Schmerzes. Nozdormu, der Zeitlose, der nun in der Zeit feststeckte, reglos wie ein Stein. Und ihr eigener Körper, überwachsen mit dem, was einst grün und lebendig gewesen war. Doch jetzt waren sogar die Ranken, die sich um ihre Kehle geschlungen hatten, um sie zu erdrosseln, tot. Jeder Aspekt schien von seinen oder ihren eigenen speziellen Kräften getötet worden zu sein.

Doch das war es nicht, weshalb ihr kalt wurde vor Schrecken.

Ysera, die Erwachende, starrte auf einen einzigen riesigen Körper. Er wurde von dem schwachen, düsteren Licht des Zwielichthimmels von Nordend beleuchtet, ein schlaffes und ebenso regloses Ding.

Es war auf der obersten Spitze des Wyrmruhtempels aufgespießt, während die aufgeblasene rotorange Sonne dahinter mürrisch unterging.

Ysera sank zur Erde, zitterte, wollte sich die Augen ausreißen und konnte es doch nicht.

„Todesschwinge“, flüsterte sie.

Sie sprang zurück in die Realität, ihre Gedanken klärten sich, obwohl ihr Körper noch von der Vision zitterte. Sie schüttelte den Kopf und flüsterte: „Nein, nein, nein...“

Es war eine Vision, aber eine, von der sie wusste, dass sie nicht in Stein gemeißelt war. Eine, die noch verändert werden konnte... doch nur, wenn ein Orc das tat.

Thrall, ich weiß nicht, was Eure Rolle hierbei ist, doch ich bitte Euch... bitte, bitte, versagt nicht.

Lasst diese Welt nicht so still werden.

Die Frage war, wie konnten sie den Zeitweg korrigieren?

„Erzähl mir alles, was geschehen ist, beginnend mit meinem Tod“, sagte Thrall.

„Das... ist eine ganze Menge“, antwortete Taretha. „Wie ich bereits sagte, stürzte Schwarzmoor sich in seine Aufgabe. Er trainierte und schliff seine Männer und dann die Söldner. Nach dem Kampf um die Schwarzfelsspitze löste er sein persönliches Militär nicht auf. Sobald sich die Orcs ergeben hatten, traf er eine geheime Absprache mit ihnen – eine Absprache, die den Rest der Allianz erschreckte. Die Orcs sollten sich mit Schwarzmoors eigener Armee verbünden und Schwarzmoor würde sich gegen König Terenas und die anderen wenden und sie töten. Errätst du, was sie getan haben?“

Thrall nickte. „Natürlich. Sie sind darauf eingegangen. Schließlich kämpften sie ja gegen denselben Feind. Und so fiel Terenas.“

Taretha nickte. „Und so erging es auch Uther, dem Lichtbringer, und Anduin Lothar.“

In Thralls Zeitweg war Lothar gestorben, als er in der Schlacht an der Schwarzfelsspitze gegen Schicksalshammer kämpfte. „Was ist mit Prinz Varian?“

„Sowohl Varian wie auch Arthas, Terenas’ Sohn, waren zu jung zum Kämpfen. Sie flohen und beide überlebten.“

Arthas... der gefallene Paladin... der Lichkönig.

„Gab es merkwürdige Krankheiten im Land? Vergiftetes Korn, Seuchen?“

Taretha schüttelte den blonden Kopf. „Nein, nichts davon.“

Das traf Thrall wie ein Schlag. In dieser Welt lebte Schwarzmoor noch, das war nur zu wahr und verachtenswert. Aber Taretha lebte auch... und unzählige Unschuldige, die weder zu Geißeldienern noch zu Vergessenen geworden waren.

„Kennst du den Namen Kel’Thuzad?“, fragte er. Kel’Thuzad, ein früheres Mitglied des Herrscherrates von Dalaran, hatte in Thralls Zeitlinie nach Macht gegiert. Die Lust auf Macht hatte ihn auf dunkle Wege geführt. Wege, die ihn mit den Übergängen zwischen Leben und Tod experimentieren ließen. Bei solch einer Neigung war es nur passend, dass Arthas Kel’Thuzads Körper als Lich wiederbelebt hatte.

„Oh ja“, sagte Taretha und verzog das Gesicht. „Schwarzmoors oberster Berater.“

Also war Kel’Thuzad dem Lockruf der Macht auch in diesem Zeitweg erlegen. Nur dass es hier sterbliche, politische Macht war und nicht alte, böse, die ihn verführt hatte.

„Antonidas und Dalaran haben alle Verbindung mit ihm abgebrochen“, fuhr Taretha fort. „Sie wollen lieber unbefangen sein, doch es gibt Gerüchte, dass ihre Treue eher Sturmwind als Lordaeron gilt, auch wenn die Magierstadt so nahe liegt.“ Sie zuckte die Achseln. „Ich weiß nicht, wie verlässlich diese Angaben sind. Ich höre nur hier und dort etwas, wenn ich nach Süderstade reise.“

Dalaran gab es noch und Antonidas war immer noch der Kopf der Magier. Die Stadt war nicht gefallen, sie war nicht nach Nordend verlegt worden.

„Wo sind Arthas und Varian?“

„Varian regiert Sturmwind. Arthas ist bei ihm. Sie stehen sich nah wie Brüder. Varian war sein Trauzeuge.“

„Bei der Hochzeit mit Jaina Prachtmeer“, sagte Thrall leise.

Taretha nickte. „Sie haben ein Kind, einen kleinen Jungen. Prinz Uther.“

Es gab keine Pest, keinen Lichkönig. Noch nicht, immerhin. Arthas war ein verheirateter Mann und Vater. Lordaeron war nicht zu Unterstadt geworden, bevölkert von den Untoten, sondern stattdessen regiert von Schwarzmoor, der auf dem Thron eines guten Mannes saß.

„Wenn man bedenkt, dass er die Welt so fest im Griff hat murmelte er.

„Was es umso eigenartiger erscheinen lässt, dass er plötzlich verschwunden ist“, sagte Taretha.

„Verschwunden?“

„Ja. Seine Berater haben versucht, es zu vertuschen. Sie sagen, er sei auf einer Mission, um weitere Orcs aufzuscheuchen oder einige Drachen zu töten oder einen Friedensvertrag zu unterzeichnen, je nachdem, wem man glaubt. Aber er ist verschwunden.“

„Vielleicht hat ihn ja jemand getötet“, überlegte Thrall. Er lächelte leicht. „Das kann man nur hoffen.“

„Wenn es so wäre, dann wäre es Zeit für einen Putsch“, erwiderte Taretha. „Der Thron würde von jemand anderem besetzt – entweder von Arthas als rechtmäßigem Erben oder von Schwarzmoors Mörder. Nein, da geht etwas Merkwürdiges vor. Doch es wird nicht lange so bleiben. Ich bin sicher, dass Arthas und Varian bereits einen Angriff planen. Sie müssen Spione haben.“

Sie hatte recht. Auch wenn sie keine Ausbildung erhalten hatte, war Taretha eine hochintelligente Frau. Es musste natürlich Spione geben, und Arthas und Varian würden garantiert so schnell reagieren wie möglich, um aus der mysteriösen „Abwesenheit“ ihren Vorteil zu ziehen.

Thrall dachte angestrengt nach. Er wusste, er musste den Zeitweg reparieren oder die Welt würde sich auflösen. Vielleicht war es eine gute Sache, dass Schwarzmoor fort war. Vielleicht würde diese Welt so einen Weg eröffnen, damit sich der Zeitweg selbst reparieren konnte.

Und dennoch – das würde solch eine Tragödie bedeuten.

Die Seuche würde das Land überziehen. Tausende wären tot oder Schlimmeres.

Arthas würde der Lichkönig werden. Ein Gedanke ließ ihm den Schweiß ausbrechen: Was, wenn in dieser Welt Schwarzmoor der Lichkönig wurde? Er hatte Kel’Thuzad, der ihm Verlockungen einflüsterte.

Antonidas würde sterben und Dalaran würde fallen, so wie Quel’Thalas, die Elfenstadt.

Und Taretha...

Er stützte die Stirn einen Moment lang in seine Hand. Die Aufgabe schien unmöglich. Wenn er doch nur die Bronzedrachen finden könnte, um mit ihnen zu reden, zu erklären, was vorging. Selbst ein grüner oder roter Drache wäre eine Hilfe gewesen. Sie kannten die Aufgabe der Bronzenen, sie würden ihm die Geschichte der falschen Zeitwege glauben, zumindest in der Theorie.

„Glaubst... du, dass wir einen Unterschied machen?“, fragte Taretha leise.

Er lachte bitter. „Ich glaube, wir müssen einen Drachen finden“, sagte er. „Einen, der einem Orc zuhört, ohne mich gleich zu töten, und...“

Seine Augen weiteten sich.

„... und ich weiß, wo wir einen finden können.“

Krasus saß in seinem Studierzimmer. Selten hatte er sich wohler gefühlt als hier. Es war ein warmer Raum, kleiner, als er ihm durch seine Position bei den Kirin Tor zugestanden hätte, aber gemütlich. Momentan war jedes bisschen Platz, vom Schreibtisch über kleine Ablagen bis hin zur Spitze eines Bücherstapels, mit aufgeschlagenen Büchern bedeckt. Nur wenn er an der Seite seiner Gefährtin Alexstrasza war, spürte er mehr Freude im Herzen als hier. Er war ungern von ihr getrennt. Doch niemand verstand „Pflicht“ besser als die Lebensbinderin. Sie wusste, dass seine Arbeit hier unter den Kirin Tor letztlich dem Schwarm, und was in den Augen seiner Geliebten noch wichtiger war, auch Azeroth helfen würde. Die Menschen, Hochelfen und Gnome, mit denen er zusammenarbeitete, glaubten, dass Drachen, die so lange lebten, voneinander gelangweilt waren und deshalb gern mal auswärts arbeiteten. Doch da lagen sie falsch.

Eine Kugel schwebte in der Nähe. In Grün, Braun und Blau gehalten war sie eine exakte Nachbildung von Azeroth. Hier und dort verteilt lagen Gerätschaften, Schmuckstücke und andere unbezahlbare Dinge. Im Moment übertrug Krasus geschäftig etwas aus einem sehr alten Buch auf Pergamentpapier. Denn würde das Buch zu oft benutzt, würde es zu Staub zerfallen. Magie hielt das Buch derzeit schützend zusammen, aber Krasus war pragmatisch und wusste, dass eine Kopie stets eine weise Sache gegen die Unbilden der Zeit war. Diese Aufgabe hätte ein Anfänger mit Leichtigkeit erledigen können, doch Krasus machte es lieber selbst. Es passte einfach zu seiner lehrerhaften, magischen Art, ein wenig still zu sitzen und altes Wissen zu studieren.

Es klopfte an der Tür.

„Herein“, rief er und blickte nicht auf.

„Lord Krasus?“ Das war Devi, eine der jungen Hochelfenlehrlinge.

„Ja, was ist, Devi?“, fragte Krasus.

„Eine junge Lady ist hier, um Euch zu sehen. Mit ihrem Sklaven. Sie bestand darauf, Euch das hier zu bringen. Aber... darf ich frei sprechen?“

„Das tust du doch immer“, sagte er und lächelte. „Und ich schätze es stets. Also bitte.“

„Es scheint etwas... merkwürdig an ihr zu sein. Nicht feindlich, aber...“ Sie schüttelte ihren rabenschwarzen Kopf, runzelte die Stirn, nagte an dem Problem. „Sie bat mich, Euch dies zu geben.“

Krasus war augenblicklich alarmiert. Devi hatte gute Instinkte, was Leute betraf. Der Lehrling kam näher und ließ etwas Kleines, Braunes, völlig normal Aussehendes in seine ausgestreckte Hand fallen. Eine gewöhnliche Eichel.

Krasus atmete tief ein.

Wissen – so viel Wissen! Äonen des Wissens, des Zeugnisses, enthalten in diesem kleinen, unwichtigen Ding. Es lag in seiner Hand und er schloss sie einen Moment darum und wollte nicht loslassen.

Devi beobachtete ihn. Sie war noch eine Anfängerin und konnte nicht erkennen, was Krasus in der Hand hielt: eine Eichel der Urtume. Es war wie ein Flüstern, das nur ausgebildete, scharfe Ohren hören konnten.

„Danke für deine Beobachtungen, Devi. Bring sie rein“, sagte Krasus, ohne sich etwas anmerken zu lassen.

„Ihr solltet wissen, dass sie darauf besteht, ihren Orc mitzubringen“, sagte Devi.

„Warum, glaubst du, will sie das?“

Devi neigte den Kopf nachdenklich. „Ehrlich gesagt, Sire, ich weiß nicht, warum. Er wirkt völlig eingeschüchtert, doch die Frau sagt, es sei sehr wichtig. Ich glaube nicht, dass sie Euch etwas tun wollen. Aber mir fällt auch sonst nichts ein. Es ist verwirrend.“ Ein Runzeln lief über ihre schöne dunkle Haut. Devi mochte keine Rätsel.

„Dann lass auch den Orc herein. Ich glaube, ich bin in der Stimmung für ein Mädchen und ihren gezähmten Orc.“ Ihre Blicke trafen sich und sie grinste. Andere hielten die dunkelhäutige, scharfzüngige Elfe für vorlaut. Aber Krasus gefiel, dass sie sich nicht von ihm einschüchtern ließ.

„Sofort, Sire“, sagte sie.

Die Eichel eines Urtums. Krasus entfaltete die langen Finger und betrachtete sie erneut. Eine seltene Sache, ein schönes und mächtiges Ding. Wer war das Mädchen?

Die Tür öffnete sich wieder, Devi brachte die Gäste herein und schloss die Tür hinter sich, als sie ging. Krasus stand auf und musterte das blonde Mädchen.

Sie war schlank und wäre schön gewesen, trüge sie nicht die untrüglichen Zeichen eines entbehrungsreichen Lebens. Die Kleidung, die sie trug – ein einfaches Kleid samt Umhang – war sauber, aber offensichtlich mehr als einmal geflickt. Sie war gepflegt, doch ihre Hände hatten Schwielen und abgebrochene Nägel. Sie stand aufrecht, war aber eindeutig nervös. Jetzt machte sie einen tiefen Knicks.

„Lord Krasus“, sagte sie, „mein Name ist Taretha Foxton. Ich danke Euch, dass Ihr uns empfangt.“

Der Name sagte ihm nichts. Aber es war eine interessante Wortwahl...

„Uns?“, sagte Krasus milde, die Hände hinter dem Rücken verschränkt. In Wahrheit war der Orc beeindruckender als die Frau. Größer als die meisten, war er kräftig und mit Muskeln überzogen, trug aber nur ein einfaches braunes Gewand. Auch seine Hände waren schwielig – jedoch vom Waffengebrauch, nicht von der Arbeit auf den Feldern. Es war ein Unterschied, wie man eine Waffe griff oder ein Werkzeug. Und Krasus hatte genug Krieger gesehen, um einen zu erkennen, wenn er vor ihm stand. Der Orc hatte auch nicht so abgebaut wie die meisten seiner Art und er begegnete Krasus’ Blick gleichmütig.

Mit blauen Augen.

„Bemerkenswert“, murmelte Krasus. „Wer seid Ihr?“

„Mein Name“, sagte der Orc, „ist Thrall.“

„Ein passender Name für einen Sklaven. Aber ehrlich gesagt, dafür halte ich dich nicht“, sagte Krasus. Er streckte die Hand aus, die immer noch die Eichel umschloss. „Sehr schlau, das zu benutzen, um Zugang zu mir zu erhalten. Ihr wusstet, dass ich das Wissen darin spüren würde. Wie seid Ihr an so ein wertvolles Ding gekommen?“

Er war nicht überrascht, als Taretha Thrall fragend anblickte.

„Ich habe... eine Geschichte zu erzählen, Magier“, sagte Thrall. „Oder sollte ich Euch lieber... Drachenlord nennen?“

Krasus behielt sein ruhiges Gesicht, doch ein Schreck durchfuhr ihn. Nur sehr wenige wussten von seiner wahren Identität als Korialstrasz, dem Gefährten von Alexstrasza. Und bis zu dieser Sekunde hatte er geglaubt, dass er jeden davon kannte.

„Dieser Tag“, sagte Krasus mit erzwungener Ruhe, „wird immer interessanter. Kommt und setzt Euch, und ich lasse etwas zu essen bringen. Ich vermute, dass diese Geschichte etwas länger dauern könnte.“

Er hatte recht. Taretha und Thrall setzten sich in die großen Stühle – Letzterer ziemlich behutsam – und begannen zu sprechen. Sie legten eine Pause zum Essen ein – einfacher Tee und Kekse, über die das arme Mädchen wie ein hungriger Wolf herfiel –, doch davon abgesehen nahm die Geschichte fast ohne Unterbrechungen den größeren Teil des Nachmittags ein. Krasus unterbrach hin und wieder für einige Fragen oder um etwas klarzustellen, doch die meiste Zeit hörte er einfach zu.

Es war verrückt. Es war absurd. Aberwitzig.

Es war aber auch völlig logisch.

Erfundene Geschichten waren voller Löcher. Das war Korialstrasz klar, der durch die vielen Jahrtausende seines Lebens schon so einige gehört hatte. Stets gab es Stellen, die nicht stimmten. Doch während dieser merkwürdige Orc von Dingen sprach, die unmöglich erschienen, wusste Korialstrasz, dass sie das nicht waren. Wie Krasus kannte Thrall die Natur von Ysera der Träumerin und ihrem Schwarm. Thrall sagte, die Eichel, die Krasus immer noch in der Hand hielt, sei ein Geschenk gewesen. Krasus spürte, dass in der Eichel ein Friede lag, der nicht vorhanden gewesen wäre, wenn sie durch Zufall gefunden worden wäre oder sie jemand gewaltsam in seinen Besitz gebracht hätte. Der Orc wusste, wie die Zeitwege funktionierten. Er kannte sogar die Namen der Bronzedrachen, die Freunde von Korialstrasz und seiner Königin waren.

Kein Orc-Sklave konnte solche Dinge wissen.

Als Thrall geendet hatte, nahm Krasus einen Schluck Tee, untersuchte die wertvolle Eichel in seiner Hand, dann gab er sie zurück und ließ sie in Thralls Hand fallen.

„Das ist nicht für mich“, sagte er leise. „Nicht wirklich, oder?“ Es war eine Feststellung, keine echte Frage.

Thrall sah ihn einen Moment lang an, schüttelte den Kopf und steckte die Eichel in seinen Beutel. „Ich soll sie pflanzen, wo es richtig erscheint“, antwortete er. „Ich glaube nicht, dass Dalaran der Ort dafür ist.“

Korialstrasz nickte. Er hatte dasselbe in der Eichel gespürt.

„Ich verachte Aedelas Schwarzmoor von Herzen“, fuhr der Drachenmagier fort. „Fast jeder tut das, es sei denn, er steht in seinen Diensten, und ich würde zu behaupten wagen, dass selbst solche Leute nur das Geld lieben, nicht den Mann. Ich würde seinen Verlust nicht betrauern, würde er aufgeschlitzt, wie Ihr es beschrieben habt. Aber das würde die Dinge nicht korrigieren, Thrall. Während mir die Notwendigkeit klar ist, den richtigen Zeitweg wiederherzustellen, weiß ich doch, dass Ihr nur wenige Lebewesen finden werdet, die Eure Welt ihrer eigenen vorziehen. Seuchen, ein Lichkönig, Dalaran zerstört und wiederaufgebaut, Orcs, die ihre eigene Heimat haben – das wird ein harter Kampf, mein Freund.“

„Aber es ist das Richtige“, sagte Thrall. „Wenn es nicht korrigiert wird, dann wird mein Zeitweg – der echte – vernichtet! Und dieser hier ist bereits dem Untergang geweiht!“

„Ich weiß das. Ihr wisst das. Ein paar Mitglieder der Kirin Tor wissen das. Der bronzene Drachenschwarm weiß es sicherlich auch. Doch Ihr sprecht von einem Massenumbruch einer ganzen Welt.“ Er wies auf die schwebende Sphäre, die Azeroth bildete.

Thrall stand auf und ging zu der Kugel hinüber. Er beobachtete, wie dünne Miniaturwolken über die Oberfläche glitten. Er beobachtete sie scharf, traf aber keine Anstalten, sie zu berühren.

„Das... ist echt, oder?“, fragte er.

Neugierig erhob sich Taretha und trat zu ihm. Ihre Augen weiteten sich, als sie die sich langsam drehende Kugel betrachtete.

„Lasst es mich so sagen“, antwortete Krasus. „Ihr könntet die Welt nicht mit der Faust zerquetschen, wenn es Euch darum geht.“

„Nein... doch das würde zumindest ein Problem lösen, oder?“, sagte Thrall ironisch.

„Das könnte sein“, stimmte Krasus zu, seine Lippen pressten sich vor Vergnügen zusammen.

„Aber... sind wir darauf? Oder nur Kopien von uns?“, fragte Thrall.

„Ja, genau hier“, sagte Krasus. „Unsere... geistige Essenz, einen besseren Ausdruck habe ich nicht, kann aufgespürt werden.“

„Und Ihr könntet Arthas oder Varian finden?“

„Nicht wirklich. Ich weiß, wo wir sind, weil... gut... ich weiß, wo wir sind“, sagte Krasus. „Ich kann spüren, dass Arthas auf dieser Welt ist, aber...“ Seine dunklen Augen weiteten sich. „Ich verstehe, worauf Ihr hinauswollt.“

„Hinterlassen die Toten... solche Signaturspuren?“

„Das tun sie“, sagte Krasus. „Ihr wollt, dass ich Schwarzmoor suche.“

Der Orc nickte.

Krasus zog eine Augenbraue hoch, dann hob er die Hand. Er spreizte die Finger vorsichtig und hielt sie wenige Zentimeter über die weißen Wolken, während die Nachbildung von Azeroth sich drehte. Er runzelte die Stirn. Langsam trat er um den Globus herum, hielt weiter seine Hand darüber. Schließlich senkte er sie und wandte sich an Thrall. „Deine Ahnung war richtig“, sagte Krasus. „Aedelas Schwarzmoor ist nirgendwo auf dieser Welt.“

„Was bedeutet das?“, fragte Taretha mit leiser Stimme.

„Nun, es könnte mehrere Dinge bedeuten“, antwortete Krasus. „Er könnte einen Weg gefunden haben, seine Signatur zu verbergen. Oder sein Geist kann gestohlen worden sein. Das passiert von Zeit zu Zeit. Er könnte physisch nicht auf dieser Welt sein. Wir beide wissen, es gibt Wege zu anderen existierenden Welten.“ Krasus sah zu Thrall und runzelte die Stirn. Der Orc wirkte aufgeregt und versuchte offensichtlich, sich selbst zu beruhigen. „Thrall, was ist los?“

Thrall antwortete nicht. Er wandte sich stattdessen an Taretha und legte seine große Hand auf ihre Schulter. „Tari... du hast gesagt, dass Schwarzmoor Orgrim Schicksalshammer im Zweikampfbesiegt hat.“

Sie nickte. „Ja, das stimmt.“

„Hat er... den Schicksalshammer genommen? Oder Orgrims Rüstung?“

„Der Hammer wurde im Kampf zerschmettert, das sagen alle“, antwortete Taretha. „Und die Rüstung war ihm zu groß.“

Thrall entspannte sich etwas. Er schien erleichtert. „Natürlich nicht. Er könnte sie kaum tragen.“

Taretha nickte. „Deshalb nahm er nur ein paar symbolische Platten. Er verwendete sie als Teil einer ganz neuen Rüstung, die speziell für ihn entworfen wurde.“

Die Hand des Orcs fiel von ihrer Schulter und er starrte sie an.

„Thrall?“, fragte sie besorgt. „Was ist los? Was stimmt nicht?“

Der Orc drehte langsam den Kopf und betrachtete das um seine Achse kreisende Miniatur-Azeroth. Einen Moment lang sprach er nicht. Schließlich sagte er mit schwerer Stimme: „Ich weiß, was mit Schwarzmoor geschehen ist.“

Taretha und Krasus tauschten Blicke und warteten darauf, dass Thrall fortfuhr.

„Er ist nicht hier, weil er nicht mehr auf diesem Zeitweg ist. Er ist entkommen. Er ist frei. Er muss seinen Gesetzen nicht mehr gehorchen. Und er hat ein Ziel. Eine Sache, die ihn antreibt.“ Er wandte sich zu ihnen um. „Und dieses Ziel ist es, mich zu töten.“

11

„Das klingt logisch“, mutmaßte Krasus. „Man kann die Zeitwege überschreiten. Doch man muss vorsichtig sein. Man kann leicht von Illusionen gefangen werden.“

„Ich kann tatsächlich die Zeitwege überschreiten“, stimmte Thrall zu. „Aber ich bin nicht vollständig aus meinem Zeitweg verschwunden. Das weiß ich, weil ich ihn an verschiedenen Punkten besucht habe. Schwarzmoor ist völlig aus seinem Zeitweg verschwunden. Und das, weil er Hilfe hatte. Es muss der ewige Drachenschwarm sein, der dahintersteckt. Das ist die einzige sinnvolle Erklärung. Deshalb waren die Urtume so besorgt. Das ist der Grund, warum ihr Wissen jetzt beschädigt ist.“

Krasus rieb sich die Schläfen. Thrall beobachtete ihn sehr genau und er war sich bewusst, wie sehr er wollte, dass der Rotdrachenmagier ihm eine Lösung anbot.

„Was würde geschehen, wenn er dich töten würde, Thrall?“, fragte Taretha und richtete die Frage an sie beide.

„Meine beste Schätzung? Ein Desaster“, sagte Krasus schroff. „Ich kann unmöglich glauben, dass im wahren Zeitweg Thrall von den Händen Schwarzmoors aus einem völlig anderen Zeitweg sterben soll. Thrall ist eine kritische Komponente in der Zukunft des Zeitwegs. Wenn er getötet wird, würde sich viel zu viel auflösen. Nicht nur unser Zeitweg würde auseinanderfallen – ich glaube, alle Zeitwege würden das tun.“

„Und andersherum?“, fragte Taretha.

„Wenn wir in Betracht ziehen, dass dieser Zeitweg, offen gesagt, etwas ist, was niemals hätte sein sollen... eine Illusion... könnte er vielleicht die Balance wiederherstellen.“ Krasus hob eine Hand. „Ich bin kein Bronzedrache, bedenkt das bitte. Ich sage nur, was logisch klingt, basierend auf dem wenigen, was ich weiß.“

„Ich muss hier raus“, knurrte Thrall. Seine Hände ballten sich immer wieder. „Ich muss Nozdormu finden und das alles aufhalten. Aber ich weiß nicht, wie.“

Er setzte sich wieder und stützte den Kopf in die Hand. Er war völlig am Ende. Er enttäuschte die Drachenschwärme und Ysera, enttäuschte Aggra und den Irdenen Ring, enttäuschte die Welt. Als eine kleine Hand sich auf seine Schulter legte und sanft drückte, bedeckte er sie mit seiner eigenen. Er enttäuschte auch Taretha. Die teure, schlecht behandelte Taretha, die nicht mal mehr am Leben sein sollte.

Er dachte an das Glitzern der Schuppen, die ihn auf einen anderen Zeitweg locken wollten. Er hatte eine Antwort gefunden, zumindest wusste er, wer ihn jagte. Und dieses Wissen erschütterte ihn mehr, als er zugeben wollte.

„Yseras Weltsicht ist... anders als die der meisten“, sagte Krasus leise. „Doch es steckt Wahrheit darin, tiefer als das Wissen der Wachenden. Ich glaube nicht, dass sie Euch mit der Aufgabe betraut hätte, Thrall, wenn Ihr nicht in der Lage wärt, ihr zu helfen.“

Thrall war zu frustriert, um zu streiten. Nichts war echt. Die glitzernden Schuppen, die ihn von Zeitweg zu Zeitweg lockten, ein Meuchelmörder, der nicht existieren sollte, einige tiefe Drachenmysterien – sein Kopf schwirrte bei dem Versuch, das alles zu verarbeiten. Tarethas Hand auf seiner Schulter war nicht echt. Was war Traum? Was Realität? Was...

Und dann plötzlich, mit der Sanftheit einer Brise und der Kraft einer Explosion, verstand Thrall.

Er sah wieder den schwarzen Vogel Medivh, der zu ihm sprach. Dieser Ort ist voller Illusionen. Es gibt nur einen Weg, herauszufinden, was Ihr wirklich sucht – nur einen Weg, wie Ihr Euch selbst finden könnt.

Und Krasus Worte: Doch man muss vorsichtig sein. Man kann leicht von Illusionen gefangen werden... Dieser Zeitweg ist, offen gesagt, etwas, was niemals hätte sein sollen... eine Illusion...

Die Zeitwege waren nicht voller Illusionen. Dieser Zeitweg war keine Illusion.

Es war die Zeit selbst, die die Illusion war.

Historiker und Propheten gaben viel auf Vergangenheit und Zukunft. Es wurden etliche Bücher geschrieben über alte Schlachten, Kriegskunst, historische Ereignisse und wie sie die Welt verändert hatten. Und es gab Prophezeiungen und Vorhersagen, Hoffnungen und Spekulationen für die nächsten fünfhundert Jahre oder die nächsten fünf Minuten.

Aber die einzige wahre Realität war jetzt.

Gelehrte hatten Debatten über das geführt, womit er gerade rang. Doch in seinem Kopf schien es plötzlich so einfach und offensichtlich. Es gab nur einen Moment.

Diesen.

Jeder vergangene Moment war eine Erinnerung. Er war vorbei. Jeder zukünftige Moment war Hoffnung oder Furcht. Er hatte sich noch nicht manifestiert.

Doch nur in diesem Moment war das Jetzt und selbst der schlüpfte in die Vergangenheit und der zukünftige Moment wurde zu diesem Moment.

Es war so elegant, so friedvoll und ruhig. Thrall spürte, wie er so viele Dinge losließ, die er kaum verstanden hatte. Sie glitten von seinen Schultern wie ein Rucksack, den man ablegte. Die Besessenheit vergangener Handlungen. Die Sorge über die Zukunft.

Und dennoch gab es da die Notwendigkeit, zu planen, die Notwendigkeit, zu bereuen. Die Weisheit diktierte, dass selbst in diesem Moment solche Dinge notwendig waren. Die Vergangenheit zu verstehen, war das Beste, was man in diesem Moment tat. An der Zukunft teilzuhaben, konnte diesen Moment gestalten.

Aber all das wurde so viel leichter – wurde leicht wie eine Feder und magisch und unschuldig –, nachdem er es erst mal verstanden hatte.

Ja, er war in der Zeit gefangen. Auf diesem scheinbar endlosen Pfad, seine Vergangenheit erneut zu besuchen – oder, gerade erst, eine mögliche Zukunft zu erhaschen.

Doch alles, was er tun musste, war, aus dem Kreis herauszutreten, in dem er wahrhaftig in diesem Moment war. Und Nozdormu...

Thrall blinzelte und bebte angesichts der Tragweite der Erkenntnis, die über ihn hereinbrach. Jetzt verstand er beides. Wie es sein konnte, dass er so verstrickt in diese Zeitwege war, die sich so persönlich anfühlten. Denn er sah Nozdormu in ihnen allen. Thrall war in einem einzigen Moment gefangen – einem wichtigen Moment seiner eigenen Vergangenheit. Der mächtige Zeitlose war in allen Momenten der Zeit gefangen.

Mit neu gefundener Leichtigkeit wusste Thrall, dass er nun den großen Leviathan finden konnte.

Krasus lächelte ihn an. Thrall wusste, dass der rote Drache im echten Zeitweg tot war. Doch das war nicht die Wahrheit, nicht die Realität. Das hier war echt. Und Taretha war auch real und am Leben. Er konnte fast ihren Atem spüren, der aus ihren Lungen kam, jeden ihrer süßen Herzschläge, als wäre es der einzige Herzschlag, der existierte. Was er war.

„Du hast es herausgefunden“, sagte Krasus, ein Lächeln auf den Lippen.

„Das habe ich“, sagte Thrall. Er wandte sich an Taretha und lächelte in ihre Augen. „Ich bin froh, hier bei dir zu sein.“

Nicht froh, gewesen zu sein. Sondern jetzt zu sein. Er schloss die Augen.

Als er sie wieder öffnete, wusste er, dass er an einem Ort völlig und vollständig außerhalb der Zeit war. Er schwebte, nicht mal von der Schwerkraft festgehalten, die Dunkelheit um ihn herum nur vom sanften Leuchten einer wahrhaft unendlichen Zahl von Portalen beleuchtet. Und durch eins konnte Thrall die goldenen Schuppen leuchten sehen.

Es war ein erschreckendes, beunruhigendes Bild, doch Thrall spürte völligen Frieden im Herzen, als er in das Nichts driftete, umgeben von allem. Seine Gedanken waren klar und frei und hielten etwas, was er nicht länger als einen Moment halten sollte. Doch er wusste, mehr als ein Moment war nicht nötig, war alles, was jemals nötig war.

Und dann fiel sein Körper mit einem Mal auf weichen Sand und er erkannte, er war wieder in den Höhlen der Zeit. Er öffnete die Augen und blickte den Zeitlosen an.

Doch er sah nicht nur ein einziges Wesen, wenngleich es auch glorreich war. Auf jeder dieser Schuppen, diesen glitzernden Dingen, die ihn auf so eine unglaubliche Reise mitgenommen hatten, erkannte Thrall Momente.

Seine Momente.

All die großen Taten in Thralls Leben liefen auf diesen Schuppen des Zeitlosen ab. Hier bekam er die Rüstung von Orgrim. Da kämpfte er mit Cairne Bluthuf und beschützte das Dorf des großen Tauren. Dort drüben rief er die Elemente zum ersten Mal an, da hinten stand er zusammen mit Grom Höllschrei. Zahllose Momente, Momente, die einen Helden ausmachten, eine Legende. Momente, die wahrlich seine Welt verändert hatten.

„Ssseht Ihr esss?“

Die Stimme war ein tiefes Dröhnen, tiefer als alles, was Thrall je von einem Drachen gehört hatte. Sie dröhnte in seinem Blut, sang in seiner Seele.

„Ich – sehe es“, flüsterte er.

„Was... ssseht Ihr?“

„Die wichtigsten Momente in meinem Leben“, sagte Thrall, seine Augen schossen von einem zum nächsten. Es war so viel, er konnte es kaum fassen. Doch der Moment konnte es und er tat es.

„Eure Taten, die den Lauf der Geschichte verändert haben“, stimmte Nozdormu zu. „Ich hüte sie alle. All die großen Taten aller Wesen, die je gelebt haben. Aber da issst noch mehr.“

Thrall war hin- und hergerissen von den Szenen, die tanzten und schön waren, und er sehnte sich danach, von ihnen aufgenommen zu werden. Sanft, mit Mitgefühl für sein Verlangen, war er dennoch fest im Sand verwurzelt. Thrall im Jetzt, der Nozdormu im Jetzt beobachtete.

Er drehte den Kopf, um das Gesicht des Drachen anzusehen. Die Weisheit in den leuchtenden, sonnenfarbenen Augen war fast unvorstellbar alt und dennoch merkwürdig jugendlich. Mächtig, jenseits von Thralls Vorstellungskraft. Schön.

„Es gibt mehr im Leben als große Momente, als diejenigen, die die Welt sieht“, fuhr Nozdormu fort. „Die müsst Ihr für Euch selbst erkennen.“

Und Thrall tat es. Die Entdeckung von Tarethas erster enthusiastischen Nachricht und als sie ihm zugewinkt hatte, als sie noch ein Mädchen war. Die stillen Abende in den Lagern, nach Schlachten, Trinken und Lachen und Geschichten, Erzählen am Feuer. Als Geisterwolf zu laufen und mit den Elementen zu arbeiten.

„Diese starke Hand in meiner“, murmelte er, die Erinnerung an Aggras braune Finger, von seinen gehalten.

„Da sind wir empfänglich und können etwas lernen, wo wir etwas aufnehmen. Ruhm, Kampf, große Momente – dort geben wir der Welt etwas. Aber wir können nichtsss geben, ohne etwasss zu erhalten. Wir können nichtsss teilen, dasss wir nicht in uns haben. Es ist diese Stille, diese Pause zwischen den Atemzügen. Sie gibt uns die Stärke für all unsere Reisen.“

Aggra.

Die Momente schimmerten, vergingen und Thrall blickte auf nichts mehr – oder weniger – als die schönen goldenen Schuppen des Hüters der Zeit. Er erkannte auch, dass er und Nozdormu nicht allein in den Höhlen waren. Sie wurden von mehreren stillen, aber glücklichen Mitgliedern des Bronzeschwarms umgeben, die stumm neben ihnen saßen.

Nozdormu sah jeden an, darunter auch seinen Sohn Anachronos, dann wieder Thrall. „Ich schulde Euch etwasss, wasss ich wohl nicht zurückzahlen kann“, sagte Nozdormu. „Ihr habt mich zurückgebracht. Ich war überall und zugleich nirgendwo. Ich hatte die erssste Lektion vergesssen. Ich, der Zeitlose.“ Er machte ein dröhnendes Geräusch, zum Teil selbstironisch, zum Teil verärgert. „Man könnte glauben, dass ich mich, umgeben von den Sandkörnern der Zeit, bessser an die kleinen Dinge erinnern könnte.“

Diese starke Hand in meiner.

„Ich weiß, warum Ihr gekommen seid“, fuhr Nozdormu fort. Thrall kam sich plötzlich dumm vor. „Oder besser... ich kenne alle Gründe, warum Ihr gekommen seid. Einige müssen nicht notwendigerweise richtig sein. Sprecht, mein Freund.“

Thrall tat es. Er begann mit dem Besuch von Ysera und allem, was seitdem geschehen war, Nozdormus Nüstern leuchteten und seine großen Augen verengten sich bei der Beschreibung der Urtume.

„Auch sie sind auf ihre eigene Art Hüter der Zeit“, sagte er, ging aber nicht näher darauf ein.

Thrall fuhr fort, sprach von dem mysteriösen Meuchelmörder und seiner Erfahrung mit den verschiedenen Manifestationen der Zeitwege. „Ich habe herausgefunden, dass mein Verfolger niemand anders war als mein möglicherweise größter Feind“, sagte er leise. „Aedelas Schwarzmoor, der stark, durchtrieben und entschlossen war.“

„Und“, Nozdormu seufzte, „ein Agent des ewigen Drachenschwarmsss ist.“

„Woher wisst Ihr...?“

Nozdormu hielt eine Vorderklaue hoch. „Gleich. Ich habe Eurer Geschichte gelauscht, und nach dem, was ich alles weiß, bin ich zu einem verstörenden Schlusss gekommen. Einem Schlusss“, sagte er und wandte sich nicht an Thrall, sondern die versammelten Bronzedrachen, „der schwer zu akzeptieren sein wird. Doch das müssen wir. Meine Kinder... allesss ist miteinander verbunden.“

Die Bronzedrachen tauschten Blicke aus. „Was meinst du damit, Vater?“, fragte Anachronos. „Wir wissen, dass eine Einmischung in die Zeitwege schlimme Auswirkungen haben kann.“

„Nein, nein, es issst viel größer... weiter reichend... nahezu unfassbar. Und diese Verbundenheit betrifft unsss. Die Drachen. Ja, so ist es dazu gekommen, dass ich in jedem Moment gefangen war. Ich wurde von der Illusion der Zeit gefangen gehalten. Und in dieser Gefangenschaft wurde ich Zeuge. Ich habe Dinge gesehen, die keimten, stärker wurden und sich manifestierten. Und ich sage Euch, das war kein Zufall.“

Er atmete tief ein und sah sie fest an.

„All die Ereignisse, die über die Jahrtausende stattgefunden haben, um die Aspekte und ihre Schwärme zu verletzen – sie sind kein Zufall oder einfach nur zufällige Ereignissse. Diese Veränderung der Zeitwege, die Verwandlung von Schwarzmoor zum Monster. Der Smaragdgrüne Albtraum, der so viele verletzte. Der Angriff der Zwielichtdrachen, der Wahnsinn von Malygosss und selbst Neltharion – all diese Ereignisse sind miteinander verbunden. Vielleicht sogar von denselben Händen geleitet.“

Einen Augenblick lang sagte niemand etwas. So viele Ereignisse miteinander verbunden? Teil einer weitreichenden Verschwörung, die so groß war, dass es Äonen dauerte, bis sie sich manifestierte?

Thrall brach die Stille. „Wozu?“, fragte er. Von einigen der Vorkommnisse hatte er noch nie gehört. Es war für ihn fast zu viel, um es zu verstehen.

„Um die Aspekte und die Schwärme für immer zu vernichten. Um jegliche Chance auf Ordnung und Stabilität zu vernichten.“ Er wandte sich an Thrall und senkte die große Hand auf die Höhe des Orcs. Sorge lag in den unglaublichen Augen, als er sprach. „Ich war in den Zeitwegen verloren, Thrall. In jedem einzelnen Moment gefangen. Wisst Ihr, warum ich dort eigentlich war?“

Thrall schüttelte den Kopf.

„Ich war dort, um zu verstehen, wie etwasss Dunkles entstanden issst. Um zu erfahren, wie man es verhindert. Ihr habt mich gefragt, woher ich wussste, dasss der ewige Drachenschwarm hinter Schwarzmoorssss Entstehung und Befreiung steckte.“ Er zögerte, dann blickte er weg, unfähig, Thralls blauäugigem Blick standzuhalten. „Ich weisss es, weil... ich ihn hinter Euch hergeschickt habe.“

12

„Was?“ Thrall dachte zuerst, dass es sich um einen Witz handelte, der Versuch eines Drachen, den Humor der Sterblichen nachzuahmen. Aber Nozdormu schien es ernst zu meinen. Thrall war gleichzeitig wütend und völlig verwirrt. Selbst die anderen Bronzedrachen zogen sich zurück und flüsterten miteinander.

Nozdormu stieß einen schweren Seufzer aus. „Es ist mir gegeben, dass ich die exakte Stunde und Art meines Todes kenne“, sagte er. „Ich würde das niemalsss für mich ausnutzen. Doch nur einer der Wege zu meinem Schicksal kann der richtige sein. Und in einer noch zu entwickelnden Zukunft wurde ich der Anführer des ewigen Drachenschwarms. Deshalb bin ich in den Zeitwegen verloren gegangen, Thrall. Ich versuchte zu verstehen, wie so etwas sein konnte. Wie kann ich, der stets bemüht war, die große Aufgabe zu ehren, mit der mich die Titanen beauftragt hatten, derart auf Abwege geraten?“

Thrall nickte, obwohl er immer noch schockiert war und mehr als ein bisschen misstrauisch.

„Habt... Ihr entdeckt, wie wir das verhindern können?“, fragte er.

Langsam schüttelte Nozdormu den großen Kopf. „Unglücklicherweise noch nicht. Eine Sache weiß ich, und zwar, dasss alle Schwärme sich vereinen müssen gegen die gegenwärtige Bedrohung. Ysera hatte recht. Ihr habt gewisse Fertigkeiten, Wege des Denkens, Wege des Redens, die andere bewegen. Ihr habt schon so viel geholfen, doch ich muss Euch ein weiteres Mal um Hilfe billen.“

Dem zukünftigen Anführer des ewigen Drachenschwarms helfen? Thrall zögerte. Und dennoch – er konnte nichts Böses in Nozdormu spüren. Noch nicht. Er spürte nur Sorge und Verdruss.

„Für Ysera – und besonders für Desharin, der sein Leben gab, damit ich Euch, Zeitloser, finden konnte, werde ich Euch helfen. Aber ich muss mehr wissen. Ich fürchte, dass ich die meiste Zeit im Dunkeln getappt bin.“

„Wenn man bedenkt, dass Ysera Euch auserwählt hat, überrascht mich das nicht“, erklärte Nozdormu trocken, aber warmherzig. „Sie ist selten klar. Thrall, Sohn von Durotan und Draka, mein tiefster Dank ist Euch gewiss. Wir werden mit Euch teilen, was wir können... doch Ihr müsst das allein tun. Diese Theorie, diese Überzeugung – ich muss mehr darüber wissen, um zu verstehen, was ich tun muss. Sorgt Euch nicht – ich werde nicht vergesssen, an was Ihr mich erinnert habt. Ich werde nicht erneut in den Zeitwegen verloren gehen. Es ist eine schwierige Aufgabe, die aber alles retten könnte. Ihr müsst Alexstrasza finden, die Lebensbinderin, und sie aus ihrer Trauer rütteln.“

„Was ist geschehen?“, wollte Thrall wissen.

„Ich war nicht dabei, doch ich weiß es“, sagte Nozdormu. Thrall nickte. Wenn Nozdormu in jedem Moment gefangen gewesen war, wusste er es natürlich. „Es gab vor nicht allzu langer Zeit ein Treffen mehrerer Schwärme beim Wyrmruhtempel. Es war das erste seit dem Tod von Malygos und dem Ende des Nexuskriegesss. Alexstraszas Gefährte Korialstrasz, den Ihr als Krasus kennt, blieb im Rubinsanktum zurück. Jeder Schwarm hat ein eigenes Sanktum, eine Art... Dimension, die nur für ihn da ist. Das Treffen wurde durch einen Angriff von einem Schwarm der Zwielichtdrachen unterbrochen – die Todesschwinge dienen und dem Schattenhammerkult.“

Thrall runzelte die Stirn. „Ich kenne diesen Kult“, sagte er.

„Während der Schlacht gab es eine schreckliche Explosion. Jedesss der Sanktümer wurde zerstört. Mit ihnen Krasus... und alle Eier in jedem Sanktum. Er hat sie alle getötet.“

Thrall starrte den Bronzedrachen an. Er dachte daran, wie er Krasus kannte – ruhig, intelligent, sich sorgend. „Er... hat sie ermordet? Alle?“

„So scheint es“, knurrte Anachronos dazwischen. Sein Schwanz schlug aus und seine Augen zogen sich zusammen.

