Хайденрайх Эльке

Sonst Noch Was

Elke Heidenreich

Sonst noch was

Mit Bildern von Bernd Pfarr

Paula, für dich

Meine Mutter brachte mich zum Bahnhof.

Ich war elf Jahre alt, und es war der Beginn der Sommerferien.  Meine  Mutter  brachte  mich zum Bahrihof, weil ich zu meinem Onkel Hans in  den  Westerwald  fuhr.  Das  passte  ihr  gar nicht, und sie nörgelte die ganze Zeit herum:

»Ausgerechnet. Ausgerechnet zu Onkel Hans«, sagte sie. »Sonst noch was.« (>Sonst noch was<

war ihr Lieblingssatz.) »Diese Wirtschaft kann ich mir schon vorstellen. Wasch dir ja den Hals.

Und die Füße.«

»Jaja«, sagte ich und versuchte, sie nicht mer-ken zu lassen, wie sehr ich mich auf diese Reise freute. Ich mochte Onkel Hans nämlich gern und war traurig darüber, dass er seit einiger Zeit nicht  mehr  bei  uns  wohnte.  Er  war  Mutters älterer Bruder, unverheiratet, und er hatte jahrelang ein Zimmer bei uns bewohnt. Sie kochte und  wusch  für  ihn  und  schimpfte  mit  ihm herum:  »Rauch  nicht  so  viel!«,  »Was,  schon wieder ein Schnäpschen?«, »Du könntest auch

mal wieder zum Friseur gehen!«, und so weiter, den ganzen Tag. und er streckte ihr hinter dem Rücken die Zunge heraus und zwinkerte mir zu.

Onkel Hans spielte Lotto, immer dieselben Zahlen,  und  eines  Tages  hatte  er  tatsächlich gewonnen, und zwar tüchtig. Das ist wirklich wahr! Er hatte fünf Richtige und hat ein paar hunderttausend  Mark  dafür  bekommen.  Davon  hatte  er  meiner  Mutter  etwas  gegeben, weil auch ihr Geburtstag unter den Gewinn -

zahlen war, die 27 und die 6, und weil sie immer gejammert hatte: »Ich weiß nicht, wieso die  Kartenkämper�sche  sich  so  aufdonnern kann, seidene Tücher, Hüte und dauernd neue Schuhe, ich jedenfalls kann mir das nicht lei-sten, und sie ist doch auch nichts Besseres!«

»Da«, sagte Onkel Hans eines Tages und legte ihr ein dickes Päckchen Scheine auf den Kü-

chentisch, »jetzt kannst du dir seidene Tücher, Hüte und neue Schuhe kaufen!«

Und meine Mutter war gerührt, putzte sich die Nase in der Schürze, sagte: »Hans, das war doch aber nicht nötig gewesen! Also gut, dann

kriegt  das  Kind  nun  doch  ein  Klavier«  und steckte das Geld ein.

Onkel Hans blieb immer noch sehr viel übrig, und davon erfüllte er sich seinen Lebens-traum:  Er  kaufte  sich  einen  kleinen  Bauernhof  im  Westerwald.  Das  Höfchen  hatte  ein entfernter  Vetter  von  ihm  jahrelang  bewirt-schaftet, aber der entfernte Vetter war nun alt und  klapprig  geworden  und  zog  zu  seiner Schwester  nach  Wuppertal.

»Hast du dir das gut überlegt«, schrieb ihm Onkel  Hans,  »ausgerechnet  zu  deiner  Schwester, ich weiß, wovon ich spreche!«

Aber er konnte das kleine Anwesen kaufen und endlich da leben, wo er schon immer hatte leben wollen: auf dem Land. Und er konnte Tiere halten. Onkel Hans war sein Leben lang Lastwagenfahrer  gewesen  und  hatte  immer sehnsüchtig von den Autobahnen auf die grü-

nen  Wiesen  geguckt,  wo  die  Schafe  und  die Kühe standen. Er stammte von einem Bauernhof, wie auch meine Mutier, die aber froh war, den  Dreck  und  das  Vieh  und  das  Landleben hinter  sich  zu  haben.  (»Land?  Sonst  noch

was!«) Onkel Hans dagegen hatte sich immer zurückgesehnt,  und  nun  konnte  er  sich  seinen  sehnlichsten  Wunsch  erfüllen:  Er  kaufte den kleinen Hof, fuhr ein letztes Mal mit dem Lastwagen,  diesmal  mit  seinen  eigenen  paar Möbeln � und war weg. Sein Zimmer wurde frisch tapeziert und tagelang gelüftet, weil der Zigarrenrauch darin hing, und dann wurde es mein Zimmer, in dem ich abends lag und an Onkel Hans im Westerwald dachte.

