AUGUSTE LE BRETON

Du rififi chez les femmes

I

La voix d’Édith Piaf mourut sur le microsillon, le dernier d’une série. Le tourne-disque grinça avant de s’immobiliser. Un silence ouaté s’abattit dans le bar. Vicky de Berlin allongea machinalement la main, appuya sur un bouton. Son diam de 4 carats, un pur blanc-bleu, étincela sous le lampadaire que cerclait un abat-jour. Un bref déclic. Une autre rengaine s’éleva, assourdie. Vicky se replongea dans sa réussite. Elle était assise à sa place habituelle, à gauche en entrant. Installée de biais devant sa table basse, elle avait à portée le tiroir-caisse et l’appareil à moudre du rêve. Elle décroisa les jambes, les recroisa, retourna une carte : le neuf de Pique.

Un jet de fumée s’échappa de ses lèvres fardées, discret, longea le fume-cigarette noir, monta en spirales jusqu’à ses yeux d’un bleu-violet, légèrement en amandes.

Son index pianota le jeu étalé. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Elle souleva la carte, découvrit le Valet de Pique. Elle fit la grimace. Son doigt repartit. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. L’As de Pique ? Encore du noir ? Mauvais tout ça…

D’une chiquenaude, elle repoussa les cartons de malheur et remélangea le tout. Son œil tomba sur sa montre-bracelet qu’éclaboussaient des pierreries. Une plombe du mat ? La recette s’annonçait maigre ! Elle redisposa les cartes d’une main experte, en femme habituée à truquer avec la vie.

Du fond du bar baigné dans une lumière propice, monta un gloussement d’homme chatouillé. Vicky tourna son beau visage aux joues creuses, aux pommettes saillantes en cette direction. Vautré sur une banquette, un micheton se faisait travailler au corps par Lili la Française, une Parigote dessalée, baptisée Quinze-Grammes, et par Véra de Bruxelles, une blonde moelleuse, bien en chair. Le cave était congestionné, rouge comme le velours de la banquette où il se prélassait.

Sur une table de verre qui arrivait à leurs genoux, étaient posés trois coupes et un seau à glace d’où émergeait le col d’une rouille de Pol Roger. Deux autres roteuses, mais vides, étaient rangées à leurs pieds.

Vicky fronça ses sourcils, dont le tracé accentuait l’oblique du regard.

Deux heures que le clille était là ! Et tout ce que les filles avaient réussi à lui faire dècher étaient trois malheureuses rouilles ! À quoi elles rêvaient ? Il était temps de les secouer ! Elle se leva, s’étira. Son corps ondula. Quel sujet ! Un mètre soixante-dix, longue, souple, renflée où il fallait. Un fourreau de soie verte lui plaquait à la peau, pire que si elle s’était balancée à la flotte toute habillée.

Sur une autre, cette robe aurait paru vulgaire. Pas sur Vicky. Elle avait de la classe. Cette classe qu’on obtient en naissant. Une ceinture de daim marron cernait sa taille restée mince en dépit de la trentaine proche. Des tartines à hauts talons, du même daim marron, la chaussaient. Elle avait le pied plutôt petit, la jambe excitante. Une raie de côté séparait ses cheveux d’un blond pâle qui croulaient sur ses épaules rondes. Une frange en barrait son front intelligent. Elle logea une autre Camel dans son fume-cigarette, l’alluma d’un briquet en jonc et se dirigea vers le fond. Sa croupe houlait doucement, lascivement. Sous le fin tissu, le slip se devinait. À part lui, on la sentait nue là-dessous. Fallait pas regarder sinon c’était plus fort que soi, on avait envie de toucher.

Derrière elle, le rideau de perles qui voilait l’entrée de la boîte, bruissa. Vicky lorgna par-dessus son épaule. James Cagney, le rebatteur de la maison, pénétrait dans le bar. Son veston était ouvert sur son chandail dont le col roulé soulignait la dureté du menton. Il n’avait pas fauché son surnom ! Le célèbre acteur devait être comme lui à 35 piges. La même taille, la même gueule, les mêmes gestes. Vicky fit demi-tour, alla au-devant de lui. Il repoussa en arrière sa casquette bleue à visière de cuir, découvrant ses cheveux blonds ondulés. Il lâcha, devant la muette interrogation de Vicky.

— Y a un client du Moulin-Rouge, place de Brouckère. Bourré d’oseille. Toutes les sœurs sont sur lui. Mais il ne veut pas en entendre parler. D’après ce que j’ai compris, il cherche une môme genre bébé. J’ai pensé que Quinze-Grammes…

— Pourquoi que tu ne l’as pas ramené ici ? coupa Vicky.

Le rabatteur écarta des bras impuissants.

— Rien à faire !… Il est pion comme un Polonais.

— Où est-il ?

— À l’Étoile d’Or. Envoies-y la môme ! Peut-être qu’elle réussira à le détrancher !

Vicky n’hésita pas. Elle n’hésitait jamais.

— Attends là ! jeta-t-elle, en retournant vers le fond du bar.

Elle s’approcha de la table, sourit au client.

— Vous allez m’excuser, Jacques ! Je suis obligé de vous enlever une de ces demoiselles.

L’homme, dont la cravate était dénouée, les boutons de chemise défaits, se rebiffa mollement.

— Ah ! Non, Vicky ! J’avais l’intention de les emmener toutes les deux !

Son doigt boudiné désignait une porte à moitié cachée par une tenture cramoisie.

La bouche de Vicky s’élargit, découvrant ses dents saines à l’émail intact en dépit de l’abus du tabac. Elle gourmanda, de sa voix rauque qui énervait les hommes :

— Voyons Jacques ! Deux filles à votre âge ? Gros gourmand ! Soyez raisonnable, laissez-moi Lili !

Indiquant Véra de Bruxelles de sa main baguée :

— Véra va s’occuper de vous. Vous verrez que vous en serez content !

Elle se pencha vers l’homme qui la dévorait de ses yeux troubles.

— Allez mon chou, soyez compréhensif ! J’ai besoin de Lili !…

Le micheton, dont le regard plongeait dans le décolleté de soie verte, allongea une main goulue. Vicky l’évita en se redressant, sans cesser de sourire. Seule sa bouche riait. Ses yeux, non. Ils ne riaient jamais. Ils ne riaient plus depuis qu’à Berlin, en avril 45, une escouade de soldats victorieux l’avait passée en série. Onze ans de ça. Elle venait d’en avoir 18… Le bel âge pour une jeune fille. Celui des premiers rendez-vous, des baisers sous la lune, des promesses échangées…

Elle eut un geste vers Lili, accompagné d’un clin d’œil. Quinze-Grammes se pencha vers l’homme, plaqua un baiser rapide dans son cou sanguin et se leva. Elle était toute jeunâbre, 20 piges à peine. Un tailleur noir, sobre, élégant, moulait son corps de femme-enfant. Sous la soie blanche du chemisier, ses seins menus perçaient, leurs pointes semblaient interroger le plafond. Des vernis noirs emprisonnaient ses pieds cambrés. Ses jolies jambes étaient gainées de nylon sombre. Sombres également étaient ses cheveux qui encadraient sa frimousse pâle aux yeux noirs brillants, faussement candides. Un beau bébé !

— Prends ton sac et rejoins James, lui souffla Vicky. Il va t’emmener. Un client à rabattre. Dépêche-toi.

D’un léger signe, la gosse montra qu’elle avait pigé. Se plantant devant le cave, elle susurra, aguichante :

— Qu’est-ce qu’on dit à son bébé qui s’en va ?

— … Soir, maugréa l’homme dont la main venait de se perdre sous la jupe plissée de Véra.

— C’est tout ? s’étonna Quinze-Grammes. On lui donne pas un petit viatique ?

— De quoi ? s’étrangla le lavedu. Un viatique ? Plus souvent ! Tu me laisses sur ma faim et tu voudrais…

Quinze-Grammes éclata de rire, désigna la chair tendre de Véra.

— T’as de quoi calmer ton appétit, mon chou ! Allons, fais pas ton gros rapiat. Donne un petit billet à ton bébé chéri. Donne !

Véra, qui mordillait l’oreille du branque, s’amena à la relance :

— Te fais pas prier ! Donne-lui donc.

Excédé, l’homme, de sa main libre, sortit quelques billets qu’il tendit à Quinze-Grammes. Il grommela :

— Avec toi c’est toujours pareil. À chaque fois tu te dérobes au dernier moment. Je vais finir par croire que je te déplais !

— Comment peux-tu dire ça ? s’esclaffa Quinze-Grammes en pirouettant sur ses vernis. Toi ? Me déplaire ? Mais t’es le rêve de ma vie, mon amour ! À bientôt.

Preste, elle se faufila derrière le bar d’acajou, rafla son sac, ses gants et rejoignit James Cagney.

Vicky la suivit du regard. Quinze-Grammes était sa préférée. Elle aimait son culot, son bagou. Sans compter qu’elle était de bon rapport ! Les hommes la réclamaient toujours.

Il est vrai que les mâles ont les petits gabarits à la bonne. Pas pour sortir mais pour s’amuser. Pour la décarrade, ils préfèrent exhiber les grands calamars. Ça les pose. Ils sont tellement prétentieux, tellement cons, qu’ils n’aiment que le m’as-tu-vu. Tant pis si les grandes bringues sont bouchées à l’émeri, froides comme des icebergs. C’est elles qu’ils entretiennent de préférence, qu’ils fringuent chez les bons couturiers, qu’ils montrent à leurs amis. Les autres, les petites, ne flattent pas assez leur orgueil pour l’exhibition. Pourtant, ce sont celles-là qu’ils s’offrent au page, sachant qu’elles sont imbattables sur l’oreiller… qu’elles sont les reines des doigts de pieds en éventail.

Vicky attendit que la gosse ait disparu pour revenir au micheton dont les deux mains, à présent, s’activaient carrément sous la jupe plissée. Elle conseilla :

— Ne reste pas là, Jacques ! Tu vas attraper un coup de sang ! Va. La chambre vous attend.

Véra aida l’homme qui titubait à se mettre sur pied. Tous deux, enlacés, marchèrent vers la tenture cramoisie.

D’auto, Vicky cambuta la bouteille du seau par une pleine, remit un peu de glaçons, porta le tout dans la carrée. En maillot de corps le clille était déjà vautré sur le plumard. Véra avait commencé à l’opérer. Elle ne paumait pas son temps la Bruxelloise ! Vicky l’approuva d’un signe et s’esquiva à la recherche des bouteilles vides.

* * *

Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. Vicky retourna la brème : le 10 de Trèfle. Pour de l’argent. Un mince sourire joua sur ses belles lèvres à la moue blasée. Son doigt s’activa. Un. Deux. Trois. Quatre. Cinq. L’As de Trèfle ? De mieux en mieux. Elle continua, mit au jour le 9 de Trèfle. Allons ! Ça allait. La forme revenait. Fallait en profiter. Un. Deux. Trois…

— Madame !

Elle s’interrompit, se tourna vers le jeune couple, qui, depuis une demi-plombe, se bécotait devant des demis auxquels ils n’avaient pas touchés.

— Combien je vous dois ? ajouta le jeune homme. À regret, Vicky abandonna les cartes et alla devant leur table.

— Deux cents francs[1], dit-elle.

— Mais ?… s’affola le godelureau, écarquillant des carreaux stupéfaits. Deux cents francs ?… Ça ?…

Son doigt tremblant indiquait les demis.

Vicky ne répondit pas. Elle attendait. Qu’est-ce qu’il se figurait ce merdeux ? Qu’elle allait lui faire un blot alors qu’au contraire elle cherchait à le voler ? D’abord, qu’est-ce qu’il fabriquait là avec sa mignonne petite ? Est-ce que c’était leur place à ces gamins ? Le Ration K avait pourtant assez mauvaise réputation ! Quelle idée de venir se frotter dans un endroit pareil ! Et à cette heure ! Sans compter que le gars ne devait pas être bien rupin ! Ça se voyait. Propre mais pas rupin. La gosseline non plus d’ailleurs. La peau de lapin qui bordait son mince manteau n’irait pas chercher lerchem à la vente. Même pas trois thunes. N’empêche qu’ils étaient mignons tous les deux. Si mignons et si jeunes. Le bel âge pour les serments, les promesses, les clairs de lune…

Vicky fixa le gars avec une cruelle insistance. Gêné, il sortit un porte-monnaie et le fouilla. Il en tira quelques piécettes, leva un regard malheureux sur Vicky, balbutia :

— C’est que je n’ai pas les… Je croyais pas que c’était si cher !

À ses côtés, la gosse, tout aussi gênée, murmura, glissant la main dans la poche de son petit manteau :

— J’ai trente francs, Pierre. Tu penses que ça pourrait t’aider ?…

Comme elle le regardait ! Elle était tout amour pour son jeune crétin, l’idiote !

Vicky cessa de les contempler. Détournant brusquement la tête elle lâcha :

— Ça va ! Fichez-moi le camp ! Et ne revenez plus ici.

Repérant que le jeune gars ramassait furtivement ses piécettes, elle ordonna d’une voix rude :

— Laisse ça là ! Non mais, tu te figures que je verse à boire à l’œil ? Et débarrassez-moi le plancher ! Allez faire vos singeries ailleurs.

Elle accompagna leur fuite honteuse d’un regard morne puis retourna à sa table. Sans s’asseoir, elle abaissa sa main racée, aux ongles soignés. Son diam expédia un éclair. Elle retourna une carte : le 8 de Pique. Bon Dieu ! Ils avaient tout gâché ! Les sales petits cons ! Elle repoussa le tout, piocha dans le paquet de Camel. À cet instant, une sonnerie aigre creva le silence. C’était Véra qui lui envoyait le duce, l’affranchissait qu’il fallait ramener à boire. Le gros Jacques devait être au point, ne plus savoir où il en était. Vicky s’empara d’une bouteille pleine et en prit deux autres, mais vides celles-ci. Le gros Jacques n’y verrait que dalle en réclamant la douloureuse le lendemain. Deux rouilles de plus, deux de moins… il paierait.

Elle se dirigea vers la chambre.

Quand elle en revint, elle alla se poster sur le seuil du bar et resta debout sur la marche qui y conduisait. Les lettres rouges de Ration K qui s’éteignaient, s’allumaient, rayèrent sa robe verte de traînées sanglantes. Elle lorgna autour d’elle. Personne. La rue du Cirque était déserte. Elle huma l’air. Il faisait doux dehors. Rare à cette époque de l’année. Surtout à Bruxelles ! En général, le temps n’était pas si choucard. La pluie, le froid, la grisaille étaient le lot habituel.

Au coin de la rue et du boulevard Emile-Jacqmain, elle repéra deux silhouettes qui discutaient avec animation. C’étaient James et Henry le Flahute, le rabatteur du Vertige, une autre boîte, dont les lettres bleues, bien au-delà des boulevards Jacqmain et Adolphe-Max semblaient suspendues dans la nuit. Là que les deux rivaux passaient la plupart de leurs noïes. À guetter le clille, à monter leurs combines financières tout en roulant sur les histoires du milieu belge. Vicky siffla doucement. Les deux hommes se détranchèrent. Vicky fit un signe. James se détacha et s’amena vers elle. Il ne l’avait pas rejointe qu’elle lui lançait :

— Qu’as-tu fait de Quinze-Grammes ? Elle n’est pas encore de retour !

Le rabatteur haussa ses épaules râblées.

— J’l’ai laissée à l’Étoile d’Or avec le client. Donne-lui le temps de le baratiner ! Elle va nous l’amener.

— Ça avait l’air de coller ?

James, qu’elle dominait de par sa position, leva les yeux sur elle.

— Oui, dit-il, le type m’a même invité à boire avec eux. Quand j’les ai quittés, il l’embrassait. J’crois qu’ils vont plus tarder à se montrer.

Et, du menton, désignant le bar :

— Personne ?

Vicky actionna son briquet, lâcha un jet de fumée.

— Pas un rat… Waterloo sur toute la ligne.

James sourit.

— Te frappe pas ! On va se refaire avec l’Exposition de 58. À ce moment-là on se plaindra d’avoir trop de monde !

Vicky lui rendit un sourire désabusé.

— Ça m’étonnerait. Et puis, d’ici là, j’aurai peut-être planté ma tente ailleurs.

James, qui portait une toute cousue à sa bouche, stoppa son geste. Il s’inquiéta.

— Tu vas pas nous laisser tomber, Vicky ? On t’a à la bonne par ici. Et l’un dans l’autre le Ration K n’est pas une mauvaise affaire ! T’aurais tort de fourguer avant l’Exposition !

Voyant qu’il se vaguait à la recherche d’allumettes, elle lui lança son briquet, remarqua, songeuse :

— Rien ne dit que je vendrai… Quoique je n’aime pas moisir trop longtemps dans un pays… Voir les mêmes gueules me fatigue…

— Merci pour moi, grommela James, qui se penchait sur la flamme du briquet. Avec toi, au moins, on sait à quoi s’en tenir !

Vicky leva une main apaisante.

— Te sens pas visé, James. Depuis deux ans que j’ai débarqué en Belgique, t’as toujours été régulier. J’oublie pas. Mais j’suis ainsi. J’ai besoin de changement.

Au-dessus de la flamme, les yeux de James s’éclairèrent de sympathie. Cette Vicky ! Elle avait une façon de vous envoyer sa pensée… C’est égal, il l’avait à la chouette. Bien la première fois qu’il tombait sur une taulière pareille : belle, courageuse, impitoyable dans les comptes, impitoyable dans la vie. Tout en tirant sur sa toute cousue, il admira le beau corps dressé en écran devant la lumière du bar. Il allongea la main pour rendre le briquet, n’acheva pas son geste. Son œil venait de se braquer en dessous du ventre plat de Vicky, là où la lumière découpait dans la soie vertes les cuisses rondes et pleines.

— Vicky ! jeta-t-il d’une voix changée.

La patronne du Ration K qui lorgnait vers la gauche, vers Henri le Flahute aux prises avec des fêtards, ramena sur lui un œil étonné.

— Oui ? fit-elle.

Elle pigea vite. Elle repéra le trouble de l’homme, la direction de ses yeux, son poing étreignant le briquet qui restait immobile devant la bouche où la cigarette se fumait toute seule. Serrant les jambes, elle tendit la main pour récupérer son briquet.

— Donne, dit-elle.

— Vicky, supplia le rabatteur, avançant à la toucher. Vicky !

Attirées comme par un aimant, ses deux mains se plaquèrent sur la soie verte, un peu au-dessous de la taille, là où les hanches s’évasaient. Vicky sentit les paumes chaudes et fiévreuses de l’homme ainsi que le froid du briquet qui lui entrait dans la chair. Elle ne broncha pas. Mais le violet de son regard s’évanouit. Seul le bleu demeura. Un bleu bizarre, presque incolore qui glaçait. Sous le col roulé, la pomme d’Adam de James se souleva, s’abaissa à deux, trois reprises. Puis son regard cilla. Mollement, ses mains glissèrent le long des hanches, ses bras retombèrent, inertes, découragés.

Il murmura :

— S’cuse-moi, Vicky. Mais tu sais ce que c’est… ? De te voir là, comme ça…

— Tu devrais rejoindre le Flahute, conseilla-t-elle d’un ton calme. Y va te soulever des clients. Magne-toi…

Son fume-cigarette indiquait le coin de la rue.

James dirigea son regard vers le boulevard Jacqmain. Les lettres rouges balafrèrent son profil de voyou bruxellois.

— C’est bon, dit-il, j’y vais.

Il se secoua, parut se débarrasser d’un poids, amorça quelques pas.

— James ! le rappela Vicky.

Il se retourna.

— Mon briquet !

Il abaissa sur son poing un œil étonné, grimaça un sourire et lui réexpédia son engin.

— À t’à l’heure, Vicky, dit-il.

Sa voix avait retrouvé son intonation habituelle et, dans ses yeux, luisait la bonne vieille sympathie.

Le bras de Vicky raya l’air.

— Fous le camp ! soupira-t-elle.

Soulagé par ce qu’il y avait d’amical dans l’intonation, le rabatteur fila vers son rival.

Vicky écouta décroître le bruit de ses pas puis s’adossa au chambranle. En face d’elle, les lettres de sa boîte se reflétaient par intermittence dans la vitrine d’un chemisier. Ration K… Ration K… Ration K… Vicky ferma les châsses. Les lettres poursuivirent leur danse dans son cerveau. Elle qui avait eu l’idée de baptiser sa taule de ce nom ! En souvenir. Pour ne pas oublier. Pour ne jamais oublier la grande dégueulasserie des hommes. Pour toujours se rappeler que son corps n’avait jamais été estimé supérieur à une boîte de ration, que sa jeunesse n’avait jamais valu plus cher qu’un paquet de Camel ou qu’un morceau de chocolat.

Paupières closes sur son passé, elle aspira sur son fume-cigarette, renvoya la fumée par les narines et, comme malgré elle, se mit à fredonner le Deutschland über alles.

Au bout d’un moment, la chanson lui resta à la gorge. Un rictus retroussa ses lèvres. Le Deutschland über alles L’Allemagne au-dessus de tout ? Au-dessus de quoi ? Elle, Vicky, n’avait connu son pays qu’au-dessous de tout, oui ! À zéro. Complètement à zéro.

Sa main monta jusqu’au fume-cigarette, en même temps que remontaient les souvenirs : les ruines, la ruée des vainqueurs, son corps jeté au fond d’un camion, sa robe arrachée, sa peur, ses cris, les hommes se succédant sur elle. Combien étaient-ils ce jour-là, sous ce magnifique soleil ? Dix ? Douze ? Quinze ? Quelle importance ! Passé un certain chiffre, rien ne compte plus. Pas plus que ne compteraient pour le gros Jacques les deux bouteilles en supplément lorsqu’il réclamerait l’addition en s’éveillant. Le téléphone sonna dans le dos de Vicky. Elle n’y fit pas attention.

Qu’aurait dit le colonel von Lucke, son père, s’il avait vu sa fille se faire passer à la casserole par une troupe de griftons ? Qu’aurait-il pensé d’elle en la voyant rejeter toute son éducation et devenir une « Ami-hur » ou putain à G.I., comme on les appelait ? N’aurait-il pas becté son monocle en la regardant tapiner, fringuée d’un manteau taillé dans une couverture militaire ? Heureusement, il était dessoudé en Russie à la tête de son régiment. Ça valait mieux pour lui et pour sa femme, morte deux ans avant la débâcle. Ça valait mieux pour tout le monde.

Sentant qu’on lui touchait le bras, Vicky tressaillit, rouvrit les yeux. Elle tourna le cou, s’étonna devant Véra rhabillée et fardée :

— Qu’est-ce que tu fais là ? Et Jacques ?

— Il ronfle, expliqua la Bruxelloise. J’en ai profité pour me lever et venir voir s’il n’y avait pas un autre micheton à écrémer. Je retournerai près de Jacques après.

Vicky abandonna le chambranle. Véra ajouta, pouce braqué vers l’intérieur du bar :

— On te réclame, au téléphone… de Paris… Ça fait deux fois que je t’appelle, mais tu…

— J’y vais, l’interrompit Vicky en la contournant.

Parvenue devant la caisse, elle ramassa l’écouteur, lança dans l’ébonite :

— Ici Vicky ! Qui me demande ?… Comment ?…

Sa frime s’éclaira soudain. Elle s’exclama :

— Le Marquis ? Pas possible ! Que deviens-tu ? Un bail que tu ne m’as pas donné de tes nouvelles !… Quoi ? Besoin de me voir ?… Tu voudrais que je monte à Paris ? Est-ce que jeudi t’arrange ?… Oui ?… Comment dis-tu ?…

Tout en écoutant son correspondant, elle dirigea son regard vers le rideau de perles que Véra venait de soulever. Soutenue par James Cagney, Quinze-Grammes apparut dans l’encadrement. Son chemisier était lacéré, ses cheveux lui mangeaient la figure, un peu de sang séchait au coin de sa bouche, de la poussière tachait le bas de sa jupe. Les sourcils de Vicky se froncèrent. Elle laissa choir dans l’appareil :

— Entendu Marquis, compte sur moi. Jeudi, rue Tholozé, à 8 heures. Bonsoir.

Elle reposa le téléphone, vissa une Camel dans son fume-cigarette, attendit.

— Paraît que c’est les filles du Vertige qui l’ont fait morfler, commença le rabatteur. Elles l’ont dérouillée alors qu’elle sortait de l’Étoile d’Or.

Le briquet de Vicky cliqueta sèchement. Elle aspira une goulée, avança d’un pas.

— Et le micheton ?

Tout en s’asseyant, Quinze-Grammes refoula les mèches qui lui bouchaient la vue.

— Elles l’ont embarqué dans leur voiture, expliqua-t-elle. J’ai pas pu m’y opposer.

— Il n’a rien dit ?

Quinze-Grammes esquissa une grimace. Une gouttelette de sang perla à sa lèvre fendue.

— Saoul comme il était, je sais même pas s’il s’est aperçu du changement.

— Je comprends, fit Vicky. Et les filles ? Combien elles étaient ?

— Deux, lâcha Quinze-Grammes. Yoko et Raymonde. La femme est l’un des doublards au Napo.

Une lueur passa dans l’œil de Vicky.

— C’est toi qui leur as cherché du suif ?

Quinze-Grammes qui, jupe retroussée, rattachait l’une de ses jarretelles, releva le front :

— Moi ? Je leur ai même pas parlé ! Elles m’ont sauté sur le râble alors que j’attendais un taxi pour ramener le client ici !

Une seconde, Vicky demeura immobile puis eut un geste brusque vers Véra :

— Demande-moi Louis le Napolitain au téléphone. Tout de suite.

Véra alla vers l’appareil, combina le numéro. Sa voix s’éleva aussitôt :

— Allô ? Le Vertige ? Voulez-vous me passer le patron, s’il vous plaît ? De la part de Madame Vicky.

Une courte attente et elle tendit le cornichon.

— Tu l’as, souffla-t-elle.

Vicky allongea le bras. Ses dents étaient bloquées sur le fume-cigarette.

— Allô, Monsieur Louis ? J’apprends à l’instant que vos femmes ont bousculé une des miennes et lui ont soulevé un client. Je pense que c’est une erreur et que vous allez faire le nécessaire pour éviter qu’elles recommencent ! Merci à l’avance.

Un rire gras, en provenance de l’extrémité du fil, la fit se raidir. Sa main se crispa sur l’appareil. Caressante, enveloppante, la voix du Napolitain succédait au rire :

— C’est pas une erreur, Vicky, précisait le patron du Vertige. C’est voulu. J’ai décidé d’empêcher vos filles de turbiner. Ce sera comme ça tous les soirs. Tous les soirs, jusqu’à ce que vous mettiez les clefs sous la porte ou que vous me cédiez votre affaire. J’veux plus de concurrence dans le secteur. Toutes les petites boîtes dans votre genre doivent disparaître. Vous voilà prévenue…

Le sang se retira de la face de Vicky. Elle gronda.

— Mais vous n’êtes pas bien ! De quel droit m’empêcheriez-vous de becter ? En quel honneur ? J’aime autant vous dire que j’céderai pas devant des menaces et que si j’ai jamais eu l’intention de vendre, maintenant j’l’ai plus. D’autre part…

Elle cessa subitement de parler. À l’autre bout, on avait raccroché. Elle fit de même, lentement. Ses narines étaient pincées par la rage. Sous ses dents, le fume-cigarette craquait. Son regard alla chercher le rabatteur.

— Tu sais où crèche le doublard au Napo ?

— Oui, répliqua James Cagney. Il lui a loué un gourbi sur le boulevard d’Anvers… Mais qu’est-ce que tu veux faire ? s’inquiéta-t-il soudain.

Vicky le fixa d’un œil morne.

— Donne-moi le numéro. Et dis-moi à peu près à quelle heure elle rentre se pager.

— Vers les trois, quatre plombes… commença le rabatteur, qui se reprit aussitôt. Va pas faire l'andouille, Vicky ! T’attaque pas au Napo ! Lui et son frère sont dangereux. Le Flahute m’a affranchi tout à l’heure qu’ils ont décidé de mettre la main sur le patelin. J’voulais pas t’en causer, mais…

— Le numéro ? s’impatienta Vicky.

— Au 42, lâcha à regret James Cagney. Mais à ta place, j’laisserais tomber. Et, de toute façon, elle va peut-être faire un coucher. Possible qu’elle rentre pas chez elle de la nuit ! Aussi, je crois que tu ferais mieux de…

— Merci du renseignement, coupa Vicky en marchant vers un placard dissimulé dans une cloison.

Elle l’ouvrit, en sortit un imperméable qu’elle endossa. Tout en nouant la ceinture, elle regarda Quinze-Grammes, s’informa :

— Cette Raymonde, c’est bien la rouquine que tu m’as montrée l’autre jour alors qu’elle passait devant la lourde ?

— Oui, acquiesça Quinze-Grammes. Tu peux pas te tromper. Mais qu’est-ce que tu vas faire ? Tu veux que je vienne avec toi pour te la désigner ?

Vicky refusa de la main.

— Inutile. Je la reconnaîtrai. Rentre chez toi, c’est terminé pour cette nuit. Pour toi aussi, James, ajouta-t-elle vers le rabatteur. Véra, va boucler derrière nous.

Elle attrapa un sac de sport, passa la courroie à son épaule et lâcha, en s’éloignant.

— À demain.

James la rejoignit sur le seuil.

— Vicky !

Elle stoppa, lui offrit son regard glacé.

— Réfléchis bien, supplia-t-il. Si tu fais quoique ce soit contre le doublard au Napo, c’est la guerre. Et on tiendra pas le pavé. Ils sont trop forts. N’oublie pas qu’ils ont vécu en Amérique et qu’ils emploient d’autres méthodes que nous !

Au coin des lèvres de Vicky, le fume-cigarette bougea.

— Si tu crois que j’vais me laisser faire la loi par ces mecs-là, tu te goures ! grinça-t-elle. Pas plus par eux que par personne ! À demain.

Il eut un geste comme pour la retenir. Elle avait déjà descendu la marche et se dirigeait vers sa bagnole, une Ford décapotable, dont le bleu de la carrosserie luisait dans l’ombre, non loin de là.

* * *

Débouchant de la rue du Théâtre, une grosse Chevrolet noire remonta lentement le boulevard Baudoin.

De sa Ford, arrêtée tous feux éteints, Vicky retapissa une voiture de flics. Ils avaient certainement été rôder du côté de la rue Zérézo, le coin à rixes et à tapineuses sur le déclin, là où les gonzesses étaient les plus tartes et les moins chères de toute la ville.

Elle laissa la voiture des poulets disparaître avant d’allumer une quatrième Camel. Le temps commençait à lui sembler long. Une heure qu’elle poireautait. Elle abaissa la vitre de sa tire pour en chasser la fumée. Son œil erra sur les boulevards déserts, s’attarda sur les palissades qui, au loin, dissimulaient les travaux de la gare du Nord qu’on embellissait pour les visiteurs de la future Exposition. La température s’était rafraîchie. Elle remonta le col de son imper. Qu’est-ce que pouvait bien fabriquer l’autre tordue ? James avait raison. Peut-être qu’elle se farcissait un micheton pour la nuit ? Peut-être bien le même qu’elle et la femme au Napo avaient soulevé à Quinze-Grammes ? Tant pis, puisqu’elle était là, elle attendrait. Elle savait attendre…

Tout près, un chat miaula. Il passa en flèche devant le capot et, avec une virevolte, il stoppa au centre du boulevard, ses poils blancs hérissés. Un deuxième greffier, plus mastoc et tout gris, fonça sur lui mais s’immobilisa à distance respectueuse. Tous deux s’observèrent longuement. Leur manège amusa Vicky. Le gros don Juan s’en ressentait. N’y tenant plus, il s’enhardit et se mit à ramper vers la boule blanche aplatie au sol. Tout à coup, il se figea. Un phare venait de le cueillir. Une Chevrolet vert et rouge, de la Compagnie des fameux taxis belges, dépassa la Ford. Les Mistigris détalèrent. Vicky se tassa sur la banquette, écrasa son mégot dans le cendrier. Elle avait repéré une chevelure rousse à l’arrière du bahut. Celui-ci freina en souplesse vingt mètres plus loin. Une femme en descendit et régla le chauffeur qui se fit la paire aussi sec.

Sans bruit, Vicky sauta de sa bagnole. Quelques enjambées la menèrent derrière la rouquine qui levait le bras vers une sonnette.

— Raymonde ! lança-t-elle.

La sœur se détrancha, surprise. D’un lampadaire voisin, une lumière tombait sur son jeune visage trop fardé. Elle cligna des yeux, cherchant à repérer cette silhouette qui s’avançait. Soudain, une exclamation lui échappa :

— Vicky !

— Je vois que tu me connais ! constata la patronne du Ration K. Ça va simplifier les choses.

De sa main gauche, gantée de chevreau souple, elle agrippa la rouquine par son collet d’astrakan, et enchaîna de sa voix rauque :

— Comme ça, pas besoin de discours ! Au moins, tu sais pourquoi je suis là.

— Ben… bafouilla le doublard au Napo, dont les yeux verts se dérobaient. C’est-à-dire…

Sans explication, Vicky leva son autre main, nue celle-là et dont le diamant était tourné vers l’intérieur. Elle l’abattit sauvagement. La rouquine poussa un cri. Le diam lui avait entaillé la joue. La main de Vicky se leva encore et retomba, en revers cette fois, sur l’autre joue. La tête de la rouquine ballotta. Impitoyable, la main de Vicky, de nouveau, faucha l’air et s’écrasa dans un claquement de fouet. La rouquine rua, chercha à se dégager. Un éclair d’acier jailli de la main de Vicky l’immobilisa, apeurée.

— Vous êtes folle ! parvint-elle à balbutier. Vous êtes folle ! Vous n’allez pas…

Son regard ne quittait pas les ciseaux qui, à quelques centimètres de l’échancrure de sa robe, menaçaient sa peau blanche, là où commençaient les roberts.

— Madame Vicky ! implora-t-elle.

— Ta gueule, ordure ! gronda la patronne du Ration K, dont l’œil semblait absent. Si tu bouges…

Brusquement, sans prévenir, d’un geste sec, elle avança sa main armée. Les pointes des ciseaux s’enfoncèrent d’un centimètre dans la chair laiteuse. La rouquine voulut hurler. De sa bouche entrouverte rien ne vint, sauf un filet de bave qui coula sur son menton. Elle était pétrifiée d’horreur. De sa main gantée, Vicky l’empoigna par les cheveux et, brutalement, tira à elle. La rouquine ne réagit pas. Prête à défaillir, elle suivit le mouvement imposé. Vicky n’eut que le temps d’écarter les ciseaux, l’autre s’y serait empalée. Elle les brandit au-dessus de la tête courbée et, d’un seul coup, tailla dans la tignasse rousse. Au ras du crâne. Soudain, la fille s’affaissa sur les genoux. Elle était dans le sirop.

La happant par sa chevelure, Vicky la maintint d’un poignet ferme. Pour elle, pas question de s’attendrir. Au contraire. Elle continua à couper dans les cheveux roux dont certains, en tombant restèrent accrochés dans les poils noirs de l’astrakan. Quand les ciseaux, comme dans du beurre, entamèrent la dernière mèche, le corps devint plus lourd au bras de Vicky. L’acier des ciseaux étincela encore une fois… La rouquine, n’étant plus soutenue, s’affala au pied de la porte. Son trophée à la main, Vicky contempla le tableau. Pas joli à voir. Le doublard au Napo n’était pas à la veille d’en soulever des michetons ! Elle lui balança la mèche à travers la gueule, rangea ses ciseaux, s’épousseta et regagna sa Ford. Avant d’y grimper, elle glissa une Camel dans son fume-cigarette. Un court instant, la flamme de son briquet éclaira sa belle frime fermée à toute émotion.

Au loin, deux miaulements se succédèrent, rapides. L’un plaintif, l’autre victorieux.

Le don Juan des Mistigris avait dû placer son baratin…

II

Depuis six mois que les frères Napos l’avaient pris en pogne, le Vertige était en passe de devenir la boîte la plus courue de Bruxelles. Il n’était qu’onze heures du soir et déjà, l’endroit était bourré de trèfle.

Le spectacle était de première, les nanas soigneusement triées. Toutes, même la môme du vestiaire, appartenaient aux Napos. De cette façon, le pognon ne sortait pas de la famille. Les deux truands n’acceptaient pas que les femmes maquées avec d’autres voyous viennent lever chez eux. Ils n’admettaient que les filles sans homme, celles sur qui ils pouvaient mettre leurs griffes. Et de leurs griffes, les proies ne s’évadaient pas facile.

Louis, l’aîné, en avait cinq pour son compte. Pourtant, il n’était pas vraiment beau mec ! La quarantaine, moyen de taille, bedaine déjà ronde mais l’œil argentin et toujours saboulé comme un Brummel. En tout cas, il savait y faire. Et si sa voix était douce, sa main l’était moins.

Son cadet, le Bug, la punaise en argot américain, n’était attelé qu’à trois gonzesses. Ça lui suffisait. Il n’était pas hareng pour un rond. Les histoires de frangines le fatiguaient. Il regrettait le bon vieux temps, celui où ils opéraient pour le compte de la Bande-Pourpre de Détroit : extorsion de fonds, rackets, élections truquées, etc. De la vraie nougatine ! Hélas, là-bas, les commandes avaient toutes craqué l’une après l’autre. Avait fallu se faire la paire. Et fissa ! Si encore ils avaient réussi à se faire naturaliser américains ! Mais, avec leur mauvais pedigree, impossible. Et voyant que ça se gâtait, qu’ils allaient se faire bordurer du bled, ils avaient repris le chemin de leur Italie natale. Encore heureux qu’ils aient devancé l’expulsion qui leur pendait au pif ! Cela leur avait évité la résidence surveillée et la mouise dans laquelle se débattaient la plupart des gangsters italo-américains refoulés des États. Après avoir traînassé sous le soleil, ils avaient tâté de Londres, puis jeté leur dévolu sur la Belgique. Un beau pays pour des marlous comme eux, au parfum de toutes les astuces.

Adossés nonchalamment au bar, tous deux promenaient leurs yeux de requins sur la salle enfumée, plongée dans une ombre bleutée. Cinq de leurs filles évoluaient sur la piste de danse sur laquelle s’entrecroisaient des projecteurs. Yoko, la femme en titre de Louis pour le quart d’heure drivait le mouvement. C’est elle qui avait servi de prête-nom à l’achat de la boîte. On l’appelait la Jap. En réalité, sa mère était Malaise, son père Belge. Mais comme elle avait hérité du physique de sa vieille…

Les spectateurs en avaient pour leur oseille. À part des bas à résille et le minuscule cache-sexe obligatoire, les sœurs n’avaient rien sur les endosses. À loilpuche qu’elles étaient.

À une table, des branques en goguette se pourléchaient les lèvres. Ils n’allaient pas tarder à avoir le vertige ! Ils l’auraient encore plus au moment de l’addition. Celle-ci, à la bouille du client, était toujours fadée.

D’une chiquenaude, le Bug brossa le revers de son smoking et dit, sans cesser de frimer la salle.

— Pour cette Vicky, on opère ce soir ?

Il avait posé la question en français, que tous deux bagoulaient aussi bien que l’anglais et l’italien.

