Clifford D. Simak

Die Kolonie der Kobolde

Kapitel 1

Inspektor Drayton saß wie festgewachsen hinter seinem Schreibtisch und wartete. Er war ein grobknochiger Mann mit einem Gesicht, das aussah, als habe es jemand mit einer stumpfen Axt aus einem knorrigen Stück Holz gehauen. Seine Augen waren glashart, und manchmal spürte man ein Glitzern in ihnen. Er war wütend und erregt. Aber Peter Maxwell wußte, daß ein Mann wie er niemals seinem Ärger nachgeben würde. Denn hinter dem Ärger lag eine Verbissenheit, die vollkommen gefühlsunabhängig weiterbohren würde.

Und das, sagte sich Maxwell, war genau die Situation, vor der er Angst gehabt hatte. Obwohl, wie man jetzt sah, von Anfang an nicht viel Hoffnung gewesen war. Er hatte natürlich gewußt, daß sein Nichterscheinen am vorgesehenen Zielort — sechs Wochen war das nun her — auf der Erde einige Bestürzung ausgelöst haben mußte; der Gedanke, daß er sich ungesehen einschmuggeln konnte, war unrealistisch gewesen. Und nun saß er da, dem Mann am Schreibtisch gegenüber, und mußte sachte vorgehen.

Er sagte zu dem Mann am Schreibtisch: »Ich verstehe nicht recht, weshalb sich der Geheimdienst mit meiner Rückkehr zur Erde befaßt. Mein Name ist Peter Maxwell, und ich gehöre der Fakultät für Übernatürliche Phänomene im Wisconsin Campus an. Sie haben meine Papiere gesehen …«

»Ihre Identität ist einwandfrei«, sagte Drayton. »Einwandfrei, wenn auch verwirrend. Ich möchte etwas anderes wissen. Professor Maxwell, würde es Ihnen etwas ausmachen, wenn Sie mir genau erzählen, wo Sie waren?«

»Da gibt es leider nicht viel zu erzählen«, meinte Peter Maxwell. »Ich war auf einem Planeten, aber ich kenne weder seinen Namen noch seine Koordinaten. Er kann ein Lichtjahr entfernt sein oder sich jenseits unserer Galaxis befinden.«

»Jedenfalls kamen Sie nicht an dem Ort an, der auf Ihrer Fahrkarte angegeben war.«

»Allerdings«, sagte Maxwell.

»Können Sie erklären, was geschehen ist?«

»Ich kann es nur vermuten. Ich dachte, daß vielleicht mein Wellenschema abgelenkt wurde, vielleicht aufgefangen und abgelenkt. Anfangs hielt ich es für ein Versagen des Transmitters, aber das scheint unmöglich. Die Transmitter sind nun schon seit Jahrhunderten in Betrieb. Man muß doch annehmen, daß inzwischen alle Schwächen korrigiert wurden.«

»Sie glauben, daß Sie entführt wurden?«

»Wenn Sie es so ausdrücken wollen.«

»Und dennoch wollen Sie mir nichts verraten?«

»Ich habe Ihnen doch erklärt, daß ich nichts weiß.«

»Könnte der Planet etwas mit den Rollenfüßlern zu tun haben?«

Maxwell schüttelte den Kopf. »Sicher bin ich natürlich nicht, aber ich glaube es nicht. Zumindest sah ich keinen einzigen Vertreter dieser Rasse. Es gab keinerlei Hinweis, daß sie etwas damit zu tun hatten.«

»Professor Maxwell, haben Sie je einen Rollenfüßler gesehen?«

»Einmal, vor ein paar Jahren. In der Zeit-Fakultät war mal einer für einen Monat. Ich konnte ihn damals kurz beobachten.«

»Sie würden also einen Rollenfüßler erkennen?«

»Ganz bestimmt«, versicherte Maxwell.

»Ich hörte, daß Sie auf einen Planeten des Coonskin-Systems wollten?«

»Es ging das Gerücht von einem Drachen um«, erklärte ihm Maxwell. »Ohne nähere Beweise. Aber ich fand, daß die Sache eine Untersuchung wert sein könnte …«

Drayton zog eine Augenbraue hoch. »Ein Drache?«

»Es ist wohl für jemand außerhalb meines Fachgebietes schwer, die Bedeutung eines Drachen zu erkennen«, erklärte Maxwell. »Es ist jedoch Tatsache, daß es nicht den geringsten Beweis für die Existenz eines solchen Wesens gibt — weder in der Gegenwart, noch in der Vergangenheit. Und das trotz des Faktums, daß die Drachenlegende fest in der Folklore der Erde und einiger anderer Planeten verankert ist. Gute und böse Feen, Kobolde, Trolle — die haben wir alle aufgespürt, aber keinen Drachen. Das Komische daran ist, daß die Legende hier auf der Erde nicht nur menschlichen Ursprungs ist. Auch das Kleine Volk kennt Drachenlegenden. Ich denke manchmal, daß wir sie von ihnen übernommen haben. Die Legende natürlich nur. Es gibt keinen Beweis …«

»Ich habe gehört, daß die Drachenlegende vielleicht der Erinnerung unserer Vorfahren an den Dinosaurier entspringt.«

»Das habe ich auch gehört«, meinte Maxwell, »aber es scheint unmöglich. Die Dinosaurier waren längst ausgestorben, als sich die Menschheit zu entwickeln begann.«

»Und das Kleine Volk …«

»Vielleicht«, sagte Maxwell, »aber ich glaube es nicht. Ich kenne das Kleine Volk und habe mich mit einigen davon über das Thema unterhalten. Sie sind eine alte Rasse, gewiß sehr viel älter als wir Menschen, aber es gibt keinen Hinweis, daß ihre Ursprünge so weit zurückreichen. Wenn ja, dann haben sie zumindest keine Erinnerung mehr daran. Und ich könnte mir vorstellen, daß sich ihre Legenden und Volkssagen ohne weiteres über ein paar Millionen Jahre erhalten. Sie sind zwar nicht unsterblich, aber doch sehr langlebig, und die mündliche Überlieferung hält sich bestimmt lange.«

Drayton beendete mit einer Handbewegung das Thema der Drachen. »Sie machten sich auf den Weg nach Coonskin«, sagte er. »Aber Sie kamen nicht an.«

»Das stimmt. Da war dieser andere Planet. Ein überdachter Kristallplanet.«

»Kristall?«

»Irgendeine Steinart. Vielleicht Quarz. Allerdings weiß ich es nicht bestimmt. Es hätte auch Metall sein können. Ich sah nämlich auch Metall.«

Drayton fragte aalglatt: »Als Sie aufbrachen, hatten Sie keine Ahnung, daß Sie auf diesem Planeten landen würden?«

»Wenn Sie an eine abgekartete Sache denken, sind Sie auf dem Holzweg. Ich hatte tatsächlich keine Ahnung. Aber Sie offenbar schon. Denn Sie haben mich hier erwartet.«

»Es ist schon zweimal geschehen«, sagte Drayton.

»Dann wissen Sie vermutlich über den Planeten Bescheid.«

»Nein«, erwiderte Drayton. »Nur, daß irgendwo da draußen ein Planet ist, der einen nichtregistrierten Transmitter hat und ein nichteingetragenes Signal benutzt. Als der Beamte hier an der Wisconsin-Station das Signal auffing, daß ein Mann nach hierher unterwegs sei, gab er das Besetzt-Zeichen und verständigte mich.«

»Die anderen beiden?«

»Wurden auch hierher geleitet. Zur Wisconsin-Station.«

»Aber, wenn sie zurückkamen …«

»Das ist es ja«, sagte Drayton. »Sie kamen nicht zurück. Oh, vielleicht ist das falsch ausgedrückt, denn sie kamen zurück, aber wir konnten nicht mit ihnen sprechen. Das Wellenschema war fehlerhaft. Sie wurden falsch zusammengesetzt. Beide gehörten einer fremden Rasse an, doch ihre Glieder waren so durcheinandergewürfelt, daß wir nur raten konnten, woher sie stammten. Sicher sind wir bis heute nicht.«

»Tot?«

»Tot? Ja, natürlich. Eine scheußliche Angelegenheit. Sie hatten Glück.«

Maxwell unterdrückte mühsam ein Schaudern. »Das kann man wohl sagen.«

»Man möchte doch annehmen, daß jemand, der einen Transmitter benutzt, weiß, wie er damit umgehen muß«, sagte Drayton. »Wir haben keine Ahnung, wie viele sie zu sich geholt haben und in welchem Zustand sie drüben angekommen sind.«

»Aber das würden Sie doch erfahren«, entgegnete Maxwell. »Jede Station würde sich sofort melden, wenn ein Reisender nicht an seinem Ziel ankäme.«

»Das ist ja das Sonderbare«, erklärte ihm Drayton. »Wir haben keine Verluste. Wir sind ziemlich sicher, daß die beiden Fremden, die tot hierherkamen, dorthin gelangten, wo sie wollten, denn es wurden keine Vermißtenanzeigen aufgegeben.«

»Aber ich machte mich auf den Weg nach Coonskin. Sicher kam ein Bericht …«

Dann unterbrach er sich. Ein Gedanke hatte ihn wie ein Blitz durchzuckt.

Drayton nickte langsam. »Ich dachte mir, daß das kommen würde. Peter Maxwell erreichte das Coonskin-System und kam vor etwa einem Monat auf die Erde zurück.«

»Das muß ein Irrtum sein«, protestierte Maxwell schwach.

Denn es war undenkbar, daß es zwei Peter Maxwells geben sollte, die sich in allen Einzelheiten glichen.

»Kein Irrtum«, sagte Drayton. »Wir haben herausgebracht, daß der Planet das Schema nicht ablenkt, sondern kopiert.«

»Dann gibt es zwei Personen meines Namens. Das ist doch nicht …«

»Nicht mehr«, unterbrach ihn Drayton. »Sie sind der einzige. Etwa eine Woche nach seiner Rückkehr erlitt der andere einen Unfall. Peter Maxwell ist tot.«

Kapitel 2

Ein Stück von dem winzigen Raum entfernt, in dem er mit Drayton zusammengetroffen war, fand Maxwell ein paar freie Stühle und setzte sich ziemlich vorsichtig auf einen davon.

Es ist unglaublich, sagte er sich. Unglaublich, daß es zwei Peter Maxwells gegeben haben konnte und daß einer davon nun tot war. Unglaublich, daß der Kristallplanet eine Einrichtung besaß, die ausholen und ein Wellenschema kopieren konnte, welches sich schneller als die Lichtgeschwindigkeit fortpflanzte — sehr viel schneller als Lichtgeschwindigkeit, denn an keinem Punkt der Galaxis, der bis jetzt mit Materietransmittern ausgestattet worden war, konnte man einen merklichen Zeitabstand zwischen Abreise und Ankunft feststellen. Ablenkung — ja, das konnte es vielleicht geben, ein Ausholen und Ansichreißen des Schemas, aber das Kopieren eines solchen Schemas war etwas ganz anderes.

Zwei unglaubliche Dinge, dachte er. Zwei Dinge, die nicht hätten geschehen dürfen. Obwohl — wenn eines geschah, folgte notwendigerweise das andere. Wenn das Schema kopiert worden war, mußten zwei Ausgaben von ihm existieren — der eine, der das Coonskin-System erreicht hatte, und der andere, der auf dem Kristallplaneten gelandet war. Aber wenn dieser andere Peter Maxwell wirklich nach Coonskin gegangen war, müßte er noch dort sein. Er hatte einen Aufenthalt von mindestens sechs Wochen geplant, sogar noch länger, wenn es nötig sein sollte, um die Drachenlegende weiter zu verfolgen.

Er merkte, daß seine Hände zitterten, und krampfte sie ineinander.

Dennoch mußte er die Sache durchstehen. Denn er hatte eine Aufgabe zu erfüllen, und er durfte sie auf keinen Fall verpfuschen.

Man konnte ihm die Sache erschweren, indem man ihn beobachten ließ. Aber noch stand nicht fest, daß sie das tun würden. Und vielleicht machte es auch nichts aus. Er wußte, daß es am schwersten sein würde, mit Andrew Arnold selbst zu sprechen. Der Präsident einer planetarischen Universität machte sich rar. Er hatte bestimmt wichtigere Dinge zu tun, als einen Kollegen anzuhören. Besonders, wenn der Kollege nicht im voraus verraten konnte, worüber er mit ihm sprechen wollte.

Seine Hände zitterten nicht mehr, aber er krampfte sie immer noch zusammen. In einer Weile würde er hier verschwinden und zur Straße hinuntergehen. Er würde sich einen Platz auf einem der schnellen, inneren Bänder sichern. In etwa einer Stunde konnte er wieder im Campus sein, und dann würde sich ja zeigen, ob Drayton die Wahrheit gesagt hatte. Und er würde wieder unter Freunden sein — bei Alley Oop und Gespenst, Harlow Sharp und Allen Preston und all den anderen. In der Schweinetränke würde es hoch hergehen, wenn sie bis Mitternacht eine Lage nach der anderen ausgaben, und dann konnte man lange, gemächliche Spaziergänge auf den schattigen Promenaden machen oder im Boot auf den See hinausrudern. Es würde Diskussionen und Argumente geben, man würde sich alte Geschichten erzählen und nebenbei die Routinearbeiten der Universität erledigen.

Er merkte, daß er sich auf die Fahrt freute, denn der Weg verlief durch die Kobold-Reservation. Natürlich waren nicht nur Kobolde dort, sondern auch viele andere des Kleinen Volkes. Und sie waren alle seine Freunde — oder doch fast alle. Trolle konnten einen manchmal an den Rand der Verzweiflung bringen, und es war schwer, eine dauerhafte Freundschaft mit einer Todesfee zu führen.

Zu dieser Jahreszeit mußten die Berge wunderschön sein. Als er zum Coonskin-System aufgebrochen war, hatte der Spätsommer gerade begonnen und die Hügel hatten noch ihr volles Grün getragen, aber jetzt, Mitte Oktober, würden sie im Herbstgewand glühen.

Er saß da und dachte an die Zeit vor zwei Jahren, als er mit Mister O’Toole eine Kanufahrt flußaufwärts gemacht hatte, mitten in die nördliche Wildnis, in der Hoffnung, daß sie irgendwo Kontakt mit den Geistern aufnehmen konnten, von denen die alten Ojibway-Legenden berichteten. Sie hatten das glasklare Wasser durchschnitten und abends am Rand dunkler Föhrenwälder ihr Feuer angezündet. Sie hatten geangelt und in Waldschneisen wilde Blumen aufgestöbert. Sie hatten viele Vögel und andere Tiere belauscht und einen herrlichen Urlaub verbracht. Aber sie hatten keine Geister gesehen, und das war nicht weiter überraschend. Nur selten konnte jemand die Verbindung zu Vertretern des Kleinen Volkes in Nordamerika aufnehmen, denn sie waren wirklich in der Wildnis aufgewachsen, anders als die halbzivilisierten, an Menschen gewöhnten Geister von Europa.

Der Sessel, in dem er saß, war nach Westen gerichtet, und durch die hohen Glaswände konnte er über den Fluß bis zu dem schroffen Vorgebirge sehen, das sich entlang der Grenze des früheren Staates Iowa erhob — purpurne Massen, von einem blaßblauen Herbsthimmel gesäumt. Auf einem der Hügel konnte er die Gebäude des College für Thaumaturgie erkennen, das zum größten Teil von den Oktopoiden des Centaurus geleitet wurde. Als er die schwachen Umrisse betrachtete, fiel ihm ein, daß er sich schon oft vorgenommen hatte, eines ihrer Sommerseminare zu besuchen. Doch bis jetzt war er noch nie dazu gekommen.

Langsam stand er auf und nahm sein Gepäck, doch er zögerte noch einen Moment, bevor er sich in die Hast und das Gewühle des Warteraums stürzte. Menschen und Angehörige fremder Rassen eilten zielbewußt hin und her oder standen in kleinen Gruppen beisammen. Ein alter Mann mit weißem Bart — dem Aussehen nach irgendein Professor — wurde von einer Studentengruppe verabschiedet. Eine Reptilfamilie hatte sich auf den Liegen ausgebreitet, die eigens für Leute wie sie errichtet worden waren. Die beiden Erwachsenen sprachen leise und zischelnd miteinander, während die Jungen über und unter die Liegen krochen und spielten. Zwei spindeldürre Geschöpfe, die wie groteske Streichholzkreationen aussahen, hatten mit Kreide ein primitives Spielbrett auf dem Boden markiert und eine Reihe seltsam geformter Figuren aufgestellt, die sie unter aufgeregtem Geschrei hin und her schoben.

Rollenfüßler? hatte Drayton gefragt. Konnte es eine Verbindung zwischen dem Kristallplaneten und den Rollenfüßlern geben?

Immer waren es die Rollenfüßler, dachte Maxwell. Man war in dieser Beziehung wie besessen. Und vielleicht mit Grund, obwohl er es nicht sicher wußte. Denn es war wenig über sie bekannt. Sie lebten weit draußen im Raum, eine andere große Kulturgruppe, die sich in der Galaxis ausbreitete und hin und wieder mit der ebenfalls vordrängenden menschlichen Kultur zusammenstieß.

Er erinnerte sich an das erste- und einzigemal, als er einen Rollenfüßler gesehen hatte — ein Student, der vom College für Vergleichende Anatomie in Rio de Janeiro zu einem vierzehntägigen Seminar an das Zeit-College gekommen war. Am Wisconsin-Campus hatte alles die Augen aufgerissen, und man hatte viel zu reden, bekam aber wenig Gelegenheit, den fremdartigen Gast zu sehen, da er sich hauptsächlich in den Räumen seines Seminars aufhielt. Maxwell hatte ihn in einem Korridor getroffen, als er gerade Harlow Sharp zum Lunch abholen wollte, und er war entsetzt gewesen.

Es war wegen der Räder, sagte er sich vor. Kein anderes Geschöpf in der Galaxis war mit Rädern ausgestattet. Es war ein dickliches Geschöpf gewesen, das zwischen zwei Rädern hing, und die Räder waren an Achsen befestigt, die irgendwo aus dem Körper des fremden Wesens zu kommen schienen. Aber das Schlimmste war, daß das Ding in einer Art transparentem Sack endete, in dem sich schlängelnde wurmartige Lebensformen in allen Farben befanden. Es war einfach obszön gewesen.

Bei so einem Aussehen war es natürlich leicht erklärlich, daß überall Horrorgeschichten über die Rollenfüßler verbreitet wurden. Und wenn diese Horrorgeschichten stimmten, dann stand der Mensch zum erstenmal seit seiner Ausbreitung in der Galaxis dem hypothetischen Feind gegenüber, vor dem er sich immer gefürchtet hatte.

In der ganzen Galaxis hatte der Mensch andere seltsame und zum Teil grausige Geschöpfe angetroffen, aber keine Rasse war so entsetzlich wie diese Kombination aus Rädern und Würmerkolonie.

»Nummer Fünf-sechs-neun-zwei«, schrillte der Lautsprecher. »Passagier Nummer Fünf-sechs-neun-zwei, die Abreisefrist beträgt noch genau fünf Minuten. Kabine Siebenunddreißig. Passagier Fünf-sechs-neun-zwei, melden Sie sich bitte sofort in Kabine Siebenunddreißig.«

Und wohin wollte wohl Nummer 5692? fragte sich Maxwell. In die Dschungel von Kopfschmerz Nr. 2, in die düsteren Eisstädte auf Elend IV oder auf die Wüstenplaneten der Mordsonnen? Sie alle waren jetzt in das riesige Netz der Transmitter einbezogen, aber es hatte lange Zeit gedauert, bis sie von Forschungsschiffen entdeckt und untersucht worden waren — von den gleichen Forschungsschiffen, die auch jetzt noch Stück für Stück den Perimeter des bekannten Universums hinausschoben.

Maxwell ging auf den Eingang zu und trat hinaus auf die gepflasterte, terrassenartige Esplanade, an deren Ende sich die Straßenbänder befanden. Er sah zu seiner Erleichterung keine Wartenden.

Er atmete tief die reine, nach Frost schmeckende Herbstluft ein. Eine willkommene Abwechslung nach der staubigen, toten Luft des Kristallplaneten, die er nun wochenlang eingeatmet hatte.

Er ging die Stufen hinunter, und dabei sah er die Anschlagtafel. Das Plakat war groß, und die Buchstaben erinnerten an das alte England.

WILLIAM SHAKESPEARE, ESQ.

von Stratfort-on-Avon

England

»Weshalb ich die Stücke nicht schrieb«

Schirmherrschaft: Zeit-College

22. Oktober, 8 Uhr abends im Auditorium

Karten überall erhältlich

»Maxwell!« rief jemand, und er drehte sich um. Ein Mann lief auf ihn zu.

Maxwell stellte das Gepäck ab, hob die Hand zur Begrüßung und ließ sie wieder sinken, als er sah, daß er den Mann nicht kannte.

Der Mann wurde langsamer. »Professor Maxwell, nicht wahr?« fragte er. »Ich werde mich doch nicht getäuscht haben?«

Maxwell nickte steif und ein wenig verlegen.

»Monty Churchill«, sagte der Mann und streckte ihm die Hand entgegen. »Wir wurden vor etwa einem Jahr miteinander bekannt. Bei einem von Nancy Claytons Festen.«

»Freut mich, Churchill«, sagte Maxwell, immer noch etwas kühl.

Denn jetzt erkannte er den Mann, oder zumindest erinnerte er sich an seinen Namen. Ein Anwalt, aber genau wußte er es nicht. Machte Geschäfte als Public-Relations-Mann und Vermittler. Einer von der Sorte, die alles erledigten, wenn man nur gut genug zahlte.

»Ich komme gerade von einer kurzen Reise zurück«, erzählte Churchill fröhlich. »Aber ich bin froh, wieder daheim zu sein. Es gibt nichts Schöneres als das Daheim. Deswegen schrie ich auch gleich los, als ich Sie sah. Das erste bekannte Gesicht seit Wochen.«

»Es ist ja nett, daß wir uns wieder einmal treffen«, meinte Maxwell.

»Sind Sie auf dem Weg zum Campus?«

»Ja. Ich wollte eben auf eines der Bänder hinaus.«

»Nicht nötig.« Churchill winkte ab. »Ich habe meine Maschine hier. Drüben am Landestreifen geparkt. Wir haben beide Platz.«

Maxwell zögerte. Er mochte den Mann nicht, aber mit dem Flugzeug würden sie sehr viel schneller vom Fleck kommen. Und er wollte so schnell wie möglich gewisse Dinge nachprüfen.

»Das ist sehr nett von Ihnen«, sagte er. »Wenn Sie wirklich noch Platz haben …«

Kapitel 3

Der Motor spuckte und rührte sich nicht mehr. Die Düsen summten noch einen Moment lang, dann schwiegen sie. Die Luft seufzte schrill am Metallrumpf.

Maxwell warf einen schnellen Blick auf den Mann neben sich. Churchill hatte sich versteift — vielleicht vor Angst, vielleicht vor Staunen. Denn selbst Maxwell wußte, daß es so etwas einfach nicht geben durfte — daß es undenkbar war. Flugzeuge dieser Art waren narrensicher gebaut.

Unter ihnen lagen die schroffen Felsen der wild gezackten Klippen, dazu die Bäume, die wie Speere aufragten. Links von ihnen wand sich der Fluß wie eine Silberschleife durch den bewaldeten Talgrund.

Er beugte sich vor und durchsuchte das Gelände, das sich vor ihnen erstreckte, und dann sah er die winzige Lichtung im Wald, eine Spalte zwischen den dichten Baumreihen mit einer Andeutung von Grün.

Er stieß Churchill an und deutete nach vorn. Churchill nickte und verstellte langsam, vorsichtig die Steuerung, so als suchte er nach einer Reaktion bei der Maschine.

Das Flugzeug stellte sich ein wenig schräg und schwang herum. Es sank immer noch, aber es versuchte ins Gleichgewicht zu kommen. Einen Moment lang schien es, als wollte sich die Maschine gegen die Instrumente sperren, aber dann glitt sie auf die Lichtung zu.

Die Maschine strich an den oberen Ästen einer Eiche vorbei, schien zu zögern, mitten in der Luft zu hängen, und glitt dann weiter auf das kleine grüne Rasenstück im Wald zu.

Eine Feenlichtung, sagte sich Maxwell — eine Wiese, auf der sonst die Feen ihren Reigen abhielten. Und nun wurde sie als Landeplatz benutzt.

Er warf Churchill einen kurzen Seitenblick zu.

Es müßte glatt gehen, dachte er. Es dürften weder Löcher noch Höcker da sein, denn als die Reservation angelegt wurde, bestand man auf glatten Feenlichtungen.

Die Maschine berührte den Boden, zitterte einen Moment lang und lief dann glatt über die Wiese. Die Bäume am anderen Ende der Lichtung kamen zu schnell auf sie zu.

»Festhalten!« schrie Churchill, und noch während er es schrie, schwang das Flugzeug schaukelnd herum. Es blieb ein paar Schritte vor dem Wald stehen.

Sie saßen in tödlichem Schweigen da, in einem Schweigen, das aus dem farbenprächtigen Wald und von den felsigen Hügeln auf sie einzudringen schien.

Churchill unterbrach die Stille. »Das war knapp«, sagte er. Er öffnete die Kanzel und kletterte ins Freie. Maxwell folgte ihm.

»Ich verstehe nicht, wie das geschehen konnte«, sagte Churchill. »Das Ding hat mehr Sicherheitsvorrichtungen eingebaut, als Sie sich vorstellen können. Natürlich, es kann vom Blitz getroffen werden oder gegen eine Bergwand rennen. Aber, daß der Antrieb aussetzt — nein!«

Er wischte sich mit dem Hemdärmel über die Stirn. »Kannten Sie die Lichtung da?« fragte er.

Maxwell schüttelte den Kopf. »Nicht diese hier. Ich wußte, daß es hier solche Wiesen gibt. Als die Reservation gebaut und eingerichtet wurde, sorgte man für diese Plätze, auf denen die Feen tanzen können.« Er hob die Hand. »Still. Was war das?«

»Klingt nach Pferdehufen«, meinte Churchill. »Wer, in aller Welt, würde sich hier draußen mit einem Pferd aufhalten? Es kommt von da vorn.«

Das Hufeklappern kam näher.

Sie gingen um die Maschine herum, und dann sahen sie die Fahrrinne, die zu einem steilen, schmalen Felshang hinaufführte. Ganz oben thronte eine Schloßruine.

Das Pferd kam den Hang herunter. Auf seinem Rücken saß eine kleine, fast bucklige Gestalt, die ganz sonderbar bei jeder Bewegung des Gauls auf und ab hüpfte. Der Kleine war mit seinen nach außen gewinkelten Ellenbogen alles andere als ein anmutiger Reiter.

Das Pferd stolperte den Weg entlang auf die Lichtung. Es war nicht anmutiger als sein Reiter — ein zottiger Ackergaul mit mächtigen Hufen, die wie Schmiedehämmer auf den Boden droschen und große Fetzen aus dem Rasen rissen. Das Pferd kam direkt auf die Maschine zu, als wollte es sie über den Haufen rennen, doch im letzten Moment blieb es mit eingestemmten Hufen stehen. Seine Flanken hoben und senkten sich wie ein Blasebalg, und es schnob durch die weiten Nüstern.

Der Reiter glitt ungeschickt von seinem Rücken und ließ sofort ein Zorngeschrei los, als er auf dem Boden gelandet war.

»Diese Tunichtgute sind das«, schrie er. »Diese lausigen Trolle. Ich habe ihnen immer wieder gesagt, sie sollen diese Besenstiele sein lassen. Aber nein, sie hören nicht auf mich. Sie müssen immer Witze machen. Sie haben einen Bann über sie gesprochen.«

»Mister O’Toole«, rief Maxwell. »Erinnern Sie sich an mich?«

Der Kobold drehte sich herum und blinzelte ihn aus rotunterlaufenen, kurzsichtigen Augen an.

»Der Professor!« kreischte er. »Unser guter Freund! Was für eine Schande! Ich sage Ihnen, Professor, ich nagle die Felle dieser Trolle an die Tür und binde ihre Ohren an Bäumen fest.«

»Bann?« fragte Churchill. »Haben Sie Bann gesagt?«

»Was sollte es sonst sein?« schäumte Mister O’Toole. »Was sonst würde so einen Besenstiel aus dem Himmel holen?«

Er kam näher an Maxwell heran und starrte ihn eifrig an. »Sind Sie es wirklich?« fragte er mit einiger Besorgnis. »Leibhaftig? Wir erfuhren, daß Sie gestorben seien. Wir schickten einen Kranz aus Mistel und Stechpalme, um unsere tiefe Trauer auszudrücken.«

»Ich bin es leibhaftig«, sagte Maxwell. »Sie haben nur Gerüchte gehört.«

»Dann herrscht eitel Freude«, rief Mister O’Toole. »Wir drei werden große Humpen mit Oktoberbier leeren. Der neue Sud ist zum Anstich bereit, und ich lade die Herren herzlichst ein, den ersten Krug mit mir zu teilen.«

Andere Kobolde, zumindest ein halbes Dutzend, rannten den Pfad entlang, und Mister O’Toole stachelte sie mit lebhaften Gesten zur Eile an.

»Immer zu spät«, klagte er. »Immer tauchen sie auf, aber immer um eine Nasenlänge zu spät. Brave Burschen, mit dem Herzen auf dem rechten Fleck, aber es fehlt ihnen die Flinkheit von echten Kobolden wie mir.«

Die Kobolde kamen hüpfend und schnaufend auf die Lichtung und stellten sich erwartungsvoll vor Mister O’Toole auf.

»Ich habe Arbeit für euch«, erklärte er ihnen. »Erst geht ihr hinunter zur Brücke und sagt den Trollen, daß sie ihre Bannsprüche unterlassen sollen. Für immer und ewig. Sagt ihnen, das sei ihre letzte Chance. Wenn sie so etwas noch einmal tun, reißen wir die Brücke entzwei, Stein um bemoosten Stein, und diese Steine werden wir weit und breit verteilen, auf daß die Brücke nie wieder erbaut werden kann. Und sie sollen den Bann von diesem Besenstiel da nehmen, damit er wieder so gut wie neu wird.

Ein paar andere können die Feen aufsuchen und ihnen erklären, weshalb ihre Wiese verunstaltet wurde. Betont, daß alle Schuld bei den widerlichen Trollen liegt, und versprecht ihnen, daß der Rasen bis zu ihrem nächsten Vollmondreigen wieder glatt und schön sein wird.

Und einer kann sich um Dobbin kümmern. Das plumpe Geschöpf soll keinen Schaden anrichten, aber sorgt dafür, daß er ein paar der längeren Halme abrupfen kann, da er selten Gelegenheit hat, sich auf Weiden wie diesen zu laben.«

Er wandte sich wieder an Maxwell und Churchill und rieb die Hände zufrieden ineinander.

»Und nun, meine Herren«, sagte er, »bitte ich Sie, den Hang mit mir zu erklimmen und das süße Oktoberbier zu kosten. Ich muß jedoch um Rücksichtnahme auf meinen Bauch ersuchen, der in letzter Zeit sehr viel größer geworden ist und mich zu einer langsamen Gangart zwingt.«

»Nur vorwärts, alter Freund«, sagte Maxwell. »Wir passen unseren Schritt gerne Ihrer Schnelligkeit an. Es ist zu lange her, daß wir gemeinsam Oktoberbier geschlürft haben.«

»Ja, wirklich«, sagte Churchill etwas lahm.

Sie betraten den Pfad. Vor ihnen stach die Schloßruine düster gegen die Blässe des Himmels ab.

»Ich muß mich zuerst für den Zustand der Burg entschuldigen«, sagte Mister O’Toole. »Es ist ein sehr zugiger Ort, der gern Erkältungen, Stirnhöhlenkatarrh und ähnliche Leiden heraufbeschwört. Die Winde blasen bösartig, und es riecht nach Feuchtigkeit und Schimmel. Mir will nicht ganz einleuchten, weshalb ihr Menschen, wenn ihr schon Burgen für uns baut, diese nicht wetterfest und bequem macht. Daß wir in früheren Zeiten in Ruinen hausten, besagt nicht notwendigerweise, daß wir aller Bequemlichkeit entsagen. Wir nahmen mit ihnen fürlieb, weil es die besten waren, die das arme Europa bieten konnte.«

Er blieb stehen und rang nach Luft, dann machte er sich wieder auf den Weg. »Ich weiß noch, daß wir vor zweitausend Jahren in nagelneuen Schlössern wohnten; natürlich, sie waren ärmlich genug, da die primitiven Menschen von damals Toren waren und ohne die geeigneten Werkzeuge und Maschinen auskommen mußten — kurz gesagt, es war eine beschränkte Rasse. Und wir mußten uns in Nischen und Erkern der Schlösser verbergen, da jene beschränkten Menschen uns fürchteten und in ihrer Dummheit verachteten. Sie versuchten sogar Bannsprüche gegen uns zu schleudern.«

»Zweitausend Jahre?« fragte Churchill. »Sie wollen doch nicht sagen …«

»Es stimmt«, sagte Maxwell zu Churchill. »Oder es könnte zumindest stimmen. Sie sind nicht unsterblich, aber ihre Lebensdauer ist für uns unvorstellbar. Geburten sind selten — das muß so sein, sonst hätten sie auf der Erde nicht genug Platz. Aber sie leben ungeheuer lang.«

»Das kommt daher, daß wir uns tief ins Herz der Natur vergraben«, erklärte Mister O’Toole, »und die kostbare Vitalität des Geistes nicht für die kleinlichen Sorgen verschwenden, die die Menschen zugrunde richten.«

Er seufzte. »Doch das sind zu schmerzhafte Themen für einen so herrlichen Herbstnachmittag. Richten wir unsere Gedanken also auf das schäumende Bier, das uns am Gipfel erwartet.«

Er verfiel in Schweigen und ging schneller voran.

Den Weg herunter kam ein winziger Kobold, so schnell, daß sein buntes, zu groß geratenes Hemd im Wind flatterte.

»Das Bier!« kreischte er. »Das Bier!«

Er blieb stolpernd vor den drei Männern stehen, die sich den Berg hinaufmühten.

»Was ist mit dem Bier?« keuchte Mister O’Toole. »Willst du etwa gestehen, daß du davon genascht hast?«

»Es ist sauer«, wimmerte der kleine Kobold. »Das ganze verhexte Zeug ist sauer.«

»Aber Bier kann doch nicht sauer werden«, widersprach Maxwell, der irgendwie spürte, daß sich hier eine Tragödie abspielte.

Mister O’Toole hüpfte auf und ab. Sein Gesicht wurde erst rot und dann purpurn. Er atmete in kleinen, puffenden Stößen.

»Es kann«, schrie er. »Mit einem Zauberbann kann es, verdammt noch mal.«

Er drehte sich um und lief hastig den Pfad nach unten, gefolgt von dem kleinen Kobold.

»Wartet, bis ich diese Trolle erwische«, schrie Mister O’Toole. »Wartet, wie ich ihnen die Schnauzen einschlagen werde. Ich häute sie mit diesen beiden Händen ab und hänge ihre Felle in die Sonne zum Trocknen. Ich werde sie lehren …«

Sein Gekreische verlor sich in der Ferne zu einem unverständlichen Gemurmel, als er auf die Brücke zurannte, unter der sich die Trolle aufhielten.

Die beiden Männer standen da, von Bewunderung und Staunen erfüllt, daß es einen solch überwältigenden Zorn geben konnte.

»Dahin ist der Gedanke vom süßen Oktoberbier«, sagte Churchill.

Kapitel 4

Die Uhr in der Musikhalle schlug sechs, als Maxwell die Außenbezirke des Campus erreichte. Er hatte am Flughafen eines der äußeren, langsamen Bänder genommen. Churchill hatte sich in eine andere Richtung begeben, und Maxwell war froh darüber. Erstens hatte er einfach etwas gegen den Mann, und zweitens wollte er allein sein. Er wollte langsam, schweigend und allein dahinfahren, um den Anblick der Gebäude und Promenaden zu genießen — es war die Heimkehr zu dem einzigen Ort, den er liebte.

Die Dämmerung hüllte den Campus ein. Sie machte die Gebäudeumrisse weicher und verwandelte die Promenaden in romantische Plätzchen, wie sie nur in Bilderbüchern vorkamen.

Dann schlug die große Uhr, und der bronzene Nachhall war weit über das Land zu hören. Maxwell hatte das Gefühl, daß der Campus ihn durch die Glocke begrüßen ließ.

Vor ihm ragte der mächtige Komplex des Zeit-College aus der Dämmerung — die großen Blöcke aus Kunststoff und Glas mit den vielen Lichtern im Innern ließen die Straße und die Promenade winzig erscheinen. Im Erdgeschoß befand sich das Museum, und am Eingang konnte Maxwell ein flatterndes weißes Schild sehen. Er entzifferte nur ein Wort: SHAKESPEARE!

Er grinste vor sich hin. Die Literaturabteilung würde aus dem Häuschen sein. Old Chenery und die anderen hatten es dem Zeit-College nie recht verziehen, als es zwei oder drei Jahre zuvor einwandfrei festgestellt hatte, daß nicht Shakespeare, sondern der Earl von Oxford der Autor der Stücke gewesen war. Shakespeares persönliches Erscheinen würde Salz in die noch nicht verheilten Wunden streuen.

Das Band zog weiter, vorbei am Zeit-College mit dem geduckten Museum und dem weißen Plakat. Die letzten Schläge der Glocke verhallten in der Ferne.

Sechs Uhr. In ein paar Minuten würde er das Band verlassen und zu Winston Arms hinübergehen, wo er seit vier — nein, fünf Jahren sein Heim hatte. Er steckte die Hand in die rechte Jackentasche und befühlte den harten kleinen Ring des Schlüsselbundes.

Zum erstenmal, seit er die Wisconsin-Station verlassen hatte, drängte sich die Geschichte des anderen Peter Maxwell in den Vordergrund. Sie konnte natürlich stimmen — auch wenn sie unwahrscheinlich klang. Genau der Trick, den der Geheimdienst anwandte, um Leute zum Reden zu bringen. Aber weshalb hatte man dann vom Coonskin-System keine Nachricht über das Fernbleiben geschickt? Ihm fiel ein, daß diese Information ja auch von Inspektor Drayton stammte.

Doch wenn er jetzt über die Dinge nachdachte, bereiteten ihm nicht Draytons Aussagen die meisten Sorgen. Er mußte immer wieder an Mister O’Tooles Worte denken: Wir schickten einen Kranz aus Mistel und Stechpalme, um unsere tiefe Trauer auszudrücken. Er hätte sich mit seinem Koboldfreund gern näher darüber unterhalten, doch er hatte keine Gelegenheit dazu bekommen.

Das alles konnte warten, beschwichtigte er sich. Sobald er heimgekommen war, konnte er den Telefonhörer in die Hand nehmen und ein paar Bekannte ausfragen. Wen sollte er anrufen? Da war Harlow Sharp vom Zeit-College oder Dallas Greeg, der Vorsitzende seiner eigenen Abteilung, oder vielleicht auch Xigmu Maon Tyre, der alte Eridanier mit dem schneeweißen Pelz und den nachdenklichen violetten Augen, der sich sein Leben lang mit einer Analyse der Mythenstruktur beschäftigt hatte. Oder auch Allen Preston, sein Freund und Anwalt. Preston vermutlich, sagte er sich, denn wenn Drayton recht behielt, konnte es ein paar unangenehme rechtliche Verwicklungen geben.

Vor Winston Arms wechselte er auf das Außenband über, das sich kaum bewegte, und verließ es, als der Eingang des Gebäudes näherkam.

Niemand war zu sehen, als er die breite Steintreppe nach oben ging und die Vorhalle betrat. Er holte den Schlüsselbund heraus und öffnete die Außentür. Dann fuhr er mit dem Aufzug in den siebenten Stock.

Der Schlüssel paßte glatt ins Schloß, und die Tür öffnete sich sofort. Sie schloß sich automatisch hinter ihm, und er streckte die Hand nach dem Lichtschalter aus.

Doch dann hielt er in der Bewegung inne. Denn irgend etwas stimmte nicht. Ein Gefühl, irgendein Geruch vielleicht. Das war es — ein Geruch. Ein schwaches, zartes Parfüm.

Er drückte abrupt auf den Schalter, und die Lichter flammten auf.

Das Zimmer hatte sich verändert. Die Möbel waren nicht mehr die gleichen, und die grellen Bilder an der Wand — niemals hätte er solche Bilder geduldet!

Hinter ihm ging die Tür wieder auf, und er wirbelte herum. Ein Säbelzahntiger strolchte herein.

Bei Maxwells Anblick duckte sich die große Katze und knurrte. Ihre Fänge waren gut fünfzehn Zentimeter lang.

Vorsichtig zog sich Maxwell zurück. Die Katze kam einen Schritt näher heran und knurrte immer noch. Maxwell tat noch einen Schritt nach hinten, spürte den plötzlichen Schmerz über dem Knöchel und wußte, daß er fallen würde. Er hatte den Schemel gesehen, er hätte ihn nicht vergessen dürfen. Da er ihn aber vergessen hatte, stürzte er nach rückwärts — aber er fiel nicht zu Boden. Statt dessen landete er weich auf der Couch hinter dem Schemel.

Die Katze segelte elegant und mit zurückgelegten Ohren auf ihn zu. Ihre schweren Pfoten drückten ihn fest auf die Couch. Ihr Kopf mit den weißen Zähnen war dicht über ihm. Langsam, fast zärtlich senkte die Bestie den Kopf. Eine lange, rosa Zunge wurde sichtbar und fuhr ihm wie Sandpapier über das Gesicht.

Die Katze begann zu schnurren.

»Sylvester!« rief eine Stimme von der Tür her. »Sylvester, laß das!«

Die Katze fuhr Maxwell noch einmal mit der feuchten, rauhen Zunge übers Gesicht und setzte sich dann auf die Hinterpfoten.

Maxwell richtete sich halb auf und lehnte sich in die Rückenkissen.

»Und könnten Sie uns nun sagen, wer Sie sind?« fragte das Mädchen an der Tür.

»Also, ich …«

»Sie sind reichlich unverschämt«, sagte sie.

Sylvester schnurrte laut.

»Tut mir leid, Fräulein«, sagte Maxwell. »Aber ich wohne hier. Zumindest habe ich hier gewohnt. Bin ich etwa nicht auf siebeneinundzwanzig?«

»Aber ja«, erwiderte sie. »Ich habe die Wohnung vor einer Woche gemietet.«

Maxwell schüttelte den Kopf. »Ich hätte es mir denken können. Die Möbel waren anders.«

»Ich ließ den Hauswirt das Zeug hinauswerfen«, sagte sie. »Es war einfach gräßlich.«

»Darf ich raten?« fragte Maxwell. »Eine alte grüne Liege, schon etwas abgeschabt …«

»Und eine Nußbaum-Bar«, fuhr das Mädchen fort. »Und eine abscheuliche Meereslandschaft und …«

Maxwell hob müde den Kopf. »Das reicht«, sagte er. »Es waren meine Sachen, die Sie hinauswerfen ließen.«

»Das verstehe ich nicht«, meinte das Mädchen. »Der Hauswirt sagte, daß der frühere Bewohner tot sei. Ein Unfall, glaube ich.«

Maxwell stand langsam auf. Die große Katze erhob sich, kam näher und rieb ihr Fell zärtlich an seinen Beinen.