Thrall schüttelte entschieden Kopf. „Nein. Das glaube ich nicht. Es muss eine Erklärung dafür geben, einen Grund...“

„Die Lebensbinderin ist am Boden zerstört“, unterbrach Nozdormu ihn. „Stellt Euch vor, wie sie sich fühlen musss. Zu glauben, dasss ihr Liebster verrückt geworden ist oder zu dem Kult gehört – das hat sie vernichtet. Ohne ihren Aspekt werden die roten Drachen nicht dabei helfen, den Schattenhammerkult zu bekämpfen. Und ohne die roten Drachen haben wir keine Chance auf den Sieg. Alles wird verloren sein.“ Er richtete seine großen Augen auf Thrall und sagte bestimmt: „Ihr müsst sie an ihre Pflichten erinnern – an die Fähigkeit ihres Herzens, sich um andere zu sorgen, selbst wenn sie verwundet ist. Könnt Ihr das tun, Thrall?“

Thrall hatte keine Ahnung. Es war eine entmutigende Aufgabe. Konnte das denn kein Drache erledigen? Er hatte keine persönliche Beziehung zu ihr. Wie in aller Welt sollte er sie überzeugen, die übermächtige Trauer zu überwinden und wieder in den Kampf zu ziehen?

„Ich werde es versuchen“, war alles, was Thrall antwortete.

Alexstrasza erinnerte sich nicht, wo sie die letzten Tage gewesen war. Ebenso wenig wusste sie, wohin sie gehen sollte. Sie flog einfach nur, geblendet von Schmerz und dem Verlangen, allem zu entfliehen. Deshalb ließ sie sich von ihren Flügeln dahin tragen, wohin sie wollten.

Sie war über leere, graue Weiten des Ozeans geflogen, über Elfenland und zerstörte Wälder und Winterlandschaften. Bis sie diesen Ort erreicht hatte, der so einsam, gebrochen und leer wirkte wie sie selbst. Ihr Ziel, so hatte sie entschieden, würde Desolace sein – ein passender Name, dachte sie bitter.

Sie verwandelte sich und wanderte auf zwei Beinen südlich des Steinkrallengebirges entlang. Sie kam an einer Schlacht zwischen Horde und Allianz vorbei, achtete nicht darauf, ließ die kurzlebigen Völker sich gegenseitig vernichten. Das war nicht mehr ihre Sache. Sie erreichte ein narbiges Tal, das vor Lava pulsierte, mit Temperaturen, die nur ein schwarzer Drache ertragen konnte, und warf lediglich einen trüben Blick darauf. Sollte die Welt sich doch selbst zerstören. Ihre Liebe war nicht mehr – ihre Liebe, die sie vielleicht verraten hatte und alles, wofür sie gekämpft hatte.

Alexstrasza verfluchte sich selbst, ihren Schwarm, die anderen Schwärme. Sie verfluchte die Titanen, die ihr eine solche Bürde auferlegt hatten. Sie hatte nicht darum gebeten und jetzt erkannte sie, dass sie sie nicht tragen konnte.

Sie zog die Stiefel aus, um wieder feste Erde unter den Füßen zu spüren. Dabei achtete sie nicht auf die Blasen, die sich gebildet hatten. Der steinige Pfad änderte sich, doch das umliegende Land ließ jeden Gedanken an Gras schwinden und war stumpf und grau. Der Boden war merkwürdig pulverig unter ihren wunden Füßen und tröstete auf eine Art, wie es der Stein nicht getan hatte. Sie spürte die Energie des Bösen, nahm sie aber einfach hin und ging Schritt für Schritt weiter. Dabei hinterließ sie verschmierte blutige Fußabdrücke.

Die Toten waren hier. Sie bemerkte zahllose Knochen von Kodos und anderen Tieren, die das Alter gebleicht hatte. Die Skelette bedeckten die Landschaft wie Bäume. Die wenigen lebenden Tiere schienen sich am Aas zu laben – Hyänen, Geier. Alexstrasza sah gelangweilt zu, wie ein Geier über sie hinwegflog. Sie fragte sich, ob er je zuvor Drachenfleisch gefressen hatte.

Bald schon würde er es. Dieser Ort war genau richtig. Sie würde ihn nicht mehr verlassen.

Langsam stieg die als Lebensbinderin bekannte Drachenfrau auf einen der aufragenden Gipfel und blickte über die Einöde, während sie auf den Tod wartete. Hier würde ihr Leiden schließlich enden.

Thrall wäre fast an ihr vorbeigeflogen.

Selbst vom Rücken eines der großen Bronzedrachen aus konnte er nicht alles erkennen. Er suchte einen roten Drachen, der an diesem Ort eigentlich leicht zu sehen sein müsste. Dabei achtete er nicht auf die magere Elfe, die allein auf einem Steingipfel kauerte.

„Ich setze Euch ein Stück entfernt ab“, sagte Tick. Sie war einer der Drachen, der die Höhlen der Zeit bewachte. Sie hatte sich freiwillig gemeldet, Thrall an sein Ziel zu bringen – angefangen mit diesem gottverlassenen Ort. „Ich glaube, ich bin hier nicht willkommen.“

In ihrer Stimme lag keinerlei feindlicher Unterton, sondern nur tiefes Bedauern. Thrall glaubte, dass alle Drachenschwärme das Schicksal der Lebensbinderin betrauerten. Wahrscheinlich würde jedes empfindsame Wesen sie betrauern, überlegte Thrall.

„Ich glaube, das ist das Beste“, stimmte Thrall zu.

Beim Näherkommen sah er die kleine Gestalt besser. Noch konnte er ihr Gesicht nicht erkennen, doch sie war eng zusammengekauert, hatte die Beine an die Brust gedrückt und den rothaarigen Kopf darüber gelegt. Jeder Zoll an ihr schien vor Schmerz und Verzweiflung zu schreien.

Der Bronzedrache landete etwas abseits und legte sich nieder, damit Thrall absteigen konnte.

„Kommt hierher zurück, wenn Ihr zum Rückflug bereit seid“, sagte Tick.

„Ich hoffe ja, dass Alexstrasza und ich gemeinsam zurückkehren werden“, antwortete Thrall.

Tick schaute düster drein. „Kommt zurück, wenn Ihr zum Rückflug bereit seid“, wiederholte sie und schoss in den Himmel.

Thrall seufzte, blickte zur Bergspitze hinauf und machte sich an den Aufstieg.

„Ich höre Euch, Orc“, sagte Alexstrasza, bevor er auch nur die Hälfte des Weges zurückgelegt hatte. Ihre Stimme war schön, klang aber gebrochen. Wie eine wundervolle Glasskulptur, die von unvorsichtiger Hand beschädigt worden war – immer noch glänzend, immer noch anmutig, aber nicht mehr heil.

„Ich wollte mich nicht an Euch heranschleichen“, antwortete Thrall.

Sie sagte nichts weiter. Er beendete den Aufstieg und setzte sich neben sie auf den harten Stein. Sie gewährte ihm nicht einen Blick und schon gar kein Wort.

Nach einer Weile sagte er: „Ich weiß, wer Ihr seid, Lebensbinderin. Ich...“

Sie wirbelte zu ihm herum, ihr erdiges, schönes Gesicht war wutverzerrt, die Zähne gefletscht. „Nennt mich nicht mehr so! Niemals! Ich binde kein Leben mehr. Nie mehr.“

Ihr Ausbruch erschreckte ihn, überraschte ihn aber nicht. Er nickte. „Wie Ihr wollt. Ich bin Thrall, einst war ich Kriegshäuptling der Horde, nun bin ich Mitglied des Irdenen Rings.“

„Ich weiß, wer Ihr seid.“

Thrall wich ein wenig zurück, fuhr aber fort: „Es ist ganz egal, wie ich Euch nun nennen soll. Ich habe den Auftrag, Euch zu finden.“

„Wer hat Euch beauftragt?“, fragte sie. Ihre Stimme und ihre Miene waren wieder ausdruckslos, als sie sich abwandte und in die leere, hässliche Landschaft blickte.

„Ysera und Nozdormu.“

Kurz schien Interesse in ihrem Gesicht aufzuflammen. So wie das Aufblitzen von etwas Glitzerndem auf dem Wasser. „Er ist zurück?“

„Ich habe ihn gesucht und gefunden, so wie ich Euch gesucht und gefunden habe“, antwortete Thrall. „Er hat sehr viel erfahren – und vieles davon solltet auch Ihr hören.“

Sie antwortete nicht. Die heiße Luft spielte mit ihren dunkelroten Locken. Thrall wusste nicht, wie er fortfahren sollte. Er war auf Trauer und Wut vorbereitet gewesen, aber diese teilnahmslose, tödliche Verzweiflung...

Er berichtete ihr, was geschehen war. Dabei versuchte er, die Geschehnisse wie eine Geschichte klingen zu lassen. Wenn er doch nur etwas Interesse wecken könnte... irgendetwas, was diesen schrecklichen, einer Totenmaske ähnlichen, bleichen Gesichtsausdruck verschwinden ließ. Er berichtete von Ysera und dem Feuerelementar, der versucht hatte, die Urtume zu vernichten. Der Wind blies, heiß und grausam, und dennoch blieb Alexstrasza so unbeweglich, als wäre sie aus Stein gemeißelt.

„Die Urtume haben gesprochen“, fuhr Thrall fort. „Ihre Erinnerungen werden wirr. Jemand beschädigt die Zeitwege.“

„Das weiß ich“, antwortete sie schroff. „Ich weiß, dass die Bronzedrachen darüber besorgt sind. Sie nehmen die Hilfe der Sterblichen an, um die Fehler zu korrigieren. Ihr erzählt mir nichts Neues, Thrall, und schon gar nichts, was mich zur Rückkehr bewegen könnte.“

Ihre Worte waren giftig. Hass lag darin – aber Hass, das wusste Thrall, der nicht gegen ihn gerichtet war. Er war auf Alexstrasza selbst gerichtet.

Er drängte weiter. „Nozdormu glaubt, dass viele Dinge miteinander verbunden sind. Es sind keine isolierten Ereignisse. All die schrecklichen Dinge, die die Aspekte erleiden mussten: der mysteriöse Angriff des ewigen Drachenschwarms, der Smaragdgrüne Albtraum – selbst der Wahnsinn von Todesschwinge und Malygos. Nozdormu spürt in all dem ein Muster. Das Muster eines Angriffs, der sich gegen die Aspekte und ihre Schwärme richtet. Ein Angriff, der sie niederringen und wohl sogar vernichten soll. Oder er sorgt dafür, dass sie sich gegeneinander wenden.“

„Wer sollte so etwas tun, wenn das wirklich wahr ist?“, murmelte sie leise.

Thrall fühlte sich durch dieses schwache Zeichen der Neugierde ermutigt. „Nozdormu braucht mehr Zeit, um es herauszufinden“, antwortete er. „Momentan vermutet er, dass der ewige Drachenschwarm daran beteiligt ist.“

Stille trat ein. „Ich verstehe.“

„Nozdormu bat mich, Euch zu finden und Euch zu helfen. Zu helfen, Euch zu heilen.“ Thrall mochte kaum glauben, dass er, ein einfacher Orc-Schamane, die Lebensbinderin heilen konnte. Sie, die vielleicht größte Heilerin aller Zeiten. Er erwartete beinahe, dass sie das Angebot ablehnte, doch sie schwieg. Also fuhr er fort. „Wenn Ihr Euch erholt, werden viele andere Dinge auch geheilt. Gemeinsam können wir zum Nexus fliegen, mit den blauen Drachen reden und ihnen dabei helfen, Klarheit zu erlangen. Dann...“

„Warum?“ Die Frage war simpel, geradeheraus gestellt und machte ihn einen Augenblick sprachlos.

„Weil... es ihnen helfen wird.“

„Ich frage noch mal: Warum?“

„Wenn wir den blauen Drachen helfen, können sie sich mit uns verbünden und wir können herausfinden, was los ist. Und wenn wir das herausgefunden haben, können wir es ändern. Wir können den Schattenhammerkult bekämpfen und schlagen. Aufdecken, was die Motive des ewigen Drachenschwarms sind. Todesschwinge ein für alle Mal aufhalten... und diese Welt retten, die gerade in Stücke gerissen wird.“

Sie starrte ihn an, ihre Augen durchbohrten ihn förmlich.

Eine lange Zeit sagte sie nichts.

„Ihr versteht es nicht“, sagte sie schließlich.

„Was verstehe ich nicht, Alexstrasza?“, fragte er sehr sanft.

„Dass alles egal ist.“

„Was meint Ihr damit? Wir haben Informationen. Wir wissen, dass all diese Ereignisse Teil eines großen Plans sind, der vielleicht schon seit Jahrtausenden verfolgt wird! Wir könnten sie vielleicht aufhalten!“

Alexstrasza schüttelte langsam den Kopf. „Nein. Das ist egal. Alles. Es ist egal, ob alles miteinander in Verbindung steht. Es ist egal, wie lange das schon so läuft. Es ist auch egal, ob wir es aufhalten können.“

Er starrte sie verständnislos an.

„Die Kinder“, sagte sie gepresst, „sind tot. Korialstrasz ist tot. Ich bin praktisch auch schon tot, lange wird es nicht mehr dauern. Es gibt keine Hoffnung mehr. Nichts ist mehr da. Nichts ist wichtig.“

Thrall wurde plötzlich wütend. Er spürte immer noch den Verlust von Taretha als stillen Schmerz in seinem Herzen. Ihr Verlust war notwendig gewesen, wenn alles so ablaufen sollte, wie es richtig war. Doch er würde sie vermissen, stets und immer. Er dachte daran, wie wichtig es ihr gewesen war, einen Unterschied zu machen, zu zählen. Sie hatte gewusst, dass sie nur wenig tun konnte. Doch sie hatte gegeben, was sie geben konnte. Die Lebensbinderin konnte sicherlich leicht mit einer Schuppe Dinge erreichen, die Taretha nicht einmal verstand. Und dennoch zog der rote Drache es vor, hierzubleiben und sich darauf zu versteifen, dass alles nicht wichtig war.

Die Dinge waren wichtig. Taretha war wichtig. Azeroth war wichtig. Egal, was Alexstrasza auch erlitten hatte, sie hatte nicht das Vorrecht, sich in ihrem Schmerz zu suhlen.

Er drängte die Wut zurück und milderte sie mit Mitgefühl, das er wahrlich für Alexstrasza empfand. „Es tut mir leid, dass Ihr Eure Eier verloren habt, dass Ihr mehr als eine Generation verloren habt. Ich kann mir Euren Schmerz nicht einmal vorstellen. Und es tut mir leid, dass Ihr Euren Gefährten verloren habt, besonders auf diese Art. Aber... ich kann nicht glauben, dass Ihr all denen, die Euch jetzt brauchen, den Rücken zuwendet“, sagte er und Wut lag in seiner Stimme. „Seid ein Aspekt, um der Urtume willen. Für diese Aufgabe wurdet Ihr einst geschaffen. Ihr...“

Blitzschnell, sodass das Auge kaum folgen konnte, sprang sie auf. Einen Herzschlag später schwebte ein riesiger roter Drache über Thrall. Der feine graue Staub des toten Landes wurde aufgewirbelt und bedeckte seine Haut und Kleidung. Seine Augen tränten. Er sprang ebenfalls auf, trat schnell zurück und fragte sich, was wohl als Nächstes geschehen würde.

„Ja, dafür wurde ich gemacht“, sagte Alexstrasza. Ihre Stimme klang nun tiefer, rauer und voller Wut und glühender Bitterkeit. „Ich wurde zur Lebensbinderin, ohne wirklich zu verstehen, was damit von mir verlangt wurde. Und was von mir verlangt wird, ist nicht länger auszuhalten. Ich habe alles geopfert und gegeben, habe geholfen und gekämpft. Und mein Lohn ist mehr Schmerz, mehr Sehnsucht und der Tod aller, die ich liebe. Ich will Euch nicht töten, aber ich werde es tun, Orc, wenn Ihr mich weiter belästigt. Nichts ist wichtig! Nichts! GEHT!“

Er versuchte es noch einmal. „Bitte“, sagte er. „Bitte denkt doch an die Unschuldigen, die...“

„GEHT!“

Alexstrasza bäumte sich auf, schlug mit den Flügeln und öffnete ihr riesiges, scharfzahniges Maul. Thrall floh. Eine Wand aus auflodernden orangeroten Flammen stülpte sich über den Stein, auf dem er eben noch gesessen hatte. Er hörte, wie sie erneut Atem holte, und lief halb rennend, halb stürzend den Berg hinab.

Ein Brüllen erfüllte die schwere Luft. Es war eine Mischung aus Wut und Angst, und Thralls Herz schmerzte vor Sorge um den trauernden Aspekt. Er wünschte, er hätte einen Weg finden können, an sie heranzukommen. Der Gedanke, dass sie hier sterben würde, allein, aus Mangel an Nahrung und Wasser und an gebrochenem Herzen, schmerzte ihn. Er stellte sich mit Bedauern Reisende vor, die eines Tages ihre Knochen finden würden, ausgeblichen und alt wie die anderen Skelette, die diese Landschaft bedeckten.

Er rutschte und schlitterte den Rest des Weges hinab. Zerschrammt, voll bedrückender Gedanken und mit schweren Schritten erreichte er den Treffpunkt mit Tick. Der Drache kreiste einen Moment über ihm, dann landete er und betrachtete ihn traurig.

„Wohin soll ich Euch bringen, Thrall?“, fragte Tick leise.

„Wir fliegen zum Nexus, so wie geplant“, sagte Thrall, seine Stimme klang rau. „Wir werden die blauen Drachen überzeugen, sich mit den anderen Schwärmen zu vereinen, wie Nozdormu es wollte.“

„Und... wir fliegen allein.“

Thrall nickte. „Allein.“ Er blickte zum Umriss des großen roten Drachen hinauf, dessen Flügel wild schlugen. Ihr Körper wand sich, als sie den gehörnten Kopf zurückwarf. Vielleicht würde sie es sich noch einmal überlegen, wenn sie erst merkte, was die anderen Drachen taten. „Zumindest für den Augenblick.“

Doch selbst während sie nach Norden flogen, konnte Thrall über Ticks Flügelschlag das bittere, brüllende Trauern der gebrochenen Lebensbinderin hören.

Wie ein Schatten, der sich zur Dämmerung über das Land ausbreitete, erhob sich etwas Dunkles aus einem Hohlraum, in dem es sich verborgen gehalten hatte. Die Gestalt war weit genug entfernt, sodass sie nicht gesehen wurde, aber noch nahe genug an der Beute dran, um in Reichweite zu bleiben. König Aedelas Schwarzmoor folgte Thrall auf einem Zwielichtdrachen.

Der Wind wehte sein langes schwarzes Haar zurück. Sein Gesicht war zwar grausam, doch nicht hässlich. Ein kurz geschnittener Spitzbart umgab seine Lippen und seine blauen Augen lagen zwischen den elegant geschwungenen schwarzen Brauen.

Nach dem ersten Angriff hatte Schwarzmoor sich entschieden, Thrall nicht durch die Zeitwege zu folgen. Das war zu kniffelig. Die Wahrscheinlichkeit, dass seine Beute ihm entkam und ihn auf eine fruchtlose Jagd führte, war einfach zu groß.

Besser war es, abzuwarten, auf den richtigen Moment zu lauern und bereit zu sein, denn er wusste, dass Thrall schließlich erscheinen musste.

Thrall. Er hatte genug von Thrall gehört, dass er ihn mit einem Messer zerlegen wollte. Thrall, der ihn getötet hatte, dessen schiere Existenz aus Schwarzmoor einen betrunkenen Feigling gemacht hatte. Thrall, der eine Orc-Armee gegen Durnholde geführt hatte. Nein, es war die reine Freude, die vor ihm lag. Der Sieg würde umso süßer sein, wenn man die Herausforderung bedachte, die die Grünhaut momentan darstellte.

Flieg weg, Orc, murmelte er. Seine dünnen Lippen kräuselten sich. Flieg, doch du entkommst mir nicht.

Ich werde dich finden und ich werde dich töten. Und dann werde ich dabei helfen, die Welt zu zerstören.

13

Thrall musste sich selbst eingestehen, dass er sich nicht sonderlich wohl dabei fühlte, den blauen Drachenschwarm in dessen eigenem Bau aufzusuchen. Der Umgang mit den riesigen Echsen war keinesfalls weniger einschüchternd geworden. Je mehr er über Drachen erfuhr, desto mehr imponierten sie ihm – grüne und bronzene Drachen oder die starke, doch an gebrochenem Herzen leidende Lebensbinderin, die fraglos der mächtigste Drache in ganz Azeroth war. Selbst der kleinste Drache konnte ihn mit einem einzigen Schwanzschlag unter seinen Klauenfüßen zerschmettern.

Doch sie hatten ihn nicht nur physisch beeindruckt. Ihre Gehirne waren nicht wie die der „kurzlebigen“ Völker, wie sie sie nannten. Sie dachten in größeren Maßstäben, und egal, wie lange er leben würde, Thrall wusste, dass er nur einen winzigen Teil ihrer Komplexität erahnen konnte. So wie Yseras Verträumtheit, die selbst als Erwachte Dinge sah, die kein anderes Wesen erkennen konnte. Oder das Erschaffen des Lebens auf Nozdormus Schuppen und der Schmerz einer Drachendame, die das Mitgefühl der Welt in ihrem Herzen trug...

Jetzt flogen Thrall und Tick direkt zu dem Schwarm, der kürzlich so viel Schaden angerichtet hatte. Sein Aspekt war eigentlich als Wächter der arkanen Magie auf dieser Welt ausersehen. Doch Malygos war wahnsinnig geworden. Als er dann endlich gesundete, hatte er Dinge getan, die schlimmer waren als alles, was er im Wahn angerichtet hatte. Thrall war nicht im Smaragdgrünen Traum gewandelt. Doch er hatte sein Bestes gegeben, Alexstrasza zu helfen. Schließlich hatte er den Zeitlosen erleuchten können.

Aber die Blauen...

Sie mochten die „niederen Völker“ nicht, dieser Schwarm – Meister der arkanen Magie – lebte in Klimazonen, die so blau, weiß und kalt waren wie sie selbst.

Er lachte bitter, als er an das Treffen dachte. „Vielleicht hätte ich einfach zu Hause bleiben sollen“, sagte er zu Tick.

„Wenn Ihr das getan hättet“, vermutete Tick, „dann wäre dieser Zeitweg noch viel mehr verändert worden – und Ihr hättet meinen Artgenossen noch mehr Arbeit bereitet.“

Thrall brauchte einen Moment, um zu erkennen, dass der bronzene Drache, obwohl er meist sehr ernst war, offensichtlich auch einen Sinn für Humor hatte. Thrall lachte.

Das Blaugrau des kühlen Ozeans unter ihm, das Thrall fast ausschließlich auf dieser Reise begleitet hatte, wandelte sich zu weißgrauen Klippen. Thrall hatte an diesem Tag bereits einige beeindruckende Anblicke erlebt. Doch der Nexus übertraf sie alle.

Er war blau, völlig blau, mit silbernen und weißen Einsprengseln hier und dort. Mehrere flache Scheiben schwebten in der Luft, die um den Nexus selbst angeordnet waren. Als Tick näher heranflog, konnte Thrall erkennen, dass diese Scheiben Plattformen waren. Ihre Böden waren mit eingelegten leuchtenden Siegeln durchzogen, und auf einigen standen schöne kristalline Bäume, deren Äste aus Eis geformt schienen, mit Frost auf den Blättern.

Der Nexus selbst schien aus vielen Ebenen zu bestehen, jede über Stränge magischer Energie mit der darüber verbunden. Er gehörte fraglos zu den schönsten Orten, die Thrall je gesehen hatte. Mehrere Drachen kreisten träge um den Nexus – ihre Körper leuchteten in allen Schattierungen von Himmelblau über Aquamarin bis Kobaltblau.

Thrall und Tick wurden natürlich fast augenblicklich bemerkt und vier blaue Drachen lösten sich von den anderen und kamen näher. Ihre Ablehnung richtete sich zunächst nicht gegen den Orc, sondern gegen den bronzenen Drachen. Thrall wurde von ihnen völlig ignoriert.

„Wir grüßen unsere bronzene Schwester“, sagte einer von ihnen, während sie in einem offensichtlich lässigen, nichtsdestotrotz einschüchternden Kreis um Tick herumflogen. „Doch der Nexus ist kein Zeitweg, den du erforschen sollst. Warum bist du zu unserem Heiligtum gekommen? Niemand hat dich eingeladen.“

„Ich bin nicht hergekommen, sondern der Orc, den ich trage“, erklärte Tick. „Und ich habe ihn auch nicht hierher geschickt. Er wurde ursprünglich von Ysera, der Erwachten, ausgesandt – und dann von Nozdormu, dem Zeitlosen. Er heißt Thrall.“

Die blauen Drachen tauschten Blicke. „Ein kurzlebiges Wesen, das auch uns bekannt ist“, sagte einer.

„Thrall“, sagte ein anderer, als versuche er sich zu erinnern. „Der Kriegshäuptling der Horde.“

„Nicht mehr“, ergriff Thrall das Wort. „Ich bin jetzt ein Schamane, der mit dem Irdenen Ring zusammenarbeitet. Wir wollen diese von Todesschwinge verwundete Welt heilen.“

Kurz fragte er sich, ob er das hätte sagen sollen. Die Augen der blauen Drachen blitzten augenblicklich wütend und einer von ihnen flog los und drehte mehrere Schleifen, bevor er zurückkehrte. Ganz offensichtlich hatte er sich erst beruhigen müssen.

„Dieser Verräter wollte unseren ganzen Schwarm vernichten“, knurrte einer von ihnen. Seine Stimme war kalt wie das Eis, dem er so ähnlich war. „Wir werden die anderen von Eurem Eintreffen unterrichten. Wartet hier, bis wir Euch bitten, näher zu treten oder zu gehen.“

Die blauen Drachen tauchten ab, wurden zu blauen Silhouetten vor dem dunkelblau und lavendelfarbenen Himmel.

Zu Thralls Überraschung landeten sie nicht auf einer der schwebenden Ebenen des Nexus, sondern flogen stattdessen zum Eis und Schnee unter ihnen.

Kalecgos seufzte. Es geht wieder los, dachte er und blickte zur eisigen Decke, die sich über der tief liegenden Versammlungshalle wölbte.

Der blaue Drachenschwarm hatte viel geredet und es kamen weitere Drachen zum Nexus und erhöhten stetig die zuvor magere Anzahl. Doch er fühlte nicht, dass sie einer Entscheidung näher gekommen wären.

Die meisten waren der Meinung, dass die Konjunktion der beiden Monde günstig war. Einer oder zwei hatten alte Zauber ausgegraben, die sie ausprobieren wollten, doch bei weiterer Untersuchung hatten diese sich als unzureichend erwiesen. Es schien, als reiche es den blauen Drachen, jemanden aus ihrer Mitte zu „erwählen“. Und auch wenn das sicherlich ein bewegender astronomischer Moment war, lag doch kein echtes Gefühl darin. Kein Sinn, der zeigte, dass sie das einzig Richtige taten.

Arygos pochte immer noch auf seine Abstammung. Er war schließlich der Sohn des Malygos und allein schon deshalb die beste Wahl. Kalec hatte das bereits einmal gehört und war zu niedergeschlagen, um ihn zu unterbrechen. Er blickte auf, als zwei weitere blaue Drachen eintrafen, und runzelte die Stirn. Sein Interesse war geweckt.

Das waren keine Neuankömmlinge, sondern zwei der Beschützer des Nexus. Sie landeten neben Arygos, unterbrachen den Drachen in seiner Ansprache und redeten leise mit ihm.

Arygos sah wütend drein. „Unter keinen Umständen!“, sagte er barsch.

„Narygos“, rief Kalec, „was ist los?“

„Halte dich da raus“, sagte Arygos schnell. An Narygos gewandt befahl er schroff: „Tötet ihn.“

„Wen töten?“, wollte Kalec wissen, ignorierte die an ihn gerichtete Warnung und eilte zu Arygos und den anderen beiden Drachen. „Narygos, was ist geschehen?“

Narygos sah von Arygos zu Kalec und sagte dann: „Da ist ein Fremder, der mit uns reden will. Er gehört zu den niederen Völkern. Ein Orc, einst Kriegshäuptling der Horde: Thrall. Er und der Bronzedrache, der ihn trägt, behaupten, dass Ysera und Nozdormu sie zu uns geschickt haben.“

Kalecs Ohren richteten sich auf. „Nozdormu? Ist er wieder zurück?“

„Anscheinend“, erwiderte Narygos.

Kalec warf Arygos einen ungläubigen Blick zu. „Ihr wollt ihn töten?“, fragte Kalecgos laut. „Einen Orc, den zwei Aspekte geschickt haben? Der freiwillig von einem Drachen getragen wird?“

Sie zogen allmählich die Aufmerksamkeit der anderen auf sich und Arygos runzelte die Stirn. „Nun gut, tut ihm nichts“, sagte er. „Doch ein Mitglied der niederen Völker hat keinen Grund, hier zu sein. Ich werde ihn nicht empfangen.“

Wütend wandte sich Kalec an Narygos. Ich empfange den Orc“, sagte er. „Bringt ihn her.“

„Mir wäre es egal, auch wenn die Titanen selbst ihn herbrächten. Ich werde keinen Kurzlebigen an unserem privaten Rückzugsort empfangen!“ Arygos war außer sich vor Wut. Er lief auf und ab, sein großer Schwanz zuckte, seine Flügel falteten sich auseinander und wieder zusammen. Andere hatten den Streit zwischen den beiden mitgehört und begannen das Wort zu ergreifen.

„Aber... Ysera und Nozdormu!“, protestierte nun auch Narygos. „Das ist alles andere als ein gewöhnliches Ereignis. Ysera hat viel in ihren Träumen gesehen und Nozdormu den Zeitlosen konnte sein Schwarm allein nicht finden. Es könnte sicher nicht schaden, den Orc anzuhören.“

„Die niederen Völker, wie sie von einigen genannt werden, haben sich beizeiten als überraschend erwiesen. An ihnen ist mehr, als wir ihnen zutrauen. Die Tatsache, dass zwei Aspekte den Orc zu uns geschickt haben, sagt mir alles, was ich wissen muss“, bekräftigte Kalec. „Ich sage, wir lassen ihn zu uns kommen und finden heraus, was er uns zu sagen hat.“

„Du würdest das“, zischte Arygos. „Du spielst gern im Schlamm mit den niederen Völkern. Das habe ich nie verstanden, Kalecgos.“

Kalec musterte Arygos traurig. „Und ich habe nie verstanden, warum du niemals Hilfe oder Informationen angenommen hast, wenn sie von außerhalb unseres Schwarms kamen“, antwortete er. „Warum verachtest du sie so? Es waren die kurzlebigen Völker, die dich aus deiner tausendjährigen Gefangenschaft in Ahn’Qiraj befreit haben! Ich hätte gedacht, du wärst dankbar dafür.“

Bevor Arygos zu einer zweifelsfrei wütenden und empörten Antwort ansetzen konnte, keckerte ein älterer Drache namens Teralygos: „Die Aufgaben unseres Schwarms kennt niemand besser als wir selbst!“

„Das stimmt! Wir müssen uns um unsere eigenen Angelegenheiten kümmern, oder hast du das etwa vergessen, Kalecgos?“, legte Arygos nach. „Die Zeremonie, um einen neuen Aspekt zu erwählen, findet bereits in ein paar Tagen statt. Sie sollten wir vorbereiten und uns nicht vom Plappern eines Orcs ablenken lassen!“

„Tötet ihn und wir sind ihn los“, murmelte Teralygos.

Kalec drehte sich um. „Nein. Wir sind doch keine Schlächter. Und wie wollt Ihr Ysera und Nozdormu ins Gesicht sehen und ihnen beibringen, dass Ihr den Orc umgebracht habt, den sie extra zu uns geschickt haben? Ich will das nicht. Ganz egal, wie verwirrt die erwachte Ysera auch noch sein mag.“

Es entstand etwas Gemurmel unter den Drachen und Kalec sah einige Köpfe nicken.

„Lasst den Orc vor uns treten und seine Gründe nennen, warum er hier ist“, fuhr Kalec fort. „Wenn uns nicht gefällt, was er zu sagen hat, können wir ihn immer noch wegschicken. Aber zumindest sollten wir ihn anhören.“

Arygos starrte finster vor sich hin, doch auch er musste zugeben, dass er Kalecgos im Moment kaum widersprechen konnte. „Ysera und Nozdormu haben anscheinend mehr Einfluss auf den blauen Drachenschwarm als wir selbst“, äußerte er matt.

„Du bist noch nicht unser Aspekt, Arygos“, entgegnete Kalec scharf. „Wenn du erwählt bist, dann hast du das letzte Wort. Bis dahin, ohne Anführer, wird die Mehrheit entscheiden.“

Arygos wandte sich an Narygos. „Bring ihn her“, sagte er.

Narygos nickte und schoss in den Himmel.

Als Arygos sich umwandte, runzelte er die Stirn. Kalecgos hatte Halbelfengestalt angenommen, so wie einige andere Drachen sich ebenfalls in Menschen oder Elfen verwandelt hatten, um weniger bedrohlich zu wirken. Das war ein Zeichen der Höflichkeit gegenüber ihrem Gast. Arygos folgte ihrem Beispiel nicht, sondern behielt seine Drachengestalt.

Kalecgos sah sich um. Die Kammer war kaum einladend für irgendjemand anderen als die blauen Drachen. Er konzentrierte sich und bewegte die Hände.

In einem Bereich der Höhle erschienen zwei Kohlepfannen. Dutzende Felle bedeckten nun den Boden mehrere Zentimeter hoch. Ein dichter Fellumhang war über den gebogenen Lehnsessel geworfen, der aus Mammutzähnen und Häuten gearbeitet war. Essen und Trinken standen auf einem kleinen Tisch: Fleischkeulen, Kaktusäpfel, Krüge voll mit schäumendem Bier. Tierköpfe und Waffen – Äxte, Schwerter und bösartig aussehende Dolche – hingen an den Steinwänden.

Kalec lächelte. Er war mehr an den Kontakt mit den Völkern der Allianz gewöhnt, aber er hatte einiges von der Welt gesehen und spürte, dass er eine recht komfortable Horden- Enklave im Herzen des Territoriums der blauen Drachen geschaffen hatte.

Kurz darauf kam ein Bronzedrache in Sicht, begleitet von vier blauen Drachen. Er flog niedrig, doch der Raum war weit genug – immerhin sollten hier Drachen Platz finden. Kalecgos erkannte sie. Es war Tick, einer der Drachen, die normalerweise den Eingang zu den Höhlen der Zeit bewachten. Es war ein Beweis für Thralls Wichtigkeit, dass ein Bronzedrache sogar bereit war, als Transportmittel zu dienen. Ihre Blicke trafen sich und Kalec nickte zustimmend. Tick landete anmutig und kauerte sich auf den Boden, damit der Orc von ihr absteigen konnte.

Kalec musterte den orcischen Gast scharf. Er trug eine normale braune Kutte und verneigte sich mit korrekter Höflichkeit vor dem versammelten Schwarm. Dennoch lag etwas in der Haltung seiner Schultern und die ruhige Aufmerksamkeit in seinen blauen Augen zeugte von seiner Vergangenheit als bedachter und mächtiger Anführer.

Kalec lächelte warm und öffnete den Mund.

„Ihr seid hier nur, weil zwei Aspekte Euch geschickt haben, Thrall“, sprach Arygos, bevor Kalec etwas sagen konnte. „Ich schlage vor, Ihr sagt schnell, was Ihr wollt. Ihr seid nicht unter Freunden.“

Der Orc lächelte. „Das habe ich auch nicht erwartet“, erwiderte er. „Aber ich bin hier, weil ich an meine Mission glaube. Ich werde so schnell sprechen, wie ich kann, doch es könnte länger dauern, als Ihr denkt.“

„Dann beginnt“, befahl Arygos schroff.

Thrall atmete tief ein und erzählte den Drachen von Yseras Bitte, von den verwirrten Urtumen, davon, wie er sich in den Zeitwegen verloren hatte und wie er dadurch, dass er sich selbst gefunden hatte, Nozdormu entdeckt hatte. Trotz Arygos’ schroffer Worte hörten alle gebannt zu. Es waren Drachen der Magie, des Intellekts. Wissen, selbst wenn es von einem Orc überbracht wurde, war Nahrung und Labsal für sie.

„Nozdormu glaubt, dass all diese Ereignisse – die Tragödien –, die die Drachenschwärme herausgefordert haben, miteinander zusammenhängen“, schloss Thrall. „Er vermutet, dass der ewige Drachenschwarm dahintersteckt, und hat noch gewartet, weil er mehr Informationen sammeln wollte, bevor er zu Euch mit allem kommt, was er weiß. Er bat mich, die Lebensbinderin zu finden und sie mitzubringen, aber... sie hat einen großen Verlust erlitten und ist darüber zu erschüttert, um zu kommen. Deshalb brachte Tick mich allein hierher. Das ist alles, was ich weiß, doch wenn Ihr noch Fragen habt, werde ich antworten, so gut ich kann. Ich bin bereit, Euch zu helfen.“

Kalec starrte den Orc an, er war bis ins Mark erschüttert. „Das sind alles... unglaubliche Neuigkeiten“, sagte er und sah seine eigene Besorgnis gespiegelt auf den Gesichtern von vielen der anderen blauen Drachen.

Doch nicht auf allen.

Arygos und seine Gruppe schienen davon nicht berührt. „Bei allem Respekt für Ysera, so muss sie nach den vielen Jahrtausenden, die sie fast ausschließlich im Smaragdgrünen Traum verbracht hat, erst noch vieles richtig einordnen. Sie ist... verwirrt. Sie weiß nicht, was wahr ist, was ein Traum ist und was nur in ihrer eigenen Vorstellung existiert. Und Nozdormu... Ihr sagtet, er war... gefangen? In seinen eigenen Zeitwegen? Und Ihr konntet ihm bei der Flucht helfen? Das erklärt uns doch mal.“

Thralls Wangen verdunkelten sich angesichts der offenen Skepsis in Arygos’ Worten. Doch sein Gesichtsausdruck änderte sich nicht, und als er sprach, war seine Stimme ruhig.

„Ich verstehe Eure Zweifel, Arygos. Die hatte ich auch. Allerdings scheint es, dass Ysera recht hatte. Ich konnte bereits zwei Drachenschwärmen helfen – wenn auch nicht Alexstrasza selbst. Wenn Ihr unterstellt, dass Nozdormu in den Zeitwegen verwirrt wurde, dann bitte ich Euch, mit Tick zu reden und Euch anzuhören, was sie darüber denkt. Ich jedenfalls glaube das nicht. Ihr fragt, wie ich als einzelner Orc den Zeitlosen befreien konnte? Es... war ganz einfach.“

Es erhob sich wütendes und erregtes Gemurmel, doch Thrall hielt beschwichtigend eine Hand hoch.

„Wisset, ich mache niemanden kleiner, wenn ich dies sage. ‚Einfach‘ bedeutet nicht ‚leicht‘. Ich habe gelernt, dass die Dinge, die am einfachsten wirken, oft die mächtigsten sind. Das sind die Dinge, die am Ende zählen. Was Nozdormu angeht: Um jemanden befreien zu können, der in allen Momenten der Zeit steckt, musste ich lernen, wahrlich in einem Moment zu sein – dem Moment.“

Arygos’ Abneigung vertiefte sich. „Das könnte jeder!“

„Jeder kann es“, stimmte Thrall zu. „Aber keiner hat es getan. Es ist ein einfacher Gedankengang, in dem Moment selbst zu sein – einer, den ich selbst erst lernen musste.“ Er lächelte, als er bemerkte, dass die Verärgerung bei einigen Drachen abnahm und die Echsen nachdenklicher wurden. „Während die Lektion selbst einfach war, war es das Lernen nicht. Wir lehren am besten, was wir selbst gelernt haben. Wenn ich zwei Aspekten helfen konnte, dann kann ich vielleicht auch Euch helfen.“

„Wir haben keinen Aspekt in unserem Schwarm“, sagte Arygos. „Auch wenn solch ein Problem für uns neu und ziemlich verwirrend ist, könnt Ihr uns sicher nicht dabei helfen.“

„Es ist auch für mich neu und verwirrend. Das macht uns einander gleich.“

Die Abneigung der versammelten blauen Drachen schien mehr und mehr zu schwinden, selbst bei denen, die mit Arygos verbündet waren.

„Orc, Ihr seid als Gast unseres Schwarms hier“, sagte Arygos und der Hauch einer Warnung lag in seiner Stimme. „Es wäre gut für Euch, uns nicht zu verspotten.“

Kalec seufzte. Vor seinem Wahn war Malygos für seinen Humor und seine Verspieltheit bekannt gewesen, zwei Eigenschaften, die seinem Sohn völlig zu fehlen schienen.

„Arygos, er verspottet uns nicht. Er erklärt eine ernsthafte Sache auf leichte Art. Dies sind unsichere Zeiten. Wir beschreiten neue Wege, machen Geschichte auf eine Art, wie es selbst die Aspekte nie getan haben. Thrall kommt mit der Zustimmung zweier Aspekte. Worin liegt der Schaden, ihn zuhören zu lassen und seine Meinung anzuhören?“ Kalec spreizte die Hände. „Er gehört nicht zu uns und das weiß er ganz genau. Ihm könnten Dinge auffallen, die uns entgehen. Ich glaube, es wäre ein schwerer Fehler, wenn wir ihn nicht bleiben lassen, damit er zuhören kann und seinen Teil beiträgt.“

Arygos schüttelte sich, hob den Kopf und blickte gebieterisch auf die kleinere Halbelfengestalt hinunter. „Du würdest jedem Mitglied der niederen Völker ein weiches Bett und reichlich Essen geben, wenn du könntest“, zischte er.

Kalec lächelte freundlich. „Und ich weiß nicht, was daran falsch sein soll. Er ist ein Orc. Ich kann nicht glauben, dass du dich vor ihm fürchtest.“

Das traf Arygos. Er schlug mit dem Schwanz und die anderen, die wie er dachten, schauten ebenfalls betroffen. „Angst? Ich? Nicht vor einem mickrigen Orc, den ich mit einer Klaue zerquetschen könnte!“

„Nun gut“, sagte Kalec und lächelte. „Dann sollte es ja keine Probleme mit seinem Aufenthalt hier geben, oder?“

Arygos versteinerte. Seine Augen verengten sich zu Schlitzen und er starrte Kalecgos eine Weile an. „Ich fürchte nichts von diesem Sterblichen. Aber was wir hier tun, hat eine tiefe Bedeutung für den gesamten blauen Drachenschwarm. Ich weiß nicht, ob es einem niederen Wesen zusteht, diese Ereignisse mitzuerleben, ganz davon zu schweigen, es auch noch dazu beitragen zu lassen.“

Kalec verschränkte die Arme und blickte einen langen, nachdenklichen Moment den Orc an. Etwas sagte ihm, dass Thrall hier sein musste. Es war schon mehr als Respekt, den alle Drachen vor der Meinung eines Aspekts haben sollten. Wenn die Welt tatsächlich dieser Art Gefahr gegenübertrat, die Nozdormu vermutete, dann konnten es sich die blauen Drachen nicht leisten, irgendeinen Rat zu ignorieren, egal aus welcher Quelle. Sie konnten es sich ebenso wenig leisten, sich aus einem falschen Gefühl der Überlegenheit heraus, geboren aus Ignoranz und Arroganz, zu isolieren. Er richtete seinen durchdringenden Blick auf Tick, hob fragend eine Augenbraue. Der Bronzedrache erwiderte Kalecs Blick gelassen. In diesen Augen las Kalec eine unerschütterliche Sicherheit, die seine eigene widerspiegelte. Er traf eine Entscheidung. Es war ein riskantes Spiel, aber eins, das er sehr gut kannte.

„Thrall bleibt“, sagte Kalecgos ruhig, „oder ich gehe.“

Ein unglückliches Murmeln stieg auf.

Arygos sagte nichts, doch sein Schwanz zuckte.

„Ich habe deinen Vater Malygos geehrt und respektiert – für das, was er war, und als der Aspekt, der er war. Doch seine Entscheidungen waren falsch, nicht nur für andere, auch für uns. Es kann sein, dass auch wir letztlich den falschen Weg beschreiten. Doch solange ich atme und in meinem Körper Leben ist, werde ich so einen Pfad niemals wissentlich einschlagen. Thrall soll hierbleiben, er hat für die Drachenschwärme fast so viel getan wie die meisten Drachen. Ich wiederhole: Wenn er geht, gehe ich auch. Und andere mit mir.“

Es war keine leere Drohung. Wenn Arygos eine Spaltung erzwingen wollte, dann sollte es hier und jetzt geschehen. Kalecgos würde den Nexus nicht allein verlassen. Und Arygos konnte das nicht zulassen. Zu vieles lag im Ungewissen.

Arygos schwieg mehrere Herzschläge lang. Dann eilte er zu Thrall, senkte den Kopf herab, bis er nur noch wenige Zentimeter von dem Orc entfernt in der Luft schwebte. „Ihr seid hier Gast“, dröhnte er und wiederholte seine früheren Worte. „Ihr erweist uns Respekt und Höflichkeit und gehorcht unseren Wünschen.“

„Ich bin Botschafter“, sagte Thrall. „Das ist mir bewusst. Ich habe zu meiner Zeit mit vielen Botschaftern zu tun gehabt, Arygos. Ich verstehe mich auf Respekt und Höflichkeit.“ Dabei schien er das Wörtchen „ich“ zu betonen.

Arygos’ Nüstern leuchteten, dann wandte er sich an den Bronzedrachen. „Tick, du wirst hier nicht mehr gebraucht. Thrall fällt jetzt unter unsere Verantwortung.“

Tick widersprach nicht. Sie verneigte sich so tief, dass es schon an Spott grenzte. „Ich kehre zu meinem Schwarm zurück. Pass gut auf ihn auf, Arygos.“

Arygos sah zu, wie sie wegflog, dann wandte er sich wieder an die versammelten blauen Drachen. „Ich glaube, es könnte neue Informationen bezüglich dieses... Rituals... geben“, sagte der Drache. „Lasst uns die Magier anhören, die gerade zurückgekehrt sind.“

Wie sich herausstellte, hatten die Neuankömmlinge nur sehr wenig herausgefunden. Wie viele Gelehrte, die ihr Hauptaugenmerk nur auf die Details des Arkanen gerichtet hatten, erregten sie sich schon über die Entdeckung von ein paar magischen Nuancen, die etwas Erleuchtung in den Prozess der Bestimmung eines neuen Aspekts brachten. Doch letztlich waren diese von keiner großen Bedeutung. Nach einigen Diskussionen und mehreren Streitereien – von denen eine in lautes Gebrüll ausartete und mit einem Beinaheangriff auf einen von Kalecs Kollegen endete – wurden weitere Nachforschungen vereinbart, wobei niemand wusste, ob dabei etwas herauskommen würde. Thrall saß still in seiner kleinen Ecke, nahm an dem Essen teil und lauschte. Er sagte beinahe nichts, sprach nur, um nach Erläuterungen zu fragen. Den Rest der Zeit lehnte er sich zurück, verschränkte die Arme über seiner breiten Brust und sah einfach zu.