Dans la même langue, Louis renseigna à travers la fumée de son Corona :

— Pas nous. On va envoyer quelques mômes s’en occuper.

Le Bug se tourna vers son frère. Une lueur cruelle flambait dans ses yeux si rapprochés qu’ils semblaient n’en faire qu’un. Il lâcha, méprisant :

— Tu crois que ça suffira ?

Louis ôta le barreau de chaise de sa bouche charnue, en fit tomber la cendre, rassura :

— Bien sûr ! Il ne s’agit que d’une leçon. Les filles se débrouilleront très bien toutes seules. J’en ai parlé à Yoko.

— J’aime pas beaucoup ça, grommela le Bug. Je préfère régler mes comptes moi-même. T’oublies que cette Vicky nous a esquinté une gonzesse et qu’elle doit payer ! Sinon on va passer pour des truffes dans ce patelin.

Un air jovial se répandit sur la face ronde de l’aîné. Il leva une main grasse, onctueuse.

— Rassure-toi, elle paiera. Mais j’veux pas que tu t’en mêles. Nous ne sommes pas aux États, ici, et on a aucun flic dans la manche !… On doit être prudents au début.

Voyant qu’un couple, guidé par Henri le Flahute, venait de franchir l’entrée de la boîte, il ajouta, plaçant son cigare sur un rebord de cendrier :

— T’énerve pas. Nous aurons bien le temps d’employer nos méthodes… Malheureusement.

Et, longeant le bar, il alla au-devant du couple.

Parvenu devant la femme, il s’inclina, lui baisa la main, ordonna au maître d’hôtel qui s’avançait, obséquieux :

— Léon ! Notre meilleure table pour Monsieur le Conseiller. Et notre meilleur champagne.

Tout charme dehors, il dépouilla la femme de sa pelure de vison, la tendit à la vestiaire et rattrapa le Flahute qui, sur le seuil, remettait sa casquette avant de ressortir.

— Henri !

Le rabatteur, un grand dégingandé en manteau de cuir, au visage cabossé, se retourna sur son patron qui enchaîna :

— Est-ce que Vicky est dans sa boîte ?

— J’peux pas vous dire ! s’étonna le grand lascar. Pourquoi ?

— C’est moi qui interroge, remarqua Louis le Napo de sa voix douce, chantante. Pas toi. Alors ?

Le Flahute écarta des bras ignorants.

— Comment voulez-vous qu’j’sache ? J’ai pas eu l’occasion de passer devant le Ration K ce soir !

Le Napo lui toucha la manche.

— Cette nuit, il est possible qu’il y ait du rebecca là-bas. Fais en sorte que James Cagney ne puisse pas s’en mêler.

— Qu’est-ce que vous voulez dire ? s’étrangla le grand type.

— Ce que t’as compris, sourit le Napo. Si vous entendez du bruit, empêche James d’y aller voir. Par n’importe quel moyen.

— Mais lui et moi on est copains ! se rebiffa le Flahute. Copains de jeunesse, même ! Y a que dans le boulot qu’on se tire la bourre ! Pas dans la vie.

Le sourire du Napo s’accentua. Ses yeux noirs, ronds et brillants étaient toute douceur. Il soupira :

— Fais ce que j’te dis. Sinon, tu vas te retrouver à la rue. Et quand j’dis à la rue…

Son sourire se figea pile. Plantant son rabatteur affolé par la menace déguisée, il fit demi-tour et retourna vers le bar. Au passage, il se heurta dans Florence, un de ses doublards, qui venait de quitter précipitamment une table où se tenait un homme glabre, aux paupières sans cils, à la mine sévère.

— Où vas-tu ? s’informa-t-il. Tu laisses tomber le professeur ?

La fille, une blonde sculpturale, joignit nerveusement les mains.

— Il tient à m’emmener, murmura-t-elle effrayée. Mais j’veux pas ! Il va encore me brûler les nichons avec ses cigarettes. Je…

Dans un geste affectueux, le Napo lui tapota l’épaule.

— Voyons, mon chou ! reprocha-t-il gentiment. Il paie pour ça ! Tu dois lui obéir. Allez ! Va…

La prenant par le coude, il la poussa vers la table qu’elle venait d’abandonner. De l’angoisse plein les mirettes, elle tenta de résister.

— M’oblige pas, Louis ! J’t’en supplie…

— Va, répéta-t-il sans élever le ton. Va. Autrement…

Ce qu’elle lut dans les yeux soudain sombres du Napo la fit frissonner. Vaincue, elle regagna sa place. De la sienne, Louis décocha au professeur un clin d’œil rassurant accompagné d’une inclination de tête. Puis, comme la lumière revenait, signifiant la fin du numéro, il donna le signal des applaudissements. La salle croula sous les bravos. D’un pas tranquille et dans un sourire joyeux, il alla récupérer son Corona, dont la cendre commençait à atteindre une bonne longueur.

* * *

James Cagney sortit du Ration K où il venait de conduire un client en retard d’affection.

Un bruit de rire et de bouchons qui sautent accompagna son départ. Il laissa retomber le rideau de perles, tira soigneusement la porte derrière lui. C’est qu’il faisait frisquet ce soir ! Un vent mordant s’était levé et balayait les rues. Col du veston relevé, il remonta la rue du Cirque jusqu’au boulevard Emile-Jacqmain. Juste comme il y parvenait, une horloge sonna deux coups. Il chercha le Flahute des châsses, le découvrit planqué sous un porche, à l’abri du zeph. Un chasseur d’hôtel en uniforme se tenait devant lui. Tous deux tournèrent la tranche à son arrivée.

— Paul voudrait de la blanche, expliqua le Flahute. Cinq grammes. Est-ce qu’on peut ?

James fit un signe affirmatif. D’un autre signe, il ordonna au Flahute de s’écarter avec le chasseur. Quand ils se furent un peu éloignés, il scruta les environs d’un œil méfiant. Rien, à part au loin un homme qui s’avançait en chantonnant. Rapide, James se baissa au pied d’un rideau de fer qui protégeait une boutique de jouets. Glissant les doigts sous le rebord, il fit une légère pression. Un paquet, étranglé par un élastique, tomba dans son autre main. Il en retira cinq minuscules sachets et relogea le paquet sous la devanture. Il se redressa, s’assura que le Flahute avait empêché l’autre de se retourner et les rejoignit. Tendant sans les lâcher les cinq grammes de cocaïne au chasseur, il se rencarda près du Flahute.

— Y t’a casqué ?

— C’est fait, rassura le grand. Au prix habituel.

— C’est bon, Paul, dit James en ouvrant les doigts. Tu peux te barrer. Mais la prochaine fois, on sera obligé d’augmenter nos blots. La came va devenir plus chère. Salut.

Le chasseur porta un doigt à sa gaufre galonnée et s’éloigna rapidement. James lorgna l’homme qui s’approchait en chantonnant. Souriant à son vieux complice, il suggéra :

— On se le fait à pile ou face, Henri ?

D’un geste, le Flahute donna son accord. James lança une pièce en l’air. Elle rebondit sur le trottoir.

— Pile pour moi, cria-t-il, posant les pieds dessus.

Le Flahute craqua une allumette. James ôta son pied. Tous deux se penchèrent. La pièce marquait pile. James gloussa, décocha une bourrade à son pote et marcha au-devant de l’homme qui cessa de fredonner.

Le prenant par le bras, il proposa dans un clin d’œil engageant :

— Que diriez-vous d’une belle fille, mon prince ? Je connais un endroit… musique, champagne, belles pépées…

L’homme se libéra brutalement.

— Fichez-moi la paix !

Tablant sur la loi qui interdisait la vente des alcools au-dessus de 18°, le rabatteur ne s’avoua pas battu.

— Rhum, cognac ? insista-t-il. De l’extra. De celui qui réchauffe. Ça vous dit rien ?

— Vous tenez à ce que j’appelle les flics ? maugréa l’homme en reprenant sa route.

Philosophe, James se logea une cigarette entre les lèvres et alla se poster près du Flahute qui avait regagné l’abri du porche.

— J’crois qu’on dérouillera plus cette nuit, dit-il. Y commence à se faire tard. Et de ce temps-là, les caves préfèrent leur plumard.

Tendant sa paume vers son copain qui y plaça une boîte d’allumettes, il poursuivit :

— Remarque, je m’en fous ! Le Ration K est presque plein ! On a même des gonzesses du Floréal qui ont amené des clients !

Il flamba une allumette, aspira sur la toute cousue, s’informa :

— Et au Vertige, ça marche ?

— Pas à se plaindre, marmonna le Flahute, laconique.

Dans l’obscurité du porche, James chercha le visage cabossé de son copain. Il nota son air renfrogné, mal à l’aise, s’inquiéta :

— J’sais pas ce que t’as aujourd’hui, mais tu fais une drôle de frime ! Quelque chose qui cloche chez toi ? Ta femme ? Ton môme ?

— Non, non, répliqua le Flahute, vivement. Tout va bien de ce côté. Le petit est guéri de son rhume et Mado n’a jamais été si en forme.

En parlant des siens, il était comme transfiguré, presque beau. James Cagney hocha une tête moqueuse. Ce grand Flahute ! Sentimental comme pas un ! À peine avait-il connu Mado qu’il la retirait du tapin et l’épousait. Quel éclat de rire dans le milieu belge ! Le grand avait laissé courir. Orphelin, son rêve de toujours se réalisait. Une femme et par la suite un gosse. Depuis, tout ce qu’il gagnait était pour eux. Et, à présent, Mado vivait peinarde avec leur bébé dans un logement qui, pour le grand, représentait le nombril du monde.

— Fait de plus en plus frigo, constata James en se frottant vigoureusement les mains. On a tort de rester ici à se geler les roustons. Que dirais-tu d’un petit caoua bien chaud chez Vicky ?

— Tu préfères pas aller place de Brouckère ? se hâta de dire le Flahute, sautant sur l’occasion d’éloigner son ami du secteur. Le café y est meilleur. Et peut-être qu’on trouvera deux, trois clilles à rabattre…

— Comme tu voudras, capitula James. Le principal c’est d’en boire un. Amène-toi.

En passant devant le magasin de jouets, il ajouta, pouce braqué vers la devanture :

— Avant d’aller à la dorme, n’oublie pas d’enlever la came de là-dessous !… L’autre matin t’as failli la laisser. Tu vois d’ici la gueule des commerçants en trouvant de la chnouf sous leur rideau de fer !

Le Flahute sourit rasséréné, et allongea le pas. Tous deux commençaient à descendre le boulevard quand une Lancia rouge, émergeant de la rue Saint-Michel et du boulevard Adolphe-Max fit se retourner James par réflexe. La bagnole, coupant le boulevard Emile-Jacqmain s’enfonça dans la me du Cirque. Quatre filles l’occupaient. James s’immobilisa, alerté. Au volant, il avait retapissé Yoko, la femme au Napo. Retenant le Flahute par la manche, il s’informa, soupçonneux :

— Qu’est-ce que les gonzesses du Vertige vont bien foutre par là ?

— Comment veux-tu que j’le sache ? bougonna le Flahute, cherchant à donner le change. Elles doivent prendre un raccourci pour se rendre quelque part ! Allez, viens.

— Une minute ! l’arrêta James. J’veux me rendre compte…

Lui happant le bras, le Flahute chercha à l’entraîner. Il dit faussement bourru :

— Viens donc boire ton café ! On rappliquera après ! Un bruit de freins, de claquement de portières, parvint jusqu’à eux. James se dégagea sèchement. Trois bonds l’amenèrent au coin de la rue du Cirque où son œil plongea. La voiture rouge était stoppée devant le Ration K. Vide. Des femmes achevaient de grimper la marche menant au bar.

James fixa le Flahute qui l’avait suivi. Il gronda :

— Qu’est-ce que ça signifie ce truc-là ? T’es au parfum ?

Le grand détourna une tête gênée.

— Mais non voyons ! Elles doivent tout simplement aller boire un coup ! Qu’est-ce que tu veux que ce soit d’autre ?

Il mentait mal. James comprit que ça ne tournait pas rond. Il grinça :

— Ouais ! Boire un coup, hein ? Après ce qui s’est passé hier soir ! C’est tout ce que t’as trouvé ?

Il amorça un pas. Rapide, le grand se plaça devant lui.

— N’y va pas, James !

Son attitude ne laissait aucun doute sur ses intentions. Dans la poche droite de son cuir sa main frémissait. James y porta un œil vigilant, fit un saut en arrière. Au-dessus du col roulé, son menton saillit. Il dit, hargneux :

— Ainsi, tu savais qu’il se préparait quelque chose contre Vicky et tu m’as pas affranchi ? Allez, écarte-toi !

— T’en mêle pas, James ! supplia le grand. Sinon, j’vais paumer ma place. J’ai ma femme, mon môme… Et tu connais les Napos ?

— Écarte-toi ! répéta son pote, dont les yeux s’étaient rapetissés. Écarte-toi, bon dieu !

Le grand refusa de la tête. Il semblait désolé. Sa main jaillit du cuir dans un geste sec du poignet. Une matraque télescopique se développa et resta brandie, noire, menaçante. Il supplia encore :

— Abandonne, James ! M’oblige pas à te frapper. Laisse Vicky se démerder toute seule. T’as rien à gagner dans ce coup-là ! Les Napos te feront pas de cadeaux si tu t’en mêles.

— S’pèce de cinglé ! s’emporta James qui, vif comme l’éclair fléchit des jarrets et feinta du gauche.

Le grand Flahute mordit dans le piège. Sa matraque s’abaissa dans un sifflement mais ne contra que le vide. Il voulut la relever. Trop tard. Comme un marteau, la droite de James faucha l’air et lui écrasa la pomme d’Adam. Souffle coupé, le grand tituba. James ne le laissa pas récupérer. D’un gauche fulgurant, il l’acheva dans le creux de l’estomac. Ses jointures craquèrent sur les boutons du manteau de cuir. Le grand se cassa en deux, lâcha sa matraque, s’écroula. Dents serrées, James prit de l’élan, visant de sa godasse la tempe de son pote d’enfance. Au dernier moment, comme malgré lui, il dévia de son but. La pointe de sa grolle ne fit qu’effleurer la joue du grand diable. Sur sa lancée James fonça vers le Ration K dont, par la porte ouverte, s’enfuyaient les clients. Ceux-ci, par-dessus sur le bras, se tamponnaient les yeux en toussotant. Certains, croyant à une bonne farce de Vicky rigolaient tout ce qu’ils savaient.

— C’est égal ! s’exclama l’un d’eux. Elle aurait pu nous prévenir !

— De quoi te plains-tu ? s’esclaffa un autre entre deux éternuements. Elle nous laisse partir sans nous réclamer l’addition !

Les écartant sans ménagement, James franchit la marche d’un bond. Fendant le rideau de perles, il atterrit dans le bar plongé dans le noir, buta dans les deux entraîneuses du Floréal qui détalaient à fond de train. Une odeur d’œufs pourris le saisit aux narines. Un éternuement le secoua. Aussitôt, il entrava. Vaches de gonzesses ! Elles avaient employé des boules puantes et de la poudre à éternuer ! Tout en reniflant, il chercha à percer l’obscurité pour découvrir Vicky. Il ne la vit pas. Une seule lumière éclairait chichement les lieux : l’applique placée entre le bar et la salle du fond. Sous elle, Quinze-Grammes, en bas et culotte de dentelle, s’était figée dans un numéro de strip-tease. Au bout de son bras pendait son soutien-gorge. Ses fringues étaient éparses autour d’elle. Lancé au hasard, son jupon avait échoué sur le crâne d’un poivrot qui ronflait de bon cœur. La lumière de l’applique, tombant sur les épaules de la môme, accusait ses seins en poire, enveloppait son joli corps d’un hâle rougeâtre.

Près d’elle, main crispée sur un petit bâton dont l’extrémité s’ornait d’une lame de rasoir, un doublard aux Napos la surveillait.

La porte claquant dans son dos fit sursauter James. Venant de la gauche une voix le menaça.

— T’es pas de trop, James ! Mais ne bouge pas d’une oreille ! Et toi Vicky, maintenant qu’on est entre nous, donne la lumière ! poursuivit la voix.

Des bruits de boutons d’interrupteurs dominèrent le ronflement de l’ivrogne. La boîte s’éclaira. James zieuta vers la gauche. Vicky, en tailleur bleu marine, était debout, près du tableau électrique logé derrière la table basse. Elle avait dû être surprise là, dans le noir, pendant que Quinze-Grammes exécutait son numéro. Yoko était collée à elle. Sa main étreignait un petit calibre à crosse de nacre ; le canon s’enfonçait dans les reins de Vicky. Après s’être assurée que personne ne faisait de rififi, la femme du Napo s’écarta, s’adossa à la boîte à musique, gardant sous son arme Vicky et James, immobile au centre du bar. Dans le genre belle garce, difficile de trouver mieux. Un manteau de fourrure sombre tranchait sur sa robe rouge qui plaquait à son corps sensuel, aux formes lourdes. Sa bouche, aux lèvres anormalement épaisses, était une insulte à la tranquillité des hommes. D’immenses cils voilaient ses yeux bridés. Ceux-ci, dans sa face d’asiatique, luisaient de haine. Elle respirait la violence, les étreintes sauvages.

— Va te mettre devant le mur, mains sur la tête, ordonna-t-elle au rabatteur. Et ne bronche pas ! Sinon c’est ta fête.

James hésita. À peine quatre mètres le séparaient de la femme du Napo. S’il pouvait plonger… La sœur le devina. Son index chatouilla la gâchette. Elle le défia dans un ricanement.

— Qu’est-ce que t’attends ? Vas-y !

Tirer la démangeait. Elle suait le meurtre à plein pif. Serrant les poings, le voyou belge fit trois pas vers le mur et y resta, mains croisées sur sa casquette de navigateur, le nez à toucher une gravure sous verre.

— J’aime les hommes dociles ! ironisa Yoko, en expédiant le duce à la fille qui avait refermé la lourde derrière James.

Celle-ci, Simone, la femme du Bug, se dirigea aussitôt vers le comptoir. Drôlement bousculée de corps, la sœur ! Mais plutôt moche de gueule ! Empoignant une bouteille par le goulot, elle se recula, prête à la balancer dans la glace qui décorait la cloison du bar. Yoko freina son geste.

— Une seconde, Simone !

Sans quitter Vicky des châsses, elle tâtonna derrière elle, trouva le bouton qui déclenchait le crincrin, appuya dessus. Un boogie-woogie endiablé creva le silence. Yoko expédia le serre à Simone qui attendait, bouteille brandie. Un geste sec. La rouille s’écrasa contre la glace qui s’étoila. Blême de rage, Vicky voulut réagir. Le canon du flingue lui cogna la hanche. Yoko gronda :

— T’excite pas, salope ! C’est que le début. Continue, Simone !

La gonzesse du Bug s’empara d’une autre rouille et la lança. La glace se fendit dans toute sa hauteur. Simone rafla une troisième bouteille. Un fracas suivit. Des morceaux de glace dégringolèrent. L’un d’eux se ficha dans le parquet du comptoir et vibra longuement.

— À toi Olga ! cria Yoko à la fille qui, dans le fond de la salle, surveillait Véra, laquelle, pas affolée pour un rond, se refardait tranquillement.

Abandonnant la Bruxelloise, Olga, un couteau à la main, s’attaqua aux fauteuils qu’elle se mit à lacérer méthodiquement.

Contournant le bar, Simone commença à faire basculer les étagères supportant la verrerie.

Plantant son regard dans celui de Yoko, Vicky lâcha d’une voix blanche :

— J’te buterai pour ça, Yoko. Quoique tu fasses, j’te retrouverai et j’te buterai.

Un rire muet secoua la femme de Louis le Napo. Oubliant le rabatteur, elle se détourna, leva sa main gauche, en cingla la face de Vicky. James qui, grâce au sous-verre de la gravure, ne la perdait pas de vue, profita de l’embellie. S’aidant du mur, il se catapulta en avant et, dans une détente sauvage, il plongea, cherchant à plaquer Yoko aux jambes. Alerté par le bruit, la femme du Napo fit face et tira dans le même mouvement. La balle laboura l’épaule gauche du voyou mais ne freina par son élan. Hélas, il était trop loin. Il s’abattit aux pieds de la Jap qui balança la sauce une deuxième fois. La bastos s’enfonça dans le plancher, à quelques centimètres de la casquette à visière de cuir. Yoko chercha à rectifier son tir. Se jetant sur le poignet armé, Vicky fit dévier la troisième giclée qui alla se paumer dans le plafond. En rampant, James réussit à empoigner une cheville et tira à lui, comme un dingue. Déséquilibrée, la femme du Napo s’écroula. Sans lâcher prise, Vicky la suivit dans sa chute. Elles n’étaient pas à terre qu’elle plantait ses dents dans la main armée. Yoko ne poussa pas un cri. Accentuant sa morsure, Vicky secoua la tête comme un chien enragé. Un cartilage craqua. La Jap retint un hurlement. Son front se couvrit de sueur. Elle ouvrit la main. Le calibre glissa au sol. D’un bond, James se redressa le flingue au poing. Du raisin tachait la manche de sa veste. Ses yeux étincelaient. Il frima les filles figées par les détonations, hurla :

— Lâchez vos outils ! Sinon je vous truffe !

Vite, Olga abandonna son couteau sur un fauteuil. La Julie au rasoir laissa choir son mignon petit bâton. La femme du Bug décarra du comptoir, les mains vides.

Vicky se releva, décocha un coup de pompe dans les côtes de Yoko, gronda :

— Debout !

La nana de Louis le Napo obéit en secouant sa main blessée. Le rubis qui cerclait son doigt lança des feux. À sa vue, une lueur passa dans l’œil de Vicky. Elle voulut parler. Un éclat de rire l’en empêcha. Toutes les têtes se tournèrent vers Quinze-Grammes. La gosse indiquait le poivrot, oublié par tous et qui se dressait lentement en cherchant à se débarrasser du jupon qui lui recouvrait le chou. Derrière le léger tissu, on l’entendait bredouiller :

— Qu’est-ce qui se passe ? Qu’est-ce que c’est que ce raffut ?

Réussissant à se dégager de la lingerie, il exhiba sa bonne bouille de suceur de canettes et, béat, décocha une risette à la ronde. Soudain, il huma l’air, fit la grimace, s’inquiéta en tâtant furtivement le fond de son grimpant :

— En vla une odeur ! Est-ce que c’est moi qui…

Un éternuement le saisit. D’un geste machinal, il porta le jupon à ses narines et se moucha.

— Merde ! s’écria Quinze-Grammes. Mon jupon !

L’homme s’aperçut de la présence du petit trésor demi-nu sous la lampe. Il voulut s’avancer pour toucher mais ses jambes faiblirent et il se raffala dans le fauteuil.

— Véra ! appela Vicky. Emmène-le dans la chambre. Le laisse pas se rendormir ici. Il nous gêne.

La Bruxelloise vint secouer le joyeux drille. Il était temps. Jupon au bout des doigts, il recommençait à pioncer. Elle le souleva par les aisselles et, maternelle, l’entraîna vers le dodo. Derrière eux, le jupon balayait le plancher.

Vicky les laissa disparaître avant de revenir à Yoko. Elle dit :

— Pour me dédommager de la casse, tu vas aller au refile de tout ce que tu as sur toi. Ton rubis, ton bracelet. Le pognon de ton sac. Tout.

La femme du Napo haussa les épaules.

— T’es cinglée ! Si tu t’avises de faire ça…

Vicky la frima comme sans la voir. Ses yeux étaient mornes et glacés. Elle tendit la pogne.

— Envoie !

— Comme tu voudras ! soupira Yoko, faisant glisser la bague de son doigt. Mais quand Louis va apprendre ça…

Vicky prit la bagouse et montrant le bracelet qui encerclait le poignet de la Jap, elle répéta d’une voix aussi vide que son regard :

— Envoie !

En grinçant, la gonzesse du Napo obéit. Vicky soupesa le poids de l’or dans le creux de sa main, rangea le bijou dans sa poche de tailleur et brusquement, arracha le sac de Yoko. Elle le fouilla, rafla les biftons qui s’y trouvaient et lui réexpédia son sac à travers la poire.

— La paume pas de vue ! dit-elle à James, en se dirigeant vers le fond.

Le rabatteur la stoppa au passage, lui murmura :

— T’as tort de faire ça, Vicky ! Après un coup pareil les Napos vont nous balayer du bled.

Sa patronne lui renvoya un pâle sourire.

— C’est bien ce qu’ils avaient l’intention de faire, non ? Alors…

Et elle alla se planter devant la femme du Bug. Elle la détailla lentement avant de lâcher, méprisante.

— Dis donc, le Pékinois, c’est toi qui veux démolir mon bar ?

Vexée par le surnom assez justifié, la frangine du Bug chercha une réplique cinglante. Sa gorge ne laissa échapper qu’un hurlement de terreur. Ouverts en fourche, les doigts de Vicky venaient soudainement de s’enfoncer dans ses yeux. La fille sauta en arrière, ses deux mains placées en défense devant ses paupières meurtries. Vicky repéra le collier de perles qui lui entourait le cou. Elle y porta la pogne et tira. Un coup sec. Les perles cascadèrent sur le plancher.

— Mes yeux ! gémit la fille. Oh ! Mes yeux ! J’suis aveugle…

Sans s’inquiéter d’elle, Vicky tourna la tête vers Quinze-Grammes. Elle contempla le bâton que la gosse venait de ramasser après s’être refringuée, s’informa :

— Laquelle avait ce truc-là ?

Quinze-Grammes lui indiqua la gonzesse qui avait apporté l’engin. Vicky s’empara du bâton, l’admira. Bel outil ! Fendu à l’un des bouts, il recevait une lame Gillette qu’un clou transversal empêchait de bouger. Bel outil, vraiment. De quoi faire mal ! L’assurant dans sa main, Vicky, d’un pas résolu, marcha vers la frangine à qui elle lança.

— Puisque tu veux jouer au dur, on va y jouer ensemble.

La terreur marbra les joues de la fille de plaques livides. Elle recula. Vicky continua à avancer. À chacun de ses pas la lame de rasoir étincelait. Tout à coup, les jarrets de la fille butèrent dans un fauteuil. Elle y tomba mais ne se releva pas. C’est le bras de Vicky qui se leva. Un bref éclair sembla jaillir du bâton, parut frôler la joue de la fille et disparut aussi vite. Quand Vicky s’écarta, tous les témoins, même James frémirent d’horreur. Evanouie dans le fauteuil, la Julie ne pouvait pas encore savoir qu’elle était défigurée pour toujours. Le sang ruisselait de l’entaille qui lui balafrait la joue.

Sans s’attarder, Vicky chercha Olga du regard. Elle la découvrit, jambes flageollantes, accrochée au dos d’un fauteuil, prête à vomir.

Devançant son intention, Quinze-Grammes lui toucha le bras, supplia :

— Laisse tomber, Vicky !… Elles ont leur compte !… Ça suffit, va.

Vicky promena son regard sur ses fauteuils lacérés, l’attarda sur Olga, parut hésiter puis, d’un geste rude, se débarrassa du bâton. Elle retourna vers Yoko que la rage décomposait, lui ordonna :

— Embarque-moi ton équipe à la con. Et un conseil ! Ne refoutez plus les pieds ici. On sera pas toujours aussi gentils.

— Si tu crois que mon homme va laisser ça là ? grinça la femme du Napo. Tu te goures !

Vicky, qui vissait une Camel dans son fume-cigarette, releva le front. Elle fixa l’autre, lâcha, détachant ses mots :

— Tu diras à ton homme que je l’emmerde. Tu te souviendras ? Que je l’emmerde. Maintenant, tirez-vous ! Je vous ai assez vues !

Tout en se fouillant, à la recherche de son briquet, elle alla ouvrir la porte et attendit. Quand les autres tordues, se soutenant mutuellement, passèrent devant elle, elle ne les vit même pas. Elle fumait, les yeux perdus dans le vague.

Sur le sol, la balafrée avait laissé une traînée rouge.

* * *

Le docteur Loewy aida James à renfiler son veston. Ensuite, se tournant sur Vicky assise, jambes croisées, il rassura :

— Ça ira ! Rien de sérieux. Qu’il revienne pour le pansement.

Au bout de son bras blessé, James fit jouer les articulations de sa main gauche, celle qui avait durement frappé le Flahute. Le toubib y abaissa le regard, sourit.

— Ça non plus, ce n’est rien. Mais à l’avenir, cognez un peu moins fort !

Vicky, un manteau de laine blanche jeté négligemment sur les épaules, se leva en écrasant son mégot dans un cendrier.

— Excusez-moi de vous avoir dérangé en pleine nuit, docteur, mais…

— Ça va, Vicky, l’arrêta le vieux toubib. Bien content d’avoir pu te rendre service.

Voyant qu’elle fouillait son sac à la recherche de momifie, il l’arrêta de nouveau.

— Pas la peine, Vicky ! Je dois avoir une note en retard chez toi. On réglera nos comptes un autre jour !

Les précédant, il les mena jusqu’au palier où il donna la lumière. Vicky lui serra la main, hésita.

— Docteur !

Le vieux la dévisagea.

— Ça m’arrangerait si cette blessure restait ignorée des flics.

— Entendu, dit-il en lui tapotant amicalement l’épaule. Ne t’inquiète pas. Bonsoir et à bientôt.

James et Vicky commencèrent à descendre. Il étouffa un bâillement et retourna se coucher.

En bas, Vicky ouvrit la portière de sa Ford. James et elle y grimpèrent. Vicky mit le contact, laissa tourner le moulin et, regardant son rabatteur, questionna :

— Est-ce que les Napos savent où tu perches ?

— Non ! fit-il. Peu de gens connaissent mon adresse.

— Alors, j’vais te ramener chez toi, décida-t-elle. Et tu vas y rester planqué jusqu’à mon retour. Sauf pour aller au toubib, ne sors pas. Faut pas que tu tombes dans les pattes des Napos.

Elle alluma une Camel, reprit :

— À Paris, j’vais essayer de te dégotter une autre place. Car pour toi, la Belgique, c’est cuit maintenant. Tu dois t’en douter ?

Il acquiesça d’un geste, s’inquiéta :

— Et toi ? Qu’est-ce que tu vas faire ?

— Rester, répliqua Vicky en embrayant.

— Mais t’es dingue ! se récria-t-il. Les Napos vont pas t’oublier non plus ! Y vont te démolir !

— J’ai pourtant pas l’intention de leur abandonner ma boîte, remarqua Vicky, froidement. Ni à eux ni à personne. Donc, je reste.

— Mais tu tiendras pas le pavé ! s’entêta-t-il. T’es seulâtre ! Sans homme ! Aucun mec pour te défendre ! Qu’est-ce que tu peux faire contre les Napos ?

Vicky, qui doublait un camion de primeurs, unique bagnole dans les rues désertes, attendit de l’avoir dépassé pour répondre :

— Te bile pas pour moi. La seule fois où des hommes m’ont impressionnée c’est quand j’avais 18 piges. Depuis… Tout ce qu’ils ont pu me faire… c’est rire ou dégueuler.

Abandonnant le boulevard Poincaré, elle engagea la Ford dans la rue d’Artois et l’immobilisa devant le 66 où habitait James.

Décarrant le paquet de biftons qu’elle avait engourdi dans le sac de Yoko, elle le tendit à son rabatteur en précisant :

— Pour tes premiers frais. J’sais pas combien y a, mais t’en auras d’autres.

De sa main valide, James enfouilla l’oseille. Dans sa poche, ses doigts rencontrèrent le flingue à crosse de nacre. Il l’émergea, le passa à Vicky.

— Si tu décides de rester, ça pourrait peut-être te servir !

Elle refusa de la main.

— Pas la peine. Garde-le. J’vais m’en procurer un chez Berthe.

— Comme tu voudras, soupira-t-il, expédiant l’arme rejoindre les billets. Bon voyage !

Il ouvrit la portière, descendit.

— N’oublie pas de rester planqué ! répéta-t-elle encore en desserrant le frein.

Il appuya sur une sonnette. La porte de sa baraque céda. Comme il allait disparaître, Vicky le rappela par la glace baissée :

— James !

Il se retourna. Son visage et ce qu’on voyait de son pansement tranchaient en clair sur l’obscurité du couloir.

— Merci de m’avoir épaulée ce soir ! acheva-t-elle en commençant à démarrer.

Il la salua de sa main valide.

La Ford fit un bond en avant.

* * *

Arrivant par la rue de Laeken, la Lancia rouge des Napos remonta lentement la rue du Cirque. Au volant, Louis le Napolitain mâchonnait un Corona éteint. Le Bug était à ses côtés. Ses mains reposaient entre ses cuisses. Il paraissait calme… Mais sa pogne gauche, agitée par un tic nerveux, s’ouvrait et se refermait comme pour étreindre.

Des lardeus de teinte claire recouvraient les smokings des deux frères. À l’arrière, Yoko, tendue, rageuse, bouillonnait.

— La salope ! grinça-t-elle. Elle a bouclé.

De sa main au dos étoilé de sparadrap, elle indiquait le Ration K que la Lancia venait de doubler au pas. Tout en scrutant les quelques charrettes rangées dans la rue, le Bug gronda entre ses lèvres minces :

— Si encore on savait où la pincer ! Est-ce qu’elle a toujours sa Ford bleue ?

— Toujours, confirma la Jap dans son dos. J’l’ai encore vue ce soir le long du trottoir.

— Te frappe pas, on l’aura, ricana Louis vers son frère. Si c’est pas aujourd’hui, ça sera demain.

Le Bug lui lança un mauvais regard :

— D’ici demain, on va passer pour des comiques troupiers dans ce patelin ! dit-il en rogne. Tous les truands vont se foutre de notre gueule si on règle pas nos comptes cette nuit ! Après un coup pareil, comment veux-tu qu’on nous respecte ?

Sa main droite se referma brusquement. Ses dents grincèrent. Il ajouta, méprisant :

— Toi et tes combines à la noix ! T’avais qu’à me laisser faire ! Ça serait fini, maintenant ! Tandis qu’à présent… Quelle idée d’envoyer des gonzesses s’occuper de notre boulot !

— J’t’ai déjà dit… commença Louis.

— Je sais ! s’emporta le Bug. Tu veux imiter les Maltais de Londres ! La haute stratégie ! Pas se mouiller et laisser les femmes agir ! Résultat ? Léa est défigurée. Simone a les châsses en compote. Yoko a été mordue et Olga nous pique une crise de nerfs… Tu peux te vanter d’avoir gagné le coquetier !

Louis ôta sa grolle de l’accélérateur ; la Lancia stoppa sur sa lancée. Il gaffa son frère, cracha un brin de tabac, lâcha de sa voix douce, chantante :

— Me parle pas sur ce ton, veux-tu ?

Les deux hommes se prirent aux yeux. Le premier, le Bug baissa les siens. Son aîné se retourna sur sa polka.

— T’es sûre que Vicky ne couche pas dans sa boîte ?

— Presque sûre, grogna Yoko. Paraît qu’elle a un gourbi en ville ! Mais où ? Ça…

— Doit bien y avoir un moyen de le savoir ! murmura Louis pensivement. Ce James Cagney…

Il ramena son regard sur son frère.

— Qu’est-ce que t’en dis ?

— Y a qu’à le chercher, grommela le Bug. Celui-là aussi on a un mot à lui dire ! Et la meilleure façon de le trouver, c’est d’aller demander au Flahute où habite son pote.

— C’est ce qu’on va faire, décida Louis en rem-brayant. Allons voir s’il est encore au coin. Sinon on poussera jusque chez lui.

En silence, la Lancia arriva à l’angle du boulevard. Ses occupants biglèrent vers la gauche. Une ombre était accroupie au pied d’une devanture. À son cuir, ils retapissèrent le Flahute.

— Qu’est-ce qu’il maquille ? s’intrigua l’aîné des Napos.

Son frangin voulut descendre. Il l’arrêta d’un signe.

— Attends !

Le Flahute venait de se relever et d’enfouir quelque chose dans sa glaude.

— Maintenant, allons-y, reprit Louis, ouvrant sa portière.

Tous deux parvinrent près du grand diable qui se retourna vivement.

— Vous m’avez fait peur ! dit-il. J’vous avais pas entendus !

De ses yeux rapprochés, inquiétants, le Bug le fixa en silence. Minuscule à côté de l’autre, il était obligé de garder la tête levée.

Mains dans les poches de son manteau clair, son frère s’informa, amical :

— Comment se fait-il que t’as pas empêché James d’aller au Ration K ? Pourtant, je t’avais prévenu !

— Mais j’ai essayé, M’sieur Louis ! se rebiffa le grand type. Même que j’ai voulu…

Pour préciser sa pensée, il exhiba sa matraque, mal à l’aise sous l’œil du Bug.

— Seulement, y m’a contré, reprit-il. Quand j’me suis relevé, il était loin.

D’un geste vif, le Bug le soulagea de son engin. Il se mit à l’étudier pendant que son aîné reprochait dans un sourire :

— Possible. Tu me parais bien assez con pour t’être laissé avoir !… Mais t’aurais dû venir nous affranchir aussitôt ! Ça aurait évité des dégâts !

Dans sa face ronde son sourire s’amplifia.

— Car tu sais qu’il y a eu des dégâts ?… T’as dû apprendre ça ?…

— Ben… non ! mentit le grand. Après ma bagarre avec James j’ai été boire un café place de Brouckère. Et quand vous êtes arrivés, j’allais partir me zoner. Il est près de cinq heures !

Posément, Louis ralluma son Corona. Il téta dessus, le regard braqué sur le cuir du Flahute, vers la poche.

— Qu’est-ce que tu viens d’enfouiller ? dit-il dans un jet de fumée.

— Moi ? Rien ! sursauta le grand, qui se rattrapa aussitôt sous l’éclair mortel qui venait de fulgurer dans l’œil du Bug. C’est-à-dire…

D’un mouvement sec, le Bug détendit le poignet ; la gomme à effacer les risettes siffla dangereusement. Sa voix claqua :

— Donne !

Après une courte hésitation, le grand se vagua et lui refila le paquet de came. Louis y laissa tomber le regard, comprit, sifflota.

— De la chnouf ! Tu t’emmerdes pas !

Une lueur cupide éclaira ses yeux noirs.

— Qui te fournit ?

— Personne, balbutia le grand, pris au dépourvu. Personne… J’avais ça depuis longtemps.

Les deux frangins échangèrent un regard moqueur. Soudain, sans avertir, le Bug cogna. Du bout de la matraque. En plein dans le bide du grand.

— Ouille ! gémit celui-ci en se tenant le ventre.

— Qui te fournit ? gronda le Bug, matraque levée.

— C’est… c’est… James, avoua le grand, reprenant son souffle. Lui qui apporte la came… On est associés tous les deux.

— Sans blague ! ironisa Louis le Napo joyeusement. Tu fourgues de la drogue derrière notre dos ? Et avec James en plus ? Un concurrent !

Otant son cigare de sa bouche, il le pointa sèchement sur le Flahute, toujours courbé. Le Bug cogna de nouveau. Un moche coup. Au défaut de l’épaule. Le grand brailla.

— Ferme-la ! ordonna le Bug. Donne-nous plutôt l’adresse de ce James !

Traits déformés par la douleur, le Flahute refusa de la tête.

