Nancy Varian Berberick

Das Schwert des Königs. Heldenblut

Für Cathy, auch Rooney genannt,

meine lyt Chwaer,

meine kleine Schwester

Obwohl es nicht den Anschein hat, arbeiten Schriftsteller nie allein. Wenn das letzte Wort der Geschichte geschrieben ist und bevor der Computer darangeht, aus all diesen Einsen und Nullen eine Geschichte zu zaubern, wird einem klar, daß man sich bei Menschen bedanken muß. Das ist der schönste Teil am Bücherschreiben.

Ganz besonders danke ich Bruce, meinem Mann und besten Freund, der mich gelehrt hat, wie man Karten und Höhenlinien liest. Dank auch für sein Verständnis und seine Geduld während all dieser Tage und Nächte, wo er gewiß gedacht hat, daß seine Frau nur noch aus zehn Fingern besteht, die wie verrückt über eine Tastatur tanzen. Ich bin verrückt! Mein Bruder Mark Varian beschenkte mich mit »Tyorls Lied«. Danke, Mark. Es war eine Freude, mit dir zu arbeiten.

Für Hilfe aus der Ferne und Trost während jeder einzelnen Phase von »Sturmklinge« danke ich Doug Clark. Wie Lavim Sprungzeh sagen würde: Man muß einen Freund nicht sehen, um zu wissen, daß er da ist. (Die Besitzer der Telefonaktien von New Jersey und New Mexico sind uns beiden bestimmt sehr dankbar!)

Außerdem möchte ich Lieutenant Bill Wiggins von der Morris Police Academy in Morriston, New Jersey, danken, der mir ein paar sehr hilfreiche Veröffentlichungen über Waldbrände zukommen ließ.

Anmerkung von Astinus

Unter Historikern werden die Jahre zwischen 348 A. C. und 352 A. C. gemeinhin »Der Krieg der Lanze« genannt. Diese Bezeichnung ist bei den Bewohnern von Krynn ebenfalls weit verbreitet. Zu jener Zeit rangen die Götter miteinander, die Guten gegen die Bösen. Takhisis’ Drachen, dunkle Geschöpfe, die Feuer und Tod brachten, dienten den Generälen ihrer Herren, die sich Drachenfürsten nannten. Paladin und Mishakal wollten denen, die gegen die Drachenarmeen und die Königin der Finsternis kämpften, auf andere Weise beistehen. Paladin wanderte eine Zeitlang mit dem Kender Tolpan Barfuß und dessen Gefährten durch das Land. Für sie hieß er Fizban. Mishakal offenbarte ihre Lehren und ihre Weisheit einer Freundin des Kenders, einer Frau aus den Ebenen, die die Bedeutung des Glaubens verstanden hatte und vielen auf Krynn half, diesen Glauben wiederzufinden.

Doch das sind die hervorragenden Ereignisse dieses Krieges. Andere werden in der Geschichtsschreibung an nur einer Stelle erwähnt.

Eine dieser Stellen weckte die Neugierde in vielen, die an Geschichte interessiert sind. Sie steht in der Chronik des Jahres 348 A. C.: »Nordmaar unterliegt der Drachenarmee. Die Zwerge in Thorbardin schmieden ein Königsschwert und nennen es Sturmklinge.«

Es gibt nur eine weitere Stelle, an der das Königsschwert erwähnt wird, in der Chronik des Jahres 350 A. C.: »Lord Verminaards Sklaven können mit Hilfe einer Gruppe von Abenteurern, darunter der Kender Tolpan Barfuß und der Zauberer Fizban, aus seinen Minen bei Pax Tarkas entkommen. Königsschwert der Zwerge gefunden.«

Hinter diesen beiden Stellen verbirgt sich eine Geschichte, die erklären kann, warum die Zwerge von Thorbardin schließlich doch in den Krieg der Lanze eingetreten sind, nachdem sie lange davor zurückschreckten, den Bekämpfern der Dunklen Königin ihre Hilfe anzubieten.

Wieviel von der Legende der Wahrheit entspricht und wieviel ausgeschmückt wurde, ist nicht sicher. Auch wenn vieles davon, sagen wir mal, echt erscheint. Was den Rest angeht, und das ist sehr wenig, schließe ich mich der Meinung der Zwerge in Thorbardin an. Eine Legende ballt die Wahrheit so zusammen, daß jeder – selbst ein Zwerg aus der Gosse – sie verstehen kann.

Prolog

Wie ein Barde, der leise, aber deutlich die beredte Melodie und versteckte Harmonie des Liedes vernimmt, das seine Stimme singt, wie ein Erzähler tief in seinem Herzen die Worte und die Pausen der Geschichte hört, zu deren Erzählung er geboren ist, so wußte der Zwerg Isarn Hammerfels, daß Sturmklinge der Grund war, warum er Waffenschmied geworden war. Dieses Schwert würde sein Meisterstück sein. Geduldig wartete es auf seine Geburt.

Es wartete darauf, daß Isarn Hammerfels sich für würdig hielt.

Wenn dieses Schwert geschmiedet worden wäre, wenn es mit vollkommenem Gleichgewicht und kalter, blauer Schönheit aus dem Feuer und dem kühlenden Öl auftauchen würde, dann wollte Isarn es seinem Lehnsherrn, Hornfell von den Hylaren, überreichen.

Wenn Hornfell es für gut befände, würde er den Schmiedemeister so ehren, wie es Generationen von Lehnsherren getan hatten. Er würde es in der Halle der Meisterschwerter ausstellen.

Sobald sein Schwert dort hängen würde, würde Isarn kein weiteres Schwert mehr herstellen. Die Schmiede, in der er so viele Jahre gearbeitet hatte, würde an seinen Lehrling und Sippenbruder Stanach Hammerfels gehen. Isarn würde seinen Hammer, seine Zangen und all die Werkzeuge, die er so viele Jahre lang gekannt und geliebt hatte, beiseite legen und seine Tage ruhig und in Ehren beschließen.

Weil dieses Schwert sein bestes Stück sein sollte, die Verkörperung seiner Träume und seiner beispiellosen Kunst, nahm Isarn dafür nur den reinsten Stahl, den er mit eigener Hand aus hartem, schwarzem Roheisen frisch schmolz.

Er ging persönlich in die Minen, obwohl er ein Schmiedemeister war und sein Erz nicht selbst hätte suchen müssen. Doch er wußte besser als jeder andere, wie das perfekte Erz aussah, wie es sich anfühlte; er kannte seinen bitteren Geruch. Auf der Suche nach den dicken Adern mit dem allerreinsten Erz durchwanderte er im Schein der Laternen die dunklen Eisenminen. Dort wurde unter seiner Aufsicht geschürft.

Nachdem er in seine Schmiede in Thorbardin zurückgekehrt war, wurde er tagelang nicht gesehen. Tief im Herzen des Berges wartete er und entwarf Sturmklinge. Nicht ein einziges Pergament beschrieb er mit Tinte, denn der Entwurf entstand in seinem Herzen und in seiner Seele. Er wußte, wie das Schwert aussehen würde. Seine Hände wußten, wie es sich anfühlen würde. Seine Ohren hörten schon das Lied von Hammer und Amboß, von Feuer und Dampf.

Das Erz wurde gebracht. Jetzt mußte er nur noch die richtigen Juwelen zur Verzierung finden. Der Schwertgriff würde die Aufgabe von Isarns Lehrling, Stanach Hammerfels, sein. Das war das traditionelle Symbol für das Vertrauen des Meisters in den, der ihm folgen würde.

Es gab nicht nur Waffenschmiede in Thorbardin, sondern auch Juweliere, Goldschmiede und Silberschmiede. Isarn ging zu seinen Freunden, den Meistern dieser Handwerke. Vom Meister der Juweliere erhielt er fünf makellose Saphire. Vier hatten die Farbe des Himmels im Zwielicht, und der fünfte war vom reinen, tiefen Blau der sternenübersäten Mitternacht. Sie würden den Griff der Klinge schmücken. Für das Heft wurde bestes Gold ausgewählt, das mit schimmerndem Silber überzogen werden würde.

Nachdem das Schwert entworfen war, kam heute die Stunde der Geburt. Nur von seinem Lehrling unterstützt, begann Isarn Hammerfels, sein Meisterstück zu vollbringen.

Isarn und Stanach richteten das Feuer für den Schmelzofen selbst her. Sie füllten zwei Tröge: einen mit Wasser, um das Roheisen abzukühlen, einen mit Öl, um den Stahl zu kühlen. Stanach trat die Blasebälge in dem langsamen, stetigen Rhythmus, den Isarn ihn gelehrt hatte. Während er das Feuer anfachte, sah Stanach zu, wie das orangegoldene Licht die Steinwände der Esse emporstieg. Diese Arbeit hatte er seit den ersten, zaghaften Tagen seiner Lehrzeit nicht mehr erledigen müssen. Wie vertraut die Arbeit jetzt war. Und doch – wie anders!

Nur er und sein Meister Isarn würden die Geburt von Sturmklinge sehen, und Stanach wußte, daß er den Zauber seines Handwerks nie wieder so deutlich spüren würde, bis er – in vielen Jahren – der jetzt noch unvorstellbaren Vision seiner eigenen Meisterklinge Leben einhauchen würde.

Stahl besteht aus den Elementen der Welt. Erst wird er als Erz gewonnen, dann durch Feuer und Wasser zu Roheisen verarbeitet. Stanach sah nun zu, wie Isarn das dunkle Eisen herstellte. Jeder Handgriff seines Meisters war sorgsam und wohlüberlegt. Tausendmal hatte Isarn wie selbstverständlich sein Eisen gekocht, seine Hände hatten sich fast von selber bewegt. Doch heute vollzog er jeden einzelnen Schritt so sorgfältig wie ein Lehrling, der zum ersten Mal an die Esse gelassen wird.

Stanach sah seinem Meister zu, als hätte er ihn noch nie dabei beobachtet. Daran werde ich mich immer erinnern, dachte er. Das Feuer der Esse ließ ihn in Schweiß ausbrechen. Mit dem Handrücken wischte er sich über das Gesicht, wobei sein Blick nicht von Isarn wich. Immer werde ich mich daran erinnern.

Und immer würde er sich an den Ausdruck in Isarns Augen erinnern, dachte er, als das Eisen aus der Esse kam. Es war der Ausdruck eines Liebenden, der nur noch das Objekt seiner Liebe wahrnimmt.

Während das Eisen abkühlte, schwiegen sie. Es gab nichts zu sagen. Stanach hatte keine Fragen. Isarn fühlte nichts als das Band zwischen seiner Seele und den Elementen. Als das Eisen schließlich hart und kalt war, ein rauher, schwarzer Klumpen, legte Isarn es in einen Tonbehälter, der selbst der Erde entstammte und sich noch an den Kuß der Flammen erinnerte.

Stanach hob das schwere Gefäß hoch, in dem Eisen und Holzkohlenstaub ruhten, und stellte es genau an den Platz im Schmelzofen, den sein Meister ihm zeigte. Jetzt lief ihm der Schweiß übers Gesicht und durchnäßte seinen dichten, schwarzen Bart. Das Haar klebte ihm am Hals. Längst hatte er sein lockeres Schmiedehemd gegen eine Lederschürze eingetauscht. Die muskelbepackten Arme glänzten im goldenen Widerschein der Flammen.

Die Hitze des Schmelzofens glich der Hitze jener Feuer, die angeblich unablässig im Herzen von Krynn loderten. In dieser furchtbaren Hitze verband sich der Holzkohlenstaub mit der Oberfläche des Eisens zu einem harten, glänzenden Mantel: Stahl.

Stanach schleppte aus der hintersten Ecke der Schmiede einen Wassereimer heran. Vor Stunden war das Wasser kühl gewesen, doch jetzt war es so warm, als hätte es in der Sonne gestanden. Er schöpfte eine Kelle für Isarn und dann eine für sich. Durch ihre ausgedörrten Kehlen lief es wie Wein.

Stanach schöpfte eine weitere Kelle aus dem Eimer und goß sie sich über den Kopf. Es lief ihm heiß über Hals und Rücken, und plötzlich wurde er traurig. Zum ersten Mal, seit sie in die Schmiede gekommen waren, wurde sich Stanach dessen bewußt, daß die Erschaffung von Sturmklinge zugleich bedeutete, daß er und Isarn nicht länger Seite an Seite arbeiten würden.

Isarn, sein Meister und Verwandter, war auch sein Freund. Ein Gefühl von Einsamkeit berührte Stanachs Herz wie eine Wolke, die vor die Monde treibt. Er stellte den leeren Eimer vor die Schmiede, damit der Schmiedejunge ihn wieder füllen konnte, und kehrte dann zum Feuer und zu den tanzenden Schatten zurück. Dort sah er zu, wie der alte Zwerg geduldig darauf wartete, daß das Eisen zu Stahl wurde, wie er vertrauensvoll auf das Wunder wartete, das Reorx für seine Kinder vollbrachte, seit der erste Zwergenschmied eine Schmiede gebaut hatte.

Es ist ein Wunder, dachte Stanach. Ein Bund und ein Binden. Ein Bund mit den Göttern und ein Binden der Elemente. Das war das erste, was Isarn ihn gelehrt hatte. Vertrau den Göttern; versteh die Elemente; vertrau deiner Kunst. Auch das Schmieden der einfachsten Klinge ist eine Andacht. Diese Andacht hatte Isarn sein Leben lang gehalten.

Zähflüssig kam der Stahl aus dem Feuer, karmesinrot wie der rote Mond, blendend hell wie die Sonne. Stanach kniff gegen die unbändige Hitze die Augen zusammen und brachte den Klumpen zum Amboß. Mit sanften Händen hob Isarn dort den Hammer. Er war bereit, Sturmklinge Form zu verleihen.

Stahl wird nicht wie Holz gesägt, sondern auseinandergetrieben, indem man ihn auf dem Amboß so lange mit dem Hammer bearbeitet, bis er die richtige Länge und Gestalt erreicht hat. Obwohl er schon zahllose Schwerter geschmiedet hatte, obwohl Hammer und Hand eins waren, kam jeder Schlag von Isarn mit Bedacht. Jedes Heben und Senken des Hammers war überlegt. Doch die Entscheidungen fielen rasch, denn sie beruhten auf Erfahrung und Instinkt. Der Stahl durfte nicht erst bis zu dem Punkt abkühlen, wo er nicht mehr formbar war.

Der Gesang des Hammers schallte durch Isarns Schmiede, ein fröhlicher Lärm, der Stanachs Herz bluten ließ. Es war das Lied des Meisterstücks, das er hörte, und er wußte, daß Isarns Hammer und Amboß noch nie so gesungen hatten. Nie wieder würden sie so erklingen, bis Stanach sein eigenes Meisterschwert schmieden würde.

Das Lied hatte keine Worte außer denen, die Meister und Lehrling in ihrem Inneren hörten. Es pries ein langes, schlankes Schwert, und Stanach wußte schon vom Anblick der Waffe, daß sie perfekt in Isarns Hand liegen würde. Der Meister bearbeitete sie mit Raspel und Feile, und die Späne rieselten wie Silberstaub auf den Boden seiner Schmiede.

Stanach erschien die Klinge inzwischen wie ein Strahl aus silbernem Sternenlicht.

Nachdem die Klinge geformt war, mußte sie jetzt zum Schärfen ins Feuer zurück. »Das«, sagte Isarn Hammerfels zu seinem Lehrling, »ist die letzte Feuertaufe der Klinge, ihr letzter Tanz in den Flammen.«

Stanach hatte diese Worte früher schon gehört – so viele Male! Jetzt, wo er sah, wie Isarn die Klinge in das schärfende Feuer schob, kam es ihm wie das erste Mal vor.

Isarn vollzog die Schritte dieses letzten Erhitzens und letzten Löschens so behutsam wie alle vorherigen Arbeitsgänge. Stanach hatte das Feuer genau auf die richtige Temperatur angefacht und prüfte jetzt, ob das Öl kalt genug war. Zufrieden sah er zu seinem Meister und zu dem Schwert hinüber.

Bei diesem letzten Erhitzen war die Klinge kein Strahl aus Sternenlicht, sondern ein rotglühender Sonnenstrahl, ein blutroter Arm aus Feuer.

Als Isarn die Klinge schließlich in das Öl tauchte, sah Stanach zu, wie der Sonnenglanz abkühlte und verschwand. Rotes Eisen wurde zu silbernem Stahl, rein wie Schnee, stark wie der Berg selbst. Isarns Lungen waren mit bitterem Dampf gefüllt. Schweiß glitzerte auf seinem Gesicht, und kräftige Schmiedearme zogen Sturmklinge behutsam aus dem Trog.

Mit einem weichen Tuch wischte er das schimmernde Öl von der Klinge. Seine Bewegungen waren eine einzige Liebkosung. Dann legte er das Schwert auf seinen Amboß, wie man ein neugeborenes Kind an die Brust der Mutter legt.

Stanach sah, wie sich der Tanz des Feuers in dem reinen Stahl widerspiegelte. Er betrachtete das orangefarbene Licht, das sich in der scharfen Schneide der Klinge spiegelte. Sein Herz pochte wild, als er fasziniert zwischen Feuer und Amboß trat.

Sein Schatten ließ das Licht auf dem Stahl nicht verlöschen.

Sturmklinge war in jeder Hinsicht vollkommen. Und es hatte ein Herz aus Feuer. Dieses Herz lag in einem dünnen Streifen aus karmesinrotem Licht im erkalteten Stahl selbst, und kein Schatten konnte es verdunkeln.

Mit großen Augen und wie gelähmt griff Isarn mit zitternder Hand nach dem Schwert, um die Hand dann zurückzuziehen, als könnte oder wollte er den Stahl nicht berühren.

»Siehst du das?« flüsterte er. »Oh, mein Junge, siehst du das?«

Stanach hatte keine Worte. Er nickte wie betäubt und trat einen halben Schritt zurück. In diesem Augenblick, als seine Augen von der Schönheit des noch grifflosen Schwerts erfüllt waren, wisperten in seinem Herzen die Worte eines uralten Verses, der so oft zitiert wurde und an den man so wenig glaubte, daß die Kinder ihn auf der Straße sangen.

Bergzwerge wissen es. Der Hochkönig braucht dreierlei:

Das Königsschwert, von Reorx, dem Vater, berührt.

Die Seele, im Tiegel der Zwietracht zu Weisheit gereift.

Den Hammer, den Ritter Kharas im Nebel verbarg.

Ein Königsschwert, das für den König gemacht war, das während seiner gesamten Regentschaft von ihm getragen wurde und schließlich mit ihm ins Grab ging. Eine Seele, die im Feuer der Zwietracht weise geworden war: in den Flammen des Kampfes, o ja, und der Erfahrung, den gefällten Urteilen, den verwirklichten Entscheidungen. Der vor langer Zeit versteckte Streithammer von Kharas, an dessen Existenz von Generation zu Generation immer weniger Zwerge glaubten.

Doch, ob Mythos oder Wahrheit, seit dem Verschwinden des Streithammers von Kharas war es keinem Bergzwerg mehr gelungen, Hochkönig zu werden.

Stanach erschauerte plötzlich vor Kälte, obwohl ihm der Schweiß an beiden Seiten des Gesichts herunterlief. Er schloß die Augen, atmete tief durch, um das Zittern zu bekämpfen, und betrachtete wieder das Schwert.

Der karmesinrote Streifen im Stahl pulsierte leicht, als wäre er wirklich ein Herz, das Reorx’ Hand berührt und zum Leben erweckt hatte. Stanachs eigenes Herz übernahm allmählich diesen eben geborenen, rhythmischen Schlag.

Den Legenden zufolge pulsierte nur ein Königsschwert so.

Dreihundert Jahre lang war kein Königsschwert mehr in Thorbardin geschmiedet worden. Und doch war jetzt…

Stanach schüttelte den Kopf.

Er kannte die Legenden. Welcher Zwerg tat das nicht? Einst hatte es eine Linie von Hochkönigen gegeben. Der letzte, Dunkan, hatte vor dreihundert Jahren während der Zwergentorkriege geherrscht. Er hatte einen Helden zum Freund, den ›großen Kharas‹. Es hieß, daß Kharas, dessen Name in solamnischer Sprache ›Ritter‹ bedeutete, an Reorx’ Esse einen Streithammer geschmiedet hatte. Weiter hieß es, daß in der bitteren, blutigen Zeit nach der Umwälzung keiner besser kämpfte als Kharas. Damals hatten die einfallenden Armeen der Menschen und Hügelzwerge unter Führung des geheimnisumwitterten Magiers Fistandantilus Einlaß in das Gebirgskönigreich und Zugang zu den Reichtümern verlangt, die sie in Pax Tarkas und Thorbardin vermuteten.

Thorbardin war erfolgreich gegen die Angreifer verteidigt worden, aber sie hatten mehr verloren als Pax Tarkas. Zwerg hatte gegen Zwerg gekämpft. Diese größte aller Sünden hatte Reorx erzürnt. In seiner Wut hatte der Gott mit demselben Hammer zugeschlagen, mit dem er einst die Welt geschmiedet hatte, dem Hammer, mit dem Kharas’ Streithammer geformt worden war. Es reichte ihm nicht, einfach nur die Welt zu verwüsten, die seinen Zorn erregt hatte. Er wühlte sie um.

Bei diesem Wühlen veränderte sich das von der Umwälzung zerrissene Gesicht der Welt erneut. Die Ebene von Dergod wurde zu sumpfigem, gespenstischem Moorland und war jetzt als Ebene der Toten bekannt. Als der Hammer des Gottes auf das einst so große, stolze Zaman niedersauste, fiel die Festung der Zauberer in sich zusammen, wobei ein gewaltiger Wirbelsturm entstand, der Sand und Steine hochriß.

Es hieß, daß die Ruinen dieses Ortes das Aussehen eines riesigen, grinsenden Schädels hatten, als Kharas sie zum ersten Mal sah. Heute hieß die Stätte Schädeldach und war ein passender Grabstein für die Tausende, die dort im Kampf gegen ihre Brüder umgekommen waren.

Doch das Gesicht der Welt war nicht das einzige, was sich veränderte. Bald nach dem Krieg starb Dunkan. Noch ehe er beigesetzt war, kämpften seine Söhne gierig um den Thron des Hochkönigs. Kharas, der um seinen Freund und König trauerte, sah diesen zynischen Machtkampf und beschloß, daß keiner von ihnen herrschen sollte.

Er bestattete Dunkan in dem prachtvollen Begräbnisturm, der als Dunkans Grab bekannt war. Als Symbol der Trauer wurde er durch Zauberkraft über den alten Zwergenfriedhof, das Tal der Lehnsherren, gehängt.

Dann versteckte er mit Magie und der Hilfe von Reorx seinen Streithammer und verfügte, daß kein Zwerg ohne ihn als Hochkönig über Thorbardin herrschen sollte.

Ob Legende oder Wahrheit: Seitdem war kein Zwerg mehr zum Hochkönig gekrönt worden. Keiner konnte ohne den Streithammer regieren, und keiner konnte ohne Königsschwert regieren. Über die Jahre hatten viele versucht, ein solches Schwert zu schmieden. Manche hatten geglaubt, daß es reichen würde, um Thorbardin als Prinzregent zu regieren, andere hatten gehofft, es würde den Weg zum Streithammer von Kharas weisen. Obwohl diese Schwerter wunderschöne Kunstwerke waren, war keines davon ein Königsschwert gewesen. Nie hatte Reorx die Klinge berührt, nie hatte er ihnen das karmesinrote Herz des glühenden Stahls geschenkt…

Bis jetzt.

Bei den Schmieden hieß es, daß die Stimme jedes Zwergenhammers, der auf einen Amboß schlägt, für immer im Amboßecho widerhallt, der riesigen, von Zwergen erbauten Höhle, die Nordtor mit der Stadt Thorbardin verbindet. Wenn die Legenden der Wahrheit entsprachen, überlegte Stanach, dann würde der Klang von Isarns Hammer den Ton angeben und die Echos jahrhundertelanger Arbeit zu einem ewigen Lied im Amboßecho verbinden.

Wieder fröstelte ihn. Als er seinen Blick von dem Stahl losriß, den der Gott berührt hatte, sah er, daß Isarn weinte. Er hatte ein Königsschwert für seinen Lehnsherrn geschmiedet. Für Hornfell von den Hylaren.

1

In alter Zeit, in den Jahren vor der Umwälzung, war es eine von vielen Zwergenstädten gewesen. Jetzt war Thorbardin, das letzte der einst bedeutenden Zwergenreiche, jedoch einzigartig auf Krynn. Die Stadt war im Inneren des Berges erbaut, in einer Höhle, die sich von Nord nach Süd über zweiundzwanzig Meilen erstreckte, von Ost nach West über vierzehn. Thorbardin war dabei nicht nur eine große Stadt, sondern auch eine praktisch uneinnehmbare Festung. Südtor mit seinen Befestigungsanlagen und mehreren dahinterliegenden Verteidigungsanlagen bewehrte die Stadt an der einen Seite. Die Ruinen von Nordtor, die während der Umwälzung zerstört worden waren und jetzt nur noch aus einem schmalen, anderthalb Meter breiten Sims neben einem dreihundert Meter tiefen Abgrund bestanden, sicherte den Weg nach Thorbardin von der Ebene der Toten her.

Die Bergzwerge lebten schon jahrhundertelang inmitten ihrer Schmieden und Tavernen, Tempel, Geschäfte und Häuser, und sogar Parks und Gärten fanden sich. Was sie zum Leben brauchten, stammte von den Ackerhöhlen tief unter der Stadt, denn die Felder vor Südtor hatten sie vor langer Zeit – nach den Zwergentorkriegen – aufgegeben. Das Licht stammte aus Kristallschächten, die tief in die Höhlen und Decken der Höhle getrieben waren. Sie lenkten Tageslicht in die Stadt und auf die Felder.

Obwohl Thorbardin insgesamt als Stadt bezeichnet wurde, bestand es strenggenommen aus sechs kleineren Städten, und jede hatte seinen eigenen Lehnsherrn und sein eigenes Volk. Bis auf eine grenzten alle an die Ufer des von Zwergen geschaffenen Urkansees.

Die sechste und schönste Stadt war der Lebensbaum der Hylaren. Wie ein Stalaktit ragte er mit achtundzwanzig Ebenen direkt aus dem See. In dieser Stadt in der Mitte, die nur mit dem Boot zu erreichen war, wurden die Regierungsgeschäfte geführt. Hier tagte der Rat der Lehnsherren unter der vorläufigen Führung von Hornfell. Das war die einzige Regierung, die Thorbardin seit dreihundert Jahren besaß.

Politik und Handel zwischen den sechs Zwergenreichen wurden hier erstritten und entschieden und manchmal mit dem ganzen Nachdruck eines streitbaren, unabhängigen Volkes durchgefochten. Die Zwerge wachten argwöhnisch über ihre Rechte und ihre Freiheiten und ließen nicht zu, das ihnen diese beschnitten wurden. Thorbardin war die angestammte Heimat der Bergzwerge.

Alles andere, sogar ihr eigenes Land außerhalb des Berges, war Außenwelt.

Unter der großen Stadt Thorbardin gab es Orte, wohin nur die Derro-Zauberer der Theiwaren gingen. Das waren die Tiefen Höhlen, und sie lagen noch weit unter den Kerkern und den Ackerhöhlen, unter der geräumigen, schalenförmigen Höhle, die diese Stadt im Herzen des Berges wiegte.

An diesen Orten wurde Magie gewirkt, und diese Magie war immer schwarz.

Tief in den geheimnisvollen Reichen der Theiwaren lag die Kammer des Schwarzen Mondes. Fackellicht besprenkelte wie durchsichtiges Blut die Wände der hohen Höhle und verlor sich auf dem Weg zur Decke. Auf den ersten Blick erschien der Ort wie eine völlig natürliche und unberührte Höhle, doch in Wahrheit war die Kammer das Ergebnis jahrelanger, kunstvoller Arbeit.

An den Wänden hingen vergoldete Metallschalen, die fest geflochtenen Körben ähnelten. Diese Schalen paßten genau in die Steinnischen, die aus dem lebenden Fels der Wände gehauen waren. Die Wände selbst waren glatt, der Stein so poliert, daß die natürlichen Farben seiner Maserung in ihrer ganzen Vielfalt zur Geltung kamen.

Der Boden wirkte auf den ersten Blick wie rauher Fels. Bei näherer Betrachtung erwies er sich als so glatt wie poliertes Holz. Eine dicke Glasschicht überzog die Konturen des Steins. Man hatte es wie flüssiges Feuer ausgegossen und durch magische Künste gelenkt, damit es nicht in die Vertiefungen des natürlichen Felsens sank, sondern einen Fingerbreit über dem höchsten Punkt des Bodens einen klaren Bodenbelag bildete.

Obwohl der Glasboden schon seit vier Jahrhunderten begangen wurde, gab es keine Stellen, an denen er beschädigt war. Es hieß, das Glas würde nie zerkratzen, nicht einmal unter dem härtesten Diamanten.

In der Mitte des Bodens stand ein einfaches, rundes Podest aus massivem, schwarzem Marmor, das durch dieselbe Zauberkunst geschaffen worden war.

Hier las Realgar, Lehnsherr der Theiwaren, die alten Zauberbücher, sprach seine Zaubersprüche und schmiedete Mordpläne.

Doch in dieser Nacht, als Stanach und sein Meister das glutrote Herz in einem Schwert für Hornfell pochen sahen, plante Realgar keinen Mord.

Heute nacht plante er einen Diebstahl. Der Mord, dachte er lächelnd, konnte später kommen, wenn die Geschichte Hornfells Tod als Tod eines Verräters bewerten würde.

Den Hylaren war ein Königsschwert geschmiedet worden.

Sein Informant hatte das Wort ›Königsschwert‹ nicht benutzt. Er schien nicht zu ahnen, was die merkwürdig gezeichnete Klinge wirklich darstellte. Er hatte einfach Wirtshausgerede wiederholt, das der Schmiedejunge verbreitet hatte, der für Isarn arbeitete.

»Dem Jungen zufolge war an dem Schwert etwas komisch«, erzählte der Informant. »Rotvernarbter Stahl. Nicht das perfekte Silberblau, das normalerweise aus der Schmiede des Meisters kommt.«

Nein, dachte Realgar jetzt. Nicht das perfekte Silberblau, sondern eine Stahlklinge mit einem Herz aus Feuer, wie es der alte Dunkan gehabt haben sollte.

Aber war es ein Königsschwert, das einen Hochkönig auf den Thron bringen und nach seinem Tod mit ihm beigesetzt werden würde? Kein Zwergenschmied hatte ein Königsschwert geschmiedet, seit das von Dunkan vor dreihundert Jahren mit ihm begraben worden war – seit Kharas, Dunkans Vertrauter, seinen von Gott geschmiedeten Streithammer versteckt und die Zwerge ihres Königs beraubt hatte, bis er wiedergefunden werden würde.

Doch jetzt wanderten die Götter selbst auf der Welt und würden ihrem Willen Form verleihen. Gut kämpfte gegen Böse in dem Krieg, der manchen Leuten zufolge bald auf Krynn ausbrechen würde. Auf dem Berg und am Nachthimmel waren Drachen, die dunklen Geschöpfe von Takhisis, gesichtet worden. Realgar verzog seinen Mund zu einem Grinsen. Heute nacht konnte durchaus ein Gott Thorbardin besucht haben.

Hatte Reorx Isarns Schmiedefeuer berührt? Hatte er einfachen Stahl in ein Königsschwert verwandelt?

Isarn mußte das geglaubt haben. Der Meister hatte die Schmiede zwar erschöpft verlassen, doch er hatte seinen Lehrling dagelassen, um der Klinge einen Griff zu geben, und hatte, dem Schmiedejungen nach, dem Lehrling aufgetragen, die ganze Nacht bei dem Schwert zu bleiben.

Wenn es ein Königsschwert war, würde Isarn Hammerfels es nicht unbeaufsichtigt liegen lassen, sondern eine Wache aufstellen. Realgars Hand ballte sich zur Faust. Genau, es die Nacht über gut bewachen, um es am Morgen frisch geschmiedet und gefaßt dem Lehnsherrn zu überreichen. Ein Zeichen der Gunst Gottes.

Ein Königsschwert allein würde Hornfell noch nicht zum Hochkönig machen. Das konnte nur der Streithammer von Kharas, und nicht einmal Hornfell konnte daran glauben, daß der Streithammer jetzt gefunden werden würde. Er war zu lange verloren, zu gut versteckt gewesen. Der Streithammer würde nie wieder einen Zwerg zum Hochkönig machen.

Aber ein Königsschwert, das vom Licht der Esse glänzte, konnte einen Prinzregenten auf den Thron bringen, und das würde der Lehnsherr Hornfell sein.

Die Mehrheit im Rat der Lehnsherren würde Hornfells Krönung gutheißen. Wenn jemand den zerstrittenen Rat einigen konnte, dann war es der Hylar. Gut, selbst er würde sie nicht immer schlichten können. Aber schon jetzt, wo er nur ein Erbrecht auf den Vorsitz im Rat hatte und nicht höher stand als die anderen fünf Lehnsherren, gelang ihm dies häufiger als anderen. Viel zu oft bewegte sich der Rat der Lehnsherren in die Richtung, die Hornfell wünschte. Als Prinzregent würde Hornfell über den Rat herrschen. Auch wenn ihn niemand Hochkönig nennen würde, würde er Thorbardin regieren.

Realgar zischte einen Fluch. Die Gier nach Macht hatte immer in ihm gerauscht wie das Strömen des Blutes in seinen Adern. Nicht aufgrund seiner Herkunft war er zum Lehnsherrn der Theiwaren aufgestiegen, sondern am Ende eines langen Weges, der von Mord, Verrat und schwarzer Magie gekennzeichnet war. Er haßte den Hylaren, den Erben der alten Hochkönige, aus tiefstem Herzen, ebenso wie das Sonnenlicht.

Langsam öffnete Realgar seine Faust. Er bewegte seine Hand in einer geschmeidigen, magischen Geste und flüsterte die Worte einer Herbeirufung. Vor dem Glaspodest bildete sich ein Nest voller Schatten, wurde dichter und nahm eine neblige Gestalt an.

»Ja, Lehnsherr«, flüsterte die Stimme, einen Augenblick bevor die Schatten ihre endgültige Form erreicht hatten.

Realgar sprach erst, als der Dieb vor ihm kniete. Dann faßte er sich kurz. Er erteilte dem Dieb seinen Auftrag und schickte ihn los. Als er wieder allein war, begann er, Hornfells Tod zu planen.

Mochte Isarn es ruhig für ein Zeichen der Gnade seines Gottes halten, daß ein Königsschwert in seiner Schmiede entstanden war. Realgar, der eine dunkle, böse Göttin verehrte, spürte, wie Takhisis’ Hand in dieser Nacht am Werk war. Am Morgen würde er das Königsschwert besitzen und die sechs Zwergenreiche regieren.

Skarn war Realgars Dieb, aber nicht Realgars Getreuer. Er wischte sich das Blut von den Händen und überlegte, ob er den Lehrling töten sollte, der bewußtlos auf dem Steinboden der Schmiede lag. Dann sah er das Schwert. Stanach war vergessen.

Die lange, schlanke Klinge hatte ein nagelneues Heft. Und ihre Farbe war die von Solinari. Im Herzen des Stahls verlief ein Streifen roten Sonnenlichts. Die Klinge lag auf dem Amboß, wo sich Stanach gerade über sie gebeugt hatte, um eine letzte Unebenheit zu glätten. Dort hatte Skarn ihn durch einen Schlag mit dem Dolchgriff betäubt.

Skarns Plan nahm seine endgültige Form an. Realgar hatte noch eine Blutschuld bei ihm. ›Meister‹, nannte er den Lehnsherrn, doch das war er nie für ihn gewesen. Für Skarn war er immer derjenige gewesen, der den Tod seines Sohnes zu verantworten hatte.

Ein kleiner Fehler beim Zaubern, hatte Realgar gesagt. Das war keine Entschuldigung, sondern höchstens eine Erklärung, warum Torm gestorben war.

Obwohl die Derros einer Rasse angehörten, die für die schwarzen Künste begabt war, duldete Realgar keinen Zauberer über sich. Zu eifersüchtig war er auf den Erhalt seiner eigenen Macht bedacht. Von Zeit zu Zeit nahm er einen Lehrling an, dessen Talent für einfache Sprüche ausreichte. Zauberlinge nannte er sie und sprach das Wort immer mit stolzem Naserümpfen aus.

Torm war einer von ihnen gewesen. Er hätte mehr sein können. Bei richtigem Unterricht hätte er in die Außenwelt und zum Turm der Erzmagier gehen können, wo er bei den Meistern der Schwarzen Roben die Zaubererprüfung abgelegt hätte. Er hätte die Prüfung bestanden. Das Feuer der Magie hatte in seiner Seele gebrannt, der Wunsch, in seinen Flammen zu tanzen, hatte sein Leben bestimmt.

Und Realgar hatte das gewußt. Er mußte Torms Machtpotential gespürt haben. Als er es bemerkte, erkannte er die Bedrohung. Er hatte Torm gebeten – nein, ihm befohlen –, einen Zauber zu sprechen, den sein Lehrling noch nicht beherrschen konnte. Realgar hatte zugesehen, wie er schreiend gestorben war, wie formlose, dunkle Schattenwesen aus dem Abgrund ihm das Fleisch von den Knochen nagten und seine Seele aus dem Körper rissen. Torm hatte den Zauber gesprochen, das stimmte, doch er hatte es auf Realgars Befehl hin getan.

Skarn hatte viele Jahre darauf gewartet, Torms Tod zu rächen. Jetzt hatte er einen Weg für seine Rache gefunden.

Kaltlächelnd hob Skarn das Schwert vom Amboß. Realgar wollte dieses Schwert. Der Dieb wußte nicht, weshalb, und das kümmerte ihn auch nicht. Er wußte nur, daß das Verlangen nach der Klinge offen in den Augen seines Lehnsherrn gestanden hatte, als dieser ihm den Auftrag erteilt hatte. Mehr als Verlangen, dachte Skarn jetzt. Realgar brauchte dieses Schwert.

Es gab geheime Pfade aus Thorbardin heraus, dunkle Wege durch die Außenwelt, die nicht einmal die Grenzer kannten. Skarn kannte sie. Er ließ Stanach liegen, wo er hingefallen war. Wenn Realgar erführe, daß Skarn ihm das Königsschwert nicht brachte, würde er schon aus Thorbardin verschwunden sein.

2

Ein Kind erwachte schluchzend aus demselben Alptraum, der die meisten der achthundert Menschen verfolgte, die im Schlaf Ruhe suchten: der Alptraum der Sklaverei. Wie tanzende, silberne Lichter in der schwarzen Weite des Himmels sahen die Sterne zu, wie eine Frau müde aufstand und sich im Halbschlaf zu dem Kind schleppte. Es war nicht die Mutter. Es war eine Frau, die am selben Morgen ihr eigenes Kind verloren hatte. In den zwei Tagen, seit diese Menschen aus der Sklaverei in den Minen von Pax Tarkas in die Berge geflohen waren, waren fünf alte, kranke Männer und zwei Kinder gestorben.

Das war es, was Tanis, der Halb-Elf, dachte. Er starrte in die Glut des heruntergebrannten Lagerfeuers und schob mit der Fußspitze einen Haufen Reisig näher heran. Er war zum Umfallen müde. Achthundert Menschen kamen in den engen Bergpässen zwischen Pax Tarkas und der Südstraße nur langsam voran.

Und an der Südstraße war die Freiheit noch lange nicht erreicht. Dort lag erst der Anfang eines weiten Weges.

Hinter Tanis war ein Schritt zu hören, der nicht lauter war als das Geflüster der Frau, die das weinende Kind tröstete. Er drehte sich um, wobei seine Hand nach seinem Kurzschwert griff, um dann ein entschuldigendes Lächeln aufzusetzen, als er sah, wer hinter ihm stand.

»Goldmond«, flüsterte er. »Ich hatte mich schon gefragt, wo du bist.«

Die Frau aus den Ebenen war wunderschön. Obwohl aus ihrem blassen Gesicht dieselbe Erschöpfung sprach, die Tanis fühlte, strahlte sie eine Art ruhigen Frieden aus, der den Halb-Elf wie eine besänftigende Hand berührte. »Ich habe Tolpan gesucht.«

»Und gefunden?«

Goldmond lächelte. »Nein. Natürlich nicht. Es war nur eine gute Entschuldigung, um eine Weile in den Hügeln spazierenzugehen.«

»Ich dachte nicht, daß jemand eine Entschuldigung für das suchen würde, was wir seit zwei Tagen hier tun und wahrscheinlich noch sehr lange tun werden.«

Sie ließ sich graziös neben Tanis nieder. »Manchmal hilft mir ein einsamer Spaziergang beim Nachdenken. Tanis, wo bringen wir diese Menschen hin?«

Ja, wohin? Tanis senkte den Kopf. »Es gibt keine große Auswahl. Verminaard wird seine Drakonier bald überall in den Bergen hinter uns herjagen – wenn er das nicht jetzt schon tut.

Tolpan hat das Tor gut versperrt, aber es wird nicht standhalten. Wir müssen diese Menschen schnell hier fortschaffen. Wir können nicht mehr zurück. Wir müssen vorwärts.«

»Wohin?«

»Es gibt nur einen einzigen Ort, der sie alle aufnehmen kann, Goldmond, nur einen Ort, der jetzt einigermaßen sicher ist.«

»Thorbardin.« Goldmond schüttelte den Kopf. »Die Zwerge haben sich drei Jahre lang aus dem Krieg herausgehalten, obwohl er Krynn in Stücke reißt. Warum sollten sie jetzt achthundert Flüchtlinge nach Thorbardin lassen?«

Tanis warf Reisig auf das Feuer und sah zu, wie die Flammen an Zweigen und Rinde leckten. »Wir werden mit ihnen verhandeln.«

»Das wurde schon versucht.«

»Wir werden bitten.«

Goldmond seufzte. »Sie hören nicht auf Bitten, Tanis.«

Tanis’ grüne Augen glitzerten gefährlich, als er freudlos lächelte. »Dann zwingen wir sie zum Zuhören.«

Achthundert Stimmen konnte man nicht ignorieren, dachte er.

Hoch auf den von Adlern bewohnten Hängen vor Thorbardin gab es eine Anzahl schmaler Felsvorsprünge, die von den tiefen Schluchten und Tälern aus nicht zu sehen waren. Die Zwerge aber kannten sie seit der Gründung von Thorbardin. Es war unmöglich, diese Vorsprünge vom Tal her zu erklettern. Die Berge waren ein unüberwindbares Hindernis. Doch aus dem Inneren der Zwergenfestung gab es einen Weg zu diesem Ausguck. Von Südtor aus führten schmale Pfade hinauf, die nur eine Bergziege oder ein Zwerg aus Thorbardin begehen würde. Der Wind heulte ein wildes Lied über diesen Pfaden. Sommers wie winters war die Luft dort kalt und dünn. Für Stanach Hammerfels hatten diese Vorsprünge immer nur ihm gehört.

Jetzt kletterte er dort hinauf. An seinem Gürtel hing eine volle Feldflasche. Den ganzen Tag lang hatte das Schmiedefeuer ihn bis aufs Blut ausgedörrt. Der Dampf von den Kühltrögen war in seine Lungen gedrungen, bis er sich fragte, wann er je wieder atmen könnte. Jetzt brauchte er den Frieden auf diesen Höhen. Er brauchte einen Platz zum Nachdenken.

Stanach lehnte sich an die ewige Stärke des Bergfelses. Der erste Schluck des kräftigen Zwergenschnapses wärmte ihm den Magen. Tief unten im Tal schickte die Nacht sich an, die Klamms und Schluchten einzuhüllen und die braungoldenen, laubbedeckten Hänge mit kaltem, schwarzem Samt zu überziehen.

Erst vor einer Stunde hatte Stanach erfahren, daß Sturmklinge in der Außenwelt vor Thorbardin gefunden worden war. Aus den Ländern, wo Drachen auf breiten, ledernen Schwingen den Himmel durchschnitten, wo Armeen kämpften und Götter miteinander rangen, kam das geflüsterte Gerücht über einen jungen Waldläufer, der ein mit Saphiren besetztes Schwert trug. Zwei Jahre nach dem Diebstahl war das Königsschwert aufgetaucht, und in diesem Moment bereitete sich Hornfell darauf vor, Männer loszuschicken, die es heimholen sollten. Es würde nicht einfach werden. Hornfell befürchtete, daß Realgar, der Theiwar, das Gerücht auch schon vernommen hatte. Die Männer des Hylaren würden rasch und vorsichtig vorgehen müssen. Ein Königsschwert war etwas, wofür Realgar töten würde.

Es gab keinen Tag, an dem Stanach in die Flammen der Schmiede blickte, ohne sich an die Nacht zu erinnern, als Sturmklinge aus Eisen, Feuer und Wasser geboren wurde. Es gab keinen Tag, an dem er vergessen konnte, daß das Königsschwert in der Nacht seiner Geburt gestohlen worden war. In dieser Nacht hatte der allmähliche Verfall von Isarn – seinem Meister, Verwandten und Freund – in Trauer und Wahnsinn begonnen. Die Gefahr war Stanach gleichgültig. Er wollte Sturmklinge nach Hause holen.

Wenn er ginge, würde er mit Kyan Rotaxt aus seiner Sippe losziehen. Keiner kannte die Außenwelt besser als der Grenzsoldat Kyan. Sagte Kyan zumindest, und Stanach glaubte ihm das auch weitgehend. Er und Stanach waren zwar gleichalt, aber Kyan hatte immer älter gewirkt. Es war seine Erfahrung, der Eindruck, daß er immer auf der Hut vor Gefahren war, die Stanach sich höchstens vorstellen konnte, und die Ausstrahlung, daß er mit solchen Gefahren fertigwerden würde, die ihn älter wirken ließen. Stanach hatte sich nie aus Thorbardin herausgewagt, sondern war wie die meisten Zwerge in seiner Heimat und bei seiner Familie geblieben. Darum würde er sein Leben und seine Sicherheit bereitwillig Kyan anvertrauen.

Als ob Kyan nicht ausreichte, schickte Hornfell auch noch den Zauberer Pfeifer mit. Was konnte schon passieren, das Pfeifers Kräfte überstieg, fragte sich Stanach. Er kannte den goldhaarigen Menschen schon die ganzen drei Jahre, die Pfeifer in Thorbardin lebte. Jordy war sein Name, doch jeder in Thorbardin nannte ihn Pfeifer, wie ihn die Zwergenkinder wegen der fröhlichen Melodien seiner Flöte getauft hatten. Stanach und der lange Pfeifer waren enge Freunde. Die gutgelaunte Sorglosigkeit des Zauberers brachte etwas Abwechslung in das dumpfe Brüten, das Stanach zur zweiten Natur geworden war.

Die besten Stunden verbrachten sie in den Schenken von Thorbardin, wo sie mit unzähligen Krügen Bier die Zeit totschlugen. Diese besten Stunden wurden noch besser, wenn Kyan zurück von der Grenze kam und sich zu ihnen gesellte, um eine haarsträubende Geschichte nach der anderen als Reorx’ eigene Wahrheit zum besten zu geben.

Stanach wollte sie unbedingt begleiten. Doch zunächst mußte er Hornfell davon überzeugen, daß er dabeisein mußte.

Diese Überlegung fiel ihm nicht leicht. Schon der Gedanke, den Berg zu verlassen und sich von seinem wohlgeordneten Tagesablauf zu trennen, machte ihm angst.

Der Sohn der reichen Hammerfels-Sippe hatte eine gesicherte Zukunft. Er war ein guter Handwerker in einem angesehenen Gewerbe. Sein Vater hatte in letzter Zeit von Heiratsverträgen geredet, und seine Mutter ließ beim Abendessen immer Bemerkungen über das eine oder andere Zwergenmädchen einfließen. Stanach amüsierten diese versteckten Empfehlungen. Fünfundsiebzig war für einen Zwerg kein hohes Alter. In den Augen seines Volkes war Stanach noch jung und mußte es mit Heirat und Familiengründung nicht eilig haben. Aber auch eine Familie ist eine Art Schatz. Ein solcher Reichtum kann nicht aus den Truhen des Vaters ererbt werden.

»Du gewinnst ihn durch Vertrauen«, hatte seine Mutter ihm erklärt. »Es geht nicht um gefüllte Wiegen oder darum, die Kinder aufwachsen zu sehen. Es geht darum, daß die Frau, die du heiratest, die Kinder, die du zeugst, die Freunde, die du findest, dir vertrauen können. Dann bist du reich, selbst wenn du in Lumpen gehst.«

Stanach legte seine Stirn auf die angezogenen Knie. Er war ärmer als jeder zerlumpte Gossenzwerg. Er hatte in ihn gesetztes Vertrauen enttäuscht.

Ich hätte das Schwert besser bewachen sollen!

Doch das hatte er nicht. Das Königsschwert war gestohlen worden. Isarn hatte seinem Lehrling nicht die Schuld gegeben, aber das brauchte er auch nicht. Stanach gab sich selbst die Schuld und zahlte den Preis dafür jedesmal, wenn er ein Schmiedefeuer sah.

Einen Krieger und einen Zauberer würde Hornfell ausschicken. Wozu sollte er noch den Lehrling schicken, der das Schwert gleich zu Anfang verloren hatte?

Dann lächelte Stanach. Sein Vetter Kyan Rotaxt war ein gewandter Kämpfer, Pfeifer ein mächtiger Zauberer. Aber keiner von ihnen hatte das Schwert je gesehen, beide kannten es nur von der Beschreibung her. Stanach sah es jede Nacht im Traum.

Er erhob die Augen zum glitzernden Himmel, zu dem roten Stern, der über dem höchsten Gipfel des Berges leuchtete. Der Legende nach war dieser Stern der Schein von Reorx’ Esse.

»Ich weiß, ich hätte es besser bewachen müssen«, sprach er zu dem Gott. »Vater, wenn du mir die Beredsamkeit gibst, um Hornfell zu überzeugen, daß ich Kyan und Pfeifer begleiten muß, dann schwöre ich bei Sturmklinge selbst, daß ich es gut behüten und nach Hause bringen werde.«

Nach diesem Gebet erhob sich Stanach von dem Felsvorsprung. Auf dem Rückweg nach Thorbardin legte er die Sätze zurecht, die er seinem Lehnsherrn sagen würde. Vertrauensbrecher nannte er sich selbst. Er konnte nicht mehr länger mit diesem Namen leben. Mit Reorx’ Hilfe würde er einen Weg finden, seinen Vetter und Pfeifer in die Außenwelt zu begleiten und Sturmklinge heimzuholen.

3

Vier tote Zwerge lagen im blutgetränkten Straßenstaub. Das einzige, was sich bewegte, war der Wind, der mit kalten Fingern an ihren Haaren und Bärten zupfte, und eine Krähe, die am kalten, blauen Himmel krächzte.

Um drei der vier Zwerge scherte Stanach sich nicht, sondern war froh, daß sie tot waren. Der vierte war Kyan Rotaxt.

Stanach schloß die Augen und senkte den Kopf. Nicht einmal der beste, erfahrenste Kämpfer kann sich vor dem Hinterhalt eines Feiglings schützen. Sein Vetter Kyan Rotaxt war von einem Armbrustbolzen in den Rücken getroffen worden.

Ein Steinhügel, dachte Stanach. Er sah zu der Krähe hoch. Wir müssen einen Steinhügel errichten. Wenn ein Zwerg nicht begraben wurde, wenn nicht ein Steinhügel oder ein Sarg seinen toten Körper schützte, galt das als Strafe eines Verräters. Das hatte Kyan Rotaxt nicht verdient. Stanach drehte sich der Magen um, als er erkannte, daß dies das Schicksal seines Vetters werden konnte.

Der leichte, kühle Wind frischte auf und trug einen leichten Schwefelgestank heran. Der Rauch, der erst wenige Augenblicke zuvor dicht aufgequollen war, wurde dünner, bis nur noch gewundene Fäden von dem erloschenen magischen Feuer übrig waren. Stanach drehte sich zu dem Zauberer um. Er sah ihn etwas abseits an der Straßenseite am dicken Stamm einer Eiche lehnen. Seine rote Robe hatte die Farbe von Kyans Blut.

Blut, das für Sturmklinge vergossen worden war.

»Pfeifer, wir können ihn nicht hier liegen lassen.«

Pfeifer schüttelte den Kopf. »Wir können nicht bleiben. Sie kommen zurück. Sie sind nicht zufällig hier, mein Freund. Diese Straße führt nur nach Langenberg oder ans Meer. Realgars Männer haben sich sofort auf uns gestürzt, als wir mit dem Transportspruch hier ankamen. Sie haben uns erwartet. Wir stecken in großen Schwierigkeiten, Stanach.«

Stanach sah den Zauberer an, während seine Hand auf Kyans Brust lag, als wenn er noch immer ein Lebenszeichen suchte. Wie die meisten Menschen wirkte Pfeifer größer als notwendig. Sein Gesicht war weiß und abgespannt, die blauen Augen trüb. Der Magier hatte sich verausgabt. Trotz der Kälte schwitzte er, und der Schweiß ließ ihm das sonnengelbe Haar an Gesicht und Hals kleben.

Pfeifer hatte zwei Feuerzauber, lange Flammenarme, losgelassen, sobald er und die beiden Zwerge aus dem Transportspruch gekommen waren, denn Realgars Männer hatten sie erwartet. Jetzt, wo der Zauberer durch die anstrengenden Sprüche ausgelaugt war, würde er zumindest während der nächsten Stunden für niemanden eine Bedrohung darstellen. Ganz sicher nicht für die vier Theiwarsoldaten, die immer noch irgendwo in der Nähe lauerten.

Stanach sah sich um. Rechts im Schatten lag der dunkle Waldrand. Links stieg das kahle Gelände zu steinigen Hügeln an. Auf halber Höhe der Bäume begann ein Geröllhaufen, der sich am Waldrand bis oben auf den Hügel hinzog.

Das laute Krächzen der Krähe schien näherzukommen.

Pfeifer stieß sich von der Eiche ab, ging durch den Schatten und stellte sich neben Stanach. »Wir müssen ihn liegen lassen, mein Freund. Es tut mir leid. Aber wir können es nicht wagen, länger hierzubleiben.«

Stanach schloß wieder die Augen. Kyan hatte einen Kriegsschrei wie ein Sommergewitter gehabt, wie das Geheul eines Verrückten. Er hatte einen starken Schwertarm gehabt und das Herz eines Kriegers, hitzig und großzügig. Er würde keine Grabrede bekommen, nicht einmal einen hastig aufgeschichteten Grabhügel. Aber man würde sich an ihn erinnern.

Stanach kam langsam auf die Beine. Er sah zum Himmel auf. Die Sonne hatte ihren Abstieg im Westen begonnen und würde bald untergehen. Er wollte nicht bei Nacht überrascht werden. Im Dunkeln waren die Theiwaren in ihrem Element.

»Pfeifer, wie weit ist es nach Langenberg?«

Der Magier zuckte mit den Schultern. »Acht, vielleicht zehn Meilen durch den Wald. Fünf auf der Straße.«

Stanach stöhnte. Er hob sein Schwert auf, an dem noch das feuchte Blut der Theiwaren klebte, und wischte es so gut wie möglich im Gras am Straßenrand ab. Er steckte es in die Scheide, die über seinen Rücken hing, und schwang sein Bündel über die Schulter. »Wir sollten gehen. Wenn die Stadt besetzt ist, wie du sagst, kann ich mir nicht vorstellen, daß sie nach Einbruch der Dunkelheit Fremde einlassen, hm?«

»Wahrscheinlich nicht. Und – « Pfeifer brach mitten im Satz ab und zeigte auf den Grat des nächsten Hügels.

Heimlich wie Wölfe waren die gerade erst geflohenen Theiwaren zurückgekehrt. Der kleinste von ihnen zeigte zum Waldrand hinunter.

Pfeifer legte seinem Freund die Hand auf die Schulter. »Und wir sollten uns lieber trennen.«

Die vier schlichen langsam den Hang herunter. Wie ein Wolfsrudel. Sie hatten gewartet, bis das Feuer des Zauberers erloschen war, um dann zurückzukehren und das angefangene Morden zu beenden.

Stanach schüttelte den Kopf. »Nein. Wir bleiben zusammen.«

Pfeifers Stimme klang unheilvoll und dünn. »Wenn wir zusammenbleiben, kannst du sicher sein, daß wir zusammen sterben.« Seine Finger schlossen sich fester um Stanachs Schulter. »Einer von uns muß Langenberg erreichen. Laß uns einfach die Chancen verdoppeln. Du läufst jetzt in den Ort. Die Wälder hier sind nicht Qualinesti, aber du bist auch kein Waldbewohner, also bleib bei der Straße, Stanach. Du brauchst weder Elfenwachen noch ihre Magie, um dich hoffnungslos im Wald zu verirren. Bleib im Schatten und bei den Bäumen. Wenn du die Straße immer im Blick behältst, bist du bald in einem Bauerntal. Der Ort liegt oben auf dem Nordwesthang von diesem Tal. Finde Sturmklinge, tu, was du tun mußt, um es zu bekommen. Dann mach dich davon.«

Die Zwerge entfernten sich voneinander und fächerten sich langsam zu einem Halbkreis auf. Der Wind wirbelte den Staub an ihren Füßen auf, so daß es aussah, als würden sie sich eine Handbreit über dem steinigen Boden bewegen. Stanach warf seinem Freund einen Blick zu.

»Und du?«

Pfeifer grinste wissend. »Ich habe noch Kraft für einen Zauber. Du kannst mich ruhig mir selbst überlassen, Stanach.« Eine der Wachen lachte, ein hoher, heulender Ton. »Und die kannst du auch mir überlassen. Ich werde ihnen eine gute Jagd liefern und sie schnell abschütteln. Du holst einfach das Schwert. Ich werde einen Bogen schlagen und dich in zwei, drei Tagen hier treffen. Wir sind wieder in Thorbardin, eh’ du dich versiehst.«

»Ja«, sagte Stanach sarkastisch, »auf den Flügeln von einem deiner Transportzauber, wackelig und taumelnd und nur noch auf der Suche nach einem Platz zum Kotzen.«

Pfeifer zuckte mit den Schultern. »Besser als Laufen.«

Stanach gab ihm recht. »Also warte. Aber nicht unbegrenzt. Wenn ich das Schwert nicht bald finde, müssen wir es gemeinsam aufspüren. Gib mir fünf Tage. Wenn ich dann nicht zurück bin – mit oder ohne Schwert –, mach, was du für das Beste hältst.« Er sah ein letztes Mal zu Kyan und zu dem Blut auf der Straße. »Viel Glück, Pfeifer.«

»Genau, Glück, Stanach. Und wenn du kein Glück hast, tu, was du tun mußt. Also, los!«

Stanach rannte in den Schatten der Bäume. Als er fünf Meter im Wald war, hörte er Stimmen, die die bösen Götter anriefen, und sah sich um.

Wie eine Rauchwolke kam eine dicke, schwarze Woge vom Himmel herunter. Geflatter und ein hohes, nervöses Gepiepse erfüllte die Luft, als ein Schwarm tagblinder Fledermäuse von Pfeifers Willen gelenkt wie Hunderte kleiner Krähen den Hang hinunterfegte.

Wortlos segnete Stanach seinen Freund für die Zeit, die dieser Spruch ihm verschaffte, und eilte nach Norden.

Der scharfe Gestank der kalten Asche ließ Stanach würgen. Von Kyan und seinen Kameraden, die an der Westgrenze des Zwergenreichs Streife liefen, kannte er Berichte über den Krieg. Er dachte, er hätte aus ihren Geschichten gewußt, was er hier in der Außenwelt vorfinden würde. Das wahre Ausmaß der Zerstörung, die er vor sich sah, hatte er sich nicht vorzustellen vermocht.

Noch vor nicht allzulanger Zeit mußte das Tal fruchtbar gewesen sein. Jetzt würden hier bis zum Winteranbruch sogar die Sperlinge verhungert sein. Wie Pfeifer gesagt hatte, lag die Stadt auf dem Hügel am nördlichen Ende des Tals. Fast alles unterhalb dieses Grats bestand nur noch aus verkohlten Trümmern.

Das Licht der untergehenden Sonne fiel weich und dunkelrot über die vormals bestellten Felder. Große, schwarze Streifen zeigten, wo die Flammen das Tal entlanggerast waren. Hier und dort waren einige verstreute Flecken Korn vom Feuer verschont geblieben. Das ungeerntete Getreide schimmerte wie dünne Goldadern. Die feuergeschwärzten Weiden am Ufer des Flusses, der das Tal von Nord nach Süd durchschnitt, griffen wie gierige Skelettfinger nach dem Himmel. So weit Stanachs Blicke reichten, sah er die Ruinen von eingestürzten Bauernhäusern, Scheunen und Nebengebäuden.

Hier war ein Drache durchgeflogen.

Rauhes, betrunkenes Gelächter kam aus dem Tal und hallte vom Hügel wider. Plünderer, dachte Stanach. Das Tal war erst vor kurzem abgebrannt. Die Soldaten der Drachenarmee würden wochenlang zu tun haben, bis sie mit der Plünderung der Höfe und der Toten fertig waren.

Erst vor zwei Wochen war Pax Tarkas im Kharolisgebirge vom Drachenfürsten Verminaard eingenommen worden. Die Truppen von Takhisis hatten mit ihrem Angriff auf Abanasinia begonnen. In Thorbardin hatte man weise entschieden, daß die Menschen, die blind nach neuen Göttern suchten, und die Elfen, die vor kurzem aus Qualinesti geflohen waren, diesen Krieg selbst verschuldet hatten. Sie lebten in einer Katastrophe, die sie selbst heraufbeschworen hatten. Oder sie starben darin.

Geht mich nichts an, dachte Stanach, als er sein Schwert aus der Scheide zog und sich abwandte. Seine Aufgabe bestand in der Suche nach dem Königsschwert, und er würde zu Fuß noch mindestens zwei Stunden bis zur Stadt brauchen. Wenn er nicht in dem verwüsteten Tal aufgegriffen werden wollte, mußte er sich sputen.

Er war glücklich, diesen Ort hinter sich zu lassen. Der Wind wurde jetzt stärker und heulte über die abgebrannten Felder.

Pfeifer lag still wie ein Gespenst hinter einem wüsten Haufen ausgerissener Bäume und atmete den Geruch von feuchtem Lehm ein. Die Theiwaren zogen so geräuschvoll vorbei wie eine Kuhherde. Braun und trocken raschelten die alten Blätter zwischen ihren Füßen, und unter ihren Stiefeln knackten Zweige oder schnellten wieder hoch.

Nachdem er in den Wald geflohen war, hatte Pfeifer bedauert, daß er nicht mehr die Kraft für einen Unsichtbarkeitsspruch hatte. Jetzt grinste er, als ein Soldat mit verwundetem Arm über die Wurzeln einer Eiche stolperte. Sogar ein blindes, taubes Maultier konnte sich vor ihnen verstecken!

Er lauschte lange, während sie weitergingen, nacheinander riefen und das dichte Unterholz verfluchten. Pfeifer hoffte, daß sie noch vorhatten, ihr Abendessen in diesem Wald zu erlegen. Mit ihrem Lärm würden sie wahrscheinlich jedem Reh oder Eichhörnchen auf Meilen hin kundtun, daß Zwerge nahten.

Nach einer Weile wandten sie sich wie Stanach nach Norden, wobei sie sich an den Waldrand hielten. Bei ihrem Tempo würde Stanach nach Langenberg hinein und wieder hinaus geschlüpft sein, bevor die Theiwaren das Tal erreichten. Stanach war zwar ein Zwerg und machte wahrscheinlich genausoviel Lärm wie diese vier, aber er hatte mindestens zwei Stunden Vorsprung. Pfeifer setzte sich hin, schaute sich um und stellte zufrieden fest, daß er allein war.

Zwei Stunden Vorsprung, dachte er, und nicht auf der Suche nach einem Magier, dem es irgendwie gelungen war, sich auch ohne Spruch unsichtbar zu machen. Pfeifer grinste, stand auf und klopfte seine rote Robe ab. Dann blinzelte er zum Himmel, der hier im Schatten der Bäume heller war, als er draußen auf der Straße gewirkt hatte.

Noch ungefähr eine Stunde bis Sonnenuntergang. Genug Zeit, um sich um Kyan zu kümmern.

Pfeifer näherte sich den Toten, die immer noch auf der Straße lagen. Wie schwarze Kreaturen der Nacht krächzten ein halbes Dutzend Saatkrähen ihn an, bevor sie sich davonmachten. Eine, die auf der Schulter eines Soldaten von Realgar hockte, legte den Kopf schief und beäugte den Störenfried mit kalter Dreistigkeit. Ich sehe dich, schien die Krähe zu sagen, und ich werde dich wiedersehen.

Pfeifer erschauerte und warf einen Stein nach dem Vogel. Die Krähe suchte schimpfend das Weite. Pfeifer machte sich an die Arbeit.

Der Zauberer schleifte Realgars drei Mordgesellen von der Straße fort, tief in den dunkler werdenden Wald. Wie Stanach ging es ihm nur um Kyan.

Er würde Kyan Rotaxt ein richtiges Steingrab bauen. Wieder sah er zur Sonne. Wahrscheinlich konnte er Reorx den Geist des Zwerges anvertrauen, wenn die Sonne den Stein im letzten Tageslicht rot färben würde.

Das fand Pfeifer passend.

»Genau«, sagte er leise zu dem Toten, während er arbeitete. »Du sollst nicht unbegraben gehen, mein Freund Kyan. Wenn man in Thorbardin erfährt, daß Kyan Rotaxt tot ist, wird ein Prinzregent um dich trauern.«

Während er arbeitete, dachte der Magier nach. Realgars Männer hatten sie schon angegriffen, als er, Kyan und Stanach erst höchstens ein Schimmern in der Luft nach dem Transportzauber waren. Haben wir so viel Pech, fragte er sich, oder haben sie so viel Glück?

Pfeifer schob den letzten Stein an seinen Platz und ging zur Straße, um sich neben Kyan zu setzen. Von der Sonne sah man nur noch einen roten Glanz und schräge, goldene Strahlen hinter dem Horizont im Westen. Die Straße nach Norden war bereits in Dunkelheit getaucht.

Pfeifer glättete das dunkle Lederwams über dem zerfetzten, blutigen Kettenhemd, das Kyan Rotaxt nicht vor dem Armbrustbolzen geschützt hatte. Vielleicht, dachte er, als er sich bückte, um seinen Freund aufzuheben und zu seinem Grab zu tragen, vielleicht hat Realgar diese Straße bewachen lassen, weil er schon Leute in Langenberg hat, die Sturmklinge suchen. Entweder kommen sie auf dem Rückweg hier vorbei, oder Realgar will sichergehen, daß kein anderer Suchender in die Stadt gelangt.

Er legte Kyan in das Steingrab und legte dann sorgfältig die Decksteine über seinen Körper. Wie beabsichtigt beschien das letzte, glutrote Sonnenlicht die Steine.

»Laß das den Widerschein des Lichts von der göttlichen Esse sein«, murmelte er. »Ade, Kyan Rotaxt.«

Ohne nachzudenken, glitt seine Hand zu der Flöte an seinem Gürtel. Während er gearbeitet hatte, waren ihm leise, traurige Töne durch den Kopf gegangen. Pfeifer schüttelte den Kopf. Kyans Totenklage mußte noch eine Zeitlang ungesungen bleiben. Die Klänge der Flöte würden in der klaren Nachtluft weit zu hören sein.

Die Nacht senkte sich schnell über die Straße, und Pfeifer setzte sich ins Gras. Den Rücken an Kyans Grabhügel gelehnt, sah er zu, wie die ersten, frühen Sterne am Himmel auftauchten und die Stellen markierten, wo die zwei Monde, der rote und der silberne, bald aufgehen würden. Er würde warten, wie er es Stanach versprochen hatte.

Pfeifer holte tief Luft. Stanach war kein Kämpfer, dachte er, und kein Zauberer. Aber er hatte einen Schwur geleistet und wollte diesen Eid halten, was auch immer geschehen mochte.

Er überlegte, ob er versuchen sollte, Stanach einzuholen, doch dann verwarf er die Idee. Es war sinnlos, sich in der Dunkelheit womöglich zu verfehlen. Wenn Stanach das Königsschwert heute nacht fand, würde er morgen zurück sein.

Wenn man einen Treffpunkt ausmacht, hatte Kyan einmal gesagt, dann hält man ihn entweder ein, oder man rennt einige Tage seinen Freunden hinterher, die herumlaufen und einen suchen.

Beim Bier in Thorbardins Wirtshäusern hatte Kyan oft seine Grenzlandgeschichten erzählt. Auf einer solchen Sauftour durch die Stadt hatte er diese Weisheit von sich gegeben. Pfeifer senkte den Kopf. Er würde keine neuen Weisheiten mehr von Kyan Rotaxt hören, und auch keine Abenteuergeschichten. Kyan lag ermordet in der Außenwelt.

4

Die Bürger von Langenberg hatten sich nie besonders für Glaubensfragen interessiert, bis zu dem Tag, als der rote Drache zuschlug. Die Stadt beherbergte Anhänger der Religion der neuen Götter, der Religion der alten Götter und der verbreiteteren Religion der Gleichgültigkeit. Hier in Langenberg waren die Sucherfürsten keine Eiferer, und die Gläubigen der alten Götter machten nicht viel Aufhebens um ihr Bekenntnis. In manchen Städten schlugen sich Andersgläubige gegenseitig die Köpfe ein. In Langenberg verlief das Leben in Ruhe und Beschaulichkeit. Es war zu schön für religiöse Streitigkeiten.

Satt von den Produkten der fruchtbaren Höfe im Flußtal und dem Wild, das in Feld und Wald reichlich vorhanden war, bewies Langenberg den alten Spruch, daß der hungrige Mann kämpft, während der wohlgenährte zufrieden lächelnd seinem nächsten Mahl entgegensieht. Als im Norden Solace zerstört wurde, hätten die Bewohner von Langenberg zum Himmel schauen sollen. Doch das taten sie nicht.

Als Verminaard in seiner roten Rüstung, vom leichten Sieg über Solace gestärkt, anrückte, nahm er Langenberg in einem Tag ein. Er brauchte kein ganzes Drachenheer, nur einen einzigen, seinen feuerroten Ember. Auch seine Soldaten, die noch nach verbranntem Vallenholz und Tod stanken, brauchte er kaum.

Während seine Armee die Stadt überrannte, setzten Verminaard und der rote Drache Ember die Höfe im Tal in Brand. Unbarmherzig brachten sie Zerstörung und Tod. Bis die Felder zu brennendem Ödland geworden waren, hatten seine Truppen Langenberg umstellt, waren einmarschiert und hatten die Stadt erdrosselt, wie das nasse Lederband eines Folterknechts beim Trocknen schrumpft und die Kehle des hilflosen Opfers zuschnürt.

Der Drachenfürst gab seinen Soldaten die Freiheit, ihren Blutdurst zu befriedigen. Als die halbe Stadt zerstört und ein großer Teil der Bevölkerung tot war oder als die Sklaven für die Minen von Pax Tarkas ausgesondert waren, machte Verminaard dem Plündern, Schänden und Morden ein Ende. Er übergab dem Offizier Karvad das Kommando über die besetzte Stadt und trug ihm auf, jeglichen verbliebenen Reichtum aus der Stadt und ihren Bewohnern herauszupressen. Der dunkeläugige, hagere, junge Karvad erinnerte jeden, der ihm begegnete, an einen Vielfraß, auch wenn mancher diesen Vergleich gegenüber dem mißlaunigen, verschlagenen Tier wohl ungerecht fand.

Scheußliche Drakonier, betrunkene menschliche Soldaten und sogar Goblins bevölkerten jetzt die Straßen von Langenberg. Es waren brutale, zügellose Sieger, die sich nahmen, was sie wollten, wann sie wollten, und ohne Zögern jeden umbrachten, der sich dagegen wehrte. Sie waren wie Wölfe in einer Herde ohne Schäfer.

Während die Elfen den Menschen die Schuld in die Schuhe schoben, gaben die Zwerge, die voller bitterer, uralter Verachtung in ihrer Bergfeste Thorbardin hockten, beiden Rassen wegen ihrer vergangenen und gegenwärtigen Sünden die Schuld. Sie hätten sie auch gerne für die zukünftigen Sünden verurteilt.

In Langenberg versuchten die Menschen Tag für Tag, die Besatzung durch die brutale Armee des Drachenfürsten Verminaard zu überleben. Als sich die Sklaven in den Minen von Pax Tarkas erhoben und in die Berge flüchteten, wandte Verminaard seine Aufmerksamkeit von dem unbedeutenden Langenberg ab und überließ den Ort völlig Karvad.

In den kalten, dunklen Spätherbstnächten fragten sich die Menschen in Langenberg, ob sie ihren Göttern nicht besser mehr Aufmerksamkeit hätten widmen sollen.

Das Wirtshaus hieß einfach ›Tenny’s‹ und war – soweit das möglich war – eine freie Taverne. Das bedeutete, daß es nur gelegentlich von den Drakonieroffizieren der Besatzer besucht wurde und den gemeinen Soldaten auf Anordnung von Karvad verboten war. Es war ein offenes Geheimnis, daß Karvads Spione häufig herkamen, obwohl ihre Anliegen meistens mit Dingen zu tun hatten, mit denen die Stadtbewohner nichts zu schaffen hatten. Doch genau deswegen hatte Karvad der Taverne den freien Status gegeben.

Tyorl beobachtete Hauk über den Rand seines Bierkrugs. Hauk war genau die Sorte Mensch, die Finn am liebsten unter seinen Waldläufern hatte, in seiner Alptraum-Truppe. Jung und kühn, voller Haß auf die Drachenarmee im allgemeinen und Verminaard im besonderen. Jeder Mann oder Elf in der Gruppe hatte Freunde oder Verwandte durch Verminaards Drakonier verloren. Hauks Dorf war von den wilden Kriegern dem Erdboden gleichgemacht worden; den alten Vater, seinen einzigen Verwandten, hatten sie getötet. Tyorl, dessen eigene Sippe sicher nach Qualinesti entkommen war, hatte Freunde und die Heimat verloren. Die beiden waren typische Vertreter von Finns Waldläufern.

Finns Männer durchstreiften das östliche Grenzland zwischen Qualinesti und dem Kharolisgebirge, weil es ihnen Freude machte, ihren Unmut an einzelnen Drakonierpatrouillen auszulassen. Finn sah keinen Grund, sich den Status vom ›Tenny’s‹ nicht zunutze zu machen, und hatte Hauk und Tyorl losgeschickt, damit sie etwas über Karvads Pläne bezüglich der Patrouillen in dieser Gegend in Erfahrung bringen sollten.

Heute nacht hatte Tyorl etwas gehört, was das Gerücht über eine Truppenverlegung ins Kharolisgebirge bestätigte. Der Drachenfürst würde nicht nur Truppen verlagern, sondern auch eine Versorgungseinheit. Verminaard war immer noch wütend über den Verlust seiner achthundert Sklaven und suchte einen Weg, seinen verletzten Stolz zu besänftigen. Darum wollte er den Krieg nach Süden und Osten ausweiten. Er wollte Thorbardin einnehmen – und das noch vor dem Winter.

Der Führer der Waldläufer würde knurren, wenn er von Verminaards Plänen hörte, und das meiste von seinem Knurren würde sich gegen Thorbardin richten. Finn schimpfte unablässig über die Zwerge, denen es zwar gefiel, daß Einheiten der Waldläufer die Grenzen von Thorbardin beschützten, die sich aber immer noch gegen den Eintritt in den Krieg sträubten. Doch das würde ihn nicht davon abhalten, die Schergen des Drachenfürsten nach Kräften zu dezimieren.

Hauk legte sein Schwert auf den Tisch neben seinen Dolch mit dem Horngriff. Das Licht des Kaminfeuers streichelte das goldene Heft des Schwerts mit seinem silbernen Überzug und den fünf Saphiren. Das Licht erwärmte die perfekten, kalten Facetten der Edelsteine und beleuchtete den dünnen, roten Streifen, der im Herzen der Stahlklinge zu pulsieren schien. Die vier Männer am Nachbartisch, die getrunken und sich im Messerwerfen geübt hatten, wurden still.

Aha, dachte der Elf, Scherereien. Er hoffte, er würde sie beide heil und in einem Stück zu Finn zurückbringen. Tyorl setzte ein schiefes, möglichst unverfängliches Lächeln auf.

»Das ist ein schönes Schwert«, begann der größte von den Männern mit schleppender Stimme. Er rieb sich mit der Faust über das struppige Kinn, auf dem ein Siebentagebart sprießte, und hob seinen Krug, um auf die Klinge zu trinken. Das Bier schwappte über den Rand des Kruges und lief ihm über Hand und Arm.

Als Hauk den Mann aus Langenberg erkannte, betrachtete er mit schiefgelegtem Kopf das Schwert, als würde ihm jetzt erst auffallen, daß es wirklich ein schönes Stück war. Er nickte mit offenem, unschuldigem Lächeln. »Genau. Reicht das für eine Wette, Kiv?«

Kiv sah sich am Tisch um. Seine drei Kumpane nickten. Ihre Nasen steckten tief in ihren Krügen, ihre Augen waren zusammengekniffen, als wollten sie nicht zeigen, wie groß ihr Interesse an der Sache war. Diese Saphire waren ein Vermögen wert! Kiv schaute den Elf Tyorl an.

Der Elf zuckte nur mit den Schultern. »Es ist sein Schwert. Ich denke doch, er kann es setzen, wenn er will.«

Kiv wischte sich grinsend die biernasse Hand am Bein ab. Seine Lederhosen waren steif vor Schmutz. »So ist es.« Er drehte sich zu Hauk. »Also los, Kleiner, ich bestimme das Ziel. Wenn du verfehlst oder ablehnst, gehört das Schwert mir.«

Hauk legte seine Hände locker auf den dicken Holztisch, wobei er immer noch mit entwaffnender Unschuld lächelte. Nur der Elf sah die Kälte in Hauks Augen.

Seufzend nahm Tyorl seinen Krug und setzte sich an die Wand. Er kannte Hauk seit drei Jahren. In diesen drei Jahren hatte er gelernt, daß er sich darauf verlassen konnte, daß Hauk ihm im Kampf den Rücken deckte. Er würde sich zwischen Tyorl und eine Schwertklinge werfen, wenn es sein mußte. Doch er hatte auch gelernt, sich nicht einzumischen, wenn Hauks Augen so eisig blitzten.

Er und Hauk hatten den ganzen Abend gegen Essen und Trinken Messerwerfen gespielt und hatten bis jetzt noch keinen Krümel, keine Runde zahlen müssen. Das war auch gut so. Ihr letztes Geld war für die Übernachtung draufgegangen, und in ihren Geldbeuteln herrschte Ebbe. Hauk prahlte gern damit, daß er sie nur mit seinem Köpfchen und seinem Dolch durchbringen konnte. Normalerweise löste er sein Versprechen ein, doch diesmal spürte Tyorl, daß ein anderes Spiel gespielt wurde.

Keiner bot Speis und Trank als Einsatz an. Kivs Beutel am Gürtel hatte zu Beginn des Abends vor Stahlmünzen geklimpert. Obwohl er noch betrunkener war als eine Stunde zuvor, war der große Mann doch nüchtern genug, um zu wissen, daß er die Verluste dieses Abends wieder gutmachen mußte, wenn er morgen etwas zu essen haben wollte.

»Das Schwert«, sagte Kiv gedehnt, »gegen was?«

»Sag du etwas.«

Kiv lehnte sich zurück. Der Holzstuhl knarrte leise. Er faltete die Hände gemütlich über seinem Bauch und starrte an die niedrige Wirtshausdecke mit den schwarzen Balken. »Alles in den Beuteln meiner Freunde.«

Den dreien wurde unbehaglich. Einer hob zu einem Protest an. Kiv, dessen Augen immer noch an den rauchigen Balken hingen, wies nur abwesend auf das Schwert, als wollte er den Mann auf das Gold, das Silber, die Juwelen aufmerksam machen. Der Mann unterwarf sich mit einem gierigen Funkeln in seinen kleinen, dunklen Augen.

Hauk schnaubte. »Woher weiß ich, daß noch irgend etwas in diesen Beuteln ist?«

Kiv schnippte mit den Fingern, woraufhin die drei ihre Beutel auf den Tisch legten. Weder Hauk noch Tyorl überhörten den vollen, schweren Klang von Geld, das gegen Geld schlägt.

Der Elf mit seinen schläfrigen Augen lächelte wieder. Die Münzen waren nicht einmal ein Hundertstel des Schwertes wert, aber Hauk würde nicht verfehlen. An die Wand gegenüber hatte jemand eine graue, entfernt menschenähnliche Gestalt gezeichnet. Ein Weinfleck war das Herz. Von den zwei Dutzend Treffern in das Herz der Zielscheibe stammten nur fünf nicht von Hauk.

Um sie herum brandete Gemurmel auf. An einem Tisch nahmen vier Männer aus der Stadt frische Bierkrüge vom Schankmädchen entgegen und drehten ihre Stühle um, damit sie besser sehen konnten. Andere setzten sich zurecht, weil sie eine spannende Wette witterten.

Auf der anderen Seite der langen Gaststube beugten sich zwei dunkel gekleidete Zwerge etwas vor. Nicht genug, um besonders interessiert zu wirken, stellte Tyorl fest. Das an sich war schon bemerkenswert, wenn er bedachte, daß die beiden bisher nur für ihr eigenes Gespräch Interesse gezeigt hatten.

Das Schankmädchen, dessen Holztablett jetzt leer war, ging von dem Tisch neben Tyorl weg. Gewandt bahnte es sich erhobenen Hauptes einen Weg durch die Tische, wobei es betont den Händen der lachenden Stammgäste der Taverne auswich. Ihr Haar hatte die Farbe des Sonnenuntergangs und leuchtete im Feuerschein wie Kupfer. Es hing ihr in zwei dicken Zöpfen über die Schultern. Hübsches Ding, dachte Tyorl abwesend.

Kiv sah über seine Schulter, rutschte weiter in seinem knarrenden Stuhl zurück und schloß die Augen. »Das Ziel ist das Mädchen«, sagte er weich.

Hauk setzte einen gespielt amüsierten Ausdruck auf und kratzte sich am Bart. »Er meint ihr Tablett, nicht wahr, Tyorl?«

Einen Augenblick lang glaubte Tyorl ganz und gar nicht, daß Kiv das Tablett meinte. Er nahm einen langen, gelassenen Schluck und setzte den Krug dann wieder auf den Tisch. Als ob er über Hauks Frage nachdächte, blickte er von dem Mädchen, das schon halb an der Theke war, zu Hauks Dolch auf dem Tisch. Auf der Klinge glitzerte verschüttetes Bier.

»Natürlich meint er das Tablett.« Tyorl zog seinen eigenen Dolch aus der Scheide. »Oder, Kiv?«

Kiv hielt die Augen geschlossen. Er grinste das faule, gefährliche Grinsen einer Katze. »Natürlich. Das Tablett. Genau in die Mitte, sonst gilt der Treffer nicht.«

Der Mann, der gegen den Einsatz seiner Börse gewesen war, lachte nervös. »Keine Punkte, wenn die Kleine getroffen wird?«

Auf der Kante von Tyorls Dolch tanzte das Licht des Feuers. Kiv öffnete die Augen, sah das Schwert und zuckte mit den Schultern. »Kein einziger«, sagte er nachdrücklich.

Jetzt war der Raum still, bis auf die leisen Schritte des Mädchens, das zur Theke lief. Niemand bewegte sich. Langsam drehte es sich um, das hölzerne Tablett in der Hand, weil es plötzlich merkte, daß alle es anschauten.

Als Hauks Finger sich um den Griff seines Dolches schlossen, waren seine Augen so hart wie die blauen Saphire seines Schwertes. Tyorl konnte ihn fast denken hören: Schlechte Wette! Aber er würde sich nicht herausreden.

Tyorl fluchte in sich hinein. Den eigenen Dolch immer noch in der Rechten, griff er sich mit der Linken einen Bierkrug und warf damit.

»Mädchen! Runter!«

Die grünen Augen weit aufgerissen, duckte sich das Schankmädchen und hob dabei das Tablett über den Kopf, um den Krug abzuwehren. Hauks Dolch zischte durch die Luft, ein silberner Blitz, dem das Auge nicht zu folgen vermochte.

Das Mädchen schrie, jemand brach in atemlosen, besoffenen Jubel aus, und dann waren die einzigen Geräusche das dumpfe Eindringen des Stahls in das Holz und das entsetzte Schluchzen des Schankmädchens. Dieses Schluchzen hing einen Augenblick in der Luft, bis es unter hochschlagendem Stimmengewirr und dem Knall eines umfallenden Stuhls verschwand. Einer der Männer aus der Stadt vom Nachbartisch lief zu dem Mädchen. Es war ohnmächtig geworden.

Das Serviertablett lag ebenfalls auf dem Boden. Genau in seiner Mitte zitterte Hauks Dolch.

Einer der Zwerge am anderen Ende der Taverne, ein Einäugiger mit schmalem Gesicht, stand auf und verließ die Wirtsstube. Frische, kalte Luft wehte in die Taverne. Der blaue Rauch des Kaminfeuers tanzte, um sich dann zu beruhigen, als die Tür sich hinter ihm schloß.

Tyorl bemerkte die Bewegung. Sein Freund raffte sich auf und schob das Schwert in die Scheide. Das Gesicht über dem kurzen, schwarzen Bart war erbleicht. »Genau in die Mitte, Kiv.«

Kiv schloß wieder die Augen. Er wollte nicht hinsehen. Eine leise Röte zog sich über sein Gesicht.

Tyorl schnappte sich die drei Geldbeutel vom Tisch. »Geh und entschuldige dich bei dem Mädchen, Hauk. Unsere Freunde wollen sich jetzt verabschieden.«

Kiv schüttelte den Kopf. »Ich kann nirgends hin.«

»Dann such dir einen Platz.« Tyorls Daumen fuhr am Heft seines Dolches entlang. »Du hast heute nacht genug getrunken und gespielt. Deine Taschen sind leer.«

Kiv sah von Tyorls Dolch zu Hauks Hand, die auf dem Heft seines eingesteckten Schwertes lag. Die Entscheidung wurde ihm abgenommen, weil seine Freunde aufstanden.

»Na los«, sagte einer verdrießlich, »du hast unser Geld verspielt, Kiv. Laß uns wenigstens unsere Köpfe, ja?«

Kiv leckte sich über die Lippen und holte vorsichtig Luft. »Ich finde, man hat uns übers Ohr gehauen. Du hast dich eingemischt, Elf.«

»Nein«, sagte Tyorl einfach.

Zwischen Hauks Fingern strahlten Saphire wie kalte, blaue Augen. Kiv machte einen Schritt vor, aber die Hand seines Kumpels fiel ihm hart auf die Schulter und hielt ihn fest.

»Komm schon, Kiv. Gib’s auf.«

Tyorl lächelte.

Der große Mann kam mit einem Ruck auf die Beine, stieß den Stuhl hinter sich weg und zog von dannen. Hauk ließ sein Schwert los und ging durch den Raum, um seinen Dolch zurückzuholen.

Tyorl lehnte sich wieder an die Wand. Er konnte es kaum erwarten, Langenberg hinter sich zu lassen.

Der schale Geruch von verschüttetem Bier mischte sich mit dem sauren Gestank ungewaschener Spüllappen. Im Nebenraum hockte Kelida mit klappernden Zähnen und schluckte heftig. Sie schloß die Augen und sah wieder das Licht des Feuers über die Dolchklinge flackern.

Sie hörte ein Stöhnen, das sie als ihr eigenes erkannte. Er hätte sie fast umgebracht! Draußen in der Gaststube wurde wieder in normaler Lautstärke geredet. Tenny, der Wirt, gab dem Putzjungen eine kurze Anweisung. Aus dem Faß an der Tür ergoß sich Bier in einen Krug.

Sie arbeitete erst zwei Wochen in der Taverne, aber das erste, was sie gelernt hatte, war, einem Dolch aus dem Weg zu gehen. Tenny bewunderte diesen Sport und machte sich nichts daraus, daß seine Wand als Ziel diente. Er schien sich auch nichts daraus zu machen, daß gerade eben seine Kellnerin das Ziel gewesen war.

Allmählich kehrte ihr Bewußtsein zurück. Jemand hatte sie aufgerichtet und ihr Wasser ins Gesicht gespritzt. Dann hörte sie Schritte hinter sich. Sie drehte sich um. Es war der junge Messerwerfer.

Sein Dolch steckte wieder in seinem Gürtel. Das Gesicht unter der gebräunten Haut war grau, als er sich neben sie hockte, und Kelida merkte, daß er schwitzte.

»Es tut mir leid«, sagte er. Seine Stimme war tief, und als er versuchte, leise zu sprechen, brach sie leicht.

»Du hast mein Leben aufs Spiel gesetzt«, klagte sie ihn an.

Er nickte. »Ich weiß.«

Als er seine große, schwielige Hand ausstreckte, zuckte Kelida zurück. Er war wie ein Bär: untersetzt, mit breiten Schultern und einem schwarzen Bart. Nur seine Augen waren nicht bärenähnlich; sie waren blau. Als ihr plötzlich bewußt wurde, daß er zwischen ihr und der Tür zum Schankraum stand, wandte sie den Blick nicht mehr von ihm ab. Er las die Wut auf ihrem Gesicht und sprang auf. Dann trat er zurück, um ihr den Weg zur Tür freizumachen.

»Es tut mir leid«, wiederholte er.

Kelida wollte zur Tür. »Laß mich bloß in Ruhe!«

»Es ist vorbei«, sagte er. Dann lächelte er, und seine Lippen verzogen sich selbstverächtlich. »Es tat mir schon leid, als der Dolch losflog.«

Ohne nachzudenken, baute sich Kelida mit geballten Fäusten vor ihm auf. »Würde es dir noch mehr leid tun, wenn ich tot wäre?«

Er wich nicht aus. »Aber ich hatte nicht vor, daneben – «

»Du hast mit meinem Leben gespielt!« Auf einmal glühte sie vor Zorn und Wut. Kratzend und tretend stürzte sie sich auf ihn. Sie fuhr ihm mit den Fingernägeln durchs Gesicht. Bis er ihre Handgelenke mit seiner einen großen Hand gepackt hatte, sah sie bereits Blut aus den Kratzern über seinem Bart quellen. Er hielt ihre Hände hoch und von seinem Gesicht fern. Sie spuckte ihm in die Augen.

Mit der Rückseite seiner freien Hand wischte er sich das Gesicht ab und zog sein Schwert. In diesem Moment sah Kelida seine blauen Augen sehr deutlich. Er zögerte und ließ dann plötzlich ihre Hände los.

»Es tut mir leid. Ich habe wirklich dein Leben aufs Spiel gesetzt.« Er wog das Schwert in seinen beiden, offenen Händen und hielt es ihr wie anbietend hin. Die Saphire auf dem Griff sogen alles Licht in dem düsteren Lagerraum in sich auf und ließen die Steine wie Zwielicht schimmern. Ein dünner, roter Streifen zog sich durch den scharfen, blauen Stahl, als wäre er die Seele der Klinge.

Kelida wich zurück, denn sie verstand die Geste nicht.

»Nimm es.«

»Ich – nein. Nein. Ich will es nicht.«

»Es gehört mir. Ich kann es also auch verschenken.« Er lächelte aufmunternd. »Das habe ich heute abend gesetzt. Nimm du es; rechtmäßig gewonnen, weil dein Leben auf dem Spiel stand.«

»Du bist betrunken.«

Er senkte den Kopf. »Betrunken? Aber ja, ein bißchen bestimmt. Doch ob betrunken oder nüchtern, ich gebe dir dieses Schwert.«

Da sie sich nicht anschickte, die Waffe zu nehmen, legte er sie ihr zu Füßen auf den Boden. Er löste die einfache Lederscheide von seiner Hüfte und legte sie neben das Schwert. Ohne ein weiteres Wort drehte er sich um und ging.

Lange starrte Kelida diese Kostbarkeit aus Gold, Stahl und Juwelen an. Dann ging sie sehr vorsichtig um das Schwert herum, als wäre es nicht kalter Stahl, sondern eine Schlange, und trat in den rauchigen Bierdunst des Schankraums.

Der junge Mann ging gerade nach draußen. Sein Freund, der Elf, lehnte bequem an der Wand. Er sah von seinem Bierkrug auf, schenkte ihr einen langen, nachdenklichen Blick und hob grüßend den Krug. Kelida wich seinem Blick aus.

Die Männer am Nachbartisch des Elfen standen auf. Wieder drang frische Luft in die Taverne, als sie aufbrachen. Der Tisch blieb nicht lange leer. Ein Zwerg mit schwarzem Bart nahm dort Platz. Er warf sein Bündel auf den Boden, nahm eine alte Lederscheide vom Rücken und legte sie griffbereit neben sich. Dann winkte er nach etwas zu trinken, und Kelida machte sich wieder an die Arbeit.

Der einäugige Zwerg, der vor der Taverne lauerte, hatte keinen Rang und – was schlimmer war – keinen Clan. Die Theiwaren waren trotz allem Zwerge von Thorbardin und sahen in einem clanlosen Zwerg nicht viel mehr als einen lebenden Geist. Er war ein Geschöpf, das man ignorierte, an dem man vorbeisah, als würde es nicht existieren. Kein überflüssiges Wort wurde je von Realgars Wachen an ihn gerichtet. Im normalen Verlauf des Gemeinschaftslebens gab es einen wie ihn einfach nicht. Niemand wußte, was der clanlose Wachmann getan hatte, um ein solches Schicksal zu verdienen, auch wenn viele darüber spekulierten.

Manche sagten, er hätte auf Befehl des Lehnsherrn eine Todsünde begangen. Andere hingegen sagten, er hätte aus eigenem Antrieb zum Besten des Lehnsherrn gehandelt. Egal, warum er es getan hatte, Realgar schätzte ihn sehr.

Zaubererblut rann in seinen Adern, und obwohl er selbst kein voll ausgebildeter Zauberer war, kannte er sich in den einfachen Gefilden der Magie soweit aus, daß er kleinere Sprüche wirken und als Realgars Auge und Stimme dienen konnte. Durch seine Augen sah der Lehnsherr; mit seiner Stimme sprach der Lehnsherr.

Sein Name war Agus. Bei den Theiwaren war er als der Graue Herold bekannt. Es wurde gemunkelt, der Graue Herold könnte einem Mann die Kehle aufschlitzen und ihm dabei ins Gesicht lächeln.

In den dunklen Schatten der Gasse zwischen Taverne und Stall wartete Agus jetzt auf Hauk. Am jenseitigen Ende der müllübersäten Straße lagen die Pferche des Stalls und die Schmiede. Dort wartete Ruel, der Begleiter des Grauen Herolds.

Drüben liefen zwei Soldaten der Drachenarmee, beides Menschen, schwankend zu ihrem Quartier. Betrunken, dachte der Graue Herold. Kein Problem für mich.

Aus dem Stall kam das ungeduldige Stampfen eines Pferdes, das gegen seine Box trat. Der Zwerg fühlte das Holz an seinem Rücken bei dem Tritt zittern. Ein Stallbursche fluchte, und das Pferd wieherte schrill.

Die Tür der Taverne ging auf. Licht und Lärm quollen auf die Straße und versiegten dann wieder, als die Tür sich schloß. Der Graue Herold löste sich mit dem Dolch in der Hand von der Stallwand. Hohle, langsame Schritte kamen näher. Weiter unten in der Gasse trat Ruel aus dem Schatten.

Der Graue Herold holte kurz Luft und spähte auf die Straße. Mit gesenktem Kopf ging Hauk nachdenklich von der Taverne weg in die Richtung, die aus der Gasse herausführte. Lächelnd bewegte der Graue Herold blitzschnell die Hand. Im Schatten der Gasse seufzte Magie.

Hauk blieb an der Straßenecke stehen und legte den Kopf schief, als hätte er seinen Namen vernommen. Er sah in die Richtung, aus der er gekommen war, erblickte aber niemanden. Die Straße war leer. Alles, war er jetzt hörte, war das gedämpfte Gelächter aus der Taverne. Der Herold bewegte wieder die Hand, diesmal zu einer komplizierteren Figur.

Obwohl er glaubte, daß er weiter die Straße hinunterging, trat Hauk in die Gasse zurück. Der Schlafspruch des Zwerges wirkte. Der Einäugige bezweifelte, ob Hauk sich überhaupt an den langsamen Fall erinnern würde.

Kelida stellte den letzten Stuhl hoch und tauchte den Schrubber in einen Holzbottich mit schmutzigem Wasser. Jetzt war es still in der Taverne, abgesehen von dem Töpfeklappern in der Küche und Tennys Gefluche, als er die leeren Bierfässer in die Gasse rollte. Mit dem Handrücken strich sie die Haare zurück, die sich aus ihren Zöpfen gelöst hatten. Mit wunden Füßen und wehen Armen vom Tragen der vollen Bierkrüge fühlte sie sich heute nacht müder als je zuvor. Nicht einmal während der Erntezeit, wenn Feld um Feld voll Mais, Weizen und Heu zu schneiden, zu binden und wegzutragen war, hatte sie solche Müdigkeit empfunden.

Ihre Kehle schnürte sich zusammen. Unwillkürlich bildeten sich Tränen hinter ihren Augen. Dieses Jahr würde es keine Ernte geben. Und nächstes Jahr auch nicht. Jemand hatte mit Galgenhumor gesagt, die Höfe wären von der Pest befallen. Der Drachenpest.

Nein, dachte Kelida jetzt, ein einziger Drache. Einer hatte gereicht. Sie würde noch lange, lange Alpträume von jenem Tag haben, an dem der rote Drache zugeschlagen hatte.

Als sie hörte, wie sich die Vordertür öffnete, drehte sie sich um. Ein Herbergsgast, der spät zurückkommt, dachte sie und schaute, wer eingetroffen war. Der Elf, dessen Freund beim Messerwerfen um ihr Leben gewettet hatte, schloß leise hinter sich die Tür. Kelida bückte sich nach ihrem Eimer, woraufhin der Elf mit drei langen Schritten den Raum durchquerte und ihn ihr aus der Hand nahm.

