Stephen King

DAS INSTITUT

ROMAN

Aus dem Amerikanischen von Bernhard Kleinschmidt

Für meine Enkel

Ethan, Aidan und Ryan

Samson aber rief den HERRN an und sprach: Herr, HERR, gedenke mein und stärke mich doch, Gott, diesmal, dass ich für meine beiden Augen mich einmal räche an den Philistern!

Und er fasste die zwei Mittelsäulen, auf welche das Haus gesetzt war und darauf es sich hielt, eine in seine rechte und die andere in seine linke Hand, und sprach: Meine Seele sterbe mit den Philistern!, und neigte sich kräftig. Da fiel das Haus auf die Fürsten und auf alles Volk, das darin war, dass der Toten mehr waren, die in seinem Tod starben, denn die bei seinem Leben starben.

Buch der Richter, Kapitel 16

Wer aber ärgert dieser Geringsten einen […], dem wäre es besser, dass ein Mühlstein an seinen Hals gehängt und er ersäuft werde im Meer, da es am tiefsten ist.

Matthäus, Kapitel 18

Laugh about it, shout about it

When you’ve got to choose

Ev’ry way you look at it you lose.

Paul Simon

DER NACHTKLOPFER

1

Eine halbe Stunde nachdem der Delta-Flug von Tim Jamieson Tampa in Richtung der hellen Lichter und hohen Gebäude von New York hätte verlassen sollen, stand die Maschine immer noch am Terminal. Als ein Vertreter von Delta und eine blonde Frau mit einem Security-Ausweis um den Hals die Kabine betraten, erhob sich unter den Passagieren der bis auf den letzten Platz besetzten Holzklasse ein unglückseliges, warnendes Gemurmel.

»Darf ich um Ihre Aufmerksamkeit bitten?«, rief der Mann von Delta.

»Wie groß wird die Verspätung?«, fragte jemand. »Und beschönigen Sie’s nicht!«

»Die Verspätung dürfte eher gering sein, und der Flugkapitän möchte Ihnen versichern, dass Sie beinahe rechtzeitig landen werden. Allerdings sieht sich ein FBI-Beamter gezwungen, diesen Flug zu nehmen, weshalb jemand von Ihnen seinen Platz zur Verfügung stellen muss.«

Ein kollektives Stöhnen hob an, und Tim sah mehrere Leute zu ihrem Handy greifen, um bereit zu sein, falls es Scherereien gab. In solchen Situationen war es schon zu dergleichen gekommen.

»Delta Air Lines ist befugt, ein kostenloses Ticket für den nächsten Flug nach New York anzubieten, der morgen früh um sechs Uhr fünfundvierzig startet…«

Ein weiteres Stöhnen. »Das kann doch wohl nicht wahr sein«, sagte jemand.

Der Funktionär fuhr unbeirrt fort. »Für die Übernachtung erhalten Sie einen Hotelcoupon und außerdem vierhundert Dollar. Das ist ein gutes Geschäft, Leute! Wer ist dazu bereit?«

Niemand meldete sich. Die blonde Security-Frau sagte nichts; sie betrachtete die voll besetzte Kabine mit alles sehenden, aber irgendwie leblosen Augen.

»Achthundert«, sagte der Mann von Delta. »Samt dem Hotelcoupon und dem kostenlosen Ticket.«

»Der Typ führt sich wie ein Quizmaster auf«, grunzte ein Mann in der Reihe vor Tim.

Noch immer meldete sich niemand.

»Vierzehnhundert?«

Trotzdem niemand, was Tim interessant, aber nicht besonders überraschend fand. Es lag nicht nur daran, dass ein Flug um sechs Uhr fünfundvierzig bedeutete, in aller Herrgottsfrühe aufzustehen. Die meisten seiner Gefährten in der Holzklasse waren Familien, die nach dem Besuch verschiedener Attraktionen in Florida nach Hause flogen, Paare mit strandseligem Sonnenbrand und fleischige, rotgesichtige, zornig wirkende Typen, deren Geschäfte im Big Apple wahrscheinlich wesentlich mehr einbringen würden als vierzehnhundert Dollar.

Jemand weit hinten rief: »Wenn’s noch ein Mustang-Cabrio und einen Trip nach Aruba für zwei dazugibt, können Sie unsere beiden Plätze haben!« Diese geistreiche Bemerkung rief Gelächter hervor, das nicht besonders freundlich klang.

Der Mann von Delta warf einen Blick auf die blonde Frau mit dem Ausweis, aber falls er auf Hilfe gehofft hatte, bekam er keine. Sie ließ nur weiter den Blick schweifen, ohne dass sich etwas außer ihren Augen bewegte. Er seufzte und sagte: »Sechzehnhundert.«

Urplötzlich gelangte Tim Jamieson zu dem Schluss, dass er dieses beknackte Flugzeug verlassen und als Anhalter nach Norden reisen wollte. Obwohl ihm eine solche Idee vor diesem Augenblick nicht einmal flüchtig in den Sinn gekommen war, stellte er mit absoluter Klarheit fest, dass er es sich bestens vorstellen konnte. Er sah sich irgendwo inmitten von Hernando County am Highway 301 stehen und den Daumen heben. Es war heiß, die Haarmücken schwärmten, eine Plakatwand warb für einen windigen Rechtsanwalt, »Take It on the Run« von REO Speedwagon dröhnte aus einem Ghettoblaster auf dem als Treppe dienenden Betonblock vor einem Trailer, neben dem ein Mann mit nacktem Oberkörper seinen Wagen wusch, und irgendwann würde ein Farmer in seinem Pick-up mit Melonen auf der mit Brettern gesicherten Ladefläche und einem magnetischen Jesus am Armaturenbrett des Weges kommen und ihn mitnehmen. Das Beste dabei würde nicht mal das Bargeld in seiner Hosentasche sein. Das Beste würde es sein, ganz allein da draußen zu stehen, meilenweit von dieser Sardinendose mit ihren sich bekriegenden Gerüchen von Parfüm, Schweiß und Haarspray entfernt.

Das Zweitbeste würde es allerdings sein, der öffentlichen Hand ein paar weitere Dollars herauszuleiern.

Tim erhob sich zu seiner absolut normalen Größe (exakt ein Meter achtundsiebzig), schob sich die Brille auf der Nase höher und hob die Hand. »Machen Sie da zweitausend draus, Sir, plus eine Barerstattung meines Tickets, dann bekommen Sie meinen Platz.«

2

Wie sich herausstellte, galt der Coupon für ein heruntergekommenes Hotel, das praktisch am Ende der verkehrsreichsten Start- und Landebahn vom Tampa International stand. Tim schlief beim Dröhnen von Flugzeugen ein, wachte beim selben Geräusch auf und ging ins Erdgeschoss, um beim kostenlosen Frühstücksbüfett ein hart gekochtes Ei und zwei gummiartige Pancakes zu verzehren. Obwohl es sich nicht gerade um kulinarische Köstlichkeiten handelte, aß er mit gutem Appetit und kehrte dann in sein Zimmer zurück, um zu warten, bis um neun Uhr die Banken öffneten.

Er bekam den unverhofften Geldsegen problemlos ausbezahlt, weil die Bank wusste, dass er kam, und weil der Scheck im Voraus bestätigt worden war; er hatte keine Lust, in diesem miesen Hotel herumzusitzen, bis man das erledigt hatte. Er ließ sich seine zweitausend in Fünfzigern und Zwanzigern auszahlen, steckte die Scheine gefaltet in die linke Hosentasche, holte beim Wachmann der Bank seine Reisetasche ab und bestellte ein Uber, um sich nach Ellenton bringen zu lassen. Dort bezahlte er den Fahrer, schlenderte zum nächsten Schild mit der Aufschrift 301-N und hob den Daumen. Eine Viertelstunde später nahm ihn ein alter Kerl mit einer Truckercap von Case mit. Die Ladefläche des Pick-ups war nicht mit Brettern gesichert, und Melonen lagen auch nicht darauf, aber sonst entsprach das Ganze mehr oder weniger der Vision, die Tim am vergangenen Abend gehabt hatte.

»Na, wo geht’s hin, mein Freund?«, fragte der alte Kerl.

»Tja«, sagte Tim. »Letzten Endes nach New York. Glaube ich wenigstens.«

Der alte Kerl spuckte eine Ladung Tabaksaft aus dem Fenster. »Sag mal, wieso sollte jemand, der nich mit ’nem Klammerbeutel gepudert is, da hinwollen?« Seine Aussprache war so breit wie lang.

»Keine Ahnung«, sagte Tim, obwohl das nicht stimmte; ein alter Kumpel aus seiner Militärzeit hatte ihm erzählt, im Big Apple gebe es massenhaft Arbeit im Security-Bereich, unter anderem bei Firmen, die seiner Erfahrung mehr Gewicht beimessen würden als dem absurden Vorfall, der seine Polizeikarriere in Florida torpediert hatte. »Vorläufig hoffe ich bloß, dass ich bis heute Abend nach Georgia komme. Vielleicht gefällt es mir da besser.«

»Na, das hört sich schon anders an«, sagte der alte Kerl. »Georgia is gar nich so übel, vor allem wenn man auf Pfirsiche steht. Ich krieg davon die Scheißerei. Du hast doch nix gegen ’n bisschen Mucke, oder?«

»Überhaupt nicht.«

»Wird aber ziemlich laut, muss ich dir sagen. Ich hör nämlich nich mehr so gut.«

»Ich bin einfach froh, unterwegs zu sein.«

Es war Waylon Jennings anstatt REO Speedwagon, aber das störte Tim nicht weiter. Auf Waylon folgten Shooter Jennings und dann Marty Stuart. Die beiden Männer in dem mit Dreck bespritzten Dodge Ram lauschten der Musik, während sie den Highway entlangrollten. Siebzig Meilen weiter hielt der alte Kerl am Straßenrand, tippte an den Schirm seiner Truckercap und wünschte Tim einen wunnerschön Tag.

Bis nach Georgia schaffte Tim es an diesem Abend nicht – er verbrachte die Nacht in einem weiteren miesen Motel neben einem Stand, an dem Orangensaft verkauft wurde–, aber dafür am folgenden Tag. In der Stadt Brunswick (Ursprung eines leckeren Eintopfgerichts) arbeitete er zwei Wochen in einer Recyclinganlage, ohne mehr darüber nachzudenken als über den Entschluss, auf dem Flug von Tampa nach New York seinen Platz freizugeben. Das Geld brauchte Tim nicht, aber er hatte den Eindruck, etwas Zeit zu brauchen. Schließlich befand er sich im Wandel, und so etwas passierte nicht gerade über Nacht. Außerdem war direkt nebenan eine Bowlingbahn mit einem Denny’s. Die Kombination war kaum zu übertreffen.

3

Mit dem Lohn von der Recyclinganlage und dem Geld von der Fluglinie in der Tasche stand Tim in Brunswick an der Nordauffahrt zur I-95 und kam sich für einen Wandersmann ziemlich wohlhabend vor. Nachdem er mehr als eine Stunde in der Sonne gewartet hatte, wollte er schon aufgeben und zum Denny’s zurückgehen, um sich ein Glas Eistee zu bestellen, als ein Volvo-Kombi bei ihm hielt. Der Kofferraum war voller Pappkartons. Die ältere Frau am Lenkrad öffnete das Beifahrerfenster und spähte Tim durch dicke Brillengläser hindurch an. »Groß sind Sie nicht, aber ziemlich muskulös«, sagte sie. »Sie sind doch wohl niemand, der Frauen vergewaltigt, oder? Und eine Psychose haben Sie auch nicht?«

»Nein, Ma’am«, sagte Tim, dachte jedoch: Was sollte ich sonst sagen?

»Tja, was sollten Sie sonst sagen, nicht wahr? Wollen Sie bis nach South Carolina? Darauf deutet jedenfalls Ihre Reisetasche hin.«

Ein anderer Wagen umkurvte den Volvo und raste hupend die Auffahrt hinauf. Ohne darauf zu reagieren, blickte die Frau ruhig weiter auf Tim.

»Ja, Ma’am. Eigentlich will ich sogar nach New York.«

»Ich bringe Sie nach South Carolina – nicht weit in diesen rückständigen Staat hinein, aber doch ein kleines Stück–, wenn Sie mir dafür ein bisschen helfen. Eine Hand wäscht die andere, wenn Sie wissen, was ich meine.«

»Sie kratzen mir den Rücken, und ich kratze Ihren.«

»Gekratzt wird nicht, aber Sie dürfen einsteigen.«

Das tat Tim. Sie hieß Marjorie Kellerman und leitete die Stadtbibliothek von Brunswick. Die wiederum gehörte zu einer Vereinigung von Bibliotheken in den östlichen Südstaaten, die kein Geld hatte, denn: »Trump und seine Spießgesellen haben alles gestrichen. Die haben von Kultur nicht mehr Ahnung als ein Esel von Algebra.«

Fünfundsechzig Meilen weiter nördlich und damit immer noch in Georgia hielten sie vor der winzigen Bibliothek einer Stadt namens Pooler. Tim lud die Bücherkartons auf ein Wägelchen und beförderte sie hinein. Anschließend schaffte er ein weiteres Dutzend Kartons in den Volvo. Die waren, wie Marjorie Kellerman ihm mitteilte, für die Stadtbibliothek von Yemassee bestimmt, das weitere vierzig Meilen nördlich bereits in South Carolina lag. Bald nach Hardeeville ging es jedoch nicht weiter. Auf beiden Fahrspuren stauten sich Pkws und Lastwagen, weitere sammelten sich schnell hinten an.

»Ach, ich hasse es, wenn so etwas passiert«, sagte Marjorie. »Und das offenbar auch immer noch in South Carolina, wo sie zu knausrig sind, die Autobahn zu verbreitern. Bestimmt ist da vorne ein Unfall, und weil es bloß zwei Fahrspuren gibt, kommt niemand vorbei. Ich werde den halben Tag hier stehen. Mr. Jamieson, hiermit entbinde ich Sie von weiteren Pflichten. An Ihrer Stelle würde ich mein Fahrzeug jetzt verlassen, zur Ausfahrt nach Hardeeville zurückmarschieren und auf dem Highway siebzehn mein Glück versuchen.«

»Aber was ist mit den ganzen Bücherkartons?«

»Ach, ich finde schon jemand mit einem starken Rücken, der mir ausladen hilft«, sagte sie und strahlte Tim an. »Offen gesagt, habe ich Sie da in der heißen Sonne stehen sehen und einfach beschlossen, ein kleines Risiko einzugehen.«

»Tja, wenn Sie sich sicher sind…« Der Verkehrsstau verursachte ihm Platzangst, genau wie damals, als er in der Holzklasse jenes Delta-Flugs gesessen hatte. »Sonst halte ich gerne durch. Es ist ja nicht so, als ob ich irgendwelche Termine hätte.«

»Ja, ich bin mir sicher«, sagte sie. »Es war mir ein Vergnügen, Sie kennenzulernen, Mr. Jamieson.«

»Ganz meinerseits, Ms. Kellerman.«

»Brauchen Sie etwas finanzielle Unterstützung? Falls ja, kann ich zehn Dollar entbehren.«

Nicht zum ersten Mal war Tim berührt und überrascht von der alltäglichen Freundlichkeit und Großzügigkeit von ganz normalen Leuten, vor allem von solchen, die eigentlich nicht viel erübrigen konnten. Amerika war immer noch ein guter Ort, auch wenn manche (gelegentlich auch er selbst) anderer Meinung waren. »Nein, das ist nicht nötig, aber danke für das Angebot.«

Er schüttelte ihr die Hand, stieg aus und ging auf der Standspur zur Ausfahrt nach Hardeeville zurück. Als ihn auf der US 17 nicht gleich jemand mitnahm, wanderte er ein paar Meilen weiter bis dorthin, wo sie auf die State Road 92 traf. Hier wies ein Schild zu einem Ort namens DuPray. Da es schon spät am Nachmittag war, hielt Tim es für angebracht, sich ein Motel für die Nacht zu suchen. Zweifellos würde es sich wieder um einen ziemlich miesen Schuppen handeln, aber die Alternativen – sich in die Scheune irgendeines Farmers zu schleichen oder draußen zu pennen und von den Stechmücken aufgefressen zu werden – waren noch weniger verlockend. Und daher machte er sich auf den Weg nach DuPray.

Große Ereignisse warfen manchmal kleine Schatten voraus.

4

Eine Stunde später saß er am Rand einer zweispurigen Straße auf einem großen Steinbrocken und wartete darauf, dass ein schier endloser Güterzug den Bahnübergang hinter sich ließ. Der Zug fuhr mit gemächlichen dreißig Meilen pro Stunde Richtung DuPray: geschlossene und offene Güterwagen, Autotransporter (hauptsächlich mit Wracks anstatt mit neuen Fahrzeugen bestückt), Flachwagen und Tankwagen, gefüllt mit weiß Gott was für üblen Substanzen, die im Falle des Entgleisens den Nadelwald in Brand setzen oder die Bevölkerung von DuPray schädlichen, wenn nicht gar tödlichen Dämpfen aussetzen würden. Den Abschluss bildete ein orangefarbener Begleitwagen, auf dem ein Mann in Latzhose auf einem Gartensessel saß. Er las in einem Taschenbuch und rauchte eine Zigarette. Als er Tim sah, ließ er das Buch sinken und tippte an die Mütze. Tim erwiderte den Gruß.

Zwei Meilen weiter gelangte er in die Stadt, die rund um die Kreuzung der SR 92 (hier als Main Street bezeichnet) mit zwei weiteren Straßen erbaut war. Den großen Einzelhandelsketten, von denen die größeren Städte übernommen worden waren, war DuPray offenbar weitgehend entkommen; es gab zwar eine Filiale von Western Auto, die war jedoch längst geschlossen. Die Fenster hatte man mit Seife undurchsichtig gemacht. Tim kam an einem Lebensmittelladen vorüber, einem Drugstore, einem Laden, wo es anscheinend so ziemlich alles gab, und zwei oder drei Friseursalons. Außerdem gab es ein Kino, auf dessen Vordach ein Schild mit der Aufschrift ZU VERKAUFEN ODER ZU VERMIETEN prangte, ein Geschäft für Autozubehör, das sich den stolzen Namen DuPray Speed Shop gegeben hatte, und ein Restaurant namens Bev’s Eatery. Zudem begegnete er drei Kirchen, einer methodistischen und zweien ohne Zugehörigkeit, alle von der missionarischen Sorte. Nicht mehr als zwei Dutzend Personenwagen und Pick-ups, wie Farmer sie verwendeten, standen verstreut auf den Schrägparkbuchten, mit denen das Geschäftsviertel ausgestattet war. Die Gehsteige waren praktisch menschenleer.

Drei Querstraßen weiter erblickte Tim hinter einer vierten Kirche das DuPray Motel. Jenseits davon, wo die Main Street wahrscheinlich wieder zur SR 92 wurde, folgten ein weiterer Bahnübergang, ein Güterbahnhof und eine Reihe von in der Sonne glitzernden Metalldächern. Hinter diesen Bauten erstreckte sich wieder der Nadelwald. Alles in allem, fand Tim, erinnerte der Ort an eine Country-Ballade, an eines von diesen nostalgischen Liedern, wie Alan Jackson und George Strait sie sangen. Das alte, rostige Schild am Motel ließ vermuten, dass das Etablissement ebenso dichtgemacht hatte wie das Kino, doch da der Nachmittag zur Neige ging und es dort offenbar die einzige Möglichkeit gab, Obdach zu finden, ging Tim trotzdem darauf zu.

Auf halbem Wege gelangte er gleich nach dem Rathaus von DuPray zu einem Backsteinbau mit Spalieren, an denen sich Efeu emporrankte. Auf dem sorgfältig gemähten Rasen verkündete ein Schild, dass hier der Sheriff von Fairlee County residiere. Das musste eine bettelarme County sein, wenn so ein Ort als Verwaltungssitz diente.

Vor dem Gebäude standen zwei Streifenwagen. Der eine war eine relativ neue Limousine, der ältere ein mit Dreck bespritzter 4Runner mit einer Rundumleuchte auf dem Armaturenbrett. Tim beäugte den Eingang – es war der beinahe unwillkürliche Blick eines Wanderers, der eine Menge Bargeld in der Tasche hatte–, ging ein paar Schritte weiter und drehte sich dann wieder um, damit er die Anschlagbretter zu beiden Seiten der Tür genauer betrachten konnte. Vor allem eine der Bekanntmachungen. Er dachte schon, er hätte sich verlesen, und wollte sich vergewissern.

Das ist doch ganz unmöglich heutzutage, dachte er. Das kann einfach nicht sein.

Aber da hatte er sich geirrt. Neben einem Plakat mit der Aufschrift WENN DU GEDACHT HAST, IN SOUTH CAROLINA WÄRE MARIHUANA LEGAL, DENK NOCH MAL DRÜBER NACH hing ein Zettel, auf dem schlicht und einfach stand: NACHTKLOPFER GESUCHT. BEWERBUNG HIER.

Wow, dachte er. Ein echter Ruf aus der Vergangenheit.

Er wandte sich dem rostigen Motelschild zu, hielt jedoch gleich wieder inne, weil ihm der Zettel nicht aus dem Kopf ging. Genau in diesem Augenblick gingen die beiden Türflügel der Polizeistation auf. Ein schlaksiger Cop trat heraus und setzte sich die Mütze auf den roten Haarschopf. In seinem Abzeichen funkelte die Abendsonne. Er musterte Tims Arbeiterstiefel, seine staubigen Jeans und sein blaues Chambrayhemd. Dann blieb sein Blick einen Moment auf der über Tims Schulter hängenden Reisetasche haften, bevor er ihm ins Gesicht sah. »Kann ich was für Sie tun, Sir?«

Derselbe Impuls, der Tim im Flugzeug dazu gebracht hatte aufzustehen, überkam ihn auch jetzt. »Wahrscheinlich nicht, aber wer weiß?«

5

Der rothaarige Cop war Deputy Taggart Faraday. Er begleitete Tim hinein, wo von den vier Zellen im hinteren Teil des Gebäudes der vertraute Geruch von Bleichmittel und Ammoniak hereinwehte. Faraday stellte Veronica Gibson vor, eine nicht mehr ganz junge Beamtin, die an diesem Nachmittag das Telefon betreute, dann bat er Tim um seinen Führerschein und mindestens ein weiteres Dokument. Was Tim zusätzlich zum Führerschein vorlegte, war sein Ausweis von der Polizei von Sarasota, wobei er nicht verbarg, dass der vor neun Monaten abgelaufen war. Dennoch änderte sich die Haltung der beiden Deputys leicht, als sie ihn sahen.

»Sie sind kein Einwohner von Fairlee County«, sagte Veronica Gibson.

»Nein, keineswegs«, sagte Tim. »Aber ich könnte einer werden, wenn man mir den Job als Nachtklopfer anvertraut.«

»Viel verdient man damit nicht gerade«, sagte Faraday. »Aber von mir hängt das ohnehin nicht ab. Für so was ist Sheriff Ashworth zuständig.«

»Unser letzter Nachtklopfer ist in Rente gegangen und nach Georgia gezogen«, sagte Gibson. »Ed Whitlock hieß er. Netter Mensch. Er hat ALS bekommen, diese Nervenkrankheit. Ist ’ne harte Sache. Aber er hat Verwandte da unten, die sich um ihn kümmern.«

»Es trifft immer die Guten«, sagte Faraday. »Gib ihm doch mal ein Bewerbungsformular, Ronnie.« Und zu Tim: »Wir sind hier eine kleine Truppe, Mr. Jamieson, ein Team aus sieben Leuten, von denen zwei bloß Teilzeit arbeiten. Mehr kann der Steuerzahler sich nicht leisten. Sheriff John ist momentan auf Streife. Wenn er bis fünf oder spätestens halb sechs nicht kommt, ist er nach Hause zum Abendessen und erst morgen früh wieder da.«

»Ich bleibe sowieso über Nacht. Vorausgesetzt, das Motel hat offen.«

»Ach, ich glaube schon, dass Norbert ein paar Zimmer frei hat«, sagte Ronnie Gibson. Sie wechselte einen Blick mit Faraday, worauf beide lachten.

»Vier Sterne hat der Laden wohl nicht, hm?«

»Kein Kommentar«, sagte Gibson. »Aber an Ihrer Stelle würde ich das Laken nach diesen kleinen roten Tierchen absuchen, bevor ich mich ins Bett lege. Wieso sind Sie denn nicht mehr bei der Polizei von Sarasota, Mr. Jamieson? Um in Rente zu gehen, sind Sie nämlich zu jung, würde ich sagen.«

»Über das Thema würde ich gerne mit Ihrem Chef reden, falls er mich zu einem Vorstellungsgespräch einlädt.«

Die beiden Beamten tauschten einen weiteren, diesmal längeren Blick, dann sagte Faraday: »Nett, Sie kennenzulernen, Sir. Willkommen in DuPray. Halten Sie sich an die Regeln, dann werden wir gut miteinander auskommen.« Damit ging er hinaus, ohne näher zu erläutern, was passieren würde, wenn Tim sich nicht an die Regeln hielte. Durch das vergitterte Fenster hindurch sah Tim, wie der 4Runner zurückstieß, um dann die kurze Hauptstraße von DuPray entlangzurollen.

Das Bewerbungsformular war auf einem Klemmbrett befestigt. Tim setzte sich auf einen der drei Stühle, die an der linken Wand standen, stellte die Reisetasche zwischen die Beine und fing mit dem Ausfüllen an.

Ein Nachtklopfer, dachte er. Mich laust der Affe.

6

Sheriff Ashworth – der, wie Tim später herausfand, von den meisten Einwohnern wie von seinen Deputys mit Sheriff John angeredet wurde – kam mit seinem dicken Bauch nur langsam vorwärts. Er hatte Hängebacken wie ein Basset und massenhaft weiße Haare. Auf seiner Uniformbluse sah man einen Ketchupfleck. An der Hüfte trug er eine Glock, an einem kleinen Finger einen Rubinring. Er sprach einen starken Dialekt und gab den freundlichen alten Herrn, aber seine tief in ihren fetten Höhlen liegenden Augen wirkten klug und neugierig. Wenn er nicht schwarz gewesen wäre, hätte er gut in einem Film wie Der Große aus dem Dunkeln auftreten können, wo ein klischeehafter Süden dargestellt wurde. Und noch etwas: Neben dem offiziellen Foto von Präsident Trump hing an der Wand seines Büros ein gerahmtes Abschlusszeugnis von der FBI National Academy in Quantico. So was bekam man nicht, indem man die Coupons auf Cornflakespackungen sammelte und einschickte.

»Na, dann wollen wir mal«, sagte Sheriff John und lehnte sich in seinem Bürostuhl zurück. »Ich hab nicht viel Zeit, Marcella kann es nicht ausstehen, wenn ich zu spät zum Essen komme. Falls nicht gerade irgend ’ne Krise herrscht.«

»Schon kapiert.«

»Kommen wir also gleich zum Knackpunkt. Wieso arbeiten Sie nicht mehr bei den Kollegen in Sarasota, und was machen Sie ausgerechnet hier? South Cah-lina bietet ohnehin nicht gerade viele Attraktionen, und DuPray gehört eindeutig nicht dazu.«

An diesem Abend würde Ashworth wahrscheinlich nicht in Sarasota anrufen, aber dafür morgen früh, weshalb es keinen Sinn hatte, die Sache zu beschönigen. Nicht dass Tim das überhaupt gewollt hätte. Wenn er den Job als Nachtklopfer nicht bekam, würde er die Nacht in DuPray verbringen und morgens einfach auf seiner unsteten Reise nach New York weiterziehen, die ihm inzwischen wie eine notwendige Auszeit zwischen dem vorkam, was gegen Ende des vergangenen Jahres in der Westfield Mall von Sarasota geschehen war, und dem, was als Nächstes geschehen würde. Abgesehen davon war Ehrlichkeit die beste Strategie, schon deshalb, weil Lügen normalerweise kurze Beine hatten, besonders in einer Zeit, wo praktisch alle Informationen für jeden zugänglich waren, der über eine Tastatur und einen Internetzugang verfügte.

»Man hat mir die Wahl gelassen, ob ich selbst kündige oder gekündigt werde. Ich habe mich für Ersteres entschieden. Glücklich war niemand darüber, ich am allerwenigsten – ich hab mich in meinem Job ebenso wohlgefühlt wie am Golf von Mexiko–, aber es war die beste Lösung. So kriege ich ein bisschen Geld, zwar nicht annähernd eine richtige Pension, aber mehr als nichts. Das teile ich mit meiner Exfrau.«

»Und warum? Machen Sie’s kurz, damit ich mich an mein Abendessen setzen kann, solange es noch warm ist.«

»Es dauert nicht lange. Im vergangenen November bin ich eines Tages nach dem Dienst zur Westfield Mall gefahren, um mir ein Paar Schuhe zu kaufen. Musste zu einer Hochzeit. Ich trug da noch meine Uniform, okay?«

»Okay.«

»Als ich gerade aus dem Schuhladen trat, kam eine Frau angerannt und meinte, vor dem Kino würde ein junger Kerl mit einer Waffe herumwedeln. Worauf ich mich schleunigst dorthin begeben habe.«

»Haben Sie selbst die Waffe gezogen?«

»Nein, Sir, da noch nicht. Der Kerl mit der Waffe war etwa vierzehn Jahre alt, und ich hab angenommen, dass er entweder betrunken oder high ist. Er hatte einen anderen jungen Burschen zu Boden geschlagen und trat auf ihn ein. Außerdem hat er die Waffe auf ihn gerichtet.«

»Klingt ganz wie diese Sache in Cleveland. Wo dieser Cop einen schwarzen Jugendlichen erschossen hat, weil der mit einer Softairpistole herumgewedelt hat.«

»Daran habe ich auch gedacht, als ich mich dem Tatort genähert habe, aber der Cop, der Tamir Rice erschossen hat, dachte, dass der eine echte Waffe gehabt hätte. Hat er jedenfalls geschworen. Ich dagegen war mir ziemlich sicher, dass die Waffe, die ich vor mir sah, nicht echt war, aber völlig sicher konnte ich mir nicht sein. Können Sie sich ja vielleicht denken, warum.«

Sheriff John Ashworth hatte sein Abendessen offenbar ganz vergessen. »Weil der Täter sie auf den Jungen gerichtet hat, der auf dem Boden lag. Sinnlos, jemand mit einer Fake-Waffe zu bedrohen. Außer der auf dem Boden wusste nicht Bescheid.«

»Der Täter hat später ausgesagt, er hätte die Pistole nicht auf den anderen gerichtet, sondern sie nur hin und her geschwenkt und dabei gesagt: ›Das ist meine, du Penner, und die kriegst du nicht!‹ Was ich nicht gesehen habe; ich hatte den Eindruck, dass er damit gedroht hat. Ich habe ihm zugebrüllt, er soll die Waffe fallen lassen und die Hände heben. Das hat er entweder nicht gehört oder sich nicht drum geschert. Er hat einfach weiter auf den anderen eingetreten und ihn mit der Waffe bedroht. Oder die Waffe geschwenkt, wie auch immer. Jedenfalls habe ich da meine Pistole gezogen.« Er hielt kurz inne. »Falls das für Sie eine Rolle spielen sollte – die Kids waren beide weiß.«

»Aus meiner Sicht ist das egal. Zwei junge Kerle haben sich geprügelt. Einer lag auf dem Boden und wurde misshandelt. Der andere hatte ein Ding in der Hand, bei dem es sich um eine echte Waffe handeln konnte. Haben Sie auf ihn geschossen? Sagen Sie mir bitte, dass es nicht dazu gekommen ist!«

»Ich habe auf niemand geschossen. Aber… Sie wissen ja, dass bei einer Prügelei allerhand Gaffer zusammenlaufen, die aber normalerweise Reißaus nehmen, sobald eine Schusswaffe ins Spiel kommt.«

»Klar. Wer Grips hat, rennt dann schleunigst davon.«

»So war es auch in dem Fall, bloß dass ein paar Leute trotzdem dageblieben sind.«

»Um die Szene mit ihren Handys zu filmen.«

Tim nickte. »Vier oder fünf Typen, die sich für Spielberg hielten. Jedenfalls habe ich meine Waffe an die Decke gerichtet und einen Warnschuss abgegeben. Vielleicht war das eine schlechte Entscheidung, aber in dem Moment kam es mir angebracht vor. Als wäre es die einzige Option. Nun ist die Mall an der Stelle mit Hängelampen ausgestattet. Eine davon wurde von meinem Schuss getroffen und ist einem Schaulustigen direkt auf den Kopf gestürzt. Inzwischen hat der junge Kerl seine Waffe fallen lassen, und sobald sie auf dem Boden aufkam, wusste ich, dass sie nicht echt war, weil sie gehüpft ist. Wie sich herausstellte, war es eine Wasserpistole, die wie eine Automatik Kaliber fünfundvierzig aussah. Der Junge auf dem Boden hatte ein paar blaue Flecke und hat ein bisschen geblutet, ohne dass was genäht werden musste, aber der Mann, dem die Lampe auf den Schädel gefallen ist, war bewusstlos, und zwar drei Stunden lang. Gehirnerschütterung. Laut seinem Anwalt leidet er jetzt unter Gedächtnisschwund und wahnsinnigen Kopfschmerzen.«

»Hat er die Polizei verklagt?«

»Ja. Es wird ein bisschen dauern, aber irgendwas wird er bestimmt einheimsen.«

Sheriff John dachte nach. »Wenn er bloß dageblieben ist, um die Auseinandersetzung zu filmen, kriegt er eventuell nicht besonders viel, egal wie schlimm seine Kopfschmerzen sind. Aber Ihnen hat man wahrscheinlich vorgeworfen, grob fahrlässig einen Schuss abgefeuert zu haben.«

Das hatte man, und Tim hätte es am liebsten dabei belassen. Aber das ging nicht. Sheriff John sah zwar wie eine afroamerikanische Version von Boss Hogg in Ein Duke kommt selten allein aus, war jedoch kein Trottel. Obwohl er eindeutig Verständnis für Tims Situation hatte – was beinahe jeder Polizist gehabt hätte–, würde er die Geschichte überprüfen. Deshalb war es besser, wenn er den Rest von Tim selbst erfuhr.

»Bevor ich die Schuhe gekauft habe, war ich im Beachcombers und hab mir zwei Glas Bier genehmigt. Das haben die Kollegen, die den Jungen mit der Pistole festgenommen haben, an meinem Atem gerochen und mich ins Röhrchen pusten lassen. Ich hatte null Komma sechs Promille, was unter dem gesetzlichen Limit war, aber nicht gerade ideal, nachdem ich soeben meine Waffe abgefeuert und einen Mann ins Krankenhaus befördert hatte.«

»Trinken Sie regelmäßig, Mr. Jamieson?«

»In den ersten sechs Monaten nach meiner Scheidung war das der Fall, aber das ist jetzt schon zwei Jahre her. Jetzt nicht mehr.« Was ich natürlich in jedem Fall sagen würde, dachte er.

»Mhm, mhm, dann sehen wir mal, ob ich alles richtig verstanden habe.« Der Sheriff hob seinen dicken Zeigefinger. »Sie waren nicht im Dienst. Wenn Sie also keine Uniform getragen hätten, wäre die Frau erst gar nicht auf Sie zugerannt.«

»Wahrscheinlich nicht, aber ich hätte den Tumult gehört und wäre auf jeden Fall am Tatort aufgetaucht. Als Cop ist man nie ganz außer Dienst. Wie Sie sicher wissen.«

»Mhm, mhm, aber hätten Sie Ihre Waffe dabeigehabt?«

»Nein, die hätte gesichert in meinem Wagen gelegen.«

Für diesen Punkt hob Ashworth einen zweiten Finger und fügte gleich einen dritten hinzu. »Der junge Kerl hatte wahrscheinlich eine Spielzeugpistole, aber sie hätte auch echt sein können. Jedenfalls konnten Sie sich da nicht sicher sein.«

»Stimmt.«

Worauf sich Finger Nummer vier hob. »Ihr Warnschuss hat eine Lampe getroffen und die nicht nur abstürzen lassen, sondern auch noch auf den Kopf eines unbeteiligten Beobachters. Falls man einen Trottel, der mit seinem Handy eine Schlägerei filmt, als unbeteiligten Beobachter bezeichnen kann.«

Tim nickte.

Nun hob sich auch noch der Daumen des Sheriffs. »Und bevor sich das Ganze ereignet hat, hatten Sie zufällig zwei alkoholische Getränke zu sich genommen.«

»Ja. Und zwar in Uniform.«

»Keine gute Entscheidung, keine gute… wie sagt man noch… Optik, aber ich würde trotzdem sagen, dass Sie eine irrsinnige Pechsträhne hatten.« Sheriff John trommelte mit den Fingern auf die Tischkante. Der Rubinring am kleinen Finger unterstrich jeden Trommelwirbel mit einem leisen Klicken. »Ihre Geschichte ist zwar zu haarsträubend, um nicht wahr zu sein, aber ich glaube, ich rufe trotzdem bei Ihrer früheren Dienststelle an und lasse sie mir bestätigen. Wenn auch nur, um sie noch mal zu hören und Bauklötze zu staunen.«

Tim grinste. »Ich war Bernadette DiPino unterstellt. Die ist die Polizeichefin von Sarasota. Aber jetzt sollten Sie nach Hause zum Abendessen, sonst reißt Ihre Frau Ihnen den Kopf ab.«

»Ach, das mit Marcy können Sie schon mir überlassen.« Der Sheriff beugte sich über seinen Bauch. Seine Augen funkelten heller denn je. »Wenn Sie jetzt pusten müssten, Mr. Jamieson, was käme dann heraus?«

»Das können Sie gerne testen.«

»Ich glaube, das werde ich bleiben lassen. Weil es wohl nicht nötig ist.« Er lehnte sich zurück, wobei sein Stuhl ein weiteres qualvolles Ächzen von sich gab. »Wieso wollen Sie eigentlich Nachtklopfer in einem miesen kleinen Kaff wie dem hier werden? Man kriegt gerade mal hundert Dollar pro Woche, und während man von Sonntag bis Donnerstag nicht viel zu tun hat, kann es am Freitag- und Samstagabend ganz schön Zoff geben. Der Stripclub in Penley hat zwar letztes Jahr dichtgemacht, aber in der Gegend gibt es gleich mehrere Tanzschuppen und Spelunken.«

»Mein Großvater hat in Hibbing in Minnesota als Nachtklopfer gearbeitet, dem Ort, wo Bob Dylan aufgewachsen ist. Vorher war er bei der State Police. Das war der Grund, weshalb ich schon als Junge Polizist werden wollte. Als ich den Zettel draußen gesehen habe, dachte ich einfach…« Tim zuckte die Achseln. Was hatte er eigentlich gedacht? Mehr oder weniger dasselbe wie in dem Moment, als er den Job in der Recyclinganlage angenommen hatte. Praktisch nichts. Ihm kam in den Sinn, dass er zumindest mental nicht im besten Zustand war.

»Sie wollen also in die Fußstapfen Ihres Opas treten, mhm.« Sheriff John verschränkte die Hände über seinem beachtlichen Bauch und starrte Tim mit diesen hellen, neugierigen Augen in ihren fleischigen Höhlen an. »Halten Sie sich etwa für einen Rentner? Suchen bloß nach irgendwas, um sich die Zeit zu vertreiben? Dafür sind Sie eigentlich noch ein bisschen jung, meinen Sie nicht?«

»Was meine Zeit bei der Polizei angeht, bin ich tatsächlich in Rente. Das ist vorbei. Ein Freund hat mir gesagt, er könnte mir in New York Arbeit bei einer Security-Firma verschaffen, und ich brauchte einen Tapetenwechsel. Aber vielleicht muss ich dafür ja gar nicht bis nach New York.« Was er eigentlich brauchte, war wohl ein innerer Kurswechsel. Das würde der Job als Nachtklopfer zwar eher nicht zustande bringen, aber vielleicht ja doch.

»Geschieden, sagen Sie?«

»Ja.«

»Kinder?«

»Nein. Meine Frau wollte welche, ich nicht. Hatte das Gefühl, nicht bereit dafür zu sein.«

Sheriff John blickte auf das Bewerbungsformular. »Hier steht, dass Sie zweiundvierzig sind. Wenn man da noch nicht bereit ist, heißt das in den meisten Fällen, wenn auch wahrscheinlich nicht in allen, dass man…«

Er beendete den Satz nicht und wartete nach bester Polizistenmanier darauf, dass Tim das Schweigen füllte. Was Tim nicht tat.

»Irgendwann fahren Sie vielleicht wirklich nach New York, Mr. Jamieson, aber momentan lassen Sie sich einfach treiben. Kann man das so sagen?«

Tim dachte nach und stimmte zu.

»Wenn ich Ihnen den Job gebe, woher weiß ich dann, dass Sie in zwei Wochen oder einem Monat nicht plötzlich auf die Idee kommen, sich weitertreiben zu lassen? Schließlich ist DuPray nicht gerade der spannendste Ort auf dem Erdboden oder auch nur in South Cah-lina. Meine Frage lautet also, Sir: Woher weiß ich, dass man sich auf Sie verlassen kann?«

»Ich werde bleiben. Vorausgesetzt natürlich, Sie haben den Eindruck, dass ich meinen Job so mache, wie man ihn machen muss. Sonst können Sie mich gerne rausschmeißen. Und falls ich mich selbst entschließen sollte weiterzuziehen, sage ich Ihnen lange im Voraus Bescheid. Das ist ein Versprechen.«

»Der Job reicht zum Leben nicht aus.«

Tim hob die Schultern. »Falls nötig, suche mir noch was dazu. Sie wollen sicher nicht behaupten, dass ich der Einzige hier wäre, der zwei Jobs haben muss, um über die Runden zu kommen. Außerdem habe ich für den Anfang ein bisschen was auf der hohen Kante.«

Sheriff John blieb eine kleine Weile nachdenklich sitzen, bevor er sich erhob. Für einen derart korpulenten Mann tat er das mit erstaunlicher Gewandtheit. »Kommen Sie morgen Vormittag wieder, dann sehen wir, was wir aus der Sache machen. Gegen zehn würde in etwa passen.«

Womit du mehr als genügend Zeit hast, mit der Polizei von Sarasota zu telefonieren und festzustellen, ob meine Story stimmt, dachte Tim. Und um zu fragen, ob ich noch weitere Flecken auf meiner ehemals weißen Weste habe.

Er stand ebenfalls auf und streckte Sheriff John die Hand hin, die gut und kräftig gedrückt wurde.

»Wo wollen Sie heute übernachten, Mr. Jamieson?«

»In dem Motel da hinten, falls ein Zimmer frei ist.«

»Ach, Norbert hat bestimmt mehr als genügend Zimmer«, sagte der Sheriff. »Und ich glaube, er wird nicht versuchen, Ihnen was von seinem Kraut zu verkaufen. Ich hab nämlich den Eindruck, dass Sie immer noch ein bisschen was von einem Cop an sich haben. Wenn Sie kein Problem mit gebratenem Essen haben, kriegen Sie das bei Bev’s die Straße runter. Die haben bis sieben auf. Mein Lieblingsgericht da ist Leber mit Zwiebeln.«

»Danke. Auch dafür, dass Sie mit mir gesprochen haben.«

»Gern geschehen. Interessante Unterhaltung. Übrigens, wenn Sie im Motel einchecken, teilen Sie Norbert doch mit, Sheriff John hätte gesagt, dass er Ihnen eines von den guten Zimmern geben soll.«

»Mach ich.«

»Aber ich würde an Ihrer Stelle trotzdem nach Wanzen suchen, bevor ich in die Federn gehe.«

Tim grinste. »Den Rat geben Sie mir nicht als Erster.«

7

Zum Abendessen gab es in Bev’s Eatery paniertes Steak mit Cremesoße und grünen Bohnen, gefolgt von Pfirsichpastete. Nicht schlecht. Das Zimmer, das man Tim im DuPray Motel zuwies, war eine andere Sache. Verglichen damit waren die Räume, in denen er bisher auf seiner Wanderung nach Norden übernachtet hatte, geradezu Paläste. Die Klimaanlage im Fenster rasselte geschäftig vor sich hin, ohne die Luft nennenswert abzukühlen. Der rostige Duschkopf tropfte, was sich anscheinend auch nicht abstellen ließ. (Zu guter Letzt legte Tim ein Handtuch darunter, um das regelmäßig wie ein Uhrwerk klopfende Geräusch zu dämpfen.) Der Schirm der Nachttischlampe war an mehreren Stellen angekokelt. Das einzige Bild im Zimmer – eine beunruhigende Komposition, die ein ausschließlich von grinsenden und möglicherweise mordlüsternen Schwarzen bemanntes Segelschiff darstellte – hing schief. Als Tim es gerade rückte, stellte sich der vorherige Zustand sofort wieder ein.

Draußen stand ein Gartensessel. Der Sitz hing durch, und die Beine waren so verrostet wie der defekte Duschkopf, aber er brach nicht zusammen. Tim saß mit ausgestreckten Beinen da, schlug nach den Stechmücken und sah das orangerote Glühen der Sonne durch die Bäume brennen. Bei diesem Anblick fühlte er sich zugleich glücklich und melancholisch. Gegen Viertel nach acht tauchte ein weiterer schier endloser Güterzug auf, der die Straße überquerte und an den Lagerhäusern am Ortsrand vorbeirollte.

»Der verfluchte Georgia Southern kommt aber auch immer zu spät.«

Als Tim sich umblickte, sah er den Eigentümer und zu dieser Abendstunde einzigen Angestellten des noblen Etablissements vor sich stehen. Der Mann war klapperdürr. Auf seiner oberen Hälfte hing eine Weste mit Paisleymuster. Seine Khakihose trug er im Hochwasserstil, wohl damit seine weißen Socken und seine alten Converse-Sneakers besser zur Geltung kamen. Sein etwas rattenhaftes Gesicht wurde von einem klassischen Beatles-Haarschnitt umrahmt.

»Sagen Sie bloß«, erwiderte Tim.

»Is eigentlich schnuppe.« Norbert zuckte die Achseln. »Der Abendzug fährt sowieso immer bloß durch. Das tut der um Mitternacht meistens auch, falls er nicht Diesel liefert oder frisches Obst und Gemüse für den Laden. Da hinten kommt ’ne Kreuzung.« Zur Demonstration kreuzte er die Zeigefinger. »Eine Strecke geht runter nach Atlanta, Birmingham, Huntsville und so weiter. Die andere kommt von Jacksonville rauf und geht nach Charleston, Wilmington, Newport News und so weiter. Bloß die Züge, wo tagsüber kommen, machen meistens halt. Übrigens, ham Sie sich schon mal überlegt, im Lagerhaus zu arbeiten? Die suchen nämlich normalerweise ein oder zwei Leute. Braucht man allerdings ’nen starken Rücken für. Nix für mich.«

Tim sah Norbert an. Der trat von einem Bein auf das andere und setzte ein Grinsen auf, bei dem eine Reihe todgeweihter Zähne sichtbar wurden. Die waren zwar noch vorhanden, aber ganz sicher nicht mehr lange.

»Wo steht eigentlich Ihr Auto?«

Tim blickte Norbert nur weiter an.

»Sind Sie ’n Cop?«

»Momentan bin ich bloß jemand, der zuschaut, wie die Sonne hinter den Bäumen untergeht«, sagte Tim. »Und das würde ich ganz gern alleine tun.«

»Schon kapiert, schon kapiert«, sagte Norbert und trat den Rückzug an. Er blieb lediglich kurz stehen, um mit zusammengekniffenen Augen einen einzelnen, prüfenden Blick über die Schulter zu werfen.

Irgendwann war der Güterzug vorübergefahren. Das rote Blinklicht am Bahnübergang erlosch, und die Schranken hoben sich. Die zwei oder drei Fahrer, die gewartet hatten, ließen den Motor an und fuhren los. Tim sah die Farbe der sinkenden Sonne von Orange in Rot übergehen – Abendrot, Gutwetterbot hätte sein Großvater, der Nachtklopfer, gesagt. Die Schatten der Kiefern streckten sich lang über die SR 92 und flossen ineinander. Er war sich ziemlich sicher, dass er den Job nicht bekommen würde, was vielleicht ohnehin besser war. DuPray schien weit von allem weg zu sein; es war weniger eine Nebenstrecke als ein verdammtes Abstellgleis. Hätte es nicht die vier Lagerhäuser da hinten gegeben, würde die Stadt wahrscheinlich gar nicht existieren. Und weshalb existierten die Lagerhäuser? Um irgendwo aus dem Norden, zum Beispiel aus Wilmington oder Norfolk, stammende Fernseher zwischenzulagern und irgendwann nach Atlanta oder Marietta zu verschicken? Um aus Atlanta stammende Kartons mit Computerzubehör zu lagern, um sie irgendwann wieder in einen Zug zu laden und nach Wilmington, Norfolk oder Jacksonville zu transportieren? Um Düngemittel oder gefährliche Chemikalien zu lagern, weil es in diesem Teil der Vereinigten Staaten kein Gesetz dagegen gab? Das Ganze drehte sich offenbar ständig im Kreis, und was sich im Kreis drehte, gelangte nie irgendwohin, das wusste jeder Trottel.

Er ging in sein Zimmer, schloss die Tür ab (was eigentlich Quatsch war, das Ding war so klapprig, dass man es mit einem einzigen Fußtritt aufsprengen konnte), zog sich bis auf die Unterwäsche aus und legte sich aufs Bett, das durchhing, aber wanzenlos war (zumindest soweit er hatte feststellen können). Dann verschränkte er die Hände hinter dem Kopf und starrte auf das Bild mit den grinsenden Schwarzen, mit denen die Fregatte – oder wie immer man so ein Schiff bezeichnete – bemannt war. Wohin sie wohl segelten? Waren es Piraten? Jedenfalls sahen sie so aus. Egal was sie waren, das Ganze lief darauf hinaus, dass sie im nächsten Hafen, den sie ansteuerten, etwas ausladen und einladen würden. Vielleicht lief es mit allem so. Und bei jedem. Vor nicht allzu langer Zeit hatte er sich aus einem Delta-Flug nach New York ausgeladen. Anschließend hatte er Dosen und Flaschen in eine Sortiermaschine geladen. Heute hatte er für eine nette Bibliothekarin an einem Ort Bücher eingeladen und an einem anderen ausgeladen. Er war nur hier, weil die I-95 vollgeladen mit Fahrzeugen gewesen war, die darauf warteten, dass ein Abschleppwagen kam und das Wrack irgendeines bedauernswerten Zeitgenossen abtransportierte. Wahrscheinlich nachdem ein Rettungswagen den verunglückten Fahrer eingeladen und am nächsten Krankenhaus ausgeladen hatte.

Ein Nachtklopfer war jedoch nicht damit beschäftigt, ein- und auszuladen. Der ging einfach durch die Gegend und klopfte. Das war, hätte Tims Opa gesagt, das Schöne daran.

Tim schlief ein und wachte erst um Mitternacht wieder auf, als ein weiterer Güterzug vorüberrumpelte. Er ging auf die Toilette, und bevor er sich wieder ins Bett legte, nahm er das schief hängende Bild herunter und lehnte die Mannschaft aus grinsenden Männern so an die Wand, dass sie nicht mehr zu sehen war.

Das verdammte Ding machte ihn nervös.

8

Als am nächsten Morgen in seinem Zimmer das Telefon läutete, hatte Tim bereits geduscht, saß wieder in dem Gartensessel und sah zu, wie die Schatten, die sich bei Sonnenaufgang über die Straße gelegt hatten, in die andere Richtung zurückschmolzen. Es war Sheriff John, und der wollte keine Zeit vergeuden.

»Ich dachte, dass Ihre ehemalige Chefin so früh noch nicht im Büro ist, deshalb hab ich im Internet über Sie recherchiert, Mr. Jamieson. Offenbar haben Sie auf Ihrem Bewerbungsformular versäumt, ein paar Sachen zu notieren. In unserem Gespräch haben Sie die ebenfalls nicht erwähnt. 2017 wurden Sie belobigt, weil Sie jemand das Leben gerettet haben, und 2018 wurden Sie zum örtlichen Polizeibeamten des Jahres ernannt. Haben Sie das einfach vergessen?«

»Nein«, sagte Tim. »Ich habe mich spontan für den Job beworben. Wenn ich mehr Zeit zum Nachdenken gehabt hätte, dann hätte ich das sicher hingeschrieben.«

»Erzählen Sie mir doch mal die Geschichte mit dem Alligator. Ich bin am Sumpf vom Little Pee Dee River aufgewachsen und liebe gute Krokodilgeschichten.«

»Richtig gut ist die nicht, weil es kein besonders großer Alligator war. Außerdem hab ich dem Jungen gar nicht das Leben gerettet, aber irgendwie lustig war die Sache trotzdem.«

»Dann lassen Sie mal hören.«

»Der Notruf kam vom Highlands, das ist ein privater Golfplatz. Ich war gerade in der Nähe. Neben einem Wasserhindernis stand ein Baum, und auf dem saß ein Junge, etwa elf oder zwölf Jahre alt. Hat gebrüllt wie am Spieß. Der Alligator war direkt unter ihm.«

»Hört sich wie die Geschichte vom kleinen schwarzen Sambo an«, sagte Sheriff John. »Nur waren es da, soweit ich mich erinnere, mehrere Tiger statt einem Alligator, und wenn sich’s um einen privaten Golfplatz gehandelt hat, war der Knabe auf dem Baum bestimmt nicht schwarz.«

»Stimmt. Und der Alligator war praktisch eingepennt. Kaum mehr als ein Meter fünfzig lang. Höchstens eins achtzig. Ich habe mir vom Vater des Jungen – der mich später für die Belobigung vorgeschlagen hat – ein Fünfer-Eisen geborgt und es ihm ein paarmal übergezogen.«

»Dem Alligator, nicht dem Vater, oder?«

Tim lachte. »Richtig. Worauf das Viech sich wieder in das Wasserhindernis verzogen hat. Der Junge ist vom Baum geklettert, und das war’s.« Er dachte einen Moment nach. »Abgesehen davon, dass ich in die Abendnachrichten gekommen bin. Mit einem Golfschläger in der Hand. Der Moderator hat mir zu meinem Abschlag gratuliert. Golfhumor, Sie wissen schon.«

»Mhm, mhm, und das mit dem Beamten des Jahres?«

»Tja«, sagte Tim. »Ich bin immer rechtzeitig zum Dienst erschienen, habe mich nie krankgemeldet, und irgendwen musste man ja auszeichnen.«

Am anderen Ende der Leitung herrschte mehrere Momente Schweigen. »Ich weiß nicht, ob man so was als geziemende Bescheidenheit oder als mangelndes Selbstwertgefühl bezeichnen sollte«, sagte Sheriff John dann. »Aber egal was es ist, ich will es nicht hören. Wir kennen uns zwar noch nicht lange, aber ich bin jemand, der offen seine Meinung sagt. Was manche Leute als unüberlegt bezeichnen, meine Frau zum Beispiel.«

Tim betrachtete die Straße, die Bahngleise, die schrumpfenden Schatten. Warf einen Blick auf den städtischen Wasserturm, der wie ein Kampfroboter aus einem Science-Fiction-Film in den Himmel ragte. Es würde wieder ein heißer Tag werden, vermutete er. Außerdem vermutete er noch etwas anderes. Es kam auf genau diesen Augenblick an, ob er den Job bekam oder nicht. Alles hing davon ab, was er als Nächstes sagte. Die Frage war: Wollte er diesen Job wirklich oder war es nur eine vorübergehende Laune, entstanden durch die Erinnerung an seinen Großvater?