— J’la sais pas, dit-il. J’vous l'jure !

Brusquement, le Bug l’agrafa par son cuir. Rejetant son bras droit en arrière, prêt à recogner, il écuma.

— L’adresse ?

— Laisse ! le calma son frère. Il va nous la donner. Pas vrai, Henri ?

À regret, le Bug lâcha le rabatteur qui se redressa en se frottant l’épaule. Louis enchaîna, paraissant s’adresser à son cadet mais sans quitter le Flahute de ses prunelles noires :

— S’il nous la donne pas, on va monter chez lui. Et tu sais ce qu’on va faire, Bug ? Non ?

Ses dents étincelèrent dans son visage basané.

— On va sabrer sa gonzesse devant lui. Tu sais bien ?… Sa Mado que tu trouves si gironde ?… Ça sera le moment ou jamais de faire un carton avec !

De l’affolement passa sur la face du Flahute. Il leva ses mains comme pour supplier mais celles-ci se refermèrent tout à coup en deux poings lourds, menaçants. Il rauqua :

— Si jamais vous vous avisez de…

Il se tut subitement, fit un pas en arrière. Un objet noir aux reflets métalliques venait de sauter dans la pogne de Louis le Napo. Ce dernier poursuivit, comme si de rien n’était.

— Et tu sais pas, Bug ? Mieux encore. Si de se farcir sa gonzesse ne suffit pas, on s’attaquera à son môme. On lui…

— Non ! non ! implora le grand. Pas le gosse ! Surtout pas le gosse !

— Comme tu voudras, soupira Louis. Alors, donne-nous l’adresse.

— Au 66, rue d’Artois, capitula le grand. 2e étage.

— Il a le téléphone ? s’enquit le Bug.

Le Flahute fit signe que non.

— Bon. Eh bien, tu vas nous y conduire, décida Louis. T’iras le réveiller et tu le feras descendre. Arrange-toi pour trouver une coupure. Dis que t’as un gros client pour la came… qu’il y a du pognon à prendre… Enfin, démerde-toi mais qu’il descende. T’as compris ?

— Oui, murmura le grand dans un souffle. Mais qu’est-ce que vous allez lui faire ?

— Pose pas de questions, sourit Louis en renquillant son calibre devenu inutile. Et un conseil : cherche pas à nous doubler, sinon…

— … On s’occupe de ta femme et de ton gosse, acheva le Bug. Tu vois ce qu’on veut dire ?

Le grand ne répondit rien. Il était livide.

— En route ! ordonna Louis, le poussant vers la Lancia.

Se laissant légèrement distancer, il se pencha à l’oreille de son frangin.

— On dépose Yoko et on file là-bas. Mais, attention ! Pas de suif dans l’immeuble. Si James gueule au charron, les flics peuvent rappliquer. Restons prudents.

— T’inquiète pas, dit le Bug, dont la main gauche s’ouvrait et se refermait. On l’emmènera dans un coin tranquille. Le principal c’est qu’on lui donne une leçon et qu’il nous dise où trouver Vicky. Surtout à elle que j’ai envie de faire la causette…

Dans la poche de son lardeus, sa pogne droite caressait la matraque télescopique.

* * *

En quittant James, Vicky alla non loin de là, rue Camusel. Elle rangea sa tire devant la Bouffarde, un bouge inconnu des Bruxellois. Inconnu des rupins, s’entend, car les clochards, eux…

Le tapis fonctionnait jour et nuit, ne bouclait jamais. Heureusement pour les miséreux à la recherche d’un peu de lumière, d’un peu de chaleur, d’un peu de présence humaine.

De l’extérieur, on ne pouvait rien voir. Des rideaux, rendus opaques par la saleté et grimpant haut, empêchaient les regards indiscrets de plonger.

Collées sur les vitres, des affiches de films célèbres renforçaient les rideaux. Curieux. Tous ces films de classe internationale, et certains très vieux, racontaient la vie des voyous. Avec ces affiches, le bouge possédait sa carte de visite. Impossible de se gourer sur la mentalité de la taulière de l’endroit. Enjambant les rideaux, la lumière découpait sur le trottoir sombre un rectangle blafard.

Vicky appuya sur le bec-de-cane, entra.

Les conversations s’arrêtèrent. Des têtes ensommeillées se soulevèrent. Des yeux chassieux, pleins de haine, la détaillèrent crûment. Elle s’approcha du rade : un immense zinc où, devant des chopes et des coups de rouge, s’accrochaient des poivrots. Allongeant le bras au-dessus d’une flaque de bière, elle serra la louche qu’une vieille femme lui tendait.

— … Soir Berthe, dit-elle. Ça va ?

— Ça va, Vie ! fit la femme. Contente de te voir.

Grisâtres étaient sa blouse, ses cheveux, son visage. Ses yeux avaient des reflets d’acier.

Comme par miracle, les conversations reprirent dans le bouge. Les têtes ensommeillées retombèrent. La haine disparut des regards.

— Besoin de moi ? ajouta la vieille en se mettant à rouler une cigarette.

— Oui, souffla Vicky.

La vieille se pencha par-dessus le zinc. Ses cheveux soignés, tirés en arrière, frôlèrent les cheveux blonds de Vicky.

— Quoi ?

— Un flingue.

Ses deux coudes en appui sur le rade, la vieille humecta le papier à cigarette. Son œil chercha celui de Vicky.

— Du suif ?

— Oui.

— Sérieux ?

— Assez.

— Avec qui ?

— Les Napos.

— Entendu parler d’eux, dit la vieille, allumant sa roulée à la flamme de briquet que lui offrait Vicky.

Elle se redressa, laissa tomber :

— Veulent devenir les caïds d’ici. Se casseront la gueule. D’accord pour ton truc. Arrive.

Elle longea le comptoir, houspillant les deux serveuses au passage. Se frayant un chemin parmi les clodos, Vicky la rattrapa à l’extrémité.

— Traversons la salle, dit la vieille. Allons chez moi.

Sans être dans le noir, la grande salle du fond était tout juste éclairée. Non par économie, mais pour ne pas gêner les dormeurs. De tous les coins, des ronflements s’élevaient. Dans son rêve, une femme supplia, d’une voix qui faisait mal :

— Non ! Non ! Pas ça ! Non !

En haillons, femmes et hommes faisaient leur nuit.

Certains étaient allongés sur de vieilles banquettes, d’autres vautrés sur des tables poisseuses.

Tous roupillaient ou cherchaient à le faire pour oublier leur désespoir et leurs misères.

En marchant, Vicky mit la main dans la poche de son manteau de laine blanche. Elle s’étonna de ne plus y sentir le briquet. Puis elle comprit, constata dans un sourire sans joie :

— Ils sont rapides chez toi ! Mon briquet a déjà fait la malle !

La vieille Berthe s’immobilisa, se retourna vers le zinc. Elle éplucha ses clients d’un œil exercé et cria :

— Jockey !

Un homme en costar à carreaux, petit de taille, nerveux, les yeux malins, s’écarta d’un groupe. Il demanda, l’air faussement candide :

— Tu m’as appelé, Berthe ?

De l’index, la vieille lui fit signe de s’amener. Quand il fut près d’elle, elle répéta son signe.

— Va au refile.

— Quoi ? s’étonna-t-il.

Il chiquait bien à l’honnête citoyen, le lascar ! Mais la vieille taulière savait où elle en était. Elle tendit la pogne, grommela :

— Rends ce briquet, nous emmerde pas !

— C’est bon, rouscailla le petit mec en se fouillant. Si on peut plus rigoler…

— Pas avec mes amis ! coupa Berthe en lui reprenant le briquet qu’elle passa à Vicky.

Entraînant celle-ci, elle ajouta à l’adresse du zèbre, nullement vexé :

— Pour te remettre, va te taper une gueuse lambic sur mon compte. File.

Le petit mironton ne se le fit pas répéter. Il dropa vers le comptoir, hurla :

— Une gueuse lambic pour ma poire ! Une ! Ordre de Berthe.

— Il a l’air d’avoir soif ! remarqua Vicky.

Berthe haussa les épaules. Sa vieille frime s’éclaira.

— Ils ont toujours soif ! bougonna-t-elle. Faut bien qu’il leur reste quelque chose !…

Avisant un clodo qui pionçait, tête dans ses bras et dont le manteau minable avait glissé des épaules, elle bifurqua vers lui. Elle le recouvrit d’un geste preste, maternel. L’homme grogna, mais ne s’éveilla pas. La vieille rejoignit Vicky devant une porte logée dans le fond. Elle sortit une clef de sa blouse, ouvrit et donna le jus.

— Entre, dit-elle.

La carrée était vaste, drôlement bien arrangée. Une salle de bains la jouxtait. Après le comptoir et les poivrots, on ne se doutait pas d’un luxe si proche : les meubles étaient de prix, les tapis épais.

D’auto, la vieille se dirigea vers une commode sculptée et la débarrassa des bibelots qui s’y trouvaient. Soulevant la planche du dessus, elle découvrit une cache, invita :

— Viens choisir.

Vicky s’approcha. Des armes tapissaient le fond du meuble. Quatre, cinq pistolets de calibres différents, deux casse-tête, un poing américain, des boîtes de balles.

— Prends ce que tu veux, dit la vieille.

Négligeant les flingues trop encombrants, Vicky s’empara d’un 7,65, court de museau, déclara :

— Celui-là me botte. J’pourrai le fourrer dans mon sac.

En femme habituée aux armes à feu, elle fit tomber le chargeur, s’assura qu’il était plein, le remit en place d’un coup sec de la paume et amena une balle dans le canon.

— Si tu veux des dragées… proposa la vieille, doigt braqué sur les boîtes de bastos.

— Merci, refusa Vicky. J’en ai chez moi. Un vieux souvenir.

La vieille rabattit le dessus du meuble, replaça les bibelots, lâcha, à travers la fumée de son mégot :

— Ça me regarde pas, Vie ! Mais si t’as besoin d’aide contre les Napos ?… J’ai deux, trois vieux ruffians qui me doivent gros. T’as qu’un mot à dire…

Vicky, qui rangeait son artillerie, secoua négativement la tête.

— J’aime régler mes affaires seule, Berthe. Pas besoin d’hommes. Et tu le sais.

— C’est toi que ça regarde, fit la vieille. J’insiste pas. Mais si tu changes d’avis…

Les deux femmes échangèrent un long regard. Il y avait de l’admiration dans celui de la vieille taulière.

Elle avait Vicky à la bonne. À vrai dire, à part ses clodos, elle n’aimait que Vicky. Le reste du monde l’écœurait. Elle avait trop l’expérience des gens, des choses. Il ne fallait pas plaisanter avec elle. C’était une vieille tigresse implacable, au courant de tout ce qui se tramait dans la ville. Elle était dangereuse. Et il ne fallait pas non plus toucher à ses clochards. Elle savait les défendre. Même contre les flics.

La sympathie qu’elle portait à Vicky datait du jour où elles s’étaient connues. Ni l’une, ni l’autre n’avait eu besoin de se faire des confidences.

À quoi bon ? Des femmes comme elles ne parlent pas. Bizarre. Elles avaient toutes deux le même regard. Ce regard insondable des femmes qui ont vu trop de saletés, trop de pourriture. Ce genre de regard qui devrait obliger les hommes à rentrer sous terre s’ils n’étaient pas si ordures.

— J’vais me sauver, Berthe, fit Vicky en bouclant son sac. Et merci pour le calibre !

— Toujours à ta disposition, Vie, répliqua la vieille en marchant vers la porte. Toujours.

* * *

Suivi du Flahute, James dégringolait les marches de son escalier. Il était en pétard. Se faire réveiller à cinq du mat alors qu’il venait à peine de s’enroupiller !

— T’attiges ! maugréa-t-il sans se retourner. T’aurais pu faire patienter ton clille jusqu’à demain ! Puis c’est pas affiché que je vais dégotter tant de came ! 40 grammes ?… Où que tu veux que je les trouve ? Mon fournisseur les a peut-être pas !

Il s’était harnaché en vitesse. Des boucles rebelles dépassaient de sa casquette rejetée en arrière. Son pyjama débordait du bas de son froc. Des charentaises à semelles de cuir le chaussaient. Il n’avait pas de veston. Le Flahute l’avait seulement aidé à passer un gros chandail par-dessus son pansement. Ils atterrirent dans le couloir qu’une seule lampe éclairait. Mal. Beaucoup de coins restaient dans l’ombre. James posa le doigt sur le bouton déclenchant l’ouverture de la lourde. Une ombre émergea de l’ombre. Une voix joviale lança :

— Salut !

James fit volte-face. Louis le Napo se dressait devant lui, flingue au poing.

— Alors, bonhomme ! jubila-t-il. Petite promenade ?

James voulut aller à la rebiffe. Il ploya les jarrets, amorça son droit. Peut-être qu’avec un peu de chance et l’ombre aidant… Une marche craqua dans son dos. Il se détrancha, rabaissa son poing. Le Bug descendait l’escalier. Lui aussi étreignait un remède : un Colt de l’armée américaine. Il expliqua en s’avançant :

— Excuse-nous de te déranger à cette heure-ci ! Mais on avait besoin de causer, pas vrai ?

Et, à l’intention du Flahute, sans le regarder, du bout des lèvres :

— Ça va, tu nous as pas doublés !… On t’en tiendra compte. Peut-être pas l’envie qui t’en manquait, mais…

Désignant l’escalier de son Colt, il acheva dans un ricanement :

— … comme tu me savais planqué là-haut… t’as préféré pas prendre de risques. T’as aussi bien fait ! Maintenant, en route.

James posa sur le Flahute un regard lourd. Il ne dit pas un mot. Il n’y avait rien à dire. Ses yeux parlaient suffisamment. Le grand rougit, détourna la tête.

— En route ! répéta le Bug, cognant James du canon de son calibre.

Les quatre hommes décarrèrent. Louis tira la porte sur eux. Comme le Flahute, honteux, les accompagnait vers la Lancia, il le retint par le bras.

— Plus besoin de toi, Henri. Tu peux te barrer.

Le grand gars, qui suivait James d’un œil malheureux, sursauta.

— Mais… Comment que j’vais rentrer ?

— À pinces, gouailla le Napo. La marche te fera du bien. À moins que tu puisses nous conduire chez Vicky…

— Mais j’sais pas où elle habite ! se récria le grand. J’vous le jure, m’sieur Louis ! Vous pouvez me croire !

— J’te crois, ricana l’autre. Allez, à demain. Ou plutôt à ce soir.

Il ajouta, en se dirigeant vers sa voiture :

— Un dernier conseil. Oublie tout ça.

En deux enjambées, le grand le rattrapa. Il s’inquiéta, désignant James que le Bug poussait à l’arrière de la Lancia :

— Et lui ? Qu’est-ce que vous allez en faire ?

— Bonsoir ! coupa le Napo, le repoussant sèchement.

Des portières claquèrent. Désemparé, le grand laissa la bagnole démarrer.

Au passage, il chercha à attirer l’attention de son pote d’enfance. Il aurait tant voulu lui expliquer par gestes qu’il n’avait pas pu agir autrement. Mais James, assis à la droite du Bug, l’ignora. Il gaffait droit devant lui. Son menton énergique saillait au-dessus de la laine du chandail.

Le grand porta un doigt à une paupière. La Lancia tourna le coin de la rue.

— Pourquoi que t’as pris par le boulevard Poincaré ? lança le Bug à son frère, installé au volant.

— Parce que c’est plus court, répliqua Louis, faisant jouer ses phares pour traverser un croisement. On va retrouver le boulevard Barthélémy sur notre gauche ! Ça ira plus vite.

— Où que vous m’emmenez ? s’informa James d’une voix calme.

Le Bug, dont le poing armé reposait sur les genoux, le bigla du coin de l’œil.

— Prendre l’air, dit-il. On est gentils, non ? Tu nous esquintes nos gonzesses et on t’emmène en balade. Plains-toi !

Sans cesser de surveiller devant lui, son aîné renchérit :

— On est comme ça nous autres ! Braves jusqu’au bout. Maintenant… si tu préfères qu’on passe la main et qu’on te ramène chez toi…

Avec précaution, James déplaça son bras blessé.

— Et qu’est-ce qu’il faut faire pour ça ?

— Trois fois rien ! renvoya l’aîné des Napos. Juste nous conduire chez ta taulière !

— J’sais pas où elle crèche ! laissa tomber James du bout des dents. Et même si j’le savais…

La pogne gauche du Bug s’ouvrit et se referma à deux, trois reprises. Il grinça.

— On va te rafraîchir la mémoire, mec ! Fais-nous confiance pour ça. Tu vas te rappeler !

James soutint son regard meurtrier.

— Ça m’étonnerait ! J’suis amnésique de naissance.

Les narines du Bug se pincèrent. Ses lèvres disparurent comme happées par la bouche. En un geste foudroyant, il leva son bras armé. Dans le rétro son frère s’en aperçut. Il fit une embardée, hurla :

— Pas maintenant, Bug ! Bon Dieu ! Attends !

Freiné net, le truand obéit à regret. Son bras retomba lentement. La rage l’empêcha de jacter. Puis il bafouilla :

— D’acc… d’accord. A… attendons. Mais quand j’en aurai fini avec cet empaffé…

Il s’interrompit, l’attention attirée par une voiture qui les précédait dans la rue Camusel où la Lancia venait de s’engager. Il la détailla de ses yeux glauques et, vivement, se pencha sur son frère.

— Fais gaffe, Louis ! On dirait les lardus ! Laisse-les filer !

D’un coup de phare, l’aîné peignit l’arrière de la tire en question. Son cadet avait vu juste. C’étaient bien les flics. Un dixième de seconde le phare lui avait montré des casques blancs à l’intérieur de la chiotte. Il soulagea l’accélérateur. Pas le moment de se faire interpeller !

À soixante mètres devant eux, la Chevrolet noire des condés maraudait. Elle ralentit devant la Bouffarde, parut s’arrêter, puis repartit dans une souple détente. Ce n’était pas jour de rafle. Et comme les lieux semblaient calmes… Encore quelques mètres en ligne droite et le feu rouge de la Chevrolet s’évanouit dans un tournant. Le pied de Louis retrouva le champignon.

Alors que la Lancia dépassait la Bouffarde à son tour, le Bug poussa un juron :

— Vain dieu ! On dirait… Stoppe, Louis ! Stoppe !

Par réflexe, son aîné freina brusquement. Il se retourna, aboya :

— Qu’est-ce qui te prend ? T’es cinglé ?

De son bras tendu, son frère lui indiquait une Ford bleue décapotable, alignée devant le bouge de Berthe. Il jubila, l’œil haineux :

— La bagnole de Vicky ! Elle doit être dans ce bistrot ! Range-toi, j’vais aller m’en assurer.

Après un coup de saveur sur la Ford, Louis revint à son frère.

— T’es sûr que c’est sa voiture ?

— Et comment ! s’exclama le Bug, dont la main gauche s’ouvrait et se refermait convulsivement. Même qu’elle a une vignette sur la vitre arrière !

— C’est vrai ça ? se rencarda Louis auprès de James.

Ce dernier haussa les épaules.

— Vous vous gourez ! Y a lontemps que Vicky a bazardé sa Ford pour une Chevrolet !

Il mentait bien. Mais sous le pansement, son cœur cognait dur. Lui aussi avait redressé la Ford. Et comme il savait que Vicky devait aller chez Berthe…

Il lorgna le Bug qui, main sur la poignée, lançait à son aîné :

— J’y vais ! Surveille l’autre con !

James se mordit la lèvre. Fallait agir. Et fissa. Sinon, ça allait être la fête de Vicky. Et les Napos n’allaient pas la lui souhaiter avec un bouquet de roses… Il essaya de parer le coup.

— Soyez pas têtus ! Puisque j’vous dis…

Le Bug n’écoutait pas. Il avait déjà le pied sur la chaussée. James n’hésita plus. Fallait qu’il donne sa chance à Vicky ! À cette sacrée gonzesse qui l’émouvait, qu’il estimait plus que n’importe qui, tout ça parce qu’elle en avait dans le baquet. En un éclair, il repéra Louis le Napo qui glissait la main vers sa poche, vers son flingue. Sans plus attendre, il bondit à la suite de Bug. Surpris, celui-ci se détourna, mais avec un temps de retard. Dents serrées, James fonçait déjà droit devant lui, prenant la même direction que la Chevrolet des flics. Oubliant son bras blessé, coudes au corps, il volait sur l’asphalte, épaules rentrées dans l’attente d’un coup de flingue… Tant pis s’il morflait… La détonation alerterait le bouge, avertirait Vicky.

Revenu de sa surprise, le Bug, pieds écartés, leva son remède, visa. Ses yeux de tueur luisaient de plaisir. Plus vif, son frère lui happa le poignet par la glace baissée. Il jura :

— Pas ici ! Bougre de cinglé ! Pas ici ! Les poulets sont encore tout près ! Ils peuvent entendre… Grimpe plutôt ! On va le faire marron.

D’un coup de latte, le Bug referma la portière arrière. Sautant sur l’aile avant il gueula :

— Vite, bon Dieu ! Vite !

Son conseil était superflu. Tous phares allumés, la Lancia se lançait à la poursuite de James. Elle n’alla pas loin. Le rabatteur de Vicky n’avait pas pu prendre beaucoup d’avance. Les phares le cueillirent comme il tournait dans la rue’t Kint. Louis donna un violent coup de volant à droite. Bandant ses muscles, James, mettant tout ce qui lui restait de forces, accéléra. La Lancia ne le lâcha pas. Il s’entêta, ne voulant pas canner, étonné que les Napos ne l’aient pas encore descendu. Tout en cavalant, il s’insultait, se reprochant de n’avoir pas pris son veston, dans la poche duquel était resté le pistolet de Yoko. Soudain, son pied buta. Il faillit s’affaler, se redressa aussi sec mais jambes et souffle coupés ne put repartir. Les phares de la Lancia le clouèrent à un mur. Le Bug descendit en voltige. Il écumait.

— S’pèce de fumier ! Tu vas regretter ça !

Il leva le bras. James voulut parer. Mais il était vidé, sans réflexe. La crosse du Colt s’abattant sur sa tempe l’expédia dans le potage. D’une poigne nerveuse, le Bug l’empêcha de tomber et le traîna vers la Lancia. Il le fourra à l’intérieur, sauta près de lui, jeta à son frangin :

— Retourne là-bas ! Magne-toi ! On va coincer Vicky !

Après un rapide demi-cercle, Louis lança sa tire dans la rue Camusel. Cinq secondes plus tard, il stoppait devant la Bouffarde. Son cadet étouffa un cri de rage. La place qu’avait occupée la Ford était vide. Ils tendirent l’oreille. Au loin, on percevait comme un ronronnement de moteur qui allait décroissant.

— La vache ! gronda le Bug. Elle a filé ! Et pour la retrouver dans les rues…

— Ça ne fait rien ! le calma son frangin en sortant un étui à cigares. On la pincera toujours ! Ne serait-ce qu’à son bar… On a le temps de régler nos comptes avec elle !

— Pas moi ! s’entêta le Bug. J’dormirai pas avant de lui avoir mis la patte dessus ! Comment veux-tu qu’on dirige ce bled si on balaye pas cette ordure après ce qu’elle nous a fait ?

Son regard sauvage tomba sur James qui commençait à revenir à lui. Il poursuivit, plein de haine :

— En attendant, on va s’occuper de ce mironton. Pousse jusqu’aux Docks pendant qu’il fait encore nuit. Faut que j’apprenne à ce salaud de se mêler de ses affaires. Ça servira de leçon aux corniauds du patelin.

— O.K., accepta Louis en redémarrant. Mais l’abîme pas trop ! Souviens-toi que nous sommes en Belgique et que les poulets…

— Ça va ! s’impatienta le Bug. Change de disque. On le sait qu’on est plus aux États et qu’il faut prendre des gants ! Te répète pas.

La Lancia prit de la vitesse. L’air frais s’engouffra à l’intérieur achevant de ranimer James. Frileusement, Louis remonta la glace ainsi que le col de son manteau.

Dix minutes après, il stoppait quai des Péniches. L’endroit n’était pas folichon. Des grues dressaient leurs bras squelettiques dans la grisaille du ciel. Un amoncellement de briques, de parpaings, de charbon bouchait l’horizon. Dans le bassin Becq, rien ne bougeait. Aucun signe de vie. L’eau elle-même dormait, noire, huileuse.

— Descends ! ordonna le Bug à James, complètement revenu de son envapement.

Le voyou belge obéit d’une jambe peu sûre. La fièvre avait gagné son épaule qui le faisait souffrir. Le Bug le poussa jusqu’au pied d’une grue et, brutalement, l’y adossa. Pendant le parcours, il avait rangé son flingue dans l’étui qu’il portait sous son smoking et empoigné la matraque télescopique.

— Fini de rire, attaqua-t-il aussitôt. Ça c’est pour…

Et il frappa. À la même place qu’il avait frappé le Flahute un peu avant. Au défaut de l’épaule. Il avait ajusté la gauche, celle que la balle de Yoko avait labourée.

James encaissa en Julot. Il ne broncha pas malgré la douleur. Il se contenta de fixer le Bug d’un œil qui en disait long. Rageur, le tueur cogna encore. De bas en haut. Une fois sous le menton, une fois sur le crâne. Son geste n’en fit qu’un. La tête de James se releva, s’abaissa comme pour un salut. Les coups résonnèrent dans sa tempe qu’avait meurtrie la crosse du Colt. Mais il se ressaisit et, dans un sursaut ; détendit son droit en grondant.

— Salope ! Quand j’te retrouverai…

Véritable paquet de nerfs, le Bug sauta de côté, évitant le choc. Affaibli, James mit trop de temps à se remettre en garde. Visant le poignet qui se repliait lentement, le Bug y abattit la matraque. Un craquement sec. Inerte, le bras de James cascada le long de son corps.

— On est coriace, hein ? ricana le Bug, en sautillant de plaisir. Moi ça me plaît ! J’aime les gens coriaces. Y me font bander. Allons-y !

Et, de son engin, il poignarda le bas-ventre de James à plusieurs reprises, comme s’il cherchait à éventrer. Touché aux rognons, le voyou belge y porta vivement sa main gauche. La souffrance était atroce. De la sueur gicla de son front, roula sur ses joues. Une grimace déforma ses traits.

— Rengrâcie, dit-il dans un soupir. Tu vas me tuer…

— Sans blague ! ironisa le Bug à son affaire. Et qu’est-ce que tu veux que ça m’foute !

— Bug ! appela son aîné de la voiture où il fumait tranquillement. Vas-y mollo ! Une leçon seulement.

— Qu’est-ce que tu crois que j’fais ? pouffa le tueur, en regardant vers la Lancia. J’vais pas te l’abîmer !

Revenu à James, il intima d’une voix blanche :

— L’adresse de Vicky ! Vite !

— La connais pas… murmura James entre deux élancements. T’ai déjà dit…

Une lueur sadique passa dans l’œil du tueur. Avançant rapidement la griffe, il empoigna le chandail en haut sur la gauche et tira. De toute sa hargne. James laissa échapper un cri. Son pansement avait cédé. De la blessure rouverte le sang se mit à pisser. Il en sentit le chaud tracé le long de sa poitrine. Comme pour l’arrêter, il se courba encore plus, gémit.

— Laisse tomber… en peux plus…

— L’adresse ? s’excita le Bug, matraque brandie. L’adresse ou j’te repasse !

Réunissant ce qui lui restait de tripes, James, lentement, releva sa face livide. Sous la visière de la casquette, ses yeux éteints se ranimèrent, fouillèrent le tueur. Il souffla :

— Va te faire enculer, ordure…

Le Bug sauta sous l’insulte. Fou furieux, il abattit la matraque sur le crâne de James dans un cri de rage. Un bruit horrible et mou lui arriva aux oreilles. Pantin brisé, le corps de James s’affaissa au pied de la grue.

— S’pèce de dingue ! sacra Louis qui avait quitté la voiture à toutes pompes. Pourquoi que tu t’es énervé ? T’aurais pu le buter !

Il se pencha sur le rabatteur à Vicky, se redressa doucement, lâcha d’une voix changée :

— C’est pas que t’aurais pu. Tu l’as fait. Il est mort.

Pensivement, le Bug considéra la matraque puis un rire le secoua, un rire de fou qui glaçait.

— Et après ? grogna-t-il. En v’la une affaire ! On croirait que c’est le premier mec qu’on descend !

Son aîné lui décocha un sale coup d’œil avant de scruter les environs. Son regard s’attarda sur l’eau noire où commençaient à jouer les reflets de l’aube. Il dit, l’indiquant du doigt.

— Balançons-le dans le cidre. Et ensuite barrons-nous. Paumons pas de temps.

— On lui colle pas un poids aux pieds ? s’étonna le Bug, qui se rappelait, avec une douce émotion, les pardessus en ciment que la Bande-Pourpre offrait à ses ennemis.

— Si ! répliqua Louis, agacé. Mais magnons-nous ! Un gardien peut rappliquer !

Fouillant le quai du regard, il aperçut une sorte de roue en fonte dentelée, percée en son milieu. Il marcha rapidement vers elle, lança :

— Viens m’aider ! Presto !

Non sans peine ils soulevèrent l’engin et l’amenèrent au bord du quai. C’était lourd. Ils le reposèrent un peu trop rudement. Le bruit explosa dans le silence, roula le long de l’eau noire. L’aîné étouffa un juron.

— Porco dio ! Presto Bug !

Ce dernier alla ramasser un câble électrique qui traînait et, sans ménagement, tira le corps de James jusqu’à la roue. Il s’agenouilla, fit un nœud coulant qu’il passa au cou du cadavre.

— S’pèce de fondu ! gronda Louis. Pourquoi pas aux pieds ?

Le Bug haussa les épaules. Pour lui, les pieds ou le cou… Le principal était que ça tienne ! Il tira sur le câble. Un coup nerveux. Le front de James heurta l’arête de la roue. De son oreille, un filet de sang s’écoula.

— Presto ! hargna Louis. Fignole pas.

Les lèvres du Bug se retroussèrent dans un rictus. Il aimait le travail bien fait, lui ! Glissant le bout du câble dans le trou de la roue, il le ramena et commença à le nouer. Soudain, il s’immobilisa, releva vivement le front. Son frère l’imita. Un bruit venait de la gauche comme si un tas de brique s’écroulait. Le Colt jaillit dans la pogne du Bug. Son œil glauque ne quitta plus le recoin d’ombre plus dense d’où provenait le bruit. Tout à coup, un rire le courba en deux. Emergeant du noir, un cabot les contemplait en agitant la queue. C’était un corniaud du genre pelé, qui ne devait pas souvent s’installer devant un os de gigot !

Louis le Napo tamponna son front moite, lâcha dans un soupir de soulagement :

— Finissons-en !

Le Bug rengaina, acheva son boulot. Un dernier regard satisfait. Puis, empoignant la roue, il la poussa jusqu’à l’extrême bord du quai, fit le serre à son frangin d’en faire autant avec le cadavre et envoya brusquement. Un plof brutal. Roue et corps s’abîmèrent dans l’eau huileuse. La flotte rejaillit jusqu’au quai. Les deux hommes firent un bond en arrière.

Avisant la casquette de James tombée près de la grue, le Bug se préparait à l’expédier rejoindre son propriétaire quand son frère l’en empêcha.

— Non ! Elle flotterait… Emmène-la. On la brûlera.

Tous deux retournèrent à leur voiture. Avant de monter, le Bug débarrassa son pardessus de la rouille qu’y avait laissée la roue dentelée. Ils démarrèrent.

Sur le quai, le clebs leur avait succédé. Après avoir flairé les traces de sang, il commençait à y passer une langue râpeuse.

III

Vicky fit arrêter son taxi devant le Moulin de la Galette.

— Pas chaud, hein, ma petite dame ? remarqua le chauffeur en lui rendant la monnaie.

— Pas très, approuva Vicky, qui fourra les pièces dans la poche de son manteau sport.

Le bahut s’éloigna. Elle jeta son mégot que le vent emporta dans une gerbe d’étincelles et se mit à descendre les marches qui menaient à la rue Tholozé. Celle-ci scintillait de toutes les lumières de ses petits troquets et de ses hôtels de passe.

Dans le bas, le Studio 28, qui passait Les Enfants du Paradis, un des chefs-d’œuvre de Marcel Carné, commençait à faire son plein de spectateurs.

Vicky prit le trottoir de gauche, se buta dans un couple de gamins qui sortaient d’un porche où ils venaient de se sucer la poire, et poussa la porte du Canari.

Après le froid de la rue, la chaleur la frappa au visage. Adossée à la porte refermée elle cligna des yeux pour s’accoutumer à la lumière intime du bistrot.

Ce dernier était animé ; l’ambiance typiquement montmartroise. Perchés sur les tabourets du bar, des habitués discutaient ferme en chatouillant le pastis. Sur la droite, des joueurs de belote, dont Pomme, la célèbre restauratrice de la Butte, s’engueulaient copieusement.

La fumée des toutes cousues grimpait jusqu’au plafond à solives renforçant l’impression de chaleur, d’intimité.

Des cuivres, des croquis, des tableaux, des photos de vedettes décoraient les murs.

Dans un coin, Aguigui, melon sur le cassis, barbouse noire et épingle de nourrice démesurée piquée dans le cache-col, faisait tourner son orgue de Barbarie. Personne ne l’écoutait. Il s’en foutait, le troubadour ! Ça l’empêcherait pas de faire la quête. Pas plus que ça n’empêcherait les clients de donner. Ceux de Montmartre donnent toujours aux farfelus, aux anars, à ceux qui disent merde à la société.

Des banquettes de cuir brun couraient le long du mur de droite. Dossier contre dossier, deux d’entre elles coupaient la salle en deux, créant dans le fond une pièce plus calme où l’on mangeait. Des nappes à carreaux rouges et blancs recouvraient quatre, cinq tables serrées à se toucher.

À la vue de Vicky, un homme abandonna l’une de ces tables et vint vers le bar. Il était saboulé comme un ministre des Finances qui aurait levé le pied avec le tiers provisionnel des contribuables : costar croisé bleu marine qui lui allait de première bourre, pompes noires à vingt sacs la paire, cravate bleue sur chemise blanche, pochette de même couleur dépassant discrètement. Il avait la cinquantaine, la taille moyenne, les tifs dégarnis.

Très régence, il s’inclina sur la main de Vicky qu’il baisa.

— Bonjour toi ! dit-il, enjoué. Un bail qu’on ne s’est vus !

Une lueur amusée, amicale, éclaira l’œil morne de Vicky.

— Bonjour Marquis ! Toujours en forme à ce que je vois ?

— Et toi, toujours aussi jolie ! constata-t-il dans un sourire galant, qui découvrit une rangée de dents en or. Ça me fait vraiment plaisir de te revoir !

La prenant par le bras, il l’entraîna vers le fond.

— Viens, j’ai quelqu’un à te présenter.

Un homme se leva à leur approche. Plutôt grand, l’air nonchalant, c’était une symphonie de gris : ses yeux, son costume de laine, sa chemise, ses tempes, sa cravate ; tout était gris. Mais pas d’un gris terne. Non. Un gris lumineux, clair, attirant. Dans son visage allongé, la peau était tannée comme quelqu’un qui débarque d’un pays ensoleillé. Sauf aux tempes, les cheveux étaient noirs et bouclaient au-dessus du front sillonné de quelques rides.

Le Marquis le montra d’un geste.

— Marcel Point-Bleu. Mon homme de barre. Et voilà Vicky ! ajouta-t-il à l’adresse de l’homme. Ma vieille copine de Berlin.

La main de Vicky disparut dans une main brune, forte, généreuse.

— Enchantée, dit-elle.

— Bonjour Yic, dit-il simplement.

Sa voix était chaude, réconfortante comme l’étreinte de sa pogne. Vicky tressaillit. À part Berthe, personne ne l’avait jamais appelée ainsi. Pour tout le monde elle était Vicky de Berlin et tenait à le rester. Elle avait horreur des familiarités. Pourtant, elle ne réagit pas. Elle se contenta de dénouer la ceinture de son manteau, lorsqu’il proposa en le désignant :

— Si vous voulez me permettre…

Elle se tourna pour qu’il puisse la débarrasser du vêtement. Quand elle apparut en robe de tweed, le Marquis poussa un sifflement :

— Hé bé ! Que tu sois fringuée d’une façon ou d’une autre, t’es toujours la même ! On dirait une grande dame…

— Mais j’en suis une ! se moqua Vicky, prenant place sur la banquette. Comme toi t’es Marquis !

Le truand partit d’un franc éclat de rire. Calmé, il s’assit près d’elle, déclara, sincère :

— Pour moi, t’en es une ! La plus grande que j’aie rencontrée dans mes voyages. Et je m’y connais.

Voyant que Toni, la patronne, une brune plantureuse, ardente au lit et au boulot, s’inquiétait de ce qu’ils désiraient, il interrogea Vicky du regard.

— Un Cinzano, dit-elle, sortant des Camel de son lacsé en peau de porc.

— Un Ricard pour moi, commanda Marcel, prenant place en face d’elle.

Le Marquis leva deux doigts vers Toni et dit, montrant une table où un couple de bourgeois fourvoyés là se battaient avec des tranches de présalé :

— Et réserve-nous de ton gigot, Toni ! On bectera là.

La taulière le rassura d’un signe et fila vers son bar.

— Tu dois te demander pourquoi j’t’ai fait venir ? attaqua le Marquis en offrant du feu à Vicky.

Elle aspira sur son fume-cigarette avant de laisser tomber, indifférente :

— J’suppose que t’as tes raisons pour ça !

— En effet, j’ai monté une grosse affaire en Belgique. Et j’ai besoin de quelqu’un de sûr là-bas…

Vicky le sonda à travers la fumée de sa Camel.

— Fausse momifie ?

Le Marquis inclina la tête. Vicky se renseigna.

— Dollars ? Comme à Berlin ?

— Non… Biftons français. De mille. Les nouveaux.

— Pourquoi que tu les fabriques pas ici ?

Le Marquis fit glisser son pouce sous un cordon de soie qui, lui tombant du cou, rayait de noir le blanc de sa chemise. Il attendit que Toni eût disposé les apéros avant de s’expliquer.

— Parce que c’est devenu trop chaud en France. La brigade financière a encore sauté deux équipes cette année. Ils ont des indics partout. Résultat : une quinzaine d’hommes au ballon… une fortune et du matériel de saisis… Enfin, tu vois ?

Vicky attira son glass. Le Marquis poursuivit :

— C’est pourquoi j’ai choisi la Belgique. On a commencé à imprimer là-bas. Les flics vont être déroutés et avant qu’ils remontent à la source, s’ils y remontent, tout sera liquidé.

Vicky contempla son godet.

— Et la frontière ?

Descendant le long du cordon, les doigts du Marquis disparurent sous le veston.

— Facile à passer. On a un frontalier dans la poche. Un homme sûr. Il nous ramènera la came. Mais à Bruxelles, j’ai besoin de quelqu’un pour l’entreposer. Pas question de laisser les biftons dans l’endroit où ils s’impriment. Faut qu’ils en sortent au fur et à mesure de leur fabrication. Inutile de tenter les imprimeurs avec une grosse masse. Et pour le dépôt, j’ai songé à toi.