»Laß mich«, sagte er. »Wo kommt das hin?«

Kelida zeigte hinter den langen Schanktisch. »Danke.« Sie ging hinter den Tisch, um zu Ende zu putzen.

Der Elf ließ den Eimer an der Küchentür stehen und kam in die Gaststube zurück. Er stützte sich mit den Ellbogen auf die Theke und sah Kelida schweigend beim Arbeiten zu.

»Das Wirtshaus ist geschlossen«, sagte sie zu ihm, ohne ihre Augen vom Putzen abzuwenden.

»Ich weiß. Ich will gar nichts trinken. Ich suche Hauk.«

»Wen?«

»Hauk.« Tyorl lächelte ein wenig und ahmte einen Messerwurf nach. »Du hast ihn vorhin kennengelernt. Hast du ihn gesehen?«

»Nein.« Kelida schrubbte verbissen an einem klebrigen Weinfleck.

»Scheint dir egal zu sein, ob du ihn jemals wiedersiehst.«

Jetzt blickte sie ihn an. Seine schrägen, blauen Augen blitzten vor Spaß. Im Gegensatz zu seinem kräftigen, muskulösen Freund war dieser Elf groß und dünn. Hauk hatte den festen Schritt eines Bären gehabt. Der hier hatte die Gewandtheit eines Hirsches. Kelida war es unmöglich, sein Alter zu schätzen. Er konnte jung oder alt sein. Bei einem Elfen konnte man das nie wissen.

»Tyorl«, sagte er, als hätte sie ihn nach seinem Namen gefragt.

Kelida nickte. »Ich habe deinen Freund nicht mehr gesehen, seit – seit er heute abend die Taverne verlassen hat.«

»Er ist nicht zurückgekommen, um sein Schwert zu holen?«

»Er hat es mir geschenkt.«

Tyorl zuckte mit den Schultern. »Oh, ja. Hauks Entschuldigungen, wenn er zuviel getrunken hat, sind immer außergewöhnlich.«

Kelida sah ihn rasch an. Plötzlich kam ihr der Gedanke, daß dieses schöne, wertvolle Schwert durchaus aus den Schätzen eines Elfenfürsten stammen konnte.

»War es deins? Er hat gesagt, er durfte es setzen. Aber…«

»Doch, natürlich, es ist seins. Er ist der Schwertkämpfer, junge Dame, ich bin der Schütze. Wen ich etwas anderes brauche, habe ich meinen Dolch.« Tyorl lächelte. »Ich habe ihm das Messerwerfen beigebracht, und ich kann ihn immer noch darin schlagen. Das genügt mir.«

Unwillkürlich lächelte Kelida. »Dieses Schwert ist die halbe Stadt wert.«

»Es ist die ganze Stadt und noch zwei solche Städte wert. Ist er überhaupt nicht zurückgekommen?«

»Nein. Ich – ich habe das Schwert.« Sie hatte es in einen alten Mehlsack eingewickelt und hinter zwei alten Weinfässern im Lagerraum versteckt. Es war Tennys bester Wein, und aus diesen Fässern würde niemand außer ihm zu zapfen wagen. Heute abend hatte er keinen Grund gehabt, dorthin zu gehen. Sie hatte über das Schwert und den Wert, den das Gold und die Saphire darstellten, den ganzen Abend nachgedacht. Vielleicht konnte sie es verkaufen und Langenberg irgendwie verlassen, auch wenn sie keine Ahnung hatte, wohin sie sich wenden sollte.

»Soll ich es dir holen?«

Er runzelte die Stirn. »Du würdest es mir einfach geben?«

»Was soll ich damit?«

»Es verkaufen.«

Kelida schüttelte den Kopf. »Und was dann?«

»Ich weiß nicht. Hier weggehen.«

»Ich kann nirgends hin. Meine Familie – meine Familie ist tot. Niemand reist allein auf der Straße. Und wenn ich etwas Wertvolles bei mir hätte, würde ich das erst recht nicht tun.« Sie sah ihn forschend an. »Außerdem ist es das Schwert von deinem Freund. Warum willst du, daß ich es verkaufe?«

»Ich will nicht, daß du es verkaufst. Ich bin nur überrascht, daß du es nicht verkaufen willst. Auch gut. Früher oder später wird er es holen kommen.«

Kelida fing wieder an zu wischen. »Ich habe gesagt, er hat es mir geschenkt.«

Tyorl nickte. »Stimmt, unser Freund Hauk hat eine kleine Strafe verdient.« Er stieß sich lächelnd von der Theke ab. »Gib es ihm nicht ganz ohne Widerspruch zurück, Kleine. Laß ihn ein bißchen zappeln, ja?«

Kelida sagte nichts, sondern sah Tyorl hinterher, als er die Gaststube verließ und nach oben in sein Zimmer ging. Dann holte sie das sperrige Bündel mit dem Schwert in dem alten, braunen Sack hervor und brachte es in ihr kaltes, zugiges Dachzimmer oben in der Taverne.

Kelida fiel auf den Haufen aus Stroh und rauhen Wolldecken, der ihr als Bett diente. Sie wickelte das Schwert aus, zog es ein Stück weit aus der einfachen, schmucklosen Scheide und sah zu, wie das Gold und das Silber, die Saphire und der Stahl das schwache Licht der Sterne einfingen.

Hauk hatte all diesen Reichtum auf die Geschicklichkeit seiner Hand gesetzt! War er verrückt, oder hatte er einfach zuviel getrunken? Aufgrund seiner ledernen Jagdkleider und hohen Stiefel hielt sie ihn für einen Waldläufer.

Seine Stimme, befand sie, war eher daran gewöhnt, über eine gelungene Jagd zu jubeln oder einen Schlachtruf zu brüllen. Die leise Entschuldigung war ihm nicht leichtgefallen. Plötzlich merkte sie, daß sie sich auf den Morgen und Hauks Rückkehr wegen des Schwerts freute.

Dann fiel ihr ein, daß sie ja wütend auf ihn war. Eine kleine Strafe, hatte der Elf gesagt. Kelida lächelte. Sie fand, eine kleine Strafe stünde ihm zu.

5

An den Steinen klebte Blut, eine Spur der achthundert Menschen, die hier durchgezogen waren. Die Flüchtlinge schleppten sich taumelnd in einer langen Reihe dahin. Manche, die hinfielen, rafften sich selbst wieder auf die Beine. Andere lagen zitternd vor Kälte im roten Staub, bis alle an ihnen vorbei waren oder ihnen einer hochhalf. Wenn man ihnen half, dankten sie ihren Rettern, wenn sie das noch fertigbrachten. Wenn alle vorbeigingen, rappelten sie sich selbst wieder auf. Wenn nicht, waren sie tot.

Frauen mit Kindern am Rockzipfel und Babys an der Brust folgten ihren Männern. Hungrig, ewig hungrig suchten sie rastlos beiderseits der langen Reihe nach Anzeichen von etwas Eßbarem. Die Ebene war leer. Hier wuchs nichts, und das Wild war längst vor dem Heer der Flüchtlinge geflohen.

Hungrig. Immer waren sie hungrig.

Vor ihnen erhoben sich Berge, verschwanden unter ihren blutenden Füßen und erhoben sich erneut. Es waren die Blutberge, rot wie ihr Name, mitleidlose Anhöhen aus bitterem Stein und erstickendem Staub. Das Wasser hier war brackig und schmeckte faulig. Niemand hielt an, um eine Feldflasche zu füllen. Niemand blieb zurück, um seinen Durst zu stillen, der ebenso schlimm war wie der Hunger.

Kaum einer dachte darüber nach, ob Thorbardin ihr Zufluchtsort sein würde. Nur wenige konnten überhaupt noch darüber nachdenken, und niemand hatte die Kraft, zu überlegen, was mit ihnen geschehen würde, wenn die Zwerge ihnen kein Obdach gewähren würden.

Dann zwingen wir sie zum Zuhören, hatte Tanis gesagt.

Das reichte den Menschen, die nirgends anders hinkonnten.»Halt! Genug!« Gneiss’ Ruf nach Ordnung durchschnitt Ranzes Schimpftirade wie ein Blitz eine schwüle Sommernacht. Die Halle der Lehnsmänner war mit Wandteppichen geschmückt, von denen jeder eine Szene aus der Geschichte der Zwerge darstellte. Alle waren kunstvoll aus schimmerndem, satt gefärbtem Garn gewebt. Die Wandbehänge dämpften Gneiss’ tiefes Bellen kaum. Er versuchte, die Kopfschmerzen zu ignorieren, die hinter seinen Augen pochten.

Die Wandbehänge hatten noch nie die lautstarke Rage der Auseinandersetzungen gedämpft, die hier im Rat der Lehnsherren ausgetragen wurden. Gneiss wußte auch nicht, warum sie es jetzt tun sollten.

Fackeln in versilberten Halterungen flackerten wie bei einem Sturm. Schatten liefen die Säulen hinauf und verwoben sich mit der Dunkelheit der gewölbten Decke. Die sechs Zwerge, die sich zum Rat der Lehnsherren versammelt hatten, wurden still.

Hornfell, der Hylar und Sohn von Hochkönigen, wartete geduldig, daß Ruhe einkehrte. Realgar, der dunkeläugige Derro und Ränkeschmied mit seiner schwarzen Seele, belauerte Gneiss wie eine Schlange ihre Beute. Sein Verbündeter, Ranze, mit seinem unbändigen Temperament und den mörderischen Wutanfällen, stand stocksteif da. Er wartete nicht auf die Erlaubnis zu sprechen, sondern darauf, daß seine Wut sich genug abkühlte, damit er seine Tirade fortsetzen konnte. Tufa fuhr mit seiner Hand durch den roten Bart, in einer Weise, die nicht beleidigen, aber auch nicht ermutigen sollte. Er sah als erster beiseite. Der Gossenzwerg Bulp betrachtete die Innenseite seiner Augenlider und verschlief leise schnarchend selbst Ranzes Wutgedonner und Gneiss’ blitzartigen Schrei nach Ruhe.

Ranze, der Lehnsherr der Daergars, ballte die Fäuste. Sein Kiefer war hart wie Stein, und er war nicht so leicht zum Schweigen zu bringen. »Bei der Schmiede der Götter, das ist zuviel! Achthundert?« Seine Stimme fiel gefährlich tief. »Ich sage nein. Sollen wir jeden Strolch willkommen heißen, der es bis zu unseren Toren schafft? Nein.« Er schnaubte verächtlich und ablehnend. »Als nächstes bittet ihr noch darum, daß wir die Hügelzwerge einladen.«

Alle Augen wanderten zu Gneiss, der bis jetzt geschwiegen hatte. Gneiss lächelte nicht, obwohl er das hätte tun können. Er war stolz auf seine Selbstbeherrschung. Dann schaute er zu Tufa, dem Lehnsherr der Klar und Herrscher über den einzigen Clan von Hügelzwergen, der heute noch in Thorbardin lebte. Ranzes verächtliche Bemerkung sprach für sich selbst. Tufas normalerweise milde, geduldige Augen wurden hart.

Da ist einer, dachte Gneiss, der bald in Hornfells Lager wechselt.

Hornfell wußte das und lächelte. Genau, dachte Gneiss, lächele nur in deinen Bart hinein, mein Freund. Du weißt, daß Tufa jetzt auf deiner Seite steht.

Seufzend trommelte Gneiss mit den Fingern auf der breiten Marmorlehne seines Throns. Bulp von den Aghar würde ebenfalls wie Hornfell stimmen. Das tat er immer, wenn er wach war. Der Gossenzwerg war eine mehr als mitleiderregende, zu nichts taugliche Gestalt, aber Gneiss war sicher, daß Hornfell nicht verächtlich auf irgendeine Unterstützung bei seiner Bitte, den Menschen aus der Außenwelt Zuflucht zu gewähren, verzichten würde. Nicht einmal die eines kastenlosen Gossenzwergs.

Im Augenblick schnarchte und röchelte Bulp selig mit dem Kopf auf der steinernen Armlehne seines Throns. Das hatte Bulp während dieser ganzen beispiellosen Abendsitzung getan, sogar während Ranzes lautestem Gebrüll.

Gneiss war sich selbst noch nicht im klaren darüber, wie er dazu stehen sollte, daß achthundert menschliche Flüchtlinge nach Thorbardin Einlaß begehrten. Wie Ranze hatte er keine Lust, Thorbardins Hallen mit Menschen zu füllen. Es überraschte ihn aber nicht im geringsten, daß die Hylar-Zwerge den Menschen gegenüber freundliche Gefühle hegten. Schließlich hatte Hornfell die letzten drei Jahre diesen schlaksigen, gelbhaarigen Zauberer um sich geduldet. Wo war dieser komische Vogel, dieser Pfeifer, jetzt?

Realgar lehnte sich in seinen rechtmäßigen Thron. Er trug die gelangweilte Miene eines Mannes zur Schau, der streitende Kinder beobachtet. Das Oberhaupt der Theiwaren hatte mehrere Schriftrollen dabei, das Schwert, das er gewöhnlich bei Ratssitzungen trug (von dem gemunkelt wurde, daß es nicht nur zeremoniellen Zwecken diente), und seinen leichten Umhang. Gneiss erschauerte, als Realgar ihm zulächelte, weil er seine Augen auf sich gespürt hatte.

Es war das blutleere Lächeln einer Schlange, die ihre Kiefer weit reckt, während sie im warmen Sonnenlicht liegt.

Gefangen von den Schlangenaugen, konnte Gneiss den Blick nicht abwenden. Schaudernd hatte er den plötzlichen Eindruck, daß Realgar seine Gedanken gelesen hatte. Dunkle Magie und noch dunklere Leidenschaften lauerten wie Schatten in den schmalen, schwarzen Augen des Derro-Zauberers. Sie schienen die gewaltige Befriedigung eines Mannes zu verraten, der sorgfältig einen Plan ausgeheckt hatte, der nicht schiefgehen konnte.

Was für einen Plan? Der kalte Faden der Angst schlang sich um den Magen des Daewars. Es war kein Geheimnis, daß Realgar Hornfells Feind war. Zur Zeit lebte keiner, der rechtmäßig auf den leeren Thron des Hochkönigs Anspruch erheben konnte. Das würde auch nie geschehen. Aber es gab das Gerücht, daß ein Schmied ein echtes Königsschwert hergestellt hatte, daß es für den Hylaren bestimmt gewesen war. Und daß beim Streit um seinen Besitz bereits Blut geflossen war.

Gneiss schenkte dem Gerede kaum mehr Aufmerksamkeit als der Vorstellung, jemand konnte eines Tages den Streithammer von Kharas finden. Aber… wenn die Gerüchte stimmten, konnte Hornfell als Prinzregent den Vorsitz einfordern. Das war etwas, was Realgar niemals hinnehmen würde. Die Machtgier lag dem Theiwar zu tief im Blute.

Nun, Hornfell, dachte Gneiss, ich weiß nicht, ob es ein Königsschwert gibt. Aber ich weiß, daß du den da lieber im Blick behalten solltest. Er könnte eines Tages beschließen, wie lange du noch zu leben hast.

Gneiss lehnte sich vor. »Ich sage euch eines: Beide Seiten haben schwerwiegende Argumente. Richtig, dieser Krieg ist nicht unsere Sache. Wir haben ihn nicht herbeigeführt, wir kämpfen nicht mit. Was die Menschen und die Elfen heraufbeschworen haben, sollen sie selbst austragen.«

Ranze holte Luft, um zu sprechen. Gneiss’ eisiger Blick hieß ihn schweigen, und er fuhr fort: »Aber der Hylar hat recht. Wir können den Krieg ignorieren, aber davon verschwindet er nicht. Und er kommt näher. Die Spione berichten, daß diese Flüchtlinge gerade erst aus Pax Tarkas aufgebrochen sind. Es sind achthundert, und sie sind schwach. Sie stehen noch nicht vor unseren Toren. Vertagt die Sache. Denkt darüber nach. Wir müssen auch allmählich darüber nachdenken, wie wir Thorbardin verteidigen wollen, wenn statt zerlumpter Flüchtlinge die Drachenarmeen die Ebene der Toten überqueren.«

Hornfell, der bis jetzt geschwiegen hatte, sah Gneiss an. Gneiss hätte noch mehr zu sagen gehabt, überließ dies aber freiwillig dem Hylaren.

Als Hornfell sprach, war seine Stimme leise und gleichmütig. »Der Theiwar hat recht. Wir haben Zeit. Aber die wird durch den Takt der Schritte bemessen, die sich unseren Toren nähern. Denkt nach, meine Freunde, denkt gut nach. Ob ihr wollt oder nicht, wir werden bald Verbündete brauchen. Pax Tarkas ist nicht gefallen. Es ist immer noch ein Stützpunkt der Drachenarmee. Verminaard ist nicht tot. Die Sklaven, die er in unseren alten Minen festgehalten hat, sind befreit worden, jedoch nicht von einer Armee. Wenn der Bericht des Spions wahr ist, sind diese achthundert von einer Gruppe befreit worden, die nur aus neun Abenteurern bestand.«

Hornfells Augen verengten sich. Goldenes Fackellicht leuchtete in den Tiefen seines kastanienroten Bartes. »Diese Flüchtlinge sind nach Thorbardin unterwegs, ob erwünscht oder nicht. Macht keinen Fehler… Verminaard weiß Bescheid.«

»Genau«, murrte Ranze, »daran zweifelt niemand. Aber warum willst du sie dann hier aufnehmen?«

Gneiss hörte die Kälte in der Stimme des Hylaren, als dieser entgegnete: »Weil wir Zwerge aus Thorbardin sind, Ranze, und wir treffen unsere eigenen Entscheidungen. Verminaard hat uns nicht vorzuschreiben, wo und wann wir unsere Gastfreundschaft anbieten.«

Abrupt stand er auf und zeigte auf Bulp, der immer noch schnarchte. »Der erste vernünftige Vorschlag, den ich das ganze Jahr von dem Aghar vernommen habe. Es ist spät, und wir sind alle müde. Wir werden uns morgen wieder versammeln.«

Gneiss sah zu, wie Hornfell den Rat verließ. Es war ein altes Recht des Lehnsherrn der Hylaren, die Ratssitzungen zu eröffnen und zu beenden.

Er nutzte dieses Recht nur selten, dachte Gneiss trocken, aber wenn er es tat, dann geschah dies nach dem Motto »Ihr erlaubt doch«. Der Daewar rieb sich nachdenklich den Handballen, als Ranze und Realgar sich ansahen.

Realgar durchwanderte ohne Zögern die finsteren Tunnel unter den Ackerhöhlen. Er trug keine Fackel, mußte sich aber auch nicht seinen Weg ertasten. Er war ein Theiwar, darum machte ihm die Dunkelheit nichts aus, im Gegenteil, er liebte sie. Hier, in der absoluten Schwärze der Tunnel, führte ihn seine hervorragende Nachtsicht. Die riesig erweiterten Pupillen verdeckten die braunen Ränder seiner Iris. Ein schwacher, roter Schein in der Farbe des Steins, nach dem Realgar benannt war, glühte stetig in den Tiefen seiner Augen. Jeder, der in diese Augen sah, mußte an Flammen denken.

Obwohl er es den ganzen Tag versucht hatte, hatte Hornfell den Rat der Lehnsherren noch nicht für sich gewinnen können. Aber er war nahe dran. Es ist ein intrigantes Spiel, dachte Realgar verächtlich, an die heilige Tradition zwergischer Gastfreundschaft zu erinnern. Es war ein Spiel, das aufgehen konnte. Wenige der Ratsmitglieder, wenn überhaupt einer, wollten den achthundert Obdachlosen eine Zuflucht gewähren. Aber keiner würde es gern sehen, wenn sein Recht dazu in Frage gestellt wurde.

Während er tiefer in das Herz des Berges unter Thorbardin eindrang, wurden Realgars Gedanken so finster wie die lichtlosen Gänge.

Er war ein überzeugender Redner, dieser Hylar, der auf die Regentschaft aus war. Wenn er genug Zeit hatte, würde er Gneiss vielleicht überzeugen, mit den anderen Schwachköpfen zu stimmen, um dann die Tore von Thorbardin für die abgerissenen Menschenmassen zu öffnen, die vor einem Krieg flohen, den sie selbst verursacht hatten.

Realgars Fäuste ballten sich zusammen. Mitten in Ranzes giftigem, wütendem Ausbruch hatte der Theiwar die Berührung des Grauen Herolds gespürt. Er hatte gesehen, wie der Graue Herold an einer dreckigen Stallwand in einer regennassen Gasse von Langenberg stand.

Sie hatten den Waldläufer gefunden. Aber nicht das Schwert.

Ranzes Zorn war der Wutanfall eines Kindes im Vergleich zu dem, was Realgar in diesem Moment empfand. Keiner wußte es, keiner sah es. Nicht einmal Gneiss, der ihn so durchdringend anstarrte. Nur der Graue Herold hatte seinen Fluch gehört.

Zuerst hatte er den Waldläufer verfolgt. Als sie dann die Falle für ihn aufbauten, hatte er es noch gehabt. Jetzt war es verschwunden.

Realgar fauchte. Dieser andere Waldläufer, der Elf, mußte es haben!

Oder – wer sonst? Kyan Rotaxt war tot. Hornfells verhätschelter Zauberer und dieser verrückte Schüler von Isarn waren immer noch in der Nähe der Stadt, aber sie wußten noch nichts von Hauk und Sturmklinge. Sie hatten genug damit zu tun, Brek und seinen Wachen aus dem Weg zu gehen. Der Mensch mußte festgenommen und der Elf beschattet werden.

»Bringt mir den Waldläufer«, hatte er Agus mitgeteilt, während er Gneiss anlächelte. »Innerhalb einer Stunde werde ich wissen, wer das Schwert hat.«

Im selben Moment hatte der Graue Herold seine Hände auf den Kopf des jungen Mannes gelegt und die Worte eines Transportzaubers gesprochen. Jetzt warteten Ruel und Agus mit dem Waldläufer Hauk in den Tiefen von Thorbardin.

Der Tunnel wurde breiter. Seine feuchten Wände wichen zurück und schwangen sich zu einer plötzlich hohen Decke empor. Realgar fletschte die Zähne zu einem tödlichen Lächeln, als er eine weite, annähernd runde Höhle betrat. Der Ort war genauso dunkel, wie der Tunnel gewesen war, seine Wände ebenso rauh und naß. Realgar baute sich vor dem Körper des bewußtlosen Waldläufers auf.

Hauk regte sich. Der Theiwar lächelte und vertrieb die beiden Wachen mit einer nachlässigen Handbewegung.

6

In einem Gäßchen hinter der einst besten Geschäftsstraße von Langenberg kniff ein alter Kender im feuchten Nachtwind die Augen zusammen und näherte sich einer verschlossenen Tür. Der Geruch nach verbranntem Holz erfüllte die Gasse, und der Kender nieste einmal und dann noch einmal. Dieser Laden war einer der ganz wenigen unversehrten in dieser Straße. Der Drache hatte ihn – absichtlich oder unabsichtlich – verschont, und nicht einmal die plündernden Soldaten hatten ihn besonders beschädigt. Der Kender hatte Schwierigkeiten mit dem Schloß.

Lavim Sprungzeh war nicht bereit, die Möglichkeit in Betracht zu ziehen, daß er zu alt wurde, um dieses simple Schloß zu überlisten. Er war sechzig, und das war schließlich noch kein Alter. Warum auch. Lavim wußte wie jeder Kender, daß Onkel Fallenspringer erst mit weit über siebzig langsam eingeräumt hatte, daß er nicht mehr der Jüngste war.

Tatsächlich hatte Onkel Fallenspringer angeblich das enorme Alter von siebenundneunzig erreicht, bis ihn schließlich das schreckliche Phantom aus dem Sumpf von Rigar erwischte. Was Lavim anging, so war er sich nicht sicher, ob wirklich irgendein schreckliches Phantom Onkel Fallenspringer ›erwischt‹ hatte. Diese zweifelhafte Geschichte stammte von der Tante der Cousine seines Vaters, und man wußte in der Familie nur zu gut, daß Tante Evalia nie ganz bei der Wahrheit blieb. Lavim hatte immer gehört – vom Neffen der Schwester seiner Mutter, einer viel verläßlicheren Quelle, der über einen Cousin zweiten Grades direkt mit Onkel Fallenspringer verwandt war –, daß es Onkel Fallenspringer war, der das schreckliche Phantom erwischt hatte. Das klang jedenfalls nach einer viel besseren Geschichte.

Der etwas gebeugte und sehr weißhaarige Kender ließ seinen Blick noch einmal über das Gäßchen schweifen, lauschte sorgfältig auf Schritte, hörte keine und wandte seine Aufmerksamkeit wieder der Hintertür des Ladens zu.

Seine Augen waren nicht schwach, nur dieser ekelhafte Ruß und der Rauch, der jetzt in der Luft von Langenberg hing, machten ihm das Sehen schwer. Wenn seine Hände zitterten, dann war Lavim sich sicher, daß sie es nicht aufgrund seines Alters, sondern vor Hunger taten. Da der Ort, in den er eindringen wollte, ein Bäckerladen war, hielt Lavim es für wahrscheinlich, daß es dort etwas Eßbares gäbe, das niemanden mehr interessierte. Danach würde er das Schloß wieder zuschließen, so daß es noch besser absperrte als vorher.

Er legte den Kopf schief, warf seinen langen, weißen Zopf über die Schulter und ging wieder an die Arbeit. Jeder der dünnen Falten seines runzligen, braunen Gesichts vertiefte sich noch, während er sich konzentrierte. Er lehnte sich leicht gegen die Tür, nicht damit sein langes, spitzes Ohr das Klicken des Schlosses besser hörte, sondern damit er das notwendige Gleichgewicht fand.

Es heißt, daß Augenhöhe für einen Kender aus dem gleichen Grund Türschloßhöhe ist, aus dem ein Backenhörnchen eine Backentasche hat. Ein Drehen des mittleren Bolzens des Schlosses erbrachte das befriedigende ›Klick!‹ einer fallenden Halterung. Ein zweites Drehen, dann ein drittes, und das Schloß verschloß nichts mehr. Offensichtlich sollte dieses Schloß niemanden aussperren, dachte Lavim, als er leise von hinten in den Bäckerladen trat. Für ihn war das eine Einladung.

Auf einem Tisch lag ein kleiner, brauner Brotlaib. Lavim steckte ihn ein und überlegte, wie sich der Bäcker freuen würde, daß jemand seinen Laden vor den Verwüstungen der Mäuse gerettet hatte, die bestimmt bald scharenweise angerückt wären, wenn sie erst einmal herausgefunden hatten, daß hier Futter herumlag. Indem er drei kleine Honigkuchen aus einem nahen Regal entfernte, rettete Lavim den Bäcker vor den Ratten. Er verteidigte den bemitleidenswerten Ladenbesitzer vor Ameisen, als er einen kleinen Beutel mit Kuchenstückchen füllte, und betrachtete seine Arbeit für diese Nacht als abgeschlossen, nachdem er vier kleine Brötchen in die Tasche gesteckt hatte, was dem armen Bäcker eine Invasion von Kakerlaken ersparte.

Als er zufrieden feststellte, daß der Bäcker am anderen Morgen als glücklicher Mann in seinen Laden zurückkehren konnte, schlüpfte Lavim Sprungzeh wieder zurück auf die Gasse, verschloß die Tür und marschierte in die Taverne.

Er fragte sich, ob es in der Taverne wohl immer noch Zwergenschnaps gab. Die gegenwärtige Besatzung – Heimsuchung, hätte sein Vater gesagt – machte diese Möglichkeit hochgradig unwahrscheinlich. Heutzutage gelangte nur wenig Nachschub bis nach Langenberg, und das bißchen wurde von Verminaards Armee beansprucht und vertilgt. Lavim war allerdings ein zuversichtlicher Mann. Sein Vater, der über einen endlosen Schatz an Kendersprichwörtern verfügt und das meiste davon an seinen Sohn weitergegeben hatte, hätte gesagt: »Ein leerer Beutel wird niemals voll, wenn du ihn nicht öffnest.«

Während er einen großen Bissen Honigkuchen kaute, machte sich Lavim, gestärkt vom Optimismus seines Vaters, in die Taverne auf.

Die ganze Arbeit und die guten Taten hatten ihn durstig gemacht, und es würde noch ein paar Stunden dauern, bis der Nachtwächter die Sperrstunde ausrief.

Der Lärm und die Hitze in der Taverne machten Stanach zu schaffen. Der Raum stank nach nasser Wolle und Leder, nach saurem Wein und schalem Bier, das vor langer Zeit verschüttet worden war. Aber das war nicht schlimmer als die Gerüche in manchen Tavernen, die er und Kyan in Thorbardin häufig aufgesucht hatten. Seine bedrückte Stimmung rührte eher daher, ein Fremder unter Fremden zu sein. Im ›Tenny’s‹ waren mehr Menschen, als Stanach je gesehen hatte. Nur ein paar von ihnen, kleine Grüppchen hier und da, schienen sich zu kennen. Andere standen Schulter an Schulter neben ihren Saufkumpanen, doch jeder schien für sich allein zu sein.

Stanach fragte sich, ob es in diesem Gedrängel wohl genug Luft zum Atmen für alle gab.

Wir brauchen mehr Luft in unseren Lungen als du, hätte Pfeifer gesagt. Diese Bemerkung, dachte Stanach, hätte der Zauberer mit seinem schiefen Grinsen begleitet. Stanach wußte nicht, wo Pfeifer war. Er wußte nicht einmal, ob er noch lebte.

Zornig verschmierte er einen Ring aus Bier auf dem zerkerbten Tisch. Pfeifer lebte. Schließlich war er ein Magier, und zwar ein schlauer. Auch wenn er wie ein Hirsch von einem Rudel Wölfe umzingelt war. Aber selbst ein Hirsch kann durchbrechen. An diesem Gedanken hielt er sich fest und betete, daß Pfeifer es genau wie er geschafft hatte, Realgars Leute in den Wäldern abzuschütteln.

Stanach war letzte Nacht bei Sonnenuntergang mit einem kalten Wind im Rücken nach Langenberg gekommen. Als erstes hatte er sich nach einem Schlafplatz umgesehen, dann nach einem Essen. Beides hatte er im ›Tenny’s‹ gefunden.

Essen und ein Zimmer waren nicht alles, was er gefunden hatte. Sturmklinge war tatsächlich in Langenberg. Zumindest’ war es das bis gestern nacht gewesen.

Stanach legte seine Finger an seinen schwarzen Bart und zupfte daran. Als er gestern abend in die Schenke gekommen war, wurde überall von der riskanten Wette eines Waldläufers erzählt: sein Schwert gegen die Geldbeutel von drei Freunden.

Ein hinreißendes Schwert! Mit goldenem Heft und versilbert… fünf herrliche Saphire im Heft…

Riskantes Spiel, dachte Stanach. Ja, riskantes Spiel. Obwohl er den Waldläufer und sein Schwert gesucht und sogar diskret Erkundigungen eingeholt hatte, hatte er letzte Nacht keine Spur von ihm gefunden. Auch heute gab es keinen Hinweis auf Sturmklinge. Das Schwert und der Waldläufer, der beim Messerwerfen darum gewettet hatte, waren wie vom Erdboden verschluckt.

Er war mit einem Elf zusammen gewesen, hatte ein Mann gestern abend erzählt. Stanach nahm einen tiefen Schluck Bier und sah zur Theke. Der einzige Elf, den er gestern und heute hier gesehen hatte, war der große, schlanke Kerl, der jetzt mit der rothaarigen Kellnerin redete.

Stanach betrachtete ihn genauer. Er trug lederne Jagdkleidung und hohe Stiefel. An seiner Hüfte hing ein Dolch, über dem Rücken ein Langbogen und ein voller Köcher. Er trug seine Waffen mit selbstverständlicher Leichtigkeit. Stanach fand, er wirkte wie jemand, der mehr Zeit in den Wäldern als in Tavernen verbracht hatte. Wie ein Jäger. Oder ein Waldläufer.

Der Wirt rief nach dem Schankmädchen. Sein Kommando gellte durch das Stimmengewirr, das Stühlerücken und das Zischen und Knacken des Kaminfeuers. Der Ruf blieb dem Mann in der Kehle stecken. Schlagartig wurde es in der Taverne ruhig. Die Tür war aufgegangen, und der trockene, moderige Geruch von Reptilien erfüllte die Luft.

»Givrak«, flüsterte einer und erstickte fast an dem Namen.

Spontan wollte Stanach die Augen zumachen, er wollte nicht wahrhaben, was sich da durch die schweigende Menge schob. Als Kind hatte Stanach Alpträume über Monster gehabt, die aussahen wie Givrak. Doch er schloß die Augen nicht, sondern sah hin. Instinktiv wußte er, daß man diesen Givrak ganz genau im Auge behalten mußte, und wenn auch nur, damit man wußte, in welche Richtung man im Zweifelsfall rennen mußte.

Wie die Wesen aus Stanachs schlimmsten Träumen war Givrak so hochgewachsen wie ein großer Mensch, hatte breite Schultern und den Kopf eines Reptils, flach und mit einem knochigen Kamm. Auf seinem Rücken waren breite Flügel mit Krallen zusammengefaltet. Im Gegensatz zu den Figuren aus seinen Alpträumen trug Givrak ein Kettenhemd. Von seinem Platz an einem Ecktisch nahe der Tür konnte Stanach nicht feststellen, wo die Rüstung aufhörte und die schuppige Haut des Drakoniers anfing. Seine muskelbepackten Beine schienen nicht zum Laufen bestimmt, auch wenn sich Givrak auf seinem Weg zur Theke ganz gut auf ihnen hielt. Schlimmer aber waren seine schwarzen Augen.

Weder Gnade noch Mitleid hatten sich je in diesen Augen geregt.

Der Drakonier hob die Hand. Das Licht des Kaminfeuers und der kleinen Laternen glitzerte und tanzte über das Kettenhemd und die Haut.

Der Drakonier bewegte sich langsam wie eine Schlange, die sich entrollt. Stanach war noch nicht lange in der Stadt, aber nach zwei Nächten und einem Tag wußte er bereits, daß ein schlechtgelaunter Drakonier in Langenberg nicht oft abzog, ohne Schaden anzurichten.

Im ganzen Raum regte sich niemand. Der Lappen des Wirts hing wie eine schlaffe, schmutzige weiße Fahne in seiner Hand. Überall saßen und standen die Männer absolut still herum. Der Ort stank nach Angst. Stanachs Schwert lag quer auf dem Tisch. Er schob seine Hand näher an das Heft.

Das Schankmädchen, dessen Gesicht so totenbleich war, daß die Sommersprossen auf ihren Wangen wie Fieberflecken hervortraten, holte erschreckt Luft. Bei dem Geräusch drehte sich Givrak um.

Der viehische Drakonier roch die Angst des Mädchens. Seine schmale, gespaltene Zunge zuckte um seinen lippenlosen Kiefer. Stanachs Finger schlossen sich um den Schwertgriff.

Mit langsamen, geschickten Bewegungen löste sich der Elf von der Theke. Sein ungespannter Bogen würde ihm nichts nützen, aber seine rechte Hand hing nah an seinem Dolch. Ganz kurz bemerkte Stanach den kalten, blauen Blick, mit dem der Elf ihn rasch und befriedigt einschätzte. Der Zwerg sah zu dem Mädchen. Ihre Augen hatten die Farbe von Smaragden und waren vor Furcht weit aufgerissen.

In diesem Moment schlenderte der Kender Lavim Sprungzeh in die Taverne. Er trug eine enge, hellgelbe Hose, weiche, braune Stiefel und einen schwarzen, unförmigen Mantel, der ihm fast bis zu den Knien reichte. Der alte Kender hatte sein langes, weißes Haar zu einem dicken Zopf geflochten. Ein zartes Runzelmuster ließ sein Gesicht wie das eines uralten, stupsnäsigen Kindes erscheinen. Er sah den Drakonier sofort, griff aber nicht nach dem Hupakstock auf seinem Rücken. Statt dessen marschierte er gezielt auf ihn zu, wischte sich die Hände an seiner gelben Hose ab und spähte zu Givrak hoch.

»Na also«, seufzte er. »Weißt du, daß ich die ganze Stadt nach dir abgesucht habe?«

Furchtlos, diese Kender, dachte Stanach, als er sah, wie der Atem des Mannes nur ein ganz klein wenig stockte, als Givrak sich zu ihm umdrehte. Aber, vielleicht auch nicht.

Der Drakonier runzelte die Stirn, was so abartig und furchtbar erschien, wie Stanach es noch nie gesehen hatte. »Nach mir, du kleiner Dieb?«

Der Kender zuckte bei dieser groben Beleidigung mit keiner Wimper, sondern grinste nur. Seine Stimme war weich und erstaunlich tief für so einen Winzling. »Ja, nach dir. Da ist jemand, der auf dich wartet, und er hat mich losgeschickt, um dich zu suchen.«

»Wer?«

Der Kender zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, wer er ist. Er hatte eine rote Rüstung an und trug einen großen Helm. Du weißt schon, der Helm sieht genauso aus wie ein Drachenkopf. Er hatte Hörner und ein Visier, das wie Fangzähne aussieht. Na ja, jedenfalls finde ich, daß er wie ein Drache aussah – der Helm, natürlich. Ich habe noch nie einen echten Drachen gesehen außer dem roten, der jeden Tag hier herumfliegt. Aber der fliegt immer so hoch, daß ich sein Gesicht gar nicht richtig erkennen kann und – «

Givrak knurrte. Der Kender seufzte, anscheinend über die Ungeduld und die schlechten Manieren des Drakoniers.

»Jedenfalls hat er irgendwas über Truppenbewegungen oder den Drachenfürsten oder so was gesagt.«

Givrak zischte. Genau wie jeder andere im Raum erkannte er in der Beschreibung Karvad, den Hauptmann, der die Besatzungstruppen in Langenberg kommandierte. Und wenn er Karvads Ruf noch mißachten konnte, den des Drachenfürsten jedenfalls nicht. Keiner wußte heutzutage, wo Verminaard, dem der Verlust von achthundert gefangenen Sklaven noch weh tat, seine Wut als nächstes auslassen würde. Der Drakonier fauchte wieder und drehte sich dann um, wobei er einen Tisch aus dem Weg trat. Krüge und Kelche fielen auf den Boden. Er schlug die Tür so laut zu, daß die Wände wackelten.

Einen Augenblick war die Taverne noch still. Dann begann das gedämpfte Gemurmel wieder anzuschwellen und verschmolz rasch zu einer Woge von ängstlichen und ärgerlichen Stimmen.

Das Schankmädchen kam um die Theke gelaufen, um den Schaden aufzuräumen. Stanach hob einen Kelch und zwei Krüge auf und reichte sie ihr. »Das war knapp, Mädel.«

»O ja«, sagte das Mädchen mit immer noch weißem Gesicht. »Ich glaube, ich habe gerade mein Glück für das ganze Jahr aufgebraucht.«

»Wenn ja, dann ist es gut angelegt.«

Das Mädchen zitterte noch, als es zustimmend lächelte.

Stanach drehte sich wieder zu seinem Tisch um. Dort hatte sich der Kender einen Stuhl genommen. Mit einem Boten für einen Offizier der Drachenarmee, dachte Stanach, möchte ich den Tisch nicht teilen. Er stand auf, um sich einen anderen Platz zu suchen, als der Kender ihn heranwinkte. Die Augen des Alten waren so grün wie Frühlingsblätter und strahlten vor unterdrücktem Vergnügen.

»Komm, setz dich zu mir. Du bist genau der, den ich gesucht habe.«

Stanach musterte den Kender vorsichtig, prüfte, ob seine Wertsachen sicher verstaut waren, und setzte sich wieder. Er war neugierig.

»Mich, Kender? Ich dachte, du hättest Givrak gesucht.«

Der Kender zuckte mit den Schultern. »Nein, eigentlich nicht. Givrak, sagst du? Heißt er so? Als ich hereinkam und ihn sah, fand ich, es wäre besser für alle Anwesenden, wenn er irgendwo eine Verabredung hätte.« Er grinste. »Sie behaupten, ich werde alt, aber mein Denken ist immer noch jung.«

Stanach lachte. »Das ist wohl wahr. Aber kannst du auch weiter denken?«

Der Kender legte den Kopf schief. »Was meinst du damit?«

»Was geschieht, wenn Givrak zu seinem Hauptmann kommt und herausfindet, daß überhaupt nicht nach ihm geschickt wurde?«

»Oh.« Die Falten um die langen, grünen Augen des Kenders verzogen sich kurz zu einem Stirnrunzeln. Aber das Lächeln war hartnäckiger. »Ich hatte gehofft, Givrak würde mindestens ein paar Stunden brauchen, bis er ihn aufspürt und das herausfindet.«

»Genau, das hoffst du. Vielleicht solltest du schnell reden, nur für alle Fälle. Warum hast du mich gesucht?«

»Ach, nicht unbedingt genau dich. Einfach einen Zwerg. Mein Vater sagte immer, wenn du Zwergenschnaps trinken willst, dann halt dich zuerst an einen Zwerg. Der sagt dir, ob er gut ist. Gibt es hier Schnaps, und ist er gut?«

Stanach sah den kleinen Kender zweifelnd an. Ein guter Becher Zwergenschnaps ließ bekanntlich gestandene Menschen umkippen. Dieser dürre, gebrechlich wirkende Kender sah nicht aus, als könnte er auch nur einen Schluck des kräftigen, klaren Getränks vertragen.

Stanach zuckte mit den Schultern. Der Gedanke war überflüssig. In dieser Taverne gab es nur Bier und dünnen Elfenwein. »Kein Tropfen«, sagte er. »Du mußt dich mit Wein oder Bier begnügen. Wie heißt du, Kender?«

»Lavim Sprungzeh.« Der Kender streckte die Hand aus. Stanach, der an den Ring seines Vaters dachte, den er am Finger trug, nicht zu erwähnen die Kupfernieten am Ärmel seines Lederhemds, schüttelte Lavim nicht die Hand, sondern lächelte.

»Stanach Hammerfels aus Thorbardin. Ich geb dir einen aus, was immer du willst, Lavim Sprungzeh, und wir wünschen uns heimlich Zwergenschnaps statt dessen.«

Das mußte reichen. Lavim bot an, die Krüge zu holen, doch Stanach schüttelte den Kopf. So wie Lavim Sprungzeh aussah, war er schon lange genug auf der Welt, um einem Drachen die Zähne aus dem Rachen stehlen zu können. Ein Gang durch den Schankraum, und die Besitzer der fehlenden Geldbeutel, Dolche, Taschenmesser, Armbänder und Reorx weiß, was noch, würden ihn nur zu gern an seinem langen, weißen Zopf vom nächsten Dachsparren baumeln sehen.

Stanach holte die Getränke selbst. Als er an die Theke kam, nickte der Elf ihm zu, eine Bestätigung dessen, was sich kurz zwischen ihnen abgespielt hatte, als Givrak es vorhin auf das Schankmädchen abgesehen hatte. Stanach erwiderte das Nicken. Jetzt war weder Zeit noch Ort dafür, doch er wußte, wenn er den Elf auf das Thema Sturmklinge ansprach, hätte er eine Chance, endlich Antwort auf seine Fragen zu bekommen.

Stanach dankte dem Schicksal, das den Drakonier Givrak in die Taverne geführt hatte.

Lavim Sprungzeh spähte auf den sich rasch nähernden Boden seines vierten Bechers Bier und erleichterte ganz nebenbei einen vorbeigehenden Städter um seinen Beutel. Er dachte intensiv nach, weshalb er gar nicht richtig merkte, daß er die Börse geschnappt hatte, und sehr erstaunt war, als Stanach ihm seine große, vernarbte Hand unter die Nase hielt.

»Gib das her«, sagte der Zwerg mit fester Stimme.

Lavim zog eine Augenbraue hoch. »Gib was her? Oh, das hier?«

»Genau das.«

Lavim hielt den weichen Lederbeutel hoch und sah aus, als könnte er gar nicht so recht verstehen, wie er dazu gekommen war. »Wie nachlässig von dem Mann, daß er ihn einfach verloren hat.« Lavim wog den Beutel in der Hand. Er war voller Münzen, die erfreulich klimperten, als er die Börse von einer Hand in die andere warf.

Stanach fing die Börse aus der Luft. Er drehte sich um, klopfte dem Städter an die Schulter und hielt ihm die Börse hin.

Der Mann riß ihm den Beutel aus der Hand. Er wollte anfangen zu schimpfen, sah jedoch etwas Gebieterisches in der Miene des Zwergs, so daß er nur ein widerwilliges Danke murmelte. Stanach nickte und widmete sich wieder seinem Bier.

Er denkt nicht über Bier nach, befand Lavim, aus irgendeinem Grund beobachtet er diesen Elf an der Theke.

Selbst der unaufmerksamste Kender riecht ein Geheimnis auf eine Meile. Lavim Sprungzeh beobachtete Stanach so sorgfältig wie der Zwerg den Gesprächsfetzen lauschte, die um ihn herumschwirrten.

Obwohl Stanach bereitwillig für alles aufgekommen war, was der Kender trinken wollte, manchmal das Mädchen gerufen hatte, manchmal selbst zur Theke gelaufen war, hörte er Lavims Geschwätz nur abwesend zu und antwortete nur abwesend. Lavim wurde still. Er betrachtete das Feuer, das in dem rauchigen Amethystring an Stanachs Finger glühte und von dem kleinen Silberring an seinem linken Ohr blitzte.

Nichts an Stanach schien zusammenzupassen. Der Ring ließ Lavim an jemanden denken, der mit Reichtum ganz selbstverständlich umgeht; der Ohrring beschwor Bilder von Wegelagerern und Banditen herauf. Das bärtige Gesicht des Zwergs hatte erst einen grimmigen, abweisenden Ausdruck gehabt. Dann wiederum gab es Momente, wo er vergaß, daß er grimmig aussehen wollte, wo die Verwundbarkeit der Jugend seine kohlschwarzen, blaugesprenkelten Augen sanfter wirken ließ.

Dieser Stanach, dachte Lavim, ist jetzt ruhiger als am Anfang, wie ein fest verrammeltes Haus. Verschlossene Dinge, verriegelte Dinge – das reizte Lavim am meisten.

Lavim beugte sich vor, stützte die Ellbogen auf den Tisch und fing an, auf – wie er glaubte – subtile Weise nach dem Geheimnis zu forschen. Bei Stanachs Schwert setzte er an. Das Heft war einfach und schmucklos. Die Stelle, wo der Handschutz auf den Griff traf, war nicht glatt angesetzt, doch soweit Lavim sehen konnte, war das der einzige Fehler an der Waffe.

»Ich sehe«, sagte Lavim, als wäre ihm das gerade erst aufgefallen, »daß du keine Axt als Waffe hast.«

Stanach nickte.

»Ich erwähne das nur, weil ich nicht sicher bin, ob ich schon einmal einen Zwerg ohne Axt gesehen habe.«

»Die meisten von uns bevorzugen Äxte.«

»Aber du hast ein Schwert. Es ist schon irgendwie ein abgenutztes, altes Ding, hm? Nicht, daß es keine gute Klinge ist, natürlich. Bestimmt ist es das, aber ich wundere mich halt.«

»Es ist alt.«

»Hat es vielleicht deinem Vater gehört?«

Stanach sah ihn mit scharfem, mißtrauischem Blick an. »Es gehört mir.« Dann, als wäre ihm die Kurzangebundenheit dieser Antwort klar geworden, lächelte er etwas. »Ich habe es selbst gemacht.«

»Du bist ein Schwertschmied! Natürlich, das hätte ich an deinen Händen erkennen können. Die ganze Haut ist voller Narben. Von der Esse, nicht?«

»Richtig.«

»Hast du viele gemacht? Dauert es lange, ein Schwert zu schmieden? Du hast bestimmt auch Dolche gemacht, wetten, und eine Menge anderer Sachen. Hast du schon mal eine Axtklinge gemacht? Es heißt, daß eine Zwergenklinge das Beste ist, was man finden kann, und – «

Stanach lachte aus voller Brust. Gestatte einem Kender eine Frage, und du kannst dein Leben lang nicht die tausend anderen beantworten, die folgen! »He, immer langsam, Lavim Sprungzeh. Ja, ich habe viele Schwerter gemacht. Das hier war mein erstes. Die Klinge ist gut, die Balance vielleicht nicht so gut, aber ich bin daran gewöhnt. Und, ja, auch Dolche und Äxte.«

Lavim schaute wieder die Hände des Zwergs an, die jetzt um seinen leeren Krug gefaltet waren. Während manche Narben schon weiß waren, waren andere frischer. Eine – eine lange Brandwunde am rechten Daumen – sah noch ganz neu aus. Die rührte nicht von einem Lagerfeuer her.

Als hätte er seine Schmiede gestern erst verlassen, dachte Lavim. Aber Thorbardin war Hunderte von Meilen entfernt. Und trotzdem war er hier. So wie er aussah, war er ein Hylar aus dem Herrscherclan von Thorbardin. Lavim wußte, daß die ihre Berge so gern verließen wie ein Fisch das Wasser.

Langenberg war fest unter Verminaards Hand. Ember, der rote Drache des Drachenfürsten, flog täglich über die Stadt. Wer nicht während der Schlacht um die Stadt umgekommen war, konnte gerade so eben überleben. Warum sollte irgend jemand – außer ihm natürlich – nach Langenberg kommen? Lavims Neugier war wie der Funken auf Zunder.

Was würde einen Zwerg aus der Sicherheit von Thorbardin an diesen gottverlassenen Ort führen?

Es war keine Zeit mehr für Fragen. Ein Spektakel vor der Tür und schließlich ein Wutschrei brachten die Taverne zum Schweigen.

»Givrak!« Stanach ergriff den Arm des Kenders und riß ihn auf die Beine. »Schnell weg, Lavim. Er ist zurück, und wen außer dir sollte er suchen?«

Lavim zuckte nur mit den Schultern. »Vielleicht.« Seine grünen Augen tanzten vor Bosheit, als er sich setzte. »Ich kannte mal einen Drakonier, der konnte sich nie merken, wonach er gerade suchte. Das hat ihn entsetzlich geärgert, wie du dir vorstellen kannst. Nach einer Weile wurde er knallrot, auch wenn er, genau genommen, vielleicht gar kein Drakonier war – «

»Wenn du nicht abhaust, wird alles Bier, was du noch trinkst, durch dich hindurchlaufen wie durch ein Sieb, Kender. Es muß eine Hintertür im Lagerraum geben Geh jetzt, geh.«

»Aber – «

»Geh!« Stanach schubste den Kender durch den halben Wirtsraum zur Theke hin.

Lavim stolperte, fing sich und sah sich um. Wer versteht schon einen Zwerg? Eine Minute trübselig, die nächste gesellig, dann ganz plötzlich und völlig ohne Grund wie Donner und Blitz! Er machte sich zu der Tür hinter der Theke auf. Nicht aus Angst vor Givrak – Angst war ihm gänzlich fremd –, sondern weil Stanach die Sache so wichtig schien.

Zwerge, dachte er. Immer ein bißchen empfindlich. Das machen all die Jahrhunderte allein in den Bergen.

Er grinste das Schankmädchen breit an. Ein großer Elf, dessen blaue Augen vor Belustigung glänzten, ergriff Lavims Arm und zerrte ihn durch die Tür in einen Lagerraum.

»Los, Kender«, flüsterte er, »und hör erst auf zu rennen, wenn du aus der Stadt raus bist!«

Lavim wollte irgendwo hinrennen. Er wurde hinten ausschlüpfen, weil das anscheinend allen so wichtig war, aber er würde Stanach nicht vergessen. Der Kender steckte einen Spundzapfen, eine kleine Flasche Wein und verschiedene andere, interessante Dinge ein und schlüpfte gerade durch die Hintertür auf die Gasse, als Givrak durch die Vordertür hereinkam und etwas über einen ›gottverdammten, lügenhaften Kender‹ brüllte, der länger gelebt hatte, als ihm oder irgend jemand anders guttat.

7

Givrak, der Drakonier, war gerade intelligent genug, um Befehle auszuführen und gelegentlich eine einfache Strategie zu entwickeln. Da er heute wenig Befehle bekommen hatte, verwendete er einen beträchtlichen Teil seines beschränkten Denkvermögens auf die Frage, wie er sich an dem Kender rächen sollte, der ihm letzte Nacht einen giftigen Raunzer von Karvad eingebrockt hatte, den er aus dem Schlaf gerissen hatte.

Givrak war der Meinung, daß die Haut des Kenders sich gut an einer Stalltür machen würde.

Der Drakonier hatte zwei Einheiten Soldaten unter sich. Die weckte er frühmorgens mit dem Befehl, die drei einzigen Straßen aus der Stadt abzuriegeln und ihn dann bei der Durchsuchung von Langenberg zu begleiten. Givrak war sich sicher, daß er den Kender bis zum Einbruch der Dunkelheit finden würde.

Als er die Straßen von Langenberg durchstreifte, wurde Givraks Zorn zu bösartiger Vorfreude. Er würde sich amüsieren. Er kannte ein Dutzend Arten, einen Kender umzubringen, und selbst bei der schnellsten Methode endete das Schreien nicht vor Ablauf von zwei Tagen.

Dem kalten Morgenwind aus dem Tal gelang es nicht, die rußige Luft von Langenberg zu klären. Kelida, die aus der eigentlichen Stadt herausgegangen war, kam es so vor, als würde die graue Luft nie wieder sauber werden. Sie stolperte, zerrte an dem Schwert, das gegen ihr Bein schlug, und versuchte, den Gurt mit der Schneide bequemer um die Taille zu schlingen. Ungeduldig seufzend fragte sie sich, wie jemand so etwas Sperriges tragen und dabei noch laufen konnte.

Sie hatte versucht, es zu tragen, und fand das zu schwierig. Bei jedem Schritt war ihr das Schwert entweder aus der Scheide gerutscht oder hatte sich schmerzhaft in ihre Arme gegraben. Blödes Ding! Sie würde froh sein, wenn sie es wieder los war. An der ersten Biegung der breiten Straße blieb sie stehen und zerrte wieder an dem Gurt. Ihr Rock verzog sich an der Taille und beulte so aus, daß ihre Bluse an der Schnalle hängenblieb und zerriß.

Blödes Schwert! Sie wollte es nicht haben und würde es nicht behalten. Alles, was es ihr einbrachte, waren zerschundene Beine und zerrissene Kleider. Tyorl mußte das Ding einfach zurücknehmen. Von seinem verrückten Freund Hauk hatte sie seit der Nacht, wo er ihr das verwünschte Ding gegeben hatte, nichts mehr gesehen. Wo er auch war, an seinem verdammten Schwert war er anscheinend nicht mehr interessiert.

Oder an mir, dachte sie kläglich. Ob er das überhaupt je gewesen war? Als er ihr das Schwert geschenkt hatte, war er betrunken gewesen. Wahrscheinlich war er irgendwo herumgestreunt und ein paar Soldaten der Drachenarmee in die Arme gelaufen. Dann wünschte er sich jetzt bestimmt sein Schwert zurück!

Kelida erschauerte, teilweise von der Kälte, teilweise von dem Gedanken, daß Hauk sein Schwert vielleicht wirklich brauchte. Sie sah sich um. Hinter der Kurve führte die Straße in einem langen, steilen Weg ins Tal. Von hier konnte Kelida das Tal jedoch nicht sehen. Auch die Straßensperre von Karvads Soldaten konnte sie nicht sehen, aber sie wußte, daß sie da war. Wie an jeder der drei Straßen, die nach Langenberg hineinführten, war sie bei Tagesanbruch aufgebaut worden. Aus irgendeinem Grund hatte es geheißen, daß niemand heute Langenberg verlassen durfte. Irgendein armer Mensch war den Besatzern aufgefallen.

Kelida wollte weder den Hof sehen, in dem sie früher gelebt hatte, noch die Soldaten, die das Tal verwüstet hatten.

Der einzige, den ich sehen will, dachte sie, ist Tyorl!

Er hatte Tenny eine Nachricht hinterlassen, daß er nach ihr Ausschau hielt. Er verließ Langenberg und wollte vorher noch außerhalb der Stadt mit ihr reden. Kelida war ein bißchen traurig gewesen, als sie die Nachricht erhielt. Wenn der Elf ging, mußte das bedeuten, daß er nicht mehr damit rechnete, seinen Freund Hauk hier in Langenberg zu finden. Sie hätte zwar gern Gelegenheit gehabt, sich ein bißchen an dem jungen Mann zu rächen, aber sie hätte es auch begrüßt, seine brummige Stimme noch einmal zu hören.

Kelida schnallte das Schwert ab und ließ die Waffe in den Aschestaub auf der Straße fallen. Der Wind trug einen saftigen Fluch und schallendes Gelächter von der Straßensperre heran. Kelida würde nicht weitergehen. Sie setzte sich auf einen flachen Findling, zog die Knie an, legte ihr Kinn auf die Unterarme und starrte auf die schwarzen Felder jenseits der Straße.

Hier um die Stadt herum war das Drachenfeuer wählerisch gewesen. Östlich der Straße war eine schwarze Wüste. Der Westrand jedoch bot immer noch Anzeichen von Leben. Das Wäldchen aus schlanken, silbernen Birken oben auf dem Hügel war fast unberührt. Riedgras, mit seinen herbstlichen, rotgoldenen Kolben, hing am Straßenrand herunter. Weiße Taubnesseln hatten ihre Blüten in kleinen Ringen abgeworfen, als ob sie den Winterschnee ankündigen wollten. Hier und da zeigte sich sogar noch gelber Lein.

»Also gut«, flüsterte sie dem Schwert auf der Straße zu. »Ich bin da. Wo ist er?«

In seinen Jagdkleidern mischten sich die Farben des Schattens und die der Birken. Kelida hielt erschrocken die Luft an, als Tyorl urplötzlich unter den Bäumen hervortrat.

»Genau hier, Kelida.« Er lächelte und zeigte mit dem Daumen auf das Schwert. »Was macht das denn hier?«

Kelida atmete aus. »Wo sollte es sonst sein? Wenn du gehst, wirst du es mitnehmen wollen.«

»Er hat es dir gegeben.«

Begriffsstutziger Elf! »Ich will es nicht mehr. Ich wollte es nie. Was soll ich damit? Ich kann es nicht verkaufen, ich kann es nicht benutzen, ich kann es nicht einmal tragen! Kannst du es nicht bitte einfach nehmen, fortgehen, wohin du willst, und mich in Ruhe lassen?«

Tyorl warf einen kurzen Blick hinunter zur Straßensperre und gebot ihr zu schweigen. »Immer mit der Ruhe, Kelida. Ich gehe fort, und darüber wollte ich mit dir reden.« Er wies auf das Birkenwäldchen. »Komm hier herüber. Ich will das nicht vor der halben Drachenarmee sagen.«

Sie zögerte, entschied dann aber, zu tun, was er sagte. Das Lächeln war von seinem Gesicht verschwunden, seine Stimme war leise und drängend. Kelida hob das Schwert auf und ließ sich in den Schatten der Bäume ziehen.

»Hör zu«, flüsterte er. »Hör gut zu. Ich weiß nicht, wo Hauk ist. Ich weiß nicht, was ihm zugestoßen ist, aber ich weiß, daß er nicht mehr in der Stadt ist.« Er machte eine Pause. »Du weißt, daß wir Waldläufer sind.«

Kelida nickte.

»Unser Anführer ist ein Mann namens Finn. Er und unsere Gruppe warten auf unsere Rückkehr. Ich kann nicht länger hierbleiben.«

»Du willst ihn einfach im Stich lassen?«

Ärger flammte in den Augen des Elfen auf. Zu spät erkannte Kelida, daß ihre Frage einer Beleidigung gleichkam.

»Nein, Kelida. Ich werde nicht aufhören zu suchen. Es liegt weites Land zwischen Langenberg und den Vorbergen. Ich werde unterwegs ständig nach Hauk Ausschau halten. Aber ich muß zu Finn zurück.« Er zeigte auf das Schwert in ihren Händen. »Bitte behalte es. Es kann sein, daß Hauk zurückkommt und nach mir und dem Schwert sucht. Sagst du ihm dann, wo ich hingegangen bin?«

»Aber – «

Tyorls Finger schlossen sich mit einem starken Griff um ihr Handgelenk. »Kelida, es wird Zeit, daß ich Langenberg verlasse. Hauk und ich haben diejenigen, die sich für uns interessierten, davon überzeugen können, daß wir Jäger sind. Wenn ich länger bleibe, wird es bestimmt jemandem auffallen, daß ich hier nicht viel gejagt habe. Als nächstes werden sie darauf kommen, daß ich ein Waldläufer bin.«

Angst kroch Kelida den Rücken hoch. Sie stellte die Frage, bevor ihr klar wurde, daß es vielleicht nicht klug wäre, die Antwort zu wissen.

»Wo willst du hin?«

Tyorl zögerte nur kurz. »Zur Südgrenze von Qualinesti. Finn hat da einen Auftrag für uns. Es tut mir leid, daß du das Schwert den ganzen Weg hier raus geschleppt hast. Ich wünschte, ich könnte es für dich zurücktragen, aber ich kann mich nicht länger aufhalten.«

»Was ist mit der Straßensperre?«

»Was soll damit sein? Finn würde mir die Haut abziehen, wenn ich nicht ein paar halbbesoffene Kröten der Drachenarmee umgehen könnte.« Er nahm ihr das Schwert aus der Hand. Kaltes Sonnenlicht glitzerte auf den Saphiren, die wie Eis glänzten. »Er hat es beim Messerwerfen gewonnen.«

»Das überrascht mich nicht.« Kelida lächelte. »Er zielt gut.«

Tyorl lachte. »Allerdings. Hebst du es für ihn auf?«

Der Wind schien kälter zu werden. Kelida dachte an die Berge im Süden von Qualinesti, wo es im Winter regnerisch und trostlos war. Dann dachte sie an Hauk und fragte sich, wo er wohl war, warum er ein so wertvolles Schwert und einen so guten Freund wie Tyorl zurückgelassen hatte.

Schließlich schoß ihr durch den Kopf, ob Hauk nicht einfach in der Nacht verschwunden war und die Waldläufer verlassen hatte. Verstohlen sah sie Tyorl an.

Nein, das würde der Elf nie in Betracht ziehen. Kelida erschauerte und nahm das Schwert. Wie sperrig es war! »Ich hebe es auf.« Sie zögerte nur den Bruchteil einer Sekunde, dann stellte sie sich auf die Zehenspitzen und küßte ihn leicht auf die Wange. »Viel Glück.«

»O ja, wir werden beide etwas Glück brauchen, was?« Er lächelte. »Danke.«

Er nahm sie am Arm und ging mit ihr zur Straße zurück. Da sie mit dem Waffengurt kämpfte, merkte Kelida nicht, daß ihnen der Weg versperrt wurde, bis der Griff des Elfen fester wurde. Sie sah auf.

Drei Soldaten, ein Mensch und zwei Drakonier, standen auf dem Pfad zur Straße. Einer von ihnen grinste, wobei seine gelben, lückenhaften Zähne zum Vorschein kamen. »Ein süßer Abschied«, sagte er gedehnt. Mit einem Wimpernzucken verabschiedete er Tyorl, dann hingen seine Augen verlangend an Kelida.

Kelida drehte sich der Magen um.

Lavim Sprungzeh rannte wie ein Kaninchen, das weiß, daß es für den Hund zu schnell ist und deshalb das Tempo und die Jagd genießt. Lachend führte er die vier Drakonier mit gesenktem Kopf die eine Straße hoch, die nächste runter, durch eine Taverne und durch die Hintertür wieder raus. Seine brüllenden und fluchenden Verfolger hörten sich an wie lebendige Schrotthaufen, wenn ihre Schwerter beim Laufen gegen ihre Rüstungen knallten.

Er verdrückte sich in eine rußige Gasse. Nachdem er behende über einen Zaun gesprungen war, rief er den vieren wüste Beschimpfungen zu, als sie, behindert durch Waffen und Rüstungen, wütend versuchten, ihm hinterherzuklettern. Noch bevor der erste Drakonier herunterkam, hatte sich Lavim zwischen eine klamme Ziegelwand und ein Faß voll Abfall gequetscht. Er war kaum außer Atem.

Den ersten ließ Lavim vorbei. Es war der zweite, der ihn am meisten interessierte. Das war nämlich Givrak, und Lavim war sicher, daß er gleich vorbeikommen würde.

Als Givrak mit gezücktem Schwert, auf dem das Morgenlicht glänzte, vorbeirannte, schoß Lavims Hupak zwischen die Beine des Drakoniers und ließ ihn auf den ersten Verfolger stürzen. Der dritte, der nicht mehr anhalten konnte, stolperte über die ersten beiden, und der vierte konnte demselben Schicksal nur entgehen, indem er sich gegen die Wand auf der anderen Seite warf.

Lavim krümmte sich vor Lachen und kletterte über das Faß und die drei ineinander verstrickten Drakonier. Pfeilschnell schoß er zwischen den Beinen des vierten durch und lief auf die Straße. Er flitzte um die weiten Röcke einer Frau, duckte sich unter einem Pferd hindurch und fegte über die Straße. Hinter ihm verrieten ihm die Flüche der Drakonier, daß sie sich aufgerappelt hatten und die Verfolgung wieder aufnahmen.

Lavim kannte die Straßen und Abkürzungen von Langenberg, wie das nur einem Kender oder einem Gassenkind möglich ist. Er rannte zu einem Lagerhaus, das bei der Einnahme der Stadt halb abgebrannt war, und sammelte unterwegs Kiesel und lose Pflastersteine von der Straße auf. Soviel Spaß hatte er nicht mehr gehabt, seit er vor einer Schnee- und Steinlawine einen Berg im Khur hinuntergerannt war, immer nur zwei Meter voraus. (Die zwei Meter waren seine Schätzung. Ish, der Gnom, der damals bei ihm gewesen war, behauptete, daß es eher eine Viertelmeile gewesen war, und daß die Lawine überhaupt keine Lawine war, sondern ein kleiner Schneerutsch, und daß das alles nicht in den Bergen, sondern an einem sanft abfallenden Hügel stattgefunden hatte.)

Das Lagerhaus war riesig, einen halben Block lang und breiter als jedes andere Gebäude in der Stadt. Hier hatte man einst Handelsgüter aller Art aufbewahrt: Mehl, Weizen, Mais, sogar Ballen mit schneeweißer Wolle. Von allem, was zur Zeit des Feuers hier gelagert hatte, war nur noch Asche geblieben.

Lavim flitzte in das Gebäude, dem das Dach fehlte. Er patschte durch schwarze Regenpfützen voll Asche zu der Treppe hinten im ersten Stock. Givrak und seine Soldaten polterten hinter ihm her. Sie stießen Flüche und Drohungen aus und scheuchten die Leute wie Hühner vor einem Hagelsturm auseinander.

Das Gebäude war von Brandgeruch durchzogen. Am Fuß der Treppe verharrte der alte Kender. Es gab immer noch ein Obergeschoß, zumindest einen Teil davon. Es schob sich wie ein Heuboden von der Treppe aus vor, schwarzgerändert und zersplittert und nur über die halbe Breite des Gebäudes. Von diesem Balkon aus würde er völlig ungestraft die Steine feuern können, die er aufgesammelt hatte.

Während er ein paarmal tief Luft einatmete, betrachtete Lavim die Treppe. Er beschloß, daß ein leichtfüßiger Kender es wagen konnte, und machte sich auf den Weg nach oben. Doch er beeilte sich, immer nach dem Motto, daß ein leichter, schneller Schritt die jetzt schon knackende Treppe weniger belasten würde als ein schwerer, vorsichtiger. Als er die Hälfte der Stufen geschafft hatte, den linken Fuß oben, den rechten unten, stöhnte die untere Stufe und brach dann splitternd ein.

Lavim reagierte schnell. Er warf sich gegen die Wand und griff haltsuchend nach oben. Da war kein Halt. Wie ein einstürzendes Kartenhaus brachen die oberen Stufen vom Obergeschoß ab. Lavim kreischte, sprang und erwischte den zersplitterten Rand des Bodens.

Als seine Hände sich an das morsche Holz klammerten und der Rest von ihm an ausgestreckten Armen über dem Abgrund baumelte, dachte Lavim, daß es jetzt besser für ihn wäre, wenn Kender Flügel hätten.

Er verlor fast den Halt, als ein hartes, bellendes Gelächter vom Erdgeschoß aus erschallte. Givraks Reptilienaugen glitzerten unheilvoll in dem grauen Licht. Seine dünne, schlangenhafte Zunge zuckte, als er zu dem Kender hochlachte.

Sein Leben lang hatte Lavim einem sicheren Ziel nicht widerstehen können. Er verdrehte sich und spuckte zwischen seinen Ellbogen hindurch. Obwohl er früher stolz auf seine Zielsicherheit gewesen war, hatte sie ihn in letzter Zeit im Stich gelassen. Jetzt aber tat sie das nicht. Er traf Givrak genau zwischen die Augen. Der Wutschrei des Drakoniers hallte durch das leere Lagerhaus.

Lavim wich der silbernen Flugbahn eines geworfenen Dolches aus und zog sich hoch. Er schlang eine Hand um einen verbrannten, wackligen Pfosten. Er zog, merkte, wie der Pfosten etwas nachgab, und ließ die Hand wieder auf den Boden fallen.

Givrak lachte grimmig und kalt. »Gib’s auf, du kleine Ratte! Du kannst nirgends hin, und ich habe etwas mit dir zu bereden.«

Lavim wand sich wieder, bekam ein Knie hoch, um dann zurückzurutschen. Die geschwächten Balken des Obergeschosses ächzten.

Metall schlug auf Holz. Der Drakonier zog seine Rüstung aus. Lavim, dessen Neugier nicht einmal versiegen würde, wenn er kurz davor stand, in die düsteren Schrecken des Abgrunds zu fallen, sah wieder hinunter. Givraks Rüstung lag als roter Metallhaufen auf dem Boden. Sein Kurzschwert steckte zwischen langen, fangzahnbewehrten Kiefern. Seine weiten, knochigen Lederflügel mit ihren Krallen falteten sich mit groben, ungelenken Bewegungen auf. Die anderen drei traten grinsend zurück. Sie witterten das Ende der Jagd.

Es sind Gleitflügel, erinnerte sich Lavim, und Drakonier können nicht richtig fliegen. Das weiß doch jeder…

Givrak konnte nicht fliegen, doch er hatte dicke, kräftige Beine, mit denen er höher springen konnte, als es sich selbst Lavim hatte vorstellen können. Beim ersten Sprung griff die lange Klauenhand des Drakoniers nach dem wackligen Pfosten, an dem Lavim hing, verfehlte ihn jedoch.

Beim zweiten Mal, als seine schwarzen Flügel kräftig nach unten schlugen, erwischte Givrak den geborstenen Rand des Bodens mit der einen Hand und nahm mit der anderen das Schwert aus dem Maul.

Jetzt beeilte sich der Kender. Er zog beide Knie bis ans Kinn, warf sich herum und schmiß sich auf den knarrenden Boden. Givrak hievte sich mit gräßlichem Lachen ebenfalls hoch.

Das Kaninchen war nicht mehr so sicher, daß es den Spürhund abschütteln konnte.

Lavim zog seinen Dolch aus dem Gürtel und stieß wild zu. Die Klinge verwundete den harten, schuppigen Arm des Drakoniers nur wenig. Lavim stach abwärts durch Givraks linken Flügel, duckte sich unter dem Riesenarm des brüllenden Untiers hindurch und zog dann die Klinge durch den rechten, ledrigen Flügel des Drakoniers wieder hoch. Eine riesige Klauenhand ergriff Lavims Handgelenk und verdrehte es brutal. Die betäubten Hände des Kenders ließen den Dolch fallen.

Mit dem Überlebenswillen seiner Art rammte Lavim Givrak das Knie in den Bauch. Als der Drakonier aufheulend zusammensackte, zog Lavim so fest wie möglich das zweite Knie unter Givraks Kinn hoch. Seine Zähne knallten aufeinander, und der Kopf schnellte hoch. Lavim riß seine Hand los, schnappte sich seinen Dolch und flitzte los.

Er konnte nirgends hin.

Wo früher Wände gewesen waren, waren jetzt nur noch feuergeschwärzte Balken und Pfosten und dann der Himmel. Ein Zugbalken ragte wie ein schwarzer Finger aus der Seite des Gebäudes heraus. Darunter waren die kalten, harten Pflastersteine der Straßen von Langenberg. Lavim blieb stehen und drehte sich um. Der hinkende Drakonier mit seinen zerrissenen Flügeln kam drohend auf ihn zu. In seinen schwarzen Reptilienaugen stand Mordlust geschrieben.

Kender denken nicht oft, aber wenn sie es tun, denken sie schnell. Lavim Sprungzeh wartete gerade lange genug, bis Givrak etwas schneller geworden war, dann rannte er in den Himmel hinaus.

Stanach hatte den Elf seit dem Morgen vergeblich gesucht. Mit dem Kender war das etwas anderes. Von dem hörte Stanach überall.

Der Küfer, der Hufschmied, der Kerzenmacher, alle fluchten über ihn. Der Küfer wollte seinen kleinen Dechsel zurück. Der Hufschmied schwor, er würde Lavim Karvad ausliefern, wenn er nicht bis Mittag seinen Stempel und seine Meißel zurückhätte. Der Kerzenmacher verfluchte sein schlimmes Los, daß er die Beutezüge der Armee überlebt hatte, nur um dann zu sehen, wie seine letzten Waren von einer Kenderplage hinweggerafft wurden.

Stanach versuchte nicht, dem Mann zu erklären, daß ein einzelner Kender wohl kaum eine Plage darstellen konnte. Wortklaubereien hingen, was Kender betraf, davon ab, auf welcher Seite des Tresens man stand.

Immer noch auf der Suche nach Tyorl kreuzte der Zwerg Lavims Weg beim Fleischer, beim Gerber und beim Töpfer. Ein Junge hatte den Kender durch ein Gäßchen über die Straße in eine Taverne flitzen sehen. Dort hörte er, daß Lavim wirklich in der Taverne gewesen war, aber nur kurz. Er wurde von Drakoniersoldaten verfolgt.

Givrak! Es konnte niemand anders sein. Stanach dachte an Tyorl und das Schwert. Mit jeder Stunde nahm die Wahrscheinlichkeit ab, daß der Elf wußte, wo das Schwert war. Aber er war Stanachs einzige Spur. Wenn diese Spur sich als ergebnislos erwies, würde er bald woanders suchen und zu Pfeifer zurückkehren müssen.

Der Kender konnte bestimmt auf sich selbst aufpassen. Das konnten Kender meistens. Genau, dachte Stanach dann, aber wenn sie ihn fangen? Er wollte nicht daran denken, was mit Lavim passieren würde, wenn der Drakonier ihn erwischte.

»Verdammter Kender!« murrte er. Er beschloß, er könnte auch gleichzeitig nach Kender und dem Elf Ausschau halten.

Das nächste, was Stanach hörte, war, daß Lavim mit fliegendem weißem Zopf und höchster Geschwindigkeit auf ein ausgebranntes Lagerhaus zugerast war, immer noch verfolgt von den Drakoniern. Widerstrebend prüfte Stanach den Sitz seines Schwertes und ging zu dem Lagerhaus.

Er näherte sich dem schwarzen Skelett des Hauses von der anderen Straßenseite. Das Lachen einer Spottdrossel – oder eines Kenders – kam keckernd von oben.

Stanach sah gerade rechtzeitig hinauf, um Zeuge zu werden, wie ein Drakonier wild zappelnd aus dem offenen Obergeschoß des Lagerhauses stürzte. Die Kreatur breitete ihre nutzlosen, von einem Dolch zerfetzten Lederflügel aus und schrie. Wenn er tiefer gefallen wäre, hätte Stanach den Wind durch diese Risse pfeifen hören können. So aber hörte er nur den Aufschlag, als der Drakonier auf den Boden knallte, das kratzige Knacken der Schuppen und Knochen auf dem Pflaster. Und Lavims spöttisches Keckern.

Stanach überquerte mit gezogenem Schwert die Straße und drehte den Drakonier mit dem Fuß um. Es war Givrak.

Stanach erschauerte. Noch während er den Drakonier erkannte, wurde Givraks Leichnam zu Stein. Klopfenden Herzens wich Stanach vor dem Ding zurück. Er hatte Geschichten davon gehört, was mit den Körpern toter Drakonier passierte, hatte bisher jedoch nur die Hälfte davon geglaubt.

Lavim lehnte sich über den Rand des Gebäudes. »Stanach! Schön, dich wiederzusehen! Ist er tot? Er hat die Löcher in seinen Flügeln vergessen. Kleinigkeiten, sagte mein Vater immer, werden früher oder später sehr wichtig und – Holla! Stanach! Paß auf!«

Givraks drei Kumpane, die den Schrei ihres Hauptmanns gehört hatten, kamen gegenüber von Stanach aus der Tür gestürmt. Ohne innezuhalten, sprangen sie über ihren toten Anführer, dessen steinerne Leiche jetzt zu Staub zerfiel, und griffen den Zwerg an.

Bei einem guten Waffenschmied wie Stanach endete das Wissen über seine Waffe nicht bei ihrer Herstellung. Er war kein Krieger, hatte nicht die instinktiven Reaktionen eines Kämpfers. Aber er kannte seine Waffe von Grund auf, und eine Klinge in seiner Hand war etwas Tödliches. Dem ersten Angreifer hackte er den Schwertarm ab und ließ ihn heulend auf den Knien auf der Straße sitzen. Ihm fiel auf, daß die Wesen bei einer Verwundung nicht zu Stein wurden.

Stanach verschwendete keine Zeit damit, darüber nachzudenken. Er trieb die anderen beiden mit dem Rücken gegen das Lagerhaus, wobei sein Schwert wie ein silberner Blitz die Luft durchschnitt. Er führte die Klinge mit beiden Händen, als wäre sie eine Axt. Jede Bewegung seiner Gegner wurde von singendem Stahl abgeblockt. Da er um einige Handspannen kleiner war als seine Angreifer, stand Stanach automatisch unter ihrer Deckung und nutzte diesen Vorteil sooft wie möglich aus. Einer der Drakonier stolperte, und während er versuchte, sich zu fangen, erhob Stanach sein Schwert zum Schlag.

Als Stanach sich mit hoch erhobenem Schwert eine Blöße gab, sprang der zweite Drakonier von links heran und hätte den Zwerg sauber aufgeschlitzt, hätte ihn nicht ein faustgroßer Stein hart am ungeschützten Halsansatz getroffen und wie einen Schlachtochsen gefällt.

»Stanach! Paß auf, daß dein Schwert nicht in ihnen stecken bleibt! Der Körper wird die Klinge einschließen, bis sie zu – hinter dir! Duck dich!«

Stanach gehorchte, und eine Klinge pfiff einen Fingerbreit über seinem Kopf durch die Luft. Wieder flog ein Stein, traf jedoch daneben. Stanach kam auf die Beine und drehte sich noch rechtzeitig um, um den Stoß eines Drakonierschwerts mit seinem eigenen abzufangen. Der Drakonier zischte. Mit gefletschten Zähnen, tropfendem Maul und zuckender, roter Zunge warf er sein ganzes Gewicht auf Stanach.

Stanachs Klinge wich zurück. Ihr rasiermesserscharfer Rand war nur noch einen Fingerbreit von seinem Hals entfernt. Der Schwertgriff rutschte ihm aus der schweißnassen Hand. Sein Angreifer hatte den Vorteil der Größe auf seiner Seite und drückte Stanachs Klinge mit seiner eigenen mit voller Kraft herunter. Doch er würde erst nachgeben, wenn ihm die Muskeln von den Knochen rissen. Grimmig straffte Stanach seinen Rücken für einen letzten Stoß.

Von oben kam ein wildes Gekecker, Lavims Lachen. Wieder kam ein gezieltes, mörderisches Geschoß geflogen und traf Stanachs Gegner ins Auge.

Der nächste ging daneben. Eine scharfe Steinkante erwischte Stanach am rechten Ellbogen und betäubte seinen Arm bis zum Handgelenk. Ihm fiel das Schwert aus der nutzlosen Hand.

Während sein Herz ihm schmerzhaft bis zum Hals klopfte, warf sich Stanach herum, kniete sich aufs Pflaster und tastete nach seiner Waffe. Er war davon überzeugt, daß er den tödlichen Stahl zwischen seinen Schultern spüren würde, bevor er es erwischt hatte. In einem Atemzug verfluchte er die mangelnde Treffsicherheit des Kenders und hauchte ein Gebet zu Reorx. Im gleichen Moment rief Lavim eine hastige Entschuldigung und schmiß einen weiteren Stein von oben.

Der Drakonier geriet unter dem einsetzenden Steinhagel ins Taumeln. Lavim juchzte. »Auf ihn, Stanach! Nein! Da kommen noch mehr! Schnell fort, Stanach! Hau ab!«

Stiefel mit Stahlsohlen rannten donnernd über das Pflaster. Vier weitere Drakonier bogen am oberen Ende der Straße um die Ecke. Stanach ergriff mit der Linken das Schwert, rappelte sich auf und winkte Lavim.

»Runter mit dir, Kender!«

Das hätte Lavim gern getan, aber er wußte nicht, wie. Flügel, dachte er, Kender brauchen wirklich Flügel! Er kroch auf den Zugbalken hinaus und klammerte sich mit beiden Händen an. Dann ließ er sich lang hinunterbaumeln, warf einen Blick auf Stanach da unten und schrie: »Fang!«

Stanach konnte den Fall des Kenders nur bremsen. Sie stürzten auf einen Haufen von Armen und Beinen zusammen. Knie und Rücken prallten auf die Steine. Stanach zerrte Lavim auf die Beine, wobei er hoffte, daß die meisten Knochen des Kenders noch heil waren. Mit Lavim an der Hand, rannte Stanach schneller als je zuvor.

Tyorl stellte sich vor Kelida.

Die Augen des Soldaten verengten sich. Seine Finger schlossen sich um das Heft seines Schwerts.

»Genau«, sagte der Soldat, während seine Finger unentwegt auf das Heft klopften. »Ein süßer Abschied. Du wolltest doch nicht etwa verschwinden, Elf?«

Der Drakonier stieß ein kurzes, scharfes Lachen aus. »Ich glaube, das wollte er, Harig. Was du gesehen hast, war bestimmt der Abschiedskuß der Kleinen.«

Tyorls Hand sehnte sich nach einem Schwert. Kelida sah mit vor Angst geweiteten Augen auf. Ihr Atem ging schnell vor Furcht, und der Puls an ihrem Hals raste.

»Ich wette, sie wird den Elf schnell vergessen, wenn er tot ist, Harig. Glaubst du, du wirst mit ihm fertig?«

»Mit dem Elf?« Harig schnaubte. »Meine Klinge hat schon früher Elfenblut gekostet. Sie ist zwar dünn und alt, aber es wird schon gehen.«

Tyorl ergriff Kelidas Schulter und schob sie beiseite, während er sich Hauks Schwert schnappte. Gleichzeitig zog auch Harig sein Schwert. Die beiden Drakonier hielten sich zurück. Keiner versuchte sich einzumischen, aber ihre Augen waren rot und hungrig.

Harig fletschte grinsend seine lückenhaften, gelben Zähne. »Was meinst du, Elf? Ist sie ein bißchen Blut wert?«

Der Wind frischte auf und pfiff über den Rand des Hügels. Der verbrannte Gestank des Todes stieg aus dem Tal hoch. Am Heft von Hauks Schwert blitzten und tanzten die Saphire einen Juwelentanz zum unhörbaren Lied des Lichtes.

Tyorl nahm eine lockere Haltung ein und hob sein Schwert, als wäre er nicht der Verteidiger, sondern der Angreifer. »All euer Blut«, sagte er mit einer so kalten, leisen Stimme, wie sie nur Elfen haben, »würde nicht einmal einen Teil ihres Wertes ausmachen.«

Tyorl sah in Harigs verhangenen, braunen Augen, daß er zuschlagen wollte. Hauks Schwert fuhr hoch und stieß fest zu. Beide Soldaten heulten auf, und Kelida schrie. Harig war tot, bevor er auch nur zucken konnte.

Tyorl reagierte schnell. Er griff nach Kelidas Handgelenk und zog sie zu sich hin. Wieder hob er herausfordernd die Klinge, diesmal in Richtung auf die beiden übrigen Wachen. »Ihr könnt genauso sterben, wenn ihr wollt.«

Mit gezogenen Schwertern nahmen ihn die Soldaten in die Mitte. Sie zischten, was Tyorl an Schlangen erinnerte, die zuschlagen wollten. Als sie auf ihn eindrangen, betete er zu lange vernachlässigten Göttern, daß sein Prahlen Wirklichkeit würde.

Stanach und Lavim kamen gut voran. Die verfolgenden Drakonier allerdings auch. Der Kender hatte seinen Kopf nach unten gebeugt, und seine kleinen Beine rannten aus Leibeskräften. Drei Lederbeutel und zwei Stoffsäckchen an seinem Gürtel hüpften wild auf und ab, während er lief. Jetzt keuchte Lavim wie ein alter Blasebalg und verschwendete keine Luft mehr zum Lachen, auch wenn Stanach immer noch Gelächter in seinen leuchtenden, grünen Augen sah. Lavim rannte aus reiner Freude über das wütende Fluchen der Drakonier.

Als einer ihrer Verfolger in einer schlammigen Pfütze ausrutschte und zwei der anderen über ihn fielen und entsetzliche Flüche über die Straße schrien, wurde Lavim langsamer. Er wollte sehen, wie sie zappelten und sich aufrappelten. Stanach ergriff den Arm des Kenders und zerrte Lavim geduckt hinter sich her in eine Seitengasse. Lavim sprang über zerbrochene Fässer, die nach saurem Wein stanken. Stanach konnte das nicht und kam erst aus dem Matsch hoch, als die Drakonier brüllend in die Gasse stürmten. Stanach rannte.

Sein Herz pochte in seiner Brust. Seine Beine wurden schwer wie Blei, und das Stechen in seiner Seite drohte ihn bei jedem Schritt umzuwerfen.

Als sie sich der letzten Kehre näherten, bevor die Straße aus der Stadt führte, um ihren steilen Abstieg ins Tal zu beginnen, schrie eine Frau entsetzt und schrill auf. Weder der Zwerg noch der Kender konnten bremsen, selbst wenn sie gewollt hätten. Sie waren an der Biegung, bevor die Echos des Schreis im Tal verklungen waren. Lavim hielt Stanach am Arm fest, brachte ihn zum Stehen und zeigte geradeaus.

Stanach fluchte. Der Elf, den er den ganzen Morgen gesucht hatte, kämpfte gegen zwei Soldaten der Drachenarmee um sein Leben. Von seiner rechten Schulter und vom Gesicht lief Blut. Auf der Straße klaubte das Mädchen aus der Taverne Steine auf. Alles was sie fand, warf sie auf die Drakonier. Obwohl sie gut zielte, waren ihre Geschosse dem Elf keine Hilfe, weil sie harmlos von der Rüstung ihrer Gegner abprallten. Was machte sie überhaupt bei dem Elf?

Mit dem Rücken zum felsigen Rand des Grats schwang der Elf beidhändig und recht gekonnt sein Schwert. Aber Lavim wußte, daß Können nicht gegen Überzahl und einen Klippenrand half. Der Elf konnte sich unmöglich gegen die beiden Drakonier behaupten. Wenn er nicht danebentreten und über den Rand stürzen würde, würde ihn eine Drakonierklinge töten.

In der Überzeugung, daß jeder, der gegen Drakonier kämpfte, nur ein Freund sein konnte, stieß Lavim einen begeisterten Schlachtruf aus und warf sich im Hechtsprung auf einen der Angreifer des bedrängten Elfen. Soldat und Kender fielen zu Boden.

Stanach ging vorsichtiger und überlegter vor. Im Gegensatz zu Lavim hatte er seine Verfolger nicht vergessen. Jeden Moment würden vier weitere Drakonier um die Ecke biegen. Ein Kender, ein Mädchen, ein blutender Elf und ein ausgelaugter Zwerg würden kaum etwas gegen sechs von Karvads Leuten ausrichten können. Zwei tote Drakonier hingegen, die auf der Straße zu Staub zerfielen, würden die anderen vier vielleicht lange genug aufhalten, um ihnen eine gewisse Chance zur Flucht zu geben.

In diesem Moment wünschte sich Stanach nichts sehnlicher, als weit weg von Langenberg zu sein. Er duckte sich unter dem Arm des Drakoniers durch und stieß tödlich nach oben zu. Er zog sein Schwert genau in dem Moment zurück, als der Elf auf die Knie sank und seine Klinge klirrend auf den Boden fiel.

Stanach wollte ihm das Schwert zurückgeben, doch der Elf war schneller. Da erst sah er es, und für einen langen Augenblick verschlug es ihm den Atem.

Feuriges Licht zog sich durch das Blut auf dem Stahl.

Großer Reorx, dachte er benommen. Das ist es! Sturmklinge!

Dann war Tyorl aufgesprungen und Sturmklinge fort, hoch erhoben in der Hand des Elfen und außer Reichweite von Stanach.

Auf der Straße hatte Lavim dem Madchen einen Stein aus der Hand gerissen und damit fest auf den Schädel seines Gegners geschlagen. Knochen knackten, der Soldat schrie, und Lavim schlug sicherheitshalber noch einmal zu.

Der Elf war außer Atem. Stanach sah ihn zweifelnd an. Er blutete aus einer Schulterwunde, seine Augen waren trübe, fast leer. Wenn du hier stirbst, dachte Stanach kalt, dann habe ich, wonach ich gesucht habe, Freund, und ich werde dir dafür dankbar sein. Oh, ich werde dir wahrlich dankbar sein!

Der Elf fiel nicht. Er hob das Kinn, wischte sich das Blut vom Gesicht und sah Stanach mit großer Willensanstrengung direkt an: »Ich bin in Ordnung.«

Stanach schnaubte. »Aber kannst du auch laufen?« Der Elf zuckte kaum. »Laufen? Wenn ich muß.« Stanach zeigte zurück zur Stadt. Wie befürchtet, kamen die vier Drakonier um die Ecke. »Du mußt«, sagte er finster. Genau, dachte er, du mußt. Du und Sturmklinge, ihr müßt mit mir laufen, mein Freund. Sie rannten los.

8

Es gab kein Licht. Es hatte keins gegeben, seit ihm bewußt war, daß er an diesem Ort war. Hauk hatte keine Ahnung, wie lange das her war. Er war weder gefesselt noch angekettet, aber er konnte sich nicht bewegen. Er lag auf feuchtem Stein, und die Kälte sickerte in ihn ein und umfing seine Knochen wie Schüttelfrost.

Es kam ihm so vor, als ob ihm noch nie warm gewesen wäre. Alle seine Erinnerungen drehten sich um einen Schrecken, der durch Mark und Bein ging, um das Sterben – und um eine endlos wiederholte Frage.

Wo ist das Schwert mit den Saphiren?

Er war zweimal gestorben, seit er hier gelandet war. Sein erster Tod war schnell und schmerzhaft gewesen, mit kaltem Stahl im Bauch. Das Blut war aus ihm herausgeströmt. Beim zweiten Mal hatte er in der ewigen Dunkelheit gelegen und gespürt, wie der Tod näher kam. Er hatte gespürt, wie er sich unaufhaltsam wie ein Jäger heranpirschte, hatte ihn kommen gehört wie ein Sommergewitter, das durch ein Tal rollt. Obwohl er nicht gefesselt war, hatte er sich nicht bewegen können. Er hatte im Dunkeln gelegen und auf das Nahen des Todes gelauscht. Stumm hatte er zu jedem Gott gebetet, der vielleicht zuhören würde. Dennoch kam der Tod. Mit Schritten wie Donner, einer Stimme wie einer Totenklage, die seinen Namen rief.

Zwischen den beiden Toden schwebte die eine Frage: Wo ist das Schwert mit den Saphiren?

Hauk antwortete nicht. Er erlaubte sich nicht einmal, die Antwort zu denken oder sich an das Schwert oder das Schankmädchen zu erinnern, dem er es gegeben hatte. Wer ihn zweimal töten konnte, konnte auch das Leuchten in den grünen Augen des Mädchens ausblasen, wie ein Mann, der eine Kerze löscht.

Wer ihn zweimal töten konnte, konnte ihr Herz nur mit seinem Willen durchbohren. Wie ein Dolch, der silbern durch den dicken, blauen Rauch einer Taverne zischte.

Warum jemand das Schwert mit den Saphiren so dringend brauchte, wußte er nicht.

Darum lebte er in einer Einöde aus Warten und Schrecken. Er wußte nicht, wann er schlief oder wann er wach war. Die Dunkelheit verursachte ihm Alpträume, und die gleichen bösen Träume, die ihn im Schlaf plagten, verfolgten ihn im Wachzustand.

Doch jetzt, mitten in der Einöde, wurde Hauk langsam bewußt, daß er nicht allein war. Die Luft fühlte sich plötzlich anders an. Es war nur eine Ahnung, daß sich jemand in der Nähe bewegte.

Da atmete jemand in der Finsternis. Kurze Atemzüge hallten um ihn herum wider, und er erkannte, daß er an einem Ort mit Wänden war. Eine Stimme murmelte vor sich hin. Angst beschlich Hauk und nistete sich kalt und schwer in seinem Herzen ein.

Das war nicht die gnadenlose Stimme, die nach dem Schwert gefragt hatte. Jene Stimme war hart und scharf wie Stahl gewesen. Diese hier war anders: dünner, gebrochener.

Oder war es sein eigenes Murmeln, sein eigenes Geflüster?

Licht explodierte in der Finsternis, das Schatten die Wände hochlaufen ließ und feurige Pfeile in seine Augen schoß. Hauk brüllte vor Schmerz. Er konnte weder den Kopf wegdrehen noch die Augen schließen. Das Licht wurde abgeblendet.

Hinter Hauks schmerzenden Augen brannte das feuerumrahmte Bild eines Zwerges, der mit hoch erhobener Laterne bei seinen Füßen auf dem Boden kauerte.

»Wer…?« stöhnte er. Es kam keine Antwort, sondern ein kurzes Luftholen und das leise Huschen von Füßen in Stiefeln, die über Stein liefen.

»Wer bist du!« Ein Schluchzen. Ein langes, gequältes Stöhnen. Stille. Hauk war wieder allein in der Einöde.

9

Der kalte Wind verfolgte sie bis direkt an den Waldrand und ließ erst nach, als sie unter das Dach der Bäume getreten waren. Stanach zitterte, als sich der kühle Schauer des Aberglaubens seinen Rücken entlangschlich. Nie hätte er gedacht, daß er je nach Qualinesti kommen würde, und es half nichts, daß er erst eine Viertel-Tagesreise in den Elfenwald eingedrungen war. Ob am Rand des Waldes oder in seinem Herzen, Stanach war sicher, daß der Ort sich überall gleich anfühlen würde: bewacht, behütet, beschützt.

Sein Leben lang hatte Stanach Geschichten von Reisenden gehört, die nach Qualinesti gewandert waren. Diese Geschichten wurden nie von den Reisenden selbst erzählt. Niemand, der den Elfenwald ungebeten betreten hatte, war je wieder herausgekommen. Wenn es nicht um Sturmklinge und sein Gelübde gegangen wäre, hätte Stanach sich am Rand des Waldes verabschiedet und sich lieber den Drakoniern gestellt. Aber er hatte seinem Lehnsherrn beim Namen des Schwertes geschworen, es zurückzubringen.

Er, Lavim und Kelida hatten nach Tyorl den Wald betreten. Der Elf hinkte und kam nur langsam voran, aber keiner widersprach ihm, als er ihnen versicherte, daß kein Drakonier ihnen ins sagenhafte Qualinesti folgen würde.

Auch wenn er keinen Widerspruch einlegte, war Stanach keinesfalls glücklich darüber, daß sie im Wald in Richtung Westen liefen, während Pfeifer in den Hügeln im Südosten auf ihn wartete. Vor zwei Tagen hatte er den Zauberer in den Hügeln südlich von Langenberg seinem Schicksal überlassen. War Pfeifer seinen Verfolgern entkommen? Vier gegen einen, das konnte böse enden!

Trotzdem, dachte er, als er sich durch dorniges Unterholz arbeitete, wir hatten keine Wahl. Einer von uns mußte nach Langenberg. Einer mußte das Schwert finden.

Stanachs Herz wurde schwer. Schlingpflanzen wanden sich um abgebrochene Äste. Dichtes Unterholz bedeckte den Boden, als hätte man ihm befohlen, den Pfad zu verdecken. Er folgte Sturmklinge blindlings in den Elfenwald und kam sich vor wie ein Eindringling.

Aber einer hatte das Schwert finden müssen, einer mußte beweisen, daß Kyan Rotaxt nicht umsonst gestorben war. Er würde Sturmklinge folgen, einen Weg finden, es zu bekommen, und darauf vertrauen, daß Pfeifer am Treffpunkt wartete.

Kelida hatte Sturmklinge getragen, seit sie in den Wald gekommen waren. Tyorl hatte ihr angeboten, es zu nehmen, doch sie hatte abgelehnt. Stanach wußte nicht, warum sie darauf bestand, das Schwert zu schleppen. Die Klinge schlug ihr bei fast jedem Schritt gegen das Bein. Große Blutergüsse waren die unangenehme Folge.

Der Zwerg fragte sich, wie sie zu dem Schwert gekommen war. Letzten Endes war es gleichgültig, wie Kelida es erworben hatte; jetzt ging es nur darum, daß er einen Weg fand, es zurück nach Thorbardin zu bringen.

Er wußte nicht, wie er das machen sollte. Zwar war es wahr, daß er keine Skrupel hätte, Sturmklinge zu stehlen, aber es war auch so, daß er nicht das Risiko eingehen würde, in Qualinesti einen Elfen zu bestehlen. Stanach wußte nicht, wie das Mädchen und der Elf zueinander standen, aber ihm war klar, daß es egal war, ob er Kelida oder Tyorl bestahl.

Der Elf war verwundet, aber längst nicht so schwer, daß er nicht den Dieb einer so kostbaren Waffe durch einen Wald verfolgen konnte, den er von Kindheit an kannte, während er Stanach völlig fremd war. Welchen Fluchtweg Stanach auch mit Sturmklinge einschlug, er konnte nur damit enden, daß ein Pfeil seinen Hals durchbohrte und Sturmklinge wieder verloren war.

Nein, dachte er grimmig, laß es doch das Mädchen noch ein Weilchen tragen, bis ich mich entschieden habe, was ich machen werde.

