Im Strom der Dunkelheit

Aaron Rosenberg

Für meine Familie und Freunde und ganz besonders für meine großartige Frau, die mir geholfen hat, den Strom aufzuhalten.

Für David Honigsberg (1958 – 2007), Musiker, Autor, Computerspieler, Rabbi und ganz besonderer Freund. Zeig dem Himmel, wie man rockt, Amigo.

Erster Prolog

Die Morgendämmerung kroch über das Land und nagte am dichten Nebel, der alles vereinnahmte. Im kleinen Dorf Southshore erwachten die Menschen und gingen ihren Beschäftigungen nach. Das Licht der aufgehenden Sonne wärmte sie noch nicht, aber die Nacht neigte sich unaufhaltsam ihrem Ende zu.

Noch aber lag der dichte Dunst über den schlichten Holzhütten und bedeckte das Meer jenseits des Dorfes. Obwohl nicht zu sehen, war die Brandung, die ans Ufer rollte und sich am Kai brach, deutlich zu hören.

Doch etwas anderes klang darin mit, langsam und gleichmäßig, als würde etwas durch den Nebel gleiten. Das Geräusch hallte von allen Seiten wider, bis die Menschen von Southshore nicht mehr sagen konnten, um was es sich dabei handelte und aus welcher Richtung es kam. Erklang es vom Land hinter ihnen – oder kam es von der See? Schlugen nur die Wellen etwas fester gegen die Gestade, oder war es der Regen, der den Nebel niederkämpfte? –

Oder sollte es sich gar um den Wagen eines Händlers handeln, der einen der Feldwege hinunterfuhr?

Nachdem sie angespannt gelauscht hatten, erkannten sie, dass das merkwürdige neue Geräusch aus Richtung des Wassers kam. Sie liefen zum Strand und versuchten, in der Finsternis etwas zu erkennen.

Was war das für ein Geräusch, und wovon wurde es verursacht?

Langsam begann sich der Nebel zu verändern – als würde er von dem Geräusch vor sich her getrieben. Er wurde dichter und dunkler. Die Finsternis begann Form anzunehmen, bildete eine Art Welle, die auf die Dörfler zurollte.

Sie wichen zurück, einige schrien laut. Die Männer waren mit der See groß geworden, geborene Fischer, die schon alles gesehen zu haben meinten, was mit dem Wasser zu tun hatte.

Doch diese Welle bestand erkennbar nicht aus Wasser, sondern aus etwas gänzlich anderem. Und sie bewegte sich falsch…

Die Dunkelheit näherte sich immer mehr. Sie brachte den Nebel mit sich. Das begleitende Geräusch wurde lauter, dann durchbrach es den diesigen Schleier. Die riesige Welle teilte sich in viele kleinere und nahm dabei… Form an.

Es waren Boote. Die Dörfler entspannten sich, weil ihnen das zunächst einmal vertraut war. Dennoch blieben sie auf der Hut. Southshore war ein winziges Fischerdorf, und seine Bewohner nannten gerade mal ein Dutzend kleiner Kähne ihr eigen. Über die Jahre hatten sie kaum mehr als ein Dutzend fremder Fahrzeuge gesehen.

Und nun, plötzlich, näherten sich ihnen auf einen Schlag Hunderte!

Was bedeutete das? Die Männer umfassten ihre kurzen Holzknüppel, Messer, Hakenstangen, sogar mit Gewichten versehene Netze. Sie warteten gespannt. Immer mehr Schiffe kamen aus dem Nebel, eine endlose Armada.

Mit jeder neuen Reihe Schiffe wuchs die Bestürzung der Fischer. Das waren nicht Hunderte, sondern Tausende!

Mehr Boote, als sie jemals zuvor gesehen hatten. Wo kamen die her? Was konnte ihre Insassen aufs Wasser getrieben haben… und was führte sie nach Lordaeron?

Die Dörfler packten ihre Waffen fester, Kinder und Frauen verbargen sich in den Hütten. Und noch immer erhöhte sich die Zahl der Boote.

Längst war klar geworden, dass das Geräusch von den Rudern stammte, die ungleichmäßig durch das Wasser gezogen wurden.

Das erste Boot legte am Kai an. Jetzt konnten die Einheimischen das erste Mal die Gestalten darauf erkennen. Sie entspannten sich, obwohl ihre Verwunderung wuchs. Es handelte sich um Menschen, darunter auch Frauen und Kinder. Hell- und dunkelhäutige, mit Haarfarben in sämtlichen Schattierungen.

Das waren keine Monster oder irgendeine andere Rasse, von denen die Dorfbewohner bisweilen zwar gehört, die sie aber nie mit eigenen Augen gesehen hatten. Diese Menschen wirkten auch nicht, als wären sie für den Krieg gerüstet. Denn offensichtlich waren die meisten der Ankömmlinge keine Krieger.

Nein, dies war keine Invasion. Es wirkte eher, als wären sie auf der Flucht vor einer schrecklichen Katastrophe. Die Fischer spürten, dass sich ihre Furcht in Sympathie verwandelte.

Was aber konnte eine solche Zahl von Flüchtlingen auf die See hinausgetrieben haben?

Weitere Boote erreichten die Küste, und ihre Besatzungen verließen wankend die unsicheren Planken. Einige brachen auf dem steinigen Strand zusammen und weinten. Andere beherrschten sich besser und atmeten tief durch, als wären sie einfach nur heilfroh, endlich der Wasserwüste entkommen zu sein.

Der Nebel lichtete sich allmählich. Die Morgensonne brach durch und löste die Schwaden mit ihren starken Strahlen mehr und mehr auf. Die Dorfbewohner konnten jetzt vieles klarer erkennen.

Diese Menschen gehörten zu keiner Invasionsarmee. Viele waren Frauen und Kinder, ärmlich gekleidet, die meisten abgemagert und schwach. Es handelte sich um einfache Leute, die eindeutig von großem Unglück betroffen waren. Manche waren so erschöpft, dass sie kaum noch stehen konnten oder wie trunken über den Strand stolperten.

Ein paar immerhin trugen auch Rüstungen. Einer, der sich auf dem vordersten Boot befunden hatte, kam auf die versammelten Dörfler zu. Er war von großer, kräftiger Statur, fast kahlköpfig, mit einem dichten Schnurrbart und einem harten, ernsten Gesicht. Seine Rüstung hatte sich erkennbar in mehreren Kämpfen bewährt, und der Griff seines großen Schwertes ragte über die Schulter hinaus. Seine Hände aber umfassten keine Waffen, sondern zwei kleine Kinder. Weitere liefen neben ihm her und klammerten sich an Rüstung, Gürtel oder Waffenscheide des Kriegers.

Neben ihm schritt ein merkwürdiger Mann daher. Er hatte breite Schultern, war ansonsten aber hager. Sein weißes Haar wehte in der leichten Brise. Er trug ein zerfleddertes violettes Gewand und einen abgewetzten Rucksack. Über einer Schulter lag ein Kind, ein weiteres, das noch aus eigener Kraft gehen konnte, hielt er an der Hand.

Und noch eine dritte erwachsene Gestalt gehörte zu dieser Vorhut: ein junger, braunhaariger Mann mit braunen Augen, der seine Umgebung kaum wahrzunehmen schien. Eine Hand hatte sich in den Umhang des großen Mannes gegraben, um Halt zu finden. Mehr noch als die tatsächlichen Kinder wirkte er wie ein kleiner Junge, der sich verzweifelt an ein Elternteil klammerte. Seine Kleidung war von edler Machart, aber von Wind und Wetter verblichen.

»Seid gegrüßt!«, rief der Krieger und kam mit einem breiten Lachen auf die Dörfler zu. »Wir sind Flüchtlinge, die einer schrecklichen Schlacht entkommen sind. Ich bitte euch um Nahrung und etwas zu trinken, so ihr es entbehren könnt. Und um Unterkunft für die Kinder.«

Die Einheimischen schauten einander an. Dann nickten sie und senkten ihre Waffen. Sie waren kein reiches Dorf, aber auch nicht verzweifelt arm. Und es hätte ihnen schon deutlich schlechter gehen müssen, um Kinder und deren Angehörige abzuweisen.

Ein paar Männer traten vor und nahmen dem Krieger die Kleinen ab, und der Mann mit der violetten Robe führte sie zur Kirche, dem größten und stabilsten Gebäude im Dorf. Die Frauen bereiteten derweil schon töpfeweise Haferbrei und Eintopf zu.

Schnell hatten die Flüchtlinge Unterkunft in der Kirche und unmittelbar davor bezogen. Sie aßen und tranken, teilten sich Stoffe und Mäntel. Es hätte fast ein Fest sein können, wäre da nicht der betrübliche Ausdruck auf den Gesichtern der Flüchtlinge gewesen.

»Unser Dank ist euch gewiss«, wandte sich der Krieger an den Dorfvorsteher, der sich ihm als Marcus Redpath vorgestellt hatte. »Ich weiß, dass ihr eigentlich nicht viel entbehren könnt. Deshalb wiegt das Wenige, das ihr mit uns teilt, umso schwerer.«

»Wir lassen Frauen und Kinder nicht hungern«, antwortete Marcus. Er schaute finster drein und musterte Schwert und Rüstung seines Gegenübers. »Aber erzählt mir doch, wer Ihr eigentlich seid – und warum Ihr hierher gekommen seid.«

»Ich bin Anduin Lothar«, erwiderte der Krieger mit Bedacht und strich sich über die Stirn. »Ich bin… ich war der Held von Stormwind.«

»Stormwind?« Marcus hatte von dieser Nation gehört. »Aber das liegt jenseits des Meeres!«

»Ja«, nickte Lothar traurig. »Wir sind tagelang gesegelt, um hierher zu kommen. Wir befinden uns in Lordaeron, nicht wahr?«

»Ganz gewiss sind wir das«, sagte der violett gekleidete Mann, der damit zum ersten Mal das Wort ergriff. »Ich erkenne das Land wieder, obwohl mir das Dorf fremd ist.« Seine Stimme war sehr fest für jemanden seines Alters. Obwohl nur seine Haarfarbe und die Falten in seinem Gesicht auf sein Alter hinwiesen, ansonsten wirkte er wie ein Jüngling.

»Ihr seid in Southshore«, sagte Marcus. Er beäugte den weißbärtigen Mann misstrauisch und fragte schließlich: »Stammt Ihr aus Dalaran?« Er bemühte sich um einen neutralen Tonfall.

»Aye«, gab der Fremde zu. »Und habt keine Furcht – ich werde dorthin zurückkehren, sobald meine Gefährten reisen können.«

Marcus versuchte, sich seine Erleichterung nicht anmerken zu lassen. Die Zauberer von Dalaran waren überaus mächtig, und er hatte gehört, dass der König sie als Verbündete und Berater schätzte. Er selbst aber wollte mit Magie und Zauberei nichts zu tun haben.

»Wir müssen uns beeilen«, stimmte Lothar zu. »Ich muss so schnell wie möglich mit dem König sprechen. Wir dürfen der Horde keinen weiteren Vorsprung schenken.«

Marcus verstand diese Anmerkung nicht, doch er erkannte die Dringlichkeit im Tonfall des stämmigen Kriegers. »Die Frauen und Kinder können eine Weile bei uns bleiben«, versicherte er ihm. »Wir werden uns um sie kümmern.«

»Danke«, sagte Lothar aufrichtig. »Wir schicken Nahrung und Güter, sobald wir beim König waren.«

»Es wird Zeit kosten, die Hauptstadt zu erreichen«, erklärte Marcus. »Ich werde deshalb jemanden auf einem schnellen Pferd vorausschicken, damit man auf Eure Ankunft vorbereitet ist. Was soll er ausrichten?«

Lothar runzelte die Stirn. »Er soll dem König berichten, dass Stormwind gefallen ist«, sagte er schließlich leise. »Der Prinz ist bei uns und mit ihm so viele Leute, wie ich retten konnte. Wir brauchen so rasch wie möglich Vorräte. Und wir bringen ihm schlechte Nachrichten von höchster Dringlichkeit.«

Marcus’ Augen waren angesichts des Gehörten immer größer geworden. Sein Blick war zu dem Jungen gewandert, der neben dem Krieger stand. Dann aber schaute er weg, bevor es unangenehm wurde. »Wird erledigt«, versicherte er ihnen und sprach mit einem der Dörfler.

Der nickte und sprang auf eines der bereitstehenden Pferde.

Er galoppierte schon los, bevor der Dorfvorsteher zwei Schritte zurück in die Kirche gemacht hatte.

»Willem ist unser bester Reiter, und sein Pferd ist das schnellste des Dorfes«, versicherte Marcus den beiden Männern. »Er wird die Hauptstadt lange vor Euch erreichen und die Botschaft überbringen. Wir organisieren derweil Pferde und Nahrung für Euch und Eure Begleiter.«

Lothar nickte und dankte. Dann wandte er sich an den Mann im violetten Gewand. »Sammelt alle, die mit uns kommen, Khadgar, und haltet Euch bereit. Wir brechen so bald wie möglich auf.«

Der Zauberer nickte und begab sich zu den Flüchtlingen.

Ein paar Stunden später verließen Lothar und Khadgar Southshore. Prinz Varian Wrynn begleitete sie zusammen mit sechzig Mann. Die meisten aber wollten lieber zurückbleiben. Entweder um ihre Wunden auszukurieren oder um sich von der Erschöpfung zu erholen. Manche waren auch einfach noch zu verängstigt und schockiert und wollten mit den wenigen Überlebenden aus ihrer Heimat zusammenbleiben.

Lothar nahm es ihnen nicht übel. Ein Teil von ihm wäre auch gern in dem Fischerdorf geblieben. Doch er hatte eine Aufgabe zu erfüllen. Wie so oft.

»Wie weit ist es bis zur Hauptstadt?«, fragte er Khadgar, der neben ihm ritt. Die Dörfler hatten ihnen an Reittieren und Wagen überlassen, was sie entbehren konnten. Lothar wollte den großzügigen Menschen nicht zu viel wegnehmen, aber schließlich hatte er die Hilfe doch akzeptiert, weil er wusste, dass sie auf diese Weise deutlich an Zeit gewannen. Und die war wertvoll.

»Ein paar Tage noch, vielleicht eine Woche«, antwortete der Zauberer. »Ich kenne mich in diesem Teil des Landes nicht so gut aus. Doch ich erinnere mich daran, wie es auf den Karten ausgesehen hat. Wir sollten die Turmspitzen der Stadt in spätestens fünf Tagen sehen können. Dann müssen wir noch durch den Silberwald, der zu den großen Wundern Lordaerons gehört. Er liegt am Rande des Lordamere-Sees. Die Stadt erhebt sich am nördlichen Ufer.«

Khadgar verfiel wieder in Schweigen, und Lothar beobachtete seinen Begleiter verstohlen. Er sorgte sich um den jungen Mann. Als er ihn das erste Mal getroffen hatte, bewunderte er ihn für seine Gelassenheit und Selbstsicherheit. In so jugendlichem Alter war beides gepaart äußerst selten zu finden.

Khadgar war damals erst siebzehn Jahre alt gewesen und doch bereits ein vollwertiger Zauberer. Zudem war er der erste, den Medivh je als Lehrling akzeptiert hatte!

Spätere Treffen hatten Lothar gezeigt, dass Khadgar klug, strebsam und freundlich war. Er mochte den Jüngling. Es war das erste Mal, dass er wieder freundschaftlich mit einem Zauberer verkehrte, seit… nun, seit der Zeit von Medivh. Aber nach allem, was in Karazhan geschehen war…

Lothar erschauderte, als er sich den hässlichen, albtraumhaften Konflikt in Erinnerung rief. Er hatte gemeinsam mit Khadgar, der Haibork Garona und einer Handvoll Männer gegen Medivh antreten müssen. Khadgar hatte einen tödlichen Angriff gegen seinen Meister geführt. Doch war es Lothar gewesen, der seinem ehemaligen Freund den Kopf abschlug. Den Kopf, den er in ihrer Jugendzeit so oft verteidigt hatte, damals, als er, Medivh und Liane noch Freunde und Gefährten gewesen waren.

Lothar schüttelte den Kopf, um die Tränen zurückzudrängen. Er hatte auf der langen Seereise oft getrauert. Aber immer noch schienen ihn die Qual, die Wut und das Bedauern zu überwältigen.

Liane! Sein bester Freund, sein Gefährte, sein König. Liane, mit dem breiten Grinsen, den lachenden Augen und der schnellen Auffassungsgabe. Liane, der Stormwind in ein goldenes Zeitalter geführt hatte – nur, um miterleben zu müssen, wie die Orcs es zerstörten.

Die Horde fegte über das Land und verwüstete alles, was ihr dabei im Weg stand.

Und dann… hatten sie erkennen müssen, dass Medivh für all das verantwortlich war! Dass seine Magie den Orcs dabei geholfen hatte, diese Welt zu erreichen – dass sie nur dadurch Stormwind überhaupt hatten erreichen können!

Und als Folge davon war nicht nur das Königreich vernichtet worden, sondern auch Liane gestorben…

Lothar schluckte beim Gedanken daran, was er alles verloren – was sein Volk verloren hatte. Doch dann riss er sich zusammen, wie schon so viele Male zuvor auf ihrer Reise. Er konnte sich diesen Gefühlen nicht ergeben. Sein Volk brauchte ihn, genauso wie die Bewohner dieses Landes, auch wenn sie es noch nicht ahnten.

Und Khadgar folgte seinem Beispiel. Lothar verstand immer noch nicht alles, was in Karazhan in jener Nacht passiert war. Doch irgendwie hatte sich Khadgar während des Kampfes mit Medivh verändert. Seine Jugend war verschwunden, sein Körper unnatürlich gealtert. Jetzt sah er wie ein uralter Mann aus, viel älter als Lothar, obwohl Khadgar fast vierzig Jahre weniger zählte.

Lothar fragte sich, was damals noch mit dem jungen Zauberer geschehen war. Khadgar wiederum war viel zu sehr in Gedanken versunken, um den besorgten Blick seines Gefährten zu bemerken. Der junge und doch so alt anmutende Zauberer war in sich gekehrt, obwohl er über dieselben Dinge nachgrübelte wie sein Begleiter. Er durchlebte noch einmal den Kampf von Karazhan. Dabei spürte er sogar erneut das schreckliche Zerren, als Medivh ihm seine Magie und Jugend entzog.

Die Magie war zurückgekehrt – sie war sogar auf vielerlei Weise stärker geworden als zuvor -, doch seine Jugend war ihm genommen, lange vor der eigentlichen Zeit. Er war ein alter Mann geworden, zumindest dem Aussehen nach, auch wenn er sich immer noch gesund und munter fühlte wie eh und je. Und tatsächlich war er genauso ausdauernd, stark und beweglich wie einst. Nur sein Gesicht war voller Falten, seine Augen lagen tiefer in den Höhlen, und sein Haar und der frisch sprießende Bart schimmerten weiß.

Obwohl er erst neunzehn war, sah Khadgar gut dreimal so alt aus. Damit ähnelte er dem Mann in seinen Visionen, jener älteren Ausgabe seiner selbst, die er während des Kampfes aufgrund der in Medivhs Turm freigesetzten Magie gesehen hatte – der ältere Mann, der eines Tages unter einer merkwürdigen roten Sonne sterben würde, weit weg von zu Hause…

Khadgar analysierte die Gefühle, die ihn seit Medivhs Tod bewegten. Der Mann war das personifizierte Böse gewesen, ganz allein verantwortlich dafür, dass die Horde auf diese Welt hatte gelangen können. Auch wenn er nicht er selbst gewesen war, denn Medivh war von Sargeras beherrscht worden, dem Titan, den Medivhs Mutter ein Jahrtausend zuvor besiegen konnte. Doch jener Sargeras war seinerzeit nicht vollständig gestorben, nur sein Körper war vergangen. Er hatte sich in Aegwynns Mutterleib eingenistet und dort ihren noch ungeborenen Sohn beeinflusst.

Nein, Medivh war für seine Taten nicht verantwortlich. Im Sterben hatte er Khadgar verraten, dass er gegen das Böse in sich bereits seit Jahren ankämpfte, vielleicht schon sein ganzes Leben lang. Khadgar war sogar einem merkwürdigen Trugbild seines toten Meisters begegnet, kurz nachdem dessen Körper begraben worden war. Es stammte laut Medivh aus der Zukunft, endlich befreit von Sargeras Geist – dank Khadgar.

Wie sollte ich mich also fühlen?, überlegte Khadgar. Sollte er trauern, weil sein Meister tot war?

Zeitweilig hatte er Medivh sehr gemocht. Und ganz sicher hatte die Welt durch seinen Tod einen herben Verlust erlitten.

Sollte er also stolz darauf sein, dass er seinen Teil dazu beigetragen hatte, den Mann zu befreien und Sargeras erneut aus dieser Welt zu vertreiben? Sollte er wütend auf Medivhs Taten sein – oder beeindruckt, weil der Magier der Einflussnahme durch den Titanen so lange widerstanden hatte?

Er war sich nicht sicher. Khadgar war sowohl im Geiste als auch im Herzen verwirrt. Dazu kamen noch andere Dinge. Denn hier war er zu Hause. Immerhin war er zurück in seinem Heimatland Lordaeron. Wenn auch anders, als er es erwartet hatte.

Als er auf Geheiß seines vorherigen Meisters in Dalaran ausgezogen war, um Medivhs Schüler zu werden, hatte Khadgar nicht damit gerechnet, dass er zurückkehren würde, bevor er nicht selbst ein Meistermagier geworden war. Er hatte sich vorgestellt, wie er auf einem Greifen zurückgeflogen kam, so wie Medivh es ihn gelehrt hatte. Er wäre auf dem Dach der violetten Zitadelle gelandet, sodass alle seine ehemaligen Lehrer und Freunde sein Können hätten bestaunen können…

Stattdessen ritt er nun auf einem Ackergaul, Seite an Seite mit Stormwinds ehemaligem Helden, um mit einer heruntergekommenen Truppe von Kriegern den König dazu zu überreden, die Welt zu retten.

Immerhin bot man ihnen gewiss einen dramatischen Empfang, was seine alten Lehrer und Freunde zu schätzen wissen würden.

»Was machen wir, wenn wir die Stadt erreicht haben?«, fragte er Lothar und riss den alternden Krieger aus seiner Tagträumerei.

Sein Kamerad war schnell wieder bei der Sache und musterte ihn mit diesen entwaffnenden, sturmblauen Augen, die die Gefühle des Kriegers verrieten, ohne zugleich den scharfen Verstand durchblicken zu lassen.

»Wir werden mit dem König reden«, antwortete Lothar. Er schaute zu dem Jüngling, der still neben ihnen ritt. Dann strich er über den Schaft seines Schwertes. Die Edelsteine und das Gold darauf glitzerten in der Nachmittagssonne. »Auch wenn Stormwind verloren ist, ist Varian immer noch der Prinz, und ich bin nach wie vor sein Berater. Ich habe König Terenas nur einmal kurz getroffen, das war vor vielen Jahren. Doch vielleicht erkennt er mich ja. Varian wird er jedenfalls sicherlich kennen, und durch den Boten ist er von unserem Eintreffen unterrichtet. Er wird uns eine Audienz gewähren. Und dann erklären wir ihm, was passiert ist – und was getan werden muss.«

»Und was ist das?«, fragte Khadgar, obwohl er es wusste.

»Wir rufen die Könige dieser Länder zusammen«, antwortete Lothar, wie Khadgar es erwartet hatte. »Wir müssen sie dazu bringen, die Gefahr zu erkennen. Keine Nation kann der Horde allein widerstehen. Mein eigenes Land hat es versucht und ist deshalb vernichtet worden. Das darf hier nicht geschehen. Die Menschen müssen sich vereinen und als Verbündete kämpfen!« Seine Hände umklammerten die Zügel, und nun erkannte Khadgar wieder den mächtigen Krieger in ihm, der Stormwinds Armee angeführt und für so viele Jahre die Grenzen gesichert hatte.

»Dann sollten wir hoffen, dass sie uns zuhören«, sagte Khadgar leise.

»Das werden sie«, versicherte ihm Lothar. »Sie müssen einfach!«

Keiner von ihnen sprach aus, was beide dachten. Sie hatten die Macht der Horde erlebt. Und wenn die Nationen sich nicht vereinten, wenn ihre Könige die Gefahr nicht erkennen wollten, würden sie untergehen.

In diesem Falle würde die Horde dieses Land ebenso überrennen wie Stormwind. Und nichts würde von ihr verschont bleiben.

Zweiter Prolog

Eine dunkle Gestalt stand auf dem hohen Turm und blickte auf die Welt darunter. Von diesem Aussichtspunkt aus konnte sie die Stadt und das Umland sehen. Beides war von einer sich bewegenden Dunkelheit bedeckt. Einer Flut, die sich über Umgebung und Gebäude ergoss… und nichts als Ruinen hinterließ.

Die Gestalt schaute zu. Groß, mächtig und muskelbepackt stand sie bewegungslos auf der steinernen Spitze. Ihre scharfen Augen analysierten die Szenerie in der Tiefe. Langes dunkles Haar hing zu Zöpfen geflochten über ein kantiges Gesicht. Die mit Quasten versehenen Enden strichen über die langen Hauer, die aus der Unterlippe sprossen.

Die Sonne brannte auf sie herab, und die Haut leuchtete grünlich. Das Licht wurde von zahlreichen Trophäen und Medaillons, die um den Hals hingen, reflektiert. Schwere Plattenpanzer bedeckten Brust, Schultern und Beine. Die verkratzte Oberfläche glühte schwarz. Auffällige Bronzeschnallen prangten darauf. Gold leuchtete an den Rändern und unterstrich die Wichtigkeit des Wesens.

Schließlich hatte die Gestalt genug gesehen. Sie hob ihren riesigen schwarzen Kriegshammer, auf den sie sich gestützt hatte und dessen Steinkopf das Sonnenlicht zu absorbieren schien. Dann brüllte sie los. Es war ein Kriegsschrei, der zur Zusammenkunft rief. Er drang in die Gebäude und selbst die Hügel ringsum ein und wurde zurückgeworfen.

Die schwarze Flut wurde langsamer. Dann kräuselte sie sich, als sich die Gesichter nach oben wandten. Jeder Orc in der Horde blieb stehen und schaute zu der einsamen Gestalt empor, die nun erneut aufbrüllte und den Hammer hochhielt. Und dieses Mal brach die Flut der Orcs in ohrenbetäubenden Jubel aus. Die Horde huldigte ihrem Anführer.

Befriedigt ließ Orgrim Doomhammer seine markante Waffe sinken – und die dunkle Flut nahm ihre Verderben bringende Bewegung wieder auf.

Unten, jenseits der Stadttore, lag ein Orc auf einem Feldbett. Sein kurzer, magerer Körper war in dicke Felle gehüllt, und edle Kleidung lag bereit. Aber die Gewänder waren seit Wochen nicht mehr angerührt worden.

Der Orc bewegte sich nicht, und es schien, als sei er tot. Sein hässliches Gesicht war vor Schmerz oder Konzentration verzerrt. Ein dichter Bart verdeckte den knurrenden Mund.

Plötzlich änderte sich alles. Keuchend setzte sich der Orc auf. Die Felle fielen von seinem schweißgetränkten Körper. Seine Augen öffneten sich. Zuerst waren sie glasig und ohne echte Wahrnehmung. Dann blinzelte er den langen Schlaf weg und blickte sich um.

»Wo…?«, wollte er wissen.

Eine größere Gestalt war schon unterwegs zu ihm. Ihre beiden Köpfe waren angenehm überrascht, und als der Blick des Orcs den Doppelhäuptigen traf, wurde die Welt wieder klar, enthüllte ihre Details.

Was auch immer ihn ausgeschaltet hatte, lag nun hinter ihm und war überwunden. Heimtücke und Wut erfüllten ihn. »Wo bin ich?«, wollte er wissen. »Was ist passiert?«

»Du bist eingeschlafen, Gul’dan«, antwortete die Kreatur, die neben dem Feldbett kniete und ihm einen Kelch anbot.

Der Orc nahm ihn, roch daran und trank den Inhalt grunzend. Dann wischte er sich mit der Hand über den Mund.

»Ein Schlaf wie ein Toter. Seit Wochen hast du dich nicht mehr bewegt, hast kaum geatmet. Wir dachten schon, dein Geist sei fort.«

»Tatsächlich?« Gul’dan grinste. »Hattest du Angst, dass ich dich verlassen würde, Cho’gall, und dich damit Blackhands Gnade ausliefere?«

Der zweiköpfige Ogermagier schaute ihn an. »Blackhand ist tot, Gul’dan!«, sagte einer der Köpfe. Der andere nickte eifrig.

»Tot?« Zuerst glaubte Gul’dan, sich verhört zu haben. Aber Cho’galls finsteres Mienenspiel überzeugte ihn vom Gegenteil, noch bevor beide Köpfe nickten. »Was? Wie?« Er richtete sich auf und setzte sich hin. Die plötzliche Bewegung ließ ihn taumeln, und kalter Schweiß brach aus. »Was ist passiert, während ich schlief?«

Cho’gall begann zu antworten, aber seine Worte erstarben, als jemand die Eingangsflappe beiseite schob und in den engen Raum trat.

Zwei kräftige Orc-Krieger schoben Cho’gall aus dem Weg, packten Gul’dan fest an den Armen und stellten ihn auf die Füße.

Der Oger begann zu protestieren. Seine beiden Köpfe liefen dunkel an vor Wut, aber zwei weitere Orcs drängten in den Raum und verstellten ihm den Weg. Ihre Kriegsäxte waren bereit zuzuschlagen. Sie standen Wache, während die ersten beiden Gul’dan aus dem Zelt schleiften.

»Wohin bringt ihr mich?«, verlangte er zu wissen. Dabei versuchte er, seine Arme frei zu bekommen. Aber er hatte keine Chance. Selbst bei völliger Gesundheit wäre er kein ernstzunehmender Gegner für einen dieser Krieger gewesen. Und jetzt konnte er sich gerade auf den Füßen halten.

Sie schubsten ihn mehr, als dass sie ihn führten. Er bemerkte, dass er zu einem großen Zelt gebracht wurde.

Blackhands Zelt.

»Doomhammer ist jetzt an der Macht, Gul’dan«, sagte Cho’gall leise. Er ging neben ihm, hielt sich aber außer Reichweite der Krieger. »Als du ohnmächtig warst, hat er den Schattenrat angegriffen und die meisten seiner Mitglieder getötet! Nur du, ich und ein paar der niederen Hexenmeister sind übrig geblieben!«

Gul’dan schüttelte den Kopf und versuchte, einen klaren Gedanken zu fassen. Er fühlte sich immer noch benommen.

Nach allem, was Cho’gall erzählt hatte, war dies ein denkbar ungünstiger Zeitpunkt, um das Bewusstsein zu verlieren. Doch was der Oger ihm erzählt hatte, verwirrte ihn. Blackhand getötet? Der Schattenrat zerstört?

Das war Wahnsinn!

»Wer war das?«, wollte er erneut wissen. Dabei wandte er sein Gesicht Cho’gall hinter den breiten Schultern der Krieger zu. »Wer hat das getan?«

Aber Cho’gall war zurückgefallen. Auf seinen beiden Gesichtern spiegelten sich Furcht und Bestürzung.

Gul’dan sah wieder nach vorne. Eine kräftige Gestalt trat vor. Und als er den imposanten Krieger in seiner schwarzen Plattenrüstung sah, der den gigantischen Kriegshammer mit spielerischer Leichtigkeit in Händen hielt, verstand Gul’dan endlich.

Doomhammer.

»Ah, du bist wach.« Doomhammer spie die Worte förmlich aus.

Die Krieger ließen Gul’dan sofort los. Doch der Orc-Hexenmeister konnte sich nicht auf den Beinen halten und fiel hin. Er lag auf den Knien, schaute auf und schluckte angesichts der nackten Wut und des Hasses im Gesicht seines Gegenübers.

»Ich…«, begann Gul’dan.

Doch Doomhammer unterbrach ihn. Mit der Rückhand schlug er so fest zu, dass Gul’dan einige Meter durch die Luft geschleudert wurde und in einem Müllhaufen landete.

»Ruhe!«, knurrte der neue Anführer der Horde. »Ich hatte dir noch nicht erlaubt zu sprechen!« Er kam näher und hob Gul’dans Kinn mit der Spitze seiner fürchterlichen Waffe an. »Ich weiß, was du getan hast, Gul’dan. Ich weiß, wie du Blackhand kontrolliert hast. Du und dein Schattenrat.« Er lachte heiser, erfüllt von Bitterkeit und Abscheu. »Oh ja, ich weiß davon. Aber deine Hexer werden dir jetzt nicht helfen. Die meisten sind tot. Und die wenigen, die es noch gibt, bleiben angekettet und unter Beobachtung.« Er beugte sich vor. »Ich befehlige die Horde jetzt, Gul’dan. Nicht du, nicht deine Hexenmeister – sondern ich, Orgrim Doomhammer! Es wird keine Ehrlosigkeit mehr geben! Keinen Verrat mehr! Keine Hinterlist und keine Lügen!« Doomhammer erhob sich zu seiner vollen beeindruckenden Größe und überragte Gul’dan. »Durotan ist wegen dir gestorben, aber er ist der Letzte, der deinen Intrigen zum Opfer fiel. Und er wird gerächt werden! Du wirst dein Volk nie wieder aus den Schatten heraus regieren! Du wirst unser Schicksal nie mehr lenken und uns zu deinem alleinigen Vorteil missbrauchen. Unser Volk wird frei von dir sein!«

Gul’dan zitterte und dachte nach. Er hatte gewusst, dass Doomhammer zu einem Problem werden konnte. Der selbstbewusste Orc-Krieger war zu intelligent, zu ehrenhaft und nobel, um leicht beeinflusst oder gar kontrolliert zu werden. Er war Blackhands Stellvertreter gewesen, die rechte Hand des einstmals mächtigen Anführers des Blackrock-Clans, den Gul’dan zu seiner Marionette für die Herrschaft über die Horde auserkoren hatte.

Blackhand war ein starker Krieger gewesen, hielt sich jedoch für cleverer, als er war – und konnte deshalb leicht kontrolliert werden. Gul’dan und der Schattenrat hatten die wahre Macht in Händen gehalten. Und Gul’dan seinerseits kontrollierte den Rat ebenso leicht wie den Kriegshäuptling.

Aber über Doomhammer hatte er keine Gewalt gehabt. Dieser hatte ihm die Gefolgschaft verweigert und seinen eigenen Weg beschritten, Doomhammer war nur von der Loyalität zu seinem Volk getrieben. Er wusste natürlich, was hinter den Kulissen geschah. Kannte die Korruption. Und als er schließlich genug gesehen hatte… als er es nicht mehr ertragen konnte… hatte er handeln müssen.

Doomhammer hatte den Augenblick klug gewählt. Nachdem Gul’dan nicht mehr im Weg stand, war Blackhand verwundbar. Wie er dem Schattenrat auf die Schliche gekommen war, war unklar, aber offensichtlich war er erfolgreich gewesen und die meisten Mitglieder waren eliminiert worden. Es blieben nur Gul’dan, Cho’gall und ein paar andere übrig.

Und jetzt stand er mit erhobenem Hammer vor Gul’dan, bereit, ihn ebenfalls zu vernichten.

»Warte!«, schrie Gul’dan. Er hatte beide Hände instinktiv erhoben, um sein Gesicht zu schützen. »Bitte, ich flehe dich an!«

Doomhammer wartete. »Du, der mächtige Gul’dan, bettelst? Sehr gut, Hündchen, winsle! Bettle um dein Leben!« Er hielt den Hammer immer noch erhoben.

»Ich…« Gul’dan hasste ihn, hasste ihn mit einer Leidenschaft, die er niemals für etwas anderes als die pure Macht aufgebracht hatte. Aber er wusste, was er zu tun hatte. Doomhammer hasste ihn ebenso, weil er Schuld am Tod seines alten Freundes Durotan trug. Und weil er ihr Volk von friedfertigen Jägern in rasende Monster verwandelt hatte.

Wenn er jetzt auch nur die kleinste Entschuldigung vorbrachte, würde der Hammer seinen Schädel zerschmettern und danach mit Blut, Haar und Hirn überzogen sein!

Soweit durfte er es nicht kommen lassen.

»Ich beuge mich deiner Macht, Orgrim Doomhammer«, rang er sich schließlich ab. Jedes Wort erklang klar und deutlich. Alle Umstehenden konnten es hören. »Ich erkenne dich als Kriegshäuptling der Horde an, und ich unterwerfe mich dir. Ich werde dir in allen Belangen gehorchen.«

Doomhammer grunzte. »Du hast niemals zuvor Loyalität bewiesen«, erwiderte er scharf. »Warum sollte ich dir glauben?«

»Weil du mich brauchst«, antwortete Gul’dan. Dabei hob er den Kopf und hielt dem Blick des Kriegshäuptlings stand. »Du hast meinen Schattenrat getötet und deine Macht über die Horde gestärkt. Und so soll es sein. Blackhand war nicht stark genug, um uns zu führen. Du bist es, und deshalb brauchst du den Rat nicht.« Er schürzte die Lippen. »Aber du brauchst Hexenmeister. Du brauchst unsere Magie – weil die Menschen ihre eigenen Zauberer besitzen. Ohne uns hast du keine Chance gegen sie.« Er schüttelte den Kopf »Und du hast nur noch wenige Hexenmeister übrig. Mich, Cho’gall und eine Handvoll Neophyten. Ich bin zu nützlich, um mich nur aus Rachegelüsten heraus zu töten.«

Doomhammer knurrte, aber er senkte den Hammer. Einen Moment lang sagte er gar nichts und blickte Gul’dan nur an. Seine grauen Augen füllten sich mit Hass.

Doch schließlich nickte er. »Du hast Recht«, räumte er ein, obwohl es ihn offensichtlich enorme Selbstüberwindung kostete. »Und ich werde die Bedürfnisse der Horde über meine eigenen stellen.« Er entblößte seine Zähne. »Ich erlaube dir zu leben, Gul’dan. Dir und den übrigen Hexenmeistern. Doch nur solange ihr euch als nützlich erweist.«

»Oh, wir werden nützlich sein«, versicherte ihm Gul’dan und verbeugte sich tief. Sein Verstand lief bereits auf Hochtouren. »Ich werde dir Kreaturen erschaffen, die du niemals zuvor gesehen hast, mächtiger Doomhammer. Krieger, die nur dir allein gehören. Mit ihrer Macht und unserer Magie werden wir die Zauberer dieser Welt zermalmen, so wie die Horde die Krieger des Feindes zerstampfen wird.«

Doomhammer nickte. Seine gefletschten Zähne wichen einem nachdenklichen Stirnrunzeln. »Sehr gut«, sagte er schließlich. »Du hast mir Krieger versprochen, die den Magiern der Menschen Paroli bieten. An diesem Versprechen werde ich dich messen.« Damit wandte er sich von ihm ab. Die Orc-Krieger folgten ihm. Der Hexenmeister meinte, sie lachen zu hören, als sie gingen.

Gul’dan blieb zurück. Cho’gall befand sich in seiner Nähe.

Verdammt sei Doomhammer! dachte Gul’dan, als er sah, wie der Kriegshäuptling zurück in sein Zelt ging. Und verdammt sei dieser menschliche Zauberer!

Gul’dan schüttelte den Kopf. Vielleicht hätte er auch sich selbst verfluchen müssen – wegen seiner Ungeduld. Denn die hatte ihn in Medivhs Geist getrieben, wo er nach den Informationen suchte, die der Magier ihm versprochen, jedoch bislang vorenthalten hatte.

Gul’dans Pech war gewesen, dass er sich in Medivhs Geist befunden hatte, als der Mensch gestorben war. Sein eigener Verstand war von diesem Eindruck überwältigt und gefangen gewesen, unfähig, in seinen Körper zurückzukehren. Er hatte die Welt um sich herum nicht wahrnehmen können. Und so hatte Doomhammer die Gelegenheit beim Schopf gepackt, die Macht zu ergreifen.

Doch jetzt war er wieder wach und handlungsfähig, konnte seine Pläne ausführen.

Immerhin war dieser Akt der Verzweiflung, mit dem er sich das Leben gerettet hatte, nicht umsonst gewesen. Gul’dan hatte die Information, die er brauchte. Und schon bald würde er Doomhammer oder die Horde nicht mehr länger brauchen. Schon bald würde er auch ganz ohne sie an die Macht gelangen und sich dort behaupten!

»Ruf die anderen zusammen«, befahl er Cho’gall, während er aufstand, sich streckte und in sich hineinlauschte. Er war schwach, aber er würde es schaffen. Er hatte keine Zeit zu verlieren. »Ich werde sie zu einem Clan zusammenschmieden, der mich vor Doomhammers Zorn beschützen wird. Sie werden Sturmrächer sein – und der Horde beweisen, was wir Hexenmeister zu erreichen imstande sind. Bis selbst Doomhammer unseren Wert nicht mehr bestreiten kann.«

Cho’gall führte den Schattenhammer-Clan an, der besessen war vom drohenden Ende der Welt – aber furchtlose Kämpfer vorzuweisen hatte.

»Es gibt viel zu tun!«

1

Gegen seinen Willen war Lothar beeindruckt.

Stormwind war eine ebenso gewaltige wie beeindruckende Stadt gewesen, voller Türme und Terrassen, gebaut aus massivem Stein, der Wind und Wetter trotzte. Aber auf ihre ganz eigene Art war die Hauptstadt von Lordaeron vergleichbar schön.

Nicht, dass sie Stormwind sonderlich ähnlich gesehen hätte. Sie war zum Beispiel nicht so groß. Doch was ihr an Größe mangelte, glich sie mit Eleganz aus. Sie lag am nördlichen Ufer des Lordamere-Sees und leuchtete in Weiß und Silber. Sie funkelte nicht in der Art, wie Stormwind es tat, vielmehr schien sie zu leuchten, als würde die Sonne aus den anmutigen Gebäuden heraus scheinen und nicht etwa vom Himmel herab. Sie war ruhig und friedlich, strahlte fast etwas Heiliges aus.

»Ein machtvoller Ort«, sagte Khadgar und bestärkte Lothar damit in seinem eigenen Empfinden. »Obwohl ich ein wenig Wärme bevorzuge.« Er blickte hinter sich zum südlichen Rand des Sees, wo sich eine zweite Stadt erhob. Ihre Umrisse waren denen der Hauptstadt ähnlich, doch diese Spiegelstadt mutete um einiges exotischer an. Ihre Mauern und Türme leuchteten violett und in warmen Farben. »Das ist Dalaran«, erklärte er. »Dort befindet sich der Kirin Tor und seine Zauberer – meine Heimat, bevor ich zu Medivh geschickt wurde.«

»Vielleicht ist soviel Zeit, damit du nach Hause kannst, wenigstens kurz«, schlug Lothar vor. »Aber jetzt müssen wir uns auf die Hauptstadt konzentrieren.« Er betrachtete erneut die leuchtende Stadt. »Lasst uns hoffen, dass sie so ehrenhaft in ihren Ansichten sind, wie ihre Gebäude es vermuten lassen.«

Er trieb sein Pferd in einen leichten Galopp und ritt aus dem majestätischen Silberwald. Varian und der Magier befanden sich direkt hinter ihm. Die anderen Männer folgten in den Wagen.

Zwei Stunden später erreichten sie das Haupttor. Wächter standen am Eingang, obwohl die Doppeltore offen waren. Genügend Platz für zwei oder gar drei Wagen nebeneinander.

Die Wachen hatten sie natürlich längst aus der Ferne bemerkt. Der Wächter, der vortrat, trug einen roten Umhang über seinem polierten Brustharnisch. Goldene Verzierungen befanden sich an Rüstung und Helm. Sein Benehmen war höflich, fast schon respektvoll. Aber Lothar fiel sofort auf, dass der Mann nur ein paar Schritte von ihnen entfernt stehen blieb, genau in Reichweite seines Schwertes.

Er zwang sich, entspannt zu bleiben. Hier war nicht Stormwind. Diese Leute waren keine erfahrenen Soldaten, gestählt durch ständige Gefechte. Sie hatten noch nie um ihr Leben kämpfen müssen.

Bis jetzt jedenfalls.

»Tretet ein und seid willkommen«, sagte der Hauptmann der Wache und verneigte sich. »Marcus Redpath hat uns Euer Kommen angekündigt und von Eurer Notlage berichtet. Der König befindet sich im Thronsaal.«

»Seid bedankt«, antwortete Khadgar nickend. »Kommt, Lothar«, ergänzte er und trieb sein Pferd an. »Ich kenne den Weg.«

Sie ritten durch die Stadt und kamen in den breiten Straßen gut zurecht. Khadgar schien sich tatsächlich auszukennen und wurde nie langsamer, um nach dem Weg zu fragen.

Schließlich erreichten sie den Palast. Dort stiegen sie ab und gaben die Pferde in die Obhut einiger ihrer Begleiter, die sich darum kümmern würden.

Lothar und Prinz Varian stiegen bereits die breite Palasttreppe hinauf, doch Khadgar war dicht dahinter und holte schnell auf.

Sie schritten durch die äußeren Palasttüren und erreichten einen breiten Hof. Logen standen an den Seiten. Momentan waren sie leer, aber Lothar vermutete, dass sie während der hier stattfindenden Feste wahrscheinlich aus allen Nähten platzten.

Auf der anderen Seite der Halle endete eine kleine Treppenflucht vor einer weiteren Reihe von Türen, die in den Thronsaal führten – ein beeindruckender Raum.

Das Deckengewölbe war so hoch, dass es sich in den Schatten verlor. Der Raum selbst war rund und wurde getragen von Bögen und Säulen. Goldenes Sonnenlicht schien durch das Buntglasfenster, das in der Deckenmitte eingesetzt war. Dabei entstanden komplizierte Muster auf dem Boden, ineinander verschachtelte Kreise, jeder anders, wobei ein Dreieck in der Mitte den innersten Ring überlappte.

Und im Zentrum prangte das goldene Siegel von Lordaeron.

Es gab mehrere hohe Balkone, die, wie Lothar glaubte, den Adeligen vorbehalten waren. Aber sie hatten auch einen strategischen Wert. Ein paar Wachen reichten aus, um von dort mit Bögen jederzeit jeden Punkt unter Feuer nehmen zu können.

Unmittelbar darunter befand sich eine kreisrunde Empore, von der konzentrisch angeordnete Stufen bis zum Thron hinauf führten. Der Thron selbst war aus glitzernden Steinen erbaut. Darauf saß ein Mann, groß und kräftig, dessen blondes Haar von leichtem Grau durchwirkt war. Seine Rüstung strahlte, die Krone auf seinem Kopf hingegen wirkte mehr wie ein Stachelhelm.

Ein wahrer König, das wusste Lothar sofort. Jemand wie Liane, der nicht zögerte, für sein Volk zu kämpfen. Seine Hoffnung wuchs bei diesem Gedanken.

Es waren auch andere Leute anwesend, Stadtmenschen und Arbeiter, sogar Bauern. Alle hielten sich in gebührendem Abstand zur Empore. Viele hatten etwas dabei, Pergamente, sogar Nahrungsmittel, doch sie alle entfernten sich geräuschlos, als Lothar und Khadgar sich näherten.

»Ja?«, rief der Mann auf dem Thron. »Wer seid ihr und was wollt ihr von mir?«

Selbst von hier aus konnte Lothar die merkwürdig gefärbten Augen des Königs erkennen. In ihnen waren blau und grün vermischt. Sie blickten scharf, sodass Lothars Hoffnung weiter anstieg. Hier stand ein Mann, der klar sehen konnte.

»Euer Majestät«, antwortete Lothar, und seine tiefe Stimme war überall im Raum zu verstehen. Er blieb mehrere Schritte vor dem Podest stehen und verneigte sich. »Ich bin Anduin Lothar, ein Ritter aus Stormwind. Dies ist mein Begleiter Khadgar von Dalaran.« Er konnte Gemurmel aus der Menge hinter sich hören. »Und dies…«, dabei drehte er sich so, dass der König Varian sehen konnte, der hinter ihm gestanden hatte, entnervt von der Menschenmenge und den merkwürdigen Staatssymbolen, »… ist Prinz Varian Wrynn, Erbe des Thrones von Stormwind.«

Das Murmeln schwoll an zu lautem Raunen, als die Leute begriffen, dass der Jüngling ein echter Monarch war. Aber Lothar ignorierte sie und konzentrierte sich nur auf den König. »Wir müssen mit Euch sprechen, Majestät. Es ist äußerst wichtig und von großer Bedeutung.«

»Selbstverständlich.« Terenas erhob sich bereits von seinem Thron und kam auf sie zu. »Lasst uns allein«, bat er die Umstehenden.

Obwohl ein Befehl, war er höflich formuliert. Die Leute gehorchten, und bald blieben nur eine Handvoll Adliger und Wachen zurück. Die Männer, die Lothar begleitet hatten, traten ebenso zur Seite, sodass Lothar, Khadgar und Varian allein waren, als Terenas die Distanz zwischen ihnen vollends überwand.

»Euer Majestät«, grüßte Terenas Varian und verneigte sich wie vor einem Ebenbürtigen.

»Euer Majestät«, antwortete Varian, dem es gelang, den ersten Schreck zu überwinden.

»Wir waren sehr betrübt, vom Tod Eures Vaters zu hören«, fuhr Terenas freundlich fort. »König Liane war ein guter Mann, und wir durften ihn einen Freund und Verbündeten nennen. Wisset, dass wir alles in unserer Macht Stehende tun werden, um Euch Euren Thron zurückzuerobern.«

»Ich danke Euch«, sagte Varian, wobei seine Unterlippe ein wenig bebte.

»Nun kommt und setzt Euch und erzählt mir, was geschehen ist«, forderte Terenas ihn auf und wies auf die Stufen zur Empore. Er setzte sich auf die oberste und winkte Varian, neben ihm Platz zu nehmen. »Ich habe Stormwind selbst gesehen und bewundere die Stärke und Schönheit dieser Stadt. Was konnte solch eine Bastion zerstören?«

»Die Horde«, sagte Khadgar und sprach zum ersten Mal, seit sie den Thronsaal betreten hatten.

Terenas wandte sich ihm zu. Lothar sah, wie sich die Brauen des Königs zusammenzogen. »Die Horde hat das angerichtet.«

»Und was ist diese Horde?«, wollte Terenas wissen und wandte sich zuerst an Varian, dann an Lothar.

»Es ist eine Armee, aber eigentlich mehr als das«, antwortete Lothar. »Es ist eine Vielzahl von Truppen, mehr, als man zählen kann. Genug, um das Land von Küste zu Küste zu überziehen.«

»Und wer kommandiert diese unglaubliche Zahl von Männern?«, fragte Terenas.

»Es handelt sich nicht um Männer oder überhaupt Menschen. Es sind Orcs«, korrigierte ihn Lothar.

Der König blickte verwirrt, deshalb erläuterte Lothar: »Es ist eine neue Rasse, eine, die nicht von dieser Welt stammt. Sie sind so groß wie wir, aber kräftiger gebaut. Sie haben grüne Haut, leuchtend rote Augen und riesige Hauer, die aus ihrer Unterlippe wachsen.«

Ein Adeliger schnaubte im Hintergrund. Lothar drehte sich um. »Zweifelt Ihr an meinen Worten?«, rief er. Er schaute jeden der Balkone an, um herauszufinden, wer gelacht hatte. »Ihr denkt, ich lüge?« Er schlug mit seiner Faust auf die Rüstung, dort, wo eine der größeren Beulen sie zierte. »Das stammt vom Kriegshammer eines Orcs!« Er schlug auf eine andere Stelle. »Und das von einem Orc mit einer Kriegsaxt!« Er wies auf einen Einschnitt im Unterarm. »Hier hat ein Hauer gewütet, als mich eins der Monster ansprang und zu nahe kam, um es mit der Klinge zu bekämpfen! Diese üblen Kreaturen haben mein Land vernichtet, meine Heimat, mein Volk! Wenn Ihr an mir zweifelt, dann kommt herunter und sagt mir das ins Gesicht! Ich zeige Euch dann, was für eine Sorte Mann ich bin und was denen widerfährt, die mich der Lüge bezichtigen!«

»Genug!« Terenas’ Ruf unterdrückte jede mögliche Antwort. Die Wut war aus seiner Stimme herauszuhören. Aber als er sich an Lothar wandte, erkannte der, dass die Wut des Königs sich nicht gegen ihn richtete. »Genug«, wiederholte der König noch einmal und versicherte dann leiser: »Niemand hier zweifelt an Eurem Wort.« Ein ernster Blick bedeutete seinen Adeligen, dass er keinen Widerspruch duldete. »Ich kenne Eure Ehre und Eure Loyalität. Ich traue Eurem Wort, auch wenn diese Kreaturen uns merkwürdig erscheinen.« Er drehte sich um und nickte Khadgar zu. »Mit einem Zauberer von Dalaran, der für Euch bürgt, können wir Eure Aussage gar nicht anzweifeln. Genauso wenig wie die Absichten einer Rasse, die uns bislang unbekannt war…«

»Ich danke Euch, König Terenas«, erwiderte Lothar förmlich und zügelte seinen Ärger. Er wusste nicht, was er als nächstes tun sollte.

Glücklicherweise wusste es Terenas. »Ich werde die Herrscher der Nachbarreiche zusammenrufen«, kündigte er an. »Diese Ereignisse gehen uns alle etwas an.« Er wandte sich wieder an Varian. »Euer Majestät, ich biete Euch mein Heim und meinen Schutz an, solange Ihr beides benötigt«, sagte er so laut, dass jeder es hören konnte. »Wenn Ihr bereit seid, wisset, dass Lordaeron Euch dabei unterstützen wird, Euer Königreich zurückzufordern.«

Lothar nickte. »Euer Majestät, Ihr seid sehr großzügig«, sagte er im Namen Varians. »Und ich kann mir keinen sichereren oder besseren Ort vorstellen, an dem unser Prinz bis zu seiner Volljährigkeit leben kann, als hier, in Eurer Hauptstadt. Wir sind aber nicht nur gekommen, um Zuflucht zu finden. Wir wollen Euch auch warnen.« Er stand hochaufgerichtet da, seine Stimme dröhnte durch den Raum und seine Augen fixierten den König von Lordaeron. »Denn die Horde wird sich nicht mit Stormwind begnügen. Sie wollen die ganze Welt erobern! Und sie haben die Macht und die Zahl an Kriegern, um ihren Traum Wirklichkeit werden zu lassen. Es fehlt ihnen auch nicht an magischer Unterstützung. Wenn sie erst mit meiner Heimat fertig sind…« Seine Stimme klang jetzt noch tiefer und rauer, doch er zwang sich weiterzureden, »… werden sie einen Weg finden, den Ozean zu überqueren. Und dann kommen sie hierher.«

»Ihr meint, wir sollen uns auf einen Krieg vorbereiten«, erwiderte Terenas ruhig.

Es war keine Frage, aber Lothar antwortete trotzdem. »Ja.« Er sah sich unter den versammelten Männern um. »Ein Krieg, bei dem es um das nackte Überleben unserer gesamten Rasse geht.«

2

Orgrim Doomhammer, Anführer des Blackrock-Clans und Kriegshäuptling der Horde, beobachtete die Geschehnisse um sich herum. Er stand fast in der Mitte von Stormwind, während seine Krieger die einst großartige Stadt in Schutt und Asche legten. Wohin er auch blickte, herrschten Tod und Zerstörung. Obwohl aus Stein gemauert, brannten die Gebäude. Leichen und Schutt verschandelten die Straßen. Blut floss über das Pflaster und sammelte sich hier und da. Ständige Schreie verrieten, dass es noch Überlebende unter den einstigen Bewohnern gab, die nun gefoltert wurden.

Das war auch gut so. Doomhammer nickte. Stormwind war eine imposante Stadt gewesen – und ein gewaltiges Hindernis. Eine Zeit lang war er nicht sicher gewesen, ob sie die mächtigen Mauern stürzen und ihre unerschütterlichen Verteidiger würden überwinden können. Obwohl ihnen die Horde zahlenmäßig weit überlegen war, hatten die Menschen mit unglaublicher Entschlossenheit und enormem Geschick gekämpft. Und dafür respektierte Doomhammer sie. Sie waren würdige Gegner gewesen.

Aber sie hatten verloren. Wie letztlich alle vor der Macht seines Volkes kapitulieren mussten.

Die Stadt war dem Erdboden gleich gemacht worden, ihre einstigen Verteidiger waren entweder tot oder geflohen. Das Land gehörte jetzt der Horde. Dieses reiche, fruchtbare Land, das so stark ihrer Heimat vor der Katastrophe glich.

Bevor Gul’dan sie zerstört hatte.

Doomhammer wurde zornig, und er umfasste seinen berühmten Hammer fester.

Gul’dan! Der verräterische Schamane, der zum Hexenmeister geworden war, hatte mehr Ärger verursacht, als er wert war. Und nur die Öffnung des Spalts in diese Welt hatte ihn davor bewahrt, von seinen zornigen Clanbrüdern zerrissen zu werden.

Aber irgendwie hatte es dieser Intrigant geschafft, selbst das zu seinem Vorteil zu nutzen. Blackhand war unter seiner Kontrolle gewesen.

Doomhammer hatte seinen ehemaligen Häuptling über Jahre beobachtet und wusste, dass er schlauer gewesen war, als viele es dachten. Aber er war nicht schlau genug gewesen. Indem er Blackhands Ego schmeichelte, hatte Gul’dan ihn beeinflusst und letztlich vollkommen kontrolliert. Von ihm stammte die Idee, die Clans zur Horde zu vereinen. Dessen war sich Doomhammer sicher.

Und Gul’dans Schattenrat hatte hinter den Kulissen die Fäden gezogen und Blackhand derart manipuliert, dass er nicht einmal begriffen hatte, dass er lediglich Befehlen folgte.

Doomhammer grinste. Das zumindest war jetzt vorbei, auch wenn er Blackhand nur ungern getötet hatte. Blackhand war der Stellvertreter des Kriegshäuptlings gewesen. Er hatte geschworen, mit Doomhammer zu kämpfen, nicht gegen ihn. Aber die Tradition erlaubte es einem Krieger, seinen Häuptling herauszufordern. Doomhammer hatte sich schließlich gezwungen gesehen, diesen Weg zu gehen.

Er hatte gewonnen, weil er es musste. Mit einem Hieb hatte er Blackhands Schädel zerschmettert und die Führung seines Clans und der Horde übernommen.

Danach hatte er sich noch um den Schattenrat kümmern müssen. Und das war ihm eine Freude gewesen.

Er grinste bei dem Gedanken daran. Wenige Orcs hatten überhaupt Kenntnis von der Existenz des Schattenrats gehabt.

Und noch weniger hätten zu sagen vermocht, wer ihm angehörte und wo seine Mitglieder tagten.

Aber Doomhammer wusste, wen er fragen musste. Die Halb-Orc Garona war gefoltert worden, bis sie den Tagungsort des Schattenrats preisgab. Zweifellos machte sie der Anteil an fremdem Blut in ihren Adern zu schwach, um der Folter zu widerstehen.

Die Gesichter der Hexenmeister zu sehen, als er in ihre Versammlung platzte, wäre nicht mit Gold aufzuwiegen gewesen. Und erst das Gefühl, während er sie einen nach dem anderen erschlug… Doomhammer hatte die Macht des Schattenrats an jenem Tag gebrochen. Niemals würde er wie Blackhand kontrolliert werden. Er würde sich seine eigenen Kämpfe aussuchen und seine eigenen Pläne schmieden, die nicht dazu dienten, irgendjemandes Macht zu vergrößern… sondern das Überleben seines Volkes zu sichern.

Als hätte er sie per Gedankenbefehl herbeizitiert, erblickte Doomhammer in diesem Moment zwei Gestalten, die auf ihn zukamen. Die eine war kleiner als ein Durchschnitts-Orc, die andere weitaus größer und hatte einen merkwürdigen Umriss.

Doomhammer erkannte die beiden sofort, und seine Lippen wölbten sich höhnisch um seine Hauer.

»Hast du deine Aufgabe erfüllt?«, fragte er, als Gul’dan und sein Lakai Cho’gall näher kamen. Er behielt den Hexenmeister im Auge, während er seinen massigen Untergebenen ignorierte.

Doomhammer hatte wie die meisten Orcs sein Leben lang gegen Oger gekämpft. Er war angewidert gewesen, als Blackhand ein Bündnis mit diesen Monstern einging – obwohl er zugeben musste, dass sie sich im Kampf bewährt hatten. Aber er mochte sie immer noch nicht, geschweige denn, dass er ihnen traute.

Cho’gall war zudem noch übler als alle anderen. Er war einer der seltenen zweiköpfigen Oger und wesentlich intelligenter als seine brutalen Artgenossen.

Cho’gall war ein echter Magier. Der Gedanke an einen Oger mit derartiger Macht erfüllte Doomhammer mit Schrecken. Außerdem war Cho’gall auch noch der Anführer des Schattenhammer-Clans geworden und legte denselben Fanatismus an den Tag wie seine Gefolgsleute. Dadurch wurde der zweiköpfige Oger zur besonderen Gefahr.

Doomhammer ließ sich seine Vorbehalte nicht anmerken außer vielleicht, dass er seinen Hammer fester umfasste, sobald der Ogermagier in der Nähe war.

»Nein, habe ich nicht, werter Doomhammer«, antwortete Gul’dan und blieb neben ihm stehen. Der Hexenmeister wirkte dürr, fast ausgezehrt, was angesichts seines monatelangen Schlafs jedoch kein Wunder war. »Aber ich habe die allerletzten Nachwirkungen meines langen Schlafs abgelegt. Und ich bringe dir wichtige Nachrichten, die ich aus dieser Ruhephase gezogen habe.«

»Oh? Der Schlaf hat dich weiser gemacht?«

»Er hat mir einen Weg zu großer Macht gewiesen«, erklärte Gul’dan mit gierigem Blick.

Doomhammer wusste, dass es keine normale Gier war, keine nach Frauen, gutem Essen oder Reichtum etwa. Nein, Gul’dan sann nur nach wahrer Macht und war bereit, alles zu tun, um sie zu erlangen. Seine Taten auf ihrer Heimatwelt hatten das allzu deutlich bewiesen.

»Macht für dich – oder für die Horde?«, fragte Doomhammer.

»Für beide«, antwortete der Hexenmeister. Seine Stimme wurde zu einem durchtriebenen Flüstern. »Ich habe einen Ort gesehen – alt, jenseits aller Vorstellungskraft. Älter selbst als der Heilige Berg auf unserer Welt. Er liegt tief im Ozean verborgen. Und in ihm wohnt eine Kraft, die diese Welt verändern kann. Wir sollten sie für uns gewinnen – und niemand wird sich uns je wieder entgegenstellen können!«

»Niemand kann sich uns derzeit entgegenstellen«, knurrte Doomhammer. »Und ich ziehe die ehrliche Macht eines Hammers und einer Axt der verderbten Zauberei vor, die du entdeckt hast. Schau doch nur, was deine Intrigen unserer Welt und unserem Volk angetan haben! Du wirst sie nicht wieder zerstören, kaum dass wir begonnen haben zu erobern!«

»Es geht um etwas viel Größeres als deine Wünsche«, blaffte der Hexenmeister. Sein Temperament ließ ihn jede Vortäuschung von Unterwerfung vergessen. »Mein Schicksal liegt unter dem Wasser, und du kannst nichts tun, um mich daran zu hindern! Diese Horde ist nur der erste Schritt auf dem Weg unseres Volks. Und ich werde es zum Ziel führen, nicht du!«

»Vorsicht, Hexenmeister«, antwortete Doomhammer. Er hob seine Waffe und stieß Gul’dan damit leicht gegen die Wange. »Denk daran, was dem letzten Schattenrat zugestoßen ist. Ich kann deinen Schädel wie eine überreife Frucht zerschmettern. Wo liegt deine Bestimmung dann?« Er schaute den sich aufrichtenden Cho’gall finster an. »Und glaube ja nicht, dass dich diese Abnormität schützen wird«, zischte er, hob den Hammer noch höher und lachte, als der Ogermagier einen Schritt zurückwich. Angst zuckte über seine beiden Gesichter. »Ich habe schon Oger vor dir erschlagen, und auch ein paar Gronns. Ich kann und werde das wieder tun!« Er beugte sich weit vor. »Deine Absichten sind nicht länger von Interesse. Nur die Horde zählt.«

Einen Moment lang sah er Wut in Gul’dans Blick aufflackern und hielt es für möglich, dass der Hexenmeister nicht nachgeben würde – und ein Teil von ihm freute sich darauf.

Doomhammer hatte stets die Schamanen seines Volkes geachtet. Aber diese Hexenmeister waren etwas ganz anderes. Ihre Kräfte stammten nicht von den Elementen oder den Geistern der Ahnen, sondern aus einer anderen, aus einer schrecklichen Quelle. Magie hatte sein Volk von braun nach grün gefärbt und seine Heimatwelt zerstört. Deshalb waren sie gezwungen gewesen, hierher zu kommen und ums Überleben zu kämpfen.

Und Gul’dan war ihr Anführer gewesen, ihr Anstifter – der mächtigste, durchtriebenste und selbstsüchtigste von allen.

Doomhammer kannte den Wert der Hexenmeister für die Horde. Dennoch war er sicher, dass sie ohne diese Kerle weit besser dran gewesen wären.

Vielleicht erahnte Gul’dan diese Gedankengänge nach einem Blick in Doomhammers Augen. Denn seine Wut schwand und wurde ersetzt von Vorsicht und widerwilligem Respekt.

»Natürlich, großer Doomhammer«, krächzte der Hexenmeister und neigte den Kopf. »Du hast Recht. An erster Stelle steht die Horde.« Er grinste, und von seiner Furcht war bereits nichts mehr zu spüren. Die Wut war entweder verschwunden oder zumindest zurückgedrängt. »Ich habe ein paar neue Ideen, die unserem Feldzug dienen könnten. Doch zuerst einmal liefere ich dir die versprochenen Krieger. Sie sind unaufhaltsam, stehen aber völlig unter deiner Kontrolle.«

Doomhammer nickte langsam. »Sehr gut«, sagte er. »Ich werde nichts außer Acht lassen, das unserem Sieg dient.« Er wandte sich ab und entließ den Hexenmeister und seinen Anhänger.

Gul’dan verstand den Wink, verneigte sich und ging. Cho’gall stapfte neben ihm her.

Doomhammer wusste, dass er die beiden im Auge behalten musste. Gul’dan war niemand, der eine Schmach einfach wegsteckte, und er ließ sich gewiss auch nicht lange gängeln. Aber solange der Hexenmeister linientreu blieb, war seine Magie nützlich, und Doomhammer würde sie nutzen. Je eher sie die Gegner vernichteten, desto schneller konnte sein Volk die Waffen beiseitelegen, um wieder Häuser zu bauen und Familien zu gründen.

Mit solchen Gedanken suchte Doomhammer nach einem seiner Offiziere. In der ehemaligen großen Halle, wo sich seine Krieger an Speis und Trank labten, die sie hier gefunden hatten, wurde er fündig.

»Zuluhed!« Der Orc-Schamane schaute auf. Er schob sofort Kelch und Teller von sich weg, als Doomhammer seinen Namen rief. Schleunigst eilte er herbei. Zuluheds rotbraune Augen waren immer noch scharf, umrahmt von zerfransten grauen Zöpfen.

»Doomhammer.« Anders als Gul’dan wimmerte oder verbeugte Zuluhed sich nicht. Doomhammer respektierte es. Zuluhed war selbst Häuptling, Oberhaupt des Dragonmaw-Clans. Er war zudem Schamane, sogar der einzige, der der Horde erhalten geblieben war. Aufgrund dieser Voraussetzungen war Doomhammer an ihm interessiert.

»Wie geht die Arbeit voran?« Doomhammer hielt sich nicht mit Förmlichkeiten auf. Aber er nahm den Becher entgegen, den Zuluhed ihm anbot. Der Wein war exzellent, und die Reste menschlichen Blutes darin verbesserten das Bouquet spürbar.

»Wie immer«, antwortete der Anführer des Dragonmaw-Clans. Man konnte ihm die Empörung vom Gesicht ablesen.

Vor ein paar Monaten hatte Zuluhed Doomhammer von merkwürdigen Visionen erzählt, die ihn plagten. Visionen einer bestimmten Gebirgsregion, unter der ein mächtiger Schatz vergraben liegen sollte. Allerdings versprach der Schatz keinen Reichtum, sondern einzig und allein… Macht.

Doomhammer vertraute dem älteren Häuptling und erinnerte sich der Kraft einer Schamanenvision in ihrer ursprünglichen Welt. Er hatte Zuluhed erlaubt, mit seinem Clan nach dem Berg und der darin schlummernden Machtmittel zu suchen. Es hatte Wochen gedauert, aber schließlich hatte der Dragonmaw-Clan eine Höhle tief unter der Erde gefunden.

Darin lag ein merkwürdiges Objekt: eine goldene Scheibe, die sie Dämonenseele genannt hatten. Obwohl Doomhammer das Artefakt noch nicht selbst gesehen hatte, hatte Zuluhed ihm versichert, es strahle ein hohes Alter und unglaubliche Kräfte aus. Unglücklicherweise war diese Kraft jedoch nur schwer zu kontrollieren.

»Du hast mir versprochen, du könntest die Macht darin beherrschen«, erinnerte Doomhammer ihn und warf den leeren Becher beiseite. Er traf die Wand mit einem dumpfen Krachen.

»Und das werde ich auch«, versicherte Zuluhed. »Die Dämonenseele besitzt gewaltige Kräfte und genug Macht, um Berge zu zertrümmern und den Himmel aufzureißen!« Er runzelte die Stirn. »Aber bislang hat sie meiner Magie widerstanden.« Er schüttelte den Kopf. »Doch ich werde den Schlüssel dazu finden! Dessen bin ich mir sicher. Ich habe vieles in meinen Träumen gesehen! Und wenn wir erst seine Kräfte beherrschen, werden wir sie nutzen, um unsere Gegner zu versklaven! Und wenn wir das geschafft haben, werden wir die Lüfte beherrschen, und Feuer wird auf all die hinabregnen, die sich uns entgegen stellen!«

»Ausgezeichnet.« Doomhammer klopfte dem Orc auf die Schulter. Manchmal beunruhigte ihn der Fanatismus des Schamanen, besonders weil Zuluhed nicht zur Gänze in dieser Welt zu leben schien. Aber er zweifelte seine Loyalität nicht an. Deshalb hatte er die Suche des alten Orcs unterstützt, während Gul’dans Wunsch, der auf einer ähnlichen Vision basierte, von ihm abgelehnt worden war.

Doomhammer wusste, dass Zuluhed sich niemals gegen ihn oder sein eigenes Volk wenden würde. Und wenn diese Dämonenseele auch nur halb so viel konnte, wie Zuluhed behauptete – wenn sie es dem Schamanen ermöglichte, seine Vision wahr werden zu lassen -, würde sie der Horde die Übermacht im Kampf sichern. »Sag Bescheid, wenn alles bereit ist.«

»Selbstverständlich.« Zuluhed prostete ihm mit seinem eigenen Trinkgefäß zu, das er aus einem blutverschmierten Krug nachfüllte.

Doomhammer überließ den Schamanen seiner Feier und wanderte durch die gefallene Stadt. Er sah gern mit eigenen Augen, was seine Krieger trieben. Und er wusste, dass, wenn die anderen ihn dabei sahen, es ihnen ein Gefühl vermittelte, als wäre er einer von ihnen.

Und das band sie nur noch stärker an ihn. Blackhand hatte das auch gewusst. Er sorgte dafür, dass seine Orcs ihn ebenso als Krieger wie auch als Häuptling respektierten und später dann als Kriegshäuptling.

Das war eine der Lektionen, die Doomhammer von seinem Vorgänger gelernt hatte. Sein Gespräch mit Zuluhed hatte den fauligen Geschmack weggespült, den Gul’dan in ihm zurückgelassen hatte. Als er durch die Straßen wanderte, fühlte er sich gut. Seine Leute hatten hier einen großen Sieg errungen und verdienten es zu feiern. Er würde sie sich ein paar Tage vergnügen lassen. Erst dann würden sie sich dem nächsten Ziel zuwenden.

Gul’dan beobachtete Doomhammer aus der Entfernung, verborgen im Schatten einiger Gebäude.

»Was haben er und Zuluhed nur vor?«, murmelte er. Dabei behielt er den Kriegshäuptling im Blick.

»Keine Ahnung«, antwortete Cho’gall. »Sie sind darüber sehr verschwiegen. Ich weiß, dass es um etwas geht, das der Dragonmaw-Clan in den Bergen gefunden hat. Der halbe Clan ist jetzt dort. Aber ich weiß nicht, was sie dort tun.«

»Das ist eigentlich auch gleichgültig.« Gul’dan furchte die Stirn und rieb sich geistesabwesend über einen seiner Hauer, während er nachdachte. »Was immer es auch ist, so sorgt es jedenfalls dafür, dass Doomhammer abgelenkt ist. Und das ist sehr zu unserem Vorteil. Es wäre nicht gut, wenn er unsere Pläne aufdeckte, bevor wir sie umgesetzt haben.« Er grinste. »Und wenn das erst einmal geschehen ist – ist es zu spät für ihn.«

»Wirst du ihn als Kriegshäuptling absetzen?«, fragte Cho’galls anderer Kopf, während sie zu ihrem Quartier zurückgingen.

»Ich? Nein.« Gul’dan lachte. »Ich habe keine Lust, mit Axt oder Hammer durch die Straßen zu ziehen, um meine Feinde zu erschlagen. Ich habe andere Vorstellungen: Ich treffe sie in ihrem Geist – und erschlage sie aus der Ferne. Hunderte oder Tausende auf einen Streich!« Er lächelte bei dem Gedanken. »Schon bald wird alles, was mir versprochen wurde, auch mir gehören. Und dann ist Doomhammer nichts mehr gegen mich. Selbst die Macht der Horde wird gegen mich verblassen. Ich werde meine Hand ausstrecken und diese Welt säubern… um sie dann nach meinen Idealen neu zu errichten!« Er lachte abermals, und das Gelächter hallte von den eingestürzten Wänden und Gebäuden wider, als würde die sterbende Stadt darin einstimmen.

3

Khadgar beobachtete die Ereignisse von der Seite des Thronsaals aus. Er war auf Lothars Wunsch anwesend. Sowohl als Zeuge der Ereignisse als auch, wie Khadgar vermutete, als vertrautes Gesicht in diesem merkwürdigen Land.

Khadgars Neugierde hatte dazu beigetragen, die Einladung anzunehmen. Aber er vermied es wohlweislich, sich diesen Männern als Gleichgestellter zu präsentieren. Trotz der Macht, die er verkörperte.

Jeder von ihnen war ein König und in der Lage, ihn mit einem Fingerschnippen töten zu lassen. Außerdem hatte Khadgar viel zu lange im Mittelpunkt der Ereignisse gestanden. Dabei war er seit frühester Jugend viel mehr daran gewöhnt zu beobachten, abzuwarten, zu analysieren und erst nach reiflichem Überlegen zu reagieren.

Es war schön, zu diesen alten Gewohnheiten zurückkehren zu können. Selbst, wenn es nur für kurze Zeit sein würde.

Er erkannte viele der anwesenden Männer, zumindest der Beschreibung nach. Der große, brummige Mann mit den markanten Gesichtszügen, dem dichten schwarzen Bart und der schwarz-grauen Rüstung war Genn Graymane. Er herrschte über die südlichen Ländereien von Gilneas. Khadgar hatte gehört, dass er viel schlauer war als es den Anschein erweckte.

Der große hagere Mann mit der verwitterten Haut und der grünen Marineuniform war natürlich Admiral Daelin Proudmoore. Er herrschte über Kul Tiras. Aber es war sein Amt als Kommandeur über die größte und effektivste Marine der Welt, weshalb ihn selbst Terenas wie einen Ebenbürtigen behandelte.

Der ruhige, kultiviert wirkende Mann mit dem ergrauenden braunen Haar und den dunklen Augen war Lord Aiden Perenolde, der Herrscher über Alterac. Er blickte gerade zu Thoras Trollbane, dem König des Nachbarreichs Stromgarde.

Aber der große, raue Trollbane ignorierte ihn. Das Leder und die Felle schirmten ihn von Perenoldes Wut offensichtlich genauso ab wie sie ihn vor dem unberechenbaren Wetter seiner Heimatberge schützten.

Seine rauen Gesichtszüge waren einem kleinen, kräftigen Mann mit einem schneeweißen Bart und freundlichem Gesicht zugewandt. Er musste nirgends auf dem Kontinent extra vorgestellt werden, selbst wenn er seine Feiertagsgewänder und den Stab einmal nicht trug: Alonsus Faol war der Erzbischof der Kirche des Lichts und wurde allerorten von den Menschen geachtet.

Khadgar erkannte, warum das so war. Er hatte Faol niemals persönlich getroffen, aber selbst wenn man ihn nur beobachtete, verbreitete eine Aura von Frieden und Weisheit ihren Einfluss.

Ein violettes Flackern aus dem Augenwinkel lenkte Khadgar ab. Er drehte sich um – und kämpfte dagegen an, nicht dümmlich dreinzuschauen.

In den Thronsaal trat eine Legende. Groß und hager, mit langem, grau durchwirktem braunem Bart und dazu passenden Augenbrauen, die Glatze von einer goldumrandeten Kappe bedeckt, erschien nun Erzmagier Antonidas.

In all seinen Jahren in Dalaran hatte Khadgar den Anführer der Kirin Tor nur zweimal zu Gesicht bekommen. Einmal im Vorbeigehen… und dann, als Khadgar darüber informiert wurde, dass er zu Medivh gehen sollte.

Den Meistermagier, der mit jedem Zoll wie ein echter Monarch wirkte, hier neben den anderen Regenten zu sehen, erfüllte Khadgar mit blanker Ehrfurcht und dem überraschenden Gefühl von Heimweh. Er vermisste Dalaran und fragte sich, ob er die Stadt der Zauberer wohl jemals wieder betreten würde.

Vielleicht, wenn der Krieg vorbei war. Falls er ihn denn überlebte.

Antonidas war der letzte Ankömmling. Als er die Fläche vor der Empore erreichte, erhob sich Terenas und klatschte in die Hände. Das Geräusch hallte nach, und die Gespräche erstarben. Alle Aufmerksamkeit richtete sich jetzt auf den königlichen Gastgeber.

»Danke, dass ihr alle hier erschienen seid«, begann Terenas. Seine Stimme durchdrang den Raum. »Ich weiß, dass die Einladung überraschend kam, aber ich habe wichtige Dinge mit euch zu besprechen, die keinen Aufschub dulden.« Er machte eine Kunstpause, dann wandte er sich an den Mann, der auf der Empore neben ihm stand. »Ich präsentiere euch Anduin Lothar, Held von Stormwind. Er ist als Überbringer einer Nachricht gekommen – und vielleicht sogar als unser aller Retter. Ich glaube, am besten erzählt er euch selbst, was er erlebt hat und was uns vielleicht bald schon bedroht.«

Lothar trat vor. Terenas hatte ihn mit frischer Kleidung versorgen wollen, aber Lothar hatte darauf bestanden, seine Rüstung anzubehalten, anstatt sie gegen tadellose Gewänder aus Lordaeron einzutauschen. Sein Schwert ragte immer noch über seine Schulter, was, wie Khadgar vermutete, viele der Monarchen ebenfalls bemerkt hatten. Aber es waren das Gesicht des Helden und die Worte, die er sprach, wodurch er von Beginn an ihre ungeteilte Aufmerksamkeit hatte.

»Eure Majestäten«, begann Lothar. »Ich danke Euch dafür, dass Ihr zu diesem Treffen gekommen seid und mir zuhört. Ich bin kein Dichter und auch kein Diplomat, sondern ein Krieger. Deshalb werde ich meine Worte knapp und direkt wählen.« Er atmete tief durch. »Meine Heimat Stormwind ist nicht mehr.« Einige der Könige schnappten nach Luft. Andere wurden bleich. »Sie fiel einer Horde von Kreaturen zum Opfer, die sich Orcs nennen«, erklärte Lothar. »Es sind schreckliche Feinde. So groß wie ein Mensch, aber sehr viel stärker. Mit bestialischen Gesichtszügen, grüner Haut und roten Augen. Diese Horde erschien vor Kurzem und begann damit, unsere Patrouillen zu attackieren«, fuhr Lothar fort. »Aber das waren nur ihre Voraustrupps. Als uns ihre volle Armee angriff, waren wir völlig überrascht. Es sind Zehntausende von Kriegern. Genug, um das Land wie ein böser Schatten zu überziehen. Und sie sind erbarmungslose Gegner. Stark, grausam und gnadenlos.« Er seufzte. »Wir bekämpften sie, so gut wir konnten. Aber es reichte nicht aus. Sie belagerten unsere Stadt, nachdem sie das Land verwüstet hatten. Und obwohl wir sie eine Zeit lang zurückhalten konnten, durchbrachen sie schließlich doch unsere Verteidigungslinien. Sie haben König Liane getötet…«

Khadgar bemerkte, dass Lothar verschwieg, wie der König gestorben war. Vielleicht hätte das Erwähnen der Halb-Orc-Mörderin, der sie als Kundschafterin vertraut hatten, den Bericht abgeschwächt. Khadgar hatte dafür vollstes Verständnis. Er wollte die Sache auch nicht weiter vertiefen, zumal er Garona ebenfalls für eine Freundin gehalten hatte und immer noch ob ihres Verrats bestürzt war.

»… und die meisten unserer Adeligen«, fuhr Lothar fort. »Ich bekam den Auftrag, Llanes Sohn und so viele Menschen wie möglich in Sicherheit zu bringen und den Rest der Welt davor zu warnen, was passiert war. Weil die Horde nicht aus unserem Land stammt, nicht einmal aus dieser Welt. Und sie sich nicht damit zufrieden geben wird, einen einzigen Kontinent zu beherrschen. Sie will auch alle anderen Gebiete vereinnahmen – die ganze Welt!«

»Ihr wollt damit sagen, dass sie auch hierher kommen«, sagte Proudmoore, als Lothar eine Pause einlegte, und es war mehr eine Feststellung als eine Frage.

»Ja.« Lothars einfache Antwort versetzte die anderen in Erstaunen, und vielleicht ängstigte sie sie auch.

Aber Proudmoore nickte. »Haben sie Schiffe?«, fragte er.