Ses doigts réapparurent, exhibant un monocle qu’ils avaient été pêcher dans une poche de gilet.

— Car tu connais ce boulot et, depuis Berlin, j’sais que j’peux te faire confiance.

Il hocha la tête, lorgna Marcel, sourit.

— Si t’avais vu sa bouille quand je l’ai découverte à cette époque-là ! Un vrai chat de gouttière ! Elle avait des yeux !

— Des yeux qu’avaient faim, soupira Vicky. Et que t’as fait manger…

Elle éclusa son verre d’un coup sec.

— … Sans leur demander de coucher avec toi. Plutôt rare pour un homme.

Un rire bref lui échappa.

— Faut avouer que je devais pas être appétissante dans ce temps-là. Tout juste si je pouvais plaire à des soldats en retard d’affection. Et encore…

Amicale, la main du Marquis vint se poser sur son poignet.

— Si je t’ai dépannée, tu me l’as rendu en écoulant ma camelote. On est quitte. Ou plutôt…

Ses doigts jouèrent avec le monocle, pendant qu’il confessait.

— … C’est moi qui suis en compte. T’aurais pu t’allonger quand les M. P. t’ont cravatée avec une pile de faux dolluches. Tu l’as pas fait et j’ai jamais bien eu l’occasion de t’en remercier. Aussi…

— Ça suffit, Marquis ! le freina-t-elle de sa voix rauque, traînante. Tu m’as pas fait venir pour me décorer, non ? Et t’as pas à me remercier. Si j’avais parlé, c’est pas trois mois qu’ils m’auraient gardée mais quelques piges. Donc, si je l’ai bouclée, c’est autant pour moi que pour toi. Alors, passe la main, tu veux ? Dis-moi plutôt ce que va me rapporter ta combine… si j’accepte.

Marcel, qui l’étudiait furtivement, blagua :

— On est pas très sentimentale à ce que je vois ! Pour la première fois, elle parut faire attention à lui.

— Vous l’êtes, vous ? répliqua-t-elle sèchement.

Il sourit de tout son visage bronzé.

— Ça m’arrive.

Elle le fixa d’un œil dur.

— Moi, jamais ! Seul le pognon m’intéresse.

Un reflet joyeux anima les yeux gris de l’homme. Il remarqua :

— Eh bien, vous l’envoyez pas dire ! Mais, rassurez-vous, si vous marchez avec nous, vous toucherez. Et un sacré pacson encore. Exact, Marquis ?

— Exact, fit celui-ci. J’veux pas te forcer la pogne, Vicky, mais pour toi, ça peut être le coup de refait. Tu pourras même fourguer ta boîte et te barrer de Belgique après, si t’en as envie.

Il avala une gorgée de Ricard, reprit :

— Évidemment, si tu refuses, j’chercherai ailleurs. Car maintenant que c’est démarré, j’peux plus faire marche arrière. Mais j’t’assure que ça m’emmerdait. C’est une opération qui joue sur des centaines de briques et j’préférerais quelqu’un de confiance. Quelqu’un qui a fait ses preuves. À toi de voir.

Vicky s’octroya une nouvelle Camel. Elle songeait aux Napos. Avait-elle le droit de se fourrer dans ce bain avec les Napos sur son cuir ? Oui, mais pouvait-elle laisser échapper cette affaire ? La plus belle de sa vie, d’après le Marquis ? Sûrement pas. Pour les Napos, elle verrait. Il serait toujours temps… Elle n’hésita plus.

— Entendu, dit-elle, je marche. Vous pourrez déposer votre came chez moi. Pas dans ma boîte ! Chez moi. Ce sera plus sûr.

— Tu t’arrangeras de ça avec Marcel, déclara le Marquis. C’est lui qui s’occupe de tout là-bas. Il est rentré d’Amérique du Sud exprès. Moi, tu m’y verras pas. Comme tu le sais, j’évite d’aller en Belgique depuis le meurtre de mon pote Lolo le Marseillais. Mais, rassure-toi, tout ira bien. Marcel est un spécialiste.

Les dents de ce dernier étincelèrent dans son visage bronzé. Il caressa Vicky du regard, taquina :

— Spécialiste en tout, Vie. Même en filles.

Vicky soutint son regard.

— Sans blague ? Casanova, alors ?

Elle avait répliqué durement, dans une moue blasée de ses lèvres rouges. Il agita son front où une bouclette dansa, allongea sa forte main à travers la table, la posa sur celle de Vicky.

— Allons, Vie ! reprocha-t-il gentiment. On va pas se pétarder ? On a à turbiner ensemble !

Elle retira sa main.

— D’accord. Mais contentons-nous de rester dans le travail.

— Entendu, fit-il, nullement vexé. On y veillera.

Dans ses yeux gris, une lueur demeurait. Le Marquis soupira :

— J’t’avais affranchi, Marcel ! Plaisante pas avec elle ! Elle n’aime pas ça.

Son homme de barre ne répondit rien. Aguigui venait de lui fourrer son melon sous le nez. Marcel se vagua, décarra un bifton de 25 louis, le jeta dans le chapeau. Vicky voulut prendre son sac. Le Marquis l’en empêcha et expédia un billet de mille rejoindre l’autre.

— Pour ce que ça va nous coûter ! murmura-t-il à l’oreille de Vicky. Et celui-là, c’est un vrai !

Un petit rire roula dans la gorge de Vicky. Le Marquis happa le menu que Toni leur apportait et, dans un geste seigneurial, le passa à sa pote.

— Si tu veux choisir… Avant le gigot, j’te recommande le pâté maison. Il est de première.

Au lieu de prendre la carte, Vicky s’intéressa à la main qui la tenait.

— T’as toujours tes armoiries ?

Le Marquis agita sa pogne où luisait l’or d’une chevalière ?

— Et comment ! Souvenir de mes ancêtres !

Un rire secoua la table. Après un coup d’œil inquiet vers leurs voisins, l’élégant malfrat toussota.

— Allons, allons ! Blaguez pas avec ça ! C’est sacré.

— Après tout, son père était chiffonnier à Saint-Ouen ! pouffa Toni.

— Toni ! Voyons ! gourmanda le vieux. Prends plutôt la commande !

Vissant son monocle dans son orbite gauche, il fit semblant de lire le menu qu’il connaissait par cœur, ordonna :

— Pâté et gigot pour tout le monde. Et Beaujolais. Celui de ta réserve. Allez ! Calte !

Il avait braillé les derniers mots attirant l’attention des bourgeois sur lui. La femme le contemplait, fourchette levée. Cérémonieux, il s’inclina vers elle puis, ôtant son monocle, revint à Vicky dans un jet de manchettes :

— Nous disions donc ?

Il stoppa net sa plaisanterie. Ses mains restèrent immobiles au-dessus des verres. Son œil alla de Marcel à Vicky. Les deux ne le voyaient pas. Comme malgré eux, ils s’étaient pris aux châsses. Pensivement.

— Oh ! tonna le vieux truand. Revenez sur terre !…

Vicky tressaillit et, lentement, abaissa le regard. Marcel s’effaça pour laisser Toni déposer la terrine de pâté.

De la porte, un crincrin s’éleva. C’était le troubadour qui, avant de se faire la paire, donnait son aubade de remerciement.

— Tout atout ! gueula une voix à la table des joueurs.

— Je coinche ! hurla Pomme pour se faire entendre.

Oubliant ses armoiries et qu’il y avait une dame, le Marquis planta son couteau dans le pâté.

IV

Les phares éclairaient loin devant la Studebaker du Marquis. C’est Marcel qui drivait. Il était attentif mais décontracté. Une roupane à martingale, de coupe étrangère, le vêtait. Trop clair pour la saison, un gris perle rabattu devant coiffait ses cheveux bouclés. Près de lui, menton enfoncé dans le col relevé de son manteau croisé, le Marquis en écrasait.

Les bois, la cambrousse défilaient sur les côtés de la bagnole.

L’homme en gris alluma un long cigarillo sec de tabac, en tira quelques bouffées et toucha son associé du genou.

— Réveille-toi, viéjo ! On doit plus être loin !

— Hein ? sursauta le Marquis. Tu dis ?

— J’te dis qu’on est plus loin du patelin que tu m’as indiqué. Réveille-toi !

— Mais j’dors pas, mentit le vieux truand. J’gamberge…

Émergeant de sa somnolence, il lança pour faire croire qu’il disait vrai :

— Quel foutu métier ! Et les caves qui se figurent que pour nous c’est toujours dimanche !… Tu parles ! J’voudrais les voir se farcir de la route par une nuit pareille !…

Marcel lui lança un coup de saveur amusé et revint à son volant. Pour éviter de repartir à la dorme, le vieux relança la converse.

— Qu’est-ce que tu penses de ma pote, Vicky ? Aux pommes, hein ?

Marcel prit un virage sans ralentir, approuva après un silence :

— Oui. Elle me botte. Pourtant j’aime pas me mouiller avec les sœurs dans les affaires ! Mais celle-là me plaît. Elle a l’air d’en avoir dans le bureau.

— Pour en avoir, elle en a. Elle en remonterait même à certains Julots.

— C’est bien mon impression, remarqua pensivement Marcel. Et c’est dommage. Une si belle gosse !… Je l’aurais préférée un peu moins coriace.

Le Marquis, qui cherchait à voir au-delà des phares, ricana.

— Vaut mieux qu’elle soit comme ça, mon vieux ! On travaille pas dans le doux ! Et au moins, avec elle, on sait où on met ses panards. On peut avoir confiance. Pour nous, c’est le principal. Le reste…

Il cessa brusquement de jacter. Les phares venaient de balayer un panneau indiquant : « Ballancourt : 2,500 km. » Il toucha le bras de Marcel.

— Prépare-toi à freiner quand j’te le dirai.

Marcel soulagea le champignon. Dans un tournant, les phares cueillirent une route transversale. La Studebaker arriva dessus.

— Stoppe ! ordonna le Marquis. C’est là. Vire dans cette route et remets-toi en position de départ.

Son homme de barre s’exécuta. Deux, trois manœuvres et la tire s’immobilisa sans bruit. Le Marquis gaffa la toquante du tableau de bord : 3 heures. Ils étaient exacts. Il dit :

— Éteins les lumières et n’arrête pas le moulin. L’homme en gris allongea la main. L’obscurité les enveloppa.

— Ton cigarillo ! avertit le Marquis.

Le bout rougeoyant s’écrasa dans le cendrier. Le Marquis tâtonna pour trouver la poignée.

— J’vais descendre, dit-il. Quand les types arriveront, donne-toi là.

Marcel le chercha dans l’ombre.

— Tu te méfies d’eux ?

— Pas précisément, répliqua le vieux voyou. Ça a toujours bien marché jusqu’à maintenant. Avec Lolo on a jamais eu de pépin. Mais faut tout prévoir. Un mec peut se prendre de trac et se dégonfler. Va-t’en savoir !

Il poussa la portière. L’air de la nuit s’engouffra dans la bagnole. Le vieux ajouta :

— Quand leur camionnette sera là, attends un peu avant de me rejoindre… Des fois qu’ils nous serviraient un plat de perdreaux !

Il posa le pied sur la route. La voix de Marcel le rattrapa :

— Et si ça arrive ?

Le Marquis se retourna vivement. Dans le mouvement, le calibre qu’il avait défouraillé cogna la carrosserie. Il ricana :

— On sera obligés d’être tragiques, mon vieux ! N’oublie pas que les prisons de France sont les plus moches du monde !…

Seul, un rire étouffé lui répondit. Sans refermer la portière, le voyou disparut vers l’arrière. Il souleva le coffre, s’empara d’un chiffon qu’il noua autour de la plaque minéralogique. Précaution supplémentaire. Les gars n’avaient pas à connaître le numéro de sa chiotte. Lui savait où les contacter. Eux non.

Tranquillisé, il releva le bas de son froc, s’éloigna de plusieurs mètres, traversa un fossé, alla s’adosser à un arbre. Il se tint immobile, l’oreille tendue, guettant la nuit. Des minutes s’écoulèrent. Le silence se fit plus lourd. Machinalement le Marquis tourna le cou vers les étangs lointains qu’il avait fréquentés jadis. Il huma l’air comme s’il voulait retrouver l’odeur du poisson capturé au petit jour, la senteur des joncs commençant à fumer sous le soleil. Ses narines palpitèrent. Ses yeux brillèrent. C’était le bon temps. Celui où tous les voyous d’avant-guerre se donnaient rendez-vous dans le secteur pour écumer étangs et rivières. Dans l’Essonne qu’il avait capturé son premier brochet ! Un neuf livres ! Un beau lascar. Un court. Épais et teigneux. Il soupira de regret. Vivement que cette affaire soit terminée. Il y en avait pour des mois. Mais après… Lui qui avait tant la pêche à la bonne…

Il ramena son regard devant lui, le laissa errer sur les champs que commençait à blanchir une fine gelée. Ah ! la nature… Il n’y avait que ça de vrai.

Tout à coup, il se redressa. Un bruit de moteur troublait la nuit. Il regarda vers Ballancourt, scruta la route. Rien. Fatal, au loin, il y avait un virage. Puis le bruit s’accrut, des lumières troublèrent l’obscurité. Vif, il se camoufla derrière l’arbre, main serrée sur son flingue. Les phares balayèrent son arbre sans le découvrir, prirent l’arrière de la Studebaker en point de mire et s’éteignirent. Une camionnette 2 CV le dépassa et s’arrêta en grinçant. Il ne se montra pas. Il attendit l’œil rivé sur la bâche qui fermait l’arrière de la 2 CV.

De l’avant, deux hommes descendirent et marchèrent vers la Studebaker. La bâche resta fermée. Rassuré, le Marquis revint sur la route et siffla. Les deux hommes se retournèrent, alertés.

— C’est moi ! avertit le Marquis en rengainant son artillerie. Revenez !

Les deux types firent demi-tour. Ils n’avaient rien du truand. Plutôt le genre boulot. L’un d’eux, le plus grand, soupira :

— On se demandait où vous étiez passé !

— Vous avez la came ? coupa le Marquis.

— Bien sûr ! fit l’homme. Sinon on serait pas là !

Son collègue précisa :

— Trente kilos en tout. Impossible de faire mieux.

— Ça suffira, dit le Marquis en marchant vers la 2 CV. Allons voir ça !

Tous trois s’arrêtèrent à l’arrière de la bouzine. Le grand déboucla la bâche, se pencha à l’intérieur, ramena un paquet à lui. Une lueur, jaillie de leur dos, vint éclairer le plancher de la carriole. Les deux gars se détranchèrent vivement, prêts à bondir. Le Marquis ne broncha pas. Il se contenta de les apaiser de la pogne. Il savait qui c’était. Marcel, main droite enfouie dans la ballade de son manteau, dirigeait de la gauche la lumière d’une torche sur le paquet, long de plus d’un mètre, que protégeait un sac de toile.

— Tu vérifies ? dit-il à son associé.

Le Marquis ouvrit le sac, le fit glisser. Des rames de papier apparurent. Il en tira une au hasard, l’éleva devant ses yeux. Marcel y dirigea le jet de la lampe. À travers la feuille, on distinguait nettement le filigramme du papier représentant le profil de Richelieu. C’était bien de l’officiel, de celui qui sert à fabriquer les vrais billets. Du papelard engourdi bout par bout dans une usine turbinant pour l’État.

— Ça colle, dit le Marquis, remettant le tout en place. J’vais vous casquer.

Il glissa la paluche dans la poche intérieure de son lardeus, en ramena une grosse liasse de biftons de 10 sacs qu’il passa au grand, et l’avertit :

— Plus la peine de vous mouiller ! Avec ce que vous m’avez apporté depuis deux ans, ça m’en fait 150 kilos. J’en ai assez. Dans quelques piges, si j’décide de remettre le couvert, j’vous affranchirai. D’accord ?

— D’accord ! fit le grand en empochant le carbure. Adieu.

— Adieu ! renvoya le Marquis qui chargeait le paquet sur son épaule.

Il se dirigea vers la voiture. Marcel éteignit sa lampe, resta sur le bas-côté à surveiller les types. On ne savait jamais ! Fallait toujours rester sur ses gardes dans ce boulot. Que ce soit ici où en Amérique du Sud, les gars ayant encaissé l’oseille pouvaient chercher à récupérer leur came et faire coup double ! Ça s’était vu. Aussi… Mais ils se contentèrent de regrimper dans leur 2 CV, virèrent et reprirent le chemin de Ballancourt.

Marcel rejoignit le Marquis qui achevait de refermer le coffre, après y avoir fourré le sac et le chiffon ayant servi à cacher la plaque minéralogique. Il alla s’installer au volant et commença à embrayer en voyant son associé se glisser près de lui.

— J’te dépose et j’file à la frontière porter ça, déclara-t-il en démarrant. Notre passeur nous l’amènera à Bruxelles. Moi j’y serai dans la journée et le soir j’commencerai à planquer les biftons chez Vicky comme convenu. Ensuite, j’te les ferai livrer tranche par tranche.

Le Marquis étouffa un bâillement.

— Entendu, bonhomme. Mais magne-toi de rentrer ! J’ai le coup de barre.

Marcel lança la Studebaker, s’offrit un cigarillo.

Au bout d’un moment il lâcha :

— N’oublie pas que t’as rencart avec Vicky ce midi !… Et que tu dois dégauchir une place pour un de ses protégés de Bruxelles !…

Rien ne lui répondit. Menton dans le col de son pardingue, le Marquis s’était enroupillé.

V

La baraque était construite en brique rouge. Elle faisait coquet au milieu du petit jardin bien cultivé, où s’alignaient les rangées de carottes, de poireaux. Elle était située non loin du cimetière de Bruxelles, dans la rue François-Villon. Le boulot auquel on s’y livrait ne risquait pas de déshonorer le célèbre poète-truand ! Sûr qu’il devait donner sa bénédiction posthume au pépère qui officiait dans la cave ! Celui-ci avait dans les soixante printemps. Des lunettes à monture d’acier chevauchaient son tarin d’écluseur de bonne bière. Une blouse noire, brûlée par endroits, lui dégringolait jusqu’aux talons. Son crâne n’avait pas dû souvent voir la Silvikrine ! Passé au papier de verre qu’il était !

Debout, un pied sur une chaise à la paille défoncée, Marcel admirait le bonhomme attentionné à sa machine. Ses traits étaient tirés, sa barbe pas rasée, son manteau à martingale froissé dans le dos.

— Ça va maintenant, constata-t-il. Vous avez trouvé le joint !

Le vieux inclina la tête sans la tourner.

— Oui, mais ça n’a pas été sans mal ! C’est surtout les couleurs ! On est obligé de fabriquer un cliché différent pour chacune d’elles ! Vous parlez d’un boulot !

Du doigt, il indiquait les clichés disposés sur une table.

— C’est la règle, enchaîna-t-il. Comme c’est la règle de repasser les planches à chaque fois qu’on change de couleur. C’est ça qui retarde…

L’homme en gris alluma un de ses fameux cigarillos.

— Je sais, dit-il. Ça prend du temps. Mais vous vous en êtes bien tiré ! Félicitations.

Allongeant le bras, il prit un billet de 1000 francs qui sortait d’une pile, le présenta à la lumière d’une ampoule, admira.

— Plus que les vrais. C’est sensationnel ! D’où j’viens, on n’a jamais réussi les pesos aussi bien. Vous êtes un as.

Les leviers de la machine se soulevèrent. Le vieux s’empara d’une feuille, de format coquille, où s’étalaient huit talbins de 1000 tout frais. Soigneusement, il les posa sur un tas près de lui et se retourna, sensible au compliment.

— J’ai surtout l’habitude… Quarante ans de métier…

Remontant ses lunettes sur le front, il s’excusa presque.

— Et la retraite m’a pas trop fait perdre la main… Sans compter que la machine est bonne. Et qu’avec du vrai papier, c’est toujours plus facile.

De sa pogne veinée de bleu, il caressa la Marinolit amenée là pièce par pièce, et renchérit comme pour lui-même.

— Oui, une sacrée machine ! C’est agréable de travailler dessus.

Marcel huma son cigarillo, remarqua :

— Vous devez être pompé ! Depuis huit jours que vous avez démarrés…

À même le goulot d’une bouteille, le vieux lampa une gorgée de bière et sourit.

— Oh ! Ce n’est rien ! Le principal c’est d’être tranquille. Ici j’le suis. Personne me dérange. Et si j’ai un peu avancé, c’est aussi grâce à mon gars !

Marcel regarda vers le fond de la cave où un jeune type de 25 ans massicotait les planches terminées. Un pansement crasseux, qui ne semblait pas le gêner, lui entourait la main gauche. Marcel jeta au vieux :

— En temps ordinaire, il ne bosse pas au-dehors ?

— Si, si, fit le vieux. Mais pour m’aider je lui ai fait piquer un macadam. Comme ça, personne s’étonne de son absence. Et j’aime mieux le voir là que de le savoir à faire de la perruque chez son patron.

Marcel, qui se dirigeait vers le massicot, se retourna surpris.

— De la perruque ?

Le vieux gloussa en happant une autre feuille.

— C’est un terme de métier. Ça signifie travailler pour soi-même sur la machine du patron après les heures de boulot !

— Ah ! Je vois, fit l’homme en gris, en s’arrêtant près du jeune gars.

Il le regarda opérer. Le type était nerveux, son poignet rude. Les biftons terminés tombaient sur une planche comme les guerriers à Gravelotte. Marcel se baissa, en prit un. Ça craqua dans sa main. Doux à l’oreille comme bruit. Il le palpa, l’étudia. Oui, du bon boulot. Il ne manquait plus que le numérotage, point le plus important, et tous ces jolis fafiots pourraient être lancés dans le circuit. Il rejeta le billet, sourit au jeunot et retourna vers le vieux en frottant ses paupières rougies.

— J’ai roulé toute la nuit, dit-il. Et mon rendez-vous n’est que pour ce soir. Y aurait pas moyen de m’allonger un peu ?

— Si, si ! s’empressa le vieil artisan. Ludovic va vous conduire là-haut !

— Ça dérangera personne ? s’inquiéta Marcel.

— Non, non, rassura le vieux. Nous sommes seuls mon gars et moi. Comme je l’avais dit à Monsieur le Marquis, ma femme est en sana depuis longtemps.

— Alors, d’accord, accepta l’homme en gris. J’vais dormir quelques heures. N’oubliez pas de me préparer un paquet de la première tranche. J’l’emporterai.

— Entendu, fit le vieux. Vous inquiétez pas ! Tout sera prêt. Et même si vous voulez habiter ici durant votre séjour…

Marcel repoussa l’offre de la main.

— Merci. Mais j’ai beaucoup à sortir et ça créerait trop d’allées et venues. On pourrait se faire remarquer. Enfin, merci encore ! Et à tout à l’heure.

— Comme vous voudrez ! s’inclina le vieux. À tout à l’heure.

Il revint à sa machine. Marcel se dirigea vers Ludovic qui, déjà, l’attendait en haut des marches.

VI

En décambutant du train, Vicky reprit sa Ford qu’elle avait laissée devant la gare du Midi. Elle récupéra le 7.65 dans la boîte à gants, le fourra dans son sac, démarra.

Il était près de 10 plombes du soir. Sous une pluie fine, assez froide, Bruxelles se préparait à vivre sa nuit. Les lumières des boutiques et des cinémas scintillaient sur les boulevards, se reflétaient sur les trottoirs humides. Les mâles solitaires cherchaient l’âme sœur pour la valse des braguettes. Les tapins commençaient le jeu des hanches tentatrices.

Au lieu d’aller chanstiquer de vêtements, Vicky se rendit directement chez James. Elle avait de bonnes nouvelles pour lui. Dans la journée, le Marquis lui avait promis de le recevoir et de s’en occuper. Elle ne lui avait pas dit pourquoi elle se séparait de son rabatteur. Le vieux voyou, qui ne s’étonnait pas facile, n’avait pas cherché à comprendre. Chacun menait sa vie à sa guise…

Vicky escalada rapidement les marches. Elle allait prévenir James d’avoir à faire ses paquets. D’ici un jour ou deux elle le mettrait au train. Il serait payé des Napos. Elle cogna à sa porte, s’étonna de rester sans réponse. Qu’est-ce qu’il avait été fabriquer ? Elle lui avait pourtant bien interdit… Elle redescendit, sauta dans sa tire, fila au Ration K.

Avant de virer dans la rue du Cirque, elle repéra le Flahute planqué sous son porche. Elle le héla :

— Henri !

Il s’amena après avoir marqué une hésitation. Il ne semblait pas solide sur jambes !

— Vous n’avez pas vu James ? s’inquiéta-t-elle.

Le grand calamar détourna la tranche.

— Non, m’âme Vicky. Pas depuis deux jours. Même que j’me demandais…

— Vous vous demandiez ?

Il ne bonnit pas la réponse. Son regard se dérobait.

— Mais qu’est-ce qu’il y a ? s’impatienta Vicky. Accouchez, bon Dieu ! Quand avez-vous vu James pour la dernière fois ?

Il se décida à lui offrir ses yeux que troublait l’alcool.

— Ben… avant-hier soir… ici.

— Vous ne l’avez pas revu depuis ?

Il oscilla, se retint de justesse à la poignée de la Ford. C’était duraille de mentir à Vicky. Elle avait un de ces regards !… Il ouvrit la bouche comme pour avouer sa saloperie quand, brutal, le souvenir des Napos se présenta à lui. Il frissonna, se contenta d’éructer.

— Non, m’âme Vicky. Même que ça m’a étonné… D’habitude, il est toujours là avant moi.

Il battait mal à mort le grand. Il était trop nature pour savoir feinter. Vicky le sonda d’un œil glacé.

— J’espère que vous cherchez pas à me doubler, Henri ?… Car si jamais j’apprends qu’il lui est arrivé un pépin…

Et, brusquement, sans rien ajouter, elle démarra. Il n’eut que le temps d’ôter sa main de la poignée. Déjà la Ford dévalait la rue du Cirque que les lettres de Ration K n’éclairaient plus. Vicky stoppa devant sa boîte, étonnée du filet de lumière qui passait sous la porte. Pourquoi les filles n’avaient-elles pas carrément ouvert, comme convenu ? Avaient-elles eu le trac des Napos ? Qu’est-ce qu’elles fabriquaient à l’intérieur ? Et qu’est-ce que c’était que cette affiche : « Fermé pour cause de transformations » ?

Elle poussa. Ça résista. Elle cogna à tout hasard en cherchant sa clef. La lourde s’ouvrit sur Quinze-Grammes. Vicky pénétra dans sa taule, plongée à demi dans l’obscurité et écarta le rideau de perles.

— Qu’est-ce que… commença-t-elle.

Une silhouette s’interposa entre elle et la porte qui claqua sèchement. Elle se retourna. Le Bug la fixait de ses yeux glauques. Rejeté en arrière, un Borsalino noir laissait voir ses cheveux plantés bas. La poche de son manteau clair formait un angle dangereux qui expliquait la docilité de Quinze-Grammes. Vicky eut un réflexe vers son sac, vers le 7,65 de Berthe.

— Teut ! Teut ! Vicky ! reprocha une voix sur sa gauche. Pas l’heure de se poudrer !

Vicky de Berlin pivota en cette direction. Installé devant la table basse, Louis le Napo se faisait une réussite. Un Corona fumait à ses lèvres charnues. Ses cheveux noirs luisaient de brillantine. Il était en smoking. Un foulard de soie blanche lui tombait du cou. Son pardessus était jeté sur un fauteuil, près d’un manteau de fourrure.

Assise à même le comptoir, Yoko, jambes haut croisées, laissait couler sur Vicky un regard haineux. Une robe de satin noir, très échancrée, la saboulait, plaquait à ses formes lourdes. De sa main gauche, elle frottait l’autre, la droite, celle qui avait été mordue. Elle jubilait, la Jap ! La revanche n’était pas loin. À côté d’elle s’alignaient des verres à dégustation et une rouille de Marie Brizard presque vide. Preuve qu’ils avaient trouvés la planque aux liqueurs et fouillé un peu partout.

Ignorant tout ce qu’il y avait de menace dans la présence du trio, Vicky se tourna vers Quinze-Grammes.

— James ?

La gosse secoua la tête.

— Pas vu depuis ton départ.

— Véra ?

La main de la gosse désigna les Napos.

— Ils l’ont virée tout à l’heure. On a pu ouvrir hier, mais ce soir…

— Ce soir on a bouclé ! coupa la voix sur la gauche. On vous attendait, Vicky. Vous avez eu tort de revenir. C’est courageux… mais imprudent.

Un nuage opaque s’évada du Corona.

— Vous n’aurez pas assez de votre vie pour le regretter.

Le nuage monta au plafond, dégageant la face du Napo. Le truand semblait amical. Ses mains grasses tripotaient les cartes.

— Quand j’ai appris que vous étiez barrée en voyage en laissant votre bagnole devant la gare, j’me suis gouré que vous reviendriez par ce train-là. Il nous restait plus qu’à attendre… Simple, hein ?

Un autre nuage grimpa à l’assaut du plafond.

— Mon frère croyait que vous laisseriez tomber, que vous chercheriez à nous fourguer votre boîte par un intermédiaire. Moi pas. C’est moi qu’avais raison.

Il contempla les cartes, eut un geste brusque de sa main qui tenait l’As de Cœur. Au signal, Yoko se laissa glisser du comptoir. Sa robe de satin noir se retroussa sur ses jarretières rouges, sur ses cuisses musclées à la peau ocrée. Allongeant le bras derrière elle, elle rafla un objet sur le comptoir et marcha sur Vicky. Elle détendit le poignet. L’objet se déroula, se transformant en un serpent de cuir. Rapide, la paluche de Vicky descendit vers son sac. Elle gronda :

— À ta place j’ferais pas ça ! Si jamais tu oses…

Le Bug se déplaça d’un bond, la heurta de sa poche où était le Colt.

— Du calme, beauté ! dit-il.

Son autre main ouvrit le sac, l’explora, en ramena le 7,65. Il se recula, s’adossa au mur, ajouta :

— Enlève ton manteau !

Elle lui décrocha un regard mortel ! Il répéta :

— Enlève ! Ou sinon, j’te jure…

Il appuya son ordre d’un mouvement brutal de la poche. Un éclair jaillit de ses yeux rapprochés. Dans la face de Vicky, le sang se retira. Ses lèvres parurent plus rouges dans son visage blême. Ses cheveux blonds balayèrent le col de son manteau sport dans un refus. Elle rauqua vers l’aîné des Napos :

— Si vous croyez que vous me foutez le trac ? J’aime mieux me faire repasser sur place que de céder à vos menaces de petites terreurs !

Les dents de Yoko étincelèrent. Elle leva son fouet. Un léger déclic, presque imperceptible, s’évada de la poche du Bug. Sur sa gâchette, son doigt avait dépassé la marge de sécurité. Encore un souffle et…

— Attendez ! cria Louis le Napo, se dressant brusquement. Rengrâciez !

Des cartes tombèrent, virevoltèrent dans la lumière. Il mit le pied sur le 10 de Pique. Son regard alla de l’un à l’autre, se posa sur Quinze-Grammes. Le sourire revint sur sa bouille ronde. Il dit en se rasseyant :

— C’est bon, Vicky. Mais vous allez y venir. Et c’est pas seulement votre manteau que vous allez enlever. Mais votre robe. Tout ! À poil que j’veux vous voir.

Il échangea un clin d’œil avec Yoko et, du menton, lui indiqua Quinze-Grammes qui se trouvait derrière elle :

— Vas-y !

La Jap repéra la môme dans une glace, vira sur elle-même et détendit son fouet. Vachement. Le cuir cueillit la gosse en plein travers des nichons. Elle hurla, sauta en arrière. Le fouet la rechopa dans un aller et retour foudroyant. Des boutons cédèrent. Son corsage s’ouvrit. Jaillissant du soutien-gorge, l’un de ses roberts mit le nez à la fenêtre. Zébré de rouge qu’il était ! Elle voulut s’enfuir. Clic ! Clac ! La lanière lui cisailla les mollets. Elle brailla de douleur, trébucha, tomba en avant. D’un bond, la Jap fut sur elle.

— Non, non ! implora la môme, en se protégeant de ses bras. Vicky !

La Jap leva le bras. Vicky fit un pas en avant. Le Bug se détacha du mur.

— Assez ! jeta Vicky.

Tous s’immobilisèrent. Le silence s’abattit, rompu par les sanglots de Quinze-Grammes. Sans un mot, Vicky laissa couler son manteau à ses pieds, dégrafa sa robe, la laissa glisser, l’enjamba. Son corps superbe apparut dans la lumière tamisée. Un soupçon de lingerie mauve voilait ses seins orgueilleux. Un jupon de même couleur, incrusté de dentelle dans le bas, ondula autour de ses longues jambes lorsqu’elle se tourna vers Louis le Napo.

— Me faites pas de cadeaux, Napo. À votre place, j’en ferais pas. Si vous me tuez pas… moi j’vous buterai… tous les trois.

Elle refit face à Yoko.

— Vas-y, salope !

La Jap aspira une goulée d’air. Un grondement de joie s’évada de sa gorge. Son bras partit loin en arrière à la recherche d’élan et retomba. Sauvagement. Frappant de biais, la lanière balafra une épaule et, dans sa course, emporta le soupçon de lingerie. Vicky encaissa en voyou. Sans broncher. Dénudée jusqu’à l’élastique du jupon, sa chair laiteuse, s’offrait dans la lumière. Une bouffée de sensualité, faite de la sueur et du parfum des femmes, envahit le bar.

Louis le Napo tira sur son Corona. Ses mains tripotèrent l’As de Cœur, le déchirèrent.

De la langue, le Bug s’humecta les lèvres. Son œil était braqué sur les seins de Vicky. Il le laissa descendre, l’attarda sur le jupon à travers lequel on voyait les bas montant haut et le slip en dentelle épousant le valseur. Dans sa fouille droite, sa main sur le Colt frémit doucement. Sa gauche, elle, s’ouvrit et se referma à deux, trois reprises.

Narines évasées, Yoko releva son fouet. Vicky la toisa et lui sourit. Du bout des dents. Mais, dans son regard insondable, la mort dansait.

La rage s’empara de la gonzesse du Napo. Assurant le manche du fouet dans sa pogne, elle écuma.

— Attends que j’te vise ta belle gueule ! Attends que j’te…

Son bras faucha l’air. Dans un sifflement, le serpent de cuir chercha les joues de Vicky. Celle-ci l’évita d’un rien. La lanière lui passa devant le nez, alla fusiller une applique qui valsa dans le décor.

— Saleté ! gronda la Jap, qui avait failli perdre l’équilibre. Tiens-la, Bug !

Et oubliant tout, sauf sa vengeance, elle releva son poing, prête à remettre le couvert. De l’écume lui ourlait les lèvres. Ses cheveux lui bouchaient la vue. Elle les refoula de l’autre main, poussa un cri sourd, voulut refrapper.

Le Bug, qui s’était jeté sur elle d’une détente, lui happa le poignet au vol.

— Pas maintenant, dit-il. L’abîme pas encore…

Tous le fixèrent, étonnés. Il les ignora. Il ne voyait que Vicky, sa chair affolante, son corps magnifique, ce corps arrogant qui semblait les narguer. Brutale, la folie lui monta au cigare. Il lança à son frère, sans le regarder :

— J’vais me la faire, Louis ! Faut que j’me la fasse. Tout de suite. Là ! Devant vous ! Faut qu’elle rengrâcie ! Qu’elle supplie qu’on la laisse… qu’elle se traîne à nos pieds !

Son aîné amorça un mouvement comme pour se lever, se ravisa, ricana dans un haussement d’épaules :

— Comme tu voudras, Bug, mais magne-toi ! On a pas toute la nuit. On doit s’occuper du Paradise ce soir.

Le Bug ne l’écoutait même pas. Il venait de laisser choir son pardingue à terre et avançait sur Vicky. Ses narines étaient pincées, un frémissement agitait ses mains, un éclat sadique animait ses yeux glauques.

Vicky soutint son regard de cinglé. Sa bouche s’écarta de dégoût. Elle lâcha dans une grimace méprisante :

— Fallait le dire tout de suite, terreur, que c’était c’que tu voulais ! Si ça t’dérange à ce point…

Elle se pencha un peu et, lentement, souleva le jupon mauve.

— Madré de dios ! jura le Bug devant le spectacle.

Vicky le fixa d’un œil éteint et, tout aussi lentement, commença à faire coulisser son slip de dentelle.

— Qu’est-ce que t’attends, terreur ? Un homme de plus ou de moins… Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ? Profites-en, t’as l’embellie… Ça durera pas toujours.

Les carreaux du Bug lui jaillirent de la tête. Il se rua dans un cri. Ses griffes lacérèrent le petit bénard de dentelle. Vicky laissa faire. Elle haussa ses mains vers son cou, les croisa sous ses boucles blondes. Ses roberts suivirent le mouvement, se dressèrent vers le plafond. Déchaîné, le Bug l’enlaça, chercha ses lèvres. Elle ne les déroba pas. Elles étaient aussi glacées que son regard bleu qui ne quittait pas celui du Bug.

— J’vais te fouiller ! haleta-t-il. J’vais te fouiller ! Et après, j’te buterai ! J’te jure que…

Un coup ébranla la porte d’entrée. Tous, sauf Vicky, tressaillirent. Louis le Napo se leva, écrasa son Corona sous le talon, chercha Quinze-Grammes des yeux.

— Va voir qui c’est, ordonna-t-il. Accompagne-la, Bug !

— Ça ne peut être qu’un client ! se rebiffa le tueur. Laisse tomber.

À l’entrée, les coups redoublèrent. Repérant le compteur électrique, Louis allongea le bras, rabattit la manette. Le noir régna dans le casino.

— Et si c’étaient les condés ! souffla-t-il. Va te rendre compte. Emmène la gosse, ils doivent la connaître. Elle les rassurera.

Un bruit de bagarre succéda à ses paroles, suivi d’un cri de rage, d’un corps qui boule.

— Salope ! Tu voulais me prendre mon flingue…

Un deuxième bruit. Celui de la chair heurtant la chair. Et la voix du Bug.

— Amène-toi la môme ! Et ne bronche pas.

Louis alluma son briquet. La flamme lui montra son frère qui venait de récupérer son manteau où était le Colt et Vicky qui passait le dos de sa main sur sa lèvre fendue.

À la lourde, les heurts continuaient. Poussant Quinze-Grammes devant lui, le Bug s’y dirigea. Le bruissement du rideau de perles signala leur passage. Quinze-Grammes s’arrêta au pied de la porte. Le canon du Colt lui chatouilla les reins.

— Qu’est-ce que c’est ? fit-elle.

— C’est Marcel ! rencarda la voix. Ouvrez vite !

— Mais j’suis pas Vicky ! se récria la gosse. J’suis…

Le canon du rigoustin la cogna sèchement. Le Bug se pencha à son oreille.

— Dis-lui que c’est fermé. Qu’il revienne…

— C’est fermé, répéta fidèlement Quinze-Grammes. Revenez demain.

— Pas question ! se rebiffa la voix. Allez me chercher Vicky. Elle m’attend. J’m’en irai pas avant de l’avoir vue.

Dans l’ombre, Quinze-Grammes quêta la décision du tueur.

— C’est bon, ordonna-t-il. Ouvre et efface-toi.