Als das Treffen vorbei war, herrschte reges Durcheinander und viele Blicke wanderten zu dem Orc. Schließlich verließen die meisten der blauen Drachen den Raum. Arygos war der Letzte, der ging, und hielt kurz am Ausgang der Höhle inne. Er hob den Kopf, drehte ihn über die Schulter und starrte Thrall böse an. Er sagte nichts, doch Thrall sank trotz des Niederstarrens nicht in sich zusammen. Schließlich verengte Arygos die Augen, wandte sich ab und ging.

Kalecgos atmete aus, beschwor einen zweiten einfachen Stuhl und ließ sich darauf nieder. Er legte die Ellbogen auf den Tisch und rieb sich die müden Augen.

„Ich habe einige Spannungen während der Versammlung gespürt“, sagte Thrall.

Kalec lachte. Er winkte mit der Hand, erschuf einen Weinkelch und nahm einen Schluck. „Ihr habt die Gabe der Untertreibung, Freund Thrall. Ich rechnete bei mindestens drei Gelegenheiten allein an diesem Nachmittag mit Gewaltausbrüchen. Vielleicht ist es Eure Anwesenheit, die Arygos zurückhält. Nach allem, was seinem Vater geschehen ist, will er sicher nicht vor jemandem sprunghaft wirken, der das Ohr von zwei Aspekten hat. Allein dafür spendiere ich Euch eines Tages ein Bier in einer Taverne, wenn Ihr es am wenigsten erwartet.“ Er grinste. Seine blauen Augen blitzten vor Fröhlichkeit.

Thrall merkte, wie er zurücklächelte. Er mochte Kalec. Der junge blaue Drache war recht angenehm in seiner Elfengestalt. Thrall erkannte, dass Kalec ihn an Desharin erinnerte, und seine Stimmung wurde bittersüß. Er spürte, wie sein Lächeln erstarb.

Kalec entging die Veränderung nicht. „Stimmt etwas nicht?“

„Da war ein anderer Drache, den ich auf meiner Reise getroffen habe. Er war wie Ihr. Er hieß Desharin. Er war...“

„... ein grüner Drache“, beendete Kalec den Satz, seine Augen waren düster geworden. „Er ist nicht mehr.“

Thrall nickte. „Er half mir auf meiner Reise, brachte mich zu den Höhlen der Zeit. Dort wurde er von einem Angreifer getötet, der uns beide überfiel, während wir meditierten.“

Er konnte die Wut nicht aus der Stimme verbannen und Kalec nickte. „Effektiv... doch die Taktik eines Feiglings.“

Thrall schwieg einen Moment. „Ja“, stimmte er ihm zu. „Ich habe im letzten Zeitweg, in dem ich gefangen war, entdeckt, wer das war. Ihr kennt wohl Aedelas Schwarzmoor nicht und darüber bin ich froh. In diesem Zeitweg ist er glücklicherweise unbedeutend. Er fand mich, als ich ein Kind war, und bildete mich zum Gladiator aus. Sein Ziel war es, mich an die Spitze einer Armee aus Orcs zu setzen und die Allianz zu unterwerfen.“

„Offensichtlich hatte er keinen Erfolg damit“, sagte Kalec.

„Nicht auf diesem Zeitweg. In dem anderen starb ich als Kind und Schwarzmoor stieg selbst auf, um die Armee zu führen.“

„Ein erschreckendes Szenario“, erwiderte Kalec, „aber Ihr sagtet, er griff Euch außerhalb der Zeitwege an. Wie...?“ Seine Augen weiteten sich, als er es verstand. „Der ewige Drachenschwarm muss ihn aus dem Zeitweg gerissen haben, damit er Euch jagen kann.“

Thrall nickte.

„Beängstigend, dass sie so etwas können.“

„Alles, was ich auf dieser Reise gelernt habe, ist verstörend“, erklärte Thrall. Er blickte auf seinen Krug. „Außer der Tatsache, dass herbeigezaubertes Bier einfach köstlich schmeckt.“ Er prostete seinem Gastgeber zu und lachte.

Kalecgos warf den blauen Kopf zurück und lachte ebenfalls.

Die Monde hatten fast ihre Mitternachtsposition erreicht, doch das konnte man nicht ändern. Arygos konnte keinen weiteren Abend warten, um seine Sache durchzuziehen. Wie alle blauen Drachen spürte er die Kälte nicht, während seine Flügel gleichmäßig schlugen und ihn durch die frostige Nacht trugen, die so klar war, dass die Sterne wie Eisstückchen am Himmel prangten.

Er achtete peinlichst darauf, dass er nicht verfolgt wurde, und drehte sich oft um. Stetig flog er nach Osten, seine Flügel schlugen schnell. Die zackigen Gipfel von Kaltarra wichen flacheren Landschaften. Quellen aus siedend heißem Wasser, die direkt aus Azeroths Herzen entsprangen, spien und zischten. Geysire, Dampfquellen, überflutete Ebenen – er ignorierte sie, besessen von seinem Ziel.

Die Spitzen des Wyrmruhtempels kamen in Sicht und lagen bleich im Mondlicht. Er war beschädigt, aber nicht unbewohnt. Gestalten wie Schatten, schwarz und lila und indigofarben, kreisten langsam um ihn, während andere in verschiedenen Ecken des Tempels schliefen. Zwei faulenzten auf dem Mosaikboden auf der obersten Ebene, lagen lang ausgestreckt wie riesige geflügelte Echsen.

Er wurde entdeckt.

Mehrere der Zwielichtdrachen, die den Tempel bewachten, verließen ihre Bahnen und hielten direkt auf Arygos zu. Plötzlich ertönte eine Stimme, die von überall und nirgendwoher zu kommen schien.

„Arygos, Sohn von Malygos“, erklang die vertraute Stimme – dieselbe Stimme, die Alexstrasza und den Rest der Drachen an jenem schicksalhaften Tag vor nicht langer Zeit verhöhnt hatte.

„Ich bin es“, rief Arygos als Antwort. Er landete auf der obersten Ebene. Und verneigte sich demütig vor dem Vater des Zwielichts.

14

Kirygosa hatte eng zusammengerollt geschlafen, ihre Träume waren wirr und beunruhigend gewesen. Als sie einen Moment die Stimme ihres Bruders hörte, glaubte sie, in einem weiteren Albtraum gelandet zu sein. Doch nicht zum ersten Mal entdeckte sie, dass die Realität schlimmer war als die Träume.

Sie richtete sich so weit auf, wie es die Kette um ihren Hals zuließ, hob den Kopf und sah, wie ihr Bruder Arygos sich vor dem Bastard verneigte, der sie alle angegriffen hatte. Ihre Fäuste ballten sich.

Er hob den Kopf und sein Blick fiel auf sie. „Kirygosa“, sagte er. „Wie angenehm... und überraschend... dass du immer noch lebst.“

„Wenn ich meine wahre Gestalt annehmen könnte, würde ich dir die Augen ausreißen“, zischte sie.

„Nun, nun“, unterbrach der Vater des Zwielichts spöttisch. „Ich hasse es, derartigen Zank zwischen Geschwistern zu sehen.“

Kiry fletschte die Zähne. Es war Arygos, der sie verraten und in die Hände dieses... dieses... Wie hatte sie derart naiv sein können? Sie hatte ihren Bruder ihr ganzes Leben lang gekannt. Sie wusste, dass er ihren Vater verehrte. Und dennoch hatte sie ihm geholfen, als er in jener Nacht zu ihr gekommen war, von der Änderung in seinem Herzen berichtete und sie um Hilfe gebeten hatte.

„Komm mit mir“, hatte er gesagt. „Du und ich... wir können einen Plan ersinnen. Ich liebe Vater, Kiry. Was auch immer er getan hat. Wir können einen Weg finden, diesen Krieg zu beenden, ohne ihn zu töten.“

So viele waren damals bereits gestorben gewesen, darunter ihre eigene Mutter, Saragosa, die sich auf die Seite von Malygos gestellt hatte. Ihr Tod hatte sie alle getroffen, aber Kiry war eisern geblieben. Malygos musste aufgehalten werden.

„Denkst du das wirklich?“, hatte Kiry gefragt. Sie hatte ihrem Bruder so gern glauben wollen.

„Das tue ich. Ich erkenne jetzt, dass du recht hattest. Ich habe bereits mit Kalec gesprochen und er erwartet uns. Lass uns aufbrechen. Wenn wir einen vielversprechenden Plan erarbeiten, wird uns vielleicht auch die Lebensbinderin anhören.“

So war sie freiwillig mitgekommen, mit Hoffnung und Liebe im Herzen, mit der Zukunft in ihrem Körper. Und er hatte sie und ihre ungeborenen Kinder dem Vater des Zwielichts wie eine Trophäe ausgeliefert.

Worte kochten in ihrer Kehle hoch, drängten sie, sie auszusprechen: Was für eine Macht hat er dir gewährt? Welche Lügen hat er dir erzählt? Wusstest du, was er mir antun würde? Hast du auch nur einen Moment gezögert? Doch sie würde ihm diese Befriedigung nicht bereiten und so schluckte sie die bitteren Worte hinunter.

Nachdem er ihre Gegenwart zur Kenntnis genommen und sich versichert hatte, dass der Vater des Zwielichts immer noch glücklich mit seiner Gefangenen war, wandte sich Arygos seinem Meister zu.

„Wie laufen die Gespräche?“, fragte der Vater des Zwielichts. „Je eher du herausfindest, was benötigt wird, desto besser für uns alle.“

„Es ist... schwierig“, gestand Arygos. „Keiner von uns weiß, wie wir fortfahren sollen. Niemals war so etwas je zuvor nötig.“

Er klang seiner selbst unsicher – etwas, was Kirygosa noch nie in seiner Stimme gehört hatte. Er will Bestätigung, erkannte sie. Er will hören, dass er es gut gemacht hat, dass er dieses Monster befriedigt hat. Der Gedanke machte sie krank. Doch sie blieb stumm. Was sie herausgefunden hatte, konnte für Kalecgos wertvoll sein – wenn sie je eine Möglichkeit fand, sich zu befreien.

„Du hast mir versichert, dass du einen Weg finden würdest – und dass der Schwarm dich als neuen Aspekt wählen würde“, sprach der Vater des Zwielichts. „Wie sonst willst du sie mir wie versprochen ausliefern?“

„Ich bin sicher, dass ich erwählt werde, es scheint zu funktionieren“, sagte Arygos schnell.

Natürlich, dachte Kirygosa. Nachdem ihr Vater tot war, waren die blauen Drachen ohne Aspekt. Aber einen neuen wählen? Wie war so etwas möglich? Die Titanen hatten die Aspekte ernannt. Konnten niedere Wesen das auch tun?

„Wir brauchen dich. Unser Drache muss geweckt werden und er braucht eine Armee, wenn die Schwärme geschlagen werden sollen.“

„Das werden sie, ich schwöre es!“ Arygos’ Stimme war voller Eifer. „Wir werden sie schlagen und die Welt vernichten. Alles wird verschwinden, wenn der Schattenhammer fällt!“

Eine Armee. Eine Armee, die aus ihrem eigenen Drachenschwarm bestand... Kirygosa schloss die Augen, kämpfte gegen die Tränen an. Arygos war genauso verloren wie sein Vater.

„Sie werden dir ausgeliefert. Chromatus soll leben.“ Seine Augen leuchteten in der Dunkelheit, sein Körper war gespannt vor Vorfreude.

Der Vater des Zwielichts lächelte.

„Dir soll für diese Aufgabe ihre Energie und meine eigene zur Verfügung stehen, Vater des Zwielichts. Aber... sie müssen erst mir gehören, bevor ich sie dir geben kann.“

„Was ist passiert?“ Der Vater des Zwielichts hatte, genau wie Kiry, seine Unsicherheit gespürt. Hoffnung keimte in ihrem Herzen. Die Dinge liefen nicht glatt.

„Der Orc hat mich vor dir gewarnt. Er ist gekommen, so wie du es befürchtet hattest.“

Thrall! In den Schatten, mit abgewandtem Kopf, konnte Kirygosa ein Lächeln nicht unterdrücken.

Der Vater des Zwielichts fluchte. „Das wird unseren Meister nicht glücklich machen“, grollte er. „Mir wurde gesagt, dass Schwarzmoor Thrall aufhalten würde. Sag mir, welchen Schaden er bislang angerichtet hat – und warum du ihn nicht selbst getötet hast.“

Arygos fuhr auf. „Das habe ich versucht, aber Kalecgos ließ mich nicht und unser Treffen lief in der Öffentlichkeit ab.“

„Thrall ist nur ein Orc!“, zischte der Vater des Zwielichts. „Du hättest ihn leicht töten können, bevor irgendjemand die Gelegenheit gehabt hätte, zu protestieren!“

„Zwei Aspekte haben ihn zu uns geschickt! Ich wäre ihn nicht losgeworden, ohne entweder Verdacht zu erregen oder viele Mitglieder meines Schwarms vor den Kopf zu stoßen – und ich brauche jeden einzelnen von ihnen, um Aspekt zu werden!“

„Muss ich dich wie ein Kind an die Hand nehmen, Arygos?“ Der mächtige Drache zuckte tatsächlich unter dieser Kritik zusammen. „Arrangiere einen Unfall!“

„Du bist hier in Sicherheit, ohne spähende Augen, die auf Schwächen von dir lauern“, spie Arygos wütend. „Es ist leicht für dich, von Unfällen zu reden, solange du nicht dort bist! Wenn irgendetwas passiert, fällt der Verdacht doch sofort auf mich!“

„Glaubst du, ich weiß nichts darüber, seine wahre Natur zu verbergen?“ Der Vater des Zwielichts warf den Kopf zurück und lachte. „Ich bewege mich unter meiner Art wie du unter deiner und keiner ahnt etwas von meinen wahren Plänen. Das ist eine Fähigkeit, die du erlangen musst, junger blauer Drache.“

„Es gibt genug Drachen, die Kalec beherrscht. Ich kann es mir einfach nicht leisten, dass jemand sich fragt, warum ich so scharf darauf bin, einen einfachen Orc zu töten!“

„Er ist kein einfacher Orc!“, erwiderte der Vater des Zwielichts heftig. „Verstehst du das nicht? Thrall wird dich vernichten, wenn du ihn nicht zuvor umbringst! Und genau das will ich und das will Lord Todesschwinge! Willst du deinen Meister enttäuschen, nur weil du Angst hast, beschuldigt zu werden? Ich glaube, da gibst du dich der falschen Furcht hin!“

„Kalec hat ihn unter seine Fittiche genommen“, rechtfertigte sich Arygos und sein Kopf senkte sich. „Ich kann nichts tun. Doch immerhin wissen wir, wo er ist. Wir können ihn im Auge behalten. Und vielleicht ergibt sich eine Gelegenheit. Bald schon ist das alles unwichtig, weil ich der neue Aspekt sein werde. Dann kann ich tun, was ich will.“

„Hast du ihn gesehen?“

Die Frage des Vaters des Zwielichts und der offensichtliche Wechsel des Themas verwirrten beide blaue Drachen. Den einen, an den sie gerichtet war, und den anderen, der das Gespräch belauschte.

„Wen gesehen?“, fragte Arygos.

„Flieg wieder los“, ordnete der Vater des Zwielichts mit plötzlich ruhiger Stimme an. „Flieg nach Nordwesten. Sieh auf zu ihm und kehre zu mir zurück. Geh!“

Arygos nickte und flog in die Nacht. Der Vater des Zwielichts trat zu der Kante und beobachtete ihn, die Kälte verwandelte seinen Atem in kleine Wölkchen.

Kirygosa schluckte schwer. Sie wusste nun, wen Arygos sich ansehen sollte. Chromatus. Der mit den vielen Köpfen. Der, der niemals hätte atmen sollen. Das war die Art von Groteskem, womit sich ihr Blutsbruder verbündet hatte. Sie spürte ein Prickeln, als der Vater des Zwielichts sie ansah.

„Er wird sterben“, sagte er im Plauderton. „Ich weiß, dass du das wissen willst.“

„Arygos? Sicher“, gab sie zurück.

„Mir ist gerade nicht danach, zu dir rüberzukommen, um dich zu foltern“, sagte er. „Kalec wird sterben, genau wie du. Niemand kann sich gleichzeitig gegen Chromatus und Todesschwinge stellen. Selbst die Welt schreit vor Schmerz unter seiner Folter.“

„Vielleicht stirbt Kalec tatsächlich“, stimmte Kirygosa zu. „Und vielleicht auch ich. Aber jemand wird sich gegen Todesschwinge erheben – und gegen dieses Ding, das sein Sohn erschaffen hat.“

Kiry war wahnsinnig stolz auf Kalec. Sie wusste nicht, ob er bereits vermutete, dass Arygos ihn verriet, oder ob er einfach sicherstellen wollte, dass Thrall vor jedem geschützt war, der ihm aus welchen Gründen auch immer schaden wollte. Sicherlich gab es genügend Mitglieder im blauen Drachenschwarm, die Vorsicht walten ließen.

Ihre Hand wanderte zu der trügerisch einfachen Kette, die sie gefangen hielt. Die andere wanderte zu ihrem Bauch. Sie erinnerte sich an die Folter und ein tiefes Bedauern stieg in ihr auf. Sie ließ zu, dass es sie überkam, durchströmte, und atmete leise aus. Sie war noch nicht gebrochen. Sie würde auch jetzt nicht klein beigeben, egal, wie schrecklich der Gedanke war, sowohl Chromatus mit seinen vielen Köpfen als auch Todesschwinge selbst zu bekämpfen. Nicht, wenn es tatsächlich noch Hoffnung gab.

Wie ein Lied schlugen Flügel in der Nacht und der schwer beeindruckte Arygos kehrte zurück.

Der Vater des Zwielichts musterte den Drachen mit festem Blick, dann sagte er sehr leise: „Du tust, was du versprochen hast.“

Und der große blaue Drache vor ihm erbebte.

„Erzählt mir etwas über dieses himmlische Ereignis“, bat Thrall.

„Azeroth hat zwei Monde“, begann Kalec. „Verschiedene Kulturen mögen unterschiedliche Namen für sie haben, aber gewöhnlich drehen sich diese Begriffe um das Thema Mutter und Kind, weil der weiße Mond viel größer ist als der blaue.“

Thrall nickte. „Mein Volk nennt sie die Weiße Dame und das Blaue Kind“, sagte er.

„Genau. Das Ereignis findet statt, wenn sie in perfekter Konjunktion zueinander stehen. Sie wird oft als Umarmung bezeichnet. Weil es scheint, als ob der weiße Mond, die Mutter, das blaue Kind hält. Es ist ein extrem seltenes Ereignis – einmal in vierhundertdreißig Jahren findet es statt. Ich habe es nie selbst erlebt.“

„Also stimmt Ihr mit denen überein, die glauben, dass dies der richtige Weg ist?“, fragte Thrall. „Dass dieses Ereignis die Macht des Aspekts bringen wird?“

„Die Legende besagt, dass die Monde in Konjunktion standen, als die Titanen die ersten Aspekte schufen“, sagte Kalecgos. „Wenn es irgendeinen Zeitpunkt gibt, an dem unser Schwarm den Titel des Aspekts an einen normalen Drachen vergeben sollte, dann jetzt.“

„Titel? Ihr glaubt nicht, dass irgendetwas Besonderes geschehen wird?“

Kalec seufzte und fuhr sich mit einer Hand durchs Haar. „Noch so vieles ist unbekannt. Wir müssen einen Aspekt haben, Thrall, und wenn man das am besten tut, indem man Wahlzettel zählt und jemanden Aspekt nennt, dann soll es so sein.“

Thrall nickte. „Es scheint... wie ein stilles Ende von einem großen Musikstück“, meinte er und suchte nach Worten. „Ein Aspekt ist so ein mächtiges Wesen... und Ihr, die blauen Drachen, seid die Hüter der Magie, von so vielem, das so blendend und fantasievoll ist. Und der Schwarm soll einfach wählen...“ Er beendete den Gedankengang nicht. Er musste es nicht.

Kalec erwiderte leise: „Ich hege keine besonderen Ambitionen auf den Titel, Thrall, aber ich sage Euch eins: Ich habe Angst um meinen Schwarm und die Welt, wenn Arygos der blaue Aspekt wird.“

Thrall lächelte. „Nicht alle, die Anführer werden, sehnen sich nach der Macht, die damit verbunden ist“, sagte er. „Ich tat es nicht. Aber ich brannte darauf, meinem Volk zu helfen. Es zu befreien. Eine Heimat zu finden, wo es hingehört. Es zu beschützen, damit unsere Kultur erblühen konnte.“

Kalec blickte ihn abschätzend an. „Und das habt Ihr wahrlich getan. Selbst einige Mitglieder der Allianz sprechen gut von Euch. Man könnte sagen, dass Euer Volk Euch gerade jetzt mehr denn je braucht, mit der Welt in diesem Zustand. Und dennoch seid Ihr hier, als einfacher Schamane.“

„Ich erhielt einen anderen Ruf“, sagte Thrall. „Wie Ihr sagtet... die Welt braucht eher Hilfe als mein Volk. Ich ging, um meiner Welt zu helfen. Und durch eine sehr merkwürdige Wendung des Schicksals helfe ich meiner Welt, indem ich hier bin. In der Gesellschaft von blauen Drachen, die herausfinden wollen, wer ihr Aspekt werden soll. Das ist eine riesige Verantwortung, Kalec. Ich weiß zwar nicht viel, aber nach allem, was ich gesehen habe, glaube ich, dass Ihr die beste Wahl seid. Ich hoffe nur, der Rest Eures Schwarms sieht das ebenso.“

„Ich würde sicher nicht Aspekt werden, wenn ich nicht müsste“, sagte Kalec. „Auf eine Art bin ich mir nicht sicher, worauf ich hoffen soll: auf einen Aspekt, der nur dem Namen nach einer ist. Oder auf einen Aspekt mit all der Macht, die er haben sollte. Für mich wäre es sehr schwer, mich in etwas zu ergeben, was so anders ist. Das ist etwas, über das ich bislang nie nachdenken musste. Etwas, was niemand je getan hat. Es... ist eine große Bürde.“

Thrall beobachtete, wie Kalec sprach, und glaubte, dass er verstand.

Kalec... hatte... Angst.

„Ihr glaubt, dass es Euch verändert, wenn es wirklich passiert“, sagte Thrall und die Worte waren keine Frage.

Still nickte Kalec. „Dafür halten mich die meisten Leute in der alten Welt bereits: für ein mächtiges Wesen. So war es schon immer und so ist diese Verantwortung leicht zu tragen. Aber... ein Aspekt?“ Er sah einen Moment lang zur Seite, sein Blick in die Unendlichkeit gerichtet. „Thrall... ein Aspekt ist nicht einfach ein Drache mit besonderen Kräften. Es ist etwas ganz anderes. Etwas...“ Er suchte nach Worten. „Es wird mich verändern. Das muss es. Aber... zwei der fünf Aspekte wurden verrückt. Alexstrasza mag auf diesem schmalen Grat ja wandern können und Nozdormu ist tatsächlich in seinem eigenen Reich der Zeit verloren gegangen. Was wird aus mir, wenn ich Aspekt werde?“

Es war richtig, Angst zu haben. Thrall hatte etwas Ähnliches erlebt, an dem Tag, an dem Orgrim Schicksalshammer gefallen war und er Thrall zu seinem Nachfolger ernannt hatte. Er hatte nicht um diese Bürde gebeten, doch er hatte sie angenommen. Er war etwas Größeres als er selbst geworden, mehr als einfach Thrall, Sohn von Durotan und Draka. Er war der Kriegshäuptling geworden. Und jahrelang hatte er diese Verantwortung getragen. Er war, wie es Aggra in ihrer nervigen, doch liebenswert ehrlichen Art beschrieben hatte, ein „Thrall“, ein „Sklave“ der Horde geworden. Kalec wäre nie in der Lage, den Titel des Aspekts einfach abzulegen. Und er würde sehr viel länger leben als ein Orc. Es würde ihn verändern und er könnte es niemals rückgängig machen. Er wäre vielleicht Kalecgos, der blaue Drachenaspekt, doch er wäre niemals mehr Kalec. Was würde das für ihn bedeuten?

„Das ist eine sehr wichtige Frage, mein Freund“, sagte Thrall leise. „Ihr wisst nicht, was es aus Euch machen wird. Und es wird immer Dinge geben, die auch ein Drache nicht vorausahnen kann. Ihr könnt nur nach dem handeln, was Ihr wisst. Was Euer Herz, Euer Verstand und Euer Bauchgefühl Euch sagen. Die Frage – was es aus Euch machen wird – braucht Ihr Euch nicht zu stellen. Ihr habt bereits die richtige Frage gestellt.“

„Was mit meinem Volk geschehen wird, wenn Arygos Aspekt wird?“, fragte Kalec.

Thrall nickte. „Seht Ihr? Ihr wisst bereits, was Ihr fragen müsst. Und Ihr kennt die Antwort darauf ebenfalls nicht. Doch Ihr wisst, dass Ihr Euch der Verantwortung stellen werdet, statt Euer Volk Arygos’ Herrschaft zu überlassen.“

Kalec schwieg.

„Arygos gibt viel auf seine Herkunft“, sagte er schließlich. „Doch er versteht nicht, dass unser ganzer Schwarm, unser ganzes Volk eine Familie sein sollte. Vereinigt sein sollte. Arygos’ Art, zu denken, wird uns nicht mehr helfen – das hat es nie getan. Und wenn der Schwarm ihm folgt, dann werden sie unabhängige blaue Drachen sein, als Schwarm geteilt, doch ganz sie selbst. Aber sie werden auch tot sein oder Schlimmeres.“ Er lächelte. „Mein Kopf, Herz und Bauch sagen mir das.“

„Dann habt Ihr Eure Entscheidung längst getroffen.“

„Ich habe immer noch Angst. Und ich werde das Gefühl nicht los, dass mich das zu einem Feigling macht.“

„Nein“, sagte Thrall. „Es macht Euch nur weise.“

Es war an der Zeit.

Thrall zog den schweren Pelzumhang enger um sich. Er stand auf der obersten der schwebenden Plattformen des Nexus, von wo er einen perfekten Blick auf den freien Himmel hatte. Einige Drachen standen in Menschengestalt neben ihm, während andere in der Luft schwebten und warteten. Die Nacht war bitterkalt wie üblich und sie war klar. Die Sterne glitzerten vor dem pechschwarzen Hintergrund. Thrall freute sich darüber, auch wenn es größere Kälte bedeutete. Er wollte dieses bemerkenswerte, seltene Ereignis sehen, obwohl die blauen Drachen ihm versichert hatten, dass Wolken keinerlei Einfluss darauf hatten.

Sie standen bereits nahe beieinander, die Weiße Dame und das Blaue Kind, und bald würde die Umarmung stattfinden. Die blauen Drachen waren äußerst still, was Thrall zuvor noch nie erlebt hatte. Trotz ihrer kalten Art schienen sie ein sehr lebhafter Schwarm zu sein. Die Bronzedrachen waren bedächtiger. Zweifellos lastete auf einer gewissen Ebene jedes Wort und jede Tat der Zeitwege auf ihnen. Die grünen Drachen schienen ruhiger, nachdem sie Jahrtausende lang geträumt hatten. Doch die blauen Drachen waren so lebendig wie das Knistern der Magie, die ein Teil von ihnen war. Ihr Geist war messerscharf und ihre Stimmung schwankend, ihre Bewegungen schnell und lebendig. Zuzusehen, wie sie alle zusammen so ruhig beieinanderstanden oder einfach nur schwebten, ihre Augen unverwandt auf den Himmel gerichtet – das War bemerkenswert.

Selbst Kalecgos war ungewohnt bedrückt. Wie alle anderen hatte er seine Drachengestalt angenommen. Obwohl Thrall es als angenehmer empfunden hätte, mit ihm in seiner Halbelfengestalt zu reden, war er doch mit dem jungen blauen Drachen vertraut genug geworden, sodass Kalec für ihn nun einfach Kalec war, egal in welcher Gestalt. Thrall trat näher und legte tröstend eine Hand auf das untere Vorderbein des mächtigen Drachen, das so hoch war, wie er gerade noch greifen konnte. Es entsprach einem Schulterdrücken und Kalec sah zu ihm herab. Seine Augen spiegelten sein Lächeln, bevor er wieder den mächtigen blauen Kopf hob, um das Phänomen am Himmel zu beobachten.

Thrall dachte darüber nach, was er sah und welche Bedeutung darin lag. Die Umarmung. Die Liebe einer Mutter zu ihrem Kind. Er dachte an Malygos. Nach allem, was er gesehen und gehört hatte, war Malygos, bevor er dem Wahn verfallen war, so fröhlich und großherzig gewesen wie Kalec. Was Todesschwinge ihm, den blauen Drachen und eigentlich allen Drachenschwärmen auf dieser Welt angetan hatte... Thrall schüttelte traurig den Kopf angesichts des grimmigen Schicksals, dem einzigen Grund, warum dieses Ereignis überhaupt stattfinden musste.

Das Kind ging gerade zur Mutter. Thrall lächelte, selbst als er wegen der fürchterlich kalten Luft zitterte. Eine Umarmung. Ein Moment, um zu pausieren und über Liebe und Magie nachzudenken und darüber, dass beide nicht so unterschiedlich waren.

Es war zu spät, um noch jemanden mit einem vernünftigen Argument zu überzeugen, weshalb Arygos gefährlich und Kalec die bessere Wahl war. Alles, was gesagt werden konnte, war bereits gesagt worden. Jeder Drache war ein Individuum. Jeder würde ganz individuell wählen. Thrall dachte an Nozdormu und die Natur der Zeit und dass diese Entscheidung bereits getroffen worden war. Es gab weder Hoffnung noch Furcht. Es gab nur noch diesen Moment. Hier in der Kälte zu stehen und zuzusehen, wie etwas Schönes und Seltenes direkt vor seinen Augen geschah. Der Moment würde sich wandeln und zu einem anderen Moment werden. Dann wäre dieser Moment die Vergangenheit und für immer fort – außer in seinem Gedächtnis. Doch im Moment war er einfach nur.

Das Blaue Kind bewegte sich langsam – und dann geschah es. Nach all dem Warten und Beobachten, nach all der Zeit, die so langsam verstrichen war, passierte es. Der größere weiße Mond „hielt“ den kleineren. Und Thrall fühlte Freude und äußersten Frieden und sah einfach zu.

Die eisige, kalte Stille des Moments wurde plötzlich zerstört, als Arygos aufwärts in den Himmel schoss. Seine kräftigen Flügel schlugen kräftig und ließen ihn an Ort und Stelle schweben. Er hob den Kopf und rief: „Lasst mich euch führen! Gebt mir den Segen zum Aspekt! Ich bin meines Vaters Sohn und ich sollte es sein!“

Neben Thrall keuchte Kalec. „Nein“, flüsterte er. „Er wird uns alle vernichten...“

Arygos entschiedener Schritt erregte Aufmerksamkeit. Die Drachen wandten sich um, fast erschreckt von dem Ausbruch, und blickten Arygos statt des Ereignisses am Himmel an.

Davon ermutigt fuhr Arygos fort, seinen Schwarm um sich zu sammeln. „Ja! Ich stehe für das, was wahrlich wahr ist: die wahren Meister der Magie. Diejenigen, die die Kräfte des Arkanen leiten! Ihr kennt meine Fähigkeiten – ich bin noch kein Aspekt, aber ich bin der wahre Sohn meines Vaters. Ich glaube an das, wofür er gekämpft hat. Ich glaube daran, dass wir unsere eigene Bestimmung wählen sollten! Wir sollten die arkane Magie als Werkzeug nutzen, und zwar für unsere Zwecke, unseren Vorteil! Für die blauen Drachen! Dafür wurde die Magie gemacht!“

Die Monde, Mutter und Kind, interessierten sich nicht für das, was im Nexus vor sich ging. Sie leuchteten weiter sanft, ihr blauweißer Schein wurde von dem Schnee reflektiert. Es war schön und gespenstisch. Thrall spürte, dass seine Augen nicht auf den brüllenden Drachen gerichtet waren, dessen Flügel im Wind schlugen, sondern auf die Stille des Augenblicks.

Und langsam drehten sich auch die anderen Köpfe wieder um. Wandten sich von Arygos und seinem Versprechen von Magie als Werkzeug ab. Wandten sich dem atemberaubenden Anblick der himmlischen Körper in perfekter Anordnung zu, dem Wunder ihres gefrierenden Atems in der kalten Luft.

Und Thrall erkannte, dass der blaue Drachenschwarm sich zwischen den beiden Wegen entschieden hatte – zwischen Arygos und seiner Anrufung des Ruhms der Vergangenheit und zwischen der simplen Betrachtung der Umarmung. Die Drachen hatten die stille Ruhe gewählt... die Magie... des Augenblicks.

Arygos rief weiter, prahlte, bettelte. Dennoch schienen ihm die blauen Drachen nicht zuhören zu wollen. Wie Statuen, die unter dem blauen und weißen Licht der beiden Monde standen, richteten sie ihre Aufmerksamkeit auch weiterhin auf die Umarmung. Sie schienen... überrascht, wie schön sie war.

Thrall bemerkte, dass das blauweiße Licht eine magische Illusion erschuf, die auf die ruhigen Leviathane selbst wirkte. Sie schienen zu leuchten, waren von einem besonderen Licht erfüllt und wirkten so überwältigend, dass Thrall sich von den Monden abwandte und stattdessen die Drachen bestaunte.

Und dann änderte sich das Licht. Es schien zu schwinden, löste sich von Arygos und legte sich auf den versammelten Drachenschwarm. Selbst Thrall wusste, dass er zu diesem erlesenen Kreis gehörte. Und dann langsam schwand es auch von ihnen.

Es schwand nicht von Kalecgos.

Und dann verstand Thrall.

Dieses Ritual war keine Sache des Geistes. Ebenso wenig ging es um eine Wahl unter den blauen Drachen, wen sie für den besten Kandidaten hielten. Es ging nicht darum, den „Titel“ des Aspekts zu vergeben, damit der ihn als Werkzeug für sich selbst und seinen Schwarm nutzte.

Das himmlische Phänomen wurde Umarmung genannt. Dabei ging es um das Herz des blauen Drachenschwarms, nicht um sein Gehirn. Dem neuen Aspekt konnten die Kräfte nie durch Gedanken allein übertragen werden. Die Titanen hatten getan, was sie für richtig hielten. Und in diesem Moment hatte der blaue Drachenschwarm das gleiche getan.

Sie hatten nicht einfach auf ihren Verstand gehört, sondern auf ihr Herz, als er und Kalec gesprochen hatten. Sie hatten Thrall und seine Reaktionen beobachtet, wie er sie beobachtet hatte. Offensichtlich hatten sie ihn gehört. Was er zum Thema „im Augenblick leben“ gesagt hatte, über das Wunder, mit dem sie ihre eigenen Leben betrachten sollten, ihre eigenen Fähigkeiten, ihr eigenes Ich. Sie waren etwas wirklich Schönes und Magisches – mit der Kraft, die nur aus ihrer Anmut und Seltenheit entsprang und die keinerlei Dominanz oder Macht bot. Als sie zu ihnen gekommen war, hatten sie sich ihr zugewandt wie eine Blume der Sonne. Und ihre Herzen wurden bewegt, aus Angst wurde Hoffnung, statt um Aussperren ging es um das Hereinlassen.

Das Leuchten um Kalecgos wurde intensiver, selbst als es um die anderen Drachen schwand, und dann bewegte sich am Himmel das blaue Kind aus der liebenden Umarmung der Mutter.

Kalec atmete jetzt schnell, seine Augen waren vor Erstaunen weit geöffnet. Auf einmal schoss er in den Himmel. Thrall hob eine Hand, um sich vor der Helligkeit zu schützen, die der neugeborene Aspekt ausstrahlte. Es war unerträglich, Kalecgos anzusehen, so grell war er, wie ein Stern – nein, wie eine Sonne – strahlend, schön und schrecklich. Ihm oblag nun die ultimative Herrschaft der arkanen Magie, die ihm freiwillig von seinem Schwarm gegeben worden war. Voller Hoffnung, Liebe und Vertrauen, von Mutter und Kind, von dem Echo dessen, was die Titanen bereitwillig vor langer Zeit gegeben hatten.

Und dann plötzlich, als seine Flügel beim Schlagen schon den Himmel zu zerschneiden drohten, geschah etwas Unerwartetes.

Kalecgos lachte.

Das fröhliche Geräusch ging von ihm aus. Es war hell und kristallin wie der weiße Schnee, leicht wie eine Feder, rein wie die Liebe einer Mutter. Es war nicht der zischende Laut eines Siegers, der vor Triumph lachte. Es war so köstlich, dass man es nicht zurückhalten konnte. Etwas so Starkes, Lebendiges und wahrlich Magisches, was mit anderen geteilt werden musste.

Thrall bemerkte, dass auch er vor Freude lachte. Er konnte den Blick nicht von der Gestalt des blauweißen Drachen lösen, der am Nachthimmel tanzte. Drachengelächter, glockenhell und merkwürdig süß, stieg um ihn herum auf. Thralls Herz war unglaublich erfüllt, und als er sich umsah, fühlte er in diesem verzauberten Moment eine Verbundenheit mit den größten Drachen dieser Welt. Er sah auch in ihren Augen Tränen der Freude glitzern. Sein Herz wurde leicht und gleichzeitig ruhig und für einen Moment glaubte er, er könnte auch fliegen.

„Ihr Narren!“ Wut und Schrecken in Arygos Stimme ließen den Moment in tausend Scherben zerbersten. „Ihr dummen Narren! Ihr seid diejenigen, die den Schwarm verraten haben, nicht ich!“

Bevor Thrall die Chance hatte, die Worte zu verdauen, warf Arygos den Kopf zurück und stieß einen schrecklichen Schrei aus. Thrall spürte, wie er ihn fast körperlich traf. Es lag mehr als Luft und Stimme in diesem Schrei. Darin steckte auch Magie und sie bebte durch Thralls Blut und Knochen und warf ihn auf die Knie.

... Ihr seid diejenigen, die den Schwarm verraten haben, nicht ich...

Er sah zu Kalecgos auf, dem neuen blauen Drachenaspekt, der immer noch hell strahlte vor arkaner Magie. Kalecgos war nun sichtbar größer als sein ehemaliger Rivale, der weniger wie ein glorreiches Wesen aussah, sondern mehr wie ein hässlicher Schmierfleck vor dem Nachthimmel. Immer noch strahlend, immer noch herrlich war Kalecgos nicht mehr ein freudvoller Herrscher, sondern ein rächender Gott. Er faltete die Flügel und stieß auf Arygos zu.

„Nein, Arygos! Ich werde nicht zulassen, dass du uns zerstörst!“

In diesem Moment erfüllte ein grässliches Geräusch die Luft – das Geräusch Dutzender mächtiger schlagender Flügel. Thralls Augen weiteten sich beim Anflug der Zwielichtdrachen. Sie waren wie dunkle Geister, lebendige Schatten in der Gestalt von Drachen, die auf die Feste der blauen Drachen zuhielten.

Die blauen Drachen reagierten mit für diese riesenhaften Wesen erschreckender Geschwindigkeit. Bevor Thrall etwas erkennen konnte, schossen sie schon in den Himmel und rasten auf den Feind zu. Der Nachthimmel wurde von weißen und hellblauen Eruptionen arkaner Energie erleuchtet. Thrall sah zu der Stelle auf, wo Kalec und Arygos in einen Kampf verstrickt waren.

„Kalec“, schrie Thrall und dachte, dass der neue Aspekt ihn unmöglich über die Geräusche der Schlacht hinweg hören konnte. Doch ihm war klar, dass er es trotzdem versuchen musste. „Pass auf!“

Einen schrecklichen Moment lang schien es nicht so, als habe Kalec ihn gehört. Dann, in allerletzter Sekunde, ließ er Arygos los und warf sich nach links. Drei der Zwielichtdrachen – obwohl Thrall nie einen gesehen hatte, wusste er, dass es sich um solche Geschöpfe handeln musste – hielten direkt auf Arygos zu. Zu Thralls Schreck wurden alle drei in letzter Sekunde feinstofflich und flogen harmlos durch ihren blauen Verbündeten hindurch, dann wirbelten sie herum, um sich erneut in die Schlacht zu werfen.

Thrall spürte den Drachen hinter sich eher, als dass er ihn hörte. Er wirbelte herum, zog den Schicksalshammer und packte ihn mit beiden Händen, seine Zähne waren gefletscht. Er würde ihn mit seinem ganzen Herzen führen und den Drachenschwarm beschützen, den er zu schätzen und respektieren gelernt hatte. Er war gekommen, um beim Heilen zu helfen.

Er würde die Drachen mit seinem Leben verteidigen.

Der Zwielichtdrache war schön und schrecklich. Er öffnete das Maul, zeigte seine Zähne, die fast so groß waren wie Thralls ganzer Körper. Seine Vorderbeine streckten sich ihm entgegen, die Klauen ausgefahren, um ihn zu packen und zu zerreißen, wenn das klaffende Maul ihn nicht schon vorher tötete.

Thralls Schlachtruf: „Für die Horde!“, kam ihm über die Lippen, doch er hatte ihn nicht gebrüllt. Er kämpfte nicht für die Horde, nicht mehr. Er kämpfte für so viel mehr – für die Allianz und den Irdenen Ring, für den Zirkel des Cenarius und die Zerschlagenen und die Drachenschwärme.

Er kämpfte für Azeroth.

Er hob den Hammer.

Der Zwielichtdrache war fast bei ihm.

Und unvermittelt befand sich Thrall einige Meter in der Luft, etwas Starkes, Unerbittliches und Sicheres legte sich um seinen Körper. Er blickte hinunter und sah, dass ihn Klauen umgaben. Kalecs Stimme erklang. „Auf meinen Rücken, schnell! Dort seid Ihr sicherer!“

Und Thrall wusste, dass das stimmte. Als Kalec den Orc zu seinen riesigen geflügelten Schultern beförderte, öffnete er die Klauen. Thrall sprang, flog ein paar Sekunden durch die Luft, bevor er auf Kalecs breitem Rücken landete.

Trotz der Wesensverwandtschaft der blauen Drachen mit der kalten Magie fühlte sich Kalecgos für Thrall warm an. Wärmer als selbst Desharin oder Tick, als er auf ihnen geritten war. Wenn man seinen Flug auf den beiden Drachen mit einem Flüstern verglich, dann war das Sitzen auf dem Rücken des blauen Aspekts ein freudvoller Schrei. Energie durchfloss Thrall, die Magie knisterte und er hielt sich fest, als Kalecgos losschoss und sich hinabstürzte. Kalec flog auf zwei Zwielichtdrachen zu und stieß seinen tödlichen, eisigen Atem aus. Die Gegner brüllten vor Schmerz und wurden feinstofflich – außer an den Stellen, an denen Kalecs Atem sie vorher getroffen hatte und ihr Fleisch gefroren war. Kalec wendete, schlug mit seinem Schwanz und zerschmetterte das gefrorene Vorderbein des einen. Der Flügel des anderen war vereist und der Zwielichtdrache stürzte ab – sein nutzloser Flügel trug ihn nicht länger.

Der Orc und der Aspekt bewegten sich in schönster Synchronität. Thrall hielt sich auf Kalec, als wäre er dort festgeschweißt, und spürte keine Furcht, als das große Wesen hinabtauchte, wieder stieg und und sich in Kurven legte. Kalec griff mit Magie an, mit Illusionen, die einen der Zwielichtdrachen herbeilockten, während der blaue Aspekt sich auf einen anderen stürzte und sich dabei so geschickt bewegte, dass er einem Dritten derart nahe kam, dass Thrall einen eigenen Angriff starten konnte.

„Der Hinterkopf des Schädels!“, rief Kalecgos.

Thralls Sprung ergänzte Kalecgos’ Bewegungen so perfekt, dass er nicht mal darüber nachdachte. Er landete auf dem Nacken des Zwielichtdrachen und schlug mit dem Schicksalshammer genau auf die Stelle, die Kalec ihm genannt hatte. Die Kreatur war so überrascht, dass sie nicht mal mehr die Chance hatte, sich zu verwandeln, sondern augenblicklich starb und zur Erde hinabstürzte.

Und da war Kalec, der elegant herangeflogen kam, und Thrall sprang erneut vom Rücken eines Drachen zum anderen. Die Flügel des Aspekts schlugen und sie stiegen auf, bereit, die Schlacht fortzusetzen. Der Orc blickte sich um, kaum erschöpft, die Sinne angespannt, und erlaubte sich ein kleines Lächeln.

Die blauen Drachen gewannen.

15

Die blauen Drachen gewannen!

Sie waren unterlegen, doch sie gewannen fraglos diese Schlacht. Die blauen Drachen waren durch das Auftauchen des neuen Aspekts ermutigt. Das Ritual hatte funktioniert, die Segnung der Titanen war erbeten und gewährt worden. Freude und Erleichterung hatten den Drachen neue Energie gegeben und die Willensstärke, zu kämpfen und sich zu schützen.

So hatte es nicht ablaufen sollen!

Blutend, ein Teil von ihm erfroren, ein Flügel von einem gezielten Angriff von Kalecgos verletzt, hielt sich Arygos nur mit Mühe in der Luft. Er fühlte sich schwach, verängstigt und an keines der beiden Gefühle war er gewöhnt.

Wie hatten die Dinge nur so schrecklich schiefgehen können?

Alles, woran Arygos im Moment denken konnte – wie ein gefangenes Tier, überlegte er mit einer Mischung aus Panik und Empörung –, war Sicherheit. Eine Höhle. Ein Ort, wo er sich erholen, ausruhen und nachdenken konnte. Es gab so einen Ort, um sich zu beruhigen und den Schrecken abzuschütteln, der sich in sein Hirn gefressen hatte wie ein dunkler Nebel.

