Pierre Pouchairet

Mortels trafics

Le prix du Quai des Orfèvres a été décerné sur manuscrit anonyme par un jury présidé par Monsieur Christian SAINTE, Directeur de la Police judiciaire, au 36, quai des Orfèvres. Il est proclamé par le M. le Préfet de Police.

Novembre 2016

À la police judiciaire.

À la mémoire de Jean-Baptiste Salvaing

et de Jessica Schneider.

Prologue

Quelque part au Maroc.

Froid… Il tressaillit et frissonna, l’eau glacée ruisselait sur lui.

— Alors, ça te réveille ?

Il reprit connaissance, il était trempé. Dieu, qu’il avait froid au fond de cette masure ! Il n’arrivait toujours pas à comprendre ce qu’il faisait là, pourquoi ils étaient venus le chercher et ce qu’ils lui voulaient exactement. Il devait avouer, mais avouer quoi ? Il avait quarante-cinq ans, on lui en donnait plus de soixante, le résultat d’une vie de labeur. Il n’avait jamais rien fait de mal, bon père, bon mari, bon voisin… Il ne portait de jugement sur personne et ne s’occupait pas de la vie des autres. La seule chose qui lui importait, c’était sa famille. Rien de plus. Ils ne pouvaient pas lui en vouloir pour ça. Ce n’était pas un péché, et ça ne portait pas préjudice d’aider les siens.

Le désespoir le submergea. Envie de pleurer, de crier, d’en appeler à Dieu. Dieu devait bien voir en ce moment ce qui lui arrivait. Lui savait qu’il ne méritait pas ça. Pourquoi cette immense injustice ?

— Je vous en supplie, je n’ai rien fait. Je vous jure, je ne le connais pas. Je vous dois tout. Je le sais… Jamais je ne vous nuirais. Vous avez tant fait pour nous.

Ébloui par un projecteur, il devinait la silhouette de ses tortionnaires plutôt que leur visage. Un coup de poing s’enfonça profondément dans son estomac, fit remonter un jet de bile aigre jusque dans sa bouche, avant de se répandre sur ses vêtements. Une douleur atroce, cette fois les larmes lui vinrent. Il se mit à haleter. Les deux mains attachées dans le dos, assis sur une chaise au fond de cette cave, il comprit qu’il allait mourir. Un nouveau coup le cueillit en plein flanc. Une brûlure fulgurante, comme si ses côtes transperçaient ses poumons. Le souffle coupé, il regarda autour de lui. Même s’il ne les distinguait pas, il les connaissait tous. Dans une autre vie, ils avaient été ses amis. Gosse, il avait joué avec eux, et son fils était l’ami de leurs fils comme sa femme était l’amie de leurs femmes. Pourquoi ? Le visage déformé, il perdit connaissance. Moment fugace où ses pensées s’envolèrent. Il était loin de cette cave et de ses bourreaux. Devant lui, sous un soleil magnifique, son fils courait en riant. Il se mit à sourire.

— On le fait rire, c’est ça, on le fait rire !

Sur un signe de leur chef, l’un des tortionnaires arma son poing et frappa de toutes ses forces… Le coup visait le visage. Mais la victime ayant levé instinctivement la tête, les cartilages s’écrasèrent explosant son larynx… La tête heurta violemment le dossier de la chaise, puis des soubresauts… des yeux de fou ! Ses poumons cherchaient désespérément un peu d’air… Un rictus épouvantable… Puis le calme ! Les pupilles dilatées, les yeux ouverts, immobiles… Le silence, la nuit…

*

Plage de la Linea de Concepcion,

sud de l’Espagne.

Avec ses 22 degrés à l’ombre, sous un ciel d’azur malgré le mois de janvier, la plage de Linea de Concepcion avait attiré des retraités avides de bronzette. Pas ou peu d’autochtones, des touristes étrangers, en majorité des Allemands ou des Hollandais… Les replis graisseux de leur chair alourdie et flasque rôtissaient doucement à proximité du territoire britannique de Gibraltar.

Au sommet du piton rocheux dominant la plage, le poste d’observation hérissé d’antennes et d’équipements radars sophistiqués, ressemblait à une tour de contrôle d’aéroport international. Mais ici, c’était le trafic maritime qui faisait l’objet de l’attention de dizaines de militaires postés devant des écrans.

Depuis quelques minutes, le sergent William Lennon se focalisait sur une embarcation en provenance du Maroc. Elle fonçait droit vers eux. Il pensa tout d’abord à un nouvel arrivage de migrants sur les côtes espagnoles. Pour plusieurs centaines d’euros par voyageur, des passeurs entassaient des vingtaines de personnes sur leurs bateaux avant de les larguer en Espagne où la police les arrêtait sans difficultés… La vedette filait ses quarante nœuds avec comme cible la base britannique si sa trajectoire ne variait pas. Le militaire redouta une attaque terroriste contre un bâtiment de la Royal Navy au mouillage devant le port, et fonça vers le bureau de son officier. Le lieutenant Samuel Barnes était plongé dans la lecture de rapports.

— Sir, une vedette suspecte en approche ! Elle vient vers nous et sera là d’ici une dizaine de minutes.

— Vous l’avez signalée ?

— Pas encore.

Barnes se releva vivement, attrapa sur une étagère des jumelles et prit la direction du point d’observation. Des militaires levèrent les yeux de leurs écrans radars. Le lieutenant leur ordonna :

— Mettez les gars en alerte…

Mieux valait anticiper. L’épisode du USS Cole éperonné dans le port d’Oman par un Zodiac rempli d’explosifs, hantait encore les esprits de tous les marins du monde.

Passage obligé entre le Maroc et l’Espagne, Gibraltar voyait transiter des centaines de cargos chaque jour, en plus des plaisanciers et des bâtiments militaires. Le sergent fut le premier à repérer leur objectif :

— Je crois que je l’ai. À « midi », juste devant nous.

La vedette arrivait droit sur eux, et il ne s’agissait pas d’un transport de clandestins. Sur le pont, une grande bâche protégeait la cargaison. Des explosifs ?! Même le flegme de l’officier en prit un coup.

— Bordel ! Qu’est-ce que c’est que cette merde ? Un bateau-suicide !

Barnes se rua sur un interphone.

— « Code rouge, code rouge », ceci n’est pas un exercice ! Bateau suspect en approche.

Il poursuivit en décrivant la vedette et sa position. Une sirène retentit dans l’ensemble des locaux, et le commandant en chef apparut.

— Là-bas, sir, lui fit Barnes, en désignant le sillon d’écume qui se rapprochait à grande vitesse.

— Ils sont plusieurs à bord, j’ai repéré trois gars armés de fusils d’assaut.

En contrebas, sur le vaisseau de la Royal Navy, tous les marins étaient maintenant mobilisés. Après le branle-bas déclenché par l’alerte, seuls le bruit du clapot sur les flancs du vaisseau et le ronronnement des machines venaient troubler le silence. Le commandant, entouré de deux officiers en second, était à son poste. Ancien de la guerre du Golfe et plus récemment impliqué en Libye, il ne manquait pas d’expérience ni de sang-froid.

— S’il s’approche… on l’élimine !

Deux vedettes rapides venaient de quitter le ponton britannique avec, à leur bord, des commandos équipés pour arraisonner les attaquants.

— S’ils engagent le feu avec nos hommes, nous n’aurons plus de doute sur leurs intentions, remarqua l’officier.

Appuyé au garde-fou de la tour, le commandant poursuivait son observation. Les passagers du bateau suspect avaient repéré les vedettes d’intervention. Des hommes en arme s’y agitaient, et l’un d’eux se rua vers le poste de pilotage.

– Étrange, s’étonna l’officier supérieur. Ils ne donnent pas l’impression de se préparer au combat…

Il n’eut pas le temps de terminer sa phrase que la vedette dégageait sur tribord pour virer vers le rivage et ses touristes.

— Qu’est-ce qu’ils font ?

Les deux bateaux d’interception ralentirent presque aussitôt. Si la menace se portait sur les côtes espagnoles, elle ne les concernait plus ! On pouvait respirer !

— On dirait qu’ils vont accoster.

À cet instant, apparurent plusieurs 4 × 4 plateau au bord de la plage. Sous les yeux ébahis des marins, leurs occupants sautèrent sur le sable pour demander aux touristes de bien vouloir s’écarter. Et dans une ambiance presque bon enfant, se déroula le transbordement du chargement du bateau vers les 4 × 4.

— Holy shit ! Ils sont en train de décharger de la came. Et en plein jour, s’étrangla le sergent Lennon, avant de se reprendre : Pardonnez mon langage, sir.

Le commandant eut un petit sourire.

— Vous avez malheureusement raison, sergent, tout ceci est hallucinant. Ces trafiquants se moquent de la police et narguent les autorités. Nul doute que tout va être filmé par les touristes et apparaîtra sur les réseaux sociaux avant même la fin de l’opération… Ça en dit long sur leur sentiment d’impunité !

1

Gyrophare et sirène hurlante, après avoir remonté la rue de Rennes jusqu’au boulevard du Montparnasse, le véhicule longea l’hôpital Necker, rue de Sèvres. Le capitaine Hervé Legal leva le pied aux abords de l’entrée réservée au public. Le commandant Patrick Girard fit un geste de la main :

— Continue, c’est plus loin.

La voiture parcourut encore une centaine de mètres.

— Là !

Coup de volant, claquement de roues sur le bord du caniveau, et les lunettes de Girard s’envolèrent de la place qu’elles occupaient le plus souvent, le sommet de son crâne. Il les rattrapa de justesse, au moment où la jeune femme en service au guichet d’accueil leur libéra le passage. Girard récupéra le gyro aimanté sur le toit. Il était « gelé », et l’air qui s’engouffra dans l’habitacle le fit frissonner. De son côté, Legal s’occupa de faire taire la « musique ». Il ne resta plus que la plaque « Police » sur le pare-soleil pour les identifier. Le commandant se retourna vers sa passagère arrière, la commissaire Isabelle Hervier, sa chef de section, fraîchement sortie de l’école de commissaires de Saint-Cyr-au-Mont-d’Or.

— Deux gosses assassinés et « Allahu Akbar » inscrit en arabe, qu’est-ce que c’est que ce truc ?

Il s’agissait plus d’une réflexion personnelle que d’une véritable question. La jeune femme haussa légèrement les épaules, ramena en arrière une mèche brune, découvrant des yeux sombres sur un visage tendu. L’affaire était si sale que les magistrats et l’état-major de la préfecture de police n’avaient pas hésité : Brigade criminelle saisie. Restait à déterminer rapidement s’ils faisaient face à du terrorisme, susceptible d’être confié à un groupe de la section antiterroriste et de mobiliser la direction générale de la sécurité intérieure. S’il s’agissait de droit commun, l’affaire serait traitée par le groupe de permanence : aujourd’hui, le commandant Girard et toute son équipe.

Des gardiens de la paix avaient déjà pris position dans l’enceinte de l’hôpital. Sonnerie de portable.

— Oui, monsieur.

La voix d’Isabelle ressembla à celle d’une gamine face à son professeur. Girard sourit intérieurement en comprenant qu’il s’agissait du taulier, Antoine Bayon, patron de la Crim’. L’homme avait la réputation de faire trembler les jeunes commissaires. Ce grand flic « à l’ancienne » connaissait par cœur le moindre dossier, aimait discuter avec les enquêteurs et traîner tard dans les couloirs. Sa mémoire d’éléphant s’amusait à prendre en défaut ses collaborateurs aux méthodes moins rigoureuses.

Après avoir raccroché, elle s’adressa aux deux officiers :

— Attendons-nous au grand débarquement. Le chef va se déplacer, comme il le fait habituellement sur les homicides. Mais là, il ne va pas être seul, il arrive avec le directeur de la PJPP. Le préfet et le ministre devraient suivre.

— Il y a vraiment des uniformes partout, remarqua le capitaine, en immobilisant la voiture à l’endroit désigné par un gardien de la paix.

Au loin, montait le ton des sirènes en approche.

— Toute l’armada arrive !

Effectivement débarquèrent le reste du groupe Girard, le procédurier et son adjoint pour s’occuper des constatations, des saisies et des scellés, puis les ripeurs, les deux derniers, moins gradés, en charge de l’enquête de voisinage et des premières vérifications. Suivaient trois spécialistes de l’Identité judiciaire, un photographe, un dessinateur chargé d’établir un plan des lieux, et un dactylotechnicien pour les traces et indices.

À plus de cinquante ans, le commandant Girard, chef de groupe à la Crim’ depuis un peu plus de dix ans, était apprécié comme un vrai patron et reconnu comme enquêteur redoutable. Au caractère affirmé, il passait pour être un brin taiseux, parfois un peu trop en matière de communication aux yeux de sa hiérarchie, et peu diplomate quand il l’« ouvrait ». Sauvé par son mètre quatre-vingts, il portait encore relativement beau, et arborait une élégance « vintage » plutôt habituelle à la Crim’ par le passé, mais de moins en moins en cours chez les jeunes.

Le commandant se dirigea vers le « régional de l’étape », l’OPJ[1] du commissariat, jaugé d’un coup d’œil : un lieutenant encore peu habitué au terrain. Il aurait parié pour la dernière sortie de Cannes-Écluse, l’école des officiers de police. À Paris, le flic apprendrait vite. Un peu impressionné par le déploiement de forces, celui-ci prit la parole :

— Les corps ont été découverts à dix-huit heures trente…

En regardant sa montre, dix-neuf heures douze, le commandant estima qu’ils n’avaient pas traîné.

— …Lors de la contre-visite du soir, l’équipe médicale a constaté les meurtres des deux enfants : Ali Ben Hamid, un gamin de douze ans, Marocain, soigné pour une malformation cardiaque, et Jérôme Banel, quatorze ans, Marseillais, avec le même type de problème. Tous deux avaient récemment subi des opérations. L’un a été égorgé et l’autre poignardé… Le personnel médical n’a pu que constater la mort. Ni les collègues ni moi ne sommes entrés dans la chambre. Je me doutais que nous allions être dessaisis ; la parquetière de permanence me l’a immédiatement confirmé.

Ils levèrent tous les yeux vers une nouvelle arrivante, Marie Mendoza, la substitut du procureur à qui le policier avait rendu compte. Son air grave exprimait l’horreur de cette affaire.

— Bonjour, commissaire… Bonjour, commandant… Bonjour, messieurs.

Interrompu pour saluer à son tour la magistrate, le jeune OPJ hésita sur l’attitude à tenir.

— Continue, lui intima Girard.

— Pas grand-chose d’autre, je n’ai qu’un quart d’heure d’avance sur vous. La chambre est surveillée par deux gardiens.

Il désigna d’un geste rapide l’étage des crimes.

— Vous imaginez bien que, là-haut, c’est le branle-bas de combat. Il y a des enfants et des familles. Heureusement il est tard, les visites sont terminées, il ne reste que de très proches parents. Le personnel a réussi à ne rien ébruiter, mais ça va transpirer très vite. D’ailleurs, voici le professeur Demonges, le chef du service, lança en aparté le lieutenant.

Le chirurgien, la belle soixantaine et une grande prestance, avait le visage de circonstance. « Il n’arrivait pas à y croire. Des meurtres dans son unité, comme si la vie n’était pas déjà assez dure pour ces gamins et les familles qui se trouvaient là. Il fallait que la mort frappe de la main même de l’homme. Inconcevable ! ».

Le commandant coupa court aux propos d’usage, et se tourna vers la magistrate :

— Si vous n’y voyez pas d’inconvénient, nous allons commencer. Vous confirmez la saisine de notre service en flagrance ?

Elle haussa légèrement les épaules.

– Évidemment ! Et je délivrerai les réquisitions pour les autopsies. Elles passeront en priorité. Le légiste m’a promis de s’en occuper demain matin… Je vous accompagne dans un instant.

— Allez, en route. Montre-nous le chemin, demanda Girard à l’officier du commissariat.

Demonges intervint :

— Attention, pas de déplacement de forces, je vous en prie, il y a des malades ici. Je veux que tout cela se passe dans la discrétion. Je ne peux pas évacuer l’étage de mon service, et beaucoup d’enfants sont fragiles. Dans leur état, ils n’ont pas besoin d’un stress supplémentaire qui pourrait être fatal à certains d’entre eux. On a fait venir en urgence une équipe de psys pour les préparer et voir les familles, mais ça ne va pas être facile.

Isabelle Hervier eut un regard pour son commandant et d’un signe de tête, signifia qu’elle souhaitait s’entretenir avec lui. Flottement dans l’équipe.

— Vas-y mollo, ne commence pas à bousculer tout le monde, n’oublie pas qu’on est dans un hôpital d’enfants malades !

Les officiers vouvoyaient habituellement les chefs de service, sauf Isabelle qui était venue en stage à la Crim’ dans le groupe de Girard. Le tutoiement, débuté à cette époque, se poursuivait naturellement. Il n’en demeurait pas moins qu’elle était la chef, et une fille suffisamment intelligente, bosseuse et motivée pour que le commandant la respecte spontanément.

— T’inquiète pas, j’ai eu des gosses…, il n’empêche qu’on ne doit pas perdre de temps pour autant !

Une nouvelle blouse blanche vint rejoindre le professeur. Malgré les circonstances, le capitaine Legal à qui la solitude d’un récent divorce pesait, ne put qu’apprécier l’allure de cette belle femme, brune, aux yeux bleus, au regard perçant, celui d’une femme d’autorité. Sur son badge : Hélène Pélissier, cadre de santé, la nouvelle appellation des surveillantes. Le médecin lui demanda avec ménagement :

— Hélène, pouvez-vous accompagner ces messieurs ?

Sourire crispé, mais se voulant rassurant !

— Ne vous inquiétez pas, je m’en occupe. Nous avons dit aux enfants et à leurs parents que nous allions procéder à une désinfection des couloirs, et que nous leur demandions de rester dans les chambres jusqu’à nouvel ordre. De combien de temps avez-vous besoin ? demanda-t-elle en se tournant vers les policiers.

Son regard croisa celui de Girard qui fit la moue.

— Plusieurs heures probablement. Par contre, une fois à l’intérieur de la chambre, nous n’aurons plus besoin de circuler dans le couloir, et les extérieurs seront relativement simples à traiter… Sauf si nous avons des raisons de croire que les tueurs aient pu aller dans d’autres salles… Évidemment.

La surveillante blêmit.

— Nous n’avons pas pensé à cela… On ne nous a rien signalé de suspect.

Comme pour conforter les craintes du commandant, d’autres sirènes se firent entendre annonçant l’arrivée de la BRI et du RAID. La commissaire intervint :

— Par mesure de précaution, les services spécialisés vont visiter la totalité de l’hôpital pour sécuriser les lieux. Rien ne dit que le ou les tueurs ne se sont pas cachés, dans l’attente de frapper à nouveau. On ne peut pas faire l’impasse. D’autant qu’il s’agit d’un lieu public et que les autorités suivent. Imaginez, si nous avions d’autres victimes, on le reprocherait à tout le monde et non sans raison.

La surveillante et son patron ne s’attendaient pas à un tel déploiement de forces.

Cet aspect purement sécuritaire ne concernant pas son groupe, le commandant Girard décida qu’il était enfin temps de se mettre au travail. Un regard vers ses hommes et la surveillante :

— Allons-y !

Dans une équipe bien rodée, chacun savait ce qu’il avait à faire. Les « professionnels de la mort » se partageaient naturellement le travail. Hakim, le dernier de groupe, ne suivrait pas le reste de la troupe et « visiterait » les environs avant de se rapprocher du lieu du crime : identification des caméras de l’hôpital, des systèmes de sécurité intérieurs et extérieurs… Il « voisinerait » à la recherche d’éventuels témoins de quelque chose de suspect… À la Crim’, en début d’enquête, on ouvre toutes les portes. Jean-Paul, brigadier OPJ depuis deux ans, s’occuperait de l’étage des meurtres, puis du bâtiment tout entier. Marc, le procédurier, prendrait en charge les constatations avec le quatrième de groupe. Le chef et l’adjoint, surnommés par l’équipe « un » et « deux », y participeraient aussi avant de rejoindre le personnel médical et recueillir les premiers témoignages. Legal s’adressa à la surveillante en la fixant intensément :

— C’est vous qui les avez découverts ?

— Non, l’interne, deux infirmiers et un aide-soignant faisaient le tour des chambres pour les soins du soir, et ils les ont trouvés.

— Ils sont là ?

— Oui, dans une salle de repos… Sonnés, vous vous en doutez bien.

Le commandant connaissait la réaction des premiers témoins, leur état de choc, la difficulté à obtenir une version objective, concise, souvent polluée par l’émotion.

— Les victimes ont reçu des visites ?

— Oui, Ali a vu sa mère qui n’avait pas pu venir depuis deux jours, elle était grippée et ne voulait pas exposer son enfant au risque d’une infection. Il y a déjà suffisamment de germes dans les hôpitaux comme cela. Bref ! On l’a aperçue au fond du couloir. Mais sinon, personne d’autre.

Le commandant hésita, se méfiant de sa réputation concernant son manque de diplomatie. Il chercha la manière de formuler sa question sans heurter la surveillante. Plus rapide, celle-ci le devança :

— Si vous vous demandez si la mère peut avoir tué les deux enfants, la réponse est non. Cherchez ailleurs ! Ce gamin était la prunelle de ses yeux. Ils sont Marocains, et elle s’est battue pour qu’il soit soigné en France. Impossible qu’elle ait décidé de tuer son fils. J’ai parlé avec elle avant et après l’opération. C’est une personne sensée, bien dans sa tête, pas une dingue !

— Et elle est prévenue ?

— Non, pas encore, hésita-t-elle, on n’a pas osé, et puis…

Le commandant la coupa un peu sèchement :

— Et puis…, vous aimeriez autant qu’on s’en charge.

Elle ne répondit pas et préféra se préparer pour la question suivante.

— Et l’autre gosse ?

— Sa mère n’est pas venue aujourd’hui, enfin, je ne crois pas. On ne l’a pas vue. Je sais qu’elle devait s’absenter un jour ou deux, retourner en province. Elle est de Marseille. Elle va certainement téléphoner à son enfant ce soir…

Elle déglutit difficilement.

— Il va falloir lui dire la vérité.

Arrivés aux abords de la chambre, Girard manifesta une préoccupation plus technique.

— Avant d’entrer sur la scène de crime nous devons nous équiper. Peut-on le faire dans le couloir ? À moins que vous n’ayez une pièce à proximité, ce qui serait idéal.

— Oui, bien sûr, vous pouvez aller dans la salle de repos des infirmières.

La panoplie du cosmonaute : une paire de gants en latex, puis une seconde pour empêcher tout transfert d’ADN, après le contact de la première à mains nues. Et enfin combinaison, capuche, masque et surchaussures. L’opération se fit en silence. Difficile, même avec de l’expérience, de côtoyer un cadavre si l’on n’a pas pris le temps nécessaire pour se préparer à ce face à face. Aujourd’hui, il s’agissait de deux gosses, et plusieurs des policiers étaient des pères de famille. Bientôt, ce soir, demain ou dans quelques jours, les visages des victimes viendraient se superposer à leurs pensées au moment où ils s’y attendraient le moins. Habituellement, avant d’attaquer une scène de crime, les vannes plus ou moins vaseuses avaient toujours tendance à fuser, mais aujourd’hui… rien.

— On y va ?

Une affirmation, autant qu’une question. Le commandant Girard fut le premier dans le couloir. Seules quelques infirmières les regardaient, et Hélène Pélissier les attendait.

Marc, le procédurier, prit le relais. Pour les actes à venir, il serait seul maître à bord sur les lieux.

— On va commencer par la chambre du meurtre. J’élargirai plus tard, et de toute manière, pour les abords, ce sera assez rapide. Je suppose que je trouverai des plans auprès des services administratifs de l’hôpital. Et pour les photos, les extérieurs ne sont pas susceptibles de changer.

Il nota l’heure devant figurer en tête de son procès-verbal, et se retourna vers les membres de l’IJ.

— Photo de la porte ! Prélèvement ADN sur les poignées.

Dans la chambre, l’odeur âcre du sang les assaillit instantanément.

Du bruit derrière eux, plusieurs policiers arrivaient, investis d’une toute autre mission, repérer les lieux avant la venue de leur ministre.

Le capitaine jeta un œil par la fenêtre du couloir.

— Les huiles débarquent !

La voix de Girard résonna en écho.

— On entre !

2

Il était minuit passé lorsque les membres du groupe Girard ressortirent de Necker, et se trouvèrent confrontés à la horde de journalistes amassés à l’extérieur de l’hôpital. Pas question de communiquer ! C’était le rôle des tauliers, et la presse devrait s’adresser directement au ministère. Avec le nombre de personnes au courant, nul doute que des détails, réels, supposés ou fantasmés, allaient rapidement circuler via les médias classiques et, pire encore, sur les réseaux dits « sociaux », devenus l’une des principales sources de désinformation d’une population avide de nouvelles croustillantes. En quelques minutes, le cortège de voitures rejoignit le « 36 ». Des gardiens encadraient les épaisses portes en bois du porche d’entrée, tandis que d’autres patrouillaient. En cette époque trouble, le symbole représenté par le siège de la police judiciaire parisienne, pouvait donner des idées. Le gilet pare-balles lourd était de sortie et la vigilance accrue.

Sacoche à la main, les bras chargés de cartons de scellés et de sacs plastifiés remplis d’écouvillons susceptibles de contenir des traces ADN, ils entreprirent l’ascension du célèbre escalier. Le souffle court, Legal s’adressa à son chef :

— Tu vois, c’est là que je trouve que déménager n’est pas une si mauvaise idée.

– Économise-toi, au lieu de dire des âneries, et tu vas les monter sans problème ces marches. C’est ce qui entretient notre forme.

Girard souffrait également, mais sans commentaires ! La Crim’, c’était le « 36 » ! En déménageant, il avait le sentiment qu’ils perdraient leur âme. Dans son esprit, travailler dans un bâtiment sécurisé, moderne… ne faisait qu’aller dans le sens de cette aseptisation de la police dont il était témoin chaque jour. Il savait bien que l’esprit de la PJ ne se réduisait pas à l’histoire de ses murs, même fortement symbolique, mais un peu de mauvaise foi ne nuisait pas à son image.

— Ne vous plaignez surtout pas tous les deux, je vous rappelle que j’ai 37 marches de plus que vous à monter pour me retrouver sous les toits, renchérit le procédurier, avant de poursuivre, à l’attention exclusive des deux ripeurs :

— Ce qu’il y a de bien, c’est que si on a oublié un truc dans les voitures, ou s’il faut faire un second tour, on sait toujours qui s’y colle… Hein, la jeunesse !

— La ferme ! et monte, tu te fatigues et tu nous fatigues !

La commissaire Hervier sourit intérieurement. Restée avec le groupe durant toutes les constatations, elle avait assisté aux premières vérifications dans un climat tendu. Elle serait le dernier fusible entre les enquêteurs et la hiérarchie, quand la pression tomberait en cascade et qu’il faudrait rendre des comptes au directeur PJ, au préfet, au ministre, au président, à la presse et à l’opinion. À ce moment-là, le chef de la Crim’ et ses adjoints devraient protéger leurs troupes pour qu’elles puissent travailler sereinement. Le rôle d’Hervier consisterait à suivre et connaître parfaitement l’avancement des investigations, à éviter les surprises, et faire en sorte que les chefs soient informés quasiment en temps réel.

Au deuxième, le gardien de permanence débloqua l’accès aux niveaux supérieurs où débutaient les étages PJ : Crim’, Stups, Antigang.

— Je passe par les chiottes et on se retrouve tous chez moi pour un débrief rapide dans dix minutes, proposa Girard.

Ils se séparèrent brièvement. Dans son bureau, le commandant n’avait pas arrêté sa chaîne. Il ne pouvait travailler sans musique… Pas un problème en soi, sinon que ses préférences n’allaient pas au-delà de 1960 ! Il les rejoignit au moment où une voix grave entonnait sur un rythme de fanfare : « Ohé, Madelon, emplis mon verre… ».

— Delayrac, 1919, chanson patriotique de Lucien Boyer. C’est beau, non ?

Le commandant s’amusa du bide de son commentaire, avant de baisser le son.

Faute de place, la réunion se ferait debout, assis sur des coins de bureau, des rebords de chaise, ou appuyés contre les armoires. Patrick considérait toujours son équipe avec fierté. Pour lui, c’était une famille et même un peu mieux, puisqu’il en avait choisi tous les membres. Pas de femme, un hasard et non un choix délibéré. Peut-être cela changerait-il avec le temps, au gré des mutations ? Dès qu’une place se libérerait, son adjoint Hervé Legal serait promu pour prendre la tête de son propre groupe, et il lui manquerait. Ce grand gaillard lui ressemblait un peu. Ils s’étaient toujours parfaitement entendus. L’homme était discret et travailleur. Son divorce récent l’avait secoué et il cherchait tant bien que mal à retrouver une compagne. Marc était jeune lieutenant, mais vieux flic. Tatillon, comme l’exigeait sa spécialité de procédurier. D’origine alsacienne, avec son look d’officier de cavalerie, il dégageait une rigueur presque teutonne, tout en sachant gérer les imprévus avec flegme. Il était le cauchemar des avocats pénalistes les plus retors toujours à la recherche d’un cas de nullité. Depuis peu, il faisait équipe avec Clovis, un jeune brigadier de police en formation, et ce dernier l’écoutait avec toute l’attention d’un apprenti devant le maître. Les ripeurs, Jean-Paul et Hakim, « le futur de la police » comme Patrick aimait les surnommer, arboraient un look grunge qui le dérangeait un peu, mais c’étaient de gros bosseurs assez malléables pour s’adapter à son mauvais caractère. Ils feraient de bons flics.

Un craquement de plancher les fit se retourner vers le commissaire divisionnaire Bayon, encore dans les murs malgré l’heure. Silencieux, celui-ci lança des sourires discrets à tout le monde tout en se calant contre l’encadrement de la porte. Girard s’éclaircit légèrement la voix et commença :

— Bon, récapitulons, qu’est-ce qu’on a ? Deux gosses assassinés à Necker. Les derniers membres du personnel hospitalier à les avoir vus vivants sont passés aux environs de quinze heures. Les corps sont découverts à dix-huit heures trente. Le sang est coagulé, le médecin estime qu’ils étaient déjà morts depuis deux bonnes heures. Entre-temps, il semble que la mère d’Ali soit passée lui rendre visite. Une aide-soignante l’a vue entrer dans la chambre. Elle ne peut dire exactement l’heure, mais c’était avant seize heures. L’autre gamin n’a pas eu de visite de la journée. Sa mère devait faire un aller-retour à Marseille.

— Vérifié, confirma Hakim, elle se trouvait bien à Marseille aujourd’hui. Elle a été prévenue du drame par les collègues marseillais. La famille a été prise en charge par une cellule d’assistance, elle devrait arriver sur Paris dans la matinée.

Jean-Paul précisa :

— On n’a pas encore réussi à joindre la mère d’Ali. Elle ne répond pas sur le portable mentionné lors de l’admission de son fils. Elle a donné comme résidence l’adresse d’une épicerie arabe dans le 19ème. J’ai envoyé des collègues sur place. C’était fermé, et impossible d’avoir les coordonnées de qui que ce soit. La boutique ouvre vers six heures.

— Va falloir foncer là-bas au petit matin, et la trouver.

– Ça pourrait être elle ? demanda le commissaire divisionnaire.

— D’après le personnel hospitalier, c’est impossible.

Patrick Girard prit une profonde inspiration :

— C’est elle qu’on voit entrer dans la chambre, c’est une Arabe et, selon les spécialistes, l’inscription aurait été faite par quelqu’un sachant écrire parfaitement cette langue. On a utilisé un bout de drap trempé dans le sang des victimes.

L’adjoint du groupe en rajouta une couche :

— Ce qui est étrange, c’est qu’aucun des deux enfants ne semble s’être défendu. À leur âge, même malade, on a une certaine capacité de résistance. Ont-ils été surpris ? Jérôme Banel était couché sur le côté et tournait le dos à Ali. Il dormait ou on l’a obligé à prendre cette position. Il a été poignardé en plein cœur, d’un tranchant fin, comme un poinçon.

— On n’a pas retrouvé l’arme. L’autopsie le confirmera, mais il semble qu’Ali n’ait reçu qu’un coup rapide, direct, d’une lame très effilée, certainement différente de celle qui a tué Jérôme, fit remarquer le procédurier.

Bayon se passa la main dans les cheveux en faisant la moue :

— Deux armes ? Deux personnes ?

— Pas impossible effectivement, indiqua Isabelle qui ne souhaitait pas se trouver écartée de la conversation.

— D’autant que sur les caméras de surveillance, les ripeurs ont relevé un élément intéressant. Donne-nous ton explication, Hakim.

— On parle de la mère d’Ali, commandant, mais le témoin ne l’a pas réellement vue ou, du moins, pas de face. Madame Ben Hamid porte habituellement un foulard. La femme qui est entrée était vêtue comme elle, mais on ne l’a pas identifiée clairement. Ce n’est qu’une supposition, pas une certitude. Sur les caméras de l’hôpital, je la repère une autre fois sans voir son visage, rien de formel. En plus, elle est avec un homme en blouse blanche, on dirait un membre du personnel hospitalier. À l’extérieur, rue de Sèvres, on la retrouve par deux fois, d’abord avec quelqu’un qui correspond physiquement à celui vu en blouse blanche, sauf qu’il n’a plus la blouse. Ensuite seule !

— On voit mieux les visages ? interrogea Bayon.

— Malheureusement non, l’image est mauvaise et, à chaque fois, ils tournent la tête, on pourrait penser qu’ils évitent la caméra.

— Voyez avec les services techniques ce qu’on peut faire.

— C’est déjà en cours, monsieur, intervint à nouveau Isabelle. On a fait une multitude de prélèvements pour chercher de l’ADN et on a relevé, pour comparaison et élimination, celui d’une partie des membres du personnel.

— La téléphonie ?

Girard ne laissa pas le temps à la commissaire de répondre :

— On a commencé à lancer des réquisitions mais, dans Paris, en pleine journée, dans un hôpital… ça va être monstrueux. Le téléphone de la mère d’Ali n’apparaît pas. On va voir si des numéros identiques bornent dans Necker, aux environs de l’épicerie arabe et à l’endroit où on perd la trace de madame X… ressemblant à madame Ben Hamid.

Un temps de silence s’installa que Girard interrompit pour annoncer une évidence :

— La nuit va être courte, faut qu’on avance la paperasse et qu’on bécane. À six heures, je veux qu’on soit à l’ouverture de l’épicerie. En attendant, on diffuse le signalement de madame Ben Hamid auprès de la PAF. Ceux qui disposent d’un hébergement à proximité peuvent rentrer chez eux dormir pendant deux ou trois heures. Pour les autres… comme moi, ce sera le fauteuil de bureau.

L’équipe se sépara, laissant seuls le patron de la Crim’, la commissaire Hervier et le commandant Girard. Le divisionnaire posa la question qui le hantait :

— Et l’acte terroriste dans tout ça ?

Isabelle répondit tout en associant le commandant :

— On n’y croit pas.

Girard haussa les épaules en ajoutant :

— Non, j’en doute, pourquoi se limiter à ces deux gosses et ne pas s’attaquer à d’autres ? Des terroristes auraient visité plusieurs chambres. Ce n’est pas revendiqué. Cette inscription est un leurre. Qu’en pensent les collègues de la SAT ? Je n’ai pas eu le temps de leur parler.

— Ils sont de cet avis.

L’opinion de Bayon était faite :

— Vous restez saisis. On est dans le droit commun. Après l’histoire de l’enseignant mytho du 93 qui s’est charcuté au cutter et s’est dit victime de Daech, la SAT est échaudée, les cinglés vont surfer sur la vague terroriste. La DGSI n’y croit pas non plus. Demain matin… c’est-à-dire aujourd’hui, rectifia Bayon, en réalisant que la nuit était déjà largement avancée, j’ai une réunion avec tous les services : DGSI, DGSE, DCPJ et le DGPN, on leur dira ce qu’on a, et on partagera nos billes. Ici, rien ne ressemble à du terro et ne correspond à la mise en œuvre d’une menace déjà identifiée… En tout cas, le procureur de la République n’a pas choisi de saisir le parquet antiterroriste.

Avant de partir, le commissaire divisionnaire se tourna vers Isabelle :

— Tu me prépares une note sur le sujet.

Et, alors qu’il s’en allait, il crut bon de recommander :

— Pour l’intervention de demain matin, prenez avec vous une équipe de la BRI, vous ne savez pas où vous mettez les pieds, pas question de tomber dans un traquenard.

3

Il était cinq heures cinquante, lorsque la commissaire Hervier, le capitaine Legal et les ripeurs arrivèrent au 20, rue de Meaux, suivis par deux voitures de la BRI. Le commandant Girard et les procéduriers avaient préféré rester au service. Ils rappliqueraient en cas de besoin. Tarik Badoumi était en train d’ouvrir son épicerie. La commissaire laissa le commandement des opérations à l’officier.

— Inutile de déclencher une guerre mondiale, faisons soft, proposa le capitaine, avant d’appuyer sur le bouton d’émission de sa radio de bord… « Legal au dispo, on ne va pas affoler notre homme, je pars en avant avec Isabelle, couvrez-nous. En cas de problème, vous intervenez ». On reste clair, on lui demande où se trouve madame Ben Hamid, point barre !

– Ça me convient.

Un air humide et froid les enveloppa dès la sortie de leur voiture. Tous deux portaient leur gilet pare-balles sous leur veste légèrement ouverte, prêts à sortir leur arme s’il le fallait. Tout en marchant, le capitaine vérifia la présence de sa paire de menottes. Tarik Badoumi était en train de déposer un cageot de tomates sur un étalage extérieur lorsque l’appel de son nom le fit se retourner. Il jaugea d’un coup d’œil le couple en face de lui. Inutile de leur demander leur carte professionnelle, il s’agissait bien de deux flics.

— Oui ! dit-il d’une voix claire, bien que teintée de suspicion…

Legal eut l’impression de lire dans les pensées de Badoumi : Les flics à six heures du matin, ça ressemble à des emmerdes, et quand en plus, on est Arabe, méfiance.

— Nous cherchons madame Ben Hamid, vous la connaissez ?

Nouveau moment d’hésitation… Que devait-il répondre ? L’épicier plissa le front, comme s’il réfléchissait intensément.

— … Ben Hamid ?

Le capitaine sourit.

— Oui, madame Ben Hamid ! Son fils est à l’hôpital et elle a donné votre adresse pour l’hébergement, mais rassurez-vous, elle est en règle, nous ne venons pas pour un problème de « séjour ».

Plusieurs secondes de flottement…, Badoumi hésita :

— Ah ! oui… Anissa… c’est une cousine… son fils est malade, il est à l’hôpital… Et pendant ce temps, je l’héberge… Pour rendre service, rien de plus.

— Nous devons la voir.

Nouveau temps de réflexion. Cette fois, Legal décida d’accélérer les choses :

— Un problème très grave qui ne vous concerne pas, son fils…

L’homme n’était pas stupide, et il fit rapidement le rapprochement avec les meurtres de l’hôpital Necker et le gosse d’Anissa Ben Hamid.

— Ouallah, mon dieu, le fils, il est… ! Elle est au cinquième, c’est un petit logement.

— Vous pouvez venir avec nous, on gagnera du temps.

Le commerçant devint soudain très coopératif.

— Bien sûr. J’ai les clés.

Et sous l’œil vigilant des policiers, il se lança au pas de course vers le comptoir de sa boutique.

Arrivé devant l’immeuble, il remarqua que les deux flics n’étaient plus seuls. Un couple ça va encore, mais huit policiers dont quatre en tenue d’intervention…

— Ne vous inquiétez pas. Depuis les attentats, on est obligé de prendre des mesures de précaution… Comme on ne vous connaît pas… Vous comprenez ?

Non, il ne comprenait pas. Ses yeux allaient d’un policier à l’autre, le visage stupéfait. Legal le rassura d’une légère tape sur l’épaule.

— Allez, on se dépêche, s’il vous plaît.

D’un pas lent, Badoumi s’attaqua aux cinq étages, alors que le capitaine s’impatientait.

— L’avantage, avec le « 36 », c’est que tous les autres escaliers paraissent faciles quand on a grimpé les nôtres plusieurs fois par jour.

— Tu faisais moins le malin, cette nuit, ricana la jeune commissaire.

Étage après étage, ils constatèrent que l’immeuble se dégradait. L’entrée, correcte, laissait rapidement place à des couloirs décrépits, une rampe d’escalier pourrie, des marches branlantes. Ils croisèrent deux jeunes Maghrébins et un couple de Blacks, avec, à chaque fois, la même réaction : surprise, hésitation, envie de se planquer, mais trop tard… Et puis, soulagement de voir que le déploiement de forces ne les concernait pas. Ils finirent dans un couloir étroit, en soupente, des chambres de part et d’autre.

— C’est là, fit l’épicier, on est arrivé.

Désireux de garder l’initiative, il frappa de lui-même plusieurs fois à une des portes. Habitude professionnelle, les deux membres de la BRI prirent position de chaque côté, la main sur la crosse de leur arme. Pas de réponse… Badoumi tambourina une seconde fois… Des bruits de serrures, des portes voisines s’ouvrirent… La vue des uniformes d’intervention encouragea les curieux à ne pas l’être trop longtemps. Legal s’y mit à son tour. Rien ! Le flic se tourna vers l’épicier :

— Vous l’avez vue quand, la dernière fois ?

— Avant-hier, je crois. Oui, avant-hier, on est jeudi… c’était mardi. Elle a pris des fruits, c’est le jour où je suis livré… Elle devait en porter à son fils à l’hôpital.

Legal frappa de plus belle en faisant claquer sa main bien à plat contre le bois.

— Police !

Rien…

— Tu veux qu’on la force ? demanda un policier de la BRI.

Le capitaine lui renvoya un petit sourire entendu pour réfréner ses envies d’action.

— Merci, on a les clés, et s’adressant à Badoumi :

— Allez-y !

C’est en tremblant d’émotion que l’épicier parvint à introduire les clés dans la serrure et à ouvrir la porte d’une pièce meublée d’une douzaine de mètres carrés, …vide. Pas de madame Ben Hamid. Après un bref regard pour la commissaire, le capitaine s’adressa à nouveau à l’épicier :

— Vous connaissez un autre endroit où elle pourrait être ?

— Non, je vous jure, elle n’a qu’ici.

Devant l’embarras de Badoumi, l’enquêteur ne douta pas de la sincérité de sa réponse.

— On va devoir faire une perquisition, mais avant il faut faire passer l’IJ pour examiner la pièce. On ne sait jamais…

La BRI n’ayant plus d’utilité, Legal décida de continuer avec Isabelle, inutile de rester en sureffectif. La commissaire s’occupa de rendre compte et de passer les appels prioritaires. Un groupe de permanence de la police technique ne tarderait pas à les rejoindre. Comme le prévoyait le code de procédure pénale, dans le cas d’une perquisition effectuée sans l’occupant en titre des lieux, deux témoins étaient nécessaires pour assister la police. L’épicier serait le premier. Parmi les voisins, la plupart étaient sans-papiers… situation pas forcément incompatible, mais mieux valait ne pas chercher les ennuis… Ils frappèrent à la porte d’une chambre aux émanations peu discrètes de cannabis. Un jeune leur ouvrit et plongea dans un long moment de solitude avant de comprendre qu’on ne venait pas pour lui.

— Je suis obligé d’être témoin ?

— Non, mais vous allez le faire par civisme, ironisa la commissaire. Et nous, on va faire comme si on n’avait rien vu ni rien senti.

Les techniciens débutèrent leurs opérations, et plusieurs dizaines d’écouvillons remplirent un nouveau sachet en plastique, plus des relevés papillaires… Pour utiliser ensuite le blue star, la fenêtre fut opacifiée de manière à assombrir suffisamment la chambre. Quelques vaporisations, murs, plancher… Rien ! Aucune fluorescence.

— Pas de sang ici, si on y a tué quelqu’un, ça s’est fait proprement, conclut l’IJ.

Début d’une perquisition qui n’apporta que peu d’éléments susceptibles d’intéresser l’enquête en cours : un carnet, des numéros de téléphone au Maroc, peu en France, des vêtements de femme et une valise.

— Si elle a disparu, c’est apparemment sans prendre ses affaires, releva la commissaire.

— Vous n’avez vraiment aucune idée de l’endroit où elle a pu aller ? insista encore le capitaine en accrochant le regard de Badoumi.

Celui-ci répondit la main sur le cœur :

— Non, je te… je vous le jure, c’est une cousine, son fils il est malade, j’ai voulu l’aider, c’est tout. Je ne sais pas où elle est passée, elle ne m’a rien dit. Moi, quand je l’ai vue la dernière fois, elle était bien, les fruits qui sont là, c’est ceux qu’elle m’a achetés, et puis les dattes, fit-il en désignant le sachet.

Avant d’ajouter d’un air inquiet :

— Je l’ai touché aussi, vous allez trouver le truc que vous cherchez, l’ADN, comme vous dites, ce sera le mien…

Legal s’adressa en souriant aux techniciens avant qu’ils ne quittent les lieux :

— Faudra prélever monsieur de manière à l’éliminer des suspects.

Se tournant à nouveau vers l’épicier :

— Elle a des amis à Paris ?

— Non, elle connaît que ma femme et moi. Personne d’autre. Mais, ça me revient, il y a un couple, des jeunes, ils sont venus, ils la cherchaient pour lui dire bonjour. Ils disaient qu’ils venaient du bled. Je leur ai dit où elle était.

— Elle les a vus ?

— Je ne sais pas.

— Vous pourriez reconnaître ce couple ?

Tout en haussant les épaules, et en grimaçant :

— Vraiment, monsieur le commissaire, je voudrais bien, je vous jure, mais je crois pas…

Les deux flics échangèrent un regard. Cet homme ne mentait pas.

4

De retour au service, Isabelle Hervier décida de mettre à contribution d’autres équipes. La commissaire et le capitaine retrouvèrent le commandant assis dans son bureau. Après une nuit blanche, à presque cinquante-cinq ans, ce genre d’exercice passait moins bien qu’à trente. Mais l’importance et l’horreur de tels meurtres justifiaient les efforts déployés, et il se mobilisait entièrement sur cette affaire. Des procès-verbaux encombraient le bureau de Girard. Il travaillait à l’ancienne, il lui fallait la version papier en pognes pour s’imprégner des textes. Il releva ses lunettes et envoya un air interrogateur aux deux arrivants.

— Personne. Elle a disparu. Vingt-quatre, voire quarante-huit heures, difficile à dire, lui lança son adjoint.

Isabelle ajouta :

— En l’état actuel, la mère est notre principale suspecte, je pense qu’on peut définitivement écarter la piste terroriste. C’était peut-être même pas une enquête pour nous, elle aurait pu rester au niveau du commissariat, si on a affaire à une barge venue tuer son gosse.

— Un flic doit toujours se méfier des jugements expéditifs. Tu vas un peu vite en besogne. Mais il est vrai qu’à cette heure, madame Ben Hamid est notre seule vraie piste. Il est urgent de la retrouver.

— Il y a bien cette histoire de jeune couple venu lui rendre visite, hier ou avant-hier, hasarda Legal en résumant les explications confuses de l’épicier.

Patrick fronça les sourcils, l’invitant à être plus précis.

— On n’en sait pas beaucoup plus, l’épicier nous a fait une description rapide. Il a surtout parlé de la fille, d’une jeune qu’il a trouvé mignonne. Pour lui, ils étaient tous les deux Marocains.

— Vous lui avez présenté les photos ?

— Oui. Et il ne les a pas reconnus.

— Faut garder ça sous le coude. Peut-être le revoir, insister, qu’est-ce que vous en pensez ?

— On n’aura rien de plus. Ce n’est pas le genre bavard avec la police et, maintenant qu’il sait que la victime est le petit Ben Hamid, il a peur. Avec tout ce qu’il a entendu à la radio et à la télé… Il ne dira rien, même s’il les connaissait.

La commissaire se rangea à l’avis du capitaine.

— Et si on le mettait sur écoute ? Peut-être qu’il va en parler à un proche.

— C’est une idée, mais inutile de s’emballer.

— Et ici, quoi de neuf ? interrogea Legal.

Les épaules du chef de groupe semblèrent s’affaisser.

— J’ai reçu les parents de Jérôme Banel, arrivés par le premier avion de Marseille. Effondrés ! Enfant unique, malade depuis quatre ans… Ils sont passés par toutes les étapes possibles avant qu’il ne soit opéré à Necker. L’opération avait bien marché, leur fils avait enfin un avenir, et il se fait assassiner.

Le flic marqua une pause. Recevoir les proches d’une victime était souvent le moment le plus pénible de l’enquête. Quand en plus, il s’agissait d’un gosse…

— L’audition n’a rien apporté, ils connaissaient le petit Ali et sa mère, les deux enfants étaient dans la même chambre depuis une quinzaine de jours… Il leur paraît impensable que la mère d’Ali puisse être responsable de leur mort. Sinon, on continue d’interroger une partie du personnel de l’hôpital. Rien de ce côté. J’attends le retour des prélèvements ADN faits dans la chambre. Marc est à l’Institut médico-légal pour assister aux autopsies, et son équipier s’occupe de la téléphonie. Ah ! j’oubliais, le grand chef m’a convié à une réunion avec des membres de la DGSI, de la DGSE et de la DCPJ. Personne ne croit à la piste terroriste, mais on leur filera tous les numéros de téléphone, les adresses, les blazes, les ADN qui apparaissent en procédure. Ils vérifieront si ça correspond à quelque chose chez eux…

— On ressemble à des épaves, fit remarquer le capitaine.

— Parle pour toi, t’es gentil.

Girard y alla d’un coup de menton en direction de la jeune commissaire.

— Regarde-la. Elle, on voit bien qu’elle a encore l’âge de traîner en boîte de nuit, elle est toute pimpante.

— Si on allait manger ? suggéra Legal pour couper court à ce genre de discussion.

— Ouais, t’as raison, mais à côté. On est loin d’avoir terminé. Le Rat mort, ça vous va ?

Proposer la cantine administrative la plus proche ne déclencha pas un emballement excessif. Ils se rangèrent cependant au réalisme du commandant, et se mirent en route. Le temps ne s’améliorait pas, toujours aussi froid, et un petit crachin s’était mis à tomber. Mains dans les poches, ils prenaient la direction de Notre-Dame au moment où Marc appela Patrick. Il s’apprêtait à quitter l’IML.

— Pas trop dur ?

— Qu’est-ce que tu veux que je te réponde. Avec des gosses, ce n’est jamais simple. On ne peut pas s’empêcher de penser aux nôtres.

— Alors ?

— Rien qu’on ne sache déjà. La mort des deux enfants a été quasi immédiate. Impossible de dire lequel a été tué en premier, mais deux armes…, certainement deux tueurs. Si c’est la mère, elle n’était pas seule. Et de votre côté ?

— On t’attend pour déjeuner, on te racontera !

— Non, merci, je vais d’abord faire les P.V., je me ferai un casse-dalle plus tard.

Girard lui fit alors rapidement le point avant de prendre l’appel de l’un de ses ripeurs :

— Oui, Jean-Paul, je t’écoute.

— On a reçu les comparaisons ADN…

— Joue-la courte, on arrive à la cantoche. Donne-moi les résultats…

– Ça matche par deux fois ! Un homme, une femme.

La voix du jeune flic se fit plus enthousiaste. L’impression d’avoir levé un lièvre, même si la réaction du chef le doucha légèrement.

— Sur quoi ?

— L’homme, sur un plateau-repas…

— C’est un ADN transportable, ça ne prouve pas qu’il est entré dans la chambre. Le plateau a pu être touché partout dans l’hôpital. Et l’autre ?

— Le montant du lit, ça te va, ça ?

— Ouais, c’est mieux.

— Et les deux gagnants sont connus pour quoi ?

— La femme pour un vol à l’étalage, et l’homme pour des coups et blessures volontaires.

— Fais des vérifs. Je veux tout sur eux. Je passe te voir d’ici une heure.

— Ben…, c’est que j’irais bien déjeuner moi aussi.

– À ton âge, on peut rater un repas, tu mangeras plus tard… Je vais te ramener un sandwich, et en plus je te l’offre, elle est pas belle la vie ? Merci qui ?

— Merci, chef.