Er schrieb uns Briefe, denn ein Telefon hat-ten  wir  damals  noch  nicht.  »Liebe  Gertrud«, schrieb er und »Hallo, kleine Käthe« (ich hei-

ße  Katharina,  aber  Onkel  Hans  nannte  mich immer >kleine Käthe<), »ihr glaubt nicht, wie schön es hier ist: nur Natur! Ich habe das Haus weiß  gestrichen  und  mir  schon  vier  Hühner und  einen  Hahn  gekauft,  ratet  mal,  wie  die heißen?«

»Na«, knurrte meine Mutter, »wie werden Hühner schon heißen, Berta, Klara, Wanda und Emma. Und Natur! Was will er mit Natur, wo er den ganzen Tag eine Zigarre im Mundwin-kel hängen hat?«

Er hatte immer sehnsüchtig von den Autobahnen auf die grünen Wiesen geguckt.

»Lieber   Onkel   Hans«,   schrieb   ich,   »wie heißen    deine  Hühner?  Und  weckt  dich  der Hahn morgens? Um wie viel Uhr?«

Onkel  Hans  schrieb:  »Die  Hühner heißen Monika, Helga, Christel und Caroline, und der Hahn heißt Quint, weil er der Fünfte auf dem Hühnerhof ist und weil er um Punkt fünf Uhr kräht.«

»Monika!«,  rief  meine  Mutter.  »Christel!

Sonst  noch  was!  So  heißen  doch  keine  Hühner! Das sind alles mal seine Freundinnen gewesen,  mit  Helga  hat  er  nächtelang  Doppelkopf gespielt! Na, der hat ja einen schönen Re-spekt vor Frauen, wenn er seine Hühner nach ihnen  nennt...«

Nach und nach waren noch mehr Tiere da-zugekommen: ein Esel, ein Hund, eine Katze und  zwei  Ziegen.  Die  Ziegen  hießen  Gürtelchen und ... aber den Namen der zweiten Ziege wollte mir Onkel Hans erst sagen, wenn ich in den Sommerferien persönlich käme; es gäbe dann übrigens jeden Tag Apfelpfannkuchen.

»Und Gürtelchen«, schrieb er, »heißt so, weil sie braun ist und nur in der Mitte einen weißen

Streifen  hat.  Eben  wie  ein  Gürtelchen.  Du wirst ja sehen.«

»Nichts wirst du sehen«, sagte meine Mutter,  »so  weit  kommt�s  noch,  jeden  Tag Apfelpfannkuchen, den Schlawiner kenn ich.«

Aber ich bettelte und quengelte und wein-te, und darin verlegte ich mich auf meine stärk-ste Waffe, das Husten. Ich konnte prima hu-sten, denn ich hatte immer was »mit den Bronchien«,  und  irn  Ruhrgebiet,  wo  ich  wohnte, war nicht gerade die beste Luft für Kinder »mit Bronchien«.

»Sie muss mal aufs Land«, sagte der Doktor,

»gute  Luft  atmen,  kennen  Sie  denn  nieman-den auf dem Land?«

»Doch!«, rief ich, »mein Onkel Hans hat einen Bauernhof im Westerwald!«

»Westerwald ist gut«, sagte Doktor Schmö-

cke, »da ist saubere Luft, da schicken Sie das Kind  hin.«

»Großer Gott«, sagte meine Mutter,  »Bauernhof,  sonst  noch  was!  Mein  Bruder  hat  irgend  so  eine  Klitsche,  ich  bezweifle,  ob  das Kind da überhaupt ein vernünftiges Bett kriegt.«

»Hast du ein Bett für das Kind?«, schrieb sie an Onkel Hans, und er antwortete: »Aber hal-lo! Unterm Dach ist ein Gästezimmerchen mit Bett,  Schrank,  Tisch  und  Stuhl,  sogar  ein Waschbecken ist da, falls Käthe sich mal wa-schen will, was ich nicht glaube.«

»Allmächtiger!«, rief meine Mutter, und ich hustete, was das Zeug hielt. Irgendwann wirk-te es. Sie seufzte, willigte ein, dass ich in den Westerwald  fuhr  und  kaufte  mir  einen  kleinen Koffer, einen Kulturbeutel mit einer  neu-en Zahnbürste, einer Tube Zahnpasta für mich allein,    Nivea-Creme,    Nivea-Seife  und  einer Haarbürste mit Tigermuster. Außerdem kaufte  sie  noch  feste  Schnürschuhe  und  einen Briefblock, weil ich immer schreiben und alles  erzählen  sollte.

Und jetzt standen wir auf dem Bahnhof, ich hatte  meinen  roten  Koffer  dabei  und  eine Platzkarte für Wagen 65, Sitz 34.

»Iss Salat«, sagte meine Mutter, »und Gemüse.

Wenn er zu blöd ist, dir Salat und Gemüse zu geben, dann musst du selbst dafür sorgen, du weißt, wie man Salat anmacht, und Möhrchen

in Butter dünsten kannst du auch.«

Sie  hatte  mir  die  Telefonnummer  unserer Bäckerei  an  der  Ecke  aufgeschrieben.  »Wenn irgendwas ist, rufst du da an«, schärfte sie mir ein. Und ich dachte: Was soll denn sein? und sagte: »Ja, ist gut.«

Endlich  kam  der  Zug,  ich  konnte  meine Mutter  gerade  noch  davon  abhalten,  dem Schaffner  zu  sagen,  wo  ich  aussteigen  sollte.