Darum folgte Stanach Tyorl, obwohl er in dem sonnenlosen Wald vor Kälte zitterte. Er war zu nahe dran gewesen, um zuzusehen, wie Sturmklinge im tiefen, dunklen Elfenwald verschwand.

Lavim, der neben Tyorl entlangtrottete, schaute auf. Seine grünen Augen glitzerten: »Nicht besonders viele Geister, was?«

Tyorl lächelte nachsichtig. »Hast du Geister erwartet, Kenderchen?«

»Und Phantome und Schreckgespenster, obwohl ich glaube, daß das wahrscheinlich alles dasselbe ist. Man hört alle möglichen Geschichten über die Gegend hier. Das ist doch irgendwie komisch, findest du nicht? Ich meine, sie sagen, daß es keinen Weg mehr hinaus gibt, wenn man erst mal drin ist, und dann erzählen sie diese ganzen Geschichten über Wesen ohne Herz, ohne Seele, vielleicht sogar ohne Kopf! Wie können sie das wissen – «

»Lavim, halt den Mund«, warnte Stanach. Als Lavim sich umdrehte und Stanachs finstere Miene sah, klappte sein Mund tatsächlich zu.

Kelida, die während ihrer ganzen Flucht aus Langenberg geschwiegen hatte, hielt trotz der sperrigen Last von Sturmklinge mit den anderen Schritt. Sie sagte nichts, aber die Schatten zogen wie Alpträume über ihr weißes Gesicht. Stanach fing ihren Ellbogen ab und stützte sie.

»Nun sag schon, Tyorl«, grummelte er, »spukt es hier wirklich, oder willst du uns bloß Angst einjagen?«

Tyorl hielt an und drehte sich um. Seine Augen blinzelten schläfrig. »Hier spukt es nicht mehr als anderswo auf Krynn.«

Mit einem Achselzucken in Kelidas Richtung wich Lavim vom Pfad ab. Er fragte sich, was Kelida Kummer machte, und hoffte, er würde sich später noch daran erinnern, sie zu fragen. Auf jeden Fall war das hier der Elfenwald, und mit etwas Glück – auch wenn Tyorls Antwort ausweichend gewesen war – würde es hier spuken. Lavim erforschte das Dickicht und die tiefen, schwarzen Schatten und überlegte, welche Gestalt der Spuk wohl annehmen würde. Aus der Sicht des Kenders ging es allmählich wieder bergauf.

Sie wanderten noch eine Stunde, bis der rote Mond untergegangen war und der silberne nur ein matter, geisterhafter Schein hinter tiefhängenden Wolken war. Dann machte Tyorl an einem Eichenhang endlich halt. Als Lavim sich freiwillig für die erste Wache meldete, hatte keiner etwas dagegen.

Tyorl humpelte zum Fluß, um die Schnitte in seinem Gesicht und die lange Fleischwunde an seiner Schulter auszuwaschen. Stanach sammelte Holz und machte das Lagerfeuer an. Lavim hatte bei seiner Erkundung Jagdglück und kehrte mit zwei prächtigen Fasanen zurück. Kelida schlief ein, bevor die Vögel gerupft waren.

Der kalte, feuchte Wind tanzte mit den Flammen und brachte die kahlen Zweige darüber zum Knacken und Knarren. Stanach stocherte im Feuer herum, während er den zunehmend bewölkten Himmel betrachtete.

»Es wird noch vor Tagesanbruch regnen«, sagte er. Tyorl stimmte zu. Eine Eule glitt tief, gerade außerhalb des Feuerscheins, als flügelschlagender Schatten vorbei. Jenseits des Flusses bellte ein Fuchs. Neben einer kleinen Birkengruppe lief Lavim als Wache auf und ab. Weder Stanach noch Tyorl erwarteten, daß der Kender lange auf seinem Posten bleiben würde, und beide hielten sich in unausgesprochenem Einverständnis wach.

Tyorl lehnte mit dem Rücken an einem Baumstumpf und streckte seine Beine neben dem Feuer aus. Mit vollem Bauch hatte er sich in geradezu friedlicher Stimmung am warmen Feuer niedergelassen. Mit einem faulen, wissenden Lächeln sah er Stanach an, während er mit dem Daumen an seinem Kinn entlangfuhr.

»Sag schon, Zwerg.«

Stanach sah überrascht vom Feuer auf. »Was soll ich sagen?«

»Das, womit du schon den ganzen Abend herumdruckst. Das, was du jedesmal sagen willst, wenn du Kelidas Schwert ansiehst. Es ist eine schöne Klinge, und du fragst dich bestimmt, wie sie dazu kommt.« Tyorl nickt zu Kelida hin. Im Schlaf lag ihre eine Hand unter ihrem Kopf, die andere auf dem Schwert. »Du hast zweifellos gemerkt, daß sie nicht gut damit zurechtkommt.«

»Und wie ist sie dazu gekommen?«

»Ist das die Frage?«

»Eine davon«, sagte Stanach trocken.

»Rechtmäßig, denke ich. Es war ein Geschenk.«

»Wer hat es ihr geschenkt?«

»Spielt das eine Rolle?«

Stanach beobachtete, wie die Flammen aufloderten und an den Nußbaum- und Eichenscheiten leckten. Tyorls Herausforderung war nicht böse gemeint. Trotzdem verlangte sie nach einer angemessenen Antwort. Er kämmte nachdenklich seinen schwarzen Bart mit den Fingern. Er erinnerte sich an Pfeifers Warnung: Tu, was du tun mußt, um das Schwert zu bekommen. Er seufzte.

»Es spielt eine größere Rolle, als dir klar ist.« Der Zwerg wies auf das Schwert unter Kelidas Hand. »Es heißt Sturmklinge.«

Alte braune Blätter knisterten auf der Lichtung, raschelten an den Steinen am Flußufer und flüsterten im Unterholz. Einen Augenblick lang durchbrach das Licht des roten Mondes die Wolken davor und färbte die Schatten tiefviolett. Tyorl beugte sich vor.

»Hübscher Name. Woher weißt du das?«

»Ich habe es mir nicht einfach ausgedacht, wenn es das ist, was du denkst. An der Stelle, wo das Heft sich mit dem Stahl verbindet, ist das Zeichen des Schmiedes, der es gemacht hat: ein Hammer, der von einem Schwert zerteilt wird. Isarn Hammerfels aus Thorbardin hat die Klinge geschmiedet, und er hat sie getauft. Es ist noch ein rauher Fleck am Heft, wo die Versilberung nicht geglättet wurde. Sieh nach, wenn du an mir zweifelst.«

»Ich kenne beides. Du hast mir immer noch nicht geantwortet, Freund Stanach. Was spielt es für eine Rolle, wer Kelida das Schwert gegeben hat?«

»Das Blut von guten Freunden ist für Sturmklinge vergossen worden. Und das von Feinden. Ich kenne vier, die bei dem Versuch starben, es zu erlangen. Einer, ein Zwerg namens Kyan Rotaxt, wurde erst vor zwei Tagen getötet. Er war mein Vetter.«

Tyorl lehnte sich wieder an den Baumstumpf. Plötzlich erinnerte er sich an die beiden Zwerge im ›Tenny’s‹, und wie sie deutlich interessiert das Messerwerfen verfolgt hatten.

Weder Hauk noch die Zwerge waren seit diesem Abend in Langenberg gesehen worden. Es hatte keinen Grund gegeben, die Zwerge mit Hauks Verschwinden in Verbindung zu bringen. Bis jetzt. »Weiter«, sagte er.

Stanach hörte die Schärfe in seiner Stimme und versuchte, sie nicht zu beachten. Der hier würde die ganze Geschichte hören wollen.

»Ich bin kein guter Erzähler, Tyorl, und ich werde es kurz machen. Dieses Schwert wurde vor zwei Jahren in Thorbardin geschmiedet und ist gestohlen worden. Mein Lehnsherr Hornfell und ein anderer, Realgar, haben seitdem danach gesucht. Vor kurzem kam die Nachricht, daß Sturmklinge wieder aufgetaucht war. Ein Waldläufer hätte es, und er sei zuletzt in Langenberg gesehen worden.«

»Es ist doch nur ein Schwert, Stanach.« Tyorl schnaubte. »Man tötet mit einem Schwert, nicht dafür.«

»Für dieses töten sie. Es ist ein Königsschwert. Ohne dieses Schwert kann niemand über die Zwerge herrschen.« Stanach zuckte mit den Schultern. »Der Zwerg, der Sturmklinge besitzt, regiert Thorbardin.«

»Ein guter Grund, es haben zu wollen – für dich selbst.«

Er ist aus der Außenwelt, ermahnte sich Stanach, und hat keine Ahnung, wovon er redet. Der Zwerg versuchte, geduldig zu erklären. »Es würde mir überhaupt nichts nutzen. Ich bin ein Schwertschmied, sonst nichts. Ich habe keine Armeen hinter mir wie Realgar. Ohne einen Haufen Soldaten im Rücken würde ich eine ziemlich mickrige Revolution auf die Beine bringen, oder?«

Tyorl zuckte mit den Schultern. »Ich wette, dein Hornfell hat einen Haufen Soldaten.«

»Das hat er.«

»Dienst du ihm?«

»Er ist mein Lehnsherr«, sagte Stanach einfach. »Ich habe dabei geholfen, das Schwert für ihn herzustellen. Ich war dabei, als – als Reorx den Stahl berührte.« Lange starrte er auf seine Hände und betrachtete die Narben auf seinen Handflächen. »Das ist seit dreihundert Jahren nicht mehr vorgekommen, Tyorl. Ohne die Berührung des Gottes ist kein Schwert ein Königsschwert. Ich sollte – ich sollte es bewachen. Ich habe mich nur einen Moment umgedreht…«

»Und es verloren.«

Stanach sagte nichts mehr, bis der Elf ihn drängte, fortzufahren.

Es war eine merkwürdige Geschichte. Tyorl hatte einige Schwierigkeiten damit, die Wege der Zwergenpolitik zu begreifen, aber es fiel ihm nicht schwer, zu begreifen, daß Sturmklinge für Stanach und für die beiden Lehnsherren, die das Schwert suchten, mehr als ein wunderbares Kunstwerk war. Es war ein Talisman, der Thorbardins zerstrittenen Rat der Lehnsherren einigen würde.

Tyorl hörte genau zu, wobei er sich fragte, ob die Zwerge wußten, daß Verminaard in diesem Moment Pläne schmiedete, um Truppen der Drachenarmee in die östlichen Ausläufer des Kharolisgebirges zu verlagern. Der Drachenfürst hatte sein Auge auf Thorbardin geworfen.

Seine Götter waren Elfengötter, der silberne Paladin und der Herr der Wälder, der Bardenkönig Astra. Doch als Tyorl die Schatten betrachtete, die unter den Bäumen zusammenflossen und über den braunen Teppich der Eichenblätter glitten, erkannte er ein Muster, das nur Takhisis, die Königin der Finsternis, weben konnte. Plötzlich fröstelnd, rückte er näher ans Feuer.

»Wenn du das Schwert kennst«, sagte Stanach, »dann hast du den roten Streifen im Stahl gesehen. Es ist das Zeichen der Esse des Gottes, der Widerschein von Reorx’ eigenem Feuer. Ich sah, wie es rot aus dem Feuer kam, und als der Stahl abkühlte, sah ich das Zeichen des Gottes. Es ist ein Königsschwert, und der Lehnsherr, der Sturmklinge besitzt, wird in Thorbardin als Prinzregent herrschen. Seit dreihundert Jahren hat kein Lehnsherr mehr die Zwergenreiche regiert.

Es ist schwierig, ohne König zu sein. Immer… fehlt etwas, man sehnt sich nach etwas, das man nie bekommt. Wir wissen, daß wir nie wieder einen Hochkönig haben werden. Der Streithammer von Kharas ist von Legenden und Hoffnungen verbrämt; er wird nicht wieder auftauchen. Aber Sturmklinge wird uns einen Regenten verschaffen, einen Statthalter, der den Thron anstelle des Hochkönigs einnehmen kann, den es nie mehr geben wird.

Wenn Realgar dieser Prinzregent ist, sind die Zwerge von Thorbardin zur Sklaverei verdammt. Er ist Derro, ein Zauberer und Anhänger von Takhisis. Thorbardin würde kampflos an sie fallen. Er wird alles tun, um Sturmklinge zu bekommen, und er hat schon für weniger gemordet.«

Ein ascheüberzogener Holzscheit rutschte aus dem Feuer. Stanach schob ihn mit der Fußspitze zurück. »Letzten Endes spielt es wohl keine Rolle, wie Kelida an das Schwert gekommen ist.«

»Doch, das tut es, Zwerg.« Tyorl setzte sich auf. Seine blauen Augen waren so scharf wie die Klinge seines Dolches, der im Feuerschein glänzte.

Die Augen auf die Klinge gerichtet, saß Stanach mucksmäuschenstill da. »Ach ja? Wieso?«

»Es ist nicht egal, weil ein Freund von mir es ihr geschenkt hat. Der Waldläufer, den du erwähnt hast. Er wird seit zwei Tagen vermißt. Weißt du zufällig irgend etwas darüber? Zwei Zwerge, dem einen fehlte ein Auge, waren in der Nacht, als Hauk verschwand, im ›Tenny’s‹ – waren das zufällig Freunde von dir?«

Stanach wurde eiskalt. Realgars Agenten waren in Langenberg gewesen! »Keine Freunde von mir. Ich habe Thorbardin mit Kyan Rotaxt und einem Menschenzauberer namens Pfeifer verlassen. Kyan ist tot. Pfeifer wartet in den Hügeln auf mich. Ich bin allein nach Langenberg gekommen.«

»Ich frage mich, ob du vielleicht lügst.«

»Frag dich doch, was du willst«, fauchte Stanach. Er dachte an Kyan und das herzlose Krächzen der Krähen am Himmel. »Die beiden in Langenberg waren keine Freunde von mir. Eher waren sie aus Realgars Meute. Ich wette, mindestens einer von ihnen war ein Magier. Zweifellos haben sie deinem Freund aufgelauert und das Schwert nicht bei ihm gefunden, weil er es schon dem Mädchen geschenkt hatte. Und wenn die beiden wirklich Magier waren, Tyorl, dann haben sie ihn vielleicht nach Thorbardin gebracht, bevor du überhaupt daran gedacht hast, ihn zu vermissen. Wenn er nicht tot ist, hat ihn Realgar. Ich für meinen Teil wäre lieber tot. Realgar wird jedes Mittel recht sein, um zu erfahren, wo das Königsschwert jetzt steckt.«

Wahrscheinlich, dachte Stanach, ist der Waldläufer wirklich tot. Er würde keine zwei Tage überleben, wenn er von Realgars Gnade abhängig war. Aber Hauk mußte bis zuletzt geschwiegen haben. Er las denselben Gedanken in den plötzlich niedergeschlagenen Augen des Elfen.

»Genau, du weißt es«, flüsterte Stanach.

Tyorl schüttelte den Kopf und sah auf. »Ich weiß nur, daß wir unsere Wache los sind. Der Kender ist weg.«

Du zweifelst nicht an mir, dachte der Zwerg. Wenn doch, dann wirst du nicht die Möglichkeit zulassen, daß jemand, der für Sturmklinge töten würde, uns jetzt verfolgt. Das Mädchen verfolgt.

Stanach nickte zu den Birken, die in der Dunkelheit gespenstisch grau wirkten. »Ich paß auf das Feuer auf. Leg du dich schlafen.«

Tyorl schüttelte den Kopf. »Der Kender ist dein Freund. Es kommt mir ganz praktisch vor, daß er verschwunden ist und dir die Wache überläßt… und vielleicht auch das Schwert.«

»Mir?« schnaubte Stanach. »Wo soll ich damit hin? Genau, nach Thorbardin zurück, wenn ich könnte. Ich schätze, ich könnte dich im Schlaf erledigen. Aber du weißt es besser. Ich würde nie im Leben aus diesem Wald herausfinden.« Stanach lächelte bitter. »Lavim hat es gesagt: ›Wer den Elfenwald betritt, kommt nicht wieder heraus, ohne daß ihm ein Elf den Weg zeigt.‹ Geh schlafen. Warten wir bis morgen. Dann können wir weiterreden.«

Tyorl, der dem Zwerg in Langenberg noch vertraut hatte, vertraute ihm jetzt nicht mehr. Er vertraute jedoch dem Wald. Er wußte nicht, was Stanach getan hätte, wenn er sich nicht vor Qualinesti gefürchtet hätte. Obwohl Stanachs Versicherungen kurz und knapp gekommen waren, fragte sich Tyorl, ob sie auch der Wahrheit entsprachen.

Kelida rollte sich fest zusammen. Die Kälte und die Feuchtigkeit vom harten Boden krochen ihr in die Knochen. Sie hatte genug von der Geschichte gehört, die Stanach Tyorl erzählt hatte, um zu wissen, daß das Schwert, das ihr die Beine zerschunden hatte, keine gewöhnliche Klinge war.

Ihre gedämpften Stimmen hatten sie geweckt. Sie war froh gewesen, wach zu sein. Ihr Schlaf war von Alpträumen über Feuer und Tod durchzogen gewesen.

Sie hatte nicht lauschen wollen, doch als sie hörte, daß sie das Schwert erwähnten und daß es einen Namen hatte, konnte sie nicht anders.

Hauk! War er tot? War er ein Gefangener dieses Realgar?

Kelida hielt die Augen geschlossen. Sie erinnerte sich an seine großen, schwieligen Hände, die ihr das Schwert – Sturmklinge! – zu Füßen gelegt hatten. Sie erinnerte sich an sein Lächeln und wie seine Stimme gebrochen war, als er sich entschuldigt hatte. Was war mit ihm geschehen?

Wenn er nicht tot ist, hat ihn Realgar. Ich für meinen Teil wäre lieber tot.

Tyorl schlief neben ihr. Auf der anderen Seite des Feuers hielt Stanach Wache. Der Feuerschein vergoldete seinen silbernen Ohrring und schimmerte rot in seinem dichten, schwarzen Bart. Als er nach einem dicken Zweig griff, um ihn ins Feuer zu werfen, setzte sich Kelida auf. Er sagte nichts, sondern nickte bloß. Kelida steckte eine lose Haarsträhne hinters Ohr und reichte ihm einen weiteren Zweig.

Er nahm das Holz und bedankte sich. Sie war überrascht, daß seine Stimme, die bei Tyorl oft so ein tiefes, drohendes Knurren gewesen war, so sanft klingen konnte. Kelida wagte ein vorsichtiges Lächeln. Obwohl er es nicht zurückgab, verloren seine dunklen Augen etwas von ihrer grimmigen Entschlossenheit.

Ermutigt ging sie zu ihm hin und setzte sich neben ihn. Sie hockte sich nicht auf seinen Baumstamm, sondern lehnte sich auf dem Boden sitzend mit dem Rücken dagegen. Dabei konnte sie die Augen nicht vom heißen Tanz der Flammen losreißen.

Feuer, dicht und heiß wie die Flammen von hundert Fackeln, strömte aus dem Maul des Drachen. Kelida schrie, als das Feuer das zundertrockene Stroh auf dem Dach des Bauernhauses erreichte. Das Haus zerbarst mit ihrem Bruder und ihrer Mutter darin. Einen langen, entsetzlichen Moment lang sah Kelida ihre Gesichter. Der Junge kreischte, die Tränen auf seinem Gesicht waren blutrot und spiegelten die Flammen wider. Ihre Mutter warf sich über den Jungen, als könnte ihr eigener Körper ihn von der Hitze bewahren. Ihr Gesichtsausdruck war eine seltsame Mischung aus Verzweiflung und Todesgewißheit.

Dann sah man nichts mehr als zwei kleine menschliche Fackeln in einem Meer von Feuer.

Das Lagerfeuer wärmte Kelida nicht. Es erinnerte sie nur an das Sterben ihrer Familie und ließ sie zittern.

»Stanach, wo ist Lavim?«

Stanach zuckte mit den Schultern. »Draußen, auf Kenderwegen. Wer weiß? Bestimmt ist er bis zum Morgen zurück.« Auf Gespenstersuche, dachte er. Das sagte er aber nicht laut.

»Haben wir uns schon dafür bedankt, daß du uns das Leben gerettet hast?« fragte sie ruhig.

Er antwortete nicht sofort, sondern blieb still sitzen, als würde er sich die gleiche Frage stellen. »Nein«, sagte er schließlich.

»Das tut mir leid. Wir hätten es früher tun sollen. Danke. Ohne dich und Lavim wäre Tyorl jetzt tot, und ich – « Sie brach ab, weil sie im Zischen und Seufzen der Flammen das Flüstern ihrer Alpträume hörte.

Stanach schüttelte den Kopf. »Denk nicht darüber nach. Es ist nichts passiert. Erzähl mal, wieso du mit Tyorl bei der Straßensperre warst?«

»Ich habe mich verabschiedet. Er wollte Langenberg verlassen.«

»So?«

Kelida sah den Verdacht in seinen Augen und errötete. »Nein, nicht so, wie du denkst. Ich – ich kannte ihn nur einen oder zwei Tage. Als Hauk mir das Schwert gegeben hat und nicht wieder auftauchte, wollte ich es Tyorl zurückgeben. Er wollte es nicht nehmen. Er sagte, Hauk könnte deswegen zurückkommen.«

Stanach lächelte. Jetzt verstand er. Das Mädchen war überhaupt nicht an Tyorl interessiert. Sie interessierte sich vielmehr für diesen vermißten Waldläufer Hauk. Er hörte es ihrer Stimme an und sah es an der Art, wie sie zu Sturmklinge blickte. Das Schwert hätte ein Heft aus Blei und Bachkieseln anstelle von Saphiren haben können. Es war Hauks Schwert, und das war alles, was für Kelida zählte.

Für Tyorl jedoch zählte etwas anderes. Ihn interessierte das Mädchen. Ja, die Augen des Elfen konnten so hart sein wie Sturmklinges Juwelen, aber nicht, wenn er Kelida ansah, nicht, wenn er von ihr sprach. Das würde er berücksichtigen müssen.

»Kelida«, sagte er, » wird sich deine Familie nicht fragen, wo du bist?«

»Mein Vater, meine Mutter und Mival, mein kleiner Bruder – « Kelida holte haltsuchend Luft. »Sie sind tot. Wir hatten einen Hof im Tal. Er – der Drache kam und – «

Stanach sah am Feuer vorbei in den stillen Wald. Der Wind hörte sich an wie ein Echo des Geheuls der Plünderer. Auf einmal kam er sich vor wie jemand, der aus purer Neugier die rohe, klaffende Wunde eines Fremden anstarrt. »Schsch, Kelida«, sagte er sanft, »schsch. Ich habe das Tal gesehen.«

Ein Stoßseufzer. »Mich wird niemand vermissen.«

Nach menschlichen Maßstäben war sie ein hübsches Mädchen. Stanach betrachtete sie aus dem Augenwinkel. Wie alt mochte sie sein? Vielleicht zwanzig. Schwer zu sagen. Bestimmt hatten die Bauernsöhne von Langenberg das große, rothaarige Mädchen mit den grünen Augen umschwärmt wie Motten die Kerze. Hier, im dunklen Wald, waren es jedoch nicht die Augen einer Frau, sondern die eines verlassenen Kindes: Groß und ängstlich starrten sie in eine Welt, die plötzlich verrückt geworden war.

Zwanzig Jahre! Stanach war mit zwanzig noch ein Kind gewesen und hatte nie verstanden, wie jemand, der erst so wenige Jahre gelebt hatte, als erwachsen gelten konnte. In Kelida sah er nun das Kind.

Ein Kind, das niemanden hatte. Für Menschen gab es die Familie, und alle anderen außerhalb der Familie waren meist Fremde. Es gab keinen Clan, keinen großen, tiefen Brunnen von Stärke und Verständnis, aus dem man schöpfen konnte, wenn ein Elternteil, ein Bruder oder ein Kind starb. Stanach versuchte sich vorzustellen, was das für eine Leere sein mußte, doch es gelang ihm nicht. Ganz selten einmal wurde ein Zwerg wegen schwerster Verbrechen oder Sünden gegen den Clan für vogelfrei erklärt, zum Clanlosen. Solche Unglücklichen wurden von allen gemieden und von manchen bemitleidet. Bei Kelida war das noch anders. Bei ihr war es, als wäre ihr ganzer Clan – Eltern, Geschwister, Kinder, Vettern, Tanten, Onkel, alle, die ihren Namen teilten – tot.

Stanach erschauerte. Es war unvorstellbar. Er stocherte wieder im Feuer herum und sah die tanzenden Funken in die Nacht hochstieben. Das Licht des Feuers glitt über Sturmklinges goldenes Heft, färbte die Silberschicht orange und tanzte den blauen Pfad aus Saphiren hinunter.

Stanach zupfte an seinem Bart. Doch, der Waldläufer bedeutete ihr etwas.

»Dieser Kerl, Hauk, kanntest du ihn lange?«

»Nein. Nur so lange, daß er mir das Schwert geben konnte.« Kelida lächelte scheu. »Es hört sich dumm an.« Mit einem Mal erstarb das Lächeln. Ihre grünen Augen wurden traurig. »Er ist tot, nicht wahr? Ich habe gehört, was du zu Tyorl gesagt hast.«

Stanach hätte ihr fast gesagt, daß Hauk wirklich tot war. Wie sollte er noch leben? Dann erkannte der Zwerg: Wenn sie glaubte, daß Hauk noch lebte und Realgars Gefangener war – ein Gefangener, der Realgar aus Liebe nicht erzählte, wo das Schwert war, um das Mädchen zu schützen, dem er es gegeben hatte –, dann würde sie ihm das Schwert geben. Aber nur, wenn er sie überzeugen konnte, daß sie dadurch vielleicht Hauks Tod verhindern konnte. Es konnte nicht schwierig sein, sie glauben zu machen, daß Hauk auf jeden Fall sterben würde, wenn Realgar das Schwert bekam. Der Theiwar durfte ihn nicht am Leben lassen, damit er jemanden warnen konnte, der seine Übernahme von Thorbardin verhindern wollte.

O ja, sie würde ihm das Schwert geben. Es bestand nur eine kleine Chance, daß sie Hauks Leben retten könnte, aber Stanach wußte, daß sie diese Chance wahrnehmen würde. Sie hatte Sturmklinge in den Wald geschleppt, hatte es beim Schlafen in der Hand gehalten. Es war Hauks Schwert, und sie würde es von niemandem berühren lassen… – außer wenn sie glaubte, daß es Hauk das Leben retten würde.

Er sah Kelida an. Ihre Arme umklammerten die angezogenen Beine, und der Kopf ruhte auf ihren Knien. Sie war im Sitzen eingeschlafen. Nur ein zerlumptes Menschenmädchen, dachte er, das sich in einen Waldläufer verliebt hat – auch wenn sie das wahrscheinlich noch gar nicht weiß.

Stanach berührte sie leicht an der Schulter, um sie aufzuwecken. Er erwiderte ihr fragendes Lächeln mit einem Nicken. »Leg dich etwas bequemer hin, Kelida. Der Morgen kommt noch früh genug.«

Sie kehrte zu ihrem kalten Bett und dem Schwert zurück. Stanach verbrachte den Rest seiner Wache damit, seinen Plan weiter auszuarbeiten und dabei die Ermahnungen seines unruhigen Gewissens zu überhören.

»Tu, was du tun mußt«, hatte Pfeifer gesagt.

Er fragte sich, wo Pfeifer jetzt war, ob er sicher war, ob er bei dem Steinhaufen wartete, der so aussah wie ein Steingrab. Vier gegen einen. Aber vier gegen einen Magier. Das machte einen Unterschied.

Tu, was du tun mußt.

Gut, Pfeifer, dachte er. Das mache ich.

10

Lavim kehrte erst zu seinen Gefährten zurück, als die feuchte, graue Dämmerung den Himmel erhellte. Vor Kälte zitternd seufzte der Kender und wünschte sich, er hätte in Langenberg etwas Zwergenschnaps aufgetrieben. Die Flasche baumelte leer an seiner Hüfte. ›Weiße Katastrophe‹ nannten manche das kräftige Zwergengebräu. Lavim hatte das Zeug immer als das Zweitbeste nach einem warmen Ofen bezeichnet. Manchmal sogar besser, dachte er, während er die Hände in die tiefen Taschen seines aus der Form geratenen alten Mantels schob, um sich gegen das eisige Nieseln zu schützen. Er hatte keine Geister gefunden, keine Schreckgespenster und keine Phantome – ob mit oder ohne Kopf. Für einen Wald, über den ängstliche Gerüchte umgingen, war Qualinesti ein unglaublich langweiliger Ort. Das Lager versprach dagegen mehr Abwechslung.

Über das Feuer hinweg starrte Tyorl Stanach finster an. Kelidas grüne Augen hatten einen grimmigen Ausdruck, ihr Kiefer wirkte störrisch. Sie sah keinen von beiden an.

Etwas hat sie aufgebracht, dachte Lavim. Der Kender ließ sich neben das Feuer plumpsen, wobei er auf seine vor Kälte steifen Knien achtete. Er hielt die Hände so nah wie möglich an die Flammen und blinzelte Stanach an: »Was ist los?«

»Sturheit«, knurrte Stanach. »Einfältige, verdammte Elfensturheit.« Er warf ein Stück Rinde ins Feuer und sah Tyorl mit seinen schwarzen Augen fest und spöttisch an. »Sag schon, Elf, willst du darauf setzen, daß dein Freund Hauk nicht Realgars Gefangener ist? Willst du ihn für sein Schwert im Stich lassen? Ah, genau, ich schätze, du könntest gut von dem leben, was du beim Verkauf verdienen würdest.«

Tyorl starrte den Zwerg eisig an. »Ich sage dir, was ich nicht tun werde. Ich werde dir nicht wegen einer hübschen Geschichte Hauks Schwert ausliefern. Wo das Schwert hingeht, geh’ ich auch hin.«

Lavim spitzte die Ohren. »Wo gehen wir hin?«

Keiner antwortete.

»Na schön«, sagte Stanach zu Tyorl. »Dann komm mit. Ich denke, daß du mir glaubst, Elf. Wenn nicht, dann wird Pfeifer meine Geschichte bestätigen können.« Stanach lachte bitter. »Ich nehme an, du wirst einsehen, daß er sich nicht ohne Abmachung dieselben Lügen ausdenken kann – falls ich lüge. Also, komm mit. Frag ihn, bevor ich etwas sagen kann. Aber wenn du mitkommst, dann entscheide dich lieber schnell. Pfeifer wird nicht mehr lange warten, er wird mich für tot halten. Dann kann ich nach Thorbardin laufen«, lachte Stanach grimmig. »Und du wahrscheinlich auch.«

»Wer ist Pfeifer?« Lavim zog die Stirn kraus. »Warum soll er dich für tot halten? Wir gehen nach Thorbardin? Da war ich noch nie, Stanach. Ich kann mir auch keinen besseren Ort vorstellen, wo es richtig guten Zwergenschnaps gibt.« Er schaute den Elf an. »Kommt Kelida auch mit?«

»Nein«, sagte Tyorl.

Kelida, die bis jetzt geschwiegen hatte, sah auf und sagte ruhig: »O doch!«

Tyorl wollte Einspruch einlegen. Kelida kam ihm zuvor.

»Ich gehe mit dem Schwert. Ich kann nicht mehr nach Langenberg zurück. Ich würde den Weg nicht finden und – « Sie hielt inne. Ihre Augen glänzten hell und wild. »Und – und das Schwert gehört mir. Das hast du selbst gesagt. Wenn Hauk noch lebt, dann ist er – ist das, was er durchmacht, zu meinem Schutz. Du fandest es praktisch, zu sagen, daß das Schwert mir gehört, als du dachtest, er würde vielleicht zurückkommen. Als du dachtest, ich könnte ihm sagen, wohin du gegangen bist. Da war es mein Schwert. Nun, das ist es immer noch, und offensichtlich bin ich die einzige, die das Recht hat, zu bestimmen, wo das Schwert hinkommt.«

»Hauk?« Lavim sah von einem zu anderen. Er hätte im Lager bleiben sollen, stellte er fest. Diese Nacht hatte er eindeutig etwas verpaßt. »Was für ein Schwert?« Seine Augen weiteten sich, als er Sturmklinge über Kelidas Knien liegen sah. »Oh, redet ihr über das Schwert?«

Stanach legte dem Kender seine vernarbte Hand auf die Schulter. »Immer langsam, Alter, spar dir deine Fragen für später.« Er nickte Kelida zu. »Kommst du mit?«

»Ja, das will ich.«

»O ja«, fauchte Tyorl. »Weißt du, auf was du dich da einläßt?«

»Es kann kaum schlimmer werden als das, was ich schon durchgemacht habe.«

Tyorl wußte keine Antwort. Es war auch egal. Sein Instinkt hatte ihn gestern abend gewarnt, nichts von Finn zu sagen. Jetzt war er froh darüber. Finns Waldläufer warteten jenseits von Qualinesti. Tyorl rechnete fest damit, daß Finn ihre Spur aufnehmen und sie finden würde, bevor Stanach Pfeifer, den Magier, fand. Er würde die ganze Sache dem Anführer der Waldläufer unterbreiten: die Geschichte des Schwertes und die Nachricht, daß Verminaard eine Versorgungseinheit in die Ausläufer des Kharolisgebirges verlegte. Finn würde entscheiden, was zu tun war.

»Also gut, Kelida«, sagte er. »Aber du brauchst warme Kleider.« Er hielt eine Hand hoch, um Stanachs Protest zuvorzukommen. »Ich weiß einen Ort, wo wir etwas für sie stehlen können. Es liegt auf dem Weg.«

Stanach warf ein weiteres Stück Rinde ins Feuer. »Wo?«

»Wo?« echote Lavim immer verwirrter.

»In Qualinost.«Die Sonne brach hinter den tiefhängenden, schieferfarbenen Wolken hervor, und ihre warmen, liebevollen Lichtsäulen reichten bis zur Stadt hinunter. Vier schlanke, spitz zulaufende Türme aus reinweißem Stein erhoben sich genau an den Ecken der Stadt: im Norden, im Süden, im Osten und im Westen. Leuchtende Silberadern durchzogen den schneeweißen Stein der Türme wie Marmor. Hoch über der Stadt entsprang aus dem Nordturm ein scheinbar zarter Bogen und verband diesen mit dem Südturm. Bei den anderen Türmen war es genauso, so daß die Stadt eingebunden war.

Genau im Zentrum der Elfenstadt ragte der elegante Sonnenturm empor, dessen Licht lebendiger wirkte als das der Sonne selbst. Der mit leuchtendem Gold überzogene Turm hatte seit unzähligen Jahren die Stimme der Sonnen beherbergt. Wie ganz Qualinost stand er jetzt leer, nachdem die Stimme ihr Volk und ihre Kinder ins Exil geführt hatte.

Die Elfenstadt Qualinost war nach Elfenentwürfen von Zwergen erbaut worden, zu einer Zeit, wo das Miteinander der beiden Rassen nicht von der heutigen Feindseligkeit bestimmt worden war. Zwischen Trauer und Freude hin- und hergerissen, betrat Tyorl die Stadt, in der er geboren war.

Freude, dachte er, weil ich nie gedacht hätte, daß ich dich wiedersehen würde. Trauer, daß ich dich als die leere, hohläugige Leiche eines einst wundersamen Ortes antreffe, der jetzt nur noch eine kalte Pracht hat.

Der scharfe Wind des Spätherbstes stöhnte durch die verlassene Stadt, schluchzte um die Ecken von Gebäuden, die einst voller Leben gewesen waren. Er raschelte durch die letzten goldenen Blätter von zahllosen Pappeln, die die Straßen säumten. Einst war dieses Geräusch ein ansteckendes Gelächter gewesen, jetzt war es ein müdes, schwaches Klagelied.

Hinter dem Wald hörte Tyorl Stimmen aus seiner Erinnerung. Das leise Lachen seines Vaters, das Lied der Schwester. Wo waren sie jetzt?

Ins Exil geflohen mit dem Rest des Volkes. Tyorl fragte sich, ob er sie je wiedersehen würde. Er schüttelte den Kopf, um die Erinnerungen und Fragen loszuwerden.

Die Häuser und Geschäfte und alle Gebäude von Qualinost bestanden aus Quarz in der Farbe der Morgendämmerung. Auch sie waren jetzt leer, ihre Fenster dunkel, die Eingänge voller Schatten und Echos von Erinnerungen, die nur Tyorl wahrnahm. Breite Streifen aus schimmerndem, zersprungenem Stein markierten die Straßen und Alleen von Qualinost. Entlang dieser glitzernden Pfade waren überall schwarze Feuerstellen und graue Aschehaufen, die die Straßen von Qualinost wie schmutzige Daumenabdrücke befleckten.

Kelida, die sich zitternd und schweigend neben Stanach hielt, lehnte an dem dicken, grauen Stamm einer Pappel. Die Stadt war nicht verwüstet worden, war nur leer, doch sie fühlte dieselbe Verzweiflung, die sie empfunden hatte, als sie auf das schwarze Holzskelett ihres eigenen Hauses geschaut hatte.

Stanach konnte Tyorls Trauer verstehen: Auch für ihn stellte das Heim in den Bergen den größten Reichtum seines Lebens dar. Er sah von Tyorl zu Kelida – der eine heimatlos, die andere clanlos – und erschauerte.

Es war Lavim, der schließlich das Schweigen brach. Nichts in seiner tiefen, unbeschwerten Stimme verriet, ob er die Trauer des Elfen oder das Mitleid des Zwergs spürte. Er tauchte neben Tyorl auf und zeigte auf den nächsten Aschehaufen.

»Tyorl, was ist das? Es sieht aus wie Reste von Lagerfeuern, aber dazu sind es viel zu viele.«

Tyorl sah auf den Kender herunter. »Das waren keine Lagerfeuer, Kenderchen. Ich war nicht dabei, aber man erzählte mir, daß die Leute das meiste verbrannt haben, was sie nicht ins Exil mitnehmen konnten. Es sind Reste von Bestattungsfeuern, und was da bestattet wurde, war unsere Art zu leben.«

Lavim steckte seine blaugefrorenen Hände unter die Arme. »Was für eine Schande. Wenn du mich fragst, Tyorl, ist Verbrennen das Schlimmste. Was es auch war, ich hätte es versteckt oder in meinen Beuteln mitgenommen oder an einen Gnomenhändler verkauft. Verbrennen ist so eine Verschwendung. Jetzt muß man noch mal von vorne anfangen.«

»Es wäre nie wieder dasselbe. Es hat sich verändert.« Er hätte auch sagen können: ›Es ist vorbei‹ oder ›Es ist tot‹.

Stanach schüttelte den Kopf. »Alles Lebende verändert sich«, sagte er leise, »anscheinend sogar Elfen.«

Tyorls blaue Augen, die eben noch vor Traurigkeit weich gewesen waren, wurden nun von einem eisigen und harten Schimmer überzogen. »Nein, Zwerg. Wir haben uns seit vielen Jahrhunderten nicht verändert. Die einzige Veränderung, die Elfen kennen, ist der Tod.«

Stanach schnaubte ungeduldig. Jetzt tat ihm sein zaghafter Versuch, Trost zu spenden, fast leid. »Dann bist du schon tot, Tyorl, und verschwendest gute Luft, die andere atmen könnten. Deine Stadt, deine Art zu leben hat sich verändert. Vielleicht sollten wir dich nicht für einen Elfen, sondern für einen Geist halten, was?«

Tyorl holte Luft, um zu antworten, drehte sich dann aber zu der stillen Stadt um. »Vielleicht.«

Lavim sah zu, wie Tyorl Kelida wegführte. Seine Augen verengten sich, und er zwirbelte abwesend das Ende seines dicken, weißen Zopfes um einen Finger. »Stanach«, sagte er, »wenn die Elfen alles verbrannt haben, bevor sie gegangen sind, wie will Tyorl dann etwas zum Anziehen für Kelida finden?«

Stanach zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Seit wir hier angekommen sind, ist dieser verdammte Elf mehr Gespenst als alles andere. Vielleicht kann er etwas für sie heraufbeschwören.« Stanach begab sich auf den Weg die Straße hinunter. »Los jetzt, Lavim. Je schneller wir hier rauskommen, desto besser.«

Lavim gesellte sich zu dem Zwerg. Er wußte immer noch nicht einmal die Hälfte von dem, was hier vor sich ging. Kelidas Schwert, irgendein vermißter Waldläufer und ein paar zwergische Lehnsherren spielten eine Rolle dabei. Und wer war Pfeifer?

Ein kleiner Hirsch aus Holz, den die Kunst des Schnitzers im anmutigen Sprung gebannt hatte, lag in einem verhedderten Wirrwarr aus Silberketten und goldenen Ohrringen gefangen. Stanach griff nach dem Eichenhirsch und befreite ihn so vorsichtig, als wenn er lebendig wäre. Er drehte ihn selbstvergessen um und lächelte dann. In den Bauch des Hirsches war mit tiefen Schnitten ein stilisierter Amboß eingeritzt, der von einer Zwergenrune, einem F, zerteilt wurde. Eine Zwergenarbeit.

Stanach legte den Hirsch sorgsam beiseite und sah sich um. Das Zimmer war eine einzige Rumpelkammer.

Kunstvoll geknüpfte Wandbehänge, gewebte Teppiche und weiche Kissen, deren Muster aus hellen Seidenfäden gestickt waren, lagen achtlos im Raum verteilt, als hätte man sie in verzweifelter Hast hingeworfen. Ein großer, eleganter Kleiderschrank, der mit einer zarten, stilisierten Jagdszene bemalt war, lag da, wo er während eiliger Vorbereitungen fürs Exil umgefallen war.

Lavim stolperte in den Raum. Seine Arme waren mit einem Stapel Kleider beladen, die nicht zueinander paßten. »An die Arbeit, Stanach. Tyorl hat gesagt, wir sollen die für Kelida durchgucken.«

»Gut, und wo ist sie?«

»Wäscht sich. Sie hat darauf bestanden, und Tyorl wollte sich nicht streiten. Sagt, dann hätte er ein bißchen Zeit, nach Vorräten zu suchen.« Lavim schmiß die Kleider auf den Boden und ließ sich darauf fallen. Glücklich wühlte er sich durch Mäntel und Jagdkleider, Stiefel und Blusen. »Ich nehme an, sie haben nicht alles verbrannt, bevor sie weggingen. Weißt du, Stanach, die Stadt muß richtig schön gewesen sein. Zu schade, daß die Elfen gegangen sind. Ich an ihrer Stelle, ich hätte mich von den Drakoniern rauszerren lassen, bevor ich freiwillig einen solchen Ort verlassen hätte.«

Angst lag in der Luft. Sie klebte an den schönen Häusern und lauerte in der Dunkelheit der Apfelgärten und Birnenhaine. Angst und Trauer schritten durch die Straßen und lachten düster über jede sterbende Pappel.

Stanach schüttelte den Kopf. Angst war etwas, was ein Kender nicht verstand, und es war sinnlose Zeitverschwendung, es ihm erklären zu wollen.

Der Zwerg ging durch den Raum und setzte sich im Schneidersitz auf den eiskalten Marmorboden. Während er seine Ungeduld bezähmte, dieses traurige Zimmer, dieses traurige Haus und diese ganze aufgegebene Stadt hinter sich zu lassen, sortierte er die Kleider, bevor Lavim sich die Hälfte davon in seine Beutel stopfte. Die Taschen und Beutel des Kenders beulten sich jetzt schon aus. Sein Bauch sah viel zu dick aus für jemanden, der Stanachs Wissen nach spindeldürr war. Wenn die Durchsuchung der verlassenen Häuser und Geschäfte von Qualinost für Tyorl schmerzhaft und für Kelida und Stanach unangenehm gewesen war, so hatte sie Lavim den Traum aller Kender erfüllt.

Stanach rettete einen dicken Mantel vor Lavims Neugier. Er hatte die Farbe von Kiefernnadeln und war mit grauem Kaninchenpelz gefüttert. Der Mantel war für jemanden von Kelidas Statur angefertigt worden. Als nächstes fand er ein Paar Hirschlederstiefel mit festen Sohlen. Die Stiefel waren schwerer, als sie aussahen. Er spähte in einen hinein und bohrte eine Ecke an. Das weiche, geschmeidige Leder war doppelt genäht und dazwischen mit Gänsedaunen gefüttert.

»Die sehen aus, als ob sie ihr passen könnten.«

Lavim hob erst den einen Stiefel, dann den anderen an. »Nicht schlecht, Stanach. Kelida wird es wärmer haben als wir alle.«

»Dafür hat sie bisher am meisten gefroren. Es wird Zeit, daß sich ihr Glück wendet. Warum bringst du ihr das nicht hin und schaust dann mal nach, ob du Tyorl finden und ihm Beine machen kannst. Und, Lavim – «

Mantel und Stiefel in den Armen, drehte sich der Kender um. »Ja?«

»Klopf an, bevor du reingehst, leer deine Beutel aus, bevor du Tyorl suchst, und steck unterwegs nichts mehr ein.«

Lavims runzliges Gesicht war die Unschuld selbst.

Stanachs Miene war eisern. »Und spinn dir gar nicht erst eine deiner Geschichten zurecht, wie du an das Zeug gekommen bist – laß es einfach hier.«

»Aber, Stanach – «

»Ich meine es ernst, Lavim. Dieser verdammte Geist von einem Elf ist schon gereizt genug. So wie er aussieht, möchte man meinen, daß er die besten Kleider seiner Mutter weggibt.«

»Vielleicht tut er das«, sagte Lavim nachdenklich. Seine Augen wirkten zwischen den Runzeln unaussprechlich weise. »Nun, vielleicht keine Kleider, weil Kelida wohl Hosen tragen wird und kein Kleid, aber vielleicht kannte Tyorl die Person, der dieses Zeug gehört hat.«

Vielleicht, dachte Stanach. Er dachte nicht weiter darüber nach und bedauerte auch seine säuerliche Bemerkung nicht. Es war ein guter Schild gegen die stille Trauer, die wie alter Staub über dem Zimmer lag.

»Geh jetzt, Lavim.«

Als Stanach allein war, fegte er die Kleider zu einem Haufen an der Wand zusammen und saß mit hochgezogenen Knien da, um trübselig auf die Rückkehr seiner Gefährten zu warten.

Er hatte seinen Teil getan. Es war nicht schwierig gewesen, Kelida und Tyorl glauben zu machen, daß Hauk noch am Leben sein konnte. Kelida hatte sogar selbst die ausschlaggebende Verknüpfung hergestellt: Wenn Hauk lebte, dann würde er alles tun, um sie zu schützen.

Auf dem Marsch durch den Wald hatte Kelida dem Zwerg die Geschichte erzählt, wie Hauk ihr das Schwert geschenkt hatte. Selbst als sie ihre Angst vor Hauk in dem Lagerraum beschrieb, verriet ihre Stimme ihm, daß seine Entschuldigung sie bewegt hatte.

Stanach war sich jetzt sicher, daß das Mädchen sich widersetzen würde, wenn Tyorl es unklug fand, Sturmklinge zu Pfeifer zu bringen. Kelida war davon überzeugt, daß der halbbetrunkene Waldläufer, der ihr das Schwert geschenkt hatte, sie jetzt wie Paladin vor dem Derro-Zauberer beschützte, der ohne Zweifel für Sturmklinge töten würde.

Vielleicht hatte Hauk sie beschützt – solange er lebte. Inzwischen war er jedoch sicher tot.

Stanach schloß die Augen.

Wenn Stanach Pfeifer fand, würde Sturmklinge durch Magie nach Thorbardin und in Hornfells Hand zurückkehren, bevor Kelida und Tyorl überhaupt merken konnten, daß es fort war. Stanach mußte nur die Hoffnung des Mädchens wachhalten und ihre Träume noch ein bißchen nähren. Und was wog schon der einfältige Traum einer kleinen Kellnerin dagegen, in Thorbardin wieder einen Herrscher – Hornfell – zu haben?

Nichts wog er, sagte sich Stanach. Gar nichts.

Eine leichte Hand mit dünnen Fingern berührte seine Schulter. Als Stanach hochsah, stand Kelida vor ihm.

»Stanach? Geht es dir gut?«

Es war ihr irgendwie gelungen, sich zu waschen. In den geborgten Kleidern, einem Jagdkostüm aus rindengrauer Wolle und weichen Hirschlederschuhen und mit dem grünen Mantel um die Schultern, sah sie aus wie ein Waldgeist. Sturmklinge hatte sie um ihre Taille gegürtet.

Stanach rappelte sich hoch. »Doch, gut.«

»Ich dachte, ich hätte gehört – «

»Es geht mir gut«, schnappte er. Er wies mit dem Kinn auf das Königsschwert. »Bestehst du immer noch darauf, es zu tragen?«

Feuer blitzte aus Kelidas Augen. »Ich habe es immerhin bis hierher getragen.«

»Genau, und du bist bei jedem zweiten Schritt darüber gestolpert. Hier ist nicht Langenberg. Wenn du ein Schwert trägst, glauben die Leute natürlich, daß du es benutzen kannst. Das solltest du lieber lernen, sonst bist du tot, bevor du es ziehen kannst. Laß es mich tragen. Oder wenn dir das nicht gefällt, dann gib es deinem Freund, dem Elf.«

Kelida schüttelte den Kopf. »Vorläufig gehört das Schwert mir.«

Stanach seufzte. »Das Schwert wird dich noch umbringen, wenn du nicht wenigstens lernst, wie man es trägt.« Er zeigte mit dem Daumen auf die Scheide. »Schnall das tiefer und laß deine Hüfte das Gewicht tragen.«

Kelida verschob den Gurt. Der Druck von Sturmklinges Gewicht auf ihrer Hüfte fühlte sich komisch an, aber nicht so lästig. Sie sah Stanach an und lächelte. »Und jetzt?«

»Jetzt suchst du dir einen Dolch. Du wirst dich mit dem Schwert nicht verteidigen können.«

Plötzlich war er grundlos wütend auf Kelida und aus allen möglichen Gründen auf sich selbst – und hinter den Mauern seiner Zwiespältigkeit war er einsam. Stanach drehte sich weg und ging zum Fenster. Er blickte in einen Hof hinunter. Das war besser, als den Schmerz in Kelidas Augen zu sehen.

Pappelblätter raschelten und wirbelten wie brüchige, goldene Münzen mit dem feuchten Wind davon. Ihr trockenes Rascheln war das einzige Geräusch, das in dieser traurigen, verlassenen Stadt zu hören war. Überall durch das stille Qualinost wanderten Geister. Geister und Erinnerungen.

Und das Flüstern seines Gewissens.

Dreißig Fuß lang, der Kopf so dick und lang wie ein großes Pferd, die kräftigen Beine länger als zwei große Menschen, hätte der schwarze Drache ein riesiges Stück Nacht sein können, als er sich von der Wolkendecke löste und tief über die Grenzen ins östliche Qualinesti flog. Eine Wolkenbank zerstob durch den Wind seiner Flügel. Solinari war längst untergegangen, doch Lunitaris blutrotes Licht spiegelte sich in den metallischen Schuppen seiner Haut, sprang in glühendroten Spitzen von seinen Klauen und den messerscharfen Zähnen und verwandelte seine normalerweise frostbleichen, schmalen, langen Augen in Feuer. Sevrist war sein geheimer und heiliger Name in der Drachensprache. Er ließ sich Nachtschwarz nennen.

Der Drache fing den Wind unter seinen Flügeln ein und glitt zu den steinigen, kiefernbewachsenen Bergkämmen, die die Grenze zwischen Qualinesti und den Zwergenbergen bildeten. Als Lichthasser war seine Sicht ausgezeichnet, wenn die Sonne im Westen untergegangen war. Obwohl er das kalte Licht der Monde nicht fürchtete, sah er besser, wenn sie – wie heute nacht – hinter dicken, schwarzen Wolken verborgen waren.

Der schwarze Drache betrachtete das Land dort unten wie ein Mann, der über einem gut gebauten Kartentisch steht. Während er noch tiefer ging, fegte er über die hohen Wälder östlich vom Kristallsee und hinaus über die niedrigen Hügel an der Grenze zur Ebene von Dergod, die die Zwerge die Ebene der Toten nannten.

Nachtschwarz flog als Lord Verminaards Abgesandter zu Realgar von Thorbardin. Bald würde er den Zwerg als Drachenfürsten anreden müssen, wenn dieser Verminaards Angebot annahm. Er würde zweifellos annehmen. Der Zwerg galt als verschlagen, ehrgeizig, kühn und etwas verrückt. Er hatte die arrogante Seele eines Drachenfürsten. Er wartete jetzt darauf, daß Sevrist aus Pax Tarkas kam. Sevrist würde einem neuen Drachenfürsten dienen.

Jedenfalls eine Zeitlang. Alle Geschenke von Verminaard hatten Haken. Noch während er sich darauf vorbereitete, Realgar als Drachenfürsten willkommen zu heißen, hatte der skrupellose Verminaard Pläne im Hinterkopf, um Versorgungseinheiten und Truppen in die Berge zu verlegen. Mit dieser Macht im Rücken würde er den Theiwar absetzen und das besetzte Thorbardin als seine Ostfestung beanspruchen können. All das und mehr wußte Sevrist.

Der Wind war ein kalter, wilder Gegner, der den schwarzen Drachen davor warnte, gegen seine mutwilligen Strömungen und unsichtbaren Wellen anzugehen. Nachtschwarz strich durch den wolkenverhangenen Himmel, tauchte und stieg wieder auf, bis er durch die dicke, eisige Grenze der Wolken zu den Sternen über dem alten Thorbardin brach.

Alle Geschenke von Verminaard haben Haken, dachte der Drache.

»Laß ihn seine Arbeit machen«, hatte der Drachenfürst gesagt, »und gib ihm alles, was er dazu braucht. Wenn der Rat der Lehnsherren gestürzt ist, laß ihn verschwinden.«

Nur aus Spaß an der Freude warf Nachtschwarz einen Angst- und Dunkelheitsspruch. Heute würde er sich in der dunklen, geheimen Geborgenheit seiner Höhle in den Tavernen unter den Städten von Thorbardin mit dem Gedanken an kleine Sumpfwesen in Schlaf lullen, die an Herzstillstand und einem unbegreiflichen Entsetzen gestorben waren.

11

Der schneidend kalte Nachtwind heulte durch das Tal, seufzte in den Wipfeln der Kiefern und verwandelte den Regen des Tages auf den Schultern des Berges in schlüpfriges Eis. Irgendwo im Fels des Berges lag Thorbardin.

Frauen mit Kleinkindern auf der Hüfte, Männer mit hoffnungsleeren Augen – die Flüchtlinge standen am Fuß des Berges und suchten die Hänge und Täler der Gipfel nach einem Zeichen des großen Südtors ab. Manche glaubten, es in der Nacht schimmern zu sehen. Andere wandten sich ab, weil sie zu müde waren, um länger hinaufzustarren.

Das Lachen eines Kindes erhob sich in die Nachtluft. Es war schwer, die Kinder ruhig zu halten. Das schaffte nur die Erschöpfung, und die Reise war am letzten Tag langsam vonstatten gegangen. Es war, als würden die achthundert Menschen jetzt zögern, sich den Toren der Zwergenfestung zu nähern, weil sie fürchteten, daß sie vergeblich gehofft hatten. Daß sie Verminaards Minen und den Schrecken der Sklaverei entkommen waren, nur um jetzt von Thorbardin weggeschickt zu werden, dem einzigen Ort, wo sie Zuflucht finden konnten.

Im Tal gingen die Feuer an, schwache Lichter, wie kleine, zögerliche Sterne. Der Rauch des Holzes und der Dampf der Kochtöpfe trieben durch die Luft und sammelten sich wie eine graue Dunstglocke über dem Fluß.

Es würde eine Nacht des Wartens und des Betens sein. Es würde keine Nacht zum Schlafen sein, denn die Flüchtlinge hatten ihre Abgesandten, Tanis, den Halb-Elf, und Goldmond, die Frau aus den Ebenen, nach Thorbardin geschickt, um ihre Bitte dem Rat der Lehnsherren vorzulegen.

Es gab vieles, was Hornfell an seinem Volk liebte. Er bewunderte ihre Handwerkskunst, erfreute sich an ihrer tief verankerten Treue gegenüber Familie und Clan, und er schätzte ihren Mut als Kämpfer. Er hatte eine hohe Meinung von ihrer starrköpfigen Sturheit und ihrem nüchternen Verstand. Er liebte ihre Unabhängigkeit.

Es war diese Unabhängigkeit, die es nicht als Beleidigung, sondern als eine Art Tribut erscheinen ließ, daß der grauhaarige Daewarkrieger, ein Mitglied der Wachgarde auf den Befestigungsanlagen von Südtor, sich nur kurz umdrehte, um den beiden Lehnsherren im rosa Licht der Morgendämmerung kurz zuzunicken, und dann wieder Wache stand.

Sie hatten keine Ehrfurcht vor denen, die über ihnen standen, dachte Hornfell. Sie vertrauen ihren Lehnsherren, weil wir verwandt sind. Niemand verbeugt sich oder kniet vor seiner Familie.

Er schaute seinen Begleiter an, dessen Augen länger an den Wachen hingen als die Hornfells. Um diese Zeit stellten Gneiss’ Daewars die Wachmannschaft, und Hornfell kannte seinen Freund gut genug, um zu wissen, daß er von seinen Kriegern wünschte, daß sie ihre Wache mit tadelloser militärischer Präzision durchführten. Wenn Thorbardin in den Krieg eintreten mußte, würden die Daewars die Speerspitze der Zwergenarmee bilden. Gneiss war maßlos stolz auf seine Kämpfer.

Hornfell lauschte dem Klirren von Rüstungen und Waffen, dem Schlurfen der Stiefel auf dem Stein, den barschen Befehlen des Hauptmanns der Wache. Dann sah er wieder Gneiss an, der sich inzwischen an die brusthohe Mauer über dem weit unten liegenden Tal lehnte.

Kalter Wind pfiff über die Wälle. Er kam aus den Bergen, die sich stolz in den Himmel erhoben, und roch nach reifüberzogenen Kiefernwäldern und überfrierenden Seen. Das eisige Versprechen des Winters. Über dreihundert Meter unter ihnen lag ein breiter Hang mit Bergwiesen. Die Wiese, die jetzt das Rostbraun der Herbstgräser zeigte und von der aufgehenden Sonne vergoldet wurde, befand sich auf einem der fruchtbarsten Böden des Kharolisgebirges. Dieses Tal hatte seit Generationen brachgelegen. Die Städte in Thorbardin lebten von dem, was die Ackerhöhlen tief im Berg erzeugten.

»Sieh doch, Gneiss«, sagte Hornfell und fuhr die Grenzen des Tals mit einer Handbewegung nach. »Achthundert könnten dieses Tal bewirtschaften und würden uns dabei nicht im Weg sein.«

Gneiss schnaubte. »Fängst du schon wieder damit an?«

»Ich habe nie aufgehört, mein Freund. Wir können die Sache nicht länger aufschieben. Du hast mir selbst mitgeteilt, daß die Flüchtlinge von den Grenzstreifen angehalten wurden. Was glaubst du, wie lange die Grenzer achthundert hungrige, verängstigte Menschen zurückhalten können? Sie erwarten friedlich die Entscheidung des Rates. Sie werden nicht lange warten.«

»Aha, Erpressung, nicht wahr?« Gneiss drehte sich von der Mauer weg. Seine Fäuste waren geballt, die Augen blitzten vor plötzlicher Wut. »Laß sie rein oder stell dich ihnen auf dem Schlachtfeld?« Er zeigte mit dem Daumen ins Tal. »Die Wiese da wird bald verschneit sein, und der Schnee wird rot sein von Menschenblut, Hornfell. Der Rat läßt sich nicht zwingen.«

Hornfell wählte seine nächsten Worte mit Bedacht. »Du hast dich also in dieser Sache entschieden? Du denkst wie Realgar und Ranze?«

»Ich denke, was ich will«, knurrte Gneiss. Der Wind zerrte an seinem von Silberfäden durchzogenen, braunen Bart. Immer noch mit dem Rücken zur Mauer, zum Tal und zu der Vorstellung, daß Menschen so nah bei Thorbardin leben könnten, sah er zu, wie seine Männer ihre Wachrunde drehten. Seine verschlossene Miene gab Hornfell keinen Hinweis auf die Gedanken, die dem Daewar zufolge nicht Realgars, sondern seine eigenen waren.

»Sag mir, was du denkst, Gneiss. Ich habe zu lange herumgeraten, und keine meiner Vermutungen scheint zuzutreffen.«

Gneiss’ Augen hingen weiterhin an seinen Wachen, als er den Kopf schüttelte. »Ich denke, daß meine Krieger in einem Land weit entfernt von den Bergen unserer Geburt sterben werden. Ich denke, daß sie in einem Krieg sterben werden, der sie nichts angeht.«

Das alte Argument! Hornfell war es seit Monaten leid und wußte keine bessere Antwort darauf als die, die er bereits in zahllosen Ratssitzungen gegeben hatte. Dennoch sprach er erst, als er seine Ungeduld bezähmt hatte.

»Jetzt ist es unsere Angelegenheit. Gneiss, es stehen achthundert Flüchtlinge genau vor unserer Tür. Eben hast du vorgeschlagen, diese Wiesen mit ihrem Blut zu tränken. Das sind nicht unsere Feinde. Unser Feind ist Verminaard, der die Elfen aus Qualinesti vertrieben hat und auf den Mauern von Pax Tarkas herumspaziert. Verminaard hat diese Leute versklavt. Er würde uns gern dasselbe antun. – Wenn er das Kharolisgebirge beherrscht, Gneiss, dann beherrscht er den gesamten Norden und Osten des Kontinents. Wenn du daran zweifelst, daß er als nächstes Thorbardin will, dann bist du nicht der Stratege, für den ich dich immer gehalten habe.«

Es war ein Zeichen seines Respekts vor Hornfell, daß Gneiss die geballten Fäuste an der Seite hielt. »Deine Worte sind hart, Hornfell«, sagte er kalt.

»Ja, sie sind hart. Aber es sind harte Zeiten, Gneiss. Wenn wir nicht bald unsere Wahl treffen, wird Verminaard für uns entscheiden. Ich glaube kaum, daß wir mit seiner Entscheidung besser leben könnten.«

Gneiss lächelte bitter. »Galgenhumor steht dir nicht.«

»Und ein Galgen würde dir nicht stehen.«

Der Daewar sah ihn scharf an. »Hängen ist der Tod des Verräters.«

»Glaubst du, Realgar würde dich für etwas anderes halten, wenn er Thorbardin regiert?«

»Realgar? Verminaards Lakai? Das ist eine schwere Anklage.«

Hornfell zuckte mit den Schultern. »Nur ein Verdacht, mein Freund.«

Gneiss schaute sich um – zu den Bergen und Wiesen, zum fernen Horizont, als ob er plötzlich etwas verstanden hätte, das er schon früher hätte begreifen müssen. Als er Hornfell wieder ansah, lag in seinen Augen sowohl Ärger als auch Bewunderung.

»Es gibt ein Königsschwert.«

Hornfell nickte. »Ja, das gibt es.«

»Was soll das heißen? Du kannst nicht einfach eins machen lassen, Hornfell! Du – bei Reorx! –, du kannst nicht einfach zu deinem Schmied gehen und eins bei ihm bestellen!«

Hornfell lächelte trocken. »Das weiß ich. Isarn wollte nur sein Meisterstück schmieden. Aber Reorx’ Hand hat in jener Nacht den Stahl berührt, und er hat ein Königsschwert gefertigt. Du hast die Gerüchte gehört – ganz bestimmt. Es wurde gestohlen, Gneiss.«

»Aber warum –?«

»Ich weiß, wo es ist. Realgar aber auch.« Hornfell erzählte ihm kurz die Geschichte vom Diebstahl und vom Wiederauftauchen des Schwerts. »Realgar begehrt Sturmklinge genauso sehr wie ich. Reorx bewahre uns, ich hoffe, er ist nicht näher dran als ich. Ob Verminaards Lakai oder nicht, Realgar ist gefährlich.«

Gneiss’ Hand griff an den Dolch in seinem Gürtel. »Man wird ihn aufhalten.«

»Nein. Nur wenn du eine Revolution auslösen willst.«

Gneiss verstand Hornfells Warnung sofort. Der Rat der Lehnsherren war über die Themen Krieg und Flüchtlinge schlimm zerstritten. Zeitweise schienen beide dasselbe zu wollen. Die Gefühle, besonders der Zorn, wogten hoch. Wenn Realgar jetzt starb, ob im gerechten Kampf oder durch Mord, würde sein Volk sich zum Krieg erheben. Dann wäre es egal, wer das Königsschwert besaß. Das Feuer in seinem stählernen Herzen wäre nichts weiter als das Symbol einer blutigen Revolution. Die Hallen von Thorbardin würden von den Schreien von Zwergen, die von Zwergen getötet wurden, widerhallen. Das war seit den Zwergentorkriegen vor dreihundert Jahren nicht mehr vorgekommen.

»Heute abend trinke ich auf seine Gesundheit«, knurrte Gneiss, »und bete, daß er noch vor dem Morgen im Schlaf stirbt.«

Hornfell lachte. »Gneiss, der Vorsichtige!« Er wurde wieder ernst. »Es wird Zeit, die Vorsicht aufzugeben. Ob Verminaard oder Realgar, wir brauchen sie als Verbündete.«

»Menschen? Sie werden nicht alle so sein wie dein übermütiger Zauberer Jordy.«

»Keiner ist wie Pfeifer. Der ist gewitzt und treu ergeben. Ich bin überrascht, daß deine tiefblickenden Augen das nicht erkennen. Es wäre auch egal, wenn die Flüchtlinge alle nur so klug wären wie Gossenzwerge. Wir brauchen jetzt Verbündete.«

Gneiss schwieg eine Weile. Als er schließlich sprach, wußte Hornfell, daß der Daewar seiner Entscheidung sehr nahe gekommen war, wenn er sie nicht schon getroffen hatte. »Ruf heute abend den Rat zusammen, Hornfell. Dann teile ich dir mit, zu welchem Ergebnis ich gekommen bin.«

Er ging zurück zum Wachhaus, schüttelte jedoch den Kopf, als Hornfell sich ihm anschließen wollte. »Nein, bleib noch. Dir gefällt die Luft hier draußen. Bleib da und sieh auf deine Wiesen hinunter und versuch dir vorzustellen, wie sie aussehen werden, wenn sie voller Menschen sind. Dann höre ihre Stimmen im Südtor, mein Freund. Sie können nicht da draußen überwintern, sie müssen im Berg untergebracht werden! Achthundert!« Gneiss schnaubte. »Als Zwerg wird man in Thorbardin keine Luft zum Atmen mehr bekommen.«

Hornfell sah dem Daewar nach und drehte sich dem Tal zu. Ein Adler segelte hoch oben über den Wiesen im Wind. Die Sonne vergoldete seinen Rücken. Er würde nicht versuchen, Gneiss zuvorzukommen. Das war unmöglich. Er dachte an seinen ›übermütigen Zauberer Jordy‹ und fragte sich, ob er, Kyan Rotaxt und Isarns Gehilfe Stanach noch lebten.

Vor vier Tagen hatte Pfeifer sich und seine beiden Gefährten nach Langenberg teleportiert. Konnte es vier Tage dauern, das Königsschwert zu finden? Doch, und auch länger, wenn der Waldläufer, der es angeblich hatte, vor ihrer Ankunft die Stadt verlassen hatte.

Sie konnten alle drei tot sein. Oder auch nicht. Sie konnten das Schwert gefunden haben. Oder auch nicht. Das einzige, was er sicher wußte, war, daß Realgar es noch nicht hatte. Das bewies allein die Tatsache, daß er, Hornfell, noch lebte.

Obwohl Hornfell Sturmklinge nie gesehen hatte, sehnte er sich nach dem Schwert, als wäre es schon vor dem Diebstahl seins gewesen, als hätte er es lange Jahre gehütet. Er wollte den Stahl berühren, wollte die Brücke zu den Herrschern fühlen, die seit Jahrhunderten tot waren. Sturmklinge war sein Erbe, ein Hylarenschwert für einen Hylarenlehnsherrn, der in Thorbardin herrschen würde wie seine Vorväter.

Der Wind aus den Bergen heulte schrill wie ein Echo von einem von Pfeifers Kriegs- und Trinkliedern. Hornfell wandte sich vom Tal ab.

»Jordy, mein Junge«, sagte er, »wenn du noch lebst, dann bete ich darum, daß du mir das Schwert bringst.«

Wenn du nicht mehr lebst, dachte er, während er das Nicken einer Wache erwiderte und das Torhaus betrat, dann sollten wir uns alle Rücken an Rücken stellen. Wenn Realgar das Königsschwert findet, ist es nur eine Frage der Zeit, bis Krieg, Verrat und Tyrannei über Thorbardin hereinbrechen.

Der Zwerg Brek brachte den hohen Steinhaufen zwischen sich und das feuerrote Licht der verhaßten Sonne. Zwischen diesem riesigen, natürlichen Grabhügel und dem kleineren, von Menschenhand gemachten, lag der tiefste Schatten. Dort kommunizierte Agus, genannt der Graue Herold, mit dem Lehnsherrn. Brek schloß vor dem stärker werdenden Licht die Augen und hoffte, daß Realgar sie bald heimbeordern würde.

Er und seine Patrouille hatten fünf Sonnenaufgänge in der Außenwelt erlebt, die Tage verflucht und sich nach den dunklen Gängen unter Thorbardin gesehnt. Mika und Chert, die jetzt im Schatten schliefen, so gut es ging, hatte das bittere Sonnenlicht nicht sehr viel ausgemacht. Wulf jedoch, der als ›der Gnadenlose‹ bekannt war, war nicht mehr ganz richtig im Kopf. Brek war überrascht, daß Hornfells geliebter Zauberer trotz Wulfs Kommando überlebt hatte.

Brek fletschte die Zähne zu einem verschlagenen Grinsen. Der Hinterhalt hatte gut geklappt. Sie hatten Pfeifer beim Untergang der Monde erwischt, als er mit einem Kaninchen in der Hand aus dem nahen Wald zurückkam. Sogar ein Magier muß sich einer gespannten Armbrust in seinem Rücken und blitzenden Schwertern vor seinen Augen ergeben.

Brek hoffte, daß Realgar den Zauberer nicht unversehrt haben wollte. Wulf hatte den Zauberer anscheinend seine Rache für die Wunde kosten lassen, die er vor vier Tagen im Kampf davongetragen hatte. Brek lauschte auf den Morgenwind, der durch die Gräser raschelte. Der Wind klang wie die flüsternde Stimme des Grauen Herolds. Brek erschauerte.

Es war nicht die Magie, die ihn erschauern ließ. Obwohl er kein Magier war, hatte Brek lange genug einem Derro-Lehnsherrn gedient, um mit magischen Vorgängen vertraut zu sein. Nein, es war der clanlose Graue Herold selbst, der ihm die Haare zu Berge stehen ließ.

Bei dem riesigen Steinhügel trennte sich Schatten von Schatten, und der Herold kam an den Rand der tröstenden Dunkelheit. Er warf die Kapuze seines dunklen Mantels zurück. Ein kaltes, unheilvolles Licht flackerte in dem schwarzen Auge des Zauberlings; Finsternis füllte die Höhle, in der sein linkes Auge gesessen hatte. Sein Gesicht, auf dem sich normalerweise seltsame, dunkle Gedanken abzeichneten, war so ruhig wie eine geschnitzte Maske. Während er den Grauen Herold beobachtete wie einen hungrigen Wolf, drückte Brek seinen Rücken fester an den Steinhaufen.

»Der Lehnsherr will dich sprechen«, flüsterte der Herold. Agus hob den Kopf. Wie der Widerschein ferner Stürme blitzte Licht hoch auf und erstarb dann in seinem Auge. Als er wieder redete, war das nicht seine eigene rauhe, mürrische Stimme. Brek hörte die deutliche, sonore Stimme des Lehnsherrn, als ob Realgar neben ihm stünde.

Ihr habt den Zauberer.

Der Zwerg befeuchtete nervös seine Lippen, holte Luft und stellte fest, daß er noch einmal Luft holen mußte, bevor er antworten konnte. Der Graue Herold – Realgars Stimme – wartete.

»Ja, Lehnsherr, er lebt noch.«

Das Schwert?

Brek schluckte trocken. »Er hatte es nicht, Lehnsherr. Wir haben ihn vor der Dämmerung erwischt. Wulf hat ihn verhört. Der Zauberer sagt nichts.« Brek sah zu dem frischen, kleinen Steinhügel. Daneben waren die Reste eines Feuers und die kleinen Knochen vergangener Mahlzeiten. »Aber er hat hier gewartet, und zwar anscheinend seit dem Kampf, in dem wir Kyan Rotaxt getötet haben.«

Der Graue Herold seufzte, als ob er etwas gehört hätte, was sein Gefährte nicht vernahm. Aber es war der viele Meilen entfernte Realgar, der sprach, und es war das Feuer seines Ärgers, das Brek jetzt aus dem einen Auge des Herolds entgegenloderte.

Der Lehrling? Der dritte?

»Keine Spur von ihm.« Brek redete jetzt schnell. »Der Zauberer hat auf jemanden gewartet. Ich glaube, auf diesen Schüler, diesen Stanach Hammerfels. Der muß das Schwert haben, Lehnsherr. Zumindest wird er etwas darüber wissen.«

So? Nun, vielleicht. Wartet auf ihn. Wenn er das Schwert hat, dann tötet ihn und nehmt es. Er ist schließlich allein.

Die Stimme des Lehnsherrn wurde verächtlich und bitter.

Das werdet ihr wohl schaffen. Wenn er es nicht hat, wird der Herold ihn zu mir bringen. Vielleicht gibt er mir bessere Antworten als dieser gottverdammte, sture Waldläufer.

»Und wenn er nichts weiß?«

Brek erschauerte wieder, denn diesmal sprach der Lehnsherr nur zu Agus, und es schien so, als spräche der Graue Herold mit sich selbst, wie es die Verrückten angeblich tun.

Ja, Herold, ja. Es wird deine Aufgabe sein, ihn zu erledigen, wie immer. Geh. Amüsier dich mit Hornfells Schoßhund. Aber so, daß er uns keine Schwierigkeiten machen kann.

Als er lachte, verdrehten sich die Hände des Grauen Herolds, als würden sie die Enden einer Garotte drehen.

Pfeifer sah Feuer hinter seinen Augen, rot und glühend, wie das Zeichen auf dem Königsschwert sein sollte, rot wie das Blut, nach dem die Axt des alten Kyan benannt war. Er sah das Licht der aufgehenden Sonne durch die Augen, die er gegen die Qual seiner gebrochenen Hände fest geschlossen hatte.

Die Theiwaren redeten in den Schatten zwischen Kyans Grab und dem Riesenhaufen Steine miteinander. Pfeifer hörte die Worte zwischen den beiden Steinhügeln herüberschallen und wußte, daß sie bald kommen würden, um ihn zu töten.

Danach sitzen sie gemütlich hier herum, dachte er, und warten auf Stanach und das Schwert. Er wird morgen hier sein, ob mit oder ohne Schwert.

Die Worte eines Heilspruchs flackerten wie unerreichbare Versprechen in seinem Geist auf. Er konnte den Zauber nicht durchführen: Wulf hatte ihm zuallererst die Hände gebrochen. Ohne den vorgeschriebenen Tanz der Hände war der Zauber nutzlos. Wulf war nicht dumm. Er hatte Pfeifer rasch die leiseste Möglichkeit genommen, sich zu verteidigen. Das einzige Magische, was ihm geblieben war, war seine alte Holzflöte, die immer noch an seinem Gürtel hing.

Sie sahen nichts Schlimmes in einer Flöte, die bekanntlich lange den Kindern Spaß gemacht hatte. Sie hatten recht und unrecht. Die Magie der Flöte war mächtig und konnte zahlreiche Zauber bewirken. Manche erforderten exaktes Spiel, manche überhaupt keins. Das waren die schwierigsten Zauber, denn sie beruhten gänzlich auf dem richtigen Rhythmus von Pfeifers Atem. Doch all das war nutzlos für einen Magier, dessen Finger ruiniert waren und der kaum Luft holen konnte.

›Hornfells Schoßhund‹, nannten ihn die Theiwaren. Das war kein Name, den Jordy abgelehnt hätte, obwohl er – wie die meisten Zwerge in Thorbardin – sich nur noch als Pfeifer ansah. Er folgte dem Lehnsherrn mit Leib und Seele, und wenn man ihn zu Hornfells Männern zählte, war das keine Schande.

In Pfeifers Lungen gurgelte Blut. Bei jedem qualvollen Atemzug, der ihm gelang, hörte er es blubbern und pfeifen. Wenn er hustete, so wie jetzt, traten kleine Tropfen des Blutes auf seine Lippen und tropften dann auf den kalten, harten Boden. Seine zerrissenen, wirren Gedanken trieben den Strom der Qual entlang. Er ertrug es nicht mehr länger, an diesen Augenblick, diesen Ort und den Schmerz zu denken, und Pfeifers Gedanken schweiften zu anderen Orten ab.

Hornfells Schoßhund. Genau. Vor drei Jahren war Pfeifer ganz plötzlich wie ein nasser Hund in Thorbardin aufgetaucht. In jener Nacht hatte es gestürmt: ein wildes Sommergewitter am Himmel, überall Donner und gleißend helle Blitze. Pfeifer konnte sich kaum noch an diese Ankunft erinnern, obwohl er die Geschichte oft genug gehört hatte.

Ein Mitglied der Wachgarde von Südtor war fast über den Magier gestolpert. Triefend naß und flach atmend lag er zusammengerollt im Windschatten der brusthohen Mauer, wo gerade eben noch die Wache gestanden hatte.

»Wie Treibgut am Ufer«, hatte die Wache später gesagt, als sie mit den Kameraden im Wachhaus begeistert ihren Durst löschte. »Ich sage euch, ich dachte, der Bursche wäre tot.« Nach diesen Worten nahm er einen tiefen Schluck und sah nachdenklich aus. »Vielleicht war er das und hat sich wiederbelebt. Bei einem Magier weiß man das nie.«

Pfeifer war nicht tot gewesen, auch wenn er so nahe dran gewesen war, wie es überhaupt möglich war.

Pfeifer schluckte etwas und versuchte, den Atem völlig anzuhalten. Er fing an, seine gebrochene rechte Hand Stückchen für Stückchen zu seinem Gürtel zu schieben.

Sie hatten nicht recht gewußt, was sie in Thorbardin mit ihm machen sollten. Der Hauptmann der Wache hatte den Verdacht geäußert, daß der Zauberer ein Spion sein konnte, der Thorbardins Verteidigungsanlagen auskundschaften sollte. Durch diese Worte fand er die Lösung für das Problem des Magiers.

Es gibt tiefe, finstere Kerker in Thorbardin, und in einem davon erwachte Pfeifer in Ketten liegend und fragte sich, ob er einen Zauber so vermurkst hatte, daß er direkt im Abgrund gelandet war.

Er hatte nur nach Haven gewollt, und das war kein weiter Weg vom Wald von Wayreth. Kein langer Weg für Zauberer.

Er hatte gewußt, daß er noch auf der Ebene der Sterblichen war, als er herausfand, daß seine Kerkermeister Zwerge waren. Der Zwerg, der ihm warmes Wasser und trockenes Brot brachte, war nicht gerade gesprächig. Er antwortete auf alle Fragen nur mit einem Grunzen oder gar nicht. Obwohl er dem Zauberer einmal wärmere Decken gegen die feuchte Kälte brachte, sagte der Wärter nie ein Wort und achtete darauf, daß Pfeifers Hände immer gefesselt waren.

Immer, dachte er, während er seine Augen weiterhin vor dem Schmerz verschloß und seine Hand seltsam taub wurde, als er sie zu der Flöte schob, immer wußten sie über die Hände eines Zauberers Bescheid.

Nach zwei Tagen wurde Pfeifer vor den Rat der Lehnsherren geführt. Auch dann noch in Ketten, weil sie fürchteten, daß er sich durch Magie verteidigen würde oder den Rat durch Verzauberung von seiner Unschuld überzeugen könnte. So erzählte Pfeifer den sechs Lehnsherren in ihrer großen Ratshalle seine Geschichte von einem fehlgeschlagenen Transportzauber.

Sie stritten sich lange über diese Sache, wie sie es gewöhnlich taten. »Spion!« schrien einige. Andere zweifelten an dieser Anschuldigung, zeigten aber kein Verständnis und wollten den Magier auch nicht von dem Vergehen freisprechen, die Grenzen der Zwerge unerlaubt überschritten zu haben. Derzeit flogen Drachen offen über den Himmel von Krynn, und in der Außenwelt rüsteten sich die Armeen zum Krieg. Solange sie nicht sicher waren, daß Pfeifer kein Spion war, würde der Rat der Lehnsherren ihn gern für den Rest seines Lebens dem Kerker und den Eisenketten ausliefern und damit die Sache zu jedermanns Zufriedenheit lösen – außer zu Pfeifers.

Nur einer der Lehnherren hatte sogar Pfeifers Freiheit in Betracht gezogen. Das war Hornfell, und er stritt wacker zugunsten des jungen Menschen, dessen entwaffnende Unschuld und Offenherzigkeit zusammen mit der Geschichte von der fehlgeschlagenen Magie ihn bewegt hatte. Hornfell bürgte persönlich für den Magier und erkaufte Pfeifer durch diesen Handel die Freiheit.

Jetzt war Pfeifers Hand völlig taub, doch er wußte, daß er die Flöte berührt hatte, als er sie gegen seine Seite fallen fühlte. Er lauschte dem Blut, das in seine Lungen strömte, und schien wieder Hornfells belustigten Seufzer zu hören.

»Normalerweise beurteile ich einen Mann auf den ersten Eindruck richtig. Aber du mußt wissen, kleiner Jordy: Du stehst jetzt für mein Wort gerade. Sieh zu, daß du mich nicht enttäuschst.«

Damals hatte Jordy geglaubt, daß er keine Mühe haben würde, für Hornfells Wort einzustehen. Instinktiv mochte er den Zwerg, und er verdankte ihm seine Freiheit. Außerdem faszinierte ihn Thorbardin, wohin bisher erst wenige Menschen gekommen waren. Jordy gab seinem Impuls nach und hatte das nie bedauert:

»Dann möchte ich Euch folgendes vorschlagen, Herr«, hatte Jordy ernst zu dem Zwerg gesagt, der ihn vor der endlosen Kälte und Dunkelheit von Thorbardins Kerkern bewahrt hatte. »Ich stehe in Eurer Schuld, und wenn Ihr wollt, in Euren Diensten.«

In diesen zwei Jahren nannten manche den jungen Mann Jordy, andere ›Hornfells Schoßhund‹. Dann begannen die Kinder in Thorbardins Straßen und Parks, ihn voller Entzücken über die Musik des blonden Riesen Pfeifer zu nennen. Der Magier hatte seinen Spitznamen bekommen, einen Lehnsherrn, dem er diente, und – obwohl er nicht danach gesucht hatte – eine Heimat.

Pfeifer schwitzte in der kalten Morgendämmerung. Er nahm alle Kraft zusammen und schob die Flöte vorsichtig mit dem Unterarm raus und von der Seite weg. Jetzt lag sie neben seiner Schulter. Indem er seine Füße gegen den harten Boden stemmte, krümmte er sich langsam voller Schmerzen und ergriff das geschwungene Mundstück des Instruments mit den Zähnen.

Einer der Theiwaren lachte, ein Geräusch wie das Heulen des Windes durch ein Hügelgrab. Pfeifer richtete sich auf. Als er das tat, drang ihm eine gebrochene Rippe immer tiefer in die Lunge. Blut tropfte dorthin, wo Luft hingehörte. Er hatte jetzt keinen Atem mehr für die komplizierten Zauber. Er hatte auch keine Zeit mehr.

Ein Spruch, dachte er, der mich schnell und sicher von hier fortbringt!

Ein Transportspruch. Nicht weit, dafür hatte er nicht die Kraft, nur einen, der ihn gut im Wald versteckte, wo sie ihn suchen mußten. Wahrscheinlich suchen sie nicht alle, dachte er, als er langsam und mühevoll seine Lungen mit Luft füllte. Aber Stanach hört sie vielleicht und ist gewarnt, lange bevor er sie sieht.

Pfeifer schloß die Augen und dachte an einen Hang tief in den Wäldern, den er kannte, nahe der Grenzen des Elfenwalds. Diese Theiwaren würden lange und weit suchen müssen, bevor sie sich so nah an das unheimliche Qualinesti wagten.

Drei Töne brauchte er, alle leise wie der Wind, wenn er über das Gras weht. Drei magische Worte. Die Worte hatte er, und den Atem bekam er.

Einen zeitlosen Moment lang spürte Pfeifer keinen Schmerz, mußte nicht atmen. Sein Bewußtsein schwand wie das Wasser bei Ebbe, als Pfeifer die Musik spielte.

12

Die Vormittagssonne schien dünn und hell, bot aber wenig Wärme. Ihr Licht strahlte zwischen den Kronen der höchsten Bäume hindurch und wurde wie schimmernde Silberpfeile von den letzten zitternden roten und braunen Blattern des Buschwerks zurückgeworfen. Ein kalter Wind trug den schweren Geruch feuchter Erde und modernder Blätter durch den Wald. Der Pfad, der kaum mehr als ein Wildpfad war, war für Kelida oft unsichtbar. Tyorl folgte ihm offensichtlich mehr instinktiv. Der Elf führte sie den engen, überschatteten Pfad entlang, dann kam Stanach, hinter ihm Kelida. Lavim war der letzte, und auch das nur gelegentlich. Wie ein alter Hund auf fremdem Gelände durchstöberte der Kender beiderseits des Pfades den Wald. Ob Dickicht, Hang, Bach oder Felsvorsprung – nichts, was irgendwie interessant aussah, blieb unbeachtet. Obwohl Lavim längst den Versuch aufgegeben hatte, seine Gefährten auf diese faszinierenden Entdeckungen aufmerksam zu machen, kommentierte er sie unablässig mit dieser Stimme, die Kelida immer noch viel zu tief für so einen kleinen Kerl erschien und aus der eindeutig die Begeisterung des Kenders für seine Umgebung und den sonnigen Tag sprach.

»Was für ein Glück, daß wir nicht durch diesen verwünschten Wald müssen, ohne daß es jemand merkt«, grummelte Stanach.

Kelida lächelte. Erst kurz zuvor hatte Tyorl eine ähnliche Bemerkung gemacht. Sie selbst hatte ihren Spaß an der Freude des Kenders. Seine aufgeregten Schreie durchzogen die sonst so stille Reise, bei der die Unterhaltung Tyorls Sache gewesen wäre, wie etwa ein Wanderlied ohne Melodie und Reim. Von Stanach war nichts als verdrießliches Schweigen zu erwarten.

Während ihre Augen an Stanachs breitem Rücken hingen, den das umgehängte Schwert in zwei Teile teilte, dachte Kelida über seinen mürrischen Vorschlag nach, daß sie lernen sollte, ihren neuen schlanken Dolch zu benutzen.

Als er ihr in der traurigen, verlassenen Kammer in Qualinost diese Warnung zugetragen hatte, war Kelida zuerst verärgert, dann verletzt gewesen. Danach hatte sie sich einen Dolch gesucht. Hauks Schwert hatte sie trotzdem nicht Stanach oder Tyorl übergeben. Seit sie den Waffengurt richtig angelegt hatte, ruhte Sturmklinge besser auf ihrer Hüfte und ihrem Bein. Doch immer noch zog es schwer, und durch den Druck des Gürtels scheuerte die geliehene Jagdkleidung auf ihrer Haut.

Sie hatte sich das bescheidene Ziel gesetzt, den Umgang mit dem Dolch zu lernen, den Lavim für sie gefunden hatte, bevor sie Qualinesti verließen. Stanach hatte zwar vorgeschlagen, daß sie sich ein Messer besorgen sollte, hatte jedoch nicht angeboten, sie in dessen Gebrauch zu unterweisen. Aus Stanachs Worten beim morgendlichen Lagerfeuer schloß sie, daß sie bald bei dem Platz sein würden, wo er seinen Freund Pfeifer treffen wollte. Dann war Thorbardin nur noch einen knappen Atemzug und einen Transportzauber entfernt.

Tyorl hatte bei dieser Mitteilung nachdenklich ausgesehen und nichts dazu gesagt. Weil ihr der Blick in seinen Augen einfiel, fragte sich Kelida jetzt, ob der Elf Stanachs Geschichte anzweifelte. Welchen Teil wohl, überlegte sie, den Teil mit dem Schwert oder den Teil mit dem Zauberer?

Kelida schüttelte den Kopf und stieg über einen umgeknickten Schößling auf dem Weg. Stanach, der etwas weiter vorne war, sah sich um, wobei seine schwarzen Augen wie gewöhnlich zu Sturmklinges reich dekoriertem Heft glitten.

Nein, dachte sie, die Geschichte ist wahr. Es lag ein Glanz in seinen Augen, wenn er Sturmklinge ansah, und das war nicht der kalte Glanz der Habgier. Er sah das Schwert so an, wie jemand Kelidas Vorstellung nach eine heilige Reliquie betrachten würde.

Was Tyorl auch glaubte, Kelida wußte, daß Stanach sich die Geschichte nicht ausgedacht hatte, damit er leichter ein wertvolles Schwert stehlen konnte. Er nannte es Königsschwert, Sturmklinge, Meisterschwert. Er sprach von Regenten und Legenden, die wahr wurden. Hinter seinen Worten, hinter der Geschichte sah Kelida Hauk, irgendwie scheuer und sanfter, als er äußerlich wirkte, Hauk, der sie mit seinem Schweigen vor dem Zorn eines grausamen Derro-Zauberers bewahrte, der sie für Sturmklinge töten würde.

Seit dem ersten Abend in Qualinesti hatte Kelida den Zwerg gemocht. Sie erinnerte sich an das Gespräch am heruntergebrannten Lagerfeuer. Als sie versucht hatte, ihm von der Zerstörung ihres Zuhauses und dem Tod ihrer Eltern und ihres Bruders zu erzählen, hatte er sanft geflüstert: »Schsch, Mädchen, schsch.«

Sie war jetzt so in Gedanken, daß sie das Gewirr dicker, grauer Wurzeln übersah, das sich über den Pfad wand. Sie blieb mit dem Fuß hängen, schnappte nach Luft und fiel hart auf die Knie. Weiter vorne blieb Tyorl stehen und drehte sich um, doch es war Stanach, der zu ihr kam. Er faßte sie an den Ellbogen und stellte sie wieder auf die Beine.

»Hast du dich verletzt?«

Kelida schüttelte den Kopf. »Nein, es geht mir gut. Tut mir leid.« Sie entschuldigte sich, bevor sie überhaupt überlegt hatte, ob das nötig war.

»Es täte dir mehr leid, wenn du dir einen Knöchel gebrochen hättest.« Stanach dämpfte die Warnung mit einem Lächeln, das in den Tiefen seines schwarzen Barts verschwand. »Unser Beitrag ist es, auf den Boden zu gucken, Kelida. Tyorl beobachtet den Wald.«

Kelida sah ihm nach, als er sich umdrehte und seinen Weg fortsetzte. Lavim schloß hinter ihr auf, leise wie eine Katze, die um eine Ecke biegt.

»Bist du okay?« Überrascht fuhr Kelida zusammen. »Lavim! Wo kommst du denn her?« Der Kender grinste und deutete mit dem Kopf nach hinten.

»Von hinten vom Pfad. Zwerge – ach, ich weiß nicht. Komische Vögel. Brauen aber ein gutes Gesöff. Was mich angeht, wenn ich soviel Zwergenschnaps hätte, wie ich trinken kann, dann wäre ich der glücklichste Kender aller Zeiten. Schwerter und Könige, die keine Könige sind – na, da weiß ich nicht so recht. Ich gehe wegen Zwergenschnaps nach Thorbardin. Kannst du dir das vorstellen? So viel Zwergenschnaps, wie du willst, und alles von Leuten gebraut, die ihr Handwerk verstehen! Ich denk mal, ich werd den ganzen Winter nicht mehr frieren!«

Kelida unterdrückte ein Lächeln. Keiner hatte den Kender gebeten mitzukommen, aber es schien ihn auch keiner wegjagen zu wollen.

»Stanach hat aber recht, du solltest auf den Boden achten. Es kommt mir nicht so vor, als wenn du das Laufen im Wald gewohnt bist, stimmt’s?«

»Nein, bin ich nicht. Ich komm aber zurecht.« Die Augen auf den schmalen Pfad gerichtet, ging Kelida weiter. Sie mußte sich sputen, um Stanach und Tyorl einzuholen. Lavim lief neben ihr her.

»Ich sehe nur zum Himmel, wenn ich schlafe«, sagte er. »Oder wenn ein Drache vorbeikommt. Das ist mein Geheimnis.«

»Guter Tip«, murmelte sie.

Der Kender zuckte mit den Schultern, duckte sich zur Seite weg, um sicherzugehen, daß nichts Interessantes hinter einer dicken Eiche verborgen war, und schloß sich ihr wieder an. »Dieser Stanach ist ein launischer Kerl. Ist dir das auch aufgefallen?«

»Ja.«

»Er war mal ein Schwertschmied, wußtest du das? Du solltest mal einen Blick auf seine Hände werfen. Sie haben lauter kleine Brandnarben. Das kommt vom Feuer der Esse.«

Lavim erwärmte sich angesichts seiner dankbaren Zuhörerin und grinste, weil ihm Givrak in der Taverne und die Drakonierpatrouillen im Lagerhaus einfielen. »Der Stanach ist ganz nett, wenn er nicht seine Launen hat, aber er hat dieses dumme Talent dafür, andere zu ärgern. Er könnte wirklich eines Tages in Schwierigkeiten geraten, wenn er nicht aufpaßt.« Lavims Augen strahlten plötzlich Weisheit aus, oder zumindest kam es ihr so vor. »Dieser Zauberer, Pfeifer – ich nehme an, daß es eine gute Sache ist, wenn Stanach den endlich trifft. Jemand muß ihn vor Schwierigkeiten bewahren. Ich schätze, das ist es, was dieser Pfeifer macht. Weißt du, sozusagen ein Auge auf ihn haben.«

Kelida erinnerte sich an die vier Drakonier, die sie bei ihrer Flucht aus Langenberg verfolgt hatten. »Warum waren die Drakonier so wütend auf ihn?«

»Oh, das weiß man nie bei diesen Drakoniern. Die sind nicht wie wir, weißt du. Die sind von Natur aus gemein. Stanach hat ein paar von ihnen vor einem alten, ausgebrannten Lagerhaus geärgert.« Lavim hielt inne, sah sie nachdenklich an und zuckte dann mit den Schultern. »Vielleicht hat es etwas mit den vieren zu tun, die mich gejagt haben, oder mit dem, der aus dem Fenster gefallen ist… ich weiß nicht. Wie gesagt, bei denen weiß man nie.«

Das Geschnatter des Kenders war wie eine warme Sommerbrise. »Ich sag dir was«, sagte er, wobei er das Mädchen von der Seite ansah, »das einzige, was noch gemeiner ist als ein Drakonier, ist ein Minotaurus – und selbst das ist noch die Frage. Hast du schon mal einen Minotaurus gesehen, Kelida? Die sehen, na ja, irgendwie komisch aus. Riesig groß! Sie haben am ganzen Körper Fell. Keinen Pelz, das nicht, nur ganz kurz. Wie bei einem Stier.« Lavim runzelte die Stirn, dann grinste er. »Und überhaupt keinen Sinn für Humor! Wenn du je einem begegnest, dann denk dran, nicht – hm, tja, anzudeuten, daß seine Mutter eine Kuh sein könnte.«

Kelida riß die Augen auf. »Warum sollte ich das tun?«

»Oh, das wäre ein naheliegender Irrtum.« Lavims grüne Augen zwinkerten. »Sie erinnern einen irgendwie an Kühe oder Stiere. Sie haben richtig dicke Gesichter und Hörner und ein Temperament, das einen automatisch an einen schlecht gelaunten Stier denken läßt. Ich war letztes Jahr am Blutmeer und bin kurz durch Mithas gekommen – « Sein kehliges, fröhliches Lachen brach plötzlich los. »Da habe ich gemerkt, daß ich zwar alt sein mag, aber immer noch rennen kann. Nein, sie mögen es wirklich nicht, wenn man zuviel von Kühen redet. Ich glaube kaum, daß es einen Minotaurus auf der Welt gibt, der einen Witz versteht.«

Kelida trottete lächelnd neben Lavim her und versuchte den verworrenen Fäden einer Geschichte über drei Minotauren, einen Gnom namens Ish und einen Heuballen zu folgen, der aus unerfindlichen Gründen als Abendbrot angeboten wurde.

Als der rote Faden durch Übertreibungen immer mehr ausfranste, begnügte sich Kelida damit, auf den Weg zu achten und so zu tun, als würde sie dem Kender immer noch zuhören. Irgendwann fiel ihr ein, daß Stanach darauf bestanden hatte, daß sie lernen sollte, mit ihrem Dolch umzugehen. Sie griff mit der Hand nach der Scheide an ihrer Hüfte. Sie war leer – der Dolch war fort.

»Lavim!«

Lavim sah sich erst um und blickte dann nach oben. »Was?«

»Mein Dolch – er ist weg!«

»Oh, nimm einen von meinen.« Er zog einen Dolch mit beinernem Griff aus dem Gürtel und hielt ihn ihr hin. »Ich habe ihn hinten auf dem Weg gefunden, aber ich habe schließlich sechs oder sieben. Hier.«

Es war offensichtlich der, den sie vermißte.

Kelida schnappte sich den Dolch und steckte ihn verlegen weg. »Wo hast du ihn denn gefunden?«

Lavim kratzte sich verwundert den Kopf. »Ich weiß nicht mehr, aber ich wußte, daß er nützlich sein würde.«

Geschickt wich er einem moosbewachsenen Felsvorsprung aus. »Ich habe gehört, daß Stanach dir geraten hat, du solltest lernen, damit umzugehen. Er war ein bißchen komisch dabei, aber er hat schon recht. Ich könnte es dir beibringen.«

»Wirklich?«

»Aber klar, Kelida, mit Vergnügen.« Lavim spähte den Pfad hoch. Stanach und Tyorl warteten. Als er zwinkerte, fand Kelida, daß er aussah wie ein alter Verschwörer. »In meiner Jugend war ich so was wie der Beste von Kenderheim. Hm, also, Zweiter. Sozusagen. Der zweite Platz ist wirklich ganz eindrucksvoll, besonders wenn es mindestens zwei Teilnehmer gibt, oder? Huch! Wir sollten uns lieber beeilen.«

Kelida lächelte. Sie folgte Lavim mit der Hand am Dolchgriff und ermahnte sich, zu überprüfen, was der Kender wohl sonst noch von ihren Sachen gefunden hatte.