*

Après avoir mangé, les mines de plus en plus fatiguées, le groupe se retrouva dans le bureau de Patrick Girard pour un résumé des derniers éléments d’enquête. La découverte de deux ADN ne sentait pas forcément bon. Celui de la femme s’avérait être celui de Jenifer Granger, une jeune aide-soignante, auteure d’un vol à l’étalage quelques années plus tôt alors qu’elle suivait sa formation. Le second, celui d’un membre du personnel de maintenance, Jacques Rabillard, un garçon connu pour des violences, en général sous l’emprise de l’alcool.

— Je n’y crois pas, commenta le commandant. Néanmoins, on ne fait pas l’impasse. Jean-Paul, tu continues là-dessus. Une perquisition chez eux, histoire de se faire une idée plus approfondie de leur personnalité, et tu les entends tous les deux. On étudie leur téléphonie, leur environnement, leur emploi du temps… Juste un truc. Tu t’arranges pour les prendre en dehors des heures de boulot. Pas la peine de leur porter préjudice s’ils n’y sont pour rien. Pas nécessaire non plus de les mettre en garde à vue s’ils coopèrent.

Le commandant finit son débriefing par une conclusion d’évidence :

— Ce soir, on essaye de rentrer chez nous. Ça nous permettra de nous reposer un peu et de nous changer, je crois qu’on en a besoin.

5

Vingt-deux heures lorsque Patrick Girard arrêta la voiture de service devant son pavillon, dans un quartier résidentiel de Montigny-le-Bretonneux. Habiter Paris lui aurait permis d’être plus proche du boulot et de s’éviter la route, mais il avait sacrifié à l’envie d’avoir une maison et un peu de calme. Même s’il s’agissait d’une banlieue agréable, l’endroit ne satisfaisait pas ses désirs de campagne. C’était tout de même mieux que Paris et sa petite couronne, et puis Marianne, sa femme, travaillait au château de Versailles. Vautré dans le canapé familial devant un téléfilm, Luc leva tout juste la tête à l’arrivée de son père.

— Salut, Pa !

— Ah ! mon fils, tes copines t’ont foutu à la porte, ou t’avais plus de slips propres ?

Il pouffa, sans prendre ombrage, son père n’était pas loin de la vérité.

— Un peu des deux !

— Ta mère est là ?

— Dans la cuisine.

Il retrouva son épouse attablée en train de lire une revue féminine, une tasse de thé à côté d’elle. Elle lui sourit.

— Crevé ? Tu ne ressembles à rien, un SDF ! Et puis tes lunettes, mets-les dans ta poche au lieu de les garder sur le crâne. Je te l’ai déjà dit cent fois.

— Moi aussi, je suis content de te voir, ma chérie !

— Il y a des trucs dans le frigo, du rôti et des tomates. Tu peux réchauffer au micro-ondes, si tu veux. Alors, qu’est-ce qui arrive encore à mon héros ?

Plus de trente ans que son mari ramenait des morts à la maison, elle en avait connu des histoires glauques. Comme la plupart des femmes de flics, elle vivait toutes les enquêtes par procuration. Même si elle ne voyait pas les cadavres, lorsqu’il revenait d’une autopsie, elle avait fini par en reconnaître l’odeur. Elle s’était également habituée à ses démons, aux nuits difficiles qui suivaient certaines scènes de crime. À voir la tête de son commandant de mari, elle sut que celle à venir en serait certainement une de plus. Ça passerait, elle le savait aussi. Le policier était conscient que sa femme était son équilibre. Il n’avait jamais consulté de psy et n’en éprouvait pas le besoin. Il n’avait aucun préjugé contre cette profession, mais il estimait qu’elle ne prenait de l’importance que parce que les gens ne se parlaient plus. Lui avait la même femme depuis trente-cinq ans. Et presque… la seule qu’il ait connue depuis leur passage sur les bancs de la fac de droit. Il s’était orienté vers le pénal, elle vers l’administratif. Patrick se servit un verre d’une bouteille de Bordeaux déjà entamée.

— Tu en veux ?

— Oui, lui sourit-elle, pour t’accompagner !

Il se dit qu’elle était toujours belle, mais ses pensées revinrent vers les Ben Hamid. Il se lança donc dans le récit de ses dernières aventures, tout en lui épargnant les détails les plus sordides.

— Le point positif, c’est que tu penses qu’il ne s’agit pas de terrorisme. En revanche, une mère qui tue deux enfants… je sais que ça existe, mais c’est toujours difficile à croire, non ?

— Oui, j’ai des doutes aussi, mais le fait qu’elle ait disparu ne plaide pas en sa faveur.

— C’est vrai.

Il était temps pour Marianne de ramener son mari à ce qui, après tout, était la vraie vie, celle des gens normaux.

— T’as vu notre fils ?

— Oui, il est venu pour laver son linge ?

– Évidemment. Et faire ses courses, c’est plus facile de dévaliser notre frigo et les placards que d’aller chez les commerçants !

Ils rirent de bon cœur.

— Il t’a parlé études ?

— « Tout marche sur des roulettes », il ne faut pas s’inquiéter.

— Ce n’est pas ce qu’il disait déjà l’année dernière avant de redoubler ?

Elle haussa les épaules.

— Qu’est-ce que tu veux faire ?

— S’il rate son année, il va devoir trouver un boulot ou passer un concours, mais c’est pareil, pour l’avoir il faut bosser !

Voyant que son mari commençait à cligner des yeux, Marianne comprit qu’elle devait rapidement lui parler de sa préoccupation du moment.

— T’as encore été obligé de dormir au bureau.

— J’étais trop mort pour rentrer, et puis je ne voulais pas perdre de temps.

— Tu ne crois pas qu’on pourrait vivre à Paris, maintenant que les enfants sont partis, ou presque ? Tu rentres tard, tu serais gagnant. Et moi, les longues soirées toute seule, ça finit par me peser. On a les inconvénients de la vie parisienne et aucun avantage. Revenons à Paris. On pourrait se loger pas loin de ton travail…

— Dans un an on déménage, tu veux vivre dans le 17ème ?

— On n’est pas non plus obligé d’habiter en face de ton bureau. N’importe où à Paris, ce sera plus facile qu’ici. Je pourrais venir en train à Versailles. En vendant notre maison, on arrivera à se trouver un appartement correct, surtout pour tous les deux.

— Décidément tout le monde veut bouger, la police et maintenant toi.

Elle rit encore.

— Arrête un peu, ici on a un pavillon, certes. Deux cents mètres carrés de jardin, trois arbres, et quand on fait un barbecue, tous les voisins en profitent ! Si tu veux de la campagne, demande une mutation à Limoges, on aura une vraie maison et un vrai terrain. Réfléchis à l’idée de vivre à Paris, on ne pourra qu’être gagnant, aller au restaurant, voir des spectacles ensemble. On va reprendre notre vie d’étudiants…

– Ça demande réflexion, dit-il dans un bâillement.

— T’es mort de fatigue, va te doucher et te coucher…

6

Patrick Girard arriva le premier au bureau. À huit heures trente, tout le monde était là, d’attaque. Legal commença par justifier les absences de Jean-Paul et d’Hakim :

— Ils sont partis en perquise chez l’aide-soignante dont on a trouvé l’ADN dans la chambre.

– Ça a donné quoi, hier soir ?

— Jean-Paul a entendu l’homme, c’est négatif. Le gars est un soiffard, pas l’air méchant comme ça, mais quand il a bu…, monsieur se transforme. Il affirme ne jamais être entré dans la chambre des deux gosses. Or c’est bien lui qui s’occupe de la manutention des plateaux… Ceci peut expliquer cela. En tout cas, c’est plausible. La perquisition n’a rien donné. Pour l’aide-soignante, ils sont allés directement chez elle. Comme elle fait partie du personnel, elle doit avoir de bonnes raisons de passer dans la chambre, même si elle n’est pas de service à cet étage.

— Elle ressemble à quoi ? demanda Girard avec un sourire dont la signification n’échappa pas à son adjoint.

— Belle fille, j’ai vu la photo, et célibataire !

— Là aussi, ceci explique cela… Jean-Paul a certainement eu envie de s’assurer qu’elle était bien seule « pour la bonne marche de son enquête » !

Des rires entendus firent écho à cette réflexion, en conclusion de la séance café.

Pour la suite, chacun connaissait les priorités : analyse des communications cellulaires, recherche des similitudes entre les portables en fonction à l’hôpital à l’heure des meurtres et ceux repérés au domicile de madame Ben Hamid. Pour la retrouver, il faudrait aussi travailler sur la géolocalisation des téléphones, et étudier les fadettes. Autre urgence, inscrire la disparue au Fichier des personnes recherchées, en assurer la diffusion aux frontières ainsi que dans les commissariats parisiens.

Aux environs de midi, tomba une nouvelle intéressante. Marc, le procédurier, se précipita chez Girard, suivi de Legal.

— Chef, on a des ADN qui matchent. Trois ADN trouvés à l’hôpital sont aussi présents dans la chambre de Ben Hamid. L’un est certainement celui de madame Ben Hamid, puisqu’on le trouve à plusieurs endroits. Mais les deux autres…

— Il n’y a pas celui du gamin, au moins ?

— Non, évidemment, sinon je ne t’en parlerais même pas. Il s’agit d’ADN inconnus !

— Alors, effectivement, c’est intéressant.

Patrick joua avec les roulettes de son fauteuil jusqu’à toucher le mur derrière lui, et s’étira avant de continuer :

— D’autant qu’aucun témoignage ne mentionne que Ben Hamid soit venue à l’hôpital avec de la famille, ou même que le gosse ait reçu d’autres visites que celle de sa mère… Alors ça voudrait dire quoi ?

Et réfléchissant à haute voix :

— Une mère qui pète un boulard, son fils est malade, elle n’en peut plus de cette situation… ça ne tient pas. Il venait d’être opéré, tout s’était bien passé, l’horizon s’éclaircissait.

— Et puis les gens de l’hôpital qui l’ont côtoyée n’y croient pas non plus, rappela Marc.

— Elle a un amant, elle veut disparaître, elle en veut à son mari pour une raison qu’on ne connaît pas… Elle tue le gosse, une vengeance familiale, suggéra Legal.

Girard n’était pas convaincu…

— Il y a aussi cette histoire de couple venu la voir. Bizarre, non ?

– Ça te chagrine, moi aussi, admit Legal, mais l’épicier ne dira rien de plus que ce qu’il m’a déjà dit.

— Alors, restons pour l’instant sur l’hypothèse de la mère, proposa Marc. On nous a dit qu’elle était musulmane pratiquante, plutôt « rurale ». Ça ne correspond pas trop à l’image d’une vamp criminelle, ou alors elle cache bien son jeu.

– À ce sujet, faudrait peut-être voir avec les Marocains, essayer de se renseigner sur le père, proposa le commandant en décrochant son téléphone. Je vais demander à la commissaire Hervier de s’occuper de ça. En mettant une taulière sur le coup, ça ira plus vite.

Celle-ci décrocha au premier coup.

— Isabelle, tu ne pourrais pas voir avec la DCI, qu’ils demandent à leur attaché de sécurité intérieure au Maroc de se renseigner sur la famille Ben Hamid, ça ira plus vite que par le canal Interpol… Et puis, faut bien qu’ils servent de temps en temps, ceux-là.

Pendant cet échange, son portable vibra au fond de sa poche, l’amenant à se balancer d’une fesse sur l’autre jusqu’à ce qu’il arrive à récupérer l’appareil. Aucun numéro sur son écran, vraisemblablement un collègue. Il écourta la conversation avec Hervier pour pouvoir répondre.

— Allô !

La tension soudaine de son visage inquiéta les deux autres policiers. C’était important. Ils entendirent leur chef confirmer qu’ils avaient bien diffusé le signalement et la photo de madame Ben Hamid, et le virent attraper un papier et un stylo.

— Découverte quand ? Une autopsie a été pratiquée ? Où se trouve le corps ?

Après avoir raccroché, il écrivit quelques notes sur son papier et releva enfin la tête vers ses collègues :

— Une bonne et une mauvaise nouvelle !

Peu de suspens, ils avaient déjà compris en partie, sans pour autant savoir quelle était la bonne nouvelle…

— La bonne, c’est qu’on a retrouvé madame Ben Hamid, elle nous attend à la morgue ! La mauvaise, c’est qu’elle a un alibi en béton. Elle était déjà morte quand son fils a été assassiné.

7

Girard s’était fait communiquer les actes concernant la découverte du cadavre, rédigés comme pour l’hôpital Necker par un officier de police judiciaire de permanence. Le jeune OPJ y avait mentionné les premières constatations et investigations. À la lecture de ces procès-verbaux, le commandant ne pouvait s’empêcher de jeter un œil de professeur tatillon ne traquant pas seulement les fautes de français, mais surtout celles de procédure et les omissions plus ou moins volontaires. Surchargés, les flics de quartier évitaient d’ouvrir trop de portes de manière à clôturer rapidement leur travail. L’inverse de la Crim’ qui partait tous azimuts dans le cadre d’une enquête au long cours, à charge et à décharge, dirigée ensuite par un juge d’instruction. Des détails sans importance au départ, pouvaient ensuite compromettre un travail de plusieurs années lorsque celui-ci serait examiné à la loupe par un avocat pénaliste attaché à défendre bec et ongles son client.

Le commandant mit Charles Trenet en sourdine, se cala dans son fauteuil et rajusta ses lunettes. Pour commencer, il décida de ne pas entrer dans les détails et se contenta de survoler les premiers actes. D’abord se faire une idée précise des conditions dans lesquelles le corps avait été découvert et ce qu’on pouvait en tirer comme conclusion :

« Paris, le vingt-six janvier de l’an deux mille seize. Nous, Claude Vasseur, lieutenant de police, officier de police judiciaire, sommes mis en présence du corps de X féminin, 1,65 m, yeux marron, cheveux bruns frisés tombant sur les épaules, corpulence mince, oreilles percées au niveau des lobes, pas de cicatrice ni de signe particulier… le corps est rigide et froid… le visage est tuméfié, ainsi qu’une grande partie du corps… le bras gauche est arraché au niveau de l’épaule, l’état de la blessure laisse supposer que le corps a été déchiqueté par une hélice de bateau… L’examen des vêtements : une robe longue de couleur noire (étiquette en arabe), taille médium, une culotte taille 36 sans marque, et un soutien-gorge noir, sans étiquette de marque ni de taille… n’apporte la découverte d’aucun élément d’identité… »

Le rapport d’autopsie était plus précis : « Le corps de X féminin, enregistré à l’IML sous la référence 34/2016 repose sur la table d’autopsie… En préalable, le Docteur Galibert, médecin légiste requis pour procéder à l’autopsie, nous indique que l’examen radiographique du corps n’a fait apparaître la présence d’aucun corps étranger. Après examen de la blessure à l’épaule gauche, le praticien confirme que les déchirures des chairs et des os peuvent résulter d’une blessure causée par une hélice de bateau… post mortem… Les incisions profondes pratiquées sur le corps mettent en évidence des ecchymoses… il est noté plusieurs hématomes à la face interne du bras, compatibles avec des lésions de prise…, la présence d’un oedème pulmonaire est aussi compatible avec une noyade… le médecin nous indique que la mort remonte à vingt-quatre heures tout au plus… Des examens de toxicologie analytique complémentaires ont été demandés, et devraient parvenir dans quelques jours, susceptibles de confirmer des probabilités d’ingestion d’un sédatif puissant, genre Rohypnol ».

Il repoussa le document pour interroger sur l’écran de son ordinateur le procès-verbal de la perquisition réalisée par Legal et la commissaire chez Ben Hamid… Aucune mention de présence de médicaments à son domicile !

Il réfléchit. Difficile pour une morte de tuer son fils… Ce qui, pour le premier policier intervenant, ressemblait à un suicide était vraisemblablement un homicide. Madame Ben Hamid avait été balancée dans la Seine. Bizarre de ne pas avoir de témoins… mais possible, même à Paris ! Il y a des moments où les rues sont désertes ! Et si elle n’avait pas résisté, jeter quelqu’un dans le fleuve ne prenait pas bien longtemps… Mais pourquoi ? Pourquoi tuer d’abord la mère, puis le fils ? Jérôme, le second gamin ne devait être qu’une victime collatérale de cette tuerie.

Comme chaque fois qu’une affaire lui posait problème, une envie de nicotine gagna le commandant. Plus de cinq ans qu’il avait arrêté, pas question de retomber. Il fouilla dans son tiroir pour récupérer une boîte de cachous. À côté, traînait un paquet de Marlboro, les cigarettes destinées aux gardés à vue. Une hésitation… Il attrapa la petite boîte jaune et repoussa le tiroir. Connaître le passé de la famille Ben Hamid devenait de plus en plus urgent. Avant tout, des petits détails à régler, Girard appella son procédurier :

— Marc, t’as réussi à nous faire « saisir » de la découverte du corps Ben Hamid ?

— Ouais, pas de problème. Isabelle a appelé la substitut. La magistrate dessaisit le commissariat à notre profit. Les collègues du CIAT sont en train de mettre en ordre leur procédure, je l’aurai officiellement en fin d’après-midi avec les scellés.

— T’as noté des trucs à reprendre, sur lesquels on pourrait bosser ?

— Non, tu as lu aussi… rien de particulier. L’OPJ a fait un bon boulot. Sans plus d’éléments, il n’avait aucune raison de partir en enquête criminelle. Normal qu’il ait limité ses investigations à une simple découverte de cadavre avec recherche des causes de la mort. C’est un bon, si un jour il demande à venir ici, je glisserai un mot au chef.

— Il a vérifié les caméras ?

— Il s’apprêtait à faire l’ensemble des ponts en amont du lieu de découverte du corps, mais il n’a pas encore eu le temps. Dans les commissariats, ils ne sont pas comme nous, les saisines tombent à la suite…

— T’as l’impression qu’on glande ?

— Mais non, chef. Arrête de jouer au con, tu m’as très bien compris.

Girard connaissait effectivement la surcharge de boulot de ses collègues d’arrondissements, les salles d’attente remplies de geignards dès le matin, des plus ou moins victimes venues déposer plainte plutôt pour avoir un imprimé à donner à leur assurance que par confiance dans la police. Et puis le tout-venant, petits cambriolages, chicayas entre voisins… Après une brève pensée pour ses premières années passées en commissariat de quartier à la Goutte d’Or, il en revint à ses soucis du moment, Anissa Ben Hamid et son plongeon dans la Seine.

— T’as mis nos ripeurs dessus ?

— C’est fait.

— Et la téléphonie, t’avances ?

— Doucement. Laisse-moi encore quelques heures. Ça devrait le faire.

Impatient, Girard raccrocha avant d’appeler de nouveau. Autant il essayait de ne pas mettre la pression aux membres de son équipe, autant il ne prenait pas de gants avec les commissaires.

— T’as eu du nouveau du Maroc ?

— Oh ! le vieux, tu te calmes, lui rit au nez Isabelle Hervier. Je sais que tu crois que les tauliers se tournent les pouces à longueur de journée, tu me l’as assez dit quand j’étais en stage chez toi. Mais j’ai du travail moi aussi. Oui, je bosse pour toi.

— Pour l’enquête, tu veux dire.

— Ouais, fit-elle agacée, cette fois, pour NOTRE enquête. J’ai appelé la permanence de la DCI, ils devaient contacter leur ASI, je n’ai pas de nouvelles. C’est un jour férié là-bas. Il faudra attendre dimanche pour en savoir plus avec les Marocains. Et puis on a transmis les ADN pour une diffusion vers les services étrangers.

— …

— Rien.

Le commandant raccrocha, pensif, fit le tour de son bureau jusqu’à la fenêtre. Les péniches sur la Seine lui donnèrent l’idée de s’adresser à la Brigade fluviale qui avait récupéré madame Ben Hamid. Ses membres savaient estimer le parcours et la dérive des corps, avant qu’on ne les retrouve. Il reprit son téléphone. Son correspondant faisait partie de l’équipe d’intervention. Il sut lui préciser le temps d’immersion et le lieu où la morte avait pu tomber.

— Une vingtaine d’heures tout au plus. On a la version d’un conducteur de péniche qui a ressenti un problème avec son bateau entre le pont du Garigliano et le pont Mirabeau. L’allure semblait contrariée, ralentie. S’affichaient des alarmes de mauvais fonctionnement de l’hélice. C’est comme ça qu’il a découvert un membre supérieur pris dans l’axe d’entraînement. Le marinier nous a aussitôt avisés. Garigliano est un des ponts où il y a le moins de passage la nuit. Ça pourrait expliquer qu’il n’y ait eu aucun témoin.

— On aurait récupéré le cadavre en amont parce qu’il a été traîné un temps par l’embarcation ? Tu as dit ça à l’OPJ ?

— Non, on a été un peu bousculé par une seconde intervention à faire dans la foulée, on n’a pas trop eu le temps de discuter…

*

Et la fluviale avait raison ! En fin d’après-midi, ils se retrouvèrent tous devant un écran, à visualiser l’arrivée d’une camionnette. Venant de la rive gauche, elle montait sur le trottoir et stationnait sur le pont du Garigliano.

Legal commenta les images :

— Elle se gare du côté de la porte latérale.

— La qualité d’image est pourrie, marmonna Girard. On ne voit même pas le conducteur.

— Ce n’est pas comme dans « Les Experts », c’est vrai ! C’est flou, reconnut le capitaine. Je suis allé sur place. L’écran de protection de la caméra est dégueulasse, recouvert de poussière et souillé de chiures de pigeon. N’empêche qu’avec ça, je suis certain qu’il s’agit du meurtre d’Anissa. Après avoir stationné, je parierais qu’ils l’ont sortie par la porte du côté et qu’ils l’ont fait basculer en prenant appui sur la rambarde du pont.

Sa voix se fit plus forte quand il pointa le doigt sur l’écran.

— Regardez ! Vous voyez, ils sont en train de la balancer de la camionnette.

— Si on regarde mieux, j’ai l’impression que le conducteur est resté à l’avant. Il s’est juste baissé, signala Hakim en plissant les yeux et en montrant le véhicule.

En revisionnant le film, tous reconnurent qu’il avait probablement raison.

— Donc, il pourrait s’agir du couple qu’on a repéré à Necker et qu’a vu l’épicier. Si c’est le cas, ça suppose que la femme était à l’arrière, et une nénette seule pour jeter un corps par-dessus la rambarde, ça n’a pas dû être facile.

— Et s’ils étaient trois, voire plus. Il peut très bien y avoir eu d’autres personnes dans l’équipée. Les tueurs ont dû prendre des précautions. Elle n’avait pas de marques de liens, elle n’était donc pas attachée. Il fallait quelqu’un pour la surveiller.

L’hypothèse tenait la route.

— Moi, en tout cas, ça m’a donné un point de plus pour la téléphonie, se félicita Marc.

Girard connaissait bien cette attitude et cette voix. Son collègue avait déniché un os à ronger.

— Je suis maintenant quasiment certain d’avoir identifié deux téléphones impliqués. Les opérateurs ont été super réactifs, et j’isole deux numéros qui activent des balises proches des trois points qui nous intéressent.

Debout, il énuméra sur ses doigts :

— D’abord l’hôpital Necker à l’heure du meurtre, ensuite la rue de l’épicier qui hébergeait Ben Hamid le jour où il a eu la visite des deux jeunes qui la cherchaient et, enfin, à proximité du Garigliano, quand la camionnette stationne sur le pont. Je pense qu’on peut considérer qu’il s’agit de notre couple mystère, ou d’un trio si Patrick a raison.

— Effectivement, reconnut le commandant. Des téléphones de guerre, je suppose ?

— Oui. Les puces ne sont pas identifiables, des noms bidons, elles ont été achetées sous des faux blazes.

— C’était un coup préparé à l’avance.

— Problème. Je viens de lancer une géolocalisation sur eux. On les a perdus, et pour cause, je pense qu’ils sont passés en Espagne. Je les ai tracés sur l’autoroute au départ de Paris, le soir du meurtre. Ils disparaissent au Perthus. Ils ne se sont quasiment pas arrêtés.

— Ils ont téléphoné en France ?

— Oui, à commencer par le numéro de la victime, ce qui confirme que je suis bon au niveau de la téléphonie. Sinon, ils correspondent entre eux, autour de l’hôpital et près de chez Ben Hamid. Ils communiquent aussi dans le 93. Là encore, il s’agit de cartes SIM achetées sous des tocs. On est en plein dans les cités pourries… À noter que les puces du 93 et celles de notre gentil petit couple viennent d’une même boutique.

— On pourra les placer sur écoute quand on sera sous commission rogatoire.

— Affirmatif, répondit le procédurier. Ils appellent également en Espagne et au Maroc.

— Il y a certainement un lien. Ils doivent rendre compte.

— Probable en effet, admit Girard, mais ces suppositions doivent être étayées. Ce qui est certain, c’est que ça prend une toute autre tournure. À ce stade, on en est à une mère assassinée, puis ensuite son fils. Et ces meurtres ne relèvent pas du hasard. Les victimes étaient directement visées.

– Ça ressemble à une histoire glauque : le père fait assassiner sa femme et son gosse. La femme, pourquoi pas ? Mais le gosse, il doit falloir une bonne raison…

— Peut-être que le môme est un bâtard ? se demanda Hervé Legal.

— Ou un règlement de compte, une vengeance, hasarda Isabelle qui venait de se joindre à eux.

— Ouais, ça ne serait pas la première fois qu’une famille est ainsi décimée, reconnut le commandant. Si c’est le cas, et si les meurtres ont été décidés hors de France, au Maroc ou en Espagne, et que les tueurs aient déjà quitté le territoire…, on n’arrivera pas à grand-chose.

La commissaire choisit une hypothèse plus optimiste :

— Le temps joue pour nous, si on les identifie, ils se feront serrer un jour ou l’autre. En attendant, faut essayer de travailler les images où on repère le chauffeur et son…, sa…, ses… passager ou passagère dans le fourgon. Essayer de les retrouver quand ils circulent dans Paris, sans oublier les caméras d’autoroute. La localisation des téléphones fournit des créneaux horaires pour faire des recherches plus précises auprès des sociétés concessionnaires. On arrivera peut-être alors à identifier les visages.

8

Le samedi après-midi, même s’il y avait moins de monde à la PJ, l’activité était loin de s’arrêter. Entre les groupes de permanence et ceux ayant une enquête en cours, des flics traînaient toujours dans les couloirs des Stups, de la BRI ou de la Crim’. L’enquête de Girard en était maintenant arrivée au stade où les investigations se passaient plus dans les bureaux qu’à l’extérieur. Des centaines de procès-verbaux s’entassaient sur celui de Marc chargé de les collecter et de s’assurer avec son adjoint que rien n’avait été oublié, les mentions obligatoires, les signatures, les tampons…, tous ces petits détails dont dépendrait la légalité de la procédure à présenter bientôt aux magistrats.

Les deux jeunes du groupe avaient réussi à cibler des dizaines de caméras aussi bien à Paris que sur les autoroutes. Ils possédaient maintenant une belle collection de photos du couple. Malheureusement, les deux suspects n’y étaient pas reconnaissables. L’homme avait perpétuellement une casquette de base-ball sur le crâne, et parfois, en plus, la capuche de son sweat-shirt. La jeune femme était coiffée d’un foulard. Pour déjouer toute possibilité de les reconnaître, tous deux portaient de jour comme de nuit des lunettes de soleil. Parallèlement, les policiers avaient identifié la camionnette du pont du Garigliano… volée, mais pas récupérée, toujours dans la nature, détruite ou cachée quelque part puisque sur les vidéos d’autoroute, le couple circulait dans une Mercedes. Il s’agissait d’un autre véhicule dérobé quelques heures auparavant et qui était passé en Espagne avant même que le propriétaire n’en déclare la disparition. Entendu par les enquêteurs, celui-ci avait été mis hors de cause. Sa voiture était remisée dans un garage et il ne s’était rendu compte du vol que plusieurs heures après qu’elle se soit envolée.

Patrick Girard rédigea une nouvelle note adressée au service des relations internationales de la DCPJ. Depuis le début de l’enquête, il n’arrêtait pas : transmissions d’ADN, d’empreintes, demandes de renseignements au Maroc et maintenant en Espagne. Son téléphone sonna.

— Commandant, on a en ligne l’état-major du 93. Le véhicule que vous cherchez a été retrouvé incendié.

Girard commença à noter les infos qui confirmaient qu’on avait bien affaire à la camionnette des tueurs.

— Gardez les lieux en état, on arrive !

En apprenant la nouvelle, Isabelle décida de l’accompagner. Les deux jeunes brigadiers suivraient dans une autre voiture avec le procédurier. L’Identité judiciaire, prise sur une autre saisine, les retrouverait sur place.

— Mets le bleu, demanda Girard, constatant l’état de la circulation.

La commissaire s’exécuta pour continuer en son et lumière jusqu’à destination. Une fois sortis de l’autoroute du Nord, ils naviguèrent dans une autre dimension : la banlieue sous son aspect le plus blême. Et la météo ne s’était pas décidée à rajouter une quelconque touche de gaieté au tableau : ciel couvert et vent. La population avait changé, les habitations aussi, des barres d’immeubles au milieu de carcasses de voitures.

— On arrête la sirène. De toute manière, ici, ils n’ont pas besoin de ça pour savoir qui nous sommes.

Girard désigna du menton un gosse assis sur une bagnole en train de discuter avec deux ados en scooter.

— Des guetteurs !

Le deux-roues démarra aussitôt et les dépassa. Aucun des deux jeunes ne portait de casque, inutile dans cette zone de « non-droit » où la police ne se risquait que pour des raisons impérieuses. Le passager arrière téléphonait.

— Il doit être en train de nous annoncer.

Il les photographia ensuite, histoire de mémoriser les voitures.

— Elle est pas belle la vie ?

— J’espère surtout qu’on ne va pas se faire caillasser, répondit la commissaire, une pointe d’appréhension dans la voix. Je ferais peut-être mieux d’appeler des flicards en renfort.

— Attends un peu, les collègues du coin sont des habitués, ils doivent maîtriser ce genre de situation.

Une voix féminine, au ton bien indifférent à l’univers traversé, leur demanda de tourner à gauche et ajouta qu’ils auraient atteint leur point de destination après cent cinquante mètres, plus précisément sur leur droite. Elle n’avait pas tort.

Devant eux, un camion de pompiers et une voiture de police. À une vingtaine de mètres, un attroupement de curieux commentaient leur déploiement. Des gosses, plus attirés par la foule que par les flics, profitaient du public pour faire démonstration de leur adresse au guidon d’un scooter… Dérapages et roue arrière au programme. Pour le moment, aucune agressivité, mais il valait mieux rester sur ses gardes, ici tout pouvait partir très vite en vrille. Garé près de quatre policiers de la BAC, Girard se présenta avec ses troupes, déclenchant des « bonjour, patronne » et des « mon commandant ». Le chef de groupe les invita à expliquer comment le fourgon avait été découvert.

— Un appel anonyme au commissariat, nous étions de patrouille. Quand nous sommes intervenus, ça cramait encore. Les pompiers sont arrivés dans les minutes qui ont suivi.

L’un d’entre eux l’interrompit :

— Dans ce quartier, dans la mesure du possible, on s’arrange pour intervenir lorsque la police est là, ça nous évite de tomber dans des guets-apens.

— Oui, c’est un peu le jeu, confirma l’un des membres de la BAC. Quand ils s’ennuient, ils font cramer une bagnole pour faire venir les pompiers et déclencher le grand cirque.

— On y a déjà laissé deux camions.

— Bref, ce n’est pas le cas aujourd’hui, conclut Girard, avant de se tourner vers ses hommes. Faites des constatations rapides. De toute manière, pour l’ADN et les empreintes, c’est mort. On a téléphoné pour faire venir une dépanneuse, on fignolera à la fourrière s’il y a lieu.

Hakim constata une chose importante :

— On est dans le quartier où les téléphones du couple ont été localisés. Hier, je suis venu à côté d’ici. La boutique où ils ont acheté leurs cartes téléphoniques est à seulement quelques blocs.

— C’est quoi cette cité ? demanda le commandant.

Les « baqueux » se mirent à rire.

— Un supermarché, crack, coke, héroïne, shit, kalachnikovs… vous y trouvez tout ce que vous voulez comme fournitures de première nécessité.

À tout hasard, le commandant sortit les photos des deux suspects.

– Ça vous dit quelque chose ?

— Ils ressemblent à quasiment tout le monde. Des jeunes en casquette de base-ball et sweat à capuche, c’est l’uniforme. Quant à la fille avec son foulard, c’est un peu pareil.

Les pompiers annoncèrent :

— On a terminé, on rentre.

Ils regardèrent le camion s’éloigner. Au moment où il passa à côté d’une bande, une volée de pierres s’abattit en rafale sur la carrosserie, tradition locale de salut. Coup de sirène et d’accélérateur, le camion s’éloigna… Pour une fois, ça n’irait pas plus loin.

— On va avoir droit à la même chose, s’inquiéta Isabelle.

— Difficile de prévoir, répondit le brigadier-chef de la BAC. Normalement, non. Tant qu’on ne les emmerde pas dans leurs trafics, ils nous laissent tranquilles. Non pas qu’ils nous craignent, mais ils savent que s’ils s’en prennent à nous, on risque de revenir en force. Ce n’est pas bon pour leur commerce.

— Et faire du voisinage, c’est possible ? interrogea le commandant.

— Pour vous et madame, si on vous accompagne, je pense que ça passera. Ils comprendront rapidement que vous n’êtes pas là pour la came et les trafics. Pour eux, poursuivit-il en désignant Hakim et Jean-Paul, ça sera plus dur, ils font trop flics des Stups.

— Je leur dis de s’habiller correctement, ils ne veulent rien entendre ! Bon ! il ne me reste plus qu’à me taper ça. Ça me rajeunira de vingt-cinq ans !

— Vous allez prendre Hamed avec vous, il connaît la cité et il passe bien. Nous, on va rester là pour couvrir les autres collègues et garder les voitures.

Hamed était un jeune flic, un grand Black au regard sympathique et à la musculature imposante. On devait réfléchir à deux fois avant de venir lui chercher des noises. Patrick Girard ronchonna pour le principe mais, en réalité, il n’était pas mécontent de cette aventure qui se limiterait à trois tours d’une dizaine d’étages chacune. L’entrée dans les blocs était d’autant plus facile que les serrures n’existaient plus depuis longtemps. En bas de chaque immeuble, des jeunes assis sur les marches d’escalier, pour la plupart des dealers en attente de clients. Une fille aux allures de sage étudiante donnait de l’argent à l’un d’eux. Son fournisseur agissait avec un tel sentiment d’impunité qu’il ne tint aucun compte de l’arrivée des policiers et continua comme si de rien n’était. La cliente ne parut pas plus gênée, l’important pour elle était que ses euros se transforment bien en drogue. Les deux flics de la Crim’ emboîtèrent le pas d’Hamed et enjambèrent les dealers.

— Malgré ce qu’on peut penser, ça va aller assez vite, expliqua leur guide. Ça fera une trentaine d’appartements, mais plusieurs sont vides, certains sont occupés par des gens qui travaillent, la plupart ne voudront rien dire ou n’auront rien vu.

L’homme connaissait effectivement bien sa zone. Dans des couloirs mal éclairés, certaines portes étaient défoncées alors que d’autres, au contraire, étaient renforcées d’une multitude de serrures. Chacun ici vivait à sa façon, la règle étant de ne pas s’occuper des autres. La surprise intervint dans la troisième cage d’escalier, alors qu’ils n’y croyaient plus. Au cinquième étage, ayant frappé plusieurs fois et s’apprêtant à partir, ils entendirent un pas hésitant approcher. Un bruit de serrure, la porte se bloqua, retenue par une chaîne de sécurité. Un demi-visage ridé, un œil. Girard le regarda avec lassitude et s’adressa à lui d’une voix fatiguée avec la certitude de faire un nouveau bide.

— Bonjour, monsieur, nous sommes de la police.

Pour toute réponse, une sévère quinte de toux. La silhouette se plia presque en deux avant de les regarder à nouveau d’un œil devenu larmoyant. Bruit de chaîne… et apparition d’un octogénaire en robe de chambre à carreaux, portée sur un survêtement trop grand pour lui. Une effroyable odeur de tabac assaillit leurs narines. L’homme les étudia longuement tout en tirant sur une cigarette qu’il tenait entre des doigts jaunis par la nicotine. Son visage disparut un instant derrière un nuage de fumée.

— C’est ça, la police française ? Une midinette, un Sénégalais et un agent d’assurances ?

Ils se retinrent de partir tous les trois d’un énorme éclat de rire, mais le commandant reprit son sérieux.

— Nous venons au sujet de la voiture qui a brûlé en face de chez vous.

Le vieillard les planta sur le palier et disparut en laissant la porte ouverte. Ils se regardèrent, sourires en coin. Même si ça n’apportait pas grand-chose à l’enquête, Girard sentait déjà que le pittoresque de cette visite allait animer les prochains pots de brigade. Ils suivirent le personnage jusque dans sa chambre. Côté rue, une vue imprenable sur la camionnette carbonisée. Devant la fenêtre : une table, un cahier, un stylo et des jumelles. Leur hôte s’offrit une nouvelle quinte de toux avant de pouvoir parler, pour finalement se reprendre, s’essuyer les lèvres du revers de sa robe de chambre, et grogner :

— Je fais votre travail, moi. Je planque et je prends des notes.

— …

Trois silences, trois flics bouche bée.

— Ben oui, et vous… vous ne faites rien. J’ai déjà essayé de téléphoner pour dire que j’avais des renseignements sur les trafics de drogue. J’ai appelé plusieurs fois, on m’a promis de venir, mais personne n’est jamais venu me voir. Alors, je continue de travailler… J’ai rédigé un rapport complet.

Il tendit plusieurs pages manuscrites à celui qui lui paraissait être le chef puisqu’il était le plus vieux et le mieux habillé.

— Tenez, regardez ! Je m’apprêtais à l’envoyer au ministre de l’Intérieur.

Girard lut rapidement. Leur interlocuteur y dénonçait le trafic de drogue dans la cité en donnant une liste de noms. Mais ce dossier ne ressemblait pas aux vagues courriers de délation que la police recevait régulièrement. Il avançait même qu’il disposait de détails et de preuves.

— Et quelles sont ces preuves, monsieur… ?

Le visage de son interlocuteur s’éclaira d’un sourire malicieux.

— … Marcel Dazin !

Nouvelle quinte de toux, plus pénible encore que les précédentes…

— Ah ! vous comprendrez que je n’ai pas voulu tout dévoiler, mais tout est là, indiqua-t-il en désignant une pile d’une quinzaine de cahiers à spirales. Il en prit trois, presque au hasard, et les distribua aux flics.

— Il y a tout.

Effectivement. Un sacré boulot de surveillance, les horaires, les numéros des voitures et même des photos réalisées avec un appareil polaroïd, prouvant des échanges d’argent ou de drogue. Cela depuis presque trois ans.

— Impressionnant, bravo !!!

— Et je sais qui sont les chefs et où ils cachent de la drogue…

Nouveau rire malicieux. Il se précipita vers une armoire où les flics aperçurent brièvement la crosse de ce qui ressemblait à un revolver d’intendance de la fin du XIXe. Le drôle de détective revint vers eux avec une sacoche en cuir contenant un objet facile à reconnaître.

— Avec mes économies, j’ai acheté des lunettes à vision nocturne. Et le soir, soit je vais me cacher dans les caves, soit je sors pour voir ce qui se passe dans d’autres coins de la cité. J’ai déjà vu des livraisons de drogue. Le chef de tout ça, je peux vous le dire, s’appelle Saïd Nasri, et il habite à deux blocs d’ici, et voici ses lieutenants.

Marcel Dazin ouvrit un autre cahier avec une nouvelle liste de noms et des photos. Il appuya son index jauni sur celle d’un homme qui figurait sur presque toutes.

— C’est lui, Saïd Nasri. Il doit avoir peur qu’on l’écoute chez lui maintenant que vous avez le droit de sonoriser les appartements. Il donne ses rendez-vous en extérieur, je le vois passer devant chez moi. Et pour savoir qui est qui, vous savez comment je fais ?

Nouveau silence d’un auditoire se demandant bien d’où viendrait la nouvelle surprise.

Dazin repartit en clopinant vers son armoire à malice. D’un tiroir du bas, il ramena un sachet plastifié rempli de mini-cassettes.

— Je fais comme vous, je les enregistre. J’ai mis un magnétophone dans une boîte à lettres, et comme ils parlent toute la journée, je sais qui est qui, et ce qui va se passer !

Il haussa les épaules d’un air désolé.

— Bien sûr, ils parlent aussi en arabe, mais la plupart du temps, c’est en français… Enfin, dans leur français un peu spécial, mais ça j’ai réussi à m’y faire, je comprends… le verlan ! Voyez que monsieur Celmar Zinda, il est à la démo.

Ils éclatèrent de rire. Tout cela était fort intéressant et la situation cocasse, mais ils étaient bien loin de la camionnette incendiée. Patrick Girard regarda sa montre avec une soudaine envie d’abréger.

— Monsieur Dazin, je vous promets qu’on va prendre au sérieux tout votre travail, mais nous, nous sommes de la Brigade criminelle du 36 quai des Orfèvres, et ce qui nous intéresse c’est la camionnette brûlée.

— J’ai compris. Il faut savoir que tout est lié…

Chaque fois qu’ils restaient sans voix, les yeux de leur hôte pétillaient de bonheur et de vivacité.

— Oui. Un couple de jeunes a amené cette camionnette. Quand ils l’ont laissée, ils sont repartis au volant d’une Mercedes gris métal, tenez, j’ai l’immatriculation, ajouta-t-il en fouillant dans ses notes.

Girard et Hervier scrutèrent l’inscription manuscrite. Leur attitude ravit leur hôte. Il se tint soudain plus droit. Les deux flics sourirent. Pas d’erreur, il s’agissait bien de la Mercedes qu’ils avaient pistée.

Le commandant sortit d’une poche de sa veste des photos extraites des films de caméras de surveillance.

— Vous les reconnaissez ?

Le vieux les regarda attentivement avant de se redresser :

— Pas terribles, vos épreuves…, les miennes sont bien meilleures.

Une nouvelle recherche documentaire, et il leur présenta une série de quatre clichés où l’on voyait clairement le couple, d’autant mieux que sur l’un d’entre eux, la jeune femme et l’homme ne portaient aucun couvre-chef. Il s’agissait de deux Maghrébins. Sur un autre, ils discutaient avec Saïd Nasri. Le vieux retourna la photo.

— C’est la dernière fois qu’ils sont venus, le jour où ils ont récupéré la Mercedes. C’était mercredi, à quatorze heures dix-sept.

La tension du commandant augmenta légèrement. Pour mettre tout cela en procédure, il réfléchit un long moment avant de prendre sa décision.

— Monsieur Dazin, nous devons partir, on nous attend au bureau.

Les sourcils de la commissaire se soulevèrent. À quoi jouait son chef de groupe ? Elle l’entendit poursuivre :

— Vous permettez que nous prenions avec nous quelques-uns de vos documents ?

Le vieux n’hésita pas longtemps.

— Bien sûr, prenez ce dont vous avez besoin.

— Le reste nous intéresse aussi, mais j’aimerais que vous nous le portiez vous-même, comme cela nous vous ferons visiter nos locaux. Pourquoi ne viendriez-vous pas déjeuner avec moi demain à midi ?

Le vieux ne réfléchit pas longtemps. La visite du quai des Orfèvres ne se refusait pas !

— Bien sûr, demain.

— Midi, je vous attends en face de notre célèbre porte.

Le visage de Dazin s’illumina d’un sourire enfantin sur un air ravi.

— J’y serai.

Une fois dehors, le commandant s’expliqua :

— On avait déjà assez traîné chez lui. En restant trop longtemps, on peut attirer les soupçons du voisinage. Pas question de lui faire prendre des risques. Si son passe-temps vient à être connu du quartier, je ne donne pas cher de sa vie.

9

Banlieue de Marbella,

sud de l’Espagne.

Cinq heures… Marbella s’éveillait.

Une volée de coups de poing ébranla la porte au moment où la sonnerie de son portable se mettait à sonner.

— Oh ! le « driver », c’est l’heure ! Magne ton cul, on t’attend !

Yves n’avait pas fermé l’œil et avait passé son temps à ressasser des problèmes personnels en se demandant ce qu’il foutait là. Pas grave pour ce qui allait suivre. Le défaut de sommeil était un risque, mais l’adrénaline le tiendrait en éveil. Il désactiva l’alarme de son téléphone devenue inutile. Les coups redoublèrent.

— T’as entendu ? C’est l’heure !

Ce gros con d’Eduardo commençait à lui casser les pieds, mais ça ne servait à rien de le chercher. L’homme avait une réputation de tueur, et il était plus sage de ne pas chercher à vérifier si elle était justifiée ou non. La seule chose qu’il savait de lui, c’est qu’il était Mexicain et recherché dans son pays. Ce membre du fameux cartel de Sinaloa, implanté sur les cinq continents et dans près d’une centaine de pays, vivait en Espagne sous une fausse identité depuis plusieurs années. Il assurait l’arrivée en Europe de la marchandise et la protection des livraisons jusqu’aux destinataires. Le recouvrement des créances, bien que ce ne soit pas sa spécialité, n’en était pas moins dans ses attributions, surtout s’il s’agissait de mauvais payeurs.

— Ouais, c’est bon, j’arrive.

— Ben, réponds, au lieu de te faire prier.

Il haussa les épaules, appuya sur le bouton de la machine à café et se dirigea vers la douche.

Son 1,65 m était son seul vrai problème physique, car il était tout en muscles. Son régime alimentaire à base de malt, de nicotine et de caféine, l’aidait à garder la ligne. Un jour, il en paierait le prix, enfin c’est ce que craignaient ses proches, mais il s’en moquait.

Quand il regagna sa chambre, l’eau du café était à température, il plaça un mug sous le verseur. L’odeur d’arabica n’eut pas le temps de se répandre qu’il allumait une Camel. Sa main tremblait. Pas très bon ! pensa-t-il. Ce phénomène récent l’inquiétait un peu, mais pas question pour lui de consulter un médecin ou de changer d’hygiène de vie. Il pensa à sa fille, la « prunelle de ses yeux », à sa charge depuis que sa mère l’avait quitté. Peut-être devrait-il se ménager, au moins pour elle ? Mais il n’arrivait pas à se raisonner. Il l’avait eue la veille au téléphone. Elle était chez sa grand-mère. Après ce voyage, ils passeraient le week-end ensemble et il la couvrirait de cadeaux.

Au moment de s’habiller, la seule chose qui comptait vraiment pour les prochaines heures était le choix des chaussures. Être à l’aise tout en ressentant au mieux les pédales. Il chaussa des Nike faites spécialement pour lui, sa paire fétiche, celle qu’il portait quand il avait remporté ses plus belles victoires, une étape du Dakar en 2005 et plusieurs dans le tour de Corse et le Monte-Carlo… C’était au temps de sa gloire… Dix ans étaient passés. Avant qu’il ne sombre !

En bas de l’escalier, il les retrouva tous. Ils se taisaient et les regards convergèrent vers lui. Il était le dernier, même s’il n’était pas en retard. Il ne faisait pas partie du même monde que ses « compagnons ». Eux formaient une équipe, et lui restait une pièce rapportée.

Ils seraient neuf à participer au « voyage ». Il n’avait retenu que leurs prénoms.

Le convoi compterait trois voitures : deux « porteuses » et une « ouvreuse ». À cela s’ajouterait une escorte de motards, des lampistes qui baliseraient discrètement leur route et se relaieraient tout au long du trajet. Eduardo gérerait ça par téléphone. Dans chaque véhicule, par souci de discrétion, un couple susceptible de moins attirer l’attention des flics et des douaniers. Seule « l’ouvreuse » transporterait trois personnes, Eduardo et deux de ses hommes. Son accompagnatrice, Malika, d’origine maghrébine, avait les cheveux courts et blonds, le teint clair, les yeux bleus. Elle parlait français et espagnol sans le moindre accent. C’était la copine d’Eduardo. Si le Mexicain la lui avait affectée, c’était bien le signe qu’on se méfiait de lui.

Dans la seconde « porteuse », Fahrid, un reubeu dont il ne savait pas grand-chose sinon qu’il avait une réputation de bon conducteur. Il ignorait pourquoi ce Fahrid avait fini par échouer en Espagne et quelles étaient ses motivations. Probablement les mêmes que les siennes, l’argent, l’argent… Leïla, la brune pétulante, sa copine, faisait équipe avec lui. Deux motards complétaient le convoi, des Hell’s venus de France pour l’occasion. Un d’entre eux s’appelait Raynal, un type qui avait dû trop regarder « Sons of Anarchy » à la télé, un physique de beau gosse, avec de longs cheveux bruns ondulés et une barbe naissante.

Eduardo ne lâchait pas Yves du regard. Tous se méfiaient de lui, mais seul le Mexicain s’en délectait ouvertement comme s’il rêvait de se le payer. L’homme avait certainement du sang sur les mains, et il ne devait achever ses proies d’une balle dans la tête qu’après avoir longuement joué avec elles. Les yeux rivés dans les siens, les lèvres du voyou se plissèrent jusqu’à former un petit sourire.

— Bon, puisque notre star nous fait l’honneur de se joindre à nous, nous allons pouvoir commencer.

Sur une carte routière, le trajet prévu était surligné au marqueur jaune fluorescent.

— Vous emprunterez l’autoroute qui longe la côte de bout en bout. Pas d’excès de vitesse, vous roulerez à dix kilomètres/heure au-dessous des limitations. De toute manière, je serai dans la voiture de tête en éclaireur précédé des motards. Plusieurs d’entre eux sont déjà postés sur l’autoroute chargés de me signaler les difficultés éventuelles.

— Pourquoi on est là si c’est pour une conduite de père de famille ? s’étonna Fahrid.

Eduardo n’aimait pas qu’on discute ses consignes, son air mauvais n’échappa à personne.

— On préfère les go slow. Les go fast, c’est d’un autre temps. On se fait souvent remarquer, et si ça finit en stock-car, on perd notre marchandise… Avec la valeur de ce que vous transportez, c’est un risque que les patrons ne veulent plus prendre.

— Vos qualités, c’est le plan B. Vous devez réagir s’il y a des embrouilles.

La voix venait de derrière eux où se tenaient deux septuagénaires qui auraient pu passer pour des frères. Ils portaient beau, malgré leur tenue un brin ringarde : polo Lacoste, pantalon en lin et chaussures blanches. La même peau hâlée, les mêmes cheveux clairsemés ramenés en arrière, seule la couleur des yeux différait, bleue pour le parrain niçois Léo Braghanti, et marron pour leur hôte espagnol Alfonso Castroviejo. Le Français s’expliqua :

— Vous ne prendrez des risques qu’en cas d’extrême nécessité. Voilà ce qu’on attend de vous. Inutile de jouer les pilotes de course sans raison. Les forces de sécurité portent une attention toute particulière aux excès de vitesse et aux mauvais conducteurs. Donc, vous roulez normalement et prudemment. Il vous faudra peut-être savoir prendre des initiatives… Vous êtes tous payés en conséquence. Mais si vous êtes arrêtés à cause d’une erreur de votre part, et que la marchandise que vous transportez soit perdue, je peux vous assurer que rien ne vous protégera plus, même pas les barreaux d’une prison.

Le septuagénaire se rapprocha d’Yves et posa affectueusement sa main sur son épaule :

— Notre ami s’est déjà retrouvé dans une situation difficile, et il a su faire ce qu’il fallait pour s’en sortir. Si besoin était, j’espère que vous saurez agir comme lui.

Le conducteur sourit modestement au souvenir d’un voyage de Perpignan à Nice. À l’époque, il se servait d’une moto, un engin qu’il maîtrisait aussi bien qu’une voiture. La police et les douanes avaient failli l’intercepter, mais il avait réussi à leur fausser compagnie. Pour ne pas être arrêté, il était resté caché trois jours dans une forêt, le temps que les recherches soient abandonnées. Lorsqu’il avait rapporté la marchandise qui lui avait été confiée, c’est presque en héros qu’il avait été accueilli par son employeur. Depuis cet acte de bravoure, le milieu niçois s’adressait à lui pour les convoyages les plus dangereux.

Castroviejo attrapa Eduardo par le bras pour l’attirer à l’écart, le temps de lui donner quelques consignes qui ne devaient pas intéresser le reste de la troupe.