»Ich  bin  doch  nicht  blöd,  Mama«,  sagte  ich.

»Du  hast  es  mir  doch  genau  aufgeschrieben, alle Stationen, und dass ich um  16 Uhr 23 an-komme,  weiß  ich  auch.«  Und  ich  zeigte  ihr die  große  wasserdichte Armbanduhr,  die  mir Onkel  Hans  zum  zehnten  Geburtstag  ge-schenkt  hatte.

»Also dann«, seufzte sie und schob mich in den Zug. »Wenn das nur gut geht, schreib, hörst du? Und wasch dich anständig. Und iss gesund!

Und sieh zu, dass der Husten besser wird!«

Ich stieg ein und winkte hinter der Tür.

»Deinen Platz«, schrie sie, »such dir deinen Platz!«

Mein Platz war in einem Abteil, in dem schon

eine Frau saß. Sie sah freundlich aus, aber ein bisschen ärgerlich war ich doch � ich wäre lieber  ganz  allein  gefahren.  Ich  winkte  meiner Mutter  noch  mal  zu,  die  hinter  der  Scheibe schrie: »Hast du die Fahrkarte?« Und da fuhr der Zug auch schon ab.

Ich legte meinen kleinen Koffer neben mich auf einen Sitz und setzte mich ans Fenster. Die Frau  sah  mich  aufmerksam  an,  lächelte  und sagte:  »Guten  Tag.«  Sie  trug  ein  grünes  Kleid mit weißen Blumen, und obwohl sie wirklich nett  aussah,  dachte  ich:  Wenn  sie  bloß  jetzt nicht die ganze Zeit redet! Ich muss unbedingt nachdenken  über  Onkel  Hans  und  die  Tiere und muss mir alles ganz genau vorstellen, und darum sagte ich:

»Guten Tag, ich heiße Katharina, ich bin elf Jahre alt, und ich fahre zu meinem Onkel Hans aufs Land. Ich bin ziemlich müde und mache deshalb jetzt meine Augen zu.«

Und dann machte ich meine Augen zu und blinzelte  nur  mal  ein  bisschen  zwischen  den Wimpern  hervor,  wie  die  Frau  meine  Rede wohl aufgenommen hatte.

Sie lächelte. Dann sagte sie: »Ich heiße Roswitha Gansauge, und über den Namen musst du keine Witze machen, ich kenne jeden Witz, den man mit Gansauge machen kann. Ich kann auf dem Kopf stehen und mit den Beinen wak-keln, was ich aber selten zeige, weil es in meinem Alter  nicht  mehr  gut  aussieht,  und  ich kann die Tiersprache, was mir niemand glaubt, aber wahr ist es doch, oder, Gustavo?« Und ich hörte plötzlich ein kleines, vergnügtes Knurren.

Ich riss die Augen wieder auf und sah unter ihrem  Sitz  und  zwischen  ihren  Füßen  einen seltsamen,  gelbschwarzen  Hund  hervorschauen,  der  mich  betrachtete.  Er  hatte  ein hochstehendes  und  ein  herunterhängendes Ohr, ein Auge war gelb und eins schwarz um-rahmt, als trüge er eine Augenklappe, und er hielt  den  Kopf  schief,  sah  sehr  komisch  aus und knurrte freundlich vor sich hin.

»Was sagt er?«, fragte ich.

»Dass er es nett findet, mit dir zu reisen«, antwortete  Roswitha  Garisauge.

»Warum heißt er Gustavo?«, fragte ich, und sie sagte:

»Weil er aus Spanien stammt. Da heißt man so.«

Ich  fragte:  »Können  Sie  wirklich  die  Tiersprache  verstehen?«

»Natürlich«, sagte sie, »ich habe es irgendwann bemerkt, als ich ein Kind war, aber ich habe fast nie darüber gesprochen. Die Erwach-senen glauben einem ja so was nicht, und man muss dann immer gleich den Mund halten. Ich erzähle es nur den Kindern, denn die wissen, dass es wahr ist. Du glaubst mir doch, oder?«

Sie sah mich an, und Gustavo kroch unter ihrem Sitz hervor, schnüffelte an meinen Beinen  und  wedelte  mit  einem  langen  dünnen Schwänzchen.

»Darf ich ihn anfassen?«, fragte ich, und er sagte: »Ja.«

»Er hat Ja gesagt!«, rief ich.

»Ja,  natürlich  hat  er  das«,  lachte  Roswitha Gansauge. »Siehst du, du verstehst ihn auch.«

Ich  war  völlig  aufgeregt  und  streichelte Gustavos  weichen  kleinen  Kopf.  »Aber  ich habe  noch  nie  Tiere  sprechen  hören!«,  sagte ich, und sie meinte:

Ich sah unter ihrem Sitz und zwischen ihren Füßen einen seltsamen, gelbschwarzen Hund hervorschauen.