»Das weiß ich nicht«, antwortete Lothar. »Wir haben keine Boote bei ihnen gesehen. Andererseits haben wir die Horde selbst auch erstmalig im letzten Jahr entdeckt.« Er furchte die Stirn. »Doch selbst wenn sie bislang keine Schiffe hatten, so besitzen sie auf jeden Fall jetzt welche. Sie haben überall längs der Küste Überfälle begangen. Und auch wenn einige Schiffe sicherlich gesunken sind, so sind andere seither einfach verschwunden.«

»Dann können wir davon ausgehen, dass sie die Absicht haben, den Ozean zu überqueren.« Proudmoore wirkte nicht sonderlich überrascht, fand Khadgar. Wahrscheinlich hatte er bereits das Schlimmste angenommen. »Sie könnten gerade jetzt schon unterwegs zu uns sein.«

»Sie können auch auf dem Landweg kommen«, knurrte Trollbane. »Vergesst das nicht.«

»Aye, das ist wahr«, stimmte Lothar zu. »Wir haben sie das erste Mal im Osten erwischt. In der Nähe der Sümpfe des Elends. Sie hatten ganz Azeroth durchquert, um Stormwind zu erreichen. Wenn sie sich nach Norden wenden, können sie die Brennenden Steppen und die Berge überqueren und sich Lordaeron von Süden her nähern.«

»Von Süden?«, fragte Genn Graymane. »An uns kommen sie nicht vorbei! Ich werde jeden, der versucht, meine Südküste einzunehmen, vernichten!«

»Ihr versteht nicht.« Lothar sah müde aus und klang auch so. »Ihr seid ihnen noch nicht gegenüber getreten. Ihre Anzahl und ihre Stärke sind deshalb für Euch nur schwer einzuschätzen. Aber ich sage Euch, Ihr könnt nicht gegen sie bestehen.« Er schaute die versammelten Monarchen voller Stolz und Kummer an. »Stormwinds Armee war erstklassig«, versicherte er ihnen. »Meine Krieger waren gut ausgebildet und im Kampf geübt. Wir waren den Orcs schon früher entgegengetreten und hatten sie auch geschlagen. Aber das war nur ihre Vorhut gewesen. Der Horde gegenüber fühlen wir uns wie verwirrte Kinder, wie alte Männer… wie reifes Gemüse.« Seine Stimme war brüchig, seine Worte transportierten eine bittere Überzeugung. »Sie werden über die Berge hinwegströmen und dann über Euch und Eure Länder herfallen.«

»Was sollten wir dann gegen sie tun können?«, fragte Erzbischof Faol. Seine souveräne Stimme beruhigte die aufgeheizten Gemüter im Saal. Niemand wurde gern ein Narr geheißen, erst recht kein König. Und das vor allen Dingen nicht vor Gleichgestellten.

»Wir müssen uns verbünden«, sagte Lothar. »Keiner von Euch kann es allein mit ihnen aufnehmen. Aber wir alle zusammen… könnten es schaffen.«

»Ihr sagt, dass sich diese Bedrohung nähert, und das will ich gar nicht bestreiten«, merkte Perenolde an. Seine glatte Stimme fiel zwischen den anderen Königen auf. »Und Ihr sagt, dass wir uns zusammenschließen müssen, um die Bedrohung zu beenden. – Doch ich frage mich, habt Ihr auch andere Mittel erprobt, um den Konflikt zu lösen? Sicherlich sind diese… Orcs… der Vernunft zugängliche Kreaturen. Sicherlich verfolgen auch sie ein Ziel. Vielleicht können wir ja mit ihnen verhandeln?«

Lothar schüttelte den Kopf. Seine gequälten Gesichtszüge demonstrierten allzu deutlich, für wie töricht er diese Diskussion hielt. »Sie wollen die Welt, unsere Welt«, antwortete er langsam, als würde er mit einem naiven Kind sprechen. »Sie werden sich mit nichts Geringerem zufrieden geben. Wir haben Kundschafter ausgeschickt, Boten, Botschafter.« Er verzog die Lippen zu einem düsteren, harten Lächeln. »Die meisten kamen in Einzelteilen zurück. Wenn sie denn zurückkehrten.«

Khadgar beobachtete, wie sich einige der Könige unterhielten. Aus dem Tonfall der Gespräche schloss er, dass sie das Ausmaß der Gefahr, in der sie alle schwebten, immer noch nicht begriffen hatten. Er seufzte und trat vor. Dabei fragte er sich, warum sie ihm wohl eher zuhören sollten als Lothar. Aber er musste es wenigstens versuchen.

Glücklicherweise trat noch jemand nach vorne. Und obwohl er eher ein Gewand als eine Rüstung trug, strahlte diese Person deutlich mehr Autorität aus.

»Hört mich an!«, rief Antonidas. Seine Stimme war dünn, vermochte aber immer noch in ihren Bann zu ziehen. Er hob seinen geschnitzten Stab, und die Spitze leuchtete, was die anwesenden Männer verwirrte. »Hört mich an!«, verlangte er erneut, und dieses Mal verstummten alle. »Ich habe schon vorher Berichte über diese Bedrohung erhalten«, erklärte der Erzmagier. »Die Zauberer von Azeroth waren zuerst fasziniert und dann entsetzt über das Aussehen der Orcs. Sie sandten uns viele Briefe mit Informationen und der Bitte um Hilfe.« Er runzelte die Stirn. »Ich befürchte, wir haben ihnen nicht gut genug zugehört. Wir erkannten ihre Gefahr, hielten die Orcs jedoch für nur wenig mehr als eine lokale Plage, die sich auf den Kontinent beschränkte. – Offenbar haben wir uns getäuscht. Ich kann euch versichern, dass sie hoch gefährlich sind. Wir haben die Worte des Helden von Stormwind missachtet – und ich vermute, zu unserem eigenen Nachteil.«

»Wenn sie so gefährlich sind, warum haben sich die Zauberer dort nicht um sie gekümmert?«, wollte Graymane wissen. »Warum haben sie nicht ihre Magie benutzt, um dem ein Ende zu machen?«

»Weil auch die Orcs über Magie verfügen«, konterte Antonidas. »Wirksame Magie. Die meisten ihrer Hexenmeister sind zwar schwächer als unsere Magier. Zumindest den Berichten nach, die meine Kameraden übermittelt haben. Doch sie sind uns zahlenmäßig weit überlegen und können zusammenarbeiten. Das ist unseren Leuten leider nie leicht gefallen.«

Khadgar war sicher, dass er einige Bitterkeit in der Stimme des alten Magiers mitschwingen hörte, und er verstand ihn gut. Wenn es etwas gab, was jedes Mitglied der Kirin Tor zu schätzen wussten, dann war es die eigene Unabhängigkeit. Auch nur zwei Zauberer dazu zu bringen, gemeinsam zu arbeiten, war bereits enorm schwierig. Und der bloße Gedanke, mehr als zwei gemeinsam wirken zu lassen, lag jenseits aller Vorstellungskraft.

»Unsere Zauberer haben zurückgeschlagen«, erklärte Lothar. »Sie haben das Ruder in mehreren Schlachten herumgerissen. Aber der Erzmagier hat Recht. Es waren viel zu wenige, um effektiv sein zu können. Für jeden Hexenmeister, den wir töteten, kam einer, der seinen Platz einnahm – und noch zwei weitere mit ihm. Sie reisten mit den Vorhuttrupps und den kleineren Armeen, die sie vor Angriffen schützten. Dabei nutzten sie ihre Magie, um die Kraft der Krieger zu verstärken.« Er runzelte die Stirn. »Unser größter Zauberer, Medivh, verfiel der Finsternis der Horde. Die meisten unserer Magier waren auch verloren. Ich bezweifle, ob Magie allein sie zur Umkehr bewegen kann.«

Khadgar fiel auf, dass Lothar unerwähnt ließ, wie oder warum Medivh gestorben war und bewunderte das Taktgefühl des Kriegers. Ihm entging nicht der scharfe Blick, den Antonidas in seine Richtung warf und unterdrückte ein Seufzen. Irgendwann würde der Rat der Kirin Tor eine vollständige Erklärung der Sachlage verlangen. Khadgar wusste, dass sie sich dann mit nichts weniger als der Wahrheit zufrieden geben würden. Und er vermutete, dass es tödlich für sie alle enden konnte, wenn sie etwas zurückhielten – weil es eng mit der Anwesenheit der Horde und früheren Ereignissen verknüpft war.

»Ich finde es merkwürdig«, säuselte Perenolde, »dass ein Fremder sich so um unser Überleben sorgt.« Er grinste selbstgefällig, als er Lothar ansah.

Khadgar musste sich beherrschen, um den Bart des Königs nicht in Brand zu stecken. »Verzeiht, wenn ich den Daumen in offene Wunden lege. Aber Euer Königreich ist verschwunden, Euer König tot, Euer Prinz noch ein Knabe… und Euer Land wurde überrannt. Stimmt das nicht?«

Lothar nickte zähneknirschend. Es bedurfte einiger Selbstbeherrschung, dem arroganten König nicht den Kopf abzubeißen.

»Ihr habt uns von dieser Bedrohung berichtet, dafür sind wir dankbar. Aber dann sprecht Ihr immer wieder davon, was wir tun müssen und wie wir uns zu vereinigen haben…« Perenolde blickte sich übertrieben auffällig im Thronsaal um.

Varian war nicht anwesend. Terenas hatte ihn aufgenommen und behandelte den aus der Bahn geworfenen Prinzen wie ein Mitglied seiner eigenen Familie. Lothar und Terenas hatten gemeinsam beschlossen, dass der Junge von der weiteren Untersuchung verschont bleiben sollte.

»Ich sehe hier niemanden aus Eurem Königreich. Und Ihr selbst habt gesagt, dass der Prinz noch ein Knabe ist und das Land besetzt wurde. Wenn wir uns also tatsächlich dazu entschließen würden, uns zu vereinen, was könntet Ihr dazu beitragen? Abgesehen von Eurem eigenen Können, selbstverständlich.«

Lothar öffnete den Mund, um voller Wut zu antworten. Aber er wurde erneut unterbrochen. Überraschenderweise von König Terenas.

»Ich toleriere es nicht, wenn meine Gäste derart beleidigt werden«, verkündete Lordaerons Herrscher. Seine Stimme war schneidend wie Stahl. »Dieser Mann hat uns von großer persönlicher Gefahr berichtet und uns damit nichts anderes als Ehre und Hingabe ohne Rücksicht auf seinen persönlichen Kummer bewiesen!«

Perenolde nickte und deutete eine halbherzige Geste der Entschuldigung an.

»Außerdem irrt Ihr Euch, wenn Ihr ihn für allein oder wertlos erachtet«, fuhr Terenas fort. »Prinz Varian Wrynn ist nun mein Ehrengast und wird das auch bleiben, bis er selbst beschließt wieder abzureisen. Ich habe mich persönlich verpflichtet, ihn bei der Rückgewinnung seines Königreichs zu unterstützen.«

Einige der anderen Monarchen murmelten. Khadgar konnte sich denken, was in ihnen vorging. Terenas hatte gerade offiziell auf alle Ansprüche auf Stormwind verzichtet und die anderen Könige darüber in Kenntnis gesetzt, dass er Varian beistehen wollte – und das alles innerhalb einer einzigen Aussage.

Es war ein cleverer Schachzug, und sein Respekt vor dem König von Lordaeron wuchs noch mehr.

»Fürst Lothar hat ihn zusammen mit einigen anderen aus seinem Königreich hierher gebracht«, fuhr Terenas fort. »Darunter auch Soldaten. Obwohl ihre Zahl nicht groß ist, verglichen mit der Gefahr, der wir uns gegenübersehen, ist ihre Erfahrung im Kampf gegen die Orcs unbezahlbar. Einige von Stormwinds Truppen ziehen vielleicht noch herum, verwirrt und führungslos. Sie schließen sich sicher dem Aufruf ihres Helden an und verstärken unsere Truppen. Lothar ist ein erfahrener Kommandant und Taktiker. Und ich habe höchsten Respekt vor seinen Fähigkeiten.«

Er machte eine Pause und blickte Lothar fragend an. Khadgar sah fasziniert zu, wie der Held nickte. Lothar und der König hatten sich mehrfach getroffen, während sie auf die Ankunft der anderen Monarchen warteten. Khadgar war nicht bei allen Gesprächen zugegen gewesen, und nun fragte er sich, was ihm dabei wohl entgangen sein mochte.

»Schließlich ist da noch die Behauptung, er sei ein Fremder…« Terenas lächelte. »Obwohl Lothar diesen Kontinent noch nie zuvor mit seiner Gegenwart beehrt hat, ist er alles andere als ein Fremder. Weil er starke Bindungen zu dem Land und zu unserem Königreich hat. Er stammt von den Arathi ab. Er ist der letzte ihrer edlen Linie. Und deshalb hat er mehr Recht, in diesem Rat zu sprechen als jeder andere von uns!«

Diese Enthüllung sorgte für Unruhe unter den anderen Königen. Und auch Khadgar betrachtete seinen Begleiter plötzlich mit anderen Augen.

Ein Arathi! Er hatte natürlich von Arathar gehört, wie wohl jeder in Lordaeron. Vor langer Zeit war es das erste Volk auf dem Kontinent gewesen. Seine Angehörigen hatten starke Kontakte zu den Elfen gepflegt. Gemeinsam hatten die beiden Völker am Fuß des Alterac-Gebirges gegen eine riesige Armee von Trollen gekämpft. Und vereint war es ihnen gelungen, die Attacke abzuwehren und die Trollgemeinschaft für immer zu zerschlagen.

Das arathorianische Reich war erblüht und hatte sich ausgeweitet, bis es Jahre später in die kleineren Nationen zerfallen war, die heute den Kontinent prägten. Die Menschen verließen Strom, die Hauptstadt des arathorianischen Reiches, um in fruchtbarere Gegenden im Norden zu ziehen. Damals war auch der letzte Arathi verschwunden. Einigen Erzählungen zufolge waren sie nach Süden gewandert, noch über Khaz Modan hinaus, in die Wildnis von Azeroth. Und Strom wurde schnell zum Zentrum von Stromgarde, Trollbanes Reich.

»Es stimmt«, verkündete Lothar feierlich, seine Augen schienen jeden herauszufordern, der ihn der Lüge bezichtigen wollte. »Ich stamme von König Thoradin ab, dem Gründer von Arathor. Meine Familie zog nach Azeroth, nachdem das Reich zusammenbrach, und gründete dort eine neue Nation, die als Stormwind bekannt wurde.«

»Also seid Ihr gekommen, um Eure Herrschaft über uns zu verkünden?«, wollte Graymane wissen.

»Nein«, versicherte Lothar ihm. »Meine Ahnen gaben jeden Anspruch auf Lordaeron schon vor langer Zeit auf, als sie sich entschlossen, wegzuziehen. Aber ich habe immer noch Bande zu diesem Land, das mein Volk zu erobern und zu zivilisieren half.«

»Und er kann sich immer noch auf den alten Beistandspakt berufen«, fügte Terenas hinzu. »Die Elfen schworen, Thoradin und sein Haus zu unterstützen, wann immer sie Hilfe benötigten. Sie werden diese Vereinbarung sicher auch heute noch einhalten.«

Das erzeugte dankbare Blicke und Geflüster. Khadgar nickte. Plötzlich war Lothar in ihren Augen mehr als nur ein Krieger, mehr sogar als ein Anführer. Jetzt war er der potenzielle Botschafter zu den Elfen. Und wenn dieses alte, magiewirkende Volk sich tatsächlich mit ihnen verbündete, erschien die Horde plötzlich gar nicht mehr so unbezwingbar.

»Das ist ein großartiges Angebot«, sagte Perenolde trocken. »Vielleicht sollten wir uns alle ein wenig Zeit gönnen, um all das zu berücksichtigen, was wir gehört haben. Das ist nötig, um unsere Länder vor dieser neuen Gefahr zu beschützen.«

»Einverstanden«, sagte Terenas und fragte die anderen erst gar nicht nach ihrer Zustimmung. »In der Tafelhalle habe ich ein Buffet vorbereiten lassen, und ich lade Euch alle ein, mich dahin zu begleiten. Nicht als Könige, sondern als Nachbarn und Freunde. Lasst uns diese Sache nicht beim Essen bereden, sondern für uns selbst entscheiden. Dann können wir leichter eine Entscheidung treffen, nachdem wir das Essen und die drohende Gefahr verdaut haben.«

Khadgar schüttelte den Kopf, als die Monarchen nickten und sich auf die Tür zu bewegten. Perenolde war gerissen, das war klar. Er hatte bemerkt, dass die anderen Könige Lothar Unterstützung gewähren würden, und einen Weg gefunden, sich umzuentscheiden.

Khadgar vermutete, dass der König von Alterac nach dem Essen verkünden würde, dass er es sich überlegt habe und fortan Lothar unterstützen wolle. So vermied er es, das Gesicht zu verlieren oder in eine schwächere Position innerhalb der entstehenden Allianz gedrängt zu werden. Denn für eine solche würden die Könige sich wahrscheinlich in Kürze entscheiden.

Als er den Oberhäuptern der Länder aus dem Raum folgte, bemerkte Khadgar eine Bewegung über sich. Er drehte sich um und erhaschte einen Blick auf zwei Köpfe, die von einem der oberen Balkone heruntersahen.

Eines der Häupter war dunkelhaarig und ernst, er erkannte Prinz Varian. Natürlich wollte der Erbe von Stormwind wissen, was in der Besprechung beschlossen wurde. Der zweite Kopf war blond und jünger und gehörte zu einem Knaben, der weit genug im Hintergrund blieb, dass Varian seinen Schatten nicht bemerkte.

Der Jüngling bemerkte, dass Khadgar hinaufsah und grinste, bevor er hinter dem Vorhang des Balkons verschwand.

Khadgar verstand. Der junge Prinz Arthas wollte ebenfalls wissen, was sein Vater und die anderen planten. Und warum auch nicht? Lordaeron würde ihm eines Tages gehören – falls sie es schafften, die Horde daran zu hindern, alles zu überrennen.

4

Doomhammer sprach gerade mit einem seiner Offiziere, Rend Blackhand vom Black-Tooth-Grin-Clan, als ein Kundschafter hereinstürzte.

Obwohl der Orc eindeutig eine Nachricht zu überbringen hatte, blieb er einige Schritte von Doomhammer und Rend entfernt stehen und wartete. Dabei versuchte er, wieder zu Atem zu kommen. Schließlich schaute Doomhammer in seine Richtung und nickte.

»Trolle!«, keuchte der Orc-Kundschafter. »Waldtrolle, eine komplette Armee, wie es aussieht!«

»Trolle?« Rend lachte. »Was ist, greifen sie uns an? Ich dachte, sie wären etwas klüger als Oger, nicht dümmer!«

Doomhammer musste ihm zustimmen. Bei dem einen Mal, dass er auf Waldtrolle gestoßen war, hatten sie ihn beeindruckt und wegen ihrer Gerissenheit sogar ein wenig beunruhigt. Obwohl die Trolle größer als Orcs waren, waren sie schlanker und beweglicher – besonders in den Wäldern, was sie dort zu einer echten Gefahr machte. Das Wasser zu überqueren, um zu dieser Insel zu gelangen, passte allerdings nicht zu ihrem üblichen Verhalten.

Aber der Kundschafter schüttelte den Kopf. »Sie greifen nicht an. Sie sind auf dem Festland und wurden gefangen genommen.« Er grinste. »Von Menschen.«

Doomhammer war interessiert. »Wo?«, wollte er wissen.

»Unweit der Küste, entlang der Hügel, fast noch im Wald«, antwortete der Kundschafter prompt. »Sie wollten nach Westen, obwohl sie sehr langsam waren.«

»Wie viele sind es?«

»An die vierzig Menschen«, antwortete der Kundschafter. »Zehn Trolle.«

Doomhammer nickte und wandte sich an Rend: »Nimm dir deine stärksten Krieger. Und seid schnell. Ihr macht euch sofort auf den Weg.« Er schaute den Anführer des Black-Tooth-Grin-Clans finster an. »Lasst euch in keine Gefechte verwickeln«, befahl er. »Das ist nur ein Überfallkommando. Ihr sollt die Trolle retten und hierherbringen. Vermeide, dass man dich sieht, und töte jeden, der dich bei der Aktion beobachtet. Ich will nicht, dass unsere Kriegspläne ruiniert werden, nur weil du achtlos warst.«

Der Häuptling nickte und verschwand ohne ein Wort. Er lief zu einem Untergebenen, der träge in der Nähe döste.

Rend bellte seine Befehle schon, bevor er den anderen Orc erreicht hatte. Der Krieger richtete sich schnell auf, nickte und rannte los, um seine Kameraden zu suchen.

Doomhammer wartete ungeduldig und signalisierte dem Kundschafter, ebenfalls zu warten. Nervös faltete er seine Hände in Erwartung der Rückkehr des Trupps. In seinen Gedanken war er währenddessen weit weg. Er erinnerte sich seines ersten Zusammentreffens mit den Trollen vor vielen Monaten…

Blackhand hatte die anderen Orc-Clans auf der Heimatwelt geschockt, als er ihnen mitteilte, dass er sich mir den Ogern verbünden wollte. Doch es hatte sich als eine nützliche Partnerschaft erwiesen. Die monströsen Kreaturen verschafften der Horde eine enorme zusätzliche Stärke. Dennoch ging es vielen immer noch gegen den Strich. Und so waren viele Orcs auch skeptisch gewesen, als sie in Berichten von ähnlichen Kreaturen auf dieser neuen, fruchtbaren Welt erfahren hatten – und Blackhand ihnen verkündete, dass er auch diese Monster unter seinem Kriegsbanner vereinen wollte.

Er hatte Doomhammer mit einer Handvoll Blackrock-Kriegern ausgeschickt, um den Kontakt herzustellen. Ein Zeichen des großen Vertrauens, das er in seinen jungen Stellvertreter setzte.

Noch immer fühlte Doomhammer sich schuldig, weil er das Vertrauen seines Kriegshäuptlings missbraucht und sich gegen ihn gewandt – ihn getötet! – und seinen Platz als Anführer eingenommen hatte.

Aber so war es eben bei den Clans, und Blackhand hätte sein Volk in Tod und Vernichtung geführt. Doomhammer war gezwungen gewesen so zu handeln – um sie alle zu retten.

Er griff hinter sich und ließ seine Finger über den glatten Hammerkopf aus Stein gleiten. Der Griff ragte weit über seine Schulter, und der tödliche Teil hing etwa auf Höhe des Oberschenkels.

Vor langer Zeit hatte ein Schamane prophezeit, dass diese mächtige Waffe sein Volk eines Tages erlösen würde. Gleichzeitig sollte derjenige, der den Hammer führte, es aber auch verdammen. Und außerdem war geweissagt worden, dass derjenige auch der Letzte der Doomhammer-Linie sein würde…

Doomhammer hatte sich viele Male gefragt, ob alles tatsächlich genauso kommen würde. Ganz besonders, da er nun zum Kriegshäuptling und Anführer der Horde geworden war.

War seine Machtübernahme die prophezeite Erlösung gewesen? Er selbst glaubte daran. Aber bedeutete das auch, dass er dazu auserwählt war, sein Volk später zu verdammen? Und dass seine Ahnenreihe mit ihm endete?

Er hoffte es nicht.

Seinerzeit, vor ein paar Monaten, hatte Doomhammer sich noch nicht so stark mit diesen Dingen auseinandergesetzt. Damals vertraute er Blackhand noch völlig, zumindest was dessen Loyalität zu seinem Volk anging, und wollte ihn als Herrn dieser Welt sehen. Gleichzeitig tat er sein Bestes, um Blackhand von unnötiger Gewalt abzuhalten.

Nicht dass Doomhammer den Kampf gescheut hätte. Wie die meisten Orc-Krieger schätzte er die Herausforderung und den ganz eigenen Nervenkitzel eines Kampfes. Aber es gab auch Situationen, in denen zu viel Gewalt den Wert eines Sieges schmälern konnte.

Und bei diesem Vorstoß, davon war er felsenfest überzeugt, ging es weniger um Krieg als vielmehr um Kommunikation.

Doomhammer war fasziniert und geehrt gewesen. Und vielleicht, tief in seinem Innern, auch ein wenig verängstigt. Bislang hatten sie nur Menschen und ein paar kleine, aber mächtige Kreaturen, die Zwerge genannt wurden, auf dieser neuen Welt angetroffen. Wenn es hier aber Oger gab, dann konnte es passieren, dass die Horde auf mächtigere Gegner traf, als sie es bislang erlebt hatte.

Es dauerte zwei volle Wochen, bis Doomhammer endlich einem Troll begegnete. Er durchstreifte mit seinen Kriegern den Wald dort, wo ein Kundschafter sie gesehen hatte. Die Orcs trafen keinerlei Vorkehrungen, ungesehen zu bleiben. Als immer mehr Zeit ereignislos verstrich, waren sie schon davon überzeugt, dass der Kundschafter entweder gelogen oder sich schlicht vor ein paar Schatten gefürchtet und später eine Geschichte zusammengereimt hatte, nur um von seiner Feigheit abzulenken.

Dann, eines Abends aber, als sich die Dämmerung gerade über das Land legte und lange Schatten unter die Bäume warf, schwang sich eine Gestalt aus den Ästen herab. Sie landete unhörbar auf dem Boden außerhalb des Scheins ihrer Lagerfeuer. Eine weitere Gestalt erschien eine Sekunde später, dann noch eine… bis die Orcs schließlich von sechs lautlosen und schattenhaften Erscheinungen umzingelt waren.

Anfangs hatte Doomhammer geglaubt, der Kundschafter habe doch Recht gehabt und ihnen stünden Oger gegenüber. Auch wenn diese hier etwas kleiner waren und sich lautlos mit einer Anmut bewegten, die ihnen von Ogern eigentlich fremd war.

Doch dann traf der Schein eines Feuers eine der Gestalten, die sich vorwärts bewegte, und Doomhammer erkannte, dass ihre Haut grün war – so grün wie seine eigene, so grün wie die Blätter in den Bäumen.

Das erklärte, warum sie die Kreaturen nicht schon früher bemerkt hatten. Ihre Farbe erlaubte ihnen, mit dem Blattwerk zu verschmelzen, besonders, wenn sie sich durch die Äste bewegten, wie es diese hier offenbar getan hatten. Er bemerkte auch, dass die Kreaturen größer als er, aber schlanker als ein Oger waren. Außerdem wirkten die Proportionen harmonischer, denn sie hatten keine überlangen Arme, keine übergroßen Hände und keine allzu massigen Köpfe.

Und der Blick, den ihm die sich nähernde Gestalt zuwarf, das Licht des Feuers, das sich in ihren dunklen Augen spiegelte, als sie mit einem Speer nach Doomhammer stach, verriet eine gewisse Intelligenz.

»Wir sind keine Feinde!«, rief Doomhammer, und seine Stimme zerriss die stille Nacht. Er schlug den Speer mit der Hand beiseite. Dabei stellte er fest, dass die Spitze der Waffe aus behauenem, extrem geschliffenem Stein bestand. »Ich suche euren Anführer!«

Ein Grummeln klang von den Kreaturen herüber. Nach einer Weile erkannte Doomhammer, dass es Gelächter war.

»Was du von unserem Anführer wollen, Appetithappen, kleiner?«, antwortete die am nächsten stehende Kreatur. Ihr Mund verzog sich zu einem ebenso hämischen wie monströsen Grinsen.

Diese Geschöpfe hatten ebenfalls Hauer, wie Doomhammer sah, obwohl ihre länger und dicker als seine eigenen waren, dafür stumpfer, wie es den Anschein hatte. Er bemerkte auch das Haar der Kreatur, das in einer dunklen Krone über ihrem Kopf auslief.

Das war gewiss kein natürliches Aussehen und bedeutete somit, dass die Kreaturen sich pflegten.

Ganz offenkundig waren es keine wilden Bestien.

»Ich würde gern mit ihm im Auftrag meines eigenen Anführers sprechen«, antwortete Doomhammer. Er behielt seine Hände am Körper und zeigte sie offen, um zu demonstrieren, dass er keine Waffen darin hielt. Trotzdem blieb er wachsam, schließlich war er kein Narr.

Und das war sein Glück. Die Kreatur lachte erneut. »Wir nicht reden mit Beute«, antwortete sie. »Wir sie essen!« Und dann stieß sie mit ihrem Speer zu – vergessen das testende Stochern. Der wuchtige Stoß erfolgte aus einer geschickten Bewegung heraus, und die Speerklinge hätte Doomhammer wie einen Fisch gnadenlos aufgeschlitzt, hätte er weiter reglos dagestanden.

Stattdessen aber drehte er sich weg, zog seinen Hammer und brüllte einen Schlachtruf. Das Gebrüll schien die Kreatur zu erschrecken, und sie zögerte, ihre Waffe zurückzuziehen. Doomhammer ließ ihr keine Zeit, um sich von dem Schreck zu erholen. Er sprang vor, schwang seinen Hammer… und traf eines der Beine voll am Knie. Die Kreatur humpelte, schrie vor Schmerz und umklammerte das zerschmetterte Körperteil.

Doomhammer schlug erneut zu. Ein mächtiger Überhandschlag, der den Schädel der Bestie zerschmetterte.

»Ich sage es noch einmal, ich will mit eurem Anführer sprechen!«, rief er und wandte sein Gesicht den anderen Wesen zu, die sich während des schnellen Gefechts nicht gerührt hatten. »Bringt mich zu ihm, oder ich töte den Rest von euch und suche mir andere, die hilfsbereiter sind!«

Er hob den Hammer mit Nachdruck, weil er aus Erfahrung wusste, dass der Anblick des schwarzen Steinkopfs, an dem frisches Blut, verfilztes Haar und Knochen klebten, die meisten Gegner beeindruckte.

Die Geste zeigte Wirkung. Die anderen Gestalten traten einen Schritt zurück und hoben ihre Waffen, um zu zeigen, dass sie nicht angreifen wollten. Dann ging einer um die anderen herum und kam auf Doomhammer zu. Sein Haar bestand aus Zöpfen, statt zu einer steifen Krone geformt zu sein. Er trug eine Knochenkette um seinen Hals.

»Du mit Zul’jin reden wollen?«, fragte die Kreatur. Doomhammer nickte und nahm an, dass der Anführer entweder so hieß oder es sich um seinen Titel handelte. »Ich bringen ihn her«, bot die Kreatur an. Sie drehte sich um, verschwand geräuschlos in den Schatten und ließ ihre vier Gefährten zurück. Sie tauschten Blicke, dann starrten sie auf die Orcs. Offensichtlich wussten sie nicht, wie sie sich verhalten sollten.

»Wir warten«, verkündete Doomhammer ruhig sowohl den Trollen als auch seinen eigenen Kriegern. Er stellte den Kopf seines Hammers auf den Boden und stützte sich auf den langen Schaft. Dabei blieb er wachsam, aber unbekümmert.

Als sie sahen, dass er die Kreaturen nicht angriff, entspannten sie sich ein wenig und senkten ihre Waffen ebenfalls. Eine der Gestalten setzte sich sogar auf den Boden. Seine Augen beobachteten aber weiter jede Bewegung der Orcs.

»Wie heißt du?«, fragte Doomhammer ihn nach ein paar Minuten.

»Ich bin Krul’tan«, antwortete die Kreatur.

»Orgrim Doomhammer«, stellte Doomhammer sich vor, wobei er mit dem Daumen auf sich wies. »Wie sind die Orcs vom Blackrock-Clan. Wer seid ihr?«

»Wir Waldtrolle«, kam es überrascht, als könnte Krul’tan nicht glauben, dass sie das nicht wussten. »Vom Amani-Stamm.«

Doomhammer nickte. Waldtrolle also. Und sie waren in Stämme aufgeteilt, was bedeutete, dass sie zivilisiert waren. Sehr viel mehr jedenfalls als Oger.

Zum ersten Mal zog er ernsthaft in Erwägung, dass Blackhands Idee weise sein könnte. Diese Kreaturen ähnelten mehr den Orcs als den Ogern, abgesehen von ihrer Größe und Stärke natürlich.

Was für prächtige Verbündete sie abgegeben hätten! Und sie stammten von dieser Welt, was bedeutete, dass sie ihnen vertraut war und sie die hiesigen Lebensformen und Gefahren wohl bestens kannten.

Eine Stunde verging. Plötzlich lösten sich ohne Warnung Schatten von den Bäumen und bewegten sich auf großen, lautlosen Füßen.

Es waren Trolle, derjenige, der sie verlassen hatte, und drei weitere.

»Du wollen Zul’jin treffen?«, fragte einer. Er trat so nah genug heran, dass Doomhammer die Perlen und die Metallteile sehen konnte, die an seinen langen Zöpfen baumelten. »Hier ich bin!«

Zul’jin war etwas größer als die anderen Trolle und auch etwas schlanker. Er trug schwere Stoffe, die um seine Hüfte gewickelt waren, und eine offene Weste aus schwerem Leder. Ein dicker Schal war um seinen Hals geschlungen und bedeckte das Gesicht bis zur Nase. Das verlieh ihm ein düsteres Erscheinungsbild.

Aus dieser Nähe konnte Doomhammer auch erkennen, dass die Haut des Trolls mit Pelz überzogen war. Erst nach einer Weile fiel ihm auf, dass es wie Moos aussah…

Die Trolle wirkten so grün, weil sie sich mit Moos bedeckten! Was für merkwürdige Kreaturen sie doch waren…

»Ich bin Doomhammer – und ja, ich würde gern mit dir sprechen.« Doomhammer schaute zu dem Waldtroll auf und zeigte dabei keinerlei Furcht. »Mein Anführer Blackhand herrscht über die Horde. Zweifellos habt ihr unsere Leute schon durch den Wald ziehen gesehen.«

Zul’jin nickte. »Wir euch gesehen, wie ihr durch Bäume gekracht. Ihr sein unbeholfener als Menschen«, sagte er. »Aber stärker, ja. Und für Krieg bereit. Was ihr wollt von uns?«

Selbst hinter dem Schal konnte Doomhammer das Grinsen des Trolls erahnen. Kein sehr angenehmer Gesichtsausdruck.

»Ihr wollt unsern Wald, ja? Ihr mit uns kämpfen müsst darum.« Zul’jins Hände glitten zu den beiden Äxten, die er am Gürtel baumeln hatte. »Und ihr verlieren.«

Doomhammer befürchtete, dass der Trollhäuptling damit sogar Recht haben könnte. Die Horde war zwar deutlich zahlreicher, aber wenn alle Waldtrolle so stark und leise wie diese hier waren, konnten sie aus dem Nichts heraus zuschlagen… und dorthin auch wieder verschwinden. Sie konnten jeden Orc töten, der dieses Gebiet aufsuchte, während die Horde keine große Streitmacht durch die Bäume führen konnte, um den Angriffen erfolgreich zu begegnen.

Zum Glück hatte sie das auch gar nicht vor.

»Wir wollen euren Wald nicht«, versicherte Doomhammer dem Anführer der Trolle. »Wir wollen eure Stärke. Wir wollen die Welt erobern – und euch dabei als Verbündete haben.«

Zul’jin runzelte die Stirn. »Verbündete? Warum? Was wir hätten davon?«

»Was wollt ihr denn haben?«

Einer der anderen Trolle sagte etwas in einer merkwürdigen, zischenden Sprache. Doch Zul’jin schnitt ihm mit einer knappen Geste das Wort ab. »Wir nichts brauchen«, antwortete er schließlich. »Wir Wald haben. Niemand hinein sich wagt, nur verdammte Elfen. Doch um die wir uns selbst kümmern.«

»Seid ihr sicher?«, fragte Doomhammer, der einen möglichen Ansatzpunkt witterte. »Diese Elfen – sind sie ein eigenes Volk? Ein mächtiges Volk?«

»Mächtig, ja«, stimmte der Troll ihm knurrend zu. »Aber wir sie töten seit alten Tagen, als sie kamen in unser Land. Wir Hilfe nicht brauchen.«

»Warum knöpft ihr sie euch nur nach und nach vor?«, fragte Doomhammer. »Warum geht ihr nicht in ihre Städte und vernichtet sie restlos – ein für alle Mal? Wir könnten euch dabei helfen! Mit der Horde auf eurer Seite könntet ihr die Elfen für immer vernichten, und der Wald würde künftig ganz allein euch gehören.«

Zul’jin schien darüber nachzudenken. Und einen Moment lang wagte Doomhammer zu hoffen, dass der schlanke Waldtroll zustimmen würde. Aber schließlich schüttelte er den Kopf. »Wir selber bekämpfen Elfen«, erklärte er. »Wir Hilfe nicht brauchen. Und wir nicht brauchen Rest der Welt, nicht mehr. Deshalb wir nichts davon haben, wenn ziehen aus, um bekämpfen andere.«

Doomhammer seufzte. Er erkannte, dass er den Waldtroll nicht umstimmen konnte. Und er vermutete, dass zu starkes Drängen ihn nur verärgern würde. »Ich verstehe«, sagte er schließlich. »Mein Häuptling wird sehr enttäuscht sein, so wie ich auch. Aber ich respektiere eure Entscheidung.«

Zul’jin nickte. »Geh in Frieden, Orc«, flüsterte er und trat bereits zurück in die Schatten. »Kein Troll wird euch belästigen.« Dann war er fort und die anderen Trolle mit ihm…

Blackhand war tatsächlich enttäuscht gewesen. Der Kriegshäuptling hatte Doomhammer angebrüllt und ihm und den anderen Orcs Versagen vorgeworfen. Aber nachdem er sich wieder beruhigt hatte, stimmte er Doomhammers Einschätzung zu, dass ein zu hartnäckiges Bedrängen die Trolle vielleicht zu Feinden statt zu einer neutralen Partei hätte machen können. Was sie auf gar keinen Fall riskieren durften.

Doomhammer bereute die Entscheidung des Trollhäuptlings noch immer. Deshalb hatte er seinen Kundschaftern aufgetragen, nach Trollen Ausschau zu halten, wann immer sie dem Wald nahe kamen oder ihn durchquerten.

Und das hatte sich jetzt vielleicht ausgezahlt.

Doomhammer beobachtete, wie die beiden Boote an der nördlichen Küste der Insel anlegten. Rend sprang an Land, gefolgt von einem langsameren Troll, dessen Haar zu Zöpfen geflochten war. Ein langer Schal war um seinen Hals und die untere Gesichtshälfte geschlungen.

Doomhammer freute sich. Es war Zul’jin höchstpersönlich!

»Sie waren zusammengepfercht und angekettet«, berichtete Rend. Er blieb wenige Schritte von Doomhammer entfernt stehen. »Die Menschen waren achtlos, weil sie annahmen, dass die einzige Bedrohung im Wald die gewesen sei, die sie selbst eingefangen hatten.« Der Häuptling des Black-Tooth-Grin-Clans lachte. »Keiner, der uns gesehen hat, lebt noch.«

»Gut.«

Sie warteten, während der Häuptling der Trolle sich näherte. Er sah noch genauso aus wie bei der letzten Begegnung. Von seinem Gesicht konnte Doomhammer ablesen, dass er sich an diese Begegnung ebenfalls noch erinnerte.

»Deine Krieger uns gerettet haben«, sagte der Waldtroll, trat zu Doomhammer und nickte ihm anerkennend zu. Eine Begrüßung unter Gleichrangigen. »Zu viele es waren, und hatten Fackeln, um zurückzuhalten uns.«

Doomhammer nickte. »Ich freue mich, dass ich einem Krieger helfen konnte«, sagte er. »Als ich hörte, dass du gefangen genommen wurdest, schickte ich meine Leute sofort los.«

Zul’jin grinste. »Dein Häuptling dich geschickt?«

»Ich bin jetzt der Häuptling«, antwortete Doomhammer und grinste nun selbst breit.

Der Troll blickte nachdenklich drein. »Deine Horde immer noch die Welt erobern will?«, fragte er schließlich.

Doomhammer nickte stumm und voller Anspannung, wie Zul’jins nächste Reaktion aussehen würde.

»Wir euch dann helfen«, verkündete dieser nach einem nicht enden wollenden Moment. »So wie ihr uns geholfen – Verbündete!« Er streckte seine Hand aus.

»Verbündete!« Doomhammer ergriff sie. In seinem Kopf schwirrten bereits die Ideen, wie es weitergehen würde.

Mit den Trollen, der Horde und den neuen Streitkräften, die Zuluhed dem Oberbefehl der Horde unterwarf, konnte sich ihnen nichts mehr in den Weg stellen.

5

Zwei Tage nach ihrem ersten Treffen befand sich Lothar zusammen mit den Herrschern des Kontinents im Thronsaal von Lordaeron. Khadgar begleitete ihn erneut, und Lothar war dankbar für die Anwesenheit seines Freundes. Terenas war ein freundlicher Gastgeber und ein guter Mann, genauso wie einige der anderen Monarchen. Aber der junge Zauberer war der Einzige, den Lothar noch von Azeroth her kannte. Selbst wenn dieser gar nicht in Stormwind geboren war, so erinnerte seine Gegenwart Lothar doch an sein Zuhause. An seine Heimat.

Heimat… ein Ort, den es nicht mehr gab. Lothar wusste, dass er sich damit abfinden musste. Dennoch erschien es ihm immer noch unwirklich. Er erwartete jederzeit, dass er Liane lachen hörte oder ein paar Greifen über seinen Kopf hinwegflogen. Oder dass seine Männer im Hof exerzierten.

Doch all das war nun vorbei. Ihre Freunde waren tot. Ihre Heimat war gefallen. Und er schwor sich, dass er dieses Land davor bewahren würde, in die Dunkelheit zu stürzen, selbst wenn er dafür sein Leben geben musste.

Gerade jetzt fühlte er sich eher so, als würde er seine geistige Gesundheit verlieren. Lothar hatte für Politik nie genug Geduld aufgebracht. Er hatte über die Jahre fasziniert dabei zugesehen, wie Liane erst diesen Adeligen beruhigte und dann jenen, Streitigkeiten schlichtete und dabei nie einen Einzelnen bevorzugte oder seine persönlichen Interessen die Staatsgeschäfte beeinflussen ließ.

Es war ein großes Spiel, hatte ihm Liane immer wieder erklärt. Ein Spiel, bei dem es um Positionierung, Einfluss und subtile Manöver ging. Niemand gewann jemals, zumindest nicht für lange. Das Ziel war es, die stärkste Position einfach so lange wie möglich zu halten.

Soweit Lothar es beurteilen konnte, waren die Herrscher dieses Kontinents Meister in diesem Spiel. Und weil er gezwungen war, sich mit ihnen auf gleicher Stufe zu messen, trieb ihn das an den Rand des Wahnsinns.

Nach dem Essen des ersten Tages waren sie in den Thronsaal zurückgekehrt, um weiter zu diskutieren. Jedermann schien inzwischen zu akzeptieren, dass die Horde angreifen würde. Selbst der aalglatte Perenolde.

Jetzt stellte sich die Frage, was dagegen getan werden sollte.

Es hatte den Rest des Tages gedauert, jedermann davon zu überzeugen, dass nur eine vereinigte Armee Sinn zur Lösung dieser Frage machte. Terenas hatte glücklicherweise sofort zugestimmt, ebenso Trollbane. Proudmoore musste erst ein wenig geschmeichelt werden.

Perenolde und Graymane waren um einiges schwieriger. Lothar war nicht überrascht gewesen, dass Perenolde Widerstand leistete. Er hatte ähnliche Männer in Stormwind erlebt, glatt und geschmeidig, gemein und immer auf ihren Vorteil aus. Häufig hatten sie sich als Feiglinge erwiesen.

Perenolde hatte vielleicht Angst, selbst in den Krieg ziehen zu müssen, und erweiterte diese Furcht auf seine Untergebenen… die jedoch ohne Zweifel tapferer als er waren.

Graymanes Zaudern hingegen war eine Überraschung, denn der Mann wirkte wie der personifizierte Krieger, er war kräftig gebaut und trug stets eine schwere Rüstung. Er hatte sich auch nicht direkt gegen das Kämpfen ausgesprochen. Aber er hatte stets auf andere Optionen gedrängt, wenn sich das Gespräch dem Thema Krieg näherte.

Perenolde hatte natürlich darauf bestanden, jeden der vorgebrachten Alternativvorschläge im Detail zu prüfen. Erst nachdem Proudmoore und Trollbane kurz davor standen, Graymane Feigheit vorzuwerfen, stimmte der stämmige Mann endlich darin überein, dass die Armee ihr einziger Rückhalt war.

Am zweiten Tag war es ähnlich weitergegangen. Sie hatten sich auf den Krieg verständigt, doch nun mussten sie die logistische Zusammenarbeit koordinieren. Welche Armee würde welche Truppen bereitstellen? Wo wurden sie stationiert, wie wurden sie versorgt?

Alles Fragen, mit denen Lothar sich seit Jahren auseinandersetzte, allerdings nur auf eine Armee bezogen. Doch jetzt musste er fünf unter einen Hut bekommen. Und dabei waren die Überlebenden von Stormwind noch gar nicht berücksichtigt.

Jeder König hatte eigene Vorschläge und eigene Vorgehensweisen. Und natürlich war die wichtigste Frage, wer das Kommando übernehmen sollte.

Jeder König schien sich selbst für den besten Anführer einer vereinigten Armee zu halten. Terenas führte an, dass Lordaeron das größte Königreich mit den meisten Soldaten sei. Außerdem sei er es gewesen, der sie alle zusammengerufen habe.

Trollbane war der Meinung, dass er über die größte Kampferfahrung verfügte. Und wenn Lothar sich den rauen Bergkönig betrachtete, glaubte er ihm das sogar.

Proudmoore erwähnte die Macht seiner Marine und die Bedeutung von Schiffen als Truppen- und Nachschubtransporter.

Graymane gehörte das südlichste Königreich. Er war der Ansicht, dass er das Kommando führen sollte, weil sein Land das erste sein würde, das die Orcs angriffen, wenn sie über Land kamen – auch wenn das nicht ganz stimmte, denn Stromgarde lag noch eher auf dem Weg der Horde, falls diese von Khaz Modan nach Dun Modr vorrückte.

Perenolde führte aus, dass reine Gewalt allein nicht ausreichen würde, sondern dass der Oberkommandierende auch über Klugheit, Weisheit und Weitsicht verfügen sollte – was er natürlich im Überfluss vorweisen konnte.

Und dann gab es da noch die beiden, die eigentlich keine Könige waren, aber echte Anführer: Erzbischof Faol, dessen Glaubensanhänger die meisten Menschen in allen Königreichen umfassten, und Erzmagier Antonidas, der zwar nur über eine Stadt herrschte, aber deren Bewohnern Kräfte innewohnten, die es an Stärke mit jeder Armee aufnehmen konnten.

Glücklicherweise waren die beiden Männer – der eine klein und freundlich, der andere groß und ernst – nicht am Oberkommando über die vereinigte Armee interessiert. Beide nutzten ihren Einfluss dankenswerterweise vielmehr, um mäßigend auf die anderen Parteien einzuwirken. Dabei machten sie klar, dass die Horde kommen würde, ganz egal, ob eine Armee bereitstand, gegen sie anzutreten oder nicht. Und sie erinnerten die Monarchen daran, dass eine Armee ohne Anführer völlig nutzlos war, ganz egal, wie groß sie war.

Lothar hatte die Diskussion mit einer Mischung aus Belustigung und Schrecken verfolgt. Seine Bestürzung schien die Oberhand zu erringen, als er immer öfter in die Gespräche miteinbezogen wurde. Zeitweilig diente er als Experte in Orc-Fragen. Dann wieder war man an seiner Meinung als Außenstehender interessiert. Sehr selten hatten sie ihm auch einmal die entscheidende Stimme zugestanden, wobei sie raffiniert darauf hinwiesen, dass seine Familie der eigentliche Herrscher dieses Landes gewesen war und er deshalb einige angestammte Rechte besaß.

Die Hälfte der Zeit konnte Lothar nicht sagen, ob sie ihn verspotteten oder anhimmelten. Er wusste, dass einige der Könige etwas von ihm erwarteten. Nur schien sich deren Erwartung ständig zu ändern.

Er würde auf jeden Fall erleichtert sein, wenn die Diskussionen vorbei waren und er zu den Flüchtlingen aus Stormwind zurückkehren konnte. Aus ihnen würde er versuchen, wenigstens eine kleine Streitmacht zu formen.

Als sie darauf warteten, dass König Terenas das Morgentreffen eröffnete, erkannte Lothar, dass die anderen Monarchen ihn beobachteten. Einige, wie Trollbane, taten das ganz offen. Andere, Perenolde und Graymane, verfuhren subtiler und warfen ihm nur ab und zu einen Blick zu. Lothar wusste nicht genau, was vor sich ging, aber es gefiel ihm nicht.

»Sind dann alle anwesend?«, fragte Terenas, obwohl er leicht selbst erkennen konnte, dass dem so war. Dem König von Lordaeron entging nicht sehr viel. »Gut. Wir wissen, dass Eile geboten ist, wenn wir unsere Streitkräfte bündeln wollen, um die Horde aufzuhalten. Und wir haben uns alle auf eine Vorgehensweise geeinigt.«

Die anderen Monarchen nickten, was Lothar überraschte und weiter verunsicherte. Sie hatten immer noch miteinander gestritten, als er in der Nacht schlafen gegangen war. Wann waren sie zu einer Übereinkunft gekommen? Und worum genau ging es hier eigentlich?

Die nächsten Worte des Königs verschafften ihm Klarheit, und Lothar lief es eiskalt über den Rücken, denn ihm war die Bedeutung dieses historischen Moments nur allzu bewusst.

»Dann erkläre ich hiermit die Gründung der Allianz von Lordaeron für beschlossen! Wir stehen vereint zusammen, wie es unsere Vorfahren vor langer Zeit im Reich der Arathi taten.« Die anderen nickten, und Terenas fuhr fort. »Und es ist mehr als passend, dass der Oberkommandierende aus eben diesem Herrschaftshaus kommt. – Wir, die Könige der Allianz, ernennen hiermit Fürst Anduin Lothar, Held von Stormwind, zu unserem Oberkommandierenden!«

Lothar sah Terenas an, der ihn herbeiwinkte. »Das war wirklich die einzige Möglichkeit«, erklärte ihm der König von Lordaeron so leise, dass nur er es verstehen konnte. »Jeder wollte das Kommando, und keiner hätte je einen anderen König auf dem Posten akzeptiert. Ihr seid keiner, und deshalb muss niemand fürchten, jemand hätte eine Sonderbehandlung erfahren. Gleichzeitig seid Ihr durch Eure Herkunft adelig genug, dass sie sich nicht übergangen fühlen.« Der König beugte sich vor. »Ich weiß, es ist viel von Euch verlangt. Und ich entschuldige mich dafür. Ich hätte nicht gefragt, wenn es nicht um unser aller Überleben ginge – wie Ihr selbst uns ja gewarnt habt. Werdet Ihr dieses Amt annehmen?«

Die letzten Worte hatte er lauter ausgesprochen. Terenas’ Stimme klang jetzt wieder formeller. Stille legte sich über den Raum, da jedermann auf Lothars Antwort wartete.

Es dauerte nicht lange. Er hatte eigentlich gar keine Wahl, und Terenas wusste das. Aus dieser Geschichte gab es kein Entrinnen mehr. Nicht jetzt, nicht nach all dem, was bereits geschehen war.

»Ich nehme das Amt an«, antwortete er deshalb, und seine Stimme hallte schwer durch den Raum. »Ich werde die Armee der Allianz gegen die Horde führen.«

»Sehr gut!« Terenas klatschte in die Hände. »Wir sollten jetzt alle unsere Truppen zusammenrufen und Vorräte und Ausrüstung ergänzen. Ich schlage vor, wir treffen uns in einer Woche wieder, um Fürst Lothar unsere Soldaten zu präsentieren. Damit er sieht, welche Streitkräfte ihm zur Verfügung stehen, und er mit der eigenen Planung beginnen kann.«

Die anderen Könige murmelten oder nickten zustimmend. Jeder trat vor, um Lothar zu gratulieren und ihm seine vollständige Unterstützung zuzusagen – auch wenn die Zusicherungen von Perenolde und Graymane etwas weniger aufrichtig klangen.

Dann waren die Könige gegangen, und nur vier Männer blieben zurück. Lothar blickte Khadgar an, der ihn anlächelte.

»Wie die Jungfrau zum Kinde…«, sagte der junge Magier und schüttelte den Kopf. »Und du hast dich da reinreden lassen. Diese cleveren Hurensöhne! Sie würden ihre eigenen Kinder verkaufen, wenn es ihnen einen einzigen Morgen Land mehr einbrächte. Ich fand es toll, wie sie einfach davon ausgingen, dass du akzeptieren würdest… Aber das passiert, wenn du Macht über andere ausübst. Es trübt deinen Blick für die Dinge, die wirklich zählen.«

»Ähem!« Das Hüsteln schnitt dem jungen Zauberer das Wort ab. Er sah zu einem der anderen noch anwesenden Männer auf, dem die Empörung noch im Gesicht geschrieben stand. »Nicht alle Autoritäten sind korrupt und eigennützig, junger Mann«, erklärte Erzbischof Faol. Sein normalerweise freundliches Gesicht wirkte bitterernst. »Es gibt auch solche, die dienen, indem sie führen – so wie Euer Freund.«

»Natürlich, ehrwürdiger Vater. Bitte vergebt mir. Ich wollte Euch nichts unterstellen. Ich meinte nur die Leute, die zeitweise Macht ausüben… Ihr hingegen…«

Es war das erste Mal, dass Lothar erlebte, wie seinem normalerweise glattzüngigen Freund die Worte ausgingen. Und so musste er einfach über die Zwickmühle schmunzeln, in die sich sein Freund manövriert hatte. Und Faol lachte selbst derart gutmütig, dass schließlich auch Khadgar einfiel.

»Genug, Freund«, sagte Faol schließlich und hob eine Hand. »Ich trage Euch Euren Ausbruch nicht nach. Und Fürst Lothar wurde tatsächlich in diese Verantwortung hineinmanövriert. Ich muss sogar zugeben, dass ich daran nicht ganz unschuldig bin. Ihr seid ein guter Mann, und ich glaube, Ihr seid die beste Wahl als Oberkommandierender der Allianz. Jedenfalls bin ich mehr als beruhigt, dass Ihr die Schlachtpläne ausarbeitet und unsere Truppen anführt.«

»Danke, Vater.« Lothar war nie sonderlich religiös gewesen. Aber er hatte großen Respekt vor der Kirche des Lichts. Alles, was er bislang von Faol gehört hatte, erfüllte ihn mit großer Hochachtung. Dass der Erzbischof ihn derart lobte, machte ihn durchaus stolz.

»Ihr werdet Euch beide im Verlauf des Krieges beweisen müssen«, warnte sie Faol. Seine Stimme klang jetzt tiefer und voller als zuvor. Als würde er eine Verkündigung aus sehr großer Höhe vortragen. »Ihr werdet an Eure Grenzen stoßen, nicht nur mit Euren Fähigkeiten, sondern auch mit Eurem Mut und Eurer Entschlossenheit. Doch ich bin mir sicher, dass Ihr diese Herausforderungen meistert und siegreich sein werdet. Ich bete darum, dass das Heilige Licht Euch mit Stärke und Reinheit erfüllt und Ihr die Leidenschaft und innere Balance findet, die Ihr braucht, um zu überleben und zu siegen.« Seine Hand hob sich zum Segen. Lothar glaubte, einen schwachen Schein um die Hand herum zu sehen, ein Leuchten, das sich auf ihn und Khadgar ausdehnte. Danach fühlte er sich friedvoller und gelassener und von einer unerklärlichen Fröhlichkeit erfüllt.

»Da ist noch etwas.« Plötzlich war Faol wieder ein normaler Mensch, wenn auch alt und weise. »Was könnt Ihr mir über Nordhain sagen? Besonders über die Abtei dort. Hat sie die Schlacht überstanden?«

»Leider nicht, ehrwürdiger Vater«, antwortete Lothar. »Die Abtei ist zerstört, nur noch eine Ruine. Ein paar Kleriker haben überlebt und sind nun in Southshore mit dem Rest unserer Leute. Die anderen…« Er schüttelte den Kopf.

»Ich verstehe.« Faol war bleich geworden, wahrte aber Haltung. »Ich werde für sie beten.« Er schwieg, tief in Gedanken versunken, und Lothar und Khadgar warteten respektvoll ab, bis er sich wieder gesammelt hatte. Nach einer Weile schaute der Erzbischof zu ihnen auf, und in seinen Augen lag eine neue Entschlossenheit.

»Ihr werdet Offiziere für Eure Armee brauchen«, sagte er. »Ich denke, es ist das Beste, wenn einige nicht aus den Königreichen kommen, sondern von der Kirche abgestellt werden. Ich habe da schon eine Idee. Ein neuer Orden könnte sich nützlich für die Allianz erweisen. Ich brauche ein paar Tage, um die Details auszuarbeiten und die geeigneten Kandidaten dafür auszuwählen. Treffen wir uns in vier Tagen von heute an auf dem Burghof, nach dem Mittagsmahl? Ich bin mir sicher, Ihr werdet nicht enttäuscht sein.« Er nickte freundlich und entfernte sich dann ohne Eile, aber festen Schrittes.

Einer blieb noch da. Antonidas hatte sie wortlos beobachtet. Jetzt näherte sich der alte Zauberer. »Macht und Weisheit der Kirin Tor stehen Euch zur Verfügung«, sagte er an Lothar gewandt. »Ich weiß, dass Ihr mit dem Tun unserer Brüder in Stormwind vertraut wart. Deshalb wisst Ihr, wozu wir in der Lage sind. Ich werde einen von uns benennen, der Euch assistieren soll und als Kontaktmann dient.« Der mächtige Zauberer legte eine Pause ein. Seine Augen huschten so kurz zur Seite, dass Lothar es fast nicht mitbekommen hätte. Er musste lächeln.

»Ich würde Khadgar für diese Rolle vorschlagen«, sagte er und freute sich über das Lächeln, das über das Gesicht des Erzmagiers flog. »Er ist bereits ein vertrauter Begleiter und hat den Orcs mehr als einmal gegenüber gestanden.«

»Selbstverständlich.« Antonidas wandte sich an den jungen Mann. Dann griff er plötzlich nach vorne, fasste Khadgar mit einer Hand am Kinn und hob seinen Kopf an, um sein Gesicht zu studieren. »Du hast viel erlitten«, sagte der Erzmagier leise. Lothar erkannte die Sorge und die Sympathie in den Augen des älteren Mannes. »Deine Erfahrung hat dich gezeichnet, und das nicht nur äußerlich.«

Khadgar zog sanft seinen Kopf zurück. »Ich tat, was getan werden musste«, antwortete er und rieb sich abwesend über das Kinn, wo Antonidas die weißen Barthaare berührt hatte, die dort zu sprießen begannen.

Antonidas furchte die Stirn. »Wie wir alle es müssen.« Er seufzte, dann schien er die schwermütigen Gedanken abzuschütteln. »Du sollst uns über die Vorgänge in der Schlacht auf dem Laufenden halten, junger Khadgar, und uns Fürst Lothars Bedürfnisse und Anforderungen überbringen. Und das so schnell wie möglich. Du sollst außerdem die Aktionen der anderen Magier koordinieren. Ich vermute mal, dazu bist du in der Lage?«

Khadgar nickte.

»Gut. Ich erwarte dich dann in Dalaran, wo wir andere wichtige Dinge besprechen und entscheiden werden, wie wir der Allianz am besten dienen können.« Der Edelstein auf seinem Stab glühte auf, und wie als Antwort geisterte ein Leuchten von dem Edelstein an der Spitze seines Knochenhelms abwärts, genau zwischen den Augen. Dann schien Antonidas zu verblassen, und schließlich war er tatsächlich weg.

»Er will wissen, was mit Medivh passiert ist«, sagte Khadgar, nachdem der Erzmagier verschwunden war.

»Natürlich.« Lothar drehte sich und führte den jüngeren Mann aus dem Thronsaal, zurück in den Palast und in Richtung Speisesaal.

»Was soll ich ihnen sagen?« Der junge Zauber ging neben ihm.

»Sagt ihm die Wahrheit«, antwortete Lothar, zuckte mit den Achseln und hoffte, dass die Geste beiläufig wirkte. In seinem Magen rumorte es. »Sie müssen wissen, was geschehen ist.«

Khadgar nickte, obwohl er unzufrieden wirkte. »Ich werde es ihnen erzählen«, sagte er schließlich »Aber das kann bis nach dem Mittagsmahl warten.« Er grinste, was sein tatsächliches Alter verriet. »Nicht einmal die Horde selbst könnte mich jetzt vom Essen abhalten…«

Ein paar Tage später kehrten Lothar und Khadgar zum Hof zurück und warteten jetzt auf Erzbischof Faol. Er erschien wenige Minuten später und trat ruhig auf sie zu.

»Danke für Eure Nachsicht«, sagte der Erzbischof, als er sie erreichte. »Ich wollte Euch nicht länger als nötig warten lassen und ganz gewiss nicht Eure Zeit stehlen. Doch ich glaube, es hat sich gelohnt, und dies hier wird sich für Euch und die Allianz als große Hilfe erweisen. Aber zuerst sollt Ihr wissen, dass sich die Kirche verpflichtet hat, Stormwind zu helfen. Wir werden Geld sammeln, damit Euer Königreich wieder aufgebaut werden kann, sobald diese Krise erst einmal überwunden ist.«

Lothar lächelte so offen und herzlich, wie Khadgar es bislang nur selten bei ihm gesehen hatte, seit Stormwind gefallen war. »Danke, Vater«, sagte er mit bewegter Stimme. »Das bedeutet mir sehr viel – und natürlich auch Prinz Varian.«

Faol nickte. »Das Heilige Licht wird Euer Heim neu erfüllen«, versprach er freundlich. Dann machte er eine Pause und betrachtete sie beide. »Als wir uns das letzte Mal unterhielten«, begann Faol und schritt vor ihnen auf und ab, »habt Ihr mir von der Zerstörung der Abtei von Nordhain erzählt. Ich war bestürzt und fragte mich, wie der Rest meiner Kleriker den Krieg überleben könnte, der sich so schnell nähert. Diese Orcs sind schon eine Herausforderung für gestandene Krieger wie Euch selbst. Wie kann da ein einfacher Priester sich und seine Gemeinde verteidigen?« Er lächelte. »Als ich diese Bedenken hatte, kam mir zugleich eine Idee, als wäre sie mir vom Heiligen Licht selbst eingeflüstert worden: Es musste einen Weg geben, dass Krieger für das Licht und mit ihm kämpfen. Sie sollten die Gabe und ihr kriegerisches Können nutzen und sich trotzdem so benehmen, wie es die Kirche erwartet und gutheißen kann.«

»Und Ihr habt diesen Weg gefunden?«, fragte Lothar. »Ja, davon bin ich fest überzeugt«, stimmte Faol zu. »Ich werde einen neuen Zweig der Kirche gründen, die Paladine. Ich habe bereits die ersten Kandidaten für diesen Orden ausgewählt.

Einige waren zuvor Ritter, andere Priester. Ich erwählte diese Männer wegen ihre Frömmigkeit und ihrer kämpferischen Fähigkeiten. Sie werden nicht nur in der Kriegskunst ausgebildet, sondern auch im Gebet und der Heilung. Und jeder dieser tapferen Kämpfer wird die militärischen und spirituellen Voraussetzungen besitzen, um sich selbst und andere mit der Kraft des Heiligen Lichts zu segnen.«

Er drehte sich um und winkte. Vier Männer erschienen aus einem nahe gelegenen Gang und schritten schnell auf Faol zu. Sie trugen glänzende Rüstungen mit dem Zeichen der Kirche auf Brust, Schild und Helm. Jeder besaß ein Schwert. An der Art, wie sie sich bewegten, konnte Lothar erkennen, dass diese Männer auch mit ihren Waffen umgehen konnten, obwohl ihre Ausrüstung noch neu und makellos war. Sie verfügten über das notwendige Wissen und die Ausbildung – doch Lothar fragte sich, ob einer dieser Männer sich je in einem echten Kampf hatte beweisen müssen.

Diejenigen, die zuvor Krieger gewesen waren, mussten das eigentlich. Obwohl sie vielleicht nicht gegen menschliche Feinde hatten bestehen müssen.

Die ehemaligen Priester hingegen waren wahrscheinlich nur in Übungskämpfen gegen ihre Kameraden erfahren. Und nun würden sie praktisch ohne Übergang gegen Orcs antreten müssen.

»Darf ich Euch Uther, Saidan Dathroban, Tirion Fordring und Turalyon vorstellen?« Faol strahlte wie ein stolzer Vater. »Das werden die Ritter der Silbernen Hand sein.« Auch Lothar und Khadgar stellte er vor. »Das ist Fürst Anduin Lothar, Held von Stormwind und Oberkommandierender der Allianz. Und sein Begleiter ist der Zauberer Khadgar aus Dalaran.« Faol lächelte. »Ich überlasse euch sechs jetzt euch selbst.«

Und so geschah es.

Er ließ Lothar und Khadgar, umringt von den Paladin-Anwärtern, zurück. Einige von ihnen, wie Turalyon, schienen regelrecht überwältigt zu sein. Andere, wie Uther und Tirion, sahen alles entspannter.

Uther erhob das Wort, während Lothar noch darüber nachdachte, was er ihnen sagen sollte. »Mein Fürst, der Erzbischof hat uns von der bevorstehenden Schlacht erzählt. Wir stehen zu Euren Diensten und denen des Volkes. Setzt uns dort ein, wo Ihr es für richtig erachtet. Wir schlagen unsere Feinde und vertreiben sie. Wir beschützen dieses Land mit dem Heiligen Licht.« Er war ein großer, kräftig gebauter Mann, mit markanten, vage vertrauten Gesichtszügen und ernsten Augen, die die Farbe des Ozeans hatten. Lothar konnte die Frömmigkeit des Mannes spüren, als wäre sie greifbar. Sie glich der des Erzbischofs, ließ es aber an Wärme mangeln.

»Wart ihr zuvor Ritter?«

»Ja, mein Fürst.«, antwortete der Paladinanwärter. »Aber ich bin ein Anhänger der Kirche und glaube an das Heilige Licht seit meiner Jugend. Ich traf den Erzbischof das erste Mal, als er gerade Bischof geworden war. Er war so freundlich, mein geistiger Ratgeber und Mentor zu werden. Ich war geehrt, als er mir von seinen Plänen berichtete, einen neuen Orden zu gründen – und mir zugleich darin einen Platz anbot.« Uther presste kurz die Zähne aufeinander. »Seit diese bösartigen Kreaturen hier eingedrungen sind, weiß ich, dass wir den Segen des Lichts brauchen, um sie zu schlagen. Um unser Land,unsere Heimat und unser Volk zu beschützen.«

Lothar nickte. Er konnte verstehen, warum der Mann sich den Glauben als Antwort – oder zumindest als Teil einer Antwort – gewählt hatte. Und er bezweifelte nicht, dass Uther ein mutiger Kämpfer auf dem Schlachtfeld sein würde.

Aber etwas am Eifer des Mannes störte ihn. Er vermutete, dass Uther zu sehr auf Ehre und Glauben eingeschworen war, um notfalls weniger noble Methoden einzusetzen.

Und das war gar nicht gut. Lothar hatte aus bitterer Erfahrung gelernt, dass, wenn man es mit Orcs zu tun hatte, Ehre allein nicht genügte. Um gegen die Horde bestehen zu können, musste man jedes Mittel nutzen.

Er und Khadgar verbrachten die nächste Stunde damit, sich mit den vier potenziellen Paladinen zu unterhalten. Lothar war erfreut, dass sein junger Freund sie ebenfalls befragte.

Nachdem die heiligen Krieger gegangen waren, um sich zur Nachmittagsandacht zu begeben, schaute Lothar den alt wirkenden Zauberer an. »Nun«, fragte er. »Was hältst du von ihnen?«

Khadgar furchte die Stirn. »Ich bezweifle, dass sie uns viel nützen werden«, sagte er wenig später.

»Ach? Und warum?«

»Sie hatten keine Zeit, sich vorzubereiten«, erklärte der Zauberer. »Wir gehen davon aus, dass die Horde Lordaeron binnen weniger Wochen erreichen wird. Wenn nicht gar noch schneller. Keiner dieser Männer war je in einem richtigen Gefecht – zumindest nicht als Paladin. Ich behaupte nicht, dass sie nicht kämpfen können. Aber Krieger haben wir schon genug. Wenn der Erzbischof Wunder von ihnen erwartet, wird er wahrscheinlich schwer enttäuscht werden.«

Lothar nickte. »Ich stimme dir zu«, sagte er. »Doch Faol vertraut ihnen, und vielleicht müssen wir das auch tun.« Er lächelte schwach. »Nehmen wir mal an, sie wären doch irgendwie bereit. Was würdest du dann von ihnen halten?«

»Uther wird der Horde gefährlich werden, das ist sicher«, antwortete Khadgar. »Aber ich glaube, er kann keine anderen Männer als Paladine befehligen. Seine Frömmigkeit ist zu groß, zu vordergründig, als dass die meisten Soldaten sie ertragen könnten.« Lothar ermunterte seinen Begleiter fortzufahren. »Saidan und Tirion sind fast genauso. Saidan war ein Ritter und Tirion Krieger. Aber seitdem haben sie zum Glauben gefunden. Deshalb könnten sie gehemmt sein, gewisse Taktiken zu nutzen, die sie als einfache Kämpfer noch ohne mit der Wimper zu zucken eingesetzt hätten.«

Lothar nickte. »Und Turalyon?«

»Scheint mir der mit dem wenigsten Glauben zu sein, und deshalb schätze ich ihn am meisten«, sagte Khadgar grinsend. »Er wurde auf die Priesterschaft vorbereitet und ist ein loyaler Gläubiger. Aber er hat nicht den blinden Eifer der anderen. Er blickt auch weiter als sie und ist cleverer.«

»Das sehe ich auch so.« Der junge Mann hatte Lothar ebenfalls beeindruckt. Turalyon hatte zunächst nur zögerlich gesprochen, doch nach einer Weile war klar geworden, wieso. Er hatte von Lothar und seinen Taten in Stormwind gehört und war beeindruckt gewesen. Das wiederum war Lothar unangenehm, obwohl es ihm nicht zum ersten Mal passierte. Viele in seiner Heimat hatten ihn verehrt und darum gebettelt, von ihm ausgebildet und in seine Wache aufgenommen zu werden.

Aber nach dieser leicht verschüchterten Phase war Turalyon aufgetaut und entpuppte sich als kluger junger Mann mit einer wesentlich besseren Auffassungsgabe für Feinheiten als seine Kameraden.

Lothar mochte ihn von Anfang an, und dass Khadgar ähnlich dachte, bestärkte ihn in seiner Ansicht.

»Ich werde mit Faol sprechen«, sagte Lothar schließlich. »Die Paladine sind ohne Zweifel eine wertvolle Unterstützung. Ich werde Uther zu unserem Verbindungsmann zu ihnen und allen anderen Truppen machen, die die Kirche ausrüsten kann.« Dann fiel ihm noch etwas ein. »Außerdem werde ich einen weiteren Kandidaten erwählen«, sagte er. »Gavinrad. Er war einer meiner Ritter in Azeroth. Der Treueste von uns, und ein guter Mann. Ich vermute, er würde einen guten Paladin abgeben.« Er grinste. »Aber Turalyon will ich als einen meiner Offiziere.«

Khadgar nickte. »Eine gute Wahl, wie ich finde.« Er schüttelte den Kopf. »Dann lass uns darauf hoffen, dass uns die Horde genug Zeit lässt, sie und den Rest unserer Truppen darauf vorzubereiten…«

»Wir tun, was wir können«, antwortete Lothar pragmatisch. Er dachte bereits darüber nach, wie er die Truppen aufstellen würde. »Wir werden ihnen entgegentreten, wenn wir es müssen. Sehr viel mehr können wir momentan nicht tun.«

6

Gul’dan war wütend. »Warum seid ihr noch nicht fertig?«, wollte er wissen. Die anderen Orcs zuckten zurück. Sie hatten den Ober-Hexenmeister schon früher manchmal aufgebracht erlebt und wussten, dass er seine furchtbaren Kräfte, wenn er unzufrieden war, auch gegen sie einsetzen konnte.

»Wir tun ja bereits, was wir können, Gul’dan«, antwortete Rakmar beschwichtigend.

Der älteste der überlebenden Orc-Totenbeschwörer, Rakmar Sharpfang, war der inoffizielle Anführer der Nekromanten. Meistens war es an ihm, dem Hexenmeister ihre Fortschritte oder Rückschläge zu melden. »Wir haben die Toten reanimiert. Aber wir konnten ihnen kein Bewusstsein einhauchen. Sie sind nicht mehr als leere Hüllen. Wir können sie wie Puppen herumlaufen lassen, doch ihre Bewegungen sind plump und langsam. Sie stellen für niemanden eine Bedrohung dar.«

Gul’dan starrte auf die Körper hinter Rakmar. Es waren menschliche Leichen, Krieger, die hier in Stormwind getötet worden waren. Sie würden die Horde nachhaltig verstärken, so wie er es Doomhammer versprochen hatte. Allerdings nur, wenn seine nichtsnutzigen Assistenten sie in etwas anderes als tapsige Kreaturen verwandeln konnten!

»Finde einen Weg!«, brüllte Gul’dan. Speichel flog aus seinem Mund. Er ballte die Fäuste und war versucht, die Nekromanten allesamt auf der Stelle niederzustrecken. Aber was hätte ihm das für einen Nutzen gebracht? Tot konnten sie ihm schwerlich helfen.

Ihm kam ein Einfall, und Gul’dan wippte vor Begeisterung mit seinen Fersen. Seine eigene Brillanz verblüffte ihn immer wieder. Natürlich! Das war die Lösung!

»Du hast Recht, Rakmar«, sagte er leise, öffnete seine Hände und strich über seine Robe. »Ich weiß, du tust dein Möglichstes. Wir wollen etwas völlig Neues schaffen. Das wäre für jeden eine große Herausforderung. Ich hätte nicht wütend werden dürfen, weil du noch keinen Erfolg hattest. Bitte, geh zurück an die Arbeit. Ich verschwinde jetzt, damit du in Ruhe weitermachen kannst.«

»Oh… danke«, stammelte Rakmar. Seine Augen waren weit aufgerissen. Gul’dan merkte, dass sein Untergebener von seinem Sinneswandel überrascht war. Genauso wie die anderen Hexer. Er unterdrückte ein Lächeln, nickte ihnen stattdessen zu und ging davon. Sollten sie doch denken, er hätte es sich anders überlegt. Oder dass er sich anderen Dingen zuwenden wollte.

Sollten sie doch glauben, was sie wollten. Schon bald würde es völlig egal sein.

Auf seinem Spaziergang sah Gul’dan sich um. Cho’gall befand sich wie immer in der Nähe. Der Ogermagier lebte in einem zerstörten Gebäude. Es lag ganz in der Nähe, damit er schnell vor Ort sein konnte, wenn Gul’dan ihn brauchte. Aber das Haus befand sich zugleich auch etwas abseits der Nekromanten, die Cho’galls Gegenwart mieden.

Gul’dan winkte, und der zweiköpfige Oger erhob sich und kam auf ihn zu. Mit langen Schritten überwand er rasch die Distanz zwischen ihnen.

»Die Nekromanten haben ihren Zweck erfüllt«, stellte Gul’dan fest. »Jetzt sollen sie einem höheren Ziel dienen, einem sehr viel höheren.« Er grinste und fuhr sich durch den Bart. »Bereite unsere Instrumente vor. Wir vollziehen eine Opferung.«

»Wir beschwören unsere gefallenen Brüder?«, fragte Rakmar leise. Er stand mit den restlichen Nekromanten wie befohlen um den Altar, den Gul’dan und Cho’gall aufgebaut hatten.

Gul’dan entging nicht, dass sie vehement herauszufinden versuchten, welchem Zweck er letztlich dienen sollte. Es beunruhigte ihn nicht. Wenn sie es endlich erfuhren, würde es längst zu spät für sie sein, noch etwas daran zu ändern.

»Ja«, antwortete Gul’dan. Er konzentrierte sich auf die Beschwörung. »Doomhammer hat die anderen Hexenmeister getötet. Doch ihre Seelen leben noch. Wir werden sie rufen und in die menschlichen Körper einfahren lassen.« Er grinste. »Sie werden auf jeden Fall in diese Welt zurückkehren wollen, um der Horde erneut zu dienen.«

Rakmar nickte. »Das wird sie beleben«, stimmte er zu. »Aber wie erlangen sie die benötigte Kraft? Denn sonst sind sie ja nicht mehr als wandelnde Leichname.«

Gul’dan runzelte die Stirn. Er war überrascht und verärgert, dass der Nekromant so schnell den wesentlichen Punkt herausgefunden hatte. »Ruhe!«, befahl er, um weiteren Fragen zuvorzukommen. »Wir fangen an!«

Er begann das Ritual, beschwor seine Magie und spürte, wie sie ihn langsam mit Macht erfüllte. Noch war es nicht genug, aber das würde sich bald ändern. In der Zwischenzeit konzentrierte er sich auf seine Aufgabe, kanalisierte seine Energien in den Altar und bereitete die Ströme auf die Transformation vor, die er gerade beschwor.

Rakmar und die anderen Nekromanten fielen mit ein, spendeten ihre eigene nekromantische Energie für seine Beschwörung. So waren sie abgelenkt und bekamen nicht mit, wie Gul’dan sich bewegte – bis es zu spät war.

»Rrargh!« Gul’dan konnte das Knurren nicht unterdrücken, das ihm über die Lippen kam. Doch es spielte auch keine Rolle mehr. Er stand bereits direkt hinter Rakmar, hielt den Krummdolch bereit, und als der größere Orc sich umdrehte, stieß Gul’dan zu und zog dem Nekromanten die Klinge quer über die Kehle.

Blut spritzte heraus und traf dabei alle beide. Rakmar stolperte, umfasste die Wunde und schnappte nach Luft. Er fiel auf den Altar und keuchte panisch, während er versuchte, sich davon wegzudrücken. Aber Gul’dan war bereits über ihm, kniete sich auf den sterbenden Nekromanten und schlug dessen Hand weg. Dann trieb er den Dolch in Rakmars Brust und zerrte daran, um die Wunde zu vergrößern. Schließlich griff er in den offenen Leib und holte mit einem harten Ruck Rakmars noch schlagendes Herz heraus.

Vor den Augen seines ehemaligen Assistenten sprach Gul’dan den vorbereiteten Zauber. Seine Magie umhüllte das blutige Organ und sperrte Rakmars Geist darin ein. Die Magie des Altars stieg auf, veränderte das Herz, verkleinerte und festigte es und versah es mit einem widernatürlichen Glanz.

Als der Nekromant, dessen Körper jetzt nur noch eine leere Hülle war, zusammenbrach, grinste Gul’dan ihn an und hielt den leuchtenden Edelstein hoch.

»Fürchte dich nicht, Rakmar«, versicherte er dem toten Orc. »Dies ist nicht dein Ende. Ganz im Gegenteil. Du wirst mit meiner Hilfe erfolgreich sein. Du wirst wieder für die Horde kämpfen. Und Doomhammer wird seine untoten Krieger bekommen.« Er lachte. »Das ist das Gute an uns Totenbeschwörern – wir lassen nichts verkommen.«

Er schaute auf. Cho’gall hatte bereits mehrere andere Nekromanten getötet und ihre Herzen und Seelen auf dieselbe Weise verwandelt. Der Rest kauerte in der Nähe, ihre Magie war immer noch im Altar gefangen. Sie konnten nicht entfliehen und waren zu verschreckt, um körperlich zu kämpfen.

Gul’dan schnaubte. Wertloses Pack! Er hätte gekämpft. Aber das machte es ihm zumindest leichter. Er lachte, während er sich erhob und zu den verbliebenen Hexenmeistern hinüberging. Dabei leckte er sich das Blut von den Hauern.

Schon bald würden sie für den nach Blut dürstenden Kommandanten einsatzbereit sein.

»Nun?«, fragte Doomhammer, als er kam. »Hattest du Erfolg?«

Es entging Gul’dans Aufmerksamkeit nicht, dass die Worte des Kriegshäuptlings exakt dieselben waren, die er selbst den Nekromanten vor wenigen Tagen entgegengerufen hatte.

Aber diesmal war die Antwort eine völlig andere.

»Ja, das hatte ich, verehrter Doomhammer«, antwortete er und wies auf die Körper hinter ihm.

Doomhammer schaute hin. Die Leichen lagen ausgestreckt auf dem Boden.

»Das sind gefallene Krieger aus Stormwind«, knurrte Doomhammer. »Was ist damit? Oder hast du mich nur hierher bestellt, um mir zu zeigen, dass du Leichen wunderschön arrangieren kannst?«, feixte er. »Ist das die Erweiterung deiner Fähigkeiten, Gul’dan – dass du Leichen für ihre Bestattung vorzubereiten vermagst?«

Gul’dan hätte dem Kriegshäuptling mit Freude das Lachen aus dem Gesicht gerissen, um dem arroganten Krieger die wahre Ausweitung seiner Fähigkeiten zu demonstrieren. Doch jetzt war dafür nicht der richtige Zeitpunkt.

»Natürlich nicht«, antwortete er, immer noch aggressiv genug, dass sich Doomhammers Blick verengte. »Schau!« Er nickte Cho’gall zu, der neben der ersten Leiche kniete und einen edelsteinbesetzten Stab in ihre kalten, starren Hände legte.

Diese verzauberten Waffen waren der aufwändigste Teil des Prozesses gewesen. Aber Gul’dan wusste, dass seine neuen Kämpfer ohne sie weitaus schwächer gewesen wären, wie Rakmar richtig erkannt hatte. Glücklicherweise hatten er und Cho’gall bereits mit solchen Dingen experimentiert. Deshalb hatten sie den Zauber nur modifizieren und die Waffen den neuen Erfordernissen anpassen müssen.

Während er und Doomhammer hinsahen, begann der Leichnam sich zu bewegen. Seine Finger schlossen sich fest um den Stab, der sofort aufglühte. Das Licht floss zu den Händen der Leiche, dann die Arme entlang und umgab so langsam den gesamten Körper mit einer grünen Aura.

Und dann öffnete die Leiche die Augen.

Doomhammer erschrak leicht, auch wenn er keinen Ton von sich gab. Gul’dan grinste höhnisch. Allerdings konnte er dem Kriegshäuptling die Reaktion nicht verübeln. Er selbst fand den Anblick ebenfalls schrecklich, dabei hatte er diese Kreaturen erschaffen.

Die Leiche erhob sich langsam, ihre Bewegungen waren noch steif, wurden aber mit jeder Sekunde flüssiger. Sie wandte ihre leuchtend roten Augen Gul’dan zu. Offensichtlich erkannte sie ihn.