»Laß das, Sylvester«, sagte das Mädchen.

Sylvester rieb weiter.

»Sie dürfen es ihm nicht übelnehmen«, erklärte sie. »Er ist noch ein richtiges Baby.«

»Biomech?« fragte er.

Sie nickte. »Der netteste Kerl, den Sie sich vorstellen können. Er begleitet mich überall hin. Er fällt anderen Leuten selten zur Last. Ich weiß nicht, was in ihn gefahren ist. Er scheint Sie zu mögen.«

Sie hatte die Katze angesehen, doch jetzt warf sie ihm einen scharfen Blick zu.

»Ist Ihnen nicht gut?« fragte sie.

Maxwell schüttelte den Kopf.

»Sie sehen ein wenig blaß um die Nase aus.«

»Ein kleiner Schock«, erklärte er. »Das wird es wohl sein. Was ich Ihnen sagte, stimmt. Ich habe tatsächlich hier gewohnt. Bis vor ein paar Wochen. Dann gab es dieses Durcheinander …«

»Setzen Sie sich«, sagte sie. »Möchten Sie einen Drink?«

»Gern. Ich heiße übrigens Peter Maxwell, und ich gehöre zur Fakultät …«

»Einen Augenblick. Sagten Sie Maxwell? Peter Maxwell? Das ist der Name …«

»Ja, ich weiß«, sagte Maxwell. »Der Name des Toten.« Er setzte sich vorsichtig auf die Couch.

»Ich hole den Drink.«

Das Mädchen kam mit dem Drink zurück und setzte sich neben ihn.

»Ich verstehe immer noch nicht«, sagte sie. »Wenn Sie der Mann sind …«

»Die ganze Sache ist etwas kompliziert«, erklärte ihr Maxwell.

»Ich muß sagen, Sie halten sich tapfer. Jeder andere wäre verzweifelt.«

»Nun ja«, meinte Maxwell, »ich war so halbwegs darauf vorbereitet. Wissen Sie, man sagte mir Bescheid, aber ich wollte es nicht glauben. Ich wollte einfach nicht den Tatsachen ins Auge sehen, das ist es.«

Er hob das Glas. »Trinken Sie nicht?«

»Wenn Sie sich wieder in Ordnung fühlen, hole ich mir auch etwas.«

»Oh, es ist schon gut«, meinte Maxwell. »Ich lasse mich nicht unterkriegen.«

Er sah sie zum erstenmal richtig an — sie war schlank und gepflegt, mit kurzgeschnittenem schwarzen Haar, langen Wimpern, hohen Wangenknochen und Augen, die ihn anlächelten.

»Wer sind Sie?« fragte er.

»Ich heiße Carol Hampton. Historikerin im Zeit-College.«

»Miß Hampton, ich muß mich für mein Eindringen entschuldigen. Ich war fort — auf einem anderen Planeten. Kam eben zurück. Und ich hatte einen Schlüssel, der in die Tür paßte, und vorher war es eben meine Wohnung gewesen …«

»Sie brauchen das nicht zu erklären.«

»Nach dem Drink verschwinde ich sofort. Außer …«

»Außer was?«

»Außer Sie essen heute abend mit mir. Zur Belohnung für Ihr Verständnis. Sie hätten ebensogut mit einem gellenden Schrei wegrennen können.«

»Meinetwegen.« Sie sah ihn einen Moment lang an. »Aber Sylvester wird mitkommen müssen. Er bleibt nicht allein in der Wohnung.«

»Aber natürlich. Er ist mein Freund.«

»Das wird Sie ein Steak kosten«, warnte sie. »Er hat immer Hunger, und er nimmt nichts außer Steaks. Groß müssen sie sein und roh.«

Kapitel 5

Die Schweinetränke war dunkel, laut und rauchig. Die Tische standen aneinandergepfercht, und nur hier und da waren enge Gänge frei. Kerzen brannten flackernd. Das Murmeln vieler Leute, die alle gleichzeitig zu reden schienen, erfüllte den niedrigen Raum.

Maxwell blieb stehen und sah sich nach einem freien Tisch um. Vielleicht hätten sie anderswo hingehen sollen, aber er wollte hier essen, denn das Lokal bedeutete für ihn die Universität.

»Vielleicht sollten wir anderswo hingehen«, sagte er zu Carol Hampton.

»Es wird gleich jemand kommen und uns einen freien Tisch zeigen«, meinte sie. »Sylvester, laß das!«

Sie wandte sich entschuldigend an die Leute, die am Tisch neben ihnen saßen. »Er hat überhaupt keine Manieren. Insbesondere keine Tischmanieren. Er nimmt sich alles, was in Reichweite ist.«

Sylvester leckte sich befriedigt die Schnauze.

»Macht überhaupt nichts, Miß«, sagte der Mann mit dem Vollbart. »Ich wollte das Steak eigentlich gar nicht. Habe es ganz automatisch bestellt.«

Jemand rief quer durch den Saal: »Pete! Pete Maxwell!«

Maxwell starrte in Richtung des Rufes. An einem weit entfernten Tisch in der Ecke hatte sich jemand erhoben und winkte mit beiden Armen. Maxwell erkannte ihn. Es war Alley Oop, und neben ihm saß die weiß verhüllte Gestalt von Gespenst.

»Freunde von Ihnen?« fragte Carol.

»Ja. Sie wollen wahrscheinlich, daß wir zu ihnen kommen. Macht es Ihnen etwas aus?«

»Der Neandertaler?« fragte sie.

»Sie kennen ihn?«

»Nein. Ich sehe ihn nur hin und wieder. Aber ich würde ihn gern kennenlernen. Und der andere ist das Gespenst?«

»Die beiden sind unzertrennlich«, sagte Maxwell.

»Gut, dann gehen wir hinüber.«

»Wir können sie kurz begrüßen und dann anderswohin gehen.«

»Fällt mir nicht ein«, widersprach sie. »Das Lokal interessiert mich.«

»Waren Sie noch nie hier?«

»Ich hatte nicht den Mut dazu.«

»Ich bahne uns einen Weg«, kündigte er an.

Langsam quetschte er sich zwischen den Tischen durch, gefolgt von dem Mädchen und der Katze.

Alley Oop kam ihm entgegen, umarmte ihn, rüttelte ihn an den Schultern und starrte ihn aufmerksam an.

»Tatsächlich der alte Pete?« fragte er. »Du hältst uns auch nicht zum Narren?«

»Ich bin Pete, wer sonst?«

»Dann möchte ich nur wissen, wen wir vor drei Wochen begraben haben«, sagte Oop. »Sowohl Gespenst als ich waren dort. Und du schuldest uns zwanzig Dollar für die Blumen, die wir hinschickten. Soviel haben sie nämlich gekostet.«

»Setzen wir uns«, sagte Maxwell.

»Hast wohl Angst vor einer Szene, was?« fragte Oop. »Dieser Ort ist wie geschaffen für Szenen. Stündliche Faustkämpfe, und alle Augenblicke steigt jemand auf einen Tisch, um eine Rede zu halten.«

»Oop«, sagte Maxwell, »es ist eine Dame anwesend, und ich möchte, daß du dich ordentlich benimmst. Miß Carol Hampton, dieser große Flegel da ist Alley Oop.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Miß Hampton«, sagte Alley Oop. »Und was bringen Sie uns da mit? Einen Säbelzahn, so wahr ich hier stehe! Ich weiß noch, wie ich bei einem Schneesturm Schutz in einer Höhle suchte, in der so eine Katze wohnte, und ich hatte außer einem stumpfen Steinmesser keine Waffe. Sehen Sie, meinen Faustkeil hatte ich verloren als ich mit dem Bären kämpfte, und …«

»Bitte, Oop«, sagte Maxwell. »Noch einen Augenblick. Miß Hampton, der Herr da drüben ist Gespenst. Ein alter Freund.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Herr Gespenst«, sagte Carol. »Nicht Herr«, verbesserte Gespenst. »Ganz einfach Gespenst. Mehr bin ich nicht. Und das Schreckliche daran ist, daß ich nicht einmal weiß, wessen Gespenst ich bin. Es freut mich außerordentlich, Sie kennenzulernen. Vier Leute am Tisch sind immer gut. In der Zahl vier liegt etwas Ausgeglichenes.«

»So«, meinte Oop, »jetzt, da wir einander kennen, gehen wir zu den ernsthaften Dingen über. Ich bestelle etwas zu trinken. Es ist scheußlich, wenn ein Mann immer allein trinken muß. Ich mag Gespenst gern, aber ich hasse Leute, die nicht trinken.«

»Du weißt, daß ich nicht trinken kann«, verteidigte sich Gespenst. »Ebensowenig wie essen oder rauchen. Ein Gespenst ist nun mal von solchen Dingen ausgeschlossen. Aber ich wollte, du würdest nicht jedesmal wieder davon anfangen.«

Oop wandte sich an Carol. »Sie scheinen überrascht zu sein, daß ein barbarischer Neandertaler so elegant mit Ihrer englischen Sprache umgeht.«

»Nicht nur überrascht, sondern höchst verblüfft«, gestand Carol.

»Oop hat in den letzten zwölf Jahren mehr Bildung aufgeschnappt als die meisten anderen Menschen«, erklärte Maxwell. »Er begann richtig im Kindergarten und arbeitet jetzt an seinem Doktor. Und das Komische ist, daß er dann weitermachen will. Man könnte sagen, daß er unser berufsmäßiger Student ist.«

Oop winkte und brüllte einen Kellner herbei. »Hierher«, schrie er. »Hier sind Leute, die Ihnen vielleicht ein Trinkgeld geben, wenn sie nicht vorher verdursten.«

»Was ich besonders an ihm bewundere, ist seine scheue, zurückhaltende Art«, sagte Gespenst.

»Ich studiere nicht so sehr aus Wissensdurst weiter«, erklärte Oop, »sondern weil es mir Vergnügen bereitet, die verblüfften Gesichter dieser aufgeblasenen Professoren und dieser dämlichen Studenten zu sehen.« Er wandte sich an Maxwell. »Natürlich sind nicht alle Professoren aufgeblasen.«

»Danke.«

»Die meisten scheinen zu denken, daß der Homo sapiens neanderthalensis nichts anderes als ein stupides Tier sein kann. Schließlich starb er aus, was schon der Beweis für seine Zweitrangigkeit ist. Ich werde mein Leben der Aufgabe widmen …«

Der Kellner erschien neben Oop. »Schon wieder Sie«, sagte er. »Ich hätte Sie am Gebrüll erkennen müssen. Oop, Sie haben keine Manieren.«

Oop überhörte die Beleidigung und sagte: »Wir haben hier einen Mann, der von den Toten zurückgekehrt ist. Ich glaube, wir sollten seine Auferstehung mit einem Freundschaftstropfen feiern.«

»Sie wollen also etwas zu trinken?«

»Warum bringen Sie nicht einfach eine ganze Flasche, dazu einen Eiskübel und vier — nein, drei Gläser? Gespenst trinkt nicht, wie Sie wissen.«

»Ich weiß«, sagte der Kellner.

»Oder will Miß Hampton vielleicht lieber einen dieser niedlichen Cocktails?«

»Warum sollte ich das Fest vermasseln?« fragte Carol. »Was gibt es denn zu trinken?«

»Bourbon«, sagte Oop. »Pete und ich haben bei Getränken einen ordinären Geschmack.«

»Also Bourbon«, meinte Carol.

»Ich nehme an, daß ich Bargeld sehe, sobald ich die Flasche auf den Tisch stelle«, sagte der Kellner. »Ich erinnere mich noch …«

»Wenn es bei mir nicht mehr reicht, springt unser guter alter Pete ein«, erklärte Oop.

»Pete?« Der Kellner starrte Maxwell an. »Professor!« rief er. »Ich hörte, daß Sie …«

»Das versuche ich Ihnen doch schon die ganze Zeit klarzumachen«, unterbrach ihn Oop. »Wir feiern seine Auferstehung von den Toten.«

»Aber das verstehe ich nicht.«

»Ist auch nicht nötig«, meinte Oop. »Bringen Sie nur schnell die Flasche.«

Der Kellner eilte weg.

»Und jetzt«, wandte sich Gespenst an Maxwell, »erzähle uns erst einmal, was du bist. Du bist kein Gespenst, oder wenn du eines bist, dann hat eine tiefgreifende Verbesserung seit der Zeit stattgefunden, in der ich auf die Schippe sprang.«

»Offenbar bin ich so etwas wie eine gespaltene Persönlichkeit«, erklärte ihnen Maxwell. »Soviel ich weiß, hatte einer von mir einen Unfall und starb.«

»Aber das ist unmöglich«, sagte Carol. »Gespaltene Persönlichkeit im Verstandesbereich, das lasse ich mir eingehen, aber körperlich …«

»Es gibt nichts zwischen Himmel und Erde, das unmöglich wäre«, sagte Gespenst.

»Das ist ein dummes Zitat«, stellte Oop fest. »Und außerdem hast du nicht den richtigen Wortlaut gebraucht.«

Er legte eine Hand an die haarige Brust und kratzte sich heftig.

»Sie brauchen mich nicht so entsetzt anzusehen«, sagte er zu Carol. »Es juckt mich. Ich bin ein primitives Naturgeschöpf, deshalb kratze ich mich. Außerdem bin ich nicht nackt. Ich habe Shorts an.«

»Er ist stubenrein«, sagte Maxwell. »Aber das ist auch alles.«

»Um zu der gespaltenen Persönlichkeit zurückzukommen«, meinte das Mädchen. »Was ist nun wirklich geschehen?«

»Ich wollte zu einem der Coonskin-Planeten reisen«, erklärte Maxwell. »Unterwegs verdoppelte sich mein Wellenschema irgendwie, und es tauchten zwei Peter Maxwells an verschiedenen Orten auf.«

»Wenn ich du wäre, würde ich sie verklagen. Diese Transportleute können sich doch alles erlauben. Vielleicht schindest du einiges heraus. Ich und Gespenst könnten als Zeugen mitkommen. Wir waren bei deiner Beerdigung.« Er überlegte einen Moment und fuhr dann fort: »Eigentlich müßten Gespenst und ich auch klagen — wegen seelischer Grausamkeit. Unser bester Freund stumm und starr im Sarg, und wir gebrochen vor Gram.«

»Du, das ist nicht gelogen«, fügte Gespenst ein.

»Ich habe es auch nicht bezweifelt«, sagte Maxwell.

»Ich muß sagen, ihr nehmt die Sache alle drei zu leicht«, erklärte Carol.

»Was sollen wir tun?« fragte Oop. »Halleluja singen? Oder vor Staunen Stielaugen bekommen? Wir haben einen Kumpel verloren, und jetzt ist er wieder da und …«

»Aber einer von ihm ist tot!«

»Also, was uns betrifft«, meinte Oop, »so hat es immer nur einen gegeben. Und das ist vielleicht auch besser so. Stellen Sie sich die peinlichen Situationen vor, wenn immer zwei Exemplare von ihm herumliefen!«

Carol wandte sich Maxwell zu. »Und Sie?«

Er schüttelte den Kopf. »In ein paar Tagen werde ich mir die Sache allen Ernstes überlegen. Aber im Moment wird mir schwindlig, wenn ich nur daran denke. Heute abend lasse ich mir den Kummer von einem hübschen Mädchen, zwei alten Freunden, einer großen Miezekatze und einer guten Flasche vertreiben. Später gibt es vielleicht sogar etwas zu essen.«

Er lachte sie an. Sie zuckte mit den Schultern.

»So etwas Verrücktes habe ich noch nie gesehen«, stellte sie fest. »Aber es gefällt mir.«

Der Kellner kam und stellte die Flasche mit dem Eiskübel hart auf den Tisch.

»Wollen Sie jetzt bestellen?« fragte er.

»Wir wissen noch nicht, ob wir in diesem Bumslokal essen«, sagte Oop. »Zum Besaufen geht es ja, aber …«

»Dann die Rechnung bitte, Sir«, sagte der Kellner.

Oop wühlte in seinen Taschen nach und holte das Geld hervor. Maxwell zog die Flasche und den Eimer zu sich heran und füllte die Gläser.

»Wir essen doch hier, oder nicht?« fragte Carol. »Wenn Sylvester das Steak nicht bekommt, das Sie ihm versprochen haben, kann ich für nichts garantieren. Er war ohnehin schon so brav und geduldig, obwohl es überall nach Essen riecht …«

»Immerhin hatte er schon ein Steak«, stellte Maxwell fest. »Wieviel verträgt er denn?«

»Unheimlich viel«, erwiderte Oop. »Früher nagte so eine Bestie einen Elch bis auf die Knochen ab. Habe ich euch übrigens schon erzählt …«

»Ganz bestimmt«, sagte Gespenst.

»Aber das war doch ein gebratenes Steak«, protestierte Carol. »Er mag sie lieber roh. Außerdem war es winzig.«

»Oop«, sagte Maxwell, »ruf den Kellner noch einmal her. Du machst das immer so schön.«

Oop winkte mit seinem stämmigen Arm und brüllte. Er wartete einen Moment, dann brüllte er wieder — ohne Erfolg.

»Er hört einfach nicht auf mich«, knurrte Oop. »Vielleicht war es nicht unser Kellner. Ich kann diese Affen nicht unterscheiden. Für mich sieht einer wie der andere aus.«

»Die Menge gefällt mir heute nicht«, meinte Gespenst. »Ich habe sie beobachtet. Es liegt etwas in der Luft.«

»Was ist denn?« fragte Maxwell.

»Es sind zu viele Kerle von der Literatur-Fakultät da. Die halten sich normalerweise nicht hier auf.«

»Du meinst diese Shakespeare-Sache?«

»Das könnte es sein«, erklärte Gespenst.

Maxwell reichte Carol ein Glas und schob das zweite Glas Oop zu.

»Es ist eine Schande, daß Sie nichts bekommen«, sagte Carol zu Gespenst. »Wollen Sie nicht mal dran riechen?«

»Keine Sorge«, meinte Oop. »Der Junge berauscht sich an Mondstrahlen. Er kann auf einem Regenbogen tanzen. Er hat uns viel voraus. Zum Beispiel ist er unsterblich. Was könnte schon ein Gespenst umbringen?«

»Ich bin da nicht so sicher«, wehrte Gespenst ab.

»Wissen Sie, was mir im Kopf herumgeht?« fragte Carol. »Ich hoffe, Sie nehmen es mir nicht übel …«

»Aber nein«, sagte Gespenst.

»Sie erwähnten vorhin, daß Sie nicht wüßten, wessen Gespenst Sie sind. Stimmt das, oder war es nur ein Scherz?«

»Es stimmt tatsächlich. Und ich muß gestehen, daß es mich in Verwirrung und Verlegenheit bringt. Aber ich habe es ganz einfach vergessen. Ich komme aus England — das steht zumindest fest. Aber an den Namen kann ich mich nicht erinnern. Ich könnte mir denken, daß die meisten anderen Gespenster …«

»Wir haben keine anderen Gespenster«, sagte Maxwell. »Kontakte mit anderen Gespenstern, das schon. Auch Interviews und Konversationen. Aber kein anderes Gespenst hat sich bisher bereit erklärt, bei uns zu leben. Übrigens, Gespenst — weshalb hast du es getan?«

»Ihr gebt mir ein gewisses Gefühl der Realität«, sagte Gespenst.

»Nun, wir sind jedenfalls froh, daß du da bist«, meinte Maxwell.

»Sie drei sind wohl schon lange Freunde?« erkundigte sich Carol.

»Und das kommt Ihnen komisch vor?« entgegnete Oop.

»Hm, vielleicht«, sagte sie. »Ich weiß es selbst nicht recht.«

Weiter vorn hörte man Stühlescharren. Carol und Maxwell drehten sich um, aber sie konnten nicht viel sehen.

Plötzlich sprang ein Mann auf den Tisch und begann zu singen:

»Es lebe Billy Shakespeare,

der keine Zeile schrieb,

der toll es mit den Mädchen trieb

und Zoten sang bis nachts um vier …«

Spott- und Buhrufe kamen von den vorderen Tischen. Jemand warf ein Glas nach dem Sänger. Ein Teil der Menge nahm den Vers auf.

»Es lebe Billy Shakespeare,

der keine Zeile schrieb …«

Jemand mit Stentorstimme brüllte: »Zum Teufel mit Bill Shakespeare!«

Der Saal verwandelte sich in ein Schlachtfeld. Stühle kippten um. Leute standen auf den Tischen Schreie klangen auf, und ein Stoßen und Schieben setzte ein. Fäuste wurden geschwungen, und die verschiedensten Gegenstände segelten durch die Luft.

Maxwell sprang auf und schob Carol hinter sich. Oop griff über die Tischplatte hinweg mit einem wilden Kriegsschrei an. Dabei blieb er mit dem Fuß am Eiskübel hängen, und das Eis flog in alle Himmelsrichtungen.

»Ich mähe sie nieder«, schrie er Maxwell zu. »Du schichtest sie schön in der Ecke auf!«

Maxwell sah aus dem Nichts eine Faust kommen und duckte sich. Über seine Schulter streckte sich Oops sehniger Arm vor und traf den Gegner voll im Gesicht.

Carol stand an einem Tisch und hielt krampfhaft Sylvesters Nackenhaare fest. Sylvester stand auf den Hinterpfoten und schlug mit den Vorderpfoten wild um sich. Er knurrte, und seine Fänge blitzten.

»Wenn wir nicht verschwinden, bekommt die Katze ihr Steak«, stellte Oop fest. Er schlang einen Arm um Sylvesters Mitte und steuerte auf die Hintertür zu. »Kümmere du dich um das Mädchen«, rief er Maxwell zu. »Und nimm die Flasche mit. Wir werden sie noch brauchen.«

Maxwell griff nach der Flasche.

Von Gespenst war nichts zu sehen.

Kapitel 6

»Ich bin ein Feigling«, gestand Gespenst. »Ich gebe zu, daß ich beim Anblick von Gewaltanwendung schwach werde.«

»Ausgerechnet du«, meinte Oop. »Dir kann kein Mensch etwas anhaben.«

Sie saßen an dem primitiven, wackeligen Tisch, den Oop einmal in einem Anfall von Einrichtungswut aus rohen Brettern zusammengenagelt hatte. Carol schob ihren Teller zur Seite. »Jetzt bin ich aber gründlich satt.«

Sylvester lag zusammengerollt vor dem Kamin, den kurzen Schwanz fest an den Rumpf gelegt und die Nase auf den Vorderpfoten. Sein Schnurrbart bewegte sich sacht, wenn er atmete.

»Zum erstenmal in meinem Leben sehe ich einen satten Säbelzahntiger«, sagte Oop.

Er griff nach der Flasche und schüttelte sie. Sie klang leer. Er stand auf, kniete sich auf den Boden und entfernte eines der Dielenbretter. Dann holte er ein Marmeladeglas aus der Öffnung und stellte es zur Seite. Er erwischte ein zweites Marmeladeglas und stellte es neben das erste. Schließlich hob er triumphierend eine Flasche hoch.

Er stellte die Gläser zurück an ihren Platz und kam an den Tisch. Die Flasche machte die Runde.

»Ihr wollt sicher kein Eis«, sagte er. »Das Zeug verdünnt den Whisky nur. Außerdem habe ich keines.«

Er deutete mit dem Daumen zu dem Dielenbrett hinüber. »Mein Geheimversteck«, sagte er. »Ich habe immer einen Tropfen auf Vorrat. Es könnte sein, daß ich mir eines Tages das Bein oder sonst etwas breche, und wenn mir der Arzt dann das Trinken verbietet …«

»Doch nicht bei einem gebrochenen Bein«, widersprach Gespenst. »Keiner hätte etwas dagegen, daß du mit einem gebrochenen Bein trinkst.«

»Na ja, dann eben etwas anderes.«

Sie saßen zufrieden um den Tisch, und Gespenst starrte ins Feuer. Draußen pfiff der Wind um die Hütte.

»Mir hat es noch nie so gut wie heute geschmeckt«, sagte Carol. »Ich habe zum erstenmal mein Steak an einem Spieß über offenem Feuer gebraten.«

Oop rülpste satt. »So machten wir es in der guten alten Steinzeit. Das, oder gleich ganz roh wie der Säbeltiger. Bei uns gab es noch keine Öfen oder gar Elektroherde.«

»Ich will ja nicht aufdringlich sein«, sagte Maxwell, »aber darf ich fragen, woher du das Rippenstück hattest? Ich kann mir vorstellen, daß die Metzgerläden alle geschlossen waren.«

»Das stimmt«, gab Oop zu. »Aber der eine hatte an der Hintertür nur ein ganz primitives Schloß …«

»Eines Tages wirst du in Schwierigkeiten kommen«, prophezeite Gespenst.

Oop schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht. Diesmal jedenfalls nicht. Urzwang — nein, das ist wohl nicht der richtige Ausdruck. Wenn jemand hungrig ist, hat er das Recht, sich Essen zu beschaffen. Das war ein Gesetz in unserer Zeit. Ich glaube, man könnte es vor unseren heutigen Gerichten immer noch vertreten. Außerdem will ich morgen hingehen und erklären, was los war.« Er sah Maxwell an. »Hast du zufällig noch Geld?«

»Und ob«, erklärte Maxwell. »Ich hatte mein Spesengeld für die Reise nach Coonskin eingesteckt, und davon konnte ich bisher noch keinen Cent ausgeben.«

»Auf diesem anderen Planeten waren Sie Gast?« fragte Carol.

»So könnte man es nennen«, erwiderte Maxwell. »Ich war mir über das genaue Verhältnis zu den Fremden nie recht im klaren.«

»Waren es nette Leute?«

»Nett, gewiß — aber Leute? Das könnte ich nicht sagen.«

Er wandte sich Oop zu. »Wieviel brauchst du?«

»Ich denke, hundert müßten reichen. Da ist das Fleisch und die beschädigte Tür, ganz zu schweigen von den angeknacksten Gefühlen unseres Freundes, des Metzgers.«

Maxwell holte einen Schein aus der Tasche und reichte ihn Oop.

»Danke. Ich gebe es dir irgendwann zurück.«

»Laß nur«, winkte Maxwell ab. »Die Party geht auf meine Kosten. Ich wollte Carol zum Abendessen einladen, doch leider entwickelten sich die Dinge anders.«

Am Kamin streckte sich Sylvester und gähnte, dann wälzte er sich auf den Rücken und schlief weiter.

»Sie sind vorübergehend hier, Miß Hampton?« fragte Gespenst.

»Nein«, sagte Carol überrascht. »Ich arbeite hier. Wie kamen Sie auf die Idee?«

»Der Tiger«, sagte Gespenst. »Ein Biomech, wie Sie sagten. Da dachte ich natürlich, daß Sie bei einem biologisch-mechanischen Institut arbeiten.«

»Ach so«, sagte Carol. »In Wien oder New York.«

»In Ulan Bator ist noch eines, wenn ich mich nicht täusche«, sagte Gespenst.

»Waren Sie dort?«

»Nein, ich habe nur davon gehört.«

»Aber er könnte hin«, sagte Oop. »Er kann überall hin. Im Nu. Deshalb beschäftigen sich ja die Leute der Übernatürlichen Fakultät immer noch mit ihm. Sie hoffen, daß sie eines Tages herausbringen, wie er das schafft. Aber unser gutes Gespenst ist schweigsam.«

»Der wirkliche Grund für sein Schweigen besteht darin, daß er für die Transportleute arbeitet«, sagte Maxwell. »Zumindest wird er von ihnen bezahlt. Denn, wenn er verrät, wie er sich fortbewegt, machen alle Transportunternehmen pleite.«

»Und er ist ein Muster an Feingefühl«, sagte Oop. »Er wollte nämlich eigentlich fragen, weshalb Sie sich einen Biomech leisten können.«

»Ach so«, sagte Carol. »Das stimmt natürlich. Die Dinger kosten viel Geld. Ich bin nicht reich. Aber mein Vater arbeitete vor seiner Pensionierung im Institut von New York. Sylvester war das Ergebnis eines seiner Seminare. Die Studenten schenkten ihn Dad, als er pensioniert wurde.«

»Ich kann immer noch nicht glauben, daß die Katze ein Biomech ist«, sagte Oop. »Sie hat ein ganz gemeines Glitzern in den Augen, wenn sie mich ansieht.«

»Um die Wahrheit zu sagen«, erklärte Carol. »In den meisten steckt heutzutage mehr Biologie als Mechanik. Der Name Biomech entstand, als man die fein ausgeklügelten elektronischen Gehirne und Nervensysteme in besonderen Protoplasmalösungen unterbrachte. Aber jetzt werden nur noch die Organe, die sich schnell abnutzen, auf mechanischem Wege hergestellt — Herz, Nieren, Lungen und so fort. Die Hauptaufgabe der Institute ist es, ausgestorbene Geschöpfe wieder ins Leben zu rufen — aber das wissen Sie sicher.«

»Es gibt ein paar sonderbare Geschichten«, sagte Maxwell. »Eine Gruppe von Supermenschen, die unter Schloß und Riegel gehalten werden. Haben Sie davon schon gehört?«

»Gehört schon«, sagte sie. »Solche Gerüchte entstehen immer.«

»Ich habe erst kürzlich wieder so ein tolles Ding aufgeschnappt«, sagte Oop. »Jemand sagte mir, daß die Übernatürliche Fakultät jetzt versucht, mit dem Teufel in Verbindung zu treten. Was hältst du davon, Pete?«

»Ich weiß nicht«, erwiderte Maxwell. »Ich schätze, jemand hat es versucht. Ja, ich bin sogar überzeugt davon. Es liegt einfach auf der Hand, daß jemand sich darüber Gedanken macht.«

»Sie glauben, daß es tatsächlich den Teufel gibt?« fragte Carol.

»Vor zweihundert Jahren«, sagte Maxwell, »fragten die Leute im gleichen Tonfall wie Sie, ob es denn Trolle und Kobolde tatsächlich gäbe.«

»Und Gespenster«, fügte Gespenst hinzu.

»Sie sprechen also ganz im Ernst!« rief Carol.

»Das nicht«, korrigierte Maxwell. »Aber ich wage es nicht, den Teufel einfach abzuleugnen.«

»Was habt ihr nur mit diesen Dingern?« fragte Oop. »Da werden sie wiederentdeckt und aus der Vergangenheit heraus in Reservationen gelockt. Übrigens längst nicht alle. Es gab schauerliche Geschöpfe, wie man sie heutzutage nicht mehr kennt.«

»Sie scheinen sie nicht sonderlich verehrt zu haben«, stellte Carol fest.

»Da haben Sie recht, Miß«, sagte Oop.

»Ich finde, das wäre ein fruchtbares Forschungsgebiet für das Zeit-College«, meinte Gespenst. »Offensichtlich gab es eine ganze Menge Primaten, die keinerlei Ähnlichkeit mit Affen oder Menschen hatten.«

»Eines Tages wird sich das Zeit-College darum kümmern«, sagte Carol. »Die Leute wissen doch Bescheid?«

»Ich habe ihnen die Wesen oft genug beschrieben«, erwiderte Oop.

»Das Zeit-College hat zuviel zu tun«, erinnerte Maxwell sie. »Die ganze Vergangenheit ist zu bewältigen — und unter den verschiedensten Aspekten.«

»Dazu fehlt das Geld«, erklärte Carol.

»Hier spricht eine treue Bedienstete des Zeit-College«, lachte Maxwell.

»Aber es ist wahr«, rief sie. »Die anderen Fakultäten könnten soviel von den Untersuchungen des Zeit-College lernen. Man kann sich auf die Geschichtsbücher nicht verlassen. In vielen Fällen war die Wirklichkeit ganz anders. Aber glauben Sie, daß uns die anderen Abteilungen Mittel zur Verfügung stellen würden? Nein! Einige Ausnahmen gibt es natürlich. Die Juristen haben großartig mit uns zusammengearbeitet. Doch die anderen haben Angst. Sie wollen ihre bequemen kleinen Welten nicht einstürzen sehen. Nehmen Sie nur die Sache mit Shakespeare. Man möchte meinen, daß die Literatur-Fakultät froh wäre, wenn sich herausstellt, daß Oxford die Stücke geschrieben hat. Schließlich stellte man sich im Laufe der Zeit oft genug die Frage, von wem die Werke wirklich stammten. Aber nein, sie nahmen uns die Entdeckung übel.«

»Und jetzt holt das Zeit-College Shakespeare her, damit er einen Vortrag hält, weshalb er die Stücke nicht geschrieben hat«, sagte Maxwell. »Finden Sie nicht, daß das etwas boshaft wirkt?«

»Darum geht es doch überhaupt nicht«, sagte Carol. »Das Schlimme ist, daß wir zu diesem Theater gezwungen werden, um nebenbei etwas Geld zu verdienen. So ist es immer. Sie glauben doch nicht, daß es Dekan Sharp Spaß macht …«

»Ich kenne Harlow Sharp«, sagte Maxwell, »und ich weiß, wie er sich ins Fäustchen lacht.«

»Das ist Blasphemie«, sagte Oop mit gespieltem Entsetzen. »Weißt du nicht, daß du für solche Worte ans Kreuz genagelt werden kannst?«

»Ihr macht euch über mich lustig«, sagte Carol. »Ihr macht euch über alles und jeden lustig. Auch Sie, Peter Maxwell.«

»Ich entschuldige mich für sie«, sagte Gespenst, »da keiner den Anstand besitzt, sich selbst zu entschuldigen. Man muß zehn bis fünfzehn Jahre mit ihnen zusammen gelebt haben, um zu verstehen, daß sie es nicht böse meinen.«

»Aber der Tag kommt, an dem unser College Geld in Hülle und Fülle hat«, sagte Carol. »Dann können wir unsere Lieblingsprojekte durchführen und es mit den anderen Fakultäten aufnehmen. Wenn das Geschäft klappt …«

Sie unterbrach sich abrupt. Sie saß steif da. Man konnte spüren, daß sie am liebsten die Hand vor den Mund gepreßt hätte.

»Welches Geschäft?« fragte Maxwell.

»Ich glaube, ich weiß Bescheid«, sagte Oop. »Ich hörte ein kleines Gerücht, auf das ich nicht sonderlich achtete. Obwohl — wenn man es genauer bedenkt, sind meistens die kleinen Gerüchte Wahrheit. Die großen dagegen …«

»Oop, bitte, keine Rede«, sagte Gespenst. »Sag uns, was du gehört hast.«

»Es ist unglaublich«, sagte Oop. »Ihr würdet es einfach nicht ernst nehmen.«

»Ach, hören Sie doch auf!« rief Carol.

Sie sahen sie an und warteten.

»Es war ein Ausrutscher von mir«, sagte sie. »Am liebsten würde ich Sie bitten, die Sache wieder zu vergessen, denn ich bin noch nicht einmal sicher, daß sie stimmt.«

»Ich glaube, unsere rauhe Gesellschaft hat Sie etwas verwirrt«, meinte Maxwell lächelnd.

Sie schüttelte den Kopf. »Man hat dem Zeit-College ein Angebot für das Ding unterbreitet«, sagte sie.

Es wurde still im Zimmer, und die anderen drei sahen sich atemlos an. Sie blickte von einem zum anderen und wußte nicht recht, was los war.

Schließlich rührte sich Gespenst. »Sie verstehen unsere Bindung zu dem Ding nicht«, sagte er.

»Sie haben uns empfindlich getroffen«, ergänzte Oop.

»Das Ding«, sagte Maxwell leise. »Das eine große Geheimnis, das die Welt bisher nicht lösen konnte …«

»Der seltsame Stein«, sagte Oop.

»Nein, kein Stein«, korrigierte Gespenst.

»Dann können Sie mir vielleicht sagen, was es ist?« fragte Carol.

Und daran lag es, dachte Maxwell. Weder Gespenst noch sonst jemand wußte es. Zeitforscher hatten es vor etwa zehn Jahren auf einem Berggipfel der Jura-Epoche entdeckt und mit großem Arbeits- und Geldaufwand in die Gegenwart gebracht. Niemand hatte seine Funktion erkennen können. Ein massiver Block aus einer Materie, die weder Stein noch Metall war und jeder Untersuchung trotzte. Das Ding war zwei Meter lang und hatte eine Seitenhöhe von etwa einem Meter — eine schwarze Masse, die Energie weder aufnahm noch abgab, an der jegliche Strahlung abprallte, die weder geritzt noch geätzt werden konnte und für die ein Laserstrahl überhaupt nicht existierte. Kein Mensch konnte auch nur andeutungsweise sagen, was das Ding darstellte.

»Weshalb dann die Bestürzung?« fragte Carol.

»Weil Pete das Gefühl hat, daß das Ding früher eine Art Gottheit für das Kleine Volk war. Das heißt, wenn diese lausigen Kerle überhaupt die Fähigkeit besitzen, einen Gott anzubeten.«

»Es tut mir leid«, sagte Carol. »Es tut mir aufrichtig leid. Ich wußte es ja nicht. Wenn das Zeit-College davon erfahren würde …«

»Ich habe nicht genügend Beweise, um darüber zu sprechen«, sagte Maxwell. »Es ist mehr oder weniger eine Ahnung. Man hört gewisse Dinge beim Kleinen Volk. Aber selbst sie sind nicht sicher. Es ist schon so lange her.«

So lange, dachte er. Mein Gott, fast zweihundert Millionen Jahre!

Kapitel 7

»Ich muß immer über diesen Oop nachdenken«, sagte Carol. »Und dieses komische Haus, das er sich da am Rand der Wildnis gebaut hat!«

»Er wäre gekränkt, wenn er hörte, daß Sie es ein Haus nennen«, sagte Maxwell. »Es ist eine Hütte, und er ist stolz darauf. Der Sprung von Höhle zu Haus wäre zu groß für ihn gewesen. Er würde sich nicht wohlfühlen.«

»Eine Höhle? Er hat tatsächlich in einer Höhle gelebt?«

»Ich will Ihnen etwas von Freund Oop verraten«, meinte Maxwell. »Er ist ein schrecklicher Lügner. Sie können nicht alle seine Geschichten glauben. Das mit dem Kannibalismus, zum Beispiel …«

»Da bin ich aber froh. Menschenfresser, brr!«

»Oh, es besteht kein Zweifel daran, daß es zu seiner Zeit Kannibalismus gab. Ob er selbst für den Kochtopf bestimmt war, ist natürlich eine andere Frage. Wenn es um allgemeine Informationen geht, ist Oop ziemlich verläßlich. Nur darf er nicht ins Prahlen kommen.«

Klare Herbststerne schimmerten kalt am dunklen Himmel. Die Straße, die sich um den Berg wand, war nahezu leer. Weit unten sah man die Lichter des Universitätsgeländes. Der Wind, der vom Berg her kam, brachte den Geruch von verbranntem Laub mit.

»Das Feuer war schön«, sagte Carol. »Warum haben wir keine Feuer, Peter? Es wäre doch nicht schwer, einen Kamin zu bauen.«

»Vor ein paar hundert Jahren hatte jedes Haus und jede Wohnung eine Feuerstelle«, erwiderte Maxwell. »Die Sache mit dem Feuer war natürlich ein Rückfall ins primitive Zeitalter, als die Flammen noch Schutz und Wärme gaben. Wir streiften diese Gewohnheit schließlich ab.«

»Nicht innerlich«, sagte sie. »Wir kehrten der Vergangenheit nur den Rücken zu. Aber das Feuer brauchen wir immer noch. Im psychologischen Sinne vielleicht. Ich habe es heute abend gemerkt. Es war so aufregend und gemütlich. Primitiv vielleicht, aber in uns allen steckt noch etwas Primitives.«

»Oop könnte nicht ohne Feuer leben«, erklärte Maxwell. »Als ihn die Forscher vom Zeit-College herbrachten, fehlte ihm das Feuer am meisten. Und sobald man ihn freiließ — anfangs mußte man ihn natürlich sorgsam bewachen — erwarb er ein Stück Land außerhalb des Universitätsgeländes und baute sich seine Hütte. Ganz einfach, wie er es gewohnt war. Mit einem Kamin. Und einem Garten. Sie sollten seinen Garten sehen. Der Gedanke, sich Nahrungsmittel anzubauen, war vollkommen neu für ihn. Daran hatte in seiner Zeit niemand gedacht. Auch Nägel, Sägen und Hämmer, ja, sogar Bauholz, waren neu für ihn. Doch er war einmalig anpassungsfähig. Er ließ sich nicht unterkriegen. Er benutzte die Werkzeuge, um sich die Hütte zu bauen. Aber ich glaube, daß es ihm vor allem der Garten angetan hat. Er war für ihn ein Wunder, daß er Nahrungsmitteln nicht nachjagen mußte, sondern sie anbauen konnte. Sie haben wahrscheinlich selbst bemerkt, wie sehr ihn das viele Essen bei uns beeindruckt.«

»Und der Schnaps«, sagte Carol.

Maxwell lachte. »Eine weitere Neuerung, an die er sich schnell gewöhnte. Eine Art Hobby von ihm, könnte man sagen. Er braut sich seinen eigenen Schnaps. Der schlimmste Fusel, den Sie sich vorstellen können.«

»Aber heute abend hat er uns Whisky angeboten.«

»Sie müßten schon sehr eng mit ihm befreundet sein, bevor er Ihnen seinen Haus-Schnaps anbietet. Haben Sie die Marmeladegläser gesehen? In ihnen bewahrt er das Zeug auf.«

»Wie eng ist er noch mit dem Zeit-College verbunden?«

»Das College hat seine Vormundschaft übernommen. Doch er kann tun und lassen, was er will. Allerdings ist er ein ebenso treuer Anhänger des Zeit-College wie Sie.«

»Und Gespenst? Er untersteht der Fakultät für Übernatürliche Phänomene?«

»Eigentlich nicht. Gespenst ist wie eine streunende Katze. Er geht überall hin. Er hat Freunde auf dem ganzen Planeten. Soviel ich weiß, ist er am College für Vergleichende Religionen im Himalaja eine ganz große Nummer. Aber er sieht ziemlich regelmäßig hier vorbei. Er und Oop waren von Anfang an dicke Freunde.«

»Pete, Sie nennen ihn Gespenst. Was ist er wirklich?«

»Nun, eben ein Gespenst.«

»Aber, was ist ein Gespenst?«

»Ich weiß nicht. Ich glaube auch nicht, daß es sonst jemand weiß.«

»Aber Sie arbeiten doch an der Fakultät für Übernatürliche Phänomene!«

»Gewiß, aber ich habe mich bisher nur mit dem Kleinen Volk, vor allem mit den Kobolden, beschäftigt. Selbstverständlich interessieren mich auch die anderen Gestalten. Sogar Todesfeen, und es gibt nichts Hinterhältigeres und Unvernünftigeres als eine Todesfee.«

»Aber es muß doch auch Spezialisten für Gespenster geben. Was sagen sie?«

»Vermutlich haben sie einige Theorien. Es gibt ja tonnenweise Literatur über Spukerscheinungen, aber ich hatte nie die Zeit, mich damit zu befassen. Soviel ich weiß, war man früher der Ansicht, daß sich jeder Verstorbene in ein Gespenst verwandelte, aber heutzutage wird diese These nicht mehr vertreten. Ein Gespenst entsteht unter ganz besonderen Voraussetzungen, doch ich kenne sie nicht.«

»Sein Gesicht«, sagte Carol. »Ein wenig spukhaft vielleicht, aber irgendwie faszinierend. Ich mußte mich zusammennehmen, damit ich ihn nicht anstarrte. Einfach eine dunkle Leere inmitten des weißen Tuches, das wahrscheinlich gar kein Tuch ist. Und hin und wieder kleine Lichter, die Augen sein könnten. Oder habe ich mir das eingebildet?«

»Nein. Ich habe sie auch schon gesehen.«

Maxwell lehnte sich in seinem Sessel zurück und sah zum Himmel hinauf.