»Vielleicht hast du nie richtig hingehört. Was für Tiere kennst du denn?«

Ich kannte den weißen Spitz von Frau Wese-mann, der hoch und schrill bellte und meine Tante Kläre einmal ins Bein gebissen hatte, ich kannte die müde alte Katze von Oma Krüger, die  auf  dem  Tisch  saß  und  mit  Oma  Krüger vom selben Teller aß, ich kannte den himmel-blauen  Wellensittich  von  meiner  Freundin Inge,  der  »Koko  ist  lieb«  und  »Koko  Koko Küsschen« sagen konnte, und � und � ?

»Du  kennst  also  kein  Tier  richtig  gut  und nah«, stellte Roswitha Gansauge fest, und ich musste  zugeben:  »Nein.«

Sie fragte: »Warum hat ein kleines Mädchen wie du keinen Hund oder eine Katze?«

»Weil meine Mutter immer sagt >sonst noch was<«, erklärte ich, und sie fragte:

»Und dein Vater?«

Ich schwieg und dachte an meinen Vater, der nur ab und zu an den Sonntagen mal vorbei-kam, mich mit dem Auto abholte und mit mir ins Siebengebirge fuhr. Dann aßen wir auf dem Drachenfels  eine  Hühnersuppe,  er  machte

Zauberkunststücke mit Geld, Taschentüchern und  der  Speisekarte  und  fragte:  »Und,  was macht deine Mutter so?«, und sagte sofort hin-terher:  »Sag  ihr  aber  nicht,  dass  ich  nach  ihr gefragt habe.« Ich sah aus dem Fenster und tat so, als müsste ich über einen Hund, der an einer Kette bellte, ein bisschen weinen. Auf einer  Blechbude  stand  »Glashütte«,  und  unter einer  Glashütte  stellte  ich  mir  nun  wahrhaf-tig etwas anderes vor � das Leben schien mir voller  Enttäuschungen  zu  sein.

»Verstehe«,  sagte  Roswitha  Gansauge,

»Gustavo,  erzähl  Katharina  mal,  woher  du kommst.«

Gustavo  legte  seine  kleine  Schnauze  zärt-lich  in  meine  Hand,  wedelte,  schaute  mich sehr freundlich an und sagte: »Das ist viel zu traurig. Das erzähle ich nicht.«

»Ja«, sagte Roswitha Gansauge, »das ist wirklich sehr traurig, Gustavo lag als kleiner Hund in  einer  Mülltonne.  Ich  ging  vorbei  und  hör-te, wie er >Hilfe! < rief, und seitdem sind wir Freunde.«

»Wie kommt denn ein kleiner Hund in eine

Mülltonne?«,  fragte  ich  und  streichelte  den seltsam gemusterten Kopf von Gustavo.

»Tja«, sagte Roswitha Gansauge, »das frage ich mich auch. Von allein und freiwillig jedenfalls nicht, wenn du verstehst, was ich meine.«

Ich sah wieder aus dem Fenster, und da waren grüne Wiesen mit Schafen und Kühen, und ich überlegte, ob Roswitha Gansauge mit denen  auch  reden  korinte  und  ob  mein  Orikel Hans  wohl  wusste,  dass  Tiere  eine  Sprache haben.

Ich  fragte:  »Kann  ich  nur  mit  Gustavo  reden, oder werde ich die Sprache der Tiere auf dem Hof von Onkel Hans auch verstehen?«

»Natürlich  wirst  du  das«,  sagte  Roswitha Gansauge, »du musst nur etwas Geduld haben und genau hinhören, dann verstehst du sie. Da bin ich ganz sicher.« Und sie strahlte mich an, Gustavo  wedelte,  und  mir  wurde  ordentlich heiß vor Glück, das weiß ich noch, als wäre es gestern gewesen, und dabei ist es vierundvier-zig Jahre her.

Sonst weiß ich nur noch von der Fahrt, dass wir die ganze Zeit geredet haben. Ich erzählte

Ich ging vorbei und hörte, wie er »Hilfe« rief.

von  meiner  Mutter,  die  mich  nur  so  ungern hatte reisen lassen, von Onkel Hans, von den Hühnern mit den komischen Namen und von Gürtelchen.  Wir  überlegten,  wie  die  andere Ziege wohl heißen würde, und Roswitha Gansauge fragte:

»Wie heißt eigentlich deine Mutter?«

»Gertrud«, sagte ich und wunderte mich dar-

über, dass sie mich so etwas fragte.

Später auf dem Bauernhof zeigte mir Onkel Hans das Gürtelcheri mit seinem Streifen am Rauch  und  eine  kleine,  freche  hellbeige  Ziege, die immer vor sich hin meckerte.