»Du hattest also Erfolg, Gul’dan«, sagte die Kreatur. Ihre Worte klangen undeutlich, weil sie ein unbekanntes Gebiss und merkwürdige, zu klein wirkende Zähne bewegen musste. Sie schaute an sich selbst herunter und musterte Glieder und Torso. Dann hob sie eine Hand und berührte ihr Gesicht. »Du hast meinen Geist auf diese Welt zurückgerufen!« Sie lachte heiser, was deutlich mehr nach Orc als nach Mensch klang. »Ausgezeichnet!«

»Willkommen zurück, Teron Gorefiend«, antwortete Gul’dan und bemühte sich, nicht in Gelächter auszubrechen. »Ja, ich habe dich zurückgeholt, damit du weiter der Horde dienen kannst.«

Doomhammer trat vor und beobachtete die merkwürdige Kreatur vor sich. »Gorefiend? Einer der Hexenmeister aus dem Schattenrat? Ich habe dich höchstpersönlich getötet.«

»Wir alle tun unser Bestes für die Horde«, antwortete Gul’dan spöttisch. Dabei verneigte er sich so tief, dass Doomhammer seinen Gesichtsausdruck nicht erkennen konnte. »Gorefiends Seele war noch nicht von dieser Ebene verschwunden. Ich habe sie zurückgerufen und ihr ein neues Zuhause gesucht. Mit dem einzigen Unterschied, dass sein neuer Körper jetzt von Magie durchdrungen ist. Er ist mächtiger denn je, und die anderen Hexenmeister sind es auch.« Cho’gall hatte seine Aufgabe fortgesetzt, und die anderen Leichen erhoben sich jetzt ebenfalls.

»Das also ist dein großartiges Geschenk?«, fragte Doomhammer. »Leichen aus Kriegern, die von deinen toten Akolythen beseelt sind?« Sein Gesicht verzog sich vor Ekel.

»Du wolltest Krieger haben«, erinnerte ihn Gul’dan. »Ich habe sie dir geliefert. Sie sind perfekt geeignet für alles, was die Menschen ihnen entgegenstellen können – und noch viel mehr. Und wenn auch ihre Körper aus verwesendem Fleisch bestehen, so sind sie doch von Geist und Gesinnung her immer noch Orcs. Überleg nur, wie sie sich im Kampf machen werden!«

Doomhammer nickte langsam, weil er die Vorteile erkannte. »Wirst du mir dienen?«, fragte er Gorefiend und offenbarte dabei etwas, das Gul’dan als verhängnisvolle Schwäche wertete.

Kriegshäuptlinge fragten nicht, sie befahlen. Obwohl man Kreaturen wie diese hier besser nicht verärgerte.

Gorefiend überlegte einen Moment lang, und seine glühenden Augen musterten den Kriegshäuptling. Schließlich nickte er. »Gul’dan hat Recht«, sagte er mit kratziger Stimme. »Ich bin immer noch ein Orc, trotz dieser Hülle. Und ich werde dir und unserem Volk dienen.« Er grinste und schnitt dabei eine schreckliche Grimasse. »Du hast mich getötet, aber das nehme ich dir nicht übel. Weil es mich zu diesem neuen mächtigen Körper geführt hat. Ich bin mit dem Tausch zufrieden.« Die anderen Leichen hinter ihm nickten beipflichtend.

»Gut!« Doomhammer trat vor und schlug dem überraschten Gorefiend auf die Schulter. Eine Geste, die sich eher für gleichrangige Personen geziemte, nicht für Höherstehende gegenüber vergebenen. »Ihr sollt meine Todesritter sein. Die Spitze unserer großartigen Horde«, erklärte er den wiederbelebten Kreaturen. »Zusammen werden wir die Menschen vernichten, ihr Land erobern und diese Welt für unser Volk sichern!« Damit wandte er sich Gul’dan zu. »Du hast dein Versprechen gehalten, Gul’dan«, räumte Doomhammer ein. »Du hast mir eine mächtige Streitmacht gegen unsere Feinde verschafft. Ich danke dir dafür.«

»Alles für unser Volk, geschätzter Doomhammer«, antwortete Gul’dan und hoffte, dass er aufrichtiger klang, als er es meinte.

Dummkopf, dachte er für sich, während er Doomhammer nachschaute, der wegging. Die neu erweckten Ritter schritten neben ihm. Nimm sie und geh, ja, geh zurück in deinen Krieg. Ich muss mich anderen Aufgaben widmen. Und nachdem ich dich jetzt zufrieden gestellt habe, verfüge ich endlich über die Freiheit, mich auf diese wesentlicheren Dinge zu konzentrieren. Ich werde den loyalen Hexenmeister noch ein Weilchen mimen, aber nicht für immer. Denn schon bald besitze ich, wonach ich gesucht habe, und dann können du und deine Horde meinetwegen zu Staub zerfallen. Ich werde eine neue Rasse erschaffen – um euch alle zu ersetzen. Eine Rasse, die nur mir allein treu ergeben ist. Und mit ihr werde ich die Welt aus den Angeln heben!

Eine Woche später sprach Doomhammer zu der versammelten Horde. Sie hatten sich vor einer Festung versammelt, die, wie Zul’jin ihm verraten hatte, Schwarzfelsspitze genannt wurde. Ein mächtiges Bauwerk, aus demselben glatten schwarzen Stein errichtet, wie er die gesamte Landschaft dominierte.

Sie standen auf dem Blackrock, dem höchsten Berg der Brennenden Steppe, deren Ausläufer sich über den ganzen Kontinent erstreckten.

Zuluhed hatte sie hierher geführt. Er hatte die Macht, die diesen Bergen innewohnte, gespürt.

Nachdem er eine Handvoll Zwerge besiegt hatte, nahm Doomhammer die Festung ein. Er hielt es für ein gutes Omen, dass der Ort, den er als Basis für die Horde gewählt hatte, denselben Namen trug wie sein Clan.

Unterhalb von ihm hatten sich Orcs jedes Clans versammelt und warteten ungeduldig darauf, was er zu sagen hatte. Sie hatten das Land für sich erobert. Doch obwohl es ihnen bessere Jagdgründe bot und fruchtbarer war als ihre Heimat, reichte seine Fläche immer noch nicht aus, um die Horde bequem unterzubringen.

Außerdem war Rache zu erwarten: Sie hatten zwar die Menschen von diesem Kontinent vertrieben, doch es gab keinerlei Garantie, dass sie nicht mit Verstärkung oder gar Verbündeten zurückkehren würden.

Doomhammer grinste. Jetzt hatte auch er starke Verbündete.

»Mein Volk!«, brüllte er und riss seinen Hammer hoch über sich. »Hört mich an!«

Die Menge wurde still, alle Blicke waren auf ihn gerichtet.

»Wir haben dieses Land erobert, und das ist gut!«

Jubel brandete auf, und Doomhammer wartete ab, bis er wieder erstarb, bevor er weiterredete.

»Diese Welt steckt voller Leben, und wir können hier mächtige Familien gründen!« Wieder Jubel. »Trotzdem gibt es noch genügend einheimische Verteidiger! Die Menschen sind stark und wehrhaft. Und sie kämpfen hart um ihr Eigentum.«

Zustimmendes Raunen zog sich durch die Horde. Es war keine Schande, einen starken Feind anzuerkennen. Und das waren die Menschen ganz gewiss. Genügend Orcs hatten inzwischen gegen sie gekämpft, um das bestätigen zu können.

»Wir müssen unseren Feldzug fortsetzen!«, teilte Doomhammer seinen Leuten mit und wies mit dem Hammer Richtung Norden. »Ein weiteres Land, Lordaeron, liegt jenseits von diesem hier. Und wenn wir das erst kontrollieren, können unsere Clans endlich ausreichend Gebiete beanspruchen, sich niederlassen, Häuser bauen und neue Familien gründen. Aber zuerst müssen wir uns dieses neue Land von den Menschen nehmen! Sie werden es nicht einfach hergeben.«

Die Menge brummte wie ein einziger titanenhafter Orc und bekundete damit ihren unbedingten Willen, weiterzukämpfen. Doomhammer brachte sie mit seiner erhobenen Hand zum Verstummen.

»Ich weiß, dass ihr stark seid«, versicherte er ihnen. »Ich weiß, dass ihr Krieger seid und keinem Kampf ausweicht. Doch die Menschen sind zahlreich, und dieses Mal… sind sie auf uns vorbereitet.« Er stützte sich auf seinen Hammer. »Aber auf unsere Verbündeten sind sie nicht vorbereitet!«

Er wies hinter sich, und Zul’jin trat vor. Der Waldtroll hatte hundert seiner Leute zu dem Treffen mitgebracht. Nun standen sie geordnet hinter ihm und Doomhammer, trugen dabei ihre Äxte, Kurzschwerter und Speere.

»Das sind die Waldtrolle«, sagte Doomhammer. »Sie gehören ab sofort zur Horde und werden mit uns kämpfen! Sie sind so stark wie ein Oger, aber zugleich behände wie ein Orc. Und in Sachen Waidmannskunst sind sie unübertrefflich! Sie werden unsere Führer sein, unsere Kundschafter – und unsere Waldkrieger!«

Zul’jin trat vor. Sein langer Schal bewegte sich im Wind. »Wir der Horde verpflichtet«, erklärte er, und seine Stimme war gut zu verstehen, obwohl ein Stück Stoff seinen Mund verhüllte. »Wir mit ihr kämpfen und gemeinsam wir schlagen Menschen, Elfen und alle anderen, die uns in Weg stehen!«

Die Orcs jubelten auf diese Worte hin ebenso lautstark wie die Waldtrolle. Zul’jin nickte zufrieden, bevor er zurücktrat.

»Doch sie sind nicht unsere einzigen Verbündeten«, verkündete Doomhammer. Er drehte sich leicht, und Gorefiend trat vor. Die restlichen Todesritter standen neben ihm. Sie hatten sich maskiert, um ihre abscheulichen Fratzen zu verbergen. Schwere Stoffe waren um Kopf und Gesichter gewickelt, man konnte nur ihre glühenden Augen sehen. Gorefiend hielt seinen Stab hoch. Die Edelsteine in der Waffe leuchteten heller als die Sonne.

»Wir sind die Todesritter«, sprach Gorefiend. Seine merkwürdige Stimme überzog die Menge wie Frost das Land. »Wir haben uns der Horde und Doomhammer verschrieben. Wir werden wie ihr kämpfen und die Feinde der Orcs von dieser Welt tilgen!«

Er hatte Doomhammer gebeten, ihre wahre Natur nicht preiszugeben. Und Doomhammer hatte zugestimmt. Vielen hätte nicht gefallen, dass diese neuen Krieger eigentlich Orcs waren, ehemalige Hexenmeister, die er getötet hatte und die Gul’dan nun für ihn in verwesende menschliche Körper gebannt hatte.

»Die Todesritter werden unsere Kavallerie und unsere Vorhut sein«, verkündete Doomhammer. »Sie sind geborene Streiter und gebieten überdies über dunkle Magie, mit deren Hilfe sie die Verteidigung unserer Feinde umgehen können.« Er machte eine Pause. »Vielleicht haben wir noch weitere Verbündete«, sagte er dann. Er hatte gehofft, dass sie auch schon bereit wären. Aber Zuluhed hatte mehr Zeit gefordert, um die Vorbereitungen abzuschließen. »Doch dazu später mehr. Zunächst einmal wenden wir uns nach Norden, gehen über Land nach Khaz Modan, in die Heimat der Zwerge. Die dortigen Gebiete sind reich an Erz und Öl. Wir nehmen uns die Ressourcen und benutzen sie, um eine mächtige Flotte zu bauen. Mit diesen Schiffen werden unsere Streitkräfte nach Lordaeron übersetzen. Denn die Menschen werden nicht erwarten, dass wir über das Wasser kommen. Wir werden im Westen landen, dann zurückmarschieren und aus dem Hinterhalt angreifen. Wir werden sie vernichten. Dann beherrschen wir das Land, und die ganze Welt gehört uns!«

Die Horde jubelte wieder. Ihr Geschrei schwoll immer lauter an, bis es von den umgebenden Felsen zurückhallte.

Doomhammer spürte das Echo unter seinen Füßen. Die Bergspitze vibrierte. Er blickte auf Zuluhed, der hinter ihm stand. Das Gebrüll und die Kriegsrufe seiner Leute konnten doch wohl nicht den Berg selbst geweckt haben?

Aber der alte Schamane nickte. »Der Vulkan spricht«, sagte Zuluhed leise. Er trat vor, damit Doomhammer ihn besser verstehen konnte. »Die Geister in diesem Berg sind zufrieden.« Er lächelte. »Sie gewähren uns ihren Segen!«

Doomhammer nickte. Die Steine vibrierten immer noch, als er den Hammer hochriss und über seinem Kopf wirbeln ließ. Die Menge begann, seinen Namen zu skandieren.

»Doomhammer!« Sie riefen nach ihm, immer wieder, und schließlich ertönte ein lauter Knall. Der Himmel wurde schwarz.

»Doomhammer!«, jubelten sie weiter, und die Luft schien zäher zu werden, war plötzlich voller Rauch.

»Doomhammer!!«

Und mit einem lauten Krachen explodierte der Berg hinter ihnen, spie Lava, Steine und Asche aus. Die Rufe der Horde wurden noch lauter. Aber nicht aus Furcht. Wie Zuluhed betrachteten sie das Geschehen als Segnung der Erde selbst, die ihr Vorhaben gut hieß.

Doomhammer ließ den Tumult eine Weile zu. Er akzeptierte die Begeisterungsstürme als Zeichen des Respekts und der Loyalität, die seinem Volk zu neuen Höhen verhelfen würde.

Dann aber zeigte er mit seiner Waffe in Richtung Norden. »Wir ziehen los!« Er übertönte die Horde fast mühelos. »Lasst die Menschen bei unserer Ankunft erzittern!«

7

»Erzählt uns alles!«

Khadgar nickte, schaute sich aber gar nicht erst um, da es ohnehin zwecklos gewesen wäre. Er war vor den Rat der Kirin Tor zitiert worden, und dessen Mitglieder waren nur dann sichtbar, wenn sie es wollten.

Er hatte schon früher einmal in der Ratskammer gestanden. Damals, als ihm mitgeteilt worden war, dass er der Schüler Medivhs werden sollte. Seinerzeit war er von dem Raum, der den Anschein erweckte, als würde er irgendwie in der Luft hängen, beeindruckt gewesen.

Nur der Boden war schwach sichtbar, während die Welt ringsum abwechselnd dunkel und wieder heller wurde und sich viel schneller bewegte, als es in der Wirklichkeit der Fall war.

Die Ratsmitglieder hatten ihn ebenso fasziniert. Sie waren verhüllte Gestalten, Aussehen und Geschlecht lagen verborgen hinter Kleidung und Magie. Das war sowohl effektvoll als auch von praktischem Nutzen. Die Anführer der Zauberergemeinschaft wurden in geheimer Abstimmung gewählt, um sie vor Bestechung, Entführung und anderen Versuchen der Einflussnahme zu schützen. Die Ratsmitglieder kannten sich untereinander, aber sonst wusste niemand um ihre Identität.

Viele Mitglieder amüsierten sich darüber, dass jeder, der eintrat oder ging, von dem Gesehenen in Verwirrung gestürzt wurde. Oftmals wusste der Betreffende nicht mehr, was er gehört und erlebt hatte.

So war es damals auch Khadgar ergangen. Er hatte die Kammer mit aufgewühltem Herzen verlassen, beeindruckt von der Macht, die die Meister beherrschten. Auch er hatte sich nicht mehr genau daran erinnern können, was während des Empfangs genau passiert war.

Vieles war seitdem anders geworden. Obwohl nur ein paar Jahre verstrichen waren, hatte Khadgar viel Wissen und Macht hinzugewonnen. Sein Aussehen hatte sich ebenfalls geändert. Er lächelte innerlich, als er sich vorstellte, dass diesmal einige Ratsmitglieder von ihrem Besucher verwirrt sein würden. Immerhin war er als junger Mann gegangen… und nun deutlich gealtert zurückgekehrt. Er war jetzt älter als viele von ihnen, obwohl er weniger lange gelebt hatte.

Khadgar hatte keine Lust mehr, Spielchen zu spielen. Er war müde, denn er war nach Dalaran teleportiert. Und wenn seine Magie es ihm auch ermöglichte, die Strecke zu überwinden, so blieb es doch eine gewaltige Entfernung. Außerdem hatte er gestern Abend noch spät mit Lothar diskutiert, in Vorbereitung auf ihre offizielle Strategiebesprechung in der nächsten Woche.

Khadgar schätzte das Interesse seiner ehemaligen Lehrer an den Ereignissen. Und ihm war klar, dass sie erfahren mussten, was in Azeroth geschehen war. Aber das konnte er ihnen besser ohne das ganze Brimborium drumherum erklären.

Deshalb hob er schließlich den Kopf und schaute zu der vermummten Gestalt zu seiner Linken. »Ich werde mich gern der Dinge erinnern, Prinz Kael’thas«, sagte er freundlich, »aber ich fände es weitaus leichter, wenn ich mein Publikum richtig sehen könnte.«

Er hörte, wie jemand nach Luft schnappte, doch die vermummte Gestalt, die er ansprach, lachte. »Du hast Recht, junger Khadgar«, antwortete der Magier. »Ich fände es auch anstrengend, zu solchen Schattengestalten zu sprechen.« Mit einer schnellen Geste ließ der Elfenprinz seine Tarnung sinken. Jetzt konnte Khadgar ihn in seinen violetten und goldenen Gewändern erkennen. Sein langes goldenes Haar reichte über die Schultern. Die scharfen Gesichtszüge zeigten Anteilnahme. »Ist es so besser?«

»Erheblich«, sagte Khadgar. Er sah sich nach den anderen Ratsmitgliedern um. »Und was ist mit Euch? Darf ich Eure Gesichter nicht sehen? Lord Krasus? Lord Kel’Thuzad? Lord Antonidas hat keine Verkleidung nötig. Und Prinz Kael’thas hat sich entschlossen, sie abzulegen. Wird der Rest dasselbe tun?«

Antonidas saß vor Khadgar auf einem unsichtbaren Stuhl und lachte. »In der Tat, junger Mann, in der Tat«, stimmte er zu. »Diese Angelegenheit ist viel zu ernst für solche Tricks. Und Ihr seid nicht länger mehr ein Welpe, der sich solche Taschenspielereien bieten lässt. Legt eure Verkleidungen ab, meine Freunde, und lasst uns zum Thema kommen, bevor es noch später wird.«

Die anderen Magier gehorchten, obwohl ein paar fluchten. Sekunden später sah sich Khadgar von sechs Gestalten umringt. Er erkannte Krasus an seinem Körperbau; grazile Gesichtszüge und das silberne Haar, das immer noch von rot durchzogen war. Kel’Thuzad war ihm ebenfalls vertraut; ein charismatischer Mann mit dunklem Haar, einem Vollbart und merkwürdig glasigen Augen, als würde er nicht wirklich in die Welt blicken, die ihn umgab. Die beiden anderen, ein dicklicher Mann und eine große Frau, kannte Khadgar nicht, obwohl ihm ihre Züge vage vertraut vorkamen. Wahrscheinlich hatte er sie schon einmal in der Violetten Zitadelle gesehen, als er dort studiert hatte. Er war damals einfach nicht wichtig genug gewesen, als dass man ihn direkt angesprochen hätte.

Das war heute anders. Sie alle musterten ihn aufmerksam.

»Wir haben getan, was Ihr verlangtet«, sagte Kel’Thuzad. »Jetzt berichtet, was passiert ist!«

»Was wollt Ihr denn wissen?«, fragte Khadgar den älteren Magier.

»Alles!« In seinen Augen konnte er lesen, dass er es auch so meinte. Er hatte immer als Träumer und Forscher gegolten. Jemand, der stets auf der Suche nach Informationen war, besonders, was die Magie betraf, ihre Quellen, ihre Möglichkeiten. Von allen Kirin Tor war er am meisten daran interessiert gewesen, Zugang zu Medivhs geheimnisvoller Bibliothek zu erhalten. Und, so vermutete Khadgar, er war einer derjenigen, der ihre Zerstörung am meisten bedauerte.

Er hatte niemandem gesagt, dass er die wertvollsten Bände an sich genommen hatte, bevor er den Turm verließ.

»Nun gut…« Also erzählte er es ihnen. Dankbar nahm er den Platz an, den der beleibte Mann ihm auf einem Stuhl anbot. Khadgar schilderte haarklein, was geschehen war, seit er Dalaran vor zwei Jahren verlassen hatte. Er berichtete von der merkwürdigen Lehrlingszeit bei Medivh, über den Zauberer und seine launenhaften Stimmungen und dessen immer wieder merkwürdiges Verschwinden. Er erzählte vom ersten Gefecht mit den Orcs, von den Morden des Zauberers, von Medivhs Verrat und wie er und Lothar das Leben des Magiers beendet hatten.

Dann erzählte er von der Horde und den Schlachten gegen sie, von der Belagerung Stormwinds, Llanes Tod, dem Fall der Stadt und ihre darauf folgende Flucht.

Die Meistermagier hörten aufmerksam zu. Nur gelegentlich stellte einer eine Frage. Dabei legten sie eine überraschende Zurückhaltung jemandem gegenüber an den Tag, der so viel jünger war. Ihre wenigen Fragen waren kurz und prägnant. Als er mit der Gründung der Allianz und den Paladinen geendet hatte, holte Khadgar Atem und wartete ab, was die Magier als nächstes von ihm wissen wollten.

»Ihr habt den Orden von Tirisfalen nicht erwähnt«, führte Kel’Thuzad aus, was Antonidas ein scharfes Husten entlockte. »Er ist wichtig, wenn wir über Medivh reden!«

»So ist es«, antwortete Khadgar. »Und ich entschuldige mich für den Fehler. Aber…« Er schaute sich um, versuchte, das Wissen der Magier anhand ihrer Gesichter abzuschätzen… und entschied sich für Zurückhaltung. »Ich weiß nur wenig von den wahren Taten des Ordens. Medivh gehörte ihm an, und ein oder zweimal sprach er davon. Doch er nannte keine Mitglieder oder gab mir Einblick in ihre Aktivitäten.«

»Natürlich nicht«, stimmte ihm die Frau zu, und Khadgar bemerkte die Enttäuschung in ihrem Blick, als sie Kel’Thuzad ansah.

Er hatte richtig entschieden, erkannte er. Sie wussten nichts über den Orden und hatten nur versucht, ihm dessen Geheimnisse zu entlocken. Nun, sie hatten es nicht geschafft und würden die Sache nicht weiter verfolgen.

»Aber ich bin besorgter über Medivh selbst und was ihm passiert ist«, fuhr sie fort. »Seid Ihr Euch sicher, dass Ihr Sargeras in ihm gesehen habt?«

»Absolut.« Khadgar beugte sich vor. »Ich hatte den Titan bereits in einer Vision erlebt und erkannte ihn sofort wieder.«

»Also war es Medivh, beziehungsweise Sargeras durch ihn, der den Weltenspalt für die Orcs geöffnet hat«, vermutete der dickliche Mann. »Und wie, sagtet Ihr, nannten sie ihre Welt noch gleich?«

»Draenor«, antwortete Khadgar und schauderte. Denn er dachte an die andere Vision in Medivhs Turm, mit ihm selbst als altem Mann – oder zumindest alt aussehendem Mann – der eine kleine Gruppe Krieger gegen eine Übermacht der Orcs anführte. Auf einer Welt mit einem blutroten Himmel… Garona hatte ihm gesagt, dass sich das nach Draenor anhörte, was bedeutete, dass ihm bestimmt war, dorthin zu gehen – und er es wahrscheinlich nicht überleben würde.

Er schüttelte die unguten Gedanken ab

»Was wissen wir darüber?«, fragte Krasus. »Von dieser Welt. Ihr habt uns den Himmel beschrieben, aber wisst Ihr noch mehr darüber?«

»Ich war noch nie dort«, antwortete Khadgar und dachte: zumindest bis jetzt noch nicht. »Aber eine Begleiterin, eine Haibork, verriet mir viel über diese Welt und über die Orcs.« Er konnte Garona fast vor sich sehen und wandte sich schnell von der schmerzhaften Erinnerung ab. »Die Orcs waren auf ihrer Welt friedvoller. Sie stritten untereinander, doch bekämpften sich nicht. Ihre einzigen echten Feinde waren die Oger. Allerdings sind die Orcs diesen zahlenmäßig hoch überlegen.«

»Was ist passiert?«, fragte Kel’Thuzad.

»Sie wurden korrumpiert«, erklärte Khadgar. »Sie kannte nicht alle Details, wusste nichts über das Warum und Wie, aber die Hautfarbe der Orcs änderte sich allmählich von braun nach grün, und sie begannen Magie zu praktizieren, die sich von ihrer alten Schamanenkunst unterschied. Sie wurden wilder, brutaler. Es gab eine große Zeremonie und irgendeinen Kelch. Die Häuptlinge und die Krieger tranken daraus, zumindest die meisten. Ihre Haut wurde daraufhin hellgrün und ihre Augenfarbe rot. Sie wurden stärker, machtvoller und barbarischer. Und alle ergaben sich dem Blutrausch. Sie töteten jeden Feind, auf den sie trafen – und sie wandten sich plötzlich auch gegeneinander. Derweil hatte ihre Magie das Land unfruchtbar gemacht, das Getreide wuchs nicht mehr. Sie waren dabei, sich selbst auszurotten oder Hungers zu sterben. Doch dann wandte Medivh sich an Gul’dan, den obersten Hexenmeister der Horde. Er bot ihm Zugang zu dieser Welt an, unserer Welt. Gul’dan akzeptierte, und gemeinsam schufen sie ein Portal. Sie schickten ein paar Clans auf einmal hindurch und wurden allmählich immer mehr. Dann mussten sie eigentlich nur noch abwarten, ihre Streitkräfte aufbauen, unsere Verteidigung auskundschaften – und schließlich angreifen.«

»Und jetzt kommen sie in voller Stärke?«, fragte Kael’thas mit sorgenvollem Blick.

»Ja.«

Khadgar wartete ab, aber niemand anders ergriff das Wort, und schließlich blickte er zu dem unsichtbaren Stuhl. »Wenn es nichts weiter gibt, ehrenwerte Meister, werde ich jetzt gehen«, sagte er. »Es war ein langer Tag, und ich bin sehr müde.«

»Was für Pläne habt Ihr nun?«, fragte die Frau, als er sich vom Stuhl erhob.

Khadgar furchte die Stirn. Er hatte sich dasselbe gefragt, seit er in Lordaeron angekommen war. Ein Teil von ihm wollte die Kirin Tor um Schutz bitten – vielleicht konnte er ja in seinen alten Beruf als Bibliothekar zurück? Er würde keinen Ärger machen, und er wäre in Sicherheit hinter den stärksten magischen Schutzeinrichtungen dieser Welt. Ein anderer Teil von ihm hingegen sträubte sich, vor dem bevorstehenden Konflikt zu flüchten.

Er war immerhin einem Dämon gegenüber getreten – und hatte überlebt. Wenn er das schaffen konnte, brauchte er sich gewiss nicht vor einer Armee von Orcs zu verstecken.

Außerdem galten ihm Freundschaft und Respekt noch etwas.

»Ich werde bei Fürst Lothar bleiben«, sagte Khadgar schließlich betont gelassen. »Ich habe ihm meine Unterstützung zugesagt, und er verdient sie wirklich – nach dem Krieg, vorausgesetzt, ich überlebe ihn…« Er zuckte die Achseln.

»Ihr seid immer noch mit Dalaran verbunden«, merkte die Frau an. »Wenn wir Euch zurückberiefen und Euch eine wichtige Aufgabe zuteilen würden, würdet Ihr dem Ruf folgen?«

Khadgar dachte kurz darüber nach. »Nein«, antwortete er langsam. »Ich könnte nicht zurückkehren. Wenn wir den Krieg überleben, werde ich mich weiter meinen Studien widmen. Ob ich das hier oder in Medivhs Turm mache oder sonst wo, steht noch nicht fest.«

Die Ratsmitglieder musterten ihn und er sie. Krasus brach schließlich die Stille. »Als Ihr gegangen seid, wart Ihr noch ein Jüngling, ein rechter Grünschnabel«, sagte er. »Aber Ihr seid als Meister und Mann zurückgekehrt.«

Khadgar nickte, um das Kompliment anzunehmen, erwiderte allerdings nichts.

»Euch wird nichts befohlen«, versicherte ihm Antonidas. »Wir respektieren Eure Wünsche und Eure Unabhängigkeit. Wir würden nur gern auf dem Laufenden gehalten werden, besonders über alles, was Medivh, die Totenbeschwörer, den Orden und das Portal betrifft.«

Khadgar nickte. »Darf ich dann gehen?«

Antonidas lächelte angespannt. »Ja, Ihr dürft gehen«, sagte der Erzmagier. »Möge das Licht Euch beschützen und Euch Stärke schenken.«

»Haltet uns auf dem Laufenden«, bekräftigte der dicke Mann noch einmal. »Je eher wir die Pläne der Orcs kennen, desto schneller können wir Soldaten dorthin entsenden, wo sie auftrumpfen wollen – und natürlich auch magische Hilfe gewähren.«

Khadgar nickte. »Selbstverständlich.« Schnell verließ er den Raum. Doch kaum hatte er die Türen hinter sich geschlossen, zauberte er eine Wahrsagekugel herbei. Die Kirin Tor trafen sich in einem stillen Raum, der, wie er annahm, magisch nicht nur gegen handfeste Attacken, sondern auch gegen Lauschangriffe gesichert war. Aber Khadgar hatte viel von Medivh gelernt und noch mehr aus den Büchern, die er nach dem Tod seines Meisters studierte. Zudem befand er sich noch nah an der Quelle.

Er konzentrierte sich, und die Farben wirbelten in der Kugel umher. Sie änderten sich von grün nach schwarz und wieder zurück. Gesichter erschienen, und ein schwaches Murmeln erklang. Dann sah er die Mitglieder des Rates in ihren violetten Roben. Selbst das sich bewegende Bild im Raum war zum Stillstand gekommen, sodass nur eine Kammer mit sechs Leuten übrig blieb.

»… wir nicht, wie weit wir ihm trauen können«, sagte der dicke Mann gerade. »Er schien nicht sehr geneigt zu sein, unseren Wünschen zu entsprechen.«

»Natürlich nicht«, antwortete Kael’thas knapp. »Ich bezweifle, dass du zugänglicher gewesen wärst, wenn du das alles erlebt hättest. Wir müssen ihm auch gar nicht trauen. Wir brauchen ihn nur, damit er uns mit Lothar bekannt macht und zwischen uns und den anderen vermittelt. Ich bin mir sicher, dass er unsere Anliegen nicht sabotieren oder sich gegen uns wenden wird. Oder uns Informationen vorenthält, die wir benötigen. Ich wüsste nicht, was wir sonst noch erwarten könnten.«

»Diese andere Welt, Draenor, beunruhigt mich«, murmelte Krasus. »Wenn die Orcs durch jenes Portal kommen konnten, könnten das auch andere tun. Von jeder Seite aus. Wir wissen, dass sie Oger mit sich brachten. Aber wir haben keine Ahnung, was von dort sonst noch kommen könnte. Sie könnten also noch viel üblere Kreaturen besitzen, die nur darauf warten, unsere Welt zu verwüsten. Außerdem haben wir keinerlei Möglichkeit, die Orcs daran zu hindern, auf ihre Heimatwelt zurückzukehren, wann immer ihnen der Sinn danach steht. Einen Feind zu bekämpfen, der eine uneinnehmbare Heimatbasis besitzt, ist erheblich schwieriger. Weil er angreifen und dann sofort wieder verschwinden kann. Wir sollten die Suche nach diesem Portal zu unserem vorrangigsten Ziel erklären.«

»Das sehe ich auch so«, sagte Kael’thas. »Zerstören wir das Portal.«

Die anderen nickten.

»Gut, das ist also beschlossen. Was gibt es noch zu besprechen?«

In der Folge unterhielten sie sich über alltäglichere Dinge wie Reinigungspläne für die Laboratorien der Violetten Zitadelle.

Khadgar ließ die Kugel verschwinden. Es war besser gelaufen, als er erwartet hatte. Kael’thas hatte Recht. Er hatte viel in den letzten drei Jahren erreicht und eigentlich erwartet, dass die Kirin Tor sich über seinen Mangel an Respekt beschweren würden. Aber sie hatten gar nichts dazu gesagt und ihm seine Geschichte ohne weitere Fragen abgenommen.

Nun musste er in die Hauptstadt zurückteleportieren und schlafen, damit er morgen ausgeruht war.

Eine Woche später stand Lothar im Kommandozelt im Süden Lordaerons, unweit von Southshore, wo er mit Khadgar an Land gegangen war. Sie hatten diesen Bereich gewählt, weil er zentral genug lag, um jeden Teil des Kontinents schnell erreichen zu können, besonders mit dem Schiff.

Draußen wurden die Truppen auf Vordermann gebracht. Drinnen standen er, die Könige Lordaerons und die vier Männer, die er zu seinen Offizieren gemacht hatte, um einen Tisch herum und studierten die Karte, die darauf ausgebreitet lag.

Lothar hatte Uther zu seinem Verbindungsmann zur Silbernen Hand und zur Kirche bestimmt. Die Paladine hatten überraschende Fortschritte bei der Kampfeskunst und in der Beherrschung des Lichts gemacht. Khadgar stand im Kontakt mit den Magiern und seinem objektivsten Berater. Proudmoore befehligte natürlich die Marine, das hatte von vorneherein außer Frage gestanden.

Aber Turalyon, den guten Turalyon, hatte Lothar zu seinem Stellvertreter erwählt. Der junge Mann hatte ihn und Khadgar beeindruckt, indem er sich als schlau, konzentriert, loyal und fleißig erwies, auch wenn er Lothar immer noch wie eine Sagengestalt behandelte.

Lothar war sicher, dass der Jüngling dieses Verhalten schon bald ablegen würde, und konnte sich niemanden vorstellen, der besser als seine rechte Hand geeignet gewesen wäre.

Turalyon war natürlich immer noch hoch nervös in Anbetracht der großen Verantwortung, die ihm aufgebürdet worden war.

Sie besprachen dieselben Dinge wie schon seit einer Woche: welchen Weg die Horde wohl am wahrscheinlichsten wählen würde, wo sie angreifen würde und wie man die Truppen der Allianz am schnellsten dorthin verlegen konnte, ohne dabei jene Felder und die Ernte zu zertrampeln, die sie eigentlich beschützen wollten.

Gerade warf Graymane zum zehnten Mal ein, dass die Streitkräfte der Allianz am effektivsten entlang der Grenzen von Gilneas postiert wären, für den Fall, dass die Orcs dort zuerst erscheinen würden… da stürmte ein Kundschafter ins Zelt.

»Sire, das müsst Ihr Euch ansehen!«, rief er, während er seine Vorwärtsbewegung abbremste, sich verneigte und respektvoll grüßte. »Sie sind hier!«

»Wer ist hier, Soldat?«, fragte Lothar mit gefurchter Stirn. Er versuchte, aus dem Gesichtsausdruck des Kundschafters etwas herauszulesen, was angesichts der Nervosität des Mannes aber schwierig war. Er sah nicht völlig panisch aus, sodass Lothar erst einmal durchatmete und sein eigenes rasendes Herz wieder unter Kontrolle bringen konnte. Offenbar handelte es sich nicht um die Horde, auch wenn im Blick des Kundschafters Angst, gemischt mit Respekt, ja selbst Ehrfurcht flackerte.

»Die Elfen, Sire«, rief der Kundschafter. »Die Elfen sind hier!«

»Die Elfen?« Lothar musterte den Kundschafter und versuchte, die erhaltene Information zu verdauen. Dann sah er zu den versammelten Königen. Wie er vermutet hatte, hüstelte einer von ihnen und schaute demonstrativ schuldbewusst drein.

»Wir brauchen Verbündete«, erklärte König Terenas. »Die Elfen sind ein mächtiges Volk. Ich hielt es für das Beste, sie so schnell wie möglich zu kontaktieren.«

»Ohne mit mir vorher darüber zu sprechen?« Lothar war wütend. »Und was passiert, wenn sie eine ganze Armee geschickt haben und plötzlich verlauten lassen, dass sie die Führung übernehmen? Was passiert, wenn die Horde angreift, während wir noch versuchen, sie in unsere eigenen Streitkräfte zu integrieren? Man verbirgt solche elementaren Details nicht vor seinem militärischen Führer! Es könnte unseren Tod bedeuten. Oder zumindest den von vielen Eures Volkes!«

Terenas nickte nüchtern. »Ihr habt natürlich Recht«, antwortete er und erinnerte Lothar damit daran, warum er den König mochte: Die meisten Männer konnten keine Fehler eingestehen, am wenigsten diejenigen, die über viel Macht geboten. Aber Terenas übernahm die volle Verantwortung für seine Taten, für die guten ebenso wie für die schlechten. »Ich hätte zuerst mit Euch darüber sprechen sollen. Die Zeit drängte, doch das ist keine Entschuldigung. Es wird nicht noch einmal geschehen.«

Lothar nickte knapp. »Gut. Nun lasst uns herausfinden, wie diese Elfen aussehen.« Er verließ das Zelt, und die anderen folgten ihm.

Das erste, was Lothar sah, als er nach draußen trat, waren seine eigenen Soldaten. Die Armee füllte das Tal und die Gegend dahinter. Für einen Moment fühlte Lothar Stolz und Zuversicht. Wie sollte irgendjemand oder irgendetwas sich gegen eine derart mächtige Streitmacht stellen können? Aber dann sah er im Geiste noch einmal, wie die Horde über Stormwind gekommen war – eine unaufhaltsame grüne Flut. Seine Gedanken verloren ihren Optimismus. Dennoch war die Armee der Allianz um einiges größer als die Streitkräfte von Stormwind. Sie würden die Horde auf jeden Fall aufhalten.

Während er seine Truppen musterte, wanderte Lothars Blick auch zur Küste und dem anschließenden Meer. Proudmoores Schiffe lagen überall vor Anker. Es waren alle Größen und Bautypen vertreten, von kleinen, schnellen Aufklärern bis hin zu wuchtigen Zerstörern. Ein wahrer Wald aus Masten und Segeln breitete sich über den Wellen aus. Doch viele waren in die Docks gezogen worden, wodurch eine offene Fahrrinne entstanden war. Sie durchfuhr nun ein Verband von Schiffen, wie Lothar sie noch nie zuvor gesehen hatte.

»Elfische Zerstörer«, flüsterte Proudmoore. »Schneller als unsere und leichter. Sie tragen weniger Waffen, aber gleichen das durch Geschwindigkeit wieder aus. Eine wahrhaft exzellente Ergänzung für unsere Streitkräfte.« Der Admiral runzelte die Stirn. »Aber nur so wenige? Ich zähle nur vier große und acht kleinere Boote. Das ist ein einziges Geschwader…«

»Vielleicht kommt der Rest noch«, vermutete Turalyon.

Proudmoore schüttelte den Kopf. »Das ist nicht ihre Art. Sie würden alle zugleich eintreffen.«

»Ein Dutzend Schiffe sind immer noch ein Dutzend mehr, als wir vorher hatten«, merkte Khadgar an. »Außerdem befinden sich auch noch Kämpfer an Bord.«

Lothar nickte. »Wir sollten ihnen entgegengehen und sie begrüßen«, sagte er, und alle anderen stimmten zu.

Gemeinsam schritten sie durch das Tal. Perenolde und Graymane waren an solche Anstrengungen nicht gewöhnt und keuchten binnen weniger Minuten. Aber der Rest hatte eine gute Kondition, sodass sie rasch vorankamen. Sie erreichten die Docks mit dem Anlegen des ersten Schiffes.

Eine große, geschmeidige Gestalt ging von Bord und landete leichtfüßig auf der hölzernen Kaizunge. Das lange goldene Haar fing das Sonnenlicht ein, und Lothar hörte, wie jemand hinter ihm nach Luft schnappte. Als die Gestalt näher kam, erkannte Lothar, dass es eine Frau war, eine sehr schöne Frau. Ihre sanften Gesichtszüge waren fein geschnitten und ausdrucksstark. So wie ihr ganzer gertenschlanker Körper. Sie trug waldgrüne und eichenbraune Kleidung, einen auffällig leichten Brustpanzer, ein Überhemd und Stiefelhosen und einen langen Umhang mit zurückgeschlagener Kapuze. Lederhandschuhe bedeckten ihre Arme bis zu den Ellbogen, so wie ihre Stiefel ihre Beine bis zu den Knien schützten. Ein schlankes Schwert hing an einer Seite, ein Beutel und ein Horn an der anderen. Über ihrem Rücken trug sie einen Langbogen und einen Köcher für die Pfeile.

Lothar hatte über die Jahre viele Frauen kennengelernt, einige so schön wie die Elfe, die auf ihn zukam. Doch er hatte nie eine erlebt, die Stärke und Anmut so in sich vereinte wie sie.

Er konnte verstehen, warum einigen seiner Begleiter das Herz schneller schlug.

»Milady«, rief Lothar, als sie nur noch ein paar Schritte weit entfernt war. »Willkommen. Ich bin Anduin Lothar, Kommandeur der Streitkräfte von Lordaeron.«

Sie nickte und blieb nur eine Handbreit von ihm entfernt stehen. Er konnte ihre spitzen Ohren erkennen, die durch ihre Haare stachen. Und die großen, grünen Augen, die wie Edelsteine wirkten und nach oben hin schräg wurden. »Ich bin Alleria Windläufer, und ich überbringe Euch die Grüße von Anasterian Sonnenläufer und dem Rat von Silbermond.« Ihre Stimme war angenehm und volltönend. Lothar vermutete, dass sie selbst dann noch angenehm klang, wenn sie wütend war.

»Danke.« Er drehte sich um und bedeutete den Männern, sich um ihn zu versammeln. »Erlaubt mir, Euch mit den Königen der Allianz und meinen Offizieren bekannt zu machen.« Nachdem er alle vorgestellt hatte, wandte er sich ernsteren Belangen zu. »Vergebt meine Direktheit, Lady Alleria«, sagte er, und bekam ein Lächeln von ihr geschenkt für den Titel. »Aber ich muss fragen… ist das die ganze Hilfe, die Euer Volk aufbieten kann?«

Sie furchte die Stirn. »Ich will Euch offen antworten, Fürst Lothar«, sagte sie. Dabei achtete sie darauf, dass niemand zuhörte.

Einige andere Elfen, sowohl Männer als auch Frauen, hatten die Schiffe nun verlassen und sammelten sich am entfernten Ende des Piers. Sie warteten offensichtlich auf Allerias Erlaubnis, sich zu nähern.

»Anasterian und die anderen waren nicht sonderlich besorgt ob des Berichts, den Ihr uns sandtet. Diese Horde ist für uns sehr weit weg und scheint nur das Land der Menschen erobern zu wollen, nicht unsere Wälder. Die Ratsmitglieder hielten es für besser, diesen Kampf den jüngeren Völkern zu überlassen. Stattdessen verstärken wir unsere eigenen Grenzen, um einen feindlichen Einfall zu verhindern.« Ihre Augenbrauen zogen sich zusammen, wodurch zu erahnen war, was sie persönlich von dieser Entscheidung hielt.

»Immerhin seid Ihr hier«, sagte Khadgar. »Das hat doch sicherlich einen Grund?«

Sie bejahte. »Der Bote von König Terenas…« Sie nickte in dessen Richtung. »… informierte uns, dass Ihr, Fürst Lothar, der Letzte der Blutlinie der Arathi seid. Unsere Vorfahren schworen König Thoradin und all seinen Nachfahren ewigen Beistand. Anasterian konnte sich dem nicht verweigern. Er schickte deshalb diese Kampfgruppe, um unserer Verpflichtung nachzukommen.«

»Und Ihr?«, fragte Lothar, der bemerkt hatte, dass sie nur die Schiffe erwähnt hatte.

»Ich bin hier auf meinen eigenen Wunsch«, verkündete sie stolz. Dabei warf sie ihren Kopf zurück wie ein temperamentvolles Wildpferd, wenn es herausgefordert wurde. »Ich bin eine Waldläuferin. Ich entschloss mich, meine eigene Abteilung mitzubringen und Euch unsere Unterstützung anzubieten.«

Sie schaute an Lothar vorbei. Ihre Augen suchten die Gegend ab. Er wusste, dass sie die Armee inspizierte, die hinter ihm stand.

»Ich spürte, dass dieser Konflikt weit ernster ist, als meine Herrscher erkennen wollen. Solch ein Krieg könnte sich leicht auf uns alle ausweiten. Und wenn die Horde so bösartig ist, wie Ihr sagt, werden unsere Wälder nicht lange verschont bleiben.« Sie sah Lothar an. Er erkannte, dass sie nicht nur eine schöne, sondern auch starke Frau war, geübt im Gefecht. »Wir müssen sie aufhalten.«

Lothar nickte. »Dem stimme ich zu.« Er verbeugte sich. »Seid willkommen, Milady. Ich bedanke mich bei Euren Regenten für ihre Unterstützung. Aber ich bin noch viel dankbarer für Eure Gegenwart und die Eurer Waldläufer.« Er lachte. »Wir besprachen gerade unsere nächsten Schritte. Ich wäre erfreut, Eure Meinung dazu zu hören. Und wenn Eure Leute sich ausgeruht haben, möchte ich Euch bitten, sie auszuschicken, damit wir sicher sein können, dass der Feind nicht schon nahe ist.«

»Wir brauchen keine Pause«, versicherte ihm Alleria. »Ich werde sie sofort aussenden.« Sie gab ein Zeichen, und die Elfen näherten sich. Jedes dieser Geschöpfe war wie sie gekleidet und bewegte sich ebenso lautlos – auch wenn Lothar der Meinung war, dass sie nicht über ihre einzigartige Anmut verfügten.

Alleria redete mit ihnen, ihre Worte klangen melodisch, wohltönend, aber auch völlig fremd in Lothars Ohren. Die anderen Elfen nickten, liefen mit einem kurzen Nicken an ihnen vorbei und verschwanden während des Laufs von den Docks durch das Tal.

»Sie werden kundschaften und berichten«, erklärte Alleria. »Wenn die Horde sich bis auf zwei Tage genähert hat, werden wir es erfahren.«

»Ausgezeichnet.« Lothar fuhr sich abwesend mit der Hand über die Stirn. »Wenn Ihr uns dann zurück zum Kommandozelt begleiten wollt, Milady? Ich zeige Euch, was wir bislang wissen, und wir werden Eure Ansichten dazu hören.«

Sie lachte. »Natürlich. Aber Ihr müsst aufhören, mich ,Milady’ zu nennen. Sagt einfach Alleria.«

Lothar nickte, wandte sich um und führte sie von den Docks weg. Dabei fiel ihm Turalyons Mienenspiel auf.

Lothar unterdrückte ein Schmunzeln. Jetzt wusste er auch, wer da eben nach Luft geschnappt hatte.

Zwei Tage später hatte Lothar nichts mehr zu lachen. Allerias Kundschafter waren zurückgekehrt, genauso wie die Schiffe, die Proudmoore ausgeschickt hatte. Beide hatten dasselbe zu berichten.

Die Horde hatte Khaz Modan eingenommen und das Erz der Zwergenminen dazu benutzt, selbst Schiffe zu bauen. Massige, plumpe Eisenschiffe, die sich nur ungelenk vorwärts bewegten. Aber sie konnten Tausende Orcs in ihren tiefen Bäuchen befördern.

Diese Schiffe hatten die Horde schnell über das Wasser gebracht und waren unterwegs zur südlichen Küste Lordaerons, nicht in Graymanes Herrschaftsbereich. Es sah so aus, als wollte die Horde bei den Hügellanden von Bord gehen, auf halber Strecke zwischen hier und Gilneas. Wenn die Allianz nicht zögerte, konnte sie die Horde dort erwarten.

»Sammelt die Truppen!«, brüllte Lothar. »Lasst alles zurück, was ihr nicht braucht. Wir kümmern uns später darum – falls wir überleben! Im Moment ist Schnelligkeit unser größter Verbündeter. Los! Los!« Er wandte sich an Khadgar, während seine anderen Offiziere vom Kommandozelt aus zusammen mit den Königen zu ihren jeweils eigenen Truppen liefen. »Und so fängt es an«, sagte er zu dem jungen, jedoch alt wirkenden Zauberer.

Khadgar nickte. »Ich hätte gedacht, uns bliebe etwas mehr Zeit«, sagte er.

»Das dachte ich auch«, stimmte Lothar zu. »Aber diese Orcs sind ungeduldig und brennen darauf, alles zu erobern. Das mag ihr Untergang sein.« Er seufzte. »Zumindest hoffe ich das.«

Er blickte auf die Karte des Hügellandes und versuchte sich die bevorstehende Schlacht vorzustellen. Dann schüttelte er den Kopf. Es gab noch so viel zu erledigen. Und das Gemetzel würde noch früh genug beginnen.

8

»Sind wir soweit?«

Turalyon schluckte und nickte. »Fertig, Sire«

Lothar nickte und wandte sich ab. Er runzelte die Stirn, und eine Sekunde lang glaubte Turalyon, dass dieser Ausdruck ihm galt. Hatte er die falsche Antwort gegeben? Wollte Fürst Lothar mehr Details hören? Hätte er irgendetwas anderes sagen sollen?

Hör auf, rief er sich zur Räson. Du wirst schon wieder panisch. Beruhige dich. Du machst das prima. Er runzelt die Stirn, weil wir in die Schlacht ziehen, nicht, weil du ihn enttäuscht hast.

Er zwang sich, nicht mehr darüber nachzudenken, und inspizierte erneut seine Ausrüstung. Die Gurte seiner Rüstung waren in Ordnung und saßen fest. Sein Schild hing sicher an seinem Arm, sein Kriegshammer war am Sattelhorn befestigt.

Er war bereit. So bereit, wie man nur sein konnte.

Er sah sich um und beobachtete die anderen. Lothar redete mit Uther. Turalyon beneidete die beiden Männer um ihre Haltung. Sie wirkten leicht ungeduldig, doch ansonsten völlig gelassen. War das etwas, was man mit mehr Erfahrung lernte?

Khadgar schaute über die Ebene und musste Turalyons Blick gespürt haben, weil er sich umdrehte und ihn anlächelte. »Nervös?«, fragte der Zauberer.

Turalyon lachte über sich selbst. »Sehr«, gab er zu.

Er war mit dem üblichen Respekt vor Magiern aufgewachsen – und mit Vorsicht ihnen gegenüber. Doch Khadgar war anders. Vielleicht weil sie ungefähr gleich alt waren – auch wenn der Magier um Jahrzehnte älter wirkte. Oder es lag einfach daran, dass Khadgar nicht so arrogant war wie manch anderer Zauberer.

Turalyon hatte sich an dem Tag, an dem Erzbischof Faol sie alle vorgestellt hatte, ein wenig mit Khadgar unterhalten. Dabei hatte er festgestellt, dass er ihn mochte. Lothar mochte er natürlich auch, dabei bewunderte er jedoch überwiegend die Erfahrung und das Können des Helden von Stormwind.

Khadgar war wahrscheinlich mächtiger, aber zugleich auch zugänglicher, und er und Turalyon waren schnell Freunde geworden. Er war der Einzige, dem Turalyon von seinen Ängsten erzählte.

»Mach dir nichts draus«, empfahl ihm Khadgar. »Jeder hat Furcht. Der Trick besteht darin, sie zu überwinden.«

»Bist du denn auch… nervös?«

Der Magier grinste. »Zu Tode erschreckt würde es besser treffen«, eröffnete er ihm. »So geht es mir jedes Mal, wenn wir in den Kampf ziehen. Lothar hat mir einst nach einer Schlacht gesagt, dass man Angst haben soll. Weil derjenige, der keine hat, sorglos wird. Und dann wird es heikel.«

Turalyon nickte. »Meine Ausbilder haben so ziemlich dasselbe gesagt.« Er schüttelte den Kopf. »Aber es ist eine Sache, so etwas zu sagen, und eine ganz andere, es auch zu glauben.«

Sein Freund schlug ihm wohlwollend auf die Schulter. »Du machst das schon«, versicherte er ihm. »Wenn es erst losgeht, bist du viel zu beschäftigt, um noch drüber nachzudenken.«

Sie drehten sich beide um und schauten nach vorne. Die Hügellande waren nach ihren sanften Erhebungen benannt. Die Armee der Allianz war über die gesamte Breite der Hügelketten aufgestellt. Ihre Soldaten blickten in Richtung Southshore und die Große See.

Die Schiffe der Horde trafen in diesem Moment ein. Schwerfällig wirkende Gefährte aus dunklem Metall und geschwärztem Holz. Segel gab es nicht, dafür mehrere Ruderreihen.

Lothar wollte die Horde kalt erwischen, wenn sie an Land kam – noch bevor die Orcs die Chance bekamen, Stellung zu beziehen. Proudmoores Marine hatte die Schiffe bereits bei der Fahrt durch die Passage angegriffen und einige von ihnen – und sicherlich Tausende Orcs – auf den Grund des Ozeans geschickt. Aber die Horde war immer noch sehr zahlreich.

Man hatte lediglich die äußersten Schiffe versenkt, der Rest fuhr unbeeindruckt weiter. Es würde immer noch genügend Kämpfe geben, sobald sie landeten.

»Sie sind fast an der Küste«, berichtete Alleria. Ihre scharfen Elfenaugen sahen weiter als die der Menschen. Sie wandte sich an Turalyon. »Bereitet Eure Männer auf den Einsatz vor.«

Turalyon nickte. Er wagte nicht zu sprechen. Er hatte die Frau natürlich schon früher einmal gesehen. Sein Orden verbot auch keine Beziehungen oder Hochzeiten. Aber die elfische Waldläuferin ließ jede andere Frau, die er jemals kennengelernt hatte, schwach und plump erscheinen. Sie war so zuversichtlich, so anmutig… und so schön, dass sein Mund jedes Mal trocken wurde, wenn er sie nur ansah.

Er merkte, dass er zitterte und wie ein Pferd, das gerade ein Rennen gelaufen war, zu schwitzen begonnen hatte. Und wenn man das Glitzern in ihren Augen bedachte oder ihr angedeutetes Grinsen, sobald sie etwas zu ihm sagte, vermutete Turalyon, dass sie das auch wusste – und sich über sein Unbehagen amüsierte.

Immerhin hatte er jetzt etwas, das ihn ablenkte. Turalyon signalisierte seinen Truppführern, anzugreifen. Sie gaben den Befehl an ihre Herolde weiter, die die Angriffshörner bliesen. Binnen Minuten befand sich die gesamte Streitmacht der Allianz in Bewegung. Marschierend oder langsam reitend bewegte sie sich die Hügel hinab auf den Strand zu.

Als sie sich näherten, konnte Turalyon Details erkennen. Er sah, wie das erste Schiff an der Küste anlegte. Dunkle Gestalten sprangen heraus und liefen über den steinigen Strand auf die Hügel zu. Selbst von hier aus konnte er sehen, wie breit sie gebaut waren. Große Brustkörbe, lange kräftige Arme, krumme Beine. Sie schwangen ihre Äxte, Hämmer, Schwerter und Speere. Jede Menge davon.

»Sie sind an Land gegangen«, brüllte Lothar, zog sein großes Schwert mit einer geschmeidigen Bewegung und hielt es hoch. Die goldenen Runen auf der Klinge reflektierten das Licht.

»Attacke! Für Lordaeron!« Er trieb sein Pferd an, und es galoppierte vorwärts, an den Reihen der Allianz vorbei, und dazu fing der goldene Löwe auf seinem Schild das Sonnenlicht ein.

»Verdammt!« Turalyon trieb sein eigenes Ross an und ritt hinter seinem Kommandeur her. Dabei hob er seinen Hammer und senkte das Visier seines Helms. Soldaten sprangen aus dem Weg, andere beeilten sich, mitzuhalten.

Dann war er an ihnen vorbei und in dem schmalen Korridor zwischen beiden Armeen. Diese Fläche hatte er rasch durchquert und kam wilder Entschlossenheit über die Orcs… gerade als Lothars erster Schlag mehrere Gegner fällte. Doch sofort eilten andere zu dessen Pferd und versuchten, den Helden herunterziehen, um ihn zu zerreißen.

»Nein!« Turalyon schwang seinen Hammer, sobald er in Reichweite war, und traf einen Orc vor den Kopf. Die Kreatur fiel um, ohne auch nur einen Laut von sich zu geben. Turalyon schleuderte einen zweiten Angreifer mit seinem Schild beiseite. Dadurch hatte er genug Zeit, den Hammer wieder zu heben und auch noch den dritten Gegner zu zerschmettern.

Beim Licht, waren diese Kreaturen hässlich!

Lothar und Khadgar hatten sie ihnen beschrieben. Aber es war etwas völlig anderes, sie selbst zu betrachten. Ihre hellgrüne Haut und diese glühenden roten Augen… und dann diese Hauer!

Er hatte so etwas vorher nur bei Ebern gesehen. Aber niemals bei etwas, das auf zwei Beinen ging und eine Waffe trug.

Sie waren stark. Er merkte es daran, dass der Kriegshammer eines Orcs mit seinem eigenen zusammenprallte und die gegnerische Waffe dabei fast in seinen Helm eindrang.

Glücklicherweise schienen sie sich eher auf ihre Stärke und Aggressivität als auf ihr Können zu verlassen. Er bekam seine Waffe rechtzeitig wieder frei und hob sie an. Mit dem Stiel verpasste er dem Orc einen Schlag über die Wange und konnte ihn dadurch lange genug außer Gefecht setzen, dass er ihn mit dem anschließenden Hieb richtig erwischte.

Lothar hatte währenddessen die bei ihm befindlichen Orcs mit tödlichen Schwertstreichen erledigt.

Turalyon brachte sein Pferd neben seinen Kommandeur, sodass sie Seite an Seite reiten konnten. Hammer und Schwert waren unablässig in Aktion.

Uther befand sich direkt hinter ihnen, sein mächtiger Hammer zerschmetterte Orcs links und rechts. Ein sichtbarer Glanz umgab ihn und seine Waffe, so blendend, dass die Orcs wegschauen mussten und ihre Augen bedeckten.

Jubel stieg bei den Streitkräften der Allianz auf, als sie des Könnens des Paladins ansichtig wurden. Turalyon war nicht überrascht. Er hatte zusammen mit Uther geübt und wusste, dass der Glauben des älteren Paladins unglaublich stark war. Stark genug, um ihn sichtbar werden zu lassen.

Er wünschte, sein eigener Glaube wäre ebenso fest.

Aber jetzt war nicht die Zeit, darüber nachzudenken. Weitere Kriegsschiffe der Horde landeten, und die Orcs strömten zu Tausenden daraus hervor.

Turalyon erkannte sofort, dass sie überrannt werden würden, wenn sie hier blieben. »Sire!«, rief er Lothar zu. »Wir müssen weg zum Rest der Armee!«

Zuerst dachte er, der Held hätte ihn nicht gehört. Aber Lothar spießte einen weiteren Orc auf und nickte dann. »Uther!«, rief er und der Paladin wandte sich ihm zu. »Zurück zu den anderen!«

Uther hob seinen Hammer zur Bestätigung, riss sein Pferd herum und drosch eine Schneise in die Horde. Lothar war direkt hinter ihm, und Turalyon bildete die Nachhut. Er kämpfte mit Hammer und Schild, um die Orcs von ihnen fernzuhalten.

Ein Orc griff nach ihm, in seiner anderen Hand führte er eine riesige Axt. Doch dann starb er mit einem Pfeil in seiner Kehle. Turalyon riskierte einen Blick zur Seite und sah eine schlanke Gestalt auf dem Hügel, die ihren Langbogen zum Gruß erhoben hielt. Er konnte gerade noch das Leuchten ihrer Haare erkennen.

Mehrere Male glaubte er fast, sie würden niedergemacht. Aber Uther, Lothar und er schafften es sicher zurück zur Front.

Die Horde war ihnen dicht auf den Fersen.

»Bildet Formation!«, rief Uther. »Hebt die Speere. Verbindet die Schilde! Werft sie zurück!«

Die Soldaten gehorchten eilig. Sie waren bereit gewesen, hatten aber nicht zusammengearbeitet. Einzelkämpfer, keine wirklich vereinte Streitmacht. Das konnte gegen die Überzahl der Horde nicht funktionieren.

Jetzt arbeiteten sie zusammen, bildeten eine solide Schildmauer, die vor Speeren nur so strotzte. Und die Horde krachte mitten hinein.

An einigen Stellen fiel die Mauer, wenn ein Verteidiger vom Angriff eines Orcs ausgeschaltet wurde. Aber der größte Teil trotzte der Wucht, mit der die Orcs vordrangen. Einige fielen und standen nicht wieder auf, allerdings liefen die ihnen Nachfolgenden schnell an ihnen vorbei.

Eine zweite Welle traf den Schildwall, und mehrere Sektionen brachen ein. Doch wieder erlitten die Orcs herbe Verluste.

Turalyon gab dem nächststehenden Truppführer ein Zeichen und registrierte zufrieden, dass er schnell reagierte. Ein zweiter Schildwall entstand bereits hinter dem ersten. Sie konnten Wall auf Wall bauen, und jeder kostete die Orcs enormen Blutzoll. So konnten sie die Horde nach und nach ausdünnen, bis die Gegner irgendwann so viele Verluste erlitten hatten, dass sie sich ihnen direkt entgegenwerfen konnten.

Nur waren die Orcs natürlich keine kompletten Narren. Nach dem dritten Zusammenstoß hielten sie sich spürbar zurück, als würden sie auf etwas warten. Und Turalyon erfuhr auch schnell, worum es sich dabei handelte: Eine Handvoll vermummter Gestalten erschien. Jede trug eine Kapuze über dem Kopf, sodass nur die Augen tief darunter zu erkennen waren. Und jede Gestalt trug einen merkwürdigen glühenden Stab.

Diese Neuankömmlinge ritten auf Pferden mit glühenden Augen und bewegten sich schnurstracks auf den Schildwall zu. Dann hoben sie ihre Stäbe an.

Turalyon vernahm ein merkwürdiges Brummen, und dann fielen die Soldaten unmittelbar vor den Vermummten einfach um. Sie hielten ihre Häupter umklammert, und Blut quoll ihnen aus Mündern, Nasen und Ohren.

»Beim Licht!« Uther stand dicht bei Turalyon und schauderte bei dem Anblick. »Diese Teufel! Sie bringen finstere Magie gegen uns zum Einsatz!« Er hob seinen Hammer, dessen Kopf silbern wie der Mond leuchtete. »Gebt nicht auf, Soldaten!«, rief er. »Das Heilige Licht wird euch beschützen!«

Das Leuchten verteilte sich vom Hammer ausgehend, fiel auf die Krieger und tauchte sie in den hellen Schein.

Als die vermummten Gestalten ihre Hände hoben, zuckten die Soldaten zwar, gingen aber nicht wieder zu Boden.

Dann kam Uther über die Magier. Der Schildwall öffnete sich lange genug für ihn und die anderen Paladine, einschließlich Gavinrad, den Faol nur zu gern in den Orden aufgenommen hatte. Wieder jubelten die Soldaten der Allianz, ermutigt vom überraschenden Können und der Macht der Paladine.

Turalyon fühlte sich hin- und hergerissen. Als Paladin war sein Platz an ihrer Seite. Aber als Lothars Leutnant gehörte er hierher, um die Männer zu befehligen.

Die Paladine und die vermummten Gestalten kämpften gegeneinander, doch keiner schien die Überhand gewinnen zu können. Turalyon sah, wie einer der merkwürdigen Invasoren eine seiner gewaltigen Hände um Gavinrads Arm krallte und Dunkelheit von der Pranke ausströmte.

Doch Gavinrads heilige Aura leuchtete auf einmal heller und trieb die Finsternis zurück. Der Angreifer musste loslassen und zudem einem Hammerschlag des Paladins ausweichen.

Währenddessen droschen die Orcs weiter auf den Schildwall ein. Sie hieben Löcher hinein, die sich aber sofort wieder durch nachrückende Soldaten schlossen.

Dann sah Turalyon Bewegung. Mehrere neue Gestalten trafen ein, größer als die Orcs.

Oger!

Die tumben Kreaturen näherten sich und schlugen mit groben Knüppeln zu, die nichts anderes als entwurzelte und ihres Geästs beraubte Bäume waren.

Ganze Sektionen des Schildwalls fielen in sich zusammen. Die Soldaten wurden von den mörderischen Hieben durcheinandergewirbelt. Die Horde drängte durch die Lücken und warf sich den Soldaten der Allianz entgegen.

»Taktikwechsel!«, brüllte Turalyon dem nächststehenden Herold zu. Er wusste, dass der Mann die Befehle mit seinem Horn weitergeben würde. »Kleine Schildtrupps! Zieht euch auf die Hügel zurück und gruppiert euch neu!«

Der Soldat nickte und hob sein Horn. Er blies einmal kurz – und dann noch mal. Beim Klang des Horns begannen die Truppführer ihrerseits Befehle zu brüllen, sammelten ihre Soldaten und zogen sich zurück, während sie die Orcs auf Distanz hielten.

Die Horde versuchte, sie zu überrennen. Aber die Soldaten der Allianz waren zu dicht gruppiert und hielten ihre Waffen bereit. Sie stachen nach jedem Orc, der ihnen zu nahe kam. Jede Einheit hatte ihre Schilde miteinander verbunden. Sie bildeten einen kleinen Schildwall um sich herum.

Die Orcs überwältigten mehrere Einheiten durch ihre bloße zahlenmäßige Überlegenheit, indem sie wieder und wieder gegen die Krieger krachten, bis deren Schutz nachgab. Doch die meisten Allianzsoldaten wehrten den Gegner erfolgreich ab.

Turalyon ritt die eigenen Reihen am Fuße des Hügels ab und organisierte sie neu, stellte auch hier eine Schildmauer auf. Als alle anderen Trupps sich zurückzogen, öffnete diese sich, um sie einzulassen. Die Ankömmlinge verstärkten dann ihrerseits die Mauer und halfen dabei, wiederum neu eintreffende Trupps sicher aufzunehmen.

Turalyon befahl den Bogenschützen, die Orcs der Mauer so weit wie möglich fernzuhalten und jede Kreatur zu attackieren, die sich dem Wall näherte.

Die Orcs mussten einen hohen Blutzoll entrichten, doch die Horde landete immer noch weitere Schiffe, wodurch mit jeder Minute mehr Krieger in das Schlachtengetümmel eingriffen.

»Wir können sie nicht mehr lange aufhalten!«, brüllte Turalyon Khadgar zu, der gerade einen merkwürdig aussehenden Orc in der Nähe der Boote hatte zusammenbrechen lassen. Der Orc trug eine Robe, statt einer Rüstung und einen Stab anstelle eines Schwertes. Deshalb glaubte Turalyon, dass es sich um einen Hexenmeister handeln musste, vergleichbar mit ihren eigenen Magiern. »Wir müssen sie daran hindern, die Hügel zu erreichen! Wenn sie uns umgehen, können sie direkt nach Norden auf die Hauptstadt zumarschieren!«

Khadgar nickte. »Ich tue, was ich kann«, versprach er. Der junge, alt wirkende Zauberer konzentrierte sich, dann verfinsterte sich der Himmel. Binnen Minuten zogen dunkle Wolken auf. Im Zentrum des plötzlichen Sturms stand Khadgar, sein weißes Haar umtanzte ihn. Blitze zuckten über den Himmel, und Funken sprangen aus Khadgars gespreizten Fingern.

Dann gab es einen ohrenbetäubenden Knall, und ein Blitz bahnte sich einen Weg, der jedoch nicht vom Himmel, sondern aus Khadgars Händen kam. Sein Licht durchbrach die Finsternis, schlug aus dem Schildwall in eine Gruppe Orcs, die sofort zurückgeschmettert und dabei verbrannt wurden. Ein zweiter Energiepfeil bohrte sich in die Reihen der Feinde, dann ein dritter.

Turalyon nutzte die magische Attacke zu seinem Vorteil. Er formierte seine Männer neu, verstärkte den Schildwall und schickte gleichzeitig Soldaten aus, die mit Reisig und Zunder ausgerüstet waren. Sie verstellten den Orcs mit Bränden den Weg und entfachten eine Feuersbrunst, die verhinderte, dass die Horde nach Westen ausbrach. Das reduzierte das Risiko, dass sie die Streitkräfte der Allianz einfach umgingen.

Doch die Orcs begriffen schnell. Einige Kreaturen traten vor und versuchten, die Feuer auszutreten. Doch die elfischen Bogenschützen erschossen sie, bevor sie die Flammen erreicht hatten. Einer fiel in das Feuer und brüllte entsetzlich, als er davon verzehrt wurde. Das ließ die anderen zurückschrecken.

Die Oger waren aber immer noch ein Problem. Einer trampelte durch die Flammen, verbrannte sich dabei seine Beine, wurde aber trotzdem nicht langsamer. Turalyon schickte ihm eine komplette Einheit entgegen. Gleichzeitig zielten Katapulte auf die Kreatur. Aber der Oger erschlug etliche Krieger, bevor er schließlich selbst fiel. Und die nächsten rückten schon hinter ihm nach.

»Visiert sie an!«, wandte sich Turalyon an Khadgar. »Schießt die Oger ab!«

Khadgar sah ihn an. Turalyon bemerkte, dass sein Freund erschöpft wirkte. »Ich versuche es«, antwortete der Magier. »Doch das Licht zu benutzen ist… ermüdend.«

Eine Sekunde später zischte ein Blitz aus seinen Fingern und traf den anführenden Oger. Er war sofort tot.

Aber als sein massiger, geschwärzter Leichnam fiel, schüttelte Khadgar den Kopf. »Mehr kann ich nicht tun«, erklärte er.

Turalyon hoffte, dass es reichen würde. Die anderen Oger zögerten. Selbst ihre verkümmerten Gehirne konnten die Gefahr erkennen. Dadurch bekamen seine Männer Zeit, die Ziele mit Pfeilen und Katapulten anzuvisieren.

Der Schildwall hielt den Angriffen immer noch stand, doch die Horde rottete sich schon wieder zusammen. Über kurz oder lang würde sie die Verteidiger einfach überrennen. Die erlittenen Verluste reduzierten die Gesamtzahl kaum spürbar.

Uther und die anderen Paladine waren nicht zurückgekommen. Turalyon nahm an, dass sie immer noch diese vermummten Gestalten bekämpften.

Er fragte sich immer noch, wie er reagieren sollte, als Lothar an seiner Seite erschien. »Haltet die Kavallerie bereit!«, rief der Held. »Und blast zum Angriff!«

Angriff? Dort hinein? Turalyon sah seinen Kommandanten an, dann zuckte er die Achseln. Gut, warum nicht? Ihre Verteidigung würde nicht ewig halten.

Er gab dem Herold einen Wink, der kräftig in sein Horn blies. Dann formierten sich die berittenen Soldaten, denen sich Turalyon anschloss. Er befand sich direkt hinter Lothar, der die Spitze übernommen hatte.

Der Schildwall teilte sich für sie, und sie preschten gegen die vorderen Reihen der Horde. Dadurch entstand hinter ihnen ein offener Keil, der mitten durch die Orcs getrieben war.

Nach einer Minute gab Lothar das vereinbarte Zeichen. Sie rissen ihre Tiere herum. Die Bogenschützen gaben ihnen Deckung, während sie sich von ihren Gegnern zurückzogen.

Dann schlugen sie wieder zu.

Sie bereiteten sich gerade auf den dritten Angriff vor, als ein Trommelschlag von irgendwo aus Richtung Horde erklang und die Orcs plötzlich den Rückzug antraten!

»Wir haben es geschafft!«, rief Turalyon. »Sie ziehen sich zurück!«

Lothar nickte, wandte sich aber nicht ab, sondern beobachtete, wie die Orcs ein kurzes Stück zurückliefen, um sich dann neu zu gruppieren. Anschließend machten die Kreaturen kehrt und bewegten sich wieder mit schnellem Schritt auf die rechte Flanke der Allianz zu.

»Sie wollen nach Osten«, sagte Lothar ruhig. Er unternahm keinen Versuch, ihnen nachzusetzen. »Ins Hinterland, ins Zwergenkönigreich.«

»Sollen wir sie verfolgen?«, fragte Turalyon. Sein Blut war noch aufgewühlt vom Kampf. Er wollte den Orcs nachsetzen und sie alle töten. »Sie sind auf der Flucht!«

Aber der Held schüttelte den Kopf. »Nein«, antwortete er. »Wir haben sie aufgehalten. Doch sie flüchten nicht vor uns. Sie umgehen uns.« Jetzt wandte er sich an Turalyon und lächelte – ein grimmiges, müdes Lächeln. »Immerhin«, sagte er, »ist das auch schon etwas.«

»Wenn wir sie nicht verfolgen, können sie sich anderswo neu sammeln«, drängte Turalyon. »Oder etwa nicht?«

»Doch, natürlich«, stimmte Lothar zu. »Aber schaut Euch nur um…«

Turalyon tat, wie ihm geheißen, und verstand, was der alte Krieger meinte. Ihre Leute waren, nun, da der Kampf vorüber war, völlig erschöpft. Er sah, wie Männer auf der Stelle zusammenbrachen. Entweder aufgrund ihrer Wunden oder aus reiner Müdigkeit.

Die Schlacht hatte zwei Stunden gedauert, obwohl es sich nicht so lange angefühlt hatte. Turalyon stellte fest, dass auch er sich schmerzhafte Blessuren eingehandelt hatte. Außerdem waren viele der Waffen zerstört, die Katapulte leergeschossen und das meiste Brennholz samt Zunder aufgebraucht.

»Wir müssen uns neu ausrüsten«, erkannte Turalyon. »Wir sind nicht in der Verfassung, ihnen nachzujagen.«

»Richtig.« Lothar wendete sein Pferd in Richtung ihrer eigenen Linien. »Aber wir haben ihre Stärke ausgetestet, und unsere Männer haben gesehen, dass sie gegen die Horde bestehen können. Das ist gut. Und wir haben sie von der Hauptstadt ferngehalten – auch gut.« Er blickte Turalyon an und nickte schließlich. »Ihr habt Euch tapfer geschlagen«, sagte er leise, bevor er sein Pferd zurück zu den Truppen und zum Kommandozelt dahinter lenkte.

Turalyon sah zu, wie er sich entfernte. Das einfache Lob erfüllte ihn mit Stolz. Als er sich anschickte, seinem Kommandeur zu folgen, wurde ihm bewusst, dass Khadgar Recht behalten hatte. Er hatte gar keine Zeit gehabt, sich groß zu fürchten.

9

»Nekros!« Zuluhed, Häuptling und Schamane des Dragonmaw-Clans schritt durch den langen Korridor. Er musterte jeden Orc, der ihm über den Weg lief. »Nekros!«, brüllte er erneut.

»Hier bin ich!« Nekros Schädelspalter humpelte aus der nahe gelegenen Höhle. Sein Holzbein klopfte auf dem Steinboden. Er duckte sich, um mit seinem Kopf nicht gegen die niedrige Tür zu stoßen. »Was ist?«

Zuluhed blieb neben seinem Stellvertreter stehen und blickte ihn an. »Wie geht es der Waffe?«, wollte er wissen und beugte sich vor. »Ist sie bereit?«

Nekros grinste ihn an, wobei seine gelben Hauer sichtbar wurden. »Komm und sieh selbst.« Er drehte sich um und humpelte den Weg zurück, den er gekommen war.

Zuluhed folgte ihm, während er irgendetwas in seinen Bart murmelte. Er hasste diesen Ort. Er hieß Grim Batol… oder zumindest hatten die Zwerge ihn so genannt. Er war eine ihrer Festungen gewesen.

Jetzt gehörte die Bastion dem Dragonmaw-Clan. Und obwohl die Kammern darin groß genug waren, verfluchte Zuluhed die niedrigen Durchgänge, die für Zwerge ausreichen mochten, für die meisten Orcs aber kaum genügten. Sie hätten die Eingänge erweitern müssen, doch Stein war nur unter großen Mühen zu bearbeiten, und im Grunde hatten sie keine Zeit für solche Extratouren.

Doch die Festung war höchst solide. Sie war aus dem Fels des Berges geschnitten worden und konnte deshalb leicht verteidigt werden.

Das war das Wichtigste.

Nekros führte ihn tiefer in die Festung hinein. Schließlich erreichten sie eine unterirdische Kammer. Dort lag, an die Wand mit schwarzem Eisen gekettet, was Zuluhed immer noch den Atem raubte. Die Gestalt füllte den ganzen Raum aus, wand sich, um etwas bequemer zu liegen. Die Flügelspitzen erreichten die Decke und der Schwanz war am anderen Ende der Mauer befestigt. Fackeln flackerten entlang der Wände, ihr Licht reflektierte von Schuppe zu Schuppe, die rot wie Blut leuchteten, rot wie Feuer.

Ein Drache.

Aber nicht irgendein Drache, es war Alexstrasza, der größte der roten Drachen. Mutter ihres eigenen Schwarms, Königin ihres Volkes. Vielleicht das mächtigste Wesen auf dieser Welt. Stark genug, um ganze Clans mit einem einzigen Schlag ihrer majestätischen Klauen zu vernichten und Oger mit einem Zuschnappen ihrer mächtigen Zähne zu verschlingen.

Dennoch hatten sie sie gefangen.

Nun, eigentlich war es Nekros gewesen. Der ganze Clan hatte wochenlang nach Drachen gesucht, jede Art von Drachen, und hatte dann ein einsames rotes Männchen aufgetrieben, das mit einem verwundeten Flügel niedrig über dem Wald flog.

Zuluhed wollte sich nicht vorstellen, welches Wesen es vermochte, solch eine majestätische Kreatur zu verletzen. Aber es hatte ihm seine Aufgabe leichter gemacht. Sie waren dem Drachen in die Höhle seiner Familie gefolgt, einer hohen Bergspitze, um die die Drachen wie Vögel kreisten, als tanzten sie in der Luft.

Sie hatten diesen Gipfel tagelang beobachtet, unsicher, was sie als Nächstes tun sollten. Bis Nekros verkündete, dass er die Dämonenseele gezähmt habe. Dann waren sie vorsichtig bis zur Spitze gekrochen und hatten Alexstrasza und ihre drei Männchen entdeckt. Die Drachenkönigin hatte sie sofort bemerkt und vier Orcs innerhalb eines Herzschlags getötet, indem sie das Maul öffnete und die Kämpfer in einer Flamme röstete.

Aber dann war Nekros vorgetreten und hatte sie gebändigt. Ganz allein. Er befahl Alexstrasza und den ihren, ihm zu folgen, und sie hatten gehorcht.

Die Reste des Dragonmaw-Clans hatte Nekros an diesem Tag gehuldigt – als dem Orc, der allein eine ganze Drachenschar eingeschüchtert hatte.

Allerdings konnte der verkrüppelte Krieger-Hexenmeister das alles nicht ohne Zuluhed erreichen – oder das Artefakt, das er gefunden hatte. Zuluhed wünschte sich, den Gegenstand selbst benutzen zu können. Doch die Dämonenseele antwortete ihm oder seiner Schamanenmagie nicht. Sie antwortete nur Nekros, deshalb war der Orc mit dem Holzbein der Einzige, der damit umgehen konnte.

Aber das war akzeptabel. Weil es bedeutete, dass Nekros hier in diesen Höhlen festsaß. Zuluhed konnte derweil mit dem Rest der Horde kämpfen, wozu Nekros kaum befähigt gewesen wäre. Er war in jenem Moment, da ihm ein Mensch das linke Bein unterhalb des Knies abgeschlagen hatte, für jeden ehrlichen Kampf nutzlos geworden.

Die meisten Orcs hätten sich umgebracht oder sich zumindest auf den nächstbesten anderen Feind gestürzt und wären im Kampf gefallen.

Nekros aber hatte überlebt – ob durch Feigheit oder Pech, wusste niemand so genau.

Zuluhed war froh, dass er Nekros hatte. Weil er die Dämonenseele gefunden hatte und Zuluhed sie nicht benutzen konnte. Er hatte die Macht innerhalb der Scheibe spüren können, als er sie in einer kleinen Höhle tief unter den Bergen gefunden hatte. Doch diese Macht war in dem glänzenden goldenen Artefakt eingeschlossen gewesen. Ganz sicher wurde dafür etwas anderes als Schamanenmagie benötigt.

Er taufte das Objekt Dämonenseele, weil er die dämonenverseuchte Energie in der Scheibe spürte. Sie schlummerte dort zusammen mit einer anderen Kraft, die er nicht zuordnen konnte.

Er hatte überlegt, ob er das Artefakt Doomhammer übergeben sollte, sich aber dagegen entschieden. Der Kriegshäuptling war ein mächtiger Krieger und ein ehrenhafter Orc. Doch er besaß keinerlei Erfahrung im Umgang mit Magie. Gul’dan wäre ein weiterer Kandidat gewesen. Doch Zuluhed traute dem verschlagenen Hexenmeister nicht.

Er erinnerte sich an die Zeit, als Gul’dan jung und Ner’zhuls Schüler gewesen war. Der Schüler eines Schamanen, der weise und ehrenhaft war und von allen verehrt wurde. Ner’zhul hatte zum Wohle aller, nicht nur seines eigenen Clans gewirkt. Er war es auch gewesen, der das merkwürdige Geschenk des Wissens und der Macht von den Geistern der Ahnen mitgebracht hatte. Und er hatte die engen Bindungen zwischen den Clans angeregt und gefestigt.

Eine Zeit lang war alles gut gegangen. Doch dann hatten die Geister sich als falsch erwiesen. Und ihre eigenen Ahnen weigerten sich aus Wut, noch mit ihnen zu sprechen. Die Schamanen hatten ihre Kräfte verloren, wodurch ihre Clans die Verteidigung gegen magische Angriffe einbüßten.

Und dann trat Gul’dan auf den Plan. Der ehemalige Schüler verdrängte seinen Meister und behauptete, einen neuen Weg gefunden zu haben, eine neue Quelle der Magie. Er bot an, die anderen Schamanen zu unterrichten. Viele hatten das Angebot angenommen und waren zu Hexenmeistern geworden.

Aber Zuluhed nicht. Er hatte Gul’dan misstraut, der ihm immer selbstsüchtig erschienen war. Und diese merkwürdigen Kräfte rochen nach Dämonen.

Es war schon schrecklich genug, dass die Ahnen nicht mehr zu ihm sprachen und die Elemente nicht länger auf seinen Ruf zu antworten vermochten. Er würde sich nicht auch noch damit besudeln, mit solch unnatürlichen Kräften zu arbeiten, wie Gul’dan sie angeboten hatte.

Zuluhed war nicht der einzige Schamane, der das abgelehnt hatte. Doch die meisten waren auf Gul’dan eingegangen. Und dann hatten sie sich verändert, waren größer geworden und düsterer. Als reflektierten ihre Körper die Verderbnis.

Ihre Welt war verwüstet worden, das Land starb Stück für Stück, und der Himmel färbte sich rot. Die Horde war gezwungen gewesen, auf diese merkwürdige Welt zu wechseln, und sie musste sie erobern, wollten ihre Clans jemals wieder in Frieden leben.

Nekros hatte als Schamanenschüler Potenzial bewiesen. Und Zuluhed hatte auf ihn gehofft. Aber als Gul’dan ihm diese andere Magie angeboten hatte, war Nekros darauf eingegangen.

Der junge Orc hatte die Künste der Hexenmeister leicht erlernt, aber aus irgendeinem Grund war er wieder davon abgekommen. Er ließ alles hinter sich und wurde ein Krieger.