Der Felsen wärmte Kelidas Rücken. Hier in der Höhe hatte die Sonne am Morgen und am frühen Nachmittag das feuchte Gras getrocknet und die Felsen aufgeheizt. Die Baumgrenze lag derzeit unter ihnen. Der steinübersäte Hügel erhob sich wie eine kleine Insel aus dem Wald. Wie Kelida erfuhr, als sie Stanach beim Hochklettern befragte, war dieser Hügel noch kein Ausläufer der Berge.

»Nur ein kleiner Buckel«, hatte der Zwerg gesagt, während seine dunklen Augen an den hohen, blauen Gipfeln im Süden hingen. »Die richtigen Vorberge sind weiter östlich.«

Kelida massierte ihre schmerzenden Beine. ›Richtige Vorberge!‹ Als ob das hier eine Wiese wäre! Der Vorsprung, gegen den sie sich lehnte, war so gemütlich wie die Ziegel, mit denen ihre Mutter im Winter ihre kalten Füße gewärmt hatte. Der Schatten einer Wolke zog über den Boden, und Kelida schloß die Augen. Die Erinnerung an ihre Mutter berührte einen wunden Punkt in ihr. Und dieser Punkt schien alle Wärme des Tages aufzusaugen. Hinter ihren Augen sah sie Feuer und Tod und einen Drachen mit langen Schwingen, der vom Himmel herabstieß.

Links von ihr plätscherte etwas weiter unten ein Bach, der von seinem Weg durch die Erde kalt war. Ein Platschen und dann ein ungehaltenes Fauchen, das nur von Stanach stammen konnte, durchdrang Kelidas dunkle Erinnerungen. Sie sah sich um.

Lavim, der losgegangen war, um am Bach die Flaschen zu füllen, sprang den Hang hoch und umrundete die Felsen, die aus der dünnen Erdkruste ragten, mit der sorglosen Sicherheit einer Bergziege. Der Kender ließ sich neben sie fallen.

»Hab ich nicht!« schrie er über die Schulter, wobei seine Augen sich mit einem koboldhaften, grünen Leuchten füllten. Er reichte Kelida die Flasche, entkorkte seine eigene und nahm einen tiefen Schluck. »Stanach ist in den Bach gefallen. So wie er es darstellt, möchte man meinen, ich hätte ihn geschubst!«

»Hast du das?«

»Ich doch nicht! Er ist auf einem moosbewachsenen Felsen ausgerutscht. Guck ihn dir an. Jetzt hat er wenigstens etwas zu schimpfen.«

Kelida warf einen Blick über die Schulter. Stanach, der bis zu den Knien naß war, schritt wie ein rachsüchtiger Jäger den Hang hoch. Er sah Kelida mit Lavim zusammensitzen und wandte sich deshalb Tyorl zu. Kelida sah, wie er sich bei dem Elf auf den Boden setzte. Alle saßen schweigend da, keiner sprach seine Gedanken aus. Als sie wieder zu dem alten Kender blickte, fand sie ihren Dolch abermals in Lavims Besitz.

Lavim grinste und hielt die Hand hoch, wobei er die Dolchspitze auf der Handfläche balancierte. »Schau mal, was ich gefunden habe.«

»Lavim, gib ihn zurück.«

Der Kender zog seine Hand zurück und zuckte mit dem Handgelenk. Jetzt balancierte die Klinge auf der anderen Handfläche. »Ich dachte, du willst, daß ich dir zeige, wie du ihn benutzen kannst.«

»Will ich, aber – «

»Also?«

Kelida lächelte. »Na gut. Aber ich glaube nicht, daß ich dazu Taschenspielertricks lernen muß.«

»Oh, ich weiß nicht. Man könnte dir leicht ein paar ganz einfache Tricks beibringen. Ich bin wirklich ein guter Jongleur. Na ja, ich schätze, es ist unhöflich, das von mir selbst zu behaupten, aber ich bin es, und – « Er zuckte mit den Schultern, als Kelida ungeduldig die Stirn runzelte. »Na schön. Was ist jetzt?«

Der Kender zuckte wieder mit dem Handgelenk, woraufhin er das Heft der Waffe in der Rechten hielt. Dann warf er den Dolch mit einer raschen, leichten Bewegung.

Kelida sah sich um, sah aber nichts mehr von der Waffe. »Wo ist er?«

Lavim zeigte auf ein struppiges, blattloses Gebüsch. »Da, holt Abendessen für uns.« Der Kender erhob sich auf die Beine, trottete über den steinigen Boden und griff in das Gebüsch. Als er sich umdrehte, hielt er ein großes, graues Kaninchen an den Hinterbeinen. Das Tier zuckte noch schwach, dann wurde es still. Der dünne, kleine Dolch hatte es sauber ins Herz getroffen. Lavim kam zurück, warf das Kaninchen hin und setzte sich wieder.

»Dafür muß Tyorl nachher keinen Schuß mehr verschwenden. Ein Dolch ist zum Stechen und zum Werfen, Kelida«, sagte er, jetzt in ernstem Ton. Seine Rolle als Lehrmeister machte ihm sichtlich Spaß. »Das sind so ungefähr die einzigen Sachen, die man mit einem Dolch tun kann. Also außer Fleisch zu schneiden und Schlösser zu knacken vielleicht noch.«

Er musterte sie eingehend, dann nickte er. »Du hast einen guten Wurfarm. Das habe ich schon in der Straße vor Langenberg gesehen. Wenn diese Soldaten keine Rüstung getragen hätten, hättest du sie mit den Steinen erledigt, mit denen du sie beworfen hast. Du hättest natürlich auf ihre Köpfe zielen sollen. Du warst wahrscheinlich zu abgelenkt, um daran zu denken. Hier, nimm den Dolch.«

In der kalten Luft dampfte das Kaninchenblut auf der Klinge. Kelida nahm das Heft zwischen zwei Finger.

»Nein, nein, nicht so. Hier, so.« Lavim legte ihr das Heft in die Handfläche und schloß die Finger um den Griff. »Da, faß es so – was weiß ich, als wenn du ihm die Hand schütteln willst, aber nicht zu fest. Da, schön, dich kennenzulernen.«

Der Griff des Dolchs lag kalt in ihrer Hand. Blut tropfte auf den Saum ihres Mantels. Kelida erschauerte. Sie spürte, wie Übelkeit in ihren Magen kroch.

»Jetzt«, sagte Lavim, »wirf ihn. Wirf ihn über die Schulter, als wenn du einen Stein schmeißt, nur daß ein Dolch leichter ist, so daß du einen höheren Bogen ansetzen mußt. Na los, versuch, den alten Stumpf da drüben zu treffen.«

Die verkohlten Überreste einer vom Blitz getroffenen Esche ragten etwa fünf Schritte nördlich von ihnen aus dem Boden. Kelida schätzte die Entfernung, peilte sie an und warf. Die Klinge zitterte etwas, überwand die Entfernung und fiel zwischen die knorrigen Wurzeln des Stumpfes.

»Gar nicht schlecht. Du bist da, wo du hinwolltest, aber du mußt wirklich deinen Arm dazu nehmen.« Lavim holte den Dolch zurück. »Versuch’s noch mal.«

Sie tat es, und diesmal streifte der Dolch die rauhe Rinde. Beim dritten Versuch traf der Dolch fest auf das Holz und blieb zitternd stecken.

»Da! Jetzt hast du’s!« Lavim holte den Dolch wieder und warf ihn neben seine Schülerin. »So, werfen ist gut, wenn du Platz dazu hast, und wenn es dir wichtiger ist, dein Ziel zu treffen, als den Dolch zu behalten. Und dann kann man mit einem Dolch noch stechen.«

Kelida erschauerte wieder. Sie schloß die Augen und holte sicherheitshalber tief Luft.

Lavim zupfte sie am Ärmel. »Kelida, hörst du zu?«

Kelida nickte dumpf.

»Also gut. Stechen ist lustig. Na ja, nicht richtig lustig, aber komisch. Stich nicht nach unten, wenn du im Nahkampf bist. Da triffst du nur Knochen und reizt den anderen. Du richtest auf jeden Fall wenig Schaden an. Stich von unten hoch. Dann hast du eine wirklich gute Chance, irgend etwas Wichtiges zu treffen, wie Leber oder Niere. Verstanden?«

»Ich – ich glaube.«

Lavim sah sie wieder an. »Du siehst ein bißchen grün aus, Kelida, geht es dir gut?«

Kelida schluckte die aufsteigende Übelkeit hinunter. »Alles in Ordnung.«

»Sicher? Vielleicht sollten wir später über das Stechen reden? Probier doch einfach noch mal ein paar Würfe.«

Kelida versuchte es. Der erste Wurf ging einen Fingerbreit daneben, der zweite traf.

»Noch einmal«, ermutigte sie Lavim, »du kriegst ein Gefühl dafür.« Kelida probierte es noch mal und verfehlte den Stumpf um einen Meter.

Um den Stumpf stand dichtes braunes Ried und verdorrtes Gras. Kelida suchte einen Augenblick, fand den Dolch jedoch nicht. Hinter dem Stumpf fiel der Hügel zum Wald hin ab. Genau vor der dunklen Grenze der Baumschatten sah sie etwas glitzern. Die Dolchklinge. Kelida kletterte den Hügel hinunter.

Am Fuß des Hügels war Schatten und der Boden naß und matschig. Ihre Stiefel patschten in Pfützen und blieben im Schlamm hängen. Kelida holte eilig den Dolch. Als sie wieder hochsteigen wollte, fiel ihr etwas auf, das im nahen Unterholz des Waldes flatterte. Stirnrunzelnd ging Kelida ein paar Schritte auf das Dickicht zu.

Sie arbeitete sich durch das dornige Gestrüpp und blieb stehen. Das Unterholz rahmte eine kleine Lichtung mit spätem, grünem Gras ein. Dort lag ein junger Mann, den rechten Arm in einem unmöglichen Winkel verrenkt, die geschwollene und gebrochene linke Hand ausgestreckt, als würde er um Gnade flehen. Von ihrem Standort aus konnte Kelida nicht erkennen, ob er atmete.

Sie hob die Hand an den Mund und steckte einen Finger zwischen die Zähne, um nicht zu schreien. Langes, blondes Haar, das dreckig an seinem Gesicht klebte, hing bis zu einem kleinen Wasserrinnsal herunter. Ein tiefer Schnitt, der am Rand blutverkrustet und in der Mitte entzündet war, lief von dem einen geschwollenen, blauen Auge bis knapp unter den Kiefer. Große, dunkle Blutflecken waren auf seinen roten Roben zu sehen, manche alt und braun, manche hellrot und größer werdend. Kelida holte kurz und krampfhaft Luft.

»Lavim!« schrie sie. »Tyorl! Stanach!«

Der junge Mann stöhnte und öffnete die Augen. Einst waren sie wohl so blau wie der Sommerhimmel gewesen. Jetzt waren sie düster und dumpf vor Schmerz.

»Lady«, flüsterte er. Er schnappte nach Luft, kniff fest die Augen zusammen und fuhr dann mit der Zunge über die blutbefleckten Lippen, um es noch einmal zu versuchen. »Lady, bitte helft mir.«Stanach fiel mit kalten, zitternden Händen auf die Knie. Mit der Handfläche fühlte er an Pfeifers Brust nach dem Heben und Senken des Atems, wie er es getan hatte, als er vor fünf Tagen auf der staubigen Straße neben Kyan Rotaxt gekauert hatte. Pfeifer lebte noch. Sein Atem war jedoch nur noch ein gurgelndes Pfeifen. Der Magier hatte nicht mehr gesprochen, seit er Kelida um Hilfe gebeten hatte. Er lag einfach still und stumm da.

Er war nicht tot, aber er würde es bald sein. Beide Hände und mehrere Rippen waren gebrochen, zu viel Blut war in seine Lungen gelaufen.

Tyorl kehrte zurück. Er hatte den Hang rasch nach Spuren von den Angreifern des jungen Manns abgesucht. In der Linken trug er seinen Langbogen, auf dem noch ein Pfeil angelegt war; in der Rechten hielt er eine alte Flöte aus Kirschholz. Die hielt er Stanach schweigend hin.

Stanach nahm das Instrument und fuhr mit den Daumen über die weiche Länge des polierten Holzes. Nach kurzem Zögern legte er die Flöte neben Pfeifers gebrochene rechte Hand. »Wo hast du sie gefunden?«

»Ein Stückchen weiter. Stanach, ich muß mit dir reden.«

Stanach nickte und kam wie betäubt auf die Beine.

Der Elf schaute Pfeifer mit undurchschaubaren blauen Augen an, dann sah er sich nach Kelida um. Sie stand mit Lavim am Rande des Hangs. Er winkte sie her.

»Bleib bei ihm, Kelida.«

Kelida sagte nichts. Die grünen Augen weit aufgerissen vor Mitleid, das Gesicht blaß vor Angst, hockte sie sich neben den Zauberer. Lavim, der ausnahmsweise still war, kauerte sich ihr gegenüber hin. Stanach seufzte tief und folgte Tyorl in die tieferen Schatten des Waldes, bis sie außer Hörweite waren.

Tyorl steckte den Pfeil in den Köcher zurück, ließ jedoch die Sehne am Bogen. »Er sieht aus, als wäre eine Meute über ihn hergefallen.«

Stanach nickte.

»Ich habe überhaupt keine Spuren gefunden, daß sonst jemand hier war. Keinerlei Zeichen, wie er selbst überhaupt an den Hang gekommen ist. Was glaubst du, wie er das geschafft hat?«

»Ich weiß nicht. Er ist Magier und – «, Stanach schluckte den Kloß in seiner Kehle herunter, »– und er war in Thorbardin für seine Transportzauber bekannt.« Die Erinnerung holte ihn ein, und er lächelte. »Er bringt dich, wohin du willst, aber die Magie fühlt sich immer so an, als wenn sie dir das Essen aus dem Magen zieht. Er – ist auch dafür bekannt. – Ich glaube aber nicht, daß es weit von hier passiert ist. Er hätte nicht mehr die Kraft gehabt, eine große Entfernung zu überwinden. Wie weit ist es zur Straße nach Langenberg?«

»Fünf Meilen, vielleicht auch etwas weiter«, sagte Tyorl.

»Dann ist es dort passiert. Oder in der Nähe. Da hat er auf mich gewartet.«

»Das tut mir leid.«

»Oh, ja«, murmelte Stanach schroff, »mir auch.« Er drehte sich um und wollte wieder zu Pfeifer gehen. Schon nach zwei Schritten ergriff Tyorl seinen Arm.

»Was ist mit dem Schwert?«

»Was soll damit sein?« Stanach grub die Finger seiner rechten Hand in seinen Bart und schloß die Augen. »Ich weiß nicht«, sagte er bitter. »Ich bin nicht rechtzeitig bei Pfeifer gewesen, oder? Er kann mir nicht helfen, und ich – ich kann ihm nicht helfen. Laß mich wenigstens bei ihm sitzen, während er stirbt.«

Mit diesen Worten trat der Zwerg aus den Schatten auf den sonnigen Rasen. Tyorl folgte ihm schweigend.

Kelida rückte zur Seite, als Stanach sich neben sie setzte. »Er atmet noch, Stanach. Er ist noch am Leben.«

Stanach sagte nichts, sondern legte nur den Handrücken vor seinen Mund und nickte, während sein Blick zu Pfeifers gebrochenen Händen wanderte.

Kelida folgte seinem Blick und flüsterte: »Warum?«

»Damit er sich nicht durch Magie verteidigen konnte.« Er berührte die Flöte mit einem Finger. »Sie wußten nicht über die Flöte Bescheid. Die hat ihn teleportiert, aber nicht früh genug, um sein Leben zu retten.«

Ach, Jordy, dachte Stanach. Es tut mir leid, Pfeifer!

»Wir können genausogut hier lagern«, sagte Tyorl. »Es ist zwar ein Schlammloch, aber ich habe das Gefühl, daß wir heute nacht den Windschatten des Hügels brauchen, um das Feuer abzuschirmen. Wir sollten die Nachtwache auf dem Hügel lieber ohne Feuer aufstellen.« Tyorl zeigte auf den Kender, der aussah, als wenn er Fragen stellen wollte. »Feuerholz und Zunder, ja?«

Lavim erhob sich steif und schlüpfte nach einem Blick auf Stanach in den Wald. Der Elf stieg auf den Hügel, um Wache zu halten. Kelida saß allein mit Stanach da. Sie, die erlebt hatte, wie ihre Familie und Freunde einem wütenden Drachen zum Opfer gefallen waren, erkannte die tiefe Verzweiflung in den Augen des Zwergs und wußte, daß er nicht allein bleiben durfte.

Solinari stieg wie immer als erster am Horizont auf. Lunitari ließ nicht lange auf sich warten. Die Nacht ergoß sich tiefblau und kalt über den Hang. Schatten und Feuerschein verwandelten das kahle Gestrüpp in ein glänzendes schwarzes Netz von Ästen.

Als das Licht des roten Mondes den Hügel herabkam und in den Wald fiel, bemerkte Stanach, daß er das belegte, rasselnde Geräusch von Pfeifers mühsamem Atmen lange nicht gehört hatte. Er beugte sich vor und legte dem Magier sanft die Hand auf die Brust. Nichts bewegte sich. Der Puls an seinem Hals hatte aufgehört zu schlagen. Stanach lauschte auf das Donnern seines eigenen Herzens.

»Es tut mir leid«, flüsterte Kelida.

Stanach nickte. Er sah sie für einen Moment an, dann das Königsschwert, das immer noch an ihrer Hüfte hing. Das Gold reflektierte das Licht des Feuers, und Schatten glitten über das Silber. Die fünf Saphire blinkten kalt. Stanach glaubte, das rote Herz des Stahls durch die schäbige Lederscheide glühen zu sehen.

Kelida legte ihre Hand auf seine Rechte.

Stanach sagte immer noch nichts.

Die Musik, die die Zwergenkinder von Thorbardin bezaubert hatte, war verflogen. Die Magie war fort. Jordy war tot, und Kyan war tot.

In diesem Augenblick ließ Stanach kein Gefühl zu, aus Angst, die Trauer könnte ihn so überwältigen, daß er weinen müßte.

13

Wo ist das Schwert?

Hart und kalt wie schwarzer Obsidian wurde die Stimme zu Finsternis. Die Finsternis wurde zur Stimme. Hauk wußte nicht, ob er den Zwerg wirklich sah oder ihn wie einen gestaltangenommenen Alptraum im Geist fühlte.

Wo ist das Schwert?

Hauk antwortete vorsichtig. Der Zwerg konnte seine Gedanken lesen. Oder in seinen Gedanken sein. »Ich weiß – ich weiß es nicht.«

Das Verhör war zu einer Art Rückzugsgefecht geworden. Parade, Abwehr, Rückzug, dann wieder Parade. Wie ein Kämpfer mit dem Rücken zum Abgrund wußte Hauk, daß er nicht mehr weiter zurückweichen konnte. Seine Antwort war korrekt. Er wußte nicht, wo das Schwert jetzt war.

Wer hat das Schwert?

»Ich weiß es nicht.« Das stimmt, sagte er sich. Ich weiß ihren Namen nicht. Er verwahrte das Bild des rothaarigen Schankmädchens hinter der Mauer seines Willens.

Das gehört mir, sagte er sich wieder und wieder. Das ist meine Erinnerung. Meine! Er vergrub sie ganz tief, wie ein Geizhals, der einen unendlich wertvollen Schatz vergräbt.

Realgars Lachen brandete ekelhaft gegen die Ränder von Hauks Seele. Wie ein Bergmann mit einem scharfen Pickel grub und kratzte der Zauberer in Hauks Geist herum und hob jede Erinnerung in kaltes, weißes Licht.

Hauk roch den Rauch in der Luft eines Schankraums.

Realgar lachte wieder. Das weiße Licht verschwand, sein Widerschein pulsierte. Zwischen einem Herzschlag und dem nächsten flammte es auf, eine Feuersäule. Stürmischer Wind heulte.

Hauk schmeckte Bier in seinem Mund und den Geschmack nach Galle in der Kehle. Ein silberner Blitz durchschnitt den Rauch. Er sah Tyorls blaue Augen, die die Dummheiten seines jungen Freundes amüsiert und duldsam betrachteten.

Die Stahlklinge seines Dolches zitterte genau in der Mitte eines Tabletts. Der Klang der Schwingung stieg an, wurde hoch und summend, und Hauk spürte sie. Der Boden der Zelle bebte, als wenn ein Erdbeben den Stein erschütterte.

Finsternis überfiel ihn, und Hauk ließ sich mit zitterndem Herzen überschwemmen und sagte sich, daß die Finsternis gut war. Sie verbarg Schätze.

Realgars Lachen wurde zu dem lauten Stimmengewirr im Schankraum der Taverne. Hauk hatte Tyorl in seinem Gedächtnis gefunden und klammerte sich an das Bildnis seines Freundes. Er füllte seine Gedanken mit Erinnerungen an all die Jahre, in denen er als Junge und Mann den Elf gekannt hatte.

Blut tropfte auf den Stein. Es floß über einen in Schatten getauchten Felsboden. Tyorl lag tot zu Hauks Füßen. Die steifen, toten Finger des Elfen lagen noch verkrampft um die tödliche Wunde in seinem Bauch.

Sturmklinges Saphire atmeten wie weiches Dämmerlicht, als das Schwert von Hauks Hand herunterhing und Blut an der Klinge herunterströmte.

Wo ist das Schwert?

Hauk warf den Kopf zurück und heulte vor Trauer, Wut und Protest.

Nie erlaubte er sich, auch nur einen Augenblick an das Mädchen mit den kupferroten Zöpfen und den smaragdgrünen Augen zu denken. Sie war für ihn kein wirkliches Mädchen mehr. Sie war nur eine helle, lichte Erinnerung in der Finsternis. Diese Erinnerung gehörte ihm, und er klammerte sich daran wie ein Ertrinkender, der sich an die letzte zersplitterte Planke eines gekenterten Schiffes klammert. Er hatte nichts anderes.

14

Vor Mondenuntergang begann Stanach, Pfeifers Grab aufzuschichten. Tyorl, der auf dem Hügel Wache hielt, fand, daß der Zwerg so gelassen arbeitete wie ein Maurer, der eine Wand hochzieht. Der Abhang des Hügels war voller Steine, und Stanach benutzte sie als Grundlage für den Grabhügel des Magiers.

Der Zwerg bat nicht um Hilfe, doch er sagte auch nichts dagegen, als Tyorl die Wache an Kelida abgab und, anstatt sich auszuruhen, Steine zum Grabhügel schleppte. Sie wechselten keine Worte, weil beide müde ihren Gedanken nachhingen. Als die Morgendämmerung den dunklen Himmel mit einem weichen, kühlen Blau überzog, war die Grabkammer für Pfeifers Körper bereit.

Bis dahin hatte Tyorl einige Entscheidungen getroffen. Dankbar nahm er Kelidas Wasserflasche an, trank einen tiefen Schluck und reichte sie an Stanach weiter.

»Warte, Kelida«, sagte Tyorl, als sie sich wegdrehte, um ihre Wache wieder aufzunehmen.

Stanach, der mit dem Rücken gegen einen Haufen Grabsteine lehnte, sah sich um. Die Miene des Zwerges war kalt, seine großen, von der Esse vernarbten Hände glitten pausenlos über den breiten, flachen Stein, den er als Fußstein für den Grabhügel gewählt hatte. »Was jetzt?«

Tyorl wählte seine Worte vorsichtig. »Es wird Zeit, daß wir entscheiden, was wir tun sollen, Stanach.«

»Ich gehe nach Thorbardin.«

Tyorl nickte. »Das dachte ich mir.«

Er sah sich nach Lavim um, der mit untergeschlagenen Beinen neben dem Körper des Zauberers saß. Er fragte sich, was den Kender so faszinierte, daß er freiwillig die Totenwache hielt.

»Tyorl«, sagte Stanach, »ich gehe mit Sturmklinge nach Thorbardin.« Er lächelte, aber es stand überhaupt kein Humor in seinen schwarzen Augen. »Wenn du nicht mitkommst, werde ich Hauk gerne von dir grüßen. Falls er lebt.«

»Das Lied hast du jetzt einmal zu oft gespielt, Zwerg«, fauchte Tyorl.

»Er könnte am Leben sein. Willst du es riskieren?« Der Zwerg wies mit dem Kopf auf den leeren Grabhügel. »Du bist noch ein bißchen ungeschickt mit dem Bauen. Wenn du übst, wirst du besser werden.«

»Du hast ja reichlich Übung«, sagte Tyorl kalt. »Deine Freunde scheinen nicht sehr lange zu leben, Stanach. Wie viele Hügelgräber hast du gebaut, seit du Thorbardin verlassen hast?«

Kelida, die schweigend zwischen ihnen stand, ergriff Tyorls Schulter. »Nein, Tyorl, nicht.«

Stanach hielt die Hand hoch. »Leute sterben für dieses Schwert. Es werden noch mehr deswegen sterben, wenn ich es nicht dahin zurückbringe, wo es hingehört. Richtig, Tyorl?«

Tyorl sagte einen Augenblick gar nichts. Stanach sagte die Wahrheit, das konnte der Elf nicht abstreiten. Er sah Kelida an, die immer noch zwischen ihnen stand. Das junge Tageslicht fiel wie Gold auf ihre dicken, roten Zöpfe. In diesem Moment, in den grauen Jagdkleidern, die er ihr in Qualinesti gesucht hatte, und mit Sturmklinge an der Hüfte schien das verschreckte Mädchen, das er gekannt hatte, verschwunden. In dem verdreckten Leder, mit der Hand auf Sturmklinges Heft sah sie aus, als wäre sie ein Mitglied von Finns Waldläufertruppe.

Richtig, aber das war sie nicht! Das Mädchen konnte kaum einen Dolch benutzen und hatte erst gestern gelernt, mit Sturmklinge an der Hüfte zu laufen, ohne darüber zu stolpern. Sie war keine Waldläuferin, keine Kriegerin. Sie war ein Bauernmädchen, das Kellnerin geworden war.

Tyorl schüttelte den Kopf und erhob sich rasch auf die Beine. »Ich sage dir eins, Stanach: Ich weiß nicht, ob Hauk lebt oder tot ist, aber ich glaube dir die Geschichte mit dem Schwert. Sturmklinge gehört ihm nicht mehr. Das Schwert soll nach Thorbardin.« Er hörte Kelidas erleichterten Seufzer und sah seine Spiegelung tief in Stanachs dunklen Augen.

»Aber vorher kommt es woanders hin.« Er schnitt den Protest des Zwergs mit einer ärgerlichen Geste ab. »Meine Waldläufergruppe ist ganz in der Nähe. Du warst nicht der einzige, der auf der Straße Freunde treffen wollte, Stanach. Finn wird wissen wollen, was Hauk zugestoßen ist, und er muß etwas erfahren, was ich in Langenberg ausgekundschaftet habe.«

Schnell und ohne Einzelheiten erzählte Tyorl Stanach, was er und Hauk in Langenberg über Verminaards Plan, Versorgungseinheiten in die Berge zu verlegen, gehört hatten.

Die Nachricht durchzuckte Stanach schmerzhaft. »Verminaard will Thorbardin angreifen?«

»O ja«, sagte Tyorl trocken. »Dachtet ihr, eure kostbaren Berge wären für immer sicher? Dachtet ihr, der Krieg würde sich teilen wie Wasser, das eine Insel umgibt? Die ersten Versorgungstrupps sind jetzt wahrscheinlich schon an Qualinestis Grenzen. Das Jahr neigt sich dem Ende, und Verminaard wird die Einheiten an Ort und Stelle haben wollen, damit er vor dem Winter zuschlagen kann. Es wäre ganz gut, wenn wir diese Hügel vor einer Horde Drakonier erreichen, oder? Und bevor uns diejenigen finden, die den Zauberer umgebracht haben?«

Die Sonne, die jetzt über den Bäumen im Osten aufging, ließ ihr Licht über den Hügel strömen und vergoldete die Steine von Pfeifers Grabhügel. Der Zwerg stand langsam auf und ging ohne ein Wort an Tyorl oder Kelida den Hügel hinunter.

Kelida sah zu, wie Lavim auf die Füße kam und Stanach nachlief. Ihre Augen waren traurig und ihre Miene weich vor Mitleid. Als sie Tyorl ansah, war die Trauer verschwunden. Das Mitleid blieb, und Tyorl hatte das unangenehme Gefühl, daß es ihm galt.

»Das war grausam, Tyorl.«

»Was?«

»Was du über seine Freunde gesagt hast, die sterben.« Sie ließ ihn abrupt stehen und lief den Hügel hinunter.

Allein gelassen zitterte Tyorl im Sonnenlicht.

Das schrille, unmelodiöse Pfeifen einer Flöte stieg vom Fuß des Hügels auf. Unten auf der Lichtung quiekte Lavim, als Stanach ihm Pfeifers Flöte aus den Händen riß.

Tyorl lief in großen Sätzen den Hang hinunter. Zweifel und Argwohn waren vergessen. Drakonier und mordlustige Sucher nach von Göttern berührten Schwertern verblaßten im Vergleich zu der schrecklichen Vorstellung von einem Kender mit einer Zauberflöte.

Der Zwerg Brek rieb sich mit den dicken Fingern die Wange. Sein rechtes Auge begann wieder zu zucken. »Wo ist Mika?«

»Ich habe seine Spuren auf dieser Seite der Straße gesehen. Er wird schon zurückkommen.« Chert trat unruhig von einem Bein aufs andere, als er das wenige kundtat, das er herausgefunden hatte. »Der Zauberer ist tot.«

Die pralle Nachmittagssonne erregte in ihm solche Übelkeit wie der faulige Gestank eines frischen Kadavers. Goldene Lichtpfeile spiegelten sich in Cherts blutbefleckter Rüstung. Die felsigen Hügel waren von Licht überzogen. Die Südstraße nach Langenberg lag, von den flachen Hügeln aus betrachtet, wie ein dünnes, braunes Band da; dunkler Wald begrenzte die lange Geröllhalde, die an den Grabhügel eines Riesen erinnerte. Der kleinere, das wirkliche Steingrab, war aus dieser Entfernung nicht zu erkennen. Hinter ihnen erhoben sich im Osten die breiten, blauen Hänge der Kharolisberge in den Himmel. Unter diesen Bergen lagen die Tiefen Höhlen, ihr Zuhause.

Brek spuckte aus und fragte sich, ob er die Höhlen je wiedersehen würde oder ob ihn das Licht oder der Dolch des Herolds vorher umbringen würde. Er warf einen Seitenblick auf Agus, den Clanlosen. Er hatte sein Todesurteil in den Tiefen des einen Auges des Grauen Herolds gelesen, das dort glitzerte, seit Hornfells Schoßhund von Magier gestern verschwunden war.

»Woher weißt du, daß der Zauberer tot ist?«

»Da ist ein neues Steingrab im Wald«, erklärte Chert.

Für mich wird es nicht einmal das geben, dachte Brek. Meine Knochen werden verrotten und in der Sonne ausbleichen, wenn ich dieses Schwert nicht kriege!

Wieder blickte er zu dem Herold. Realgar duldete kein Versagen, und es würde ihm völlig egal sein, daß Brek ihm seit zwanzig Jahren treu gedient hatte.

»Was schert mich ein Steingrab?« blaffte er.

»Nun, es muß ja jemand gebaut haben. Wer außer einem Freund würde sich dafür die Zeit nehmen? Ich habe Spuren von drei, vielleicht auch vier Leuten gefunden.« Chert grinste und kratzte sich mit einer vernarbten Hand den zerzausten Bart. ›Kriegersilber‹ nannten die Theiwaren die Narben, die im Kampf erworben waren. Chert war davon übersät. »Einer war eindeutig ein Zwerg.«

Wulf, der etwas abseits von seinen Kameraden stand, lachte leise und kehlig. Der Klang erinnerte Brek an ein listiges Zischen.

»Genau, wer außer einem Freund? Hammerfels Schüler. Hast du herausgefunden, wo sie hinwollten?«

»Nach Osten in die Vorberge.«

Nach Osten in die Vorberge. Hammerfels Lehrling war zu Fuß und ohne die schützenden Zaubersprüche des Magiers unterwegs nach Thorbardin. Brek entspannte sich und lächelte.

Cherts Hand glitt zu der Armbrust, die über seine Schulter hing. »Verfolgen wir ihn?«

»Nein«, sagte Brek. »Wir schneiden ihm den Weg ab. Wulf! Los.«

Nicht ganz richtig im Kopf, dachte Brek wieder, als der schlanke Zwerg den Hügel hinaufsprang. Mit Augen wie vereister Schlamm hob Wulf den Kopf und stieß ein unheimliches, heulendes Gelächter aus. Er witterte Beute.

Als sei Wulfs Heulen das Signal gewesen, kletterte Mika auf den Hügel. Brek begrüßte ihn und wies ihn an, den anderen zu folgen.

Der Herold, der einäugige Agus, sagte kein Wort, während er den dreien durch die Hügel nach Norden folgte.

Tyorl begrüßte es, daß sie wieder in den Wald zurückgegangen waren. Draußen auf dem Hügel, selbst auf der Windschattenseite, war er sich schutzlos ausgeliefert vorgekommen. Hier im Wald konnte er aufatmen. Die Erhebungen, die am Vortag noch mit einer dünnen Erdkrume und abgefallenen Blättern bedeckt gewesen waren, waren nur noch nackte, graue Felsen, die aus dem Boden ragten und oft die halbe Höhe der hochgewachsenen Kiefern erreichten. Sie folgten einem holprigen Pfad, der sich zwischen Steinen und dicken, knorrigen Baumwurzeln wand.

Obwohl der Wald wie ein Teil des Grenzlands von Qualinesti aussah, war er in Wirklichkeit der Anfang von Finns Revier. Der Anführer der dreißigköpfigen Waldläufergruppe aus Elfen und Menschen jagte auf dem schmalen Streifen zwischen Qualinesti und den Kharolisbergen. Ihr Lieblingswild waren Drakonierpatrouillen.

Finns Alptraum-Truppe war wie ein unermüdliches, tödliches Rudel unterwegs, seit die ersten Drakonier die Wälder mit ihrer Anwesenheit besudelt hatten. ›Grenzer‹ nannte man sie in manchen der abgelegenen Dörfer und Orte. Die Menschen halfen den Waldläufern, wo sie konnten. Manchmal war es nur ein Laib Brot oder Wasser aus dem Brunnen. Manchmal bestand die Hilfe aus Nachrichten oder – kostbarer – Schweigen, wenn eine Schwadron Drakonier auf der Suche nach denen vorbeizog, die eine Patrouille von Verminaards Soldaten aufgerieben hatten.

Tyorl fühlte sich in diesen Wäldern genauso zu Hause wie im Elfenwald. In ein oder zwei Tagen, wenn nicht schon früher, würde er Finn finden.

Oder, dachte er, Finn wird mich finden.

Tyorl ging voran. Auf der Sehne seines Bogens lag ein angelegter Pfeil. Er blickte über die Schulter und sah das Sonnenlicht auf dem Silberohrring des Zwergs blitzen. Stanach war ganz nach hinten gefallen. Obwohl Stanach sein altes Schwert immer auf dem Rücken trug, wußte Tyorl, daß er es trotzdem jederzeit einsatzbereit hielt. Der Zwerg hatte kein Wort darüber verloren, daß Tyorl die Waldläufer suchen wollte, aber Tyorl nahm es als Zeichen des Einverständnisses, daß Stanach noch bei ihnen war. Er würde dort hingehen, wo Sturmklinge hinging, und auch wenn sie ihn für seine angeblich grausame Bemerkung gescholten hatte, mußte Kelida zugeben, daß seine Idee gut war.

Er runzelte die Stirn. Pfeifers Flöte hing an Stanachs Gürtel. Obwohl Tyorl ihn zu überzeugen versucht hatte, das Instrument mit dem Magier zu begraben, hatte Stanach davon nichts wissen wollen.

»Ich habe ihn begraben«, hatte Stanach störrisch erklärt. »Ich werde nicht seine Musik begraben. Pfeifer war Hornfells Untertan. Ihm werde ich die Flöte bringen.«

Soweit sie das beurteilen konnten, hatte Lavims Flöten kein Unheil angerichtet. Doch was konnte alles noch mit der Flöte passieren! Wie Stanach gesagt hatte, war das Instrument nicht nur mit zahlreichen Sprüchen versehen, sondern hatte auch seine eigene Magie.

»Pfeifer sagte immer, sie hätte ihren eigenen Kopf«, hatte Stanach gemeint. »Manchmal wählte sie ein eigenes Lied, und dann war es völlig egal, was Pfeifer spielen wollte. Sagte er jedenfalls gern.«

Weiter hatte der Zwerg nichts gesagt, er hatte nur die Schnur mit der Flöte an seinem Gürtel festgemacht und war mit der Hand über das polierte Holz gefahren.

Tyorl sah den Kender an, der neben Kelida hüpfte und irgendeine unzusammenhängende Geschichte voller unwahrscheinlicher Begebenheiten spann. Immer wenn Lavim Kelida ansah, wanderte sein Blick zu Stanach und der Kirschholzflöte. Tyorl wäre glücklich gewesen, sowohl den Kender als auch die Flöte los zu sein. Wenn er Kelidas Lächeln sah, wußte er jedoch, daß sie sicher nichts davon hören wollte.

Er wagte nicht, darüber nachzudenken, warum es ihm wichtig war, was Kelida wollte.

Die Schatten wurden länger, und das Sonnenlicht verlor seine Wärme, als Tyorl Stanach nach vorn winkte. Kelida, deren Gesicht deutlich ihre Erschöpfung verriet, sank an einem flechtenbewachsenen Findling zu Boden und lächelte nur matt, als Stanach ihr im Vorübergehen ermutigend die Hand auf die Schulter legte.

Unaufgefordert – was ihn nicht im geringsten bekümmerte – folgte Lavim ihm. »Warum halten wir, Tyorl?«

Tyorl fuhr mit dem Daumen seine Bogensehne entlang. »Wir halten an, um zu jagen, Lavim. Du hältst an, um das Lager aufzubauen.«

»Aber ich will – «

»Keine Widerrede, Lavim. Hinter diesen Felsen liegt eine Senke.« Tyorl zeigte mit seinem Bogen auf ein paar Bäume, die sich aus dem steinigen Hang zur Linken erhoben. »Da findest du Wasser in einem Wildbach und sicher das nötige Feuerholz.« Er warf dem Kender seine Wasserflasche zu und wies Stanach an, das gleiche zu tun. »Füll die Flaschen und such dann Holz und Zunder.«

Lavim runzelte die Stirn, wobei sein Gesicht von einem Netz empörter Falten überzogen wurde. »Weißt du, daß ich die ganzen letzten Tage immer nur das Lager aufgebaut habe? Wieso darf Stanach jagen gehen, und ich muß dann das Fell abziehen und Holz und Zunder schleppen?« Er zog seinen Hupak vom Rücken und sah von einem zum anderen. Schnell, wie Kender sind, änderte sich sein Gesichtsausdruck in ein pfiffiges Lächeln. »Ich bin ein furchtbar guter Jäger.«

»Daran zweifelt auch keiner, Kenderchen«, knurrte Tyorl. »Was ich bezweifle, ist ob wir dir zutrauen können, daß du uns Abendessen bringst, wenn dir irgendein Vogel oder ein Busch oder eine Wolke in die Augen sticht.«

Lavim wollte streitlustig hochfahren, doch Stanach hob beschwichtigend die Hand.

»Er hat es nicht so gemeint, Lavim. Er meinte – «, Stanach hielt inne. Tyorl hatte genau das gesagt, was er meinte. Er versuchte es noch einmal. »Nun, jemand muß bei Kelida bleiben.«

»Ja, aber…«

»Dieser Jemand bist du. Du willst sie doch nicht kränken, oder?«

»Nein, aber ich verstehe nicht, wieso ausgerechnet ich – «

Tyorl wollte ungeduldig einschreiten, aber Stanach brachte ihn zum Schweigen. »Wenn Tyorl oder ich hierbleiben, dann kommt sie sich auf jeden Fall, na ja, beaufsichtigt vor. Sie denkt vielleicht, wir würden ihr nicht zutrauen, daß sie auf sich selbst aufpassen kann.«

»Tut ihr das nicht?«

»Wenn sie könnte, dann schon. Aber sie kann es nicht. Und du kannst so etwas besser als wir. Das liegt dir, Lavim.«

Der Kender hakte störrisch nach. »Kelida kann ihren Dolch benutzen. Ich hab’s ihr beigebracht und – «

»Oh, ist sie so eine gute Schülerin, hm? Wir können bestimmt bald alle von ihr lernen.«

Lavim holte tief Luft und stieß einen Seufzer aus. »Nein, natürlich nicht. Ich habe ihr noch nicht meinen doppelt fiesen Rückwärtswurf über die Schulter gezeigt – unter anderen. Aber, Stanach, ich – «

»Ach so? Willst du sie sich selbst überlassen, um das Lager aufzuschlagen, und einfach hoffen, daß sie noch da ist, wenn wir wiederkommen?« Er seufzte absichtlich. »Ich glaube, ich habe mich da in dir getäuscht.«

Lavim sah so aus wie einer, der schon ahnt, daß er geführt wird, aber er konnte der Frage nicht widerstehen. »Wieso?«

»Ich hatte gedacht, daß du Kelida unter deine Fittiche genommen hast. Du weißt schon, ihr das Messerwerfen beibringen, Geschichten erzählen, die sie von Müdigkeit und Angst ablenken.« Stanachs Augen waren so groß wie die eines Kenders, als er mit den Schultern zuckte. »Ich habe mich wohl geirrt.«

Tyorl unterdrückte ein Lächeln, als Lavim zu Kelida zurückschlurfte und dabei kleine Steine vor sich her trat. »Ich habe noch nie gehört, daß jemand versucht hat, vernünftig mit einem Kender zu reden. Und ich habe bestimmt noch nie gehört, daß es geklappt hat«, sagte Tyorl.

Stanach zuckte mit den Schultern. »Er hat Kelida wirklich gern. Ich dachte, ich könnte das ausspielen. Ich glaube nicht, daß der Trick jedesmal klappt.« Er wies mit dem Daumen auf Tyorls Langbogen. »Ich nehme an, ich soll die Moorhühner aufscheuchen?«

»Außer wenn du ein oder zwei Eichhörnchen mit dem Schwert erlegen willst.«

Stanach folgte dem Elf wortlos in den Wald.

Die Sterne versprachen gutes Wetter für den nächsten Tag. Die Monde, der rote und der silberne, hingen hoch am mitternächtlichen Himmel und beleuchteten den Wald. Schatten huschten wie Geister über den Boden.

Eines Tages, sagte sich Lavim, werde ich mich so leise wie ein Gespenst bewegen können. Er kauerte sich ans Ufer des Baches und schöpfte eine Handvoll eiskaltes Wasser. Ohne natürlich wirklich einer zu sein. Aber es wäre doch vorteilhaft.

Im Mondlicht glitzerte etwas, das direkt unter der Wasseroberfläche lag.

Lavims Finger glitten ins Wasser zurück und holten einen faustgroßen, glänzenden Stein aus dem Bachbett. Der rotbraune Stein war grün gemasert und schimmerte nicht. Gelbe und weiße Flecken tanzten auf seiner Oberfläche.

Wie Gold und Diamanten! Nun, wahrscheinlich waren es nicht gerade Gold und Diamanten. Eher etwas, wovon nur Zwerge und Gnome den Namen kannten.

Lavim steckte den Stein in einen seiner Beutel. Er hockte sich wieder auf die Fersen und betrachtete das Mondlicht, das sich auf dem Wasser spiegelte. Ein Graufuchs bellte hinter ihm im Dickicht. Eine Eule schrie hoch am Himmel, jenseits des Dachs des Waldes, und ein Kaninchen huschte zitternd vor Schreck in seinen Bau. Überall um den Kender raschelten die Blätter vom Kommen und Gehen der jagenden und gejagten Nachttiere. Warum eigentlich, fragte er sich, sagen die Leute immer ›still wie ein Nachtwald‹? Hier ist es lauter als auf einem Jahrmarkt! Der Kender lachte stillvergnügt. In letzter Zeit hatte er angefangen, Selbstgespräche zu führen. Wahrscheinlich weil ich alt werde, dachte er. Die Leute sagen immer, daß die Alten mit sich selber reden, weil sie wissen, daß sie die einzigen sind, die sich eine vernünftige Antwort geben können. Lavim suchte sich eine bequemere Position und setzte sich zurecht, um den Wald zu betrachten und im Mondlicht nachzudenken.

Eigentlich denke ich nur nach, grübelte er. Ich rede gar nicht mit mir selbst, weil ich nämlich überhaupt noch nicht so alt bin.

Sechzig ist wirklich nicht sehr alt. Vielleicht sind meine Augen nicht mehr das, was sie mal waren, aber ich konnte immer noch den guten Stanach vor den ganzen Drakoniern retten!

Er lächelte. Richtig. Und wenn wir schon bei Stanach sind…

Lavim wußte – und erkannte das mit einem sorglosen Schulterzucken an –, daß er die ganze Zeit eigentlich nur eines gemacht hatte (neben den Selbstgesprächen natürlich): Er hatte versucht, eine Antwort auf das Problem zu finden, wie er Pfeifers Flöte in die Hände bekommen konnte. Stanach hatte sie den ganzen Tag nicht aus den Augen gelassen. Alles, was ich will, redete sich Lavim ein, ist, sie für ein oder zwei Minuten zu borgen. Dann könnte ich sehen, warum ihm die Flöte eigentlich so wichtig ist, wo sie doch Pfeifer gehört hat und die beiden so gute Freunde waren. Armer Stanach. Er muß einsam sein, so ohne Pfeifer. Er hat sich richtig darauf gefreut, Pfeifer wiederzusehen. Er ist weit weg von zu Hause und hätte bestimmt gern ein vertrautes Gesicht gesehen. Auch wenn man meinen sollte, daß er glücklich wäre, das Schwert zurückzubringen. So, wo war ich? Ach ja. Die Flöte. Er wäre wirklich glücklich, wenn er hinterher merken würde – nachdem ich sie erst einmal in der Hand gehabt habe –, daß er sie nicht verloren hat, sondern daß ich sie nur geliehen habe.

Lavim grinste zu den Monden hoch. Er hegte nicht den geringsten Zweifel, daß er es schaffen würde, die Flöte zu bekommen. Es war nur eine Frage der richtigen Gelegenheit.

Das lange, leichte, rotbraune Kirschbaumholz beschäftigte den Kender, seit er es zum ersten Mal gesehen hatte. Er hatte ihr nur ein, zwei Töne entlocken können, bevor Stanach ihm das Instrument entrissen hatte. Jetzt fragte er sich, was für ein Zauber in der Flöte eines Magiers schlummern mochte. Vielleicht einer, der einem Lieder beibrachte?

Lavim schlang die Arme um die angezogenen Knie. Ja, die Art, die einem Lieder beibringt. Er verstand nichts von Liedern und Musik, aber er wußte einfach, daß sich das ändern würde, wenn er Pfeifers Flöte in den Händen hielt.

Der Kender kam staksig auf die Beine. Der Boden war kalt, und er hatte noch nichts zum Frühstück erlegt. Das war so ziemlich das einzige, was man ihn tun ließ, außer Lager aufbauen, Holz sammeln, Wasser holen und Lager abbauen.

Er schlüpfte in die Schatten und sann über verzauberte Flöten, Kaninchen und heiße Brühe aus den Resten der Moorhühner nach.

Der aufsteigende Rauch verbreitete immer noch den Duft des gebratenen Moorhuhns. Stanach sah zum Lager hinunter und fragte sich, wann Kender wohl schliefen. Lavim war nirgends zu sehen. Kelida schlief nah beim Feuer. Tyorl, der an einen Weißdorn lehnte, hatte im Schlaf den Kopf auf seine Knie gelegt.

Nicht mehr lange, dachte Stanach, als er hinunterkletterte. Tyorl hätte die Wache längst übernehmen sollen, und der Zwerg würde nicht länger auf ihn warten. Jetzt wollte Stanach nur noch einen Augenblick die Wärme des Feuers genießen und sich dann einen nicht zu steinigen Schlafplatz suchen.

Das Feuer warf dunkle Schatten an die Bäume und ließ sie aussehen, als wenn sie sich in einem leisen Wind wiegten. Stanach sah Sturmklinge unter Kelidas ausgestreckter Hand. Die Friedensknoten an der Scheide waren aufgegangen, und die Klinge hing halb aus der Scheide. Er kniete sich hin, um das Schwert zurückzuschieben.

Seine Handfläche berührte die rauhe Stelle an der Versilberung. Er hatte das Silber geglättet, als das Königsschwert gestohlen worden war, als die Wände der Schmiede vor seinen Augen eingestürzt waren. Feuer war in seinem Kopf explodiert, und er hatte Blut gespürt, das ihm den Hals hinunterlief, bevor Dunkelheit die Welt verschlang und er betäubt auf den Boden gefallen war.

Ein rotes Licht pulsierte in dem Stahl, und das kam nicht vom Feuer. Stanach zog Sturmklinge vorsichtig aus der Scheide. Kelidas Atem blieb ruhig und gleichmäßig. Er stand langsam auf, ging zur Seite und hielt Sturmklinge auf beiden Händen.

Für dieses Schwert war Kyan Rotaxt gestorben. Und auch Pfeifer war dafür gestorben.

Realgars Männer mußten den Magier gesucht haben. Sie mußten den Steinhügel gesehen haben. Ich hätte ihn nicht bauen sollen, dachte er und schüttelte dann den Kopf. Nein, früher oder später hätten die Theiwaren Pfeifers Körper ohnehin gefunden. Wegen der Aaskrähen. Stanach erschauerte.

Tu, was du tun mußt. Das war das letzte, was Pfeifer ihm gesagt hatte.

Das tue ich, dachte Stanach.

So hatte er es die ganze Zeit geplant. Pfeifer finden, das Schwert nehmen und zu Hornfell zurückkehren. Wenn er jetzt das Schwert nahm, konnte er seine Gefährten dem Tod überlassen, falls die Theiwaren sie einholten.

Stanach sah Kelida an. Ihre Gedanken waren so leicht zu lesen! Er fragte sich, wann sie wohl merken würde, daß sie sich in den halbbetrunkenen Waldläufer verliebt hatte, der ihr das Schwert gegeben hatte.

Wenn sie erfährt, daß er tot ist, flüsterte die Stimme in seinem Kopf. Sie wird es wissen, wenn sie endgültig erfährt, daß er tot ist.

Stanach betrachtete das Königsschwert in seinen Händen. In jener ersten Nacht in Qualinesti hätte er es gern genommen. Er hätte sie, Tyorl und Lavim ohne Zögern im Wald zurückgelassen und sich nach Thorbardin aufgemacht. Weil er das nicht konnte, hatte er das Zweitbeste getan: Er hatte Kelida einen Grund geliefert, Sturmklinge nach Thorbardin zu bringen. Er hatte ihr sozusagen einen toten Mann als Liebhaber vorgeschlagen.

Es tut mir leid, hatte sie gesagt, als er um Pfeifer trauerte. Sie hatte lange neben ihm gesessen, seine Hand gehalten und ihm warm und wortlos zu verstehen gegeben, daß er wenigstens in jenem Moment nicht allein war. Der Trost, den sie ihm angeboten hatte, war so selbstverständlich wie der einer Verwandten, wie das stillschweigende Verständnis einer Schwester.

Obwohl er wußte, daß er jetzt gehen müßte, daß er mit dem Königsschwert im Wald verschwinden müßte, daß er Zeit schinden sollte, indem er die drei hier den Theiwaren überließ, kniete Stanach sich hin und steckte Sturmklinge wieder in die Scheide.

Genau, dachte Stanach, du verstehst es, nicht wahr? Du hast Familie und Freunde verloren. Du verstehst es, lyt Chwaer, kleine Schwester.

Er zog die beiden Lederbänder an den Seiten der Scheide fest, die Friedensknoten, und stand leise auf, um Tyorl zu wecken.

15

Das Licht der Dämmerung blitzte auf Finns Dolch, als er dem Drakonier die Kehle durchschnitt. Schnell zog er die Hand zurück, und die Klinge löste sich vom geschuppten Fleisch der Kreatur, bevor der Stahl vom versteinernden Körper festgehalten werden konnte. Sein Magen zog sich wie immer vor Abscheu zusammen. Er haßte diese Mißgeburten, wenn sie lebten, er verabscheute sie, wenn sie tot waren. Sie hatten seine Frau getötet und seinen Sohn ermordet. Er konnte nicht genug von ihnen umbringen. Der Gestank von Kampf, Blut und Feuer trieb über die kleine Lichtung. Im kalten Morgenwind stieg Rauch von verbrannten Proviantwagen auf, zog sich um die Wipfel der hohen Kiefern und sank am nahen Fluß herab. Er fing sich in einem Luftstrom über dem Wasser und trieb zurück an den Hang, wo die Drakoniereinheit mit ihren drei Wagen kurz vor Tagesanbruch Finn und seinen Waldläufern zum Opfer gefallen war.

Vor Tagesanbruch, dachte Finn, gerade rechtzeitig, um ihnen die letzten Alpträume ihres Lebens zu lassen.

Die dreißig Waldläufer hatten keinen Mann verloren, auch wenn einige verwundet worden waren. Finn lächelte kalt und zufrieden und sah sich nach Lehr um, in dessen dunklem, zotteligem Haar die sanfte Brise träge spielte. Als Lehr den Anführer der Waldläufer entdeckte, kam er über die Lichtung herangetrottet. Unterwegs umging er die pfeilstarrenden, verkohlten Wagen und sprang nachlässig über Körper, die sich in Stein und Staub verwandelten.

»Irgendwelche Spuren von noch mehr Drakoniern?«

Lehr schüttelte den Kopf. »Nur die hier, Herr. Ich bin auf die Anhöhe geklettert. Von da oben kann man meilenweit sehen. Da gibt’s nur Krähen, und die wollen nur wissen, wann wir endlich weg sind, damit sie frühstücken können.«

Sein schwarzer Humor brachte Lehrs Augen zum Leuchten. »Arme Tiere. Hier gibt’s nur das zu fressen, was die Drakonier gestern von ihrem Abendessen übriggelassen haben. Wenn sie nicht gerade Stein und Staub wollen.«

Finn grunzte. »Schlag am Fluß das Lager auf, Lehr. Wenn dein Bruder mit seiner Arbeit fertig ist, kommt ihr beide zu mir her.«

»Ja, Herr?« Das war eine Aufforderung, mehr zu erklären. Als Finn nicht darauf einging, zuckte Lehr mit den Schultern und machte sich auf, um seinen Bruder zu suchen. Finn erklärte seine Gründe selten. Lehr erwartete selten, daß er das tat, auch wenn er hin und wieder nach einer Erklärung bohrte.

Als er Kembal fand, verarztete dieser bereits die am schlimmsten Verwundeten. Er richtete ihm Finns Anweisung aus. »Irgend etwas geht da vor, Kem. Was meinst du?«

Kembal, der heilkundige Waldläufer, sah seinen Bruder nachsichtig an. »Weiß nicht, aber ich wette, es hat etwas mit den Spuren zu tun, die du gestern gefunden hast.« Kembal entfernte geschickt einen Pfeil aus dem Bein eines Mannes. Der Mann zuckte zusammen. Sein Gesicht wurde blaß und nahm dann den Ausdruck grimmiger Ergebenheit an, als das Blut aus der Wunde strömte. Er wußte genauso gut wie Kembal, daß Drakonierpfeile oft vergiftet waren. Der Blutstrom würde die Wunde säubern, deshalb akzeptierte er ihn, obwohl er es nicht gerne sah. Kem reinigte die Wunde und sah nicht auf, als sein Bruder ging.

Beide wußten, daß Finn wenig begeistert darüber war, daß sie so überraschend über einen Versorgungstrupp Drakonier gestolpert waren. Er wußte auch, daß ihr Anführer zwar Tyorl und Hauk nach Langenberg geschickt hatte, um genau solche Bewegungen in den Vorbergen auszukundschaften, aber die beiden waren noch nicht zurück.

Lehr glaubte, daß die Spuren, die er gefunden hatte, von Tyorl stammten. Kembal erwartete, daß Finn derselben Meinung war. Er verband die Wunde und ging zu dem nächsten Mann, der auf ihn wartete. Er nahm an, daß Finn sich Zeit lassen würde, damit seine Männer sich ausruhen konnten, während er den Pfad zurückging und überprüfte, ob die Spuren von Tyorl stammten oder nicht.

Aber was tat der Elf bei einer so seltsam zusammengesetzten Gruppe wie der, von der die Spuren sprachen? Ein Zwerg, ein Kender und ein leichtfüßiger Mensch oder Elf?

Und wo, fragte sich Kem, war Hauk?

Die sinkende Nachmittagssonne war unverschämt heiß, wie das im Herbst mitunter vorkommt. Sie warf ihr weißes Licht auf die vorspringenden Felsnasen. Alte, braune Blätter raschelten im leichten Wind über die Steine. Stanach wischte sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn und ging auf dem schattigen Pfad in die Knie. Vor nicht allzulanger Zeit war jemand hier entlanggekommen. Der Zwerg sah Tyorl an, der bei seiner Schulter stand.

»Deine Waldläufer?«

Tyorl schüttelte den Kopf. Er zeigte auf einen weiß zerkratzten Stein auf dem Weg. Der Stein war von Stahl zerschabt. »Kein Waldläufer in Finns Gruppe trägt Stiefel mit Stahlkappen. Schau dir diesen Fußabdruck hier drüben an.«

An der Seite des Wegs, wo das Moos im Schatten einer hohen Lärche noch kühl und feucht war, sah man einen guterhaltenen Abdruck. Kein Waldmensch. Stanach schüttelte stirnrunzelnd den Kopf.

»Ein Zwerg«, sagte Tyorl geduldig. »Schau, die Größe entspricht ungefähr deiner.«

Stanach schloß die Augen, weil er an Pfeifers Steingrab dachte, das eineinhalb Tagesreisen von hier auf dem Hügel lag. Die Theiwaren mußten es gefunden und ihre Spur aufgenommen haben. Es war leicht zu erraten, wo die vier Gefährten hin wollten. »Realgars Leute.«

»Wahrscheinlich.« Tyorl folgte leise dem Weg, wobei seine Augen am Boden klebten. Einen Augenblick später war er schon zurück. »Sie wollten zum Fluß. Sieht so aus, als wären sie heute morgen hier vorbeigekommen.«

Der Pfad führte direkt zur einzigen Furt hier. Die nächste war zehn Meilen weiter südlich – ein voller Tagesmarsch. Stanach zupfte nachdenklich an seinem Bart, als er aufstand. »Verdammt!« murmelte er. »Sie wollen uns den Weg abschneiden.«

»Wo ist der Kender?«

»Hinten bei Kelida. Warum?«

»Ich will heute über den Fluß. Aber zuallererst will ich sicher sein, daß die Mörder des Zauberers nicht an der Furt warten. Du beherrschst dein Schwert, Stanach.« Der Elf zog seinen Langbogen von der Schulter, schnürte rasch die Sehne fest und holte einen Pfeil aus dem Köcher. »Bestenfalls sind wir drei gegen vier und müssen Kelida beschützen. Das wird nicht leicht. Das Schwert macht sie zum Ziel. Kannst du Lavim überreden, wieder bei ihr zu bleiben, während wir auf Kundschaft gehen?«

»Das würde ich nicht einmal versuchen wollen. Laß nur. Er plaudert mit Kelida, das beschäftigt ihn noch ein paar Minuten. Laß uns die Furt auskundschaften, solange wir noch können.«

Zögernd blickte Tyorl den Pfad hinunter. Der Weg bog da ab, wo Kelida und Lavim angehalten hatten. Das Mädchen, das nicht daran gewöhnt war, den ganzen Tag zu laufen und zu klettern, beschwerte sich mit keiner Silbe, aber sie nutzte jede Gelegenheit zu einer Rast. Lavim, der keinen Zuhörer freiwillig aufgab, hielt mit ihr Schritt.

Sonnenlicht glitzerte golden in Tyorls Haaren, als er mit den Fingern hindurchfuhr. Stanach sah zu, wie der Elf überlegte.

Die beiden liefen den Weg hinauf, wobei ihre Schritte laut durch den stillen Wald hallten. Zehn Meter hinter der Stelle, wo sie die Spuren gefunden hatten, wandte sich der Pfad nach Osten und wurde so eng, daß sie nicht mehr nebeneinander laufen konnten.

Jetzt ging es steil bergauf. Schwere Erde klebte an den umgestoßenen Steinen auf dem Weg. Das Moos wuchs manchmal oben, manchmal an den Seiten, und an vielen Stellen war die dicke, grüne Decke zerfetzt und aufgerissen. »Sie hatten es eilig«, sagte Tyorl, »und haben sich nicht darum geschert, ihre Spuren zu verwischen. Sie sind genau da auf den Pfad gekommen, wo wir die Spuren zum ersten Mal gefunden haben.« Er sah über die Schulter. »Wir hätten sie nicht allein lassen sollen.«

Der Wind frischte auf, und die Schatten um den Weg verschwammen und tanzten. Stanach lauschte nach Kelidas Stimme, hörte aber nur alte Blätter über Steine rascheln. »Ich glaube, du hast recht. Geh zurück. Wenn Lavim noch da ist, sag ihm, er soll zu mir kommen.«

Tyorl runzelte die Stirn. Als Stanach seine Zweifel erkannte, schnaubte er. »Ich bin kein Waldläufer, Tyorl, aber ich bin auch nicht blind.« Er deutete mit dem Kopf auf die Spuren. »So was da kann ich folgen, und ich kann mich ruhig verhalten, wenn es sein muß.«

Er mußte es nicht aussprechen: Der Langbogen des Elfen konnte Kelida besser verteidigen als ein einzelnes Schwert. »Geh hier vom Pfad ab, Stanach. Behalte ihn in Sichtweite und geh parallel dazu im Wald. Wenn sie oben warten, werden sie eine Wache aufgestellt haben. Wenn du die entdeckst, kommst du schnell und leise zurück. Wenn wir es schaffen können, erledigen wir sie.«

»Und wenn nicht?«

Tyorl zuckte mit den Schultern. »Dann versuchen wir, den Fluß woanders zu überqueren. Aber eigentlich will ich nicht ständig auf der Hut sein müssen, ob diese Mörder noch einmal vor uns auftauchen.«

»Also, geh. Ich komme zurück.«

Stanach sah ihm nach. Der Zwerg suchte sich so leise wie möglich seinen Weg durch das raschelnde Unterholz, dessen dünne Zweige sich in seinem Bart verfingen und ihm Gesicht und Hände zerkratzten. Einige Dutzend Meter lief er parallel zum Pfad, dann hielt ihn eine breite Felswand auf. Drum herum oder drüber weg, fragte er sich, während er das Hindernis musterte. Der Stein war alt und hart und bot guten Halt. Stanach, der viel zu lange nur Wald gesehen hatte, grinste. Drüber weg, beschloß er. Vorsichtig glitt seine Hand über den Stein und prüfte, wo Hände und Füße Halt fanden. Die Kanten waren fest, und er kletterte geschwind hoch und hatte nach wenigen Augenblicken den oberen Rand des Felsens erreicht. Eine vorwitzige, junge Kiefer klammerte sich auf der Felsnase fest, der ein paar struppige Büsche Gesellschaft leisteten. Ansonsten war der Stein nackt und grau. Tief geduckt verharrte Stanach hinter der Nordseite des Kiefernstamms. Aus dieser Deckung sah er den leeren Pfad da unten. Keine Wache.

Mehrere Meter hinter dem Vorsprung bog der Pfad wieder nach rechts ab, verlief genau unter dem Felsen, auf dem Stanach hockte, und fiel dann plötzlich ab. Stanach rutschte vor, um besser sehen zu können.

Hier hörten die Bäume plötzlich auf, und der Pfad schlängelte sich in ein steiniges Flußtal hinunter. Der Fluß selbst war ein schmales Silberband, die Furt eine seichte Stelle am Ende des Weges, die von braunem Riedgras eingerahmt war. Es gab kein Anzeichen dafür, das diejenigen, die vor ihnen den Pfad entlanggekommen waren, jetzt in dem steinigen Tal lauerten.

Hoch über dem Tal kreiste ein Falke und segelte in weiten, trägen Spiralen auf der Suche nach Beute abwärts. Die vom Wind geriffelte Wasseroberfläche teilte sich, als ein kleiner Barsch wie ein silberner Blitz in der Sonne hochsprang. Noch bevor der Fisch am höchsten Punkt seines Bogens war, schoß der Falke hinunter und fing ihn mit einem triumphierenden Schrei.

Genau, Abendbrot für dich, dachte Stanach, und wahrscheinlich hast du uns noch was übriggelassen.

Das Tal war leer, der Fluß voller Fische, und die Furt würde leicht zu durchqueren sein. Lächelnd stand Stanach auf und drehte sich um.

Vor ihm stand der einäugige Theiwar, der in Thorbardin als der Graue Herold bekannt war.

Kalte Angst breitete sich in seinem Bauch aus. In der Falle!

Noch während er das begriff, duckte sich Stanach instinktiv nach rechts und zog sein Schwert aus der Scheide an seinem Rücken. Das hohe Singen des befreiten Stahls wurde vom harten, trockenen Lachen des Grauen Herolds übertönt. Stanach befürchtete, daß er keine Chance hatte. Er wußte, daß es so war, als sein gewaltiger, beidhändiger Schlag eine Handbreit vor Agus’ Hals zurückprallte. Die Luft um den Zauberer flammte scharlachrot auf, spie heiße, dicke Funken, und Stanach taten die Arme bis zu den Schultern weh, als hätte er gegen einen Felsen geschlagen.

Agus hob, immer noch lachend, die rechte Hand und fuhr sanft durch die Luft. Er flüsterte ein Wort, dann ein anderes, und die sonnendurchflutete Luft um Stanach wurde so kalt wie eine Winternacht. Der Himmel, der eben noch blau gewesen war, wurde drückend und schmeckte nach Angst und Verzweiflung. Als wenn eine riesige Hand ihn von hinten niedergeschlagen hätte, fiel Stanach auf die Knie. Er nahm gerade noch wahr, wie sein Schwert auf den Stein schepperte, und sah, wie Agus danach griff und es aufhob.

Stanach rang nach Luft. Es gab keine. Es war, als hätte ihm der Spruch des Grauen Herolds alle Luft aus der Lunge gesaugt.

So, dachte Stanach, haben sie Pfeifer erwischt. Mit einem Hinterhalt von einem Theiwar-Zauberling.

Der Gedanke an Pfeifer erinnerte ihn an die Flöte seines Freundes, die an seinem Gürtel hing. Obwohl Pfeifer sie mit zahlreichen Sprüchen versehen hatte und obwohl die Flöte ihre eigene Zauberkraft hatte, war sie nutzlos für Stanach, der nicht magiekundig war. Er wußte sofort, daß sie in den Händen des Grauen Herolds ein mächtiges Werkzeug sein würde. Der Theiwar würde sicher herausfinden, wofür sie gut war, wenn er Zeit fand, sie zu untersuchen. Indem er so tat, als würde er sich gegen den Zauber wehren, löste Stanach die Flöte von seinem Gürtel und schob sie in eine Felsspalte.

Wieder hob Agus die Hände. Stanach kannte die Gesten, die er jetzt machte. Er sprach bloß drei seltsam sanfte Worte, die Stanach jedoch überhaupt nicht trösteten. Es waren die Worte eines Transportzaubers.

Agus griff hinunter, berührte Stanachs Kopf und lächelte ihn an. Gefangen im vertrauten Griff eines Transportzaubers, krümmte sich Stanach, als alles Gefühl aus seinen Armen und Beinen, aus Herz und Kopf wich.

Lavim thronte auf einem Felsen abseits des Weges, von wo er den Pfad nach oben und unten überschauen konnte. Seinen Hupak balancierte er auf den Knien, und ein großer Lederbeutel mit Steinen lag zwischen seinen Füßen. Er untersuchte die Steine einen nach dem anderen wie ein Bogenschütze, der seine Pfeile prüft. Einen rötlich braunen Stein mit Grün und mit glänzenden, gelben Pyritstücken und weißen Calcitsprenkeln hielt er für Kelida hoch.

»Dieser Stein hier«, sagte er, während er zusah, wie die Sonne sich in dem Pyrit und Calcit fing, »hat einen Goblin auf hundert Schritte getötet.«

Kelida sah ihn zweifelnd an. »Hundert, Lavim?«

Der alte Kender nickte so beiläufig, als ob seine Glaubwürdigkeit nicht angezweifelt worden wäre. »Vielleicht auch hundertzehn. Ich hatte keine Zeit zum Nachmessen, weißt du.«

»Aber du hast den Stein zurückgeholt, nachdem er diesen Goblin getötet hat?«

»Oh, ja. Es ist ein guter Stein, ein Glücksbringerstein. Ich habe ihn schon lange. Er hat meinem Vater gehört, und der hatte ihn von seinem Vater.«

Kelida unterdrückte ein Lächeln. »So eine Art Familienerbstück, hm?«

Lavim steckte den Stein wieder in seinen Beutel zurück. »Nun, so habe ich es nie gesehen, aber das kommt wohl hin.«

Die Vorstellung, daß zwei Generationen von Kendern diesen Stein pflichtbewußt jedesmal zurückgeholt hatten, wenn er von einer Hupakschlinge geflogen war, war einfach zu absurd. Obwohl sie ihr Lächeln mit der Hand verdeckte, sah Lavim es in ihren grünen Augen.

»Was ist daran so komisch, Kelida?«

»Oh, ich lache nicht, nicht wirklich. Ich – ich lächle, weil es so schön ist, daß du etwas hast, das dich an deinen Vater und Großvater erinnert.«

Kelida zog die Beine fest an ihre Brust und legte das Kinn auf die Knie. Sie sah zu, wie der Kender weiter seine Waffen inspizierte. Dünnes Sonnenlicht lag wie Silber auf seinem langen, weißen Zopf. In seinem braungebrannten, runzligen Gesicht glänzten die grünen Augen wie Frühlingsblätter.

»Ich habe gerade daran gedacht, daß ich überhaupt nichts habe, was mich an meine Familie erinnert – nicht einmal einen Glücksstein.«

Lavim sah hoch. »Oh, in Khur gibt es viele davon. Warst du da schon mal? Ich bin da geboren. Es ist ein schönes Land voller Hügel und Berge. Auch ein paar hübsche Täler. Du solltest es dir mal ansehen, Kelida. Ich würde selbst gern mal wieder dahin ziehen. Das will ich immer, aber – ich weiß nicht, irgend etwas zerrt mich immer in die entgegengesetzte Richtung. So wie Sturmklinge, auch wenn ich einfach nicht herauskriege, wieso das so ist. Du warst doch noch nicht lange Kellnerin, oder? Du hast doch mit deiner Familie auf einem Hof gelebt? Bevor der Drache – oh, äh, bevor du Kellnerin warst. Also, wenn du das Landleben magst, dann bist du in Khur genau richtig. Ich würde dich gerne hinbringen. Dann kehre ich selbst mal zurück. Zumindest für eine Zeitlang. Sobald wir das mit Sturmklinge erledigt haben.« Er hielt inne. »Sag mal, du glaubst wohl nicht zufällig, daß dieser komische Hauk auch nach Khur mitkommen würde, hm?«

Kelida betrachtete, wie die Sonne den Stein brutzelte. »Warum sollte er das wollen?«

»Na ja, wenn du dahin gehst, kommt er vielleicht auch. Er weiß bestimmt, daß du nach Thorbardin kommst, um ihn zu retten, und er wird bestimmt dankbar sein. Ich frage mich, ob sie ihn in einem Gefängnis oder Verlies haben. Gefängnisse sind, glaube ich, eine Zeitlang ganz gut. Das Essen ist meistens ziemlich schlecht, aber einigermaßen regelmäßig.

Aber Verliese? Die mag ich nicht so besonders. Das Essen ist kaum schlimmer, aber man kriegt es so selten. Die Leute, die dich da reinstecken, vergessen dich meistens nach einer Weile.

Weißt du, Thorbardin ist richtig groß. Nicht nur eine Stadt – gleich sechs. Sie sind alle irgendwie miteinander verbunden. Vielleicht über Brücken. Und es liegt mitten im Berg drin. Kannst du dir das vorstellen?

Es gibt sogar Gärten. Wußtest du das? Aber, wenn sie im Inneren des Berges liegen, woher bekommen sie dann Sonnenlicht? Wie bekommen sie Regen? Tja, ich nehme an, sie können Regen auffangen und damit ihre Gärten bewässern, aber das wäre viel Arbeit, meinst du nicht auch? Selbst wenn sie das tun – die Gärten bewässern, meine ich –, löst das immer noch nicht die Frage nach dem Sonnenlicht. Das kann man nicht in einem Eimer tragen.«

Lavim plapperte weiter. Kelida hörte ihm nur mit halbem Ohr zu. Sie dachte an Verliese und überlegte, ob Hauk wohl wirklich wußte, daß jemand kam, um ihm zu helfen.

Er muß es wissen, dachte sie. Er muß wissen, daß Tyorl ihn sucht. Sie fuhr mit der Hand über die Scheide des Königsschwerts. Er muß wissen, daß er wegen diesem Schwert gefangen ist.

»Wenn man Sonnenlicht in Eimern transportieren will, müssen die aber einen festen Deckel haben, oder?«

Wenn er lebt, dachte sie, dann weiß Hauk es. Kann er noch leben? Es ist sechs Tage her seit der Nacht, als er das ›Tenny’s‹ verlassen hatte. Sie dachte an Pfeifer, den Zauberer, und den Grabhügel auf dem Hügel im Wald und an Stanachs Augen, als er vom Tod seines Verwandten erzählt hatte. Sie schloß die Augen und legte die Stirn auf die angezogenen Knie.

Dann versuchte sie, Hauks Stimme zu hören und die Sanftheit darin zu finden, die sich hinter dem Bärengrollen verbarg. Sie stellte sich vor, solange sie seine Stimme im Gedächtnis hatte, würde er noch leben. Solange sie seine Augen sehen konnte, als er ihr das Schwert zu Füßen gelegt hatte, würde er nicht tot sein.

Sie hatte sich aus den wenigen Momenten, in denen sie miteinander geredet hatten, ein Bild von Ritterlichkeit und Freundlichkeit erschaffen, und erinnerte sich nicht mehr daran, daß sie sich im ›Tenny’s‹ in Wirklichkeit vor ihm gefürchtet hatte.

»…Und es müßten dunkle Eimer sein, vielleicht mit Blei oder so beschichtet, damit das Sonnenlicht nicht wieder herausdringt. Hmmmm. Ich frage ich, ob sie daran gedacht haben.«

Kelidas Finger schlossen sich um die Schwertscheide. Königsschwert nannte es Stanach. Sturmklinge. Für Kelida würde es immer das Schwert des Mannes sein, der ihr Leben für eine Wette aufs Spiel gesetzt hatte und der sein eigenes dafür einsetzte, sie zu schützen.

Es raschelte im Gebüsch, ein Stein kullerte auf den Weg, und Lavim sprang von seinem steinernen Ausguck, nachdem er die Steine wieder in den Beutel gefegt hatte. Kelida schaute sich um und sah Tyorl neben sich stehen. Eilig wollte sie aufstehen, doch der Elf winkte ab.

»Noch nicht. Lavim! Lauf den Pfad hoch und hol Stanach ein, ja?«

Der Kender warf den Hupak über den Rücken. »Klar doch, Tyorl. Was ist los?«

»Nichts. Such einfach Stanach. Und lauf nicht weg.«

Glückstrahlend hüpfte der Kender den Pfad hoch, wobei sein Gepäck und die Beutel hoch und runter sprangen.

»Ich habe ihn den halben Weg hoch gehört«, sagte Tyorl. Er setzte sich auf den Felsen, den der Kender verlassen hatte. »Wovon hat er erzählt?«

Kelida lächelte. »Thorbardin und Sonnenlicht in bleibeschichteten Eimern.«

»Sonnenlicht in –?« Tyorl kratzte sich am Kinn. »Wieso?«

»Oh, für die Gärten. Er behauptet, es gäbe in Thorbardin haufenweise Gärten. Stimmt das?«

Der Elf zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Die Stadt liegt im Berg, also kann ich mir das nicht vorstellen. Kendergeschwätz ist halb Traum, halb Phantasie.«

Kelida sah einen langen Augenblick zu, wie Tyorl mit dem Daumen über die Sehne seines Langbogens strich. »Wo ist Stanach?«

»Den Weg hoch.« Tyorl zuckte wieder mit den Schultern. »Kundschaften.«

»Sollten wir nicht nachkommen?«

Tyorl sah in die Schatten. Auch wenn er nur den Wind in den Bäumen hörte, schüttelte er den Kopf. »Gleich. Es ist ein langer Aufstieg. Wir können hier abwarten.«

Kelida nickte und beobachtete schweigend, wie die Schatten über den Pfad strichen. Tyorl sah das Sonnenlicht wie Goldfäden durch ihr Haar rieseln.

Weißt du, sagte sich Lavim, die Sache mit den Eimern ist, daß es gehen könnte oder auch nicht. Aber man weiß es nie, bis man es versucht hat, oder?

Der Wind in den Baumkronen seufzte, und Lavim trottete den Pfad hoch.

Richtig, dachte er. Aber wenn sie Gärten in Thorbardin haben, dann müssen sie sich natürlich etwas mit dem Licht ausgedacht haben.

Lavim hatte beschlossen, daß er sich keine Gedanken mehr über seine neue Angewohnheit, Selbstgespräche zu führen, machen würde. Außerdem hatte er daran fast so viel Spaß, wie mit jemand anderem zu reden. Zum einen konnte er sich nie unterbrechen. Außerdem kam es ihm so vor, als ob Stanach und Tyorl einfach unglücklich waren, wenn sie ihm nicht dauernd ins Wort fallen konnten. Kelida hörte manchmal zu. Aber alles in allem fing er an, seine Selbstgespräche zu genießen. Er bekam gute Antworten.

Er verließ den Pfad dort, wo ihm abgeknickte Zweige und zertretenes Unterholz Stanachs Weg verrieten.

Ein echter Zwerg! Tritt einen eine Meile breiten Pfad, damit auch jeder sieht, wo er langgegangen ist. Zwerge sind wirklich ungeschickt, was Wald angeht.

Vor ihm ragte eine Felswand auf. Lavim grinste. Ich wette, er ist hier langgekommen. Warum ist er nicht auf dem Weg geblieben? Was soll’s! Ich frage ihn, wenn ich ihn finde.

Er griff nach den Kerben und zog sich den Stein hoch. O ja, Stanach war hier gewesen. Die Flechten am Fels waren zerrissen und zerquetscht. Lavim schüttelte den Kopf. Er hätte auch gleich in roten Lettern anschreiben können: HIER BIN ICH LANG.

Sonnenlicht blinkte auf etwas Weichem, Rotbraunem, das in einer nahen Felsspalte lag. Lavim griff nach dem glänzenden Ding und runzelte die Stirn, als er Pfeifers Flöte aufhob.

Er holte tief Luft und ließ sie leise pfeifend wieder ab. Pfeifers Flöte! Was für ein Fund!

Er hob die Flöte an die Lippen, um gleich festzustellen, ob sie ihm Lieder beibringen würde. Er versuchte eine Note, dann eine andere. Noch bevor er Atem holen konnte, hielt ihn ein plötzlicher Gedanke auf.

Aber warum, dachte er, sollte Stanach sie hier oben lassen? Er gibt wirklich immer acht, daß er nichts herumliegen läßt – gibt verflixt gut acht –, und hier liegt Pfeifers Flöte wie weggeworfen.

Der Kender rieb mit den Daumen über das weiche Kirschbaumholz. Dann hielt er die Flöte in die Sonne und sah das Rotbraun tief im Holz glimmen. Hatte der Zwerg sie fallen lassen?

Lavim schnaubte. Unwahrscheinlich! Es war Pfeifers Flöte, und Stanach zufolge war sie magisch. Man wirft nicht einfach eine Zauberflöte weg, die man zwei Tage lang am Gürtel hängen hat und bei der man alle fünf Minuten überprüft, ob sie noch da ist.

Lavim untersuchte den Stein an dieser Stelle genauer. Es war noch jemand anders hier gewesen. Der Sand um die kleine Kiefer auf dem Felsen zeigte zwei Paar Fußabdrücke.

Und zwar nicht Tyorls Fußstapfen, dachte der Kender. Er hockte sich hin und legte seine Hand an die Abdrücke. Die einen waren schmaler als die anderen, aber beide hatten dieselbe Länge. Ein anderer Zwerg.

Ja, warum sollte denn noch ein Zwerg hier draußen mitten im Wald herumlaufen? Oh, dachte er, richtig, die Wie-auch-immer-sie-heißen.

Theiware.

»Genau«, sagte er, »Theiware. Das bedeutet – « Lavim machte den Mund zu und sah sich um. Der Wind seufzte im Unterholz. Der Fluß unten im Tal plätscherte und lachte. Ein Eichelhäher schimpfte aus einer Eichenkrone und flog geräuschvoll davon. Es war niemand da, aber er hatte eine Stimme gehört, so hohl wie der Wind oder wie der ferne Klang einer Flöte. »Äh, hallo?«

Lavim, Stanach sitzt in der Patsche.

Lavim drehte sich hin und her, sah stirnrunzelnd in das Tal und zornig in das Dickicht hinter dem Pfad. »Wo bist du?« fragte er laut. »Und wer bist du überhaupt? Woher weißt du, daß Stanach in der Patsche sitzt?«

Du mußt ihm helfen, Lavim.

»Ja, aber… Stopp mal! Woher weiß ich, daß du nicht einer von diesen, äh…«

Theiwaren.

»Genau! Woher weiß ich denn – «

Warum sollte ich dir dann sagen, daß er in der Patsche sitzt?

»Warum zeigst du dich nicht? Wie wäre denn das? Wo steckst du?«

Genau hinter dir.

Lavim fuhr herum. Hinter ihm stand niemand. Er konnte doch keine Stimme hören, wenn keiner da war, der redete. Redete er wieder mit sich selbst?

Es klang aber nicht wie seine eigene Stimme. Er kniff seine Augen fest zu und versuchte sich daran zu erinnern, wie seine Stimme sich anhörte, wenn er mit sich selber redete. (Dachte, erinnerte er sich.) Aber er konnte sich nicht daran erinnern, und für den Fall, daß er nicht gerade ein merkwürdiges Selbstgespräch führte, machte der Kender die Augen wieder auf und blickte sich um.

»Jetzt hör mal zu – «

Die Stimme, die jetzt von hinten und von allen Seiten kam, hatte sich von hohl wie der Wind zu Stahl verwandelt.

Lavim, du hast mich gerufen. Jetzt hör du mir zu! Geh und hol Tyorl!

Lavim seufzte. Wenn er immer noch mit sich selbst redete, dann hatte er Tyorls und Stanachs dumme Angewohnheit übernommen, einem ins Wort zu fallen.

»Ich dich gerufen? Ich habe niemanden gerufen. Ich hab – «

Darüber reden wir später! Geh!

Lavim kletterte den Felsen hinunter und hastete zum Pfad. Er rannte nicht vor Angst. Auch nicht aus Gehorsam.

Was ihn so geräuschvoll wie ein Zwerg durchs Unterholz rennen ließ, war die plötzliche, klare Erkenntnis, daß es diesmal nicht seine Stimme war, und daß er nicht mit sich selbst geredet hatte.

Gut, ergänzte er, vielleicht habe ich doch mit mir selbst geredet, aber jemand anders hat geantwortet!

Lavim lachte und hielt die alte Holzflöte hoch, während er rannte. Er ahnte, wer ihm geantwortet hatte.

16

Gneiss hörte, wie die frisch entzündeten Kohlepfannen in der Ratskammer knisterten, dann seufzten und langsam und stetig zu glühen begannen. Er massierte seine Schläfen, und dabei fiel ihm auf, daß er sich daran genauso gewöhnt hatte wie an seine Kopfschmerzen. Der Grund für die Kopfschmerzen, die schon viel zu lange Thema der Ratssitzungen waren, wartete in dem Tal vor Südtor. Es waren die achthundert Flüchtlinge. Ihre Abgesandten, die er beim Betreten der Ratskammer nur kurz gesehen hatte, waren ein Halb-Elf und eine große, schöne Frau aus den Ebenen. Gneiss rieb sich etwas sanfter die Schläfen. Die beiden warteten jetzt in einem Vorraum auf die Entscheidung des Rats. Auf Befehl des Rats würden sie entweder ihre Achthundert woanders hinführen oder – Gneiss seufzte ergeben – sich mit ihnen in Thorbardin einnisten.

Der Daewar blickte einmal in die Runde an dem breiten, ovalen Tisch. Keiner der anderen anwesenden Lehnsherren wirkte glücklicher als er.

Tufa betrachtete die Oberfläche des polierten Granittischs und verfolgte Muster in dem grauen Stein, die nur er sehen konnte. Er hatte geschwiegen, seit der Rat zur Ordnung gerufen worden war. Bulp, der Gossenzwerg, trommelte mit den Stiefelabsätzen gegen sein Stuhlbein. Als ob er ein vages Verständnis von der Wichtigkeit des heutigen Treffens hätte, versuchte er, wach zu bleiben.

Wenn man jemanden wach nennen kann, dachte Gneiss mißmutig, der jede zweite Minute gähnt!

Die zwei Derro-Lehnsherren, Ranze von den Daergars und Realgar, der Theiwar, hielten sich in den Schatten wie ein Fisch, der im Wasser bleibt. Ranze entfernte sich in letzter Zeit nie weit von dem Theiwar. Die beiden waren so miteinander verbunden wie ein Floh mit dem Hinterteil eines Hundes.

Hornfell, dessen Augen seine schlaflosen Nächte verrieten, erhob sich von seinem Platz am Kopfende des Tischs.

»Wir waren einer Meinung, daß nicht mehr darüber diskutiert werden soll, ob die Flüchtlinge nach Thorbardin gelassen werden.« Ranze holte Luft, um sich einzumischen. Als wenn Hornfell das nicht bemerkt hätte, fuhr er ohne Pause fort. »Die Abgesandten der Flüchtlinge erwarten unsere Entscheidung. Ich werde sie nicht länger warten lassen. Dieser Rat hat sich auch noch um andere Dinge zu kümmern.«

Eine gedankenschwere Stille senkte sich über die Kammer. Bulp setzte sich so hin, daß seine Beine in der Luft strampeln konnten und die Hacken nicht mehr gegen den Stuhl bumsten.

»Wir stimmen ab.« Hornfell wandte sich an den Klar. »Tufa, sag deine Entscheidung.«

Der Lehnsherr der Klar lehnte sich mit langsamem Kopfschütteln an. »Meine Einstellung hat sich nicht geändert. Ich beuge mich dem Ratsbeschluß.« Er warf einen schnellen, für ihn trotzigen Blick auf Realgar. »Wie auch immer dieser Beschluß ausfällt.«

Gneiss seufzte. Wenn jetzt keiner von den anderen anders stimmte als bisher, würde sein Wort wirklich den Beschluß des Rates entscheiden. Wie Hornfell schon bei den Befestigungsanlagen von Südtor gesagt hatte, hatte er seine Entscheidung getroffen. Auch wenn er mit niemandem darüber gesprochen hatte, war es das Beste, das er sich vorstellen konnte.

Hornfell schloß die Augen, holte Luft und nickte dann dem Gossenzwerg zu. »Bulp, wegjagen oder reinlassen?«

Bulp richtete sich mitten im Gähnen auf und hörte auf, sich zu kratzen. Er zwinkerte. Dann grinste er breit. »Reinlassen.« Er kniff die Augen zusammen und sah aus, als würde er es sich noch mal überlegen.

Hornfell sagte rasch: »Ranze.«

»Nein! Nein! Und nein!«

»Das dachte ich mir«, meinte Hornfell trocken. »Realgar?«

Der Theiwar zuckte mit den Schultern. »Ich erspare dir die Mühe, meine Gedanken zu lesen, Hornfell. Schick sie weg. Wir haben keinen Platz für sie, wir mögen sie nicht, und wir brauchen sie nicht.«

Gneiss sah auf, um Realgar fest in die Augen zu schauen. Dasselbe, dachte er, könnte man von dir sagen, Theiwar. Laut sagte er nur: »Wir können sie in den östlichen Ackerhöhlen unterbringen. Die sind seit drei Jahren unbestellt. Weil wir diese Menschen nicht kennen, wissen wir nicht, ob wir sie mögen oder nicht, also spielt das keine Rolle. Brauchen wir sie?« Er sah kurz alle Anwesenden an. »Wir können immer Bauern gebrauchen. Und das sind diese Leute. Ich sage, laßt sie rein, und laßt sie für ihren Aufenthalt arbeiten. Sie sollen wie Pächter dafür bezahlen.«

Wieder sah Gneiss Hornfell an. »Und deine Stimme?«

In Hornfells Stimme lag stiller Triumph. »Einlassen.«

Bei diesen Worten erhob sich Realgar lautlos und katzenartig und verließ den Ratssaal. Ranze folgte dem Theiwar auf dem Fuß, wobei er grimmige Flüche ausstieß. Die beiden Derro-Lehnsherren konnten nichts mehr dagegen tun, daß die achthundert Menschen eingelassen wurden.

Der Rat hatte abgestimmt, und daran hielt sich sogar Realgar. Vorläufig.

Gneiss sah den beiden nach. Tufa und Bulp folgten ihnen. Er seufzte, während er mit halbem Ohr zuhörte, wie Bulp sich fragte, wie die Abstimmung ausgegangen war. Dann sagte er zu Hornfell: »Du hast deinen Willen bekommen, mein Freund.«

Hornfell nickte, sah aber nicht aus wie einer, der gerade einen Sieg errungen hat.

»Was jetzt noch? Dachtest du vielleicht, deine zerlumpten Achthundert sollten den Winter mit Schlafen und Faulenzen verbringen?«

Hornfell beachtete den Sarkasmus nicht. »Sag mir, Gneiss, wie sollen wir aus kranken, hungrigen Menschen Freunde und Verbündete machen, die wir gerade als Tagelöhner auf unsere Felder geschickt haben?«

Gneiss seufzte müde. »Sie müssen doch nicht gleich anfangen, Hornfell. Nimm, was du gewonnen hast, und sag deinen Flüchtlingen, daß sie hier überwintern können. Wenn es zum Krieg mit der Außenwelt kommt, wird es ihnen längst gutgehen, und sie sind wahrscheinlich glücklich, wenn sie den Ort verteidigen können, an dem sie leben. Wenn es in Thorbardin zur… Revolution kommt, hast du meine Daewars und die Klar. Wir brauchen niemand anders.«Doch noch während er das sagte, erinnerte sich Gneiss an den katzenhaften Ausdruck in Realgars Augen. Er fühlte eine unangenehme Kälte seinen Rücken hochkriechen. »Sagst du es ihnen jetzt?«

Hornfell trommelte mit den Fingern auf dem Tisch. »Ich möchte eine Minute Luft schnappen.«

»Luft schnappen? Also, geh schon. Aber paß auf, wo du das machst. Die Miene des Theiwaren gefällt mir zur Zeit überhaupt nicht.«

»Mir auch nicht«, antwortete Hornfell. Da begriff Gneiss, daß sein Freund nicht nur wegen der Flüchtlinge schlaflose Nächte hatte.

Hornfell gab acht, wo er Luft schnappte. Er ging in den Garten vor dem Rat der Lehnsherren. Dort lief er gemessenen Schritts über die feinkörnigen Kieswege.

Er freute sich über den Sieg, den er errungen hatte. Und, nein, er hatte nicht vor, ›seine zerlumpten Achthundert‹ den Winter verschlafen und verbummeln zu lassen. Ebensowenig wollte er etwas anbieten, was auch für ihn wie ein vertraglich festgelegter Dienst aussah. So gewann man keine Verbündeten, und er wußte, daß er bald Verbündete brauchen würde. Soviel hatte er heute in Realgars Augen gelesen.

Er unterbrach sein gemessenes Schreiten. Der Rundgang durch den Garten führte ihn zu den größten Beeten. Hier blühten die farbenprächtigen Sommerblumen der Berge das ganze Jahr über im sorgfältig kontrollierten Klima der unterirdischen Gärten.

Dünnblättrige Glockenheide und Strohblumen mit ihren graugrünen Stengeln blühten Seite an Seite. Königsfarn breitete seine weiten, hohen Farnwedel aus, die mehr goldfarben als grün waren. Kräftiger, gelbblühender Ginster drängte sich durch den dichten Farn, als würde er sich wenig um die Vorrechte der Krone scheren, und am Rand kroch Oleander in niedrig wachsenden Matten empor.

Hornfell berührte eine der zarten Oleanderblüten mit dem Finger. Die rosa Blütenblätter waren dem Licht zugewandt, das aus den vielen Kristallschächten drang, die zur Oberfläche führten. Die empfindliche Oleanderblüte zitterte leicht.

Hornfell zog die Hand zurück und sah zu dem Lichtschacht hoch, der fast genau über ihm hing. Der Lavendelglanz der anbrechenden Dämmerung flutete in den Garten, doch tagsüber nährte ein diffuses, goldenes Licht die Pflanzen.

Dasselbe System aus Kristallsäulen beleuchtete die sechs Städte, als ob sie im Sonnenlicht lägen, und brachte ihnen auch das Licht, das die Pflanzen auf den Feldern brauchten.

Mag sein, daß wir die Berge und all ihre verborgenen Geheimnisse lieben, dachte Hornfell, aber wir lieben auch das Licht. Zumindest einige von uns.

Ein leichter Schritt und ein geräuschvolles Räuspern erschreckten Hornfell. Er drehte sich langsam um, um seine Überraschung nicht zu zeigen. Als er in die schwarzen Augen des Theiwar-Lehnsherrn blickte, hatte Hornfell den Eindruck, daß Realgar ihn schon einige Zeit beobachtet hatte. Er konnte seine dunklen Gedanken von Realgars Gesicht ablesen. Seine Nackenhaare sträubten sich, als würde der Winterwind durch den Garten stöhnen.

»Deine… Gäste erwarten dich«, sagte der Derro-Zauberer. Er sagte das Wort, als würde er von einer Seuche reden. Mit verächtlichem Lächeln verließ ihn der Theiwar so leise wie er gekommen war.

Dunkle Gedanken und helle Wut, dachte Hornfell. Realgar hatte in der langen, erschöpfenden Ratssitzung bis zum letzten Augenblick gekämpft und darauf beharrt, daß es nichts Gutes bringen konnte, wenn sie Menschen in das Gebirgskönigreich einließen.

Hornfell hatte immer geglaubt, daß er der erste wäre, den Realgar schnellstmöglich umbringen würde. Jetzt dachte er, daß Realgar ihn ganz sicher ermorden würde, wenn er die Gelegenheit dazu bekam. Aber erst nach Gneiss, dessen Zögern den Flüchtlingen genauso endgültig die Türen geöffnet hatte wie eine klare Zusage.

Hornfell nahm an, daß sie nur deshalb noch lebten, weil Realgar das Königsschwert noch nicht hatte. Wie lange würde das noch dauern? Oder wann würde er das Warten satt haben und seine Revolution ohne die Waffe anzetteln.

Hornfell war nicht mehr davon überzeugt, daß das Schwert auftauchen würde. Die Nachricht, daß Sturmklinge gesehen worden war, war zu viele Tage her. Gestern gegen Mitternacht hatte Hornfell zu überlegen angefangen, was er tun sollte, wenn Kyan, Pfeifer und Stanach tot waren, wenn Sturmklinge wieder verloren war. All seine Gedanken zielten auf Verteidigung ab.

Gneiss, erkannte er, mußte dieselben Gedanken wälzen. Drei von Gneiss’ Daewarkriegern schienen immer in der Nähe zu sein. Aber wie würden sie ihn gegen Magie verteidigen, falls Realgar von seinem üblichen Weg mit Assassinen und Dolchen in der Dunkelheit abwich?

Überhaupt nicht, dachte Hornfell bitter, als er die Gärten verließ und sich darauf vorbereitete, seine lumpige Gastfreundschaft anzubieten.

Gneiss’ Wachen betraten nicht mit Hornfell den Rat der Lehnsherren, sondern blieben in Rufweite an der Tür stehen. Drei andere warteten mit griffbereiten Waffen im Ratssaal. Sie täuschten keine Höflichkeit vor, sondern standen unmittelbar neben den Abgesandten der Flüchtlinge.

Hornfell musterte die beiden Botschafter sorgfältig, während er die große, lange Halle durchschritt. Der eine, ein rotbärtiger Halb-Elf, drehte sich beim Klang seiner Schritte um. Er hatte ein Schwert an der Hüfte und einen Langbogen über der Schulter. Seine grünen Augen waren hart und aufmerksam.

Seine Gefährtin, eine hochgewachsene Frau in der ledernen Kleidung der Ebenen, legte dem Jäger die Hand auf den Arm, als sie Hornfell kommen hörte. Bei der Bewegung glitzerte ihr Haar im Glanz der frisch entzündeten Fackeln mondsilbern und sonnengold. Sie murmelte nur ein einziges Wort, und schon entspannte sich der Halb-Elf.

Jedenfalls schien das so. Diese grünen Augen wurden wohl nie sanft. Das ist einer, überlegte Hornfell, der nicht gern den Bittsteller spielt! Doch, ja, kann ich dir nicht verdenken, Jäger. Würde mir auch nicht gefallen.

Als Hornfell zum Zeichen des Willkommens die Hände ausstreckte, wichen die Wachen einen Schritt zurück.

»Ich danke Euch für Eure Geduld«, sagte der Zwerg.