»Was glaubst du, wie die heißt?«, fragte er mich, und ich sagte: »Gertrud.«

Er war erstaunt und wollte wissen, wie ich darauf so schnell gekommen sei und ich antwortete:

»Sie hat es mir gerade gesagt.«

Und tatsächlich war mir so, als sähe mich die Ziege an, sagte »Sonst noch was« und mek-kerte  »Gerherherhertrud!«.

Meine  Butterbrote  teilte  ich  mit  Gustavo, der bald neben mir auf der Bank saß, und Ros-

witha Gansauge erzählte mir von einem Arzt, den  sie  mal  gekannt  hatte  und  der  Hühner-bein geheißen hatte, dagegen, sagte sie, war ja wohl Gansauge noch gar nichts. Die Zeit verging so schnell, dass ich fast traurig war, als der Zug  tatsächlich  um  16.23  Uhr  da  ankam,  wo Onkel Hans mich abholen sollte.

Er stand auf dem Bahnhof in grünen Cordhosen, mit einem weißen Hemd und einer Weste, er hatte eine Zigarre; im Mund und winkte und lachte.  Roswitha  Gansauge  sah  uns  aus  dem Fenster bei der Begrüßung zu und rief: »Alles Gute!«,  und  Onkel  Hans  fragte:  »Wer  ist  das denn?«

»Das ist Roswitha Gansauge«, sagte ich, »sie reist  mit  Gustavo  noch  eine  Station  weiter, und stell dir vor, sie kann ...«

»Pssst!«, rief Roswitha Gansauge und legte den  Finger  auf  die  Lippen.  »Das  ist  erst  mal ein  Geheimnis!«

Dann fuhr der Zug ab, sie winkte, rief noch:

»Vielleicht komme ich mal vorbei!«, und wir sahen ihr nach und winkten auch.

»Was  kann  sie?«,  fragte  Onkel  Hans,  und  ich sagte: »Nein, das ist erst mal ein Geheimnis.«

In seinem alten Auto fuhren wir durch ein Dorf und einen kleinen Wald, über einen holp-rigen  Feldweg  an  Wiesen  vorbei,  auf  denen Blumen blühten, die ich noch nie gesehen hatte (was sieht man schon im Ruhrgebiet!), und dann hielten wir vor einem kleinen Haus mit Zaun, Stall und Garten. Ein Hund sprang am Zaun hoch und bellte: »Endlich! Endlich! Endlich!«

»Er  freut  sich,  dass  ich  komme«,  sagte  ich glücklich.

Und Onkel Hans sagte: »Natürlich. Tun wir alle«  und  freute  sich  seinerseits,  dass  ich  gar keine Angst hatte.

Der Hund sprang an Onkel Hans hoch, leck-te ihn ab, und dann presste er sich fest an mein Bein, wedelte mit dem Schwanz und schnüffelte sehr aufgeregt an meinen Händen.

»Ja«, sagte ich, »das riecht alles nach Gustavo, dem  Hund  aus  der  Mülltonne,  da  hast  du  es besser.«

»Er ist aus dem Tierheim«, sagte Onkel Hans,

In seinem alten Auto fuhren wir durch ein Dorf.

»er heißt einfach nur Hund. Niemand wollte ihn  haben,  weil  er  schon  älter  ist.  Mir  ist  er gerade recht, was, Hund, wir zwei alten Kerle halten  zusammen.«

Und der Hund bellte: »Aber ich hab Rheuma und du nicht!«

»Er hat Rheuma«, sagte ich, und Onkel Hans fragte verblüfft: »Wie kommst du darauf?«

»Nur so«, sagte ich, und Onkel Hans sah mich sehr merkwürdig an.

»Weißt du«, sagte er, »manchmal geht er so schwer  und  humpelt  und  kommt  nach  dem Liegen nicht richtig hoch, kann wirklich sein, dass du Recht hast. Ich werde mal den Tier-arzt fragen.«

Und ich war stolz und glücklich und dachte: Donnerwetter, es klappt!

Ehe wir ins Haus gingen, musste ich alle Tiere begrüßen � die Schafe, den Hahn, die Hühner,  den  wunderbaren  alten  Esel,  der  Erwin hieß.

»Erwin!«, iahte der Esel, »so ein Unfug, ich bin fünfzehn Jahre alt, und immer hieß ich Igor, und jetzt auf einmal soll ich Erwin heißen!«

»Du solltest ihn Igor nennen, Onkel Hans«, schlug ich vor, und Onkel Hans sagte:

»Igor?  Warum?  Findest  du  Erwin  nicht schön? So hieß ein Arbeitskollege von mir, und der war ein ziemlicher Esel.«

»Versuch�s mal«, sagte ich, und Onkel Hans kraulte  den  Esel  zwischen  den  Ohren  und sagte:

»Möchtest du lieber Igor heißen?«

Der  Esel  schlug  heftig  mit  dem  Schwanz, ruckte  den  Kopf  zu  Onkel  Hans  herum,  sah ihn mit seinen melancholischen Augen an und iahte  laut.