»Mr. Jamieson? Sind Sie noch dran?«

»Ich habe diese Auszeichnung verdient. Sie hätte auch an einen anderen Kollegen gehen können, ich habe mit ein paar guten Leuten zusammengearbeitet, aber es stimmt, ich habe sie verdient. Als ich Sarasota verließ, habe ich nicht viel mitgenommen – den Rest wollte ich mir schicken lassen, sobald ich in New York was an Land gezogen hab–, aber die Auszeichnung habe ich eingepackt. Sie ist in meiner Reisetasche. Wenn Sie wollen, kann ich sie Ihnen gerne zeigen.«

»Das will ich«, sagte Sheriff John. »Aber nicht, weil ich Ihnen nicht glaube. Ich möchte das Ding einfach sehen. Sie sind zwar geradezu grotesk überqualifiziert für einen Job als Nachtklopfer, aber wenn Sie ihn wirklich wollen, können Sie heute Abend um elf anfangen. Dienstzeit ist von elf bis sechs.«

»Ich will ihn«, sagte Tim.

»In Ordnung.«

»Einfach so?«

»Ich bin jemand, der seinem Instinkt vertraut, und ich stelle ja gerade einen Nachtklopfer ein, keinen Wachmann für einen Geldtransporter, daher ja, einfach so. Sie brauchen auch nicht jetzt um zehn hier aufkreuzen. Legen Sie sich noch ein bisschen aufs Ohr und kommen Sie gegen Mittag vorbei. Officer Gullickson wird Ihnen alles erklären. Wird nicht lange dauern. Für den Job muss man nicht studiert haben, wie man so sagt. Allerdings werden Sie Samstag nachts, wenn die Kneipen zumachen, auf der Straße allerhand interessante Studien treiben können.«

»Alles klar. Vielen Dank.«

»Sehen wir mal, ob Sie mir nach Ihrem ersten Wochenende immer noch dankbar sind. Ach, noch was. Sie sind kein Deputy, und Sie haben nicht die Erlaubnis, eine Schusswaffe zu tragen. Wenn Sie auf eine Situation stoßen, mit der Sie nicht fertigwerden oder die Sie für gefährlich halten, funken Sie die Zentrale an. Ist das klar?«

»Ja.«

»Hoffentlich, Mr. Jamieson. Wenn ich feststellen sollte, dass Sie doch eine Waffe einpacken, können Sie Ihre Koffer packen.«

»Kapiert.«

»Dann ruhen Sie sich jetzt noch ein bisschen aus. Schließlich sollen Sie zu einem Geschöpf der Nacht werden, wie man so sagt.«

Wie Graf Dracula, dachte Tim. Er legte auf, hängte das Schild mit der Aufschrift BITTE NICHT STÖREN an die Tür, zog den dünnen, verschlissenen Vorhang vors Fenster, stellte auf seinem Handy den Wecker ein und legte sich wieder schlafen.

9

Deputy Wendy Gullickson, die in Teilzeit für den Sheriff arbeitete, war zehn Jahre jünger als Ronnie Gibson und absolut umwerfend, obwohl sie ihre blonden Haare zu einem so engen Knoten zusammengebunden hatte, dass der zu schreien schien. Tim versuchte erst gar nicht, mit ihr zu flirten; es war deutlich, dass sie in der Hinsicht sämtliche Schutzschilde hochgefahren hatte. Er überlegte sogar kurz, ob sie lieber jemand anderes als Nachtklopfer gesehen hätte, zum Beispiel ihren Bruder oder ihren Boyfriend.

Sie überreichte ihm einen Plan mit dem ausgesprochen überschaubaren Geschäfts- und Kneipenviertel von DuPray, ein Handfunkgerät, das man am Gürtel befestigen konnte, und eine Kontrolluhr, die ebenfalls an den Gürtel kam. Batterien hatte die Uhr keine, wie Deputy Gullickson erklärte; man zog sie am Anfang jeder Schicht auf.

»Tja, im Jahre 1946 war das Ding wahrscheinlich hochmodern«, sagte Tim. »Irgendwie ist es richtig cool. Retro.«

Sie lächelte nicht. »Sie drücken die Uhr bei Fromie’s Maschinenhandlung und dann wieder beim Güterbahnhof am westlichen Ende von der Hauptstraße. Das ist eine Strecke von eins Komma sechs Meilen. Ed Whitlock hat pro Schicht vier Rundgänge gemacht.«

Was beinahe dreizehn Meilen ergab. »Bei Weight Watchers anmelden muss ich mich da nicht, das ist klar.«

Noch immer kein Lächeln. »Ich werde zusammen mit Ronnie Gibson einen Dienstplan für Sie erstellen. Pro Woche haben Sie zwei Nächte frei, wahrscheinlich am Montag und am Dienstag. Nach dem Wochenende ist es in der Stadt ziemlich ruhig, aber manchmal werden wir Sie da trotzdem einsetzen müssen. Falls Sie uns erhalten bleiben.«

Tim faltete die Hände im Schoß und betrachtete sein Gegenüber mit einem schiefen Grinsen. »Haben Sie vielleicht ein Problem mit mir, Deputy Gullickson? Falls ja, sagen Sie es mir bitte jetzt oder schweigen Sie für immer.«

Sie hatte einen nordisch hellen Teint, weshalb nicht zu übersehen war, dass ihr das Blut in die Wangen stieg. Damit sah sie noch besser aus als bisher, aber wahrscheinlich war es ihr trotzdem peinlich.

»Das weiß ich jetzt noch nicht«, sagte sie. »Wird sich erst in Zukunft zeigen. Wir sind ein gutes Team hier. Klein, aber gut. Wir ziehen alle am selben Strang. Während Sie erst mal bloß jemand sind, der hereingeschneit ist und einen Job an Land gezogen hat. Die Leute in der Stadt veräppeln den Nachtklopfer gern, was Ed mit Humor genommen hat, aber es ist eine wichtige Aufgabe, vor allem in einem Ort, in dem es nur eine so kleine Polizeibehörde gibt wie unsere.«

»Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste«, sagte Tim. »Das hat mein Opa häufig von sich gegeben. Der war Nachtklopfer, Officer Gullickson. Deshalb habe ich mich für den Job beworben.«

Daraufhin schien sie ein bisschen aufzutauen. »Was die Kontrolluhr angeht, die ist vorsintflutlich, das stimmt. Ich kann nur sagen: Gewöhnen Sie sich daran. Als Nachtklopfer hat man einen analogen Job in einem digitalen Zeitalter. Zumindest in DuPray.«

10

Was sie damit meinte, fand Tim schon bald heraus. Er fühlte sich wie ein Streifenpolizist so um das Jahr 1954, nur ohne Pistole oder auch nur einen Schlagstock. Er war nicht befugt, jemand festzunehmen. Einige der größeren Geschäfte in der Stadt waren mit Alarmanlagen ausgestattet, aber die meisten kleineren Läden verfügten nicht über derartige technische Finessen. Bei Geschäften wie dem DuPray Mercantile und Oberg’s Drugstore vergewisserte Tim sich daher, ob die grünen Lämpchen der Anlage brannten und ob irgendwelche Anzeichen für einen Einbruch zu entdecken waren. Sonst rüttelte er an Türknauf oder Klinke, spähte durch die Glasscheiben und klopfte dreimal, wie man es seit jeher tat. Gelegentlich folgte darauf eine Reaktion – jemand winkte oder rief einige Worte–, aber meistens nicht, was in Ordnung war. Dann hinterließ er ein Kreidezeichen und ging weiter. Auf dem Rückweg wiederholte er die Prozedur, nur dass er diesmal das Kreidezeichen abwischte. Wobei ihm manchmal ein alter irischer Witz in den Sinn kam: Wenn du als Erster hinkommst, Paddy, machst du ein Zeichen an die Tür. Wenn ich der Erste bin, wisch ich es weg. Einen praktischen Grund für diese Zeichen gab es anscheinend nicht; es war einfach eine Tradition, die vielleicht über eine lange Reihe von Nachtklopfern bis in die Zeit nach dem Bürgerkrieg zurückreichte.

Dank George Burkett, einem der Teilzeit-Deputys, fand Tim eine anständige Unterkunft. George hatte ihm erzählt, seine Mutter besitze eine kleine möblierte Wohnung über ihrer Garage, die sie ihm günstig vermieten werde, wenn er Interesse habe. »Es sind bloß zwei Zimmer, aber die sind ganz hübsch. Mein Bruder hat ein paar Jahre da gewohnt, bevor er nach Florida gezogen ist. Hat in Orlando in diesem Themenpark von Universal einen Job gekriegt. Verdient ganz anständig da.«

»Gut für ihn.«

»Ja, aber was in Florida alles so kostet… ganz schön heftig. Muss dich übrigens vorwarnen, Tim, wenn du die Wohnung nimmst, kannst du nachts keine laute Musik spielen. Musik mag meine Mama nämlich nicht. Ihr hat’s nicht mal gepasst, wenn Floyd Banjo gespielt hat, und der ist richtig gut. Die beiden haben sich deshalb ständig furchtbar gestritten.«

»Ich bin doch nachts kaum zu Hause, George.«

Die Miene von Officer Burkett – Mitte zwanzig, gutherzig und gut gelaunt, allerdings nicht mit einem Übermaß an angeborener Intelligenz ausgestattet – hellte sich auf. »Stimmt, das hatte ich ganz vergessen. Jedenfalls ist da oben ’ne kleine Klimaanlage, nichts Besonderes, aber es bleibt damit so kühl, dass man schlafen kann. Floyd konnte es jedenfalls. Na, interessiert?«

Das war Tim, und die ins Fenster eingebaute Anlage brachte zwar tatsächlich nicht viel, aber das Bett war bequem, das Wohnzimmer war gemütlich, und die Dusche tropfte nicht. Die Küche bestand lediglich aus einer Mikrowelle und einer Kochplatte, aber da er seine Mahlzeiten meistens in Bev’s Eatery einnehmen würde, war das in Ordnung. Außerdem war die Miete unschlagbar: siebzig pro Woche. George hatte seine Mutter als eine Art Drachen hingestellt, aber Mrs. Burkett entpuppte sich als gute alte Seele mit einem so starken Südstaatenakzent, dass Tim nur die Hälfte von dem verstand, was sie sagte. Manchmal legte sie ihm ein in Wachspapier eingeschlagenes Stück Maisbrot oder Kuchen vor die Tür. Alles in allem war es so, als hätte man eine gute Fee als Hauswirtin.

Was die Lagerhäuser anging, hatte Norbert Hollister, der rattengesichtige Motelbesitzer, recht gehabt – dort war man chronisch unterbesetzt und stellte immer jemand ein. An Orten, wo schwere körperliche Arbeit mit dem gesetzlichen Mindestlohn vergütet wurde (was in South Carolina sieben Dollar fünfundzwanzig bedeutete), war die Fluktuation wahrscheinlich immer hoch. Tim unterhielt sich mit Val Jarrett, dem Vorarbeiter, der bereit war, ihn für drei Stunden täglich einzustellen, jeweils ab acht Uhr morgens. Damit hatte Tim Zeit, sich zu duschen und etwas zu essen, nachdem er seinen Dienst als Nachtklopfer beendet hatte. Und so war er neben seinen nächtlichen Pflichten wieder damit beschäftigt, Dinge ein- und auszuladen.

Das war eben der Lauf der Welt, sagte er sich. Der Lauf der Welt. Aber nur vorläufig.

11

Während seine Zeit in der kleinen Stadt im Süden verging, verfiel Tim Jamieson in eine wohltuende Routine. Er hatte nicht die Absicht, sein restliches Leben in DuPray zu bleiben, konnte sich jedoch vorstellen, an Weihnachten noch da zu sein (vielleicht würde er dann einen winzigen künstlichen Weihnachtsbaum in seine winzige Wohnung über der Garage stellen), eventuell sogar bis zum nächsten Sommer. Eine kulturelle Oase war der Ort nicht, und ihm war durchaus klar, weshalb die meisten jungen Leute wild darauf waren, der eintönigen Langeweile zu entkommen, aber Tim genoss sie. Mit der Zeit würde sich das sicher ändern, aber vorläufig war es okay.

Um sechs Uhr abends aufstehen; Abendessen bei Bev’s, manchmal allein und manchmal mit einem von den Deputys; die nächsten sieben Stunden als Nachtklopfer unterwegs; bis elf im Lagerhaus Gabelstapler fahren; Mittagspause im Schatten des Güterbahnhofs mit einem Sandwich und einer Cola oder Eistee; zurück zu Mrs. Burkett; schlafen bis um sechs. An seinen freien Tagen schlief er manchmal zwölf Stunden am Stück. Er las Justizthriller von John Grisham und sämtliche Bände von Das Lied von Eis und Feuer. Tim war ein großer Fan von Tyrion Lannister. Er wusste, dass es eine auf den Büchern beruhende Fernsehserie gab, hatte jedoch kein Bedürfnis, sie sich anzusehen; seine Fantasie verschaffte ihm sämtliche Drachen, die er brauchte.

In seiner Zeit als Cop hatte er die nächtliche Seite von Sarasota kennengelernt, die sich von dem unbeschwert sonnigen Bild, das der Urlaubsort bei Tageslicht abgab, so stark unterschied wie Mr. Hyde von Dr. Jekyll. Diese nächtliche Seite war oft widerwärtig und gelegentlich gefährlich, und obwohl Tim nie so weit herabgesunken war, dass er jenen abscheulichen Polizeijargon für tote Drogensüchtige und missbrauchte Prostituierte verwendet hätte – KMB, keine Menschen betroffen–, hatten seine zehn Dienstjahre ihn zynisch werden lassen. Manchmal hatte er dieses Gefühl mit nach Hause gebracht (na, wohl eher oft als manchmal, sagte er sich, wenn er mal ehrlich sein mochte), und es war zu einem Teil der Säure geworden, die seine Ehe zerfressen hatte. Wahrscheinlich war das auch einer der Gründe gewesen, weshalb er sich allein der Vorstellung, Kinder zu haben, so verschlossen hatte. Es gab zu viele schlimme Dinge auf der Welt. Zu viel, was schieflaufen konnte. Ein Alligator auf einem Golfplatz gehörte da noch zu den harmlosen Dingen.

Als er den Job als Nachtklopfer angenommen hatte, hätte er nicht gedacht, dass ein Ort mit fünftausendvierhundert Einwohnern (von denen viele in dem umliegenden ländlichen Gebiet lebten) eine nächtliche Seite haben könnte, doch die hatte DuPray, und Tim stellte fest, dass er sie mochte. Die Leute, die er auf dieser Seite kennenlernte, waren sogar das Beste an seinem Job.

Da war zum Beispiel Mrs. Goolsby, die ihm oft zuwinkte, wenn er seinen ersten Rundgang machte. Sie saß auf der Schaukelbank ihrer Veranda und bewegte sich sanft hin und her, in den Händen einen Becher, der entweder Whiskey, Limo oder Kamillentee enthielt. Manchmal war sie bei seiner zweiten Runde immer noch da. Von Frank Potter, einem der Deputys, die ihm gelegentlich bei Bev’s Gesellschaft leisteten, wusste er, dass Mrs. G. im Vorjahr ihren Mann verloren hatte. Der Sattelschlepper von Wendell Goolsby war bei einem Schneesturm in Wisconsin vom Highway geschlittert.

»Sie ist noch keine fünfzig, aber Wen und Addie waren trotzdem unheimlich lange verheiratet«, hatte Frank gesagt. »Bei der Hochzeit war keiner von den beiden alt genug, wählen zu dürfen oder Schnaps zu kaufen. Wie in dem Song von Chuck Berry, wo’s um ’ne Teenagerhochzeit geht. Normalerweise geht so was nicht lange gut, aber bei denen schon.«

Daneben machte Tim die Bekanntschaft von Orphan Annie, einer Obdachlosen, die nachts oft in der Durchfahrt zwischen der Polizeistation und dem DuPray Mercantile schlief, wo sie ihre Luftmatratze auslegte. In dem Ödland hinter dem Güterbahnhof hatte sie außerdem ein kleines Zelt aufgebaut, in das sie sich zurückzog, wenn es regnete.

»Eigentlich heißt sie Annie Ledoux«, erklärte Bill Wicklow, als Tim ihn nach ihr fragte. Bill war der älteste Deputy. Er arbeitete in Teilzeit und schien jedermann in der Stadt zu kennen. »Sie schläft schon jahrelang in der Durchfahrt drüben. Da gefällt es ihr besser als in ihrem Zelt.«

»Was macht sie, wenn es kalt wird?«, fragte Tim.

»Dann zieht sie nach Yemassee um. Meistens bringt Ronnie Gibson sie mit dem Auto hin. Die beiden sind irgendwie verwandt, Cousinen um drei Ecken oder so. Da oben ist ein Obdachlosenasyl. Annie sagt, sie will da bloß hin, wenn es unbedingt nötig ist, weil die da alle einen Sprung in der Schüssel haben. Worauf ich immer sage, sie soll mal in den Spiegel schauen.«

Einmal in jeder Nacht warf Tim einen Blick auf Annies Unterschlupf in der Durchfahrt, und einmal machte er tagsüber nach der Arbeit im Lagerhaus einen Abstecher zu ihrem Zelt, hauptsächlich aus reiner Neugier. Vor dem Zelt waren drei Bambusstäbe mit Flaggen in den Boden gerammt: die der Vereinigten Staaten, die der Konföderierten und eine, die Tim nicht kannte.

»Das ist die Flagge von Guayana«, sagte Annie auf seine Frage hin. »Hab ich im Müllcontainer hinter Zoney’s gefunden. Hübsch, oder?«

Annie saß auf einem mit durchsichtiger Plastikfolie umhüllten Sessel und strickte einen Schal, der lang genug für einen von George R. R. Martins Riesen war. Sie war ziemlich freundlich und ließ keine Anzeichen von dem erkennen, was Tims frühere Kollegen in Sarasota als Obdachlosenparanoia-Syndrom bezeichnet hatten. Dafür war sie ein Fan der nächtlichen Radiosendungen auf WMDK, weshalb ihre Gesprächsbeiträge gelegentlich in seltsame Nebenwege abdrifteten, die mit fliegenden Untertassen, Seelenwanderung und Besessenheit durch Dämonen zu tun hatten.

Eines Nachts, als Tim sie in der Durchfahrt auf ihrer Luftmatratze liegen und ihrem kleinen Radio lauschen sah, fragte er sie, warum sie hier schlafe, wenn sie doch ein prima Zelt besitze. Worauf Orphan Annie – vielleicht sechzig, vielleicht achtzig – ihn ansah, als wäre er nicht recht bei Trost. »Hier bin ich in der Nähe von der Polizei. Wissen Sie, was hinterm Güterbahnhof und den Lagerhäusern is, Mr. J.?«

»Wälder, denke ich.«

»Wälder und Sümpfe. Meilenweit Dreck und Schmodder und umgestürzte Bäume, bis nach Georgia runter. Da hausen so Viecher und auch ein paar böse Menschen. Wenn es pisst und ich in meinem Zelt bleiben muss, red ich mir ein, dass bei ’nem Wolkenbruch sicher nix unterwegs is, aber schlafen tu ich trotzdem nich gerade gut. Ich hab ein Messer griffbereit, aber ich glaub nich, dass das viel helfen würde, wenn ’ne mit Meth vollgedröhnte Sumpfratte ankommt.«

Annie war so hager, dass sie ausgemergelt wirkte, weshalb Tim es sich angewöhnte, ihr kleine Leckerbissen von Bev’s mitzubringen, bevor er sich zu seiner kurzen Schicht im Lagerhauskomplex aufmachte. Manchmal war das ein Beutel gekochte Erdnüsse oder Dörrfleisch, manchmal eine Moon Pie oder ein Kirschtörtchen. Einmal war es ein Glas Essiggurken von Wickles, das sie ihm praktisch aus den Händen riss und zwischen ihre dürren Brüste presste.

»Wickies!«, rief sie vergnügt lachend. »So was hab ich nich gefuttert, seit Hector noch ’n Welpe war! Warum sind Sie bloß so gut zu mir, Mr. J.?«

»Weiß auch nicht«, sagte Tim. »Ich glaube, ich mag Sie einfach, Annie. Darf ich eine probieren?«

Sie streckte ihm das Glas hin. »Klar. Aufmachen müssen Sie das Ding sowieso, meine Hände tun so weh von der Arthritis.« Sie spreizte ihre Finger, die so krumm waren, dass sie wie Treibholz aussahen. »Stricken und nähen kann ich noch, aber weiß Gott, wie lang das so bleibt.«

Er öffnete das Glas, rümpfte leicht die Nase, weil der Essiggeruch derart stark war, und fischte eine Gurkenscheibe heraus. Ob das Zeug, das davon heruntertropfte, wohl Formaldehyd war?

»Her damit, her damit!«

Er reichte Annie das Glas und kaute das Gurkenstück. »Du lieber Himmel, da zieht es einem ja das ganze Zahnfleisch zusammen!«

Sie lachte, wobei ihre paar verbliebenen Zähne zum Vorschein kamen. »Am besten sind die mit Brot und Butter und ’nem schönen kühlen RC Cola. Oder ’nem Bier, aber das trink ich nich mehr.«

»Was stricken Sie da eigentlich? Ist das ein Schal?«

»Der Herr wird nicht in seinem eigenen Gewand kommen«, sagte Annie. »Jetzt aber los, Mr. J., tun Sie Ihre Pflicht. Aber hüten Sie sich vor Männern in schwarzen Autos. Von denen redet George Allman im Radio nämlich die ganze Zeit. Woher die kommen, wissen Sie ja, oder?« Sie legte den Kopf schief und warf ihm einen wissenden Blick zu. Eventuell war das ein Scherz gewesen, aber nicht unbedingt. Bei Orphan Annie war so etwas schwer zu beurteilen.

Ein weiterer Bewohner von DuPrays nächtlicher Seite war Corbett Denton. Der städtische Friseur trug den Spitznamen »Drummer«, wegen irgendeiner jugendlichen Heldentat, an die sich niemand mehr richtig erinnerte. Man wusste nur noch, dass man ihn dafür einen Monat lang von der Highschool suspendiert hatte. Gut möglich, dass er in seiner Jugendzeit richtig wild gewesen war, aber die lag weit hinter ihm. Jetzt war Drummer Ende fünfzig oder Anfang sechzig und übergewichtig. Er neigte zur Glatze und litt an Schlaflosigkeit. Wenn er nicht einschlafen konnte, setzte er sich auf die Treppe seines Ladens und betrachtete die verlassene Hauptstraße von DuPray. Verlassen bis auf Tim. Die beiden tauschten sich über belanglose Themen aus, wie man es eben tat, wenn man sich nicht besser kannte – über das Wetter, Baseball, den jährlichen Sommermarkt der Stadt–, aber eines Nachts sagte Denton etwas, was bei Tim die Alarmglocken schrillen ließ.

»Wissen Sie, Jamieson, das Leben, das wir zu leben glauben, ist nicht die Wirklichkeit. Es ist bloß ein Schattenspiel, und ich werde froh sein, wenn die Lichter ausgehen. Im Dunkeln verschwinden die Schatten nämlich alle.«

Tim setzte sich auf die Treppe unter dem Barbierstab, dessen endlose Spirale nachts stillstand. Er nahm seine Brille ab, polierte sie an seinem Hemd und setzte sie wieder auf. »Kann ich offen sprechen?«

Drummer Denton schnippte seine Zigarette in den Rinnstein, wo sie kurz Funken sprühte. »Nur zu. Von Mitternacht bis vier Uhr morgens sollte jeder offen sprechen dürfen. Wenigstens ist das meine Meinung.«

»Sie hören sich wie jemand an, der an einer Depression leidet.«

Drummer lachte. »Und Sie hören sich wie Sherlock Holmes an.«

»Sie sollten mal Doc Roper konsultieren. Es gibt Tabletten, die die Stimmung aufhellen. Meine Ex nimmt die. Obwohl es ihre Stimmung wahrscheinlich noch mehr aufgehellt hat, als sie mich losgeworden ist.« Er grinste als Zeichen, dass seine letzte Bemerkung scherzhaft gemeint war, aber Drummer Denton verzog keine Miene. Er stand lediglich auf.

»Über die Tabletten weiß ich schon Bescheid, Jamieson. Die sind wie Schnaps und Pot. Oder wie dieses Ecstasy, das die Kids heutzutage schlucken, wenn sie zu einem Rave gehen oder wie man das nennt. So Zeug gaukelt einem bloß ’ne Weile vor, dass das Ganze doch wirklich ist. Dass es irgendeinen Sinn ergibt. Aber das ist beides nicht der Fall.«

»Also ehrlich«, sagte Tim leise. »So kann man doch nicht leben.«

»Meiner Meinung nach kann man nur so leben«, sagte der Friseur und ging zu der Treppe, die zu seiner Wohnung über dem Laden führte. Seine Schritte waren langsam und schwerfällig.

Beunruhigt blickte Tim ihm hinterher. Drummer Denton gehörte zu den Leuten, die womöglich in einer regnerischen Nacht beschlossen, sich umzubringen. Vielleicht würde er seinen Hund mitnehmen, wenn er einen hatte. Wie so ein alter ägyptischer Pharao. Tim überlegte, ob er mit Sheriff John darüber reden sollte, doch dann fiel ihm Wendy Gullickson ein, die immer noch nicht aufgetaut war. Auf keinen Fall wollte er, dass sie oder jemand von den anderen Deputys auf die Idee kam, er würde seine Kompetenzen überschreiten. Schließlich war er kein Polizist mehr, sondern nur der städtische Nachtklopfer. Da war es am besten, die Sache auf sich beruhen zu lassen.

Dennoch ging Drummer Denton ihm nie ganz aus dem Sinn.

12

Als Tim in einer Nacht Ende Juni auf seiner Runde war, sah er zwei Jungen, die mit einem Rucksack auf dem Rücken und einer Lunchbox in den Händen auf der Hauptstraße nach Westen marschierten. So hätten sie zur Schule gehen können, wenn es nicht zwei Uhr morgens gewesen wäre. Wie sich herausstellte, handelte es sich bei den Nachtwanderern um die Bilson-Zwillinge. Sie waren sauer auf ihre Eltern, die sich geweigert hatten, sie zum Rummelplatz in Dunning zu bringen, weil ihre Noten zu schlecht gewesen seien.

»Dabei ham wir hauptsächlich Cs gekriegt und überall bestanden«, sagte Robert Bilson. »Außerdem sind wir nich durchgefallen. Was soll denn da so schlecht dran sein?«

»Es is einfach nich richtig«, fügte Roland Bilson hinzu. »Wir wollen nämlich ganz früh morgens da sein, um uns ’nen Job zu besorgen. Ham gehört, dass die da immer Langhände brauchen.«

Tim wollte dem Jungen schon erklären, dass der korrekte Ausdruck Handlanger lautete, gelangte jedoch zu der Einschätzung, dass das am Thema vorbeiging. »Hört mal, Leute, ich ruiniere eure Pläne zwar nur äußerst ungern, aber wie alt seid ihr eigentlich? Elf?«

»Zwölf!«, riefen beide im Chor.

»Na gut, zwölf. Nicht so laut, die Leute schlafen. Beim Rummelplatz kriegt ihr bestimmt keinen Job. Stattdessen wird man euch in den Käfig stecken, der da für solche Fälle steht, und euch drin lassen, bis eure Eltern aufkreuzen. Bis dahin werden sich die Leute dort versammeln und euch anglotzen. Vielleicht werfen manche von denen euch Erdnüsse oder Speckkrusten rein.«

Die Bilson-Zwillinge starrten ihn bestürzt (und vielleicht auch erleichtert) an.

»Hört mal zu«, sagte Tim. »Ihr geht jetzt schnurstracks nach Hause, und ich folge euch, um dafür zu sorgen, dass euer kollektives Bewusstsein nicht auf dumme Gedanken kommt.«

»Was is denn ein kollektives Bewusstsein?«, fragte Robert.

»Das ist was, was Zwillinge angeblich haben, zumindest wenn man dem Volksmund Glauben schenkt. Habt ihr die Haustür genommen oder seid ihr durchs Fenster geklettert?«

»Fenster«, sagte Roland.

»Okay, dann klettert ihr da auch wieder rein. Wenn ihr Glück habt, merken eure Eltern gar nicht, dass ihr weg wart.«

»Werden Sie’s denen denn nich verraten?«, fragte Robert.

»Nicht, wenn ihr es nicht noch mal versucht«, sagte Tim. »Sonst sage ich denen nicht nur, was ihr getan habt, ich erzähle ihnen auch, wie frech ihr zu mir gewesen seid, als ich euch erwischt habe.«

»Waren wir doch gar nich!«, sagte Robert empört.

»Ich werde lügen«, sagte Tim. »Das kann ich ziemlich gut.«

Er folgte den beiden und sah zu, wie Robert Bilson eine Räuberleiter machte, um Roland in das offene Fenster zu hieven. Dann half Tim Robert auf dieselbe Weise hinein. Er wartete ab, ob irgendwo im Haus das Licht anging und darauf hinwies, dass die Möchtegernausreißer entdeckt worden waren. Als das nicht geschah, nahm er seinen Rundgang wieder auf.

13

Am Freitag- und Samstagabend waren mehr Leute unterwegs, zumindest bis Mitternacht oder ein Uhr morgens. Liebespaare vor allem. Anschließend gab es manchmal eine Invasion von Typen, die Sheriff John als Rennfahrer bezeichnete – junge Männer in aufgemotzten Pkws oder Pick-ups, die mit sechzig oder siebzig Stundenmeilen die leere Hauptstraße von DuPray entlangdonnerten. Sie lieferten sich Rennen und weckten die Leute mit dem nervigen Dröhnen ihrer Glasspack-Schalldämpfer auf. Manchmal schnappte ein Deputy oder ein Trooper von der State Police einen von den Typen und verpasste ihm einen Strafzettel (oder steckte ihn in eine Zelle, wenn er über der Promillegrenze lag), aber obwohl am Wochenende nachts vier Beamte im Dienst waren, kam es relativ selten zu Festnahmen. Meistens kamen die Rennfahrer ungeschoren davon.

Tim stattete Orphan Annie einen Besuch ab. Als er zu ihrem Zelt kam, saß sie davor und strickte Pantoffeln. Trotz ihrer Arthritis bewegten ihre Finger sich blitzschnell. Er fragte, ob sie sich zwanzig Dollar verdienen wolle. Ein bisschen Geld sei immer praktisch, sagte Annie, aber es hänge davon ab, worum es gehe. Als er es ihr erklärt hatte, kicherte sie.

»Klar, das mach ich gern, Mr. J. Aber bloß, wenn Sie ein paar Gläser Wickles dazugeben.«

Annie, die offenbar nicht auf halbe Sachen stand, nähte ihm ein Banner, das neun Meter breit und zwei Meter hoch war. Tim befestigte es an einer langen Stange, die er in der Werkstatt von Fromie’s Maschinenhandlung selbst aus Eisenrohren zusammengeschweißt hatte. Nachdem er Sheriff John sein Vorhaben erklärt und die Erlaubnis erhalten hatte, es zu versuchen, hängte er mit Unterstützung von Tag Faraday die Stange mit dem eingerollten Banner über der Kreuzung auf, wo zwei Straßen sich schräg von der Hauptstraße abspalteten. Das dazu nötige Kabel befestigten sie auf der einen Seite an der Blendfassade des Drugstores und auf der anderen an jener des aufgelassenen Kinos.

Ungefähr zu der Zeit, wenn die Kneipen am Freitag- und Samstagabend dichtmachten, riss Tim an einem Seil, worauf das Banner sich wie eine Jalousie entfaltete. Links und rechts hatte Annie darauf einen altmodischen Fotoapparat mit Blitz gemalt. Die Botschaft dazwischen lautete: LANGSAM, DU IDIOT! WIR FOTOGRAFIEREN DEIN NUMMERNSCHILD!

Das taten sie natürlich nicht (obgleich Tim sich die Autonummern notierte, wenn er genügend Zeit hatte, sie zu erkennen), aber Annies Banner zeigte tatsächlich Wirkung. Perfekt war es nicht, aber was im Leben war das schon?

Anfang Juli rief Sheriff John Tim in sein Büro. Tim fragte, ob er etwas falsch gemacht habe.

»Ganz im Gegenteil«, sagte der Sheriff. »Sie machen Ihre Sache gut. Das mit dem Banner ist mir anfangs verrückt vorgekommen, aber ich muss zugeben, dass ich unrecht hatte. Übrigens haben mich weder die Autorennen gestört noch die Leute, die sich beklagt haben, wir wären zu faul, die Chose zu beenden. Wohlgemerkt dieselben Leute, die Jahr für Jahr dagegen stimmen, dass unsere Gehälter erhöht werden. Was mich stört, ist die Schweinerei, die wir beseitigen müssen, wenn einer von diesen Rennfahrern sich um einen Baum oder einen Telefonmast wickelt. Durch so ’ne Dummheit zu sterben ist schlimm genug, aber wenn man nachher fürs restliche Leben gezeichnet ist… ich denke manchmal, so jemand ist noch schlimmer dran. Diesen Juni ist es allerdings ganz gut gelaufen. Besser als gut sogar. Vielleicht war es bloß eine Ausnahme von der Regel, aber ich glaube nicht. Ich glaube, es liegt an dem Banner. Sagen Sie Annie doch mal, dass sie damit womöglich ein paar Leuten das Leben gerettet hat. Und dass sie in einer von unseren Zellen schlafen kann, wenn das kalte Wetter kommt.«

»Das tue ich gern«, sagte Tim. »Wenn wir ein paar Gläser Wickles vorrätig haben, wird sie das Angebot bestimmt ausgiebig nutzen.«

Sheriff John lehnte sich zurück, wobei sein Stuhl so erbarmungsvoll ächzte wie eh und je. »Als ich gesagt hab, dass Sie für den Job als Nachtklopfer überqualifiziert sind, war mir nicht klar, was wir an Ihnen haben würden. Wenn Sie irgendwann nach New York weiterziehen, werden wir Sie vermissen.«

»Ach, ich hab keine Eile«, sagte Tim.

14

Das einzige Geschäft am Ort, das täglich vierundzwanzig Stunden geöffnet hatte, war Zoney’s Go-Mart draußen in der Nähe vom Lagerhauskomplex. Neben Bier, Limo und Chips wurde dort Benzin unter der Eigenmarke Go Juice verkauft. Von Mitternacht bis acht Uhr morgens saßen Absimil und Gutaale Dobira, zwei gut aussehende Brüder aus Somalia, abwechselnd an der Kasse. Als Tim in einer glutheißen Julinacht gerade am westlichen Ende der Hauptstraße seine Kreidezeichen machte, hörte er aus der Richtung, in der Zoney’s lag, einen Knall. Der war zwar nicht besonders laut, aber Tim wusste, wie sich ein Schuss anhörte. Es folgten ein Schrei, entweder vor Schmerzen oder Wut, und das Klirren von splitterndem Glas.

Tim rannte los. Die Kontrolluhr schlug ihm an den Oberschenkel, während er mit der Hand automatisch nach dem Griff einer Pistole tastete, die nicht mehr vorhanden war. An den Zapfsäulen stand ein Auto, und als er näher kam, stürzten zwei junge Männer aus dem Laden. Einer hatte etwas in der Hand, was wahrscheinlich Bargeld war. Tim sank auf ein Knie und beobachtete, wie die beiden in den Wagen sprangen und davonrasten. Von dem mit Öl und Fett befleckten Asphalt stiegen unter den Reifen blaue Rauchwölkchen auf.

Er zog sein Funkgerät vom Gürtel. »Zentrale, hier spricht Tim. Wer immer gerade Dienst tut, bitte melden!«

Es war Wendy Gullickson, die schläfrig und verärgert klang. »Was willst du, Tim?«

»Jemand hat Zoney’s überfallen. Hab einen Schuss gehört.«

Das weckte sie auf. »Du lieber Himmel, ein Raubüberfall. Ich bin gleich…«

»Nein, hör mir erst mal zu. Zwei Täter, männlich, weiß, knapp zwanzig oder etwas älter. Wagen Kompaktklasse. Eventuell ein Chevy Cruze, Farbe war in dem fahlen Licht nicht erkennbar. Neueres Modell, Nummer aus North Carolina, fängt mit WTB-9 an, die letzten drei Ziffern hab ich nicht erkannt. Gib das an die State Police und alle von uns raus, die auf Streife sind, bevor du irgendwas anderes tust!«

»Was…«

Er schaltete das Funkgerät aus, steckte es wieder an den Gürtel und rannte auf den Laden zu. Die Glasscheibe an der Theke war zersplittert, die Registrierkasse stand offen. Einer von den Dobira-Brüdern lag in einer immer größer werdenden Blutlache auf der Seite. Er rang nach Luft, jedes Einatmen endete mit einem Pfeifen. Tim kniete sich neben ihn. »Ich muss Sie auf den Rücken drehen, Mr. Dobira.«

»Bitte nicht… tut weh…«

Das bezweifelte Tim nicht, aber er musste sich die Wunde anschauen. Das Geschoss war oben an der rechten Seite des blauen Zoney-Kittels eingedrungen, der jetzt dunkelrot gefärbt war. Aus Dobiras Mund lief Blut auf seinen Kinnbart, und als er hustete, sprühten feine Tröpfchen auf Tims Gesicht und seine Brille.

Tim griff wieder nach seinem Funkgerät und stellte erleichtert fest, dass Wendy Gullickson ihren Posten nicht verlassen hatte. »Ich brauche einen Rettungswagen, Wendy. So schnell, wie’s der von Dunning hierher schaffen kann. Einer von den Dobira-Brüdern ist verwundet; sieht ganz so aus, wie wenn das Geschoss die Lunge gestreift hat.«

Wendy bestätigte die Meldung, dann setzte sie zu einer Frage an. Tim schnitt ihr wieder das Wort ab, ließ sein Funkgerät auf den Boden fallen und zog sein T-Shirt aus. Er presste es auf das Loch in der Brust des Opfers. »Können Sie das ein paar Sekunden auf die Wunde drücken, Mr. Dobira?«

»Krieg… kaum Luft.«

»Das wundert mich nicht. Drücken Sie es auf die Wunde. Das hilft.«

Dobira presste sich das zusammengeknüllte T-Shirt auf die Brust. Lange würde er dazu nicht in der Lage sein, und der Rettungswagen brauchte bestimmt mindestens zwanzig Minuten. Selbst das wäre ein Wunder.

In Tankstellenshops gab es massenhaft Snacks, aber nur wenig Erste-Hilfe-Material. Immerhin war Vaseline da. Tim griff sich eine Dose und vom nächsten Regal eine Packung Babywindeln. Letztere riss er auf, während er zu dem Mann auf dem Boden zurückrannte. Er entfernte das inzwischen mit Blut getränkte T-Shirt, zog vorsichtig den ebenso durchtränkten blauen Kittel hoch und machte sich daran, das Hemd aufzuknöpfen, das Dobira darunter trug.

»Nein, nein, nein«, stöhnte Dobira. »Tut weh, nicht anfassen, bitte!«

»Geht nicht anders.« Tim hörte ein Motorengeräusch. In den Glasscherben tanzte blaues Blinklicht. Er sah sich nicht um. »Durchhalten, Mr. Dobira!«

Mit gekrümmten Fingern holte er einen Klumpen Vaseline aus der Dose und drückte ihn in die Wunde. Erst schrie Dobira vor Schmerzen auf, dann sah er Tim mit aufgerissenen Augen an. »Krieg jetzt… ein bisschen… besser Luft.«

»Das ist nur eine provisorische Maßnahme, aber wenn Sie besser atmen können, ist Ihre Lunge wahrscheinlich nicht kollabiert.« Zumindest nicht vollständig, dachte Tim.

Sheriff John kam herein und ließ sich neben Tim auf ein Knie sinken. Über seiner Uniformhose trug er eine Pyjamajacke, groß wie ein Zelt. Seine Haare standen in allen Richtungen vom Kopf ab.

»Sie sind aber schnell hergekommen«, sagte Tim.

»Ich war schon wach. Konnte nicht einschlafen, deshalb hab ich mir gerade ein Sandwich gemacht, als Wendy angerufen hat. Sir, sind Sie Gutaale oder Absimil?«

»Absimil, Sir.« Der Mann auf dem Boden atmete immer noch pfeifend, aber seine Stimme hörte sich kräftiger an. Tim nahm eine Einmalwindel und presste sie auf die Wunde, ohne sie aufzufalten.

»Mann, tut das weh«, stöhnte Absimil.

»War das ein Durchschuss, oder steckt das Ding noch drin?«, fragte Sheriff John.

»Weiß nicht, und ich will ihn nicht wieder auf die Seite drehen, um das herauszufinden. Sein Zustand ist relativ stabil, also sollten wir einfach auf den Rettungswagen warten.«

Tims Funkgerät knisterte. Sheriff John nahm es behutsam aus den überall verstreuten Glasscherben. Es war Wendy. »Tim? Bill Wicklow hat diese Typen draußen auf der Deep Meadow Road entdeckt und die Verfolgung aufgenommen.«

»Wendy, hier spricht John. Sag Bill, er soll vorsichtig sein. Die sind bewaffnet.«

»Die sind erledigt, das sind sie.« So schläfrig Wendy vorher auch gewirkt hatte, jetzt war sie hellwach und hörte sich ausgesprochen zufrieden an. »Als sie abhauen wollten, haben sie ihren Wagen in den Graben gesetzt. Der eine hat sich den Arm gebrochen, den anderen hat Bill an den Kuhfänger von seinem Wagen gekettet. Die State Police ist schon unterwegs. Übrigens hatte Tim recht, es war ein Cruze. Wie geht’s Dobira?«

»Der erholt sich wieder«, sagte Sheriff John. Tim war sich da nicht ganz sicher, aber ihm war klar, dass diese Bemerkung nicht nur für Deputy Gullickson, sondern auch für den Verletzten gedacht war.

»Ich hab denen das Geld aus der Kasse gegeben«, krächzte Dobira. »Das hat man uns so beigebracht.« Dennoch hörte er sich beschämt an. Tief beschämt.

»Das war auch richtig so«, sagte Tim.

»Der mit der Waffe hat trotzdem auf mich geschossen. Dann hat der andere die Schublade aufgebrochen. Um die…« Er hustete wieder.

»Nicht weiterreden«, sagte Sheriff John.

»Um die Lotterielose zu klauen«, fuhr Absimil fort. »Die zum Rubbeln. Die müssen wir unbedingt zurückkriegen. Bis man sie verkauft hat, gehören sie…« Ein mattes Husten. »Dem Staat South Carolina.«

»Jetzt aber still, Mr. Dobira«, sagte Sheriff John. »Hören Sie auf, sich Sorgen um diese verdammten Rubbellose zu machen, und sparen Sie sich Ihre Kraft.«

Absimil Dobira schloss die Augen.

15

Am nächsten Tag verzehrte Tim unter dem Vordach des Güterbahnhofs gerade sein Mittagessen, als Sheriff John in seinem Privatwagen angefahren kam. Der Sheriff erklomm die Stufen und warf einen Blick auf die durchhängende Sitzfläche des zweiten Sessels, der zur Verfügung stand. »Meinen Sie, der hält mich aus?«

»Das kommt auf den Versuch an«, sagte Tim.

Sheriff John ließ sich vorsichtig nieder. »Das Krankenhaus meldet, dass Dobira tatsächlich wieder in Ordnung kommt. Sein Bruder ist bei ihm, und der sagt, dass er die beiden Dreckskerle schon gesehen hat. Mehrmals sogar.«

»Die haben die Lage ausbaldowert«, sagte Tim.

»Zweifellos. Ich hab Tag Faraday hingeschickt, damit er die Aussagen von den zwei Brüdern aufnimmt. Tag ist mein bester Mann, was ich Ihnen wahrscheinlich nicht erst sagen muss.«

»Gibson und Burkett sind auch nicht schlecht.«

Sheriff John seufzte. »Mag sein, aber keiner von denen hätte so schnell und so entschieden gehandelt, wie Sie das gestern Nacht getan haben. Und die arme Wendy hätte wahrscheinlich bloß dagestanden und gegafft, wenn sie nicht gleich in Ohnmacht gefallen wäre.«

»Als Disponentin ist sie gut geeignet«, sagte Tim. »Wie für den Job geschaffen. Meiner Meinung nach jedenfalls.«

»Mhm, mhm, und was Bürokram angeht, ist sie top – letztes Jahr hat sie unsere ganzen Akten neu geordnet und alles auf USB-Sticks übertragen–, aber im Einsatz ist sie praktisch nutzlos. Immerhin ist sie unheimlich gern im Team. Wie würde es Ihnen denn gefallen, im Team zu sein, Tim?«

»Ich dachte, ein weiterer Beamter wäre finanziell nicht drin. Hat man Ihnen denn unerwartet mehr Geld bewilligt?«

»Schön wär’s. Aber Bill Wicklow gibt am Jahresende seine Dienstmarke ab. Da dachte ich, ihr beide könntet eure Jobs tauschen. Er geht herum und klopft, Sie ziehen eine Uniform an und dürfen wieder eine Waffe tragen. Mit Bill hab ich schon gesprochen, und der hätte nichts dagegen, Nachtklopfer zu werden, zumindest vorläufig.«

»Kann ich mir das ein bisschen überlegen?«

»Aber klar doch.« Sheriff John erhob sich. »Bis zum Jahresende sind es noch fünf Monate. Wir würden uns freuen, Sie dabeizuhaben.«

»Ob Deputy Gullickson wohl auch so denkt?«

Sheriff John grinste. »Ist nicht so einfach, die für sich einzunehmen, aber heute Nacht haben Sie schon einen großen Schritt getan.«

»Ehrlich? Und wenn ich ihr vorschlagen würde, mit mir mal essen zu gehen, was würde sie dann wohl sagen?«

»Ich glaube, sie wäre bereit, solange Sie nicht die Absicht haben, sie ins Bev’s auszuführen. Ein gut aussehendes Mädel wie sie erwartet wenigstens das Roundup in Dunning. Oder diesen mexikanischen Schuppen drüben in Hardeeville.«

»Danke für den Tipp.«

»Gern geschehen. Und denken Sie gut über mein Angebot nach.«

»Das werde ich.«

Was er auch tat. Er war immer noch damit beschäftigt, als in einer heißen Spätsommernacht die Hölle losbrach.

EIN KLUGER JUNGE

1

An einem schönen Aprilmorgen desselben Jahres – und damit ungefähr zu der Zeit, wo Tim Jamieson in DuPray eintraf – wurden Herbert und Eileen Ellis in Minneapolis ins Büro von Jim Greer geführt. Der war einer von drei Beratungslehrern an der Broderick-Schule für außergewöhnliche Kinder.

»Luke hat doch nichts angestellt, oder?«, fragte Eileen, als alle sich gesetzt hatten. »Jedenfalls hat er nichts Derartiges erzählt.«

»Ganz und gar nicht«, sagte Greer. Er war Mitte dreißig und hatte schüttere braune Haare und ein Gelehrtengesicht. Zu seinem lässig geknöpften Sporthemd trug er gebügelte Jeans. »Also, Sie wissen doch, wie es hier läuft, nicht wahr? Wie es angesichts der mentalen Fähigkeiten unserer Schüler laufen muss. Die werden beurteilt, aber nicht mit Noten. Das geht nicht anders. Wir haben Zehnjährige mit leichtem Autismus, die mathematisch auf Highschoolniveau sind, aber dafür Lesefähigkeiten wie ein Drittklässler haben. Wir haben Schüler, die vier Fremdsprachen beherrschen, aber Probleme beim Multiplizieren von Brüchen haben. Wir unterrichten sie in allen Fächern, und neunzig Prozent wohnen in unserem Internat – weil sie aus allen Teilen der Vereinigten Staaten kommen, etwa ein Dutzend sogar aus dem Ausland–, aber wir richten unsere Aufmerksamkeit auf ihre speziellen Talente, egal worin die bestehen. Daher ist das althergebrachte System, das vom Kindergarten geradlinig zur zwölften Klasse führt, für uns ziemlich nutzlos.«

»Das ist uns bewusst«, sagte Herb. »Und wir wissen auch, dass Luke ein kluger Junge ist. Deshalb ist er ja hier.« Weil Greer das sicher wusste, fügte er nicht hinzu, dass sie sich die astronomischen Gebühren der Schule nie hätten leisten können. Herb war Vorarbeiter in einer Fabrik, die Pappkartons herstellte; Eileen war Lehrerin an einer Grundschule. Luke gehörte zu den wenigen Schülern hier, die nicht im Internat wohnten, und zu den sehr wenigen, die ein Stipendium bekamen.

»Klug? Das ist leicht untertrieben.«

Greer blickte in einen Aktenordner, der aufgeschlagen auf seinem sonst leeren Schreibtisch lag, wobei Eileen eine plötzliche Vorahnung überkam: Entweder würde man die beiden bitten, ihren Sohn abzumelden, oder man würde ihm das Stipendium streichen – wodurch eine Abmeldung unvermeidbar wäre. Die Schulgebühren beliefen sich auf jährlich etwa vierzigtausend Dollar und waren damit ungefähr so hoch wie in Harvard. Bestimmt würde Greer jetzt gleich erklären, man habe einen Fehler gemacht und Luke sei doch nicht so helle, wie sie alle geglaubt hätten. Er sei ein ganz gewöhnlicher Junge, dessen Lektüre lediglich weit über sein Altersniveau hinausgehe und der sich offenbar alles perfekt einprägen könne. Eileen hatte irgendwo gelesen, dass ein eidetisches Gedächtnis bei Kindern nicht so ungewöhnlich war; etwa zehn bis fünfzehn Prozent besaßen die Fähigkeit, sich an fast alles zu erinnern. Allerdings verschwand das Talent normalerweise am Beginn der Pubertät, und Luke näherte sich diesem Punkt.

Greer lächelte. »Lassen Sie mich Klartext reden. Wir sind stolz darauf, Kinder mit außergewöhnlichen Begabungen zu unterrichten, aber einen Schüler wie Luke haben wir hier noch nie gehabt. Einer von unseren eigentlich im Ruhestand befindlichen Kollegen – Mr. Flint, der jetzt schon über achtzig ist – hat es auf sich genommen, Luke Einzelunterricht über die Geschichte des Balkans zu geben, ein komplexes Thema, an dem man viel über die derzeitige geopolitische Lage lernen kann. Behauptet jedenfalls Flint. Nach der ersten Woche ist er zu mir gekommen und hat gesagt, mit Ihrem Sohn erlebe er dasselbe wie die Schriftgelehrten, die Jesus mit den Worten zurechtweist, nicht was in ihren Mund hineingehe, mache sie unrein, sondern das, was herauskomme.«

»Jetzt kenne ich mich wirklich nicht mehr aus«, sagte Herb.

»So ist es Billy Flint auch gegangen. Darauf will ich ja hinaus.« Greer beugte sich vor. »Hören Sie mir bitte gut zu. Luke hat in einer einzigen Woche den Stoff eines extrem schwierigen Universitätsseminars bewältigt und viele der Schlüsse gezogen, zu denen Flint ihn bringen wollte, sobald er ihm das nötige historische Grundwissen vermittelt hätte. Bei manchen dieser Schlüsse hat Luke sehr überzeugend behauptet, es handle sich um überliefertes Wissen und nicht um eigenständige Gedanken. Was er laut Flint ausgesprochen höflich vorgebracht hat. Beinahe entschuldigend.«

»Ich weiß nicht recht, was ich dazu sagen soll«, sagte Herb. »Luke spricht nicht viel über das, was er in der Schule lernt, weil er meint, das würden wir doch nicht verstehen.«

»Was ja mehr oder weniger stimmt«, sagte Eileen. »Früher habe ich zwar mal gewusst, was der binomische Lehrsatz besagt, aber das ist lange her.«

»Wenn Luke nach Hause kommt, verhält er sich wie jeder andere Junge«, ergänzte Herb. »Sobald er seine Hausaufgaben erledigt hat und das, was wir ihm aufgetragen haben, setzt er sich an seine X-Box oder spielt in der Einfahrt mit seinem Freund Rolf Basketball. Außerdem sieht er sich immer noch SpongeBob Schwammkopf an.« Er überlegte einen Moment. »Dabei hat er allerdings meistens ein Buch auf dem Schoß.«

Stimmt, dachte Eileen. In letzter Zeit waren es die Grundlagen der Soziologie. Vorher etwas von William James, davor das Blaue Buch der Anonymen Alkoholiker und davor sämtliche Werke von Cormac McCarthy. Er las so, wie Kühe auf der Wiese grasten – einfach da weiter, wo das Gras am grünsten war. Was ihr Mann so merkwürdig fand, dass es ihm Angst machte, weshalb er es lieber ignorierte. Ihr machte es auch Angst, was wahrscheinlich der Grund war, dass sie nichts von Lukes Privatseminar über die Geschichte des Balkans wusste. Er hatte es ihr nicht erzählt, weil sie nicht danach gefragt hatte.