Er blickte sich hitzig nach Kalecgos um. Da war er, groß, leuchtend und stolz. Er strahlte mit all der Macht, die er, Arygos, sich entschlossen hatte zu verkörpern. Und wie eine zusätzliche Beleidigung saß auf seinem Rücken Kalecs geliebter Orc, der wie eine Klette an ihm hing, den Hammer schwang und die Schädel von Arygos’ Zwielichtdrachen zerschmetterte.

Das Auge. Er musste zum Auge der Ewigkeit, um nachzudenken, um sich zu sammeln, um einen Plan zu entwickeln. Es war das Herz des Nexus, der Rückzugsort seines Vaters, und es rief ihn in diesem Moment der Panik. Nur dieser Gedanke brachte ihm wenigstens etwas Ruhe. Wimmernd, was so unpassend für einen Drachen war, flog er los. Wie ein Stein stieß er von der Spitze des Nexus hinab, wo der Luftkampf so unerwartet schlecht lief. Er fiel mehr, als dass er flog, im letzten Moment öffnete er die Flügel und glitt in den Eingang des Nexus hinein. Dann segelte er durch die labyrinthartigen Gänge, sein Herz raste, während die Panik ihre eisigen Klauen in sein Herz schlug.

Und dort war es, ein wirbelndes, nebliges Portal. Auf der anderen Seite wartete das Auge der Ewigkeit. Arygos flog schnell hindurch, tauchte in den Nachthimmel dieser kleinen Dimension. Einst war dort eine blaugraue Plattform gewesen, auf der man landen und sich erholen konnte, während man über die Mysterien nachdachte, die die Vergangenheit umgaben. Magische Runen hatten getanzt, waren wie leicht fallende Schneeflocken erschienen und wieder verschwunden. Der schwarze Nachthimmel war mit kalten Sternen bedeckt gewesen, er hatte sich verändert, war verdreht, und in einem Teil wirbelte nun ein blauweißer Nebel.

Die Plattform gab es nicht mehr. Sie war zerschmettert, in der Schlacht vernichtet worden, in der seinem Vater das Leben genommen worden war. Eins der herumwirbelnden Bruchstücke enthielt immer noch eine magische Kugel, bekannt als die fokussierende Iris. Malygos hatte sein eigenes Blut benutzt, um die Kugel, die seit Jahrtausenden geschlafen hatte, zu aktivieren und zu beherrschen. Mit der geöffneten fokussierenden Iris war Malygos in der Lage gewesen, mächtige Nadeln zu kontrollieren, um damit arkane Magie aus Azeroths Leylinien zu ziehen und in den Nexus zu leiten. Und es war die Öffnung der fokussierenden Iris gewesen, ein dünner Riss mit einem lang vergessenen Schlüssel, die Malygos zu seiner letzten Schlacht gelockt hatte.

Auch wenn es ihn an einen schlimmen Moment seines Leben erinnerte, war dieser Ort tröstend und vertraut. Arygos spürte, wie er sich entspannte. Er landete auf einem der sich langsam bewegenden Teile der Plattform, faltete die Flügel zusammen und öffnete das Maul. Gierig sog er die Luft in tiefen Atemzügen ein.

„Arygos?“

Der Drache öffnete die Augen und entfaltete augenblicklich seine Flügel. Wer wagte es...?

„Schwarzmoor!“ Er atmete erleichtert aus. „Ich bin froh, Euch zu sehen.“

„Ich wünschte, ich könnte das Gleiche sagen“, erwiderte der Mensch und trat vor. Er stand auf einem der anderen Plattformteile und sah zu dem schwebenden Drachen empor. Er nahm den Helm herunter und sein langes schwarzes Haar fiel herab. Seine blauen Augen flackerten zu Arygos. „Was ist passiert? Ich weiß nicht viel über Aspekte, aber ich vermute mal, Ihr seid es nicht geworden.“

Arygos wimmerte. „Nein. Sie wählten... Kalecgosss.“ Er zischte den Namen, er war so wütend und es klang so falsch. „Dieser dumme Orc – er nahm mir das Herz des Drachenschwarms, das rechtmäßig mir zusteht!“

Schwarzmoor runzelte die Stirn. „Das ist nicht gut“, sagte er.

„Glaubt Ihr, das weiß ich nicht?“ Wütend schlug Arygos mit seinem Schwanz auf die Plattform, die sich gefährlich neigte. „Das ist alles Thralls Schuld. Wenn Ihr ihn einfach getötet hättet, wie Ihr solltet...“

Die Augen des Menschen verengten sich. „Ja, und wenn Ihr Aspekt geworden wärt, wie Ihr solltet, müssten wir jetzt nicht diese angenehme Unterhaltung führen.“ Seine Stimme knallte wie eine Peitsche. „Doch keiner von uns hat, was wir haben wollten, also schieben wir unsere Wut beiseite und finden heraus, wie wir es dennoch bekommen können.“

Der Mensch hatte recht. Arygos beruhigte sich. Er musste sich konzentrieren, deshalb war er ja hierhergekommen.

„Zusammen können wir vielleicht unsere beiden Ziele erreichen“, sagte Arygos, „und den Vater des Zwielichts und Todesschwinge zufriedenstellen.“

Schwarzmoor musterte ihn. „Fahrt fort.“

„Wir beide wollen, dass Thrall stirbt. Und wir beide wollen, dass ich Aspekt werde. Kommt mit mir zurück in den Kampf, König Schwarzmoor. Nehmt Eure Rache. Wenn Ihr den Orc tötet, wird Kalec sehen, dass nicht alles so läuft, wie er will. Und wenn Kalec wankt, wird das Vertrauen des Schwarms erschüttert – diese unseligen Wyrm. Dann ist Kalecgos verwundbar und ich kann ihn vernichten.“ Er wurde aufgeregter, während er sprach, den Plan ausarbeitete, sich jeden einzelnen Schritt ausmalte. „Wenn Kalecgos erst besiegt ist, werden die blauen Drachen verzweifelt nach jemandem suchen, der sie führt, und sich mir zuwenden – so erhalte ich die Kräfte eines Aspekts, wie ich sie von vornherein hätte erhalten sollen! Alles ist dann, wie es hätte sein sollen!“

„Ist das sicher?“, fragte ihn Schwarzmoor herausfordernd.

„Nein... nicht ganz, jedenfalls. Aber zu wem sonst sollte die Kraft übergehen? Ich war der Einzige, der gegen Kalec angetreten ist. Sie werden sich mir zuwenden, wenn ich ihn als den Feigling entlarve, der er ist.“

Schwarzmoor strich mit der gepanzerten Hand durch seinen Spitzbart und dachte nach. „Mir gefallen die Chancen nicht. Ich bin nur ein Mensch. Gegen einen oder ein paar Drachen komme ich vielleicht an – aber gegen einen ganzen Schwarm?“

„Vertraut mir. Thrall wird völlig verwirrt sein, wenn er Euch sieht“, drängte Arygos. Er mochte es nicht, zu betteln, aber er brauchte den Menschen. „Und wenn Thrall tot ist, sind die blauen Drachen geschlagen. Es sind immer noch viele Zwielichtdrachen in der Luft. Gemeinsam können wir es schaffen!“

Der Mensch nickte nachdenklich. „Nun gut. Ein riskanter Plan, aber was ist das Leben ohne Risiko, was?“ Er grinste, seine weißen Zähne leuchteten, das Lächeln eines Jägers.

„Es ist nur ein kleines Risiko“, sagte Arygos, „für so eine große Belohnung.“ Er war erleichterter, als er gedacht hatte. Er kannte die Geschichte dieses Menschen, kannte seinen Hass auf Thrall. Schwarzmoor wollte diesen Orc tot sehen. So wie Arygos Kalec tot sehen wollte. Arygos flog zur Plattform, auf der der Mensch stand. Er kauerte sich so hin, dass Schwarzmoor leicht auf seinen Rücken klettern konnte.

Sie konnten es schaffen. Er wusste, dass sie es konnten. Dann wären endlich alle Hindernisse beseitigt. Er wäre Aspekt, wie er es immer hatte sein wollen.

Sein Herz hob sich mit jedem Flügelschlag, während er auf das wirbelnde Portal zuflog. Unter ihm schwebten und drehten sich die Teile der Plattform träge. Arygos sah hinunter und bemerkte, wie sich eins überschlug und so die fokussierende Iris enthüllte, die sich direkt unter ihm befand.

Der Schmerz kam plötzlich, war schockierend und scharf. Eine glühende Nadel durchdrang seine Schädelplatte. Nachdem Schwarzmoors Schwert zugestoßen hatte, blieb Arygos noch lange genug am Leben, um zu sehen, wie sein rotes Blut auf die fokussierende Iris traf und wie sie sich weit öffnete. Als er hinabstürzte, verfolgte er, wie Schwarzmoor einen gewagten Sprung von seinem Rücken auf ein sich langsam drehendes Teil der Plattform vollführte. Arygos, der Sohn des Malygos, begriff, dass er durch Verrat gestorben war.

In der einen Hand hielt Thrall den Schicksalshammer, während er die andere hob. Blitze krachten, bildeten in einer Kettenreaktion eine Zickzacklinie und bedeuteten den brennenden Tod von nicht weniger als vier Zwielichtdrachen. Der Schlag ließ sie alle erstarren, versengte sie und ihre ledrigen Flügel. Sie schrien vor Schmerz und blieben gerade noch lange genug in ihrer körperlichen Gestalt, dass Thrall von Kalecs Rücken auf einen der Zwielichtdrachen springen, den Schicksalshammer heben und ihm dem Drachen über den Schädel ziehen konnte. Er traf nicht richtig und der Drache konnte sich noch feinstofflich machen. Thrall stürzte ab. Er blickte hinunter auf den Schnee, der ihm entgegenzurasen schien. Doch dann erkannte er plötzlich Kalecs’ breiten, leuchtend blauen Rücken. Thrall landete hart darauf, aber sicher.

Thrall suchte den nächsten Feind, als der Nexus plötzlich erschüttert wurde. Licht schien von überall her zu explodieren und selbst der mächtige Aspekt wirbelte herum und stürzte. Thrall klammerte sich an Kalecs Rücken.

„Was ist geschehen?“, rief Thrall.

„Eine Explosion arkaner Magie!“, rief Kalec zurück. Sein langer, geschmeidiger Hals war gesenkt, während er hinunter auf den Nexus blickte, der immer noch magische Energien wie ein Feuerwerk versprühte. „Ich bin nicht sicher, was...“

„Die Zwielichtdrachen!“ Thrall schaute sich um, während Kalec nach unten sah. „Sie fliehen zurück zum Tempel.“

„Blaue Drachen! Zu mir!“, rief Kalec, seine Stimme klang verstärkt und tiefer und bebte durch Thralls Sehnen. „Unser Feind flieht – wir sind im Vorteil! Vernichtet sie, bevor sie zu ihrem Herrn zurückeilen können!“

Wenn Thrall geglaubt hatte, Kalec wäre zuvor schnell gewesen, konnte er jetzt kaum atmen, so pfeilschnell flog der Drachenaspekt. Die Zwielichtdrachen gaben ihr Bestes bei ihrer verzweifelten, abrupten Flucht. Sie waren so mit Fliehen beschäftigt, dass sie das Kämpfen vergaßen. Alle waren in feinstofflicher Gestalt.

Die blauen Drachen antworteten einzig mit magischen Angriffen. Die Luft zischte und knisterte vor weißer arkaner Energie, schimmerte von eisigem Frost und den plötzlichen Böen eines einzigen Schneesturms. Mehrere Gegner fielen, doch noch mehr entkamen.

Die blauen Drachen folgten ihnen, grimmig und zu allem entschlossen.

Kirygosa beobachtete das alles und war erschrocken. Sie hoffte von ganzem Herzen, dass das Böse keinen Erfolg hatte.

Sie spürte, wie ihr Bruder starb, spürte, wie seine Lebensenergie, das Blut eines Nachkömmlings des Malygos, benutzt und in einer Art kanalisiert wurde, die ihr verstörend vertraut war. Der Vater des Zwielichts schien dank der Informationen, die Todesschwinge ihm gegeben hatte, zweifelsfrei genau zu wissen, was er tat.

Sekunden nach dem Tod ihres Bruders zog ein Sturm am Himmel über dem Wyrmruhtempel auf. Schwarz-lila Wolken wirbelten wütend umher. Mit einem mächtigen Krachen entlud sich der Himmel. Kirygosa schrie auf und presste die Hände auf ihre gepeinigten menschlichen Ohren.

Blendend weißes Licht schoss nach oben und unten. Es war wie eine Lanze, die den Himmel bis ins Unendliche durchstieß und ebenso tief in die Erde eindrang. Sie erkannte es als eine Nadel, ein Werkzeug, das aus arkaner Energie bestand. Einst hatte Malygos solche Nadeln benutzt, um arkane Magie aus den Leylinien von Azeroth in den Nexus zu transferieren.

Nun wurde der Prozess umgekehrt. Die Nadel zog Kraft aus dem Nexus.

Und gefangen von der Nadel zwischen Himmel und Erde war Chromatus.

Die Spitze von fast unfassbarer magischer Energie bohrte sich in den riesigen, gesprenkelten, leblosen Körper der Monstrosität. Kirygosa zitterte, während sie es beobachtete, schlang die Arme um sich und registrierte kaum die Nadeleinstiche und Narben auf ihrer bleichen Haut. Sie wusste nur zu genau, dass sie ein Grund von mehreren war, weshalb dieser gespenstische Vorgang vor ihr ablief. Sie hatten sie für Experimente benutzt. Doch sie hatten sie aus zwei Gründen am Leben gelassen: wegen ihrer Abstammung und ihres Geschlechts.

„Du hast Glück, meine Liebe“, sagte der Vater des Zwielichts neben ihr. „Glücklich unter den Drachen bist du, dies mitzuerleben... und etwas dazu beigetragen zu haben.“

„Sieht so aus, als hätte mein Bruder einen größeren Anteil geleistet“, sagte Kiry so zornig, dass ihre Stimme rau und brüchig klang. „So also belohnt der Schattenhammer Dienst und Treue. Arygos hat für Eure Sache einen ganzen Schwarm verraten – eigentlich ein ganzes Volk – und du hast ihn getötet!“

„Ich habe ihn getötet, weil er versagt hat, nicht, weil er diente“, erwiderte der Vater des Zwielichts milde. „Und ja, so honoriert der Schattenhammer Versagen.“

„Todesschwinge schien nicht sehr zufrieden mit den Fortschritten zu sein, die du gemacht hast“, zischte Kirygosa eisig. „Du könntest der Nächste sein, nach meinem armen irregeführten Brud...“

Er zog an der Kette. Ihre Worte wurden zu einem gequälten Wimmern, als sich die Kette in ihren Hals brannte. „Ich würde meine Worte sorgfältiger wählen, Kleine.“

Sie bekam wieder Luft und einen verzweifelten Moment lang erschien ihr der drohende Tod süßer als eine Existenz als Werkzeug, das ihrem Schwarm schadete. Sie öffnete den Mund zu einer beleidigenden Antwort, als ein wildes, euphorisches Brüllen von einer aufgeregten Gruppe Kultisten unter ihnen ihr die Worte in der Kehle ersterben ließ.

Chromatus bewegte sich.

Nur ein wenig und schwer zu erkennen, aber eine Klaue öffnete und schloss sich. Der Rest von ihm lag da wie tot. Dann zuckte der mächtige Schwanz. Ein Kopf – der Schwarze – drehte sich.

Der Vater des Zwielichts lief zum Rand der Plattform. „Er lebt! Er lebt!“ Er ballte eine Faust und stieß sie in die Luft.

Die Gruppe unten jubelte noch lauter.

Die magische Nadel pulsierte. Ihre Energie bohrte sich in den belebten Körper. Mit jedem Moment, der verging, schien es Kirygosa, als würde das Monster stärker. Seine anderen Gliedmaßen begannen zu zucken. Einer nach dem anderen hoben sich die hässlichen Köpfe. Wie Tentakel eines riesigen Seeungeheuers zuckten und bewegten sie sich, sahen sich um, öffneten ihre Mäuler. Zehn Augen standen nun offen und ihre Farbe zeigte eine Übereinstimmung, die dem Rest des Drachen fehlte. Jedes Augenpaar war von hell leuchtendem Lila. Er war zwar am Leben und bewegte sich. Aber an einigen Stellen waren die Knochen zu sehen. Schuppen waren abgefallen, verwesende Haut darunter sichtbar geworden. Jedem der Köpfe schien etwas zu fehlen – ein Ohr, ein triefendes Auge...

„Chromatus!“, rief der Vater des Zwielichts. „Zu mir, mein Sohn, den ich geboren habe. Sieh mich an!“

Ein rotes Ohr zuckte. Grüne Nüstern leuchteten. Der bronzefarbene Kopf drehte sich langsam auf dem Hals. Einer nach dem anderen, zunächst noch unbeholfen, da ungeübt, folgten die Köpfe, bis alle fünf den Vater des Zwielichts ansahen.

„Unser... Vater“, sprach der bronzefarbene Kopf mit vornehmer Stimme, obwohl die Worte zunächst noch schwerfällig klangen.

Die lila Augen in dem blauen Kopf zogen sich zusammen, als ihr Blick auf Kirygosa fiel. Düsteres Gelächter dröhnte durch den blauen Kopf. Als er sprach, klang seine Stimme merkwürdig lieblich, auch wenn die Worte nur zögernd kamen.

„Hab keine Angst, kleine Blaue. Dein Bruder lebt – in mir. Wir spüren unsere Verwandtschaft.“ Die anderen Köpfe wandten sich ab, waren wenig interessiert an dem, was der blaue Kopf zu sagen hatte. „Auch du wirst dienen.“

„Niemals!“, schrie Kirygosa, deren Geist sich aufzulösen drohte angesichts der Schrecken, die sie gezwungen war mitanzusehen. „Die blauen Drachen werden dir niemals dienen! Nicht, solange Kalecgos sie anführt!“ Sie erwartete einen harten Zug an der Kette und wappnete sich gegen den scharfen Schmerz.

Stattdessen lachte der Vater des Zwielichts. „Verstehst du es denn immer noch nicht? Und ich dachte, die blauen Drachen wären intelligent!“

Sie wollte es nicht hören. Sie wollte es nicht verstehen. Aber sie bemerkte, wie ihre Lippen die Frage stellten: „Was verstehen?“

„Wofür er gemacht wurde!“

Kirygosa zwang sich, Chromatus anzusehen. Sie sah einen hässlichen chromatischen Drachen, wegen seiner fünf Köpfe schrecklicher als jeder andere, die...

„Nein“, flüsterte sie, als sie die Erkenntnis wie ein physischer Schlag traf. „Nein...“

„Jetzt... jetzt erkennst du es“, säuselte der Vater des Zwielichts, seine Stimme klang fröhlich. „Herrlich, nicht wahr, dieser kommende Untergang in all seiner Unausweichlichkeit! Es ist uninteressant, ob die blauen Drachen wieder einen Aspekt haben. Es ist uninteressant, ob Ysera erwacht ist oder ob Nozdormu gefunden wurde, selbst ob die Lebensbinderin zurückkehrt.“ Er presste die Lippen an ihr Ohr und flüsterte, als würde er ein besonders intimes Geheimnis verraten: „Chromatus lebt... damit die Aspekte sterben.“

Kirygosa verlor den letzten Halt, den sie vielleicht noch gespürt hatte. Sie warf sich auf den Vater des Zwielichts, schrie, kratzte und biss. Ihre einfache menschliche Attacke war seiner Magie nicht gewachsen – und der Kraft der Kette. Sie schrie ein einziges vergebliches Wort, als könne das die kommende Katastrophe verhindern.

„Nein!... Nein!... Nein!...“

„Ruhe!“, brüllte der Vater des Zwielichts und zerrte an der silbernen Kette.

Kiry stürzte und zuckte vor Schmerz.

„Ach nein“, fuhr der schwarze Kopf von Chromatus fort. Seine Stimme war seidig, zischend, kalt. Chromatus erhob sich langsam, aber seine Bewegungen wurden immer anmutiger, während er entdeckte, wie er seinen Körper kontrollieren konnte. „Lass die kleine Blaue ruhig reden. Es wird später umso süßer. Sie wird...“

Der rote Kopf unterbrach den schwarzen und wandte sich in Richtung Westen. Er bewegte sich ungelenk, immer noch nicht richtig vertraut mit seinem Körper. „Sie kommen“, schrie der Kopf mit klarer, kräftiger Stimme. „Ich bin noch nicht völlig erholt! Was hast du getan, Vater?“

Und Kirygosa begann zu lachen. Es schrillte ihr in den Ohren und sie wusste, dass es hysterisches Gelächter war, aber es sprudelte aus ihr heraus wie ein plötzlich gebrochener Damm. Sie hob einen zitternden Finger, wies auf die Zwielichtdrachen, die mit vollem Tempo auf den Tempel zuflogen, nicht weit dahinter ihr eigener blauer Schwarm.

„Du hast dich verrechnet!“, rief sie. „Der große Vater des Zwielichts mit all seinen wundervollen Plänen! Aber deine Drachen haben den Schwanz zu schnell eingezogen und mein Schwarm kommt, um euch zu vernichten, deine Abscheulichkeit und dich! Welchen Plan hast du nun, o weiser Mann?“

Der Vater des Zwielichts war so wütend, dass er sich gar nicht erst mit der Kette abgab. Seine behandschuhte Hand traf ihre Wange so hart, dass ihr Kopf zur Seite flog. Doch Kirygosa lachte immer noch und winkte mit den Armen.

„Kalecgos! Kalec!“

Und da war er!

Ihr Herz pochte. Weisheit und Mitgefühl hatten sich durchgesetzt. Der Aspekt der Magie war größer als jeder andere Drache und er trug in seinem strahlenden Licht eine kleine Gestalt auf dem Rücken. Es hatte lange gedauert, aber nun wurde all die Kraft weder von einem wahnsinnigen Geist geleitet noch von einem, der auf Rache und Verrat aus war. Tränen füllten ihre Augen und sie weinte vor Glück.

Er würde nicht sterben und auch keiner der anderen Aspekte. Sie schlugen endlich zu, bevor Chromatus sein volles vernichtendes Potenzial erreicht hatte.

Unter ihr warf Chromatus seine Köpfe zurück und brüllte, alle Stimmen – zischend, stark, melodisch – vereinten sich zu einer schrecklichen Symphonie. Das Monster stieß sich ab und flog hoch in den Himmel. Einen Augenblick lang wankte es, dann wurde sein Flügelschlag kräftiger und es griff an.

Kirygosa hatte vor allem in den letzten Monaten ihrer Gefangenschaft Albträume gehabt. Täglich war sie gefoltert worden, gefangen in ihrer menschlichen Gestalt. Dabei hatte sie auf den Tod gewartet. Ja, sie hatte viele Albträume durchlitten. Doch die waren nichts gegen die schreckliche Realität gewesen, die sie nun miterleben musste.

Chromatus bewegte sich ruckartig, wie eine Puppe, ein Ding, das niemals existieren dürfte. Doch er war sogar größer als der Aspekt Kalecgos. Und seine ungelenken Bewegungen liefen irgendwie schneller ab, seine brutalen Schläge waren tödlicher als die der lebendigen Drachen, egal, ob sie an seiner Seite oder gegen ihn kämpften. Er setzte mehr als physische Stärke und Beweglichkeit ein. Unter das Weiß arkaner Magie und das Lila der Zwielichtdrachenangriffe mischten sich andere Farben: das Rot vom Feuer der roten Drachen, eine smaragdgrüne Giftwolke der grünen Drachen: Chromatus kämpfte mit den Fähigkeiten aller anderen Drachenschwärme gleichzeitig.

Kirygosa konnte die Triumphschreie der Zwielichtdrachen hören, die plötzlich mit neuem Enthusiasmus kämpften. Noch vor wenigen Augenblicken hatten sie feige den Schwanz herumgeworfen, jetzt waren sie wieder eisern entschlossen und unerbittlich in ihrem Kampf.

Schon der reine Anblick dieser Obszönität war erschreckend. Dieses Monster hätte nicht sein sollen und doch war es hier, spie Feuer, benutzte Illusionen, ging mit dem Tod auf seine ungelenke Art um, die irgendwie brutal und zugleich tödlich effektiv war.

Mehrere Drachen aus Kirygosas Schwarm wurden unmittelbar von Chromatus getötet. Andere waren starr vor Schreck und wie hypnotisiert von dem Anblick des chromatischen Drachen, dass sie nicht auf die Zwielichtdrachen achteten, die immer noch in der Luft waren. Kirygosa sah, wie ein blauer Drache versuchte, von hinten an Chromatus heranzukommen. Doch mit einem einzigen, fast beiläufigen Schlag seiner machtvollen Klaue brach er ihm das Genick. Der blaue Drache war augenblicklich tot und wieder mit seinem Artgenossen vereint. Schmerzerfüllt wandte sich Kirygosa ab und verbarg ihr Gesicht. Eine feste Hand packte ihre und zog sie weg. Sie richtete ihre tränenerfüllten Augen auf den Vater des Zwielichts. Dabei hätte sie beinahe die Gesichtszüge unter der dunklen Kapuze erkannt.

„Wer lacht jetzt, kleines blaues Mädchen?“, zischte er. „Chromatus ist kaum aus dem Schlaf des Todes erwacht und sieh nur, was er tut! Sieh!“ Er zerrte sie zum Rand der Plattform, packte ihr Kinn und schob die Arme beiseite. „Sieh!“

Immerhin, dachte Kirygosa, kann er mich nicht zwingen, meine Augen zu öffnen.

Thrall konnte förmlich spüren, wie das Gefühl der Niederlage durch den blauen Drachenschwarm lief. Er fühlte es mit ihnen.

Es war ein Drache, aber ein Drache, der aus dem schlimmsten Albtraum der Verlassenen hervorgegangen schien. Er hatte fünf Köpfe, jeder von einer anderen Farbe. Das Monster bewegte sich ruckartig und war halb verrottet, als würde die Geißel zum Angriff blasen. Doch dieses Ding lebte, es war nicht untot. Jeder der Köpfe griff mit solcher Gewalt an, dass ein ganzer Schwarm, der den Sieg praktisch schon in Händen gehalten hatte, in Panik verfiel.

„Was ist das?“, rief er Kalec zu.

Der Aspekt antwortete nicht sofort. Er war zu beschäftigt, ein paar Angriffe abzuwehren. Dann schrie er zurück: „Ein chromatischer Drache!“

Thrall erinnerte sich, was Desharin ihm über diese Kreaturen berichtet hatte. Es waren Flickwerk-Monster, deren Teile aus allen fünf Schwärmen stammten. Desharin hatte gesagt, sie alle wären tot.

Dieses hier war jedoch offensichtlich sehr lebendig.

Thrall starrte eine Sekunde das Biest an, versuchte herauszufinden, was es war und was es dem blauen Drachenschwarm und selbst Kalecgos, dem neuen Aspekt, antat. Es war nur ein Augenblick der Unachtsamkeit, des Schrecks – aber es war ein Augenblick zu lang.

Das Ding griff sie an, die fünf Köpfe bereit. Der Gestank seines verrotteten Fleischs war fast übermächtig. Kalec warf sich aus dem Weg. Thrall klammerte sich mit all seiner Kraft fest. Er wähnte sich schon in Sicherheit, als etwas gegen seinen Körper krachte. Irgendetwas schlug nach ihm, als wäre er nicht mehr als eine Fliege, die auf dem Rücken eines Wolfs ritt. Obwohl Kalecs kunstvolles Manöver ihn vor einem direkten Angriff des vielköpfigen chromatischen Drachen bewahrt hatte, erkannte er, dass selbst dieser fast beiläufige Schubser ausreichte, um ihn von Kalec herunterzuschlagen.

Das ist also schließlich der Tod, dachte er, als er vom Rücken des Aspekts stürzte und auf die rauen Felsen zu krachen drohte.

Er schloss die Augen, drückte den Schicksalshammer an sein Herz und war froh, mit einer Waffe in der Hand zu sterben. Er fragte sich, ob er den Aufprall wohl spürte, bei dem sein Rückgrat zerschmettert oder sein Schädel zertrümmert würde.

16

Thrall spürte beides nicht. Es folgte ein Aufprall, der weit weicher war als erwartet, aber er hielt seinen Fall nicht auf. Eine Sekunde später, als er schließlich zur Ruhe kam, erkannte er, dass kalte Feuchtigkeit ihn umgab. Er konnte nichts sehen, konnte kaum atmen. Er war offensichtlich nicht auf den Fels aufgeprallt, sondern in den Schnee gefallen, der seinen Fall gebremst hatte. Er lebte. Er hatte Prellungen am ganzen Körper, aber seine Lungen arbeiteten... und er war am Leben.

Er schloss die Augen und blendete die Realität aus.

Vor seinem inneren Auge sah er, wie er auf einer Felsspitze neben einer schönen, gebeugten Gestalt saß. Alexstrasza blickte ihn an, ihr Körper strahlte Trauer und dumpfe Verzweiflung aus.

Ihr versteht es nicht, hatte sie zu ihm gesagt.

Was verstehe ich nicht, Alexstrasza?

Das ist egal. Alles. Es ist egal, ob alles miteinander in Verbindung steht. Es ist egal, wie lange das schon so läuft. Es ist auch egal, ob wir es aufhalten können.

Die Kinder sind tot. Korialstrasz ist tot. Ich bin praktisch auch schon tot, lange wird es nicht mehr dauern. Es gibt keine Hoffnung mehr. Nichts ist mehr da. Nichts ist wichtig.

Er hatte es nicht erkannt, nicht damals. Er war voller Hoffnung gewesen, nachdem er Nozdormu befreit hatte. Auch Kalec mit seinem fröhlichen Optimismus hatte Thrall ermutigt, weiterzukämpfen, sich weiter abzumühen, sich dem eindringenden Zwielicht entgegenzustellen.

Aber Alexstrasza hatte recht. Das alles war egal.

Kalecgos war wahrscheinlich von der schrecklichen Kreatur besiegt worden, die es geschafft hatte, den Angriff der blauen Drachen zurückzuschlagen, als wären es nur Stiche von vielen wütenden Insekten gewesen. Der Schattenhammerkult würde siegen. Sie würden sie erst versklaven und dann vernichten.

Wie egal war es da, dass er weiteratmete? Wie egal war da all die harte Arbeit, Sorge und Anstrengung, die der Irdene Ring aufbot, um die Welt zu heilen? Es war für nichts.

Es sei denn...

Das feine Gesicht der erschütterten Lebensbinderin wich einem anderen. Es war schroffer, kantiger, mit Stoßzähnen und dunkler Haut. Doch sein Herz begann plötzlich zu pochen und zu schmerzen, als würde es erwachen.

Vielleicht zerstörte der Kult diese Welt. Vielleicht hielten sich die Schamanen vom Irdenen Kult selbst zum Narren, wenn sie versuchten, das Land zu heilen, nur um in ihren Untergang zu gehen.

Doch in der Trostlosigkeit, der Verzweiflung und der Dunkelheit wusste Thrall eine Sache.

Korialstrasz ist tot, hatte Alexstrasza gesagt. Sie würde niemals wieder ihren Gefährten sehen, ihren Begleiter und Freund, niemals wieder sein Gesicht berühren, niemals wieder sein Lächeln sehen.

Aber Aggra war nicht tot. Und überraschenderweise war Thrall es nach diesem Sturz auch nicht.

Er keuchte, als der Schmerz zurückkehrte. Seine kühlen Lippen bewegten sich und flüsterten einen Namen: „Aggra...“

Sie hatte ihn ermutigt, zu gehen – hatte es ihm auf ihre schroffe Art praktisch befohlen. Doch hinter diesem „Befehl“ steckte so viel Liebe, das erkannte er erst jetzt. Sie hatte ihn nicht zu ihrem eigenen Wohl weggeschickt. Sie hatte es, weil es für ihn gut war und für diese Welt. Er erinnerte sich daran, wie sehr ihn ihre Weisheit und ihre spitze Zunge irritiert hatten. Sie sagte, was sie dachte, und fühlte, was sie fühlte, während sie es dachte und fühlte. Er erinnerte sich an die Zärtlichkeit, als sie ihn während des Ritus der Vision beschützt und geführt hatte. Und die wahrlich süße Mischung aus Freundlichkeit und Wildheit, die ihre Beziehung ausmachte.

Er wollte sie wiedersehen. Vor dem Ende aller Dinge.

Und anders als Alexstrasza, die verletzt und allein in Desolace kauerte, die sich mit einer Leere umgab, die für ihr eigenes verwüstetes Herz stand, konnte er seine Geliebte wiedersehen.

Ihm war kalt, sein Körper wurde rasch taub, aber er stellte sich vor, wie er mit Aggra zusammen war – so lebhaft, warm und echt –, und befreite sich aus der Lethargie. Thrall zwang seine Lungen förmlich, zu arbeiten, die kalte Luft, so tief er konnte, einzuatmen, und klammerte sich an den Lebensgeist, der in ihm schlummerte.

Das war es, was den Schamanen die Verbindung mit den Elementen ermöglichte. Alle Wesen hatten diese Verbindung, doch nur die Schamanen verstanden sie und konnten sie nutzen. Einen Moment lang erschrak Thrall vor dem eigenen Versagen. Das war der Teil, mit dem er damals am Mahlstrom Probleme gehabt hatte. Er hatte vor den Mitgliedern des Irdenen Rings versagt. Thrall war zu abgelenkt gewesen und hatte sich nicht richtig konzentrieren, sich nicht tief genug in sich selbst versenken und das dort lauernde Wissen zutage fördern können.

Aber dieses Mal war er weder niedergeschlagen noch unkonzentriert. Er sah Aggras Gesicht wie eine Fackel in der Dunkelheit einer unbekannten Zukunft vor sich. Mit geschlossenen Augen erblickte er sie, lächelnd, mit einem Hauch Verspieltheit in ihren goldenen Augen, und hielt ihre Hand.

Diese starke Hand in deiner...

Oh, wie sehr er das wollte. Wie richtig es ihm jetzt erschien. Eigentlich war es nur eine kleine Sache, doch in seinem Herzen war sie größer als jede Furcht vor Tod und Zerstörung.

Und als er ihr und dem Geist des Lebens sein Herz öffnete, empfing er noch eine Vision.

Diese Vision stammte nicht von Aggra oder aus seinem eigenen Leben. Wie eine Szene in einem Theaterstück spielte sie sich in seinem Geist ab: Da war ein Held, ein Bösewicht, eine schockierende Enthüllung; Tragödie und Missverständnisse. Sein Herz, das Aggra immer noch vermisste, schmerzte nun nicht vor Zuneigung zu seiner Frau, sondern vor Mitgefühl, weil er diese Erfahrung teilte.

Dieses Wissen... Alexstrasza...

„Sie muss es erfahren“, flüsterte er und bewegte die kalten Lippen. „Ich muss sie finden und es ihr berichten.“

Am Ende waren es nur diese Verbindungen, die zählten. Am Ende waren sie alles, was zählte. Sie waren es, die Lieder und die Kunst inspirierten, den Antrieb, in die Schlacht zu ziehen, bildeten: die Liebe zum Land oder zur Kultur, zu einem Ideal oder einem Individuum. All das ließ die Herzen schlagen, bewegte Berge, formte die Welt. Und Thrall wurde durch beide Visionen klar, dass er und eine andere, die ebenso trauerte, wirklich tief und innig geliebt wurden. Geliebt für das, was sie waren, und nicht für das, was sie tun konnten. Und es war egal, welchen Titel der Macht sie trugen.

Aggra liebte Thrall für das, was er im Kern war, und er liebte sie auf die gleiche Art und Weise.

Alexstrasza war auch so geliebt worden und musste nur wieder daran erinnert werden. Thrall war tief in seinem Innern klar, dass er der Einzige war, der sie das wissen lassen konnte.

Der Geist des Lebens öffnete sich ihm. Er floss durch ihn, war warm und sanft, aber auch stark. Energie strömte durch beinahe erfrorene Gliedmaßen und er begann, sich den Weg durch den Schnee nach oben zu erkämpfen. Er arbeitete im Rhythmus seines eigenen Atems, machte nur kurz Pausen, um einzuatmen, und schob den Schnee beim Ausatmen fort. Er war ruhig und klar, konzentriert, wie er es noch nie zuvor gewesen war, sein Herz voll mit neuen Offenbarungen, die er unbedingt weitergeben musste.

Es war nicht leicht, aber der Geist des Lebens baute ihn auf – seine Energie war stark und gleichzeitig freundlich. Schließlich zog Thrall sich selbst aus dem Loch, setzte sich auf und kam zu Atem. Langsam stemmte er sich hoch und begann seine nächsten Schritte zu überdenken.

Seine Kleidung war durchnässt. Er brauchte Wärme, ein Feuer, und dann musste er seine nasse Kleidung ausziehen, bevor sie ihn umbrachte – und bei diesem Wetter würde das schnell geschehen. Er schaute sich nach irgendwelchen Drachen um, die nach ihm suchten, sah aber nichts am Himmel außer Wolken und den üblichen Vögeln. Er wusste nicht, wie lang er ohnmächtig gewesen war, aber die Schlacht war eindeutig vorbei – auf die eine oder andere Weise.

Schutz zuerst, dann Feuer. Er sah sich nach einem passenden Ort um. Dort drüben schien eine Höhle zu sein oder zumindest ein Hohlraum in den Felsen, ein dunklerer Fleck im Grau der Umgebung.

Und es war seine Zielgerichtetheit, seine Klarheit, nicht seine Sinne, die ihm einen Herzschlag später das Leben retteten.

Er wirbelte herum, den Schicksalshammer bereit, und konnte gerade noch rechtzeitig den Schlag abblocken, den der Schatten austeilte, der ihn schon so lange jagte.

Schwarzmoor!

Er trug die Teile der Plattenpanzerung, die Thrall nun klar erkannte, das leuchtende Breitschwert, das fast größer war als er selbst. Schwarzmoor setzte nach, dabei steckte etwas in ihm, das größer war als normale menschliche Stärke.

Doch diesmal war es anders.

Das erste Mal, als der dunkle Meuchelmörder aus den Schatten getreten war und derart unerwartet angegriffen hatte, dass er Desharins Kopf vom Körper trennen konnte, war Thrall vollkommen überrascht gewesen. Als Schwarzmoor ihm durch den Zeitweg gefolgt war und versucht hatte, das Kind Thrall zu töten, war er unsicher gewesen. Und als er die wahre Identität des geheimnisvollen Mörders entdeckte, bestürzt.

Die Tatsache, dass Schwarzmoor nicht nur lebte, sondern auch solche Kraft in sich trug, hatte Thralls Vertrauen in alles erschüttert, was er je getan hatte. Es hatte einen Schatten auf alles geworfen, was Thrall war. Alles, was er erreicht hatte, was er geworden war.

Doch nun fletschte Thrall die Zähne und ließ nicht zu, dass er von diesen Dingen dermaßen geschwächt wurde. Sein Körper war geheilt, aber immer noch halb erfroren, und er wusste, dass seine Bewegungen zu langsam waren, um sich ohne Hilfe verteidigen zu können.

Geist des Lebens, hilf mir, diesen Feind zu besiegen, der nicht leben sollte, damit ich deine Visionen zu all denen bringen kann, die davon wissen müssen!

Wärme durchflutete ihn, freundlich, doch mächtig, gewährte seinen Gliedern Kraft und Gelenkigkeit. Am Rande bekam Thrall mit, dass selbst seine Kleidung irgendwie getrocknet war. Eine tröstende Energie stärkte ihn. Er fragte nicht, nahm die Hilfe einfach dankbar an. Thrall griff an, ohne darüber nachzudenken, ließ Jahre der Erfahrung in Schlachten seine Hand leiten und landete Treffer auf Treffer auf der gestohlenen Rüstung, die Schwarzmoor zu tragen wagte. Der Mensch erschrak und sprang zurück, ging in Verteidigungshaltung und hielt das riesige Schwert bereit.

„Ich verstehe, warum ich dich ausbilden lassen wollte“, zischte Schwarzmoor, dabei erkannte Thrall seine Stimme, auch wenn Schwarzmoor einen Helm trug. „Du bist sehr gut... für eine Grünhaut.“

„Die Entscheidung, mich auszubilden, war schon einmal dein Tod, Aedelas Schwarzmoor, und sie wird es wieder sein. Du kannst das Schicksal nicht betrügen.“

Schwarzmoor lachte, ein lautes Geräusch voll echtem Spott. „Du bist aus einer unglaublichen Höhe gestürzt, Orc. Du bist verwundet und lebst kaum noch. Es ist dein Schicksal, hier im frostigen Norden zu sterben, nicht meines, von dir getötet zu werden. Auch wenn du bemerkenswert stark warst, wird es ein Genuss sein, dich zu zermalmen. Doch ich fürchte, ich muss mich noch um andere Angelegenheiten kümmern. Fleischfetzer hat sich schon seit einer Weile nicht mehr gelabt. Ich mache es kurz.“

Er betonte den Namen, als wolle er Thrall die Furcht direkt ins Herz stechen. Stattdessen lachte der Orc.

Schwarzmoor runzelte die Stirn. „Was amüsiert dich so im Augenblick deines Todes?“

„Daran bist du schuld“, sagte Thrall. „Der Name deines Schwertes ist einfach lächerlich.“

„Lächerlich? Das sollte er nicht sein. Es hat tatsächlich das Fleisch derjenigen zerfetzt, die ich getötet hatte!“

„Oh, natürlich“, sagte Thrall. „Doch es ist so primitiv – so plump und ungebildet. So, wie du tief in deinem Innern bist. Was du so verzweifelt vermeiden wolltest.“

Schwarzmoors Stirnrunzeln vertiefte sich, während er knurrte: „Ich bin König. Bedenke das.“

„Nur von einem gestohlenen Königreich. Und du wirst aus mir keine Leiche machen!“

Wütend griff Schwarzmoor erneut an. Doch Thrall parierte den Angriff trotz seiner Verletzungen von dem beinahe tödlichen Sturz und ging in die Offensive.

Schwarzmoor hatte damals im Augenblick seines Todes gesagt, dass Thrall nur das war, was er – Schwarzmoor – aus ihm gemacht hatte. Es war eine Bemerkung, die den Orc gekränkt hatte. Er hatte nicht glauben wollen, dass irgendetwas von diesem Mann ein Teil von ihm war. Drek’Thar hatte ihm geholfen, einiges davon ins rechte Licht zu rücken, doch nun, als die Waffen gegeneinanderschlugen und Funken sprühten, erkannte Thrall, dass er in seinen Gedanken Schwarzmoors bösen Einfluss nie ganz losgeworden war.

Der Mann vor ihm, der das Breitschwert mit starken Armen und tödlicher Entschlossenheit führte, war seine Schattenseite. Durch ihn hatte Thrall die völlige Machtlosigkeit kennengelernt und er hatte danach die meiste Zeit seines Lebens mit dem Vorsatz verbracht, niemals wieder so hilflos zu sein. Und mit der Klarheit und Einsicht der beiden Visionen hatte er eingesehen, dass Schwarzmoor all das darstellte, wogegen Thrall in sich selbst ankämpfte.

„Einst habe ich dich gefürchtet“, grunzte Thrall.

Er hielt den Schicksalshammer in seiner starken grünen Hand, hob die andere und spreizte die Finger. Dann öffnete er den Mund und ein Schrei gerechter Wut durchschnitt die kalte Luft. Ein Wirbelwind erschien und nahm wie ein Zyklon aus Eis den gefrorenen Schnee auf. Mit einer schnellen, präzisen Bewegung seiner Hand lenkte Thrall ihn gegen Schwarzmoor. Der Wirbel hob ihn hoch und höher. Mit einer weiteren Handbewegung holte Thrall seinen ehemaligen Peiniger wieder herunter. Er lag, wo er hingefallen war, einen Arm an die Brust gedrückt, und schnell überbrückte Thrall die Distanz zwischen ihnen.

Er starrte auf die schlaffe Gestalt, seine Augen verengten sich. Während er sprach, hob er den Schicksalshammer zum tödlichen Schlag über den Kopf.

„Du warst alles, was ich gehasst habe... Schwäche, die nur durch Glück in einer Machtposition war. Du hast dafür gesorgt, dass ich mich selbst hasste... auf eine Art...“

Schwarzmoor kam auf die Knie und stieß mit Fleischfetzer nach Thralls ungeschütztem Torso. Thrall warf sich zurück, aber die äußerste Spitze traf. Der Orc zischte, als zwei Zentimeter Stahl in seinen Bauch eindrangen und er in den Schnee stürzte.

„Sag ruhig alles, damit du dich besser fühlst, Orc“, spottete Schwarzmoor. „Du bist immer noch auf dem besten Weg, deinen Ahnen zu begegnen.“

Die Stimme klang brüchig und der Stoß war deutlich schwächer gewesen als die vorherigen. Thrall musste Schwarzmoor verwundet haben, und zwar stärker, als er ursprünglich gedacht hatte.

Thrall zischte, schwang den Schicksalshammer erneut und zielte auf die Beine seines Gegenübers. Schwarzmoor hatte wohl erwartet, dass der Orc sich erst erhob, bevor er zuschlug, und nicht aus der liegenden Position angreifen würde. Deshalb schrie er laut auf, als der Schicksalshammer so unerwartet in ihn krachte. Die Rüstung fing zwar einiges ab, doch der Schlag war kräftig genug, um Schwarzmoor von den Beinen zu reißen.

Dieser Mann war kein Riese unter den Menschen. So wie Taretha auf dem korrumpierten Zeitweg sie selbst geblieben war, so war es auch bei Schwarzmoor. Er mochte sich nicht dem Trinken ergeben haben, doch nach wie vor zog er seine Energie aus der Stärke anderer. Und er war immer noch Aedelas Schwarzmoor: ein kleingeistiger Mann, der sich auf Verrat und Manipulation verließ.

Und Thrall war immer noch der, der er war.

Als Jugendlichen hatte Schwarzmoor Thrall einschüchtern können. Und er hatte ihn auf dem falschen Fuß erwischt, als er erneut auftauchte und ein stärkeres Individuum zu sein schien. Doch obwohl Thrall nur seine Robe trug, umgab ihn dennoch eine neue Rüstung. Obwohl er den vertrauten Schicksalshammer führte, schwang er neue Waffen. Er spürte die Liebe zu Aggra in seiner Seele brennen. Es war keine Ablenkung, sondern eine stete, tröstliche Glut, beständig und wahr – wahrer als der Hass, der von diesem Mann ausging, der verzweifelt auf den Schnee schlug und versuchte, auf seine beiden verwundeten Beine zu kommen. Der ein Schwert mit einem geschwächten Arm führte, der schnell nutzlos wurde. Aggras Liebe war Rüstung und Waffe, die Thrall schützten, ihm ermöglichten, sein Allerbestes in diesen Kampf einzubringen, egal ob es um Geist oder Körper ging.