»Tatsächlich«,  sagte  Onkel  Hans,  »du  hast Recht, er will lieber Igor heißen. Na, dann nennen wir ihn eben Igor.«

Und er brüllte dem Esel ins Ohr: »Also, Erwin, ab sofort heißt du Igor!«

Und der Esel schrie laut.

»Was sagt er?«, fragte mich Onkel Hans, und ich  antwortete:

»Dass du nicht so schreien musst, er ist ja nicht  schwerhörig.«

Onkel Hans setzte sich ins Gras und lachte.

»Du kommst mir ja hier gerade recht«, sagte er,

»bist kaum da, schon erzählst du mir, was meine Tiere denken. Das ist ja eine tolle Sache.«

Das fand ich auch, und ich konnte es mir vor  allem  überhaupt  nicht  erklären. Aber  es stimmte,  ich  verstand  einfach,  was  die  Tiere sagten, und ich war Roswitha Gansauge dank-bar dafür, dass sie mich darauf gebracht hatte, richtig  hinzuhören.

Das Haus von Onkel Hans war sehr gemütlich,  und  mein  kleines  Zimmer  unter  dem Dach  erst  recht.  Er  hatte  Wiesenblumen hineingestellt,  und  es  gab  ein  uraltes  Waschbecken  an  der  Wand. Als ich alles angesehen hatte,  backte  er  in  der  Küche  zwei  dicke Apfelpfannkuchen mit Zucker und Zimt, und während wir aßen, fragte ich: »Wo ist denn die Katze?«, denn Katzen liebte ich ganz besonders.

»Sie  versteckt  sich  immer,  wenn  jemand kommt«,  sagte  Onkel  Hans,  »und  dann  be-obachtet  sie  erst  alles,  und  irgendwann schleicht sie herbei und sagt Guten Tag.«

»Guten Tag«, sagte neben mir auf dem Boden

Der Esel schlug heftig mit dem Schwanz und iahte laut.

eine  grauschwarz  getigerte  Katze  und  sprang auf meinen Schoß.

»Oh!«, rief Onkel Hans, »Bella, da bist du ja!

Das ist unsere kleine Käthe, von der ich dir so viel  erzählt  habe!«

»Das seh ich«, sagte Bella, rollte sich auf meinem Schoß zusammen und schnurrte.

»Was hast du denn von mir erzählt?«, wollte ich wissen, und Onkel Hans sagte: »Och, alles, was man eben so erzählt � dass du schöne Aufsätze schreibst, dass du meistens zwei verschie-dene  Strümpfe  trägst,  was  für  eine  Leseratte du bist...«

»Warum trägst du meistens zwei verschie-dene Strümpfe?«, fragte Bella, und ich antwortete:  »Passende  Strümpfe  zu  finden  hält  viel zu lange auf.«

Onkel Hans lachte und sagte: »Ich sehe, ihr beide versteht euch. Das ist wichtig, denn Bella ist  hier  sowas  wie  der  Chef  für  gute  oder schlechte  Laune.  Wenn  sie  faucht,  geht  alles in  Deckung.«

Ich  streichelte  die  Katze  und  fühlte  ihr Schnurren durch meinen ganzen Körper, und

Mir fielen die Augen zu und ich hörte noch den Hund, der draußen ein langgezogenes Heulen ausstieß.

auf einmal fühlte ich auch, wie müde ich war

� von der langen Reise, von all den Aufregun-gen. Und Onkel Hans sagte:

»So, nun gehst du in dein Bett, und ich lauf rasch  in  die  Wirtschaft  rüber  und  ruf  beim Bäcker an, dass du gut angekommen bist, sonst macht sich deine Mutter noch Sorgen. Ich lass dir den Hund da, dann musst du keine Angst haben.«

»Ich hab keine Angst«, sagte ich und ging sehr glücklich mit Bella im Arm die Treppe hinauf in mein kleines Zimmer. Bella schlief bei mir im Bett und erzählte mir noch, dass Minz und Maunz, die beiden Katzen, die das Paulinchen aus  dem  Struwwelpeter  so  nachdrücklich  vor den Zündhölzern warnen und das verbrannte Paulinchen am Schluss so sehr beweinen, dass diese  beiden  entfernte  Cousinen  von  ihr  wä-

ren.  Und  sie  zitierte  mit  grollender  Stimme:

»Und  Minz  und  Maunz,  die  Katzen,  erheben ihre  Tatzen.«

Der Mond schien durch das kleine Fenster, mir fielen  die Augen  zu  und  ich  hörte  noch  den Hund, der draußen ein langgezogenes Heulen

ausstieß. Ich verstand: »Ach, ist das blöööööd, wenn man so allllllt wird und die Knoooooo-chen tun so weeeeeeh!« Und dann schlief ich ein.

Was soll ich noch erzählen � jeder kann sich vorstellen, wie wunderschön es im Westerwald war. Ich machte lange Wanderungen mit Onkel Hans oder auch nur mit dem Hund, dem es  übrigens  gut  gefiel,  dass  er  keinen  Namen hatte  und  einfach  nur  Hund  hieß.  »Es  macht mich wichtiger«, sagte er.