»Sehen Sie sich die Sterne an«, sagte er. »Es gibt nichts Schöneres als unseren Himmel. Ich bin froh, daß ich wieder hier bin.«

»Und was machen Sie jetzt?«

»Ich bringe Sie heim, hole mein Gepäck und gehe zurück zu Oop. Er hat bestimmt schon ein Marmeladeglas geöffnet und wartet auf mich. Dann unterhalten wir uns bis zum Morgengrauen, und anschließend legen wir uns schlafen — ich in seinem Gästebett und er auf dem Blätterhaufen in der Ecke.«

»Ich habe die Blätter gesehen und war fürchterlich neugierig. Aber ich wollte nicht fragen.«

»Er schläft immer in der Ecke. Ein Bett wäre ihm unheimlich. Schließlich war der Blätterhaufen jahrelang ein Luxus für ihn …«

»Sie machen sich über mich lustig.«

»Aber nein«, beteuerte Maxwell. »Es ist die Wahrheit.«

»Ich wollte nicht wissen, was Sie heute abend tun, sondern wie Sie sich die Zukunft vorstellen. Sie dürfen nicht vergessen, daß Sie tot sind.«

»Ich werde Erklärungen abgeben müssen«, sagte Maxwell. »Immer und immer wieder. Vielleicht findet sogar eine Untersuchung statt. Ich hoffe es nicht, aber ich könnte es nicht ändern.«

Carol schwieg. Nach einer Weile sagte sie: »Es war ein netter Abend. Ich muß Ihnen dafür danken. Ich habe mich großartig unterhalten.«

»Und Sylvester hat genügend Steaks bekommen.«

»Allerdings. Er wird Sie nicht vergessen. Er liebt Menschen, die ihn füttern. Ein richtiger Vielfraß.«

»Da ist noch etwas«, sagte Maxwell. »Sie haben uns nicht gesagt, wer das Angebot für das Ding unterbreitete.«

»Ich weiß nur, daß ein Angebot gemacht wurde. Ich vermute, es war so hoch, daß unser College es ernstnahm. Eigentlich erfuhr ich nur davon, weil ich ein Stück Unterhaltung mitanhörte, das nicht für mich bestimmt war. Ist es denn wichtig?«

»Möglicherweise«, sagte Maxwell.

»Ich erinnere mich an einen Namen, der genannt wurde. Nicht der Mann, der es kaufen wollte, sondern einer, der irgendwie damit zu tun hatte. Ich glaube, er hieß Churchill. Hilft Ihnen das?«

Kapitel 8

Oop saß vor dem Kamin und schnitt sich die Zehennägel mit einem langen Taschenmesser, als Maxwell mit seiner Reisetasche zurückkam.

Oop deutete mit dem Messer auf das Bett. »Stell das Zeug da ab und setze dich zu mir. Ich habe ein paar neue Scheite ins Feuer geworfen und noch einen halben Krug Schnaps da.«

»Wo ist Gespenst?«

»Oh, er ist verschwunden. Ich weiß nicht, wohin. Das verrät er mir nie. Aber er kommt gewöhnlich schnell zurück.«

Maxwell stellte die Tasche ab und kam zurück an den Kamin. »Du hast heute abend den Idioten noch überzeugender als sonst gespielt«, sagte er. »Hattest du irgendeinen besonderen Grund dafür?«

»Die großen Augen des Mädchens«, grinste Oop. »Sie bettelten geradezu darum, schockiert zu werden. Tut mir leid, Pete. Ich konnte nicht anders.«

»Dieser Unsinn von Menschenfresserei und Speien war reichlich primitiv«, sagte Maxwell.

»Wahrscheinlich bin ich zu weit gegangen«, gestand Oop. »Aber die Leute erwarten einfach, daß sich ein blöder Neandertaler so benimmt.«

»Das Mädchen ist nicht dumm«, meinte Maxwell. »Sie hat uns diese Geschichte von dem Ding raffiniert beigebracht.«

»Beigebracht?«

»Natürlich. Du glaubst doch nicht im Ernst, daß das ein Ausrutscher war?«

»Daran habe ich noch gar nicht gedacht«, sagte Oop. »Aber weshalb hätte sie das tun sollen?«

»Ich könnte mir denken, daß sie gegen den Verkauf ist. Sie kam wohl zu dem Schluß, wenn so ein Klatschweib wie du davon erfährst, weiß es morgen die ganze Universität. Und Gerüchte haben schon oft genug einen Handel zunichte gemacht.«

»Aber du weißt doch, Pete, daß ich kein Klatschweib bin.«

»Ich weiß es. Doch du hast dich heute abend wie eines aufgeführt.«

Oop ließ das Taschenmesser zuschnappen und steckte es ein. Dann reichte er Maxwell das halbleere Marmeladeglas. Maxwell setzte es an und trank. Die Flüssigkeit rann wie Feuer durch seine Kehle, und er würgte. Er wünschte sich, daß er das Zeug ein einzigesmal trinken könnte, ohne nach Luft zu schnappen oder zu würgen.

»Kräftig, was?« sagte Oop.

Maxwell nickte. Sprechen konnte er noch nicht.

Oop nahm das Glas, setzte es an, und der Spiegel senkte sich erheblich. Dann drückte er es liebevoll an die Brust.

»Dich kann sie schwerlich für redselig gehalten haben«, sagte er schließlich. »Du bist heute sehr geschickt um die Wahrheit herumgeschlittert.«

»Vielleicht, weil ich die Wahrheit selbst nicht genau weiß«, erwiderte Maxwell. »Hast du Lust zum Zuhören?«

»Jederzeit«, sagte Oop. »Aber du mußt mir nichts sagen, wenn du nicht willst. Wir bleiben weiterhin Freunde, auch wenn ich nichts erfahre.«

Maxwell schüttelte den Kopf. »Ich muß es dir sagen, Oop. Ich muß es jemand anvertrauen, und du bist der einzige, bei dem es sicher ist. Allein kann ich es einfach nicht tragen.«

Oop reichte ihm das Glas. »Nimm noch einen Schluck, bevor du anfängst. Was mir nicht einleuchten will, ist der Schnitzer bei der Transportgesellschaft. So etwas darf nicht vorkommen. Ich könnte mir denken, daß es etwas anderes war.«

»Du hast recht.« Maxwell nickte. »Irgendwo draußen ist ein Planet. Wahrscheinlich nicht allzu weit entfernt. Ein freier Planet, der an keine Sonne gebunden ist, der sich jedoch vermutlich in jedes Sonnensystem einschieben kann.«

»So leicht ist das nicht. Es würde die Bahnen aller anderen Planeten verschieben.«

»Nicht unbedingt«, erwiderte Maxwell. »Er könnte seine Bahn ja in eine andere Ebene als die restlichen Planeten verlegen.«

»Dieser andere Planet hat also dein Wellenschema erwischt und kopiert«, sagte er. »So daß zwei Maxwells entstanden.«

»Woher weißt du das?«

»Schlußfolgerung. Es ist vollkommen logisch. Ich weiß, daß es zwei Maxwells gab. Da war der eine, der vor dir zurückkam. Ich unterhielt mich mit ihm, und er unterschied sich in nichts von dir. Er sagte, daß das Gerücht von dem Drachen Unsinn gewesen sei und daß er das Coonskin-System deshalb früher als geplant verlassen habe.«

»Das war es also«, sagte Maxwell. »Ich wunderte mich schon, weshalb er so früh zurückkam.«

»Ich weiß nicht, ob ich traurig sein soll oder nicht«, sagte Oop. »Der andere Mann war genau wie du, und nun ist er tot, und ich habe einen Freund verloren — denn er war ein Mensch mit einer Persönlichkeit, und diese Persönlichkeit wurde beim Tode vernichtet.«

»Ich hörte, daß es sich um einen Unfall handelte.«

»Auch darüber habe ich nachgedacht«, sagte Oop. »Seit du wieder hier bist, könnte ich es nicht mehr beschwören. Er verließ ein Straßenband, stürzte und schlug mit dem Kopf auf …«

»Man stürzt nicht, wenn man ein Band verläßt«, sagte Maxwell. »Außer man ist betrunken, geschwächt oder ungeschickt.«

»Ich weiß«, sagte Oop. »Die Polizei war der gleichen Meinung. Aber es gab keine andere Erklärung, und wie du weißt braucht die Polizei irgendeine Erklärung, um die Akten schließen zu können. Es war ein einsamer Fleck. Auf der halben Strecke zwischen hier und der Kobold-Reservation. Niemand sah es. Es muß geschehen sein, als nur wenige Leute unterwegs waren. Vielleicht nachts. Er wurde um zehn Uhr vormittags gefunden. Die Straße ist zwar ab sechs Uhr morgens stark benützt, aber die meisten Leute hielten sich offenbar auf den inneren Gürteln auf.«

»Du glaubst, daß es kein Unfall war? Daß wir es vielleicht mit Mord zu tun haben?«

»Ich weiß es nicht. Der Gedanke hat sich mir jedenfalls aufgedrängt. Und noch eines war komisch — niemand konnte es erklären. Der Körper und die ganze Umgebung hatten einen eigenartigen Geruch. Niemand konnte sich vorstellen, woher er kam. Vielleicht hatte jemand entdeckt, daß es zwei Maxwells gab. Aus irgendeinem Grund wurde der eine ausgeschaltet.«

»Aber wer könnte es gewußt haben?«

»Die Leute auf dem anderen Planeten. Wenn es dort Leute gab …«

»O ja«, sagte Maxwell. »Es war ein erstaunlicher Ort …«

Während er so dasaß und erzählte, hatte er fast das Gefühl, wieder dort zu sein. Ein Kristallplanet — so hatte er zumindest ausgesehen, als Maxwell zum erstenmal die Augen aufschlug. Eine weite Kristallebene, die sich nach allen Richtungen ausdehnte, dazu ein Kristallhimmel, der von Kristallsäulen gestützt wurde. Die Säulen standen in der Ebene und stiegen hoch auf, so daß sich ihre Spitzen im milchigen Himmel verloren. Säulen, die den Himmel festhielten …

Ein leerer Ort, der fast an einen verlassenen Ballsaal erinnerte, an einen Ballsaal von enormen Ausmaßen, geschmückt für die Musik und die Tänzer, die nie gekommen waren und nun nie mehr kommen würden. Und der Glanz und die Anmut waren für alle Ewigkeit verschwendet.

Ein Ballsaal, aber ein Ballsaal ohne Wände, der sich immer weiter erstreckte — nein, nicht zu einem Horizont, denn es schien keinen Horizont zu geben, sondern zu einem Punkt, wo der sonderbare Milchglashimmel sich mit dem Kristallboden traf.

Er stand verblüfft in der Weite und Unermeßlichkeit. Es war nicht die Unermeßlichkeit des Himmels, denn der Himmel war nicht unermeßlich, und es war auch nicht die Entfernung, denn die Entfernung war nicht groß. Nur für einen Raum war die Ausdehnung verblüffend. Er kam sich vor wie in einem Riesenhaus, in dem er sich verirrt hatte und nun nach einer Tür suchte, ohne zu wissen, wo er beginnen sollte. Ein Raum ohne besondere Merkmale, denn eine Säule glich der anderen, keine Wolke stand am Himmel (wenn es überhaupt ein Himmel war), und der Boden war überall mit Kristall bedeckt.

Er wollte rufen, fragen, ob jemand da war, aber er fürchtete sich vor einem lauten Wort — so als könnte sich bei einem einzigen Geräusch dieser kalte und schimmernde Glanz in eine Rauhreifwolke auflösen. Denn der Ort war still. Nicht das leiseste Flüstern war zu hören. Stille und Kälte und Einsamkeit — der Glanz und die Pracht waren in der Einsamkeit verloren.

Langsam, immer in der Furcht, daß seine Füße die ganze Welt in Staub verwandeln könnten, drehte er sich herum und sah etwas — keine Bewegung, sondern ein Flimmern, als sei etwas so schnell vorbeigehuscht, daß er es nicht erkennen konnte. Er blieb stehen, und sein Nackenhaar sträubte sich, nicht so sehr, weil er eine Gefahr spürte, sondern weil ihn diese vollkommene Fremdartigkeit umgab, die einen normalen Menschen zum Wahnsinn treiben konnte, wenn er seine Blicke nicht schnell losriß.

Nichts geschah, und er drehte sich Zoll um Zoll herum. Dann sah er, daß hinter ihm etwas stand — ein Gerät? Ein Instrument? Eine Maschine?

Und mit einemmal wußte er es. Hier war die seltsame Vorrichtung, die ihn in diese verrückte Kristallwelt gebracht hatte, eine Art Materietransmitter.

Aber er wußte auch, daß er sich nicht im Coonskin-System befand. Es war eine Welt, von der er noch nie gehört hatte. Nirgends in der Galaxis, die er kannte, gab es so einen Planeten. Irgend etwas war schiefgelaufen, und nun saß er in einem vergessenen Winkel des Universums, in einem Gebiet, das der Mensch auch in einer Million Jahre noch nicht betreten würde; so weit weg von der Erde, daß die Entfernungen unvorstellbar wurden.

Wieder sah er ein Flimmern, als bewegte sich ein lebender Schatten gegen den Kristallhintergrund. Als er aufmerksamer hinstarrte, wurde das Flimmern zu einer fließenden Form, und er konnte sehen, daß viele dieser Formen ihn umgaben, jede offenbar eine Einheit für sich. Wie die Schatten von Menschen, dachte er entsetzt. Wie fremdartige Geister.

»Und ich akzeptierte sie«, erzählte er Oop. »Vielleicht, weil ich nicht anders konnte. Hätte ich sie nicht akzeptiert, so wäre ich ganz allein auf dieser Kristallebene geblieben. Ein Mensch aus einem anderen Jahrhundert hätte sie vielleicht nicht akzeptiert. Er hätte sie vermutlich als Gebilde seiner Phantasie abgetan. Aber ich hatte zu viele Stunden mit Gespenst verbracht, um bei dem Gedanken an Geister zurückzuschrecken. Ich hatte zu lange mit übernatürlichen Erscheinungen gearbeitet.

Und das Seltsame und Tröstliche dabei war, daß sie spürten, als ich sie akzeptierte.«

»Und das ist es also?« fragte Oop. »Ein Geisterplanet?«

Maxwell nickte. »Vielleicht könnte man es so ansehen. Aber eine Frage — was ist ein Geist wirklich?«

»Ein Spuk«, sagte Oop. »Ein Gespenst.«

»Aber was verstehst du unter Spuk? Oder definiere mir ein Gespenst!«

»Ich weiß«, sagte Oop zerknirscht. »Ich habe den Mund wieder einmal zu voll genommen. Wir haben keine Ahnung, was ein Gespenst ist. Nicht einmal Gespenst selbst weiß genau, was er ist. Er weiß nur, daß es ihn gibt — und wenn jemand Bescheid wüßte, dann doch zuallererst er. Er hat viel darüber nachgegrübelt. Er hat sich mit anderen Gespenstern beraten, doch es kam nichts dabei heraus. Man muß also auf das Übernatürliche zurückgreifen …«

»Und das verstehen wir nicht«, ergänzte Maxwell.

»Eine Art Mutation«, schlug Oop vor.

»Collins vertrat diese Theorie«, sagte Maxwell. »Aber er stand allein da. Ich wandte mich auch gegen ihn, aber das war, bevor ich den Kristallplaneten sah. Jetzt bin ich nicht mehr so sicher. Was geschieht, wenn eine Rasse ihr Ende erreicht, wenn sie — als Rasse — Kindheit, Erwachsenenleben und Alter durchgemacht hat? Eine Rasse, die wie ein Mensch an Altersschwäche stirbt? Was tut sie in diesem Zustand? Sie könnte natürlich sterben. Das würde man erwarten. Aber angenommen, sie könnte aus irgendeinem Grund nicht sterben, angenommen, sie müßte unbedingt durchhalten und weiterleben?«

»Wenn es sich wirklich um eine Mutation handelt«, sagte Oop, »wenn sie wissen, daß Geistertum eine Mutation ist, wenn sie Mutationen kontrollieren können …«

Er unterbrach sich und sah Maxwell an. »Glaubst du, das könnte es gewesen sein?«

»Allmählich, ja«, sagte Maxwell.

Oop reichte ihm das Marmeladeglas. »Du brauchst eine Stärkung«, sagte er. »Und ich auch.«

Maxwell hob das Glas und trank. Die Flüssigkeit brannte wie heiße Lava. Er rang nach Luft und wünschte sich wieder, daß er sich an das Zeug gewöhnen könnte. Dann gab er Oop das Glas zurück. Der hob es an die Lippen und setzte es wieder ab, ohne zu trinken.

»Du sagtest etwas von einem Grund. Daß sie aus einem zwingenden Grund weiterleben müßten …«

»Das stimmt«, erklärte Maxwell. »Wissen. Informationen. Ein Planet, vollgestopft mit Wissen. Ein Lagerhaus voll Informationen. Und ich bezweifle, daß wir ein Zehntel davon kennen. Alles andere ist neu, unbekannt. Zum Teil Material, von dem wir nicht einmal zu träumen gewagt haben. Wissen, das wir vielleicht in einer Million von Jahren nicht aufspüren können. Es ist gespeichert — elektronisch, nehme ich an — und zwar so, daß jedes Atom gewisse Informationen trägt. Die Speicher sind Metallplatten, die in großen Stapeln aufeinanderliegen, und jede Atomschicht — ja, sie sind in Schichten angeordnet — trägt gesonderte Informationen. Ich kann dir nicht sagen, wie viele Atomschichten sich in jeder Metallplatte befinden. Hunderttausende, meiner Schätzung nach.«

Oop nahm einen gewaltigen Schluck. Ein Teil des Alkohols floß ihm über die haarige Brust. Er rülpste zufrieden.

»Sie können dieses Wissen nicht im Stich lassen«, sagte Maxwell. »Sie müssen es an jemand weitergeben, der es verwenden kann. Sie müssen irgendwie am Leben bleiben, bis sie es weitergegeben haben. Und hier setzt meine Aufgabe ein. Sie haben mir den Auftrag gegeben, das Wissen für sie zu verkaufen.«

»Zu verkaufen! Ein paar Gespenster, die sich nur noch mit den Fingerspitzen am Leben festklammern! Was können sie wollen? Worin besteht der Preis?«

Maxwell fuhr sich mit der Hand über die schweißnasse Stirn. »Ich weiß nicht«, sagte er.

»Du weißt es nicht? Wie kannst du etwas verkaufen, wenn du den Preis nicht kennst?«

»Sie sagten, das würde ich später erfahren. Sobald ich einen Interessenten gefunden hätte, wollten sie mir den Preis nennen.«

»Ein herrliches Geschäft!«

»Ja, ich weiß«, sagte Maxwell.

»Du hast keine Ahnung von der Gegenleistung?«

»Nicht die geringste. Ich versuchte es ihnen zu erklären, aber sie konnten oder wollten mich nicht verstehen. Ich habe seitdem immer wieder über den Preis nachgedacht, aber mir will nichts einfallen, was diese sterbende Rasse brauchen könnte.«

»Wenigstens haben sie sich an den richtigen Mann gewandt. Wie willst du vorgehen?«

»Ich werde mit Arnold sprechen.«

»Eine harte Nuß.«

»Sieh mal, ich muß Arnold direkt sprechen. Es darf kein Wort durchsickern. Wenn die Klatschbasen der Universität erst davon erfahren, kann Arnold nichts mehr tun. Vor allem, da der Handel so verrückt klingt. Die ganze Welt würde uns verspotten, wenn das Geschäft platzt. Es würde Arnold und mich den Kragen kosten …«

»Pete, Arnold ist nichts als ein großer Angeber. Das weißt du ebensogut wie ich. Er ist ein Verwaltungsmensch, der sich nur um die finanzielle Seite der Universität kümmert. Es ist mir egal, ob er den Titel eines Präsidenten trägt oder nicht, für mich ist er nichts anderes als ein Manager. Um die akademischen Probleme kümmert er sich nicht. Er würde seinen Kopf nicht einmal für drei Planeten voller Informationen hinhalten.«

»Der Präsident der Universität muß etwas von Verwaltung verstehen …«

»Wenn es nicht gerade jetzt wäre, hättest du vielleicht eine Chance gehabt«, sagte Oop traurig. »Aber im Moment bewegt sich Arnold auf rohen Eiern. Daß er die Verwaltung von New York an diese Hinterwäldler-Universität verlegt hat …«

»An eine Universität mit liberaler Tradition«, warf Maxwell ein.

»Die Universitätspolitik kümmert sich weder um liberale noch um sonstige Traditionen«, erklärte Oop.

»Vermutlich nicht«, gab Maxwell zu. »Aber jedenfalls muß ich Arnold sprechen. Ich hätte auch lieber einen anderen Verhandlungspartner.«

»Du hättest den Auftrag ablehnen können.«

»Nein, Oop, das ging nicht. Kein Mensch hätte das getan. Sie hätten einen anderen gesucht, der vielleicht alles verdorben hätte. Ich weiß natürlich nicht, ob es mir gelingt, aber ich werde es zumindest versuchen. Es ist nicht nur für uns, sondern auch für sie.«

»Du magst diese Leute?«

»Ich weiß nicht recht. Vielleicht bewundere ich sie. Und sie tun mir leid. Sie tun, was sie können. Sie haben so lange gesucht, um jemanden zu entdecken, an den sie das Wissen weitergeben können.«

»Weitergeben? Ich dachte, sie wollen es verkaufen.«

»Nur, weil es etwas gibt, das sie dringend brauchen. Ich wollte, ich wüßte, was es ist. Es würde die Sache erheblich erleichtern.«

»Eine Nebenfrage — du hast mit ihnen gesprochen. Wie?«

»Die Platten«, sagte Maxwell. »Ich habe dir von den Metallplatten erzählt. Sie sprachen mit Hilfe dieser Platten zu mir.«

»Aber wie konntest du die Dinger lesen?«

»Sie gaben mir ein großes brillenähnliches Gestell. Es war schwer und beherbergte sicher eine Menge Instrumente. Wenn ich es aufsetzte, konnte ich die Metallplatten lesen. Es war keine eigentliche Schrift. Ich erkannte kleine Erhebungen im Metall. Später fand ich dann heraus, daß man das Instrument verstellen und damit die verschiedenen Atomschichten lesen konnte. Aber anfangs schrieben sie mir nur Botschaften, wenn ›schreiben‹ das richtige Wort ist. Ich leitete meine Antwortgedanken in eine Vorrichtung, die an dem Brillengestell befestigt war.«

»Eine Übersetzungsmaschine«, sagte Oop.

»Wahrscheinlich. Sie funktionierte in beiden Richtungen.«

»Wir — das heißt, die Intelligenz der ganzen Galaxis — haben versucht, eine zu konstruieren. Vergeblich.«

»Ja, ich weiß.«

»Aber diese Gespenster besitzen eine.«

»Sie besitzen noch viel mehr«, erklärte Maxwell. »Ich habe mir ihre Errungenschaften angesehen. Es reichte, um mich zu überzeugen, daß sie die Wahrheit sagten.«

»Noch eines will mir nicht einleuchten«, meinte Oop. »Du hast gesagt, daß es sich um einen Planeten handelte. Was ist mit dem zugehörigen Stern?«

»Der Planet ist überdacht. Ich nehme an, daß ein Stern da war, aber ich konnte ihn nicht sehen. Du kennst sicher den Begriff vom oszillierenden Universum.«

»Das Jo-jo-Universum«, sagte Oop. »Das Ding, das verschwindet und wieder hochkommt?«

»Genau«, sagte Maxwell. »Und die Theorie stimmt. Der Kristallplanet kommt aus dem Universum, das vor unserem jetzigen Universum existierte. Die Bewohner hatten alles errechnet. Sie wußten, daß die Zeit kommen würde, in der alle Energie verbraucht war und die tote Materie sich zu einem kosmischen Ball zusammenziehen würde, der von neuem explodierte. Sie wußten, daß der Tod ihres Universums bevorstand und daß sie mit ihm untergehen mußten, wenn sie nichts dagegen taten. So begannen sie mit einem Projekt. Einem planetarischen Projekt. Sie nahmen Energie auf und speicherten sie — frage mich nicht, woher sie die Energie nahmen oder wie sie gespeichert wurde. Jedenfalls war genug Energie da, als das übrige Universum zugrunde ging. Sie sorgten für ein Antriebssystem, damit sich ihr Planet unabhängig fortbewegen konnte. Und bevor das Zusammenziehen der toten Materie erfolgte, verließen sie ihren Stern und machten sich auf den Weg. Seit dieser Zeit hat sich nichts geändert. Ein uraltes Volk, das sich in einem planetarischen Raumschiff durch das Universum bewegt. Sie sahen das alte Universum sterben. Sie waren allein im Raum, in dem kein Licht, kein Lebenszeichen glimmte. Vielleicht — ich weiß es nicht — sahen sie, wie sich der neue kosmische Ball formte. Und wenn sie ihn sahen, dann sahen sie auch die Explosion, die den Beginn des neuen Universums markierte. Sie sahen die ersten rotglühenden Sterne, sahen, wie sich die Galaxien formten. Und als es dann soweit war, schlossen sie sich dem neuen Universum an. Sie konnten jeden Ort aufsuchen, jeden Stern umkreisen. Sie waren die Zigeuner des Universums. Aber jetzt ist ihr Ende nahe. Ich glaube, daß der Planet noch durchhalten würde, denn die Energievorrichtungen funktionieren. Aber die Rasse stirbt aus. Und ihr Erbe ist das Wissen des alten und des neuen Universums.«

»Fünfzig Milliarden Jahre«, sagte Oop. »Fünfzig Milliarden Jahre an Wissen.«

»Mindestens«, meinte Maxwell. »Es könnten noch mehr sein.«

Sie saßen schweigend da. Von weit weg klang die Glocke der Musikhalle auf und zählte die Stunden.

Kapitel 9

Maxwell wachte auf.

Oop schüttelte ihn. »Besuch für dich.«

Maxwell warf die Decke zurück, schwang die Füße auf den Boden und tastete nach seiner Hose. Oop reichte sie ihm.

»Wer ist es?«

»Stellte sich als Longfellow vor. Widerlicher, hochnäsiger Kunde. Er wartet draußen auf dich. Man sah ihm richtig an, daß er aus Angst vor Bazillen nicht in die Hütte kam.«

»Dann soll er sich zum Teufel scheren«, knurrte Maxwell und machte Anstalten, sich wieder hinzulegen.

»Nein«, protestierte Oop. »Mir ist es gleich. Ich bin über Kränkungen erhaben.«

Maxwell kämpfte sich in die Hose, schlüpfte in die Schuhe und schnürte sie fest.

»Kannst du dir denken, wer der Kerl ist?«

»Keine Ahnung«, sagte Oop.

Maxwell stolperte quer durch das Zimmer, goß aus einem Eimer Wasser in das Becken und wusch sich das Gesicht.

»Wie spät?« fragte er.

»Kurz nach sieben.«

»Mister Longfellow muß es eilig gehabt haben.«

»Er geht draußen ungeduldig auf und ab.«

Longfellow war tatsächlich ungeduldig.

Als Maxwell an die Tür kam, lief er ihm entgegen und streckte die Hand aus.

»Professor Maxwell!« rief er. »Ich bin so froh, daß ich Sie gefunden habe. Gar nicht so einfach. Jemand gab mir den Tip, daß Sie hier sein könnten …« Er deutete mit gerümpfter Nase zur Hütte — »Und da ging ich das Risiko eben ein.«

»Oop ist einer meiner besten Freunde«, sagte Maxwell ruhig.

»Könnten wir vielleicht einen kleinen Spaziergang machen?« schlug Longfellow vor. »Es ist ein herrlicher Morgen. Haben Sie schon gefrühstückt? Nein, vermutlich nicht.«

»Könnten Sie mir vielleicht sagen, wer Sie sind?« fragte Maxwell.

»Ich arbeite in der Verwaltung. Stephen Longfellow. Sekretär des Präsidenten.«

»Dann sind Sie genau der richtige Mann für mich. Ich muß den Präsidenten so schnell wie möglich sprechen.«

Longfellow schüttelte den Kopf. »Ich kann Ihnen gleich sagen, daß das unmöglich ist.«

»Unmöglich«, sagte Maxwell. »Das klingt so endgültig. Als hätten Sie bereits darüber nachgedacht und Ihre Entscheidung getroffen.«

»Wenn Sie Dr. Arnold sprechen wollen, müssen Sie den Amtsweg beschreiten«, erklärte Longfellow kühl. »Der Präsident ist ein vielbeschäftigter Mann …«

»Das weiß ich«, sagte Maxwell. »Und ich kenne auch den Amtsweg. Unzählige Verzögerungen, eine Bitte, die von Hand zu Hand geht, Informationen, die zu viele Leute erfahren …«

»Professor Maxwell«, sagte Longfellow. »Es hat keinen Sinn, um den Brei herumzugehen. Sie sind ein beharrlicher Mann und lassen sich nicht leicht abschütteln. Es ist besser, wenn ich offen mit Ihnen rede. Der Präsident wird Sie nicht empfangen. Er kann es sich nicht leisten.«

»Weil es zwei Maxwells gegeben hat? Weil einer davon tot ist?«

»Die Zeitungen werden heute voll davon sein. Sie machen Schlagzeilen. Der Mann, der von den Toten zurückkam. Haben Sie vielleicht Radio gehört oder die Fernsehsendungen verfolgt?«

»Nein.«

»Nun, wenn Sie dazu kommen, werden Sie sehen, daß man Sie zu einer Spitzenzirkusnummer gemacht hat. Ich sage Ihnen offen, daß das peinlich für uns ist.«

»Ein Skandal also?«

»Man könnte es so nennen. Und die Verwaltung hat Schwierigkeiten genug. Sie kann sich nicht noch Ihren Fall aufhalsen. Da ist beispielsweise die Shakespeare-Sache. Der können wir nicht ausweichen.«

»Was würde geschehen, wenn ich einfach den Hügel hinauf ins Verwaltungsgebäude ginge und mit der Faust auf ein paar Schreibtische schlagen würde?«

»Das wissen Sie ganz genau. Man würde Sie hinauswerfen.«

»Wenn ich aber eine Schar Reporter und Kameraleute im Rücken hätte?«

»Dann würde man Sie vermutlich nicht hinauswerfen. Vielleicht würde man Sie sogar bis zum Präsidenten vorlassen. Aber ich kann Ihnen versichern, daß Sie unter diesen Umständen keineswegs das erreichen würden, was Sie wollen.«

»Ich würde also in jedem Falle verlieren?« fragte Maxwell. »Eigentlich kam ich wegen einer ganz anderen Sache her«, erklärte ihm Longfellow. »Ich bringe Ihnen eine gute Nachricht.«

»Das kann ich mir denken«, sagte Maxwell. »Was hat die Verwaltung ausgeheckt, um mich loszuwerden?«

Longfellow sah ihn kummervoll und gekränkt an. »Sie wissen, daß wir auf Gotik IV ein College errichten. Ich sollte Ihnen die Stelle des Dekans dort anbieten.«

»Sie meinen den Planeten mit den vielen Hexen und Zauberern?«

»Es wäre eine großartige Möglichkeit für einen Mann Ihres Fachgebiets«, strich Longfellow heraus. »Ein Planet, auf dem sich die Hexenkunst entwickeln konnte, ohne wie auf der Erde unterdrückt zu werden.«

»Und hundertfünfzig Lichtjahre entfernt«, sagte Maxwell. »Ziemlich weit weg und wahrscheinlich recht öde. Aber ich kann mir vorstellen, daß das Gehalt gut ist.«

»Sehr gut sogar.«

»Nein, vielen Dank«, sagte Maxwell. »Ich bin mit meiner Stelle hier ganz zufrieden.«

»Stelle?« fragte Longfellow.

»Natürlich. Falls Sie es vergessen haben — ich gehöre zur Fakultät.«

Longfellow schüttelte den Kopf. »Nicht mehr«, sagte er. »Sollten Sie etwa vergessen haben, daß Sie vor drei Wochen gestorben sind? Wir können es nicht zulassen, daß Lehrstellen frei bleiben.«

»Sie meinen, man hat meinen Posten vergeben?«

»Aber natürlich«, erklärte Longfellow mit einem häßlichen Unterton. »Im Moment sind Sie stellungslos.«

Kapitel 10

Der Kellner servierte ihm die Rühreier mit Schinken und goß ihm Kaffee ein. Dann ließ er Maxwell allein. Durch das breite Fenster konnte er den Mendota-See sehen, eine glasblaue Fläche, an deren Ende die schwachen Umrisse purpurner Hügel aufstiegen. Ein Eichhörnchen lief über den Stamm der knorrigen Eiche, die direkt vor dem Fenster stand. Es hielt an, den Kopf nach unten gerichtet, und starrte den Mann am Tisch mit seinen Knopfaugen an. Ein braunrotes Eichenblatt schaukelte gemächlich in die Tiefe. Am Felsufer gingen ein Junge und ein Mädchen Hand in Hand durch die Morgenstille.

Es wäre höflich und zivilisiert gewesen, dachte Maxwell, Longfellows Einladung zum Frühstück anzunehmen. Aber der Sekretär reichte ihm bis obenhin, und er hatte allein sein wollen, um über seine Lage nachzudenken.

Es war verständlich, daß man seine Stelle nach dem Tod des ersten Peter Maxwell vergeben hatte. Schließlich mußten die Vorlesungen weiterlaufen. Lücken durfte es nicht geben. Aber man hätte sicher eine andere Stelle für ihn gefunden. Die Tatsache, daß man sich nicht darum gekümmert hatte, war ihm ein Beweis, daß man ihn nicht auf der Erde haben wollte.

Merkwürdig war auch, daß man so schnell von seiner Rückkehr erfahren hatte. Schließlich war er erst am Vorabend angekommen. Das bedeutete, daß jemand die Verwaltung darauf aufmerksam gemacht hatte — jemand, der ihn loshaben wollte, der befürchtete, daß er im Wege stand. Doch wem sollte er im Wege stehen? Es gab nur eine Antwort darauf — und sie war so glatt und einfach, daß er sie nicht glauben wollte. Aber so gründlich er überlegte, er kam immer wieder zu dem gleichen Schluß: Es mußte noch jemand von dem Schatz auf dem Kristallplaneten wissen. Und dieser Jemand versuchte, ihn für sich zu kassieren.

Ein Name fiel Maxwell ein. Carol hatte gesagt, daß Churchill irgendwie mit dem Angebot zu tun hatte, das dem Zeit-College für das Ding gemacht worden war. Konnte es sein, daß das Ding den Preis für das Wissen des Kristallplaneten darstellte? Möglich war es.

Daß Churchill an dem Handel beteiligt war, erstaunte ihn kaum. Der Mann war dafür bekannt, daß er Geschäfte erledigte, bei denen sich der eigentliche Auftraggeber nicht zeigen wollte oder konnte. Er hatte mächtige Verbindungen auf den verschiedensten Welten und bekam sicher manchen wertvollen Fingerzeig.

Hinter sich hörte Maxwell das Trappeln von vielen harten Füßchen, und als er sich umdrehte, sah er, wie das Geschöpf über die roten Kacheln auf ihn zueilte.

Es sah aus wie eine übergroße Garnele. Es hatte Gliedmaßen, die durch mehrere Gelenke verbunden waren und sonderbar geknickt aussahen, dazu einen komisch vorgeneigten Körper mit langen Tastorganen und einem flachen Kopf. Es war käsig-weiß, und drei kugelförmige, schwarze Augen saßen an den Enden von langen Fühlern.

Neben dem Tisch blieb es stehen, und die drei Fühler schwenkten herum, so daß die Augen Maxwell betrachten konnten.

Während es mit hoher, dünner Stimme sprach, zitterte die Haut über der Kehle. »Ich erhielt Information, daß dies hier Professor Maxwell ist.«

»Die Information stimmt«, sagte Maxwell. »Ich bin Peter Maxwell.«

»Ich bin ein Eingeborener der Welt, die Sie Speerspitze Siebenundzwanzig nennen. Mein Name ist von keinerlei Bedeutung für Sie. Ich erscheine vor Ihnen, um eine Botschaft meiner Herrin zu übermitteln. Sie kennen Sie unter dem Namen Miß Nancy Clayton.«

»Das stimmt«, sagte Maxwell und dachte, daß es typisch für Nancy Clayton war, ein so fremdartiges Geschöpf für ihre Botengänge zu beschäftigen.

»Ich halte mich hier auf, um zu lernen«, erklärte die Garnele. »Ich nehme jede Arbeit an, die sich bietet.«

»Das ist löblich«, sagte Maxwell.

»Ich arbeite an der Zeit-Mathematik«, verkündete die Garnele. »Ich konzentriere mich auf Weltlinien-Konfigurationen. Ich bin schon völlig erschöpft davon.«

Die Garnele sah alles andere als erschöpft aus.

»Weshalb das Interesse?« fragte Maxwell. »Erbgut? Oder ein besonderer Charakterzug Ihres Volkes?«

»O ja, und ob. Es ist eine umwälzend neue Idee. Auf meiner Welt gibt es Zeit nicht. Ich war schockiert, als ich von dem Begriff erfuhr. Und voller Erregung. Aber mein Abschweifen ist tadelnswert. Ich habe eine Botschaft zu übermitteln. Miß Clayton wünscht zu wissen: Können Sie am Abend des heutigen Tages einer Party beiwohnen? Um acht Uhr, in ihrem Haus.«

»Ich glaube schon«, sagte Maxwell. »Richten Sie ihr aus, daß ich keine ihrer Parties gern versäume.«

»Die Freude ist groß«, sagte die Garnele. »Sie hat Ihre Gegenwart so herbeigewünscht.«

»Aha«, sagte Maxwell.

»Sie waren schwer zu finden. Ich bin schnell und bis zur Erschöpfung gelaufen. Ich habe an vielen Orten gefragt. Endlich war mir Sieg beschieden.«

»Tut mir leid, daß Sie solche Mühe hatten«, sagte Maxwell.

Er holte einen Schein aus der Tasche. Das Geschöpf nahm ihn vorsichtig mit einer Schere, faltete ihn und steckte ihn in einen kleinen Beutel, den es umhängen hatte.

»Sie sind über Erwartung freundlich«, piepste es. »Da ist noch eine Information. Anlaß für die Party ist die Enthüllung eines Bildes, das erst vor kurzem erstanden wurde. Das Gemälde war lange Zeit verschollen und ist erst vor kurzer Zeit aufgetaucht. Von Esquire Albert Lambert. Großer Triumph für Miß Clayton.«

»Das kann ich mir denken«, sagte Maxwell. »Miß Clayton ist Spezialistin für Triumphe.«

»Als Herrin ist sie sehr wohlwollend«, erwiderte die Garnele vorwurfsvoll.

»Davon bin ich überzeugt.«

Das Geschöpf drehte sich schnell herum und trappelte aus dem Raum. Maxwell hörte es die Treppe hinunterhopsen.

Er stand ebenfalls auf und ging auf die Treppe zu. Wenn er der Enthüllung eines Gemäldes beiwohnen sollte, dann war es besser, sich genau über den Künstler zu orientieren. Mit einem Grinsen dachte er, daß das so ziemlich jeder von Nancys Gästen tun würde, sobald er die Einladung bekam.

Kapitel 11

Maxwell schlug das Buch auf.

»Albert Lambert«, lautete die Einleitung, »wurde am 11. Januar 1973 in Chicago, Illinois, geboren. Er erlangte Berühmtheit als Interpret eines grotesken Symbolismus, doch seine frühen Werke verrieten nichts von dieser Anlage. Die Periode seiner großen Schöpfungen entwickelte sich erst nach seinem fünfzigsten Lebensjahr. Bis dahin hatte er ordentlich, aber ohne persönliche Note gemalt. Die Entfaltung zum grotesken Symbolismus hin schien geradezu über Nacht zu kommen. Wir können keinerlei Übergangszeit feststellen …«

Maxwell überblätterte die nächsten Textseiten, bis er zu den Farbtafeln kam. Er sah sich Kostproben aus der frühen Schaffenszeit des Künstlers an. Und dann, von einer Seite zur nächsten, veränderte sich der Stil des Künstlers. Es sah aus wie das Werk von zwei verschiedenen Personen. Die erste war getrieben von dem Wunsch, sich klar und verständlich auszudrücken, die zweite schien besessen, gefangen von irgendeinem erschütternden Erlebnis, von dem sie sich zu befreien versuchte.

Nackte, dunkle, unheimliche Schönheit ging von dem Bild aus, und in der dämmerigen Stille der Bibliothek hatte Maxwell das Gefühl, als könnte er das lederige Rascheln schwarzer Flügel hören. Grauenhafte Geschöpfe tollten durch eine grauenhafte Landschaft, und doch spürte Maxwell, daß weder die Landschaft noch die Geschöpfe der Phantasie entsprungen sein konnten, daß sie nicht das schrullige Produkt eines zerrütteten Geistes waren, sondern auf einer vollkommen fremdartigen Geometrie beruhten. Formen, Farben, Behandlung und Sinngebung waren keine verzerrten menschlichen Werte. Man hatte sofort das Gefühl, daß sie die nüchterne Wiedergabe einer Situation waren, in der das Menschliche keine Gültigkeit hatte. Grotesker Symbolismus, hatte es im Text geheißen, und das konnte natürlich sein, aber es war ein Symbolismus, den man nur nach mühsamen Beobachtungen erreichen konnte.

Er wandte die Seite um, und da war sie wieder, diese vollkommene Abweichung von der Menschlichkeit — eine andere Szene mit anderen Geschöpfen und einer anderen Landschaft, aber wie beim ersten Bild erfüllt von der erschütternden Kraft der Aussagen, der Aktualität. Das war keine Erfindung des Malers, sondern die Darstellung einer Szene, die der Künstler tatsächlich gesehen hatte.

Maxwell saß fasziniert da und starrte die Seite an. Er wollte die Blicke loslösen, aber er konnte es nicht, gefangen von der unheimlichen und entsetzlichen Schönheit, von einem verborgenen, furchtbaren Sinn, den er nicht verstehen konnte. Die Zeit, hatte die Garnele gesagt, war ein Faktor, den es in ihrer Kultur nicht gab. Und hier, festgehalten auf Farbtafeln, war ebenfalls etwas, das es bei den Menschen nicht gab.

Er wollte das Buch schließen, doch er zögerte und starrte die Seite weiterhin an. Und dann bemerkte er, was er nicht gleich erkannt hatte …

Er blätterte langsam um und betrachtete die nächste Seite — und da war es wieder. Ein Pinselstrich, der das Bild flimmern ließ, irgendein Trick des Künstlers. Aber Trick oder nicht, jeder, der schon einmal auf dem Kristallplaneten gewesen war, wußte, was es bedeutete.

Und in der Stille des schattigen Raumes drang die eine Frage auf ihn ein: Wie konnte Albert Lambert von den Leuten des Kristallplaneten gewußt haben?