»Wir haben viele Wunderkinder hier«, sagte Greer. »Ich würde sogar mehr als fünfzig Prozent unserer Schüler so klassifizieren. Aber die haben alle ihre Spezialbegabung. Luke ist anders, weil er global ist. Er ist nicht in einem bestimmten Gebiet hochbegabt, sondern in allem. Ich glaube zwar nicht, dass er je professionell Baseball oder Basketball spielen wird…«

»Wenn er nach meiner Familie kommt, wird er für Basketball nicht groß genug«, sagte Herb grinsend. »Falls er sich nicht zum nächsten Spud Webb entwickeln sollte.«

»Sei still!«, sagte Eileen.

»Aber er spielt beides mit Begeisterung«, fuhr Greer fort. »Er hat Freude daran und hält es nicht für verlorene Zeit. In Leichtathletik stellt er sich auch ganz gut an. Er kommt gut mit seinen Kameraden aus, ist kein bisschen introvertiert oder emotional dysfunktional. So gesehen ist Luke ein gemäßigt cooler amerikanischer Junge, der T-Shirts von irgendwelchen Rockbands trägt und seine Baseballcap mit dem Schirm nach hinten aufsetzt. In einer gewöhnlichen Schule wäre er womöglich nicht so cool – da würde der Alltagstrott ihn wohl zum Wahnsinn treiben–, aber ich glaube, dass er selbst dort durchkäme; er würde seine Studien dann einfach alleine treiben.« Hastig fügte er hinzu: »Nicht dass Sie das ausprobieren sollten!«

»Tun wir schon nicht, wir sind ja glücklich, dass er hier ist«, sagte Eileen. »Sehr glücklich sogar. Und wir wissen, dass er ein guter Junge ist. Wir lieben ihn wie verrückt.«

»Und er Sie. Ich habe mehrere Gespräche mit Luke geführt, und daran lässt er keinen Zweifel. Ein so hervorragendes Kind findet man nur ausgesprochen selten. Eines, das außerdem noch gut integriert ist und mit beiden Beinen auf der Erde steht – das also auch die Außenwelt sieht und nicht nur die in seinem Kopf–, findet man noch seltener.«

»Wenn alles in Ordnung ist, wieso sitzen wir dann hier?«, fragte Herb. »Nicht dass ich nicht gerne zuhören würde, wie Sie ein Loblied auf meinen Sohn singen, ganz im Gegenteil. Übrigens schlage ich ihn beim Basketball immer noch locker, obwohl er einen anständigen Hakenwurf draufhat.«

Greer lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Sein Lächeln verschwand. »Sie sitzen hier, weil wir das Ende von dem erreicht haben, was wir für Luke tun können, und das weiß er. Er hat das Interesse geäußert, am Massachusetts Institute of Technology in Cambridge Ingenieurwissenschaften zu studieren und in Boston, auf der anderen Seite vom Fluss, Englisch am Emerson College.«

»Was?«, rief Eileen. »Gleichzeitig?«

»Richtig.«

»Was ist mit der Zulassungsprüfung?« Mehr fiel Eileen nicht ein.

»Die macht er nächsten Monat, im Mai. An der North Community High. Dabei wird er bestimmt die Höchstpunktzahl erzielen.«

Dann werde ich ihm was zu essen einpacken müssen, dachte sie. Soweit sie gehört hatte, war die Mensa an der North Comm furchtbar.

Nach einem Moment verblüfften Schweigens sagte Herb: »Mr. Greer, unser Sohn ist gerade mal zwölf Jahre alt. Genauer gesagt, ist er erst letzten Monat zwölf geworden. Selbst wenn er das mit Serbien und so bestens kapiert haben sollte, kann er sich noch drei Jahre lang keinen Schnurrbart wachsen lassen. Daher… also…«

»Ich verstehe, wie Sie empfinden, und wir würden das Gespräch hier nicht führen, wenn meine in der Beratung tätigen Kollegen und der übrige Lehrkörper nicht der Ansicht wären, dass Luke akademisch, sozial und emotional fähig wäre, zu studieren. Und zwar an beiden Colleges gleichzeitig.«

»Ich schicke doch einen zwölfjährigen Jungen nicht irgendwohin weit weg, wo er mit Studenten zusammenwohnt, die alt genug sind, Alkohol zu trinken und in irgendwelche Clubs zu gehen«, sagte Eileen. »Wenn wir Verwandte hätten, bei denen er wohnen könnte, wäre es vielleicht was anderes, aber…«

Greer nickte zustimmend. »Ich verstehe, bin ganz Ihrer Meinung, und Luke weiß durchaus, dass er noch nicht bereit ist, allein zu leben, selbst in einem betreuten Umfeld. Das ist ihm völlig klar. Dennoch ist er zunehmend frustriert und unzufrieden mit seiner aktuellen Situation, weil er begierig ist, zu lernen. Er ist gewissermaßen ausgehungert. Ich weiß zwar nicht, was für eine fabelhafte Apparatur da in seinem Kopf vor sich hin werkelt – das weiß niemand von uns; wahrscheinlich ist der alte Flint dem mit seinem Spruch von Jesus und den Schriftgelehrten am nächsten gekommen–, aber wenn ich versuche, mir das bildlich vorzustellen, kommt mir eine riesige, glänzende Maschine in den Sinn, die mit lediglich zwei Prozent ihrer Kapazität läuft. Allerhöchstens mit fünf Prozent. Und weil es sich um eine menschliche Maschine handelt, fühlt Luke sich eben… hungrig.«

»Frustriert und unzufrieden?«, sagte Herb. »Hm. Das sehen wir eigentlich nicht an ihm.«

Ich schon, dachte Eileen. Nicht die ganze Zeit, aber manchmal. Ja. In den Momenten, wenn die Teller klappern oder die Türen von selbst zufallen.

Sie stellte sich die riesige, glänzende Maschine vor, die Greer beschrieben hatte, so groß, dass sie drei oder vier Fabrikhallen füllte. Und was tat sie genau? Nicht mehr, als Papierbecher herzustellen oder Aluminiumtabletts für Fast Food auszustanzen. Da waren sie ihm mehr schuldig, aber musste es ausgerechnet so etwas sein?

»Was ist mit der University of Minnesota?«, fragte sie. »Oder mit der Concordia University in St. Paul? Wenn er dort studieren würde, könnte er zu Hause wohnen.«

Greer seufzte. »Dann könnten Sie genauso gut überlegen, ihn hier abzumelden und in eine gewöhnliche Highschool zu stecken. Wir sprechen über einen Jungen, für den die IQ-Skala keinerlei Aussagekraft hat. Er weiß, wo er hinwill. Er weiß, was er braucht.«

»Aber ich weiß nicht, was wir da tun können«, sagte Eileen. »Selbst wenn er dort ein Stipendium bekommt, leben und arbeiten wir beide hier. Und wir sind alles andere als reich.«

»Nun gut, dann lassen Sie uns darüber reden«, sagte Greer.

2

Als Herb und Eileen am Nachmittag desselben Tages wieder an der Schule vorfuhren, stand Luke mit vier anderen Kids, zwei Jungen und zwei Mädchen, an der Abholspur. Die fünf unterhielten sich aufgeregt und lachten. Eileen fand, dass sie wie ganz gewöhnliche Kinder aussahen. Die schon leicht pubertierenden Mädchen trugen Rock und Leggings, Luke und sein Freund Rolf Baggy Pants aus Cord – entsprechend dem diesjährigen Modetrend für junge Männer – und Tanktops. Auf dem von Rolf stand BIER IST WAS FÜR ANFÄNGER. Er hatte die gepolsterte Tasche mit seinem Cello dabei und schien damit einen Pole Dance zu veranstalten, während er sich über irgendetwas ausließ. Das konnte genauso der schulische Frühlingsball sein wie der Satz des Pythagoras.

Als Luke seine Eltern sah, nahm er sich gerade genug Zeit, Rolf abzuklatschen, dann griff er sich seinen Rucksack und sprang auf den Rücksitz von Eileens 4Runner. »Beide Eltern!«, sagte er. »Ausgezeichnet. Welchem Ereignis verdanke ich diese außerordentliche Ehre?«

»Willst du wirklich in Boston aufs College gehen?«, fragte Herb.

Anstatt aus der Fassung zu geraten, lachte Luke und stieß beide Fäuste in die Luft. »Und ob! Darf ich?«

Als würde er fragen, ob er am Freitagabend bei Rolf übernachten darf, dachte Eileen staunend. Dann fiel ihr ein, wie Greer die Fähigkeiten ihres Sohnes beschrieben hatte. Er hatte sie als global bezeichnet, was der perfekte Ausdruck war. Luke war ein Genie, das irgendwie nicht von seiner übergroßen Intelligenz deformiert worden war; er hatte absolut keine Bedenken, auf sein Skateboard zu steigen und mit seinem extrem außergewöhnlichen Gehirn einen steilen Gehsteig hinunterzurasen.

»Gehen wir doch irgendwo was essen, auch wenn es dafür noch recht früh ist, dann können wir darüber reden«, sagte sie.

»Auf zu Rocket Pizza!«, rief Luke. »Wie wär’s damit? Natürlich nur, wenn du dein Omeprazol eingenommen hast, Dad. Hast du?«

»Oh, allerdings, gleich nach dem Gespräch heute in der Schule. Seither bin ich damit gut versorgt.«

3

Sie bestellten sich eine große Peperonipizza, die Luke zur Hälfte ganz allein vernichtete. Dazu goss er sich aus der Glaskanne drei Gläser Cola ein, weshalb seine Eltern wieder einmal nicht nur über seine mentalen Fähigkeiten staunten, sondern auch über die seines Verdauungstrakts und seiner Blase. Luke erklärte, er habe zuerst nicht mit ihnen, sondern mit Mr. Greer gesprochen. »Ich wollte vermeiden, dass ihr ausflippt. Im Grunde war es ein erstes Sondierungsgespräch.«

»Du hast sozusagen einen Versuchsballon gestartet«, sagte Herb.

»Genau. Ich habe einen Testlauf durchgeführt. Habe die Probe aufs Exempel gemacht. Habe die Idee auf den Prüfstand gestellt, um…«

»Stopp. Mr. Greer hat erklärt, wie wir es anstellen könnten, dich zu begleiten.«

»Das müsst ihr auch«, sagte Luke ernsthaft. »Ich bin zu jung, ohne meine ebenso geschätzten wie verehrten Altvorderen zu leben. Außerdem…« Er blickte sie über die Überreste der Pizza hinweg an. »… würde das nicht gut gehen. Ich würde euch zu sehr vermissen.«

Eileen befahl ihren Augen, sich nicht mit Tränen zu füllen, doch das taten sie natürlich trotzdem. Herb reichte ihr eine Papierserviette. »Mr. Greer hat…äh«, sagte sie. »Einen Plan entworfen, könnte man wohl sagen… laut dem wir möglicherweise… Na ja…«

»Liebe Eltern, wer will das letzte Stück?«, sagte Luke.

»Greif nur zu«, sagte Herb. »Vielleicht platzt du trotzdem nicht, bevor du die Chance hast, diesen irren College-Plan durchzuziehen.«

»College zu dritt«, sagte Luke und lachte. »Er hat euch von den reichen Ehemaligen erzählt, stimmt’s?«

Eileen legte die Papierserviette weg. »Meine Güte, Lukey, du hast mit deinem Beratungslehrer über die finanziellen Möglichkeiten deiner Eltern gesprochen? Wer sind eigentlich die Erwachsenen hier? Allmählich ist mir das nicht mehr so recht klar.«

»Beruhige dich, Mamacita, es ist alles völlig einleuchtend. Wobei ich zuerst an das Stiftungsvermögen gedacht habe. Das von der Schule ist gewaltig, weshalb sie euch damit ohne Weiteres den Umzug bezahlen könnten, aber dem würden die Treuhänder niemals zustimmen, obwohl es logisch wäre.«

»Wäre es das?«, fragte Herb.

»Und ob!« Luke kaute begeistert, schluckte und schlürfte Cola. »Ich bin nämlich eine Investition. Eine Aktie mit bestem Wachstumspotenzial. Schließlich muss man sein Geld vermehren, oder etwa nicht? So funktioniert Amerika. Das würden die Treuhänder auch kapieren, kein Problem, aber sie können sich trotzdem nicht aus dem kognitiven Kerker befreien, in dem sie stecken.«

»Was für ein kognitiver Kerker?«, fragte sein Vater.

»Na, du weißt schon. Ein Kerker, der als Resultat der angestammten Dialektik entstanden ist. Vielleicht ist es sogar ein Ausdruck von Stammesdenken, obwohl es ziemlich absurd ist, sich einen Stamm von Treuhändern vorzustellen. Jedenfalls denken die: ›Wenn wir das für ihn tun, dann müssen wir das auch für andere Schüler tun.‹ Das ist der kognitive Kerker. Der wird sozusagen von Generation zu Generation weitergereicht.«

»Überliefertes Wissen eben«, sagte Eileen.

»Du hast den Nagel auf den Kopf getroffen, Mama. Deshalb werden die Treuhänder diesen Fall den reichen Ehemaligen überlassen, die irrsinnig Geld gescheffelt haben, weil sie ihr Denken nicht einkerkern, und die ihre alte Schule immer noch heiß und innig lieben. Als Verbindungsmann wird Mr. Greer dienen, wenigstens hoffe ich das. Der Deal läuft darauf hinaus, dass sie jetzt mir helfen, und ich helfe später der Schule, wenn ich reich und berühmt bin. Das will ich zwar gar nicht werden, ich bin durch und durch Mittelschicht, aber vielleicht werde ich trotzdem reich, als Nebeneffekt sozusagen. Vorausgesetzt natürlich, dass ich mir keine krasse Krankheit zuziehe oder bei einem Terroranschlag ums Leben komme und so weiter.«

»Sag nicht solche Dinge, das bringt Unglück«, sagte Eileen und machte über dem mit Essensresten übersäten Tisch das Kreuzzeichen.

»Reiner Aberglaube, Mama«, sagte Luke nachsichtig.

»Lass mich einfach machen. Und wisch dir den Mund ab. Da klebt Tomatensoße. Sieht aus, als würde dein Zahnfleisch bluten.«

Luke wischte sich den Mund ab.

Herb sagte: »Laut Mr. Greer wären bestimmte Leute unter Umständen tatsächlich bereit, uns den Umzug zu bezahlen und uns sechzehn Monate lang finanziell zu unterstützen.«

»Hat er euch auch gesagt, dass dieselben Leute, die euch finanzieren würden, dir auch helfen könnten, einen neuen Job zu finden?« Lukes Augen funkelten. »Einen besseren? Weil einer von den Ehemaligen jemand namens Douglas Finkel ist. Der ist der Besitzer von American Paper Products, und das ist ja in etwa deine Domäne. Deine Disziplin. Da bist du wie ein Fisch im…«

»Ja, von Finkel war tatsächlich die Rede«, unterbrach ihn Herb. »Allerdings bloß spekulativ.«

»Außerdem…« Mit strahlender Miene wandte Luke sich an seine Mutter. »Was Lehrer angeht, herrscht in Boston derzeit ein gewaltiger Bedarf. Das durchschnittliche Anfangsgehalt für jemand mit deiner Erfahrung beträgt fünfundsechzigtausend Dollar.«

»Sag mal, woher weißt du das eigentlich alles?«, fragte Herb.

Luke zuckte die Achseln. »Normalerweise fange ich erst mal mit Wikipedia an. Dann rufe ich die Quellen auf, die in den Artikeln angegeben sind. Im Grunde geht es darum, auf dem Laufenden zu bleiben, was das eigene Milieu betrifft. Mein Milieu ist die Schule. Die Treuhänder kenne ich alle persönlich, wer die betuchten Ehemaligen sind, musste ich recherchieren.«

Elaine griff über den Tisch, nahm ihrem Sohn das letzte Stück Pizza aus der Hand und legte es zu den übrig gebliebenen Krustenstücken auf das Blech zurück. »Lukey, selbst wenn das klappen sollte, würdest du denn deine Freunde nicht vermissen?«

Seine Miene verdüsterte sich. »Doch. Vor allem Rolf. Maya ebenfalls. Offiziell dürfen wir zwar kein Mädchen fragen, ob sie mit uns zum Frühlingsball geht, aber inoffiziell ist sie mein Date. Da hast du also recht. Aber!«

Die beiden warteten. Ihr Sohn, sonst immer beredt und oft redselig, schien jetzt Probleme zu haben, die richtigen Worte zu finden. Er setzte an, hielt inne, setzte noch einmal an und hielt wieder inne. »Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll«, brachte er schließlich heraus. »Weiß nicht mal, ob ich es überhaupt sagen kann.«

»Versuch’s einfach«, sagte Herb. »In Zukunft werden wir viele wichtige Gespräche führen, aber das hier ist bisher das wichtigste. Also versuch’s.«

Am Eingang des Restaurants legte Richie Rocket mit seinem stündlichen Auftritt los. Er tanzte zu den Klängen von »Mambo Number 5«. Eileen sah, wie die in einen silbernen Raumanzug gehüllte Gestalt mit ihren behandschuhten Händen winkte. Von den Tischen in der Nähe standen mehrere kleine Kinder auf, gesellten sich zu Richie und bewegten sich lachend zur Musik, während ihre Eltern Fotos machten und applaudierten. Es war nicht allzu lange her – fünf kurze Jahre–, da hatte Lukey selbst zu diesen Kindern gehört. Jetzt sprachen sie mit ihm über geradezu unglaubliche Veränderungen. Eileen hatte keine Ahnung, warum ausgerechnet sie beide – ganz normale Leute mit normalen Ambitionen und Erwartungen – ein Kind wie Luke bekommen hatten, und manchmal wünschte sie sich, es wäre anders. Manchmal hasste sie die Rolle, die ihnen zugewiesen worden war, aber Lukey hatte sie noch nie gehasst und würde das auch nie tun. Er war ihr Kind, ihr Ein und Alles.

»Luke?«, sagte Herb. Er sprach ganz leise. »Was ist?«

»Es geht einfach darum, was als Nächstes kommt«, sagte Luke. Er hob den Kopf und sah die beiden direkt an. In seinen Augen lag ein Strahlen, das seine Eltern nur selten zu sehen bekamen. Dieses Strahlen verbarg er vor ihnen, weil es ihnen auf eine Weise Angst machte, wie ein paar klappernde Teller es nicht schafften. »Erkennt ihr es nicht? Es geht darum, was als Nächstes kommt. Ich will aufs College… und etwas lernen… und dann den nächsten Schritt tun. So ein Studium ist wie die Schule, in der ich jetzt bin. Nicht das Ziel, sondern nur ein Schritt auf dem Weg zum Ziel.«

»Was ist das für ein Ziel, Schatz?«, fragte Eileen.

»Das weiß ich nicht. Es gibt so vieles, was ich lernen und herausbekommen will. Da ist etwas in meinem Kopf, was irgendwie nach allem greift… und manchmal gibt es sich zufrieden, aber meistens nicht. Manchmal fühle ich mich so klein… so verdammt beschränkt…«

»Nein, Schatz. Beschränkt bist du bestimmt nicht.« Eileen griff nach seiner Hand, aber er entzog sich ihr und schüttelte den Kopf. Das Pizzablech auf dem Tisch zitterte. Die Krustenstücke bebten.

»Ich spüre einen Abgrund, wisst ihr? Manchmal träume ich davon. Er ist unendlich tief und gefüllt mit all den Dingen, die ich nicht weiß. Mir ist zwar nicht klar, wie ein Abgrund gefüllt sein kann – das ist ein Oxymoron–, aber so ist es eben. Deshalb fühle ich mich klein und beschränkt. Aber es führt eine Brücke darüber, die ich betreten will. Ich will in ihrer Mitte stehen und die Hände heben…«

Die beiden sahen fasziniert und leicht beängstigt, wie Luke die Hände neben sein schmales, angespanntes Gesicht hob. Das Pizzablech zitterte nicht mehr nur, es klapperte. Wie es manchmal die Teller in den Küchenschränken taten.

»… und dann werden diese ganzen Dinge aus der Dunkelheit emporschweben. Das weiß ich!«

Das Pizzablech glitt über den Tisch und fiel krachend zu Boden. Herb und Eileen bemerkten es kaum. So etwas geschah eben, wenn Luke aufgeregt war. Nicht oft, aber manchmal doch. Deshalb waren seine Eltern daran gewöhnt.

»Ich verstehe«, sagte Herb.

»Unsinn«, sagte Eileen. »Verstehen können wir das beide nicht. Aber du, Luke, solltest jetzt anfangen, das Nötige zu tun. Leg die Zulassungsprüfung ab. Danach kannst du dich immer noch anders entscheiden. Wenn du das nicht tust, wenn du bei deiner Entscheidung bleibst…« Sie sah Herb an, der nickte. »Dann versuchen wir, es möglich zu machen.«

Luke grinste, dann hob er das Pizzablech vom Boden auf. Er blickte zu Richie Rocket hinüber. »Als ich klein war, hab ich auch immer mit dem getanzt.«

»Ja«, sagte Eileen und musste wieder nach der Papierserviette greifen. »Das hast du.«

»Du weißt doch, was man über den Abgrund sagt, nicht wahr?«, fragte Herb.

Luke schüttelte den Kopf, weil das entweder zu den wenigen Dingen gehörte, die er nicht wusste, oder weil er seinem Vater nicht die Pointe verderben wollte.

»Wenn du lange in einen Abgrund blickst, blickt der Abgrund auch in dich hinein.«

»Das kann man wohl sagen«, sagte Luke. »Übrigens, können wir noch Nachtisch bestellen?«

4

Den Aufsatz eingeschlossen, dauerte die Zulassungsprüfung vier Stunden, aber gnädigerweise gab es in der Mitte eine Pause. Luke setzte sich im Foyer der Highschool auf eine Bank, mampfte die Sandwiches, die seine Mutter ihm eingepackt hatte, und wünschte sich ein Buch herbei. Er hatte zwar Naked Lunch mitgebracht, aber das hatte einer der Leute, die Aufsicht führten, zusammen mit seinem Handy (und dem von allen anderen) konfisziert und gesagt, er werde es später zurückbekommen. Außerdem hatte der Typ darin herumgeblättert, wahrscheinlich auf der Suche nach unanständigen Fotos oder einem Spickzettel.

Während er seine Tierkekse aß, merkte er, dass mehrere andere Prüflinge um ihn herumstanden. Große Jungen und Mädchen im letzten oder vorletzten Highschooljahr.

»He, Kleiner«, sagte einer von ihnen. »Was tust du hier eigentlich?«

»Ich mache die Prüfung«, sagte Luke. »Genau wie ihr.«

Die anderen dachten darüber nach. Dann sagte eines von den Mädchen: »Bist du etwa ein Genie? So eines wie in Kinofilmen?«

»Nein.« Luke musste grinsen. »Aber immerhin hab ich heute in einem Holiday Inn Express übernachtet.«

Die anderen lachten, was gut war. Ein Junge hob die flache Hand, und Luke klatschte ihn ab.

»Wo willst du denn hin?«, fragte der Junge. »Auf welches College, meine ich?«

»Aufs MIT, wenn ich es schaffe«, sagte Luke. Was geschwindelt war; die beiden Colleges seiner Wahl hatten ihn bereits provisorisch zugelassen. Vorausgesetzt, dass er heute gut abschnitt, was kein großes Problem sein würde. Bisher war die Prüfung jedenfalls kinderleicht gewesen. Was ihm Angst machte, waren die Kids, die um ihn herumstanden. Im Herbst würde er in Kursen zusammen mit solchen Kids sitzen, die wesentlich älter waren und etwa doppelt so groß wie er, und natürlich würden alle ihn anglotzen. Darüber hatte er bereits mit Mr. Greer gesprochen. Die würden ihn bestimmt für den totalen Freak halten, hatte er gemeint.

»Worauf es ankommt, ist, wie du dich fühlst«, hatte Mr. Greer erwidert. »Vergiss das möglichst nie. Und falls du eine Beratung brauchen solltest – wenn du einfach jemand brauchst, mit dem du über deine Gefühle sprechen kannst–, dann hol sie dir. Außerdem kannst du mir immer eine Nachricht schicken.«

Eines der Mädchen – hübsch und rothaarig – fragte ihn, ob er die Hotelaufgabe in dem Matheteil gelöst habe.

»Die mit diesem Aaron?«, fragte Luke. »Ja, wahrscheinlich schon.«

»Was hast du denn als Lösung angekreuzt, weißt du das noch?«

Die Aufgabe hatte darin bestanden, herauszubekommen, wie viel ein Typ namens Aaron für x Übernachtungen bezahlen musste, wenn sein Hotelzimmer $ 99,95 pro Nacht plus 8 % Steuer plus eine zusätzliche einmalige Gebühr von fünf Dollar kostete. Natürlich erinnerte Luke sich daran. Es war eine etwas fiese Aufgabe, weil sie den Ausdruck wie viel enthielt. Die Lösung war daher keine Zahl, sondern eine Gleichung.

»Die Lösung war B. Schau mal.« Er zog seinen Kugelschreiber aus der Tasche und schrieb auf die Papiertüte, in der sein Sandwich gesteckt hatte: 1,08 (99,95x) + 5.

»Bist du dir sicher?«, fragte das Mädchen. »Ich hatte nämlich A.« Sie bückte sich, griff sich die Papiertüte – wobei er einen Hauch von ihrem Parfüm schnupperte, Flieder, herrlich – und schrieb darauf: 99,95 + 0,08x + 5.

»Ausgezeichnete Gleichung«, sagte Luke. »Aber das zeigt, wie dich die Leute, die sich solche Prüfungen ausdenken, nach Strich und Faden verarschen.« Er tippte auf die Tüte. »Du hast nur eine einzige Übernachtung berechnet und die Steuer mit den Tagen multipliziert.«

Sie stöhnte.

»Das macht doch nichts«, sagte Luke. »Wahrscheinlich hast du den Rest richtig gemacht.«

»Vielleicht liegst du ja auch falsch, und sie liegt richtig«, sagte einer von den Jungen. Es war der, der Luke abgeklatscht hatte.

Sie schüttelte den Kopf. »Der Kleine hat recht. Das mit der verfickten Steuer hab ich total falsch verstanden. Ich hab’s verbockt.«

Luke sah sie mit hängendem Kopf davontrotten. Einer von den Jungen ging hinter ihr her und legte ihr den Arm um die Taille. Luke beneidete ihn.

Eine der anderen, eine superscharfe Braut mit Designerbrille, setzte sich neben Luke. »Sag mal, Kleiner, fühlt man sich eigentlich komisch?«, fragte sie. »Wenn man so ist wie du, meine ich?«

Luke dachte einen Moment nach. »Manchmal«, sagte er dann. »Normalerweise ist es einfach so, wie es ist, weißt du?«

Einer von der Aufsicht lehnte sich aus der Turnhalle und läutete mit einer Handglocke. »Weiter geht’s, Leute!«

Ziemlich erleichtert stand Luke auf und warf seine Papiertüte in den Mülleimer neben der Tür zur Turnhalle. Er warf einen letzten Blick auf die hübsche Rothaarige, und während er durch die Tür trat, wanderte der Mülleimer knapp zehn Zentimeter nach links.

5

Die zweite Hälfte der Prüfung war ebenso leicht wie die erste, und beim Aufsatz hatte er wohl ganz passabel abgeschnitten. Jedenfalls hatte er ihn kurz gehalten. Als er aus dem Schultor trat, sah er die hübsche Rothaarige ganz allein weinend auf einer Bank sitzen. Er überlegte, ob sie die Prüfung wohl versemmelt hatte und, falls ja, wie schlimm – nur so, dass sie nicht ins College ihrer Wahl kommen würde, oder so, dass sie sich mit einer minderwertigen Alternative begnügen musste. Er überlegte, wie es wohl war, ein Gehirn zu haben, das irgendwie nicht alle Antworten wusste. Er überlegte, ob er zu ihr hinübergehen und versuchen sollte, sie zu trösten. Er überlegte, ob sie sich wohl von einem Jungen trösten ließe, der eigentlich noch ein Pimpf war. Wahrscheinlich würde sie ihn auffordern, sich schleunigst zu verpissen. Er überlegte sogar, auf welche Weise sich der Mülleimer bewegt hatte – so was war irgendwie unheimlich. Schließlich kam ihm in den Sinn (und zwar mit der Kraft einer Offenbarung), dass das Leben im Grunde eine einzige lange Zulassungsprüfung war, bei der einem anstatt vier oder fünf Auswahlmöglichkeiten Dutzende vorgesetzt wurden. Einschließlich solchem Scheiß wie unter Umständen und vielleicht, vielleicht auch nicht.

Seine Mutter winkte ihm. Er winkte zurück und rannte zu ihrem Wagen. Als er eingestiegen war und sich angeschnallt hatte, erkundigte sie sich, wie er seiner Meinung nach abgeschnitten habe.

»Mit links!«, sagte Luke. Er stellte sein sonnigstes Grinsen zur Schau, musste jedoch dauernd an das rothaarige Mädchen denken. Dass sie jetzt weinte, war schlimm, aber wie sie den Kopf hatte hängen lassen, als er sie auf den Fehler in ihrer Gleichung hingewiesen hatte – wie eine Blume in zu trockener Erde–, war noch schlimmer gewesen.

Er wollte sich zwingen, nicht mehr darüber nachzudenken, aber das klappte natürlich nicht. »Versuch, nicht an einen Eisbären zu denken«, hatte Fjodor Dostojewski einmal geschrieben. »Und du wirst sehen, dass das verfluchte Ding dir jede Minute in den Sinn kommt.«

»Mama?«

»Was denn?«

»Meinst du, unser Erinnerungsvermögen ist ein Segen oder ein Fluch?«

Darüber musste sie gar nicht erst nachdenken; offenbar erinnerte sie sich an weiß Gott was. »Beides, Schatz.«

6

Während Tim Jamieson im Juni um zwei Uhr morgens nachtklopfend die Hauptstraße von DuPray entlangging, bog in einem nördlichen Außenbezirk von Minneapolis ein schwarzer SUV in den Wildersmoot Drive ein. Das war ein irrer Straßenname; Luke und sein Freund Rolf sagten stattdessen Wilderschmus Drive, zum einen, weil der Name dadurch noch irrer wurde, und zum anderen, weil sie sich beide wie wild danach sehnten, mit einem Mädchen zu schmusen.

In dem SUV saßen ein Mann und zwei Frauen. Der Mann hieß Denny, die Frauen waren Michelle und Robin. Denny saß am Steuer. Als sie die Hälfte der gewundenen, stillen Straße hinter sich hatten, schaltete er die Scheinwerfer aus, ließ den Wagen an den Bordstein rollen und stellte den Motor ab. »Ihr seid euch sicher, dass der kein TP ist, oder? Ich hab nämlich meinen Aluhut nicht mitgebracht.«

»Ha, ha«, machte Robin absolut tonlos. Sie saß auf dem Rücksitz.

»Er ist bloß ein durchschnittlicher TK«, sagte Michelle. »Kein Grund, dir in die Gummihose zu pinkeln. Machen wir uns ans Werk.«

Denny klappte die Konsole zwischen den beiden Vordersitzen auf und entnahm ihr ein Mobiltelefon, das wie ein Flüchtling aus den Neunzigern aussah: kantige, rechteckige Form mit Antennenstummel. Er reichte es Michelle. Während sie eine Nummer wählte, öffnete er den falschen Boden der Konsole und holte dünne Latexhandschuhe, zwei Glock Modell 37 und eine Sprühdose heraus, die laut Etikett ein Raumspray der Firma Glade enthielt. Eine der Pistolen reichte er Robin nach hinten, eine behielt er selbst. Die Sprühdose gab er Michelle.

»Jetzt geht’s um die Wurst, Leute!«, rief er, während er sich die Handschuhe überzog. »Ruby Red tritt in Aktion!«

»Hör auf mit dem pubertären Quatsch«, sagte Michelle. Sie klemmte das Telefon zwischen Schulter und Ohr, um ebenfalls Handschuhe anzuziehen. »Symonds, bist du da?«, sprach sie hinein.

»Bin ich«, sagte Symonds.

»Hier spricht Ruby Red. Wir sind jetzt vor Ort. System deaktivieren.«

Sie wartete auf die Bestätigung durch Jerry Symonds. Im Haus der Familie Ellis, wo Luke und seine Eltern schlafend in ihren Betten lagen, erloschen die Bedienfelder der Alarmanlage im Flur und in der Küche. Sobald Michelle grünes Licht bekommen hatte, hob sie den Daumen. »Okay. Alles klar.«

Robin schlang sich den Einsatzbeutel, der wie eine mittelgroße Damenhandtasche aussah, über die Schulter. Als sie ausstiegen, ging im Innern des SUVs, dessen Nummernschilder ihn als Fahrzeug der Minnesota State Patrol auswiesen, kein Licht an. Im Gänsemarsch gingen sie am Nachbarhaus entlang (wo Rolf ebenfalls schlafend im Bett lag und vielleicht gerade davon träumte, wild zu schmusen) und betraten das Haus von Lukes Eltern durch die Tür zur Küche. Robin ging voran, weil sie den Schlüssel hatte.

Am Herd blieben sie stehen. Aus dem Einsatzbeutel zog Robin zwei kompakte Schalldämpfer und drei leichte Spezialbrillen mit elastischen Bändern. Die Brillen verliehen den Gesichtern der drei einen insektenhaften Touch, sorgten jedoch dafür, dass die dunkle Küche plötzlich hell wurde. Denny und Robin schraubten die Schalldämpfer auf, dann ging Michelle voran ins Wohnzimmer, von da aus in den Hausflur und zur Treppe.

Oben angelangt, schlichen sie behutsam, aber mit einer gesunden Portion Selbstvertrauen durch den Flur. Ein dicker Läufer dämpfte ihre Schritte. Vor der ersten geschlossenen Tür blieben Denny und Robin stehen, Michelle ging zur zweiten weiter. Sie warf einen Blick auf ihre Gefährten und klemmte sich die Sprühdose unter den Arm, damit sie beide Hände mit gespreizten Fingern heben konnte: Lasst mir zehn Sekunden Zeit. Robin nickte und hob den Daumen.

Als Michelle Lukes Zimmer betrat, quietschte die Tür leise in den Angeln. Die Gestalt im Bett, von der nur der Haarschopf zu sehen war, regte sich kurz und beruhigte sich wieder. Um zwei Uhr morgens hätte der Junge eigentlich im tiefsten Tiefschlaf liegen sollen, aber das war eindeutig nicht der Fall. Vielleicht schliefen geniale Kinder anders als normale, wer wusste das schon? Michelle Robertson bestimmt nicht. An der Wand hingen zwei Poster, die beide durch die Brille so gut sichtbar waren wie bei Tageslicht. Auf einem sah man einen Skateboarder im Flug, mit gebeugten Knien, ausgestreckten Armen und nach oben abgewinkelten Händen. Das andere stellte die Ramones dar, eine Punkband, deren Musik Michelle sich damals in ihrer Schulzeit ganz gern angehört hatte. Wahrscheinlich waren die Mitglieder inzwischen alle tot und zum großen Rockaway Beach im Himmel oben entschwunden.

Während sie durch den Raum ging, zählte sie im Kopf: vierundzwanzig… fünfundzwanzig…

Bei sechsundzwanzig stieß sie mit der Hüfte an den Schreibtisch des Jungen. Auf dem stand irgendein Pokal, der prompt umfiel. Obwohl das entstehende Geräusch nicht besonders laut war, drehte der Junge sich auf den Rücken und öffnete die Augen. »Mama?«

»Klar«, sagte Michelle. »Alles, was du verlangst.«

In den Augen des Jungen sah sie einen Anflug von Angst. Er öffnete den Mund, um etwas zu sagen. Michelle hielt den Atem an und drückte auf die Sprühdose, gerade mal fünf Zentimeter von seinem Gesicht entfernt. Er wurde sofort bewusstlos. Das war immer so, und wenn die Kids sechs bis acht Stunden später wieder aufwachten, litten sie nie unter irgendwelchen Nachwirkungen. Besser leben mit Chemie, dachte Michelle und zählte weiter: siebenundzwanzig… achtundzwanzig… neunundzwanzig…

Bei dreißig betraten Denny und Robin das Schlafzimmer von Herb und Eileen Ellis. Das Erste, was sie sahen, stellte ein Problem dar: Die Frau lag nicht im Bett. Die Tür zum Bad stand offen; ein Trapez aus Licht fiel auf den Boden. Es war zu hell für die Brillen, weshalb sie die abnahmen und einfach fallen ließen. Hier war der Boden aus poliertem Hartholz, und das doppelte Klacken war in dem stillen Zimmer deutlich hörbar.

»Herb?«, hörte man eine leise Stimme im Badezimmer. »Hast du etwa das Wasserglas umgestoßen?«

Robin trat zum Bett, griff nach hinten und zog die Glock aus ihrem Hosenbund, während Denny zur Badezimmertür ging, ohne auch nur den Versuch zu machen, seine Schritte zu dämpfen. Dafür war es zu spät. Er stellte sich neben die Tür und hob mit angewinkeltem Ellbogen die Waffe, sodass die Mündung nach oben zeigte.

Das Kissen auf der leeren Seite des Betts war noch vom Kopf der Frau, die da gelegen hatte, eingedellt. Robin zog es dem Mann aufs Gesicht und feuerte hinein. Die Glock gab lediglich ein leises Husten von sich. Aus den Öffnungen am Lauf sprühte ein bisschen brauner Dreck aufs Kissen.

Mit besorgter Miene kam Eileen aus dem Bad. »Herb? Was ist denn…«

Sie sah Denny. Er packte sie am Hals, legte ihr die Pistolenmündung an die Schläfe und drückte ab. Wieder hörte man ein leises Husten. Eileen sank zu Boden.

Inzwischen strampelten die Beine von Herb Ellis wild herum, sodass die Decke, unter der er und seine verstorbene Frau geschlafen hatten, sich wellte und aufblähte. Robin feuerte zwei weitere Schüsse in das Kissen. Beim ersten hörte man ein Bellen anstatt ein Husten, der zweite war noch lauter.

Denny zog das Kissen weg. »Sag mal, hast du dir vielleicht zu oft den Paten angeschaut? Du lieber Himmel, Robin, der Kopf ist ja halb weggerissen. Was soll der Bestatter denn mit so was anfangen?«

»Ich hab’s erledigt, das ist alles, worauf es ankommt.« In Wahrheit sah sie nicht gern hin, wenn sie jemand erschoss und das Leben aus ihm wich. Und sich nachher die entstandene Schweinerei anzusehen, ertrug sie fast gar nicht.

»Du musst dich zusammenreißen, Kleine. Der dritte Schuss war ziemlich laut. Komm jetzt!«

Sie hoben ihre Brillen auf und gingen zum Zimmer des Jungen. Dort nahm Denny Luke auf die Arme – kein Problem, der Kleine wog bestimmt kaum mehr als vierzig Kilo – und hob das Kinn, um anzudeuten, dass die Frauen vorgehen sollten. Die drei verließen das Haus auf demselben Wege, wie sie hereingekommen waren, also durch die Küche. Im Nachbarhaus brannte kein Licht (selbst der dritte Schuss war nicht so richtig laut gewesen), und man hörte nichts als die Grillen. Nur in der Ferne, vielleicht sogar drüben in St. Paul, schrillte eine Sirene.

Michelle ging als Erste zwischen den beiden Häusern hindurch, warf einen Blick auf die Straße und winkte dann die anderen herbei. Jetzt kam die einzige Phase eines solchen Unternehmens, die Denny Williams hasste. Wenn jemand, der unter Schlaflosigkeit litt, aus dem Fenster blickte und um zwei Uhr morgens drei Leute im Garten seiner Nachbarn sah, würde er Verdacht schöpfen. Und wenn einer von diesen drei Leuten etwas auf den Armen trug, was wie ein menschlicher Körper aussah, würde das erst recht verdächtig wirken.

Aber am Wildersmoot Drive – benannt nach einer längst verstorbenen Lokalgröße – schlief alles tief und fest. Robin öffnete die rechte hintere Seitentür des SUVs, stieg ein und streckte die Arme aus. Denny reichte ihr den Jungen, den sie sich auf den Schoß zog. Sein Kopf baumelte locker an ihre Schulter. Sie tastete nach dem Sitzgurt.

»Igitt, der sabbert ja«, sagte sie.

»Tja, wenn man bewusstlos ist, tut man das eben«, sagte Michelle und schloss die Hintertür. Dann setzte sie sich auf den Beifahrersitz, Denny hinters Lenkrad. Während der Wagen langsam losrollte, verstaute Michelle die Waffen und die Sprühdose. Kurz vor der ersten Kreuzung schaltete Denny die Scheinwerfer ein.

»Mach den Anruf«, sagte er.

Michelle wählte dieselbe Nummer wie vorher. »Hier spricht Ruby Red. Wir haben das Paket, Jerry. Ankunft am Flughafen in fünfundzwanzig Minuten. System wieder aktivieren.«

Im Haus der Familie Ellis ging die Alarmanlage wieder an. Wenn endlich die Polizei eintraf, würde sie zwei Leichen vorfinden, und wen würde man logischerweise verdächtigen? Den verschwundenen Jungen natürlich. Schließlich galt er als hyperintelligent, und solche Kids hatten ja im Allgemeinen einen Sprung in der Schüssel, oder nicht? Sie waren ein bisschen labil. Wenn man ihn aufspürte, würde man ihn verhören, und ihn aufzuspüren war nur eine Frage der Zeit. Kinder konnten zwar weglaufen, aber selbst die Hyperintelligenten konnten sich nicht verstecken.

Nicht lange jedenfalls.

7

Als Luke aufwachte, erinnerte er sich an einen Traum, den er gerade gehabt hatte – keinen richtigen Albtraum, aber eindeutig etwas nicht gerade Angenehmes. Eine fremde Frau war in seinem Zimmer gewesen und hatte sich so über sein Bett gebeugt, dass ihr die blonden Haare ins Gesicht gefallen waren. Klar, hatte sie gesagt. Alles, was du verlangst. Wie ein Mädchen in einem von den Pornovideos, die er sich mit Rolf manchmal anschaute.

Er setzte sich auf, blickte sich um und dachte zuerst, er befände sich in einem weiteren Traum. Es war sein Zimmer – dieselbe blaue Tapete, dieselben Poster, derselbe Schreibtisch mit seinem Baseballpokal darauf–, aber wo war das Fenster? Das Fenster, durch das man das Haus von Rolf sehen konnte, war verschwunden.

Er presste die Augen zu und riss sie wieder auf. Keine Veränderung; das fensterlose Zimmer war fensterlos geblieben. Er überlegte, ob er sich in den Arm kneifen sollte, aber das kam ihm zu klischeehaft vor. Stattdessen klatschte er sich mit der flachen Hand an die Wange. Alles blieb so, wie es war.

Luke stieg aus dem Bett. Seine Klamotten waren auf dem Stuhl, wo seine Mutter sie abends hingelegt hatte – Unterwäsche, Socken und T-Shirt auf der Sitzfläche, die Jeans über der Lehne. Während er sich langsam ankleidete, starrte er dorthin, wo das Fenster hätte sein sollen, dann setzte er sich hin, um seine Sneakers anzuziehen. Seitlich waren seine Initialen aufgemalt, LE, was stimmte, aber der mittlere Querstrich vom E war zu lang, da war er sich sicher.

Er drehte die Schuhe um und sah keinerlei Straßendreck auf den Sohlen. Jetzt war er sich ganz sicher. Das waren nicht seine Sneakers. Auch die Schnürsenkel waren zu lang. Und die Schuhe waren zu sauber, aber sie passten ihm trotzdem perfekt.

Er ging zur Wand, legte die Hände darauf und tastete nach dem Fenster unter der Tapete. Es war nicht vorhanden.

Er überlegte, ob er wohl wahnsinnig geworden war, einfach übergeschnappt wie ein Junge in einem der gruseligen Filme von M. Night Shyamalan. Neigten Kinder mit einem auf Hochtouren laufenden Gehirn nicht zu Nervenzusammenbrüchen? Aber er war nicht wahnsinnig, er war noch genauso bei Verstand wie gestern Abend, als er ins Bett gegangen war. In einem Film würde der wahnsinnig gewordene Junge zwar meinen, er wäre noch normal – ein typisches Stilmerkmal von Shyamalan–, aber laut den Psychologiebüchern, die Luke gelesen hatte, wussten die meisten Geisteskranken, dass sie krank waren. Er war das nicht.

Als kleines Kind (so mit fünf anstatt mit zwölf Jahren) hatte er eine Weile begeistert politische Buttons gesammelt. Sein Vater hatte ihm gern geholfen, eine Sammlung aufzubauen, denn auf E-Bay waren die meisten Buttons richtig billig. Aus Gründen, die er sich selbst nicht erklären konnte, hatten ihn besonders die von Präsidentschaftskandidaten fasziniert, die verloren hatten. Irgendwann war die Besessenheit vorübergegangen, und jetzt waren die meisten Buttons wahrscheinlich auf dem Dachboden oder im Keller verstaut, aber einen hatte er sich als Talisman aufgehoben. Auf dem war ein blaues Flugzeug abgebildet, umgeben von den Worten WINGS FOR WILLKIE. Wendell Willkie war 1940 gegen Präsident Franklin Roosevelt angetreten, jedoch übel gescheitert. Er hatte lediglich zehn Staaten mit insgesamt zweiundachtzig Wahlmännerstimmen gewonnen.

Diesen Button hatte Luke in die Schale seines Baseballpokals gelegt. Als er jetzt danach tastete, fand er ihn nicht.

Als Nächstes trat er zu dem Poster, auf dem Tony Hawk mit seinem Birdhouse-Board abgebildet war. Es sah echt aus, war es aber nicht. Der kleine Einriss an der linken Seite war verschwunden.

Nicht seine Sneakers, nicht sein Poster, kein Willkie-Button.

Nicht sein Zimmer.

In seiner Brust begann etwas zu flattern, und er atmete einige Male tief durch, um es zu beruhigen. Dann ging er zur Tür und ergriff den Knauf, überzeugt davon, dass er eingesperrt war.

Das war er nicht, aber der Flur jenseits der Tür sah überhaupt nicht wie der obere Flur in dem Haus aus, in dem er mehr als zwölf Jahre gelebt hatte. Anstatt der Holztäfelung sah er Hohlblocksteine, die in einem bleichen Industriegrün getüncht waren. Gegenüber der Tür hing ein Poster, auf dem drei Jungen in Lukes Alter abgebildet waren. Sie rannten durch das hohe Gras einer Wiese; einer war mitten im Sprung erstarrt. Die drei Jungen waren entweder völlig irre oder irrsinnig glücklich. Der Spruch am unteren Rand schien auf Letzteres hinzudeuten. Er lautete: EIN TAG WIE IM PARADIES.

Luke trat auf den Flur. Rechts von ihm endete der an einer zweiflügeligen, mit Druckstangen ausgestatteten Tür, wie man sie in öffentlichen Gebäuden fand. Links hockte etwa drei Meter vor noch so einer Tür ein Mädchen auf dem Boden. Obwohl sie etwa so alt wie Luke war, schien sie eine Zigarette zu rauchen.

8

Mrs. Sigsby saß an ihrem Schreibtisch und blickte auf den Bildschirm ihres Computers. Sie trug ein eng anliegendes Geschäftskostüm von DVF, das ihre übermäßig hagere Gestalt in keiner Weise verschleierte. Ihre grauen Haare waren perfekt frisiert. Hinter ihrer Schulter stand Dr. Hendricks. Guten Morgen, du Vogelscheuche, dachte er, aber gesagt hätte er das nie.

»Tja, das ist er«, sagte Mrs. Sigsby. »Unser Neuankömmling. Ist zum ersten und einzigen Mal mit einer Challenger geflogen und weiß es nicht einmal. Nach allem, was man hört, ist er ein echtes Wunderkind.«

»Lange wird er das nicht mehr sein«, sagte Dr. Hendricks und gab das für ihn typische Lachen von sich, bei dem er erst aus- und dann einatmete, was sich wie ein Iahen anhörte. Zusammen mit seinen vorstehenden Vorderzähnen und seiner gewaltigen Körpergröße – er war knapp über zwei Meter groß – war das der Grund für den Spitznamen, mit dem die MTAs ihn bedachten: Donkey Kong.

Sie drehte sich zu ihm um und sah ihn scharf an. »Das sind unsere Schützlinge. Billige Witze sind da nicht angebracht, Dan.«

»Tut mir leid.« Am liebsten hätte er hinzugefügt: Wem willst du da eigentlich was vormachen, Siggers?

So etwas laut auszusprechen wäre unhöflich gewesen, und außerdem war die Frage bestenfalls rhetorisch. Er wusste, dass sie niemand etwas vormachte, am wenigsten sich selbst. Siggers war wie jener unbekannte Naziwitzbold, der es für eine fantastische Idee gehalten hatte, über dem Eingang von Auschwitz den Spruch Arbeit macht frei anzubringen.

Mrs. Sigsby hob das Aufnahmeformular für den neuen Jungen in die Höhe. In die rechte obere Ecke hatte Hendricks einen rosa Punkt geklebt. »Bringt Ihre Arbeit mit den Pinks eigentlich etwas, Dan? Irgendetwas?«

»Das wissen Sie doch. Sie haben ja die Ergebnisse gesehen.«

»Ja, aber irgendwas, was nachweislich Wert hat?«

Bevor der gute Doktor etwas erwidern konnte, steckte Rosalind den Kopf durch die Tür. »Ich habe allerhand Papierkram für Sie, Mrs. Sigsby. Es kommen nämlich noch fünf weitere. Die stehen zwar bestimmt schon auf Ihrer Liste, aber sie treffen früher als geplant ein.«

Mrs. Sigsby blickte erfreut drein. »Alle fünf schon heute! Anscheinend führe ich ein korrektes Leben!«

Du kannst nicht einfach sagen, offensichtlich mach ich irgendwas richtig, dachte Hendricks (alias Donkey Kong). Dir könnte glatt ein Zacken aus der Pedantenkrone fallen.

»Also, heute kommen nur zwei«, sagte Rosalind. »Heute Nacht, genauer gesagt. Von Team Smaragd. Drei kommen morgen von Team Opal. Vier sind TK. Einer ist TP, und der ist ein richtig guter Fang. Dreiundneunzig Nanogramm BDNF.«

»Avery Dixon, nicht wahr?«, sagte Mrs. Sigsby. »Aus Salt Lake City.«

»Aus Orem«, berichtigte Rosalind.

»Ein Mormone aus Orem«, sagte Dr. Hendricks und brach in sein wieherndes Lachen aus.

Das ist wirklich ein guter Fang, dachte Mrs. Sigsby. Auf Dixons Formular würde kein rosa Punkt kleben. Dafür war er zu wertvoll. Kein Fall für viele Injektionen, riskante Krampfanfälle und die Vorstellung zu ertrinken. Bei einem BDNF von über 90 kam das nicht infrage.

»Ausgezeichnete Nachrichten. Wirklich ausgezeichnet. Holen Sie gleich mal die Akten, und legen Sie sie auf meinen Schreibtisch. Per E-Mail haben Sie alles wohl schon geschickt?«

»Natürlich.« Rosalind lächelte. Die ganze Welt kommunizierte per E-Mail, aber es war bekannt, dass Mrs. Sigsby lieber Papier als Pixel vor sich hatte; in der Hinsicht war sie vom alten Schlag. »Ich hole die Akten unverzüglich.«

»Samt Kaffee, bitte, und zwar ebenfalls unverzüglich.«

Mrs. Sigsby wandte sich Dr. Hendricks zu. So ein langer Lulatsch, und trotzdem schleppt er eine Wampe mit sich rum, dachte sie. Als Arzt hätte er wissen sollen, wie gefährlich das war, besonders für jemand von seiner Größe, bei dem das Gefäßsystem ohnehin schon härter arbeiten musste. Aber bekanntlich war niemand so gut darin, die medizinischen Realitäten zu ignorieren, wie ein Mediziner.

Weder Mrs. Sigsby noch Hendricks waren TP, hatten in diesem Augenblick jedoch trotzdem denselben Gedanken: Wie viel leichter alles doch wäre, wenn man sich mögen anstatt gegenseitig verabscheuen würde!

Sobald die beiden wieder allein waren, lehnte Mrs. Sigsby sich zurück und blickte den über ihr aufragenden Arzt an. »Ich stimme mit Ihnen überein, dass die Intelligenz des jungen Mr. Ellis keine Bedeutung für unsere Arbeit im Institut hat. Er könnte genauso gut einen IQ von fünfundsiebzig haben. Allerdings ist die Intelligenz genau der Grund, weshalb wir ihn relativ früh einkassiert haben. Schließlich ist er nicht nur an einem, sondern an gleich zwei erstklassigen Colleges angenommen worden, am MIT und am Emerson.«

Hendricks blinzelte. »Mit zwölf?«

»Richtig. Die Ermordung seiner Eltern und sein anschließendes Verschwinden werden zwar Schlagzeilen machen, aber außerhalb der Twin Cities keine großen Wellen schlagen. Eventuell läuft die Sache eine Woche lang durchs Internet. Wesentlich mehr Aufsehen hätte es erregt, wenn er sich vorher in Boston als akademische Sensation etabliert hätte. Kinder, die so was schaffen, bringt man gern in den Fernsehnachrichten, damit die Leute was zu staunen haben. Und was sage ich immer, Doc?«

»Dass in unserem Metier keine Nachrichten gute Nachrichten sind.«

»Genau. Wenn alles perfekt liefe, hätten wir auf so jemand verzichtet. An TKs haben wir bekanntlich keinen Mangel.« Sie tippte auf den rosa Punkt auf dem Formular. »Das weist darauf hin, dass sein BDNF nicht mal besonders hoch ist. Allerdings…«

Sie musste nicht zu Ende sprechen. Bestimmte Ressourcen wurden allmählich seltener. Elefantenstoßzähne. Tigerfelle. Rhinozeroshörner. Seltene Metalle. Sogar Erdöl. Dazu kamen neuerdings auch solche speziellen Kinder, deren außergewöhnliche Eigenschaften nichts mit ihrem IQ zu tun hatten. In dieser Woche würden noch weitere fünf eintreffen, darunter der kleine Dixon. Ein sehr guter Fang, aber noch vor zwei Jahren hätten sie womöglich dreißig schnappen können.