Ich lag auf der Wiese hinterm Haus und hörte stundenlang zu, wenn Bella mir von ihrer weit-läufigen Verwandtschaft erzählte � sogar der gestiefelte Kater war ein Vetter dritten Grades und Kater Karlo war ihr Großonkel mütterli-cherseits. Ich holte die Eier von den Hühnern und verbot Quint, schon um fünf Uhr zu krä-

hen.

Manchmal hielt er sich daran, aber nicht immer,  und  wenn  ich  schimpfte,  sagte  er  vor-wurfsvoll:

»Nennt  mich  Octavian  und  ich  krähe  um acht.  Mein  Name  verpflichtet.«

Ach, es war einfach wunderschön. Es gab sehr oft Apfelpfannkuchen  mit  Zucker  und  Zimt, es  gab  Speckpfannkuchen  mit  Salat  oder Leineweberpfannkuchen mit rohen Kartoffel-scheiben und Mettwürstchen. Es gab Bratkar-toffeln,  Nudeln  und  Griesbrei,  und  an  meinen Husten dachte ich überhaupt nicht mehr.

Abends spielten Onkel Hans und ich Domino oder Fang den Spitz oder Schwarzer Peter, und tagsüber gab es immer eine Menge zu tun. So viele  Tiere  wollten  gepflegt,  gefuttert,  ge-bürstet, versorgt werden � ich fiel abends wie ein  Klotz  in  mein  Bett  unter  dem  Dach  und war so glücklich wie noch nie in meinem Leben.

Aber die Ferien gingen zu Ende. Und eines Tages kam meine Mutter, um mich wieder mit nach  Hause  zu  nehmen.  Wir  holten  sie  am Bahnhof ab. Sie freute sich darüber, dass ich so gut aussah, und kniff Onkel Hans in den Arm:

»Na, du alter Schlawiner«, sagte sie, »da hast du ja anscheinend mal was richtig gemacht.«

Im Haus sah sie sich alles an, fand es eine ziemliche  Männerwirtschaft,  ordnete sofort

Dem Hund gefiel es übrigens gut, dass er einfach nur Hund hieß.

einige Gegenstände in der Küche um, putzte die Fenster und sah sich flüchtig die Tiere an

� sie mochte Tiere nicht besonders gern.

»Das ist Gertrud«, sagte ich ein bisschen bos-haft und zeigte auf eine der beiden Ziegen.

»Typisch«,  sagte  meine  Mutter,  »die  Ziege nennt er Gertrud, dann heißt der Esel hoffent-lich auch Hans.«

»Nein, er heißt Igor«, sagte ich, und sie antwortete:

»Soviel ich weiß, heißt Igor im Russischen Hans.«

Am Abend  vor  der Abreise  bellte  plötzlich draußen laut und aufgeregt der Hund und ein offensichtlich  kleinerer  Hund  antwortete ihm.

»Wer kommt denn nun noch?!«, sagte Onkel Hans und ging zur Tür. Draußen stand Roswitha Gansauge mit Gustavo, sie hatte einen großen  Kirschkuchen  in  der  Hand  und  sagte:

»Ich  will  nicht  stören,  aber  ich  möchte  dem kleinen  Mädchen  einen  Kuchen  bringen  und Auf Wiedersehn  sagen.«

Ich schrie auf vor Freude und flog ihr an den Hals, als wäre sie schon mein ganzes Leben lang meine Freundin gewesen, und Gustavo sprang wie ein Gummiball an mir hoch. Bella fauch-te: »Was für eine merkwürdige Kreatur!« und verzog sich beleidigt. Onkel Hans holte einen Stuhl  und  ein  Glas  Rotwein  für  Roswitha Gansauge,  und  meine  Mutter,  die  Früchtetee trank, sagte:

»Ach,  hast  du  hier  auch  schon  wieder Damenbekanntschaften?«

»Gertrud,  nehme  ich  an?«,  strahlte  Roswitha  Gansauge und gab ihr die Hand. »Ich bin Roswitha Gansauge, und das ist Gustavo. Wir sind mit Katharina hergefahren, und ich wohne nicht weit weg und hatte heute Lust, mal vor-beizukommen und diesen Kirschkuchen abzu-liefern und zu hören, wie es Katharina so geht.«

»Woher wissen Sie, dass ich Gertrud heiße?«, fragte  meine  Mutter  verblüfft,  und  Roswitha Gansauge lachte und sagte:

»Komisch, ja, ich weiß immer sofort, wie die Leute heißen, das ist so eine Art sechster Sinn von mir.«

Onkel  Hans  zündete  sich  noch  eine  Zigarre an und sagte: »Käthe ist noch verrückter: Die wusste, wie meine Tiere heißen, ohne dass ich etwas sagen musste.«

»Wahrscheinlich haben ihr die Tiere selbst den Namen gesagt«, sagte Roswitha Gansauge,

»und  wahrscheinlich  versteht  Katharina  die Tiersprache«, und sie zwinkerte mir zu.