Thrall verstand wie nie zuvor, dass diese Momente, in denen Schwarzmoor gewonnen hatte, indem er ihn einschüchterte und seine Entschlossenheit untergrub, nun vorbei waren. Dadurch verlor er die Macht über ihn.

Thrall lebte in diesem Moment und in diesem Moment hatte er keine Angst.

In diesem Moment würde Schwarzmoor nicht gewinnen.

Es war an der Zeit, die Sache zu beenden. Schwarzmoor zu seiner Bestimmung zu verhelfen: dem Tod durch Thralls Hand. All die Zweifel und Unsicherheiten und Ängste dorthin zu schicken, wohin sie gehörten: wahrlich und für immer in die Vergangenheit.

Seine Wunde blutete, die Wärme seines eigenen schwarzroten Blutes durchnässte seine Robe. Der Schmerz half ihm, sich zu konzentrieren.

Thrall führte den Schicksalshammer wie ein Meister der Waffen, der er ja auch war. Der Hammer schlug Fleischfetzer beiseite, Schwarzmoors geschwächter Arm war nicht mehr in der Lage, ein zweihändiges Schwert effektiv zu führen.

Im selben Augenblick löste Thrall eine Hand vom Schaft und hob sie hoch in den Himmel. Ein Knacken erklang und ein großer Eisbrocken löste sich vom Felsüberhang über ihnen. Wie ein Dolch, von geübter Hand geführt, stieß er auf Schwarzmoor zu. Es war nur gefrorenes Wasser, es konnte eine Rüstung nicht durchdringen. Aber es konnte den Menschen wie eine Riesenfaust niederstrecken.

Ein Schmerzensschrei entrang sich Schwarzmoor, als er im Schnee auf die Knie fiel. Waffenlos, beinahe ohnmächtig hob Schwarzmoor die Hände Thrall flehentlich entgegen.

„Bitte...“ Die Stimme war rau und schwach, doch in der klaren Luft konnte Thrall ihn gut hören. „Bitte verschone mich...“

Thrall war nicht ohne Mitleid. Doch größer als das Mitleid in seinem Herzen war der Wunsch nach Gerechtigkeit. Sowohl in dem verdrehten Zeitweg, der diesen Aedelas Schwarzmoor hervorgebracht hatte, wie auch auf Thralls eigenem Zeitweg, wo der Mensch nicht hingehörte.

Thrall hob die Waffe hoch über den Kopf. Sein Blick ruhte weniger auf der flehentlichen Geste, sondern auf dem Leuchten der Plattenpanzerung, die Orgrim Schicksalshammer einst getragen hatte. Die er, Thrall, einst getragen und die er ehrfürchtig abgelegt hatte.

Die Schlange streifte ihre Haut ab. Sein Geist wurde immer klarer und stärker. Es schien, dass das Ablegen seines alten Ichs ein lebenslanger Prozess war. Nun war Thrall bereit, all die zurückgebliebenen Überreste der Macht abzustreifen, die dieser Mensch über ihn hatte.

Er schüttelte den Kopf. Sein Herz war ruhig. Weder Freude noch Rache erfüllten ihn, denn in dem, was er tun musste, lag keine Freude. Und doch war es eine Art Befreiung.

„Nein“, sagte Thrall. „Du solltest nicht hier sein, Schwarzmoor. Du solltest nirgendwo sein. Mit diesem Schlag stelle ich die Dinge richtig.“

Er schlug mit dem Schicksalshammer zu, zermalmte den Metallhelm mitsamt dem Kopf darin. Schwarzmoor war augenblicklich tot.

Thrall hatte seinen Schatten getötet.

17

Schwarzmoor starb stumm. Der Schnee unter seinem Leichnam wurde matschig und rot. Thrall atmete tief ein, dann wieder aus und taumelte zur Seite, bevor er sich schwerfällig niederließ. Die Anstrengung der Schlacht und der Sturz machten sich bemerkbar. Thrall spürte, wie sich ein Lächeln über sein Gesicht ausbreitete, und er merkte, dass es sehr wehtat. Er schloss die Augen, bat um Heilung und spürte die Wärme durch seinen Körper strömen. Er war erschöpft und hatte Schmerzen, doch er hatte sich dem Schlimmsten gestellt und überlebt.

Er war immer noch nicht bereit, aufzugeben. Er gönnte sich einen Moment Ruhe, um sich zu erholen, dann stand er auf. Er musste Schutz finden. Er brauchte ein Feuer und Nahrung. Er würde hier nicht sterben, nicht solange er Aggra hatte, zu der er zurückkehren konnte – und ein anderes Wesen, das seine Hilfe benötigte.

Er war schon einige Zeit mit schleppenden Schritten gegangen, als plötzlich ein großer Schatten auf den Schnee fiel. Thrall blickte auf, seine Augenlider waren mit Eis verkrustet, und er erkannte eine große, reptilienähnliche Gestalt, die über ihm schwebte. Sie befand sich zwischen ihm und der Sonne und er konnte seine Farbe nicht erkennen. Sein Körper war total schlaff, er konnte sich kaum bewegen, trotzdem hob er den Schicksalshammer. Er wollte nicht zulassen, dass so etwas Simples wie ein Zwielichtdrache zwischen ihn und Aggra trat.

„Haltet ein, Freund Orc“, erklang eine leicht amüsierte Stimme. „Ich bin hier, um Euch zu Wärme und Nahrung zu bringen. Naja, eigentlich hatte ich gedacht, dass ich Euch zu Eurem eigenen Heldenbegräbnis zurückbringe. Doch stattdessen ist mir der Dank meines Aspekts sicher.“

Es war ein blauer Drache! Thrall war so erleichtert, dass seine Beine nachgaben. Bevor er ohnmächtig wurde, spürte er als Letztes, dass mächtige Klauen sich sanft um ihn schlossen.

Eine Stunde später war Thrall zurück in dem mittlerweile vertrauten magisch verzauberten Raum im Nexus. Er saß auf einem Stuhl, eingeschlagen in eine warme Decke, hielt eine dampfende Tasse eines Getränks in der Hand, das süß und würzig war und seine Stärke mit jedem Schluck zurückbrachte.

Die Kohlenpfanne loderte hell und Thrall streckte die Hände in ihre Richtung. Er war heute dem Tode mehrfach nahe gewesen – dem Tod von mehr als nur seinem Körper. Doch er hatte sich geweigert, zu sterben, und nun war er hier und froh darüber. Dankbar für die Wärme des Feuers und die Freundschaft der blauen Drachen, die noch nach ihm gesucht hatten, als alle Hoffnung schon vergebens schien.

„Thrall...“

Der Orc erhob sich, um seinen Freund Kalecgos zu begrüßen. Ein erleichtertes Lächeln zeigte sich auf dem Halbelfengesicht des Drachen und beide Hände packten Thralls Oberarme. „Ihr seht schlimm aus. Aber es ist ein wahrer Segen, dass wir Euch an diesem ansonsten düsteren Tag gefunden haben. Erzählt mir, was geschehen ist. Mein Herz war tief verwundet, als Ihr gestürzt seid... Ich konnte Euch nicht finden.“

Thrall lächelte, seine Augen waren feucht. „Der Schnee bremste meinen Sturz, er verbarg mich aber auch vor Euch allen. Offenbar sind die Ahnen noch nicht bereit, mich aufzunehmen.“

„Narygos, der Euch gefunden hat, sagte mir, dass nicht weit entfernt eine Leiche lag“, meinte Kalec.

„Schwarzmoor“, sagte Thrall. Er hatte Wut erwartet, wenn er den Namen laut aussprach. Doch überrascht musste er feststellen, dass er einfach keine Wut und keinen Hass in seinem Herzen trug. Schwarzmoor war wahrlich besiegt. Er war fort, und das nicht nur aus diesem Zeitweg, wo er niemals hätte sein dürfen. Sein Einfluss war ebenfalls fort. Jede Macht, die er über Thrall gehabt hatte, war mit ihm gestorben.

Kalec nickte. „Das hatte ich mir schon gedacht, als mir der Leichnam beschrieben wurde. Ich bin froh, dass Ihr gewonnen habt – aber überrascht, wenn ich das sagen darf. Solch einen Sturz zu überleben und die Kälte. Und dann musstet Ihr auch noch kämpfen. Nun, anscheinend seid Ihr Orcs härter, als ich angenommen hatte.“

„Ich war nicht allein in meinem Kampf, sagte Thrall leise. „Aber ich kenne jemanden, der es ist.“ Kalec sah ihn neugierig an und Thrall erklärte: „Ich habe jemanden zurückgelassen, weil Ysera mich darum gebeten hat. Ich werde sie wiedersehen, egal, was mit dieser Welt geschieht.“

Nun nickte der blaue Drache. „Ich verstehe“, sagte er. „Ich hoffe, das werdet Ihr, Thrall.“

„Dessen bin ich mir sicher.“ Er beobachtete Kalec. „Aber ich glaube... dass Ihr Euch nicht so sicher seid.“

Kalec runzelte die Stirn und wandte sich ab. „Ihr seid während des Kampfs hinuntergestürzt, Thrall“, sagte er leise. „Ihr habt nicht gesehen, was danach geschah.“

Er wurde still und Thrall wartete geduldig.

„Dieses Wesen, dieser Chromatus, wie der Vater des Zwielichts ihn genannt hat... wisst Ihr, was er ist?“, fragte Kalec.

„Ihr nanntet ihn einen chromatischen Drachen. Desharin berichtete mir von solchen Kreaturen. Er sagte, sie wären alle tot.“

Kalec nickte mit seinem leuchtenden blauen Kopf. „Das dachten wir auch. Sie sind nichts Natürliches, Thrall. Sie sind Kreationen. Künstlich erschaffene Wesen. Und dieser – von dem ich noch niemals zuvor gehört habe – war eindeutig Nefarians Schöpfung. Ich habe noch nie eine Bestie mit fünf Köpfen gesehen.“

„Fünf Köpfe“, überlegte Thrall, „jeder mit der Farbe von einem der Schwärme.“ Es war ein schreckliches Bild, eines, das er nicht verbannen konnte, sosehr er es auch versuchte.

„Fünf Köpfe“, wiederholte Kalecgos mit wachsendem Schrecken. „Das ist es, Thrall! Chromatische Drachen lebten nie sehr lange. Aber vielleicht steckt darin das Geheimnis, das Nefarian entdeckte: fünf Köpfe, fünf Gehirne. Vielleicht macht das Chromatus so mächtig, auch wenn... auch wenn er schwach wirkte.“

Jetzt konnte Thrall seine Verwunderung nicht verbergen. „Schwach?“

Kalec wandte sich ihm zu. „Schwach“, wiederholte er. „Er taumelte, er sank hinab. Manchmal konnten seine Flügel ihn kaum tragen. Und doch konnte mein Schwarm nicht gegen ihn und die Zwielichtdrachen bestehen. Er hat mich geschlagen, Thrall. Ich bin ein Aspekt und ich bin nicht arrogant, wenn ich davon ausgehe, dass kein Drache, mit Ausnahme anderer Aspekte, in der Lage sein sollte, mich zu schlagen. Aber ich musste den Rückzug anordnen oder er hätte mich und meinen ganzen Drachenschwarm getötet. Wir machten gegen ihn, was wir konnten. Und er war schwach.“

Thrall wusste, dass Kalec stets versuchte, positiv zu denken. Er gab sich nicht leichtfertig negativen Gefühlen wie Wut oder Verzweiflung hin. Und dennoch bemerkte Thrall Niedergeschlagenheit, Sorge und auch Hoffnungslosigkeit in seiner Mimik und Stimme. Thrall verstand, warum. „Er war aus irgendwelchen Gründen noch nicht vollständig erstarkt“, sagte er. „Aber wenn er das ist...“

Kalecs blaue Augen enthielten ein Universum des Schmerzes. „Es scheint, dass nichts ihn aufhalten kann“, sagte er leise.

„Ja“, stimmte Thrall gedankenvoll zu. „Nicht ein Ding.“

„Wir sind zu einer Zeit zersplittert, wo wir die Einheit am meisten brauchen“, sagte Kalec. „Dieser Chromatus an der Spitze der Zwielichtdrachen... er wird siegen, er wird sowohl mich als auch meinen Schwarm völlig ausradieren, wenn wir ihn auch nur eine Sekunde ohne Verstärkung angreifen.“

„Ysera und Nozdormu werden kommen“, sagte Thrall zuversichtlich. „Sie und ihre Schwärme werden sich mit Euch verbünden.“

„Das wird nicht reichen“, erwiderte Kalec matt. „Wir brauchen die roten Drachen. Nein... mehr als das, wir brauchen die Lebensbinderin selbst. Mein Schwarm ist bestürzt, Thrall, und ich gebe es zu: Ich bin es auch. Dieses Ding zu sehen, zu wissen, dass man nicht gewinnen kann...“ Er schüttelte den Kopf. „Wir brauchen die Hoffnung, die nur sie uns bringen kann. Doch sie hat selbst keine. Und ohne sie, glaube ich, werden wir fallen.“

„Ich werde noch einmal mit ihr reden“, sagte Thrall.

„Sie hat Euch schon beim letzten Mal nicht zugehört“, sagte Kalec, eine für ihn völlig uncharakteristische Bitterkeit vergiftete seine angenehme Stimme. „Sie wird Euch auch diesmal nicht zuhören. Wir sind verloren, Thrall, und... ich weiß nicht, was ich tun soll. Ich bin ein Aspekt. Mir wurden... neue Einblicke gewährt und ich spüre dennoch auf so viele Arten, dass ich mich nicht verändert habe. Ich spüre, dass ich einfach Kalecgos bin und nicht weiß, was ich tun soll.“

Thrall ging zu seinem Freund und legte die große grüne Hand auf Kalecs Schulter. „Es ist diese Bescheidenheit in Eurem Herzen, mit der Ihr Euren Schwarm für Euch gewinnen konntet. Ihr mögt all die Macht eines Aspekts besitzen, aber das hat nichts daran geändert, wer Ihr in Eurem Herzen seid. Ich weiß, dass Ihr tapfer seid, Kalec. Und ich weiß, dass es fast unmöglich ist. Aber... während ich im Schnee lag, halb zwischen Leben und Tod...“, er zögerte, „... hatte ich eine Vision. Eine, von der ich in meinem Herzen weiß, dass sie wahr ist und nicht der letzte, wirre Atemzug der Hoffnung eines sterbenden Orcs.“

Kalecgos nickte und schien ihm zu glauben. „Was war das für eine Vision?“

Thrall schüttelte den Kopf. „Das kann ich Euch nicht sagen, noch nicht. Erst muss Alexstrasza sie hören. Und deshalb glaube ich, dass ich sie vielleicht doch zurückbringen kann. Und mit der Lebensbinderin und ihren roten Drachen an unserer Seite – nun, da denke ich, dass sich Chromatus doch ein bisschen unwohl fühlen sollte.“

Und sie grinsten einander an.

Die Mitglieder des Schattenhammerkults hatten pausenlos zu tun. Chromatus hatte den Funken des Lebens erhalten, obwohl sein Körper immer noch abscheulich war und verweste. Jetzt lag er völlig ausgehungert auf dem Schnee vor dem Tempel und sie brachten ihm Fleisch, um ihn zu füttern. Jeder Kopf schlemmte gefräßig.

Der Vater des Zwielichts stand neben ihm und war fast euphorisch über den Sieg. Todesschwinge würde keinen Fehler entdecken können bei all dem, was an diesem Tag geschehen war. Schwarzmoor hatte die Enttäuschung namens Arygos vernichtet und das seltene Blut des Drachen benutzt, der Sache auf einer Art und Weise zu helfen, die der blaue Drache zu Lebzeiten versäumt hatte. Außerdem hatte einer der Zwielichtdrachen berichtet, dass Thrall von Kalecs Rücken gefallen war. Schwarzmoor war ihm gefolgt, für den Fall, dass er überlebt haben sollte. Die Zwielichtdrachen hatten die blauen Drachen vertrieben, und was das Wichtigste war, Chromatus war zum Leben erwacht. Und selbst als Neugeborener hatte er die Besten des blauen Drachenschwarms geschlagen, angeführt von ihrem neuen Aspekt Kalecgos.

Chromatus hatte die letzte Stunde meist geschwiegen, während er mit Schneewehenelchen gefüttert worden war. Doch nun machte er eine Pause und hob seinen großen schwarzen Kopf.

„Ich brauche mehr“, sagte er ohne Interesse.

„Du bekommst alles, was du brauchst, Chromatus“, versicherte der Vater des Zwielichts ihm. „Wir bringen dir Fleisch, bis du selbst jagen kannst.“

„Das werde ich bald“, sagte der schwarze Kopf mit tiefer Stimme, die man mehr fühlte als hörte. „Je näher es noch dem Leben ist, wenn meine Zähne es zerfleischen, desto süßer der Geschmack.“

„Das stimmt“, sagte der Vater des Zwielichts.

Chromatus ließ den schwarzen Kopf sinken, um weiterzufressen, aber er hob den roten. Den Kopf im Profil, rollte eines der riesigen Augen und starrte auf den Menschen hinunter.

„Die Drachen werden sich nicht einfach so freiwillig ergeben“, sagte er. „Sie werden es erneut versuchen.“

Der Vater des Zwielichts erkannte die Warnung, die in der Stimme lag, nicht wirklich. „Sie wären Narren, wenn sie es täten. Ich glaube, sie sind zu demoralisiert, um so dumm zu sein“, entgegnete er. „Ysera ist verschwunden und ihr Schwarm weiß nicht mehr ein noch aus. Nozdormu wurde vielleicht gefunden, doch er muss sich und seinen Schwarm erst zusammenführen, um ihren Freunden zu helfen. Alexstrasza heult wie ein Menschenmädchen und ihr Schwarm kann offensichtlich selbst grundlegende Dinge nicht ohne sie tun. Du hast den blauen Drachen gezeigt, wie mächtig du bist, und ihr Aspekt ist zu weichherzig, um sie mit der nötigen Stärke zu führen. Ihr angeblicher Held Thrall liegt entweder tot in einer Schneewehe oder wurde von Schwarzmoors Breitschwert aufgespießt. Ich glaube, du kannst dich in Ruhe erholen, mein Freund.“

Der rote Kopf des Drachen starrte ihn böse mit seinen leuchtenden lila Augen an. „Ich bin nicht dein Freund, Vater des Zwielichts“, sagte er leise, doch mit einer gewissen Schärfe, die das Herz des Menschen einen Moment aussetzen ließ. „Noch bin ich dein Kind oder Diener. Wir beide dienen dem mächtigen Todesschwinge. Um ihm zu dienen, wurde ich erschaffen, und das ist unsere einzige Gemeinsamkeit.“

Der Vater des Zwielichts zeigte seine Angst nicht, obwohl er vermutete, dass der Drache sie riechen konnte. Er nahm sich einen Moment, um sicherzustellen, dass seine Stimme nicht zitterte. „Natürlich, Chromatus. Wir beide dienen ihm in vollkommener Loyalität.“

Die großen Augen zogen sich zusammen, doch Chromatus ging auf diesen Punkt nicht weiter ein. „Du bist kein Drache. Du verstehst sie nicht wie ich. Vielleicht sind sie im Moment uneins und verzweifelt, doch sie werden wiederkommen. Sie werden kommen, bis keiner von uns oder ihnen mehr da ist.“

„Was“, fügte der blaue Kopf lachend hinzu, „nach dem nächsten Gefecht der Fall sein könnte. Trotzdem bist du derjenige, der ein Narr wäre, wenn du nicht vorsichtig bist. Ich erhole mich noch zu meiner vollen Stärke. Ich werde beim nächsten Angriff stärker sein als jetzt.“ Er machte eine Pause, senkte den blauen Kopf und öffnete das Maul weit, um eine ausgewachsene Elchkuh in einem Bissen zu verschlingen. „Malygos’ Tochter lebt doch noch, oder?“

Der Vater des Zwielichts war verwirrt. „Ja, sie lebt noch. Aber wir haben bereits das Blut eines Nachfahren von Malygos, um die Nadel zu aktivieren.“

Der schwarze Kopf nickte dem Menschen zu. „Es ist ihre Abstammung, nicht ihr Blut, das jetzt zählt.“

„Oh“, sagte der Vater des Zwielichts, als ihm die Erkenntnis dämmerte: „Oh. Soll ich, ahm, sie jetzt zu dir bringen?“

„Die Zeit vergeht“, sagte der bronzene Kopf. „Ich bin der einzige Erfolg der Experimente meines Vaters. Vielleicht sollten wir eine weniger labile... mehr... traditionelle... Methode, chromatische Welpen zu zeugen, wählen, um sicherzustellen, dass sie stark genug zum Überleben sind. Ich als Vater und das letzte Kind von Malygos als Mutter? Ja... unsere Kinder werden stärker sein. Doch zuerst muss ich mich ausruhen. Bring sie in ein paar Stunden zu mir. Mach dir keine Gedanken um die Kette... Ich werde sie befreien, wenn ich so weit bin. Selbst in Drachengestalt ist sie keine Herausforderung für mich.“

Der Vater des Zwielichts wandte sich an einen der Helfer. „In drei Stunden bringt ihr die blaue Drachengefangene zu Chromatus. Ich muss mit unserem Meister sprechen und ihn über unseren Erfolg informieren.“

„Euer Befehl ist mein Leben“, erwiderte der Helfer und hastete davon.

Chromatus’ grüner Kopf fraß einen weiteren Elch, zermalmte die Knochen, während er den Helfer forteilen sah. Mit einem mehrstimmigen Seufzen, das nach rohem Fleisch roch, ließ er sich auf den schneebedeckten Boden nieder und schloss seine zehn Augen. Doch bevor er sich dem Schlaf ergab, sprach der schwarze Kopf noch einmal: „Und mein Befehl“, sagte er zum Vater des Zwielichts, „das deine.“

Der Vater des Zwielichts kniete vor der Kugel, die mit Dunkelheit und Gefahr gefüllt war.

„Mein Lord Todesschwinge“, sagte er demütig.

Die Kugel sprang auf, entließ den dunklen Rauch, der das Bild des glutäugigen, monströsen Drachen bildete. „Ich hoffe, du hast gute Nachrichten für mich“, dröhnte der schwarze Drachenaspekt.

„Die habe ich“, sagte der Vater des Zwielichts schnell. „Die bestmögliche Nachricht. Chromatus lebt!“

Ein tiefes, zufriedenes Lachen dröhnte und sowohl in der Antwort wie auch im Echo spürte der Vater des Zwielichts die Erde selbst beben, wenn auch nur schwach. „Das sind gute Neuigkeiten. Ich bin erfreut über deinen Erfolg! Berichte mir weitere gute Neuigkeiten.“

Der Vater des Zwielichts zögerte. Unglücklicherweise gab es schlechte Nachrichten, doch selbst die hatten ihr Gutes. „Arygos hat versagt, aber er konnte uns am Ende doch noch nützlich sein, wie Ihr es eigentlich von der Frau vermutet hattet. Sein Blut aktivierte die fokussierende Iris und mit der Iris konnten wir die ganze arkane Energie des Nexus nutzen! Wir erschufen eine Nadel, um all die herrliche Kraft direkt in Chromatus zu leiten.“

Es folgte eine Stille, die fast schrecklicher war als Todesschwinges Wut und der Augenblick schien sich über Jahrhunderte auszudehnen.

„Dann wurde Arygos nicht als Aspekt erwählt? Er lieferte mir nicht die blauen Drachen?“ Die Stimme war leise, fast ruhig. Doch nichts war wirklich ruhig an dem verrückten Aspekt.

„Nein, mein Lord. Ich verstehe auch nicht, wie das passieren konnte. Doch irgendwie wurden die Kräfte des Aspekts auf jemand anders übertragen.“

„Kalecgos“, sagte Todesschwinge, spie das Wort aus und erfüllte es mit Hass.

„Ja, mein Lord. Arygos rief die Zwielichtdrachen herbei, als er erkannte, was geschah. Dann floh er zu dem Auge, wo Schwarzmoor ihn tötete und sein Blut nahm. Der blaue Schwarm, angeführt von Kalecgos, griff uns augenblicklich an. Doch, mein Lord, Chromatus, obwohl erst gerade geboren und schwach, konnte sie trotzdem in die Flucht schlagen. Wenn er erst bei voller Stärke und Kraft ist, wird nichts und niemand gegen ihn bestehen können. Ihr seht also, es ist egal, ob Kalecgos der neue Aspekt ist. Wir werden dennoch siegen!“

Er wartete auf die Antwort seines Herrn. Der Schweiß sammelte sich unter seinen Achselhöhlen. Es dauerte lange.

„Ich hatte schon gedacht, ich müsste kommen und die Aufgabe selbst erledigen“, sagte Todesschwinge. In seiner Stimme schwang eine unterschwellige Warnung mit.

Der Vater des Zwielichts bemühte sich, seine Erleichterung nicht zu zeigen. „Nein, Großes Wesen. Ihr seht, ich diene Euch gut.“

„Es ist... beruhigend. Ich bin an einem wichtigen Wegpunkt meiner Pläne angekommen. Es hätte mich wütend gemacht, mich davon abwenden zu müssen. Was du sagst, ist verdienstvoll. Aber was ist mit Thrall? Ist er tot?“

„Er stürzte in der Schlacht von Kalecgos’ Rücken“, berichtete der Vater des Zwielichts. „Für den Fall, dass er überlebt hat, was unwahrscheinlich ist, folgte ihm Schwarzmoor.“

„Du glaubst also, er ist tot?“

„Ja.“

„Ich glaube das nicht“, sagte Todesschwinge. „Ich will seinen Leichnam sehen. Such so lange, wie du musst, und bring ihn mir. Ich will ihn sehen, bevor ich ihn abschreibe.“

„Wie mein Lord will, so soll es geschehen.“

„Chromatus braucht immer noch ein wachsames Auge, bis er sich völlig erholt hat. Ihm darf nichts geschehen.“

„Ihm wird nichts geschehen. Chromatus hat ein Auge für die Zukunft. Er hat verlangt, dass Kirygosa zu ihm gebracht wird. Mit dem Versprechen ihrer Eier, denke ich, haben wir das Problem der kurzlebigen chromatischen Drachen gelöst.“

„Chromatus ist weise. Gut, gut. Sie sollte sich geehrt fühlen, die Mutter der Zukunft zu sein.“ Sein groteskes metallisches Gebiss öffnete sich in der Nachahmung eines Grinsens. „Das gefällt mir. Du hast es gut gemacht, trotz aller Rückschläge, die du erlitten hast, Vater. Mach weiter so und du sollst belohnt werden.“ Der Rauch, der Todesschwinge gebildet hatte, wirbelte auf, senkte sich zu Boden und verwandelte sich wieder zu einer festen schwarzen Kugel, die sich klärte, um ihre eigentliche Gestalt anzunehmen. Der Vater des Zwielichts atmete aus und wischte sich über seine feuchten Brauen.

Sie hatten tatsächlich ein fast vollständiges Laboratorium mitgebracht. Und dieses Labor war Kirygosa so vertraut geworden. Sie wusste, dass jeder Becher, jede Phiole, Nadel und „Probe“ in ordentlich beschrifteten Behältern lagerte. Sie kannte die Gerüche und den Klang des Orts und sie kannte die Werkzeuge, mit denen die Apotheker ihre Arbeit verrichteten.

Hier hatte sie Schmerz erlitten, Erniedrigung und quälende Trauer. Doch sie hatte immer gewusst, auch wenn sie sich manchmal den Tod gewünscht hatte, sie wollte ihn doch nicht wirklich. Und sie hatte gewusst, dass sie sie nicht töten würden... nicht solange sie noch gebraucht wurde. Doch wenn sie mit ihr fertig waren, würden sie sie tatsächlich nicht mehr brauchen.

Ihr Herz raste. Sie beobachteten sie genau. In der Vergangenheit hatte sie ihre Wächter mit Zähnen und Klauen bekämpft. Sie hatte sich stets eine kleine Befriedigung verschafft, indem sie sie verletzte, bevor sie begannen, sie zu foltern. Jetzt erwarteten sie fraglos einen noch wilderen Kampf. Stattdessen hatte sie ein freudloses Gesicht aufgesetzt. Erschöpft, wie sie war, traten ihr ohne Probleme Tränen in die Augen.

„Die blaue Drachenfrau protestiert nicht mehr?“, fragte einer spöttisch, halb um sie zu reizen, halb war er ehrlich überrascht.

„Warum sollte ich das auch?“, fragte Kirygosa matt zurück. „Es hat mir bislang nichts gebracht. Und davor hatte ich die Hoffnung auf Rettung.“ Sie blickte ihn aus tränenerfüllten Augen an. „Aber diesmal werde ich nicht weggeschleppt und vergessen, bis ihr mich das nächste Mal braucht, oder?“

Der andere, ein weiblicher Troll namens Zuuzuu, schüttelte den Kopf und gackerte. „Ich glaube, niemand hat dir gesagt, wo es diesmal hingeht.“

Schreck durchfuhr kalt Kirygosas Bauch. „Ich... dachte, ihr brächtet mich wieder ins Labor.“

Die beiden Kultisten tauschten ein grausames Lächeln aus. „Nein, du niedliches kleines Drachenmädchen“, sagte Zuuzuu. „Du kommst zu Chromatus.“

„W-Was?“, stammelte Kiry. Sie konnten doch nicht meinen, was sie dachte, dass sie meinten... nicht dieses fünfköpfige verwesende Monster...

„Er glaubt, dass ihr beide eine gesunde chromatische Brut zeugen könnt“, sagte Josah, ein großer, stämmig gebauter Mensch mit rotblondem Haar. „Ein Wort der Warnung: Erwarte lieber kein nettes Abendessen davor.“

Beide lachten, Zuuzuu mit dem fürchterlichen Gegacker und Josah mit seinem selbstgefälligen herzhaften Bellen.

Kirygosa wollte sie töten. Sie wollte sie zerreißen, wollte fliehen, fliegen, um von den Zwielichtdrachen getötet oder zu Tode gefoltert zu werden. Jedes Schicksal war ihr lieber als das, das sie erwartete.

Im selben Moment erkannte sie, dass das die Gelegenheit war, die sie nie zuvor gehabt hatte. Sie schluckte den Kloß, der in ihrem Hals aufgestiegen war, herunter, zwang sich, nicht vor Wut und Schrecken zu beben, und runzelte die Stirn, während sie nachdachte.

„Wenn wir es täten“, sagte sie, „wäre ich etwas wert.“

„Das stimmt“, sagte Zuuzuu. „Mit deiner Abstammung könntest du die Einzige sein, die Chromatus die Art Babys schenken kann, die er sich wünscht.“

Kiry zwang sich bei dem Gedanken an andere Weibchen aus den Schwärmen, die Chromatus’ Verlangen gehorchen mussten, nicht zu verkrampfen. Stattdessen nickte sie. „Ich könnte Königin sein.“

„Eine Zeit lang vielleicht“, sagte Josah. Er ging bereits vor Kiry her. „Doch das Ende aller Dinge wird kommen. Selbst für dich.“

Zuuzuu hielt die Silberkette, aber Kirygosa hatte bemerkt, dass die Trollfrau den Griff gelockert hatte. Sie blickte zu ihren Waffen – zwei Dolche in ihren Scheiden an den Seiten ihrer Hüfte. Sie kamen zu einer sich windenden Rampe, die sie nach unten führte. Zu Chromatus. Josah hatte den Abstieg bereits begonnen und in einer Sekunde würde sie im Gänsemarsch hinter ihm hergehen müssen.

Jetzt.

Mit der rechten Hand zerrte Kiry die Kette aus der achtlosen Hand der Trollfrau. Ihr linker Arm legte sich um Zuuzuus Hals. Zuuzuus Finger flogen hoch, um den würgenden Arm abzuwehren, und kratzten lange Striemen in Kirys Arm. Der Drache ignorierte den Schmerz, drückte fest und schnell zu, bis die Augen der Trollfrau sich verdrehten und ihr Körper schlaff wurde. Kiry legte den Körper ab und zerrte Zuuzuus Dolch mit einer schnellen Bewegung aus der Scheide.

Sie war sehr leise vorgegangen. Josah hatte nichts bemerkt und führte immer noch die nun einseitige Unterhaltung. „Ich hoffe, ich lebe lange genug, um es zu sehen“, sagte er fast wehmütig, „das Ende, weißt du. Obwohl es unser Schicksal ist, zu sterben, wie der Vater des Zwielichts es befiehlt. Vielleicht wäre er erfreut, wenn...“

Seine Worte endeten in einem verblüfften Gurgeln, als Kirygosa Zuuzuus Klinge in seine Kehle stieß. Sie bedeckte seinen Mund, sodass das hässliche Geräusch nicht zu hören war. Dann legte sie ihn auf den Boden, wie sie es mit Zuuzuu gemacht hatte.

Ihre Hände waren mit Blut verschmiert, ihr Herz raste und sie keuchte. Sie wischte den Dolch an Josahs Robe ab, so gut sie konnte, ihre Ohren lauschten auf Anzeichen, dass sie entdeckt worden war.

Alles blieb ruhig.

Mit einer Hand nahm sie die Kette kurz. Sie hielt sie immer noch in der schwächeren menschlichen Gestalt gefangen. Doch immerhin hielt kein Feind das Ende.

Es gab keinen Ort, an dem sie die Leichen verstecken konnte. Der Tempel war offen und luftig angelegt, mit sehr wenigen Nischen. Sehr bald schon würde man nach ihnen suchen und die Leichen auf der Rampe finden. Doch mit etwas Glück war Kirygosa dann schon lange weg.

Sie bewegte sich schnell und leise, die Füße in den Stiefeln machten fast kein Geräusch, als sie die Rampe hinuntereilte. Glücklicherweise war es nach Sonnenuntergang und so konnte sie wenigstens darauf hoffen, sich in den Schatten verbergen zu können.

Selbst nach Einbruch der Dunkelheit hielt der Vater des Zwielichts seine Schergen auf Trab. Fackeln steckten im Schnee und ihr orangerotes Licht vertrieb die lilablauen Schatten.

Kirygosa erreichte die unterste Ebene, presste sich gegen einen der Torbögen und sah sich um. Wenn sie sich doch nur in ihre normale Gestalt verwandeln und wegfliegen könnte! Aber sie hatten dafür gesorgt, dass das nicht ging. Sie fingerte an der Kette an ihrem Hals herum, die sie in dieser Gestalt gefangen hielt, und dachte nach.

Sie würde ein Reittier brauchen. Die Kultisten benutzten alle möglichen Arten als Packtiere – beispielsweise jene, die noch vor Kurzem den riesigen Wagen gezogen hatten, auf dem der tote Körper des Albtraums gelegen hatte, der nun nicht weit entfernt von diesem Ort döste, wo Kirygosa sich in den Schatten versteckt hielt. Doch es gab auch persönliche Reittiere. Ein paar der höherrangigen Mitglieder des Kults besaßen welche. Sie waren nicht gezwungen gewesen, wie die meisten anderen während des brutalen Trecks zum Tempel, zu Fuß durch Nordend zu laufen. Dort drüben waren gleich mehrere angebunden, eine gutes Stück vom Licht der Fackeln entfernt. Sie sah ein paar Wölfe, dick eingewickelte Pferde, Nachtsäbler und sogar ein paar Elche und einen oder zwei Wy vern. Einige würden keinem anderen als ihrem Reiter erlauben, sie zu besteigen.

Doch einige würden es.

Da gab es nur ein Haken: Um dorthin zu gelangen, musste sie an dem schlafenden Chromatus vorbeikommen.

Sie zögerte, der Schrecken kehrte wieder... wenn er aufwachte...

Dann wärst du nicht besser dran, als wenn du freiwillig zu ihm gegangen wärst. Doch wenn du an ihm vorbeikommst...

Es war der einzige Weg. Wenn sie nicht an ihm vorbeikam, hatte sie ja immer noch den Dolch. Sie würde ihn gegen sich selbst richten, statt sich solch einer Abnormität hinzugeben.

Sie zog die herabhängende Kette unter ihr Leinenhemd, packte den Dolch – eine erbärmliche Waffe gegen eine so große Kreatur – und trat langsam vor.

Sein Atem blies wie ein sanfter Wind, während die Luft aus den riesigen Lungen strömte. In ihrer Menschengestalt fühlte sich Kirygosa wie eine Maus vor einem Tiger. Dennoch glaubte sie, dass das Geräusch ihrer schneegedämpften Schritte und ihr pochendes Herz ihn aufwecken könnten. Er hatte sich nicht zusammengerollt, sondern lag mit den Köpfen ausgestreckt da. Sein Körper bewegte sich bei jedem Atemzug langsam auf und ab.

Kiry wollte losrennen, tat es aber nicht. Stattdessen bewegte sie sich behutsam Schritt für Schritt vorwärts, an der Länge der riesigen gesprenkelten Gestalt entlang. Er roch moschusartig und furchtbar, als könnte der Gestank des Todes, der so lange an ihm gehangen hatte, nicht einfach vertrieben werden, indem man ihm den Funken des Lebens gab. Plötzlich stieg Hass in ihr hinauf, dessen Hitze sie wärmte und der ihr neue Entschlossenheit verlieh.

Hier stand mehr auf dem Spiel als ihr Leben. Sie war lange genug die Gefangene des Vaters des Zwielichts gewesen, um einige Dinge zu erfahren – Dinge, von denen er nicht ahnte, dass sie sie wusste. Wenn sie zu Kalec gelangen und den blauen Drachen mit diesen Informationen versorgen konnte, würde ihnen das möglicherweise bei ihrem Angriff helfen.

Und sie würden sicherlich wieder angreifen. Kirygosa kannte ihr Volk. Und dieses Mal wollte sie bei ihm sein, nicht hilflos gefangen und schwach durch eine Kette um ihren Hals.

Chromatus regte sich.

Kirygosa hielt mitten im Gehen inne. Hatte er ihren plötzlichen Hassanfall irgendwie gespürt? Ihn vielleicht gerochen? Oder war sie zu sorglos gewesen und hatte einen Zweig im Schnee zertreten?

Er bewegte sich, hob den riesigen bronzenen Schädel, legte ihn zurück und stieß ein langes Seufzen aus. Der Schwanz schlug auf den Boden. Dann lag er wieder ruhig und das schwere Atmen deutete auf tiefen Schlaf hin.

Kirygosa schloss kurz erleichtert die Augen und setzte langsam und vorsichtig ihren Weg an dem schlafenden chromatischen Drachen vorbei fort auf die Stelle zu, wo die Reittiere angebunden waren. Die Wölfe und Nachtsäbler waren zu sehr an ihre Reiter gebunden, um sie zu stehlen. Die Elche waren nicht ausreichend gezähmt, um Reiter zu tragen, obwohl sie in diesem Land geboren waren und sie schnell transportiert hätten. Außerdem würden sie und die anderen Pflanzenfresser sicherlich nervös auf das Blut reagieren, das immer noch an ihr klebte. Die Wyvern, die die Horde gern zum Fliegen benutzte, waren überraschend ruhig, und weil es nur so wenige davon hier am Tempel gab, duldeten sie jeden auf ihren Rücken.

Jeden, der wusste, wie man mit ihnen umging. Kirygosa drängte erneut die Tränen zurück und sagte sich selbst, welches Glück sie hatte, dass gleich zwei dieser Tiere verfügbar waren.

Sie näherte sich dem, das sie erwählt hatte, und murmelte sanft vor sich hin. Der löwenartige Kopf wandte sich ihr zu, die Augen blitzten vor Langeweile, während die fledermausartigen Flügel sich streckten und spannten. Der Wyvern trug keinen Sattel und sie durfte keine Zeit verschwenden, einen zu suchen. In jedem Augenblick konnte jemand Alarm schlagen und sie musste bis dahin eine möglichst große Distanz zwischen sich und den Tempel bringen.

Kirygosa hatte dabei zugesehen, wie Wyvern geritten wurden, aber war noch nie selbst auf einem gesessen. Vorsichtig schwang sie ein Bein über das große Tier. Es grunzte, wandte sich zu ihr um, spürte offensichtlich, dass sie keine geübte Reiterin war.

Kiry streichelte es in einer, wie sie hoffte, besänftigenden Art, packte die Zügel und dirigierte den Wyvern himmelwärts. Gehorsam und gut trainiert sprang er in die Luft – sie keuchte, setzte sich zurecht und klammerte sich fest. Er bewegte sich schnell und gleichmäßig, schwebte, erwartete ihre Befehle. Sie nahm die Zügel, wandte den Wyvern nach Westen Richtung Kaltarra und dem Nexus und hoffte verzweifelt, dass sich dort Kalecgos und ihr Schwarm immer noch sammelten.

Sie beugte sich dicht an das Ohr des Wyvern, nutzte die schwache Magie der Überredung, die trotz der Kette um ihren Hals möglich war, und beruhigte sich selbst.

„Wir beide wissen, wie man fliegt“, flüsterte sie. „Bring mir bei, wie man ein Windreiter wird, mein Freund.“

Vielleicht war es nur Einbildung. Doch sie glaubte, sie hörte ein zustimmendes Bellen.

18

Thrall hatte nicht gedacht, dass er zu ihr zurückkehren würde. Doch während er auf dem Rücken von Narygos saß, spürte Thrall, dass er nun eine völlig andere Person war als beim letzten Mal, als er bei der Lebensbinderin gewesen war.

Der Gedanke an Aggra brannte warm in seinem Herzen, ein stilles, von Asche genährtes Feuer, das sowohl Mut spendete als auch beruhigte. Er hatte dabei zugesehen, wie die blauen Drachen ihre wahre geistige Tiefe wiederentdeckten, ihre eigenen Herzen und ihre Gefühle. Er hatte sogar eine wichtige Rolle dabei gespielt. Sie hatten den Aspekt erhalten, den sie verdienten: einen, der Stärke, Mitgefühl und Weisheit verkörperte, der wirklich nur die besten Interessen des Schwarms im Sinn hatte.

„Als ich sie das letzte Mal gesehen habe, war sie hier“, sagte Thrall.

Der Drache stieß sanft hinab und flog auf den Steingipfel zu. Beim Näherkommen erkannte Thrall, dass Alexstrasza immer noch hier war. Sie hatte die Beine an die Brust gezogen und bot ein Bild des Schmerzes. Er fragte sich besorgt, ob sie sich seit seinem letzten Besuch überhaupt bewegt hatte.

„Setzt mich ein Stück entfernt ab“, sagte Thrall. „Ich glaube nicht, dass sie irgendjemanden sehen will. Es wird vielleicht leichter, wenn ich allein zu ihr gehe.“

„Wie Ihr wollt“, sagte Narygos, landete anmutig und kauerte sich hin, damit Thrall leichter absteigen konnte.

Thrall wandte sich um und sah ihn an. „Ich danke Euch dafür, dass Ihr mich hierher getragen habt“, sagte er. „Doch... vielleicht solltet Ihr nicht auf mich warten.“

Narygos neigte den Kopf. „Wenn Ihr es nicht schafft, sie zu überzeugen...“

„Wenn ich das nicht schaffe“, sagte Thrall mit stiller Ernsthaftigkeit, „dann gibt es kaum einen Grund für mich, zurückzukehren.“

Narygos nickte und verstand. „Viel Glück dann, zu unserem aller Besten.“ Er gab Thrall einen freundlichen, liebevollen Stupser, dann sammelte er sich und schoss in den Himmel. Thrall beobachtete, wie er in der Ferne verschwand, dann ging er zu der Lebensbinderin.

Sie hörte, wie er sich aufs Neue näherte.

Ihre Stimme klang rau. „Ihr seid entweder der tapferste oder der dümmste Orc, da Ihr es wagt, ein zweites Mal zu mir zu kommen“, sagte sie.

Er lächelte ein wenig. „Das haben andere auch schon gesagt, Mylady“, antwortete er.

„Andere“, sagte sie, hob den Kopf und ihr Blick durchdrang ihn mit hoher Intensität, „sind nicht ich.“

Trotz allem, was er in seinem Leben gesehen und bekämpft hatte, fühlte Thrall, wie er bei der leisen Drohung in ihrer Stimme erbebte. Er wusste, dass sie recht hatte. Würde ihr einfallen, ihn töten zu wollen, hätte er keine Chance.

„Seid Ihr zum Foltern hier?“, fragte sie.

Thrall war sich nicht sicher, ob sie meinte, dass er sie folterte oder sie ihn. Vielleicht beides. „Ich hoffe, alles zu einem Ende zu bringen oder Euch zumindest Linderung zu verschaffen, Mylady“, entgegnete er ruhig.

Die Wut in ihrem Blick hielt sich für einen weiteren Moment, dann sah sie weg und erinnerte ihn erneut mehr an ein trauriges Kind als an einen der mächtigsten Aspekte.

„Das tut nur der Tod – und vielleicht nicht einmal der“, sagte Alexstrasza und ihre Stimme brach.

„Ich weiß nicht genug, um Ja oder Nein zu sagen“, meinte Thrall. „Doch ich muss es versuchen.“

Sie seufzte.

Er sah sie sich genauer an. Sie war dünner als beim letzten Mal. Ihre Wangenknochen, bereits zuvor knochig, schienen ihre Haut beinahe zu durchstechen. Um die Augen herum lagen dunkle Schatten und Alexstrasza wirkte, als könne ein kräftiger Wind sie wegblasen.

Thrall wusste es besser.

Er setzte sich neben sie auf die Steine.

Sie regte sich nicht.

„Als wir das letzte Mal miteinander gesprochen haben“, fuhr er fort, „habe ich Euch gebeten, mit mir zum Nexus zu kommen. Um mit den blauen Drachen zu reden. Ihnen zu helfen.“

„Das habe ich nicht vergessen. Auch meine Antwort habe ich nicht vergessen.“

Das ist egal. Alles. Es ist egal, ob alles miteinander in Verbindung steht. Es ist egal, wie lange das schon so läuft. Es ist auch egal, ob wir es aufhalten können.

Die Kinder sind tot. Korialstrasz ist tot. Ich bin praktisch auch schon tot, lange wird es nicht mehr dauern. Es gibt keine Hoffnung mehr. Nichts ist mehr da. Nichts ist wichtig.