Der Halb-Elf setzte zum Sprechen an, doch die leichte Hand auf seinem Arm hielt ihn davon ab. Die Frau sprach, und ihre Stimme war weich und leise. »Wir haben uns an der Schönheit Eurer Halle erfreut.«

Das bezweifle ich, dachte Hornfell. Dein Freund zumindest nicht. Er wies auf einen Alkoven abseits der Haupthalle, der gerade ausreichte für einen Kartentisch aus einem einzigen Stück rosagemasertem Marmor.

»Lady«, sagte er, als er eine Fackel aus einem nahen Halter nahm, »macht es Euch bequem.«

Sie nickte anmutig, und als sie in den schattigen Alkoven trat und Platz nahm, dachte Hornfell, daß er keine Wette eingehen würde, was jetzt die Schatten teilte – die Schönheit der Frau oder das Licht der Fackel. Der Jäger folgte ihr dicht auf dem Fuß wie ein Leibwächter, wiederum gefolgt von den drei Daewars. Hornfell holte ungeduldig Luft, als ihm dieses Getue auffiel. Er befestigte die Fackel an der Wand.

»Ihr«, meinte er zu dem Halb-Elf, »könnt ruhig weiter bei Eurer Dame bleiben, wenn Euch das beruhigt.« Er wies mit dem Daumen auf die Wachen. »Ihr könnt Euch alle mit mir hier reindrängeln oder die Tür bewachen, was immer Euch glücklicher macht.«

Die Daewars waren verwirrt, wußten aber, wie sie auf einen Befehl zu reagieren hatten. Sie verließen den Alkoven. Obwohl der Halb-Elf betreten grinste, stellte er sich hinter seine Dame.

»Bewachen sie Euch vor uns?«

Hornfell schüttelte den Kopf und setzte sich auf einen Stuhl gegenüber der Frau. »Sie bewachen mich, aber das hat nichts mit Euch oder Eurer Dame zu tun. Wir schützen uns nicht vor Freunden.«

Die Frau aus den Ebenen registrierte das und nickte: »Wir sind glücklich, zu den Freunden zu zählen.« Anmutig zeigte sie auf ihren Beschützer. »Das ist Tanis, der Halb-Elf.« Sie lächelte. »Auch wenn ich nicht seine Dame bin, ich könnte nirgends sicherer sein als bei ihm. Ich bin Goldmond, Häuptlingstochter der Que-Shu.« Ihre Augen leuchteten im weichen Dämmerlicht.

»Ich diene der Göttin Mishakal«, sagte sie, »und bin ihre Klerikerin. In ihrem Namen sind wir gekommen, um zu erfahren, ob Ihr denen helfen wollt, die Verminaards Sklaverei entkommen sind.«

Hornfell schüttelte den Kopf. »Lady, seit dreihundert Jahren gibt es keine wahren Kleriker mehr auf Krynn.«

»Das weiß ich, Lehnsherr. Seit der Umwälzung. Aber jetzt schon.«

Der Zwerg schloß die Augen. Mishakal! Mesalax hieß die Göttin bei den Zwergen, und sie liebten sie nicht weniger als Reorx, den sie Vater nannten. Denn wenn er der Schöpfer der Welt war, dann war Mesalax die Quelle, aus der ihre Schönheit entsprang.

Hornfell sah von Goldmond zu dem, der Tanis hieß. War das wahr? Er hielt es für möglich. Jetzt waren die Götter auf Krynn, schenkten Königsschwertern ihr Feuer und ihre Drachen den Drachenfürsten. Warum sollte Mesalax nicht einer Barbarenfrau aus den Ebenen ihre Gunst schenken?

Goldmond lächelte, und es konnte durchaus Mesalax’ eigenes Licht sein, das der Zwerg in ihren Augen erblickte.

Hornfell blickte wieder zu Tanis. Der feste Kiefer des Elfen entspannte sich etwas unter seinem roten Bart, wenn er so wie jetzt die Frau aus den Ebenen betrachtete.

»Lady Goldmond«, sagte Hornfell schließlich, »seid willkommen in Thorbardin.«

Er würde später nachdenken, was mit den Ackerhöhlen geschehen sollte. Er wußte nicht, ob Goldmond wirklich war, was sie zu sein vorgab. Er wußte aber, daß er ebensowenig zulassen würde, daß sie ihr Dasein in einer zusammengezimmerten Pächterhütte fristen würde, wie er erlauben konnte, daß sie in einer Kerkerzelle schmachtete. Und er wußte, daß sie dahin gehen würde, wohin ihre Leute gingen.

Nachtschwarz breitete seine Flügel auf halbe Länge aus, wobei er das Spiel des Schattens bewunderte, das sich die glänzend schwarzen Wände seiner Höhle hochzog und fast die gesamte Breite der hohen, rauhen Decke überspannte. Er streckte seinen Hals lang aus und riß den Kiefer weit auf. Auch wenn er die Wirkung nicht sehen konnte, stellte er sich vor, daß seine Fangzähne im Licht der kleinen Kohlepfanne an der gegenüberliegenden Wand wie Feuermesser aussahen.

Er drehte den Kopf und sprach zu einem Schatten an der Wand.

»Herr, alles in allem ziehe ich die sonnigen Höhlen in den Klippen von Pax Tarkas diesem nassen, kalten Bau unter dem verwünschten Thorbardin vor.«

Das überrascht mich nicht, flüsterte der Schatten. Verminaard warf den Kopf zurück und lachte in seinem Raum in Pax Tarkas. Sein Schattenbild an der Höhlenwand tat dasselbe.

Nachtschwarz peitschte ungeduldig mit dem Schwanz und grollte tief in der riesigen Kehle. Lieber die eiserne, martialische Ordnung in Pax Tarkas unter Verminaards Herrschaft als die Unwetter der Zwergenpolitik in einem Königreich ohne König. »Drachenfürst, ich wünsche mir sehnlichst, daß Realgar endlich seine verdammte Revolution anzettelt und die Sache zu einem Ende kommt, damit ich ihn erledigen kann.«

Der Schatten wurde scharf wie eine Messerklinge. Nachtschwarz konnte Verminaards Augen fast als rote Lichter auf dem Stein sehen.

Verschwendet er immer noch seine Zeit mit diesem Waldläufer?

In all den Tagen, seit er der Gefangene des Theiwaren war, hatte der Waldläufer Realgar noch keine vernünftige Antwort auf die Frage nach dem Verbleib des Königsschwerts gegeben.

»Allerdings, Fürst. Das ist der Unterschied zwischen euch«, fauchte der Drache. »Wenn der Waldläufer dein Gefangener wäre, hätte ich ihm schon vor Tagen das Mark aus den Knochen gesaugt.« So aber mußte Nachtschwarz des Nachts Bergschafe jagen, während Realgar genüßlich mit blutigen Füßen durch die Seele des Waldläufers trampelte.

Nachtschwarz schloß schnaubend die Augen. »Inzwischen macht er es nur noch aus Spaß. Er gibt zu, daß der Waldläufer die Antwort nicht geben wird, wenn es eine gibt. Spaß und süße Rache für die Zeitverschwendung.«

Schattenaugen flammten rot auf. Der Drache kratzte mit den Krallen über den Felsboden der Höhle. Er bezweifelte, daß der Waldläufer je gewußt hatte, wo das Schwert war, und wenn doch, konnte von seinem Verstand inzwischen nichts mehr übrig sein, wo man nach der Antwort fahnden konnte.

»Fürst, wie steht’s mit deinen eigenen Plänen?«

Gut genug. Die Truppen ziehen in die Berge, und der Nachschub ist gesichert. Ember fliegt heute nacht aus, um den letzten Trupp zu sichern.

Ember! Der flog mit Feuer und Drachenangst als Waffe aus, und er steckte hier in diesem dumpfen, feuchten Loch! Nachtschwarz knirschte mit den Zähnen.

»Sichern, Fürst? Braucht Ember-« Nachtschwarz hielt inne, der hochmütige Ember würde nie zugeben, daß er Hilfe brauchte. »– Gesellschaft?« Bei der Königin der Finsternis! Seine Beine waren verkrampft, seine Flügel sehnten sich so nach einem Nachtflug!

Der Schatten sah jetzt nicht mehr aus wie ein Schatten, sondern wie ein Bild, das von poliertem Ebenholz widergespiegelt wird. Der Drache sah Verminaards Gesicht: ein Gesicht von kalter Schönheit, mit eisigen Augen, hart wie Stein.

Ember braucht nicht mehr Gesellschaft, als er hier hat, guter Sevrist, und die bin ich. Es geht nur um ein paar Waldläufer.

Er hätte auch sagen können, nur ein paar Mücken. Nachtschwarz seufzte.

Verminaard lachte, was sich wie krachendes Eis auf einem zugefrorenen Fluß anhörte.

Geduld, Nachtschwarz. Bleib noch ein Weilchen bei deinem neuen Herrn.

Und fort war der Schatten. Die roten Lichter verblaßten, als wären sie nie gewesen.

Der schwarze Drache grollte. In Nachtschwarz’ Augen war sein neuer Herr ein Esel. Realgar beherrschte eine Horde Rebellen, und das machte er gut. Es war keine leichte Aufgabe, eine Rasse mordlustiger Derros zu lenken, deren angenehmste Träume von Folterungen, Revolution und Tod handelten. Trotzdem war Realgar ein Esel.

Sevrist dachte nicht politisch und hatte weder das Verständnis noch die Geduld für Realgars Bedürfnis, dieses Königsschwert Sturmklinge zu erlangen. Er seufzte, und die Luft zitterte. Diese Zwerge, und besonders die Theiwaren, waren verrückt nach Talismanen und Symbolen. Realgar würde das Feuer der Revolution erst dann in Thorbardin entfachen, wenn er Sturmklinge in seiner gierigen Hand hielt. Und Verminaard schien das Warten zu akzeptieren.

Was machte es schon, dachte er geringschätzig, ob Realgar das Königsschwert oder irgendeine gewöhnliche, namenlose Klinge schwang. Hornfell mußte sterben, und es war doch wohl völlig gleichgültig, ob er durch den Streich eines Königsschwerts oder durch eine Dolchklinge starb. Sein Mörder würde Geschichte machen. Er konnte den Bericht später nach eigenem Gutdünken umschreiben und sich Prinzregent oder Hochkönig der Zwerge nennen, wenn er wollte.

Genau, so lange es ihm gelang, am Leben zu bleiben. Nachtschwarz lächelte und fühlte sich etwas besser. Das würde nicht lange dauern, ganz egal, welchen Titel Realgar sich zulegte.

Der Drache spürte die federleichten Vibrationen von Schritten auf dem Steinboden der Höhle und hörte etwas weiter entfernt leises Atmen. Er schloß die Augen. Das Atmen kam von Realgar, und der Drache nahm die Aufgeregtheit in seinem Geruch wahr.

Die Königin der Finsternis gebe, daß er das jämmerliche Schwert gefunden hat!

Sevrist öffnete seufzend die Augen. Er hatte es nicht. Oder?

Nachtschwarz sah genauer hin. Doch? Vielleicht.

Realgar kam lächelnd näher – die Lippen über den Zähnen kalt auseinandergezogen. »Ich grüße dich, Nachtschwarz.«

»Und ich dich, Drachenfürst.«

Der Titel erwärmte das Lächeln des neuen Drachenfürsten nicht. Das tat er nie. Hochkönig wollte er genannt werden, und nichts anderes würde ihn befriedigen.

»Das Königsschwert ist gefunden.«

Verminaards Geschenk fuhr mit der gespaltenen Zunge über scharfe Zähne. Ist es nicht, dachte Nachtschwarz’ verächtlich. Inzwischen kannte er diesen Blick. Realgar hoffte nur, daß es gefunden war. Der Drache regte seine Schwingen. »Ja? Soll ich fliegen, mein Fürst?«

Und dann überraschte der Theiwar den Drachen. »Ja, flieg. Der Herold erwartet dich.«

Sevrist dehnte seinen lippenlosen Mund zu einem breiten Grinsen. Er würde fliegen und dabei den einzigen Drachenfürsten, den er anerkannte, davon in Kenntnis setzen, daß es mit seinen Plänen vielleicht schneller voranging, als er selber gedacht hatte.

17

»Wo bist du?« hatte der Kender gefragt. Pfeifer wußte nicht, wo er war. Er hatte dem Kender gesagt, er wäre direkt hinter ihm. Das war eine vernünftige Antwort. Vielleicht war er da auch, denn er schien überall und nirgends zugleich zu sein. Was er »sah«, sah er nicht mit den Augen, sondern eher mit dem Verstand. Es war keine Magie, die ihm diese Dinge zeigte. Für ihn gab es keine Magie mehr, außer dem Zauber, in dem er jetzt gefangen war.

Pfeifer war ein Geist. Die Zauberkraft seiner Flöte hatte ihn dazu gemacht. Er war tot. Er hörte kurz auf nachzudenken. Es war eher ein Luftanhalten. Aber wie man ohne zu atmen nicht leben kann, hielt er es nicht lange ohne Denken aus. Zögerlich wie jemand, der vorsichtig über eine verheilende Wunde streicht, rief er sich die Erinnerung an die letzten Augenblicke seines Lebens ins Gedächtnis.

Da waren dieser Schmerz und diese abgrundtiefe Erschöpfung gewesen. Er hatte die junge Frau um Hilfe rufen hören, hatte gehört, wie sie Stanachs Namen schrie. Danach hatte er lange nichts mehr wahrgenommen, bis Stanachs trauernde, schwere Gedanken die Grenzen seines Geistes streiften.

Ach, Jordy! Es tut mir leid, Pfeifer!

Da hatte er sprechen wollen, um Stanach irgendwie vor Realgars Leuten zu warnen. Doch ihm fehlte die Kraft.

Als Stanach die Flöte neben ihn legte, sah er das Instrument, obwohl er sonst überhaupt nichts sehen konnte. Die Flöte enthielt seine Musik und seine Magie. Sie sang ihm seine eigenen Lieder mit der Stimme eines Freundes vor und spielte Lieder, die er sich nie hätte vorstellen können. Er sammelte die wenige Kraft für einen allerletzten Spruch. Die Magie entsprang der Flöte.

War sein geistähnlicher Zustand mehr oder weniger als der Tod? Sein Bewußtsein tastete umher. Er konnte nicht alles »sehen«, so wie er es sich bei einem Geist vorgestellt hatte. Er sah – oder wußte – nur wenig mehr als das, was er zu Lebzeiten gesehen hatte. Doch das begann sich zu verändern, als er seine neuen Sinne ausprobierte. Er wußte, daß die Fähigkeit, weiter zu »sehen«, mit ihrem Gebrauch wachsen würde. Nur mußte er diese Zwischenwelt so erforschen wie die richtige Welt, Stückchen für Stückchen. Er war hier nicht allein.

Es waren nur wenige Seelen, die er hinter dem Nebel spürte, und sie waren überhaupt nicht an ihm interessiert. Wie er waren es Wesen, die ihre eigenen Ziele verfolgten und höchstens wie Seufzer an ihm vorbeistrichen.

Pfeifer lachte reumütig, und der Nebel zitterte. Wie viele von den Geistern hier waren an einen Kender gebunden, solange der noch lebte?

Das hatte der Zauber der Flöte getan: ihn an Lavim gefesselt, und zwar für den Rest seines Lebens, weil der die Flöte gespielt hatte. Der Spruch verschaffte Lavim nicht nur einen Geisterfreund, sondern wegen der Verbindung zu Pfeifer auch Zugang zur Magie der Flöte.

Allerdings hatte er nicht damit gerechnet, daß der Kender die Flöte als erster spielen würde. Er hatte an Stanach gedacht. Doch es war nicht der Zwerg gewesen, sondern Lavim. Der Beschwörungszauber hatte Pfeifer zurückgerufen, wunderbar, aber er hatte ihn ins Bewußtsein eines Kenders gebracht. Pfeifer hatte die ganze Nacht und einen halben Tag gebraucht, um sich in dem Labyrinth von Lavims verwirrendem inneren Geplapper zurechtzufinden und einen Platz im Gehirn des Kenders zu suchen, von dem aus Lavim ihn hören konnte.

Als Stanach von den Theiwaren geschnappt worden war, hatte er die Flöte fallen lassen, weil er Angst hatte, sie würde in den Händen der Theiwaren landen. Er hatte nicht wissen können, daß die Magie der Flöte jetzt nur noch durch Lavim wirken würde.

Pfeifer hoffte, daß er nicht mehr Probleme bekommen würde, als er bewältigen konnte. Er mußte Lavim überzeugen, Tyorl die Flöte auszuhändigen.

Der Nebel schien durch Pfeifers Furcht dichter und düsterer zu werden. Bald würde es zu spät sein, um Stanach zu helfen. Lavim hüpfte ungeduldig von einem Fuß auf den anderen. So entzückt und überrascht er auch von seinem Gespräch mit Pfeifer war, hatte er sich doch zusammengerissen, bevor er Kelida und Tyorl erreichte. Die Kirschholzflöte hatte er in die tiefste Tasche seines alten, schwarzen Mantels gesteckt, weil er sicher war, daß Tyorl sie ihm sofort aus der Hand reißen würde.

Jetzt quälte ihn Tyorl mit Fragen, und gleichzeitig flüsterte ihm Pfeifer seine Anweisungen zu. Er wußte nicht, wem er zuerst antworten sollte.

Erzähl von Stanach und gib ihm die Flöte.

Tyorl legte dem Kender beide Hände auf die Schultern und hielt ihn fest. »Lavim, was ist mit Stanach?«

»Mach ich. Gleich.« Lavim blinzelte, weil er nicht ganz sicher war, wem er gerade antwortete.

Tyorls blaue Augen flammten vor Ärger plötzlich auf. »Sofort!«

Sag’s ihm schon! Gib ihm die Flöte!

Lavim wich aus und brachte Kelida zwischen sich und Tyorl. Obwohl er schlank und leicht war, hatte der Elf den Griff eines Bären und sah aus, als wollte er am liebsten alles aus Lavim herausschütteln.

»Schon gut, schon gut, mach’ ich doch! Da oben sind ein paar Felsen, und da fand ich, äh, Fußspuren, und manche davon waren von Stanach und manche nicht. Stanach ist jetzt nicht da, und ich weiß nicht, wo er ist, aber ich bin zurückgekommen, weil – «

Weil du ihm die Flöte geben wirst. Erzähl ihm von der Flöte!

»Weil ich fand, daß ihr das wissen müßt.«

Lavim! Gib ihm die –

Lavim ignorierte standhaft die Stimme in seinem Kopf. »Tyorl, was glaubst du, was ihm zugestoßen ist? Die anderen Fußspuren stammten von einem Zwerg, und er war bestimmt einer von diesen, ähm – «

Theiwaren, murmelte Pfeifer.

»Theiwaren«, sagte Tyorl.

Lavim blinzelte. Bohrender Schmerz schoß durch seinen Kopf. »Genau. Das sind die Typen, die nach Kelidas Schwert suchen, nicht?«

Tyorl griff nach seinem Bogen. Er kniff den Mund grimmig zusammen, als er einen Pfeil aus dem Köcher auf seinem Rücken zog. Kelida sah von einem zum anderen.

»Tyorl, sie werden ihn umbringen«, flüsterte sie.

Das Sonnenlicht auf dem Pfad schimmerte golden. Im Dickicht und zwischen den Bäumen wuchsen die Schatten, die sich bald zur Nacht über den ganzen Wald ausbreiten würden. Der Wind wurde bereits kälter.

Genau, dachte Tyorl, das werden sie. Früher oder später.

»Sie können ihn noch nicht weit geschleppt haben«, sagte der Waldläufer.

Er ist in den Höhlen am Fluß.

Lavim nickte. »Er ist in den Höhlen am Fluß, Tyorl.«

»Woher weißt du das? Verdammt. Lavim! Was weißt du noch?«

Lavim wußte nicht, was er noch wußte. Er hatte bis eben nicht einmal das gewußt. »Tyorl, ich – « Er wollte es erklären, hielt aber dann den Mund, weil Pfeifer mitten in seinem Kopf Nein! bellte.

Aber, widersprach er schweigend, wie soll ich es ihm sagen, wenn ich nicht von dir erzähle? Hör auf zu schreien, ja? Ich habe schon Kopfschmerzen und –

Du kannst es ihm später sagen. Jetzt haben wir keine Zeit, den Teil von mir zu erzählen, Lavim. So wie du erzählst, erklärst du den ganzen Tag. Stanach hat nicht den ganzen Tag Zeit.

Aber was soll ich denn sagen?

Pfeifer seufzte tief. Sag ihm, du hast die Höhlen gesehen.

Aber ich habe keine –

Du mußt nicht ausgerechnet jetzt bei der Wahrheit bleiben, Lavim.

»Ich habe die Höhlen gesehen. Wo soll er sonst sein?« Mit Pfeifer als Souffleur berichtete er den Rest. »Es sind fünf. Nicht Höhlen, Zwerge. Es sind nur drei Höhlen. Sie sind auf dieser Seite des Flusses und – «

Tyorl weiß, wo. Er war schon da. Finn lagert Waffen in einer Höhle im Wald, aber er weiß nicht, daß sie mit den Höhlen am Fluß in Verbindung steht.

Lavim nickte. »Oh, Finn lagert – «

Nein! Sag nichts davon^1. Und gib ihm meine Flöte!

Lavim schob seine Hände in die Taschen und umklammerte die Flöte. Die wollte er noch nicht aufgeben. »– äh, Zeugs im Wald, oder? Waffen und so Sachen?«

Hat er je…?

»Hat er je diese La – ich meine, irgendwelche Höhlen hier benutzt?«

Der Elf schüttelte wieder ungeduldig den Kopf. »Doch, Lavim, das hat er. Aber diese Höhlen liegen im Wald und viel zu weit südlich, als daß sie mit Höhlen am Flußufer in Verbindung stehen könnten.«

»Ja, sie – ich – nun, ich meine, vielleicht doch.« Lavim legte seine Finger um die Flöte. Allmählich hatte er es raus, wie man mit zwei Leuten gleichzeitig redete. Hoffte er jedenfalls.

Du hast etwas über Höhlen gehört…

»Ich habe etwas über die Höhlen hier im Wald gehört. Ich weiß nicht mehr, wo das war, aber es stimmt. Etwas über, hm, genau, Höhlen, die am Fluß anfangen und hier hinten im Wald herauskommen. Damals in Langenberg hieß es, daß Banditen sie bewohnen und manchmal hier in den Wäldern untertauchen, weil sie ihre Verfolger abschütteln wollen. Man hört alles mögliche in der Richtung, wenn man einfach zuhört und – «

»Tyorl«, Kelidas Hand zitterte, als Kelida sie dem Elf auf den Arm legte. »Wir müssen Stanach helfen.«

Tyorl gab einen entmutigten Stoßseufzer von sich. Er war hin- und hergerissen, zwischen der Frage, ob er das glauben sollte, was ein Kender ›gehört‹ hatte – das heißt, er konnte es gehört haben, oder er konnte glauben, es gehört zu haben, oder er konnte sich die ganze Sache gerade jetzt ausdenken –, und der Erkenntnis, daß Kelidas Leben in Gefahr war, falls Stanach von seinen Häschern zum Reden gebracht wurde.

Wie im Sprichwort also: entweder Bär oder Klippe, dachte er bitter.

Wir müssen Stanach helfen, hatte Kelida gesagt. Das war ein weiterer Punkt. Er konnte sie nicht mit dem Schwert allein zurücklassen, das sie für die Zwerge zum Ziel machte, aber er wollte sie auch nicht zur Gefahr hinbringen.

Warum sind mir bloß die Hände gebunden, fluchte Tyorl. Wo war Finn? Dreißig Waldläufer in diesen Wäldern, da hätte er längst ihren Pfad kreuzen müssen. Er verfluchte das Schwert, verfluchte die Zwerge und traf die einzige Entscheidung, die er treffen konnte.

Nachdem er das Mädchen und den Kender ermahnt hatte, ihm so leise wie möglich zu folgen, verließ er den Pfad und eilte nach Süden.

Pfeifers stürmischer Seufzer der Erleichterung ließ Lavim fast das Trommelfell platzen.

Panik kroch mit klammen, klebrigen Fingern in Stanach empor. Im Zauber des einäugigen Derros gefangen, konnte er weder richtig atmen noch richtig denken. Wie Echos von Träumen hörte er dünne, verzerrte Stimmen.

Kein klarer, blauer Himmel erstreckte sich hier über ihm, sondern nur eine unebene, niedrige Höhlendecke aus Stein, die nach Flußschlamm roch. Steine gruben sich in seine Schultern und seinen Rücken, denn er lag auf einem felsigen Untergrund. Obwohl seine Hände nicht gefesselt waren, konnte er sich nicht bewegen.

Nein, dachte er, das war es nicht. Er hatte nicht die Kraft, sich zu bewegen, oder er wollte sich nicht bewegen. Wie dicker, nasser Nebel schien die Trägheit in seine Muskeln, ja, in die Knochen selbst gesickert zu sein.

Weiches, nachlassendes Dämmerlicht schimmerte am Rand des Höhleneingangs. Stanach erinnerte sich nicht daran, wie er hierhergekommen war. Er erinnerte sich an gar nichts außer dem kalten Glitzern in dem einen schwarzen Auge des Herolds, die plötzliche, scheußliche Übelkeit, die den Transportzauber begleitete, und ein langes, ekelhaftes Hinübergleiten in den Schlaf.

Und die fernen Stimmen.

Sie wollten Sturmklinge.

Ein dünner Zwerg, dessen einer Arm steif an der Seite herabhing, trat in Stanachs Blickfeld, wodurch er das sanfte Licht abschirmte. Wulf nannten sie ihn. Stanach erkannte in ihm einen der Theiware, deren Blut er an der Straße nach Langenberg im Gras abgewischt hatte.

Die Angst zog Stanach den Magen zusammen. Er sah den Rachedurst in Wulfs Augen und hörte ihn mit seinem leisen, listigen Lachen.

Stanach war kein Magier. Er hatte keine übernatürlichen Kräfte, um sich zu verteidigen. Er hatte nur die eine Hoffnung, daß seine Gefährten nicht versuchen würden, ihn zu retten.

Tyorl, dachte er, bring das Königsschwert hier weg! Such deine Waldläufer und bring es nach Thorbardin!

Aber würde er das tun? Oder betrachtete er seinen Freund Hauk inzwischen doch als tot?

Doch, vielleicht. Aber Kelida nicht. Dafür hatte Stanach gesorgt. Er hatte ihr einen tapferen Waldläufer zum Lieben gegeben, und sie wußte nicht, daß dieser Waldläufer tot war. Sturmklinge würde nach Thorbardin gelangen, denn Kelida würde es dorthin bringen. Der Elf würde mit ihr gehen.

Stanach starrte an die Decke der Höhle. Er würde Hornfells Königsschwert nicht erneut verlieren. Er würde tun, was er tun mußte, wie Kyan Rotaxt, wie Pfeifer.

Wulf knurrte tief in seiner Kehle. Stanach sagte sich, daß er kein Schwertschmied mehr war. Er war ein Händler, und sein Geschäft war, Zeit zu kaufen.

Das Lager in der Höhle war leer. In der Nacht, bevor sie nach Langenberg aufgebrochen waren, hatten Tyorl und Hauk dabei geholfen, die Köcher voller Pfeile, Schwerter und Dolche zu verstauen. Wie es aussah, war Finn erst kürzlich hiergewesen, um Nachschub zu holen.

Tyorl wünschte wieder, daß er wüßte, wo die Waldläufer waren. Wenn das Lager leer war, hatten sie die Waffen gebraucht. Irgendwo kämpften sie, doch er hatte keine Zeichen dafür gesehen, daß in der Nähe ein Kampf stattgefunden hatte.

Verdammt! dachte er. Ich brauche sie, und sie wüßten wahrscheinlich meinen Bogen zu schätzen. Wo im Namen aller Götter sind sie?

Tyorl lächelte schief. Wahrscheinlich wußte Finn inzwischen sowieso über die Versorgungseinheiten der Drachenarmee Bescheid. Wahrscheinlich wußte die Drachenarmee inzwischen auch von Finn und seiner Alptraum-Truppe.

Die Höhle war nicht hoch genug, daß Tyorl darin hätte aufrecht stehen können, und so kurz, daß nur er und Lavim eintreten konnten. Kelida hielt Wache. Tyorl lauschte auf ihre Schritte, die über die Steine liefen, erhaschte einen Blick auf golddurchwirkte, rote Zöpfe und wandte sich an Lavim.

»Von hier aus gibt es keinen Weg zum Fluß zurück«, sagte er gereizt.

Der Kender nickte heftig, wobei sein langer, weißer Zopf gegen seinen Hals schlug. »Doch, doch, Tyorl. Er ist, ähm, genau hinter der Rückwand.«

»Lavim, hinter dieser Wand ist bloß Erde und Stein.«

Tyorls Hand glitt über den Fels. Sein Daumen untersuchte die Risse, die die dicken Wurzeln der Kiefer verursacht hatten, die über ihnen in den Felsen wuchsen. Der Ort roch nach satter, schwarzer Erde und nach Stein. Tyorl vermißte das warme Licht der untergehenden Sonne. Höhlen waren ganz gut, um darin heimliche Waffenlager einzurichten, aber das Gewicht der Erde machte sie zu schwer und zu dunkel für einen Elf.

Lavim quetschte sich an Tyorl vorbei und hockte sich vor den breitesten Spalt. Er schob seine rechte Hand in den Spalt und legte seine Finger um den Stein wie um ein Türblatt. Mit leuchtenden, grünen Augen lachte er den Elf an.

»Hier hinten zieht’s, Tyorl.«

Lavims linke Hand tastete die Wand in Schulterhöhe ab und folgte dem dünnen Riß, den er da fand, bis zum Boden. Kräftig blinzelnd spähte er zur Decke und fand auch da einen schmalen Spalt. Sein Lächeln wurde zum Grinsen, als er die Spanne zwischen seinen ausgestreckten Armen maß. »Da passen wir leicht durch.«

»Genau«, murrte Tyorl, »wenn wir durch Stein gehen könnten.«

»Nein, das müssen wir nicht. Da ist…« Lavim legte den Kopf schief, als würde er auf etwas lauschen. Dann nickte er. »Ich glaube, ich höre ein Echo. Wie von Wasser – der Fluß – und wenn wir den Stein hier bewegen können, kommen wir direkt zum Wasser. Die Höhle da hinten geht… äh, der Geruch des Flusses bedeutet, daß er geradeaus geht, und geradeaus ist Osten, und… äh, da ist wahrscheinlich Stanach.«

»Vermutungen, Kenderchen.«

»Oh, nein, keine Vermutungen. Ich – « Lavim räusperte sich und nickte. »Du hast recht. Vermutungen. Ich höre den Fluß, Tyorl, und ich kann die Kante von diesem Stein fühlen.« Er zog seine rechte Hand weg und hielt sie Tyorl hin. »Die Wand hier ist nicht dicker als meine Hand, und die Kante ist glatt. Ich wette, wenn wir es nur schaffen, diesen Stein zu bewegen…«

Lavim drückte seine Schulter gegen die Wand und schob.

»Lavim«, seufzte Tyorl ergeben.

Der Kender stemmte seine Füße gegen den Steinboden und preßte die Augen fest zu, als er sein ganzes Gewicht einsetzte.

»Lavim, ich denke nicht – «

Der Kender grunzte. »Kannst du nicht mal aufhören, zu denken, Tyorl, und mir helfen? Lehn dein Gewicht gegen die rechte Seite des Steins.«

Um den Kender von seinem Unsinn abzubringen, machte Tyorl das, worum er gebeten hatte. Fast augenblicklich begann der Stein, sich zu bewegen. Stickige Luft drang aus der Öffnung. Dem Geruch nach Erde und Stein folgte der Geruch des Flusses: Fische, Schlick und absterbende Pflanzen.

»Räuberhöhlen!« schrie Lavim. »Siehst du! Wir – ich hatte recht!«

Er huschte in die Öffnung, und Tyorl konnte ihn gerade noch am Kragen seines unförmigen, schwarzen Mantels erwischen. »Warte, Lavim!«

Aber der Kender wartete auf niemanden. Er entwand sich dem Griff des Elfen und schoß los.

Rasch rief Tyorl Kelida. Sie schlüpfte in die Höhle, betrachtete den dunklen, schmalen Eingang in die Erde und dann das Licht hinter sich. Ihrem Blick nach war sie genauso skeptisch wie Tyorl.

»Wo ist Lavim?«

Tyorl zeigte mit dem Daumen auf den Spalt. »Dort. Wo sollte man ihn sonst erwarten. Fertig?«

Kelida nickte.

»Bleib dicht bei mir. Wir wollen sehen, ob wir den Kender einholen können.«

Das sollte kein Scherz sein, aber als Kelidas smaragdgrüne Augen plötzlich lachend aufleuchteten, lächelte Tyorl und trat zur Seite, als würde er sie in eine sichere, bequeme Kammer schleusen. Ohne darüber nachzudenken, legte sie ihm im Vorübergehen die Hand auf die Schulter. Er spürte die leichte Berührung ihrer Finger noch lange, nachdem er die Öffnung und das schwache Licht hinter sich gelassen hatte.

Drei!

Stanach hielt sich an der Vorstellung von dieser Zahl fest, während er wieder in die rotvernebelte Finsternis taumelte. Drei Finger hatten sie ihm gebrochen. Sieben, dachte er, noch sieben. Oder zwei, wenn sie mir nur eine Hand nehmen wollen. Sieben oder zwei…

Die Lethargie des Schlafzaubers war vergangen, aber er konnte sich immer noch nicht bewegen. Es war, als ob ihn unsichtbare Fesseln am Steinboden festhielten. Auch das Werk des Herolds, dachte er.

Der rote Stern, das Feuer aus Reorx’ Schmiede, hing tief am Abendhimmel. Das einzige, was Stanach bewegen konnte, waren seine Augen. Mit ihnen fixierte er den Stern.

Sieben oder zwei. Es macht nichts… es macht nichts… bald werde ich es überhaupt nicht mehr fühlen können.

Wulf, dessen schwarze Theiwaraugen wie endlostiefe Gruben in der Nacht wirkten, lehnte sich vor. »Wo ist das Schwert?«

Stanach hatte weder den Mut noch die Kraft, sich zu fragen, warum Wulfs Ton so kalt und bedacht war. Er schluckte hochgewürgte Galle runter.

»Ich hab’s doch gesagt«, flüsterte er mit dünner, krächzender Stimme, »ich weiß es nicht. Ich habe… es nicht gefunden.«

Der Herold nickte lächelnd.

Stanachs Schrei übertönte den brennenden Schmerz und ein weiteres Knacken.

Vier! Sechs, keuchte sein Gehirn, sechs oder einer… sechs oder –

Fünf!

Als schließlich sein Daumen gebrochen war, hörte sich Stanachs Schrei in seinen eigenen Ohren wie triumphierendes Gelächter an. Seine rechte Hand war eine geschwollene, blaue Fleischmasse.

Das sieht nicht aus wie Finger, stellte eine Stimme in seinem Kopf nüchtern fest, überhaupt nicht. Diese Hand wird keinen Hammer mehr heben.

Hinter ihm gab der Herold eine Art knurrendes Lachen von sich. Einer der anderen Theiware kam beim Wachgang am Eingang der Höhle vorbei, ging wieder zurück, drehte wieder um. Wie schwache, alte Erinnerungen roch Stanach den Rauch vom Lagerfeuer der Wachen.

Der rote Stern blinkte, verschwand, tauchte wieder auf. Kalter Schweiß tropfte Stanach in die Augen, lief wie Tränen die Wangen hinunter in seinen Bart. Er schloß die Augen, öffnete sie wieder, wobei er nur feststellte, daß die Höhle an den Rändern etwas dunkler wurde.

Wulf zog einen Dolch aus dem Gürtel. Das einzige Licht in der Höhle war ein nachlassendes Zwielicht, das sich auf der Stahlklinge spiegelte. Zögernd krochen Rauchschwaden in die Höhle, die Stanachs Augen und Kehle reizten, als sie ihn erreichten.

Stanach blickte zur Seite, sah die gesunden Finger seiner linken Hand und schloß die Augen. In der Dunkelheit sah er das Königsschwert: rotgeäderter Stahl, vier Saphire von der Farbe des Zwielichts, ein fünfter wie ein Mitternachtsstern. Er hatte gesehen, wie der Stahl im Feuer geboren wurde, und er hatte Isarns Erstaunen gesehen, als der Widerschein des Feuers nicht nachließ. Er hatte voller Trauer und Mitleid zugesehen, wie sein alter Meister allmählich wahnsinnig wurde, nachdem Sturmklinge gestohlen worden war. Königsschwert!

Königsschwert, dachte er. Königsschwert, Realgar! Bei der Esse Gottes, du wirst es nicht bekommen!

Eisiger Stahl berührte den Daumen seiner linken Hand kalt liebkosend am ersten Gelenk. Stanach holte tief Luft und stieß einen abgehackten Seufzer aus.

Er wird das Gelenk wie eine fest geschlossene Nuß knacken, Stanach, alter Junge, ein Stoß, ein Knirschen…

»Wo ist das Schwert?«

Stanach fand, er konnte ein bißchen verrückt sein. Er lachte, und das Lachen paßte genau zu dem Pochen und Wüten des Feuers, das seine rechte Hand auffraß. »Ich – hab’s dir doch gesagt. Ich habe es nicht.«

Nein! Das war die falsche Antwort! Stanach sah es an dem interessierten Aufflackern in Wulfs Augen.

Die Stimme des Theiwars war jetzt weich wie Rauch. »Wer dann?«

Stanach konnte den Stern nicht mehr sehen. Die Wache stand zwischen ihm und dem Himmel. Wieder schloß er die Augen.

Wenn Realgars Männer Kelida mit dem Schwert finden, töten sie sie.

Lyt Chwaer hatte er sie genannt, kleine Schwester. Sie hatte versucht, seine Trauer um Pfeifers Tod mit dem Verständnis und dem sanften Schweigen einer Verwandten zu lindern. Lyt Chwaer, die einen toten Waldläufer liebte.

Ich tue, was ich tun muß. Ich lüge einsame Schankmädchen an und sehe meine eigenen Freunde sterben. Was gleicht das aus, was gleicht das aus?

Stanach spürte Wulfs heißen Atem auf seinem Gesicht. Seine seltsame Derro-Seele offenbarte sich in dem Wahnsinn, der aus seinen Augen sprach. Er war jetzt ganz nah, und die Klinge seines Dolches lag an Stanachs Kehle. »Wer hat das Königsschwert?«

Der Herold bewegte sich auf ihn zu. Stanach hörte sein leises Atmen, das dem Zischen einer Schlange glich.

Er betrachtete seine rechte Hand, die verrenkt und bis zur Unkenntlichkeit geschwollen war. Nie wieder würde er einen Hammer heben. Nie wieder würde er den Zauber seines Handwerks erfahren. Sein eigenes Meisterschwert ruhte leblos wie eine Fehlgeburt zwischen seinen verkrüppelten Fingern. Das hatte Wulf ihm genommen. Auf diese’ Weise würden er und seine irrsinnige Derro-Rasse Thorbardin alles rauben, alles Schöne unter ihrer Herrschaft zerstören und zertrampeln.

Die Spitze des Dolches zeichnete eine dünne, blutende Linie bis genau unter Stanachs rechtem Auge. Die Muskeln an Wulfs Handrücken spannten sich.

»Ich frage noch einmal, aber zum allerletzten Mal. Wer hat Sturmklinge?«

Stanach spuckte aus und bereitete sich darauf vor, sein Auge zu verlieren.

18

Die niedrige Höhlendecke wurde schon wenige Meter hinter dem Eingang höher. Feuchtigkeit vom Fluß glitzerte an den Felswänden und überzog den Staub auf dem glatten Steinboden. Das schwache Licht, das aus der Lagerhöhle der Waldläufer hereindrang, konnte diese inneren Höhlen kaum erhellen, sondern warf nur verwirrende Schatten. Hinter sich hörte Lavim, wie Tyorl und Kelida vorsichtig durch die Dunkelheit liefen.

»Pfeifer«, flüsterte er, als etwas, das wie eine Spinne mit zu vielen Beinen aussah, über seinen Stiefel huschte. »Du kannst wohl kaum von deinem Platz aus ein bißchen zaubern und mir etwas Licht verschaffen? Das da eben sah aus wie eine Spinne, aber ich bin mir nicht ganz sicher und – «

Nein, kann ich nicht. Verlier keine Zeit damit, im Dunkeln herumzustolpern und dich zu verirren. Los, lauf Tyorl nach.

»Oh, keine Bange. Ich gehe nie verloren. Ich finde einfach neue Orte. Ich – hmmmm. Ich frage mich, was hier drüben ist.«

Dreck. Lavim, Tyorl und Kelida sind dir schon voraus.

»Ach so. Danke, daß du’s mir sagst. Ich komm’ gleich nach.«

Das wollte der Kender auch – in einer Minute. Obwohl er nicht viel sah, hatte Lavim immer noch seine Hände und seine Neugier. Er hatte Tyorl gesagt, daß das hier Banditenhöhlen waren, und indem er den Elf davon überzeugt hatte, hatte er auch sich selbst überzeugt.

Er tastete sich um einen Geröllhaufen und in eine kleine Kammer, aus der er rückwärts wieder hinauslief, als sie nichts Interessantes enthielt. Dann kam er in eine weitere Kammer. Die gegenüberliegende Wand begann wie säuselnder Wind in Baumkronen zu rascheln.

»Pfeifer! Guck mal! Ich glaube, die Wand da bewegt sich!«

Fledermäuse, warnte Pfeifer, raus hier, Lavim!

»Fledermäuse? Na und? Ich habe keine Angst vor – «

Sie haben Angst vor dir, und wenn sie losfliegen, warnen sie jeden, daß du hier drin bist. Raus hier!

Lavim seufzte. Wahrscheinlich hatte Pfeifer recht. So leise, wie das nur Kender können, zog er sich aus der Höhle zurück.

Auf dem Weg nach Osten, immer dem Geruch des Flusses nach, wich Lavim nur kurz zur Seite, um sich in eine spinnwebenverhangene Ecke zu zwängen.

Pfeifer, der sich zu Lebzeiten für einen überaus geduldigen Menschen gehalten hatte, verlor zum vierten Mal innerhalb einer Viertelstunde die Geduld. Lavim! Los jetzt!

»Aber das sind Räuberhöhlen, Pfeifer, und ich – «

Es sind keine Räuberhöhlen. Versuch jetzt, Tyorl einzuholen. Und gib ihm meine Flöte!

Lavim stocherte in dem Geröll und Staub eines natürlichen Alkovens herum. Tyorl und Kelida waren ihm ein wenig voraus, aber er war davon überzeugt, daß er sie wieder einholen konnte. Er mußte nur dem Geruch und ihren Atemgeräuschen folgen.

»Du hast gesagt, es sind Räuberhöhlen.« Auch wenn er bei diesen Worten bereits glaubte, daß Pfeifer sich geirrt hatte. Der Alkoven enthielt nichts als Bruchsteine. Nicht einmal ein paar alte Knochen.

Was hast du dir denn erhofft, ein Skelett? Und außerdem hast du gesagt, daß es Räuberhöhlen sind, nicht ich.

Lavim seufzte tief. Er war sich gar nicht mehr sicher, ob er es mochte, daß da jemand in seinem Kopf war und jeden seiner Gedanken las. »Nein, Pfeifer, ich glaube wirklich, daß du gesagt hast, daß das hier – «

Verdammt, Lavim!

Nicht nur ein Geist, dachte Lavim mißmutig, sondern ein unwirscher Geist, der ihn genausowenig einen Satz zu Ende bringen ließ wie Stanach und Tyorl.

Genau, unwirsch! Wenn du mal einen Satz anfängst, der einen Sinn ergibt, dann kannst du ihn vielleicht zu Ende –

Ein Schrei, ein verlorenes Echo von Schmerzen, gellte durch die Finsternis. So wie ein Geist sich eigentlich anhören sollte, dachte Lavim. Als der Kender sich plötzlich daran erinnerte, warum er hier war, vergaß er den Räuberschatz völlig.

»Stanach?« Weiter vorne hörte er Kelidas Keuchen und ein leise gemurmeltes Wort von Tyorl.

Genau, Stanach. Lavim, bleib kurz hier.

»Aber du hast gerade gesagt, ich soll sie einholen. Pfeifer, wie soll ich kapieren, was du von mir willst, wenn du es nicht einmal selber weißt?«

Bleib hier! Warte.

»Ja, aber – «

Nimm meine Flöte raus.

Lavim grinste. Doch, das würde er mit Freuden tun! Auch wenn er es etwas merkwürdig fand, Musik zu machen, wenn Stanach seine Hilfe brauchte, wühlte er in seiner Tasche, zog die Flöte heraus und hob sie an die Lippen.

Nein! schimpfte Pfeifer. Noch nicht! Nimm sie weg und hör mir ganz genau zu.

Widerstrebend setzte Lavim die Flöte ab.

So, und jetzt machst du genau das, was ich sage, Lavim. Die Götter wissen, daß ich halb verrückt sein muß, aber wenn du zuhörst – ganz genau zuhörst! – und genau das machst, was ich sage, genauso, wie ich es sage –

Ein zweiter Schrei zog wie Gelächter durch die Höhle.

Jetzt hör zu. Die Flöte weiß, daß ich da bin – nein, stell jetzt keine Fragen! Sie fühlt meinen Verstand – meinen Geist. Das ist doch wohl das richtige Wort, hm? Sie wird mir ihre Magie zur Verfügung stellen. Hol tief Luft – nein, noch tiefer. Genau, so. Die Flöte wird die Melodie spielen, und die Melodie ist die Magie, aber du mußt die Luft und das Ziel dazu geben.

Schön, dachte Lavim (weil er mit angehaltenem Atem nicht so gut reden konnte), und was will ich? Kann ich Monster herbeirufen? Werde ich unsichtbar? Kann ich Tyorls Pfeile alle in Feuer verwandeln?

Laß das alles jetzt, Lavim, sagte Pfeifer streng. Das ist es, was du anstrebst – und nur das.

Lavim fühlte, wie Pfeifer lächelte, und weil der Magier plötzlich so gutgelaunt wirkte, beschloß er schnell, etwas Eigenes zu probieren.

Der niedrige, enge Tunnel, der die Waldhöhle mit der am Fluß verband, ließ das Echo des Schreis lange nicht verhallen. Tyorl erschauerte und sah sich über die Schulter nach Kelida um. Sie stand da, wo er es ihr gesagt hatte, in den Schatten und der Finsternis, wo der Tunnel nach links abbog, um dann in die Richtung zurückzuführen, aus der sie kamen. Ihre Augen leuchteten in der Dunkelheit, und sie hatte ihre Lippen fest aufeinandergepreßt. Kelida hielt ihren Dolch fest in der Hand, wie Lavim es ihr gezeigt hatte.

Der Tunnel stank nach Moder, und in der Mitte des Bodens hatte sich Wasser zu stinkenden, stehenden Pfützen gesammelt. Steine und Erde waren bis auf wenige Fußabdrücke unberührt. Wenn die Theiware diesen Gang oder die Höhle dahinter überhaupt untersucht hatten, dann waren sie wahrscheinlich an der scheinbar unpassierbaren Wand der Waldhöhle umgekehrt. Tyorl wunderte sich flüchtig, wie Lavim den Eingang gefunden hatte.

Schön, aber ein Kender findet auch den Weg zum Geldbeutel eines Geizkragens, wenn er will. Warum sollte dicker Fels ihn aufhalten?

Die halbverfaulten Reste von Fischen, die bei einer Überflutung nach heftigen Regenfällen hier gestrandet waren, schimmerten in seltsamem, unheimlichem Licht. Mit dem Rücken zur Wand umging Tyorl das Wasser, wobei er sorgfältig darauf achtete, auch nicht den leisesten Spritzer zu verursachen.

Bei einem zweiten Schrei, einem tiefen, grausigen Brüllen, krampfte sich Tyorl der Magen zusammen. Im Schutz des Echos sprang der Elf vorwärts, bis er den Eingang zur Flußhöhle erreicht hatte. Der enge Zugang, der gerade breit genug war, daß sich Tyorl seitlich hindurchschieben konnte, wurde von einem Zwerg mit Mantel und Kapuze versperrt, der dem Waldläufer den Rücken zukehrte.

Der Zwerg verlagerte sein Gewicht und ging schräg nach vorn, und Tyorl schloß die Augen. Er hatte nicht viel gesehen, nur einen Arm und eine Hand.

Tyorl zitterte vor Wut. Jeder Finger dieser Hand war verrenkt und gebrochen. Seine eigenen Finger umklammerten das Heft seines Dolches. Der verhüllte Zwerg stand in Reichweite, und Tyorl wußte, daß er ihm nur zu gern seinen Dolch zwischen die Rippen stoßen würde. Noch ehe er sich rühren konnte, schwebte der hohle Klang einer Flöte von seinen eigenen Echos gefolgt durch den Tunnel. Von hinten.

Nein! Oh, Götter, nein! Der Kender hatte die Zauberflöte!

Der Theiwar drehte sich abrupt um. Er hatte nur ein Auge, aus dem Haß und Tod sprachen. Als er Tyorl sah, fluchte er. Seine Hände gestikulierten in der kalten, feuchten Luft der Höhle am Fluß und nahmen plötzlich den beflügelten Tanz der Magie auf. Tyorl hatte kaum Zeit zu sehen, wie die Hände des Theiwars wie angeschossene Vögel flatterten, bevor seine eigenen Knie schwach und nachgiebig wurden.

Hinten im Tunnel schrie Kelida auf. Ihr Schrei war von Würgen und Husten unterbrochen.

Die Musik, eine widersinnig fröhliche, leichte Melodie, trieb auf den Elf zu – auf Schwaden des schlimmsten Gestanks, den er je gerochen hatte. Es stank nach faulen Eiern, toten Ratten unter einem Gasthausboden und moderndem Gras. Tyorl fiel auf die Knie und konnte gegen den überwältigenden Drang, sich zu übergeben, nur noch fest die Arme um seinen Bauch schlingen.

Aus der Höhle am Fluß und auch von draußen kamen Röcheln und gequälte Schmerzenslaute. Eine Stimme, die nur Lavim gehören konnte, brach hinter dem Elf in tiefes, prustendes Gelächter aus. Kleine Hände klopften dem Elf auf den Rücken und zerrten an seinen Armen.

»Tyorl! War das nicht ein gräßlicher Gestank? Die dürften einfach alles auskotzen, was sie die ganze letzte Woche gegessen haben! Ist das nicht toll? He, Tyorl! Steh auf, ja? Tyorl! Du mußt da reinlaufen und Stanach retten und diese Wie-heißen-sie-doch-gleich erledigen, solange sie alle – äh, Tyorl?«

»Kender«, keuchte Tyorl schwach. »Ich schwöre bei allen Göttern, die es gibt, daß ich – « In einem stechenden Bauchkrampf gefangen, kippte er nach vorn und wußte auf einmal, daß es falsch gewesen war, zu sprechen. Er beendete seine Drohung mit Stöhnen und Röcheln. Als er wieder aufschauen konnte, war er allein.

Ich bring’ ihn um, dachte er, während er sich mit dem Handrücken über den Mund fuhr. Taumelnd kam er auf die Beine, lehnte sich rücklings gegen die Wand und versuchte, nicht zu atmen. Ich werde diesen verdammten Kender vom Hals bis zum Bauch aufschlitzen und ihn umbringen!

Eine Hand, die noch von der plötzlichen, heftigen Übelkeitsattacke zitterte, berührte Tyorls Arm. Kelida lehnte sich schwach und benommen an den Elf. Bebend flüsterte sie: »Alles in Ordnung?«

»Doch.« Tyorl hob ihr Kinn an. Dann zog er seine Hand, von sich selbst überrascht, wieder zurück, und schob Kelida auf Armeslänge von sich fort. »Und du?«

Schulterzuckend brachte sie ein mattes Lächeln zustande. Die giftigen Dämpfe begannen, sich zum Fluß hin zu verziehen, und wurden dort allmählich vom feuchtkalten Wind weggetragen. »Tyorl, was ist passiert? Was ist das für ein furchtbarer Gestank?«

»Der verfluchte Kender hat die Zauberflöte! Hast du gesehen, wo er hin ist?«

Jetzt sah sich Kelida rasch um und schüttelte den Kopf. »Diese Schreie – « Ihr Gesicht war weiß. »Stanach.«

In der Höhle am Fluß waren die rauhen, mühsamen Geräusche von Würgen und Husten verstummt. Lavims Lachen erscholl, um dann auffällig plötzlich abzubrechen. Tyorl betrat die Höhle, Kelida dicht hinter ihm.

Der auffrischende Nachtwind trieb den Rest von Lavims übelriechendem Zauber davon. Tyorl wagte einen vorsichtigen Atemzug, dann einen weiteren. Die schmerzhafte Übelkeit ließ nach. Er sah sich in der Höhle um und entdeckte Stanach in den Schatten an der Wand. Kelida schlüpfte hinter ihm durch und rannte zu dem Zwerg.

Realgars Assassine lagen auf dem Steinboden. Sie würden nicht wieder aufstehen. Zweien war der Schädel zerschmettert, und der Stein, der sie getötet hatte, lag mit Blut und Gehirn verschmiert neben Tyorls Füßen. Den dritten hatte ein Dolch zwischen den Rippen das Leben gekostet. Tyorl überprüfte rasch den Platz vor der Höhle, wo er weiter unten am Fluß einen Zwerg fand, der halb im Wasser, halb am Ufer lag.

»Lavim«, sagte Tyorl mit vor Staunen leiser Stimme, »hast du sie alle getötet?«

Lavim, der im dunkelsten Schatten der nächtlichen Höhle hockte, sah sich um. »Ich wünschte es! Einer ist entwischt, Tyorl, und das war mein Liebling – der, den ich am liebsten umgebracht hätte. Ich hätte wohl auf euch warten sollen, aber ihr scheint gewisse Schwierigkeiten zu haben, und da – «

»Stanach!«

Mit einem leisen Seufzer fiel Kelida auf die Knie und legte ihre Finger sanft an Stanachs Hals. Sie nickte Tyorl zu: Sie hatte einen schwachen Puls gefunden.

Tyorl zog sich der Magen zusammen bei dem, was das schwache Sternenlicht ihm zeigte. Blut und Schmutz befleckten den schwarzen Bart des Zwergs. Eine Messerspur zog sich vom Auge bis zum Kinn durch sein Gesicht. Doch der eigentliche Grund für seine Übelkeit war Stanachs ruinierte rechte Hand.

Tyorl war zwar als Krieger erzogen worden, aber er hatte auch einen Sinn für höhere Dinge. Die Hand eines Künstlers ist heilig, hatte man ihm einst beigebracht. Ohne sie gibt es keine Brücke zwischen dem, was ihm vorschwebt, und dem, was er erschaffen kann. Stanachs Brücke war für immer eingestürzt.

Ein leises, unterbrochenes Stöhnen voller Schmerz holte Tyorl aus seinen Gedanken zurück. Stanachs blaugesprenkelte Augen waren trüb und dunkel umrandet. Er sah Kelida an, und er sprach leise flüsternd mit schwacher Stimme.

»Ich – ich kann meine Hand nicht fühlen.«

Ein Anflug von Entsetzen durchzuckte die Müdigkeit seiner Augen. Er versuchte, seine Finger zu bewegen. Als nicht einmal der kleine Finger reagierte, schloß Stanach wieder die Augen.

»Ist sie da? Ich fühle meinen Arm – aber nicht die Hand.«

Kelida setzte zum Sprechen an, fand aber keine Worte. Sie streichelte sanft seinen Kopf und strich ihm das blutverkrustete Haar aus der Stirn. Tyorl blutete das Herz, als er Tränen über ihre Wangen laufen sah.

Mit belegter Stimme sagte Lavim: »Doch, Stanach, alter Junge, deine Hand ist da.«

»Ich – kann sie nicht fühlen.«

Um Stanachs willen setzte Tyorl ein mühsames Lächeln auf. »Danke deinem Gott, daß du das jetzt nicht kannst, aber deine Hand ist da, Stanach.« Tyorl wurde kalt ums schmerzende Herz. Um so besser für dich, wenn du sie nicht fühlst, dachte er. Laut sagte er nur: »Ruh dich jetzt aus.«

Stanach keuchte. »Pfeifer. Sie haben Pfeifer getötet. Sie wollten – Sturmklinge.«

Tyorl sah, wie Kelidas Augen sich verstehend verdunkelten. Ach, Hauk, sie hofft, daß du lebst. Junge, ich hoffe, daß du tot bist. Den Zwerg hatten sie ein paar Stunden. Dich haben sie schon mindestens eine Woche. Götter, ich hoffe, du bist tot! Kelidas Hand berührte Sturmklinge an ihrer Hüfte und zuckte dann zurück, als hätte sie sich die Finger verbrannt. Sie wußte, daß sie jetzt tot sein würde, wenn es Stanach nicht gelungen wäre, während der qualvollen Verkrüppelung seiner Hand nichts zu sagen.

»Nein«, murmelte sie. »Oh, Stanach, nein!« Wie erträgt man die Last zu wissen, daß man selber lebt, weil andere leiden und sterben? Tyorl schüttelte den Kopf. Man zerreißt seinen Mantel für einen Verband, man kühlt das unerträgliche Brennen mit Wasser aus der eigenen Flasche. Während er Kelidas vorsichtigen Händen zusah und ihren freundlichen, tröstenden Worten zuhörte, als sie Stanach das Gesicht säuberte und die grünen Stoffstreifen für Verbände anfeuchtete, begriff Tyorl, daß er sich genauso in Kelida verliebt hatte, wie sie sich in Hauk verliebt hatte.

Nein, dachte er, nein. Ich bin müde, mir ist immer noch übel, und ich weiß nicht, wo wir jetzt hin sollen. Ich bin so manches, aber nicht in ein Schankmädchen verliebt, und noch dazu ein menschliches. Nein, und nicht in die Frau, die Hauk liebt.

Tyorl stupste Lavim an und ging langsam zum Eingang der Höhle. Er brauchte frische Luft, um seinen Kopf klar zu bekommen. Der Kender stand langsam auf und folgte ihm.

»Lavim, du hast gesagt, einer wäre entwischt?«

Lavim nickte. »Er war schnell, dieses einäugige Stück Gossenzwerg – « Er blickte nach hinten, sah Kelida und zuckte mit den Schultern. »Glück für ihn. Außerdem hatte ich mit den anderen alle Hände voll zu tun.«

»Ja, sicher.« Tyorl sah den Fluß hinab. »Und der da?«

»Oh, der ist auch tot. Oder wenigstens fast.«

»Ich sehe schon. Da hattest du wirklich ein, zwei Minuten einiges zu tun.«

»O ja, wirklich, Tyorl. Mir blieb ja nicht gerade viel Zeit, aber habe ich dir schon mal erzählt, was für ein guter Höhlenkämpfer ich bin, falls die anderen nicht zu sehr in der Überzahl sind und meine Hände nicht gerade gefesselt sind und ich noch ein Messer habe und – «

»Wo ist die Flöte?«

Lavim musterte eindringlich den Nachthimmel. »Ähm, die Flöte?«

»Die Zauberflöte.« Der Elf streckte die Hand aus. »Gib her. Und versuch nicht, mir weiszumachen, daß du sie nicht hast.«

»Aber, Tyorl, ich – ähm, ich glaube, ich habe sie dahinten in der Höhle verloren.« Lavim durchwühlte die tiefen Taschen seines alten, schwarzen Mantels, durchsuchte ein paar Beutel und klopfte sich sogar ab, alles mit verwirrten, unschuldsvollen Augen. »Ich, tja, ich muß sie irgendwo dahinten verloren haben. Dieser Stinkezauber war schlimmer, als ich es mir vorgestellt hatte, und, na ja, um die Wahrheit zu sagen, er hat mich etwas überrumpelt. Warst du nicht überrascht? Als ich dich eingeholt habe, sahst du ziemlich überrascht aus, irgendwie grün im Gesicht. Nicht so sehr, weißt du, aber doch grün. An den Rändern sozusagen.«

An den Rändern! Tyorl hegte keinen Zweifel, daß er so grün wie ein verschimmeltes Brot gewesen war. Er wollte jetzt nicht darüber streiten oder auch nur darüber nachdenken. Er wußte, daß er selbst losgehen müßte, um die Flöte zu suchen, aber irgend etwas an dem Zwerg am Fluß erregte seine Aufmerksamkeit.

»Geh und hol sie, Lavim, und bring sie gleich zu mir.«

»Ja, klar, aber ich weiß wirklich nicht, wo ich suchen soll.«

»Such in der Höhle!«

»Oh. Genau, in der Höhle. Welche –?«

Den Rest der Frage hörte Tyorl nicht mehr, weil er schon von der Höhle am Fluß weglief. So wie der Zwerg am Ufer ausgestreckt lag, mit ausgebreiteten Armen und die Hände in die Luft erhoben, kam Tyorl der Gedanke, daß er nicht an einem eingeschlagenen Schädel oder einem Dolch zwischen den Rippen gestorben war, ja, daß der Kender ihn überhaupt nicht getötet hatte.

Stanach sehnte sich nach den windgepeitschten Felsen über Thorbardin. Er sehnte sich nach Frieden. In seinen Träumen versuchte er sich an das Gefühl, wenn er uralte Steine in seinem Rücken spürte, und an den frostigen Duft des goldenen Herbstes zu erinnern. Er wollte das kühle Sternenlicht, das herunterströmte, das silbern sprühende Licht von Solinari auf dem ersten Schnee und Lunitaris Schein, der die Gipfel und Spalten der Berge in Karmesinrot tauchte.

Nichts davon tauchte in seinen fiebrigen Träumen auf, und nichts in den kurzen, wachen Momenten. Alles, was er empfand, war Schmerz.

Er bestand sozusagen nur noch aus Schmerz. Nicht Fleisch und Knochen, nicht Atem und Blut. Jedesmal, wenn er zum Himmel klettern wollte, verbaute der Schmerz ihm den Weg wie ein grinsender Dämon mit den Augen von Wulf. Er konnte das goldene Sonnenlicht, die diamantene Nacht, das saphirblaue Dämmerlicht nicht erreichen. Er war in der Finsternis verloren. Wenn er schrie, hörte es niemand, und es wurde kein Licht gebracht. Er war allein, ohne einen Weg zurück nach Thorbardin unter dem Berg.

Lavim erschien wieder in der Höhle am Fluß. Als er ankam, tauchte seine Hand in die Tasche und berührte die glatte Kirschholzflöte. Er war beinahe überrascht, sie zu finden. Lavim betrachtete sich nicht als Lügner oder Zeitschinder. Was er sagte, daran glaubte er fest. In dem Moment, wo er es sagte.

In Erwartung von Pfeifers Kommentar senkte er den Kopf. Der Magier hatte anscheinend immer etwas dazu zu sagen, was Pfeifer dachte.

Jetzt hatte Pfeifer nichts zu sagen. Pfeifer, dachte er. Pfeifer?

Nichts.

Lavim kniete sich neben Kelida nieder. Er nahm an, Pfeifer war vielleicht ein bißchen verärgert über seine Improvisation.

Na schön, sagte er sich, der Flöte hat es aber wohl nichts ausgemacht.

Sie hatte anscheinend genau die richtige Melodie gespielt, um das zu zaubern, was Lavim als Stinkezauber bezeichnete.

Außerdem war es ein netter, kleiner Spruch, dachte er, um den schweigenden Zauberer zu versöhnen.

Kelida hatte Stanach Blut und Schmutz aus dem Gesicht gewischt, die Schnittwunde gesäubert und ihn mit Mantelstoff bedeckt. Mit einer Hand hielt sie vorsichtig seinen Kopf, mit der anderen hielt sie ihm ihre Wasserflasche an die Lippen. Als er nicht schluckte, beugte sich Lavim vor und streichelte ihm mit seinen knochigen, alten Händen die Seiten der Kehle. Der Zwerg schluckte einmal, dann noch einmal, öffnete aber nicht die Augen.

»Das hilft manchmal«, sagte Lavim. Er sah Kelida an und schüttelte den Kopf. »Armer Stanach.«

Das Mädchen sah müde und erschöpft aus. Abwesend wischte sie sich einzelne rote Haarsträhnen aus dem Gesicht. »Wir – wir sollten etwas für seine Finger tun, Lavim, aber ich will nicht – will nicht – « Sie brach ab, weil sie keine Worte für ihre Zurückhaltung fand, sich mit dieser geschwollenen, verunstalteten Hand zu befassen.

Als ob er ihr Zögern bemerkte, holte Lavim tief Luft und stieß sie seufzend wieder aus. »Du hast Angst, du könntest es noch schlimmer machen?«

»Das«, flüsterte sie, »und – ach, Lavim, egal was ich mache, es wird ihm so weh tun!«

»Wie schade, daß wir keinen Zwergenschnaps haben. Ich habe gehört, daß man, wenn man erst genug davon intus hat, wahrscheinlich nicht einmal mehr merkt, wenn man von einem umstürzenden Baum begraben wird. Wir haben keinen, also mach lieber, was nötig ist, bevor er aufwacht. Ich glaube kaum, daß er zusehen möchte, wie du diese Finger richtest und verbindest.« Lavim schüttelte den Kopf. »Ich glaube übrigens nicht, daß ich selbst zusehen möchte.«

»Lavim, hilfst du mir?«

Das wollte Lavim ganz bestimmt nicht. Wenn er daran dachte, wurde ihm gleich flau im Magen. »Kelida, ich glaube nicht – tja, weißt du, ich kann so etwas nicht so gut und – «

Hilf ihr, Lavim.

Oh, aber ich finde nicht –

Halt seine Hand am Gelenk fest und streck seine Finger, wenn sie sie verbindet.

Jetzt rebellierte Lavims Magen wirklich. Reste vom Stinkespruch, sagte er sich und erinnerte sich lieber nicht daran, daß er als der Zauberer von dem Gestank überhaupt nicht betroffen gewesen war.

Nein, Pfeifer, sagte er schweigend. Ich glaube nicht, daß ich das will.

Pfeifers Stimme in seinem Kopf war sehr sanft.

Lavim, er wird diese Hand nie mehr benutzen können. Aber du kannst Kelida helfen, den Schmerz zu lindern.

»Na schön«, flüsterte Lavim.

Etwas fraß Stanachs Hand auf. Es nagte an einem Finger, zerkaute das Fleisch, spuckte die Knochen aus und ging zum nächsten über. Selbst stumm, doch umgeben von hohlen Stimmen, die ihm bekannt vorkamen, es aber nicht waren, versuchte er vergeblich zu schreien.

Drei!

(Zwei oder sieben…)

Vier!

(Einer oder sechs…)

Reorx! Ich bitte dich! Gnade, oder mach mich gefühllos!

Feuer rann an den Kanten von Wulfs Dolch entlang; der Stahl seiner Klinge versprühte Angst, die von den kalten, nassen Wänden der Höhle zurückprallte und in Stanachs Kopf widerhallte.

»Wo ist Sturmklinge?«

Fetzen der Dämmerung und ein Mitternachtsstern.

»Lyt Chwaer.«

»Einer noch, Stanach.«

Stanach hörte einen fernen Schrei. Schwach und sehr dünn zitterte er in der Dunkelheit um ihn herum.

Fünf!

»Ruh dich aus, junger Stanach«, sagte der Gott mit der Stimme eines alten Kenders. »Ruh dich aus.«

Stanach seufzte, als der saubere, kalte Wind der Berge seinen Schweiß trocknete und durch die widerhallenden Stimmen echote und sie wie Rauch zerstieben ließ.

19

Tyorl lief durch den gefrorenen Matsch am Flußufer. Der Wind über dem Wasser wehte kalt aus den Bergen im Osten heran. Der Elf fand, daß es nach Schnee roch. Sein Instinkt verriet ihm, daß die Nacht zwar noch viele Stunden entfernt war und daß sie auch wirklich eine gute Strecke von diesem verwünschten Ort fortkommen mußten, aber daß sie auch Feuer, Essen und einen Platz für Stanach brauchten, wo er bis zum Morgengrauen soviel Kraft wie möglich sammeln konnte.

Er wollte Stanach irgendwie auf die Beine bringen. Der einäugige Theiwar konnte immer noch irgendwo lauern. Er war zwar allein, doch er war das, was die Zwerge Derro nannten. Tyorl hatte genug Zeit an der Grenze zu Thorbardin verbracht, um über einen gewissen Wortschatz auf Zwergisch zu verfügen. Derro bedeutete halb verrückt und offenbar dazu fähig, allein von Haß zu leben. Er war Zauberer und dazu ein gefährlicher.

Tyorl trat einen kleinen Stein ins Wasser, was er in dem Moment bereute, wo er ihn aufplatschen hörte. Kindisches Benehmen wie das hier bringt uns alle noch vor dem Morgen um, dachte er. Kindisches Benehmen wie das hier und der unerwartete Umschwung seiner Gefühle Kelida gegenüber. Im Tunnel hatte er sich ihretwegen zurückgehalten, weil er sich um sie sorgte. Lavim hätte seine Hilfe gebraucht, und wenn er sie geleistet hätte, wäre der Theiwar jetzt kein Problem mehr; er wäre tot.

Verdammt! Diese Frau läuft nicht durch den Wald und setzt ihr Leben aufs Spiel, weil Hauk dir wichtig ist! Sie macht das, weil er ihr wichtig ist. Hauk hatte das Tenny’s ohne sein Schwert, aber mit dem Herzen des Schankmädchens verlassen. Wußte er das?

Tyorl schüttelte den Kopf. Er glaubte nicht, daß Hauk noch lebte und es wußte. Um seines Freundes willen hoffte er, daß er nicht mehr am Leben war.

Der Elf unterdrückte mit zusammengebissenen Zähnen einen Fluch und begann zu rennen. Der tote Theiwar lag genau vor der Flußkrümmung.

Ein Pfeil ragte aus der Brust des Zwergs. Vier dünne, blaue Streifen kennzeichneten den Pfeil eine Daumenlänge über dem Ansatz der Befiederung. Er kannte das Zeichen gut und die graue Befiederung mit der schwarzen Hahnenfeder um so besser. Finn!

Er sah sich rasch um. Der unablässig murmelnde Fluß verlief links von ihm. Schwarze Schatten und noch schwärzere Bäume des Waldes standen auf dem Hang zur Rechten. Tyorl zog dem Zwerg den Pfeil aus der Brust und stand auf. Dann stieß er das schrille »Kiii-jiiir!« des rotschultrigen Falken aus, das von der Baumwand des Waldes zurückgetragen wurde. Es gab nur eine Antwort auf diesen Schrei, das durchdringende, aufsteigende Lied der Drossel. Tyorl hörte es fast augenblicklich und lachte laut vor Erleichterung.

Groß und dünn wie ein Zaunpfosten stand Finn zwischen zwei Bäumen auf dem Hang. Tyorl sah sein Lächeln nicht, aber er hörte es aus der Frage heraus. »Wo warst du, Elf?«

»Ich habe dich gesucht, Herr, und gehofft, daß du mich findest.« Er trat gegen den Körper, der neben seinen Füßen lag. »Hast du noch mehr von denen gesehen?«

»Nur den da. Er hat die Armbrust zu schnell hochgerissen, als er mich sah. Ließ mir keine Zeit, nach anderen zu fragen.«

Finn kam den Abhang heruntergesprungen. Zwei nachtschwarze Schatten lösten sich vom Wald und folgten ihm. Lehr überholte den Anführer der Waldläufer; Kernbal, sein Bruder, kam hinterher.

Lehrs dunkle Augen leuchteten vor Freude, und sein struppiges, schwarzes Haar war vom Wind zerzaust, als er Tyorl zur Begrüßung auf die Schulter schlug. »Wo ist Hauk? Er schuldet mir seit über einer Woche drei Goldstücke oder zwölf Stahlmünzen. Ich dachte schon, ihr würdet absichtlich nicht kommen, weil er sie in der Stadt nicht ergattern konnte.« Tyorl schüttelte den Kopf. Die Freude des Wiedersehens verflog. »Er ist nicht da, Lehr.« Er zeigte zu der Höhle am Fluß. »Kern, du wirst da hinten gebraucht. Aber paß auf deine Sachen auf. Da drin ist ein Kender, der angeblich vier Zwerge getötet hat.«

Tyorl betrachtete den Pfeil, den er noch in der Hand hielt. »Ich weiß, daß er drei umgebracht hat. Drei oder vier. Wahrscheinlich wird es ihm bald langweilig, stolz auf sich zu sein, und dann wird er sich nach neuen Schwierigkeiten umsehen, in die er sich stürzen kann.«

Lehr lachte, aber sein Bruder nickte nur und ging zur Höhle.

»Begleite ihn, Lehr«, sagte Finn ruhig. Als sie allein waren, nahm der Anführer der Waldläufer seinen Pfeil von Tyorl entgegen und überprüfte die Federn. Sie waren noch gut, deshalb steckte er den Pfeil wieder in den Köcher. »Schön, dich zu sehen, Tyorl.«

Der Elf sah zum Wald zurück. »Ganz meinerseits, Herr. Sind die anderen bei dir?«

»Nein, ich habe sie sechs Meilen nördlich zurückgelassen. Lehr fand gestern deine Spur. Wir wären früher gekommen, aber Verminaard scheint seinen Grenzkrieg vorantreiben zu wollen. Wir hatten die letzten drei Tage zu tun.« Finn lächelte kalt. »Versorgungstrupps überfallen.«

»Hatten wir Verluste?«

»Nein, obwohl Kern vor ein paar Minuten wegen dem Gestank von da drüben sein Innerstes nach außen gekehrt hat. Wo kam das her? Wenn du sagen würdest, aus dem Abgrund, würde ich es dir wahrscheinlich sogar glauben.«

Tyorl seufzte, als ihm plötzlich klar wurde, wie müde er war und was für eine merkwürdige Geschichte er zu erzählen hatte. »Das ist eine sehr lange Geschichte.«

»Zweifellos.« Finn sah ihn scharf an. Dann wurde sein Blick milder. »Tyorl, wir haben keine Spuren von Hauk gefunden. Ist er tot?«

»Ich weiß es nicht. Ich glaube, er ist in Thorbardin.« Finn sagte einen Moment gar nichts, sondern sah nur über den Fluß zu den Vorbergen im Osten hinüber. Thorbardin war fast hundert Meilen entfernt. »Komischer Platz für ihn, ob tot oder lebendig, hm?«

Komisch? O ja, dachte Tyorl, verdammt komisch. »Ich warte auf deinen Bericht!«

»Gut, Herr, aber du wirst mir vielleicht nicht alles glauben.« Finn trat von dem toten Theiwar zurück und hockte sich hin. »Erzähl.«

Tyorl setzte sich neben ihn. Er sah den Wind über die dunkle Wasseroberfläche streichen und durch das braune Haar und den Bart des Zwergs wehen und hatte den Eindruck – wie in der ersten Nacht in Qualinesti –, daß Takhisis, die Königin der Finsternis, auf Krynn Einzug hielt.

Drachenkönigin hieß sie in Istar und Ergod. Das Volk von Eismauer kannte sie als die Verderbte. In Thorbardin nannten die Zwerge sie Tamex, das Unedle Metall.

Für dich hat sie sich als trügerisch genug erwiesen, sagte er schweigend zu dem Theiwar. Möge sie sich deinem Meister gegenüber als ebenso trügerisch erweisen!

Leise erzählte Tyorl seine Geschichte vom Königsschwert und von der Revolution, von den Waldläufern und dem Schankmädchen, der Verfolgung und der Flucht.

Am hohen, sternenklaren, kalten Himmel verschmolz das Licht der beiden gerade aufgegangenen Monde, des roten und des weißen, zu einem grellroten Schein. Nachtschwarz schoß wie eine schwarze Lanze durch den Kreis des roten Mondes. Mit Verminaard auf seinen langen, kraftvollen Schultern strich Ember wie ein riesiger Schatten vor Solinari vorbei.

Die Augen gegen die bittere Kälte der Höhe wie auch gegen das Mondlicht halb geschlossen, legte Nachtschwarz seine breiten Schwingen an und schoß unter dem Roten hindurch. Beim Wiederauftauchen rollte der schwarze Drache über und kehrte an Embers Seite zurück, wobei er vor Lachen über die Verachtung des Roten für seine Kapriolen brüllte.

Nachtschwarz war es egal. Die feuchten Wände der Tiefen Höhlen sperrten ihn nicht mehr ein, und er fühlte nur die überschäumende, wilde Freude.

Zehn Meilen vor Thorbardin, am Südwestrand der Ebene der Toten, hatte Nachtschwarz Ember über die Wälder des Ostens gleiten spüren. Mit kräftigen Flügelschlägen hatte er an Tempo zugelegt und den Drachenfürsten mit seinem Reittier über den Bluthügeln eingeholt. Nachtschwarz hatte Ember beiläufig grüßend mit dem Flügel zugewinkt und dem Drachenfürsten die Situation in Thorbardin geschildert.

Die telepathische und gefühlsmäßige Verbindung zwischen Verminaard und Takhisis’ Drachen war so stark, daß der Drachenfürst nicht nur den Sinn von Realgars Plänen verstand, sondern auch eindeutig mitbekam, wie Nachtschwarz ihre Erfolgsaussichten einschätzte.

Genau, bring ihm sein Königsschwert, Nachtschwarz, Hilf ihm, den ersten Streich seiner Revolution zu führen. Verminaards Zufriedenheit drang wie schwarzes Eis in Nachtschwarz’ Kopf ein. Dann bring mir dieses Sturmklinge, wenn du mir seinen Kopf bringst. Sie werden beide einen schönen Wandschmuck abgeben.

Ember krümmte seinen langen Hals, und im hellen Schein eines Flammenstoßes aus seinem schmalen Maul sah Nachtschwarz ihre Schatten klein und deutlich über die Vorberge des Kharolisgebirges ziehen. Der Schwarze legte wieder die Flügel an und stieß tief zu den rollenden, graubraunen Hügeln hinab. Als Nachtwesen sichtete er vor dem Roten, was Ember suchte, und schickte das Bild von einem Haufen Waldläufer direkt zum Drachenfürsten.

Mehrere Meilen südlich von den Waldläufern entdeckte er die dunkle Wolke des Geistes des Grauen Herolds. Nachtschwarz stieß ein donnerndes Brüllen aus, drehte ab und tauchte hinunter.

Unten schoß der Drache die dünne, silberne Linie eines Flusses westlich der Hügel entlang. Bis zur Dämmerung waren es noch mehrere Stunden, und Nachtschwarz rechnete damit, vor Sonnenaufgang wieder im alten Thorbardin zu sein. Noch ehe die Sonne wieder unterging, würde Realgars Triumphschrei durch die Zwergenreiche hallen.

Die Monde wanderten dicht am Horizont über dem Wald nach Westen. Während Tyorl zusah, wie ihr seltsames, purpurrotes Licht die Baumwipfel berührte, dachte er über Finns Reaktion auf seine Geschichte nach. Tyorl wußte, daß der Anführer der Waldläufer nicht glaubte, daß Hauk noch am Leben war. Davon hatte ihn der Elf nicht überzeugen können.

»Wenn die Hoffnung des Mädchens jemanden am Leben erhalten kann, doch, dann lebt er.« Finns Augen verrieten Tyorl, daß er schon um Hauk trauerte. »Du willst nach Thorbardin.«

»Richtig, Herr, das will ich.«

Finn hatte lange nichts gesagt, sondern nur von Sturmklinge an Kelidas Hüfte zu Stanachs verstümmelter Hand geschaut, als Kern den notdürftigen Verband abnahm und das Mädchen ernst zu ihrer Arbeit beglückwünschte.

Tyorl stocherte in dem kleinen Feuer herum. Lavim hatte ungefragt Zunder und Brennholz gesucht und das Feuer etwas abseits von der Höhle angezündet. Der Kender hatte Pfeifers Flöte immer noch nicht gefunden.

Verloren, klar, dachte Tyorl. In deinen Taschen verloren, du Kobold! Freu dich ruhig an deinen nächtlichen Ausflügen, Lavim. Bei allen Göttern, ich werde dich festbinden und jeden Beutel und jede Tasche durchsuchen, wenn du zurück bist.

Plötzlich fuhr Tyorl herum, weil ein Stiefel leise an einen Stein gestoßen war und ein Mantel über Lederkleidung rieb. Kelida tauchte zögernd hinter ihm auf. Unter ihren Augen hatte sie dunkle Ringe.

»Störe ich?«

Tyorl schüttelte den Kopf. »Nein. Lehr hat zum Abendbrot ein paar Fische gefangen. Hast du Hunger?«

»Nein. Ich bin nur müde.« Sie setzte sich neben ihn und lehnte sich an die Außenwand der Höhle.

»Wie geht es Stanach?«

»Er schläft. Schläft richtig. Kern hat ihm eine Kräutermischung und ein paar Pulver eingeflößt. Er sagt, damit würde er schneller wieder zu Kräften kommen.«

»Das wird er. Kern ist ein guter Krieger und ein noch besserer Heiler. Ist er jetzt bei ihm?«

Kelida nickte. Sie starrte über den Fluß und lauschte dem Lied des ewig wandernden Wassers. »Du hast viel Zeit an diesen Grenzen verbracht, oder?«

»Ein paar Jahre.«

»Als ich Stanachs Hand gesäubert und verbunden habe, hat er etwas gesagt. Es war in einer Sprache, die ich nicht verstehe.«

»Zwergisch wahrscheinlich.«

»Vielleicht. ›Lit Kwer‹, sagte er.«

»Lyt Chwaer, hm? Kleine Schwester. Nun, er hatte Schmerzen und war vielleicht nicht ganz da. Es ist nicht ungewöhnlich, daß er nach seiner Familie ruft.« Tyorl schüttelte den Kopf. »Stanach hat also eine jüngere Schwester? Er hat gesagt, daß Kyan Rotaxt sein Vetter war, aber irgendwie hatte ich mir nie vorgestellt, daß er Verwandte hat oder irgend etwas außer seinem verwünschten Königsschwert.«

Der Fluß plätscherte am Ufer entlang. Tyorl warf einen Zweig in das kleine Feuer. Er lächelte Kelida an und zeigte auf den untersetzten jungen Mann, der rastlos mit langen Schritten am Ufer Wache ging. »Der da erinnert mich manchmal an Hauk. Finn nennt uns seine Alptraum-Truppe. Wir nennen Lehr ›Finns Alptraum‹.«

»Warum?«

»Weil er impulsiv und rastlos ist, und immer versessen auf einen guten Kampf.«

Der Wind wurde kälter und fegte mit trauernder Stimme über das Wasser. Kelida kroch tiefer in ihren grünen Mantel. »Ist das bei einem Waldläufer nicht wünschenswert?«

Tyorl beantwortete ihre Frage mit einer anderen. »Siehst du keinen Unterschied zwischen ihm und Hauk?«

»Ich kenne Hauk nur von diesem einen Abend im Tenny’s. Aber da habe ich…«

Tyorl starrte ins Feuer. »Was?«

»Ich weiß nicht, Tyorl. Ich dachte, daß er etwas – jemand – wäre, den ich mögen könnte.«

Mögen, fragte er sich, oder lieben?

Der Wind drehte und blies jetzt aus Nordosten den Fluß hinauf. Lehr gab sein rastloses Gerenne auf und stand still am Wasser.

»Er ist ein sympathischer Bursche, unser Hauk.«

»Aber ist er auch zu sehr auf Kämpfen aus?«

Tyorl schüttelte den Kopf. »Nein, überhaupt nicht. Normalerweise behält er einen kühlen Kopf. Er ist ein Mann, von dem man sich gern den Rücken decken läßt, aber wie Finns Alptraum da drüben ist er jung. Ich glaube, das ist der eigentliche Grund, warum Lehr mich an ihn erinnert.«

Kelida erinnerte sich an jene, jetzt so ferne Nacht in Langenberg, die Nacht, in der Hauk ihr Sturmklinge gegeben hatte. Sie erinnerte sich daran, wie Tyorl sich in jener Nacht verhalten hatte, nachlässig amüsiert über die extravagante Entschuldigung seines Freundes. Er hatte zugesehen, wie sie die Bier- und Weinflecken von der Theke schrubbte, und sie hatte bei der Arbeit die beiden Waldläufer verglichen: Hauk so dick und mächtig wie ein Bär, Tyorl wie ein leichtfüßiger Hirsch. Damals hatte sie gedacht, daß es schwierig, wenn nicht unmöglich sein mußte, einem Elf sein Alter anzusehen.

Sie sah ihn an. Sein sonnenfarbenes Haar wurde vom kalten Wind zerzaust, die blauen Augen waren weich von sanften Gedanken, die langen Beine kreuzten sich im Schneidersitz, als er sich zum Feuer lehnte. Die Aura eines Waldläufers aus dem Grenzland, Gefahr und Romantik, umgab den schlanken, durchtrainierten Mann. Man konnte sich unmöglich vorstellen, daß er mehr als nur ein paar Jahre älter war als Hauk.

»Ich denke«, sagte sie langsam, »daß wir dir alle jung vorkommen.«

»Nun, manchmal stimmt das. Ich habe einhundert Sommer gesehen, Kelida. Darum kommt ihr mir jung vor, du und Hauk. Bei meinem eigenen Volk bin ich jedoch selbst ein junger Mann.« Er lächelte und zuckte mit den Schultern. »Es verwirrt mich nur, wenn ich nicht bei Elfen lebe. Da sind all die Jahre…«

Er klopfte auf seine Brust, die plötzlich eng war und weh tat. »Und dann ist da dieses Herz, das mich daran erinnert, wie jung ich wirklich bin.«

Lehr verließ seinen Posten und tappte mit gesenktem Kopf wie ein Hund, der Ärger wittert, flußaufwärts nach Norden. Tyorl, der diesen Ausdruck kannte, sprang auf. »Kelida, hol Finn.«

Sie spürte die plötzliche Anspannung in seiner Stimme und erhob sich. Bevor sie eine Frage stellen konnte, war er schon fort und rannte zum Wasser hinunter.

Lavim roch den Rauch gerade, als der Wind umschlug. Auf dem Bauch am Fluß liegend, dachte er an Lagerfeuer und Wärme. Ein bißchen Wärme konnte er jetzt wirklich vertragen. Sein alter, schwarzer Mantel lag neben ihm auf dem Ufer, und er war bis zu den Schultern naß, weil er versucht hatte, Fische mit den Händen zu fangen, wie er es vorher bei Lehr gesehen hatte.

Man sollte doch meinen, sagte er zu sich selbst, daß es genauso einfach ist, wie es aussieht!

Nichts ist so leicht, wie es aussieht, Lavim.

Lavim sagte nichts, sondern tauchte seine Hände wieder in das eisige Wasser. Zu spät! Der Barsch flutschte ihm durch die Finger und kitzelte seine Handfläche, als er aus dem Flachen unter der Böschung zur Flußmitte schoß. Lavim riß seine Hände aus dem eisigen Wasser, schüttelte sie ab und steckte sie unter seine Arme.

Es ist alles eine Frage der Perspektive, Lavim. Wenn du ins Wasser schaust, siehst du nicht, was du zu sehen glaubst. Der Fisch übrigens auch nicht, wenn er nach oben guckt.

»Aaaha«, machte Lavim. »Du weißt das, weil du die meiste Zeit deines Lebens ein Fisch warst, was?«

Um genau zu sein, grummelte Pfeifer, glaube ich, daß jetzt der Falsche von uns empfindlich ist. Ich bin schließlich der, der tot ist. Wenn jemand empfindlich sein darf, dann bin das ich.

»Ich bin nicht empfindlich. Ich versuche, unser Frühstück zu fangen. Pfeifer«, sagte er plötzlich, »es tut mir leid, daß du tot bist. Ich habe dich nicht gekannt, als du gelebt hast, aber – es tut mir leid. Wie fühlt sich das an, Totsein?«

Pfeifer schwieg eine Weile. Es fühlt sich eigentlich nach überhaupt nichts an.

»Wo bist du?«

Ich bin in deinem Kopf und in der Zwischenwelt.

»Wie sieht es da aus?«

Pfeifer lachte. Es ist neblig – an beiden Orten. Lavim, da ist ein neuer Fisch für dich.

Eine braune Forelle, die fast so lang und dick war wie der Barsch, glitt durch das stille, seichte Wasser. Ein gemächlicher Schwanzschlag brachte den Fisch in das dicke Gras, das genau unter der Wasseroberfläche wogte. Lavim hob grinsend beide Hände, um erneut zuzuschlagen.

Ziel ein bißchen weiter vor und zur Seite.

»Warum?«

Weil du Forelle zum Frühstück willst.

Da das ein vernünftiger Grund war, tat Lavim das, was Pfeifer ihm geraten hatte.

»Ha!« krähte er, als seine Finger sich um die Forelle schlangen. Er riß den Fisch, der im Mondlicht tropfte und glitzerte, aus dem Wasser. »Ich hab’ dich!« Aber die Forelle zappelte und drückte gegen seine Handflächen, so daß Lavim fasziniert von dem Gefühl von Schuppen in den Händen etwas losließ. Als hätte er Flügel, sprang ihm der Fisch aus den Händen und ins Wasser zurück.

»Verdammt!« Enttäuscht legte sich Lavim auf den Rücken. Es war zu kalt, um seine blaugefrorenen Finger noch einmal ins Wasser zu stecken. Der Geruch nach Feuer wurde im Wind stärker. »Was machen die eigentlich mit dem Feuer? Die werden noch – «

Lavim!

»O Götter, Pfeifer, brüll doch nicht so! Mir platzen gleich die Ohren! Was ist?«

Drachen!

»Wo?« Lavim schnappte Mantel und Hupak und krabbelte auf die Füße, wobei seine Augen den Himmel absuchten. »Wo?«

Im Norden! Zurück zum Lager, Lavim! Einer ist über dem Wald und kommt auf den Fluß zu!

Frohlockend rannte Lavim in das Lager am Fluß. Immer redeten alle über Drachen: rote, schwarze, blaue und grüne, ein ganzer Regenbogen. Lavim hatte erst einmal einen gesehen – den Roten, der jeden Tag hoch über Langenberg geflogen war.

Der Kender lachte laut, als er zur Höhle jagte, wobei er versuchte, Himmel und Erde gleichzeitig im Blick zu behalten. Jetzt würde sich sein Glück wenden.

20

Hauks Träume waren aus Stein und huschten so leise wie Geister über die nahe Wand der Zelle. Als sie zum erstenmal aufgetreten waren, hatte er sie für Vorboten des Wahnsinns gehalten.

Das war ihm jetzt egal. Er wartete auf den Tod und darauf, diesmal wirklich zu sterben. Obwohl Realgar keine Fragen mehr stellte und ihm keine schrecklichen Trugbilder mehr zeigte, hatte er immer noch Spaß an seinem Todesspiel. So plötzlich wie ein Falke, der hinunterschießt, oder so faul wie ein am Himmel kreisender, wartender Geier lebte der Tod in diesem feuchten Grab, flüsterte seinen Namen, grapschte mitunter mit kalten Händen nach ihm und zerrte ihn durch schwarze Tore in ein Reich, wo die Luft mit eisigen Zähnen an seinen Lungen nagte.

Hauk hatte längst aufgehört, seine Tode zu zählen. Er lag nur noch in der Dunkelheit und betrachtete die Träume, die über die rauhe Steinwand glitten.

Er sah den Wald. Qualinesti, die grüne, schattige Heimat der Elfen, wurde von dicken, honiggoldenen Säulen aus Sonnenlicht erhellt. Wie ein Traum in einem Traum zog Tyorl durch Haine und dichte Gruppen von Kiefern und Pappeln. Ein seltsamer Ausdruck stand in seinen Augen, den schmalen, blauen Augen, die Hauk so gut kannte: Augen eines Freundes. Schmerz lag in ihnen und Kummer und – beinahe – Resignation. Er folgte Pfaden, die nur die Elfen kannten. Und immer war er auf der Suche.

Wie im Wind treibender Rauch veränderte sich der Traum, und Hauk war wieder in der Taverne in Langenberg. Ein Mädchen mit kupferroten Zöpfen und blattgrünen Augen lächelte ihn an.

Genau, dachte er, aber das hat sie doch nie getan? Sie war bloß ängstlich vor ihm zurückgewichen und hatte ihm dann in plötzlichem Zorn ins Gesicht gespuckt. Als der Zorn verflogen war, war sie auf der Hut gewesen. Kein Lächeln.

Wie sie wohl hieß? Er würde es nie erfahren.

Er betrachtete die Wand genauer, um den Traum und ihr Gesicht besser erkennen zu können. Groß war sie, zumindest für ein Mädchen. Sie war nur eine Handbreit kleiner als er. Das Mädchen. Das Schankmädchen. Wie sie wohl hieß?

Die Szene an der Wand schimmerte und verblaßte, und aus Angst, daß er dieses Mädchen aus den Augen verlieren würde, die einzige Erinnerung, die Realgar nie aus ihm herausgelockt hatte, griff Hauk hin. Seine Hand tastete sich zur Wand.

Genau, groß, dachte er, als der Traum plötzlich deutlicher wurde. Sie sah aus wie eine Jägerin oder sogar eine Waldläuferin, denn sie trug ein Schwert und hatte einen Mantel von der Farbe ihrer Augen, dazu lederne, sturmgraue Jagdkleider.

Jägermädchen, Waldläufermädchen, wie heißt du?

Als er diese stumme Frage stellte, drehte sie sich um. Ihr Gesicht war weiß, die Augen dunkle Smaragde. Mit anmutiger, einladender Geste streckte sie die Hand aus. Ein kaltes Licht blitzte auf Gold und Saphiren.

Sie trug sein Schwert, das Realgar Sturmklinge nannte, an der Hüfte.

Der Traum zersprang splitternd durch einen Blitz aus brennendem Schmerz, der seine Wirbelsäule hinunterjagte. Hauk schrie auf vor Kummer um den gemordeten Traum, und der Schrei hallte von den Gefängniswänden zurück.

Jemand hielt eine Laterne hoch. Eine alte, trockene Stimme ertönte aus den Schatten hinter dem Licht.

»Er wird es nicht bekommen. Das wird er nicht.«

Hauk kannte die Stimme. Alt und verrückt, durch Flüstern wie Spinnweben zusammengehalten, hatte er sie oft an den Rändern seiner Alpträume vernommen, wie sie lachte oder schluchzte, wenn er starb.

Stöhnend stellte Hauk die Frage, auf die er nie eine Antwort erhalten hatte. »Wer bist du?«

Bisher war die Stimme bei dieser Frage immer verschwunden, war von den schlurfenden, kratzenden Begleitgeräuschen des Rückzugs mitgenommen worden. Dieses Mal nicht.

»Er wird es nicht bekommen. Hoch, Junge, hoch!«

Hauk konnte nicht aufstehen. Knorrige, zitternde Hände voller Narben berührten die schmerzverzerrten Züge seines Gesichts.

»Meine Sturmklinge, er will meine Sturmklinge. Er glaubt, daß er sie gefunden hat, Junge. Er glaubt, er hat sie gefunden.«

Angst durchschoß Hauk. Rauch stieg wie Totenfahnen aus der Öllampe auf. Orangefarbenes Licht spritzte durch die Dunkelheit. Hauk rollte auf den Rücken und schaute einem Zwerg ins Gesicht. Weißes Haar hing lang und ungekämmt über seine Schultern. Ein völlig verfilzter Bart ging ihm fast bis zur Taille. Auf seinem Gesicht standen Tränen, in seinen braunen Augen stand Entsetzen.

Obwohl es ihn jeden Rest Kraft kostete, hob Hauk die Hand und erschrak dabei über das Geräusch und das Knacken seiner Gelenke. Er packte den Zwerg am Handgelenk. Der Schrecken flackerte in dem alten, bärtigen Gesicht auf, als er dem in die Augen sah, den Realgar vor seinen Augen viele, viele Male umgebracht hatte.

Höhle folgte auf Höhle: Felswände erhoben sich zu schattenverhangenen Decken auf, es roch kalt nach Wasser und nach Stein.

Er war stark, dieser Zwerg, obwohl er so alt wie die Berge selbst zu sein schien. Der Zwerg zuckte jedesmal zusammen, wenn er Hauks Gewicht stützen mußte oder seine Hand an seinen Armen spürte. Es machte ihm zu schaffen, aber er hielt es aus. Er wollte den Waldläufer unbedingt aus dieser Kerkerhöhle fort und an einen Ort bringen, der hoffentlich eine sichere Zuflucht vor Realgar darstellte.

So kamen sie schließlich zur letzten Höhle. Der Zwerg führte Hauk zu einer einfachen Pritsche an der gegenüberliegenden Wand. Mit vier Decken war sie warm und kam ihm trotz des kalten Steins darunter so schön und einladend wie ein fürstliches Bett vor. An den Wänden der Höhle hingen Fackeln in gleichmäßig verteilten, sorgfältig gearbeiteten Eisenhalterungen. Der Ort war so gut belüftet, daß ihr Rauch kaum zu riechen war.

Der Zwerg, der so leise vor sich hin redete, als ob er Hauks Erholungspause um keinen Preis stören wollte, lief herum und prüfte kleine Haufen Vorräte und Wasserflaschen. In der Mitte der Steinkammer stand ein niedriges Kohlebecken, an dem der Zwerg von Zeit zu Zeit anhielt, um das Feuer zu schüren. Dann sah er jedesmal zu dem Waldläufer hin und hörte auf zu plappern.

Hauk musterte ihn sorgfältig. Die braunen, alten Augen waren eindeutig verrückt, aber jetzt flackerte etwas Neues in ihnen, das einen Herzschlag lang zu sehen war und dann wieder verflog, von Schmerz, Sehnsucht und Angst verjagt. Das Neue war Wiedererkennen. Hauk wußte nicht, warum es da war. Er würde nie erraten können, was der Zwerg wiedererkannte.

Es war ihm auch egal. Er gab ihm nichts zurück, nicht einmal ein Zwinkern, um das kalte, unablässige Starren zu unterbrechen, das den alten Zwerg sichtlich erschreckte.

Stück für Stück kehrten Hauks Kräfte zurück wie die Flut, die bei Morgengrauen an den leeren Strand rollt. Damit wuchsen auch Wut und Haß. Er würde geduldig auf eine Gelegenheit zur Rache warten, egal, wie lange er warten mußte.

Dann würde er aufstehen und dem alten Bastard mit bloßen Händen das Herz herausreißen und es auf dem Stein zermalmen.