Les deux « petits vieux » quittèrent la pièce en laissant derrière eux un sentiment mêlé de curiosité, d’inquiétude, voire de peur. Eduardo ne retint que la confiance marquée envers Yves. Seul Fahrid sembla se moquer de ce qui venait de se passer.

— C’est qui ces papys, ils sont sortis du Muppet Show ? ironisa-t-il devant une assistance silencieuse. Leïla, d’un signe de la main, lui intima de se taire.

Le jeune voulait en découdre et montrer ce qu’il savait faire au volant d’une voiture… L’idée qu’Yves puisse être meilleur que lui à ce jeu, lui paraissait inenvisageable.

— Vous savez maintenant tous que nous avons une star avec nous, railla Eduardo. Les équipes sont faites… On part dans trente minutes…

— Je peux voir la voiture ? demanda Yves.

Le Mexicain haussa les épaules avec un petit rire mauvais :

— T’as peur qu’on ait pété sur le siège où Sa Majesté va s’asseoir ?

— Lâche-moi un peu, tu veux ! Mieux vaut perdre dix minutes au départ que de le regretter par la suite, ou pire, d’avoir à s’arrêter. Je veux faire chauffer le moteur, m’assurer effectivement que le siège est bien réglé et faire un tour de contrôle. Il faut que la marchandise soit bien calée comme je l’ai demandé. Pas question de se prendre un truc dans la gueule en cas de coup de frein, ou d’être déséquilibré dans des virages…, ça te pose un problème ?

— Il a raison, confirma Fahrid.

En d’autres circonstances, il s’en serait moqué, mais il ne voulait pas paraître moins professionnel.

Eduardo laissa le silence s’étirer et les regards se tourner vers lui. Il haussa à nouveau les épaules avant de s’écarter et de montrer la porte…

— Par ici, mes seigneurs et chevaliers, allez voir vos montures.

Les deux pilotes rejoignirent les véhicules stationnés le long des garages, en contrebas de la villa : un Porsche Cayenne gris métallisé et une BMW X5 noire, aux amortisseurs renforcés pour ne pas laisser suspecter les trois cents kilos de marchandise. Par contre, malgré l’emballage isotherme, l’odeur ne laissait aucun doute sur la nature du chargement, de la résine de cannabis et de la cocaïne. Fahrid fit mine de s’en amuser. Mais Yves se montra perplexe.

— Même à deux cents mètres, on filerait la gaule au moindre Rantanplan des douanes.

— C’est quoi, Rantanplan ?

— Un chien policier, répondit Yves.

— Ah ouais, ben tant mieux ! Ce sera plus drôle… On croirait que t’as les jetons, crâna Fahrid.

Yves haussa les épaules, préférant ne pas répondre. Il s’assit dans sa voiture, la BMW.

Les mains sur le volant, il rechercha la meilleure position et régla le siège. Appui sur les pédales, passage de vitesses à vide. Il commanda l’ouverture du capot et redescendit pour entamer une check-liste digne de celle d’un pilote d’avion. Ses yeux cherchèrent dans le moteur la moindre trace d’huile. Un aperçu également sur les disques de frein et les mâchoires… Un jeune d’une vingtaine d’années, resté jusque-là en retrait, s’approcha de lui.

— Les freins sont neufs et j’ai amélioré la ventilation des disques.

D’un simple clin d’œil, il signifia qu’il était satisfait et passa à l’arrière. L’ouverture du coffre libéra à nouveau l’odeur douceâtre de la résine.

— J’ai fait des aérations, quand vous roulerez, ça ventilera naturellement la cabine et l’odeur va disparaître.

— Bonne idée !

Surprise et moment de flottement… Yves sauta dans le véhicule, passa la première, coup d’accélérateur, les 320 chevaux rugirent de bonheur. Les roues arrière patinèrent sur le gravier. Quand elles accrochèrent enfin le bitume, la voiture bondit en avant, et laissa sur place des témoins ébahis… Le 4 × 4 attaqua la longue allée conduisant de la villa au portail principal et à la route distante de près de deux cents mètres. Eduardo blêmit. La came s’en allait ! Machinalement, il chercha à empoigner son pistolet.

Le bolide était déjà à une centaine de mètres, hors d’atteinte ! La stupéfaction se lut sur tous les visages. Eduardo lâcha son arme pour alerter les gardes à l’entrée, dernière possibilité d’intercepter le 4 × 4 avant qu’il ne passe la grille… Subitement, il chassa jusqu’à effectuer un demi-tour presque parfait… Les pneus crissèrent à nouveau pour propulser l’engin en direction de la villa. En une centaine de mètres, elle atteignit presque les 150 kilomètres/heure, et provoqua l’effroi des spectateurs qui la voyaient foncer sur eux.

Yves pila à quelques mètres de la fin du bitume pour attaquer à vitesse modérée, le sol en pierres. Coup de volant, l’automobile tangua sur la droite, il libéra la pédale d’accélérateur pour agir sur le frein à main… L’arrière chassa, en exécutant une nouvelle volte-face parfaite, projetant une pluie de gravillons et de poussière sur le public. Et la BM s’immobilisa !

Alors qu’il descendait de voiture, Eduardo se rua sur lui, l’attrapa par le col de sa chemise tandis que l’autre main vissait son pistolet dans le cou de sa proie…

— Ne refais plus jamais ça ou je te descends, tu m’entends ?

Yves le fixa dans le blanc des yeux sans ciller, avant de se mettre à rire. Il tapa doucement sur l’épaule de son agresseur.

— Du calme, je testais juste la stabilité du chargement. Rien d’anormal.

— Tu m’entends ? Jamais plus !

Eduardo relâcha sa prise. Au moment où ils se retournaient, les deux hommes virent les silhouettes des vieillards disparaître derrière la fenêtre du bureau de Castroviejo au premier étage, et le rideau retomber. Le maître des lieux et son associé n’avaient rien raté de cet épisode.

Yves chercha des yeux le jeune mécanicien.

— Oh ! petit, retends les courroies d’amarrage de la cargaison, c’est un peu lâche. Quand j’ai freiné, le chargement est venu au contact de mon siège. Je ne veux aucune gêne, tu m’entends ?

— Oui, monsieur, pas de problème, je m’en occupe.

— Ah ! refais aussi la pression. Tu ajoutes 200 g de plus dans chaque pneu.

*

Leïla faussa compagnie à toute l’équipe, et disparut dans sa chambre. Elle en verrouilla la porte et fouilla au fond d’une poche de son jean jusqu’à ce que ses doigts découvrent ce qu’elle cherchait. Un demi-sourire éclaira son visage, et elle se mit à inspirer profondément comme anticipant l’odeur et la sensation tant attendues. Devant la petite fiole en verre, son visage s’illumina. Il en restait suffisamment pour encore plusieurs jours. Elle déversa avec précaution la précieuse poudre blanche sur une table en verre, créant une petite pyramide qu’elle trouva magique. Ses doigts tremblèrent légèrement, le moment de frénésie qui précédait l’extase. La fiole regagna le jean, et elle s’empara d’une carte de crédit de la Banque marocaine du commerce extérieur. Quelques coups avec la tranche, et elle s’attaqua au petit tas à la blancheur enivrante pour le diviser en lignes parallèles… Un billet de cent euros était posé sur la table, il avait été utilisé si souvent qu’il avait pris la forme d’un petit rouleau. Elle se l’inséra dans une narine. Un dernier regard pour son œuvre avant d’entamer ce festin de reine ! Car c’est ce qu’elle était…, et elle plongea résolument vers le bonheur qui l’attendait.

10

Nice.

Léanne venait d’appuyer sur le bouton entraînant le tapis de course à une vitesse de vingt kilomètres/heure. Les yeux rivés sur le chrono, bien décidée à tenir le rythme, elle regardait défiler les secondes en même temps que les guitares de Guns N’Roses vrillaient ses tympans… À quarante-trois ans, elle avait un corps que bon nombre de femmes plus jeunes lui enviaient, le ventre plat et musclé, une poitrine solide, un visage un peu autoritaire mais agréable, avec des lèvres fines et de grands yeux clairs. Les traits de son visage se tendaient au fur et à mesure de l’effort. La sueur ruisselait sur son front et s’écoulait suivant une longue ride verticale partant de sa tempe droite vers le menton. Quand son portable sonna, elle eut un bref regard vers l’écran, prit appui sur les bras du tapis, se souleva en écartant les jambes de chaque côté de la bande de roulement, et actionna le champignon rouge d’arrêt d’urgence.

— Oui, c’est moi, qu’est-ce qui se passe ?

Son interlocuteur marqua un temps d’hésitation, signe qu’il avait deviné l’essoufflement de sa correspondante.

— Non, je ne suis pas en train de baiser, je cours sur mon tapis.

Il avait beau connaître sa chef, il ne s’attendait visiblement pas à ce genre de réponse.

– À cinq heures du matin… ?

— Je n’arrivais pas à dormir… Mais, dis-moi, toi, à cette heure, tu pensais à moi dans ton fauteuil, ou tu as un truc à me dire ?

— … La marchandise devrait partir bientôt.

– Ça sort aux zonzons ?

— Oui.

— Pas la peine de s’énerver, mais il faut qu’on soit tous disponibles. T’attends six heures et t’appelles le groupe. Je veux tout le monde au bureau à huit heures, pas question de sport, de courses perso ou de problèmes de gamins… Et dis-leur qu’ils ne prévoient rien pour les jours à venir… Ils peuvent même venir avec des fringues propres… On va bouger.

— Bien…

— Qu’est-ce qu’il y a… ? Autre chose ?

— Ben, c’est-à-dire que je n’ai rien pour me changer et je suis au bureau… J’aurai le temps de passer chez moi ?

Elle sourit en l’entendant.

— Non, pas question que tu bouges… Tant pis, t’aurais dû y penser !

Elle le laissa mariner en imaginant son embarras.

– Évidemment, on va te trouver un créneau pour que tu ailles chez toi. Ne t’inquiète pas. En attendant, appelle le taulier pour l’aviser… Non, finalement, laisse tomber pour le commissaire, je m’en occupe.

Elle reposa son téléphone sur le tableau de bord du tapis, pensive, le regard perdu dans le cadre de son petit logement. Toute la pièce donnait sur une baie vitrée surplombant Nice. Les murs blancs et le parquet en chêne clair en faisaient, dès le lever du jour, un endroit lumineux. Son attention se porta sur le sac en cuir pendu à une potence métallique fixée au mur. Elle s’en approcha, attrapa une paire de gants posés sur un banc, et bascula pour le savater, avant de lui asséner une rafale de coups de poing…

11

À sept heures trente, le dimanche, les rues de Nice étaient désertes. Léanne respira profondément et apprécia la saveur de l’air marin. Sa Golf blanche l’attendait sur un stationnement interdit sans pour autant avoir écopé de contravention. Tant mieux ! Car il était devenu presque impossible de les faire sauter. Elle jeta à l’arrière un sac de sport contenant quelques affaires de toilette et des vêtements de rechange.

Quand elle arriva à la caserne Auvare, rue Roquebillière, et se gara entre les bâtiments 5 et 6 réservés à la police judiciaire, les lumières étaient toutes éteintes. Avec son cynisme habituel teinté de mauvaise foi, elle se mit à penser qu’il n’y avait rien d’étonnant à ça. Côté « financière », ils travaillaient au rythme des banques. Si on venait à leur enlever les néons, ils mettraient des mois à s’en rendre compte. Quant à la « criminelle », Léanne déplora que la police française ressemble de plus en plus à une administration comme une autre. Le temps des interrogatoires nocturnes était quasiment révolu. Travailler en dehors des horaires de bureau était de moins en moins à l’ordre du jour de fonctionnaires lissés autant par un système judiciaire contraignant, que par l’évolution d’une société privilégiant loisirs et vie familiale plutôt que les responsabilités professionnelles. Les imprévus, autrefois le sel et la joie du métier de flic, passaient aujourd’hui pour de petits drames tant ils troublaient l’emploi du temps de chacun, entraînement sportif ou récupération des enfants à l’école. Dans ce métier, le prévisible était rarement prévu ! Elle n’arrivait pas à se faire à ces changements de mentalité.

Elle fut la première à son bureau du bâtiment 6, celui des Stups. Daniel, le gardien qui l’avait appelée, devait être à la salle d’écoute. Elle récupéra des copies de procédure, la commission rogatoire originale… Un brin tatillonne et inquiète, elle vérifia une fois de plus que la magistrate avait bien mentionné l’article 18, alinéa 4, l’autorisant à se déplacer sur l’ensemble du territoire national. Même si pour se rendre à la frontière espagnole, la police judiciaire de Nice n’avait pas besoin de cette mention pour rester sur le ressort de la Direction inter-régionale de Marseille. Mais mieux valait être prudent s’ils devaient se déplacer ailleurs. Des bruits dans le couloir annoncèrent son collègue, un jeune de vingt-cinq ans, nouveau venu à la PJ.

— Mes respects, commandant !

— Dis-moi, tu vas me gonfler longtemps avec tes « respects ». Si tu voulais la jouer comme ça, fallait aller chez les CRS. Je t’ai déjà dit que je m’appelais Léanne et qu’on se tutoyait.

Le jeune bredouilla :

— Oui… bien…

— Rassure-toi, si j’ai envie de te passer une avoinée, j’y arriverai très bien quand même.

Cette fois, Daniel rougit légèrement.

— Rien de plus sur les zonzons ?

— Non, comman… Non, Léanne.

— Allez, rentre chez toi chercher tes affaires.

Seule à son bureau, elle choisit un disque d’ACDC, « Highway to Hell », et se dit que du Highway, ils allaient s’en bouffer aujourd’hui pour gagner Perpignan. Elle vit s’allumer le bureau de celui qu’elle attendait : le chef de la section criminelle dont dépendaient les Stups. Elle fonça le retrouver d’un pas décidé.

Claude Vignon était un peu plus jeune qu’elle. Par principe, la commandant n’aimait pas les commissaires. C’est du moins ce qu’elle claironnait pour les titiller, alors qu’elle s’entendait plutôt bien avec eux, pourvu qu’ils aient le sens policier et ne se cantonnent pas dans un rôle de gestionnaire de service. C’était le cas de Vignon. Il aimait la région, moins pour son climat que pour son milieu.

Pour un jeune commissaire, la PJ de Nice était une superbe machine. Ce service, constitué de quatre-vingts fonctionnaires dont une BRI, avait beau être qualifié « d’antenne » et dépendre sur le papier de la PJ de Marseille, il était plus important que bon nombre de SRPJ provinciaux. Les chefs successifs avaient toujours entrepris d’en manœuvrer les vieux routiers, rien n’étant jamais clair ni facile avec certains enquêteurs « sudistes » dont les méthodes ne risquaient pas de remplir les prisons. Le commissaire avait définitivement opté pour un rajeunissement des cadres et, lorsqu’il avait fallu désigner un nouveau chef pour les Stups, il avait soutenu Léanne face à quelques ramiers qui estimaient que le poste leur revenait de droit, même s’ils n’avaient plus arrêté personne depuis bien longtemps. Vignon était un malin. Il avait su facilement s’adapter à la région et nul ne pouvait penser qu’il n’était pas du pays. Mieux encore, le jeune taulier était un adepte de la pétanque. Particulièrement doué, il arrivait à prendre les Niçois à leur jeu favori, et s’était attiré par ce biais une certaine renommée, de la sympathie, voire du respect de la part de locaux étonnés qu’un gars du Nord puisse pratiquer leur « art » local avec autant de réussite.

— Madame, que me vaut l’honneur ? lança-t-il à Léanne avec un sourire à ruiner un dentiste.

Il avait une jolie gueule et le savait.

— Votre femme vous a jeté du lit, pour que vous soyez déjà là ?

Il leva les yeux au ciel.

— J’adore votre respect de la hiérarchie. Vous savez bien pourquoi je suis là !

Bien qu’ils soient seuls, elle entra et referma derrière elle avec des airs de conspiratrice, en chuchotant :

— Du nouveau ?

— Oui, j’ai eu le SIAT, notre gars a bien eu les contacts nécessaires. Il va remonter avec tout le monde et nous informer sur l’avancement de l’affaire… s’il le peut. À partir de maintenant, ce ne sera pas facile pour lui de communiquer… Son « couvreur » m’appellera chaque fois qu’il aura des informations.

— Les collègues espagnols, ça donne quoi ?

— L’attaché de sécurité intérieure à Madrid et l’officier de liaison ont négocié serré. Ce qui a vraiment fait la différence, c’est le déplacement, la semaine dernière, du chef des relations internationales de la DCPJ, accompagné de la juge d’instruction. Ils ont aplani les choses et maintenant tout va bien. Nos collègues ibériques suivront de loin, jusqu’à la frontière. Pour eux, l’important est de s’assurer que la came n’est pas pour le territoire espagnol. Quand nous aurons la drogue, ils monteront une opération en parallèle de la nôtre, et taperont le fournisseur.

Il chercha les yeux de Léanne avec un sourire moqueur.

— Tous ces petits détails à régler, ça vous dépasse… Heureusement que vous avez un commissaire comme moi pour vous suivre…

C’était devenu un jeu entre eux, et la petite vacherie ne la surprit pas.

— Je fais votre carrière, c’est vous qui devriez me remercier.

Il rit.

— Vous me manquerez quand je partirai d’ici… Et vous, du nouveau ?

— Nos loustics sont plutôt prudents. Mais on sent un peu de fébrilité chez eux. Il va y avoir du mouvement. Plusieurs vont faire le déplacement jusqu’à la frontière.

Le téléphone de Vignon sonna, le commissaire regarda sa montre avant de décrocher :

— Huit heures ! Je parie que c’est le poste de garde. La juge d’instruction doit être arrivée, je vais l’accueillir et on se retrouve dans un quart d’heure.

*

La grande salle de réunion de la PJ se remplissait lentement. Venir travailler un dimanche était loin de ravir la plupart des participants dont plusieurs ne digéraient toujours pas les nominations de Léanne au grade de commandant et à la tête des Stups… Faute de chercher d’autres explications, et par jalousie, il ne pouvait s’agir que d’une promotion canapé…

Vignon et sa collaboratrice prirent le temps de rendre compte de la situation à la juge d’instruction. Laurence Albertini était une grande brune pulpeuse, coquette et élégante. Elle étonnait souvent par l’usage d’un vocabulaire franc et direct, à se demander si les flics et les voyous n’avaient pas fini par déteindre sur sa distinction naturelle, ou si, plus simplement, elle ne prenait pas le parti de se mettre à leur niveau. À cinquante ans, elle avait passé la presque totalité de sa carrière à Nice avant d’intégrer à Marseille la juridiction inter-régionale spécialisée en matière de lutte contre le crime organisé. Cette affectation lui allait comme un gant. Débarrassée d’instructions aussi chronophages que répétitives, elle ne traitait plus maintenant que des affaires complexes de trafics, de meurtres… commis par des groupes criminels de haut vol. Elle collaborait avec d’autres juges d’instruction et des parquetiers également dédiés à cette spécialité. Ses interlocuteurs privilégiés sur le terrain étaient les flics de PJ, avec l’utilisation de l’ensemble des nouveaux dispositifs en matière d’enquête criminelle. Infiltration, sonorisation, enquêtes internationales et autres n’avaient plus aucun secret pour elle.

À la fin de leur échange, Albertini rangea les documents disposés devant elle sur la table basse. Elle jeta un regard teinté de complicité et d’admiration aux deux policiers qui formaient à ses yeux une véritable équipe. Elle avait confiance en eux et cette instruction lui tenait particulièrement à cœur. L’objectif, Léo Braghanti ! Elle et lui, c’était toute une histoire. Elle l’avait vu prendre du grade et finir par s’imposer dans le milieu niçois. Bien que mis en examen à plusieurs reprises, il s’en était toujours tiré. Cette fois, vu la mesure des moyens déployés, elle espérait bien qu’il en serait autrement. Elle eut un sourire encourageant pour les deux flics.

— Bon, eh bien ! je ne peux que vous souhaiter bonne chance. La prochaine fois que vous m’appellerez, ce sera pour convenir des gardes à vue et des présentations.

— Nous aurons fait ce qu’il faut pour, affirma Léanne sur un ton dans lequel Albertini décela une pointe d’inquiétude.

— Un souci, commandant ?

— Non, mais vous savez comme moi que rien ne se passe jamais comme nous le prévoyons, il y a toujours des aléas, et je n’aime pas sauter les étapes.

— Je ne doute pas que vous saurez gérer.

— Léanne aura toute la PJ derrière elle, rassura Vignon.

— J’en suis certaine.

Le commissaire avait convoqué l’ensemble de son service : les Stups évidemment, mais aussi la Criminelle et le GRB, ainsi que la BRI. Encadré par la commandant et la juge, Vignon remercia ses troupes avant de passer la parole à Léanne. Elle fixa son auditoire, avec un petit sourire particulier pour son équipe. De ce côté-là aucun problème, elle savait pouvoir compter sur eux. Pour le reste, elle releva quelques regards mauvais dans l’assistance. Mais elle en tint d’autant moins compte qu’il était presque jouissif pour elle de savoir qu’elle pourrissait le week-end de certains d’entre eux. Elle s’éclaircit la voix et se retourna vers un tableau où plusieurs photos reliées les unes aux autres par des traits de couleur, détaillaient l’organigramme de la structure criminelle sur laquelle elle travaillait.

— Pour ceux qui ne connaissent pas le dossier, je vais essayer de faire simple. Nous sommes depuis plusieurs semaines sur un client bien de chez nous, Léo Braghanti, un vieux de la vieille que le service voit évoluer depuis presque quatre décennies. Après avoir été incarcéré en Espagne pendant deux ans, il est sorti l’année dernière. À la différence de beaucoup de voyous qui perdent tous leurs pouvoirs quand ils sont trop longtemps éloignés de leur base, Braghanti a retrouvé presque naturellement sa place à la tête de son organisation. Aux Stups, nous pensons que sa période d’incarcération est loin de lui avoir porté préjudice. Elle lui a permis de se diversifier et de s’associer avec des gens qu’il n’aurait jamais connus dans d’autres circonstances. Je vous passe les détails, mais question fournisseurs, grâce à un Espagnol, Alfonso Castroviejo, il entretient des liens très étroits avec des Mexicains pour la cocaïne, et des Marocains pour la résine de cannabis.

— Une révélation ! souffla, peut-être plus fort qu’il ne l’aurait voulu, le capitaine Albert Cordy, un donneur de leçons dont la paire de menottes, faute d’avoir servi, devait avoir rouillé depuis longtemps au fond de son tiroir…

Léanne fit comme si elle n’avait rien entendu, et poursuivit :

— Il y a aussi gagné de nouveaux contacts et relais pour la diffusion : Nice, mais aussi la région parisienne, les banlieues. Pour les convoyages, il s’est trouvé des associés dans le monde des motards. Un chef des Hell’s Angels européens a été incarcéré avec lui, ça aide.

— Toute la taule, quoi… Elle va nous le faire dans le détail.

Le capitaine Cordy y était allé d’une nouvelle remarque peu discrète destinée à ses proches collègues. Des sourires amusés. Léanne rougit légèrement, la pression montait. Elle poursuivit :

— Je suis un peu longue, et tout cela est déjà précisé dans le résumé qui vous est distribué. Si vous êtes tous ici, c’est parce que nous avons avancé. Nous travaillons sur commission rogatoire de madame Albertini. Les Stups ont fait du travail de terrain et nous avons de nombreuses écoutes. Un convoi de came doit partir aujourd’hui depuis le sud de l’Espagne. Deux voitures chargées de cocaïne et de résine de cannabis, escortées d’une « ouvreuse » et de motards, des Hell’s niçois et espagnols. Une fois passée la frontière, elles devraient se séparer. Une pour chez nous, l’autre pour Paris. Celle qui nous est destinée continuera d’être sécurisée par les Hell’s. Celle des voyous du 93 sur lesquels travaille l’office des Stups, sera récupérée par les trafiquants des cités.

— Et on bosse un dimanche pour des histoires de gonzesses, sur de l’à peu près, des hypothèses, des « peut-être »… Et va falloir arrêter la terre entière ?

— Quelque chose ne va pas, Albert ?

Cordy se gonfla de toute sa suffisance, lissa la fine moustache qui lui donnait des allures de pandore agricole… Difficile de la ramener face au patron et à la juge d’instruction.

— Non, rien, je voulais juste dire que ça ne va pas être simple.

La juge vola au secours de la commandant.

— C’est d’ailleurs pour cela que je saisis la PJ. S’il s’agissait d’affaires « simples », je n’aurais pas besoin de vous, messieurs…

Vignon intervint :

— Des policiers espagnols et des officiers de liaison français en Espagne « accompagneront » le convoi jusqu’à la frontière. Notre but est de taper dès qu’il y a un contact. C’est bien, si les Parisiens et les Niçois font la jonction ensemble. Si ce n’est pas le cas, tant pis, on se contentera des premiers qui se pointeront. On ne peut pas se permettre de laisser disparaître la drogue. Nous avons réparti les rôles. La BRI se rendra avec une partie des Stups à la frontière pour le serrage de la came. Ils seront renforcés par l’antenne de Perpignan. Les autres resteront ici pour assurer les surveillances des objectifs connus, et effectuer la vague d’interpellations qui découleront de l’opération à la frontière.

— Et Paris ? demanda un officier.

— L’OCRTIS est co-saisi. Des collègues effectuent des surveillances en région parisienne et procèderont à des arrestations s’il y a urgence. Des objectifs ont également été identifiés en Espagne, et une action conjointe est prévue à Marbella.

Léanne regarda sa montre, un bijou « collector » à l’effigie de la DCPJ.

— Ne tardons pas. Pour ceux qui vont à Perpignan, inutile d’être en convoi. On se retrouve au siège de la PJ locale.

Les policiers partis pour leur mission, la juge remarqua :

— Vous avez quelques beaux spécimens !

Vignon se voulut rassurant :

— Oh ! je crois que c’est un peu partout pareil, il s’agit de vieux grognards grincheux, mais ne vous inquiétez pas, ils feront le job.

— Je n’en doute pas.

La magistrate se fit plus précise :

— Il y a des choses que vous avez préféré passer sous silence, ou je me trompe ?

— Tout le monde n’a pas besoin de tout savoir. Cela garde les troupes motivées. La discrétion dans ce genre d’opération est le gage de la réussite…

— Et surtout de la sécurité, termina Léanne.

12

Dimanche, malgré son flag, Patrick Girard décida de traîner un peu chez lui. Le claquement de la porte d’entrée le réveilla.

— Je reviens du parc de Versailles, et je suis allée chercher des croissants et du pain, allez, lève-toi !

Marianne se rapprocha du lit, il l’attrapa par le bras et elle bascula à côté de lui.

— Je pue, rit-elle. Après une douche, si tu veux, on se recouche.

— Pas possible, je dois aller au bureau.

— Tu ne restes pas avec moi ? T’aurais pu le dire !

— J’avais oublié, j’ai un rendez-vous à midi, un témoin important, je lui ai promis de déjeuner avec lui et de lui faire visiter nos locaux.

— Il ne pouvait pas venir demain ?

— Marianne, s’il te plaît.

Pensive, elle se dirigea vers la porte.

— Tu vois, si on habitait Paris, tu aurais plus de temps pour rester à la maison et t’occuper de ta femme. Et moi, je vais faire quoi, aujourd’hui ? Une journée télé ? J’en ai marre de cette banlieue de petits bourgeois où il n’y a rien à faire.

*

Peu après midi, il se gara devant le « 36 », mais pas de Marcel Dazin. Une garde lui confirma qu’une personne âgée s’était bien présentée :

— Oui, un petit vieux, il vous a demandé en disant qu’il avait un rendez-vous avec vous… Il ne paraissait pas très sérieux. Je lui ai dit qu’il devait se tromper, qu’il n’y avait personne le dimanche et qu’il devait revenir demain.

Le commandant prit son inspiration, contrarié. Gênée, la fliquette tenta de se justifier :

— Il voulait qu’on vous appelle… Je n’ai pas voulu vous déranger… Il n’avait pas de convocation, il nous a dit qu’il ne pouvait pas nous en dire plus, qu’il avait une mission secrète… Vous savez, on reçoit souvent des cinglés.

Patrick Girard jura entre ses dents. Il avait merdé en lambinant avec Marianne à la maison… Pourtant le témoignage de Dazin était important, il fallait qu’il le retrouve. Il soupira.

— S’il revient, vous me le gardez.

Il décida de se rendre jusqu’au boulevard du Palais, hésita un moment et traversa en direction de Saint-Michel. Au loin, sur l’autre rive, il distingua une frêle silhouette lourdement chargée… Ce ne pouvait être que lui ! Le commandant força le pas en se disant qu’il n’avait pas su évaluer l’importance des documents de leur nouvel informateur.

— Monsieur Dazin !

Le vieillard s’immobilisa, voûté. Une canne d’une main, il tirait de l’autre un cabas à roulettes. Ses yeux brillaient sur un visage fatigué. Patrick s’en voulut de lui avoir imposé cet effort. En même temps, il s’amusa de le voir vêtu d’un complet bien trop grand pour lui, d’une chemise blanche fripée, d’une cravate à pois à la Gilbert Bécaud, et de chaussures en cuir noir d’un brillant éclatant.

— Je suis désolé, je suis en retard…

— Ah ! jeune homme, j’ai cru que tu m’avais posé un lapin.

— Puisque nous sommes de ce côté de la Seine, allons manger dans une brasserie, je vous invite, lui précisa le commandant dans un éclat de rire.

Il prit d’autorité le cabas et laissa Dazin s’appuyer sur son bras.

— Ne marche pas trop vite, gamin, va falloir que tu m’attendes.

« Le Départ Saint-Michel » leur tendait les bras. Un coin à touristes ! Chercher plus loin prendrait du temps et épuiserait son nouvel ami.

Une fois assis, Dazin reprit son souffle avant d’interpeller le policier :

— Tu portes toujours tes lunettes sur le front, même dans la rue ? Tu trouves ça joli ?

Si même Dazin l’attaquait là-dessus ! En attendant, il les fixa sur son nez pour regarder la carte tendue par un serveur.

— Au moins, je ne les perds pas, c’est déjà un avantage.

De son côté, Marcel sortit d’une poche intérieure de sa veste une paire de binocles d’une autre époque. Ils étaient beaux, tous les deux !

— Commandez ce qui vous fait plaisir…

— J’y compte bien, ne t’inquiète pas là-dessus, j’ai faim…

Et Papy disait vrai ! Il abandonna d’emblée l’idée de choisir un menu pour lorgner vers la carte… entrée… plat… dessert, quelques belles crêpes… Et il n’avait pas seulement un bon coup de fourchette… Il appréciait également le Bordeaux ! Tout en commentant ses choix, Girard réussit à orienter la conversation vers son enquête. Dazin lui confirma la présence du couple en train de récupérer la camionnette, cela l’après-midi précédant l’assassinat d’Anissa Ben Hamid, puis, le jour du meurtre des enfants, l’échange avec la Mercedes.

— Vous pensez qu’ils connaissent Saïd Nasri ?

Le vieillard donna l’impression de réfléchir, comme s’il cherchait ses mots. Malgré son aspect fantasque, il fit preuve d’une lucidité surprenante :

— Comme tu as vu, j’habite tout de même loin, je ne fais qu’interpréter ce que je vois. Je dirais qu’ils ne se connaissent pas vraiment. Nasri n’agissait pas comme il le fait habituellement avec ses soldats. Pas de claquements de mains, il ne les a jamais touchés non plus. Ces gosses, tu sais comment ils sont, ils n’arrêtent pas de se toucher, de se passer la main dans le dos… Là, rien de tout ça. Et donc, je dirais que non. Et puis, ce jeune couple, je ne l’avais jamais vu. Ils ne sont pas de chez nous, j’en suis presque certain.

— Vous aviez déjà assisté à ce genre de rencontre avec des étrangers à la cité ?

Le vieux réfléchit tout en finissant sa crêpe. D’un coup de serviette, il essuya ses lèvres remplies de chocolat.

– Ça arrive parfois, tu verras dans mes cahiers de photos… Je prendrais bien un petit pousse-café, pour faire passer le repas. Tu m’accompagnes ?

Girard déclina, mais commanda un cognac pour son invité avec une pensée inquiète pour l’addition à venir. Non seulement il n’était pas avec sa femme, mais sa carte bleue n’allait pas en sortir indemne, sympa la vie de flic !

De retour au « 36 » à petits pas, la montée des escaliers s’avéra pénible. Arrivé dans son bureau, il récupéra le fauteuil de son adjoint pour y installer confortablement son visiteur. Il s’attaqua ensuite à la rédaction du procès-verbal, et pendant qu’il tapait sur son clavier, Dazin attendait sagement, comme revigoré. Malgré la difficulté de la montée, dès l’entrée dans les locaux, le vieillard avait changé d’attitude, balayant du regard les lieux comme un gosse invité chez la princesse Leia. Il voulait tout voir et se rappeler de tout… jusqu’au moment où il s’endormit ! Quand le vieil homme finit par s’éveiller, le commandant lui relut son texte, se fit préciser plusieurs points et en termina avec la procédure et la mise sous scellés des documents remis. Son témoin signa et lui rappela :

— Alors, on visite ?

Patrick se maudit d’avoir fait une telle promesse. Il ne lui restait plus qu’à se transformer en guide et à faire le tour des étages… Enfin, et par sécurité, le flic raccompagna son « touriste » jusqu’à une station de RER proche de son domicile, pour s’assurer qu’ils ne soient pas vus ensemble. Belle journée, il n’était pas prêt de retrouver sa femme !

*

Encore des auditions à faire à l’hôpital Necker, des vérifications pour en terminer avec les environs immédiats de la scène de crime. Même un dimanche, Legal tenait à s’en charger. Le week-end pouvait s’avérer être un avantage, Hélène Pélissier était alors de permanence : des questions à lui poser, et plus si affinités ! Elle était l’une des personnes de l’hôpital à avoir le mieux connu Anissa Ben Hamid, la seule en tout cas à avoir échangé avec elle plus que des banalités. À son arrivée, il la retrouva dans un petit bureau attenant à un bloc de salles réservées aux infirmières. Le temps de leur discussion, son attitude l’encouragea à tenter une proposition de café en ville.

— Je ne peux malheureusement pas m’absenter, mais c’est moi qui vous invite. Asseyez-vous, le temps d’aller chercher des boissons chaudes !

À son retour, elle déposa deux gobelets et du sucre sur le rebord de sa table de travail et s’assit en face de lui. Legal dut faire un effort pour se concentrer sur sa mission. Il la regarda réfléchir un moment, comme si elle essayait de revivre ses dernières conversations avec la victime.

— C’était une mère très inquiète pour son fils malade depuis plusieurs années, et qui s’affaiblissait de plus en plus. Sa seule chance de survie était une opération chez nous. Ce qui était drôle et touchant, c’est que, chaque fois qu’elle parlait, elle ne cessait de remercier notre pays d’avoir accepté de les recevoir à Paris pour soigner Ali.

— D’ailleurs, comment ce gosse s’est retrouvé ici ?

— Il faudrait voir cela avec les services administratifs, mais elle expliquait qu’ils étaient redevables envers la France. Il me semble qu’ils étaient appuyés par le ministère des Affaires étrangères. Elle disait que son mari connaissait bien quelqu’un à l’ambassade à Rabat. Je crois même que c’était un policier.

Legal pensa alors, non sans agacement, qu’ils n’avaient toujours pas de nouvelles du Maroc concernant Ben Hamid ! Le vendredi et le samedi étant fériés, il espérait que les Marocains se bougeraient aujourd’hui pour leur donner des informations. Pélissier jeta un œil sur l’horloge murale en face d’elle. Il était presque vingt heures.

– Ça sera bientôt la fin de mon service. Nous en avons encore pour longtemps ?

— C’est terminé, lui répondit le capitaine…

Le policier fit glisser son doigt sur la mollette de la souris, jusqu’à afficher sur l’écran de l’ordinateur les mentions d’identité et l’adresse de la surveillante.

— Je peux vous inviter à dîner ?

13

Léanne et son équipe arrivèrent à Perpignan un peu après midi. Le déploiement de forces niçois remplit rapidement l’espace en faisant plus que doubler les effectifs de l’antenne. Attendre à la frontière des arrivées de came et porter assistance à des services extérieurs occupaient depuis plusieurs années le quotidien de la PJ catalane. Les flics se connaissaient déjà pour la plupart. La commandant remit à chacun une chemise cartonnée contenant les documents d’enquête, et se lança dans une brève présentation comme elle l’avait fait à Nice. Le plan de bataille était simple, il ne restait maintenant plus qu’à attendre en se positionnant aux différentes entrées en France : l’autoroute, la route nationale et le bord de mer. Même en roulant bien, le convoi de came ne serait pas là avant plusieurs heures.

— C’est une chance, remarqua le commandant Gil Privot, le régional de l’étape, un bon vivant à l’œil vif avec qui Léanne avait déjà planqué plusieurs jours sur les quais de Port-Vendres à attendre un voilier rempli de cocaïne. La dernière fois, je t’avais promis une ouillade… Eh bien ! c’est pour maintenant. Depuis ce matin, j’ai un copain qui en prépare une géante, pour cinquante personnes… Il nous attend.

Tout à fait ce qu’elle craignait.

— Mais…

— Non, il n’y a pas de « mais » ! C’est prêt. On en a pour dix minutes de route. Ne t’inquiète pas, à quatre heures, tout ton dispo sera opérationnel. Et puis, on sait tous comment se passent ces affaires. On part pour trois ou quatre heures, une semaine après, on y est toujours. Au moins, pour ce soir, on aura le ventre plein.

Question philosophie de la planque, Privot était dans le juste. On savait quand commençait une surveillance, rarement quand elle se terminait ! Mais comme ils avaient un peu de temps libre, difficile de refuser une telle attention…

Ils se retrouvèrent dans une grange aménagée en réfectoire avec des tréteaux, des bancs… Le copain de Privot, un viticulteur, ressemblait au policier. Son physique témoignait de la précocité d’un élevage naturel à base de produits locaux de qualité. À la façon dont on lui avait présenté la commandant, il en conclut qu’elle était une invitée de marque. Et il la conduisit par le bras jusqu’à une immense cheminée où leur repas mijotait dans un chaudron suspendu à une grosse chaîne au-dessus du feu.

— Cela fait presque cinq heures que ça cuit. Gil m’a appelé, il était tout juste sept heures, pour que je me mette au boulot. Tout le monde n’aime pas, l’avertit le cuisinier. La tête de mouton, c’est particulier… Mais le meilleur, c’est la langue et l’œil. Et un ami boucher m’a récupéré au moins une cinquantaine d’yeux.

Elle crut avoir mal entendu…

— Rassurez-vous, il y en aura un pour tout le monde.

Léanne blêmit.

— Vous voulez dire que… ?

Et là, son interlocuteur partit d’un immense éclat de rire…

— Ne me dis pas que tu lui as fait ton coup habituel, demanda Privot en se rapprochant.

— Allez, je plaisante, se rattrapa le cuisinier. C’est du porc. Maintenant, il faut savoir qu’il y a les oreilles, les pieds et la queue. Mais rassurez-vous, il y a aussi du jarret et des boudins, c’est excellent.

— Je n’en doute pas, fit Léanne, d’une voix trahissant tout le contraire.

*

Sonnerie de téléphone. Elle essayait de digérer, imaginant avec dégoût le flot de graisse déposée dans ses veines… Le nom du commissaire Vignon s’afficha.

— Paris vient de m’appeler. C’est bon, ils arrivent ! Il faut vous tenir prêts. Ils n’auront plus aucun contact jusqu’en France.

– Ça signifie quoi ? Il y a un problème ?

— Non. Tout le monde va être tendu. Le passage d’une frontière pour un trafiquant, c’est un peu comme le moment d’entrer dans une banque pour un braqueur, celui de toutes les incertitudes et des paranoïas. Prudence maximum !

Le cœur de Léanne se mit à battre un peu plus fort. Du côté des flics, l’approche de l’interpellation avait des effets comparables en intensité, et Vignon savait très bien ce qu’il venait de déclencher.

– Ça va être à vous de jouer. Bon courage !

Avant de raccrocher, également tendu, il ajouta :

— Tenez-moi au courant dès que vous aurez terminé.

Lui aussi serait sur le gril, assis dans son bureau dans l’incertitude de l’attente à distance. Leur travail n’étant pas une science exacte, exposés aux aléas, ils n’étaient jamais à l’abri d’un drame, surtout lorsque l’équipe adverse comptait des gens comme Eduardo, un homme dont la simple lecture de la fiche Interpol donnait le frisson.

Dans un peu plus d’une heure, tout serait terminé. Elle respira profondément avant de communiquer l’information à ses hommes et de s’assurer que le comité d’accueil était prêt. Leur dernier plan consistait à laisser passer les motos ouvreuses et la première voiture, pour taper ensuite les deux véhicules chargés. Priorité à la drogue. Il resterait ensuite à s’occuper des plus dangereux : Eduardo et les motards, avec plusieurs dispositifs, exclusivement des policiers de la BRI.

Le chef de l’antenne de Perpignan énervait Léanne autant qu’il l’amusait. Trop serein ? Pour lui, l’affaire était déjà dans le sac. Il rêvait d’être le premier à aviser Paris de l’arrestation, et avait anticipé la rédaction sur son ordinateur portable de la trame du futur message de victoire. D’une nature moins optimiste, Léanne n’en était pas encore à envisager le succès. Le reste de son équipe était disséminé au péage de l’autoroute, et d’autres Niçois avaient pris position à Cerbère. Même s’il y avait peu de risque pour que les trafiquants décident d’emprunter la nationale, il ne fallait pas exclure cette hypothèse. Elle essaya de se calmer et de penser à autre chose. La tramontane avait dégagé le ciel de tout nuage, au loin le massif du Canigou était recouvert de neige. Elle apprécia les charmes de la région, mais préférait Nice !

14

Espagne, autoroute côte méditerranéenne, fin d’après-midi.

La route s’étirait sous le soleil. Vitre ouverte, le bras appuyé sur le rebord de la portière, Roger Gautron pilotait avec une certaine nonchalance son camping-car, un Mobilvetta Euroyacht 180. Sans être immense, le « bateau » offrait une belle surface habitable ! Au volant, il se prenait pour un capitaine, il en avait d’ailleurs adopté le look avec sa casquette blanche à lisière dorée et son écusson « Yacht Club de Monaco ». Des lunettes de soleil à large monture sur le nez, une cigarette allumée, il conduisait avec deux doigts. Parti à trois heures du matin d’Estepona, il avait déjà parcouru huit cents kilomètres, et comptait bien en faire au moins cinq cents autres avant de passer la nuit sur une aire d’autoroute.

Roger tourna la tête vers Janine. Sa femme avait chaud, c’est donc en soutien-gorge et short qu’elle regardait la route défiler. Un monceau de chairs. Comment avait-elle pu, quarante ans auparavant, attirer son regard ? Depuis, les sodas, le houblon et une nourriture aussi grasse que sucrée avaient remodelé son corps !

— Je boirais bien quelque chose. Tu ne veux pas me chercher une bière dans le frigo ?

— Une bière en conduisant ! Tu ne préfères pas plutôt un café ?

— Arrête un peu. C’est la première, ce n’est pas une petite mousse qui va me faire du mal.

— Et pour boire, tu ne veux pas te poser ?

— T’as vu l’heure ? Je préfère rouler. On s’arrêtera plus tard pour bouffer et pioncer.

*

Parti en pleine nuit, Miguel conduisait son dix-huit roues en professionnel. Il avait toujours rêvé de piloter un camion. Il atteignait son nirvana en bloquant sa vitesse et en écoutant des CD de country, sa musique favorite, celle des routiers américains. Un gobelet de café dans une main, un pied sur le tableau de bord, il reprenait le refrain de Mama hated diesel, une chanson dédiée à la veuve d’un routier mort dans un accident de la route. Plus que quatre-vingts kilomètres avant d’être remplacé par un équipier qui devait l’attendre sur une aire d’autoroute.

Le trafic était relativement calme, des vacanciers, des caravanes, mais rien de vraiment gênant. Au loin devant, un camping-car roulait plus lentement que lui. Probablement des bofs qui conduisaient comme des bofs. Il ne tarderait pas à le dépasser. Un coup d’œil dans le rétro, un 4 × 4 arrivait sur la file de gauche. Avec l’expérience des voyageurs au long cours, il remarqua deux jambes nues allongées sur le tableau de bord, la position favorite des gonzesses lorsqu’elles se font conduire. Il se cala un peu mieux dans son fauteuil, prêt à reluquer. Quand il s’agissait de deux filles, il n’hésitait pas à donner un petit coup de klaxon. Mais là, la tête du conducteur n’était pas celle d’un marrant. Il se contenterait d’apprécier en silence. Le museau du 4 × 4 se rapprocha tout en respectant la limitation de vitesse. Il regarda défiler les ongles vernis, nota la présence d’une chaîne de cheville sur des jambes bronzées. En short et débardeur, la tête appuyée à la vitre, elle releva les yeux vers lui sans même sourire. Il imagina un regard froid derrière les lunettes de soleil de la donzelle qui se la jouait star. Dans une bagnole comme ça, elle ne devait pas connaître de problèmes de pognon. Pendant qu’il continuait de mater, le véhicule des bofs ralentit. Il s’en approcha dangereusement et dut choisir de freiner ou de le dépasser. Mais le 4 × 4 l’empêchait de déboîter. Miguel lâcha la fille du regard et pressa légèrement sur le frein. La voiture le dépassa et commença à longer le camping-car. Personne derrière. Juan accéléra et mit son clignotant.

Roger Gautron savourait sa bière. Tout à la fraîcheur et à l’amertume de sa boisson, inconsciemment, il avait ralenti, pris par l’envie de faire durer son plaisir, comme si sa vitesse pouvait avoir un quelconque effet sur l’intensité du goût. Janine, à l’arrière, grignotait dans la cuisine.

Soudain, le drame ! Roger n’eut pas le temps de comprendre. L’éclatement de son pneu avant gauche provoqua l’affaissement brutal du véhicule et le projeta en avant. Le volant s’enfonça dans son sternum et la ceinture lui cingla le torse. Sa bière explosa sur le pare-brise. Il sentit qu’il allait s’écraser sur la route, sans pouvoir contrer la violente embardée, celle qui précéda le premier choc.

Le souffle du pneu éclaté propulsa sur Fahrid la bande de roulement et l’enjoliveur. La vitre latérale se brisa et le verre envahit l’habitacle. Le camping-car lui barra la route. Réflexe rapide, coup de volant contrôlé à gauche, coup d’accélérateur, la voiture tangua et frotta la glissière dans une gerbe d’étincelles. Le motorhome continua de gîter jusqu’à se mettre en travers. Sa cabine heurta l’arrière du Porsche Cayenne. Un choc intense, encore du verre qui volait… Mais il avait réussi à passer. Il pila jusqu’à s’arrêter. Son pare-brise ruisselait d’un liquide rouge et épais. Derrière lui, il entendit le crissement d’un bruit de gomme essayant de s’accrocher désespérément au bitume…, puis celui du choc violent d’une collision.

Roger n’avait rien pu contrôler. Son yacht, devenu bateau ivre, était livré à lui-même. Janine, poupée désarticulée en apesanteur dans un espace où se mélangaient vaisselle, casseroles et objets divers, perdit connaissance avant d’échouer imbriquée dans l’évier de la cuisine, le corps en appui sur un robinet.

Miguel, le chauffeur de poids lourd, n’était qu’à une cinquantaine de mètres. Même debout sur les freins, il ne put éviter le choc frontal avec l’essieu du camping-car. Il s’y encastra et le repoussa sur une vingtaine de mètres, dans un enchevêtrement de tôles indescriptible. Projetés alentour, disséminés parmi les ferrailles, des morceaux de Roger Gautron, les restes de Miguel. Janine, grièvement blessée, n’arrivait pas à bouger. Le robinet de l’évier l’avait transpercée de part en part au niveau de la hanche droite. Anesthésiée par l’adrénaline, elle ne sentait rien, gisant dans un débris de bloc-cuisine éventré, la tête à quelques centimètres d’une roue du camion.

Au moment où Fahrid immobilisait son 4 × 4, le camion pulvérisa le camping-car. Fasciné par le spectacle, il regarda les carcasses métalliques refluer vers lui, pensa à des images de tsunami et aux vagues géantes qui emportaient tout sur leur passage. Il ne chercha pas à se dégager, s’apprêtant à être à son tour submergé. Des éclats de bois et de tôle rebondirent sur son toit et son capot, avant que la masse ne s’échoue à proximité de la voiture. Une impression de silence. Ce n’est qu’à cet instant qu’il se tourna vers sa passagère. La tête en avant, le menton affaissé, elle était retenue par la ceinture, immobile. Son sang inondait la portière et la partie droite du pare-brise. L’enjoliveur de roue fiché dans son cou, Leïla était morte, égorgée par le disque métallique, une mort imprévisible, stupide.

Janine n’était plus que douleur. Le brouillard sensoriel dans lequel elle baignait, ne lui permit pas de comprendre l’odeur qui se dégageait. Essence, huile, gomme brûlée, gaz ? Quand explosa la nappe de butane accumulé dans les décombres, son corps s’envola avec les morceaux des deux véhicules accidentés. L’incendie qui suivit la carbonisa avec le fatras de tôles, de plastiques et de pneus.

Cette déflagration et la gerbe de flammes léchant le 4 × 4 surprirent Fahrid, jusque là habité d’une impression étrange d’invulnérabilité. La mort avait frappé tout autour de lui et il était le seul survivant. Pour autant il n’était pas au bout de ses emmerdes, un cadavre à côté de lui, des centaines de kilos de came dans son dos et une bagnole en triste état. Du raisiné partout, une vitre passager explosée… Comment s’en sortir ? Il était encore seul, d’autres voitures étaient bloquées derrière. Mais cela n’allait pas durer. Il fit le tour jusqu’à la portière passager et l’ouvrit, l’enjoliveur tomba à ses pieds, et la blessure de Leïla lui apparut dans toute son horreur. Une plaie béante au fond de laquelle apparaissaient distinctement les vertèbres. La mort ne lui faisait pas peur, cependant un profond dégoût le saisit. Il se pencha jusqu’à pouvoir libérer la ceinture qui s’enroula en projetant son lot de souillures et de sang. Le corps vacilla et Leïla tomba en boule à ses pieds. Dans un éclair, en une brève pensée pour la morte, il se revit en train de lui faire l’amour. C’était cette nuit. Fin du voyage ! Les sentiments, il les laissait aux autres. Ce n’était pas le moment.

Il attrapa le sac de la jeune femme pour y dénicher des fringues. Avec un chemisier, il réussit à faire disparaître une partie du sang sur le pare-brise. Il frotta également le siège passager. Maintenant, il fallait filer. Il claqua les portières sans aucun regard pour la dépouille de Leïla. Il démarra dans un crissement de pneus… Cet événement allait imposer un changement de rythme au go slow.

Derrière, au loin, se profilait la BM d’Yves. Devant le nuage de fumée noire, celui-ci pressentit que cet accident pourrait bien les concerner. Il était le premier sur place, tout au moins dans ce sens. De l’autre côté, des voyeurs quittaient leur véhicule pour traverser la chaussée. Pas bon du tout, du tout ! Il leva instinctivement le pied réveillant sa passagère légèrement assoupie.

— Qu’est-ce que c’est que ça ?

— Des emmerdes.

Rien d’autre à faire que de ralentir et d’approcher, autant être devant. Ils découvrirent de longues traces de freinage s’étirant jusqu’à une remorque de camion. D’un coup de volant, il bifurqua sur la file de droite, puis sur la bande d’arrêt d’urgence. Avec les warnings et au pas, il parcourut les derniers mètres. Comment contourner l’accident et passer ? D’un geste brusque, il attrapa le coussin avec lequel sa passagère se calait pour dormir.

— Qu’est-ce que tu fabriques ?

Sans la regarder, il lui colla l’oreiller sur le ventre.

— Fous ça sous ton tee-shirt. Magne-toi !

— T’es pas bien ou quoi ?

— Ferme-la, fais ce que je te dis.

Cette fois, le ton de sa voix ne supportait pas la discussion.

— Mets encore un truc ! Enfile ta veste, et vite !

Un péquin s’avança vers eux. La bonne cinquantaine, short, chaussettes tombantes sur une paire de savates en corde, il arborait une langue des Rolling Stones imprimée sur un sweat tendu à l’extrême, preuve que les fans du groupe ne vieillissaient pas tous aussi bien que leurs idoles.