„Ich habe es auch nicht vergessen“, sagte Thrall. „Aber andere wissen es nicht oder glauben nicht, dass es egal ist, und machen stur weiter. So wie die blauen Drachen. Sie haben einen neuen Aspekt gewählt: Kalecgos. Und sie haben einen neuen Feind: einen chromatischen Drachen namens Chromatus.“

Ein schwaches überraschtes Flackern überzog ihr Gesicht bei der Erwähnung von Kalecgos, aber ihre Augen wurden beim Namen Chromatus wieder trüb.

„Für jeden Sieg eine Niederlage“, murmelte sie.

„Ich bin während der Schlacht gefallen“, berichtete Thrall knapp. „Sogar im wahrsten Sinne des Wortes. Ich fiel von Kalecs Rücken und landete im Schnee. Ich hätte mich beinahe Tod und Verzweiflung ergeben. Doch etwas geschah. Etwas, was dafür sorgte, dass ich meine gefrorenen Glieder bewegte, mich aus dem Schnee arbeitete – und einen Überraschungsangriff von einem sehr alten Feind überlebte.“

Sie rührte sich nicht. Sie schien ihn komplett zu ignorieren. Aber immerhin war sie nicht in Wut verfallen und hatte nicht versucht, ihn zu töten, wie beim letzten Mal. Vielleicht hörte sie doch zu.

Ihr Ahnen, ich bete, dass ich das Richtige tue. Ich handele mit dem Herzen und das ist das Beste, was ich tun kann.

Er streckte eine Hand aus. Sie wandte den Kopf und blickte ihn ausdruckslos an. Er bewegte sich auf sie zu und bedeutete ihr, seine Hand zu ergreifen. Sie drehte langsam den Kopf weg und starrte zum Horizont.

Sanft langte Thrall nach unten und nahm ihre Hand. Ihre Finger waren schlaff. Er legte seine starke grüne Hand sorgfältig darum.

„Ich hatte eine Vision“, sagte er mit sanfter Stimme, fast als versuche er, ein scheues Waldtier nicht zu erschrecken. „Eigentlich zwei. Es ist... solch ein Glück, damit gesegnet zu sein. Besonders, wenn man eine Vision mit jemand anders teilen soll... das war eine unerwartete Ehre.“ Die Worte waren in aller Bescheidenheit gesprochen. Auch wenn er wusste, dass seine Kräfte wuchsen, seine Verbindungen mit den Elementen sich vertieften, war er immer noch geehrt von der Großmut, die ihm gewährt wurde. „Eine war für mich. Und diese... soll ich mit Euch teilen.“

Er schloss die Augen.

Der Welpe schlüpfte aus dem Ei.

Es war eine nüchterne Umgebung für eine Geburt, ein behelfsmäßiges Labor unter einem großen Zelt. Draußen tobte der Sturm, als der kleine Welpe gegen die Schale ankämpfte.

Viele waren da, um seine Ankunft mitzuerleben. Einer schien ein Mensch zu sein, eingewickelt in einen Kapuzenumhang, der sein Gesicht verbarg. Die anderen trugen Roben, die sie sofort als Mitglieder des Schattenhammerkults auswiesen. Sie alle wirkten glücklich, ihre Blicke auf das schlüpfende Kind gerichtet.

Neben dem Menschen stand eine attraktive Menschenfrau mit blauschwarzem Haar, die eine dünne Kette um den Hals trug, die in seiner Hand endete, im Gegensatz zu den anderen beobachtete sie die Szenerie mit einem verzweifelten Gesichtsausdruck, eine Hand ruhte auf ihrem Bauch, die andere war zur Faust geballt.

„Kirygosa!“

Alexstrasza flüsterte den Namen. Ihre Stimme drang nur an Thralls Ohren.

Die Vision entfaltete sich exakt so, wie es beim ersten Mal der Fall gewesen war. Er spürte ein Stechen, als dieser Name erklang. Das war also mit Arygos’ Schwester geschehen, die verschwunden war. Verschwunden, aber nicht tot, noch nicht. Ihr Gesicht verriet ihm alles, was er wissen musste.

Das kleine Wesen drückte und schob und ein Teil der Schale brach heraus. Sein Maul öffnete sich und es schnappte nach Luft.

Es war hässlich.

Es war blau, schwarz und lila, mit grotesken bronzefarbenen, roten und grünen Klecksen hier und dort. Eins seiner Vorderbeine endete in einem Stumpf. Es hatte nur ein zerfressenes Auge, mit dem es sein Publikum musterte.

Kirygosa stieß ein Heulen aus, dann wandte sie sich ab.

„Nein, nein, meine Liebe, wende deine Augen nicht ab. Sieh, was wir aus deinem blauen Kind gemacht haben“, freute sich der Mensch hämisch. Er streckte die behandschuhte Hand aus und schob den chromatischen Welpen auf seine Handfläche.

Das Ding lag schlapp da, doch die kleine Brust hob sich. Einer seiner Flügel war an einer Seite eingedrückt.

Der Mann in dem Umhang ging ein paar Schritte weg und setzte es auf die Erde. „Nun, mein Kleiner, lass uns sehen, ob du für uns größer werden kannst.“

Einer der Kultisten trat vor und verneigte sich unterwürfig. Der Mensch streckte die Hände aus. In einer lag ein halb verdecktes Artefakt, das vor violetter Energie nur so leuchtete. Die Finger der anderen Hand bewegten sich beim Zaubern. Er sprach eine Beschwörung und ein Strahl weißer arkaner Energie schoss aus dem Artefakt hervor. Er wickelte sich um den Welpen und begann die goldene Lebensenergie aus dem kleinen Drachen herauszusaugen. Er kreischte vor Schmerz.

„Nein!“, schrie Kirygosa und stürzte vor. Der Mann zog fest an der Kette. Kirygosa fiel auf die Knie, keuchte vor Schmerz.

Der Welpe wuchs. Er öffnete das Maul und stieß einen kleinen quiekenden Schrei aus, während sein Körper zuckte. Thrall konnte fast die Knochen knacken hören und sah, wie die Haut sich spannte, während der Magier ihm Lebensenergie entzog und der Welpe schnell alterte. Plötzlich wurde das Quieken zu einem dunkleren Krächzen und dann zu einem spitzen Schrei. Ein Flügel schlug wild, der andere, der immer noch auf einer Seite eingedrückt war, zitterte nur.

Der chromatische Welpe brach zusammen.

Der Mensch seufzte. „Es war fast schon Drachengröße“, sagte er. Er trat vor und berührte den Leichnam mit dem Zeh. „Schon besser, Gahurg. Schon besser. Das Blut des Aspekts in ihr scheint die Kinder stärker zu machen als die anderen. Sie sind offensichtlich eher in der Lage, die Modifikationen zu ertragen. Aber es ist immer noch nicht perfekt. Nimm das weg. Präpariere es, lerne davon und mach es beim nächsten Mal eben besser.“

„Wie Ihr wünscht, Vater des Zwielichts“, sagte Gahurg. Vier andere Kultisten traten vor und trugen den chromatischen Drachen fort.

„Was machst du mit meinen Kindern?“ Kirygosas Stimme hatte tief begonnen, tief in ihrer Brust, und baute sich zu einem wilden Brüllen auf. Sie ignorierte den Schmerz, von dem sie gewusst haben musste, dass er kommen würde, und warf sich auf den Mann, den man Vater des Zwielichts nannte.

„O mein Liebling“, flüsterte Alexstrasza.

Thrall wusste, auch sie sah die Striemen auf Kirygosas Körper, wo sie geblutet hatte, weil man mit ihr experimentierte. Merkwürdigerweise gab das Mitgefühl in Alexstraszas Stimme Thrall Hoffnung. Besser der Schmerz und der Schrecken als diese stumpfe Leere.

„Ich erschaffe nur perfekte Dinge“, erwiderte der Vater des Zwielichts und zog erneut an der Kette.

Kirygosa wimmerte, dann kam sie wieder zu Atem. „Ich bin froh, dass ich nur einmal beim Schlüpfen meiner Eier zusehen muss, die deiner Obszönität geopfert werden“, zischte Kirygosa. „Mein Gefährte ist tot. Ich gebe dir keine mehr.“

„Ah, aber du bist immer noch eine Tochter von Malygos“, erklärte der Vater des Zwielichts.

„Und wer weiß schon, ob das Schicksal... oder ich... nicht noch einen anderen Gefährten für dich finde, hm?“

Die Szene änderte sich. Thralls Augen waren immer noch geschlossen, die Vision spielte sich in seinem Geist ab. Er konnte Alexstraszas Hand fühlen, wie ihre Finger sich um seine legten. Doch das Gefühl war irgendwie fern, wie ein Geräusch, das man von weit her hörte. Er wusste, was sie als Nächstes sehen würde, und er wusste, dass es sie entweder vernichten würde oder es ihm ermöglichen, sie zu retten. Egal, wie und was passierte, er würde hier bei ihr sein.

Als Nächstes sah er ein Sanktum. Thrall hatte es augenblicklich erkannt, auch wenn er das Rubinsanktum niemals mit eigenen Augen gesehen hatte. Es war ganz offensichtlich noch vom letzten Angriff beschädigt. Doch der schöne Wald, mit hellen Wiesen und sanft raschelnden Bäumen, durch den Bäche liefen, heilte sich bereits selbst.

Ein großer männlicher Drache lag im Schatten eines Baums. Er wirkte in seiner Entspannung ein wenig unbeholfen, als gestatte er es sich nicht oft, dem Nichtstun zu frönen, während er die Dracheneier durch halb geschlossene Augen beobachtete.

Ihr Atemzug war schwer, voller Verlangen und Schmerz.

„Korialstrasz“, flüsterte die Lebensbinderin. „O mein Lieber... Thrall, muss ich das sehen?“

Sie war dermaßen verstört, dass sie nicht befahl, sondern nur bat. Ob aus Verzweiflung oder Hoffnung, die große Lebensbinderin Alexstrasza hatte sich offenbar fest in Thralls Hand begeben. „Ja, Mylady“, sagte er und ließ seine tiefe Stimme so freundlich wie möglich klingen. „Haltet noch einen Moment aus und Euch wird alles enthüllt.“

Und dann, von einer Sekunde zur anderen, war Korialstrasz alarmiert und sprang auf alle vier Pfoten, schnüffelte in der Luft, die Ohren lauschten auf das leiseste Geräusch. Einen Herzschlag später war der rote Drache in der Luft, bewegte sich schnell und anmutig, seine Blicke suchten den Boden ab.

Seine Augen weiteten sich, dann verengten sie sich und mit einem wütenden Schrei faltete er die Flügel und stürzte hinab. Eine Sekunde später erblickten auch Thrall und Alexstrasza das, was Krasus bemerkt hatte: mehrere Eindringlinge aus allen Völkern, die sich nur darin glichen, dass sie die kastanienbraunen und schwarzen Roben des Schattenhammerkults trugen.

Korialstrasz spie weder Feuer noch setzte er Magie ein, da die Eindringlinge sich zwischen den wertvollen Eiern verteilt hatten. Stattdessen stürzte er, die riesigen Klauen vorgestreckt, hinunter und krachte so schnell und effektiv mitten in die Kultisten. Sie gaben keinen Schrei der Furcht von sich. Thrall sah wütend zu, wie sie lächelten, während der Tod sie umarmte.

Die Gefahr schien vorüber. Korialstrasz landete neben einigen Eiern, senkte den schuppigen roten Kopf und stupste sie so sanft wie möglich an. Eins von ihnen brach auf. Ein hässlicher ockerfarbener Nebel stieg aus dem Ei und Krasus’ Augen weiteten sich, als er vor dem Anblick des kleinen, deformierten Umrisses eines chromatischen Drachen zurückprallte.

„Nein!“, schrie Alexstrasza.

Thrall fühlte mit ihr. Es war für die Lebensbinderin schmerzvoll genug gewesen, Kirygosas Folterung mitzuerleben. Zu wissen, dass dasselbe schreckliche Schicksal auch über ihre eigenen Kinder gekommen war...

Erschrocken stupste Korialstrasz die kleine Kreatur vorsichtig mit seiner Klaue an. Es gab ein sanftes Geräusch und immer mehr Eier begannen aufzuplatzen. All die Geschlüpften waren quiekende, deformierte chromatische Drachen.

Und dann keuchte Krasus, als er an sich selbst hinuntersah. Die Spitze seiner Vorderklaue begann sich schwarz zu färben. Langsam, aber unausweichlich breitete sich die Kontaminierung aus, kletterte von seinen Klauen über sein Vorderbein.

Ein tiefes Lachen, schwach, aber triumphierend, lenkte die Aufmerksamkeit des Drachen auf sich.

„Und so werden alle Kinder zu Kindern des Wahnsinnigen, des großen Todesschwinge“, murmelte einer der Kultisten. Es war ein Troll, seine Haut dunkelblau. Korialstrasz hatte seine Rippen zerquetscht, Blut tröpfelte aus seinem Mund und von den Hauern, doch er lebte noch. „Alle deines V-Volkes... werden ihm gehören...“

Krasus starrte den infizierten Körperteil an. Er ballte die Faust und hielt sie einen Moment lang an seine Brust. Seine Augen schließend senkte er den Kopf.

„Nein“, sagte er leise. „Ich werde nicht zulassen, dass das passiert. Ich werde mich selbst zerstören... und meine Kinder, statt zuzulassen, dass sie dermaßen mutieren.“

Der Kultist lachte erneut. Er begann zu husten, spie schaumiges Blut, das die Luft rosa färbte. „Wir ge-gewinnen trotzdem“, keuchte er.

Krasus starrte ihn an. Dann plötzlich erinnerte er sich an die genauen Worte, die der Troll benutzt hatte. „Was hast du mit ‚alle Kinder‘ gemeint?“ Der Kultist schwieg, grinste nur anzüglich, während er um Atem rang. „Wie viele sind infiziert? Sag es mir!“

„Alle“, krähte der Troll triumphierend. Seine Augen leuchteten und sein Lächeln war breit. „Alle Eier! Alle Sanktümer! Du kommst zu spät! Sie alle schlüpfen jetzt. Du kannst es nicht aufhalten.“

Krasus wurde sehr nachdenklich. Er zog die Augen zusammen und neigte den Kopf.

„Doch“, sagte er dann leise. „Doch, das kann ich.“

„Alle Eier“, flüsterte Alexstrasza. „Alle... von uns...“

„Es war eine schreckliche Entscheidung“, sagte Thrall ruhig. „Er wusste, dass niemand jemals erfahren würde, was wirklich geschehen war. Dass andere ihn als Verräter brandmarken würden. Dass selbst Ihr das vielleicht glauben würdet.“

Er hörte sie keuchen und wimmern und drückte ihre Hand.

„Er hat uns gerettet... Er hat uns niemals verraten... er hat uns gerettet...“ Sie beobachteten still und mit geschlossenen Augen, wie Korialstrasz seine ganze Energie und Magie auf sich selbst versammelte. Er atmete tief ein und aus und flüsterte nur ein einziges Wort: „Geliebte.“

Dann wurde es dunkel.

Thrall öffnete die Augen, Alexstraszas’ standen bereits weit offen. Sie blickte ins Leere, alles Blut war aus ihrem Gesicht gewichen, ihre Hand umklammerte so fest Thralls, dass es wehtat. „Er... er nutzte seine Lebensenergie, um die Portale zu verbinden“, flüsterte Alexstrasza. „Um all die kontaminierten Eier zu zerstören, bevor irgendjemand sonst infiziert wurde. Ich konnte nicht verstehen, warum so viel Grün geblieben war... Jetzt weiß ich es. Irgendwie verstehe ich es. Er brachte Tod mit Leben... um andere Leben zu retten.“

„Der Geist des Lebens zeigt Euch Dinge, die im Verborgenen ruhen“, sagte Thrall leise. „Deshalb musste ich kommen. Korialstrasz war kein Verräter. Er war ein Held. Und er starb gut und willentlich, rettete nicht nur seinen eigenen Schwarm, sondern alle Schwärme, mit Euch in seinem Herzen.“

„Er war der Beste von uns“, flüsterte sie. „Er hat nie versagt. Ich... ich habe versagt und gewankt, aber nicht er. Nicht mein Korialstrasz.“ Sie hob das Gesicht zu Thralls. „Ich bin froh, dass ich weiß, wie tapfer er war. Ich bin so stolz auf ihn. Wie kann ich nur ohne ihn weiterleben? Könnt Ihr, so kurzlebig Ihr seid, vielleicht verstehen, was ich verloren habe?“

Thrall dachte an Aggra. „Vielleicht habe ich nur eine kurze Lebensspanne zur Verfügung, aber ja, ich kenne die Liebe. Und ich weiß, wie ich mich fühlen würde, wenn ich meine Geliebte so verloren hätte wie Ihr.“

„Wie könntet Ihr dann ohne diese Liebe weiterleben? Wozu soll man weitermachen?“

Er starrte sie an, sein Kopf war auf einmal leer. All die Bilder, die Ideen, die pathetischen Worte und Klischees, die ihm auf den Lippen lagen, schienen so abgedroschen und ohne Bedeutung. Welchen Grund gäbe es, als Überlebender weiterzumachen, wenn man solch eine Liebe verloren hatte?

Und dann dachte er an sie.

Er hielt immer noch die Hand der Lebensbinderin in seiner rechten. Mit der Linken griff er in seinen Beutel und holte ein kleines, unscheinbares Objekt hervor.

Es war die Eichel, die ihm die Urtume geschenkt hatten. Desharins Worte fielen ihm wieder ein: Passt gut darauf auf. Diese Eichel enthält all das Wissen seines Elternbaums und all das Wissen von dessen Elternbaum... und so weiter und so weiter, zurück bis zum Anfang aller Dinge. Ihr sollt sie pflanzen, wo es Euch richtig erscheint.

Krasus hatte gewusst, dass sie nicht für ihn bestimmt war, obwohl es ihn danach verlangt hatte. Thrall fragte sich, ob der rote Drache geglaubt hatte, dass sie für seine Gefährtin gedacht war. Thrall hoffte es.

Der Orc nahm Alexstraszas Hand, legte die Eichel auf ihre Handfläche und schloss sanft ihre Finger darum.

„Ich habe Euch von Träumersruh in Feralas erzählt“, sagte Thrall leise. „Von den Urtumen, die dort in Not waren. Aber ich habe Euch nicht gesagt, wie herrlich sie wirklich sind. Ich sagte Euch nichts von ihrer... Präsenz. Die einfache Macht von Alter und Weisheit, die sie durchströmte. Wie klein und ehrfürchtig ich mich fühlte, als ich von ihnen umgeben war.“

„Ich... habe die Urtume gekannt“, sagte Alexstrasza, ihre Stimme klang zaghaft. Sie hielt ihre Faust eine Sekunde lang fest um die Eichel geschlossen, dann öffnete sie sie.

Die Eichel bewegte sich in ihrer Hand. Die Bewegung war so schwach, dass Thrall zunächst dachte, sie würde nur über die Berge und Täler ihrer Hand rollen. Dann erschien ein kleiner Riss in dem hellbraunen Boden. Der Riss erweiterte sich und etwas kleines Grünes spross hervor, das nur einen Bruchteil eines Zentimeters lang war.

Alexstrasza stieß ein heulendes Keuchen aus. Ihre andere Hand flog zu ihrem Herzen, drückte sich fest auf die schlanke Brust, die sich plötzlich hob, einmal, zweimal, dreimal, begleitet von gequälten Schluchzern. Sie presste sie weiter an ihr Herz, als würde es schmerzen. Eine Sekunde lang war Thrall besorgt, ob das alles nicht zu viel war – dass es sie vielleicht tötete.

Und dann verstand er. Das Herz der Lebensbinderin hatte sich verschlossen – verschlossen vor dem Schmerz, den die Sorgen mit sich brachten. Vor der Qual, jemand wirklich Geliebten zu verlieren. Vor dem Schmerz des Mitleids.

Und nun platzte ihr Herz auf wie die Schale der Eichel, wie Eis während des Frühlingstauwetters.

„Ich bin die, die ich bin“, flüsterte sie und starrte immer noch auf die keimende Eichel. „Egal, ob in Freude oder Schmerz. Ich bin die, die ich bin.“

Ein weiterer Schluchzer folgte und dann noch einer. Tränen strömten aus ihren Augen, während sie um ihre verlorene Liebe trauerte. Schließlich weinte sie die heilenden Tränen, die in ihrem erschütterten Herzen gefangen gewesen waren.

Thrall legte einen Arm um ihre Schulter und sie lehnte sich an seine breite Brust. Sie, die einst gefoltert und von Orcs versklavt worden war, weinte hemmungslos an seiner Seite.

Ihre Tränen schienen endlos, wie es die Tränen der Lebensbinderin sein sollten. Es war mehr als der Verlust von Krasus, vermutete Thrall. Er spürte, dass sie um all die Dinge weinte, die gefallen waren. Die Unschuldigen und die Schuldigen. Um Malygos und Todesschwinge und um alle, die sie verletzt hatten. Um die korrumpierten Kinder, die niemals die Chance hatten, wirklich zu leben. Um die Toten und die Lebenden, um alle, die gelitten und den salzigen Geschmack ihres Schmerzes auf ihren Wangen geschmeckt hatten.

Sie kamen nun frei, ihr Weinen war so natürlich und rein wie das Atmen. Tränen rollten ihr Gesicht hinunter und fielen auf die Eichel, die sie hielt, und auf die Erde darunter, wo sie saß.

Als die erste Träne sanft zu Boden getropft war, begann eine Blume sich ihren Weg durch die Kruste der Erde zu bahnen.

Thrall sah ungläubig zu. Vor seinen Augen, zehntausend Mal schneller, als es hätte passieren sollen, beobachtete er, wie Pflanzen sprossen: Blumen aller Schattierungen, kleine Triebe, die zu Schösslingen wurden und zu dichtem grünem Gras. Er konnte sogar das Geräusch der wachsenden Dinge hören, ein lebendiges, freudiges Streben und Knistern.

Er erinnerte sich daran, wie hart die Druiden gearbeitet hatten, um das Leben an diesen Ort zurückzubringen. Ihre Bemühungen waren von Zeit zu Zeit erfolgreich, aber stets nur vorübergehend. Tief in seinem Innern wusste er, dass das neue blühende Leben, das er sah, mit der Zeit nicht schwinden würde. Nicht, wenn es aus den Tränen des neu erwachten Mitgefühls und der Liebe der Lebensbinderin geboren war.

Alexstrasza rührte sich neben ihm und zog sich sanft zurück. Er nahm den Arm von ihren Schultern. Sie atmete tief und zitternd ein und versuchte etwas unsicher, sich auf die Erde zu knien. Thrall half ihr nicht, er spürte, dass sie das nicht wollte. Sanft grub Alexstrasza in der neu ergrünten Erde, drückte die Eichel tief hinein und bedeckte sie ehrfürchtig. Sie erhob sich und sah ihn an.

„Ich bin... bestürzt“, sagte sie leise. Ihre Stimme war immer noch belegt von Schmerz, aber darin lag auch eine Ruhe, die vorher nicht da gewesen war. „Ihr habt mich an Dinge erinnert, die ich in meinem Schmerz vergessen hatte, Dinge... von denen er nicht wollte, dass ich sie jemals vergesse.“ Sie lächelte, und obwohl sie traurig war, war ihr Lächeln ehrlich und süß. Ihre Augen waren rot vom Weinen, aber es lag eine Klarheit darin, und Thrall wusste, dass es ihr gut ging.

Und tatsächlich, als sie zurücktrat und ihre Arme zum Himmel hob, trug ihr Gesicht den Ausdruck gerechtfertigter Wut. Es gab noch viel zu betrauern und sie wusste es.

Doch nicht jetzt. Jetzt nutzte die Lebensbinderin ihren Schmerz, um ihre Handlungen zu befeuern, nicht die Tränen. Und Thrall spürte fast einen Hauch Mitleid für jene, die ihre Hitze der Wut zu spüren bekommen würden.

Fast.

Wie er es schon einmal bei ihr erlebt hatte, beobachtete Thrall erneut, wie sie aufwärtsschoss und sich von einem schlanken, elfengleichen Mädchen in den mächtigsten Aspekt verwandelte – wohl das mächtigste Wesen der Welt. Diesmal wusste er, dass er von ihr in dieser Gestalt nichts befürchten musste.

Sie sah auf ihn herab, ihre Augen blickten freundlich, und dann landete die Lebensbinderin, damit der Orc auf ihren breiten Rücken klettern konnte.

„Wir gehen zu meinen Brüdern und Schwestern, wenn Ihr mitkommen wollt“, sagte sie ruhig.

„Ich bin gern behilflich“, erwiderte Thrall, erneut voll Ehrfurcht und eingeschüchtert von der reinen Herrlichkeit des roten Drachen. Er kletterte vorsichtig und respektvoll auf ihren Rücken und setzte sich an den Rand des Halses. „Ich glaube, dass die blauen Drachen sich nach ihrer Niederlage zum Nexus zurückgezogen haben.“

„Vielleicht“, sagte sie. „Wir werden sie entweder dort finden oder Kalec hat sich mit anderen Schwärmen vereinigt und sie sammeln sich am Wyrmruhtempel.“

„Die Zwielichtdrachen werden sie bemerken“, dachte Thrall laut.

„Ja“, stimmte Alexstrasza zu, sammelte sich kurz und schoss in die Luft. „Das werden sie. Was sollen wir tun?“

„Das Element der Überraschung ist fort“, erwiderte Thrall.

„Das brauchen wir auch nicht mehr“, sagte Alexstrasza. Ihre Stimme war stark und ruhig, und Thrall entspannte sich, während sie sprach. „Unser Erfolg oder Versagen hängt von etwas ab, was wichtiger ist als militärische Strategien.“ Sie wandte den Hals und sah ihn an, während ihre Flügel mächtig und rhythmisch in der Luft schlugen. „Es ist an der Zeit für die Drachenschwärme Azeroths, ihre Streitigkeiten beiseitezulegen und sich zu vereinen. Ansonsten fürchte ich, dass alles verloren ist.“

19

Alexstrasza hatte recht gehabt. Als sie und Thrall nur noch ein paar Meilen vom Wyrmruhtempel entfernt waren, bemerkten sie blaue und grüne Drachen in der Luft und auf dem Boden.

Sie wurden sofort entdeckt. Mehrere Artgenossen flogen ihr entgegen und waren ziemlich euphorisch.

„Lebensbinderin!“, rief Narygos glücklich. „Dunkel ist die Stunde und dunkel sind unsere Herzen, aber du bringst Licht für beides. Thrall – danke für das, was Ihr getan habt.“

„Freund Narygos“, erwiderte Alexstrasza warm. „Ich sehe meine Schwester Ysera und den neuen Aspekt Kalecgos und ihre Schwärme. Mein eigener roter Schwarm wird kommen, sobald er weiß, dass ich hier bin.“

„Ich werde ihn sofort aufsuchen, Lebensbinderin“, sagte einer der grünen Drachen. Thrall fragte sich, wie es sein konnte, dass die grünen Drachen wussten, wo die roten waren. Vielleicht wusste es Ysera und hatte es ihnen gesagt. Es gab noch so viel, was er über die Drachen lernen musste.

„Haben wir nichts von Nozdormu gehört?“, fragte Alexstrasza.

Narygos und die anderen ließen sich zurückfallen, flogen über und unter ihr, begleiteten und bewachten sie, während sie zum Versammlungsplatz flog.

„Noch nicht“, antwortete Narygos mit einem schnellen Blick zu Thrall. „Wir haben nichts von ihm gehört. Habt Ihr?“

„Ich wurde nicht kontaktiert“, antwortete Thrall. „Ich kann nur annehmen, dass er immer noch auf der Suche ist und lernt.“

„Wissen ist Macht“, stimmte ihm ein großer grüner Drache zu. „Aber es wird uns nichts helfen, wenn er etwas Nützliches erfährt und Chromatus uns bis dahin alle getötet hat.“

„Schweig, Rothos“, gebot Alexstrasza ernst. „Es ist nicht der Fehler des Orcs, wenn der Zeitlose nicht hier ist. Wir... tun, was wir tun müssen.“ Den letzten Satz sprach sie mit süßer, trauriger Stimme und Thrall wusste, dass sie an Korialstrasz dachte. Er hatte getan, was er tun musste, und einen schrecklichen Preis dafür bezahlt.

Rothos warf Thrall einen entschuldigenden Blick zu. „Es tut mir leid, mein Freund, aber Ihr wisst, dass wir kämpfen müssen. Ich hätte Nozdormu und seine Bronzedrachen gern dabei, wenn es so weit ist.“

„Kein Problem, ich stimme Euch zu“, sagte Thrall ernst.

Sie waren fast am Versammlungsort angekommen. „Bitte... flieg vor und versammle alle anderen“, bat Alexstrasza Rothos. „Ich habe... einige Informationen für sie.“

„Informationen über Chromatus?“, fragte Rothos hoffnungsvoll.

Alexstrasza schüttelte den Kopf. „Nein. Doch ich hoffe, dass sie trotzdem Mut machen und neue Hoffnung, und das sind wahrlich gute Waffen.“

Ein paar Augenblicke später landeten sie. Melodischer Drachenjubel erfüllte die bitterkalte Luft. Thrall lächelte, als er von Alexstraszas Rücken in den hüfthohen Schnee kletterte.

„Thrall!“

Er wandte sich um und bemerkte Kalecgos, der auf ihn herabsah. Der große Aspekt streckte die Tatze aus und nahm Thrall darin sehr sanft auf. Thrall spürte keinerlei Sorge, nur die Freude, seinen Freund wiederzusehen.

„Ich muss damit aufhören, Euch zu unterschätzen“, sagte Kalec und brachte den Orc näher an sein Gesicht heran. „Ihr habt getan, was Ihr versprochen hattet. Ihr habt uns unsere Lebensbinderin zurückgebracht – im wahrsten Sinne des Wortes“, fügte er hinzu und blickte zu Alexstrasza, die sehr mütterlich sowohl grüne wie auch blaue Drachen mit der Schnauze anstupste, die zu ihr eilten. „Ich weiß nicht, welche Magie Ihr benutzt habt, aber ich danke Euch dafür.“

„Nur die Magie des Herzens“, sagte Thrall. „Sie wird Euch sagen, was ich erfahren und mit ihr geteilt habe. Alle werden es erfahren.“

Ysera drehte den Kopf beim Klang von Thralls Stimme und trat zu ihm. Sie senkte den Kopf auf dem langen biegsamen Hals in einer Geste des Respekts. „Ihr wart ein Teil meiner Träume und einer der Besten“, sagte sie. „Ihr habt so viel getan, um uns zu helfen. Ich trauere um Desharin, doch ich bin froh, dass Ihr entkommen konntet.“

„Wisset, dass ich, wenn ich ihn hätte retten können, es getan hätte.“

Sie nickte. „Die Stunde des Zwielichts erwartet uns“, sagte sie. Sie hob den Kopf und sah sich um. Ihre regenbogenfarbenen Augen leuchteten vor Freude. „Ich sehe grüne und blaue Drachen versammelt. Das ist gut, Sohn von Durotan. Aber... ah, unsere roten Brüder und Schwestern sind gekommen, um sich uns anzuschließen!“

Thrall drehte sich um und folgte ihrem Blick. Kurz darauf konnte er die eintreffenden Riesen sehen und hören. Es waren Dutzende, die sich dem Versammlungsort näherten. Thrall sah sich verwundert um. Drei Drachenaspekte und ihre Schwärme waren jetzt hier versammelt. Er erinnerte sich an den Kampf gegen die Zwielichtdrachen und spürte, wie Hoffnung in ihm keimte. Diesmal waren hier dreimal mehr Drachen versammelt, als es in dem Kampf damals gewesen waren, und sie hatten die Lebensbinderin, die sie anführte...

Alexstrasza schoss in die Luft. Die roten Drachen sammelten sich und flogen um sie herum, stupsten sie ehrfürchtig und fielen respektvoll wieder zurück. Es lag eine Freude in ihr, die er zuvor noch nicht gesehen hatte. Freude, mit ihrem Schwarm zusammen zu sein, nach so viel Qual und Bitterkeit. Nach ein paar Lufttänzchen anlässlich dieses schönen Wiedersehens landete Alexstrasza leichtfüßig auf einer der hervorstehenden Felsspitzen, sodass jeder sie sehen konnte.

Die Drachen wurden still und erwarteten sehnsüchtig die Worte der Drachenkönigin. Sie sah sie alle einen Moment lang an, ihr Kopf wanderte langsam über die Menge hinweg.

„Meine Brüder und Schwestern“, sagte sie, „wir stehen am Rande einer schrecklichen Schlacht gegen einen Feind, dessen Kraft furchtbar ist. Doch es gibt etwas, was ihr wissen müsst, bevor wir planen können. Etwas, was euch, so hoffe ich, noch mehr Gründe zum Kämpfen gibt, für euch selbst, für eure Schwärme und eure ungeschlüpften Welpen.“

Das wurde schweigend aufgenommen. Jemand bewegte sich unschlüssig. Es war, als hätten sich plötzlich alle daran erinnert, dass Alexstraszas Gefährte derjenige gewesen war, der ihre Eier zerstört hatte.

Kalecgos hob Thrall sanft auf seine Schulter. Der Orc machte den bereits vertrauten Sprung und landete sicher auf dem blauen Drachenaspekt, während Kalec sich erhob und flog, um neben Alexstrasza zu landen. Er bot ihr wortlos seine Solidarität, als sie den anderen Drachen von der Vision berichtete, die Thrall mit ihr geteilt hatte. Ysera segelte zu Alexstraszas linker Seite und unterstützte ihre Schwester ebenfalls.

Die einen, wohl jene, die Korialstrasz gut gekannt hatten, schienen Alexstrasza zu glauben. In ihren schuppigen Gesichtern und blitzenden Augen spiegelte sich tief empfundene Sympathie. Andere, obwohl sie nicht protestierten – Thrall vermutete, dass auch sie froh waren, dass die Lebensbinderin zurückgekehrt war, sodass sie ihre Geschichte nicht offen infrage stellten –, schienen jedoch skeptisch zu sein.

Thrall war zufrieden, wenn auch nicht übermäßig überrascht, dass Kalecgos unter denen war, die es sofort glaubten.

Er fühlte auch mit den blauen Drachen, als Alexstrasza beschrieb, was mit Kirygosa geschehen war. Viele der blauen Drachen reagierten wütend, doch Kalec sah einfach nur weg, sein Gesicht von Schmerz gezeichnet. Als Alexstrasza fertig war, war es Kalec, der die Stille durchbrach.

„So viel ist nun klar“, sagte er. „Wir wissen, dass ein chromatischer Drache existiert. Und obwohl ich bestürzt bin, dass Kirygosa... auf so eine schreckliche Art gefoltert wurde, bin ich zutiefst froh, dass sie noch lebt. Als die Sanktümer zerstört wurden, waren wir unwissend. Wir konnten uns keinen Grund vorstellen, warum Korialstrasz so gehandelt haben könnte. Doch nun kennen wir ihn. Wir verstehen es.“

„Wenn alles wirklich so war“, sagte einer der älteren blauen Drachen. Thrall erkannte ihn als Teralygos, einer, der fest zu Arygos gestanden hatte. „Alles, was wir kennen, ist eine sogenannte Vision. Es gibt keinen Beweis, dass es wirklich so gewesen ist.“

„Das ist Alexstrasza“, sagte Narygos. „Sie ist ein Aspekt... die Lebensbinderin!“

„Und es ist sehr praktisch, dass gerade sie diese Vision hatte. Nein, warte, dass ein Orc genau zur richtigen Zeit vorbeikam, um ihr von einer Vision zu berichten, die ihren Gefährten freispricht und Arygos verdammt“, fuhr der ältere blaue Drache fort. „Was sagst du, wenn ich eine Vision habe, bei der herauskommt, dass Alexstrasza das nur erfunden hat? Oder wahnsinnig geworden ist? Dass es vielleicht die verschwundene Kirygosa war, die...“

„Ich kann alles bestätigen, was die Lebensbinderin berichtet hat“, erklang eine dünne, raue Stimme. Ein weiterer blauer Drache landete und er trug ein Menschenmädchen auf dem Rücken.

Thrall erkannte sie sofort: Es war Kirygosa aus seiner Vision.

„Kiry!“, rief Kalec. Thrall glitt schnell von seiner Schulter und Kalec verwandelte sich in seine Halbelfengestalt, während Kirygosa unsicher abstieg. Er rannte zu ihr, fing sie in seinen Armen auf und drückte sie fest an sich. Sie lächelte ihm und den anderen, die zu ihnen eilten, schwach zu. Sie sah müde aus und war schrecklich dünn. Doch sie war offensichtlich erfreut, wieder bei ihrem Schwarm zu sein.

„Geht es dir gut?“, fragte Kalec besorgt. „Nach allem, was... sie dir angetan haben?“

„Ja, jetzt, da ich frei bin“, antwortete Kirygosa und lehnte sich gegen Kalecgos. „Wie ich sagte: Was Thrall in dieser Vision über mich sah, stimmt. Ich glaube, dass auch die Vision über Korialstrasz wahr ist.“ Sie sah zu dem großen roten Drachen hinüber, der wohlwollend auf sie herablächelte. „Alexstrasza, ich betrauere deinen Verlust.“

„Danke, Kirygosa“, erwiderte Alexstrasza. Ihre Stimme war schwer von Trauer, aber es lag keine Verzweiflung darin. Nicht mehr. „Und ich betrauere deinen Verlust.“

Kalecs gerunzeltes Gesicht schien noch besorgter. „Weißt du das von Arygos?“, fragte er Kiry leise.

Kirygosa nickte. „Ja. Er wurde vom Vater des Zwielichts betrogen und von einem Meuchelmörder namens Schwarzmoor getötet. Ich weiß, dass dieser Schwarzmoor auch Euch töten sollte, Thrall“, sagte sie und wandte sich an den einzigen anwesenden Orc. „Ich bin erleichtert, zu sehen, dass das nicht geglückt ist. Der Vater des Zwielichts und Todesschwinge fürchten Euch. Ich bin froh, dass Ihr auf unserer Seite steht.“

„Komm, setz dich und erhole dich“, drängte Kalecgos. „Iss etwas und berichte uns, was du weißt.“

„Die Kette...“ Kiry holte mit den Fingern eine schlanke Silberkette hervor, die um ihren Hals hing. Ein einfach aussehendes Ding. Kalec erkannte sofort, was es war. „Ich habe so versucht, sie zu zerreißen...“

„Das kann ich mir denken“, sagte Kalec sanft. „Dar’Khan hat einst so eine Kette um mich gelegt. Ich kenne deine Furcht und Frustration gut, werte Schwester. Einst musste ich gerettet werden... und nun befreie ich dich.“

Sanft nahm er die Kette zwischen Daumen und Zeigefinger. Mit schwachem Zug zerriss der Drachenaspekt die Kette, als wäre sie nicht mehr als ein normales Schmuckstück. Kirygosa schluchzte freudig. Die anderen traten zurück, lächelten, um ihr Platz zu geben, damit sie sich in ihre wahre Gestalt verwandeln konnte. Thrall lächelte, als er zusah, wie sie in die Luft aufstieg und zwar schwach, aber freudig herumflog – endlich wieder frei.

Dann kümmerte man sich um Kirygosa. Thrall half dabei, sie zu heilen, während Kalecgos Fleisch und Getränke für sie herbeizauberte. Alexstrasza und Ysera standen neben ihr in ihren menschlichen Gestalten und boten jeden Trost, den sie konnten. Thrall war überrascht, Yseras bevorzugte Gestalt zu sehen. Sie war ihm damals in Nachtelfengestalt erschienen. Jetzt hatte sie immer noch die lilafarbene Haut und die langen Ohren der Kaldorei. Doch die Krone aus wilden Hörnern, die auf ihrem grünen Haar thronte, zeigte ihre wahre Natur. Ein paar Drachen, einige in menschlicher Gestalt, andere in ihren Drachengestalten, traten hinzu, um Kirygosas schreckliche Erlebnisse anzuhören.

„Ich berichte euch alles, was ich weiß, und hoffe, dass euch etwas davon hilft“, sagte sie. „Und um ehrlich zu sein, gibt es so vieles, was mich meiner Hoffnungen beraubt.“

„Du bist entkommen, was doch eigentlich unmöglich war“, sagte Kalecgos. „Ich finde, dass gerade darin schon viel Hoffnung liegt.“

Sie versuchte zu lächeln, aber etwas beunruhigte sie zutiefst. „Ich danke dir dafür, doch... nun, du wirst verstehen, was ich meine.“

„Fang von vorn an“, bat Alexstrasza. „Wie wurdest du gefangen?“

„Nach dem Verlust von Jarygos... meinem Gefährten... hat Arygos mich dazu überredet, ihn zu begleiten. Er übergab mich dem Menschen. Und ich bin mir völlig sicher, dass es ein Mensch ist. Sie nennen ihn den Vater des Zwielichts. Dieser Vater des Zwielichts und Arygos arbeiteten mit dem Zwielichtdrachenschwarm zusammen – und mit Todesschwinge.“

Die drei Aspekte tauschten Blicke. „Beim ersten Angriff“, sagte Alexstrasza, „der, bei dem wir verspottet wurden – da nannte er sich selbst Vater des Zwielichts.“

„Berichte weiter, meine Liebe“, sagte Ysera sanft.

„Sie hielten mich in meiner Drachengestalt gefangen, bis ich die Eier gelegt hatte. Dann legten sie mir die Kette an.“ Kiry weinte, als sie sich daran erinnerte.

„Es war leichter, dich in Menschengestalt zu kontrollieren“, sagte Kalec.

Sie nickte. „Sie begannen Experimente... mit mir, mit meinen Kindern...“ Ihre Stimme brach.

Alexstrasza legte ihre Hand tröstend auf Kirys Schulter. Der blaue Drache warf ihr ein schwaches Lächeln zu und fuhr fort.

„Das, Lebensbinderin, war es, worauf Korialstrasz gestoßen war. Die Kultisten verbesserten die Chancen, gesunde chromatische Drachen zu züchten, indem sie mit meinen Kindern Experimente durchführten. Offensichtlich bekomme ich als Tochter des Malygos kräftigere Kinder. Korialstrasz versetzte ihnen einen ernsthaften Schlag, als er ihre potenzielle Armee vernichtete. Ein weiterer Schlag war, dass Arygos nicht Aspekt wurde. Er hatte versprochen, den blauen Drachenschwarm dem Vater des Zwielichts auszuliefern.“

„Wir werden nie erfahren, ob Arygos geistig gesund war, als er diesen Handel einging“, sagte Kalec in stiller Wut. „Aber damit er uns allen besser in Erinnerung bleibt, sollten wir hoffen, dass es nicht so war.“

Kirygosa nickte und beruhigte sich etwas. „Er war auf jeden Fall dem Kult ergeben, doch bei allem anderen bin ich mir nicht sicher.“

„Was er dir angetan hat...“

„Das ist geschehen und vorbei“, sagte sie und Thrall erkannte, dass sie Kalecgos zu beruhigen versuchte. Und das nach allem, was sie selbst durchlitten hatte. Sie war unglaublich tapfer. „Also wurde ihr Plan gleich doppelt vereitelt. Aber sie haben immer noch Chromatus.“ Ihre Stimme brach und sie kämpfte merklich um ihre Fassung. „Ich weiß nicht, wo sie ihn gefunden haben. Die Kultisten brachten ihn den ganzen Weg nach Nordend. Sie wussten, dass sie riesige Mengen an arkaner Energie benötigten, um ihm den Funken des Lebens einzuhauchen. Und dafür brauchten sie eine magische Nadel, die sie aus dem Blut eines Kindes von Malygos erschufen.“

„Dann... Vergib mir“, sagte Thrall. „Aber... warum benutzten sie nicht dein Blut? Dann hätten sie das schon viel eher erreichen können!“

„Ich glaube, sie wollten warten, bis Arygos ihnen die blauen Drachen zugeführt hatte“, sagte sie. „Bedenke, welcher Anblick sich den restlichen Drachen geboten hätte: Chromatus wäre bei seinem ersten Auftritt bei voller Stärke gewesen und hätte eine riesige Armee angeführt. Ich glaube nicht, dass der Vater des Zwielichts Arygos von Anfang an töten wollte. Doch als mein Bruder versagte, stellte der Vater des Zwielichts sicher, dass er dennoch von Nutzen war. Und das war auch ich. Ich floh, bevor sie versuchen konnten... mich zu diesem Ding zu bringen.“

Thrall war erschüttert. Den beiden weiblichen Aspekten schien es nicht gut zu gehen und Thrall glaubte, dass Kalec ihn freudig zerfetzt hätte, wenn der Vater des Zwielichts plötzlich hier aufgetaucht wäre. Und der Orc hätte sich daran beteiligt.

„Vielleicht hätte es funktioniert“, fuhr Kiry fort. „Ich hätte die Mutter eines ganzen Schwarms von Abscheulichkeiten werden können. Chromatus war das letzte Experiment von Nefarian – der, wie ich erfahren habe, ebenfalls wieder lebt. Zumindest auf eine gewisse Weise. Er wurde wiederbelebt, aber nicht so, wie es bei Chromatus geschehen ist.“

„Nefarian ist eine untote Scheußlichkeit.“ Während Kirygosa gesprochen hatte, waren die anderen Drachen näher herangetreten. Und nun kam ein gigantischer roter Drache mit seinem riesigen Körper hinzu, der sich schützend über Alexstrasza und Kirygosa beugte. Ihre beiden Herzen und ihr Verstand waren schrecklich mitgenommen und dennoch waren sie beide so stark. Der rote Drache fuhr fort. „Ist er auch dort?“

Kiry schüttelte den Kopf. „Nein, ich glaube, Todesschwinge hat andere Pläne mit ihm. Chromatus wird ausreichen. Kalec – du hast ihn das letzte Mal überrascht. Er war gerade erst geboren. Und selbst da...“ Ihre Stimme versagte.

„Selbst da wurde mein ganzer Schwarm geschlagen“, beendete Kalec den Satz für sie.