Dadurch war das Vertrauen in den jüngeren Orc zurückgekehrt. Er hatte ihn nie gefragt, was den Wandel verursacht hatte, aber er wusste, dass es etwas mit Loyalität zu tun hatte: mit Gul’dan und dem Schattenrat oder dem Dragonmaw-Clan.

Nekros hatte sich für den Clan entschieden. Danach begann Zuluhed, wieder an ihn zu glauben. Er hatte ihn auch um Rat gebeten, wann immer er mit dem Hexenmeister zu tun hatte. Deshalb hatte er die Scheibe zu Nekros gebracht, und bislang hatte ihn der verkrüppelte Krieger-Hexenmeister nicht enttäuscht. Nekros war es zu verdanken, dass sie heute soweit waren. Bereit, ihre Pläne umzusetzen.

»Nun«, sagte Zuluhed und näherte sich der Bestie. »Haben wir…« Er unterbrach sich, als Nekros seinen muskulösen Arm ausstreckte und ihm den Weg verstellte.

»Warte«, warnte ihn der grauhaarige Orc. Er holte die Dämonenseele aus einem Beutel an seinem Gürtel, hielt die große, glatte Goldscheibe hoch und rief: »Erscheine!«

Zuluhed beobachtete, wie winzige Flammen sichtbar wurden, durch die Kammer flogen und sich zu einer Gestalt vereinigten. Sie nahm mehr und mehr Form an, gewann an Größe und Tiefe, enthüllte Details und wurde zu einem großen, kräftig gebauten Humanoiden mit einem merkwürdigen Knochenpanzer. Dessen Kopf sah aus wie ein von Flammen umrahmter Schädel, die Augen Kugeln aus schwarzem Feuer. Das Wesen überragte sie und war so groß wie ein Oger, aber weniger plump. Es strahlte Stärke und Wachsamkeit aus.

»Wir treten ein«, sagte Nekros und hielt die Dämonenseele vor sich.

Die merkwürdige Kreatur spie wieder einen Funkenschauer aus, der durch den Raum stob. Und der verkrüppelte Orc nickte seinem Häuptling zu, weiterzumachen.

Zuluhed schritt weiter, anfangs vorsichtig, für den Fall, dass das Monster doch nicht verschwunden war. Aber es war weg. Nekros Schutz schien zu funktionieren. Glücklicherweise, denn sie hatten beide erlebt, was sonst passieren konnte.

Eines ihrer Clanmitglieder war mit einer Botschaft von Doomhammer in die Halle gestürmt und hatte nicht auf Nekros gewartet, bis dieser den Wächter vertrieben hatte. Die Kreatur war wie aus dem Nichts erschienen, und ihre langen feurigen, skelettierten Klauen hatten den Kopf des unachtsamen Orcs gepackt. Flammen waren entstanden und hatten den unglückseligen Boten verzehrt. Innerhalb weniger Sekunden erstarben die Schreie, sein Körper wurde schlaff, und der Kopf fiel in sich zusammen. Übrig blieb nur ein Häufchen Asche.

Jetzt dagegen konnte der Häuptling unbehelligt in die Höhle treten, und er näherte sich der Drachenkönigin. Außerhalb der Reichweite ihrer Ketten blieb er stehen. Ihr schwerer dreieckiger Kopf drehte sich. Ihre großen gelben Augen schauten ihn an, während er sie beobachtete.

»Bist du gekommen, um deine Häme auszuschütten, kleiner Orc? Hast du mich noch nicht genug gefoltert und meinen Kindern Schmerzen zugefügt?«, fragte Alexstrasza. Ihre Zähne schnappten wütend, aber die Kette hielt sie in Schach. Deren normale Festigkeit wurde durch das Artefakt noch erhöht.

»Nein, ich will dich nicht demütigen«, sagte Zuluhed, der immer noch von ihrer schieren Größe und Kraft beeindruckt war. »Ich wollte nur sicher gehen, dass alles vorbereitet ist. Du weißt, was passieren wird, wenn du dich uns verweigerst?«

»Das wurde mir sehr deutlich gemacht«, antwortete sie. Ihre Worte klangen gereizt vor Wut und Kummer. Sie blickte in die Ecke der Höhle. Ein paar bleiche Gegenstände lagen dort verstreut. Und obwohl er sie von hier aus nicht erkennen konnte, wusste Zuluhed, dass sie dünn wie Papier oder Blattgold waren. Es waren die Überreste eines riesigen Eis, das so groß wie der Kopf eines Orcs gewesen sein musste.

Ein Drachenei.

Als sie Alexstrasza gefangen genommen hatten, hatte sie es abgelehnt, mit ihnen zu kooperieren. Nekros hatte das Problem gelöst, indem er eines ihrer noch nicht ausgebrüteten Eier nahm, es der gefangenen Königin vor das Gesicht hielt… und es mit seiner Faust zerstörte. Dabei spritzte Eidotter auf ihn und sie.

Ihre Schreie hatten ihn fast taub gemacht, und ihr Wüten hatte mehrere Orcs zu Boden geworfen. Zwei hatten sich dabei etwas gebrochen. Aber die Ketten hatten gehalten, und danach hatte sie mit ihnen zusammengearbeitet, wenn auch nur widerstrebend. Sie tat alles, damit nicht noch weitere ihrer ungeborenen Kinder getötet wurden.

»Du wirst damit nicht durchkommen«, prophezeite ihm Alexstrasza. »Du kannst mich anketten, aber meine Kinder werden dich vernichten und ihre Freiheit zurückerringen.«

»Nicht, solange wir dies hier haben«, antwortete Nekros und zeigte ihr die Scheibe. Er legte die Stirn in Falten, konzentrierte sich offensichtlich, und die Drachenkönigin wand sich vor Qual. Ein schwaches Fauchen drang durch ihre zusammengepressten Zähne.

»Ich… werde… dich… eines… Tages… töten«, warnte sie ihn. Sie wand sich immer noch vor Pein, und ihre Augen verengten sich vor Schmerzen und Hass.

Nekros lachte. »Vielleicht«, sagte er leichthin. »Aber bis dahin werden du und die Deinen der Horde dienen.«

Zuluhed machte ein Zeichen, worauf Nekros nickte und ihm in die Höhle folgte. Die Zähne der Königin schnappten in die Luft. Ihr Ausdruck von Verachtung war unbedeutend, solange sie nur ihre Macht demonstrierte – in Zuluheds Sinne.

Er führte sie einen Gang hinunter in einen anderen Korridor und in eine zweite, noch größere Kammer. Diese war zu einer Seite des Berges hin offen. Draußen flogen leuchtende Gestalten – wie bunte Funken am sich verdunkelnden Himmel.

»Lasst sie frei!«, verlangte eines dieser Wesen und rauschte mit ausgestreckten Krallen, die Zähne weit aufgerissen, nah heran. »Lasst unsere Mutter frei!«

»Niemals!« Nekros hielt die Dämonenseele hoch, und der sich nähernde Drache schrie vor Qual und geriet ins Trudeln, weil sein Körper zitterte und zuckte. Die anderen Drachen zogen sich erkennbar zurück, kreisten aber weiter über ihren Köpfen.

»Eure Mutter ist unsere Gefangene, so wie ihre Gefährten«, rief Zuluhed. Er wusste, dass die Drachen ihn selbst in großer Höhe verstehen konnten. »Das wird auch so bleiben. Du und all ihre Kinder werden uns dienen, werden der Horde dienen, oder eure Mutter wird brüllend an demselben Schmerz verenden, den du eben gespürt hast. Und damit wird ihre Linie aussterben, weil es ohne Alexstrasza keine weiteren roten Drachen geben wird. Ihr wärt dann die letzten eurer Art.«

Die Drachen schrien vor Wut, doch Zuluhed wusste, dass sie gehorchen würden. Er hatte das Band zwischen der Mutter und ihren Kindern gesehen, es war stark, stark genug, um sie alle zum Gehorsam zu zwingen. Solange Alexstrasza glaubte, dass es noch Hoffnung für ihre Brut gab, würde sie weiter neue Dracheneier produzieren. Und solange sie und ihre drei Gefährten ihre Gefangenen waren, würden die Kinder ihnen dienen – in der Hoffnung, ihre Mutter eines Tages befreien zu können.

Zuluhed grinste, als er die jungen Leviathane über sich emporschnellen sah. Seine Orcs schufteten hart daran, passendes Sattelzeug herzustellen.

Schon bald würden sie den ersten roten Drachen in die Höhle bringen und ihn mit Geschirr und Sattel ausstatten. Er würde es natürlich hassen. Drachen waren unglaublich freiheitsliebend, und niemand hatte es jemals zuvor gewagt, auf ihnen zu reiten.

Aber sein Clan würde es wagen. Das hatte er Doomhammer versprochen.

Der Kriegshäuptling war begeistert von dieser Idee gewesen. Die Drachen würden ihre Geheimwaffe sein. Die Menschen hatten Fußsoldaten, Kavallerie und Schiffe, aber nichts Schlagkräftiges für die Lüfte.

Mit den Leviathanen unter ihrer Kontrolle und loyalen Orcs, die sie ritten, konnte Zuluhed die Menschen aus der Luft angreifen und sich ebenso rasch wieder aus ihrer Reichweite entfernen.

Die Drachen waren mit ihren Krallen, Zähnen und Schwänzen schon rein physisch imposante Kreaturen. Doch ihr feuriger Atem würde den eigentlichen Unterschied ausmachen, den größten Schaden anrichten. Sengendes Feuer würde auf die Menschen herabregnen, würde sie und all ihre Ausrüstung zerstören.

Und es gab nichts, was sie dagegen tun konnten. Mit den Drachen auf ihrer Seite war die Horde unbesiegbar.

Und er, Zuluhed vom Dragonmaw-Clan, hatte all dies vollbracht. Ohne die Visionen hätte er niemals die Dämonenseele gefunden. Und ohne deren und Nekros Kräfte, der sie entdeckt hatte, hätten sie Alexstrasza nicht versklaven können. Aber es war gelungen, und schon bald würden die ersten Drachenreiter die Lüfte durcheilen, sich mit dem Rest der Horde vereinen und auf Doomhammers Befehle warten.

Zuluhed grinste. Alles verlief genau nach Plan.

10

»Dort, Thane! Schau, dort!«

Kurdran Wildhammer riss Sky’ree herum und blickte nach unten, in die Richtung, die Farand wies.

Ja, dort! Seine scharfen Augen machten eine Bewegung aus, und er trat Sky’ree leicht mit den Füßen. Sein Greif krächzte leise als Antwort, bevor er die Flügel anlegte und in den Sturzflug überging. Der Wind zerrte an ihnen beiden.

Ja, jetzt konnte er die Gestalten besser erkennen, die durch den Wald liefen. Waren es Trolle? Sie waren jedenfalls genauso grün wie die verhassten Waldtrolle. Aber sie gingen auf dem Boden, statt sich durch die Äste zu bewegen. Und ihre Schritte waren viel zu schwer, zu sorglos, um Trolle zu sein, die den Wald fast so gut wie die Elfen kannten.

Nein, diese Gestalten waren etwas anderes. Kurdran konnte eines der Wesen genau sehen, als er über eine kleine Lichtung flog.

Er runzelte die Stirn. Sie waren von massiger Statur und fast so groß wie Menschen, mit dicken Muskeln und langen Beinen. Und mit schweren Waffen: Äxten, Hämmern und Stäben. Was auch immer sie sein mochten, sie waren für den Kampf gerüstet.

Er zog an den Zügeln, und Sky’ree fächerte ihren Schwanz auf, breitete die Flügel aus und stieg wieder über die Baumhöhe hinaus, zurück in den Himmel.

Farand und die anderen kreisten weiter weg, die wettergegerbte Haut des Zwergs vermischte sich auf die Entfernung mit dem gelbbraunen Pelz ihrer Reittiere. Kurdran flog ebenfalls hoch. Sein geflochtener Bart und das Haar flatterten hinter ihm her. Er genoss das Gefühl des Fliegens, selbst unter diesen unfreundlichen Bedingungen.

In der Ferne sah er das riesige Steinbild eines Adlers, der wachsam und zuversichtlich in die Welt blickte. Dort lag seine Heimat – und das Herz seines Reiches: der Nistgipfel.

Aber diesmal erfüllte ihn der Anblick nicht mit Stolz und Freude, denn der Gipfel schien viel zu weit entfernt, um Trost zu spenden, vor allem, wenn man die Geschehnisse unter ihnen bedachte.

»Hast du’s gesehen, Thane?«, fragte Farand. »Ich hab’s ja gesagt. Hässliche Strolche in unserem Wald!«

»Ja, du hattest Recht«, sagte Kurdran dem Kundschafter. »Sie sind hässlich, und sie dringen hier einfach ein. Es sind eine ganze Menge. Es wird schwer sein, sie zu erwischen, solange sie sich unter den Bäumen befinden.«

»Dann lassen wir sie einfach so durch unser Gebiet ziehen?«, wollte einer der anderen Kundschafter wissen.

»Oh nein«, antwortete Kurdran. Er grinste den anderen Wildhammerzwergen zu. »Wir müssen sie nur zuerst aufschrecken und ins Freie scheuchen. Los, Leute, ab nach Hause. Ich habe ein paar Ideen. Aber keine Angst, wir räumen schon bald mit den Grünhäuten auf und machen ihnen klar, dass sie auf unserem Territorium unwillkommen sind!«

»He, Ihr da, Paladin!«

Turalyon schaute auf, als der Elf neben ihm stehen blieb. Er hatte nicht bemerkt, wie der Waldläufer eingetroffen war, doch das überraschte ihn auch nicht. In den letzten paar Wochen hatte er vielfach erfahren, wie schnell Elfen kommen und gehen konnten – und wie leise sie dabei waren. Ganz besonders Alleria, der es Spaß bereitete, ihn zu erschrecken, indem sie ihm überraschend etwas ins Ohr flüsterte, obwohl er noch nicht einmal mitbekommen hatte, dass sie wieder im Lager war.

»Ja?« Er säuberte seine Ausrüstung, wartete aber respektvoll.

»Die Orcs sind im zwergischen Hinterland«, berichtete der Elf. »Und sie treffen sich dort mit den Trollen.« Er sprach den Satz voller Ekel aus.

Turalyon hatte erfahren, dass die Elfen die Trolle hassten und dass diese Gefühle auf Gegenseitigkeit beruhten. Beide waren Waldbewohner, doch die Wälder hier waren nicht groß genug für zwei Völker. Sie waren schon seit Jahrtausenden verfeindet, seit die Elfen die Trolle aus einem Teil des Waldes vertrieben und ihr Königreich auf dem eroberten Land errichtet hatten.

»Seid Ihr Euch sicher, dass sie wirklich Verbündete sind und sich ihre Pfade nicht durch Zufall kreuzten?«, fragte Turalyon und legte seine Rüstung beiseite. Er rieb sich über das Kinn. Wenn Orcs und Trolle sich wirklich zusammentaten, bedeutete das zusätzlichen Ärger.

Der Waldläufer schnaubte als Antwort. »Natürlich bin ich mir sicher! Ich habe sie belauscht. Sie haben eine Art Pakt geschlossen.« Der Elf sah zum ersten Mal besorgt aus. »Sie planen einen Angriff auf den Nistgipfel – und dann wollen sie gegen Quel’Thalas marschieren.«

Das erklärte seine Erregung. Quel’Thalas war die Heimat der Elfen, und die Trolle hassten sie. Wenn sie sich tatsächlich mit der Horde verbündet hatten, machte es also durchaus Sinn, sie genau dorthin zu führen.

»Ich sage Lothar Bescheid«, versicherte ihm Turalyon und stand auf. »Wir halten sie auf, bevor sie sich Eurer Heimat nähern können.«

Der Elf nickte, obwohl er nicht überzeugt wirkte, drehte sich um und lief zurück zu den Bäumen, zwischen denen er verschwand. Turalyon sah ihm nicht hinterher. Er war bereits auf dem Weg zum Kommandozelt.

Drinnen traf er Lothar und Khadgar, Terenas und ein paar andere.

»Die Orcs greifen den Nistgipfel an«, erklärte er im Eintreten. Jedermann wandte sich ihm zu, und Turalyon sah, dass sich einige Augenbrauen überrascht hochzogen. »Das hat mir gerade einer der Waldläufer berichtet«, erklärte er. »Die Orcs haben sich mit den Waldtrollen verbündet, und jetzt wollen sie den Nistgipfel angreifen.«

Terenas nickte und wandte sich der obligatorischen Karte auf dem Tisch zu. »Das macht Sinn«, gab er zu und tippte auf den Nistgipfel. »Die Wildhammerzwerge sind stark genug, um sich dem Kampf zu stellen, aber sie wollen einen Angriff aus dem Hinterhalt vermeiden. Und wenn die Orcs mit den Trollen zusammenarbeiten, wollen sie gemeinsam die Zwerge aus dem Hinterland vertreiben.«

Lothar betrachtete ebenfalls die Karte. »Es wird schwer werden, sie im Wald zu bekämpfen«, merkte er an. »Wir können uns dort nicht richtig aufstellen, und wir wären gezwungen, unsere Katapulte zurückzulassen.« Er strich sich nachdenklich mit der Hand über die Stirn. »Andererseits können sie ihre eigenen Truppen auch nicht optimal antreten lassen. Wir könnten vereinzelte kleinere Gruppen von Orcs angreifen, ohne uns darum sorgen zu müssen, dass sie die ganze Armee gegen uns einsetzen.«

»Außerdem wären die Zwerge starke Verbündete«, meinte Khadgar. »Wenn wir ihnen helfen, helfen sie uns vielleicht auch. Sie sind exzellente Kundschafter.«

»Wir könnten die Zwerge und ihre Greifen sicherlich gut gebrauchen«, stimmte Lothar zu. Er schaute auf, blickte Turalyon an und nickte. »Sammelt die Truppen«, befahl er. »Wir ziehen in den Wald, um die Zwerge zu retten.«

»Bei den Ahnen, sind das viele! Wie die Fliegen – nur größer und besser bewaffnet!« Kurdran fluchte, als er die Lage unter sich betrachtete. Er und eine Jagdgruppe waren auf Patrouille und flogen hoch über den Orcs, um eine bessere Übersicht über die Grünhäute zu bekommen. Was er sah, war gar nicht gut.

Die Kreaturen marschierten schnell und waren nur noch einen Tagesmarsch vom Nistgipfel entfernt. Zuerst hatte er lediglich ein paar von ihnen gesehen, aber dann war ihm eine weitere Gruppe nicht weit entfernt aufgefallen… und dann eine dritte. Die anderen hatten ähnliches berichtet. Obwohl die Grünhäute in Gruppen von jeweils zwanzig Kriegern aufgeteilt waren, gab es mehr dieser Einheiten, als man zählen konnte.

Die Wildhammerzwerge hatten vor nichts Angst, aber wenn diese Kreaturen auch nur halb so stark waren, wie sie aussahen, konnten sie den Gipfel allein schon durch die schiere Übermacht überrennen.

Nicht, dass sie das zulassen würden.

Kurdran sah sich um, und jeder der Zwerge nickte zurück. »Gut«, sagte er und hob sein Horn an die Lippen. »Wildhammerzwerge, zum Angriff!« Er blies ins Horn und hängte es sich dann wieder um. Dabei brachte er Sky’ree bereits mit den Knien in Position. Sie reagierte mit einem wilden Schrei, breitete die Schwingen aus und stieg auf, bevor sie die Flügel anlegte und sich auf den Sturzflug vorbereitete. Während sie nach unten stürzten, löste Kurdran seinen Sturmhammer und hob die Waffe.

Aber vorerst waren die Grünhäute nicht seine Ziele. Stattdessen schlug er dem ihm am nächsten befindlichen Baum hart gegen den Stamm. Durch den Aufprall regnete es Blätter, Beeren und Nadeln, was die verwirrten Grünhäute ärgerte.

Kurdran schlug gegen zwei weitere Bäume, aus deren Wipfeln Tannenzapfen und Nüsse auf die Kreaturen hagelten, so heftig, dass sie Beulen verursachten. Die Grünhäute duckten sich und hoben abwehrend die Hände, um ihre Augen zu schützen. Doch die Aktion wurde fortgesetzt, als die Wildhammerzwerge weiter gegen die Bäume schlugen.

Die Grünhäute wussten nicht, wie sie damit umgehen sollten. Aber es gefiel ihnen ganz und gar nicht. Schließlich reagierten sie mit der einfachsten Lösung. Wenn der Baumbereich nicht sicher war, ließ man ihn besser hinter sich zurück, entfloh dem bedrohlichen Blätterdach und eilte der nächsten Lichtung entgegen.

Das war genau der Moment, auf den die Wildhammerzwerge gewartet hatten.

Mit einem lauten Kriegsschrei führte Kurdran den Angriff an, seinen Hammer hielt er bereit. Die erste Grünhaut hatte noch Zeit aufzuschauen und die große Kriegsaxt halb zu ziehen, bevor ihr Kurdran seinen blitzgestählten Sturmhammer entgegenschleuderte.

Er erwischte den Gegner am Kiefer, zerschmetterte ihn mit einem Donnerschlag und drosch die Kreatur durch die Luft. »Du bist zu hässlich für meinen Wald, du Bastard!«, brüllte er ihr hinterher.

Der Hammer landete in seiner Hand, und er warf ihn erneut. Der Schlag zermalmte eine zweite Grünhaut. Dann spreizte Sky’ree ihre Flügel, um sie außer Reichweite der Gegner zu bringen, bevor sie einen Bogen flog und sich erneut näherte.

Der Rest von Kurdrans Gefährten schlug sich ebenfalls wacker, und der Wald war erfüllt von Heulen, Schreien, Flüchen und Beleidigungen, als die Greifen abdrehten.

Was auch immer das für Kreaturen waren, sie ließen sich jedenfalls nicht leicht ängstigen. Als er zu einem neuen Anflug ansetzte, bemerkte Kurdran, dass die übrig gebliebenen Grünhäute ihre Waffen gezogen hatten. Gleichzeitig formierten sie sich zu engeren Gruppen, weshalb die Zwerge sie nicht mehr so leicht treffen konnten.

Doch sie hatten sich nicht auf die Luftüberlegenheit verlassen. Kurdran schwang seinen Hammer über dem Kopf und ließ ihn fliegen. Der schwere Stein traf eine Grünhaut direkt an der Schläfe. Sie kippte mit einem Geräusch um, das wie eine kleine Explosion klang. Als die Kreatur fiel, stolperte sie gegen zwei andere, die vorwärts taumelten, um nicht mitgerissen zu werden.

»Ha! Das hat euch umgeworfen, wie!«, rief Kurdran den gefallenen Kreaturen zu. Er war über ihnen, noch bevor sie ihren Fehler erkannten. Doch obwohl er seinen Sturmhammer längst wieder in Händen hielt, ließ er die daliegenden Kreaturen von Sky’ree erledigen. Mit ihren machtvollen Klauen packte sie den einen, erwischte den zweiten mit ihrem scharfen Schnabel und schlug einen dritten mit dem Flügel bewusstlos.

Der Kampf war rasch vorbei. Woher auch immer diese Grünhäute kamen, sie waren langsam und nicht an Angreifer aus der Luft gewöhnt. Kurdran und seine Leute hingegen waren Meister in Sachen Luft-Bodenangriffe.

Den Kreaturen waren ein paar Treffer gelungen, und einige seiner Leute hatten Wunden abbekommen. Aber sie hatten niemanden verloren und auch niemanden zurückgelassen. Nur ein paar der Grünhäute in dieser Gruppe hatten überlebt, und das auch nur, weil sie unter die Bäume geflohen waren.

»Das sollte sie gelehrt haben, nach oben zu schauen«, lästerte Kurdran, und die Zwerge lachten. »Zurück zum Gipfel, Kameraden. Wir schicken eine weitere Mannschaft aus, die eine andere ihrer kleinen Gruppen ausschaltet. Vielleicht machen sie dann ja einen Bogen um den Nistgipfel…«

»Macht euch bereit«, flüsterte Lothar. Er hatte sein Pferd auf Schritttempo verlangsamt, weil ein schnelleres Laufen das Risiko erhöht hätte, dass sie gegen Bäume ritten oder jemand an den Ästen und Zweigen hängen blieb. Er zog sein Schwert und hielt es vor sich, sein Schild hing an seinem Arm. »Sie sollten ganz nah sein.«

Turalyon nickte und befestigte seinen Kriegshammer. Er ritt wie stets unmittelbar hinter seinem Kommandeur. Khadgar befand sich neben ihm, die drei bildeten das klassische Kavalleriedreieck. Und auch wenn die Hände des Magiers waffenlos waren, so hatte Turalyon doch die Magie zu schätzen gelernt, die sein Freund in der Schlacht beschwören konnte. Mit angespanntem Blick versuchte Turalyon, das Dickicht der Bäume zu durchdringen und ihre Beute zu erspähen. Irgendwo hier in der Nähe…

»Dort!« Er zeigte nach rechts, hinter Khadgar. Seine beiden Begleiter folgten seiner Geste. Einen Moment später nickte Lothar. Der Zauberer brauchte eine Minute länger, bevor auch er Bewegungen vor dem Hintergrund der Bäume ausmachte. Bewegung, die zu niedrig erfolgte für einen Vogel und zu gleichmäßig für eine Schlange oder ein Insekt. Nein, die Bewegung konnte nur von etwas stammen, das so groß wie ein Mensch war und auf zwei Beinen durch den Wald ging. Und dass sie sich wiederholte, bedeutete, dass sich dieselbe Gestalt vor- und zurückbewegte oder es sich um eine größere Gruppe handelte.

Da die Bewegung kaum zu erkennen war, mussten die Gestalten dieselbe Farbe wie ihre Umgebung haben.

Das alles führte zu einem Schluss: Es waren Orcs.

»Wir haben sie«, stimmte Lothar leise zu. Er schaute sich zu Khadgar um. »Informiert die anderen«, befahl er.

Der junge, aber alt aussehende Magier nickte.

»In der Zwischenzeit passen wir auf«, sagte Lothar zu Turalyon, der ihm mit einer Geste seine Zustimmung signalisierte. »Und wenn es so aussieht, als würden sie davonkommen, stellen wir beide sicher, dass das nicht passiert.«

»Ja, Sire!«, grinste Turalyon und griff nach dem Stiel seines Kriegshammers. Er war bereit, wenn auch immer noch nervös. Immerhin sorgte er sich nicht mehr, dass er starr vor Angst werden oder gar weglaufen könnte. Er war den Orcs schon einmal gegenübergetreten, und er wusste, dass er es wieder schaffen würde.

»Wir haben Tearlach verloren«, berichtete Iomhar. Kurdran sah ihn überrascht an. »Oengus auch«, fuhr der Kämpfer der Wildhammerzwerge fort. »Und zwei weitere sind zu erschöpft, um weiterzukämpfen.«

»Was ist passiert?«, wollte Kurdran wissen. Der andere Zwerg wirkte zunächst verlegen, dann wurde er streitlustig.

»Die Grünhäute, das ist passiert!«, antwortete er. »Sie waren auf uns vorbereitet! Als wir auf sie hinabstießen, warfen sie Speere! Dann verteilten sie sich, weshalb wir sie unter den Bäumen nicht mehr so gut anvisieren konnten.« Er schüttelte den Kopf. »Euer Angriff stand unter einem glücklichen Stern und hat sie überrascht. Aber jetzt haben sie dazugelernt, diese hässlichen Bastarde, und zwar verdammt schnell.«

Kurdran nickte. »Nicht dumm, diese Grünhäute«, stimmte er zu. »Und es waren mehr, als wir dachten.«

Er blickte auf die vor ihm aufgeschlagene Karte des Zwergenkönigreichs. Markierungen zeigten an, wo die Grünhäute sich befanden. Die Karte war fast vollständig damit übersät.

»Nun gut, wir müssen sie treffen, bevor sie reagieren können. Sagt euren Streitern, dass sie schnell und hart angreifen und sich außerhalb der Wurfweite der Grünhäute halten müssen. Sie arbeiten gegen die Schwerkraft – und wir mit ihr. Also haben wir einen Vorteil.«

Iomhar nickte, aber bevor er etwas sagen konnte, stürmte Beathan herein. »Trolle!«, rief er und sank auf einem Hocker zusammen. Sein linker Arm hing nutzlos an seiner Seite und blutete aus einem tiefen Schnitt an seiner Schulter. »Wir stießen auf eine Kampfgruppe dieser Grünhäute hinab, als eine Gruppe Waldtrolle uns angriff! Sie haben Moray und Seaghdh mit den ersten Schlägen erwischt und Alpin und Lachtin von ihren Greifen geschlagen.« Er zeigte seine Wunden. »Das kam von einem hinterhältigen Schlag mit einer Axt. Aber ich habe den zweiten Schlag abgewehrt, sonst wäre mein Kopf futsch gewesen.«

»Verdammt!«, knurrte Kurdran. »Sie haben sich also mit den Trollen verbündet. Grünhaut und Grünhaut! Und diese Trolle hindern uns daran, die Bäume zu nutzen!« Er zupfte frustriert an seinem Schnurrbart. »Wir brauchen etwas, das die Chancen ausgleicht. Und zwar schnell, Kameraden. Oder sie überrennen uns wie Ameisen einen Käfer.«

Wie auf Stichwort erschien ein dritter Zwerg und berichtete. Aber dieser, ein Kundschafter namens Dermid, war nicht verwundet. Und er sah auch eher zufrieden als besorgt aus.

»Menschen!«, verkündete er glücklich. »Sehr viele! Sie sagen, dass sie uns gegen die Orcs helfen wollen – so nennen sie die Grünhäute.«

»Den Ahnen sei Dank«, knurrte Kurdran. »Wenn sie diese Orcs beschäftigen können, sodass deren neue Taktik nicht zum Tragen kommt, können wir sie wieder von oben angreifen.« Er grinste und schulterte seinen Sturmhammer. »Gut, und wir werden uns auch um die Trolle kümmern, die uns zu nahe kommen. Sie mögen die Bäume kontrollieren, aber wir kontrollieren die Lüfte, und unsere Greifen werden sie zerreißen, sobald sie in Reichweite kommen.« Er ging durch die Tür und pfiff bereits nach Sky’ree. »Wildhammerzwerge, lasst uns starten!«, rief er.

Hinter ihm jubelten die anderen Zwerge und kamen eilends seinem Befehl nach.

»Jetzt!« Lothar trieb sein Pferd an und attackierte eine Gruppe Orcs. Die Grünhäutigen wirbelten sichtlich überrascht herum. Sie waren damit beschäftigt gewesen, den Himmel zu beobachten. Viele von ihnen hielten Speere statt der sonst üblichen Äxte und Hämmer in Händen.

Einer wollte seinen Speer gegen Lothar schleudern, doch der war schon zu nah heran. Er schlug mit seinem Schwert zu, durchtrennte den Speer samt Arm, holte dann erneut aus und enthauptete den Orc, noch bevor der fallende Arm den Boden berührte.

Turalyon war unmittelbar neben ihm. Sein Hammer erwischte einen Orc und zerschmetterte seinen Brustkasten. Seine zweiter Schlag trennte einen Orc-Arm ab, und die grünhäutige Kreatur ließ ihre Axt fallen. Daraufhin schlug er ihr einfach auf den Kopf.

Aber Turalyon hörte ein merkwürdiges Geräusch – irgendetwas zwischen Husten und Lachen – und schaute auf. Eine große Gestalt, größer als ein Orc und schmaler gebaut, sprang aus den Bäumen direkt vor ihm. In ihren großen, langfingrigen Händen hielt sie einen Speer. Ihre Augen standen eng zusammen, und die Kreatur grinste ihn an. Dann stach sie mit dem Speer zu und bleckte ihre spitzen Zähne.

Ein Troll!

Turalyon hob seinen Schild und blockte den Speerstoß ab, sodass er gegen seinen Schild krachte. Er parierte mit einem wilden Hammerschlag. Der Troll taumelte, wollte aber nicht zu Boden gehen. Die Kreatur schritt weiter vorwärts, den Speer zur Attacke bereit.

Turalyon trieb sein Pferd an und schmetterte dem Geschöpf seinen Schild ins Gesicht. Mit einer solchen Attacke hatte es nicht gerechnet und bekam deshalb den Schlag mit voller Wucht zu spüren. Es stürzte rückwärts und schüttelte den Kopf, um wieder zu sich zu kommen.

Turalyon ließ ihm jedoch keine Zeit, sich wieder zu erholen. Sein Hammer traf die Zähne und schleuderte den Troll davon.

Turalyon schaute gerade noch rechtzeitig auf, um einen zweiten Troll zu sehen, der sich von einem nahen Ast herabschwang. Seine Augen waren vor Hass zu schmalen Schlitzen zusammengekniffen, und er hielt seinen Speerwurf bereit.

Turalyon wusste, dass die Waffe auf ihn zielte und er nicht stark oder schnell genug war, um sie abzuwehren. Er bereitete sich auf das Schlimmste vor, schloss seine Augen und lauschte nach dem Geräusch des heransausenden Speers.

Stattdessen hörte er einen merkwürdig schrillen Schrei, gemischt mit einem tiefen Bellen, kurz darauf einen massiven Donnerschlag und schließlich einen Schmerzensschrei.

Er öffnete seine Augen und sah etwas Erstaunliches. Der Troll fiel von seinem Ast, seine Hände umfassten noch die Gesichtshälfte, die offensichtlich zerfetzt war. Darüber schwebte eine mächtige Kreatur, wie Turalyon sie noch nie gesehen hatte. Sie war wie ein Löwe gebaut, mit demselben braunen Fell, hatte aber den Kopf eines Raubvogels. Der Schnabel war gebogen und breit, und aus ihm drang ein Kreischen, das er schon früher einmal gehört hatte. Die Vorderfüße endeten in tödlichen Klauen, die Hinterbeine in dicken Tatzen. Seine großen Flügel waren ausgebreitet, Gefieder bedeckte den Kopf bis hinab zu den Schultern. Und ein Mann ritt das Tier wie ein Pferd.

Nein, es war kein Mann. Turalyon sah etwas anderes. Er hatte von den Wildhammerzwergen bereits gehört, allerdings noch nie einen von ihnen leibhaftig gesehen. Sie waren größer und schlanker als ihre Bronzebart-Vettern. Aber auch die Wildhammerzwerge waren kleiner und stämmiger als Menschen, mit einem mächtigen Brustkorb und dicken Armen. Sie benutzten Sturmhämmer, die der riesigen Waffe glichen, die der Zwerg gerade wieder in die Hand nahm.

Er war eindeutig für den Tod des Trolls verantwortlich.

Der Zwerg merkte, dass Turalyon ihn ansah und grinste. Er hob seinen Hammer zum Gruß. Turalyon grüßte mit seinem eigenen zurück, dann trieb er sein Pferd weiter und suchte sich den nächsten Orc.

Dank der Zwerge, die über ihnen kreisten, musste er sich nicht länger um Angriffe von oben kümmern. Er konnte sich jetzt voll auf die Horde konzentrieren. Die Orcs wiederum mussten sich jetzt um Angriffe von allen Seiten sorgen, außer von unten. Dadurch wurden sie verwirrt und nervös. Und wie Lothar gehofft hatte, zwangen die Bäume die Orcs dazu, sich in kleineren Gruppen zu bewegen, statt als eine einzige tobende Masse. Dadurch mussten sich die Soldaten der Allianz immer nur um einen Teil von ihnen zur selben Zeit kümmern. Es hätte nicht besser kommen können.

Stunden später begrüßte Kurdran die Anführer der Menschen in seinem Heim. Der Kommandeur war ein großer Mann, größer als die meisten anderen. Er trug einen Bart nach Zwergenmanier und einen langen Zopf, obwohl sein Kopf kahlköpfig war. Er bewegte sich wie der geborene Krieger, und Kurdran wusste, dass dieser Mann schon viele Kämpfe erlebt hatte. Seine blauen Augen blieben stets wachsam, und der goldene Löwenkopf auf Schild und Brustpanzer glänzte immer noch.

Der Jüngere war beklagenswerterweise bartlos und schien sich seiner selbst weniger sicher. Aber Zoradan hatte gesagt, dass er gesehen hatte, wie auch er seinen großen Hammer fast wie ein Zwerg geführt hatte. Es war noch etwas anderes Beachtliches an diesem Kerl, etwas Ruhiges, das Kurdran an einen Schamanen erinnerte. Vielleicht war er ja ein Schamane oder stand sonst wie mit den Elementen oder den Geistern in Verbindung.

Das traf auf den dritten Mann sicherlich zu. Der in eine violette Robe gekleidete Mann mit dem kurzen, ungepflegten weißen Bart, aber dem Gang eines jungen Mannes, war ein Zauberer, das schien offensichtlich.

Und dann war da dieses Elfenmädchen. Schön, stark und geschmeidig, wie sie alle waren, mit einem Bogen und lachenden Augen.

Kurdran hatte selten so interessante Leute getroffen, und unter anderen Umständen wäre er darüber glücklich gewesen. Doch auch jetzt war er froh, ihre Bekanntschaft zu machen.

»Seid gegrüßt, Kameraden und Kameradinnen!«, sagte er. Er wies auf die Stühle, Hocker und Kissen, die überall im Raum verteilt waren. »Ihr seid willkommen! Wir fürchteten, dass diese Grünhäute – die ihr Orcs nennt – unser Heim überrennen würden, es waren so viele! Aber eure Ankunft hat ihnen einen Strich durch die Rechnung gemacht, und gemeinsam werden wir sie aus dem Hinterland vertreiben! Ich stehe tief in eurer Schuld.«

Der große Krieger saß auf einem Hocker nahe Kurdrans eigenem Stuhl. Sein Schwert hatte er auf den Rücken gebunden. »Führt Ihr die Wildhammerzwerge an?«, fragte er.

»Ich bin Kurdran Wildhammer«, antwortete Kurdran. »Ich bin der Chef-Thane – und damit ihr Anführer.«

»Gut.« Der Krieger nickte. »Ich bin Anduin Lothar, ehemaliger Ritter von Stormwind und jetziger Oberkommandierender der Streitkräfte der Allianz.« Er erzählte von der Horde und über Stormwinds Schicksal. »Wollt ihr Euch uns anschließen?«

Kurdran runzelte die Stirn und zupfte an seinem Schnurrbart. »Ihr sagt, die Orcs wollen das ganze Land erobern?«

Lothar nickte.

»Und sie sind in großen schwarzen Eisenbooten gekommen?«

Noch ein Nicken.

»Dann müssen sie durch Khaz Modan gekommen sein«, sagte er und schüttelte den Kopf. »Wir haben von unseren Verwandten in Eisenschmiede schon seit vielen Wochen nichts mehr gehört. Ich hatte mich gefragt, warum. Das ist die Antwort.«

»Sie eroberten die Minen und verwendeten das erbeutete Eisenerz, um Schiffe zu bauen«, sagte der Zauberer.

»Ja.« Kurdran fletschte die Zähne. »Wir Wildhammerzwerge hatten über die Jahre viele Zwistigkeiten mit dem Bronzebart-Clan. Deshalb verließen meine Leute schließlich Khaz Modan.

Aber sie sind immer noch unsere Vettern, unsere Verwandten. Und diese verdammenswerten Kreaturen – diese Horde – haben sie angegriffen… und attackieren jetzt uns. Nur Eure rechtzeitige Hilfe hat uns davor bewahrt, das Schicksal unserer Vettern zu teilen.« Er schlug mit der Faust auf die Lehne seines Stuhls. »Ja, wir werden uns Euch anschließen! Wir müssen diese Orcs zurückdrängen, bis die Bedrohung durch die Horde nicht mehr existiert!« Er erhob sich und streckte die Hand aus. »Ihr habt Wildhammers Hilfe.«

Lothar war ebenfalls aufgestanden und ergriff ernst die Hand an. »Danke«, sagte er nur, doch das reichte schon.

»Zumindest haben wir sie aus dem Hinterland vertrieben«, sagte der junge, bartlose Krieger. »Euer Heim ist sicher.«

»Das ist es«, stimmte Kurdran zu. »Wenigstens fürs Erste. Aber wohin gehen diese Orcs als nächstes? Werden sie sich wieder gegen das Hügelland wenden? Oder gegen die Hauptstadt von Lordaeron? Oder marschieren sie nach Norden, um sich dem Rest ihrer bösen Brut anzuschließen?«

Vielleicht war es falsch gewesen, das zu erwähnen. Doch plötzlich erhoben sich all die neuen Verbündeten.

»Was habt Ihr gesagt?«, wollte die Elfe wissen.

»Dass sie sich mit dem Rest ihrer Leute vereinigen könnten?«, fragte Kurdran verwirrt. Sie nickte schnell, und er zuckte die Achseln. »Meine Kundschafter sagen, dass wir hier nur einen Teil der Horde erlebt haben. Der Rest sei nach Norden gezogen, habe unsere Wälder nur am Rand gestreift und sei weiter in die Berge.« Er sah in ihre Gesichter. »Wusstet ihr das nicht?«

Der junge Kämpfer ohne Bart und der Magier schüttelten die Köpfe, der ältere Krieger fluchte bereits. »Das war eine Finte!«, sagte er, dabei spie er die Worte förmlich aus. »Und wir sind darauf reingefallen!«

»Eine Finte?« Kurdran legte die Stirn in Falten. »Mein Heim war in Gefahr! Das war doch nicht nur eine Finte!«

Lothar schüttelte den Kopf. »Nein, die Bedrohung war echt«, stimmte er zu. »Aber wer auch immer die Horde anführt, ist schlau. Er wusste, dass wir Euch helfen würden. Er hat den Rest seiner Streitkraft nach Norden geschafft und einen kleinen Teil zurückgelassen, um uns aufzuhalten.«

»Und er marschiert auf Quel’Thalas zu!«, rief die Elfe. »Wir müssen sie warnen!«

Lothar nickte. »Wir sammeln sofort die Truppen und marschieren los. Wenn wir schnell genug sind…«

Aber die Elfe unterbrach ihn. »Wir haben keine Zeit!«, sagte sie. »Ihr habt selbst gesagt, dass die Horde einen Vorsprung hat. Wir haben bereits Tage verloren! Und die Truppen erst zu sammeln, wird uns noch weiter verlangsamen.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich gehe allein.«

»Nein.« Die Stimme klang ruhig, doch der Tonfall duldete keinen Widerspruch. »Ihr geht nicht allein«, sagte Lothar und ignorierte ihren Blick. »Turalyon, nehmt den Rest der Kavallerie und die Hälfte der Soldaten. Ihr habt den Befehl. Khadgar, Ihr begleitet ihn. Ich will, dass die Allianz präsent ist bei der Verteidigung von Quel’Thalas.«

Er wandte sich wieder an Kurdran, der beeindruckt war. Dieser Mann wusste, wie man führte. »Es sind bestimmt noch Orcs in den Wäldern«, warnte er ihn. »Und wir können es uns nicht leisten, sie in unserem Rücken zu haben. Wir bleiben und sorgen dafür, dass der Wald völlig von ihnen befreit wird. Erst danach marschieren wir los und vereinigen uns wieder mit den anderen.«

Kurdran nickte. »Ich danke Euch für Eure Hilfe«, antwortete er förmlich. »Und wenn das Hinterland erst wieder sicher ist, werden meine Krieger und ich Euch nach Norden folgen und es mit dem Rest der Horde dort aufnehmen.«

»So sei es.« Lothar verneigte sich. Dann wandte er sich an die Elfe, den jungen Mann ohne Bart und den Zauberer. »Seid Ihr immer noch hier? Ab mit euch, jeder Augenblick, den ihr vergeudet, bringt die Horde näher an Quel’Thalas heran.«

Die drei verneigten sich und verließen eilig den Raum. Kur-dran beneidete sie nicht um ihre Aufgabe, eine Armee zu jagen, verzweifelt zu versuchen, sie zu überholen… und schließlich die Elfen zu warnen.

Er hoffte nur, dass sie all dies rechtzeitig schafften.

11

»Los, weiter, Bewegung!«, brüllte Doomhammer und sah, wie die Horde hinter ihm her marschierte. »Wir müssen diese Gipfel so schnell wie möglich hinter uns bringen!«

»Warum?« Die Frage stellte Rend Blackhand. Er und sein Bruder Maim hassten Doomhammer, weil er ihren Vater getötet und dessen Platz als Kriegshäuptling eingenommen hatte. Sie gehörten zu den wenigen, die Doomhammers Befehle auch hinterfragten.

Doomhammer ließ es zu. Weil er wusste, dass jede seiner Erklärungen ihren Weg zurück zur Horde finden würde, und weil der Black-Tooth-Grin-Clan sehr mächtig und deshalb sehr nützlich war. Und mochten sich die Brüder auch kritisch mit seinen Befehle und Entscheidungen auseinandersetzen, verweigerten sie doch nie einen direkten Befehl, selbst wenn sie nicht damit einverstanden waren. Doomhammer schätzte das und war deshalb bereit, ihre Widerborstigkeit bis zu einem gewissen Punkt zu tolerieren.

»Wie, warum!«, fragte Doomhammer. Er arbeitete sich den steilen Pfad die Berge hinauf. Der größte Teil seiner Aufmerksamkeit galt den Steinen zwischen seinen Händen und Füßen. Die Waldtrolle waren bereits hier vorbeigekommen, sie überwanden die Klippen so schnell, wie sie auf Bäume kletterten.

Sie hatten für die Orcs Seile heruntergelassen, die beim Aufstieg helfen sollten. Aber Doomhammer verbot sich, sie zu benutzen. Seine Truppen sollten sehen, dass er immer noch der Stärkste von ihnen war. Die Berge ohne Hilfe zu überwinden war eine Möglichkeit, das zu erreichen.

Rend hatte solche Bedenken nicht und überholte Doomhammer mit einem der Seile, das fest um seinen linken Arm geschlungen war.

»Warum sollen wir klettern?«, fragte Rend. »Wir hätten diese Berge auch umgehen können. Warum nehmen wir also ausgerechnet diesen Weg? Er ist sicherlich kürzer, aber auch härter. Diese Gipfel zu überwinden kostet uns wertvolle Zeit.«

Doomhammer erreichte die Spitze der Klippe und grunzte. Er wischte sich den Steinstaub von seinen Händen, indem er sie gegen die Oberarme rieb. Dann wandte er sich Rend zu, der ihn gerade einholte. Sein Bruder und die anderen Anführer der Horde waren unmittelbar dahinter. Sie waren klug genug, den Gipfel nicht vor Doomhammer zu erreichen.

»Die Menschen halten uns für dumm«, begann Doomhammer, dabei achtete er darauf, dass alle ihn verstehen konnten. Er mochte es nicht, sich zu wiederholen. »Sie halten uns für Dummköpfe, so wie wir die Oger einschätzen.«

Einige schauten nach unten, wo die Oger beim Klettern sogar hinter die Orcs zurückfielen. Sie waren stark genug, um sich zu bewegen, aber zu plump, als dass es ihnen wirklich leichtgefallen wäre, hier heraufzusteigen. »Ich habe sie in diesem Bild von uns noch bestärkt.« Er grinste und zeigte seine Hauer. »Sollen sie uns für hirnlos halten! Dadurch wird unser Feldzug nur um so leichter, weil sie uns unterschätzen.«

Er bückte sich, hob einen kleinen Stein auf und jonglierte damit herum. »Wir haben sie bereits einmal an der Nase herumgeführt, indem wir im Hinterland ein paar Clans abstellten. Die Menschen waren damit beschäftigt, diesen Teil der Horde zu bekämpfen, während wir den Weg in die Berge nahmen. Und sie sind immer noch damit beschäftigt, während wir sie hier überqueren.«

»Aber wir gehen nach Quel’Thalas, oder nicht?«, fragte Maim. Der fremde Name bereitete ihm einige Schwierigkeiten. »Warum segeln wir nicht einfach so weit wie möglich und sind schon lange da, bevor die Menschen aus dem Zwergenkönigreich anrücken?«

»Weil die Elfen unsere Schiffe niemals einfach so durchlassen werden«, führte Doomhammer aus. »Zul’jin sagt, dass sie exzellente Bogenschützen sind, und wir wären auf den Schiffen gefangen, während ihre Pfeile auf uns herabregnen. Wir würden Tausende Orcs verlieren, ganze Clans, bevor wir auch nur in die Nähe der Küste kämen, um sie zu bekämpfen.«

Einige der Häuptlinge murmelten. So hatten sie das noch gar nicht gesehen. Die Horde war, abgesehen von ein paar Ausnahmen wie den Sturmrächern, immer noch nicht daran gewöhnt, Schiffe zu benutzen.

»Wir hätten die Berge auch umgehen können«, merkte Rend an. »Ein längerer Weg zwar, aber auch einfacher.«

Doomhammer lachte auf. »Hast du Angst vor einer Herausforderung?« Mehrere der Häuptlinge lachten, und Rend sträubte sich.

»Natürlich nicht!«, zischte er und ballte seine Hände zu Fäusten. Er war bereit, jeden, der etwas anderes behauptete, niederzuschlagen. »Ich schaffe das schon. Ich war die ganze Zeit direkt hinter dir!«

Niemand wagte es, ihn darauf hinzuweisen, dass er ein Seil benutzt hatte, während Doomhammer ohne diesen Vorteil ausgekommen war. Die Angehörigen des Blackhand-Clans waren grausame Kämpfer und wurden dafür respektiert. Ein weiterer Grund, warum Doomhammer ihnen so viele Fragen erlaubte.

»Dann willst du dich mit mir messen?«, fragte er ruhig. Dabei senkte sich seine Stimme.

Rend wurde blass, als ihm dämmerte, was er beinahe gesagt hätte. Die Blackhands wollten die Horde anführen, doch dazu mussten sie Doomhammer herausfordern und ihn im ehrlichen Kampf besiegen.

Und sie alle wussten, dass er sie umbringen würde. Selbst wenn sie ihn beide gleichzeitig angegriffen hätten.

Ein Teil von ihm hoffte, dass sie es dennoch wagen würden. Dann konnte er sie durch einen vernünftigeren Black-Tooth-Grin-Häuptling ersetzen. Aber bislang hatten sie immer einen Rückzieher gemacht.

»Drumherumlaufen wäre vielleicht schneller gewesen«, sagte Doomhammer schließlich, als er sah, dass Rend den Köder nicht schluckte. »Aber wir wären auch leichter zu entdecken gewesen. So allerdings haben die Elfen keine Ahnung, dass wir uns ihnen nähern.« Er grinste wieder. »Wenn die Menschen den Kampf im Hinterland überleben und um die Berge herum marschieren, erreichen sie Quel’Thalas vielleicht sogar noch vor uns. Und wenn die Elfen ihnen den Zutritt erlauben, sind sie alle miteinander versammelt, wenn wir angreifen.« Er lachte und zerdrückte den Stein in seiner Hand. Staub wölkte zwischen seinen Fingern auf. »Sie können nirgendwo sonst hingehen. Wir werden sie vernichten und uns das Land aneignen. Und wenn sie doch hinter uns sein sollten, werden sie feststellen, dass wir bei ihrer Ankunft Quel’Thalas bereits eingenommen haben. Wir werden sie zurückschlagen und am Fuß der Hügel zerschmettern.« Er machte eine übertriebene Geste, wie er sich danach die Hände reinigen würde. »Wir gewinnen auf jeden Fall.«

Die anderen murmelten, einige von ihnen grinsten und lachten auch.

Rend konnte sich dem nicht entziehen. »Du bist schlau«, gab er zu. »Das ist ein guter Plan.«

Doomhammer nickte, um das Kompliment anzunehmen. »Jetzt müssen wir weitermachen«, sagte er, an alle gewandt. »Es sind noch einige Gipfel zu überwinden.« Er drehte sich zu Zuluhed um. »Wo sind sie?«, fragte er.

»Unterwegs«, antwortete der Häuptling des Dragonmaw-Clans. Er lachte über das Gemurmel, das hinter ihm aufkam. Keiner der anderen Orcs wusste etwas Genaueres über das, worüber sie gerade sprachen. Ihnen war nur bekannt, dass der Dragonmaw-Clan etwas mit Doomhammers voller Unterstützung plante. »Sie müssen einen langen Weg zurücklegen, doch sie sind schnell. Sie werden bald hier sein, und die Welt wird bei ihrer Ankunft erzittern.«

»Gut.« Doomhammer blickte zu der großen Gestalt, die ein kleines Stück entfernt stand. Ihr langer Schal wehte im Wind. »Wie weit sind wir noch von Quel’Thalas entfernt?«

»Vier Tagesreisen bei diesem Tempo« antwortete Zul’jin. »Aber wir könnten eher da sein.« Die Augen des Waldtrolls strahlten bei dieser Vorstellung, und seine Hand wanderte zur Axt an seinem Gürtel.

»Nein«, befahl Doomhammer und ignorierte die offensichtliche Enttäuschung des Trolls. »Du bleibst bei uns und bringst weiter Seile für die Truppen an.« Er lachte dem Anführer der Trolle zu. »Keine Angst, du bekommst deine Chance, die Heimat der Elfen anzugreifen. Doch nicht, bevor die Horde nicht vollständig hinter dir steht, bereit, sich in die Schlacht zu stürzen.«

Zul’jin dachte einen Moment lang darüber nach. Dann nickte er. »Sie werden wütend sein«, bemerkte er. »Sie werden wie Wespen ausschwärmen, bereit zum Stich. Und ihr werdet wie Ameisen, die alles verschlingen, in den Kampf ziehen.«

»Ja.« Doomhammer gefiel der Vergleich. Ameisen waren industrielle Arbeiter und zäh jenseits aller Vorstellung. Aber sie konnten auch hinterhältig sein und sich zusammenrotten, um weit größere Kreaturen zu überwältigen.

Ja, Ameisen würden sich gut behaupten.

Er gab das Signal zum Aufbruch. Die Horde, die den Berg hinter ihm heraufkletterte, wirkte wie eine Insektenarmee auf einem Eroberungsfeldzug.

Vier Tage später spähten Doomhammer und seine Häuptlinge von einem Hügel hinab, der zwischen dem letzten Gipfel und dem Beginn des großen Waldes lag. Der Rest der Horde rottete sich dahinter zusammen. Sie waren des Kletterns und Marschierens müde, aber mit dem Ziel vor Augen schüttelten sie die Erschöpfung ab.

Doch niemand war aufgeregter als die Waldtrolle.

»Geht es jetzt los?« Zul’jin schaute eifrig zu Doomhammer, der nickte.

»Ja, jetzt geht es los«, stimmte der Kriegshäuptling zu. »Wir bringen den Krieg zu den Elfen. Verschont nichts und niemanden.«

Der Anführer der Waldtrolle grinste und warf den Kopf in den Nacken, um einen trällernden Kriegsschrei auszustoßen.

Ein weiterer Troll erschien dort, wo die beiden Anführer standen. Er bewegte sich so leise und verstohlen wie ein Geist. Ein dritter fiel von den Steinen über ihnen herab, daneben noch einer. Es wurden immer mehr, bis das kleine Tal hinter dem Hügel voller großer, schlaksiger Waldkreaturen war.

Es waren viel mehr, als Doomhammer erwartete hatte. Seine Überraschung musste ihm anzusehen sein, denn der Waldtroll lachte unter seinem stets präsenten Schal hervor.

»Ich habe noch ein paar aufgetrieben«, erklärte er glucksend. »Vom Bleichborkenstamm. Sie sind mit uns verbündet.«

Doomhammer nickte. Er empfand keinerlei Furcht vor ihnen, obwohl ihn die Trolle überragten. Er war schon größeren und stärkeren Feinden ohne Scheu gegenübergetreten – und stets hatte er überlebt. Außerdem hatte ihn Zul’jin in den Monaten seit der Bildung des Bündnisses beeindruckt. Der Waldtroll war nicht nur schlau, sondern auch absolut ehrenhaft. Er hatte der Horde die Unterstützung seines Volks versprochen und würde dazu stehen. Doomhammer wäre bereit gewesen, selbst sein Leben darauf zu verwetten.

Natürlich half es, dass die Waldtrolle diese Hochelfen hassten. Die Trolle waren erpicht darauf gewesen, nach Norden, Richtung Quel’Thalas, zu ziehen, und nun waren sie ebenso versessen darauf, in den Wald einzudringen und die Elfen anzugreifen.

Doomhammer hatte jedoch darauf bestanden, dass sie warteten. Er wollte, dass der Rest der Horde erst richtig in Position gebracht war, bevor die Trolle zuschlugen.

Zul’jin hatte es geschafft, seine Artgenossen im Zaum zu halten. Und das, obwohl er selbst es kaum erwarten konnte, anzugreifen.

Aber jetzt hatte alles Warten ein Ende. Mit Gebrüll sprang Zul’jin los und rannte den Hügel hinunter. Er wurde auch nicht langsamer, als er in den Wald eindrang. Er sprang zwischen die Bäume und dort weiter von Ast zu Ast. Der Rest seiner Leute folgte ihm und verschwand aus der Sicht. Nur das Rascheln des Laubs und ein gelegentliches Knurren zeugte noch von ihrer Gegenwart.

Doch Doomhammer wusste, dass sie sich tief in den Wald hineinarbeiten, Elfen suchen und sie töten würden, wann immer sie sie fanden. Bald schon würden die Verteidiger des Waldes Bescheid wissen, dass die Trolle angriffen, und sich ihnen entgegenstellen. Und das würde die Elfen beschäftigt halten – zu beschäftigt, um ihre Grenzen auf noch andere Bedrohungen hin zu überprüfen.

Auf ein Zeichen von Doomhammer strömte der Rest der Horde über den Hügel. Sie marschierten über den engen Streifen Grasland und erreichten bald die ersten Baumreihen.

»Nun, Kriegshäuptling?«, fragte ein in der Nähe stehender Orc-Krieger, der die Axt bereithielt.

Doomhammer nickte, und der Krieger ging zu dem Baum neben sich. Der Stamm war altersdick und glatt wie Seide, die Blätter grün und saftig. Sie rochen nach Natur, Leben, Schönheit und Beute… Mit einem kräftigen Hieb schlug der Orc große Splitter Baumrinde und Holz aus dem Stamm. Dann schwang er die Axt erneut und vergrößerte damit die Kerbe.

»Nein! Stopp, nein!« Doomhammer riss dem verblüfften Krieger die Axt aus der Hand und stieß ihn zurück. »Nicht in einem solchen Winkel zuschlagen, sondern gerade«, wies er ihn an. Er schwang die Axt über seinen Kopf, spannte seine Muskeln an, schlug mit aller Kraft zu und trieb die Klinge ein gutes Stück durch den Stamm. Mit einem kräftigen Ruck riss er sie sodann zurück und schlug wieder auf dieselbe Stelle ein. Dadurch vertiefte er die bestehende Wunde weiter. Ein dritter Schlag brachte das Beil fast bis auf die andere Seite, nur eine hauchdünne Trennschicht aus Holz und Rinde blieben noch übrig.

Doomhammer zog die Axt zurück, und als sie den Stamm abermals traf, kippte der Baum um. Der Boden bebte, als der Stamm aufschlug. Blätter und Beeren wirbelten durch die Luft.

»So geht das.« Er gab dem Krieger die Axt zurück. Der nickte und marschierte zum nächsten Baum. Ein zweiter Krieger wandte sich derweil dem gefällten Baum zu und begann, ihn mit seiner Axt in kleinere Stücke zu hacken.

Hinter ihm machten sich mehrere Krieger an dieselbe Aufgabe. Vorräte für eine Armee von der Größe der Horde mitzunehmen, war ein hoffnungsloses Unterfangen. Stattdessen holten sie sich, was sie brauchten, aus dem eroberten Land. Das Holz dieser Bäume würde die Feuer der Horde wochenlang brennen lassen. Vielleicht sogar über Monate.

Dass jeder fallende Baum auch den Lebensraum den Elfen dezimierte, motivierte sie nur noch um so mehr.

Doomhammer stützte sich auf seinen Hammer und schaute den Arbeiten zu, als er aus dem Augenwinkel eine Bewegung wahrnahm. Ein kleiner, schwer gebauter Orc mit einem dichten Bart kam auf ihn zu. Sein erhitztes Gesicht zeigte einen Ausdruck, der Doomhammer gar nicht gefiel. Gul’dan wirkte einfach zu gut gelaunt.

»Was ist los?«, wollte Doomhammer wissen, als der Hexenmeister ihn erreichte.

»Da ist etwas, das du dir ansehen solltest, mächtiger Doomhammer«, antwortete Gul’dan und verneigte sich. Cho’gall lachte und äffte die Geste hinter Gul’dans Rücken nach. »Etwas, das der Horde sehr nützen könnte.«

Doomhammer nickte und schwang seinen Hammer über die Schulter. Er bedeutete Gul’dan, ihm zu folgen. Der Hexenmeister wandte sich um und führte Doomhammer und Cho’gall etwas abseits. Vor einem Felsen, der eine Lücke in den Bäumen erzwang, kam er schließlich zum Stehen. Die raue Oberfläche des Steins war mit Runen überzogen, und selbst Doomhammer, der kein sonderlich ausgeprägtes Gespür für spirituelle Dinge hatte, konnte die Kraft fühlen, die von dem kruden Monolithen ausging.

»Was ist das?«, wollte er wissen.

»Ich weiß es nicht genau«, antwortete Gul’dan und strich sich über den Bart. »Aber es ist sehr mächtig. Ich glaube, es gibt hier noch einige weitere Runensteine. Sie dienen als magische Barriere.«

»Uns haben sie nicht aufgehalten«, gab Doomhammer zu bedenken.

»Nein, weil wir nichts anderes als unsere Hände, Füße und Klingen benutzt haben«, antwortete Gul’dan. »Diese Runensteine verhindern wahrscheinlich den Einsatz von Magie. Wahrscheinlich erlauben sie nur den Elfen, Zauberei zu benutzen. Ich habe versucht, meine Magie hier zu wirken, konnte es aber nicht. Doch wenn ich zehn Schritte weg gehe, klappt es wieder.«

Doomhammer betrachtete den Felsklotz mit mehr Respekt als zuvor. »Wenn wir die also nähmen und um unsere Feinde herum auslegten, könnten sie keine Magie mehr wirken«, vermutete er.

Gleichzeitig überlegte er, wie viele Orcs wohl nötig waren, um diese Monolithen zu bewegen.

»Das wäre ein Ansatzpunkt, ja«, stimmte ihm Gul’dan zu. Sein Tonfall verriet jedoch, was er von dem Vorschlag hielt. »Aber ich habe eine andere Idee, Kriegshäuptling. Wenn du mich für einen Moment entschuldigst.«

Doomhammer nickte. Er traute Gul’dan nicht, doch der Hexenmeister hatte sich als nützlich erwiesen, als er die Todesritter erschuf. Er war neugierig, was der untersetzte Orc vorhatte.

»Diese Steine enthalten immense Magie«, erklärte Gul’dan. »Ich glaube, dass ich diese Kraft für uns nutzbar machen kann.«

»Was meinst du?«, fragte Doomhammer. Er war nicht so naiv, dass er Gul’dan freie Hand ließ. Nein, er wollte stets im Bilde sein und alle Details eines Vorhabens kennen.

»Ich kann sie benutzen, um einen Altar zu errichten«, antwortete Gul’dan. »Einen Altar der Stürme. Indem ich die Energie aus diesen Steinen kanalisiere, vermag ich Kreaturen zu verändern. Ich kann sie mächtiger und gefährlicher machen, allerdings kann es dabei auch zu einigen… Entstellungen kommen.«

»Ich bezweifle, dass sich dir auch nur ein einziger Orc noch einmal freiwillig als Experimentieropfer zur Verfügung stellt«, merkte Doomhammer scharf an. Er erinnerte sich noch gut an den sogenannten Kelch der Wiedergeburt, aus dem jeder Häuptling der Horde und jeder für würdig erachtete Krieger getrunken hatten. Doomhammer hatte dem Hexenmeister schon damals misstraut, und als Blackhand ihn aufforderte, daraus zu trinken, hatte er abgelehnt. Er hatte behauptet, er wolle dem Häuptling nicht ebenbürtig werden, indem er dessen Macht teilte. Aber er hatte gesehen, was die Flüssigkeit Freunden und Clanbrüdern angetan hatte.

Sie hatte sie größer und stärker gemacht. Das stimmte. Doch sie hatte auch die Augen rot erglühen lassen und ihre bereits grünliche Haut in ein helles, wässriges Grün verwandelt – das Zeichen dämonischer Verseuchung. Und sie hatte sie alle verrückt vor Blutdurst gemacht, vor Wut, vor Hunger. Sie hatte die einst ehrenhaften Orcs in Tiere verwandelt, in wahnsinnige Mörder. Ein paar hatten ihre Verwandlung später bereut. Aber da war es schon zu spät gewesen.

Gul’dan lächelte, als ahnte er, was der Kriegshäuptling dachte. Und vielleicht tat er das ja auch. Wer wusste schon, über welche merkwürdigen Kräfte der Hexenmeister verfügte. Doch er antwortete nur auf Doomhammers Worte, nicht auf seine Gedanken.

»Ich werde keine Orcs verwenden, um diese Altäre zu testen«, versicherte ihm Gul’dan. »Ich werde eine Kreatur aussuchen, die am meisten von größerer Stärke profitiert, dabei aber auch keinen sonderlichen Intelligenzverlust befürchten muss.« Er grinste. »Ich werde es mit einem Oger versuchen.«

Doomhammer dachte darüber nach. Sie hatten nicht viele Oger, aber die wenigen, die bei ihnen waren, wogen das Zehnfache normaler Krieger auf. Sie noch stärker zu machen, wäre sicherlich ein Risiko wert.

»Gut«, sagte er schließlich. »Du darfst einen dieser Altäre bauen. Lass uns dann sehen, was passiert. Wenn es funktioniert, werde ich dir weitere Oger zur Verfügung stellen oder Angehörige jedes anderen Volkes, die du haben willst.« Gul’dan verneigte sich tief, und Doomhammer nickte. Im Geiste beschäftigte er sich bereits mit logistischen Problemen.

12

»Schneller, verdammt! Bewegt euch schneller!« Alleria schlug sich mit der Faust auf den Oberschenkel, als könnte sie mit dieser Bewegung die Truppen zu erhöhtem Tempo antreiben.

Sie lief etwas langsamer, wurde dann wieder schneller, unfähig, sich über einen längeren Zeitraum derart gemächlich zu bewegen. Binnen Minuten war sie an der langen Reihe von Männern vorbei und hatte wieder zur Kavallerie aufgeschlossen. Automatisch schaute sie sich um und suchte nach dem kurzgeschorenen blonden Haar ganz vorne.

Da!

»Ihr müsst mehr Tempo machen«, zischte sie Turalyon zu, als sie zwischen die anderen Pferde glitt. Der junge Paladin war verwirrt und errötete. Aber diesmal hatte sie keinerlei Spaß daran, ihn dazu gebracht zu haben. Jetzt war keine Zeit für solche Narreteien!

»Wir bewegen uns so schnell, wie wir können«, erklärte er ihr. Dann aber fiel ihr auf, dass er nach hinten blickte… und das Tempo etwas anzog. »Ihr wisst, dass unsere Männer nicht so schnell sind wie Ihr. Außerdem bewegen sich Armeen immer langsamer als Einzelne.«

»Dann gehe ich eben allein, wie ich es von Anfang an hätte tun sollen«, erwiderte sie. Sie machte sich bereit, um hinter dem Pferd hervorzupreschen und im Wald zu verschwinden.

»Nein!« Etwas in seiner Stimme bremste sie, und sie fluchte. Warum verweigerte sie ihm nicht einfach den Gehorsam? Er hatte nicht dieselbe Ausstrahlung wie Lothar, und sie arbeitete freiwillig mit der Armee zusammen, nicht auf irgendeinen Befehl hin.

Aber wenn er ihr Anweisungen erteilte, konnte sie sich ihnen einfach nicht widersetzen.

»Lasst mich gehen!«, verlangte sie. »Ich muss meine Leute warnen!« Ihr Herz schmerzte erneut, wenn sie an ihre Schwestern dachte, ihre Freunde, ihr Volk, die alle warnungslos auf die Horde treffen würden.

»Wir werden die Elfen verständigen«, versicherte ihr Turalyon mit fester Stimme. »Und wir helfen ihnen gegen die Horde. Aber wenn Ihr allein geht, werdet Ihr nur gefangen genommen und getötet. Das… würde niemandem nützen.«

Es klang, als hätte er etwas anderes sagen wollen. Sie spürte das plötzliche Aufwallen von… sie wusste nicht, was – Freude?… in ihrer Brust. Doch sie hatte keine Zeit, sich darüber zu wundern.

»Ich bin Elfe und eine Waldläuferin!«, erwiderte sie hitzig. »Ich kann inmitten dieser Bäume verschwinden! Niemand findet mich dann noch.«

»Auch kein Waldtroll?«

Sie sah den Zauberer an, der an Turalyons Seite ritt.

»Die Kerle arbeiten nachweislich mit der Horde zusammen«, fuhr er fort. »Und wir wissen, dass sie Euch im Wald ebenbürtig sind.«

»Fast, vielleicht«, gestand sie ein. »Aber ich bin trotzdem besser.«

»Niemand bestreitet das«, stimmte Khadgar diplomatisch zu, obwohl sie ein kurzes Schmunzeln hinter seiner ruhigen Miene aufblitzen sah. »Doch wir wissen nicht, wie viele Trolle da draußen sind. Und zehn würden Eure überlegenen Fähigkeiten sicherlich ausgleichen.«

Alleria fluchte erneut. Er hatte Recht. Sie wusste es. Aber das änderte nichts daran, dass sie schleunigst nach Hause wollte, ganz egal, welche Hindernisse ihr im Weg standen. Sie hatte die Horde erlebt, hatte gesehen, was sie anrichten konnte. Sie kannte die Gefahren, die davon ausgingen. Und jetzt waren Orcs und Trolle unterwegs in ihre Heimat – und niemand dort hatte eine Ahnung, welche Gefahr ihm drohte!

»Seht einfach zu, dass Eure Leute sich angemessen bewegen!«, zischte sie Turalyon zu, sprintete voraus und erkundete den Weg.

Sie hoffte beinahe, dass sie auf ein paar Trolle oder Orcs stieß. Aber sie wusste, dass sie dafür noch zu weit entfernt waren. Die Horde hatte einen deutlichen Vorsprung, und wenn diese menschlichen Soldaten nicht schneller als in ihrem Schneckentempo vorankamen, würde der Abstand noch sehr viel größer werden!

»Sie ist besorgt«, sagte Khadgar leise, während sie Alleria beobachteten, wie sie in der Ferne verschwand.

»Ich weiß«, antwortete Turalyon. »Ich kann es ihr nicht verdenken. Ich wäre auch besorgt, wenn sich die Horde meiner Heimat nähern würde. Ich war es jedenfalls, als wir geglaubt haben, dass sie auf die Hauptstadt zumarschieren. Und diese Stadt ist mir mehr Heimat als jeder andere Ort, wo ich in den letzten zehn Jahren gelebt habe.« Er seufzte. »Außerdem hat sie nur die halbe Armee der Allianz als Schutz. Und nur mich als Kommandanten.«

»Stell dein Licht nicht so unter den Scheffel«, warnte ihn sein Freund. »Du bist ein guter Kommandeur und ein ehrenhafter Paladin. Du gehörst zur Silbernen Hand, den Besten. Sie hat Glück, dass sie dich hat.«

Turalyon lächelte, dankbar für den Rückhalt. Er wünschte sich nur, dass er alles hätte glauben können. Er wusste, dass er in der Schlacht gut war – er hatte ausreichend trainiert, und der erste Zusammenstoß mit der Horde hatte bewiesen, dass er sich auch in einem echten Gefecht behaupten konnte.

Aber war er auch ein Anführer? Vor diesem Krieg hatte er niemals irgendjemanden angeführt. Er war nicht einmal Vorbeter gewesen. Was wusste er also schon darüber?

Ja, als Junge war er immer ganz vorne mit dabei gewesen. Oftmals hatte er die Spiele erfunden, die er mit seinen Freunden spielte – oder hatte eine ihrer Fantasiearmeen kommandiert. Doch seit er in die Priesterschaft eingetreten war, hatte sich alles geändert. Er hatte Befehle von älteren Priestern entgegen genommen. Als er in Faols Dienste getreten war, führte er die Anweisungen des Bischofs aus. Und nachdem er den Paladinen beigetreten war, hatte Uther sich um ihn gekümmert.

Uther war eine starke Persönlichkeit, die keinerlei Diskussion duldete. Er war zudem der Älteste und derjenige, der dem Erzbischof am nächsten stand.

Turalyon war überrascht gewesen, dass Lothar nicht Uther zu seinem Leutnant ernannt hatte. Vielleicht glaubte er, dass der Glaube des Paladins es ihm schwer gemacht hätte, mit weniger gläubigen Männern umzugehen.

Turalyon jedenfalls hatte sich durchaus geehrt gefühlt, auch wenn er sich fragte, was er denn Großartiges getan hatte, um sich diese Ehre zu verdienen.

Falls er sie denn überhaupt verdiente.

Lothar schien davon überzeugt zu sein. Der Held von Stormwind hatte genügend Erfahrung, um so etwas beurteilen zu können. Er war ein unglaublicher Krieger und ein beeindruckender Anführer dazu. Jemand, dem die Männer automatisch folgten. Die Sorte Mann, die jedem Respekt und Gehorsam abnötigte. Die Soldaten der Allianz nannten ihn »den Löwen von Azeroth«, was vom Anblick des Symbols auf seinem Schild kam, das durch die Reihen der Orcs im Hügelland schimmerte.

Turalyon fragte sich, ob er jemals selbst auch nur einen Hauch dieser Persönlichkeit besitzen würde.

Er fragte sich außerdem, ob er genauso fromm wie Uther werden konnte. Und ob aus seinem Glauben auch derartige Kräfte erwachsen würden.

Turalyon glaubte natürlich an das Heilige Licht. Das tat er seit seiner Kindheit. Der Dienst in der Priesterschaft hatte ihn dem herrlichen Licht näher gebracht. Aber er hatte es noch nie direkt gespürt, nicht mit voller Stärke, nur einen Schimmer seiner Gegenwart – oder wie es auf jemand anders wirkte. Nachdem er die Horde gesehen und sie im Kampf erlebt hatte, war sein Glaube schwächer denn je.

Das Heilige Licht befand sich in jedem lebenden Geschöpf, in jedem Herzen und jeder Seele. Es war überall, eine Energie, die alle fühlenden Wesen zu einem Ganzen verband.

Aber die Horde war fürchterlich, war monströs. Sie tat Dinge, die kein rationales Wesen tun würde, lasterhafte, schreckliche Dinge, jenseits aller Vergebung. Wie konnten solche Kreaturen Teil des Heiligen Lichts sein? Wie konnte sein heller Schein in solch völliger Dunkelheit wohnen?

Und wenn es doch da war, was sagte das über seine Stärke aus, wenn seine Reinheit und Liebe derart korrumpiert werden konnte? Und wenn die Horde nicht Teil des Heiligen Lichts war, dann war das Licht auch nicht überall, wie Turalyon es gelernt hatte.

Er war verwirrt. Und genau das war das Problem. Sein Glaube war nachhaltig erschüttert. Er hatte mehrmals zu beten versucht, seit sie auf die Horde getroffen waren. Aber es waren nur leere Worte gewesen. Er war nicht mit dem Herzen bei der Sache. Und ohne diese Hingabe bedeuteten diese Worte nichts, bewirkten nichts. Turalyon wusste, dass die anderen Paladine ein Segen für Soldaten sein konnten. Sie spürten das Böse. Sie heilten sogar schlimme Wunden durch eine einzige Berührung.

Aber er konnte das nicht. Turalyon war sich nicht sicher, ob er dieses Talent je besessen hatte. Auf jeden Fall besaß er es jetzt ganz gewiss nicht. Er fragte sich, ob er überhaupt jemals dazu fähig sein würde.

»Du bist still geworden.« Khadgar beugte sich zu ihm und stupste ihn mit einer Hand an. »Denk nicht zu viel nach, oder du fällst noch aus dem Sattel.«

Sein Tonfall war freundlich und klang nur leicht besorgt. Turalyon gab sein Bestes, um über den schwachen Witz zu lachen.

»Mir geht es gut«, versicherte er dem alt wirkenden Magier. »Ich fragte mich nur, was wir als Nächstes tun sollen.«

»Was meinst du?« Khadgar sah sich um und schaute zu den Truppen zurück, die hinter ihnen marschierten. »Du machst das doch schon alles prima. Halte die Männer in Bewegung und hoffe, dass wir die Horde erwischen, bevor sie zuviel Unheil anrichten kann.«

»Ich weiß«, antwortete Turalyon. »Ich wünschte nur, dass es einen Weg gäbe, wie wir die Horde überholen könnten – um Quel’Thalas vor ihnen zu erreichen. Vielleicht hat Alleria Recht, vielleicht sollte ich sie ziehen lassen. Aber wenn sie gefangen genommen wird, wenn ihr auch nur das Geringste zustoßen würde…« Er brach ab und schaute Khadgar an, der jetzt breit grinste. »Was?«

»Oh, gar nichts«, sagte sein Freund lachend. »Nur, wenn du dich um jeden deiner Soldaten derart sorgen würdest, könnten wir gleich aufgeben, weil du sie aus Angst, sie könnten sich verletzen, nicht in die Schlacht schicken würdest.«

Turalyon schlug freundschaftlich nach dem Magier, der sich unter dem Schlag wegduckte und immer noch lachte. So ritten sie weiter, gefolgt von ihrer Armee.

»Wir sind fast da«, versicherte Turalyon Alleria, die um sein Pferd herumlief, als würde es stillstehen.

»Das weiß ich!«, fuhr sie ihn an, ohne aufzusehen. »Dies ist meine Heimat. Ich kenne mich hier besser aus als Ihr!«

Turalyon seufzte. Die zwei Wochen hatten sich lange hingezogen. Eine Armee zu führen war anstrengend, auch wenn er auf anderen Märschen schon etwas Erfahrung gesammelt hatte. Der Unterschied war, dass vorher Lothar für die letztendliche Entscheidung verantwortlich gewesen war. Dieses Mal blieb alles an ihm hängen – was ihn mehrfach um den Schlaf gebracht hatte.

Und dann war da noch Alleria gewesen. Alle Elfen waren die ganze Zeit über gereizt gewesen und sorgten sich um Quel’Thalas. Aber sie waren dennoch ruhig geblieben, um die Belastung nicht noch zu verstärken.

Nicht so Alleria. Sie hatte jede Entscheidung angezweifelt: – warum sie durch das eine Tal zogen und nicht das andere; warum sie Lagerfeuer entzündeten, statt in der Kälte zu schlafen und kalt zu essen; warum sie bereits in der Dämmerung Rast einlegten, statt bis tief in die Nacht hinein zu marschieren.

Turalyon war schon nervös genug, aber Allerias permanente Nörgeleien hatten es zehnmal schlimmer gemacht. Er fühlte sich unter ständiger Beobachtung, und für jede Entscheidung erhielt er neue Missbilligung.

»Wir erreichen bald den Fuß der Hügel«, erinnerte er sie. »Dann sollten wir die Grenze nach Quel’Thalas sehen können und erkennen, wie weit uns die Horde voraus ist. Vielleicht sind sie aufgehalten worden, weil sie über die Berge kamen…« Lothar hatte die Wildhammerzwerge überredet, einen Kundschafter hinüber nach Alterac zu entsenden. Der Zwerg hatte Befehle für Admiral Proudmoore überbracht, der einige Schiffe nahe dem Darromersee stationiert hatte.

Proudmoore hatte die Schiffe den Fluss hinunter geschickt. Sie hatten sich bei Stromgarde mit Turalyon und der Armee getroffen und die Soldaten an Bord genommen. Dann waren sie den Fluss hinauf an den Bergen vorbeigesegelt. Dadurch ersparten sie es sich, die Berge wie die Horde zu Fuß zu überqueren und hatten deutlich Zeit gewonnen.

Turalyon hoffte, dass diese Ersparnis am Ende ausreichen würde. Er wäre lieber direkt bis nach Quel’Thalas gesegelt, aber Alleria hatte ihm versichert, dass das unmöglich war. Ihr Volk würde einem Menschenschiff niemals erlauben, auf seinem Teil des Flusses zu fahren. Deshalb waren die Menschen gezwungen gewesen, nahe Stratholme auszusteigen und den Weg zu Fuß fortzusetzen.

»Sobald ich den Wald sehe, gehe ich schnurstracks weiter«, warnte ihn Alleria. »Versucht nicht, mich aufzuhalten.«

»Ich will Euch gar nicht aufhalten«, antwortete Turalyon, der froh war, ein kleines Lächeln über ihr Gesicht huschen zu sehen, dem Verblüffung folgte.

»Ich möchte, dass Ihr und Eure Waldläufer Eure Leute findet und sie warnt«, erinnerte er sie. »Ich wollte nur verhindern, dass Ihr auf dem Weg dahin der Horde in die Hände fallt. Aber jetzt sind wir nah genug, sodass wir die Horde lange genug ablenken können. Das verschafft Euch die Zeit, an ihr vorbeizuschlüpfen und Euer Volk zu warnen. Danach könnt Ihr sie aus dem Hinterhalt angreifen, wir attackieren sie von vorne. So zerquetschen wir die Horde zwischen uns.«

Alleria nickte. Sie blickte zu ihm auf, sagte kein Wort und legte dann ihre Hand auf sein Bein. Turalyon glaubte einen Moment, die Hitze einer kleinen Sonne würde sein Blut zum Kochen bringen. Seine Glieder prickelten.

»Danke«, sagte sie sanft.

Er nickte, unfähig zu sprechen.

Einer ihrer Waldläufer platzte dazwischen und beendete den Moment. »Die Grenze nach Quel’Thalas liegt direkt vor uns«, sagte er eilig. »Ich kann die Bäume dahinter sehen!«

Alleria sah Turalyon an. Er nickte, beruhigt, dass sie tatsächlich um Erlaubnis fragte. Sie wandte sich um und lief los, der andere Waldläufer folgte ihr. Doch sie kamen nicht weit. Die beiden Elfen waren beide noch in Sichtweite, als sie wie vom Blitz getroffen stehen blieben. Alleria begann zu weinen. Ihr Schluchzen war derart von Kummer erfüllt, wie Turalyon es noch nie gehört hatte.

»Beim Licht!« Er trieb sein Pferd in vollen Galopp, bis er sie erreichte. Und dann sah auch er, warum sie so aufgelöst war.

Die Hügel endeten, und der majestätische Wald von Quel’Thalas erstreckte sich vor ihnen. Seine hohen Bäume schwankten leicht, als tanzten sie zu einer stillen Musik, und ihre mächtigen Kronen warfen tiefe Schatten über das Land. Schatten, die irgendwie friedvoll, nicht bedrohlich wirkten.

Es war ein schöner Anblick, voll erhabener Anmut… und wurde nur durch den grauen Rauch gestört, der von mehreren Stellen gleichzeitig aufstieg. Wie etwa am Waldrand leicht westlich von ihrer Position.