Kapitel 12

»Ich habe schon davon gehört«, sagte Allen Preston. »Und es erschien mir unmöglich. Aber meine Informationsquelle war sicher und seitdem habe ich versucht, mich mit dir in Verbindung zu setzen. Die Situation bereitet mir einige Kopfschmerzen, Pete. Als Anwalt würde ich sagen, daß du Schwierigkeiten bekommst.«

Maxwell nahm in dem Sessel vor Prestons Schreibtisch Platz. »Den Eindruck habe ich auch«, sagte er. »Erstens scheine ich meine Stelle verloren zu haben. Gibt es in meinem Fall so etwas wie Schadenersatz?«

»In deinem Fall?« fragte der Anwalt. »Wie liegt denn dein Fall eigentlich? Niemand scheint es zu wissen …«

Maxwell verzog das Gesicht zu einem sauren Lächeln. »Sicher, du möchtest natürlich Bescheid wissen. Du fragst dich wahrscheinlich, ob der echte Peter Maxwell vor dir sitzt.«

»Und?« fragte Preston.

»Ich bin der echte. Ich würde es weder dir noch einem anderen übelnehmen, wenn ihr eure Zweifel daran hegt. Es waren zwei Maxwells da. Etwas passierte mit dem Wellenschema. Einer von uns ging auf das Coonskin-System, der andere auf einen fremden Planeten. Der vom Coonskin-System kehrte auf die Erde zurück und starb. Ich bin erst gestern angekommen.«

»Und hast entdeckt, daß du tot bist?«

Maxwell nickte. »Meine Wohnung war vermietet, meine Möbel hatte man weggeworfen. Die Universität teilt mir mit, daß mein Posten vergeben ist. Deshalb meine Frage nach Schadenersatz.«

Preston lehnte sich zurück und sah Maxwell aus schmalen Augen an. »Die Universität hat ganz legal gehandelt«, sagte er. »Du bist tot, also hast du keinen Anspruch auf die Stelle. Erst dann wieder, wenn man dich als Bürger anerkennt.«

»In einem langen Prozeß, nicht wahr?«

»Ja. Das kann man annehmen. Ich bin nicht in der Lage, dir eine präzise Antwort zu geben. Oh, gewiß, es gibt Präzedenzfälle von Leuten, die irrtümlich für tot gehalten wurden. Aber bei dir ist es kein Irrtum. Ein Mann, der eindeutig Peter Maxwell war, ist eindeutig gestorben, und da kann man nicht viel machen. Ich glaube, wenn wir den Präzedenzfall herausarbeiten wollen, müssen wir uns auf einen jahrelangen Kampf mit den Gerichten gefaßt machen. Um dir die Wahrheit zu sagen, ich wüßte nicht einmal, wo ich einhaken sollte. Zu allererst müssen wir natürlich durch Gesetz feststellen lassen, wer du bist.«

»Wer ich bin? Um Himmels willen, Al, das ist doch klar.«

»Aber dem Gesetz ist es nicht klar. Das Gesetz wird dich nicht so ohne weiteres anerkennen. Du hast legal gesehen kein Daseinsrecht. Deine Ausweise sind am Standesamt abgegeben, deine Papiere wurden eingezogen und längst zu den Akten gelegt …«

»Aber ich habe meine Papiere noch«, sagte Maxwell ruhig. »Hier in der Tasche.«

Preston starrte ihn an. »Ja, wenn ich es genau bedenke, mußt du sie noch haben. Mein Gott, ist das eine Verwirrung!«

Er stand auf und ging kopfschüttelnd durch das Zimmer. Dann setzte er sich wieder.

»Ich muß das überlegen«, sagte er. »Gib mir ein wenig Zeit. Ich werde mir etwas einfallen lassen. Und dann haben wir auch eine Menge zu tun. Da ist die Sache mit deinem Testament …«

»Mein Testament? Das hatte ich ganz vergessen.«

»Es ist auf dem Nachlaßgericht. Aber ich kann sicher eine Verfügung erwirken.«

»Ich habe alles meinem Bruder vermacht. Er ist im Forschungsdienst. Ich könnte mich mit ihm in Verbindung setzen, aber das würde eine Zeitlang dauern. Er ist meist mit der Flotte unterwegs. Ich denke, er wird keine Schwierigkeiten machen, sobald ich ihm alles erklärt habe.«

»Er nicht, aber das Gericht. Erst wenn alles in Ordnung ist, kannst du wieder über dein Geld verfügen. Außer den Kleidern, die du anhast, besitzt du im Moment nichts.«

»Die Universität hat mir einen Posten auf Gotik IV angeboten. Dekan eines Forschungs-College. Aber im Augenblick habe ich keine Lust, ihn anzunehmen.«

»Hast du genug Geld?«

»Ja. Ich wohne bei Oop und habe auch noch Geld. Im Notfall würde mir Harlow Sharp aushelfen. Er übergibt mir sicher eine seiner Expeditionen. Vielleicht würde mir das Spaß machen.«

»Bevor ich anfange«, sagte Preston, »muß ich die Einzelheiten kennen.«

»Ich schreibe dir alles auf und lasse es von einem Notar bestätigen.«

»Vielleicht könnten wir gegen Transport klagen. Sie haben dich in diese dumme Lage gebracht.«

Maxwell zögerte. »Noch nicht«, meinte er. »Das läßt sich sicher auch noch später durchführen.«

»Dann sieh zu, daß du die Darstellung anlegst«, erklärte Preston. »Ich werde inzwischen nachdenken und ein paar Gesetzbücher wälzen. Hast du übrigens die Zeitungen gesehen oder die Fernsehberichte gehört?«

Maxwell schüttelte den Kopf. »Ich hatte noch keine Zeit dazu.«

»Die Leute sind ganz wild«, sagte Preston. »Ein Wunder, daß sie dich noch nicht erwischt haben. Sie suchen wahrscheinlich überall nach dir. Bis jetzt sind sie auf Vermutungen angewiesen. Man hat dich gestern abend in der Schweinetränke gesehen. Die Schlagzeile lautet, daß du von den Toten heimgekehrt bist. Wenn ich du wäre, würde ich ihnen aus dem Weg gehen. Und sage ihnen keinen Ton, wenn sie dich erwischen.«

»Ich habe nicht die geringste Absicht, etwas zu sagen.«

Sie saßen im Büro und sahen einander schweigend an.

»Was für ein Durcheinander«, sagte Preston schließlich. »So scheußlich, daß es mir allmählich fast Spaß macht.«

»Übrigens«, sagte Maxwell, »Nancy Clayton hat mich heute abend zu einer Party eingeladen. Ich habe schon überlegt, ob das mit meiner Rückkehr in Zusammenhang steht. Aber es muß nicht sein. Nancy hat mich auch sonst des öfteren eingeladen.«

Preston grinste. »Schließlich bist du eine Berühmtheit. Ein schöner Happen für Nancy.«

»Glaubst du?« fragte Maxwell. »Sie muß von meiner Rückkehr gehört haben. Wahrscheinlich ist sie neugierig.«

»Und ob sie neugierig ist«, erwiderte Preston trocken.

Kapitel 13

Maxwell erwartete, daß die Reporter vor Oops Hütte auf der Lauer liegen würden, aber er sah keinen. Offensichtlich hatte sich noch nicht herumgesprochen, daß er dort wohnte.

Maxwell öffnete die Tür und sah vorsichtig ins Innere. Niemand war daheim. Oop strich wohl irgendwo in der Umgebung herum, und Gespenst war ohnehin selten da. Im Kamin brannte ein Feuer.

Maxwell schloß die Tür und setzte sich auf die Bank vor der Hütte.

Weit im Westen schimmerte einer der vier Seen wie eine schmale blaue Linse. Abgestorbenes Riedgras gab der Landschaft ein bräunlich-gelbes Gesicht. Hier und da leuchteten Baumgruppen in Herbstfarben auf.

Warm und weich, dachte Maxwell. Ein Land, in dem man träumen konnte. Anders als die düsteren Landschaften, die Albert Lambert vor so vielen Jahren gemalt hatte.

Er wunderte sich, weshalb diese Bilder so in seiner Erinnerung hafteten. Er wunderte sich auch, wie der Künstler gewußt haben konnte, daß die geisterhaften Geschöpfe des Kristallplaneten geflimmert hatten. So etwas konnte kein Zufall sein. So etwas gab einem die Phantasie nicht ohne weiteres ein. Die Vernunft sagte ihm, daß Lambert das Geistervolk gekannt haben mußte, aber die gleiche Vernunft sagte ihm auch, daß das unmöglich war.

Und was war mit all den anderen Geschöpfen, all diesen grotesken Ungeheuern, die Lambert mit wilden Pinselstrichen auf die Leinwand geworfen hatte? Wie ordneten sie sich ein? Woher kamen sie? Oder waren sie einfach Ausgeburten einer verrückten Phantasie, eines gequälten Geistes? Waren die Leute des Kristallplaneten die einzigen echten Kreaturen, die Lambert gemalt hatte? Es war unwahrscheinlich. Irgendwo, irgendwie mußte Lambert auch diese Geschöpfe gesehen haben. Und war die Landschaft reine Phantasie, hingezeichnet, um die Charaktereigenschaften der Geschöpfe besser zum Ausdruck zu bringen, oder konnte es die Landschaft des Kristallplaneten in einer anderen Zeitepoche sein, als man ihn noch nicht mit einem Dach umschlossen hatte? Doch das, sagte er sich vor, war unmöglich, denn der Planet war konserviert worden, noch bevor das heutige Universum entstanden war.

Maxwell war unruhig. Es ergab keinen Sinn. Und er hatte schon genug Schwierigkeiten, als daß er sich um Lambert kümmern konnte. Er hatte seine Stelle verloren, sein Vermögen wurde vom Nachlaßgericht festgehalten, und er hatte keinerlei legale Daseinsberechtigung.

Doch auch das war im Moment Nebensache. Zuerst kam die Angelegenheit mit dem Wissenshort des Kristallplaneten. Es war ein Wissen, das die Universität einfach besitzen mußte — ein Wissen, das größer als das Gesamtwissen der Galaxis war. Einiges war natürlich schon bekannt, aber er war überzeugt davon, daß es riesige Forschungsgebiete gab, an die der Mensch überhaupt noch nicht gedacht hatte. Er hatte nur wenig gesehen, doch es genügte, um seine Überzeugung zu festigen.

Es war wichtig, daß er den Auftrag durchführte. Es war ungeheuer wichtig, daß die Bibliothek des Kristallplaneten erworben wurde und daß es — obwohl ihm keine Zeitgrenze gesetzt worden war — schnell geschah. Denn er war überzeugt davon, daß bei seinem Versagen das Wissen in einem anderen Teil der Galaxis angeboten wurde, vielleicht sogar außerhalb der Galaxis.

Das Ding konnte der Preis sein, aber er wußte es nicht sicher. Die Tatsache, daß es verkauft werden sollte und daß Churchill irgendwie damit zu tun hatte, ließ es denkbar erscheinen. Aber vielleicht wurde das Ding auch für ganz andere Zwecke gebraucht, vielleicht von jemand, der herausgefunden hatte, was es darstellte.

Er öffnete die Tür, betrat die Hütte und ging zu dem Bett hinüber. Er überlegte, daß er nachsehen mußte, ob er noch ein frisches Hemd und Socken für die Party hatte. Er holte seine Tasche vom Boden und legte sie aufs Bett.

Er öffnete den Verschluß und räumte die obenauf liegende Hose zur Seite, um besser an die Hemden heranzukommen. Er fand die Hemden, aber er fand noch etwas anderes. Eine Vorrichtung mit einem Band, das man über den Kopf streifen konnte, und mit zwei Okularen.

Er starrte es verwundert an. Er erkannte es sofort. Es war die Übersetzungsmaschine, mit der er auf dem Kristallplaneten die Metallschichten gelesen hatte. Nachdenklich ließ er das Ding in seiner Hand baumeln. Da war die Energiezelle, und da waren auch die Verstellschrauben für die Okulare.

Er mußte es wohl aus Versehen eingepackt haben, aber er konnte sich um alles in der Welt nicht erinnern, daß er die Tasche überhaupt gepackt hatte. Nun, jedenfalls war es da, und schaden konnte es nicht. Im Gegenteil, es war ein Beweis, daß er sich wirklich auf dem Kristallplaneten aufgehalten hatte.

Ein leichtes Klopfen kam von irgendwo, und Maxwell horchte. Vielleicht ein Ast, der an die Hütte schlug, obwohl es eigentlich anders geklungen hatte.

Das Klopfen begann wieder, diesmal sogar im Rhythmus — dreimal schnell hintereinander, Pause, zweimal schnell hintereinander und wieder Pause.

Jemand war an der Tür.

Maxwell erhob sich vom Bett und stand unentschlossen da. Vielleicht waren es Reporter, die ihn aufgespürt hatten, und dann war es am besten, nicht auf das Klopfen zu achten. Aber irgendwie erschien ihm das Klopfen nicht laut und ungestüm genug für ein Rudel Zeitungsleute. Es war schüchtern, zögernd, als wollte sich die Person vor der Tür schon vorher für ihr Eindringen entschuldigen. Und wenn es Reporter waren, überlegte Maxwell, dann würden sie nach kurzer Zeit die Klinke herunterdrücken und feststellen, daß die Tür nicht verschlossen war.

Das Klopfen, das einen Moment lang aufgehört hatte, begann von neuem. Maxwell ging an die Tür und riß sie auf. Draußen stand die Garnele, ein weißer Klecks im Sonnenlicht. Sie trug ein in Zeitungspapier gewickeltes Bündel.

»Um Himmels willen, kommen Sie herein, bevor jemand Sie sieht!« sagte Maxwell scharf.

Die Garnele kam herein, und Maxwell schloß die Tür. Er war gespannt, was das Geschöpf für ihn hatte.

»Die Furcht vor Zeitungswölfen ist unbegründet«, sagte die Garnele. »Ich war auf der Hut und achtete darauf, daß niemand mir folgte. Ich bin ein so dümmlich aussehendes Geschöpf, daß mir nie jemand folgt. Niemand traut mir zu, daß ich gefährliche Aufträge durchführe.«

»Eine großartige Gabe«, erklärte Maxwell. »Man könnte es eine Art Tarnung nennen.«

»Ich erscheine wieder im Auftrag von Miß Nancy Clayton«, sagte der Kleine. »Sie weiß, daß Sie wenig auf Ihre Reise mitnahmen und bisher keine Gelegenheit hatten, eine Waschanstalt aufzusuchen. Keinesfalls, um Sie in Verlegenheit zu bringen — das soll ich betonen — sondern, um Ihnen zu helfen, schickt sie diese Kleider.«

Er holte das Bündel unter seinem Arm hervor.

»Das ist nett von Nancy.«

»Sie ist eine rücksichtsvolle Person. Sie trug mir noch mehr auf.«

»Also los«, sagte Maxwell.

»Es wird Sie ein Räderfahrzeug zu ihrem Haus bringen.«

»Das ist doch nicht nötig«, sagte Maxwell. »Die Straße läuft direkt an ihrem Haus vorbei.«

»Wenn ich um Vergebung bitten darf«, sagte die Garnele fest, »sie hält es für das beste. Es gibt ein großes Rätselraten, wo Sie untergetaucht sind.«

»Woher weiß eigentlich Miß Clayton, wo ich untergetaucht bin?« fragte Maxwell.

»Ich muß gestehen, daß dies meiner Kenntnis entgeht«, erwiderte die Garnele.

»Also gut, dann richten Sie Miß Clayton meinen besten Dank aus.«

»Es wird mir eine Freude sein.«

Kapitel 14

»Ich fahre Sie zum Hintereingang«, sagte der Chauffeur. »An der Fronttür befindet sich ein ganzes Rudel Reporter. Sie werden später verschwinden, aber im Moment sind sie nicht abzuschütteln. Miß Clayton dachte, daß Sie ihnen vielleicht nicht begegnen wollen.«

»Danke«, erwiderte Maxwell. »Das ist sehr rücksichtsvoll.«

Nancy hatte wieder einmal die Organisation übernommen. Sie betrachtete es als ihr Vorrecht, andere Leute zu dirigieren.

Ihr Haus stand auf dem niedrigen Hügel am Westende des Sees. Zur Linken schimmerte das Wasser sanft im ersten Mondschein. Die Vorderfront des Hauses war strahlend erleuchtet, doch hier hinten war alles dunkel.

Das Auto bog von der Straße ab und fuhr langsam die kleine Anfahrt hinauf. Eichen säumten den Weg. Ein aufgeschreckter Vogel flatterte mit schnellen Flügelschlägen über die Straße. Zwei Hunde rannten bellend auf das Auto zu.

Der Fahrer lachte. »Wenn Sie zu Fuß gingen, würden die Biester Sie in Stücke reißen.«

»Aber weshalb?« fragte Maxwell. »Weshalb muß sich Nancy plötzlich von scharfen Hunden bewachen lassen?«

»Nicht Miß Clayton«, sagte der Fahrer. »Es ist ein anderer.«

Die Frage lag Maxwell schon auf den Lippen, aber er unterdrückte sie.

Der Fahrer blieb vor einer offenen Säulenhalle stehen. »Gehen Sie einfach hinein«, sagte er. »Sie brauchen nicht zu klopfen. Den Gang geradeaus, vorbei an der Wendeltreppe. Die Party findet vorn statt.«

Maxwell öffnete die Tür, doch dann zögerte er.

»Sie brauchen die Hunde nicht zu fürchten«, sagte der Fahrer. »Sie erkennen den Wagen. Jeder, der ihn verläßt, ist sicher.«

Die Hunde waren tatsächlich nirgends zu sehen, und Maxwell ging schnell die drei Stufen zur Hintertür hinauf.

Der Korridor war dunkel. Ein wenig Licht fiel durch den Treppenschacht ein — im zweiten Stock brannten anscheinend die Lichter. Aber das war alles. Er konnte nirgends einen Schalter entdecken. Von der Vorderfront des Hauses drang unterdrückter Lärm zu ihm.

Er stand einen Moment lang da, und als seine Augen sich an das Dunkel gewöhnten, konnte er erkennen, daß der Korridor am Treppenschacht vorbei ins Innere des Hauses führte. Wahrscheinlich befand sich weiter vorn eine Tür oder ein Knick im Korridor, der zu den Partyräumen führte.

Es war sonderbar, dachte er. Wenn Nancy dem Fahrer den Auftrag gegeben hatte, ihn an die Hintertür zu bringen, dann hätte sie doch jemanden herschicken können, der ihn abholte. Zumindest hätte sie das Licht anschalten können.

Sonderbar und unangenehm, daß er sich seinen Weg durch das Haus suchen mußte. Einen Moment lang dachte er schon daran, umzukehren, doch dann fielen ihm die Hunde ein. Sie warteten vermutlich draußen.

Die ganze Sache sah Nancy nicht ähnlich. Irgend etwas stimmte nicht.

Er ging vorsichtig den Korridor entlang und achtete darauf, daß er nicht unvermittelt an einen Tisch oder Stuhl stieß. Als er an der Treppe vorbei war, wurde die Dunkelheit noch stärker.

Jemand fragte: »Professor Maxwell? Sind Sie es, Professor?«

Maxwell blieb abrupt stehen und rührte sich nicht mehr. Eine Gänsehaut kroch ihm über den Rücken.

»Professor Maxwell«, sagte die Stimme. »Ich weiß, daß Sie da draußen sind.«

Es war keine echte Stimme. Maxwell hätte schwören mögen, daß er keinen Laut gehört hatte, und doch hatte er die Worte verstanden — sie waren nicht in seine Ohren, sondern direkt ins Gehirn eingedrungen.

Er spürte, wie die Angst in ihm hochstieg, und er wollte sie niederkämpfen, doch es gelang ihm nicht. Als er zum Sprechen ansetzte, brachte er kein Wort hervor. Er schluckte. Die Stimme sagte:

»Ich habe hier auf Sie gewartet, Professor. Ich will mich mit Ihnen besprechen. Es liegt ebenso in Ihrem wie in meinem Interesse.«

»Wo sind Sie?« fragte Maxwell.

»Hinter der Tür zu Ihrer Linken.«

»Ich sehe keine Tür.«

Die Vernunft drängte Maxwell zur Flucht. Verschwinde, sagte sie ihm. Sieh zu, daß du von hier fortkommst.

Aber er ging nicht. Er brachte es nicht fertig. Wohin sollte er auch fliehen? An der Hintertür warteten die Hunde. Hier im dunklen Korridor kannte er sich nicht aus und stieß wahrscheinlich gegen den erstbesten Gegenstand. Er hatte keine Lust, die Gäste der Party hierherzuholen, damit sie einen angstschwitzenden und aufgelösten Maxwell betrachten konnten.

Wenn es nur eine normale Stimme gewesen wäre, irgendeine Stimme, dann hätte er keine solche Furcht empfunden — aber es waren sonderbar klanglose Worte, die etwas Mechanisches, Unfertiges an sich hatten. Es war keine menschliche Stimme, das wußte Maxwell. In dem Raum hinter der Tür befand sich ein Fremder.

»Die Tür ist aber da«, sagte die klanglose, harte Stimme. »Treten Sie ein wenig nach links und drücken Sie gegen die Mauer.«

Die ganze Sache wurde lächerlich. Entweder er ging jetzt durch die Tür, oder er lief weg. Er hätte ganz einfach weitergehen können, aber er wußte, daß er zu rennen anfangen würde, sobald er an der Tür vorbei war, nicht weil er rennen wollte, sondern weil ihn die Furcht dazu zwang.

Er fand die Tür und drückte dagegen. Das Zimmer war dunkel, aber von einer Laterne im Hof drang schwaches Licht durch die Fenster und fiel auf ein rundliches Geschöpf, das im Mittelpunkt des Zimmers stand. Der Bauch phosphoreszierte leicht, und in seinem Innern wimmelte es von wurmartigen Insekten.

»Ja«, sagte das Geschöpf. »Ganz recht. Ich gehöre zu den Wesen, die hier Rollenfüßler genannt werden. Für meinen Besuch hier habe ich mir einen Namen gegeben, der leicht zu merken ist. Sie können mich als Mister Marmaduke anreden. Natürlich ist das nicht mein Name. Keiner von uns hat einen Namen. Das ist unnötig. Wir haben andere persönliche Merkmale.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen, Mister Marmaduke«, sagte Maxwell sehr langsam. Seine Lippen waren steif wie sein übriger Körper.

»Die Freude ist auf meiner Seite, Professor.«

»Woher kannten Sie mich?« fragte Maxwell. »Sie schienen nicht im geringsten zu zweifeln. Selbstverständlich wußten Sie, daß ich den Korridor entlangkommen würde.«

»Selbstverständlich«, entgegnete der Rollenfüßler.

Jetzt konnte Maxwell das Geschöpf etwas genauer sehen: den aufgetriebenen Körper, der von zwei Rädern gestützt wurde, der Sack, in dem die Würmer schwammen.

»Sie sind Nancys Gast?« fragte er.

»Ja, gewiß«, sagte Mister Marmaduke. »Bei dieser Party sogar der Ehrengast, wenn ich mich nicht täusche.«

»Dann sollten Sie sich vielleicht unter die anderen Gäste mischen.«

»Ich schützte Müdigkeit vor«, sagte Mister Marmaduke. »Eine Ausflucht, wie ich gestehen muß, denn ich bin nie müde. So kam ich also hierher …«

»Um auf mich zu warten?«

»Ganz richtig.«

Nancy, dachte Maxwell. Nein, Nancy hatte nichts damit zu tun, das wußte er sicher. Sie hatte ein Spatzenhirn und kümmerte sich nur um ihre ewigen Parties. Zu einer Intrige dieser Art war sie unfähig.

»Ich möchte mit Ihnen eine Sache besprechen, die für uns beide gewinnbringend sein kann«, sagte Mister Marmaduke. »Sie suchen, soviel ich weiß, einen Käufer für ein umfangreiches Angebot. Ich könnte Interesse für dieses Angebot haben.«

Maxwell trat einen Schritt zurück und legte sich eine Antwort zurecht. Aber er brachte kein Wort heraus.

»Sie schweigen«, sagte Mister Marmaduke. »Ich bin also in meiner Annahme nicht fehlgegangen. Sie sind zweifellos der Vermittler des Geschäfts.«

»Ja«, sagte Maxwell. »Ja, ich bin der Vermittler.« Er wußte, daß es keinen Sinn hatte, es abzuleugnen. Irgendwie hatte das Geschöpf hier von dem anderen Planeten und seinem Wissensschatz erfahren. Möglicherweise kannte es auch den Preis. Maxwell kam die Idee, daß das Angebot für das Ding vielleicht von Mister Marmaduke kam.

»Also gut«, fuhr der Rollenfüßler fort, »dann kommen wir gleich zum Geschäft. Wir müssen uns über den Preis und Ihre Vermittlergebühr einigen.«

»Ich fürchte, das ist im Augenblick unmöglich«, sagte Maxwell. »Ich kenne die Verkaufsbedingungen nicht. Sehen Sie, ich sollte zuerst einen potentiellen Käufer finden und dann …«

»Das ist keine Schwierigkeit«, sagte Mister Marmaduke. »Ich habe das Wissen, das Ihnen fehlt. Ich kenne die Bedingungen.«

»Und Sie können den Preis zahlen?«

»Selbstverständlich. Es wird nur eine Weile dauern. Gewisse Verhandlungen müssen noch zu Ende geführt werden. Sobald das geschehen ist, können wir das Geschäft ohne große Umstände abschließen. Offen steht lediglich der Preis, den Sie als Vermittlungsgebühr verlangen.«

»Ich könnte mir vorstellen, daß Sie gut zahlen«, sagte Maxwell trocken.

»Wir hatten die Absicht, Sie zum — sollen wir es Bibliothekar nennen? — zum Bibliothekar des Kaufgegenstandes zu machen. Es sind die verschiedensten Dinge auszuarbeiten und zu gliedern. Für Arbeiten dieser Art brauchen wir ein Geschöpf wie Sie, und ich kann mir denken, daß Ihnen die Tätigkeit Freude bereiten wird. Und das Gehalt … Professor Maxwell, wir bitten Sie, das Gehalt und die Anstellungsbedingungen zu nennen.«

»Ich müßte darüber nachdenken.«

»Tun Sie das«, ermunterte ihn Mister Marmaduke. »In einer Besprechung wie dieser ist Nachdenken angebracht. Sie werden sehen, daß wir sehr großzügig sind.«

»Das habe ich nicht gemeint«, entgegnete Maxwell. »Ich muß über das Geschäft nachdenken. Ich weiß noch nicht, ob ich den Verkauf für Sie arrangieren kann.«

»Sie zweifeln vielleicht, ob wir des Handelsgegenstandes würdig sind?«

»Das könnte sein.«

»Professor Maxwell«, sagte der Rollenfüßler, »es wäre ratsam, die Zweifel beiseite zu legen. Es ist am besten, wenn Sie überhaupt nicht an uns zweifeln. Denn wir sind zum Äußersten entschlossen, das zu erwerben, was Sie anzubieten haben. Es ist also günstig, wenn Sie das Geschäft mit uns machen.«

»Ob ich will oder nicht?« fragte Maxwell.

»Ich hätte es nicht so kraß ausgedrückt. Aber Ihre Feststellung ist korrekt.«

»Glauben Sie wirklich, daß Sie es sich leisten können, so mit mir zu reden?« erkundigte sich Maxwell.

»Sie kennen unsere Position nicht«, meinte der Rollenfüßler. »Ihr Wissen reicht nur bis zu einer bestimmten Grenze im Raum. Sie haben keine Ahnung, was dahinter liegt.«

Es lag etwas in den Worten oder noch mehr im Tonfall, das Maxwell erschauern ließ. Es war, als habe einen Moment lang aus einem unbekannten Teil des Universums ein scharfer, kalter Wind durch das Zimmer geblasen.

Ihr Wissen reicht nur bis zu einer bestimmten Grenze im Raum, hatte Mister Marmaduke gesagt. Und was lag dahinter? Das konnte natürlich niemand wissen. Es stand nur fest, daß jenseits des Gebietes, in das der Mensch vorgedrungen war, die Rollenfüßler ihr Reich aufgeschlagen hatten. Und über die Grenze sickerten immer wieder Horrorgeschichten — Geschichten, wie sie an jeder Grenze entstehen, wo man sich Gedanken über den unbekannten Nachbarn macht.

Es bestand wenig Verbindung zu den Rollenfüßlern, und man wußte fast nichts von ihnen — und das war schon an sich schlecht. Es gab kein Händereichen, keine Gesten des guten Willens, weder von den Rollenfüßlern noch von den Menschen und ihren Verbündeten. Die Grenze da draußen im Raum war eine düstere Linie, die von keiner Seite überquert wurde.

»Ich könnte besser zu einer Entscheidung gelangen, wenn Sie mein Wissen erweitern — wenn ich mehr über Ihr Volk erfahre«, sagte Maxwell.

»Sie wissen, daß wir Würmer sind«, sagte Mister Marmaduke, und seine Worte trieften geradezu vor Verachtung. »Sie sind intolerant …«

»Nicht intolerant«, sagte Maxwell wütend, »und wir betrachten Sie nicht als Würmer. Wir wissen, daß sich in Ihrem Innern, das, was wir eine Kolonie nennen, befindet. Wir wissen, daß jeder von Ihnen eine Kolonie darstellt, die sich aus insektenähnlichen Tieren zusammensetzt. Das unterscheidet Sie selbstverständlich von uns, aber nicht stärker als viele andere Geschöpfe von fremden Planeten. Ich liebe das Wort ›intolerant‹ nicht, Mister Marmaduke, weil es in sich schließt, daß Grund zur Toleranz vorhanden wäre — und so etwas gibt es nicht. Kein Volk darf auf das andere herabsehen.«

Er merkte, daß er vor Wut zitterte, und er wunderte sich, daß er sich über ein einziges Wort so erregen konnte. Bei dem Gedanken, daß der Rollenfüßler den Wissensschatz des Kristallplaneten kaufen wollte, war er ganz ruhig geblieben, und nun fuhr er mit einemmal auf. Vielleicht, sagte er sich vor, weil bei dem engen Nebeneinanderleben so vieler verschiedener Rassen Ausdrücke wie Toleranz und Intoleranz geradezu Schimpfwörter darstellten.

»Ihre Worte sind gut und erfreulich«, sagte Mister Marmaduke. »Und vielleicht sind Sie nicht intolerant …«

»Selbst wenn es so etwas wie Intoleranz gäbe«, erklärte Maxwell, »kann ich nicht verstehen, weshalb Sie darüber so verärgert sind. Intoleranz schadet nicht dem, gegen den sie gerichtet ist, sondern dem, der sie zeigt. Sie verrät nicht nur schlechte Manieren, sondern einen Mangel an Wissen. Es gibt nichts Dümmeres als Intoleranz.«

»Aber weshalb zögern Sie, wenn nicht aus Intoleranz?« fragte Mister Marmaduke.

»Ich müßte wissen, wie Sie den Verhandlungsgegenstand verwenden wollen und was Sie mit ihm bezwecken. Ich müßte sehr viel mehr über Ihre Wesensart erfahren.«

»Damit Sie abwägen können?«

»Ich weiß nicht«, sagte Maxwell bitter. »Wie kann man eine solche Situation abwägen?«

»Wir reden zuviel«, stellte der Rollenfüßler fest. »Und das Reden ist sinnlos. Ich nehme an, daß Sie den Handel nicht mit uns machen wollen.«

»Im Moment nicht«, sagte Maxwell.

»Dann müssen wir einen anderen Weg suchen«, erklärte Mister Marmaduke. »Durch Ihre Weigerung verursachen Sie uns eine Menge Schwierigkeiten, ganz zu schweigen von dem Zeitverlust, und Sie werden das zu spüren bekommen.«

»Ich glaube, ich werde es überstehen«, meinte Maxwell.

»Man hat gewisse Vorteile, wenn man auf der Seite des Siegers steht«, warnte ihn Mister Marmaduke.

Etwas Großes jagte wie der Blitz an Maxwell vorbei, und aus dem Augenwinkel sah er weißblitzende Fänge und einen braunen, langgestreckten Körper.

»Nein, Sylvester!« schrie Maxwell. »Laß ihn, Sylvester!«

Mister Marmaduke bewegte sich schnell. Seine Räder wirbelten und zogen einen Halbkreis, um Sylvester auszuweichen. Dann jagte der Rollenfüßler auf die Tür zu. Sylvesters Klauen kratzten über den Boden, als er sich abfing und von neuem auf Mister Marmaduke losstürzte. Maxwell sah, daß der Rollenfüßler auf ihn zukam, und warf sich zur Seite. Eines der Räder erwischte ihn jedoch noch an der Schulter, und er stürzte hart. Mister Marmaduke rollte wie der Blitz durch den Korridor, und Sylvester folgte ihm mit langgestreckten Sätzen.

»Nein, Sylvester!« rief Maxwell. Er rappelte sich hoch und lief durch den Korridor.

Vor ihm rollte Mister Marmaduke, dicht gefolgt von Sylvester. Maxwell verschwendete seine Luft nicht mehr, um die Katze zurückzurufen, sondern rannte schweigend hinter den beiden drein.

Am Ende des Korridors schwang Mister Marmaduke weich nach links, und Sylvester, der ihn fast eingeholt hatte, verlor kostbare Sekunden, weil er die Kurve übersehen hatte. Maxwell war gewarnt, und er kam glatt um die Biegung. Vor ihm war ein beleuchteter Gang, der zu einer kurzen Marmortreppe führte und hinter der Treppe standen die Besucher von Nancys Party in kleinen Gruppen da und plauderten.

Mister Marmaduke rollte sehr schnell auf die Treppe zu. Sylvester hatte noch drei Sprünge bis zu ihm.

Maxwell wollte eine Warnung ausstoßen, aber er hatte nicht mehr genügend Luft, und die Ereignisse überstürzten sich ohnehin.

Der Rollenfüßler hatte die oberste Treppenstufe erreicht, und Maxwell warf sich mit ausgestreckten Armen nach vorn. Er landete auf dem Tiger und schlang ihm die Arme um den Hals. Sie stürzten beide zu Boden, und während sie ihre Glieder zu entwirren versuchten, sah Maxwell aus dem Augenwinkel, wie der Rollenfüßler auf der zweiten Treppenstufe nach vorn kippte.

Und dann kreischten verängstigte Frauen los, und die Männer stießen erstaunte Rufe aus. Glas klirrte. Maxwell dachte grimmig, daß Nancys Party diesmal noch ausgefallener als sonst zu werden versprach. Er saß mit dem Rücken an der Wand da, und Sylvester leckte ihm das Gesicht.

»Sylvester«, sagte er, »diesmal hast du’s geschafft. Wir sind wirklich in Schwierigkeiten.«

Sylvester leckte weiter, und ein tiefes Schnurren kam aus seiner Brust.

Maxwell schob die Katze weg und richtete sich auf.

Unterhalb der Treppe lag Mister Marmaduke auf der Seite und die beiden Räder kreiselten wie wild. Eines davon schien zu eiern.

Carol rannte die Stufen nach oben und blieb vor Maxwell und Sylvester stehen. Sie stemmte die Hände in die Hüften und sah auf sie herunter.

»Ihr beide!« rief sie wütend.

»Es tut uns leid«, erklärte Maxwell.

»Den Ehrengast!« Sie weinte fast. »Ihr jagt den Ehrengast wie einen Hasen durch die Gänge!«

»Offensichtlich haben wir ihm nicht sehr wehgetan«, stellte Maxwell fest. »Ich merke, daß ihm nichts fehlt. Es hätte mich nicht überrascht, wenn sein Bauch geplatzt wäre und die Würmer auf dem Boden herumkriechen würden.«

»Was wird Nancy sagen?« fragte Carol anklagend.

»Eigentlich müßte sie entzückt sein«, erwiderte Maxwell. »Ich glaube, der Wirbel, den wir veranstaltet haben, ist der größte seit damals, als der feueratmende Amphibier aus dem Nessel-System den Christbaum in Brand setzte.«

»Das erfinden Sie nur«, sagte Carol. »Ich glaube kein Wort davon.«

»Drei Finger aufs Herz«, erklärte Maxwell. »Ich war dabei. Ich habe sogar beim Feuerlöschen geholfen.«

Am Ende der Treppe hatten ein paar Gäste sich um Mister Marmaduke gekümmert und ihn wieder aufgerichtet. Kleine Robotdiener schwirrten umher und sammelten die Glasscherben auf, während andere die Cocktailpfützen wischten.

Maxwell erhob sich, und Sylvester rieb sich schnurrend an seinen Beinen.

Nancy war aufgetaucht und sprach mit Mister Marmaduke. Ein großer Gästekreis sammelte sich und hörte zu.

»Wenn ich Sie wäre, würde ich jetzt heimlich verschwinden. Ich kann mir nicht vorstellen, daß man Sie herzlich empfangen wird.«

»Im Gegenteil«, sagte Maxwell. »Ich werde hier immer herzlich empfangen.«

Er ging die Treppe hinunter, und Sylvester schritt hocherhobenen Hauptes neben ihm. Nancy drehte sich um und sah ihn, drängte sich durch den Kreis der Gäste und kam ihm entgegen.

»Pete!« rief sie. »Dann stimmt es also wirklich! Du bist wieder da!«

»Aber natürlich«, sagte Maxwell.

»Ich sah es in den Zeitungen, aber ich wollte es nicht so recht glauben. Ich dachte, es sei eine Falschmeldung oder so etwas.«

»Aber weshalb hast du mich dann eingeladen?«

»Dich eingeladen?«

Sie erlaubte sich keinen Scherz mit ihm. Das konnte er deutlich sehen.

»Du willst damit sagen, daß du diese Garnele nicht geschickt hast …?«

»Garnele?«

»Nun ja, ein Geschöpf, das wie eine überdimensionale Garnele aussah.«

Sie schüttelte den Kopf, und während Maxwell ihre Züge beobachtete, stellte er mit einem leichten Schock fest, daß sie alt wurde. In den Augenwinkeln sammelten sich kleine Fältchen, die auch durch Kosmetika nicht mehr zu verdecken waren.

»Ein Geschöpf, das wie eine Garnele aussah«, wiederholte er. »Sagte, daß es Botengänge für dich machte. Es lud mich in deinem Auftrag zur Party ein und versprach, daß mich ein Wagen abholen würde. Es brachte mir sogar Kleider, weil …«

»Pete«, unterbrach ihn Nancy, »bitte, glaub mir doch. Nichts davon habe ich getan. Ich habe dich nicht eingeladen, aber ich bin natürlich froh, daß du da bist.«

Sie kam näher und legte eine Hand auf seinen Arm. Ihr Gesicht verzog sich zu einem Kichern. »Und ich möchte wissen, was es zwischen dir und Mister Marmaduke gegeben hat.«

»Der Zwischenfall tut mir schrecklich leid«, sagte Maxwell.

»Gar nicht nötig. Er ist natürlich mein Gast, und man soll mit seinen Gästen rücksichtsvoll sein, aber er ist eine schreckliche Person. Pete, im Grunde ist er nichts anderes als ein langweiliger Snob und ein …«

»Nicht jetzt«, warnte Maxwell leise.

Mister Marmaduke hatte sich aus dem Kreis der Gäste gelöst und rollte jetzt auf sie zu. Nancy sah ihn an.

»Ist wieder alles in Ordnung?« fragte sie. »Haben Sie sich auch nicht verletzt?«

»Nein, nein«, beruhigte Mister Marmaduke sie. Er rollte dicht an Maxwell heran, und ein Arm kam plötzlich aus seinem Körper — ein seilartiger, beweglicher Arm, der Ähnlichkeit mit einem Tentakel hatte und mit drei klauenartigen Fingern versehen war. Der Arm legte sich um Maxwells Schulter. Bei dem Druck wollte Maxwell instinktiv zurückweichen, doch er zwang sich, stillzuhalten.

»Ich danke Ihnen, Sir«, sagte Mister Marmaduke. »Ich werde Ihnen das nicht vergessen. Sie haben mir vermutlich das Leben gerettet. Noch im Fallen sah ich, wie Sie sich auf die Bestie warfen. Das war heldenhaft.«

An Maxwells Beine geschmiegt, hob Sylvester den Kopf und entblößte die Fänge zu einem lautlosen Knurren.

»Er hätte Sie nicht verletzt, Sir«, sagte Carol. »Er ist sanft wie ein Kätzchen. Wenn Sie nicht davongelaufen wären, hätte er Sie in Ruhe gelassen. Er bildete sich wahrscheinlich ein, daß Sie mit ihm spielen wollten. Sylvester spielt so gerne.«

Sylvester gähnte und zeigte ausgiebig sein Gebiß.

»Diese Spiele sind nicht nach meinem Geschmack«, erklärte Mister Marmaduke.

»Als ich Sie fallen sah, dachte ich einen Moment lang, Sie würden platzen«, sagte Maxwell.

»Oh, keine Furcht«, erwiderte Mister Marmaduke. »Ich bin äußerst geschmeidig. Mein Körper besteht aus einem großartigen Material. Es ist stark und elastisch.«

Er nahm den Arm von Maxwells Schulter und ringelte ihn wie ein öliges Tau ein. Mit einem leisen Schnalzen verschwand das Ding in seinem Körper. Man konnte nicht sehen, an welcher Stelle der Arm eingezogen worden war.

»Entschuldigen Sie mich bitte«, sagte Mister Marmaduke. »Ich habe mich mit jemand verabredet.« Er rollte herum und verschwand aus dem Saal.

Nancy schüttelte sich. »Er verursacht mir eine Gänsehaut«, sagte sie. »Aber ich muß zugeben, daß er eine Attraktion ist. Nicht jede Gastgeberin kann einen Rollenfüßler vorweisen. Dir kann ich es ja sagen, Pete, ich mußte ziemlich viele Hebel in Bewegung setzen, um ihn als Hausgast zu bekommen. Und jetzt wollte ich, daß ich es nicht getan hätte. Er hat so etwas Glitschiges an sich.«

»Weißt du, weshalb er hier ist — auf der Erde, meine ich?«

»Nein. Ich habe den Eindruck, daß er ein Tourist ist. Allerdings kann man sich diese Kerle nicht als Touristen vorstellen.«

»Da hast du wohl recht«, sagte Maxwell.