21

Stanach hob seine rechte Hand mit der linken hoch. Unter den Bandagen lagen die gebrochenen Finger schwer und gefühllos wie Eisenstäbe in seiner Handfläche. Obwohl er auf wackligen Knien stand, wies er Kerns Unterstützung zurück und versuchte erst einen, dann zwei taumelnde Schritte. Nachdem er tief Luft geholt hatte, lief er zum Eingang der Höhle. Der Waldläufer hatte ihm zugesichert, daß er seine Kräfte bald zurückgewinnen würde.

An die Steinwand der Höhle gelehnt, sah Stanach aufs Wasser hinaus. Er hoffte, daß Kern recht hatte. Rauch trieb wie dunkler Nebel von kaltem, starkem Wind gesteuert über den Fluß. Der Himmel hoch über dem Wald glänzte rot. Kelida, die immer noch Sturmklinge trug, rannte den kurzen Weg über die Böschung zu Lavim. Der Kender tanzte vor Aufregung. Kelida packte seine Arme und hielt ihn so still, damit er zuhörte, was sie ihm zu sagen hatte. Daraufhin sprang Lavim mit baumelnden Beuteln flußabwärts zu dem Punkt, wo Tyorl am Wasser entlanglief.

Unter Stanachs Augen kamen zwei Waldläufer aus der Deckung des Waldes und schlossen sich dem Elf am Fluß an. Der eine, Finn, zeigte nach Norden.

Stanach drehte sich in Richtung Höhle um. »Was ist los?«

Kern, dessen Gesicht sorgenvoll und düster war, packte gerade seine Heilmittel ein. Er sah auf. »Waldbrand, sagen sie. Wir müssen hier weg, Stanach. Kannst du laufen? Finn will hier den Fluß überqueren und ihn so schnell wie möglich zwischen uns und das Feuer bringen.«

»Ach, will er das? Dann sollte ich besser laufen können.« Stanach milderte sein Grollen durch ein Schulterzucken ab.

Lehr betrat die Höhle. Sein zottiges Haar war vom Wind zerzaust. Er und sein Anführer waren so weit in den Wald eingedrungen, daß der Brandgeruch in ihrer Kleidung hing. Lehr sah Stanach forschend an. Dann schlug er dem Zwerg so fest auf die Schulter, daß dieser dankbar war, daß hinter ihm die Wand war. »So, du schaffst es also auf eigenen Füßen, was? Gut. Los, Kern, laß uns gehen.«

Kernbal warf seinen Medizinbeutel über die Schulter. »Wie weit nördlich ist das Feuer? Verdammt, Lehr! Wie ist das passiert?«

»Nicht sehr weit, und es kommt rasch näher.« Der Waldläufer überprüfte die Höhle, ob sie auch nichts vergessen hatten, und warf einen kurzen Blick zum Fluß zurück. »Wir glauben, daß die vordersten Flammen zwischen uns und dem Rest der Gruppe sind, aber wir wissen nicht, wo die Flanken sind, und wir hatten keine Zeit nachzusehen. Finn sagt, der einzige Ort, wo wir die anderen finden können – oder sie uns –, ist das Ostufer.«

Der Waldläufer war fort, bevor Stanach oder Kernbal gemerkt hatten, daß er die Frage nach dem Ursprung des Feuers nicht beantwortet hatte. Kern verzog ungeduldig das Gesicht.

Stanach verließ die Höhle mit seinem Schwert auf dem Rücken und mit Angst im Bauch.»Hier ist keine starke Strömung«, sagte Tyorl, »und das Wasser geht nur ungefähr bis zum Bauch. Schaffst du das, Stanach?«

Ob seine wiedergewonnenen Kräfte jetzt auf den Trank des Heilers zurückgingen oder auf die Drohung der fernen, prasselnden Geräusche des anrückenden Feuers – Stanach wußte, daß er mit seinen Gefährten im Fluß Schritt halten konnte. Er schaute kurz zum Himmel. Die Monde waren untergegangen. Der karmesinrote Schein über dem Wald wirkte wie eine unheilvolle Morgendämmerung.

»Ja, ich schaffe es.«

Obwohl der Elf nickte, sah Stanach den Zweifel in seinen Augen. »Ich bleibe direkt hinter dir. Kern sagt, du solltest aufpassen, daß deine Hand nicht naß wird.«

Finn ging als erster ins Wasser, wobei er seinen Langbogen über den Kopf hielt. Der Rauch, der den Fluß herauftrieb, machte ihn unsichtbar, bevor er sehr weit gewatet war.

Stanach hielt seine verbundene Hand in die Luft, vertraute darauf, daß seine gutgeölte Lederscheide das Schwert auf seinem Rücken schützen würde, und folgte Finn in den Fluß.

Als das eisige Wasser ihn erfaßte, gewaltsam an seinen Knien zerrte und ihm dann um die Brust wirbelte, schnappte Stanach nach Luft. Die Kälte tat seinen Knochen und Muskeln weh und betäubte seine Füße, als ob sie nicht in dicken Stiefeln steckten.

Als nächste wateten Tyorl und Kelida hinein. Nach Finns Vorbild hob das Mädchen Sturmklinge, das sie in ihren Mantel gewickelt hatte, hoch über den Kopf, um besser das Gleichgewicht zu halten und damit das Schwert trocken blieb. Kern sicherte die Durchquerung des Flusses seitlich und war auf dem Sprung, falls jemand in dem schneller werdenden Strom Hilfe benötigte. Lehr hielt sich nahe bei Kelida. Wenn sie es brauchte, reichte er ihr stützend die Hand. Einmal schlang er ihr den Arm um die Taille und zog sie eng an sich, als die Strömung an ihren Füßen riß.

Lehr lachte laut, als er Kelida wieder abstellte. Dem Waldläufer machte es eindeutig nichts aus, daß ihm ein hübsches Mädchen in triefnasser Lederkleidung am Hals hing. Tyorl wirkte, als wenn es ihm viel ausmachte. Überrascht stellte er fest, daß er überlegte, ob die Breitseite seines Schwerts dem unverschämten jungen Waldläufer wohl ein paar Manieren beibringen konnte. Dann zog Tyorl an Stanach vorbei, der bereitwillig etwas zurückfiel.

Lavim hatte keinen bestimmten Platz in der Reihe. Indem er sich dem Unvermeidlichen fügte, sprang er in den eisigen Fluß und pflügte mit der Begeisterung eines Fisches – aber ohne dessen Grazie – durch das Wasser.

Als Stanach endlich auf das steinige Ostufer trat, war er benommen vor Kälte, fühlte sich scheußlich und war froh, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Er drehte sich in die Richtung um, aus der er gekommen war. Wie der Atem eines Geistes verschleierte der dunkle, wabernde Rauch das jenseitige Ufer. Kelida legte ihm die Hände auf die Schultern. »Geht es dir gut?«

»Ja«, sagte Stanach, obwohl er sich nicht sicher war. Nach der Überquerung des Flusses war ihm sehr kalt geworden.

Finn zeigte mit dem Daumen auf die niedrigen Hügel. Kern bildete rechts die Vorhut, und Tyorl bestand darauf, daß Lehr ihn links begleitete. Lavim schüttelte sich wie ein nasser Hund, eilte vor und ließ die beiden Waldläufer rasch hinter sich.

Der aufdringliche Geruch des brennenden Waldes folgte ihnen ins Hügelland. Das Gelände auf der Ostseite des Flusses war steinig und stieg an. Niedriges Gestrüpp kauerte sich in flächendeckendem Dickicht zusammen. Nach Osten erstreckten sich Hügel, dann hohe Berge. Kelida, die in Gedanken versunken war, paßte ihr Tempo dem Stanachs an. Jedesmal, wenn sie sich umsahen, erblickten sie den leuchtend roten Schein des Feuers am Himmel.

»Guyll Fyr«, flüsterte Stanach, als er stehenblieb und zusah, wie das Feuer nur eine Meile von der Flußhöhle entfernt einen Busch erfaßte. Trotz des beißenden Windes und der kalten Luft der frühen Morgenstunden lief ihm der Schweiß über die blassen Wangen, glitzerte an den Rändern seines Schnurrbarts und auf seinem dicken, schwarzen Bart. Als Kelida sah, daß er eine Rast brauchte, hielt sie mit ihm an.

Stumm probierte sie seine Worte aus. Dann sah sie auf und versuchte es laut: »Guill Feuer?«

Stanach lächelte schief. »Beinahe. Buschbrand.« Der Zwerg zeigte nach Süden am Waldrand entlang. »Das Unterholz ist verkohlt, aber in den Baumwipfeln brennt es noch. Wenn der Wind umspringt, kommt es über den Fluß.«

»Das ist ein Buschbrand?«

Stanach suchte die Dunkelheit vor ihnen ab. Kernbal wartete am Fuß einer Bergkette. »Nein«, sagte er, als er wieder losging. »Guyll Fyr wird es erst, wenn es in etwa dreißig Meilen die Ebene der Toten erreicht.«

Wenn der Wind richtig steht, dachte er finster, wird es morgen soweit sein.

Mehr sagte er nicht, weder über das Feuer noch über etwas anderes. Er mußte sich jetzt aufs Laufen konzentrieren. Kelida ging kurz vor ihm und hatte die Augen auf den dunklen Boden geheftet. So fand sie das Geröll auf dem Pfad und die Löcher und Mulden im Steinboden immer rechtzeitig genug, um nach seinem Arm zu greifen, bevor er stolperte.

Seine rechte Hand hing wie ein Stück Eisen gefühllos und schwer herunter. Stanach erinnerte sich an das Feuer, das erst Stunden zuvor gnadenlos in dieser Hand gebrannt hatte. Jetzt spürte er die Schmerzen nicht mehr. In seiner Brust wurde es kalt, sein Magen krampfte sich zusammen.

Er fragte sich, wie lange Kernbals Salben wohl wirken würden.

Tyorl hockte auf dem Berg und suchte am Himmel nach Anzeichen der Morgendämmerung. Die verblassenden Sterne verrieten ihm, daß der Horizont heller werden sollte, doch Feuerschein erleuchtete den Himmel, seit die Flammen den Wald erfaßt hatten und rasch nach Süden und Osten vordrangen. Sie übertönten jeden Anklang der frühen Dämmerung.

Hatte das Feuer den Fluß schon überquert? Tyorl glaubte es nicht. Er stand auf und streckte seine schmerzenden Glieder. Wann hatte er zuletzt geschlafen? Wann würde er wieder schlafen dürfen?

Finn, dessen scharfe Augen den Boden am Fuß des Hügels absuchten, stieß Tyorl an. Kern lief den Abhang hinunter, um Stanach und Kelida zu helfen. »Der Zwerg braucht bald eine Pause. Und so wie er aussieht, wird das schon unten am Hügel sein.«

»Wir können hier keine Rast machen. Das Feuer könnte über den Fluß kommen.«

Finn schnaubte. »Es wird über den Fluß kommen.«

Einen Augenblick standen sie schweigend da. Tyorl suchte den Westen ab, während er sich fragte, ob die anderen dreißig Waldläufer den Flammen entkommen waren. Er blickte zu Finn und sah dieselbe Frage im wettergegerbten Gesicht des Waldläufers. Und die Antwort in seinen Augen.

Sie konnten nicht entkommen sein. Sechs Meilen weiter nördlich war der Fluß ein wildes, tückisches Gewässer, das nicht zu überqueren war. Das Feuer mußte ungefähr am Lager von Finns Gruppe ausgebrochen sein. Was war passiert?

Ihr Götter, betete Tyorl, was er nicht oft tat, schenkt ein paar von ihnen das Leben, wenn Ihr schon nicht alle leben lassen könnt!

Kerrit. Bartt. Der alte Gart. Die Namen und die Gesichter der dreißig Menschen und Elfen, die so viele Jahre seine Freunde gewesen waren, schienen sich im Rauch zu formen. Tyorl erschauerte. So schnell konnten sie sterben, seine Freunde, so leicht, wie der Wind den Rauch verteilt.

Finn umrundete die Spitze des Hügels und kehrte wieder zurück. »Ich wüßte gern, wo der Kender hingelaufen ist.«

»Geht mir zweifellos aus dem Weg«, sagte Tyorl.

Finn grunzte. »Kommt er zurück?«

»Er ist ein Nachtschwärmer, aber er kommt immer zurück. Um so schlimmer für mich.«

»So?« Finn betrachtete den Elf nachdenklich. »Ich dachte, ihr wäret Freunde. Habt ihr Ärger miteinander?«

»Eins schließt das andere nicht aus«, sagte Tyorl müde.

Die Monde waren längst untergegangen. Sie konnten keine Schatten mehr werfen. Und trotzdem sah Tyorl plötzlich einen riesigen Schatten von Gefahr und Verhängnis.

Finn stieß einen Fluch aus. Wie als Echo kam Lehrs Entsetzensschrei von unten, als dieser seinem Bruder eine Warnung zurief.

Wie ein Stück Mitternacht schoß mit dem Kriegsruf einer Todesfee ein schwarzer Drache vom Himmel.

Der Augenblick, in dem der Drachenschrei ertönte, war wie ein Moment, der aus jeglicher Zeit herausfiel. Kelida schlug das Herz bis zum Hals. Ihr war schlecht vor Angst. Bis ins Mark erstarrt vor kalter Furcht, sah sie bewegungslos zu, wie die Flügel der Kreatur an ihren glitzernden, ebenholzschwarzen Seiten zurückschlugen und das Wesen mit hochgerecktem Kopf den Boden berührte. Mit beängstigender Geschwindigkeit schossen die Vorderbeine des Drachen vor, als ob sie nach etwas griffen. Nach ihr!

Stanachs Entsetzensschrei zerschlug Kelidas Angstfesseln wie ein scharfes Schwert. Sie warf sich zur Seite. Sturmklinge!

Sie dachte nicht daran, daß sie so ungeübt war, daß sie wahrscheinlich eher sich selbst als den Drachen verwunden würde. Messerscharfe Klauen hingen schwarz und gekrümmt über ihr wie ein Käfig, der sich schließen wollte. Kelida fummelte an den Friedensknoten herum und versuchte, das Schwert aus der Scheide zu ziehen. Rotleuchtender Stahl und eisblaue Saphire – Sturmklinges Gewicht würde an ihren Muskeln zerren, wenn sie versuchte, es in die Luft zu heben, doch was machte das schon. Sie mußte es tun.

Ein fürchterlicher Triumphschrei gellte durch die Nacht, bevor sie das Schwert ziehen konnte. Der Drache trug einen Reiter! Ein Zwerg in dunklem Mantel und Kapuze saß rittlings auf dem Untier.

Stanach brüllte – ein Geräusch wie ein wortloser Fluch – und warf sich zwischen Kelida und das Monster. Die Riesenschwinge des Drachen erwischte ihn mit Wucht und warf ihn zu Boden. Instinktiv rollte er ab, kam taumelnd hoch und fiel auf ein Knie. Schnell wie ein Blitz peitschte der lange Hals des Drachen zur Seite. Seine geifernden Zähne waren gefletscht, die Augen leuchteten vor Mordlust.

»Nein!« schrie Kelida. »Nein! Stanach!«

Ein fliegendes Gewicht erwischte Kelida schwer wie ein gefällter Baum von hinten. Sie schlug hart auf, wobei alle Luft aus ihren Lungen gepreßt wurde. Noch einmal versuchte sie zu schreien. Sie hatte nichts mehr zum Schreien in sich, keine Stimme, keine Luft. Eine Hand faßte sie am Arm und zog und zog, und Kelida kam schluchzend auf die Knie. Lehrs widerspenstiges, dunkles Haar flatterte im Wind der Drachenflügel. Er stand zwischen Kelida und dem Drachen. Mit erhobenem Schwert sprang der Waldläufer hoch, obwohl er wissen mußte, daß seine Klinge den Schuppenpanzer des Drachen keinesfalls durchbohren konnte.

Lehrs Schwert traf, prallte jedoch von der pechschwarzen Haut ab. Der Drache brummte in seiner mächtigen Brust. Der tiefe, donnernde Laut klang wie ein belustigtes Lachen.

Mit einem nachlässigen Schlag seiner messerscharfen Klauen riß der Schwarze dem Waldläufer das Herz aus dem Leib, während seine Augen sich wieder Kelida zuwandten. Lehrs Blut spritzte wie heißer Regen über Kelidas Gesicht und Hände. Sie wollte schreien, konnte aber kaum stöhnen, versuchte zu rennen und stürzte.

Wie ein Käfig, hatte sie als erstes gedacht, als sie die Drachenpranken sah. Wie ein Käfig schlossen sie sich jetzt um sie und gingen so weit zu, daß sie einander berührten, während sie Kelida fingen, mit sich zerrten und in die Luft hoben. Nein, kreischte ihr Kopf. Nein!

Der Drachenreiter griff nach ihrem Arm, machte einen Ruck und hievte sie über den Hals des Untiers. Ihr Kopf fiel zurück, und ihr drehte sich der Magen um.

Kelida war völlig außer sich und dachte nur noch daran, wie sie sich befreien konnte. Sie trat heftig nach hinten, schaffte es, sich aufzusetzen, und zerkratzte dem Zwerg das Gesicht. Ihre Finger zerrten die Kapuze weg, woraufhin sie sah, daß er nur ein Auge hatte.

Als der Drache sich vom Boden abstieß und mit ausgebreiteten Flügeln aufzusteigen versuchte, schlug Kelida mit dem Instinkt einer Bergkatze nach diesem Auge. Vage fühlte sie, wie eine Hand sich mit der Kraft der Verzweiflung um ihren Knöchel schloß, um dann genauso schnell wieder loszulassen. Zwei dicke, starke Arme schlossen sich um ihren Bauch. Die rechte Hand war in Verbände gewickelt, die sie von ihrem grünen Mantel abgerissen hatte. Die Hand rutschte ab, preßte sich dann aber wieder fest gegen ihre Rippen. Stanach!

Von der Stirn des Drachenreiters strömte Blut, das sich in seinem grauen Bart sammelte. Er riß sich von ihr los. Kelida erkannte den schrillen Triumphschrei in ihren Ohren kaum als ihren eigenen. Der Himmel schoß auf sie zu und erschien beim wilden Gebrause des Windes unter den schwarzen Drachenflügeln schwindelerregend.

Obwohl schlank und leicht, war sie doch ein Bauernmädchen und stärker, als sie aussah. Kelida balancierte auf dem Drachenhals wie auf einem Pferd. Wieder warf sie sich auf den Drachenreiter, ohne seinen Dolch zu bemerken, bis eine feuervernarbte Hand sich um das Handgelenk ihres Gegners schloß.

Stanach!

Kelida sah voller Panik genauer hin und entdeckte, daß er sich hinter dem dunkel gekleideten Zwerg an den Kamm auf dem Drachenrücken klammerte.

Knochen knackten, und der Drachenreiter schrie. Die starken Muskeln des Drachen spannten sich unter Kelidas Knien an, als er hochfuhr und sich umdrehte. Wie in einem Traum ohne Ton, wo alles ganz langsam geht, merkte Kelida, wie sie das Gleichgewicht verlor, sah, wie der Drachenreiter über die lange, schwarze Schulter herunterrutschte und wie sich sein Mund zu einem vergeblichen Schrei öffnete, als er keinen Halt fand. Wild in der Luft herumrudernd fiel er mit ausgebreiteten Armen und Beinen in die Tiefe.

Ihre Hände waren vor Schreck gefühllos und ihre Beine zu schwach, um sich weiter festzuklammern. Kelida sackte über dem Hals des Drachen zusammen und wartete, ohne sich in der brausenden Luft bewegen zu können. Die graubraunen, steinigen Hügel würden auf sie zukommen und sie packen, so wie sie den einäugigen Zwerg gepackt hatten.

Doch das taten sie nicht.

Stanach schlang rasch seine zitternden Arme um Kelidas Bauch, während sein Atem in der eisigen Höhenluft dünne Wölkchen bildete. Er zog sie zu sich hin und drückte sie fest an sich. Sie spürte seinen warmen Bart in ihrem Rücken. Dann sah sie wie von weitem, wie er mit der linken Hand um sie herumgriff und sich am knochigen Kamm des Drachen festhielt.

Das Ungeheuer brüllte und stieg auf, wobei es die grauen Wolkenschleier des Morgens durchbrach. Kelida hörte Stanach hinter sich seufzen. Er stammelte etwas vor sich hin.

Es hörte sich an wie ›Lyt Chwaer‹. Kleine Schwester.

Wegen des Windes, der von der hohen Geschwindigkeit des Drachen herrührte, schloß sie die Augen und konzentrierte sich darauf, sitzenzubleiben, bis sie das unbekannte Ziel des Drachen erreicht haben würden.

Lehrs Blut hatte dunkle Flecken auf Kelidas grauen Jagdkleidern hinterlassen und klebte an ihren Händen und Armen. Sie erschauerte, begann heftig zu schluchzen, und ihre Tränen gefroren auf den Wangen zu Eis.

Nachtschwarz brüllte und schwang sich in den Himmel auf. Tief unter ihm fiel Realgars kleiner Zauberer, den sie den Grauen Herold nannten, wie ein Stein dem Boden entgegen.

Ein Flug anderer Art! Der schwarze Drache stieß ein heulendes Gelächter aus. Er hatte die herrischen Kommandos des Zauberlings, den Klang seiner Gedanken und den Geruch seiner Ausdünstungen gehaßt. Jetzt drehte er den Hals nach hinten, um die anderen beiden zu betrachten, die nun da ritten, wo der Graue Herold gesessen hatte. Wieder ein Zwerg, genauso leicht wie Agus, und ein Menschenmädchen. Sevrist kniff die Augen wegen des Windes zusammen. Die lange, gespaltene Drachenzunge glitt über die messerscharfen Zähne. Er roch ihre Angst, und die roch wahrlich süß.

Nichts war zäher als ein sehniger, muskulöser Zwerg. Nichts war zarter als junges Menschenfleisch. Das Mädchen trug das Königsschwert, und Nachtschwarz freute sich auf Realgar. Der würde zufrieden sein und ihm die beiden als Belohnung überlassen. Als Abendbrot, dachte er.

Der schwarze Drache gab sich große Mühe, seine Reiter auf dem Rücken zu behalten. Sein Flug war gleichmäßig, und er mied die turbulenteren Windströmungen wie ein Kapitän, der sein Boot durch eine Meerenge steuert, ohne daß die Wellen die Ladung von Bord spülen.

Stanach fühlte nichts, weder Erschöpfung noch Angst, noch Kelidas heftiges Schluchzen, bis der Drache über die Ebene von Dergod, die Ebene der Toten, jagte. Als der Schwarze dann hoch aufstieg, um eine günstige Windströmung zu nutzen, und sich schräg stellte, um den Wind in den Rücken und unter seine breiten Flügel zu bekommen, sah er den nach Osten vorrückenden Flammenteppich.

Vor ihm zitterte Kelida wie eine Pappel im Sturm, doch er fand keine tröstenden Worte für sie.

Hoch am Südosthimmel strahlte die Sonne über einer Art langem, feuerrotem Pfeil. Ein zweiter Drache, ein feuerspeiender Roter, schoß durch den wogenden, schwarzen Rauch über dem Wald zu der hohen, düsteren Kette der südlichen Berge nach Pax Tarkas hinunter.

Da wußte Stanach, was den Wald in Flammen gesetzt hatte. Nur wußte er nicht, warum. Wenn Verminaard Truppen und Vorräte in die Berge schickte, warum sollte er es dann riskieren, den Wald anzustecken und die Angriffsreihen zu vernichten, die er gerade erst aufgestellt hatte?

Der Drache fand weiter unten einen Aufwind und sank mit einer Geschwindigkeit, bei der sich ihnen der Magen umdrehte. Stanach hielt Kelida fest. Als er zur Seite blickte, wurde Stanach der Grund für das Feuer klar. Tiefe, breite Brandschneisen, die aus dieser Höhe wie Pflugspuren aussahen, führten direkt zur Ebene.

Schneisen, dachte er bitter, die den Wald im Norden und Süden schützen und die Flammen in die Ebene der Toten lenken.

Von da aus würde das Feuer als Guyll Fyr wie die unbarmherzige Vorhut einer verheerenden Armee nach Thorbardin rasen.

Stanach stöhnte laut auf. Kein Heer mit hungrigen Plünderern konnte schlimmeren Schaden anrichten.

Vor hundert Jahren war ein Waldbrand über die Ebene der Toten gefegt. Damals hatten die Zwerge versucht, ihn aufzuhalten, um die Moore zu retten. Sie waren karg und häßlich, aber sie waren ein Teil der Wildnis des Zwergenreiches, Nistplatz für Vögel, Tränke für viele Tiere und Lebensraum für Fische. Und die Moore waren wichtig für die Versorgung von Thorbardin.

Vor einem Jahrhundert hatte man die Moore nicht retten können. Es stimmte zwar, daß die Ackerhöhlen tief im Berg Thorbardin ernähren konnten. Aber es bestand auch stets die Gefahr einer Hungersnot, falls das Getreide verdarb und die Tiere krank wurden.

Wir werden belagert!

Kelida drehte sich schlaff vor Erschöpfung um und barg ihr Gesicht an Stanachs Schulter. Er löste seine Hand vom Kamm des Drachen und schob seine verbundene Rechte höher, um das Mädchen besser festhalten zu können. Sie sagte nichts, doch seit ein paar Minuten weinte sie nicht mehr. Stanach versuchte, ihr ins Gesicht zu sehen, konnte es aber nicht.

Der Drache sank tiefer und wurde langsamer. Dort unten im Südosten lag Thorbardin. Die Stadt lag in den hohen Berggipfeln, über denen die Sonne gerade aufging. Schnee errötete sanft auf den höchsten Spitzen, wo der Winter schon herrschte. Als der Drache nach unten kreiste, konnte Stanach den noch schattigen Hohlweg nach Nordtor erkennen, der vor dreihundert Jahren in den Zwergentorkriegen zerstört worden war. Der Mund des Tores öffnete sich weit klaffend auf einen verräterisch schmalen Sims. Die Steine schienen immer noch stumm vor Schmerz zu schreien. Da sein Mechanismus im Krieg beschädigt worden war, stand dieses Tor seit dreihundert Jahren offen. Daher war Nordtor strenger bewacht als das noch funktionstüchtige Südtor.

Wind brauste um sie herum, als der Drache noch tiefer sank, unter den Hohlweg, unter den Sims, und schließlich in die letzten Schatten der Nacht am Fuß des Berges eintauchte.

Kalte Angst bemächtigte sich Stanachs. Nordtor war von starken, kaltblütigen Daewarkriegern bewacht. Die Höhlen da unten jedoch, geheime Gänge, die die Theiware die Tiefen Höhlen nannten, lagen weit unter dem Tor.

Realgar hatte einen Drachen, der ihm gehorchte und ihn wahrscheinlich Drachenfürst nannte. Jetzt wartete er in den Tiefen Höhlen auf Sturmklinge. Das Königsschwert würde ihn nicht nur zum Drachenfürsten machen, sondern zum Prinzregenten der Zwerge und damit zum Herrscher von Thorbardin.

Stanach schloß die Augen.

Er fühlte das Aufsetzen, als der Drache landete, und hörte seine Klauen über die Steine schleifen. Kelida bewegte sich und löste sich von ihm.

»Wo sind wir? Weißt du das?«

Stanach wußte es. Seine Augen hingen an dem glitzernden Schwert an ihrer Seite, und er wollte sagen, daß sie zu dem Ort gekommen waren, an dem sie bald sterben würden. Er sprach es nicht aus, sondern schüttelte nur den Kopf.

»Zu Hause.« Das Wort kam nur mühsam über seine Lippen, als ob es eine Lüge wäre. »Wir sind in Thorbardin.«

22

Lavim trat gegen einen kleinen Stein und sah zu, wie er den Hügel hinunterkullerte. Er hatte gehört – er wußte nicht, ob von Pfeifer oder von jemand anderem –, daß diese ganze Wüste, diese ganze endlose, trockene, staubige, leere, schattenlose und stumpfsinnige Gegend, die sie die Bluthügel nannten, einst eine Grassteppe gewesen war. Du hast ›langweilig‹ vergessen.

»Was?«

Du hast vergessen zu erwähnen, daß die Hügel langweilig sind.

Lavim seufzte. »Ich dachte, das müßte ich nicht. Spricht doch irgendwie für sich selbst, oder?«

Pfeifer lächelte.

Lavim stampfte mit dem Fuß auf und sah zu, wie der Staub vom Wind davongetragen wurde. Er fand es bemerkenswert, daß er wußte, wann Pfeifer lächelte.

Er wühlte in seiner Tasche und zog eine sorgfältig gefaltete Karte aus brüchigem Pergament hervor. »Ich hatte mal eine Kartenrolle für so was, aber ich weiß auch nicht, was damit passiert ist. Es ist noch gar nicht so lange her, vielleicht einen Monat, bevor ich nach Langenberg kam. Jetzt ist sie weg. Es scheinen viele Dinge zu verschwinden, wenn ich irgendwo auftauche und wieder weggehe.«

Er ging in die Hocke, legte die Karte auf den Boden und glättete sorgfältig die Falten. »Schau dir den Ort hier an, Pfeifer. Sogar auf der Karte ist er häßlich.« Er zeigte es dem Geist auf der Karte.

Pfeifer sagte nichts, sondern ließ ihn fortfahren.

»Guck! Hier hinten im Osten ist Qualinesti.« Lavim schaute blinzelnd zum Himmel hoch. »Irgendwie komisch, nicht wahr, daß ich da fast die ganze Zeit nach Gespenstern gesucht habe und erst eins fand, nachdem ich da weg war. Jedenfalls, das ist er, der Elfenwald, richtig grün und schön. Hier ist der Fluß, den wir überquert haben, die blaue, schnörkelige Linie.« Er schniefte verächtlich. »Und hier wird die Karte häßlich und das Land noch häßlicher. Nur kleine Hügel, sagt die Karte. Hah! Das hier sind keine Hügel, das sind kleine Berge.«

Nein, es sind Hügel.

»Du hast gut reden, du mußt ja nicht hier herumlaufen.« Lavim faltete seine Karte zusammen und steckte sie wieder in die Tasche. »Wir könnten viel einfacher nach Thorbardin gelangen, wenn wir quer durch die Ebene von Dergod gehen würden – oder Ebene der Toten, wie die Zwerge sie nennen. Warum heißen sie so, Pfeifer?«

Weil dort in den Zwergentorkriegen Tausende von Hügelzwergen und Bergzwergen ums Leben kamen.

Lavim stand auf und streckte sich. Der Wind kam jetzt schneidend kalt von Osten und trieb den Waldbrand vor sich her. Obwohl am Himmel kein Rauch von dem Guyll Fyr zu sehen war, sogen die Luftströmungen den Qualm durch den Kanal des Sumpfgebiets. Er konnte ihn immer noch riechen.

Ohne weitere Worte trabte er nach Süden, kletterte auf den höchsten Hügel, der zu finden war, und ließ sich wieder auf den Fersen nieder.

Das Feuer war meilenweit weg und wirkte von seinem Hügel aus wie eine dicke, rote Schlange, die sich auf die Berge im Osten zuschob. Der Rauch hing als dicke, schwarze Masse über den Sümpfen. Wenn Lavim sich sehr anstrengte, die Augen zupreßte und die Schultern zusammenschob, konnte er das Brüllen des Feuers wie fernen Donner hören.

Pfeifer, der die ganze Zeit geschwiegen hatte, meldete sich so plötzlich zu Wort, daß Lavim hochschreckte. Warum redest du

nicht mit Tyorl?

»Ach, nein, das mag ich nicht.« Lavim sah über die Schulter. »Er regt sich immer noch furchtbar auf, daß Kelida und Stanach von dem Drachen geschnappt wurden. Ich versteh’ das ja. Ich – ich denke selbst nicht so gern darüber nach.«

Das habe ich gemerkt. Vielleicht sollte Tyorl darüber reden.

Lavim schüttelte düster den Kopf. »Nicht mit mir, nein, nein. Guck ihn dir doch an.«

Tyorl hockte da und betrachtete den Himmel. Seit der Drache Kelida geschnappt und sie und Stanach in die Dämmerung verschleppt hatte, klebten seine Augen an diesem unbarmherzigen Blau. Lavim seufzte. Er hatte fast alles von dem aufregenden Ereignis verpaßt und war erst zu den anderen gestoßen, als der Drache wie eine spitze, schwarze Träne am Himmel ostwärts nach Thorbardin davonflog – mit Kelida und Stanach und ohne seinen Reiter.

Sie hatten den einäugigen Zwerg in einer Rinne zwischen zwei Mooren gefunden. Trotz gebrochener Knochen und Blutungen war er nicht tot gewesen. Lavim nahm an, daß Finn ihm aus Rache für Lehrs schrecklichen Tod die Kehle durchgeschnitten hatte. Pfeifer hatte gesagt, ein solcher Tod sei keine Strafe.

Jetzt blickte Lavim zu Finn. Der Anführer der Waldläufer hatte die Stirn auf die angezogenen Knie gelegt und saß regungslos im Windschatten des Hügels, anscheinend ohne auf Kerns rastloses Auf- und Abschreiten zu achten. Der schweigsame Kernbal hatte kein Wort gesagt, seit sein Bruder von dem Drachen getötet worden war. Mit aufrechtem Kopf lief er startbereit am Fuß des Hügels hin und her wie ein Jäger, der die Spur des Wildes wieder aufnehmen will. Er schärfte seine Pfeile am Stein der Rache, hatte Pfeifer gesagt.

Mit dem Umschlagen des Windes kurz nach Tagesanbruch hatte sich das Feuer rasch in den Hügeln ausgebreitet, war im Nu nach Süden, Norden und Osten vorgestoßen und hatte eine Flammenwand hinter ihnen aufgebaut. Auf Finns Anraten hin hielten sie auf die Wüstenhügel zu. Hier gab es nicht viel Brennbares, und der Anführer der Waldläufer hielt den Ort für sicher. Es war ein Gewaltmarsch gewesen, und jetzt, als die Schatten kurz vor Sonnenuntergang länger und dunkler wurden, hatten die vier Rast gemacht, bevor sie weiter nach Osten hasten würden.

Los, Lavim. Rede mit Tyorl.

»Und?«

Und was?

»Und gib ihm die Flöte, nicht wahr? Das ist es doch, wovon du immer wieder anfängst. Gib ihm die Flöte, gib ihm die Flöte.«

Ich wäre glücklicher, wenn du das tätest.

»Aber er kann sie nicht benutzen, ich schon!«

Pfeifer seufzte. So lange ich dir sage, was du zu tun hast, ja.

»Warum also sollte ich sie ihm geben?«

Lavim! Geh schon!

Lavim kniff die Augen zusammen und hielt sich die Ohren zu. Während er wünschte, daß Pfeifer nie diese gemeine Angewohnheit entwickelt hätte, mitten in seinem Kopf zu schimpfen, ging er zu Tyorl.

Der Elf sah sich nicht einmal um, als Lavims kleiner Schatten über ihn fiel. Lavim räusperte sich geräuschvoll.

Tyorl stand auf und suchte den Osten des Himmels ab. »Es wird erst in einer Stunde dunkel, Lavim. Wir wollen sie nicht mit Reden verschwenden.« Er nickte Finn zu, welcher aufstand und Kern zuwinkte, daß sie weiter wollten.

Kern lief wie gewohnt an der Nordseite voraus. Mit langen Schritten kam er voran. Finn trabte südöstlich voraus und gab das Tempo an. Bald schwebte die Rauchwolke von der Ebene der Toten hoch über ihren Köpfen. Lavim trottete neben Tyorl her. Er mußte sich anstrengen, um Schritt zu halten. »Äh, Tyorl, ich will dir was sagen.«

Tyorl antwortete nicht.

»Ich will dir etwas über Pfeifer sagen.«

»Der ist tot«, blaffte Tyorl. »Was muß ich noch über Pfeifer wissen?«

Lavim seufzte geduldig. »Ich weiß, daß er tot ist. Aber ich glaube, du glaubst, wenn du die Flöte gehabt hättest, als der Drache Stanach und Kelida erwischte, dann hättest du etwas dagegen tun können.«

Tyorl sagte kein Wort.

»Das hättest du nicht. Du hättest es nicht gekonnt.«

»So? Und warum nicht?«

»Weil die Flöte nur bei mir funktioniert, Tyorl. Pfeifer sagt, daß sie nicht – «

»Pfeifer sagt?«

Lavim nickte. »Weißt du, Tyorl, er ist ein Geist. Er redet in meinem Kopf zu mir und erzählt mir Sachen – «

»Lavim – «

»Bitte, Tyorl, laß mich ausreden. Er ist wirklich ein Geist. Er hat es mir gesagt, als der rote Drache über den Wald flog und die Bäume ansteckte. Na ja, nicht daß er – der Drache, meine ich – das machen wollte, aber daß er flog. Und – und er hat mir auch von dem schwarzen Drachen erzählt.« Der Kender seufzte und lief schneller. »Aber – aber ich war zu weit weg, um irgend etwas zu machen. Ich habe es versucht! Wirklich, aber Pfeifer sagt, daß Sprüche begrenzte Reichweite haben und – es tut mir leid. Es tut mir wirklich leid. Ich wünschte, ich wäre näher dran gewesen. Ich wünschte, ich wäre nicht draußen in den Hügeln gewesen. Aber da war ich. Und – und ich weiß, daß du denkst, du hättest Lehr und Kelida und Stanach helfen können, als der Drache kam, wenn du nur die Flöte gehabt hättest, aber das hättest du nicht. Du hast keinen Pfeifer im Kopf.«

»Und du auch nicht. Kenderchen, manchmal glaube ich, du bist halb verrückt und – «

Sag ihm, du bist nicht halb senil.

Pikiert fauchte Lavim: »Ich bin nicht halb senil! Nicht im mindesten!«

Tyorl blieb stehen. Das war der Satz, den er hatte sagen wollen. »Was?«

»Ich – Pfeifer hat gesagt – ich meine, ich habe gesagt – ich bin nicht halb senil.« Lavim atmete tief durch und hielt an. Mit gesenktem Kopf und den Händen auf den Knien stand er keuchend da. Er schloß die Augen, japste nach Luft und redete weiter: »Und Pfeifer sagt auch, daß du gerade jetzt denkst, daß du besser einen Weg finden solltest, mich ruhig zu halten, bevor Finn etwas mitkriegt.«

Tyorl zwinkerte. »So? Sagt er das?«

»Ja, und er sagt, daß du jetzt denkst, daß das letzte, was du brauchst, ein verrückter Kender ist. Ich bin nicht verrückt, Tyorl! Verstehst du? Ich denk’ mir das nicht aus. Es ist wahr. Hier.« Er suchte in seinen Taschen und zog die Flöte heraus. Bevor er es sich anders überlegen konnte, drückte er sie Tyorl in die Hand. »Versuch es. Spiel etwas.«

»Was soll das beweisen? Ich kann das Instrument spielen, aber ich weiß keine Noten für Zaubersprüche.«

Lavim pfiff die schnellen, lebhaften Töne, die er für seinen Stinkezauber gespielt hatte. »Probier das mal.« Er pfiff die Melodie noch einmal. »Hast du’s?«

Tyorl hielt die Flöte mit spitzen Fingern fest. »Lavim.«

»Versuch es! Los. Pfeifer sagt, es macht nichts.«

Tyorl betrachtete die Flöte, warf einen scharfen Blick auf Lavim und holte tief Luft.

»Los.«

Tyorl probierte die Melodie und machte sich auf das Schlimmste gefaßt, bestenfalls noch auf den unbeschreiblich ekligen Gestank, der ihn in der Höhle am Fluß umgehauen hatte.

Nichts geschah. Nur der Wind blies ein bißchen stärker.

»Pfeifer sagt, daß der Wind nichts mit der Flöte zu tun hat. Irgend etwas mit Luftströmungen über dem Feuer oder so. Siehst du? Versuch’s noch mal.«

Das tat Tyorl. Die Brise blieb genauso stark, und die Luft roch immer noch nach Waldbrand und nach sonst gar nichts. Er starrte die Flöte in seiner Hand an und sah genau einen Augenblick zu spät, wie die Hand des Kenders vorschoß und das Instrument zurückholte. Bevor Tyorl Einspruch erheben konnte, war sie in tiefen Geheimtaschen versteckt.

»Lavim! Warte! Gib – «

Doch Lavim war fort. Er lief Finn nach, nachdem er die Flöte wieder in seinen Besitz gebracht hatte.

Tyorl wollte ihm nachsetzen. Wenn Lavim auf dem Hügel gewesen wäre, als der schwarze Drache zugeschlagen hatte, hätte er vielleicht helfen können. Aber er streifte durch die Nacht und war nicht da. Ihm dafür jetzt die Schuld zu geben, war genauso sinnlos, wie sich selbst die Schuld zu geben, weil sein Pfeil danebengegangen war.

Tyorl rannte schneller. Er dachte nicht an Geister oder vertane Chancen. Ihm wurde plötzlich klar, daß die Magie der Flöte nur bei Lavim funktionierte. Die Folgen waren nicht auszudenken.

Von dem Hügel aus, wo er in den Stunden nach Mitternacht seine Wache ablief, sah Tyorl das Feuer in den Sümpfen der Ebene der Toten wüten. Der Westwind hatte sich nach Sonnenuntergang gelegt, aber das Buschfeuer brauchte keine Hilfe mehr, um rascher zu den Bergen zu laufen. Das Sumpfgras wirkte wie Lampenöl; jetzt konnte das Feuer nichts mehr aufhalten.

Tyorl fluchte verzweifelt und sah zu den Sternen hoch, die wie winzige, glitzernde Eissplitter über den schwarzen Himmel verteilt waren. Hoch oben war der helle Solinari von einem trüben, silbernen Hof umgeben. Lunitaris Licht tauchte die dunklen Hügel im Osten in Scharlachrot und ließ indigoblaue Schatten in die Ebene hinunterragen. Der Ring des roten Mondes war rosa wie abgespültes Blut. Tyorl roch Schnee in der Luft.

Wir werden es nicht vor dem Feuer bis in die Berge schaffen, dachte der Elf, und das heißt, daß wir überhaupt nicht nach Thorbardin gelangen werden.

Er fuhr mit dem Daumen über das glatte Holz seines Langbogens. Sanft wie Seide und wohlvertraut fühlte sich das Eibenholz an. Und nutzlos, nutzlos, um Kelida vor einem Drachen zu verteidigen.

Tyorl zog die Schultern hoch, weil Schmerz und Reue sein Herz erfaßten. Auch das war vertraut. Seine gut gezielten Pfeile waren vom ebenholzschwarzen Schuppenpanzer des Drachen abgeprallt wie von Stahl. Ein Schuß in das Auge des Ungeheuers hätte ihn verlangsamt, vielleicht sogar getötet, aber der Drache bewegte sich zu schnell und war längst außer Reichweite von Tyorl, als dieser endlich besser zielen konnte. Als der Drache abhob, hatte er einen Augenblick lang geglaubt, daß Stanach Kelida losgerissen hätte. Betend hatte er dem Kampf auf dem Rücken des Riesentiers zugesehen und geflucht, als das Ungeheuer sich in die Luft schwang.

Stanach, dachte der Elf bitter, Sturmklinge hat dich Vetter, Freund und Hand gekostet. Du behauptest, die Klinge wäre von Reorx gesegnet; ich sage, er hat sie verflucht. Aber du hast es versucht. Wie ein Wolf hast du dafür gekämpft.

Er wendete dem grellen Schein des Guyll Fyr den Rücken zu und beobachtete, wie der Schatten des Rauchs von dem kleinen, zahmen Lagerfeuer in der Senke über den Boden da unten floß. Im Sonnenlicht waren die Felsen rot, im unheimlichen Schein der Monde glommen sie seltsam lila. Lavim war wie üblich nirgends aufzutreiben. Tyorl hatte ihn nicht mehr einholen können, bevor sie das Lager aufschlugen, und hatte ihn auch seitdem nicht mehr gesehen.

Nachtschwärmer, dachte er. Oder er redet mit seinem Zauberergeist.

Das brachte ihn auf andere Gedanken. Er war davon überzeugt, daß Lavim glaubte, der tote Pfeifer würde mit ihm reden. Tyorl wußte nicht, was er davon halten sollte. Aber schließlich hatte Lavim seine Worte tatsächlich gewußt, bevor er sie auch nur halb gedacht hatte. Als er versucht hatte, die Sache mit Finn zu besprechen, hatte sein Anführer mit den Schultern gezuckt und bissig seine Zweifel angemeldet.

Tyorl schaute wieder zum Lager. Finn lag in seinen Mantel gewickelt am Feuer und schlief. Kern, den der Elf vor einer Stunde mit der Wache abgelöst hatte, saß da und starrte in die Schatten. Tyorl fragte sich, wann er schlafen würde.

Kerns Schweigen war immer mit gutmütigem, amüsiertem Beobachten einhergegangen. Der von Natur aus ruhige Heiler hatte das Reden größtenteils seinem geschwätzigen, kleinen Bruder überlassen. Jetzt kam es einem so vor, als hätte Lehrs Tod den sanften, humorvollen Glanz aus Kerns Augen geraubt. Kern wollte Rache und Tyorl ebenfalls.

Plötzlich erstarrte der Elf. Es war das erste Mal, daß er sich eingestanden hatte, daß er Kelida für tot hielt.

Der schwarze Drache war von Osten gekommen. Aus Thorbardin. Das konnte nur bedeuten, daß die Revolution, die Stanach befürchtet hatte, erfolgreich gewesen war. Realgar regierte im Zwergenkönigreich und gebot über Drachen. Und Verminaard war sein Verbündeter.

Wieder flüsterte er einen Fluch, diesmal weil sich seine Kehle plötzlich zusammenschnürte. Letzte Nacht hatte er sich gefragt, ob er in Kelida verliebt war, eine Vorstellung, der er ausweichen wollte, obwohl er auf den weichen Klang ihrer Stimme wartete und auf die Wärme ihrer Berührung hoffte.

Heute nacht – zu spät – wußte er, daß er sie liebte. Jetzt konnte er nur noch in der Erinnerung ihrer Stimme lauschen, ihre leichte Hand auf seinem Arm fühlen oder das Glitzern der Sonne in ihrem Haar sehen. Hätte er es ihr gestanden? Doch, auf der Stelle! Und was war mit Hauk?

Der Elf lächelte bitter. Das war jetzt wohl ziemlich egal. Sie waren beide tot, und er hatte nur eine Handvoll Erinnerungen an ein Bauernmädchen, das im Wirtshaus gearbeitet hatte. Es war zu spät, sich zu fragen, was daraus hätte werden können. Es war vorbei.

Tyorl nahm seinen Wachgang wieder auf. Links von ihm war das Buschfeuer, vor und hinter ihm die Schatten. Zu spät für alles außer Rache, dachte er kaltblütig. Egal, wer Thorbardin jetzt regierte. Er würde einen Weg zu den Bergstädten finden, und er würde seine Rache für Kelida und für Hauk bekommen.

Aus einer nachtschwarzen Schlucht westlich des Lagers beobachtete Lavim, wie Tyorl auf dem Hügel auf und ab lief. So schnell, wie das nur Kinder können, hatte er sich von dem Wüstenmarsch erholt und war gleich in den Schatten der Dämmerung verschwunden und den drei Waldläufern aus dem Weg gegangen. Er wußte, daß Tyorl jetzt hinter der Flöte her sein würde. Zuerst wollte er in Ruhe mit Pfeifer reden, ohne daß Tyorl dauernd nach der Flöte fragte. Lavim brannte einiges auf der Seele, und nur Pfeifer würde die richtigen Antworten wissen.

Er setzte sich bequem zwischen den Steinen zurecht und brütete vor sich hin. Das Problem war, daß Pfeifer ihm nicht mehr geantwortet hatte, seit der Kender die Flöte herausgeholt hatte. Lavims Finger fuhren über das glatte, rote Kirschbaumholz, und er lächelte schlau. Vielleicht war Pfeifers fehlende Erwiderung auf seine letzte Frage auch eine Antwort.

»Ich glaube«, sagte er, während er mit der Flöte dahin zeigte, wo Pfeifer stehen müßte, wenn er woanders als in seinem Kopf wäre, »daß ich diese Flöte benutzen kann, wann immer ich will.«

Pfeifer schwieg.

»Ich glaube, es ist egal, ob du der Flöte sagst, welche Melodie sie spielen soll, oder nicht.« Pfeifer schwieg immer noch.

Lavim grinste. »Das ist es, was ich glaube. Weißt du, warum? Schön, ich sag’s dir: Weil dieser Stinkespruch meine eigene Idee war und die Flöte das Lied gespielt hat, das ich brauchte, und zwar als ich es brauchte. Darum willst du, daß ich Tyorl die Flöte gebe. Ich kann die Magie benutzen, und du brauchst mir nicht zu sagen, wie. Ich brauche dich nur in meinem Kopf, damit die Flöte funktioniert. Was meinst du dazu?« Ich meine, du bist ein Esel, Lavim.

Lavim ließ sich nicht beirren. »Möglich, möglich. Aber ich bin ein Esel mit einer Zauberflöte.«

Pfeifer antwortete mit kühler Stimme. Genau, und ich könnte mir nichts Dümmeres oder Gefährlicheres vorstellen.

Lavim sah, wie sich das Mondlicht in dem seidenmatten Holz spiegelte. »Du bist sauer auf mich, nicht wahr? Komisch, eigentlich müßte ich sauer auf dich sein, weil du behauptet hast, ich brauchte dich, damit du mir sagst, wie die Magie funktioniert.« Er nickte ernsthaft. »Freunde lügen einander nicht an.«

Freunde bestehlen einander auch nicht, Lavim.

Getroffen sprang der Kender auf. »Ich habe die Flöte nicht gestohlen! Du hast sie mir gegeben!«

Ich habe dich gebeten, sie Tyorl zu geben.

»Und ich habe gesagt, daß ich das mache. Und zwar sehr bald!«

Lavim, ich weiß nicht, was du planst, aber es sollte lieber nichts mit der Flöte zu tun haben. Du kannst nur ein paar Sprüche mit der Zauberkraft der Flöte bewirken, und du weißt nicht, welche.

Lavim kicherte. »Zwei davon kenne ich. Ein Stinkezauber und ein Transportzauber. Und jetzt brauche ich keinen Stinkespruch!«

Er verließ die Schlucht, krabbelte die steilen Hänge hoch und rannte zum Lager.

»Es ist ganz einfach!« krähte er. »Wir teleportieren uns einfach nach Thorbardin und retten Kelida und Stanach und vielleicht auch diesen alten Hauk!«

Nein, Lavim, nein! Für diesen Zauber brauchst du auch Worte. Du mußt sie genauso kennen wie die Noten. Wenn du den Spruch ohne die richtigen Worte versuchst, stehst du mitten im Nichts neben drei Staubhaufen, die mal deine Freunde waren!

Lavim blieb stehen und legte stirnrunzelnd den Kopf schief. Dann glättete ein Lächeln die Falten in seinem verwitterten Gesicht. Er hatte auch für dieses Problem eine Lösung. »Das macht nichts, Pfeifer. Sag sie mir einfach, wenn ich sie wissen muß.«

Pfeifer fühlte sich, als galoppierte er auf einem scheuenden Pferd einen Berg hinunter. Er wünschte sich verzweifelt einen festen Halt. Den würde er brauchen. Denn jetzt war Lavim durch nichts mehr zu bremsen.

Als Tyorl sah, wie der Kender die Zauberflöte herauszog, wußte er, daß auch er die Geschichte mit dem Geist glaubte. Als Lavim den Elf vom Hügel herunterwinkte, keuchte er von seinem Spurt wie ein alter Blasebalg.

»Tyorl! Komm her! Ich habe alles rausgekriegt! Ich kann uns nach Thorbardin bringen, bevor du es auch nur merkst!«

Sofort hörte er in sich eine Stimme, die gedämpfte, kummervolle, flüsternde Stimme von Stanach. »Pfeifer ist in Thorbardin für seine Transportzauber bekannt.«

Pfeifer, betete Tyorl stumm. Pfeifer, laß das nicht zu!

Tyorl sprang los, stolperte über einen spitzen Stein und rutschte den größten Teil des Hangs in der Hocke hinunter. Nur die Götter wußten, was geschehen würde, wenn Lavim einen Transportzauber falsch benutzte. Worte und Gesten für einen Spruch waren genau festgelegt. Und genauso exakt mußten die Noten gespielt werden, wenn der Spruch mit einer Zauberflöte beschworen wurde! Was konnte nicht alles aus Versehen schiefgehen!

Tyorl hechtete auf Lavim zu.

Finn desgleichen.

Und Kern ebenfalls.

Der Kender ging in einem Gewirr von Armen und Beinen unter, trat und wand sich, ließ die Flöte jedoch nicht los.

»He! Wartet doch! Was wollt ihr? Laßt mich doch! Ihr versteht das nicht, ich – «

Tyorl kam unter Finns Knie hervor, ohne Lavims Knöchel loszulassen. Finn wich Kerns Ellbogen aus, wobei er den Kender weiter an der Taille festhielt. Kern versuchte, Lavim auf die Beine zu stellen. Keiner hielt seine Hände fest, und keiner dachte daran, ihm den Mund zuzuhalten.

Lavim war davon überzeugt, daß seine Kameraden irgendwie falsch verstanden hatten, was er gesagt hatte – wenn sie ihn verstanden hätten, müßten sie doch viel glücklicher aussehen. Also atmete er tief ein und hob die Flöte an die Lippen.

Er hatte irgendwie geglaubt, die Melodie für einen Transportzauber würde wenigstens ein bißchen aufregender sein als drei kleine Töne. Als er den ersten hörte, zeterte Pfeifer in seinem Kopf. Lavim fand, daß der Spruch etwas zarter klingen mußte, irgendwie sanfter als Flüche.

Er schien zu verschwimmen, sich zu strecken, und plötzlich drehte sich ihm der Magen um und verknotete sich.

Sehr seltsam, dachte er, als alles Gefühl aus ihm wich (anscheinend durch Finger und Zehenspitzen). Ich glaube, wenn ich aus diesem Zauber rauskomme, muß ich mich als erstes übergeben. Am besten landen wir außerhalb der Stadt. Es wäre doch etwas peinlich, wenn wir unser Abendessen vor einem Haufen – Und dann fühlte Lavim gar nichts mehr.

Tyorl knallte mit einem kräftigen Bums auf den Boden. Als er um Atem rang, füllten sich seine Lungen mit Rauch. Flammen leckten an seinen Fingern, und er hätte aufgeschrien, wenn er nur genug Luft bekommen hätte.

Der verdammte Kender hat uns in Brand gesteckt!

»Hoch, Tyorl! Hoch!«

Das war Finn. Aus alter Gewohnheit wollte Tyorl gehorchen. Er zog ein Knie an, rutschte aus und fiel in kaltes Wasser.

Der verdammte Kender hat uns mitten in den Ozean verfrachtet!

»Tyorl, bitte steh auf!« Das war Lavim, und obwohl es Tyorl nicht hätte schwören können, daß da Furcht aus der Stimme des Kenders sprach, zappelte und planschte er herum, bis er endlich auf die Beine kam. Mit einer Handbewegung wischte er sich zähen Matsch und schleimige Gräser aus dem Gesicht. Taumelnd drehte er sich zu dem Kender um. Er sah Lavim nur als eine kleine, unscharfe Gestalt in der raucherfüllten Nacht. »Im Namen der Götter«, fauchte er, »wo sind wir?«

»Es – es tut mir leid, Tyorl. Ich wollte nicht hier landen, wirklich nicht. Ich wollte bloß kurz vor der Stadt landen, weil mir ein bißchen, äh, flau war, und ich fand es wirklich ziemlich unhöflich, ohne Einladung mitten in einem fremden Haus aufzutauchen. Und dann habe ich irgendwie nicht gewußt, was ich machen soll, und ich konnte niemanden fragen, und der ganze Spruch hat sich irgendwie ungefähr hier…«, er kratzte sich den Kopf und sah die Flammen näher kommen, »…äh, aufgelöst. Geht es dir wieder gut?«

»Wo ist die Flöte?«

Lavim zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, ich – «

»Wo ist die Flöte?«

Da holte Lavim tief Luft und lächelte verlegen. »Ich hab’ sie.«

»Gib sie her.«

»Aber, Tyorl, ich – «

»Sofort!« brüllte Tyorl.

Niedergeschlagen händigte Lavim ihm die Flöte aus. »Na gut. Aber Pfeifer sagt – «

Tyorls Stimme klang leise, gefährlich und drohend. »Was sagt Pfeifer?«

»Wirf sie nicht weg. Er sagt, wir brauchen sie vielleicht noch.«

Der Rauch wurde dichter, und als er sich umschaute, sah Tyorl, wie Finn Kern auf die Beine half. Die vier standen bis zu den Knien im Wasser und waren von hohem Schilf umgeben. Nur eine Viertelmeile entfernt standen Rohrkolben in kleinen Gruppen wie Fackeln in Flammen – und das Feuer reichte so weit nach Westen, wie Tyorl sehen konnte. Funken und glühende Grashalme wurden vom Wind durch die schwarze Luft getrieben. Er packte Lavim fest an der Schulter und riß ihn herum.

»Schau mal.«

Lavim wand sich. »Ich seh’s ja.«

»Wir sind im Sumpf, Lavim, und wir sind mitten im Feuer. Ist das vielleicht kurz vor der Stadt?«

»Nein, aber – «

Finn patschte durch den stinkenden Schlamm und das abgestandene Wasser. Er ergriff Tyorls Arm und zeigte nach Osten. »Da lang. Ich kenne mich in dieser Gegend überhaupt nicht aus, aber uns bleibt nichts anderes übrig, als in diese Richtung zu laufen.« Mit harten, blauen Augen sah er erst Lavim an und dann den Elf. »Ich finde, wir sollten die kleine Kröte umbringen und verschwinden.«

Lavim wollte sich gerade entschuldigen, doch bei diesen Worten klappte sein Mund sofort wieder zu. Er sah Finn im Rauch verschwinden und wartete, bis Kern vorbei war, bevor er zu Tyorl hochschaute. »Das hat er doch nicht ernst gemeint, oder?«

Tyorl antwortete nicht, sondern trieb Lavim vor sich her. Pfeifer, fragte Lavim stumm, hat Finn das etwa ernst gemeint?

Wenn nicht er, sagte Pfeifer, dessen Geisterstimme schwach und rauh klang, dann ich!

Aber – aber Pfeifer, dachte er, ich wollte doch nur helfen. Ich wollte doch nur – Pfeifer?

Der Magier antwortete nicht.

Ach, komm schon, Pfeifer. Wirklich, ich wollte nur helfen!

Guck dich doch um, Lavim, regte sich Pfeifer auf. Du hast nur dafür gesorgt, daß ihr alle gebraten werdet, bevor ihr auch nur in die Nähe von Thorbardin kommt.

Lavim sah sich um und stolperte, weil er gleichzeitig nach hinten schauen und nach vorne laufen wollte. Die Flammenherde hinter ihnen kamen näher, prasselten laut und warfen wilde Funkenschauer in den schwarzen Nachthimmel.

Weise beschloß Lavim zu warten, bis sie aus dem Feuer und den Sümpfen heraus waren, bevor er Tyorl und Pfeifer darauf aufmerksam machte, daß sie zwar nicht genau in Thorbardin, aber doch mehrere Tagesreisen näher dran waren.

23

Gneiss von den Daewars lief durch die verwinkelten Gassen und Pfade zwischen den eilig errichteten Bauernhütten, die sich an den Wänden der östlichen Ackerhöhlen entlangzogen. Die Zwerge werden keine Luft mehr bekommen, hatte er gesagt. Auch wenn er zugab, daß dieser Einwand übertrieben war, kam ihm der Gedanke jedesmal, wenn er die Ackerhöhlen betrat.

Die achthundert Menschenflüchtlinge hatten sich schnell zurechtgefunden. Die kleinsten Kinder, die nicht mit den Männern auf den Feldern waren, rannten zwischen den Hütten herum, wobei ihre lauten, schrillen Rufe von den Höhlenwänden zurückhallten und bis zur viele hundert Fuß entfernten Decke der Höhle emporstiegen. Frauen versorgten die Tiere: die paar Dutzend Pferde, die sie zum Pflügen brauchten, eine laute Ziegenherde und viel zu viele Hühner und Enten.

Der verflixte Ort sah aus wie eine lumpige Grenzstadt am Rande von Nirgendwo! Eine gewisse, zurückhaltende Bewunderung schlich sich in die Gedanken des Daewars ein. Bei Reorx, sie hatten sich schnell von ihrem langen Marsch durch die Außenwelt erholt.

Obwohl die Felder ganz und gar nicht dem entsprachen, woran diese Menschenbauern gewöhnt waren, hatten sie sich schnell an die ebenen Äcker mit der schweren, schwarzen Erde angepaßt, die die Zwerge vor vielen Jahren in die Höhlen gebracht und jährlich aus dem Tal vor Südtor aufgefrischt und nachgefüllt hatten. Kein Stein verdarb die Pflugscharen; kein noch so kleiner Hang forderte besondere Kraft von Pferden und Pflügern.

Gneiss hielt am Rand eines frisch bestellten Feldes an. Im Licht der vielen Kristallstäbe hoch oben glänzte die dunkle Erde. Jungen mit großen, schweren Saatbeuteln aus Leintuch über den Schultern folgten den sorgfältig gezogenen Furchen und säten beim Gehen nach rechts und links aus. Bald würde die fruchtbare schwarze Erde von einem zartgrünen Teppich aus jungem Weizen bedeckt sein. Jenseits dieses Feldes bauten sie Mais an, und in der Höhle dahinter würden bald Hirse und Gras für die Tiere wachsen.

Ja, sie machten ihre Sache gut, die Menschen von Goldmond. Man sollte fast meinen, daß Mesalax ihre Arbeit segnete. Man sollte fast meinen, daß die Frau aus den Ebenen wirklich in der Gunst der Göttin stand.

Fast. Gneiss schnaubte. Er hatte noch nie davon gehört, daß Mesalax ihren Klerikern die Fähigkeit verlieh, Lehnsherren zu verzaubern. Und Hornfell war verzaubert. Derzeit schien er mehr Zeit hier bei den flüchtigen Bauern zu verbringen als oben in den Städten.

Und ich, dachte der Daewar, ich muß jedesmal wie ein Laufbursche hier runterrennen, wenn ich mit ihm reden will! Verbündete gewinnen, sagt er. Verbündete bekommt man am leichtesten, wenn man sie kennt, sagt er. Hah! Was für Verbündete sollen diese zerlumpten Flüchtlinge abgeben? Verdammt schwächliche, würde ich meinen.

Ein heiseres, schrilles Kinderlachen ging dem Mädchen voraus, das mit gesenktem Kopf und rudernden Armen hinter einer Hütte hervorschoß und in Gneiss hineinrannte, bevor der Daewar sich umdrehen konnte. Er geriet ins Stolpern, und das Mädchen fiel hin.

Er nahm es an den Ellbogen und stellte es ohne Umschweife wieder auf die Beine. »Immer langsam mit deinem wilden Gerenne, Kleine! Du hast zwei Augen – benutze sie!«

Diese beiden Augen starrten Gneiss groß und himmelblau an, bevor das Mädchen sich in Richtung Feld davonmachte.

So magere Beinchen, dachte Gneiss. Jemand sollte das Ding mal füttern. Und womit haben sie ihr die Haare geschnitten? Wahrscheinlich mit einer Säge, so wie es aussieht. »Halt mal kurz still, ja?«

Das Mädchen blieb wie angewurzelt stehen und strich sich das unbändige, schwarze Haar aus dem Gesicht.

»Ich suche Goldmond und – «, er lächelte böse, »– ihren Gefangenen, Hornfell. Wo sind sie?«

»Gefangener?« Die Augen des Mädchens wurden noch größer (falls das möglich war) vor Entzücken. »Oh, du machst Witze, Opa.«

»Opa!«

Mit ihrem verschmierten Finger zeigte sie auf seinen langen, schon leicht ergrauten Bart.

Gneiss kniff die Augen zusammen, weil er ein Lächeln unterdrücken mußte. Unverschämte kleine Gören sollte man nicht ermutigen, unter keinen Umständen.

Das Gesicht der unverschämten Göre verzog sich zu einem Grinsen. »Ich weiß, wo sie sind. Ich bring’ dich hin.«

»Genau«, grummelte der Zwerg, »und danach gehst du besser mal zu deiner Mutter, damit sie dich wäscht und kämmt, hm?«

Sie schüttelte den Kopf und zuckte unglaublich selbstverständlich mit den Schultern. »Geht nicht, Opa.«

»Geht nicht? Wieso nicht?«

»Lady Goldmond sagt, meine Mutter und mein Vater sind zu Mishakal gegangen.« Der Gesichtsausdruck des Kindes verdüsterte sich. »Ich glaube, sie sind tot.«

Mit diesen Worten hüpfte das Kind davon, und Gneiss mußte sich sputen, ihm zu folgen. Kriegskinder sind Fatalisten, erinnerte er sich. Das hatte er oft genug gesehen, ohne sich daran gewöhnen zu können, obwohl er doch selbst ein Krieger war. Gneiss folgte dem Kind durch die neuen, gewundenen Gassen zu einer einfachen Hütte mit niedrigem Dach, die sich in nichts von den anderen unterschied. In dieser winzigen Hütte fand er Hornfell und die Frau aus den Ebenen. Der Halb-Elf hockte an der Tür, weil es keinen anderen Sitzplatz mehr gab. Mit der selbstverständlichen Fertigkeit eines Mannes, der seine Aufgabe als Zeitvertreib und gleichermaßen als Notwendigkeit ansieht, fertigte er Pfeile an. Obwohl der rothaarige Tanis und Goldmond als Anführer der Flüchtlinge oft gemeinsam zu sehen waren, gab es das Gerücht, daß irgendwo ein großer, finsterer Mann aus den Ebenen herumlief, der Goldmond rechtmäßig seine Lady nennen durfte. Die Gruppe, die die Sklaven aus Verminaards Minen befreit hatte, bestand aus insgesamt neun Leuten. Gneiss hatte allerdings nur den Halb-Elf und Goldmond kennengelernt. Die anderen sieben hatten entweder eigene Angelegenheiten zu erledigen oder waren froh, diesen beiden die Verhandlungen überlassen zu können.

Auch gut, dachte Gneiss. Er hatte gehört, daß ein Hügelzwerg aus dem berüchtigten Clan Feuerschmied zu der Gruppe gehörte. Ihm fehlte jedes Interesse daran, mit einem Hügelzwerg zu reden oder auch nur im selben Raum mit jemandem zu sein, dessen Großvater in der Zwergentorkriegen gegen die Bergzwerge gekämpft hatte.

Ja, und hier sitzt Hornfell, dachte der Daewar, und trinkt Schnaps mit Fremden! Als ob er und der Rat sich um nichts anderes zu kümmern hätten als darum, wie man den Nachmittag am schönsten verbringt!

Gneiss bereute sein Urteil, als er die Augen seines Freundes sah. Die dunklen Schatten in den Augen des Hylaren verrieten ihm, daß hier schwerwiegende Dinge besprochen wurden.

Goldmond lächelte und winkte Gneiss in die Hütte, als würde das winzige Gebäude ihr gehören, als wäre sie die stolze Gastgeberin.

»Sucht Ihr Euren Freund? Nennt mich ruhig selbstsüchtig, Lehnsherr Gneiss. Ich nehme ihn zuviel in Anspruch.«

Der Titel Häuptlingstochter stand ihr zu. Gneiss dachte, daß er gern ihren Vater gekannt hätte, nur um den Mann zu sehen, der Goldmond so gut zum Herrschen erzogen hatte.

»So ist es, Lady. Wir brauchen ihn. Hornfell«, sagte er, »es gibt Neuigkeiten von der Grenze. Guyll Fyr.« Er hatte die zwergischen Worte verwendet und war überrascht, als der Elf reagierte.

»Buschbrand?« Mit aufmerksamen, grünen Augen wandte Tanis sich an Gneiss. »Wo?«

»Er kommt von den Hügeln westlich der Ebene der Toten herunter. Zwei Grenzpatrouillen haben das Feuer heute nacht entdeckt. Der Wind treibt es von hinten an, so daß es schnell vorwärts kommt.«

Schneller als der Wind, vor dem es hertrieb, dachte Gneiss. In der Morgendämmerung hatte er das Feuer von den Mauern von Nordtor beobachtet. Grelles Licht war zum leuchtenden Himmel aufgestiegen. Das Guyll Fyr hatte wie ein Flammenmeer ausgesehen, dessen Wellen gegen den Wald am Fuß des Gebirges brandeten wie gegen eine Küste. Dichter, schwarzer Rauch stieg in dicken Säulen zum Himmel auf oder wurde von den übermütigen, kalten Windströmungen über die Ebene der Toten hinweg vor den tobenden Flammen hergetragen. Der grelle Schein und der tödliche Rauch hatten das Licht der Dämmerung blaß und kränklich wirken lassen.

Gneiss sprach zu Hornfell: »Du wirst im Ratssaal gebraucht, mein Freund. Diese und andere Angelegenheiten warten auf dich.«

Goldmond stand von dem wackligen Tisch auf, an dem sie gesessen hatte. »Das Feuer.«

Gneiss nickte kurz angebunden. »Ja, Lady?«

»Wodurch ist es entzündet worden? Wißt Ihr das?«

»Nein, Lady, aber Ihr und die Euren seid hier sicher.« Er sah Hornfells Grimasse und zuckte mit den Schultern. »War das Eure Sorge?«

»Nein«, sagte sie leise. »Ich weiß, daß wir hier sicher sind. Ich weiß aber auch, was geschieht, wenn ein Buschbrand über die Ebenen rast. Ich habe das erlebt, aber nie so spät im Jahr.«

»Ihr denkt an Verminaards Drachen, nicht wahr?«

»Richtig.«

»Doch, ja, ich hatte denselben Gedanken, Lady.« Um Hornfells willen, weil sein Freund diese Frau aus den Ebenen, diese angebliche Klerikerin von Mesalax, zu schätzen schien, bemühte sich Gneiss um einen höflichen Ton. »Lady Goldmond, das ist eine Angelegenheit für den Rat. Ich hoffe, Ihr gestattet uns zu gehen.«

Goldmond sagte nichts, doch als Hornfell und Gneiss die enge, kleine Hütte verließen, begleitete Tanis sie. Hornfell sagte nichts dagegen, und Gneiss erhob keine Einwände, sondern lief einfach etwas voraus, während er sich damit beschäftigte, warum seine Worte sich so ungehobelt angehört hatten.

Thorbardin bestand aus sechs kleinen, tief im Berg gelegenen Städten. Diese Städte waren durch zahlreiche Straßen und Transportschächte sowohl untereinander als auch mit diversen Nebenhöhlen und den zwei großen Toren verbunden. Die beiden Zwerge kannten sich überall aus. Sie gingen durch diese Straßen, ohne nachzudenken, wie man es tut, wenn man an einem Ort geboren ist und sein ganzes Leben dort verbracht hat. Der Lärm aus dem Geschäftsviertel und die Stille der Gärten umgaben sie wie Sonnenlicht und Schatten.

Tanis folgte den beiden Lehnsherren schweigend und beschäftigte sich mit seinen Beobachtungen. Als die drei an einer kurzen, schmalen Brücke über die abgrundtiefe Haupthöhle anhielten, in der die Städte lagen, sah Gneiss sich um, weil er hörte, wie der Halb-Elf leise seufzend Luft holte.

Auf der Brücke, deren gewölbtes Dach und breiter Boden aus quadratischem hellen und dunklen Granit bestanden, war niemand zu sehen. Von der Promenade vor ihnen drangen Rufe und Gelächter von spielenden Zwergenkindern zu ihnen hin. Die zurückliegenden Gärten harrten still im Schatten. »Was ist los?« flüsterte Gneiss.

Tanis hob eine Hand und lauschte mit gesenktem Kopf. Sie hörten, wie Ledersohlen über Stein liefen. Der Halb-Elf griff nach seinem Kurzschwert. Hornfells Finger schlossen sich um den Griff des kleinen Dolches an seiner Hüfte. »Im Schatten«, sagte der Hylar.

Noch während er das sagte, trat aus den Schatten, die von der unten gähnenden Höhle bis zum Rand der Brücke reichten, eine Gestalt hervor. Schauer lief Gneiss über den Nacken. Er kannte den Zwerg, der aus der Dunkelheit trat und die Promenade betrat, als hätte er sie nicht gesehen. Ein Theiwar, einer von Realgars Derro-Zauberlingen. Tanis’ Daumen streichelte abwesend das Heft seines Kurzschwerts. Er sah von Hornfell zu Gneiss. »Wer war das?«

»Den Namen weiß ich nicht«, raunzte Gneiss. »Dhegan«, sagte Hornfell. »Genau, Dhegan. Einer von Realgars – Untertanen.«

Er hätte genausogut ›Assassinen‹ sagen können, dachte Gneiss. Er strich sich den Bart und hielt auf die helle Promenade zu.

Beim Gehen fiel dem Daewaren auf, daß Hornfell Tanis nichts erklärte. Das machte ihm bewußt, daß der Halb-Elf sie nicht begleitete, um die Stadt kennenzulernen. Irgendwann gestern oder heute nacht mußte Hornfell den beiden Anführern der Flüchtlinge die politische Lage im Zwergenkönigreich erklärt haben. Tanis, der Halb-Elf, Ausländer und Fremder, begleitete sie nicht nur als Weggefährte, sondern auch als Leibwächter.

Genau, ja, sie vertreten ihre Interessen. Das erste, was der verdammte Theiwar macht, wenn seine Revolution anfängt, ist, diese Flüchtlinge loszuwerden.

Plötzlich wollte der Daewar Licht sehen und fühlen. Bald würde er kämpfen müssen. Er wollte nicht im Dunkeln kämpfen.

Nachtschwarz hatte keine Freude am Feuerschein. Realgar beachtete sein ungeduldiges Fauchen nicht weiter, sondern drehte der Fackel an der Wand den Rücken zu. Sein schwarzer, verzerrter Schatten sprang vor ihm über den rauhen Steinboden der Drachenhöhle. Ein heftiger Wutausbruch hatte den Theiwar gepackt. Seine rechte Hand griff nach dem Schwert, das an seiner Hüfte hing, die Finger betasteten die Versilberung und das Muster der in das Heft gebetteten Saphire. Als ob er einen ruhespendenden Talisman berührt hätte, legte sich sein Zorn. Er winkte den beiden Wachen, die hinter ihm im Dunkeln warteten. Gemeinsam zogen sie eine schwere, reglose Last ins Licht.

Totes Fleisch! Nachtschwarz grollte, ein grimmiger, wütender Protestlaut. In der kleinen Nachbarhöhle lag außer Reichweite besseres Futter: der einhändige Zwerg und das Menschenmädchen, die Realgar am Morgen gefangengenommen hatte. Der Drache dachte an das lebende Fleisch, um dann die Leiche einer toten Zwergenwache zu beäugen.

»Soll ich das etwa essen?«

Realgar lachte, ein Geräusch wie knisterndes Eis. »Bist du denn immer noch hungrig? Waren eine Ziege und ein Kalb nicht genug? Ach, Drache, du bist wirklich unersättlich.« Mit flammenden Augen kam er auf Nachtschwarz zu. »Der Waldläufer ist weg! Ich habe den hier in der Zelle gefunden, wo er hätte sein sollen! Hast du Hunger? Schön und gut. Friß erst mal diese Leiche und dann finde den Waldläufer. Danach bekommst du besseres Fleisch. Vorher nicht.«

Nachtschwarz schlängelte seinen Hals nach vorn und weitete die großen Nüstern. Aas war eine Zumutung, aber sein Magen rebellierte vor Hunger. Er senkte seine messerscharfen Zähne in die Schulter des toten Zwergs, biß fest zu und knackte die Knochen.

Realgar nahm keine Notiz davon, sondern entließ die beiden Wachen mit einem kurzen Wort. Dabei drehte er dem Drachen und dem Toten zu seinen Füßen den Rücken zu. Er zog das Königsschwert aus der Scheide.

Öliger Fackelrauch strömte über das juwelenbesetzte Heft.

Das vom Gott berührte Herz der Klinge pochte im flackernden Licht der Flamme schneller. Realgar hob das Schwert mit beiden Händen hoch und senkte es langsam auf Augenhöhe. Der Stahl lief von seinen kurzen, raschen Atemzügen an. Durch den Schleier glühte das tiefrote Herz nach wie vor weiter.

Als Königsschwert trug Sturmklinge keinerlei Rune oder Zeichen.

»Die«, flüsterte er dem Schwert zu, »kommen später, um davon zu künden, was ich vollbracht habe. Prinzregent?« Seine Augen wurden zu Schlitzen. »Nein. Hochkönig.«

Kein Prinzregent, dachte er jetzt, als er die Klinge herunternahm. Kein Statthalter auf dem Thron des Hochkönigs, der bis ans Ende seiner Tage darauf wartet, daß ein sagenumwobener Streithammer gefunden wird. Ich werde Hochkönig!

Nachtschwarz reckte seinen Hals wieder und brachte seinen Kopf so tief, daß er fast den feuchten Stein bei dem Zwerg berührte. Das Auge des Ungeheuers war praktisch auf der gleichen Höhe mit Realgars. »Wozu bewache ich sie, Fürst, wenn nicht für mich selbst?«

Realgar lächelte kalt, während seine Augen von dem Königsschwert zu den Gefangenen wanderten, die immer noch da im Dunkeln lagen, wo seine Wachen sie hingeworfen hatten. Sein Schlafspruch würde bald nicht mehr wirken. Wieder lächelte er, als er daran dachte, wie sie unter den Augen eines hungrigen Drachen erwachen würden. Stanach, der Lehrling des Schwertschmieds, und das Menschenmädchen sollten für Besseres als für den Magen von Nachtschwarz aufbewahrt werden.

Für meine Krönung, dachte er, wo ich ihnen danken werde, daß sie mir das Königsschwert gebracht haben, nur um ihnen danach das Herz herauszuschneiden, weil sie es mir vorenthalten wollten. Zu dem Drachen sagte er nichts, sondern zuckte nur mit den Schultern.

Nachtschwarz hob den Kopf. Seine langen Zähne geiferten, und sein Atem stank nach seinen letzten Morden. »Fürst?«

Realgar blieb ruhig, obwohl er eine Gänsehaut bekam, als die Drachenzähne so nah an seinem Hals waren. »Du bewachst sie auf meinen Befehl. Das sollte Grund genug sein.«

Der Drache begnügte sich damit, sich auszumalen, mit welcher Zufriedenheit Verminaard das Schwert im Thronsaal von Pax Tarkas über dem Schädel dieses arroganten kleinen Fürsten aufhängen würde.

Realgar witterte den Sieg wie ein Wolf seine Beute. Er war so nah, daß er ihn nur noch packen mußte. Seine Assassine belauerten die anderen Lehnsherren, rangniedere Wölfe, aber ebenso hungrig. Nachtschwarz rollte seinen Schwanz fest an seine Flanken und verzog sein lippenloses Maul zu schweigendem Lachen.

Auch diesen Jägern würde die Beute verwehrt werden, bis Realgar das Kommando zum Schlachten gab. Dieses Kommando würde erst fallen, wenn Hornfell tot war.

Der Drache sah zu, wie Realgar, der die Gefangenen schon wieder vergessen hatte, das Schwert der Flamme entgegenhielt und wie seine Augen dem Licht folgten, das sich in der Klinge spiegelte.

Bald würde der Hylar Realgars finsteren Plänen zum Opfer fallen. Genau, du Feigling, höhnte der Drache, du tötest deinen größten Feind in Finsternis und Schatten. Heimlich stichst du ihm das Schwert in den Rücken. Glaubst du wirklich, daß das denen, die in diesem armseligen Königreich überleben, deinen Mut beweisen kann?

Realgar steckte das Schwert mit langsamen, fast feierlichen Bewegungen wieder in die Scheide. Mit einem seltsamen, wissenden Lächeln auf den Lippen drehte er sich zu dem Drachen um. »Du liest meine Gedanken, nicht wahr, Sevrist?«

Nachtschwarz streckte seine Flügel aus, wie um sich zu putzen.

»Doch, du liest sie, und das ist gut so. Hör weiter zu. Du wirst noch einmal für mich fliegen müssen, bevor wir hier fertig sind, und es ist gut möglich, daß ich dich nicht anders rufen kann.«

Während er seine Flügel eng an seine schlanken schwarzen Flanken legte, umzüngelte der Drache ununterbrochen seine Zähne. »O ja, Fürst. Ich stehe wie immer zu deinen Diensten.«

Realgar sah ihm nach, lauschte der zuversichtlichen Stimme in seinen Gedanken und bekam nicht den leisesten Zweifel an seinen eigenen Plänen oder an den lauteren Absichten des Drachen. Er dachte daran, Hochkönig zu werden, und er dachte an die dunkle Straße, die zu seinem Ziel führte.

Schön und gut, dachte Nachtschwarz, indem er Realgars Wendung benutzte. Mit den Klauen fuhr er kratzend über den Steinboden, saugte an dem halb aufgefressenen Leichnam der Zwergenwache und stellte sich vor, die Knochen zwischen seinen mächtigen Kiefern wären die von Realgar.

24

In der Luft der Höhle, die Hauk inzwischen als seinen Zufluchtsort betrachtete, schwirrte die Aufregung des irren Isarn. Stammelnd und schluckend versuchte der Schwertschmied verzweifelt zu reden. Das dunkle Haar auf Hauks Armen sträubte sich, als wenn ein Gewitter anrückte. Kalter Haß kroch sein Rückgrat hoch. Isarns Bemühungen, seine Aufregung zu beherrschen, ließen sein Gesicht derart zucken, daß er kaum ein verständliches Wort über die Lippen brachte.

Hauk schlug die Beine übereinander und lehnte sich mit dem Rücken an die Wand der Höhle, in der sie sich versteckten. »Langsam und ruhig«, flüsterte er. »Erzähl’s noch mal.«

»Der Junge. Das Elfenmädchen. Der Junge.«

Hauk wußte nichts darauf zu antworten. Er begriff nicht, was Isarn ihm sagen wollte. Aber wegen der Panik in den Augen des Schwertschmieds hielt er den Zwerg für klarer bei Verstand als die ganzen letzten Tage.

»Erzähl«, sagte er wieder. Damit Isarn seine Nachricht loswerden konnte, sprach Hauk so freundlich wie möglich und versuchte, seine Ungeduld zu unterdrücken. Er wußte nicht, wie lange es anhalten würde – ob Momente oder ob eine Stunde –, daß Isarn vernünftig reden konnte.

Der Rhythmus der lichten Momente des Zwergs hatte sich ständig verändert, seit sie sich versteckten. Das Licht in seinen Augen war manchmal für längere Zeit scharf und klar, aber es kam selten vor. Wenn er verrückt war, trottete er unablässig in der Höhle herum. Dann erinnerte er Hauk an einen Spatzen, der in einer verschlossenen Scheune gefangen war und sich auf der Suche nach einem Ausgang flatternd gegen die Wände warf. Nur die Stimme in seinem Inneren konnte ihn dann beruhigen.

Wenn er bei Verstand war, so wie jetzt, waren seine Augen so ruhig wie das Wasser eines Weihers. Seine Hände lagen still in seinem Schoß, und er konnte sich nicht mehr daran erinnern, hin und her gelaufen zu sein. Da saß er neben Hauk und redete leise mit ihm wie mit einem Freund, der lange krank gewesen und jetzt auf dem Weg der Besserung ist.

Trotz dieser Fürsorglichkeit wollte Hauk ihn immer noch umbringen. Jetzt aber dachte der Waldläufer nicht ans Töten, obwohl er sich immer noch zeitweise danach sehnte.

Isarn atmete tief durch. Mit blitzenden Augen lehnte er sich vor, und Hauk befürchtete schon, sein Eifer würde einen weiteren Ausbruch wahnsinnigen Herumlaufens ankündigen. »Sturmklinge ist heimgekehrt!«

Hauk saß absolut still und wagte kaum zu atmen.

»Hör zu«, flüsterte Isarn, »hör gut zu. Das Meisterschwert ist hier. Das Königsschwert ist zurück ins Herz der Welt gekommen, wo es geboren ist!«

Hauk bewegte sich immer noch nicht.

»Hörst du?« Hektisch rieb Isarn seine Hände aneinander. Die Stille des Wassers würde gleich vorbei sein.

»Ich höre«, flüsterte der Waldläufer.

Kleines Schankmädchen, dachte er, nun hat er dich gefunden! Oh, Götter, nein! Er hat dich gefunden!

»Ja, zurück, wo es hingehört, zurück zu mir, der ihm Herz und Leben gegeben hat. Zurück zu mir für den Lehnsherrn. Den Lehnsherrn, den König, der sein wird. Mit dem Jungen zurückgekommen.«

Völler Angst fragte Hauk schnell dazwischen: »Was für ein Junge?«

»Der Junge – der Junge, den ich ausgebildet habe. Der Junge. Der kleine Stanach.«

»Ein Lehrling?«

»Genau, genau, der Junge. Und ein Mädchen, angezogen wie eine Elfe und genauso groß. Ist aber keine! Nein. Ein Mädchen mit Feuerhaar und Jadeaugen.«

Isarn schrie auf, als Hauk sein Handgelenk packte. Ein Mädchen mit Feuerhaar und Jadeaugen hatte Sturmklinge nach Thorbardin gebracht! Sein Schankmädchen!

»Erzähl mir von dem Mädchen! Rede!«

Der Zwerg schrak zurück wie ein Kaninchen vor den Fängen eines Wolfes. Sich windend keuchte er etwas, das Hauk nicht verstand.

»Sag schon!«

»Realgar«, jammerte er. Angst durchschoß Hauk wie ein Blitzschlag. Sein Griff zerquetschte das dünne Handgelenk des Zwergs. »Realgar hat sie! Realgar – hat mein Schwert und den Jungen und das Elfenmädchen, das keine Elfe ist!«

»Wo?«

»In den Derro-Tunneln. Versteckt.«

»Warum?« schnappte Hauk. »Sag mir, warum!«

»Ich – ich weiß nicht.«

»Bring mich hin, Alter, oder ich brech dein Handgelenk wie einen dünnen Zweig.«

Es war kein großer Kampf. Etwas in seinen Augen ließ Hauk auf die Idee kommen, daß Isarns Nachgeben geplant gewesen war. Plötzlich verstand er, daß der alte Zwerg wollte, daß er seine kostbare Sturmklinge zurückholte.

Zorn loderte wie Feuer in Hauk. Sein Schankmädchen war gefangen. Er überlegte keine Minute, warum er sie als sein betrachtete. Vielleicht weil sie für ihn so lange das einzige gewesen war, das Realgar ihm nicht hatte nehmen können. Es spielte keine Rolle. Um des Mädchens willen würde er Isarns Sturmklinge finden.

25

Stanach starrte in leere Finsternis und lauschte dem grollenden, pfeifenden Atmen des Drachen. Wie ein zartes Echo auf den Drachenatem hörte er Kelidas Seufzen. Seit sie hierher gebracht worden waren, lag das Mädchen zusammengerollt neben ihm. Den Drachen nicht aus den Augen lassend, bewegte Stanach langsam seine Hand zur Seite. Er legte seine Finger an ihr Handgelenk, um den Puls zu fühlen. Obwohl er langsam und regelmäßig schlug, besänftigte das Stanachs Angst nicht. Realgars Schlafspruch hätte schon längst seine Wirkung verlieren müssen.

Er lehnte sich wieder an den kalten Stein, doch das Herz stockte ihm jedesmal, wenn der Drache gähnte oder sich streckte, jedesmal, wenn Kelida sich bewegte und das Riesenvieh in ihre Richtung schaute.

Die zweigeteilte Höhle enthielt die kleine Kammer, in der Stanach jetzt saß, und die große Drachenhöhle mit ihrer hohen Decke. Die Zweiteilung war nur daran zu erkennen, daß der Steinboden breiter wurde und die Wände höher, so hoch, daß man die Decke nicht mehr sehen konnte. Wahrscheinlich stiegen sie bis zum Himmel an. Durch den hohen Eingang zur Drachenhöhle dröhnte das Echo des Bergwinds in die Gänge.

Seine eigene, natürliche Infravision zeigte Stanach den matten, roten Umriß des Drachen, der in seinem Bau lag. Stanach versuchte, die Entfernung zu schätzen, und stellte fest, daß fast fünfzig Meter zwischen ihnen und dem Ungeheuer lagen.

Und die kann er im Nu überwinden, dachte er.

Vom rechten Handgelenk bis zu seiner Schulter brannte ein sengendes Feuer. Realgars Wachen waren unsanft mit ihm umgegangen. Doch trotz des wiedererwachten Brennens in seinem Arm und seiner Schulter spürte Stanach immer noch nichts in seiner verbundenen Hand. Er wußte jetzt, daß er die Schmerzlosigkeit nicht Kerns Salben zu verdanken hatte. Er würde nie wieder etwas in dieser Hand fühlen. Nicht einmal Schmerz. Verrenkte Knochen, ja, auch gebrochene Knochen waren heilbar. Zerfetzte Muskeln jedoch niemals.

Stanach sah den bösartigen, gelben Glanz in den Augen des Drachen.

Sein Atem ging schneller, wie ein Blasebalg. Stanach spürte seinen Hunger wie eine Drohung tief in seinen Eingeweiden, spürte sein Warten. Er hatte den Befehl, Realgars Gefangene noch nicht zu zerreißen, sie nur zu bewachen. Also wartete er.

Nachtschwarz nannte ihn Realgar. Vor einiger Zeit hatten sie ihm zwei Ziegen und ein schreiendes Kalb gebracht, um seinen Hunger zu stillen. Das Blut stank immer noch metallisch aus dem Maul. Zwischen den Tierknochen lagen die schwarzsilbernen Fetzen einer Theiwaruniform.

Kelida rührte sich – eine leichte Handbewegung – und lag wieder still.

Zu lange, dachte Stanach. Sie ist schon zu lange bewußtlos.

Wieviel Zeit war vergangen? Er hatte nur vage Erinnerungen daran, wie er an diesem Ort tief unter den Städten aufgewacht war. Eine Zeitlang war er verwirrt und von den Nachwirkungen des Schlafzaubers benommen gewesen. Dann hatte Zeit wie im Traum wenig Bedeutung gehabt. Selbst jetzt, während er dem Atmen des Drachen lauschte, erinnerte sich Stanach nur an die wenigen Momente nach der Landung von Nachtschwarz in einer tiefen Klamm unter dem Sims von Nordtor.

Ein Trupp von sechs Theiwaren unter der Führung von Realgar war wie nachtschwärmende Fledermäuse aus einer Höhle geströmt. Jeder von ihnen hatte eine gespannte Armbrust auf Stanach und Kelida angelegt und hätte auf Befehl des Lehnsherrn sofort geschossen. Realgar hatte nichts dergleichen befohlen. Dafür befahl er den beiden abzusteigen, und sie gehorchten, weil beide damit rechneten, sonst von einem Bolzen getroffen zu werden.

Drei Wachen hatten Stanach augenblicklich umringt, als er den Boden betrat. Innerhalb von Sekunden hatten sie ihn sorgfältig entwaffnet. Während eine Wache Stanach mit der Armbrust in Schach hielt, zerrten ihn die anderen beiden an den Armen in das klaffende, finstere Loch, wo es in die Höhle ging. Am Eingang hatte sich Stanach trotz des harten Griffs seiner Häscher herumgeworfen und gesehen, daß Kelida genauso umringt war.

Realgar hatte sich ihr genähert, wobei seine seltsamen, dunklen Augen glänzten und seine Hände unablässig zuckten, als würden sie sich auf das Gefühl freuen, den kühlen, goldenen Griff von Sturmklinge zu halten.

Die Hände der Wachen hatten sich fester um Stanachs Arme geschlossen. Sie hatten ihm die Arme auf den Rücken gedreht, und stechende Schmerzen waren von seinen Ellbogen zu den Schultern gerast. Wie betäubt hatte Stanach durch einen trüben, roten Nebel zugesehen, wie sie Kelida entwaffneten.

Stanach wurde schlecht, als er jetzt daran dachte, wie Realgar langsam nach dem Königsschwert gegriffen hatte, wie der Theiwar fast den saphirbesetzten Griff berührt hatte, um dann die Hand zurückzuziehen. Er hatte die Wachen weggeschickt. Ganz vorsichtig hatte Realgar den Waffengurt von Kelidas Hüfte gelöst.

Stanach schloß die Augen und versuchte, Kelidas leises Stöhnen und seinen eigenen empörten Wutschrei nicht noch einmal zu hören. Realgar hatte lächelnd den Gurt umgeschnallt.

Wie ein Echo dieses dünnen, verzweifelten Stöhnens stockte Kelida jetzt der Atem. Stanach griff wieder nach ihrer Hand, legte seine darauf und beugte sich zu ihr.

»Lyt Chwaer«, flüsterte er so leise, daß er die Worte kaum selber vernahm, »ganz ruhig. Ich bin da.«

Die Höhle war schwärzer als eine mondlose Nacht, und als Mensch hatte sie keine Infravision. Stanach fühlte ihre Hand in der seinen zittern.

Nachtschwarz grollte tief in seiner Brust. In seinen Augen leuchtete ein unheilvolles Gelb, während er seine Gefangenen beobachtete. Dann wich der riesige, schwarze Drache scheinbar uninteressiert zurück. Kelidas Hand in Stanachs wurde kalt und schlaff, als das rauhe Geräusch der Schuppen, die über den Stein rieben, und der kratzenden, scharfen Klauen durch die Höhle hallte.

Stanachs Finger schlossen sich wieder um Kelidas Hand und hielten sie schweigend fest, bis Nachtschwarz sich ganz zurückgezogen hatte. Wie lange würde Realgars Befehl den Drachen zurückhalten?

Langsam und so leise wie möglich setzte Stanach sich um und ließ Kelidas Hand los. Sie hielt den Atem an und griff nach seinem Arm, eine Ertrinkende, die sich in einem kalten, schwarzen Ozean an ihren einzigen Halt klammert. Ihre Stimme war schwach und belegt vor Angst. »Ich kann – ich kann nicht mehr sehen.«

»Oh, doch, du kannst, Kelida. Du kannst nur hier nichts sehen. Leise jetzt, halt dich an mir fest und setz dich hin.«

Sie bewegte sich langsam. Mit der Felswand im Rücken setzte sie sich gerade hin.

»Besser? Wie geht es deinem Kopf? Tut bestimmt weh.« Er versuchte, sich sorglos anzuhören, merkte jedoch, wie falsch sein Ton in seinen Ohren klang. »Ja, ja, das macht der Schlafspruch. Kopfschmerzen wie nach einer guten Flasche Zwergenschnaps, nur ohne den Spaß dabei.«

Nachtschwarz ächzte laut und tief in seinem Teil der Höhle, wobei seine Schuppen wieder über den Steinboden kratzten. Kelida schreckte hoch, um dann absolut still zu verharren.

»Nur der Drache«, sagte Stanach, als würde er sagen ›nur ein Kaninchen‹. »Im Moment sind wir sicher.«

»Wo – wo ist er?«

Stanach zuckte mit den Schultern. »In seiner Höhle, spielt Wachhund.« Er log aalglatt. »Interessiert sich nicht für uns.«

Ob sie ihm das abnahm? Stanach glaubte es nicht.

»Warum kann ich nichts sehen?«

Stanach schniefte. »Weil es hier kein Licht gibt. In der Außenwelt ist immer Licht. Selbst in der wolkigsten Nacht wird es zwischen Himmel und Erde gefangen. Hier, im Herzen der Welt, gibt es nur das Licht, das wir machen.«

»Aber – du kannst mich sehen.«

Nachtschwarz gab einen nach Blut stinkenden Rülpser von sich. Stanach sprach schnell, um die Panik zu ersticken, die er in Kelida aufsteigen spürte.

»Alles, was lebt, strahlt Wärme aus. Unbelebte Dinge wie Stein und Berg speichern das Tageslicht. Das ist es, was ich sehe, den Umriß dieser Wärme. Du bist eine unscharfe Gestalt, aber die erkenne ich sehr gut. Wenn du jetzt meine Augen sehen könntest, würden sie dir bestimmt nicht gefallen. Um das letzte bißchen Licht zu erwischen, erweitern sich die Pupillen so sehr, daß sie wie bodenlose Löcher aussehen.«

Kelida holte tief Luft und stieß sie mit einem langsamen, fast geräuschlosen Seufzer wieder aus. »Was werden sie mit uns machen?«

Stanach wußte nicht, wie er antworten sollte. Er schüttelte den Kopf, erinnerte sich dann jedoch, daß sie die Geste nicht sehen konnte. »Lyt Chwaer, ich weiß es nicht. Realgar hat Sturmklinge. Ich weiß nicht, warum er uns nicht schon umgebracht hat.«

Kelida schwieg einen Moment lang. Stanach fühlte, wie sich ihre Finger wieder um seine Hand klammerten. Er wußte, was sie als nächstes fragen würde.

»Dann – dann ist Hauk tot?«

Stanach schluckte heftig, sagte aber nichts.

»Stanach?«

»Genau«, flüsterte er, »Hauk ist tot.«

Wie konnte er so viel Trauer, so viel Schmerz in einer tiefenlosen Aura aus rotem Licht erkennen?

»Lyt Chwaer«, flüsterte er.

Sie vergrub ihr Gesicht in seiner Schulter. Stanach fühlte ihre warmen Tränen an seinem Hals, als sie leise weinte. Lyt Chwaer, nannte er sie, kleine Schwester. Sie hatte ihn in seinem Kummer getröstet, ihn nach seiner Folterung mit zarter Hand und mit der Sanftheit einer Schwester versorgt.

Stanach hielt sie fest im Arm, während sie weinte. Über ihrer Schulter sah er seinen rechten Arm, von dem der rote Glanz seiner Körperwärme ausging. Die Hand, die mit den abgerissenen Streifen ihres Mantels verbunden war, lag schwer und gefühllos auf ihrem Rücken. Sie war so leblos, daß er nichts sehen konnte, dort, wo seine Hand hätte sein sollen.

»Es tut mir leid«, flüsterte er. »Kelida, es tut mir leid.«

Plötzlich versteifte sich Kelida in seinen Armen und wurde dann schlaff, als wenn sie die Last eines neuen Kummers nicht ertragen konnte. Mit vom Weinen belegter, rauher Stimme sagte sie: »Ich… ich habe ihn umgebracht.«

Stanach hielt den Atem an, weil er nicht sicher war, ob er sie richtig verstanden hatte. Er hielt sie von sich ab, um ihr Gesicht, ihre Augen sehen zu können, sah aber nur einen bebenden, roten Umriß.