— Vous ne pouvez pas passer, il faut attendre les secours, c’est dangereux, ça peut exploser et, en plus, les policiers devront faire des constatations. Reculez et garez-vous plus loin.

Yves regarda avec des yeux ronds ce bon citoyen, fier de se rendre responsable et d’étaler ses certitudes. Toujours étonnant, ces gens qui se prennent pour des flics. Il jeta un œil faussement affolé vers sa passagère et prit un ton qu’il espérait convaincant, un brin implorant :

— Je ne peux pas rester là. Ma femme est enceinte. On doit se rendre à l’hôpital.

La passagère lui adressa un regard plein de détresse.

— Justement, c’est dangereux. Arrêtez-vous, il faut attendre les pompiers. Ils ne vont pas tarder. Ils s’occuperont de vous.

— Je dois passer.

La langue des Rolling Stones se tendit encore jusqu’à ce qu’un nombril généreux jaillisse de sous le tissu.

— Ce n’est pas prudent, garez-vous !

Tout en parlant, l’homme gesticulait pour intimer l’ordre aux nouveaux véhicules de ralentir et de rester sur place. Se doutant qu’il était en face d’un récalcitrant, le fan des Stones décida de se placer devant le capot de la voiture.

— Quel con ! fulmina la jeune femme.

Yves passa la première et embraya doucement. Le 4 × 4 glissa vers lui jusqu’à le toucher. Le visage du cerbère improvisé s’assombrit. Sur la pointe des pieds, il frappa du plat de la main un grand coup sur le capot. Le moteur monta dans les tours, les regards s’affrontèrent. Un témoin avisé choisit de laisser passer ce conducteur pressé, et attrapa le gros par le bras. Sous les insultes, Yves se dégagea. D’un coup de volant sur la droite, il quitta la route à l’attaque d’un dévers herbeux. Poussé par le vent, un halo de fumée à l’odeur âcre enveloppa soudain son véhicule. Plus de visibilité, il laissa glisser la voiture, et c’est là qu’ils aperçurent un corps gisant presqu’au milieu de la voie de gauche.

— Merde ! s’exclama Malika, les lèvres pincées, une boule d’angoisse dans la gorge. Putain, on dirait Leïla, c’est pas possible !

Yves accéléra. Ils avaient réussi à passer. Pendant des kilomètres, ils ne lâchèrent pas un mot. Ils croisèrent plusieurs véhicules de secours, d’abord les services d’urgence de l’autoroute, puis des flics, puis des pompiers et encore des flics et encore des pompiers… La sueur perlait sur son front. Son pied se fit plus lourd.

15

Yves conduisait toujours, l’impression d’être devenu un automate, les muscles durcis par l’émotion, le regard fixe. À côté de lui, Malika ne desserrait pas les dents. Il la vit se pencher vers la boîte à gants.

— Il faut que j’appelle Eduardo.

Il haussa les épaules.

— Excuse-moi. Je ne sais pas pourquoi je te parle ! Et je me fous de ce que tu penses, t’es là pour conduire et rien de plus. Tu as raison, ferme-la, c’est mieux.

Ambiance. S’il voulait mettre les voiles, échapper à cette garce ne serait pas simple, de là à la tuer… !

*

Le téléphone du Mexicain vibra : Fahrid. On avait dit « pas d’appels en dehors de certains créneaux horaires ». S’il actionnait son portable, c’est qu’il y avait une merde. Il décrocha, presque sur la défensive :

— Ouais.

— C’est moi. Salut, mon ami, j’aimerais bien te voir. Je vais sortir du boulot, on se voit dehors.

Le ton se voulait badin, un stratagème comme un autre pour brouiller et se protéger d’éventuelles surveillances téléphoniques. Eduardo y vit la confirmation de ce qu’il redoutait. Il se passait quelque chose de grave et son correspondant voulait quitter l’autoroute pour lui parler. Il tapa sur l’épaule de son chauffeur.

— Ralentis, on doit attendre le premier 4 × 4.

La brute au volant leva aussitôt le pied, un œil sur son rétroviseur, l’autre sur la route, quand le programme musical s’interrompit pour laisser place à un point de circulation. « On nous signale à l’instant, sur l’autoroute au nord de Tarragone, un très grave carambolage mettant en cause un semi-remorque et un camping-car… Les voitures accidentées sont en feu et les secours arrivent actuellement sur zone. Nous en saurons plus dans les minutes à venir. On constate déjà un arrêt total de la circulation en amont et en aval, cela en raison des risques d’explosion des véhicules en flammes. » Eduardo comprit que cet accident n’était pas étranger à l’appel.

— Merde, merde, et merde !

Il se retourna. Fahrid n’arrivait toujours pas. Pourvu qu’il ait pu passer ! Qu’en était-il de l’autre voiture avec cet imbécile de Français ? Il allait l’appeler quand s’afficha le nom de Malika. Elle était avec ce crétin. C’était forcément une mauvaise nouvelle. Des grésillements, la communication n’était pas bonne : « Accident… Leïla… Embouteillages ». Pas envie d’essayer de faire le lien entre ces bribes d’éléments, tant ils sentaient mauvais. En urgence, il fallait bloquer les deux motards de l’escorte pour qu’ils s’arrêtent et attendent de nouvelles instructions. Toujours pas de réseau, quand apparut enfin la calandre du Cayenne. Eduardo se cala à nouveau sur son siège. Malgré la boule toujours présente au fond de son estomac, il respirait mieux.

— Il va nous suivre. Tu prends la prochaine sortie.

Le chauffeur s’assura de la position de Fahrid dans son rétroviseur. Sa réaction de surprise n’échappa pas à Eduardo.

— Patron, c’est bizarre. Je crois qu’il est tout seul, à moins qu’elle soit en train de lui faire une gâterie.

— Qu’est-ce que tu racontes, Cabron ?

L’inquiétude gommait le peu d’humour qui restait au Mexicain. Il défit sa ceinture et se retourna. Qu’est-ce que c’était que cette merde ? Que s’était-il passé ? Leïla s’était barrée ? Il l’avait foutue dehors de la voiture ? Ridicule… Impossible… Ils avaient été contrôlés par les flics et elle avait été serrée. Non, Fahrid serait en train de foncer pour échapper à la mise en place d’un barrage.

Un panneau indiquait la direction de Vilafranca del Penedes.

— Sors là !

Le 4 × 4 les suivit sur la bretelle de sortie.

— Ouvre l’œil. Fais gaffe à tout. S’il y a un contrôle, tu passes en force.

Eduardo caressait la crosse de son Beretta. Une balle dans le canon, il était prêt à s’en servir quand Malika le rappela, cette fois avec du réseau. Il blêmit. Ce qu’il entendait était bien pire que ce à quoi il s’attendait. La mort de Leïla ne serait pas facile à annoncer, elle n’était pas n’importe qui. Avant tout, il devait donner d’urgence sa position aux motards, quitte à interrompre la conversation avec la jeune femme.

— On vient de sortir de l’autoroute. Faites comme nous, et je vous dirai plus tard comment nous rejoindre. Je dois passer un appel urgent.

À Raynal, il se contenta d’indiquer le nom de la sortie.

Malgré le soleil et une température agréable, il était gelé. Si ça merdait, il serait considéré comme responsable. Comme dans la vraie vie, chez les mafieux, la faute incombait toujours aux lampistes. Seule la nature de la sanction faisait la différence. Il imagina son corps au fond d’un trou creusé dans une forêt. Il pensa au pire, à des trucs qu’il avait vus ou faits : un mec bouffé par des cochons, un autre bazardé vivant en mer, un seau de ciment à chaque pied. Prémonitoire, il se rappelait avoir vu la mort dans leurs yeux. Non, il ne pouvait pas finir comme ça. Pas lui !

— Où on va, chef ?

— Il suit ?

— Oui, il est derrière.

— Prends la direction de l’Andorre. On avisera sur la route. Et surveille qu’on ne le perde pas. Je te dirai quand t’arrêter.

La recherche d’un coin tranquille, mais surtout d’un endroit sans caméras, éliminait déjà les parkings de supermarchés, d’entreprises ou les endroits à forte fréquentation.

Une haie, quelques arbres, un chemin de terre… Il cria presque en saisissant le bras du chauffeur.

— Là ! Rentre là-dedans et fais demi-tour. Tu n’arrêtes pas le moteur. Tu restes au volant, prêt à démarrer.

Fahrid suivait. Le Mexicain sortit pour aller vers lui. En contournant la voiture, il remarqua la vitre cassée. Avant qu’il n’ait posé la moindre question, Fahrid déroula les détails des événements. En apprenant qu’il avait abandonné le corps de la fille sur la route, la première réaction du tueur fut de le buter, ou au moins de lui écraser le nez d’un magistral coup de poing, et puis il réalisa que le jeune avait agi au mieux. Se balader avec un cadavre dans la bagnole aurait été trop risqué et, vu le chargement, il ne pouvait pas la mettre dans le coffre… D’ici que les flics identifient Leïla et comprennent ce que faisait cette femme au milieu de la route, ils seraient loin.

Pour se donner le temps de réfléchir, Fahrid se passa la main sur le front. Parler à Eduardo lui enlevait une partie de sa superbe. Il avait les nerfs solides, mais avait conscience que jouer avec le Mexicain pouvait être plus dangereux que de conduire une voiture de sport le long d’une falaise. Il se força à soutenir son regard en faisant de son mieux pour ne rien laisser paraître. Eduardo appuya ses deux mains contre la portière et trancha :

— On a pas le choix, il faut continuer. On va passer en France par la montagne.

Fahrid ne réalisait pas ce qu’impliquait ce changement de programme. Il imagina cependant que ça allait devenir sportif et ça suffisait à lui plaire.

Une voiture se gara en face d’eux.

— C’est quoi, ça ?

D’un geste machinal, Eduardo laissa sa main droite s’aventurer vers l’intérieur de son blouson jusqu’à ce qu’elle se pose sur la crosse de son Beretta. Fahrid observait dans le rétroviseur, une main sur le calibre caché dans la porte.

Le conducteur et sa passagère sortirent simultanément de leur véhicule.

— Des flics ?

— Ils ne seraient pas venus au contact comme ça.

— On n’est sûr de rien.

— T’as raison, mais je te dis qu’ils ne sont pas flics.

L’homme caressa les fesses de la femme en passant à côté d’elle, geste qui rendit leur sourire aux voyous. Ils les virent échanger leur place et redémarrer.

À ce moment, arrivèrent les deux Hell’s. Ils s’immobilisèrent dans un cliquetis de soupapes, en cherchant du pied la béquille de leur bécane. Avec leur look, il y avait peu de chance qu’on leur cherche des ennuis. Le Mexicain leur fit signe de les rejoindre.

— C’est la merde ! Faut qu’on change nos plans. On peut plus rester sur l’autoroute. On doit passer par la montagne. Vous connaissez le coin ?

Raynal fit une moue sur une mine déjà préoccupée. L’autre préféra rouler une cigarette pendant qu’on réglait des problèmes d’intendance qui ne semblaient pas le concerner.

— Ouais. Je connais, je vais de temps en temps en Andorre, mais faut surtout pas y aller, c’est truffé de douaniers et il n’y a qu’une route. On serait piégé en cas d’emmerdes. On peut essayer de passer par Bourg-Madame et ensuite on plonge sur Perpignan ou Limoux.

— C’est quoi, le mieux ?

— Moi, je prendrais la direction Limoux, la route est merdique, mais il n’y a quasiment pas de circulation. Par contre, si on veut nous bloquer, c’est facile pour les flics.

Eduardo se crispa un peu plus. Les routes de montagne n’étaient pas son fort. Les virages le rendaient malade. Il regarda sa montre. Changer d’itinéraire les assurait que personne, en dehors d’eux, n’était au courant. Pas de flics, pas d’équipe adverse pour les braquer. À partir de maintenant, il fallait resserrer le convoi.

Entre deux taffes, le motard muet décida de s’exprimer :

— On risque quand même d’avoir un problème.

Sans aucune pitié pour les nerfs d’Eduardo, il les laissa mariner… se contentant au final de lever l’index vers le ciel.

— Le temps !

Celui-ci s’assombrissait progressivement et des nuages menaçants bouchaient presque totalement l’horizon.

— S’il se met à flotter sur ces foutues routes, on va peiner à suivre. Et il ne faudrait pas qu’il neige. Les motos ne sont pas équipées pour…

Fahrid en rajouta une couche.

— C’est vrai qu’avec ma vitre éclatée, je risque d’être emmerdé aussi.

Eduardo reprit l’initiative :

— Ne traînons pas ici, commencez à avancer. J’attends les autres et on vous rejoint.

Penché vers Fahrid, Raynal observa les éclats de verre disséminés dans le véhicule. Les yeux du motard trahirent un certain plaisir comme s’il se délectait de l’odeur du sang, avec un sourire malsain, presque dangereux.

— Tu nous suis, on connaît la route.

— J’ai un GPS.

— Ben, tu t’en sers pas. De toute manière, avec les routes qu’on va faire, il n’y aura rien de suspect à cela, peu de téméraires doublent des motards.

16

Debout à l’extérieur de la voiture, Léanne décrocha dès la première vibration de son téléphone.

— Oui.

Le commissaire de Perpignan vit le visage de la commandant se décomposer. Elle s’approcha de la voiture jusqu’à s’appuyer contre sa portière, tout d’un coup frigorifiée, abattue par le « poids du vide » sur ses épaules, sans pouvoir parler.

— C’est pas possible. Comment ils ont pu disparaître ?

À la fin de la communication, elle confirma à son passager ce qu’il avait déjà compris.

— Ils ont perdu le convoi. Ils ne savent plus où il est.

Les rêves d’interpellations glorieuses que nourrissait le jeune chef, partaient en fumée.

— Comment ça ?

— Un accident sur l’autoroute, au sud de Barcelone, a créé un immense embouteillage et perturbé la circulation. Ils ignorent où sont sorties les voitures et les motos… Rien… Ils ne savent rien !!!

— Ils ne devaient pas assurer toutes les issues possibles ?

— Si, je croyais, c’est ce qui était prévu. C’est toujours comme ça. Près du but, ils ont dû se relâcher, comme si c’était déjà fini.

— Et l’accident, c’est quoi ?

— Un camion qui a pulvérisé un camping-car.

— Ils peuvent avoir déclenché l’accident exprès ?

— Apparemment, non. Les Espagnols sont en train de vérifier les caméras d’autoroute pour localiser leur passage, mais ça va prendre un peu de temps…

17

La commandant s’emporta contre les imbéciles qui avaient laissé filer le convoi. Comment trois voitures et des motos pouvaient-elles disparaître dans la nature ? Depuis presque une heure au téléphone, elle avait d’abord appelé Vignon à Nice, puis la juge d’instruction pour l’avertir de ce fiasco, et enfin Paris, surtout Paris. Ils avaient besoin de la DCPJ pour toucher les Espagnols. Vignon, lui, avait communiqué avec le chef de l’OCRTIS, le chef de la division des relations internationales de la PJ et les membres de la DCI en charge des policiers français postés à l’étranger. Ces services, habitués à traiter avec les flics d’autres pays, avaient à leur tour carillonné en Espagne. D’abord, et c’était positif, les flics espagnols, avec les officiers de liaison français en poste chez eux, tentaient toujours de localiser le convoi. Ensuite, plus négatif mais réaliste, on était dimanche soir et, en Espagne comme en France, il ne fallait pas s’attendre à des miracles avant le lendemain matin. Même en se raisonnant, la flic ne put s’empêcher de rager et de jurer comme une poissonnière entre chaque communication. Près d’elle, le chef de l’antenne de Perpignan et une partie du dispositif se gardaient bien d’intervenir. Elle aboya un « allô » en réponse à un appel de l’officier de police français en poste à Marbella. Il était dans le groupe qui filochait le convoi.

— Alors, vous les avez trouvés ?

Léanne se raisonna encore. Inutile d’accabler les collègues, tout le monde devait être parfaitement conscient du problème. Ne pas insister ! La balle était dans le camp espagnol. Rien n’avancerait sans eux.

— Bon, qu’est-ce que tu en penses ?

— Je peux t’assurer que nos équipes remuent ciel et terre pour les retrouver. Ils se sont fait passer une avoinée par leur chef de service, et le juge d’instruction en a rajouté une couche. À cet instant, ils n’ont rien de tangible, si ce n’est les témoignages récoltés sur le lieu de l’accident. Les deux véhicules qui transportent la came ont été vus et identifiés. Le Porsche Cayenne a peut-être même été impliqué.

— C’est un véritable accident de circulation. Ça ne peut pas être un subterfuge pour nous échapper ?

— Non. C’est un vrai carambolage entre un camion et un camping-car.

— Des gens connus ?

— Les corps ne sont pas identifiables, à l’exception d’une femme qui, d’ailleurs, pose problème.

— …

— Il est le seul à ne pas être carbonisé, on dirait qu’il a été éjecté d’un véhicule, mais ça correspond mal aux constatations. Sa présence laisse les Espagnols pour le moins dubitatifs.

— Et si elle était dans le Cayenne, c’est possible ?

— On y a pensé, c’est une des solutions envisagées.

— Pas de papiers d’identité ?

– Évidemment, non.

Léanne avait du mal à se retenir de hurler. Elle souffla.

— Nous allons rester à Perpignan. Tant qu’on ne les a pas retrouvés, je garde des dispositifs aux postes frontières et je vais diffuser les véhicules. Tiens-moi au courant, quelle que soit l’heure, si tu as du nouveau.

À peine raccroché, elle rappela Vignon.

— Transmettez les caractéristiques des voitures, en indiquant bien qu’il faut les signaler d’urgence à la PJ, sans procéder à une interpellation, pas question que des flicards ou des douaniers jouent aux héros et se fassent flinguer.

Le commissaire acquiesça.

— Rien du côté des Parisiens ?

— Non, rien. Si ce n’est que Braghanti est rentré d’Espagne par avion. Je suppose qu’il est venu attendre sa marchandise. Lui aussi va s’inquiéter. Inutile de se tourmenter, on va finir par avoir du nouveau…

Léanne analysa rapidement l’information. Effectivement, si le voyou était à Nice, c’était certainement pour organiser l’arrivée de la drogue.

— Vous voulez qu’on mette un dispositif dessus ? demanda Vignon.

— Très léger. Juste pour le localiser. Je ne veux pas qu’on se fasse mordre. On a tout à y perdre. L’urgence est d’attendre en mettant des sonnettes un peu partout.

18

Après avoir dépassé Manresa, les premières gouttes de pluie commencèrent à cingler le casque de Raynal. À l’évidence, ils ne pourraient pas aller beaucoup plus loin. Il se moquait bien de savoir ce qu’en dirait ou penserait Eduardo. Il se retourna vers son collègue et l’invita à se porter à sa hauteur. Le chauffeur de la Porsche suivait et s’inquiétait pour la suite. Il ne se voyait pas traverser un orage avec une fenêtre explosée, et pas question que sa marchandise prenne l’eau. Jusque-là, il ne se laissait pas décrocher par les motards qui se prenaient pour des virtuoses et voulaient l’impressionner. Mais ils n’étaient que des amateurs. Comme si ses pensées y étaient pour quelque chose, la roue arrière de la moto de Raynal perdit de son adhérence et glissa sur la chaussée. D’un coup de hanche, le motard réussit à contrecarrer la gîte de son bolide. La moto se redressa et reprit sa trajectoire. C’était moins deux !

Fahrid éclata de rire.

— Tu vas moins faire le malin maintenant !

Le motard ralentit, il avait eu chaud. Son pote n’avait rien raté de sa cascade involontaire. Il lâcha également les gaz pour le laisser revenir vers lui :

— Faut qu’on s’arrête. Sinon on va se casser la gueule.

*

Depuis cinq ans, la famille Camarro était spécialisée dans l’élevage de chèvres. Juan et Maria en avaient eu marre de la ville. Enseignants tous les deux, ils voulaient faire vivre à leurs deux enfants autre chose que ce qu’ils avaient connu : les embouteillages, le bruit, la pollution, la consommation à outrance, l’insécurité, le métro, un boulot sans joie…, les élèves, les parents, les directives du ministère. Toutes leurs économies étaient passées dans l’achat d’une ferme, dans sa rénovation, et dans l’acquisition de bêtes et de matériel. Contre toute attente, ils s’en étaient bien sortis grâce à une production régulière de fromages écoulés auprès d’une communauté de proches et d’habitués, parmi lesquels des restaurants de Barcelone et des commerçants andorrans.

Julia, âgée de six ans, releva la tête de son cahier au moment où Juan attrapait son manteau.

— Je peux venir avec toi ?

— Pas question, coupa Maria, tu termines tes devoirs et tu dois ranger ta chambre, je te rappelle que tu es punie.

— Maman ! fit la petite en lançant un regard implorant à sa mère, avant de chercher celui de son père.

— Tu n’avais pas à tirer les cheveux de ton voisin ni à te battre en classe.

— Mais…, c’est lui qui m’embêtait.

— Ce n’est pas une raison, on ne règle pas ses problèmes comme ça.

Juan regarda sa femme et lui lança un sourire. Elle le foudroya du regard.

— Quoi ? J’ai pas raison ?

— Mais si ! Je n’ai rien dit.

Il fixa la gamine, haussa les épaules en signe d’apaisement.

— Demain, tu m’accompagneras. Ce soir, je vais faire vite et je reviens. Si ta chambre est rangée, je te raconte une histoire, ok ?

— D’accord, papa, je t’attends. Ma chambre sera rangée.

— Et plus de bagarre à l’école !

La fillette se retourna vers sa mère :

— Promis, à condition qu’il arrête de m’embêter.

Dehors, la température n’avait rien de comparable à celle de la côte. Les Pyrénées réservaient toujours des surprises. L’altitude, les nuages, parfois le vent, se chargeaient de rafraîchir l’atmosphère. Pas rare de flirter avec zéro degré, alors qu’il en faisait plus de vingt en bord de mer. Sous une pluie glacée, Juan se dirigea vers le hangar où les chèvres l’attendaient pour la traite. Il s’arrêta en entendant des bruits de moteurs et leva la tête vers les phares qui avançaient sur le chemin en terre. En journée, il n’était pas inhabituel de voir des touristes et autres promeneurs passer dans le coin. Ils cherchaient un endroit pour se reposer ou un moyen de rattraper les sentiers de montagne. D’autres étaient attirés par la chèvrerie et son fromage. Là, sans pouvoir en définir la raison, il comprit tout de suite qu’il s’agissait d’autre chose. Les pilotes des deux Harley, un peu en avance sur la voiture, l’avaient repéré et vinrent jusqu’à lui.

La porte de l’habitation s’ouvrit sur Maria, elle aussi intriguée par cette visite tardive. Les deux bikers étaient trempés, fourbus, et ça se voyait. De là à s’arrêter dans sa ferme, il y avait forcément une bonne raison. Juan les accueillit avec l’amabilité qui le caractérisait.

— Bonjour, un problème ?

— On est fatigué, on ne connaît pas bien la région et nous sommes un peu désargentés, on cherche un endroit où pouvoir camper sans être trop loin d’une habitation, expliqua Raynal.

Juan sourit. Il n’était pas d’une nature suspicieuse. Le motard continua :

— On ne pourrait pas se poser chez vous, sortir notre tente ou trouver un coin de hangar ? Vous ne manquez pas de place, dit-il en lançant un regard vers les bâtiments.

Avant de répondre, l’éleveur fit signe à sa femme de rentrer, il s’occuperait de ces visiteurs.

— C’est une chèvrerie. Si vous dormez là-dedans, non seulement les pensionnaires sont remuantes, mais en plus elles sont parfumées, si vous voyez ce que je veux dire.

— On fera avec !

En voyant la voiture approcher, Juan ne put s’empêcher :

— Pour des gens désargentés, vous avez de beaux véhicules.

— Faut pas se fier aux apparences. Pour avoir les motos, on s’est saigné, et notre pote fait du convoyage. Elle n’est pas à lui, c’est une location, on ne fait que la ramener en France.

— C’est vrai qu’elle est belle.

À la différence des motos, la Porsche resta en retrait et se gara loin de toute lumière. Fahrid descendit pour les rejoindre.

— Vous voulez boire quelque chose de chaud ?

— Pas de refus.

— Je vais vous accompagner à l’intérieur et je retournerai ensuite finir mon boulot. Les chèvres vont s’impatienter.

Suivi par les deux motards, Juan se dirigea vers la maison. Fahrid força le pas pour les rejoindre. Il s’essuya les pieds sur le vieux paillasson. Les enfants levèrent la tête et Maria, occupée à cuisiner, se retourna vers eux. Leur berger briard s’immobilisa devant Raynal et se mit à grogner, babines ouvertes, crocs apparents. Celui-ci comprit qu’il valait mieux ne pas avancer et que Dylan n’avait pas le même sens de l’hospitalité que son maître.

Floriane, la plus petite, sauta de sa chaise pour rejoindre le chien et s’accrocher à son cou. L’animal bougea légèrement les oreilles, sans pour autant arrêter de grogner.

— Dylan !

Juan s’interposa entre le chien et ses invités, et Maria intervint à son tour pour attraper la bête par le collier. Elle eut un sourire de bienvenue pour les arrivants.

— Je ne sais pas ce qu’il a. Il n’est pas comme ça d’habitude. Je vais l’enfermer dans une chambre.

Le chien se laissa tirer vers l’arrière, sans lâcher les intrus de vue, et ne se tut que lorsque Maria l’eut enfermé. Quand elle revint, on l’entendait encore gratter contre la porte.

— Décidément, il ne vous aime pas.

Les trois hommes lui lancèrent un sourire.

— On ne peut pas lui en vouloir. C’est un bon gardien !

— Posez vos vestes, vous êtes trempés, invita la jeune femme, avant de s’adresser aux enfants et particulièrement à Floriane, en chaussettes, toujours plantée au milieu du salon, comme hypnotisée par les nouveaux venus.

— Allez, rangez vos affaires, et en pyjama. On va bientôt passer à table.

La maîtresse de maison eut un nouveau regard pour les trois hommes.

— Juan, fais-les s’asseoir. Ils vont manger avec nous.

— Nous ne voulons pas vous déranger.

— Ce sera à la fortune du pot : de la soupe, de la charcuterie et, évidemment, du fromage de chèvre.

— Parfait !

— Il faut absolument que j’y retourne, je ne me suis pas encore occupé des bêtes, indiqua Juan.

Tous le regardèrent. Il chercha l’assentiment dans les yeux de sa femme. Elle lui sourit, rassurante :

— Vas-y. On va t’attendre pour dîner.

— Besoin d’aide ? proposa Raynal. On peut vous accompagner si vous voulez.

Il hésita un instant :

— Non, c’est bon, restez au chaud, vous avez l’air d’en avoir besoin.

Malgré sa bonté et sa générosité naturelles, l’éleveur devint méfiant et ne souhaitait pas laisser sa femme et ses gosses avec trois inconnus débarqués de nulle part. Impossible de se concentrer sur le boulot. Il commença par donner à manger aux bêtes. Habituellement, il nettoyait les parcs, mais cela attendrait le lendemain. Il s’approcha des chèvres, brancha les machines à traire et commença la collecte du lait. Pour faire au plus vite, il décida de conserver le liquide pour plus tard et le mit dans le grand frigo prévu à cet effet. Il eut un coup d’œil rapide sur la maturation des fromages et il passa par son bureau pour vérifier les commandes en cours. Trois quarts d’heure déjà qu’il était dehors. Il se lèverait plus tôt pour préparer les livraisons.

Rongé par une inquiétude sourde, il reprit la direction de sa maison sous la pluie. En se rapprochant, il entendit des rires et jeta un œil par la fenêtre. Les gamines, en pyjama, jouaient avec un des motards. Maria tournait une cuillère dans une grosse gamelle, le conducteur de la voiture mettait la table. Tout semblait bien ! Il n’était donc pas meilleur que les gens de la ville, habitués à voir le mal partout.

Quand un éclair vint à cisailler le ciel, la Porsche lui apparut un court instant. Un flash, mais il lui sembla avoir remarqué un truc étrange, comme quelque chose d’accroché à la voiture. Il comprit alors que la vitre côté passager était brisée et qu’on avait sommairement collé un sac poubelle pour limiter les entrées d’eau. Disposé à aider ses visiteurs, il fouilla dans sa veste à la recherche de sa lampe de poche. L’eau passait, et si on ne faisait rien, la voiture serait bientôt une baignoire. Il décida de retendre le sac pour limiter l’inondation et ouvrit la portière. Surprise. À l’intérieur, la garniture de porte était maculée de taches sombres, comme le siège et le tapis… Un nouvel éclair traversa le ciel suivi d’un coup de tonnerre. L’orage grondait. Du sang ! Du sang presque partout ! Seul le tableau de bord avait été nettoyé hâtivement. Incompréhension, peur et curiosité ! Les sièges des places arrière étaient baissés pour permettre un chargement maximal. Sous une couverture noire, des valises en toile et des sacs en plastique bon marché. Dans la maison, tout le monde semblait occupé et personne ne s’intéressait à lui. Avec son couteau suisse, il chercha un point à inciser qui puisse passer inaperçu. La lame ressortit souillée de poudre. Pas besoin de goûter, de sentir… D’un coup, la voiture se transforma en un espace de danger extrême. Ces gens étaient des trafiquants. Les garder était risqué, leur demander de partir encore plus. Appeler les flics ? Ça n’avait jamais été son genre, mais là, il ne voyait pas d’autres solutions. Le diable était chez lui et il avait besoin d’aide. Du côté de la maison, tout allait bien. Il se retourna sur un bruit de ventouse dans son dos. À quelques centimètres de ses yeux, le canon d’un pistolet ! Un éclair illumina l’acier de l’arme, et il découvrit un homme aux cheveux longs, au visage grêlé et aux yeux noirs. Il lui sembla noter un plissement de lèvres, comme une sorte de sourire, et le tonnerre éclata. L’orage commençait à s’éloigner.

*

La porte de l’habitation s’ouvrit brutalement sur Eduardo, les cheveux ruisselants de pluie sur son long Barbour humide, les bottes boueuses. Au bout de son bras, le Beretta. Fin des discussions et des rires des enfants ! Floriane courut vers sa mère, tandis que sa sœur se mettait à pleurer.

— C’est quoi ce cirque, aboya le tueur. Vous vous croyez en vacances !

Les motards et Fahrid se redressèrent comme pour se mettre au garde-à-vous. Derrière le Mexicain et ses hommes, Malika et Yves. Le Français était livide, pâle comme la mort, les autres avaient une tête à faire peur.

— Où est mon mari ?

Eduardo répondit d’un revers au cri d’une Maria inquiète et apeurée. Il cingla son visage avec le canon de son arme. Elle s’affala à côté de la table dans un bruit de vaisselle brisée provoquant les hurlements des fillettes terrorisées.

— Fais taire tes gosses !

Maria réagit sur l’instant, elle se redressa, chassa sa peur et prit une voix douce en tentant d’en éliminer toute trace d’émotion :

— Venez là, mes chéries, ce n’est rien. Tout va bien se passer.

Et les enfants de se réfugier dans les jupes de leur mère.

— Malika ! Visite la maison et trouve un endroit pour elles.

Visage dur, dépourvu de toute trace d’humanité, celle-ci fonça vers un couloir donnant sur les autres pièces et l’étage. Pendant un moment, on n’entendit plus que les gémissements des petites, des sanglots sourds, les pas de Malika et des bruits de claquements de porte. La jeune Maghrébine dévala enfin les escaliers dans un martèlement de talons.

— Y’a une chambre en haut, on peut les mettre dedans. La serrure ferme, j’ai trouvé la clé et j’ai vérifié, il n’y a rien qui craint à l’intérieur, et impossible de s’enfuir par la fenêtre.

Eduardo esquissa un fantôme de sourire.

— Emmène-les.

Il s’adressa ensuite à la jeune mère :

— Si tu essaies quoi que ce soit pour t’échapper, je m’occupe de tes gosses. C’est clair ?

Entre deux sanglots, Maria secoua la tête. Le message était « clair » comme la menace.

Le tueur se tourna ensuite vers Fahrid.

— Va mieux garer ta voiture ! Elle prend l’eau. Si la marchandise s’abîme, je m’occuperai aussi de toi.

Eduardo sembla se décontracter, ses épaules tombèrent, il se frotta les mains et se dirigea vers la cuisine.

— Ces ploucs sont bien logés !

Son téléphone interrompit ses commentaires. Il sortit sur la terrasse pour prendre l’appel. À son retour, mauvais signe, son visage avait encore changé.

Dans le frigo, il attrapa une bière qu’il décapsula avec les dents, et se rapprocha des fourneaux où la soupe mijotait.

— Parfait ! De la bouffe de « peones », mais ça m’a l’air bon. Allez, à table ! On va se reposer et on partira quand les routes seront plus calmes, demain ou plus tard…

Il se tourna vers Yves :

— C’est bien comme ça que tu t’en étais tiré, en France, quand t’as failli te faire prendre, t’es resté planqué deux jours dans un coin ?

Yves parut surpris qu’Eduardo revienne sur cette histoire.

— J’ai attendu suffisamment longtemps pour être certain que les flics ne me cherchaient plus.

Le chien se mit à gratter et à aboyer.

— C’est quoi, ça ?

— Ils ont un cabot.

Eduardo fit un signe discret à son chauffeur et se saisit de la marmite pour la poser sur la table. Au même moment, on entendit une porte claquer, puis deux coups de feu. Les aboiements cessèrent.

Il gonfla le torse, ramena ses cheveux en arrière et sourit franchement. Gérer les imprévus, il savait faire, et les emmerdes qui s’agglutinaient ne lui faisaient pas peur.

— Ah ! enfin un peu de calme. La journée a été dure, j’ai faim, je suis fatigué.

À table, une bonne humeur malsaine s’installa rapidement parmi ces hommes peu enclins à se laisser submerger par la sensibilité. Le Mexicain s’amusa à se jouer d’eux :

— Changement de plan. On ne passe plus par Perpignan. On abandonne définitivement l’autoroute. On va traverser la montagne.

Des regards d’incompréhension lui répondirent. Il ricana méchamment.

– Ça dérange quelqu’un ?

Silencieux, ils attendaient la suite. Seul Yves, le regard perdu, semblait être ailleurs.

— Oh ! la star, tu fais la gueule, ce nouvel itinéraire te pose souci ?

Le fauteur de troubles leva la tête vers le Mexicain et préféra lui sourire, sans chercher à le défier.

— Non, mais le passage en France ne sera pas évident. Sur les routes de montagne, on peut être facilement bloqué. Et les douaniers veillent, il serait stupide de se faire arrêter par des gabelous à la recherche d’une bouteille de Pastis ou d’une cartouche de clopes.

— Ne t’inquiète pas pour ce genre d’imprévu. Je me charge de vous ouvrir la voie. Après, ce sera à vous d’agir avant que les routes ne se referment, et de trouver une planque si c’est nécessaire. Le chef pense que t’es un bon, tâche d’être à la hauteur de ta réputation !

— Pourquoi ce changement ? demanda Fahrid.

— Parce que les flics nous attendent sur l’autoroute.

– À cause de l’accident ? demanda Malika.

— Ou à cause d’autre chose…, laissa tomber le Mexicain en les balayant du regard les uns après les autres.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? demanda la jeune femme.

— Rien, je réfléchis à voix haute, c’est tout. Mais je ne voudrais pas gâcher notre repas. Allez, j’ai faim…

La soirée se poursuivit dans une ambiance surréaliste au regard de la journée passée et de ce qui les attendait. Plusieurs verres d’alcool arrivèrent à les dérider, et les rires recommencèrent à fuser jusqu’à ce qu’Eduardo décide de regarder une chaîne mexicaine.

Après l’avoir intéressé, voire passionné, l’émission de Teleformula lui donna rapidement la nausée. Il n’était pourtant pas quelqu’un de fragile, mais là on parlait du boss, de Joaquin, son pote de jeunesse avec qui il avait grandi. Les Américains allaient mettre le paquet pour se faire livrer « El Chapo ». Où était la télécommande ? Qu’il puisse arrêter ça tout de suite ! Et la journaliste de reprendre les détails d’une longue liste de faits reprochés au mafieux, trafics, corruption, meurtres… Il s’arrêta et regarda une seconde l’image de cette petite brune qui n’en finissait pas de parler… ll imagina sa tête dans un sac. S’il était chez lui, il s’en occuperait personnellement, et irait la livrer au directeur de la chaîne. Et puis, ras le bol ! Sous les yeux de ses complices, il attrapa une chaise et l’écrasa contre le poste. Silence de mort.

19

Réveillée par la vibration de son portable, Léanne s’étira sur son siège inconfortable, même abaissé au maximum. À côté d’elle, le commissaire de Perpignan dormait en ronflant légèrement. Elle n’avait pas voulu lever le dispositif : les équipes se relayaient toutes les deux heures. Vignon l’appelait. Elle sortit de la voiture pour répondre. Il faisait nuit et le vent était glacial. Le commissaire attaqua immédiatement :

— On a des nouvelles.

Pour un réveil brutal, c’était un réveil brutal ! Plus envie de dormir. Vignon continua avec un sens de l’économie des mots qui n’était pas bon signe.

— Ils sont toujours en Espagne, dans un coin de montagne.

— Les Espagnols peuvent s’en occuper ? suggéra la commandant.

— On ne préfère pas, c’est super chaud.

— …

— On attend d’avoir du nouveau. Ça devrait bouger. Je vous appelle quand j’en sais plus.

*

À peine arrivé à son bureau, le commandant Girard fut appelé par Isabelle Hervier.

— Monte me voir, on a un ADN qui matche avec Prüm.

— Prune ? fit Girard.

La commissaire éclata de rire.

— Viens, je vais t’en parler.

Sans trop comprendre, il fonça rejoindre la chef, surpris de trouver le bureau vide. Isabelle arriva derrière lui avec un gobelet de café dans chaque main.

— Tiens, prends des forces. « Prüm », c’est un traité signé par plusieurs pays européens pour procéder à des échanges d’informations et notamment de données ADN. Il y a des liaisons régulières par l’intermédiaire de la division des relations internationales de la DCPJ, et ponctuelles en cas d’urgence. On leur avait envoyé immédiatement les ADN trouvés lors de tes constatations…

— Et ça ne donnait rien…

— Mais, depuis ce matin, ça donne. Hier après-midi, les Espagnols ont découvert un cadavre de femme sur l’autoroute à proximité de Barcelone, sans document d’identité. Son ADN coïncide avec celui prélevé dans la chambre d’hôpital et chez Anissa Ben Hamid.

– Ça veut dire que les meurtres sont en partie résolus, espéra-t-il, mais sans entrain excessif. C’est presque décevant. J’aurais aimé avoir la coupable vivante, et dans mon bureau.

— Ce n’est perdu qu’à moitié, tu peux avoir l’homme qui était avec elle.

— Attendons. Qu’est-ce qu’on en sait ?

— Justement. Prends ton manteau. Va chercher ton dossier. On fonce rue des Trois Fontanot à Nanterre. On nous attend pour un briefing.

– À la DCPJ ?

Pour un vieux flic parisien comme Girard, la DCPJ n’était pas précisément l’ennemi, mais la concurrence. Il avait toujours préféré les affaires où la Crim’ travaillait seule, sans avoir besoin d’autres services. Les échanges, ça passait encore sur le papier, mais il avait vite l’impression de perdre son temps dans les réunions. Il commença par protester pour le principe, proposa d’envoyer Legal à sa place, argua qu’Isabelle ferait également cela très bien, mais elle resta inflexible.

— En route ! Un chauffeur nous attend en bas.

La circulation était étonnamment fluide pour un lundi matin ; en moins d’une demi-heure, ils gagnèrent le siège de la DCPJ. Le commandant n’aimait vraiment pas l’endroit, des constructions en métal et en verre, aucune âme là-dedans.

– Ça va ressembler à ça, les Batignolles ! remarqua-t-il avec un brin de nostalgie dans la voix.

— Mais, arrête un peu !

La voiture s’immobilisa en face du bâtiment du « Ministère de l’Intérieur ». Des policiers en uniforme en assuraient la protection. Girard attrapa ses affaires et se dirigea vers l’entrée du 101, adresse de la sous-direction des affaires criminelles.

— C’est là, lui cria Isabelle, en lui montrant du regard le bâtiment opposé.

Il se planta sur le trottoir sans comprendre.

— C’est en face, on va à l’OCRTIS.

— Qu’est-ce qu’on va foutre à l’office des Stups ?

— Ils vont nous l’expliquer.

Les Stups partageaient leur bâtiment avec des sociétés privées. Au moins, se félicita le commandant, aux Batignolles nous serons seuls, il ne manquerait plus qu’on soit avec des assureurs, des publicitaires ou je ne sais qui… Puis il se ravisa. On aura la cité judiciaire avec nous. Mouais, on ne sera même plus entre flics. Isabelle eut l’impression de pouvoir lire dans ses pensées. Sourire aux lèvres, elle le regardait bougonner… Ils furent accueillis par Thierry Bourcy, le chef de l’office des Stups, son adjoint Bernard Granger, ainsi que par Pierre Vales, le chef des relations internationales de la DCPJ. Des gravures de mode, pensa Girard en les regardant : costumes en tissu de qualité, chaussures brillantes, cravates de prix. Comme quoi les bâtiments, ça transformait les gens. Il ne se trouvait aucun point commun avec eux, ses complets et accessoires quotidiens étaient plus « vintage » ! Eux se pavanaient dans du dernier cri et des marques prestigieuses. Bourcy les entraîna dans une salle de réunion à la moquette épaisse. Le mobilier s’accordait aux locaux : moderne et fonctionnel. On les invita à s’asseoir et le chef des Stups regarda sa montre.

— Faisons vite, si vous voulez accrocher le vol pour Perpignan qui part à midi et quart.

20

Au matin, la nuit s’effaça pour faire place à un épais brouillard de surface. On n’y voyait pas à trois mètres autour de la maison. Un calme lugubre. Eduardo avait couché avec Malika dans la chambre du couple d’éleveurs, les autres s’étaient répartis un peu partout. Yves était étalé dans un fauteuil du salon. À côté de lui, l’un des hommes d’Eduardo ronflait sur le canapé.

— Bordel, qu’est-ce que c’est que ce temps de merde ? éructa Eduardo au réveil.

Une voix lui fit écho. Raynal descendait les escaliers.

— Ce n’est rien. C’est le résultat de l’orage, dès qu’on va monter en altitude, on passera au-dessus.

— T’es debout ! Elles ont pas bougé ? demanda le Mexicain en pensant à la mère de famille et à ses deux enfants.

— Non, mais j’ai peiné à m’endormir. Elles n’ont pas arrêté de chialer.

— Au moins comme ça, tu sais qu’elles n’ont pas pris la fuite.

Il regarda encore dehors, ce temps ne lui plaisait pas. Il n’en pouvait plus de cet endroit.

— Raynal, fais le tour de la baraque, réveille-moi tout le monde. On ne va pas traîner ici. Les ploucs, c’est matinal, faudrait pas que quelqu’un rapplique.

Eduardo freina le motard dans son élan au moment où il allait sortir :

— Il va falloir nettoyer.

— Non !

Yves cria, horrifié, les yeux fous. Il se leva et défia Eduardo du regard. La réaction ne vint pas d’où il l’attendait. Raynal sortit son arme et le gifla d’un magistral coup de crosse. Le chauffeur retomba sur son fauteuil, le canon sur la bouche.

Le Mexicain s’amusa de la situation et s’imposa :

— Je n’ai pas besoin de toi pour régler mes problèmes.

— Je n’en doute pas, mais j’avais envie de me faire plaisir, il me gave depuis hier celui-là. Il se la joue supérieur, comme s’il valait mieux que nous. S’il faut, je vais la conduire la bagnole. Laisse-moi lui régler son compte.

Eduardo s’attarda sur les yeux effarés d’Yves et fit mine de réfléchir, avant de lâcher, d’une voix autoritaire :

— Laisse-le tranquille. Il est à moi. Si t’as envie de te rendre utile, tu sais ce que tu as à faire.

— Tu es certain ?

— Fais ce que je te dis !

Raynal baissa le canon de son arme et monta à l’étage.

— Pas de problème…

Le fer des bottes de moto martela le bois. Les regards d’Eduardo et d’Yves s’affrontèrent. Le Français banda ses muscles, prit appui sur un accoudoir en faisant mine de se relever. Le tueur tira le chien de son arme en arrière et le braqua.

— Oui, c’est bien. Bouge que je t’en colle une.

Bruit de serrure, de porte qui claque. Une clameur. Trois détonations. Yves se laissa retomber sur le canapé. Eduardo rangea son arme. Derrière lui, Malika arrivait, suivie du reste de la bande.

— Qu’est-ce qui se passe ?

— Notre Français est un sentimental. Nous sommes obligés de faire son éducation.

Raynal réapparut et le Mexicain considéra qu’il était grand temps de s’en aller.

— Prenez des provisions et des couvertures, nous en aurons besoin.

Avant de sortir, Eduardo se pencha sous l’évier à la recherche de la bouteille de gaz. D’un coup de couteau, il en sectionna le tuyau. Pendant que les autres se préparaient, il récupéra dans le garage des bidons de pétrole repérés la veille, en arrosa généreusement le balcon, puis le rez-de-chaussée. Une allumette suffit à lancer le brasier.

— On dégage !

21

Le front appuyé contre le hublot, Patrick Girard repensait aux assassinats. Le chef de l’OCRTIS lui avait confirmé que l’un des deux ADN suspects appartenait à Leïla Hamoudni, une Marocaine, membre d’une famille de trafiquants de drogue. La jeune femme venait de trouver la mort dans un accident de circulation près de Barcelone, en participant à un convoyage surveillé par l’office des Stups et la PJ de Nice.

À cela s’ajoutaient des renseignements communiqués par le commissaire Pierre Vales, sorte de ministre des Affaires étrangères de la DCPJ : Leïla Hamoudni était originaire du nord du Maroc, de la même région que les deux victimes marocaines. L’attaché de sécurité intérieure en poste à Rabat, avait appris de son côté que Mohamed Ben Hamid, le père d’Ali et le mari d’Anissa, était introuvable et faisait l’objet d’un avis de recherche.

Depuis l’accident, le convoi dans lequel se trouvait Leïla avait disparu. Les dernières informations le localisaient dans les Pyrénées, non loin de la frontière… C’était dans l’hypothèse où le second tueur pouvait en faire partie, que le commandant se trouvait maintenant dans un avion, direction Perpignan. Il devait y rejoindre un groupe des Stups de Nice, en planque à la frontière espagnole. Ces enquêteurs travaillaient depuis des mois sur les trafiquants de drogue, domaine qu’il détestait. À Paris, pour l’intendance procédurale, il pouvait compter sur Isabelle, Hervé et surtout Marc. Ils rédigeraient les procès-verbaux de liaison motivant son déplacement en dehors du ressort territorial habituel de la police judiciaire parisienne, et le procureur de la République délivrerait aisément une réquisition dans ce sens. L’intendance personnelle et familiale allait être plus difficile à gérer. Sur le trajet, il avait laissé un message sur le répondeur de Marianne. Il savait déjà qu’elle n’allait pas aimer être ainsi mise devant le fait accompli. Lui-même n’avait pas prévu ce départ, et se retrouvait propulsé à des centaines de kilomètres de chez lui sans fringues ni affaires de toilette.

*

Dans le hall de l’aéroport de Perpignan, Léanne ne décolérait pas à attendre un commandant de la PJPP… Je vais être obligée de me farcir ce mec, comme s’il ne pouvait pas se pointer après le serrage, durant le temps de garde à vue, ruminait-elle. L’avion était annoncé avec une demi-heure de retard… J’aurai droit à tout, à croire que je suis maudite. Pour la planque, elle s’était habituée au commissaire de Perpignan, un garçon sympathique. Maintenant, elle allait devoir se taper un vieux de la Crim’. Elle s’imaginait déjà avec le commissaire Maigret à ses côtés… En plus, si ça bouge à l’interpellation, je vais me retrouver avec un boulet.

*

Patrick Girard attendit que l’avion se soit vidé pour récupérer son Sig auprès du commandant de bord. Léanne trépignait en regardant l’heure. Tous les passagers étaient sortis et personne ne ressemblait au flic annoncé. S’il avait finalement raté le vol, on aurait pu juger bon de l’en avertir. Enfin, elle vit arriver ce qui ne pouvait être que « son » commandant, les flics se trompent rarement lorsqu’il s’agit de se reconnaître entre eux.

— Patrick Girard ? Léanne Vallauri.

Poignée de main sans chaleur de part et d’autre.

— Je suis garée sur le parking officiel. T’as pas de bagages ?

— Non, pas eu le temps de passer chez moi.

— Faire des Stups, ça implique des imprévus, fit-elle remarquer d’un ton cassant.

Sans répondre à la pique, il pensa à rappeler Marianne pour lui demander de préparer une valise que Legal ferait récupérer si quelqu’un venait le rejoindre dans le Midi. Léanne écoutait la conversation, enchantée à l’idée que d’autres Parisiens puissent encore venir lui polluer son temps. Elle finit par lui exposer le programme :

— On vient de planquer toute la nuit. Pour le moment, on ne sait toujours pas où ils sont ni quelles sont réellement leurs intentions. Nous avons bon espoir de les voir réapparaître en France, mais où et quand ? Mystère !

— Donc, on ne fait rien, on attend, c’est ça ?

— Oui, ça s’appelle une planque. Vous n’en faites jamais à la Crim’ ?

— Cela arrive, mais c’est rare. Et si ça dure…, on a la BRI.

Les Seigneurs parisiens, pensa silencieusement Léanne. En mettant le contact de la voiture, elle déclencha un flot de hard rock qui fit sursauter Patrick. Elle s’amusa de son air horrifié.

— J’aime bien la musique, pas toi ?

— Si… mais pas la même…

— Ah ! tu dois être Rolling Stones et Beatles, je suppose…

— Non, pas exactement non plus. Parlons plutôt de l’affaire, si tu veux, fit-il en baissant d’autorité le volume. Une idée précise des membres de l’équipe de trafiquants ?

— Oui, pour certains, et d’autres se sont rajoutés qu’on ne connaît pas. Une association hétéroclite : des Niçois, des Arabes de banlieue, des Marocains, des Espagnols et des Sud-Américains. Certains sont censés se limiter au passage frontière où le produit sera récupéré par les commanditaires, d’autres iront jusqu’à destination.

— Comment vous savez tout ça ?

Léanne marqua un léger temps d’hésitation que nota Girard, sans pour autant le relever.

— L’enquête, les écoutes…

Elle démarra brutalement en le collant au siège. Il rattrapa ses lunettes de justesse.

— On va d’abord faire un nouveau point avec l’équipe à l’antenne PJ de Perpignan. J’ai mis un effectif minimum à la frontière. Des « sonnettes » nous aviseront pour qu’on rapplique s’ils voient passer notre convoi.

En arrivant, elle confia son « colis » aux collègues, et trouva le moyen de leur fausser compagnie pour appeler Vignon…

— C’est quoi ce mec de la Crim’… ? Vous allez tâcher de contacter la juge, qu’elle récupère les meurtres dans son instruction et nous saisisse.

— Rien que ça ?

— Les homicides vont être vite réglés. La tueuse est morte sur l’autoroute, et on finira par récupérer le tueur, ça ne tiendra de toute manière que par l’ADN.

– Écoutez, je vais y réfléchir et peut-être sonder Laurence Albertini… Mais je doute que cela soit possible.

Au ton de la voix, la flic comprit qu’elle n’aurait pas gain de cause. Furieuse, elle ne voulut rien entendre et insista :

— Essayez au moins, pour notre honneur !

À son retour, comme si de rien n’était, elle retrouva Girard avec d’autres collègues. Le Parisien donnait l’impression d’avoir déjà sympathisé avec certains. Elle eut pour eux le regard désenchanté d’une résistante devant un ramassis de collabos.

Patrick lui demanda même un service :

— Comme ça ne bouge pas, peux-tu m’emmener dans un centre commercial, que j’achète le nécessaire pour vingt-quatre ou quarante-huit heures ?

Elle s’étouffa en regardant son boulet et se surprit à lui répondre :

— Bien sûr, avec plaisir !

*

Sur le trajet, Girard décida d’une tactique d’approche :

— T’es de quelle promo ?

– Ça y est, on va commencer à se sentir le cul ?

