Бондарь Александр

БУКЕТ КРАСНЫХ РОЗ

Михаилу Кибальнику

Я очень странно отношусь к 8-му марта. В этот день острее чувствую, что не родился женщиной. И, конечно, так, как есть, лучше. Что бы я делал? Мысль о том, что суровые мужики, с которыми я поглощаю пиво у себя дома, смотрели бы на меня облизываясь, и старались бы аккуратно погладить, эта мысль вызывает… нет, даже не отвращение — удивление, может быть, какое испытываешь при соприкосновении с чем-то, глубоко посторонним. А, ведь я мог родиться женщиной. Почему нет? Мужчиной же родился.

…Только что я купил букет. Красные Розы. Сказал бы «красные, как кровь», если бы это не было так банально. Дождь закончился, и светит солнце. Такое яркое, что даже темные очки плохо защищают. «На свиданье ты принес мне букет из красных роз», — вертится у меня в голове. — «Для меня твои цветы, как признание в любви». Цветы почему-то всегда связывают с любовью, хотя без них не обходятся и похороны. Тем не менее, про смерть при виде цветов не вспоминают. Странно.

Но, вот, я и пришел. Здоровенная девятиэтажка. Смотрится угрюмо, насупленно, высокомерно. Постояв немного, я присмотрелся. Вот оно, их окно. Там движутся какие-то неясные силуэты, и гремит музыка. Совершенно очевидно, что оттуда гремит.

Я очень отчетливо ощущаю, что мне многого не хватает в жизни. И хорошо понимаю, что виноват сам. Просто, вот, не вписываюсь, в ту жизнь, которая течет вокруг, хронически не вписываюсь. Я — другой, не такой, как все. Лучше или хуже, если честно, не знаю. Просто другой. Про себя считаю, что лучше. Правда, иногда боюсь — хуже. Наверное, очень многие думают так, но на других мне плевать. Кажется, что вся жизнь: это когда другие сидят за праздничным столом, а ты проходишь себе мимо окна. Праздник в чужом доме меня раздражает. Но раздражает давно, и я привык. Сегодня, правда, будет по другому. Сегодня и я скажу то, что хотел высказать. Давно хотел. Хотя… вообще-то, я человек не злой. Просто, иногда знаешь, что должен сделать что-либо. Должен, а значит, и вопросов не будет. Но сегодня я сделаю то, что должен, с простым чувством: именно это я и хотел сделать.

Захожу в подъезд. Это все равно, как на амбразуру, как на войне. Меня, ведь, не ждут здесь. Теперь на третий этаж. Лифт я не вызываю, поднимаюсь пешком. Давлю кнопку звонка и только тут понимаю: отступать некуда, теперь только вперед. Я нерешителен по характеру, наверное, как большинство. И потому предпочитаю момент, когда Рубикон сзади и впереди Рим. Выбора уже не остается.

…Какие-то шаги с той стороны двери. Женский голос: «Сейчас, минуточку». Неужели, это она? Я почувствовал, как стало трудно дышать.

И вот, дверь открылась. Темноволосая девушка, ослепительно красивая, появилась на пороге. Ее рубиновые глаза посмотрели на меня серьезно и недоумевая. В какой-то момент, она, видно, решила, что я ошибся номером.

— Вам кого? — Спросила красивая девушка.

— Тебя, — ответил я. — Не узнаешь?

Девушка медленно покачала головой.

— Помнишь пятый класс, школу? — Я улыбнулся.

Девушка нахмурилась.

— Пятый класс?..

— Букет, который тебе подарил на восьмое марта Сережа Ковалев помнишь? Самого Ковалева?..

Девушка покачала головой.

— Ты так изменился…

— Десять лет прошло. Даже больше.

Я виновато пожал плечами.

— Ты знаешь, я, вообще-то, не в Краснодаре сейчас живу. Проездом оказался здесь. На один день. Решил зайти. Хотя, наверное, зря. Я вижу, у тебя гости… Мой поезд в десять часов…

Я помялся. Возможно, что придется уйти сейчас. Не вышло, так не вышло. Напрашиваться не хотелось.