»Kelida, was sagst du da?«

»Ich hätte… ich hätte besser auf das Schwert aufpassen müssen.« Ihre Hände bedeckten ihr Gesicht wie die Geister von toten Vögeln. »Nein. Ich hätte es dir oder Tyorl geben sollen. Wenn ich es sicher verwahrt hätte – wenn ich es zu deinem Lehnsherrn gebracht hätte…« Sie holte schluchzend Luft. »Oh, Stanach! Wenn ich nicht so darauf bestanden hätte, daß ich es tragen will, es… es behalten will, dann würde er noch leben!«

»Nein«, wisperte Stanach. »Nein, Kelida, das ist nicht wahr. Es gibt nichts, was du hättest tun können.«

»Wenn ich dir das Schwert überlassen hätte, anstatt so zu tun, als ob… als ob ich etwas von ihm hätte, bloß weil ich sein Schwert hatte. Ach, anstatt so zu tun, als wenn er es mir gegeben hätte, weil… weil ich ihm wichtig war. Als ob er sich an mich erinnern würde und vielleicht – «

»Nein!« schrie er barsch.

Das Echo des Schreis kam von den Wänden der kleinen Höhle wie schwacher Protest zurück. Krallen kratzten über den Stein. Nachtschwarz knurrte tief in seiner Brust. Gelbe Augen leuchteten von der gegenüberliegenden Seite der Höhle herüber. Das Untier bewegte sich nicht, aber Stanach war sicher, daß es lachte.

Er hielt Kelidas Arm mit der linken Hand fest und ließ die gefühllose rechte Hand fallen.

»Kelida, es tut mir leid. Oh, ihr Götter, es tut mir leid! Hauks Tod war nie etwas, was du hättest verhindern können.«

Sie schluckte betroffen und schüttelte den Kopf. »Doch, wenn ich – «

»Nein«, flüsterte er, »nein. Hauk ist tot, ja, aber das hat nichts mit dir zu tun. Kelida, er war wahrscheinlich schon tot, bevor wir Langenberg verlassen haben.«

Sie wich vor ihm zurück, ganz langsam wie vor einem plötzlich gezückten Dolch. »Aber du hast gesagt…« Ihre Stimme verlor sich in einem schaudernden Seufzer, als sie zu verstehen versuchte. »Nein, Stanach. Du hast gesagt…«

»Ich habe gelogen. Ich brauchte das Schwert. Ich habe dich angelogen.«

Sie stöhnte leise.

Stanach lehnte seinen Kopf an die Felswand und schloß die Augen. Er sagte nicht, daß es ihm leid tat, obwohl nur Reorx wußte, daß ihm noch nie im Leben etwas so leid getan hatte. Nicht einmal der Verlust des Königsschwerts. Er konnte keine Worte dafür finden, wie er sich fühlte; er glaubte nicht, daß es in irgendeiner Sprache Worte dafür gab.

Nachdem er lange Zeit den Atemzügen des Drachen und Kelidas Weinen gelauscht hatte, spürte Stanach ihre leichte Hand auf seinem rechten Arm. Sie hob seine Hand hoch, die in die Fetzen ihres Mantels gewickelt war. Nur weil er hören konnte, wie ihre Finger leise über den Verband strichen, wußte er, daß sie seine zerstörte Hand hielt.Guyll Fyr tobte über die windgepeitschte Ebene der Toten. Lange, dünne Flammenfinger preschten dem Hauptbrand voraus wie eine glühende Vorhut mit Wimpeln, die heller strahlten als die Sonne. Gierig nach Beute raste das Feuer durch Sumpf und Wiesen und fraß dünnes Gras und dürre, trockene Farne.

Realgar stand vor dem Arbeitstisch in der Kammer des Schwarzen Mondes und betrachtete das Feuer auf der glatten, klaren Glasfläche. Ein einfacher Sichtzauber hatte die Vision auf das Glas gerufen, und er sah das Feuer voranschreiten wie einen Mann auf einem Berggipfel.

Befriedigt flüsterte er ein Wort, als er mit der Hand über den Tisch strich. Die Szene veränderte sich und wurde detaillierter.

Eine Sumpfratte ruderte in einem flachen, schilfumstandenen Teich zum Grund und starb kurz vor ihrem Bau, weil ihr Blut in dem plötzlich siedenden Wasser gekocht wurde.

Eine Ente mit smaragdgrünem Kopf rang vergeblich nach Luft, um sich mit letzter Anstrengung zu erheben und den Flammen zu entkommen.

Ein langbeiniger Kranich und ein schneller Silberfuchs flohen vor dem heranrückenden gemeinsamen Feind. Gnadenlos fing und tötete sie das Guyll Fyr wie alle anderen Lebewesen auf seinem Weg. Die einst kühle Luft über der Ebene zitterte in der Hitze des vorbeiziehenden Feuers. Der Wind, der stets wie ein verirrter, geistesgestörter Reisender über die Ebene der Toten blies, trieb die Flammen kreuz und quer herum.

Dem Zauberer kam das Feuer wie ein wütendes Tier vor, das sich mit explosiven Flammenstößen aufbäumte. Das Guyll Fyr jagte auf die Ausläufer der Berge zu, zischte über die Sümpfe und brüllte dem größeren Festmahl eines dichten, saftigen Kiefernwalds mit entsetzt fliehenden Tieren entgegen.

Realgar wandte sich von den Schauplätzen der Verwüstung ab. Die Flammen woben einen Teppich aus grellem, gewaltsamem Tod, aber es war noch ein weiterer Faden einzuweben, um das Bild komplett zu machen. Diesen Faden hielt Realgar jetzt in den Händen.

Obwohl seit vielen Jahren keine regelmäßige Wache mehr in den Ruinen von Nordtor stand, war jetzt eine aufgestellt worden. Das seit den zerstörerischen Kämpfen der Zwergentorkriege nutzlose Tor war inoffiziell dem Bereich der Theiwaren zugeschlagen worden. Realgar ließ sich lachend auf einen Stuhl hinter dem Glastisch fallen. Die Wache bestand aus Gneiss treuen Daewars.

Alle treu, dachte er, oder fast alle. Jeder ist bestechlich, selbst ein Daewarwachmann.

Und genau solch ein Posten suchte gerade nach Hornfell, um ihm auszurichten, daß Gneiss ihn an der Mauer von Nordtor zu sprechen wünschte. Der Verräter würde die Nachricht bringen, daß der Lehnsherr der Daewars gesehen hatte, wie das Guyll Fyr in die Ebene der Toten herunterfegte. Die Nachricht würde in dringlichem Ton überbracht werden, damit die betrügerische Wache Gneiss’ angebliche Sorge um die Ernährungslage von Thorbardin vermittelte.

Auch wenn Hornfell inoffizielles Theiwargebiet nur widerstrebend betreten würde, wußte der Hylar, daß man nur von Nordtor aus das Fortschreiten des Feuers beobachten konnte. Doch der Glaube, zu Gneiss zu gehen, würde ihm genügen.

Allerdings würde ihn dort nicht Gneiss erwarten, sondern Realgar. Und Sturmklinge.

Realgar fuhr mit der Handfläche über das Schwert in der Scheide an seiner Seite.

»Genau«, flüsterte er, »du hast lange nach dem Königsschwert gesucht, Hornfell, und in Nordtor wirst du es finden. Zu guter Letzt wirst du es sehen, und es wird dich töten!«

Die Göttin Takhisis, die Königin der Finsternis, hatte ihm die Hand gereicht. Er brauchte sie nur zu ergreifen. Der Funke der Revolution, der das zundertrockene Thorbardin anzünden würde, würde die Herrschaft eines Derro begründen.

Realgar schloß die Augen und rief den schwarzen Drachen mit seinen Gedanken.

Hast du den Waldläufer gefunden?

Das hatte Nachtschwarz nicht. Ein Hauch von Ungeduld durchzog die Gedankensprache des Theiwars. Macht nichts. Es wird bald vorbei sein. Danach können wir ihn suchen.

Ein Gedanke, ein Befehl, und Realgar schickte den schwarzen Drachen zu den Berggipfeln aus. Nachtschwarz würde bereitstehen, um seinen Angriff auf Hornfell und dann auf die Daewarwachen in Nordtor und Südtor zu decken.

Gneiss blieb in der Mitte des Gartens vor dem Rat der Lehnsherren stehen. Der schwere Duft der weißen Hundsrose und der roten Zierpflaume lag in der Luft. Er war nicht darauf aus, eins von beiden zu bewundern, und fühlte sich unwohl angesichts der lieblichen Heiterkeit, die der Garten ausstrahlte. Hinter den grünen Buchsbaumhecken lag eine seltsame, brütende Stimmung über Thorbardin. Wie typische Stadtmenschen witterte die Bevölkerung das Unheil. Obwohl es sich nur wenige klarmachten, reagierten alle mit Ungeduld und besorgten Blicken darauf.

Gneiss wandte sich zum Gehen und schlug den kürzesten Weg zur Straße ein. Als er an dem kleinen Teich am Ostrand des Gartens vorbeikam, merkte er, daß der Garten nicht so leer war, wie er gedacht hatte. Tanis, der Halb-Elf und Fremde, saß am Ufer und warf Steinchen ins Wasser.

Als er die Schritte des nahenden Zwergs hörte, drehte sich Tanis abrupt um, entspannte sich aber sichtlich, nachdem er den Daewar erkannt hatte.

»Falls Ihr Hornfell sucht«, sagte Tanis, »hier ist er nicht.«

»Das sehe ich.« Gneiss betrachtete ihn genau. »Sucht Ihr irgend etwas hier?«

Der Halb-Elf schüttelte den Kopf. »Ich genieße nur den Garten.« Als Gneiss’ durchdringender Blick mißtrauisch wurde, lächelte Tanis. »Immer langsam, Gneiss. Hornfell war gerade hier. Wir haben uns unterhalten, aber eine Wache – der Uniform nach eine von Euren – rief ihn weg.«

»Hat er gesagt, wo er hin wollte?«

»Mir nicht.«

Ein unangenehmes Schweigen stand kurz zwischen ihnen. Tanis kratzte sich am Bart. Seine schmalen, grünen Augen waren verhangen. »Gneiss, Ihr mögt mich nicht, oder?«

Überrumpelt stammelte Gneiss: »Darüber habe ich mir noch keine Gedanken gemacht.«

»O doch, das habt Ihr.« Tanis hockte sich wieder hin und warf einen weiteren Stein in den Teich. »Ihr mögt keine Fremden, und Ihr wollt sie schon gar nicht in Thorbardin haben. Sagt mal, warum habt Ihr schließlich doch zugestimmt, die Flüchtlinge aufzunehmen?«

»Weil alle Argumente von Hornfell überzeugend waren«, sagte Gneiss kurz angebunden. Er kniff die Augen zusammen. »Was wollt Ihr, Halb-Elf?«

»Sicherheit für die Flüchtlinge.« Tanis kam gewandt auf die Füße und ließ die Kiesel aus seiner Hand fallen. »Die habt Ihr.«

»So? Nicht, solange sie in Gefahr sind, zwischen Hammer und Amboß gefangen zu werden. Oder zwischen den beiden Seiten einer Revolution.« Tanis schaute über die duftenden Buchsbaumhecken auf die Straße. »Da draußen ist man nervös, Gneiss. Behauptet nicht, daß Ihr das nicht spürt.«

Gneiss sagte nichts. Er fand nicht, daß Thorbardins innere Angelegenheiten ein passendes Thema für eine Diskussion mit einem Fremden waren.

»Es ist sehr unangenehm zwischen den Fronten, Gneiss. Bevor Ihr kamt, haben Hornfell und ich darüber geredet. Die Flüchtlinge werden kämpfen, wenn es sein muß. Es wäre besser, wenn sie mit Euch kämpfen und nicht trotz Euch. Wenn hier eine Revolution ausbricht, werdet Ihr unsere Hilfe brauchen.«

Gneiss schüttelte den Kopf. »Nicht die Hilfe von unerfahrenen Bauern, nein danke.«

Der Halb-Elf fuhr mit dem Finger sanft über den halberblühten Zweig einer Zierpflaume. Die federartige Blüte hinterließ feinen, goldenen Blütenstaub an seiner Fingerspitze. »Was ist mit der Hilfe der Leute, die diese Flüchtlinge aus der Sklaverei befreit haben – sie Verminaard unter der Nase weggeschnappt haben, Gneiss! – und sie den ganzen Weg von Pax Tarkas hierherführten?«

Achthundert, dachte Gneiss. Die Hälfte davon würde vielleicht kämpfen oder zumindest die Osthöhlen verteidigen können, wenn es sein mußte.

Aber er glaubte nicht, daß es soweit kommen würde. Realgar würde seine Revolution nur anzetteln, wenn er sicher war, daß er sie gewinnen konnte. Doch wenn Realgar zuschlug, dann weil Ranze sich mit den Theiwaren zusammengetan hatte. Der erste Schlag mußte hart und niederschmetternd sein. Die beiden Derro-Lehnsherren würden keine Zeit mit einem ersten Schlag gegen die fernen Ackerhöhlen im Osten von Thorbardin verschwenden. Es gab keinen Grund, den Halb-Elf oder seine Flüchtlinge einzuspannen.

Oder doch?

Gneiss betrachtete Tanis erneut. Diesmal lag weder Argwohn noch Mißtrauen in seinem abschätzenden Blick. Langsam begann er zu lächeln. Man konnte nicht sicher sein, wann und wo die Derros zuschlagen würden. Aber man konnte dafür Sorge tragen, daß ein solcher Schlag abgeschwächt wurde.

Die Ostfelder öffneten sich im Norden und im Süden zu Ranzes Daergarstadt hin. Wenn die Daergars wie Ratten in ihren Löchern in ihrer Stadt festsaßen, würde es ihnen schwerfallen, Realgars Revolutionsversuch zu unterstützen.

Er sah Tanis an und zog eine Augenbraue hoch. »Ich weiß wenig über Bauern, Halb-Elf. Ich könnte mir vorstellen, daß sie sich gut darauf verstehen, Ungeziefer zu fangen, um ihre Ernte zu schützen.«

Tanis zuckte mit den Schultern. »Das würde ich auch meinen.«

Gneiss strich sich über seinen silbrigen Bart. »Dann hätte ich womöglich doch noch eine Aufgabe für Eure Bauern.« Er bückte sich nach einem von Tanis’ Steinen und warf ihn in den Teich. Die Ringe kräuselten sich vom Aufschlag des Steins langsam ans Ufer.

26

Tyorl sackte am rauhen Stamm einer hohen Kiefer zusammen. Seine Lederkleider hingen naß und schwer an ihm herunter. Sie waren vom Matsch des Sumpfes schlammverkrustet und mit schwarzer Asche und Dreck überzogen. Seine Beine waren kraftlos, Arme und Rücken nur noch schmerzende Muskeln – er wußte, ohne den Halt des Baums würde er umkippen. Rauch und Asche ließen heiße Tränen sein Gesicht hinunterlaufen. Zitternd vor Kälte wischte sich Tyorl mit dem Handrücken die Augen, wodurch er Ruß und Dreck auf den blassen Wangen verschmierte und einem Trauernden ähnelte, der sich Asche aufs Haupt streut.

Hinter ihm tobte eine rasch voranschreitende Flammenwand. Guyll Fyr lief Amok im Torfmoor, und seine Flammen Schossen hoch zum Himmel auf. Feuersäulen durchstießen die dichten Rauchschwaden, die auf die Ausläufer der Berge zutrieben. Er und seine Freunde würden nur wenige Augenblicke ausruhen können.

»Finn«, krächzte er. Das Wort blieb Tyorl in der heißen, trockenen Kehle stecken. »Finn, was weißt du über diese Berge?«

Finn schüttelte den Kopf, während sich seine Lippen zu einem bitteren, zynischen Lächeln verzogen. »Ich bin kein Zwerg. Über diesen Teil der Berge weiß ich genausoviel wie jeder andere – praktisch nichts. Ich habe gehört, daß die Zwerge diese Berge und Hügel die Außenwelt nennen. Aber sie haben schließlich Besucher nie willkommen geheißen. Schade, daß dein Freund mit seiner gebrochenen Hand nicht mehr bei dir ist.«

Wirklich schade, dachte Tyorl. Obwohl er den jungen Zwerg nie besonders gemocht hatte, hätte er sich jetzt als nützlich erwiesen. Doch der immer beherrschte, in sich gekehrte Stanach war wahrscheinlich bereits tot.

Die Herzlosigkeit dieses Gedankens ließ Tyorl zusammenzucken. Kühl und unzugänglich war Stanach immer gewesen, aber Tyorl wußte, daß Stanach mehr wegen Kelida als wegen dieses verdammten Schwertes Sturmklinge auf den Drachen gesprungen war und sich – erschöpft und einhändig – auf den Rücken des Untiers gezogen hatte.

Tyorl schüttelte den Kopf. Er war müde vom Laufen, müde vom Grübeln. Seine Gefährten waren inzwischen beide tot. Sie waren ein Teil von Sturmklinges Blutpreis.

Finn hustete in der dicker werdenden Luft, so daß Tyorl aufblickte. »Wir haben keinen Führer, Finn. Wir müssen das Beste daraus machen und uns nur zum Ziel setzen, dem Guyll Fyr zu entkommen.«

»Dieses Ziel werden nicht alle von uns erreichen.« Finn zeigte auf Lavim.

Der Kender lehnte am Stamm einer Kiefer und ließ den Kopf hängen, während sein Japsen seinen ganzen kleinen Körper erschütterte und in seiner Brust rasselte wie der Wind im Schilf. Die letzten Meile hatte er gehinkt und etwas über Steine im Schuh gegrummelt.

Das Loch in einem der alten Stiefel des Kenders war groß genug, um diese Ausrede zu untermauern. Aber es war trotzdem eine Ausrede, die Tyorl ihm nicht glaubte. Im Moment beugte sich Lavim gerade zu seinem rechten Knie, weil er sich unbeobachtet fühlte, und rieb es mit langsamen, sorgfältigen Bewegungen. Als er aus dem Sumpf gekommen war, hatte er es sich verrenkt.

Tyorl blickte zu Finn. Der Anführer der Waldläufer schüttelte wieder den Kopf, wobei Mitleid in seinen rauchblauen Augen aufschimmerte. Obwohl Finn sich dafür ausgesprochen hatte, dem Kender die Kehle durchzuschneiden und ihn im Sumpf liegen zu lassen, war sein Zorn wie immer von kurzer Dauer gewesen. Er war es, der Lavim fluchend und spritzend aus den letzten, tiefsten Wasserlöchern gezogen hatte.

Wir sind die letzten von den vieren, die aufgebrochen sind. Lavim und ich, dachte der Elf. Und keiner von uns wußte viel mehr als die Namen der anderen. Plötzlich erkannte er, daß ihm diese Kameraden in den paar Tagen ans Herz gewachsen waren. Der Tod von zweien – auch der des finsteren Stanachs! – würde lange Jahre dunkel in ihm brüten.

Tyorl stieß sich vom Baum ab.

»Wir verschwenden unsere Zeit. Stanach ist nicht bei uns. Ich weiß, welche Richtung er einschlagen wollte. Im Süden aus dem Sumpf, dann nach Osten. Ich weiß nicht viel über Thorbardin, aber ich weiß, daß wir noch nördlich davon sein müssen. Der Wind treibt das Feuer nach Nordost. Es wird ein harter Aufstieg im Süden nach Thorbardin. Wir sollten besser aufbrechen. Was Lavim angeht, Finn: Er wird es so weit schaffen wie ich, denn wenn er nicht mehr kann, werde ich ihn tragen.«

Ohne weitere Worte ging Tyorl zu Lavim. Dort ließ er sich auf ein Knie herunter und legte dem alten Kender die Hand auf die Schulter. Lavim sah sich um und setzte sein jederzeit verfügbares Grinsen auf. Er brauchte jedoch einen Augenblick, um dieses Grinsen an die rechte Stelle zu schieben.

»Wie geht es dir, Kenderchen? Bist du bereit für die nächste Etappe?«

»Ich bin bereit, Tyorl, wenn ihr es seid. Und ich glaube – na ja, ich meine, Pfeifer glaubt – «

»Was glaubt Pfeifer?« fragte Tyorl argwöhnisch.

»Er glaubt, daß er uns von hier aus nach Thorbardin führen kann. Er erkennt die Landschaft irgendwie und meint, daß es richtig ist, wenn ihr nach Südosten wollt. Er will wissen, ob ihr euch eine Zeitlang von ihm führen lassen würdet.«

Ein Geist als Führer? Tyorl seufzte erschöpft. Warum nicht. Wenn man aus einem brennenden Haus flieht, gibt man alles auf, um lebend davonzukommen. Er drehte sich zum Westhimmel um, der purpurrot leuchtete und von dicken, schwarzen Rauchschwaden verhangen war.

»Nun, im Moment haben wir überhaupt keinen Führer. Sag Pfeifer, daß ich seine Hilfe dankbar annehme.« Tyorl lächelte. »Aber laß es mich Finn erzählen, ja?«

Lavim nickte grinsend. »Er mag Pfeifer nicht besonders, hm?«

»Sagen wir mal, er mag die Vorstellung von Pfeifer nicht besonders.«

Tyorl fuhr mit der flachen Hand abwesend über das weiche Kirschholz der Flöte an seinem Gürtel. Er hatte sie Lavim im Sumpf weggenommen und mit dem Lederriemen an seinem Gürtel festgemacht. Seitdem hatte er sie ständig im Blick.

Tyorl lächelte.

Er würde es Finn irgendwie beibringen. Es wurde Zeit, alles aufzugeben, selbst den klaren Verstand, den er sich einst zugute gehalten hatte.

Hauk hatte keine Ahnung, wo er war, und er war dieses Gefühl bald leid. Es gab keine Möglichkeit, unter dem Berg die Richtung zu bestimmen, weil er keine Fixpunkte hatte und nur dem Licht nachlaufen konnte, das von Isarns flackernder Fackel ausging. Er folgte dieser Fackel durch die dunklen, tiefen Gänge, wie er in fremden Ländern dem Polarstern folgen würde.

Isarn hatte aus seinen Vorräten in der geheimen Höhle einen Dolch und ein Schwert herausgeholt. Die hatte er Hauk mit einem stolzen Funkeln in seinen verrückten, alten Augen überreicht.

»Die habe ich gemacht«, sagte er nur, während er zusah, wie Hauk die gutgearbeiteten Waffen ausprobierte. »Nimm sie. Ich nehme die Fackel.«

Mit dem Dolch im Gürtel und dem Schwert in der Hand fühlte sich Hauk besser als seit Tagen. Mit den Waffen kam er sich richtig vollständig vor, fast schon stark.

Die Tunnel, durch die Isarn ihn führte, schienen ein gewundenes, verschlungenes Labyrinth zu sein, das keinem vernünftigen System folgte. Manche waren breit und hatten Fackelhalterungen an den hohen, glatten Wänden. Andere waren eng und so niedrig, daß Hauk nur gebückt hindurchlaufen konnte. Der Rauch von Isarns Fackel zog dann nach hinten und drängte sich in Hauks Lungen, was ihm fast die Luft nahm. Am Ende solcher Gänge war sein Rücken stets steif, und die Schultern schmerzten. Er ergriff Isarn am Arm und hielt ihn fest.

»Wie weit noch? Und wo sind wir?«

Der alte Schwertschmied entwand sich Hauk. »Tiefe Höhlen. Nicht mehr weit. Nur ein paar Tunnel.«

»So? Wenn sie so niedrig sind wie der letzte, werde ich niemandem helfen können.«

Isarn erwiderte nichts, sondern zuckte nur mit den Schultern, als ob er darauf verweisen wollte, daß die Tunnel schließlich nicht für große Ausländer gebaut worden waren. Sie waren auch nicht für den normalen Verkehr in Thorbardin gebaut. An vielen Stellen fand Isarn sie selbst ziemlich eng. Als Hauk sah, wie sich Isarn am Ende eines weiteren Gangs tief bückte, stöhnte er innerlich und ließ sich auf alle viere nieder.

Ich werde noch auf dem Bauch rutschen, dachte er, bevor ich je dahin komme, wo der verrückte, alte Knabe mich hinschleppt!

In diesem Tunnel war die Decke so niedrig, daß es Hauk so vorkam, als würde er vom Gewicht des ganzen Berges heruntergedrückt. Die Wände waren so eng, daß der rauhe Stein an seinen Schultern und Armen schabte. Der Rauch von Isarns Fackel zog über dessen Schulter nach hinten, um dann plötzlich nach vorne zu schweben, als er von einer kalten Querströmung gepackt wurde.

Da erkannte Hauk, daß dies hier gar kein Gang war, sondern eine Art Verbindungsstück zwischen zwei Tunneln. Auf den Ellbogen robbte er durch den Tunnel und richtete sich dann vorsichtig wieder auf.

Isarn, der bisher ruhig und fast gelassen gewesen war, trat von einem Fuß auf den anderen. Sein Atem ging schneller, und seine Hände zitterten so sehr, daß das Fackellicht die Tunnelwände zum Tanzen brachte. »Was ist los?« flüsterte Hauk. »Hier. Sie sind hier. Der Junge und das Mädchen.« Hauks Herz machte einen Satz und klopfte ihm bis zum Hals. »Wo?«

Isarn antwortete nicht, sondern drückte Hauk die Fackel in die Hand und schlüpfte in die finsteren Schatten vor ihnen. Hauk folgte ihm mit trockenem Mund, während ihm das Blut in den Ohren sang.

Sie war hier! Das Mädchen mit dem Feuerhaar, dessen Namen er nie erfahren hatte. Nur die Erinnerung an sie und ihre leuchtenden grünen Augen hatte ihn während all der Folterqualen, die Realgar ihm zugefügt hatte, nicht wahnsinnig werden lassen. Als er nicht mehr wußte, ob er tot oder lebendig war, als er Tyorls Tod gesehen und gespürt hatte und wußte, daß er ihn getötet hatte und es doch wieder nicht gewesen war, da hatten die Augen des Mädchens wie Smaragde in seinem Herzen geleuchtet. Sie war hier.

Hauk folgte langsam dem Klang von Isarns aufgeregtem Atmen und bog um eine Ecke. Orangefarbenes Fackellicht fiel an die jenseitige Wand und zeigte, wo der Zwerg vor einer unregelmäßigen Felsspalte kniete. Sie war gerade breit genug für Hauk und reichte vom Boden bis weit außer Sichtweite des Waldläufers. »Dahinter?«

Isarn nickte. »Genau. Der Junge und – «

Tief und bedrohlich füllte ein Grollen den Gang, das zu seinem schrillen Schrei anstieg, in dem Hauk irgendwie eine dunkle, wilde Freude wahrnahm. Der Felsen schien bei diesem Schrei zu vibrieren und Echos dorthin zurückzuwerfen, wo dieser markerschütternde Schrei ausgestoßen worden war.

Isarn heulte auf, ein dünner, hoher Entsetzensschrei. Das schreckliche Brüllen traf Hauk wie ein Schlag und warf ihn auf die Knie. Mit beiden Händen hielt er die Fackel fest, wobei er sein Schwert losließ. Er hörte nichts davon, wie der Stahl klirrend zu Boden fiel. Das Brüllen steigerte sich, als ob das Wesen, das den Schrei ausstieß, aufstieg. Schatten vom Fackellicht zuckten wie verrückt über Wände und Boden. Schwaches, orangerotes Licht flackerte durch den Gang und zeigte ihm abwechselnd die rauhen Wände und die Nischen, in denen die Finsternis zusammenfloß.

Von Isarn keine Spur.

Hauk hob die Fackel mit der linken Hand in die Höhe und ergriff mit der rechten Hand sein Schwert. »Isarn!« rief er leise. »Isarn!«

In dem Felsengang bewegten sich nur das zitternde Licht und die irren, tanzenden Schatten, die die Fackel warf. Angst erfaßte Hauk und jagte durch sein Herz. Isarn war nirgends zu sehen. Hauk hielt den Atem an, um zu lauschen. Er hörte nur das Zischen und Knistern der Fackel. Wo war der Zwerg?

Dann dachte er nicht mehr an Isarn. Leise wie das Heulen des Windes drang ein ersticktes Stöhnen durch den Spalt in der Wand. Noch während er darin eine Frauenstimme erkannte, erstarb das Stöhnen.

Mit klopfendem Herzen und ohne nachzudenken, schoß Hauk durch den Spalt in der Wand. Isarn lag klein und zusammengesunken links vom Zugang. Hauk stellte ungerührt fest, daß der Zwerg sich nicht bewegte. Die Höhle war kalt und von trockenem, moschusartigem Reptiliengestank erfüllt. Hinten in der Ecke wurde ein Traum Wirklichkeit. Da kauerte ein Mädchen mit dicken, kupferroten Haaren.

Sie hockte auf Knien und streckte die Fäuste hoch. Die grünen Augen waren weit aufgerissen, das halb im Schatten liegende Gesicht war blaß und weiß. Ein Zwerg mit schwarzem Bart und dicken Armen stand vor ihr. Mit seiner verbundenen Hand griff er nach ihr.

Hauk stieß ein Bärengebrüll aus und rannte durch die Höhle. Dabei erkannte er, daß der Zwerg zu nahe bei dem Mädchen stand, als daß er mit dem Schwert zustechen könnte. Er wendete die Waffe und hob den Griff hoch in die Luft.

Sie sah und erkannte ihn in dem Moment, als er dem Zwerg den Schwertgriff zwischen die Schultern donnerte. »Hauk!« schrie sie. »Nicht!«

Ihr Schrei übertönte das Keuchen des Zwergs und das Aufschlagen seines Körpers auf den Felsboden. Und er hallte in dem Entsetzen und dem Zorn in ihren grünen Augen wider, als sie sich über den Zwerg warf, als wollte sie ihn vor dem glitzernden Stahl des Schwerts beschützen.

Mit zitternder Hand und wild klopfendem Herzen senkte Hauk sein Schwert. Die Fackel flackerte auf und erlosch. Dunkelheit verschluckte die Höhle. Die einzigen Geräusche, die Hauk vernahm, waren das Raunen des Windes an einem fernen Ort über ihm und der stoßweise Atem des Mädchens.

Er griff nach ihrer Schulter und berührte sie sanft. Als sie zurückzuckte, traf ihn ihr Angstschrei mitten ins Herz.

Nach einer Weile entsetzlicher Finsternis streichelte eine Hand mit zitternden Fingern die Seite von Stanachs Kopf.

»Oh, bitte«, flüsterte eine vertraute Stimme. »Oh, bitte, Stanach. Bitte, mein Freund, sei am Leben.«

Es war eine kindliche Bitte, die ohne jede Rücksicht auf Logik von Herzen kam. Typisch Kelida.

Langsam fand Stanach das Bewußtsein wieder. Er erinnerte sich an kaum etwas außer dem plötzlichen Brüllen des Drachen. Kelida hatte entsetzt aufgeschrien. Sein eigenes Herz hatte ausgesetzt: Er hatte die reißenden Zähne von Nachtschwarz erwartet. Ganz sicher hatte er nicht erwartet, daß ihm ein Schwertknauf in den Rücken geschlagen würde.

»Lyt Chwaer«, seufzte er, ohne die Augen öffnen zu können, »es hat keinen Sinn, die Toten zu bitten, daß sie leben.«

Sie hielt überrascht den Atem an und nahm seine linke Hand fest in die ihre.

Da machte Stanach die Augen auf, obwohl das abrupte Eindringen von Licht ihm Kopfschmerzen bereitete. Flackerndes Licht von der erneut entzündeten Fackel warf dunkle Schatten auf Kelidas Gesicht. Ihre grünen Augen schienen das Flackern der Flamme zu spiegeln.

»Stanach?«

»Hmm«, seufzte er. »Was hat mich erwischt, Kelida?«

Hinter Kelida trat ein junger Mann mit schwarzen Haaren und schwarzem Bart in seinen Gesichtskreis. Die braune Lederkleidung hing lose um einen Körper, der normalerweise muskulös und füllig sein mußte.

Füllig, dachte Stanach, wenn er regelmäßig ißt. Der da hat in letzter Zeit weder regelmäßig noch oft gegessen.

»Ich habe dich erwischt, Zwerg.«

Aus der kalten Stimme sprach keinerlei Reue. Ein raubtierhaftes Leuchten drang aus den blauen Augen des jungen Mannes – Augen eines Wolfes, der zu lange gefangengehalten wurde, Augen eines Wolfes, der von seinem Rudel getrennt war und Angst hatte.

Stanach richtete sich zum Sitzen auf. Der junge Mann beobachtete jede seiner Bewegungen. Stanach erschauerte und dachte einen langen Augenblick, er würde einem Geist gegenüberstehen. Die Kleider eines Waldläufers und das Aussehen eines Raubtiers. Plötzlich wurde ihm bewußt, wer der junge Mann war. Aber wie konnte er noch leben? Wie konnte er die Folter überlebt haben, die Realgar ihm angetan haben mußte? Es mußten wirklich schreckliche Qualen gewesen sein. Der Mensch, den Stanach hinter Hauks dunklen Augen erblickte, war auch innerlich ausgemergelt und schwach.

Rasch blickte der Zwerg zu Kelida. Sie schien verwirrt und mißtrauisch, als hätte sie zwar etwas Verlorenes wiedergefunden, könnte sich nun aus irgendeinem Grund aber nicht dazu entscheiden, sich zu freuen, weil sie Angst davor hatte.

Stanach stand auf, wobei ihn jeder Muskel schmerzte. Hauk sah ihn mit erhobenem Kopf angespannt an. Er verfolgte immer noch jede Bewegung mit seinen mörderisch kalten Augen. Der Zwerg zwang sich ein hoffentlich trockenes, anerkennendes Lächeln auf.

»Du bist Kelidas Hauk. Du hast einen guten Schlag.« Hauks zusammengebissene Kiefer entspannten sich, und Stanach wurde klar, daß der Waldläufer nicht einmal ihren Namen gewußt hatte.

»Richtig«, sagte er und rieb sich dabei vorsichtig den Nacken.

»Kelida.«

Kelida schluckte trocken und kam auf die Beine. Fahrig strich sie sich das zerzauste Haar aus der Stirn und glättete ihren zerknitterten, fleckigen Mantel. »Du – erinnerst dich an mich?«

Seine Lippen bewegten sich, obwohl er keinen Ton sagte. Er nickte.

»Steckst du… dann bitte dein Schwert weg?«

Er versteifte sich und hielt die Waffe fester.

»Bitte.« Mit ausgestreckter Hand kam sie einen kleinen Schritt auf ihn zu. »Wir haben dich gesucht.«

Hauk warf einen scharfen, argwöhnischen Blick auf Stanach. Dann senkte er das Schwert. »Und Tyorl?«

Kelida legte ihm die Hand auf den Arm und drückte das Schwert herunter. »Geht es hoffentlich gut.« Sie schaute Stanach an.

»Mir geht es gut.« Er lächelte mit einem ironischen Zug um den Mund. »Erzähl ihm lieber von seinem Schwert, Kelida. Und wenn er uns gefunden hat, weiß er vielleicht einen Weg nach draußen. Daß dieser Drache so plötzlich aufgebrochen ist, bedeutet bestimmt nichts Gutes.«

Stanach sah sich in der Höhle um. In den schwarzen Schatten nahe des Eingangs zur Höhle lag eine zusammengesunkene Gestalt. Der Zwerg holte tief Luft.

»Isarn«, sagte Hauk ungerührt. »Ich glaube nicht, daß er tot ist. Ich – er hat mich hierher geführt, und wir haben dieses Schreien und Brüllen gehört. Er ist zuerst reingegangen und muß gesehen haben, wie der Drache wegflog.«

Wie Hauk vermutet hatte, war der alte Meister nicht tot. Noch nicht. Er lag in den Schatten und atmete kurz und flach. Stanach erkannte ihn kaum. Der Wahnsinn, der so lange an seinem Verstand gezerrt hatte, und der Kummer, der genausolange seine Seele gequält hatte, waren auch äußerlich sichtbare Zeichen geworden. Der alte Zwerg war abgemagert. Seine einst starken Arme waren nur noch Haut und Knochen. Sein früher voller, sauberer und immer schneeweißer Bart war struppig, verfilzt und schmutzig.

Die sanft starrenden Augen zwinkerten nicht einmal, als Stanach sich näherte.

Er fiel neben ihm auf die Knie. Einst hatten diese trüben braunen Augen im Geist Isarns Meisterstück geschaut. Einst hatten sie das erste Licht von der Klinge des Königsschwerts strahlen sehen. Stanachs Herz krampfte sich zusammen.

»Meister«, flüsterte er. Der alte Titel kam ihm leicht von den Lippen. »Meister Isarn.«

Diese Stimme kannte der Alte gut, und lange hatte er sie nicht gehört. Isarns trockene Zunge fuhr über seine aufgesprungenen Lippen. »Junge«, sagte er geistesabwesend. »Ja, Meister, ich bin es. Ich bin zurück.« Isarn sah den schmutzigen grünen Verband um Stanachs rechte Hand. Trauer stand wie Tränen in seinen Augen. »Was ist mit deiner Hand passiert, Kleiner?«

Stanach zuckte zusammen, wußte jedoch keine Antwort. Er brauchte auch keine, denn Isarn vergaß die Frage. Als er wieder redete, sprach aus seiner Stimme feste Überzeugung: »Sturmklinge wird den Hochkönig töten!«

Stanach hielt den Atem an. Die Worte klangen wie eine Prophezeiung, wie eine Vorahnung, und Stanach spürte diese Vorahnung als kalte Angst auf der Haut. Es wird den Hochkönig töten.

Aber es gab keinen Hochkönig in Thorbardin. Seit dreihundert Jahren hatte keiner auf diesem Thron gesessen. Und seit dreihundert Jahren war kein Königsschwert mehr in Thorbardin entstanden.

»Meister«, flüsterte er, »das verstehe ich nicht.«

Das leere Starren in Isarns Augen füllte sich jetzt mit Leben. Er sah Stanach direkt an, und seine Lippen verzogen sich zu einer Art Lächeln.

»Ach, Junge, du sagst immer, daß du nicht verstehst. Aber du tust es trotzdem immer.«

Wie Gespenster hörte Stanach wohlbekannte Worte aus seiner langen Vergangenheit – aus einer Zeit, als seine Hände voller Entdeckungsfreude waren und sein Kopf mit Lernen beschäftigt.

Deine Hände haben das Wissen, Stanach, mein Junge, und dein Herz hat die Wünsche. Deshalb muß dein Kopf – der manchmal härter ist als der Stein, nach dem du benannt bist – nur noch verstehen.

Nach diesen Worten würde Isarn ein weiteres Bröckchen Wissen weitergeben, um Stanachs Hand in der Schmiede anzuleiten.

Stanach beugte sich vor. »Meister, es gibt keinen Hochkönig. Ich verstehe nicht, warum du…«

Isarns Brauen verzogen sich zu einer Miene, die Stanach gut kannte. Es war das grimmige Stirnrunzeln, das einem Lehrling oder Gesellen blühte, der seinen Erklärungen nicht zugehört hatte.

»Es gibt einen König, Junge«, flüsterte er heiser und ungeduldig. »Es gibt einen König. Für ihn habe ich das Schwert gemacht. Sturmklinge habe ich es genannt – es gibt einen König.«

Hornfell! Stanach zitterte vor Erschöpfung, und weil er plötzlich begriff, was Isarn sagen wollte. Hornfell würde Hochkönig sein.

Stanach schloß die Augen, um nachzudenken. Isarn war unbestreitbar verrückt. War das weiteres Geschwätz? Es hieß, daß Isarns Abstieg in den Wahnsinn begonnen hatte, als Sturmklinge gestohlen wurde. Stanach wußte, daß dieser lange Abstieg angefangen hatte, als sein Meister das leuchtende Herz aus Feuer in Sturmklinges Stahl gesehen hatte.

Genau, aber nicht für einen Hochkönig. Für einen Regenten. Sogar Hornfell strebte nur die Regentschaft an. Der alte Schwertschmied war verwirrt und wanderte durch die trüben Nebel von Irrsinn und Tod. Er wußte nicht mehr, was er sagte. »Meister Isarn«, sagte Stanach sanft. Isarn antwortete nicht. Stanach betrachtete ihn mit klopfendem Herzen genauer. Die Augen des alten Schmieds starrten nicht mehr weit aufgerissen in die Luft, sondern waren still und trüb. »Meister?«

»Ich habe das Schwert gemacht«, hauchte Isarn, »für einen Lehnsherrn. Realgar wird damit einen Hochkönig töten.« Seine vom Alter knorrige, von Brandnarben übersäte Hand kroch über seine Brust. Als seine Finger Stanachs Hand berührten, waren sie trocken wie altes Pergament. »Du hast das Schwert nach Hause gebracht. Finde es wieder. Finde es.«

Ein schmerzhafter Knoten erstickte wie Tränen jede Entgegnung, die Stanach hätte geben können.

Er schloß seine Finger um die Hand des alten Zwergs. »Bitte nicht, Isarn. Trag mir das nicht auf…« Seine Worte verklangen flüsternd in einem Seufzer. Isarn Hammerfels war tot.

Schlanke, zitternde Finger berührten ihn an der Schulter. Getroffen vom Tod seines Verwandten und Meisters, drehte sich Stanach blind um. Kelida ging neben ihm auf die Knie.

Im flackernden Fackellicht fiel ein schwarzer Schatten auf das Mädchen und den Leichnam. Aufblickend sah Stanach Hauk hinter Kelida stehen. Seine zuvor wolfsartigen Züge hatten sich etwas entspannt, wirkten aber immer noch gehetzt. Die Bilder der Folter spiegelten sich darin.

Der Zwerg versuchte aufzustehen, sank jedoch wieder auf die Knie zurück. Er war anscheinend sogar dafür zu müde. Wie sollte er das schreckliche Gewicht von Sturmklinge tragen können?

Kelida griff nach seiner Hand. »Laß mich dir helfen.«

Stanach wollte ihre Hilfe annehmen. Bevor sie seine Hand nehmen konnte, ging Hauks dazwischen.

Es war eine große Hand mit groben Fingern, die von Schwert- und Dolchschnitten vernarbt waren. Als er Stanach auf die Beine half, ließ er nicht sofort wieder los, wie es der Zwerg erwartet hatte. Statt dessen schlossen sich seine Hände zum langen Druck der Kameradschaft unter Kriegern.

Stanach sagte nichts. Es gab nichts zu sagen.

»Ich habe gehört, was der alte Zwerg zu dir gesagt hat«, erklärte Hauk. »Ich weiß nicht, ob dieses Schwert, diese Sturmklinge, mir gehört. Ich glaube nicht… Aber ich bin ein Teil der Geschichte. Realgar…«, Hauks Stimme senkte sich, »hat mir so viel angetan. Er hat mir Tyorls Tod gezeigt und mir eingeredet, ich hätte ihn getötet. Ich weiß… ich weiß, ihr sagt, daß er lebt, aber die Erinnerung an den Mord steckt immer noch tief in mir drin. Er hat mich sterben lassen und mich zurückgeholt.« Seine Augen waren jetzt auf Stanach gerichtet, weil er nicht wollte, daß Kelida die nackte Leere darin sah. »Und er hat mich wieder sterben lassen. Stanach, Realgar schuldet mir etwas.«

Stanach blickte auf seine Hand mit den gebrochenen Fingern. Er schloß die Augen und sah Krähen am kalten, blauen Himmel, hörte den Wind um einen Grabhügel in den Hügeln pfeifen. Isarns letzte Worte waren verrückt gewesen, geisterhafte Träume aus Mythen und Legenden. Die Wahrheit war, daß Freunde und Verwandte wegen Realgars giftigem Streben nach Macht gestorben waren. Und es würden nicht die letzten gewesen sein, die sterben mußten.

Stanach sah mit kalter Angst, wie Hauk Kelida seinen Dolch gab. »Du auch? Nein, Kelida.«

»Doch.« Sie sah sich zitternd in der kalten Höhle um. »Ich werde nicht hierbleiben. Ich gehe dahin, wo Hauk hingeht. Wo auch du hingehst.« Sie fuhr mit dem Daumen über den Messergriff. »Schließlich hast du darauf bestanden, daß ich lerne, wie man damit umgeht. Ich glaube, unser Freund Lavim war ein guter Lehrmeister. Ich weiß nicht, ob ich damit töten kann, Stanach. Aber ich glaube, ich kann mich verteidigen. Ich komme mit.«

Sanft berührte sie seine verbundene Hand. »Meinetwegen haben sich Leute foltern lassen. Ich muß mit euch gehen.«

Der Zwerg blickte Hauk an und sah ein lebendiges Flackern in seinen Augen. Aber er sah auch die Angst. In diesem Augenblick verstanden sich Waldläufer und Zwerg ohne ein einziges Wort. Gut, sie würde mitkommen, aber beide versprachen einander, daß sie nicht verletzt werden durfte.

27

Bitterkalter Wind pfiff über den schmalen, bröckelnden Sims. Heulend wie die verlorenen Seelen der Verdammten zog der Wind den schwarzen Rauch aus der brennenden Ebene der Toten hinter sich her.

Von diesem Sims aus, dreihundert Meter über dem Tal mit dem Kiefernwald, sah Hornfell das Feuer wie einen Blitz aus goldener Seide sein Banner entfalten und in den Kapriolen einer launischen Brise herumspringen.

Unter Hornfells Augen verließ das Feuer die Ebene. Mit unheimlicher Geschwindigkeit rückte es zu den dicht bewaldeten Hängen des Berges vor. Wie eine brandschatzende Erobererarmee legte es alles auf seinem Weg in Schutt und Asche.

Plötzlich sprang der Wind um, wie es häufig in den steilen Einschnitten zwischen den Bergen vorkam. Jetzt kam er aus Nordwesten. Die Flammenwand folgte der Windrichtung und preschte wie verrückt durch das Tal unter Thorbardin.

Gneiss hatte ihm ausrichten lassen, daß er ihn am Wachhaus treffen wollte. Hornfell hatte gewartet und sich kurz mit dem Hauptmann der Wache unterhalten, bevor der Geruch des Feuers, das unten im Tal wütete, ihn auf den Sims hinauszog.

Jetzt stand Hornfell dort allein – zumindest so allein, wie es die Gegenwart der Wachen zuließ. Auf dem großen, leeren Platz hinter ihm, wo einst das Nordtor diesen Eingang nach Thorbardin bewacht hatte, standen vier starke Zwergenkrieger, zwei mit dem Gesicht zum Lehnsherrn der Hylaren und zwei, die einige Meter entfernt das Wachhaus beobachteten. Ihre Augen hingen nicht an Hornfell, sondern am Innenhof und an den Schatten der von Geröll umgebenen Ruine des Wachhauses. Die Hände hatten sie am Schwert. Keiner vergaß auch nur eine Sekunde, daß Gneiss ihnen die Verantwortung für Hornfells Sicherheit übertragen hatte.

Letztendlich war Nordtor feindliches Territorium. Obwohl ein Teil des Tors heutzutage von den Theiwaren besetzt war, lag über dem größten Teil der großen Halle, die vom Torhaus zum Nordgerichtshof führte, jahrhundertealter, dicker Staub. Die Halle an sich, ein einstmals belebter Vorposten, war sauber und soweit instand gesetzt, daß man sie betreten konnte. Doch die Überreste des Tempels und der Häuser dahinter waren seit den Zwergentorkriegen unverändert. Die Narben des Krieges waren an den Steinmauern und auf dem Boden immer noch zu sehen. An manchen Stellen besudelten riesige, schwarze Flecken, Rest von Blut, die zersprungenen Bodenfliesen.

Bis die Theiware das Gebiet für sich beansprucht hatten, hatten nur die Skelette der toten Menschen und Zwerge Nordtor bewohnt. Als Knochenhaufen und uralte Rüstungen in schwarzen, lichtlosen Ecken taten das einige auch jetzt noch. Die merkwürdige Derro-Rasse der Theiwarzwerge erfreute sich auf perverse Weise daran, mit den Toten zusammenzuleben.

Man hörte Stahl gegen Rüstung klirren und Stiefelschritte auf dem Boden des Gangs zwischen dem Torhaus und dem Nordgerichtshof. Wachablösung.

Tiefe Stimmen stellten gemurmelte Fragen. Hornfell nahm an, daß die neue Wache sich nach dem Stand des Guyll Fyr erkundigte. Im Tonfall der abgelösten Wachen hörte Hornfell mächtiges Unbehagen.

Er trat vom Sims zurück. Das uneinnehmbare Thorbardin war durch das Feuer nicht unmittelbar gefährdet, doch die Vernichtung von Sumpf- und Waldland würde im Frühling die Lebensmittelversorgung im Gebirgskönigreich gefährden.

Wir werden nicht hungern, dachte er bitter, aber wir werden schlank werden. Wie soll ich den Rat der Lehnsherren dann überzeugen, daß wir nicht nur weiter den Flüchtlingen helfen sollen, die wir jetzt schon beherbergen, sondern unsere Türen auch anderen öffnen müssen?

Hornfell seufzte.

Wie Gespenster verfolgten Hornfell die Gedanken an die schrecklichen Tage der Zwergentorkriege. Damals hatte die Umwälzung die Zwerge in das Gebirgskönigreich getrieben. Die Zerstörungen der damaligen Zeit hatten das Antlitz von ganz Krynn verändert.

Die Jahre nach der Umwälzung waren von Seuchen heimgesucht, und die Neidar, die Hügelzwerge, die vor der Umwälzung aus Thorbardin in die Außenwelt, die sogenannte Freiheit der Hügel, gezogen waren, wollten zurück ins Gebirgskönigreich. Sie waren hungrig und konnten weder ihre Felder bewirtschaften noch jagen, weil das Land von endloser Dürre verbrannt war.

Die Neidar brauchten Verbündete, und einen Verbündeten fanden sie in dem großen Zauberer Fistandantilus, der an der Spitze einer Armee von zerlumpten Menschen erst Pax Tarkas und dann Thorbardin belagerte. Die Menschen glaubten, daß in den Bergen große Schätze versteckt waren.

Dunkan wußte ebenso wie die Hügelzwerge, daß es wirklich einen Schatz gab: Es gab Nahrung. Aber nicht genug, um auch nur die Bewohner Thorbardins zu ernähren.

Hochkönig Dunkan wußte, daß er seinem Volk verpflichtet war. Er und sein Freund Kharas, der Held, planten das, was die Geschichte später die Zwergentorkriege nannte.

Brüder kämpften gegen Brüder, als Dunkan, der letzte König der Zwerge, entschied, daß er die wenigen ernähren und schützen wollte, für die das alte Thorbardin gebaut worden war.

Und jetzt wütete wieder ein Krieg auf Krynn. Hornfell wußte, daß jeder Krieg grausam war, daß dieser Krieg jedoch ein anderer war als der von Dunkan.

Zum einen, dachte er, während er in das vom Feuer bedrohte Tal starrte, kämpfen wir diesmal nicht. Mein Volk hat beschlossen, sich aus diesem Krieg lieber herauszuhalten. Zum anderen sind die Flüchtlinge, denen wir Zuflucht gewähren, keine Zwerge.

Nein, es sind Menschen. Aber macht das wirklich einen Unterschied? Man konnte diese übergroßen, aufsässigen und kurzlebigen Geschöpfe wohl kaum als Vettern ansehen. Doch in den Kriegsgebieten hatten sich Menschen und Elfen – wenn auch gezwungenermaßen – gegen die Drachenarmeen verbündet. Ein altes Sprichwort lautete: ›Der Wolf an der Tür macht aus Fremden Brüder.‹

»Und ebenso gilt auch ein anderer Spruch noch immer, König Dunkan«, flüsterte er dem seit dreihundert Jahren toten Zwerg zu. »Wer nicht von seinen Vätern lernt, wird von keinem lernen.«

Der Wolf lechzt nach dem Blut deiner Kinder, Dunkan. Ich kann seinen Atem im Rauch des Guyll Fyr riechen. Wir müssen aus diesen Fremden jetzt Brüder machen.

Mit diesem Gedanken wandte er sich vom Sims und vom Feuer ab und ging zwischen den Wachen hindurch ins Torhaus. Er wußte nicht, wo Gneiss war, konnte aber nicht länger auf ihn warten. Er würde dem Hauptmann der Wache die Nachricht hinterlassen, daß er hier gewesen war, und –

Er hörte das Wispern eines Atemzugs und sah sich um. Realgar lehnte mit gekreuzten Armen an der Säule des Tormechanismus. Er trug einen dunklen, schweren Mantel zum Schutz gegen den beißenden Wind. Der Mantel verhüllte nicht, daß er wie immer ein Schwert an der Hüfte trug. Seine schwarzen Augen mit den kleinen Pupillen glitzerten.

»Es ist wie eine Armee«, sagte Realgar, »und es kommt näher.«

Feuer draußen und Feuer drinnen! Hornfell fiel ein, wie Dhegan ihn und Gneiss an der dunklen Brücke verfolgt hatte, und er blickte zu den Wachen. Gneiss’ Daewars kamen mit kalten Augen näher.

»Wie eine Armee, genau«, sagte Hornfell. Er widerstand dem Impuls, nach seinem Messer zu greifen. »Ich werde den Rat einberufen. Wir müssen uns vorbereiten, denn es wird ein harter Winter.«

Realgar zuckte mit den Schultern. »Wie du meinst.« Er trat beiseite, um Hornfell durchzulassen, und wartete noch ab, bis die vier Wachen hinter ihrem Schützling hergelaufen waren.

Während die murmelnden Wachen vorbeizogen, amüsierte sich Realgar mit seinen Plänen für Mord und Revolution. Seine Armee blutrünstiger Theiware war bereit für den Kampf um die Städte, und Sturmklinge hing schwer an seinem Gürtel unter seinem Mantel. Das Königsschwert schien rastlos und hungrig zu atmen.

Er schloß mit Hornfells Wachen auf.

Der Gang zur Brücke über das Amboßecho war nicht völlig finster, obwohl es Kelida nach den einladend erleuchteten Straßen von Thorbardin so vorkam. Ihre Augen brauchten eine Weile, bis sie sich an das graue Licht gewöhnt hatten, das schwach in den steinernen Gang drang. Es war kein Licht von außerhalb des Berges, sondern ein zarter Widerschein von der stärkeren Beleuchtung durch die glitzernden Kristallschächte, die das Sonnenlicht in die eigentliche Stadt lenkten.

Als ihre Augen besser sehen konnten, schrak sie zurück und landete in Hauks Armen, der dicht hinter ihr stand. Die Brücke führte durch eine gleichzeitig so hohe und so tiefe Höhle, daß sie Kelida, die weder Decke noch Boden sah, grenzenlos vorkam. Niedrige Steinbrüstungen säumten beide Seiten der Brücke. Kleine Zwergenstatuen hielten das Geländer mit starken Steinarmen hoch, als ob sie Posten stünden.

»Stanach«, flüsterte sie. Das Flüstern floh als endloses Echo durch die Höhle. Kelida schluckte angestrengt und berührte Stanachs Schulter, damit er sie beachtete.

Mit der Hand am Schwert, das er in der Stadt aufgetrieben hatte, drehte sich Stanach um, und Kelida hielt die Luft an. Wie er in den Höhlen weit unter den Städten gesagt hatte, waren seine Augen jetzt nur weite, schwarze Pupillen, geisterhaft und leer. Es lief ihr kalt den Rücken hinunter.

Der Zwerg grinste spöttisch. »Hab ich’s dir nicht gesagt? Erschreckt einen, wenn man nicht daran gewöhnt ist, hm?« Mit seiner verbundenen Rechten tätschelte er ihr den Arm. »Ich bin’s, kleine Schwester, nur ich.«

… ich, nur ich… ich… ich…

Kelida erschauerte, fühlte dann jedoch Hauks Hand zögernd, aber warm auf ihrer Schulter. Seine Worte jagten ebenfalls durch die Höhle, als er sprach.

»Ich mag dieses Loch nicht, Stanach. Was macht Hornfell hier? Wir hätten euren Rat der Lehnsherren um Hilfe bitten sollen.«

Das wäre Stanachs erste Wahl gewesen, aber die Theiwarwache, die sie in einem kalten, dunklen Gang nahe der Drachenhöhle überwältigt hatten, hatte ihre Fragen nach Realgar und seinen Plänen nur mit frechem Lachen und stolzem Prahlen beantwortet: »Hornfell liegt jetzt tot am Nordtor!«

In stummem Einverständnis hatte Stanach Kelida weitergezogen, während Hauk noch einen Moment bei der Theiwarwache blieb, bevor er ihnen nachkam. Er hatte den Theiwar tot im Schatten des Ganges liegenlassen.

Das freudige Prahlen der toten Wache hatte Stanach mit Zorn und Verzweiflung erfüllt, die erst nachließen, als die drei die oberen Ebenen der Stadt erreichten. Es war Hauk, der herausfand, daß die Worte der Wache nicht der Wahrheit entsprachen. Zumindest noch nicht.

»Sieh hin«, sagte er, während er auf einen Marktplatz, eine Taverne oder einen Park zeigte. »Das Volk ist nervös, Stanach, aber sie benehmen sich nicht wie Leute, deren Anführer tot ist.«

Stanach stimmte zu, und Hoffnung keimte in ihm auf. Vielleicht kamen sie doch nicht zu spät, um Hornfell zu helfen. Die Stimmung in Thorbardin war von schwelender Angst geprägt.

Thorbardin witterte einen Sturm und wußte, daß der Blitz bald losschlagen würde, und niemand wußte, aus welcher Himmelsecke er kommen würde.

Stanach schreckte aus seinen Gedanken hoch und zeigte auf die Dunkelheit um sie herum. »Das ist Theiwargebiet, nicht einmal Abenteurer wagen sich hierher. Die Brücke müßte jedoch sicher sein.«

Gefolgt von den Echos ihrer Schritte, die wie verstohlene Geister verhallten, betraten die drei die Brücke.

Als Kelida losging, zählte sie die Schritte, um sich von dem scheinbar endlosen Abgrund abzulenken. Obwohl die Brücke so breit war, daß sie nebeneinander hätten gehen können, kam sie Kelida immer noch zu schmal vor.

Der Widerhall ihrer Schritte wurde lauter, als ob es von nahen Wänden zurückgeworfen wurde. Kelida seufzte, woraufhin das Geräusch wie Wind durch die Schlucht raunte. Die Brücke über das Amboßecho lag hinter ihnen. Stanach warf einen Blick zurück, um sie dann wortlos vorwärts zu winken.

Sein unterirdischer Orientierungssinn war so scharf wie der eines Elfen im Wald und leitete sie unfehlbar in Richtung Norden. Sie kamen an Wänden vorbei, die schwarz vom Feuer und weiß von den Narben des Kampfes waren. In dunklen Ecken lagen die Skelette von Kriegern, die seit dreihundert Jahren tot waren. Leder und Stoff von ihren Kleidern waren längst verrottet, doch die brüchigen Knochen ihrer Hände umklammerten immer noch geborstene Schwerter. Rostige Kettenhemden und durchbohrte Rüstungen hingen an dem, was einst lebende Körper gewesen waren.

Kelida blieb dicht hinter Stanach, und die gleichmäßigen Atemzüge von Hauk hinter ihr trösteten sie wenigstens etwas.

Nach einer Weile, während der sie in der undurchdringlichen Schwärze nur langsam vorwärts zu kommen schienen, milderte Licht wie grauer Nebel die Finsternis um sie herum.

Kelida konnte den hohen Umriß eines Gebäudes mit Kuppeldach ausmachen, in das breite Steinstufen führten. Sie waren nicht mehr in den Felsentunneln, sondern auf einer Art Platz.

»Der Tempel«, hauchte Stanach. »Wir sind kurz vor dem Torhaus. Hört nur!«

Wie Echos aus der fernen Vergangenheit drang der Klang von klirrenden Rüstungen und metallbeschlagenen Stiefeln, die über den Stein kratzten, an ihre Ohren. Ein Schauder kroch Kelida über den Rücken. Hauks warme Hand auf ihrer Schulter ließ sie zusammenzucken.

»Ganz ruhig«, zischte Stanach. »Das ist nur der Wachwechsel. Und wahrscheinlich ein gutes Zeichen. Ganz gleich, was Realgar plant, er kann Hornfell kaum vor zwei kompletten Wachmannschaften ermorden.«

Einst mußte der Tempel so schön wie die anderen in Thorbardin gewesen sein. Dann war die kuppelförmige Decke eingebrochen, die sich stolz über dem Tempel erhoben hatte. Einige Stücke lagen auf dem staubigen, schwarzen Marmorboden, und unter den Staubschichten sah man tief in den Stein gemeißelte Sterne, die noch schwärzer waren als der Marmor.

Zuerst wunderte sich Kelida, warum der Künstler, der diesen Dom geschaffen hatte, die Sterne schwärzer als den Himmel darstellte. Dann erkannte sie, daß diese Sterne mit ehemals glänzendem Silber ausgelegt waren. Dieses jetzt vom Alter angelaufene Silber mußte das Licht der Fackeln wie den verspielten Reigen der echten Sterne widergespiegelt haben.

Säulen aus rosafarbenem Marmor, manche geborsten und umgestürzt, andere noch unversehrt, säumten den breiten, rotgefliesten Gang zum Hauptaltar. Dort stand ein sieben Fuß hoher Amboß von fünf Fuß Breite. Der ganze Altar war aus einem einzigen Obsidianblock gehauen. Zu Füßen des Amboß lag etwas, das wie der Stiel eines Riesenhammers aussah.

Ein Tempel für Reorx, dachte Kelida. Wie schön mußte er gewesen sein! Sie erschauerte bei dem Gedanken, daß so nahe an einem einstigen Heiligtum ein Mord stattfinden sollte.

Stanach schlüpfte hinter den Altar und fand eine Tür für Kleriker. »Von hier aus müßten wir direkt in den großen Saal gelangen. Das Ganze ist ein Teil des Nordgerichtshofs. Einst diente der Tempel den Besuchern des Königreichs. Jetzt ist er eine Ruine. Von hier ab sollten wir leichter vorwärts kommen. Die Theiware mögen zwar Dreck und Geröll, aber das Torhaus ist freigeräumt, falls eine Wache aufgestellt wird.«

Hauk war dicht hinter ihm. Er sprach in einem kaum vernehmbaren Flüsterton. »Was liegt dahinter?«

Noch bevor Stanach antworten konnte, kam ein hoher, entsetzlich schmerzerfüllter Schrei von draußen. Die Echos dieses schauerlichen Schreis waren noch nicht ganz verklungen, als ein Alarmruf und dann ein weiterer folgte.

Wie ein Bolzen von einer fest gespannten Armbrust zischte Stanach durch die Tür des Klerikers.

Hauk ergriff Kelidas Handgelenk. In seinen Augen lag Angst um sie und ein seltsames, wildes Verlangen, das überhaupt nichts mit ihr zu tun hatte. Kelida wich einen Schritt zurück, weil sie die Lust am Kämpfen erkannte.

»Bleib hier«, blaffte er. Dann, als ihm die Barschheit seines Befehls bewußt wurde, oder weil er merkte, daß ein Befehl von ihm sie nicht zurückhalten konnte, wenn sie sich in den Kopf setzte, ihm zu folgen, sagte Hauk: »Verteidige diese Tür. Wenn wir Hornfell noch helfen können, ist das wahrscheinlich unser einziger Fluchtweg.«

Er wartete nicht ab, ob sie ihm gehorchte.

Während die Kampfgeräusche jetzt in ihrer Nähe anschwollen, schluckte Kelida allein gelassen den Drang hinunter, ihm nachzurufen. Sie zwang sich zu bleiben, wo sie war, und ihm nicht nachzurennen. Er hatte wie ein fremder, herzloser Krieger ausgesehen, den es zum Töten drängte.

Kelidas Finger glitten kalt und trocken über den Griff ihres Dolches. Die kleine Waffe fühlte sich gleichzeitig schwer und leicht in ihrer Hand an. Wie eine blasse Erinnerung, die schon lange, lange der Vergangenheit angehörte, flüsterte Lavim ihr seine fröhlichen Lektionen ein.

Und dann kann man mit einem Dolch noch stechen.

Kelida versuchte angestrengt, die aufkommende Übelkeit in ihrem Magen und die Schwäche in den Knien zu bekämpfen, und näherte sich dem Durchgang. Stechen…

Die große Halle hinter dem Tempel war nur wenig heller als die ungenutzten Teile von Nordtor, aber das Licht war gleichmäßiger. Kelida konnte sehen, daß Realgar tatsächlich während des Wachwechsels versucht hatte, Hornfell umzubringen. Zwergenkrieger im Schwarz und Silber der Theiwaren strömten auf den Platz und fielen über die Wache her, der sie fast ums Doppelte überlegen waren.

Der Kampf tobte durch die Halle. Stahl klirrte, Stimmen brüllten. Sieges- und Todesschreie waren kaum auseinanderzuhalten. Der Platz stank nach Blut und Angst.

Im Zentrum des Getümmels kämpfte ein einzelner, schwer belagerter Zwerg um sein Leben. Nichts hob ihn als obersten der Hylaren hervor. Hornfell war lange ein Krieger gewesen, bevor er Lehnsmann wurde.

Es war ihm noch eine Wache geblieben, ein junger Zwerg im Rot und Silber der Wachmannschaft. Rücken an Rücken mit Hornfell hielt er alle Angreifer mit der entfesselten Tapferkeit eines Wolfshunds auf Abstand. Zu diesen beiden stürmte Stanach. Hinter ihm hielt Hauk ihm den Rücken frei.

Kelida bewegte sich, ohne nachzudenken. Sie war erst sechs Meter in die Halle vorgedrungen, als das Kampfgetümmel zwischen sie und ihre Freunde trat.

Etwas traf sie hart im Rücken. Ein Arm schlang sich um ihre Knie, und sie fiel hin, bevor sie schreien konnte. Panisch umklammerte sie den Griff ihres Dolches. Dann warf sie sich mit aller Kraft herum, trat mit dem rechten Fuß zu und landete auf den Knien.

Jetzt schrie sie, aber nicht vor Angst. Sie schrie mit der Wut von jemand, der den eigenen Tod von den Augen des Gegners ablesen kann.

Stechen ist lustig… Stich nicht nach unten, wenn du im Nahkampf bist. Da triffst du nur Knochen und reizt den anderen. Stich von unten hoch. Dann hast du eine wirklich gute Chance, etwas Wichtiges zu treffen, wie Leber oder Niere…

Mit beiden Händen riß Kelida ihren Dolch nach oben. Stahl kratzte über Rüstung, und die Klinge blieb irgendwo hängen. Vor Verzweiflung keuchend zielte Kelida erneut und stach den Dolch mit aller Kraft von unten nach oben in den Hals des Zwergs.

Das Blut sprudelte wie eine rote Fontäne heraus, und der Theiwar sank zurück.

Würgend von dem metallischen Geruch des warmen Bluts kam Kelida wieder auf die Beine. Wieder traf sie etwas von hinten. Sie fuhr blind herum und stieß zu. Als sie verfehlte, trat sie einfach um sich. Ihr Angreifer fiel japsend zu Boden. Instinktiv zog Kelida das Knie in die Höhe. Sie hörte und fühlte gleichzeitig, wie der Kiefer des Zwergs brach.

Mit klopfendem Herzen fuhr Kelida herum und hatte einen Augenblick Ruhe.

Während sie den Drang, sich zu übergeben, zu schreien oder davonzurennen, bekämpfte, suchte Kelida die blutbesudelte Halle nach ihren Freunden ab. Die schwarzsilbernen Wachen waren zwar nicht mehr so zahlreich, doch es waren immer noch mehr als Hornfell und seine Leute. Wie ein wütender Bär ragte Hauk aus den kämpfenden Zwergen heraus und hielt immer noch jeden Angreifer von Stanachs Rücken fern.

Stanach war jetzt nur noch eine Armeslänge von seinem Lehnsherrn entfernt. Mit dem Schwert trennte er einem Theiwar den Kopf von den Schultern. Er trat die Leiche beiseite und griff mit seiner rechten Hand, deren Verband fleckig und blutig war, nach Hornfell.

In diesem Moment starb der tapfere Wachmann, Hornfells letzter Verteidiger, an einem Theiwardolch, der ihm bis ans Heft zwischen die Rippen gestoßen wurde. Als Stanach seinen Lehnsherrn berührte, fuhr dieser herum.

Hornfell war mit dem Blut der toten Wache bespritzt. Seine Augen glühten weit aufgerissen vor unbändiger Wut, als er sein Schwert zu einem doppelhändigen Schlag hochriß.

Kelida schrie.

28

»Freund!« brüllte Stanach. »Hornfell! Freund!« Es war nicht Stanachs lautstarke Versicherung, die Hornfell davon überzeugte, daß er kein Feind war. Es war die einfache Tatsache, daß Stanach – noch während er »Freund« brüllte – seine Behauptung bewies, indem er einem Theiwar den Arm aufschlitzte, der seinem Lehnsherrn mit einem tödlichen Kurzschwert in den Rücken fallen wollte, und auf dem Rückweg einem weiteren von Realgars Kriegern den Bauch aufriß.

Hornfell fletschte die Zähne zum grüßenden Lachen der Krieger. Doch, das war ein Freund. So wie der vierschrötige Mensch, der Stanachs Rücken deckte. Seine Schwertklinge war vom Blut gerötet, und das Licht in seinen Augen leuchtete wie Guyll Fyr.

Stanach sah sich wild in der großen Halle um. Er suchte den Ort ab wie ein Wolf, der von Jägern in einer Schlucht gestellt wurde. Wie ein Wolf wollte er einen Ausweg aus der Falle, und dieser Wunsch ließ jeden Muskel zucken. Als er das Schlupfloch gefunden hatte, leuchteten seine Augen auf.

Die Wache hatte Realgars Theiware einen Augenblick von Hornfell weggetrieben. Im Moment war er daher nur noch von den beiden Neuankömmlingen bewacht.

»Wer ist im Torhaus?« brüllte Hauk.

»Niemand.« Hornfell holte tief Luft und blickte auf den Daewar, der für ihn gestorben war. »Da wollten wir hin, als Realgar angriff.«

Der junge Mann zuckte grinsend die Achseln. »Also dann los. Stanach?«

Stanach nickte, während er immer noch die große Halle absuchte, als ob er nach jemandem Ausschau hielte. Hornfell hörte ihn leise fluchen. Stanach stieß seinen Kameraden mit dem Ellbogen in den Rücken und zeigte mit der blutbefleckten, verbundenen Rechten in eine Richtung.

Ein Menschenmädchen mit blutigen Händen und einem Gesicht, das so weiß war wie Solinari, stand mit dem Rücken zu einer der hohen, tragenden Säulen. Sie wehrte drei Zwerge in schwarzsilbernen Uniformen mit einem Dolch ab, und wenn der sein Ziel verfehlte – was oft der Fall war –, trat sie heftig um sich. Das Mädchen war unterlegen und würde sich nicht mehr lange halten können.

»Hauk! Da ist Kelida! Hol sie und rennt zum Torhaus!« Stanach faßte sein Schwert fester und nickte seinem Lehnsherrn kurz zu. »Ich decke deinen Rücken, Hornfell.«

Stanach war die einzige Deckung, die er hatte, doch Hornfell vertraute auf ihn. Er rannte zum Torhaus.

Pfeifer untersuchte, sooft er konnte, die Grenzen seiner Zwischenwelt und entdeckte jedesmal, daß er mehr Spielraum hatte als zuvor. Es war nicht so sehr eine Frage der Fähigkeit weiterzukommen, sondern eine Frage der Fähigkeit, mehr zu wissen.

Er war jetzt an keine Dimension mehr gebunden, weder vor noch zurück, weder rauf noch runter. Er konnte hören, was seine Gefährten hörten, und mehr: Er konnte die Gedanken der Leute in seiner Umgebung lesen.

So bekam er mit, daß Lavim, Tyorl und die Waldläufer in dem Hohlweg nicht allein waren, obwohl sie das glaubten.

Durch die turmhohen Felswände des engen Hohlwegs konnte der Rauch perfekt abziehen, und das begünstigte das Feuer, das an den Hängen des Berges sowohl über als auch unter den Gefährten tobte. Tyorl fluchte verbittert.

Die Luft war jetzt schon von dichtem schwarzen Rauch erfüllt. Er erstickte fast am Brandgeruch. Tränen liefen ihm übers Gesicht, weil der Rauch so in seinen Augen biß.

Tyorl fragte sich, ob Pfeifer immer noch seine Gedanken las, und lachte spöttisch. Finn würde sagen, er sollte sich lieber fragen, ob er noch ganz richtig im Kopf sein konnte, wenn er sich auf die Führung eines Gespenstes verließ.

Irgendwo da vorn liefen Kernbal und Finn voran, die man nicht mehr sehen, sondern nur an ihrem tiefen, röchelnden Husten erkennen konnte. Lavim folgte ihm bis auf ein leises Keuchen lautlos.

Tyorl gefiel der Klang dieses jämmerlichen Keuchens nicht. Als er sich umdrehte, um zu sehen, wie der Kender vorwärts kam, bemerkte er, daß Lavim es ohne Hilfe nicht bis zum Ende des Hohlwegs schaffen würde.

Er ergriff Lavims Arm, um ihn zu stützen. Dann hockte er sich neben Lavim. »Wir können jetzt nicht rasten, Lavim. Laß mich dir helfen.«

Lavim schüttelte den Kopf. »Nein«, japste er. »Es geht mir gut, Tyorl, wirklich, das stimmt.«

Es ging ihm überhaupt nicht gut. Der schwarze Ruß auf seinem Gesicht verbarg nicht die graue Blässe, und die vom Rauch verursachten Tränen konnten seine trüben Augen nicht verstecken. Die schmutzige, schwere Luft schien gerade so weit in seine Lungen zu dringen, daß er sie wieder aushusten konnte.

»Bitte, Lavim.« Er faßte den Kender sanft, aber fest an den Schultern. »Bitte. Ich habe keine Zeit für Diskussionen. Steig schon auf. Ich nehm dich huckepack, bis die Luft wieder besser ist.«

Lavim schüttelte den Kopf, und seine trockenen, aufgesprungenen Lippen preßten sich stolz und fest zusammen. »Ich schaffe es schon, Tyorl. Ich – «

Tyorl platzte der Kragen.

»Keine Widerrede!«

In diesem Moment hatte er nicht Lavim vor sich, der ihn sprachlos mit großen, grünen Augen ansah. Er hatte die Gesichter all jener vor sich, die er verloren hatte, die die kalten Hände von Krieg und Tod ihm entrissen hatten.

Hauk und Kelida.

Die Freunde, neben denen er im Frühling gekämpft hatte, die jetzt tot waren und deren bloße Knochen nur noch in seiner Erinnerung als Körper lebten.

Der junge Lehr, der den schwarzen Drachen angegriffen hatte und dafür gestorben war. Stanach, störrisch wie ein Esel!

Und Pfeifer, der Zauberer.

Ich bin von Geistern umgeben!

»Schluß damit!« schimpfte er, wobei ihm die Stimme in der trockenen Kehle brach. Er sah, wie Lavim zusammenzuckte, und verstand kaum den Grund, so tief hielt ihn die Welle aus Angst und Trauer gefangen, die über ihn hinwegspülte. »Hör mir zu, Lavim! Schluß damit!«

Tyorl sah seine weißen Knöchel, die die Schultern des Kenders umklammerten, und begriff vage, daß es ihm weh tun mußte. Er versuchte, seinen Griff zu lockern, doch es gelang ihm nicht. Er wußte nicht, wie er etwas anderes tun sollte, als was er gerade tat: den Kender so festhalten, daß nicht einmal der Tod ihn ihm entreißen konnte.

Lavim quiekte, um dann instinktiv stillzuhalten. Er langte hoch und nahm die Hände des Elfen in die eigenen. Langsam nickend, als würde er endlich verstehen, brachte Lavim ein Lächeln zustande.

»Na gut, Tyorl. Na gut. Ich denke, ich könnte eine Pause gebrauchen. Huckepack ist gut. Aber wir sollten uns sputen, sonst verlieren wir Finn.«

Die Arme um Tyorls Hals und die Beine um seinen Leib geschlungen, versuchte Lavim, sein Gewicht so gleichmäßig wie möglich zu verteilen. Wahrscheinlich, dachte er, bin ich gar nicht so schwer.

Er findet, du wiegst ungefähr soviel wie ein halbverhungertes Kind, Lavim. »Doch, ja, ›halbverhungert‹ stimmt.«

Tyorl schaute sich um. »Was?«

»Pfeifer sagt, wir sind schon fast da.«

Hab ich nicht gesagt. Aber du hast recht, wir sind fast da. Sag ihm, daß ich weder meinen Verstand noch den Weg verloren habe. Nur noch eine Meile durch den Hohlweg, dann sind wir in Nordtor.

»Nur noch eine Meile, Tyorl. Ich kann – «

Und biete ihm bloß nicht an zu laufen. Dir zu helfen, ist das einzige, was ihm noch bleibt. Glaubt er. Laß ihn helfen.

»Ich kann die Pause wirklich gebrauchen, danke.« Lavim seufzte. »Pfeifer sagt, ich soll dir sagen, daß er weder seinen Verstand noch die Orientierung verloren hat.«

Er spürte die Überraschung des Elfen, der unwillkürlich die Luft anhielt. Als Tyorl sprach, triefte seine Stimme vor Sarkasmus.

»Ich hätte nichts dagegen, wenn er es mal lassen würde, meine Gedanken zu lesen.«

»Manchmal«, sagte Lavim, »verstehe ich, was du meinst.«

Pfeifer blieb nicht lange still. Lavim hatte sich gerade erst an den unbequemen Rhythmus von Tyorls Trab gewöhnt (wie bei einem Bergpony, das auf einem Bein lahmte, fand er), als Pfeifer ihn aus seinen Gedanken schreckte.

Drache!

»Drache!« quietschte Lavim.

»Drache«, wiederholte Tyorl, »wo?«

Auf dem Berg!

»Auf dem Berg!« Der alte Kender glitt von Tyorls Rücken, fummelte nach seinem Dolch und schrie nach den Waldläufern. »Finn! Kern! Drache auf dem Berg!«

Tyorl erhaschte Lavims Arm und seine Aufmerksamkeit. »Wo auf dem Berg? Wo, Lavim?«

Lavim erschauerte und preßte die Augen fest zu, weil ihn gleichzeitig Tyorl etwas fragte und Pfeifer darauf antwortete. Er tat sein Bestes, alles auseinanderzusortieren, aber sein Kopf füllte sich mit den verwirrenden Echos von Pfeifers Stimme, seinen eigenen Gedanken und dem Drängen von Tyorl und den Waldläufern.

Während er mit allen gleichzeitig redete und sich vorkam, als würde er Selbstgespräche führen, versuchte Lavim zu antworten. »Wo, Tyorl? Auf den Gipfeln… oben… hinter dem Grat… Was? Was sagst du? Schon gut! Schon gut!«

Wie aus großer Entfernung hörte der Kender Finn etwas murmeln und Tyorl antworten. Lavim umklammerte den Arm des Elfen, weil sein Herz jetzt so klopfte und er nach Luft japste. »Er will den Hylar-Lehnsherrn töten! Den Kerl, von dem Stanach die ganze Zeit geredet hat!«

»Wen, Lavim? Was redest du da, und wo ist der Drache?« Lavim schüttelte heftig den Kopf, um klar denken zu können. »Der Drache ist auf dem Berg, hinter den Gipfeln über Thorbardin. Da ist ein Zauberer, ein Zwerg, und der will Stanachs Lehnsherrn umbringen. Er denkt jetzt gerade darüber nach, Tyorl. Er will es bald tun – und – und es wird einen Kampf oder so etwas geben – Stanach ist da! Und Kelida!«

Wie vor den Kopf gestoßen, konnte Tyorl nur noch geradeaus starren. Es war Finn, der sprach.

»Kender, was redest du da? Stanach und das Mädchen sind tot.«

Lavim drehte sich zu Tyorl und zerrte am Arm des Elfen. »Tyorl, Pfeifer weiß, wovon er redet. Es geschieht jetzt – das, wovor Stanach die ganze Zeit Angst hatte!«

Tyorl zweifelte nicht an der Glaubwürdigkeit von Pfeifers Bericht. Er sah sich um, sah in den raucherfüllten Hohlweg und auf die Schatten, die sich hoch oben auf dem Berg sammelten. Schatten von Drachen und Krieg. Er fühlte Finns Unglauben und seine Verwirrung.

»Lavim«, sagte er langsam und vorsichtig, »jetzt beruhige dich. Frag Pfeifer, ob es wirklich jetzt passiert.«

Nein, aber bald.

Lavim schüttelte den Kopf. »Nicht jetzt – aber bald. Tyorl, wir müssen nach – «

»Wo sind Stanach und Kelida?«

»In Thorbardin. Sie sind da, Tyorl, mit…« Lavim senkte den Kopf, während er Pfeifers tonlosen Worten lauschte. Seine Augen wurden weit vor Staunen. »Mit Hauk. Es geht ihm gut! Pfeifer sagt, wir sind jetzt ganz nah bei Nordtor. Nur noch eine Viertelmeile den Hohlweg entlang. Vielleicht kommen wir noch rechtzeitig, Tyorl.«

Finn schnaubte. »Genau, vielleicht. Vielleicht laufen wir auch falsch. Tyorl, der Rauch ist jetzt so dick, daß wir kaum die Hand vor Augen sehen können. Die Gefahr, daß wir am Tor vorbeilaufen, ist zu groß.«

Lavim antwortete rasch. »Oh, nein, wir laufen nicht vorbei. Direkt vor dem Tor wird aus dem Hohlweg ein Sims, und der ist ziemlich eng. Vielleicht fünf Fuß breit. Den können wir nicht übersehen.«

Finn starrte den Kender an. »Sollten wir auch besser nicht, was? Da geht es dreihundert Meter ins Tal runter. Was sagt dein Geist denn dazu?«

Es konnte nichts Unschuldigeres geben als Lavims Gesichtsausdruck bei der Antwort. »Er sagt, du solltest am besten nicht danebentreten. Er sagt, du willst bestimmt nicht vor dem Tor gefangen werden, falls der Drache uns bemerkt, also sollten wir uns lieber beeilen.«

Die Wut tobte in Realgar so wie das Guyll Fyr im Tal unter Nordtor. Sein Anschlag auf Hornfell war gescheitert! Sein Zorn benebelte seinen Verstand. Er hörte nur noch seine eigenen mörderischen Gedanken, und das Stöhnen der Sterbenden seiner eigenen Garde und der Daewar, die Hornfell verteidigt hatten, drang nur als fernes Flüstern bewußt in seinen Kopf. Dann knurrte kalt und dunkel die geistige Stimme von Nachtschwarz, der auf den Höhen über Thorbardin lauerte in seinem Geist. Stotternd schaltete der Theiwar auf Gedankensprache um. Bist du bereit?

Ja, bereit. Ich bin hungrig, und ich wittere Blut. Da lächelte Realgar. Geduld, mein Freund. Bald wirst du reichlich Futter bekommen. Dann kannst du unter den Hylaren auswählen.

Nachtschwarz gehorchte. Dünne Fäden seiner Begierde trieften durch Realgars Seele und verknoteten sich mit seiner eigenen.

Realgars Daumen glitt über den Handschutz von Sturmklinge. Er fühlte das feurige Herz der Klinge wie ein wildes Lied in seinem Herzen. In der Halle war es jetzt still bis auf das Stöhnen der Sterbenden und Verwundeten. Frisches Blut befleckte die Pflastersteine auf dem Hof und war auf die Wände und die Säulen gespritzt. Er zählte zwanzig Tote aus seiner eigenen Garde, dreißig von Hornfells Verteidigern.

Er hatte nicht alle getötet. Realgar fluchte bitter. Er hätte die beiden Menschen töten müssen und sich davon überzeugen sollen, daß Hammerfels’ Lehrling wirklich und wahrhaftig tot war! Hammerfels’ Lehrling! Der hatte ihm einen Strich durch die Rechnung gemacht. Ohne seine Hilfe wären die beiden Menschen immer noch stockblind und sicher verwahrt in den Tiefen Höhlen, bis Realgar mit ihnen abrechnen konnte.

Wenn dieser verdammte Grünschnabel von Lehrling sich nicht eingemischt hätte, säße Hornfell nun nicht verschanzt im Torhaus.

Realgar schloß die Augen und atmete tief durch, während er nachdachte. Er ordnete seine Gedanken, und mit der Ordnung kam die Lösung.

Obwohl zwanzig seiner Männer tot waren, hatte er immer noch sechs Unverletzte, die so aussahen, als warteten sie nur darauf, den Tod ihrer Kameraden zu rächen. Sie reichten zwar nicht aus, um das Torhaus zu stürmen, aber sie würden Hornfell und seine drei Beschützer davon abhalten, einen Ausbruchsversuch zu unternehmen.

Bald, dachte er, wird er sein Schlupfloch satt haben. Es gibt keinen Fluchtweg. Die zwei Wachmannschaften sind tot, seine Leibwache ebenfalls. Also kann er keine Hilfe holen. Realgar lachte laut. Schon bald würden alle, die Hornfell womöglich helfen würden, eilig vor dem Feuer der Revolution fliehen.

In dem sicheren Wissen, daß der dreihundert Meter tiefe Abgrund zum Tal unter Nordtor Hornfell gefangenhalten würde – und wenn nicht er, dann Nachtschwarz! –, rief Realgar eine Wache zu sich.

»Beordere fünf Einheiten nach Nordtor. Mach ihnen Beine.«

Der Soldat rannte davon, zurück in den Nordgerichtshof und die geheimen Gänge unter dem zerstörten Tempel. Es standen Theiware bereit, um die Stadt der Klar anzugreifen. Unter denen würde er die Derros finden, die sein Herr brauchte.

Realgar streichelte Sturmklinges flache, blutige Klinge.

Hornfell lauschte auf die Todesschreie der Sterbenden. Hier im Torhaus konnte er nicht unterscheiden, ob sie von Freund oder Feind stammten. Jetzt nach dem Kampf zitterten seine Muskeln vor Erschöpfung, und seine Lungen schmerzten vom hereinziehenden Rauch des Guyll Fyr. Hornfell lehnte sich an den breiten Pfeiler des riesigen, alten Tormechanismus. Eigentlich war es egal, wer da schrie. Es waren Todesschreie. Ob verräterische Theiware oder Gneiss’ treue Krieger – es waren Zwerge.

Er erschauerte. Ob sie es wahrhaben wollten oder nicht, sie waren verwandt. Und Bruder hatte gegen Bruder gekämpft – wie in den Zwergentorkriegen.

Damals, dachte er verbittert, kämpften sie darum, nicht zu verhungern. Heute kämpfen wir um die Herrschaft.

Das Schwert, das Realgar schwang, war das Königsschwert. Hornfell hatte Sturmklinge heute zum ersten Mal gesehen. Sturmklinges Stahl mit dem feurigen Herzen war durch Gneiss’ Krieger gefahren wie die Sense durch den Weizen. Das Königsschwert war wieder in Thorbardin.

Hinter sich hörte er das ruhelose Auf- und Ablaufen des Kämpfers mit den hungrigen Augen, den sie Hauk nannten. Im Kampf schlug er mit der Schnelligkeit eines Raubvogels zu. Und in seinen Augen loderte das wilde Feuer eines Falken.

Das Mädchen mit dem dünnen, blassen Gesicht eines Hungerleiders hieß Kelida. Hornfell fragte sich, wer ihr diesen Namen gegeben hatte, und ob diejenigen gewußt hatten, daß sie auf Zwergisch Wanderer hieße, wenn man das d in ihrem Namen weicher aussprach. Kelye dha: die Wandernde.

Eine mit dicken, blutigen Verbänden umwickelte Hand berührte Hornfell an der Schulter. Er sah sich um und begegnete den schwarzen, blaugesprenkelten Augen eines Sohnes von Clarm Hammerfels.

Hornfell seufzte. »Ich verdanke dir mein Leben.«

»Fangen wir lieber nicht an aufzurechnen, Lehnsherr Hornfell, bevor wir einen Weg hier raus gefunden haben.«

»Recht vernünftiger Rat, junger Stanach.«

Stanach lächelte mühsam. Obwohl es ein bitteres Lächeln war, ließ es die zackige, rote Narbe in seinem Gesicht weicher erscheinen.

»Genau. Wie unser ruheloser Freund Hauk sagt, sitzen wir wunderbar in der Falle und brauchen nur darauf zu warten, bis uns unsere Jäger fertigmachen«, sagte Stanach. »Und was meinst du, Lehnsherr?«

»Ich denke, daß er recht hat. Entweder müssen wir durch die große Halle oder durch das Tor. Wir können nicht fliegen, und wir sind nur vier. Realgar läßt wahrscheinlich gerade Verstärkung holen. Ich sage: Wenn die Jäger uns haben wollen, dann sollen sie kommen und uns holen. Wenn sie das tun, sollen sie vorher ihren Frieden mit Reorx machen. – Diese Jäger sollen sich ihre Beute teuer verdienen. Wir sind zwar zahlenmäßig unterlegen, aber wir haben reichlich Waffen. Das hier ist nicht nur ein Torhaus, sondern auch eine Waffenkammer.«

Stanach nickte ernst.

»Warte.« Hornfell holte kurz Luft, als würde er die Frage nur ungern stellen. »Kyan Rotaxt und Pfeifer?«

»Ihre Steingräber stehen in der Außenwelt, Lehnsherr«, sagte Stanach schlicht. Er brauchte nicht mehr zu sagen. Bergzwerge wissen, daß man einen Tod nicht trostloser ausdrücken kann.

»Geh und bewaffne das Mädchen mit etwas Geeigneterem als dem Dolch«, sagte Hornfell leise. Dann wurde seine Stimme fester. »Keine Rüstung und kein Helm von uns wird Hauk passen, aber es könnte für sie etwas Passendes geben. Schau auch nach, was du für uns finden kannst. Realgar hat vielleicht nur wenige Gegner, aber wir werden vorbereitet sein.«

Kelye dha. Eine Wandernde. Bekleidet mit einem abgetragenen elfischen Jagdanzug und einem geliehenen Zwergenkettenhemd, das an den Schultern zu breit und am Rumpf zu kurz war, trat Kelida von einem Fuß auf den anderen, um sich mit dem ungewohnten Gewicht der Rüstung vertraut zu machen. Der Westgang des Torhauses führte in die Quartiere der Wachen. Einfache, wenig komfortable Kojen waren in die Rückwand getrieben, während an den Seitenwänden Speere, Armbrüste und Schwerter aufgereiht waren. An beiden Seiten der Tür standen Truhen voller Bolzen für die Armbrüste.

Einige Sonnenstrahlen fielen durch das Tor in das Steinhaus, obwohl die Luft voller Rauch und Asche war.

Guyll Fyr, dachte Stanach. Er hatte den Brand vom Tor aus gesehen: ein unendliches Flammenmeer. Nur der schmale Steig an der Wand trennte ihn von dem dreihundert Meter tiefen Fall in das brennende Tal, so daß es Stanach erschien, als stünde er am Rande der Welt.

Stanach schüttelte den Kopf, als Hauk Kelida einen glänzenden Eisenhelm auf den Kopf setzte. Sie hatte Schwierigkeiten mit dem Nasenschutz, der ihr die Sicht nahm. Sie zog eine Grimasse und grinste einfältig.

»Lyt Chwaer, schau unter dem Nasenschutz durch, wie du unter deine Hand durchguckst, wenn du deine Augen vor der Sonne schützen willst. Versuch, den Nasenschutz nicht zu sehen.« Sie nickte, was schwierig war, weil sie nicht an das Gewicht des Helms gewöhnt war. »Ich komme mir dumm vor, Stanach. Wie ein Kind, das Verkleiden spielt.«

Mit einer Zärtlichkeit, die Stanach vorher nicht an ihm gesehen hatte, schnallte Hauk den Helm fest und streichelte Kelida über das Gesicht. Dann hob er ihr Kinn an, um ihr einen kurzen Kuß zu geben.

Stanach sah ihre Schultern beben, blickte zur Seite und sagte: »Dumm oder nicht, Kelida, jetzt ist einer dieser Tage, an denen das Kostüm vom Ereignis bestimmt wird. Ich wäre glücklicher, wenn du ein Schwert nehmen würdest.«

Kelida strich mit hellen Augen über ihren Dolchgriff. »Nein. Mit einem Schwert kann ich nicht umgehen. Mit einem Dolch schon. Zumindest einigermaßen.«

Es klang wie eine von Lavims Ausreden. Stanach mußte lächeln.

»Genau«, sagte Hauk, »und wenn der sie im Stich läßt, gibt es immer noch genug Zwerge, die es bedauern werden, in Reichweite ihrer Füße gekommen zu sein.« Er schob sie sanft zur Tür. »Kelida, nimm ein paar Schwerter vom Gerüst und bring sie Hornfell. Nimm die besten, denn er ist der Lehnsherr der Hylaren. Stanach und ich wollen sehen, was wir mit dem Rest anstellen können.«

Als sie fort war, ließ sich Hauk auf einer der harten Pritschen nieder. Alle Zärtlichkeit, die er ausgestrahlt hatte, solange er mit Kelida redete, war verschwunden.

»Stanach, wir werden hier sterben.«

»Ich kann dem nicht widersprechen.«

Hauk lächelte finster. »Ich auch nicht. Ich habe gehört, daß du lyt Chwaer zu ihr sagst. Was heißt das?«

»Das heißt ›kleine Schwester‹ auf Zwergisch.«

»Gut, wenn du es so meinst.«

Da sah sich Stanach um. Genau, dachte er, sie hat mich gelehrt, was das heißt. »Ein Zwerg rechnet Fremde nicht einfach so zur Familie.«

Die Spur eines Lächelns zuckte über Hauks Gesicht. »Da bin ich froh. Es ist ein schmutziges Spiel, in dem wir stecken, Freund Stanach. Sie geht da zu deinem Lehnsherrn raus mit dem Mut eines Kriegers, aber ohne dessen Fähigkeiten. Denen, gegen die sie kämpft, wird das gleichgültig sein. Sie wird als erste fallen, und das weißt du. Gibt es einen Ausweg für sie? Einen Platz, wo sie sich verstecken kann?«

Stanach schüttelte den Kopf. »Sie könnte sich nur hier drin verbarrikadieren.«

Hauks Miene verriet ihm, daß er das für eine gute Idee hielt, und der Zwerg fügte hinzu: »Damit wird sie niemals einverstanden sein. Ich will dir mal was sagen, Hauk: Sie hat einen Drachenangriff auf ihren Hof und die Besetzung von Langenberg überlebt, und sie ist auf einem Drachen über die Ebene der Toten geflogen. Du wirst sie nicht leicht überzeugen können, daß sie sich jetzt hier verstecken soll. Und ich finde nicht, daß du es überhaupt tun solltest. Sie hat einiges an Respekt verdient.«

Draußen im Gang hörten sie Hornfells leisen Ruf. »Es ist soweit, Stanach. Sie sind da, und es sind viele.«

29

Der Wind trieb den Rauch von dem großen Brand im Tal vor sich her und blies ihn durch den Hohlweg, wo er in Tyorls Lungen drang. Verzweiflung erfüllte sein Herz. Obwohl es nur das Heulen des kalten Bergwinds war, stellte er sich vor, daß er den schrillen Kampfschrei eines Drachen hörte.

Ich rieche keinen Drachengeruch, sagte er sich. In diesem Rauch kann ich sowieso nichts anderes als Asche und Ruß riechen!

Trotzdem konnte er die Angst nicht verdrängen, das Gefühl, daß etwas Riesiges und Todbringendes mit Krallen und Reißzähnen ihn geduldig belauerte, bis er in Reichweite kam.

Im Vergleich zu dem Entsetzen des Waldläufers angesichts der Höhe, in der er sich jetzt bewegte, erschien ihm die Angst vor dem Drachen jedoch wie der unbegründete Alptraum eines Kindes.

Tyorl schaute kurz über die Schulter zurück. Er und Lavim bildeten die Vorhut. Lavims Kraft war mit dem Grad seiner Aufregung gewachsen. Und wie bei allen Kendern wuchs seine Aufregung im gleichen Maße wie die Gefahr. Tyorl war der einzige, der Lavims Drang bremsen konnte, seinen Gefährten zu weit vorauszueilen, über den Sims zu spähen oder einfach mal ein bißchen an der Wand hochzuklettern, um in das brennende Tal hinunterzusehen.

Mit zitternden, vor Angst und Erschöpfung schwachen Beinen drückte der Elf sich rücklings gegen die vereisten Steine, die einst die Mauer von Thorbardins Nordtor gebildet haben mußten. Er wartete auf Finn und Kern, die unerträglich langsam und vorsichtig über einen Geröllhaufen kletterten.

Vor ihm vergnügte sich Lavim damit, von einem Vorsprung, der nicht breiter war als eine Fußlänge, Steine in die windgepeitschte Tiefe zu treten.

Tyorl schloß die Augen, um die plötzliche Übelkeit in den Griff zu bekommen, stellte allerdings fest, daß nichts zu sehen noch schlimmer war als der Ausblick in die Tiefe. Er schluckte und zwang sich, die Augen wieder aufzumachen.

Obwohl die Macht der Götter, die während der Umwälzung entfesselt worden war, riesige Teile der Mauer von Nordtor abgerissen hatte, war der Zerfall wählerisch gewesen. An manchen Stellen – wie da, wo Tyorl jetzt um sein Gleichgewicht bangte – klaffte der rohe Fels des Berges wie eine offene Wunde. An anderen war noch die saubere Arbeit der Steinmetze zu sehen. Besonders verräterisch war der Pfad in den Nischen und Spalten, die von jahrhundertealtem Geröll verdeckt waren.

Gelegentlich verengte sich der Pfad auf weniger als einen Meter. Kein Platz für Steine, dachte Tyorl, kaum Platz genug für einen landenden Adler!

Lavim tauchte neben ihm auf. Seine grünen Augen waren weit aufgerissen, und sein rußverschmiertes Gesicht strahlte vor Entzücken.

»Tyorl, ist das nicht phantastisch? Von hier aus kann man die ganze Welt sehen! Einfach alles! Ich habe das Moor gesehen, und ich glaube auch Schädeldach. Es brennt nicht mehr – das Moor, meine ich. Schädeldach kann sowieso nicht brennen, weil es ja aus Stein ist.