Wütend beobachtete Turalyon dunkle Gestalten, die zwischen den Bäumen herumliefen. Und jetzt entdeckte er auch große Lücken in der grünen Decke und hohe Feuerzungen, die über die Bäume strichen.

Als er den Geruch von brennendem grünem Holz auffing, musste er fast husten.

Die Horde war vor ihnen angekommen. Und sie brannte Quel’Thalas nieder.

»Wir müssen sie daran hindern!«, schrie Alleria. Sie dreht sich zu Turalyon um. »Wir müssen sie aufhalten!«

»Das werden wir«, versprach er und blickte ein zweites Mal hin, überprüfte was er sah. Dann erst wandte er sich an den Herold, der hinter ihm wartete. »Informiere die Truppführer«, befahl er. »Wir werden nördlich durch die Hügel reiten, bis wir mit den Orcs auf einer Höhe sind. Dann greifen wir an und erwischen sie unvorbereitet. Ein Teil der Truppen soll soviel Wasser wie nur möglich sammeln. Andere Einheiten müssen sofort damit beginnen, die Feuer löschen. Wir wollen nicht, dass der Wald um uns herum abbrennt.«

Der Herold nickte, riss sein Pferd herum und ritt zurück, um die neuen Befehle zu überbringen.

Turalyon wandte sich bereits an Khadgar. »Kannst du etwas gegen die Feuer tun?«, fragte er.

Sein Freund grinste. »Würde ein Gewitter ausreichen?«

»Solange die Blitze nicht weitere Bäume entzünden, ja.« Turalyon wandte sich an Alleria. »Alleria.«

Sie antwortete nicht, sondern starrte immer noch auf den Rauch. Ihr Gesicht war bleich.

»Alleria!«

Schließlich reagierte sie und sah ihn an.

»Nehmt Eure Waldläufer und geht. Geht! Eure Leute bekämpfen zweifelsfrei bereits die Horde irgendwo im Wald. Findet sie und lasst sie wissen, dass wir hier sind. Wir müssen unsere Angriffe koordinieren, oder die Horde wird Euer Volk unter den Bäumen vernichten und uns dann überrennen.«

Sie sah ihn an, nickte, stand aber immer noch unter Schock.

»Sofort!«, brüllte er. Er hasste es, derart schroff mit ihr umzugehen, doch er wusste, dass es der einzige Weg war. »Oder seid Ihr zu langsam, um es sicher unter die Bäume zu schaffen?«

Das handelte ihm einen zornigen Blick ein – ganz wie er es erhofft hatte. Sie knurrte ihn an, wandte sich aber ab. Mit ein paar Worten an die anderen Elfen und einem schnellen Ruck, um den Bogen zu richten, den sie über dem Rücken trug, lief sie los. Sie rannte schnell wie ein Pfeil den Hügel hinunter in den Schutz der Bäume und tauchte in die Schatten ein.

»Möge das Heilige Licht Euch beschützen«, flüsterte Turalyon.

»Möge es uns alle beschützen«, sagte Khadgar rau. »Wir können es sicher brauchen.«

13

»Ruhe jetzt. Kein Laut«, befahl Zul’jin seinen Leuten. Sie waren gut zwischen den Bäumen vorangekommen und tief ins Herz von Quel’Thalas vorgestoßen. Aber jetzt warnte ihn sein Näschen, dass irgendwo in der Nähe Elfen waren.

Er verlangsamte das Tempo, setzte einen Fuß vorsichtig vor den anderen und balancierte auf dem Ast. Die Äxte hielt er fest in seinen Händen, um zu verhindern, dass sie gegeneinanderschlugen. Er wollte nicht, dass die Elfen sie bemerkten. Noch nicht.

Um ihn herum bewegten sich die anderen Amani-Trolle ebenso leise und die Waffen bereit. Die meisten grinsten breit und zeigten ihre dreieckigen Zähne. Zul’jin konnte sie gut verstehen. Sie befanden sich in der Heimat der Elfen und bereiteten einen Angriff an dem Ort vor, an dem diese sich völlig sicher fühlten. Die Vorfreude auf das Bevorstehende ließ ihn innerlich jubilieren.

Die Elfen hatten sie viel zu lange heimgesucht. Seit die bleichhäutigen, spitzohrigen Eindringlinge zum ersten Mal vor Jahrtausenden erschienen waren und die Gebiete vom großem Amanireich gestohlen hatten, hatten sie die Herrschaft über die Wälder beansprucht.

Als wenn sie es mit einem Troll in Sachen Geschwindigkeit, Unsichtbarkeit und Geschicklichkeit hätten aufnehmen können!

Aber die Elfen besaßen durchaus eigene Vorzüge. Der größte war ihre verdammte Magie. Die Trolle hatten nie zuvor mit solchen Zaubern zu tun gehabt. Sie wussten deshalb nicht, was sie dieser Kunst entgegensetzen sollten.

Glücklicherweise waren die Trolle ihnen aber zahlenmäßig überlegen und hatten die verhassten Elfen zunächst einfach überrennen können.

Doch dann hatten sich die Elfen mit den Menschen verbündet.

Gemeinsam hatten die fahlen Völker das Amanireich zerstört. Sie hatten Trollfestungen geschleift und Tausende seiner Vorfahren getötet.

Zul’jin knurrte bei dem Gedanken daran. Der Laut wurde von seinem dicken Schal aufgesogen.

Vor dem Krieg waren seine Leute zahlreich und mächtig gewesen und hatten große Teile des Landes beherrscht. Danach waren sie über das ganze Land verstreut, ein Schatten ihrer selbst, und wurden auch nie wieder zahlreich genug, um ihr gestohlenes Erbe zurückfordern zu können.

Bis heute.

Die Horde hatte ihnen versprochen, dass sie ihre Rache bekommen würden. Und Zul’jin glaubte ihnen. Der Anführer der Orcs, Doomhammer, besaß das Ehrgefühl eines großen Anführers, der sich seiner Macht bewusst war. Er würde kein falsches Spiel mit ihnen treiben. Er würde ihnen helfen, das versunkene Amanireich neu erstehen zu lassen.

Zul’jin hatte mit dieser Aufgabe bereits begonnen. Er war der erste Troll seit jenen fürchterlichen Kriegen, der die Stämme wieder vereinigen konnte. Einen nach dem anderen hatte er die anderen Stammesführer herausgefordert und sie geschlagen, entweder im Kampf, beim Wettkampf oder einer anderen Aufgabe. Und alle hatten sich vor ihm verneigt, hatten sich und ihre Stämme seiner Herrschaft unterworfen.

Die Waldtrolle waren wieder ein gemeinsames Volk. Und mit der Hilfe der Horde würden sie die Welt von Menschen und Elfen befreien und wieder die Wälder regieren.

Die Orcs hatten keinerlei Interesse an Bäumen. Zul’jin vermutete, dass sie die Täler und die Ebenen der Welt besetzen würden. Sollten sie ruhig. Alles, was er wollte, waren die Wälder.

Aber die mussten sie erst den Elfen wegnehmen. Und das würde ihm das pure Vergnügen sein.

Seine Nase juckte und warnte ihn, dass sie ihrem Ziel nahe waren. Zul’jin blieb stehen und hob eine Hand, damit auch die anderen innehielten.

Er spürte seine Brüder mehr, als dass er sie hörte. Er spähte durch die Blätter nach unten, und seine scharfen Augen durchdrangen die Dunkelheit mit Leichtigkeit.

Er wartete.

Da! Ein Hauch von Bewegung unter ihm. Etwas auf dem Waldboden kam in Sichtweite. Was auch immer es war, es war in Braun und Grün gekleidet wie die Bäume, aber er erhaschte auch den Hauch einer helleren Farbe. Es verursachte kein Geräusch, als es sich über die Blätter bewegte, als bestünden sie aus festem Boden.

Ein Elf!

Ein weiterer erschien hinter dem ersten, dann ein dritter und vierter. Bald passierte sie eine komplette Jagdgruppe, alles in allem zehn Elfen. Sie sahen nicht hoch, fühlten sich sicher in ihrem eigenen Wald. Es kam den Elfen gar nicht in den Sinn, auf der Hut zu sein.

Zul’jin grinste. Das würde leichter werden, als er gedacht hatte.

Er gab seinen Leuten ein Zeichen und steckte die Äxte wieder in ihre Schlaufen. Dann sprang er lautlos auf einen tieferen Ast und schwang sich von dort aus weiter nach unten.

Jetzt war er weniger als drei, vier Elfenlängen über ihnen und konnte sie gut erkennen. Ihre Umhänge wehten hinter ihnen her.

Sie trugen die verfluchten Bögen und Pfeile geschultert, ihre Hände waren leer. Sie hatten keine Ahnung, was über ihnen lauerte.

Zul’jin sprang vom Baum und zog noch im Fallen seine Äxte. Er landete direkt zwischen zwei Elfen und schlug zu, bevor sie überhaupt reagieren konnten.

Sein erster Schlag erwischte den Elfen, der ihn ansah, an der Kehle, während der zweite Schlag tief in den Schädel eines zweiten drang. Blut spritzte über die Blätter.

Die anderen Elfen drehten sich überrascht um und griffen nach ihren Waffen. Doch jetzt fielen Zul’jins Brüder über sie her, Äxte, Dolche oder Knüppel in den Händen.

Die Elfen fingen sich und schlugen zurück. Sie versuchten verzweifelt, genug Raum zu gewinnen, damit sie ihre Schwerter ziehen oder ihre Bögen in Position bringen konnten.

Aber die Trolle ließen ihnen keine Chance. Die Elfen mochten schnell sein, doch die Trolle waren größer und stärker und kamen wie das personifizierte Unheil über die Waldläufer, bevor sie fliehen konnte.

Ein Elf jedoch schaffte es, sich loszureißen. Er taumelte zwei Schritte nach hinten, dann drehte er sich um und nutzte einen Baum als Deckung. Zul’jin erwartete, dass der Elf seinen Bogen in Anschlag bringen würde – stattdessen griffen seine Hände nach einem Horn, das an seinem Gürtel hing. Der Waldläufer hob das Horn an seine Lippen und blies kräftig hinein.

Aber das Geräusch erstarb, als einer der anderen Trolle dem Elf in den Bauch schlug. Nur noch ein ersterbendes Keuchen war vernehmbar, während der Waldläufer zusammenbrach. Blut quoll aus seinem Mund und seinen Eingeweiden.

Das Gefecht war vorbei. Zul’jin griff nach unten und schnitt dem ersten Elf, den er erschlagen hatte, ein Ohr ab. Er steckte es in einen Beutel an seiner Hüfte. Später würde er das Ohr trocknen und zusammen mit den anderen Trophäen an einer Kette aufreihen, um seinen Mut zu demonstrieren.

Doch zuerst warteten andere Aufgaben auf ihn.

»Kommt«, rief er seinen Brüdern zu, die lachten und sich damit vergnügten, selbst Ohren, Haare und andere Körperteile von den toten Elfen abzuschneiden. Einige hatten die langen Schwerter der Elfen als Trophäen aufgesammelt. Solche Waffen waren hübsch anzusehen, aber beileibe nicht robust genug für die kräftigen Schläge der Trolle.

»Wir werden noch mehr Elfen töten«, versprach Zul’jin. »Doch jetzt zurück in die Bäume. Wir locken sie auf unsere Fährte. Wir müssen sie beschäftigt halten.« Er grinste, und seine Leute antworteten mit wildem Grunzen. »Und dann töten wir sie alle.«

Schnell sprangen die Waldtrolle hoch, packten niedrig hängende Äste mit ihren langfingrigen Händen und zogen sich in den Schutz der Blätter. Sie schwangen sich hoch und ließen die Leichen und das Blut hinter sich. Ihre Augen waren wachsam, und ihre Nasen versuchten, jeden Hinweis auf Elfen zu erschnuppern.

Zul’jin war unbesorgt. Er wusste, dass bald weitere Elfen kommen würden. Sie waren darauf vorbereitet.

Es war lange her, dass er Elfenblut vergossen hatte. Doch schon der kurze Kampf hatte seine Lust nach mehr gesteigert.

Seine Brüder fühlten dasselbe. Viele schnappten mit den Zähnen und waren voller Erwartung eines weiteren Kampfs mit den fahlhäutigen Elfen.

Zul’jin ließ keinen Zweifel daran, dass sie bald ihre Chance bekommen würden, so viele Elfen zu töten, wie sie nur wollten. Der Wald würde sich rot färben vor Blut, und die Elfen würden wissen, dass das Ende ihres Reiches gekommen war. So, wie die Trolle es vor Jahrtausenden hatten erleben müssen.

Und er, Zul’jin, würde dafür verantwortlich sein. Er würde den Kopf des Elfenkönigs im Triumph hoch über sich halten… kurz bevor er ihn in einem Stück verschlingen würde.

Er konnte es kaum noch erwarten.

»Ist alles bereit?«, fragte Gul’dan ungeduldig. Unweit von ihm schüttelte Cho’gall beide Köpfe. Der schwere Oger grunzte und schob. Seine massigen Schultern bewegten das letzte Stück des Runensteins über die grasbewachsene Lichtung.

»Jetzt ist es fertig«, rief er, richtete sich auf und rieb sich seine Schulter.

Gul’dan nickte. Es hatte mehrere Stunden gedauert, nur einen einzigen Runenstein auszugraben, den Monolithen in mehrere immer noch riesige Stücke zu zerschlagen und fünf davon auf diese Lichtung zu schaffen. Danach hatten sie weitere Stunden benötigt, um die Steine so anzuordnen, dass sie einen Kreis bildeten und sich gleichzeitig ein Pentagramm dazwischen bildete.

Glücklicherweise hatte Doomhammer ihnen die Hilfe mehrerer Oger zugestanden, und Cho’gall konnte mit seinen tumben Artgenossen leichter kommunizieren als jeder Orc es vermochte.

Die Runensteinstücke waren groß, aber zwei Oger konnten sie anheben, wofür sonst ein Dutzend Orcs nötig gewesen wäre. Gul’dan fragte sich ernsthaft, wie die Elfen die vollständigen Steine an den ihnen zugedachten Ort gebracht hatten. Wahrscheinlich mithilfe von Magie. Oder sie hatten auch mit Sklaven gearbeitet. Die Waldtrolle waren fast so stark wie die Oger und überdies schlauer. Sie hätten selbst detailliertere Anweisungen ausführen können.

Doch jetzt lagen die Steine an Ort und Stelle. Gul’dan gab ein Zeichen, und drei weitere Hexenmeister nahmen ihre Plätze neben drei Runensteinstücken ein. Es war gut, dass Doomhammer sie nicht getötet hatte, denn sonst hätte das Ritual niemals funktioniert.

Gul’dan vermutete, dass es wie geplant ablaufen würde, sicher war er sich aber nicht. Doch selbst wenn es misslingen sollte, würde er es unverletzt überstehen.

Er nickte Cho’gall zu, der die Oger rief, die an der Seite gewartet hatten. Nach einem Moment des Drängelns, Schiebens und Knurrens trat einer von ihnen vor. Cho’gall brüllte einen Befehl, und der Oger zuckte mit den Achseln und trottete zwischen die Steine. Er stand im Zentrum des Pentagramms und wartete bewegungslos. Eine der guten Seiten von Ogern war, dass sie, wenn nötig, völlig still verharren konnten. Wenn sie keinen anderslautenden Befehl erhielten oder hungrig wurden, konnten sie stundenlang warten, so bewegungslos wie eine Statue.

Gul’dan hatte sich schon oft gefragt, ob sie wohl von den Steinen abstammten. Das hätte zumindest ihr dickes Fell und ihre unglaubliche Dummheit erklärt.

Er konzentrierte sich wieder auf seine unmittelbare Aufgabe. Gul’dan hob die Arme und rief die dunklen Kräfte, die sein dämonischer Meister ihm noch auf Draenor verliehen hatte. Die Energieentladungen knisterten um ihn herum, und er leitete sie in das Runensteinstück, das direkt vor ihm lag. Cho’gall hatte den letzten Platz eingenommen, und er und die Hexenmeister steuerten ihre Kräfte bei, jeder in einen eigenen Stein. Als alle fünf Steine vor Energie summten, fast schon vibrierten, sprach Gul’dan eine kurze Formel und konzentrierte sich.

Noch mehr Strom floss von seinen Fingerspitzen in den Runenstein, doch diesmal sprang die Energie auf den Stein zur Linken über. Dort endete sie aber nicht. Sie floss durch den nächsten Stein und von dort zum benachbarten… bis alle fünf Steine in einem Feld aus zuckender Magie eingehüllt waren.

Die Luft schien sich über dem Altar verdunkelt zu haben. Sie war angereichert mit Magie, so ähnlich wie der Himmel vor einem Gewitter. Der Oger bewegte sich immer noch nicht, obwohl Gul’dan einen Hauch von Angst in seinen Augen sah.

Sehr gut, Cho’gall hatte ein schlaues Exemplar ausgesucht.

Jetzt, nachdem die Steine unter Strom standen, lenkte Gul’dan die Energie ins Zentrum auf die hoch aufragende Gestalt zu. Blitze dunkler Energie zuckten vom Stein heran und schlugen dem Oger in die Brust, wodurch er von einer gespenstischen Aura umgeben wurde.

Die anderen Runensteinfragmente verliehen ihm Stärke, und der Oger verschwand fast in dem düsteren Glühen, das den Raum zwischen den Steinen erfüllte. Mehr und mehr Energie tanzte innerhalb dieser Sphäre, die sich irgendwie selbst nährte.

Jetzt konnten sie die Gestalt der Kreatur kaum noch erkennen. Gul’dan war sicher, dass er seine übermüdeten Arme spürte, aber die Erregung ließ ihn zittern.

Nach ein paar Minuten wurde das düstere Leuchten schwächer. Langsam verging es, und die Gestalt darin war besser zu erkennen.

Der Oger überragte sie immer noch alle, bis auf Cho’gall. Aber etwas an ihm hatte sich geändert. Gul’dan wartete ungeduldig, dass das Glühen verschwand, damit er hineinsehen konnte. Schließlich war es verebbt, und Gul’dan warf den ersten Blick auf die Kreatur, die seinem Altar der Stürme entsprungen war.

Es war immer noch eindeutig ein Oger, obwohl größer als zuvor, und irgendwie hatten sich die Proportionen verschoben. Seine Arme waren nicht mehr so lang, seine Beine nicht mehr so krumm, und er wirkte… aufmerksamer.

Und natürlich waren da die zwei Köpfe.

Auf Draenor waren zweiköpfige Oger sehr selten gewesen. Sie waren größer und stärker als andere und koordinierter. Sie wurden verehrt.

Cho’gall war der erste seit Generationen gewesen. Er war intelligent genug gewesen, um ein Magier zu werden. Gul’dan hatte den Oger getroffen, als er noch jung gewesen war und hatte ihn sorgfältig ausgebildet. Cho’gall hatte sich als wertvoller Assistent und mächtiger Hexenmeister erwiesen und war bis heute bei Gul’dan geblieben. Und jetzt, schien es, war Cho’gall nicht mehr allein.

Der neue zweiköpfige Oger schaute Gul’dan an. Er erkannte irgendwie, dass Gul’dan der Verantwortliche war.

»Was bin ich?«, wollte er wissen. Ein Kopf sprach, während der andere sich umsah. Seine Sprachfähigkeit war viel besser als die eines normalen Ogers.

»Du bist ein Oger«, antwortete Gul’dan. »Vielleicht ein Ogermagier.«

»Ein Ogermagier«, wiederholte der andere Kopf des neuen Ogers. »Was ist das?«

Gul’dan erklärte ihm, was Magier, Hexenmeister, Schamanen und andere Magiekundige waren.

»Und? Gehöre ich dazu?«, fragte der neue Oger.

»Schon möglich.« Gul’dans Augen zogen sich zusammen. »Es gibt einen einfachen Test.« Er bückte sich und hob ein einzelnes Blatt vom Boden auf. Er reichte es dem Oger. »Nimm das.«

Der Oger nahm das Blatt überraschend sicher entgegen und bewies, dass sich seine Fingerfertigkeit dramatisch verbessert hatte.

»Nun konzentriere dich auf den Gedanken an Feuer oder Hitze oder eine Flamme«, sagte Gul’dan.

Der Oger runzelte die Stirn und beobachtete das Blatt. Dann nickte er leicht, zuerst mit dem einen Kopf, dann mit dem anderen.

»Gut.« Gul’dan sprach leise, denn er wollte die Konzentration der Kreatur nicht stören. »Jetzt erwecke die Flamme zum Leben. Lass sie das Blatt beanspruchen, das Feuer darüber fließen, die Hitze deine Haut erwärmen, dir fast die Finger verbrennen.«

Er beobachtete, wie ein Funke in der Mitte des Blattes erschien und schnell zu einer Flamme heranwuchs, die sich hungrig ausdehnte. Das Blatt zog sich zusammen, wurde dunkel und binnen Augenblicken vom Feuer verschlungen. Der Wind trug es fort, und der Oger schaute auf. Der Blick seiner vier Augen traf die Augen von Gul’dan.

»Dann bin ich ein Ogermagier, ja?« Es klang befriedigt. Ein Kopf grinste, der andere lachte leicht, obwohl er verwirrt schien.

»Ja«, stimmte Gul’dan zu, ebenfalls zufrieden. »Du bist einer von uns.«

»Was bedeutet einer von uns’?«, fragte die Kreatur als nächstes, ihr kleinerer Kopf furchte die Stirn. »Was fange ich mit diesem Geschenk an?«

Gul’dan erzählte dem Oger von der Horde. Er erzählte auch von der Notwendigkeit, diese Welt zu erobern – und alles über die anderen Völker, die ihnen bereits begegnet waren. Der Ogermagier hörte ruhig zu und nahm jedes Detail auf.

»Du hast mich erschaffen«, sagte er schließlich. Es war keine Frage, aber Gul’dan nickte. »Dann bin ich deine Kreatur«, bestätigte der Oger. »Ich werde dir dienen. Dein Weg ist meiner. Was soll ich tun?«

Innerlich war Gul’dan hoch erfreut und zufrieden. Es war genau so, wie er gehofft hatte. Indem er einen zweiköpfigen Oger durch seine Magie geschaffen hatte, hatte er ein Band zwischen ihnen gewoben.

Die Kreatur war völlig loyal! Nach außen hin zumindest… Er bemühte sich, nicht zu viel Optimismus zu zeigen. Stattdessen winkte er Cho’gall zu sich heran.

»Das ist Cho’gall«, erklärte Gul’dan an den Oger gewandt. »Er ist wie du mein vertrauter Assistent und ein Ogermagier. Er wird dir alles erklären. Und er wird dir einen eigenen Namen geben.«

Der neue Oger senkte beide Köpfe. »Habt Dank, Meister«, sagte der düstere Kopf, bevor die Kreatur mit Cho’gall fortging.

Gul’dan wusste, dass sein Assistent den neuen Ogermagier dazu benutzen würde, den Altar erneut aufzuladen. Und jedes Mal würde dabei ein neuer zweiköpfiger Oger entstehen. Er wusste, dass er nicht erwarten durfte, dass sie alle auch zauberkundig sein würden. Aber wenn auch nur einer von zehn die notwendige Intelligenz besaß, würde er einen zweiten Altar bauen und den ebenso mit Energie versorgen.

Gul’dan lachte. Er würde jeden Oger der Horde verwandeln, wenn Doomhammer ihn nicht stoppte. Und warum sollte er? Doomhammer wusste nur, dass er größere und stärkere Krieger bekam. Der Kriegshäuptling würde nie vermuten, dass diese neuen Kreaturen Gul’dan ergeben waren. Und Gul’dan würde dafür sorgen, dass sie ihre wahre Loyalität nicht zu früh offenbarten. Erst, wenn es an der Zeit war. Und dann würde Doomhammer erkennen, dass es eine neue Fraktion innerhalb der Horde gab. Eine, die er nicht so leicht zerschlagen oder beiseite schieben konnte.

Gul’dan lachte wieder und wandte sich ab. Cho’gall würde für den Rest des Prozesses Sorge tragen. Er selbst musste sich um andere Aufgaben kümmern. Sie würden später sicherstellen, dass er in nicht allzu ferner Zukunft die Macht beanspruchen konnte, die woanders bereits auf ihn wartete.

14

»Beim Silbermond – wo sind sie?« Alleria rannte durch den Wald, das Schwert in der Hand. Blätter und Zweige jagten verschwommen an ihr vorbei. Die anderen Waldläufer hatten sich verteilt, um einen größeren Bereich abzudecken. Alleria hoffte, dass sie nicht auf Trolle oder Orcs gestoßen waren – diese bösartigen grünhäutigen Eindringlinge wollte sie für sich selbst.

Sie sah die Feuer und wünschte sich nicht zum ersten Mal, ihre Heimat nie verlassen zu haben. Wie hatte sie nur annehmen können, dass die Allianz ihre Hilfe brauchte? Waren Anasterian Sonnenwanderer und die anderen Ratsmitglieder nicht viel älter und weiser als sie und wussten daher besser, welche Art von Hilfe die jüngeren Völker brauchten?

Andererseits war Anasterian davon überzeugt gewesen, dass die Horde niemals eine Bedrohung für Quel’Thalas darstellen könnte. Und so hatte er entschieden, dass die Allianz sie nichts anging, denn die Elfen waren ja nicht bedroht.

Offensichtlich hatte er damit falsch gelegen.

Doch wenn Alleria auf ihn gehört und seine Entscheidung akzeptiert hätte, wäre sie im entscheidenden Moment hier gewesen. Sie wäre nicht den Fluss hinuntergefahren und über die Hügel marschiert. Als die Orcs und Trolle kamen und die Horde die Grenze überschritt, hätte sie ihrer Familie, ihrem Volk beistehen können.

Aber hätte ihre Anwesenheit überhaupt einen Unterschied ausgemacht? Sie wusste es nicht. Was konnte ein einzelner Waldläufer schon ausrichten? Und wie konnte er einen Feind aufhalten, von dem er gar nicht wusste, dass er anrückte?

Doch immerhin würde sie sich nicht fühlen, als hätte sie ihr Volk in der Stunde der Not im Stich gelassen.

Der Gedankengang spornte sie an und verlieh ihr mehr Schnelligkeit. Auf einer kleinen Lichtung sprang sie über einen niedrigen Busch, landete zwischen zwei Bäumen…

… und sah plötzlich die Spitze eines Pfeils vor sich, der auf ihre Kehle gerichtet war.

Die Gestalt, die den Bogen hielt, war annähernd so groß wie sie und trug sogar ähnliche Kleidung. Allerdings war die ihres Gegenübers sauberer. Langes Haar fiel unter der Kapuze hervor und glänzte fast wie Elfenbein in der Sonne. Das leuchtende Silber kannte Alleria nur zu gut.

»Vereesa?«

Die Gestalt senkte den Bogen. Ihre blauen Augen weiteten sich vor Überraschung und Erleichterung. »Alleria?« Ihre jüngere Schwester umarmte die Elfe herzlich. »Du bist wieder zuhause!«

»Natürlich.« Alleria drückte Vereesa und strich ihr über den Kopf. Die Geste war so vertraut und kam ganz wie von selbst. »Wo ist Sylvanas? Sind Vater und Mutter in Sicherheit?«

»Sie sind wohlauf«, antwortete Vereesa, die Alleria losließ und ihre Waffen einsammelte. »Sylvanas ist mit einer Jagdgruppe am Flussufer. Vater und Mutter sollten in Silbermond sein. Sie wollten sich mit den Ältesten treffen.« Sie machte eine Pause und steckte die Pfeile in den Köcher. »Alleria, wo warst du? Hier gibt es zahlreiche Brände. Überall in Quel’Thalas. Und einige der Waldläufer melden sich plötzlich nicht mehr.«

Alleria spürte, wie ihr Magen sich angesichts dieser Information verkrampfte. Wenn Waldläufer verschwunden waren, musste die Horde bereits tief in den Wald vorgestoßen sein. »Wir werden angegriffen, kleine Schwester«, antwortete sie – dann hob sie unvermittelt ihr Schwert und wirbelte herum. Dabei wandte sie ihrer Schwester den Rücken zu. Ihre Ohren zuckten. »Und jetzt, sei still.«

»Aber…« Vereesa verstummte, als eine große Gestalt aus den Baumwipfeln herunterkrachte. Sie hielt eine kurzstielige Axt in der Hand.

Alleria ging zum Angriff über, noch bevor die Kreatur auf dem Boden gelandet war. Sie hob ihr Schwert, parierte den Schlag ihres Gegners, drehte sich seitwärts… und entging so geschickt dem zweiten, mit einem langen Krummdolch geführten Angriff.

Alleria schwang ihr Schwert und schlug der Bestie den Kopf ab. Der Troll stürzte, die Waffen fielen aus seinen leblosen Händen.

»Schnell!«, rief Alleria. »Wir müssen hier weg! Sofort!«

Vereesa hatte die Augen vor Schreck weit aufgerissen. Sie nickte, gehorchte dem Befehl ihrer Schwester und rannte los, um wahrscheinlichen weiteren Angreifern zu entkommen. Sie war noch jung, die jüngste von drei Schwestern, und war noch nie in einen echten Kampf verwickelt gewesen. Alleria hatte gehofft, dass das auch noch für einige Zeit so bleiben würde. Doch jetzt war es zu spät, sich darum zu sorgen.

Sie hetzten durch den Wald. Alleria war sicher, dass sie von irgendwoher Gelächter hörte.

Trolle! Die Kreaturen folgten den beiden Elfen und hielten hoch oben im Geäst mit ihnen Schritt. Zweifellos wollten die Bestien sich von dort auf sie herabstürzen und sie töten, bevor einer von ihnen Hilfe alarmieren konnte.

Aber die Trolle kannten diesen Wald nicht – im Gegensatz zu Alleria.

Vereesa und ihre unsichtbaren Verfolger im Schlepp, lief Alleria Haken schlagend durch das Unterholz, wechselte die Richtung und überquerte kleine Bäche und Lichtungen, warf sich durch Büsche oder duckte sich unter Bäumen und Lianen hindurch.

Vereesa hielt Schritt mit Alleria, ihren Bogen hatte sie fest in der Hand. Und von oben erklang nach wie vor Gelächter.

Dann sah Alleria ein silbernes Band vor sich. Der Fluss! Sie beschleunigte noch einmal, um ein noch höheres Tempo zu erreichen.

Vereesa holte sie ein, und gemeinsam brachen sie zwischen den Bäumen hervor, traten auf eine flussnahe Lichtung.

Alleria hörte, wie hinter ihr erst einer und dann mehrere Trolle aus den Baumkronen sprangen. Die Kerle wussten, dass sie sie erwischen mussten, bevor sie durch das tiefe Wasser in Sicherheit schwimmen konnten.

Trolle verabscheuten Wasser.

»Nette Jagd, Bleichgesicht«, knurrte eine der Kreaturen hinter ihnen. »Aber jetzt wirst du sterben!«

Hände griffen nach Alleria, lange Klauen kratzten über ihre Haut, fassten in ihr Haar… doch sie riss sich wieder los und entging dem Griff. Sie wirbelte herum und hob das Schwert, bereit so lange zu kämpfen, wie sie konnte…

… und sah, wie sich der Troll plötzlich versteifte und umfiel. Ein langer Schaft ragte aus seinem Hals.

Ähnliche Pfeile töteten die anderen Trolle, bevor sie die Sicherheit der Bäume erreichen konnten.

Als sie sich zum Fluss umwandte, entdeckte Alleria mehrere Waldläufer am anderen Ufer. Ihre Bögen zitterten noch. Einer von ihnen, eine junge Frau, trug einen langen grünen Umhang und eine geschmückte Tunika. Sie hatte langes blondes Haar, etwas dunkler als Allerias, ansonsten aber glichen sie einander.

Die Augen ihres Gegenübers waren eher grau als grün oder blau. Doch sie hatten dieselbe Form wie die von Alleria und Vereesa. Die Waldläufer bauten sich um sie herum auf, während die Elfe lachte und ihren Bogen zum Gruß erhob.

»Willkommen daheim, Alleria!«, rief Sylvanas. »Was für einen Ärger bringst du denn da mit?«

Selbst über den Fluss war ihre unglaubliche Ausstrahlung zu spüren.

Alleria lachte bei der Begrüßung durch ihre Schwester. Sylvanas, Waldläuferin und Oberkommandierende aller Streitkräfte von Quel’Thalas, trat so selbstbewusst auf wie immer.

Alleria schüttelte den Kopf. »Ich hatte gehofft, dass wir den Biestern entkommen«, antwortete sie ehrlich. »Aber ich komme nicht mit leeren Händen.« Sie schaute sich die toten Trolle an. Dann blickte sie zu Vereesa, die leicht wankte. Ihr Gesicht war bleich, und sie mied den Anblick der Leichen. »Ich muss mit dem Rat sprechen. Dringend.«

»Ich weiß nicht, ob man dir zuhören wird«, warnte Sylvanas sie. »Sie sind zu beschäftigt mit diesem Feuerproblem. So wie ich auch. Die Brände entstehen überall im Wald, ohne einem erkennbaren Muster zu folgen.« Sie sah zu den toten Trollen hinüber. »Und jetzt muss ich mich auch noch darum kümmern.«

Alleria schnitt eine Grimasse und schaute nach unten. »Sie werden mir zuhören«, versprach sie. »Ich lasse ihnen gar keine andere Wahl.«

»Was soll das heißen?«, fragte Anasterian Sonnenreiter. Er und der Rat von Silbermond diskutierten die Ereignisse in ernstem, besonnenem Ton, als Alleria unangekündigt eintrat. Mehrere Herrscher der Hochelfen erhoben sich von ihren Sitzen, überrascht von ihrem Erscheinen, doch Alleria ignorierte sie. Sie konzentrierte sich allein auf Anasterian.

Der König der Hochelfen war selbst für einen Elfen alt. Sein Haar war schon vor langer Zeit weiß geworden, seine Haut dünn wie Pergament und faltig wie knorrige Rinde. Er war nicht mehr nur schlank, sondern wirkte gebrechlich, aber seine blauen Augen blitzten immer noch durchdringend, und seine Stimme, obwohl dünn geworden, unterstrich im Tonfall dennoch seine Autorität. Alleria schreckte angesichts seiner Wut instinktiv zurück, dann aber erinnerte sie sich daran, warum sie hier war und straffte sich.

»Ich bin Alleria Windläufer«, verkündete sie, obwohl sie wusste, dass die meisten Ratsmitglieder sie bereits kannten. »Ich war außerhalb unserer Grenzen und habe zusammen mit den Menschen in ihrem Krieg gekämpft. Ich bin zurückgekommen, um Euch schlimme Kunde zu überbringen. Nicht nur für die Menschen, sondern auch für uns.« Sie furchte die Stirn und musterte jetzt doch die Männer und Frauen vor sich. »Die Horde, vor der uns die Menschen gewarnt haben, ist real, und sie ist gewaltig. Der Hauptteil ihrer Streitkräfte besteht aus Orcs, aber es mischen sich auch andere Kreaturen darunter. Waldtrolle zum Beispiel.«

Diese Aussage löste aufgebrachtes Gemurmel aus. Keiner der anwesenden Hochelfen ahnte, was ein Orc war. Alleria hatte es auch nicht gewusst – bis sie die Monster in den Hügellanden bekämpft hatte. Aber sie alle kannten die Trolle. Einige, Anasterian eingeschlossen, hatten vor langer Zeit in den Trollkriegen gegen sie gekämpft. Viertausend Jahre bevor Quel’Thalas gegründet wurde.

»Du behauptest, der Horde gehören auch Trolle an«, sagte einer der Fürsten. »Nun gut, aber was geht uns das an? Lass doch die Trolle diesen merkwürdigen Kreaturen folgen, von denen du sprichst, und hoffentlich gehen sie dann einfach mit ihnen weg von hier. Oder vielleicht tun uns die Menschen einen Gefallen und töten sie für uns!«

Mehrere Elfen lachten scheu und nickten.

»Ihr versteht nicht«, antwortete Alleria wütend. »Die Horde ist nicht irgendein weit entferntes Problem, das wir ignorieren können! Sie will ganz Lordaeron erobern, von einer Küste zur anderen – und das schließt uns hier in Quel’Thalas mit ein!«

»Lasst sie doch kommen!«, meinte ein Elfenmagier namens Dar’kahn, »Unser Land ist gut gesichert, keiner kommt an den Runensteinen vorbei und überlebt es.«

»Ach, bist du dir da sicher?«, zischte Alleria. »Bist du dir wirklich sicher? Denn die Trolle sind bereits in unseren Wald eingedrungen. Sie durchstreifen in diesem Moment unser Gebiet, töten unsere Leute. Und die Orcs sind nicht weit dahinter. Sie sind etwas schwächer als die Trolle, aber sie sind so zahlreich wie Heuschrecken. Sie werden unser Land überrollen. Und sie sind bereits da.«

»Wie?«, rief Anasterian. »Unmöglich.«

Als Antwort schleuderte Alleria ein Objekt von sich, das sie bei sich trug, seit sie und Vereesa geflohen waren. Der Kopf des Trolls flog durch die Luft, ein Windhauch strich durch sein kurzes dunkles Haar, die Sonne schien auf die Hauer… und er landete genau vor Anasterians Füßen.

»Der hier hat Vereesa und mich angegriffen«, erklärte Alleria. »An einer Stelle, keine Stunde von der Flussmündung entfernt. Mehrere andere verfolgten uns dort. Ihre Leichen liegen immer noch am anderen Ufer, wenn Sylvanas und ihre Gruppe sie nicht schon weggeräumt haben.« Sie bemerkte, dass keinem der Fürsten mehr zum Lachen zumute war. »Sie sind hier«, wiederholte sie. »Die Trolle sind in unserem Wald und töten unsere Leute. Und die Orcs brennen die Grenzen zum Immersangwald nieder!«

»Unglaublich!« Dieses Mal war Anasterians Zorn nicht gegen sie gerichtet. Der König der Elfen trat gegen den Kopf des Trolls, der unter den Stuhl eines anderen Fürsten rollte. Anasterians Augen blitzten zornig, er zog eine Augenbraue hoch. Als er sich wieder zu Alleria umdrehte, konnte sie die Kraft und Zielstrebigkeit erkennen, die ihn schon seit Jahren zu einem großartigen König machten. Alle Hinweise auf Schwäche waren verschwunden, beiseite geschoben worden von der aktuellen Krise.

»Diese Kreaturen wagen es, in unsere Heimat einzudringen?«, knurrte Anasterian. »Oh ja, sie wagen es offenbar tatsächlich!« Er sah auf, und sein Gesicht wirkte, als braue sich darauf ein Unwetter zusammen. »Wir werden sie lehren, sich hierher zu trauen! Sammelt unsere Krieger! Ruft unsere Waldläufer! Wir greifen die Trolle an und vertreiben sie aus unserem Wald, auf dass sie niemals wiederkehren mögen!«

Alleria freute sich, ihren König derart resolut zu erleben. Sie stimmte ihm voll und ganz zu, schüttelte aber trotzdem den Kopf. »Die Trolle sind nur ein Teil der Gefahr«, erinnerte sie Anasterian. »Die Horde ist reich an Zahl, jenseits aller Vorstellungskraft reich. Und die Orcs sind stark, hartgesotten und überaus zielstrebig in ihrem Vorgehen…« Plötzlich umspielte ein Lächeln ihre Lippen. »Glücklicherweise bin ich nicht allein gekommen.«

Turalyon kämpfte gegen zwei Orcs und hatte gerade erst einen von beiden mit seinem Hammer zu Boden geschmettert, als er einen heftigen Schlag auf seinen Schild abwehren musste.

Ein dritter Orc sprang ihn an und warf ihn fast von seinem Pferd. Weil die Kreatur zu nah war, um sie mit seiner Waffe zu erwischen, verpasste er ihr einen Kopfstoß. Sein schwerer Helm erwischte den Orc an Augenbraue und Nasenwurzel.

Der Orc war benommen. Turalyon schüttelte ihn ab und schleuderte ihn gegen seinen zweiten Feind. Dann nutzte er die Gelegenheit, beiden gut gezielte Hiebe zu verpassen.

Keiner von ihnen würde sich je wieder erheben.

Er wischte Wasser von der Vorderseite seines Helms und nahm sich einen Moment Zeit, um die dicken grauen Wolken am Himmel zu beobachten.

Der Regen schien nicht nachlassen zu wollen, und das war auch gut so. Zumindest erloschen die Brände dadurch und würden wohl auch nicht wieder ausbrechen.

Er wollte das Kämpfen in solch feuchtem, schlechtem Wetter gern ertragen, wenn es dazu beitrug, dass die Heimat der Elfen nicht völlig in Schutt und Asche gelegt wurde.

An seiner Seite konnte er Khadgar ausmachen, der mit Schwert und Stab kämpfte. Der Zauberer hatte sich bei der Beschwörung des Sturms, der sich entlang der gesamten Front zog, magisch ziemlich verausgabt. Aber er war auch im Umgang mit normalen Waffen sehr versiert, sodass Turalyon sich wohl keine ernsthaften Sorgen um ihn machen musste – zumal er gerade so viele Widersacher gegen sich hatte, dass er vollauf damit ausgelastet war, sich Sorgen um sich selbst zu machen.

Turalyon kämpfte gerade gegen zwei Orcs zu seiner Linken, als sich einer der beiden versteifte, zuckte und dann umfiel. Ein Pfeil ragte aus seinem Hals.

Turalyon erkannte die Fiederung und lächelte. Eine geschmeidige junge Frau jagte einen Moment später auf ihn zu. Ihr Reiseumhang wirbelte trotz des Regens, und die Spitzen ihrer langen Ohren stießen durch die goldene Haarmähne, die ein wunderschönes Gesicht umrahmte.

Irgendwie ignorierte der Regen Alleria und fiel um sie herum, anstatt sie zu durchnässen. Turalyon wusste nicht genau, ob Elfenmagie dahintersteckte oder ob die reine Kraft ihrer natürlichen Schönheit dafür genügte…

»Ich sehe, ich bin gerade rechtzeitig gekommen«, meinte Alleria, als sie ihn erreichte und einem weiteren Orc einen Pfeil in den Hals rammte. »Was würdet Ihr nur machen, wenn ich Euch nicht immer wieder rettete?«

»Ich komme schon zurecht«, antwortete Turalyon, der zu sehr auf den Kampf konzentriert war, um in ihrer Gegenwart nervös zu sein. Er blockte einen Angriff ab, schlug den Orc nieder und wandte sich bereits dem nächsten Feind zu. »Habt Ihr Euren König gefunden?«

»Ja«, bestätigte sie. »Er wird uns helfen. Unsere Krieger und die Waldläufer sind mobilisiert. Sie können binnen Minuten hier sein, wenn Ihr das wollt.«

Turalyon nickte, benutzte den langen Schaft seines Hammers, um eine Axt abzuwehren, und verkürzte dann den Griff, sodass der Kopf des Hammers den angreifenden Orc mit dem Rückschwung erwischte.

»Natürlich will ich! Dieser Ort ist so gut wie jeder andere«, antwortete er. »Und solange wir sie hier bekämpfen, geht die Horde auch nirgendwo sonst hin.«

Alleria pflichtete ihm bei, dann sagte sie: »Ich werde zurücklaufen und meine Leute informieren. Ihr müsst nur aushalten, bis wir eintreffen.« Ihre Stimme hatte einen merkwürdigen Klang.

Turalyon warf ihr einen Blick zu. Beim Licht! Weinte sie? Sie sah auf jeden Fall traurig aus. Aber das war auch kein Wunder, die Invasion ihrer Heimat hatte sie hart getroffen.

»Wir werden standhaft sein«, versicherte er ihr. »Wir müssen.«

Dann war Alleria auch schon wieder verschwunden. Turalyon hoffte nur, dass sie mit der versprochenen Unterstützung zurückkam, bevor der Rest der Horde seine schwachen Verteidigungslinien durchbrochen hatte. Schon jetzt strömten Wellen von Orcs von allen Seiten heran. Turalyon wusste, dass seine Truppen der Orc-Armee auf Dauer nicht gewachsen waren. Erst recht nicht hier auf dem offenen Feld, wo die Orcs sie umzingeln und überrennen konnten.

Sie brauchten dringend Hilfe, und zwar schnell. Er betete, dass die Elfen so fähig waren, wie Alleria sie ihm beschrieben hatte.

Ter’lij, einer von Zul’jins Untergebenen, grinste. Er und seine Gruppe hatten etwas Unangenehmes in der Nähe gerochen und sich von ihren Nasen zu einem herrlichen Geräusch führen lassen. Schritte! Verursacht wurden sie von jemandem auf dem Waldboden – einem einzelnen Elf.

Ter’lijs Auftrag lautete, den Weg zu bewachen, der zur Stadt der Elfen führte. Er sollte die Spitzohren daran hindern, ihn zu benutzen. Nun, dieser Elf würde nicht weit kommen.

Er kletterte leise durch das Blattwerk nach unten. Dann sah Ter’lij seine Beute. Der Elf bewegte sich sehr schnell. Den meisten anderen Kreaturen wären seine Schritte leise vorgekommen. Aber Ter’lij fand sie laut wie Donnerhall. Der Elf trug einen langen braunen Umhang, die Kapuze hatte er übergezogen, und er stützte sich auf seinen langen Stab. Einer der Älteren also. Noch besser.

Ter’lij leckte sich aus Vorfreude die Lippen und bedeutete seiner Gruppe, ihm nach unten zu folgen. Dann ließ er sich aus dem Baum fallen, den Krummdolch in der Hand, und grinste sein Opfer an.

Er war überrascht, als der Elf seinen Umhang zurückwarf und sich lachend aufrichtete. Der Stab schnellte hoch und enthüllte eine lange Klinge an einem Ende. Die Rüstung des Elfs leuchtete selbst im Schatten der Bäume.

»Hast du wirklich geglaubt, wir könnten nicht hören, wie du über uns raschelst?«, zischte der Elf. Seine Gesichtszüge verhärteten sich. »Hältst du uns für so taub, dass wir nicht mitbekommen, wie ihr unseren Wald verschandelt? Ihr seid hier nicht willkommen, Kreatur, und jetzt wirst du sterben.«

Ter’lij erholte sich schnell von der Überraschung und lachte. »Sehr schlau, kleines Bleichgesicht«, stimmte er zu. »Ein netter Trick, mit dem du Ter’lij da gekommen bist. Aber du bist allein mit deinem Stab, und wir sind viele.«

Der Rest seiner Gruppe landete hinter ihm, bereit, sich über den arroganten Elf herzumachen.

Doch der Elf grinste noch breiter, seine Gesichtszüge wirkten jetzt regelrecht gehässig. »Glaubst du das, du Dummkopf?«, spottete er. »Ihr bildet euch etwas auf eure Waldläuferfähigkeiten ein. Aber ihr seid blind im Wald verglichen mit uns. Blind und taub.«

Plötzlich erschien ein zweiter Elf hinter einem Baum. Und dann ein dritter. Und ein vierter. Ter’lij runzelte die Stirn. Es wurden immer mehr, bis er und seine Gruppe umzingelt und zahlenmäßig unterlegen waren. Alle Elfen trugen die gleichen langen Speere und hohe, längliche Schilde.

Damit hatte Ter’lij nicht gerechnet. Nichtsdestotrotz war er ein erfahrener Jäger und Krieger und ließ sich nicht so leicht einschüchtern.

»Das ist ja noch besser!«, rief er schließlich und richtete sich zu seiner vollen Größe auf. »Was für eine Herausforderung, nicht nur einen unbewaffneten Elf abstechen… Das gefällt mir!«

Mit diesen Worten sprang er dem führenden Elf entgegen. Sein Schwert war hoch erhoben, und er…

… starb mitten im Sprung, als sich der Speer des Elfenanführers durch seine Brust bohrte und das Herz durchdrang, bevor die Spitze aus dem Rücken wieder heraustrat.

Der Elf trat zur Seite und ließ Ter’lijs Körper vom Speer rutschen. Er drehte sich und wirbelte mit dem Speer, um die Hand eines angreifenden Trolls abzutrennen.

Der Kampf war schnell entschieden. Der Elfenanführer trat vor einen der Toten und nickte. Er hatte schon früher gegen Waldtrolle gekämpft. Allerdings noch nie hier in Quel’Thalas. Und obwohl die Trolle an sich gute Jäger waren, konnten sie sich mit einem Elf nicht messen.

Sylvanas hatte die Patrouille als eine von vielen mit dem Befehl ausgeschickt, jeden Troll aufzuspüren und zu töten. Dies war die zweite Gruppe, die sie erwischt hatten. Und er fragte sich, wie viele mehr wohl noch im Wald herumliefen.

Er öffnete den Mund, um seine Männer zu rufen, als eine schlanke Gestalt auf die Lichtung stürmte. Ihr goldenes Haar flatterte im Wind.

Haidurons Ohren hatten sie erst Sekunden zuvor wahrgenommen. Und das auch nur, weil Alleria zugunsten von höherem Tempo bewusst auf Lautlosigkeit verzichtet hatte.

»Haiduron!«, rief sie, und blieb wenige Schritte von ihm entfernt stehen. »Gut, dass ich dich finde! Ich habe mit dem Oberkommandierenden der Allianz gesprochen und auch mit Sylvanas. Sie braucht uns alle an der südwestlichen Ecke des Waldes. Dort hat sich die Horde versammelt, und die Menschen können sie nicht mehr lange aufhalten.«

Haiduron Wolkenglanz nickte. »Ich werde Lor’themar informieren – seine Gruppe befindet sich ganz in der Nähe«, sagte er. »Er wird unseren Freunden zu Hilfe eilen. Ihr Kampf ist jetzt auch der unsere. Wir werden nicht zulassen, dass die Menschen diesen üblen Kreaturen zum Opfer fallen.« Er machte eine Pause und musterte sie genauer. »Geht es dir gut, Alleria? Du wirkst… verwirrt.«

Alleria schüttelte den Kopf, allerdings glitt ein Schatten über ihr Gesicht. »Mir geht es gut«, versicherte sie. »Jetzt aber los! Bring unsere Krieger zur Front! Ich kehre zu meiner Schwester und zur Allianz zurück und berichte ihnen, dass Hilfe kommt.« Sie machte auf dem Absatz kehrt und verschwand zwischen den Bäumen.

Haiduron sah ihr kurz hinterher, dann schüttelte er sich. Er kannte Alleria Windläufer schon sehr lange und konnte beurteilen, wenn sie etwas störte oder beunruhigte.

In diesen Tagen waren sie alle beunruhigt, wenn merkwürdige Kreaturen durch die heiligen Wälder strichen.

Doch das würde nicht mehr lange so bleiben. Haiduron zog den Speer aus dem Troll und säuberte ihn an dem Leichnam, bevor er sich abwandte.

Später würde noch genug Zeit sein, sich um den Kadaver zu kümmern. Jetzt waren erst einmal die noch lebenden Feinde an der Reihe.

Für Turalyon schienen nur ein paar Minuten vergangen zu sein, seit Alleria ihn verlassen hatte… als sie auch schon wieder neben ihm auftauchte. Sie trug den Bogen jetzt auf dem Rücken und stattdessen das Schwert in der Hand, das sie soeben benutzte, um einen Orc niederzuschlagen, der versucht hatte, Turalyons Pferd ins Hinterteil zu stechen.

»Sie werden bald hier sein«, versicherte sie ihm mit glänzenden Augen, und Turalyon nickte. Er spürte Erleichterung – ob angesichts der zu erwartenden Unterstützung oder aufgrund der Tatsache, dass sie noch lebte, konnte er selbst nicht genau sagen.

Er furchte die Stirn. Solche Gedanken kannte er nicht und schob sie deshalb fürs erste beiseite. Zunächst einmal musste er sich um das Überleben seiner Soldaten kümmern.

Der Regen hatte schließlich aufgehört, obwohl die Wolken blieben, und das Schlachtfeld weiter verdunkelten. Als Turalyon sah, wie ein finsterer Umriss auftauchte, dachte er zuerst, es wäre der verzerrte Schemen eines Orc-Kriegers. Aber der Umriss wurde größer und gewann an Schärfe. Er betrachtete ihn fasziniert… und wurde deshalb beinahe von einem Orc aufgespießt.

»Konzentriere dich!«, warnte ihn Khadgar, der neben ihm ritt und den Orc wegtrat, bevor er noch einmal zuschlagen konnte. »Worauf starrst du denn da?«

»Darauf«, antwortete Turalyon und wies mit dem Hammer in die entsprechende Richtung, bevor er seine Aufmerksamkeit wieder dem um ihn herum tobenden Kampf widmete.

Auch Khadgar schaute ungläubig. Der alt wirkende Zauberer fluchte ein paar Mal, als er die schwere Gestalt gewahrte, die jetzt vollständig zwischen den Bäumen am anderen Ende des Schlachtfelds hervortrat. Sie war doppelt so groß wie ein Orc, mit einer Hautfarbe wie altes Leder. Die Kreatur schwang einen riesigen Hammer, eigentlich eine Zweihandwaffe, die sie aber mit nur einer Hand hielt. Und sie trug eine merkwürdige Rüstung.

Turalyons Zähne knirschten, als er einen zweiten Blick riskierte und erkannte, dass die Panzerung ähnlich wie bei den Menschen beschaffen war. Brustplatte, Bein- und Armschienen wurden von dicken Ketten zusammengehalten, um die Kreatur zu schützen.

Ihre beiden Köpfe waren kahl, sie starrten auf die Soldaten und die Orcs hinunter. Gerade sauste der Knüppel nieder, zerschmetterte zwei Männer mit einem einzigen Schlag und glitt dann, noch in derselben Bewegung, zur Seite. Vier weitere Soldaten wurden von den Füßen gerissen und flogen meterweit.

»Was zum Teufel ist das für ein Ding?«, fragte Turalyon, schlug einem angreifenden Orc ins Gesicht und warf ihn vor einen anderen, der unter dem Aufprall schwankte.

»Ein Oger«, antwortete Khadgar. »Ein zweiköpfiger.«

Turalyon wollte seinem Freund erzählen, dass er schon bei anderer Gelegenheit Oger gesehen und dabei durchaus mitbekommen hatte, dass dieser hier zwei Köpfe hatte, da hob der merkwürdige Oger seine leere Hand in Richtung einer Gruppe von Allianzsoldaten.

Turalyon blinzelte, glaubte seinen Augen nicht zu trauen. Hatte er wirklich gerade gesehen, wie Feuer aus der Hand der Kreatur auf die Soldaten zuflog?

Er schaute noch einmal hin. Ja, Flammen umhüllten jetzt seine Krieger. Die Männer ließen ihre Waffen fallen, um die Brände zu ersticken. Das Feuer tanzte über Rüstung und Kleidung. Einige warfen ihre Umhänge ab, die sich entzündet hatten, während sich andere im Gras wälzten und versuchten, der Flammen Herr zu werden.

Wie hatte der merkwürdige, neu aufgetauchte Oger das nur gemacht?

»Verdammt!« Khadgar hatte es ebenso gesehen wie er. »Es ist ein Ogermagier!«

»Ein was?«

»Ein Zauberer«, schnappte Khadgar. »Ein verdammter Ogerzauberer!«

»Ah.« Turalyon erledigte einen weiteren Gegner und starrte erneut auf den riesigen Oger.

Er versuchte es zu verstehen: Die größte Kreatur, die er je gesehen hatte, konnte Magie wirken? Unglaublich. Was brauchte man, um so ein Biest zu töten? Er wollte Khadgar dazu befragen und suchte noch nach den entsprechenden Worten… als der Ogermagier plötzlich schwankte und vorneüber fiel. Die Haare an seinem Hinterkopf ragten steil auf.

Zuerst dachte Turalyon, dass er etwas mit den Leichen machen wollte, die vor ihm lagen – vielleicht sie mit seinen beiden Mäulern fressen? Aber die Kreatur stand nicht wieder auf.

Und dann erkannte er, dass die Haare am Hinterkopf in Wirklichkeit Schäfte waren.

Speerschäfte!

»Ja!«, jubelte Alleria und hob ihren Bogen zum Gruß. »Meine Leute sind eingetroffen!«

Turalyon sah, dass sie Recht hatte. Aus dem Wald drang Reihe um Reihe an Elfen. Sie trugen schwerere Rüstungen als Alleria und ihre Waldläufer und mehr als nur Schilde und Speere. Es waren eindeutig elfische Waffen, die den Oger getötet hatten.

Turalyon war nie froher gewesen, diese Verbündeten zu sehen.

»Das ist exzellentes Timing!«, wandte er sich an Alleria. Er musste brüllen, um sich über das Chaos der Schlacht verständlich zu machen. »Kannst du Botschaften übermitteln?«

Sie nickte. »Wir benutzen Gesten zum Jagen, die man auch auf die Entfernung gut erkennen kann.«

»Ausgezeichnet.« Turalyon nickte und rammte einen weiteren Orc in den Boden, während er seine Gedanken sammelte. »Wir müssen die Horde zwischen uns einkeilen. Sag deinen Leuten, sie sollen auf uns zumarschieren, aber auch an den Rändern ausschwärmen. Wir tun dasselbe. Ich will nicht, dass die Orcs an den Flanken entkommen, weil sie sich dann wieder gegen uns wenden können.«

Alleria nickte und begann, Gesten in Richtung Wald zu vollführen. Turalyon sah, wie eine der Elfen nickte und sich an ihre Gefolgsleute wandte.

Khadgar war dicht genug bei Alleria und Turalyon gewesen, um ihrer Diskussion folgen zu können. Nun wandte sich mit Befehlen an einen in der Nähe stehenden Truppführer und ordnete an, seine Anweisungen weiterzugeben.

Beide Armeen begannen, sich auseinanderzuziehen. Die Allianz wich leicht zurück, um mehr Bewegungsspielraum zu erhalten.

Die Horde wertete dies als Zeichen der Niederlage, und die Orcs jubelten. Die meisten von ihnen hatten die Elfen, die sich teilweise hinter den Bäumen versteckt hielten, noch gar nicht bemerkt.

Das war gut so. Turalyon wollte das Überraschungsmoment so lange wie möglich auf seiner Seite haben, um die Chance der Orcs auf Flucht zu verringern. Er zog seine Männer zurück und stellte einige Truppenteile ab, um die Orcs auf Abstand zu halten. Dann sandte er ein Drittel seiner Leute zu jeder Seite und befahl, dass sie von dort aus langsam zurückkehren sollten. Den Rest behielt er bei sich.

Er sah die Verwirrung der Horde, als er den Angriff direkt von der Mitte aus anführte.

Auf der anderen Seite hatten die Elfen dasselbe veranstaltet. Und als die Horde sich anschickte, Turalyons Angriff entgegenzutreten, schritten die Elfen vorwärts und stachen mit ihren Speeren zu, um die Orcs in den hintersten Reihen aufzuschlitzen.

Viele fielen, ohne ein Geräusch von sich zu geben, aber einige keuchten, seufzten oder stöhnten, sodass andere die Geräusche mitbekamen und sich umdrehten, um zu sehen, was mit ihren Kameraden passierte.

Dann ertönte ein vielstimmiger Schrei, als die Orcs begriffen, dass sie von zwei Seiten in die Zange genommen wurden.

Mehrere Orc-Krieger versuchten wegzulaufen, als sie erkannten, dass sie zwischen zwei Armeen eingekeilt waren. Aber die Waffen von Menschen und Elfen verhinderten jede Flucht. Die Orcs waren gezwungen, zu bleiben und zu kämpfen.

Die meisten taten das sogar mit Freude und vergaßen sich in ihrem Blutrausch. Doch mit Feinden zu beiden Seiten – Elfenbogen und Speeren ergänzt durch menschliche Schwerter, Äxte und Hämmer – erlitten die Orcs schwere Verluste.

Turalyon spürte Hoffnung in sich keimen. Sie gewannen!

Die Horde war zwar immer noch zahlreicher als seine Soldaten und die Elfenkrieger, aber sie war eingepfercht und undiszipliniert. Jeder Orc kämpfte nur für sich selbst oder mit einer Handvoll anderer, wahrscheinlich Mitglieder desselben Clans.

Gegen die ausgefeilte Taktik der Elfen und Menschen hatten sie keine Chance. Das machte sich vor allem bemerkbar, als seine eigenen Männer und die Elfen gemeinsam gegen den Feind vorgingen. Die elfischen Bogenschützen feuerten in die Orcs hinein, um ihre Reihen auszudünnen und Verwirrung zu stiften, bevor die Menschen sich ins Schlachtengetümmel begaben. Dabei dienten die Elfenspeerkämpfer direkt hinter ihnen als Deckung, um die Orcs davon abzuhalten, sich in Gruppen auf die Soldaten zu stürzen.

Turalyon konnte bereits größere Lücken in der Verteidigung der Horde erkennen. Und als die Allianz und die Elfen in diese vorstießen, blieben nur vereinzelte Orcs zurück.

Dann hörte Turalyon ein lautes Brüllen und schaute nach Osten. Dort sah er etwas, das ihm den Atem raubte.

Noch einer jener riesigen zweiköpfigen Oger warf sich in die Schlacht. Er war mit einem riesigen Knüppel bewaffnet, der nichts anderes als ein ausgerissener Baum war, vom dem die Äste entfernt worden waren. Ein zweites Monstrum erschien hinter dem ersten, den gleichen Knüppel in seinen enormen Pranken. Und dann tauchten ein drittes und ein viertes auf.

Wo kamen all diese Kreaturen her?

Die zweiköpfigen Oger stapften in die Truppen der Allianz und droschen ganze Einheiten auf einmal weg. Turalyon beorderte seine Männer rasch zurück, damit sich die Elfen um diese Plage kümmern konnten. Denn der erste Oger war nur dank seiner Überrumpelung gefallen. Diese hier aber waren deutlich besser vorbereitet. Sie nutzten ihre Knüppel, um die Pfeile und Speere wegzuschlagen. Und dann hieben sie damit in die Elfen und schmetterten die schlanken Krieger durch die Luft.

Die Horde begann, sich um die Giganten herum neu zu formieren. Und immer mehr Orcs schlossen sich ihnen an, füllten die Reihen und bildeten bald wieder eine homogene zahlenmäßige Übermacht.

»Wir müssen etwas tun, schnell!«, rief Turalyon Khadgar zu, der wieder neben ihm war. »Sonst drängen sie uns zurück in die Berge oder nach Westen zum Wasser, und wir sind eingeschlossen!«

Khadgar setzte zu einer Antwort an, aber Alleria unterbrach ihn. »Hör mal genau hin«, rief sie, und ihre eigenen Ohren zitterten.

Turalyon schüttelte den Kopf »Ich kann nichts hören außer dem Kämpfen«, sagte er. »Was soll da denn sein?«

Sie lächelte ihn vielsagend an. »Hilfe«, antwortete sie. »Hilfe von oben.«

»Da! Ich kann sie sehen!«

»Ja, ich auch, Kamerad«, sagte Kurdran Wildhammer, wütend darüber, dass der junge Greifenreiter neben ihm das Gefecht eher erspäht hatte als er. »Kreist herum, und dann greift diese monströsen Missgeburten in der Mitte an. Passt auf ihre Knüppel auf.«

Er trat Sky’ree leicht mit den Hacken und stürzte sich mit seinem Greif schreiend dem Schlachtfeld entgegen.

Eines der merkwürdigen zweiköpfigen Monster schaute hoch und brüllte auf, als es sie erblickte. Aber Kurdran war zu schnell, als dass es hätte ausweichen können.

Überall standen Orc-Krieger und behinderten das Vorwärtskommen der Riesen. Während Kurdran nach unten stürzte, hob er seinen Sturmhammer und spannte seine Muskeln an.

Die Bestie brüllte erneut und schlug mit dem schweren Knüppel nach ihm. Doch Sky’ree wich aus und flog so nah heran, dass die Flügelspitze über das Gesicht einer der Kreaturen wischte. Dann schleuderte Kurdran den Hammer und legte all seine Stärke in den Wurf. Donner dröhnte, und ein Blitz traf das Monstrum. Es taumelte, ein Kopf war eingesunken, der andere geschwärzt und zur Seite geneigt. Der Oger begrub drei Orcs unter sich, als er stürzte, und sein Hammer erwischte noch ein paar mehr.

»Ja!«, jubelte Kurdran. Er fing seinen Hammer wieder auf und stieß Sky’ree noch einmal leicht an für einen weiteren Durchgang. »Denen haben wir es gegeben, meine Schöne! Ganz egal, wie groß sie sind, wir Wildhammerzwerge können sie trotzdem besiegen!« Er hob seinen Hammer und brüllte einen lauten Schlachtruf.

»Worauf wartet ihr denn noch?«, rief er seinen Kriegern zu, die von ihren eigenen kreisenden Reittieren herabgrinsten. »Ich habe euch gezeigt, wie es geht! Los jetzt, geht runter und sorgt dafür, dass der Rest dieser Riesen ebenfalls umkippt.«

Die Zwerge salutierten spöttisch, weil sie wussten, dass seine Sticheleien gut gemeint waren. Dann rissen sie ihre Greifen herum und begannen ihre eigenen Attacken.

Kurdran lachte. Er sah nach unten und bemerkte den Magier, den Elf und den Kommandeur, die er am Nistgipfel kennengelernt hatte. »Hallo, da unten!«, rief er, hob seinen Hammer und wirbelte damit herum. Der Elf hob den Bogen zum Gruß, der Kommandeur und der Magier nickten ihm zu.

»Euer Fürst Lothar hat uns geschickt!«, rief Kurdran, der sich nicht sicher war, ob man ihn aus der Höhe verstehen konnte. »Wir sind offensichtlich gerade rechtzeitig eingetroffen!« Dann umfasste er den Hammer mit beiden Händen und steuerte Sky’ree zur nächsten der mammutgroßen zweiköpfigen Kreaturen. Mehrere der Monster waren bereits gefallen, und die Horde verteilte sich darum herum. Sie erkannten, dass ihre Beschützer jetzt plötzlich eine Gefahr für sie darstellten. Die Menschen und die Elfen nutzten das entstandene Chaos, um die panischen Orcs linker und rechter Hand zu töten.

Plötzlich bewegte sich etwas im Wind. Kurdran schaute auf. Über ihm im Süden erspähte er einen dunklen Umriss. Zuerst dachte er, dass es einer von seinen eigenen Kriegern sei, der neue Befehle überbrachte. Doch dann erkannte er, dass die Gestalt nicht wie ein Greif flog. Außerdem schien sie eher aus Richtung Osten zu kommen, von jenseits des Zwergenkönigreichs.

Aber was war es dann?

Kurdran brach seinen Angriff ab, ließ Sky’ree über Angriffshöhe steigen und begann langsam zu kreisen. Er beobachtete den sich nähernden Schatten. War es ein Vogel? Wenn, dann flog er höher als alle anderen – und seine Umrisse muteten merkwürdig an.

Eine neue Angriffsart? Er lachte. Das Wesen war nicht größer als ein Adler! Schickte die Horde Adler gegen sie aus, vielleicht mit Gnomen auf den Rücken? Als wenn irgendein Raubvogel es mit meiner Schönen aufnehmen könnte, dachte er, und streichelte dabei liebevoll Sky’rees Nacken. Zum Dank bekam er ein melodisches Krächzen zu hören.

Aber der Umriss war jetzt näher heran und wurde größer. Und größer. Und immer noch größer…

»Bei allen Gipfeln!«, murmelte Kurdran, beeindruckt. Was war das? Wie konnte es sich in der Luft halten, obwohl es derart riesig war? Es war fast so groß wie Sky’ree, und er hatte den Verdacht, dass es ihn noch weit überragte.

Jetzt konnte er die Gestalt besser erkennen: lang und schlank, mit einem ausgeprägtem Schwanz, einem Hals und großen Flügeln, die nur gelegentlich schlugen.

Das Ding glitt dahin! Es musste hoch fliegen, um derart auf dem Wind reiten zu können.

Kurdran spürte einen Schauder, als er erneut die Größe abschätzte. Er kannte nur eine fliegende Kreatur, die so riesig war, und er konnte sich nicht vorstellen, was eine von ihnen mit diesem Krieg zu tun haben sollte.

Aber dann verschwand die letzte Wolke, und die Sonnenstrahlen trafen das Wesen. Es leuchtete rot. Und da erkannte Kurdran mit letzter Gewissheit, dass er richtig gelegen hatte.

Es war ein Drache.

»Drachen!«, rief er. Die meisten seiner Krieger kämpften noch gegen die zweiköpfigen Oger. Aber der junge Murkhad blickte hoch und sah, wohin Kurdran wies. Der Dummkopf ließ seinen Greifen in einen schnellen Steilflug gehen. Das Tier hatte seine Flügel ausgebreitet, um an Höhe zu gewinnen.

»Was machst du denn, du Tölpel?«, schrie Kurdran. Aber wenn Murkhad ihn gehört hatte, gab er keine Antwort. Stattdessen trieb der junge Wildhammerzwerg seinen Greifen gegen den Drachen, der jetzt in den Sinkflug ging, und hob seinen Sturmhammer.

Mit einem wilden Schrei griff Murkhad den herabstürzenden Leviathan an… und verschwand völlig geräuschlos, als der Drache sein Maul öffnete und seine riesigen dreieckigen Zähne zeigte, die größer als ein Zwerg waren. Auch eine lange gespaltene Zunge von blutroter Farbe wurde sichtbar.

Den unglücklichen Zwerg und seinen Greif verschlang das Biest mit einem Biss.

Murkhad sah niemals das Bedauern in den riesigen goldenen Augen des Drachens oder die stämmige grünhäutige Gestalt, die auf seinem Rücken hockte und lange Lederriemen um eine Hand gewickelt hatte.

»Beim Licht!« Turalyon hatte ebenso wie die anderen auch gejubelt, als die Wildhammerzwerge aufgetaucht waren und Kurdran den ersten zweiköpfigen Oger tötete.

Er schaute wieder auf, als der schwache Kriegsschrei des Anführers der Wildhammerzwerge erklang. Deshalb bekam er mit, wie der wilde Drache sich auf einen der Greifenreiter stürzte und ihn wie eine kleine Zwischenmahlzeit mit einem Bissen verschlang.

Und nun stürzte dieser Drache sich auf sie, während weitere direkt hinter ihm erschienen – rote Streifen, die vom Himmel fielen.

Die roten Drachen hatten beinahe die Farbe von Feuer. Rauch stieg aus ihren Nüstern auf, und Funken stoben aus ihren Mäulern, wenn sie atmeten. Sie waren heller als das Sonnenlicht, das sich auf ihren Klauen spiegelte und auf ihren Flügeln und Schwänzen glitzerte. Der Rauch und die Funken wurden intensiver, je länger Turalyon darauf starrte.

Und plötzlich wusste er, was passieren würde.

»Zieht euch zurück!«, schrie er und schlug dabei auf Khadgars Schildarm, um dessen Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. »Lass alle sich zurückziehen!« Er wirbelte mit seinem Hammer über dem Kopf und hoffte, dass er damit sowohl die Blicke seiner Männer auf sich ziehen als auch die der Orcs. »Zieht euch zurück! Weg vom Wald! Sofort!«

»Weg vom Wald?«, fragte Alleria scharf und blickte ihn an. Er hatte nicht einmal bemerkt gehabt, dass sie sich immer noch neben ihm befand. »Warum? Wir gewinnen!«

Turalyon setzte zu einer Erklärung an, dann erkannte er jedoch, dass dafür keine Zeit blieb. »Tu es einfach!«, brüllte er und sah Überraschung in ihren Augen aufflackern. »Sag deinen Leuten, sie sollen sich zu den Hügeln zurückziehen. Schnell!«

Etwas in seiner Stimme oder an seinem Gesichtsausdruck überzeugte sie. Sie nickte, hob ihren Bogen und versuchte den anderen Elfenkriegern Signale zu geben. Turalyon ließ sie gewähren. Er schnappte sich den ersten Allianzoffizier, dessen er habhaft wurde, und erteilte seine Befehle erneut. Der Mann nickte und begann die Befehle an die Truppen weiterzugeben, während er seine Kollegen aufforderte, es ihm gleichzutun.

Mehr konnte Turalyon nicht tun. Er riss sein Pferd herum und trieb es im Galopp den Hügel hinunter. Dann hörte er ein merkwürdiges Geräusch, das wie aufkommender Wind oder das laute Ausatmen eines Menschen klang, und blickte über seine Schulter.

Der erste Drache war herabgeflogen, hatte die Flügel gespreizt und öffnete nun weit das Maul, aus dem Flammen schlugen, riesige Wellen von Feuer, die sofort auf den Wald übersprangen.

Die Hitze war unglaublich und verdampfte augenblicklich alle Flüssigkeit, mit der sie in Berührung kam. Der Wald schien wie eine Fata Morgana im grellen Sonnenlicht zu wabern. Bäume wurden binnen einer Sekunde schwarz und zerfielen zu Asche, obwohl sie noch Minuten zuvor mit Wasser vollgesogen waren. Rauch stieg von ihnen auf. Dichter schwarzer Qualm, der die Sonne zu verfinstern drohte. Die Flammen erstarben nicht, im Gegenteil – an einigen Stellen hatten sie auch weiter zurückstehende Bäume erreicht, die dadurch entzündet worden waren. Und diese Feuer breiteten sich jetzt aus. Es war fast schon hypnotisch mit anzusehen, wie sie von Baum zu Baum übersprangen.

Turalyon musste sich zwingen, sich abzuwenden und dorthin zu schauen, wohin sein Pferd sich bewegte. Bald darauf hatte er den Fuß der Hügel erreicht und konnte die Katastrophe eingehend beobachten.

»Tu doch etwas!«, brüllte Alleria, die neben ihm erschien und gegen das Licht und die Hitze blinzelte. Sie trommelte mit ihren Fäusten gegen sein Bein. »Tu irgendetwas!«

»Ich kann nichts dagegen machen«, erklärte Turalyon, und es brach ihm das Herz angesichts des Kummers in ihrer Stimme. »Ich wünschte, ich könnte es!«

»Dann unternimm wenigstens du etwas«, verlangte die elfische Waldläuferin von Khadgar, der neben ihnen ritt. »Setze deine Magie ein! Lösche die Flammen!«

Aber der alt wirkende Magier schüttelte traurig den Kopf. »Es ist zu viel Feuer, als dass ich es komplett ersticken könnte«, erklärte er sanft. »Ich habe mich bereits verausgabt, als ich den Sturm herbeirief.«

Seine Stimme klang bitter, und Turalyon fühlte mit seinem Freund. Es war nicht Khadgars Fehler, dass er die erste Feuerwelle gelöscht hatte… nur um jetzt mitzuerleben, dass diese hier noch viel schlimmer wütete.

»Ich muss unbedingt nach Silbermond«, sagte Alleria mehr zu sich selbst. »Meine Eltern sind dort – und unsere Ältesten. Ich muss ihnen helfen!«

»Und was willst du tun?«, fragte Turalyon. Seine Worte klangen harscher, als es gemeint war, aber immerhin rissen sie sie lange genug aus ihrer Trübsal, sodass sie ihn ansah. »Weißt du denn, wie wir die Flammen bekämpfen könnten?«

Er wies auf den Wald, auf den die Drachen sich stürzten und über dem sie wie spielende Fledermäuse kreisten. Dabei verteilten sie bei jedem Überflug weitere Feuer. So weit das Auge reichte, brannte Quel’Thalas. Der Rauch schien eine dichte graue Wand über der Heimat der Elfen zu bilden. Und sein Schatten erreichte sie selbst am Fuß der Hügel und erzeugte Finsternis hinter ihnen, über den Bergen. Turalyon war sicher, dass man die Folgen des Brandes auch noch in der Hauptstadt zu spüren bekam.

Alleria schüttelte den Kopf, und er sah, dass Tränen ihre Wangen herabliefen. »Aber ich muss etwas unternehmen«, weinte sie. Ihre normalerweise so schön klingende Stimme war nun rau vor Wut und Schmerz. »Meine Heimat stirbt!«

»Ich weiß. Und ich verstehe dich.« Er legte eine Hand auf ihre Schulter und drückte sie leicht. »Selbst wenn du es bis zum Fluss schaffst, kocht der bestimmt angesichts der Hitze. Du würdest sterben, und das würde niemandem nützen.«

Sie sah ihn an. »Meine Familie, meine Fürsten… wie mag es ihnen ergehen?« Er konnte die Verzweiflung in ihrer Stimme hören. Sie brauchte etwas, an das sie glauben konnte, einen Hoffnungsschimmer.

»Sie sind mächtige Magier«, merkte Khadgar an. »Und obwohl ich ihn selbst noch nie gesehen habe, ist der Sonnenbrunnen eine Quelle großer Macht. Er wird die Stadt abschirmen. Selbst die Drachen werden sie nicht berühren können.« Er klang völlig überzeugt, obwohl Turalyon sah, wie er ihm zuzwinkerte als wollte er sagen: »Zumindest hoffe ich das.«

Alleria nickte zaghaft, auch wenn sie immer noch erschüttert war. »Danke«, sagte sie leise. »Du hast Recht. Mein Tod würde zu gar nichts führen.«

Turalyon vermutete, dass sie sich mit diesen Worten selbst vom Wahrheitsgehalt ihrer Aussage überzeugen wollte. Sie sah, wie die Drachen an Höhe gewannen.

»Aber«, fuhr sie fort, »ihr Tod würde es. Der Untergang der Horde würde es. Ja, ganz besonders das Ende der Orcs könnte alles ändern.« Ihre grünen Augen zogen sich zusammen, und Turalyon bemerkte etwas, das er lange nicht mehr gesehen hatte: Hass.

»Sie haben Not, Tod und Zerstörung über uns gebracht«, zischte sie. »Und dafür will ich sie leiden sehen!«

»Das wollen wir alle.« Turalyon sah auf, als ein anderer Elf zu ihnen trat. Er trug seine volle Kriegsrüstung, die zwar schön und anmutig, aber eindeutig auch funktional… und mittlerweile mit Blut bedeckt war. Er führte ein Langschwert mit sich und hatte einen dunkelgrünen Umhang über den Schultern liegen. Den laubbedeckten Helm hatte der Elf abgesetzt. Seine dunkelbraunen Augen leuchteten unter dem glänzenden blonden Haar. Sein Gesichtsausdruck erinnerte an den von Alleria.

»Lor’themar Theron«, stellte Alleria ihn vor. »Einer unserer besten Waldläufer.« Dann lächelte sie kurz, als ein zweiter Elf sich näherte. Es war eine große Frau, mit einem Umhang und Gesichtszügen, die Allerias ähnelten, obwohl ihr Haar etwas dunkler war. »Und das ist meine Schwester Sylvanas Windläufer, Waldläufer-Generalin und Kommandantin unserer Streitkräfte. Sylvanas, Fürst Theron… das ist Sir Turalyon von der Silbernen Hand, stellvertretender Kommandant der Streitkräfte der Allianz. Und Khadgar von Dalaran, ein Magier.«

Turalyon nickte, und Theron erwiderte die Geste – Respekt unter Gleichgestellten.

»Die meisten meiner Krieger sind diesem Inferno entkommen«, sagte Theron. »Wir können die Flammen nicht durchbrechen. Deshalb sind wir davon eingeschlossen. Aber wir wissen jetzt, wie sich die Brände so schnell aus so vielen Richtungen durch den Wald ausbreiten konnten.« Seine Hand krallte sich um den Griff seines Schwertes. »Doch wir können uns nicht in solchen Gedanken verlieren«, verkündete er fest, seine Worte direkt an Alleria gerichtet und vielleicht auch an sich selbst. »Wir sind hier, und müssen tun, was wir können, um unserem Volk so schnell wie möglich zu helfen. Und das geht nur, indem wir die Kräfte vernichten, die uns bedrohen.«

»Euer Oberkommandierender, Anduin Lothar, hat uns schon einmal benachrichtigt und angefragt, ob wir uns an dieser Allianz beteiligen wollen«, stellte Sylvanas fest und sah Turalyon an. »Meine Kommandeure beschlossen, nicht darauf einzugehen und lediglich symbolische Unterstützung zu entsenden.« Ihr Blick wanderte zu Alleria hinüber, und so etwas wie ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. »Obwohl einige unserer Waldläufer freiwillig Hilfe geleistet haben. Aber meine Vorgesetzten haben ihren Fehler erkannt, als die Trolle und Orcs in unser Land eingedrungen sind. Wenn Quel’Thalas davor nicht sicher ist, was dann? Sie haben mich beauftragt, all unsere Krieger zu sammeln und mich euch anzuschließen, um euch nach Kräften zu unterstützen.« Sie verneigte sich. »Wir wären stolz, wenn wir uns der Allianz anschließen dürften, Sir Turalyon. Und ich hoffe, unsere Taten werden unsere Verspätung beim Eintritt aufwiegen.«

Turalyon nickte und wünschte sich einmal mehr, Lothar wäre hier gewesen. Er hätte gewusst, was zu tun war. Aber er war nicht da, und deshalb musste Turalyon das Beste daraus machen.

»Ich danke Euch und Eurem Volk«, sagte er Sylvanas schließlich. »Wir heißen Euch willkommen in der Allianz. Gemeinsam werden wir die Horde von diesem Kontinent vertreiben, von Eurem Land und unserem, sodass wir danach in Frieden leben können.«

Alles, was er sonst noch sagen wollte, wurde von einem Schrei über ihnen und dem plötzlichen Flattern von Flügeln unterbrochen. Turalyon duckte sich, ebenso wie Khadgar es tat, und Theron griff nach seinem Schwert.

Aber die herabschwebende Kreatur war kleiner als ein Drache, mit Federn bedeckt und einem Fell statt Schuppen.

»Tut mir leid, Kamerad«, sagte Kurdran Wildhammer, als er mit Sky’ree hinter ihnen landete. Die Pferde schnaubten und stampften mit den Füßen. »Wir haben es versucht. Aber diese Drachen sind einfach zu groß und mächtig für uns paar Zwerge. Gebt uns etwas Zeit, und wir werden einen Weg finden, mit ihnen in den Lüften fertig zu werden. Doch im Moment haben sie die Oberhand.«

Turalyon nickte. »Ich danke Euch für Eure Anstrengungen«, sagte er dem Zwergenanführer. »Und für Eure Hilfe davor. Sie hat vielen das Leben gerettet.« Er sah sich um, musterte der Reihe nach jeden: Khadgar, Alleria, Sylvanas, Lor’themar Theron und Kurdran Wildhammer. Alles gute Leute.

Plötzlich fühlte er sich nicht mehr so allein. Mit ihnen an seiner Seite konnte er ihr Anführer sein – zumindest bis Lothar zurückkam.

»Wir müssen unsere Leute hier rausbekommen«, sagte er nach einem Moment. »Später werden wir wiederkehren und Quel’Thalas von der Horde zurückerobern. Aber zuerst müssen wir uns neu formieren und abwarten. Ich vermute, die Horde wird hier nicht lange bleiben. Sie hat ein ganz anderes Ziel im Auge.«

Nur welches?, fragte er sich. Sie hatten den Wald erobert und die Elfen aus ihrer Heimat vertrieben. Sie hatten den Nistgipfel angegriffen und Khaz Modan zerstört. Wo würden sie als nächstes zuschlagen?