»Pete, jetzt erzähle aber von dir. In den Zeitungen steht …«

Er grinste. »Ich weiß. Daß ich von den Toten zurückkam.«

»Aber das stimmt doch nicht, oder? Ich weiß, daß es unmöglich ist. Wer war denn der Mann, den wir begraben hatten? Du mußt wissen, wir waren alle bei der Beerdigung, und keiner kam auf den Gedanken, daß ein Fremder im Sarg liegen könnte. Was kann …«

»Nancy«, unterbrach er sie. »Ich bin erst gestern zurückgekommen. Ich erfuhr, daß ich tot war und daß man meine Wohnung vermietet hatte. Ich habe keine Stelle mehr und …«

»Es ist unglaublich«, sagte Nancy. »Solche Dinge dürfen doch nicht passieren. Ich kann mir nicht vorstellen, wie es zugegangen ist.«

»Ich weiß es selbst noch nicht genau«, erklärte Maxwell. »Vielleicht erfahre ich später mehr darüber.«

»Jedenfalls bist du jetzt hier, und alles ist in Ordnung, und wenn du nicht davon sprechen willst, lasse ich das unsere Gäste wissen.«

»Das ist sehr nett von dir«, sagte Maxwell. »Aber es würde nicht viel nützen.«

»Wegen Reportern brauchst du keine Angst zu haben«, versicherte ihm Nancy. »Früher lud ich immer einige ein, die ich für sicher hielt. Aber man kann keinem von ihnen trauen. Das habe ich inzwischen gelernt. Keine Sorge also.«

»Ich habe gehört, daß du ein neues Gemälde besitzt.«

»Ah, das weißt du also schon. Komm, sieh es dir an. Das tollste Stück meiner Sammlung. Stell dir vor, ein Lambert! Und einer, der verschollen war! Ich erzähle dir später, wie er gefunden wurde, aber ich wage es nicht, dir den Preis zu nennen. Er ist eine Schande.«

»Hoch oder niedrig?«

»Hoch«, sagte Nancy. »Und dabei muß man so vorsichtig sein. Man wird ja oft genug hereingelegt. Ich sagte keinen Ton, daß ich das Bild kaufen wollte, bis es ein Experte untersucht hatte. Eigentlich waren es zwei, denn ich wollte ganz sichergehen.«

»Und es besteht kein Zweifel daran, daß es ein Lambert ist?«

»Überhaupt kein Zweifel. Ich war selbst schon ziemlich sicher. So wie Lambert malt kein anderer. Aber es hätte ja sein können, daß ihn jemand kopiert hatte — daher die Vorsicht.«

»Was weißt du über Lambert?« fragte Maxwell. »Mehr als wir? Etwas, das nicht in den Büchern steht?«

»Nein. Eigentlich fast nichts. Wenigstens nicht über den Mann selbst. Weshalb fragst du?«

»Weil du so aufgeregt bist.«

»Also, hör mal! Findest du es nicht aufregend, wenn man einen unbekannten Lambert entdeckt? Ich habe schon zwei Gemälde von ihm, aber das hier ist etwas Besonderes, weil es verschollen war. Das heißt, verschollen ist eigentlich nicht das richtige Wort. Es war einfach unbekannt. Nirgends existiert eine Aufzeichnung davon. Wenigstens jetzt nicht mehr. Und es ist eine seiner sogenannten Grotesken. Man kann sich kaum vorstellen, daß so etwas verlorengehen konnte. Bei den frühen Bildern wäre es verständlich, aber so …«

Sie gingen durch den Raum, vorbei an den Gästegruppen.

»Hier ist es«, sagte Nancy.

Sie schoben sich durch die Menge, die das Bild umstand. Maxwell hielt den Kopf schräg, um es besser betrachten zu können.

Es unterschied sich ein wenig von den Farbtafeln, die er am Vormittag in der Bibliothek durchgesehen hatte. Das konnte natürlich von der Größe des Bildes und der Lebhaftigkeit der Farben kommen, die auf den Drucken nicht so zur Geltung gebracht wurden. Doch das war es nicht allein. Die Landschaft war anders, ebenso die Geschöpfe. Eine Landschaft, die eigentlich an die Erde erinnerte — graue Berge, eine bräunliche Buschvegetation, dichte Farnbäume. Eine Gruppe von Gnomen bahnte sich einen Weg über einen fernen Berg; ein koboldhaftes Geschöpf saß gegen einen Baumstamm gelehnt. Es schlief und hatte einen Hut ins Gesicht gezogen. Dazu andere Wesen — grausig, furchterregend, mit obszönen Leibern und Gesichtern, die einem das Blut in den Adern gefrieren ließen.

Auf dem Gipfel eines entfernten, abgeflachten Berges, um dessen Fuß sich eine Menge Gnomen scharten, zeichnete sich ein kleiner schwarzer Fleck gegen den grauen Himmel ab.

Maxwell sog erregt die Luft ein, trat einen Schritt näher und blieb dann steif stehen, aus Angst, er könnte sich verraten.

Es schien unmöglich, daß keiner der anderen es bemerkt hatte. Nun, vielleicht hatte es jemand gesehen, aber nicht für erwähnenswert gehalten. Vielleicht hatten die anderen auch gezweifelt.

Aber für Maxwell konnte es keinen Zweifel geben. Er wußte, was er sah. Der kleine schwarze Fleck auf dem fernen Gipfel war das Ding!

Kapitel 15

Maxwell fand eine abgeschiedene Ecke, die von einer großen Grünpflanze verdeckt wurde. Niemand war zu sehen, und so setzte er sich.

Die Party näherte sich ihrem Ende. Einige Gäste waren bereits gegangen, und diejenigen, die noch dageblieben waren, unterhielten sich gedämpfter. Und Maxwell nahm sich fest vor, den nächsten, der ihm dumme Fragen stellte, durch einen K.O.-Schlag außer Gefecht zu setzen.

Ich werde es erklären, hatte er am Vorabend zu Carol gesagt — ich werde es immer wieder erklären. Und das hatte er getan, wenn auch nicht ganz wahrheitsgemäß. Kein Mensch hatte ihm geglaubt. Sie hatten ihn mit glasigen Augen angesehen und gedacht, daß er entweder betrunken war oder sie zum Narren halten wollte.

Dabei war er zum Narren gehalten worden. Er hatte eine Einladung zu der Party erhalten, aber nicht von Nancy Clayton. Nancy hatte ihm weder die Kleider geschickt, noch den Wagen, der an der Hintertür hielt. Und er hätte zehn zu eins wetten mögen, daß auch die Hunde nichts mit Nancy Clayton zu tun hatten. Leider hatte er nicht daran gedacht, sie über diesen Punkt zu befragen.

Irgend jemand hatte sich, auch wenn er ungeschickt vorgegangen war, sehr viel Mühe gemacht, um das Treffen zwischen Maxwell und dem Rollenfüßler zu arrangieren. Die Sache war so melodramatisch, daß sie nahezu lächerlich wirkte. Nur brachte er es irgendwie nicht fertig, darüber zu lächeln.

Er hielt das Glas mit beiden Händen fest und horchte auf die Geräusche der endenden Party. Er warf einen Blick durch das Laub der Grünpflanze, doch er konnte den Rollenfüßler nirgends entdecken. Mister Marmaduke hatte einen Großteil des Abends unter den Gästen verbracht.

Er schob das Glas geistesabwesend von einer Hand in die andere. Er wußte, daß er den Drink nicht mochte, daß er schon zuviel getrunken hatte. Im allgemeinen trank er zwar noch mehr, aber unter Freunden schmeckte es auch besser als in dieser lauten Gesellschaft und in diesem kalten, unpersönlichen Raum. Er war müde. Es war wohl das beste, wenn er sich bald von Nancy verabschiedete und zu Oop zurückkehrte.

»Prost«, sagte er zur Pflanze.

Er goß den Inhalt seines Glases in den Blumentopf.

Vorsichtig, damit er nicht das Gleichgewicht verlor, stellte er das Glas am Boden ab.

»Sylvester«, sagte eine Stimme. »Sieh mal, was wir da haben!«

Er drehte sich herum. Auf der anderen Seite der Pflanze stand Carol. Sie hatte Sylvester bei sich.

»Nur herein«, lud er sie ein. »Ein schönes Versteck, das ich da gefunden habe. Ihr dürft auch dableiben, wenn ihr ganz still seid.«

»Ich habe den ganzen Abend versucht, an Sie heranzukommen, aber es war zwecklos«, sagte Carol. »Ich wollte wissen, was für ein Spielchen Sie und Sylvester mit dem Rollenfüßler getrieben haben.«

Sie kam in die Nische und wartete auf seine Antwort.

»Ich war ebenso überrascht wie Sie«, sagte er. »Sylvesters plötzliches Erscheinen hat mir glatt die Sprache verschlagen. Ich hatte keine Ahnung …«

»Ich werde oft eingeladen«, sagte Carol kühl. »Nicht weil man mich sehen möchte, sondern wegen Sylvester. Er ist ein Party-Paradestück.«

»Gut für Sie«, meinte Maxwell. »Sie hatten mir etwas voraus. Ich war nicht eingeladen.«

»Aber Sie kamen trotzdem her.«

»Fragen Sie mich nicht, wie. Die Erklärung würde mir Schwierigkeiten bereiten.«

»Sylvester war immer eine anständige Katze«, sagte sie anklagend. »Manchmal vielleicht zu gierig, aber sonst in Ordnung.«

»Oh, ich weiß«, sagte Maxwell. »Ich übe auf meine Umgebung immer einen schlechten Einfluß aus.«

Sie kam ganz um die Pflanze herum und setzte sich auf den anderen Stuhl. »Wollen Sie nun meine Frage beantworten?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich weiß nicht. Es war ziemlich konfus.«

»Sie können einen wahnsinnig machen«, sagte sie. »Wissen Sie auch, daß Sie nicht fair sind?«

»Übrigens«, fragte er, »Sie haben das Bild gesehen, nicht wahr?«

»Ja, natürlich. Darum drehte sich die Party doch. Um das Bild und um den Rollenfüßler.«

»Ist Ihnen etwas Ungewöhnliches aufgefallen?«

»Etwas Ungewöhnliches?«

»An dem Bild.«

»Nicht daß ich wüßte.«

»Auf dem Berggipfel stand ein winziger Block. Er war schwarz, und er sah wie das Ding aus.«

»Das ist mir entgangen. Ich habe es nicht so genau angesehen.«

»Die Gnomen haben Sie vermutlich entdeckt.«

»Ja. Zumindest sahen sie wie Gnomen aus.«

»Und diese anderen Wesen«, fuhr Maxwell fort. »Sie hatten ein anderes Aussehen.«

»Anders?«

»Anders als die Geschöpfe, die Lambert sonst malte.«

»Ich wußte gar nicht, daß Sie ein Lambert-Experte sind«, erklärte sie.

»Bin ich auch nicht. Aber ich sah mir heute vormittag ein Buch mit seinen Bildern an, nachdem ich von Nancys Party erfahren hatte.«

»Und was ist daran so schlimm, wenn sie anders sind?« fragte Carol. »Ein Maler hat doch sicher das Recht, alles zu malen, was er will.«

»Selbstverständlich«, erwiderte Maxwell. »Das bezweifelt keiner. Aber dieses Bild stammt von der Erde. Wenn der schwarze Block das Ding ist, was ich fest glaube, dann stellt das Bild die Erde dar, und zwar die Erde des Jura-Zeitalters.«

»Und Sie sind der Meinung, daß die anderen Bilder nicht die Erde wiedergeben? Das ist doch unmöglich. Als Lambert lebte, gab es noch keine Raumfahrt — man konnte höchstens den Mond und den Planeten Mars erreichen.«

»Es gab die Raumfahrt der Phantasie«, erklärte Maxwell. »Die Raumfahrt und die Zeitreise des Geistes. Kein Maler wurde je von Ort oder Zeit festgehalten. Und das dachte natürlich jeder — daß Lambert Phantasiegeschöpfe malte. Doch seit heute abend überlege ich, ob er vielleicht Tatsachen wiedergegeben hat.«

»Mag sein«, sagte Carol. »Aber wie könnte er an diese Plätze gelangt sein? Es ist ja aufregend, daß Sie das Ding entdeckt haben, aber …«

»Es ist etwas, worüber Oop immer spricht«, erklärte er. »Er erinnert sich an die Kobolde und Trolle und die anderen Angehörigen des Kleinen Volkes von früher her. Aber er sagt, daß es damals noch andere Wesen gegeben hat. Bösartige Geschöpfe. Sie hatten Unheil im Sinn, und die Neandertaler fürchteten sie.«

»Und Sie meinen, daß einige der Wesen aus Lamberts Bild die Geschöpfe sein könnten, an die Oop sich erinnert?«

»Ich hatte daran gedacht«, gab er zu. »Ob Nancy wohl etwas dagegen hat, wenn ich Oop morgen einmal herbringe?«

»Wahrscheinlich nicht«, erwiderte sie. »Aber es ist ganz unnötig. Ich habe das Bild fotografiert.«

»Sie …«

»Ja, ich weiß, daß es sich nicht gehört«, sagte Carol. »Aber ich fragte Nancy, und sie hatte keine Einwände. Was sollte sie auch sagen? Ich nahm die Fotos ja nicht auf, um sie zu verkaufen, sondern zu meinem persönlichen Vergnügen. Eine Art Entschädigung vielleicht, daß ich Sylvester herumreiche. Wenn Sie wollen, daß Oop sich die Bilder ansieht …«

»Würde es Ihnen nichts ausmachen?«

»Nein, natürlich nicht. Und sehen Sie mich bitte nicht schief an, weil ich die Fotos gemacht habe. Es ist eine gewisse Rache.«

»Rache? An Nancy?«

»Nicht an ihr persönlich, sondern an all den Leuten, die mich auf ihre Parties einladen. Denn ich bin ihnen eigentlich gleichgültig. Sie laden Sylvester ein. Als wäre er ein Tanzbär oder ein Clown. Und um ihn für ihre Parties zu bekommen, müssen sie natürlich mich holen. Aber ich weiß, weshalb sie mich einladen, und sie wissen, daß ich es weiß, und laden mich trotzdem weiterhin ein.«

»Ich glaube, ich verstehe«, sagte er.

»Ich kann diese gönnerhafte Art nicht leiden.«

»Ich auch nicht.«

»Wenn wir Oop die Fotos zeigen wollen, verschwinden wir am besten gleich. Die Party ist ohnehin am Einschlafen. Sie wollen mir also nicht erzählen, was mit dem Rollenfüßler geschehen ist?«

»Später«, sagte er. »Nicht gleich.«

Sie verließen das Versteck hinter der Topfpflanze und gingen zum Ausgang. Die Gästereihen hatten sich gelichtet.

»Wir wollen Nancy suchen und uns von ihr verabschieden.«

»Ach was«, sagte Maxwell. »Wir können ihr immer noch eine Karte schreiben oder sie anrufen. Wir können ihr vorlügen, daß wir sie nicht gefunden haben, daß ihre Party großartig war, daß wir das nächstemal unbedingt wiederkommen würden und daß das Bild uns erschlagen hat …«

»Hören Sie mit dem Herumalbern auf«, sagte Carol. »Es klingt so erzwungen.«

»Ich weiß«, meinte Maxwell. »Aber ich versuche es immer wieder.«

Sie hatten den Ausgang erreicht und betraten die breite geschwungene Treppe, die zur Straße hinunterführte.

»Professor Maxwell!« rief jemand.

Maxwell drehte sich um. Churchill lief ihm nach.

»Ja, was gibt es, Churchill?«

»Auf ein paar Worte. Unter vier Augen. Wenn es mir die Dame nicht übelnimmt.«

»Ich warte unten an der Straße«, sagte Carol zu Maxwell.

»Keine Sorge. Den schiebe ich gleich ab.«

Maxwell wartete, bis Churchill herangekommen war. Der Mann war etwas außer Atem und packte Maxwell am Arm.

»Ich habe den ganzen Abend versucht, an Sie heranzukommen, aber Sie waren nie allein«, keuchte er.

»Was wollen Sie?« fragte Maxwell scharf.

»Der Rollenfüßler«, sagte Churchill. »Sie dürfen ihn nicht beachten. Er kennt unsere Art nicht. Ich wußte nicht, was er vorhatte. Ich sagte ihm sogar, daß er nicht …«

»Sie wußten also, daß der Rollenfüßler auf der Lauer lag?«

»Ich habe ihm gesagt, das dürfte er nicht«, protestierte Churchill. »Ich habe ihm gesagt, er sollte Sie in Ruhe lassen. Es tut mir wirklich leid, Professor Maxwell. Glauben Sie mir, ich habe mein Möglichstes getan.«

Maxwells Hand schnellte vor und packte Churchill an der Hemdbrust. Er riß ihn zu sich heran, bis der Mann dicht vor ihm stand.

»Sie sind also der Strohmann des Rollenfüßlers!« rief er. »Sie haben das Angebot für das Ding gemacht, und Sie haben es im Auftrag des Rollenfüßlers gemacht.«

»Das ist meine Sache«, erklärte Churchill wütend. »Ich verdiene mir meinen Lebensunterhalt damit, daß ich andere Leute vertrete.«

»Der Rollenfüßler gehört nicht zu den ›Leuten‹«, sagte Maxwell. »Weiß der Himmel, was ein Rollenfüßler ist. Eine Insektenkolonie, soviel steht fest. Mehr wissen wir nicht.«

»Er hat auch seine Rechte«, erklärte Churchill. »Er darf Geschäfte abschließen.«

»Und Sie dürfen ihm dabei helfen«, sagte Maxwell. »Sie haben das Recht, sein Geld anzunehmen. Aber seien Sie vorsichtig dabei. Und kommen Sie mir nicht in die Quere.«

Er gab Churchill einen Stoß. Der Mann schwankte, verlor das Gleichgewicht und rollte ein paar Stufen hinunter, bis er sich wieder gefangen hatte. Er lag ausgestreckt da und versuchte gar nicht, sich zu erheben.

»Von Rechts wegen hätte ich Sie die Treppe hinunterwerfen müssen, damit Sie sich Ihren schmutzigen Hals brechen.«

Er sah zum Haus und erkannte, daß sich eine kleine Menschentraube an der Tür gebildet hatte. Sie starrten zu ihm herunter und murmelten.

Er drehte sich um und ging die Treppe hinunter.

Unten stand Carol und hielt einen verzweifelt kämpfenden Sylvester fest.

»Ich dachte schon, er würde es schaffen und den Mann in Stücke reißen«, keuchte sie.

Sie sah Maxwell mit Abscheu an. »Können Sie denn mit niemandem auskommen?«

Kapitel 16

Maxwell verließ das Straßenband da, wo es die Mündung der Hound Dog Hollow überquerte. Er stand einen Moment lang da und starrte die Felsklippen und Zacken der Berge an. Ein kurzes Stück über der Höhle schimmerte die nackte Fläche des Cat Den Point durch die rot und gelb gefärbten Blätter. Und ganz hoch oben, hinter dem höchsten Gipfel, würde er das Schloß der Kobolde finden, in dem O’Toole residierte und ewige Kämpfe mit den Trollen unter der Moosbrücke führte.

Es war noch früh am Morgen, da er schon bei Dunkelheit aufgebrochen war. Kühler Tau lag auf dem Gras und glitzerte in den hohen Unkrautstengeln. Die Luft roch nach Wein, und das Blau des Himmels war so zart, daß es nahezu farblos wirkte. Über der ganzen Landschaft hing eine merkwürdige Erwartung.

Maxwell betrat den hohen Brückenbogen, der über die Straße führte, und suchte sich dann den Pfad, der seitlich an der Höhle vorbeilief.

Bäume umgaben ihn, und er wanderte durch ein Feenreich. Er ging besonders langsam und vorsichtig, um die Stille des Waldes nicht durch hastige Bewegungen zu stören. Blätter segelten aus den Laubkronen, flatternde Farbflügel, die sanft zu Boden glitten. Vor ihm lief geduckt eine Maus durch das gefallene Laub, doch ihr Rascheln war kaum hörbar. Weiter oben am Fels kreischte ein Eichelhäher. Der Pfad gabelte sich. Links führte er weiter zur Höhle und rechts den Berg hinauf. Maxwell schlug den rechten Weg ein. Vor ihm lag eine lange und ermüdende Kletterei, aber er hatte die Absicht, langsam zu gehen und immer wieder auszurasten. An einem Tag wie diesem wäre es eine Schande, zu schnell durch die Farbenpracht und die Stille zu hasten.

Der Pfad war steil und hatte viele Windungen, die sich um die tief im Boden verankerten, mit grauen Flechten bewachsenen Felsblöcke schlängelten. Die Baumstämme ragten dicht nebeneinander auf, die rissige, dunkle Rinde alter Eichen und das seidenglatte Weiß der Birken, das nur hin und wieder von dunkleren Flecken unterbrochen war. Aus dem dichten Gewirr des Unterholzes leuchteten die roten Früchte des Pfaffenhütleins.

Maxwell stieg langsam weiter, ohne sich zu verausgaben. Oft genug blieb er stehen, um das Gefühl des Herbstes, das ihn von allen Seiten umgab, in sich eindringen zu lassen. Schließlich erreichte er die Feenlichtung, in der Churchills Flugzeug gelandet war, beschädigt durch den Bann der Trolle. Ein Stück weiter oben am Berg lag die Burg der Kobolde.

Er blieb einen Moment lang am Rasen stehen und rastete, dann kletterte er weiter. Dobbin oder ein anderes Pferd, das verblüffende Ähnlichkeit mit ihm hatte, rupfte das dürftige Gras, das in zerzausten Büscheln auf einer eingezäunten Weide wuchs. Ein paar Tauben umflatterten die Schloßtürme, aber sonst war kein Lebenszeichen zu sehen.

Plötzliche Schreie zerrissen die Morgenstille, und aus dem offenen Schloßtor jagte eine Bande Trolle, die sich schnell und in einer merkwürdigen Formation dahinbewegten. Sie hatten drei Reihen gebildet, und jede Reihe zog an einem Seil. Maxwell erinnerte sich, daß er einmal ein altes Bild von Wolgaschiffern gesehen hatte, die ihre Boote auf diese Weise beförderten. Die Trolle polterten über die Zugbrücke, und nun konnte Maxwell sehen, daß die drei Seile um einen behauenen Stein geschlungen waren, der hinter ihnen dreinhüpfte und einen dröhnenden Lärm veranstaltete, als er über die Zugbrücke ratterte.

Der alte Dobbin wieherte schrill und keilte aus. Die Fänge der Trolle glitzerten noch stärker als sonst in den braunen, boshaften und runzeligen Gesichtern, und ihr drahtiges Haar schien sich noch mehr nach allen Seiten zu spreizen als gewöhnlich. Sie rannten den Pfad hinunter, und der Stein schleifte über den Boden und wirbelte Staubwolken auf.

Hinter ihnen ergoß sich ein Schwarm Kobolde aus dem Tor, bewaffnet mit Knüppeln, Hacken, Dreizacken — offensichtlich hatten sie genommen, was in der Eile am nächsten gewesen war.

Maxwell sprang zur Seite, als die Trolle auf ihn zurannten. Sie liefen keuchend und schleppten das Gewicht des Steines hinter sich her, während die Koboldhorde sie mit wildem Gekreische verfolgte. An der Spitze der Bande lief Mister O’Toole, und sein Hals und Gesicht waren violett vor Wut. Er schwang einen gewaltigen Knüppel.

An der Stelle, wo Maxwell aus dem Wege gesprungen war, führte der Pfad an einem Schräghang vorbei, der sich bis zur Feenlichtung erstreckte. Der Steinblock, den die Trolle geraubt hatten, machte einen plötzlichen Sprung, als die Vorderkante gegen einen Felsvorsprung schlug. Die Seile hingen schlaff durch, und im nächsten Moment hüpfte der Stein den Schräghang hinunter. Die Seile schleiften hinterher.

Einer der Trolle schrie eine Warnung, die kleinen Tunichtgute sprangen zur Seite. Der Steinblock rollte in die Tiefe und gewann mit jeder Umdrehung an Schnelligkeit. Er schlug in die Feenlichtung und hinterließ eine tiefe Narbe, dann krachte er gegen einen massiven Eichenstamm am anderen Ende des Rasenflecks und blieb endgültig liegen.

Die Kobolde verfolgten brüllend die Diebe, die sich im Wald verteilt hatten. Angst- und Wutschreie drangen über den Berg, vermischt mit den Geräuschen krachender Äste, als die Kleinen durch das Unterholz drangen.

Maxwell überquerte den Weg und ging hinüber an den Weidenzaun. Der alte Dobbin hatte sich beruhigt und seine Schnauze auf die oberste Stange gelegt. Er starrte den Hügel hinunter.

Maxwell streckte die Hand aus und streichelte seine Mähne, dann zupfte er das Tier sanft am Ohr. Dobbin zog die Oberlippe hoch und sah ihn freundlich an.

»Hoffentlich lassen sie dich den Stein nicht nach oben schleppen«, sagte Maxwell. »Der Hang ist steil.«

Dobbin zuckte gelangweilt mit einem Ohr.

»Wie ich O’Toole kenne, wird er es nicht verlangen«, fuhr er fort. »Falls er die Trolle erwischt, müssen sie ihn wieder nach oben bringen.«

Das Geschrei hatte sich ein wenig beruhigt, und nach kurzer Zeit kam Mister O’Toole keuchend und schnaufend den Pfad nach oben. Er trug den Knüppel über der Schulter. Sein Gesicht war immer noch purpurn, aber offensichtlich mehr von der Erschöpfung als vor Zorn. Er eilte auf den Zaun zu, und Maxwell ging ihm entgegen, um ihn zu begrüßen.

»Mein tiefstes Bedauern«, sagte O’Toole so würdevoll er konnte. »Ich habe Sie erblickt und war glücklich über Ihre Anwesenheit, doch die Geschäfte duldeten keinen Aufschub. Ich vermute, daß Sie der Szene beiwohnten.«

Maxwell nickte.

»Meinen Steigstein haben sie gestohlen«, wütete Mister O’Toole, »in der boshaften Absicht, mich zum Gehen zu zwingen.«

»Zum Gehen?« fragte Maxwell.

»Ich sehe, Sie denken heute nur mäßig. Mein Steigstein, auf den ich klettern muß, um Dobbin zu erklimmen. Ohne einen Steigstein komme ich auf keinen Pferderücken und muß unter Schmerzen und Keuchen zu Fuß gehen.«

»Ich verstehe«, sagte Maxwell. »Wie Sie andeuteten, waren meine Gedanken sehr langsam.«

»Diese widerlichen Trolle«, sagte Mister O’Toole zähneknirschend. »Sie machen vor nichts halt. Nach dem Steigstein wird das Schloß kommen, Stück für Stück, Ziegel für Ziegel, bis nur noch der nackte Fels da steht, wo es sich erhob. Es ist unter diesen Umständen erforderlich, mit größter Entschlossenheit vorzugehen.«

Maxwell deutete mit dem Kinn nach unten. »Wie ging der Kampf aus?« fragte er.

»Wir entwurzeln sie«, sagte der Kobold mit einiger Befriedigung. »Sie stieben auseinander wie das Wachtelvolk. Wir holen sie unter den Felsen hervor und aus den Dickichten, und dann schirren wir sie an wie die Maultiere, mit denen sie fürwahr Ähnlichkeit haben, und lassen sie den Stein mühsam an die Stelle zurückschleppen, wo sie ihn entwendet haben.«

»Sie rächen sich, weil Sie die Brücke zerstört haben«, sagte Maxwell.

Mister O’Toole hüpfte vor Verzweiflung auf und ab. »Sie täuschen sich!« rief er. »Aus einem tiefen und fehlgeleiteten Mitgefühl heraus haben wir davon Abstand genommen, die Brücke zu vernichten. Nur zwei kleine Steine — das war alles. Zwei winzige Steine und angsterregendes Gebrüll. Daraufhin nahmen sie den Bann von dem Besenstiel und auch von dem süßen Oktoberbier. Da wir einfache, gutherzige Seelen sind, ließen wir es dabei bewenden.«

»Sie nahmen den Bann vom Bier? Ich könnte mir denken, daß das unmöglich ist, sobald gewisse chemische Veränderungen eingesetzt haben …«

Mister O’Toole sah Maxwell mit einem verächtlichen Blick an. »Das wissenschaftliche Geschwätz ist barer Unsinn. Ich kann Ihre Vorliebe für diese Wissenschaft nicht begreifen, wo Sie doch bei einigem Lerneifer die Magie von uns erfahren können. Allerdings muß ich gestehen, daß die Entzauberung des Bieres zu wünschen übrig ließ. Es hat einen schwach moderigen Geschmack beibehalten.

Doch besser moderiges Bier als gar kein Bier. Wenn Sie mich begleiten wollen, können wir es kosten.«

»Der Satz ist der schönste, den ich heute gehört habe«, sagte Maxwell.

»Dann lassen Sie uns die zugigen Säle aufsuchen, die die verrückten Menschen so tölpelhaft für uns gebaut haben.«

Im zugigen Großen Schloßsaal ließ Mister O’Toole zwei Krüge mit schäumendem Bier vollaufen, das sich in einem mächtigen, auf Sägeböcken ruhenden Faß befand. Er trug die Krüge an den primitiven Tisch vor dem großen Steinkamin, in dem ein niedriges Feuer widerspenstig dahinqualmte.

»Die Unverschämtheit an diesem unerhörten Diebstahl des Steines ist die Tatsache, daß er zu einer Zeit begangen wurde, da wir Kobolde Leichenschmaus halten.« Mister O’Toole hob den Krug.

»Das tut mir leid«, sagte Maxwell. »Ein Leichenschmaus? Ich wußte nicht …«

»Oh, es ist keiner der unseren«, unterbrach ihn Mister O’Toole schnell. »Mit Ausnahme meiner selbst befindet sich der Stamm der Kobolde bei unverwüstlicher Gesundheit. Wir hielten den Schmaus zu Ehren der Todesfee.«

»Aber sie ist doch gar nicht tot.«

»Noch nicht«, sagte Mister O’Toole, »doch sie liegt im Sterben. Und es ist ein Jammer. Sie ist hier in der Reservation die letzte einer großen, edlen Rasse, und diejenigen, die sonst noch in der Welt leben, können an einer Hand gezählt werden.«

Er hob den Krug und vergrub sein Gesicht darin. Als er ihn wieder abstellte, war sein Schnurrbart schaumbedeckt. Er machte sich nicht die Mühe, ihn abzuwischen.

»Wir sterben aus«, sagte er düster. »Der Planet ist verändert worden. Das Kleine Volk und auch jene, die nicht so klein sind, gehen in das Tal, wo die dichten Schatten lauern, und das ist das Ende. Und wenn ich daran denke, zittere ich vor Scham, denn einst waren wir trotz unserer Fehler ein edles Volk. Selbst die Trolle hatten vor ihrer Degeneration noch einige wenige Tugenden, wenn ich auch jetzt bezweifle, ob sie das Wort überhaupt noch kennen. Denn der Diebstahl meines Steigsteins war ein übles Stück, das deutlich ihre niedrige Gesinnung verrät.«

Er hob den Krug und leerte ihn mit ein paar kräftigen Zügen. Dann knallte er ihn auf den Tisch und warf einen Blick auf Maxwells vollen Krug.

»Trinken Sie aus«, drängte er. »Trinken Sie aus, damit ich unsere Krüge von neuem füllen kann. Die Kehle braucht Feuchtigkeit.«

»Machen Sie ruhig weiter«, ermunterte Maxwell ihn. »Es ist eine Schande, das Bier so in sich hineinzugießen. Es sollte mit Muße genossen werden.«

Mister O’Toole zuckte mit den Schultern. »Ich weiß, ich habe keine Manieren. Aber das hier ist entzaubertes Bier und nicht gut genug zur Muße.«

Dennoch stand er auf und watschelte zum Faß hinüber, um seinen Krug aufs neue zu füllen. Maxwell nahm einen Schluck. Das Bier schmeckte tatsächlich moderig.

»Gut?« fragte der Kobold.

»Es hat einen fremdartigen Geschmack, doch es ist eine Gaumenfreude.«

»Eines Tages werde ich diese Trollbrücke noch einreißen«, sagte Mister O’Toole mit plötzlich aufkeimendem Zorn. »Stein um Stein, und das Moos wird säuberlich abgeschabt, damit der Zauber verschwindet. Mit einem Hammer zerkleinern wir die Steine zu winzigen Splittern, und dann tragen wir sie auf eine hohe Klippe und werfen sie über das ganze Land, auf daß die Trolle sie nicht mehr zusammenholen können.« Er ließ die Schultern hängen. »Leider ist das eine entsetzliche Arbeit. Aber man fühlt sich versucht dazu. Das süßeste Bier, das je gebraut worden ist, und sehen Sie es sich an — kaum gut genug für die Säue. Leider ist es auch eine Sünde, schlechtschmeckendes Bier fortzuschütten.«

Er packte den Krug und hob ihn hoch. Sein Adamsapfel tanzte, und er setzte das Gefäß erst ab, als kein Bier mehr da war.

»Und wenn ich dieser häßlichen Brücke zu großen Schaden zufüge«, fuhr er fort, »rennen diese scheinheiligen, mißratenen Trolle zur Obrigkeit, und ich muß euch Menschen erklären, was ich denke. Sie werden mich nicht verstehen. Aber es macht keine Freude, nach Gesetzen zu leben, und es ist auch unwürdig. Der Tag sei verflucht, an dem sich die Menschenrasse erhob.«

»Mein lieber Freund«, sagte Maxwell erschüttert, »solche Worte haben Sie mir gegenüber noch nie gebraucht.«

»Anderen Menschen gegenüber erst recht nicht«, sagte der Kobold. »Sie sind der einzige auf der Welt, dem ich meine Gefühle verrate. Doch diesmal bin ich zu weit gegangen.«

»Sie wissen genau, daß ich Ihre Worte für mich behalte.«

»Natürlich«, sagte Mister O’Toole. »Das bereitet mir keine Sorgen. Sie sind beinahe einer der unseren. Sie stehen uns näher als jeder andere Mensch.«

»Das ehrt mich«, erwiderte Maxwell.

»Wir sind alt«, erklärte Mister O’Toole, »älter, glaube ich, als es sich der menschliche Geist vorstellen kann. Wollen Sie den Krug wirklich nicht leeren und sich neu einschenken lassen?«

Maxwell schüttelte den Kopf. »Füllen Sie ruhig Ihren Krug. Ich sitze hier und genieße den meinen.«

Mister O’Toole machte den nächsten Gang zum Faß und stellte den bis obenan gefüllten Krug auf die Tischplatte. Dann setzte er sich davor.

»Lange, lange Jahre«, sagte er und schüttelte traurig den Kopf. »So schrecklich viele Jahre, und dann kommen ein paar häßliche kleine Primaten und verderben uns alles.«

»Wie lange?« fragte Maxwell. »Bis zum Jura-Zeitalter?«

»Sie sprechen in Rätseln. Ich verstehe das Wort nicht. Aber es gab so viele von uns und so viele verschiedene Arten, und heute sind es nur noch ganz wenige. Wir sterben aus, langsam, aber unaufhaltsam. Ein Tag wird heraufdämmern, an dem keiner von uns mehr am Leben ist. Dann habt ihr die Welt ganz für euch allein.«

»Ihre Nerven sind zerrüttet«, stellte Maxwell fest. »Sie wissen, daß wir das nicht wollen. Wir haben uns viel Mühe gegeben …«

»Weil ihr uns liebt?« fragte der Kobold.

»Ja, das wage ich zu behaupten«, erwiderte Maxwell.

Tränen strömten dem Kobold über die Wangen, und er hob die haarige, schwielige Hand, um sie wegzuwischen.

»Sie dürfen nicht auf mich achten«, erklärte er Maxwell. »Ich bin in trüber Stimmung. Die Sache mit der Todesfee geht mir nahe.«

»Sie sind ein Freund der Todesfee?« fragte Maxwell überrascht.

»Kein Freund«, sagte Mister O’Toole. »Sie steht auf einer Seite der Schranke und ich auf der anderen. Eine alte Feindin, aber dennoch eine Angehörige unseres Volkes. Sie gehört zu den ganz Alten. Sie hat sich besser als die anderen am Leben festgeklammert. Die anderen sind alle tot. Und in unseren Tagen sind alte Feindschaften schnell vergessen. Wir konnten aus Gewissensgründen keine Totenwache bei ihr halten, doch wir ehrten sie durch einen kleinen Leichenschmaus. Und dann kommen diese krummbeinigen Trolle ohne einen Funken von Schamgefühl und …«

»Sie wollen sagen, daß keiner in der Reservation der Todesfee in ihrer letzten Stunde beisteht?«

Mister O’Toole schüttelte müde den Kopf. »Kein einziger. Es geht gegen das Gesetz, gegen den alten Brauch. Ich kann es Ihnen nicht erklären — sie steht jenseits der Grenze.«

»Aber sie ist ganz allein.«

»In einem Dornenbusch«, sagte der Kobold. »Nahe der Hütte, in der sie wohnte.«

»In einem Dornenbusch?«

»In den Dornen ist Zauber«, erklärte der Kobold. »Im Busch selbst …«

Er schluckte, packte hastig den Krug und trank. Sein Adamsapfel tanzte.

Maxwell griff in die Jackentasche und holte das Foto des Lambert-Gemäldes heraus, das Nancy Clayton erworben hatte.

»Mister O’Toole«, sagte er. »Ich muß Ihnen etwas zeigen.« Der Kobold setzte den Krug ab.

»Dann geben Sie her«, rief er. »All das Gerede, wenn Sie aus einem bestimmten Grund herkommen.«

Er griff nach dem Foto und beugte sich dicht darüber.

»Die Trolle natürlich«, sagte er. »Aber die anderen da erkenne ich nicht. So, als hätte ich sie schon mal gesehen und könnte mich nicht mehr an sie erinnern. Es gibt Geschichten, uralte Geschichten …«

»Oop sah die Bilder. Sie kennen doch Oop?«

»Der große Barbare, der behauptet, Ihr Freund zu sein?«

»Er ist mein Freund«, sagte Maxwell. »Und Oop erinnert sich. Er sagt, die Gestalten seien die Alten aus der Vergangenheit.«

»Aber durch welchen Zauber konnte man ein Bild von ihnen erlangen?«

»Das weiß ich nicht. Es ist die Aufnahme eines Gemäldes. Ein Mann hat die Alten vor vielen Jahren gemalt.«

»Wie …«

»Ich weiß nicht«, sagte Maxwell. »Ich glaube, daß er dort war.«

Mister O’Toole nahm seinen Krug und sah, daß er leer war. Er schlurfte ans Faß und füllte ihn. Dann setzte er sich wieder und studierte das Foto genau. Seine Lider waren allerdings schwer.

»Es ist schade«, sagte er schließlich. »Ich weiß es nicht. Es gab noch andere von uns. Viele andere, die nicht mehr leben. Wir sind die letzten eines edlen Volkes.«

Er schob das Foto über den Tisch.

»Vielleicht die Todesfee«, schlug er vor. »Die Todesfee ist sagenhaft alt.«

»Aber sie liegt im Sterben.«

»Das tut sie«, sagte Mister O’Toole, »und es ist ein böser und bitterer Tag für sie, da keiner Totenwache hält.«

Er hob den Krug. »Trinken Sie aus, trinken Sie aus. Wenn man genug trinkt, ist es nicht so schlimm.«

Kapitel 17

Maxwell kam um die Ecke der verfallenen Hütte und erspähte seitlich davon den Dornbusch. An dem Busch war etwas Merkwürdiges. Er sah aus, als hätte sich eine dunkle Wolke rings um seinen Mittelstamm gehüllt, und aus dieser Wolke ragten kleine Zweige und Blätter. Wenn O’Toole die Wahrheit gesagt hatte, dann war die dunkle Wolke im Dornbusch die sterbende Todesfee.

Er ging langsam an der Hütte vorbei und blieb ein paar Schritte vom Busch entfernt stehen. Die schwarze Wolke bewegte sich rastlos wie eine aufsteigende Rauchfahne.

»Sie sind die Todesfee?« fragte Maxwell den Baum.

»Du kommst zu spät, wenn du mit mir sprechen willst«, sagte die Todesfee.

»Ich will nicht mit dir sprechen«, erwiderte Maxwell. »Ich will bei dir wachen.«

»Dann setz dich. Es wird nicht lange dauern.«

Maxwell setzte sich auf den Boden und zog die Knie eng an die Brust. Seine Handflächen ruhten auf dem trockenen, vergilbten Gras. Unter ihm erstreckte sich das herbstliche Tal bis zum fernen Horizont nördlich des Flusses, wo die Berge, anders als hier am Südufer, sanft und terrassenförmig in den Himmel stiegen.

Rasches Flügelschlagen kam näher, und ein Schwarm Amseln flog schräg durch den blauen Dunst über der Schlucht. Sie verschwanden hinter dem Berg, und dann war wieder die Stille da, die keinerlei Gewalt oder Drohung enthielt, eine verträumte Stille, in der sich die Hänge badeten.

»Die anderen sind nicht gekommen«, sagte die Todesfee. »Anfangs dachte ich, sie würden es tun. Einen Augenblick lang glaubte ich, sie würden vergessen und kommen. Es braucht keine Kluft mehr zwischen uns zu bestehen. Wir sind ein Volk wir befinden uns alle auf der gleichen Stufe. Aber die alten Sitten sind noch nicht tot. Die Bräuche dauern fort.«

»Ich sprach mit den Kobolden«, sagte Maxwell. »Sie halten einen Leichenschmaus zu deinen Ehren. O’Toole ist gramgebeugt und trinkt, um seinen Kummer zu lindern.«

»Du gehörst nicht zu meinem Volk«, sagte die Todesfee. »Du bist ein Eindringling. Und doch sagst du, daß du bei mir wachen willst. Weshalb tust du das?«

Maxwell log. Er konnte nicht anders. Er konnte diesem sterbenden Geschöpf nicht sagen, daß er um eine Auskunft gekommen war.

»Ich habe mit deinem Volk zusammengearbeitet, und es ist mir ans Herz gewachsen.«

»Du bist Maxwell«, sagte die Todesfee. »Ich habe von dir gehört.«

»Wie fühlst du dich?« fragte Maxwell. »Kann ich etwas für dich tun? Brauchst du etwas?«

»Nein«, erklärte die Todesfee. »Ich bin jenseits aller Wünsche. Ich spüre fast nichts. Das ist das Schlimme, daß ich nichts spüre. Mein Sterben ist anders als dein Sterben. Es hat mit dem Körper nichts zu tun. Die Energie flieht von mir, bis schließlich nichts mehr übrig bleibt. Wie eine flackernde Kerze, die abbrennt.«

»Es tut mir leid«, sagte Maxwell. »Wenn das Sprechen den Vorgang beschleunigt …«

»Vielleicht, aber das kümmert mich nicht mehr. Und ich spüre kein Bedauern. Ich bin eine der letzten meines Stammes. Wir sind insgesamt noch drei, wenn du mich mitrechnest — und ich zähle schon nicht mehr. Zwei Todesfeen von Tausenden …«

»Aber da sind die Kobolde und die Trolle und die Feen …«

»Du verstehst das nicht«, sagte die Todesfee. »Niemand hat es dir erklärt. Und du hast nie danach gefragt. Jene, die du nennst, sind die Rassen, die nach uns kamen, als der Planet nicht mehr jung war. Wir waren Kolonisten, das mußt du wissen.«

»Ich hatte es mir während der letzten Stunden fast gedacht«, sagte Maxwell.

»Du hättest es früher wissen müssen. Du warst auf dem älteren Planeten.«

Maxwell keuchte. »Woher wußtest du das?«

»Wie atmet man?« fragte die Todesfee. »Wie sieht man? Für mich ist der Gedankenaustausch mit jenem alten Planeten so natürlich wie das Atmen und das Sehen.«

Das war es also, dachte Maxwell. Die Todesfee war die Informationsquelle des Rollenfüßlers gewesen, und Churchill mußte Mister Marmaduke den Tip gegeben haben, daß sie Bescheid wußte.