Il resta sans voix, pas certain d’avoir bien compris. Léanne lui lança un regard en coin. Il fallait qu’elle se calme. Elle se laissa aller à un sourire.

— Je plaisante. Je dis souvent que les flics, on est comme des chiens qui se sentent les fesses. Dès qu’on se croise, on y va de notre petit lot de questions : ta promo ? qui tu connais ? t’as eu qui comme taulier ? et, en même temps, on analyse… Alors, il a fait ci, il a fait ça, il doit connaître machin… Nos vieilles habitudes.

— Je dois reconnaître que tu n’as pas tort. Je garderai la formule pour la ressortir une autre fois.

La discussion s’apaisa au moment d’évoquer leurs passés respectifs… Autant Patrick avait eu une vie somme toute bien rangée, études, concours, mariage, enfants…, une vie dont Léanne n’était pas loin de penser que seule la police avait dû la pimenter un peu. Autant son parcours à elle, était atypique, études d’histoire de l’art et de cinéma, chanteuse dans un groupe de rock, concours d’officier de police, police judiciaire de Versailles, puis Nice et les Stups… Pas de mariage, pas d’enfant. Des mecs, évoqués au gré de son parcours. Patrick l’évalua d’un coup d’œil discret, une femme énergique et courageuse, mais incontestablement une chieuse !

— T’aimes bien la jouer rebelle. Pourquoi t’es entrée dans la police ?

— Tu n’arrêtes pas de poser des questions. Tu ne serais pas flic ?

— T’aurais pu être prof avec tes études ?

— Prof ?

— Ou autre chose, rien ne te prédestinait à la police, insista Patrick.

— Je déteste les gosses ! Et puis l’éducation nationale, c’est crevant, marcher dans la rue sous la pluie avec une banderole à la main, très peu pour moi. Dans la police, ce qui me plaît, ce sont les Stups. Nos enquêtes, c’est pas la vie plan-plan de la Criminelle que j’ai pratiquée et que je suis contente d’avoir quittée.

– Ça y est, qu’est-ce que tu vas me sortir ? Que je ressemble à Maigret…, que je mets des pantoufles chez moi où ça sent la blanquette de veau et le poêle qui fume, et que ma femme s’appelle Louise !

— C’est pas faux, pouffa Léanne. Toi, t’attends tranquillement dans ton bureau le cadavre… Et une fois que tu l’as, c’est du concret. Tu n’as plus qu’à dérouler l’enquête. Le rouleau compresseur se met en route. Je ne dis pas que c’est simple, mais il suffit de tirer les fils… Au bout, tu trouves ou tu ne trouves pas ! Tu auras fait tout ce qui était humainement, ou plutôt policièrement possible. Moi, si je reste dans mon bureau, il ne se passe rien ! Sauf, de temps en temps, une saisie douanière, aéroport ou autoroute et, dans ces cas-là, mon enquête ressemble à la tienne. Mon quotidien, c’est loin d’être ça. Parce que si les trafiquants ne font pas une bourde, ils n’ont aucune raison de se faire prendre. Les enquêtes des Stups ne sont pas un long fleuve tranquille. Dans les remous, on charrie et on côtoie la merde, et souvent on baigne dedans pour arriver à un résultat… Ce qui nous sauve un peu, c’est la technique qui a évolué, les sonorisations, les balises sur les voitures, la téléphonie et tout le cirque… Les informateurs, on en a besoin, mais leur gestion a été réglementée.

Patrick fit une petite moue. Il connaissait bien les difficultés et les risques des Stups, ne serait-ce que parce qu’il en côtoyait quotidiennement les équipes au « 36 ». Léanne ne s’arrêtait plus, parler de son boulot la rendait véhémente :

— Je ne vais pas te le cacher. Pour le seul plaisir de réussir des affaires, il m’est arrivé de faire des trucs très borderline. Mais à une autre époque, aujourd’hui j’irais en prison si j’en faisais la moitié du quart. Tout est maintenant relativement clarifié au niveau des tontons… On s’est adapté, on fait avec. En fait, c’est mieux. J’ai fini par comprendre qu’il n’y a pas un seul voyou qui vaut que je risque ma carrière. Et je continue pourtant encore à m’amuser.

Arrivés devant le centre commercial, Léanne répondit à un appel de Vignon sous le regard de Patrick. Elle comprit qu’il ne s’agissait pas d’une urgence, et lui fit signe qu’il pouvait aller faire ses achats. Elle l’attendrait dans la voiture.

— Vous êtes devenus potes si je comprends bien, ricana Vignon.

— Il est venu à poil, je l’emmène s’habiller.

– Ça va mieux entre vous, si vous l’aidez déjà à choisir ses chaussettes, railla le commissaire. Vous avez raison de vous entendre avec lui, car il n’est pas question de le dessaisir. Même si la JIRS de Marseille récupérait les meurtres, la juge d’instruction est très claire : la Crim’ restera saisie.

Léanne accusa le coup en silence. Vignon en conclut que l’humeur de sa collaboratrice à l’égard de Girard avait déjà changé. Une bonne nouvelle en soi.

— Quoi de neuf ? demanda la commandant pour faire diversion.

— Pas mal de choses. Les Espagnols ont retrouvé la trace de nos fuyards. Ceux-ci ont passé la nuit dans une ferme au nord de Barcelone, dans les Pyrénées. Depuis ce matin, ils ont été repérés plusieurs fois par des caméras. On dirait qu’ils ont rebroussé chemin. Maintenant, nos collègues les recherchent plus au sud, ils pensent qu’ils ont abandonné l’idée de passer la frontière.

— Et de notre côté ?

— Rien. J’ai appelé Paris. Aucun contact.

– Ça craint, non ?

— Je ne sais pas, effectivement, tout le monde est inquiet.

— Tant qu’on n’a pas de nouvelles, pas question de lever notre dispositif.

Vignon hésita.

— Le directeur commence à s’impatienter. Votre armada va nous coûter les yeux de la tête. Il ne faudrait pas que ça s’éternise.

Le commissaire connaissait trop bien Léanne, pour ne pas l’imaginer en train de bouillir de colère. Il en rajouta pourtant un peu, sur un ton ironique cette fois :

— Je sais. Les économies, le budget, ce sont des notions qui vous dépassent…

— Arrêtez un peu. Je sais très bien que vous voulez m’entendre hurler au téléphone. Ça ne marchera pas. D’abord ce n’est pas MON armada, mais NOTRE armada. C’est l’AFFAIRE de tout le service, et vous savez aussi bien que moi que si on reste ici, c’est non seulement parce que ça vaut le coup, mais aussi parce que c’est ce qu’il faut faire. On doit rester encore au moins quarante-huit heures, après on avisera. Alors, débrouillez-vous pour obtenir l’aval du dirlo… Ça, c’est votre job, non ?

*

Patrick réapparut.

— J’ai pris pour quatre jours. Difficile de trouver des vêtements « mettables » dans ce genre d’endroit.

— C’est vrai que pour s’habiller comme toi, ça ne doit pas être facile. J’ai l’impression de voir les photos de mon grand-père quand il allait à la messe le dimanche.

— Lâche-moi un peu, tu veux. Parce que moi, quand je te regarde, je me dis que tu devrais t’attarder sur ta carte de police ou ta carte d’identité et t’arrêter à la mention : date de naissance. J’ai l’impression de voir l’uniforme de mes gosses, sauf que tu as l’âge d’être grand-mère.

— Jeune grand-mère, tout de même !

Patrick reprit sur un registre plus sérieux :

— Je viens d’avoir ma chef. La DCPJ l’a informée que c’était mal barré pour nous. Les Espagnols pensent que nos zozos sont en train de redescendre.

Léanne lui confirma qu’elle venait de recevoir des renseignements similaires, et qu’elle ne voulait pas lâcher sa surveillance tant que rien n’était sûr.

— Je crois que tu as raison. En plus, on est si bien ensemble, ça serait dommage de ne pas persévérer.

22

Espagne,

quelque part dans la forêt pyrénéenne.

Les véhicules des trafiquants avaient fini par emprunter un chemin forestier avant de s’immobiliser dans un sous-bois. À minuit passé, les chances de tomber sur un témoin fâcheux étaient quasiment nulles.

Le Mexicain mit pied à terre, rapidement rejoint par les autres. Le froid et l’humidité aggravaient leur fatigue. L’ambiance était plombée par les inconnues qui s’amassaient au-dessus d’eux. Toute la journée, ils s’étaient séparés, puis retrouvés, dans le seul but de donner l’impression de rebrousser chemin. Les motards et une voiture avaient suivi des itinéraires fréquentés, largement surveillés par des systèmes de caméra. Ce leurre marcherait peut-être, en tout cas il devrait désorienter la police à leur recherche.

Eduardo s’adressa à Yves :

— On a fait comme dans ton histoire. On a laissé passer du temps. Les flics ont dû se lasser, qu’est-ce que tu en penses ?

— …

Lourd silence.

— T’as rien à dire, champion ?

Pour une fois qu’il sollicitait Yves, il s’attendait à plus d’enthousiasme.

— Vingt-quatre heures, c’est court. Mais ça a peut-être marché. Espérons.

— On va passer la nuit ici.

— Et le rendez-vous ? demanda Fahrid. On devait livrer aujourd’hui.

— Ne t’inquiète pas. C’est changé. J’ai eu des nouvelles de Marbella, tout est remis. Vous n’avez pas besoin d’en savoir plus, sinon que j’ai décidé que cette nuit, on couche à la belle étoile. Reposez-vous !

23

Les policiers ne pouvaient pas rester plus longtemps en planque dans des voitures de service. Les Perpignanais leur trouvèrent un hôtel entrant dans les standards budgétaires de l’administration, par définition spartiate. Donc, pas de déception !

— Au moins, c’est propre, jugea Léanne, après une visite rapide de sa chambre.

Les jeunes de l’équipe n’avaient pas de remarque à faire, du moment que la connexion internet était correcte, équipement plus important à leurs yeux que le confort. Les plus vieux, bloqués dans une zone industrielle, firent la grimace en comparant rapidement leur sort à celui des prisonniers du centre pénitentiaire voisin. La commandant y voyait un avantage, elle garderait plus facilement son équipe à l’œil. Pas question qu’ils s’éparpillent un peu partout et qu’elle ait à les chercher dans l’urgence.

Pendant le repas, Patrick avait déjà disparu. Ça doit être l’heure d’appeler maman, pensa Léanne. De son côté, une fois dans sa chambre, elle sauta sur son téléphone pour contacter Vignon.

— Je vous manque ? demanda le commissaire. Je comprends, je fais souvent ça aux femmes.

— Vous n’avez aucune chance. Je les aime plus jeunes…

— Je ne suis pas si vieux !

Elle n’était pas d’humeur pour ce jeu.

— Je suis fatiguée et j’aimerais dormir un peu. Est-ce qu’on a du nouveau ?

— Non, rien, dit-il sur un ton redevenu sérieux. Même les Parisiens commencent à être inquiets. Ils hésitent à mettre fin à la mission. Les réunions n’arrêtent pas entre services français et espagnols.

— Et Braghanti ?

— Il ne bouge pas depuis son retour d’Espagne, il est dans sa villa de Saint-Jean-Cap-Ferrat.

— C’est pour demain, dit-elle sans trop y croire.

Elle raccrocha et jeta son téléphone sur le lit. Dans cette chambre sans âme, fatiguée, elle se débarrassa rapidement de ses vêtements et s’arrêta un moment devant la quarantenaire qui la fixait dans le miroir de la salle de bains. Elle lui sourit, bien qu’elle lui trouvât une sale gueule ce soir, elle était encore pas mal. La vision d’une ride la décida à arrêter cet examen pour se précipiter sous la douche.

*

Léanne ne s’était pas trompée. Le premier appel de Patrick fut pour sa femme. Il en profita pour se lâcher un peu sur son encombrante collègue… Il n’aurait pas pu en parler sur ce ton à son adjoint, Legal se serait marré, et Isabelle l’aurait traité de misogyne. Au moins avec sa femme, il avait une oreille pas toujours attentive, mais bienveillante et compréhensive.

— Et ton enquête dans tout ça ? réussit à placer Marianne.

— Personne ne s’en préoccupe vraiment. À croire que c’est plus important d’arrêter des gens qui ramènent quelques kilos de cannabis en France, que des tueurs d’enfants.

— Arrête de faire ton bougon, tu sais très bien que ce que tu dis n’est pas vrai. L’important c’est d’arrêter ces gens, après ce sera à toi de recadrer les choses.

Comme souvent, Patrick s’étonna de la clairvoyance de son épouse. À force de suivre ses activités, elle avait fini par acquérir un esprit de flic, et se trompait rarement dans ses jugements.

— Bon, et toi ? Quelles nouvelles ?

— Devine !

— Je ne sais pas, notre étudiant va fonder une famille ?

Elle rit.

— Non, ce n’est pas pour tout de suite, d’ailleurs il vient de débarquer à la maison. Alors, tu ne trouves pas ?

— …

— Je ne travaillais pas aujourd’hui. J’en ai donc profité pour aller à Paris, pour prospecter des appartements. J’ai vu des choses bien…

— …

Elle le connaissait suffisamment pour ne pas se formaliser de ses silences. Si elle ne s’en chargeait pas, ils n’avanceraient pas.

— Quand tu reviens, on va faire une recherche sérieuse et je pense qu’on va trouver un truc sympa.

— Mais on n’a même pas mis en vente notre maison, objecta-t-il enfin.

— J’ai appelé trois agences. Elles viendront visiter cette semaine. On m’a dit que, malgré la crise, il y avait encore de la demande. On devrait arriver à vendre sans trop de soucis…

— C’est pas vrai ! Vous voulez tous me faire changer de vie. À mon âge, c’est pas très bon !

— Tu ne me l’avais pas encore faite celle-là.

Ils rirent ensemble, d’un rire complice qui leur était habituel. Ils se connaissaient si bien qu’ils se donnaient la réplique, comme dans une comédie.

— On verra ça quand je rentre. J’espère qu’à mon retour, on sera toujours dans la même maison. En attendant, souhaite-moi bonne chance et pense à moi… Il va encore falloir que je supporte cette dingue de hard rock…

24

Sous l’accumulation des problèmes, le froid semblait ne plus avoir d’emprise sur Eduardo. Fébrile, il téléphonait avec frénésie, confirmant les difficultés de leur situation. Ils étaient dans la merde, mais pas question d’abandonner. Castroviejo et lui subissaient la pression. Comme pour en rajouter, même s’agissant du hasard d’un accident stupide, la mort de Leïla avait déclenché son lot d’embrouilles. Ses proches demandaient des explications, cherchaient des responsabilités. Tuer Fahrid suffirait-il à régler ce litige ? Pas certain. Cela entraînerait d’autres difficultés, et la priorité du moment était de traverser la frontière. Dès les premières lueurs du jour, il réveilla ses hommes pour un briefing de campagne.

— Nous avons rendez-vous à quinze heures à Carcassonne. Pas avant, pas après. On aura les coordonnées GPS du lieu précis de rencontre au dernier moment.

Fahrid gesticula, prêt à parler, mais le Mexicain ne lui en laissa pas le temps :

— Rassure-toi, ton boss aussi est au courant. Il enverra du monde pour te récupérer et t’escorter jusqu’à Paris. Ils auront une voiture neuve avec eux. Même chose pour toi, le « héros ». On t’envoie une nouvelle équipe de motards pour t’escorter jusqu’à Nice.

— Et nous ? demanda l’un des compagnons d’Eduardo.

— On rentre en Espagne après la livraison.

— Et notre pognon ?

— Tu as toujours été payé, non ? On va reprendre le convoi. Les motards en ouvreurs, avec une avance d’au moins cinq bornes. Nous suivrons à l’arrière…

— Les douaniers font souvent des contrôles dans ce coin, remarqua Raynal.

— Tu les signaleras et on avisera.

— S’ils essaient de vous contrôler ?

— On fonce dans le tas, et on se trouve une nouvelle planque.

— C’est limite comme plan, jugea le motard.

— Toi aussi, t’es devenu un stratège ? s’énerva le Mexicain.

— Non, je pense simplement que…

— On t’a pas payé pour penser… Tu fais ce que je te demande et tu le fais bien. On s’est compris ? Et vous, vous vous arrangez pour qu’on retrouve une équipe de vos bikers quand on aura passé la frontière.

— On aura du monde. Il faudra que tu me dises où, c’est tout.

— Dis-leur de se rapprocher de Carcassonne. Nous ne communiquerons le point final du rendez-vous qu’en dernière minute.

— Sympa, la confiance !

Eduardo se crispa.

— Tu commences vraiment à me courir, toi aussi.

Le motard leva la main en signe de reddition.

— Désolé. Je ne voulais pas.

Le Mexicain avait envie d’en découdre avec quelqu’un, juste pour se calmer… Flottement… Il laissa tomber. Il aurait besoin de tout le monde, mieux valait ne pas créer de dissensions et de rancœurs, ni attenter à la solidarité entre motards.

— Ferme-la ! Monte sur ta bécane, assure notre protection et celle de la marchandise.

25

« Vignon » ! Six heures, c’était forcément important.

— Oui !

— Léanne, on a des nouvelles. Il a réussi à appeler. Ils vont partir. Ils vont regagner la France par le poste frontière de Puigcerdà, et ils devraient emprunter une route de montagne qui donne sur Axat et Quillan. Vous connaissez ?

— Non. Mais on trouvera. On peut les taper à la frontière ?

— Vous n’aurez pas le temps d’y être, et ils sont apparemment chauds comme la braise. Les douanes ont interdiction de les contrôler. On prévient également les gendarmes. Pas question d’essayer de les serrer sans la présence de la BRI ou du GIPN. C’est valable pour vous aussi. Compris ?

— Mais oui. Pas d’inquiétude.

Le commissaire voulut la croire.

— Ils doivent effectuer la livraison à Carcassonne. Le lieu est encore inconnu.

— On se met en route. Je vous rappelle régulièrement pour faire un point… Vous voyez, je vous avais dit que c’était pour aujourd’hui.

— Oui, vous aviez raison. Bonne chance !

*

— Ce coup-ci on les a ! cria presque Léanne en raccrochant.

Elle gicla de sa chambre et se mit à tambouriner aux portes alentour.

— Debout, vite, on part !

Girard ouvrit au moment où elle s’apprêtait à cogner chez lui. Elle était pieds nus, en caleçon d’homme et tee-shirt rose. Petit sourire…

— Merci pour le réveil.

— Ne perds pas de temps à me mater. Magne-toi…

En le quittant, elle se retourna vers lui :

— Je m’attendais à te trouver en pyjama rayé avec un bonnet de nuit. Quelle surprise, tu dors en caleçon, ou c’est parce que tu n’as pas tes fringues avec toi ?

En un temps à faire pâlir d’envie un pompier en intervention, la commandant gagna le hall où Girard se trouvait déjà. Elle apprécia d’un regard. Les autres arrivèrent rapidement. En quelques mots, Léanne leur rapporta les informations de Vignon.

— On fonce pour essayer de les rattraper. Ensuite, on verra pour un dispositif. Les gars de Perpignan sont encore chez eux. Ils nous rejoindront s’ils le peuvent. Et nous demanderons également l’assistance de la PJ Toulouse. En route !

Lorsqu’elle s’approcha de la voiture pour prendre le volant, le commandant était déjà à la place du chauffeur.

— Je conduis.

— Mais…

— Mais quoi ? Il va falloir faire vite, c’est ça ? Alors, ne perdons pas de temps. Assieds-toi !

Qu’est-ce que Papy avait encore inventé pour lui pourrir la vie ? Elle se laissa tomber sur le siège passager.

— Ceinture ! Et occupe-toi du bleu et de la sirène. C’est parti.

La voiture démarra sur les chapeaux de roues en surprenant le reste du dispositif.

— Tu connais la route ?

— J’ai oublié de te dire. Je suis à moitié catalan par ma mère. Et je passe mes vacances d’été à Prades.

D’une moue, elle lui montra à quel point cette information capitale la passionnait.

— Super, j’en suis ravie pour toi.

La voiture fonça de tous ses chevaux, et Léanne n’essaya plus de discuter. Trop peur de gêner le chauffeur. En quittant la voie rapide, elle osa une remarque :

— Tes lunettes sur la tête, c’est pour lire ? Pour conduire, tu n’en as pas ?

Girard sourit.

– Ça serait mieux. Mais j’ai oublié à Paris celles pour voir de loin.

Devant eux un camion, et en face des voitures. Léanne se crispa. Girard ralentit, histoire de trouver le bon régime. Il rétrograda en troisième, puis accéléra… De son pied droit, Léanne chercha instinctivement le frein. Elle écrasa le tapis de sol. Coup de volant, appels de phares, ils étaient passés !

– À partir de Villefranche, ça va devenir un peu plus sportif. Tu permets, demanda-t-il en appuyant sur le bouton de la radio, j’ai réglé mon téléphone en Bluetooth pour écouter ma musique…, ça m’aide à me concentrer.

Une ambiance fanfare emplit l’habitacle. Elle n’en crut pas ses oreilles en reconnaissant… Fernandel ! Son conducteur était un fou dangereux.

— Tu n’es pas malade en voiture ?

Elle ne répondit pas, les yeux rivés sur la route.

— Non, je te dis ça parce que ma femme et les gosses, surtout les gosses, quand ils étaient petits, n’aimaient pas cette route.

Léanne leva les yeux au ciel… Il parle peu, mais quand il le fait, c’est vraiment passionnant.

Le bruit du moteur, compte-tours dans le rouge, le crissement des pneus et le claquement de la boîte de vitesses rythmèrent le programme musical du commandant. À cette heure, la route était quasiment déserte… Ils en étaient à Maurice Chevalier en arrivant à Fetges.

— Dans trois minutes, on est à Mont-Louis. Arrête la sirène et rentre le gyro. Faudrait pas qu’on tombe sur eux.

Léanne se retourna. Personne ne les suivait. Girard avait semé l’ensemble du dispositif.

— Je vieillis un peu, mais je crois qu’on a fait un bon temps. Quarante-neuf minutes depuis Perpignan…

Léanne reçut un SMS : « Ils sont sur la D 118, pas très loin d’Axat ». Elle communiqua l’information à son chauffeur.

— Axat ! Ils sont à cinquante bornes devant nous… On ne les rattrapera jamais !

Elle chercha à atteindre le GPS.

— Je connais.

Girard accéléra encore. Secouée par les coups de volant, Léanne s’accrocha pour attraper la radio de bord :

— Léanne au dispositif. On continue sur la D118, direction Axat.

Après plusieurs tentatives, elle eut l’assurance que tout le monde suivait.

Vignon rappela.

– Ça bouge chez nous. Braghanti est sur la route. Ils sont à deux voitures.

— Les zonzons ?

— Non, rien.

— Ils ont des portables qu’on ne connaît pas.

— Oui, c’est ce que je pense. J’ai mis deux groupes de la BRI derrière Braghanti. Ils partent en direction de Marseille.

Pour Léanne, le but des voyous était évident.

— Ils vont venir vers nous, conclut la commandant. Et pour Paris ?

— Rien. l’OCRTIS n’a rien vu de suspect. On ne sait pas s’ils envoient quelqu’un. Vous êtes où ?

— Je n’en sais rien… dans la montagne. Si on ne se tue pas, on devrait arriver à les rattraper.

— …

— Le Parisien se prend pour un virtuose du volant !

Patrick, en pleine concentration et sans lâcher la route des yeux, l’interrompit.

— Raccroche.

Léanne le regarda sans comprendre, hésitant entre l’humour et la colère.

— Oh ! je peux plus rien dire, tu fais la gueule.

— Mais non, c’est pas ça… Raccroche. J’ai une idée.

Le ton ne supportait pas la discussion, et elle préféra l’écouter.

— L’OCRTIS est en planque sur Saïd Nasri, et ils n’ont rien vu, c’est ça ?

Elle confirma.

— J’ai un informateur sur place, il pourra peut-être nous renseigner, suggéra Patrick.

— Toi ? De la Crim’ parigote, t’as un « informateur » dans cette cité ?

— Attrape mon téléphone, cherche Dazin dans le répertoire.

Elle s’exécuta et se demanda à quoi elle devait s’attendre. Au moins, il n’y avait plus de musique. Le téléphone en position haut-parleur, elle entendit une voix de vieillard, lancer un « allô » cacochyme. On touche vraiment le fond, se dit-elle.

— Monsieur Dazin ? C’est Patrick.

Une quinte de toux explosa le haut-parleur.

— Ah ! commandant, comment allez-vous ?

— Bien, merci. J’ai une question à vous poser…

— Oui, bien sûr, comment puis-je vous être agréable ?

— Vous surveillez toujours ?

– Évidemment.

— Hier ou avant-hier, auriez-vous vu Nasri avec des gens ? Ou quelque chose d’inhabituel, des voitures… ? Je ne sais pas.

— Vous parlez certainement d’hier, en fin d’après-midi. Deux grosses BMW, avec quatre personnes. Il a discuté longtemps avec eux.

— Vous avez les immatriculations.

— Bien sûr.

Patrick raccrocha avec un petit sourire en coin. Léanne resta sans voix. Il mit la musique plus fort. « C’est un jardinier qui boite et qui boit », Charles Trenet chantait en duo avec Mireille… Haut les cœurs !

— Envoie un message pour identifier les numéros et diffuse-les. Je parie qu’il s’agit des voitures qui seront au contact.

Secouée de droite à gauche, de la portière à l’épaule droite du chauffeur, Léanne allait s’amuser.

26

Une heure plus tard, ils ne les avaient toujours pas rattrapés. Après Axat, puis Quillan, Limoux…, moins de virages, mais des dos d’âne et Patrick ne ralentissait toujours pas.

— Heureusement que je n’ai rien mangé.

Nouvel appel de Nice. Le téléphone lui échappa au moment où elle décollait de son siège avant d’y retomber brutalement.

— C’est Vignon. Qu’est-ce que vous foutez, je n’arrivais pas à vous avoir ?

– Ça ne passe pas partout et mon téléphone est tombé.

— Léanne, on a le point de rendez-vous. L’endroit où ils doivent faire l’échange.

— J’écoute.

— C’est un parking de centre commercial, l’accès à l’autoroute est à proximité. Le rendez-vous est dans une demi-heure. Vous êtes loin ?

Elle regarda Patrick, lui seul était à même d’évaluer les délais…

— Ce sera très juste et, en plus, les autres sont loin derrière. On n’aura pas le temps de mettre un dispositif sérieux.

— Braghanti est arrivé ? demanda Léanne.

— Il n’est plus très loin, il a toujours la BRI aux fesses, mais ils ne sont pas assez nombreux pour interpeller autant de monde.

— Faut taper après leur séparation.

— Oui, c’est comme ça que je le vois aussi, approuva le commissaire. Toulouse prendra la bande de Nasri sur la remontée vers Paris. Perpignan et votre équipe, vous pouvez vous séparer. Un groupe pour Eduardo et ses hommes lorsqu’ils vont repartir vers l’Espagne, et les autres sur Braghanti. Priorité à la came et aux convoyeurs.

— Affirmatif. Je bascule ça sur les gens de mon équipe, et vous, occupez-vous des Toulousains.

Patrick laissa Léanne passer les consignes. Dès qu’elle en eut terminé, il se gara brusquement sur le côté.

— Qu’est-ce que tu fous ?

— J’en ai marre que tu me prennes pour un con. Je veux tout savoir, tu m’entends… TOUT.

— Qu’est-ce que tu veux dire ?

— STOP ! Maintenant, ça suffit ! Explique-moi comment vous savez où ils sont, quand ils partent, où ils ont les rendez-vous ? J’ai cru que vous aviez balisé la voiture, mais c’est autre chose. Tu en sais trop sur leurs agissements. Tu as un informateur dans le coup, c’est ça ?

Léanne le regarda, décontenancée. Elle hésita sur l’attitude à adopter. Patrick reprit de plus belle :

— Tu ne veux pas m’en parler parce que l’enquête tombe à l’eau si on apprend qu’il y a un informateur ? Et donc, tu me prends pour un con depuis le début avec tout ton bla-bla sur les Stups. Tu crois que je ne sais pas que tu as essayé de me faire dessaisir.

Elle avala difficilement sa salive et chercha ses mots :

— On n’a pas d’informateur. Je te le jure !

— Alors, c’est quoi ?

— Le SIAT. Le service qui gère les agents infiltrés. On a un collègue dans le coup. C’est ultra confidentiel. Il en va de sa sécurité. Même les gens de mon groupe ne sont pas au courant. À Nice, seulement Vignon et moi.

Il redémarra et enclencha la première.

— Vas-y, raconte, je t’écoute.

*

À deux kilomètres du lieu de rendez-vous, Patrick donna un coup de coude à Léanne. En face d’eux, en sens inverse, la voiture d’Eduardo. En un éclair, ils reconnurent le Mexicain déjà vu sur des photos. Patrick eut un regard rapide pour les passagers. Le téléphone sonna entre les mains de la flic. Vignon était d’un calme olympien :

— La transaction a eu lieu. Braghanti a été au contact avec Eduardo, il l’a rencontré dans une cafétéria de supermarché. Le vieux est aussi malin que prudent, il ne s’est pas approché de la came à moins de deux kilomètres. Ses lieutenants sont allés vérifier pour lui et ils ont payé. On ne sait pas combien. Les reubeus ont fait leur transaction juste après. Eux n’ont pris aucune précaution, comme s’ils ne craignaient rien. Ils ont abandonné le Porsche Cayenne dans un chemin de terre à proximité, et ils l’ont incendié. Fahrid a changé de voiture et la came a été transvasée dans une BM. On va se le faire au péage de l’autoroute.

Léanne se sentit submergée par la déception. La transaction s’était faite sans elle.

— Et les autres ?

— Braghanti est parti en premier. On l’arrêtera à son arrivée au péage d’Antibes. Yves est maintenant seul. Sa passagère est repartie avec Eduardo. Il a quatre motards pour l’escorter, dont Raynal. Ils attendent. Ils ont pour consigne de laisser un peu d’avance au chef mafieux avant de se mettre en route pour Nice.

— Eux non plus ne prennent pas de précautions ? demanda Léanne.

— Yves compte sur les motards pour lui ouvrir la route.

— Grand bien nous fasse, s’amusa la flic, en partageant un sourire entendu avec Patrick.

Vignon lui annonça une vraie bonne nouvelle.

— Il n’a pas encore démarré. Il est à l’entrée de l’autoroute, vous avez peut-être le temps de le serrer. La BRI vous attend.

Encore quelques centaines de mètres et Patrick identifia aisément le dispositif policier. La BMW transportant la drogue était stationnée sur un parking un peu avant le péage, le groupe de motards à proximité. Les bikers discutaient avec Yves. Léanne réfléchit quelques instants, avant d’appuyer résolument sur le bouton d’émission de la radio.

— Léanne au dispo. Normalement, les motards vont se séparer, deux ou trois vont partir en avant pour ouvrir la route, et la voiture va leur laisser un peu d’avance. Je propose de serrer quand ils se seront éloignés et avant que la BM ne démarre.

— Ok pour nous ! répondit une première voix, suivie d’autres, puis le silence.

La commandant vérifia la position de son arme, celle des menottes. La tension monta, ils n’eurent pas à attendre longtemps pour voir trois motos passer la barrière. La BM démarra.

— Top interpellation ! cria Léanne.

Les véhicules de la BRI fondirent sur la BM et l’encadrèrent pour lui interdire tout mouvement. Réflexe de pro, pied au plancher, Yves lâcha l’embrayage. Son bolide rentra dans celui qui le précédait. Choc brutal, les voitures de police glissèrent sur la chaussée en libérant un espace suffisant pour qu’il s’y engouffre. Décontenancés, les flics hésitèrent à tirer. Tôle froissée des deux côtés, la BM se faufila dans l’étroit passage. Deux détonations ! Les balles s’enfoncèrent dans le bitume sans toucher les pneumatiques. Yves s’était dégagé. Derrière, Patrick n’avait rien raté de la scène.

— Accroche-toi !

En pleine accélération, il arriva sur le fuyard au moment où celui-ci croyait être sorti de la mêlée. Il le percuta violemment au niveau de l’aile avant gauche. Surpris, le trafiquant laissa sa voiture partir en glissade sur l’herbe. Deux roues sur le bas-côté et deux autres dans le dévers, il roula sur une vingtaine de mètres avant de reprendre la maîtrise de son véhicule. Trop tard, Patrick le percuta à nouveau. Cette fois, la BM piqua du nez dans un talus. Définitivement bloqué, Yves gicla de l’habitacle et partit en courant. Léanne n’hésita pas un instant et se lança à sa poursuite. Le voyou espéra la décourager en traversant l’autoroute. La flic à ses trousses, il arriva au niveau de la zone de circulation. Sig à la main, elle s’aperçut qu’il n’était pas armé. Dès lors, elle rangea son calibre et accéléra le rythme.

Trois files de voitures à franchir ! Yves commença par longer parallèlement la chaussée. Il la vit se rapprocher. Il sentit le souffle d’un semi-remorque et eut l’impression d’être poussé par un courant d’air. Les vapeurs de diesel lui emplirent les poumons. Le camion avait également frôlé Léanne. Il jeta un regard par-dessus son épaule et tenta sa chance… Des bruits de klaxon, des coups de frein… La policière se lança à son tour. Ils atteignirent la première glissière centrale en même temps. Elle ne le lâchait pas. Prise par l’effet « tunnel » dont parlent les psys, elle ne voyait que lui, rien d’autre ! Il ne lui échapperait pas. Le trafiquant se retourna… De l’autre côté de la route, d’autres flics n’osaient pas s’aventurer. Il décida de s’engager sur la dernière partie en contresens, Léanne toujours sur ses talons. Les voitures arrivaient en face. La flic, pourtant habituée à l’effort, sentit qu’elle était partie trop vite, l’impression que son cœur allait exploser, le goût du sang dans la gorge. Propulsée par la hargne, aidée par ses repères de marathonienne, elle se raisonna. Il allait s’épuiser… Elle l’aurait ! Il s’élança sur la voie de circulation : nouveaux coups de frein, embardées, bruits de collisions multiples… Il réussit à traverser. Circulation interrompue, route dégagée…

Léanne accéléra, gagnant encore quelques mètres… Il était dans l’herbe maintenant, et allait se trouver bloqué par le grillage qui ceinturait l’autoroute. Il se retourna, ressentit une violente pression et bascula, Léanne était sur lui. Une mâchoire se referma sur un de ses poignets. Elle lui avait passé une menotte en gueulant « Police ! ». Il se débattit et s’abandonna en chialant et en hurlant. Elle devina dans les yeux du fuyard, de la haine, de la violence et du découragement. D’autres flics arrivèrent. Le premier lâcha un coup de pied au prisonnier.

— Arrête ! hurla la commandant. Ça ne sert plus à rien.

— Tu nous as fait une de ces peurs, il aurait pu te faire tuer, cet enfoiré.

— On l’a, c’est bon.

Au loin, la sirène des gendarmes du peloton autoroutier… La camionnette de la maréchaussée se gara près d’eux et libéra un pandore furieux. Il les traita de cinglés… de cow-boys et d’autres amabilités. Il n’avait pas vraiment tort. Ils étaient passés à côté d’un drame et avaient causé un sacré bordel. La circulation ne pourrait pas être rétablie de sitôt. La flic releva son prisonnier et le poussa en avant.

— Vous n’allez pas retraverser, intervint le gendarme.

— Ben si ! Et c’est pas le moment de me les briser.

Dans son état de nervosité, elle n’avait pas envie de réfléchir. Le trafic restait bloqué des deux côtés, et dans trois minutes, elle aurait rejoint sa voiture avec son fuyard. Le major haussa les épaules en la regardant s’éloigner.

— Elle est cinglée, celle-là. Je veux son nom.

Des collègues plus diplomates se chargèrent d’expliquer la situation, en mettant en garde sur les informations à donner à la presse. Il ne devait s’agir que d’un banal accident. Il n’y avait jamais eu d’intervention de la police judiciaire, ni de drogue saisie. Rien à dire, et surtout pas sur les ondes de la radio autoroutière.

Léanne retrouva Girard et le véhicule du service. Le chef de l’antenne niçoise allait être ravi, entre le carambolage sur l’autoroute et l’état du matériel. Il allait s’étouffer. Vignon devrait trouver les mots justes pour faire passer la pilule. Voilà un moment où je ne l’envie pas, se dit Léanne, pas mécontente non plus qu’il se fasse engueuler par leur faute.

À côté de Patrick, entre deux autres collègues, se tenait un des motards, premier interpellé de son club. Ces gars se ressemblaient tous, seul leur tour de taille semblait un peu les différencier.

Léanne se débarrassa de son prisonnier.

— Mettez-le dans une bagnole, et qu’il ne parle à personne.

Le commandant décida de se faire petit, le temps que les problèmes de contingence administrative soient réglés. Léanne s’adressa d’abord à un chef de groupe de la BRI.

— Des nouvelles des autres ?

— Non, pas encore, c’est en cours.

27

Eduardo se décontractait. Les deux voitures avaient été convoyées jusqu’en France sans encombre. Les Arabes et le Niçois avaient pris en charge leur commande et remis une partie du paiement. Le boss serait content. Au retour, il resterait quand même à expliquer l’accident de Leïla par le détail. Nul doute qu’à Paris, Fahrid devrait s’asseoir sur l’addition, mais cela ne le concernait pas, les Marocains s’arrangeraient entre eux. Il n’allait pas tuer la terre entière juste pour faire plaisir à d’autres. L’idée que Fahrid n’ait pas envisagé une seconde les risques, l’amusait et il se demanda comment ils le supprimeraient. Il allait se lancer dans une étude comparative des exécutions mexicaines et de celles dont il avait entendu parler chez les Arabes et en Europe, lorsque ses pensées le ramenèrent à la livraison elle-même. Avec toutes les emmerdes accumulées depuis le départ, il s’en était bien sorti, même si l’opération n’avait pas été simple ! De retour à Marbella, il se promit de s’enfiler une bouteille de Tequila avec des potes et des chicas. Il fausserait compagnie à Malika et irait se distraire. Rien que d’y penser… Oui, il méritait bien un peu de détente. Recherché en Amérique du Sud, son avenir était en Espagne où il vivait sous une fausse identité depuis plusieurs années. Avec Alfonso Castroviejo, il y tenait le comptoir du cartel mexicain de Sinaloa, et ses employeurs appréciaient son dévouement professionnel. L’arrestation récente d’El Chapo ouvrait une période d’instabilité à la tête de l’organisation sans qu’il en redoute les conséquences. Tant qu’il faisait son job, il ne risquait rien en sa qualité de simple transitaire qui recevait la marchandise, en assurait la livraison et renvoyait l’argent. Le bon déroulement de la dernière opération serait porté à son crédit.

*

— Aurélien, de Daniel. On vient de les croiser. Ils sont quatre, trois hommes et une femme. Elle est en passager arrière. Ils roulent à vitesse normale et ont l’air de se marrer. Ils descendent vers vous. Je tape un demi-tour et on arrive. J’ai l’impression qu’ils sont cool.

— Reçu, on est à trois bagnoles. On t’attend pour verrouiller l’arrière.

Les trafiquants avaient repris la route départementale en direction de Limoux. Dans les voitures de la brigade, la température monta soudainement de plusieurs degrés. L’excitation du passage à l’action refoulait toutes les angoisses. Silence radio, excepté pour le chef de dispo et le véhicule au contact.

Aurélien était un vieux de la vieille, un des piliers de la BRI de Nice. Pas loin de la retraite, il avait un paquet d’affaires à son compteur, des enlèvements avec demande de rançon, des braquages en flag… Le quotidien des belles années. Tout cela n’existait quasiment plus ou, si rarement, que le service était en voie de devenir le bras armé des Stups. Assis en passager avant, il donna les dernières instructions :

— Il n’y a quasiment pas de trafic. On n’a pas croisé une voiture depuis un quart d’heure. On va se les faire ici, en pleine campagne. Il y a des glissières de chaque côté. On peut aisément leur barrer la route.

Sans le savoir, la BM d’Eduardo se trouvait maintenant enserrée dans un dispositif constitué d’une voiture devant lui et de trois à l’arrière. Arrivé au sommet d’une côte, son chauffeur fut surpris par le véhicule immobilisé au milieu de la chaussée. Il pila de toutes ses forces. Le corps du Mexicain fut retenu par la ceinture, les passagers arrière non sanglés, s’écrasèrent contre les sièges avant.

Le conducteur tenta un coup de volant pour doubler. Impossible, une voiture s’était arrêtée sur la gauche à son niveau. Derrière lui, un choc léger. Ils étaient bloqués, prisonniers de leur habitacle ! Seule issue possible, sur le bas-côté, une glissière ? Tout autour, des hommes armés, avec des brassards « Police ». Eduardo pensa à des collègues à lui, braqués par une équipe concurrente déguisée en flics. Sa main se rapprocha de son calibre…

Le chef du groupe d’intervention n’avait rien raté de ce geste. Il raffermit la pression sur la queue de détente.

— Tes mains, lève tes mains !

Les regards s’affrontèrent. Eduardo se ravisa. Il avait bien affaire à de vrais policiers et c’était un moindre mal. En un dixième de seconde, il examina sa situation et se dit qu’ils ne portaient avec eux que des armes et de l’argent. Ça n’irait pas loin. Il décida ce que la sagesse lui dictait, sachant qu’on sortait plus facilement d’une prison que d’un cercueil.

— On se rend !

Aurélien sentit le regard de son adversaire vaciller. Il abandonnait. Il le regarda relever ses mains et les poser sur sa tête. Dans une belle synchronisation, les flics firent basculer ce joli monde sur la chaussée. Quatre prisonniers de plus.

*

L’arrestation de Fahrid, bloqué au péage autoroutier à l’entrée de Toulouse, fut plus mouvementée. Bien qu’encerclé, il défia jusqu’au bout les flics qui le braquaient :

— Vous n’avez qu’à me flinguer !

Pied au plancher, il éperonna la Ford Mondeo qui le devançait. Les pneus du 4 × 4 patinèrent sur le bitume. Un policier au contact de la BM tira presque à bout touchant dans une roue, rapidement imité par ses collègues. Avec quatre pneus crevés, la voiture n’irait pas loin. Mais Fahrid ne voulait pas entendre raison. Un policier fouetta la vitre passager d’un coup de menottes. Couvert d’éclats de verre, le visage tordu par la haine, la bave aux lèvres, Fahrid ne faiblissait pas. Le moteur rugissait à plein régime, les pneus se désintégraient sur place, mais rien n’y faisait. La Mondeo qui le bloquait bougea légèrement. Coup de volant, le 4 × 4 avançait sur les jantes. Encore quelques mètres, il heurta une nouvelle voiture de police. Hissé sur le marchepied, un flic arriva à glisser une main jusqu’au système d’ouverture. Quand Fahrid s’en rendit compte, il l’attrapa et se mit à le mordre. La portière s’ouvrit, le policier hurlait de douleur, il se dégagea et le voyou se retrouva projeté au sol à la merci du reste du groupe. Il l’avait bien cherché, des flics moins aguerris l’auraient certainement criblé de balles, et c’est presque à regret que le chef de dispo sonna la fin de la récréation. Pas la peine de donner à cette petite pourriture l’occasion de se plaindre, et mieux valait se prémunir de l’arrivée de témoins toujours prompts à utiliser leur smartphone avec l’idée de témoigner qu’ils avaient assisté à des violences policières…

28

Informée du résultat des interventions, Léanne leva les yeux au ciel en apprenant qu’une nouvelle partie de stock-car avait eu lieu à Toulouse. Au final, ils avaient deux voitures chargées de drogue, les deux chauffeurs, quatre convoyeurs venant d’Espagne et un motard. Ils avaient décidé de laisser filer les reubeus parisiens venus récupérer Fahrid… Ils les retrouveraient plus tard dans leur cité. Les bikers et Braghanti toujours en filature, celui-ci serait interpellé à son arrivée à Nice. S’il tentait de fausser compagnie au dispositif, les flics de la BRI qui le suivaient, avaient pour consigne de le serrer.

Léanne avait son idée sur la suite des opérations :

— Je veux que l’IJ fasse des recherches sur tout, empreintes et ADN, pareil pour la voiture d’Eduardo et l’argent. Je vais demander des dépanneuses pour tout rapatrier sur Nice.

Au téléphone, le commissaire s’étouffa.

— Poh ! poh ! poh ! on se calme. Je sais combien coûte ce genre de sport et la juge aussi. Vous les emmenez à Carcassonne, et une équipe de l’IJ viendra les examiner. La BM endommagée restera dans un garage sur place.

Léanne râla pour le principe.

— Je propose qu’on y commence les gardes à vue. On peut rester cette nuit. Qu’est-ce que vous en pensez ?

Vignon hésitait encore.

— Ils veulent des avocats ?

— Je ne sais pas. Le motard et le chauffeur ont demandé un commis d’office. Pour ceux interpellés ailleurs, les collègues devaient leur signifier les gardes à vue et me rappeler. Justement, s’ils exigent un avocat, on est bloqué. On ne peut pas partir, il faut plusieurs heures pour rejoindre Nice.

Cette arrestation allait coûter un bras. Léanne ne lâcha pas :

– Écoutez-moi, de toute manière, si on doit attendre que l’IJ de Montpellier arrive et qu’elle examine les voitures, on sera déjà au milieu de la nuit. Si on reste ici, le Parisien peut encore entendre les gens dans le cadre de son flag.

Elle imagina le commissaire en train de se tortiller sur son siège, et de triturer un stylo. Elle trouva un nouvel argument :

— Vous allez participer au serrage de Braghanti ?

— Oui, j’allais partir.

— Justement, quand vous l’aurez, avec un peu de chance, il ne saura pas qu’on vient de taper. Vous pourrez jouer avec, il va croire au coup de bluff. Il commencera par faire le malin et ensuite, il va s’en prendre plein la tronche quand on abaissera nos cartes… Si on a tout le monde en même temps à Nice, les geôles de garde à vue, vous savez comme moi que ce n’est pas étanche. Ils arriveront à communiquer entre eux…

Elle insista sur le point le plus important à ses yeux :

— Après une première audition ici, ça va se décanter, on saura quels sont les maillons faibles. Demain, en voiture, on aura quatre heures de route pour discuter sans que ce soit consigné… Ça peut servir, non ?

La conversation traîna encore, jusqu’à ce que Léanne raccroche et s’adresse au dispositif :

— On rentre à Carcassonne ! On ramène les voitures et on commence les gardes à vue au commissariat.

— Je connais, c’est petit pour tout ce monde ! s’avisa un collègue.

— On en mettra chez les gendarmes s’il faut… À propos de gendarme, appelez notre ami, le major du peloton autoroutier, il s’occupera de joindre le garage de permanence pour transporter les véhicules saisis. L’IJ de Montpellier est en route. D’ici là, il faut assurer une surveillance constante et armée des voitures… Pas question qu’on vienne nous les braquer dans la nuit pour récupérer la came, ça s’est déjà vu.

— On vit une époque magnifique, remarqua Patrick, avant de s’adresser à Léanne : ton plan me va, je vais entendre tout le monde ce soir et si j’ai besoin de plus, je viendrai avec vous à Nice.

Elle fit une petite moue.

— Cache ta joie !

— Mais non, je n’ai rien dit, rit-elle. On fait un si joli couple !

*

Léanne et son équipe arrivèrent les premiers à Carcassonne… Elle comprit tout de suite que sa bonne idée, tout à fait envisageable sur le papier, ne serait pas si simple à réaliser. Les policiers locaux se gardèrent de montrer leur bonheur à voir débarquer les « seigneurs ». À la recherche de geôles et de bureaux, la flic manqua de se prendre de gueule avec tout le commissariat. Peu diplomate habituellement, Patrick se transforma. L’âge et le costume jouèrent en sa faveur. On le prenait pour un commissaire. Il faisait moins « Braquo » que ses collègues.

Yves et le motard trouvèrent tout de suite un logement. Eduardo et deux de ses amis furent dirigés vers la gendarmerie. Petite touche spéciale PJ, l’entrée de Fahrid dans le commissariat ne passa pas inaperçue. Léanne s’en amusa réalisant que la rugosité du bitume et l’usage d’une force « strictement nécessaire à son interpellation », avaient laissé des traces.

Réquisitions à médecin, appel à l’avocat de permanence, avis aux parquets compétents… Les voitures saisies arrivèrent peu de temps après. La discrétion ne durerait pas. La commandant en eut la preuve en recevant sur son portable un appel du correspondant de l’Indépendant, la gazette locale. Décidément, ces journalistes étaient très forts ! Lorsque son interlocuteur se présenta, elle pensa tout d’abord à lui raccrocher au nez… avant de se raviser. Après tout, il ne faisait que son job, tout comme elle. Elle le renvoya vers Vignon dont c’était aussi le métier de s’occuper de la presse.

— Ils sont bons ces journaleux, souffla Patrick.

— C’est nous qui sommes nuls. La communication n’est pas assez dans notre culture. On s’étonne qu’après ils mettent leur nez partout, peut-être que si on donnait un peu plus, ils sauraient s’en contenter.

*

En appelant son supérieur préféré, Léanne apprit que Braghanti était déjà arrivé à Nice.

— Il est serré, lui indiqua sobrement Vignon.

— Et ?

– Ça s’est très bien passé… J’étais sur place, railla le commissaire. Quand il y a des gens qui savent se tenir et travailler en douceur, il n’y a pas de casse.

— Dites plutôt qu’on vous a laissé un vieillard. Pour un novice, c’est plus facile de bloquer un septuagénaire. Mais, bravo !

— Je vous adore !

— Comment il prend ça ?

— Sereinement, il ne veut pas d’avocat. Il a regardé la commission rogatoire, ça l’a fait rire.

— Et l’équipe de motards ?

— On va taper les membres du club demain matin, à six heures, chez eux.

29

Léanne prit en charge les gardes à vue. Dans le cadre de sa commission rogatoire, elle prévoyait de garder ses invités quatre-vingt-seize heures. Patrick pourrait profiter de ce délai pour entendre aussi tout ce petit monde, à condition de se cantonner aux quarante-huit premières heures autorisées par le code en matière d’homicide.

Tous auraient droit à une audition introductive concernant les éléments de leur personnalité : leur profession, domaine vite expédié ! leurs antécédents judiciaires, plus long ! leurs revenus, ensemble d’euphémismes pour justifier un train de vie peu en rapport avec leurs déclarations fiscales ! la famille… Ces données, plutôt intéressantes pour les fichiers de police et d’éventuelles recherches, n’apportaient en général pas grand-chose. Les deux commandants, devenus un duo improbable dont s’amusaient déjà ouvertement les collègues de Nice comme de Perpignan, décidèrent de faire équipe. Ils commenceraient par les meurtres. Patrick voulut débuter par Fahrid. Les autres n’étaient que des témoins ; ils auraient peut-être des choses à dire susceptibles d’intéresser son enquête, mais ils n’avaient pas participé aux assassinats… alors que Fahrid apparaissait sur les caméras de surveillance parisiennes. Il allait devoir s’expliquer et être convaincant. Pour le moment, tout l’accusait.

Avec ce genre de garçon, le Parisien entrait dans une autre dimension, celle où œuvrait une criminalité qu’il connaissait assez peu. Chaque gamin était affilié à une bande, avec son territoire fait de tours en béton, son économie souterraine, ses règles et ses codes. Des sortes de sectes ou de tribus menées par des petits chefs de guerre lourdement armés, toujours prêts à en découdre entre eux à coups de Kalachnikov… L’opacité imperméable de ces réseaux cantonnait souvent les forces de l’ordre au rang de simples spectateurs, réduits à ramasser les cadavres. La Crim’ reconnaissait sa difficulté à travailler dans ce milieu, préférant laisser les meurtres et autres règlements de compte aux DPJ locaux mieux implantés. Ici, ce ne serait pas le cas.

Fahrid pénétra dans le bureau de Patrick et Léanne en roulant des mécaniques. Pas question pour lui de montrer la moindre inquiétude.

— Assieds-toi, ordonna la commandant.

— Oh ! toi, la meuf, tu me parles correct.

— Ferme-la ! tu parleras quand on te posera des questions.

Le jeune avocat de permanence tangua sur sa chaise.

Patrick intervint aussitôt :

— Maître, s’il vous plaît, vous ferez vos observations en fin d’interrogatoire.

— Je n’y manquerai pas.

Le commandant commença par l’identité. Ayant récupéré un relevé des antécédents de Fahrid, il disposait déjà de bon nombre d’informations.