Er versuchte, wie ein Orc an die Frage heranzugehen. Wenn er sie wäre, wo würde er von hier aus hingehen? Was war die letzte große Bedrohung?

Da fiel es ihm wie Schuppen von den Augen: Die größte Bedrohung war das Herz der Allianz. Der Ort, wo alles angefangen hatte.

Er schaute zu Khadgar, der nickte und offensichtlich auf dieselbe Idee gekommen war.

»Die Hauptstadt!«

Von Silbermond aus, das an der nördlichsten Ecke von Quel’Thalas lag, konnten die Orcs über die Berge direkt nach Lordaeron einmarschieren. Sie kämen nah am Lordamere-See vorbei. In der Stadt gab es nur noch wenige Verteidiger. König Terenas hatte die meisten seiner Männer mit der Allianz geschickt.

Glücklicherweise bedeutete der Marsch über die Berge, dass die Orcs zuerst durch Alterac mussten. Und obwohl Perenolde nicht das treueste Mitglied der Allianz war, würde er seine Streitkräfte gewiss bei der drohenden Invasion seines eigenen Herrschaftsbereichs zusammenziehen.

Aber die Orcs konnten Alterac allein aufgrund ihrer zahlenmäßigen Überlegenheit überrennen. Und dann würde es ein Leichtes für sie sein, im Anschluss über die Hauptstadt herzufallen.

»Von Lordaeron aus könnten sie sich über den Rest des Kontinents ausbreiten«, führte Alleria aus. »Und wenn sie dort Streitkräfte positionieren, haben sie zwei Ausbreitungsrichtungen. Sie könnten das Land binnen weniger Wochen erobern.«

Turalyon nickte. »Jetzt wissen wir, was sie vorhaben«, sagte er und war sicher, dass sie Recht hatten. »Das bedeutet, dass wir einen Weg finden müssen, um sie aufzuhalten.« Er betrachtete die wütenden Brände. »Aber nicht hier. Zieht Euch mit den Männern in die Berge zurück. Dort treffen wir uns und besprechen die Lage.«

Damit riss er sein Pferd herum und ließ, ohne sich noch einmal umzusehen, den Wald hinter sich. Zum einen vertraute er darauf, dass seine Offiziere seine Befehle geflissentlich ausführten, und zum anderen wollte er die majestätischen Berge, die hinter ihm in Flammen standen, auch nicht mehr anschauen.

15

»Los geht’s«, brüllte Doomhammer. »Schnappt euch eure Sachen, und dann Bewegung!« Er beobachtete die Krieger einen Moment lang, sah zu, wie seine Häuptlinge sie riefen, schoben und schubsten, damit sie sich in Bewegung setzten. Dann wandte er sich wieder an Gul’dan, der geduldig neben ihm wartete. »Was ist?«, wollte er wissen.

»Mein Clan und ich bleiben eine Zeit lang hier«, antwortete Gul’dan. »Ich habe mit dem Altar der Stürme Pläne, die der Horde auf ihrem Feldzug nützen werden.«

Doomhammer runzelte die Stirn. Er traute dem kleinen, hässlichen Hexenmeister immer noch nicht. Aber er musste sich eingestehen, dass sich die zweiköpfigen Oger als extrem nützlich bei der Einnahme von Quel’Thalas erwiesen hatten. Zwar hatten diese verfluchten Zwerge auf ihren Greifen eingegriffen, was ihn mehrere der Kreaturen gekostet hatte, doch ohne die Oger hätten sie nie die Linien der Allianz durchbrochen und sich danach nicht neu gruppieren können.

Schließlich nickte er. »Mach, was du willst. Aber halte dich nicht zu lange damit auf. Wir brauchen jeden Vorteil, wenn wir Lordaeron schnell erobern wollen.«

»Ich werde mich nicht verspäten«, versicherte ihm Gul’dan. »Du hast Recht… Tempo ist alles.«

Sein Tonfall missfiel dem beunruhigten Doomhammer. Im gleichen Moment meldete sich jedoch Zuluhed, und der Hexenmeister rückte vorübergehend aus Doomhammers Aufmerksamkeit. Interessiert lauschte er den neuesten Berichten über die verbliebenen Verteidiger des Waldes.

»Wir können ihre Verteidigungsanlagen nicht durchbrechen«, meinte der Häuptling des Dragonmaw-Clans. Er wirkte eher wütend, als dass es ihm leid tat. »Selbst die Drachen können nichts ausrichten«, fuhr er fort und schüttelte den Kopf. »Ihr Feuer fegt über die Stadt, aber es kann sie nicht zerstören. Und die Klauen der Drachen scheitern an einer unsichtbaren Mauer.«

»Schuld daran ist dieser Sonnenbrunnen«, sagte Gul’dan. »Die elfische Quelle der Magie. Sie verleiht ihnen immense Macht.«

Darüber wusste der Hexenmeister natürlich Bescheid.

»Wie kann man den Brunnen zerstören, trockenlegen… oder wie können wir ihn für uns selbst nutzen?«, fragte Doomhammer.

Gul’dan schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Ich habe es versucht. Ich kann seine Kraft zwar spüren – doch sie ist mir fremd, und ich kann sie nicht berühren.« Er kratzte sich seinen ungepflegten Bart. »Ich vermute aber, dass die Elfen sehr wohl etwas mit seiner Macht anfangen können, weil der Sonnenbrunnen an sie und das Land gebunden ist.«

»Kannst du die Altäre dazu benutzen, die Verteidigung der Elfen zu brechen?«, fragte Doomhammers.

Gul’dan grinste erneut. »Das überprüfe ich derzeit«, antwortete er. »Ich weiß noch nicht, ob es funktioniert. Aber die Altäre wurden aus den Runensteinen der Elfen geschaffen, die ursprünglich vom Sonnenbrunnen mit Energie versorgt wurden. Vielleicht kann ich diese Verbindung in umgekehrter Richtung nutzen, um meine eigene Magie in ihre Energiequelle einfließen zu lassen und sie auf diese Weise zu zerstören… oder den Elfen zu entreißen.« Es bedurfte keiner weiteren Worte, um zu wissen, welcher Methode der Hexenmeister den Vorzug gab.

Doomhammer missfiel der Gedanke, dass Gul’dan über derart viel Macht verfügen sollte. Doch das war immer noch besser, als diese Energie den merkwürdigen Elfen zu überlassen.

»Tu, was du kannst«, sagte er zu Gul’dan. »Aber eigentlich ist es zweitrangig, die Stadt einzunehmen. Wir kommen zwar nicht hinein, dafür können die Elfen aber auch nicht hinaus.« Er wandte sich wieder an Zuluhed. »Das gilt auch für die Drachen. Doch die brauchen wir vorrangig, wenn die Allianz noch weitere Krieger in ihrer Hauptstadt hat. Wenn du die Barriere nicht in ein paar Tagen eingerissen hast, dann brich deine Bemühungen ab und entsende deine Drachen zur Horde.«

Er blickte zu Gul’dan, der sich bereits außer Hörweite befand. »Und stell’ sicher, dass der Kerl und seine Hexenmeister dann auch tatsächlich mitkommen.«

Zuluhed grinste und versprach: »Ich werde ihn mitbringen – und wenn ich einem Drachen befehlen müsste, ihn zu fressen und in seinem Bauch zu transportieren!«

Doomhammer nickte. Dann verließ er den Anführer des Dragonmaw-Clans, damit dieser seine Drachenreiter instruieren konnte. Er selbst musste sich darum kümmern, dass seine Krieger abmarschbereit waren.

Es dauerte zwei Stunden, bis die Horde schließlich loszog. Gul’dan und Cho’gall beobachteten, wie eine Welle Orcs nach der anderen aus Quel’Thalas aufbrach. Sie trampelten über die verkohlten Stümpfe der Bäume, die den Flammen der Drachen zum Opfer gefallen waren. Ein Drittel des Waldes war niedergebrannt. Überall fanden sich Ruß, Asche und Blätter, die angesengt, aber nicht vollständig verbrannt waren.

Die Krieger hatten hier gelagert. Sie fühlten sich im Freien wohler als unter den übrig gebliebenen Bäumen, auch wenn der Boden mit Resten von Rinde, Blättern und Nüssen übersät war. Rußwolken stoben durch die vielen darüber stapfenden Füße auf.

Doomhammer marschierte allen voran, und während er sich bewegte, schlug seine Waffe gegen Rücken und Beine. Er sah sich nicht um und war froh, dass sie in keinerlei Gefahr schwebten.

Gul’dan wartete, bis der letzte Orc seiner Sicht entschwunden war, dann wandte er sich an Cho’gall. »Sind wir bereit?«

Beide Köpfe des Anführers des Schattenhammer-Clans grinsten. »Bereit«, antwortete er.

Gul’dan nickte. »Gut. Sag unseren Kriegern, dass wir sofort aufbrechen. Es ist ein langer Weg bis Southshore.« Er kratzte sich am Bart. »Zuluhed ist mit der Elfenstadt beschäftigt und wird nicht merken, dass wir weg sind – bis es zu spät ist.«

»Was ist, wenn er seine Drachen hinter uns herschickt?«, fragte Cho’gall. Von seiner gewohnten Furchtlosigkeit war bei dem Gedanken, dass diese Kreaturen sie jagen würden, nur noch wenig zu spüren.

»Wird er nicht«, versicherte Gul’dan dem Oger. »Das wagt er nicht ohne Doomhammers Befehl. Dazu muss er zuerst einen Boten hinter dem Rest der Horde herschicken und dann auf die Antwort warten. Bis dahin sind wir außer der Reichweite der Drachen. Doomhammer kann es sich zudem nicht leisten, einen Teil seiner Truppen hinter uns herzuschicken, wenn er die Stadt der Menschen erobern will.«

Er lachte. Seit Wochen hatte er nach einem Weg gesucht, um Doomhammer loszuwerden und endlich seine eigenen Pläne verfolgen zu können. Und nun hatte ihm der Kriegshäuptling selbst die perfekte Lösung geliefert!

Er hatte fast erwartet, dass Doomhammer darauf bestehen würde, dass Gul’dan die Horde begleitete. Doch der Widerstand der Elfen hatte ihm die perfekte Entschuldigung geliefert, zurückzubleiben.

»Ich werde nach den Kriegern sehen«, versprach Cho’gall und entfernte sich. Bereits im Gehen bellte er die ersten Befehle.

Gul’dan nickte und kümmerte sich um seine eigene Ausrüstung. Er freute sich auf den Marsch. Jeder Schritt würde ihn weiter von Doomhammer weg und seiner Bestimmung näher bringen.

Doomhammer arbeitete sich den schmalen Pfad entlang, der in den Berggipfel geschlagen war. Er bewegte sich auf ein kleines Tal weit unter ihm zu. Es war Nacht, und der Rest der Horde schlief bereits.

Er aber musste etwas Dringendes erledigen. Er bewegte sich leise, seine Stiefel fanden guten Halt auf dem ausgetretenen Stein. Mit einer Hand hielt er seinen Hammer, damit er nicht gegen seinen Rücken schlug oder gegen die Steinwand prallte. Mit der anderen ertastete er den Weg. Der Halbmond spendete ausreichend Licht. Er konnte Insekten in der Nähe summen hören. Ansonsten war es still in den Bergen.

Er hatte beinahe das Tal erreicht, als er plötzlich noch andere Geräusche vernahm. Es klang, als würde etwas von Größe eines Orcs sie verursachen, indem es sich schwerfällig an der gegenüberliegenden Seite des Tales vom dortigen Berghang her näherte.

Doomhammer legte sich hin. Dabei benutzte er den Rand des Pfades als Deckung und zog den Hammer von seiner Schulter. Er blickte vorsichtig auf und wartete, bis das Geräusch lauter wurde. Dann sah er, wie eine vermummte Gestalt das letzte Gefälle überwand und den Talboden betrat.

Eigentlich war es weniger ein Tal als eher eine Nische im Fels, vielleicht zehn Meter breit und acht tief. Die Felsen erhoben sich allseitig. Sie boten Schutz und Versteckmöglichkeiten. Wahrscheinlich hatte man die Stelle deshalb ausgesucht.

Während Doomhammer regungslos zuschaute, lehnte sich die Gestalt gegen einen der Steine, keuchte und streckte sich dann. »Hallo?«, rief der vermummte Mann leise.

»Ich bin hier«, antwortete Doomhammer, straffte sich und trat zwischen den Felsen hervor. Der Fremde keuchte, als er sich näherte. Doomhammer konnte erkennen, dass der Mann ein Langschwert trug, das fachmännisch gearbeitet und makellos war. Er wusste, dass der Fremde es nie benutzt hatte. Warum musste er es immer mit Feiglingen, Schwächlingen und Intriganten zu tun haben? Warum nicht mit Kriegern, die viel direkter und geradeheraus waren? Jemand wie der Mann, der die Armee der Allianz bei Quel’Thalas angeführt hatte. Oder jener andere, der sie im Hügelland befehligte.

Diese beiden konnte er respektieren. Beide waren Kämpfer, die einem Ehrenkodex folgten, Stärke und Ehre respektierten. Aber solche Männer würden auch niemals ein Treffen wie dieses vorschlagen.

»S-seid Ihr Fürst Doomhammer?«, stammelte der Mann und zuckte leicht vor ihm zurück. »Sprecht Ihr meine Sprache?«

»Ich bin Orgrim Doomhammer, Oberhaupt des Blackrock-Clans und Kriegshäuptling der Horde, und ich spreche deine Sprache«, bestätigte Doomhammer. »Und du, Mensch? Hast du mir die Botschaft geschickt?«

»Ja«, antwortete der Mann und zupfte an seiner Kapuze, als wollte er dafür Sorge tragen, dass sie immer noch sein Gesicht bedeckte. Es war ein feiner Stoff, wie Doomhammer sah, und elegant entlang des Saums verziert. »Ich dachte, es wäre das Beste, wenn wir uns treffen, bevor etwas… Unangenehmes passiert.« Er sprach so langsam, als hätte er ein Kind vor sich.

»Sehr gut.« Doomhammer sah sich um, um herauszufinden, ob der Mensch Attentäter mitgebracht hatte. Aber falls dem so war, konnte er sie weder riechen noch hören. Er musste das Risiko eingehen und annehmen, dass dieser Mensch tatsächlich allein gekommen war, wie er es in seiner merkwürdigen Botschaft behauptet hatte.

»Ich hatte nicht erwartet, dass mich ein Mensch kontaktieren würde«, sagte Doomhammer leise und hockte sich hin, damit er den Mann leichter beobachten konnte. »Besonders auf diese Art und Weise. Kommuniziert ihr Menschen so? Durch abgerichtete Vögel?«

»Das ist eine unserer Methoden, ja«, antwortete der Mann. »Ich wusste, dass keiner meiner Leute nah genug an Euch herankommen würde, um Euch eine Botschaft zu überbringen, und wusste nicht, wie ich Euch sonst erreichen sollte. Habt Ihr den Vogel getötet?«

Doomhammer nickte und konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. Der Mann begann zu schwitzen. »Wir wussten nicht, dass er ein Bote war, bis wir das Pergament fanden, das an sein Bein gebunden war. Aber da war es schon zu spät. Ich hoffe, du wolltest ihn nicht zurück haben.«

Sein Gegenüber winkte die Entschuldigung mit seiner schlanken, behandschuhten Hand ab. Sie zitterte dabei leicht, aber die Stimme klang ruhig und beherrscht. »Es war nur ein Vogel«, sagte er. »Ich bin viel mehr daran interessiert, eine größere Zahl von bedauerlichen Todesfällen zu verhindern.«

Doomhammer nickte. »Das stand in deiner Botschaft. Was willst du von mir?«

»Eine Zusicherung«, antwortete der Mann.

»Welcher Art?«

»Ich möchte Euer Wort darauf als Krieger und Anführer, dass Ihr Eure Krieger von uns fernhaltet«, sagte der Mann. »Kein Töten, Plündern, Schleifen oder Schlimmeres hier in den Bergen. Lasst unsere Städte und Dörfer heil und unsere Leute unbehelligt.«

Doomhammer bedachte es und rieb über den Kopf seines Hammers. »Und was bekommen wir dafür?«

Jetzt lächelte der Mann. Ein kaltes Lächeln, das zwar Freundlichkeit vortäuschen sollte, aber nur intrigant wirkte. »Freien Durchzug«, antwortete er langsam und ließ die beiden Worte in der Nachtluft schweben.

»Ach?« Doomhammer neigte seinen Kopf und deutete dem Mann an, fortzufahren.

»Ihr und Eure Krieger wollt durch diese Berge, um in Lordaeron einzumarschieren«, führte der Mann aus. »Diese Gipfel sind tückisch, und jemand, der sich hier auskennt, kann leicht eine große Übermacht bekämpfen. Eure Horde würde wahrscheinlich trotzdem gewinnen, aber nur mit schweren Verlusten. Und dann wärt Ihr für Euren Kampf gegen Lordaeron geschwächt.« Er lächelte wieder und lehnte sich gegen den Stein, sichtlich zufrieden, wie sich die Situation entwickelte. »Ich kann sicherstellen, dass die Verteidiger dieser Region sich von Euch fernhalten«, bot er an. »Ich würde Euch sogar zeigen, welche Pfade Ihr nehmen solltet, um die Strecke schneller zu schaffen. Eure Horde kann schnell und sicher durch unsere Heimat gelangen.«

Doomhammer überlegte. »Du willst den Weg für uns ebnen«, sagte er laut, »wenn wir dein Land unangetastet lassen?«

Der Mann nickte. »Exakt.«

Doomhammer stand auf und trat vor, bis er nur noch einen Schritt von dem Mann entfernt war. Aus der Nähe konnte er vage die Gesichtszüge unter der Kapuze erkennen. Sie waren verschlagen und berechnend, trotz der offensichtlichen Gefahr. Der Mann erinnerte ihn ein wenig an Gul’dan, clever und stets auf seinen eigenen Vorteil bedacht, aber wahrscheinlich zu feige, um eine überlegene Macht zu betrügen.

»Sehr gut«, sagte er schließlich. »Ich stimme zu. Zeig mir den schnellsten Weg durch diese Berge, und ich werde meine Krieger hindurchführen, ohne anzuhalten, um zu plündern. Wenn wir das besagte Gebiet erobern, genießt du meinen Schutz in diesen Bergen. Du und die deinen sind dann in Sicherheit.«

»Ausgezeichnet.« Der vermummte Mann lächelte und klatschte wie ein Kind in die Hände. »Ich wusste, dass man vernünftig mit Euch reden kann.« Er zog ein zusammengerolltes Pergament aus seinem Gürtel und reichte es Doomhammer. »Hier ist eine Karte dieser Region«, erklärte er. »Ich habe dieses Tal markiert, damit Ihr Euch leichter orientieren könnt.«

Doomhammer entrollte die Karte und studierte sie. »Ja, das ist leicht verständlich«, sagte er einen Moment später.

»Gut.« Der Mann musterte ihn. »Ich gehe jetzt zurück zu meinen Leuten…«, sagte er nach einer kurzen Pause.

Doomhammer nickte, antwortete aber nicht. Der Mann wartete noch einen Moment, dann wandte er sich ab und entfernte sich schnell. Er ging geduckt zwischen den Felsen und arbeitete sich vorsichtig den Weg die Klippe hinunter.

Doomhammer überlegte, hinter ihm herzugehen. Ein einziger Schlag würde das Leben des Mannes auslöschen, und er hatte die Karte ja schon. Aber das wäre unehrenhaft gewesen, und er missbilligte den Mangel an Ehre bei seinem Volk. Früher, auf Draenor, waren sie edel gewesen. Doch Gul’dans Verrat hatte alles verändert. Sie waren nicht nur blutdurstig geworden, sondern es hatte sich einiges mehr zum Schlechten hin gewandelt.

Doomhammer war entschlossen, den Stolz und die Reinheit seines Volkes wiederherzustellen. Und das bedeutete, dass man einem strikten Kodex folgen musste. Der andere Mann hatte in gutem Glauben gehandelt, und Doomhammer würde dieses Vertrauen nicht verraten. Er würde dem Pfad folgen, den der Mann markiert hatte. Wenn er sich als schnell erwies und die Menschen sich ihnen tatsächlich nicht in den Weg stellten, würde er seine Seite des Abkommens einhalten.

Kopfschüttelnd rollte Doomhammer die Karte wieder zusammen und schob sie hinter seinen Gürtel. Dann ging er den Pfad, den er gekommen war, wieder zurück. Im Lager würde er seine Offiziere zusammenrufen und ihnen den schnellsten aller Wege erklären.

»Ihr habt uns gerufen, Euer Majestät?« General Hath, der Oberkommandierende von Alteracs Streitkräften stand an der halb geöffneten Tür zum Kartenraum. Perenolde erkannte hinter dem stämmigen General die anderen Armeebefehlshaber.

»Ja, tretet ein«, sagte Perenolde und versuchte ruhig zu klingen. »Ich habe gerade neue Informationen über die Horde und ihre Bewegungen erhalten.«

Er sah, wie Hath und ein paar andere sich anblickten, aber sie sagten nichts, als sie ihm zur Teppichkarte folgten, die Alterac zeigte. Städte und Forts waren aus silbernem Garn gewirkt, und goldene Fäden symbolisierten das Schloss.

»Ich habe erfahren«, begann Perenolde, »dass die Horde tatsächlich hierher unterwegs ist.« Mehrere Offiziere schnappten nach Luft. »Sie will offensichtlich in Lordaeron einmarschieren und hat sich für den Weg durch die Berge entschieden, um die Hauptstadt von Norden her zu erreichen.«

»Wie weit sind sie noch entfernt« fragte Colonel Kavdan. »Aus wie vielen Kriegern besteht die Horde? Was für Waffen führen sie mit sich?«

Mehrere andere murmelten zustimmend.

Perenolde hob eine Hand, und die Offiziere verstummten. »Ich weiß nicht, wie weit entfernt die Orcs noch sind«, antwortete er. »Ich vermute einen Tagesmarsch, vielleicht zwei, aber auf keinen Fall mehr. Ich kenne die Anzahl der Kämpfer nicht, doch allen bisherigen Berichten zufolge bilden sie eine riesige Streitmacht.« Er lächelte dünn. »Das ist allerdings nicht länger von Bedeutung für uns.«

General Hath richtete sich auf. »Nicht von Bedeutung für uns, Euer Majestät?«, fragte er aufgebracht. Sein Atem ließ seinen dicken grauen Schnurrbart flattern. »Aber wir sind Teil der Allianz und haben uns verpflichtet, die Horde gemeinsam zu bekämpfen.«

»Die Situation hat sich verändert«, informierte ihn Perenolde, der spürte, dass sein Schweißausbruch den Offizieren nicht entging. »Ich habe unsere Möglichkeiten neu bewertet und entschieden, dass wir uns in diesem Konflikt neu ausrichten müssen. Alterac ist mit sofortiger Wirkung nicht länger mehr Bestandteil der Allianz.« Er atmete tief durch. »Glaubt mir, so sind wir weitaus besser dran.«

Alle Offiziere blickten überrascht. »Wie meint Ihr das, Euer Majestät?«, fragte Kavdan.

»Ich habe einen Nichtangriffspakt mit der Horde geschlossen«, erwiderte Perenolde. »Wir hindern die Orcs nicht daran, durch unsere Berge zu ziehen, und dafür lassen sie Alterac in Ruhe.«

Seine Offiziere wirkten betroffen, ein paar sogar wütend.

»Ihr lasst uns mit den Orcs konspirieren, Euer Majestät?«, fragte Hath empört.

»Ja, das tue ich!«, schnappte Perenolde und verlor die Fassung. »Ich will doch nur, dass wir überleben!« Zorn und Panik erfassten ihn. »Wisst ihr überhaupt, mit wem wir es da zu tun bekommen? Mit der Horde, der ganzen Horde! Sie wird durch diese Berge ziehen! Durch unsere Heimat. Hat irgendjemand eine Ahnung, viele das sind? Tausende! Zehntausende!«

Hath nickte widerwillig, so wie ein paar andere auch. Sie hatten dieselben Berichte gelesen wie er.

»Und kennt jemand diese Orcs? Ich habe einen gesehen, nicht weiter von mir entfernt, als ihr es jetzt seid. Die sind riesig! Fast so groß wie Trolle und doppelt so breit! Starke Muskeln, dazu Hauer und Reißzähne. Jener Orc trug einen Hammer, den drei Mann gemeinsam nicht heben könnten. Und er wirbelte damit herum, als wäre er ein Kinderspielzeug! Niemand kann dagegen bestehen. Sie töten uns alle, versteht Ihr denn nicht? Die Orcs haben bereits Stormwind zerstört, und Alterac wäre als nächstes dran.«

»Aber die Allianz…«, begann Hath noch einmal, ehe er unterbrochen wurde.

Perenolde lachte bitter. »Was ist mit der Allianz?«, wollte er wissen. »Wo ist sie denn gerade? Nicht hier jedenfalls, soviel kann ich Euch sagen! Wir haben die Allianz gebildet, um unsere Königreiche zu beschützen, gegen genau diese Art von Angriff. Und hier sind wir nun mit der Horde im Nacken, und wo, bitte schön, ist die tolle Allianz? Sie lässt uns im Stich. Seht Ihr das denn nicht?« Er merkte, dass seine Stimme fast hysterisch wurde, und gab sich Mühe, wieder normal zu klingen. »Jetzt muss jedes Königreich für sich selbst sorgen«, sagte er, so ruhig er konnte. »Ich muss zuerst an Alterac denken. Die anderen Könige würden dasselbe tun.«

»Ja, aber diese animalischen…«, setzte Trand, ein anderer Offizier, an.

»Diese Kreaturen sind monströs und tödlich, ja«, schnitt ihm Perenolde das Wort ab. »Aber sie sind Argumenten der Vernunft durchaus zugänglich. Ich habe mich mit ihrem Anführer getroffen. Er redete unsere Sprache. Er hörte zu und versprach, uns in Frieden zu lassen, wenn wir seinen Durchmarsch nicht behindern.«

»Können wir… können wir ihm denn vertrauen?«, wollte ein junger Offizier namens Verand wissen.

Perenolde seufzte, als er sah, dass auch ein paar andere nickten. Und wenn seine Offiziere solche Fragen stellten, dann hatten sie insgeheim bereits akzeptiert, dass ein solch ungewöhnliches Abkommen nötig sein könnte. Jetzt sorgten sie sich nur noch darum, ob dieses angestrebte Bündnis auch halten würde.

»Wir haben keine andere Chance«, erwiderte er langsam. »Sie können uns jederzeit zerquetschen. Wenn die Orcs uns hintergehen, sind wir erledigt. Aber wenn sie sich an ihr Wort halten, und ich denke das werden sie, wird Alterac überleben. Ganz egal, um welchen Preis.«

»Ich mag diesen Plan immer noch nicht«, antwortete Hath stur. »Wir haben den anderen Nationen unser Wort gegeben.«

Trotz dieser Worte merkte Perenolde, dass der General die Situation überdachte und sehr wohl erkannte, dass in einem Stillhalteabkommen tatsächlich ihre einzige Hoffnung auf ein Überleben liegen mochte.

»Ihr müsst es nicht mögen«, antwortete Perenolde deshalb scharf. »Ihr müsst nur gehorchen. Ich bin der König, und ich treffe die Entscheidungen. Ihr habt mir Treue geschworen, und Ihr werdet diesen Schwur nicht brechen.«

Er wusste, dass er innere Überzeugung nicht befehlen konnte. Aber er hoffte darauf, dass sie ihm zumindest solange folgen würden, bis die unmittelbare Gefahr vorüber war.

Hath musterte ihn einen Moment lang. »Wie Ihr wünscht, Euer Majestät«, sagte er schließlich. »Ich werde gehorchen.«

Die anderen nickten.

Perenolde lächelte. »Gut. Und was die Allianz angeht, werde ich alle sich daraus ergebenden Konsequenzen persönlich tragen.« Er wandte sich erneut der Karte zu. »Nun denn, die Horde wird hier, hier und hier entlang ziehen.« Er zeigte auf die südlichen Pässe. Dabei ärgerte er sich, dass seine Hand leicht zitterte. »Wir werden diese Pässe ungesichert lassen, und die Horde wird weiterziehen. Wir werden nicht mit einem einzigen Orc zusammenstoßen.«

Hath studierte die Örtlichkeiten. »Offensichtlich wollen die Orcs Lordaeron von Norden her angreifen«, sagte er und zog eine Linie vom Kartenrand bis zu der Stelle, wo die Stadt läge, wäre sie auf der Karte eingezeichnet gewesen. »Ich würde nicht von dort kommen, aber ich verfüge auch nicht über die Übermacht der Orcs – oder ihre Arroganz.« Er wandte sich Perenolde zu und stellte kühl fest: »Es könnte sein, dass die Männer da nicht mitmachen, Euer Majestät. Sie könnten glauben, sie würden damit ihren Eid brechen oder Schlimmeres.« Sein Tonfall ließ keinerlei Zweifel daran, dass er, was das anging, einer Meinung mit ihnen war. »Wenn sie revoltieren, können wir sie nicht davon abhalten.«

Perenolde überlegte kurz. »Sehr gut«, sagte er schließlich.

»Dann sagt den Männern, dass die Horde die drei nördlichen Pässe nehmen wird. Wenn sie wissen wollen, woher Ihr die Informationen habt, erklärt Ihnen, unsere Kundschafter und Spione hätten sie unter Einsatz ihres Lebens erhalten.« Er nickte, stolz auf seine Schläue. »Das sollte jedermann im Zaume halten.«

Hath nickte brüskiert. »Ich werde unsere Männer sofort dort stationieren, Euer Majestät«, versprach er.

»Das ist schön.« Perenolde schenkte dem General das wärmste Lächeln, dass er zustande brachte, um ihm zu zeigen, dass alles vergeben und vergessen war. »Nun sollten wir das Erforderliche in die Wege leiten. Wir wollen doch nicht riskieren, dass die Orcs bereits eintreffen, während unsere Truppen noch unterwegs sind.«

Die Offiziere salutierten und verließen den Kartenraum – alle außer Hath.

»Was ist noch, General?«, fragte Perenolde. Die Müdigkeit in seiner Stimme musste er nicht vortäuschen.

»Ein Bote ist eingetroffen«, antwortete der General. »Von der Allianz. Er kam, als ihr… schlieft.« Haths Blick heftete sich kurz an den Umhang, der auf einem Stuhl in der Ecke lag. Sein Blick sagte deutlich, dass er von Perenoldes Ausflug wusste. »Er wartet draußen.«

»Dann lasst ihn sofort ein«, antwortete Perenolde, der zum Stuhl ging und den Umhang ergriff und überstreifte. »Habt Ihr schon mit ihm gesprochen?«

»Ich weiß nur, wer ihn geschickt hat«, versicherte ihm Hath, »und dachte, dass Ihr seine Nachricht so schnell wie möglich hören wollt.« Der General war fast schon an der Tür des Kartenraums, als er das sagte. Einen Atemzug später winkte er denjenigen herein, der draußen wartete.

Ein junger Mann in verschmutzter Lederkleidung erschien und schaute nervös zu Boden.

»Euer Majestät«, sagte der junge Mann, sah kurz auf… und dann wieder weg. »Ich überbringe Euch Grüße und eine Nachricht von Fürst Anduin Lothar, dem Anführer der Allianz.«

Perenolde nickte und durchquerte den Raum, bis er neben dem jungen Mann stand. »Danke, General, das wäre dann alles für den Augenblick«, sagte er an Hath gewandt, der gehorsam den Raum verließ und die Tür hinter sich schloss. »Nun, junger Mann«, wandte Perenolde sich wieder dem Boten zu, »was für eine Botschaft habt Ihr denn für mich?«

»Fürst Lothar möchte, dass Ihr Eure Truppen nach Lordaeron führt«, antwortete der junge Mann nervös. »Die Horde wird wahrscheinlich die dortige Stadt angreifen, und Eure Streitkräfte werden für die Verteidigung benötigt.«

»Ich verstehe«, nickte Perenolde und rieb sich das Kinn. Er legte einen Arm um die Schulter des Boten. »Und erwartet er, dass Ihr ihm nach Eurer Rückkehr Bericht erstattet?«, fragte er.

Der Bote nickte.

»Ich verstehe«, sagte Perenolde wieder. »Es ist eine Schande.« Er wandte sich dem jungen Mann zu, sein Arm hielt ihn fest. Ruckartig zog er ihn sodann zu sich heran… und stach mit einem Dolch zu, den er inzwischen in der anderen Hand hielt. Die Klinge glitt zwischen die Rippen und drang in das Herz des jungen Mannes ein. Er zuckte, und Blut quoll aus seinem Mund. Dann brach er zusammen. Perenolde fing ihn auf, bevor er den Boden erreichte.

»Es wäre mir lieber gewesen, wenn die Botschaft schriftlich übersandt worden wäre«, sagte Perenolde sanft zu dem Toten, während er seinen Dolch an dem Leichnam abwischte und dann in die Falte seines Gewandes zurücksteckte. Er schleifte den Körper quer durch den Raum bis zum Müllschacht in der Ecke und warf ihn dort hinein. Er hörte die dumpfen Laute, mit denen der Tote auf dem Weg nach unten gegen die Wände schlug. Dann legte er den blutbespritzten Umhang ab und warf ihn hinterher.

Eine Schande, er hatte die Verzierungen daran sehr gemocht.

Nachdem er eine Minute gewartet hatte, schloss Perenolde das Tuch über dem Müllschacht und begab sich zurück in die Mitte des Raumes. Falls Hath noch draußen wartete, würde er ihm sagen, dass der Bote so eilig wieder wegmusste, dass er ihm erlaubt hatte, seinen Privatausgang zu nehmen. Ansonsten würde er den General beim nächsten Wiedersehen nur darüber informieren, dass der junge Mann zur Allianz zurückgekehrt sei. Und wenn er nach dem Inhalt der Botschaft gefragt wurde, würde er ausweichend antworten.

Perenolde lächelte, wusste er doch, dass kein Orc ihre Verteidigung durchbrechen würde. Solange aus der Verteidigung kein Angriff wurde…

Bradok zerrte an den Zügeln – aber nicht aus Furcht. Die hatte er bereits hinter sich gelassen, als sein Drache abgehoben und ihn hoch in die Lüfte getragen hatte.

Es war unglaublich gewesen, durch die Wolken zu stoßen. Bradok, der bis dahin ein zwar pflichtbewusster, aber auch immer unzufriedener Krieger gewesen war, hatte plötzlich wahres Glück entdeckt.

Er war dazu bestimmt, durch den Himmel zu segeln. Sein großer roter Drache schlug mit den Flügeln, und der Wind fuhr ihm durchs Haar. Er erinnerte sich an die Erregung, als er das erste Mal sah, wie die Flammen aus dem Maul des Drachens gezischt waren. Er hatte miterlebt, wie die Bäume zerplatzten, als sie von der plötzlichen Hitze berührt wurden.

Bradok schaute nach unten. Er sah einen silbernen Streifen in all dem Grün und Braun dieser üppigen Welt. Das war das Meer, das sie überquert hatten, nachdem sie jenes andere Königreich gebrandschatzt hatten.

Er trat dem Drachen mit seinen Absätzen in die Flanken und drängte ihn, niedriger zu fliegen. Der Drache gehorchte, faltete seine Schwingen zusammen und schoss in einem berauschenden Sturzflug hinab.

Die See wurde immer größer und erstreckte sich jetzt bis zum Horizont. Dort, wo das Meer auf das Küstenufer traf, konnte er dunkle Umrisse erkennen. Das mussten die Schiffe sein, die die Horde benutzt hatte, um von dem anderen Kontinent zu diesem zu gelangen.

Bradok hasste Schiffe. Generell hatte er nicht viel für Wasser übrig. Die Luft hingegen war etwas Wunderbares.

Er manövrierte seinen Drachen aus dem fast freien Fall und überflog die Schiffe. Er sah die armen Orcs auf den Bänken sitzen und an den langen Rudern schuften, die das Boot bewegten. Ein Oger stand zentral auf jedem Schiff und gab den Takt mit einer großen Trommel vor. Die Orcs handelten danach, ihre steten Ruderschläge ließen die dunklen Schiffe durchs Wasser gleiten.

Bradok machte eine Pause und ließ seinen Drachen eine Kurve für einen erneuten Überflug nehmen. Ja, er hatte beim ersten Mal richtig gesehen. Die Schiffe verließen die Küste und fuhren hinaus.

Aber sie sollten doch eigentlich hier ausharren, falls die Horde sie erneut brauchte. Warum fuhren sie dennoch davon?

Bradok sah sich um und erspähte eine vertraute Gestalt auf dem führenden Boot. Es war Gul’dan, der Hexenmeister. Früher hatte Bradok ihn gefürchtet, doch das war jetzt vorbei. Jetzt war er ein Drachenreiter. Wovor sollte er noch Angst haben?

Er lenkte seinen Drachen zum führenden Schiff. Gul’dan wandte sich ihm zu, als er ihn bemerkte.

»Warum nimmst du die Boote?«, rief Bradok und winkte mit seinem freien Arm, während sein Drache sich der Geschwindigkeit des Schiffes anpasste.

Der Hexenmeister blickte irritiert und hielt in seiner Verwirrung beide Hände hoch.

Bradok steuerte seinen Drachen näher heran. »Du musst wenden! Die Horde ist in Lordaeron, nicht jenseits des Meeres!«, rief er noch einmal.

Gul’dan machte ihm durch Gesten begreiflich, dass er ihn nicht verstand. Daraufhin steuerte Bradok seinen Drachen fast bis zur Spitze des Bootes und war damit keine fünf Schritte mehr von dem Hexenmeister entfernt. »Ich sagte -«

Plötzlich schossen Gul’dans Hände vor, und ein grüner Strahl traf Bradok mitten in die Brust. Er spürte einen starken Schmerz und merkte, dass sich seine Lunge zusammenzog und sein Herz raste. Dann schnappte er nach Luft, als beide Organe gleichzeitig ihre Funktion einstellten.

Die Welt wurde dunkel. Bradok kippte aus dem Sattel und stürzte knapp neben dem Schiff in die Wellen. Sein letzter Gedanke war, dass er immerhin einmal hatte fliegen dürfen.

Gul’dan lachte höhnisch, als er den Körper des Drachenreiters im Wasser verschwinden sah. Er hatte diesen Narren näher heranlocken müssen, damit er seine Magie zur Entfaltung bringen konnte. Außerdem musste er schnell genug handeln, damit der Kerl sich nicht mehr zur Wehr setzen konnte.

Er war auch besorgt, wie der Drache reagieren würde, nachdem sein Reiter umgekommen war, und beobachtete misstrauisch, wie die rote Bestie aufstieg, ihren Kopf zurückwarf und einen wilden Schrei ausstieß.

Doch dann schlug sie mit den Flügeln und schoss in den Himmel davon. Gul’dan schaute dem Drachen lange genug nach, um sicher gehen zu können, dass er nicht wendete und einen neuen Angriff startete.

Schließlich wandte er den Blick ab und betrachtete den Bug des Schiffes. So entging ihm die zweite Gestalt, die hoch über ihm kreiste.

Torgus war mit Bradok um die Wette geflogen, bevor sein Freund die Schiffe erspäht hatte. Torgus hatte alles beobachtet. Jetzt wendete er seinen Drachen und jagte zurück nach Quel’Thalas.

Zuluhed würde wissen wollen, was passiert war, und Torgus vermutete, dass er von ihm ausgeschickt werden würde, um dem Rest der Horde und vielleicht sogar Doomhammer persönlich darüber zu berichten.

Die Pässe waren völlig verlassen, und Doomhammer führte seine Krieger in schnellem Lauf hindurch. Er hatte gehofft, dass der vermummte Fremde sein Wort halten würde und war froh, dass seine Annahme sich bewahrheitete. Aber der Weg war immer noch gefährlich. Bei solch engen Pfaden zwischen Felshängen brauchte man nur eine Handvoll Krieger, um sie zu versperren. Und wenn sich erst ein paar Leichen auftürmten, wurde jeder Durchgang unmöglich.

Deshalb trieb er seine Truppen immer weiter. Er würde froh sein, wenn sie die kalte Bergregion hinter sich gebracht hatten.

Es dauerte zwei volle Tage, die schneebedeckten Berge zu überqueren und in die Täler auf der anderen Seite zu gelangen. Während dieser Zeit sahen die Orcs keinen einzigen Menschen. Einige der Krieger beklagten sich sogar darüber, dass sie keine Gelegenheit bekamen, irgendjemanden während ihrer Reise zu töten. Aber ihre Häuptlinge versicherten ihnen, dass sie ihre Chance noch erhalten würden.

Am zweiten Tag stürmten die ersten Reihen der Horde die Berge hinab. Wie stets führte Doomhammer sie an. Irgendwann blieb er stehen, um die Szenerie vor sich zu genießen.

Jenseits der Hügel erstreckte sich ein riesiger See. Sein Wasser glitzerte silbern im frühen Morgenlicht. Auf der anderen Seite erhoben sich weitere Berge, die in einem leichten Winkel von Nord nach Süd verliefen.

Die Berge, die die Orcs gerade überquert hatten, waren ähnlich gewesen, nur dass sie sich nach Osten hin bogen. Diese neuen Gipfel neigten sich gen Westen, und zusammen bildeten die beiden Bergketten ein riesiges V mit dem See in seinem Zentrum. Auf der nördlichen Seite lag eine majestätische befestigte Stadt.

»Die Hauptstadt.« Doomhammer betrachtete sie eine Weile. Dann hob er seinen Hammer mit beiden Händen hoch über sich und brüllte einen Kriegsruf.

Die Kämpfer der Horde nahmen diesen Ruf auf, und bald schon hallte von den Hügeln ringsum ihre Wut, ihre Freude und ihr Blutdurst wider.

Doomhammer lachte. Die Stadt sollte ruhig wissen, dass er und seine Leute hier waren. Nach diesem Gebrüll würden ihre Bewohner erzittern. Und die Horde würde über sie gekommen sein, noch ehe sie sich davon wieder erholt hatten.

»Auf zur Stadt!«, rief Doomhammer und hob seinen Hammer erneut. »Wir werden sie zerstören – und damit das Herz des Widerstands! Vorwärts, Krieger. Lasst uns den Kampf zu ihnen tragen, noch während ihnen unser Kriegsruf in den Ohren schallt!«

Doomhammer stürmte die Hänge hinab. Und dabei behielt er die schwer befestigte Stadt unablässig im Blick.

16

»Sire! Sire, die Orcs greifen an!«

König Terenas blickte erschreckt auf, als Morev, der Kommandant der Wache, in den Thronsaal stürzte. »Was?« Er erhob sich, ignorierte die panischen Ausrufe der Adligen und Gemeinen, die um Audienz ersuchten, und winkte den Kommandanten zu sich. »Die Orcs? Hier?«

»Ja, Sire«, antwortete der Mann. Morev war ein erfahrener Veteran. Ein Krieger, den Terenas seit seiner frühesten Jugend kannte. Es war schockierend, ihn bleich und vor Angst schlotternd zu sehen. »Die Orcs müssen über die Berge gekommen sein – sie marschieren in diesem Moment auf der anderen Seite des Sees herbei.«

Terenas eilte an dem Kommandanten vorbei und lief aus dem Thronsaal. Schnell durchquerte er die Halle und stieg eine kleine Treppenflucht hinauf zum nächstliegenden Balkon, der sich im Malzimmer seiner Gattin befand. Lianne hielt sich dort mit ihrer Tochter Calaia und ihren Hofdamen auf. Sie schauten überrascht auf, als er an ihnen vorbei eilte, Morev im Gefolge.

Terenas riss die Fenster auf, trat auf den Balkon… und blieb wie gebannt stehen. Normalerweise hatte man von hier aus einen atemberaubenden Blick auf die Berge und den See. Das war auch heute so. Aber der grüne Streifen, der normalerweise zwischen Wasser und Bergen lag, war nun schwarz vor Orcs.

Der König sah, wie sie sich bewegten. Die Horde war wahrhaftig eingetroffen.

»Wie konnte das passieren?«, wollte er von Morev wissen, der ebenfalls herausgetreten war und sich das Spektakel offenen Mundes ansah. »Die Horde ist offensichtlich über Alterac gekommen – warum hat Perenolde sie nicht aufgehalten?«

»Sie müssen ihn ausgeschaltet haben, Sire«, antwortete Morev. Seine Meinung von Alteracs König und Soldaten war nicht sonderlich hoch. »Die Bergpässe sind schmal, und ein fähiger Trupp könnte die Horde aufhalten – aber nicht, wenn sie den Befehlen eines Narren gehorchen müssen.«

Terenas runzelte die Stirn und schüttelte den Kopf. Er teilte Morevs Ansichten, er hatte Perenolde nie ausstehen können. Der Herrscher von Alterac war selbstsüchtig und durchtrieben. Aber Hath, Perenoldes General, war ein fähiger Kommandeur und hervorragender Krieger. Er war in der Lage, eine solide Verteidigung aufzubauen. Wenn Perenolde ihm dies jedoch verbot, würde Hath gehorchen.

»Schickt einen Boten nach Alterac«, sagte er schließlich. »Und einen zur Armee der Allianz. Lasst sie wissen, wie es um uns steht. Wir werden später herausfinden, was passiert ist«, befahl Terenas, verschwieg aber wohlweislich, dass seine Entscheidung ihr Überleben voraussetzte. »Wir haben jetzt Wichtigeres zu erledigen. Zieht die Wachen zusammen, schlagt Alarm und holt jedermann hinter die Tore.« Er spähte erneut über den See, wo sich die finstere Orc-Horde bereits längs des Wassers am Strand entlangzog.

Nein, viel Zeit blieb ihnen wahrlich nicht mehr.

Brieftauben wurden zu den anderen Anführern der Allianz und zur letzten bekannten Position der Armee im Zwergenkönigreich entsandt. Eine dieser Tauben flog geradewegs nach Stromgarde, und ihre Botschaft wurde sofort zu Thoras Trollbane gebracht, dem bärbeißigen Herrscher.

»Was?«, rief er, als er die Botschaft gelesen hatte. Er trank Bier aus einem schweren hölzernen Krug und warf diesen jetzt an die gegenüberliegende Wand, wo er zerbrach. Bierreste und Holzsplitter blieben an der Wand zurück. »Dieser Dummkopf! Warum hat er die Bande denn durchgelassen?«

Trollbane mochte Perenolde nicht. Nicht nur, weil sie als Nachbarn des öfteren Grenzstreitigkeiten hatten, sondern weil er ihn ganz persönlich nicht ausstehen konnte. Er war ihm viel zu ölig und zu glatt.

Aber selbst ein arroganter, eitler Schnösel wie Perenolde hätte die einmarschierende Armee aufhalten können! Vielleicht wäre der Vormarsch nicht vollständig zum Erliegen gekommen, wenn die Horde wirklich so zahlreich war, wie Lothar behauptete und wie ein Bericht es bestätigt hatte. Die Orcs konnten sich ihren Weg wahrscheinlich freikämpfen. Aber Alterac hätte sie zumindest deutlich bremsen und schweren Schaden unter ihnen anrichten müssen. Außerdem hätten sie Lordaeron rechtzeitig warnen können…

Jetzt aber war es zu spät. Die Orcs befanden sich bereits am See. Terenas konnte nicht viel mehr tun als die Tore schließen und darauf hoffen, den ersten Ansturm zu überstehen.

Trollbane stand auf. Er ging auf und ab, die Botschaft hielt er immer noch in seinen Händen. Er wollte seinem Freund zu Hilfe eilen, war sich aber nicht sicher, ob das wirklich die bestmögliche Reaktion war. Terenas war ein ausgezeichneter Stratege, und seine Krieger gehörten zu den besten des Landes. Seine Tore und Mauern waren stark und dick.

Trollbane war fest davon überzeugt, dass Lordaeron der ersten Angriffswelle standhalten konnte. Allerdings drohte die Gefahr, dass die Horde die Hauptstadt einfach überrennen würde.

»Verdammter Bastard!« Trollbane schlug mit seiner Faust gegen die Lehne seines schweren Stuhls. »Perenolde hätte sie aufhalten müssen! Er hätte uns zumindest warnen müssen! Nicht einmal er kann so inkompetent sein…«

Plötzlich kam ihm ein Verdacht. Perenolde war nie ein großer Verfechter der Allianz gewesen. Er und Graymane waren die Einzigen gewesen, die gegen den Bund gewesen waren, wie Trollbane sich erinnerte. Er dachte an das Treffen in der Hauptstadt zurück, mit Lothar, Terenas und den anderen.

Graymane war zwar auch dagegen gewesen, aber wohl hauptsächlich, weil er damit prahlte, Gilneas würde jedermann umbringen, der dumm genug war, dort einzumarschieren.

Perenolde dagegen mochte keine Kämpfe. Trollbane hatte seinen Nachbarn immer für einen Feigling und Tyrannen gehalten. Perenolde war nur zum Kampf bereit, wenn er sicher wusste, dass er den Sieg davontrug. Doch er ging nie ein Risiko ein. Außerdem hatte Perenolde Verhandlungen vorgeschlagen.

»Dieser Narr! Dieser verräterische kleine Bastard!« Trollbane trat so fest gegen seinen Stuhl, dass dieser über den Steinboden rutschte.

Er hatte es getan – oder; nicht? Er hatte mit der Horde verhandelt!

Trollbane wusste, dass er Recht hatte. Perenolde interessierten andere nicht. Ihm ging es immer nur um sich selbst. Er würde jederzeit einen Handel mit den Dämonen eingehen, wenn es ihm und seinem Land einen Nutzen brachte.

Es passte alles zusammen. So war die Horde durch die Berge gelangt, ohne Alarm auszulösen. Und das war auch der Grund, warum Perenolde nicht geantwortet und niemanden gewarnt hatte. Er hatte sie unbehelligt passieren lassen. Wahrscheinlich im Austausch gegen Privilegien nach dem Krieg.

»Waaah!« Wütend riss Trollbane seine Axt aus der Halterung und trieb die Klinge in den Tisch vor sich. Er zerschmetterte ihn mit einem einzigen Hieb. »Ich werde ihn töten«, brüllte er.

Seine Krieger und Adeligen zuckten zusammen, und Trollbane erinnerte sich daran, dass er nicht allein war. Und dass seine persönliche Rache warten musste. Der Krieg hatte Vorrang.

»Sammelt die Truppen« instruierte er seine aufgeschreckten Wachen. »Wir ziehen nach Alterac.«

»Aber Sire«, antwortete der Hauptmann der Wache, »wir haben bereits die Hälfte unserer Truppen mit der Armee der Allianz ausgeschickt!«

Trollbane runzelte die Stirn. »Gut, daran kann man nichts ändern. Nehmt jeden, den Ihr finden könnt.«

»Kommen wir Alterac zu Hilfe, Sire?«, fragte einer der Adeligen.

»Gewissermaßen«, antwortete Trollbane, der seine Axt wieder zurücksteckte und den Mann angrinste. »Gewissermaßen.«

Anduin Lothar hob sein Visier und blickte sich um. Mit dem Handrücken wischte er sich Dreck und Schweiß aus den Augen, während er sein Schwert über den Körper eines gefallenen Orcs zog und so die Klinge vom Blut reinigte.

»War das der Letzte?«, fragte einer der Soldaten.

»Ich weiß es nicht«, antwortete Lothar ehrlich und beobachtete die Bäume. »Ich hoffe es mal, aber ich würde mich nicht darauf verlassen.«

»Wie viele davon sind denn hier?«, wollte ein anderer Soldat wissen. Er zog seine Axt aus dem Orc zu seinen Füßen.

Die kleine Lichtung war übersät mit Leichen, und nicht alle waren Orcs. Es war eine hässliche kleine Schlacht gewesen, und die Äste hingen zu niedrig. Die Wildhammerzwerge konnten deshalb ihre Greifen nicht einsetzen. Deshalb hatten Lothar und seine Männer sich darum kümmern müssen. Sie hatten gewonnen, doch nur weil diese kleine Gruppe Orcs sich weit vom Hauptverband entfernt hatte.

»Zu viele«, antwortete Lothar und grinste seine Männer geistesabwesend an. Dann fing er sich. »Aber zumindest sind es jetzt ein paar weniger, was?«

Sie lachten zurück. Lothar war stolz. Einige dieser Männer stammten aus Lordaeron oder Stromgarde, andere kamen aus Gilneas und selbst aus Alterac. Und einige waren mit ihm von Stormwind hierhergekommen. Aber während der letzten paar Wochen hatten sie alle lokalen Streitigkeiten beiseitegelassen. Sie waren jetzt Soldaten der Allianz und kämpften zusammen, fast wie Brüder.

Ja, er war stolz auf sie. Wenn der Rest der Armee sich auch derart durchmischte wie diese eine Gruppe, bestand Hoffnung für sie alle. Sowohl im Krieg als auch in den Friedenszeiten, die, wie er hoffte, folgen würden.

Dann sah er eine Bewegung und warnte: »Vorsicht!« Er ließ sein Visier sinken und ging in die Hocke, sein Schwert erhoben und in Richtung der Bewegung weisend. Aber die Gestalt, die durch die Bäume brach, war kein Orc, sondern ein Mensch – einer seiner eigenen Soldaten.

»Sire!«, keuchte der Mann ganz außer Atem. Er sah unverletzt aus, und sein Schwert steckte noch in der Scheide. »Nachrichten, Sire!«

Jetzt erst erkannte Lothar, dass der Mann ein Pergament in der Hand hielt, das er ihm reichte.

»Danke«, sagte er und nahm es entgegen. Ein Soldat gab dem Boten einen prall gefüllten Wasserschlauch, den der dankbar annahm.

Indessen war Lothar bereits damit beschäftigt, die Worte zu lesen, die auf dem kleinen Papierstück standen. Die Krieger um ihn herum wurden nervös, als sie sahen, wie seine Kiefer zu mahlen begannen.

»Was ist los?«, fragte schließlich einer, weil Lothar aufsah, das Pergament zwischen den Händen zerknüllte und wie ein lästiges Insekt wegwarf. »Gibt es ein Problem?«

Lothar nickte und versuchte immer noch die Informationen zu verdauen, die er gerade erhalten hatte. »Die Horde ist in Lordaeron aufgetaucht«, sagte er leise. Mehrere Soldaten schnappten nach Luft. »Die Orcs greifen die Hauptstadt vielleicht schon in diesem Moment an.«

»Was können wir dagegen tun?«, fragte einer der Männer, der aus Lordaeron stammte, wie Lothar sich erinnerte. »Wir müssen uns unverzüglich auf den Weg machen!«

Lothar schüttelte den Kopf. »Die Strecke ist viel zu weit«, antwortete er traurig. »Wir würden niemals rechtzeitig ankommen.« Dann seufzte er. »Nein. Wir müssen unsere Arbeit hier erledigen, um sicherzustellen, dass die Orcs im Hinterland tot oder vertrieben sind. Wir können der Horde nicht erlauben, sich hier festzusetzen, wo sie sich neu gruppieren und auf dem Kontinent nach überall hin ausbreiten könnten.«

Seine Männer nickten, obwohl sie nicht von dem Gedanken begeistert waren, durch die Wälder zu streifen, während ihre Freunde und Familien sich der Horde allein gegenüber stellen mussten. Lothar konnte es ihnen nicht verdenken. »Turalyon und der Rest der Allianz-Armee sind bereits unterwegs«, versicherte er ihnen, und einige Krieger schauten ihn hoffnungsvoll an. »Er wird der Hauptstadt helfen.« Er umfasste fest sein Schwert. »Und wenn wir hier fertig sind, werden wir zur Hauptstadt marschieren und uns aller Orcs annehmen, die dann vor dem Angriff geflohen sind.«

Die Männer jubelten, und Lothar lächelte, obwohl er immer noch fror. Er wusste, dass ihnen der Gedanke gefiel, die Allianz könnte so siegreich sein, dass für sie selbst nur noch das letzte Aufräumen blieb.

Er hoffte nur, dass es auch tatsächlich so kommen würde.

»Genug der Ablenkung!«, sagte er nach ein paar Momenten. »Lasst uns sicherstellen, dass keine weiteren Orcs in der Gegend sind, und dann geht es zurück zum Nistgipfel, wo wir uns neu gruppieren.«

Die Soldaten nickten gehorsam, hoben ihre Waffen auf und begaben sich zurück in die Formation. Lothar übernahm die Führung. Gemeinsam traten sie wieder unter die Bäume. Der Bote blieb in ihrer Mitte.

»Sie kommen!«

König Terenas spähte nach unten und verzog das Gesicht. Die Orc-Horde hatte den See überquert.

Seine scharfsichtigen Bogenschützen erklärten, dass die Grünhäute primitive Brücken gebaut hatten. Aber von hier aus wirkte es, als würden sie über das Wasser laufen. Gerade erreichten die Ersten die Stadtmauern.

Er war immer noch von ihrer Statur und Zahl überwältigt. So wie er es hier vom Wall aus beurteilen konnte, waren sie grobschlächtige Kämpfer. Etwas größer als der größte Mann – und breiter, mit kräftigen Muskeln und wuchtigen brutalen Köpfen. Immerhin schienen sie keinerlei Belagerungsvorrichtungen zu besitzen, mit Ausnahme eines dicken Stamms, der offenbar als Rammbock dienen sollte. Dafür führten die Orcs große Hämmer, Äxte und breite Schwerter mit sich, und er war sicher, dass sie auch Seile und Kletterhaken dabei hatten.

Nun, die Mauern der Hauptstadt waren solide gebaut und dick. Kein Feind hatte sie je überwunden, und Terenas war fest entschlossen, das auch künftig so zu belassen.

Die Menschen hatten sich nicht mehr optimal auf die Konfrontation vorbereiten können. Die Leute in Sicherheit zu bringen war einfach gewesen, weil die meisten ohnehin innerhalb der Mauern lebten. Beim Vieh war es problematischer gewesen, und einige Tiere hatten sie auch draußen ihrem Schicksal überlassen müssen. Jedermann hatten nur kleinere und wertvolle Dinge mitgenommen. Die Wachen hatten ihr Bestes dazu beigetragen, dass alles und jedermann im Innern war, als die Tore geschlossen und verrammelt wurden.

Die meisten Menschen aus der Umgebung waren nur mit wenig mehr als den Kleidern am Leib und dem, was sie gerade in der Hand hielten, angekommen. Ihre Häuser würden mit hoher Wahrscheinlichkeit von der Horde zerstört werden, und Terenas wusste, dass es einige Zeit dauern würde, bis alles wieder neu errichtet sein würde. Wobei er davon ausging, dass sie die Orcs besiegen würden.

Er schaute entlang der Verteidigungsanlagen, wo Wachen und Soldaten bereitstanden.

So wenige Streiter, um solch gewaltige Mauern zu verteidigen!

Aber die meisten Soldaten waren mit Lothar gezogen, und Terenas bereute die Entscheidung nicht. Die Horde hatte gestoppt werden müssen, und Lothar hatte jeden Kämpfer gebraucht, den Terenas erübrigen konnte.

Natürlich hatte Terenas nicht erwartet, dass die Horde die Hauptstadt angreifen würde. Und schon gar nicht, dass die Streitkräfte der Allianz hinter die Orcs zurückfallen würden. Aber auch wenn die Hauptstadt fiel, war ihm das recht, solange am Ende die Allianz siegreich sein würde.

Was nicht bedeutete, dass er sich ergeben würde. Terenas blickte wieder nach unten und schätzte, dass die Orcs jetzt nah genug heran waren. Er konnte ihre Hauer von hier oben aus erkennen. Und die Zöpfe, die Knochen und die Medaillen, die vielen um den Hals hingen – fraglos Trophäen aus vorherigen Schlachten.

Nun, sie würden diesen Kampf als schwieriger erleben als jedes vorhergegangene Gefechte. Ganz egal, wie alles ausging, die Horde würde sich dieses Kampfes erinnern.

»Siedendes Öl!«, rief Terenas.

Morev und die anderen nickten. Sie kippten die großen Kessel über die Mauern und ließen das kochende Gebräu jenseits der Mauer hinunterlaufen. Die ersten Orcs hatten zu diesem Zeitpunkt fast schon die Mauern erreicht. Das Öl durchtränkte sie vollständig. Viele schrien vor Schmerz, als es ihre Haut Blasen werfen ließ und wegbrannte. Die gesamte Frontreihe brach zusammen.

Ein paar Krieger wandten sich noch taumelnd zur Flucht, aber die meisten standen nicht wieder auf.

»Bereitet mehr Öl vor!«, befahl Terenas.

Bedienstete beeilten sich, den Befehlen Folge zu leisten. Sie benutzten dicke Stangen, um die schweren Kessel anzuheben und abzutransportieren. Es würde eine Weile dauern, bis sie nachgefüllt, neu erhitzt und zurückgebracht worden waren.

Aber die Horde würde nicht einfach wieder verschwinden. Dies würde kein schnelles Gefecht werden.

Terenas richtete sich auf eine lange Belagerung ein, und er dankte dem Heiligen Licht, dass sie ausreichend Wasser und Nahrung für Wochen hatte. Das Öl jedoch würde ihnen nach ein, zwei weiteren Einsätzen ausgehen. Aber es war auch nur der Eröffnungszug ihrer Verteidigungsstrategie. Terenas hatte noch andere Tricks auf Lager, mit denen er diesen unbändigen Orcs, die es wagten, sein Heim anzugreifen, zusetzen würde.

Thoras Trollbane bewegte sich leichtfüßig durch die Berge. Dabei fanden seine genagelten Schuhe sicheren Halt auf dem rauen, grauen Granit. Seine Männer befanden sich hinter ihm, jeder ein erprobter Gebirgsjäger.

Stromgarde war ein Bergkönigreich. Und bereits die Kinder lernten, wie man Felsen erklomm und Gipfel bestieg.

Vor ihm lag der erste von Alteracs Gebirgspässen. Trollbane konnte bereits einige Gestalten durch den fallenden Schnee erkennen. Große, klobige Wesen, die sich zwar etwas linkisch, aber stetig vorwärts bewegten.

Die Orcs der Horde waren eindeutig nicht an die Höhe gewöhnt. Aber die Pässe waren für solch ungeübte Kletterer aus dem Berg gehauen worden – damit Alterac und Stromgarde mit ihren tiefer gelegenen Nachbarn Handel treiben konnten.

Trollbane und seine Leute brauchten solche Erleichterungen nicht. Sie kletterten mit unnachahmlichem Geschick selbst entlang steiler Flanken und waren nicht auf die engen Wege angewiesen, die man allzu leicht blockieren und als Hinterhalt nutzen konnte.

Trollbane ging in die Hocke, die Axt lag kampfbereit in seiner Hand. Über Gesten kommunizierte er mit seinen Männern: noch nicht, noch nicht… jetzt!

Er sprang über die Begrenzung und landete sicher auf dem Boden des Passes zwischen zwei Orcs, die von dem Angriff völlig überrascht wurden.

Seine Axt blitzte auf, trennte einen Kopf vom Körper und erwischte den anderen an der Kehle. Beide Gegner fielen um.

Die Orcs auf der anderen Seite gerieten in der aufkommenden Hektik ins Straucheln und verfingen sich ineinander. Dann aber schafften sie es doch noch, ihre Waffen ziehen.

Vier weitere von Trollbanes Kriegern sprangen in den Pass, zwei zu jeder Seite, und attackierten die Grünhäute. Weitere Männer folgten, griffen an. Binnen Minuten waren zwei Dutzend Orcs tot und der Pass mit Leichen übersät.

Trollbane und seine Männer stapelten die aufgrund der Kälte schon steif werdenden Orcs auf einen Haufen. Dann ließ er zehn Mann als Wache an der improvisierten Barrikade zurück und nahm den Rest der Krieger mit sich.

»Gut«, sagte Trollbane, als sie unterwegs nach Norden waren. »Einen haben wir befreit.«

Der nächste Pass lag weniger als eine einstündige Kletterei entfernt. Auch hier trafen sie auf durchmarschierende Orcs und griffen sie auf dieselbe Art und Weise an.

Trollbane erkannte, dass die Grünhäute furchtlose Krieger waren. Groß, stark und hartgesotten. Aber sie hatten keine Erfahrung mit der Kälte der Berge und kamen nicht mit Feinden zurecht, die aktiv gegen sie vorgingen.

Den zweiten Pass eroberten sie ebenso leicht wie den ersten, und auch am dritten erging es ihnen so. Der vierte Pass bereitete jedoch ein paar Schwierigkeiten, weil er deutlich breiter war. Vier Männer konnten bequem nebeneinander hergehen – oder drei Orcs. Deshalb sprang Trollbane mit dreien seiner Männer gleichzeitig in den Pass, und schnell waren auch hier alle Feinde beseitigt. Danach errichteten sie eine Barrikade aus Felsen, um den Weg unpassierbar zu machen.

Der folgende Pass war frei, zumindest frei von Orcs. Trollbane traf auf fünf Krieger, die hier stationiert waren. Es handelte sich um Menschen, die das Orange von Alterac trugen und hier stationiert waren.

»Halt«, rief einer der Alterac-Soldaten und richtete seinen Speer gegen Trollbane. »Nennt Euren Namen und Euer Begehr!« Mehrere seiner Gefährten eilten hinzu.

»Thoras Trollbane, König von Stromgarde«, antwortete Trollbane knapp. Er starrte die Soldaten durchdringend an, obwohl er wusste, dass sie nur Befehle ausführten. »Wo ist Perenolde?«

»Der König ist im Schloss«, antwortete derselbe Soldat hochmütig. »Und Ihr befindet Euch auf unserem Grund und Boden.«

»Und die Orcs?«, fragte Trollbane. »Sind sie Gäste – oder nur auf der Durchreise?«

»Die Orcs kommen an uns nicht vorbei«, erklärte ein anderer Soldat. »Wir werden diesen Pass mit unserem Leben verteidigen.«

»Gut«, sagte Trollbane, »nur dass die Grünhäute nicht an diesem Pass zu finden sein werden. Sie halten die vier Durchgänge im Süden besetzt.«

Der Soldat blickte verwirrt. »Uns wurde gesagt, dass wir hier Wache halten sollen«, sagte einer. »Die Orcs sollen hier durchkommen.«

»Nun, tun sie aber nicht«, schnappte Trollbane. »Glücklicherweise kontrollieren meine Männer und ich die Pässe jetzt. Aber viele Feinde sind schon nach Lordaeron durchgekommen.«

Einer der Soldaten war älter, eindeutig ein Veteran. Sein Gesicht wurde bleich, als er verstand, was passiert war. Trollbane wandte sich an ihn. »Wo ist Hath?«

»General Hath befindet sich beim nächsten Pass. Dort befindet sich auch die Hauptstreitmacht unserer Armee«, antwortete der Soldat. Er dachte eine Sekunde lang nach, bevor er anbot: »Ich kann Euch hinbringen.«

Trollbane kannte den Weg, aber er wusste auch, dass er leichter mit Hath sprechen konnte, wenn er mit einer Eskorte ankam. Deshalb nickte er und bedeutete seinen Männern, ihm und dem Alterac-Soldaten zu folgen.

Sie benötigten eine Stunde, um den Pass zu erreichen, der breit genug war, um zwei Wagen aneinander vorbeizulassen, ohne dass sie die Wand dabei berührten. Es war logisch, hier die meisten Soldaten zu stationieren. Allerdings nur, wenn die Orcs nach Norden statt nach Süden gezogen wären.

Trollbane erblickte Hath, der sich mit mehreren jungen Offizieren unterhielt. Er wartete, bis der Soldat, der sie hierher gebracht hatte, den stämmigen General grüßte.

»General Hath!«, rief der Mann auch schon. »Besucher aus Stromgarde, die Euch sehen wollen!«

Hath sah auf und runzelte die Stirn, als er Trollbane bemerkte. »Danke, Sergeant«, sagte er, kam zu ihnen und grüßte respektvoll.

»Euer Majestät« sagte er feierlich.

Trollbane nickte. »General.« Trollbane hatte Hath immer gemocht. Der Mann war ein tüchtiger Soldat, ein guter Taktiker und anständig. Er hatte stets ungern gegen ihn gekämpft und hoffte, dass es dieses Mal nicht dazu kommen würde. »Die Orcs dringen durch eure südlichen Pässe«, sagte er. »Wir haben sie für euch aufgehalten.«

Hath wurde bleich. »Unsere südlichen Pässe? Seid Ihr sicher? Natürlich seid Ihr das. Aber wie kann das sein? Der König hat mir persönlich versichert, dass sie von Norden kommen würden. Deshalb bewachen wir diese Pässe ja.«

Trollbane sah sich um. Keiner der Soldaten von Alterac stand nah genug, um verstehen zu können, was er sagte. Er senkte seine Stimme. »Ihr seid ein guter Soldat und ein guter Kommandeur, Hath«, begann er leise. »Aber Ihr wart immer schon ein grauenhafter Lügner. Ihr wusstet, dass die Orcs südwärts ziehen, nicht wahr?«

Der General von Alterac seufzte und nickte. »Perenolde hat sich irgendwie mit der Horde arrangiert«, gab er zu. »Freie Durchreise im Tausch gegen Immunität.«

Trollbane nickte. Er hatte so etwas vermutet. »Und Ihr habt da mitgemacht?«, wollte er wissen.

Hath versteifte sich. »Uns drohte die Vernichtung!«, erwiderte er scharf. »Wir wären alle getötet worden. Die Horde hätte unsere Leute hingemetzelt! Und niemand war da, der uns half!« Er schüttelte den Kopf. »Perenolde traf die Entscheidung, weil er Alterac schützen wollte. Vielleicht war das nicht ehrenhaft, aber dadurch wurden Leben gerettet!«

»Und was ist mit den Leben in Lordaeron?«, fragte Trollbane leise. »Dort sterben Menschen, weil ihr der Horde freies Geleit gewährt habt.«

Hath sah ihn an. »Das sind Soldaten! Sie kennen das Risiko! Die Horde hätte unsere Familien getötet, unsere Kinder! Das ist nicht dasselbe!«

Trollbane empfand Sympathie für den alten Mann. »Nein, ist es nicht«, sagte er. »Und Eure Loyalität zu Euren Leuten ist lobenswert. Doch wenn die Horde erst einmal Lordaeron erobert hat, wird sie den ganzen Kontinent einnehmen. Wie könnt Ihr da glauben, sicher zu sein?«

Hath seufzte. »Ich weiß es nicht«, gab er zu. »Ihr Anführer gab Perenolde sein Wort. Aber ich weiß nicht, inwieweit man solch einer Kreatur trauen kann.« Er schüttelte den Kopf. »Ich habe Perenolde gedrängt, unseren Bund mit den anderen Nationen aufrechtzuerhalten. Doch er widerrief ihn. Ich habe Perenolde Treue geschworen und musste deshalb gehorchen. Außerdem dachte ich, er könnte vielleicht Recht haben. Vielleicht war das unsere einzige Chance aufs Überleben.« Er furchte die Stirn. »Aber das Überleben unseres Volkes ist wichtiger als das eines Königreichs. Und wenn wir unsere Ehre verlieren, haben wir gar nichts mehr.« Er reckte sein Kinn, sein Gesicht blickte ernst. »Nun, ich werde unsere Ehre zurückfordern«, erklärte er. Dann wandte er sich seinen Männern zu. »Korporal! Sammelt Eure Männer und begebt Euch mit ihnen schnellstmöglich zu den südlichen Pässen! Wir helfen unseren Freunden aus Stromgarde bei der Verteidigung dieser Durchgänge!«

»Aber…« wollte der Offizier widersprechen.

Doch Hath brüllte ihn nieder. »Sofort, Soldat!«

Der Offizier salutierte eilig und gehorchte. Daraufhin wandte sich Hath an Trollbane. »Er ist im Schloss«, sagte der General knapp. Er musste nicht erklären, wen er meinte. »Seine Leibwache wird noch dort sein, aber das sind höchstens zwanzig Mann. Ich kann ihn absetzen.«

Trollbane schüttelte den Kopf. »Wir haben keine Zeit, uns um ihn zu kümmern. Außerdem gibt es folgendes Problem: Wenn ich ihn absetze, ist es eine Invasion. Und wenn Ihr es tut, ist es Hochverrat.« Er runzelte die Stirn. »Die Allianz wird sich später um Perenolde kümmern. Im Moment ist nur wichtig, dass wir die Horde stoppen.«

Der General nickte. »Danke.« Damit wandte er sich ab und kümmerte sich um die Offiziere, die damit beschäftigt waren, die Männer zusammenzutrommeln.

»Verdammt, wir sind zu spät!« Turalyon zügelte sein Pferd und schaute über das Tal unter ihm. Er, Khadgar und die anderen Kavalleristen hatten ein scharfes Tempo vorgelegt, während die Truppen weiter hinter ihnen marschierten. Sie waren westlich durch die Hügel von Hearthglen gezogen, um dann nördlich der Hauptstadt herauszukommen. Dadurch erreichten sie die Stadt aus der Gegenrichtung, wo sich die Haupttore befanden.

Die Idee hatte gut geklungen. Aber jetzt war er sich nicht mehr sicher, ob die bessere Positionierung die zusätzliche Reisezeit wert gewesen war.

Turalyon hatte auch auf weitere Truppen von Thoras Trollbane gehofft. Doch Stromgarde lag einfach zu weit ab vom Weg. Turalyon hatte überlegt, einen Umweg dorthin einzuschlagen. Aber die Nachricht, dass die Horde vor ihnen durch die Berge gezogen war, hatte ihn zur Eile gemahnt. Sie mussten die Hauptstadt unbedingt rechtzeitig erreichen!

Und jetzt blickte er eine abfallende Bergflanke hinunter über das Tal nach Lordaeron und den See dahinter. Er hatte versagt. Die Horde war bereits da, hatte sich über das Tal und um die stolze Stadt wie Blätter um einen Herbstbaum verteilt.

»Sie sind noch nicht durch die Mauern gebrochen«, rief ihm Alleria, die neben ihm stand, ins Bewusstsein. Die Elfen, Krieger und Waldläufer hatten leicht mit den Pferden mitgehalten. Alleria und Lor’themar Theron hatten ihn begleitet. »Es ist noch nicht zu spät.«

»Ja, du hast Recht«, erkannte Turalyon. Er schob seine Enttäuschung beiseite und studierte die Lage nüchterner. »Diese Schlacht ist noch nicht verloren, und mit unserer Hilfe wird die Hauptstadt nicht fallen.« Er rieb sich am Kinn. »Es könnte sogar unser Vorteil sein«, sagte er leise und überdachte die Lage genauer. »Die Horde ahnt nicht, dass wir hier sind. Deshalb können wir die Grünhäute zwischen uns in die Zange nehmen.« Er furchte die Stirn. »Wir sollten Terenas wissen lassen, dass wir hier sind. Dann können wir unsere Aktionen koordinieren.«

Theron nickte und beäugte die Masse von Orcs unter sich.

»Ein guter Plan«, stimmte er zu. »Aber wie sollen wir die Stadt erreichen? Niemand kommt unbeschadet an diesen Kriegern vorbei. Nicht einmal ein Elf.«

Alleria nickte. »Wenn dies ein Wald wäre, könnte ich es schaffen«, erklärte sie. »Doch hier auf der offenen Ebene gibt es keine Deckung. Jeder Versuch käme einem Selbstmord gleich.«

Khadgar setzte sich gerade auf seinem Pferd auf und lachte den dreien zu. »Ich werde es wagen – und schaffen«, versicherte er ihnen und quittierte ihre ungläubigen Gesichter mit einem spöttischen Lächeln. »Mit ein wenig Unterstützung natürlich«, fügte er hinzu und blickte zu der kleinen tätowierten Gestalt, die sich auf dem Felsen neben ihnen niedergelassen hatte.

»Sire!«

Terenas sah auf und fand einen Soldaten, der hinter die Mauern wies. Einen Moment lang glaubte der König, dass die Orcs sich für einen neuen Angriff zusammengezogen hatten. Er folgte dem ausgestreckten Arm des Mannes mit seinem Blick. Aber der Soldat zeigte hoch, statt nach unten. Terenas keuchte entsetzt, als er die dunkle Gestalt auf sich zufliegen sah.

»Bogenschützen bereit«, rief er, nachdem er sich wieder gefangen hatte, und starrte auf den Umriss. »Aber schießt erst, wenn ich es befehle.«

Etwas an dieser Situation war merkwürdig. Warum schickte die Horde fliegende Einheiten voraus, wenn sie über Tausende Orcs verfügte? Handelte es sich um einen Kundschafter, einen Spion? Oder um etwas ganz anderes?

Die Bogenschützen stellten sich auf. Sie hatten die Langbögen gespannt, die Pfeile eingehakt und warteten nun geduldig. Der Umriss wurde größer, und nun erkannte Terenas, dass es ein Greif war, der aber beeindruckender und schöner wirkte als auf den heraldischen Symbolen, die er kannte. Seine Federn leuchteten golden, violett und rot im Sonnenlicht. Sein Kopf ruckte vogelgleich herum, und große, goldene Augen prüften die Umgebung.

Auf seinem Rücken saß eine Gestalt und hielt die Zügel. Sie hatte es sich auf einem Sattel bequem gemacht, wie auf einem Pferd. Besagter Reiter war groß, aber nicht so groß wie ein Orc. Und er trug – anders als die grünhäutigen Krieger unter ihm – Kleidung.

Terenas atmete erleichtert auf, als er die violette Robe erkannte. Das konnte nur eines bedeuten.

»Senkt eure Waffen«, rief er den Bogenschützen zu. »Es ist ein Zauberer aus Dalaran!«

Der Greif glitt auf sie zu. Seine Flügel schlugen mächtig aus. Dann kreiste er über ihnen. Die Bogenschützen zielten wieder auf die Orcs. Der Reiter suchte eindeutig nach einem Landeplatz. Schließlich ging er auf dem nahe gelegenen Turm nieder, der über eine große Plattform für Kessel und Katapulte verfügte. Terenas eilte ihm entgegen, Morev befand sich dicht hinter ihm. Sie erreichten den Turm gerade, als der Greif aufsetzte und die Flügel um seinen Körper faltete.

»Nun, es ist gut zu wissen, dass ich es nicht verlernt habe«, verkündete der Reiter und schwang sich aus dem Sattel. »Danke.«

Terenas hörte, wie der Zauberer mit dem Greifen sprach, der als Antwort krächzte. Dann wandte der Ankömmling sich um. Sein kurzer weißer Bart machte ihn unverkennbar, und Terenas atmete tief durch.

»Khadgar!«, rief er dann, hielt ihm die Arme entgegen und drückte dem Magier schließlich die Hand.

»Ich komme mit guten Neuigkeiten«, antwortete der alt wirkende Magier und grinste. Er sah müde aus, aber sonst schien es ihm gut zu gehen. »Turalyon und seine Streitkräfte sind auf der anderen Seite des nördlichen Tals«, informierte er Terenas und nahm dankbar einen Weinschlauch entgegen, den Morev ihm reichte. Er trank einen Schluck. »Wir werden die Horde von hinten angreifen und sie von euch weglocken.«

»Ausgezeichnet!« Terenas klatschte in die Hände und war das erste Mal seit Tagen erleichtert. »Mit der Armee der Allianz hier können wir von zwei Seiten angreifen und die Orcs zwischen uns zerquetschen!«

»Das war Turalyons Plan«, stimmte der Magier ihm zu. »Kurdran hat mir seinen Greifen geliehen, damit ich euch erreichen konnte und alles koordiniere. Ich bin dankbar, dass ich von Medivh gelernt habe, wie man so ein Tier lenkt.«

»Kommt«, sagte Terenas. »Meine Diener werden sich um den Greifen kümmern. Er wird Wasser bekommen, und ich bin mir sicher, wir werden auch etwas zu essen für ihn auftreiben. Lasst uns über Turalyons Pläne sprechen – und wie wir die Orcs dazu bringen, dass sie den Tag bereuen, an dem sie es wagten, ihre Waffen gegen unsere Stadt zu erheben.«

»Attacke!« Turalyon hielt den Hammer wie eine Lanze vor sich. Er trieb sein Pferd aus dem Wasser an den Strand und auf die Orcs zu.

Die konzentrierten sich noch auf die Stadtmauern, welche sie mit grimmiger Entschlossenheit einreißen wollten. Nur ein paar hörten das Geräusch der Pferdehufe und drehten sich um.

Ein Orc öffnete das Maul, um eine Warnung zu brüllen, aber Turalyons Hammer erwischte ihn voll über dem Kiefer, zerschmetterte ihn und brach ihm mit der Wucht des Schlages zugleich das Genick. Der Orc fiel um, und Turalyons Pferd trampelte über ihn hinweg.

Hinter ihm ritt der Rest der Kavallerie, gefolgt von den Fußsoldaten, die die Ebene nördlich der Stadt überquert hatten und jetzt gegen die Horde zogen.

Das war der Moment, in dem die Katapulte der Stadt zu feuern begannen. Steine fielen auf die Orcs herab, dazu hagelte es Pfeile.

Turalyon führte seine Reiter in die vordersten Reihen der Horde und durch sie hindurch, wendete… und pflügte mit seiner Waffe in anderer Richtung durch die Feinde.

Die Verteidiger der Stadt kannten so wenig Pardon wie die Angreifer.

Die Orcs zeigten sich verunsichert durch soviel Vehemenz, Entschlossenheit und strategischem Geschick. Wenn sie die Stadt attackierten, griffen die Soldaten der Allianz von hinten an. Wandten sie sich dann den Soldaten zu, attackierte sie die Stadtwache.

Noch trotzten die Stadtmauern dem beständigen Anrennen, und so konnten die Orcs nicht in die Hauptstadt zurückweichen. Und auch der Weg zum See, auf die Ebene oder in die Berge war ihnen von den Soldaten der Allianz versperrt.

Egal, wohin sie sich auch wandten, die Orcs starben.

Unglücklicherweise konnte die Horde sich diese Verluste leisten. Eine Reihe massiger Orc-Krieger marschierte mit erhobenen Waffen vorwärts, und Turalyon war gezwungen, seine Reiter zurückzuziehen. Die elfischen Bogenschützen schossen eine Pfeilsalve ab, die auf die Orcs herabregnete und viele tötete. Aber neue Krieger nahmen sofort ihren Platz ein. Die Orcs begannen, sich der Allianzarmee entgegenzuwerfen, die dadurch zum Rückzug gezwungen wurde. Schritt um Schritt wurden Turalyon und seine Mannen über die Brücken zurückgetrieben.

Als die Streitkräfte der Allianz außer Reichweite waren, wandte die verbliebene Horde ihre Aufmerksamkeit wieder der Hauptstadt zu. Die Orcs rannten gegen die Mauern an, und die Ölvorräte der Stadt waren schnell aufgebraucht, ebenso wie Steine, Kies und was sonst noch zur Abwehr genutzt werden konnte.

Die Katapulte konnten nicht überallhin feuern, sonst riskierten die Verteidiger, dass die Treffer den Mauern mehr Schaden zufügten, als die Horde es vermochte. Und deshalb befanden sich einige Orcs nun in einer unantastbaren Position, um die Wälle zu erklimmen und die Tore anzugehen. Derzeit hielten sie noch stand. Niemand wusste jedoch, wann sie nachgeben würden.