»Und die anderen — die Trolle, die …«

»Nein«, sagte die Todesfee. »Wir waren die einzigen, denen der Weg offenstand. Das war unsere Aufgabe, unser einziger Zweck. Wir waren die Bindeglieder zum alten Planeten, die Kommunikatoren. Als der ältere Planet Kolonien anlegte, war es notwendig, daß eine Art Gedankenaustausch erhalten blieb. Wir alle waren Spezialisten, auch wenn unsere besonderen Fähigkeiten jetzt keinen Sinn mehr haben, weil die meisten unserer Rasse tot sind. Diejenigen, die später kamen, waren nur Siedler, die das Land besetzen sollten.«

»Du meinst die Trolle und Kobolde?«

»Die Trolle und Kobolde und all die anderen. Sie hatten ihre Fähigkeiten, aber sie waren keine Spezialisten. Wir waren die Denker, sie die Arbeiter. Es bestand eine Kluft zwischen uns. Deshalb kommen sie nicht, um Wache zu halten. Die alte Kluft ist immer noch da.«

»Du strengst dich zu sehr an«, sagte Maxwell. »Du solltest deine Kräfte schonen.«

»Es macht nichts. Die Energie verläßt mich, und wenn sie erloschen ist, ist auch mein Leben erloschen. Dieses Sterben hat nichts mit Materie oder einem Körper zu tun, denn ich hatte nie einen richtigen Körper. Ich bestand aus Energie. Nein, es macht nichts. Denn der alte Planet stirbt auch. Du hast meinen Planeten gesehen und weißt es.«

»Ja, ich weiß es«, sagte Maxwell.

»Es wäre ohne die Menschen ganz anders gekommen. Als wir hier ankamen, gab es kaum Säugetiere, geschweige denn Primaten. Wir hätten ihn verhindern können, den Aufstieg der Primaten. Wir hätten die Entwicklung im Keim ersticken können. Es wurde auch in Erwägung gezogen, denn der Planet hatte sich als vielversprechend erwiesen, und wir sträubten uns dagegen, ihn wieder aufzugeben. Aber da war das alte Gesetz. Intelligenz ist so selten, daß man sich ihrer Entwicklung nicht in den Weg stellen darf. Sie ist etwas Kostbares — auch wenn wir nur zögernd Platz machten, mußten wir anerkennen, daß sie etwas Kostbares ist.«

»Aber ihr seid geblieben«, sagte Maxwell. »Ihr habt zwar Platz gemacht, aber ihr seid auf der Erde geblieben.«

»Es war zu spät«, erklärte ihm die Todesfee. »Wir wußten nicht, wohin wir gehen sollten. Der ältere Planet war schon damals im Absterben. Es hatte keinen Sinn, ihn aufzusuchen. Und die Erde war unsere Heimat geworden.«

»Ihr müßt uns Menschen hassen.«

»Früher einmal, ja. Ich nehme an, daß es immer noch Haß gibt. Aber er brennt mit der Zeit nicht mehr so heftig. Allerdings verschwindet er auch nicht ganz. Und ich muß gestehen, daß wir trotz unseres Hasses irgendwie stolz auf euch waren. Weshalb sonst hätte dir der alte Planet sein Wissen angeboten?«

»Aber du hast es auch dem Rollenfüßler angeboten.«

»Dem Rollenfüßler? Oh, ich weiß, was du meinst. Aber wir haben es ihm nicht direkt angeboten. Der Rollenfüßler hatte von dem alten Planeten gehört, vielleicht durch irgendwelche Gerüchte. Und er hatte gehört, daß der Planet etwas Kostbares besaß, das verkauft werden sollte. Er kam zu mir und stellte nur eine Frage. Er wollte den Preis des Verkaufsgegenstandes wissen.«

»Und du hast ihm gesagt, daß ihr das Ding haben wollt?«

»Natürlich. Denn zu dieser Zeit hatte man mir noch nichts von dir gesagt. Erst später erfuhr ich, daß ich den Preis zur passenden Zeit dir mitteilen sollte.«

»Und natürlich wolltest du das tun?« fragte Maxwell.

»Ja«, sagte die Todesfee. »Ich wollte es tun. Und jetzt habe ich es getan, und die Sache ist abgeschlossen.«

»Du kannst mir noch eines sagen. Was ist das Ding?«

»Das«, sagte die Todesfee, »kann ich nicht.«

»Du kannst nicht, oder du willst nicht?«

»Ich will nicht«, sagte die Todesfee.

Verraten, dachte Maxwell. Die menschliche Rasse war verraten von diesem sterbenden Wesen, das ihm den Preis nie mitgeteilt hätte, mochte es jetzt sagen, was es wollte. Von diesem Ding, das durch Jahrtausende hinweg seinen kalten Haß gegen die Menschheit genährt hatte. Und jetzt, da niemand es mehr erreichen konnte, erzählte es noch spöttisch, wie sehr es die Menschen verraten hatte. Die Menschen sollten es erfahren.

»Und du hast dem Rollenfüßler auch über mich Bescheid gesagt«, rief er. »Deshalb wartete Churchill ganz zufällig an der Erdstation auf mich. Er sagte, er sei von einer Reise zurückgekehrt, aber das stimmt nicht. Er war gar nicht fort.«

Er stand ärgerlich auf. »Und was war mit dem Maxwell, der sterben mußte?«

Er wandte sich dem Busch zu, und der Busch war leer. Die dunkle Wolke, die seinen Stamm umzittert hatte, war verschwunden.

Verschwunden, dachte Maxwell. Nicht tot, sondern verschwunden. Die Substanz eines elementaren Geschöpfes war zurückgekehrt zu den Elementen. Die unvorstellbaren Fesseln, die sie zu einer Art Lebewesen zusammengehalten hatten, waren endlich so geschwächt, daß die letzte Energie wie eine Handvoll Staub in der Luft verwehte.

Als die Todesfee lebte, war man nur schwer mit ihr ausgekommen. Und jetzt, da sie tot war, fühlte er sich nicht leichter. Eine Zeitlang hatte er Mitleid verspürt, wie jeder Mensch, der ein Geschöpf sterben sah. Aber er wußte, daß das Mitleid verschwendet war, denn die Todesfee mußte mit einem heimlichen Gelächter gestorben sein.

Es gab nur noch eine Hoffnung. Er mußte das Zeit-College dazu überreden, den Verkauf des Dings so lange hinauszuzögern, bis er Verbindung mit Arnold aufgenommen und ihm seine Geschichte irgendwie klargemacht hatte. Eine Geschichte, die jetzt noch phantastischer als zuvor klang.

Er wandte sich um und ging in die Schlucht hinunter. Bevor er den Wald erreichte, blieb er noch einmal stehen und sah zurück zum Hang. Der Busch hob sich geduckt vom Himmel ab, die Wurzeln fest im Boden verankert.

Als Maxwell an der Feenlichtung vorbeikam, war eine Gruppe von Trollen mürrisch dabei, den Boden zu glätten und an den verunstalteten Stellen neue Grassamen zu säen. Von dem Stein war nichts zu sehen.

Kapitel 18

Maxwell hatte die Hälfte des Weges zum Wisconsin-Campus hinter sich, als Gespenst plötzlich auftauchte und im Sitz neben ihm Platz nahm.

»Ich habe eine Botschaft von Oop«, sagte er ohne jede Einleitung. »Du sollst nicht in die Hütte zurückkehren. Die Zeitungsleute scheinen dir auf der Spur zu sein. Als sie bei der Hütte nachsehen wollten, trat Oop in Aktion. Er hat sie vor die Tür gesetzt, aber sie strolchen immer noch in der Nähe herum und suchen nach dir.«

»Danke«, sagte Maxwell. »Es freut mich, wenn ich Bescheid weiß. Obwohl ich glaube, daß es jetzt nicht mehr viel ausmacht.«

»Die Ereignisse laufen nicht nach deinen Wünschen?«

»Sie laufen überhaupt nicht«, korrigierte Maxwell. Er zögerte, dann meinte er: »Ich nehme an, Oop hat dir erzählt, worum es geht.«

»Oop und ich sind ein Herz und eine Seele«, sagte Gespenst. »Ja, natürlich hat er es mir erzählt. Er schien zu glauben, daß du damit einverstanden seist. Aber wenn …«

»Das ist es nicht«, unterbrach ihn Maxwell. »Ich wollte nur wissen, ob ich dir alles noch einmal erzählen muß. Du weißt also, daß ich in der Reservation war, um das Foto von Lamberts Bild vorzuzeigen?«

»Ja«, sagte Gespenst. »Das Bild, das Nancy Clayton besitzt.«

»Ich glaube, ich habe mehr entdeckt, als ich wollte«, fuhr Maxwell fort. »Ich erfuhr etwas, das uns überhaupt nichts mehr nützt. Es war die Todesfee, die dem Rollenfüßler den Preis verriet. Sie sollte ihn mir nennen, aber sie wollte nicht. Sie behauptet zwar, daß sie dem Rollenfüßler den Preis bereits genannt hatte, bevor sie von mir erfuhr, aber ich bezweifle das. Die Todesfee lag im Sterben, als sie mit mir sprach, doch das heißt nicht, daß sie die Wahrheit sagte. Sie war immer schon eine unangenehme Kundin.«

»Die Todesfee liegt im Sterben?«

»Sie ist jetzt tot. Ich hielt Wache, bis sie starb. Ich zeigte ihr das Foto nicht, weil ich sie nicht mehr stören wollte.«

»Trotzdem hat sie dir von dem Rollenfüßler erzählt?«

»Nur, um mich wissen zu lassen, daß sie die menschliche Rasse seit ihrem Aufstieg gehaßt hatte. Und um mich wissen zu lassen, daß sie sich letzten Endes gerächt hatte. Sie hätte gern gesagt, daß uns auch die Kobolde und das übrige Kleine Volk hassen, aber sie sprach es nicht direkt aus. Sie wußte vielleicht, daß ich ihr nicht glauben würde. Obwohl ein Satz von O’Toole mich auf den Gedanken gebracht hat, daß auch bei den Kobolden noch eine alte Ablehnung besteht. Eine Ablehnung, aber bestimmt kein Haß. Doch die Todesfee bestätigte, daß das Ding verkauft werden soll und daß es der Preis für das Wissen des Kristallplaneten ist. Ich dachte es mir von Anfang an. Und die gestrigen Worte des Rollenfüßlers waren praktisch die letzte Sicherheit. Doch es scheint, daß der Rollenfüßler die Situation selbst nicht fest in der Hand hat. Weshalb sonst hätte er mir aufgelauert und mir einen Handel vorgeschlagen? Es klang so, als hätte er Angst, ich könnte ihm das Geschäft verderben.«

»Die Sache sieht also ziemlich hoffnungslos aus«, stellte Gespenst fest. »Mein guter Freund, du tust mir aufrichtig leid. Können wir irgend etwas tun — Oop und ich und vielleicht das Mädchen, das gestern so tapfer mit dir und Oop trank? Die mit der Katze.«

»Es sieht hoffnungslos aus«, sagte Maxwell, »aber ich kann noch einiges versuchen. Erst gehe ich zu Harlow Sharp und rede ein ernstes Wort mit ihm, dann schlage ich ein paar Türen ein und schnappe mir Arnold. Wenn ich Arnold dazu überreden kann, den gleichen Preis für das Ding zu zahlen wie der Rollenfüßler, dann schlägt sich Sharp sicher auf meine Seite.«

»Das klingt nobel«, sagte Gespenst, »aber ich betrachte das Ergebnis mit Skepsis Harlow Sharp läßt vielleicht mit sich reden, denn er ist dein Freund, aber von Arnold kann man das nicht behaupten. Und es wird ihm gar nicht gefallen, wenn du ein paar Türen einschlägst.«

»Du weißt, was ich glaube«, sagte Maxwell. »Ich glaube, daß du recht hast. Aber sicher kann ich es erst sagen, nachdem ich es versucht habe. Kann sein, daß Arnold ausnahmsweise einen moralischen Tag hat und seine Vorurteile und seine Aufgeblasenheit beiseiteschiebt.«

»Ich muß dich warnen«, sagte Gespenst. »Harlow Sharp hat wenig Zeit. Er macht sich Sorgen. Shakespeare ist heute morgen angekommen …«

»Shakespeare!« stöhnte Maxwell. »Um Himmels willen, den hatte ich ganz vergessen. Ja, natürlich, er hält heute abend seine Rede. Einen besseren Zeitpunkt konnte er sich gar nicht aussuchen.«

»Es scheint, daß William Shakespeare ein etwas schwieriger Mann ist«, sagte Gespenst. »Er wollte sofort durch das neue Zeitalter bummeln, von dem man ihm soviel erzählt hatte. Das Zeit-College konnte ihn gerade noch dazu bewegen, seine elisabethanische Kleidung gegen normale Straßenkleider zu vertauschen, weil sie ihm drohten, sie würden ihn überhaupt nicht gehen lassen, wenn er sich nicht umzog. Und jetzt schwitzen die Verantwortlichen bei dem Gedanken, daß ihm etwas zustoßen könnte. Sie müssen ihn bremsen, aber sie dürfen ihn auch nicht verärgern. Denn der Saal ist bis zum letzten Stehplatz ausverkauft, und sie können kein Risiko eingehen.«

»Woher weißt du das alles?« fragte Maxwell. »Du scheinst den Universitätsklatsch immer vor den anderen zu erfahren.«

»Ich komme eben viel herum«, sagte Gespenst bescheiden.

»Der Zeitpunkt ist schlecht, aber ich muß es eben wagen«, sagte Maxwell. »Harlow wird mich empfangen.«

»Es ist unglaublich«, sagte Gespenst traurig, »daß ein so scheußliches Zusammentreffen von Umständen deine Bemühungen zunichte macht. Durch reine Dummheit soll es der Universität und der Erde nicht vergönnt sein, das Wissen des Kristallplaneten zu erwerben.«

»Es war der Rollenfüßler«, erwiderte Maxwell. »Sein Angebot hat zu dem Zeitdruck geführt. Wenn ich nur mehr Zeit hätte, könnte ich mir etwas überlegen. Ich könnte mit Harlow sprechen und mir schließlich einen Weg zu Arnold bahnen. Und wenn mir schon sonst nichts gelingt, so könnte ich doch Harlow dazu überreden, das Wissen einfach für das Zeit-College zu erwerben. Aber ich habe keine Zeit. Gespenst, was weißt du von den Rollenfüßlern? Etwas, das uns nicht bekannt ist?«

»Kaum. Nur daß sie der hypothetische Feind sein könnten, auf den wir gestoßen sind. Ihr Handeln läßt den Schluß zu. Und ihre Beweggründe, ihre Sitten, ihre Ethik — ihre ganze Weltanschauung muß sich stark von der unseren unterscheiden. Wir haben wahrscheinlich weniger mit ihnen gemeinsam als mit Spinnen oder Wespen. Und das Schlimmste daran ist, daß sie eine hohe Intelligenz besitzen. Sie kennen unsere Lebensart so gut, daß sie sich unter uns bewegen und mit uns Geschäfte machen können — das haben sie mit ihrem Angebot für das Ding bewiesen. Mein Freund, diese Schlauheit und Wendigkeit ist es, die ich vor allem fürchte. Ich bezweifle, ob der Mensch im umgekehrten Falle ebenso schlau handeln würde.«

»Ich glaube, du hast recht«, sagte Maxwell. »Und deshalb dürfen wir ihnen das Wissen des Kristallplaneten nicht überlassen. Der Himmel weiß, was sich in dieser Bibliothek alles befindet. Es war Material dabei, das ich in zehn Lichtjahren nicht verstehen würde. Was natürlich nicht heißt, daß der Mensch es nicht erlernen könnte. Er braucht nur Geduld und Geschick. Aber auch die Rollenfüßler könnten sich in die Wissensgebiete einarbeiten. Und wenn der Mensch je mit den Rollenfüßlern in Konflikt gerät, könnte das Wissen des Kristallplaneten den Unterschied zwischen Sieg oder Niederlage bedeuten. Ist es uns jedoch möglich, das Wissen zu erwerben, schrecken die Rollenfüßler vielleicht vor einem Konflikt zurück, da ihnen klar ist, daß wir die Überlegenen sind. Es könnte den Unterschied zwischen Krieg und Frieden bedeuten.«

Er saß zusammengesunken da und spürte in der Wärme des Herbstnachmittags einen Schauer, der nicht von der bunten Landschaft mit ihrem seidenblauen Himmel kam.

»Du hast mit der Todesfee gesprochen«, sagte Gespenst. »Sie erwähnte kurz vor ihrem Tod das Ding. Hat sie dir einen Hinweis gegeben, was es wirklich darstellt? Wenn wir das wüßten …«

»Nein, Gespenst. Sie hat kein Wort darüber verloren. Aber ich habe den Eindruck — oder, besser gesagt, eine schwache Ahnung —, daß das Ding aus dem anderen Universum kommt, aus dem auch der Kristallplanet stammt. Eine Kostbarkeit vielleicht, die über Äonen hinweg aufbewahrt wurde. Und noch etwas: Ich glaube, daß die Todesfee und die anderen ganz Alten des Kleinen Volkes Eingeborene des Kristallplaneten oder zumindest Verwandte der Geschöpfe dort sind. Lebensformen die sich in dem alten Universum entwickelten und als Kolonisten in das neue Universum kamen. Vielleicht wollten sie hier eine Nachfolgezivilisation errichten. Aber irgend etwas kam dazwischen. Alle Kolonisierungsversuche scheiterten. Hier auf der Erde, weil sich der Mensch entwickelte. Auf den anderen Planeten vielleicht aus anderen Ursachen. Und ich glaube zu wissen, weshalb diese Versuche fehlschlugen. Vielleicht sterben manche Rassen einfach aus. Ganz natürlich und aus dem einzigen Grund, daß sie für etwas anderes Platz machen müssen. Irgendein Naturgesetz, das wir nicht verstehen. Vielleicht hat eine Rasse nur eine bestimmte Lebensdauer. Vielleicht trägt jede neu entstehende Art schon den Todeskeim in sich. Ein Prinzip, an das wir vermutlich noch nie gedacht haben, weil wir eine so junge Rasse sind; ein Prozeß, der den Weg für die Evolution freimacht.«

»Es klingt vernünftig«, sagte Gespenst. »Daß alle Kolonien ausstarben, meine ich. Wenn irgendwo im Universum eine Kolonie überlebt hätte, wäre das Erbe des Kristallplaneten auf sie übergegangen und nicht auf eine Rasse, die nichts mit dem Kristallplaneten zu tun hat.«

»Mir geht nur ein Gedanke im Kopf herum«, meinte Maxwell. »Weshalb will dieses Volk, das dem Tode schon so nahe ist, das Ding? Was können sie damit anfangen?«

»Wir müßten eben wissen, was es ist«, sagte Gespenst. »Hast du wirklich keine Ahnung?«

»Nein«, erwiderte Maxwell. »Nicht die geringste.«

Kapitel 19

Harlow Sharp sah gequält aus.

»Tut mir leid, daß ich dich so lange warten ließ«, sagte er zu Maxwell. »Bei mir geht es heute hektisch zu.«

»Ich war froh, daß man mich überhaupt hereinließ«, erklärte Maxwell. »Dein Wachhund am Schreibtisch wollte mich unbedingt wieder loswerden.«

»Ich habe dich erwartet«, sagte Sharp. »Dachte mir schon, daß du früher oder später auftauchen würdest. Ich habe ein paar komische Sachen über dich gehört.«

»Und die meisten davon stimmen«, erklärte Maxwell. »Aber deshalb bin ich nicht hier. Ich wollte dich nicht besuchen, sondern ein Geschäft mit dir besprechen. Es wird nicht lange dauern.«

»Also gut«, sagte Sharp. »Was kann ich für dich tun?«

»Du verkaufst das Ding?«

Sharp nickte. »Es tut mir leid, Pete. Ich weiß, daß du dran interessiert warst. Aber es steht jetzt seit Jahren im Museum, wo es von Neugierigen angestarrt wird, ohne uns etwas zu nützen. Und unser College braucht Geld. Das wird auch dir nicht entgangen sein. Die Universität hält ihren Säckel fest verschlossen. Die anderen Colleges geben uns zwar hin und wieder winzige Summen für Sonderprogramme, aber …«

»Harlow, ich weiß das alles. Und es ist auch dein Recht, es zu verkaufen. Ich erinnere mich, daß die Universität nichts damit zu tun haben wollte, als man es aus der Vergangenheit holte. Ihr habt die Kosten allein getragen …«

»Wir mußten sparen und herumbetteln und Geld aufnehmen«, sagte Sharp. »Wir haben Hunderte von Projekten ausgearbeitet — gute Projekte, die sich durch Informationen und neue Erkenntnisse bezahlt machen würden — aber niemand kauft sie. Kannst du dir das vorstellen! Die ganze Vergangenheit liegt offen vor uns, und kein Mensch hat Interesse daran. Wahrscheinlich haben sie Angst, daß wir ein paar ihrer Lieblingstheorien, die sie so hübsch ausgearbeitet haben, zunichte machen könnten. Aber irgendwoher müssen wir Geld bekommen, wenn wir mit unserer Arbeit fortfahren wollen. Glaubst du, mir gefällt die Art und Weise, auf die wir unser Geld zusammenkratzen? So wie den Shakespeare-Zirkus und ähnliche Scherze. Ich sage dir, es bringt uns nichts ein. Es schädigt unser Ansehen, und all die Arbeit — Pete, du kannst dir nicht vorstellen, welche Arbeit wir haben. Nimm nur diesen Shakespeare. Er treibt sich wie ein Tourist in irgendeiner Kneipe herum, während ich vor Angst an den Fingernägeln kaue, weil ich vor Augen habe, was ihm alles zustoßen könnte. Male dir das Theater aus, wenn ein Mann wie Shakespeare nicht an die Vergangenheit zurückgegeben wird — ein Mann, der …«

Maxwell unterbrach ihn. »Ich glaube dir ja, Harlow. Deshalb bin ich nicht gekommen …«

»Und plötzlich«, fuhr Sharp fort, »kam die Chance, das Ding zu verkaufen. Für soviel Geld, wie es uns diese schäbige Universität in den nächsten hundert Jahren nicht zur Verfügung gestellt hätte. Du mußt erkennen, was dieser Verkauf für uns bedeutet. Eine Möglichkeit, Projekte durchzuführen, die wir bis dahin aus Geldmangel ruhen lassen mußten. Gewiß, ich weiß von den Rollenfüßlern. Als Churchill hier herumlungerte und uns aushorchen wollte, war mir klar, daß er für jemand im Hintergrund arbeitete, und da machte ich nicht mit. Ich nagelte Churchill fest und erklärte, daß ich kein Geschäft mit ihm abschließen würde, wenn er mir nicht klipp und klar sagte, für wen er arbeitete. Als er es mir verriet, schluckte ich erst einmal, aber dann machte ich trotzdem mit, weil es unsere einzige Chance war, einen ordentlichen Fonds zu bekommen. Pete, ich hätte auch mit dem Teufel verhandelt, um das viele Geld zu kassieren …«

»Harlow, ich möchte dich nur um eines bitten«, sagte Maxwell. »Könntest du das Geschäft für mich ein wenig hinauszögern?«

»Weshalb?«

»Ich brauche das Ding.«

»Du brauchst das Ding? Wofür denn?«

»Ich kann dafür einen Planeten kaufen«, erklärte Maxwell. »Einen Planeten, vollgestopft mit gespeichertem Wissen — nicht von unserem Universum allein, sondern noch von einem anderen, älteren, das bis zu fünfzig Milliarden Jahre zurückliegen kann.«

Sharp beugte sich vor und ließ sich dann wieder zurücksinken.

»Du meinst das im Ernst, Pete? Du nimmst mich nicht auf den Arm? Ich habe ein paar komische Dinge gehört. Es gab zwei Maxwells, und einer wurde getötet. Und du bist seitdem den Reportern ausgewichen — vielleicht sogar der Polizei. Außerdem hattest du Streit mit der Verwaltung.«

»Harlow, ich könnte dir das alles erzählen, aber es hat keinen Sinn. Du würdest mir wahrscheinlich nicht glauben. Aber was ich sage, ist die Wahrheit. Ich kann einen Planeten kaufen …«

»Du? Für dich selbst?«

»Nein, für die Universität. Deshalb brauche ich Zeit. Um zu Arnold vorzudringen …«

»Du willst ihm das Angebot vorlegen? Pete, das ist aussichtslos. Du hattest eine Auseinandersetzung mit Longfellow, und der Bursche leitet eigentlich den Laden. Selbst wenn du ein gültiges Angebot hättest …«

»Es ist gültig. Ich sage dir, es ist gültig. Ich sprach mit den Leuten auf dem Planeten, ich sah einige der Aufzeichnungen.«

Sharp schüttelte den Kopf. »Wir sind schon sehr, sehr lange Freunde. Für dich würde ich so ziemlich alles tun. Aber mit dieser Sache komme ich nicht durch. Die günstige Gelegenheit für mein College kann ich mir nicht durch die Finger gleiten lassen. Außerdem bist du leider zu spät gekommen.«

»Zu spät?«

»Der Preis ist heute nachmittag bezahlt worden. Der Rollenfüßler nimmt das Ding morgen früh mit. Er wollte es sofort, aber der Transport ließ sich nicht anders arrangieren.«

Maxwell saß stumm da, wie betäubt von dem eben Gehörten.

»So stehen die Dinge«, sagte Sharp. »Ich kann nicht sehr viel tun.«

Maxwell wollte aufstehen, doch dann setzte er sich wieder.

»Harlow, wenn ich Arnold heute abend sprechen könnte — wenn ich ihn dazu überreden könnte, den Preis zu verdoppeln …«

»Sei nicht komisch«, erwiderte Sharp. »Er fällt in Ohnmacht, wenn du ihm den Preis nennst.«

»So hoch war er?«

»Ja, so hoch.«

Maxwell stand langsam auf.

»Eines muß ich zugeben«, sagte Sharp, »du hast dem Rollenfüßler irgendwie einen Schrecken versetzt. Churchill war heute morgen da, nervös und aufgeregt, und schloß den Handel sofort ab. Ich wollte, du wärst eher zu mir gekommen. Wir hätten uns irgend etwas überlegen können.«

Maxwell wandte sich zum Gehen, doch dann zögerte er und sah noch einmal Sharp an.

»Noch eines. Es geht um die Zeitreise. Nancy Clayton hat ein Lambert-Gemälde …«

»Ich hörte davon«, erwiderte Sharp.

»Im Hintergrund ist ein Berg mit einem Stein darauf. Ich könnte schwören, daß der Stein das Ding ist. Oop behauptet, die Geschöpfe, die darauf zu sehen sind, ähnelten jenen, an die er sich aus seiner Neandertalzeit erinnert. Und du hast das Ding auf einem Berg des Jurazeitalters gefunden. Wie konnte Lambert gewußt haben, daß es sich auf einem Berg befand? Das Ding wurde erst Jahrhunderte nach seinem Tod gefunden. Ich glaube, Lambert sah den Stein und die Geschöpfe, die er malte. Ich glaube, er reiste bis zurück ins Mesozoikum. Gibt es da nicht eine Erfindung von einem gewissen Simonson?«

»Ich verstehe, worauf du hinauswillst«, sagte Sharp. »Es könnte sein. Simonson untersuchte im einundzwanzigsten Jahrhundert das Zeitreise-Problem und behauptete, er hätte die Zeit unter Kontrolle. Es heißt, daß er ein paar Leute in die Vergangenheit schickte und nicht mehr zurück in die Gegenwart holen konnte. Aber es haben immer Zweifel an seinem Erfolg bestanden. Die Notizen, die er hinterlassen hat, sind nicht sehr aufschlußreich. Er führte seine Arbeit insgeheim durch, da er die Idee zu haben schien, daß sich die Zeitreise als Goldader entpuppen würde, daß er sie an wissenschaftliche Expeditionen Glücksjäger et cetera verkaufen könnte. Außerdem hatte er vor, in die Vergangenheit Südafrikas zurückzugehen und die Kimberley-Diamantenfelder abzuräumen. Deshalb erfuhren nur wenige Leute von seiner Arbeit.«

»Aber es wäre denkbar«, beharrte Maxwell. »Die Zeit stimmt. Simonson und Lambert haben in der gleichen Epoche gelebt. Und es besteht ein scharfer Bruch in Lamberts Stil — so, als sei etwas Einschneidendes geschehen. Vielleicht ist er in die Vergangenheit gewandert.«

»Möglich ist es«, sagte Sharp.

Kapitel 20

Als Maxwell das Gebäude des Zeit-College verließ, kamen die ersten Sterne heraus. Der Nachtwind war frostig. Die großen Ulmen waren dunklere Stellen in der Dunkelheit, und sie schoben sich vor die erleuchteten Fenster der Gebäude.

Maxwell stellte den Kragen seiner Jacke hoch und ging schnell auf den schmalen Weg hinüber, der entlang der Promenade verlief. Es waren wenige Leute im Freien.

Er merkte, daß er Hunger hatte. Seit dem frühen Morgen hatte er nichts mehr zu sich genommen. Und er mußte fast lachen, daß er jetzt, wo die letzte Hoffnung zerstört schien, an Essen dachte. Nicht nur an Essen — ihm fiel auch ein, daß er kein Dach mehr über dem Kopf hatte. Denn vor Oops Hütte lauerten die Reporter. Allerdings war es jetzt gleichgültig, ob er ihnen auswich oder nicht. Er konnte nichts mehr gewinnen oder verlieren, wenn er seine Geschichte erzählte. Aber er schreckte vor dem Gedanken an ihre ungläubigen Gesichter zurück, vor dem Gedanken an die Fragen, die sie stellen würden, und vor der Skepsis, die sie an den Tag legen würden.

Einen Moment lang blieb er unentschlossen stehen. Wohin sollte er gehen? Er überlegte, ob er ein Abendrestaurant kannte, in dem keine Mitglieder seiner Fakultät verkehrten. Heute, an diesem Abend der Entscheidung, hatte er wenig Lust, bekannten Gesichtern zu begegnen.

Etwas raschelte hinter ihm, und er drehte sich schnell um. Gespenst stand hinter ihm.

»Ah, du bist es«, sagte er.

»Ich habe auf dich gewartet«, sagte Gespenst. »Du warst lange da drinnen.«

»Ich mußte warten. Dann kamen wir ins Gespräch.«

»Hat es etwas genützt?«

»Überhaupt nichts. Das Ding ist verkauft und schon bezahlt. Der Rollenfüßler holt es morgen früh ab. Ich fürchte, damit ist die Sache entschieden. Ich könnte versuchen, noch mit Arnold zu sprechen, aber es hat keinen Sinn mehr.«

»Oop hält einen Tisch für uns frei. Ich kann mir vorstellen, daß du hungrig bist.«

»Und wie«, sagte Maxwell.

Gespenst wählte einen ungewöhnlich langen Weg durch Hintergäßchen und Seitenwege.

»Ein Lokal, in dem wir nicht auffallen werden«, sagte Gespenst. »Doch das Essen ist ordentlich, und der Whisky kostet nicht viel. Oop hat das eigens betont.«

Schließlich kamen sie über eine Eisentreppe in ein Kellerlokal. Maxwell schob die Tür auf. Das Innere war spärlich beleuchtet. Von irgendwo kamen Essensgerüche.

»Hier wird wie daheim serviert«, erklärte Gespenst. »Sie stellen das Zeug auf den Tisch, und jeder kann sich bedienen. Oop ist begeistert davon.«

Oops massige Gestalt wurde an einem der Tische sichtbar. Er winkte ihnen. Maxwell sah, daß außer ihnen höchstens ein halbes Dutzend Leute anwesend waren.

»Hierher!« schrie Oop. »Ich möchte dir jemand vorstellen.«

Gefolgt von Gespenst ging Maxwell quer durch das Lokal. Am Tisch saßen Carol und ein Fremder — mit einem dunklen, bärtigen Gesicht.

»Unser Gast«, sagte Oop. »Meister William Shakespeare.«

Shakespeare stand auf und streckte Maxwell die Hand entgegen. Über dem Bart wurden weiße Zähne sichtbar, als er lächelte.

»Ich schätze mich glücklich, so grobe, waschechte Kerle getroffen zu haben«, sagte er.

»Der Barde denkt daran, hierzubleiben«, erklärte Oop. »Er möchte sich bei uns niederlassen.«

»Nein, nicht der Barde«, sagte Shakespeare. »Ich bin dieses Namens nicht würdig. Ich bin nur ein ehrlicher Fleischhauer und Tuchhändler.«

»Nur ein Ausrutscher«, beruhigte Oop ihn. »Wir sind so daran gewöhnt …«

»Aye, aye, ich weiß«, sagte Shakespeare. »Ein Irrtum schleppt viele hinter sich.«

»Hierbleiben?« fragte Maxwell. Er warf Oop einen schnellen Blick zu. »Weiß Harlow, daß er hier ist?«

»Ich glaube nicht«, antwortete Oop. »Wir haben uns jedenfalls bemüht, ihn abzuschütteln.«

»Ich entkam der Leine«, sagte Shakespeare grinsend. »Jedoch nur mit Hilfe dieser Männer, wofür ich ihnen zu Dank verpflichtet bin.«

»Himmel, lernt ihr Idioten nie …«, begann Maxwell.

»Pete, seien Sie still«, unterbrach ihn Carol. »Ich finde es sehr nobel von Oop. Da kommt dieser arme Teufel aus einer anderen Zeit und möchte ganz harmlos unsere Welt kennenlernen, und …«

»Setzen wir uns«, sagte Gespenst zu Maxwell. »Du siehst aus, als könntest du einen harten Drink vertragen.«

Maxwell setzte sich neben Shakespeare. Gespenst nahm den freien Stuhl auf der anderen Seite des Gastes. Oop reichte eine Flasche über den Tisch.

»Fang nur an«, sagte er. »Keine langen Zeremonien. Hier geht es auch ohne Glas.«

Maxwell hob die Flasche an den Mund und nahm einen tiefen Schluck. Shakespeare beobachtete ihn bewundernd. Als er die Flasche absetzte, sagte Shakespeare: »Ich kann Ihr Mannestum nur bewundern. Ich versuchte einen Tropfen dieses Trankes, und er verbrannte mich nahezu.«

»Man gewöhnt sich daran«, tröstete ihn Maxwell.

Shakespeare deutete mit dem Finger auf eine halbvolle Flasche Bier. »Doch dieses Gebräu ist sanft für den Gaumen und Magen.«

Sylvester zwängte sich hinter Shakespeares Stuhl vorbei und legte seinen Kopf auf Maxwells Schoß. Maxwell kraulte ihn hinter den Ohren.

»Wird diese Katze schon wieder aufdringlich?« sagte Carol.

»Sylvester und ich sind Kumpel«, erklärte Maxwell. »Wir haben gemeinsame Kriege durchgestanden. Vergessen Sie nicht, daß wir letzte Nacht dem Rollenfüßler begegnet sind.«

»Ihre Miene ist freundlich«, sagte Shakespeare zu Maxwell. »Mich deucht, daß Ihre Geschäfte, die Sie bis jetzt ferngehalten haben, günstig verlaufen sind.«

»Sie sind überhaupt nicht verlaufen«, sagte Maxwell. »Der einzige Grund für meine freundliche Miene ist die nette Gesellschaft, in der ich mich befinde.«

»Du willst sagen, daß Harlow dich sitzenließ!« explodierte Oop. »Er hat dir nicht einmal einen Tag gegeben?«

»Er konnte nicht anders«, erklärte Maxwell. »Er hat die Bezahlung bereits erhalten, und der Rollenfüßler schafft das Ding morgen weg.«

»Wir können ihn dazu zwingen, seinen Entschluß zu ändern«, sagte Oop finster.

»Jetzt nicht mehr«, widersprach Maxwell. »Er kann nicht mehr aussteigen. Er kann weder das Geld zurückgeben, noch sein Wort brechen. Und wenn ihr das vorhabt, was ich euch an der Nasenspitze ansehe, dann braucht er nur den Vortrag abzublasen und den Leuten das Eintrittsgeld zurückzuerstatten.«

»Du hast wohl recht«, meinte Oop. »Wir wußten nicht, daß der Handel schon abgeschlossen war. Wir hatten die Absicht alle zusammen zu Arnold zu gehen und ihm handgreiflich klarzumachen, was zu tun ist. Aber das ist jetzt vorbei — darum nimm noch einen Schluck und gib mir dann die Flasche zurück.«

Maxwell nahm noch einen Schluck und reichte Oop die Flasche. Shakespeare trank sein Bier leer und knallte die Flasche auf den Tisch. Carol holte sich den Schnaps von Oop und goß sich etwas in ihr Glas.

»Es ist mir gleich, wenn ihr euch wie Barbaren aufführt«, sagte sie. »Aber ich trinke nicht aus der Flasche.«

»Bier!« brüllte Oop. »Mehr Bier für unseren werten Gast!«

»Ich danke Ihnen, Sir«, sagte Shakespeare.

»Wie hast du denn dieses Loch gefunden?« wollte Maxwell wissen.

»Ich kenne die Hintergassen des Universitätsviertels«, sagte Oop.

»Es war genau das Richtige für uns«, sagte Gespenst. »Die Leute vom Zeit-College werden die Gegend nach unserem Freund abklappern. Hat Harlow dir erzählt, daß er verschwunden ist?«

»Nein«, erwiderte Maxwell. »Aber er schien etwas nervös. Er erwähnte, daß er in Schwierigkeiten sei, aber man merkte ihm nicht an, daß es so schlimm stand. Ich glaube, er gehört zu den Leuten, die auf einem explodierenden Vulkan sitzen können, ohne die Miene zu verziehen.«

»Was ist mit den Reportern?« fragte Maxwell nach einiger Zeit. »Belagern sie immer noch die Hütte?«

Oop schüttelte den Kopf. »Nein. Aber sie werden zurückkommen. Wir müssen eine andere Schlafstelle für dich finden.«

»Ich kann mich ihnen ebensogut stellen«, sagte Maxwell. »Irgendwann kommt die Geschichte doch ans Tageslicht.«

»Ganz genau«, rief Oop. »Laß die Galaxis wissen, was sie verloren hat.«

»Nein«, sagte Maxwell. »Harlow ist mein Freund. Ich kann ihm das nicht antun.«

Ein Kellner brachte eine Flasche Bier und stellte sie ab.

»Eine Flasche!« wütete Oop. »Was soll das, eine Flasche? Gehen Sie sofort zurück und holen Sie einen ganzen Arm voll. Unser Freund hier ist vollkommen ausgetrocknet.«

»Hätten Sie ja gleich sagen können!« meinte der Kellner. »Ich kann es schließlich nicht riechen.«

Er schlurfte weg, um mehr Bier zu holen.

»Ihre Gastfreundschaft ist ohne Tadel«, sagte Shakespeare. »Doch ich fürchte, ich komme zu einer Zeit, da Sie mit Sorgen beladen sind.«

»Das mit den Sorgen stimmt«, erklärte Gespenst. »Gerade deshalb sind Sie uns willkommen.«

»Wie meinte Oop das, als er sagte, Sie wollten sich hier niederlassen?« erkundigte sich Maxwell.

»Meine Zähne sind krank«, sagte Shakespeare. »Sie hängen lose im Kiefer, und zu Zeiten leide ich an furchtbaren Schmerzen. Ich habe erfahren, daß es hier großartige Meister gibt, die sie ohne Schmerzen ziehen und mir neue einsetzen können.«

»Das ist tatsächlich möglich«, sagte Gespenst.

»Ich ließ ein Weib mit keifender Zunge daheim«, fuhr Shakespeare fort, »und es wäre mir lästig, zu ihr zurückzukehren. Auch ist das Getränk, das ihr Bier nennt, über alle Maßen wohlschmeckend, und ich hörte mit Freude, daß ihr ohne Zank mit den Kobolden und Feen zusammenlebt. Und daß ich hier, an diesem Tisch, mit einem Gespenst zusammensitzen kann, geht über all mein Verständnis hinaus und gibt mir das Gefühl, am Born der Weisheit zu schöpfen.«

Der Kellner kam mit einer ganzen Batterie von Flaschen und knallte sie auf den Tisch.

»Da!« sagte er knurrig. »Das wird wohl eine Weile reichen. Die Köchin sagt, daß das Essen gleich kommt.«

»Sie haben also nicht die Absicht, zu dem Vortrag zu erscheinen?« fragte Maxwell Shakespeare.

»Das wäre fürwahr ungeschickt«, erwiderte Shakespeare. »Man würde mich sofort nach der Rede zurück nach England schicken.«

»Da hat er recht«, warf Oop ein. »Sobald sie ihn in den Klauen haben, lassen sie ihn nicht mehr los.«

»Aber wovon wollen Sie hier leben?« fragte Maxwell. »Ihre Fähigkeiten passen nicht mehr in diese Welt.«

»Ich werde etwas finden«, sagte Shakespeare, »sobald mich die Not dazu zwingt.«

Der Kellner kam mit einem hochbeladenen Servierwagen. Er begann, das Essen auf den Tisch zu richten.

»Sylvester!« rief Carol.

Sylvester hatte sich schnell erhoben, die Tatzen auf den Tisch gelegt und sich zwei halbgare Scheiben Rostbraten geangelt. Mit dem Fleisch in der Schnauze verschwand er unter dem Tisch.

»Das Kätzchen ist hungrig«, sagte Shakespeare.

»Wenn es ums Essen geht, hat er überhaupt keine Manieren«, klagte Carol.

Unter dem Tisch hörte man das Krachen von Knochen.

»Meister Shakespeare«, sagte Gespenst, »Sie kommen aus England. Aus einem Städtchen am Avon.«

»Eine dem Auge wohltuende Landschaft«, sagte Shakespeare. »Aber angefüllt mit Gesindel. Wir haben Wilddiebe, Langfinger, Mörder, Straßenräuber und noch mehr dieses ekelerregenden Volkes …«

»Aber ich erinnere mich an die Schwäne im Fluß«, sagte Gespenst, »und an die Weiden am Ufer und …«

»Was?« kreischte Oop los. »Du kannst dich erinnern?«

Gespenst stand langsam auf, und an seinen Bewegungen war etwas, das die anderen verwirrte. Sie starrten ihn an. Er hob die Hand, die keine richtige Hand, sondern eher eine Tuchfalte war.

Seine Stimme war hohl, als käme sie aus weiter Ferne.

»Ja, ich erinnere mich«, erklärte er. »Nach all den Jahren erinnere ich mich. Ich hatte es entweder vergessen oder nie gewußt …«

»Meister Gespenst«, sagte Shakespeare. »Ihr Betragen ist befremdend. Welch sonderbare Stimmung hat Besitz von Ihnen ergriffen?«

»Ich weiß jetzt, wer ich bin«, sagte Gespenst triumphierend. »Ich weiß, wessen Geist ich bin.«

»Gott sei Dank«, rief Oop. »Dann hört endlich das Gefasel über die Vergangenheit auf.«

»Ich bitte Sie, wessen Geist könnten Sie wohl sein?« fragte Shakespeare.

»Der deine!« jammerte Gespenst. »Ich weiß es jetzt — ich weiß es jetzt — ich bin William Shakespeares Geist.«

Einen Moment lang saßen alle schweigend und benommen da. Dann kam aus Shakespeares Kehle ein erstickter Schrei. Mit einem plötzlichen Satz schnellte er von seinem Stuhl hoch, sprang über die Tischplatte und rannte zur Tür. Der Tisch kippte mit Getöse um. Maxwells Stuhl wurde mitgerissen, und eine Soßenschüssel ergoß ihren Inhalt in Maxwells Gesicht.

Er versuchte die Soße mit beiden Händen aus den Augen zu wischen. Von irgendwo weiter oben hörte man Oops Gebrüll.

Maxwell konnte wieder sehen, aber die Soße klebte ihm immer noch in den Haaren. Er kroch unter dem Tisch hervor und kam schwankend auf die Beine.

Carol saß inmitten der Essensreste auf dem Boden. Bierflaschen rollten hin und her. In der Küchentür stand die Köchin, eine mächtige Frau mit dicken Armen und wirrem Haar. Sie hatte die Hände in die Hüften gestemmt. Sylvester saß neben dem Rostbraten, zerkleinerte ihn und fraß ihn gierig, bevor jemand etwas dagegen tun konnte.