„Du bist nicht allein, Kalecgos“, versicherte Alexstrasza ihm. „Drei Schwärme halten zusammen. Er konnte vielleicht einen Schwarm besiegen, aber drei? Es ist lange her, dass wir gemeinsam gekämpft haben, und ich glaube nicht, dass ein einziger Drache, so monströs er auch sein mag, gegen uns alle bestehen kann!“

Kirygosa schien angesichts der Worte aufgewühlt und nahm Alexstraszas Hand. „Lebensbinderin“, sagte sie, „Er... er existiert wegen dir.“ Sie blickte Kalec und Ysera an. „Es geht um euch alle. Er ist mehr als nur ein außergewöhnlich mächtiger chromatischer Drache. Er wurde aus einem besonderen Grund erschaffen: um die Aspekte zu vernichten!“

Thrall öffnete den Mund. Wollte es verneinen. Doch dann schloss er ihn wieder. Er hatte Chromatus gesehen. Er wusste, wozu das Monster fähig war. Bei voller Gesundheit, mit den Fähigkeiten jedes Schwarms...

„Also stimmt es“, sagte Ysera zerknirscht. „Meine Vision ist wahr.“

Alexstrasza streckte ihre andere Hand nach Ysera aus. „Sprich, Schwester“, flehte sie.

„Ich hatte gehofft, ich läge falsch...“ Ysera schloss die Augen und sprach mit verträumter Singsangstimme. Es lag kein Zauber darin, nicht im eigentlichen Sinne des Wortes, aber die Szene, die sie beschrieb, hatte ihre ganz eigene Magie. Thrall konnte es beinahe deutlich vor sich sehen: den Tod aller Dinge außer dem Zwielichtdrachenschwarm. Keine Pflanzen, keine Tiere, keine Wesen, kein lebendes Ding, das wie sie atmete. Und alle Aspekte waren tot und steif. Selbst der Düsterste, Grausamste. Derjenige, der geholfen hatte, das Monster zu erschaffen, das dies alles verursacht hatte.

Todesschwinge.

Thrall zitterte und spürte kalten Schweiß über seine Haut rinnen. Panik drohte ihn zu überwältigen. Andere um ihn herum erhoben die Stimmen vor Angst und grimmiger Zustimmung, aber eine Stimme setzte sich durch.

„Es ist nicht unser Untergang!“ Die Stimme gehörte der Lebensbinderin. Sie hatte noch immer ihre menschliche Gestalt, hielt noch immer die Hand ihrer Schwester und der traumatisierten Kirygosa. Ihr Gesicht strahlte vor Entschlossenheit und Hingabe. „Wir haben Todesschwinges grandiosen Plan schon einmal vereitelt. Arygos’ Versagen. Kirys Flucht. Die blauen Drachen, die Chromatus angriffen, bevor er bereit war. Ich sage euch, das ist alles noch nicht in Stein gemeißelt. Yseras Visionen hatten stets eine Bedeutung. Aber Träume benötigen immer Interpretationen. Schwester, könnte das eine Warnung sein? Eine Aussicht auf das, was passiert, wenn wir nicht kämpfen?“

Ysera neigte den gehörnten Kopf. „Ja“, sagte sie. „Nur Nozdormu weiß, was wirklich sein wird. Ich berichte euch nur, was ich gesehen habe.“

„Dann lasst uns jetzt entscheiden“, sagte Alexstrasza. „Wir werden diesen Kampf mit allem führen, was wir haben. Jeder blaue, grüne, jeder rote Drache – ihr kämpft nicht nur um euer Leben, sondern um die Leben aller. Wir werden uns diesen sogenannten Aspektmörder vornehmen und wir werden dem Vater des Zwielichts und Todesschwmge selbst zeigen, dass wir uns nicht einschüchtern lassen. Egal, was wir bereits verloren haben – oder noch verlieren werden –, unsere Welt werden wir nicht verlieren. Chromatus wird fallen!“

Und die Hoffnung, die Thrall verspürte, war so real, dass er sie beinahe schmecken konnte. Er hob seine eigene orcische Stimme zu einem Schrei reiner Entschlossenheit und Willenskraft, der die Luft erfüllte.

20

Trotz ihres Leidenswegs war Kirygosa mehr als bereit – und fähig –, bei dem Angriffsplan zu helfen. Thrall fiel auf, dass selbst diejenigen, die Arygos unterstützt hatten, sich zu ihr hingezogen fühlten. Der Prozess, die Herzen und die Seele der blauen Drachen zu gewinnen, hatte mit Kalec und seiner erfreulichen Ernennung zum Aspekt im Licht der beiden Monde begonnen und wurde nun durch Kirygosas ruhigen Mut verfestigt.

Die drei Aspekte, Thrall, Kirygosa und ein paar Repräsentanten jedes Schwarms, alle in menschlicher Gestalt, versammelten sich, um Strategien zu erarbeiten. Alle Anwesenden wussten, wie der Wyrmruhtempel aufgebaut war. Und Kirygosa konnte ihnen exakt sagen, was jetzt wo war. Da schlief Chromatus und erholte sich. „Mit jeder verstreichenden Stunde wird er stärker“, warnte sie düster. Dort verbrachte der Vater des Zwielichts die meiste Zeit. Alle Lasten- und Reittiere befanden sich in einem anderen Bereich. Und sie konnte sehr gut einschätzen, auf wie viele Kultisten und Drachen die drei Schwärme stoßen würden.

„Gibt es irgendwelche Schwächen, die wir ausnutzen können?“, fragte der rote Drache Torastrasza.

„Der Vater des Zwielichts ist ein Mensch“, antwortete Kirygosa. „Er ist schon älter, mit einem gegerbten Gesicht und grauem Bart, und er ist extrem arrogant. Ich weiß, dass er auf seine Art mächtig ist und dass diejenigen, die er anführt, nichts von seinen wahren Absichten ahnen.“

„Er ist ein Anführer?“, fragte Thrall. „Ein militärischer Befehlshaber vielleicht?“

„Er kommt mir wie ein Mann des Militärs vor“, antwortete Kirygosa. „Aber ich muss zugeben, dass ich wenig über die Menschen weiß. Doch eine Sache weiß ich: Er hat Angst vor Todesschwinge.“

„So wie alle gesunden Wesen es haben sollten“, murmelte Ysera und sie neigte den Kopf vor Trauer.

„Nutzen wir doch seine Selbstüberschätzung aus“, meinte Torastrasza. „Vielleicht begeht er einen dummen Fehler.“

„Ich bin mir nicht sicher, ob seine Selbstüberschätzung von Nachteil für ihn ist, mit einem Verbündeten wie Chromatus“, sagte Thrall. „Ihr habt die Schlacht gegen die blauen Drachen nicht miterlebt. Wir sind jetzt mehr und haben andere Angriffsmethoden. Aber wir sollten ihn auf keinen Fall unterschätzen.“

„Außerdem werden die Kultisten nur zu gern für ihn sterben“, sagte Kirygosa. „Sie werden bis zum Letzten kämpfen.“

„Verlässt sich der Vater des Zwielichts allein auf Chromatus und die Zwielichtdrachen oder hat er auch noch andere Waffen?“, fragte Alexstrasza.

„Sie haben keine wirklich verheerenden Waffen für Boden- oder Luftangriffe“, sagte Kirygosa. „Aber ich weiß auch nicht, ob sie die überhaupt brauchen. Ein ganzer Schwarm und Chromatus mit all seinen Köpfen – jeder mit einem Gehirn, das alle Fähigkeiten seines Schwarms auf sich vereint.“

Diese einfache, aber mächtige Erkenntnis ließ sie alle verstummen.

„Offensichtlich kennen wir unseren Feind“, sagte Alexstrasza schließlich. „Kiry, steht Chromatus irgendwie unter der Kontrolle des Vaters des Zwielichts?“

Der blaue Drache schüttelte den Kopf. „Nein, er ist er selbst. Er steht Todesschwinge sehr nahe, der wahrlich stolz auf ihn ist – und große Pläne mit ihm hat.“

„Dann werden wir drei Aspekte ihn zu unserem vornehmlichen Ziel erklären“, beschloss Alexstrasza. „Was auch immer sie sonst noch gegen uns schicken, wir müssen unsere Bemühungen ganz auf ihn konzentrieren. Der Rest der Schwärme muss dafür sorgen, dass wir von anderen Angriffen verschont bleiben. Wenn er für Todesschwinge derart wichtig ist, wäre sein Tod mehr als ein taktischer Sieg. Wir können uns jederzeit zurückziehen und später wiederkommen, um uns den Vater des Zwielichts und die Kultisten vorzunehmen. Aber Chromatus muss sterben.“

Alle versammelten Drachen nickten zustimmend, so auch Thrall.

Chromatus musste tatsächlich sterben. Sonst würden die Kultisten, deren Hauptanliegen es war, diese Welt zu vernichten, ihr Ziel nur allzu früh erreichen.

Der Vater des Zwielichts hatte befohlen, dass die Leichen von Zuuzuu und Josah ohne irgendwelche Feierlichkeiten beseitigt wurden. Zudem wurden alle Kultisten gezüchtigt. So fand er zumindest ein wenig Trost in ihren Schmerzensschreien.

Wie hatten sie das zulassen können? Kirygosa war nur ein einziges Wesen, in dieser Gestalt gerade so stark wie ein Mensch. Sie hätte nicht in der Lage sein dürfen, zu fliehen. Oder nur einen Kultisten zu überwältigen, von zwei ganz zu schweigen. Und wer war nur so dumm gewesen, die Wyvern nicht zu bewachen? Niemand hatte diesen unerhörten Mangel an Weitsicht zugegeben.

„Wir haben die Chance verloren, unsere Zukunft mit den Welpen zu gestalten“, knurrte Chromatus, als der Vater des Zwielichts mit den schlechten Neuigkeiten zu ihm kam. „Und wenn sie es überlebt, kann sie Informationen über uns weitergeben, die uns möglicherweise schaden.“

Dieser Gedanke war dem Vater des Zwielichts auch bereits gekommen. Mit einem Selbstvertrauen, das er nicht hatte, sagte er: „Was kann sie ihnen schon verraten? Sie weiß, dass wir hier sind, doch das wissen sie sowieso. Vielleicht hat die Sache ja sogar ihr Gutes. Sie wissen, dass du zu dem Zeitpunkt, als sie angegriffen haben, schwach warst. Und dennoch hast du sie in die Flucht geschlagen. Ich glaube, die Neuigkeiten, die sie ihnen bringt – wenn sie überlebt –, wird die Drachen weiter entmutigen. Und wenn wir dann gewonnen haben und sie überlebt hat, kannst du immer noch einen ganzen Schwarm von chromatischen Drachen mit ihr zeugen.“

Chromatus betrachtete die kleinere Gestalt. „Das ist möglich. Aber jeder strategische Vorteil, den wir ihnen geben, ist einer zu viel. Ich bin sicher, Todesschwinge wird nicht glücklich sein, wenn er davon hört.“

Darauf wusste der Vater des Zwielichts keine Antwort.

Sie kamen in der Dämmerung.

Der sich bereits verdunkelnde Himmel wurde bei ihrem Eintreffen schwarz und das Geräusch Hunderter schlagender Flügel ließ die Luft vibrieren, als die Drachenschwärme näher kamen.

Der Vater des Zwielichts war aufgeregt. Sicherlich waren Chromatus’ dröhnende Worte der Warnung noch untertrieben, was Todesschwinge betraf.

In den Strahlen der untergehenden Sonne konnte er drei Farben der Drachen erkennen, die auf den Tempel zuflogen. Also hielten sich die bronzenen Drachen noch zurück, ihr Anführer war nicht in Sicht. Umso besser.

Wie zur Antwort erklang das Schlagen der Flügel, als seine eigene Armee von Zwielichtdrachen sich in den Himmel erhob. Hinter ihnen, fast schon träge, flog Chromatus.

Der Vater des Zwielichts konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Sollten sie doch kommen. Sollten sie in ihren Untergang fliegen. Chromatus würde sie schlagen und der Vater des Zwielichts würde an diesem Abend den Tod von nicht weniger als drei Aspekten melden können.

Thrall saß nicht auf Kalecgos, nicht dieses Mal. Torastrasza, die Alexstraszas rechte Hand in militärischen Fragen war – oder vielleicht ihre Vorderklaue? –, wie er erfahren hatte, hatte sich bereit erklärt, Thrall zu tragen. Die Aspekte mussten ungebunden sein, um sich auf den Angriff auf Chromatus konzentrieren zu können. Sie durften nicht einmal kurz durch Sorge um sein Schicksal – oder eigentlich das Schicksal aller – abgelenkt werden.

Thrall verstand das völlig. Er würde kämpfen, so gut es ging, ohne dass sich einer der Aspekte um ihn kümmern musste. Er war immer noch ganz vorn mit dabei, als sie erneut auf den Wyrmruhtempel herabsanken.

Sie trafen zuerst auf eine Welle von Zwielichtdrachen, diese schönen, aber schrecklichen Wesen, die direkt auf die drei Aspekte losgingen. Augenblicklich gerieten die Zwielichtdrachen selbst unter Beschuss. Die Drachen der verschiedenen Schwärme setzten ihnen zu, lenkten ihre Aufmerksamkeit von den Aspekten weg. Die grünen Drachen benutzten ihren Giftatem, oder schlimmer noch, ihre Fähigkeit, Albträume zu kreieren. Zumindest glaubte Thrall das, als er zwei Zwielichtdrachen bemerkte, die plötzlich aufkreischten und wild flohen, als ob etwas unglaublich Schreckliches hinter ihnen her sei.

Die roten und blauen Drachen arbeiteten zusammen. Die Blauen nutzten ihre Fähigkeit, mit kalter Magie ihre Feinde einzufrieren oder zu verlangsamen, und die Roten griffen sie dann mit Feuer an. Dieses Mal waren die vereinten Drachenschwärme dem einzelnen Zwielichtdrachenschwarm zahlenmäßig vier- bis fünfmal überlegen. Und was der Feind zweifelsfrei für einen vernichtenden Angriff oder zumindest eine Ablenkung der mächtigen Aspekte geplant hatte, war kaum bedrohlicher als ein Schwarm Fliegen, die um sie herumschwirrten.

Sie hörten Chromatus, bevor sie ihn sahen.

„Kalecgos, da bist du ja. Willst du dir noch ein wenig Folter abholen?“ Die Stimme kam von dem schwarzen Kopf. Sie war tief und dröhnte bis in die Knochen und das Blut.

Thrall zitterte, dann biss er sich auf die Zähne.

„Todesschwinge hat einst versucht, deinen Schwarm auszulöschen“, erklärte der blaue Kopf. „Du hast dein Volk, indem du hergekommen bist und mich herausgefordert hast, zum Sterben verdammt. Und du hast, wie ich sehe, deine kleinen Freunde mitgebracht.“

Der rote Kopf sprach in spöttischem Tonfall: „Na, Lebensbinderin, ausgeweint?“, und der grüne Kopf sagte: „Bist du doch noch aufgewacht, Ysera?“

Die Worte waren voller Bosheit und Verachtung, doch sie stießen auf taube Ohren. Die einstige Träumerin war nun wirklich erwacht. Ihre Flügel schlugen schnell und sicher wie die Kalecs’ und Alexstraszas. Die Lebensbinderin war wieder sie selbst und Thrall wusste, dass das Opfer ihres Geliebten ihr neue Stärke für den Kampf gegeben hatte. Er wollte Chromatus antworten, ihn wissen lassen, wie närrisch es gewesen war, sie zu verhöhnen. Doch er war kein Drache und seine Worte wären im Wind verloren gegangen.

Die Aspekte waren derart konzentriert, dass die Beleidigungen von ihren Schuppen abperlten wie Regentropfen. Elegant, doch voll zielgerichteter Entschlossenheit, wie sie es geübt hatten, brachten sie sich anmutig in Angriffsformation.

Es war, als würde man einen schön choreografierten Tanz beobachten. Kalecgos, Ysera und Alexstrasza nahmen ihre Positionen um Chromatus herum ein. Alexstrasza flog über ihn, stürzte dann auf ihn hinunter und schlug mit ihren orangeroten Flammen zu. Kalecgos griff von unten an, verpasste ihm eine eisige Kälteattacke und magische Schäden. Ysera schoss unerwartet auf ihn zu, sobald sich Lücken in seiner Deckung andeuteten. Dank ihrer launenhaften Natur wusste Chromatus nie, wo sie als Nächstes sein würde.

Thrall hatte ehrfürchtig, mit offenem Mund beobachtet, wie sie für diesen Angriff trainiert hatten. Sie hatten mit roten, blauen und grünen Drachen geübt, täuschten Angriffe vor, indem sie jeden „Chromatus“ ermutigten, mit den Taktiken jedes Schwarms „anzugreifen.“ Und nun schien es, als würden sie gewinnen.

Nach Yseras grausigen Beschreibungen, dass jeder der Aspekte von ihrer oder seiner eigenen Magie getötet würde, hatten sie sich dazu entschlossen, dass jeder von ihnen einen anderen Kopf des chromatischen Drachen angriff. Ysera konzentrierte sich auf den bronzenen Kopf, griff aber nicht mit ihrem giftigen grünen Atem an, sondern erschuf die Illusion eines riesigen Bronzedrachen. Mehr als die anderen war Ysera unvorhersehbar und schien einen Schritt oder zwei vor Chromatus’ bronzenem Drachenhirn zu bleiben. Kalec zielte auf den roten Kopf und konterte den feurigen Atem mit Eis und Magie.

Alexstrasza kümmerte sich um den wahrscheinlich intelligentesten von allen: den blauen Kopf. In ihrer Wut war sie zweifelsfrei das schönste, gefährlichste Wesen, das Thrall je gesehen hatte. Der blaue Kopf schien in die Defensive zu geraten, als sie unablässig angriff, Feuer spie und aus dem Weg sprang. Dabei schüttelte sie gleichzeitig die Mengen von Zwielichtdrachen ab, als wären sie nur Regentropfen, die auf ihre Schuppen fielen. Alles, was ihr in dieser Welt wichtig war, war ihr von jenen genommen worden, die für Chromatus’ unnatürliches Leben verantwortlich waren: der mysteriöse Vater des Zwielichts und natürlich Todesschwinge selbst. Sie war fest entschlossen, das fünfköpfige Monster nicht weiterleben zu lassen.

Chromatus war offensichtlich durch die Flexibilität der koordinierten Angriffe angeschlagen.

Zumindest für ein paar Augenblicke.

Dann, als hätte er bislang nur mit ihnen gespielt, begann er plötzlich mit doppelter Geschwindigkeit und Entschlossenheit zurückzuschlagen. Er hatte fünf Köpfe und es waren drei Gegner. Der blaue und der rote Kopf kämpften weiter gegen Alexstrasza und Kalecgos, der schwarze und der grüne wandten plötzlich ihre langen Hälse und halfen dem bronzenen Kopf im Kampf gegen Ysera. Die war auf den plötzlichen Wechsel der Taktik unvorbereitet. Eines seiner Vorderbeine war von einer schattenhaften Flamme umgeben und der grüne Kopf fixierte sie mit einem intensiven Blick, und Thrall dachte, dass es vielleicht ein Versuch war, den grünen Drachenaspekt auf einen ihrer eigenen Albträume zu schicken. Doch Ysera hatte Thrall erzählt, dass sie Dinge erlebt hatte, die sich die Kreatur nicht mal vorstellen konnte. Ysera tauchte ab, schüttelte den Kopf und schloss die Augen. Dabei mied sie geflissentlich den Versuch des grünen Kopfs, ihre eigene Magie gegen sie einzusetzen.

Der bronzene Kopf öffnete das Maul und spie Sand aus, schüttelte Ysera ab, während die schwarzen Zähne sich um ihren Flügel legten, fest zubissen und daran zerrten. Ysera schrie auf und riss sich los. Dabei blieb ein Stück des Flügels im Maul des Angreifers hängen. Schnell heilte sie sich selbst von ihren Verletzungen, doch in diesem wertvollen Moment stellten die anderen beiden Köpfe den Kampf mit Alexstrasza und Kalecgos ein und alle fünf stürzten sich auf den grünen Aspekt, der nun eindeutig um sein Leben kämpfte.

Thrall hielt sich an Torastrasza fest, als sie hin und her flog. Er benutzte den Schicksalshammer, wann immer er konnte, doch die Zwielichtdrachen waren mittlerweile auf solche Angriffe gefasst. Wenn ihnen Torastrasza zu nahe kam, wurden sie feinstofflich und kämpften nur noch mit ihrer hässlichen lilafarbenen Magie. Thrall erkannte, dass er ab jetzt seine schamanischen Kräfte nutzen musste, und öffnete sich den Elementen.

Ich kämpfe, um euch alle zu retten, sagte er, alle Elementare. Dieses ganze verwundete Land. Kommt mir zu Hilfe, damit ich euch beschützen kann!

Zuerst waren sie noch unentschlossen, doch Thrall legte all seine Dringlichkeit in seine Bitte. Und schließlich folgten sie. Ein Windelementar nahm die Form eines Zyklons an, hob riesige Felsen in die Luft und stürzte sich auf Thralls Feinde. Sturmböen kamen auf seinen Ruf, Scherwinde, die ausgebreitete Flügel erfassten und ihre Besitzer ineinander krachen ließen. Blind machender Schnee wirbelte auf und umgab ihre Feinde, nur um sich in kochendes Wasser zu verwandeln, das auf offene Augen gerichtet war.

Gemeinsam töteten er und Torastrasza mehrere Zwielichtdrachen. Dann plötzlich tauchte der große rote Drache in einem engen, kontrollierten Sturz ab. Thrall fragte sich, was sie da tat, dann erkannte er es. Sie flog dicht übers Land und hielt auf eine Gruppe Schattenhammerkultisten zu, öffnete ihr riesiges Maul und spie Feuer. Die Roben der Kultisten fingen schnell Feuer und sie schrien vor Schmerzen. Es schien, dachte Thrall düster, dass doch nicht alle Kultisten sich bereitwillig selbst opferten, wenn sie dem Tod durch einen großen roten Drachen gegenüberstanden.

Torastrasza wirbelte herum, stieg fast schon gemächlich auf und kurvte um den Tempel auf die andere Seite. Wieder flog sie niedrig, spie Feuer auf die schreienden Kultisten, dann nutzte sie den Wind und stieg anmutig auf, um erneut am Gefecht weit oben in der Luft teilzunehmen.

Thrall warf einen Blick hinüber zum Kampf mit Chromatus und sein Mut sank. Er konnte sehen, dass alle drei Aspekte verwundet waren: verbrannt, erfroren, verkrüppelt oder auf eine andere Weise verletzt. Und Chromatus schien kaum beeindruckt. Thrall sah, wie der Drache zwei Köpfe zurückwarf und lachte.

„Das Leben ist süß, wenn es solche Unterhaltung bietet“, bellte er. „Kommt wieder! Lasst uns spielen!“

Ysera scherte jäh aus. Sie kam nahe an Thrall heran, bevor sie zurückflog – lange genug für ihn, um die Angst und Verzweiflung in ihren leuchtenden Augen zu erkennen.

Kirygosas Worte fielen ihm ein: Er existiert... wegen dir. Es geht um euch alle. Er wurde aus einem besonderen Grund erschaffen: um die Aspekte zu vernichten!

Sie fielen fast wie Regentropfen, die roten, blauen und grünen Drachen. Der Wyrmruhtempel hätte jetzt auch Wyrmruh-Schlachthof heißen können.

Das durfte nicht sein! Drei Aspekte und ihre Schwärme – sicher, die Kultisten und Zwielichtdrachen wurden immer weniger. Doch Chromatus schien an Stärke zu gewinnen, je länger die Schlacht andauerte.

Wo waren die Bronzedrachen? Nozdormu hatte gesagt, er würde kommen. Die Bronzedrachen wurden nun verzweifelt gebraucht. Mit einem weiteren Aspekt würde es vielleicht gelingen, doch noch zu gewinnen. Thrall sah sich wild um, hoffte entgegen aller Wahrscheinlichkeit, dass...

Unvermittelt tauchten dunkle Flecken am Abendhimmel auf. Weitere Zwielichtdrachen? Dann erkannte Thrall, dass ihre Schuppen sehr viel heller waren als die der Zwielichtdrachen. Viel heller als bei jedem anderen Drachenschwarm.

„Dort!“, rief Thrall. „Die Bronzedrachen! Sie sind gekommen!“

Die anderen Drachen hatten sie auch bemerkt. Eine Welle der Freude stieg in ihnen auf. Gemeinsam mit dem bronzenen Drachenschwarm konnten sie noch gewinnen. Vier Aspekte konnte bestimmt selbst Chromatus nicht besiegen!

Die bronzenen Drachen verteilten sich, vereinigten sich mit ihren Artgenossen und griffen die Zwielichtdrachen an, während Nozdormu direkt zu den anderen Aspekten stieß. Sie brachen den Angriff ab, wirbelten herum, um sich auf halber Strecke mit ihm zu vereinen. Es war ein schöner Anblick: vier Aspekte, die zusammen flogen, vereint im Kampf.

Und dann schrie Nozdormu etwas, was Thrall nicht zu hören erwartet hatte.

„Rückzug!“, rief er. „Rückzug! Folgt mir!“

Thrall spürte fast schon körperlich, wie sein Herz sank, und er wusste, die anderen Aspekte fühlten genauso. Alle Augen richteten sich auf die Lebensbinderin. Eine Weile schwebte sie auf der Stelle. Dann traf Chromatus die Entscheidung für sie. Er war ein Stück vorgestoßen, zweifelsohne verwirrt von dem abrupten Abbruch, und waltete darauf, dass sie den Angriff wieder aufnahmen. Als sie das nicht taten, verfolgte er sie in tödlicher Absicht.

„Rückzug!“, rief Alexstrasza mit rauer Stimme.

„Rückzug, Rückzug!“ Ysera und Kalecgos nahmen den Ruf auf und befahlen ihren eigenen Schwärmen, zu folgen.

Diejenigen, die es konnten, gehorchten sofort. Andere waren noch in Kämpfe verwickelt und kamen, sobald sie konnten – oder gar nicht. Sie flogen so schnell wie möglich nach Osten. Thrall saß auf Torastraszas kräftigem Rücken und klammerte sich fest, als der Wind, der durch das hohe Tempo erzeugt wurde, ihn herabzureißen drohte. Er reckte den Hals und sah über die Schulter zurück. Chromatus folgte ihnen immer noch, er öffnete gerade das rote Maul und stieß eine Flamme aus. Dann brach er die Attacke ab und flog zum Tempel zurück. Ein paar der Zwielichtdrachen folgten ihnen noch, doch bald drehten auch sie um.

Warum? Die Feinde gewannen. Warum brachen sie den Angriff ab?

Nach kurzer Zeit eines schnellen Flugs stellten sie fest, dass die Albtraumkreaturen sie nicht mehr verfolgten, und die Aspekte wurden langsamer. Sie landeten auf den schneebedeckten Felsspitzen, ihre Schwärme kamen nahe bei ihnen herunter.

Alexstrasza wirbelte zu Nozdormu herum. Trauer und Wut bebten durch jede Faser ihrer roten Gestalt. „Warum? Warum hast du uns nicht geholfen, Nozdormu?“, schrie sie. „Wir hätten...“

„Nein“, unterbrach der Zeitlose sie schroff. „Wir wären alle gessstorben, wenn wir den Angriff fortgesetzt hätten.“

„Wie sollte das möglich sein?“, spie Torastrasza. Thrall konnte spüren, dass die Wut ihren Körper erzittern ließ. „Du hast deinen ganzen Schwarm mitgebracht – und dich selbst – vier Aspekte! Wie könnte irgendetwas dagegen bestehen?“

Selbst der normalerweise so ruhige Kalec blickte frustriert drein und sogar die milde Ysera schien aufgewühlt. Auch Thrall war verwirrt, vertraute Nozdormu aber. Die anderen mussten das ebenfalls, sonst hätten sie den Angriff nicht abgebrochen.

„Ich habe vielesss auf meinen Wanderungen auf den Zeit wegen erfahren“, sagte Nozdormu. „Ich bat diesen Orc, den anderen auszurichten, dasss ich immer noch nach Antworten suchte. Ich habe schließlich einige gefunden. Wir können Chromatusss nicht ohne wahre Einheit unter uns besiegen.“

Die anderen Drachen tauschten Blicke. „Wir arbeiten bereits zusammen wie selten zuvor“, protestierte Kalec. „Alle vier Schwärme sind vereinigt! Du hast uns gesehen, wir haben zusammengeholfen, keiner von uns suchte Ruhm für sich allein!“

„Vielleicht war es das, was die Vision mir sagen wollte“, erklang die sanfte Stimme von Ysera. „Wir können ihn nicht besiegen, indem wir einfach zusammen kämpfen. Wir müssen... gemeinsam kämpfen.“

„Genau!“, sagte Nozdormu.

Die anderen starrten ihn nur an und Thrall wusste, was sie dachten. Waren Nozdormu und Ysera verrückt geworden?

Nozdormu schüttelte sich ungeduldig. „Wir sind Aspekte“, sagte er. „Wir sind nicht einfach nur Drachen mit unterschiedlichen Fähigkeiten und mehr Kraft. Wir wurden verändert, als die Titanen uns unsere Fähigkeiten gaben. Wir können diesesss Monster nicht dadurch besiegen, dass wir unsere Angriffe koordinieren. Wir müssen wie ein einziges Wesen denken und handeln. Teil der Essenz sein, was es wirklich bedeutet, ein Aspekt zu sein.“

„Ich glaube, ich verstehe“, sagte Alexstrasza und runzelte die Stirn. „Wir sollen uns verbünden. Unsere Fähigkeiten und unser Wissen vereinen. Meinst du das damit?“

„Ja. Das ist es, genau, Lebensbinderin! Erinnerst du dich daran, wasss die Titanen sagten, als sie gingen?“

„Für jeden von euch eine Gabe, für jeden von euch eine Pflicht“, wiederholte Alexstrasza und ihre Augen weiteten sich. „Wir... waren Teile eines Ganzen. Wir sollten nie getrennt werden.“

„Werden... wir uns verlieren?“, fragte Kalec leise.

Thrall wusste, wie wichtig Kalec seine Individualität war. Mehr als jeder andere Aspekt war er daran gewöhnt, er selbst zu sein. Ein Aspekt zu sein, war immer noch neu für ihn, und der Gedanke, sein Ich zu verlieren, gefiel ihm nicht. Doch Thrall kannte seinen Freund und wusste, wenn Kalec als Individuum „sterben“ musste, um Chromatus aufzuhalten, dann würde er nicht zögern und dieses Opfer gern bringen.

„Nein“, antwortete Nozdormu. „Nicht, wenn wir es richtig machen. Wir sind Teile eines Ganzen, aber auch in unserem Ich vereint. Das ist das große Mysterium.“

Plötzlich schloss Alexstrasza die Augen vor Schmerz. „Dann... sind wir tatsächlich verdammt“, sagte sie, ihre Stimme versagte ihr den Dienst.

„Was?“, sagte Torastrasza. „Lebensbinderin, du hast so viel gelitten und ertragen. Warum willst du jetzt aufgeben?“

Und dann erkannte es auch Kalec. „Wir sind nur vier“, sagte er. „Wir werden niemals wieder so sein, wie wir einst gedacht waren. Neltharion ist nun Todesschwinge und es gibt keinen Aspekt der Erde mehr.“

Die Stille war fast unerträglich. Dennoch sagte niemand etwas. Es war eine niederschmetternde Erkenntnis, aber trotzdem wahr. Sie konnten nicht einmal versuchen, einen neuen Aspekt zu rufen, weil Todesschwinge noch lebte.

Und Chromatus war Todesschwinges Werkzeug.

Thrall taumelte angesichts dieser Erkenntnis. Ihnen blieb nur, ihre Leben in den Kampf gegen Chromatus zu werfen und zu versagen. Die Welt und jedes lebende Wesen darin außer den Zwielichtdrachen würde vernichtet werden. Der Kult würde siegen und Todesschwinge, verrückt und böse, würde siegreich sein und lange genug leben, um auf der Spitze des Wyrmruhtempels aufgespießt zu werden. Thrall würde nie zu Aggra zurückkehren, niemals für den Irdenen Ring arbeiten, um...

Er blinzelte. War es möglich? Konnte er...

Seine Verbindung mit den Elementen war auf dieser unerwarteten Reise kräftiger geworden. Seine erneuerte Verbindung mit dem Geist des Lebens machte ihn stärker. Das Wissen um die Wichtigkeit des Moments hatte ihn... gefestigt. Solange er sich daran erinnerte, konnte nichts ihn entwurzeln.

„Lebensbinderin“, sagte er, seine Stimme bebte vor Hoffnung. „Ich... habe vielleicht eine Lösung.“

21

Sie wandten ihm ihre müden Köpfe erwartungsvoll zu. Er sah sie der Reihe nach an. „Es funktioniert vielleicht nicht, aber ich glaube – ich glaube, es ist einen Versuch wert“, sagte er. „Das klingt vielleicht – nun, ich bitte euch einfach, mich anzuhören.“

„Mein Freund, das tun wir natürlich“, sagte Kalec. „Und ich hoffe mit meinem ganzen Wesen, dass Ihr eine Lösung für uns habt.“

„V...vielleicht. Hier sind vier Aspekte versammelt: die Lebensbinderin, die erwachte Träumerin, der Hüter der Magie, der Wächter der Zeit. Es fehlt nur einer und das ist der Erdenhüter. Ich bin Schamane. Ich arbeite mit den Elementen. Ich könnte nichts tun, um euch zu helfen, wenn einer von euch fehlen würde. Ich könnte nicht in die Rolle schlüpfen, die einer von euch vieren besetzt. Aber euch fehlt weder Magie noch die Herrschaft über die Zeit oder die Kraft des Lebens oder das Wissen der Traumerzeugung. Euch fehlt die Erde. Und das... nun, ich weiß, wie man damit arbeitet.“ Er hoffte, dass sie nicht wütend wurden. Er, ein einfacher Schamane, bot an, den Platz eines Drachenaspekts einzunehmen.

Ysera richtete sich auf. Nozdormu beobachtete ihn abschätzend und Alexstrasza blickte unsicher zu Kalecgos.

„Ich wusste, dass Ihr wichtig sein würdet“, sagte Ysera glücklich. „Ich wusste nur nicht, wie.“

„Bitte fühlt Euch nicht angegriffen, mein Freund“, sagte Kalec. „Aber... Ihr seid nicht mal ein Drache, schon gar kein Aspekt.“

„Das weiß ich“, sagte Thrall. „Aber ich habe Jahre damit verbracht, mit den Elementen zu arbeiten. Und ich habe viel gelernt während meiner Reise.“ Er sah zu Nozdormu. „Ihr wisst, dass das stimmt.“

Der Zeitlose nickte langsam. „Ihr habt Einsicht erlangt, die Ihr vorher nicht hattet“, sagte er. „Die Sorte Einsicht, die den Geist beruhigt, statt ihn aufzuwühlen. Es ist nichts Schlechtes, das zu versuchen.“

„Aber wie könnt Ihr uns helfen, Thrall?“, fragte Alexstrasza. „Ihr könnt nicht mit uns gemeinsam kämpfen.“

„Ich wiederhole es, Lebensssbinderin, hier geht es nicht um individuelle Taten in der Schlacht“, fuhr Nozdormu fort. „Es geht darum, unsere Esssenzen zu vereinen. Offensichtlich kann Thrall nicht selbst angreifen. Aber er kann uns möglicherweise über seinen Geist die Unterstützung bieten, die uns sonst nur ein anderer Aspekt liefern könnte. Ich sage dir, sonst gibt es keine Hoffnung. Keine. Jeder Aspekt allein wird fallen und es wird dasss Ende sein: Zuerst sterben die Drachenschwärme, dann ganz Azeroth. Ich... habe dasss Ende gesehen.“

Das hatte Ysera auch, die ihnen davon berichtet hatte. Nozdormus Stimme war düster und Thrall spürte, wie ihm ein Schauer über den Rücken lief. Doch merkwürdigerweise dachte Thrall nicht weiter darüber nach. Er spürte direkt in seinem Herzen einen Weg, den er nicht recht beschreiben konnte. Es schien Jahre her zu sein, dass er abgelenkt und unentschlossen gewesen war, dass er beim Versuch des Irdenen Rings, die Elemente zu beruhigen, versagt hatte. Seine gestärkte Verbindung mit dem Geist des Lebens machte die Arbeit mit den anderen Elementen leicht – sogar freudvoll. Die Erde enthielt Leben, sie nährte die Samen und die Wurzeln, die wiederum von den Tieren gefressen wurden. Der Geist der Erde und der Geist des Lebens würden ihn nun willkommen heißen. Sie würden ihm vertrauen. Er konnte sie sanft leiten, auch wenn er mit den vier Drachenaspekten zusammenarbeitete. Die Erde war riesig, ihr Geist war groß und Thrall wusste, dass er sein Ziel erreichen konnte.

„Lasst es mich wenigstens versuchen“, sagte er.

„Mein Schwarm hat getan, was wir einst für unmöglich gehalten haben“, sagte Kalecgos. „Wir haben einen neuen Aspekt erwählt. Nach allem, was ich von Thrall, Chromatus und meinem eigenen Schwarm weiß, glaube ich, es könnte vielleicht funktionieren. Ich sage, lasst es uns versuchen.“

„Ja“, sagte Ysera. „Thrall hat hier immer noch eine Rolle zu spielen. Die Puzzlestücke in meinem Kopf passen noch nicht wirklich zusammen.“

Alexstrasza sah ihn freundlich an. „Ihr habt mir geholfen, mein Herz zu öffnen, als ich dachte, es wäre ein für alle Mal gebrochen. Wenn Ihr glaubt, Ihr könnt diese Dinge tun, dann bin auch ich bereit, es zu versuchen. Aber bitte... beeilen wir uns.“

„Es ist ein altes, formelles Ritual“, sagte Thrall. Er glitt von Torastraszas breitem Rücken. „Ich mache, so schnell ich kann. Könntet ihr vier eure menschliche Gestalt annehmen?“

Schnell folgten sie seiner Bitte. Thrall blickte auf die Hoch- und Halbelfen. Drei der Aspekte hatte er bereits so gesehen, aber nicht Nozdormu, dessen Aussehen völlig anders war. Die übrigen hatten sich allesamt schöne Gestalten ausgesucht, voller Anmut. Einige behielten ihre Hörner, andere nicht. Nicht so der Zeitlose. Während er einen schlanken, aber starken, elfenähnlichen Körperbau hatte, schien daraus Sand zu strömen. Er trug simples weißes Leinen und sein Gesicht war wie das einer Eule – weise und ruhig.

„Ich habe bereits an ähnlichen Zirkeln teilgenommen“, begann Thrall, der sich nun auf das bevorstehende Ritual konzentrierte und nicht auf Nozdormus überraschendes Erscheinungsbild, „aber niemals mit so mächtigen Teilnehmern.“

„Wir vertrauen Euch“, sagte die Lebensbinderin und lächelte.

Thrall war tief bewegt. Er dachte an Aggra. Sie konnte ihm in diesem Moment sicherlich nicht mangelnde Demut vorwerfen.

„Ich werde den Kreis beschwören und das Einverständnis der Elemente erbitten“, sagte er. „Offensichtlich müssen wir diese Aufgabe bewältigen, um zu einer anderen zu gelangen. Eure Herzen und Geister, alles, was euch zu euch macht, macht euch auch zu einem Aspekt. Das ist nicht die Zeit für Geheimnisse, auch nicht zum Selbstschutz. Ich bin geehrt, dass ihr mir vertraut. Aber ihr müsst auch euch selbst trauen – und jedem anderen. Nehmt euch an den Händen, stärkt diese Verbindung. Seid ihr bereit?“

Sie blickten einander an, nickten und taten, was er verlangte. Thrall nahm einen tiefen Atemzug – durch die Nase ein, durch den Mund aus – und ließ sich an einen friedlichen Ort fallen. Er sah nach Osten, der schon seit Langem mit dem Element der Luft verbunden war.

„Gesegneter Osten“, sagte Thrall, seine Stimme stark und klar. „Du neuer Anfang, wo die Sonne aufgeht. Die Heimat der Luft, die den Geist belebt und die Gedanken regiert. Ich ehre und...“

„Sie kommen!“ Der gequälte Ruf erfüllte die Luft.

Thrall öffnete die Augen, seine Konzentration schwand. Plötzlich hörte er das nun vertraute Dröhnen Hunderter ledriger Flügel, die in der Luft schlugen. Die Zwielichtdrachen waren zurückgekehrt. Und dieses Mal würden sie gewinnen. Geschwächt, wie die Aspekte waren, würden sie als einzelne Wesen nicht gegen den wiederbelebten Chromatus ankommen, wenn er erst ins Gefecht eingriff.

Thrall empfand bittere Verzweiflung. Er war so überzeugt gewesen, dass es funktionieren würde – so voll Hoffnung –, und sie waren so nahe dran gewesen. Und nun war keine Zeit mehr, das Ritual zu beenden.

Etwas blitzte in seinem Geist auf.

Es war noch Zeit, erinnerte er sich.

Bilder erfüllten plötzlich seinen Geist: die aufgehende Sonne, stark und lebensspendend. Die Freude, die mit neuen Ideen kam, lebhafte Gespräche, Durchbrüche und Erfolge und neue Anfänge.

Zu seiner Überraschung sah er die Aspekte einander ansehen, nicken und lächeln, und er wusste, dass sie durch ihn diese Bilder auch sehen konnten.

Und das war alles in der Zeit geschehen, die ein Auge zum Blinzeln brauchte.

Nun waren diese Bilder in ihm – von Lagerfeuern, dem Dschungel des Schlingendorntals, den glutheißen Landen von Durotar. Das war das Feuer, dessen Heimat der Süden war, das allen lebenden Wesen die Leidenschaft gab, ihre Ziele und Träume zu erreichen.

Schwach konnte Thrall die Geräusche der Drachen hören, die um ihn herum kämpften: die Wutschreie, das Brüllen des Schmerzes. Er konnte das brennende Fleisch riechen. Er hielt die Augen fest geschlossen. Noch ein Moment und sie konnten helfen.

Noch ein Moment...

Schnell kamen die Bilder vom Westen: Ozeane, Wasser, Tränen an diesem Ort des Herzens, tiefe Gefühle.

Und dann der Norden, das Reich der Erde. Thrall sah Berge und Höhlen und den lautlosen, friedlichen Schleier des Winters auf dem Land.

In den tanzenden Bildern ihrer geteilten Visionen saßen sie nicht länger auf dem kalten Stein, auf der Spitze eines Berges auf dem Dach der Welt. Ersah jeden der Aspekte, aber nicht, wie sie gerade tatsächlich aussahen, mit umklammerten Händen, nicht einmal, wie sie in ihrer Drachengestalt aussahen.

Thrall sah nicht, was sie waren, sondern wer sie waren, und ihre Schönheit war fast überwältigend.

Die sanfte Ysera, ein leuchtender grüner Nebel, die Essenz der Schöpfung, des Wandels und des Wachsens. Du bist gebunden an den erwachenden Traum der Schöpfung. Die Natur ist dein Reich und alle Dinge erhaschen einen kurzen Blick auf den Smaragdgrünen Traum, wenn sie schlafen. Du siehst sie alle, Ysera. Und sie sehen dich, obwohl sie es vielleicht nicht wissen. Wie die Lebensbinderin berührst du alle lebenden Wesen und singst ihnen die Lieder der Schöpfung.

Die Aspekte seufzten leise und Thrall verstand, dass er irgendwie hörte, was einer der Titanen in dem Augenblick gesagt hatte, als Ysera ihre Kräfte erhalten hatte. Die Stimme in ihrem Kopf war tot, aber nicht der Sinn für Ehrfurcht.

Ehrwürdiger Kalec, ein Splitter glitzernden Eises, so schön wie ein Edelstein, schimmernder Kern der arkanen Magie, die Magie der Macht und der Zauber und der Runen, selbst des Sonnenbrunnens. Magie der Gedanken, des Verständnisses, der Verbindung. Ich glaube, du wirst herausfinden, dass mein Geschenk an dich nicht nur eine tiefgründige Pflicht ist – was sie natürlich auch ist –, sondern auch eine Freude! Magie muss reguliert werden, verwaltet und kontrolliert. Doch sie muss auch wertgeschätzt werden und nicht gehortet. Das ist der Widerspruch, mit dem du zurechtkommen musst. Möge es dir eine Pflicht sein... und gleichzeitig eine Freude.

Die Schlacht über ihnen tobte nach wie vor. Thralls Herz schmerzte, aber er schloss die Geräusche aus, schloss das Verlangen aus, seinen Kriegsschrei auszustoßen und sich in den Kampf zu stürzen. Es war Zeit dafür, wenn...

Zeit...

Der Sand der Zeit rieselte hoch und hinunter, in alle Richtungen – Vergangenheit und Zukunft und dieser wertvolle Moment.

Dir ist die große Aufgabe auferlegt, die Zeit rein zu halten. Wisse, dass es nur eine wahre Zeitlinie gibt, doch es gibt auch alle anderen, die sonst möglich wären. Du musst sie beschützen.

Ohne die Wahrheit der Zeit wird mehr verloren, als du dir vielleicht vorstellen kannst. Der Stoff der Realität wird sich auflösen. Es ist eine schwere Aufgabe – die Grundlage edler Aufgaben dieser Welt, weil nichts ohne die Zeit geschehen kann.

Und Alexstrasza...

Thrall liebte sie. Wie hätte er nicht? Wie konnte auch nur irgendjemand die feurige und gleichermaßen sanfte Essenz der reinen Herzensenergie nicht lieben? Sie war wie eine Kohlenpfanne in kalter Nacht; das Leben, das in einem Samen oder einem Ei steckt; war wie alle wachsenden Dinge hell und schön. Kein Wunder, dass die Schwärme aller Farben sie verehrten. Kein Wunder, dass sie der letzte Gedanke von Korialstrasz gewesen war, bevor er so viel zerstörte, aber dadurch auch so viel mehr bewahrte.

Das ist mein Geschenk – Mitgefühl für alle lebenden Dinge. Die Neigung, sie zu schützen und zu nähren. Und die Fähigkeit, zu heilen, was andere nicht heilen können, zu gebären, was andere nicht gebären können, und selbst die Unliebbaren zu lieben – die diese Zuneigung sicher mehr brauchen als andere Seelen.

Und er selbst...

Er fühlte sich tief verwurzelt, weise. Thrall wusste sehr gut, dass es nicht sein eigenes Wissen war, das er wahrnahm, sondern das Wissen der Erde. Hier hatten die Urtume ihre Wurzeln geschlagen, hier, wo sich Knochen im Laufe der Zeit in Stein verwandelten. Er fühlte sich größer, als er je gewesen war, weitreichender – die ganze Welt in seinem Geist.