Orc-Krieger erreichten jetzt die Befestigungen, zogen sich daran hoch und warfen sich darüber. Die meisten wurden von den Verteidigern spätestens dann zurückgeschmettert, erdolcht oder erschlagen, wenn sie die Mauerkrone erreichten. Aber ein paar schafften es doch hinüber und begannen, die Wachen zu attackieren, warfen sich ins Gefecht und rissen Lücken in die Verteidigung.

Die erste Welle, die den Wall überklettern wollte, starb praktisch sofort, doch es folgten stetig neue. Die sich auftürmenden Leichen verhalfen den Orcs zu etwas Deckung, während sie die Wände erklommen. Dadurch fanden ihre Füße Halt, und sie konnten ihre Waffen in Position bringen, um die Wachen zu attackieren.

»Das funktioniert nicht«, rief Khadgar Turalyon zu, als sich sie mit ihren Pferden über eine Brücke zurückzogen, die die Orcs errichtet hatten, um den See zu überqueren. »Wir haben nicht genug Kämpfer, um sie niederzuringen. Wir müssen etwas anderes versuchen!«

»Ich bin offen für Vorschläge«, antwortete Turalyon und erschlug einen vorstürmenden Orc mit seinem Hammer. »Kannst du deine Magie nicht noch einmal einsetzen?«

»Doch, aber sie würde nicht viel nützen«, antwortete Khadgar und stach einen Orc, der ihm zu nahe kam, mit dem Schwert nieder. »Ich kann immer nur ein paar Gegner auf einmal töten. Ich könnte einen Sturm heraufbeschwören, aber das würde uns nicht viel helfen. Ich wäre danach zu ausgelaugt, um weitere Zauber wirken zu können.«

Turalyon nickte. »Lass uns die Männer zurück über den See führen und diese Brücke halten«, schlug er seinem Freund vor und schwang seinen Hammer. Dabei stieß er einen Orc mit seinem Schild ins Wasser. »Dann müssen wir abwarten, bis sie das Interesse an uns verlieren. Sobald sie die Stadt wieder angreifen, greifen wir sie erneut an.«

Khadgar, der nicht reden konnte, weil er sich gerade verteidigen musste, nickte. Er hoffte, dass sein neuer Plan funktionieren würde. Denn falls die Horde auf die Idee kam, die Brücke einfach abzubrennen, konnte sie danach die Stadttore völlig ungestört zum Einsturz bringen. Waren die Orcs erst einmal in der Stadt, würden sie sie dort nicht wieder hinaus bekommen. Khadgar hatte schon bei anderer Gelegenheit gesehen, was passierte, wenn die Orcs eine Stadt einnahmen – in Stormwind. Er wollte so etwas nicht noch einmal erleben.

»Die Tore geben nach!«

Terenas schüttelte den Kopf, als könnte er den Angriff auf diese Weise ungeschehen machen. Er war zu beschäftigt, um auf sich selbst zu achten. Ein Orc war auf die Mauer geklettert, nicht weit von der Stelle entfernt, wo Terenas stand und die Schlacht beobachtete. Die Grünhaut kam auf ihn zu. Sie grinste breit, fletschte ihre scharfen Hauer und ließ ihren Kriegshammer langsam kreisen.

Terenas wurde aufmerksam, nahm widerwillig ein fallen gelassenes Schwert auf und wurde sich schmerzhaft bewusst, dass er kein Kämpfer war.

Jemand tauchte an seiner Seite auf, und zu seiner Erleichterung erkannte er Morev. Der Kommandant der Wache trug eine Lanze und stach damit nach dem Orc. So trieb er ihn zurück.

»Ihr müsst zum Tor, Sire«, sagte er ruhig und stach erneut auf den Orc ein. »Ich kümmere mich hierum.«

Terenas bemerkte, dass auch noch weitere Wachen heranstürmten, von denen zwei ebenfalls mit Lanzen bewaffnet waren.

Terenas akzeptierte, dass er hier nicht länger gebraucht wurde.

Erleichtert legte er das Schwert ab. Dann stürmte er eine Treppenflucht innerhalb der Wälle hinab, die nahe einer kleinen Waffenkammer der Wache endete. Von hier aus führte ein schmaler Weg über mehrere Etagen und die Brustwehr an der Mauer entlang und endete vor einer Treppe direkt über dem Haupttor.

Terenas spürte das schwere Pochen, bevor er das Ende der Brustwehr erreichte. Seine Zähne klapperten, und der Stein erbebte.

Er sah, wie sie mit einem schweren Stamm die Vordertore rammten. Selbst von hier aus konnte Terenas erkennen, dass die Tore bei jedem Treffer heftiger erschüttert wurden.

»Verstärkt es«, befahl er einem jungen Offizier, der in der Nähe stand. »Nehmt Euch ein paar Männer und verstärkt das Vordertor.«

»Womit?«, fragte der Mann.

»Mit allem, was Ihr finden könnt«, antwortete Terenas. Er blickte über die Mauern, wo sich eine unglaubliche Zahl von Orcs sammelte, die gegen ihn und die Stadt zog. Dahinter sah er das Glitzern von Metall auf der Brücke und wusste, dass Turalyon und seine Streitkräfte sich zurückgezogen hatten, um ihren nächsten Schritt zu planen.

Terenas hoffte nur, dass er Wirkung zeigen würde.

17

»Wir haben sie!«, rief ein Orc, und Doomhammer grinste. Der Sieg war nicht mehr fern. Die Mauern der Stadt hielten noch immer stand, wie viele Krieger sich auch dagegen warfen. Aber die Tore begannen dank des ständigen Ansturms nachzugeben. Und wenn sie erst fielen, würden seine Krieger hineinströmen, jeden Verteidiger niedermachen und die Stadt plündern.

Mit der Stadt und dem Elfenwald als Basis konnten sie sich schnell über den Rest des Kontinents ausbreiten, die Menschen an die Küsten treiben und schließlich ins Meer jagen.

Und dann würde das Land der Horde gehören. Sie konnten diesen Krieg beenden und endlich ein neues Leben beginnen.

Wenn doch nur die Oger hier wären, dachte Doomhammer erneut. Er stützte sich auf seinen Hammer und beobachtete, wie seine Leute wieder gegen die robusten Tore aus Holz und Eisen anrannten. Die Oger wären in der Lage gewesen, die Mauern zu überklettern – oder noch besser, mit ihren Knüppeln Löcher hineinzuschlagen. Er fragte sich, warum Gul’dan und Cho’gall und ihre Clans noch nicht eingetroffen waren. Er war sehr schnell über die Berge gezogen, das wusste er. Trotzdem hätten sie mittlerweile hier eingetroffen sein müssen.

»Doomhammer!«

Er sah, wie einer seiner Krieger zum Himmel wies. Waren es weitere Greifen? Er verzog das Gesicht. Die gefiederten Flugtiere hatten sich in den Wäldern des Hinterlands und Quel’Thalas als tödliche Gegner erwiesen. Er hatte bislang nur eine Handvoll der fliegenden Bestien zu Gesicht bekommen. Eine war zur Burg und wieder zurück geflogen, hatte aber sonst nicht an der Schlacht teilgenommen. Doch Doomhammer war immer noch vorsichtig. Die Wildhammerzwerge waren stark und zäh, ihre Reittiere schnell… und ihre Sturmhämmer so tödlich wie die Kriegshämmer seines eigenen Volkes. Diesen Feind durfte man nicht auf die leichte Schulter nehmen, trotz der kleinen Statur. Und wenn weitere Zwerge eintrafen, musste er darauf vorbereitet sein.

Aber die dunkle Silhouette vor den Wolken wurde größer und größer – zu lang und geschmeidig für einen Greifen. Doomhammer hörte, wie viele seiner Krieger jubelten, als der Schatten auf sie fiel.

Ein Drache!

Das waren gute Neuigkeiten! Das schwere Tier konnte seine Flammen gegen die Tore einsetzen und die Burgmauern von Verteidigern säubern. Die Stadt gehörte so gut wie ihnen!

Der Drache landete in der Nähe des Sees. Ein großer Orc stieg aus dem Sattel, kaum dass der Leviathan aufsetzte. Doomhammer lief ihm entgegen und verstaute seinen Hammer auf dem Rücken.

»Wo ist Doomhammer?«, wollte der Drachenreiter wissen. »Ich muss mit ihm sprechen!«

»Ich bin hier«, antwortete Doomhammer, und seine Krieger ließen den Reiter durch. »Was gibt es?«

Der Reiter sah ihn an, und Doomhammer erkannte, dass er ihm schon früher einmal begegnet war. Er war einer von Zuluheds Lieblingen, ein mächtiger Krieger, der den Berichten zufolge der Erste gewesen war, der es gewagt hatte, die rebellischen Drachen zu reiten. Sein Name war Torgus.

»Ich bringe eine Nachricht von Zuluhed«, verkündete Torgus mit einem merkwürdigen Ausdruck auf dem breiten Gesicht. Doomhammer las darin Wut, Verwirrung, vielleicht Scham und sogar Angst.

»Fang an«, antwortete Doomhammer und trat so nah an ihn heran, dass er in die Reichweite des Drachenschwanzes kam, der zusammengerollt auf dem Schlachtfeld lag. Die Orcs in der Nähe begriffen, was von ihnen erwartet wurde, und traten zurück, damit sich beide ungestört unterhalten konnten.

»Es geht um Gul’dan«, begann Torgus. Er war ein großer Orc, so groß wie Doomhammer, mied aber den Augenkontakt. »Der Hexenmeister ist geflohen.«

»Was?« Jetzt verstand Doomhammer die Furcht im Gesicht des Drachenreiters. Er spürte, wie sein Blut vor Wut fast kochte und seine Hände den Hammer fester umschlossen. Der hölzerne Stiel knackte protestierend. »Wann? Und wie?«

»Kurz, nachdem du weg warst«, erzählte Torgus. »Cho’gall ist auch mit dabei. Sie haben den Schattenhammer-Clan und die Sturmrächer mitgenommen und sind mit den Schiffen nach Süden hinaus auf die Große See gefahren.« Jetzt erst blickte er auf, und die Angst dominierte über die Wut. »Einer meiner Clansbrüder hat sie gesehen und flog ihnen nach, um sie zu fragen, warum sie in die falsche Richtung unterwegs seien. Gul’dan tötete ihn. Er benutzte dazu seine böse Magie. Ich habe es selbst gesehen! Ich wollte sie weiter verfolgen, aber ich musste ja auch Zuluhed davon berichten. Und der hat mich sofort hierher geschickt.«

Doomhammer nickte. »Das war völlig richtig«, versicherte er dem Drachenreiter. »Wenn Gul’dan deinen Clansbruder getötet hat, hätte er nicht gezögert, auch dich umzubringen – und dann hätten wir nicht von seinem Verrat erfahren.« Er fletschte die Zähne. »Verdammt sei er! Ich wusste, dass man ihm nicht trauen kann! Und jetzt hat er auch noch die Schiffe mitgenommen!«

»Wir können ihn verfolgen«, bot Torgus an. »Zuluhed meint, dass die anderen Drachenreiter bereit sind. Wir könnten die Schiffe in Asche verwandeln – und jeden Orc, der sich darauf befindet.«

Doomhammer furchte die Stirn. »Ja, aber nur, wenn ihr nahe genug herankommt. Gul’dans Magie ist stark, und Cho’gall ist ebenfalls sehr mächtig.« Er ließ seinen Hammer auf den Boden krachen. »Ich wusste, dass diese Altäre zum Problem werden würden! Und ich habe auch noch zugelassen, dass er die Oger in neue Krieger verwandelt hat, die seine Reihen verstärken!« Doomhammer biss sich auf die Lippe – zur Strafe für so viel eigene Dummheit. Er war so begierig auf neue Waffen im Krieg gegen die Menschen gewesen, dass er seinen eigenen Instinkten misstraut hatte.

Torgus wartete immer noch auf Befehle. Aber dann wandten sich beide einem anderen Orc zu, der plötzlich auftauchte. Es war Tharbek, Doomhammers junger Blackrock-Stellvertreter.

Er blieb exakt außerhalb der Reichweite des Drachenschwanzes stehen, der ärgerlich zuckte.

»Ja?«

»Es gibt ein Problem«, informierte ihn Tharbek ohne Umschweife. »Der Weg durch die Berge ist abgeschnitten.«

»Warum?« Doomhammer starrte an dem Drachen vorbei in Richtung der Berge von Alterac. Er erkannte, dass der stete dunkle Strom aus Orcs zum Erliegen gekommen war. »Was ist passiert?«

Tharbek schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht«, antwortete er. »Aber wir kommen nicht mehr durch die Pässe. Ich habe Krieger ausgesandt, doch sie sind nicht zurückgekommen.« Sein Gesichtsausdruck machte klar, dass sie bereits überfällig waren.

»Verdammt!« Doomhammer biss die Zähne zusammen. »Dieser Mensch hat uns verraten! Ich wusste, dass man einem, der die eigene Rasse verkauft, nicht trauen kann!«

Trotz solcher Vorbehalte hatte er darauf gesetzt, dass der vermummte Mann zu feige wäre, um sich gegen ihn zu stellen. Entweder hatte die Allianz Stärke bewiesen, oder man hatte dem Kerl mit etwas Schlimmerem als dem Wüten der Horde gedroht.

Vielleicht hatte man auch den Verrat durchschaut und ihn seines Amtes enthoben. Ja, das war am wahrscheinlichsten. Dieser Mann war viel zu versessen auf das Stillhalteabkommen gewesen, als dass er einen Rückzieher gemacht hätte. Vor allem, weil immer noch Krieger der Horde in der Nähe waren. Offenbar war er entmachtet und ersetzt worden. Andere kontrollierten jetzt die Bergregion.

»Wie viele Orcs sind dort gefangen?«, wollte er wissen.

Tharbek zuckte die Achseln. »Unmöglich zu sagen«, erwiderte er. »Aber mindestens der halbe Clan, wenn nicht mehr.« Er sah sich um. »Wir haben hier noch viele Krieger«, sagte er. »Und wenn Gul’dan und die anderen eintreffen, sind es noch mehr.«

Doomhammer lachte bitter. Ihm schwirrte der Kopf. »Die anderen! Die anderen kommen nicht!«

Tharbek blickte überrascht auf.

»Gul’dan hat uns verraten«, teilte Doomhammer seinem Stellvertreter mit. Er konnte die Worte kaum aussprechen. »Er hat sich die Schiffe und zwei unserer Clans unter den Nagel gerissen und ist hinaus auf die Große See gefahren.«

»Aber warum?«, fragte Tharbek verwundert. »Wenn wir diesen Krieg verlieren, haben wir alle kein Zuhause mehr. Er auch nicht.«

Doomhammer schüttelte den Kopf. »Der Krieg war ihm nie wichtig.« Seine Gedanken kehrten zu seinen Zusammentreffen mit dem Hexenmeister in Stormwind zurück. »Er hat etwas anderes gefunden, etwas überaus Mächtiges«, erinnerte er sich dunkel. »Etwas, das ihn so stark machen kann, dass er den Schutz der Horde nicht mehr braucht.«

»Was sollen wir tun?«, fragte Tharbek. Er sah zur Stadt hin und beobachtete sie. »Wir haben vielleicht nicht genug Krieger, um sie jetzt noch einzunehmen«, überlegte er.

Doomhammer weigerte sich hinzusehen, aber sein Stellvertreter hatte Recht. Die Stadt wehrte sich zäher als erwartet. Der Angriff durch die Streitkräfte der Allianz hatte die Orcs überrascht und ihre Zahl merklich reduziert. Und jetzt konnten sie nicht einmal mehr auf Nachschub aus irgendeiner Richtung hoffen.

Doch das war nicht der einzige schwerwiegende Aspekt. Gul’dans Verrat war schon schlimm genug – aber er hatte auch andere Orcs mitgenommen. Sie stellten ihre eigenen Ziele über die der Horde. Ihr eigenes selbstsüchtiges Verlangen über die Bedürfnisse ihres Volkes.

Eines solchen Vergehens wegen hatte Doomhammer ursprünglich Blackhand getötet. Und er hatte geschworen, die Korruption zu beenden und die Ehre seines Volkes wiederherzustellen.

Folglich durfte dieser Verrat nicht ungesühnt bleiben. Ganz egal, was es kostete. Und wenn er selbst dabei umkam.

»Rend! Maim!«, bellte Doomhammer. Die Blackhand-Brüder hörten ihn und kamen schnell. Wahrscheinlich hatten sie erkannt, dass der Tonfall ihres Kriegshäuptlings keinen Aufschub duldete.

»Führt euren Black-Tooth-Grin-Clan nach Süden«, instruierte sie Doomhammer. Vor seinem geistigen Auge sah er die Karte, die die Kundschafter mit Hilfe der Trolle angefertigt hatten. »Zieht euch vom See zurück und marschiert durch die Hügellande zum Meer. Gul’dan ist geflohen, aber er hat sicherlich nicht alle Boote mitgenommen. Nicht mit nur zwei Clans. Der Rest der Schiffe sollte noch da sein.« Er verzog das Gesicht und zeigte seine Hauer. »Verfolgt die Verräter und vernichtet sie bis auf den letzten Orc. Dann versenkt ihre Leichen im Meer.«

»Aber… diese Stadt!«, protestierte Rend. »Der Krieg!«

»Die Ehre unseres Volkes steht auf dem Spiel!«, blaffte Doomhammer, hob seinen Hammer in Angriffsposition und knurrte die Häuptlinge an. Er provozierte sie förmlich, seine Befehle zu missachten. »Wir dürfen sie nicht ungestraft davonkommen lassen!« Er musterte die beiden Blackhands. »Betrachtet es als Möglichkeit, eure eigene Ehre wiederherzustellen.« Er atmete tief durch und versuchte sich selbst zu beruhigen. »Ich werde meinen Clan langsamer südwärts führen und mich der Allianz in den Weg stellen, damit sie euch nicht folgt. Und gleichzeitig das Land verwüsten. – Wir werden die Route bis zur Stadt offen halten. Wir werden wiederkommen«, versicherte er ihnen, »und beenden, was wir begonnen haben.«

Er sagte dies, obwohl er seine Zweifel daran hatte. Denn dieses Mal hatten sie die Stadt überrascht. Das würde nicht noch einmal passieren.

Die Blackhands nickten, obwohl sie nicht sonderlich glücklich wirkten. »Es sei, wie du befiehlst.«

Maim stimmte zu, und er und sein Bruder erteilten den anderen Kriegern kurz darauf Marschbefehle.

Doomhammer wandte sich wieder Torgus zu, der gewartet hatte. »Sag Zuluhed, er soll alle Drachen zur Großen See schicken«, instruierte er den Reiter. »Flieg so schnell du kannst. Du wirst die Chance bekommen, den Tod deines Clanbruders zu rächen.«

Torgus nickte und grinste düster beim Gedanken an Vergeltung. Dann wandte er sich seinem Drachen zu, wartete, bis Doomhammer zurückgetreten war, und ließ die riesige Kreatur ihre Flügel ausbreiten und abheben.

Doomhammer sah zu, wie er wegflog, und knirschte wieder mit den Zähnen. Seine Hände zitterten vor Wut. Er war so nahe dran gewesen! Noch ein Tag höchstens, und die Stadt wäre sein gewesen!

Jetzt aber war die Möglichkeit vertan. Seine Chancen, diesen Krieg doch noch zu gewinnen, standen schlecht.

Aber die Ehre stand an allererster Stelle.

Teron Gorefiend stand in der Nähe. Doomhammer wandte sich an den Todesritter. »Was ist mit dir, du verfaulender Leichnam?«, wollte Doomhammer von der Kreatur wissen. »Du bist einst Gul’dan gefolgt und hast uns verraten. Gehst du jetzt wieder zu ihm?«

Der untote Krieger sah ihn einen Moment lang mit seinen glühenden Augen an, dann schüttelte er den Kopf. »Gul’dan hat unser Volk verraten«, antwortete Gorefiend. »Wir tun das nicht. Die Horde ist alles, und ihr gebührt unsere Treue – so wie dir, solange du sie anführst.«

Doomhammer nickte brüsk, überrascht von der Antwort der Kreatur. »Dann geh und beschütze unser Volk, während es sich von der Stadt zurückzieht«, befahl er.

Gorefiend gehorchte, ging zu den anderen Todesrittern und ihren untoten Pferden. Tharbek entfernte sich ebenfalls. Innerhalb weniger Momente stand nur noch Doomhammer allein da.

»Gul’dan!«, brüllte er, reckte seinen Hammer und schüttelte ihn gen Himmel. »Du wirst dafür sterben! Ich werde dafür sorgen, dass du für diesen Verrat unendliche Qualen leidest!«

Der Himmel antwortete nicht, aber Doomhammer fühlte sich nach diesem Gefühlsausbruch ein wenig besser. Er senkte seinen Hammer und lenkte seinen Blick auf das Schlachtfeld. Er musste sich zwingen, darüber nachzudenken, wie er seine Krieger am schnellsten nach Süden und den Rest der Horde zum Meer führen konnte.

Gul’dan lehnte sich über den Bug und atmete die Seeluft ein. Er schloss die Augen und brachte seine mystischen Sinne zur Entfaltung. Mit seinem Geist suchte er nach der charakteristischen Aura der Magie.

Er fand sie fast augenblicklich. Sie war so stark, dass er sie wie das metallische Aroma frischen Blutes schmecken konnte, und so machtvoll, dass Haut und Haare davon knisterten.

»Halt!«, rief er über die Schulter, und seine Clansleute hörten auf zu rudern, brachten das Boot zum Stehen. Gul’dan lächelte. »Wir sind da«, verkündete er.

»Aber… hier ist nichts« sagte einer der Orcs, ein Mitglied seines eigenen Sturmrächer-Clans namens Drak’thul. Gul’dan wandte sich ihm zu, öffnete schließlich die Augen und starrte den jungen Hexenmeister an.

»Nein?« Er grinste. »Dann werden wir dir Ketten überhängen und dich auf den Meeresgrund schicken, damit du ihn für uns erforschst. Oder würdest du es vorziehen, hier zu sitzen und darauf zu vertrauen, dass ich weiß, was ich tue?«

Drak’thul zog sich zurück, stammelte eine Entschuldigung. Aber Gul’dan ignorierte ihn bereits wieder. Stattdessen blickte er über das Wasser zum nächsten Boot. Dort stand Cho’gall an der Reling.

»Informiert die anderen«, rief Gul’dan seinem Offizier zu. »Wir werden sofort anfangen. Doomhammer hat vielleicht schon von unserer Abfahrt gehört. Ich will nicht riskieren, dass er uns stört, bevor wir unser Ziel erreichen.«

Der zweiköpfige Oger nickte und wandte sich an das nächste Boot, um die Befehle weiterzuleiten – von wo dann die Botschaft wiederum weitergereicht wurde. Leinen wurden zwischen den Schiffen geworfen, und schon bald wechselten Ogermagier und Orc-Totenbeschwörer zu Gul’dans Schiff über. Manche benutzten die Leinen, um sich daran entlangzuhangeln. Andere schwammen, je nachdem, wie geübt sie im Umgang mit Wasser waren.

»Wir suchen einen alten Tempel, der unter uns liegt«, erklärte Gul’dan, als sich all seine Hexenmeister auf dem Deck versammelt hatten. »Wir könnten jetzt versuchen, dort hinunterzutauchen, aber ich weiß nicht, wie tief das Wasser hier ist. Außerdem ist es da unten dunkel und kalt, und das mag ich nicht.« Er grinste. »Stattdessen werden wir den Boden anheben und den Tempel zu uns bringen.«

»Geht das denn?«, wollte einer der Ogermagier wissen.

»Allerdings«, antwortete Gul’dan. »Vor nicht allzu langer Zeit haben wir Orcs auf unserer Heimatwelt einen Vulkan im Schattenmondtal angehoben. Ich leitete damals den Schattenrat an – und heute werde ich uns entsprechend anleiten.« Er wartete auf weitere Fragen oder Einwände, aber es gab keine, und er nickte zufrieden. Seine neuen Untergebenen waren nicht nur stärker als die alten, sondern auch gehorsamer. Zwei Merkmale, die er aus tiefstem Herzen schätzte.

»Wann fangen wir an?«, fragte Cho’gall schließlich.

»Sofort«, antwortete Gul’dan. »Warum sollen wir auch warten?« Er ging zur Schiffsreling, seine Assistenten stellten sich rechts und links von ihm auf. Dann schloss er die Augen und begann nach der Kraft zu tasten, die er tief unter sich fühlen konnte. Sie war leicht zu erfassen. Als er sie fest im Griff hatte, begann Gul’dan zu zerren. Magisch zog er die Energie und ihre Quelle zu sich. Zur selben Zeit streckte er seinen Geist aus und weitete seinen Zauber auch auf die Umgebung aus, die er ebenso anhob. Der Himmel verdüsterte sich, und die See wurde rau.

»Ich habe es«, teilte er seinen Helfern durch zusammengebissene Zähne mit. »Vereint euch mit meiner Magie, und ihr werdet es selbst spüren. Gebt eure Energien dazu und hebt es mit mir. Jetzt!«

Er spürte den Ruck, als zuerst Cho’gall und dann die anderen ihre Kraft mit seiner vereinten. Ein tiefrotes Leuchten erfüllte den Himmel, es donnerte und begann zu regnen. Schwere Wellen warfen das Boot hin und her. Das gewaltige Gewicht wurde leichter. Es war zwar immer noch schwer, aber diesmal erträglich, nicht länger schmerzhaft. Und mit jedem Zug wurde die Magie stärker und sein Griff fester. Die Natur widersetzte sich, doch er hielt stand, gab nicht nach.

Stundenlang standen sie so da, unbeweglich in den Augen der versammelten Krieger, aber versunken im Kampf gegen die Kräfte des Ozeans. Wasser durchnässte sie von oben bis unten. Donner ließ sie taub werden. Blitze blendeten sie.

Die Boote waren zusammengebunden, und die Krieger griffen nach ihren Rudern, um nicht zu Fall gebracht zu werden. Einige schauten zu Gul’dan und den anderen Hexern und warteten auf Anweisungen. Aber keiner bewegte sich, auch wenn das Schiff besorgniserregend schlingerte.

Dann stieg ein kleines Stück vom vordersten Schiff entfernt eine Wolke auf und erfüllte die Luft mit Feuer, Asche und Rauch. Durch die brennende Luft konnten sie erkennen, dass etwas durch das Wasser schlug wie ein Kükenschnabel, der die Schale seines Eis durchdrang. Das Etwas schien aus Fels zu bestehen, und die Krieger erlebten starr vor Staunen mit, wie die Landmasse größer wurde, sich aus den Wellen erhob, und wie Wasser und Lava abtropften. Aus dem kleinen Fels wurde ein größeres Fragment, das Fragment verwandelte sich in ein kleines Plateau, das Plateau wurde zu einem breiten Riff, und das Riff ging über in eine steinige Ebene.

Aber es stiegen noch weitere Formen auf und erhoben sich aus der aufgerührten See unweit der ersten Landmasse.

Alle Teile waren miteinander verbunden, und als sich die See zurückzog, konnten die Orcs eine komplette Insel sehen, die immer noch Feuer, Dreck und Dampf ausspie. Eine zweite, kleinere Insel folgte – dann eine dritte und vierte.

Am Ende lichtete sich der Himmel. Seine Farbe wandelte sich vom wirbelnden Rot zu bleiernem Grau. Die Wellen schlugen nun bereits nicht mehr so hoch.

Gul’dan öffnete die Augen. Er schwankte leicht und lehnte sich an die Reling, wie auch ein paar seiner Hexer es taten.

Er blickte über die neue Inselkette, die immer noch dampfte, immer noch knirschte und knarzte, bis sich ihr neues Aussehen gefestigt hatte.

Er lächelte. »Bald«, sagte er leise, während er das Land betrachtete und mit seinem Geist erkundete. »Bald werde ich uns zu dem Tempel führen, in dem der große Lohn all unserer Mühen auf uns wartet…«

»Ich kann sie sehen«, rief ein Krieger. »Da sind sie, bei den Inseln dort!«

Rend Blackhand, einer der beiden Häuptlinge des Black-Tooth-Grin-Clans, schaute in die angezeigte Richtung. Sie hatten miterlebt, wie See und Luft sich wie verrückt gebärdeten. Schließlich hatten sie den schmalen Landstreifen im Westen und die dunklen Umrisse darum herum entdeckt.

»Gut«, sagte er, nickte und ließ seine Hände auf dem Stiel seiner Axt ruhen. »Erhöhe die Geschwindigkeit«, wies er den Trommler an. »Ich will sie einholen, bevor sie in ein Versteck verschwinden.«

Auf einem der anderen Boote sah er seinen Bruder Maim mit dessen Trommler sprechen. Gewiss erteilte er ihm denselben Befehl.

»Was machen wir, wenn sie Magie gegen uns einsetzen?«, fragte einer der jüngeren Krieger. Mehrere andere nickten zustimmend.

Davor hatten sie die meiste Angst, noch mehr, als von der Allianz gefangen genommen oder von einem Drachen gefressen zu werden.

Rend konnte ihnen ihre Bedenken nicht verübeln. Er war auch nicht begeistert von der Idee, Gul’dan und seine Getreuen zu bekämpfen. Doomhammer hatte ihnen einen Befehl gegeben, und der Ruf des Namens Blackhand stand auf dem Spiel.

Rend wollte seine Anordnungen befolgen – oder bei ihrer Ausführung sterben.

»Seine Magie ist mächtig«, gab er zu, »Gul’dan allein könnte leicht drei oder vier von uns binnen Minuten töten. Aber er braucht diese Minuten. Und er benötigt physischen Kontakt oder muss uns zumindest nahe sein. Oder er muss etwas haben, was aus dem Besitz des Opfers stammt.« Er grinste. »Hat irgendjemand dem Hexer einen Wasserschlauch, ein paar Handschuhe oder einen Wetzstein geliehen?« Das brachte ihm ein paar Lacher ein, ganz wie er es gehofft hatte. »Dann bleibt den Hexenmeistern aus dem Weg, bis wir da sind. Lasst sie nicht zu nah an euch heran und attackiert sie, bevor sie ihre Zauber wirken können.« Zur Bekräftigung seiner Worte fuhr er mit der Hand über die Axt. »Trotz ihrer Macht sind sie doch immer noch Orcs und können bluten und sterben. Es ist nichts anderes, als wollte man daheim einen Oger jagen. Jeder Einzelne mag stärker sein als einer oder zwei von uns. Aber wir können sie überwältigen, wenn wir in Gruppen angreifen.« Seine Krieger nickten. Sie verstanden die Idee dahinter, und eigentlich war Magie auch nur eine Waffe, vor der man keine übertriebene Angst haben musste.

»Wir sind fast da«, verkündete der Steuermann. Rend sah an ihm vorbei. Die Konturen der Insel zeichneten sich bereits ab. Rend konnte anhand der Schiffe abschätzen, dass das neue Land groß war, größer als die meisten Inseln, die er auf dieser Welt gesehen hatte.

Aus den winzigen Flecken am Horizont waren mittlerweile vollwertige Boote geworden. Er konnte klar erkennen, wie die Orcs aus ihnen kletterten oder sprangen und auf die dunkle Küste zuliefen.

Rend unterdrückte ein Knurren, das tief in ihm lauerte und heraus wollte. Er befahl: »Bereitet euch auf die Landung vor! Zielt auf die Hexenmeister. Und tötet jeden, der sich euch in den Weg stellt!«

»Wir haben Gesellschaft bekommen«, sagte Cho’gall zu Gul’dan. Ihr Boot war schließlich auf den Sand des Strandes aufgelaufen. Die Insel bebte immer noch, sonderte Dampf ab, spie Feuer und Lava.

Gul’dan folgte der Geste seines Assistenten und erspähte eine Flotte von Schiffen, die sich der Insel von der anderen Seite her näherte.

Seiner Insel.

An der Art, wie das Führungsboot sich bewegte, konnte Gul’dan erkennen, dass es gerudert wurde, statt von Segeln bewegt. Das bedeutete normalerweise nur eines: Es wurde von Orcs gelenkt.

Doomhammers Truppen hatten sie gefunden.

»Verdammt soll er sein!«, murmelte Gul’dan. »Warum trifft er seine Entscheidungen immer so schnell? Nur ein Tag mehr, und wir wären fertig gewesen, bevor sie angekommen wären…« Und lauter fügte er hinzu: »Du wirst sie eine Weile beschäftigen müssen, während ich in den Tempel gehe und nach der Gruft suche.«

Cho’gall grinste mit beiden Köpfen. »Aber gerne doch.« Der riesige zweiköpfige Oger war ebenso fanatisch wie der Rest seines Clans und glaubte daran, dass er das Ende der Welt einleiten könnte. Vorzugsweise mit Gewalt und Blutvergießen.

Alle Orcs des Schattenhammer-Clans teilten denselben Glauben und würden mit Freude jeden bekämpfen, wenn es die Welt ihrem Untergang näher brachte. Dabei war es nicht von Schaden, dass das Dämonenblut, das sie auf Draenor getrunken hatten, ihre natürliche Gewaltbereitschaft noch gesteigert hatte.

»Sie werden nicht an uns vorbeikommen«, versprach der Oger und zog sein langes Krummschwert.

Gul’dan nickte. »Gut.« Er marschierte vorsichtig über die Insel, von der vielerorts Rauch aufstieg.

Drak’thul und die anderen Totenbeschwörer und Ogermagier folgten ihm.

»Angriff!«, brüllte Rend, die Axt in der Hand, während er mit seinen Kriegern vorwärts stürmte. »Tötet die Verräter!«

»Tod den Verrätern!« Maim griff die Losung neben ihm auf.

»In den Kampf!«, rief Cho’gall. Er hielt seine sensenähnliche Klinge erhoben, sodass ihre scharfe Schneide im schwachen Nachmittagslicht glänzte. »Tränkt dieses Land mit ihrem Blut, auf dass ihr Tod das Ende aller Zeiten einläute!«

Die beiden Armeen trafen auf dem lavaumfluteten steinigen Strand mit Urgewalt aufeinander. Orc gegen Orc. Waffen blitzten, Äxte, Hämmer, Schwerter und Speere verkeilten sich, wurden geschwungen und droschen voller Leidenschaft und Kraft aufeinander ein. Blut floss allenthalben, erfüllte selbst die Luft mit einem roten Sprühnebel und färbte die Wellen dunkel. Der unebene Boden wurde rutschig. Viele Krieger verloren das Gleichgewicht… und wurden erschlagen, während sie sich noch bemühten, wieder auf die Beine zu kommen.

Die Schlacht wogte wild hin und her. Cho’galls Krieger kämpften ohne Rücksicht auf die eigene Sicherheit. Das einzige Ziel war, soviel Schaden wie nur möglich anzurichten.

Doomhammers Soldaten stritten für Rache und Gerechtigkeit. Sie rächten Gul’dans Verrat. Die Schlacht hatte ihnen bereits einen hohen Blutzoll abverlangt. Denn beide Seiten glaubten an ihre Ziele, und keine wollte nachgeben.

Der Hauptunterschied war die Anzahl der Kämpfer. Gul’dan gebot über zwei Clans: seine eigenen Sturmrächer und Cho’galls Schattenhammer-Clan. Seine Sturmrächer waren der kleinste Clan, und setzte sich ausnahmslos aus Hexenmeistern zusammen. Jeder Einzelne von ihnen war jetzt bei Gul’dan. Damit blieb nur der Schattenhammer-Clan, um Doomhammers Streitkräfte abzublocken.

Rend und Maim hatten den Großteil ihres Black-Tooth-Grin-Clans mitgebracht, einen der größten der Horde. Der Schattenhammer-Clan war zahlenmäßig unterlegen, und sie wussten es.

Als der Kampf weiterging und beide Seiten schwere Verluste hinnehmen mussten, begann sich aber der Unterschied auszuwirken.

Die fanatischen Orcs weigerten sich aufzugeben und kämpften bis zum Schluss. Sie nahmen viele von Doomhammers Kriegern mit sich in den Tod. Cho’gall selbst schlug einem der besten Black-Tooth-Grin-Kriegern den Arm ab, bevor er selbst fiel. Beide Äxte des Orc-Kriegers steckten in seiner Brust.

Ein anderer Streiter verlor ein Auge durch einen gut gezielten Schlag mit einer Kriegsaxt. Aber am Ende war der Strand von Leichen übersät, und nur die Truppen des Blackhand-Clans waren noch übrig.

»Und nun…«, Rend wischte seine Axt an der Brust eines gefallenen Orcs ab, und Blut troff aus einer langen Wunde, die quer über seine Brust verlief, »… jagen wir Gul’dan. Der Hexer ist mir einige Antworten schuldig!«

Gul’dan stand am Fuß des alten Tempels. Seine äußeren Mauern waren kaum noch erkennbar unter der jahrhundertealten Schicht aus Moos, Pilzen, Korallen und Entenmuscheln. Aber er konnte immer noch die Spuren einer Architektur ausmachen, die zu dem passte, was er in Quel’Thalas gesehen hatte. Sowohl was die Größe anging, als auch den Stil.

Elfen hatten diesen Bau entworfen, und einst war er prächtig verziert gewesen, dessen war Gul’dan sich sicher. Jetzt allerdings waren die Wände ramponiert, und das Gebäude erinnerte eher an eine willkürliche Ansammlung von Schmutz, Seegras und Verkrustungen als an etwas, das nach einem ausgetüftelten Plan errichtet worden war.

Aber das Aussehen interessierte Gul’dan nicht. Was ihn interessierte, ja erregte, war das Pulsieren, das er in seinem Geist spüren konnte. Eine Kraft, die ihn so stark anzog, dass er sie beinahe greifen konnte.

»Hinein«, sagte er zu Drak’thul und den anderen. »Wir müssen hinein.«

Er hatte mit ihnen vereinbart, sie in den Tempel zu bringen. Er wusste, dass die Gruft, die das Auge des Sargeras beherbergte, darin lag. Das Auge, das ihm gottgleiche Fähigkeiten verleihen würde. Aber konnte er das allein schaffen, oder musste er das Potenzial mit dem Rest des Schattenrats teilen?

Schließlich war er zu dem Schluss gelangt, dass er nicht absehen konnte, was der Tempel noch alles enthielt. Deshalb hielt Gul’dan es für das Beste, seine Diener mitzubringen. Falls nötig, konnte er sie immer noch töten, sobald sie die Gruft erreichten.

Er trat vorsichtig ein und erschuf eine Kugel aus grünem Licht, um besser sehen zu können. Die Hallen und Räume hier waren so verschmutzt und lädiert wie das Äußere, der Boden war von Sand, Kies und Seegras überzogen. An den Wänden wucherten Pflanzen und Muscheln verschiedener Größe und Art. Selbst die Durchgänge hatten sich verändert, waren deformiert worden von Kreaturen, die hier all die Jahre gelebt hatten.

»Schnell, ihr Dummköpfe«, ermahnte er seine Clanbrüder ungeduldig. »Los doch, vorwärts, sucht den Hauptdurchgang! Wir müssen die Kammer des Auges erreichen, bevor der Wächter der Gruft erwacht!«

»Wächter?«, fragte einer der Zauberer, Urluk Wolkentöter, zögerlich. »Du hast nie vor Wächtern gesprochen!«

»Rückgratlose Feiglinge!«, rief Gul’dan und schlug dem sich duckenden Urluk ins Gesicht. »Ich habe vorwärts gesagt.«

Seine Wut mobilisierte sie und überlagerte zumindest zeitweise ihre Angst vor dem seltsamen Ort und den Schrecken, die hier lauern mochten. Die Hexenmeister begannen, das Gebäude zu durchsuchen. Schließlich fanden sie den Hauptkorridor und folgten ihm.

Als sie weiter vordrangen, wurden die Schäden geringer. Bald erkannte Gul’dan filigrane Schnitzereien an den Säulen und Pfeilern. Feine Gravuren liefen entlang der Mauern, genauso wie sich schöne Mosaike über die Böden und Decken erstreckten. Die Farben war natürlich schon lange vom Salzwasser zerstört worden, aber anhand der Dekorationen konnte man erahnen, wie prachtvoll das Gebäude einst gewesen war. Ein wahrhaft imposanter Tempel, der jedermann beeindruckt haben musste, selbst den desinteressiertesten Besucher.

Gul’dan hatte dafür jedoch keinen Blick übrig. Er wollte nur eines, und das war die Magie, die in der Kammer auf der untersten Ebene auf ihn wartete.

Als er dort schließlich ankam, blieb er einen Moment lang stehen, um den Augenblick auszukosten.

»So, Sargeras«, flüsterte er, »jetzt werde ich für mich beanspruchen, was von deiner Macht noch übrig ist. Und ich werde diese erbärmliche Welt in die Knie zwingen!«

Er konnte die hier schlummernde Energie schon fast fühlen. Es war genug, um seine Sinne anzuregen und seinen Geist vor Erwartung beben zu lassen.

Die Lichtkugel war, als er sie beschworen hatte, nicht größer als sein Kopf gewesen. Inzwischen aber war sie doppelt so groß und von einem wilden grünen Feuer erfüllt. Er konnte nicht unverwandt in sie hineinsehen. Sie war so grell und heiß, dass er sie in der Mitte der Halle halten musste, um zu verhindern, dass sie sich durch die Wand schmolz.

Und er war noch weit von der Quelle entfernt.

Zu was würde er erst fähig sein, wenn er jene Macht berührte… und sie völlig in sich aufsog?

In solche Gedanken versunken schickte Gul’dan die anderen zur anderen Seite des Raumes.

Sie gehorchten.

Dann zog er am Steinhebel einer massiven schwarzen Eisentür. Es war die einzige Stelle im ganzen Tempel, die völlig schmucklos war. Und diese Schmucklosigkeit verlieh ihr eine Eleganz und Würde, die all die Statuen und Schnitzereien nicht zu erzeugen vermocht hatten.

Dieser Ort war einfach zu wichtig für Firlefanz. Begierig zu sehen, was sich hinter der Tür befand, zog Gul’dan mit aller Kraft am Hebel.

Er merkte, dass er nach den vielen Jahrhunderten ein wenig fest saß, und er spürte das Prickeln von Magie.

Nichts Gefährliches, eher ein Hinweis darauf, dass Magie gewirkt wurde. Aber er konnte den mächtigen Spruch erahnen, der damit verbunden war.

Der Anfangszauber jedoch, dieser Vorbote von etwas Größerem, glitt ohne Schaden anzurichten durch ihn hindurch, und der eigentliche Zauber wurde gar nicht erst ausgelöst.

So, wie Sargeras es ihm versichert hatte.

Aegwynn hatte die Gruft gegen das Eindringen von Menschen, Elfen, Zwergen und selbst Gnomen gesichert. Kurz gesagt: gegen jedes Volk. Zumindest gegen jedes, das auf dieser Welt ansässig war.

Aber er war ein Orc. Und Aegwynn hatte niemals etwas von Draenor gehört. Folglich schloss ihr Spruch ihn nicht ein, und deshalb war er in der Lage, den Hebel ganz nach unten zu drücken.

Ein lautes Knirschen ertönte. Dann gab es einen heftigen Ruck, und die Tür schwang weit auf.

Jenseits des Durchgangs lag eine Finsternis, die selbst Gul’dans Licht nicht aufzuheben vermochte. Eine Finsternis, so kalt, dass seine Finger binnen einer Sekunde taub wurden und sein Atem sich in Eiskristalle verwandelte.

Und langsam nahm die Dunkelheit Form an, wurde zu einzelnen, kriechenden Schemen. Sich krümmende Schatten mit Augen, die dunkler glühten als der Rest, so dunkel, dass es weh tat, sie nur anzusehen.

Und dann lächelten diese dunklen Schemen, als sie die Grufttür erreichten und ihr uraltes Gefängnis verließen. Sie kamen auf den wie versteinert dastehenden Gul’dan und seine Hexenmeister zu.

Dämonen! Dämonen, wie er sie noch nie zuvor erblickt hatte!

Gul’dan hatte geglaubt, in der Vergangenheit schon wirklich schrecklichen Kreaturen begegnet zu sein. Aber diese hier machten alle anderen vergessen, ließen sie im Vergleich wie Schoßtierchen erscheinen.

Nein!, schrie Gul’dans Geist auf. Er war immer noch unfähig, seinen Mund zu bewegen, um die Worte laut auszusprechen. So war das nicht vereinbart! Sargeras hat es versprochen.

Er versuchte, Magie zu beschwören, die Hände zu heben, zu rennen… irgendetwas zu tun. Aber der schiere Anblick der Wesen hatte ihn paralysiert. Sowohl den Körper als auch die Seele.

Und er, der sich für den Meister gehalten hatte, konnte nichts anderes tun, als hilflos zuzusehen und zu erschaudern, als sie ihm entgegen kamen. Zuzusehen, wie ihre schattenhaften Klauen vorschossen… um sein Gesicht zu liebkosen.

Die erste Berührung reichte aus, um die Erstarrung zu lösen, und Gul’dan merkte, wie er losrannte, um diesem Albtraumort zu entkommen.

Drak’thul und die anderen hatten direkt hinter ihm gestanden. Jetzt waren sie nirgendwo mehr zu sehen, mussten schon geflohen sein.

Schreie hallten von der Gruft herüber, als Gul’dan Korridor um Korridor durchquerte. Sein Gesicht brannte, wo die Klauen ihn berührt hatten. Und als er eine Hand an seine Wange hob, erkannte er, dass er dort geschnitten worden war, und zwar sehr tief.

»Verdammt seist du, Sargeras!«, fluchte er, als er zwischen den Säulen und Pfeilern entlang stolperte, durch Räume und Alkoven hetzte. »So werde ich mich nicht geschlagen geben! Ich bin Gul’dan. Ich bin die Inkarnation der Finsternis! Es kann noch nicht so… enden!«

Er machte eine Pause, um zu Atem zu kommen und zu lauschen. Nichts. Die Schreie hatten aufgehört. Verdammte kleingeistige Schwächlinge, dachte er und stellte sich die Sturmrächer vor, die ihm hier hinunter gefolgt waren.

»Sie sind wahrscheinlich alle schon tot!« Seine Wange pochte, und er presste die Hand dagegen. Er versuchte, die Blutung zu stillen. Ihm wurde schwindelig, und seine Glieder fühlten sich ganz schwach an. »Ich muss trotzdem weitermachen«, knurrte er grimmig. »Meine Kraft allein sollte ausreichen, um…«

Gul’dan hörte auf zu sprechen, um besser lauschen zu können. Auf seinen Armen bildete sich eine Gänsehaut. Was war das für ein Geräusch? Es war schwach und wiederholte sich, klang grausam und… amüsiert zugleich…

»Dieses Gelächter… bist du das, Sargeras?«, fragte er laut. »Willst du mich verspotten? Nun, wir werden sehen, wer zuletzt lacht, Dämon. Wenn ich erst deine brennenden Augen für mich beanspruche!«

Er bog um eine Ecke… und stand in einem großen Raum, dessen Wände überraschenderweise weiß waren. Von etwas, das er nicht benennen konnte inspiriert, ging Gul’dan zur nächstgelegenen Wand und begann, etwas darauf zu schreiben. Er kritzelte eine Beschreibung der Gruft und ihrer Wächter mit seinem eigenen Blut an die Wand. Mehrere Male unterbrach er sich. Seine Hand war zu schwer, um sie zu erheben.

»Überfallen… von den Wächtern«, schrieb er schwach. »Ich… sterbe.«

Er wusste, dass es stimmte und kämpfte darum, seine Niederschrift zu beenden, bevor er tot war. Aber hinter ihm konnte er bereits dasselbe trockene, hungrige Geräusch ausmachen, das er auch schon in der Gruft gehört hatte.

Sie kamen, um ihn zu holen.

»Wenn meine Diener mich nicht verlassen hätten«, schrieb er, und seine Augen waren kaum noch in der Lage, sich zu konzentrieren, seine Kehle war zu eng geworden, um überhaupt noch Worte zu formen.

Doch nun erkannte er, dass es nicht ihr Fehler gewesen war. Es war seiner gewesen. Die ganze Zeit über hatte er geglaubt, alles unter Kontrolle zu haben. Doch in Wirklichkeit war er nicht mehr als ein Tölpel gewesen, ein Werkzeug, ein Sklave. Seine gesamte Existenz war nur Schein gewesen, ein Witz. Und bald würde es vorbei sein.

Ich war ein solcher Narr, dachte er und hörte zu schreiben auf. Mühsam wandte er sich um, wollte mit seinen letzten Kraftreserven davonlaufen… und wusste doch, dass es dafür längst zu spät war.

Dann erwischten ihn die Klauen – und Gul’dan gewann lange genug seine Stimme zurück, um lauthals und verzweifelt aufzubrüllen.

Rend streckte seinen Arm aus und hinderte Maim daran, weiterzugehen. »Nein«, sagte er leise. Blut quoll aus der primitiven Binde, die er aus dem Gürtel eines gefallenen Kriegers gemacht hatte.

»Wir müssen hinter Gul’dan her«, sagte Maim, obwohl er zahlreiche Wunden hatte und die primitiven Verbände, die er um ein Bein und die Schulter trug, bereits von Blut durchtränkt waren.

»Dafür gibt es keinen Grund mehr«, versicherte ihm sein Bruder. »Diese… Kreaturen haben die Aufgabe für uns erledigt.«

Etwas Erstaunliches, nein Ungeheuerliches war vom Gebäude vor ihnen aufgestiegen, etwas mit vielen Gliedern und zu vielen Gelenken… und viel zu vielen Zähnen. Das Ungetüm war von anderen, die ebenso waren wie es, begleitet worden, und gemeinsam hatten sie die Orcs ohne Pause attackiert. Sie zerrissen sie wie vor Hunger wahnsinnig gewordene Tiere, die sich tobsüchtig auf ihre Beute stürzten.

Etliche Orcs waren vom bloßen Anblick dieser schrecklichen Kreaturen zu Salzsäulen erstarrt. Aber andere hatten gekämpft und schließlich auch noch die letzte dieser Kreaturen besiegt. Obwohl sie zuvor ein Dutzend Orcs erschlagen hatte.

Die Ungetüme waren aus dem Gebäude gekommen. Aber nur ein Krieger, Rend, hatte ein Gespür für Magie. Er konnte die Zauberei in dem merkwürdigen alten Gebäude vor ihnen riechen.

Diese Mauern waren von Hass erfüllt, ein Hass, der übermächtig strahlte und gegen alles und jeden gerichtet schien.

Dann hatte etwas die Orcs zu Fall gebracht, eine gewaltige Erschütterung, ein Beben begleitet von einem ohrenbetäubenden Geräusch, das aus Richtung des Eingangs kam.

Ein dunkles Rumpeln und Rumoren, wie Gelächter, war von tief unten zu ihnen heraufgedrungen. Luft kam aus dem Gebäude, stinkend und faul, und noch etwas war darin, etwas, das Rend die Nackenhärchen sträubte. Er sah nichts, aber war sicher, dass er etwas Böses gespürte hatte, das von diesem merkwürdigen Ort stammte. Das Rumpeln hielt an. Risse wurden in den Steinen unter ihren Füßen sichtbar. Die ganze Insel fiel auseinander.

»Gul’dan stellt keine Bedrohung mehr dar«, sagte Rend, als er wieder auf die Beine kam.

Und irgendwie wusste er, dass das stimmte. Was auch immer Gul’dan zu finden gehofft hatte, hier hatte nur sein Tod auf ihn gewartet.

Rend hoffte nur, dass Gul’dans Sterben langsam und qualvoll vonstatten gegangen war. Er war fast sicher, dass dem so gewesen war.

»Was machen wir dann jetzt?«, fragte Maim, als sie sich abwandten und den Tempel hinter sich ließen.

»Wir kehren zu Doomhammer zurück«, sagte Rend. »Wir haben immer noch einen Krieg zu führen, und jetzt brauchen wir uns wenigstens keine Gedanken mehr um Verräter zu machen, die unsere Stärke von innen heraus zersetzen.«

Einträchtig begaben sich die Brüder zum Strand, wo die Boote auf sie warteten.

18

»Sind wir bereit?«

»Bereit, Sire.«

Daelin Proudmoore nickte und blickte weiter geradeaus. »Gut. Gebt das Signal, in Position zu gehen. Wir greifen an, sobald wir in Reichweite sind.«

»Ja, Sire.« Der Quartiermeister salutierte und läutete dann die große Messingglocke neben dem Steuerrad.

Proudmoore hörte, wie die Füße seiner Leute über das Deck trommelten, Seile gerefft wurden und die Männer auf seinem Flaggschiff eiligst ihre Positionen einnahmen.

Er lächelte. Er liebte Ordnung und Präzision, und seine Mannschaft wusste das. Er hatte jeden seiner Leute handverlesen. Nie war er mit besseren Männern gesegelt. Und auch wenn er das niemals offen zugegeben hätte, wusste die Mannschaft, dass er große Stücke auf sie hielt.

Proudmoore richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf das Meer. Er beobachtete die Wellen und den Himmel. Er hob sein Fernrohr und suchte nach den dunklen Umrissen, die er bereits gesehen hatte.

Da! Die Schiffe waren jetzt viel näher, und er konnte einzelne Umrisse voneinander unterscheiden, nicht mehr länger nur die Mastspitzen.

Der Ausguck hatte von seinem Krähennest aus eine noch viel bessere Sicht. In spätestens zehn Minuten würden die Umrisse sich in Schiffe verwandeln.

Orc-Schiffe! Die Flotte der Horde, um genauer zu sein.

Proudmoore schlug mit der Faust auf die Hartholzreling. Es war das einzige sichtbare Zeichen seiner Erregung.

Endlich! Davon hatte er seit Beginn des Krieges geträumt. Er war begeistert gewesen, als er die Nachricht von Turalyon erhalten hatte, dass die Horde nach Southshore segele. Als der Ausguck dann die Orc-Schiffe auf der Großen See erspäht hatte, versuchte er seine Aufregung zu unterdrücken.

Der Ausguck hatte ihn auch darüber informiert, dass die Orcs zwei verschiedene Gruppen bildeten. Die erste hatte schnellstmöglich das offene Meer angesteuert, während die zweite sich noch mühte, aufzuholen. Es war schwer abzuschätzen, ob die beiden einfach schlecht koordiniert waren, oder ob die zweite Gruppe die erste verfolgte.

Konnte es so etwas wie Orc-Rebellen geben? Proudmoore wusste es nicht, und es war ihm auch egal. Es zählte nicht, wohin die Grünhäute gefahren waren oder was sie vorhatten. Ihn interessierte lediglich, dass die Orc-Schiffe zurückkehrten – zurück nach Lordaeron.

Und jetzt waren sie endlich in Reichweite.

Proudmoore konnte die Schiffe mit bloßem Auge erkennen. Sie bewegten sich sehr schnell, obwohl sie keine Segel hatten. Er hatte bislang nur wenige Orc-Schiffe aus der Nähe gesehen. Um dieses Tempo erreichen zu können, mussten die Orcs völlig synchron rudern. Das hohe Tempo bedeutete aber auch, dass sie an Manövrierbarkeit einbüßten. Seine eigenen Schiffe konnten die Orcs leicht umkreisen…

Er wollte vermeiden, dass die Orcs sie zu früh bemerkten. Seeschlachten waren ein riskantes Unterfangen. Proudmoore wollte die Orc-Flotte so schnell und effizient wie möglich versenken.

Nun also harrte er hinter der Insel Wappenfall aus, nordöstlich von seinem geliebten Kul’Thiras. Seine gesamte Flotte war bereit und wartete darauf, dass die Gegner in Reichweite kamen.

Und das passierte gerade.

»Feuer!«, rief Proudmoore, als das zehnte Orc-Schiff ihre Position passiert hatte. Die Grünhäute schienen nicht gesehen zu haben, dass er mit seiner Flotte zwischen den beiden Inseln wartete. Die Segel waren noch aufgerollt und die Laternen zugehängt.

Die erste Salve erwischte das anvisierte Schiff. Die Kugeln trafen es genau in der Mitte, wodurch es auseinanderbrach und schließlich sank.

»Segel setzen, volle Kraft voraus!«, befahl Proudmoore. Das Schiff schoss förmlich über das Wasser, als der Wind sich in den Segeln fing. Er wusste, dass seine Kanoniere bereits nachluden, und weitere Seeleute standen mit Armbrüsten oder kleinen Fässern mit Schwarzpulver bereit.

»Zielt auf das nächste Schiff in der Reihe«, instruierte Proudmoore sie. Die Besatzung bestätigte und schleuderte die Fässer auf das nächste Orc-Boot. Dann zündeten sie ölgetränkte Lappen an, die um die Bolzen der Armbrustschützen gewickelt waren und feuerten sie ab. Eines der Fässer explodierte und streute Feuer über das Deck… dann ging ein zweites hoch. Das Schiff stand schnell in Flammen, seine teergedeckten Planken brannten lichterloh.

Dann war Proudmoores Schiff an der Reihe der Orc-Schiffe vorbei und drehte bei, um von der anderen Seite anzugreifen.

Es lief alles so gut, wie Proudmoore es erwartet hatte. Die Orcs waren keine Seeleute und wussten nur wenig über Segeln oder Seekriegsführung. Aber sie waren unerschrockene Krieger, und es konnte gefährlich werden, wenn sie in Enterreichweite kamen. Aber Proudmoore hatte seine Kapitäne instruiert, sich von ihnen fernzuhalten. Mehrere seiner Schiffe waren ihm durch die gegnerische Flotte hindurch gefolgt und bedrohten die Fahrzeuge der Grünhäute nun von der gegenüberliegenden Seite. Eine zweite Gruppe war nahe bei Wappenfall geblieben und schlug von dort aus zu. Ein dritter Verband wiederum hatte sich nach Norden gewandt und die kämpfenden Schiffe passiert. Jetzt bildeten sie eine Blockade für diejenigen Orc-Boote, die zu fliehen versuchten. Ein vierter Pulk schließlich hatte sich südlich gehalten, wodurch er die Orc-Schiffe umzingeln konnte.

Drei Boote hatte die Horde bereits verloren. Proudmoores Flotte dagegen musste bislang keinerlei Verlust beklagen.

Er erlaubte sich ein seltenes Lächeln. Bald würde das Meer wieder orcfrei sein…

In diesem Moment meldete der Ausguck: »Admiral! Da… da kommt was auf uns zu – aus der Luft!«

Proudmoore sah auf und erblickte den Seemann, der bleich geworden war, sich schüttelte und nach Norden stierte. Der Admiral wandte sein Fernrohr in diese Richtung und erkannte schon bald, was den Ausguck derart verängstigte.

Kleine dunkle Flecke stießen aus den Wolken auf sie herab. Sie waren noch zu weit entfernt, um klar identifiziert werden zu können, aber er sah, dass es mehrere waren, die sich schnell näherten.

Er wusste nicht, über welche fliegenden Einheiten die Horde verfügte. Doch etwas sagte Proudmoore, dass diese Schlacht noch lange nicht gewonnen war.

Derek Proudmoore sah auf. Er stand neben dem Steuermann.

»Was war das?«, wandte er sich an den Mann im Ausguck, aber der war im Krähennest zusammengesunken und gab keine Antwort.

Derek überlegte nicht lange, sondern sprang auf und eilte zum Hauptmast. Über die Aufbauten gelangte er zum Hauptholm und von dort aus weiter zum Krähennest.

»Gerard?«, rief er, oben angekommen. »Alles in Ordnung?« Gerard sah ihn mit Tränen in den Augen an. Er schüttelte den Kopf und kauerte sich noch mehr zusammen als ohnehin schon.

»Was ist?« Derek kletterte in das Krähennest und setzte sich neben den Seemann. Er kannte Gerard seit Jahren und vertraute ihm völlig.

Nach einer Weile begriff er, dass der Mann nicht krank, sondern völlig verschreckt war, vor Angst unfähig zu sprechen. Der Gedanke, dass ein tapferer Seemann, ein Veteran vieler Schlachten, derart verängstigt war, ließ Derek schaudern.

»Hast du etwas gesehen?«, fragte er freundlich.

Gerard nickte. Er kniff die Augen zusammen, als wollte er das Gesehene aus der Erinnerung verdrängen.

»Wo?«

Zuerst schüttelte der Ausguck den Kopf, aber schließlich zeigte er mit zitternder Hand nach Norden.

»Ruh dich aus«, sagte Derek leise. Dann stand er auf und schaute, was seinen Freund und Mannschaftskameraden derart erschüttert hatte – und kippte vor Verblüffung fast selbst nach hinten.

Aus den Wolken stürzte ein Drache herab. Seine Schuppen glänzten blutrot im frühen Morgenlicht. Hinter ihm entdeckte Derek einen zweiten, dann einen dritten. Schließlich noch weitere, bis er schließlich mindestens ein Dutzend der massigen Kreaturen zählte. Ihre ledrigen Flügel schlugen kraftvoll, um sich in der Luft zu halten. Mit jedem Schlag kamen sie ihrem Ziel näher – der Flotte.

Derek bemerkte kaum das Leid in den großen goldenen Augen der Drachen oder die grünhäutigen Gestalten auf ihrem Rücken. Er überlegte nur fieberhaft, wie das Auftauchen dieser Kreaturen sich auf den Verlauf der Schlacht auswirken würde. Jeder einzelne Drache war größer als ein ganzes Schiff, dazu deutlich schneller und beweglicher.

Und er konnte fliegen. Die scharfen Krallen würden sich wahrscheinlich mit Leichtigkeit durch die Bordwand bohren und Masten wie Zweige zerbrechen.

Er musste den Rest der Flotte warnen – er musste seinen Vater warnen!

Derek beugte sich über den Rand des Krähennests, um dem Steuermann etwas zuzurufen, als er eine Bewegung bemerkte und aufblickte.

Der führende Drache war bereits so nah, dass Derek das Grinsen auf dem Gesicht des Orcs erkennen konnte, der ihn ritt. Die Echse öffnete ihr gewaltiges Maul. Derek sah die lange schlangenartige Zunge, umgeben von scharfen dreieckigen Zähnen, die so groß wie er selbst waren.

Dann bemerkte er das Glühen im Schlund des Drachen, der sich näherte und immer größer wurde.

Plötzlich explodierte die Welt um ihn herum. Er hatte nicht einmal mehr die Zeit zu schreien, als die Flammen ihn auch schon verschlangen.

In einem einzigen Durchgang zerstörten die Drachen den dritten Verband, alle sechs Schiffe. Jedermann an Bord stürzte ins Verderben.

Dann rissen die Drachenreiter ihre Tiere herum und wandten sich dem ersten Schiffspulk zu. Den Einheiten, die zwischen den Orcs und der Freiheit standen.

»Verdammt seien sie! Verdammt seien sie alle!« Admiral Proudmoore schlug so hart auf die Reling, dass entweder seine Finger brechen oder ein paar Holzstücke aus der Wand herausbrechen würden.

Er sah gerade noch, wie der Zerstörer des dritten Verbands in den Wellen versank. Zurück blieb nur auf der See schwimmende Asche. Proudmoore wusste, dass keine Chance bestand, Derek oder ein anderes Mannschaftsmitglied jemals lebend wiederzusehen. Aber jetzt war keine Zeit zum Trauern. Das musste bis später warten – wenn er so lange noch lebte. Er schob alle Gedanken an seinen ältesten Sohn beiseite und konzentrierte sich auf die taktischen Auswirkungen.

Die Nordpassage war jetzt wieder offen. Die Orc-Schiffe konnten einfach durchfahren, während die Drachen Dereks Verband bedrängten. Wenn das passierte, konnten die Orcs wieder in den Hügelgegenden oder bei Southshore landen und sich mit der Horde vereinigen.

Dann hatte er versagt. Und das durfte er nicht zulassen.

»Dreht um!«, befahl er und machte dem eigenen Steuermann Feuer unter dem Hintern. »Ich will, dass die Hälfte unserer Schiffe nach Norden fährt und den Weg dort wieder blockiert! Der Rest bleibt, wo er ist, und greift weiter an!«

Der Seemann nickte. »Aber – die Drachen«, begann er, obwohl seine Hände das große Rad bereits bewegten.

»Die Orcs sind ganz normale Gegner«, antwortete Proudmoore. »Wir peilen sie an wie andere Schiffe auch.«

Seine Männer nickten und befolgten seine Befehle. Segel wurden ausgerefft und in den Wind gedreht. Dann luden sie die Kanonen und benutzten Keile, um sie in einem steilen Winkel zu positionieren. Danach machten die Seeleute die Armbrüste sowie die Fässer mit dem Schwarzpulver bereit.

Als ihnen der erste Drache entgegenflog, zog Proudmoore sein Schwert und hielt es hoch, dann ließ er es ruckartig herabfahren.

»Angriff!«

Sie kämpften verzweifelt – aber der Angriff verpuffte wirkungslos. Der Drache wich jeder Kugel aus, die daraufhin ins Meer stürzte. Er schlug die Fässer mit seinen Flügeln beiseite und ignorierte die brennenden Armbrustbolzen einfach, die harmlos von seinen Schuppen abprallten. Immerhin wurde er durch die Heftigkeit des Angriffs zurückgeworfen, wodurch Proudmoore die Möglichkeit erhielt, sich andere Methoden zu überlegen.

Glücklicherweise musste er sich gar nichts einfallen lassen. Er überlegte noch, wie er die Leinen oder Ketten einsetzen konnte, um die Drachen wenigstens zu behindern, da stießen auch schon mehrere neue Gestalten aus den Wolken herab.

Sie waren deutlich kleiner als die Drachen, vielleicht doppelt so groß wie ein Mensch, und hatten lange gefiederte Flügel, Schwänze und scharfe Schnäbel. Auf dem Rücken eines jeden ritt etwas, das wie ein kleiner Mann aussah. Sie waren in merkwürdige, mit Federn bestückte Rüstungen gekleidet, von Tätowierungen bedeckt und kämpften mit massiven Hämmern.

»Wildhammerzwerge, zum Angriff!«

Kurdran Wildhammer stand im Sattel, schleuderte seinen Sturmhammer und erwischte einen Drachenreiter an der Brust. Der überraschte Orc fiel aus dem Sattel, und die Zügel entglitten den leblosen Händen, während sein Körper zwischen den Wellen verschwand.

Sein Drache brüllte vor Überraschung und Wut auf, was trotz des Donnerschlags zu hören war. Aber das Geräusch verwandelte sich in Schmerzenslaute, als Sky’rees scharfe Klauen tief in die Flanke des Drachen schlugen. Sie schnitten durch die Schuppen hindurch, zwischen denen schwarzes Blut hervordrang.

Tomhar befand sich neben ihm. Sein eigener Greif riss mit Schnabel und Klauen ein großes Stück aus dem linken Flügel des Drachen. Dann warf Farand seinen Hammer von der gegenüberliegenden Seite und traf den Drachen am Kopf. Dessen Augen blinzelten orientierungslos, und er begann zu fallen. Eine riesige Welle schwappte über das Wasser, als er aufprallte und versank. Der Drache kam nicht wieder hoch.

Kurdran flog über das größte Schiff. »Wir helfen Euch!«, rief er dem großen älteren Mann zu, der auf der Brücke stand. Der nickte und grüßte mit dem Schwert in der Hand. »Wir nehmen uns diese Bestien vor«, versicherte ihm Kurdran. »Kümmert ihr Euch um die Schiffe.«

Admiral Proudmoore nickte wieder und gewährte ihm ein verschmitztes Grinsen. »Oh ja, wir werden uns um sie kümmern«, versprach er dem Zwerg. Dann wandte er sich an den Steuermann. »Fahr weiter«, befahl er. »Wir schneiden ihnen den Weg wie geplant ab, und dann schnappt die Falle zu. Ich will nicht, dass auch nur ein einziges Schiff der Orcs entkommt!«

Die Wildhammerzwerge griffen die Drachen an, töteten mehrere und vertrieben den Rest. Proudmoores verbliebene Schiffe kreisten die Orcs ein und begannen sie von allen Seiten anzugreifen.

Er büßte ein weiteres Schiff ein. Es war den Grünhäuten, die von dem eigenen sinkenden Schiff flohen, zu nahe gekommen. Sie töteten den größten Teil der Besatzung, bevor der sterbende Kapitän ein Pulverfass zünden konnte und so sein Schiff versenkte.

Außerdem hatte die Allianz die dritte Gruppe und ein paar weitere Boote an die Drachen verloren. Doch die Verluste der Orcs lagen beträchtlich höher. Eine Handvoll ihrer Schiffe schaffte es außer Reichweite, aber der Rest fiel Proudmoores Zorn zum Opfer.

Ein paar Horden-Krieger versuchten zu schwimmen oder ergriffen treibende Planken. Die meisten jedoch ertranken, verbrannten oder wurden erschossen. Ihre Leichen trieben auf den Wellen.

Nachdem die letzten Orc-Schiffe außer Sichtweite geraten waren, entschieden die restlichen Drachenreiter, dass sie hier nichts mehr ausrichten konnten. Sie wendeten und flohen nach Osten, nach Khaz Modan. Die Wildhammerzwerge verfolgten sie mit Rufen und Gebrüll.

Proudmoore nahm müde, aber siegreich den Rest seiner Flotte in Augenschein – ein Sieg, der teuer erkauft worden war.

»Sire!«, rief einer der Seeleute. Er hatte sich weit über die Reling gebeugt und zeigte auf etwas, das im Wasser treiben musste.

»Was ist denn?«, zischte Proudmoore und trat neben den Mann.

Aber sein Arger verwandelte sich in Hoffnung, als er sah, was der Seemann ausgemacht hatte.

Jemanden, der sich an einer Planke festhielt – ein Mensch!

»Werft ihm ein Seil zu!«, befahl Proudmoore, und die Seeleute gehorchten hastig. »Und sucht das Wasser nach weiteren Überlebenden ab!« Er hatte keine Ahnung, wie jemand aus der dritten Gruppe so weit geschwommen sein konnte. Aber offenbar hatte es jemand geschafft. Und das bedeutete, dass auch noch andere das Massaker überlebt haben konnten.

Ein Hoffnungsfunken glomm auf, dass Derek einer von ihnen sein könnte. Diese Hoffnung verwandelte sich zunächst in Verwirrung, dann in Wut, als der Mann schließlich an Bord geholt wurde. Statt der grünen Kleidung von Kul Tiras trug der Halbertrunkene das mit Wasser vollgesogene Hemd von Alterac. Und es gab nur eine Möglichkeit, wie Perenoldes Männer auf die Große See gekommen sein konnten: mit der Orc-Flotte.

»Was hast du auf einem Orc-Boot gemacht?«, wollte Proudmoore wissen und setzte dem Mann sein Knie auf die Brust.

Bereits geschwächt, schnappte der Mann nach Luft und wurde bleich.

»Sprich!«

»Fürst Perenolde… hat uns geschickt«, sagte der Mann. »Wir… führten die Orcs zu ihren… Schiffen. Er befahl… uns… ihnen… jede nötige… Hilfe zu gewähren.«

»Verräter!« Proudmoore zog seinen Dolch und presste ihn an den Hals des Mannes. »Verbrüderung mit der Horde! Ich sollte dich wie ein Tier ausweiden und deine Innereien im Meer verstreuen!« Er verstärkte den Druck auf die Klinge und beobachtete, wie eine dünne rote Linie auf der Haut des Mannes sichtbar wurde. Die scharfe Klinge schnitt überaus leicht in sein Fleisch.

Aber dann zog Proudmoore sie zurück und stand wieder auf. »Ein solcher Tod wäre zu gut für dich«, verkündete er und steckte seinen Dolch weg. »Und lebendig kannst du Perenoldes Verrat bezeugen.« Er wandte sich an einen der Seeleute. »Fesselt ihn und werft ihn in die Brigg! Und sucht nach weiteren Überlebenden. Je mehr Beweise wir haben, desto schneller wird Perenolde hängen.«

»Jawohl, Sire!« Der Mann salutierte und eilte davon. Es dauerte eine weitere Stunde, bevor sie die Wasseroberfläche in der Umgebung vollständig abgesucht hatten. Sie fanden drei weitere Männer, die alle die Geschichte des Ersten bestätigten. Es befanden sich auch zahllose Orcs im Wasser, aber diese ließ man ertrinken.

»Kurs setzen nach Southshore«, befahl Proudmoore seinem Steuermann, nachdem auch der letzte überlebende Verräter aus Alterac an Bord geholt worden war. »Wir werden uns mit der Armee der Allianz treffen und unseren Erfolg und Alteracs Verrat verkünden.«

Damit drehte er sich um und stapfte in seine Kabine, wo er sich seiner Trauer hingeben konnte. Später würde er einen Brief an seine Frau schreiben, um ihr mitzuteilen, was ihrem ältesten Sohn widerfahren war.

19

»Sie kommen nicht mehr.«

Der junge Tharbek wandte sich Doomhammer zu. Er war verwirrt von der unerwarteten Aussage seines Anführers. »Was meinst du damit?«, wollte er wissen.

Doomhammer verzog das Gesicht. »Der Rest der Horde… Sie kommen nicht mehr.«

Tharbek sah sich um. »Du hast sie den langen Weg zur Großen See hinuntergeschickt«, sagte er mit Bedacht und versuchte dabei, nicht den Zorn seines Vorgesetzten zu erregen. »Es wird viele Tage dauern, bis sie zurückkehren.«

»Sie haben Drachen, du Dummkopf!« Doomhammers Faust flog vor und erwischte Tharbek an der Wange. Der jüngere Orc taumelte zurück. »Die Drachenreiter hätten uns schon vor Tagen informieren müssen… Irgendetwas ist passiert! Die Flotte ist weg, und der Hauptteil unserer Truppen mit ihr!«

Tharbek nickte und rieb sich mürrisch die Wange. Er sagte nichts. Er musste es auch nicht. Doomhammer wusste, was sein Stellvertreter dachte.

Hätte er die anderen Clans nicht hinter Gul’dan hergeschickt, wäre das jetzt gar kein Thema.

Doomhammer biss die Zähne zusammen. Warum verstand niemand seine Beweggründe? Tharbek schaute genauso misstrauisch wie jeder andere Orc, den er in den letzten paar Tagen gesehen hatte – seit er ihren Rückzug anordnete.

Die Tore hatten bereits erste Risse gezeigt und immer mehr unter dem Rammbock nachgegeben. Die Stadtwachen hatten ihr Öl schon lange aufgebraucht und mussten jetzt kochendes Wasser zum Einsatz bringen. Die Streitkräfte der Allianz waren über den See zurückgetrieben und an der Brücke aufgehalten worden.

Sie hatten fast schon den Sieg in der Tasche gehabt… und dann hatte er die Armee weggeschickt. Der Rest war zu schwach gewesen, um weiter zu trotzen.

Die Allianz hatte die Zeit zu nutzen gewusst und Kapital aus dem plötzlichen Rückzug geschlagen. Die Menschen waren sofort über die Brücke gestürmt, kaum dass die Blackhands ihren Clan davon geführt hatten. Sie waren durch die wenigen zurückbleibenden Orcs förmlich hindurchgerannt und so wieder zurück aufs Schlachtfeld gelangt. Und die Orcs waren plötzlich eingekeilt gewesen zwischen den Reitern und Fußsoldaten auf der einen Seite und den verschanzten Wachen auf der anderen.

Hilfe war nicht in Sicht. Wie Tharbek gesagt hatte, würde es Tage, wenn nicht gar Wochen dauern, bis der Rest der Horde zurückkehrte. Und das auch nur, wenn sie Gul’dan, seine Hexenmeister, seine Oger und was auch immer er sonst noch beschworen haben mochte, vernichten konnten.

Die Krieger, die in den Bergen in die Falle gegangen waren, konnte er völlig abschreiben. Sie waren den Menschen zum Opfer gefallen, die die Pässe zurückerobert und den Weg verbarrikadiert hatten. Die Orcs, die vor der Stadt standen, waren alles, was ihm für den Angriff noch zur Verfügung stand.

Und das war zu wenig. Deshalb hatte er den Rückzug befohlen. Er hatte gehofft, schnell wieder auf die anderen Clans zu treffen. Zumindest die Drachen hätten schon längst wieder hier sein müssen.

Irgendetwas war eindeutig schiefgegangen. Und schuld daran war Gul’dan. Selbst, wenn der Hexenmeister die Krieger der Horde nicht persönlich getötet hatte, so war es doch sein Verrat gewesen, der Doomhammer dazu gezwungen hatte, seine Streitkräfte aufzuteilen.

Das war seine Pflicht gewesen. Er hatte den Ahnen persönlich geschworen, seine Rasse zu rehabilitieren. Er würde die Korruption bekämpfen, den Blutrausch, die Brutalitäten… und dazu war ihm jedes Mittel recht. Es ging nicht darum, den Krieg zu gewinnen. Sein eigenes Überleben bedeutete gar nichts. Ohne Ehre waren die Orcs nicht besser als Tiere. Vielleicht sogar weniger – weil sie das Potenzial in sich trugen, soviel mehr zu sein.

Einst waren sie ehrenvoll gewesen. Doch die Ehre hatten sie für Blut, Kampf und Hass aufgegeben. Wenn er Gul’dan hätte fliehen lassen, um die Stadt für sich zu erobern, wäre das selbstsüchtig gewesen. Dann wäre er zumindest mit verantwortlich für die fortschreitende Degenerierung seines Volkes gewesen.

Immerhin konnte er jetzt sagen, dass er sein Bestes versucht hatte. Er hatte seine Ehre gewahrt und dadurch auch die Ehre der Horde. Vielleicht verloren sie den Krieg, aber sie würden mit Stolz untergehen. Fest auf ihren eigenen Beinen stehend und mit der Waffe in der Hand, nicht jammernd oder voller Selbstmitleid.

Außerdem war der Krieg noch nicht vorbei. Er würde seine Krieger statt nach Westen nach Süden führen. Dort, zwischen Lordaeron und Azeroth lag Khaz Modan, die Heimat der Zwerge. Sie hatten dieses Gebiet passiert, um hierher zu gelangen. Die Zwerge waren zähe Gegner gewesen, aber ihre Bergfestungen hatten der Macht der Horde letztlich doch nicht widerstanden. Alle waren gefallen – mit Ausnahme der Stadt Eisenschmiede.

Doomhammer hatte Kilrogg Deadeye und seinen Bleeding-Hollow-Clan dort zurückgelassen, um die Minenarbeiten zu beaufsichtigen. Wenn es ihm gelang, seine eigenen Krieger wieder dorthin zurückführen und mit Kilroggs Kräften zu vereinen, würde ihnen wieder eine schlagkräftige Streitmacht zur Verfügung stehen, stark genug, um die Kräfte der Allianz zu stellen und zu vernichten.

Die Schlacht würde ihnen alles abverlangen und die Eroberung viel länger dauern als geplant. Aber sie konnten diesen Kontinent immer noch unter ihre Herrschaft zwingen und ihre eigenen Städte errichten.

Vorausgesetzt allerdings, von nun an ging nichts mehr schief.

»Menschen!«, keuchte der Orc-Kundschafter und fiel vor Erschöpfung auf die Knie. »Östlich von uns!«

Doomhammer starrte ihn an. »Östlich? Bist du dir sicher?« Aber er brauchte eigentlich das müde Nicken des Kundschafters nicht, um zu wissen, dass der Orc die Wahrheit sagte. Doch wie waren die Menschen dorthin gelangt, östlich von ihnen, wo sie sie doch die ganze Zeit verfolgt hatten und Lordaeron im Nordwesten lag?

Plötzlich kam ihm ein Gedanke. Das Hinterland! Er hatte einige seiner Leute dort zurückgelassen. Einen ganzen Clan, um die Menschen abzulenken, während der Rest auf Quel’Thalas zumarschierte.

Die Finte hatte funktioniert, und die Menschen hatten die Hälfte ihrer eigenen Streitkräfte dort zurückgelassen, um die Orcs aus den Wäldern zu treiben.

Offensichtlich waren diese Krieger niemals zur Hauptstadt gelangt. Und jetzt näherten sie sich von Osten her. Das bedeutete, wenn er nicht aufpasste, würden die beiden Armeen der Allianz sie zwischen sich einschließen und die letzte Chance der Horde auf Flucht – und letztlich den Sieg – zunichte machen.

»Wie viele sind es?«, wollte er von dem Kundschafter wissen, der Wasser aus einem Schlauch trank.

»Hunderte, vielleicht mehr«, antwortete dieser schließlich. Er schaute finster drein. »Und einige davon trugen schwere Rüstungen.«

Doomhammer verzog das Gesicht und wandte sich ab. Er schwang den Hammer, um seiner Wut ein Ventil zu schaffen.

Verdammt sollten sie ein! So viele Allianz-Soldaten vermochten seine eigenen Krieger leicht vernichtend zu schlagen, insbesondere mit ihren schnellen Reitern, wenn diese sich von hinten näherten… Und er war immer noch mehrere Tagesmärsche von Khaz Modan entfernt.

Von den Drachenreitern oder den anderen Verschwundenen gab es nach wie vor kein Lebenszeichen.

Ihm blieb keine Wahl. Doomhammer starrte zu Tharbek. »Erhöhe das Tempo«, befahl er. »Voller Lauf, keine Pausen mehr. Wir müssen Khaz Modan so schnell wie möglich erreichen.«

Tharbek nickte und brüllte bereits Befehle. Doomhammer knurrte, als er den jungen Krieger gehen sah. Rennen erinnerte stark an Niederlage. Und diese Option auch nur ins Auge zu fassen, war etwas, das er abgrundtief verabscheute.

Aber er konnte noch kein offenes Gefecht riskieren. Er musste den Bleeding-Hollow-Clan erreichen. Erst dann konnte er sich der Armee der Allianz stellen.

»Dort!« Tharbek wies die Richtung, und Doomhammer nickte. Er hatte den Orc-Kundschafter, der über die Klippe kam, bereits ausgemacht.

»Sei gegrüßt, Doomhammer!«, rief der Kundschafter, nachdem er sich aufgerichtet und seine Axt zum Gruß gehoben hatte. »Der Bleeding-Hollow-Clan heißt dich in Khaz Modan willkommen!«

»Danke« antwortete Doomhammer. Er reckte seinen schwarzen Steinhammer ebenfalls nach oben, sodass der Kundschafter ihn selbst aus der Entfernung gut erkennen konnte. »Wo sind Kilrogg und die anderen?«

»Wir lagern in einem Tal mitten in den Bergen«, antwortete der Kundschafter. Er sprang auf einen niedrigeren Felsvorsprung, damit sie leichter miteinander reden konnten. »Ich mache mich auf und berichte von eurer Ankunft.«

Er blickte auf, und Doomhammer wusste, dass er die Menge der Krieger hinter ihm beobachtete. »Wo ist der Rest der Horde?«

»Tot, zumindest die meisten«, antwortete Doomhammer offen. Als sich die Augen des Kundschafters vor Überraschung weiteten, zeigte er seine Hauer. »Und die Armee der Allianz ist uns auf den Fersen. Sag Kilrogg, er soll seine Krieger bereit für den Kampf machen.«

Der Kundschafter schien zunächst noch eine Frage stellen zu wollen, überlegte es sich jedoch offenbar anders. Er grüßte zum Abschied und kletterte die Klippe hinauf. Kurz darauf verschwand er hinter einer Erhebung.