»Ach, sehen Sie mal!«, sagte Mrs. Sigsby. Auf dem Bildschirm ihres Computers näherte sich der Neuankömmling der dienstältesten Insassin des Vorderbaus. »Gleich wird er Benson kennenlernen, dieses neunmalkluge Ding. Die wird ihm die Situation erläutern… beziehungsweise eine Version davon.«

»Tja, die ist immer noch im Vorderbau«, sagte Hendricks. »Wir sollten sie zum Empfangskomitee ernennen, verdammt noch mal.«

Mrs. Sigsby bedachte ihn mit ihrem eisigsten Lächeln. »Dazu wäre sie jedenfalls besser geeignet als Sie, Doc.«

Hendricks blickte auf sie hinunter. Von hier oben kann ich sehen, wie schnell deine Haare dünner werden, Siggers, hätte er gern gesagt. Das ist eine Folge deiner leichten, aber schon lange praktizierten Anorexie. Deine Kopfhaut ist so rosa wie die Augen eines Albinokaninchens.

Es gab vieles, was er gern zu ihr gesagt hätte, zu dieser grammatikalisch perfekten, tittenlosen Verwaltungschefin des Instituts. Aber er sagte nie etwas. Es wäre unklug gewesen.

9

Auf dem Weg durch den aus Hohlblocksteinen gemauerten Flur kam Luke an mehreren Türen und weiteren Postern vorüber. Das Mädchen saß unter einem Plakat, auf dem ein schwarzer Junge und ein weißes Mädchen die Stirn aneinandergelegt hatten und dabei wie Volltrottel grinsten. Der Spruch darunter lautete: ENTSCHIEDEN GLÜCKLICH!

»Na, wie gefällt dir das?«, fragte das schwarze Mädchen. Aus der Nähe stellte sich heraus, dass die aus ihrem Mund hängende Zigarette aus Zuckerzeug war. »Ich würde ja gerne ENTSCHIEDEN FICKDICH draus machen, aber dann würden sie mir wahrscheinlich meinen Kugelschreiber wegnehmen. Manchmal lassen sie einem solchen Scheiß durchgehen, aber nicht immer. Das Problem ist, dass man nicht sagen kann, wie die Dinge sich entwickeln werden.«

»Wo bin ich hier?«, fragte Luke. »Was ist das für ein Ort?« Er hätte am liebsten losgeheult. Was wohl hauptsächlich daran lag, dass er desorientiert war.

»Willkommen im Institut«, sagte sie.

»Sind wir noch in Minneapolis?«

Sie lachte. »Ganz im Gegenteil. Und in Kansas sind wir auch nicht mehr, Toto. Wir sind in Maine. Irgendwo in der Pampa. Jedenfalls behauptet das Maureen.«

»In Maine?« Er schüttelte den Kopf, als hätte er einen Faustschlag an die Schläfe bekommen. »Echt jetzt?«

»Jep. Du siehst mächtig weiß aus, weißer Junge. Ich glaube, du solltest dich hinsetzen, bevor du umkippst.«

Während er sich auf den Boden setzte, stützte er sich mit einer Hand ab, weil seine Beine sich nicht so beugten, wie sie es hätten tun sollen. Es war eher wie ein Kollaps.

»Ich war zu Hause«, sagte er. »Ich war zu Hause, und dann bin ich hier aufgewacht. In einem Zimmer, das wie mein Zimmer aussieht, es aber nicht ist.«

»Ich weiß«, sagte sie. »Ziemlicher Schock, was?« Sie zwängte die Hand in ihre Hosentasche und zog ein Schächtelchen heraus. Geschmückt war es mit dem Bild eines Cowboys, der ein Lasso schwang. RODEO ZUCKER-ZIGARETTEN stand darauf. RAUCH WIE DEIN DADDY! »Willst du eine? In deinem Geisteszustand ist ein bisschen Zucker vielleicht hilfreich. Mir hilft so was in solchen Fällen immer.«

Luke nahm das Schächtelchen entgegen. Es waren noch sechs Zigaretten übrig, die alle eine rote Spitze hatten. Das sollte wohl die Glut darstellen. Er zog eine heraus, steckte sie sich zwischen die Lippen und biss sie in zwei Teile. Süße überflutete seinen Mund.

»Tu das bloß nicht mit einer echten Zigarette«, sagte sie. »Das schmeckt nämlich nicht halb so gut.«

»Ich wusste gar nicht, dass so Zeug überhaupt noch verkauft wird«, sagte er.

»Die Sorte hier verkaufen sie sicher nicht mehr«, sagte sie. »Rauchen wie dein Daddy? Was für ein Schwachsinn. Das muss eine Antiquität sein. Allerdings haben sie im Aufenthaltsraum allerhand krassen Scheiß. Unter anderem echte Zigaretten, kaum zu glauben. Sämtliche Marken, Lucky Strike und Chesterfield und Camel, genau wie in den alten Filmen auf Turner Classic Movies. Ich würde ja gerne mal welche probieren, aber Mann, dafür braucht man massenhaft Münzen.«

»Echte Zigaretten? Du meinst doch nicht etwa für Kinder?«

»Kinder sind hier die einzigen Insassen. Momentan sind hier im Vorderbau allerdings nicht so viele. Maureen meint, es kommen wahrscheinlich wieder welche. Ich weiß nicht, wo sie ihre Informationen herhat, aber normalerweise stimmen die.«

»Zigaretten für Kinder? Was ist das hier? Die Vergnügungsinsel?« Nicht dass er gerade besonders vergnügt gewesen wäre.

Darüber musste sie lachen. »Wie in Pinocchio! Nicht schlecht!« Sie hob die Hand. Luke klatschte sie ab und fühlte sich daraufhin ein bisschen besser. Schwer zu sagen, weshalb.

»Wie heißt du eigentlich? Ich kann dich schließlich nicht bloß weißer Junge nennen. Das wäre ja ’ne Art Rassendiskriminierung.«

»Luke Ellis. Und wer bist du?«

»Kalisha Benson.« Sie hob den Zeigefinger. »Jetzt pass gut auf, Luke. Du kannst Kalisha oder einfach Sha zu mir sagen. Aber sag bloß nicht Kumpel zu mir.«

»Wieso nicht?« Er versuchte immer noch, sich zurechtzufinden, was ihm jedoch nicht gelang. Nicht mal annähernd. Er steckte sich die andere Hälfte der Zigarette in den Mund, die mit der nachgemachten Glut am Ende.

»Weil das Hendricks und die anderen Penner sagen, wenn sie dir eine Spritze geben oder ihre Tests machen. ›Ich stecke dir jetzt eine Nadel in den Arm, was wehtun wird, aber sei einfach mal ein guter Kumpel. Ich mach bei dir jetzt einen Rachenabstrich, bei dem du sicher wie verfickt würgen musst, aber sei ein guter Kumpel. Wir tauchen dich jetzt in den Wassertank, aber halt dabei einfach den Atem an und sei ein guter Kumpel.‹ Deshalb darfst du nicht Kumpel zu mir sagen.«

Der Sache mit den Tests schenkte Luke kaum Aufmerksamkeit, darüber würde er später nachdenken. Er dachte über das Wort verfickt nach. Von Jungen hatte er das oft gehört (auch er und Rolf verwendeten es, wenn sie zusammen waren), und er hatte es von der hübschen Rothaarigen gehört, die wahrscheinlich ihre Zugangsprüfung verbockt hatte, aber noch nie von einem Mädchen seines Alters. Das bedeutete wohl, dass er bisher ein behütetes Leben geführt hatte.

Sie legte ihm die Hand aufs Knie, was bei ihm ein leichtes Kribbeln hervorrief, und sah ihn ernsthaft an. »Aber ich würde dir raten, trotzdem ein guter Kumpel zu sein, egal wie beschissen es läuft und egal was sie dir in den Hals oder den Hintern stecken. Über den Wassertank weiß ich nicht richtig Bescheid, das hat man mit mir noch nicht gemacht, ich hab bloß davon gehört, aber solange sie Tests mit dir machen, bleibst du im Vorderbau, das ist mal sicher. Was im Hinterbau läuft, weiß ich nicht, und ich will es auch nicht wissen. Ich weiß bloß, dass es da wie im Bermuda-Dreieck ist – man kommt zwar rein, aber nicht wieder raus. Jedenfalls kommt man nicht hierher zurück.«

Er blickte in die Richtung, aus der er gekommen war. An der Wand hingen allerhand aufmunternde Poster, außerdem sah man allerhand Türen, etwa acht auf jeder Seite. »Wie viele Kids sind in den Zimmern da?«

»Fünf, du und ich eingerechnet«, sagte sie. »Ganz voll ist es hier im Vorderbau nie, aber momentan ist es wie in ’ner Geisterstadt. Die Kids kommen und gehen.«

»Und schwätzen so daher von Michelangelo«, murmelte Luke.

»Hä?«

»Nichts. Was…«

Einer der Türflügel am näheren Ende des Flurs ging auf, und eine Frau in einem braunen Kleid tauchte auf. Sie hatte den beiden den Rücken zugewandt und hielt die Tür mit ihrem Hintern auf, während sie sich mit irgendetwas abmühte. Kalisha sprang augenblicklich auf. »Moment, Maureen, Moment, wart mal, wir helfen dir schon!«

Da Kalisha wir anstatt ich gesagt hatte, stand Luke ebenfalls auf und ging hinter ihr her. Aus der Nähe sah er, dass es sich bei dem braunen Kleid um eine Art Uniform handelte, wie von einem Zimmermädchen in einem mondänen Hotel – na ja, eher in einem mittelmäßig mondänen Hotel, da das Ding nicht mit Rüschen oder Ähnlichem verziert war. Die Frau versuchte, einen Wäschewagen über die Metallschwelle zwischen dem Flur und dem großen Raum jenseits davon zu ziehen – offenbar einem Aufenthaltsraum. Er enthielt Tische, Stühle und Sessel, außerdem einen Fernseher, der fast so groß wie eine Kinoleinwand war, und durch die Fenster strömte helles Sonnenlicht herein. Kalisha öffnete den anderen Türflügel, um Platz zu schaffen. Luke fasste den Wäschewagen (auf der Seite stand DANDUX) und half der Frau, ihn in den Flur des Wohnheims zu ziehen, in dem sie sich offenbar befanden. Im Wagen lagen Bettwäsche und Handtücher.

»Vielen Dank, mein Junge«, sagte die Frau. Sie war ziemlich alt, hatte viel Grau in den Haaren und sah müde aus. Auf dem Namensschildchen über ihrer schlaffen linken Brust stand MAUREEN. Sie musterte ihn. »Du bist neu. Luke, nicht wahr?«

»Luke Ellis. Woher wissen Sie das?«

»Steht auf meinem Tagesplan.« Sie zog ein gefaltetes Blatt Papier halb aus der Tasche ihres Rocks und schob es wieder hinein.

Luke streckte ihr die Hand hin, wie man es ihm beigebracht hatte. »Freut mich, Sie kennenzulernen.«

Maureen begrüßte ihn. Sie war anscheinend ganz nett, also freute er sich wohl tatsächlich, sie kennenzulernen. An diesem Ort zu sein freute ihn jedoch gar nicht; er hatte Angst und machte sich Sorgen um sich selbst und um seine Eltern. Bestimmt vermissten die ihn inzwischen. Sie würden zwar nur ungern glauben, dass er weggelaufen war, aber welchen anderen Schluss konnten sie ziehen, wenn sie sein Zimmer leer vorfanden? Bald würde die Polizei nach ihm suchen, wenn sie das nicht bereits tat. Wenn Kalisha recht hatte, würde die Suche allerdings weit weg von hier stattfinden.

Die Handfläche von Maureen war warm und trocken. »Ich bin Maureen Alvorson. Ich kümmere mich um den Haushalt und alles andere, was gerade anfällt. Zum Beispiel werde ich dafür sorgen, dass du immer ein sauberes Zimmer hast.«

»Mach ihr bloß keine Extraarbeit«, sagte Kalisha und warf ihm einen strengen Blick zu.

Maureen lächelte. »Du bist ein echter Schatz, Kalisha, aber der da sieht nicht so aus, als tät er so ein Durcheinander anrichten wie dieser Nicky. Der ist wie Pig Pen von den Peanuts. Ist er jetzt eigentlich in seinem Zimmer? George und Iris sind draußen auf dem Spielplatz, aber da hab ich ihn nicht gesehen.«

»Sie kennen Nicky doch«, sagte Kalisha. »Wenn der vor ein Uhr nachmittags aufsteht, hält er das für früh.«

»Dann mache ich jetzt bloß die anderen Zimmer sauber, aber um eins wollen die Docs ihn haben. Wenn er dann noch nicht auf ist, wird man ihm auf die Sprünge helfen. Schön, dich kennenzulernen, Luke.« Damit ging sie ihres Weges, wobei sie den Wäschewagen vor sich herschob, anstatt ihn zu ziehen.

»Komm«, sagte Kalisha und nahm Luke bei der Hand. Sosehr er sich auch Sorgen um seine Eltern machte, spürte er wieder dieses Kribbeln.

Sie zog ihn in den Aufenthaltsraum. Den hätte er gern erkundet, vor allem die Warenautomaten (echte Zigaretten, war das wirklich möglich?), doch sobald sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, baute Kalisha sich vor ihm auf. Sie blickte ernst, ja beinahe grimmig drein.

»Ich weiß zwar nicht, wie lange du hier sein wirst – oder wie lange ich noch hier sein werde–, aber solange du’s bist, sei cool zu Maureen, okay? Hier arbeiten ein paar echt gemeine Scheißkerle, aber sie gehört nicht dazu. Sie ist nett. Und sie hat Probleme.«

»Was für welche?« Das fragte er vor allem aus Höflichkeit. Er blickte aus dem Fenster auf das, was der Spielplatz sein musste. Dort sah er zwei Kids, einen Jungen und ein Mädchen, vielleicht so alt wie er, vielleicht auch ein bisschen älter.

»Vor allem meint sie, dass sie krank ist, aber sie will nicht zum Arzt gehen, weil sie es sich nicht leisten kann, krank zu sein. Sie verdient bloß vierzigtausend Dollar im Jahr und hat in etwa doppelt so viel Schulden. Vielleicht sogar mehr. Die hat ihr Mann angehäuft, bevor er abgehauen ist. Und sie werden immer höher, weißt du? Durch die Zinsen.«

»Durch den Wucher«, sagte Luke. »So nennt mein Dad es. Den gibt’s schon seit den alten Sumerern. Eigentlich ist es ein Verbrechen, und mein Dad sagt, die Kreditkartenfirmen sind im Grunde Verbrecher. Wenn man sich den Zinseszins anschaut, den sie verlangen, hat er vielleicht…«

»Was hat er? Recht?«

»Genau.« Luke wandte den Blick von den Kindern draußen ab – es musste sich um George und Iris handeln – und sah Kalisha an. »Das hat sie dir alles erzählt? Obwohl du noch ein Kind bist? Was interpersonelle Beziehungen angeht, bist du offenbar echt begabt.«

Kalisha blickte verblüfft drein, dann lachte sie laut los. Dabei stemmte sie die Hände in die Hüften und warf den Kopf zurück, wodurch sie nicht mehr wie ein Kind, sondern wie eine richtige Frau aussah. »Intrapersonelle Beziehungen! Du klopfst ja Sprüche, Lukey!«

»Inter, nicht intra«, sagte er. »Außer man kommt mit einer ganzen Gruppe zusammen. Zur Schuldenberatung oder so.« Er machte eine Pause. »Das, äh, war ein Witz.« Und zwar ein ziemlich lahmer. Ein nerdiger Witz.

Sie musterte ihn abwägend, von oben bis unten und dann wieder bis oben, was erneut dieses nicht unangenehme Kribbeln hervorrief. »Sag mal, wie gescheit bist du eigentlich?«

Leicht verlegen zuckte er die Achseln. Normalerweise gab er damit nicht an – es war die schlechteste Methode auf der Welt, Freunde zu gewinnen und sich beliebt zu machen–, aber er war durcheinander, verwirrt, besorgt, und er hatte (was er genauso gut zugeben konnte) eine Scheißangst. Es fiel ihm zunehmend schwerer, das, was geschehen war, nicht mit dem Begriff Kindesentführung zu bezeichnen. Schließlich war er ein Kind, und wenn Kalisha die Wahrheit sagte, war er Tausende Meilen von zu Hause aufgewacht. Hätten seine Eltern ihn abtransportieren lassen, ohne zu protestieren oder sich handgreiflich zu wehren? Unwahrscheinlich. Egal was man mit ihm gemacht hatte, er hoffte, dass die beiden dabei nicht aufgewacht waren.

»Ich tippe auf verdammt gescheit. Bist du TP oder TK? Ich glaube, eher TK.«

»Und ich hab keine Ahnung, wovon du da redest.«

Oder vielleicht doch. Er dachte daran, wie manchmal die Teller in den Schränken klapperten, wie die Tür seines Zimmers von allein auf- oder zuging und wie das Blech in der Pizzeria vom Tisch gerutscht war. Und daran, wie bei der Zugangsprüfung der Mülleimer von selbst über den Boden gewandert war.

»TP ist Telepathie«, sagte Kalisha. »Und TK ist…«

»Telekinese.«

Grinsend richtete sie den Zeigefinger auf ihn. »Du bist echt ein gescheiter Junge. Telekinese, genau. Du bist entweder das eine oder das andere, beides ist angeblich niemand – jedenfalls behaupten das die MTAs. Ich bin TP.« Das sagte sie mit gewissem Stolz.

»Das heißt, du kannst Gedanken lesen«, sagte Luke. »Klar. Jeden Tag einmal. Und am Sonntag zweimal.«

»Was meinst du, woher ich über Maureen Bescheid weiß? Die würde niemand hier von ihren Problemen erzählen, so jemand ist sie einfach nicht. Allerdings weiß ich keine Einzelheiten, bloß ihre allgemeine Situation.« Sie überlegte. »Außerdem ist da noch was mit einem Kind. Was komisch ist. Ich hab sie einmal gefragt, ob sie Kinder hat, und da hat sie nein gesagt.« Kalisha zuckte die Achseln. »Jedenfalls hab ich das immer schon gekonnt – ab und zu, nicht die ganze Zeit–, aber es ist nicht so, dass ich eine Superheldin wäre. Sonst würde ich hier nämlich schleunigst abhauen.«

»Im Ernst?«

»Ja, und hier kommt dein erster Test. Der erste von vielen. Ich denke an eine Zahl zwischen eins und fünfzig. Was ist das für eine Zahl?«

»Keine Ahnung.«

»Ehrlich? Schwindelst du nicht?«

»Überhaupt nicht.« Er ging zu der Tür an der anderen Seite des Raums. Draußen zielte der Junge auf einen Basketballkorb, während das Mädchen auf einem Trampolin hüpfte, ohne besondere Kunststücke zu machen; sie ließ sich nur auf den Hintern fallen und machte gelegentlich eine Drehung. Spaß schien ihnen das, was sie da taten, nicht zu machen; sie wirkten, als würden sie nur die Zeit totschlagen. »Sind das da draußen George und Iris?«

»Jep.« Kalisha gesellte sich zu ihm. »George Iles und Iris Stanhope. Die sind beide TK. TPs sind dünn gesäter. He, kluger Junge, ist das korrekt oder muss man dünner gesät sagen?«

»Man versteht beides, aber ich würde dünner gesät sagen. Dünn gesäter hört sich an, als ob man was Falsches gegessen hätte.«

Darüber dachte sie einige Sekunden nach, dann lachte sie und richtete wieder den Zeigefinger auf ihn. »Nicht schlecht!«

»Können wir rausgehen?«

»Klar. Die Tür vom Spielplatz ist nie abgeschlossen. Allerdings wirst du bestimmt nicht lange draußen bleiben, hier in der Pampa gibt es massenhaft Moskitos. In dem Medizinschränkchen in deinem Bad müsste ein Fläschchen Deet sein. Das solltest du vorher immer nehmen, und schmier dich richtig damit ein! Maureen sagt, sobald die Libellen schlüpfen, wird es besser, aber bisher hab ich noch keine von denen gesehen.«

»Sind die nett?«

»George und Iris? Klar, ich glaube schon. Ist allerdings nicht so, dass wir beste Freunde wären, ich kenne George ja erst ’ne Woche. Iris ist… hm… vor zehn Tagen angekommen, glaube ich. Um den Dreh jedenfalls. Nach mir ist Nick am längsten hier. Nick Wilholm. Freu dich lieber nicht auf irgendwelche tieferen Beziehungen hier im Vorderbau, kluger Junge. Wie schon gesagt, ein ständiges Kommen und Gehen. Nur dass absolut keiner von Michelangelo daherschwätzt.«

»Wie lange bist du denn schon hier, Kalisha?«

»Fast einen Monat. Damit bin ich ein alter Hase.«

»Sagst du mir dann, was hier eigentlich läuft?« Er deutete mit dem Kinn auf die Kids draußen. »Oder sagen die es mir?«

»Wir werden dir sagen, was wir wissen und was die Pfleger und MTAs uns erzählen, aber ich hab den Eindruck, dass das meiste davon gelogen ist. George meint das auch. Iris wiederum…« Kalisha lachte. »Die ist wie Agent Mulder in Akte X. Sie will es gerne glauben.«

»Was will sie glauben?«

Bei dem Blick, den sie ihm zuwarf – zugleich weise und traurig – sah sie wieder eher wie eine Erwachsene als wie ein Kind aus. »Dass das hier nur ein kleiner Umweg auf der großen Straße des Lebens ist und dass am Ende alles gut wird, wie in Scooby-Doo.«

»Wo sind denn deine Eltern? Und wie bist du hierhergekommen?«

Das erwachsene Aussehen verschwand. »Da will ich jetzt nicht drüber reden.«

»Okay.« Vielleicht wollte er das auch nicht. Zumindest noch nicht.

»Und wenn du Nicky kennenlernst, mach dir nichts draus, wenn er ordentlich Randale macht. So lässt er eben Dampf ab, und manche von seinen Sprüchen sind…« Sie dachte nach. »Unterhaltsam.«

»Aha. Tust du mir einen Gefallen?«

»Klar, wenn ich kann.«

»Hör auf, kluger Junge zu mir zu sagen. Mein Name ist Luke. Nimm den, okay?«

»Mach ich.«

Er griff nach dem Türknauf, aber sie packte ihn am Handgelenk.

»Noch etwas, bevor wir rausgehen. Dreh dich um, Luke.«

Das tat er. Sie war zwei, drei Zentimeter größer als er. Ihm war nicht klar, dass sie ihn küssen würde, bis sie es tat, voll auf die Lippen. Sie steckte ihm sogar ein oder zwei Sekunden lang die Zunge in den Mund, was nicht nur ein Kribbeln hervorrief, sondern einen regelrechten Elektroschock, wie wenn er den Finger in eine Steckdose gesteckt hätte. Sein erster echter Kuss, und ein wilderschmusiger noch dazu. Rolf, dachte er (soweit er direkt danach überhaupt denken konnte), wäre total neidisch gewesen.

Mit zufriedener Miene löste Kalisha sich von ihm. »Das ist jetzt keine wahre Liebe oder so was, nicht dass du auf irgendwelche Ideen kommst. Ich weiß nicht mal, ob ich dir damit einen Gefallen tue, aber vielleicht schon. In meiner ersten Woche hier war ich nämlich in Quarantäne. Keine Spritze für Blitze.«

Sie deutete auf ein Poster, das neben dem Snackautomaten an der Wand hing. Es zeigte einen Jungen, der auf einem Stuhl saß und vergnügt auf einen Haufen farbige Punkte an einer weißen Wand zeigte. Daneben stand lächelnd ein Arzt (weißer Kittel, Stethoskop um den Hals) und legte dem Jungen die Hand auf die Schulter. Über dem Foto stand SPRITZE FÜR BLITZE! Und darunter: JE SCHNELLER DU SIE SIEHST, DESTO SCHNELLER BIST DU WIEDER ZU HAUSE!

»Was soll das denn bedeuten?«

»Kümmre dich jetzt nicht darum. Meine Eltern waren totale Impfgegner, und zwei Tage nachdem ich hier im Vorderbau gelandet bin, hab ich die Windpocken bekommen. Husten, hohes Fieber, große, scheußliche rote Flecken, der ganze Scheiß. Inzwischen hab ich’s wohl überstanden, weil ich frei rumlaufen darf und sie wieder ihre Tests mit mir machen, aber vielleicht bin ich doch noch ein kleines bisschen ansteckend. Wenn du Glück hast, steckst du dich an und darfst ein paar Wochen Saft trinken und Fernsehen gucken, statt dass sie dich mit Spritzen und MRTs quälen.«

Das Mädchen draußen hatte die beiden erblickt und winkte. Kalisha winkte zurück, und bevor Luke etwas erwidern konnte, drückte sie die Tür auf. »Los, komm. Schau nicht mehr so verpeilt drein, und sag schön guten Tag!«

SPRITZE FÜR BLITZE

1

Draußen vor der Tür zum Aufenthaltsraum des Instituts legte Kalisha Luke den Arm um die Schultern und zog ihn zu sich heran. Er dachte, sie wollte ihn noch einmal küssen (eigentlich hoffte er das sogar), aber sie flüsterte ihm nur etwas ins Ohr. Ihre Lippen kitzelten so stark, dass er eine Gänsehaut bekam. »Du kannst reden, worüber du willst, bloß sag nichts über Maureen, okay? Wir denken zwar, dass die uns nicht ständig belauschen, sondern nur ab und zu, aber es ist besser, vorsichtig zu sein. Ich will nicht, dass sie Ärger kriegt.«

Maureen war die Haushälterin, okay, aber wer waren die? Luke war sich noch nie so verloren vorgekommen, nicht mal als Vierjähriger, als er in der Mall of America fünfzehn endlose Minuten lang von seiner Mutter getrennt gewesen war.

Inzwischen hatten ihn, wie Kalisha angekündigt hatte, die Moskitos entdeckt. Kleine schwarze, die in wahren Wolken seinen Kopf umkreisten.

Der Spielplatz war größtenteils mit feinem Kies bedeckt. Der Basketballbereich, wo der Junge namens George weiter auf den Korb zielte, war asphaltiert, und rund um das Trampolin war der Boden mit schaumstoffartigem Zeug belegt, damit man sich nicht wehtat, wenn man sich bei einem Sprung verschätzte und herunterfiel. Außerdem gab es ein Shuffleboard-Feld, einen Badmintonplatz, einen kleinen Seilgarten und bunte Zylinder, die kleine Kinder zu einem Tunnel zusammensetzen konnten – nicht dass irgendwelche Kinder da waren, die klein genug dafür gewesen wären. Dazu kamen Schaukeln, Wippen und eine Rutsche. Neben mehreren Picknicktischen stand ein langer, grüner Schrank, auf dem Schilder mit der Aufschrift SPIELE UND GERÄTE und SACHEN NACH GEBRAUCH BITTE ZURÜCKLEGEN angebracht waren.

Umgeben war der Spielplatz von einem mindestens drei Meter hohen Maschendrahtzaun. An zwei Ecken sah Luke Kameras, die alles im Blick behielten. Allerdings waren sie so verstaubt, dass sie wahrscheinlich eine ganze Weile nicht gereinigt wurden. Hinter dem Zaun war nichts als Wald, hauptsächlich Tannen. Nach der Dicke ihrer Stämme schätzte Luke sie auf ungefähr achtzig Jahre. Die Formel – sie stand in Bäume Nordamerikas, das er mit zehn an einem Sonntagnachmittag gelesen hatte – war ziemlich simpel. Es war nicht nötig, die Ringe zu zählen. Man schätzte lediglich den Umfang eines Baumstamms, teilte ihn durch Pi, um den Durchmesser zu bestimmen, und multiplizierte diesen dann mit dem durchschnittlichen Wachstumsfaktor der nordamerikanischen Tanne, der 4,5 betrug. Das war ebenso leicht wie die logische Schlussfolgerung: Die Bäume dort wurden schon sehr lange nicht mehr geschlagen, vielleicht seit mehreren Generationen nicht mehr. Was immer das Institut darstellte, es stand inmitten eines uralten Waldes, also inmitten von nirgendwo. Was den Spielplatz anging, war Lukes erster Gedanke: Wenn es einen Gefängnishof für Kinder im Alter von sechs bis sechzehn geben würde, dann sähe der exakt so aus.

Das Mädchen – Iris – winkte den beiden wieder zu. Mit hüpfendem Pferdeschwanz sprang sie zweimal auf dem Trampolin auf, dann flog sie zur Seite und landete breitbeinig und mit gebeugten Knien auf dem Schaumstoff. »Sha! Wen hast du denn da mitgebracht?«

»Das ist Luke Ellis«, sagte Kalisha. »Heute Morgen frisch eingetroffen.«

»Hi, Luke.« Iris kam angelaufen und hielt ihm die Hand hin. Sie war hager, ein Stück größer als Kalisha und hatte ein freundliches, hübsches Gesicht. Wangen und Stirn glänzten, was wohl an einer Mischung aus Schweiß und Mückenmittel lag. »Iris Stanhope.«

Während Luke ihr die Hand schüttelte, merkte er, dass die Moskitos – in Minnesota nannte man sie Schnaken, wie man sie hier nannte, wusste er nicht – sich bereits über ihn hermachten. »Dass ich hier bin, freut mich zwar nicht, aber ich freu mich, dich kennenzulernen.«

»Ich bin aus Abilene, das ist in Texas. Wo kommst du her?«

»Aus Minneapolis. Das ist in…«

»Ich weiß schon, wo das ist«, sagte Iris. »Im Land der hunderttausend Seen oder so ähnlich.«

»George!«, rief Kalisha. »Wo bleiben deine Manieren, junger Mann! Komm endlich her!«

»Moment noch. Das ist wichtig.« George stellte sich an die Linie, die den Rand des Spielfelds markierte, hielt den Basketball an die Brust und legte mit tiefer, angespannter Stimme los: »Okay, Leute, nach sieben hart umkämpften Spielen sind wir am Ende angelangt. Zweite Verlängerung, die Wizards haben einen Punkt weniger als die Celtics, und George Iles, gerade erst eingewechselt, hat die Chance, das Spiel von der Freiwurflinie aus zu gewinnen. Trifft er ein Mal, ziehen die Wizards gleich. Trifft er zwei Mal, schreibt er Geschichte. Wahrscheinlich kommt sein Foto in die Hall of Fame, vielleicht gewinnt er ein Tesla-Cabrio…«

»Das wäre dann eine Spezialanfertigung«, unterbrach ihn Luke. »Tesla produziert nämlich keine Cabrios, zumindest noch nicht.«

George achtete nicht auf ihn. »Niemand hätte je erwartet, dass Iles in eine solche Lage kommt, am wenigsten Iles selbst. Eine gespenstische Stille hat sich über die Capital One Arena gesenkt…«

»Und da furzt jemand!«, rief Iris. Sie schob die Zunge zwischen die Lippen und ließ ein langes, energisches Prusten ertönen. »Ein echter Trompetenstoß! Und was für ein Gestank!«

»Iles holt tief Luft… er lässt den Ball zweimal aufspringen, was sein Markenzeichen ist…«

»George quasselt nicht bloß wie ein Weltmeister, sondern hat auch eine extrem lebhafte Fantasie«, sagte Iris zu Luke. »Du wirst dich dran gewöhnen.«

George blickte zu den dreien herüber. »Iles wirft einen wütenden Blick auf einen einsamen Celtics-Fan, der ihn von der Tribüne her anpöbelt… Es ist ein Mädchen, das nicht bloß dämlich, sondern auch erstaunlich hässlich aussieht…«

Iris gab ein weiteres Prusten von sich.

»Jetzt blickt Iles zum Korb empor… Iles wirft…«

Ein Airball.

»Mann, George, das war echt furchtbar«, sagte Kalisha. »Stell jetzt entweder Gleichstand her, oder verlier das verdammte Spiel, damit wir miteinander reden können. Der Typ da hat nämlich keine Ahnung, was mit ihm passiert ist.«

»Als ob wir das wüssten«, sagte Iris.

George ging leicht in die Knie und warf. Der Ball rollte innen im Ring herum… überlegte es sich anders… und sprang wieder heraus.

»Sieg für die Celtics, Sieg für die Celtics!«, brüllte Iris. Sie sprang in die Höhe wie ein Cheerleader und schüttelte unsichtbare Pompons. »Jetzt komm endlich her, und schau dir den Neuen an.«

Während George auf sie zukam, wedelte er die Moskitos weg. Er war klein und stämmig, weshalb er sicher nur in seiner Fantasie jemals professionell Basketball spielen würde. Das blasse Blau seiner Augen erinnerte Luke an die Filme mit Paul Newman und Steve McQueen, die er sich mit Rolf auf TCM angeschaut hatte. Ihm wurde flau im Magen, wenn er daran dachte, wie sie zu zweit vor dem Fernseher gelegen und Popcorn gefuttert hatten.

»Yo, Alter. Wie heißt du?«

»Luke Ellis.«

»Ich bin George Iles, aber das hast du wahrscheinlich schon von den zwei Mädels hier gehört. Für die bin ich ein wahrer Gott.«

Kalisha hielt sich den Kopf, als würde er wehtun. Iris zeigte George den Finger.

»Ein Liebesgott.«

»Dann eher Adonis als Cupido«, sagte Luke, um ein bisschen darauf einzugehen. Jedenfalls versuchte er das. »Adonis ist der Gott von Schönheit und Begehren.«

»Wenn du meinst… Na, wie findest du es hier? Beschissen, oder?«

»Wo sind wir überhaupt? Kalisha nennt es das Institut, aber was hat das zu bedeuten?«

»Man könnte es auch Mrs. Sigsbys Heim für missratene Kinder mit übersinnlichen Fähigkeiten nennen«, sagt Iris und spuckte aus.

Das hier fühlte sich nicht einfach so an, als würde man sich mitten in einem Film vor den Fernseher setzen. Das hier war, als würde man erst in der dritten Staffel einer Serie einsteigen. Einer Serie mit komplizierter Handlung.

»Wer ist denn Mrs. Sigsby?«

»Die Oberzicke«, sagte George. »Du wirst sie bald kennenlernen, und ich geb dir den guten Rat, bloß nicht frech zu ihr zu sein. Das kann sie nämlich nicht ausstehen.«

»Bist du TP oder TK?«, fragte Iris.

»TK, nehme ich an.« In Wirklichkeit war es wesentlich mehr als eine bloße Annahme. »Manchmal bewegen sich Sachen, die in meiner Nähe sind, und da ich nicht an Poltergeister glaube, bin wahrscheinlich ich dran schuld. Aber das kann doch nicht ausreichen…« Er unterbrach sich. Das kann doch nicht ausreichen, um mich hierherzuschaffen, dachte er. Aber er war hier.

»TK-positiv?«, fragte George. Er ging zu einem von den Picknicktischen. Luke folgte ihm, die beiden Mädchen gingen hinterher. Luke konnte grob das Alter des Waldes berechnen, der sie umgab, er kannte die Namen von hundert unterschiedlichen Bakterien, er hätte seinen Gefährten allerhand über Hemingway, Faulkner und Voltaire erzählen können, aber jetzt verstand er nicht mal Bahnhof.

»Was soll das sein?«, fragte er.

»Pos oder positiv werden Kids wie ich und George genannt«, sagte Kalisha. »Von den MTAs und den Ärzten und allen anderen, meine ich. Wir sollen das eigentlich nicht wissen…«

»Aber wir wissen es trotzdem«, ergänzte Iris. »Das ist so was wie ein offenes Geheimnis. Wer TK- und TP-positiv ist, kann seine Fähigkeiten nutzen, wenn er will, wenigstens manchmal. Wir anderen können das nicht. Bei mir zum Beispiel bewegen sich Sachen bloß, wenn ich total sauer oder glücklich bin oder einfach erschrocken. Das heißt, es passiert unwillkürlich, wie wenn man niest. Ich bin also bloß Durchschnitt. Durchschnittliche TKs und TPs nennen sie Pinks.«

»Wieso?«, fragte Luke.

»Wenn man zum Durchschnitt gehört, ist auf den Papieren in deiner Akte ein kleiner pinker Punkt. Wir sollen eigentlich nicht sehen, was in unserer Akte ist, aber einmal habe ich trotzdem einen Blick reingeworfen. Manchmal sind sie eben achtlos.«

»Pass bloß auf, dass du nichts anstellst, Luke, sonst springen sie mächtig achtlos mit dir um«, sagte Kalisha.

»Mit Pinks macht man mehr Tests, und sie kriegen auch mehr Spritzen«, fuhr Iris fort. »Mich hat man in den Wassertank gesteckt. Das war beschissen, aber ich hab’s überlebt.«

»Was ist denn der…«

George ließ Luke keine Chance, seine Frage zu vollenden. »Also, ich bin TK-pos, in meiner Akte ist kein pinker Punkt. Null Pink für mich, Alter.«

»Hast du denn deine Akte gesehen?«, fragte Luke.

»Nicht nötig. Ich bin nämlich der totale Wahnsinn. Sieh her!«

George musste sich nicht konzentrieren wie ein indischer Heiliger, er stand einfach da, während sich etwas Außerordentliches ereignete. (Jedenfalls kam es Luke außerordentlich vor, obwohl keines der Mädchen besonders beeindruckt zu sein schien.) Die Mückenwolke, die den Kopf von George umkreiste, zog sich plötzlich ein Stück zurück und bildete eine Art Kometenschweif, als wäre sie von einer starken Windbö erfasst worden. Dabei wehte keinerlei Wind.

»Siehst du?«, sagte George. »TK-pos in Aktion. Leider hält es nicht lange.«

Wohl wahr. Die Mücken waren bereits wieder da, sie umkreisten ihn und wurden sichtlich nur durch das Abwehrmittel, das er aufgetragen hatte, auf Distanz gehalten.

»Dein zweiter Wurf auf den Korb vorhin«, sagte Luke. »Hättest du den reingehen lassen können?«

Mit bedauernder Miene schüttelte George den Kopf.

»Wäre toll, wenn sie mal einen TK-pos herschaffen würden, der richtig Power hat«, sagte Iris. Die Aufregung, jemand Neues kennenzulernen, hatte sich in Luft aufgelöst. Jetzt sah sie müde, verängstigt und älter aus, als sie war. Luke schätzte sie auf etwa fünfzehn. »Einen, der uns schleunigst hier rausteleportieren könnte.« Sie setzte sich auf eine Bank am Picknicktisch und legte die Hand über die Augen.

Kalisha setzte sich daneben und legte den Arm um sie. »Komm, Knuffel, komm, es wird schon wieder gut.«

»Nein, wird es nicht«, sagte Iris. »Sieh dir das an, ich bin ein richtiges Nadelkissen!« Sie streckte die Arme aus. Auf dem linken klebten zwei Pflaster, auf dem rechten drei. Dann rieb sie sich kräftig die Augen und setzte ein Pokerface auf. »Sag doch mal, Neuer – kannst du absichtlich Sachen verschieben?«

Über den auch als Psychokinese bekannten Triumph von Geist über Materie, zu dem Luke fähig war, hatte er noch nie mit jemand gesprochen – außer mit seinen Eltern. Seine Mutter sagte, die Leute würden schlicht durchdrehen, wenn sie darüber Bescheid wüssten, und sein Vater meinte, es sei das Unwichtigste an ihm. Mit beidem stimmte Luke überein, aber diese Kids da drehten bestimmt nicht durch, und hier war so etwas doch wichtig. Das war klar.

»Nein«, sagte er. »Ich kann nicht mal richtig mit den Ohren wackeln.«

Die anderen lachten, worauf Luke sich entspannte. Dieser Ort war seltsam und beängstigend, aber immerhin schienen die drei da in Ordnung zu sein.

»Ab und zu bewegen sich Sachen von selbst, das ist alles. Teller oder Besteck. Manchmal geht eine Tür von alleine zu, und ein paarmal ist die Lampe auf meinem Schreibtisch angegangen. Was Besonderes ist nie passiert. Ich war mir dabei nicht mal ganz sicher, ob es an mir lag. Ich dachte, vielleicht ist es ein Luftzug… oder ein Beben tief in der Erde…«

Die drei blickten ihn wissend an.

»Okay«, sagte er. »Ich hab es doch gewusst. Meine Eltern ebenfalls. Aber es war nie eine große Sache für uns.«

Vielleicht, dachte er, wäre es ja anders gewesen, wenn ich nicht so verdammt intelligent wäre, dass mich gleich zwei Colleges angenommen haben, obwohl ich erst zwölf bin. Wenn ein Siebenjähriger so gut Klavier spielen könnte wie Van Cliburn, würde es dann irgendjemand kümmern, wenn er außerdem noch ein paar simple Kartentricks beherrschte? Oder mit den Ohren wackeln konnte? Vor George, Iris und Kalisha konnte er das allerdings nicht sagen. Es hätte angeberisch geklungen.

»Stimmt, es ist wirklich keine große Sache!«, sagte Kalisha in wütendem Ton. »Das ist das Beschissene daran! Wir sind nicht die Justice League oder die X-Men!«

»Sind wir eigentlich gekidnappt worden?«, fragte Luke und wünschte sich inbrünstig, dass die anderen laut loslachten. Dass einer von ihnen sagte: Natürlich nicht!

»Was denn sonst?«, sagte George.

»Aber warum? Weil du irgendwelche Mücken dazu bringen kannst, dich einen Moment in Ruhe zu lassen? Weil ich…« Er dachte daran, wie das Blech in der Pizzeria zu Boden gefallen war. »Weil ab und zu hinter mir die Tür von selbst zugeht, wenn ich in ein Zimmer gehe?«

»Na ja«, sagte George. »Wenn sie die Leute nach Schönheit auswählen würden, wären Iris und Sha bestimmt nicht hier.«

»Vollpfosten«, sagte Kalisha

George grinste. »Ein extrem niveauvoller Konter. Fast so gut wie ›Leck mich am Ärmel‹.«

»Manchmal kann ich es kaum erwarten, dass du in den Hinterbau kommst«, sagte Iris. »Gott wird mir dafür wahrscheinlich in den Arsch treten, aber…«

»Moment«, sagte Luke. »Moment. Fang bitte mal am Anfang an.«

»Das ist der Anfang, Kumpel«, sagte jemand hinter ihnen. »Leider ist es wahrscheinlich auch das Ende.«

2

Luke schätzte das Alter des frisch dazugekommenen Jungen auf sechzehn, stellte jedoch später fest, dass er zwei Jahre zu hoch gelegen hatte. Nicky Wilholm war groß und blauäugig; sein ungepflegter Haarschopf war rabenschwarz und schrie nach einer doppelten Dosis Shampoo. Er trug ein zerknittertes Hemd und ebenso zerknitterte Shorts, seine weißen Sportsocken hingen auf halbmast, und seine Sneakers waren schmutzig. Luke erinnerte sich daran, dass Maureen gesagt hatte, Nicky sei wie Pig Pen von den Peanuts.

Die anderen beäugten ihn mit respektvoller Vorsicht, und Luke begriff sofort, dass Kalisha, Iris und George zwar nicht glücklicher als er selbst darüber waren, sich an diesem Ort zu befinden, aber doch versuchten, positiv zu bleiben. Bis auf den Moment, wo Iris sich hatte gehen lassen, stellten sie die etwas alberne Absicht zur Schau, das Beste aus der Situation zu machen. Das ließ sich von dem Typen da nicht behaupten. Momentan wirkte Nicky zwar nicht wütend, aber es war klar, dass er es vor nicht allzu langer Zeit gewesen war. Seine geschwollene Unterlippe war an einer Stelle aufgeplatzt, außerdem war das ehemals blaue, jetzt noch blassblaue Auge so wenig zu übersehen wie der frische Bluterguss auf einer Wange.

Also jemand, der gern handgreiflich wurde. So welche hatte Luke schon erlebt, selbst an seiner Schule gab es ein paar, von denen er und Rolf Abstand hielten. Aber wenn dieser Ort eine Art Gefängnis war, wie Luke vermutete, würde es keine Möglichkeit geben, Abstand von Nicky Wilholm zu halten. Dass die anderen vor ihm keine Angst zu haben schienen, war immerhin ein gutes Zeichen. Wahrscheinlich war Nicky wütend auf das, was sich hinter der neutralen Bezeichnung Institut verbarg, verhielt sich gegenüber den anderen Kindern jedoch einfach schroff. Kaltblütig. In dem Fall ließen die Spuren auf seinem Gesicht nichts Gutes vermuten, vor allem wenn er nicht von Natur aus gewalttätig war. Ob er wohl von einem Erwachsenen verprügelt worden war? Hätte ein Lehrer sich zu so etwas hinreißen lassen, hätte man ihn gefeuert, wahrscheinlich angezeigt und vielleicht festgenommen, nicht nur an Lukes Schule, sondern praktisch überall.

In Kansas sind wir auch nicht mehr, Toto, hatte Kalisha gesagt.

»Ich bin Luke Ellis.« Er streckte Nicky die Hand hin, ohne recht zu wissen, was er zu erwarten hatte.

Anstatt die Hand auch nur zu beachten, öffnete Nicky den grünen Geräteschrank. »Spielst du Schach, Ellis? Die drei anderen da haben keine blasse Ahnung davon. Donna Gibson konnte wenigstens einigermaßen mithalten, aber die ist vor drei Tagen in den Hinterbau gekommen.«

»Und wir werden sie nie wiedersehen«, sagte George trübselig.

»Ich spiele Schach, aber jetzt hab ich keine Lust dazu«, sagte Luke. »Erst will ich wissen, wo ich bin und was hier vor sich geht.«

Nick holte ein Schachbrett und den Kasten mit den Figuren aus dem Schrank. Während er schnell alles aufbaute, spähte er durch die Haare hindurch, die ihm in die Augen gefallen waren, anstatt sie zurückzustreichen. »Du bist im Institut. Irgendwo in der Wildnis von Maine. Hier gibt es keinen Ort, sondern nur Kartenkoordinaten. TR-110. Das hat Sha von ein paar Leuten aufgeschnappt. Donna ebenfalls, genau wie Pete Littlejohn. Das ist ein weiterer TP, der im Hinterbau verschwunden ist.«

»Kommt mir so vor, als wär Petey schon ewig weg, dabei war er noch letzte Woche hier«, sagte Kalisha wehmütig. »Erinnert ihr euch an seine ganzen Pickel? Und daran, wie ihm immer die Brille über die Nase gerutscht ist?«

Nicky achtete nicht auf sie. »Die Zoowärter versuchen erst gar nicht, irgendwas zu verschleiern oder zu leugnen. Wieso sollten sie auch, wenn sie die Kids mit TP tagaus, tagein in die Mangel nehmen? Und wegen dem, was sie geheim halten wollen, machen sie sich keine Sorgen, weil selbst Sha nicht richtig tief eindringen kann, und die ist ziemlich gut.«

»Bei den Zenerkarten schaffe ich meistens neunzig Prozent«, sagte Kalisha. Ohne zu prahlen, ganz sachlich. »Und ich kann dir den Vornamen deiner Großmutter sagen, wenn du ihn ganz vorne in deinen Kopf schiebst, aber tiefer komme ich nicht.«

Der Vorname meiner Großmutter ist Rebecca, dachte Luke.

»Rebecca«, sagte Kalisha, und als sie Lukes verblüffte Miene sah, bekam sie einen Kicheranfall, bei dem sie wie das Kind aussah, das sie vor kurzem noch gewesen war.

»Du kriegst die Weißen«, sagte Nicky. »Ich spiele immer Schwarz.«

»Nick ist unser Ehrenrevoluzzer«, sagte George.

»Den Beweis sieht man an seinem Gesicht«, sagte Kalisha. »Es bekommt ihm nicht gut, aber offenbar kann er nicht anders. Das Chaos in seinem Zimmer ist auch so eine kindische Rebellion und macht Maureen bloß mehr Arbeit.«

Nicky sah sie scharf an. »Wenn Maureen wirklich die Heilige wäre, für die du sie hältst, würde sie uns hier rausholen. Oder sich bei der nächsten Polizeistation melden und das Ganze auffliegen lassen.«

Kalisha schüttelte den Kopf. »So läuft das nicht. Wenn du hier arbeitest, gehörst du dazu. Egal ob du gut oder schlecht bist.«

»Beziehungsweise fies oder nett«, fügte George hinzu. Er blickte ernst drein.

»Außerdem hocken in der nächsten Polizeistation wahrscheinlich bloß ein Haufen Hillbillys«, sagte Iris. »Da du dich anscheinend zum Obererklärer ernannt hast, Nicky, wie wär’s, wenn du dem Neuen wirklich sagst, was Sache ist? Shit, weißt du denn nicht mehr, wie krass es ist, hier in ’nem Zimmer aufzuwachen, das wie deins zu Hause aussieht?«

Nicky lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. Luke sah aus den Augenwinkeln, wie Kalisha ihn anhimmelte. Wenn die Nicky mal einen Kuss gab, tat sie das bestimmt nicht nur, um ihre Windpocken weiterzugeben.

»Okay, Ellis, dann erzähle ich dir jetzt mal, was wir wissen. Oder was wir zu wissen glauben. Es wird nicht lange dauern. Ihr zwei Ladys könnt gern was beitragen. George, du hältst die Klappe, wenn du ’nen Bullshit-Anfall kriegen solltest.«

»Danke für den Hinweis«, sagte George. »Da kannst du lange warten.«

»Kalisha ist am längsten hier«, sagte Nicky. »Wegen den Windpocken. Wie viele Kids hast du in der Zeit kennengelernt, Sha?«

Sie überlegte. »So um die fünfundzwanzig. Vielleicht auch ein paar mehr.«

Er nickte. »Die Kids – wir – kommen von überall her. Sha ist aus Ohio, Iris ist aus Texas, George ist aus Schwanzloch, Montana…«

»Ich bin aus Billings«, sagte George. »Einer absolut anständigen Stadt.«

»Als Erstes markieren sie uns, als ob wir Zugvögel oder irgendwelche verdammten Büffel wären.« Nicky strich seine Haare zurück und klappte sein rechtes Ohrläppchen nach vorn. Eine Scheibe aus glänzendem Metall, halb so groß wie eine kleine Münze, wurde sichtbar. »Sie untersuchen uns, sie machen Tests an uns, sie geben uns manchmal eine Spritze für Blitze, dann untersuchen sie uns wieder und machen weitere Tests. Wenn du ein Pink bist, kriegst du mehr Spritzen und wirst öfter getestet.«

»Ich bin in den Wassertank gekommen«, rief Iris in Erinnerung.

»Schön für dich«, sagte Nicky. »Wenn wir pos sind, lassen sie uns allerhand dämliche Hundetricks machen. Ich bin zufällig selbst TK-pos, aber George, die Labertasche da, ist in der Hinsicht wesentlich begabter als ich. Einmal war einer da, weiß nicht mehr, wie er heißt, der hat George sogar noch übertroffen.«

»Bobby Washington«, sagte Kalisha. »Ein kleiner Schwarzer, etwa neun. Der konnte ’nen Teller einfach so vom Tisch rutschen lassen. Wie lange ist der jetzt schon weg, Nicky? Zwei Wochen?«

»Etwas weniger«, sagte Nicky. »Wenn es zwei Wochen wären, wäre ich noch gar nicht da gewesen.«

»An einem Abend saß er am Esstisch, und am nächsten Tag war er im Hinterbau«, sagte Kalisha. »Simsalabim! Eben noch da, schon wieder weg. Die Nächste bin wohl ich. Hab den Eindruck, dass sie mit ihren ganzen Tests allmählich fertig sind.«

»Bei mir auch«, sagte Nicky säuerlich. »Wahrscheinlich sind sie froh, mich loszuwerden.«

»Das wahrscheinlich kannst du streichen«, sagte George.

»Diese Spritzen, die sie uns geben…«, sagte Iris. »Manche tun weh, andere nicht, manche machen was mit einem, manche nicht. Nach einer hab ich hohes Fieber gekriegt und brutales Kopfweh. Ich dachte schon, dass ich mich bei Sha mit Windpocken angesteckt hätte, aber nach einem Tag war es vorüber. Jedenfalls geben sie dir Spritzen, bis du die Blitze siehst und das Summen hörst.«

»Du bist noch gut weggekommen«, sagte Kalisha. »Ein paar andere Kids… Da war einer, der hieß Morty… an seinen Nachnamen kann ich mich nicht erinnern…«

»Der Nasenbohrer«, sagte Iris. »Hing immer mit Bobby Washington rum. Seinen Nachnamen weiß ich auch nicht mehr. Zwei Tage nachdem ich hier angekommen bin, ist er in den Hinterbau entschwunden.«

»Oder sonst wohin«, sagte Kalisha. »Er war nämlich nicht besonders lange hier, und nach einer von den Spritzen war er am ganzen Körper mit Flecken übersät. Das hat er mir beim Essen erzählt. Außerdem hat sein Herz wie irre geschlagen. Ich glaube, er ist total krank geworden.« Sie schwieg einen Moment. »Vielleicht ist er sogar gestorben.«

George starrte sie mit entsetzter Miene an. »Von mir aus kannst du gerne so zynisch sein, wie du willst, aber das glaubst du doch nicht wirklich, oder?«

»Ist ja nicht so, als ob ich’s glauben wollte«, sagte Kalisha.

»Klappe, ihr alle«, sagte Nicky. Er beugte sich über das Schachbrett und sah Luke in die Augen. »Ja, sie kidnappen uns. Weil wir besondere Kräfte haben. Wie sie uns finden? Keine Ahnung. Aber es muss eine große Operation sein, weil das hier groß angelegt ist. Es ist eine richtige Anlage, verdammt noch mal. Sie haben Ärzte, MTAs und Leute, die sich Pfleger schimpfen… Es ist wie ein kleines Krankenhaus, das man hier mitten in den Wald gesetzt hat.«

»Security haben sie auch«, sagte Kalisha.

»Stimmt. Der Chef von denen ist ein fettes Arschloch mit Glatze. Stackhouse heißt der.«

»Aber das ist doch verrückt«, sagte Luke. »Mitten in Amerika?«

»Wir sind hier nicht in Amerika, sondern im Königreich des Instituts. Wenn wir zum Mittagessen da reingehen, solltest du mal aus den Fenstern schauen, Ellis. Da wirst du massenhaft weitere Bäume sehen, aber wenn du genau hinschaust, siehst du noch ein Gebäude. Aus grünen Betonsteinen, genau wie das hier. Damit es zwischen den Bäumen nicht so auffällt, denke ich. Egal, das ist der Hinterbau. Wo wir hinkommen, wenn alle Tests und Spritzen erledigt sind.«

»Und was passiert dort?«

Die Antwort gab Kalisha. »Das wissen wir nicht.«

Luke lag es auf der Zunge zu fragen, ob Maureen Bescheid wusste, doch dann fiel ihm ein, was Kalisha ihm ins Ohr geflüstert hatte: Die belauschen uns.