Meine Gabe an dich wirkt klein, verglichen mit denen, die den anderen verliehen wurden: die Verwaltung der Zeit, die Liebe, das Träumen und die Magie. Ich biete dir die Erde. Den Boden, den Grund, die tiefen Orte. Denn die Erde ist die Basis aller Dinge. Dort sind wir verwurzelt. Wo du herkommen musst, wenn du gehen willst. Von hier kommt wahre Stärke. Aus tiefen Orten... in der Welt und in dir selbst.

Der Segen war eigentlich nicht für seine Ohren bestimmt gewesen. Aber in diesem Moment dann doch.

Die Energien der fünf Aspekte standen zusammen, wie sie es seit Jahrtausenden nicht mehr getan hatten.

Und dann geschah es.

Die Bilder, die die Aspekte und Thrall in diesem spirituellen Zustand zu sehen bekommen hatten, explodierten. Es geschah nicht mit Gewalt oder wütend, sondern als könne die Freude nicht länger einer Struktur oder einer Gestalt innewohnen. Wie ein Feuerwerk schnellte die Essenz dessen empor, wer oder was jeder Aspekt wirklich war. Sie trafen sich, die Farben von jedem, Bronze, Grün, Rot, Blau und Schwarz, und verwoben sich miteinander.

Wie Adern und Fäden zu einem Muster.

... wenn man einen Teil auftrennen will, reicht es aus, an einem losen Faden zu ziehen.

Nein, dachte Thrall plötzlich, als ihm die Worte wieder einfielen, die Medivh in den Zeitwegen gesprochen hatte. Nicht „weben“. Fäden konnten gezogen oder zerrissen werden. Doch sie mussten nicht verwebt werden, sondern durchmischt...

Thrall stellte sich seine Farbe vor, ein reines, friedvolles Schwarz, das sich mit den anderen tanzenden Farben der Aspekte mischte. Sie verstanden augenblicklich und jeder brachte seinen Teil ein. Die Farben begannen sich zu mischen, nahmen eine einzige Farbe an...

„Er kommt!“

Die Stimmen der Wachen zerstörten den Moment. Thrall mühte sich, an diesem heiligen Ort zu bleiben, sich ruhig zu lösen. Doch es gab zu viel Drängendes. Noch bevor er die Augen geöffnet hatte, waren die vier Aspekte nach oben geschossen, nahmen ihre wahre Gestalt an und stiegen in den Himmel. Als die Drachen hochsprangen, schlugen ihre Flügel einen Moment lang wild und Thrall dachte, er würde zurückgelassen. Doch da wurde er von einer riesigen Pfote hochgenommen. Er wandte den Hals und sah Tick, die den Orc schnell auf ihre Schulter setzte.

Gleichzeitig stürzte der verfaulende chromatische Drache in vollem Tempo auf seine Gegner zu.

„Habt ihr wirklich geglaubt, wir hätten euch vergessen?“, rief eine Stimme, die nicht Chromatus gehörte.

Thrall blickte auf und erkannte im Mondlicht, dass eine kleine Gestalt auf Chromatus’ riesigem Rücken kauerte. Das musste der Vater des Zwielichts sein.

Die Kultisten, die Torastraszas Angriffe überlebt hatten, saßen ebenfalls auf dem Rücken des Drachen. Sie schwangen ihre Waffen, die Thrall im schwachen Licht glitzern sehen konnte. Und sie kannten garantiert einige Zauber und waren dadurch auf die Entfernung noch größere Gegner. Er erkannte, dass sie die Entscheidung suchten und der Vater des Zwielichts würde verlieren, was nötig war, um letztlich zu siegen.

Thrall brauchte mehrere Minuten, um all das zu verarbeiten. Er wusste nicht, ob die Zeremonie, die er gerade geleitet hatte, tatsächlich funktioniert hatte. Er hätte sich mehr Zeit gewünscht – Zeit, damit sich die Aspekte voll integrieren konnten. Damit sie sich vollständig mischten und in eine neue Art des Seins übergingen, bevor sie ihre volle Aufmerksamkeit auf Chromatus und den Kult wendeten. Doch solche Gedanken waren im Moment nicht wichtig, wie er erfahren hatte. Er hatte in der zur Verfügung stehenden Zeit getan, was er konnte, und ein erwartungsvoller Friede legte sich bei diesem Gedanken auf seine Seele.

Offensichtlich hatten sich die Aspekte schneller erholt als er, obwohl sie das Ritual, durch das er sie geführt hatte, nicht gekannt hatten. Thrall wagte zu hoffen, dass es so war, weil sie das Richtige taten – etwas, was sie die ganze Zeit schon hätten tun sollen. Sie bewegten sich schnell und mit grimmiger Entschlossenheit auf Chromatus zu. Der hielt inne und schwebte in der Luft, schlug mit seinen merkwürdig verbundenen Flügeln, bevor er die Mäuler aller fünf Köpfe aufriss. Flammen, Eis, grüne Energie, Sand und eine schreckliche schwarze Wolke hüllten die Aspekte ein. Alle vier wurden zurückgeworfen, getroffen von einer Kraft von fünf parallel einschlagenden Zaubern.

„Nein!“, rief Thrall, doch sein Ruf kam in dem Moment über seine Lippen, als sich die Aspekte bereits erholten. Sie fingen ihren Taumel ab – anmutig und vereint wie schon zuvor setzten sie ihren Angriff fort.

Thrall brauchte einen Moment, um zu begreifen, dass er sie deutlicher erkennen konnte, als es hätte möglich sein sollen. Und plötzlich wurde ihm klar, dass jede Gestalt, obwohl ihre Farbe geblieben war, von einem goldweißen Licht umgeben war. Während er zusah, schien dieses Licht zu knistern und zu pulsieren. Ihre Haltungen strahlten... irgendwie Ruhe aus. Zwar unbeirrt, aber nicht drängend. Sie hatten ein Ziel und erreichten es als geschlossene Einheit, nicht als vier Individuen.

Auch Chromatus schien das zu bemerken. Er schoss plötzlich hoch, wirbelte herum, sein Körper angespannt und alarmiert. „So“, bellte der schwarze Kopf. „Ihr glaubt, ihr könnt mich besiegen, indem ihr euch vereint. Ich spüre die neue Einigkeit unter euch. Wisset, dass ihr garantiert versagen werdet. Wie nett. Aber ihr werdet nie vollständig sein! Euch fehlt jemand, oder habt ihr das vergessen? Todesschwinge ist mein Patron und er will, dass ihr alle vernichtet werdet!“

Die Stimme hatte lauter geklungen, als sie es tatsächlich gewesen war, dröhnend und schrecklich. Thrall konnte seine Augen nicht von dem Spektakel lösen, obwohl er seinen Freunden in diesem vielleicht letzten Gefecht unbedingt helfen wollte. Und letztlich war er ja jetzt ein elementarer Bestandteil von ihnen. Deshalb hatte er auch solche Probleme, wieder er selbst zu werden: weil ein Teil von ihm immer noch mit den Drachenaspekten verbunden war.

Sie hatten Todesschwinge für das Ritual nicht gebraucht. Sie hatten die Erde. Sie hatten Thrall und für diese kleine Weile hatte der Geist des Lebens ihm die Stärke verliehen, die ihnen einst von den Titanen persönlich gewährt worden war.

Gerade als er seine Rüstung gegen die Robe austauschte, um eine andere Art von Schlacht zu schlagen – eine, um die Erde zu beruhigen und zu heilen –, musste Thrall erkennen, dass er seine Fähigkeit als Individuum gegen etwas Größeres eingetauscht hatte. Er war kein Aspekt, konnte nie einer sein. Aber er half dabei, sie aneinander zu binden, damit sie tun konnten, was sie tun mussten.

Tick stellte Thralls plötzliche Untätigkeit nicht infrage, kämpfte selbst aber weiter. Sie wirkte einen Zauber, der mehrere Zwielichtdrachen einzufrieren schien, und Thrall erkannte, dass für diese Unglücklichen die Zeit selbst stehen geblieben war. Tick stieß nun herab und griff an, schlug mit den mächtigen Klauen zu und traf sie hart mit ihrem riesigen Schwanz. Thrall sah zu, doch seine wahre Aufmerksamkeit war weiterhin darauf gerichtet, den Aspekten zu helfen, ihre neu entdeckte Einheit zu wahren.

Er schüttelte den Kopf und fand es plötzlich schwer, sich zu konzentrieren. Warum? Vor einem Moment war er noch so hoch konzentriert. Seine Gedanken wirbelten durcheinander, entglitten seinem Griff. Plötzliche Furcht erfasste ihn. Er war der Anker, was half es da... was?

Wütend kratzte sich Thrall mit der linken Hand am rechten Arm, der Schmerz half ihm, sich zu konzentrieren. Seine Gedanken gingen drunter und drüber. Er blickte auf und sah die Gestalt auf Chromatus die Hände nach ihm ausstrecken – und diese Gestalt war ein lilablaue Wellen werfender Schatten über ihm. Thrall knurrte, grub sich die Nägel tiefer in den Arm und kämpfte dagegen an.

Chromatus schüttelte seine hässlichen Köpfe. Das krankhafte Grün, das alle zehn Augen ausstrahlten, war ein düsteres Abbild der Strahlung, das die Aspekte umgab, während sie gewandt um ihn herumflogen. Ein lilafarbenes Licht erhellte die missgebildeten Gesichtszüge auf grausige Weise. Und als er sich spannte und seine Mäuler öffnete, glaubte Thrall, er würde wieder etwas derart Düsteres, Böses und Unnatürliches bekämpfen wie die Brennende Legion.

Wo zuvor jeder der fünf Köpfe des Monsters noch einzeln gekämpft hatte, agierten sie nun als Einheit. Alle Köpfe zogen sich zurück, inhalierten tief und dann öffneten sich fünf Mäuler zum Angriff. Diesmal wurden aus fünf einzelnen Farben von fünf einzelnen Köpfen dunkelviolette Flammen, die das schimmernde goldweiße Licht angriffen. Mehr als einer der Aspekte schrie vor Schmerz und Thrall sah Kalecgos und Ysera im selben Moment kurz zusammenbrechen. Ihre Farben verdunkelten sich, als die Strahlung nachgab, dann leuchtete sie in neuer Stärke wieder auf.

Die Aspekte stießen wie zuvor hinab, koordiniert und elegant, und als sie ihre riesigen Mäuler öffneten, schien weißes Feuer förmlich daraus zu explodieren. Es war nicht das leichte Lavendel der arkanen Magie noch sah es überhaupt aus wie ein Zauber, den Thrall je gesehen hatte. Es war Atem in der Gestalt einer Flamme, das reinste Weiß, dass Thrall je erblickt hatte. Sie alle zielten auf denselben Punkt – Chromatus’ Brust, die frei lag, weil alle fünf Hälse sich zurückgezogen hatten, um einen zweiten giftigen Atemangriff zu starten.

Thrall musste seine Augen abschirmen, so blendend hell war das Licht, als es auftraf. Vier Ströme von strahlendem Weiß krachten in den großen Drachen und ließen ihn taumeln. Chromatus schrie vor Schmerz. Er verlor für einen Moment die Kontrolle, bevor er ungelenk mit den Flügeln flatterte, um sich abzufangen. Seine Köpfe handelten nicht länger in schöner Einträchtigkeit, sondern zuckten wild und stießen dunkle Flammen aus, verpassten ihre Ziele aber weit. In seinem verzweifelten Kampf, die Kontrolle zurückzugewinnen, tat er nichts anderes, als seine bereits geschwärzte Brust erneut zu entblößen.

Wieder stießen die Aspekte vereint den Atem aus, erschufen die merkwürdige Flamme, die eigentlich keine war, und lenkten sie auf das Herz des chromatischen Drachen. Er bockte und zuckte, seine Köpfe verdrehten sich und er stieß noch Flüche aus, als sich sein Körper bereits zusammenzog.

„Ihr könnt mich nicht aufhalten!“, schrie der blaue Kopf und dann fiel er mit geschlossenen Augen zurück.

„Ich kenne all eure Geheimnisse“, warnte sie der rote Kopf, bevor auch sein Lebenslicht erlosch.

Am erschreckendsten war der schwarze Kopf. „Ihr musstet euch vereinen, um auch nur den Versuch zu starten, mich zu vernichten! Glaubt ihr, Todesschwinge zu besiegen, wird leichter? Er wird diese Welt zerreißen, euch zermalmen! Und ich werde dort sein mit...“ Es gab ein letztes Zucken, ein raues Krächzen vom schwarzen Kopf und dann starb Chromatus.

Der Vater des Zwielichts klammerte sich verzweifelt an Chromatus, als die beiden in Richtung Erde stürzten. Sein Geist war taub vor Schreck. Er fand kaum genug Entschlusskraft, um einen Schild zu erschaffen, der ihn schützte. Schon vor wenigen Augenblicken, als der Drache verletzt worden war, waren dem Vater des Zwielichts Fragen durch den Kopf geschossen. Was war mit den Aspekten geschehen? Wo hatten sie diese neue Fähigkeit her? Was war das? Wie konnte so etwas geschehen? Chromatus war doch unverwundbar!

Und dann verschwanden alle Fragen hinter der Panik. Er klammerte sich an einen toten Drachen und stürzte auf schartige Felsen und Schnee zu.

Er schloss die Augen. Der große Körper landete mit einem lauten Schlag und der Vater des Zwielichts schrie auf, als er in einen Schneehaufen fiel. Heftig zitternd bahnte er sich einen Weg aus dem pudrigen Schnee. Er war dankbar, irgendwie überlebt zu haben, doch erschrocken über den Widerhall des Versagens. Er streckte die Hände zu Chromatus aus und versuchte, irgendwelche Lebenszeichen zu spüren.

Es gab keine. Allerdings – der Drache war weder tot noch untot. Kein Atem, keine Bewegung, kein Herzschlag, aber genauso wenig war da die Leere eines Leichnams. Er befand sich in einer Art Übergangsstadium. Ihm fehlte der Funke des Lebens. Und der Vater des Zwielichts wusste, dass es einen anderen Weg gab, wie der Körper wiederbelebt werden konnte. Das war immerhin schon mal etwas. Wäre Chromatus völlig zerstört worden, wäre auch der Vater des Zwielichts lieber im Kampf gestorben. Denn das wäre süß und schmerzlos gewesen im Vergleich zu dem, was Todesschwinge mit ihm gemacht hätte. Oder ihm immer noch antun konnte.

Seine Kleider waren durchnässt und klebten an ihm, ihm drohte ein unrühmlicher Tod durch Erfrieren, während er sich den Weg durch den Schnee bahnte, über Felsen, an dem gefallenen Leichnam vorbei zu einem kleinen Überhang. Die kleine Kugel, die er benutzte, um mit Todesschwinge Kontakt aufzunehmen, war noch unversehrt. Es brauchte schon mehr als einen solchen Sturz, um das Artefakt zu beschädigen. Mit tauben Fingern holte er es aus dem Beutel an seiner Hüfte und betrachtete es einen Moment lang. Er überlegte, ob er einfach versuchen sollte zu verschwinden – aber wie? Er war allein, mitten im Nirgendwo, mit roten, grünen, bronzenen und blauen Drachen überall, wohin das Auge blickte – ganz zu schweigen von vier Aspekten, die es irgendwie geschafft hatten, mehr Kraft zu vereinen, als er sich je hatte vorstellen können.

Nein. Todesschwinge hatte viel Zeit und Mühe investiert, den Vater des Zwielichts zu erschaffen. Er würde ihn nicht aus einer Laune heraus vernichten. Chromatus lebte nicht mehr – aber er war auch noch nicht tot. Das musste reichen.

Unter den erbärmlichen Schutz gekauert, legte der Vater des Zwielichts die Kugel in den Schnee und kniete davor. Er zitterte stark. Die Kugel war klar, mit der tintigen Schwärze, in der nur das orangegelbe Leuchten eines Auges zu sehen war. Eine Sekunde später knackte die Kugel auf. Dichter schwarzer Rauch strömte aus ihr heraus und erfüllte den begrenzten Raum. Das Bild des monströsen schwarzen Drachen erschien. Und der Schrecken, den es hervorrief, war in keiner Weise geringer.

„Sie sind nicht vernichtet“, sagte Todesschwinge ohne Einleitung. „Das hätte ich gespürt.“

„Ich weiß, M-Meister“, stammelte der Vater des Zwielichts. „Sie haben... etwas getan und sie haben deinen Champion g-g-geschlagen. Er liegt leblos dort, ist aber nicht tot.“

Es war ein schrecklicher Moment. „Also völliges Versagen.“

Die kalten Worte waren schlimmer als ein Wutausbruch. Der Vater des Zwielichts erschauderte. „Nein, Chromatus kann nicht getötet werden! Er ist geschlagen, aber nur für den Moment.“

Er hörte das Geräusch von Flügeln über ihm und blickte auf. Seine Augen weiteten sich und er kroch tiefer in den Schutz. „Mylord, ich werde weiterhin Eure Arbeit in dieser Welt tun. Aber ich werde es nicht mehr sehr viel länger können. Sie suchen mich und – und es scheint, als ob der Zwielichtdrachenschwarm flieht...“ Er versuchte, die Panik aus seiner Stimme zu verbannen.

„Du bist eine herbe Enttäuschung“, dröhnte Todesschwinge. „Wir hatten den Sieg in Griffweite. Und dennoch leben die Aspekte noch... Chromatus ist... beschädigt... und der Kult hat einen ernsthaften Rückschlag erlitten. Warum sollte ich dich nicht unseren Feinden überlassen?“

„Ich – ich weiß immer noch viel Nützliches!“, schrie der Vater des Zwielichts, packte die Kugel, als würde er die Hand seines Herrn ergreifen. „Ich habe noch viele, die mir vertrauen – Ihr wisst das. Lasst mich zu ihnen zurückkehren. Lasst sie mich zu Euch führen. Der Kult ist über die ganze Welt verteilt – selbst wenn die Drachenschwärme ihn hier vernichten, werden sie ihn doch nicht völlig auslöschen können! Überlegt nur, wie viel Zeit Ihr benötigen würdet, um mich durch jemand Neues zu ersetzen!“

„Menschen sind erbärmlich gierig und leicht zu beeinflussen“, knurrte Todesschwinge. „Und dennoch ergibt es einen Sinn, was du sagst. Wir haben bereits genug Zeit verloren. Ich kann keine weiteren Verzögerungen gebrauchen. Komm. Ergib dich dem Rauch“, sagte er und ließ das Bild, das der dunkle, seidige Rauch der Kugel geformt hatte, verschwinden. Schattententakel streckten sich aus, umgaben den Vater des Zwielichts und er erzitterte. „Das Portal bringt dich nach Hause. Dort magst du weiterhin das Vertrauen jener verraten, die dich verehren, und du wirst erneut bereit sein, wenn ich es dir sage.“

Der Vater des Zwielichts legte seine Kutte ab und gab sich dem Rauch des Schattens hin. Nun trug er auch wieder seine vertrauteren Klerikergewänder.

„Danke, Mylord“, flüsterte Erzbischof Benedictus. „Danke!“

22

Sie standen auf der obersten Ebene des Wyrmruhtempels, als der Morgen anbrach: vier Aspekte und ein Orc. Alle waren müde, doch siegreich. Die vergangenen Stunden zwischen dem Fall von Chromatus und diesem Moment waren von all den erforderlichen Kleinigkeiten in Anspruch genommen worden, die einer solchen Schlacht folgten: die Toten zählen und benennen, die Verwundeten heilen und die Nachzügler suchen.

Viele – zu viele – waren bei den Angriffen gefallen und die ernste Aufgabe, die Leichen zu bergen, würde bis zum Sonnenaufgang andauern. Für den Augenblick war jedoch alles Wichtige erledigt.

Sie hatten den Vater des Zwielichts nicht unter den getöteten Kultisten gefunden, obwohl Thrall darauf hingewiesen hatte, dass es eine ganze Reihe verkohlter Leichen gab – einige davon eindeutig menschlich und männlich. Kirygosa hatte ihren blauschwarzen Kopf geschüttelt. „Nein“, sagte sie, „ich würde ihn erkennen. Ich würde ihn überall erkennen.“

Kalecgos hatte sie mit einem besorgten Gesichtsausdruck gemustert. Nur die Zeit würde zeigen, ob Kirygosa sich von den Monaten der Folter erholen würde. Doch sie war zu ihrem Schwarm zurückgekehrt und hatte einen festen Platz im Herzen der Lebensbinderin. Thrall vermutete, dass es ihr gut gehen würde.

Die einzigen Zwielichtdrachen, die sie gefunden hatten, waren tot. Der Rest war geflohen, führerlos und verängstigt. Und Chromatus...

Besorgt, dass irgendeine dunkle Macht versuchen könnte, Chromatus wiederzubeleben, hatten die Drachen versucht, den Leichnam zu zerstören.

Es war ihnen nicht gelungen. Irgendein mächtiger Zauber, womöglich tief in die Synthese von Magie und Technologie verwoben, die ihn überhaupt erst belebt hatte, beschützte den Körper.

„Dann muss er so lange bewacht werden, bis wir einen Weg gefunden haben, ihn völlig zu vernichten“, hatte Alexstrasza entschieden. „Repräsentanten von unseren Schwärmen werden ihn im Auge behalten. Er ist nicht tot... aber er liegt hier ohne einen Lebensfunken. Solange wird er niemandem schaden.“

„Während des Nexuskriegs erschuf Malygos arkane Gefängnisse“, hatte Kalecgos angemerkt. „Wir wissen, wie gut sie funktioniert haben. Wir könnten eines bauen, das groß und stark genug ist, ihn aufzunehmen.“

Nun standen fünf Gestalten, vier Drachen und ein Orc, zusammen und blickten nach Osten. „Wir werden in Kürze wieder getrennte Wege gehen“, sagte Nozdormu leise. „Aber wir werden nie wieder wirklich getrennt sein. Nie wieder.“ Er hob den Kopf und sah sie an. „Thrall... ich habe Euch gesagt, wasss ich erfahren habe.“ Thrall nickte und hörte stumm zu, während Nozdormu den anderen Aspekten das schreckliche Wissen weitergab, das er bereits mit Thrall geteilt hatte.

„Thrall fand mich, als ich versssucht habe, die Antwort auf etwasss zu finden. Ihr alle wisst, dass ich Stunde und Art meines Todesss kenne. Und obwohl ich mein Wisssen nie ausnutzen würde, wurde ich doch auf meinen Reisen auf einem Zeitweg der Anführer desss ewigen Drachenschwarmsss.“

Sie starrten ihn erschrocken an. Für einen langen Moment konnte niemand etwas sagen. Dann meinte Alexstrasza sanft: „Du sagtest Zeitweg. Ist es der wahre, alter Freund?“

„Das weiß ich nicht“, erwiderte er. „Ich wollte genau das herausfinden. Ich wollte einen Weg finden, um zu vermeiden, dass ich etwasss Derartigesss tun werde. Und auf dieser Suche erfuhr ich, was Thrall euch dann berichtete: dass all das Leiden, mit dem wir es zu tun haben – der Wahnsinn von Malygos und Todesschwinge, der Smaragdgrüne Traum, der sich in einen Albtraum verwandelte, der Schattenhammerkult – alles miteinander in Verbindung steht. Das sagte ich Thrall. Und der Grund, warum ich so spät zu eurer Hilfe eilte, war, dass ich einer anderen Spur folgte. Ich habe entdeckt, wer hinter dieser großen und schrecklichen Verschwörung steckt.“ Seine Augen leuchteten, hell vor gerechtem Zorn. „Es... Ich kann es kaum ausssprechen, selbst jetzt. Es sind...“, seine mächtige Stimme wurde zu einem tiefen Flüstern, „... die Alten Götter.“

Die drei anderen mächtigen Drachenaspekte starrten ihn an, ihre Augen weit geöffnet vor Schreck und Sorge.

Thralls Herz pochte. Er wusste über sie Bescheid, sie waren alt und böse. Zwei von ihnen versteckten sich in Ulduar und Ahn’Qiraj. „Ich habe bereits von diesen Wesen gehört“, sagte Thrall. „Aber du weißt sicherlich mehr.“

Einen Moment lang sprach niemand, als würden sie erscheinen, wenn sie darüber redeten.

„Ihr kennt die alten Geschichten, Thrall“, ergriff schließlich Alexstrasza das Wort. „Geschichten vom Bösen, das in Euren Geist eindringt. Das Euch zu dunklen, schrecklichen Dingen treibt. Subtile Einflüsterungen, die wie Eure eigenen Gedanken klingen.“

Und Thrall wusste, dass er tatsächlich bereits davon gehört hatte. „Die Tauren sagen, dass das Böse zum ersten Mal zu ihnen kam, als sie auf dunkle Einflüsterungen hörten.“

Ysera nickte. Sie sah schlecht aus. „Die Flüstereien kamen sogar bis in den Smaragdgrünen Traum“, berichtete sie.

„Sie drangen auch in Todesschwinges Geist ein“, sagte Kalecgos, „als er noch Neltharion war, der Erdenhüter. Es waren die Alten Götter, die ihn in den Wahnsinn trieben, Thrall – die alle schwarzen Drachen verrückt machten.“

„Sie sind alt, älter alsss wir“, sagte Nozdormu. „Sie waren schon hier, bevor die Titanen kamen, und hätten die Welt vernichtet, hätten unsssere Schöpfer nicht eingegriffen. Ein Kampf, wie ihn diese Welt seitdem nicht mehr erlebt hat. Sie wurden weggeschlosssen: versteckt an dunklen Orten dieser Erde, träumend in verzaubertem Schlaf.“

„Nur ihre Flüstereien konnten uns erreichen“, sagte Alexstrasza. „Zumindest... bis vor Kurzem.“ Sie hob die müden Augen zu Nozdormu. „Und du sagst, sie stecken dahinter? Neltharions Korrumpierung. Der Riss in den Zeitwegen? Aber stecken sie wirklich hinter allem? Seit so vielen Jahrtausenden?“

„Wozu?“, fragte Kalecgos.

„Brauchen sie einen Grund?“, fragte Ysera. „Wer weiß schon, wie die Alten Götter denken oder träumen? Sie sind böse und selbst im Schlaf breitet sich das Böse aus.“

„Warum stecken sie hinter all diesen dunklen Ereignissen, warum haben sie sie verursacht? Machen sie das einfach, weil sie alles hassen oder weil sie gern planen? Das wissen wir nicht. Wir müssen nur wissen, dass es so ist und welch schreckliche Konsequenzen daraus entstehen.“

Kalecgos blickte sie eindringlich an. „Überlegt nur, welchen Schaden jedes Einzelne dieser Ereignisse angerichtet hat. Sie haben uns zerrissen. Sie ließen uns einander misstrauen. Erinnert euch, wie schnell wir uns gegen Korialstrasz gewandt haben, obwohl seine Tat selbstopfernd und heroisch war. Selbst du hast gezweifelt, meine Liebe“, sagte er sanft zu Alexstrasza, die ihren roten Kopf senkte.

„Ich glaube, dass selbst mein Aufstieg zum Anführer des ewigen Drachenschwarms, wenn er denn tatsächlich stattfindet, auf sie zurückzuführen issst. Aber heute... haben wir etwasss Neuesss gelernt. Wir, die wir so alt, so scheinbar weise sind.“ Er lachte. „Wir haben entdeckt, dass wir zusammenarbeiten müssen, wenn wir gegen das Böse bestehen wollen.“ Er wandte sich an Ysera. „Werden wir auch andersss siegen können?“, fragte er sehr sanft.

Sie schüttelte den Kopf. „Nein“, sagte sie. „Ohne die Einheit, die wir gefunden haben – ohne die Einheit, die wir noch finden müssen –, werden wir nie in der Lage sein, gegen die kommende Stunde des Zwielichts zu bestehen – und die Vision, die ich sah.“

„Ich dachte, das sei bereits die Stunde des Zwielichts gewesen“, meinte Thrall verwirrt.

Sie schüttelte erneut den Kopf. „Das war sie natürlich nicht“, erklärte sie nachsichtig.

Thralls einziger Trost war, dass die anderen versammelten Drachen ebenso verwirrt schienen wie er. Ysera war mächtig und gütig, aber sie existierte wahrlich weit entfernt von anderen Wesen.

„Ihr habt uns geholfen, wie ich es vorausgesehen habe“, fuhr der grüne Aspekt fort. „Ich war nicht sicher, wie... doch ihr habt es getan. Das Mosaik ist nicht länger einfach nur eine Ansammlung von bunten Steinen. Es nimmt Gestalt und Form an. Die Visionen und Träume, die ich habe – sie manifestieren sich. Es hat einen, der eigentlich nicht zu uns gehört, gebraucht, um uns zusammenzubringen. Und weil wir zusammen sind... wenn die wahre Stunde kommt... werden wir nicht versagen.“

„Vor langer Zeit kam ich mit der Hoffnung der Einheit unter den Drachenschwärmen in meinem Herzen hierher“, sagte Alexstrasza. „Und nach so viel Schmerz und Verlust und Kampf... ist es auf eine Art geschehen, die ich mir niemals hätte vorstellen können. Meine roten Drachen werden Euch stets willkommen heißen, Thrall, Sohn von Durotan und Draka. Nehmt dies als Zeichen unseres Dankes.“ Vorsichtig nahm sie die riesige Vorderklaue, um etwas an ihrem Herzen zu kratzen. Eine einzige kleine Schuppe fiel zu Boden, rot glitzernd. Thrall hob sie auf und legte sie respektvoll in seinen Beutel – denselben Beutel, in dem einst die Eichel der Urtume gelegen hatte und der immer noch die Kette enthielt, die ihm ein junges Menschenmädchen geschenkt hatte.

„Dasss gilt auch für meine bronzenen Drachen, Freund der Zeitwege“, sprach Nozdormu. Auch er schenkte Thrall eine wertvolle glitzernde Schuppe.

„Der Smaragdgrüne Traum ist nicht Euer Reich, aber wisset, von Zeit zu Zeit schicke ich Euch heilende Träume. Auch eine Schuppe von mir sollt Ihr haben. Sie kommt von ganzem Herzen, weil Ihr meinen Auftrag angenommen habt“, sagte Ysera.

Kalec beugte den Kopf herab und in den ersten Anzeichen des warmen rosafarbenen Lichts des Morgens meinte Thrall eine einzelne Träne in seinen strahlenden Augen zu erkennen, als auch der blaue Aspekt eine Schuppe von über dem Herzen gab.

„Ihr habt, ohne zu übertreiben und ohne Zweifel, den blauen Drachenschwarm gerettet. Alles, was Ihr erbittet, sollt Ihr bekommen.“

Thrall war überwältigt. Er nahm sich einen Moment und rang nach Fassung.

„Auch wenn ich dankbar für das Geschenk der Schuppen von jedem von euren Schwärmen bin, erbitte ich nur eure Freundschaft“, sagte er schlicht zu allen. „Und...“, er lächelte ein wenig,... „einen Weg, um zu meiner Geliebten zurückzukommen.“

Thrall überlegte, dass er sich daran gewöhnt hatte, auf dem Rücken eines Drachen zu reisen. Besonders der Rücken dieses Drachen. Er und Tick waren während der letzten Wochen des Reisens und gemeinsamen Kämpfens gute Freunde geworden, und Thrall wusste, er würde sie vermissen. Der Orc war gespannt gewesen, als Tick angeboten hatte, ihn zurückzubringen, besorgt, dass der Flug von den Kontinenten zum Mahlstrom für einen normalen Drachen zu weit sein würde.

Tick hatte gelacht. „Wir haben die Fähigkeit, die Zeit zu verlangsamen oder zu beschleunigen, erinnerst du dich?“, rief sie Thrall ins Gedächtnis. „Ich werde sie für uns beschleunigen... und werde so viel schneller und weiter fliegen können.“

Thrall war aufs Neue erstaunt und seine Demut vor den Eigenschaften der sogenannten normalen Drachen stieg. Und nach scheinbar nur wenigen Momenten flogen sie bereits über dem Mahlstrom. Thrall spürte, wie der bronzene Drache kurz einatmete, während sie den wütenden Wirbelstrom betrachtete.

„Also hier ist Todesschwinge in unsere Welt gekommen“, murmelte Tick. „Es ist kein Wunder, dass die Erde noch in solchem Aufruhr ist.“

„Du klingst wie einer meiner Taurenfreunde, die Mutter Erde betrauern.“

Die große Kreatur reckte den Hals und sah Thrall an. „Wer sagt, dass sie unrecht haben?“

Thrall lachte. „Ich nicht“, sagte er. „Ganz sicher nicht ich.“

Sie fanden eine sicher aussehende Stelle ein gutes Stück entfernt von der Hauptsiedlung. Mit aller Vorsicht, denn Tick wusste, dass die Erde immer noch unglücklich war, landete der Drache äußerst sanft. Thrall rutschte vom Rücken des bronzenen Drachen und blickte ihn lange an.

„Du hast dir den Dank unserer Schwärme verdient“, sagte Tick. „Du hast die Schuppen. Benutze sie, wenn du unsere Hilfe brauchst, und sie wird dir gewährt. Ich kann nur hoffen, dass dieses verwundete Azeroth von deiner Pflege genauso profitieren wird wie wir.“

„Du beschämst mich, meine Freundin. Ich habe nur getan, was ich konnte.“

Ein amüsierter Ausdruck glitt über das schuppige Gesicht. „Du wärst überrascht, wie wenige auch nur versuchen, das zu tun. Du bist nun zu Hause, Thrall. Ich muss zurück. Die Stunde des Zwielichts wird eines Tages kommen und ich muss bereit sein, um zu Nozdormu, meinem Herrn, zu stehen. Danke noch mal... dass du uns geholfen hast, uns und einander zu finden.“

Sie beugte den Kopf bis dicht über den Boden, was, wie Thrall wusste, eine tiefe Ehrerbietung ausdrückte. Er spürte, wie seine Wangen heiß wurden, und nickte. Dann sah er zu, wie Tick sich sammelte und losflog. Der mächtige Drache schrumpfte auf die Größe eines Vogels, dann eines Insekts und verschwand schließlich vollkommen.

Thrall schloss die Augen, sandte ein Flüstern in den Wind und rief so einen Wyvern zu sich. Er tätschelte die Kreatur, kletterte hinauf und flog zum Lager.

Die Wachen bemerkten ihn, und als Thrall das Lager des Irdenen Rings erreichte, hatten sich bereits viele Schamanen versammelten.

„Willkommen zu Hause“, dröhnte Muln Erdenwut und trat vor, um den Orc bei den Schultern zu fassen. „Ihr wart lange fort, doch Ihr seid zu uns zurückgekehrt.“

Thrall lächelte den Tauren an. „Manchmal brauchen Lektionen Zeit, um gelernt zu werden“, sagte er schnell. „Ich glaube, Ihr werdet feststellen, dass ich meine eigenen... Dämonen beruhigt habe und zu Euch mit Wissen zurückkehre, das uns bei unserer Arbeit nützen wird – und unserer Welt nützen wird.“

„Ich bin froh, das zu hören“, antwortete Muln. „Nicht, weil es uns Vorteile bringt, sondern weil ich Einiges in Euch spüren kann. Ihr seid...“, er neigte den Kopf mit den langen Hörnern und suchte nach dem richtigen Wort, „befreiter, ruhiger.“

Thrall nickte. „Das stimmt.“

„Ihr seid wieder da!“ Das war Nobundo, der kam und Thralls Schulter liebevoll drückte. Der Zerschlagene lächelte warm, sein vertrautes Gesicht vor Freude erhellt. „Willkommen zurück“, sagte Nobundo. „Ich habe mitbekommen, was Ihr zu Muln gesagt habt. Und ich bin sehr froh. Habt Ihr Hunger? Eure Reise muss sehr beschwerlich gewesen sein. Wir haben Fleisch auf dem Feuer.“

„Danke euch allen“, sagte Thrall. „Aber auch, wenn es gut ist, euch alle hier zu sehen, gibt es eine, die ich vermisse. Entschuldigt mich, ich muss sie finden.“ Er verneigte sich vor seinen Kollegen.

Aggra war nicht hier. Sie wäre sonst herausgekommen. Er hatte eine Idee, wo er sie finden konnte.

Es gab eine kleine Anhöhe, die weniger beschädigt wirkte als die meisten anderen. Unterschiedlichste Kräuter wuchsen hier, die ums Überleben kämpften, und Aggra kam oft hierher, um sie behutsam zu ernten. Und – wie Thrall wusste – um einfach hier zu sitzen und zu meditieren.

Dort war sie, saß ruhig auf der Anhöhe, die Beine untergeschlagen, die Augen geschlossen.

Einen Moment lang gestattete sich Thrall, sie zu betrachten, während sie ihn noch nicht entdeckt hatte. So lange hatte er von diesem Moment geträumt, zu seiner unglaublichen, inspirierenden Frau zurückzukehren, die sein Herz und seine Seele mit einer so strahlenden Liebe erfüllte. Sie war so stark, dass er es kaum fassen konnte. Das hier war das Gesicht – braun, grobknochig, mit Hauern –, das ihn davon abgehalten hatte, sich der Kälte zu ergeben. Das war der Körper, muskulös, kurvenreich und mächtig, den er für den Rest seines Lebens in den Armen halten wollte. Ihr Lachen war die Musik seines Universums, ihr Lächeln seine Sonne, sein Mond und seine Sterne.

„Aggra“, sagte er und seine Stimme bebte bei diesem Wort. Er schämte sich nicht.

Sie öffnete die Augen und kleine Fältchen bildeten sich in den Augenwinkeln, als sie lächelte. „Du bist zurück“, sagte sie leise, doch Freude klang in ihren Worten mit. „Willkommen daheim.“

Thrall war mit zwei Schritten bei ihr, und noch bevor sie ein Wort sagen konnte, hielt er sie in den Armen und drückte sie fest an seine Brust.

Sie lachte überrascht, aber zufrieden, und ihre Arme umschlossen ihn. Ihr Kopf lehnte an seiner Schulter, wo er perfekt hinpasste. Er konnte ihr Herz fühlen, wie es gegen seine Brust schlug, schnell vor Aufregung und Freude.

Eine sehr lange Zeit lang hielt er sie so. Er wollte sie niemals mehr loslassen. Auch sie hing an ihm und protestierte nicht, während der Moment sich hinzog.

Schließlich lehnte er sich zurück und nahm ihr Gesicht in seine großen grünen Hände. „Du hattest recht“, sagte er ohne Einleitung.

Sie hob eine Augenbraue und bedeutete ihm damit, dass er fortfahren solle.

„Ich habe mich hinter dem Amt des Kriegshäuptlings versteckt. Ein Sklave der Horde, weil ich das als meine Pflicht auffasste. Und das hielt mich davon ab, tief in mich hineinzuschauen und Dinge zu sehen, die mir nicht gefallen. Doch wenn ich das nicht tue, kann ich sie auch nicht ändern. Ich kann nicht besser werden.“

Er trat zurück, griff nach ihren braunen Händen. Er umschloss ihre Finger mit seinen, als würde er das erste Mal die Scharten und Narben auf ihrer beider Haut wahrnehmen. Grün wie Braun fühlte er, wie die rauen Oberflächen gegeneinander rieben. Dann hob er ihre Hand und berührte mit ihr seine Stirn, bevor er sie senkte und ihr tief in die Augen sah.

„Ich konnte weder die kleinen noch die großen Dinge wirklich schätzen. Wie diese starke Hand in meiner.“

Ihre Augen leuchteten. Glitzerten sie vor Tränen? Aber sie lächelte breit, genoss den Moment, wie er war.

„Ich schätze diese Dinge nun, Aggra. Jeden Regentropfen, jeden Strahl des Sonnenlichts, jeden Atemzug, der meine Lunge füllt, jeden Schlag meines Herzens. Es gibt Gefahr und es gibt Schmerz, aber hier ist auch die stille, stete Freude, wenn wir uns nur an sie erinnern und wissen, dass sie da ist. Ich wusste nicht, wer ich war oder wer Thrall werden würde, nachdem ich alles hinter mir gelassen hatte, was ich aufgebaut hatte. Aber jetzt tue ich es. Ich weiß, wer ich bin. Ich weiß, was ich tun muss. Ich weiß... wen ich will.“

Ihr Lächeln wurde breiter, aber sie blieb stumm und hörte weiter zu.

„Und ich weiß in meinem Herzen, dass ich, wenn es an der Zeit ist, tun kann, was nötig ist.“

„Erzähl“, sagte sie leise.

Und dort standen sie, ihre Arme umeinandergeschlungen, und er berichtete. Er erzählte ihr von den Urtumen und von Desharin. Von dem Mörder, der sich als ein sehr alter Feind herausstellte, der neu erschaffen worden war und sich in den richtigen Zeitweg gestürzt hatte. Vom Schmerz, den Mord an seinen Eltern nicht verhindern zu können, gemischt mit der Freude, Durotan versichern zu können, dass sein Kind leben würde.

Er weinte, als er das erzählte, er erinnerte sich an alles, was er gesehen hatte. All die Schrecken und schönen Dinge, die geschehen waren – und eine starke braune Hand wischte die salzigen Tränen aus seinem grünen Gesicht.

Er erzählte von Taretha und Krasus, von Nozdormu, von Alexstrasza und Kalecgos und Kirygosa. Von seiner eigenen Erkenntnis, zu verstehen und anzuerkennen und wirklich präsent zu sein. Von den Erfahrungen, die ein einfacher sterblicher Orc gemacht hatte, und der Hilfe, die er den mächtigen Drachenaspekten bieten konnte.

„Du hast ein Geschenk bekommen“, sagte Aggra, als er verstummte. „Dir wurde die Chance gegeben, zu sehen, wer du warst, aus deinen Fehlern zu lernen und dich zu wandeln und zu wachsen. Wenige gewinnen solche Einsicht, mein Herz.“

Er hielt immer noch ihre Hand und drückte sie fest. „Du warst es, die mir durch die schlimmsten Momente geholfen hat“, sagte er. „Du hast mir ermöglicht, die gebrochene Lebensbinderin an sich selbst zu erinnern.“

Sanft flüsterte er die Worte, er berichtete Aggra von seinem tiefen Bedürfnis, mit ihr zusammen zu sein, ihr Gesicht anzusehen. Ihre Augen füllten sich mit Tränen, während sie zuhörte, und Thrall erkannte, dass es tatsächlich möglich war, ein liebendes Herz auf einem geliebten Gesicht gespiegelt zu sehen.

„Also bin ich heimgekommen“, sagte er schließlich. „Demütiger, aber stolz darauf, woran ich Anteil habe. Bereit, mehr zu tun. Mein Bestes zu geben, mein höchstes Selbst, zu allen Zeiten, um dich zu ehren und meine Freunde und meine Welt. Ich stehe bereit.“

Eine Weile sagte Aggra nichts. Dann, schließlich, mit einer Stimme so voll von Emotionen, voll Stolz und Freude, sagte sie: „Da, das ist mein Go’el.“

Thralls Lippen verzogen sich um seine Hauer zu einem Grinsen. „Go’el“, sagte er, das Wort fühlte sich merkwürdig angenehm in seinem Mund an. „Mein Geburtsname.“ Er betrachtete sie einen Moment und machte den Mund auf. Doch bevor er ein Wort sagen konnte, hörte er eine fröhliche Stimme hinter sich.

„Thrall! Ich habe es gerade erst gehört. Du bist lebend zurück, wie ich sehe!“ Es war Rehgar. Entweder bemerkte er den intimen Moment nicht, den er unterbrach, oder was wahrscheinlicher war, es war ihm egal. Er lief strahlend zu Thrall und schlug dem Orc auf die Schulter. „Ich wette, du hast jede Menge Geschichten für uns!“

Thrall trat ein wenig von Aggra zurück und wandte sein Gesicht seinem Freund zu. Er klatschte Rehgar seinerseits auf die Schulter. „Rehgar, alter Freund... der Thrall, den du kanntest, gibt es nicht mehr. Ich bin Go’el, Sohn von Durotan und Draka. Thrall nur für mich selbst...“, er wandte sich wieder Aggra zu, drückte ihre Hüfte und lächelte, „... und für meine Liebe.“

Rehgar warf den Kopf zurück und lachte. „Gut gesprochen, mein Freund. Gut gesprochen. Ich werde es dich den anderen sagen lassen, aber mach schnell. Das Röstfleisch ist fast fertig und wir sind ausgehungert. Wir warten auf dich, aber wir warten nicht ewig!“ Mit einem letzten Winken wandte sich Rehgar ab und ging zurück zum Lager.

Go’el sah ihm nach, lächelte, dann wandte er sich wieder zu Aggra um. Er wurde ernst, nahm ihre beiden Hände in seine und sagte leise: „Ich meinte das so. Ich werde nur für mich ein Sklave sein und für meine Liebe – wenn sie mich denn will. Für den Rest unseres Lebens.“

Ein glückliches Lächeln breitete sich über Aggras Gesicht aus. Sie drückte seine Hände so fest, dass er beinahe winselte.

„Ich war bereit, Thrall bis ans Ende dieser Welt oder einer anderen zu folgen“, sagte Aggra. „Wie viel mehr will ich mein Leben an Go’els binden!“

Er konnte nicht aufhören, zu lächeln. Er glaubte nicht, dass er je glücklicher gewesen war. Er lehnte seine Stirn an ihre, unendlich dankbar, dass er gelernt hatte, den Augenblick in seinem Herzen zu bewahren, weil dieser hier unglaublich süß war. Schließlich zog er sich zurück, ließ den Moment in die Vergangenheit ziehen und hieß die Gegenwart willkommen. Weil die ebenso hell und fröhlich war.

„Lass uns zurückgehen und es den anderen sagen. Wir haben Aufgaben und harte Pflichten vor uns. Über einige werden wir triumphieren und mit anderen kämpfen. Doch wir werden es immer... gemeinsam tun.“

Hand in Hand mit seiner Lebensgefährtin kehrte Go’el zurück zum Lager, wo die anderen Mitglieder des Irdenen Rings warteten. Dort wurde an diesem Abend gelacht und getanzt, seine Wiederkehr und seine zukünftigen Pläne gefeiert.

Am Morgen wartete dann die ernste Pflicht, die verwundete Welt zu heilen.

Und Go’el war bereit.

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Thrall
Drachendämmerung
Von Christie Golden

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