— Vous savez déjà tout sur moi, commenta ce dernier avec arrogance.

— C’est vrai, j’en sais beaucoup. Mais, jusqu’à maintenant, ton palmarès ne volait pas bien haut. Des délits de loubard de bac à sable, même pas de cour d’école. Tu n’as jamais été condamné… Tu as même réussi à échapper au prélèvement ADN. Tu n’avais pas encore treize ans. Et puis, plus rien. Tu n’es pas d’un milieu défavorisé, même si tu as passé ta jeunesse en banlieue. Tu vivais en pavillon. Tes parents sont tous les deux fonctionnaires. Rien ne te prédisposait à être délinquant. Tu ne devrais pas être là. Ou alors tu es un champion, tu as continué les conneries sans jamais te faire prendre.

Le jeune, pris d’un petit balancement du corps, se pavana.

— Tu veux une clope ? proposa Léanne.

Il la regarda avec des yeux surpris…

— Ouais, sympa !

— J’ai lu que tu faisais du kart, remarqua Girard.

Le visage du voyou s’éclaira fièrement.

— J’étais même bon.

— Oui, c’est ce que disait le moniteur qui t’encadrait.

— J’étais mino, j’ai gagné quelques compétitions.

— J’ai vu ça. On a un point commun. Moi aussi, j’en ai fait pendant plusieurs années. Tu étais vraiment bon. T’aurais pu avoir un avenir dans la course, si tu n’avais pas donné la clé des hangars à une bande des cités pour qu’ils viennent désosser les machines et piquer tous les moteurs…

L’évocation de ces moments glorieux se transforma dans la tête de Fahrid en un flot de souvenirs émus, avant que son visage ne s’assombrisse.

— Cet enfoiré de moniteur m’avait mal parlé. Je suis certain qu’en plus, il était moitié pédé… J’ai voulu lui faire payer.

— On ne va pas continuer sur « ta vie-ton œuvre », coupa Léanne.

Patrick voulait pratiquer une méthode plus sournoise : jouer sur l’orgueil fonctionnait avec tous les voyous… La partie commença. Il sentit les faiblesses de Fahrid qui ne se braquait plus et avait envie de parler.

— Par la suite, ton talent à conduire des bagnoles et ton goût pour la vitesse n’ont jamais cessé. Tes potes ont bien dû s’en servir, et toi, t’as mis ça en valeur. T’as commencé par des braquages, je suppose… Excitant, non ?

Fahrid éclata de rire.

— Vous n’avez pas pu trouver ça dans mon casier. Je n’ai jamais été arrêté.

— Je sais. Mais je vois bien que t’es un bon. Je le sens quand j’ai devant moi quelqu’un de sérieux. Des voyous, ma collègue et moi, on en voit à longueur d’années. Alors, on sait reconnaître les bons des mauvais. T’as raison, ce n’est pas dans tes antécédents, alors je te dis ça juste pour discuter, et puis on n’est pas spécialisé dans les braquages. On s’en fout même. Elle, elle est aux Stups, et moi à la Crim’ au 36, quai des Orfèvres. Tu connais ?

– À la Crim’ ? Pourquoi la Crim’ ?

— Ta copine.

Le jeune se raidit et balança les épaules en avant, combatif.

— Quoi, ma copine ?

Léanne haussa le ton.

— Tu veux que je te rafraîchisse la mémoire ? Celle que tu as éjectée sur l’autoroute.

— Tu ne pouvais d’ailleurs pas faire autrement, poursuivit Patrick, plus calmement.

— C’était pas vraiment ma copine. Ce n’est pas parce que je l’ai sautée… Et puis, elle était « ouf », barge complète.

— C’est elle qui t’a entraîné à Necker ?

Un éclair explosa dans les yeux de Fahrid, comme tétanisé.

— Quoi, Necker ?

— Les gosses ! cria Léanne.

Patrick l’interrompit d’un geste, sachant que le brusquer ne servirait à rien. Aller doucement, jouer l’empathie avec les pires crapules, faire mine d’être compréhensif, minimiser l’abomination… Ce n’est que comme cela qu’ils y arriveraient. Persuadé d’être dans le vrai, il lança un coup de bluff :

— Ne nie pas, il y a ton ADN. L’important est que tu arrives à nous expliquer quel a été ton rôle, comment tu as pu en arriver là. Tu n’as pas dérapé comme cela tout seul. On t’a forcément manœuvré. On s’est servi de toi. Il faut que tu nous expliques.

Désarçonné, Fahrid fut comme pris dans un tourbillon d’air glacé, ses yeux s’arrondirent.

— Mon ADN sur place ?

Léanne éclata :

— Oui, tu sais ce que c’est l’ADN ? C’est la preuve ABSOLUE ! Tu ne peux pas nier, mais tu peux expliquer. Tu DOIS d’ailleurs le faire, c’est le seul moyen de t’aider toi-même.

Fahrid se sentit mal. Ses épaules et son dos s’affaissèrent, à la grande surprise de Patrick peu habitué à ce genre de réaction chez ses clients. Les meurtres des gosses et d’Anissa Ben Hamid sentaient le psychopathe à plein nez. Soit Fahrid feignait merveilleusement bien, toujours possible, soit… ? Il bredouilla :

— Mais, c’est pas possible… Vous voulez dire que vous avez comparé mon ADN, celui que vous avez prélevé sur moi aujourd’hui, avec l’ADN du meurtrier, et ce serait le mien, c’est ça ?

— Oui.

Sa voix, presque un murmure au début, se renforça jusqu’à devenir un cri.

— Impossible, j’ai tué personne… Ce n’est pas moi !

Patrick ouvrit la chemise cartonnée à côté de lui et disposa sur le bureau, plusieurs clichés pris dans la rue en face de l’hôpital Necker. On voyait Fahrid seul, puis avec la jeune tueuse.

— Ce n’est pas toi, ici ?

— Si, c’est quand j’attendais Leïla. Mais je ne suis pas entré dans l’hôpital avec elle.

— Et là, c’est pas toi ? en montrant les photos où ils se trouvaient dans la camionnette.

— OUI ! c’est bien moi. Mais, je ne l’ai pas poussée dehors. De toute manière, ils m’ont dit qu’elle était déjà morte et qu’il n’y avait plus rien à faire pour elle.

— Ils ?

— Leïla et…

Le jeune voyou se reprit de justesse. Il avait bien failli donner un nom.

— Je ne suis pas une balance ! Ce n’est pas moi qui ai tué les gosses ni cette femme. C’est tout ce que je peux dire. Je ne comprends rien à cette histoire d’ADN.

Le pire, c’est qu’il me fait douter, pensa Patrick qui décida de ne pas montrer la photographie du suspect en blouse blanche dans l’hôpital. Il termina son audition avec l’impression désagréable d’être passé à côté de quelque chose.

Maintenant, il attendrait avec impatience le résultat de la comparaison d’ADN, assuré qu’il y avait un troisième homme que Fahrid avait failli trahir… Demain peut-être ?

30

Qu’Eduardo et ses deux compères sollicitent un avocat n’avait rien de surprenant. Par contre, qu’ils n’aient pas dans la poche le nom d’un ténor du barreau à désigner, signifiait que l’échec n’était pas au programme de leur aventure. Lorsque le Mexicain se présenta accompagné par un gardien, il les regarda avec un sourire aussi supérieur que dédaigneux, les détaillant l’un après l’autre, pour les menacer ou au moins leur montrer qu’ils ne l’impressionnaient pas. Patrick Girard sentit qu’Eduardo hésitait même à entrer, comme de peur de s’ennuyer. Le trafiquant finit par s’asseoir, retenu par une menotte à un anneau mural.

Les deux commandants n’aimaient pas être ainsi loin de leur base. Habituellement, le fait de travailler chez soi donnait au flic un avantage sur le suspect. Ici, ils ne l’avaient pas et en plus, ils n’étaient pas seuls. À leurs côtés, l’interprète était une femme d’une soixantaine d’années aux allures de prof, avec de grosses lunettes et un chignon épais. Elle n’avait aucune envie de passer la journée dans un commissariat. En plus, il fallait s’adapter à ses horaires ! L’avocat ne devait pas avoir trente ans, avec des allures de gamin peu en accord avec le physique de brute épaisse d’Eduardo. Le commandant indiqua brièvement au suspect le cadre de l’enquête dans lequel il serait entendu. Le juriste prit des notes. Eduardo répondit sobrement aux premières questions d’ordre général et lâcha dans un sourire :

— On dirait un entretien d’embauche, toutes ces questions !

Léanne ricana.

— C’est un peu ça, mais rassure-toi. Je pense que tu vas être admis ! Ne prévois rien pour les vingt ans à venir. Ça te fera quel âge ?

Il la fusilla du regard, sans pour autant lui répondre.

Quand Girard en eut terminé, il passa à la seconde partie de son audition portant sur les « faits ».

Eduardo toussa dans son poing, captivé par le mur en face de lui. Les deux flics l’intéressaient si peu qu’ils avaient eu un moment le sentiment de lui être invisibles. Il bâilla bruyamment.

— Je crois que c’est à partir de maintenant que je n’ai rien à vous dire.

— Je me fous de tout ce qui concerne votre voyage et de la came, répondit Patrick Girard. Vous verrez ces points avec ma collègue.

— Qu’est-ce que vous me voulez, alors ?

— Vous connaissez cette jeune femme, fit-il en lui montrant la photographie de la morte de l’autoroute.

Eduardo regarda sans sourciller. Rien, pas la moindre émotion. Il leva les yeux vers le commandant.

— Non, connais pas.

— Ce n’est pas ce que démontrent ces photographies.

Il avança sur le bureau des clichés pris en Espagne où l’on voyait les différents protagonistes, et parfois Eduardo avec Leïla…

— Vous m’avez demandé si je la connaissais. Je vous répète. Non. Je ne la connais pas ! Maintenant, je l’ai déjà croisée, si c’est ce que vous voulez dire… Mais je ne sais rien d’elle.

— Ce n’est pas ce que disent ces témoignages, poursuivit Léanne, en prenant les premiers rapports de l’agent du SIAT, alors que les trafiquants étaient encore tous à Marbella.

Elle s’adressa à la traductrice :

— Pouvez-vous lui lire ces passages ? demanda-t-elle en pointant du doigt les lignes qui l’intéressaient.

L’interprète chaussa ses lunettes et commença d’une voix monotone. Eduardo cligna exagérément des yeux, parfois ses paupières tombaient, comme s’il allait s’endormir. Le policier infiltré parlait pourtant de lui, de ses relations avec les participants au transport de drogue, de Leïla et de Fahrid. Tout cela le laissait indifférent. Girard comprit qu’il ne servait à rien d’insister. Léanne se dit qu’elle n’aurait pas plus de succès en l’entreprenant sur la drogue. Elle décida d’essayer autre chose :

— Vous vous êtes arrêtés dans une ferme en Espagne ?

— Je ne me souviens pas, sourit Eduardo.

— Tu raconteras ça aux collègues espagnols qui vont venir t’entendre sur le meurtre de monsieur Juan Camarro.

Eduardo prit un air fatigué.

— De qui ?

— Juan Camarro, un fermier espagnol que tu as tué d’une balle en pleine tête.

— Je n’ai tué personne, je ne connais pas ce… comment vous dites ?

Léanne se rapprocha du voyou, debout devant lui :

— Et Maria Camaro, c’est la femme de Juan, elle a deux enfants.

Cette fois, le tueur planta ses yeux dans ceux de la flic.

– Ça ne me dit rien. Pourquoi, je devrais la connaître aussi ?

— Elle, elle te connaît très bien, et elle te dénonce comme étant le tueur de son mari. Et c’est aussi ce qui est mentionné dans les auditions que nous avons entre les mains.

Eduardo renversa la tête en arrière.

— J’ai besoin de me reposer. Vous m’épuisez avec vos questions sur la famille machin.

— Lisez-lui ça, ordonna vertement Léanne en tendant de nouveaux documents à l’interprète.

Dans un fax de la police espagnole, Maria Camarro relatait l’arrivée d’Eduardo et de ses hommes chez elle. Elle parlait du meurtre de son mari et disait que le Mexicain avait donné ordre de la tuer avec ses deux enfants. Elle expliquait qu’elle devait la vie à l’un des protagonistes, un policier français, un certain Raynal. Pendant la nuit, le flic avait préparé avec elle et ses filles le simulacre d’exécution qu’ils avaient joué le matin.

L’ennui affiché par le voyou se mua lentement en intérêt… Un clignement continu des paupières, comme un tic, un tremblement dans les doigts, une barre sur son front… Il accusa le coup et dut faire des efforts pour garder le sourire… son horizon s’assombrissait.

Patrick y alla de son couplet :

— Ton arme et tes munitions. Quand on va les comparer avec la balle qui a tué Camarro, qu’est-ce que ça va donner à ton avis ?

Il leva la voix, outré, mais elle sonna faux.

— Faites toutes les comparaisons que vous voulez. Le pistolet que vous avez trouvé sur moi, n’est pas le mien. Je le gardais pour un ami. Cette femme est folle. Elle doit confondre avec quelqu’un d’autre. Que voulez-vous que je vous dise ? Ramenez-moi dans ma cellule. Je perds mon temps avec vous.

*

Les deux hommes de main d’Eduardo et Malika étaient entendus dans d’autres bureaux. La résurrection de Maria Camarro ne laissa personne insensible. Nul doute que la solidarité du groupe ne résisterait pas longtemps, et que la belle homogénéité de façade finirait par exploser, question de temps. Tomber pour trafic de drogue est une chose, tomber pour meurtre en est une autre.

31

L’hébergement des flics se heurta aux mêmes difficultés que celui des gardés à vue. Aucun hôtel n’était à même de tous les accueillir. Ils se répartirent entre une chaîne low-cost, perdue au milieu d’une zone d’activités à la périphérie de la ville, et un véritable hôtel au milieu du centre historique où les commandants y seraient de leur poche.

— Au moins, on aura vu autre chose de Carcassonne que son commissariat, se justifia Léanne.

— Vous pourriez faire des économies en ne prenant qu’une chambre, s’amusa un jeune collègue.

Patrick fit celui qui n’avait rien entendu, et Léanne lui rit au nez…

— Je suis certain qu’il ronfle comme un sonneur, laisse tomber l’idée.

— Comment tu le sais ? lui renvoya le commandant.

— C’est tellement évident.

Avec cinq cents kilos de résine de cannabis et deux cents de cocaïne, Braghanti serré et d’autres caïds à venir, avant même d’être terminée, cette journée avait un goût de victoire pour les Stups. Au dîner, avec quelques tournées générales, Léanne et Patrick entretinrent « l’esprit PJ » pour maintenir l’unité et la solidarité du groupe, une manière de chasser les démons et les peurs de la journée, et épargner aux équipes cette ambiance bien particulière dans laquelle baignent les gens qui côtoient la mort et la souffrance…

Plus tard, les deux commandants se retrouvèrent seuls au bar, assis dans des fauteuils club à écouter du jazz soft…

— Ce n’est ni ta musique ni la mienne, remarqua Léanne, on est en terrain neutre. J’aime bien.

— Moi aussi, d’ailleurs ce que j’écoute est souvent directement inspiré du jazz.

— Arrête, tu ne vas pas commencer en me donnant une leçon de musique. Commande-moi plutôt à boire.

Un jeune serveur d’une vingtaine d’années, les cheveux mi-longs, un corps que l’on devinait musclé, s’approcha d’eux. Léanne l’observa, sans cacher son intérêt pour le bellâtre. Le garçon rougit légèrement. Après avoir passé leur commande, le Parisien l’attaqua :

— Tu crois qu’il s’intéresse aux vieilles ?

— Merci !

Elle regarda sa montre.

— Dix heures trente, je reste un quart d’heure et je monte me coucher. On a encore du travail, je voudrais qu’on finisse les auditions avant de partir.

— Moi, pour le moment, je n’avance pas. J’espère que ça ira mieux demain. J’y ai cru avec Fahrid, et puis j’ai douté ! Maintenant, honnêtement, je ne sais pas. Je le reprendrai en priorité. T’as du nouveau concernant votre agent infiltré ?

Léanne garda sa rasade de cognac dans la bouche, tout en se délectant de la brûlure de l’alcool.

— Raynal va disparaître cette nuit, il ne sera pas interpellé avec les autres motards. Les gens du SIAT sont en route pour Nice. Ils vont le récupérer. On doit aller voir la juge quand leur rapport sera prêt. Il nous faut tous les détails depuis qu’ils sont partis de Marbella. Je suis certaine qu’il y aura aussi des choses pour toi.

— Sacré boulot que font ces gars-là. Avoir une double vie, se faire des amis que l’on trahira, participer à des crimes et délits, vrais-faux complices… Il faut être bien dans sa tête pour ne pas perdre les pédales et ne pas basculer du côté sombre de la force.

Elle éclata de rire en terminant son verre.

— Voilà que maintenant tu as même des références « Star Wars » !

32

Pierre Vales, le chef de la division des relations internationales de la police judiciaire, suivait l’affaire de Léanne et de l’office des Stups avec la plus grande attention. Il décida de reprendre contact avec ses homologues pour s’assurer de la bonne coopération des Espagnols et des Marocains, et leur signifier l’importance des enquêtes en cours. Huiler les rouages n’était jamais inutile ! À l’issue de plusieurs réunions à Madrid, il prit le premier avion pour Marbella, pas question de manquer l’arrestation d’Alfonso Castroviejo. Après celle d’Eduardo, la mise hors d’état de nuire de l’homme chez qui avaient transité les drogues saisies en France, porterait un coup sévère au cartel mexicain en Europe.

Le capitaine Legal le rejoignit là-bas après être passé par Barcelone où se trouvait le corps de leur « tueuse ». Le temps pour lui de consulter une partie de la procédure sur les circonstances de sa découverte et de son identification. La police des frontières confirmait qu’il s’agissait bien de Leïla Hamoudni, née vingt-cinq ans plus tôt au Maroc. D’après ce service, elle était entrée en Europe, via l’enclave espagnole de Ceuta, avec un visa touristique valable trois mois. L’adresse de son domicile marocain correspondait bien à la localité où habitait la famille Ben Hamid. Ce pays serait donc au programme de l’enquête. Un passage de Pierre Vales y préparerait le terrain.

À Marbella, le commissaire et le capitaine s’associèrent aux trois officiers de liaison français postés au sud de l’Espagne. Ils se trouvaient maintenant au milieu de policiers espagnols, dans l’attente du déclenchement de l’opération qui devait permettre d’interpeller les trafiquants locaux liés à Braghanti. Il faisait beau. « Une belle journée pour remplir les prisons », avait jugé Vales en se levant. La coopération internationale avec l’Espagne, débutée au moment des vagues terroristes menées par les mouvements autonomistes, fonctionnait particulièrement bien. Le trafic de drogue était devenu leur cible prioritaire. Le pays était la base naturelle des Sud-Américains, leur premier pied-à-terre vers l’Europe. Même si les narcos savaient s’adapter et trouver de nouvelles routes de transit, ils privilégiaient traditionnellement l’univers linguistique espagnol.

L’opération serait menée par différents services. D’abord des membres de l’Unité espagnole d’intervention, puis la scientifique et les enquêteurs du GRECO local, le groupe spécialisé dans la lutte contre le crime organisé pour la Costa del Sol. Dans le repaire des voyous, le seul personnage important signalé était le partenaire de Braghanti, Alfonso Castroviejo, surnommé Castro. Avec lui, des jolies filles, des employés de maison et des gardes du corps. Il devait être inquiet pour Eduardo, et peut-être avait-il déjà appris l’arrestation de Braghanti, autre mauvais coup après la chute au Mexique d’« El Chapo ». Dans ce contexte, le vieux devait certainement envisager un repli stratégique : Maroc, Ghana ou quelque part ailleurs en Afrique, Amérique du Sud, Asie, voire Russie et ex-républiques soviétiques. Les connexions des trafiquants de drogue paraissaient universelles, à la mesure de leur puissance.

Il était grand temps pour la police d’agir. Le rôle de Vales avait consisté à identifier ses homologues au sein des services qui se chargeraient de contrecarrer les trafiquants. Pas si simple, car les malfaiteurs avaient souvent moins de difficultés à s’entendre entre eux et à s’organiser que les services de police tributaires de traités, de lois internationales et de toutes sortes de règles, sans oublier les jalousies nationales. Aujourd’hui, le commissaire était confiant, l’affaire devrait aboutir. Adossé à un arbre, en retrait des autres policiers, il patientait, sûr de son coup.

L’assaut fut aussi rapide que spectaculaire. Un de ces bons moments de carrière qui restent en mémoire toute une vie. Au « top » donnant le départ de l’intervention, des policiers cagoulés escaladèrent les murs d’enceinte, pendant que d’autres enfonçaient le portail d’entrée de la résidence avec un véhicule semi-blindé. Un hélicoptère se positionna au-dessus du bâtiment principal, d’où des policiers se laissèrent glisser au sol. Un garde leva son arme. Mauvaise réaction, des coups de feu le foudroyèrent aussitôt. Un autre, retranché à l’intérieur de la maison, tenta de freiner leur avancée, jusqu’à ce qu’explosent autour de lui des grenades assourdissantes… Dans l’antre du trafiquant, plusieurs personnes apparurent, mains sur la tête, immédiatement maîtrisées et menottées. Les policiers feraient le tri plus tard… Mais pas de Castroviejo. Pierre Vales et les autres étaient maintenant dans le jardin, tournant en rond dans l’attente du dénouement, jusqu’à la confirmation de son absence par un officier :

— Il n’est pas là !

Déception, pour ne pas dire consternation !

— Par contre, on a une petite surprise. Je crois qu’il faut que vous veniez voir.

En bas d’un escalier, après plusieurs sas de protection, le policier espagnol les conduisit à une sorte de chambre forte.

— C’était ouvert, on n’a rien eu à forcer ou à faire sauter. J’ai l’impression qu’ils s’apprêtaient à partir. On est intervenu au bon moment.

Sur une table, une compteuse de billets, et devant eux des dizaines de cartons remplis de coupures en euros triées par valeurs et bien rangées dans des sachets hermétiquement fermés.

Vales eut un sourire victorieux. Cette opération, pour laquelle les Espagnols avaient un peu traîné les pieds, se révélait être un succès… Il manquait quand même monsieur Castroviejo, et c’était rageant !

— Parmi les gens arrêtés, il doit y avoir des comptables, nota le commissaire, avec un rien de brutalité.

— Nous les interrogerons, répondit sèchement un représentant du groupe antidrogue, d’une manière qui voulait surtout dire : t’inquiète pas, nous aussi on sait travailler.

Vales se fit conciliant, d’autant qu’il ne cherchait à critiquer personne.

— Où peut être Castro ? Nous étions pourtant certains de sa présence.

La perquisition débuta dans la foulée. Legal était au spectacle, il n’avait pas l’expérience de l’étranger, et n’avait même jamais été témoin en France d’un déploiement de forces aussi conséquent, à l’exception des dernières interventions de Saint-Denis en novembre, quand il avait participé aux constatations pour prêter main-forte à la SAT.

Vales s’approcha de lui, envie de parler, plus pour se donner une contenance que pour communiquer réellement.

— Vous repartez à Paris, ce soir ?

— Oui, j’ai un vol dans la soirée.

— Ici, il n’y a pas grand-chose pour votre enquête.

— On reviendra sur commission rogatoire entendre des témoins concernant le passage de Leïla Hamoudni. Sinon, vous avez raison, je n’attendais rien de très intéressant de cette opération. Tout ici est presque exclusivement rattaché aux Stups. C’est hallucinant tout l’argent que nous venons de découvrir.

— Avec ça on peut tout acheter. Pas étonnant que nous ne trouvions pas Castroviejo. Il a vraisemblablement ses contacts dans la police locale.

Legal le regarda avec un étonnement non feint qui força le commissaire à poursuivre :

— Il doit avoir ses informateurs. Je ne porte pas de jugement, tout a un prix. Quand ce n’est pas avec l’argent, c’est par la menace qu’ils obtiennent ce qu’ils veulent. Les narcos ne font qu’exporter les méthodes qui ont fait leurs preuves chez eux.

Tout en parlant, ils visitaient la maison de Castro, sidérés par le luxe et les proportions : une cave à vin impressionnante, autant par sa taille que par la qualité de ses grands crus, un garage avec des voitures de collection remisées près de celles de tous les jours, une chambre froide rien que pour la viande. Et à côté, une autre pièce avec des congélateurs. Legal faillit tomber en s’emmêlant les pieds dans des fils électriques qui traînaient et qu’il rebrancha sur leurs prises avant de poursuivre. Ils continuèrent par les étages : de multiples pièces, des tableaux de maître, des chambres en quantité, de l’hébergement sommaire au grand luxe, voire très grand luxe ! Et puis, des salles de jeux, une salle de cinéma, une de billard, et des salons petits, grands…

— Bel espace ! Trafiquant, on est mieux logé que policier ! Non ?

— J’ai fait mon choix, il est trop tard pour changer, dans une autre vie peut-être… Et encore, je m’endors tranquillement le soir, ça n’a pas de prix. Je ne suis pas certain que ce soit le cas de ces gens.

— Vous avez bien raison… Peu d’entre eux meurent dans leur lit.

Ils se retrouvèrent à proximité de la salle « coffre-fort » où des policiers continuaient à compter l’argent découvert. Un camion blindé attendait à l’extérieur pour transporter les fonds jusque dans une banque.

— Le record date de 2011, vingt-cinq millions d’euros saisis à Madrid. Je doute qu’on les dépasse, mais on ne devrait pas en être loin.

Vales tendit l’oreille, appuyé à un mur du couloir en face de la chambre-forte.

— Vous avez entendu ?

Legal le regarda, étonné.

— Non, quoi ?

— Je ne sais pas, comme un toussotement.

Tout en parlant, le commissaire avançait dans le couloir pour s’isoler des machines.

— J’ai dû rêver, je commence à entendre des voix !

Un autre bruit, un toussotement et un grognement… Cette fois, Legal les avait perçus aussi.

— Il y a quelqu’un par là ? demanda Pierre Vales.

— Non, je ne crois pas.

Ils avancèrent encore. Une remise, vide. Une autre pièce, toujours la chambre froide avec ses quartiers de viande pendus à des crochets…

— C’est peut-être un bruit de soufflerie, une VMC qui s’est mise en route.

Legal pensa plutôt à un animal, un chat, ou un rat.

Dans la dernière pièce, un grand espace avec les quatre congélateurs-coffres qu’il ouvrit les uns après les autres. Rien de suspect.

— Il y en a pour un régiment ici, remarqua-t-il, en refermant le dernier.

Sur le point de sortir, un curieux sentiment l’envahit, une impression étrange. Il revint en arrière.

— Un problème ? demanda Vales au moment où Legal plongeait la main à l’intérieur d’un coffre, puis s’écartait vivement, comme s’il venait de se brûler…

Castroviejo apparut, drôle de polichinelle jaillissant de sa boîte, un pistolet à la main. Engourdi, aveuglé par la luminosité, il braqua son arme en direction de Legal, mais n’avait pas remarqué la présence du commissaire. Les deux Français n’étaient pas armés. Vales évalua d’un regard la situation. Il était proche de l’interrupteur, il plongea la pièce dans l’obscurité. Une détonation éclata. L’instinct porta le policier, il fonça sur le congel et s’arc-bouta sur le capot. Un choc, il écrasa Castro. Seconde détonation. Derrière eux, des policiers espagnols arrivaient à la rescousse. L’éclairage revenu dévoila le voyou prisonnier du coffre, un bras bloqué dehors, l’arme sur le sol. Legal se releva. La balle avait traversé un pan de sa veste sans l’atteindre. Vales laissa les policiers s’occuper du malfaiteur. Castro apparut dans sa totalité, vieillard transi de froid, le cheveu gelé, d’une pâleur cadavérique, tremblant et éternuant à nouveau. À l’arrivée de la police, faute de mieux, il avait cru bon de débrancher un frigo et de se cacher à l’intérieur. Legal, après s’être pris les pieds dans les fils, l’avait remis en route. Dissimulé sous les emballages de nourriture congelée, même emmitouflé sous une vieille couverture, la situation du voyou était alors devenue rapidement invivable. En toussant, il avait fini par signaler sa présence.

Plutôt fiers de leur « petit » exploit, les deux policiers regardèrent partir le prisonnier sous bonne escorte.

33

Le clavier de l’iPhone s’éclaira et les Twisted Sisters entonnèrent un rock tout en douceur, ponctué par la vibration de l’appareil sur le bois de la table de nuit. Léanne se réveilla en sursaut et attrapa le fauteur de troubles. Déjà six heures trente. Elle n’avait pas beaucoup dormi. Le drap glissa doucement de l’autre côté du lit où deux yeux émergeaient péniblement d’une chevelure frisée.

— Qu’est-ce que c’est ?

— Je dois y aller.

— Maintenant ? Mais il est quelle heure ?

— Dors. Ce n’est pas grave, tu peux rester dans la chambre.

Elle se pencha vers le jeune homme à la recherche de ses lèvres, tout en laissant une main s’aventurer sur lui. Elle en aurait bien encore profité… Elle se redressa pour ramasser ses vêtements. La douche serait pour un autre jour. En quelques minutes, elle fut prête et dévala les escaliers jusqu’à la salle du petit déjeuner où Patrick l’attendait déjà. Elle ne fit aucun effort pour cacher son exaspération.

— C’est pas vrai… T’es réveillé !

— Bonjour, moi aussi j’ai bien dormi. Merci !

Elle récupéra une tasse de café et des croissants, et vint se poser devant lui. Il la regarda de plus près :

— Tu m’as dit que tu voulais commencer les auditions au plus tôt. Je suis venu pour ça…

— Quoi ?

— T’as vu ta tête ? Qu’est-ce que t’as foutu de ta nuit ?

Patrick traduisit aisément le sens de son petit sourire.

— Ne me dis pas ? Tu as… ?

Il interpréta sa moue coquine comme une confirmation.

— Le serveur ? Je ne le crois pas, tu t’es tapé le serveur !

— Allez, c’est bon, tu ne vas pas m’en faire un plat. On ne travaille pas ensemble, on n’est même pas du même service… Et je suis à l’heure pour bosser. Tu veux toujours commencer par Fahrid ?

— Oui. Il est mon suspect numéro un. Il a toutes les clés.

*

Second round, le prisonnier entra, fatigué. La garde à vue n’épargnait personne. Malgré ce traitement, le voyou, loin de s’adoucir, se montra d’emblée bien plus combatif que la veille. Il se mit à aboyer :

— J’ai bien réfléchi. Vous essayez de me « faire un travail ». Je n’ai tué personne et je n’ai rien à vous dire de plus.

— Qu’est-ce que tu faisais à Paris avec Leïla ?

— Je n’étais pas AVEC Leïla. C’est elle qui est venue à Paris, et je l’ai véhiculée là où elle voulait. Je crois qu’elle avait des amis à voir. Un gosse à l’hôpital. C’est pour cette raison que je l’ai emmenée à Necker. Mais, moi, je suis resté dehors. Je ne suis pas rentré.

Tant que Fahrid parlait, pas question de le lâcher. Patrick s’engagea dans une partie de questions-réponses :

— Et quoi d’autre ?

— Quoi, quoi d’autre ?

— Où a-t-elle encore voulu aller ?

Fahrid haussa les épaules.

— J’en sais rien, je ne me rappelle plus.

— Tu as fait quoi dans cette camionnette sur le pont ?

— Elle avait des trucs, elle voulait s’en débarrasser. Je ne sais pas de quoi il s’agissait. Elle ne voulait pas aller dans une décharge. En pleine nuit, on s’est dit qu’on pouvait les balancer dans la Seine.

Léanne explosa.

— Hier, tu parlais d’un corps dont on s’était débarrassé.

— Hier, j’étais fatigué. Je n’ai pas compris vos questions…

— Tout le monde ici a compris, même ton avocat, je pense.

— C’est pas mon avocat, je ne le connais pas, c’est vous qui me l’avez fait prendre. Quand je serai à Paris, je ne veux plus d’un guignol comme ça.

Patrick regarda le jeune juriste, gêné. Ils n’avanceraient pas avec l’attitude suicidaire de Fahrid. S’il s’agissait bien de son ADN, une aussi médiocre défense conduirait le voyou droit dans un mur. Aux Assises, il serait bon pour trente ans incompressibles. À ce moment, le commandant reçut sur son portable un message contrariant envoyé par Hervé Legal : « Mauvaise nouvelle : l’ADN de Fahrid ne matche pas avec celui de la scène de crime et du domicile de Ben Hamid ».

Savoir qu’il n’avait pas en face de lui le meurtrier qu’il recherchait, lui coupa le moral. D’un coup, une immense fatigue l’envahit. Son humeur s’assombrit. Il entendit une petite voix exaspérante au fond de lui, qu’est-ce que tu fous là ? tout ça pour ça ! Plus rien ne compta, la superbe saisie de drogue, ce n’était pas son enquête. Pourquoi continuer à traîner ici ? Dans ce bureau qui n’était pas le sien et qu’on avait mis à leur disposition, il se mit à tout détester, du calendrier ridicule aux photos de gamins débiles et aux souvenirs d’affaires nullissimes, en passant par les meubles ringards et la couleur des murs à vomir. Léanne remarqua le changement.

— Je vais poursuivre si tu veux.

*

La commandant n’eut pas à chercher très loin Patrick, au bar à proximité du commissariat, assis devant un double expresso. Un casque sur la tête, il lisait le journal local. Elle prit la même chose et s’assit en face de lui. Il leva la tête vers elle et enleva l’un des écouteurs.

— T’as fini ?

Sans attendre sa réponse, il continua :

— Je lis un article sur un gars qui a pété une durite, a flingué son patron et deux collègues de boulot. Je crois que je l’ai aperçu aux geôles ce matin. Un air de bon père de famille. Comme quoi, on peut tous devenir des assassins et se retrouver un jour au trou.

— Tu boudes ? Ou t’as besoin d’écouter tes merdes en lisant l’actualité du bled ?

Il souffla et repoussa le canard.

— Un coup de blues, c’est tout… Et pour la musique, ce n’est pas parce que tu n’apprécies que des rugissements de réacteurs que ce que j’écoute est de la merde.

— C’est pas Fahrid… Donc, c’est quelqu’un d’autre. T’as l’ADN. Tu vas le trouver ton tueur, on croirait que c’est la première fois que tu es contrarié.

— Mais non, ce n’est pas ça. Un coup de fatigue, je te dis.

— Il nous reste à entendre Yves. Tu viens avec moi ?

Il se doutait que l’audition d’un convoyeur de drogue niçois ne lui apporterait rien. Sans savoir pourquoi, il accepta et se releva, prêt à partir. Léanne lui sourit :

— Il faut aussi que je te montre un rapport du SIAT qui t’intéressera… Notre Raynal a travaillé toute la nuit. L’office des Stups continue de bosser sur la cité du 93. Ils vont mener un immense ramassage avec le SDPJ local et d’autres services. La section antiterroriste de chez vous sera associée. Le préfet va en profiter pour ordonner plusieurs perquisitions administratives dans le cadre de l’état d’urgence. On finira bien par le trouver, ton tueur.

Pour l’heure, Patrick ne croyait plus en rien. Ses pensées s’envolèrent. Il se surprit à avoir des envies de vacances. Partir avec sa femme loin de Paris, des affaires criminelles et de toutes les saloperies du quotidien. Il regarda Léanne. Il frappa des deux paumes sur la table et se redressa. Prêt pour une audition ! Pas question de flancher tant qu’il n’aurait pas l’assassin.

34

En reprenant sa place derrière l’ordinateur, le commandant regrettait déjà cet emballement qui l’avait conduit à suivre sa collègue. Yves ne lui apporterait pas plus que ce qu’il savait déjà. Il le regarda s’installer sans lui porter grande attention, encore un qui était fatigué. Le conducteur était le seul à ne pas avoir été entendu complètement. Sa première audition s’était limitée à faire le point sur son identité, et la seconde avait été quasiment bâclée. La veille, les flics en avaient eu assez, ils voulaient se reposer.

L’avocat commis d’office les rejoignit. Après une poignée de main rapide et un sourire de condoléances à son client, il s’installa à la place réservée derrière ce dernier.

Les yeux du suspect implorèrent Patrick, puis Léanne.

— Est-ce que je pourrais appeler ma fille ?

Ils firent comme s’ils n’avaient rien entendu. Léanne l’attaqua bille en tête. Le trafiquant respira profondément et déglutit péniblement. Elle l’interrogea sur ses relations, sur les raisons de sa présence à Marbella, sur son arrestation au volant d’une voiture pleine de came. Yves répondit avec un certain détachement, limitant son rôle à celui d’un convoyeur de drogue. Surtout, ne mouiller personne d’autre que lui… On lui avait remis la voiture sur un parking, il ne savait pas à qui il devait livrer sa marchandise. Il avait attendu un appel téléphonique pour recevoir des consignes. Par peur d’avoir à se contredire par la suite, lorsque les policiers dévoileraient leurs éléments, il n’avança aucune information, ne parla pas de l’accident, occulta les arrêts en Espagne et se garda du moindre commentaire sur les autres gardés à vue. Première fois qu’il les voyait. Après une petite demi-heure, il renouvela sa demande :

— S’il vous plaît, est-ce que j’aurais l’autorisation d’appeler ma fille ?

— Tu ne nous racontes que des craques, tu vas partir pour au moins dix ans au trou. Autant t’habituer à ne plus la voir ni l’entendre.

Les yeux du trafiquant virèrent au rouge, un sanglot, une envie de chialer.

— Fallait penser à ta gosse avant.

La commandant lui posa une question dont elle connaissait déjà la réponse, pour avoir « écouté » des heures de communications entre le père et la fille :

— Tu l’as appelée quand tu étais à Marbella ?

Il bredouilla un « oui » timide.

— Ben voilà, c’est suffisant ! Quel âge elle a ?

— Douze ans.

— Elle sera mariée quand tu sortiras ! J’espère que tu ne vas pas lui pourrir la vie en l’obligeant à venir te voir en prison. Regarde les choses en face, avec cette quantité de drogue dans ta voiture, quand tu seras dehors, tu seras peut-être même grand-père.

Léanne fit mine de réfléchir et se cala droit devant lui :

— Tu me diras, avec un père comme toi au trou, elle sera peut-être pute ou toxico… Ou les deux d’ailleurs.

Gagné ! Cette fois, Yves se mit à pleurer. Il tenta d’essuyer ses larmes d’un revers de manche, mais c’était bien parti.

Léanne le regarda avec un petit sourire aux lèvres. Elle espérait toujours le faire craquer. Qu’il balance les autres.

Patrick écoutait sans rien dire, persuadé que ce trafiquant de came n’avait rien à voir avec son enquête de meurtre, quand il lui sembla deviner au fond des yeux du gardé à vue, une lueur particulière. Son expérience lui permettait parfois de flairer les intentions et les pensées de l’individu qu’il entendait. Pour la troisième fois en moins de deux minutes, Yves s’était retourné vers son défenseur pour chercher auprès de lui mieux qu’une protection. Ce gars-là brûlait d’envie de parler, mais il ne savait pas comment s’y prendre.

— Vous avez un problème ? demanda Patrick.

Léanne, surprise de voir son collègue intervenir, s’abstint de toute remarque.

Yves hésita, encore un nouveau coup d’œil vers l’avocat qui ne comprenait rien aux simagrées de son client.

— J’aimerais aller aux toilettes.

— Je vais appeler quelqu’un pour l’accompagner, proposa la commandant.

Patrick sauta sur l’occasion :

— Non, c’est bon, je m’en occupe.

Le commandant récupéra ses clés de menottes pour ouvrir la mâchoire d’acier accrochée à l’anneau mural. Il enserra la main libre du prisonnier. D’un mouvement de tête, il fit signe à Yves de le suivre.

Dans le couloir, Girard ne s’embarrassa pas de détails.

— Tu as quelque chose à me dire ?

— Oui, je suis prêt à tout vous raconter. Mais je ne peux pas parler devant cet avocat. Il s’occupe de tout le monde. Il va me balancer aux autres, si je le fais.

— C’est un jeune commis d’office. Je doute qu’il ait déjà des relations avec les voyous. Ton cas ne l’intéresse pas, il est juste là pour s’assurer de la légalité de nos auditions, rien de plus. Ne fais pas de parano.

Yves hésita…

— Je joue ma vie. On voit que vous ne connaissez pas ceux pour qui je travaille.

Patrick réussit à ne rien laisser transparaître de la vague de joie intérieure qui l’envahit.

— Comment tu veux faire ?

— Faites une audition rapide. Et revenez me chercher plus tard ce soir. Vous avez ma parole que je vous dirai ce que je sais. J’ai entendu dire qu’il y avait un régime spécial pour les repentis. Je suis prêt à tout balancer si je peux en bénéficier…

— Il faudra voir cela avec ma collègue. C’est elle qui s’occupe des Stups. Moi, je suis de la brigade criminelle. J’enquête sur le meurtre de deux enfants et sur celui de la mère de l’un d’eux…

— Justement, je peux vous aider aussi. Je sais qui sont les meurtriers.

— Sont ?

— Oui, ils étaient deux, c’est pas ça ?

Au regard de Patrick, le trafiquant comprit qu’il avait su gagner toute son attention. Il pourrait peut-être tirer les bénéfices d’une collaboration avec la police… Sa fille passait au-dessus de tout.

— Qu’est-ce que tu sais ?

— Je ne bluffe pas. Aidez-moi et je vous aiderai.

— Moi non plus, je ne bluffe pas, mais avant de se lancer dans un marchandage, je veux être certain que ça en vaille la peine.

— Je vous dirai tout : comment sont morts les Espagnols dans leur ferme, qui était Leïla, pourquoi il y a eu des meurtres à Paris et comment cela s’est passé. Mais laissez-moi parler à ma fille.

Après une courte hésitation, Patrick lui tendit son smartphone.

— Vas-y, mais je te préviens, si tu me roules, tu n’es pas prêt de revoir ta gamine.

— Ne vous inquiétez pas, vous ne serez pas déçu.

*

Il venait tout juste de terminer, lorsque Léanne les rejoignit, folle de rage.

— T’as laissé cette ordure téléphoner ? De quoi tu t’occupes, tu es incroyable et tu fais ça derrière mon dos.

Le voyou préféra se faire oublier, pas le moment de la ramener.

— Calme-toi !

Elle partit tout de suite en surrégime, et monta encore dans les tours !

— Je n’arrive pas à le croire. Casse-toi, je ne veux plus te voir pendant mes auditions ! D’ailleurs, on verra s’il reste du temps pour toi. T’auras qu’à venir à Nice les entendre en maison d’arrêt.

Les vociférations de la commandant ne passèrent pas inaperçues. Des portes s’ouvrirent sur des mines aussi curieuses qu’intéressées. Ceux qui connaissaient les colères de Léanne pressentirent un grand moment à savourer sans modération puisque, pour une fois, elle n’en avait pas après eux. Patrick attrapa d’autorité un policier par le bras et le poussa vers Yves.

— Occupe-toi de lui. Et toi, rentre avec moi ici, ordonna-t-il en montrant le bureau dont il venait d’éjecter l’occupant.

La flic suivit et se cala, dos à un mur, rouge de colère :

— La gamine est sur écoute. Les zonzons m’ont appelée tout de suite. T’es un enfoiré. Je lui dis non et toi tu le laisses faire. C’est comme ça que vous bossez à Paris ? Bravo le respect des collègues !

Si elle ne se calmait pas, Patrick allait finir par lui mettre une gifle. Lui aussi savait hausser le ton.

— Tu me laisses parler, oui ou merde ?

— Vas-y, vas-y ! Oui, je suis curieuse de savoir ce que tu vas me raconter…

*

Dans le couloir, tout le monde attendait la suite… Après les cris, le ton redescendit progressivement. Depuis plus d’un quart d’heure, on n’entendait plus rien… Les suppositions allaient bon train, des plus salaces imaginant les deux commandants en train de s’envoyer en l’air, aux plus morbides, pariant sur qui allait sortir vivant après avoir eu raison de l’autre.

— Ils ne sont pas armés, rassura un flic.

— Sur un bureau, tu trouves toujours un truc, une paire de ciseaux, un coupe-papier… Il suffit d’être imaginatif.

— On n’a pas entendu de bruits de meubles…

— On devrait peut-être aller voir, non ?

Des éclats de rire leur indiquèrent que tout le monde était toujours vivant, et les deux protagonistes réapparurent. L’esclandre était terminé. Léanne récupéra Yves et jeta un regard vers le couloir.

— Vous n’avez pas de boulot ?

Seul dans le bureau, l’avocat s’impatientait un peu plus. D’un geste de la main, Patrick l’arrêta et lui signifia qu’il ne voulait rien entendre.

— Vous rédigerez vos remarques, maître.

*

Départ de Carcassonne d’un long cortège policier, pas moins d’une quinzaine de véhicules, entre les voitures de la BRI et celles des Stups de Nice, plus un groupe du GIPN de Marseille, sollicité pour assurer la protection de la drogue et des prisonniers. Malgré les précautions, la saisie n’avait pas tardé à être divulguée dans les médias…

Léanne et Patrick décidèrent de se faire conduire par un policier de la BRI. Débarrassés des contraintes du volant, ils parleraient plus facilement avec Yves. Patrick s’assit à l’arrière avec lui, et la commandant prit place à l’avant. Ils partirent très discrètement, en évitant que d’autres interpellés puissent les voir. Après des banalités, comme s’ils craignaient de passer aux choses sérieuses ou d’essuyer un retournement de situation, ils attendirent qu’Yves se lance le premier et prouve ses bonnes dispositions.

— Vous avez pu joindre la juge ?

— Oui, lui répondit Léanne. Je l’ai appelée, et mon patron également. Elle est d’accord pour passer un deal avec toi. Tu pourras bénéficier des dispositions de la loi Perben. Je ne vais pas te donner un cours de droit. Je suppose que tu t’en moques. Mais, en gros, si tu dénonces un homicide et que tu coopères, ta peine peut être diminuée de moitié…

— De moitié ? Je vais passer au moins dix ans en prison ? C’est ça ?

Elle se retourna vers lui.

— Oui, effectivement, ça pourrait vouloir dire cela. Tu sais très bien que les gens prennent rarement vingt ans, et que tout dépendra de l’instruction. Si elle veut, la juge peut considérer que tu as des garanties de représentation suffisantes et te laisser en liberté. C’est un premier point. Après, avec un avocat solide, tu pourrais t’en sortir pas trop mal.

— J’ai vraiment une chance de ne pas finir au trou ?

Les deux policiers savaient qu’Yves allait parler, il s’était trop engagé pour revenir en arrière. Balancer lui apparaissait comme son unique planche de salut. Il faudrait choisir soit de le formaliser dans le marbre de la procédure judiciaire, sur des documents qui seraient lus et connus de tout le monde, soit de parler hors P.V., sans que cela se sache. Les avantages de cette dernière solution, moins risquée, étaient plus qu’aléatoires, avec un statut de simple balance et non de repenti pouvant bénéficier des avantages de la loi. À ce stade, Léanne décida de jouer franc jeu. Inutile de tricher. Patrick était dans le même état d’esprit.

— Je pense que tu vas rester libre, mais je te mentirais si je te disais que je suis certaine que tu ne vas pas aller au trou…

Elle insista :

— Tu as un avocat ?

— Pas vraiment.

— J’ai un pote qui pourrait te conseiller, un jeune pénaliste débutant et plein de mordant. Il n’a pas d’expérience, mais il veut se faire un nom. C’est parfois mieux qu’un ténor du barreau pour qui tu ne seras qu’un client de plus. Il t’aidera si je le lui demande.

— Un avocat conseillé par les flics, c’est la complète, non ?

— C’est à toi de décider. Je te jure qu’il n’y a pas d’embrouilles.

Des gouttes de sueur perlaient sur le front du trafiquant. Ses mains se mirent à trembler au moment de faire le grand saut.

— J’espère que je peux vous croire.

— On fera tout ce qui est possible, confirma Patrick.

— Parole de flic ! marmonna Yves.

Et il commença son histoire : il avait été recruté par Braghanti pour qui il travaillait depuis plusieurs années. Au début, il effectuait des passages de frontières et des transports de marchandises dont il ne connaissait rien, mais dont il se doutait de la nature, de l’argent, de la drogue, pas d’armes selon lui, parfois des documents, mais sans certitude… Après avoir exercé son art au guidon d’une moto, principalement pour des transports nationaux, on avait fini par lui demander de prendre la tête de go fast, depuis l’Espagne et les Pays-Bas. Toujours pour Braghanti, jusqu’à ce que le voyou niçois soit incarcéré en Espagne pour une peccadille. Il en arriva à la dernière livraison. Yves ouvrit légèrement la fenêtre et laissa le vent lui caresser le visage. Il sembla réfléchir un instant avant de poursuivre.

— Braghanti a su mettre à profit le temps passé à l’ombre. Il s’est lié à un cartel regroupant des trafiquants marocains et mexicains. Il y a gagné des approvisionnements sûrs et de qualité.

— Qu’est-ce que viennent faire les reubeus parisiens et les motards dans cette histoire ? demanda Léanne.

— La bande de bikers est une résurgence d’un vieux groupe niçois, les « Sarmates » qui œuvraient dans les années 80. Ils se prennent pour des Hell’s Angels, se fournissent en cocaïne auprès de Braghanti, et ont proposé leur protection pour les chargements. Comme ce sont de bons clients et qu’ils comptent beaucoup de Niçois en leur sein, il a accepté.

En parlant, le trafiquant se décontractait, sa voix changea, l’appréhension disparut progressivement. Il demanda une cigarette à Léanne.

— T’as de la chance ! Même si je ne fume pas, j’ai ce qu’il faut.

Yves apprécia. Le shoot de nicotine le regonfla encore un peu plus. À ce stade, les policiers le laissèrent parler. Ils mettraient tout cela en ordre au bureau.

— Il y a deux cinglés. Eduardo, un tueur mexicain, membre du plus grand cartel du pays, celui d’El Chapo. Il habite à Marbella chez Castro, un trafiquant avec lequel il est associé. Le second, c’est un des motards, un certain Raynal. Il a tué une femme et deux gosses dans une ferme où nous nous étions arrêtés dans les Pyrénées espagnoles.

Les deux flics échangèrent un regard de connivence et un sourire.

— Quoi ? s’insurgea Yves, vous trouvez ça drôle. J’avais envie de vomir. J’ai pensé à l’arrêter, une des gamines me faisait penser à ma fille, j’ai eu peur. Je n’ai rien fait.

Patrick décida d’intervenir :

— Qu’est-ce que tu sais sur les meurtres à Paris ?

— C’est Leïla.

— Mais encore ?

— Leïla est… était la sœur d’un grand trafiquant marocain associé à Braghanti et aux autres. Ils ont été balancés par un type de chez eux dans le Rif. Quand Leïla l’a appris, elle est devenue comme folle. Elle en a parlé un soir à Marbella. En l’entendant, Eduardo a dit que chez lui, dans ce cas, il éliminait toute la famille… C’était un bon moyen de se faire respecter.

Yves s’interrompit en comprenant la portée de ses paroles. Sa gamine ! Ils pourraient tuer sa gamine…

Léanne sentit qu’il risquait de se bloquer. Pas question qu’il s’arrête maintenant.

— Ne t’inquiète pas !

— Les nouvelles dispositions juridiques permettent de changer d’identité. Ta fille en profitera, appuya Patrick.

— Je suis vraiment entre vos mains et ma gosse aussi, se découragea Yves, avant de lancer, fataliste : « De toute manière, je suis forcé de m’en remettre à vous ».

La route défilait. Dans moins de deux heures, ils seraient à Nice.

Léanne essaya encore de l’apaiser.

— Je ne peux pas tout te dire, mais dans ce que tu viens de raconter, il y a déjà pas mal de choses que nous savons. Et tu ne seras pas inquiété pour ça.

Patrick apprécia. Sans en dire plus, sa collègue libérait un peu la pression.

— Continue sur Leïla.

— C’était une grosse toxico, souvent pleine de coke. Quand elle a entendu ça, elle trépignait sur place, comme si elle voulait partir à Paris dans la minute… Elle jubilait à l’idée de faire ce que proposait le Mexicain. Elle a commencé à préparer son voyage. Elle a bousculé tous les plans. On a retardé notre départ de trois jours, juste pour qu’elle ait le temps de faire l’aller- retour jusqu’à Paris.

— Les autres n’ont rien dit ? Castroviejo ? Eduardo ?