»Wir wissen bloß, was sie uns sagen«, ergänzte Iris. »Sie sagen…«

»Sie sagen, dass alles wieder GUUUUUT wird!«

Das brüllte Nicky so laut und so plötzlich, dass Luke zusammenzuckte und beinahe von der Picknickbank gefallen wäre. Der schwarzhaarige Junge erhob sich, stellte sich in Positur und blickte zu der staubigen Linse einer Überwachungskamera hinauf. Dabei fiel Luke noch etwas ein, was Kalisha gesagt hatte: Wenn du Nicky kennenlernst, mach dir nichts draus, wenn er Randale macht. So lässt er eben Dampf ab.

»Die sind wie Missionare, die Jesus verkaufen. An einen Haufen Indianer, die so… so…«

»Naiv?«, schlug Luke vor.

»Genau! Das ist es!« Nicky starrte immer noch in die Kamera. »An einen Haufen Indianer, die so naiv sind, dass sie praktisch alles glauben! Die ihr Land für eine Handvoll Glasperlen und ein paar mit Flöhen gespickte Decken aufgeben, weil man ihnen weismacht, dass sie in den Himmel kommen, dort alle ihre toten Verwandten wiedersehen und für immer glücklich sind! Das sind wir, ein Haufen Indianer, die so naiv sind, dass sie alles glauben, was sich gut anhört. Was sich anhört, als gäb es ein verdammtes HAPPY END!«

Mit fliegenden Haaren wirbelte er zu den anderen herum. Seine Augen brannten, die Hände hatte er zur Faust geballt. Auf seinen Fingerknöcheln sah Luke verschorfte Wunden. Wahrscheinlich hatte Nicky nicht so erfolgreich ausgeteilt, wie er eingesteckt hatte – schließlich war er praktisch noch ein Kind–, aber offenbar hatte er es irgendjemand nach Kräften heimgezahlt.

»Meint ihr, als man Bobby Washington in den Hinterbau geschafft hat, hätte der irgendwelche Zweifel dran gehabt, dass es ihm dort blendend gehen würde? Oder Pete Littlejohn? Scheiße, die hatten doch gerade mal so viel Hirn wie ein Pfannkuchen.«

Er wandte sich wieder der verstaubten Überwachungskamera zu. Dass er kein anderes Objekt zur Verfügung hatte, um seinem Zorn Luft zu machen, ließ seinen Auftritt ein bisschen lächerlich wirken, aber Luke bewunderte ihn trotzdem. Nicky war nicht bereit, sich in seine Lage zu fügen.

»Hört gut zu, ihr Typen! Ihr könnt mich grün und blau prügeln, und ihr könnt mich in den Hinterbau schleppen, aber ich werde mich wehren, so gut ich kann! Nick Wilholm lässt sich keine Glasperlen und Decken andrehen!«

Schwer atmend, setzte er sich hin. Dann lächelte er, dass einem Grübchen, weiße Zähne und muntere Augen entgegenleuchteten. Der mürrische, finstere Ausdruck war wie weggeblasen. Luke fühlte sich zwar von Jungen nicht angezogen, aber als er dieses Lächeln sah, begriff er, weshalb Nicky von Kalisha und Iris wie der Leadsänger einer Boygroup angehimmelt wurde.

»Eigentlich sollte ich bei denen im Team sein, statt hier zu hocken wie in einem Hühnerstall. Ich könnte euch den Laden besser verkaufen als Sigsby und Hendricks und die ganzen anderen Typen. Ich strahle nämlich Überzeugung aus.«

»Auf jeden Fall«, sagte Luke. »Aber ich bin mir trotzdem nicht ganz sicher, worauf du rauswolltest.«

»Ja, irgendwie bist du auf den Holzweg geraten, Nicky«, sagte George.

Nicky verschränkte die Arme. »Also, Neuer, bevor ich dich im Schach nach Strich und Faden abziehe, fasse ich noch mal zusammen. Sie bringen uns hierher. Sie machen Tests an uns. Sie spritzen uns weiß der Teufel was und machen dann weitere Tests. Manche Kids kommen in den Wassertank, alle müssen durch diesen gruseligen Augentest, bei dem man dauernd meint, jeden Moment umzukippen. Wir haben Zimmer, die wie unsere Zimmer zu Hause aussehen, was wahrscheinlich ’ne Art Trost für unsere zarte Seele darstellen soll. Oder so.«

»Emotionale Akklimatisierung«, sagte Luke. »Das leuchtet durchaus ein.«

»Das Essen ist gut. Wir können sogar von einer Speisekarte auswählen, so überschaubar die auch ist. Die Zimmer sind nicht abgeschlossen; wenn du also nicht einschlafen kannst, kannst du dir in der Cafeteria nachts einen Snack besorgen. Da stehen Kekse, Nüsse, Äpfel und so Zeug. Oder du gehst in den Aufenthaltsraum. Die Automaten da funktionieren mit Wertmünzen, von denen ich allerdings keine einzige habe, weil die bloß brave kleine Mädchen und Jungen kriegen, und ich bin kein braver kleiner Junge. Wenn ich mal einen Pfadfinder in die Finger kriegen sollte, ramme ich ihn ungespitzt…«

»Stopp!«, sagte Kalisha scharf. »Hör auf mit diesem Scheiß.«

»Geht klar.« Nicky ließ sein charmantes Lächeln aufblitzen, dann wandte er sich wieder Luke zu. »Es gibt massenhaft Anreize, brav zu sein, um Münzen zu bekommen. Schließlich findet man in den Automaten ein fantastisches Angebot an Snacks und Erfrischungsgetränken.«

»Snickers«, sagte George träumerisch. »Kinder Bueno.«

»Ganz zu schweigen von Zigaretten, Alcopops und härterem Zeug.«

»Da hängt ein Schild, auf dem steht: BITTE TRINKT VERANTWORTUNGSBEWUSST«, sagte Iris. »Echt lustig, wenn Kinder, die gerade mal zehn sind, die Tasten für Boone’s Farm Blue Hawaiian und Mike’s Hard Lemonade drücken.«

»Das ist ein Scherz, oder?«, sagte Luke, aber Kalisha und George quittierten die Aussagen mit einem Nicken.

»Man kann sich ein bisschen antütern, aber stockbesoffen wird man nicht«, sagte Nicky. »So viele Münzen hat nämlich niemand.«

»Stimmt«, sagte Kalisha. »Aber manche Kids sorgen dafür, dass sie möglichst ständig angetütert sind.«

»Um einen bestimmten Pegel aufrechtzuerhalten? Zehn- und elfjährige Alkoholiker?« Luke konnte es immer noch nicht glauben. »Das meinst du jetzt aber wirklich nicht ernst.«

»Doch. Es gibt Kids, die alles machen, was man von ihnen verlangt, damit sie sich jeden Tag so Zeug ziehen können. Ich bin zwar noch nicht lange genug hier, dass ich das genauer studieren konnte, aber man hört so Geschichten von Leuten, die vorher da waren.«

»Außerdem geben manche sich alle Mühe, Kettenraucher zu werden«, sagte Iris.

So absurd das war, leuchtete es Luke auf irre Weise ein. Schließlich hatte der römische Satiriker Juvenal geschrieben, wenn man den Leuten Brot und Spiele gebe, wären sie zufrieden und würden keine Probleme machen. Dasselbe galt wahrscheinlich auch für Alkohol und Zigaretten, vor allem wenn man damit eingesperrte Kinder versorgte, die verängstigt und unglücklich waren.

»Hat das denn keine Auswirkungen auf die Tests?«, fragte er.

»Da wir nicht wissen, was für Tests es sind, ist das schwer zu sagen«, sagte George. »Vermutlich haben sie es bloß darauf angelegt, dass du die Blitze siehst und das Summen hörst.«

»Was für Blitze? Und was für ein Summen?«

»Das wirst du schon noch rauskriegen«, sagte George. »Ist übrigens nicht so schlimm. Da hinzukommen ist allerdings echt beschissen. Ich hasse es, Spritzen zu kriegen!«

»Drei Wochen, mehr oder weniger«, sagte Nicky. »So lange bleiben die meisten Kids im Vorderbau. Jedenfalls meint Sha das, und die ist am längsten hier. Dann kommen wir in den Hinterbau. Und danach – so behaupten sie wenigstens – findet eine Art Gehirnwäsche statt, bei der unsere Erinnerungen an den Ort hier irgendwie ausgelöscht werden.« Er hob die Arme in den Himmel und spreizte die Finger. »Und dann, liebe Kinderlein, kommen wir in den Himmel. Von allen Sünden rein, bloß dass wir vielleicht Kette rauchen! Halleluja!«

»Er meint, wir kommen heim zu unseren Eltern«, sagte Iris leise.

»Wo man uns mit offenen Armen empfangen wird«, sagte Nicky. »Ohne Fragen zu stellen. Da heißt’s dann einfach: Willkommen daheim, fahren wir doch gleich mal rüber zu Chuck E. Cheese, um zu feiern! Findest du, das hört sich realistisch an, Ellis?«

Dem war nicht so.

»Aber unsere Eltern sind doch am Leben, oder?« Luke wusste nicht, wie seine Stimme in den Ohren der anderen klang, aber für ihn hörte sie sich sehr dünn an.

Niemand gab eine Antwort, alle sahen ihn nur an. Was eigentlich Antwort genug war.

3

An der Tür von Mrs. Sigsbys Büro klopfte es. Sie bat den Besucher herein, ohne den Blick von ihrem Computerbildschirm abzuwenden. Der Mann, der eintrat, war beinahe so groß wie Dr. Hendricks, aber zehn Jahre jünger und wesentlich besser in Form – breitschultrig und muskulös. Sein kahl rasierter Schädel glänzte. Er trug Jeans und ein legeres blaues Hemd, dessen Ärmel hochgekrempelt waren, um seine bewundernswerten Bizepse zu präsentieren. An einer Hüfte trug er ein Holster, aus dem ein kurzer Metallstab ragte.

»Die Leute von Team Ruby Red sind da. Falls Sie mit ihnen über die Operation Ellis sprechen wollen.«

»Gibt es da irgendetwas Dringendes oder Außergewöhnliches, Trevor?«

»Nein, Ma’am, eigentlich nicht. Falls ich gerade störe, kann ich später wiederkommen.«

»Nein, ist schon in Ordnung. Unsere Insassen versorgen den neuen Jungen gerade mit ein paar Hintergrundinformationen. Kommen Sie doch her, und sehen Sie sich’s an. Die Mischung aus Gerüchten und Beobachtungen ist recht amüsant. Wie eine Szene aus Herr der Fliegen.«

Trevor Stackhouse kam um den Schreibtisch herum. Er sah Wilholm – einen nervigen kleinen Scheißer, wie er im Buche stand – an einem Schachbrett sitzen, auf dem alle Figuren spielbereit aufgebaut waren. Der Neuankömmling saß ihm gegenüber. Die Mädchen standen daneben und richteten ihre Aufmerksamkeit wie üblich hauptsächlich auf Wilholm – gut aussehend, finster dreinblickend, rebellisch, ein moderner James Dean. Bald würde man ihn los sein; Stackhouse konnte es kaum erwarten, dass Hendricks mit ihm fertig war.

»Was meint ihr, wie viele Leute hier arbeiten?«, fragte der neue Junge.

Iris und Kalisha (auch als Windpockentussi bekannt) sahen sich an. Die Antwort kam von Iris. »Fünfzig? So viele sind es mindestens, glaube ich. Da sind die Ärzte… die MTAs und Pfleger… das Personal in der Cafeteria… äh…«

»Zwei oder drei Hausmeister«, sagte Wilholm. »Und die Haushälterinnen. Momentan ist bloß Maureen da, weil wir gerade mal zu fünft sind, aber wenn es mehr werden, kommen ein, zwei Haushälterinnen dazu. Vielleicht arbeiten die sonst im Hinterbau, aber da bin ich mir nicht sicher.«

»Wie können die das bei so vielen Leuten denn geheim halten?«, fragte Ellis. »Wo parken denn zum Beispiel die ganzen Autos?«

»Interessant«, sagte Stackhouse. »Ich glaube nicht, dass sich das jemand schon einmal gefragt hat.«

Mrs. Sigsby nickte. »Der Junge da ist ausgesprochen klug, und das ist nicht nur angelesen. Jetzt aber pst! Ich will zuhören.«

»… muss bleiben«, sagte Luke gerade. »Erkennt ihr die Logik? Wie ein Kampfeinsatz beim Militär. Was bedeuten würde, dass das hier eine Regierungseinrichtung ist. Wie eine von den Black Sites, wo man Terroristen hinschafft, um sie zu verhören.«

»Samt dem guten, alten Waterboarding«, sagte Wilholm. »Ich hab zwar nicht gehört, dass man das hier schon jemand angetan hätte, aber zutrauen würde ich es denen schon.«

»Die haben ja den Wassertank«, sagte Iris. »Das ist ihr Waterboarding. Sie ziehen dir eine Kappe über den Kopf, tauchen dich unter und machen sich Notizen. Ist eigentlich sogar besser als die Spritzen.« Sie machte eine kleine Pause. »Wenigstens war das für mich so.«

»Bestimmt wechseln sie die Angestellten gruppenweise aus«, sagte Ellis. Mrs. Sigsby hatte den Eindruck, dass er mehr mit sich selbst als mit den anderen sprach. Das tut er sicher oft, dachte sie. »Anders könnte das nicht klappen.«

Stackhouse nickte. »Gute Schlussfolgerungen. Verdammt gute. Wie alt ist der, zwölf?«

»Lesen Sie den Bericht, Trevor.« Sie drückte eine Taste auf ihrem Computer, worauf der Bildschirmschoner auftauchte: ein Foto ihrer Zwillingstöchter in ihrem doppelten Kinderwagen, viele Jahre, bevor die beiden Brüste, ein freches Mundwerk und üble Boyfriends bekommen hatten. Im Falle von Judy außerdem eine üble Drogensucht. »Hat die Nachbesprechung mit Ruby Red schon stattgefunden?«

»Durch mich persönlich. Wenn die Polizei den Computer des Jungen untersucht, wird man feststellen, dass er sich Berichte über Kinder angesehen hat, die ihre Eltern umgebracht haben. Nicht oft, aber doch zwei- oder dreimal.«

»Der Standardablauf also.«

»Ja, Ma’am. Bewährtes soll man bekanntlich beibehalten.«

Stackhouse bedachte sie mit einem strahlenden Lächeln, das sie beinahe so charmant fand wie das von Nicky Wilholm, wenn der es auf volle Wattzahl stellte. Aber nur beinahe. Nicky war ein echter Herzensbrecher. Jedenfalls jetzt noch.

»Wollen Sie mit dem Team sprechen oder sich nur den Bericht anschauen?«, fragte Stackhouse. »Den schreibt Denny Williams, also sollte er einigermaßen lesbar sein.«

»Wenn alles glattgegangen ist, reicht mir der Bericht. Ich lasse ihn mir von Rosalind vorlegen.«

»Gut. Was ist mit Alvorson? Hat die in letzter Zeit irgendwelche neuen Informationen geliefert?«

»Meinen Sie, ob Wilholm und Kalisha schon miteinander rumknutschen?« Sigsby hob eine Augenbraue. »Ist das für Ihren Auftrag als Security-Chef relevant, Trevor?«

»Es ist mir scheißegal, ob die beiden knutschen. Ich würde mich sogar freuen, wenn sie aufs Ganze gehen und ihre Unschuld verlieren, solange sie die Chance dazu haben. Falls sie überhaupt noch jungfräulich sind. Aber von Zeit zu Zeit schnappt Alvorson doch was auf, was relevant für meinen Auftrag ist. Wie damals bei ihrer Unterhaltung mit dem kleinen Washington.«

Maureen Alvorson, die Haushälterin, die scheinbar mit den jungen Insassen des Instituts sympathisierte, war in Wirklichkeit eine Schnüfflerin. (Angesichts der banalen Gesprächsfetzen, mit denen sie ankam, hielt Mrs. Sigsby den Begriff Spitzel nicht für angemessen.) Darauf war weder Kalisha noch irgendjemand von den anderen TPs gekommen, weil Maureen es ausgesprochen gut verstand, ihren kleinen Zusatzjob weit unter der Oberfläche zu halten.

Ihr besonderer Wert bestand darin, dass sie den Insassen geschickt weismachte, bestimmte Bereiche im Institut – wie die südliche Ecke der Cafeteria und der Platz neben den Automaten – würden nicht von der Audioüberwachung erfasst. Das waren die Orte, wo Alvorson die Geheimnisse der Kids erfuhr. In den meisten Fällen handelte es sich um Belanglosigkeiten, aber manchmal fand man eine Perle im Dreck. Zum Beispiel hatte der kleine Washington Maureen anvertraut, dass er an Selbstmord denke.

»In letzter Zeit nicht«, sagte Sigsby. »Ich werde Sie informieren, falls sie mir etwas mitteilt, was meiner Meinung nach von Interesse für Sie sein könnte, Trevor.«

»Okay. Hab bloß gefragt.«

»Schon klar. Gehen Sie jetzt bitte. Ich habe viel zu tun.«

4

»Schluss mit dem Scheiß«, sagte Nicky, setzte sich wieder auf die Bank und strich sich endlich die Haare aus dem Gesicht. »Bald kommt das Dingdong, und nach dem Essen hab ich einen Augentest, bei dem ich auf die weiße Wand starren muss. Zeig endlich, was du draufhast, Ellis. Mach einen Zug.«

Luke hatte noch nie weniger Lust gehabt, Schach zu spielen. Er hatte zahllose weitere Fragen – vor allem darüber, was es mit den Spritzen und den Blitzen auf sich hatte–, aber vielleicht war jetzt nicht der richtige Zeitpunkt dafür. Schließlich gab es ein Phänomen namens Informationsüberlastung. Er zog seinen Königsbauern zwei Felder vor. Nicky tat dasselbe. Luke reagierte, indem er seine Dame diagonal vier Felder nach rechts zog, um den Bauern zu bedrohen. Nach kurzem Zögern deckte Nicky den mit einem Springer. Luke zog seinen weißen Läufer vor, und als Nicky die Dame daraufhin mit dem anderen Springer angriff, war die Sache gelaufen. Luke schlug den Bauern neben dem König, und das war es.

Nicky starrte stirnrunzelnd auf das Brett. »Schachmatt? In vier Zügen? Soll das ein Witz sein?«

Luke zuckte die Achseln. »Das nennt man Schäfermatt, und es klappt nur, wenn man mit Weiß spielt. Beim nächsten Mal bist du vorbereitet und kannst kontern. Am besten, du ziehst den Damenbauern zwei Felder vor oder den Königsbauern eines.«

»Und wenn ich das tue, kannst du mich dann trotzdem schlagen?«

»Eventuell.« Eine diplomatische Antwort. Die ehrliche hätte gelautet: Natürlich.

»Heilige Scheiße.« Nicky studierte immer noch das Brett. »Das ist verdammt clever. Wer hat dir das beigebracht?«

»Ich hab ein paar Bücher gelesen.«

Nicky hob den Kopf, schien Luke zum ersten Mal richtig zu sehen und stellte dieselbe Frage wie Kalisha vor einer Weile: »Wie gescheit bist du eigentlich?«

»Gescheit genug, dich zu schlagen«, sagte Iris, was Luke eine Antwort ersparte.

In diesem Augenblick ertönte ein leiser, aus zwei Tönen bestehender Glockenton – das Dingdong.

»Gehen wir zum Essen«, sagte Kalisha. »Ich bin furchtbar hungrig. Komm, Luke. Der Verlierer muss die Figuren aufräumen.«

Nicky richtete die Fingerpistole auf sie und machte mit den Lippen lautlos peng, grinste dabei jedoch. Luke stand auf und folgte den Mädchen. An der Tür zum Aufenthaltsraum holte George ihn ein und fasste ihn am Arm. Luke wusste von seiner soziologischen Lektüre her (und aus persönlicher Erfahrung), dass sich in einer Gruppe von Kindern normalerweise leicht erkennbare Rollen bildeten. Wenn Nicky Wilholm der Rebell in der Gruppe war, dann war George Iles der Klassenclown. Allerdings sah er jetzt todernst drein. Er sprach leise und schnell.

»Nicky ist cool, ich mag ihn, und die Mädchen sind verrückt nach ihm, wahrscheinlich wirst du ihn auch mögen, und das ist okay, aber nimm ihn dir bloß nicht als Vorbild. Er akzeptiert nicht, dass wir hier festsitzen, aber so ist es eben, also überleg dir gut, wann du dich querlegst. Die Blitze zum Beispiel. Wenn du sie siehst, dann sag das auch. Wenn du sie nicht siehst, ebenfalls. Lüg nicht. Die merken das nämlich.«

Nicky gesellte sich zu den beiden. »Worüber redest du denn da, Georgie Boy?«

»Er wollte wissen, wo die kleinen Kinder herkommen«, sagte Luke. »Ich hab gemeint, da soll er dich fragen.«

»Ach du Schande, noch so ein Komiker. Da haben wir gerade drauf gewartet.« Nicky packte Luke am Hals und tat so, als wollte er ihn erwürgen. Luke hoffte, dass er damit Sympathie bezeugte. Vielleicht sogar Respekt. »Komm, setzen wir uns an den Tisch.«

5

Was seine neuen Freunde als Cafeteria bezeichneten, war ein Teil des Aufenthaltsraums gegenüber dem großen Fernseher. Luke hätte gern einen Blick auf die Warenautomaten geworfen, aber die anderen gingen so schnell daran vorbei, dass er keine Chance dazu hatte. Immerhin fiel ihm das Schild ins Auge, das Iris erwähnt hatte: BITTE TRINKT VERANTWORTUNGSBEWUSST. Also hatten sie ihn wohl doch nicht auf die Schippe genommen, was die Verfügbarkeit von Alkohol anging.

Wir sind hier nicht in Kansas und auch nicht auf der Vergnügungsinsel, dachte er, sondern im Wunderland. Jemand ist mitten in der Nacht in mein Zimmer gekommen und hat mich in den Kaninchenbau geschubst.

Der Aufenthaltsraum war nicht so groß wie die Cafeteria in seiner Schule, aber doch beinahe. Weil sie nur zu fünft zum Essen kamen, wirkte er noch größer. Die meisten Tische waren für vier Stühle gedacht, doch in der Mitte standen ein paar größere. Einen davon hatte man für fünf Personen gedeckt. Eine Frau in einem rosa Kittel und dazu passenden Hosen kam herbei und füllte allen die Wassergläser. Wie Maureen trug sie ein Namensschildchen. Auf ihrem stand NORMA.

»Na, wie geht es euch, meine Schäfchen?«, sagte sie.

»Ach, wir haben ein dickes Fell«, sagte George vergnügt. »Und wie geht’s Ihnen?«

»Bestens«, sagte Norma.

»Sie haben nicht zufällig ’ne Karte mit Du kommst aus dem Gefängnis frei dabei?«

Norma warf George ein besänftigendes Lächeln zu und verschwand durch die Pendeltür, die vermutlich in die Küche führte.

»Wieso mache ich mir überhaupt die Mühe?«, sagte George. »Hier drin sind meine besten Sprüche für die Katz. Für die Katz, sag ich dir!«

Er griff nach den in der Tischmitte aufgestapelten Speisekarten und verteilte sie ringsum. Ganz oben stand das Tagesdatum. Darunter aufgeführt waren die VORSPEISEN (Chicken Wings oder Tomatencremesuppe), die HAUPTGERICHTE (Bison-Burger oder Chop Suey) und die DESSERTS (Apple Pie mit Eiscreme oder etwas namens Zauberkuchen). Aufgeführt waren ferner etwa ein Dutzend Softdrinks.

»Man kann auch Milch bestellen, aber das schreiben sie nicht auf die Speisekarte«, sagte Kalisha. »Die meisten Kids wollen keine, außer sie essen Cornflakes zum Frühstück.«

»Ist das Essen wirklich gut?«, fragte Luke. Die prosaische Natur dieser Frage – so als ob das hier ein Cluburlaub mit Vollpension wäre – weckte in ihm wieder ein Gefühl von Unwirklichkeit und Orientierungslosigkeit.

»Klar«, sagte Iris. »Manchmal wiegen sie uns. Ich hab zwei Kilo zugelegt.«

»Sie mästen uns vor dem Schlachtfest«, sagte Nicky. »Wie Hänsel und Gretel.«

»Am Freitagabend und am Sonntagmittag gibt es ein Büfett«, sagte Kalisha. »All you can eat.«

»Eben, wie Hänsel und Gretel, verdammt noch mal«, wiederholte Nicky. Er drehte sich halb um und blickte zu der Überwachungskamera in der Ecke hinauf. »Kommen Sie wieder her, Norma. Ich glaube, wir sind so weit.«

Sofort tauchte Norma wieder auf, was Lukes Gefühl der Unwirklichkeit noch verstärkte. Als seine Chicken Wings und sein Chop Suey kamen, griff er trotzdem herzhaft zu. Er befand sich an einem seltsamen Ort, er hatte Angst um sich und fragte sich voll Entsetzen, was mit seinen Eltern geschehen war, aber außerdem war er erst zwölf.

Ein heranwachsender Junge.

6

Offenbar hatten sie alles beobachtet, wer immer sie waren, denn kaum hatte Luke sich den letzten Bissen seines Zauberkuchens in den Mund geschoben, tauchte neben ihm eine Frau auf. Sie trug eine von diesen rosa Quasiuniformen; auf ihrem Namensschildchen stand GLADYS. »Luke? Komm mit, bitte.«

Er warf einen Blick auf die anderen vier. Kalisha und Iris senkten den Kopf. Nicky sah Gladys an. Er hatte die Arme vor der Brust verschränkt und ein mattes Lächeln aufgesetzt. »Wie wär’s, wenn Sie später wiederkommen, Süße? So um Weihnachten herum. Dann kitzle ich Sie unter dem Mistelzweig.«

Sie achtete nicht auf ihn. »Luke? Bitte!«

George war der Einzige, der ihn direkt anblickte, und bei dem Ausdruck auf seinem Gesicht dachte Luke an das, was er an der Tür gesagt hatte: Überleg dir gut, wann du dich querlegst. Er stand auf. »Bis später, Leute. Hoffentlich.«

Kalisha formte mit dem Mund die Worte Spritze für Blitze.

Gladys war klein und hübsch, aber Luke hatte natürlich keine Ahnung, ob sie womöglich einen Schwarzgurt in Judo besaß und ihn locker über die Schulter werfen konnte, wenn er ihr irgendwelche Probleme bereitete. Selbst wenn nicht, beobachteten sie alles, weshalb zweifellos augenblicklich eine Verstärkung auftauchen würde. Außerdem war da noch etwas anderes, was einen starken Einfluss auf ihn ausübte. Seine Eltern hatten ihm beigebracht, höflich zu sein und Erwachsenen zu gehorchen. Selbst in der momentanen Situation war die Angewohnheit schwer zu durchbrechen.

Gladys führte ihn an der Fensterreihe vorbei, von der Nicky gesprochen hatte. Als Luke hinausblickte, konnte er tatsächlich ein weiteres Gebäude sehen. Durch die Bäume hindurch war es kaum zu erkennen, aber es stand da, keine Frage. Der Hinterbau.

Bevor er den Aufenthaltsraum verließ, warf er einen Blick zurück, weil er auf eine beruhigende Geste hoffte, ein Winken zum Beispiel. Selbst ein Lächeln von Kalisha hätte ihm ausgereicht. Er sah jedoch kein Winken, und niemand lächelte. Alle sahen ihn mit demselben Ausdruck an wie auf dem Spielplatz, als er gefragt hatte, ob ihre Eltern noch am Leben seien. Das wussten sie bekanntlich nicht, jedenfalls nicht mit Gewissheit, aber sie wussten, wohin er jetzt geführt wurde. Was immer ihn erwartete, sie hatten es bereits durchgemacht.

7

»Meine Güte, was für ein wunderschöner Tag, was?«, sagte Gladys, während sie mit ihm durch den nüchternen Flur an seinem Zimmer vorüberging. Am Ende führte der Flur in einen anderen Gebäudetrakt – weitere Türen, weitere Zimmer–, aber sie bogen nach links in eine Aufzugnische ab.

Luke, der normalerweise ganz gut Small Talk machen konnte, schwieg. Er war sich ziemlich sicher, dass Nicky sich in der gleichen Situation ebenso verhalten würde.

»Wenn bloß die Stechmücken nicht wären… puh!« Sie wedelte ein paar unsichtbare Insekten weg und lachte. »Denk dran, immer anständig Mückenmittel aufzutragen, wenigstens bis zum Juli.«

»Wenn die Libellen ausschlüpfen.«

»Ja! Genau!« Sie stieß ein trällerndes Lachen aus.

»Wo gehen wir hin?«

»Das siehst du dann schon.« Sie klimperte mit den Augen, als wollte sie sagen: Verdirb dir nicht die Überraschung.

Die Aufzugtür ging auf. Zwei Männer in blauer Pflegeruniform stiegen aus. Der eine hieß JOE, der andere HADAD. Jeder hatte ein I-Pad in der Hand.

»Hi, Leute«, sagte Gladys fröhlich.

»Hallo, Süße«, sagte Hadad. »Wie läuft’s?«

»Super«, zwitscherte Gladys.

»Und wie steht’s mit dir, Luke?«, fragte Joe. »Findest du dich zurecht?«

Luke sagte nichts.

»Du strafst uns mit Schweigen, hm?« Hadad grinste. »Vorläufig ist das okay. Später vielleicht nicht mehr unbedingt. Weißt du, es ist so, Luke – wenn du nett zu uns bist, sind wir auch nett zu dir.«

»Nur wer mitspielt, kann gewinnen«, fügte Joe hinzu. »Goldene Worte. Sehen wir uns später, Gladys?«

»Klar doch. Du schuldest mir einen Drink.«

»Wenn du meinst…«

Die Männer gingen ihres Weges. Gladys begleitete Luke in den Aufzug, in dem es keinerlei Tasten mit Zahlen gab. Sie sagte »B«, zog eine Karte aus der Hosentasche und wedelte damit vor einem Sensor. Die Tür ging zu, und die Kabine fuhr nach unten, aber nur ein kurzes Stück.

»B«, säuselte eine sanfte Frauenstimme von oben her. »Das ist Ebene B.«

Gladys wedelte wieder mit ihrer Karte. Die Tür ging auf, und man sah einen breiten, von durchsichtigen Deckenpaneelen erleuchteten Flur. Im Hintergrund lief leise Musik von der Sorte, die Luke für sich als Supermarktmusik bezeichnete. Mehrere Leute gingen umher. Manche schoben Wägelchen mit Geräten darauf, eine Frau trug einen Drahtkorb, der vielleicht Blutproben enthielt. Die Türen waren mit Zahlen gekennzeichnet, denen jeweils der Buchstabe B vorangestellt war.

Eine große Operation, hatte Nicky gesagt. Eine richtige Anlage. Das stimmte offenbar, denn wenn es eine unterirdische Ebene mit der Bezeichnung B gab, musste es logischerweise auch eine Ebene C geben. Vielleicht sogar D und E. Eigentlich müsste es wirklich eine Regierungseinrichtung sein, dachte Luke. Aber wie könnte man eine so große Operation geheim halten? Was hier läuft, ist schließlich nicht nur illegal und verfassungswidrig, es werden sogar Kinder gekidnappt.

Als sie an einer offenen Tür vorüberkamen, blieb Luke stehen und blickte hinein. Es handelte sich offenbar um einen Pausenraum, denn er war mit Tischen und Warenautomaten ausgestattet (allerdings fehlte der Hinweis, man solle verantwortungsbewusst trinken). An einem Tisch saßen drei Leute, ein Mann und zwei Frauen. Sie trugen normale Kleidung, Jeans und Hemden, und tranken Kaffee. Eine der Frauen, sie hatte blondes Haar, kam ihm bekannt vor. Zuerst wusste er nicht, weshalb, dann fiel ihm eine Stimme ein, die sagte: Klar, alles, was du verlangst. Es war das Letzte, woran er sich aus der Zeit erinnerte, bevor er hier aufgewacht war.

»Du«, sagte er und zeigte auf sie. »Das warst du.«

Die Frau sagte nichts, und ihr Gesicht sagte auch nichts aus. Aber sie sah ihn an. Das tat sie immer noch, als Gladys die Tür zuzog.

»Das war sie«, sagte Luke. »Das weiß ich.«

»Nur noch ein kleines Stück«, sagte Gladys. »Es wird nicht lange dauern, dann darfst du wieder in dein Zimmer. Wahrscheinlich willst du dich ausruhen. Die ersten Tage können erschöpfend sein.«

»Haben Sie nicht zugehört? Das war die, die in mein Zimmer gekommen ist. Sie hat mir was ins Gesicht gesprüht.«

Keine Antwort, nur wieder das Lächeln. Jedes Mal wenn Gladys es aufsetzte, kam es ihm ein bisschen gruseliger vor.

Schließlich standen sie vor einer Tür mit der Aufschrift B31. »Benimm dich, dann kriegst du fünf Münzen«, sagte Gladys. Sie griff in die Hosentasche und holte eine Handvoll Metallscheiben heraus, die wie Vierteldollarmünzen aussahen, nur dass auf beiden Seiten ein Dreieck eingeprägt war. »Siehst du? Ich hab sie schon in der Tasche.«

Sie klopfte an die Tür. Der blau gekleidete Mann, der öffnete, war TONY. Er war groß, blond und gut aussehend, wenn man davon absah, dass er auf einem Auge leicht schielte. Luke fand, dass er wie ein Schurke aus einem James-Bond-Film aussah, zum Beispiel wie der smarte Skilehrer, der sich später als Mörder entpuppte.

»Hallo, schöne Frau.« Tony gab Gladys einen Kuss auf die Wange. »Und du hast Luke mitgebracht. Hi, Luke!« Er streckte ihm die Hand hin. Luke, der sich weiterhin an Nicky Wilholm orientierte, ergriff sie nicht. Tony lachte, als wäre das ein besonders guter Witz. »Nur hereinspaziert!«

Die Aufforderung galt offenbar ausschließlich Luke, denn Gladys gab ihm nur einen leichten Schubs an die Schulter und machte dann von außen die Tür zu. Was Luke in der Mitte sah, war erschreckend. Es erinnerte an einen Zahnarztstuhl, nur dass der hier Gurte mit Schnallen an den Armlehnen hatte.

»Setz dich, mein Freund«, sagte Tony. Nicht Kumpel, dachte Luke, aber so ähnlich.

Tony trat zu einer Arbeitsfläche, zog die Schublade darunter auf und kramte darin. Dabei pfiff er vor sich hin. Als er sich wieder umdrehte, hielt er in einer Hand etwas, was wie eine kleine Lötpistole aussah. Er schien erstaunt zu sein, dass Luke immer noch an der Tür stand, und grinste. »Setz dich, hab ich gesagt!«

»Was wollen Sie damit machen? Mich tätowieren?« Er musste daran denken, dass man den Juden Häftlingsnummern auf den Arm tätowiert hatte, wenn sie in Auschwitz im KZ ankamen. Eigentlich war das eine total lächerliche Idee, aber…

Tony blickte verblüfft drein, dann lachte er. »Du lieber Himmel, nein. Ich mache dir bloß einen Chip ans Ohrläppchen. Ist nicht anders, als wenn man ein kleines Loch für einen Ohrring sticht. Nichts Besonderes. Alle unsere Gäste kriegen so was.«

»Ich bin kein Gast«, sagte Luke und wich ein Stück zurück. »Und an mein Ohr kommt überhaupt nichts.«

»Doch, kommt es«, sagte Tony, weiterhin grinsend. Er sah immer noch wie der Typ aus, der am Babyhang den kleinen Kindern half, bevor er versuchte, James Bond mit einem Giftpfeil zu töten. »Sieh mal, es ist bloß so, wie wenn einem jemand ins Ohr kneift. Mach es uns beiden also nicht so schwer. Setz dich auf den Stuhl da, dann ist es in sieben Sekunden vorbei. Wenn du fertig bist, kriegst du von Gladys eine Handvoll Münzen. Wenn du dich weigerst, kriegst du den Chip trotzdem eingepflanzt, aber keine einzige Münze. Na, was meinst du?«

»Ich setze mich da nicht hin.« Luke fühlte sich ganz zittrig, obwohl seine Stimme sich relativ kräftig anhörte.

Tony seufzte. Behutsam legte er das Werkzeug auf die Arbeitsfläche, ging auf Luke zu und stemmte die Arme in die Hüften. Jetzt sah er ernst, ja beinahe kummervoll drein. »Bist du dir da sicher?«

»Ja.«

Luke sah kaum, wie Tonys rechte Hand hochzuckte, da dröhnte ihm schon der Kopf von einer Ohrfeige. Er taumelte einen Schritt zurück und starrte den groß gewachsenen Mann mit weit aufgerissenen Augen an. Sein Vater hatte ihm einmal ein paar (sanfte) Klapse auf den Hintern verpasst, als er im Alter von vier oder fünf Jahren mit Streichhölzern gespielt hatte, aber ins Gesicht war er noch nie geschlagen worden. Seine Wange brannte, aber er konnte immer noch nicht glauben, was geschehen war.

»Das hat eindeutig mehr wehgetan als ein Kniff ins Ohrläppchen«, sagte Tony. Sein Grinsen war verschwunden. »Willst du noch eine? Den Gefallen tue ich dir gern. Ihr Kids meint wirklich, euch gehört die Welt. Mannomann.«

Erst jetzt sah Luke, dass Tony einen kleinen blauen Fleck am Kinn und eine kleine Wunde am linken Unterkiefer hatte. Er dachte an den Bluterguss auf Nicky Wilholms Gesicht und hätte gern den Mumm gehabt, sich ebenfalls zu wehren, doch den hatte er nicht. Genauer gesagt hatte er keine Ahnung, wie man sich wehrte. Wenn er es versucht hätte, dann hätte ihn Tony wahrscheinlich nach Strich und Faden verprügelt.

»Bist du bereit, dich auf den Stuhl zu setzen?«

Luke setzte sich auf den Stuhl.

»Wirst du dich benehmen, oder muss ich dich festschnallen?«

»Ich benehme mich.«

Was er tat, und Tony hatte recht. Der Stich ins Ohrläppchen war nicht so schlimm wie die Ohrfeige, entweder weil er darauf vorbereitet war oder weil sich der Vorgang eher wie eine medizinische Prozedur als ein Angriff anfühlte. Als das erledigt war, trat Tony zu einem Sterilisator und holte eine Injektionsspritze heraus. »Runde zwei, mein Freund.«

»Was ist da drin?«, fragte Luke.

»Geht dich nichts an.«

»Wenn es mir eingetrichtert werden soll, geht es mich durchaus was an.«

Tony seufzte. »Festschnallen oder nicht? Du hast die Wahl.«

Luke dachte wieder daran, was George ihm geraten hatte. »Nicht festschnallen.«

»Braver Junge. Bloß ein kleiner Stich und fertig.«

Es war mehr als ein kleiner Stich. Nicht dass es höllisch wehgetan hatte, aber es stach ziemlich stark. Lukes Arm wurde heiß bis hinunter zum Handgelenk, als würde dort ein Fieber toben. Dann fühlte sich alles wieder normal an.

Tony klebte ihm ein durchsichtiges Pflaster auf die Haut und drehte den Stuhl dann so, dass Luke auf die weiße Wand blickte. »Mach jetzt die Augen zu.«

Luke schloss die Augen.

»Hörst du etwas?«

»Was denn?«

»Stell keine Fragen und beantworte bloß meine. Also, hörst du etwas?«

»Wenn Sie reden, kann ich bestimmt nichts hören.«

Tony hielt den Mund. Luke lauschte.

»Draußen im Flur ist jemand vorbeigegangen. Und jemand andres hat gelacht. Ich glaube, das war Gladys.«

»Sonst nichts?«

»Nein.«

»Okay, dann ist ja alles in Ordnung. Zähl jetzt auf zwanzig, bevor du die Augen öffnest.«

Luke zählte und machte dann die Augen auf.

»Was siehst du?«

»Die Wand.«

»Sonst nichts?«

Offenbar redete Tony von den Blitzen. Wenn du sie siehst, hatte George gesagt, dann sag das auch. Wenn du sie nicht siehst, ebenfalls. Lüg nicht. Die merken das nämlich.

»Sonst nichts.«

»Ganz sicher?«

»Ja.«

Tony schlug ihm so heftig auf den Rücken, dass er zusammenzuckte. »Okay, mein Freund, dann sind wir hier fertig. Ich geb dir noch ein Coolpack für dein Ohr. Und wünsche dir einen wunderschönen Tag.«

8

Als Tony ihn aus Raum B31 begleitete, wartete Gladys schon auf ihn. Sie hatte ihr fröhliches, professionelles Hostessenlächeln aufgesetzt. »Na, wie hast du dich gehalten, Luke?«

Die Antwort gab Tony für ihn. »Ganz prima. Braver Junge.«

»Das ist ja auch unsere Spezialität«, trällerte Gladys. »Einen schönen Tag noch, Tony!«

»Den wünsche ich dir auch, Glad.«

Vergnügt plappernd, führte sie Luke zum Aufzug zurück. Er hatte keine Ahnung, wovon sie redete. Sein Arm tat nur ein bisschen weh, aber er drückte das Coolpack an sein linkes Ohr, das noch pochte. Die Ohrfeige war richtig schlimm gewesen. Aus vielerlei Gründen.

Gladys begleitete ihn durch den industriegrünen Flur, vorbei an dem Poster, unter dem Kalisha gesessen hatte, und an dem mit dem Slogan EIN TAG WIE IM PARADIES, bis sie schließlich zu dem Zimmer kamen, das wie sein Zimmer zu Hause aussah, es jedoch nicht war.

»Freizeit!«, rief sie, als würde sie ihm einen wertvollen Preis überreichen. Die Aussicht, allein zu sein, kam ihm momentan tatsächlich wie eine Art Preis vor. »Er hat dir eine Spritze gegeben, stimmt’s?«

»Ja.«

»Wenn dein Arm wehtut oder wenn du dich schwach fühlst, sag es mir oder einer anderen Pflegerin, okay?«

»Okay.«

Er öffnete die Tür, aber bevor er das Zimmer betreten konnte, packte Gladys ihn an den Schultern und drehte ihn herum. Sie trug weiterhin ihr Hostessenlächeln auf dem Gesicht, aber ihre Finger pressten sich stählern in sein Fleisch. Nicht so fest, dass es wehtat, aber fest genug, ihn wissen zu lassen, dass es wehtun könnte.

»Münzen gibt es leider nicht«, sagte sie. »Das hab ich mit Tony gar nicht erst besprechen müssen. Der blaue Fleck auf deiner Wange sagt mir alles, was ich wissen muss.«

Ich will deine beschissenen Münzen nicht, hätte Luke gern gesagt, aber er hielt den Mund. Er hatte keine Angst davor, geschlagen zu werden; er hatte Angst, dass der Klang der eigenen Stimme – schwach, wackelig, verwirrt, die Stimme eines Sechsjährigen – ihn dazu bringen würde, vor der Frau in Tränen auszubrechen.

»Ich will dir einen Rat geben«, sagte sie. Jetzt lächelte sie nicht mehr. »Du musst dir klarmachen, dass du hier bist, um zu dienen, Luke. Das bedeutet, dass du schnell erwachsen werden musst. Es bedeutet, realistisch zu sein. Mit dir werden hier bestimmte Dinge geschehen. Manche werden nicht besonders schön sein. Dann kannst du ein guter Kumpel sein und Münzen bekommen, oder du bist ein schlechter Kumpel und kriegst keine. Geschehen werden die Dinge sowieso – wie solltest du dich also entscheiden? Eigentlich dürfte das keine große Frage sein.«

Luke erwiderte nichts. Trotzdem kehrte das Lächeln wieder, das Hostessenlächeln, als wollte sie sagen: Aber ja, Sir, ich führe Sie sogleich zu Ihrem Tisch!

»Bevor der Sommer vorüber ist, bist du wieder zu Hause, und dann wird es so sein, als ob nichts von alledem geschehen wäre. Falls du dich überhaupt daran erinnerst, wird es wie ein Traum sein. Aber solange es noch kein Traum ist, solltest du dir deinen Aufenthalt hier möglichst angenehm gestalten.« Sie lockerte ihren Griff und schob ihn sanft von sich weg. »Du solltest dich jetzt ein bisschen ausruhen, glaube ich. Leg dich hin. Hast du die Blitze gesehen?«

»Nein.«

»Das wirst du schon noch.«

Behutsam schloss sie die Tür. Schlafwandlerisch ging Luke durchs Zimmer zu dem Bett, das nicht seines war. Er legte sich hin, ließ den Kopf auf das Kissen sinken, das ebenfalls nicht seines war, und starrte an die leere Wand ohne Fenster. Blitze sah er da ebenfalls nicht, was immer das sein mochte. Er dachte: Ich will meine Mama bei mir haben. Ach Gott, ich will so sehr, dass meine Mama bei mir ist.

Das gab ihm den Rest. Er ließ das Coolpack fallen, legte die Hände über die Augen und heulte los. Ob sie ihn wohl beobachteten? Oder sein Schluchzen hörten? Das war ihm egal. Es kümmerte ihn nicht mehr. Als er einschlief, weinte er immer noch.

9

Beim Aufwachen fühlte er sich besser – irgendwie gereinigt. Er sah zwei Gegenstände, die man offenbar in sein Zimmer gebracht hatte, als er beim Mittagessen gewesen war und anschließend seine wunderbaren neuen Freunde Gladys und Tony kennengelernt hatte. Auf dem Schreibtisch stand ein Laptop. Es war ein Mac, genau wie sein eigener, aber ein älteres Modell. Die andere Ergänzung war der kleine Fernseher auf einem Gestell in der Ecke.

Zuerst ging er zu dem Computer, schaltete ihn ein, und als er die vertraute Startmelodie hörte, spürte er wieder wie einen scharfen Stich sein Heimweh. Anstatt zur Eingabe eines Passworts aufgefordert zu werden, sah er einen blauen Bildschirm mit dem Hinweis: HALT EINE WERTMÜNZE VOR DIE KAMERA. Luke hackte ein paarmal auf die Eingabetaste ein, obwohl ihm klar war, dass das nichts nützen würde.

»Scheißteil!«

Dann jedoch musste er lachen, obwohl alles so grässlich und surreal war. Es war ein heiseres und kurzes, aber echtes Lachen. Hatte er bei der Vorstellung, dass die anderen Kids nach Münzen gierten, um sich am Automaten Alcopops oder Zigaretten zu ziehen, nicht ein gewisses Gefühl der Überlegenheit – wenn nicht gar Verachtung – empfunden? Klar hatte er das. Hatte er nicht gedacht, dass er sich nie so verhalten würde? Klar hatte er das. Wenn Luke an Kids dachte, die tranken und rauchten (was er nur selten tat; er musste über wichtigere Dinge nachdenken), so kamen ihm Loser mit Gothic-Klamotten in den Sinn, die auf Pantera standen und misslungene Teufelshörner auf ihre Jeansjacke malten, Loser, die so dämlich waren, dass sie es für einen rebellischen Akt hielten, sich an etwas zu ketten, was süchtig machte. Er konnte sich nicht vorstellen, sich so zu verhalten, aber da saß er, starrte auf den leeren blauen Laptopmonitor und hämmerte auf die Eingabetaste ein wie eine in einer Skinner-Box sitzende Ratte, die wie wild den Reaktionshebel betätigte, um an ein bisschen Futter oder ein paar Körnchen Kokain zu kommen.

Er klappte den Laptop zu und holte sich die Fernbedienung, die auf dem Fernseher lag. Eigentlich hätte er erwartet, wieder einen blauen Bildschirm und den Hinweis zu sehen, dass er mindestens eine Münze für den Betrieb brauchte, aber stattdessen sah er Steve Harvey, der David Hasselhoff nach den Dingen fragte, die er in seinem Leben unbedingt noch tun wolle. Das Publikum bog sich vor Lachen über die lustigen Antworten, die der Hoff von sich gab.

Als Luke die entsprechende Taste auf der Fernbedienung drückte, erschien ein Menü, das dem zu Hause ähnelte, aber ebenso wie das Zimmer und der Laptop nicht ganz identisch war. Es gab zwar eine große Auswahl an Filmen und Sportsendern, aber keinerlei Networks und Nachrichtensender. Luke schaltete den Fernseher aus, legte die Fernbedienung wieder darauf und sah sich um.

Neben der Tür zum Flur gab es zwei weitere Türen. Hinter der einen verbarg sich ein Kleiderschrank mit Jeans, T-Shirts (man hatte sich nicht die Mühe gemacht, exakte Kopien von denen zu besorgen, die er zu Hause hatte, was ihn irgendwie erleichterte), einige Hemden, zwei Paar Sneakers und ein Paar Schlappen. Festere Schuhe waren nicht vorhanden.

Die andere Tür führte in ein kleines, blitzsauberes Badezimmer. Auf dem Waschbecken lagen zwei noch verpackte Zahnbürsten neben einer neuen Tube Crest-Zahnpasta. In dem gut bestückten Medizinschränkchen fand Luke Mundspülung, ein Döschen Kinder-Paracetamol mit lediglich vier Tabletten, Deo, Mückenmittel, Heftpflaster und mehrere andere Sachen, die mehr oder weniger nützlich waren. Das Einzige, was man als wenigstens annähernd gefährlich bezeichnen konnte, war der Nagelknipser.

Er klappte das Medizinschränkchen zu und betrachtete sich im Spiegel. Seine Haare standen in alle Richtungen ab, unter den Augen waren dunkle Ringe (Rolf hätte sie als Wichsringe bezeichnet). Er sah zugleich älter und jünger aus, was merkwürdig war. Als er sein zartes rechtes Ohrläppchen in Augenschein nahm, sah er die winzige Metallscheibe, die in die leicht gerötete Haut eingebettet war. Er zweifelte nicht daran, dass sich irgendwo auf Ebene B – oder C oder D – ein Computer samt einem Techniker befand, der jetzt jede seiner Bewegungen verfolgen konnte. Vielleicht tat er das sogar genau in diesem Augenblick. Lucas David Ellis, der vorgehabt hatte, sich sowohl am MIT als auch am Emerson College zu immatrikulieren, war zu einem blinkenden Pünktchen auf einem Computerbildschirm reduziert worden.

Luke ging in sein Zimmer zurück (in das Zimmer, schärfte er sich ein, es ist das Zimmer, nicht mein Zimmer), blickte sich um und nahm etwas Bestürzendes wahr. Keine Bücher. Kein einziges. Das war genauso schlimm wie kein Computer. Vielleicht noch schlimmer. Er trat zur Kommode und zog nacheinander die Schubladen auf, weil er dort wenigstens eine Bibel oder das Buch Mormon zu finden hoffte wie in manchen Hotelzimmern. Doch lagen darin nur säuberlich aufgestapelte Unterwäsche und Socken.

Was blieb ihm da noch? Steve Harvey, der David Hasselhoff interviewte? Wiederholungen von America’s Funniest Home Videos?

Nein. Kam nicht infrage.

Er verließ das Zimmer, weil er dachte, Kalisha oder jemand von den anderen könnte draußen herumhängen. Stattdessen fand er Maureen Alvorson vor, die ihren Wäschewagen langsam den Flur entlangschob. Darin türmten sich gefaltete Laken und Handtücher. Maureen sah noch erschöpfter aus als zuvor und schien außer Atem zu sein.

»Hallo, Ms. Alvorson. Soll ich den Wagen für Sie schieben?«

»Das wäre nett«, sagte sie und lächelte. »Es kommen nämlich fünf Neue, zwei heute Abend und drei morgen, und ich muss die Zimmer fertig machen. Die sind da hinten.« Sie deutete in die Gegenrichtung von Aufenthaltsraum und Spielplatz.

Er schob den Wagen langsam weiter, weil Maureen langsam ging. »Wissen Sie vielleicht, wie ich mir eine Münze verdienen kann, Ms. Alvorson? Ich brauche nämlich eine, um den Computer in meinem Zimmer zu entsperren.«

»Kannst du ein Bett machen, wenn ich danebenstehe und dir sage, wie das geht?«

»Klar. Zu Hause mache ich mein Bett selbst.«

»Weißt du auch, wie man das Laken ganz straff bekommt?«

»Hm… nein.«

»Macht nichts, das zeige ich dir schon. Wenn du alle fünf Betten für mich machst, gebe ich dir drei Münzen. Mehr habe ich nicht in der Tasche. Da hält man mich nämlich knapp.«

»Das wäre super.«

»Na gut, aber jetzt ist endlich Schluss mit Ms. Alvorson. Du sagst Maureen zu mir oder einfach Mo. Genau wie die anderen Kids.«

»Mach ich«, sagte Luke.

Sie gingen am Aufzug vorbei in den hinteren Flur, wo weitere Poster mit motivierenden Sprüchen hingen. Außerdem stand da ein Eiswürfelspender wie in manchen Hotels, für den man offenbar keine Münzen brauchte. Direkt dahinter legte Maureen Luke die Hand auf den Arm. Er ließ den Wagen stehen und sah sie fragend an.

Sie flüsterte fast. »Ich sehe, du hast einen Chip bekommen, aber keine einzige Münze.«

»Na ja…«

»Du kannst reden, solange du leise sprichst. Hier im Vorderbau gibt es ein halbes Dutzend Stellen, wo die verdammten Mikrofone nicht hinreichen. Tote Zonen, und die kenne ich alle. Hier ist eine, direkt neben dem Automaten.«

»Okay…«

»Wer hat dir den Chip reingemacht und dir dabei den blauen Fleck da verpasst? War das Tony?«

Lukes Augen brannten, und er traute sich nicht zu, etwas zu sagen, egal ob er belauscht wurde oder nicht. Deshalb nickte er nur.