— Марина! Кто там пришел?! — Послышался нетрезвый голос из глубины квартиры.

Я напрягся. Ага! Вот он — главный отрицательный герой, роковой любовник, коварный и безжалостный соблазнитель прекрасной героини романа. Вот, кого я хотел увидеть.

Марина (так звали темноволосую девушку с рубиновыми глазами) отправилась туда, к мужу. А я смотрел ей вслед, в спину. Почему самые красивые девушки достаются тем мужчинам, которых надо убивать?

— Это мой одноклассник бывший, — услышал я. — Он проездом в Краснодаре. Зашел поздравить меня.

Муж что-то ответил, но я не разобрал, что. Марина вернулась. Я быстро протянул ей букет.

— Это тебе. — Сказал я скромно.

Марина улыбнулась.

— Спасибо.

Мне очень хотелось поцеловать ее, хотя бы в щечку, хотя бы по братски, но… прошла секунда, и момент был упущен. Марина взяла букет и унесла его на кухню. Вернулась с вазой. Букет уже был пристроен и стоял теперь в воде.

— Пойдем, — сказала Марина, — я познакомлю тебя с мужем.

Мы прошли через прихожую, где сидел здоровенный тип с недружелюбной физиономией, и оказались в большой комнате — это была гостиная. Тут был накрыт стол, и компания, человек десять, отмечала здесь торжество. Когда я вошел, на меня уставились сытые, холеные, наглые, блатные физиономии. Во главе стола восседал крупный горец лет сорока с большими усами.

— Это Сергей. — Сказала Марина. — А это Артур, мой муж.

Я огляделся и понял, почему она вышла за этого человека. Обстановка комнаты подавляла своей роскошью. Стены оббиты кожей, сверху — модернового вида люстра, какие-то хрустальные вазы кругом, кинжалы и шашки на стенах, явно очень старые. Но я всегда думал, что женщина, которая выходит замуж по расчету не отличается ничем от шлюхи. Первая берет меньше и отдается на одну ночь, вторая берет больше и продает себя на более долгий срок. Вот, и вся разница.

— Сергей, говоришь? — Артур достал стакан. — Давай, пей.

Вино забурлило, и он наполнил стакан доверху.

— Пей.

Мы чокнулись, и я выпил. Вино довольно быстро стукнуло в голову, и я огляделся вокруг. Морды, которые окружали меня, сделались как будто бы ближе и роднее. Наверное, еще несколько стаканов, и я их всех полюблю, несколько стаканов еще, и мир изменится. Мне стало жалко, что не сижу тут сейчас на положении обычного гостя. Очень жалко. Но у меня, к сожалению, другая роль, и эту роль надо доиграть, раз начал. Я отодвинул стакан. Напиваться в мои планы не входило.

— Давай, еще.

Артур хотел налить, но я отодвинул его руку.

— Вы знаете, — мною это было сказано довольно мягко, но в то же время твердо, — я еще должен зайти по делам сегодня вечером. Больше пить не могу, честное слово. — И покачал головой.

Боялся, что Артур станет сейчас приставать и настаивать, но он оказался удивительно покладистым.

— Не хочешь, не надо.

И убрал бутылку. Я внимательно его рассматривал. Этот горец Артур уже уловил во мне соперника. Наверное, он решил, что я из тех молодых людей, к кому обращают свои взоры скучающие жены богатых мужей. Что-то недоброе исходило от него по моему адресу. Я это «что-то» чувствовал. Сейчас мы посидим, еще выпьем, и он, глядя мне прямо в глаза по-джигитски спросит (а я очень хорошо знаю эту публику): «Послушай, Сергей, а что тебе нужно от Марины?» Я отвечу, что ничего не нужно. Тогда он нахмурится. «Ты знаешь, скажет, — как я люблю Марину? Нет, — он покачает головой, — ты не знаешь, как я ее люблю». Потом Артур скажет, чтобы я не обижался, и что он меня любит, как брата, но если попробую приставать к Марине, зарежет. Мы с ним обнимемся, расцелуемся и еще выпьем. А после я пойду домой, считая по дороге столбы, и заночую скорее всего в вытрезвителе.