Doomhammer nickte. Wenigstens die Krieger des Bleeding-Hollow-Clans würden sie an ihrer Seite haben, wenn sie den Menschen erneut entgegentraten.

Kilrogg war trotz seines Alters sehr gewieft und besaß immer noch großen Einfluss. Sein Clan war hochmotiviert und längst nicht kriegsmüde. Mit den Blackhands und Bleeding Hollows als vereinte Streitmacht würde die Allianz sich sehr, sehr schwer tun…

»Wir können sie nicht bekämpfen. Nicht mit unserer vollen Stärke.«

Doomhammer starrte Kilrogg an, der den Kopf schüttelte. Sein Gesicht war mürrisch, drückte aber ebenfalls die felsenfeste Überzeugung aus, die er gerade in Worte gefasst hatte.

»Was? Und warum nicht?«, wollte Doomhammer wissen.

»Wegen der Zwerge«, antwortete Kilrogg knapp.

»Die Zwerge?« Zuerst dachte er, der Häuptling meinte die Greifenreiter. Doch der Nistgipfel lag weit entfernt. Er konnte nur die Zwerge meinen, die hier in den Bergen lebten. »Aber wir haben ihre Armee zerschlagen und sie aus ihren Festungen vertrieben.«

»Bis auf eine«, korrigierte ihn Kilrogg. Er hatte sich Doomhammer zugewandt, sodass dieser das gesunde und das tote Auge sehen konnte. »Wir konnten Eisenschmiede nicht knacken. Ich habe viele gute Krieger bei dem Versuch verloren.«

»Dann lass es sein«, sagte Doomhammer. »Wir brauchen die Stadt jetzt nicht. Wir müssen uns gegen die Menschen wenden, bevor sie die Landbrücken überqueren und sich auf dieser Seite des Kanals sammeln. Wenn wir ihre Armee vernichtet haben, können wir uns Eisenschmiede vornehmen. Dann stationieren wir unsere Krieger dort, während wir nach Norden weitermarschieren, um dort die Eroberung zu vollenden.«

Aber Kilrogg schüttelte den Kopf. »Die Zwerge sind zu wild, als dass man ihnen den Rücken zukehren könnte«, sagte er. »Ich habe in den letzten paar Monaten oft gegen sie gekämpft. Und ich sage dir, wenn wir sie sich selbst überlassen, werden sie sich aus ihrer Festung stürzen wie wütende Hornissen. Jedes Mal, wenn wir eine ihrer Festungen eingenommen haben, sind die Überlebenden nach Eisenschmiede geflohen. Und dort hat man sie aufgenommen. Ich kann nur schätzen, wie tief die Festung in den Berg hinein reicht. Aber die gesamte Zwergennation steckt darin und wartet darauf, sich zu rächen. Wenn wir den Ort nicht bewachen und sie beschäftigt halten, werden wir es nicht nur mit einer Armee zu tun haben, sondern mit zweien.«

Doomhammer ging auf und ab und bedachte die neuen Informationen. Er vertraute Kilroggs Einschätzung. Aber das bedeutete, dass sie nicht genügend Krieger gegen die Allianz würden aufbieten können.

»Bleib hier«, erklärte er Kilrogg schließlich. »Behalte so viele Krieger, wie du brauchst, um die Zwerge in Schach zu halten und die Menschen zu beschäftigen. Ich werde den Rest zur Festung Schwarzfelsspitze führen, wo wir uns hinter den Mauern verschanzen können.« Er schaute den älteren Häuptling an. »Wenn du kannst, bring danach deine Krieger dorthin. Oder du fällst den Menschen in den Rücken. Vielleicht tauchen doch noch ein paar versprengte Einheiten unseres Volkes auf. Entweder von der See her oder aus dem Dunklen Portal.« Er richtete sich auf. »Aber die Festung Schwarzfelsspitze ist unsere Zuflucht. Wenn wir die Menschen dort nicht schlagen können, können wir sie nirgendwo aufhalten, und dieser Krieg ist verloren.«

Kilrogg nickte. Eine Sekunde lang sah er den Kriegshäuptling der Horde an. Und als er sprach, tat er es sanfter, als Doomhammer den mürrischen alten Häuptling jemals zuvor gehört hatte. »Du hast die richtige Entscheidung getroffen«, versicherte ihm Kilrogg. »Ich weiß auch, wie tief Gul’dans Verrat reicht. Er hätte uns in die Tage zurückkatapultiert, bevor sich das Portal geöffnet hat – als wir fast wahnsinnig waren vor Wut, Hunger und Verzweiflung.« Er nickte. »Was immer auch geschieht, du hast unserem Volk die Ehre zurückgegeben.«

Doomhammer nickte ebenfalls. Er spürte plötzlichen Respekt und sogar Zuneigung für den einäugigen Häuptling, den er bislang immer gefürchtet und wenig geschätzt hatte. Stets hatte er Kilrogg für einen brutalen, barbarischen Krieger gehalten, der mehr an Ruhm als an Ehre interessiert war. Vielleicht hatte er sich all die Jahre getäuscht…

»Danke«, rann es ihm schließlich über die Lippen. Es gab nicht mehr zu sagen, deshalb ging er zurück zu seinem eigenen Clan. Er musste Befehle erteilen und einen weiteren Marsch organisieren.

Vielleicht den letzten.

20

»Turalyon!«

Turalyon blickte auf… und glaubte, seinen Augen nicht trauen zu dürfen. Ein Mann in voller Rüstung ritt auf ihn zu. Das Löwenabzeichen von Stormwind glitzerte golden auf seinem verbeulten Schild, und der Griff des großen Schwertes ragte ihm über die Schulter.

»Fürst Lothar?« Aufgeregt erhob Turalyon sich neben dem Lagerfeuer und schaute dem Helden von Stormwind und Kommandanten der Allianz entgegen.

Schließlich stieg der ältere Mann vom Pferd und schlug ihm auf die Schulter. »Schön, dich zu sehen, Junge!« Er spürte, dass Lothar es ernst meinte. »Man hat mir gesagt, dass ich dich hier finde!«

»Man?« Turalyon sah sich um, immer noch verwirrt von der unerwarteten Ankunft seines kahlköpfigen Mentors, der müde, aber zufrieden wirkte. »Ich habe Alleria, Theron und die anderen getroffen, als ich nach Norden ritt. Sie haben mir berichtet, was in der Hauptstadt geschehen ist, dass du den Rest der Armee hergebracht hast und verfolgst, was noch von der Horde übrig geblieben ist.« Er schlug ihm erneut auf die Schulter. »Gute Arbeit, mein Sohn!«

»Ich hatte viel Hilfe«, protestierte Turalyon, auf der einen Seite dankbar für das Lob, aber davon auch ein wenig aus der Fassung gebracht. »Um die Wahrheit zu sagen, ich bin mir nicht sicher, was genau geschehen ist.«

Er und Lothar setzten sich. Der alte Mann nahm dankbar etwas Essen und einen Weinschlauch von Khadgar an, während Turalyon es ihm erklärte. Er war so überrascht wie jeder andere gewesen, als sich das Gros der Horde von der Hauptstadt abgewandt hatte und eiligst Richtung Süden marschiert war. Dann hatte er einen Bericht von Proudmoore über die Seeschlacht und ihren Ausgang erhalten.

»Der Rest der Horde war zu schwach, um gegen uns zu bestehen. Besonders, als König Terenas sie jedes Mal attackierte, wenn sie in die Nähe der Stadtmauern kamen«, schloss er. »Und ihr Anführer muss es gewusst haben. Deshalb haben sie sich zurückgezogen. Seitdem verfolgen wir sie.«

»Vielleicht wartete er darauf, dass diese Orcs von der See zurückkehrten«, meinte Lothar und nagte an einem Stück Käse. »Als das nicht passierte, muss er geahnt haben, dass sie sich in Schwierigkeiten befinden.« Er grinste. »Außerdem hatte er keine Fluchtroute mehr, nachdem die Pässe in den Bergen blockiert wurden und von dort kein Nachschub zu erwarten war.«

Turalyon nickte. »Dann hast du von Perenolde gehört?«

»Allerdings.« Lothar machte ein ernstes Gesicht. »Wie ein Mann sich gegen sein eigenes Volk stellen kann, werde ich nie verstehen. Aber dank Trollbane müssen wir uns um Alterac nicht mehr sorgen.«

»Und das Hinterland?«, fragte Khadgar.

»Orcfrei«, antwortete Lothar. »Es dauerte eine Weile, bis wir alle fanden. Einige hatten sich tief eingegraben. Sie hatten sogar schon unterirdische Verstecke ausgehoben, in die sie verschwinden konnten, wenn wir sie jagten. Aber schließlich haben wir sie doch erwischt. Die Wildhammerzwerge patrouillieren dort immer noch.«

»Und die Elfen kehren heim nach Quel’Thalas, um auch dort aufzuräumen«, fügte Turalyon hinzu. »Die Orcs scheinen den Wald verlassen zu haben. Doch die Trolle treiben sich dort immer noch herum.« Er lächelte, als er an Alleria und ihre Artgenossen dachte und deren »Zuneigung« für Waldtrolle. »Ich möchte nicht in der Haut der Biester stecken, wenn sie erneut auf die Waldläufer treffen.« Er schaute sich um. »Aber wo sind Uther und die anderen Paladine?«

»Ich habe sie nach Lordaeron geschickt«, antwortete Lothar, leerte den Weinschlauch und legte ihn beiseite. »Die sorgen dafür, dass die Region sicher bleibt, und danach folgen sie uns.« Er lächelte karg. »Uther könnte beleidigt sein, wenn wir ihm niemanden zum Bekämpfen übrig lassen.«

Turalyon nickte und stellte sich vor, wie sein eifriger Paladinkollege darauf reagieren würde, wenn er das Ende des Krieges verpasste. Obwohl die Orcs noch durchaus zahlreich waren, fühlte es sich doch an, als neigte sich der Krieg dem Ende entgegen.

Er hatte befürchtet, die Schlacht um die Hauptstadt bereits verloren zu haben. Aber als das Gros der Horde das Schlachtfeld verließ, hatte sich alles geändert. Die Horde war jetzt kleiner – und verzweifelter denn je.

»Sie versuchen, sich in Khaz Modan einzuigeln«, sagte Khadgar, aber Turalyon schüttelte den Kopf. Er bemerkte mit Stolz, dass Lothar dasselbe tat.

»Dann bekommen sie es mit den Zwergen zu tun«, erklärte Lothar. »Eisenschmiede ist immer noch nicht erobert, und die Zwerge warten nur auf ihre Chance, um die Berge zurückzugewinnen.«

»Wir sollten ihnen dabei helfen«, erklärte Turalyon und unterbrach Khadgar und Lothar, die ihm nun ihre volle Aufmerksamkeit widmeten. »Wir könnten einen Abstecher nach Eisenschmiede machen, wenn die Orcs dort nicht von sich aus hingehen, und die Greifenreiter nutzen, um der Horde auf der Spur zu bleiben. Wenn wir die Zwerge befreien, können sie die Berge halten und somit verhindern, dass sich die Orcs dorthin zurückziehen. Außerdem jagen sie alle Grünhäute, die sich dort noch rumtreiben mögen.«

Lothar nickte. »Das ist ein guter Plan«, meinte er lächelnd. »Sagt es den Truppen, und wir marschieren am frühen Morgen los.« Er stand auf und streckte sich. »Ich brauche Schlaf, sagte er. »Es war ein langer Ritt, und ich bin auch nicht mehr der Jüngste.« Er warf Turalyon einen ernsten Blick zu. »Du hast dich gut geschlagen, während ich weg war. Aber das wusste ich ja vorher.« Lothar machte eine Pause und schaute ihn mit einer Mischung aus Trauer und Respekt an. »Liane«, sagte er sanft. »Du erinnerst mich an ihn. Du bist genauso tapfer.«

Turalyon schluckte und war zu keiner Antwort fähig.

Als der ältere Krieger sich abwandte und wegging, trat Khadgar neben ihn. »Sieht so aus, als hättest du dir seinen Respekt doch noch verdient«, stichelte der Magier. Er wusste, wie viel Wert Turalyon auf Lothars Meinung legte – und wie sehr er sich davor gefürchtet hatte, als Kommandeur zu versagen.

»Sei bloß still«, sagte Turalyon abwesend und schubste Khadgar leicht an. Aber er lächelte, als er seinen Schlafsack ausrollte, sich darauf sinken ließ, die Augen schloss und versuchte, ein wenig Ruhe zu finden, bevor der Morgen kam und sie weiterziehen würden.

»Zum Angriff!«, rief Lothar. Er hatte sein Schwert gezogen, dessen goldene Runen im Sonnenlicht glitzerten, während sie auf dem Pfad um die schneebedeckten Berge herumritten. Nahe der Bergspitze war der Fels geschliffen und in eine riesige Wand mit Fenstern verwandelt worden. In diese Mauer integriert, über eine kurze Treppenflucht erreichbar, befand sich ein riesiges Tor, fast zwanzig Meter hoch, auf dem das Bild eines mächtigen Zwergenkriegers prangte. Über das Tor zog sich ein majestätischer Bogen, auf dem ein schwerer Amboss zu sehen war.

Der Eingang nach Eisenschmiede bot ein beeindruckendes Bild.

Das schweren Torflügel wurden rasch geschlossen, und kein anderer Zugang war zu sehen. Das hinderte die Orcs aber nicht daran, davor auszuharren und die alten Verteidigungsanlagen der Zwerge vergeblich zu attackieren.

Gegen diese Orcs traten Lothar und seine Soldaten an, als sie das Ende des Weges erreicht hatten und auf den Felsvorsprung vor dem gigantischen Tor stürmten.

Die Orcs wirbelten überrascht herum. Sie waren so mit ihrem eigenen Angriff beschäftigt gewesen, dass sie bei dem Wind, der den Gipfel umtoste, nicht gehört hatten, wie die Allianzkrieger eingetroffen waren.

Jetzt versuchten sie verzweifelt, sich gegen die Angreifer zu wehren. Aber die erste Reihe der Orcs wurde bereits niedergemäht, bevor sie sich auch nur in Position bringen konnten.

»Nicht nachlassen!«, brüllte Lothar. Er schlug einem Orc mit seinem Schwert den Arm ab und schlitzte einen zweiten auf. »Treibt sie zu den Felsen zurück!«

Seine Männer hoben ihre Schilde und schritten stetig voran. Dabei benutzten sie ihre Schwerter und Speere, um nach jedem Orc zu schlagen, der versuchte, diese Linie zu durchbrechen. Ansonsten drängten sie die Gegner vor das Gebäude, das sie hatten erobern wollen.

Doch wie von Lothar erhofft, waren die Zwerge bestens vorbereitet gewesen. Das riesige schwarze Tor schwang auf, und kleine, zähe Kämpfer in schwerer Rüstung strömten daraus hervor, allesamt mit Hämmern, Äxten und Pistolen bewaffnet. Sie kamen von hinten über die Orcs, die, eingekeilt zwischen den Menschen und den Zwergen, schnell niedergemetzelt wurden.

»Seid unseres Dankes gewiss«, erklärte einer der Zwerge an Lothar gewandt. »Ich bin Muradin Bronzebart, der Bruder von König Magni. Die Zwerge von Eisenschmiede stehen tief in Eurer Schuld.« Die Farbe seines dichten Bartes passte zu seinem Namen. Seine Axt war schartig von vielen Kämpfen.

»Anduin Lothar, Oberkommandierender der Allianz«, stellte Lothar sich seinerseits vor und bot ihm die Hand an. Muradins Griff war so fest wie erwartet. »Wir freuen uns, euch helfen zu können. Unser Ziel ist, dieses Land vom Einfluss der Horde zu befreien.«

»So soll es sein«, stimmte Muradin zu und nickte. Er runzelte die Stirn. »Die Allianz? Habt ihr vor Monaten die Boten aus Lordaeron zu uns gesandt?«

»Das stimmt.« Lothar wurde klar, dass König Terenas auch hierher Kuriere geschickt hatte, genauso wie nach Quel’Thalas. Der König über Lordaeron hatte offensichtlich keinen möglichen Verbündeten ausgelassen. »Wir haben uns zu unser aller Vorteil zusammengeschlossen.«

»Und was habt ihr als Nächstes vor?«, fragte ein Zwerg, der nah genug stand, um der Unterhaltung zu folgen. Sein Gesicht war nicht so faltig wie das von Muradin, aber er trug dieselben Züge und einen ebensolchen Bart.

»Das ist mein Bruder Brann«, erklärte Muradin.

»Wir verfolgen die Überreste der Horde«, antwortete Lothar. »Viele haben wir bereits erwischt. Und jetzt wollen wir den Rest erledigen und diesen Krieg beenden.«

Die Brüder tauschten Blicke miteinander und nickten. »Wir werden Euch begleiten«, entschied Muradin. »Viele unseres Volkes werden die Berge nach Orcs durchkämmen, unsere alten Festungen zurückerobern und sicherstellen, dass keine Grünhaut sich mehr in Khaz Modan herumtreibt.« Er lächelte. »Aber einige Kameraden werden uns begleiten und der Allianz beitreten.«

»Wir danken euch für die Hilfe«, sagte Lothar ehrlich. Er war den Zwergen in Stormwind schon ein- oder zweimal zuvor begegnet. Dabei war er stets von ihrer Stärke und ihrem Durchhaltevermögen beeindruckt gewesen. Wenn diese Bronzebartzwerge im Kampf so gut waren wie ihre Verwandten vom Wildhammer-Clan, wären auch nur wenige von ihnen schon eine wertvolle Bereicherung.

»Gut. Wir schicken einen Boten aus, um unseren Bruder auf dem Laufenden zu halten und uns mit Vorräten zu versorgen.« Muradin schulterte seine Axt und sah sich um. »Wohin ist die Horde gezogen?«

Lothar blickte Khadgar an, der grinste. Dann zuckte er mit den Achseln, lächelte und wies südwärts.

»Sie bewegen sich in Richtung Schwarzfelsspitze«, verkündete Kurdran und stieg nahe der Stelle, wo Lothar und seine Offiziere um ein kleines Lagerfeuer herum saßen, von seinem Greifen. Er war mit den anderen Wildhammerzwergen gerade erst von einer Patrouille zurückgekommen.

»Schwarzfelsspitze? Seid Ihr Euch sicher?«, fragte Muradin. Turalyon hatte erkannt, dass sich die Wildhämmer nicht sonderlich gut mit den Bronzebärten vertrugen…

Nein, das war nicht ganz richtig. Sie waren eher wie streitende Geschwister, überlegte er. Sie mochten einander, mussten aber ständig zanken und den anderen ärgern.

»Natürlich bin ich mir sicher!«, zischte Kurdran. Sky’ree krächzte eine sanfte Warnung. »Ich bin ihnen schließlich gefolgt, nicht wahr?« Dann erschien ein listiger Ausdruck auf seinem Gesicht. »Oder willst du lieber selbst nachsehen?«

Muradin und Brann erbleichten und traten einen Schritt zurück. Kurdran lachte. Die Bronzebartzwerge liebten das Fliegen in etwa sosehr, wie die Wildhammerzwerge das Kriechen durch Höhlen.

»Die Schwarzfelsspitze«, überlegte Lothar. »Dort befindet sich doch eine Festung?«

Die anderen nickten.

»Eine starke Verteidigungsposition«, sagte er. »Gute Sicht nach allen Seiten, stabile Befestigungen, leicht zu verteidigen, die Wege hinein und hinaus effektiv zu kontrollieren.« Er schüttelte den Kopf. »Wer auch immer der Anführer der Horde ist, er weiß, was er tut. Das wird kein Kinderspiel.«

»Ja, und die Festung ist auch noch verflucht«, fügte Muradin hinzu. »Ja, das stimmt«, fuhr der Zwerg fort, als die anderen ihn anstarrten.

Turalyon sah, dass sowohl Brann als auch Kurdran nickten.

»Unsere Vettern von den Dunkeleisenzwergen…« Er unterbrach sich, um auszuspucken, als müsste er seinen Mund von ihrem Namen reinigen. »… haben diese Festung erbaut. Aber etwas Düsteres lebt dort unter der Oberfläche.«

Er und die anderen Zwerge schauderten.

»Wenn dort noch etwas anderes ist, scheint es die Orcs nicht zu stören«, merkte Lothar an. »Wenn sie sich dort verschanzen, werden wir es schwer haben.«

»Doch wir können es schaffen« sagte Turalyon und war selbst überrascht davon. »Es wird eine Herausforderung. Aber das gilt ja für alles, was sich lohnt.«

Er wollte noch mehr sagen, als sie den unverkennbaren Klang des Knirschens einer Plattenrüstung hörten. Sie wandten sich um und erblickten einen Mann, der auf sie zukam. Seine Rüstung war verbeult, glänzte aber noch, und auf seiner Brustplatte prangte dasselbe Symbol, das Turalyon trug: das Zeichen der Silbernen Hand. Als der Mann näher kam, offenbarte das Feuer sein flammendrotes Haar und seinen Bart.

»Uther!« Lothar erhob sich und reichte dem Paladin seine Hand, die dieser fest umschloss.

»Mein Fürst«, antwortete Uther. Er schüttelte auch Turalyon die Hand und nickte den anderen zu. »Wir sind so schnell gekommen, wie wir konnten.«

»Ist Lordaeron befreit?«, fragte Khadgar.

Uther setzte sich auf einen Stein neben ihm. Er wirkte müde. »Ja, ist es«, antwortete er. Stolz schimmerte in seinen leuchtenden blauen Augen. »Meine Leute und ich haben dafür gesorgt. Kein Orc ist zurückgeblieben – das gilt auch für die Berge«

Eine Sekunde lang spürte Turalyon einen merkwürdigen Schmerz, als hätte er eigentlich mit seinem Orden zusammenbleiben müssen. Doch er war von Faol persönlich mit einer anderen Aufgabe betraut worden, und er erfüllte seine Pflicht ebenso gut wie Uther und die anderen.

»Ausgezeichnet.« Lothar lächelte. »Und Ihr seid zur rechten Zeit gekommen, Sir Uther. Wir haben gerade erfahren, wohin die Orcs sich zurückgezogen haben. Wir erreichen diesen Ort in…?« Er wandte sich an die Zwergenbrüder, die neben ihm standen, sie kannten sich in dieser Region am besten aus und konnten die Entfernungen am ehesten einschätzen.

»Fünf Tagen«, antwortete Brann, nachdem er einen Moment nachgedacht hatte. »Falls sie uns unterwegs keine Überraschung hinterlassen haben.« Er schaute seinen Bruder an und nickte. »Wenn Ihr zum Blackrock geht, kommen wir natürlich mit. Wir werden Euch nicht im Stich lassen.«

»Mir sind keinerlei Hinterhalte aufgefallen«, sagte Kurdran, als hätte jemand seine Kundschafterfertigkeiten infrage gestellt. »Die gesamte Horde bewegt sich gemeinsam zur Bergspitze.« Er schaute Lothar an, als würde er dessen nächsten Einwand bereits erraten. »Ja, die Wildhammerzwerge werden auch mitkommen. Zusammen sind wir ihnen zahlenmäßig überlegen, wenn auch nicht großartig.«

»Wir brauchen keine riesige Übermacht«, antwortete Lothar. »Nur einen fairen Kampf.« Sein Gesicht war ernst. »Dann also fünf Tage«, teilte er den anderen mit. »In fünf Tagen beenden wir das alles.«

Für Turalyons Geschmack klang das, was am Ende dieser Frist auf sie wartete, etwas zu stark nach Hölle und ewiger Verdammnis. Und er hoffte nur, dass seine Vorahnung sich nicht erfüllte… oder die Verdammnis wenigstens nicht ihnen galt.

21

»Die Menschen kommen!«

Doomhammer blickte geistesabwesend auf und ärgerte sich über die Angst in Tharbeks Stimme. Wann war sein barbarischer Stellvertreter derart schwach geworden?

»Das weiß ich«, knurrte er als Antwort und blickte an dem Orc vorbei. Sie standen hoch über der Felsenebene auf einer schroffen Platte, die aus der Spitze herausgetrennt war. Hinter ihnen erhob sich die Festung.

Von ihrer Position aus konnte Doomhammer die Horde, die dort unten lagerte, erkennen. Beim letzten Mal, als er diesen Anblick genossen hatte, hatten seine Krieger die Ebene darunter verdeckt. Es hatte keinen freien Platz mehr gegeben. Jetzt konnte man große schwarze Bodenstellen erkennen, sowie grüne und braune. Er konnte jede Familie einzeln sehen, wie ihre Angehörigen sich umeinander gruppierten, klar von den jeweils anderen Sippen abgegrenzt.

Wann war seine Horde derart geschrumpft? Wohin hatte er sie nur geführt? Warum hatte er nicht früher auf Durotan gehört und die Worte seines alten Freundes beherzigt? Alles, wovor er ihn gewarnt hatte, war eingetroffen!

»Was sollen wir tun?«, fragte Tharbek und trat hinter ihn. »Wir sind nicht mehr zahlreich genug, um sie zurückzuschlagen.«

Doomhammer sah seinen Stellvertreter so aufgebracht an, dass der andere zurückzuckte. Es stimmte, sie waren jetzt weniger Orcs. Sie konnten nicht mehr die ganze Welt besetzen. Aber sie waren immer noch Orcs, bei den Ahnen!

»Was wir tun werden?«, blaffte er seinen Offizier an und zog seinen Hammer. »Wir werden natürlich kämpfen!«

Er wandte sich von dem zitternden Tharbek ab und trat weiter auf die Felsplatte hinaus. »Mein Volk, hört mich an!«, brüllte er und riss seinen Hammer hoch.

Einige schauten auf, aber andere taten es nicht, und das erzürnte ihn. Er führte einen mächtigen Schlag gegen die Klippe. Das Krachen sicherte ihm augenblicklich die volle Aufmerksamkeit der gesamten Horde.

»Hört mich an!«, brüllte er erneut. »Ich weiß, dass wir Niederlagen hinnehmen mussten und dass unsere Zahl schmerzlich gesunken ist. Ich weiß, dass uns Gul’dans Verrat teuer zu stehen kommt. Aber wir sind immer noch Orcs! Wir sind immer noch die Horde! Und diese Welt soll unter unseren Schritten erzittern!«

Jubel brandete unter den Kriegern auf, aber er klang nicht halb so überzeugend, wie Doomhammer es erhofft hatte.

»Die Menschen haben uns hierher verfolgt«, fuhr er fort, wobei er jedes Wort förmlich ausspuckte. »Sie glauben, sie haben uns geschlagen! Sie glauben, wir wären vor ihrer Stärke hierher geflohen wie ein geprügelter Hund… aber sie irren sich!« Er hob erneut seinen Hammer an. »Wir sind hier, weil das hier unsere Festung ist, unser Ort der Stärke. Wir sind gekommen, weil wir von hier aus erneut losschlagen und das Land mit unserer Stärke unterwerfen können. Wir sind hierher gekommen, um wieder auszuschwärmen, auf dass die Menschen beim Klang unseres Namens aufs Neue erzittern!«

Diesmal war der Jubel bereits beträchtlich lauter, und Doomhammer ließ ihn über sich hinwegbranden, badete darin. Die Krieger standen auf und schwangen ihre Waffen. Er hatte eine Aufgabe für sie, und das war gut.

»Wir warten nicht darauf, dass sie zu uns kommen«, sagte er. »Wir werden hier nicht ausharren und sie die Schlacht diktieren lassen. Nein. Denn wir sind Orcs! Wir sind die Horde! Wir bringen den Kampf zu ihnen. Sie werden bereuen, dass sie uns hierher gefolgt sind! Und wenn wir sie vernichtet haben, werden wir über ihre Leichen steigen und dieses Land wieder für uns in Besitz nehmen!«

Er hielt den Hammer mit beiden Händen hoch, wirbelte ihn über seinem Kopf. Der Jubel brachte den Stein, auf dem er stand, zum Erzittern. Doomhammer lächelte und freute sich darüber.

Dies war sein Volk! Es würde nicht heulend untergehen! Wenn sie untergehen mussten, dann im Kampf und mit Blut an ihren Händen.

»Mach die Krieger unseres Clans bereit«, befahl er dem wie versteinert dastehenden Tharbek. »Meine Leibwächter und ich werden den Angriff selbst anführen. Der Rest der Horde wird uns folgen.« Doomhammer schaute auf die stämmigen Gestalten, die in den Schatten standen und warteten. Jeder von ihnen straffte sich und nickte, als er seinen Blick spürte. Doomhammer nickte zurück. Das war seine Leibwache, allesamt Oger.

Doomhammer war ein richtiger Orc und hatte, während er aufwuchs, die Oger hassen gelernt. Aber diese hier waren anders. Sie waren intelligenter als die meisten ihrer Art, und zugleich doch Krieger, keine Hexenmeister. Außerdem waren sie nur ihm persönlich treu ergeben. Er wusste, dass sie seine Stärke und Tapferkeit schätzten. Sie schienen ihn selbst für einen kleinen Oger zu halten und hatten sich seinem persönlichen Befehl unterstellt. Er wiederum respektierte ihre Stärke und verließ sich auf sie. Er wusste, dass sie für ihn sterben würden – und erstaunlicherweise war er ebenfalls bereit, im Ernstfall sein Leben für sie zu geben.

Und jetzt würden sie alle ihr Leben in die Waagschale werfen – weil der Sieg der Horde auf dem Spiel stand.

Zumindest war das Portal in Sicherheit. Rend und Maim hatten den Kampf gegen Gul’dan und einen Angriff der Flotte der Allianz überlebt, mit einigen ihrer Stammesangehörigen. Sie hatten einen Kundschafter zu Doomhammer geschickt, und er hatte ihnen befohlen, sich mit dem Rest ihres Clans zum Portal zu begeben. Er traute den Brüdern immer noch nicht, aber sie hatten sich der Horde gegenüber als loyal erwiesen. Und er brauchte starke Kämpfer, die den Übergang nach Draenor sicherten. Auch wenn er niemals eine Flucht in Erwägung zog, nicht einmal für den Fall, dass sie die Schlacht verlieren sollten.

Er nickte seinen Ogern erneut zu. Dann verließ er das Felsplateau und stellte sich dem Kampf, der ihn erwartete.

Die Allianz war nicht auf den Angriff der Orcs vorbereitet. Wie Doomhammer gehofft hatte, hatten die Menschen sich auf eine Belagerung eingerichtet und erwarteten nun, die Orcs aushungern und einzelne Krieger angreifen zu können, die dumm genug waren, sich außerhalb der schützenden Klippen zu bewegen, welche den Blackrock umgaben.

Doomhammers Angriff erwischte sie eiskalt.

»Orcs!«, schrie ein Soldat und rannte zu Lothar und dessen Offizieren. »Sie haben unsere Stellung überrannt!«

»Was?« Lothar trieb sein Pferd an und galoppierte durch das schwarze Tal, wo die Truppen der Allianz stationiert waren. Turalyon und die anderen folgten ihm dichtauf.

Eindeutig vernahm er beim Näherkommen Schlachtenlärm. Dann sah er die Kämpfenden auch. Die eine Partei bestand aus Orcs, aber solchen, wie er sie noch nie zu Gesicht bekommen hatte. Es waren massige Kreaturen, mit dicken Armen und stämmigen Füßen. Ihre Haare waren zu stacheligen Spitzen arrangiert, erinnerten an Vogelnester oder Pferdemähnen. Die Orcs trugen keine Rüstung, nur Lendenschurz, Schulterpolster und Fellstiefel. Sie führten ihre Waffen hemmungslos, mit wilder Entschlossenheit, hackten und schlugen auf alles in ihrer Reichweite ein.

Ihre grüne Haut war mit Tätowierungen übersät. Die meisten hatten schartige Metallstücke oder kleine Knochenstücke durch Ohren, Nase, Augenbrauen, Lippen und selbst die Brustwarzen gezogen. Sie waren Barbaren, und die Menschen wurden von ihrem stürmischen Angriff zurückgeworfen.

»Uther!«, brüllte Lothar, und der Paladin trat vor. Lothar senkte sein Schwert, zeigte auf die Orcs, und das reichte. Der Paladin nickte. Dann bedeutete er den Mitgliedern der Silbernen Hand, ihm zu folgen, senkte sein Visier und erhob den Kriegshammer.

»Beim Heiligen Licht!«, schrie Uther. Um ihn und seine Waffe herum erschien ein Leuchten. »Wir lassen diese Bestien nicht davonkommen!« Und er stürzte sich ins Getümmel, sein Hammer krachte auf den Kopf des nächstbesten Orcs herab und zerschmetterte ihn.

Der Himmel war von rußigen Wolken bedeckt, die alles verdunkelten, nur ab und zu erschien etwas blutgefärbtes Licht.

Das änderte sich abrupt. Die Wolken teilten sich. Ein Strahl klaren Sonnenlichts schien herab und tauchte Uther darin ein, während er sich durch die Horde kämpfte. Der Paladin wurde zur reinen Lichtgestalt, ehrfurchtgebietend und erschreckend. Jeder Schlag von ihm tötete Orc-Krieger zur Rechten und zur Linken.

Die anderen Paladine kämpften mit ihm, sein Licht übergoss auch sie. Die silberne Hand hatte sich in den Monaten, die der Krieg nun bereits andauerte, vergrößert. Inzwischen standen zwölf Paladine unter Uthers Kommando, Turalyon nicht mitgezählt.

Diese zwölf wateten regelrecht durch die Schlacht, ihre Hämmer, Äxte und Schwerter glühten vor Glauben, und der Rest der Allianzsoldaten zog sich zurück, um ihnen Platz zu machen.

Die Orcs wandten sich ihren neuen Gegnern zu. Es war ein brutaler Kampf, Wilde gegen Glaubenseiferer, strahlende Rüstungen gegen Tätowierungen und metallischen Körperschmuck. Die Orcs waren stark, hart und verrückt genug, um den Schmerz zu ignorieren.

Aber die Paladine waren von gerechtem Zorn und der Macht ihres Glaubens erfüllt. Ihre heilige Aura trieb mehr als einen Orc in die Flucht. Mit diesem Vorteil umzingelten die Paladine die Orc-Barbaren, metzelten sie nieder, einen nach dem anderen, bis sie reglos zu ihren Füßen lagen.

»Gute Arbeit«, lobte Lothar, als ihn ein weiterer Bote erreichte. Was ist denn jetzt?, dachte er. Noch ein Angriff?

»Ein weiterer Angriff«, bestätigte der Soldat seinen Gedanken. »Diesmal im Westen!«

»Verflucht sollen sie sein«, murmelte Lothar, trieb sein Pferd wieder an und ritt zur angegebenen Position.

Die Orcs waren gerissen, das musste er ihnen lassen. Er hatte keinen Angriff erwartet, und seine Männer waren nicht darauf vorbereitet. Die meisten hatten sich ausgeruht und auf eine lange Belagerung eingerichtet. Einige hatten sogar ihre Rüstungen abgelegt, obwohl er angeordnet hatte, dass sie trotz allem wachsam bleiben sollten.

Jetzt zahlten sie den Preis für ihre Nachlässigkeit. Wenn es den Orcs gelang, mit diesen militärischen Nadelstichen genügend Punkte in der Verteidigungslinie zu schwächen, würden sie irgendwann durchbrechen und in die Berge fliehen können. Dann mochte es Monate brauchen, vielleicht sogar Jahre, sie alle zu jagen und zu stellen. Wodurch die Horde die Chance erhielt, sich neu zu formieren und abermals anzugreifen.

Das durfte er nicht zulassen.

Er stürzte sich in die neue Schlacht, trampelte einen Orc nieder, der nicht schnell genug zur Seite sprang, riss sein Pferd herum und zügelte es, um die Lage zu analysieren.

Dieser Angriff war viel stärker als der letzte, sechzig Gegner oder mehr. Noch abschreckender waren die sechs Oger in der Mitte. Sie kämpften wild entschlossen, aber nicht so hirnlos wie die letzten Angreifer, sondern zeigten Gespür für Taktik. Besonders bedrohlich wirkte der riesige Orc in ihrer Mitte, der sein Haar in geschmückten Zöpfen trug. Wild tanzten sie herum, als er seinen massiven schwarzen Hammer auf Allianzsoldaten herabsausen ließ und mit jedem Schlag einen Gegner links oder rechts von sich tötete.

Lothar fiel die Art auf, wie der Riese sich bewegte: schnell, aber stets mit Bedacht, beinahe schon anmutig, trotz des schweren schwarzen Plattenpanzers. Das, wurde ihm instinktiv klar, musste ihr Anführer sein.

Lothar lenkte sein Pferd in das heftigste Schlachtengetümmel, als der Riese aufblickte. Seine Augen leuchteten nicht rot, wie Lothar es von den Orcs gewohnt war, sondern glänzten grau, und in ihnen glitzerte Intelligenz. Sie weiteten sich leicht, als hätte er Lothar ebenfalls gerade gemustert… und erkannt.

Dort war er!

Doomhammer lächelte, als er den großen Menschen ansah, der ganz in der Nähe auf dem Pferd saß. Die imposante Gestalt mit dem Schild, dem riesigen Schwert und den schlauen blauen Augen.

Das musste ihr Anführer sein. Derjenige also, den Doomhammer zu finden gehofft hatte. Wenn er diesen Mann tötete, würde der Widerstand der restlichen Armee zusammenbrechen.

»Zur Seite!«, brüllte Doomhammer und schlug einen menschlichen Soldaten aus dem Weg. Er trat sogar einen Orc beiseite.

Die charismatische Erscheinung, der sein Augenmerk galt, stürzte sich ebenfalls in die Schlacht, schlug mit ihrem Schwert um sich und interessierte sich kaum für das Blutbad, das sie anrichtete. Die Augen des Anführers der Menschen hafteten nur auf ihm.

Um Doomhammer tobte die Schlacht, aber er behielt seinen Feind unablässig im Blick. Er stampfte vorwärts, und sein Hammer schuf Platz zwischen den gefallenen Kämpfern, egal ob Mensch oder Orc.

Alles, was zählte, war, diesen Mann zu erreichen. Der Mensch ging kaum vorsichtiger zu Werke, auch wenn er bemüht schien, nicht vorsätzlich einen der eigenen Leute zu treffen. Doomhammer ging davon aus, dass er sie vielfach mit seinem Pferd zur Seite stieß.

Schließlich waren keine Krieger mehr zwischen ihnen, und Doomhammer sah den Mann aus nächster Nähe.

Da er auf dem Pferd saß, hatte der Mensch einen Vorteil. Doomhammer löste das Problem ohne viel Aufhebens. Er holte mit dem Hammer aus, und der massive Steinkopf krachte gegen den Kopf des Tieres, das augenblicklich wie vom Blitz gefällt zusammenbrach. Blut lief aus seinem zerschmetterten Schädel, seine Beine zuckten.

Der Mensch jedoch stürzte nicht hilflos zu Boden. Er sprang aus den Steigbügeln und schwang sich, als das Pferd fiel, rechtzeitig auf die andere Seite. Er landete kontrolliert und war sofort wieder auf den Beinen und stellte sich zum Kampf.

Die übrige Schlacht trat in den Hintergrund, als die beiden Anführer ihre Waffen hoben und wortlos aufeinander einzudreschen begannen. Jeder wollte nur noch eines – den Tod des anderen.

Es war eine titanische Schlacht. Lothar war ein großer, kräftiger Mann, beinahe so groß und stark wie ein Orc-Krieger. Aber Doomhammer war noch größer und stärker. Und er war jünger.

Doch was Lothar an Jugend und Flinkheit fehlte, machte er durch Erfahrung und Geschick wett.

Beide trugen schweren Körperschutz. Die verbeulte Rüstung von Stormwind gegen die schwarze Rüstung der Horde.

Beide brachten Waffen zum Einsatz, die Krieger von geringem Rang niemals hätten führen können. Das glitzernde runenverzierte Schwert aus Stormwind und der schwarze Steinhammer von Doomhammers Geschlecht.

Und beide wollten um jeden Preis den Sieg davontragen.

Lothar schlug zuerst zu. Sein Schwert kam von der Seite, doch dann änderte er leicht den Schlagwinkel, um Doomhammers Verteidigung zu unterlaufen. Er schnitt einen Scharte in die schwere Rüstung des Orcs.

Der Kriegshäuptling der Horde grunzte unter dem Treffer und revanchierte sich postwendend, indem er schnell mit seinem Hammer zuschlug. Er verfehlte Lothar nur deshalb, weil dieser einen Schritt zurücktänzelte.

Aber Doomhammer drehte den Griff plötzlich und zog die Waffe wieder hoch. Er erwischte Lothar unter dem Kinn, sodass er zurücktaumelte. Ein schneller Hammerschlag folgte, doch Lothar hob rechtzeitig sein Schwert, um den Schlag abzuwehren.

Beide Krieger rangen kurz miteinander. Doomhammer wollte mit dem Hammer zuschlagen, Lothar ihn zur Seite treten. Ihre Waffen zitterten, lösten sich aber nicht voneinander.

Dann drehte Lothar seine Klinge, worauf der Hammer abrutschte. Er trat dicht heran, während Doomhammer die schwere Waffe zurückzog, und traf den Orc mit der stumpfen Seite seines Schwertes im Gesicht. Der Kriegshäuptling war eine Sekunde lang erstarrt. Aber dann peitschte Doomhammers freie Hand nach vorne, erwischte Lothar am Hals und errang sowohl den Hammer als auch seine Fassung zurück, während der Anführer der Allianz wankte.

Turalyon kämpfte selbst gegen Orcs. Ein kräftiger Schlag mit seinem Hammer schickte gerade einen Gegner zu Boden, als er sah, wie Lothar und der riesige Orc einander bekämpften.

»Nein!«, schrie Turalyon, als er seinen Anführer dem monströsen, schwarz gepanzerten Orc gegenüberstehen sah. Er begann neu erstarkt zu kämpfen. Sein Hammer erschlug Orcs, und er versuchte verzweifelt, die beiden Kommandeure zu erreichen. Diese gingen wieder mit Schwert und Hammer aufeinander los.

Doomhammer traf Lothars Schild mit dem Löwenemblem. Lothar wäre beinahe in die Knie gegangen. Aber sein Schwert erwischte den Orc quer über die Brust und drang tief in die Panzerung ein. Doomhammer trat zurück, fletschte vor Schmerz und Enttäuschung die Zähne… und riss sich die zerstörte Rüstung vom Leib – gerade als Lothar wieder auf die Beine kam und seinen nutzlos gewordenen Schild beiseite warf.

Dann brüllten beide und droschen neuerlich aufeinander ein.

Doomhammer war ohne die Rüstung schneller, aber Lothar führte sein Schwert mit beiden Händen und ließ es durch die Verteidigung des Orcs tanzen.

Beide steckten harte Schläge ein. Doomhammer erlitt eine klaffende Wunde über seinem Bauch und Lothar eine schwere Prellung an der rechten Seite. Die Kämpfer wankten, als sie sich das dritte Mal trennten. Um sie herum fochten die anderen Orcs und Menschen derweil ihre eigenen Kämpfe aus.

Wieder und wieder droschen die beiden mächtigen Anführer aufeinander ein. Jeder suchte den Schwachpunkt in der Verteidigung des anderen, jeder teilte aus und steckte ein.

Die beiden näherten sich wieder einander, und Doomhammer traf Lothar mit einem gewaltigen Hieb vor der Brust. Der Aufprall ließ den Anführer der Menschen in die Knie gehen und zerbeulte seinen Brustpanzer. Bevor er sich richtig erholen konnte, trat Doomhammer einen Schritt zurück und holte mit seinem Hammer beidhändig aus. Er legte all seine Stärke in den Schlag.

Lothar riss sein Schwert hoch, um den mörderischen Angriff abzublocken und führte die Klinge so schwungvoll, dass sie beim Aufprall zerbarst.

Lothar keuchte, als Teile des legendären Schwertes zu Boden fielen. Doomhammers Hieb ging jetzt ungehindert nach unten durch und traf die Spitze von Lothars Helm mit einem hässlichen Geräusch.

Der Löwe von Azeroth wankte, senkte eher reflexartig sein abgebrochenes Schwert… und drang damit in Doomhammers Brust ein, bevor er zusammenbrach.

Es wurde still, als beide Seiten den Kampf unterbrachen und auf den Anführer der Allianz starrten, der am Boden lag. Sein Körper zuckte, als das Leben aus ihm strömte. Dann erstarb jede Regung, und Blut quoll aus dem geborstenen Schädel.

Doomhammer machte einen unsicheren Schritt, eine Hand gegen die eigene klaffende Wunde gepresst. Blut rann ihm durch die Finger, doch er stand immer noch aufrecht und reckte, wenn auch unter Mühen, den Hammer triumphierend über sein Haupt.

»Ich habe gesiegt!«, verkündete er heiser flüsternd, taumelnd und Blut spuckend – aber siegreich. »Und so sollen all unsere Feinde sterben, bis diese Welt restlos uns gehört!«

22

»Nein!« Das Wort rann Turalyon über die Lippen, als er durch die Menge drängte und neben dem Leichnam seines Helden auf die Knie fiel – seines Mentors, seines Anführers. Dann wanderte sein Blick zu dem Orc, der sich über ihm auftürmte, und etwas in ihm machte Klick.

Seit Monaten haderte Turalyon mit seinem Schicksal und einer ganz bestimmten Frage: Wie konnte das Heilige Licht alle Kreaturen vereinen, alle Seelen, wenn etwas derart Monströses, derart Grausames und wahrlich Böses wie die Orc-Horde auf dieser Welt wandelte?

Weil er dafür keine Erklärung fand, war er sich seiner selbst und der Lehren seiner Kirche unsicher gewesen. Und er hatte Leute wie Uther und die anderen Paladine beneidet, die Segen spendeten und vor Vertrauen in ihren Glauben hell erstrahlten.

Weil er wusste, dass er nicht über ihre Fähigkeiten verfügte.

Aber irgendetwas hatte dieser Orc, dieser Doomhammer, gerade gesagt, auf einer unbewussten Ebene, und Turalyon wollte herausfinden, was es bedeutete.

»Bis eure Welt uns gehört«, hatte der Kriegshäuptling der Horde gebrüllt. »Eure Welt«, nicht »unsere Welt« oder auch nur »diese Welt«!

Und das war die Antwort.

Sie stammten nicht von diesem Planeten, nicht von dieser Daseinsebene. Sie stammten von anderswo her und wurden von Dämonen angetrieben, deren Heimat noch weit dahinter lag.

Das Heilige Licht einte alles Leben dieser Welt – wozu die Orcs nicht gehörten.

Die Aufgabenstellung war damit klar. Turalyon wollte die strahlende Pracht des Heiligen Lichts dazu nutzen, die Welt von allen Bedrohungen von außerhalb zu befreien und die Reinheit darin zu erhalten.

Die Orcs gehörten nicht hierher. Und das bedeutete, dass er sie ungestraft niederstrecken durfte.

»Beim Licht, deine Zeit hier ist zu Ende!«, brüllte er und stand auf. Und ein helles Leuchten entstand um ihn herum. Das Licht war so hell, dass Orcs und Menschen gleichermaßen wegschauen und ihre Augen bedecken mussten. »Du bist nicht von dieser Welt, nicht vom Heiligen Licht. Du gehörst nicht hierher! Verschwinde!«

Der Kriegshäuptling der Horde verzog das Gesicht und trat einen Schritt zurück. Eine Hand bedeckte die Augen. Turalyon nutzte die Gelegenheit, um sich neben Lothars Leichnam zu knien.

»Geh mit dem Licht, mein Freund«, flüsterte er. Er berührte die zerschmetterte Stirn mit dem Zeigefinger, seine Tränen fielen herab und mischten sich mit dem Blut des toten Kriegers. »Du hast dir einen Platz unter den Heiligen verdient, und das Licht heißt dich in liebender Umarmung willkommen.« Eine Aura entstand um den Körper, sie leuchtete in weißem, reinen Licht, und er meinte zu sehen, wie sich die Gesichtszüge seines toten Freundes leicht entspannten, ruhig wurden, friedlicher.

Dann erhob Turalyon sich wieder. Er hielt das zerstörte Schwert in der Hand. »Und nun zu dir, du verkommene Kreatur«, begann er und wandte sich dem geblendeten Doomhammer zu. »Nun bezahlst du für deine Verbrechen an dieser Welt und an ihren Völkern!«

Doomhammer musste die Drohung in seinem Tonfall erkannt haben, denn der Anführer der Orcs packte plötzlich seinen Hammer mit beiden Händen und schwang ihn nach oben – um den Schlag abzublocken, dessen Kommen er gespürt hatte.

Aber Turalyon schloss beide Hände fest um den Griff des zerbrochenen Schwertes. Er stieß die Klinge in einem grellen Blitz nach vorne…

… und die zerstörte Waffe prallte gegen den massiven Steinkopf des Kriegshammers. Die Erschütterung wanderte den hölzernen Stiel hinab und riss ihn aus den Händen des Besitzers. Der Hammer fiel harmlos zur Seite.

Doomhammers Augen weiteten sich, als er begriff, was geschehen war. Dann schloss er sie und nickte schwach. Er wartete auf den tödlichen Streich, der allem ein Ende machen würde.

Doch Turalyon hatte die Klinge in letzter Sekunde gedreht und traf nun den Orc mit der stumpfen Seite. Doomhammer sank auf die Knie und brach neben Lothar zusammen.

Turalyon konnte sehen, dass er noch atmete.

»Du wirst dich für deine Verbrechen vor einem Gericht verantworten müssen«, sagte er dem bewusstlosen Orc, der vom Licht, das aus Turalyon drang, erhellt wurde. »Du wirst in Ketten geschlagen in der Hauptstadt stehen.« Es war jetzt heller als der hellste Tag, und jeder Orc wandte den Blick ab, um dem Licht zu entgehen. »Die Herrscher der Allianz werden über dein Schicksal entscheiden, und damit wird deine totale Niederlage besiegelt sein.«

Nach diesen Worten blickte er auf und wandte sich an die anderen Orc-Krieger, die bewegungslos zugesehen hatten, wie der vermeintliche Sieg ihres Anführers sich in eine kapitale Niederlage verwandelt hatte.

»Ihr aber werdet so viel Glück nicht haben«, begann Turalyon und zeigte mit dem zerstörten Schwert auf sie. Licht strömte davon aus, von seiner Hand, seinem Kopf, seinen Augen. Der schwarze Fels war bereits weiß gebleicht von der Kraft, die seinen Körper durchfloss. »Ihr werdet hier sterben, mit dem Rest eurer Art, und die Welt wird für immer von eurer Beschmutzung befreit sein!« Er sprang vor, die sonnenhelle Klinge voran. Er erwischte den ersten Orc an der Kehle, bevor dieser auch nur ansatzweise reagieren konnte. Er stürzte. Blut floss aus der Wunde, während Turalyon schon auf den nächsten halbblinden Krieger der Horde zustürmte.

Das riss alle aus ihrer Erstarrung. Die Menschen und Orcs konnten sich wieder bewegen. Uther und die Ritter der Silbernen Hand hatten während Lothars und Doomhammers Kampf ebenfalls in das allgemeine Getümmel eingegriffen. Nun stürmten sie vorwärts, und ihre Auren brachen hervor.

Der Rest der Allianzstreitkräfte folgte ihnen.

Die darauffolgende Schlacht war überraschend kurz. Etliche der Orcs waren Zeuge von Doomhammers Niederlage geworden, und das hatte sie in Panik versetzt. Viele flohen. Andere ließen ihre Waffen fallen und ergaben sich – sie wurden gefangen genommen, trotz anders lautender Ankündigung. Turalyon wollte keine hilflosen Gefangenen töten, ganz gleich, was sie sich zu Schulden hatten kommen lassen.

Viele stellten sich allerdings auch dem Kampf. Doch sie waren unorganisiert, benommen und stellten für die entschlossenen Soldaten der Allianz keine große Herausforderung dar.

»Eine Gruppe, vielleicht vierhundert Krieger, flieht nach Süden in Richtung Rotkammgebirge«, berichtete Khadgar eine Stunde später, nachdem der Kampf geendet hatte.

Im Tal war es still geworden, mit Ausnahme der Geräusche der Männer, dem Stöhnen der Verwundeten und dem Knurren der Gefangenen.

»Gut«, antwortete Turalyon. Er schnitt einen langen Streifen aus seinem Umhang und band ihn um seine Hüfte. Dann steckte er Lothars zerstörtes Schwert in die Schlaufe. »Bildet Kampfreihen und verfolgt sie, aber nicht zu schnell. Wir wollen sie nicht einfangen.«

»Warum nicht?«

Turalyon sah seinen Freund an und erinnerte sich daran, dass der Magier bei allen Fähigkeiten, die er sonst hatte, kein Taktiker war. »Wo ist das Dunkle Portal, das in die Welt der Orcs führt?«, fragte er.

Khadgar zuckte mit den Achseln. »Das wissen wir nicht genau«, gab er zu. »Irgendwo im Sumpfland.«

»Und jetzt hat die Horde eine vernichtende Niederlage erlitten. Wohin werden die wenigen Überlebenden wohl ziehen?«

Der alt wirkende Magier lächelte. »Zurück nach Hause.«

»Genau.« Turalyon richtete sich auf. »Wir werden ihnen bis zu diesem Portal folgen und es ein für allemal zerstören.«

Khadgar nickte, setzte sich in Gang und hielt Ausschau nach den Truppführern. Er blieb jedoch stehen, als Uther eintraf.

»Es gibt keine Orcs mehr außer denen, die wir gefangen genommen haben«, verkündete der Paladin.

Turalyon nickte. »Gute Arbeit. Ein paar sind entkommen, aber wir werden sie verfolgen und ebenfalls vernichten oder festsetzen.«

Uther beobachtete ihn. »Du hast das Kommando übernommen«, sagte er sanft.

»Ja, ich glaube, das habe ich.« Turalyon überlegte kurz, der bislang keinen Gedanken daran verschwendet hatte. Er hatte sich schlicht daran gewöhnt, der Armee Befehle zu erteilen, auf Lothars Anweisung hin und als er Kommandeur im Hinterland gewesen war. Er zuckte mit den Achseln. »Wenn du willst, können wir einen Greifenreiter nach Lordaeron entsenden und König Terenas und die anderen Herrscher fragen, wer das Kommando führen soll.«

»Dazu besteht keine Veranlassung«, sagte Khadgar, der neben ihn trat. »Du warst Lothars Offizier und Stellvertreter. Dir wurde die halbe Armee anvertraut. Du bist die einzige logische Wahl, nun, da er tot ist.« Der Magier sah Uther an, als fordere er ihn auf, zu widersprechen.

Aber zu Turalyons Überraschung nickte Uther. »Das stimmt«, sagte er. »Du bist unser Oberkommandierender, und wir folgen dir wie Fürst Lothar.« Damit trat er näher und legte Turalyon freundschaftlich die Hand auf die Schulter. »Und ich bin froh, dass dein Glaube endlich zu Tage getreten ist, mein Bruder.«

Die Worte waren aufrichtig gemeint. Turalyon lächelte, zufrieden, dass er auch die Unterstützung des älteren Paladins genoss.

»Ich danke dir, Uther Lichtbringer«, antwortete Turalyon. Er sah, wie sich die Augen des anderen angesichts des benutzten Titels weiteten. »Denn so sollst du fortan genannt werden, zu Ehren des Heiligen Lichts, das du heute über uns gebracht hast.«

Uther verneigte sich, sichtlich bewegt, dann wandte er sich ohne ein weiteres Wort ab und ging zurück zu den anderen Rittern der Silbernen Hand, um ihnen die neuen Marschbefehle zukommen zu lassen.

»Ich habe gedacht, er hätte um die Macht gestritten«, sagte Khadgar.

»Er wollte sie nicht«, antwortete Turalyon, der immer noch Uther beobachtete. »Er will anführen – aber nur als Vorbild. Es reicht ihm, den Orden zu leiten, weil der sich auch aus Paladinen zusammensetzt.«

»Und du?«, fragte ihn sein Freund frei heraus. »Gefällt es dir, uns alle zu befehligen?«

Turalyon dachte darüber nach, dann zuckte er mit den Achseln. »Ich glaube nicht, dass ich es verdient habe. Aber ich weiß, dass Lothar mir vertraut hat. Und ich glaube an ihn und seine Urteilskraft.« Er nickte und blickte Khadgar selbstbewusst an. »Und jetzt lass uns diese verdammten Orcs jagen.«

Es dauerte eine Woche, bis sie eine Gegend erreichten, die, wie Khadgar erklärte, Sümpfe des Elends genannt wurde. Sie hätten schneller dort sein können, aber Turalyon hatte seine Soldaten zur Vorsicht gemahnt. Sie mussten erst den genauen Ort des Portals kennen, dann konnten sie zuschlagen.

Lothars Tod hatte jedermann erschüttert. Aber er hatte sie auch zusammengeschweißt. Männer, die erschöpft gewesen waren, waren jetzt zielstrebig, hart und resolut. Sie alle nahmen den Verlust ihres Kommandeurs persönlich und wollten seinen Tod rächen. Und alle akzeptierten Turalyon als Nachfolger, besonders die, die mit ihm in Quel’Thalas gekämpft hatten.

Sich durch die Sümpfe zu kämpfen, war schwierig und forderte große Opfer, aber niemand beklagte sich darüber. Die Kundschafter behielten die Orcs im Auge, wodurch der Haupttross sich nur langsam bewegen konnte, um nicht Gefahr zu laufen, die Spur zu verlieren.

Die Reste der Horde waren unorganisiert. Alle Orcs zog es in dieselbe Richtung, aber sie marschierten nicht einheitlich. Jeder bewegte sich in seinem eigenen Tempo, mit einer Handvoll Kameraden innerhalb einer größeren Gruppe.

Turalyon hoffte, dass das auch so blieb. Er vermutete, dass Doomhammer Krieger und einen Offizier beim Portal zurückgelassen hatte. Und wenn dieser Anführer stark genug war, konnte er die verbliebenen Orcs vielleicht wieder zu einer ernst zu nehmenden Armee zusammenschweißen.

Turalyon wies seine Offiziere an, die Männer alarmbereit zu halten, damit sie nicht selbstzufrieden wurden. Wenn sie diesen Gegner zu leicht nahmen, konnten sie immer noch unterliegen.

Sie verbrachten eine weitere Woche in den Sümpfen, bevor sie schließlich eine Gegend erreichten, die Der schwarze Morast genannt wurde. Und hier wurde selbst Khadgar überrascht.

»Das verstehe ich nicht«, sagte der Magier und überprüfte den Boden. »Das alles sollte Sumpf sein! Es sollte genauso sein wie das Land, das wir gerade durchquert haben: morastig, feucht und stinkend.« Er berührte den roten Fels zu ihren Füßen und runzelte die Stirn. »Hier stimmt definitiv etwas nicht.«

»Es sieht aus, als würde der Boden glühen«, sagte Brann Bronzebart, der neben ihm stand. Die Zwerge hatten darauf bestanden, sie zu begleiten.

Turalyon war für ihre Kampferfahrenheit und Gesellschaft dankbar. Er mochte die beiden Brüder mit ihrem breiten Lächeln und ihrem Sinn für einen guten Kampf, wohlschmeckendes Bier und schöne Frauen. Brann war offensichtlich der Gebildetere von beiden. Er und Khadgar hatten mehrere Abende damit verbracht, über obskure Texte zu diskutieren, während die anderen weniger akademische Dinge beredeten.

Und alle Zwerge von Eisenschmiede waren Experten für Mineralien und Edelsteine. Deshalb war es beunruhigend, dass ihm die Beschaffenheit des Bodens unter ihren Füßen nicht bekannt war.

»Aber kein Feuer könnte so etwas anrichten.« Er kratzte mit dem Fingernagel darüber. »Und ganz sicher nicht auf einer so großen Fläche.« Der rote Stein erstreckte sich, so weit sie blicken konnten. »Ich habe so etwas noch nie gesehen.«

»Unglücklicherweise habe ich das aber«, antwortete Khadgar, der sich wieder aufgerichtet hatte. »Aber nicht auf dieser Welt.« Er erklärte es nicht weiter, und etwas in seinem Gesichtsausdruck warnte die anderen davor, ihn deshalb zu bedrängen.

Muradin wollte trotzdem fragen, aber sein Bruder stoppte ihn. »Weißt du, was dein Name auf zwergisch bedeutet, Kumpel?«, fragte Brann, an Khadgar gewandt. »Er bedeutet ‘Vertrauen’.« Der Magier nickte. »Wir vertrauen dir. Sag uns einfach, wenn du dazu bereit bist.«

»Es ist auf jeden Fall an die Orcs gebunden«, erläuterte Turalyon, »und es fällt leichter, sie über Fels zu verfolgen als durch Sumpfland. Deshalb habe ich nichts gegen diese Veränderung der Landschaft.« Die anderen nickten, obwohl Khadgar immer noch gedankenvoll schaute, als sie aufsaßen und weiterritten.

Ein paar Nächte später blickte Khadgar vom Lagerfeuer auf und sagte plötzlich: »Ich glaube, wir haben ein Problem.« Die anderen verstummten und wandten sich dem Zauberer zu. »Ich habe mit den anderen Magiern gesprochen, und wir glauben zu wissen, was den Boden verändert hat«, erklärte er. »Es ist das Dunkle Portal selbst. Seine Anwesenheit beeinflusst unsere Welt. Es fängt an mit dem Land, das es unmittelbar umgibt. Und ich glaube, dass es sich ausbreitet«

»Warum sollte das Portal eine solche Veränderung bewirken?«, fragte Uther. Der Anführer der Silbernen Hand war nie mit den Magiern warm geworden. Er vertrat die weit verbreitete Auffassung, dass ihre Magie unheilig sei, möglicherweise sogar dämonisch. Aber er hatte gelernt, sie zumindest zu akzeptieren, und vielleicht würde er Khadgar sogar im Laufe des langen Krieges respektieren lernen.

Doch der Zauberer schüttelte den Kopf. »Ich muss es erst sehen, um sicherzugehen. Ich glaube, dass dieses Portal zwei Welten miteinander verbindet. Diese Welt – und Draenor, die eigentliche Heimat der Orcs. Das Tor macht mehr, als nur eine Brücke zu schlagen. Irgendwie verschmilzt es beide Welten – jedenfalls dort, wo der Übergang geschaffen wurde, wo es zur Berührung kommt.«

»Und deren Heimat besteht aus rotem Stein?«, fragte Brann nachdenklich.

»Nicht vollständig«, antwortete Khadgar. »Vor einiger Zeit hatte ich eine Vision von Draenor. Was ich sah, war ein öder Ort mit viel Boden wie diesem hier. Dort ist nur wenig Fruchtbares übrig geblieben, weil die Natur selbst dem Land entzogen wurde. Ich glaube, es waren ihre Magier, die das Land befleckten. Diese Befleckung breitet sich nun durch das Portal aus. Und jedes Mal, wenn die Orcs ihre Magie nutzen, wird es schlimmer.«

»Noch ein Grund mehr, das Portal zu zerstören«, verkündete Turalyon. »Und je eher, desto besser.«

Sein Freund nickte. »Ja, das sehe ich auch so. Je eher, desto besser.«

Es dauerte länger als drei Tage, bevor die Kundschafter zurückkehrten und berichteten, dass die Orcs eine Rast eingelegt hatten. »Sie befinden sich alle in einem großen Tal direkt vor uns«, sagte einer von ihnen. »Und in der Mitte steht eine Art… Tor.«

Khadgar tauschte Blicke mit Turalyon, Uther und den Bronzebart-Brüdern. Das musste das Dunkle Portal sein!

»Sagt es den Männern«, sagte Turalyon leise. Er zog Lothars zerbrochenes Schwert, und in der anderen Hand hielt er seinen Hammer. »Wir greifen sofort an.« Khadgar wunderte sich erneut, wie sehr sein Freund sich in den letzten Monaten verändert hatte. Turalyon war ernster geworden, befehlsgewohnter, sich seiner selbst sicherer. Er war vom unerfahrenen jungen Mann zu einem erfahrenen Krieger und Anführer gereift.

Aber seit Lothars Tod umgab ihn auch eine Aura der Ruhe, Weisheit… fast etwas Majestätisches. Bei Uther und den anderen Paladinen war es ähnlich, doch sie wirkten abgeklärter, als stünden sie über den Problemen dieser Welt. Turalyon hingegen schien mehr eins mit der Welt zu sein, die ihn umgab. Es war eine Magie, die Khadgar nicht verstand, der er aber großen Respekt zollte. In vielen Bereichen war sie genau das Gegenteil seiner eigenen, die die Elemente und andere Kräfte kontrollieren wollte.

Turalyon kontrollierte gar nichts, doch indem er sich denselben Kräften öffnete, bekam er die Möglichkeit, sie anzuzapfen. Er tat das mit weniger Kontrolle, dafür mit mehr Raffinesse als jeder Magier.

Die Soldaten waren bereit und schritten neben ihren Pferden, um auf dem harten roten Stein weniger Lärm zu verursachen.

Der Boden stieg zunächst leicht an… und fiel dann abrupt in ein tiefes Tal ab, dessen gegenüberliegende Wände noch viel höher reichten.

Im Zentrum des Tales befand sich, wie der Kundschafter berichtet hatte, ein massives Tor – nicht in eine Wand oder ein Gebäude eingelassen, sondern völlig frei stehend.

Khadgar keuchte, als er es sah. Das Dunkle Portal – es konnte sich um nichts anderes handeln – war mindestens dreißig, fünfunddreißig Meter hoch und fast genauso breit. Es bestand aus grünlich-grauem Stein. Schroffe, wirbelnde Muster waren auf jeder Seite eingraviert, jedes um einen finster blickenden Schädel angeordnet. Das Mittelstück wies unten geschmückte Bänder auf, oben war es leer.

Vier breite Stufen führten zum eigentlichen Portal, das grünlich und düster glühte und vor Energie strotzte, die durch ein leichtes Pulsieren sichtbar war.

Für Khadgar war es wie ein Mahlstrom, der Macht ausstrahlte und eine merkwürdige Ahnung von großer Entfernung, die dahinter lauerte. Er konnte spüren, wie es sich ausdehnte, in das Land vordrang und sich daraus Energie einverleibte.

Die Orcs sammelten sich vor dem Portal, vermittelten aber den Anschein, als wüssten sie nicht genau, was sie tun sollten. Es waren mehr als diejenigen, die sie verfolgt hatten. Turalyon behielt offensichtlich recht. Doomhammer hatte Orcs zurückgelassen, um diesen Ort zu bewachen.

Aber die Allianz war immer noch in der Überzahl. Und die Orcs waren in kleine Gruppen zersplittert, als hätten sie nicht länger Grund, einander zu trauen, weshalb sie sich wieder ihren eigenen Familien und Jagdstämmen angeschlossen hatten. Sie bildeten keine in sich geschlossene Armee mehr, sondern waren mehr eine Ansammlung kleinerer Banden.

»Jetzt!«, brüllte Turalyon, setzte über den Rand der Klippe und rutschte den langen Abhang hinunter. Er landete fast auf ein paar Orcs, die dort saßen. Lothars Schwert stieß vor, spießte mit der schartigen Bruchstelle einen Orc auf, und dann erschlug Turalyons Hammer einen weiteren, zerschmetterte seinen Schädel und sandte ihn dem Ersten hinterher.

Der fiel, seines Haltes durch das Schwert beraubt, zu Boden. Dann waren Uther und seine Paladine heran. Sie flankierten Turalyon und verfolgten die anderen Orcs. Der Rest der Allianz war hinter ihnen.

Khadgar wusste, dass er im Kampf Mann gegen Mann weniger zu bieten hatte als in seinem ureigenen Element, der Magie. Und so blieb er mit den anderen Magiern auf der Klippe zurück und verfolgte angespannt den Kampf… der schnell entschieden war.

Lothar und Turalyon hatten die Truppen der Allianz zu einer verschworenen Armee geeint – und entsprechend kämpften die Soldaten auch. Die Männer hatten einen gemeinsamen Feind, der sie zur Höchstleistung anspornte. Pikeniere wurden von Schwertkämpfern und Axtkämpfern verteidigt. Die Bogenschützen wachten über allen und griffen ein, wenn es nötig war.

Die Orcs waren zu unorganisiert, um zusammenzuarbeiten. Jede Gruppe kämpfte für sich. Das machte es für Turalyon leicht, seine Männer loszuschicken, um eine Orc-Gruppe zu umzingeln und sie entweder zu töten oder gefangen zu nehmen. Er arbeitete sich methodisch durch das Tal vor, bekämpfte Orc um Orc. Inzwischen lagen genauso viele in Ketten wie tot auf dem Boden.

Doch eine große Zahl von Orcs, Todesrittern und anderen war bereits durch das Portal geflohen, anstatt sich in den Tod oder die Gefangenschaft zu ergeben. Nur eine kleine, abgekämpfte Gruppe blieb zurück und verteidigte den Rückzug der anderen.

Schließlich hatte Turalyon den Sockel des Portals erreicht. Zwei stämmige Orcs standen auf der obersten Stufe. Sie hatten schwere schroffe Äxte. Schmuck aus Knochen und Metall hing in ihren Haaren, den Nasen, den Ohren, den Augenbrauen und überall an ihrer Rüstung. Ihr Haar stand scharf gezackt von ihrem Kopf ab, als wäre es auch eine Waffe.

Einer der Orcs trug blutdurchtränkte Verbände um seine linke Schulter und das linke Bein. Trotzdem wirkten beide Orcs überheblich und siegesgewiss, ungerührt von der Niederlage ihres Anführers.

»Ihr tretet Rend und Maim Blackhand vom Black-Tooth-Grin-Clan gegenüber«, rief einer der beiden und stieg die Stufen hinab auf Turalyon zu. »Unser Vater, Blackhand, führte die Horde, bis der Emporkömmling Doomhammer ihn ungerechtfertigter Weise erschlug. Jetzt, da er fort ist, werden wir die Horde wieder aufbauen, bis sie größer als zuvor ist, und wir werden eure Existenz auslöschen.«

»Das glaube ich nicht«, antwortete Turalyon, und seine Worte hallten über das Tal. Gegen den Hintergrund der wirbelnden Energie des Portals leuchtete er wie ein kleines, aber helles Licht. »Euer Anführer ist in Gefangenschaft, eure Armee vernichtet, eure Clans sind in Auflösung begriffen – und was noch von der Horde übrig ist, befindet sich hier, in diesem Tal, das wir umstellt haben.« Er hob Hammer und Schwert. »Stellt euch mir, wenn ihr es wagt. Oder flieht in eure eigene Welt und kehrt niemals wieder zurück!«

Die Worte zeigten Wirkung, die beiden Brüder stürmten die letzten Stufe hinab und warfen sich Turalyon mit einem wilden Kriegsschrei entgegen.

Aber der junge Paladin und frisch gebackene Kommandeur schreckte davor nicht zurück. Er machte einen Schritt nach hinten und schlug dann mit Hammer und Schwert hart zu. Die Äxte der Orcs polterten zu Boden. Sofort trat er wieder vor, zog die Waffen nach oben und traf beide Kontrahenten unter dem Kinn.

Der zur Linken taumelte ein paar Schritte, sein Bruder schwankte, Blut floss aus der tiefen Wunde unter seinem Kinn.

Khadgar hörte, wie die beiden Orcs knurrten und dann erneut vorstürzten. Ihre Angriffe waren jetzt schwerfälliger, dafür wilder, doch Turalyon entging beiden, indem er sich durch sie hindurch schlängelte. Er traf sie in den Bauch, als er sie passierte, und dann trat er sie von hinten, wodurch sie von der Rampe auf den harten Steinboden hinabstürzten.

Danach war er sofort wieder bei ihnen, und seine Waffen pfiffen durch die Luft.

Unglücklicherweise waren die Brüder jedoch nicht allein.

»Clanbrüder, steht uns bei!«, brüllte einer von ihnen. »Tötet den Menschen!«

Zwei weitere Orcs warfen sich ins Gefecht und ermöglichten es den Blackhands, sich zurückzuziehen.

Die Brüder kämpften gegen einige der Männer, doch Khadgar hielt ihre Schläge für halbherzig. Sie hatten offensichtlich ihre Chancen neu überdacht.

Eine Lücke tat sich zwischen den Streitkräften der Allianz auf, als sie das Portal erreichten. Die Orc-Brüder nutzten ihre Chance und rannten. Eine Handvoll ihrer Artgenossen folgte ihrem Beispiel. Aber Turalyon war zu beschäftigt, um sich darum zu kümmern.

Viele der Orcs kämpften weiter. Einige bespuckten und verfluchten die fliehenden Blackhands sogar. Und die beiden, die zur Rettung der Blackhands gekommen waren, bedrohten Turalyon noch immer.

»Raaargh!«, knurrte einer der Neuankömmlinge und schlug mit seiner Axt zu. Turalyon blockte den Schlag mit seinem Hammer ab und lenkte die schwere Waffe zur Seite. Dann stach er mit dem zerbrochenen Schwert zu. Die Restklinge schlitzte Rüstung und Fleisch gleichermaßen auf und drang tief in den Orc ein, der seine Waffe fallen ließ und sich versteifte. Er keuchte, als seine Hände die blutbedeckte Klinge umfassten… und dann fiel er mit stumpf gewordenen Augen zu Boden.

»Stirb!«, heulte der andere Orc und warf sich auf Turalyon, der sein ramponiertes Schwert aus dem ersten Orc zog und es sofort gegen den zweiten schwang. Er erwischte ihn mit der schartigen Bruchstelle an der Kehle.

Das allein reichte nicht, um den vorwärts stürmenden Krieger zu stoppen, aber Turalyon parierte den Axthieb mit dem Hammer und drosch dann damit auf den Gegner ein. Der schwere Hammer traf den Kopf des Orcs. Der Treffer musste vernichtend gewesen sein, weil der Orc auf der Stelle zusammenbrach. Blut lief aus seinem zerschmetterten Schädel. Er bewegte sich nicht mehr.

Turalyon schaute auf die beiden Toten hinab, dann sah er, wie die Blackhands verschwanden. Er suchte Khadgar. Als er ihn erspähte, wies der Paladin mit Lothars Klinge auf das Portal und rief: »Jetzt! Zerstöre es!«

»Tretet zurück«, antwortete Khadgar. »Ich weiß nicht genau, was passieren wird.« Er bekam kaum mit, dass sein Freund nickte und sich von der massiven Steinstruktur entfernte. Er und die elf Magier konzentrierten sich bereits auf das Objekt.

Er konnte seine Macht spüren, ebenso wie seine Verbindung zu seiner Welt und Draenor – und dem Spalt, den er geschaffen hatte, damit man zwischen den beiden wechseln konnte. Der Spalt würde einfach die Magie verschlingen, vermutete er. Und die Welten selbst waren zu groß und zu mächtig, um sie beeinflussen zu können. Selbst wenn sie alle zusammenarbeiteten, war das unmöglich.

Und so kam eigentlich nur das Tor selbst in Betracht. Stein konnte man vernichten.

Khadgar konzentrierte sich und erweckte die Kraft in sich. Er spürte, wie sie anstieg.

In diesen Gefilden war nur wenig Energie übrig geblieben. Doch das Portal selbst verfügte über genug davon – aber über keine Schutzmechanismen, die jemanden wie ihn daran hindern konnten, diese Kräfte für sich selbst zu nutzen.

Das taten Khadgar und die anderen Magier jetzt: Sie lenkten die Energiereserven des Portals direkt in Khadgar hinein. Die Haare standen ihm zu Berge, und die Energie zuckte sichtbar über sein Gesicht und die Finger. Der Wind heulte, und er dachte, dass er Blitze gesehen hätte, obwohl es auch nur die Energie sein konnte, die über – ja selbst durch – seine Augen floss. Er hoffte, dass sie ausreichen würde.

Er fixierte das Dunkle Portal und schloss die Augen. Dann breitete er seine Arme aus, die Handflächen nach oben gerichtet. Er nahm alle Magie in sich auf, die er finden konnte, jedes noch so kleine Quäntchen, und verwob es zu etwas wie einem mystischen Ball, der strahlend und pulsierend vor seinen Augen schwebte. Er konnte die Kugel spüren, fühlen, wie sie pochte, und erkennen, wie leicht sie zusammengesetzt war.

Perfekt. Er richtete seine Sinne auf das Portal, auf die dort lagernden Energien, und orientierte sich anhand ihrer Position.

Dann öffnete er die Augen, führte die Hände zusammen… und drehte sie im letzten Moment, sodass die Innenflächen aufeinandergepresst wurden. Der Energieball bewegte sich vorwärts, wurde flacher und größer und verwandelte sich von einer einfachen Kugel in eine schmale Form, die einem Speer ähnlich sah.

Dieser Speer traf das Portal direkt in seinem Zentrum, und die in der Lanze enthaltene Energie strömte in das Dunkle Portal und über die Steinplatten, die die Seiten und Decke bildeten.

Die Explosion warf die meisten Soldaten der Allianz und viele der verbliebenen Orcs um. Selbst Khadgar wankte. Aber der schwere Torsturz und die Säulen… waren verschwunden.

Zum Glück für die in der Nähe befindlichen Allianzstreitkräfte wurden die meisten Steinbrocken in die Tiefen des Portals geschleudert.

Dann löste sich das Portal selbst auf. Die wirbelnden Farben verblassten und wurden ersetzt durch unspektakulären leeren Raum. Khadgar spürte, dass die Welt wieder atmete, als das, was sie an Draenor gekettet hatte, zerbarst und das Zerren der sterbenden Welt beendete. Die Natur würde sich von selbst wieder erholen.

Als er nach unten schaute, sah Khadgar, wie Turalyon seinen Hammer vom Boden aufhob. Der Paladin war staubbedeckt, blickte aber ansonsten unverletzt zu ihm auf. Er lächelte Khadgar zu, während er sich den Staub von Gesicht, Armen und Brust wischte.

»Ich glaube nicht, dass sie diesen Durchgang noch einmal benutzen werden«, rief er zu ihm hoch, und beide lachten erleichtert.

Der Krieg war vorbei, die Allianz hatte gesiegt, und ihre Welt war in Sicherheit.

Epilog

»Es wird ein beeindruckendes Denkmal«, sagte Turalyon. Er und Khadgar saßen auf ihren Pferden in der Nähe der Klippenkante. Sie schauten auf dieselbe Ebene hinab, auf der Lothar vor Monaten seine letzte Schlacht geschlagen hatte.

Die Landschaft war öde, grausam und harsch. Alles bestand aus schwarzem Stein und erkalteter Lava, mit Ausnahme jener Stellen, wo die Lava rot glühte. Die Luft war voller Asche und Ruß, und der Himmel schien ständig bewölkt zu sein. Die Berge ragten wie missbilligende Wächter auf. Ihnen gegenüber erhob sich die Schwarzfelsspitze.

»Das wird es«, stimmte Khadgar zu. »Sein Opfer wird auf ewig als Symbol für Treue und Tapferkeit gelten, selbst dann noch, wenn dieser Krieg längst vergessen ist.«

Turalyon nickte, sein Blick hing immer noch an der Statue, die sich vor der Festung zeigte. Fürst Anduin Lothar, Held von Stormwind und Oberkommandierender der Allianz, stand dort mit erhobenem Schwert und Schild und starrte zum Himmel empor, als wollte er ihn zum Kampf herausfordern. Er trug seine volle Rüstung, aber keinen Helm. Seine markanten Gesichtszüge zeigten Richtung Tal, sein Blick war ernst, aber freundlich.

»Wenigstens ist es jetzt vorbei«, sagte Khadgar.

Das stimmte. Die Schlacht am Dunklen Portal war tatsächlich die letzte dieses Krieges gewesen. Die wenigen überlebenden Orcs hatten sich ergeben und waren in die Gefangenschaft gewandert. Niemand wusste so recht, was man mit ihnen anfangen sollte. Bislang hatte man sie dafür verwandt, die Baustoffe für Lothars Denkmal zu transportieren – eine Ironie, die Turalyon gefiel. Nachdem das aber nun erledigt war, wurden die Orcs vermutlich anderswo für ähnlich harte Arbeit eingesetzt. Er bezweifelte, dass sie getötet wurden, aber man konnte sie auch nicht freilassen, da nicht auszuschließen war, dass sie die Horde wieder aufbauen wollten. Einige, inklusive der ehemaligen Angehörigen des Blackhand-Clans, waren entkommen, doch es waren nicht genug, um eine ernstliche Gefahr darzustellen.

Aber das war auch nicht sein Problem. Terenas und die anderen Könige würden diese Entscheidung fällen, wenn die Zeit dafür reif war.

Nach Lordaerons Befreiung war Terenas mit seinen Streitkräften nach Alterac marschiert und hatte den verräterischen Perenolde unter Berufung auf das Kriegsrecht gefangen genommen. Alteracs Schicksal war immer noch unsicher. Doch die Allianz würde fortbestehen, und die Monarchen hatten Turalyon gebeten, weiterhin Kommandeur zu bleiben. Er hatte sich damit einverstanden erklärt, weil er der festen Überzeugung war, dass Lothar es so gewollt hätte. Sein Freund und Mentor hatte immer nur sein Land und seine Leute beschützen wollen, und Turalyon schwor sich, dieser Tradition zu folgen und sie fortzusetzen.

»Du wälzt schwere Gedanken«, meinte Khadgar und verpasste ihm einen Rippenstoß.

»Nur über die Zukunft – und was sie bringen mag«, erwiderte Turalyon.

»Niemand kennt die Zukunft«, sagte sein Freund, wobei ein merkwürdiger Ausdruck über sein Gesicht huschte. »Obwohl ich befürchte, dass wir der Horde und ihrer Welt wiederbegegnen werden.«

»Ich hoffe, du hast unrecht«, sagte Turalyon. »Aber wenn es stimmt, werden wir hier auf sie warten und sie wieder zurückschlagen – wie beim letzten Mal. Diese Welt gehört uns, und beim Heiligen Licht, wir werden sie jetzt und für immer für uns bewahren!«

Der Magier lachte. »Ein ehrenhafter Schwur, werter Turalyon«, stichelte er. »Dafür werden sie auch dir ein Denkmal setzen, eines Tages.«

»Ein Denkmal?« Turalyon lachte schallend. »Was könnte einer wie wir schon Großartiges verrichten, um sich das zu verdienen?«

Danksagung

Wie immer gebührt mein großer Dank Chris, der den Strom erschaffen hat, und Marco, der ihn unter Kontrolle hält. Weiterhin möchte ich Evelyn für ihre scharfen Augen und ihre freundlichen Worte danken. Aber am meisten bedanke ich mich bei den World of Warcraft-Fans, ohne die es niemanden gäbe, dem man von Lothar, Orgrim und all den anderen erzählen könnte.

Content

Im Strom der Dunkelheit
Aaron Rosenberg

Erster Prolog

Zweiter Prolog

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Epilog

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