— Cette fille n’était pas n’importe qui. Côté marocain, elle était le pendant de Castroviejo et du Mexicain. Même si ça a gonflé Eduardo, il n’a pas pu réagir.

— Tu m’as dit qu’elle n’était pas seule, c’est qui le second tueur, Fahrid ?

— Non, pas du tout. Fahrid, c’est un guignol… Il est un peu comme moi, c’est juste un chauffeur. Je suis même certain qu’en dehors de ses aspects de branleur, c’est pas un mauvais mec.

Tout en parlant, Yves pensa que l’intéressé serait surpris de savoir qu’il l’estimait.

— Fahrid devait venir en Espagne pour conduire la came. Elle l’a bloqué à Paris pour qu’il l’attende et descende avec elle. Je ne sais pas qui est le second tueur.

Comme pour devancer les doutes des policiers et s’éviter toute question, il insista encore :

— Je vous jure, j’ignore qui c’est. Je sais seulement qu’elle connaissait quelqu’un à Paris, et qu’elle comptait sur lui pour l’aider. Elle a d’ailleurs appelé son frère pour qu’il fasse le nécessaire. C’est peut-être un membre de la bande de Saïd Nasri… Mais je ne veux pas inventer…

— Tu es certain de ce que tu avances ? insista Patrick.

— Oui, elle s’en est vantée avant de partir à Paris.

— Qui était là ? demanda Léanne.

— Je ne sais pas exactement, Eduardo, sa copine Malika et des hommes à lui. J’étais en train de prendre un café dans une pièce à côté. Ils ne savent pas que j’ai entendu la conversation.

— Personne d’autre ? Les motards ?

— Non, personne. Les motards sont arrivés seulement la veille de notre départ. Cette discussion se passait avant. Fahrid doit savoir, puisqu’il était à Paris avec elle.

— Tu n’as pas entendu un prénom ?

— Non, rien. Mais ce qui faisait rire Leïla, c’était d’avoir trouvé un gars qui serait obligé de l’aider, elle disait qu’il leur mangeait dans la main.

— C’était quoi la relation de Leïla avec Fahrid ?

— Ils couchaient ensemble. Mais ce n’était pas un couple. Elle n’avait pas grande estime pour lui. Elle le traitait comme un larbin.

La flic poursuivit sur le trafic de drogue. Yves parla, parla…

— Le plus drôle, expliqua le repenti, c’est que Braghanti a une confiance absolue en moi. Tout ça, parce qu’un jour j’ai failli me faire serrer et que j’ai sauvé une cargaison de came. Depuis, il me voue une sorte d’admiration presque… paternelle.

En abordant la promenade des Anglais, les flics connaissaient quasiment tout de la filière Braghanti.

35

Arrivé caserne Auvare, le groupe de Léanne se lança dans les formalités : prolongations de garde à vue, nouvelles réquisitions à médecin, nouveaux avocats, photos IJ… Pendant ce temps, la commandant et Patrick filaient dans le bureau de Vignon. En les voyant débarquer, le commissaire ne put retenir un sourire amusé. Les frasques du tandem improbable étaient arrivées jusqu’à lui, et il avait hâte de voir à quoi ressemblait le nouvel équipier de sa chef des Stups. Il tendit à Patrick une main franche et amicale.

— Ravi de vous rencontrer, Léanne m’a dit grand bien de vous.

— Je n’en doute pas.

Vignon évoqua rapidement le résultat de l’opération espagnole. Un succès dont tout le monde se félicitait. Et cet argent saisi était la cerise sur le gâteau.

— En tout cas, « bravo » à vous deux, on avance vite !

Faire des compliments et en recevoir n’était pas le fort de Léanne.

— Vous avez eu la juge ?

— Toujours aussi impatiente ! souffla Vignon. Oui, je l’ai eue. Elle a décidé de faire le déplacement avec sa greffière. Elle en profitera pour autoriser personnellement les prolongations de garde à vue. Ce sera un moyen pour elle de s’assurer de la bonne volonté de votre repenti.

— Elle n’a pas confiance en nous ?

Vignon haussa les épaules.

— Ne soyez pas ridicule. Vous savez comme moi que Laurence Albertini a TOUTE confiance en nous. Ce dossier l’intéresse, vous devriez être plutôt ravie d’avoir une juge qui mord autant sur une affaire. Ils ne sont pas tous comme cela. En plus, elle vient pour nous féliciter… Elle a dit qu’elle apporterait du champagne.

La flic se radoucit.

— Léanne est comme toutes les femmes, railla Vignon en regardant Patrick. Quand on parle champagne, ça va tout de suite mieux.

Le commissaire s’adressa de nouveau à sa collaboratrice :

— Donc, avec la juge, il ne devrait pas y avoir de problème.

— Il n’est pas question qu’il aille en prison !

— Pas si simple, il est tout de même bien impliqué.

— Il faut pourtant l’aider. Parce qu’avoir fait tomber un réseau comme aviseur ou informateur, autant c’est glorifiant quand on est dehors, autant en maison d’arrêt, ça devient un réel embarras, s’amusa Patrick.

Profitant des remarques du Parisien, le commissaire l’encouragea à parler de son enquête.

— Si Yves maintient ses déclarations sur P.V., on commence à comprendre pourquoi les gosses et Anissa Ben Hamid sont morts. Pour le commanditaire, il faudra chercher au Maroc, c’est encore lié à vos investigations.

Vignon ne put s’empêcher de l’interrompre.

— Décidément, je vois que vous nous préparez une mission ensemble, et au Maroc. Vous savez que mademoiselle est un cœur à prendre ?

— Je suis marié.

— Et…

Le commissaire ne laissa pas intervenir Léanne.

— Je sais, vous les préférez plus jeunes…

Patrick éclata de rire. Il pensa au serveur de Carcassonne. Léanne le foudroya du regard.

— …

— Quelque chose que je devrais savoir ? demanda Vignon.

— Non, absolument rien, j’allais vous parler du second tueur. Il doit se terrer dans le 93. On a déjà son ADN. On va bien finir par le récupérer, lui.

— Il est surprenant qu’il ne soit pas encore identifié, s’étonna Vignon. Les gamins des cités échappent rarement au prélèvement ADN, le passage par la case police est presque une constante.

— C’est vrai.

— Vous restez longtemps avec nous ?

— Je dois appeler mon service pour voir ça. Je prévois d’entendre Yves et de refaire une audition rapide des autres. J’envisage de partir demain matin. Nous allons nous revoir très vite. Si j’ai bien compris, vous allez venir chez nous pour la partie parisienne. On trouvera peut-être mon tueur à ce moment-là.

Le commissaire poursuivit en relatant les interpellations de la matinée. Les geôles étaient pleines. Entre un lot de motards, des lieutenants de Braghanti et Braghanti lui-même, ils comptaient une trentaine de gardés à vue.

— Toute l’antenne travaille pour les Stups, même la Financière.

– Ça leur fait du bien, pour ce qu’ils font d’habitude ! ne put s’empêcher d’ironiser la commandant.

— Décidément, vous n’arrêtez vraiment jamais. Pas étonnant que vos collègues ne vous aiment pas.

Elle fronça les sourcils sur un regard noir.

— Ceux qui bossent avec moi ne se plaignent pas. Les autres, je m’en moque. S’ils passaient moins de temps à me critiquer et plus à chasser les voyous, tout le monde y gagnerait.

Cela étant envoyé, elle reprit :

— Bon. Et alors, les auditions ?

Le commissaire contourna son bureau et vint s’adosser à un mur.

— On n’a fait que des interrogatoires de « chique ». Pour le moment, on n’est pas entré dans le vif du sujet. Ils se demandent pourquoi ils sont là. L’intitulé de la commission rogatoire les étonne : « Importation, transport, usage, cession de drogue », et tout cela « en bande organisée »… Ils ne comprennent pas. Beaucoup affirment même se rencontrer pour la première fois. On est encore dans le temps de l’innocence. Quand on va avancer nos billes, les écoutes, les surveillances et le reste, tout ce beau monde va en venir à de meilleurs sentiments.

— Braghanti ?

— Je l’ai pris en compte. J’ai fait une première audition. On a surtout parlé pétanque. On a déjà joué ensemble. C’est un de mes admirateurs !

Léanne s’impliquait tellement dans cette affaire qu’elle en perdait le sens de l’humour. Elle soupira et secoua légèrement la tête. Le commissaire sourit en la regardant s’énerver.

— On va le reprendre à deux.

— Et le SIAT ? s’inquiéta Léanne.

– Ça y est, j’ai les rapports. Raynal a fait un super boulot !

Vignon attrapa sur son bureau plusieurs documents qu’il tendit aux deux commandants… Le silence s’imposa. Patrick ajusta ses lunettes. Ils tournèrent les pages pour commencer aux moments qui les intéressaient le plus, l’arrivée de Raynal à Marbella, sa rencontre avec le reste de l’équipe, le rôle de chacun, ses impressions, la gestion de l’accident de circulation, la fuite dans la montagne, le meurtre de Juan Camarro et finalement, comment il avait réussi à sauver le reste de la famille.

— Il a fait fort, jugea Léanne. Faut vraiment des couilles pour s’embarquer dans un truc comme ça. Dans un film, c’est facile, mais dans la réalité… !

Les deux autres approuvèrent d’un simple geste de tête. Patrick se concentra sur la partie concernant Leïla. À la demande des enquêteurs, l’agent infiltré avait rédigé un passage spécial sur la morte de l’autoroute et ce qu’il savait d’elle. Il confirmait qu’elle était la sœur du trafiquant marocain fournisseur de la résine de cannabis. Les meurtres commis à Paris avaient pour but de punir une famille de balances. Il avait appris tout cela en entendant des discussions, mais ne pouvait étayer plus.

– Ça ne donne pas grand-chose, indiqua Patrick en cachant difficilement sa déception. Ça permet de conforter les déclarations d’Yves. Mais pas de trouver le second tueur. Quant au reste, l’enquête devra vraiment se poursuivre au Maroc.

Vignon tourna des pages pour remonter en arrière.

– À propos d’Yves, vous avez vu que Raynal mentionne qu’il était différent du reste des voyous. Il ne s’intégrait pas au groupe et surtout, il a tenté de se révolter plusieurs fois, ça peut l’aider pour la suite.

— Quand on est avec ce genre de types, on marche dans la combine, ou bien on est contre eux, et on est mort ! On comprend qu’il n’ait pas pu faire grand-chose.

– Ça fait combien de temps que vous aviez un agent impliqué ? demanda Patrick.

— Plusieurs mois. Quand on a su que Braghanti travaillait avec des motards, on a pensé à les infiltrer. On a eu de la chance. Le SIAT a bâti une légende autour de Raynal de manière à les séduire. Quand il a eu le contact, ils lui ont rapidement fait confiance… Grâce à lui, on remonte sur plusieurs livraisons de Braghanti aux bandes de Hell’s. Raynal avait déjà escorté de la came en France, mais c’est la première fois qu’il allait jusqu’en Espagne. Il était temps, on devait suspendre sa mission.

*

Dès qu’il le put, le Parisien s’enferma dans un bureau pour appeler la commissaire Isabelle Hervier et lui restituer les propos d’Yves et le rapport de Raynal. La chef avait déjà reçu une copie de la mission de l’agent infiltré. Elle se focalisa sur le repenti.

— Il va mettre ça sur P.V. ?

— Oui, il est dans de bonnes dispositions. C’est un moyen d’alléger les charges. Ce n’est pas un mauvais mec.

— Tu te prends pour un avocat, maintenant ?

— Tu sais bien qu’au moment de passer le concours, j’ai hésité. Plus sérieusement, tu as eu la substitut ?

— Oui, elle a appelé la juge d’instruction marseillaise. Laurence Albertini va requérir la mise en détention pour tout le monde. En raison des charges, elle aura gain de cause. Il n’y a donc pas d’urgence. Le magistrat parisien qui suivra l’information des meurtres pourra les mettre en examen ultérieurement. Les suspects ne vont pas disparaître dans la nature. Tu seras encore en flag quand les Niçois viendront pour taper dans la banlieue.

Patrick réfléchit.

— Et l’Espagne ?

— Ils ont serré du monde, mais ça n’intéresse que les Stups. Legal a aussi recueilli des témoignages sur l’aller-retour de Leïla à Paris. Elle est partie en avion et revenue, comme on le sait déjà, avec Fahrid.

— Je rentre demain matin, plus rien à faire ici.

— D’autant que j’espère que tu as acheté des fringues, parce que j’ai toujours ta valise qui traîne dans mon bureau. Comme personne n’est parti te rejoindre, elle est restée là.

– Ça va, j’ai trouvé des trucs… immettables, mais je suis propre.

– À demain, alors…

Patrick allait raccrocher, quand lui vint une idée :

— Tu devrais appeler le jeune Dazin.

Elle hésita…

— Tu parles de ton informateur octogénaire ?

— Oui, je sais qu’il t’a à la bonne. Il aime les jolies filles.

Un rire éclata dans le téléphone.

— Tu me flattes… Je suis contente d’avoir de tels admirateurs.

— Appelle-le, ou mieux, va le voir… Et montre-lui les photos prises à l’hôpital Necker. On a cru qu’il s’agissait de Fahrid. Maintenant qu’on sait qu’il y a deux personnes différentes, il arrivera peut-être à identifier l’individu. On ne sait jamais, c’est à tenter.

— Oui, tu as raison. Je vais trouver un moyen de le rencontrer discrètement.

36

À la tête de la pyramide, Braghanti revenait de droit à Léanne, en vertu d’un usage non écrit : un directeur d’enquête se réservait le « beau mec ». D’entrée, elle décida de n’en rien faire, tout au moins pas tout de suite, et en laissa le privilège à Vignon. Les voyous, d’un naturel hâbleur, aimaient les grades. Être entendu par le chef de la section criminelle de la police judiciaire comblerait Braghanti. De façon surprenante, ce dernier refusa la présence d’un avocat.

— Comme si j’avais besoin d’un baveux pour me défendre, se vanta-t-il.

Après avoir discuté pendant une bonne heure, Vignon lui proposa de partager avec lui une pizza au bureau. Évidemment, l’autre se trouva très honoré, et le commissaire en profita pour faire venir Léanne.

— La femme qui t’a fait tomber.

— Elle ? s’étonna le « beau mec » en la déshabillant du regard. Elles sont pas mal vos poulettes. Et t’as planqué sur moi ? lui demanda-t-il, avant d’ajouter sans lui laisser le temps de répondre : c’est pas possible ! Je t’aurais remarquée.

— Vous savez bien, monsieur Braghanti, que nos méthodes ont changé.

— Oui, petite, je le sais. C’est pour cela que je me méfie du téléphone et de ma maison, puisque maintenant vous nous sonorisez et vous planquez des caméras. C’est un peu moyen tout ça, côté libertés j’entends. Non ?

Les policiers sourirent. Le vieux truand se délecta de leur intérêt, et eux prirent plaisir à donner la réplique à ce genre de personnage. Ils le laissèrent poursuivre :

— Je ne fais rien. Un pauvre retraité. Vous avez contrôlé mes revenus. Une allocation invalidité. C’est tout ce que j’ai. Je joue à la pétanque… Parfois même avec le commissaire, précisa-t-il pour Léanne… Vous avez dû le voir ?

Les deux flics se mirent à rire, rapidement accompagnés par Braghanti lui-même.

— On s’amuse, non ? Vous savez bien que je ne dirai rien.

— Et vous avez raison, lui répondit Vignon, en lançant un clin d’œil à Léanne.

Le temps était venu d’abattre les cartes. La commandant posa sur une table une série de photographies agrafées dans une chemise. On y voyait Braghanti en Espagne à côté des deux voitures convoyeuses de drogue. Le mafieux déglutit difficilement. La pizza passait mal.

— Vous vous reconnaissez ?

— C’est moi, chez des amis à Marbella. Vous le savez, je reviens de là-bas, j’y suis allé plusieurs jours. Ce n’est un secret pour personne.

— Et les voitures ?

— Quoi, les voitures ? Je ne connais pas tout le monde. Vous savez, dans mon milieu, on ne pose pas de questions.

— Dans le nôtre si, le reprit Léanne.

La commandant déposa ensuite un rapport sur le bureau dont elle parcourut quelques lignes à haute voix : « Braghanti a envoyé ses lieutenants faire un inventaire rapide de la marchandise, s’est adressé à Eduardo pour le remercier et le féliciter, et lui a remis une valise d’argent censée couvrir la moitié du prix de la marchandise livrée. Il était prévu que le reste soit payé ultérieurement ».

— Une balance ! Ça change facilement de version, une balance, éructa le voyou, énervé de voir qu’il avait été trahi. Je ne sais pas ce que vous avez promis à celui qui a imaginé ça. Mais il a tout inventé.

— Cette fois, j’ai peur que vous ayez quelques déconvenues, répondit Léanne.

— Ce n’est tout de même pas lui qui a mis votre ADN sur les billets et la valise, asséna Vignon.

Braghanti sourit et se décida à finir son morceau de pizza.

— Je crois que je vais avoir besoin d’un avocat. Parlons de pétanque, vous voulez bien ? Je n’ai pas envie de me fâcher avec vous deux… Vous êtes si sympathiques.

37

Marcel Dazin venait de passer la matinée à son poste d’observation quand se pointa Saïd Nasri. Le voyou ne sortait que pour les grandes occasions. Aujourd’hui, son rendez-vous devait être important. Il remballait les jeunes venus lui parler : « respect » !

Quand une grosse BMW noire arriva, le vieux immortalisa la scène en prenant des photos. L’homme qui rencontrait Nasri ne lui était pas inconnu, même s’ils se ressemblaient tous. Et soudain, il eut une sorte de déclic. Il rechercha dans ses documents la photo que lui avait laissée le commandant Girard. Le cliché pris à Necker était de mauvaise qualité et en noir et blanc. On y voyait un homme en blouse blanche et en jean. La police avait pensé qu’il s’agissait du même individu, photographié dans la rue, puis au volant d’une camionnette. Ils l’avaient confondu avec celui qui accompagnait une jeune femme, dans la cité pour récupérer d’abord un fourgon, puis, le jour suivant, une Mercedes. Ils s’étaient tous trompés. L’homme de la photo était celui qu’il voyait avec Nasri en bas de chez lui.

38

Patrick partait le lendemain et Léanne réalisa soudain qu’elle manquait à tous ses devoirs.

— Je ne t’ai même pas demandé si tu connaissais Nice ?

– À vrai dire, je n’y étais jamais venu.

— Tu ne peux pas partir comme ça. Tu vas me tailler une sale réputation à Paris… Et comme on est appelé à se revoir sous peu, il faut que je me conduise bien, sinon tu vas me le faire payer.

— C’est certain ! Je me vengerai.

— Je vais te la faire courte. Promenade des Anglais et bord de mer jusqu’à Beaulieu. Tu verras, c’est mieux que tes voies sur berges, même si on n’a pas la tour Eiffel.

Patrick n’eut plus qu’à se laisser guider. Pour la jouer star, la flic décida de le sortir dans un cabriolet Mercedes.

— C’est la tienne ? Ne me dis pas qu’il s’agit d’une bagnole de service !

— Si, évidemment, vous n’avez pas ça à la Crim’ ? commenta-t-elle avec un brin de perfidie dans la voix. Le cabriolet, c’est pour les filles. Pour les garçons, il y a autre chose, dit-elle en jetant un coup de menton vers une Jeep Grand Cherokee. Depuis peu, on garde les véhicules qu’on saisit. Après décision de justice, ils nous sont attribués. Dans la région, les voyous ont bon goût. Allez, en route !

Une fois dans la voiture, elle le mit en garde et… en boîte :

— Range tes lunettes, papy, on va décapoter.

Le commandant apprécia rapidement le spectacle, même si ces plages n’avaient rien à voir avec celles de la région de Perpignan qu’il aimait particulièrement.

— Ici, c’est vingt mètres de sable ou de galets, route de bord de mer, voie ferrée, route nationale… Que du béton ! Mais je reconnais que c’est beau.

Léanne accéléra et fut obligée de hausser la voix.

— On n’a pas le vent qui sévit de Toulon à Perpignan… Et s’il y a autant de béton, comme tu dis, c’est bien que les gens ont de bonnes raisons de vivre ici ! Moi, je ne pourrais pas partir ailleurs. Toi, tu as toujours été Parisien ?

— Quasiment.

— Tu ne veux plus bouger, même à la retraite ?

— Je n’y suis pas encore.

– Ça ne tardera pas à te rattraper, s’amusa-t-elle.

— C’est pas faux. Je pense rester en région parisienne. On a un pavillon en banlieue ouest, pas loin de Versailles… Encore que ma femme s’est mise dans l’idée de venir à Paris. Moi, j’attends de voir comment seront nos nouveaux locaux. Si ça ne me plaît pas, je penserais peut-être à la province.

— Pour des bâtiments ? T’es fou !

Le commandant prit soudain un air nostalgique.

— Je ne sais pas, on verra.

Il se tut et elle sourit intérieurement, le laissant plongé dans ses pensées. De son côté, elle s’abandonna au plaisir de la conduite, du vent dans les cheveux, et au spectacle qui s’offrait à elle. Au retour, elle essaya de se garer près de l’ancienne préfecture, face au cours Saleya. Elle montra l’entrée du Palais de justice à son « touriste ». Un policier en faction repéra leur voiture qui s’engageait sur la voie réservée et s’arrêtait sur un emplacement « police ». Elle allait se souvenir de lui ! Il s’approcha d’un pas décidé au moment où elle relevait la capote.

— Si tu ne veux pas d’ennuis, je crois que tu vas être obligée de faire claquer la brème, s’amusa Girard.

Léanne sortit de la voiture et présenta sa carte. Le gardien la toisa d’un air soupçonneux…

— C’est deux flics à Miami ? se moqua-t-il d’une voix chaude et vaguement sifflante.

La réflexion lui plut et elle en rajouta une couche en attrapant sa paire de lunettes de soleil avec un air de défi et des allures de star.

— C’est un peu ça. En attendant, faites en sorte qu’on ne nous l’abîme pas, c’est la nouvelle voiture du commissaire, il ne serait pas content.

La commandant entraîna Patrick. Ici, elle était dans son élément.

— Voilà ! T’es dans le vieux Nice, l’endroit populaire de la ville. Encore que c’est devenu un peu bobo. Viens, je t’emmène en balade.

Dans un dédale de ruelles, près d’un restaurant, elle ralentit le pas. Le petit établissement précisait sur son menu qu’il s’agissait de cuisine niçoise traditionnelle.

— Tu sais qui est le propriétaire ?

— Toi ?

— Mais non, idiot, Braghanti !

— C’est vide !

— Je suppose que tout le monde est aux abois. Le personnel doit s’inquiéter pour son avenir professionnel, et les habitués doivent être trop occupés à faire du rangement chez eux, de crainte que nous décidions de leur rendre une visite. La garde à vue d’un voyou tel que Braghanti, génère toujours un certain flottement dans la vie niçoise. Quand tout le monde aura compris qu’il est à l’ombre pour un moment, la guerre de succession va commencer. Plusieurs de ses lieutenants vont tomber. Les cartes vont se redistribuer et les couteaux vont ressortir. Je ne serais pas surprise que notre brigade criminelle passe quelques nuits blanches dans les prochaines semaines.

Pendant qu’elle parlait, un individu au look d’Aldo Maccione s’avança vers eux. L’air grave, il s’essaya à un sourire confiant, mais un rien provocateur.

— Vous venez nous narguer, commandant ?

Léanne soutint son regard. Patrick apprécia le numéro de ces duettistes.

— Pas du tout, loin de moi cette idée. Nous passons par hasard. Je fais visiter Nice à mon collègue. Pour nous, policiers, il y a des endroits à connaître qui diffèrent un peu du tourisme habituel. Ce restaurant en est un, et j’en fais profiter un Parisien en promenade sur la Côte d’Azur.

L’homme tendit la main à Patrick. Léanne fit de son mieux pour écourter la discussion. Aldo Maccione prit un air ironique et un peu méprisant :

— Passez une bonne soirée.

Après quelques pas, la commandant se fendit d’une explication :

— Ce cousin de Braghanti s’occupe de la branche machines à sous. C’est un marché juteux, il pourrait être une des premières victimes en cas de changements.

— Il ne peut pas prendre la succession ?

— Il n’a pas les couilles, pas assez de soutien non plus. Il tient sa place parce qu’il est « cousin de »… Dans la réalité, c’est un pantin, un larbin.

De retour sur le cours Saleya.

— Tu veux acheter un truc à ta femme ?

— Surtout pas ! Je le faisais à une époque, jusqu’à ce qu’elle me reproche : « si à chaque fois que tu pars en mission, tu me ramènes des horreurs, autant que tu restes au bureau ». J’ai compris la leçon.

Il réfléchit :

— Ou alors quelque chose qui se mange, elle est gourmande… Je verrai à l’aéroport.

— Madame a du caractère ! C’est ça qu’il te faut ! Achète-lui des fruits confits, des mandarines. C’est excellent ! Viens, on va manger.

Au restaurant, elle se chargea de la commande : pissaladière, farcis, daube, tourte de blette sucrée en dessert. Patrick apprécia. Enfin, après un verre sur le port, elle l’entraîna dans un club où elle était comme chez elle.

— Des flics, des voyous, des avocats…, la faune locale. Tout le monde connaît tout le monde. C’est pas désagréable. Un brin excitant même d’avoir parfois une discussion de comptoir avec un type que tu vas « sauter » le lendemain matin à six heures. Tu es en train de travailler sur lui, tu sais qu’il va aller en prison… Grisant ! Tu n’as pas ça à Paris ?

— Si, ça existe. Mais pas à la Crim’. Nos enquêtes ne se prêtent pas à ce genre de relation.

Même si ce n’était pas sa musique de prédilection, l’ambiance pop-rock de l’endroit ne déplut pas à Patrick. Sur un vieux rock de Chuck Berry, il attrapa sa collègue par la main.

— Tu danses ?

Elle se laissa conduire sur la piste où il fit une démonstration de ses talents. Décidément, il la surprendrait toujours. Amusé, le DJ enchaîna plusieurs rocks d’affilée… Tous les deux étaient en nage.

— Pas mal, à ton âge.

— Tu m’as tué.

Il se rapprocha du comptoir et commanda deux mojitos.

L’affaire criminelle était loin.

— J’adore dans notre boulot ces imprévus, ces rencontres… On reste des ados, on n’a pas l’impression de vieillir, remarqua Léanne.

— Un peu quand même, non ? Se lever à six heures, passer une nuit blanche, on ne le supporte plus de la même manière au bout d’un moment.

Elle haussa les épaules.

— Je ne te parle pas du physique, mais du mental, de ce qui se passe là, dit-elle en posant son index au milieu du front.

Elle sourit encore en le dévisageant :

— Et t’as réussi à garder tes lunettes sur la tête ! Parfois, je me demande si elles ne sont pas collées.

Leur soirée se poursuivit entre le bar et la piste. Au moment de partir, le patron claqua quelques bises sonores à Patrick, peu habitué à ces coutumes locales. Après un moment de surprise, il se laissa faire.

— Tu restes une semaine, tu deviens Niçois, s’amusa Léanne lorsqu’ils se retrouvèrent dans la rue.

— Peut-être un peu plus d’une semaine, tout de même !

39

Accueilli à l’aéroport par Hakim, Patrick se rendit directement au « 36 ». Legal était rentré d’Espagne dans la nuit. Ils retrouvèrent le groupe dans le bureau d’Isabelle Hervier. Outre la petite aventure du capitaine, qui faisait de lui la vedette du jour, l’enquête espagnole avait surtout permis d’identifier formellement la tueuse en la personne de Leïla Hamoudni. Pour le reste, Girard s’expliqua :

— Nous connaissons maintenant l’ambiance générale qui a précédé les meurtres, et qui les a suivis. Toujours rien sur le tueur inconnu.

— Il ressemble tout de même diablement à Fahrid. Il n’a pas de frères, celui-là ? demanda Isabelle.

— Non, il faut chercher ailleurs. On a fait les vérifs : proche famille, cousins… Personne ne correspond. Soit ils ont un alibi sérieux, soit ils ne ressemblent pas à Fahrid, indiqua Marc.

Ce matin-là, la commissaire se voulait optimiste :

— Il faut compter sur l’opération qu’on est en train de mettre en place pour les Stups. On va se faire toute la cité avec une palanquée de services : CRS, BRI, RAID, DCPJ, le SDPJ 93, les Stups d’ici au grand complet et nous. Il va y avoir du monde sur le terrain, d’autant qu’il y aura aussi des gens de la SAT et de la DGSI qui ont identifié des réseaux dormants, des jeunes soupçonnés de djihadisme ou de financer des groupes salafistes… Pour acheter la paix, les trafiquants donnent de l’argent. On va ramasser du monde, test ADN pour ceux qu’on ne connaît pas… On va bien le dénicher, notre gars.

Patrick réfléchit à voix haute et reprit les bases de leur investigation :

— L’image des caméras de l’hôpital n’est pas très nette. On voit Leïla ressortir avec un mec vêtu d’une blouse blanche. Par la suite on la retrouve dehors avec Fahrid. On a toujours cru qu’il s’agissait de la même personne, et on a faux ! Ça veut peut-être dire que le second tueur est resté dans l’hôpital. J’ai pensé à un truc… Et s’il y travaillait ?

— Mouais, fit la commissaire, tout est possible…

– Ça peut aussi être quelqu’un qui a un enfant hospitalisé.

— Il y a un truc qui me chagrine…

Patrick posa son ordinateur portable sur le bureau de la commissaire et chargea la vidéo. On voyait le couple entrer dans la chambre, puis le moment où il en ressortait.

— Regardez, fit-il remarquer en pointant l’homme du doigt, il se cache. Il sait qu’il y a les caméras, il détourne la tête… Il a fait du repérage en avance, ou il connaît parfaitement les lieux. En plus, il a des lunettes, le col de sa blouse est relevé… Tout ça, c’est fait exprès, c’est préparé.

— Qu’est-ce que tu proposes ? demanda Hervier.

— Présenter la photo de Fahrid au personnel hospitalier et à la sécurité. S’ils se ressemblent vraiment, ça peut marcher. Et puis la corpulence physique, la taille…

Le commandant se retourna vers Jean-Paul et Hakim.

— Nos deux ripeurs vont s’occuper de ça avec plaisir, non ?

En réponse, leur sourire se voulut un acquiescement.

— Qui ne risque rien… On peut aussi essayer autre chose…

Ses collègues attendaient la suite.

Il sortit de sa poche une enveloppe.

— Je viens de recevoir un courrier de Dazin. Il est certain d’avoir vu dans la cité l’homme en blouse. Il a peut-être raison. Il a fait ces photos montrant un individu qui pouvait effectivement ressembler à notre gars.

Hakim haussa les épaules et en attrapa une, pas convaincu.

— C’est un reubeu, moi aussi je lui ressemble, ça ne nous avance pas beaucoup !

*

Accompagné des ripeurs, Hervé Legal se rendit à l’hôpital Necker. Le capitaine avait insisté pour venir, au cas où il croiserait Hélène Pélissier, la surveillante du service. Celle-ci les accueillit chaleureusement :

— Vous êtes revenu d’Espagne ? demanda-t-elle à Legal, en l’embrassant devant les deux autres policiers.

Ses joues rosirent. Les jeunes échangèrent des petits sourires entre eux et s’éclipsèrent pour entreprendre leurs recherches.

— J’ai fait une gaffe ?

— Non, rit le capitaine. Je ne parle pas à tout le monde de ma vie privée.

— Vous avez encore du travail ici ? Je croyais que vous en aviez terminé.

— Une petite vérification dont je veux vous parler.

La photo de Fahrid, sa description, n’évoquaient rien à la surveillante, ni au personnel de soin. Les deux ripeurs n’eurent pas plus de chance. Seul Legal avait progressé, avec une nouvelle invitation au restaurant pour le soir même.

*

À vingt heures passées, Patrick rentra chez lui, déçu. Maintenant qu’il s’était mis dans la tête que le tueur pourrait être un membre de l’hôpital, cette idée l’obsédait. Marianne était à demi allongée sur le canapé du salon en train de lire un polar. Elle lui sourit et lui tendit la couverture du livre.

— Le dernier Prix du quai des Orfèvres. J’ai un peu l’impression de lire tes aventures ! Mais tu es bien meilleur que les flics de romans. Alors, comment va mon héros, Maigret ou James Bond ?

— Mort !

Elle éclata de rire.

— Qu’est-ce que c’est que ces vêtements ?

— Oh ! ça va. C’est tout ce que j’ai trouvé…

— Remarque, ce qui me rassure, c’est qu’en étant aussi sexy, tu ne risques pas d’attirer les filles.

— Arrête un peu. C’est le résultat d’une demi-heure dans un supermarché.

Elle se releva.

— Allez, viens m’embrasser et me raconter tes aventures… Je vais nous servir un apéro.

Après un baiser rapide sur les lèvres, il décida de filer prendre une douche et se changer. À son retour, l’attendaient deux verres de champagne rosé et un plateau-repas sur la table basse de leur salon.

— Ce soir, ce sera du froid.

— Champagne ? Pour fêter mon retour ?

— Pas exactement. Je crois que j’ai trouvé un appartement…

— … Tu ne devais pas m’attendre ?

— Si, mais il faut absolument que tu viennes le voir. Je suis certaine qu’il te plaira.

Quand sa femme avait une idée fixe, elle était comme lui…, elle ne savait pas attendre.

— Mais, ça ne fait même pas une semaine que tu cherches.

— Quand c’est bien, c’est bien… Il faut se lancer. On doit y aller ensemble samedi prochain. Laisse-moi te raconter…

Et elle lui expliqua à quoi ressemblait la merveille en question, occasion à ne pas rater ! Il eut du mal à s’y intéresser. Enfin, Marianne le fit parler de son enquête niçoise et de la fameuse Léanne. Il n’avait pas véritablement le cœur à raconter…

— C’est quoi ton souci ? demanda sa femme à qui son humeur maussade n’avait pas échappé.

Patrick y alla de son idée concernant le second tueur.

– Ça se tient ! T’as vérifié s’il n’y avait pas des étudiants en médecine ? Il doit aussi y avoir une multitude de professions de santé avec des stagiaires en milieu hospitalier.

40

Legal, habituellement ponctuel, arriva à neuf heures dix. Le regard de Patrick s’attarda sur lui.

— T’es pas rentré chez toi ?

— Ben…

— T’es fringué comme hier.

Des rires fusèrent derrière eux.

— Nous, on a peut-être une petite idée sur son emploi du temps de la soirée, plaisanta Hakim.

Comme un enfant pris en faute, Legal rougit. Au même moment, il refusa un appel téléphonique. Patrick s’amusa de la gêne de son adjoint.

— Tu peux lui répondre.

Nouvelle sonnerie.

— Elle est déjà amoureuse, ironisa le commandant.

— J’ai toujours pensé que le capitaine devait être un virtuose, rit Jean-Paul.

— Bon, ça va… Ça suffit maintenant. C’est ma vie privée…

Il sortit dans le couloir à la recherche de plus de discrétion, voire d’intimité, mais revint aussitôt. Son visage s’était transformé. Finies les manières ! Le portable toujours collé à l’oreille, il changea de ton.

— Tu es certaine que c’est lui ?

Tout le monde comprit que la conversation concernait l’enquête.

— Il n’est pas là ce matin… Il est dans l’hôpital depuis seulement quelques jours… J’arrive !

*

Hélène Pélissier reçut le capitaine Legal accompagné de Patrick alors qu’elle l’attendait seul. Elle leur offrit un café, mais elle s’adressa presque exclusivement à Hervé.

— Ce matin, en arrivant, au moment de la visite, il manquait un stagiaire en médecine. On a souvent des étudiants étrangers. J’ai pensé au gars que tu cherches. Je ne l’ai pas vu souvent, car nous n’avons pas les mêmes horaires. Mais il lui ressemble. Tu peux me refaire voir la photo ?

Patrick la tendit à la surveillante qui l’examina longuement.

— Oui, ça peut être lui. Vous permettez que j’appelle des collègues du matin ?

Trois personnes crurent reconnaître un médecin stagiaire, Waheed Nawabi. Une heure plus tard, la présomption se transformait en quasi-certitude. Ils disposaient d’une photo, d’une adresse et d’un téléphone. À la sortie de l’hôpital, la procédure s’était épaissie de quelques procès-verbaux, et ils avaient maintenant un fil à tirer. Ils cherchaient un jeune étudiant marocain de 25 ans, venu faire un stage de trois mois dans différents hôpitaux parisiens. Ils étaient persuadés que son absence aujourd’hui ne pouvait qu’être la conséquence des investigations effectuées la veille.

Patrick réunit aussitôt ses troupes. La nervosité et l’excitation devenaient manifestes. Ne pas perdre de temps ! Des vérifications, une courte surveillance et ils « casseraient » l’adresse : une petite chambre, rue Mouffetard.

*

Garé à proximité de leur objectif, le commandant confirma à la commissaire qu’ils se débrouilleraient seuls, sans la BRI.

— Tu es certain ? insista Isabelle.

— Mais oui. On sera six contre un seul, voire deux individus s’il est avec quelqu’un. Ça suffira ! Et il n’est peut-être même pas là.

— Tu as des doutes ?

— Oui, évidemment, sinon on n’attendrait pas. Hakim vient de repérer la chambre. Il n’y a aucun bruit, pas de lumière. La téléphonie confirme que son portable est débranché depuis hier soir. Mais on est sûr que c’est notre homme ! Il a déjà appelé Saïd Nasri et on a relevé une conversation avec Leïla.

— Une seule ?

— Oui, il a peut-être un autre téléphone qu’on ne connaît pas.

— Ou il a filé ?

— On n’en sait rien, s’énerva le commandant.

Il s’efforça d’expliquer sa stratégie :

— Si on tape, qu’il ne soit pas là et qu’il ait des copains dans l’immeuble, on risque de se griller… Je préfère attendre. Il est peut-être dehors et il va rentrer. Et si rien ne se passe, à six heures, on défonce la lourde.

La commissaire se rangea finalement à son jugement et leur souhaita bon courage et patience… La nuit serait longue. Au matin, toujours pas de lumière dans l’appartement. Plus le temps passait, plus une évidence s’imposait : le suspect n’était pas chez lui. Une nuit blanche pour rien ! Ils allaient investir un appartement vide.

Peu avant six heures, le commandant enclencha le bouton de sa radio.

— Allez, on y va.

Tout le dispositif se retrouva en bas de l’immeuble. Ils avaient la sale gueule des mauvais jours, pas rasés, les vêtements fripés, mal au dos.

– Ça va faire trois jours que tu ne t’es pas changé, rappela Patrick à son adjoint.

— Allez, finissons-en !

Il entraîna son groupe derrière lui. La fatigue, le doute et la lassitude lui mordaient les talons. Jean-Paul ouvrit la porte avec un passe de facteur. Dans le couloir, à l’abri des regards, ils enfilèrent leur brassard « Police ». Hakim passa devant. La montée des escaliers s’accompagna d’un concert de grincements. Au dernier étage, ils se répartirent de chaque côté d’une porte. La tension monta d’un cran. Le premier dégaina son Sig, les autres dégagèrent leur holster, main sur la crosse. Six heures ! Un signe de tête de Patrick, Hakim frappa contre le bois : « Police ! » Un bruit de lit qu’on pousse…

— Putain, il est là !

Coup de pied dans la porte… Devant eux, une fenêtre ouverte ! Il se précipita.

— Cet enfoiré se barre !

Le fuyard se laissa descendre le long de la gouttière pour atteindre un toit mitoyen. Le jeune flic s’apprêtait à enjamber la fenêtre pour le suivre. Patrick le bloqua :

— Arrête, tu ne vas pas mourir pour un con !

Le chef avait raison. Hakim reprit pied dans la chambre et accrocha Jean-Paul par le bras.

— Magne-toi, on va le rattraper.

Ils se précipitèrent dans l’escalier.

Dehors, le fugitif avançait prudemment dans un équilibre instable. Soudain, des ardoises se détachèrent sous ses pieds. Il se retrouva à plat ventre sur le toit.

— Putain ! Il va se tuer !

Waheed glissa jusqu’en limite de pente, ses chaussures se bloquèrent in extremis dans un chéneau. Il tourna la tête vers eux. Patrick eut l’impression qu’il leur décochait un sourire bravache. D’abord à genoux, puis debout, il continua d’avancer et disparut sur un nouveau pan de toiture.

— Je ne le vois plus, hurla Patrick dans la radio. Je ne sais pas où il est.

— Reçu d’Hakim. On fait les cages d’escalier des immeubles de la rue.

— J’ai appelé la permanence. La BAC et des bleus arrivent, prévint Legal.

Patrick ne décolérait pas :

— Putain de merde, on s’est fait niquer. Il était là ! Surveiller les issues, c’est le B.A-BA des écoles de police ! Quel con !

— Si ça se trouve, il nous avait repérés, remarqua Legal, en se penchant à une autre fenêtre donnant sur la rue. Il pouvait voir nos voitures depuis ici.

Patrick s’en voulut. Il ne répondit pas. Dans le couloir, arrivait l’Identité judiciaire.

— C’est vous qui avez besoin de nous ? demanda l’un des techniciens.

— Oui, répondit le chef de groupe. C’est pour ici. Il faut relever toutes les traces et les indices…

Le spécialiste de scène de crime s’arrêta à l’entrée et jeta un regard réprobateur vers les quatre policiers en train de piétiner dans la pièce au milieu du désordre.

— C’est ce que vous appelez préserver les lieux.

– Ça va, c’est pas le moment !

41

Retour au service sans fanfare, bredouille ! Aucune trace de Waheed, volatilisé. Les deux ripeurs étaient restés sur place, à continuer de fouiller les immeubles alentour. Voisinage, visite des caves… Plus le temps passait, plus les chances de mettre la main sur lui s’amenuisaient.

Quand Isabelle Hervier vit Patrick devant son bureau, elle comprit qu’il ne servait à rien d’en rajouter. Son chef de groupe savait très bien qu’il avait merdé. La police n’était pas une science exacte et le passé du commandant plaidait largement en sa faveur.

— Bordel, il a réussi à nous filer entre les doigts. Il était chez lui. Je suis certain qu’il nous avait repérés.

Elle haussa les épaules.

— On ne peut pas gagner à tous les coups.

— J’ai diffusé son blaze aux aéroports et aux frontières.

— De mon côté, j’ai envoyé son identité à l’attaché de sécurité intérieure au Maroc. Il nous dira s’il est connu, et les Marocains ne manqueront pas de lui signaler si Waheed rentre au pays.

Patrick s’enfonça en soupirant dans un fauteuil. Il se passa la main dans les cheveux et se frotta les yeux rougis par la fatigue.

— Ne reste pas au bureau. Va te reposer. Demain, les Niçois débarquent. On « tape » après-demain dans la cité.

La chef n’avait pas tort. Tout le monde était épuisé. Le lendemain, il faudrait mettre la procédure en ordre. La fin de la période de flagrance approchait. La substitut exigerait l’ensemble des procès-verbaux pour ouvrir une information chez un juge. Découragé, il eut la conviction que les dernières chances d’interpeller le second tueur durant la période de flag venaient de s’évanouir.

42

À l’arrivée des Niçois, le groupe Girard ne fut pas mécontent de voir enfin à quoi ressemblait cette Léanne avec laquelle leur chef avait bossé dans le Midi.

La commandant débarqua directement dans le bureau où Patrick était en train de travailler tout en écoutant ses classiques.

— Ah ! mais c’est de la musique moderne, Mouloudji ! En dehors de ma mère, je crois que je n’ai jamais rencontré personne capable d’écouter ça.

– Ça me fait plaisir de te voir, tu m’as manqué !

Ils s’embrassèrent, déclenchant des sourires en coin, aussi bien de la part des ripeurs et de Legal que des membres du groupe de Léanne.

La flic prit le temps de s’imprégner des lieux.

— Dix ans que je n’étais pas venue à la PP. Rien n’a changé ici. Vous avez vraiment des conditions de travail de merde. Tu dois bien être le seul à t’accrocher à ces vieux murs.

Le commandant fit comme s’il n’avait rien entendu.

— On ira voir la chef tout à l’heure. Il y a un briefing en soirée pour désigner les objectifs.

— J’espère qu’on sera ensemble !

— Je crois bien, répondit Patrick. Tout nous sera confirmé pendant la réunion.

— Je sais, notre juge d’instruction doit arriver en avion de Marseille, elle vient avec mon patron pour participer à l’opération. J’ai un truc pour toi, ajouta-t-elle en ouvrant une grande sacoche. Je suis certaine que tu écoutes encore des vinyls !

Patrick approuva, sans cacher sa surprise, et elle continua :

— J’ai essayé de te trouver quelque chose de moderne, sans toutefois risquer de trop te brusquer.

Sortant un album d’Eddy Mitchell, Léanne poursuivit ses explications :

— Il est accompagné d’un Big band, façon Glenn Miller, et ce sont surtout des reprises, ça devrait être dans tes cordes. Tu peux me faire la bise, je ne me vexerai pas. Et me trouver un café, s’il te plaît !

*

En fin de journée, Patrick guida les Niçois par la cour du « 36 » jusqu’à la salle Bertillon, l’un des espaces les plus symboliques de la Préfecture de police, une ancienne chapelle maintenant réservée aux réunions d’importance.

La tribune avait été aménagée pour les autorités, la juge d’instruction marseillaise, le procureur de la République de Paris, les représentants des différents services de la PP, avec son directeur PJ, assisté du chef de la Crim’ et de celui des Stups, la DCPJ représentée par le sous-directeur de la lutte contre le crime organisé et la délinquance financière, la DGSI qui devrait effectuer des perquisitions administratives dans le cadre de l’état d’urgence et enfin, pour assurer la sécurisation et la mise en œuvre de l’opération, le chef de la BRI, celui du RAID sans compter plusieurs corps en tenue… L’antenne de Nice, pourtant initiatrice, faisait un peu parent pauvre, représentée seulement par Vignon. À son arrivée dans la salle, le commissaire croisa Léanne qui ne put s’empêcher de le taquiner gentiment :

– Ça va vous faire drôle d’être le moins gradé au milieu de tous ces inspecteurs et contrôleurs généraux. Ils risquent de vous demander de faire le service du café.

— Au contraire, je prends rang. Dans dix ans, je serai à leur place.

Elle lui sourit, c’était bien tout le malheur qu’elle lui souhaitait. Elle pensait, ce qu’elle n’oserait jamais lui dire, qu’il le mériterait bien.

L’exposé des chefs de service débuta par une rapide présentation du trafic de drogue, puis des meurtres, en insistant sur les liens réunissant les deux dossiers. Des dizaines d’interpellations et de perquisitions étaient au programme : tout le réseau de Saïd Nasri, ses lieutenants, ses dealers, les gamins qui couvraient le trafic, et aussi la masse de toxicomanes demeurant dans la cité. La DGSI aurait ses propres objectifs, des « barbus » dont le caïd s’accommodait en leur accordant sa protection et vraisemblablement des aides financières.

À la fin, les groupes PJ se virent remettre les dossiers de procédure reprenant les lieux d’intervention, les personnes à interpeller et les renseignements ou documents pouvant être utiles, sans omettre une copie de la commission rogatoire marseillaise. En sortant, Léanne ne put cacher son sentiment :

— Je me doutais de l’ampleur de l’opération à venir puisqu’on a ciblé les objectifs et préparé des dizaines de chemises avec les gens de l’office des Stups. Mais je crois n’avoir jamais participé à un briefing aussi important.

Patrick lui adressa un sourire satisfait, qu’elle traduisit par : Nous, à la PP, on sait faire. Elle n’en doutait pas.

— Je suis allé dans la cité de Saïd Nasri, ajouta Patrick. C’est un supermarché de la came.

Léanne n’avait aucune illusion sur la suite.

— On donnera un coup de pied dans la fourmilière… Ils arrêteront une semaine, et ça repartira avec d’autres dealers.

— Si on a du bol, on trouvera Waheed là-bas.

— Tu crois qu’il peut être chez Nasri ?

— Ils se sont déjà parlé. Mon informateur…

— Le petit vieux ? coupa Léanne en riant. Tu vas me le présenter ?

— Peut-être, mais laisse-moi finir. Il l’a repéré plusieurs fois avec Nasri. Alors, on peut espérer qu’il se soit réfugié dans la cité. Je ne rêve que de ça depuis qu’il nous a filé entre les pattes.

43

Dès cinq heures du matin, des voitures de police commencèrent à rejoindre les points ciblés. Le but était de ceinturer les lieux sans éveiller l’attention avant le début des festivités. Le groupe de Léanne allait s’intéresser au chef du réseau, Saïd Nasri. Le voyou habitait au sommet d’une tour d’immeuble où il avait regroupé plusieurs appartements dont il avait expulsé les habitants en titre. Comme il continuait de régler le loyer, la société HLM n’avait pas jugé bon de mettre son nez dans une affaire à risque. Des grilles protégeaient l’accès à l’étage du voyou. Conscient qu’on n’était jamais assez prévoyant dans sa profession, il avait même fait installer des caméras de surveillance, pour se prémunir d’une descente de police, mais aussi des bandes rivales.

Le directeur de la PJ parisienne et le chef de l’OCRTIS coordonnèrent ce qui ressemblait à une opération militaire d’envergure. Il faisait encore nuit et deux hélicoptères munis de caméras thermiques surveillaient les mouvements et fuites éventuelles de suspects.

Cinq heures quarante-cinq, des hommes en noir, cagoulés et équipés de vestes tactiques au sigle de leur service, s’engouffrèrent dans les étages. Cinq heures cinquante-cinq, chacun était à son poste, devant la porte qui lui avait été assignée.

Six heures, un « top » se répercuta sur les différentes radios. Assaut ! Le silence de la cité se déchira dans un grognement sourd de portes qui cèdent, de vitres cassées et d’injonctions « Police ! ». Des lumières s’allumèrent, des hurlements s’amplifièrent.

Parallèlement, des véhicules investirent toute la cité. Des gyrophares, des coups de frein… Des CRS se déployèrent pour sécuriser les abords. Des fenêtres furent jetés divers objets encombrants : drogues, seringues, armes, bijoux, jusqu’à des billets de 500 euros ou d’autres coupures parfois étrangères, dont les détenteurs devaient craindre qu’il s’agisse de liasses-pièges… En bas, des enquêteurs équipés de gants se chargèrent de récolter les fruits de cette étrange moisson. Après un inventaire plus détaillé de recherches d’ADN et d’empreintes, des gens allaient devoir s’expliquer, et faire preuve d’imagination et de conviction pour justifier leurs traces sur ces supports.

Nasri avait tout prévu pour déjouer les assauts. Adieu l’effet de surprise, lorsqu’ils se retrouvèrent bloqués par une grille au neuvième étage et furent obligés d’utiliser des mini-charges explosives pour en avoir raison. En face d’eux, une poignée de jeunes les insultèrent en se laissant interpeller. Des gardes armés déposèrent leur matériel sans aucune résistance. Leur mission consistait à protéger leur chef de l’attaque de bandes adverses, pas de la police. C’était le travail des avocats. Patrick et Léanne suivirent le groupe d’intervention. Au point où ils en étaient, la discrétion n’était plus de mise. Devant une porte blindée, les policiers s’annoncèrent avant que l’artificier ne se remette au travail.

— Reculez-vous, ça va sauter.

Les trois verrous de sécurité explosèrent dans un bruit métallique. La porte bâilla plus qu’elle ne s’entrebâilla. Des cris. Des insultes… Puis, plus rien.

— Vous pouvez venir, les lieux sont sécurisés.

Dans le logement, épaisse moquette, canapés en cuir blanc, murs de couleurs vives. Des écrans télés et des jeux vidéo donnaient l’impression d’être les seuls meubles. Les chambres, elles, étaient un horrible foutoir.

– Ça pourrait être pas mal, remarqua la commandant. Il manque surtout quelqu’un pour faire le ménage.

— Il est là, alerta un officier de la BRI. Il est avec une fille.

Dans la dernière chambre, un jeune couple était menotté sur un lit, une couverture posée sur eux.

— Ils sont à poil, justifia l’un des flics.

Léanne s’approcha du jeune homme.

— C’est toi, Saïd Nasri ?

— Ouais, qu’est-ce que tu m’veux ?

— Tu es en garde à vue, à compter de six heures cinq, heure à laquelle nous venons d’entrer chez toi.