Ich wette, man könnte bis nach Langenberg sehen, wenn nicht so viele Berge im Weg wären. Ich wette, man könnte bis zum Meer und nach Enstar und noch weiter sehen. Natürlich nur, wenn dahinter noch etwas ist. Aber das weiß ich nicht, ob da was ist.

Mein Vater hat mir mal erzählt, daß es hinter dem Meer weitere Länder gibt, aber er kannte niemanden, der wirklich dagewesen ist. Ich vermute mal, daß es da noch andere Länder gibt. Vielleicht sind die Leute da hingegangen, und es hat ihnen so gut gefallen, daß sie einfach keine Lust mehr hatten, zurückzukommen.«

Der Wind pfiff über den Sims. Lavim hob seine Stimme, um gehört zu werden.

»Unten in den Hügeln, wo wir aus der Ebene kamen, habe ich überlegt, daß ich das Herumwandern eigentlich aufgeben könnte. Jetzt glaube ich das nicht mehr, Tyorl. Ich glaube – wenn wir diesen Hornfell gerettet haben und deinen Freund Hauk und Kelida und Stanach wiedergefunden haben –, ich glaube, dann werde ich mich mal in der Gegend hinter Enstar umsehen.«

Es folgten Mutmaßungen eines glücklichen Kenders, wie diese möglichen Länder hinter Enstar wohl aussehen mochten, wie die Menschen dort sein würden, wie lange man brauchen würde, um hinzukommen, ob es dort noch andere Kender geben würde…

Tyorl seufzte und ließ Lavim fortfahren, wobei er nur halb seinen Träumen und Gedankenspielereien zuhörte. Es war sinnlos, ihn zum Schweigen zu bringen. Wenn ein Drache da oben lauerte, wie Pfeifer gewarnt hatte, dann wußte der sehr wohl, daß sie sich dem Tor näherten.

Es wäre ohnehin leichter gewesen, eine Lawine zu bremsen als den Wortschwall des Kenders. Der war seit dem Torfmoor nicht sehr redselig gewesen. Überrascht stellte Tyorl jetzt fest, daß er Lavims Schwatzen vermißt hatte.

Finn gefror der Schweiß auf dem Gesicht, und aus seinen vom Wind gereizten Augen liefen Tränen, als er neben Tyorl auftauchte. Hinter dem Anführer stieg Kernbal vorsichtig durch die letzten Felsbrocken, die den Sims versperrten. Tyorl wartete, bis die beiden wieder sicher standen. Dann fragte er Lavim:

»Wie weit ist es noch bis zum Tor?« Der Kender zuckte mit den Schultern. »Nur noch um die nächste Ecke. Ich habe gerade einen Blick darauf geworfen, als du mich vorhin zurückgepfiffen hast. Wir sind wirklich fast da, Tyorl.«

»Und was ist mit diesem angeblichen Drachen?«

Lavims Augen wurden unbestimmt. Dann grinste er wieder und nickte wie zur Antwort auf eine Information von Pfeifer. Er zeigte direkt die Klippe hoch.

»Gleich da oben. Er ist in einer großen Höhle im Berg, und Pfeifer sagt, daß er nicht sehr glücklich ist. Es ist ein schwarzer Drache, und die mögen kein Licht, sagt er. Im Moment dringt zuviel Licht in die Höhle.«

»Ein Schwarzer. Besteht die Chance, daß er wegen des Sonnenlichts nicht fliegen wird?«

»Oh, nein«, sagte Lavim mit der entnervenden Fröhlichkeit eines Kenders, auf den von allen Seiten das Unheil eindringt. »Pfeifer meint, daß er das Licht haßt, aber er wird trotzdem fliegen. Wahrscheinlich macht ihn das Licht nur noch wütender. Er sagt, daß ihr deshalb die Drachenangst spürt; er ist jetzt so richtig unglücklich und schmeißt bloß so aus schlechter Laune mit kleinen Angstsprüchen um sich. Wenn er richtig böse wäre und diese Angstsprüche ernsthaft benutzen würde, könntet ihr euch nicht mehr rühren.« Er legte wieder den Kopf schief und nickte dann. »Und Pfeifer sagt, daß er auch ganz genau weiß, daß wir hier sind.«

Finn sah aus, als würde er den Kender nur zu gern umbringen, weil dieser eine solche Nachricht so freimütig weitergab. Kernbal zog so leise wie möglich sein Schwert und preßte sich rücklings an die Felswand.

Tyorl seufzte nur. »Na schön, Lavim, erzähl uns den Rest.«

»Den Rest von was?«

»Warum hat der Drache nicht angegriffen? Weiß Pfeifer das?«

»Äh, das habe ich nicht gefragt…«

»Dann frag!«

»Aha. Ich – oh, ich verstehe. Pfeifer sagt, das kommt daher, daß der Drache wartet. Er weiß, daß wir hier sind und daß er uns jederzeit haben kann, wenn er will – « Finn zischte etwas, woraufhin Lavim mit den Schultern zuckte und es fertigbrachte, gleichzeitig unschuldig und verletzt dreinzuschauen. »Tja, tut mir leid, aber das ist es, was er über die Gedanken des Drachen sagt. Er wartet.« Der Kender funkelte Finn an. »Und frag mich nicht, warum, weil ich es nicht weiß, weil Pfeifer es nicht weiß. Er weiß nur, daß er wartet. Was weiß ich, vielleicht wartet er, daß irgend etwas passiert oder…«

Lavim schluckte herunter, was er hatte sagen wollen. Seine Stimme war nur noch ein bebendes Flüstern, als er sagte: »Ich glaube, wir kommen zu spät.«

Der Kender wurde so blaß, daß Tyorl aus Angst, daß seine Beine nachgeben würden, nach seinem Arm griff. »Lavim, was? Was ist?«

»Wir kommen zu spät – ach, Tyorl, wir werden zu spät kommen!«

»Lavim, was redest du da?«

Lavim entwand sich Tyorls Griff und schoß hinkend und stolpernd den steinübersäten Weg entlang. »Lavim! Nein! Warte!« Instinktiv hechtete Tyorl ihm nach. Und sprang daneben.

Er verlor das Gleichgewicht, sein Knöchel knickte um, und er stürzte hart auf ein Knie. Er fühlte den Schmerz wie Feuer durch sein Bein schießen.

Was er dazu wahrnahm, war nur der lange, schreckliche Fall in das feurige, dreihundert Meter tiefere Tal, die kalte, leere Gewißheit zu sterben. Doch er hatte nicht genug Luft in den Lungen, um zu schreien.

Krächzend erwischte Kernbal seinen Arm. Mit aller Kraft zerrte der Waldläufer Tyorl mit dem Rücken an den kalten Fels der Wand, bevor Finn sich regen konnte.

»Verdammter Kender!« fauchte Finn. »Verdammt soll er sein!«

Steine und Teile des bröckelnden Simses rutschten über den Rand der Klippe und polterten ins Tal hinunter. Kalter Wind blies Tyorl ins Gesicht. Wegen der Panik in seinem Inneren spürte Tyorl ihn kaum. Sein Herz klopfte wild, und in der Kehle fühlte er heiße, brennende Galle aufsteigen. Er wollte sich übergeben, hatte aber nicht mehr die Kraft dazu.

Seine Hand zitterte so sehr, daß er zwei Anläufe brauchte, um den Arm zu ergreifen, den Kernbal ihm reichte. Tyorl japste nach dem bißchen Luft, das er zum Sprechen brauchte.

»Vergiß den Kender«, flüsterte er, wobei er seltsamerweise lachen wollte, als er das dünne Krächzen hörte, das anstelle seiner Stimme kam. »Das Tor ist hinter dieser Ecke. Helft mir hoch, wenn ihr könnt.«

Finn schüttelte den Kopf. »Nein, setz dich erst hin und atme tief durch. Wenn du jetzt aufstehst, werden dich deine Beine nicht tragen.«

Mit dem Rücken dicht am Felsen drückte Tyorl sich hoch und glitt langsam an der Wand lang. »Wir haben keine Zeit, Finn. Im Berg geht etwas vor sich.«

»Behauptet der tote Zauberer!«

»Ja«, keuchte Tyorl, »behauptet Pfeifer. Ob du es glaubst oder nicht, Finn. Du kannst nicht bestreiten, daß Pfeifer – oder Lavim, wenn du so willst – bis jetzt in allem recht gehabt hat.« Finn leugnete das nicht, gab es aber auch nicht offen zu. Er seufzte nur übertrieben. Finn fiel es leichter, in das brennende Tal hinunter zu blicken, als in das erschütternde Entsetzen in den Augen des Elfen. Er winkte Kernbal. »Du gehst voran.«

Kernbal schob sich vorsichtig an ihnen vorbei. Als er in Sicherheit war, folgte ihm Tyorl mit leichenblassem Gesicht. Hinter ihm kam Finn, und Tyorl fühlte die Augen seines Anführers in seinem Rücken.

Er paßt auf, dachte der Elf, daß ich nicht wieder ausrutsche, aber ich schwöre, daß ich das Gewicht dieses Blicks kaum besser ertragen kann!

Die Sonne ließ nach, denn ihr Licht wurde durch den Filter des Rauchs aus dem fernen Tal getrübt. Lavim drückte sich mit dem Rücken an die Wand und hielt den Dolch in der Hand, während er sich im Schatten des Berges dem Eingang vom Nordtor näherte. Wenn er mit Pfeifer redete, tat er das lautlos. Das muß eine sehr große Tür gewesen sein! Pfeifer sagte nichts.

»Ich sagte«, flüsterte er hörbar, »das muß eine sehr – « Ich hab’s gehört, Lavim. Pst! Jetzt ist keine Zeit für lange Reden. Sie haben nur noch ein paar Minuten – sieh lieber zu, daß du da reinkommst, solange du kannst. »Wer hat – « Bist du still!

Wer hat nur ein paar Minuten? Hornfell und Stanach und Kelida und – Stanach! Und Kelida? Was ist mit Hauk? Ist der auch da? Ich habe so viel von ihm gehört, daß ich mich freuen würde, ihn endlich kennenzulernen. Pfeifer –

Langsame, schwere Schritte näherten sich von drinnen. Lavim spähte sehr vorsichtig um die Ecke des Eingangs. Dann quetschte er sich mit angehaltenem Atem wieder in die Dunkelheit.

Ein Zwerg mit breiten Schultern und einem dichten, langen kastanienbraunen Bart mit silbernen Strähnen kam langsam durch den engen Gang. Seine Kleider waren blutig und zerrissen.

Das ist Hornfell, Lehnsherr der Hylaren. Der da? Wirklich? So sieht ein Lehnsherr aus? Er sollte sich mal richtig ausschlafen und –

Der Zwerg blieb an einer halb geöffneten Tür stehen und lehnte sich an die Steinmauer. Dann richtete er sich rasch wieder auf, als hätte er sich selbst für sein Ausruhen gescholten. Er überprüfte sein Schwert und lief wieder den Gang hinunter, aus dem er gekommen war. Kurz darauf stieß er mit dem Fuß die Tür auf.

»Es ist soweit, Stanach. Sie sind da, und es sind viele.«

»Stanach«, flüsterte Lavim.

Es war Stanach, der auf den Gang trat. Ihm folgte ein breitschultriger, untersetzter junger Mann, der aussah, als wenn er nicht nur Schlaf, sondern auch ein paar ausgiebige Mahlzeiten vertragen könnte.

Lavim warf alle Vorsicht wie überflüssiges Gepäck ab, als er freudestrahlend zum Torhaus hüpfte. »He! Stanach!«

Der junge Mann fuhr mit dem Schwert in der Hand herum und schlug nach dem Kender.

»Nein!« rief Stanach. »Hauk, nicht!« Lavim protestierte mit einem erschütterten Quieken und duckte sich gerade noch rechtzeitig, um nicht von Hauks Schwert zweigeteilt zu werden. Seine Augen nicht von der glitzernden Klinge lassend, kam Lavim sehr langsam wieder hoch und stellte sich mit dem Rücken zur Wand.

»He, Stanach«, flüsterte er, »meinst du, du kannst ihm beibringen, daß ich ein Freund von dir bin?« Er blickte Hauk an und nickte möglichst nachdrücklich. »Das bin ich wirklich, weißt du. Einmal, da haben ihn in Langenberg fünfundzwanzig Drakonier gejagt, und sie hätten ihn auch erwischt, wenn ich ihm nicht das Leben gerettet hätte. Dann, als die… die Wie-auch-immer-sie-heißen ihn in der Höhle am Fluß gefangenhielten, da haben ich und Tyorl und Kelida ihn gerettet. Und, na ja, Stanach weiß vielleicht nichts davon – aber es stimmt, frag ruhig Tyorl, wenn er kommt! –, da habe ich Pfeifers Zauberflöte benutzt, und wir wären jetzt gar nicht hier, wenn ich uns nicht direkt zu den Bergen teleportiert hätte. Oder – hm, vielleicht nicht ganz direkt in die Berge. Weißt du, von dem Spruch wird einem ein bißchen schlecht, und ich wollte nicht in irgendeinem Haus oder mitten in der Stadt auftauchen und, äh, gleich eine Schweinerei anrichten. Darum sind wir sozusagen im Sumpf gelandet, und – o Götter! – da draußen brennt es vielleicht!« Lavim hatte keine Gelegenheit mehr, weitere Heldentaten aufzulisten, weil er in Stanachs Umarmung fast zerquetscht wurde.

30

Der breite Erker im Westen von Gneiss’ Arbeitszimmer ging hinaus auf den Garten, dessen Beete in strenger Symmetrie angelegt waren. Das Arbeitszimmer war militärisch karg eingerichtet, die wenigen Wandbehänge zeigten berühmte Schlachten und Feldzüge. Alte und neue Waffen glänzten in den Schaukästen und Vitrinen. Die Einrichtung aus massivem Holz und Stein konnte höchstens auf alte Veteranen einladend wirken, die an die Härten der Schlachtfelder gewöhnt waren.

Doch der langgezogene Garten, der nicht breiter war als die Länge des Arbeitszimmers, war mit seiner Fülle von Blumen, Kräutern und Buschwerk eine der heimlichen Freuden des Daewars. Doch diesmal war es nicht seine Schönheit, die Gneiss wie so oft ans Fenster führte.

Von seinem Platz aus konnte er die Rufe der spielenden Zwergenkinder hören, unter denen auch seine eigenen Enkel waren. Der Lärm und der Anblick des wilden Spiels der Kleinen entlockten dem alten Kämpfer einen Seufzer und ein zufriedenes Lächeln, das selbst seinen Freund Hornfell erstaunt hätte. Ach ja, Hornfell! Wo bist du die letzten Stunden gewesen? Du hättest längst zurück sein müssen, mein Freund. Kündigt dein Schweigen vielleicht die Revolution an, auf die wir uns vorbereitet haben?

Realgar war genausolange nicht gesehen worden. Rüstung klirrte gegen Stein, und Gneiss wandte sich vom Garten ab, um dem Ruf zum Kampf zu antworten. Zwei Menschen und der Halb-Elf Tanis warteten mit erkennbarer Ungeduld am Kartentisch. Tanis und der Ritter Sturm waren über die Karte von Thorbardin gebeugt. Konzentriert fuhr der dunkeläugige Ritter die Straßen nach und verband sie sorgfältig mit Zufahrtswegen und Transportschächten, um sich mit der inneren Struktur der Stadt vertraut zu machen.

Der eine ein Planer, dachte Gneiss, der andere ein Jäger. Ihr Freund, der Kämpfer mit Helm und Rüstung, den Tanis als Caramon vorgestellt hatte, saß neben ihnen. Mit seinen langen Beinen und den enormen Armen war er der größte Mensch, den Gneiss je gesehen hatte. Die drei wirkten hier merkwürdig fehl am Platze. Zu groß, dachte Gneiss. Sie sind allesamt einfach viel zu groß!

Der Zwerg räusperte sich hörbar. Gneiss war in erster Linie ein Feldherr, kein Redner. Ohne Umschweife kam er zur Sache.

»Hornfell ist schon zu lange in Nordtor.« Er nickte Tanis zu. »Es ist schon drei Stunden her, daß er losgegangen ist. Mir gefällt das nicht. Meine Läufer und Kundschafter berichten, daß die Städte zu ruhig sind. Bis auf eine. Im Theiwarlager summt es wie eine Horde Hornissen, die zum Ausschwärmen bereit ist.« Er wies mit der Hand zum Tisch. »An die Arbeit.«

Rasch machte er die drei mit den sechs kleinen Städten des Königreichs bekannt, die gemeinsam als Thorbardin bekannt waren, und skizzierte dann den Verteidigungsplan, den er und Tanis bereits entworfen hatten.

»Ich weiß immer noch nicht, ob Ranze sich erheben wird, um mit Realgars Theiwaren zu kämpfen«, erklärte Gneiss. »Meine Daewars werden mit Hylarentruppen zusammen die Nordwege aus ihrer Stadt versperren.« Er zeigte auf das Südostviertel der Karte und nickte Caramon zu. »Wenn dieser Riese und die Hälfte der Flüchtlinge den Durchgang zwischen der Daergarstadt und den Osthöhlen verteidigen und wenn Sturm mit der anderen Hälfte den Südweg hält, müßten Ranzes Krieger doch eigentlich den größten Teil der Revolution gefangen sitzen, oder?«

Caramon lachte leise. »Worauf Ihr Euch verlassen könnt.«

»Ich verlasse mich auch darauf, junger Mann«, sagte der Lehnsherr ruhig.

Dann wandte sich Gneiss an Tanis. »Ihr würdet mir einen Gefallen tun«, sagte er bemüht höflich, »wenn Ihr den Oberbefehl über Eure Gruppe und die Flüchtlinge übernehmen würdet. Noch Fragen bis hierher?«

Tanis nickte trotz seines eindeutig zufriedenen Lächelns. »Nur eine. Es geht hier um Möglichkeiten.« Er fuhr mit dem Finger über den nordwestlichen Abschnitt der Karte, zu den Städten und Gebieten der Klar und Theiware, und kam dann zu den Ruinen von Nordtor. »Was ist mit den Wahrscheinlichkeiten?«

»Nennt sie Sicherheiten. Denn das sind sie.« Gneiss bohrte einen Finger auf die Theiwarstadt. Sein Schatten lag wie ein Dolch über der genau ausgearbeiteten Karte. »Hier und hier wird der Ärger anfangen. Tufa hat seine Klar bereits zwischen den Theiwaren und dem Urkansee. Sie werden nicht stark genug sein, um diese Schlangen aufzuhalten, aber ich unterstütze sie mit meinen Kriegern.« Jetzt blickte er auf. In seinen Augen stand eine deutliche Warnung. »Zwei Schlachtfelder und dazwischen der Rest der Flüchtlinge. Ihr kennt diese Leute am besten«, fügte Gneiss hinzu. »Setzt sie so ein, wie es Eure beiden Befehlshaber für richtig halten, aber haltet sie so gut wie möglich aus den Städten raus.«

»Etwas streng mit Euren Verbündeten, nicht?« knurrte Caramon.

Gneiss schwieg einen Moment lang, während er um eine Geduld rang, die er sonst nie einem Menschen entgegengebracht hätte. Bei der Schmiede! Er wünschte, er hätte genug Männer, um das hier allein durchzuführen!

»Ihr seid Verbündete«, setzte er langsam und mit Nachdruck an. »Aber mein Volk ist sehr eigen und würde wahrscheinlich erst mit Fremden zusammenarbeiten, wenn es zu spät ist. Versteht Ihr?«

Caramons Augen blitzten plötzlich voller Zorn auf. Tanis legte dem großen Krieger eine Hand auf die Schulter. Schon diese warnende Geste brachte Caramon zum Schweigen.

Gneiss hatte sich gefragt, warum der Halb-Elf, der wegen seines vermischten Bluts wohl weder bei den Menschen noch bei den Elfen willkommen war, nicht nur diese beiden Menschen, sondern alle neun Gefährten anführte, die achthundert Sklaven aus Verminaards Minen befreit hatten. Schließlich hatten sie auch diesen ausgezeichneten, jungen Ritter dabei. Er warf einen Blick auf Sturm. Der Ausdruck in seinen Augen war wohl bestenfalls ungeduldig zu nennen.

Der Zwerg schniefte, als Caramon sich mürrisch wieder beruhigte. Der aufbrausende Riese hatte zumindest einen Funken Verstand.

»Weitere Fragen?«

Es gab keine mehr. Sie standen noch einige Minuten an der Karte, dann gingen die drei, und Gneiss blieb allein. Er stellte sich wieder ans Fenster, wo er feststellte, daß das Rufen und Lachen der Kinder aufgehört hatte. Der Garten war leer. Aufmerksam lauschte er auf den Lärm von den Straßen jenseits der Gartenmauer. Es herrschte nichts als unheimliche Stille.

Einen Augenblick später kam der Hauptmann seiner Leibwache mit der Nachricht, daß es ein Attentat auf den Lehnsherrn der Klar gegeben hatte. Tufa war nur leicht verwundet und hatte sich dem Kampf angeschlossen, der am Südrand des Theiwargebiets zwischen dem Urkansee und der Stadt der Klar ausgebrochen war.

»Lehnsherr«, sagte der Hauptmann finster, wobei sich seine Faust um den Griff seiner Streitaxt schloß, »die Klar sagen, daß die Theiware ihre Truppen geteilt haben und mindestens fünfzig von ihnen nach Nordtor zurückgewichen sind. Er und seine Krieger können die übrigen beschäftigen, aber er befürchtet, daß die Einheiten, die nach Nordtor unterwegs sind, dort etwas vorhaben.«

Gneiss schnallte sein Schwert um und überprüfte die tödliche Schärfe der Klinge. Jetzt wußte er, wo Hornfell war, und er wußte, warum Realgar seit Stunden nicht gesehen worden war. In Nordtor war eine Falle zugeschnappt.

»Zehn Einheiten zu mir«, befahl er. »Viermal Bogenschützen, der Rest Schwertkämpfer. Du stehst ab jetzt unter Tufas Kommando. Nimm den Rest von unseren Kriegern und unterstütze den Führer der Klar so, wie er es für richtig hält.«

Gneiss konnte kaum hoffen, daß er rechtzeitig zu dem alten Tor kommen würde, um Hornfells Tod zu verhindern. Doch hundert starke Daewars, vierzig Bogenschützen und sechzig Schwertkämpfer, würden durch die Theiware stoßen wie die Sonne durch den Nebel. Zumindest würde er den Mord an seinem Freund rächen.

Eine Mordsumarmung von Stanach, ein dicker Kuß von Kelida, das mußte als Wiedersehensfeier genügen. Lavim zupfte seinen schwarzen Mantel zurecht, während Stanach ihn fixierte.

»Du sagst, Tyorl ist hier?«

»Ja, klar.« Lavim nickte heftig. »Er ist unterwegs und müßte gleich dasein.« Er schaute sich um, als Hauk zur Toröffnung rannte. »Meinst du, ihr könntet ihn etwas freundlicher begrüßen? Es sind zwei Waldläufer bei ihm, und vielleicht seht ihr Tyorl nicht als ersten. Erinnerst du dich an diesen Waldläufer Finn, von dem Tyorl immer erzählt hat, Stanach? Der ist auch da und dann noch Kern.«

»Schon gut«, versicherte Lavim Hauk, wie man einen übereifrigen Wachhund beruhigt, damit er die eintreffenden Besucher nicht in Stücke reißt. »Das sind Freunde.«

Hauk grinste nur. »Richtig, Alterchen, das weiß ich.«

»Er ist ganz schön schnell mit seinem Schwert«, nörgelte Lavim, als Hauk gegangen war. »Eine Sekunde lang dachte ich, es würde bei mir in der Mitte etwas zugig werden.« Dann sagte er zu Hornfell: »Mein Herr – wußtet Ihr schon, daß Euch jemand töten will?«

Hornfell hatte während der Begrüßung der Freunde geschwiegen, doch jetzt bedachte er den Kender mit einem durchdringenden Blick. »Das weiß ich, Lavim. Erklär mir, woher du es weißt.«

Lavim hatte das Gefühl, daß der Zwerg seinen grimmigen Blick wahrscheinlich gar nicht so meinte. Trotzdem hielt er es für eine gute Idee, so klar wie möglich zu antworten: »Ja, also, Stanach hat mir was davon erzählt. Diese Geschichte von Sturmklinge, und wie es für Euch gemacht wurde, aber daß der andere Lehnsherr es auch haben will, und daß Ihr darum kämpft, wer der Was-weiß-ich wird.«

»Der Prinzregent.«

»Genau, das war’s. So ein bißchen wie ein König und ein bißchen wie der Mann, der hinter der Theke steht, wenn der Wirt beim Abendessen sitzt, nicht wahr?«

Hornfell nickte verwirrt.

»Dachte ich’s mir doch. Pfeifer hat mir den Teil erzählt, wie dieser andere Lehnsherr Euch gerade umbringen wollte. Er – «

»Pfeifer?« Kelida schüttelte den Kopf. »Pfeifer, Lavim? Aber der ist – «

»Ja, stimmt, das ist er auch. Er ist tot. Aber er hat es mir gesagt. Weißt du, das alles hat drüben in Qualinesti angefangen, als Stanach das Steingrab für Pfeifer gebaut hat und – «

Sie hörten Geschrei, teilweise von Hauk und Tyorl, teilweise von der Südseite des Torhauses her. Das brachte Stanach auf die Beine.

»Was ist los, Stanach?«

»Sie wollen den Lehnsherrn töten, Lavim. Was hast du für Waffen?«

»Meinen Dolch. Den Hupak habe ich im Moor verloren, aber – «

»Da drüben in der Wachstube findest du jede Menge Waffen. Rüste dich gut aus und komm dann hierher zurück.«

Als Lavim zum Wachhaus schlurfte, erwischte Stanach ihn gerade noch am Kragen. »Warte. Was haben Tyorl und die Waldläufer?«

»Die Waldläufer haben Schwert und Bogen. Tyorl hat seinen Bogen im Sumpf verloren.«

»Zeig ihnen die Waffenkammer und rüste sie schnellstens für den Kampf aus.«

Stanachs Gedanken überschlugen sich. Der Zuwachs von vier Mann bei Hornfells Verteidigern würde wenig ausmachen, wenn Realgar mehrere Einheiten von Kämpfern gegen sie führen konnte. Stanach lächelte grimmig. Aber jetzt hatten sie Bogenschützen. Das würde etwas ausmachen.

Mit seiner verstümmelten rechten Hand berührte er Kelidas Arm.

»Lyt Chwaer, schick Tyorl hier hoch und…« Stanach hielt inne, weil er plötzlich merkte, daß er gar keine Befehlsgewalt hatte.

Hornfell nickte Kelida zu. »Kelye dha, wenn du getan hast, worum Stanach bittet, dann heiße Finn in meinem Namen in Thorbardin willkommen. Sag ihm, daß ich gute Bogenschützen brauche und daß ich ihm dankbar wäre, wenn er seine Männer dem Befehl meines jungen Hauptmanns hier unterstellen würde.«

Stanach sah ihr nach, als sie mit Hornfells Botschaft den Gang hinuntereilte.

»Stanach«, sagte Hornfell, womit er das kurze Schweigen brach, »wenn ich sterben soll, dann nicht wie eine Ratte in ihrem Loch.«

»Hier ist jedes Schwert willkommen, Lehnsherr Hornfell, und nicht zuletzt deins.«

Stanach drehte sich um und erklärte den sechs, die im Torhaus warteten, flüsternd seinen Plan.

Draußen in der großen Halle verstummte das Gemurmel der Theiware und das Klappern ihrer Schwerter, Rüstungen und Brustpanzer.

Kalt und schrill befahl Realgar seine Männer zum Angriff.

Stanach hatte noch Raum für ein letztes Gebet, dann hob er sein Schwert hoch und nahm Kampfstellung ein.

Bitte, Reorx, bitte beschütze uns jetzt…Die beiden Bogenschützen, die außer Reichweite der Schwerter auf dem Pfeiler des alten Tormechanismus postiert waren, sandten ihre Pfeile herab. Kelida konnte keinen Unterschied feststellen zwischen der Angst, vom Schwert ihrer Angreifer aufgespießt zu werden, und der Angst, den Pfeil eines Freundes im Rücken zu spüren.

Erschreckender als die Pfeile der Bogenschützen waren die Bolzen von Tyorls Armbrust. Sie zischten laut durch die Luft, und darauf folgte stets der hohe Todesschrei eines Feindes.

»Überlaß das Zielen den Schützen«, hatte Hauk gerufen. »Das ist ihre Sache, Kelida. Achte du nur darauf, daß du am Leben bleibst.« Er hatte noch etwas anderes sagen wollen, aber dazu war keine Zeit mehr gewesen. Der Kampf hatte sie voneinander getrennt.

Kelida kämpfte nicht besser als in der großen Halle, aber mit der gleichen, wenn nicht mit größerer Verzweiflung. Man brauchte kein großer Stratege zu sein, um zu wissen, daß sie mit dem Rücken zur Wand standen. Hinter ihnen gab es nur noch das brennende Tal, dreihundert Meter unter der Stadt.

Ein schwarzsilbern uniformierter Soldat sprang sie von rechts an, ein zweiter von links. Kelida trieb dem einen ihren Dolch in die Kehle und traf den zweiten mit einem Tritt am Knie. Überall war Blut. Es dampfte an ihrem Messer und rann ihr zwischen den Fingern durch.

Jemand, wahrscheinlich Lavim, rief eine Warnung. Sie warf sich gehorsam hin, erkannte jedoch erst, als sie auf dem blutverschmierten Boden lag, daß die Warnung nicht für sie bestimmt gewesen war. Eine Länge vor ihr zur Linken ließ sich ein Theiwar mit angelegter Armbrust auf ein Knie herunter und zielte. Sein Ziel war Hornfell.

»Nein!« schrie sie, während sie sich mit gezücktem Dolch von hinten auf den Zwerg warf. Sie stieß dem Schützen die Klinge zwischen die Schulterblätter und wußte, daß sie ihn getötet hatte, als der Stahl von seinem Schrei vibrierte.

Bevor Kelida reagieren konnte, brüllte Lavim wieder eine Warnung. Ein Dolch zischte um Haaresbreite über ihren Kopf. Kelida hörte ein gräßliches Stöhnen und drehte sich um.

Sie wußte sofort, daß das ein Fehler gewesen war. Ein schwerer Körper fiel von hinten auf sie. Hände preßten ihr die Arme an die Seiten, und jemand stieß ihr sein Knie ins Kreuz, so daß sie ein heftiger Schmerz durchzuckte. Ihr wurde schwarz vor Augen.

Geschwächt und voller Panik hörte Kelida, wie jemand ihren Namen schrie.

Sie konnte sich einfach nicht befreien, konnte nicht einmal Atem holen, um zu antworten. Dann hörte sie das kratzende Geräusch von Stahl, der auf Knochen stößt.

War sie getroffen?

Sie wußte es nicht. Da war kein Schmerz… bis die Klinge zurückgezogen wurde. Da wußte sie für einen Augenblick, daß sie einen Stich abbekommen hatte, bevor sie gar nichts mehr wahrnahm.

Die Schreie im Torhaus waren nur Echos auf die Schreie, die in Hauks Seele tosten. Wie ein hungriges Raubtier fiel er über die Theiware her, als wären sie nur leichte Beute. Er tötete schweigend wie eine stumme, todbringende Kreatur, die Rache nehmen wollte. Wer unter seinem Schwert starb und unglücklich genug war, ihm in die Augen zu sehen – was die meisten taten –, nahm ein Bild von Feuer und Eis mit in die Ewigkeit.

»Kelida!« schrie jemand.

Hauk riß sein Schwert aus dem Bauch eines Theiwars.

Kelida!

Sie war gestürzt und lag in einer sich ausbreitenden Blutlache. Den linken Arm hatte sie mit offener Hand ausgestreckt, als würde sie um Hilfe oder Mitleid flehen. Sie bewegte sich nicht. Ein Theiwar lag quer über ihrem Rücken und starrte mit leeren Augen an die dunkle Decke. Sein Körper war mit Pfeilen gespickt, und aus dem Hals ragte ein Armbrustbolzen.

Aber er konnte nicht zu ihr gelangen. Realgars Männer drangen auf das Torhaus ein, und die Wogen des Kampfes trugen Hauk weit von dem blutgetränkten Boden weg, wo Kelida still und stumm wie eine Tote lag.»Kelida!« Tyorl stieß einen Warnruf aus, aber zu spät! Zu spät! Sein Bolzen war gut gezielt und traf den Theiwar in den Hals. Aber zu spät! Verzweifelt sah er sich am Torhaus um, suchte jemanden, der frei war und in ihrer Nähe stand. Lavim kam in Frage, aber nur für die Sekunde, die Tyorl brauchte, um für einen Ruf Atem zu holen. Einer von Realgars Zwergen sprang ihn von hinten an und riß den alten Kender in einem Knäuel aus Armen und Beinen zu Boden.

Tyorls Kopf konzentrierte sich jetzt gleichzeitig auf zwei Dinge: Er suchte jemanden, der Kelida helfen konnte, und er mußte weiter angreifen und verteidigen. Mit einem Bolzen mit Stahlspitze traf Tyorl den Zwerg ins Herz, der aufsprang, um Lavim einen Dolch in den Rücken zu stoßen, und schrie nach Stanach, der gerade sein Schwert aus dem Leib eines anderen zog.

Das Heulen der Sterbenden und die Schreie der Kämpfenden waren ohrenbetäubend. Tyorl war sich nicht sicher, ob Stanach ihn gehört hatte, aber er konnte nicht mehr darauf achten. Vier Theiware, deren kalte, schwarze Augen in hemmungslosem Blutrausch funkelten, rannten auf ihn zu.

Auf Grund der Nähe seiner Angreifer konnte die Armbrust nichts mehr ausrichten. So vertauschte Tyorl sie gegen Dolch und Schwert. In jeder Hand eine Waffe, brüllte er Kelidas Namen wie einen Schlachtruf und sprang zwischen die Zwerge.

Stanachs Rücken klebte so eng an Hornfells, daß nicht einmal eine Schwertklinge dazwischen Platz gefunden hätte. Sein Lehnsherr focht mit tödlicher Perfektion und kalter Wut, und solange Stanach lebte, würde ihn kein Theiwar von hinten treffen.

So kurz diese Zeit auch sein mag, dachte Stanach finster.

Realgar hatte fünfzig Krieger herbeirufen lassen. Der Feind war zahlenmäßig so überlegen, daß Stanach lieber nicht daran dachte. Doch der Zugang zum Torhaus war eng, und die drei Bogenschützen darin forderten einen blutigen Zoll. Stanach glaubte, daß sie das Torhaus eine Weile halten würden, wenn alle sieben geschickt kämpften. Doch einer war ein ungeübtes Mädchen, einer ein alter Kender, und die drei Waldläufer waren bereits erschöpft gewesen, bevor sie auch nur ihre Waffen angefaßt hatten.

Und ich habe nur eine Hand, und meine Kräfte lassen nach.

»Rückzug«, keuchte Hornfell, »Stellung aufheben, Stanach! Ich kann mich selbst decken. Du wirst im Torhaus gebraucht!«

»Ich werde hier gebraucht«, grollte Stanach.

Er schlitzte seinem Gegner den Arm auf. Der Knochen glänzte weiß. Der Theiwar schnappte nach Luft, der Schrei blieb ihm in der Kehle stecken.

Stanach konnte ihn von seinen Augen ablesen.

Als das Blut dampfend in die kalte Luft hochspritzte, duckte sich Stanach ausweichend und unterdrückte gewaltsam seinen Drang, sich zu übergeben. Als Stanach seine Stellung wieder eingenommen hatte, mußte er sich gleich dem nächsten Gegner stellen. Realgar.

Sturmklinge mit dem Saphirgriff war zum tödlichen Schlag erhoben. Realgars Augen blitzten vor Haß wie das Herz eines tobenden Feuers. Aus diesen Augen sprach der Tod.

Er schwang sein eigenes Schwert zur Abwehr hoch und wußte erst, daß die Parade gelungen war, als er das Klirren von Stahl auf Stahl hörte und die betäubende Vibration von Sturmklinges Schlag gegen sein Schwert fühlte. Stanach stellte sich mit ganzem Gewicht hinter sein Schwert und hielt mit aller ihm verbliebenen Kraft.

Seine Kraft reichte nicht aus. So unaufhaltsam, wie die Monde ostwärts über den Himmel wanderten, kam Sturmklinge näher und näher.

Stanach roch das Blut anderer Zwerge und sah es langsam an Sturmklinges glattem Stahl herunterlaufen.

Irgendwo im Hinterkopf dachte Stanach, daß sich jetzt ein Kreis schloß. Er würde durch die Klinge sterben, für die er sein Leben und das Leben vieler Freunde riskiert hatte.

Realgar zischte, und Stanach, der fühlte, wie die Muskeln seines Schwertarms zu zittern begannen, hörte aus diesem Zischen Gelächter heraus.

Jemand brüllte wild und kitzelte ihn in den Kniekehlen. Sturmklinges Stahl durchschnitt die Luft, wo Stanachs Hals gewesen war.

Er knallte auf die geborstenen Fliesen und rutschte auf dem blutverschmierten Boden aus. Um Atem ringend, tastete Stanach blind nach seinem Schwert.

»Hoch!« schimpfte Lavim. »Hoch, Stanach, alter Junge! Komm schon! Steh auf! Da kommen noch mehr! Sieh nur!«

Stanach sprang, immer noch nach Luft schnappend, auf die Beine. In Panik blickte er sich um. Ja, mehr! Er lachte laut. Die meisten Zwerge, die er sah, trugen das Rot und Silber der Daewars!

»Freunde, Lavim! Das sind die Krieger von Gneiss!«

Stanach holte tief Luft und erkannte da, daß das tiefe Lied der Bogensehnen und surrenden Pfeile aufgehört hatte. Das Klirren von Stahl auf Stahl erklang jetzt nur noch in der großen Halle. Im Torhaus hinter ihnen breitete sich Stille aus. Benommen starrte er den alten Kender an, der ihm wieder einmal das Leben gerettet hatte. »Wo – wo ist der Lehnsherr?«

Die Arme des Kenders waren fast bis zu den Schultern von Blut gerötet, und sein alter, schwarzer Mantel hing in Fetzen von ihm herab. Auf seiner runzligen Wange bildete sich ein dicker Bluterguß, und quer über seine Stirn lief eine tiefe Schramme. Aber er stand noch, und seine grünen Augen strahlten.

»Ich weiß nicht genau«, sagte Lavim. »Er könnte im Torhaus sein. Er rannte zu Tyorl zurück. Stanach, dieser Zwerg mit dem irren Blick, der dir den Kopf abhacken wollte, folgte ihm! Pfeifer sagt, daß er es ist, der Hornfell töten will.«

»Pfeifer sagt…« Stanach schüttelte den Kopf. Pfeifer sagt… Aber er hatte jetzt keine Zeit, über tote Zauberer nachzudenken. Er mußte Hornfell finden. »Wer kämpft noch?« fragte Stanach. »Finn hat eine Schwertwunde am Bein. Hauk geht es gut. Kelida ist verletzt, aber ich habe gerade Kern gesehen, und der sagt, daß sie durchkommen wird.« Lavim verstummte.

»Lavim«, sagte er mit außergewöhnlicher Ruhe, »wer ist noch verletzt?«

»Ich… ich weiß nicht, ob Tyorl durchkommt – «

»Was ist mit ihm?« fauchte Stanach. »Der Zwerg mit dem irren Blick – er hat Hornfell gejagt, und Tyorl ist dazwischengeraten und – Sturmklinge…«

Stanach sah sich langsam in der Halle um, als ob er die Worte des alten Kenders nicht gehört hätte. Neunundzwanzig Theiware lagen tot oder sterbend am Boden. Realgar war nicht darunter, und Stanach wußte nicht, wo Hornfell war. Lavim wußte nicht, ob Tyorl es schaffen würde. Stanach redete grob, weil er einen Kloß aus Angst und aufsteigendem Kummer hatte. »Ich muß den Lehnsherrn finden. Ich… ich muß einfach, Lavim. Ist Hauk bei Kelida?«

»Ja.«

»Hol ihn. Er hat noch eine Rechnung offen. Sag ihm, daß ich weiß, wo er sie begleichen kann.«

Lavim sah ihm nach und merkte erst zu spät, daß er in der Aufregung der Schlacht und der Freude über das Wiedersehen vergessen hatte, Stanach von dem Drachen zu erzählen.

31

Hornfell hatte kein Schwert. Er hatte auch kein Messer. Er hatte nur sein Leben, und das nicht mehr lange. Hornfell hob den Kopf und sprach mit schlichter Würde.

»Ermorde mich ruhig, Theiwar, und geh als der Verfluchte König in die Geschichte ein.« Seine braunen Augen glitzerten. »Und kein Fluch ist schwerer als der eines Ermordeten. Stell dich mir. Hast du den Mut, mir ohne deine Krieger gegenüberzutreten?«

Sie standen einander auf dem Sims gegenüber wie Statuen, die aus dem lebenden Stein des Berges gemeißelt waren: Hylarenlehnsherr und Theiwar. Obwohl der Wind kalt an ihnen riß und ihre Haare und Kleider um sie peitschen ließ, kam es Stanach so vor, als wären sie eine Skulptur der Zwietracht.

Realgar stand da, als wäre er mit dem Stein auf dem schmalen Weg fest verwurzelt. Seine blutverschmierten Schwerter reflektierten kaum das schwache, unheimliche Zwielicht. Obwohl sie Stanachs und kurz darauf Hauks Ankunft bemerkt haben mußten, sahen sich weder Realgar noch Hornfell um.

Stanach hörte seine eigene Stimme, bevor er sich bewußt war, daß er redete. »Wir können ihn erwischen, Lehnsherr Hornfell.«

Hornfell löste seinen Blick nicht von Realgar, während er die Waffe nahm, die der Theiwar ihm reichte. Dann sprach er zu Stanach.

»Das könnt ihr. Aber ich habe ihn zum Zweikampf gefordert, und er hat angenommen.«

Ja, dachte Stanach, aber wirst du es sein, der jetzt überlebt? Wir brauchen einen Regenten, nicht die verrückte Herrschaft eines Derro-Zauberers. Hornfell, Lehnsherr! Mach das nicht!

Wie Geistergeflüster hallten Isarns seltsame Worte in seinem Kopf wider: Für einen Lehnsherrn habe ich das Schwert geschmiedet. Realgar wird einen Hochkönig damit töten.

In den Tiefen Höhlen hatte Stanach die Worte seines alten Meisters nicht glauben wollen. Er wollte die Prophezeiung nicht hören. Jetzt, am Rande des Abgrunds, dreihundert Meter über dem brennenden Tal, leuchtete das stählerne Herz des Königsschwerts feuerrot als Widerschein von Reorx’ Esse. Stanach fragte sich, ob Isarn die Wahrheit gesagt hatte.

Seine Vernunft mischte sich ein. Wo war der Streithammer von Kharas? Wo war die Legende, die einen Hochkönig weihen würde? Niemand wußte das. Niemand suchte überhaupt noch nach dem sagenhaften Streithammer. Doch Isarn Hammerfels, der das gottbegnadete Königsschwert geschmiedet hatte, hatte von Hornfell gesprochen und ihn Hochkönig genannt, als ob der alte Meister in den letzten Momenten seines Lebens gesehen hätte, wie Legenden wahr wurden.

Hauk hinter ihm wurde unruhig. Stanach mahnte den Waldläufer mit einer Geste zur Ruhe.

»Wir kriegen ihn«, flüsterte Hauk. »Stanach, wir können dem ein Ende machen.«

Stanach schüttelte den Kopf. »Das ist Sache des Lehnsherrn. Wir warten, Hauk.«

Hauk hörte aus Stanachs Worten das Todesurteil für einen tapferen Krieger heraus. »Worauf warten wir?« fragte er barsch. »Auf Hornfells Tod?«

»Er ist ein guter Kämpfer. Er wird nicht sterben.« Realgars Lächeln war eiskalt. Er hob seine Hand etwas höher, als würde er den Sieg wittern. Im grauen Dämmerlicht waren die Augen des Theiwars wie die einer Schlange. Seine Pupillen verengten sich zu Schlitzen, um seine Netzhäute vor der für ihn gleißenden Helligkeit zu schützen. Stanach zitterte plötzlich vor Furcht. Seine Augen! Selbst im Zwielicht würde kein lichtscheuer Theiwar freiwillig kämpfen, wenn er es vermeiden konnte. Warum war Realgar hier? Warum hatte er Hornfell nicht in die Dunkelheit des Torhauses zurückgelotst?

Realgar hob die Hand und bewegte seine Lippen zu einem stimmlosen Zauberwort.

Angst durchschoß Stanach und erfüllte ihn mit einer schrecklichen Vorahnung.

»Hornfell –!«

Sein Warnschrei kam zu spät.

Aus Dämmerung wurde Mitternacht, ohne Sterne, ohne Mond, so finster wie in einem Sarg. Der Angriffsschrei eines Drachen gellte durch den kalten Himmel. Stanach fiel auf die Knie, weil ihn aller Mut und alle Kraft verließen. Festgenagelt durch die Drachenangst und blind durch den Dunkelheitsspruch des Drachen, hörte er Hauks Ruf und Hornfells Wutschrei nur von ferne.

Realgars triumphierendes Lachen gellte durch die Dunkelheit.

»Miese Ratte!« fauchte Stanach. »Verräterische, miese Ratte!«

Der Wind, den der vorbeifliegende Drache machte, warf ihn rücklings gegen die Felswand und drückte ihm die Luft aus den Lungen. Schwindelig, orientierungslos und wie betäubt vor Angst war Stanach ohne eigenen Willen und hilflos. Er konnte sich nicht rühren, denn er war in einem Netz aus Dunkelheit und Angst gefangen. Dreihundert Meter tiefer brannte immer noch das Tal. Die hochlodernden Flammen schienen mit der sicheren Zuversicht nach ihm zu greifen, daß sie ihn bekommen würden. Der Wind von den Bergen und der Luftzug von dem erneut vorbeifliegenden Drachen zogen ihn so nah an den Rand des Abgrunds, daß Stanach wußte, er würde abstürzen.

Hauk schrie seinen Namen. Mit der enormen Kraft der Panik packte eine Hand sein rechtes Handgelenk. Obwohl Stanach den Griff nicht spürte, fühlte er das Ziehen in seiner Schulter. Hauk hatte ihn und zerrte ihn mit aller Kraft vom Abgrund weg ins Torhaus.

Wie Echos aus einem Alptraum erklang in der Dunkelheit das Geräusch von Stahl, der auf Stahl traf.

Der Lehnsherr! Oh, Reorx, der Lehnsherr!

»Er kämpft blind!« schrie Hauk. Das Entsetzen des jungen Mannes raste blitzartig durch seine Hände und zuckte durch Stanachs Knochen.

Tyorl zog sich hoch, wobei er sich die ganze Zeit schwer auf Lavims Schulter stützte. Er hatte Männer gesehen, die das taten, die auf die Beine kamen, während sie eigentlich kaum fähig waren zu atmen. Damals hatte er sich gefragt, wie sich das wohl anfühlte. Jetzt wußte er es. Sein Blut tropfte aus der tiefen Schwertwunde in seinem Bauch.

Alles war in einem einzigen Moment geschehen. Die Wut des Kampfes hatte einen wahnsinnigen Höhepunkt erreicht, als rotsilbern uniformierte Daewars in die große Halle und das Torhaus strömten. Tyorl, der wieder seinen Platz auf dem Tormechanismus eingenommen hatte, hatte Realgar gesehen, der Sturmklinge in Hornfells ungeschützten Rücken stoßen wollte. Ihm blieb keine Zeit mehr, die Armbrust zu spannen. Der Elf hatte sich bewegt, ohne nachzudenken.

Tyorl hatte sich zwischen Realgar und Hornfell geworfen. Sturmklinge war wie eine heiße Nadel durchs Eis in ihn eingedrungen, und es hatte wie Feuer gebrannt, als Realgar den Stahl zurückriß. Nun fühlte er keine Schmerzen mehr, und das verriet ihm noch eher als die leblose Kälte, daß er starb.

Und was tat Drachenangst einem Sterbenden?

»Die… die Armbrust«, forderte er flüsternd.

Lavim schluckte hörbar. »Tyorl, ich finde nicht, daß du – «

»Bitte. Hilf mir jetzt, Lavim.«

»Nein, Tyorl! Du mußt hier auf Kern warten.« Verzweifelte Hoffnung brach die Stimme des Kenders. »Er wird dir helfen. Du wirst sehen. Du wirst sehen, Tyorl.«

Tyorl lehnte seinen Kopf an die Steinwand und stützte sich an die Felswand. Bei diesen kleinen Bewegungen wurde ihm nur noch kälter. Er fuhr mit der flachen Hand über Pfeifers Flöte, die immer noch an seinem Gürtel hing.

Lavim hatte mal behauptet, daß Pfeifer seine Gedanken lesen konnte. Tyorl umklammerte die Flöte.

Pfeifer, dachte er, sag ihm, daß er mir helfen soll. Ich kann den Drachen töten, wenn er mir nur hilft. Pfeifer…

Mach, was er sagt, Lavim. Mach es.

Als er Lavims heftige Widerworte hörte, griffen Tyorls Finger so fest um die Schulter des Kenders, daß seine Knöchel weiß hervortraten. »Bitte!«

Selbst als er Tyorl die Armbrust aushändigte, protestierte Lavim immer noch: »Tyorl, du mußt hierbleiben. Du mußt auf Kern warten. Er ist jetzt bei Kelida – «

»Kelida!« flüsterte Tyorl. »Lavim, wird sie durchkommen?«

Lavim nickte nachdrücklich. »Keine Probleme. Sagt Kern. Bitte, Tyorl, bitte laß mich dir helfen, dich hinzusetzen, bis er herkommen kann.«

Tyorl stützte sich wieder auf Lavims Schulter.

»Hilf mir auf den Sims.«

»Nein, Tyorl!«

Der Schmerz drängte langsam in sein Bewußtsein. Noch spürte Tyorl ihn nicht, aber er jagte ihn wie ein gnadenloser Wolf.

Pfeifer, sag’s ihm.

Tyorl sah zu, wie der Kender mit gesenktem Kopf zuhörte, während Pfeifer lautlos mit ihm sprach.

Lavim. Es ist wie da, wo du Kelida helfen mußtest, Stanachs Finger zu richten. Ich weiß, daß du nicht willst, aber du mußt. Es bleibt keine Zeit zum Diskutieren. Mach, was er sagt.

»Aber was sollen wir denn machen? Er muß hierbleiben! Er muß auf Kern warten! Pfeifer…!«

Die Stimme des Kenders verebbte und verlief sich im Heulen des Windes. Tyorl lehnt mit dem Rücken an der Felswand, und er wußte nicht, wie er aus dem Tor kommen sollte. Sanft hielt Lavim ihn mit seinen bebenden, verschrumpelten Händen aufrecht. Die Kälte des Felsenpfades wirkte direkt warm im Vergleich zu der Leere, die ihn erfüllte.

Nah, und doch scheinbar so fern, traf Stahl auf Stahl. Schwärze hüllte den Sims ein. Fern wie uralte Erinnerung regte sich die Höhenangst in Tyorls Herz. Doch sie flüsterte nur. Da er die Drachenangst nicht spürte, fühlte er auch das Klammern und Zerren der Höhenangst nicht.

»Lavim, leg den Bolzen ein.«

Er hörte, wie Lavim die Armbrust hinlegte und vor Anstrengung grunzte, als er die Sehne zurückzog. Der schwarze Drache schrie schriller als der Wind, als er hochflog, um erneut am Sims vorbeizurauschen.

Hauks Stimme erhob sich barsch und voller Angst: »Stanach! Er kämpft blind!«

Stahl klirrte. Stiefel scharrten über Stein.

Tyorl machte die Augen auf, als er merkte, wie ihm die Armbrust wieder in die Hand gedrückt wurde.

Ich kann in dieser Dunkelheit nichts sehen!

»Pfeifer kann«, flüsterte Lavim. »Alles in Ordnung.«

Lenke mich!

»Das tut er – «

»Hast du die Armbrust richtig geladen?«

»Natürlich, Tyorl.«

Der Elf holte kurz Luft und versteifte sich, als der Schmerz ihn schließlich doch noch fand. Ein gewaltiger Windstoß fuhr durch die Dunkelheit. Kreischend vor wilder, schrecklicher Kampflust schoß der Drache herab. Vorhin waren die Arme des Waldläufers so schwer gewesen. Jetzt waren sie leicht. Fast ohne zu wissen, daß er die Armbrust hob, überließ sich Tyorl Pfeifers Anweisungen. Er war bereit, auf einen Drachen zu schießen, den er nicht einmal sehen konnte.

Der Angstspruch von Nachtschwarz lastete tödlich schwer auf Stanachs Herzen. Hornfell war blind in der magischen Dunkelheit, und irgendwoher nahm er den Mut, sowohl die Drachenangst als auch seinen gnadenlosen Gegner zu bekämpfen. Blind für Sturmklinge und den Mörder, der es schwang. Blind für den Rand einer dreihundert Meter tiefen Klippe!

Ohne daran zu denken, daß er sich unter der lähmenden Schwere der Drachenangst eigentlich kaum regen konnte, riß sich Stanach aus Hauks Griff los.

Schwindelig und orientierungslos und mit schmerzendem Kopf, weil seine Augen sehen wollten, wo es nichts zu sehen gab, zwang Stanach sich zum Innehalten. Er, der an Orten sehen konnte, wo niemals Licht hingelangte, war blind.

Indem er die bitterkalte Luft tief in seine Lungen einsog, gelang es Stanach, das Schwindelgefühl zu bekämpfen. Er lauschte angestrengt und stellte augenblicklich fest, daß er die Kämpfer durch ihr rauhes Keuchen und die klirrenden Schwerter orten konnte.

Irgendwo unter dem eisigen Himmel flog der Drache. In stürmischen Wellen peitschte die Angst immer wieder durch seine Sinne. Doch Stanach konzentrierte sich ausschließlich auf die Kampfgeräusche, und langsam kroch er vorwärts und betete um einen Hinweis, welcher von den Kämpfern Hornfell war und welcher Realgar.

Das Summen einer Klinge tönte durch die Dunkelheit. Lose Steine prasselten auf den Boden, und Stanach hörte einen Stiefel über den Stein rutschen und ein kurzes Stöhnen.

Dann hörte Stanach das tiefe, vibrierende Surren eines fliegenden Armbrustbolzens.

Sie waren gar nichts, der Elf und der Kender auf dem Sims. Kaum genug, um seinen Appetit anzuregen. Jedenfalls würden sie höchstens Nachtschwarz’ Verlangen nach Grausamkeit stillen können. Diese Grausamkeit wurde zu gerechtem Zorn, als der Drache die Armbrust in den Händen des Elfen sah.

Wollte dieser Winzling ihm mit seinem Spielzeug etwa ernstlich etwas anhaben?

Nachtschwarz legte die Flügel an und bäumte sich auf, wobei er die Vorderbeine nach dem Elf auf dem Sims ausstreckte und vor Lachen kreischte, als er vorschoß.

Er hörte das Summen der Armbrustsehne nur als leisen Luftzug. Der Bolzen mit seiner Stahlspitze bohrte sich wie ein silberner Blitz in sein linkes Auge, und der Kampfschrei des schwarzen Drachen ging in ein gequältes Kreischen über. Erst war er nur überrascht, dann überfiel ihn die Panik des Todes, als seine Flügel von einem Aufwind gepackt wurden und heißes Feuer sein Rückgrat entlanglief. In dem Moment, als der Drache den Schmerz wahrnahm, schwand jedes Gefühl aus seinem Riesenkörper.

Mit dem Echo seines eigenen Todesschreis in den Ohren fiel Nachtschwarz tief hinab in das brennende Tal.

Der Schrei des Drachen durchbrach Stanachs Blindheit wie Feuer die Dunkelheit, als er in zahllosen, heulenden Echos von den Bergwänden zurückgeworfen wurde.

Langsam wie Gletschereis in der Sonne wich das Entsetzen der Drachenangst, und die Dunkelheit löste sich wie Rauch im Wind auf. Nachtschwarz war tot!

Nach Luft schnappend sah sich Stanach augenblicklich nach Hornfell um.

Hauk bellte eine Warnung. Stahl klirrte auf Stein, und Stanach fuhr herum. Da stand Hornfell unbewaffnet und mit dem Rücken zu dem brennenden Tal. Realgar, dessen dunkler Mantel im Wind flatterte und dessen irre Derro-Augen feurig glühten, hielt Sturmklinge locker in der Hand.

»Das Feuer«, flüsterte er, »oder das Schwert? Sturz oder Stahl?«

Hornfells tödliche kalte und beherrschte Miene ließ Stanach zurückschrecken. »Gewähr mir den Stahl«, sagte er zu Realgar und krümmte den Finger in einer spöttischen Geste, als wolle er sagen ›Komm schon‹. »Mal sehen, ob es dir gelingt.«

Realgar faßte das Königsschwert fester und senkte Sturmklinge. Unter dem Vorwand, sich besser hinzustellen, schwang er es nach Hornfells Kehle.

Stanach warf sich in dem Moment auf Realgar, als Hornfell sich tief duckte und unter seiner Deckung hindurchtauchte. Beide trafen den Theiwar gleichzeitig; Stanach oben, wo er mit der Linken nach seinem Handgelenk griff, Hornfell unten, womit er ihn hart auf den Felsen warf.

Ein Ellbogen traf Stanach am Kiefer und ließ ihn stürzen. Er versuchte aufzustehen, schaffte es aber nicht. Der Theiwar, der Sturmklinge immer noch in seiner Faust hielt, versuchte, sich Hornfells Griff durch harte Tritte zu entwinden. Stanach fühlte den Stiefelabsatz wie einen Blitz an seinem Kopf auftreten und hörte den Tritt wie einen Donnerschlag. Fast augenblicklich rissen zwei große, starke Hände Stanach auf die Beine. Mit wachsweichen Knien versuchte er erneut, sich aus Hauks Griff zu befreien.

»Kein Platz«, sagte Hauk, während er Stanachs Arme hinter ihm festhielt. »Keine Zeit.«

Realgar hatte sich von Hornfell befreit. Jetzt warf er sich mit erhobenem Schwert auf den Lehnsherrn der Hylaren, wobei er das Königsschwert schwang, als wäre es eine Axt. Hornfell rollte sich zum Berg zurück und warf sich nach links. Mit einem hellen, knirschenden Geräusch traf der Stahl auf den Stein. Realgar kam durch den Schlag ins Taumeln, schlug noch einmal daneben und wankte zum Rand der Klippe. Hornfell knurrte leise und stieß dann einen wütenden Fluch aus.

Wacklig stand Realgar genau am Rand und umklammerte Sturmklinge mit der rechten Hand. Stanach sah das entsetzte Erstaunen aus den Augen des Derro-Zauberers schreien, als seine Füße am bröckelnden Fels abrutschten.

Heftig keuchend sprang Hornfell nach Realgars Arm und erwischte ihn mit beiden Händen. Das Gewicht des zappelnden Magiers ließ ihn auf dem Fels in die Knie gehen. »Laß los!« rief Hauk.

Obwohl Realgars volles Gewicht an ihm hing, biß Hornfell die Zähne zusammen und zog. »Laß los!« flüsterte Stanach.

Hornfells Griff löste sich. Seine Hände rutschten an Realgars Arm zu seinem Handgelenk hoch, und seine Finger berührtem Sturmklinges Heft genau in dem Moment, als Realgar seinen Kopf zurückwarf und schrie. Der Zauberer fiel, und Hornfell warf sich vor, um Sturmklinge zu retten.

Der Stahl blitzte, während Hornfell ihn vor dem Fall bewahrte.

Stanach schloß die Augen. Er mußte beißende Tränen hinunterschlucken. Einen Augenblick lang wußte er nicht, ob sein Herz sich vor Freude oder vor Trauer zusammenzog.

Jetzt lagen nicht mehr Hauks Hände auf Stanachs Armen, sondern Lavims. Hauk war zu Hornfell geeilt. Immer noch taumelnd nach dem Tritt des Theiwars sah Stanach sich verwirrt nach dem Kender um. Lavim sagte etwas, aber Stanach begriff es nicht.

»Langsam«, flüsterte der Zwerg rauh. »Langsam, Lavim.« Lavim zog an Stanachs linker Hand. »Komm jetzt, Stanach«, drängte er. »Du mußt jetzt mitkommen.«

Der Zwerg sagte kein Wort. Er hatte keine Kraft mehr, um mit Lavim zu streiten, und ging deshalb einfach mit. Er hörte Kelidas leise, ängstliche Stimme. Als er sich nach ihr umsah, verschwamm das Bild.

An der offenen Tür von Nordtor entdeckte er sie, wo sie neben Tyorl kniete, um ihn zu stützen. Ihr graues Lederhemd war dort, wo sie verletzt worden war, zerrissen. Sie sagte etwas zu Lavim, und der Kender lief mit blassem, runzligem Gesicht zum Tor und schrie nach Kern.

Von dort, wo er stand, konnte Stanach Kelidas kummervollen Gesichtsausdruck und das Zittern ihrer Hände sehen, als sie die Finger an Tyorls Hals legte und nach seinem Puls tastete, der – falls es ihn noch gab – nur schwach sein konnte. Zu viel Blut tränkte die Lederkleidung des Elfen.

Er hörte Hauks Stimme hinter sich. Stanach drehte sich um. Hauk starrte auf Sturmklinge, das in Hornfells Hand lag.

Langsam legte Hornfell das Schwert neben Tyorl. Der haßerfüllte Blick, den Hornfell kurz auf das Königsschwert warf, ließ Stanachs Herz vor Kälte zittern. Die Saphire auf Sturmklinges Heft fingen das schwindende Licht ein. In der Tiefe der flachen Klinge pulsierte das Feuer von Reorx’ Schmiede.

Wortlos nahm Hauk Lavims Platz ein und legte Tyorl seine zitternden Finger auf den Arm. Seine Lippen bewegten sich stumm, als sie den Namen des Freundes wiederholten, der so weit gewandert war, um ihn aus Realgars Folterkammer zu retten. In Hauks Augen stand die tiefste Trauer, die Stanach je gesehen hatte.

Zaghaft berührte er Kelida an der Schulter. »Lyt Chwaer.« Er hockte sich neben sie.

»Ich habe Lavim zu Kernbal geschickt.« Ihre Stimme brach vor Trauer. »Es wird nichts mehr helfen. Tyorl wird sterben. Stanach.«

Stanach legte die Arme um sie, um sie zu stützen, solange sie Tyorl hielt. »Es tut mir leid«, murmelte er.

Kelida lehnte sich an seine Schulter und verbarg ihr Gesicht in seinem dicken, schwarzen Bart.

Stanach streichelte ihre Schulter, und sein Blick begegnete dem von Hauk. Die Ungläubigkeit in den Augen des Waldläufers, als er zu begreifen versuchte, daß sein Freund wirklich starb, ließ ihn plötzlich sehr jung wirken.

Tyorl bewegte sich. Seine Lippen bewegten sich, als wenn er etwas sagen wollte. Dann glitt seine Hand in Kelidas, und sie wandte sich ihm zu. In ihren grünen Augen glitzerten Tränen. Vorsichtig, um ihm keine Schmerzen zu bereiten, beugte sich Kelida vor und küßte ihn sanft.

»Ach«, hauchte Tyorl, »du hast mir schon einmal einen Abschiedskuß gegeben – in Langenberg.« Er hob die Hand und strich ihr durchs Gesicht und durchs Haar. »Kelida.«

Stanach merkte, wie sie Tyorls fallende Hand ergriff. Kelida schluchzte, und Stanachs Herz schmerzte vor stummer Trauer.

Sturmklinges Stahl hatte Tyorl getötet.

32

Sturmklinge. Königsschwert aus Bruchstücken der Dämmerung mit einem Mitternachtsstern.

Obwohl es ihm gehörte, hatte Hornfell sich das Schwert seit dem Kampf vor drei Tagen in Nordtor noch nicht an die Hüfte geschnallt. Obwohl die Zwerge von Thorbardin ihn – teils überglücklich, teils skeptisch – als Regenten anerkannt hatten, würde er sein Amt erst in sieben Tagen antreten. Es wäre unpassend, das Königsschwert schon vorher zu tragen.

Hornfell hob den Deckel der Vitrine, in der Sturmklinge lag. Der mit rauchfarbenem Samt und rotschimmerndem Satin ausgepolsterte Kasten enthielt die Königsschwerter der Hochkönige von Generationen.

Jetzt enthält er das eines Prinzregenten, dachte er, und zwar hier in der Halle der Lehnsherren, gut bewacht, aber für alle zugänglich, die es sehen, bewundern und bestaunen wollen.

Sie waren gekommen, als wollten sie den Segen einer Reliquie erbitten. Die Halle der Lehnsherren war noch nie so streng bewacht gewesen wie in diesen letzten beiden Tagen. Leibgarden aus jeder der sechs Zwergenstädte standen Tag und Nacht rund um die Uhr gemeinsam Wache.

Hornfell trat von der Truhe und dem langen Schaukasten zurück, der jedesmal, wenn er ihn ansah, mehr einer Bahre glich. Er fragte sich, ob je ein Königsschwert so teuer erkauft worden war wie Sturmklinge.

Als die Theiware, die die Stadt der Klar angriffen, davon erfuhren, daß ihr Lehnsherr tot war, hatten sich ihre Formationen aufgelöst, und sie waren zurück in ihre schwarzen Städte geflüchtet.

Aus diesem Durcheinander, dachte Hornfell jetzt, würden die Theiware sich erst dann wieder erheben können, wenn sie ihre blutigen, inneren Querelen beendet hatten, um unter den Überlebenden einen neuen Anführer zu wählen.

Obwohl Ranze keine Zählung der Gefallenen zuließ, hatten seine Daergars einen raschen, ungestümen Ausfall gegen die Flüchtlinge in den Ackerhöhlen gewagt. Sturm hatte sie jedoch sauber am Südeingang der Ackerhöhlen festgenagelt, während Caramon von Norden auf sie eingedrungen war. Tanis und seine Offiziere hatten sich gut bewährt.

Das war das Ende der Revolution. Ranze behauptete weiterhin, er hätte seine Stadt nur verteidigt, weil er glaubte, die Ausländer würden den Aufstand der Theiware zum Plündern und Brandschatzen nutzen. Niemand konnte ihm nachweisen, daß er mit Realgar verbündet war.

Hornfell erschauerte und merkte, wie seine Augen von dem Königsschwert angezogen wurden. Versilberter Goldgriff, makellose Saphire und eine Klinge aus feinstem Stahl mit Flammenherz: Es hatte so viele Leben gekostet!

Seine Seele war tief erschöpft, und er wußte nicht, ob seine Regentschaft den Tod so vieler Zwerge aus seiner Sippe, so vieler Freunde und Fremder wert war, die ihr Leben dafür gelassen hatten.

Hinter sich hörte er Schritte. Hornfell drehte sich um, weil er plötzlich an Pfeifer dachte. Fast hätte er den Namen des Magiers laut ausgesprochen, doch er hielt inne, als er Lavim, den Kender, hinter einer breiten, hohen Säule auftauchen sah.

Hornfell starrte den Kender an. Er war an vierundzwanzig bewaffneten Wachen vorbeigekommen, und keine von ihnen hatte mehr als einen huschenden Schatten wahrgenommen!

Der Kender grüßte Hornfell unbekümmert und voller Zutraulichkeit. »Wißt Ihr, Sir, man sucht Euch schon überall. Es ist schon fast Sonnenuntergang. Sie warten alle im Tal der Lehnsherren auf Euch. Ich hatte gedacht, Ihr wärt vielleicht hier, darum kam ich Euch holen. Außerdem wollte ich doch noch mal einen Blick auf Sturmklinge werfen.« Er zeigte auf das Königsschwert. »Ich habe das Ding da ein paar Wochen lang vor den Augen gehabt. Ich muß schon sagen, da drin sieht es ganz anders aus.«

Hornfell lächelte. »Wie sieht es denn aus?«

»Hm, größer, glaube ich.«

Lavim trat näher an die Vitrine, um besser sehen zu können. Hornfell ließ ihn nicht aus den Augen. Obwohl Lavim unterhaltsam und einfallsreich war, blieb er doch immer noch ein Kender.

»Nein«, sagte Lavim und berichtigte seine Aussage. »Nicht größer. Nur – weiß nicht, nicht wie Kelidas Schwert. Oder Hauks. Oder wessen auch immer.« Lavim zuckte mit den Schultern und schaute dann mit zusammengekniffenen Augen in eine dunkle Ecke an der fernen Decke. »Richtig. Seins.«

Ein Schauer, teils vor Furcht, teils vor Aufregung, lief über Hornfells Arme. »Lavim«, sagte er langsam und vorsichtig, »mit wem redest du da?«

Lavims wettergegerbtes, runzliges Gesicht hellte sich auf. »Mit Pfeifer natürlich.«

Pfeifer. Hornfell hatte die Geschichte im Torhaus gehört – Lavims wortreiche Erklärung, wie er dreihundert Meter über dem brennenden Tal über den eineinhalb Meter breiten Sims nach Nordtor gelangt war. Der Kender behauptete, daß er mit Pfeifers Geist reden konnte. Hornfell wußte nicht, ob er das glauben sollte.

In Lavims Augen spiegelte sich Schabernack, als er wieder den Kopf schief legte und einer Stimme lauschte, die Hornfell nicht hören konnte. »Oh«, sagte er, als hätte man ihn an etwas erinnert, »richtig. Hab’ ich vergessen.« Schnell wie ein Kender griff er in eine tiefe Tasche seines alten, schwarzen Mantels und brauchte nicht lange zu suchen. Was er aus dieser Tasche zog, brachte Hornfell zum Lächeln. Es war aus glattpoliertem Kirschholz und so vertraut – der Kender hielt Jordys Flöte hoch.

»Die kennt Ihr, nicht wahr? Pfeifers Flöte. Sie kann zaubern. Ich weiß das, weil ich sie zweimal benutzt habe. Einmal, um den guten Stanach vor den – wie-heißen-sie-bloß-gleich – «

»Theiware.«

»Genau. Und einmal, um mich und Finn und Kern und…«, Lavim zögerte nur kurz, doch seine Augen verdüsterten sich, »und Tyorl von den Bluthügeln wegzuschaffen. Stanach wollte sie Euch zurückbringen, weil er sagte, daß Ihr und Pfeifer so enge Freunde wart.«

»Enge Freunde, hm? Das hat Stanach gesagt?«

»Eigentlich nicht. Das war ich. Aber Stanach hätte es gesagt, wenn es ihm eingefallen wäre.«

Hornfell griff nach der Flöte und fuhr mit dem Finger an ihr entlang. »Redet er wirklich mit dir, Lavim?«

Lavim nickte eifrig. »Oh, ja, natürlich. Er hat mir alles erzählt, wie Ihr ihn vor dem Kerker bewahrt habt, und wie Licht von draußen in die Stadt, die Gärten und die Felder kommt.« Lavim zwinkerte. »Und er hat mir auch etwas anderes gesagt. Er sagte mir – oh. Na gut, das darf ich nicht verraten.« Er zuckte mit den Schultern. »Aber was soll’s, Ihr werdet es sowieso bald erfahren. Eins darf ich aber noch erzählen.«

Amüsiert lächelte Hornfell nachgiebig. »Und das wäre?«

Plötzlich ernst stopfte Lavim die Flöte wieder in die Tasche. »Er sagte, Ihr solltet Sturmklinge ins Tal der Lehnsherren mitbringen, wenn Ihr zu – wenn Ihr kommt.«

Zu Tyorls Beisetzung. In den letzten Tagen hatte es reichlich Beerdigungen gegeben. Hornfell war nach Möglichkeit dabeigewesen. Diese letzte, klein und privat, sollte anders sein. Tyorls Begräbnis würde, zumindest für Hornfell, auch für Pfeifers stehen. Und für Kyans. Elf, Zwerg und Menschenzauberer – sie waren für Sturmklinge gestorben. Und für ihn.

Obwohl es passend wäre, daß das Königsschwert anwesend war, wollte Hornfell es nicht vor seinem Amtsantritt tragen. Nicht einmal bei dieser Gelegenheit.

Der Zwerg schüttelte den Kopf. »Das kann ich nicht, Lavim. Ich kann es noch nicht tragen.«

»Hmmmm. Wirklich nicht? Wäre es bloß unhöflich, oder ist es ein Gesetz oder so?«

»Beides.«

Lavim dachte kurz nach oder lauschte. »Na gut. Dann schnallt es nicht um. Bringt es bloß mit.«

»Lavim, ich denke nicht – «

»Seht mal«, sagte Lavim ernsthaft, wobei er näher an die Vitrine trat. »Das ist genau das Problem, das anscheinend alle haben. Sie sagen ›Ich denke nicht‹, und sie glauben in Wirklichkeit, daß sie doch denken. Das bringt nichts, das Denken. Macht einem nur Probleme.«

Flink wie eine aus dem Wasser auftauchende Forelle ergriff Lavim das Königsschwert und warf es Hornfell zu, der es auffing. »Da! Jetzt habt Ihr es. Wenn Ihr ein Gesetz gebrochen habt oder unhöflich wart – auch wenn ich finde, daß Ihr bis jetzt wirklich ausgesprochen höflich wart –, dann könnt Ihr das doch auch eine Stunde oder so tun, anstatt zehn Sekunden. Stimmt’s?«

Sturmklinge lag vorzüglich in Hornfells Hand. Es war für seine Hand geschaffen und paßte perfekt hinein.

»Pfeifer sagt, ich soll es mitbringen?« fragte Hornfell.

Lavim nickte feierlich.

»Na gut, dann werde ich es tun. Was ist mit der Flöte?«

»Ach die.« Lavim tätschelte seine Tasche. »Ihr müßt schon das schwere Schwert schleppen. Macht Euch keine Sorgen wegen der Flöte. Ich heb sie noch etwas für Euch auf, genau hier in meiner Tasche.«

33

Zu Hause, dachte Stanach. Ich bin zu Hause! Mit der linken Hand und der Schulter rollte er einen weiteren Grabstein auf den wachsenden Haufen. Er hatte seit Anbruch der Dämmerung ständig daran gedacht, daß er wirklich zu Hause war. Jetzt, als das Licht des Sonnenuntergangs die Wände des Tals der Lehnsherren rot färbte, mußte er immer noch daran denken. Nicht daß Thorbardin sich verändert hatte. Er selbst hatte sich verändert.

Stanach scheute die Erinnerung an das Wiedersehen mit seinen Eltern und Freunden. Er wollte nicht an ihr Entsetzen angesichts seiner verkrüppelten Hand denken oder an die Art, wie sie ihn ansahen, wenn sie erkannten, daß er nicht mehr der ruhige, friedfertige Schmied war, der sie vor wenigen Wochen verlassen hatte.

Er war in der Außenwelt gewesen, und er war verändert nach Hause gekommen. Der Unterschied hatte nichts mit seiner Verletzung zu tun. Er hatte mehr mit dem Fremden zu tun, den sie in seinen Augen sahen. Er war anders; er trug Narben, und seine dunklen Augen hatten fernere Horizonte geschaut, als die meisten Zwerge je gesehen hatten.

Der Wind brauste kalt und schneidend durch das Tal der Lehnsherren. Dieses Tal war der einzige Teil von Thorbardin, der unter freiem Himmel lag. In alten Zeiten war hier eine Höhle gewesen. Eines Tages war sie eingestürzt, und aus dem Krater war ein Tal geworden, in dem ein kleiner See und sorgsam gepflegte Gärten lagen. Am Rand des Tals fand man die Gräber von einfachen Leuten. In den Gärten standen die Grabmale von Lehnsherren und Hochkönigen.

Das Tal der Lehnsherren war nicht nur der Ort, wo die Zwerge ihre Toten bestatteten, sondern auch der Ort, wo sie – die Magie gegenüber normalerweise sehr mißtrauisch waren – sich an der Kunst der Zauberei erfreuten. Hoch über dem See schwebte Dunkans Grab. Nichts als der Spruch eines längst verstorbenen Zauberers hielt ihn dort.

Hier war Dunkan einbalsamiert, der letzte Hochkönig der Zwerge. In den dreihundert Jahren seit seinem Tod hatte kein neuer Hochkönig in Thorbardin regiert. Und trotz der Opfer, die die Suche nach Sturmklinge gefordert hatte, würde kein neuer Hochkönig mehr in Thorbardin herrschen. Kharas, Dunkans Freund und Held, hatte seinen Streithammer durch Magie und mit Hilfe des Gottes, der ihn gemacht hatte, versteckt. Seither hatte ihn niemand gefunden.

Hornfell würde Hochkönig sein, hatte Isarn gesagt.

Stanach schüttelte den Kopf. Nein, Hornfell würde nicht den Thron des Hochkönigs besteigen. Er war Prinzregent, obwohl Reorx wußte, daß er das Königreich wie ein richtiger König regieren würde. Das mußte reichen.

Stanach lehnte sich an den Steinhaufen und fuhr mit dem Ärmel über sein Gesicht. Schweiß und Dreck verschmierten das lockere, weiße Schmiedehemd, das er trug. Er würde nie wieder vor einer Esse stehen, aber er kannte keine bequemere Kleidung als dieses alte Hemd und die braunen Lederhosen, die er einst bei der Arbeit in der Schmiede getragen hatte. Es hätte durchaus Leute gegeben, die diesen Grabhügel an seiner Stelle errichtet hätten, Steinmetze und Totengräber, die das beruflich taten. Aber Stanach wollte Tyorls Grabhügel allein aufschichten.

Bei Pfeifers Grab auf dem einsamen Hügel bei Qualinesti hatte Tyorl gesagt: Du hast ja reichlich Übung. Deine Freunde scheinen nicht sehr lange zu leben, Stanach. Wie viele Hügelgräber hast du gebaut, seit du Thorbardin verlassen hast?

Damals hatte Kelida auf dem Hügel Wache gestanden und hatte leise Einspruch erhoben gegen die grausamen Worte des Elfen. Stanach hatte es damals nicht grausam gefunden und fand es auch heute nicht grausam. Nur wahr.

Die Lippen des Zwergs verzogen sich zu einem traurigen Lächeln. Pfeifers Grab war sein allererstes gewesen. Tyorls würde das zweite sein.

»Und das letzte«, flüsterte er. »Doch, Tyorl, das letzte. Auch wenn ich nie gedacht hätte, daß es deins sein würde und noch dazu hier im Tal der Lehnsherren, im Schatten des Grabmals eines Hochkönigs.«

Der Wind heulte schrill. Stanach dachte an Pfeifers Flöte. In Thorbardin wurde getrauert, und das auch um den Magier Jordy, den die Kinder Pfeifer genannt hatten.

Lavim beharrte immer noch eisern darauf, daß Pfeifer mit ihm redete, obwohl er tot war. Zumeist belehrend oder scheltend flüsterte er mit Lavim, behauptete der Kender.

Stanach wandte sich wieder seiner Arbeit zu. Er wollte nicht an Geister glauben. Pfeifer war tot. Er hatte ihn begraben, so wie er jetzt Tyorl begraben würde.

Zu siebt versammelten sie sich im dünnen Schein des Zwielichts im Schatten von Dunkans Grab im Tal der Lehnsherren, um Tyorl die letzte Ehre zu erweisen.

Daß Tyorls Grabhügel in den Gärten errichtet wurde, zeigte das Ausmaß von Hornfells Dankbarkeit dem Elf gegenüber, der für ihn gestorben war. Das war bis dahin unantastbares Vorrecht der Lehnsherren und Könige gewesen. Und es war ein weiteres Zeichen seines großen Respekts, daß er Tyorls Grabrede halten wollte.

Warum, fragte sich Stanach, brachte Hornfell Sturmklinge mit ins Tal der Lehnsherren?

Immer noch verschmiert und schwitzend sah Stanach zu, wie Kelida neben Hauk ihren Platz am Grab einnahm. Der Zwerg lächelte zum ersten Mal wirklich. Die beiden waren erst wenige Tage zusammen, und schon bewegten sie sich so vertraut, als würden sie sich seit Jahren kennen.

Kernbal und Finn trugen Tyorls Körper ins Tal und legten ihn in das Grab, das Stanach vorbereitet hatte. Dunkelheit umfing die sterblichen Reste des Freundes. Die Waldläufer stellten sich neben Hauk. Sie waren die Letzten aus der Alptraum-Truppe und kamen, um einem Bruder Lebewohl zu sagen.

In stillem Respekt vor den hier versammelten Freunden berührte Hornfell mit Sturmklinges Spitze wie zum Gruß die Erde und lehnte das Königsschwert an die Steine, bevor er seinen Platz am Fußende des Grabs einnahm. Lavim, dessen grüne Augen still und ernst waren, stellte sich zu Stanach. Der Zwerg hoffte, daß er jetzt nicht anfangen würde, über Geister zu reden.

Lavim klopfte Stanach zaghaft auf die Schulter. »Hast du das alles gemacht?« Stanach nickte finster.

»Das ist sehr schön«, flüsterte er. Er zeigte auf Dunkans Grab. »Aber der Schatten von dem riesigen, schwebenden Ding da oben ist im Weg, nicht wahr? Pfeifer sagt, das ist Dunkans Grab und – «

Stanach schloß die Augen. »Psst, Lavim. Nicht jetzt.« Der Wind pfiff kalt durch das Tal der Lehnsherren. Sein Lied war für die am Grab Versammelten keine Störung, sondern eine Unterhaltung.

Als Hornfell sprach, zitierte er die Weisheit des Sprichworts, das ihm an der Mauer von Nordtor aufgefallen war, als hinter seinem Rücken die Revolution brodelte und zu seinen Füßen das Guyll Fyr tobte.

»Der Wolf vor der Tür«, sagte er sanft, »macht aus Fremden Brüder. Der Wolf hat vor Thorbardin geheult und zugeschnappt, und wir haben zu lange unsere Türen vor ihm verriegelt und so getan, als wäre kein Wolf da, bloß weil wir ihn nicht hören wollten.

Jetzt hören auch wir sein Heulen, das wir zu lange mißachtet haben. Wir hören es in der Klage der Familien der Gefallenen und in den Schreien derer, die in den Klauen des Krieges gefangen sind.

Wir hören das Heulen des Wolfes im Wind der Drachenflügel. Tyorl hat es kurz zum Schweigen gebracht, aber wir werden es wieder hören.«

Hornfell schaute nacheinander jeden Anwesenden an.

»Aber wir sehen auch. Wir sehen Brüder, wo wir einst Fremde sahen. Wir sehen Verwandte, die nicht zu unserer Art gehören. Und von diesen Verwandten haben wir uns zu lange abgewendet, obwohl sie versuchten, das blutrünstige Heulen des Wolfes zum Schweigen zu bringen, während wir darauf warteten, daß er fortginge, um anderswo zu jagen.

Der Wolf wird nicht davonziehen. Verminaard zieht immer noch durch unser Land, und der Krieg wird erst vorüber sein, wenn er alles und jeden ausgelöscht hat. Wie er Tyorl ausgelöscht hat.

Ich trauere mit euch um den Verlust eines Freundes.«

Ganz in seiner Trauer um Tyorl und in eine alte Totenklage versunken, bemerkte Stanach nicht, daß Hornfell fertig war. Dann fühlte und hörte er irgendwann etwas Neues im Lied des Windes. Er sah zur anderen Seite des Grabes. Dort stand Kelida. Sie hatte den Kopf geneigt, so daß das letzte Licht sich in ihren roten Haaren fing, und sie schien die Veränderung ebenfalls bemerkt zu haben.

Hauk schaute zu Kernbal. Finn legte seinen Kopf zurück, um zum dunklen Rand des Tals hochzuschauen.

Lavim holte kurz Luft und stieß einen leisen, erstaunten Seufzer aus. Stanach drehte sich gerade rechtzeitig um, um zu sehen, wie der Kender eine alte Flöte aus der Tasche zog. Pfeifers Flöte.

Nachdem er nur einen Moment gelauscht hatte, als wolle er sich über die Melodie vergewissern und an der richtigen Stelle einsetzen, hob der Kender die Flöte an die Lippen und begann zu spielen. Die granitenen Wände des Tals der Lehnsherren wurden matt und grau.

Sonnenlicht tanzte einen silbernen Fluß hinunter, und Stanach sah nicht nur das blitzende Lichterspiel, nein, er roch auch den satten, dunklen Schlamm am Ufer des Wasserlaufs und schmeckte den süßen Fluß.

Eis umhüllte die Winterbäume wie Diamanten, schmolz bei der Berührung einer Hand und glitt davon, um neue Juwelen zu bilden. Kelida legte einen Finger an die Lippen, und auch Stanach spürte die Kälte auf seinen eigenen.

Tau, der von der Sommersonne in Dunst verwandelt zum Himmel stieg, glitzerte auf Hauks Gesicht und kroch ihm wie Tränen in den dunklen Bart. Wie ein Geist oder wie der Tau, der es war, verschwand er im Sonnenlicht. Die Tränen auf Stanachs Gesicht brauchten etwas länger zum Trocknen.

Später würde er versuchen, die Melodie jenes Liedes einzufangen. Obwohl er sich erinnern und die Bilder vom Wald zurückrufen würde, den er im schattenlosen Licht strahlen sah, würde das Lied sich ihm entziehen – bis auf das halbbewußte Lachen des Windes in den Bäumen.

Lavim hockte sich hin und sah zu, wie Hauk, Kernbal und Finn die letzten Grabsteine über Tyorl zurechtrückten. Der Klang dieser traurigen Arbeit hallte hohl durch das Tal.

»Ich wollte sie nicht zum Weinen bringen«, flüsterte der Kender.

So, Zauberer? Pfeifers Stimme war sehr sanft. Was wolltest du denn dann?

»Ich wollte nur ein Lied spielen, das sie an Tyorl erinnert.« Er seufzte und schüttelte den Kopf, als er dem Wind lauschte, der jetzt nur noch ein Lufthauch war. »Und… und ich weiß, daß Stanach den Hügel hier ganz alleine gebaut hat und daß Hornfell gesagt hat, er könnte mit Königen und Lehnsherren begraben werden. Aber ich fand es irgendwie traurig, daß Tyorl nicht mehr in seinen Wäldern sein würde. Ich wollte, daß sie sich um seinetwillen an Qualinesti erinnern.«

Und das werden sie. Du hast ein schönes Lied erfunden, Lavim.

Jetzt runzelte Lavim die Stirn. »Wirklich? Ganz alleine? Waren das nicht du oder die Flöte?«

Wer hatte die Idee?

»Ich.«

Dann war es doch dein Lied?

Er hatte ganz alleine gezaubert! Lavim sprang mit großen Augen auf. »Pfeifer! Habe ich – «

Psst, Lavim! Es ist noch nicht vorbei. Schau noch einen Augenblick ruhig zu. Und dann tu genau das, was ich dir sage.Sturmklinge sang das hohe Lied des Stahls, als Hornfell das Königsschwert aus der Scheide zog. Obwohl das letzte Licht aus dem Tal der Lehnsherren gewichen war, glühte das rote, stählerne Herz der Klinge. Das Licht von Reorx’ Schmiede pulsierte sanft und legte seinen roten Schein über die Gesichter der Anwesenden, die am fertigen Grabhügel standen.

Wie blutige Schatten, dachte Stanach.

Gebannt vom hellen Glanz des Königsschwerts, bei dessen Fertigung er geholfen hatte, erinnerte er sich plötzlich an das Glück, das er dabei empfunden hatte, das Versprechen seines glühenden Herzens und die Hoffnung, für die es stand. Da dachte Stanach weiter.

Überhaupt keine blutigen Schatten, obwohl Reorx weiß, daß genug Blut für Sturmklinge vergossen wurde. Blutige Schatten wären kalt wie der Tod. Das Licht des Königsschwerts strahlte hell in der Finsternis dieser Ruhestätte.

Wie eine Laterne in der Hand eines tapferen Mannes. Genau so.

Hornfell erhob Sturmklinge, und nicht einmal der Schatten von Dunkans Grab konnte sein Licht verdunkeln.

Der Wind kam zum Schweigen. Diejenigen, die bei Tyorls Grab standen, hoben ihre Köpfe ein wenig, als ob sie alle gleichzeitig etwas in der Stille wahrnahmen.

Stanach hörte Lavim vor überraschtem Entzücken nach Luft schnappen.

Hornfell berührte mit der leuchtenden Klinge im Soldatengruß den größten Stein des Hügels. Als die Spitze am Stein lag, schien sie aufzuleuchten und die Dunkelheit zu durchdringen. Genau da brach Lavim in freudiges Jauchzen aus. »Natürlich! Natürlich!« schrie der Kender. Kelida blieb der Mund offen stehen. Stanach drehte sich abrupt um, um den Kender zu ergreifen und zum Schweigen zu bringen. Lavim duckte sich rasch und geschickt weg und sprang um Tyorls Grabmal zu Hornfell.

»Ich weiß, wo er ist! Ich weiß, wo er ist! Pfeifer hat es mir verraten! Er hat es schon die ganze Zeit geahnt, seit Ihr Euer Schwert zurück habt. Ich wollte ihn ja gleich holen, aber er hat gesagt, nein, er wäre noch nicht sicher. Es hat ihn irgendwie gejuckt, sagt er. Aber er mußte warten. Erst als er hier war, wußte er es. Er sagt, er war schon einige Male in diesem Tal, aber da hat er noch gelebt und konnte die Dinge nicht so klar sehen wie jetzt, wo er tot ist. Ihr werdet es niemals glauben! Hornfell – Sir! Ich weiß, wo er ist!«

Finn erwischte den alten Kender an den Schultern und hob ihn einfach in die Luft. »Verdammter Kender! Was soll das? Kannst du uns nicht einmal jetzt einen Augenblick Frieden gönnen?«

Hornfells Augen lagen immer noch auf dem Königsschwert, dessen Licht zusehends verblaßte; er wies den Anführer der Waldläufer an, Lavim loszulassen. »Was, Lavim? Du weißt, wo was ist?«

Lavim entschlüpfte Finn. Er sah Hornfell an, wobei sein Grinsen fast sein Gesicht entzweiriß. »Pfeifer hat es mir gesagt. Ich weiß, wo er ist. Ich hätte es Euch schon früher erzählt, aber ich wußte nicht so recht, wovon er redete. Er sagte, daß diese ganze Sache mit der Regentschaft nichts für Euch wäre. Ich sagte, daß ich davon nichts wüßte, aber daß Ihr wirklich nicht wie einer ausseht, der auf die Theke aufpaßt, während der Wirt zum Essen geht. Er hat gesagt, ich sollte Euch raten, Sturmklinge heute abend mitzubringen, und dann würde er ihn mir zeigen, weil das Königsschwert wissen würde, wo er ist. Und ich habe gesagt, klar, mach ich – «

Wie Spinnenbeine krabbelte die Vorahnung Stanachs Rückgrat hoch. Isarns letzte Worte stiegen in seiner Erinnerung auf. »Lavim!« schimpfte er. »Raus damit!«

Erschrocken sprang Lavim hoch und drehte sich zu Stanach um. »Ich versuche gerade, Hornfell etwas wirklich Wichtiges zu erzählen, alter Junge. Ich möchte wenigstens einmal ausreden können, ohne daß man mich unterbricht. Also«, er redete wieder mit Hornfell, »wo war ich? Ach ja. Ich weiß, wo der Streithammer von Kharas ist.«

Hornfell, dessen Hand immer noch an Sturmklinges Griff lag, starrte den Kender mit einer schmerzhaften Mischung aus Unglaube und Hoffnung an. »Wo?« flüsterte er.

»Oh, gar nicht weit von hier.« Lavim lachte. »Überhaupt nicht weit. Ihr müßt natürlich jemanden hinschicken, um ihn zu holen. Ein paar Leute wahrscheinlich, denn Ihr wißt ja, daß Kharas ihn wirklich gut versteckt hat. Er hat ihn unsichtbar gemacht und mit allen möglichen Fallen und Zaubern beschützt, weil er nicht wollte, daß ihn irgendjemand einfach so findet. Er wollte, daß ihn nur ein richtiger Hochkönig finden kann. Jemand wie Dunkan, wißt Ihr. Jemand wie Ihr.«

»Wo?« flüsterte Hornfell wieder. Lavim lächelte und zeigte senkrecht nach oben. Hornfell sah zum Himmel hoch. Stanach folgte Hornfells Blick und starrte die ersten Sterne an, besonders den roten Stern, den die Zwerge den Funken von der Esse nannten.

Nein, dachte er, ach Lavim, was hast du denn jetzt wieder im Sinn?

Kelida folgte Lavims Richtung genauer, hielt den Atem an und berührte Stanach am Arm. Hauk nickte grinsend.

»Nicht am Himmel, Stanach«, sagte Kelida, während ihre Stimme bebte. »Im Grab.«

Lavim nickte. »Genau. Dunkans Grab. Wo sollte er sonst sein?«

Stanach blickte zu Hornfell, der den Kopf über das rotleuchtende Königsschwert in seiner Hand gesenkt hatte. Er sah den Hochkönig der Zwerge.

»König Hornfell«, flüsterte er.

Hornfell hob die Hand, und Stanach fiel auf die Knie, weil ihm plötzlich nach dieser seltenen Ehrbezeugung zumute war. Er redete, bevor er nachdachte, aber seine Worte kamen dennoch aus tiefstem Herzen.

»König Hornfell, der Streithammer wird Euch gehören. Ich finde ihn. Ich werde ihn zurückbringen.«

»Au ja!« kreischte Lavim, der schnell an Stanachs Seite sprang. »Das wird ganz einfach. Nur ein paar kleine Fallen, ein bißchen Magie und so was. Pfeifer weiß genau Bescheid, und wir können rein und wieder raus, bevor es überhaupt jemand merkt.«

Stanach drehte sich um. »Wir?«

»Du und ich und Pfeifer und…« Lavim sah die Waldläufer und Kelida an. »Und wer sonst noch mit will. Ich schätze, das wollen alle, weil – was sollen sie denn sonst so ganz alleine in Thorbardin anfangen, wenn du und ich und Pfeifer den Streithammer suchen? Du weißt ja, wie so was ist, Stanach. Es kann ein, zwei Tage dauern.«Die Nacht brach endgültig über das Tal der Lehnsherren herein. Aus Schatten wurde Finsternis. Stanach, der neben Tyorls Steingrab auf dem Boden saß, schaute Kelida an.

»›Ein, zwei Tage‹, sagte er.« Er setzte ein schiefes Lächeln auf. »Beziehungsweise sagt das angeblich Pfeifer.«

»Stanach, glaubst du daran?«

Der Zwerg zuckte mit den Schultern. »Wir können nicht bestreiten, daß Finn seine Geschichte, wie Pfeifer sie durch den Hohlweg geführt hat, bestätigt. Lavim sagt, daß Pfeifer Tyorls Armbrust gelenkt hat, als er den Drachen getötet hat.« Stanach schwieg einen langen Augenblick. »Er war ein guter Schütze, unser Tyorl. Aber…«

Kelida nickte. »Es war dunkel. Keiner konnte so gut sehen, daß er so genau auf den einzigen verwundbaren Punkt des Drachen hätte zielen können. Es wäre ein schöner Gedanke…«

Stanach seufzte. Es wäre ein schöner Gedanke, daß Pfeifer irgendwie immer noch bei ihm war. Es wäre ein schöner Gedanke… Stanach fuhr grollend zurück. »Soll ich etwa auf das Wort eines spukbesessenen Kenders hin nach dem Streithammer von Kharas suchen?«

»Wir suchen nach dem Streithammer.«

»Wir – ach?«

Kelida setzte sich neben ihn, ohne seine Frage zu beantworten. Mit einem Finger fuhr sie leicht an einem Grabstein entlang. Nach kurzer Zeit sagte sie: »Ich werde ihn vermissen.«

»Doch, das werde ich auch.«

Kelida drehte sich plötzlich um, wobei ihr die Farbe in die Wangen stieg. »Stanach, ich habe es schon in den Tiefen Höhlen gesagt, und ich sage es jetzt wieder: Ich gehe dahin, wo Hauk hingeht. Ich gehe dahin, wo ihr hingeht. Ich werde euch helfen, den Streithammer von Kharas zu finden.«

Stanach sah zu dem Grab über dem See auf. Eine leichte Brise kräuselte das ruhige, eisige Wasser. Sternenlicht verwandelte die schwarze Wasseroberfläche in mattes Grau, dort, wo sie leise gegen das Ufer schwappte.

Kelida legte sanft ihre Hand auf seine verstümmelte Rechte.

Der Zwerg stand auf und zog sie hoch. »Wir gehen lieber wieder zurück. Ich kann mich nicht erinnern, daß Lavim Hornfell die Flöte wiedergegeben hat. Ich habe genug davon gehört, was er mit ihr angestellt hat, und ich werde kein Auge zutun, bis sie sicher in Hornfells Händen liegt.«

Kelida ging schweigend neben ihm her, als sie das Tal der Lehnsherren verließen. Am Tor in den Berg blieb Stanach stehen und sah zurück dahin, wo der Schatten von Dunkans Grab, das in Solinaris Licht getaucht war, Tyorls Steingrab verhüllte.

Die Brise wurde zu einem leise singenden Wind, und Stanach dachte an die Wälder, als er Thorbardin betrat.

Tyorls Lied

Der Fluß strömt träge durch den Wald,

Und Sonnenlicht voll Übermut

Rahmt mit Millionen Sternchen

Ein herbstliches Bild.

Rauhreifnacht – im Spitzengewand

Erstrahlen kahle Bäume

Glitzernder als Diamanten –

Solch eine Nacht macht sie wertlos wie Glas.

Das junge Leben keimt geschützt

Als flüsternde Verheißung;

Die Brut regt sich im Nest,

Blickt in den Frühling erstaunt.

Steigend mit dem Tau, der vom Blattwerk dampft,

Ruhend in der Glut mittäglicher Sonn’,

Bald tanzt die Brise durch den Hain,

Wenn die Sommernacht naht.

Refrain:

Land voller Frieden –

Zu jeder Zeit im Jahr

Lockt zwischen Bäumen gut versteckt

Schönheit den, der sehen kann.

(Mark Varian)

Content

Nancy Varian Berberick
Das Schwert des Königs. Heldenblut

Anmerkung von Astinus

Prolog

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