Кристиан Бэд

А ЧЕРЕПАШКИ — ВКУСНЕЕ!

— Да какие туристы, сами едва выживаем! — губернатор Альтцхагской колонии в раздражении швырнул на рычаг трубку крофона межпланетной связи.

Ну да, винтаж! А вы думаете, легко в другом рукаве Галактики без Земли?

— Босфор Семёнович, у нас опять ЧП, — робко вклинилась по селектору секретарша сектора номер 17.

17-й сектор — долина розовой реки Рибо, мечта туристов. Дома там — живые отростки древесных корней. Нужно всего лишь выщипнуть центральную почку, и живи — не хочу.

Но в корневых деревеньках теперь нападение за нападением. Страшные, таинственные. Когда в воздухе над поселением возникает вдруг из ничего гигантский смерч, и очередной житель превращается в кровавые брызги.

— Что там опять? — губернатор скомкал в кулаке висящий на груди галстук.

Да, традиция, да, архивные раритеты! Что он, уже и галстук не может себе позволить?!

Долина Рибо третью неделю была оцеплена военными, что не мешало деревенькам терять человека за человеком. Но последние пять нападений, к удивлению всех научных комиссий, совершались почему-то на самые защищённые и мощные гибридные танки: плазменное и суперволновое поражение целей, керборовая броня, магнитные щиты…

Танки вроде бы даже улавливали некие магнитные возмущения и пытались стрелять, но «смерч» оказывался быстрее, и через доли секунды от машины оставалась лишь измятая окровавленная броня.

— Опять танк, Босфор Семёнович, — секретарша номер 17 всхлипнула. — Стрелок, водитель и командир танка — все в кашу!

Губернатор потёр пятернёй грудь и открыл журнал электронной статистики. Нужно было принимать решение: на одной чаше весов лежали исключительной красоты пейзажи и здоровый климат, на другой — агрессивное Нечто, нападающее из пустоты. И охрану от него не смогла обеспечить даже элитная стрелковая дивизия.

— Мама, я фурфика не хочу, я хочу черепашку!

— Черепашка кусается, смотри, какую дырку она прожгла мне в фартуке? Давай поедим на завтрак полезную кашку из фурфика? Фурфики — милые, безобидные…

— Тогда я не буду завтракать! — малыш раздражённо шлёпнул по столу и заныл. — Хочу кашку из черепа-ашки…

Мама вздохнула и взяла половник. За время каникул малыша она наловчилась готовить ему из «дачных» продуктов. Весьма свежих, но не всегда безобидных.

Она присмотрелась к цепочке неуклюжих штуковин, которые малыш называл черепашками. Быстро взмахнула половником и… перемешала содержимое.

— Иди, милый, кашка готова, — позвала мама, опрокинув аппетитную массу в мисочку малыша и отбросив тяжёлую скорлупку.

— Мама, а черепашке не больно? — спросил вдруг малыш.

— Больно бывает только тем, кто похож на тебя, — наставительно сказала мама. — Где у твоей черепашки бручки? А где плазки?

Малыш набрал полную ложку каши.

— А вдруг она живая? Она же ползает? Можно, мы её больше не будем сегодня кушать?

— Только завтра, — заулыбалась мама и погладила сыночка по искривлениям овуярий.

Какой он всё-таки наивный, пока маленький, да?

Content

Кристиан Бэд
А ЧЕРЕПАШКИ — ВКУСНЕЕ!