»Das ist einer von denen, die richtig gemein sind«, sagte Maureen. »Zeke gehört auch dazu. Und Gladys, obwohl die dauernd lächelt. Viele von den Leuten, die hier arbeiten, stehen drauf, euch Kinder zu schikanieren, aber die drei sind mit die schlimmsten.«

»Tony hat mich geschlagen«, flüsterte Luke. »Richtig fest.«

Sie zauste ihm die Haare. Das war etwas, was Frauen mit Babys und kleinen Kindern machten, doch das störte Luke nicht. Er wurde mit freundlicher Absicht berührt, und das bedeutete ihm jetzt viel. In diesem Moment war das unheimlich wichtig.

»Tu, was er von dir verlangt«, sagte Maureen. »Diskutier nicht mit ihm, kann ich dir bloß raten. Es gibt hier Leute, mit denen man diskutieren kann, sogar mit Mrs. Sigsby, wobei das nicht viel bringt, aber Tony und Zeke sind wie Skorpione. Gladys auch. Die stechen zu.«

Sie ging wieder los, aber Luke fasste sie am Ärmel ihrer braunen Uniform und zog sie in den abhörsicheren Bereich zurück. »Ich glaube, Nicky hat Tony angegriffen«, flüsterte er. »Er hat eine Wunde und ein blaues Auge.«

Maureen lächelte, wobei sie ein Gebiss entblößte, das sich schon lange nach dem Zahnarzt sehnte. »Gut für Nick«, sagte sie. »Tony hat es ihm wahrscheinlich doppelt heimgezahlt, aber trotzdem… gut. Komm jetzt. Wenn du mir hilfst, sind die Zimmer im Nu fertig.«

In dem ersten Raum hingen Poster mit Tommy Pickles und Zuko – zwei Nickelodeon-Figuren – an der Wand, auf der Kommode stand ein ganzer Trupp Actionfiguren aus der Serie G.I. Joe. Mehrere davon erkannte Luke sofort, da er vor noch nicht allzu langer Zeit seine eigene G.I.-Joe-Phase durchgemacht hatte. Auf der Tapete tummelten sich fröhliche Clowns mit Luftballons.

»Heilige Scheiße«, sagte Luke. »Das ist ja ein Zimmer für kleine Kinder.«

Maureen warf ihm einen belustigten Blick zu, als wollte sie sagen: Du bist auch nicht gerade steinalt. »Stimmt«, sagte sie stattdessen. »Der Junge heißt Avery Dixon, und laut meiner Liste ist er erst zehn. Machen wir uns an die Arbeit. Bestimmt muss ich dir bloß ein einziges Mal zeigen, wie man das Laken richtig glatt zieht. Du machst den Eindruck, als würdest du schnell lernen.«

10

In sein eigenes Zimmer zurückgekehrt, hielt Luke eine von den Wertmünzen vor die Kamera des Laptops. Dabei kam er sich leicht bescheuert vor, aber der Computer reagierte sofort und präsentierte als Erstes einen blauen Bildschirm mit der Begrüßung: WILLKOMMEN ZURÜCK, DONNA! Luke runzelte die Stirn, dann musste er lächeln. Irgendwann vor seiner Ankunft hatte der Computer jemand namens Donna gehört (oder war ihr zur Verfügung gestellt worden). Der Begrüßungsbildschirm war noch nicht geändert worden. Da hatte jemand einen Fehler gemacht. Nur einen ganz kleinen, aber wo ein Fehler war, gab es vielleicht noch weitere.

Die Begrüßung verschwand und wurde durch ein standardmäßiges Desktopbild ersetzt, einen menschenleeren Strand unter dem frühmorgendlichen Himmel. Die Leiste unten am Bildschirm sah aus wie die auf seinem Computer zu Hause, allerdings mit einem auffälligen (aber inzwischen nicht mehr überraschenden) Unterschied: kein Briefsymbol für E-Mails. Allerdings gab es Icons für zwei Internetbrowser. Das überraschte ihn, aber es war eine schöne Überraschung. Er rief Firefox auf und tippte AOL Login ein. Daraufhin kehrte der blaue Bildschirm wieder, diesmal mit einem pulsierenden roten Punkt in der Mitte. Eine sanfte Computerstimme sagte: »Es tut mir leid, Dave, aber das kann ich nicht tun.«

Einen Moment dachte Luke, das wäre ein weiterer Fehler – erst Donna, dann Dave–, dann wurde ihm klar, dass es sich um die Stimme von HAL 9000 aus 2001: Odyssee im Weltraum handelte. Also kein Schnitzer, sondern nerdiger Humor und unter den gegebenen Umständen so lustig wie ein Besuch beim Zahnarzt.

Als Luke Herbert Ellis googelte, hörte er wieder nur HAL. Er dachte nach, dann gab er das Orpheum Theater in der Hennepin Avenue ein, nicht weil er vorhatte, dort eine Vorstellung zu besuchen (was er in der näheren Zukunft wohl nirgendwo würde tun können), sondern weil er wissen wollte, zu welchen Informationen er Zugang hatte. Irgendwas musste er ja anschauen dürfen, wieso hätte man ihm sonst überhaupt einen Zugang zum Internet geben sollen?

Das Orf, wie seine Eltern es nannten, schien eine der Websites zu sein, die für »Gäste« des Instituts zugänglich waren. Luke erfuhr, dass Hamilton wieder aufgeführt werden sollte (»Auf vielfachen Wunsch!«) und dass im nächsten Monat Patton Oswalt auftrat (»Sie werden Tränen lachen!«). Er versuchte es mit seiner Schule und kam problemlos auf deren Website. Als er Mr. Greer, seinen Beratungslehrer, googelte, hörte er wieder HAL. Allmählich begriff er, weshalb Dr. Dave Bowman im Film so frustriert war.

Er wollte schon Schluss machen, als er es sich anders überlegte und State Police Maine ins Suchfeld eintippte. Sein Finger schwebte über der Eingabetaste, drückte sie beinahe, zog sich jedoch zurück. Er würde doch nur HALs sinnlose Entschuldigung hören, aber damit wäre die Sache wohl nicht gegessen. Wahrscheinlich würde auf einem der Stockwerke unter ihm ein Alarm ausgelöst. Nicht nur wahrscheinlich, sondern bestimmt. Selbst wenn sie vergaßen, den Namen auf dem Begrüßungsbildschirm zu ändern, hieß das noch lange nicht, dass sie kein Programm installierten, das Alarm schlug, wenn ein »Gast« versuchte, die Polizei zu kontaktieren. Die zu erwartende Strafe würde wahrscheinlich schlimmer sein als eine Ohrfeige. Der Computer, den früher einmal jemand namens Donna verwendet hatte, war nutzlos.

Luke lehnte sich zurück und verschränkte die Arme über seiner schmalen Brust. Er dachte an Maureen und daran, wie freundlich sie ihm das Haar gezaust hatte. Nur eine kleine, zerstreute Geste, aber sie (und die Wertmünzen) hatten Tonys Ohrfeige etwas von ihrer Schärfe genommen. Hatte Kalisha nicht gesagt, Maureen habe vierzigtausend Dollar Schulden? Nein, eher den doppelten Betrag.

Teilweise wegen dieser freundlichen Geste und teilweise einfach, um sich die Zeit zu vertreiben, googelte Luke Hilfe ich bin total verschuldet. Sofort lieferte der Computer ihm allerhand Informationen über das Thema, darunter mehrere Anbieter, die behaupteten, es sei kinderleicht, das lästige Problem loszuwerden; dazu müsse der mit dem Rücken zur Wand stehende Schuldner lediglich einen einzigen Telefonanruf tätigen. Das bezweifelte Luke, aber manche Leute würden es wohl glauben; auf die Weise waren sie ja gerade in ihren Schlamassel geraten.

Zu diesen Leuten zählte Maureen Alvorson jedoch nicht, zumindest laut Kalisha. Die hatte erzählt, die Schulden habe der Mann von Maureen angehäuft, bevor er abgehauen sei. Das stimmte vielleicht oder auch nicht, aber in jedem Fall gab es Lösungen für so ein Problem. Die gab es immer, es ging nur darum, sie zu finden. Vielleicht war der Computer ja doch nicht nutzlos.

Luke rief die Websites auf, die ihm am zuverlässigsten vorkamen, und steckte bald tief im Thema Schulden und Tilgung. Sein alter Hunger, etwas zu wissen, ergriff ihn wieder. Etwas Neues zu erfahren. Die Kernfragen einzugrenzen und zu begreifen. Wie immer führte jede Information zu drei (oder sechs oder zwölf) weiteren, bis sich allmählich ein zusammenhängendes Bild entwickelte. Eine Art Geländekarte. Das interessanteste Konzept – der Dreh- und Angelpunkt, an dem alles andere hing – war simpel, aber atemberaubend (zumindest für Luke). Schulden waren gewissermaßen eine Handelsware. Sie wurden gekauft und verkauft, und irgendwann waren sie zum Mittelpunkt nicht nur der amerikanischen Wirtschaft geworden, sondern zu dem der ganzen Welt. Dennoch existierten sie eigentlich nicht. Sie waren nichts Konkretes wie Erdgas, Gold oder Diamanten; sie waren lediglich eine Idee. Ein Zahlungsversprechen.

Als der Nachrichtenton des Computers erklang, schüttelte Luke den Kopf, als würde er aus einem lebhaften Traum erwachen. Laut der Zeitanzeige auf dem Bildschirm war es kurz vor siebzehn Uhr. Er klickte auf das Ballon-Icon unten auf dem Bildschirm und las:

Mrs. Sigsby: Hallo Luke, ich leite diese Einrichtung, und ich möchte gerne mit dir sprechen.

Er überlegte, dann begann er zu tippen.

Luke: Habe ich denn eine andere Wahl?

Die Antwort kam sofort:

Mrs. Sigsby: Nein.

»Deinen Smiley kannst du dir in den…«

Es klopfte an der Tür. Als er sie öffnete, erwartete er Gladys, aber diesmal war es Hadad, einer der Typen aus dem Aufzug.

»Na, wie wär’s mit einem Spaziergang, Alter?«

Luke seufzte. »Einen Moment. Ich muss meine Schuhe anziehen.«

»Null Problemo.«

Hadad führte ihn am Aufzug vorbei zu einer Tür, die er mit einer Karte entriegelte. Nebeneinander gingen sie das kurze Stück zum Verwaltungsgebäude hinüber, damit beschäftigt, die Stechmücken wegzuwedeln.

11

Mrs. Sigsby erinnerte Luke an Tante Rhoda, die älteste Schwester seines Vaters. Wie diese war sie so hager, dass man kaum eine Andeutung von Hüften und Brüsten sah. Nur dass Tante Rhoda Lachfältchen um den Mund und immer einen warmherzigen Blick hatte. Sie genoss es, andere Leute zu umarmen. Von der Frau, die in einem violetten Kostüm und passenden High Heels neben ihrem Schreibtisch stand, waren wohl keine Umarmungen zu erwarten. Vielleicht ab und zu ein Lächeln, aber ausgesprochen selten. In den Augen von Mrs. Sigsby sah Luke einen sorgfältig abschätzenden Ausdruck und sonst nichts. Absolut nichts.

»Danke, Hadad, ich komme alleine zurecht.«

Der Pfleger – so musste man Hadad wohl bezeichnen – nickte respektvoll und verließ das Büro.

»Fangen wir mit etwas Offensichtlichem an«, sagte sie. »Wir sind allein. Ich verbringe mit jedem Neuankömmling bald nach seinem Eintreffen etwa zehn Minuten allein. Manche waren so desorientiert und wütend, dass sie versucht haben, mich anzugreifen. Das nehme ich ihnen nicht übel. Weshalb sollte ich das tun, um Himmels willen? Unsere ältesten Insassen sind sechzehn, das Durchschnittsalter beträgt elf Jahre und sechs Monate. Anders gesagt, handelt es sich um Kinder, und Kinder verfügen über eine bestenfalls schwache Impulskontrolle. Deshalb sehe ich ein solch aggressives Verhalten als Gelegenheit, ihnen etwas beizubringen… und das tue ich. Ob ich dir wohl etwas beibringen muss, Luke?«

»Nicht in dieser Hinsicht«, sagte Luke. Er fragte sich, ob Nicky wohl zu denen gehörte, die versucht hatten, diese gepflegte kleine Frau zu attackieren. Vielleicht würde er später danach fragen.

»Gut. Setz dich, bitte.«

Luke setzte sich auf den Stuhl vor dem Schreibtisch, beugte sich vor und verschränkte zwischen den Knien fest die Hände. Mrs. Sigsby saß ihm mit dem Blick einer Schuldirektorin gegenüber, die keinerlei Unsinn duldete. Die hart gegen jeden Unsinn vorgehen würde. Bisher war Luke noch auf keinerlei gnadenlose Erwachsene getroffen, aber jetzt hatte er vielleicht so jemand vor sich. Das war eine erschreckende Vorstellung, weshalb sein erster Impuls darin bestand, sie als lächerlich abzutun. Er unterdrückte die Regung. Es war besser anzunehmen, dass er bisher einfach nur ein behütetes Leben geführt hatte. Es war besser – und sicherer–, die Frau als das zu sehen, wofür er sie hielt, falls sie ihm nicht das Gegenteil bewies. Er war in einer schlimmen Lage, daran bestand kein Zweifel. Sich etwas vorzumachen konnte der größtmögliche Fehler sein.

»Du hast schon Freundschaften geschlossen, Luke. Das ist gut, ein guter Anfang. Während deiner Zeit im Vorderbau wirst du noch weitere Kinder kennenlernen. Zwei davon, ein Junge namens Avery Dixon und ein Mädchen namens Helen Simms, sind soeben eingetroffen. Jetzt schlafen sie, aber du wirst bald ihre Bekanntschaft machen, die von Helen vielleicht schon, bevor um zweiundzwanzig Uhr die Nachtruhe beginnt. Avery wird eventuell die ganze Nacht durchschlafen. Er ist noch ziemlich jung und wird bestimmt in einem ziemlich emotionalen Zustand sein, wenn er aufwacht. Ich hoffe, dass du ihn unter deine Fittiche nehmen wirst, was gewiss auch Kalisha, Iris und George tun werden. Womöglich sogar Nick, obgleich man seine Reaktion schwer vorhersehen kann. Das gilt auch für ihn selbst, vermute ich. Wenn du Avery hilfst, sich in seiner neuen Situation zu akklimatisieren, wirst du dir Wertmünzen verdienen, die – wie du weißt – hier im Institut als primäres Zahlungsmittel dienen. Ob du das tust, bleibt ganz dir überlassen, aber wir werden dich beobachten.«

Das ist mir völlig klar, dachte Luke. Und belauschen werdet ihr mich auch. Außer an den wenigen Orten, wo das nicht möglich ist. Falls Maureen damit recht hat.

»Deine Freunde haben dir eine Reihe Informationen gegeben, die teilweise zutreffend und teilweise absolut unzutreffend sind. Was ich dir jetzt erzählen werde, ist in jeder Hinsicht zutreffend, also hör sorgfältig zu.« Sie beugte sich vor, legte die Hände flach auf den Tisch und sah ihm in die Augen. »Spitzt du die Ohren, Luke? Ich werde das, was ich jetzt sage, nämlich nicht wiederkäuen, wie es so schön heißt.«

»Ja.«

»Ja was?«, fuhr sie ihn an, während ihre Miene völlig ruhig blieb.

»Ohren gespitzt. Volle Aufmerksamkeit.«

»Ausgezeichnet. Du wirst einen gewissen Zeitraum im Vorderbau verbringen. Das können zehn Tage oder auch zwei Wochen sein, womöglich sogar ein ganzer Monat, wenngleich nur wenige von unseren Rekruten so lange bleiben.«

»Rekruten? Wollen Sie damit sagen, dass ich eingezogen worden bin?«

Sie nickte energisch. »Genau das will ich sagen. Es tobt ein Krieg, und du bist aufgerufen worden, deinem Land zu dienen.«

»Aber wieso? Weil ich ab und zu ein Glas oder ein Buch verschieben kann, ohne es anzufassen? Das ist doch be…«

»Halt den Mund!«

Davon beinah genauso geschockt wie von Tonys brutaler Ohrfeige, gehorchte Luke.

»Wenn ich spreche, hörst du zu. Du unterbrichst mich nicht. Ist das klar?«

Da Luke seiner Stimme nicht vertraute, nickte er nur.

»Man könnte auch sagen, es handelt sich um ein Wettrüsten mit geistigen Waffen, und wenn wir es verlieren, wären die Folgen mehr als schrecklich; sie wären unvorstellbar. Du bist zwar erst zwölf, aber dennoch bist du ein Soldat in einem nicht erklärten Krieg. Dasselbe gilt für Kalisha und die anderen. Gefällt dir das? Natürlich nicht. Leuten, die eingezogen werden, gefällt das nie, weshalb man ihnen manchmal beibringen muss, dass es Konsequenzen hat, wenn sie Befehle nicht befolgen. Ich glaube, du hast diesbezüglich bereits eine Lektion erhalten. Wenn du so gescheit bist, wie es deine Akten nahelegen, brauchst du vielleicht keine weitere. Falls doch, wirst du sie erhalten. Das hier ist nicht dein Zuhause, und deine Schule ist es auch nicht. Du musst dann nicht einfach eine zusätzliche Aufgabe im Haushalt erledigen oder zum Direktor oder nachsitzen, sondern du wirst bestraft werden. Klar?«

»Ja.« Gute Jungen und Mädchen bekamen Münzen, böse wurden mit Ohrfeigen traktiert. Oder Schlimmerem. Ein grauenvolles, aber simples Verfahren.

»Du wirst eine Reihe Injektionen erhalten. Außerdem werden mehrere Tests an dir durchgeführt. Währenddessen wird dein physischer und mentaler Zustand überwacht. Irgendwann wirst du dann in den sogenannten Hinterbau überstellt, wo du verschiedene Dienste zu leisten hast. Dein Aufenthalt im Hinterbau kann bis zu sechs Monate dauern; die durchschnittliche Länge des aktiven Dienstes beträgt allerdings lediglich sechs Wochen. Anschließend werden deine Erinnerungen ausgelöscht, und dann schicken wir dich heim zu deinen Eltern.«

»Die sind am Leben? Meine Eltern sind noch am Leben?«

Sie lachte, was sich erstaunlich fröhlich anhörte. »Natürlich sind sie noch am Leben. Wir sind doch keine Mörder, Luke!«

»Dann will ich mit ihnen sprechen. Wenn Sie mich mit ihnen sprechen lassen, tue ich alles, was Sie wollen.« Die Worte waren ihm aus dem Mund geschlüpft, bevor ihm klar wurde, wie unbesonnen sein Versprechen war.

»Nein, Luke. Offenbar verstehen wir uns immer noch nicht richtig.« Sie lehnte sich zurück und legte die Hände wieder flach auf den Tisch. »Das hier ist keine Verhandlung. Du wirst in jedem Falle tun, was wir wollen. Glaub mir das lieber, dann ersparst du dir eine Menge Schmerzen. Während deines Aufenthalts im Institut wirst du keinerlei Kontakt mit der Außenwelt haben, was deine Eltern einschließt. Du wirst sämtliche Anordnungen befolgen. Du wirst dich an sämtliche Vorschriften halten. Dennoch wirst du die Anordnungen und Vorschriften weder hart noch beschwerlich finden, bis auf ein paar wenige Ausnahmen vielleicht. Deine Zeit hier wird rasch vergehen, und wenn du uns verlässt und eines schönen Morgens im eigenen Zimmer aufwachst, wird nichts von alledem geschehen sein. Leider wirst du nicht einmal wissen, dass du das wunderbare Privileg hattest, deinem Land zu dienen. Was zumindest ich traurig finde.«

»Ich weiß nicht, wie das gehen soll«, sagte Luke. Er sprach mehr zu sich selbst als zu Mrs. Sigsby, was er immer tat, wenn etwas – ein physikalisches Problem, ein Gemälde von Manet, die kurz- und langfristigen Auswirkungen von Schulden – seine Aufmerksamkeit vollständig in Anspruch nahm. »Mich kennen so viele Leute. In der Schule… die Kollegen von meinen Eltern… meine Freunde… Man kann doch nicht die Erinnerung von denen allen auslöschen.«

Sie lachte nicht, aber sie lächelte. »Ich glaube, du wärst verblüfft darüber, was wir alles tun können. Aber jetzt sind wir fertig.« Sie erhob sich, kam um den Tisch herum und streckte ihm die Hand hin. »Es hat mich gefreut, dich kennenzulernen.«

Luke stand ebenfalls auf, ergriff die Hand jedoch nicht.

»Gib mir die Hand, Luke.«

Etwas in ihm wollte gehorchen, alte Gewohnheiten waren schwer abzulegen, aber er ließ die Hand an der Seite hängen.

»Gib mir die Hand, sonst wirst du es bereuen. Ich sag es dir nicht noch einmal.«

Er sah, dass sie es voll und ganz meinte, deshalb gab er ihr die Hand. Sie hielt sie fest. Sie drückte zwar nicht zu, aber er merkte, dass ihre Hand sehr kräftig war. Ihre Augen bohrten sich in seine. »Wir sehen uns, wie man so sagt, eventuell mal auf dem Campus, aber der jetzige ist hoffentlich dein einziger Besuch in meinem Büro. Solltest du noch einmal hierherbestellt werden, wird unsere Unterhaltung weniger angenehm sein. Hast du verstanden?«

»Ja.«

»Gut. Ich weiß, dass alles eine dunkle Zeit für dich ist, aber wenn du tust, was man dir sagt, wirst du irgendwann in den Sonnenschein hinaustreten. Glaub mir. Und jetzt ab mit dir!«

Als er das Zimmer verließ, fühlte er sich wieder wie in einem Traum oder wie Alice im Kaninchenbau. Er wurde von Hadad erwartet, der mit der Sekretärin oder Assistentin von Mrs. Sigsby oder wie auch immer plauderte. »Ich bringe dich in dein Zimmer zurück. Bleib schön nah neben mir, ja? Versuch bloß nicht, in den Wald zu rennen.«

Sie gingen hinaus, aber auf dem Weg zum Vorderbau blieb Luke stehen, weil ihm plötzlich schwindlig wurde. »Halt«, sagte er. »Warten Sie mal.«

Er beugte sich vor und stützte sich auf die Knie. Einen Moment lang wimmelten farbige Lichter vor seinen Augen.

»Kippst du vielleicht gleich um?«, fragte Hadad. »Was meinst du?«

»Nein«, sagte Luke. »Aber lassen Sie mir noch ein paar Sekunden Zeit.«

»Klar doch. Du hast eine Spritze bekommen, oder?«

»Ja.«

Hadad nickte. »Auf manche Kids wirkt das so. Verzögerte Reaktion.«

Luke wartete auf die Frage, ob er Blitze oder Punkte sehe, aber Hadad wartete nur. Dabei pfiff er durch die Zähne und wedelte die ihn umschwärmenden Stechmücken weg.

Luke dachte an die kalten Augen von Mrs. Sigsby und an ihre strikte Weigerung, ihm zu sagen, wie ein solcher Ort überhaupt existieren könne ohne irgendeine Form von… Wie konnte man das sagen? Ohne Mitwirkung der Behörden vielleicht. Es war, als würde sie ihn dazu herausfordern, selbst die logischen Schlüsse zu ziehen.

Wenn du tust, was man dir sagt, wirst du irgendwann in den Sonnenschein hinaustreten. Glaub mir.

Er war erst zwölf und wusste, dass seine Lebenserfahrung beschränkt war, aber eines war ihm vollständig klar: Wenn jemand glaub mir sagte, dann log er normalerweise nach Strich und Faden.

»Fühlst du dich besser? Können wir weitergehen, mein Sohn?«

»Ja.« Luke richtete sich auf. »Aber ich bin nicht Ihr Sohn.«

Hadad grinste, wobei sein Goldzahn aufblitzte. »Vorläufig schon. Du bist ein Sohn des Instituts, Luke. Lass einfach locker und gewöhn dich daran.«

12

Sobald sie das Gebäude betreten hatten, rief Hadad den Aufzug, sagte: »See you later, alligator« und trat hinein. Luke wollte sich schon auf den Weg zu seinem Zimmer machen, als er Nicky Wilholm gegenüber dem Eiswürfelspender auf dem Boden sitzen und ein Schokotörtchen futtern sah. Über ihm hing ein Poster mit zwei im Comicstil gezeichneten Streifenhörnchen, aus deren grinsenden Mäulern Sprechblasen kamen. Das linke Hörnchen sagte: »Lebe das Leben, das du liebst!« Das andere sagte: »Liebe das Leben, das du lebst!« Verwirrt starrte Luke darauf.

»Was meinst du, wie man so ein Poster an einem solchen Ort nennt, kluger Junge?«, fragte Nicky. »Ironisch, sarkastisch oder schlicht Bullshit?«

»Passt alles«, sagte Luke und setzte sich neben ihn.

Nicky hielt ihm die Packung hin. »Willst du das andere?«

Luke wollte. Er bedankte sich, schälte das knittrige Papier ab und verschlang das Törtchen mit drei schnellen Bissen.

Nicky betrachtete ihn belustigt. »Du hast deine erste Spritze gekriegt, was? Danach ist man brutal scharf auf Zucker. Beim Abendessen wirst du nicht viel runterkriegen, aber den Nachtisch schon. Garantiert. Hast du schon irgendwelche Blitze gesehen?«

»Nein.« Dann fiel ihm ein, wie er sich draußen auf die Knie gestützt und gewartet hatte, bis der Schwindel vorüberging. »Vielleicht. Wie sehen die denn aus?«

»Die MTAs nennen sie Stass-Lichter. Sie gehören zur Vorbereitung. Mir hat man nur ein paar Spritzen und fast keine gruseligen Tests verpasst, weil ich TK-pos bin. Genau wie George, und Sha ist TP-pos. Wenn man normal ist, kriegt man mehr.« Er dachte nach. »Na ja, normal ist keiner von uns, sonst wären wir nicht hier, aber du weißt schon, was ich meine.«

»Versuchen sie damit, unsere Fähigkeiten zu verstärken?«

Nicky zuckte die Achseln.

»Und worauf bereiten sie uns vor?«

»Auf das, was im Hinterbau abgeht. Wie lief’s eigentlich bei der Oberzicke? Hat die davon geschwafelt, dass du deinem Land dienst?«

»Sie hat gesagt, ich wäre eingezogen worden. Ich komme mir eher geschanghait vor. Wenn die Kapitäne früher, im siebzehnten und achtzehnten Jahrhundert, Matrosen für ihre Schiffe brauchten…«

»Ich weiß, was schanghaien bedeutet, Lukey, schließlich bin auch ich zur Schule gegangen. Abgesehen davon hast du nicht unrecht.« Er stand auf. »Komm, gehen wir raus auf den Spielplatz. Dann kannst du mir noch eine Schachlektion erteilen.«

»Ich glaube, ich will mich bloß hinlegen«, sagte Luke.

»Du siehst ziemlich bleich aus, das stimmt. Aber der Zucker hat geholfen, oder? Gib’s zu!«

»Hat er«, sagte Luke. »Was hast du getan, um eine Münze zu bekommen?«

»Gar nichts. Maureen hat mir eine zugesteckt, bevor sie mit der Arbeit fertig war. Was sie angeht, hat Kalisha recht.« Das sagte Nicky beinahe widerwillig. »Wenn es einen guten Menschen in diesem beschissenen Kasten gibt, dann ist sie es.«

Sie waren an Lukes Tür angekommen. Nicky hob die Faust, und Luke schlug mit seiner dagegen.

»Bis nachher, wenn das Dingdong schallt, kluger Junge. Halt bis dahin deinen Piephahn steif.«

MAUREEN UND AVERY

1

Luke versank in einen mit unangenehmen Traumfragmenten durchsetzten Schlaf und wachte erst auf, als das Dingdong das Abendessen ankündigte. Er war froh, es zu hören. Nicky hatte unrecht gehabt, er wollte durchaus etwas essen, und außerdem war er hungrig nach Gesellschaft. Dennoch blieb er auf dem Weg durch den Aufenthaltsraum stehen, um sich zu vergewissern, dass die anderen ihn nicht verarscht hatten. Das hatten sie nicht. Neben dem Snackautomaten stand ein gut bestückter Zigarettenautomat. Das Leuchtbild oben zeigte ein schick gekleidetes Paar, das lachend und rauchend auf einem Balkon stand. Daneben stand ein weiterer Automat mit alkoholischen Getränken in kleinen Flaschen – die alkoholgeneigten Kids an Lukes Schule hätten sie als »Flugzeugportionen« bezeichnet. Eine Packung Zigaretten bekam man für acht Münzen, ein Fläschchen Leroux Blackberry Wine für fünf. Auf der anderen Seite des Raums stand eine knallrote Coca-Cola-Kühltruhe.

Jemand packte Luke von hinten und hob ihn hoch. Als er erschreckt aufschrie, hörte er die lachende Stimme von Nicky in seinem Ohr.

»Zehn kleine Zappelmänner zappeln hin und her, zehn kleinen Zappelmännern fällt das gar nicht schwer.«

»Lass mich runter!«

Stattdessen schwenkte Nicky ihn hin und her. »Ein kleiner Zappel-Lukey zappelt auf und nieder, ein kleiner Zappel-Lukey tut das immer wieder!«

Er setzte Luke ab, wirbelte ihn herum, hob die Hände und begann im Takt der aus den Deckenlautsprechern dudelnden Fahrstuhlmusik zu tanzen. Kalisha und Iris, die hinter ihm standen, betrachteten das Ganze mit derselben vielsagenden Miene: Jungs halt!

»Na, wie wär’s mit einem kleinen Ringkampf, Lukey? Mal sehen, wie du auf und nieder zappelst!«

»Steck mir die Nase in den Hintern, dann kannst du nach Luft ringen«, sagte Luke und musste lachen. Egal ob Nicky in guter oder schlechter Stimmung war, auf jeden Fall war er lebendig.

»Guter Spruch«, sagte George und drängte sich zwischen die beiden Mädchen. »Den merke ich mir für später.«

»Denk dran, dass ich das Copyright hab«, sagte Luke.

Nicky hörte auf zu tanzen. »Mensch, hab ich ein Loch im Bauch! Los, setzen wir uns hin.«

Luke hob den Deckel der Cola-Truhe. »Limo gibt es umsonst, seh ich das richtig? Man zahlt bloß für Alkohol, Kippen und Snacks.«

»Das siehst du völlig richtig«, sagte Kalisha.

»Und, äh…« Er deutete auf den Snackautomaten. Die meisten Süßigkeiten gab es für eine einzelne Münze, aber für die, auf die er zeigte, brauchte man sechs. »Ist das etwa…«

»Du willst wissen, ob High Boy Brownies das sind, was du denkst?«, sagte Iris. »Ich hab sie zwar noch nie probiert, aber ich bin mir ziemlich sicher, dass du richtig liegst.«

»Korrekt«, sagte George. »Bei mir haben sie jedenfalls gewirkt, mir aber außerdem einen Ausschlag beschert. Ich bin offenbar allergisch dagegen. Aber jetzt auf zum Essen!«

Sie setzten sich an denselben Tisch wie mittags. Anstelle von NORMA wurden sie von SHERRY bedient. Luke bestellte sich Hacksteak mit panierten Champignons und Salat, außerdem etwas, was sich als Vanillecreme-Brület ausgab. In diesem finsteren Wunderland gab es zwar offenbar ein paar intelligente Leute – auf jeden Fall war ihm Mrs. Sigsby nicht gerade beschränkt vorgekommen–, aber die Person, von der die Speisekarte erstellt wurde, gehörte wohl nicht dazu. Oder war das intellektueller Snobismus von seiner Seite?

Luke gelangte zu dem Schluss, dass ihm das egal war.

Sie unterhielten sich eine Weile über die jeweilige Schule, die sie besucht hatten, bevor sie aus ihrem normalen Leben gerissen worden waren – ganz gewöhnliche Schulen, soweit Luke das beurteilen konnte, keine speziellen für außergewöhnliche Kinder – und über die Fernsehsendungen und Filme, die sie sich am liebsten ansahen. Alles war gut, bis Iris mit der Hand über ihre sommersprossige Wange strich und Luke merkte, dass sie weinte. Nicht heftig, nur ein bisschen, aber das waren eindeutig Tränen.

»Spritzen haben sie mir heute keine verpasst, aber das verdammte Arschthermo«, sagte sie. Als sie Lukes verwirrte Miene sah, grinste sie, wobei eine weitere Träne an ihrer Wange herabkullerte. »Die messen unsere Temperatur rektal.«

Die anderen nickten. »Keine Ahnung, wieso, aber es ist erniedrigend«, sagte George.

»Außerdem ist es total veraltet«, sagte Kalisha. »Bestimmt haben sie irgendeinen Grund, aber…« Sie hob die Schultern.

»Wer will Kaffee?«, fragte Nick. »Ich hole ihn, wenn ihr…«

»He!«

Das kam von der Tür her. Sie drehten sich um und sahen ein Mädchen in Jeans und einem ärmellosen Top. Ihre kurzen, stachligen Haare waren auf einer Seite grün und auf der anderen bläulich rot gefärbt. Trotz dieser punkigen Erscheinung sah sie aus wie ein Kind aus einer Märchengeschichte, das sich im Wald verirrt hatte. Luke schätzte, dass sie ungefähr in seinem Alter war.

»Wo bin ich? Weiß jemand von euch, was das hier für ein Ort ist?«

»Komm rüber, Sonnenschein!«, sagte Nicky und ließ sein strahlendes Lächeln aufblitzen. »Setz dich zu uns, und probier die Köstlichkeiten, die man uns serviert.«

»Ich bin nicht hungrig«, sagte die Neue. »Sagt mir bloß eins. Wen muss ich allemachen, um hier rauszukommen?«

So lernten sie Helen Simms kennen.

2

Nach dem Essen gingen sie hinaus auf den Spielplatz (Luke vergaß nicht, sich vorher dick mit Mückenmittel einzuschmieren) und klärten Helen auf. Wie sich herausstellte, war sie TK und wie George und Nicky positiv. Was sie bewies, indem sie mehrere Schachfiguren umkippen ließ, die Nicky aufs Brett gestellt hatte.

»Nicht bloß pos, sondern brutal pos«, sagte George. »Lass mich das auch mal versuchen.« Es gelang ihm, einen Bauern umfallen zu lassen, und der schwarze König schaukelte ein bisschen hin und her, aber das war alles. George lehnte sich zurück und blies die Wangen auf. »Okay, du hast gewonnen, Helen.«

»Ich glaub, wir sind alle Verlierer«, sagte sie. »Ziemlich sicher sogar.«

Luke fragte sie, ob sie sich Sorgen um ihre Eltern mache.

»Nicht besonders. Mein Vater ist Alkoholiker. Als ich sechs war, hat meine Mutter sich von ihm scheiden lassen und – wer hätte das gedacht – einen anderen Alkoholiker geheiratet. Offenbar dachte sie, wenn sie solche Typen sowieso nicht loswird, sollte sie lieber mitmachen, denn inzwischen säuft sie auch. Meinen Bruder vermisse ich aber schon. Meint ihr, dem ist was passiert?«

»Ach, bestimmt nicht«, sagte Iris ohne große Überzeugung, dann schlenderte sie zum Trampolin und begann zu hüpfen. Wenn Luke das so bald nach einer Mahlzeit getan hätte, wäre ihm schlecht geworden, aber Iris hatte nicht viel gegessen.

»Also noch mal zum Mitschreiben«, sagte Helen. »Ihr wisst nicht, wieso wir hier sind, außer dass es vielleicht mit gewissen übersinnlichen Fähigkeiten zu tun hat, mit denen man nicht mal die Vorrunde von America’s Got Talent überstehen würde.«

»Wir kämen nicht mal in Little Big Shots«, sagte George.

»Sie machen Tests an uns, bis wir Blitze sehen, aber ihr wisst nicht, weshalb.«

»Korrekt«, sagte Kalisha.

»Dann stecken sie uns in den sogenannten Hinterbau, aber was da läuft, wisst ihr auch nicht.«

»Jep«, sagte Nicky. »Kannst du eigentlich Schach spielen oder bloß die Figuren umschmeißen?«

Sie beachtete ihn nicht. »Und wenn sie mit uns fertig sind, kriegen wir eine Gehirnwäsche wie in einem Science-Fiction-Film und leben glücklich bis an unser Lebensende.«

»So sieht’s aus«, sagte Luke.

Helen dachte nach. »Hört sich beschissen an«, sagte sie dann.

»Tja«, sagte Kalisha. »Deshalb hat Gott uns wohl Alcopops und High Boy Brownies geschenkt.«

Luke hatte genug. Er würde bald wieder in Tränen ausbrechen; das fühlte er kommen wie ein nahendes Gewitter. Iris würde wohl nichts daran finden, wenn er das in Gesellschaft täte, weil sie ein Mädchen war, aber er hatte eine gewisse Vorstellung (theoretisch überholt, aber dennoch wirkungsvoll), wie Jungen sich zu verhalten hatten. Nämlich wie Nicky.

Er verzog sich in sein Zimmer, schloss die Tür, ließ sich aufs Bett fallen und legte den Arm über die Augen. Da fiel ihm völlig grundlos Richie Rocket in seinem silbernen Raumanzug ein. Richie Rocket, der so begeistert tanzte, wie Nicky Wilholm es vor dem Abendessen getan hatte, während die kleinen Kinder mit ihm zu »Mambo Number 5« tanzten, kreischend vor Lachen. Als ob nichts auf der Welt schieflaufen könnte, als ob ihr Leben immer voll harmloser Späße sein würde.

Dann kamen ihm die Tränen, weil er verängstigt und zornig war, aber vor allem, weil er Heimweh hatte. Bisher hatte er nie begriffen, was dieses Wort bedeutete. Das hier war nicht wie im Sommerlager und nicht wie bei einem Schulausflug. Das hier war ein Albtraum, und er wollte, dass der vorüberging. Er wollte aufwachen. Und weil das nicht möglich war, schlief er ein, während seine schmale Brust noch von ein paar letzten Schluchzern zuckte.

3

Weitere schlechte Träume.

Erschrocken wachte er aus einem auf, in dem ein kopfloser schwarzer Hund ihn den Wildersmoot Drive entlanggehetzt hatte. Einen kurzen, wunderbaren Moment lang dachte er, dass alles nur ein Traum gewesen war und dass er wieder in seinem echten Zimmer lag. Dann fiel sein Blick auf den Schlafanzug, der nicht seiner war, und auf die Wand, in der ein Fenster hätte sein sollen. Luke ging auf die Toilette, und weil er nicht mehr müde war, schaltete er anschließend den Laptop ein. Ob er wohl wieder eine Münze brauchte? Dem war nicht so. Vielleicht galt eine Münze für vierundzwanzig oder gar – wenn er Glück hatte – für achtundvierzig Stunden. Laut der Leiste am oberen Bildschirmrand war es Viertel nach drei Uhr morgens. Also noch lange hin bis zur Dämmerung. Daran war er selbst schuld, weil er erst einen Nachmittagsschlaf gehalten und dann so früh am Abend ins Bett gegangen war.

Er überlegte, ob er auf Youtube gehen und sich ein paar alte Zeichentrickfilme anschauen sollte, Sachen wie Popeye, bei denen er und Rolf sich immer lachend auf dem Boden wälzten und brüllten: »Wo ist mein Spinat?«, und: »Ack, ack, ack!« Aber er hatte so eine Ahnung, dass dann nur sein Heimweh zurückkehren würde, und zwar mit aller Macht. Was konnte er sonst anfangen? Wieder ins Bett gehen, um wach dazuliegen, bis es hell wurde? Durch die leeren Flure wandern? Den Spielplatz aufsuchen? Das war zwar möglich, Kalisha hatte gesagt, die Tür sei nie abgeschlossen, aber es wäre zu unheimlich gewesen da draußen.

»Wieso denkst du dann nicht einfach mal nach, du Arschloch?«

Das sagte er mit leiser Stimme, zuckte jedoch trotzdem zusammen, als er die Worte hörte. Er hob sogar halb die Hand, als wollte er sich den Mund zuhalten. Dann stand er auf und ging im Zimmer umher. Seine bloßen Füße klatschten über den Boden, die Pyjamahose flatterte. Wieso dachte er eigentlich nicht nach? Das war eine gute Frage, denn angeblich war er doch gut darin. Lucas Ellis, der kluge Junge. Das kleine Genie. Steht auf Popeye den Seemann und auf Call of Duty, spielt im Garten gern Baseball, beherrscht jedoch auch ziemlich gut Französisch, zumindest schriftlich – wenn er sich auf Netflix französische Filme anschaut, braucht er noch Untertitel, weil da alle so schnell sprechen und die Redewendungen schlicht irre sind. Avoir un chat dans la gorge zum Beispiel. Wieso sollte man eine Katze im Hals haben, wenn ein Frosch doch viel einleuchtender war? Er konnte eine ganze Schultafel mit mathematischen Gleichungen füllen, er konnte das gesamte Periodensystem der Elemente herunterrattern, er konnte jeden amerikanischen Vizepräsidenten bis hin zu dem von George Washington aufzählen, er konnte eine einleuchtende Erklärung dafür liefern, weshalb man nie mit Lichtgeschwindigkeit reisen würde außer in Filmen.

Weshalb saß er dann jetzt bloß da und tat sich leid?

Was könnte ich denn sonst tun?

Luke beschloss, das als echte Frage zu begreifen anstatt als Ausdruck von Verzweiflung. Zu fliehen war wahrscheinlich unmöglich, aber wie stand es damit, mehr über seinen Aufenthaltsort zu erfahren?

Als er versuchte, die New York Times aufzurufen, stieß er nur auf HAL 9000; für die Institutskids gab es keine Nachrichten. Die Frage war, ob er die Sperre umgehen konnte. Gab es eine Hintertür? Eventuell.

Probieren wir das doch mal, dachte er. Probieren wir es einfach aus. Er tippte #!cloakofGriffin!# in die Adresszeile von Firefox.

Griffin war die Hauptfigur in Der Unsichtbare von H. G. Wells, und die betreffende Website, von der Luke etwa ein Jahr zuvor erfahren hatte, bot die Möglichkeit, sich der elterlichen Kontrolle zu entziehen. Sie war nicht das Darknet, aber so etwas Ähnliches. Luke hatte sie verwendet, aber nicht um auf den Computern seiner Schule Porno-Portale aufzusuchen (wenngleich er und Rolf das ein paarmal getan hatten) oder um IS-Henkern beim Köpfen zuzusehen. Er hatte das Konzept einfach cool gefunden und herausbekommen wollen, ob es wirklich funktionierte. Zu Hause und in der Schule hatte es das getan, aber hier? Das konnte man nur herausfinden, wenn man es ausprobierte, weshalb er auf die Eingabetaste tippte.

Das WLAN des Instituts kaute eine Weile darauf herum – es war langsam–, aber gerade als Luke schon dachte, es sei aussichtslos, beförderte es ihn zu Griffin. Oben auf dem Bildschirm sah man den Unsichtbaren aus dem Wells-Roman, den Kopf mit Bandagen umwickelt und eine krasse Schutzbrille über den Augen. Darunter stand eine Frage, die zugleich eine Einladung darstellte: WELCHE SPRACHE SOLL ÜBERSETZT WERDEN? Die Liste war lang und reichte von Assyrisch bis Zulu. Schön daran war, dass es nicht darauf ankam, welche Sprache man auswählte; wichtig war lediglich, was im Suchverlauf aufgezeichnet wurde. Früher einmal war auf Google ein Geheimgang zur Vermeidung elterlicher Kontrolle verfügbar gewesen, doch den hatten die Weisen von Mountain View verrammelt. Daher die Tarnkappe von Griffin.

Luke wählte aufs Geratewohl Deutsch aus und erhielt die Aufforderung: PASSWORT EINGEBEN. Mithilfe dessen, was sein Vater manchmal als sein gespenstisches Gedächtnis bezeichnete, tippte Luke #x49ger194GbL4 ein. Das Internet kaute wieder eine kleine Weile vor sich hin, dann verkündete es: PASSWORT AKZEPTIERT.

Er gab New York Times ein und tippte auf Enter. Diesmal dachte das System noch länger nach, doch nach einer Weile erschien tatsächlich die Times auf dem Bildschirm. Die aktuelle Ausgabe und auf englisch, aber von diesem Punkt an würde im Suchverlauf des Computers lediglich eine Reihe von deutschen Wörtern und deren englische Übersetzung aufgezeichnet werden. Was vielleicht ein kleiner Sieg war oder ein großer. Momentan war Luke das völlig egal. Es war ein Sieg, was erst mal ausreichte.

Wie schnell würden seine Gefängniswärter wohl erkennen, was er da tat? Den Suchverlauf des Computers zu kaschieren würde nichts nützen, wenn sie seine Aktivität live beobachten konnten. Dann würden sie die Website der Zeitung sehen und ihm den Strom abstellen. Deshalb durfte er sich jetzt nicht um die New York Times mit ihrer Schlagzeile über Trump und Nordkorea kümmern; bevor er entdeckt wurde, musste er die Site der Star Tribune checken, ob da etwas über seine Eltern stand. Aber bevor er das tun konnte, hörte er draußen im Flur laute Schreie.

»Hilfe! Hilfe! Hilfe! Bitte helft mir doch! Helft mir, ich hab mich verirrt!«

4

Die Schreie stammten von einem kleinen Jungen in einem Star-Wars-Pyjama, der mit den Fäusten wie wild an die Türen hämmerte. Das musste Avery Dixon sein, der angeblich zehn Jahre alt war, aber eher wie sechs oder höchstens sieben aussah. Ein Bein seiner Schlafanzughose war vom Schritt abwärts klatschnass und klebte ihm an der Haut.

»Helft mir, ich will nach Hause!«

Luke blickte sich um, weil er erwartete, dass jemand – eventuell in der Mehrzahl – angerannt kommen würde, aber nichts dergleichen geschah. Später wurde ihm klar, dass es im Institut völlig normal war, wenn ein Kind schreiend nach seinem Zuhause verlangte. Momentan aber wollte er den Jungen bloß zum Schweigen bringen, denn der war panisch und versetzte Luke ebenfalls in Panik.

Er ging auf ihn zu, kniete sich vor ihn hin und nahm ihn bei den Schultern. »He. Ganz ruhig, Kleiner.«

Der Junge starrte Luke mit Augen an, die von weißen Ringen umgeben waren, aber Luke wusste nicht recht, ob er ihn wirklich sah. Die Haare standen ihm schweißnass vom Kopf ab; das Gesicht war tränennass, und auf der Oberlippe glänzte frischer Rotz.

»Wo ist Mama? Wo ist Daddy?«

Nur hörte sich das nicht nach Daddy an, sondern nach DAAAAAADY wie das Jaulen einer Luftschutzsirene. Der Junge stampfte mit den Füßen und schlug mit den Fäusten auf Lukes Schultern ein. Luke ließ ihn los, erhob sich, trat einen Schritt zurück und sah erschrocken, wie der Junge auf den Boden fiel und zu zappeln begann.

Gegenüber dem Poster, das einen TAG WIE IM PARADIES verkündete, ging die Tür auf, und Kalisha kam zum Vorschein, gekleidet in ein Batik-T-Shirt und überdimensionierte Basketballshorts. Sie stellte sich neben Luke und blickte auf den Neuankömmling hinunter, die Arme in die weitgehend inexistenten Hüften gestemmt. Nach einer Weile sah sie Luke an. »Ich hab zwar schon allerhand Wutanfälle erlebt, aber der da schießt den Vogel ab.«

Eine weitere Tür ging auf, und Helen Simms trat heraus, gekleidet – mehr oder weniger – in etwas, was man wohl einen Babydoll-Pyjama nannte. Sie hatte Hüften und noch andere interessante Merkmale.

»Hör auf, so zu glotzen, Lukey, und hilf mir ein bisschen«, sagte Kalisha. »Wenn der Kleine mir weiter so im Kopf herumbohrt, krieg ich Migräne.« Sie kniete sich hin, streckte die Hände nach dem Derwisch aus – dessen Worte sich inzwischen in ein wortloses Geheul verwandelt hatten–, zuckte aber zurück, als seine Faust auf ihren Unterarm prallte. »Scheiße, hilf mir doch endlich! Pack seine Hände!«

Luke kniete sich ebenfalls hin, versuchte zaghaft, die Hände des Jungen zu fassen, zog sich dann wieder zurück, bevor er beschloss, dass er vor dem gerade erschienenen Traum in Pink lieber kein Weichei sein wollte. Er packte den kleinen Jungen an den Ellbogen und drückte ihm die Arme seitlich an die Brust. Dabei spürte er dessen wild rasenden Herzschlag.

Kalisha beugte sich über den Jungen, nahm sein Gesicht zwischen beide Hände und sah ihm in die Augen. Seine Schreie verstummten, und man hörte ihn nur noch hektisch atmen. Fasziniert starrte er Kalisha an, und plötzlich begriff Luke, was sie damit gemeint hatte, dass der Kleine ihr im Kopf herumbohrte.

»Der ist TP, stimmt’s? Genau wie du.«

Kalisha nickte. »Bloß dass er wesentlich stärker ist als ich oder jemand von den anderen TPs, die in meiner Zeit hier durchgekommen sind. Komm, schaffen wir ihn in mein Zimmer.«

»Darf ich mitkommen?«, fragte Helen.

»Klar doch, Süße«, sagte Kalisha. »Der Anblick wird unseren Lukey sicher freuen.«

Helen wurde rot. »Vielleicht sollte ich mir erst mal was anderes anziehen.«

»Mach, was du willst«, sagte Kalisha, dann wandte sie sich an den Kleinen: »Wie heißt du?«

»Avery.« Seine Stimme war vom Weinen und Brüllen ganz rau. »Avery Dixon.«

»Ich bin Kalisha. Wenn du willst, kannst du Sha zu mir sagen.«

»Hauptsache, du redest sie nicht mit Kumpel an«, fügte Luke hinzu.

5

Kalishas Zimmer war mädchenhafter, als Luke es angesichts ihrer toughen Redeweise erwartet hätte. Auf dem Bett lag eine rosa Tagesdecke, die Kissen waren mit Rüschen verziert. Auf der Kommode stand ein gerahmtes Bild von Martin Luther King.

Als sie sah, dass Luke zu dem Bild hinüberstarrte, lachte sie. »Eigentlich versuchen sie ja, alles so hinzukriegen wie bei uns zu Hause, aber der Typ, den ich eigentlich da stehen hatte, war ihnen wohl zu krass, deshalb haben sie ihn ausgetauscht.«

»Wer war’s denn?«

»Eldridge Cleaver. Schon mal von dem gehört?«

»Klar. Seele auf Eis. Gelesen habe ich das zwar noch nicht, aber ich hatte es mir vorgenommen.«

Sie hob die Augenbrauen. »Mann, du bist hier wirklich fehl am Platz.«

Schniefend machte sich Avery daran, aufs Bett zu steigen, aber sie ergriff ihn und zog ihn zurück, sanft, aber entschieden.

»Nix da, nicht mit der nassen Hose.« Sie wollte sie ihm ausziehen, aber er wich einen Schritt zurück und hielt sich schützend die Hände vor den Schritt.

Kalisha warf Luke einen Blick zu und hob die Schultern. Er tat dasselbe, dann hockte er sich vor Avery. »In welchem Zimmer bist du?«

Avery schüttelte nur den Kopf.

»Hast du die Tür aufgelassen?«

Diesmal nickte der Junge.

»Ich hole dir trockene Sachen«, sagte Luke. »Bleib schön hier bei Kalisha, okay?«

Das quittierte der Junge weder mit einem Kopfschütteln noch mit einem Nicken. Er starrte Luke nur erschöpft und verwirrt an, verzichtete jedoch glücklicherweise darauf, wieder eine Luftschutzsirene zu imitieren.

»Geh nur«, sagte Kalisha. »Ich kann ihn beruhigen, glaube ich.«

An der Tür tauchte Helen auf. Sie trug jetzt Jeans und war damit beschäftigt, ihr Wolljäckchen zuzuknöpfen. »Geht es ihm besser?«, fragte sie.

»Ein bisschen«, sagte Luke und trat auf den Flur. In die Richtung, die er mit Maureen gegangen war, um die Betten zu beziehen, führte eine Tröpfchenspur.

»Wo sind eigentlich die beiden anderen?«, fragte Helen. »Die müssen ja schlafen wie Tote.«

»Tun sie«, sagte Kalisha. »Geh doch mit Luke mit, Neue. Avery und ich begegnen uns jetzt mal im Geiste.«

6

»Der Kleine heißt Avery Dixon«, sagte Luke, während er mit Helen Simms in der offenen Tür von dessen Zimmer stand. Ganz in der Nähe ratterte der Eiswürfelspender vor sich hin. »Er ist schon zehn. Sieht nicht so aus, oder?«

Sie starrte ihn mit aufgerissenen Augen an. »Sag mal, bist du etwa doch TP?«

»Nein.« Er betrachtete das Poster mit Tommy Pickles und die Actionfiguren auf der Kommode. »Ich war mit Maureen schon mal hier drin. Die ist eine von den Haushälterinnen. Ich hab ihr geholfen, das Bett zu machen. Sonst war das Zimmer schon für ihn bereit.«

Helen grinste süffisant. »Ach, das bist du also – ein kleiner Streber.«

Luke dachte an die Ohrfeige, die Tony ihm verpasst hatte, und fragte sich, ob Helen wohl ebenso behandelt werden würde. »Nein, aber Maureen ist nicht wie manche von den anderen. Wenn du nett zu ihr bist, ist sie nett zu dir.«

»Wie lange bist du denn schon hier, Luke?«

»Ich bin erst kurz vor euch gekommen.«

»Woher willst du dann wissen, wer nett ist und wer nicht?«

»Maureen ist in Ordnung, mehr will ich gar nicht sagen. Hilf mir mal, ein paar Anziehsachen rauszusuchen.«

Helen nahm eine Hose und eine Unterhose aus der Kommode (wobei sie nicht versäumte, auch die anderen Schubladen durchzuschnüffeln), dann gingen sie zu Kalishas Zimmer zurück. Auf dem Weg dorthin fragte Helen, ob man mit Luke schon einen von den Tests gemacht habe, von denen George ihr erzählt habe. Das nicht, sagte er, aber er zeigte ihr den Chip in seinem Ohr.