Elle obéit. L’homme en gris s’entifla dans la boîte et alla au cri.

— En v’là une réception ! Et puis, on y voit que dalle ! À quoi on joue ici ? À se faire peur ?

— Comme tu dis, mon pote, grasseya le Bug qui, au langage, avait reconnu un truand. Allez, avance qu’on voit un peu ta frime.

Et vers la salle, tout en surveillant Quinze-Grammes qui relourdait :

— Rallume, Louis ! Une visite…

Marcel cligna des yeux à la lumière, les abaissa jusqu’au calibre qui lui menaçait les osselets, les remonta sur la face du Bug. Il sourit.

— Tu fais partie du comité d’accueil ?

— Comme tu le vois, mon pote, ricana le tueur. Et tu vas marcher devant. Mais avant, laisse-moi te vaguer.

Il lui palpa les poches et, rassuré, le poussa ainsi que Quinze-Grammes, vers le bar.

Mains dans les profondes de son pardingue à martingale, Marcel s’immobilisa au-delà du rideau de perles. Il était frais rasé, semblait reposé. Une boucle rebelle débordait de son feutre gris perle où roulaient encore quelques gouttes de pluie. Il frima autour de lui, comprit en un éclair. Il n’avait pas la tête dure. Des situations analogues, il en avait déjà rencontrées quelques-unes au cours de sa carrière. Il posa un œil amical sur Vicky dont la lèvre saignait.

— … Soir, Vie ! Content de vous revoir. Dommage que ce soit en une telle compagnie !

Son menton alla de l’un à l’autre des Napos.

— Qui c’est ces mirontons ? Racketters ?

Personne n’en bonnit une. Il reprit vers Louis qui, à son arrivée, avait posé son calibre sur la carante près du restant de cartes :

— Besoin de tant d’artillerie pour s’attaquer à une sœur ? Vous êtes cardiaques ou quoi ?

Rapide, le Bug se haussa sur la pointe des pieds et le gifla à toute volée.

— Hé ! Le coriace ! Faut être poli !

L’homme en gris le fixa deux, trois secondes, mâchoires bloquées. Il était décomposé. Deux boules dures déformaient les poches de son manteau. Un murmure coula de ses lèvres serrées :

— À ta place, j’aurais pas fait ça…

— Sans blague ! s’esclaffa le tueur en le regiflant du dos de la main.

Au coin de la bouche de Marcel un nerf vibra. À sa tempe, une veine enfla. Ce fut tout. Son cerveau se mit à gamberger. Fallait qu’il se sorte de cette gelée de coing. Et vite. Il avait une responsabilité. Dehors, des biftons l’attendaient dans la Studebaker. Fallait qu’il les mette à l’abri. Inutile de faire du gouale et d’attirer les poulets. Et puis, il était seulâbre, sans arme… Il regarda Louis, lâcha lentement :

— Tu me parais plus raisonnable. Tu devrais lui dire d’arrêter les frais !…

— En quel honneur ? grimaça le Napo. Tu ralèges ici et tu sembles au mieux avec Vicky. Alors, tu nous déranges… Tu comprends pas ?…

À force de volonté, l’associé du Marquis amena un sourire sur ses lèvres. Il remarqua :

— Si. Mais peut-être qu’on peut s’arranger. Peut-être que vous avez entendu parler de moi… ou de mon associé.

— Ah ! Oui ? ironisa le Bug, tout en surveillant Vicky qui se réfringuait. Et qui es-tu ?

— Marcel Point-Bleu.

Les deux frangins échangèrent un coup d’œil surpris. L’aîné fronça les sourcils avant de laisser tomber :

— T’es un homme du Sud. Pas du Nord.

— Exact, approuva Marcel. Buenos Aires, Rio de Janeiro, Montevideo…

Louis le Napo caressa son flingue.

— Et ton associé ?

— Le Marquis.

Cette fois, les deux Napos tressaillirent. Le front de l’aîné se rembrunit. Il renfouilla son calibre.

— On connaît de réputation, dit-il à regret. On l’a même vu aux États.

La main de Marcel émergea de sa poche, indiqua le téléphone.

— Dans ce cas, j’serais que toi, j’lui passerais un coup de grelot. Montmartre 72–72. De gros intérêts sont en jeu. Évitons de se faire la guerre.

— Et après ? grinça le Bug. On s’occupe pas de vos affaires ! Laissez-nous faire les nôtres !

Son frère le calma de la main. Une ride barrait son front. Il ne fallait pas commettre d’impair. Le Marquis était un os à se farcir. Connu et estimé de tous les truands, il avait des appuis partout. Il claqua des doigts vers Yoko.

— Demande-moi ce numéro.

Docile, sa polka alla décrocher le bigophone. Ils attendirent. Marcel pécha un cigarillo dans la poche supérieure de son lardeus. Louis s’offrit un nouveau Corona. Avec humeur, le Bug repoussa du pied le slip déchiré de Vicky qui faisait une tache mauve sur le plancher. Pour se retaper, Quinze-Grammes alla au bar s’appuyer un fond de Marie Brizard. Au passage, elle foula de ses vernis le chiffon de soie mauve. Elle n’était pas gironde, la môme. Ses bas étaient hachurés à la hauteur des mollets, là où le fouet l’avait cinglée. Les larmes avaient délayé son fard et la haine durcit son regard de beau bébé. Elle en poignarda Yoko pendant que celle-ci lançait dans l’ébonite :

— Montmartre 72–72 ? Est-ce que le Marquis est là ? Oui ? Appelez-le, s’il vous plaît.

Elle se tourna vers son Julot, lui tendit l’appareil.

— Il arrive.

Une courte attente. Le Napo jeta :

— Allô, le Marquis ? Ici, Louis le Napolitain… Où je suis ? À Bruxelles… Ce que je veux ? J’ai un différend avec ton associé… Oui, il est là, près de moi. Nous sommes chez Vicky de Berlin, avec qui je règle un compte. Impossible de t’expliquer ça par téléphone… Comment ? Vicky est ton amie… que je fasse rien ? Trop tard. Elle se trouve sur ma route. J’regrette… Quoi ?

Il mâchonna son cigare, devint plus attentif. Ça devait discuter ferme à l’autre bout. Il dit enfin :

— Une seconde. Faut que j’en parle à mon frère… Oui, le Bug, oui ! J’vois que tu te souviens…

Bouchant le cornichon de la paume, il bigla son cadet.

— Y nous demande de patienter quarante-huit heures et d’aller le voir à Paris.

Le Bug avança un menton hargneux.

— Pourquoi qui se dérange pas ? Pourquoi que c’est à nous de…

Son frère le stoppa dans un soupir :

— Il est en coquetterie avec les flics d’ici. Donc, c’est normal !

Et vers Marcel :

— Ce que tu nous as dit est vrai. Paraît que vous êtes sur un coup fumant. Aussi… ?

Le Bug marcha sur son frère. Il explosa :

— J’me fous de leur coup fumant ! Laisse. J’vais lui causer.

Son aîné le repoussa du coude.

— T’excite pas ! Y nous demande seulement d’être patients un jour ou deux. Pas plus. Après, il dit que si on tombe pas d’accord, qu’on fasse ce qu’on voudra. Mais il dit aussi que si on bronche avant, ce sera la guerre.

Il fusilla son frère du regard, ajouta, scandant les mots de son poing fermé :

— Et j’tiens pas à l’avoir. Ni avec lui, ni avec ses amis. On a assez des hommes d’ici à s’occuper sans encore se coller une équipe de plus sur le dos. T’oublies ce qu’on a décidé de faire dans ce patelin ? Non ? Alors ?

— C’est bon, capitula le Bug. Dis-lui qu’on ira. Mais n’oublie pas, toi, ce que Vicky a maquillé à nos gonzesses !

Louis le rassura d’un sourire jovial.

— J’oublie rien ! On réglera ça plus tard. Pour l’instant, composons. J’y tiens. Ça te va ?

Le Bug inclina une tête maussade. Louis dégagea le cornichon.

— Entendu, Marquis ! Après-demain soir au Canari… Vers les onze heures, minuit ? Okay. Comment ? Tu veux ton équipier ? Bon, j’te le passe. Tchao !

Sous l’œil méfiant du Bug, Marcel alla prendre l’appareil.

— … Soir, bonhomme… Oui, j’suis tombé en pleine barrabille. Et pour ce que tu sais, ça m’arrange pas. Bon Dieu, c’est de la faute à ta pote ! Elle aurait dû nous affranchir qu’elle était en suif ici ! Et pas s’embarquer dans notre truc !… Tu dis ? Que j’descende avec elle après-demain pour mettre ça au point ? D’accord… Hein ? Pour le reste ? Tout va bien… Du bon boulot… Oui, oui, entendu ! Salut, bonhomme.

Il raccrocha, contempla les Napos.

— Pour l’instant, j’pense qu’on a plus rien à se dire ? Si vous voulez nous laisser… j’ai à faire.

Vivement, Yoko toucha le bras de son homme, lui montra Vicky qui, tranquillement, avait repris possession de sa table basse.

— Tu vas pas laisser cette ordure en paix après ce qu’elle m’a fait ? Et ma bague ? Mon collier ?

Son Julot l’apaisa d’un sourire.

— J’allais justement y venir… Vicky ?

La patronne du Ration K, qui battait distraitement le restant des cartes, lui offrit ses yeux vides. Il enchaîna :

— Allez au refile de ce que vous avez engourdi à ma femme. Allons !

Et vers l’homme en gris.

— Qu’on passe la main pour le moment, comme convenu avec le Marquis, d’accord ! Mais qu’elle renvoie les bijoux de ma gonzesse… Ça n’a rien à voir dans le coup !

Marcel interrogea Vicky d’un mouvement de tête. Elle haussa les épaules, soupira :

— Ils ne vous disent pas pourquoi j’ai fait ça ?

Il lui expédia un clin d’œil pour l’amadouer.

— Faut rendre, Vie. Pas de raison que vous les gardiez après l’arrangement qu’on vient de prendre !

Elle eut un nouveau haussement d’épaules, attrapa son sac, le fouilla… en sortit son paquet de Camel. Dans un juron, le Bug marcha sur elle. Sur le Colt les jointures de sa pogne étaient blanches. Il écuma.

— Va au refile et vite ! C’est un peu long ton numéro ! Faut en couper un bout.

D’un léger bond, Marcel se plaça dans le champ de tir. Il allongea la main vers Vicky.

— Allez…

Elle le considéra pendant quelques secondes puis refouilla dans son lacsé. Elle en ramena le rubis de Yoko, son bracelet et les laissa choir dans la pogne de Marcel.

— C’est pas tout ! glapit la Jap. Et mon pognon ?

— Combien que t’avais ? fit Louis.

Elle hésita.

— Sept, huit sacs belges. Peut-être plus.

— Alors, traitons à dix, sourit le Napo. D’accord, Vicky ?

Cette dernière esquissa un geste de rébellion. Marcel la contint du regard. Sans mot dire, elle lui balança une liasse épinglée.

Il tendit le tout à Louis le Napo, s’informa :

— J’espère qu’à présent tout est en ordre ?

Le Napo acquiesça d’une moue des lèvres.

— Alors… sourit Marcel, désignant la sortie.

Le Napo le fixa puis, dans un éclat de rire, il alla reprendre son pardessus. Après avoir aidé Yoko à enfiler sa pelure, il fit le serbillon à son frangin de s’amener.

En partant, Yoko bouscula Quinze-Grammes qui lui jeta :

— Toi, avec tes jambes en haricots verts ! Attends de me tomber sous la pogne un jour…

La Jap voulut faire demi-tour. Louis l’agrafa par le bras.

— Plus tard. Pour l’instant, dehors !

Avant de les rejoindre, le Bug laissa peser sur Vicky un regard lourd. Il grinça entre ses dents.

— J’vais mal ronfler cette nuit, Vicky. J’aurais dû aller jusqu’au bout !

— On aura l’occasion de se revoir, lâcha-t-elle, sans même relever la tête du jeu de cartes.

— J’y compte ! répliqua-t-il durement en franchissant le rideau de perles.

Marcel suivit son départ d’un air pensif. Il se frottait la joue.

Et ce qu’exprimaient ses yeux gris n’avait rien de rassurant.

VII

L’une suivant l’autre, les deux voitures stoppèrent avenue Coghen. Une écharpe nouée sous le menton pour se protéger de la pluie, Vicky rejoignit Marcel qui sortait de la Studebaker, une mallette noire bordée de jaune à la main.

— Vous avez une belle bagnole ! remarqua-t-elle.

— Pas à moi ! lâcha-t-il. Au Marquis.

Elle s’étonna :

— J’croyais qu’il était tricard ici ?… Sa voiture peut être signalée…

Il haussa les épaules en scrutant les environs.

— Elle n’est pas à son nom. Autrement j’serais pas venu avec. Et, de toute façon, il n’est pas vraiment tricard. Il est juste indésirable, rapport au meurtre du Marseillais. C’est tout.

Repérant les arbres et les bordures d’un square à demi noyé dans l’ombre, il constata :

— Beau quartier ! Vous devez être peinarde ici ?

Elle soupira, désignant d’un geste circulaire les villas particulières bordant l’avenue :

— Pas à me plaindre… Que des rupins.

Et elle se dirigea vers l’une de ces villas. Tout en marchant près d’elle, il expliqua :

— Quand j’viendrai, ce sera toujours à la nuit. Et j’laisserai ma charrette assez loin de chez vous. Inutile qu’on la repère devant votre porte.

Elle ne répondit pas. Glissant une carouble dans la serrure d’une grille, elle la fit tourner et poussa. Des gonds grincèrent. Elle referma sur eux, l’entraîna vers un perron. Des graviers crissèrent sous leurs pas. Quatre marches. Et sans tâtonner, elle se servit d’une deuxième clé et donna le courant. Un hall les accueillit, chaud, intime. Dans le fond, un escalier ciré menait au premier étage. La rampe en était large et solide. Accoté à un mur, un bahut bas sur pattes, luisait doucement.

Marcel y jeta son feutre, y posa la mallette, sifflota.

— Si cette bicoque vous appartient, on peut pas dire que vous êtes de la cloche !

— J’aime assez mes aises, répliqua-t-elle en accrochant son manteau. C’est pour l’époque où je m’en passais. Malheureusement, cette maison n’est pas à moi. Pas encore. Elle dénoua son écharpe commença à se déganter, s’immobilisa brusquement.

— Bon Dieu ! J’ai oublié…

Il posa sur elle un regard surpris.

— … De réclamer mon 7.65 aux Napos.

Il égrena un rire.

— Et vous trouvez que ça s’est pas bien terminé ? Par-dessus le marché, vous auriez voulu qu’ils vous rendent votre artillerie ? Teut ! Teut ! J’vais finir par croire que vous êtes un peu siphonnée !…

Elle faillit se cabrer, se contenta de tendre le bras vers une porte ouverte sur la salle de séjour.

— Si vous avez envie d’un whisky ou autre chose…

— Non, dit-il, admirant de loin les meubles de luxe, les bibelots, les tentures épaisses. Mais si vous aviez une bricole à manger… J’ai dormi jusqu’à neuf heures et j’ai pas eu le temps…

— Par ici, coupa-t-elle, poussant la porte d’une cuisine.

Il resta sur le seuil. Ce n’était plus une cuisine mais un laboratoire. Le laqué des meubles en métal brillait sous un tube de néon. Une matière plastique rouge recouvrait le dessus des meubles inférieurs. Des petits carreaux rouges et blancs dallaient le sol. Aucun ustensile n’était visible, aucune poussière non plus.

— Vous devez pas souvent vous en servir ! nota-t-il en se débarrassant de son pardingue qu’il balança sur le bahut.

— Ça m’arrive, fit-elle, en ouvrant le Frigidaire.

Elle en tira du poulet froid et du jambon, qu’elle posa sur une table assortie au reste des meubles. Désignant des chaises en tubes chromés recouvertes de cuir rouge, elle invita :

— Si vous voulez vous installer… Et excusez-moi de vous servir là !

Il s’assit, sourit.

— Vous en faites pas pour moi. C’est parfait.

En moins de deux, la carante déborda de victuailles. Il commença à mastéguer. Elle proposa :

— Si vous désirez une omelette…

Il refusa, la bouche pleine :

— Non, non Vie. Ça ira comme ça !

— Dans ce cas, j’vais me changer, reprit-elle. Faites comme chez vous. Et si le vin ne vous plaît pas, vous avez du champ’ et de la bière dans le Frigidaire.

Il remercia de la tête. Elle s’éloigna. Il l’entendit monter l’escalier.

Quand elle revint, il avait repoussé son assiette et allumait un cigarillo. À sa vue, il laissa sa main en suspens devant le tube de tabac. Comment qu’elle était torchée ! Quel châssis ! Saboulée en homme qu’elle était. Mais un homme qui aurait un truc en moins et d’autres en plus. Un pantalon vert bouteille lui épousait les mollets et les cuisses, soulignait le léger bombé du ventre. Dire qu’elle avait pu se glisser dedans sans que ça craque ! Encore un de ces miracles de femmes… Un chemisier vert pâle cachait à peine ses boîtes à lait. Par l’échancrure, on distinguait la balafre du fouet de Yoko. Une ceinture marron lui cernait la taille. Des ballerines de même teinte chaussaient ses pieds nus. Laissant une oreille dégagée, ses cheveux blond pâle retombaient sur ses épaules.

Marcel rejeta l’allumette qui lui brûlait les doigts. Ses dents étincelèrent.

— Avec vous, j’deviendrais facilement pédéraste !

Elle ne le rembarra pas. Sa belle bouille s’éclaira d’un petit sourire. Il reprit du même ton :

— À votre place, je sortirais pas comme ça dans la rue ! Vous pourriez vous faire violer…

Aussi sec, la face de Vicky se transforma. Ses carreaux devinrent d’un bleu bizarre, d’un bleu cruel à l’éclat insoutenable. Ses mains se crispèrent, se nouèrent. Elle hurla :

— Fermez-la, bon Dieu ! Fermez-la ! Ne dites pas ça !

Il la fixa d’un œil étonné et, brusquement, se rappela ce que le Marquis lui avait raconté de sa jeunesse. Il se leva, s’approcha d’elle, rangea son cigarillo et dit :

— Excusez-moi, Vie. J’suis navré. Vraiment, j’suis…

Et d’un geste rude, loyal, il offrit sa main brune.

Elle hésita, mais lut tant de sincérité dans son regard gris, tant de compréhension qu’elle tendit la sienne en détournant la tête. Au contact de sa paume, elle sentit une chaleur lui grimper le long du corps.

— Venez, on va s’occuper de notre boulot, reprit-il d’une voix changée, en lui entourant les épaules de son autre bras.

Elle ne se rebiffa pas. Il l’amena jusqu’au bahut, montra la mallette du genou.

— Où voulez-vous qu’on planque ça ? Faudrait un coin peinard ! Vous voyez ce que j’veux dire…

— J’ai un coffre dans ma chambre, dit-elle. Derrière un tableau. Mais il est petit. Et j’y ai déjà pas mal de trucs.

Il secoua le front ; une boucle resta suspendue au-dessus de ses yeux gris.

— Pas autre chose de moins compliqué ?

— J’ai bien une commode qui ferme à clé, mais j’sais pas si…

— Allons la voir, décida-t-il. À part vous, personne ne vit ici ?

Sans brusquerie, elle se dégagea de son étreinte et se dirigea vers l’escalier.

— Personne, sauf la femme de ménage et…

— Et ? encouragea-t-il, sentant une hésitation.

— Mon micheton, dit-elle, se retournant, une main sur la rampe.

— Je vois, fit-il.

— Oh ! Il ne vient pas souvent, renseigna-t-elle, commençant à monter. Une fois par mois. Pas plus.

— C’est lui qui vous a installée ici ?

Elle acquiesça d’un signe. Il poursuivit :

— Et la femme de ménage ? Pas trop curieuse ?

— Elle travaille que quand je suis là. Pas autrement.

— J’crois que ça gazera, dit-il, s’arrêtant sur le palier. Évidemment, peut-être que le Marquis voudra plus de vous dans la course !… Mais pour cette nuit, j’pouvais pas me trimbaler avec les talbins dans la voiture !…

Vicky, qui allongeait le bras vers une poignée de porte, le fixa en silence. Il s’expliqua :

— Vous n’auriez pas dû nous cacher la vérité, Vie ! Pas régulier. Que vous soyez en pétard avec les Napos, ça vous regarde ! Mais vous auriez dû nous affranchir avant qu’on prenne nos dispositions ! On peut pas s’offrir le luxe d’une guerre dans ce patelin, avec ce qu’on est venu y faire !… Vous auriez dû comprendre ça !…

— J’pensais m’en tirer sans que ça gêne votre boulot, répliqua-t-elle lentement. Et j’voulais pas laisser échapper une si belle affaire…

Il ressortit son cigarillo, le fit craquer pensivement, constata :

— Faut parfois savoir passer les dés. Que ce soit contre son orgueil ou contre ses intérêts, faut savoir dire non de temps en temps. Si vous croyez que ça m’a amusé de prendre des baffes dans la gueule tout à l’heure !…

Ses doigts eurent une brusque contraction. Emietté, le cigarillo dégringola à terre. Le visage de Vicky s’adoucit. Au rappel du Bug, celui de l’homme en gris s’était durci. Elle avança une pogne timide, lui toucha le bras :

— Pensez plus à ça pour l’instant !… Venez, j’vais vous montrer la commode…

Il se ressaisit, la suivit dans la strasse. Celle-ci était vaste, drôlement meublée. Surélevé, un lit capitonné en occupait le centre. Une marche y conduisait. Des loupiottes basses, voilées de rose, éclairaient vicieusement le gourbi. Sur une sorte de canapé, un déshabillé et une chemise de nuit en linon vert attendaient qu’on les emmène au dodo. Vicky se rendit à la fenêtre pour en tirer les rideaux. Avant de le faire, elle contempla la lansquine qui ruisselait sur les vitres, se rencarda sans se retourner.

— Vous avez retenu une chambre ?

— Non, dit-il. Mais j’pense qu’ils auront de la place au Métropole…

Elle rabaissa son poignet d’un geste sec. Les rideaux se déployèrent, cachant les vitres ruisselantes. Paraissant avoir oublié sa question, elle se dirigea vers une commode de même style que le pucier, ouvrit un tiroir, questionna :

— Est-ce que ça collera ?

Il s’approcha, considéra la lingerie qui le garnissait, approuva :

— Oui. Et si le Marquis vous bordure pas du coup, faudra que vous me refiliez une clé. Ainsi que celles d’en bas… C’est pour le cas où j’aurais à venir pendant votre absence.

— Entendu, fit-elle. Vous aurez tout ça. Pour le Marquis, vous bilez pas, j’lui expliquerai… Il pigera. C’est un vieux copain.

— Je l’espère, dit-il. En ce qui me concerne, j’suis pas contre. Le principal est qu’on oblige les Napos à vous foutre la paix jusqu’à la fin de notre turbin. Après…

— Après ?

Elle guettait sa réponse du coin de l’œil, la mine attentive. Il sourit en se frottant la joue.

— Après j’réglerai mes comptes avec eux. Et les vôtres par la même occasion.

Elle regarda ailleurs, s’en voulut de ne pas se rebeller, d’accepter son offre. Bien la première fois que ça lui arrivait de ne pas aller au cri contre un mâle ! À quoi ça tenait ? À ses yeux gris, amicaux ? À sa nonchalance souriante ? Ou plutôt à cette chaleur qui lui gagnait le corps à chaque fois qu’il lui serrait la main ? Elle ne savait plus. Mais elle savait qu’elle était contente de le sentir là, près de sa solitude. La première fois que ça lui arrivait…

Elle ramena ses yeux sur lui en l’entendant s’exclamer, un doigt pointé sur une photo placée sur un chiffonnier.

— C’est lui, la maison ? C’qu’il est loquedu !

Elle partit d’un rire franc, inhabituel chez elle.

— Oui, mais il est riche !

— Il est dans quoi ? s’intéressa-t-il, détaillant la face de l’homme, une face de pète-sec, aux lèvres pincées, au regard sévère.

— Dans l’armement, répondit-elle.

Il sursauta.

— Hein ? Fabricant d’armes ?

Elle vint se placer près de lui.

— Pas tout à fait. Démarcheur seulement… en gros.

Il agita une tête navrée, soupira :

— Et vous vous faites du mouron pour un malheureux 7,65 !… Réclamez-lui donc un 420 de marine !… ou un avion à réaction !

Un deuxième rire roula dans la gorge de Vicky. Soudain il la planta là, attiré par une autre photo qui mettait une tache de sang sur le mur. C’était elle dans un collant rouge qui lui plaquait à la peau. Des bottes en vernis noir la chaussaient jusqu’aux mollets. Sa main droite brandissait une cravache. Il laissa échapper un sifflement, repéra une seconde photo plus loin, alla se poster devant. À la pose près, c’était le même costar, la même attitude de dompteuse. Une troisième photo du même tonneau garnissait un autre mur. Il désigna le tout d’un geste du bras.

— C’est lui qui…

Elle eut un mouvement blasé des épaules. Son chemisier s’entrebâilla.

— Oui. Il y tient. Et puisqu’il casque…

Il tourna le dos à la photo.

— Mec à passion ?

— Comme beaucoup de rupins, soupira-t-elle, posant sur lui ses yeux pleins d’expérience. Dur en affaires, dur avec les siens, dur avec le pauvre monde. Mais ici…

Sa main baguée s’abaissa brusquement, désignant l’épaisse moquette.

— … Il rampe à mes pieds. Pas très joli… mais c’est comme ça.

— J’connais le genre, fit-il, consultant sa montre. Bon, j’vais chercher la mallette, Vie. Après, j’vais me tracer et vous laisser tranquille. Vous devez avoir besoin de calme !

Elle l’accompagna jusqu’au seuil. Il s’engagea dans l’escalier, commença à descendre. Une marche. Deux. Trois. Elle suivait le large dos gris aux épaules rassurantes d’un œil rêveur. Malgré elle, sa main se souleva puis retomba. Une marche craqua. Elle tressaillit.

— Marcel ! appela-t-elle d’une voix hésitante.

Il se détrancha. Elle lui indiquait une porte qu’il ne pouvait voir.

— Si vous voulez dormir ici… J’ai une autre chambre et j’ai pensé… Avec la pluie…

Il se mordilla les lèvres, la scruta longuement. Elle se tenait dans l’embrasure de la porte, bras ballants, mal à l’aise pour la première fois de sa vie, figée dans un espoir incertain. Comme gêné, son regard oblique se dérobait. Lentement, sans la quitter des yeux, il remonta jusqu’à elle. Il vint contre son corps, tout contre et la prit dans ses bras. Un bout de cigarillo craqua sous sa semelle. Du violet apparut dans l’œil de Vicky. Elle se laissa aller en arrière.

— Vie ! dit-il sourdement.

— Oui ? souffla-t-elle.

Il accentua son étreinte.

* * *

Penché au-dessus du corps tiède, Marcel tâtonna pour rallumer la lampe de chevet.

Son torse nu, bronzé, apparut dans la lumière voilée. De l’eau lui coulait dans le dos. Celui-ci, à hauteur des omoplates, était griffé par endroits, là où Vicky lui avait planté ses ongles. Il se laissa aller sur le côté, admira la femme qu’il avait soumise à la force des reins. Plus d’une plombe qu’ils luttaient. Lui, ça ne le dérangeait pas. Au plumard, il restait maître de lui, ne s’envoyait en l’air que quand il le voulait. C’était sa force avec les filles. Leur plaisir était le sien. Lui s’en foutait du spasme final. S’il s’y abandonnait en fin de parcours, c’était plutôt pour l’hygiène… Un démon dans son genre…

Étendue sur le dos, paupières closes, Vicky geignait doucement comme le font les enfants gâtés avant de s’endormir. Dans un mouvement continu, sa tête allait de droite à gauche, balayant l’oreiller de soie rose de ses cheveux épars.

D’un revers de pogne, il essuya la sueur qui sourdait de ses boucles noires et contempla le champ de bataille.

Sur le canapé, ses harnais voisinaient avec le déshabillé de Vicky. Le chemisier vert pâle et le futal vert bouteille formaient un petit tas au pied du pucier. L’une des ballerines avait atterri sur un fauteuil. L’autre avait dû rester dans la salle de bains. Dans son cadre, le marchand de mort subite ne risquait pas de prendre un jeton de mat ! Avant de se désaper, Vicky lui avait rabattu le nez contre le dessus du chiffonnier. En pénitence qu’il était le placeur en mitrailleuses ! Dans le fond, ça devait plutôt faire son beurre ! Lui qui avait les pénitences à la bonne…

Marcel revint à sa conquête, murmura :

— Vie…

Elle tressaillit, leva les bras à la recherche du mâle qui l’avait révélée. L’enlaçant avec fougue, elle balbutia :

— Marcel… Oh ! Marcel… Si tu savais… Jamais… avant toi…

Du coin de ses paupières, deux larmes roulèrent jusqu’à l’oreiller. Elle se lia à lui dans un cri de joie.

— Marcel !

D’un pouce léger, tendre, il lui frotta la tempe.

— Oui, mon petit… oui… là… là…

Elle se calma progressivement, retomba mollement en arrière. Ses lèvres s’écartèrent en un sourire heureux. Ses paupières se soulevèrent, livrant son regard où le bleu avait cédé place au violet. Un violet pur, irréel, que le vice, la saleté de la vie ne ternissaient pas. Elle posa tout ce violet sur lui, sur son visage qu’elle se mit à contourner d’un doigt reconnaissant. Au bout d’un moment, son doigt s’immobilisa en haut de la pommette gauche de l’homme, là où était encore visible un point de tatouage. Elle s’informa, dans un murmure :

— C’est pour ça qu’on t’appelle Point-Bleu ?

Il sourit.

— Oui. Connerie de jeunesse. Les bouzillages étaient de mode à l’époque.

Il lui présenta le dos de sa main gauche où, entre le pouce et l’index, trois autres points, formant triangle, se voyaient toujours, quoique à moitié effacés par les ans. Son sourire s’accusa. De la nostalgie erra dans ses yeux gris. Il expliqua, comme se charriant lui-même :

— Dans ce temps-là, celui qui n’avait pas ça n’était pas un vrai pur !…

Elle lui prit la main, en mordilla les doigts, les embrassa avant de s’intéresser :

— Qu’est-ce que ça représente donc ?

Il s’esclaffa doucement :

— La marque de noblesse des voyous français de l’époque ! Ces trois points que tu vois là veulent dire « Mort aux vaches ».

Elle se nicha dans la saignée de son bras, s’esclaffa à son tour :

— Les flics, hein ?

— Comme tu dis, mon bébé ! sourit-il en lui caressant les cheveux. Les flics ! Mais tout ça n’existe plus. Les voyous ont évolué. Tout change…

Il allongea le bras au-dessus d’elle pour s’emparer de ses cigarillos posés sur la table de chevet. Elle le freina au passage. Son corps se colla au sien. Ses yeux violets imploraient, en redemandaient. Au lieu de prendre les cigarillos, il laissa sa main glisser jusqu’au bouton, coupa la lumière.

VIII

Au Canari, la soirée s’avançait. Les aiguilles de la pendulette du bar étaient sur onze plombes. Les joueurs de brème avaient démurgé depuis un bout de temps pour céder leurs tables aux affamés. Pomme, la première, s’était fait la valise. Elle avait regagné son restau où elle présentait le menu sur une ardoise, ardoise qu’elle agrémentait de cigares à moustaches grandeur nature. Ses petits dessins à la craie avaient au moins le mérite de mettre de l’espoir dans le cœur des vicelardes en retard de ce qu’il en est.

Dans le tapis, toutes les carantes du fond avaient été retenues par le Marquis qui traitait. On ne voyait pas lerchem dans le casino. Le taulier, Canari-la-Bonne-Affaire, avait éteint l’électricité, l’avait remplacée par des bougies rouges dont les flammes vacillaient. La musique du pick-up s’était mise en veilleuse. Dans un coin, Aguigui, qui venait de saucissonner, se nettoyait les crocs avec la pointe d’une rapière, tout en gaffant sa remplaçante. Celle-ci donnait dans le strip-tease. Rien d’approchant avec celui que Quinze-Grammes maquillait au Ration K. Près de 40 berges les séparaient. Adada, — décidément les vedettes de la Butte ne se cassaient pas le trognon pour choisir leurs pseudos, — allait chercher dans les 60 carats. Ça ne fait rien. Ça ne la démontait pas. Elle exhibait. Pour l’instant, elle en était encore au jupon, un jupon amplement fourni en dentelle, blanc écru, fraîchement repassé. Hé oui ! elle ne mégotait pas sur le raffinement ! Ses seins en citrouille tressautaient quand elle remuait. Heureusement que des baleines maous les tenaient un peu ! Sinon… sur ses genoux qu’ils se seraient retrouvés ! Elle laissa dégringoler son jupon le long de ses jambes à varices, l’enjamba, tourna le dos aux spectateurs. Elle accompagnait ses gestes lascifs, — la coupure ! — d’une goualante de son cru, qui n’aurait même pas fait sourciller des premiers communiants.

— Le reste ! cria une voix avide.

Elle zieuta par-dessus sa grasse épaule, dans un clignement de châsses qu’elle voulait langoureux. Obéissante, elle commença à faire glisser son bénard. Il était de la même veine que le jupon. Un froc des temps passés, taillés dans un drap de lit. Oh ! elle pouvait prendre l’avion et sauter dans le vide, la douairière ! Sûr que son culbutant, en cas de pépin, lui servirait de parachute !

Encouragée par quelques clilles qui réclamaient une danse du ventre, en la scandant de leurs pognes, elle se mit à onduler des noix. Onduler ? Enfin, elle bougeait. Ses grosses fesses nues, dans la lumière trouble, ressemblaient à deux tas de gélatine.

Le Marquis parcourut la salle du regard, puis sa montre et appela Toni du doigt. Lui passant un talbin de cinq sacs, il ordonna :

— Tiens, refile ça à ta reine d’un jour ! Et dis-lui qu’elle se trace ! J’attends du monde…

De loin, il envoya le serbillon au taulier pour qu’il redonne la lumière.

L’honneur d’Adada étant sauf, vu le bifton grand format, elle se renippa sans renauder. Au bar, trois jeunes mecs, s’estimant frustrés du spectacle, voulurent faire du rebecca. Des regards, en provenance de la tablée où se tenait le Marquis, les firent rengrâcier. Ils ciglèrent leur tournée et mirent les adjas sans insister. Le Marquis se tourna vers l’homme qui, à sa droite, présidait.

— Tu crois que ça va pouvoir coller, Pirate ?

Les yeux d’un bleu délavé de l’interpellé, un vieux voyou célèbre dans le monde entier, pétillèrent dans sa face sillonnée de rides.

— Pourquoi non ? répliqua-t-il. Pas la première fois qu’on organise une trêve ! Le plus duraille, c’est de la faire respecter ! Mais je pense que les Napos seront compréhensifs. C’est leur intérêt.

Indiquant son vis-à-vis, un malfrat maigre de figure, nerveux de corps :

— Tu te souviens, avant-guerre, quand on est monté à Londres pour René ?… Pourtant, il avait tous les hommes de là-bas sur le râble ! N’empêche que ça s’est arrangé.

Le vieux brigand haussa ses larges épaules, à peine voûtées, soupira.

— Des coups glandilleux, j’en ai adouci quelques-uns dans ma carrière. Et tu le sais. Alors, pas la peine de se casser le chou. On adoucira encore celui-là. Si on y parvient pas…

Il s’engorgea une giclée de calva, laissa tomber, en reposant son godet :

— … Tant pis pour les Napos.

Autour de lui ils étaient une dizaine. Tous venus en renfort. Tous venus pour aplanir le coup. Et tous des hommes de poids, sauf Mimile, le fils adoptif de Pirate, un jeune gars de 25 berges, mais pas plus tendre pour ça. À part les intéressés et Pirate, aucun ne savait de quoi il en retournait. Ils ne savaient qu’une chose : le Marquis était leur ami, il avait besoin d’eux, ils étaient là.

Ce dernier se tourna sur sa gauche, vers Vicky. Elle resplendissait, ne s’occupait de personne, n’avait d’yeux que pour Marcel assis devant elle.

— Puisque Marcel a insisté, je suis d’accord pour qu’on continue ensemble, dit-il. À condition que les Napos…

Il cessa de jacter. Elle l’écoutait même pas. Elle était toute à son amour, à l’homme qui l’avait vaincue. Il réprima un sourire, fixa son associé, puis, détournant les châsses, se mit à jouer avec son cordon de soie. Ça l’étonnait bien un peu que Vicky s’en ressente pour un homme ! Elle, si coriace…

Il eut un mouvement fataliste des épaules. Après tout, c’était la vie. Un Julot s’amène et… À bien réfléchir, il n’était pas si étonné que ça. Il connaissait son équipier, ainsi que ses talents de culbuteur. Un mec capable de danser sur le baquet d’une frangine pendant deux heures sans se fatiguer ne pouvait pas perdre au jeu de l’amour. Ce Marcel n’était plus un homme, mais une usine à salpingite !

À chaque fois qu’il levait, c’était du quès. La sœur était mordue, ne voulait plus décoller. Fallait se mettre à la place des filles ! Rencontrer un mâle qui n’a pas le coup de tringle égoïste, c’est rare ! Aussi cherchaient-elles toutes à le garder. En pure perte. Il ne s’attachait pas. Mais possible que cette fois… Aventurière de classe, Vicky était la femme qu’il fallait au grand. Peut-être que ça durerait… En tout cas, lui, le Marquis, s’en foutait. Le principal était que le boulot se fasse à Bruxelles. Le reste…

Avisant Toni qui passait, il lui lança :

— Tu peux nous apporter le champ’ ! Et n’oublie pas d’en remettre à la glace ! J’crois que…

Il n’acheva pas, tourna vivement le trognon vers la porte qui s’ouvrait. Feutre à la main, Louis le Napo pénétrait dans le bar. Il était vêtu de bleu. Le Bug, harnaché de noir, Borsalino noir sur le cassis, suivait, mains dans les fouilles de son manteau clair. Des portières claquèrent dans la rue. D’autres hommes s’entiflèrent à leur tour. Cinq. Teint basané. Œil sombre. Siciliens ou Napos…

Tous s’amenèrent vers la carante du fond. Mais avant d’y parvenir, les cinq, sans se concerter, s’arrêtèrent au comptoir. L’un deux jeta à Canari :

— Cinq fines !

Nonchalamment, Marcel se leva, alla s’accouder à l’angle du rade. Le Marquis toucha le bras de Toni qui venait de déposer un seau à glace d’où sortait un magnum de Krug.

— Ça suffit comme champ’ pour l’instant. Fais barrer tes derniers clients.

— Mais…

Il la chassa d’un geste.

— Va. Leur addition est pour moi.

Toni fila vers les tables près de l’entrée. Elle avait tort de se biler. Ses clilles, deux hommes et trois femmes, s’étaient déjà levés et faisaient vinaigre à enfiler leurs roupanes. L’arrivée des sept enfants de Marie était pour quelque chose dans leur hâte.

Au rade, un couple qui éclusait dropa vers la sortie, imité par le restant des consommateurs. Aguigui fermait la marche.