— Ты не в Краснодаре живешь? — Спросила Марина. — Где?

— В Сочи. Мы переехали десять лет назад. Родители поменяли квартиру…

— А чем занимаешься?

— Бизнесом. В фирме работаю в одной.

— В фирме?

Я замялся.

— Если честно, не хотел бы рассказывать. Приватная фирма…

Артур кивнул.

— Понимаю. Бизнес есть бизнес.

Он смотрел на меня с уважением. Марина поднялась с места и, не говоря не слова, вышла. Я тоже встал. Посмотрел на часы.

— Мне, правда, надо идти. Честное слово.

Не задерживаясь, я покинул комнату и оказался в прихожей. На кухне журчала вода. Я быстро пошел туда. Марина мыла тарелку. Она повернула голову и явно удивилась, увидев меня. Я остановился. Наверное, прошла секунда, пока мы смотрели друг другу в глаза.

— Только один вопрос. — Сказал я. — Один вопрос перед тем, как уйду.

— Да. — Марина кивнула, не понимая. — Спрашивай.

— Ты его любишь?

— Чего?..

— Ты любишь этого человека?

— Артура? Очень люблю. А почему ты спрашиваешь?

…Она говорила неискренне. Это не могло быть правдой. Невозможно, чтобы такая красивая девушка всерьез увлеклась этим волосатым животным с тремя извилинами. По крайней мере, если не любит, то это можно понять и простить. А если любит… если и в правду любит — то этого простить нельзя.

— До свиданья. — Сказал я тихо. — Счастливо оставаться.

То, что произошло потом, произошло быстрее, чем за минуту. Проходя через прихожую, я вытащил пистолет со звукоглушителем. Громила, который сидел тут, свалился на пол, получив две пули. Я вошел в зал. Поднял дуло и нажал на курок трижды, целясь Артуру в глаз. Четвертый выстрел контрольный, я сделал, шагнув ближе, когда неподвижная туша, которая раньше была Артуром, уже покоилась на полу.

Вот и все. Хэппи-энд получился. Без наколов. В этой истории было, что нужно — и положительный герой и негодяй и обманутая им красавица. Не хватало только пистолета и крови. Теперь каждая деталь на своем месте.

Потом я, не чувствуя под собой ног, летел вниз по лестнице. Мчался, петляя, по каким-то глухим, затерянным улочкам, хотя и понимал, что никто за мной не гонится.

Убить Артура, известного также в наших кругах, как Князь надо было в любом случае. Его приговорили. Но это дело хотели поручить киллеру-специалисту. Однако, я решил, что все сделаю сам. И справился, хотя до этого мне не приходилось еще стрелять в живых людей.

Иногда я думаю, а что, если Марина сказала правду, что если она, действительно, любила Артура? Это трудный вопрос, и я должен признаться себе, что ответа на него не знаю. И, вообще, я ни в чем не уверен. Люди настолько растекающиеся существа, что можно знать человека всю жизнь и не знать что-то очень важное и очень существенное, что он носит в себе.

И, все-таки, мучительно жаль, что все получилось вот так. Марина самая удивительная, сказочная девушка, из тех, кого я когда-либо встречал. Если бы она была рядом со мною в жизни, все было бы по другому. Но, это пустые мечты. Честно говоря, вряд ли у нас с нею вышло бы что-нибудь…

Даже если бы я и вправду был ее одноклассником Сережкой Ковалевым.

Краснодар — Торонто — Вон,

1992, 1999–2000 гг…

Content

Бондарь Александр
БУКЕТ КРАСНЫХ РОЗ