Oop kam humpelnd von der Tür zurück.

»Keiner von ihnen zu sehen«, berichtete er.

Er streckte die Hand aus und hievte Carol hoch.

»So ein Esel!« sagte er bitter, und sie wußten, daß er Gespenst meinte. »Weshalb konnte er nicht den Mund halten? Selbst wenn er es wußte …«

»Aber er wußte es doch nicht«, sagte Carol. »Es fiel ihm erst in diesem Augenblick ein. Die Gegenüberstellung hat es ausgemacht. Oder irgend etwas, das Shakespeare sagte. Schließlich hat es ihn jahrelang beschäftigt, und als er es dann mit einemmal wußte …«

»Da haben wir den Salat«, erklärte Oop. »Shakespeare ist auf der Flucht, und wir werden ihn nicht mehr finden.«

»Gespenst bringt ihn schon zurück«, sagte Maxwell. »Deshalb lief er ihm ja nach.«

»Wie soll er das schaffen?« fragte Oop skeptisch. »Wenn Shakespeare ihn sieht, stellt er einen neuen Weltrekord im Dauerlauf auf.«

Kapitel 21

Sie saßen niedergeschlagen um Oops primitiven Tisch. Sylvester lag neben dem Kamin auf dem Rücken, die Vorderpfoten übereinandergeschlagen, die Hinterpfoten in der Luft.

Oop drückte Carol das Marmeladeglas in die Hand, und sie roch daran. »Es riecht wie Petroleum«, stellte sie fest, »und wenn ich mich nicht täusche, schmeckt es auch danach.« Sie hob das Glas mit beiden Händen und trank.

»Ich glaube, daß man sich nach einiger Zeit daran gewöhnen könnte, Petroleum zu trinken«, sagte sie.

»Es ist ein guter Schnaps«, verteidigte sich Oop. »Allerdings muß ich zugeben, daß er vielleicht noch nicht lange genug lagert. Ihr trinkt schneller, als ich destillieren kann.«

Maxwell hob das Glas und trank mit düsterer Miene. Der Fusel brannte in seiner Kehle und explodierte im Magen, aber die Explosion half auch nichts. Er blieb immer noch düster und nüchtern. Es gab Zeiten, da man einfach nicht betrunken wurde, mochte man anstellen, was man wollte. Und im Moment wünschte er sich nichts sehnlicher, als einen oder zwei Tage lang herrlich betrunken dazuliegen. Vielleicht fand er das Leben nicht mehr so scheußlich, wenn er dann aufwachte.

»Ich kann eines nicht verstehen«, sagte Oop. »Weshalb nimmt Old Bill die Sache mit dem Gespenst so tragisch? Er hatte weiche Knie vor Angst. Als er vorher mit Gespenst bekannt wurde, stellte er sich nicht so an. Gewiß, er war ein wenig nervös, wie man es von einem Mann des 16. Jahrhunderts nicht anders erwarten konnte. Aber als wir ihm alles erklärt hatten, schien er eher erfreut. Er akzeptierte Gespenst bereitwilliger, als es vielleicht ein Mensch des 20. Jahrhunderts getan hätte. Im 16. Jahrhundert glaubte man an Geister. Er regte sich erst auf, als er entdeckte, daß Gespenst sein Geist war …«

»Unsere Beziehungen zum Kleinen Volk hatten es ihm angetan«, erzählte Carol. »Wir mußten ihm versprechen, daß wir ihm die Reservation zeigen würden.«

Maxwell nahm noch einen tiefen Schluck aus dem Glas und gab es dann an Oop weiter. Er wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab.

»Irgendein Geist ist etwas ganz anderes als der eigene Geist«, erklärte er. »Es ist einem Menschen unmöglich, den eigenen Tod zu akzeptieren. Selbst wenn man wüßte, was ein Gespenst ist …«

»Oh, fangen Sie nicht wieder damit an«, bat Carol.

Oop grinste. »Er verschwand wie eine Pistolenkugel«, sagte er. »Er rannte durch die Tür, ohne sie aufzumachen. Krachte einfach durch die Füllung.«

»Das konnte ich nicht sehen«, meinte Maxwell. »Ich hatte Soße in den Augen.«

»Aus dem ganzen Wirbel ging nur der Säbelzahn heil hervor«, stellte Oop fest. »Er hat eine Ochsenlende erwischt. Halbgar, so wie er es am liebsten mag.«

»Diese Katze ist ein Opportunist«, sagte Carol. »Sie steht hinterher immer im günstigsten Licht da.«

Maxwell starrte sie an. »Was ich Sie schon lange fragen wollte — wie stoßen Sie eigentlich immer zu uns? Ich dachte, Sie hätten uns seit der Affäre mit dem Rollenfüßler aufgegeben?«

Oop kicherte. »Sie hat sich Sorgen um dich gemacht. Außerdem ist sie neugierig.«

»Da ist noch etwas anderes«, sagte Maxwell. »Wie kommt es, daß sie mit der ganzen Sache zu tun hat? Fangen wir ganz von vorne an. Sie hat uns den Tip gegeben, daß das Ding verkauft werden sollte …«

»Es war ein Irrtum. Ich wollte es nicht …«

»Es war kein Irrtum«, unterbrach Maxwell. »Sie haben es absichtlich getan. Was wissen Sie über das Ding? Sie müssen etwas wissen und wollen nicht, daß es verkauft wird.«

»Ja, das stimmt«, sagte Oop. »Fräulein, Sie sagen uns jetzt lieber, was los ist.«

»Ah, zwei starke Männer …«

»Nein«, unterbrach Maxwell, »machen wir keinen Witz daraus. Es ist etwas sehr Wichtiges.«

»Also gut, ich hatte gehört, daß es verkauft werden sollte. Das habe ich schon erzählt. Und ich machte mir Sorgen, weil mir das Getuschel nicht gefiel. Nicht, daß etwas an dem Geschäft auszusetzen gewesen wäre. Soviel ich hörte, war das Ding im Besitz des Zeit-College und konnte jederzeit verkauft werden, selbst für x Milliarden Dollar. Aber ich fand, daß es nicht richtig war. Denn ich wußte etwas über das Ding — etwas, das sonst niemand wußte und das ich auch niemandem erzählen wollte. Als ich erwähnte, wie bedeutsam das Ding für manche Forscher wäre, merkte ich, daß das den anderen gleichgültig war. Und dann sprachen Sie beide davon, und Sie hatten ein großes Interesse daran …«

»So dachten Sie, daß wir Ihnen helfen würden!«

»Ich weiß selbst nicht, was ich dachte. Aber Sie waren die ersten, die überhaupt Interesse daran gezeigt hatten. Und ich konnte es Ihnen nicht direkt sagen, denn offiziell wußte ich ja nichts von dem Handel, und außerdem habe ich ein gewisses Zugehörigkeitsgefühl zum Zeit-College.«

»Haben Sie an dem Ding gearbeitet? Kommt es daher, daß Sie …?«

»Nein, das nicht«, sagte sie. »Aber eines Tages, als ich davor stehenblieb und es ansah, da glaubte ich etwas zu erkennen. Ich weiß jetzt nicht mehr, ob ich mich getäuscht habe. Es könnte durchaus sein. Aber damals war ich meiner Sache sicher, absolut sicher …«

Sie unterbrach sich und sah die beiden anderen an. Keiner sprach. Sie saßen schweigend da und warteten, bis sie den Faden wieder aufnahm.

»Ich bin jetzt ganz verwirrt«, sagte sie. »Ich könnte nicht mehr beschwören, daß ich es gesehen habe.«

»Versuchen Sie nur, es uns zu beschreiben«, ermunterte Oop sie.

Sie nickte. »Es war nur einen Moment lang da. Doch damals war ich überzeugt davon, daß ich mich nicht getäuscht hatte. Die Sonne fiel durch die Fenster und beleuchtete das Ding. Vielleicht hatte zuvor noch niemand den Block bei diesem Lichteinfall betrachtet. Ich weiß es nicht, aber es könnte die Erklärung sein. Mir kam es jedenfalls so vor, als sähe ich etwas im Innern des Dings. Nein, nicht im Innern — eher hatte ich das Gefühl, daß man irgend etwas in die längliche Blockform des Dings gepreßt hatte. Ich merkte, daß sich in dem Block ein Auge befand, und ich sah genau, daß es lebte und mich beobachtete …«

»Aber das kann nicht sein!« rief Oop. »Das Ding ist wie ein Stein. Oder wie ein Metallblock …«

»Ein komisches Metall«, sagte Maxwell. »Eines, das man nicht untersuchen kann.«

»Ich betone immer wieder, daß ich jetzt nicht mehr sicher bin«, sagte Carol. »Vielleicht habe ich mir auch alles eingebildet.«

»Wir werden es nie erfahren«, meinte Maxwell. »Der Rollenfüßler holt es morgen ab.«

»Und kauft den Planeten damit«, ergänzte Oop. »Ich finde, wir sollten nicht einfach stillsitzen. Wenn uns Shakespeare nicht entwischt wäre …«

»Es hätte überhaupt nichts genützt«, stellte Maxwell fest. »Diese Idee, Shakespeare zu entführen …«

»Wir haben ihn nicht entführt«, widersprach Oop empört. »Er kam ganz friedlich mit uns. Er war sogar froh, daß wir ihn mitnahmen. Er hatte schon die ganze Zeit überlegt, wie er die Eskorte vom Zeit-College loswerden sollte. Es war ganz und gar seine eigene Idee. Wir halfen ihm nur ein bißchen dabei.«

»Durch ein paar Beulen auf den Köpfen der Begleiter?«

»Niemals«, beteuerte Oop. »Wir waren sehr diskret. Wir verursachten lediglich eine kleine Ablenkung.«

»Egal, wie ihr es gemacht habt, es war jedenfalls eine verrückte Idee. Es stand einfach zuviel Geld auf dem Spiel. Ihr hättet ein Dutzend Shakespeares entführen können, ohne Harlow Sharp weich zu machen.«

»Aber Oop hat recht«, sagte Carol. »Wir sollten etwas tun. Und wenn wir nur Arnold aus dem Bett holen.«

»Die einzige Möglichkeit bestünde darin, daß Arnold dem Zeit-College die gleiche Summe gibt wie der Rollenfüßler«, meinte Maxwell. »Glaubt ihr, daß er das tun wird?«

»Nein.« Oop schüttelte den Kopf.

Er setzte das Glas an und trank es leer, dann holte er aus dem Versteck unter dem Dielenbrett das nächste. Nachdenklich schraubte er den Deckel ab und reichte es Carol.

»Dann betrinken wir uns richtig«, sagte er. »Spätestens morgen früh sind die Reporter da, und ich brauche die richtige Stimmung, um sie hinauszuwerfen.«

»Einen Moment noch«, erklärte Maxwell. »Ich glaube, mir kommt eine Idee.«

Sie saßen da und warteten auf die Idee.

»Die Übersetzungsmaschine«, sagte Maxwell. »Das Ding, mit dem ich die Aufzeichnungen des Kristallplaneten las. Ich habe es in meiner Tasche gefunden.«

»Tatsächlich?« fragte Oop.

»Was ist, wenn es sich bei dem Ding um eine andere Aufzeichnung handelt?«

»Aber Carol sagt …«

»Ich weiß, was Carol sagt. Aber sie ist nicht sicher. Sie glaubt nur, daß ein Auge sie angestarrt hat. Und das kommt mir unwahrscheinlich vor.«

»Er hat recht«, sagte Carol. »Ich weiß es nicht mehr. Und was Pete sagt, klingt irgendwie sinnvoll. Wenn er recht hat, müßte es sich um besonders wertvolle Aufzeichnungen handeln — und um eine ganze Menge. Vielleicht um das Wissen einer ganz anderen Welt. Vielleicht um etwas, das die Leute des Kristallplaneten hier verborgen hatten, weil sie dachten, daß es auf der Erde sicher sei. Ein geheimer Wissensschatz.«

»Selbst wenn das der Fall ist, nützt es uns nichts«, sagte Oop. »Das Museum ist verschlossen, und Harlow Sharp wird es nicht eigens für uns öffnen.«

»Ich könnte euch hineinschmuggeln«, meinte Carol. »Ich könnte den Wächter anrufen und ihm sagen, daß ich noch etwas zu tun hätte. Oder daß ich etwas vergessen hätte. In solchen Dingen ist man bei uns großzügig.«

»Sie werden Ihre Stelle dabei verlieren«, warnte Oop.

Sie zuckte mit den Schultern. »Es gibt andere Stellen. Und wenn wir es richtig anfangen …«

»Aber es hat so wenig Sinn«, protestierte Maxwell. »Es ist eine winzige Spur. Vielleicht noch weniger als das. Ich gebe zu, daß ich es gern versuchen würde, aber …«

»Und wenn Sie herausfinden, daß es wirklich etwas Wichtiges ist?« fragte Carol. »Dann können wir Sharp holen und ihm alles erklären …«

»Ich weiß nicht«, sagte Maxwell. »Ich bezweifle, daß wir etwas finden, das wichtig genug ist, um Sharp zu überzeugen.«

»Also gut«, erklärte Oop entschlossen. »Vertrödeln wir hier keine Zeit mehr. Fangen wir an.«

Carol sah Maxwell an. »Ich glaube, er hat recht, Pete«, sagte sie. »Es ist das Risiko wert.«

Oop nahm ihr das Glas mit dem Fusel ab und schraubte den Deckel darauf.

Kapitel 22

Die Vergangenheit umgab sie, die in Fächer und Kästen und Regale geordnete Vergangenheit, das Verlorene und Vergessene und Unbekannte, das Expeditionen aus allen Winkeln der menschlichen Geschichte zusammengeholt hatten. Kunst- und Gebrauchsgegenstände, von denen der Mensch nichts geahnt hatte, bis er sich in die Vergangenheit zurückbewegen konnte. Neue Töpferwaren, die man bis dahin nur als Scherben gekannt hatte; Flaschen aus dem alten Ägypten, in denen noch frische Salben und Öle waren; alte Eisenschwerter, frisch aus der Schmiede geholt; die Schriftrollen der alexandrinischen Bibliothek, die verbrannt wären, hätten Zeitforscher sie nicht im letzten Moment vor den Flammen gerettet; die berühmten Gobelins von Ely, die dem Gesichtskreis der Menschen längst entschwunden waren — all diese Dinge und mehr; Schätze, die man der Zeit entrissen hatte.

Der Ort hatte den falschen Namen, dachte Maxwell. Es war kein Zeit-Museum, sondern ein zeitloses Museum, ein Gebäude, in dem sich alle Epochen trafen, wo man alle Errungenschaften des Menschen, alle seine verwirklichten Träume ausstellen konnte, so neu und gut erhalten, als seien sie erst gestern geschaffen worden. Man mußte nicht alte, verstreute Hinweise zu einem Ganzen zusammenfügen, sondern konnte sich die fehlenden Dinge aus der Vergangenheit holen.

Maxwell stand neben dem Podest, auf dem das Ding ruhte, und horchte auf die Schritte des Wächters, der seine Runde ging.

Carol hatte es geschafft, obwohl er eine Zeitlang daran gezweifelt hatte, daß es ihr gelingen würde. Doch alles hatte geklappt. Sie hatte den Wächter angerufen und ihm gesagt, daß sie noch einmal mit ein paar Freunden vorbeikommen und das Ding ansehen wollte, bevor es fortgeschafft wurde. Der Wächter hatte sie an einem kleinen Seiteneingang erwartet und ins Innere gelassen.

»Bleiben Sie nicht zu lange«, hatte er geknurrt. »Ich weiß nicht, ob ich das erlauben dürfte.«

»Es ist alles in Ordnung«, hatte sie ihm versichert. »Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen.«

Er war murmelnd weitergegangen.

Deckenscheinwerfer beleuchteten den schwarzen Block, der unter dem Namen »das Ding« bekannt war.

Maxwell schlüpfte unter der Samtkordel durch, die das Podest absperrte und kletterte die Stufe hinauf, bis er neben dem Ding stand. Er holte die Übersetzungsmaschine aus der Tasche.

Es war eine verrückte Ahnung, dachte er. Eigentlich eher eine der Verzweiflung entsprungene Idee. Er verschwendete seine Zeit und würde sich obendrein lächerlich machen. Und selbst wenn dieses wilde Wagnis einen Erfolg haben sollte, konnte er zu so später Stunde nichts mehr tun. Am nächsten Morgen würde der Rollenfüßler Besitz von dem Ding ergreifen und sich damit das Wissen des Kristallplaneten erkaufen — das mühsam von einem ins nächste Universum übertragene Wissen, das der Universität der Erde hätte gehören können und das nun für immer an eine rätselhafte Kultur verloren war, die es vielleicht gegen die Terraner ausnutzte.

Er wußte, daß er zu spät mit seinem Kampf begonnen hatte. Hätte er etwas mehr Zeit zur Verfügung gehabt, so wäre alles gut gegangen. Er hätte sich mit einflußreichen Leuten in Verbindung gesetzt und sich von ihnen unterstützen lassen. Aber alles war von Anfang an gegen ihn gewesen, und jetzt reichte die Zeit nicht mehr.

Er streifte die Übersetzungsmaschine über den Kopf und arbeitete nervös am Verschluß, denn irgendwie wollte er nicht passen.

»Warten Sie, ich helfe Ihnen«, sagte Carol. Ihre Finger richteten geschickt das Band.

Maxwell beobachtete Sylvester, der am Boden neben dem Podest saß und Oop mit einem spöttischen Zähnefletschen ansah.

Oop sah Maxwells Blick. »Die Katze mag mich nicht«, sagte der Neandertaler. »Sie spürt, daß ich ihr natürlicher Feind bin. Eines Tages wird sie allen Mut zusammennehmen und mich angreifen.«

»Das ist doch lächerlich«, empörte sich Carol. »So ein sanftes Tier!«

»Da unterscheiden sich unsere Ansichten«, stellte Oop fest.

Maxwell zog die Okularanordnung über die Augen.

Und er sah auf das Ding.

In dem schwarzen Block war etwas. Linien, fremdartige Formen. Die Undurchdringlichkeit, die jeden Einfluß von außen zurückwies und abwehrte, hatte sich gelöst.

Maxwell hielt den Kopf schräg, um den richtigen Blickwinkel zu bekommen. Noch konnte er nicht sagen, was sich in dem Block befand. Keine Schriftlinien, das stand fest. Er griff an den Apparat und verstärkte die Energie, dann spielte er einen Moment lang an den Sensoren herum, bis er sie eingestellt hatte.

»Was ist es?« fragte Carol.

»Ich weiß nicht …« Dann, ganz plötzlich, wußte er es. Gefangen in einer Ecke des Blocks war eine Klaue mit schimmernder Haut — oder Schuppen? — und glänzenden Krallen, die aussahen, als hätte man sie aus Diamant geschnitten. Eine Klaue, die sich bewegte und freizumachen versuchte, um nach ihm zu greifen.

Er zuckte zurück, versuchte dem Ding aus dem Wege zu gehen und verlor das Gleichgewicht. Er spürte, daß er fiel, und rollte sich zur Seite, um nicht flach auf dem Rücken zu landen. Eine Schulter prallte gegen die Samtkordel, und die Pfosten, die sie festhielten, fielen krachend um. Maxwell landete hart auf der Schulter, aber zumindest sein Kopf blieb unverletzt. Er riß sich mit der freien Hand den Apparat des Kristallplaneten von den Augen.

Und vor ihm veränderte sich das Ding. Aus dem Block, aus dem länglichen, schwarzen Stück, erhob sich etwas. Es kämpfte sich frei. Etwas Lebendes, vor Vitalität Sprühendes. Es glitzerte.

Ein schlanker, zierlicher Kopf mit einer langen Schnauze und ein gezackter Kamm, der von der Stirn den ganzen Nacken entlanglief. Die Brust und der Rumpf waren faßartig, und ein halb gefaltetes Flügelpaar saß seitlich des Bauches. Die Vorderpfoten hatten scharfe Klauen, und die Krallen glitzerten hart wie Diamant. Die Deckenscheinwerfer beleuchteten die Schuppen, und jede einzelne sprühte golden und bronzefarben, gelb und bläulich.

Ein Drache! dachte Maxwell. Ein Drache, der sich aus der Schwärze des Dings erhob! Ein Drache, der Äonen in diesem Block eingesperrt gewesen war und nun endlich frei wurde.

Ein Drache! Nach all den Jahren, in denen er nach einem Exemplar gesucht hatte, nach all den Jahren der Unsicherheit, sah er — endlich einen Drachen. Aber nicht, wie er ihn sich im Geiste vorgestellt hatte — kein nüchternes Geschöpf aus Fleisch und Schuppen, sondern ein Geschöpf der herrlichen Verklärung. Ein Symbol des Kristallplaneten zu seiner Blütezeit, vielleicht ein Symbol des gestorbenen Universums, aus dem sich das neue Universum gebildet hatte — eine Legende, ein Gefährte der alten Stämme, deren armselige Nachfolger Kobolde, Trolle und Feen waren. Ein Geschöpf, dessen Existenz über Tausende von Generationen weitergegeben worden war, das man jedoch bis zu diesem Augenblick noch nie gesehen hatte.

Oop stand jenseits der beschädigten Absperrung, die Beine noch krummer als sonst — fast, als wollte er im Boden versinken — die Arme mit den Riesenhänden kraftlos herunterhängend. Seine Blicke drückten Entsetzen und Verwunderung aus. Vor ihm duckte sich Sylvester, die Muskeln angespannt, zum Angriff bereit.

Maxwell spürte eine Hand auf seiner Schulter und drehte sich um.

»Ein Drache?« fragte Carol. Ihre Worte klangen sonderbar erzwungen, als hätte sie Angst vor der Antwort.

Sie sah nicht ihn an, sondern den Drachen, der sich jetzt voll entfaltet hatte.

Der Drache peitschte mit dem langen, geschmeidigen Schwanz und Oop setzte sich auf den Boden, um ihm auszuweichen Sylvester fauchte wütend und kroch einen Schritt näher heran.

»Laß das, Sylvester!« rief Maxwell der Katze scharf zu.

Oop erhob sich hastig auf Hände und Knie und packte Sylvester an einer der Hinterpfoten.

»Reden Sie ihm gut zu«, sagte Maxwell zu Carol. »Wenn diese Idiotenkatze ihn angreift, ist der Teufel los.«

»Oop? Aber er würde Oop doch nichts tun.«

»Oop, Unsinn!« sagte Maxwell. »Den Drachen meine ich. Wenn Sylvester den Drachen reizt …«

Ein Wutgeschrei kam aus dem Dunkel, und man hörte rasch näherkommende Schritte.

»Was ist hier los?« brüllte der Wächter aus dem Schatten.

Der Drache wirbelte vom Podest und sah den heranlaufenden Wächter an.

»Aufpassen!« schrie Oop. Er hielt immer noch die Katze fest. Der Drache bewegte sich vorsichtig, fast zierlich vorwärts. Er hatte den Kopf schräg gelegt. Der Schwanz peitschte und fegte dabei ein halbes Dutzend Tonschalen aus den Regalen. Scherben klirrten zu Boden.

»He, laßt das!« gellte der Wächter, und dann sah er offenbar zum erstenmal den Drachen. Das Gellen wurde zu einem Angstgeschrei. Der Wächter drehte sich um und floh. Der Drache trottete hinter ihm her, ohne Hast, aber sehr interessiert. Sein Weg wurde von Scherben markiert.

»Wenn wir ihn nicht hier hinausbringen, bleibt vom Museum nichts übrig«, sagte Maxwell. »Bei seinem Tempo ist in einer Viertelstunde alles erledigt. Und. Oop, halte um Himmels willen die Katze fest. Wir können uns hier keinen Urtier-Kampf leisten.«

Maxwell stand auf und riß sich die Übersetzungsmaschine vom Kopf.

»Ich könnte die Tore öffnen«, schlug Carol vor. »Dann scheuchen wir ihn einfach hinaus.«

»Oop, wie würdest du dich als Drachentreiber fühlen?« erkundigte sich Maxwell.

Der Drache war bis zum Ende des Gebäudes geschlendert und kehrte nun um.

»Oop, helfen Sie mir bei dem Tor«, rief Carol. »Ich brauche einen Mann mit Muskeln.«

»Und die Katze?«

»Gib sie mir«, sagte Maxwell. »Vielleicht benimmt sie sich anständig. Sie hört auf mich.«

Der Drache kam näher, und Schüsseln polterten zu Boden. Als Maxwell das Krachen hörte, stöhnte er. Sharp würde ihn skalpieren. Er war zwar sein Freund, aber soweit ging eine Freundschaft auch nicht. Das ganze Museum war vernichtet, und das Ding hatte sich in einen rasenden Fleischberg verwandelt.

Er machte ein paar zögernde Schritte auf die krachenden Geräusche zu. Sylvester drückte sich dicht an seine Beine. Im Halbdunkel konnte Maxwell die schwachen Umrisse des Drachen erkennen.

»Braver Drache«, sagte Maxwell. »Schön langsam, Freund.«

Es klang ziemlich dämlich und irgendwie unpassend. Aber wie in aller Welt redete man einen Drachen an?

Sylvester knurrte unterdrückt.

»Du hältst dich da heraus«, sagte Maxwell scharf. »Es reicht auch, wenn du dich nicht einmischst.«

Er fragte sich, was wohl der Wächter gemacht hatte. Wahrscheinlich hatte er die Polizei angerufen und alles zu einem Sturmangriff vorbereitet.

Hinter sich hörte er das Quietschen der großen Tore. Wenn der Drache nur warten würde, bis sie ganz offen waren, dann konnte man ihn nach draußen lenken. Und was würde geschehen, wenn er draußen war? Maxwell schauderte, als er daran dachte — an die große Bestie, die durch die Straßen und Promenaden schlenderte. Vielleicht war es letzten Endes doch besser, ihn hier gefangenzuhalten. Er stand einen Moment lang unentschlossen da. Das Museum war jetzt mehr oder weniger ein Scherbenhaufen, und vielleicht war es besser, das Geschöpf hierzubehalten, als es auf das Universitätsgelände loszulassen.

Die Tore quietschten immer noch. Sie öffneten sich langsam. Der Drache war bislang dahingeschlendert, doch nun preschte er im Galopp auf die sich öffnenden Tore los.

Maxwell wirbelte herum. »Tore schließen!« schrie er. Dann sprang er schnell zur Seite, denn der galoppierende Drache kam direkt auf ihn zu.

Die Tore waren halb offen, und sie blieben halb offen. Oop und Carol rannten in entgegengesetzter Richtung davon. Sie waren nur darauf bedacht, so viel Abstand wie möglich zwischen sich und den Fleischberg zu bringen, der sich ins Freie wälzte.

Sylvesters lautes Brüllen hallte im ganzen Museum wieder, als er sich an die Verfolgung des Ungetüms machte.

Carol schrie ihn an: »Laß das, Sylvester! Nein, Sylvester, nein!«

Der Schwanz des Drachen peitschte während des Laufens nervös von einer Seite auf die andere. Schränke und Tische stürzten um, Statuen kreiselten — ein Pfad der Vernichtung markierte die Flucht des Drachen.

Stöhnend folgte Maxwell Sylvester und dem Drachen, obwohl er selbst nicht wußte, weshalb er es tat. Eines war ihm allerdings klar — den Drachen wollte er nicht einholen.

Der Drache erreichte den Ausgang und hatte mit einem einzigen Satz das Freie gewonnen. Während er hochsprang, entfalteten sich seine Flügel und schlugen machtvoll auf und ab.

Maxwell fing sich am Tor ab. Auf den Stufen unterhalb des Ausgangs war auch Sylvester rutschend zum Stehen gekommen und fauchte jetzt zornig dem fliegenden Drachen nach.

Es war ein Anblick, bei dem Maxwell der Atem stockte. Das Mondlicht fing sich in den glänzenden Flügelschuppen und ließ sie in allen Regenbogenfarben schillern.

Oop und Carol rannten ins Freie und starrten zum Himmel hinauf.

»Schön!« sagte Carol.

»Ja, nicht wahr?« erwiderte Maxwell.

Und zum erstenmal nahm er bewußt auf, was eigentlich geschehen war. Das Ding existierte nicht mehr, und das Geschäft des Rollenfüßlers war zunichte gemacht. Auch er selbst hatte nichts mehr, um es gegen das Wissen des Kristallplaneten einzutauschen. Die Kette der Ereignisse, die mit dem Kopieren seines Wellenschemas begonnen hatte, war geschlossen. Bis auf den glitzernden Regenbogen am Himmel sah es so aus, als sei nichts geschehen.

Der Drache war jetzt höher geflogen und kreiste am Himmel.

»Alles im Eimer«, sagte Oop. »Was machen wir jetzt?«

»Es war meine Schuld«, erklärte Carol.

»Niemand hatte Schuld«, sagte Oop. »Solche Dinge kommen eben immer wieder vor.«

»Auf alle Fälle haben wir Harlows Geschäft zunichte gemacht«, stellte Maxwell fest.

»Das kann man wohl sagen«, meldete sich eine Stimme hinter ihnen. »Könnte mir bitte jemand erklären, was hier vorgeht?«

Sie drehten sich um.

Harlow Sharp stand im Torbogen. Jemand hatte die Museumsbeleuchtung eingeschaltet, und er hob sich scharf gegen den hellen Hintergrund ab.

»Das Museum ist vernichtet«, sagte er, »und das Ding ist verschwunden. Ich hätte mir denken können, daß ihr beide damit zu tun habt. Miß Hampton, ich bin erstaunt. Ich dachte, Sie würden einen besseren Umgang pflegen. Allerdings — wenn ich an diese verrückte Katze denke …«

»Lassen Sie Sylvester aus dem Spiel«, sagte sie. »Er hat überhaupt nichts damit zu tun.«

»Nun, Pete?« fragte Sharp.

Maxwell schüttelte den Kopf. »Es ist so schwer zu erklären.«

»Das kann ich mir denken«, sagte Sharp. »Hattest du das schon vor, als du heute abend zu mir kamst?«

»Nein«, erwiderte Maxwell. »Es war eine Art Unfall.«

»Ein teurer Unfall«, sagte Sharp. »Vielleicht interessiert es dich, daß du die Arbeit des Zeit-College um mehr als ein Jahrhundert zurückgeworfen hast. Außer, du hast das Ding irgendwo versteckt. In diesem Fall, mein Freund, gebe ich dir genau fünf Sekunden Zeit, um mir den Ort zu verraten.«

Maxwell schluckte. »Ich habe es nicht entfernt, Harlow. Ich habe es nicht einmal angerührt. Es verwandelte sich in einen Drachen.«

»In einen was?«

»Einen Drachen. Ich sage dir, Harlow …«

»Ich erinnere mich jetzt«, sagte Harlow. »Du hast immer große Worte um Drachen gemacht. Du warst sogar im Coonskin-System, um dir einen zu besorgen. Und jetzt scheinst du einen gefunden zu haben. Hoffentlich ist es ein ordentlicher.«

»Er ist wunderschön«, sagte Carol. »Er schimmert ganz golden.«

»Großartig«, sagte Sharp. »Ist das nicht eine Wucht? Wir können vielleicht ein Vermögen machen, wenn wir mit dem Drachen einen Wanderzirkus auf die Beine bringen. Ich kann schon die Plakate sehen: DER EINZIGE LEBENDE DRACHE!«

»Aber er ist gar nicht da«, sagte Carol. »Er ist davongeflogen.«

»Oop, du hast noch kein Wort gesagt«, erklärte Sharp. »Was ist los? Du bist doch sonst so gesprächig. Was ist hier los?«

»Ich bin gekränkt«, sagte Oop.

Sharp wandte sich von ihm ab und sah Maxwell an.

»Pete, dir ist vielleicht klar, was du angestellt hast. Der Wächter rief mich an und wollte die Polizei verständigen. Aber ich sagte ihm, er solle warten, bis ich selbst vorbeigesehen hätte. Ich hatte keine Ahnung, daß es so schlimm stand. Das Ding ist fort, und ich kann es nicht abliefern. Ich muß das ganze Geld zurückgeben. Außerdem sind die meisten Museumsstücke zerstört und …«

»Das war der Drache, bevor wir ihn hinausließen«, erklärte Maxwell.

»Ihr habt ihn also hinausgelassen? Er ging gar nicht von selbst? Ihr habt ihm einfach das Tor aufgemacht?«

»Nun ja, er zerschmetterte doch das ganze Zeug. Ich glaube, wir kamen gar nicht richtig zum Denken.«

»Ganz ehrlich, Pete — war es wirklich ein Drache?«

»Ja. Er befand sich im Innern des Dings. Frag mich nicht, wie er da hineinkam. Durch einen Bann schätzungsweise.«

»Einen Bann?«

»So etwas gibt es tatsächlich, Harlow. Ich weiß nicht, wie es funktioniert. Ich habe Jahre damit zugebracht, es herauszufinden, aber ich habe bis jetzt nichts entdeckt.«

»Mir scheint, daß jemand fehlt«, sagte Sharp. »Wenn irgendwo der Teufel los ist, darf er doch nicht weit sein. Oop, könntest du mir sagen, wo dein Busenfreund Gespenst ist?«

Oop schüttelte den Kopf. »Der ist flüchtig. Man kann ihm so schlecht auf der Spur bleiben. Immer entschlüpft er einem.«

»Das ist noch nicht alles«, fuhr Sharp fort. »Ich wollte euch mitteilen, daß Shakespeare verschwunden ist. Ihr wißt nicht zufällig, wo er sich aufhält?«

»Er saß eine Zeitlang bei uns«, erzählte Oop. »Wir wollten eben mit dem Essen anfangen, als er einen Schreck bekam und floh. Zufällig hatte sich nämlich Gespenst erinnert, daß er Shakespeares Geist war. Du weißt ja, daß ihn die Frage seiner Abstammung seit Jahren geplagt hat.«

Langsam setzte sich Sharp auf die oberste Treppenstufe und sah ebenso langsam von einem zum anderen.

»Nichts«, sagte er. »Ihr habt aber auch gar nichts vergessen, um mich zu ruinieren. Ihr seid gründlich zu Werk gegangen.«

»Wir wollten dich nicht ruinieren«, sagte Oop. »Wir hatten nicht das geringste gegen dich. Irgendwie liefen die Dinge von Anfang an falsch und ließen sich nicht mehr aufhalten.«

»Von Rechts wegen müßte ich euch verklagen und euch jeden Cent abnehmen lassen«, erklärte Sharp. »Ich könnte es erreichen, daß ihr alle drei Zeit eures Lebens umsonst für mein College arbeiten müßt. Aber damit könntet ihr nur einen winzigen Bruchteil des Schadens wiedergutmachen, den ihr heute abend angerichtet habt. Deshalb hat es gar keinen Sinn. Allerdings nehme ich an, daß sich die Polizei um den Aufruhr, den ihr gemacht habt, kümmern wird. Man kann sie wohl nicht fernhalten. Ihr drei werdet eine Menge Fragen beantworten müssen.«

»Wenn mir nur jemand zuhören würde«, sagte Maxwell. »Ich könnte alles erklären. Das versuche ich doch schon seit meiner Rückkehr — jemanden zu finden, der mir zuhört. Ich wollte heute nachmittag mit dir sprechen …«

»Dann fange nur gleich an«, unterbrach ihn Sharp. »Ich gestehe, daß meine Neugier wächst. Gehen wir in mein Büro, dort haben wir es bequemer. Oder ist euch das unangenehm? Habt ihr vielleicht noch ein paar unerledigte Dinge?«

»Nein, wir haben getan, was wir konnten«, sagte Oop.

Kapitel 23

Inspektor Drayton erhob sich schwerfällig von dem Sessel in Sharps äußerem Büro.

»Ich bin froh, daß Sie endlich kommen, Dr. Sharp«, sagte er. »Etwas hat sich ereignet …«

Der Inspektor unterbrach sich, als er Maxwell erblickte. »Ah, Sie sind es«, sagte er. »Freut mich, daß ich Sie hier treffe. Ich bin Ihnen lange genug nachgejagt.«

Maxwell schnitt eine Grimasse. »Ich weiß nicht, ob ich mich ebenfalls freuen soll, Inspektor.«

Inspektor Drayton hatte ihm wirklich noch gefehlt.

»Und wer sind Sie?« fragte Sharp trocken. »Was suchen Sie in meinem Büro?«

»Ich bin Inspektor Drayton vom Sicherheitsdienst. Ich hatte kürzlich mit Professor Maxwell eine kurze Unterredung, als er auf die Erde zurückkehrte, aber ich fürchte, daß die Fragen noch nicht restlos geklärt sind …«

»In diesem Falle müssen Sie noch eine Weile warten«, sagte Sharp. »Alles hübsch der Reihe nach. Ich habe auch ein paar Fragen an Mister Maxwell, und ich fürchte, sie sind wichtiger als die Ihren.«

»Sie verstehen nicht«, erklärte Drayton. »Ich war nicht hierhergekommen, um Ihren Freund festzunehmen. Sein Auftauchen ist ein unerwartetes Glück für mich. Es handelt sich um eine andere Sache, bei der Sie mir vielleicht behilflich sein können — eine Sache, die ziemlich unerwartet auftauchte. Sehen Sie, ich hatte gehört, daß Professor Maxwell bei Miß Claytons Party gewesen war, und so ging ich zu ihr …«

»Reden Sie vernünftig, Mann«, sagte Sharp. »Was hat Nancy Clayton mit dem ganzen Wirrwarr zu tun?«

»Ich weiß nicht, Harlow«, sagte Nancy Clayton und tauchte an der Verbindungstür zum inneren Büro auf. »Ich hatte nicht die Absicht, mich in irgend etwas verwickeln zu lassen. Ich versuche nur, meine Freunde zu unterhalten, und das ist doch nicht strafbar …«

»Nancy, bitte«, sagte Sharp. »Erzähle mir zuerst, was los ist. Weshalb bist du hier, und weshalb ist der Inspektor hier und …?«

»Es geht um Lambert«, sagte Nancy.

»Der Maler, von dem du ein Gemälde hast?«

»Ich habe drei von ihm«, sagte Nancy stolz.

»Aber Lambert ist seit mehr als fünfhundert Jahren tot.«

»Das dachte ich auch«, sagte Nancy, »aber er tauchte heute abend auf. Er sagte, daß er sich verirrt hätte.«

Ein Mann trat aus dem inneren Büro und drängte Nancy zur Seite — ein großer, knorriger Mann mit rötlichem Haar und tief eingegrabenen Linien.

»Es scheint, meine Herren, daß Sie von mir sprechen«, sagte er. »Macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mein Problem selbst erläutere?«

Seine Stimme klang sonderbar näselnd. Er strahlte sie gutmütig an, und eigentlich fanden ihn alle recht sympathisch.

»Sie sind Albert Lambert?« fragte Maxwell.

»In der Tat«, erwiderte Lambert, »und ich hoffe, daß ich nicht störe, aber ich habe ein Problem.«

»Da sind Sie nicht der einzige«, meinte Sharp.

»Sie haben recht«, sagte Lambert. »Aber wenn man ein Problem hat, muß man sich dahin wenden, wo es am ehesten gelöst wird.«

»Mister«, sagte Sharp, »ich bin in der gleichen Lage wie Sie.«

»Aber verstehst du denn nicht?« mischte sich Maxwell ein. »Lambert hat recht. Er ist zu dem einzigen Ort gekommen, an dem sein Problem gelöst werden kann.«

»Wenn ich Sie wäre, junger Mann«, sagte Drayton, »wäre ich nicht so sicher. Sie waren ja letzthin recht ausweichend, aber heute entkommen Sie mir nicht mehr. Es gibt eine Menge Dinge, die …«

»Inspektor, könnten Sie sich bitte heraushalten«, unterbrach ihn Sharp. »Es steht schon schlimm genug, und wir wollen die Sache nicht komplizieren. Das Ding ist verschwunden, und das Museum ist ein Trümmerhaufen, und Shakespeare hat sich aus dem Staub gemacht.«

»Aber ich will doch nur wieder heim«, erklärte Lambert geduldig. »Zurück ins Jahr 2023.«

»Also, einen Augenblick«, befahl Sharp. »Sie verwechseln einiges. Ich …«

»Harlow«, sagte Maxwell, »ich habe dir das alles erklärt. Erst heute abend. Und ich fragte dich wegen Simonson — weißt du noch?«

»Simonson? Jetzt erinnere ich mich.« Sharp sah Lambert an. »Sie sind der Mann, der das Ding gemalt hat?«

»Das Ding?«

»Einen großen schwarzen Steinblock auf einem Berggipfel.«

Lambert schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe ihn nicht gemalt. Aber ich werde es wahrscheinlich noch tun. Ganz bestimmt sogar, denn Miß Clayton hat mir das Bild gezeigt, und es ist eindeutig etwas, das von mir stammt. Ich muß sogar zugeben, daß es gar nicht schlecht ist.«

»Dann haben Sie das Ding tatsächlich im Jurazeitalter gesehen?«

»Im Jurazeitalter?«

»Vor zweihundert Millionen Jahren.«

Lambert sah überrascht aus. »So groß war die Spanne also? Ich wußte, daß ich mich ziemlich weit in der Vergangenheit befand. Ich sah sogar Dinosaurier.«

»Aber Sie müssen es gewußt haben. Sie machten doch eine Zeitreise.«

»Das Schlimme ist, daß die Apparatur irgendeinen Fehler hat. Ich komme nie in die Zeit, in die ich möchte.«

Sharp preßte beide Hände an die Schläfen. Dann sagte er: »Jetzt gehen wir einmal Schritt für Schritt vor. Eines nach dem anderen, bis alles aufgeklärt ist.«

»Ich habe es doch schon gesagt«, meinte Lambert. »Ich will nur eines: wieder heim.«

»Wo ist Ihre Zeitmaschine?« fragte Sharp. »Wo haben Sie sie zurückgelassen? Wir können sie uns ansehen.«

»Ich habe sie nirgends zurückgelassen. Sie begleitet mich immer. Sie ist in meinem Kopf.«

»In Ihrem Kopf!« schrie Sharp. »Aber das ist doch unmöglich! Eine Zeitmaschine in Ihrem Kopf!«

Maxwell grinste Sharp an. »Als wir uns heute abend über das Thema unterhielten, sagtest du, daß Simonson kaum etwas über seine Maschine verriet. Jetzt scheint es …«

»Gut, ich habe es gesagt«, meinte Sharp. »Aber wer kann denn ahnen, daß eine Zeitmaschine im Gehirn des Zeitreisenden untergebracht ist? Es muß ein neues Prinzip sein. Etwas, das wir vollkommen übersahen.« Er wandte sich an Lambert. »Wissen Sie, wie der Apparat funktioniert?«

»Keine Ahnung«, erklärte Lambert. »Ich weiß nur, daß ich seit der Operation — und ich mußte einiges über mich ergehen lassen, das kann ich Ihnen versichern — die Fähigkeit hatte, Zeitreisen zu machen. Dazu mußte ich in Gedanken ein paar einfache Koordinaten der gewünschten Zeit und des gewünschten Ortes nennen, und dann sollte ich hingelangen. Aber etwas stimmt dabei nicht. Ganz gleich, was ich denke, ich schieße von einer Zeit in die andere, aber niemals dahin, wo ich sein möchte.«

»Es hätte gewisse Vorteile«, sagte Sharp nachdenklich und mehr zu sich selbst als zu den anderen. »Es wäre klein und unabhängig. Es hat im Gehirn Platz … Sie wissen wirklich nichts über den Mechanismus, Lambert?«

»Ich sagte Ihnen schon, daß ich keine Ahnung habe. Das interessierte mich nicht. Simonson ist ein Freund von mir …«

»Aber weshalb sind Sie hierhergekommen? In diese Zeit und an diesen Ort?«

»Ein Zufall, das ist alles. Und sobald ich ankam, merkte ich, daß es sehr viel zivilisierter aussah als an den meisten anderen Orten. Ich begann mich zu orientieren. Offensichtlich war ich zuvor noch nie so weit in der Zukunft gewesen, denn zuallererst erfuhr ich, daß es die Zeitreise und ein Zeit-College gäbe. Dann hörte ich, daß Miß Clayton ein Bild von mir besaß, und da ich dachte, daß sie mir vielleicht freundlich gesinnt sein würde, ging ich zu ihr. Ich hoffte, sie würde ein paar Leute kennen, die mich in meine eigene Zeit zurückschicken könnten. Und während wir hier warteten, kam Inspektor Drayton an.«

»Mister Lambert«, sagte Nancy, »bevor Sie fortfahren, muß ich Sie etwas fragen. Weshalb haben Sie damals, als Sie im Jurazeitalter waren und die Zeichnung anfertigten …«

»Verzeihen Sie«, unterbrach Lambert, »ich habe das Gemälde noch nicht angefertigt. Ich besitze zwar ein paar Skizzen und werde eines Tages Bilder danach malen, aber im Moment …«

»Das ist ja nicht wichtig. Ich wollte nur wissen, weshalb Sie keine Dinosaurier in das Bild setzten. Ich habe keinen einzigen gesehen, und dabei sagten Sie doch, daß es welche gegeben hätte …«

»Ich habe aus einem einfachen Grund keine Dinosaurier gemalt«, erklärte Lambert. »Es waren keine da.«

»Aber eben sagten Sie …«

»Verstehen Sie doch«, sagte Lambert geduldig. »Ich male nur, was ich sehe. Ich lasse nichts weg, und ich füge nichts hinzu. Und es waren keine Dinosaurier an dem Ort, weil die Geschöpfe des Gemäldes sie alle vertrieben hatten. Also malte ich weder die Dinosaurier noch die anderen.«

»Andere?« fragte Maxwell. »Was meinen Sie damit? Gab es noch andere Wesen?«

»Natürlich«, sagte Lambert. »Die mit den Rädern.«

Er unterbrach sich und sah in ihre entsetzten Gesichter. »Habe ich etwas Falsches gesagt?«

»Aber nein, ganz und gar nicht«, sagte Carol freundlich. »Fahren Sie nur fort, Mister Lambert. Erzählen Sie uns von den Rädergeschöpfen.«

»Sie werden mir vielleicht nicht glauben«, meinte Lambert, »und ich kann Ihnen auch nicht sagen, was sie waren. Die Sklaven vielleicht. Die Arbeitstiere. Die Lastenträger. Die Diener. Es waren eindeutig Lebewesen, aber sie hatten statt der Füße Räder, und sie bestanden aus ganzen Insektenkolonien, wie Bienen oder Ameisen. Arbeitsinsekten offensichtlich. Ich verstehe vollkommen, wenn Sie mir nicht glauben, aber ich schwöre …«

Von weit weg hörte man ein Rumpeln, das dumpfe, holpernde Geräusch von rasch näherkommenden Rädern. Und während sie horchend dastanden, merkten sie, daß die Räder den Korridor entlangkamen. Immer lauter wurde das Geräusch. Plötzlich war es dicht vor der Tür und verstummte. Und dann stand der Rollenfüßler im Eingang.