C’est que les cinq malfrats arrêtés devant le bar foutaient les chaleurs. Ils n’en bonissaient pas une. On ne voyait que leur main gauche. Les cinq pognes droites, elles, demeuraient invisibles, perdues qu’elles étaient dans les glaudes de pardessus. Et ce qu’elles étreignaient n’étaient sûrement pas des poires à lavement !…

À la table du Marquis, on était également en place pour le quadrille. S’aidant du talon, le jeune Mimile avait dégagé sa chaise sans se lever, l’avait repoussée jusqu’au piano. Heureux le môme ! Ça sentait la poudre. Ses quinquets luisaient de plaisir. Sous son veston, sa paluche caressait la crosse d’un remède. Plus diplomates, ses anciens avaient tranquillement déboutonné leur veston. René de Londres et un autre étaient allés s’adosser à la porte conduisant aux tasses. Seuls, Vicky et le vieux Pirate semblaient neutres. Elle, sac sur les genoux, la main dessus, ne quittait pas Marcel du regard. Pirate, buste redressé, mains à plat sur la table, étudiait Louis qui s’avançait. Au passage, ce dernier salua Marcel du bras.

— Va bene ?

— Va bene, renvoya l’homme en gris, toute son attention portée sur le Bug.

Comme celui-ci parvenait à sa hauteur, il allongea une longue jambe flegmatique, sourit.

— Oh ! Bug !

Le tueur s’immobilisa, abaissa ses yeux glauques sur la jambe qui lui barrait le chemin et, lentement, les releva. Un rictus retroussait ses lèvres minces. Ses poings semblèrent s’enfoncer plus lourdement dans les poches du manteau. Marcel le fixa, se caressa la joue et, sans rien ajouter, ramena sa jambe, livrant passage. Tous deux s’observèrent. Le Bug, dans une grimace livide, Marcel dans un sourire qui filait les chocottes tellement l’œil ne cillait pas. Ce fut tout. Côte à côte, sans se parler, ils allèrent vers la table du Marquis où Louis, bras écartés, s’exclamait avec rondeur :

— Salut à tous ! Un siècle qu’on s’est pas vus, Marquis !

Ce dernier tendit la main.

— En effet ! La dernière fois, c’était où ? Broadway ?

De son feutre, Louis le Napo balayait l’air.

— Non, Détroit ! Souviens-toi… au petit bistrot français !

— C’est juste, approuva le Marquis qui, pouce braqué sur son voisin, ajouta : Déjà entendu parler de Pirate ?

Louis le Napo tressaillit. Du respect passa sur sa face ronde. Même le Bug…

Pirate, c’était un autre monde, une autre époque. N’avait-il pas été l’ami des devanciers des Capone et autres ?… N’avait-il pas été le pote intime de Jim Colosimo, dit le Big, le grand voyou américain, chef de la Maffia ?… Le vieux flibustier était un vestige des temps héroïques dont il restait comme un monument vivant. L’écouter jaspiner était un plongeon dans le passé de la truanderie, quand existait encore une sorte de poésie brutale, faite d’amours sauvages et de règlements de comptes impitoyables où les apaches s’affrontaient à découvert, face à face, eustache au poing.

Quel âge avait le vieux ? Personne ne le savait au juste. Est-ce que lui-même… Pas loin des 80 en tout cas. Dans son jeune temps, il avait connu les derniers chourineurs à hautes casquettes de soie qui avaient donné du fil à retordre aux argousins de Napoléon III.

Il avait fait tous les pays : Amérique Sud et Nord, Afrique, Australie, toute l’Europe, toute l’Asie. Deux bleds seulement comme il l’avouait à regret, avaient échappé à sa prospection de ruffian : la Perse et les îles de la Sonde. Mais s’il n’y avait pas mis les pinceaux, c’est qu’il ne devait pas avoir grand-chose à retrousser par-là ! Sinon il aurait été y promener sa grande carcasse d’aventurier. Dans sa longue vie, il avait tâté de tout : trafic d’armes, de chnouf, de devises, de diams, installations de salles de jeu, de clandés, de bordels ambulants, etc. Bourré à craquer, archi-millionnaire avant-guerre, il avait conservé la vieille mentale de jadis et ne voulait rien savoir pour quitter le mitan. Là était sa vie. Par ailleurs, ami avec tous les gros pontes du milieu mondial, respecté comme pas un, sa parole valait de l’or et ses décisions primaient dans une histoire de rififi. Combien avait-il évité de tueries ? À chaque fois que quelque chose clochait et que ça en valait la peine, on le contactait. Il prenait le train, l’avion, convoyé par le gratin de la pègre, entouré d’admiration, reçu à bras ouverts.

Plein d’expérience, ayant fait ses preuves en maint coup dur, ayant toujours gardé son nez propre, il était devenu comme une sorte d’arbitre de la voyoucratie internationale.

Après avoir serré la louche de Louis le Napo, il lui montra les chaises abandonnées par René de Londres et l’homme en gris.

— Assieds-toi… Ton frère aussi.

Louis obéit et, feutre sur ses genoux croisés, décarra un Corona. Le Bug, dans un geste sec, avait repoussé l’offre. Posté derrière son aîné, il était toute menace, toute violence contenue. Le vieux le détailla lentement. Un éclair jaillit de son œil délavé avant qu’il ne le reporte sur son vis-à-vis.

— Si j’suis là ce soir, c’est parce que le Marquis me l’a demandé et que c’est un vieux pote à moi. D’autre part, et t’as dû l’entendre dire, j’suis aussi l’ami des hommes de ton pays. Alors quand j’ai appris qui vous étiez, j’ai décidé de venir pour tenter de parer le coup… Tu veux qu’on essaie ?

La chaise de Louis le Napo craqua sous lui.

— Nous sommes là pour ça… Propose.

Le vieux grimaça un signe d’approbation. Promenant le regard autour de lui, il dit, l’attardant sur les truands du bar, figés dans l’attente :

— Avant toute chose, j’tiens à te prévenir que si on ne tombe pas d’accord, vous sortirez d’ici comme vous êtes venus… T’as ma parole.

Louis le Napo opina d’un geste, montrant qu’il faisait entièrement confiance au vieux. Celui-ci indiqua le Marquis.

— Ainsi que tu l’as appris, le Marquis et son associé ont à faire en Belgique. Un gros truc. Mais pour le réussir, ils doivent éviter d’attirer l’attention sur eux. Donc, ils ne tiennent pas à avoir de suif ni avec vous ni avec personne. C’est pourquoi j’te demande de passer la pogne…

Le Bug eut un geste d’impatience. Son aîné ôta son Corona de sa bouche. Le vieux les devança d’une voix calme.

— … Seulement trois mois. Pas plus. Ensuite, vous ferez comme vous voudrez. Mais à votre place…

Son œil alla de l’un à l’autre des Napos.

— … J’choisirais la paix.

— C’est une menace ? gronda le Bug, menton en avant.

Sans se retourner, son frangin lui ordonna de la boucler. Il gambergeait vite, l’aîné ! Pour que les autres aient réclamé ce rendez-vous et dérangé le vieux Pirate, c’est que l’affaire de Belgique devait vraiment être importante. Fallait profiter de l’embellie, essayer un petit chantage, obtenir des avantages. Qu’est-ce qu’il risquait ? Il serait toujours temps de faire marche arrière ! Il s’informa près du vieux dans un sourire enjoué :

— Puisque c’est toi qui traites, qu’est-ce que tu nous offres en échange ? Car, si j’ai bien compris, et sans savoir ce que tes amis vont maquiller en Belgique, c’est nous qui tenons le bon bout ! Alors, qu’est-ce que tu nous donnes pour qu’on gêne pas Marcel en Belgique ?

Le Marquis, qui essuyait son monocle, releva vivement le front. Sa voix claqua.

— Rien !

Un lourd silence suivit sa déclaration. Un malaise s’abattit dans la salle.

Au rade, les cinq malfrats, toujours sans se concerter, s’écartèrent les uns des autres. Sous les feutres, leurs gueules basanées étaient attentives, leurs yeux sombres vigilants.

Derrière son comptoir, Canari était prêt à plonger.

Abandonnant sa caisse, Toni se replia dans l’angle du bar, près de la sortie. René de Londres et son collègue, toujours adossés à la porte des tartisses, laissèrent leurs pognes glisser vers leurs ceintures. Trop chaud, le jeune Mimile avait déjà à moitié dégainé. Dans un grincement de ratiches, le Bug se déplaça légèrement. À présent, ceux de la table se trouvaient dans son axe de tir. Sans le perdre de vue, Marcel l’imita. Sa manche vint frôler le manteau du tueur. Tout en déboutonnant son veston gris d’un doigt négligent, il lui souffla :

— Du calme, Bug ! Si tu savais comme je peux faire vite à défourailler !

Le tueur lui décocha un sale regard, l’abaissa jusqu’à la ceinture en croco d’où sortait la crosse d’un calibre et ricana, méprisant :

— Sans blague ?…

Bras le long du corps, l’homme en gris sourit du bout des lèvres. Mais sous ses paupières rétrécies, filtraient des pointes acérées d’un gris ardoise. Il murmura :

— T’en as pas idée, mon pote. T’aurais même pas le temps de comprendre ce qui t’arrive que tu serais lessivé. T’avise pas de faire du gouale ici. Pas devant moi.

Le Bug voulut placer une réplique cinglante. Son frère, qui avait tout entendu, se retourna violemment.

— Rengrâcie, Bug, bon Dieu ! Complique pas les choses !

Et, revenant au Marquis, dans un sourire avenant :

— Pourquoi que tu me réponds sur ce ton-là ? T’oublies que c’est toi qui nous as fait venir ? Et puisque tu le prends comme ça, inutile de rester là. On va se faire la paire.

Et, se recoiffant, il se leva, le Corona à la main. Sans rien paumer de son calme, Pirate lui montra la chaise qu’il venait de quitter.

— Rassieds-toi, voyons.

L’Italo-Américain refusa de la tête. Il continuait son numéro.

— Pas la peine, dit-il. À moins que vous vouliez écouter ma proposition…

Le vieux l’invita du geste :

— Fais-la.

Le Napo fit semblant d’hésiter puis attaqua :

— Eh bien ! voilà. Si nous sommes ici, c’est parce que Marcel s’est fourré dans nos pattes au Ration K… Alors que le Bug et moi y étions pour affaires.

Ses pupilles noires braquées sur le vieux, il précisa :

— Affaires personnelles.

La face ridée du vieux voyou s’éclaira de malice.

— J’suis au parfum, dit-il. Vous essayez de mettre la pogne sur les taules de Bruxelles. Vous avez déjà capturé l'Oiseau Bleu et le Paradise. Exact ?

— Exact, reconnut le Napo. J’vois qu’on t’a bien rencardé. Et maintenant, c’est au tour du Ration K. T’es contre ?

Le vieux écarta les mains.

— Ni pour, ni contre. J’suis neutre. Que vous fassiez du racket là-bas, ça vous regarde ! Mais pour le Ration K, j’te demanderai d’attendre trois mois. Après tu t’arrangeras avec Vicky… si elle veut fourguer.

Celle-ci, sans bouger d’un cil, lâcha d’une voix dure :

— Pas question que je vende ! Surtout à eux.

Le Bug voulut en placer une. Son frangin, qui suivait son idée, lui chopa le bras. Il déclara, sans s’énerver :

— Et nous, plus question qu’on achète. On veut votre boîte, Vicky… À l’œil ! En dédommagement de toutes les salades que vous nous avez créées là-bas.

Reportant ses prunelles noires sur Pirate, il conclut :

— C’est ça ma proposition. Elle te botte ?

Tous ceux de la table se raidirent. Le vieux fit la moue, remarqua :

— Y me semble que t’envoies le bouchon un peu loin, mon pote ! T’es trop gourmand ! Dans ce cas… et sans savoir ce que les autres vont décider… j’crois que ça va être la guerre.

Comprenant qu’il avait été trop fort, le Napo décida de lâcher du lest. Mais le Bug, que tous ces mic-macs énervaient, s’emballa.

— Et après, aboya-t-il. Nous, on se mêle pas de leurs affaires ! Alors, qu’ils en fassent autant ! C’est avec Vicky qu’on règle un compte ! Pas avec eux ! Et on va le régler ! Sa boîte, on la veut ! On va la prendre ! Et ça, sans demander l’avis de personne ! Ceux que ça dérange…

En prononçant la dernière phrase, il fit un bond en arrière, poche braquée vers la table. Au comptoir, les cinq voyous s’ébranlèrent. Un bruit sourd s’éleva dans leur dos : dans un plongeon, Canari venait de se mettre à l’abri.

— Moi, ça me dérange ! lança une voix.

Tous s’immobilisèrent, regardèrent l’homme en gris. En un éclair, un Smith et Wesson, court de mufle, venait de sauter dans sa pogne.

Le Bug fit volte-face. Son frère hurla.

— Non, Bug ! Non !

La voix du vieux Pirate lui fit écho. Il criait :

— Marcel ! j’ai donné ma parole !

Les deux truands se prirent aux yeux. Un mètre les séparait. La main gauche du tueur s’ouvrait, se refermait. Ses minces narines palpitaient. Pieds écartés, bien d’aplomb sur ses longues jambes, l’homme en gris attendait. Plaquée à la hanche, sa pogne droite ne frémissait même pas. La gauche, dissimulée par le tissu du pantalon et invisible du Bug, jouait avec une pièce mexicaine en or. Sans perdre le Bug des yeux et sans bouger la main, Marcel d’un coup sec des doigts, expédia la pièce sur le côté. Celle-ci rebondit joyeusement sur le sol. Par réflexe, le Bug y porta les châsses, tournant la tête à demi. D’un bond, Marcel fut sur lui. Le tueur voulut réagir. Trop tard. Le Smith s’enfonçait dans ses côtes.

— Bouge plus ! menaça l’homme en gris.

Un grondement de rage s’évada de la poitrine de Bug. Marcel s’esclaffa doucement.

— Tu connaissais pas ce coup-là, hein, gros malin ? Quand j’te le disais qu’il fallait pas plaisanter avec moi !…

— Marcel ! tonna le vieux Pirate, se levant vivement. Qu’est-ce que je t’ai dit ?

L’associé du Marquis le rassura d’un petit sourire :

— T’inquiète pas, vièjo. Mais dis-lui qu’il écrase ! Plus de ça ici.

Repérant les cinq qui s’approchaient lentement, il leur jeta se collant rapidement au Bug :

— Restez où vous êtes, les gars ! Il n’arrivera rien. Mais que ce cinglé se tienne tranquille !

Louis le Napo comprit qu’il était temps de renverser la vapeur. Deux, trois pas l’amenèrent près de son cadet. Il lui balança quelques mots en rital et tendit la main. À regret, le Bug, qui ne se serait pas laissé désarmer par un autre, y déposa son artillerie. Marcel se dégagea. Le vieux Pirate lança à la ronde :

— On est là pour discuter, alors discutons. Pas la peine de se tirer la bourre. Tout le monde se vaut ici.

Il se rassit, fixa Louis le Napo, lui décocha une grimace où se lisait une certaine sympathie.

— Vas-y. On t’écoute. T’es peut-être moins gourmand que tout à l’heure !

Un léger rire agita le Napo. Il dit :

— J’suis prêt à composer. Que Vicky fasse une offre.

Cette dernière voulut parler. D’un signe, Marcel, qui venait de récupérer sa pièce, la fit taire. Il s’avança vers le Napo en relogeant son rigoustin dans la ceinture de son grimpant.

— On t’a déjà dit que le Ration K n’était pas à vendre ! T’es têtu.

— En quoi ça te regarde ? se cabra Louis. Ça n’a rien à voir avec vos affaires de Belgique ?

— Pas tout à fait, concéda l’homme en gris dont l’œil pétillait. Mais à présent, le Ration K m’appartient.

Les deux Napos sursautèrent. L’aîné perdit contenance. Il gronda :

— Hein ? T’as fait ça ? T’as attriqué avant nous ? Alors que tu savais…

Marcel secoua une tête amusée.

— C’est pas que j’ai acheté. Mais j’suis maqué avec Vicky maintenant. Et celui qui voudra le Ration K, faudra qu’il se le gagne. C’est clair ?

Les deux Napos blêmirent. Ils se détranchèrent sur Vicky, attendant qu’elle se rebiffe, qu’elle démente cette connerie qui ne collait pas avec elle. Ils la connaissaient trop bien. Elle ? Accepter qu’un homme… Mais à travers la fumée de sa Camel, elle leur offrit un visage hermétique.

— Dio Porco ! jura l’aîné des Napos. Barrons-nous de là, Bug ! On a plus rien à foutre ici ! On s’arrangera là-bas !

D’un pas rude, tous deux se dirigèrent vers leurs cinq complices.

Pirate, qui écoutait le Marquis penché à son oreille, les rappela brusquement.

— Un moment, les gars ! Le Marquis a quelque chose à vous proposer.

Louis le Napo revint sur ses pas en mâchonnant nerveusement son barreau de chaise. Son frangin demeura sur place. Le Marquis qui, avant tout, songeait à son affaire de Bruxelles, se leva et dit, fixant Marcel avec insistance :

— Voilà Louis ! Si ça peut faire ton beurre, le Ration K sera à vous dans trois mois. À un prix raisonnable. Ça te va ?

Sous la chaise, son panard écrasait le pied de Vicky, qu’il sentait prête à bondir.

— Qui me dit que vous tiendrez parole ? grinça le Napo.

— Moi ! jeta le vieux Pirate. Ça te suffit ?

Le sourire reparut sur la face ronde du Napo.

— Oui, dit-il. Avec toi j’sais qu’on sera pas doublés. J’attendrai.

L’œil délavé du vieux se posa sur le Marquis, puis sur le Napo.

— Le premier d’entre vous qui rompera cette trêve sera balayé. Vous êtes d’accord ?

Le vieux poursuivit :

— Ça vous concerne aussi Vicky, ainsi que Marcel et le Bug. Et vous savez tous ce que j’entends par balayer ? Si l’un d’entre vous va contre ce qu’on vient de décider, ce sera sa fête. Okay ?

Tous, sauf le Bug, inclinèrent la tête. Le vieux s’en aperçut, insista :

— Okay, Bug ?

Comme à regret, les paupières du tueur s’abaissèrent en signe d’assentiment. Le vieux revint au Marquis.

— Dis à la taulière qu’elle apporte du champ’. On va arroser ça.

À cet instant, un barouf épouvantable, en provenance du fond, fit sursauter tout le monde. C’était le jeune Mimile qui venait de glisser de sa chaise et de s’agripper aux touches d’ivoire.

— Allez-y mou ! brailla Canari, dont le crâne, lentement, apparut au ras du comptoir. J’l’ai fait raccorder ce matin !

— T’inquiète pas ! gloussa dignement le vieux Pirate. Mon fils a pris des leçons de piano… à la P.J.

IX

La morgue était comme toutes ses sœurs : pas plus folichonne que ça. Nus étaient les murs, crue la lumière et, dans le sol cimenté, couraient de petites rigoles. Dans des cases numérotées, les cannés de mort violente piquaient leur dernier roupillon. Personne ne les emmerderait plus. Même pas le percepteur.

Comme prise de respect, Vicky évitait de claquer des talons. L’inspecteur Van Houten, lui-même… Pourtant, avec ses écrase-merde renforcées de crêpe, il ne risquait pas de réveiller les macchabs ! Lui et elle se tapissaient bien. De temps en temps, le perdreau allait au Ration K s’en jeter un vite fait à la santé de Vicky. À la Criminelle, personne n’avait rien à reprocher à celle-ci. À part qu’elle était étrangère. Mais ça !… Ses fafs étaient en règle de ce côté. Bien sûr, les poulets des Mœurs, eux, auraient eu à redire. Mais comme quelqu’un de haut placardé s’en portait garant… Un marchand de canons, à ce qu’on racontait dans les brigades. Et puis, tout compte fait, les mauvaises mœurs protègent les bonnes ; elles évitent les viols, les refoulements, les crises de sadisme et autres petits trucs de même gabarit. L’inspecteur stoppa au pied d’une immense table, sur laquelle un employé rubicond, vêtu d’une blouse grise, achevait d’étaler des frusques. Pointant sa pipe sur les harnais sortant de l’étuve, il se rencarda.

— C’est bien ça, Vicky ?

Dans son mouvement, la fine neige qui recouvrait sa manche, tomba sur la table, s’y dilua aussitôt. Vicky approuva d’un léger signe. Ses traits étaient de marbre, ses narines pincées, son regard d’un bleu dur. Avec hésitation, elle caressa le gros chandail de James, encore humide en dépit du séchage. Ses mâchoires se bloquèrent, ses dents grincèrent. Elle promena son œil sur la table, enregistra l'extrafort qui pendillait à une jambe de pantalon, l’arrêta sur une charentaise au cuir racorni, au tissu rendu informe par son séjour dans la baille. La montrant du doigt, elle dit, pour dire quelque chose :

— Vous n’avez pas retrouvé l’autre ?

Le condé secoua le trognon.

— Pas encore. Un scaphandrier finira d’explorer le bassin demain, au petit jour.

Vicky releva une tête pensive.

— Et l’arme qui a servi à…

Le poulet agita négativement la sienne.

— De ce côté, rien non plus. D’après le toubib, ce serait un sac de sable ou une matraque… Objet contondant, pour respecter la formule consacrée.

Comme malgré elle, Vicky dirigea ses yeux vers les cases numérotées. Elle murmura :

— J’voudrais le voir. C’est possible ?

Il acquiesça.

— Bien sûr. Et votre témoignage m’arrangerait. Simple formalité, remarquez. Mais comme on ne lui connaît pas de famille…

Vicky qui, machinalement, avait décarré son paquet de Camel se ravisa.

— Vous pouvez, dit-il, montrant sa propre pipe.

Elle refusa d’un geste, expliqua :

— D’après lui, il avait encore une tante dans la banlieue de Liège. Même que j’croyais…

Il dressa l’oreille.

— Même que vous croyiez ?

Elle soupira.

— Rien. Sinon qu’il aurait pu aller la voir !… Quoique sans me prévenir, ça m’étonnait un peu !

— Longtemps que vous l’avez revu ?

— Six jours aujourd’hui.

Il tira sur sa pipe, l’ôta de sa bouche, constata :

— C’est bien ça. Toujours d’après le toubib, c’est à peu près le temps qu’il aurait passé dans l’eau. Tout concorde.

Et vers l’employé qui mordait dans une carotte de tabac :

— Allons-y, mon vieux ! Ouvrez-nous le 402.

L’homme s’éloigna d’un pas traînant. Ils le suivirent. Tout en marchant, le perdreau s’excusa.

— Désolé de vous montrer ça, Vicky ! Ça n’a rien de reluisant.

— J’m’en doute, fit-elle. Mais j’y tiens.

L’employé s’arrêta devant une rangée de cases, repoussa un chariot qui gênait et tira sur une poignée. Ça coulissa comme du miel. Vicky se raidit. Le poulet avait raison. Pas reluisant, le tableau. Étendu sur le dos, James était complètement en saint Jean. Sa chair, marbrée de plaques violacées, laissait voir par endroits des duvets d’un blond-roux. Sa tête penchait d’un côté. À son cou, une large entaille béait, là où le Bug l’avait étranglé du filin électrique. Le cadavre était flasque, pas gonflé. Des traces se repéraient sur le ventre… Comme s’il avait morflé à coups de saccagne. Les mecs de l’autopsie avaient dû s’en payer. Quand on leur amenait un crouni, enflé par immersion ou asphyxie, ils avaient vite fait de le réduire à de justes proportions. Quelques coups de pique-glace ou de bistouri dans le baquet et, les gaz s’échappant joyeusement, vous laissaient un canné bon format, facile à loger dans sa boîte. Les âmes sensibles auraient pu s’offusquer ! Mais on ne pouvait pas fabriquer des casiers sur mesure… Fallait que ça entre ! Pendant une minute, le poulet respecta le silence de Vicky puis le rompit.

— C’est bien lui ?

— Oui, fit-elle songeuse. C’est lui. Comment l’avez-vous retrouvé ?

Le poulet ricana.

— Il est remonté à la surface. Tranquillement. Des mariniers l’ont aperçu.

— Ils y ont mis du temps !

La pipe du perdreau indiqua l’entaille du cou.

— Il avait un poids attaché là.

— Et il a cédé ?

Le poulet ricana de nouveau.

— Même pas. Mais le ou les assassins ont commis une erreur. Ils en commettent tous. Ils ont oublié qu’un cadavre, pour rester immergé, doit être lesté d’un poids supérieur à celui du corps !

Vicky hocha une tête pensive montrant qu’elle comprenait. Le matuche attaqua soudainement :

— Vous ne saviez pas qu’il avait été blessé d’une balle ?

À présent, sa pipe désignait l’épaule gauche de James, où se voyait une boursouflure violacée.

Vicky tressaillit, sortit de sa rêverie.

— Vous dites ?

— J’vous demandais si vous saviez qu’il avait été blessé d’une balle ?

Il la tenait sous son regard. Elle battit à niort aussitôt.

— Une balle ? Mais vous venez de parler d’une matraque !

Elle chiquait bien. Ses yeux ne se dérobaient pas. Il la contempla quelques secondes puis renseigna, dans un soupir déçu :

— La matraque a causé la mort, c’est vrai. Mais il y a aussi une blessure de balle. Et comme, paraît-il, elle date d’avant l’immersion, j’avais pensé…

Elle ne cilla pas.

— Si j’avais été au courant, j’vous en aurais parlé en venant. Vous devez vous en douter !

Il grimaça un sourire bourru.

— C’est bon, Vicky. On trouvera quand même.

Il fit un signe vers l’employé. Celui-ci commença à repousser le tiroir. Une dernière fois, Vicky nota les traits crispés de son rabatteur, le rictus des dents dans les lèvres décolorées, la dureté du menton. Sûr que James avait dû mourir en Julot. Ça se sentait à la saillie du menton, à la main droite serrée comme pour lutter encore.

En arrivant à bout de course, le tiroir claqua doucement. Vicky sursauta. Le matuche la prit par le bras, l’entraîna.

— Venez Vicky. Le patron a quelques questions à vous poser.

Il la sentit se contracter, rassura :

— Oh ! Ça ira vite. Juste deux, trois renseignements sur James et une déposition à signer.

Il salua l’employé, reprit d’un ton détaché :

— Aucune idée du gars qui l’a arrangé de la sorte ?

Il l’observait du coin de l’œil. Elle soupira dans une moue des lèvres.

— Aucune. Vraiment, j’vois pas… Et j’lui connaissais pas d’ennemis.

Il grimaça de nouveau, poussa une porte, s’effaça.

— C’est bon. On verra ailleurs.

Ils traversèrent un long couloir, franchirent une deuxième porte, atterrirent dans la rue. Une Chevrolet noire avec un flic casqué de blanc au volant, était rangée devant la lourde. Des flocons de neige tournoyaient autour des lampadaires et fondaient en arrivant au sol.

Une main sur la portière, le condé lança brusquement :

— Qu’est-ce que vous pensez du Flahute ?

Vicky le dévisagea lentement. Un courant d’air agita ses cheveux blonds, lui plaqua son manteau sport aux jambes.

— Ils étaient copains, dit-elle. Bons copains même. C’est tout ce que j’sais.

Il ouvrit la portière.

— Faudra qu’on cherche de ce côté-là. Vous ne croyez pas qu’il pourrait nous tuyauter ?

Elle haussa les épaules.

— Peut-être !… Essayez toujours.

— C’est ce qu’on va faire, déclara-t-il, l’aidant à monter.

Au volant, le poulet en tenue mit le contact, laissa tourner le moulin. Sur le seuil de la morgue, l’employé rubicond apparut. Une canadienne remplaçait sa blouse grise et il souriait à la vie en se frottant les mains.

X

La salle était toute en longueur. Contre ses murs couraient des appareils à chansons, des billards électriques, des boîtes magiques et deux, trois puching-balls. Aucun centimètre de perdu. L’affaire devait rapporter de l’oseille ! Presque rien que des jeunots composaient la clientèle. Les gars avaient leurs crayons taillés à la Marlon Brando et ceux des filles leur pendaient dans le dos en queue de cheval.

Un brouhaha de kermesse survolait l’atmosphère. Adossé à un appareil, Marcel Point-Bleu, écouteur à l’oreille, lorgnait une gamine de seize piges qui se trémoussait en esgourdant un rock-and-roll. Un pull d’un vert agressif moulait ses roberts qui promettaient. Un blue-jean sanglait son petit valseur dodu. Non loin de là, un vieux vicelard n’en perdait pas une bouchée. Ses carreaux luisaient et ses lèvres devaient être sèches car il ne cessait d’y passer la langue.

Détournant le regard, Marcel le dirigea vers les vitres de la rue où, mollement, s’écrasait des flocons. La porte s’ouvrit sur un homme. Après avoir frimé la salle, le nouveau venu se fraya un chemin jusqu’à lui. Sa couenne était tannée comme quelqu’un qui vit au grand air. Sous le béret basque, l’œil perçant était mobile. Des pompes solides le chaussaient, un lardeus en drap épais le frimait. Sa main portait une mallette noire bordée de jaunes. Il s’arrêta à la caisse, chanstiqua de la monnaie et vint s’accouder à l’appareil voisin de Marcel. Celui-ci fit face au sien. L’homme posa sa mallette sur le sol, mit un jeton dans la fente du bidule et prit un écouteur. D’un geste naturel, Marcel se pencha sur le côté. Ses lèvres s’entrouvrirent.

— T’as livré le Marquis ?

— C’est fait.

L’homme avait parlé avec un fort accent flamand.

— Rien de spécial ?

— Non. Sauf que les gabelous nous ont fait une courette l’autre nuit. Mais mon chien a passé les doigts dans le nez.

Du pied, Marcel tâtonna au bas de son appareil et repoussa légèrement la mallette noire bordée de jaune qui s’y trouvait. L’autre agit de même avec la sienne. L’échange s’opéra en loucedé. Personne ne pouvait voir que dalle. Marcel alla pêcher un cigarillo dans sa poche supérieure de manteau. L’homme s’enquit :

— Le prochain rencart… où ?

— Je t’affranchirai à temps. En code. Mon calibre est dans la valise ?

— Oui.

— C’est bon. Adios.

— Adios, renvoya l’homme en posant son écouteur.

Il prit un air ennuyé, zieuta autour de lui, maugréa à la ronde.

— Y a décidément trop de bruit ici. J’reviendrai plus tard.

Il se barra, prit une mallette et s’éloigna fendant la foule. Marcel l’accompagna des yeux en allumant un cigarillo. Tout gazait au poil. L’affaire démarrait bien, le cloisonnement tenait debout. Aucun des gars ne se connaissait. En cas de pépin ils ne pourraient pas s’allonger, sauf sur eux-mêmes. La méthode avait du bon. C’était celle de la drogue, elle avait fait ses preuves. Seuls les deux pivots, Marcel en Belgique et le Marquis en France risquaient plus facilement de se faire enchtiber. Mais tous deux étaient de taille à subir les plus coriaces interrogatoires. Et d’ici à ce que les poulets découvrent le trafic… Les faux talbins étant plus chouettes que les authentiques, l’alerte n’était pas pour demain. Probable que l’opération serait liquidée avant.

Marcel patienta encore un peu puis se baissa à son tour et gagna la sortie. Au passage, le bord de sa mallette heurta les noix de la gamine au blue-jean. Elle ne se détourna même pas. Elle continuait de se déhancher en mesure, pour le plus grand bonheur du vieux vicelard qu’elle guignait en hypocrite.

Marcel sourit. Ces jeunes de maintenant ! Ils étaient bizarres. Rien ne les démontait. Un peu follingues, mais si sympas… Dans le fond, fallait bien qu’ils trouvent un exutoire à l’angoisse de leur génération !… S’excusant à droite, à gauche, il parvint à la lourde qu’il ouvrit. Un rapide coup de saveur alentour. Tout semblait aux œufs. Il marcha vers sa voiture.

Un quart d’heure plus tard, il parvenait à l’angle de la rue du Cirque. Avant de virer, il redressa une Chevrolet noire stoppée boulevard Emile-Jacqmain. Un flic habillé se tenait au volant, deux civelots occupaient la banquette arrière. Les condés devaient être sur un coup. Marcel descendit la rue du Cirque se rangea non loin du Ration K. Avant de s’y entifler, il contempla les lettres qui balafraient la façade de rouge. Pas trop moche comme affaire ! Mais Vicky valait mieux que ça. C’était du mégotage. Quand il aurait achevé son boulot, il l’emmènerait dans le Sud. À Rio de Janeiro, il connaissait justement une boîte du tonnerre… Un truc qui coûterait grisole, mais qui, au moins, serait à la hauteur de Vicky. Désormais, c’est lui qui se chargerait de son avenir. Elle lui bottait cette fille. Et sans se l’avouer, lui aussi se sentait accroché. Bien sûr, ce serait pas du pichpin de lui faire abandonner sa taule aux Napos ! Elle qui l’avait créée. Mais un engagement était un engagement. Faudrait qu’elle le tienne… Ce qui ne l’empêcherait pas lui, avant de se faire la malle du bled, de dire deux mots au Bug. Ça, c’était affiché d’avance. Le Bug ciglerait tout en gros : les gifles et les insultes faites à Vicky. Du cousu main.

Il écrasa son cigarillo de sa semelle, escalada la marche, pénétra dans le casino. En soulevant le rideau de perles, il se cogna dans Quinze-Grammes qui, adossée au mur, se limait les ongles. Il lui tapota la joue :

— Ça va, bébé ?

Elle secoua une tête malheureuse.

— Pas plus que ça ! Y a du cri.

— Vicky ?

Elle acquiesça.

— Oui. Et autre chose. Elle vous attend.

Son doigt indiquait le bar. Il lâcha le rideau de perles. À part deux couples dans le fond, la piaule était vide. Il est vrai qu’il n’était que neuf heures ! Il tourna à gauche. Un journal étalé devant elle, Vicky se tenait à sa place habituelle. À portée de sa main baguée, un cendrier débordait de mégots. Elle leva le front. À la vue de son Julot, son regard, d’une fixité inquiétante, s’humanisa. Paluches à plat sur la table, il se pencha sur elle, lui effleura les cheveux des lèvres s’inquiéta :

— Quelque chose qui cloche, Vie ?

Elle poussa le canard vers lui. Son regard avait retrouvé son éclat dur.

— Mon rabatteur, lâcha-t-elle de sa voix rauque. Il s’est fait dessouder. Les poulets sont venus me chercher cet après-midi pour me le montrer. Pas joli à voir.

Il parcourut l’article qu’elle lui soulignait du doigt, se redressa.

— C’est le gars dont tu m’as parlé ?

Elle attrapa une Camel.

— Oui. Le seul homme qui m’a épaulée à mon arrivée ici. Et ces fumiers-là… éclata-t-elle brusquement, dans un élan sauvage.

Il s’étonna.

— T’es au parfum du mec qui…

— Bien sûr ! gronda-t-elle. Ça ne peut être que ces ordures de Napos !

Il tressaillit.

— T’en es sûre ?

— Non, mais c’est tout comme ! J’suis prête à le parier. Et j’finirai bien par savoir la vérité. Et quand j’la saurai…

Un éclair de haine jaillit de ses yeux glacés.

Il la fixa pensivement puis, la soulevant, l’attira contre lui. Elle se laissa faire. Sa Camel retomba sur la table. Son corps épousa le corps de l’homme qui l'avait soumise. Il dit, rivant son regard dans le sien :

— Tu peux plus prendre de décisions de ce genre, Vie ! Plus maintenant. Plus depuis que t’es maquée avec moi. Faudra t’y faire. Et n’oublie pas pourquoi j’suis ici, ni ce qu’on a décidé à Paris…

Elle se raidit. Son œil supplia.

— Mais Marcel, j’peux pas laisser ça là ! Si c’est eux qui l’ont tué, j’ai pas le droit de passer la main ! Ça serait dégueulasse ! C’était mon pote. Le seul que j’aie jamais eu ici. Le seul.

Elle approcha encore plus son visage. Du violet illumina ses prunelles.

— Faut me comprendre, Marcel ! Dieu sait si je t’ai à la bonne. Dieu sait si j’ferais n’importe quoi pour toi. Ce que j’aurais jamais pensé faire pour personne. Mais me demande pas d’écraser le coup si j’apprends la vérité ! J’pourrais pas attendre trois mois et voir ces salauds se balader tranquillement. J’pourrais pas, Marcel. J’vengerai James. Même si j’devais…

Une boule lui noua la gorge. Elle mollit. Deux larmes bordèrent ses cils. Elle acheva, se serrant violemment contre lui :

— … Même si j’devais te perdre.

Il lui caressa les cheveux d’un geste rude. Avec sa mentalité implacable, cette gonzesse le prenait aux tripes. Il l’apaisa d’une voix sourde.

— C’est bon, Vie. C’est bon. Mais tu m’as pas laissé finir. J’voulais te dire que maintenant tu n’es plus seule. Que tu le seras plus jamais. Et comme on va faire notre route ensemble… C’est normal que j’prenne tes patins. C’est pourquoi…

Sa main sous les cheveux lui malaxa la nuque.

— … Si on apprend que c’est les Napos qui ont rectifié ton pote…

Elle l’étreignit. Il laissa tomber :

— … C’est moi qui m’en occuperai. Et personne d’autre.

Elle ne dit rien. Ses ongles, tendrement, griffèrent le pardessus de son homme. Sa joue se frotta contre la sienne. Dans ses yeux brouillés, une petite lueur dansait… Elle les lui offrit dans un petit sourire puis tourna vivement le cou. Une portière claquait dans la rue. Deux secondes après, Véra s’engouffra dans le tapis en brandissant le Soir de Bruxelles. Elle paraissait excitée. À la vue de Vicky, elle s’immobilisa sur le seuil à côté de Quinze-Grammes. Ses quinquets s’écarquillèrent de saisissement. De quoi ? Vicky en larmes ? Bien le premier triage que ça lui arrivait ! Décidément, ce Marcel l’avait changée ! Mâchoires décrochées, elle bigla Quinze-Grammes :

— Remets-toi, soupira la gosse. T’en verras d’autres !

Véra se secoua et marcha sur Vicky en agitant son canard.

— T’as vu la nouvelle ?

Doucement, Vicky se dégagea de Marcel.

— Oui, fit-elle. J’la savais déjà cet après-midi.

La Bruxelloise s’assura que ceux du fond ne pouvaient entendre et grinça :

— Les Napos, non ?

Vicky eut vers Marcel un geste significatif : « Tu vois bien ? » Puis à Véra :

— On sait pas encore. Mais plus que sûr… Les fumiers !

Et, remarquant la chevelure en désordre de Véra, d’habitude soigneusement coiffée :

— Qu’est-ce qui t’arrive ? Tu t’es tapée ?

La Bruxelloise haussa les épaules.

— Presque. J’ai foutu une baffe dans la gueule à Raymonde… celle que t’as tondue à ras… Si t’avais vu sa moumoute valser…

Vicky fronça les sourcils.

— Pourquoi que t’as fait ça ?

Véra leva son journal.

— Quand j’ai lu ça, j’ai pas pu me retenir ! J’étais au Corne en train de becter. Et comme elle s’y trouvait aussi, seule à une table…

Vicky traduisit pour Marcel.