»Wehr dich nicht dagegen. Ich hab’s getan und eine gewischt bekommen.«

Sie blieb abrupt stehen. »Erzähl keinen Scheiß!«

Er drehte den Kopf, um ihr die Stelle an seiner Wange zu zeigen, wo zwei von Tonys Fingern leichte Blutergüsse hinterlassen hatten.

»Mir wischt niemand eine«, sagte Helen.

»Das ist eine Theorie, die du lieber nicht auf die Probe stellen solltest.«

Sie warf ihre zweifarbigen Haare zurück. »Meine Ohren sind schon gepierct, also ist so ein Chip keine große Sache.«

Kalisha saß auf ihrem Bett, Avery neben ihr, den Hintern auf einem zusammengefalteten Handtuch. Sie streichelte ihm die verschwitzten Haare, während er verträumt zu ihr hochblickte, als wäre sie Prinzessin Tiana. Helen warf Luke die Klamotten zu. Weil er das nicht erwartet hatte, ließ er die Unterhose fallen, die mit Bildern von Spider-Man in verschiedenen dynamischen Posen bedruckt war.

»Ich hab kein Interesse dran, das Pimmelchen von dem Kleinen zu sehen«, sagte Helen. »Wenn ich aufwache, bin ich vielleicht wieder in meinem Zimmer, in meinem echten Zimmer, und das alles ist bloß ein Traum gewesen.«

»Viel Glück dabei«, sagte Kalisha.

Helen stolzierte davon. Luke hob Averys Unterhose gerade noch rechtzeitig auf, um ihren Hüftschwung in den ausgebleichten Jeans bewundern zu können.

»Geil, was?«, sagte Kalisha in ausdruckslosem Ton.

Luke spürte, wie ihm das Blut in die Wangen schoss, als er ihr die Klamotten übergab. »Zugegeben, aber was ihre Persönlichkeit angeht, hat sie noch was aufzuholen.«

Damit wollte er Kalisha zum Lachen bringen – er mochte es, wenn sie lachte–, aber sie blickte traurig drein. »Das Rumzicken wird man ihr hier schnell austreiben. Bald wird sie sich automatisch ducken, wenn sie ’nen Typen in ’nem blauen Kittel sieht. Genau wie wir alle. Avery, du musst dich jetzt umziehen. Ich und Lukey drehen dir dabei den Rücken zu.«

Das taten sie, indem sie durch die offene Tür auf das Poster im Flur blickten, das einen Tag wie im Paradies verhieß. Hinter sich hörten sie es schniefen und rascheln. »Bin fertig«, sagte Avery schließlich. »Ihr könnt euch umdrehen.«

»Bring jetzt die nasse Hose ins Bad und häng sie über den Badewannenrand«, sagte Kalisha.

Avery machte sich ohne jede Widerrede auf den Weg. »Hab die Hose hingehängt, Sha«, sagte er, als er zurückgetrottet kam. Aus seiner Stimme war jede Spur von Zorn verschwunden. Jetzt hörte er sich verängstigt und erschöpft an.

»Gut gemacht. Jetzt darfst du wieder aufs Bett. Leg dich ruhig hin, das ist okay.«

Kalisha lehnte sich zurück, legte sich Averys Füße auf den Schoß und klopfte neben sich aufs Bett. Luke setzte sich hin und fragte Avery, ob es ihm jetzt besser gehe.

»Glaub schon.«

»Du weißt sogar, dass es dir besser geht«, sagte Kalisha und fing wieder an, die Haare des kleinen Jungen zu streicheln. Luke hatte irgendwie den Eindruck, dass sich zwischen den beiden eine Menge abspielte. Insiderkommunikation.

»Ach du Scheiße«, sagte Kalisha. »Erzähl ihm deinen Witz halt, wenn es sein muss, und schlaf dann ein, verdammt noch mal.«

»Du hast ein schlimmes Wort gesagt.«

»Habe ich wohl. Erzähl ihm jetzt den Witz.«

Avery sah Luke an. »Okay. Warum sieht ein Eskimo am hellen Tag seine Hand vor Augen nicht?«

Luke überlegte, ob er Avery erklären sollte, dass man inzwischen nicht mehr von Eskimos, sondern von Inuit und Yupik sprach, aber da es an diesem Ort eindeutig nicht um politische Korrektheit ging, sagte er nur: »Keine Ahnung.«

»Weil er Handschuhe anhat. Hast du kapiert?«

»Klar. Warum trinken Mäuse keinen Alkohol?«

»Weil sie bloß Wasser mögen?«

»Nein, weil sie Angst vor dem Kater haben. Schlaf jetzt.«

Avery wollte noch etwas sagen – vielleicht war ihm ein weiterer Witz eingefallen–, aber Kalisha wies ihn an, still zu sein. Dabei streichelte sie ihm weiter das Haar. Ihre Lippen bewegten sich. Averys Blick wurde trübe. Die Lider gingen zu, langsam wieder auf, dann wieder zu, um sich noch langsamer wieder zu heben. Beim nächsten Mal blieben sie unten.

»Hast du da gerade was gemacht?«, fragte Luke.

»Ich hab ihm ein Schlaflied vorgesungen, das meine Mama immer für mich gesungen hat.« Das sagte sie ganz leise, doch in ihrer Stimme lag unverkennbar ein freudiges Staunen. »Eigentlich bin ich total unmusikalisch, aber wenn es direkt von einem Kopf in den anderen geht, kommt es auf die Melodie offenbar nicht an.«

»Ich hab den Eindruck, dass er nicht besonders intelligent ist«, sagte Luke.

Sie warf ihm einen langen Blick zu, bei dem ihm wieder ebenso heiß im Gesicht wurde wie zuvor, als er auf den Hintern von Helen gestarrt hatte und dabei erwischt worden war. »Für dich ist wahrscheinlich die ganze Welt nicht besonders intelligent, hm?«

»Nein, so bin ich nicht«, protestierte Luke. »Ich hab bloß gemeint…«

»Nur die Ruhe. Ich weiß, was du meinst, aber es geht nicht darum, dass er nicht genügend Hirn hätte. Jedenfalls nicht so richtig. Wer so stark TP ist wie er, hat womöglich eher Nachteile. Normalerweise weißt du ja nicht, was andere Leute denken, und daher musst du früh lernen, wie man… hm…«

»Nonverbale Hinweise auffängt?«

»Ja, genau. Normale Leute müssen sich durchschlagen, indem sie sich den Gesichtsausdruck von anderen anschauen und deren Tonfall beurteilen, nicht nur das, was gesagt wird. Das ist so, wie wenn man Zähne bekommt, damit man was Hartes kauen kann. Der kleine Scheißer hier ist wie Klopfer in diesem Disneyfilm. Die Zähne, die er hat, taugen mehr oder weniger bloß zum Grasfressen. Leuchtet dir das irgendwie ein?«

Luke sagte, das tue es.

Kalisha seufzte. »So was wie das Institut ist ein übler Ort für Klopfer, aber vielleicht spielt es keine Rolle, weil wir doch alle irgendwann in den Hinterbau kommen.«

»Wie viel TP hat er denn – verglichen mit, sagen wir mal, dir?«

»Wesentlich mehr. Es gibt so einen Stoff, den sie messen – BDNF. Das hab ich einmal auf dem Laptop von Dr. Hendricks gesehen, und ich hab den Eindruck, dass es total wichtig ist, vielleicht sogar am allerwichtigsten. Du bist doch so ein Intelligenzmonster, weißt du vielleicht, was das ist?«

Das wusste Luke nicht, aber er hatte vor, es herauszubekommen. Falls man ihm nicht vorher seinen Computer wegnahm.

»Was immer es ist, der Kleine muss extrem viel davon haben. Ich hab ja mit ihm kommuniziert. Das war echte Telepathie!«

»Aber du bist doch bestimmt schon auf andere TPs getroffen, auch wenn das seltener ist als TK. Vielleicht nicht draußen, aber doch bestimmt hier drin.«

»Du kapierst es nicht. Kannst du vielleicht auch gar nicht. Für mich ist es so, wie wenn ich Musik aus ’ner ganz leise gestellten Stereoanlage höre oder wenn ich Leute draußen auf der Veranda reden höre, während ich in der Küche stehe und die Spülmaschine läuft. Manchmal ist es überhaupt nicht da, fällt einfach komplett weg. Bei dem Kleinen ist es so krass, wie man’s in Science-Fiction-Filmen sieht. Du musst dich um ihn kümmern, wenn ich nicht mehr da bin, Luke. Der Kleine ist echt wie Klopfer, und es wundert mich nicht im Geringsten, dass sein Verhalten nicht zu seinem Alter passt. Bisher hat er es leicht gehabt, aber damit ist es vorbei.«

Wenn ich nicht mehr da bin überlagerte alles andere. »Du… hat irgendjemand zu dir gesagt, dass du bald in den Hinterbau kommst? Maureen vielleicht?«

»Das ist gar nicht nötig. Gestern haben sie mit mir keinen einzigen von ihren schwachsinnigen Tests gemacht. Spritzen hat man mir auch keine verabreicht. Das ist ein sicheres Zeichen. Nick kommt auch bald rüber. George und Iris sind eventuell noch ein bisschen länger hier.«

Sie drückte Luke sanft den Nacken, was wieder das bekannte Kribbeln hervorrief.

»Ich will jetzt mal einen Moment deine Schwester sein, Luke, deine Seelenschwester, also hör gut zu. Wenn dich an diesem Punkgirl da drüben bloß interessiert, wie sie beim Gehen mit den Hüften wackelt, lass es dabei bewenden. Es ist schlecht, wenn man sich hier drin zu sehr an jemand hängt. Wenn der dann wegkommt, fühlt man sich beschissen, und irgendwann kommen alle weg. Aber um Avery musst du dich so lange kümmern, wie du kannst. Wenn ich mir vorstelle, dass jemand wie Tony oder Zeke oder Winona, dieses gemeine Stück, ihn schlägt, könnte ich heulen.«

»Ich tue, was ich kann, aber ich hoffe, dass du noch lange dableibst«, sagte Luke. »Ich würde dich vermissen.«

»Danke, aber das ist genau das, worauf ich rauswollte.«

Eine Weile saßen sie schweigend da. Luke dachte, er würde wohl bald gehen müssen, aber das wollte er noch nicht. Er war nicht in der Stimmung, allein zu sein.

»Ich glaube, ich kann Maureen helfen.« Das sagte er mit so leiser Stimme, dass sich seine Lippen kaum bewegten. »Bei ihren Schulden. Aber dazu müsste ich mit ihr reden.«

Kalisha riss die Augen auf und strahlte. »Echt? Das wäre super.« Sie brachte die Lippen so nah an sein Ohr, dass ihn ein Zittern überlief. Er hatte Angst, auf seine Arme zu blicken, weil sich da vielleicht eine Gänsehaut zeigte. »Aber tu’s bald. In ein oder zwei Tagen beginnt ihre freie Woche.« Jetzt legte sie ihm die Hand – o Gott! – auch noch weit oben auf den Oberschenkel und damit auf einen Bereich, den Lukes Mutter inzwischen mied. »Wenn sie wiederkommt, arbeitet sie drei Wochen woanders. Man sieht sie zwar auf dem Flur oder im Aufenthaltsraum, aber das ist alles. Sie redet nicht mal da mit einem, wo man nicht belauscht wird, also ist sie dann bestimmt im Hinterbau.«

Sie löste die Lippen von seinem Ohr und nahm die Hand von seinem Oberschenkel. Luke wünschte sich inbrünstig, dass sie ihm bald weitere Geheimnisse mitzuteilen hatte.

»Geh jetzt wieder auf dein Zimmer«, sagte sie. Das leichte Glitzern in ihren Augen ließ ihn vermuten, dass ihr die Wirkung, die sie auf ihn hatte, durchaus bewusst war. »Versuch, noch ein bisschen zu schlafen.«

7

Luke erwachte aus einem tiefen, traumlosen Schlaf, weil es laut an der Tür klopfte. Er setzte sich auf, sah sich verwirrt um und überlegte, ob er wohl an einem Schultag verschlafen hatte.

Die Tür ging auf, und ein lächelndes Gesicht spähte herein. Es war Gladys, die Frau, die ihn zum Chippen gebracht hatte. Die ihm erklärt hatte, er sei hier, um zu dienen. »Kuckuck!«, trällerte sie. »Raus aus den Federn! Du hast das Frühstück verpasst, aber ich hab dir Orangensaft mitgebracht. Den kannst du unterwegs trinken. Er ist frisch gepresst!«

Luke sah das grüne Lichtchen an seinem neuen Laptop. Der hatte sich zwar in den Ruhezustand versetzt, aber wenn Gladys hereinkam und auf irgendeine Taste tippte, um nachzuschauen, wo er gesurft hatte (das war ihr zuzutrauen), würde sie den Unsichtbaren von H. G. Wells mit seinem bandagierten Kopf und seiner dunklen Schutzbrille sehen. Zwar würde sie nicht wissen, was genau sie da vor sich hatte, und es womöglich für irgendeine Science-Fiction- oder Mystery-Website halten, aber sie würde wahrscheinlich Bericht erstatten. Und dann würde man jemand auf die Sache ansetzen, der cleverer war als sie. Jemand, der dafür bezahlt wurde, neugierig zu sein.

»Hab ich eine Minute Zeit, meine Hose anzuziehen?«

»Dreißig Sekunden. Der O-Saft soll ja nicht warm werden, oder?« Sie zwinkerte ihm schalkhaft zu und schloss die Tür.

Luke sprang aus dem Bett, schlüpfte in seine Jeans, griff sich ein T-Shirt, weckte den Laptop auf und warf einen Blick auf die Uhr. Erstaunt sah er, dass es schon neun war. So lange schlief er sonst nie. Einen Moment fragte er sich, ob man ihm wohl etwas ins Essen getan hatte, aber dann wäre er sicher nicht mitten in der Nacht aufgewacht.

Es ist der Schock, dachte er. Ich versuche immer noch, das Ganze zu verarbeiten – es in den Kopf zu kriegen.

Er fuhr den Computer herunter, wobei ihm klar war, dass seine Bemühungen, das Bild von Mr. Griffin zu verstecken, völlig sinnlos waren, wenn man seine Suchanfragen überwachte. Und wenn man seinen Computer spiegelte, wusste man bereits, dass er sich Zugang zur New York Times verschafft hatte. Sobald er jedoch so zu denken anfing, war alles vergeblich. Was wahrscheinlich genau die Denkweise war, zu der die Handlanger von Mrs. Sigsby ihn bringen wollten – ihn und alle anderen Kinder, die hier gefangen gehalten wurden.

Wenn sie Bescheid wüssten, hätten sie mir den Computer bereits weggenommen, sagte er sich. Und wenn sie das Ding spiegeln würden, müsste ihnen dann nicht auffallen, dass auf dem Begrüßungsbildschirm ein falscher Name steht?

Das klang einleuchtend, aber vielleicht wollten sie ihn nur an der langen Leine lassen. Der Gedanke war zwar regelrecht paranoid, aber das entsprach ja der Situation.

Als Gladys wieder den Kopf durch die Tür steckte, saß er auf dem Bett und zog sich seine Sneakers an. »Gut gemacht!«, rief sie, als wäre Luke ein Dreijähriger, der es gerade zum ersten Mal geschafft hatte, sich allein anzuziehen. Luke mochte sie immer weniger, aber als sie ihm den Saft gab, stürzte er ihn hinunter.

8

Als Gladys diesmal ihre Karte vor den Scanner hielt, befahl sie dem Aufzug, auf Ebene C zu fahren. »Meine Güte, was für ein wunderschöner Tag!«, rief sie, während die Kabine nach unten fuhr. Offenbar war das ihr üblicher Gesprächseinstieg.

Luke warf einen Blick auf ihre Hände. »Ich sehe, dass Sie einen Ehering tragen. Haben Sie Kinder, Gladys?«

Ihr Lächeln wurde vorsichtig. »Das ist meine Privatangelegenheit.«

»Ich hab mich bloß gefragt, wie es Ihnen gefallen würde, wenn Ihre Kinder an einem solchen Ort eingesperrt wären.«

»C«, verkündete die leise Frauenstimme. »Das ist Ebene C.«

Als Gladys ihn hinausgeleitete, lag kein Lächeln auf ihrem Gesicht, und sie hielt seinen Arm ein bisschen fester als absolut notwendig.

»Außerdem hab ich mich gefragt, wie Sie mit dem, was Sie hier tun, leben können. Aber das ist wohl ein bisschen zu persönlich, hm?«

»Das reicht, Luke. Ich hab dir Orangensaft mitgebracht. Das hätte ich nicht tun müssen.«

»Was würden Sie eigentlich zu Ihren Kindern sagen, wenn jemand herausbekäme, was hier vor sich geht? Wenn es zum Beispiel in den Nachrichten käme. Wie würden Sie es denen erklären?«

Sie ging schneller und schleppte ihn beinahe mit, aber ihr Gesicht drückte keinerlei Ärger oder Zorn aus; wäre es anders gewesen, hätte er zumindest die zweifelhafte Befriedigung gehabt, zu ihr durchgedrungen zu sein. Aber nein. Ihr Gesicht war völlig leer. Es war ein Puppengesicht.

Vor Raum C17 blieben sie stehen. Die Regale waren vollgestellt mit medizinischen Geräten und Computern. In der Mitte stand ein gepolsterter Sessel, der wie ein Kinositz aussah; dahinter war auf einem Stahlpfosten eine Art Projektor montiert. Wenigstens waren die Armlehnen des Sessels nicht mit Gurten versehen.

Ein MTA erwartete die beiden. Laut dem Namensschild auf seinem blauen Kittel hieß er ZEKE. Den Namen kannte Luke schon. Maureen hatte gesagt, Zeke gehöre zu denen, die richtig gemein seien.

»Hallo, Luke!«, sagte Zeke. »Alles easy heute?«

Luke zuckte die Acheln, weil er nicht wusste, was er dazu sagen sollte.

»Du wirst doch keine Probleme machen, oder? Darauf will ich hinaus, Kumpel.«

»Nein. Keine Probleme.«

»Schön zu hören.«

Zeke öffnete eine mit einer blauen Flüssigkeit gefüllte Flasche. Der entstieg ein scharfer Alkoholgeruch, und im nächsten Moment hatte Zeke ein Thermometer in der Hand, das mindestens dreißig Zentimeter lang zu sein schien. Das konnte doch bestimmt nicht…

»Lass die Hosen runter, und beug dich über den Sessel, Luke. Die Unterarme auf die Sitzfläche.«

»Nicht wenn…«

Nicht wenn Gladys da ist, wollte er sagen, aber die Tür von C17 war zu. Gladys war verschwunden. Vielleicht, damit ich mich nicht schäme, dachte Luke, aber wahrscheinlich eher, weil sie genug von meinem Gelaber hatte. Was ihn aufgemuntert hätte, wäre da nicht der gläserne Stab gewesen, der bald – da war er sich sicher – die bisher unberührten Tiefen seiner Anatomie erforschen würde. Mit so einem Ding maß der Tierarzt wahrscheinlich die Temperatur bei Pferden.

»Nicht wenn was?« Zeke schwenkte das Thermometer hin und her wie den Stab eines Tambourmajors. »Nicht wenn ich das da nehme? Tut mir leid, Kumpel, das muss sein. Anordnung von oben, weißt du?«

»Wäre das mit einem Digitalthermometer nicht leichter?«, fragte Luke. »Im Drogeriemarkt kriegen Sie so was bestimmt schon für zwei, drei Dollar. Mit Ihrer Rabattkarte sogar noch bill…«

»Spar dir deine Sprüche für deine Freunde auf. Hose runter, und beug dich über den Sessel, sonst helfe ich dir dabei. Was dir nicht gefallen würde.«

Luke ging langsam zu dem Sessel, knöpfte seine Hose auf, schob sie nach unten und beugte sich vor.

»Na, da ist er ja, unser Vollmond!« Zeke stellte sich vor ihn, in einer Hand das Thermometer, in der anderen eine Dose Vaseline. Er tauchte das Thermometer in die Dose und zog es heraus. An der Spitze hing ein Klümpchen Glibber, das Luke wie die Pointe eines dreckigen Witzes vorkam. »Siehst du? Ordentlich Schmiermittel. Tut überhaupt nicht weh. Mach einfach deine Arschbacken locker, und denk dran: Solange du nicht meine beiden Hände auf dir spürst, bleibt dein Hintern Jungfrau.«

Er trat hinter Luke, der vornübergebeugt dastand, die Unterarme auf der Sitzfläche und das Gesäß nach hinten gereckt. Luke roch den Schweiß des Mannes, stark und ranzig. Er versuchte, sich klarzumachen, dass er nicht das erste Kind war, das im Institut so behandelt wurde. Das half ein bisschen… aber eigentlich doch nicht so recht. Der Raum, in dem er sich befand, war voller Hightechgeräte, und trotzdem machte dieser Mann sich daran, ihm auf die primitivste Art, die man sich vorstellen konnte, die Temperatur zu messen. Warum?

Um mich zu brechen, dachte Luke. Um mir unmissverständlich klarzumachen, dass ich ein Versuchskaninchen bin, und wenn man Versuchskaninchen hat, kann man die Daten auf jede beliebige Weise sammeln, die einem einfällt. Vielleicht wollen sie diese speziellen Daten nicht einmal haben. Vielleicht geht es nur darum, mir zu sagen: Wenn wir dir so was in den Arsch stecken können, was können wir dir sonst noch reinstecken? Antwort: Alles, was uns in den Sinn kommt.

»Du kommst fast um vor Spannung, stimmt’s?«, sagte Zeke hinter ihm. Der Dreckskerl klang dabei tatsächlich amüsiert.

9

Nach der Demütigung mit dem Thermometer, die unglaublich lange zu dauern schien, stellte Zeke bei Luke den Blutdruck fest, steckte ihm ein Sauerstoffmessgerät an den Zeigefinger und maß seine Körpergröße und sein Gewicht. Er spähte Luke in den Rachen und in die Nase. Während er die Ergebnisse notierte, summte er vor sich hin. Inzwischen war Gladys wieder hereingekommen. Sie trank Kaffee aus einem mit Gänseblümchen bedruckten Becher und lächelte ihr falsches Lächeln.

»Zeit für eine Spritze, Lukey, alter Junge«, sagte Zeke. »Du wirst mir doch weiterhin keine Probleme machen, oder?«

Luke schüttelte den Kopf. Er wollte jetzt absolut nichts anderes, als in sein Zimmer zurückkehren und sich die Vaseline aus dem Hintern wischen. Eigentlich gab es nichts, wofür er sich hätte schämen müssen, aber er schämte sich trotzdem. Er fühlte sich erniedrigt.

Zeke gab ihm eine Injektion. Diesmal war keinerlei Hitze zu spüren, nur ein kleiner Schmerz, der sofort wieder verschwand.

Zeke blickte auf seine Armbanduhr und bewegte die Lippen, während er die Sekunden abzählte. Das tat auch Luke, nur ohne die Lippen zu bewegen. Er war bei dreißig angelangt, als Zeke den Arm sinken ließ. »Spürst du Übelkeit?«

Luke schüttelte den Kopf.

»Hast du einen metallischen Geschmack im Mund?«

Das Einzige, was Luke schmecken konnte, waren die Reste vom Orangensaft. »Nein.«

»Okay, gut. Schau jetzt mal an die Wand. Siehst du irgendwelche Punkte? Vielleicht sehen sie auch größer aus, wie runde Flecke.«

Luke schüttelte wieder den Kopf.

»Du sagst doch die Wahrheit, Kumpel, oder?«

»Ja, keine Punkte. Keine runden Flecke.«

Zeke sah ihm mehrere Sekunden in die Augen (Luke hätte ihn am liebsten gefragt, ob er da drin vielleicht irgendwelche Punkte sah, hielt sich jedoch zurück). Dann richtete er sich auf, klopfte sich theatralisch die Hände ab und wandte sich an Gladys. »So, jetzt kannst du ihn rausschaffen. Heute Nachmittag will Dr. Evans ihn für die Augensache wieder dahaben.« Er deutete auf das projektorartige Gerät. »Sechzehn Uhr.«

Luke überlegte, ob er fragen sollte, worum es sich bei der Augensache handelte, aber eigentlich kümmerte es ihn nicht besonders. Er war hungrig, daran schien sich nichts zu ändern, egal was man ihm antat (zumindest bisher), aber vor allem wollte er sich reinigen. Er fühlte sich – man konnte es nicht anders ausdrücken – im Arsch.

»Na, war doch gar nicht so schlimm, oder?«, sagte Gladys, als sie im Aufzug nach oben fuhren. »Viel Theater um nichts.« Luke hätte sie gern gefragt, ob sie diese Meinung auch gehabt hätte, wenn es ihr eigener Arsch gewesen wäre. Nicky hätte die Frage vielleicht wirklich gestellt, aber er war nicht Nicky.

Sie setzte das falsche Lächeln auf, das ihm immer grässlicher vorkam. »Du lernst offenbar, dich zu benehmen, und das ist einfach wunderbar. Da hast du eine Wertmünze. Ach, nimm gleich zwei. Heute bin ich in Spendierlaune.«

Er nahm die Münzen entgegen.

Als er später mit gebeugtem Kopf unter der Dusche stand und sich das Wasser durch die Haare rinnen ließ, weinte er wieder ein bisschen. In mindestens einer Hinsicht war er wie Helen; er wollte, dass das Ganze nur ein Traum war. Er hätte alles hingegeben, vielleicht sogar seine Seele, wenn er aufwachen könnte, während das Sonnenlicht wie eine zweite Decke über sein Bett fiel und aus der Küche der Duft von brutzelndem Bacon heraufzog. Schließlich versiegten die Tränen, und er spürte etwas anderes als Kummer und Verlorenheit – etwas Härteres. Eine Art Grundgestein, das ihm bisher nicht bekannt gewesen war. Es war eine Erleichterung zu wissen, dass so etwas in ihm vorhanden war.

Das Ganze war kein Traum, es geschah wirklich und wahrhaftig, und von hier wegzukommen reichte nicht mehr aus. Der harte Untergrund in ihm wollte mehr. Er wollte den ganzen Haufen von Kidnappern und Kinderfolterern ans Messer liefern, von Mrs. Sigsby bis hinunter zu Gladys mit ihrem künstlichen Lächeln und Zeke mit seinem schleimigen Rektalthermometer. Er wollte das Institut auf die Köpfe dieser Typen herabstürzen lassen, wie Samson den Tempel des Dagon auf die Philister stürzen ließ. Dass das nur die rachsüchtige, ohnmächtige Fantasie eines zwölfjährigen Jungen war, wusste Luke durchaus, aber er wollte es trotzdem tun, und wenn es irgendeine Chance dazu gab, würde er sie ergreifen.

Wie sein Vater gern sagte, war es gut, Ziele zu haben. Die konnten einen durch harte Zeiten tragen.

10

Als er schließlich in den Aufenthaltsraum kam, war dort niemand außer einem Hausmeister (auf seinem Namensschild stand FRED), der den Boden wischte. Es war noch zu früh fürs Mittagessen, aber auf einem Tisch ganz vorn stand eine Schale mit Obst – Orangen, Äpfel, Trauben, ein paar Bananen. Luke nahm sich einen Apfel, dann ging er zu den Automaten und verwendete eine von seinen Münzen, um einen Beutel Popcorn zu ziehen. Ein Frühstück für Helden, dachte er. Mama würde einen Anfall kriegen.

Er ging mit seinem Essen in den Loungebereich und blickte auf den Spielplatz hinaus. An einem der Picknicktische saßen George und Iris; sie spielten Dame. Auf dem Trampolin stand Avery und versuchte sich an ziemlich vorsichtigen Sprüngen. Von Nicky und Helen war nichts zu sehen.

»Ich glaube, das ist die schlimmste Essenskombination, die ich je gesehen habe«, hörte er Kalisha hinter sich sagen.

Er zuckte zusammen, wobei eine Handvoll Popcorn aus dem Beutel auf den Boden fiel. »Mensch, hast du mich erschreckt!«

»Tut mir leid.« Sie hockte sich hin, hob ein paar Körner Popcorn auf und warf sie sich in den Mund.

»Vom Boden?«, sagte Luke. »Das glaub ich ja nicht!«

»Fünf-Sekunden-Regel.«

»Laut dem National Health Service – der ist in England – ist die Fünf-Sekunden-Regel ein Mythos. Kompletter Schwachsinn.«

»Ist man als Genie eigentlich verpflichtet, allen anderen Leuten ihre Illusionen zu nehmen?«

»Nein, ich hab bloß…«

Sie lächelte und stand auf. »War ein Scherz, Luke. Die Windpockentussi hat dich bloß veräppelt. Wie geht’s dir?«

»Ganz okay.«

»Hast du das Thermometer in den Hintern gekriegt?«

»Ja. Reden wir nicht darüber.«

»Alles klar. Willst du bis zum Mittagessen Cribbage spielen? Wenn du’s noch nicht kennst, kann ich’s dir beibringen.«

»Ach, das kenne ich schon, aber ich hab jetzt keine Lust. Ich glaube, ich gehe eine Weile in mein Zimmer.«

»Um über deine Lage nachzudenken?«

»So in der Richtung. Wir sehen uns beim Essen.«

»Wenn es dingdong macht«, sagte sie. »Alles klar. Kopf hoch, du Held! Klatsch ab!«

Sie hob die Hand, und Luke sah etwas zwischen ihrem Daumen und ihrem Zeigefinger stecken. Als er seine weiße Handfläche an ihre braune drückte, glitt ein zusammengefalteter Zettel von ihrer in seine Hand.

»Bis nachher, Alter.« Damit machte sie sich auf den Weg zum Spielplatz.

Sobald Luke in seinem Zimmer war, legte er sich aufs Bett, drehte sich zur Wand und faltete den Zettel auseinander. Die Handschrift von Kalisha war ebenso winzig wie säuberlich.

Triff dich so bald wie möglich am Eiswürfelspender beim Zimmer von Avery mit Maureen. Spül das hier im Klo runter.

Er zerknüllte den Zettel, ging ins Bad und ließ das Kügelchen in die WC-Schüssel fallen, während er die Hose herunterließ. Dabei kam er sich einerseits so lächerlich vor wie ein kleines Kind beim Spionagespielen, aber andererseits kam er sich überhaupt nicht lächerlich vor. Er hätte liebend gern geglaubt, dass es wenigstens in seinem Scheißhaus keine Überwachungskamera gab, aber so richtig glaubte er das nicht.

Der Eiswürfelspender. Wo Maureen gestern mit ihm gesprochen hatte. Das war interessant. Laut Kalisha gab es hier im Vorderbau mehrere Orte, wo die Audioüberwachung schlecht oder gar nicht funktionierte, aber Maureen schien diese Stelle zu bevorzugen. Vielleicht weil sich dort keine Kamera befand. Vielleicht fühlte sie sich dort auch am sichersten, weil der Spender so laut ratterte. Und vielleicht zog er selbst zu viele Schlüsse aus zu wenigen Informationen.

Bevor er sich mit Maureen traf, wollte er auf die Website der Star Tribune gehen und setzte sich an seinen Computer. Er kam bis zu Mr. Griffin, hielt dann jedoch inne. Wollte er wirklich Bescheid wissen? Um womöglich herauszufinden, dass diese Dreckschweine, diese Monster, ihn anlogen und dass seine Eltern tot waren? Wenn er auf die Website der Tribune ging, würde er sich damit verhalten wie jemand, der beim Roulette seine ganzen Ersparnisse auf eine einzigen Kugelwurf setzte.

Jetzt nicht, beschloss er. Vielleicht wenn die Erniedrigung durch das Thermometer etwas länger hinter ihm lag, aber jetzt nicht. Wenn das feige von ihm war, dann war es das eben. Er schaltete den Computer aus und machte sich auf den Weg in den anderen Trakt. In der Nähe des Eiswürfelspenders war Maureen zwar nicht zu sehen, aber ihr Wäschewagen stand in der Mitte des Flurs, den Luke für sich als Averys Flur bezeichnete, und er hörte sie etwas über Regentropfen singen, so viele Regentropfen. Als er dem Klang ihrer Stimme folgte, kam er zu einem Zimmer, wo sie das Bett machte. An der Wand hingen Wrestlingposter mit Fleischbergen in Elastan-Shorts. Sie sahen allesamt so fies aus, als würden sie Nägel kauen und Heftklammern ausspucken.

»Hi, Maureen, wie geht es Ihnen?«

»Ganz gut«, sagte sie. »Der Rücken tut mir ein bisschen weh, aber ich hab ja mein Ibuprofen.«

»Soll ich Ihnen helfen?«

»Danke, aber das ist das letzte Zimmer, und ich bin gleich fertig. Zwei Mädchen, ein Junge, die bald eintreffen werden. Das ist das Zimmer von dem Jungen.« Sie deutete auf die Poster und lachte. »Was du dir sicher schon gedacht hast.«

»Tja, ich wollte mir ein paar Eiswürfel holen, aber in meinem Zimmer ist kein Kübel.«

»Die sind in einem Schrank neben dem Spender.« Sie richtete sich auf, presste sich die Hände ans Kreuz und schnitt eine Grimasse. Luke hörte ihre Wirbelsäule knacken. »Ach, jetzt geht’s mir wesentlich besser. Komm, ich zeig dir, wo die Kübel sind.«

»Bloß wenn es keine Mühe macht.«

»Überhaupt nicht. Komm mit. Wenn du willst, kannst du meinen Wagen schieben.«

Während sie durch den Flur gingen, dachte Luke an seine Recherchen zu Maureens Problem. Auffällig war vor allem eine erschreckende Statistik: Zusammengenommen hatten die Bürger der Vereinigten Staaten mehr als zwölf Billionen Dollar Schulden. Geld, das ausgegeben worden war, ohne verdient worden zu sein; es war ein reines Versprechen. Ein Paradox, das nur ein Buchhalter lieben konnte. Ein großer Teil dieser Schulden bestand zwar aus Hypotheken auf Wohneigentum und Firmen, aber eine beträchtliche Menge hatte mit den kleinen Plastikkarten zu tun, die alle in ihrem Portemonnaie stecken hatten – mit dem Oxycodon des amerikanischen Verbrauchers.

Maureen öffnete einen kleinen Schrank rechts vom Eiswürfelspender. »Kannst du selbst einen rausholen, damit ich mich nicht bücken muss? Irgendein rücksichtsloser Mensch hat die verdammten Kübel ganz nach hinten geschoben.«

Luke griff in den Schrank. »Kalisha hat mir von Ihrem Problem mit den Kreditkarten erzählt«, sagte er dabei mit leiser Stimme. »Ich glaube, ich weiß, wie man es lösen kann, aber es hängt unter anderem davon ab, wo Sie behördlich angemeldet sind.«

»Behördlich angemeldet?«

»In welchem Staat wohnen Sie?«

»Ich…« Sie sah sich verstohlen um. »Wir dürfen den Insassen keine persönlichen Sachen verraten. Wenn jemand was erfährt, verliere ich meinen Job. Und nicht nur den. Kann ich dir vertrauen, Luke?«

»Ich werde bestimmt den Mund halten.«

»Ich wohne drüben in Vermont. In Burlington. Da fahre ich in meiner freien Woche hin.« Indem sie ihm das erzählte, schien sich etwas in ihr zu lösen. Sie sprach zwar leise weiter, aber die Worte purzelten nur so aus ihr heraus. »Wenn ich hier rauskomme, muss ich erst mal haufenweise verflixte Nachrichten von meinem Handy löschen. Und wenn ich zu Hause bin, vom Anrufbeantworter. Du weißt schon, der vom Festnetz. Wenn der Anrufbeantworter voll ist, hinterlassen sie Briefe – Warnungen, Drohungen – im Briefkasten oder unter der Tür. Mein Auto können sie von mir aus jederzeit einkassieren, das ist ’ne richtige Schrottmühle, aber jetzt reden sie von meinem Haus! Das ist abgezahlt, und zwar bestimmt nicht wegen meinem Mann. Ich hab die Hypotheken mit meinem Einstiegsbonus abgelöst, als ich hier angefangen hab, deshalb hab ich ja überhaupt hier angefangen, aber wenn sie mir das Haus wegnehmen, kriege ich nicht den richtigen Wert, wie nennt man den noch mal…«

»Den Marktwert«, flüsterte Luke.

»Genau den.« In ihre bleichen Wangen war Röte gekrochen, ob aus Scham oder Wut, war Luke nicht klar. »Und sobald sie das Haus haben, wollen sie sicher auch das, was ich zurückgelegt hab, und dabei ist das nicht für mich! Es ist nicht für mich, aber sie werden es mir trotzdem wegnehmen. Sagen sie jedenfalls.«

»Hat er denn so viel Schulden gemacht?« Luke war verblüfft. Dieser Typ musste mit Geld nur so um sich geworfen haben.

»Ja!«

»Nicht so laut!« Luke hielt den Plastikkübel mit einer Hand, während er mit der anderen den Eiswürfelspender öffnete. »Gut, dass Sie in Vermont wohnen. Das ist ein Staat, in dem es keine Gütergemeinschaft gibt.«

»Was bedeutet das?«

Etwas, wovon die Leute nichts wissen sollen, dachte Luke. Es gibt so viel, was man nicht wissen soll. Sobald man in der Falle sitzt, soll man darin stecken bleiben. Er griff nach der Plastikschaufel, die innen an der Tür des Spenders steckte, und tat so, als würde er zusammengebackene Eiswürfel voneinander lösen. »Die Kreditkarten, die er verwendet hat, waren die auf seinen Namen ausgestellt oder auf Ihren?«

»Auf seinen natürlich, aber diese Typen sind trotzdem hinter mir her, weil wir offiziell noch verheiratet sind, und das Konto ist dasselbe!«

Luke fing an, den Kübel mit Eis zu füllen… ganz langsam. »Diese Leute behaupten, dass sie Ihr Geld einkassieren können, und das klingt ja auch plausibel, aber in Wirklichkeit können sie es gar nicht. In Vermont geht das nicht und in den meisten anderen Staaten auch nicht. Wenn er seine Karten verwendet hat und wenn auf den Belegen seine Unterschrift steht, dann sind das seine Schulden.«

»Aber sie sagen, es sind unsere! Die von uns beiden!«

»Da lügen sie«, sagte Luke grimmig. »Was die Anrufe angeht, von denen Sie gesprochen haben – kommen die manchmal nach acht Uhr abends?«

Ihre Stimme sank zu einem scharfen Flüstern herab. »Soll das ein Witz sein? Manchmal rufen die sogar um Mitternacht an! Zahlen Sie, oder die Bank nimmt Ihnen nächste Woche Ihr Haus weg! Wenn Sie heimkommen, hat man das Schloss ausgewechselt, und Ihre Möbel liegen draußen auf dem Rasen!«

Von solchen Geschichten und noch schlimmeren hatte Luke bereits gelesen. Inkassounternehmen drohten Schuldnern damit, ihre betagten Eltern aus dem Pflegeheim zu werfen. Oder sich an ihre erwachsenen Kinder zu halten, die noch kaum etwas verdienten. Solche Unternehmen taten alles, um ihren Anteil am Kuchen zu ergattern. »Es ist gut, dass Sie meistens weg sind und dass die Anrufe auf die Mailbox gehen. Hier drin dürfen Sie Ihr Handy nicht verwenden, oder?«

»Nein! Du lieber Himmel, nein! Das liegt in meinem Auto drüben im… äh, also nicht hier. Ich hab mir einmal eine neue Nummer besorgt, aber die haben sie irgendwie rausgekriegt. Wie haben sie das bloß geschafft?«

Mit links, dachte Luke. »Löschen Sie die Nachrichten nicht. Heben Sie sie auf. Es ist nicht erlaubt, dass Inkassounternehmen irgendwelche Kunden – so nennt man Leute wie Sie, Kunden – nach acht Uhr abends anrufen.«

Er leerte den Kübel aus, um ihn noch langsamer wieder zu füllen. Maureen sah ihn erstaunt und leicht hoffnungsvoll an, doch das nahm er kaum wahr. Er hatte sich tief in das Problem versenkt und verfolgte dessen Verstrickungen bis zu dem Knoten, an dem sie durchtrennt werden konnten.

»Sie brauchen einen Anwalt, aber nehmen Sie bloß keinen von den billigen Kanzleien, die im Kabelfernsehen Werbung machen. Die würden Sie bloß nach Strich und Faden ausnehmen und in die Privatinsolvenz treiben. Dann wären Sie nie wieder kreditwürdig. Wenden Sie sich an einen ganz normalen Anwalt aus Vermont, der sich mit Entschuldung auskennt, alles über inkorrekte Inkassopraktiken weiß und diese Blutsauger hasst. Ich werde ein bisschen recherchieren und jemand für Sie finden.«

»Das kannst du tun?«

»Ich glaube schon.« Falls man ihm nicht vorher seinen Computer wegnahm, jedenfalls. »Der Anwalt muss herausbekommen, welche Inkassounternehmen damit beauftragt sind, an Ihr Geld zu gelangen. Wer Ihnen da Angst einjagt und Sie mitten in der Nacht anruft. Die Banken und Kreditkartenfirmen geben die Namen von ihren Handlangern zwar nicht gerne preis, aber falls das entsprechende Gesetz nicht geändert wird – das versuchen mächtige Leute in Washington nämlich gerade–, kann ein guter Anwalt sie dazu zwingen. Die Leute, die Sie anrufen, übertreten permanent das Gesetz. Das sind ein Haufen Drecksäcke, die in Callcentern hocken.«

Und die sich nicht besonders von den hier arbeitenden Drecksäcken unterscheiden, dachte Luke.

»In Callcentern?«

»Ja, aber das ist nicht so wichtig.« Das Ganze dauerte schon viel zu lange. »Ein guter Anwalt wird sich mit den Aufzeichnungen auf Ihrer Mailbox an die Banken wenden und denen sagen, dass sie zwei Möglichkeiten haben – Ihnen die Schulden zu erlassen oder verklagt zu werden, weil sie gesetzwidrige Geschäftspraktiken anwenden. Banken hassen solche Gerichtsverfahren, weil dann bekannt wird, dass sie Leute anheuern, die kaum was anderes sind als die Schläger in einem Scorsese-Film.«

»Du meinst also, ich muss nicht bezahlen?« Maureen blickte benommen drein.

Er sah ihr direkt in ihr müdes, allzu bleiches Gesicht. »Haben Sie denn etwas Unrechtes getan?«

Sie schüttelte den Kopf. »Aber es ist so viel Geld! Er hat sich in Albany eine eigene Wohnung eingerichtet, hat Stereoanlagen und Computer und Fernseher gekauft, er hat eine Geliebte, irgendein Flittchen, und der kauft er auch ständig was, er geht gern ins Spielcasino, und so geht es schon jahrelang. Ich war bloß so dämlich und vertrauensselig, dass ich es erst gemerkt hab, als es zu spät war.«

»Es ist nicht zu spät, das will ich Ihnen ja gerade…«

»Hi, Luke.«

Luke fuhr zusammen, drehte sich um und sah Avery Dixon vor sich stehen. »Hi. Wie war es auf dem Trampolin?«

»Erst gut, aber dann langweilig. Weißt du was? Ich hab ’ne Spritze gekriegt und nicht mal geweint.«

»Freut mich für dich.«

»Willst du drüben bis zum Mittagessen Fernsehen gucken? Da läuft Nickelodeon, hat Iris gesagt. SpongeBob und Rusty Rivets und Willkommen bei den Louds.«

»Jetzt nicht«, sagte Luke. »Aber viel Spaß dabei.«

Avery beäugte die beiden noch einen Moment, bevor er den Flur entlangging.

Sobald er fort war, wandte Luke sich wieder an Maureen. »Es ist nicht zu spät, wollte ich sagen. Aber Sie müssen bald handeln. Kommen Sie morgen wieder hierher, dann sag ich Ihnen, welchen Anwalt Sie nehmen können. Einen, der gut ist. Der Erfahrung hat. Versprochen.«

»Das… ach, Sohnemann, das ist zu schön, um wahr zu sein.«

Dass sie Sohnemann zu ihm sagte, gefiel ihm. Es vermittelte ihm ein warmes Gefühl. Vielleicht war das dämlich, aber es war trotzdem so.

»Ganz im Gegenteil«, sagte er. »Was die versuchen, Ihnen anzutun, ist zu gemein, um wahr zu sein. Jetzt muss ich aber wirklich los. Gleich gibt’s Mittagessen.«

»Das werde ich dir nie vergessen«, sagte sie und drückte ihm die Hand. »Wenn du…«

Am hinteren Ende des Flurs sprang knallend die Tür auf. Mit einem Mal war Luke sich sicher, dass dort gleich zwei Pfleger erscheinen würden, zwei von den fiesen – Tony und Zeke zum Beispiel. Die würden ihn irgendwo hinbringen und über das ausfragen, worüber er mit Maureen gesprochen hatte, und wenn er es ihnen nicht sofort verriet, würden sie das anwenden, was man als erweiterte Verhörmethoden bezeichnete, bis er alles ausplauderte. Wonach er Probleme bekommen würde, aber die Konsequenzen für Maureen würden eventuell noch schlimmer sein.

»Nur die Ruhe, Luke«, sagte Maureen. »Das sind bloß die neuen Insassen.«

Drei blau gekleidete Pfleger kamen durch die Tür. Sie zogen jeweils eine Rolltrage. Auf den ersten beiden lagen Mädchen, beide blond, auf der dritten lag ein muskelbepackter, rothaariger Junge, offensichtlich der Wrestlingfan. Alle drei schliefen. Als sie näher kamen, sagte Luke: »Wahnsinn, ich glaube, die Mädchen sind Zwillinge! Eineiig!«

»Stimmt. Sie heißen Gerda und Greta. Geh jetzt zum Essen. Ich muss den Pflegern da helfen, die Neuen unterzubringen.«

11

Avery saß auf einem der Sessel im Aufenthaltsraum, ließ die Beine baumeln und futterte eine Minisalami, während er das fröhliche Treiben in Bikini Bottom beobachtete. »Ich hab zwei Münzen gekriegt, weil ich bei meiner Spritze nicht geweint hab!«, verkündete er.

»Fein.«

»Du kannst die zweite haben, wenn du willst.«

»Nein danke. Behalt sie für später.«

»Okay. SpongeBob ist cool, aber ich will nach Hause.« Avery schluchzte und heulte nicht, doch aus seinen Augenwinkeln quollen Tränen.

»Ja, ich auch. Rück rüber.«

Das tat Avery, worauf Luke sich neben ihn setzte. Es war eng auf dem Sessel, aber das war okay. Luke legte Avery den Arm um die Schultern und drückte ihn kurz an sich. Avery reagierte, indem er Luke den Kopf auf die Schulter legte, was ihn auf eine Weise berührte, die er nicht recht beschreiben konnte. Jedenfalls hätte er gern selbst ein bisschen geweint.

»Weißt du was?«, sagte Avery. »Maureen hat einen Sohn.«

»Echt? Meinst du?«

»Klar. Der war klein, aber jetzt ist er groß. Noch älter als Nicky.«

»Mhm, okay.«

»Es ist ein Geheimnis.« Avery blickte unverwandt auf den Bildschirm, wo Patrick sich gerade mit Mr. Krabs stritt. »Sie spart für ihn Geld.«

»Wirklich? Und woher weißt du das?«

Avery sah ihn an. »Ich weiß es einfach. So wie ich weiß, dass dein bester Freund Rolf heißt und dass du im Wilderschmus Drive gewohnt hast.«

Luke riss die Augen auf. »Mann, Avery!«

»Ich bin gut, was?«

Und obwohl Avery noch Tränen auf den Wangen hatte, kicherte er.

12

Nach dem Essen schlug George ein Badmintonmatch mit zwei Dreierteams vor: er, Nicky und Helen gegen Luke, Kalisha und Iris. Als Bonus, sagte er, könne das Team von Nicky auch noch Avery haben.

»Der ist kein Bonus, sondern ein Defizit«, sagte Helen und wedelte die Wolke aus Mücken weg, von der sie bedrängt wurde.

»Was ist ein Defizit?«, fragte Avery.

»Wenn du es wissen willst, kannst du ja meine Gedanken lesen«, sagte Helen. »Außerdem ist Badminton was für Weicheier, die nicht Tennis spielen können.«

»Bist ’ne echte Stimmungskanone«, sagte Kalisha.

Helen marschierte zu den Picknicktischen und dem Spieleschrank, wobei sie den Mittelfinger über die Schulter reckte, ohne sich umzublicken. Dabei bewegte sie den Finger auf und ab. Iris sagte, es könnten ja Nicky und George gegen Luke und Kalisha spielen, während sie selbst sich als Schiedsrichterin betätigte. Avery wollte sie dabei unterstützen. Nachdem alle zugestimmt hatten, begann das Spiel. Es stand zehn zu zehn, als krachend die Tür zum Aufenthaltsraum aufging und der neue Junge herauskam. Er schaffte es beinahe, geradeaus zu gehen, wirkte jedoch noch benommen von der Droge, mit der man ihn vollgepumpt hatte. Außerdem war er stinksauer. Luke schätzte ihn auf gut ein Meter achtzig und etwa sechzehn Jahre. Er trug eine ziemliche Wampe vor sich her, aus der sich vielleicht ein Bierbauch entwickeln würde, wenn er erwachsen war, aber seine sonnenverbrannten Arme waren mit Muskeln bepackt, und er hatte ausgesprochen eindrucksvolle Schultern, wohl vom Gewichtheben. Seine Wangen waren mit Sommersprossen und Akne überzogen, seine Augen sahen entzündet aus. Der rote Haarschopf war vom Schlaf verwuschelt. Alle hielten inne, um ihn in Augenschein zu nehmen.

»Der Typ ist ein echter Kleiderschrank«, flüsterte Kalisha, ohne die Lippen zu bewegen, wie jemand auf einem Gefängnishof.

Neben dem Trampolin blieb der Neue stehen und musterte die anderen. Als er den Mund aufmachte, sprach er so stoßweise, als hätte er es mit Urwaldbewohnern zu tun, die kaum Englisch verstanden. Er hatte einen Südstaatenakzent. »Was… zum Henker… ist das hier?«

Avery trottete zu ihm hinüber. »Das ist das Institut. Hi, ich bin Avery. Und wie heißt…«

Der Neue legte Avery die Handfläche ans Kinn und schob ihn von sich weg. Das geschah nicht besonders heftig, ja beinahe geistesabwesend, aber Avery fiel trotzdem rücklings auf eines der Polster rings um das Trampolin und starrte geschockt zu dem Neuen empor. Der beachtete weder ihn noch die Badmintonspieler, Iris oder Helen, die dabei erstarrt war, eine Patience zu legen. Er schien mit sich selbst zu sprechen.

»Was… zum Henker… ist das hier?« Gereizt wedelte er die Stechmücken weg. Wie Luke hatte er sich bei seinem ersten Besuch auf dem Spielplatz nicht mit Mückenmittel eingeschmiert. Die Biester umschwärmten ihn nicht nur, sie landeten auf ihm und kosteten seinen Schweiß.

»He, Mann«, sagte Nicky. »Du hättest den Avester nicht so umstoßen sollen. Der wollte bloß nett zu dir sein.«

Das weckte die Aufmerksamkeit des Neuen wenigstens einigermaßen. Er wandte sich Nick zu. »Wer… zum Henker… bist du?«

»Nick Wilholm. Hilf Avery auf.«

»Hä?«

Nicky sah ihn geduldig an. »Du hast ihn umgestoßen, also hilfst du ihm auch auf.«

»Das mache ich schon«, sagte Kalisha und eilte zum Trampolin. Als sie sich bückte, um Avery am Arm zu ergreifen, stieß der Neue sie ebenfalls um. Sie verfehlte das Kissen und stürzte stattdessen auf den Kies, wobei sie sich ein Knie aufschrammte.

Nicky ließ seinen Badmintonschläger fallen, ging auf den Neuen zu und stemmte die Arme in die Hüften. »Jetzt darfst du beiden aufhelfen. Bestimmt bist du total desorientiert, aber das ist keine Entschuldigung.«

»Und wenn ich das nicht tu?«

Nicky lächelte. »Dann mach ich dich fertig, Fettsack.«

Helen Simms betrachtete die Szene interessiert vom Picknicktisch aus. George hingegen hatte offenbar beschlossen, sich auf sicheres Gelände zu begeben. Er schlenderte auf die Tür zum Aufenthaltsraum zu, wobei er deutlich Abstand von dem Neuen hielt.

»Gib dich doch nicht mit dem ab, wenn er sich als Arschloch outen will«, sagte Kalisha zu Nicky. »Mit dir ist doch alles okay, Avery, oder?« Sie half ihm auf die Beine und zog sich dann langsam zurück.

»Klar«, sagte Avery, obwohl ihm wieder Tränen über die Pausbacken rollten.

»Wen nennst du ein Arschloch, Bitch?«

»Offenbar dich, da du hier das einzige Arschloch bist«, sagte Nicky und tat einen weiteren Schritt auf den Neuen zu. Der Gegensatz zwischen den beiden faszinierte Luke. Der Neue war wie ein Hammer, Nicky wie ein Messer. »Deshalb musst du dich entschuldigen.«

»Fick dich und fick deine Entschuldigung«, sagte der Neue. »Ich weiß zwar nicht, wo ich hier bin, aber ich weiß, dass ich nicht bleiben werde. Und jetzt verzieh dich!«

»Du kannst nirgendwohin«, sagte Nicky. »Du sitzt hier fest, genau wie wir anderen.« Er lächelte, ohne die Zähne zu entblößen.

»Hört auf, ihr beiden«, sagte Kalisha. Sie hatte Avery den Arm um die Schultern gelegt, und Luke musste kein Gedankenleser sein, um zu wissen, was sie dachte, denn er dachte dasselbe: der Neue war mindestens dreißig, wenn nicht gar vierzig Kilo schwerer als Nicky, und er hatte zwar eine ansehnliche Wampe, aber seine Arme waren wie Stahl.

»Letzte Warnung«, sagte der Neue. »Verschwinde, sonst hau ich dich um.«

George hatte anscheinend nicht mehr vor, sich nach drinnen zu verkrümeln. Er schlenderte auf den Neuen zu, nicht hinter ihn, sondern von der Seite her. Von hinten schlich sich dagegen Helen an, langsam und mit dem hübschen kleinen Hüftschwung, den Luke so bewunderte. Und mit einem kleinen Lächeln.