Il aboya :

— Tu fais la belle parce que je suis attaché !

Elle sourit et le trouva presque drôle, il en fallait plus pour la déstabiliser.

— Et donc, tu veux un avocat ?

– Évidemment que j’en veux un… Je veux même maître Maurin, appelez-le, il va venir.

— C’est un avocat qui commence à se faire un nom au pénal, précisa l’un des policiers de la brigade des Stups.

— Et toi, comment tu t’appelles ? demanda Léanne en s’adressant cette fois à la fille.

— C’est ma meuf, elle est pour rien là-dedans, laissez-la partir.

— Tu parleras quand je te poserai des questions.

— Jenifer Bertrand ! cracha la fille, à la manière d’une chatte qu’on attaque.

Ils vont bien ensemble, pensa Patrick.

— Un avocat ?

— Elle aura aussi le mien.

— Elle peut peut-être le dire elle-même !

— Oui, je prends le même. Ces menottes me font mal, détachez-moi !

Léanne fit sortir Nasri et resta seule avec Jenifer pour lui permettre de s’habiller, avant d’être dirigée vers les fourgons qui ramèneraient à Paris les premiers invités.

Des enquêteurs des Stups et de la Crim’ remplacèrent la BRI pour débuter la perquisition. Nasri avait passé un survêtement. Menotté et sous bonne garde, il se tenait dans un coin du salon.

Patrick attrapa une photo de Waheed.

— Tu le connais ? Il est où ?

Le dealer dévoila toutes ses dents dans un rictus étincelant.

— Avec ta femme !

Patrick s’imagina en train d’écraser son poing sur le visage de son prisonnier, mais il réussit à se contrôler.

— Monsieur a de l’humour. Moi aussi. Si on ne trouve pas Waheed et qu’on récupère ses traces d’ADN chez toi, je te ferai partir au trou pour complicité de meurtre.

— J’y suis pour rien dans ses affaires.

Le flic sourit. Nasri savait très bien ce qui était reproché à Waheed. Patrick prit un air désolé.

— Je sais, mais ce n’est pas très grave tout ça. Même si tu n’es pas condamné, tu resteras au trou deux, trois ans ou plus, pendant l’instruction du procès d’assises. Tu me diras, c’est rien à côté du trafic de drogue où tu risques de prendre vingt ans…

Le voyou continuait de crâner, mais son visage changea de couleur. Assez en tout cas, pour persuader Patrick que l’on ne tarderait pas à trouver des traces scientifiques du passage de son fugitif.

— Faites-moi encore voir cette photo.

— C’est bon, arrête ton cirque !

Nasri sembla hésiter. Patrick n’était pas d’humeur et la lui colla sous le nez.

— Effectivement, je connais ce gars. Il est déjà venu chez moi, il m’a dit qu’il avait des problèmes de logement. C’est pas un hôtel ici, je l’ai envoyé paître. Je ne sais pas où il est allé. Je crois qu’il est SDF, il dort dans des bagnoles.

— C’était quand ?

Le trafiquant réfléchit longuement… Patrick bouillait. Léanne restait silencieuse. Aux Stups, ce genre de client alimentait son quotidien.

— Hier, peut-être avant-hier. Je ne me souviens pas bien. En ce moment, je prends des médicaments.

Patrick jugea inutile de continuer à jouer, il laissa faire. La fouille intéressait plus Léanne que lui. D’une baie vitrée, il jeta un regard sur l’extérieur. La cité grouillait de flics : des uniformes, des civils en brassard « Police », des « ijistes » en blouse blanche. Mais la vie continuait. Des femmes partaient au marché en traînant leurs gosses, des vieux discutaient en fumant. Seuls des ados longeaient les murs. Drôle d’ambiance. Pour la majorité d’entre eux, dans cet univers morne et triste, la police était clairement l’ennemie. Avec le chômage, les jeunes désœuvrés plongeaient dans la drogue, les plus malins comme dealers. Ici, la réussite sociale passait par s’imposer dans la bande, et régner par la violence… Maintenant, d’autres rejetaient la dope et les modèles mafieux, pour s’engager dans la barbarie, sous couvert d’un idéalisme religieux d’un autre temps. Ses yeux remontèrent vers les barres d’immeubles. Son tueur se trouvait peut-être là…

44

La perquisition traînait en longueur pour peu de résultat. Au moment de partir, ils gardèrent Nasri avec eux. Poussé dans leur voiture, le voyou s’affala à l’arrière à côté d’un policier. Il avait repris de sa superbe, et s’adressa à Léanne avec la plus grande décontraction.

— Oh ! la meuf, t’aurais pas une clope ?

Assisse à l’avant, elle préféra ne pas répondre et Patrick prit le volant. Alors qu’ils quittaient la résidence, le bon génie qui veille sur les enquêtes de police, décida de les aider. Le nom de Dazin s’afficha sur l’écran du commandant. Le flic ne se sentait pas d’humeur à échanger avec l’ancêtre. Mais le vieux insista. Après des toussotements interminables, Patrick sentit l’exaspération le gagner jusqu’à ce qu’enfin il entende la voix du vieillard.

— Vous cherchez toujours le gars de la photo ?

— Oui, pourquoi ?

— Je l’ai en face de moi.

Il pila sur place.

— Qu’est-ce que vous dites ?

— Je le vois dans mes jumelles. Il est en train de dormir.

Le flic tapa un brusque demi-tour sans pour autant lâcher le téléphone.

— Dites-moi où exactement !

— Vous trouverez facilement la voiture, c’est une BMW noire, il n’y en a qu’une, garée sur un parking en face de l’endroit où ils ont incendié le fourgon.

— Je raccroche. Appelez-moi s’il bouge.

En quelques mots, il rapporta à Léanne ce qu’elle avait déjà compris.

— Notre gars est dans la cité. Je sais où.

La tension monta, il frappa le volant plusieurs fois.

— Il ne faut pas qu’il nous échappe.

Patrick regarda dans le rétroviseur le policier qui les accompagnait, Boronnat, une grande gueule donneuse de leçons, champion des congés de maladie, plus connu pour raconter des interpellations auxquelles il n’avait jamais participé que pour la vivacité de ses réactions sur le terrain. En bref, un gars en qui il n’avait aucune confiance. S’il se trouvait là aujourd’hui, c’est bien que le service avait été obligé de racler les fonds de tiroir pour aligner suffisamment d’effectifs.

— Tu resteras dans la voiture avec le gardé à vue. Tu ne bouges surtout pas. Compris ?

— Vous allez me laisser seul avec ce mec au milieu de la cité ? Ce n’est pas très réglementaire, ça !

Léanne avait déjà cerné le personnage sans le connaître. À Nice, comme dans tous les services de France, il y avait les mêmes. Elle le foudroya du regard :

— T’auras qu’à faire un rapport à ton syndicat.

Patrick se gara à une centaine de mètres du parking repéré par Dazin. Le commandant se retourna brièvement vers son collègue.

— Appelle le reste du dispositif pour qu’ils nous rejoignent. On sautera quand ils arrivent.

Puis à Saïd Nasri :

— Je te jure que si tu bouges, tu n’iras pas loin !

Menace de façade, mais devant le ton et le visage du policier, Nasri se garda de faire le malin.

Dehors, Girard désigna à Léanne la BM noire. Comme elle était garée, elle ne pouvait pas démarrer et manœuvrer facilement.

— On va au plus près et on attend le reste de la cavalerie.

Main sur la crosse, prêts à dégainer, ils progressèrent. Sous leur veste « Police judiciaire », ils portaient un gilet pare-balles. Patrick fit signe à Léanne de le devancer pour contourner la BM et la prendre en tenaille. Ils étaient en embuscade à une dizaine de mètres de la voiture, lorsqu’arriva de nulle part un scooter. Le deux-roues les frôla, klaxonna, les insulta et disparut au détour d’un immeuble. Ce remue-ménage les déconcentra et alerta Waheed. Il jaillit de la voiture et s’enfuit en courant.

— Police ! Arrête ! tenta Patrick.

Au lieu de le ralentir, l’injonction sembla le doper en direction d’une barre d’immeuble…, Léanne derrière lui. Le scénario de l’autoroute recommençait-il ? Patrick n’arrivait pas à suivre, ses jambes répondaient difficilement. Le suspect s’éloignait… Même sa poursuivante peinait. Waheed disparut par une porte dont Léanne prit le battant sur la figure. Une seconde d’arrêt, grimace aux lèvres, haletante, pliée en deux, elle reprit son souffle. Où était-il ? Un œil sur les marches en face d’elle… Elle regarda sur le côté, vers l’entrée des caves. Celles-ci communiquaient certainement par les sous-sols, facilitant l’échappée du fuyard. Elle s’y engagea… S’habituer à l’obscurité, l’oreille aux aguets, elle prit le risque. Un crissement, un frottement contre le béton, un bruit de pas, elle dégaina et avança doucement, les deux mains crispées sur le Sig. Par les bouches d’aération, filtrait un peu de lumière, insuffisante. Elle continua de longer les portes des caves, presque toutes ouvertes. Soudain, une douleur fulgurante lui fit lâcher son arme. On venait de la cogner avec un morceau de bois ou de métal. Elle sentit quelque chose virevolter autour d’elle, avant d’être frappée de nouveau… Par réflexe, elle s’écarta, bascula sur le pied gauche, arma sa jambe droite et balança un coup à la recherche d’un objectif incertain. Le bout de son pied s’enfonça dans une masse molle. Un cri sourd ! Elle l’avait touché, mais le coup n’avait pas vraiment porté. Un choc, elle se sentit projetée contre un mur. Sa tête heurta douloureusement le béton. Des étoiles dans les yeux, elle tomba en accrochant son agresseur par une jambe. Déséquilibré, celui-ci s’étala à côté d’elle. Un bruit métallique sur le sol. Son Sig était à portée de main du tueur ! Se battre, vaincre, survivre. Une flamme, une détonation. Il avait réussi à attraper le pistolet et à lui tirer dessus. Il l’avait manquée.

— Arrête ! hurla Léanne.

Derrière eux, la porte claqua… Une lampe s’alluma. Elle vit parfaitement Waheed s’enfuir, son pistolet à la main. Transportée de hargne, elle se rua sur lui et le plaqua avant qu’une masse ne le cloue définitivement au sol. Patrick était sur le dos du fuyard. Claquement de menottes.

La porte sembla exploser cette fois, tout le reste de leur groupe déboulait. Plusieurs lampes torches les éclairèrent. Ils avaient craint le pire, soulagés de les retrouver vivants.

— Il se débrouillent encore pas mal, les « ancêtres » de la PJ, ironisa Hakim.

— Tais-toi un peu et rends-toi utile, débarrasse-nous de monsieur, ordonna Patrick.

Les chaussures du jeune policier craquèrent sur le sol. Une lampe éclaira des morceaux de verre et de fil de fer écrasés. Le commandant se passa instinctivement la main sur le front.

— Mes lunettes !

45

Nouvelle répartition pour le transfert, Léanne se chargea de Nasri, et Patrick de Waheed. Durant le trajet, le commandant s’assit à l’arrière à côté de lui. Ils échangèrent peu et il se contenta de l’observer comme s’il voulait l’étudier, mieux comprendre à qui il avait affaire. La personnalité du tueur était différente de celle de Nasri. Il parlait parfaitement français et pas un français de zonard de banlieue. Il s’exprimait sans haine, un peu perdu, comme si les événements le dépassaient totalement. Il était pourtant l’auteur de crimes sordides.

En arrivant au « 36 », le commandant abandonna Waheed aux deux ripeurs pour le faire conduire dans les locaux de l’Identité judiciaire. Devant le nombre de gardes à vue, les services se répartirent les clients. Waheed fut tout naturellement hébergé au quai des Orfèvres.

Saïd Nasri intéressait plusieurs enquêtes en cours. Tout le monde se l’arrachait. Léanne se battit pour que la star du jour soit également logée à la Préfecture. Les autres services devraient se déplacer s’ils voulaient entendre le trafiquant.

Dans son bureau, Patrick s’amusa en sortant de sa poche les morceaux de verre et de métal. Il les fit disparaître dans un tiroir et considéra que, somme toute, Waheed valait bien une paire de binocles…

— Alors, on l’a ! se félicita un Legal enthousiaste, chaleureux, mais surtout rassuré.

— Oui, ce coup-ci, c’est bon, reste à savoir pourquoi ils ont fait ça et qui a pu commanditer.

Léanne débarqua à son tour.

— Content ?

— Sans toi, il nous échappait encore.

— On fait une bonne équipe, non ? Tu ne veux pas venir à Nice ? Le chef du groupe « criminelle » s’en va bientôt, propose ta mutation à Vignon, il sera ravi. Le partant ressemble comme deux gouttes d’eau à celui à qui on avait confié Nasri dans la voiture !

Patrick sourit.

— Je ne compte plus bouger. Je prendrai ma retraite à la Crim’… T’as commencé à entendre Nasri ?

— Il s’entretient avec son baveux. Et toi ?

— Le mien est à l’IJ, et il doit voir un commis d’office. Je prévois de l’entreprendre aussitôt après.

Waheed arriva pendant leurs papotages, encadré par les deux ripeurs, suivi d’un jeune avocat. Léanne quitta le bureau. Le commandant désigna une chaise :

— Assieds-toi là.

Il montra un autre siège juste derrière.

— Maître, si vous voulez bien !

Patrick abandonna son fauteuil à Hakim. Celui-ci commencerait la partie de procès-verbal relative à la grande identité. Adossé à une armoire, le commandant y alla quand même d’un préambule :

— Tu sais pourquoi tu es là ?

Waheed baissa la tête.

— Oui, monsieur.

— Deux enfants et une mère de famille tués. Tu pars pour trente ans incompressibles et, à la sortie, tu seras éjecté vers le Maroc. Je sais que ce sera pour y repartir en prison… Ta vie est finie, et ce sera la honte à tout jamais sur ta famille.

Le jeune se mit à pleurer.

— Ce n’est pas ma faute, monsieur, je vous jure… Je ne voulais pas…

— Il te reste à t’expliquer, mon garçon… L’avocat qui est avec toi pourra peut-être t’aider, mais tu pars de loin, de très loin… Il est difficile de comprendre comment un étudiant destiné à soigner peut en arriver là. Commence à parler avec mon collègue, on discutera ensemble après.

Waheed sanglota longtemps avant de se calmer. Âgé de vingt-cinq ans, de nationalité marocaine, étudiant en médecine, célibataire, sans enfant, il était issu d’un petit village de la région du Rif, entre Ketama et Chef Chaouen, d’une famille plus que modeste. Grâce à son instituteur, il avait pu étudier au collège, puis au lycée. Comme les bourses ne suffisaient pas pour permettre d’entrer à l’université, la famille Hamoudni était intervenue. L’aide de ces grands propriétaires terriens s’était rapidement transformée en une manne finançant non seulement ses études, mais également le reste de la famille. Un prêt à un frère pour ouvrir une boutique, un autre pour payer un mariage, et même une dot pour sa sœur. Tout allait bien jusqu’au jour où…

Patrick fit signe à Hakim de lui laisser sa place, et s’installa derrière le clavier pour s’attaquer aux choses sérieuses. D’un mot, il demanda à son collègue de faire revenir Léanne, et continua d’écouter Waheed.

— J’arrivais à Paris lorsque j’ai reçu un appel de Zouhir Hamoudni. Il m’a commandé d’aller en Seine-Saint-Denis voir un de ses amis, Saïd Nasri qui avait une chose importante à me dire. J’y suis allé. Je ne connaissais pas Saïd, ce n’est pas un Marocain de chez nous.

Waheed se prit la tête entre les mains, puis releva les yeux en essayant de se trouver une contenance, tant il peinait à énoncer la vérité.

— Je ne suis pas idiot, j’ai tout de suite compris que c’était un trafiquant de drogue. Il m’a expliqué qu’une famille au bled s’était mal comportée, qu’elle avait insulté les Hamoudni, qu’elle leur avait manqué de respect, et qu’il fallait les faire payer. En clair, j’ai compris qu’ils avaient été balancés et voulaient punir le traître et toute sa famille. Pour cela, ils avaient besoin de moi. J’ai eu peur.

Le suspect se mit à parler plus fort, comme pris d’une envie de crier sa vérité.

— J’ai dit que je n’étais pas un tueur, qu’ils étaient fous, que je voulais être médecin, sauver les gens, pas les tuer… Nasri a été le premier à me menacer : « Tu ne voudrais tout de même pas qu’il arrive malheur à ta sœur, à ta mère, à ta famille ».

Nouvelle crise de larmes.

— Tu veux un verre d’eau ? demanda Patrick.

Waheed répondit poliment, d’une voix enfantine suppliante :

— Oui, monsieur, s’il vous plaît.

Jean-Paul lui passa un gobelet. Patrick poursuivit :

— Tu connaissais Leïla ?

— Oui, Leïla Hamoudni. C’est la sœur de Zouhir.

— Comment tu t’es retrouvé avec elle ?

— Quand j’ai vu Nasri, il m’a dit de bien réfléchir aux conséquences de ma décision. Il m’a indiqué par quel vol arriverait Leïla, et il m’a laissé une voiture en me disant que je devais aller la chercher et revenir le voir avec elle.

— Donc, tu es allé à l’aéroport ?

— Oui. Dès qu’on a été dans la voiture, Leïla m’a parlé de son projet. J’étais à Necker, par pure coïncidence. À moins que…

Il s’interrompit avant de poursuivre :

— … Je n’en sais rien, j’ai pensé à tout. Je me suis dit que ce n’était peut-être pas un hasard que j’y sois en stage, que le coup était préparé. C’est une famille très puissante, ils connaissent beaucoup de monde en France. Je ne sais pas, je me suis peut-être monté la tête. Toujours est-il qu’elle m’a dit qu’elle allait me donner cent mille euros si je l’aidais. J’ai crié. J’ai dit que je ne voulais pas d’argent. J’ai répété qu’il n’était pas question que je tue quelqu’un et là, elle est devenue comme folle. Elle m’a insulté en me disant que j’étais un chien, issu d’une famille de chiens. Mes parents et toute ma famille allaient payer. On était soit avec elle, soit contre elle et, de toute manière, avec tout ce que je savais maintenant, elle allait se méfier de moi. J’ai pris peur…

— Tu en as parlé à ta famille ? Quelqu’un est au courant de ça ?

— Non, à qui je pouvais en parler ? On s’est encore retrouvé dans la cité de Nasri. Il ne nous a pas reçus chez lui. Il est parano. Dès qu’il a quelque chose d’important à dire, il va dehors. Il a tout le temps peur d’être sur écoute.

— Tu as accepté de faire ce qu’elle voulait ?

— Non, mais elle a continué, comme si ça allait de soi. Elle ne m’a plus parlé. Elle m’a dit de me renseigner sur la chambre du gosse. Elle voulait aussi savoir s’il recevait des visites.

Il s’interrompit.

— J’oubliais…

— Quoi ?

— Leïla… La première chose qu’elle a faite quand elle a vu Nasri, ça a été de prendre de la coke, elle était en manque. C’était trop risqué d’en transporter en avion, et il a fallu que Nasri la dépanne. Il a donné des instructions, j’ai bien compris qu’il était au courant. Un gars est venu porter une fiole pleine de poudre. Il l’a donnée à Leïla et elle s’est tout de suite fait un rail devant nous.

Des détails sans intérêt, ils auraient le temps de revenir là-dessus plus tard… Patrick poussa Waheed à aborder les faits.

— Vous avez commencé par tuer la mère ?

Le jeune donna l’impression de se fermer. Il avalait difficilement. Les yeux dans le vague, il évitait le regard de Patrick et semblait se focaliser sur un point invisible entre ses chaussures. Il faisait tout pour ne pas en arriver au meurtre. Il continua à se perdre en broutilles, à faire traîner les choses… L’évocation des faits le terrorisait, le mettant face à une réalité que sa conscience refusait d’admettre. Après un long silence, il redémarra son histoire. Leïla lui avait demandé de se procurer des tranquillisants, et ensemble ils étaient allés rendre visite à Anissa Ben Hamid à l’adresse de l’épicier qui la logeait.

— On lui a dit qu’on était des amis et le commerçant nous a spontanément désigné le logement d’Anissa. La visite était amicale, on avait emmené des pâtisseries, elle nous a offert un thé. Profitant d’un instant d’inattention, Leïla a drogué sa tasse. Après quelques gorgées, Anissa s’est assoupie sur sa chaise. On lui a fait ingurgiter un peu plus de somnifère pour être certain qu’elle ne se réveillerait pas.

Il continua à raconter comment ils avaient dû attendre la nuit pour la transporter hors de l’immeuble.

— Tout était planifié par Leïla. Je suppose qu’elle avait mis au point les choses avec Nasri. Avant de quitter l’appartement d’Anissa, elle a appelé un certain Fahrid. Il nous attendait devant l’immeuble, assis au volant d’une camionnette.

Waheed expliqua comment il était passé à l’arrière avec Anissa. Il l’avait allongée sur le plancher et Leïla avait donné les ordres au chauffeur. Au début, elle ne savait pas où aller. Tout d’un coup, il l’avait entendue annoncer : « Va jusqu’à un pont, on va la balancer à la flotte. Ça fera un beau suicide. »

— Et t’as marché ? demanda Patrick.

Le policier avait beau avoir déjà entendu un paquet d’abominations dans sa carrière, les récits des tueurs arrivaient encore à le surprendre. Toute cette mécanique incroyable qui se mettait en place dans des esprits devenus maléfiques, le fascinait. Waheed haussa la voix.

— Ce n’était plus moi. Je ne savais pas ce que je faisais. J’étais devenu un autre.

— Continue… Tu m’expliqueras ça après, coupa sèchement le commandant.

— Fahrid s’est garé sur le pont, Leïla a sauté à l’arrière de la camionnette. Elle a regardé Anissa en riant et en disant que cette salope allait payer. Elle a mis de la cocaïne sur l’écran de son téléphone et elle s’est encore fait un rail avec un billet de cent euros. Et puis, elle a ouvert la portière latérale et elle a essayé de porter la femme… Elle n’y arrivait pas.

Waheed s’arrêta pour pleurer. Il n’aura jamais assez de larmes pour toute l’audition, il va sécher sur place, pensa sadiquement Patrick, avant de le pousser à poursuivre.

— Elle m’a insulté… Je l’ai aidée. J’ai pris la femme par les épaules, je l’ai soulevée… On touchait la rambarde du pont. J’ai appuyé le corps dessus. Et là, Leïla s’est approchée, elle l’a prise par les pieds. Anissa a basculé. Et Leïla a crié : « Et hop ! celle-là, c’est fait ». J’en croyais pas mes oreilles.

— Et Fahrid ? demanda Patrick.

— Il a regardé sans rien dire.

— Il n’a pas essayé de vous arrêter ?

— Non. Je pense qu’il était déjà au courant. C’était arrangé entre eux.

— Pourquoi il n’est pas venu vous aider ?

— Il devait rester au volant, moteur en marche, prêt à partir s’il y avait un danger.

Patrick sourit. La juge qui instruirait ces assassinats aurait matière à confrontations lorsqu’elle déciderait d’entendre et de mettre en examen Fahrid. Bizarre comme les crapules avaient souvent tendance à minimiser leur participation aux faits et à vouloir se faire passer pour victimes… Il regarda le tueur et se demanda quelle était la vraie personnalité de Waheed. Celle d’un psychopathe cynique ou celle d’un innocent piégé par une tueuse machiavélique ? Il pencha plutôt pour la première hypothèse. Malgré ses mimiques de gentil garçon, il suintait une violence exacerbée et malsaine. Pas question cependant de le contredire maintenant. Le laisser avouer sa participation était primordial. Il pourrait revenir plus tard sur les points de détails, et la juge aurait tout le temps de l’instruction pour comprendre le personnage.

— Et après ?

— Ils m’ont déposé pas loin de chez moi. Je ne sais pas ce qu’a fait Leïla. Elle ne m’a rien dit. Peut-être qu’elle n’avait pas entièrement confiance en moi. On avait rendez-vous le lendemain matin dans un bar de la gare Montparnasse. C’était un peu avant que je prenne mon service à l’hôpital. Elle est arrivée, elle portait le manteau d’Anissa et elle s’était voilée comme elle. Elle m’a donné l’heure exacte à laquelle elle viendrait et m’a dit de la retrouver là-bas.

— Et pour l’autre gosse ?

Waheed s’agita sur sa chaise, basculant d’avant en arrière, métronome nerveux… Il avait très bien compris où voulait en arriver Patrick.

— Non, je vous jure, monsieur, je ne voulais pas ! Au contraire. C’est moi qui ai choisi l’heure parce que la maman de l’autre enfant venait le voir tous les jours, et elle partait avec son fils pendant plus d’une heure. Ils allaient à la cafétéria ou à la salle de jeu. Je pensais qu’Ali serait seul…

— Où as-tu retrouvé Leïla ?

— Dans l’escalier à l’entrée du service. Il n’y a jamais personne, tout le monde prend l’ascenseur. Je lui ai dit de faire attention aux caméras… Quand je l’ai rejointe, elle avait encore les narines toutes blanches, elle venait de sniffer… Je le lui ai fait remarquer, et elle s’est essuyée.

— Et ?

— Elle m’a suivi. Je l’ai conduite jusqu’à la chambre. On est entré ensemble. Ali connaissait Leïla. Quand il l’a vue, il lui a tout de suite souri. Il était content de la voir. Elle s’est approchée de lui. On a été surpris, Jérôme Banel était là ! Je lui ai parlé, et il m’a dit que sa mère ne viendrait pas, elle était à Marseille…

Et ça redevint difficile… Les mots avaient du mal à sortir. Les yeux rouges, il essuya ses larmes et respira profondément, comme s’il se noyait et cherchait de l’air. Il se tourna vers son avocat.

— Je n’en peux plus…

— Regarde-moi ! lui cria Patrick. Dis-moi comment tu l’as tué ce gosse ! Il avait compris ton intention ? Il a eu peur ? Comment tu t’y es pris ?

— Je ne sais pas, ce n’était pas moi, je ne me souviens plus. C’est pas possible, je n’ai pas pu faire ça !

Waheed prit appui sur ses deux pieds et se releva soudainement. Hakim et Jean-Paul réagirent vite et l’immobilisèrent.

— Je vous jure, je ne me souviens pas, je n’ai pas pu faire ça, c’est impossible !

— Tu avais une arme avec toi. Ce n’est pas la même pour Ali et Jérôme. Vous les avez assassinés en même temps. Nos constatations le prouvent.

— Non ! hurla Waheed. Je n’ai tué personne. Je vous jure, monsieur, il faut me croire.

Bloqué, il était bloqué au milieu du pont de l’horreur. Il refusait de traverser. Consciemment, inconsciemment…, le commandant n’arrivait pas à le déterminer. Il tenta de lui faire passer l’obstacle, quitte à y revenir plus tard.

— Tu as revu Leïla par la suite ?

Waheed le regarda avec des yeux effarés.

— Non, non, on s’est quitté après notre départ de la chambre, je ne lui ai rien demandé.

— Elle ne devait pas te payer ?

— Mais non ! Non ! je n’ai pas touché d’argent… Je vous jure, je ne voulais pas… Je vois bien que vous ne me croyez pas.

Patrick fit le tour de son bureau en attrapant une chaise. Il s’assit face au tueur, à quelques centimètres de lui, et prit un ton mi-paternel, mi-confident :

— Arrête, Waheed, écoute-moi. Je ne suis pas un ennemi. Je te comprends. Moi, tu crois que si quelqu’un menaçait ma famille, ma femme, mes enfants, et me demandait de faire une chose horrible pour leur sauver la vie, je ne le ferais pas ?

L’étudiant en médecine leva les yeux vers le flic qui attendait une réponse, une justification à son geste.

— Bien sûr que je le ferais… Et tout le monde le ferait. Ceux qui peuvent affirmer le contraire sont ceux à qui ce n’est pas arrivé. Tu n’as fait que sauver ta famille. Tu as sauvé la vie de ta mère. Je ne vais pas te dire que tu as bien fait d’assassiner ce malheureux gosse… Mais tu n’avais pas le choix. Il fallait que tu le fasses. Si tes frères, ta sœur, ta mère sont vivants aujourd’hui, c’est grâce à toi. Mais il faut que tu expliques, que tu dises tout, qu’on ne croit pas que tu veux cacher des choses, parce que tu n’es pas un meurtrier, mais une victime.

Waheed voulut s’assurer que le policier ne lui mentait pas… Patrick plongea ses yeux dans ceux du jeune tueur. Coup de bluff d’un joueur de poker. C’est maintenant que tout se jouait.

— C’est vrai, vous me croyez, monsieur ?

— Oui, je te crois. Ça se voit que tu es un brave garçon. Ils se sont servis de toi.

Après d’autres hésitations, il retomba dans le sordide. Il raconta comment il avait demandé à Jérôme de se retourner sur le côté, comme s’il voulait l’ausculter, de manière à ce qu’il ne voit pas ce que Leïla s’apprêtait à faire. À ce moment, Ali s’était aperçu que la tueuse portait les vêtements de sa mère. Leïla ne lui avait pas laissé le temps de comprendre, un rapide coup de cutter à la gorge ! Elle avait aussitôt sorti de sa poche un poinçon pour le passer à Waheed. Tout était allé très vite. Entendant le bruit, Jérôme avait voulu se retourner. Il l’avait maintenu… Leïla s’était placée derrière Waheed, et lui avait glissé que s’il ne se dépêchait pas, il serait le premier de sa famille à crever. Il avait levé le poinçon et tenu fermement Jérôme avant de lui enfoncer la pointe directement dans le cœur. L’enfant était mort presque immédiatement et sans un cri.

À la fin de son récit, Waheed s’enferma dans un mutisme pathétique. Longtemps…

— Et après ? relança encore le commandant.

— Quoi, après ? On est parti.

— Non, il s’est passé quelque chose avant…

— Les inscriptions, c’est ça ?

Le commandant approuva d’un signe de tête.

— Leïla a voulu profiter de la vague d’attentats. Elle a pensé que vous chercheriez du côté des islamistes. Avec un morceau de tissu, elle a écrit « Allahu Akbar » en lettres de sang sur un mur… Je me souviens, elle tremblait, elle ne pensait plus qu’à une chose… Elle voulait se refaire une ligne, j’ai dû l’arrêter en lui disant que ce n’était pas le moment.

Le commandant termina cette première audition par une série de questions brèves. Mieux valait formaliser définitivement tout ce qui venait d’être dit et faire signer Waheed et son avocat. On éviterait ainsi qu’il revienne sur ses déclarations. Ses aveux très circonstanciés ne pourraient plus être contestés. Quand Patrick le vit signer les documents, une sorte de quiétude l’envahit. Il avait réussi, même s’il restait quelques inconnues. Waheed minimisait probablement son action en jouant la victime, mais c’était affaire de détails. Derrière le tueur, le jeune avocat cachait difficilement son effarement. Le commandant se dit qu’il n’était pas au bout de ses surprises, s’il croyait trouver de l’humanité chez certains de ses clients. Paradoxalement, il appréhendait souvent mieux un criminel que ne le faisait son défenseur. Surprenant, comment un flic pouvait finir sinon par justifier, au moins par comprendre l’incompréhensible. L’horreur du geste commis par Waheed était impardonnable, et pourtant il n’était peut-être pas un véritable criminel. Dans d’autres circonstances, il aurait pu être médecin, peut-être même un grand médecin, fonder une famille, être un notable. Sa vie s’est terminée avec ces meurtres, pensa Patrick avant de se reprendre : ce garçon n’était qu’un vulgaire assassin rattrapé par ses penchants sadiques.

Léanne avait assisté à la fin de l’audition sans y prendre part, en restant simplement assise dans un coin. Quand Waheed eut quitté la pièce, elle s’approcha de Patrick.

— Belle histoire… J’ai apprécié ton coup de l’empathie, le violon que tu lui as joué.

Le commandant lui sourit.

— Il faut savoir mentir. Ici, on se met dans la peau des tueurs, des violeurs, de toutes sortes de fripouilles pour arriver à faire parler les clients. C’est un confessionnal. Pas pareil aux Stups ?

— Nous, tout est dans la came. Si le gars a de la marchandise sur lui, il ne peut pas nier. Ce qui fait craquer, c’est souvent la pression sur les proches. Toujours étonnant ce qu’un voyou peut reconnaître uniquement parce qu’il pense sauver la mise à sa gonzesse. On les rend vraiment faibles.

— Tu n’as pas tort. Dans le cas de Waheed, l’inconnue majeure est de savoir s’il a agi sous la contrainte ou non. Il est intelligent, c’est un malin, peut-être manipulateur. La mort de Leïla est une chance pour lui, il va essayer de s’en servir pour minimiser sa responsabilité, et se faire passer pour une victime… Ça m’étonnerait cependant qu’il fasse pleurer les jurés.

Il ramassa le procès-verbal et attrapa ses lorgnons pour le relire.

— Ne me dis pas…, s’esclaffa Léanne. Qu’est-ce que c’est que ça ?

— Quoi ! Je n’ai rien d’autre. J’ai une seconde paire de lunettes chez moi. En attendant demain, il faut bien que j’utilise ça.

— C’est à toi ?

— C’était à mon grand-père et je les gardais en souvenir.

— Bravo ! Tu es trop fort.

— Au lieu de te foutre de moi, parle-moi plutôt de Nasri. Qu’est-ce qu’il dit ?

— Rien. Il nie en bloc et refuse de parler. Il se réserve pour le juge. Je réessaierai plus tard. On va lui servir tout ce qu’on a sur lui : surveillances, écoutes et aussi quelques témoignages…

— Je doute que ça l’ébranle.

— Moi aussi, reconnut Léanne, fataliste. Tu dois l’entendre sur les homicides. Il risque de prendre plus dans ton affaire que sur le trafic.

— Il va chiquer à fond. Il fera pression sur Waheed. L’étudiant ne va pas avoir la vie facile en prison. Tout le monde va lui faire payer ses aveux.

— On ne va pas le plaindre avec les saloperies auxquelles il a participé.

— Tu as raison !

46

Il ne restait plus à Patrick qu’à rédiger le rapport de présentation mentionnant les investigations effectuées dans le cadre du flagrant délit. Ce soir, il serait mis fin à la garde à vue de Waheed qui passerait la nuit dans les geôles du dépôt. Demain, une grande journée l’attendait. Déferrement devant Marie Mendoza, la substitut du procureur de la République. Elle demanderait l’ouverture d’une information et le placement sous mandat de dépôt du suspect. Si parfois le cheminement et le résultat d’une telle journée étaient susceptibles de surprise, ce ne serait pas le cas avec Waheed. Devant l’extrême gravité des faits, il terminerait sa journée derrière les barreaux. Plus tard, il serait possible qu’il change de version et finisse même par nier. Ce serait cependant difficile.

À la différence de bon nombre de ses collègues, Patrick ne voyait pas d’un mauvais œil la présence d’un avocat durant les auditions. Il considérait que c’était même plutôt un avantage. Impossible pour les suspects de dire qu’ils avaient été battus, et que c’était sous la pression qu’ils avaient reconnu des faits dont ils étaient innocents.

Le procédurier du groupe lui apporta les documents nécessaires à la rédaction de sa synthèse.

— Tu t’en sors ? demanda-t-il à Marc, sans avoir réellement de crainte sur le sujet.

— Pas de soucis, on vérifie signatures et tampons, on sera au point. Il me reste à faire des procès-verbaux de liaison pour fermer des portes. On sera dans les temps. Et toi, ton rapport ?

— J’y travaille. Le chef ne devait pas venir aujourd’hui, mais il va passer dans la soirée pour le relire et le signer.

Un peu plus tard, Bayon arriva avec deux bouteilles de champagne.

— Ah ! c’est dans ces conditions que j’aime voir les chefs, railla Patrick.

– Évitez de me dire des conneries, donnez-moi votre rapport que je regarde votre prose… On boira un coup lorsque j’aurai signé, et si je suis content de vous !

*

La procédure des Stups se terminait le mardi soir, après quatre jours de garde à vue. Le directeur de la PJ décida de fêter l’événement en regroupant les acteurs de cette aventure, Niçois compris. Chacun y accommoda ses hauts faits et ses détails anecdotiques, entre l’interpellation de Waheed et la mort des lunettes du commandant.

Le pot s’éternisa et Girard finit par la jouer mélancolique, à tel point que Léanne s’en inquiéta.

— Tu fais la gueule ?

— Non, ce n’est pas ça, je pensais que c’est la dernière année pleine que nous passerons dans ce bâtiment. L’année prochaine, on déménage. Ce sera la fin d’une époque.

En s’approchant d’une fenêtre, il montra une girouette métallique piquée fièrement sur son mât.

— Si tu savais le nombre de bastos qu’elle a pris, celle-là.

Léanne haussa les épaules.

— Pas mal d’endroits, ici, ont été touchés de telles rafales de souvenirs… Les choses ont changé. On ne peut plus se lâcher comme ça, même si ça te venait à l’idée, maintenant, tu serais sanctionné. Peut-être même viré. Et ça serait un peu normal, non ?

— Tu as raison, n’empêche…, il s’en est passé ici des exploits et des conneries !

Il regarda sa montre : « Il est trop tard pour rentrer tôt ! ».

— Restaurant ?

Une trentaine de fidèles se retrouvèrent dans une des « descentes » de Patrick, un troquet qui saurait garder à vue ses clients jusqu’au déménagement.

— Ce soir, pas question de retourner chez nous si on arrose ça dignement.

Il ne lui resterait plus qu’à camper au bureau ou à squatter le canapé d’un de ses collègues parisiens. À cause de cette enquête, il n’avait pas réussi à se libérer pour voir l’appartement que sa femme avait visité. Il avait promis d’y aller le lendemain. Et Marianne lui avait bien fait sentir qu’il avait intérêt à tenir sa promesse.

— Ne t’inquiète pas, tu pourras toujours aller chez moi, lui dit Legal en lui donnant ses clés, ce soir je découche.

— Ah ! je diagnostique que tes relations avec le corps médical sont au beau fixe.

— Je suis amoureux…

— Tu nous fais le coup tous les mois.

— Non, là c’est différent, crois-moi…

— On en reparle… !

Épilogue

À la fin du printemps, Patrick et Léanne débarquèrent au Maroc avec le commissaire Pierre Vales et la juge d’instruction marseillaise. Laurence Albertini était maintenant en charge de l’ensemble des dossiers : Association de malfaiteurs, trafics de drogue, homicides. Sur place, ils furent reçus par les policiers français de la Direction de la coopération internationale, et un magistrat de liaison, tous postés à l’ambassade de France.

Côté marocain, un juge avait reçu la commission rogatoire internationale quelques semaines plus tôt, et le directeur local de la police judiciaire, un ancien de l’école de commissaires de Saint-Cyr-au-Mont-d’Or s’occuperait d’eux, ravi d’accueillir des collègues français, d’autant que Vales était de sa promo.

Leur arrivée commença à l’orientale… Pas question de parler travail. Visite de la capitale, réception dans un restaurant, couscous royal, musique, danseuses du ventre… Les Français en poste sur place maîtrisaient les coutumes, Vales connaissait d’expérience. Patrick essaya de s’y faire, Léanne tirait la gueule et la juge s’ennuyait ferme. Au deuxième jour, on commença à parler travail au sein du ministère de la Justice, place de la Mamounia. Accueillis par des gens compétents, ils entendirent enfin ce qu’ils rêvaient d’entendre. Leur affaire faisait l’objet de toutes les attentions. Dans la région de Ketama, une opération de police et de communication était programmée pour le surlendemain, permettant de démontrer les efforts du pays dans la lutte contre le trafic de drogue. Tout paraissait parfaitement préparé, et les enquêteurs avaient de bonnes raisons de se féliciter de l’excellente coopération de la police et de la justice.

Le soir, entre Français, les spécialistes de l’international se chargèrent de rassurer Léanne et Patrick sur la sincérité et l’efficacité de la mobilisation marocaine contre le trafic de drogue. Rien n’était aussi simple qu’on voulait le faire croire, en plein cœur du Rif berbère où la majorité de la population vivait de l’exploitation du cannabis et ne comptait pas se détourner de ce qu’elle considérait comme la seule culture aussi traditionnelle que rentable. De grands trafiquants fédéraient les cultivateurs en achetant leur production et en prenant en charge l’exportation. La famille Hamoudni faisait partie de cette aristocratie de la drogue.

— Les Stups marocains sont ravis de pouvoir les faire tomber, confirma l’attaché de sécurité intérieure. Il y a longtemps qu’ils essaient de les avoir, mais ils n’en avaient pas les moyens. Personne ne voulait témoigner contre eux, ils n’avaient que des rumeurs, rien d’autre. L’héroïne et surtout la cocaïne sont en train de causer des dégâts. Les grands trafiquants se sont associés à des cartels colombiens ou mexicains. Les Sud-Américains procèdent à des échanges, résine de cannabis contre cocaïne.

Léanne, jusque-là silencieuse, s’intéressa tout d’un coup à la conversation.

— C’est d’ailleurs par le Maroc qu’a transité la cocaïne que nous avons saisie.

— Normal, la région est devenue une des voies de passage vers l’Europe. Les narcos cherchent de nouveaux canaux de transit, des endroits où il n’est pas naturel pour les douanes de trouver de la poudre. Le Maroc est un pays de trafiquants, et l’Espagne, c’est-à-dire l’Europe, est à portée de n’importe quel Zodiac.

— On ne sait toujours pas pourquoi la famille Ben Hamid a été assassinée. L’ordre est venu d’ici. Les raisons restent mystérieuses. On dit qu’ils avaient balancé à la police. Tu as appris quelque chose à ce sujet ? demanda Patrick.

L’ASI baissa le ton :

— Mon information date de cette semaine. La PJ marocaine a son idée. Note que cela n’est qu’une hypothèse. D’abord, on n’a jamais retrouvé le corps de Ben Hamid. On ne sait donc pas officiellement s’il a été assassiné. Il n’est que porté disparu. La raison de sa mort ? Nous en serions malheureusement à l’origine…

Patrick crut avoir mal entendu.

— Explique.

— Comme leur petit était malade, les parents sont venus plusieurs fois à Rabat pour solliciter l’aide de l’ambassade, et le faire hospitaliser en France. Il y a six mois, le père est passé. Je partais en voiture jusqu’à Tanger pour faire une liaison. J’en avais parlé à d’autres collègues. On m’a demandé si j’acceptais de véhiculer monsieur Ben Hamid… Je ne le connaissais pas. J’ai accepté. Il était très gentil. On a fait un bout de route ensemble. Je l’ai laissé à Larache. Par malheur, il aurait été vu dans ma voiture.

Patrick ne comprenait pas.

— La PJ a eu un tuyau, en fait un retour de rumeurs… On disait qu’il était mort parce qu’il balançait à l’ambassade de France et qu’il me connaissait. Comme c’est faux, je ne vois donc que cette seule explication : il a été vu dans ma voiture soit au départ de Rabat, soit à Larache… C’est la seule fois où on a eu affaire à lui. D’ailleurs, lorsque vous avez sollicité qu’on fasse des vérifications sur la famille Ben Hamid, je n’ai absolument pas percuté. Ce n’est que bien plus tard que j’ai appris qu’il s’agissait de l’homme que j’avais véhiculé.

— Hallucinant ! Il a été tué juste à cause d’une rumeur ?

— On n’en saura jamais rien malheureusement. Personne ne parlera, et ce n’est pas Hamoudni qui vous donnera des explications… Il va évidemment nier.

Ce qu’il venait d’entendre plongea Patrick dans un abîme de perplexité. Un pauvre type et toute sa famille s’étaient vus condamnés par une rumeur de rumeur, pour la simple raison qu’il avait croisé une fois dans sa vie un flic français. Des meurtres aussi injustes qu’absurdes.

*

Pris en charge par les autorités locales, policiers et magistrats furent traités avec tous les honneurs. L’opération se déroula selon des règles bien précises, une organisation quasi militaire à laquelle, pour des prétextes sécuritaires, ils ne purent assister. Une fois terminée, on les autorisa à visiter la maison du trafiquant, une belle demeure à flanc de montagne, avec de nombreuses pièces richement meublées et un parc automobile en conséquence. Seulement, monsieur Zouhir Hamoudni n’était plus chez lui, disparu, volatilisé. Sous une fausse identité, il était enregistré sur un vol Casablanca-Saõ Paulo, parti l’avant-veille.

— Incroyable. Il était en avion pendant que nous parlions de son cas au ministère de la Justice.

— Des fuites, il doit avoir ses informateurs, s’expliqua Léanne.

— Quelqu’un a balancé !

La flic était fataliste :

— Inutile de jeter la pierre. Je côtoie assez les trafiquants pour savoir de quoi ils sont capables. Avec de l’argent, on peut tout obtenir et partout.

Devant la déception de sa collègue, le juge local, un petit soixantenaire en complet noir et aux épaisses lunettes cerclées de métal, tenta de sauver la face.

— La plupart de ses biens vont être saisis. Enfin, ce qui est à lui, précisa-t-il. J’ai déjà fait des recherches, beaucoup de choses sont au nom de ses parents. Et nous délivrerons un mandat d’arrêt international pour trafic de drogue. Il s’ajoutera au vôtre, je suppose ?

— Oui, il sera également recherché par nous.

— Il ne reste plus qu’à faire passer notre expert. Vous êtes prêt ? demanda Patrick en se retournant vers l’adjudant-chef, Jean Dorval.

— Affirmatif, commandant, et Filou aussi, notre chien spécialisé en recherche de cadavres.

Le malinois de quatre ans était assis à côté de son maître, il attendait sagement qu’on l’invite à se mettre au travail. Aux environs immédiats de la villa, Dorval retira la muselière et remplaça la laisse par une longe de plusieurs mètres. Un ordre, et Filou se mit au boulot. La truffe collée au sol, il commença à examiner les lieux. Les policiers marocains furent d’abord dubitatifs avant de finir par y croire, à voir la fébrilité des employés de maison et des amis d’Hamoudni, regardant d’un mauvais œil l’évolution de ce fouineur à quatre pattes. La recherche du corps de Ben Hamid était bien la dernière chose à laquelle ils s’attendaient.

Au bout d’une heure, Dorval décida de laisser reposer son auxiliaire. Puis un commissaire marocain vint les voir pour leur indiquer une ruine en lisière de la propriété.

— On a surpris des employés qui parlaient entre eux. Envoyez votre animal par là, faites-moi confiance.

L’adjudant-chef se releva, planta ses poings sur ses hanches et plissa les yeux en direction de la ruine avant de conduire finalement son chien vers l’endroit désigné.

— Je jure que s’il trouve, je ne dirai plus jamais de mal des gendarmes, se promit Patrick.

À croire que Filou l’avait entendu. À l’arrêt, museau dans la terre, il se mit à gratter furieusement le sol avec ses pattes avant.

— C’est bien, mon Filou, c’est bien ! l’encouragea son maître, tout en faisant signe aux policiers de le rejoindre.

Derrière lui, des gendarmes marocains accouraient avec des pelles…

Léanne passa une main sur les épaules de Patrick.

— N’oublie pas ton serment !

*

Le commandant Girard quitta le Maroc, l’esprit tranquille. Même si Hamoudni était en fuite, les assassinats étaient définitivement élucidés. Il y avait suffisamment d’éléments pour condamner le trafiquant et ses associés. Le Marocain finirait bien par se faire arrêter. Savoir s’il serait jugé dans son pays ou en France ne l’intéressait pas. Le flic était fier d’avoir pu donner une véritable sépulture à Mohamed Ben Hamid. Il rejoindrait sa femme et son fils au cimetière du village.

Au « 36 », le commandant racontait à ses collègues ses aventures marocaines au moment où apparut le chef de la Crim’.

— Pour une fois qu’une mission à l’étranger a une autre utilité que de faire du tourisme, ce n’est pas mal.

C’était la manière sobre d’Antoine Bayon de faire un compliment. Il était content au point de vouloir célébrer l’événement, mais sans excès ni effusions superflus.

Dix-neuf heures. Patrick avait le temps de rejoindre Marianne pour une séance de cinéma à vingt heures sur les Champs-Élysées. Après ils iraient au restaurant. Pour demain, elle avait prévu une série d’expos et un concert le soir. Depuis qu’ils habitaient Paris, ils sortaient quasiment tous les jours.

Glossaire

Bleus : policiers en uniforme.

Ripeurs  : jeunes policiers nouvellement affectés dans un groupe.

ASI  : L’Attaché de Sécurité intérieure dirige, dans chaque ambassade de France, le service de sécurité intérieure, dépendant de la Direction de la Coopération Internationale (DCI) du Ministère de l’Intérieur, en charge des policiers français postés à l’étranger.

BRI : Brigade de Recherche et d’Intervention.

DRI : Division des Relations Internationales, au sein de la DCPJ.

DCPJ : Direction Centrale de la Police Judiciaire.

DGPN  : Direction Générale de la Police Nationale.

DGSE : Direction Générale de la Sécurité Extérieure.

DGSI : Direction Générale de la Sécurité Intérieure.

GRECO  : Grupo de Respuesta Especial contra el Crimen Organizado, équivalent pour l’Espagne de la police judiciaire.

IJ  : Identité judiciaire.

IML : Institut médico-légal.

JIRS  : Juridiction Inter-régionale Spécialisée.

OCRTIS : Office Central pour la Répression du Trafic Illicite des Stupéfiants.

OPJ : Officier de police judiciaire, policier disposant des qualifications judiciaires permettant d’exercer certains pouvoirs coercitifs, notamment le placement en garde à vue et les perquisitions. Il est dirigé par le parquet et représente le juge d’instruction qui le subroge de ses pouvoirs.

PAF : Police Aux Frontières.

RAID : Recherche, Assistance, Intervention, Dissuasion, groupe d’intervention phare de la police nationale.

SAT : Section Antiterroriste.

SIAT  : Service Interministériel d’Assistance Technique, en charge des moyens techniques sophistiqués, de la formation et de la gestion des agents infiltrés.

UEI : Unidad Especial de Intervención, groupe d’intervention de la police espagnole.

Remerciements

Ce prix est une grande fierté pour moi, l’occasion de remercier famille, proches, milieu du polar et flics, grâce auxquels je peux écrire ces lignes aujourd’hui.

Ceux que je vais oublier m’en voudront un peu, et ils me pardonneront beaucoup…

À Kristell et Jessica, ma femme et ma fille.

À mes petits-enfants, Léanne et Gabin, mes héros…

À Kristell encore, Christine Beteille, Jannick Blaise-Durand, Sylvie Lefebvre et Sylviane Massey, pour les relectures attentives de mes textes.

À Jimmy Gallier et aux éditions Jigal, pour leur confiance. Un grand salut aux auteurs, avec un clin d’œil au Niçois de l’équipe… JOB.

À mes premiers lecteurs, pour leurs critiques constructives, avec une mention particulière pour Bernard Trenque qui dévore en une nuit un texte qui n’est encore qu’une ébauche et me donne des avis éclairés. Et puis les autres, Philippe Germain, Hervé Giraud, Serge Giraudo, Gérald Vivier, Jean-Marc Brault, Silvain Coué.

À Robert Neyen, sans qui tout se serait peut-être arrêté tragiquement, un jour de mars 1988.

À mes anciens collègues de PJ, particulièrement ceux qui m’ont supporté comme chef de groupe à Nice : Armel, Catherine, David, Éric, Hervé Serge et Serge (chacun se reconnaîtra), Yves.

Aux potes : Claude Vasseur, Jean-Claude Guillemain, Bruno Bodin.

À mes anciens chefs de service qui ont eu à subir mon mauvais caractère et ne m’en ont pas tenu rigueur : Gilles Aubry, Isabelle Baert, Philippe Bugeaud, Jean-Pierre Dullier, Alain Feuvrier, Gilles Leclair, Florent Mion, Yannick Salabert…

À Raynal Pellicer, pour ses excellents livres sur le Quai des Orfèvres que tout auteur de polar devrait avoir dans sa bibliothèque à titre de documentation.

À ceux qui me soutiennent depuis que j’écris : les Salons, les médiathèques et particulièrement celle de L’Île Tudy, les blogs polar, les libraires.

À tous mes lecteurs passés et futurs…

Et enfin et surtout :

Aux membres du jury du Prix du quai des orfèvres et à Jacques Mazel, pour son aide et ses conseils avisés dans la dernière ligne droite…

Примечания

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Voir glossaire.

Content

Pierre Pouchairet
Mortels trafics

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Épilogue

Glossaire

Remerciements

Примечания