— C’est un bar-restaurant où vont tous les voyous de Bruxelles. Le Capricorne.

— Et c’est pas tout, reprit Véra. J’ai laissé le Flahute au rade. Qu’est-ce qu’il tient ! Poivre défoncé qu’il est. Et il n’arrête pas de débloquer. Il dit que c’est sa faute si James est canné et qu’il va le venger. Il dit qu’il connaît les mecs qui l’ont buté. En douce, je lui ai demandé si c’étaient pas les Napos. Mais il y avait trop de trèfle… Et puis, peut-être qu’il s’est méfié… Ou peut-être qu’il ne sait pas ce qu’il raconte… En tout cas, il m’a rembarrée et s’est remis à boire. Alors, j’ai laissé choir et j’suis venue t’affranchir. J’ai pensé que…

Vicky l’interrompit brièvement.

— Il est toujours là-bas ?

— Certainement. Dans l’état où il est, où veux-tu qu’il aille ? Il tient pas sur ses fumerons !

Vicky se tourna sur Marcel.

— J’voudrais le forcer à s’allonger. Déjà, avant de barrer à Paris, j’me suis gouré qu’il planquait quelque chose. Mais faut faire vinaigre ! J’sais que les poulets veulent le questionner. C’est même étonnant qu’ils l’aient pas encore servietté !

Du doigt, Marcel toucha son point de tatouage.

— En parlant d’eux, ça me fait penser que j’viens d’en repérer au coin du boulevard. Dans une bagnole.

Vicky tressaillit.

— Ils doivent l’attendre. Et d’autres doivent draguer dans tous les coins. Nous laissons pas prendre de vitesse ! S’il s’affale aux flics et leur balance les Napos, ça me consolera pas de les savoir aux Cent-Mille-Briques[2] ! C’est pas ça que je veux !

Elle cachait mal son impatience. Ses narines frémissaient, son regard étincelait. Il la poussa doucement vers le fond.

— Va chercher ton manteau.

* * *

Au Vertige, les musiciens n’étaient pas encore arrivés.

La salle restait plantée dans une demi-obscurité. Les maîtres d’hôtel achevaient la mise en place. Derrière le comptoir, le barman préparait les rouilles de champ’. À la caisse, le téléphone grelotta. Louis le Napo releva la tranche de ses comptes et tendit la pogne. L’œil machinalement braqué sur le Bug qui éclusait au rade, il lança :

— Allô ? Ici, le Vertige ! Comment ?… Oui, c’est moi, oui !… Quoi ?

Il venait de sursauter. Sa main se crispa sur l’écouteur. Son visage s’assombrit. À ses lèvres, le Corona se mit à bouger nerveusement.

— C’est bon, dit-il enfin. Rentre chez toi… Non ! Ne viens pas ! Rentre chez toi. Bonsoir.

Il raccrocha sèchement, contourna la caisse, fit le serre à son frangin de s’apporter.

— Un pépin, dit-il entre ses dents. Un sale pépin ! Raymonde vient de m’appeler. Paraît que le Flahute déconne dans un bistrot. Faut le faire taire ! Et vite.

Sans un mot, le Bug rafla son manteau de tweed clair jeté sur un tabouret. Son aîné se retourna vers le barman.

— Nous revenons tout de suite, Fred. N’oublie pas que nous avons Monsieur le Conseiller ce soir ! Mets-lui une millésimée au frais.

Tous deux dropèrent vers la sortie. Une fois éloigné du barman, le Bug ragea :

— Si tu m’avais laissé faire avant ! J’t’avais prévenu qu’il fallait pas avoir confiance en ce con-là !

Son frère le poussa dehors, grommela :

— Ça va ! J’pouvais pas me la donner que ce James remonterait à la surface ! Et on a autre chose à faire qu’à s’incendier. Paumons pas de temps.

Ils sautèrent dans la Lancia rangée devant la lourde. Le Bug s’inquiéta.

— Comment on va opérer ? J’peux tout de même pas le rectifier en plein bistrot !

— On verra sur place, répliqua son frangin en lançant le moteur. Mais on sera peut-être obligés de chouraver une bagnole. La nôtre est une vraie carte de visite !…

La Lancia prit de la vitesse. Le Bug amena une dragée dans le canon de son Colt puis sa main s’ouvrit et se referma à deux, trois reprises.

* * *

Sur le tableau de bord de la Chevrolet, une pastille verte s’alluma. Le flic casqué souleva le combiné, jeta d’un ton neutre :

— Ici, Brigade Criminelle, voiture radio à l’écoute. Un silence. Et il se retourna vers le fond en offrant l’appareil.

— Pour vous, m’sieur l’inspecteur.

Van Houten se pencha, s’en empara.

— Allez-y, dit-il.

À mesure qu’elle lui parvint, il répéta l’information à l’intention du collègue assis à ses côtés.

— Indicateur signale Henri le Flahute au Capricorne… L’homme se trouve en état d’ivresse… À appréhender comme convenu et conduire à la Brigade pour interrogatoire… Fin du message. Accusé réception. Terminé.

— O.K. ! lança-t-il de sa voix normale. Bien compris ! Nous y fonçons. Merci.

Il rendit le combiné au flic qui, sans attendre l’ordre, démarra en trombe.

Van Houten se laissa aller en arrière et chercha sa blague à tabac. Son collègue replia le journal illustré qu’il avait acheté pour son gosse.

* * *

La Studebaker perdit du temps dans un encombrement puis réussit à s’en dépêtrer.

— Prends la première à gauche, signala Vicky. Le Corne est au bout.

Marcel vira dans une rue peu large, mal éclairée. Il venait à peine de s’y engager que Vicky lui toucha le bras.

— Va doucement… on dirait…

Il frima au-delà du pare-brise que balayait l’essuie-glace, repéra une troupe de gonzes qui bouchait la rue.

— Qu’est-ce que tu crois que c’est ? dit-il.

Elle haussa les épaules.

— … Sais pas. Mais c’est devant le bistrot, en tout cas !

Il ralentit. Elle essuya la buée pour mieux voir, s’exclama tout à coup :

— Bon Dieu ! Y a une voiture de flics ! Ils ont dû sucrer le Flahute !

Il fit encore quelques mètres puis, profitant d’une trouée, il logea la Studebaker contre le trottoir.

— Allons-y voir, dit-il. On sera fixés.

Ils descendirent. Elle noua une écharpe sur sa tête. Au loin, une sirène hulula. Vicky pressa le pas.

Ils atterrirent dans la foule qui piétinait sous la neige.

— C’est à peine croyable ! cancanait une grosse femme. En si peu de temps… Et personne n’a rien vu ! Ça alors !

Suivie de Marcel, Vicky se faufila. Son regard était tendu. L’appréhension lui nouait la gargane. La sirène hurla plus près, déchirant la nuit.

— Quand j’pense que hier, on buvait le coup ensemble… soupira un chasseur d’hôtel.

Vicky retapissa le gars. Elle s’approcha de lui. Il la reconnut aussitôt.

— Bonsoir m’âme Vicky. Vous parlez d’un coup dur ! Ce pauvre Henri…

Elle s’impatienta.

— Mais qu’est-ce qu’il y a ?

Le mec s’étonna.

— Vous n’êtes pas encore au coup ? Vous venez donc d’arriver ? Vous savez pas qu’Henri vient de se faire descendre ?…

Son index indiquait la porte du bistrot. Elle était ouverte, mais un flic en tenue en barrait l’entrée.

Vicky s’accrocha au bras de Marcel, oubliant de répondre. Il chercha à l’entraîner.

— Viens, souffla-t-il. Pas la peine de rester là.

La lueur qu’il commençait à bien connaître s’alluma dans l’œil de Vicky. Elle se secoua, gronda :

— Pas encore ! J’veux savoir.

— Comme tu voudras, dit-il.

Deux, trois poussées de sa part les amenèrent au premier rang. On ne voyait rien dans le tapis. Sur la façade, les rideaux grimpaient trop haut. Et derrière la porte, une tenture en demi-cercle renforçait l’intimité du bar, empêchant les passants de bigler à l’intérieur. Un vrai bistrot de truands ! Un filet de lumière séparait la tenture en deux. Et une voix d’homme s’en échappait.

— Mais enfin, c’est insensé ! s’emportait-t-elle. Vous étiez tous là et personne n’a rien vu ?

Vicky reconnut la voix de Van Houten.

— Qu’est-ce que vous voulez que je vous dise ! grommela une autre voix, de femme cette fois. Henri était assis là, où vous êtes ! Il tournait le dos à la porte… quand tout à coup j’ai entendu comme un claquement… J’étais occupée à servir et j’me suis retournée…

La sirène lui coupa la parole. Elle attendit avant de reprendre :

— … Et à ce moment, j’ai aperçu une main armée qui dépassait de la tenture. C’est tout.

— Combien de coups de feu ? questionna la voix de Van Houten.

Un temps de silence puis la femme :

— Difficile à dire. Ça pétait dur.

— Sauf la main, vous n’avez rien remarqué de particulier ?

Un deuxième temps de silence, puis :

— Ma foi non ! À part une manche de manteau…

À l’intérieur, le poulet s’excitait.

— De quelle couleur était cette manche ?

— Ben… hésita la voix féminine. Claire, je crois. Très claire. Un genre de tissu anglais.

— Et la main ? Rien de spécial ?

— Heu… non… Vous savez, dans ces moments-là !… Quoique si je me rappelle bien, elle était foncée. C’est ça, foncée ! Comme mate, si vous voyez c’que j’veux dire ?…

— C’est tout ? insista la voix d’homme, soudain menaçante. Pas autre chose ? Voyons, cherchez bien ! Tâchez de vous souvenir ! N’oubliez pas que la licence de votre bistrot…

Encore un silence suivi d’une exclamation :

— Ah ! si ! Il y avait une montre au poignet !

Une deuxième exclamation poussée par Van Houten, parvint jusqu’à la rue.

— Mais alors, il était gaucher ! On a une chance ! Prends-en note, Vrickère ! On va diffuser ça tout de suite !

En dépit de l’épaisseur de ses frusques, Marcel sentit les ongles de Vicky lui entrer dans la peau. Ils échangèrent un regard. Elle murmura :

— Viens. J’en sais assez.

Précédé de sa sirène, un car de perdreaux déboucha dans la rue. La foule s’écarta. Sur le seuil, le flic qui battait le semelle, maugréa pour lui-même.

— Pas eux qu’il aurait fallu ! Mais les Pompes Funèbres…

Vicky et Marcel regagnèrent leur bagnole.

— T’es convaincu, cette fois ? dit-elle.

Il lui délourda la portière, hocha la tête.

— Presque. Tout paraît coller. Mais j’savais pas que le Bug était gaucher !

Elle se récria.

— Mais il ne l’est pas ! Où que t’as péché qu’il l’était ? C’est parce que les flics…

Il l’arrêta d’un geste.

— Et le coup de la toquante ? Puisque la femme en a repéré une au-dessus de la main qui tenait le flingue !…

— Ça n’a rien à y voir ! dit-elle. Le Bug porte sa montre au poignet droit ! T’as jamais fait attention ?

— Ma foi, non, soupira-t-il, s’étonnant de ne pas avoir remarqué un truc si visible. Mais j’vais m’en assurer. Et si c’est vrai…

Il claqua la portière, fit le tour du capot, s’installa au volant.

— Qu’est-ce que tu vas faire ? s’inquiéta-t-elle. Aller au Vertige ?

Il s’alluma un cigarillo d’une main calme avant de reprendre :

— Non. J’vais lui fixer rencart dans un coin peinard. Là où personne risque de nous tapisser. J’crois que ça l’arrangera aussi. Et si un de nous deux morfle, l’autre risquera pas de se faire emballer.

Elle lui étreignit le bras.

— J’vais avec toi ! J’te lâche pas.

Il refusa dans un sourire des lèvres.

— Pas question, Vie. J’vais te déposer à ta boîte. Et perds l’habitude de vouloir te mêler de ces histoires ! Essaie de temps en temps de te rappeler que t’es une femme.

Elle se rebiffa.

— Mais ça me regarde autant que toi ! Tu connaissais même pas James !

— Non, mais puisque c’était ton pote…

Elle voulut insister. Il la devança d’un ton brusque :

— Ça suffit, Vie ! On va faire comme j’ai dit. Donne-moi plutôt l’adresse d’un petit troquet pas trop fréquenté. Quelque chose de retiré… Tu vois c’que j’cherche ?

Elle fouilla dans son sac sans répondre, sortit une Camel, la vissa lentement dans son fume-cigarette. Il s’impatienta :

— Allons, Vie ! Une adresse.

Elle chercha ses yeux dans la pénombre de la bagnole. Sous le feutre-gris perle la lueur du cigarillo les éclairait. Ils n’étaient plus que deux fentes grises et dures. Elle abaissa les siens, capitula à regret.

— Ben… y a bien le Caboteur, vers le quai des Armateurs. C’est tranquille. Mais ça boucle de bonne heure. Vers les onze heures, minuit.

— Ça ira, dit-il, poussant la clef de contact. Et te fais pas de mouron pour moi.

Elle ne put se contenir plus longtemps. Elle revint à la relance dans un élan.

— Mais le Bug va amener son frère ! Tu seras pris en sandwich !

Il tira sur le cigarillo, égrena un petit rire.

— Te frappe pas pour ça non plus ! Dans le Sud, j’ai été porte-flingue d’un espèce de dictateur. Et les pistoleros que j’ai rencontrés là-bas étaient autrement coriaces que tes Napos. Eux, c’est de la nougatine à côté, crois-moi.

Il débraya. Elle lui lança un regard à la dérobée. Il s’en aperçut, taquina :

— C’est duraille d’être docile, hein Vie ? Ça te change !

Elle ne répondit pas. Il démarra et, allongeant le bras, il l’attira contre lui, gourmanda :

— Allons, ma chatte ! Boude pas. Tu me gênerais plutôt ! Comprends-le !

Elle cessa de se raidir, se laissa aller. Glissant sa main sous les fringues de son homme, elle lui caressa la poitrine, murmura :

— Sois prudent. Les Napos sont tocards !

— Pas plus que moi ! déclara-t-il de son petit rire énervant.

Et il fit jouer ses phares pour affranchir les flics qui contenaient la foule de lui livrer passage. Vicky tourna la tête. Un poulet en tenue sortait à reculons du Capricorne. On ne voyait que son dos courbé et, dépassant de ses bras repliés, les semelles des godasses du Flahute.

XI

Vicky n’avait pas charrié. Eloigné de tout, le Caboteur était bien planquouzé. Logé entre deux baraques aux murs noircis par la fumée des cargos, on le distinguait à peine de la rue. Fesses écrasant un tabouret, le taulier, un rouquin gigantesque, somnolait derrière son comptoir de bois. Dans le fond de la salle, quatre lascars aux trognes recuites, flambaient aux dominos. Tous sapés sur le même gabarit : gaufres de navigateurs à visières de tissu, gros chandails tricotés, lourdes vestes de drap bleu, sabots vernis aux panards. Et quoique limpide, ce qu’ils s’appuyaient derrière la cravate n’était sûrement pas de la flotte ! Une petite senteur de genièvre parvenait jusqu’au tarin de Marcel-Point-Bleu, adossé au rade, face à la porte. L’homme en gris ne quittait pas celle-ci du regard. Il fouillait la rue à travers la vitre sale, devant laquelle tournoyaient des flocons. Ses deux coudes reposaient sur le bois graisseux du comptoir. La fumée d’un cigarillo grimpant jusqu’à ses yeux, le faisait paraître encore plus vigilant. Entre son lardeus et son veston, négligemment déboutonnés, pendait une cravate aux reflets chatoyants. L’ensemble était d’un gris chaud, luxueux.

Il ne sourcilla pas en clochant les pneus d’une voiture crisser dans la neige, assez loin de là. Deux portières claquèrent, rapides. Une courte attente. Un bruit de pas amortis. Émergeant du noir, deux silhouettes s’encadrèrent dans la vitre sale. Main droite dans la glaude, le Bug entra en tranche, précédant son aîné. Ils étaient en tenue de tauliers de boîte de nuit. Leurs frocs de smoking tranchaient sur le clair de leurs manteaux. L’aîné était nu-tête, le Bug en Borsalino sombre.

Sans bouger, Marcel esquissa une grimace polie.

— Vous êtes exacts ! Qu’est-ce que vous prenez ?

— Comme toi ! lança le Bug, remarquant le café commandé par Marcel.

Réveillé par l’intrusion, le rouquin leur apporta deux verres fumants et regagna son tabouret.

— Quelle idée de nous filer rencart ici ! s’étonna Louis, en remuant son café.

L’homme en gris le frima lentement.

— Personne t’a obligé de venir ! C’est à ton frangin que j’ai donné rendez-vous. Lui que j’voulais voir d’abord.

Le Bug gloussa :

— Oui, mais comme tu le vois, on se quitte jamais !

Et brutal :

— Qu’est-ce que tu veux ?

Marcel, qui le dominait d’une bonne tête, éluda la question.

— T’as pas l’heure ?

La surprise joua sur la maigre frime du tueur. Il fronça les sourcils.

— Tu vas pas me faire croire que tu nous as dérangés pour nous réclamer l’heure ? Si t’as envie de rigoler…

— Ma montre s’est arrêtée, s’excusa Marcel doucement. C’est pourquoi…

— Mais tu viens de nous dire qu’on était exacts ! s’emporta le Bug qui, d’un geste machinal, sortit la main de sa ballade et retroussa sa manche : la droite.

Marcel y abaissa le regard, le releva, conseilla d’un ton neutre :

— À ta place, j’changerais ma toquante de poignet, mon pote ! Un bracelet, ça se porte au poignet gauche… Pas au droit.

Le Bug se raidit. Sa main replongea dans le manteau.

— Qu’est-ce que tu veux dire par là ?

Sa voix hargnait. Louis qui, alerté par la remarque, étudiait pensivement Marcel, retint son frère par le bras.

— Moi, rien ! soupira l’homme en gris. J’m’en fous ! Et si ça t’amuse de te la coller aux chevilles, ça te regarde. Mais…

Il scruta les deux frères, l’un après l’autre.

— … Les condés savent que le mec qui vient de flinguer le Flahute a un bracelet au poignet droit.

Marcel blousait un peu. Mais il suivait son idée. Le Bug éclata d’un rire jeune.

— Et après ? En quoi ça nous intéresse, à part que le Flahute était notre rabatteur ?

Marcel abandonna le comptoir et cracha son cigarillo.

— À supposer que des gonzes de votre boîte aient remarqué cette manie…

L’aîné, lui, venait d’entraver. Il étouffa un juron, lança un ordre en italien. Obéissant, le Bug défit sa toquante, la passa à l’autre poignet. Les dents de Marcel étincelèrent comme pour mordre. Il murmura :

— À présent, j’suis fixé. Tu viens de t’allonger, mon pote ! C’est bien vous qui avez repassé James.

Les deux Napos firent un pas en arrière. La pogne droite du Bug se volatilisa. Sa voix s’enfla :

— Et alors ? Ça veut dire ?

De son tabouret, le rouquin laissa couler vers eux un œil endormi. Dans le fond, les gars poursuivaient leur partie acharnée ; les dominos claquaient avec passion sur le bois de la table.

Pouces glissés dans sa ceinture grise en croco, d’où sortait discrètement la crosse du Smith que lui avait ramené le passeur. Marcel contempla le Bug en silence. Puis lâcha, très lentement :

— Ça veut dire que j’t’invite à la valse. En tête à tête… Maintenant, si ton frangin veut venir…

La poche du tueur se souleva d’un poil. Un petit rire agaçant fusa des lèvres de l’homme en gris. Il affranchit :

— T’avise pas de ça ! Tu sais que j’tire plus vite que toi ! J’te l’ai déjà dit.

Et plus rudement, le pouce droit sur la crosse du calibre :

— Rabaisse ta fouille !

Le tueur hésita. Il calculait ses chances. Vivement, son frère s’interposa. Il s’était rencardé sur Point-Bleu et savait qu’il disait vrai. Un mec capable de défourailler avec la rapidité de l’éclair… Fallait se montrer diplomate, quitte à…

— Allons, allons, dit-il rondement. On va pas se faire la guerre ! Vous oubliez l’accord qu’on a pris à Paris ?

Et à Marcel, d’un ton qu’il voulait amical :

— Pourquoi que tu t’intéresses tant à cette histoire ? T’es à Bruxelles pour affaires ou comme redresseur de torts ? Qu’est-ce que ça peut te foutre tout ça ?

— Rien ! fit Marcel sans perdre le Bug de vue. Le Flahute, j’m’en balance. Mais James était le pote de Vicky… et ça, tu vas le casquer, ajouta-t-il à l’adresse du tueur. Tout de suite. J’t’invite.

Les deux frères échangèrent un regard rapide. L’autre commençait à leur filer les chocottes. Il les surveillait, décontracté, flegmatique, sûr de lui. Le Bug devint d’un blanc crayeux. Un duel ? Jamais on ne lui avait proposé ça ! C’était une autre paire de manches que de flingoter un mec sans défense ! Dans sa profonde, son index frôla la gâchette, mais il n’osa pas. Il savait qu’il serait mort avant. Son œil alla chercher son frère, l’implora. Celui-ci, tout souriant, commença un mouvement tournant. Marcel se déplaça négligemment et l’avertit :

— Reste à côté de ton frère. Arrange-toi pour être toujours devant moi. Tu saisis ?

Louis écarta les bras, montrant ses mains vides.

— Mais enfin, Marcel ! Tu peux avoir confiance…

Ce dernier hocha une tête moqueuse.

— Je l’ai ! Mais reste devant moi.

Et ses yeux gris plantés brusquement dans ceux du tueur :

— Tu y es, Bug ? En route !

— Mais enfin, t’es dingue ! s’emporta l’aîné. Ni lui, ni moi n’avons buté James… pas plus que le Flahute !

— Sans blague ! ironisa Marcel. Ainsi c’est pas vous ?

Puis les traits brutalement durcis :

— Tous ceux de notre milieu ont été tirés de face ! Jamais de dos ! Y a pas de précédent ! Alors que le Flahute, même s’il n’était pas de chez nous… n’a pu être dessoudé que par un dégonflé… par une punaise… par un…

Il lança un bifton sur le comptoir, gronda :

— … En route, Bug !

— Porcio dio ! jura Louis le Napo. Qu’est-ce que tu veux qu’on te raconte ?

— Rien ! jeta l’homme en gris. En route ! Tous les deux à la fois, si vous y tenez !

Louis serra les poings. Ce mec du Sud était un os à se farcir. Fallait le calmer, sinon…

Soudain, il crut avoir trouvé. Sa frite s’illumina. Il dit vivement :

— On a pas le droit de se tirer dedans ! Faut prévenir le Marquis et Pirate ! Tu sais ce qu’on a convenu ? Tu l’as fait ? Tu leur as tubé ?

Marcel se mordit les lèvres. Bon Dieu ! Vicky lui avait fait oublier le marché. Et Pirate, s’il butait les Napos, ne voudrait rien entendre, ne voudrait pas connaître les raisons. Il ne connaissait qu’une chose le vieux flibustier : le respect de la parole donnée. Il reprocherait à Marcel de n’être pas venu le trouver et agirait même contre son gré. Le Marquis ne pourrait rien faire. Personne n’y pourrait rien. Un soir, Marcel rentrerait chez lui et… de face. Mais à la surprise…

Posant sur le Bug un œil rêveur, il se frotta la joue, regretta :

— T’as le sursis ! Quand je pense qu’il va falloir que j’attende trois mois… J’aurais tant aimé te démolir la gueule !

Imperceptible, un soupir de soulagement s’échappa de la poitrine du tueur. Il amena un sourire sur sa frime pâle, remarqua :

— Qui t’en empêche ? Puisque tu me proposes la botte, allons-y ! Mais laissons nos calibres.

Marcel le toisa, méprisant.

— Tu tiendrais pas le choc, punaise. Et j’serais capable de te buter à coups de talon.

— Que tu dis ? grinça le tueur. Qu’est-ce que t’attends ? Essaie !

Marcel se frotta de nouveau la joue, sourit. L’idée lui bottait. Il remarqua :

— Pourquoi pas ? Ça sera toujours un acompte ! Décarrez devant et pas d’impairs… j’vous quitte pas de l’œil. Toi, Louis, laisse tes pognes hors de tes poches ! Et allons-y !

Ils sortirent. La porte claqua dans leur dos. Le rouquin souleva les paupières, repéra le billet laissé par Marcel et quitta son tabouret en bâillant.

Au-dehors, devant les trois voyous, la rue enneigée s’offrait, déserte et sombre. Marcel indiqua sa Studebaker.

— On va y déposer nos flingues et j’bouclerai à clef. D’accord ?

Les autres opinèrent en silence. Ils stoppèrent devant une portière.

— Toi d’abord ! dit Marcel à Louis le Napo. Et fais gaffe ! J’suis là.

L’aîné jeta son brûle-parfum sur la banquette.

— À toi, Bug ! reprit Marcel.

Le tueur refusa de la tête.

— Non. En même temps.

L’homme en gris ricana :

— La confiance règne, hein ? On voit que t’es habitué aux coups fourrés !

Il sortit son Smith, attendit le Bug.

— Tu y es ?

Le tueur lança son Colt, imité par Marcel qui, aussitôt, referma la portière.

— Maintenant, à nous ! dit celui-ci, s’éloignant de quelques pas. Amène-toi, le dur.

Il se détrancha, surpris de ne pas entendre un bruit de pas. Le Bug, rictus aux lèvres, le fixait cruellement.

Un autre flingue luisait dans son poing. Sa main gauche s’ouvrait et se refermait. Marcel jura. S’être laissé prendre à la confiance par cet enviandé… Il amorça un mouvement, plia les jarrets. Le Bug écuma :

— Alors, gros futé ! Tu connaissais pas ce coup-là, hein ? C’est aussi mariole que le coup de ta pièce, non ?

De l’œil, Marcel mesura la distance et, d’une détente, plongea dans un cri de rage. Le Bug balança la purée. Trois fois. L’homme de Vicky s’écroula, fauché en plein bond. Son gris-perle roula à ses côtés. Sans plus attendre. Louis le Napo fonça sur lui, le vagua et s’empara des clefs de la bagnole. Il revint vers son frère qu’agitait un rire muet et récupéra l’artillerie. Comme il l’empochait, il repéra les phares d’une tire qui, au loin, éclairaient le bout de la rue. Il hurla à son frangin qui se dirigeait en riant vers le corps pour le coup de grâce.

— Bug ! Restons pas là ! On vient !

Au jugé, le tueur tira une bastos dans la masse sombre qui tranchait sur la neige puis cavala derrière son aîné, pour rejoindre la Lancia. Ils avaient à peine disparu que la Ford de Vicky, tous phares allumés, freinait brutalement aux pieds de Marcel. Elle en jaillit, se laissa choir à genoux dans la neige, se pencha dans un cri rauque :

— Marcel !

Lentement, le truand ouvrit les yeux.

— Vie ! fit-il. Vie !

Elle lui souleva la tête, lui glissa le gris-perle dessous, murmura :

— J’pouvais plus tenir… Fallait que j’vienne… comme un pressentiment.

Un hoquet le secoua. Il porta la main gauche à son baquet.

— Y… y… m’ont… possédé… les tantes !

— Parle pas ! supplia-t-elle d’une voix douce. J’vais appeler une ambulance.

Il leva mollement la main, grimaça de douleur, ferma les châsses, les rouvrit…

— … Pas la peine… j’suis rôti…

Voyant qu’elle allait parler, il l’arrêta du regard :

— … Affranchis… le Marquis… la came… Un remplaçant… n’oubl…

Dans un sursaut des reins, une autre grimace lui tordit la bouche qui se teinta d’une écume rosée.

— Marcel ! cria-t-elle encore.

Il ramassa ce qui lui restait de tripes. Sa main droite balaya le vide à petits coups spasmodiques.

— … Barre… barre… reste pas là… les poulets… évite de…

La fixant avec intensité, il essaya de lui sourire…

— … Vie… de Berlin…

Soudain, sa tête roula sur le gris-perle. Sa pogne gauche, abandonnant le ventre, roula sur le sol, griffa la neige et s’immobilisa… Pour toujours.

Vicky se redressa lentement. D’un regard aussi glacé que la nuit, elle chercha autour d’elle l’arme de son Julot. Rien. Elle courut vers sa Ford dont les phares, au loin, mettaient deux traits blancs sur l’eau noire du bassin Vergote.

Derrière sa vitre, le rouquin, entouré des joueurs, commençait à ouvrir la lourde.

XII

Melon repoussé en arrière, Aguigui s’époumonait dans une trompette de gosse. À lui seul il faisait autant de boucan que tout le casingue réuni. Ça usinait chez Canari ! Un coup de pot. Des lavedus en goguette s’étaient radinés vers les dix plombes et les bouchons valsaient à tout va. Ventre contre ventre, hommes et femmes se frottageaient sur les trois mètres carrés représentant la piste de danse. Elle, Toni, c’était ses pognes qu’elle frottait ! Sa caisse allait bien se porter.

Assis dans le fond, Pirate gaffa sa montre. Minuit. Il était temps qu’il aille se zoner. À son âge ! Normal. Il quitta la carante en s’étirant. Mimile bigla le Marquis qui, monocle à l’œil, faisait du gringue à leur voisine, une nana esseulée qui semblait avoir du vague à l’âme ou trop de tafia dans le cornet, ce qui revient au même.

— J’raccompagne le vieux et j’reviens, dit-il. Tu t’en ressens pour finir la sorgue dans une boîte ?

— Entendu, accepta l’élégant truand, en arrêtant du doigt une marchande de fleurs.

Il choisit une rose, l’offrit dans un geste royal à la mousmée qui gloussa à la fille ravie.

Le jeune malfrat alla décrocher le pardingue de son père adoptif, le lui présenta.

— Allez, môme ! dit-il. Faut rentrer au dodo. Ta nourrice va renauder !

Le vieux ruffian endossa le vêtement et s’esclaffa doucement.

— S’pèce d’avorton ! Quand t’auras passé autant de borgnos que moi… À mon âge, si t’es pas calanché, tu sucreras les fraises dans une petite voiture !

Il disait vrai. Jusqu’à 70 longes, il ne s’était jamais pagé avant six du mat’. Et on débloque que pour bien se porter il faut se coucher tôt et se lever de même ! Le vieux, lui, avait suivi un autre traitement : champ’, filles, boîtes de nuit, parties de poker enfumées, parties de passe dans tous les bouges du monde, enfin tous les trucs qui conduisent un mec de santé moyenne à la casse, vite fait.

Il tendait la louche au Marquis pour lui dire bonsoir quand Toni, de son rade, brandit le cornichon.

— Pour toi, Marquis ! De Bruxelles !

Le truand s’inclina devant la polka qui se mouchait dans la rose et se rendit au comptoir.

— Allô ? dit-il dans l’ébonite. Ici, le Marquis… Ah ! C’est toi Vicky ?… Quoi ?

Traits crispés parce qu’il entendait mal, il se retourna brusquement vers la salle.

— Vos gueules, là-dedans ! Mettez-la en veilleuse ! Et toi, Toni, arrête ta musique !

Aguigui cessa de trompeter. Toni étouffa le pick-up. Choqués, les couples se figèrent, étonnés, sauf un qui continuait à brailler en tango tant. Le jeune Mimile s’en approcha rapide, et toucha le bras du type qui avait une couronne en papier sur le trognon.

— Taisez-vous une minute, quoi !

— Comment ? s’étouffa le joyeux citoyen. Des ordres ?

Lèvres serrées, le jeune Mimile l’arracha des bras de sa tangoteuse et l’envoya dinguer contre une table.

— T’as la tête dure, mon pote ! soupira-t-il.

Le type rétablit son équilibre, voulut s’élancer.

Mimile marcha sur lui, feinta et cogna. Un moche taquet. Jambes et bras écartés, le lascar, plus qu’à moitié saoul, s’assit à terre, renversant une chaise. Dans un hochement de tête désolé, Pirate alla l’aider à se relever. Mimile contint les autres d’un œil hargneux.

Sans perdre la scène de vue, le Marquis écoutait Vicky en triturant nerveusement son monocle. Soudain, il cria :

— Ne fais rien, Vicky ! Attends, j’vais en parler ! Ne fais rien, surtout ! T’as compris ?

Un déclic le fit sursauter. Il crut s’être gouré. Il cria encore :

— Vicky ! Vicky !

Lentement, il reposa l’écouteur. La ligne était coupée. Il frima le vieux Pirate qui achevait de calmer le joyeux drille. Le vieux s’en aperçut, entrava que ça ne tournait pas rond et vint vers lui. Toni relança le pick-up. Aguigui remboucha sa trompette. Les couples se ressoudèrent. Pas rancunier, celui qui avait dégusté, alla se tremper le crâne dans un seau à champagne. Mimile rejoignit son père adoptif qui interrogeait le Marquis du regard.

— Marcel… laissa tomber celui-ci.

À sa bouille, le jeune et le vieux avaient pigé.

— Qui ? fît le vieux. Les Napos ?

Le Marquis opina d’un battement de cils.

— Crouni ?

La voix de Pirate avait claqué sèchement. Les cils du Marquis s’abaissèrent une seconde fois. Quelque chose d’implacable passa dans l’œil délavé du vieux.

— Faut agir tout de suite, dit-il. J’envoie quelqu’un là-bas. Faut que tout soit réglé demain soir.

Il eut un geste impératif vers Mimile, fils d’un de ses vieux amis tué à ses côtés.

— Conduis-moi à la Bastille. Chez Raoul l’Italien. Magne-toi.

Mimile alla prendre son pardessus. Le vieux regarda le Marquis.

— Appelle-moi demain, dans la nuit. J’te donnerai les résultats. Tchao !

— Tchao ! renvoya l’élégant truand, dont le monocle venait de casser entre les doigts.

Le vieux rattrapa son fils qui l’attendait, main sur la poignée de la lourde. Le Marquis ouvrit un carnet, chercha le numéro de téléphone du futur remplaçant de Marcel.

XIII

Vicky n’avait pas ôté son manteau sport, ni le foulard de soie qui protégeait ses cheveux blonds.

L’agenouillement dans la neige avait laissé sur ses bas nylon deux traces rondes et humides. Pensive, elle restait plantée devant le téléphone. Sa main ne quittait pas l’appareil. Son fume-cigarette grinçait entre ses mâchoires contractées. À présent, le Marquis était rencardé. Elle l’avait parfumé dans un langage hermétique, émaillé d’argot, d’allemand et d’anglais pour dérouter les oreilles trop curieuses. À part les voyous, ce qui venait de se passer n’intéressait personne. Pas besoin que les flics y fourrent leurs gros pifs ! Elle savait que le Marquis allait bouger. Et que Pirate, surtout, réagirait. Mais de tout ça, elle s’en cognait. Elle se sentait vide et glacée comme si elle avait tout perdu. Son regard erra dans le fond, où Véra, qui ne la quittait pas de l’œil, se débattait entre un couple de partouzards, affamés de sa chair moelleuse. La Bruxelloise s’efforçait de rigoler mais le cœur n’y était pas. Elle savait. Quinze-Grammes aussi savait. Vicky les avait affranchies après avoir passé chez elle en coup de vent. Elle leur avait annoncé la nouvelle de sa manière brutale qui coupait court à tout. À quoi bon des consolations ? Même si elles étaient sincères ? Rien ne lui rendrait plus le seul mâle qu’elle avait aimé. Elle se décida à lâcher l’appareil, revint vers sa table basse où Quinze-Grammes l’attendait. Celle-ci la laissa approcher avant d’hasarder :

— J’peux pas t’aider, Vicky ?

Sa patronne la considéra comme sans la voir puis retomba sur terre.

— Si, dit-elle. Faudrait que tu planques ça chez toi. Un homme viendra de Paris te la réclamer. J’ai prévenu par téléphone.

Sa main baguée indiquait une mallette noire bordée de jaune, posée sur la table au-dessus des cartes retournées.

— Entendu, fit la môme. Compte sur moi. Mais toi… Qu’est-ce que tu vas faire ?

Ignorant la question, Vicky poursuivit :

— Elle ferme pas à clef. Mais à ta place, je chercherais pas à savoir ce qu’elle contient. Ça te regarde pas. J’peux te faire confiance ?

— Bien sûr, soupira la gosse. Tu le sais bien, Vicky !… J’ferai comme tu le demandes !…

Une petite lueur de sympathie anima une seconde l’œil morne de Vicky.

— Bon, dit-elle. Eh bien, ne tarde pas. Barre-toi avec tout de suite. Inutile que ça reste là.

D’un signe, la gosse donna son accord. Elle allait se diriger vers la penderie quand un bruit de freins, de claquement de portières troubla le silence de la rue. Un courant d’air s’engouffra dans le bar. Le rideau de perles bruissa. Pipe au bec, Van Houten apparut, suivi de son collègue. Tous deux étaient engoncés dans leurs lourds pardessus.

— Bonsoir Vicky, fit le poulet en s’ébrouant. Quel maudit temps !

Vicky, sa cuisse droite frôlant le rebord de la table, les regarda s’avancer. Le poulet reprit :

— On reste juste une minute ! Un petit renseignement à demander.

Vicky se contenta de le fixer. Est-ce qu’il était déjà au courant pour Marcel ? Plutôt étonnant ! Ça venait tout juste d’arriver. Et puis, les flics ne devaient pas encore savoir qu’ils se connaissaient. Elle attendit. Il ôta la pipe de sa bouche.

— On vient de m’apprendre que vous étiez devant le Capricorne dans la soirée. C’est vrai ?

Sous ses doigts, Vicky sentit le dos lisse et glacé des cartes. Elle en prit une, la tripota au bout de son bras pendant.

— Qui vous a raconté ça ?

Le perdreau étouffa un gloussement.

— Voyons, Vicky ! Vous savez bien que je ne peux pas vous le dire ! Alors, vous y étiez ?

— J’y étais, reconnut-elle. Par hasard.

Il s’approcha de la table, parut s’intéresser au fourneau de sa bouffarde, remarqua :

— Curieux hasard ! Juste quand le Flahute se fait descendre… Le Flahute qui était l’intime de votre rabatteur.

Relevant soudain la tête :

— Et cette fois non plus vous ne savez pas qui a tué ?

Elle lui offrit son regard vide.

— Voyons, inspecteur ! Vous savez bien que de toute façon, j’pourrais pas vous le dire !

Il accusa le coup d’un petit ricanement et répéta sa phrase de la morgue :

— Ça ne fait rien, Vicky ! On trouvera quand même.

D’un geste machinal, il se mit à pianoter sur la mallette et ajouta, front baissé, comme s’il gambergeait :

— Au fait, j’arrive du Vertige. J’ai parlé aux deux patrons. Sympathiques, hein ?

Sous ses sourcils fournis, son regard perspicace épiait le visage de Vicky.

Elle leva sa main gauche vers son fume-cigarette.

— Pour ce que j’les connais…

Lentement, les doigts du poulet glissèrent de la mallette s’arrêtèrent sur la serrure de gauche, s’amusèrent avec. Tout à coup, un léger déclic s’éleva.

Brusquement libérée, la patte de tôle chromée venait de se redresser. Repoussé par les faux billets qu’il comprimait, le couvercle, de ce côté, se souleva légèrement. Toujours machinale, la pogne de Van Houten glissa vers l’autre serrure.