»Da ist ja einer von ihnen!« kreischte Lambert. »Was macht er hier?«

»Mister Marmaduke«, sagte Maxwell, »wie schön, daß wir Sie auch wieder einmal sehen.«

»Nein«, erwiderte der Rollenfüßler. »Nicht Mister Marmaduke. Den sogenannten Mister Marmaduke sehen Sie nicht wieder. Er ist in schwere Ungnade gefallen. Er hat einen großen Fehler begangen.«

Sylvester wollte angreifen, aber Oop packte ihn am Nackenfell und hielt ihn fest.

»Es wurde ein Vertrag mit einem Humanoiden namens Harlow Sharp geschlossen«, sagte der Rollenfüßler. »Wer von euch ist Harlow Sharp?«

»Ich«, erklärte Sharp.

»Sir, ich muß Sie fragen, wie Sie sich die Einhaltung des Vertrages vorstellen.«

»Ich kann nichts tun«, sagte Sharp. »Das Ding ist fort und kann nicht mehr geliefert werden. Selbstverständlich erhalten Sie sofort die Kosten zurückerstattet.«

»Das wird nicht genügen, Mister Sharp«, sagte der Rollenfüßler. »Es befriedigt uns keinesfalls. Wir werden eine Klage gegen Sie einreichen. Wir werden Sie vernichten, Mister. Arm sollen Sie werden und …«

»Herrgott, Sie schrecklicher Go-cart, es gibt kein Gesetz für Sie«, rief Sharp. »Das galaktische Gesetz gilt nicht für ein Geschöpf wie Sie. Wenn Sie glauben, daß Sie einfach herkommen und mir drohen können …«

Gespenst erschien mitten in der Luft, direkt im Eingang.

»Wird auch höchste Zeit«, rief Oop ärgerlich. »Wo warst du den ganzen Abend? Was hast du mit Shakespeare gemacht?«

»Der Barde ist in Sicherheit«, sagte Gespenst. »Aber es gibt dringendere Nachrichten.« Er deutete auf den Rollenfüßler. »Andere seiner Art schwärmen durch die Kobold-Reservation und versuchen den Drachen einzufangen.«

Dann hatten sie also letzten Endes den Drachen gewollt, dachte Maxwell ein wenig unlogisch. Er fragte sich, ob die Rollenfüßler von Anfang an gewußt haben konnten, daß der Drache im Ding eingesperrt war. Und die Antwort lautete, daß sie es gewußt haben mußten, da sie oder ihre Vorfahren im Jurazeitalter diese Arbeit erledigt hatten.

Im Jurazeitalter der Erde, und wie oft und wann auf anderen Planeten? Die Diener, hatte Lambert gesagt, die Arbeitstiere, die Lastenträger. Waren sie untergeordnete Mitglieder des alten Stammes? Oder waren sie vielleicht eine Art Haustiere gewesen, die durch genetische Eingriffe die ihnen zugewiesenen Arbeiten tun konnten?

Und nun hatten die früheren Sklaven ein eigenes Reich errichtet und griffen nach dem Wissen, das sie sicher als ihr rechtmäßiges Erbe betrachteten. Als ihr Erbe, da außer ihnen nur noch in verstreuten Winkeln Reste des alten Universums lebten — Überbleibsel des großen Kolonisierungsprojektes, das man auf dem Kristallplaneten erträumt hatte.

Und vielleicht, dachte Maxwell — vielleicht sollte man es ihnen wirklich geben. Denn sie hatten die Arbeiten zu diesem Projekt durchgeführt. Hatte die sterbende Todesfee schuldbewußt ein altes Unrecht wiedergutzumachen versucht, als sie die Absichten ihrer Gefährten auf dem Kristallplaneten vereitelte und den früheren Sklaven half? Oder hatte sie geglaubt, daß das Erbe nicht an Fremde gehen sollte?

»Sie wollen sagen, daß Sie im gleichen Augenblick, in dem Sie mir drohen, Ihre Banditen losgelassen haben?« sagte Sharp zu dem Rollenfüßler.

»Er tut eben, was er kann«, meinte Oop.

»Der Drache suchte das einzige Gebiet unseres Planeten auf, in dem er sich daheim fühlen konnte«, erzählte Gespenst. »Die Reservation des Kleinen Volkes, wo er seine Gefährten wiedersehen und im strahlenden Mondlicht über den Fluß fliegen konnte. Und dann griffen ihn die Rollenfüßler in der Luft an und versuchten ihn zu Boden zu zwingen, damit sie ihn gefangennehmen können, doch der Drache wehrt sich bis jetzt heldenhaft …«

»Rollenfüßler können nicht fliegen«, protestierte Sharp. »Und du sagst, daß es eine ganze Menge waren. Das ist unmöglich. Mister Marmaduke war der einzige …«

»Vielleicht glaubt man im allgemeinen, daß sie nicht fliegen können«, sagte Gespenst. »Aber ich habe es gesehen. Weshalb so viele hier sind, weiß ich auch nicht. Vielleicht haben sie sich versteckt. Vielleicht kamen viele durch die Transportstationen herein.«

»Das können wir abstellen«, erklärte Maxwell. »Wir verständigen die Transportzentrale. Wir können …«

Sharp schüttelte den Kopf. »Nein, das geht nicht. Der Transport ist intergalaktisch. Wir dürfen uns nicht einmischen.«

»Mister Marmaduke, oder wer Sie sonst sein mögen«, sagte Inspektor Drayton in amtlichem Tonfall. »Ich glaube, es ist besser, wenn ich Sie verhafte.«

»Hört doch mit dem Geschwätz auf«, sagte Gespenst. »Das Kleine Volk braucht Hilfe.«

Maxwell packte sich einen Stuhl und hob ihn hoch. »Es wird Zeit, daß wir mit dem Unsinn ein Ende machen«, erklärte er. Er schwang den Stuhl drohend gegen den Rollenfüßler. »Es wird Zeit, daß Sie reden, Freund. Wenn nicht, muß ich Sie fertigmachen.«

Ein ganzer Ring von Düsen umgab plötzlich die Brust des Rollenfüßlers, und sie hörten ein zischendes Geräusch. Ein Gestank wehte ihnen entgegen, ein Gestank, der ihnen den Magen umdrehte und in der Kehle würgte.

Maxwell spürte, daß er keine Gewalt mehr über seinen Körper hatte und zu Boden stürzte. Er rollte herum, und seine Hände krampften sich um seinen Hals, weil er keine Luft mehr bekam. Nichts als der faulige Gestank des Rollenfüßlers war da.

Über sich hörte er einen angstvollen Schrei, und als er sich umdrehte und aufsah, erkannte er, daß Sylvester die Klauen in den durchscheinenden Körper des Rollenfüßlers geschlagen hatte. Die abscheuliche Würmermasse schlängelte sich ekelerregend. Die Räder des Rollenfüßlers drehten sich wie wild, aber etwas stimmte nicht mehr mit ihnen. Jedes kreiselte in einer anderen Richtung, so daß der Rollenfüßler sich wie verrückt um die eigene Achse drehte. Sylvester klammerte sich wütend fest, und seine Krallen bearbeiteten den Körper des Fremden. Es sah aus, als tanzten die beiden einen schnellen Walzer.

Eine unsichtbare Hand packte Maxwell am Arm und zerrte ihn unsanft über den Boden. Er schlug gegen die Schwelle, und dann war der faulige Gestank schwächer, und er konnte wieder atmen.

Maxwell rollte herum, stützte sich auf Hände und Knie und richtete sich mühsam auf. Er rieb sich mit den Fäusten die Tränen aus den Augen. Immer noch war der Gestank des Rollenfüßlers überwältigend, aber er würgte wenigstens nicht mehr so stark.

Sharp lehnte an der Wand. Er keuchte und rieb sich ebenfalls die Augen. Oop stand im Eingang und zerrte Nancy aus dem stinkenden Raum. Dem Geschrei nach zu urteilen, war der Säbelzahn immer noch am Werk.

Maxwell schwankte vorwärts, hob Carol auf und schlang sie sich wie einen Sack über die Schulter. Mit unsicheren Schritten trat er den Rückzug in den Korridor an.

Zehn Meter weiter blieb er stehen und sah sich um. Im gleichen Moment raste der Rollenfüßler aus der Tür. Er hatte Sylvester abgeschüttelt, und seine Räder drehten sich wieder gemeinsam. Dennoch schwankte er haltlos, knallte gegen eine Wand und dann wieder gegen die andere. Aus einem großen Riß in seinem Bauch fielen weißliche Geschöpfe, die sich auf dem Boden verstreuten.

Drei Meter vor Maxwell brach der Rollenfüßler endgültig zusammen, als eines der Räder einknickte. Langsam, beinahe würdevoll, kippte der Rollenfüßler nach vorn, und aus seinem zerfetzten Bauch quollen die Insekten.

Sylvester kam geduckt durch den Korridor geschlichen, die Schnauze neugierig vorgestreckt, als wollte er sein Werk besichtigen. Hinter Sylvester kam Oop mit den anderen.

»Sie können mich jetzt absetzen«, sagte Carol.

Maxwell ließ sie langsam zu Boden gleiten und stellte sie auf beide Beine. Sie lehnte sich gegen die Wand.

»Sie hätten mich auch anders tragen können«, meinte sie. »Sie haben keinen Funken von einem Kavalier in sich. Wie kann man eine Frau so herumschleppen?«

»Es war ein Irrtum«, sagte Maxwell. »Ich wollte Sie ursprünglich auf dem Boden im Korridor liegenlassen.«

Sylvester war stehengeblieben und schnüffelte mit vorgestrecktem Hals an dem Rollenfüßler. Man sah ihm die Verwunderung und den Ekel an. Der Rollenfüßler gab kein Lebenszeichen von sich Befriedigt zog sich Sylvester zurück, setzte sich auf die Hinterpfoten und begann sich das Gesicht zu lecken. Neben dem umgekippten Rollenfüßler schlängelten sich die Insekten. Ein paar verteilten sich im Korridor.

Sharp machte einen weiten Bogen um den Rollenfüßler.

Es roch immer noch entsetzlich.

»Kommt«, sagte er. »Verschwinden wir von hier.«

»Aber was soll das alles?« wimmerte Nancy. »Weshalb hat Mister Marmaduke …?«

»Nichts als stinkende Käfer«, sagte Oop. »Können Sie sich das vorstellen? Eine galaktische Rasse von Stinkkäfern. Und wir ließen uns Angst von ihnen einjagen!«

Inspektor Drayton trat gewichtig in den Vordergrund. »Ich fürchte, Sie werden mich alle begleiten müssen«, sagte er. »Ich brauche Ihre Protokolle.«

»Protokolle!« wiederholte Sharp bissig. »Sie sind wohl nicht ganz bei Trost! Protokolle, wenn ein Drache frei herumfliegt und …«

»Aber es ist ein Angehöriger einer fremden Rasse getötet worden«, protestierte Drayton. »Und es war kein gewöhnliches Geschöpf. Das Mitglied einer Rasse, die unser Feind sein könnte. Das kann Folgen haben.«

»Schreiben Sie einfach: von einem wilden Tier getötet«, schlug Oop vor.

»Oop, wie können Sie!« fauchte Carol. »Sie wissen ganz genau, daß Sylvester kein wildes Tier ist. Er ist sanft wie ein Kätzchen.«

Maxwell sah sich um. »Wo ist Gespenst?« fragte er.

»Er ist getürmt«, sagte Oop. »Das macht er immer, wenn es Ärger gibt. Er ist ein Hasenfuß.«

»Aber er sagte …«

»Richtig«, fiel ihm Oop ins Wort. »Wir verschwenden unsere Zeit. Mister O’Toole braucht unsere Hilfe.«

Kapitel 24

Mister O’Toole erwartete sie an der Straßenabzweigung. »Ich war überzeugt von eurem Kommen«, begrüßte er sie. »Gespenst sagte, er würde euch holen. Und notwendig brauchen wir jemand, der den Trollen gut zuredet. Sie verbergen sich zähneklappernd unter ihrer Brücke und wollen nicht auf vernünftige Vorschläge hören.«

»Was haben denn die Trolle damit zu tun?« fragte Maxwell. »Können Sie nicht ein einzigesmal die Trolle aus dem Spiel lassen?«

»So widerlich die Trolle sind«, erklärte Mister O’Toole, »sie könnten unsere Errettung darstellen. Sie sind die einzigen, die in Ermangelung jeglicher Kultur oder Sitten an den alten Bannsprüchen festgehalten haben. Sie spezialisieren sich auf die schmutzigsten Dinge und kennen die bösartigsten Bannsprüche. Die Feen halten natürlich auch an den alten Fähigkeiten fest, doch ihre Bannsprüche sind sanfter Natur, und mit Sanftheit ist uns in unserer Not nicht gedient.«

»Können Sie uns genau sagen, was eigentlich vorgeht?« fragte Sharp. »Gespenst blieb nur kurze Zeit, und er erklärte nicht viel.«

»Mit Freuden«, sagte der Kobold, »aber beginnen wir schon mit dem Marsch. Unterwegs kann ich Sie mit allen Einzelheiten vertraut machen. Wir haben nur wenig Zeit, und die Trolle sind widerspenstige Seelen, die nur mit großer Überredungskunst gewonnen werden können. Sie kauern in den Moossteinen ihrer verrückten Brücke und jammern wie Geschöpfe, die ihren Verstand verloren haben. Allerdings, und das ist die bittere Wahrheit, haben sie wenig Verstand zu verlieren.«

Sie kletterten hintereinander den Felshang hinauf, der zwischen den Bergen hochführte. Im Osten zeigte sich das erste Licht der Dämmerung, doch der von Bäumen und Büschen flankierte Pfad lag noch im Dunkel da. Hier und da erwachten Vögel aus dem Schlaf und zwitscherten, und irgendwo weiter oben am Berg hörten sie einen Waschbären.

»Der Drache kam heim zu uns«, erzählte ihnen O’Toole, »zu dem einzigen Fleck, den es auf der Erde für ihn gab, um seine eigene Rasse wiederzusehen. Und die Rollenfüßler, die in alten Zeiten ganz anders hießen, griffen ihn an — wie Besenstiele, die in Formation fliegen. Sie dürfen ihn nicht zu Boden zwingen, denn dann ist er in ihrer Gewalt, und sie können ihn schnell fortschaffen. Und fürwahr, er hat wie ein Held gekämpft, als er sie abwehrte, doch seine Müdigkeit nimmt zu, und wir müssen uns sehr beeilen, wenn wir ihm noch Hilfe bringen wollen.«

»Und Sie rechnen damit, daß die Trolle die Rollenfüßler abstürzen lassen wie damals das Flugzeug?« erkundigte sich Maxwell.

»Sie begreifen rasch, mein Freund. Genau das schwebt in meinen Gedanken. Aber diese schmutzigen Trolle wollen ein Geschäft daraus machen.«

»Ich hatte keine Ahnung, daß die Rollenfüßler fliegen können«, sagte Sharp. »Bisher sah ich sie immer nur dahinrumpeln.«

»Der Fähigkeiten haben sie viele«, sagte O’Toole. »Aus ihren Körpern schnellen sie Gliedmaßen und Werkzeuge aller Art, wie sie für uns unvorstellbar sind. Düsen zur Verbreitung ihrer abscheulichen Gase, Kanonen mit tödlichen Strahlen, Antriebe, damit sie sich wie Besenstiele fortbewegen können. Nach all den Jahrtausenden lauern sie immer noch draußen in der Galaxis, voller Haß und Abneigung, und der Groll frißt in ihren verderbten Gehirnen wie ein bösartiger Krebs. Sie warten auf die Chance, die nie kommen wird — denn Knechte sind sie und werden sie bleiben.«

»Aber was sollen wir mit den Trollen?« fragte Drayton. »Ich könnte Kanonen und Flugzeuge besorgen.«

»Machen Sie sich nicht noch mehr zum Narren als bisher«, sagte Sharp. »Wir dürfen sie nicht angreifen. Wir können keinen politischen Zwischenfall herbeiführen. Die Menschen haben kein Recht, sich hier einzumischen. Es ist ein Kampf zwischen dem Kleinen Volk und seinen früheren Sklaven.«

»Aber die Katze hat doch schon einen getötet.«

»Die Katze, das stimmt. Aber kein Mensch. Wir können …«

»Sylvester wollte uns nur beschützen«, erklärte Carol.

»Müssen wir so schnell gehen?« jammerte Nancy. »Ich bin das nicht gewöhnt.«

»Hier, nehmen Sie meinen Arm«, bot Lambert an. »Der Weg ist ein wenig rauh.«

»Pete«, sprudelte Nancy hervor, »weißt du auch, daß Mister Lambert etwa ein Jahr lang mein Hausgast bleiben will? Er malt mir ein paar Bilder. Ist das nicht süß von ihm?«

»Ganz bestimmt«, bestätigte Maxwell.

Der Pfad war während der letzten dreißig Meter angestiegen, und nun senkte er sich auf die Schlucht zu, die mit umgestürzten Felsblöcken übersät war. In der Dämmerung sahen sie aus wie geduckte Tiere. Und über der Schlucht spannte sich die alte Brücke, die man, wie sie war, aus dem Mittelalter geholt hatte. Wenn Maxwell sie so ansah, konnte er nicht glauben, daß sie erst vor ein paar Jahrzehnten in die Kobold-Reservation gelangt war.

Zwei Tage, dachte er. Waren es wirklich erst zwei Tage her, seit er zur Erde zurückgekehrt und von Inspektor Drayton erwartet worden war? Es war soviel geschehen, daß ihm die Zeit sehr viel länger erschien. So viele unglaubliche Dinge hatten sich ereignet, und sie nahmen immer noch kein Ende. Er wußte, daß vom guten Ausgang dieser Abenteuer die Zukunft des Menschen und seiner weitgespannten Kulturbereiche abhängen konnte.

Er versuchte, die Rollenfüßler zu hassen, aber er spürte, daß er das nicht fertigbrachte. Sie waren zu fremdartig, der Menschheit zu fern, um Haß zu erregen. Sie waren eher Abstraktionen des Bösen als böse Geschöpfe — doch er erkannte, daß sie durch diesen Unterschied nicht weniger gefährlich waren. Da war jener andere Peter Maxwell gewesen. Zweifellos hatten ihn die Rollenfüßler umgebracht, denn als man ihn fand, hatte ihn ein fremdartiger, abstoßender Geruch umgeben. Jetzt, seit dem Zwischenfall in Sharps Büro, wußte er, was dieser Geruch war. Der erste Maxwell war ermordet worden, weil die Rollenfüßler geglaubt hatten, er käme vom Kristallplaneten. Durch den Mord hatten sie verhindern wollen, daß er ihr Geschäft mit dem Zeit-College durchkreuzte. Als dann der zweite Maxwell aufgetaucht war, hatten sie einen zweiten Mord wohl gescheut. Deshalb hatte Mister Marmaduke versucht, ihn zu kaufen.

Und dann blieb noch die Sache mit Monty Churchill, sagte sich Maxwell vor. Wenn das alles hier erledigt war, ganz gleich, wie es ausgehen mochte, würde er Churchill aufspüren und die Rechnung begleichen.

Sie kamen an die Brücke und blieben neben ihr stehen. »So, ihr nichtsnutzigen Trolle«, schrie Mister O’Toole, »hier sind ein paar Leute, die sich mit euch unterhalten wollen.«

»Sie sind jetzt still«, sagte Maxwell zu dem Kobold. »Sie halten sich heraus. Sie würden nur mit den Trollen streiten.«

»Wer streitet mit ihnen?« fragte Mister O’Toole. »Widerspenstige Dinger sind sie, ohne jeden Funken von Ehrgefühl oder gesunden Menschenverstand …«

»Still jetzt«, sagte Maxwell. »Kein Wort mehr.«

Sie standen schweigend in der Morgendämmerung da, und schließlich meldete sich eine quietschende Stimme vom anderen Ende der Brücke.

»Wer ist da?« fragte der Troll. »Wenn ihr herkommt, um uns herumzukommandieren, so lassen wir uns das nicht gefallen. Der großmäulige O’Toole hat uns jahrelang herumkommandiert und geärgert, und wir machen einfach nicht mehr mit.«

»Mein Name ist Maxwell«, sagte Maxwell. »Ich bin nicht hergekommen, um euch zu ärgern. Ich wollte euch um Hilfe bitten.«

»Maxwell? Der gute Freund von O’Toole?«

»Der gute Freund des ganzen Kleinen Volkes. Ich hielt für euch Totenwache bei der sterbenden Todesfee, weil ihr sie in ihrer letzten Stunde nicht aufsuchen konntet.«

»Aber du trinkst auch mit O’Toole. Und du redest mit ihm, jawohl. Du schenkst seinen Lügen Glauben.«

O’Toole hüpfte vor Wut auf und ab. Er ging einen Schritt näher. »An euren eigenen Worten sollt ihr ersticken«, kreischte er. »Wartet nur, bis ich meine Fäuste …«

Er unterbrach sich abrupt, als Sharp die Hand ausstreckte und ihn an seinem lockeren Hosenboden hochhielt. Gurgelnd vor Wut, strampelte der Kleine in der Luft.

»Weiter«, sagte Sharp zu Maxwell. »Wenn der kleine Schreihals auch nur den Mund aufmacht, werfe ich ihn ins Wasser.«

Sylvester schlenderte zu Sharp hinüber, schob den Kopf vor und schnüffelte vorsichtig an dem baumelnden Kobold. O’Toole ruderte mit den Armen, als wären es Windmühlenflügel. »Weg mit der Katze!« schrie er.

»Er hält Sie für eine Maus«, sagte Oop. »Er überlegt gerade, ob er sich die Mühe machen soll, Sie zu fressen.«

Sharp gab Sylvester einen Tritt. Sylvester verzog sich knurrend.

»Harlow Sharp«, sagte Carol und trat drohend nach vorn, »wagen Sie das nicht noch einmal. Ich werde Sie sonst …«

»Halten Sie doch den Mund!« schrie Maxwell verzweifelt. »Haltet alle den Mund! Der Drache kämpft da oben um sein Leben, und ihr streitet wie Kinder.«

Sie schwiegen. Einige traten zurück. Maxwell wartete einen Moment lang, dann wandte er sich an die Trolle. »Ich weiß nicht, was vorher hier geschehen ist«, sagte er. »Ich weiß nicht, weshalb ihr Streit mit O’Toole habt. Aber wir brauchen eure Hilfe und wir werden sie bekommen. Ich verspreche euch eine anständige Behandlung, aber ich verspreche euch auch, daß ein paar Dynamitstangen eure Brücke in die Luft jagen werden, wenn ihr nicht vernünftig mit euch reden laßt.«

»Aber wir wollen doch nicht viel. Wir haben diesen großmäuligen O’Toole nur gebeten, daß er uns auch ein Faß seines süßen Oktoberbiers brauen soll.«

Maxwell wandte sich um. »Stimmt das?« fragte er.

Sharp setzte O’Toole wieder auf die Füße, damit er antworten konnte.

»Es ist ein Bruch der Tradition«, keifte O’Toole. »Genau das ist es. Seit undenklichen Zeiten sind wir Kobolde die einzigen, die das wohltuende Bier brauen. Und wir trinken es selbst. Wir können nicht mehr machen, als wir trinken. Und wenn wir es für die Trolle brauen, kommen als nächste die Feen …«

»Sie wissen, daß die Feen niemals Bier trinken würden«, sagte Oop. »Sie trinken nur Milch, ebenso wie die Brownies.«

»Dürsten müßten wir alle«, kreischte der Kobold. »Es ist schon schwere Arbeit, genug Bier für unseren Verbrauch zu brauen. Es kostet Zeit und Nachdenken.«

»Die Herstellung ist einfach«, meinte Sharp. »Wir könnten euch dabei helfen.«

Mister O’Toole zappelte vor Zorn hin und her. »Und die Käfer!« schrie er. »Was ist mit den Käfern? Vom Sud würdet ihr sie entfernen, das weiß ich genau. Diese schreckliche Reinlichkeit! Bei einem guten Oktoberbier müssen Käfer und andere Dinge großer Unreinheit in den Kessel fallen, sonst fehlt der Geschmack.«

»Also gut, Sie bekommen Ihre Käfer«, sagte Oop. »Wir sammeln einen Eimer voll und schütten sie in die Brühe.«

Mister O’Toole war außer sich vor Wut. Sein Gesicht flammte scharlachrot. »Versteht ihr denn nicht?« schrie er sie an. »Käfer schüttet man nicht hinein. Käfer fallen hinein, sorgsam ausgewählt und …«

Seine Worte endeten in einem gurgelnden Schrei, und Carol rief scharf: »Sylvester, laß das!«

O’Toole pendelte strampelnd in Sylvesters Schnauze. Sylvester hielt den Kopf so hoch, daß der Kobold den Boden nicht erreichen konnte.

Oop wälzte sich vor Lachen auf dem Boden und schlug die Hände auf die Schenkel. »Er hält O’Toole für eine Maus!« prustete er. »Seht euch die Miezekatze an! Sie hat sich eine Maus gefangen.«

Sylvester ging sanft mit seiner Beute um. Er tat höchstens O’Tooles Würde weh. Seine beiden Fänge schlossen sich vorsichtig um die Mitte des Kobolds.

Sharp rannte los, um der Katze einen Tritt zu versetzen.

»Nein!« rief Carol. »Wagen Sie das nicht noch einmal!«

Sharp zögerte.

»Schon gut, Harlow«, sagte Maxwell. »Soll er O’Toole behalten. Er verdient etwas für die Heldentat in deinem Büro.«

»Wir machen es«, gellte O’Toole. »Wir brauen ihnen ein Faß Bier. Meinetwegen auch zwei.«

»Drei«, sagte die piepsige Stimme unter der Brücke.

»Also gut, drei«, erklärte der Kobold.

»Sie drücken sich auch später nicht vor dem Versprechen?« fragte Maxwell.

»Wir Kobolde sind ehrlich«, sagte O’Toole.

»Also gut, Harlow«, meinte Maxwell. »Du kannst Sylvester jetzt einen Tritt geben.«

Sharp holte aus. Sylvester ließ O’Toole fallen und ging ein paar Schritte zurück.

Die Trolle rannten unter der Brücke hervor und jagten schreiend vor Erregung den Hang hinauf.

Die Menschen kletterten hinter ihnen her.

Carol rutschte aus und stürzte, und Maxwell blieb stehen, um ihr beim Aufstehen zu helfen. Sie riß sich zornig von ihm los. »Rühren Sie mich nicht an!« fauchte sie. »Reden Sie mich nicht einmal an. Sie haben Harlow gesagt, er könnte Sylvester einen Tritt geben. Sie haben mich angeschrien. Sie haben gesagt, ich sollte den Mund halten.«

Sie drehte sich um und lief voraus. Nach kurzer Zeit war sie aus seinem Blickfeld entschwunden.

Maxwell stand einen Moment lang wie ein begossener Pudel da, dann kletterte er weiter. Er suchte an Felsblöcken und Büschen Halt.

Als er am Gipfel angelangt war, hörte er wildes Freudengeschrei. Zu seiner Rechten krachte ein großes schwarzes Ding mit kreiselnden Rädern aus dem Himmel. Er blieb stehen und sah auf. Zwei weitere Rollenfüßler jagten aufeinander zu und stießen in der Luft zusammen. Keiner verringerte die Geschwindigkeit. Sie zerbarsten beim Aufprall in winzige Stückchen. Maxwell stand da und sah den herumfliegenden Trümmern nach. Im Wald hörte man ein Krachen, als sie aufschlugen.

Das Freudengeheul am Gipfel ging immer noch weiter, und am Rand der Schlucht hörte er wieder etwas aufschlagen.

Niemand war zu sehen, als er weiterkletterte. Die Trolle hatten ganze Arbeit geleistet. Jetzt konnte der Drache landen. Maxwell grinste etwas gequält. Jahrelang hatte er Drachen nachgejagt, und nun hatte er endlich seinen Drachen — allerdings sah er etwas anders aus, als er ihn sich vorgestellt hatte. Was konnte der Drache sein, und weshalb hatte man ihn in dem Ding eingesperrt? Oder war er selbst das Ding gewesen?

Komisch, überlegte er. Jahrelang hatte das Ding alle Tests unbeschädigt überstanden und keinerlei Aufschluß über seine Konsistenz gegeben, und in dem Augenblick, in dem er die Übersetzungsmaschine aufgesetzt hatte …

Wodurch war der Drache befreit worden? Eindeutig hatte die Maschine etwas damit zu tun, aber er konnte nicht sagen, was nun wirklich geschehen war. Die Leute auf dem Kristallplaneten wußten es sicher — sie wußten so viele Dinge, die den Menschen verborgen waren. War der Apparat nicht aus Zufall, sondern mit Absicht in seiner Reisetasche aufgetaucht? War er hineingesteckt worden, um genau den Zweck zu erfüllen, den er erfüllt hatte? War es überhaupt eine Übersetzungsmaschine oder nur etwas, das ihr ähnelte?

Ihm fiel ein, daß er sich früher gefragt hatte, ob das Ding nicht ein Gott des Kleinen Volkes oder der anderen seltsamen Geschöpfe gewesen war, die in der Frühzeit der Erde gelebt hatten. Stimmte sein Gedankengang immer noch? War der Drache ein Gott einer alten Zeit?

Er kletterte jetzt langsamer, denn er hatte es nicht mehr eilig. Zum erstenmal seit seiner Rückkehr vom Kristallplaneten drängte ihn niemand mehr.

Er hatte etwa die Hälfte des Berges zurückgelegt, als er die Musik hörte, ganz schwach und gedämpft zuerst, so daß er nicht sicher war, ob er sich nicht getäuscht hatte.

Er blieb stehen und horchte. Es war Musik.

Der obere Rand der Sonne hatte den Horizont erreicht, und blendendes Licht strich über die Baumwipfel des Hanges, so daß die Herbstfarben aufglühten. Doch der Teil des Berges, auf dem er sich befand, lag noch im Schatten.

Er horchte. Die Musik war wie silbriges Wasser, das über Steine sprudelte. Unirdische Musik. Feenmusik. Und genau das war es. Auf der Feenlichtung spielte ein Orchester.

Ein Feenorchester und Feen, die auf dem Rasen tanzten! Er hatte so etwas noch nie gesehen, und jetzt sollte er die Möglichkeit bekommen! Er wandte sich nach links und bahnte sich so leise wie möglich einen Weg zur Lichtung.

Bitte, flüsterte er vor sich hin, bitte, geht nicht weg. Habt keine Angst vor mir. Bitte, bleibt. Ich will euch sehen.

Er schob sich Zoll um Zoll hinter dem Felsblock vor, und dann sah er sie.

Das Orchester saß in einer Reihe auf einem Baumstamm am Rand der Lichtung und spielte. Die Morgensonne spielte auf Regenbogenflügeln und glänzenden Instrumenten.

Aber er sah keine Tänzerinnen. Statt dessen waren zwei da, von deren Anwesenheit er nichts geahnt hatte.

Gespenst und William Shakespeare standen einander gegenüber und tanzten zur Musik des Feen-Orchesters.

Kapitel 25

Der Drache saß auf dem Schloßwall, und seine vielfarbigen Schuppen glänzten in der Sonne. Weit unten im Tal floß der Wisconsin, blau wie ein vergessener Sommerhimmel, zwischen den Ufern der flammenden Wälder. Vom Schloßhof drang der Lärm der zechenden Kobolde und Trolle heraus. Sie hatten einen Moment lang ihre Feindschaft vergessen und knallten große Krüge mit Oktoberbier auf die Tische, die man ins Freie geschleppt hatte. Dazu sangen sie die alten Lieder, die komponiert worden waren, noch bevor es solche Wesen wie die Menschen gegeben hatte.

Maxwell saß auf einem Felsblock und sah über das Tal hinweg. Etwas weiter vorn fiel ein schroffer Hang mehr als dreißig Meter ab. Am Rand dieser Klippe wuchs eine verkrüppelte Zeder, gebeugt von den Winden, die seit ungezählten Jahren durch das Tal heulten. Ihre Rinde war wie Silberpuder und ihr Laub ein helles Grün. Selbst von seinem Sitzplatz aus konnte Maxwell den scharfen Geruch der Blätter spüren.

Es war alles gut verlaufen, sagte er sich. Es gab keinen Preis mehr für das Wissen des Kristallplaneten. Nur der Drache war da, und vielleicht hatten die Bewohner jenes Planeten in Wirklichkeit nicht das Ding, sondern den Drachen gewollt. Aber selbst wenn sich das als falsch erwies, so hatten doch die Rollenfüßler ihr Spiel verloren, und das war letzten Endes vielleicht wichtiger als der Erwerb des Wissensschatzes.

Es war alles gut gegangen. Besser, als er gehofft hatte. Nur war ihm jetzt jeder böse. Carol war wütend, weil er Harlow erlaubt hatte, nach Sylvester zu treten, und weil er ihr befohlen hatte, den Mund zu halten. O’Toole war wütend, weil er ihn Sylvester überlassen und dadurch gezwungen hatte, den Trollen nachzugeben. Harlow kochte vermutlich, weil aus dem Handel mit dem Ding nichts geworden war und sich sein Museum in einen Scherbenhaufen verwandelt hatte. Aber vielleicht versöhnte ihn die Tatsache, daß Shakespeare wieder da war. Und dann durfte er natürlich Drayton nicht vergessen, der sicher einige Fragen an ihn hatte: ebenso wie Longfellow von der Verwaltung, dessen Sympathien sich durch die Ereignisse des Tages vermutlich nicht erhöht hatten.

Manchmal, sagte er sich, lohnte es nicht, sich zu intensiv mit einer Sache zu beschäftigen oder gar für sie zu kämpfen. Vielleicht hatten es Leute wie Nancy Clayton leichter — die Spatzenhirn-Nancys mit ihren großartigen Parties.

Etwas streifte ihn, und er drehte sich zur Seite. Sylvester streckte die rauhe Zunge heraus und leckte ihm übers Gesicht.

»Laß das«, sagte Maxwell. »Deine Zunge ist wie ein Reibeisen.«

Sylvester schnurrte zufrieden und ließ sich dicht neben ihm nieder. Die beiden sahen ins Tal hinunter.

»Du hast es einfach«, erzählte Maxwell der Katze. »Du hast keine Probleme. Du brauchst dir keine Sorgen zu machen.«

Schritte kamen über den Stein. Eine Stimme sagte: »Sie haben meine Katze entführt. Darf ich mich hinsetzen und sie wenigstens mit Ihnen teilen?«

»Bitte, nehmen Sie Platz«, sagte Maxwell, »ich rutsche ein Stück zur Seite. Ich dachte, Sie würden nie wieder mit mir sprechen.«

»Sie waren da unten widerlich«, sagte Carol. »Ich konnte Sie nicht ausstehen. Aber ich glaube, Sie konnten nicht anders.«

Eine schwarze Wolke ließ sich in der Zeder nieder.

Carol hielt die Luft an und drückte sich eng an Maxwell. Er legte ihr den Arm um die Schulter.

»Keine Angst«, sagte er. »Es ist nur eine Todesfee.«

»Aber sie hat keinen Körper. Sie ist einfach eine dunkle Wolke.«

»Das stimmt«, erklärte die Todesfee. »Und es ist nicht mehr wichtig. Es gibt nur noch zwei von unserer Art, und wir sind wie große, schmutzige Geschirrtücher, die über den Himmel segeln. Du brauchst dich nicht zu fürchten, denn der Mensch neben dir ist unser Freund.«

»Ich war kein Freund der dritten Todesfee«, sagte Maxwell. »Ebensowenig wie die Menschheit. Sie hat uns an die Rollenfüßler verraten.«

»Und doch hast du die Totenwache gehalten, die niemand übernehmen wollte.«

»Ja. Selbst der schlimmste Feind kann das von einem verlangen.«

»Dann wirst du sie vielleicht ein wenig verstehen«, sagte die Todesfee. »Die Rollenfüßler waren schließlich von unserem Stamm. Vielleicht sind sie es noch. Und alte Bindungen halten fest.«

»Ich glaube, ich verstehe«, erwiderte Maxwell. »Was kann ich für dich tun?«

»Ich kam nur her«, sagte die Todesfee, »um dir zu sagen, daß der Kristallplanet verständigt wurde.«

»Und sie wollen den Drachen?« fragte Maxwell. »Du wirst uns die Koordinaten geben müssen.«

»Die Koordinaten erhält die Transportzentrale«, sagte die Todesfee. »Du willst sicher auf den Kristallplaneten, zusammen mit vielen anderen, um die Informationen zu holen. Aber der Drache bleibt hier auf der Erde — in der Kobold-Reservation.«

»Ich verstehe nicht«, sagte Maxwell. »Sie wollten …«

»Das Ding«, ergänzte die Todesfee. »Um den Drachen freizulassen. Er hat zu lange als Gefangener gelebt.«

»Seit dem Jurazeitalter«, meinte Maxwell. »Wirklich eine lange Zeit.«

»Es sollte nicht so lange werden«, erklärte die Todesfee. »Ihr habt ihn geholt, bevor wir ihn freilassen konnten, und wir dachten, er sei uns für immer verloren. Das Ding sollte ihn nur konservieren und verstecken, bis unsere Kolonie auf der Erde auf festen Beinen stand und ihn beschützen konnte.«

»Beschützen? Weshalb mußte er beschützt werden?«

»Weil er der letzte seiner Rasse und sehr kostbar ist«, sagte die Todesfee. »Er ist der letzte unserer … es ist schwer auszudrücken. Habt ihr nicht Geschöpfe wie Hunde und Katzen?«

»Ja«, sagte Carol. »Hier ist eine.«

»Spielgefährten«, sagte die Todesfee. »Und doch mehr als das. Geschöpfe, die seit der Urzeit zusammen mit euch aufgewachsen sind. Der Drache ist der letzte Begleiter unseres Volkes, der auf dem Kristallplaneten aufgewachsen ist. Die Leute werden alt und müssen bald sterben. Sie können ihren Liebling nicht unversorgt lassen. Sie müssen wissen, daß er in liebevolle Hände kommt.«

»Die Kobolde werden sich um ihn kümmern«, sagte Carol. »Ebenso die Trolle und Feen und alle anderen. Sie werden stolz auf ihn sein. Sie werden ihn verwöhnen.«

»Die Menschen auch?«

»Auch die Menschen«, sagte sie.

Sie sahen die Todesfee nicht gehen. Aber mit einemmal war sie verschwunden. Der Baum war leer.

Ein verhätscheltes Haustier, dachte Maxwell. Kein Gott, einfach ein Spielzeug. Und doch, es war vielleicht nicht so einfach, wie man glaubte. Was hatten die Menschen getan, als sie die ersten Biomechs schufen? Sie hatten keine anderen Menschen geschaffen, keine Arbeitstiere. Nein, sie hatten Spieltiere geschaffen.

Carol neben ihm rührte sich. »Woran denken Sie, Pete?«

»An eine Verabredung«, sagte er. »Ja, ich habe an eine Verabredung mit dir gedacht. Wir wollten schon einmal ausgehen, aber da kam etwas dazwischen. Möchtest du es noch einmal versuchen?«

»In der Schweinetränke?«

»Wenn du da hinwillst.«

»Ohne Oop und Gespenst.«

»Aber natürlich mit Sylvester.«

»Nein«, sagte sie. »Nur wir beide. Sylvester bleibt daheim. Es wird Zeit, daß er es lernt.«

Sie standen auf und gingen auf das Schloß zu.

Sylvester warf einen Blick auf den Drachen, der am Schloßwall kauerte, und fauchte.

Der Drache senkte den Kopf auf dem geschmeidigen, langen Hals und sah ihn an. Dann streckte er ihm eine lange, gespaltene Zunge heraus.

Content

Clifford D. Simak
Die Kolonie der Kobolde

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25