»Sonst  noch  was«,  sagte  meine  Mutter, schnitt  aber  immerhin  den  Kirschkuchen  an.

Es wurde ein sehr vergnügter Abend, obwohl ich  irgendwann  am  Tisch  eingeschlafen  bin.

Aber  bis  in  meinen  Schlaf  hinein  hörte  ich Gelächter, sogar meine Mutter lachte, und Onkel Hans holte noch eine Flasche Rotwein und sagte:

»Schluss mit dem Früchtetee, Gertrud, jetzt kippst du auch mal einen.«

Am nächsten Morgen war Roswitha Gansauge  mit  Gustavo  verschwunden,  und  ich fürchtete  schon,  ihren  Besuch  nur  geträumt zu haben, aber Onkel Hans hatte sehr gute Laune und rieb sich die Hände.

»Tolle Person«, sagte er, »da hast du was  Fa-

»Typisch«, sagte meine Mutter,

»die Ziege nennt er Gertrud.«

belhaftes  kennen  gelernt,  sie  kommt  morgen mit einem Rheumamittel für den Hund.«

Und sogar meine Mutter sagte: »Endlich mal nicht  so  eine  Trutsche,  wie  du  sie  sonst  immer heimgebracht hast. Ich muss nur an Caroline denken, die immer so blöd kicherte, und an  Christel,  die  Missionsschwester  in  Indien werden wollte, und was wurde sie? Verkäufe-rin  für  Damenwäsche.  Pah.  Oder  Helga,  die nichts  konnte  als  Doppelkopf  spielen.«

»Darin war sie aber gut!«, warf Onkel Hans ein. »Immerhin war sie mal Zweite der westfä-

lischen  Meisterschaften.«

Und meine Mutter sagte: »Ja, sonst noch was.«

Er  fuhr  uns  zum  Bahnhof,  nachdem  ich  von allen  Tieren  gründlich Abschied  genommen und  sie  gebeten  hatte,  mich  nicht  zu  verges-sen. Der Hahn war froh, nun wieder um fünf krähen zu dürfen, der Esel bedankte sich noch einmal dafür, dass er nicht mehr Erwin heißen musste,  und  Gürtelchen  meckerte:  »Komm wieder,  kleine  Käthe!« Aber  Gertrud  sagte:

»Sonst  noch  wahahahahas.«

Mein Onkel Hans und Roswitha Gansauge haben natürlich geheiratet und sind sehr glücklich geworden. Nur Bella und Gustavo konn-ten sich nie aneinander gewöhnen und jagten und  kniffen  sich,  wo  immer  sie  sich  er-wischten.  Jahre  später,  als  mein  Onkel  Hans schon tot war, denn er war sehr viel älter gewesen als Tante Roswitha, besuchte ich sie noch einmal  auf  dem  kleinen  Hof.  Wir  gingen  zusammen  zum  Friedhof,  und  sie  legte  ein  frisches Ei von Monika und etwas Wolle von den Schafen auf das Grab und erzählte dann alles, was zu Hause los war. Sie sprach von Igor, der taub  geworden  war,  und  vom  Hund,  der  im Garten  begraben  lag,  und  auf  seinem  Grab blühte tatsächlich ein Aprikosenbäumchen, und das  im  rauhen  Westerwald.  Sie  erzählte,  dass Christel eine Karte aus Indien geschickt hatte und  wirklich  doch    noch    Missionsschwester geworden   war und dass Helga   endlich Erste geworden war bei den westfälischen Doppel-kopfmeisterschaften. Sie sagte,   dass Bella fast nur noch auf der Heizung läge und sich einbil-dete, sie sei eine ägyptische Tempelkatze, und

dass  die  grün  karierten  Küchentücher  jetzt endgültig  durchgescheuert  seien  und  dass  sie rot  karierte  gekauft  hätte.  Ich  hörte  erstaunt zu, und sie erklärte mir: »Die Toten hören uns, wenn  wir  mit  ihnen  sprechen.«

Ich glaubte ihr sofort. Sie hatte ja schon einmal  Recht  gehabt.  »Aber  antworten  können sie  leider  nicht  mehr«,  sagte  ich  und  musste ein bisschen weinen, weil ich Orikel Hans so lieb gehabt hatte.

»Ach«, sagte Tante Roswitha, »wenn man ganz genau hinhört, antworten sie manchmal sogar.«

Viele Jahre später stand ich am Grab meiner Mutter  und  versuchte,  ihr  von  meinem  Leben zu erzählen. Ich wusste, mein Leben wür-de  ihr  nicht  gefallen,  und  als  ich  die  Bumen ordnete, seufzte und mich umwandte, um zu gehen,  war  mir,  als  hörte  ich  ganz  leise  und streng: »Ja, sonst noch was.«

Sie legte ein frisches Ei von Monika und etwas Wolle von den Schafen auf das Grab.

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Хайденрайх Эльке Sonst Noch Was