Vicky ne bougea pas d’un cil. Fallait qu’elle trouve une coupure, qu’elle détourne l’attention du poulet ! Et vite. Quinze-Grammes, qui ignorait le contenu de la mallette, mais qui se gourait que ça ne voyait pas le jour, ravala sa salive.

— Vous partez en week-end ? s’intéressa le lardu.

Vicky n’eut pas le temps de répondre. Déjà Quinze-Grammes s’avançait, mettait ses petits pognes sur la mallette, souriait au flic, déclarait :

— C’est à moi, inspecteur ! Mon baise-en-ville… J’ai un coucher ce soir !

— Oh ! Excusez-moi, mon petit ! se marra Van Houten, reculant d’un pas. J’voudrais pas être indiscret ! Quoique ce qu’il doit y avoir là-dedans…

Il décocha un clin d’œil à son collègue.

— … C’est sûrement mignon à voir !

La gosse pouffa.

— Voulez-vous bien vous taire ! Ça n’intéresse pas les hommes mariés, voyons !

— Hé ! Hé ! rigola l’autre perdreau. C’est pas une raison, ça !

La môme le menaça du doigt.

— Teut ! Teut ! Si votre femme vous entendait…

Puis, d’un geste naturel, elle se pencha sur la table et referma la mallette, domptant de son mieux le tremblement de ses mains. Attardant son regard sur Vicky, Van Houten lâcha dans un soupir :

— C’est bon, Vicky, on s’en va. Mais j’ai l’impression qu’on va se revoir ! Pas vous ?

Elle leva une main fataliste, soupira à son tour :

— Possible, inspecteur. À votre disposition.

Il la salua de sa pipe, fit le serbillon à son collègue et pivota sur les talons.

Vicky accompagna leur départ d’un œil morne. Le rideau bruissa. La porte claqua. Abaissant les yeux sur la carte qu’elle tenait toujours, elle la retourna. C’était le neuf de Pique. Elle la rejeta, releva le col de son manteau, en renoua la ceinture et rafla son sac à main.

Du fond de la salle, un rire d’homme fusa, suivi d’un ordre joyeux.

— Du champagne, Vicky ! Beaucoup de champagne !

Elle n’entendit même pas. D’un pas décidé, elle marchait vers la lourde.

XIV

Yoko contint un mouvement d’humeur. Depuis, une demi-plombe qu’elle guettait sous la neige, c’était le quatrième mironton qui l’attaquait. Elle commençait à en avoir classe ! Pour la quatrième fois elle balança le même vannot.

— Vous faites erreur, monsieur. Je vous en prie, laissez-moi tranquille !

Moins têtu que son devancier, duraille à décoller tellement il était pion, le type souleva son bitos d’un geste cérémonieux.

— Je m’excuse, Madame. Pardonnez ma méprise.

Et, dans un clin d’œil égrillard :

— Vraiment dommage ! Vraiment. Mes respects, Madame !

Sur ces mots, l’amateur de soirs troublants se fit la paire, à la recherche d’un autre gibier.

Yoko coulissa le regard vers la Ration K, juste comme les condés en sortaient. Elle patienta, les laissa démarrer avant de se retourner sur le boulevard, vers la bagnole où les Napos attendaient, immobiles et sombres. Elle leva le bras. La tire, une 15 Citron, engourdie par le Bug dans la soirée, s’amena à sa hauteur, s’arrêta à l’endroit où il était interdit de stationner. Louis abaissa la vitre. Sa gonzesse se pencha.

— La renifle vient de se barrer. Si vous voulez y aller…

Son Julot mâchonna son Corona éteint, la fixa durement.

— J’t’ai dit de nous faire la serre que quand Vicky décarrera ! Pas avant. T’as pas compris ?

La Jap se rebiffa.

— Mais j’en ai marre de poireauter ! J’vais choper la crève ! Tu vois pas la neige qui tombe ?…

Il la freina d’une voix aussi dure que son regard.

— Tu veux que j’descende ?

— C’est bon, renauda-t-elle. C’est bon. J’y retourne. Mais ça peut durer longtemps ! D’ici à ce qu’on me retrouve gelée…

Un ricanement la suivit pendant qu’elle allait se reposter à l’angle du boulevard.

Louis recula la bagnole pour la mettre à sa place primitive et commenta pour son frangin :

— Cette fois, on va la faire marron. Elle pourra pas nous échapper. On va lui filer le train et la coincer dans une rue tranquille. À ce moment-là, tu la serviras. Et pas avant. Faut qu’elle soit à l’arrêt pour être sûrs de pas la louper.

— Et si elle amène une de ses gonzesses avec elle ? coupa Bug.

L’aîné parut sourire aux flocons qui dansaient devant le pare-brise.

— Pourquoi ? Tu deviens sentimental ? Deux ça te gênerait ?

Le tic agita la main du tueur. Il grommela :

— Qu’est-ce que tu veux que ça me foute ? Le principal est que Vicky soit liquidée. Comme tu dis après ce qui s’est passé ce soir, on peut pas lui donner le sursis. Elle doit savoir qu’on avait rencart avec son homme et si jamais on lui laisse le temps d’apprendre qu’il est crouni…

— … Elle saura que c’est nous et affranchira ceux de Paris, enchaîna son aîné. Et c’est ça qu’on doit éviter !

— T’es sûr qu’ils nous croiront quand on leur expliquera qu’on y est pour rien ?

Son frère gloussa.

— Ce qui compte, c’est ce qu’on leur racontera ! Et pour la baratin, fais-moi confiance. Mais pour le placer, faut empêcher Vicky de jacter. Simple.

— Comme tu dis, soupira le tueur. Simple.

Mais vivement que tout soit fini !

Son frère lui lança un regard incrédule.

— Est-ce que tu deviendrais nerveux en prenant du poids ?

Les épaules de Bug se soulevèrent.

— C’est pas ça ! Mais y fait frisquet… J’ai hâte d’être au chaud !

Un gros rire secoua le ventre de Louis le Napo. Lui échappant des lèvres, son Corona dégringola sur le plancher. Il se baissait en tâtonnant pour le récupérer lorsque son frère lui happa le bras.

— On dirait que Yoko nous appelle ?

Vivement, Louis releva le front. C’était vrai. De sa placarde, sa polka lui envoyait le duce de venir. Il la rejoignit. Elle lança.

— Vicky vient de grimper dans sa voiture !

— Seulâbre ? jeta le Bug.

— Oui.

Un moteur toussait dans l’air glacé de la rue du Cirque, puis s’enfla.

— Monte ! ordonna le Napo à sa nana.

— Mais… rouscailla la Jap, qui croyait avoir gagné le droit d’aller se chauffer au Vertige.

— Monte, bon Dieu ! jura le Napo. Nous emmerde pas !

Elle obéit en grognant. Lentement, Louis vira dans la rue puis accéléra. Les feux rouges de la Ford disparaissaient à l’autre bout.

* * *

Vicky pilotait vite et d’une seule main. L’autre reposait inerte, au creux d’un repli du manteau. Son visage, ses yeux restaient inexpressifs. Devant elle, l’essuie-glace opérait dans un mouvement monotone, monotone comme la vie.

Elle était engagée loin dans la rue Laecken lorsqu’un appel de phares troua la vitre arrière. Elle se rangea machinalement mais sans ralentir. Puis, au bout d’un instant, s’étonna de ne pas être doublée. Elle gaffa dans le rétro. Une voiture basse et noire venait de rétrograder. Qu’est-ce qu’ils avaient, ces cons-là ? Ils ne savaient pas ce qu’ils voulaient ! En trombe, elle parvint place de l’Église Sainte-Catherine, éclairée et animée en dépit de l’heure tardive et du temps maussade. Elle la traversa, se lança dans la rue désertique du Vieux-Marché-aux-Grains. Un second appel de phares la fit se ranger de nouveau. Derrière, la voiture noire n’était plus qu’à quelques mètres. Vicky ne soulagea pas l’accélérateur. Les autres n’avaient qu’à passer ! Ils le pouvaient. Ils essayèrent. Leur bagnole gagna du terrain. À peine. Qu’est-ce que c’était, ce conducteur ? Subitement, Vicky se piqua au jeu. Empoignant le bout de bois à deux mains, elle écrasa le champignon. La Ford bondit, son moteur ronfla. Avec plus de violence, les flocons s’abattirent sur le pare-brise. Derrière, les phares semblèrent s’animer de rage. Ils étincelèrent, s’éteignirent, étincelèrent, s’éteignirent. Un rire moqueur gronda dans la gorge de Vicky. Cette course imprévue soulageait momentanément ses nerfs. Son œil alla chercher le rétro. Par la vitre arrière, que brouillait la neige, elle distingua le capot de la voiture noire. Un éclat de phares le lui cacha puis il réapparut, très près cette fois. Ensuite, plus rien. Le type devait la remonter. Sa roue avant droite devait frôler la roue arrière gauche de la Ford. Sur un autre éclat de phares, Vicky décida de rengrâcier et tourna la tête sur la voiture qui progressait. Elle allait soulager le champignon quand les phares, brusquement éteints, lui laissèrent entrevoir des silhouettes. Des silhouettes qui… Nom de Dieu ! Les silhouettes… Est-ce que… Bon Dieu, oui, c’était ça ! En un éclair, elle avait retapissé la gueule maigre du Bug et ses yeux glauques fixés sur elle. Brutales, ses pognes se soudèrent au volant, son pied enfonça l’accélérateur. Nerfs tendus, dents serrées, elle donna le maxi, fonça droit devant elle, passa en bolide le croisement de la rue des Chartreux, se rabattit sauvagement sur la gauche, au risque d’envoyer tout le monde dinguer dans le décor. Les autres ne lâchèrent pas. Ils avaient cédé un peu de terrain, mais ne lâchaient pas. À présent, Vicky savait qu’ils ne la lâcheraient plus. Elle s’engouffra dans la rue des Six-Jetons, vira violemment dans la rue t’Kint, et atterrit rue Camusel. Dans une clameur, ses roues soulevèrent des gerbes de neige noire. La Ford fit une embardée, grimpa sur un trottoir, manqua faucher un réverbère, se redressa et fila vers la Bouffarde où elle s’arrêta pile, dans un frémissement d’acier. Vicky en jaillit et bondit. Un hurlement de freins explosa dans son dos. Une balle claqua, étoilant la vitre du bouge. Vicky ne se retourna pas. Elle cria en entrant, sans songer à reboucler la lourde :

— Berthe !

Son arrivée brutale, son cri de détresse, le coup de flingue firent se lever toutes les têtes. Elle fonça vers le fond. Sans un mot, les cloches s’écartèrent devant elle. Rapide, la vieille Berthe contourna son comptoir. Elle ne réclama pas d’explications. Inutile. Les deux Napos, fous furieux, s’encadraient dans la porte, seringue au poing. D’un pas rude, la vieille se porta au-devant d’eux. Sa voix crépita :

— Jockey ! L’Aristo ! Le Dingue ! Professeur ! Tous !

Comme par miracle, un mur de haillons se dressa entre l’entrée et la salle du fond. Les gueules les plus invraisemblables que les Napos aient jamais vues s’interposaient entre eux et Vicky. Hommes et femmes mélangés, toute la crasse de la ville, toute la pouillerie leur barraient le chemin. Et ça, sans un murmure, sans un geste. Rien que de l’immobilité. Une immobilité agressive, haineuse, malfaisante, qui collait froid dans le dos.

— Qu’est-ce que vous voulez ? gronda la vieille, se plantant devant les Napos. Pas votre place ici ! Foutez le camp !

Louis, décomposé, essaya un sourire.

— Pas à vous qu’on en a, mais…

— Foutez le camp ! répéta la vieille durement. Sinon, j’réponds pas de vous !

Les minces narines du Bug se pincèrent. Une étincelle éclaira son œil glauque. Sa main gauche eut deux, trois contractions. Sa droite, qui tenait le Colt, se leva lentement, menaçant le ventre de la vieille taulière.

— Laisse-nous passer, dit-il d’une voix sans timbre. Et dis à tes cloches de s’effacer. Et ne tarde pas.

La vieille l’affronta du regard. Une moue méprisante retroussa ses lèvres. Elle jeta doucement :

— Manchouillard !

Au comptoir, un clochard s’anima. Nouée dans le bas par une ficelle, la manche droite de son veston rapiécé pendait à vide. Soudain, un bras nu jaillit de l’intérieur du veston. Un geste brusque. Un sifflement. Alerté, le Bug tourna la tranche et plongea par réflexe. Rasant son manteau clair, la lame d’un cran d’arrêt trouva une autre cible : le flanc de son aîné, trop long à la parade. Dans un cri, le truand lâcha son flingue, porta les pognes à son flanc. Vif, le Bug chercha le manchot de son calibre, mais il n’était déjà plus visible. Une horde de guenilles le protégeait. Le Bug blasphéma, refit face à la vieille. Toutes les cloches avancèrent lentement, en masse compacte, comme pour un encerclement. Dans les gueules grimaçantes, les yeux noyés d’alcool lançaient des éclairs farouches. À certains poings brillaient des lames de rasoir et le bout effilé de pique-glace.

La frousse, la sale frousse s’empara du Bug. Il recula. La vieille avança. Les cloches aussi.

— Vas-y ! défia-t-elle. Qu’est-ce que t’attends ? Tire !

Un reflet de panique enlaidit la face du tueur. Il agita la tête. La vieille insista.

— Allez, vas-y ! Montre ce que tu sais faire ! Tire donc !

Une deuxième fois, la tête du tueur s’agita dans un refus. Dans sa main, le Colt trembla.

— Alors, fous le camp ! aboya subitement la vieille. Embarque ton frère et revenez plus ici ! Et arrangez-vous pour que j’revoie plus jamais vos sales gueules ! Allez, dehors !

Le Bug recula encore, sentit l’air de la nuit lui hérisser la nuque. Il frissonna. Une main entourant avec précaution le cran d’arrêt qu’il n’osait pas arracher, son aîné, le front inondé de sueur s’agrippa à lui.

La vieille, brutalement, les repoussa dans la rue. Elle menaça, de son seuil, d’une voix cinglante :

— Et laissez Vicky en paix ! Autrement, j’me charge de vous !

Le Bug entraîna son aîné. La vieille fit un pas en arrière et, d’un coup de pompe, reboucla la lourde. Elle se retourna. La plupart de ses clodos regagnaient leurs bancs ou leurs tables pour y reprendre leur roupillon. Le Jockey, lui, l’attendait, le flingue de Louis le Napo dans la main.

— Donne ça, dit-elle, le lui prenant. Et va te poivrer la gueule si t’en as envie.

Elle marcha vers le fond. Il fila vers le rade en jubilant. Devant celui-ci, le manchouillard éclusait un demi de la main gauche. Sa droite, par déformation professionnelle de mendigot, était relogée dans le veston, du côté où pendait la manche vide.

En apercevant Berthe, Vicky alla au-devant d’elle.

— J’ai eu les flubes, confessa-t-elle en l’accostant. J’ai bien cru que ça y était.

— J’comprends ça, opina la vieille. Avoir deux mecs comme eux sur les endosses, ça n’a rien de marrant…

Vicky la dévisagea à travers la fumée de sa Camel, secoua la tête.

— C’est pas ce que tu crois, dit-elle. J’avais seulement peur qu’ils me repassent avant de faire ce que j’ai décidé. Quand ils m’ont pris en chasse, j’venais justement ici…

Un sourire sans joie erra sur ses lèvres.

— … Pour te réclamer un calibre… encore une fois.

La vieille, qui contemplait pensivement l’arme de Louis le Napo, releva le front.

— Ils m’ont flingué mon homme, précisa Vicky. Dans la soirée.

La vieille la fixa en silence puis murmura :

— Tu peux pas attendre et me laisser m’en occuper ? En douceur… Sans que personne sache d’où ça vient ?

Vicky détourna le regard.

— C’était le premier homme que j’aimais…

Elle avança la main. La vieille y déposa le calibre du Napo.

— Tu veux boire un coup de gnole avant de te barrer ?

Vicky glissa la seringue dans la fouille de son manteau.

— Non merci, Berthe. Pas la peine. Et merci encore. Bonsoir.

— Bonsoir Vie, fit la vieille dans un frémissement de lèvres… Bonsoir.

Pour se donner une contenance, elle décarra du percale et des feuilles à cigarettes de sa poche de blouse. Vicky lui tapota le bras et, après un dernier regard, se dirigea vers la sortie. Tout en roulant sa cigarette, la vieille l’accompagna des yeux jusqu’à la porte. Celle-ci claqua dans le dos de Vicky. Laissant choir la cigarette commencée, la vieille renifla et décarra son mouchoir.

* * *

La neige tombait plus dur, s’épaississait au sol. On n’y voyait que fifre à quelques mètres. Vicky ouvrit la portière de sa Ford. Elle levait la jambe pour y grimper quand un craquement sur la neige la fit se retourner, vite fait. Une masse sombre lui arrivait dessus en bolide. Elle fit face, chercha à éviter le choc. Impossible. La masse était sur elle. Elle retapissa les traits de Yoko, ses yeux noirs étincelants, ses dents blanches que découvrait un rictus de haine.

Elle voulut la repousser. La Jap abattit son bras dans un reflet d’acier. Perforant les fringues, la lame d’un cran d’arrêt se ficha dans le sein droit de Vicky et y resta, presque à la verticale.

Insensible à tout Vicky ne s’en occupa même pas. Dans un grondement rauque, elle se lança à la poursuite de la Jap qui détalait. Fallait pas qu’elle la paume de vue, qu’elle la laisse se perdre dans la nuit ! Trois, quatre mètres les séparaient… Tout juste si elle la distinguait encore. Fallait pas la perdre, bon Dieu ! Fallait pas ! Bandant ses muscles, elle fit un bond en avant, gagna un peu, en profita pour se soulager de ses hauts talons et refonça. La Jap ne mollit pas. Son souffle précipité parvenait jusqu’à Vicky, qui mit tout ce qu’elle avait dans le baquet. La distance diminua. Un mètre à peine… Sans ralentir, d’un coup, d’un seul, Vicky arracha la rapière de sa poitrine et, dents plantées dans sa lèvre du bas, elle s’enleva d’une détente sauvage.

Un cri. Un bruit mou. La Jap s’abattit face contre terre, bras en avant. De son manteau de fourrure, à la hauteur des omoplates, le manche du cran d’arrêt émergeait.

Vicky reprit son souffle, abaissa un regard morne sur le corps de la Jap et, lentement, en comprimant sa blessure, retourna à la Ford, sans s’inquiéter de ses chaussures. Elle ne s’étonnait pas de la disparition des Napos. Le Bug avait dû emmener son frère blessé et laisser la Jap pour lui régler son compte. À moins que ce soit la Jap elle-même… Les fumiers ! Les putains de fumiers !

Elle hésita à affranchir Berthe, s’y refusa dans un haussement d’épaules. À quoi bon… Puisque, de la Bouffarde personne ne s’était aperçu de rien. Et il ne fallait pas qu’elle perde de temps ! Un engourdissement lui gagnait l’épaule. Elle mit le contact et à toute gomme fila vers le Vertige.

Elle ne sentait pas ses pieds mouillés, oubliait même sa blessure. Plus tard elle aurait le temps de songer à tout ça. Plus tard. Quand…

* * *

Au Vertige, la fiesta battait son plein. Sur la piste, des nanas se trémoussaient en faisant onduler des plumes bariolées qui leur sortaient du valseur. Elles étaient en saint Jean. Les plumes étaient tout ce qu’elles avaient sur le cuir ! Des projecteurs éclairaient leur chair, laissant le reste de la salle dans l’ombre, sauf la lumière douce du bar.

Vicky, qui derrière la tenture, avait attendu que ça s’éteigne, s’enfila dans le casino. Son sac à main était resté dans la Ford. Sous son manteau, sa main maintenait, en tampon, un mouchoir sur sa blessure. Elle se rendit directement au bar. Personne ne fit gaffe à elle. Tous les yeux étaient braqués sur la piste et les maîtres d’hôtel surveillaient leurs tables.

— Les patrons, s’il vous plaît ? jeta-t-elle au barman. C’est urgent.

Le type, qui transpirait sur un pain de glace, tendit le bras sans relever la tranche.

— Par là ! Dans leur bureau.

Puis, se ressaisissant tout à coup :

— Mais qui êtes-vous ? Que leur voulez-vous ?

Elle ne répondit pas. Déjà, elle se faufilait entre les tables où l’on ne distinguait que le rougeoiement des cigarettes au milieu du blanc des visages. Le barman haussa les épaules, se remit au boulot. Dans une travée, un genou barrait la route de Vicky. Elle s’excusa.

— J’vous demande pardon…

Le zèbre effaça son genou et, dans son geste, découvrit les pieds déchaussés de Vicky. Il s’esclaffa.

— Besoin de souliers, bébé ! J’suis prêt à offrir !

Elle ne l’entendit pas. Son œil venait de repérer une porte indiquant : « Entrée interdite. » Elle s’y rendit et, de sa main poissée de sang, tourna un bouton de cuivre. Ça vint. Prête à tout, elle dégaina sans se faire remarquer et poussa. Un petit couloir s’ouvrait devant elle et, au fond, une pièce brillamment éclairée. Elle entra doucement, referma, s’avança sur ses bas humides. Affalé dans un fauteuil proche d’un bureau d’acajou, Louis le Napo s’offrait de face. Son torse nu se matelassait de poils noirs. Déboutonné, son froc de smoking tranchait sur la blancheur d’un pansement que son frangin, penché sur lui et de biais, achevait de fixer avec des épingles de nourrice. Les yeux de l’aîné ne quittaient pas les mains qui le soignaient. Sur le bureau, près d’une cuvette, voisinaient des fioles de médicaments, des linges sanglants, du coton souillé.

Vicky s’immobilisa sur le seuil. Elle n’avait pas fait plus de bruit qu’un chat sauvage dont elle avait le regard ; le sien était empreint de la même fixité, de la même cruauté indifférente.

Louis, qui relevait machinalement la tête, l’aperçut le premier. La peur déforma ses traits. L’angoisse lui tordit la bouche. Il voulut jacter. Rien ne vint. Dans un effort, il leva une main, la pointa sur Vicky. Alerté, le Bug se détourna vivement. Sans savoir ce que lui désignait son frère, il avait déjà plongé la pogne sous son veston. Il ne la ressortit pas. Il n’eut pas le temps. Vicky venait d’avancer d’un pas, venait d’avancer son poing armé et tirait. Deux coups. La première praline morfla le Bug au ventre, la seconde au front. Au milieu de ses yeux glauques. Il oscilla, tournoya sur lui-même, s’abattit la main toujours logée sous le veston.

Dans la salle, la musique qui ne parvenait qu’assourdie, sembla s’arrêter. Vicky se tourna vers Louis le Napo, que la frousse verdissait. Elle marcha sur lui. Il chercha à se fondre dans le fauteuil, leva deux bras suppliants.

— Pas moi, Vicky ! Pas moi ! J’vous ai rien fait !… Au contraire…

Elle vint tout près. Le bas de son manteau frôla les genoux du Napo.

On heurta à la porte.

— Pas moi, Vicky ! Pas moi ! implora-t-il de nouveau. Pas moi…

À la porte, ça insistait. Rudement. Il larmoya.

— … Une femme ne tire pas sur un homme blessé… Une femme…

Il voulut crier. Le canon du flingue était à dix centimètres de sa gueule ronde. Vicky balança la sauce. Tout le chargeur. Froidement. Comme en pensant à autre chose. La porte s’ouvrit avec fracas. Le barman et des clients se ruèrent, se gênant mutuellement. Vicky se tourna vers eux.

À la vue du calibre, dont le canon laissait échapper un mince filet bleuté, ils refluèrent. Elle s’en débarrassa dans un haussement d’épaules. Et, lentement, l’œil dans le vide, elle vissa une Camel dans son fume-cigarette. Sur son manteau sport, à la hauteur du sein droit, une tache rouge s’élargissait.

Rassurés, les honnêtes citoyens s’avancèrent.

Avril-mai 1957.

GLOSSAIRE D’ARGOT

« Notre langage populaire a pris les couleurs de l’Auguste qui nous a livré sa seule joie de vivre à travers son langage. »

A

ADJAS (mettre les) : s’en aller, fuir.

AFFALER (s’) : trahir un secret. Dénoncer ses complices.

AFFRANCHIR : avertir.

AIR (s’envoyer en l’) : prendre du plaisir. Jouir.

ALLONGER (s’) : même sens qu’affaler.

ATTRIQUER : acheter.

AUTO (d’) : d’autorité.

B

BAGOULER : parler.

BAGOUSE : bague.

BAILLE (la) : l’eau.

BALANCER : dénoncer.

BALLADE (la) : la poche.

BARRABILLE (mettre la) : semer la panique, chercher la bagarre.

BARRE (homme de) : associé, doublé d’un ami.

BASTOS : balle de revolver.

BÉNARD : pantalon.

BIFTONS : billets de banque.

BIGLER : regarder.

BLOT (le) : le prix.

BLOUSER : induire en erreur.

BONNIR (le) : le dire.

BORDURE (être) : s’applique à un voyou évincé de certains bars, de certaines villes, de certains pays, soit par la police, soit par le milieu lui-même.

BORGNIO ou BORGNION (le) : la nuit.

BOTTE (me) : me plaît.

BOTTE (un coup) : un emprunt.

BOTTE (proposer la) : inviter quelqu’un à se battre.

Signifie aussi inviter une femme à coucher.

BOURRÉ (être) : être riche. Se dit également d’une personne saoule.

BOUZILLAGES : tatouages.

BOUZINE : voiture. En général assez vieille.

BRÈMES (les) : les cartes, les papiers d’identité.

BUREAU (le) : le ventre.

BUTER : tuer.

C

CALANCHER : mourir.

CALIBRE : revolver.

CAMBUTER : changer.

CANNER : mourir.

CARANTE (la) : la table.

CARAT (le) : l’âge.

CARBURE (le) : l’argent.

CAROUBLE (la) : la clef.

CARREAUX (les) : les yeux.

CARTON (faire un) : faire l’amour.

CASINGUE : tous les lieux, tel que : chambre, bar, restaurant, etc.

CASINO : idem, casingue.

CASQUER : payer.

CASSER (la) : mourir.

CASSEROLE (passer à la) : se dit d’une femme qu’on a possédée.

CASSIS (le) : la tête.

CHALEURS (avoir les) : avoir peur.

CHANSTIQUER : changer.

CHARRON (gueuler au) : ameuter.

CHIOTTE (une) : une voiture.

CHIQUER : mentir.

CHNOUF (la) : la drogue.

CHOCOTTES (les) : les dents.

CHOCOTTES (avoir les) : avoir peur.

CHOU (le) : la tête.

CHOUCARD : ce qui est bon, beau, etc.

CHOURAVER : voler.

CHOURINEUR (dans le dictionnaire) : assassin qui tuait à coups de couteau. De là le mot surin, signifiant couteau. Terme à présent périmé.

CIDRE (le) : l’eau.

CIGARE (le) : la tête.

CIGLER : payer.

CIYELOT : civil.

CLASSE (en avoir) : en avoir assez.

CLILLE : client.

CLOCHE (être de la) : ne pas savoir où coucher.

CLOCHER : entendre.

COING (gelée de) : ennui.

CONDES (les) : les policiers.

CORNICHON : téléphone.

COUCHER (faire un) : pour une femme, passer la nuit avec un client.

COUPURE (la) : ce qui est faux.

COUPURE (trouver une) : se procurer un alibi.

COURETTE (faire la) : poursuivre quelqu’un.

COUVERT (remettre le) : recommencer.

CRAVATER : arrêter.

CRAYONS (les) : les cheveux.

CRI (faire du) : se rebiffer, semer la panique.

CROUNIR : mourir.

CULBUTANT : pantalon.

D

DALLE (que) : rien. Non.

DÉCAMBUTER : sortir.

DÉCARRER : sortir.

DÉCHER : dépenser.

DÉFOURAILLER : sortir une arme.

DÉFOURAILLER (dedans) : tirer.

DÉGAUCHIR : trouver.

DÉLOURDER : ouvrir.

DÉMURGER : sortir.

DES (passer les) : composer.

DÉSAPER : déshabiller.

DESSOUDER : tuer.

DÉTRANCHER : détourner.

DINGUE (battre le) : chercher à se faire passer pour fou.

DOLLUCHE : dollar.

DONNER (se la) : se méfier.

DOUBLARD : deuxième femme d’un souteneur.

DOUBLER : trahir.

DRAGÉE : balle de revolver.

DRAGUER : rôder, rechercher quelqu’un.

DRIVER : conduire, diriger.

DROPER : courir vite.

DUCE (envoyer le) : avertir, faire signe.

DURAILLE : difficile.

E

ÉCLUSER : boire.

ECREMER : terme érotique. Procurer de la jouissance.

EMBALLER : conquérir un homme, une femme.

EMBALLÉ (être) : être arrêté.

EMBELLIE (une) : une circonstance favorable.

ENCHTIBÉ (être) : être arrêté par la police.

ENDOSSES (les) : les épaules, le dos.

ENFOUILLER : mettre en poche.

ENGOURDIR : voler.

ENROUPILLER (s’) : s’endormir.

ENTIFLER (s’) : pénétrer, entrer.

ENTRAVER : comprendre.

ENVAPEMENT : évanouissement ; ou quelqu’un ne se trouvant pas dans son état naturel, par suite d’abus, d’ennuis quelconques.

EUSTACHE : couteau. Périmé depuis longtemps.

F

FADE (le) : le partage.

FADE (ce qui est) : ce qui est abusif : une condamnation, une addition, etc.

FAFIOTS : billets de banque.

FAFS (les) : papiers d’identité.

FARCIR (se) : s’offrir une femme, un repas, etc. FARCIR (quelqu’un) : lui faire du mal avec une arme quelconque.

FIFRE : rien.

FISSA : vite.

FLAMBER : jouer.

FLINGUER : tirer.

FLINGOTER : tirer, voler.

FLUBES (avoir les) : avoir peur.

FOLLINGUE : fou.

FOUILLE (la) : la poche.

FOUILLER (une femme) : la posséder.

FOURGUER : vendre.

FRIME (la) : le visage.

FRIMER : regarder.

FRITE (la) : le visage.

FUMERONS (les) : les jambes.

FUTAL : pantalon.

G

GAFFE (faire) : se méfier, faire attention.

GAFFER : regarder.

GAMBERGER : réfléchir.

GARGANE (la) : la gorge.

GAUFRE (la) : la casquette. Et la nourriture.

GLAUDE (la) : la poche.

GOUALE (faire du) : semer la panique, chercher des raisons.

GREFFIER : chat, ou sexe de la femme.

GRISOLE : cher.

GROLLES (les) ; les chaussures.

H

HARENG : souteneur.

HARNAIS : vêtements.

J

JACTER : parler.

JASPINER : parler.

JOUR (ne pas voir le) : tout ce qui étant de provenance délictueuse, ne peut être exhibé sans risque.

L

LACSE : sac, ou encore billet de mille.

LANSQUINE (la) : l’eau, la pluie.

LARDEUS : pardessus.

LARDUS (les) : les policiers.

LAVEDU : individu n’appartenant pas au milieu. Synonyme de cave.

LERCHEM (pas) : pas cher.

LOILPUCHE (à) : à poil. Nu.

LONGE (une) : une année.

LOQUEDU : pas beau. Également synonyme de cave.

LOUCEDÉ (en) : en douceur.

LOUCHE (la) : la main.

LOURDE : porte.

M

MACADAM (piquer un) : se blesser volontairement dans le travail, pour se mettre à l’assurance.

MALFRAT : truand. Jadis personnage peu intéressant.

MALLE (faire la) : s’en aller, s’enfuir.

MANCHOUILLARD : manchot.

MAQUER (se) : de maq, souteneur. Se marier, se mettre avec quelqu’un.

MAQUILLER : faire.

MAQUILLER (se) : se rendre malade, se blesser volontairement.

MARRON (être) : être pris.

MASTÉGUER : manger.

MAT (un jeton de) : vision érotique.

MATUCHES (les) : les policiers.

MÉGOTAGE : ce qui manque d’envergure.

MENTALE (la) : la mentalité.

MITAN (le) : le milieu.

MORFLER : encaisser un mauvais coup, une condamnation, etc.

MORNIFLE : monnaie.

MOURON (se faire du) : se tracasser.

MOUSTACHES (cigare à) : sexe de l’homme.

N

NANA : femme d’un souteneur. Se généralise à toutes les femmes.

NIORT (battre à) : nier.

NOIE (la) : la nuit.

NOIX (les) : les fesses.

NOUGATINE (de la) : ce qui est facile à réaliser.

O

ŒUFS (aux) : beau, facile à réaliser.

OSEILLE (l’) : l’argent.

P

PAIRE (se faire la) : s’en aller.

PALUCHES (les) : les mains.

PANARD (le) : le pied, ou encore le partage.

PARDINGUE : pardessus.

PARFUM (mettre au) : renseigner.

PELURE : vêtement, et aussi personne manquant d’envergure.

PERCALE : tabac.

PERDREAUX (les) : les policiers.

PÉTARDER (se) : se disputer.

PIANO (passer au) : se faire relever ses empreintes digitales.

PINCEAUX (les) : les pieds.

PINCES (rentrer à) : rentrer à pied.

PICHPIN (c’est du) : facile à réaliser.

PION : ivre.

PLACARDER : placer.

POIRE (la) : la physionomie, le visage.

POIDS (prendre du) : vieillir.

POIVRER : saouler.

POLKA : femme.

POMPES (les) : les chaussures.

PORTE-FLINGUE : garde du corps.

POTAGE (être dans le) : idem, envaperaent.

PROFONDE (la) : la poche.

PUCIER : lit.

PURÉE (balancer la) : tirer. Jouir.

Q

QUES (du) : identique, la même chose.

R

RADE : comptoir.

RALÉGER : revenir, arriver.

RATICHES (les) : les dents. Jadis, couteau.

RÉBECCA (faire du) : semer la panique, se battre, etc. Même sens que rififi. Devait être le titre de ce livre, mais un directeur de collection m’en a frustré.

RECTIFIER : tuer.

REDRESSER : reconnaître.

REFILE (aller au) : vomir. Rendre ce que l’on a pris indûment.

REMÈDE : revolver.

RENCARDER : renseigner.

RENCART : rendez-vous.

RENGRACIER : se montrer moins intransigeant. Demander à une personne de rengrâcier : lui demander de se taire.

RENIFLE (la) : la police.

RENQUILLER : remettre en poche.

REPASSER : tuer.

RETAPISSER : reconnaître.

RIGOUSTIN : revolver.

ROBERTS (les) : les seins.

ROGNONS (les) : les testicules.

ROTEUSE : bouteille. En particulier de champagne.

ROUILLE : idem, roteuse.

ROULER : parler énormément.

ROUPANE : robe. Se dit aussi d’autres vêtements.

ROUSTONS (les) : les testicules.

S

SABOULER (se) : se vêtir.

SABRER : faire l’amour.

SACCAGNE : couteau.

ST-JEAN (en) : nu.

SANDWICH (être pris en) : se trouver entre deux feux. Pour une femme : être possédée par deux hommes à la fois.

SAPER (se) : se vêtir.

SAUCE (balancer la) : tirer.

SAVEUR (coup de) : coup d’œil.

SERBILLON (envoyer le) : avertir. Faire signe.

SERINGUE (la) : le revolver.

SERRE (faire le) : guetter. Avertir. Faire signe.

SERVIETTER (se faire) : être arrêté par la police.

SERVIR (quelqu’un) : lui donner un mauvais coup.

SEULABRE : seul.

SIROP (être dans le) : idem, envapement.

SORGUE (la) : la nuit.

STRASSE (la) : la chambre.

SUCRER (se) : s’enrichir.

SUCRER (se faire) : se faire prendre par la police.

SUIF (faire du) : chercher des noises.

T

TALBINS : billets de banque.

TARIN : nez.

TAPER (se) : se battre.

TAPIN : prostituée.

TAPIS : bars, restaurants, etc.

TAPISSER : connaître.

TARTINES (les) : les chaussures.

TARTISSES (les) : les W-C, les lavabos.

TASSES (les) : idem, tartisses.

TIRE : voiture.

TRACER (se) : s’en aller.

TRANCHE (la) : la tête. Avant, se disait tronche.

TRANCHE (en) : en tête, entrer le premier.

TRÈFLE (le) : le monde, la foule. Avant se disait, trèpe.

TRIAGE (premier) : la première fois.

TRICARD : interdit de séjour.

TRINGLER : faire l’amour.

TROGNON (le) : la tête.

TRUFFE (une) : individu sans envergure.

TRUFFER : tirer.

TUBER : téléphoner, ou renseigner. Tuber aux courses : donner un tuyau.

V

VAGUER : fouiller.

VALISE (faire la) : s’en aller. Quitter définitivement son conjoint en profitant de son absence.

VALSE (inviter à la) : proposer à quelqu’un de sortir pour se battre.

VALSEUR : postérieur féminin.

VANNOT (balancer un) : envoyer un boniment.

VEILLEUSE (la mettre en) : se taire.

VICELARD : vicieux.

VINAIGRE (faire) : agir rapidement.

W

WATERLOO (c’est le) : signifie que tout va mal.

Z

ZONE (être de la) : ne pas savoir où coucher.

ZONER (SE) : rentrer chez soi se coucher.

Auguste le Breton

« Peut-être pas bien haut mais tout seul. »

Il est difficile de raconter la vie d’Auguste le Breton, celle-ci ayant fait l’objet de deux livres autobiographiques qui s’en sont chargé avec talent : Les Hauts Murs, récit de son passage en maison de correction et Malfrats and Co, La Loi des rues, récits de son adolescence chez les SDF et de ses débuts de truand.

Brièvement :

Né en 1913 d’un père clown (Auguste), Auguste le Breton vit une enfance perdue : orphelin il est rejeté par sa mère avant de prendre son destin en main. Adolescent, il monte à Paris où, sans abri mais dans l’anonymat de la grande ville, il se joint aux Apaches des fortifs. Truand, son métier consiste à diriger des parties clandestines de poker.

Pendant la guerre, il adhère naturellement à un réseau de résistance tout en restant bookmaker.

D’un passage à la brigade territoriale du commissaire René Levitre il tire la documentation qui lui permet d’écrire ses romans, dont, Du rififi chez les femmes et Rafles sur la ville.

Ses succès d’auteur, de dialoguiste, de scénariste vont lui permettre de réaliser son rêve d’enfant en allant régulièrement séjourner chez les Indiens d’Amérique du Sud et en arpentant la planète.

« Un écrivain ne doit pas vivre sans quitter sa chaise, ou alors il ne sert à rien. »

En dehors de son œuvre littéraire considérable et de ses nombreux scénarios, nous lui devons l’introduction de l’argot dans la littérature : le mot « rififi » est son enfant, sa propriété.

Примечания

1

Belges. 1400 francs français.

2

Prison de Bruxelles.

Content

AUGUSTE LE BRETON
Du rififi chez les femmes

I

II

III

IV

V

VI

VII

VIII

IX

X

XI

XII

XIII

XIV

GLOSSAIRE D’ARGOT

Auguste le Breton

Примечания