George verzog das Gesicht zu einer konzentrierten Grimasse. Seine Lippen pressten sich zusammen, seine Stirn legte sich in Falten. Die Mücken, die die beiden Kontrahenten umkreist hatten, zogen sich plötzlich zusammen und sausten auf das Gesicht des Neuen zu wie von einem unsichtbaren Windhauch getragen. Als der Neue die Hand zu den Augen hob, um sie wegzuwedeln, ließ Helen sich hinter ihm auf die Knie fallen, während Nicky ihm einen Stoß versetzte. Er krachte der Länge nach auf den Boden, halb auf Kies und halb auf Asphalt.

Helen sprang auf und tänzelte davon. Lachend zeigte sie mit dem Finger auf den Neuen. »Wir ham dich, wir ham dich, Dicker, wir ham dich voll im Sack!«

Mit wütendem Gebrüll wollte der Neue aufstehen. Bevor ihm das gelang, trat Nicky auf ihn zu und kickte ihn in den Oberschenkel. Mit aller Kraft. Der Neue schrie auf, ließ sich auf den Rücken fallen, umklammerte sein Bein und zog die Knie zur Brust.

»Scheiße, hört doch auf!«, rief Iris. »Haben wir nicht schon genug Probleme?«

Der alte Luke hätte wohl zugestimmt; der neue Luke – der Luke im Institut – tat das nicht. »Er hat angefangen«, sagte er. »Und vielleicht hat er’s gebraucht.«

»Ich mach euch fertig!«, schluchzte der Neue. »Ich mach euch alle fertig, euch mit euren schmutzigen Tricks!« Sein Gesicht hatte eine erschreckend dunkelrote Färbung angenommen. Luke fragte sich, ob ein übergewichtiger Sechzehnjähriger wohl einen Schlaganfall erleiden konnte, und stellte – beängstigend, aber wahr – fest, dass ihm das völlig am Arsch vorbeiging.

Nicky ließ sich auf ein Knie nieder. »Einen Scheiß machst du«, sagte er. »Und jetzt hör mir mal gut zu, Fettsack. Dein Problem sind nicht wir. Dein Problem sind die da.«

Luke blickte sich um und sah drei Pfleger Schulter an Schulter vor der Tür zum Aufenthaltsraum stehen: Joe, Hadad und Gladys. Hadad wirkte nicht mehr besonders freundlich, und das künstliche Lächeln von Gladys war verschwunden. In der Hand hielten alle drei schwarze Dinger, aus denen Drähte herausragten. Vorläufig griffen sie noch nicht ein, waren jedoch bereit dazu. Weil ihr nicht zulasst, dass eure Versuchskaninchen sich gegenseitig wehtun, dachte Luke. Da habt ihr was dagegen. Versuchskaninchen sind wertvoll.

»Hilf mir mal mit diesem Volltrottel, Luke«, sagte Nicky.

Luke nahm einen Arm des Neuen und legte ihn sich um die Schultern, Nicky tat dasselbe mit dem anderen Arm. Die Haut des Kleiderschranks war erhitzt und ölig vor Schweiß. Mit zusammengebissenen Zähnen rang er nach Atem. Gemeinsam hievten Luke und Nicky ihn auf die Beine.

»Nicky?«, rief Joe. »Alles in Ordnung? Ist euer Streit vorüber?«

»Absolut«, sagte Nicky.

»Das will ich auch hoffen«, sagte Hadad und ging mit Gladys wieder hinein. Joe blieb stehen, wo er war, in der Hand weiterhin das schwarze Ding.

»Alles ist gut«, sagte Kalisha. »Es war kein echter Streit, bloß eine kleine…«

»Meinungsverschiedenheit«, sagte Helen.

»Er hat’s nicht bös gemeint«, sagte Iris. »Er war bloß durcheinander.« In ihrer Stimme lag echte Freundlichkeit. Luke schämte sich ein bisschen, weil er so befriedigt gewesen war, als Nicky dem Neuen ans Bein getreten hatte.

»Ich muss kotzen«, verkündete der Neue.

»Nicht aufs Trampolin, das kommt nicht infrage«, sagte Nicky. »Das benutzen wir nämlich. Komm, Luke. Hilf mir, ihn zum Zaun rüberzuschaffen.«

Der Neue machte Würggeräusche, während sein ansehnlicher Bauch sich hob und senkte. Luke und Nicky führten ihn zu dem Zaun, der den Spielplatz vom Wald trennte. Sie erreichten ihn gerade noch rechtzeitig. Der Neue legte das Gesicht an den Maschendraht und spuckte die letzten Reste dessen, was er in Freiheit zu sich genommen hatte, durch die Lücken.

»Iiih«, machte Helen. »Da hat jemand Maisbrei mit Sahne gefuttert. Widerlich.«

»Geht’s besser?«, fragte Nicky.

Der Neue nickte.

»Fertig?«

Der Neue schüttelte den Kopf und erbrach sich noch einmal, nur weniger heftig. »Ich glaub…« Er räusperte sich, wobei ihm weiterer Glibber aus dem Mund spritzte.

»Ach du Schande«, sagte Nicky und wischte sich die Wange ab. »Hast du vielleicht ein Handtuch dabei?«

»Ich glaub, ich kippe um.«

»Das glaub ich nicht«, sagte Luke. Ganz sicher war er sich da nicht, hielt es jedoch für am besten, positiv zu bleiben. »Komm mal hier rüber in den Schatten.«

Gemeinsam schafften sie den Neuen zum nächsten Picknicktisch. Kalisha setzte sich neben ihn und forderte ihn auf, den Kopf zu senken. Was er ohne Widerrede tat.

»Wie heißt du eigentlich?«, fragte Nicky.

»Harry Cross.« Die Aggressivität war von ihm gewichen. Er hörte sich erschöpft und gedemütigt an. »Ich bin aus Selma. Das ist in Alabama. Hab keinen Schimmer, wie ich hier gelandet bin und was hier läuft. Absolut keinen blassen Schimmer.«

»Manches können wir dir schon erklären, aber du musst so ’n Scheiß wie vorhin bleiben lassen«, sagte Luke. »Reiß dich zusammen. Es ist hier schon schlimm genug, ohne dass wir uns gegenseitig verkloppen.«

»Und du musst dich bei Avery entschuldigen«, sagte George. Jetzt hörte er sich überhaupt nicht wie der Klassenclown an. »Das ist das Erste.«

»Ist schon okay«, sagte Avery. »Mir ist ja nichts passiert.«

Kalisha achtete nicht auf ihn. »Entschuldige dich!«

Harry Cross hob den Kopf und fuhr sich mit der Hand über sein gerötetes, einfältiges Gesicht. »Tut mir leid, dass ich dich umgestoßen hab, Kleiner.« Er ließ den Blick in die Runde schweifen. »Okay?«

»Halb okay.« Luke deutete auf Kalisha. »Bei der auch.«

Harry stieß einen Seufzer aus. »Tut mir leid, du, wie immer du auch heißt.«

»Ich heiße Kalisha. Falls wir Freunde werden sollten, was mir momentan nicht gerade wahrscheinlich vorkommt, kannst du mich Sha nennen.«

»Hauptsache, du sagst nicht Kumpel zu ihr«, sagte Luke. George lachte und schlug ihm auf den Rücken.

»Von mir aus«, murmelte Harry. Er wischte sich etwas vom Kinn.

»Nachdem die Aufregung jetzt vorüber ist«, sagte Nicky, »können wir ja das verdammte Badmintonspiel be…«

»Hallo, ihr zwei«, sagte Iris. »Wollt ihr nicht mal hier rüberkommen?«

Luke blickte sich um. Joe war verschwunden, und an seiner Stelle standen dort zwei kleine, blonde Mädchen. Sie hielten sich an der Hand und hatten den gleichen entsetzten Ausdruck im Gesicht. Überhaupt war alles an ihnen gleich, mit Ausnahme ihrer T-Shirts. Das eine war grün, das andere rot. Luke musste an Dr. Seuss denken: Ding 1 und Ding 2.

»Kommt nur her«, sagte Kalisha. »Alles ist gut. Der Zoff ist vorüber.«

Wenn das nur wahr wäre, dachte Luke.

13

Am selben Nachmittag saß Luke um Viertel nach vier in seinem Zimmer und informierte sich über Anwälte in Vermont, die sich speziell mit Entschuldung beschäftigten. Bisher hatte ihn noch niemand gefragt, weshalb er sich derart für ausgerechnet dieses Thema interessierte. Auch nach dem Unsichtbaren von H. G. Wells hatte sich niemand erkundigt. Wahrscheinlich hätte er testen können, ob er überwacht wurde – zum Beispiel, indem er mit Google nach Methoden suchte, sich umzubringen–, aber das wäre idiotisch gewesen. Wieso sollte man schlafende Hunde wecken? Und da es keine großen Auswirkungen auf das Leben hatte, das er jetzt führte, war es wohl besser, darüber nicht Bescheid zu wissen.

Es klopfte resolut an der Tür, dann ging sie auf, bevor er herein rufen konnte. Im Zimmer stand eine Pflegerin, groß und dunkelhaarig. Das Namensschildchen auf ihrem rosa Kittel identifizierte sie als PRISCILLA.

»Die Sache mit den Augen, stimmt’s?«, sagte Luke und schaltete den Laptop aus.

»Genau. Gehen wir.« Kein Lächeln, kein vergnügtes Trällern. Nach Gladys empfand Luke das als Erleichterung.

Gemeinsam gingen sie zum Aufzug und fuhren hinunter zu Ebene C.

»Wie weit in den Untergrund geht es hier eigentlich?«, fragte Luke.

Priscilla warf ihm einen kurzen Blick zu. »Geht dich nichts an.«

»Ich wollte mich bloß ein bisschen unter…«

»Lass das. Halt einfach den Mund.«

Luke hielt den Mund.

Im guten alten Raum C17 angelangt, fand Luke nicht Zeke vor, sondern einen MTA, auf dessen Schildchen BRANDON stand. Anwesend waren außerdem zwei Anzugträger, der eine mit einem I-Pad, der andere mit einem Klemmbrett. Da sie keine Namensschildchen trugen, handelte es sich offenbar um Ärzte. Der eine war extrem groß und hatte eine Wampe, mit der er die von Harry Cross problemlos in den Schatten stellte. Er trat auf Luke zu und bot ihm die Hand.

»Hallo, Luke. Ich bin Dr. Hendricks und leite die medizinischen Maßnahmen.«

Luke betrachtete die ausgestreckte Hand und spürte keinerlei Drang, sie zu ergreifen. Er lernte hier allerhand neue Verhaltensweisen, was interessant war, wenn auch auf ziemlich fürchterliche Weise.

Dr. Hendricks stieß ein merkwürdig wieherndes Lachen aus, bei dem er halb aus- und halb einatmete. »Schon in Ordnung, absolut in Ordnung. Das ist Dr. Evans, der Leiter der ophthalmologischen Maßnahmen.« Worauf er wieder wieherte, weshalb Luke annahm, dass es sich bei dem Ausdruck ophthalmologische Maßnahmen um irgendeinen Ärztewitz handelte.

Evans, ein klein gewachsener Mann mit struppigem Schnurrbart, lachte nicht darüber. Er lächelte nicht einmal und bot Luke auch nicht die Hand. »Du bist also einer von unseren neuen Rekruten. Willkommen. Setz dich, bitte.«

Luke gehorchte. Sich auf den Sessel zu setzen war eindeutig besser, als sich darüber zu beugen und den nackten Hintern in die Luft zu recken. Außerdem war er sich ziemlich sicher, worum es sich handelte; beim Augenarzt war er nämlich schon gewesen. In Filmen trug das nerdige Wunderkind immer eine dicke Brille, aber Lukes Sehvermögen war ausgezeichnet, zumindest bisher. Deshalb war er einigermaßen entspannt, bis Hendricks mit einer Spritze auf ihn zutrat. Als er die sah, rutschte ihm das Herz in die Hose.

»Keine Sorge, das ist wieder nur ein kleiner Einstich.« Als Hendricks diesmal wieherte, entblößte er seine vorstehenden Zähne. »Hier kriegt man einfach viele Spritzen, genau wie beim Militär.«

»Klar, weil ich zum Dienst eingezogen worden bin«, sagte Luke.

»Richtig, völlig richtig. Halt still.«

Luke nahm die Injektion hin, ohne zu protestieren. Diesmal spürte er keine Hitze, doch dann geschah etwas anderes. Etwas Schlimmes. Als Priscilla sich über ihn beugte, um ihm ein durchsichtiges Pflaster auf die Einstichstelle zu kleben, fing er zu würgen an. »Ich kann nicht…« Er wollte schlucken sagen, aber das gelang ihm nicht. Seine Kehle verkrampfte sich.

»Alles in Ordnung«, sagte Hendricks. »Das geht vorüber.« Was sich gut anhörte, doch nun näherte sich der andere Arzt mit einem Tubus, den er Luke offensichtlich in den Rachen rammen wollte, falls das nötig wurde. Hendricks legte seinem Kollegen eine Hand auf die Schulter. »Lassen Sie ihm ein paar Sekunden Zeit.«

Luke starrte die beiden verzweifelt an und spürte, wie ihm der Speichel am Kinn herunterrann. Er war sich sicher, dass dies die letzten Gesichter waren, die er zu sehen bekam… aber dann entkrampfte seine Kehle sich wieder. Gierig holte er tief Luft.

»Siehst du?«, sagte Hendricks. »Alles prima. Sie müssen nicht intubieren, Jim.«

»Was… was haben Sie mit mir gemacht?«

»Nicht das Geringste. Es geht dir bestens.«

Evans reichte Brandon den Tubus und stellte sich vor Luke. Zuerst leuchtete er ihm in beide Augen, dann zog er ein kleines Lineal aus der Tasche und maß deren Abstand. »Du trägst keine Kontaktlinsen, richtig?«

»Ich will wissen, was das war! Ich konnte nicht mehr atmen! Nicht mal mehr schlucken!«

»Es geht dir doch prächtig«, sagte Evans. »Du schluckst wie ein Weltmeister. Deine Gesichtsfarbe normalisiert sich auch wieder. Also, trägst du nun Kontaktlinsen oder nicht?«

»Ich trage keine«, sagte Luke.

»Gut. Schön für dich. Blick jetzt nach vorn, bitte.«

Luke starrte auf die Wand. Das Gefühl, nicht mehr zu wissen, wie man atmete, war verschwunden. Brandon zog eine Projektionsfläche von der Raumdecke, dann dimmte er das Licht.

»Blick immer weiter geradeaus«, sagte Evans. »Wenn du einmal wegschauen solltest, kriegst du von Brandon eine Ohrfeige. Beim zweiten Mal verpasst er dir einen Elektroschock – niedrige Spannung, aber sehr schmerzhaft. Hast du kapiert?«

»Ja«, sagte Luke. Er schluckte. Das ging ganz gut, seine Kehle fühlte sich normal an, aber sein Herz schlug immer noch schneller als sonst. »Weiß eigentlich die Ärztekammer Bescheid, was hier passiert?«

»Halt bloß die Klappe«, sagte Brandon.

Die Klappe zu halten war offenbar die Standardhaltung hier. Er redete sich ein, das Schlimmste wäre vorüber, der Rest wär bloß noch ein Augentest, andere Kinder hätten dasselbe durchgemacht und überlebt, aber trotzdem schluckte er immer wieder, um sich zu bestätigen, dass auch er es schaffen würde. Man würde eine Sehtafel projizieren, er würde die Buchstaben lesen, und dann war es vorüber.

»Direkt geradeaus«, sagte Evans beinahe säuselnd. »Den Blick auf die Leinwand und nirgendwo anders hin.«

Musik ertönte – Geigen mit irgendeinem klassischen Stück. Das sollte wohl beruhigend wirken.

»Priscilla, schalten Sie den Projektor ein«, sagte Evans.

Anstatt einer Sehtafel erschien auf der Mitte der Leinwand ein runder blauer Punkt, der wie ein Herzschlag leicht pulsierte. Darunter tauchte ein roter Punkt auf, bei dem Luke an HAL denken musste – »Es tut mir leid, Dave.« Als Nächstes kam ein grüner Punkt. Der rote und der grüne Punkt pulsierten erst synchron mit dem blauen, dann blitzten alle drei abwechselnd auf und erloschen. Weitere Punkte erschienen, zuerst nacheinander, dann zu zweit, dann dutzendweise. Bald war die Leinwand von mehreren Hundert blinkenden Farbpunkten überzogen. Bunte Blitze.

»Auf den Bildschirm«, säuselte Evans. »Den Biiildschirm. Nirgendwo andershin.«

»Wenn ich die Dinger nicht von selbst sehe, werden sie also projiziert? Wie um einen Motor anzukurbeln oder so? Das kommt mir…«

»Klappe!« Diesmal war es Priscilla.

Jetzt fingen die Punkte an zu wirbeln. Sie jagten wild hintereinander her. Manche schienen Spiralen zu bilden, manche scharten sich zusammen, manche bildeten Kreise, die nach oben stiegen, sich senkten und sich kreuzten. Auch die Geigen spielten schneller, wodurch sich die leichte klassische Melodie in eine Art Tanzmusik verwandelte. Nun bewegten sich die Punkte nicht mehr nur, sie waren zu einer gewaltigen elektronischen Werbetafel geworden, deren Schaltkreise verrücktspielten. Luke hatte den Eindruck, dass er kurz vor einem Nervenzusammenbruch stand. Er dachte daran, wie Harry Cross durch den Maschendrahtzaun gekotzt hatte, und wusste, er würde dasselbe tun, wenn er weiter auf diese wild dahinrasenden Farbpunkte starrte, aber er wollte nicht kotzen, sonst landete alles auf seinem Schoß, und deshalb…

Brandon verpasste ihm eine kräftige Ohrfeige. Das dabei entstehende Geräusch war wie ein Knallfrosch, der zugleich in der Nähe und weit weg explodierte. »Schau auf die Leinwand, Kumpel!«

Etwas Warmes rann Luke über die Oberlippe. Da hat dieser Dreckskerl nicht nur meine Wange erwischt, sondern auch meine Nase, dachte Luke, aber eigentlich kam ihm das nicht weiter wichtig vor. Die wirbelnden Punkte waren ihm in den Kopf gestiegen, sie überfluteten sein Gehirn wie Enzephalitis oder Meningitis. Wie irgendeine Itis jedenfalls.

»Okay, Priscilla, schalten Sie aus«, sagte Evans, doch offenbar hörte sie ihn nicht, denn die Punkte verschwanden nicht. Sie blühten abwechselnd auf und schrumpften wieder zusammen, wobei jede Blüte größer als die vorherige war: wuuusch und zack, wuuusch und zack. Die Blüten wurden dreidimensional, lösten sich von der Leinwand, rasten auf ihn zu und wieder zurück, rasten hin und her…

Er glaubte zu hören, wie Brandon etwas über Priscilla sagte, aber das fand doch bestimmt nur in seinem Kopf statt, oder? Und schrie da wirklich jemand? Falls ja, war das möglicherweise er selbst?

»Braver Junge, Luke, sehr gut, das machst du prima.« Das war die Stimme von Evans, die von weit her in seine Ohren dröhnte. Von irgendwo hoch oben in der Stratosphäre. Vielleicht sogar von der anderen Seite des Mondes her.

Weitere farbige Punkte. Jetzt waren sie nicht mehr nur auf der Leinwand, sondern auch an den Wänden; sie wirbelten über die Zimmerdecke, überall um ihn herum, sogar in ihm. In den letzten Sekunden, bevor Luke bewusstlos wurde, hatte er den Eindruck, dass sie sein Gehirn ersetzten. Er sah seine Hände zwischen den Punkten nach oben fliegen, sah die Punkte hüpfend über seine Haut rasen, wurde sich bewusst, dass er im Sessel von einer Seite zur anderen zuckte.

Ich habe einen Krampfanfall, wollt ihr mich etwa umbringen? Das versuchte er zu sagen, aus seinem Mund kam jedoch nur ein klägliches kleines Gurgeln. Dann waren die Punkte verschwunden, er stürzte aus dem Sessel, stürzte in die Dunkelheit, und das war eine Erleichterung. O Gott, was für eine Erleichterung.

14

Eine Reihe Ohrfeigen weckte ihn aus der Bewusstlosigkeit. Es waren keine harten Schläge, ganz im Gegensatz zu dem, von dem ihm vorhin die Nase geblutet hatte (falls das tatsächlich passiert war), aber als liebevoll gingen diese Klapse auch nicht durch. Als er die Augen öffnete, stellte er fest, dass er auf dem Boden lag, und zwar in einem anderen Raum als vorher. Neben ihm hatte Priscilla sich auf ein Knie niedergelassen. Von ihr stammten also die Ohrfeigen. Brandon und die beiden Ärzte standen daneben und beobachteten die Prozedur. Hendricks hatte immer noch sein I-Pad in den Händen, Evans sein Klemmbrett.

»Er ist wach«, sagte Priscilla. »Kannst du aufstehen, Luke?«

Luke wusste nicht, ob er das konnte oder nicht. Vor vier oder fünf Jahren hatte er eine Halsentzündung mit hohem Fieber gehabt. Jetzt fühlte er sich wie damals, so als ob die Hälfte von ihm aus seinem Körper in die Luft geglitten wäre. Er hatte einen fauligen Geschmack im Mund, und die neueste Einstichstelle juckte wie verrückt. Noch immer spürte er, wie seine Kehle zugeschwollen war und wie grässlich sich das angefühlt hatte.

Brandon ließ ihm keine Chance, seine Standfestigkeit zu testen, er packte ihn einfach am Arm und zerrte ihn auf die Beine. Schwankend stand Luke da.

»Wie heißt du?«, fragte Hendricks.

»Luke… Lucas… Ellis.« Die Wörter schienen nicht aus seinem Mund zu kommen, sondern von der losgelösten Hälfte von ihm, die über seinem Kopf schwebte. Er war erschöpft. Sein Gesicht pochte von den wiederholten Schlägen, und die Nase tat ihm weh. Er hob die Hand (sie stieg langsam nach oben wie durch Wasser hindurch), rieb an der Haut über seiner Oberlippe und betrachtete dann ohne Überraschung die Spuren von getrocknetem Blut an seinem Zeigefinger. »Wie lange war ich bewusstlos?«, fragte er.

»Setzt ihn hin«, sagte Hendricks.

Brandon ergriff ihn an einem Arm, Priscilla am anderen. So führten sie ihn zu einem Stuhl (einem einfachen Küchenstuhl ohne Riemen zum Anschnallen, Gott sei Dank), der an einem Tisch stand. Evans ließ sich ihm gegenüber auf einem weiteren Küchenstuhl nieder. Vor sich hatte der Arzt einen Stapel Spielkarten liegen. Sie waren so groß wie Taschenbücher und hatten eine schlichte blaue Rückseite.

»Ich will wieder in mein Zimmer«, sagte Luke. Noch immer schien seine Stimme nicht aus seinem Mund zu kommen, aber immerhin war sie jetzt ein bisschen näher. Eventuell. »Ich will mich hinlegen. Mir ist übel.«

»Deine Desorientiertheit wird vorübergehen«, sagte Hendricks. »Allerdings könnte es klug sein, aufs Abendessen zu verzichten. Jetzt will ich erst einmal, dass du dich auf Dr. Evans konzentrierst. Wir haben einen kleinen Test für dich. Sobald der fertig ist, darfst du wieder in dein Zimmer, um dich zu… äh… entspannen.«

Evans griff nach der ersten Karte und betrachtete sie. »Was ist das?«, fragte er.

»Eine Karte«, sagte Luke.

»Spar dir die Scherze für deinen Youtube-Kanal auf«, sagte Priscilla und versetzte ihm eine Ohrfeige. Die war wesentlich härter als die Klapse, mit denen sie ihn aufgeweckt hatte.

In seinem Ohr klingelte es, aber wenigstens fühlte er sich ein bisschen klarer im Kopf. Er blickte zu Priscilla hoch und sah keinerlei Zögern. Kein Bedauern. Null Empathie. Nichts. Ihm wurde klar, dass er für sie kein Kind war. Sie hatte in ihrem Kopf eine entscheidende Trennung vorgenommen. Er war eine Testperson. So eine Person zwang man, das zu tun, was man von ihr wollte, und wenn sie das nicht tat, bediente man sich einer Methode, die in der Psychologie als negative Verstärkung bezeichnet wurde. Und wenn die Tests vorüber waren? Dann ging man in den Pausenraum, um sich bei einem Kaffee und einem Stück Gebäck über die eigenen Kinder zu unterhalten (die echte Kinder waren) oder um über Politik, Sport oder wer weiß was zu lästern.

Aber hatte er das nicht bereits gewusst? Wahrscheinlich schon, aber etwas zu wissen war etwas anderes, als es schmerzhaft auf der Haut zu spüren. Luke sah in nicht allzu ferner Zukunft einen Zeitpunkt kommen, an dem er jedes Mal zusammenzuckte, wenn jemand ihm gegenüber die geöffnete Hand hob, selbst wenn das nur geschah, um ihm die Hand zu schütteln oder ihn abzuklatschen.

Evans legte die Karte sorgfältig beiseite und nahm eine andere vom Stapel. »Wie steht es mit der hier, Luke?«

»Ich hab doch schon gesagt, das weiß ich nicht! Wie kann ich wissen, was…«

Priscilla schlug wieder zu. Jetzt klingelte es ihm stärker im Ohr, und er begann zu weinen. Dagegen konnte er nichts machen. Er hatte gedacht, das Institut wäre ein Albtraum, aber der wahre Albtraum bestand darin, sich nur halb im eigenen Körper zu befinden und gefragt zu werden, was sich auf Karten befand, die er nicht sehen konnte. Und dann geschlagen zu werden, wenn er sagte, dass er es nicht wusste.

»Versuch es, Luke«, sagte Hendricks ihm in das Ohr, in dem es nicht klingelte.

»Ich will in mein Zimmer. Ich bin müde. Und mir ist übel.«

Evans legte die zweite Karte weg und griff nach einer dritten. »Was ist da drauf?«

»Sie haben einen Fehler gemacht«, sagte Luke. »Ich bin TK, nicht TP. Vielleicht könnte Kalisha Ihnen sagen, was auf den Karten ist, und Avery könnte das bestimmt, aber ich bin nicht TP!«

Evans hob die vierte Karte auf. »Was ist da drauf? Jetzt gibt’s keine Schläge mehr. Sag’s mir, sonst wird Brandon dich mit seinem Schockstock traktieren, und das wird wehtun. Wahrscheinlich würde das keinen weiteren Krampfanfall auslösen, aber vielleicht doch, also sag es mir, Luke, was ist da drauf?«

»Die Brooklyn Bridge!«, brüllte Luke. »Der Eiffelturm. Brad Pitt in einem Smoking, ein Hund, der kackt, die Indy 500, ich weiß es nicht!«

Er wartete auf den Schockstock, bei dem es sich um eine Art Taser handeln musste. Vielleicht würde das Ding knistern, vielleicht ein Summen von sich geben. Vielleicht würde es auch gar kein Geräusch machen, und er würde einfach zusammenzucken und auf den Boden stürzen, zappelnd und sabbernd. Stattdessen legte Evans die Karte weg und wies Brandon mit einer Handbewegung an, zur Seite zu treten. Luke empfand keinerlei Erleichterung.

Ich wünschte, ich wäre tot, dachte er. Tot, dann wäre das zu Ende.

»Priscilla«, sagte Hendricks. »Bringen Sie Luke in sein Zimmer zurück.«

»Jawohl, Doktor. Brandon, hilf mir, ihn in den Aufzug zu schaffen.«

Als sie dort ankamen, fühlte Luke sich wieder einigermaßen vollständig und konnte klare Gedanken fassen. Hatten die den Projektor wirklich ausgeschaltet? Und hatte er trotzdem weiterhin die blitzenden Punkte gesehen?

»Das war ein Irrtum.« Er spürte, dass sein Mund und Hals ganz trocken waren. »Ich bin nicht, was ihr hier als TP bezeichnet. Das wisst ihr doch, oder etwa nicht?«

»Was weiß ich«, sagte Priscilla gleichgültig. Sie sah Brandon an und hatte ein echtes Lächeln auf dem Gesicht, mit dem sie ein ganz neuer Mensch wurde. »Wir sehen uns später, ja?«

Brandon grinste. »Und ob!« Er wandte sich Luke zu, ballte blitzschnell die Faust und ließ sie auf Lukes Gesicht zusausen. Zwei, drei Zentimeter vor der Nase stoppte er ab, aber Luke zuckte trotzdem zusammen und schrie auf. Brandon lachte herzhaft, während Priscilla ihm ein verständnisvolles Lächeln schenkte. Nach dem Motto: Männer halt.

»Nimm’s locker, Luke«, sagte Brandon und stolzierte den Flur von Ebene C entlang wie ein Westernheld im B-Movie. Sein im Holster steckender Schockstock klopfte ihm dabei an den Oberschenkel.

Im Hauptflur oben – wo offenbar alle Insassen untergebracht waren – standen Gerda und Greta und blickten mit weit aufgerissenen Augen verängstigt durch die Gegend. Die beiden kleinen Mädchen hielten sich an der Hand und drückten Puppen an sich, die ebenso genau gleich aussahen wie sie selbst. Sie erinnerten Luke an die Zwillinge in irgendeinem alten Horrorfilm.

Priscilla begleitete ihn zu seiner Tür und marschierte wortlos davon. Luke ging hinein, sah, dass inzwischen niemand hereingekommen war, um ihm seinen Laptop wegzunehmen, und plumpste aufs Bett, ohne auch nur die Schuhe auszuziehen. So schlief er die nächsten fünf Stunden.

15

Mrs. Sigsby wartete bereits, als Dr. Hendricks alias Donkey Kong die kleine Privatwohnung neben ihrem Büro betrat. Sie thronte auf dem kleinen Sofa. Er überreichte ihr einen Aktenordner. »Ich weiß, dass Sie Ausdrucke schätzen, daher bitte sehr. Mögen sie Ihnen nützen.«

Sie öffnete den Ordner nicht. »Die können mir weder nützen noch schaden, Dan. Schließlich sind es Ihre Tests, Ihre sekundären Experimente, und die scheinen sich nicht bezahlt zu machen.«

Er schob trotzig den Unterkiefer vor. »Agnes Jordan. William Gortsen. Veena Patel. Zwei oder drei weitere, deren Namen mir momentan entfallen sind. Donna soundso zum Beispiel. Bei denen allen haben wir positive Resultate erzielt.«

Sie seufzte und zupfte an ihren dünner werdenden Haaren. Hendricks fand, dass Siggers ein Vogelgesicht hatte – zwar eine scharfe Nase anstatt eines Schnabels, aber dieselben gierigen Äuglein. Ein Vogelgesicht mit einem Bürokratenhirn dahinter. Eigentlich hoffnungslos. »Dafür haben Sie bei mehreren Dutzend Pinks überhaupt keine Resultate erhalten.«

»Das mag stimmen, aber denken Sie doch mal nach«, sagte er, weil das, was er eigentlich sagen wollte – wie können Sie bloß so dämlich sein?–, ihn schwer in die Bredouille gebracht hätte. »Wenn wirklich ein Zusammenhang zwischen Telepathie und Telekinese besteht, wie meine Experimente es vermuten lassen, gibt es vielleicht noch andere paranormale Fähigkeiten, die latent vorhanden sind und nur darauf warten, hervorgelockt zu werden. Das, wozu selbst die talentiertesten unter den Kindern hier imstande sind, ist eventuell nur die Spitze des Eisbergs. Angenommen, eine Heilung mit paranormalen Methoden wäre eine echte Möglichkeit? Angenommen, ein Glioblastom wie das, an dem John McCain gestorben ist, könnte nur durch die Kraft des Geistes kuriert werden? Angenommen, diese Fähigkeiten könnten dazu eingesetzt werden, das Leben zu verlängern, vielleicht auf hundertfünfzig Jahre oder gar mehr? Das, wofür wir diese Kinder einsetzen, muss nicht das Ende sein; womöglich ist es erst der Anfang!«

»Das höre ich alles nicht zum ersten Mal«, sagte Mrs. Sigsby. »Außerdem habe ich es in dem Schriftstück gelesen, das Sie so hübsch als Ihre Leitvorstellung bezeichnen.«

Aber du kapierst es nicht, dachte er. Genauso wenig wie Stackhouse. Evans kapiert es zwar einigermaßen, aber nicht einmal der erkennt das gewaltige Potenzial. »Es ist ja nicht so, als ob dieser Knabe namens Ellis oder jemand wie Iris Stanhope besonders wertvoll wären. Schließlich gibt es einen guten Grund, weshalb wir sie als Pinks bezeichnen.« Er machte pff und wedelte mit der Hand.

»Das entsprach vor zwanzig Jahren mehr der Wahrheit als heute«, erwiderte Mrs. Sigsby. »Noch vor zehn Jahren.«

»Aber…«

»Es reicht, Dan. Hat der kleine Ellis nun irgendwelche Anzeichen dafür erkennen lassen, dass er TP ist, oder nicht?«

»Nein, aber er hat die Lichter auch dann noch gesehen, als der Projektor längst ausgeschaltet war, was wir für einen Indikator halten. Für einen starken Indikator. Dann hatte er leider einen Krampfanfall. Was nicht ungewöhnlich ist, wie Sie wissen.«

Sie seufzte. »Ich habe keine Einwände dagegen, dass Sie Ihre Tests mit den Stass-Lichtern fortsetzen, Dan, aber Sie müssen die Dinge nüchtern betrachten. Unser Hauptzweck besteht darin, die Rekruten für den Hinterbau vorzubereiten. Das ist das Wichtigste, das eigentliche Ziel. Irgendwelche Nebenwirkungen sind da nicht von großer Bedeutung. Das Management hat kein Interesse an dem paranormalen Pendant von Minoxidil.«

Hendricks fuhr zusammen, als hätte sie ihm eine Ohrfeige verpasst. »Ein blutdrucksenkendes Mittel, das nebenbei dazu verwendet wird, auf dem Schädel von kahlen Spießbürgern wieder Haare sprießen zu lassen, ist wohl kaum mit einem Verfahren vergleichbar, das den Lauf der Menschheitsgeschichte verändern könnte!«

»Mag sein, und wenn Ihre Tests häufiger Ergebnisse erbracht hätten, würden ich und die Leute, die unser Gehalt bezahlen, wohl mehr Begeisterung an den Tag legen. Bisher haben Sie jedoch nur einige Zufallstreffer vorzuweisen.«

Er machte den Mund auf, um zu widersprechen, schloss ihn aber gleich wieder, weil sie ihm ihren schärfsten Blick zuwarf.

»Vorläufig können Sie Ihre Tests weiterführen, geben Sie sich damit zufrieden«, sagte sie. »Das ist schon deshalb angebracht, weil wir wegen diesen Tests mehrere Kinder verloren haben.«

»Pinks«, sagte er und gab wieder ein wegwerfendes Pff von sich.

»Sie tun so, als gäbe es die wie Sand am Meer«, sagte sie. »Das war vielleicht mal so, aber damit ist es vorbei, Dan. Definitiv vorbei. Übrigens habe ich was für Sie.«

Es war ein roter Aktenordner, der den Stempel VERLEGUNG trug.

16

Als Luke am Abend in den Aufenthaltsraum kam, saß Kalisha auf dem Boden und hatte den Rücken an eines der großen Fenster gelehnt, durch die man den Spielplatz sah. Sie nuckelte an einer kleinen Flasche. Einer von den Alcopops, die man aus dem Automaten ziehen konnte.

»Trinkst du das Zeug etwa?«, fragte er, während er sich neben ihr niederließ. Draußen vergnügten sich Avery und Helen auf dem Trampolin; offenbar brachte sie ihm gerade bei, wie man eine Rolle vorwärts machte. Bald würde es zu dunkel sein, dann mussten die beiden hereinkommen. Die Tür zum Spielplatz wurde zwar nie abgeschlossen, aber draußen gab es keinerlei Beleuchtung, was von nächtlichen Besuchen abschreckte.

»Zum ersten Mal. Hab meine ganzen Münzen dafür aufgebraucht. Schmeckt ziemlich furchtbar. Willst du probieren?« Sie streckte ihm die Flasche hin, die ein Getränk namens Twisted Tea enthielt.

»Lieber nicht. Hör mal, Sha, wieso hast du mir nicht erzählt, dass der Lichtertest so schlimm ist?«

»Sag doch lieber Kalisha zu mir. Du bist der Einzige, der das tut, und ich mag es.« Ihre Stimme klang ein winziges bisschen verwaschen. Sie hatte bestimmt erst ein paar Schlucke von dem alkoholischen Gesöff getrunken, war aber offensichtlich nicht daran gewöhnt.

»Na gut. Kalisha. Also, wieso hast du es mir nicht gesagt?«

Sie zuckte die Achseln. »Sie zwingen dich dazu, irgendwelche herumtanzenden farbigen Lichter anzuschauen, bis dir ein bisschen schwindlig wird. Was ist so schlimm daran?« Das daran verschluckte sie halb.

»Echt? Ist das alles, was bei dir passiert ist?«

»Ja. Wieso? Was ist denn bei dir passiert?«

»Zuerst haben sie mir eine Spritze verpasst, auf die ich ziemlich heftig reagiert hab. Ich hab keine Luft mehr gekriegt. Einen Moment lang dachte ich, dass ich sterbe.«

»Hm. Mir haben sie vor dem Test auch was gespritzt, aber das hatte keine Wirkung. Das klingt ja wirklich schlimm. Tut mir leid, Lukey.«

»Das war nur der Anfang. Während ich auf die Lichter geschaut hab, bin ich bewusstlos geworden. Ich glaube, ich hatte einen Krampfanfall.« Außerdem hatte er sich ein bisschen in die Hose gemacht, aber diese spezielle Information wollte er lieber für sich behalten. »Nachdem ich wieder zu mir gekommen bin…« Er hielt inne, um sich zu beruhigen. Schließlich hatte er nicht die Absicht, vor diesem hübschen Mädchen mit ihren schönen braunen Augen und ihren glänzenden schwarzen Haaren in Tränen auszubrechen. »Nachdem ich wieder zu mir gekommen bin, haben sie mich geschlagen.«

Sie setzte sich auf. »Was sagst du da?«

Er nickte. »Einer von den Ärzten… Evans, kennst du den?«

»Der mit dem kleinen Schnurrbart.« Sie rümpfte die Nase und nahm einen weiteren Schluck.

»Genau, der. Er hatte einen Stapel Karten und wollte mich dazu bringen, ihm zu sagen, was drauf ist. Es waren Zenerkarten. Höchstwahrscheinlich jedenfalls. Du hast mir davon erzählt, weißt du noch?«

»Klar. Mit denen haben sie mich bestimmt ein Dutzend Mal getestet. Eher zwei Dutzend Male. Aber nicht direkt nach den Lichtern. Danach haben sie mich einfach in mein Zimmer zurückgebracht.« Sie nippte wieder an der Flasche. »Offenbar haben sie ihre Unterlagen durcheinandergebracht und dachten, du bist TP statt TK.«

»Das hab ich anfangs auch gedacht und es ihnen gesagt, aber sie haben mich weiter geschlagen. Als ob sie dächten, ich würde simulieren.«

»So was Verrücktes hab ich noch nie gehört«, sagte sie, wieder leicht verwaschen.

»Ich glaube, es ist passiert, weil ich nicht pos bin, wie ihr sagt. Ich bin bloß ganz normal. Uns normale Kids nennen sie Pinks.«

»Ja. Pinks. Das stimmt.«

»Was ist mit den anderen? Ist denen so was schon passiert?«

»Ich hab sie nie danach gefragt. Bist du dir sicher, dass du nichts abhaben willst?«

Luke nahm die Flasche entgegen und trank einen Schluck, aber in erster Linie, damit Kalisha nicht alles trank. Nach seiner Einschätzung hatte sie bereits genug. Das Gesöff schmeckte genauso scheußlich, wie er erwartet hatte. Er gab ihr die Flasche zurück.

»Willst du nicht wissen, was ich feiere?«, fragte sie.

»Was denn?«

»Iris. Ihr Andenken. Sie ist jemand wie du, nichts Besonderes, bloß ein bisschen TK. Vor einer Stunde sind sie gekommen und haben sie mitgenommen. Und wie George sagen würde, werden wir sie nie wiedersehen.«

Sie fing an zu weinen. Luke umarmte sie. Etwas anderes fiel ihm nicht ein. Sie ließ es zu und senkte den Kopf an seine Schulter.

17

Später ging Luke wieder auf die Website mit Mr. Griffin, tippte die Internetadresse der Star Tribune ein und starrte beinahe drei Minuten darauf, bevor er sie löschte, ohne die Eingabetaste zu drücken. Feigling, dachte er. Ich bin ein Feigling. Wenn sie tot sind, sollte ich das herausfinden. Nur wusste er nicht, wie er dann mit der Nachricht umgehen sollte, ohne völlig zusammenzubrechen. Und abgesehen davon – was würde es ihm nützen?

Stattdessen tippte er Vermont Anwalt Entschuldung ein. Das hatte er bereits recherchiert, sagte sich jedoch, dass es immer eine gute Idee war, seine Ergebnisse noch einmal nachzuprüfen. Außerdem konnte er sich damit die Zeit vertreiben.

Zwanzig Minuten später loggte er sich aus und überlegte gerade, ob er einen Spaziergang machen und sich umschauen sollte, wer unterwegs war (Kalisha war seine erste Wahl, falls die nicht ihren Rausch ausschlief), als die farbigen Punkte wiederkamen. Sie wirbelten ihm vor den Augen herum, und seine Umgebung wich zurück. Genauer gesagt, brauste sie davon wie ein Zug, der den Bahnhof verließ, während man ihn vom Bahnsteig aus beobachtete.

Er ließ den Kopf auf den zugeklappten Laptop sinken, machte tiefe, langsame Atemzüge und befahl sich durchzuhalten, durchzuhalten, einfach durchzuhalten. Es würde schon vorübergehen, sagte er sich und sperrte sich gegen jeden Gedanken daran, was geschehen würde, wenn es nicht vorüberging. Immerhin konnte er schlucken. Das tat gut, und irgendwann ging das Gefühl, von sich selbst wegzutreiben – und in ein Universum aus wirbelnden Lichtblitzen zu entschweben–, tatsächlich vorüber. Er wusste nicht, wie lange es angedauert hatte. Vielleicht waren es nur eine oder zwei Minuten gewesen, aber es kam ihm wesentlich länger vor.

Er ging ins Bad, putzte sich die Zähne und betrachtete sich dabei im Spiegel. Dass er die Punkte gesehen hatte, wussten sie womöglich, das wussten sie sogar ziemlich sicher, aber das andere konnten sie nicht wissen. Er hatte nämlich zwar tatsächlich keine Ahnung gehabt, was auf der ersten und der dritten Karte gewesen war, aber auf der zweiten war ein Junge auf einem Fahrrad gewesen und auf der vierten ein kleiner Hund mit einem Ball im Maul. Schwarzer Hund, roter Ball. Anscheinend war er doch TP.

Oder er war es inzwischen geworden.

Luke spülte sich den Mund, schaltete das Licht aus, zog sich im Dunkeln aus und legte sich aufs Bett. Die Lichter hatten etwas an ihm verändert. Offenbar vermuteten seine Peiniger das, waren sich jedoch nicht sicher. Er wusste zwar nicht, wie er das verifizieren konnte, aber…

Er war ein Versuchskaninchen, wahrscheinlich waren sie das alle, aber schwach ausgeprägte TPs und TKs – Pinks – wurden zusätzlichen Tests unterzogen. Weshalb? Weil sie weniger wertvoll waren? Weil man leichter auf sie verzichten konnte, wenn etwas schiefging? Das war zumindest wahrscheinlich. Auf jeden Fall dachten die Ärzte bestimmt, das Experiment mit den Karten wäre gescheitert. Das war gut. Es waren schlechte Menschen, und etwas vor solchen Menschen geheim zu halten musste gut sein, oder etwa nicht? Allerdings hatte er so eine Ahnung, dass die Lichter noch einem anderen Zweck dienten als nur dazu, die Talente von Pinks zu steigern, denn stärkere TPs und TKs wie Kalisha und George wurden ebenfalls damit traktiert. Was mochte dieser andere Zweck wohl sein?

Da fiel ihm erst mal nichts ein. Er wusste nur, dass die Punkte verschwunden waren. Auch Iris war verschwunden, aber die Punkte kehrten womöglich wieder, im Gegensatz zu Iris. Iris war in den Hinterbau verlegt worden, und er würde sie nie wiedersehen.

18

Am folgenden Morgen saßen neun Kinder beim Frühstück, doch da Iris fort war, wurde nur wenig gesprochen und gelacht. George Iles riss keine Witze. Helen Simms beschränkte ihr Frühstück auf Zuckerzigaretten. Harry Cross holte sich einen Berg Rührei vom Büfett und schaufelte ihn (samt Bacon und Bratkartoffeln) in sich hinein, ohne von seinem Teller aufzublicken, als würde er Schwerstarbeit verrichten. Greta und Gerda Wilcox, die beiden kleinen Mädchen, aßen gar nichts, bis Gladys mit ihrem sonnigen Lächeln auftauchte und sie dazu brachte, ein paar Bissen zu verzehren. Über die Zuwendung schienen die Zwillinge sich zu freuen, sie lachten sogar ein bisschen. Luke überlegte, ob er sie später beiseitenehmen und davor warnen sollte, diesem Lächeln zu trauen, aber das würde ihnen nur Angst machen, und was würde das nützen?

Was würde das nützen war zu einem weiteren Mantra geworden. Luke wurde klar, dass das eine schlechte Denkweise war, ein Schritt dahin, den Ort hier zu akzeptieren. Diesen Schritt wollte er nicht tun, auf gar keinen Fall, doch an der Logik führte kein Weg vorbei. Wenn die kleinen Mädchen sich durch die Aufmerksamkeiten von Gladys getröstet fühlten, war das vielleicht gut, aber wenn er daran dachte, wie man eben diese Mädchen mit dem Rektalthermometer traktierte… und Lichtern…

»Was ist denn mit dir los?«, fragte Nicky. »Du siehst aus, als hättest du in eine Zitrone gebissen.«

»Nichts. Hab bloß an Iris gedacht.«

»Die ist Geschichte, Alter.«

Luke sah ihn an. »Das ist aber brutal.«

Nicky zuckte die Achseln. »Ist die Wahrheit oft. Sollen wir rausgehen und Basketball spielen?«

»Nein.«

»Komm schon. Ich lass dir ’nen Vorsprung.«

»Keine Lust.«

»Angst zu verlieren?«, fragte Nicky ohne Groll.

Luke schüttelte den Kopf. »Ich würde mich dabei bloß schlecht fühlen. Das hab ich nämlich oft mit meinem Dad gespielt.« Ihm wurde klar, dass er in der Vergangenheit gesprochen hatte, und das hasste er.

»Okay, das versteh ich.« Nicky sah Luke mit einem Ausdruck an, den er kaum ertrug, vor allem weil ihn jemand wie Nicky Wilholm auf dem Gesicht hatte. »Hör mal…«

»Was denn?«

Nicky seufzte. »Komm einfach nach draußen, wenn du’s dir anders überlegst.«

Luke verließ den Aufenthaltsraum, wanderte seinen Flur entlang – den mit dem TAG WIE IM PARADIES – und ging dann weiter in den nächsten, den er für sich nun Eisspender-Flur nannte. Keine Spur von Maureen, weshalb er weiterging. Er kam an weiteren aufmunternden Postern und weiteren Zimmern vorüber, insgesamt neun auf jeder Seite. Sämtliche Türen standen offen, dahinter sah man ungemachte Betten und kahle Wände ohne Poster. Dadurch entpuppten die Räume sich als das, was sie tatsächlich waren: Gefängniszellen für Kinder. Luke ging am Aufzug und weiteren Zimmern vorüber. Bestimmte Schlüsse schienen unausweichlich, zum Beispiel, dass das Institut einmal wesentlich mehr »Insassen« beherbergt hatte. Falls man bei der Errichtung nicht übertrieben optimistisch gewesen war.

Schließlich kam Luke in einen zweiten Aufenthaltsraum, wo der Hausmeister namens Fred in weiten, schlampigen Kreisen eine Poliermaschine über den Boden schob. Auch hier gab es Automaten für Snacks und Getränke, die jedoch leer und ausgesteckt waren. Draußen sah man keinen Spielplatz, sondern nur eine mit Kies bestreute Fläche, einen Maschendrahtzaun mit einigen Bänken davor (wahrscheinlich für Angestellte, die in den Pausen draußen sitzen wollten) und in etwa siebzig Meter Entfernung das mattgrüne Verwaltungsgebäude. Die Höhle von Mrs. Sigsby, die ihm erklärt hatte, er sei hier, um zu dienen.

»Wo willst du hin?«, fragte Fred der Hausmeister.

»Ich geh bloß durch die Gegend«, sagte Luke. »Schauen, was es zu sehen gibt.«

»Hier gibt’s nichts zu sehen. Geh wieder dahin, wo du herkommst. Spiel mit den anderen Kindern.«

»Und wenn ich das nicht will?« Das hörte sich eher kläglich als trotzig an, weshalb Luke sich wünschte, er hätte den Mund gehalten.

An einer Hüfte trug Fred ein Walkie-Talkie, an der anderen einen Schockstock. Er klopfte an Letzteren. »Geh zurück. Ich sag’s dir nicht noch mal.«

»Okay. Einen schönen Tag noch, Fred.«

»Den kannst du dir irgendwohin stecken.« Die Poliermaschine heulte wieder auf.

Während Luke den Rückzug antrat, staunte er darüber, wie schnell seine ganzen unerschütterlichen Annahmen über Erwachsene – zum Beispiel, dass sie nett zu einem waren, wenn man nett zu ihnen war – in Stücke geflogen waren. Er versuchte, nicht in die vielen leeren Zimmer zu blicken, an denen er vorüberkam. Die waren unheimlich. Wie viele Kinder darin wohl gewohnt hatten? Was war mit denen geschehen, nachdem man sie in den Hinterbau verlegt hatte? Und wo waren sie jetzt? Zu Hause?

»Scheiße, das sind sie nicht«, murmelte er und wünschte sich, seine Mutter wäre hier und würde wegen seiner Ausdrucksweise mit ihm schimpfen. Dass er seinen Vater nicht bei sich hatte, war schlimm. Dass seine Mutter nicht da war, war so, als hätte man ihm einen Zahn gezogen.

Als er in den Eisspenderflur kam, sah er Maureens Wäschewagen vor Averys Zimmer stehen. Er steckte den Kopf durch die Tür, und sie lächelte ihn an, damit beschäftigt, die Bettdecke glatt zu streichen. »Alles okay, Luke?«

Eine dämliche Frage, aber er wusste, dass sie es gut meinte; vielleicht hatte es etwas mit der gestrigen Lightshow zu tun. Ihr Gesicht sah heute bleicher aus, die Linien um ihren Mund waren tiefer. Der geht es nicht gut, dachte Luke.

»Klar. Und wie geht’s Ihnen?«

»Bestens.« Sie log. Das fühlte sich nicht wie eine Ahnung oder eine Einsicht an, sondern wie eine unumstößliche Tatsache. »Bis darauf, dass der hier – Avery – heute Nacht ins Bett gemacht hat.« Sie seufzte. »Damit ist er nicht der Erste und wird auch nicht der Letzte sein. Gott sei Dank ist es nicht durch die Matratzenauflage gegangen. Na, dann tschüs, Luke. Einen schönen Tag noch.« Mit hoffnungsvollen Augen blickte sie ihm direkt ins Gesicht, nur dass der hoffnungsvolle Ausdruck eigentlich hinter diesen Augen lag. Sie haben mich verändert, dachte er wieder. Ich weiß nicht, wie, und ich weiß auch nicht, wie stark, aber sie haben mich eindeutig verändert. Etwas Neues ist hinzugekommen. Er war unheimlich froh, dass er bei den Karten gelogen hatte, und erst recht darüber, dass sie die Lüge geschluckt hatten. Zumindest vorläufig.

Luke tat so, als wollte er davongehen, dann drehte er sich wieder um. »Ich glaube, ich besorge mir noch ein bisschen Eis. Gestern hat man ziemlich auf mich eingedroschen, und mein Gesicht tut weh.«

»Tu das, Sohnemann. Tu das.«

Wieder tat es ihm gut, so genannt zu werden. Beinahe hätte er gelächelt.

Er holte den Eiskübel, der noch in seinem Zimmer war, goss das restliche Wasser im Bad ins Waschbecken und machte sich auf den Weg zum Eiswürfelspender. Dort wartete Maureen. Nach unten gebeugt, lehnte sie mit dem Hintern an der Betonwand und hatte die Hände auf die Schienbeine gestützt, fast schon an den Knöcheln. Luke eilte auf sie zu, aber sie wedelte beschwichtigend mit der Hand. »Ich strecke bloß den Rücken. Dann zwickt es nicht mehr so.«

Luke öffnete die Tür des Spenders und griff nach der Schaufel. Von Kalisha hatte er einen Zettel zugesteckt bekommen, aber Maureen konnte er keinen schreiben, weil er zwar einen Laptop hatte, aber weder Papier noch Kugelschreiber. Nicht mal einen Bleistiftstummel. Vielleicht war das gut so. Hier drin stellten Zettel eine Gefahr dar.

»Leah Fink in Burlington«, murmelte er, während er Eis in den Kübel schaufelte. »Oder Rudolph Davis in Montpellier. Beide haben fünf Sterne auf Legal Eagle, das ist ein Verbraucherportal. Können Sie sich die Namen merken?«

»Leah Fink, Rudolph Davis. Herzlichen Dank, Luke.«

Luke wusste, dass er es darauf beruhen lassen sollte, aber er war neugierig. Das war er immer schon gewesen. Anstatt sich davonzumachen, stieß er mit der Schaufel nach dem Eis, als wollte er die Stücke auseinanderbrechen. Das war zwar absolut nicht nötig, machte aber schön viel Krach. »Avery sagt, das Geld, das Sie gespart haben, ist für ein Kind. Es geht mich zwar nichts an…«

»Der kleine Dixon gehört zu den Gedankenlesern, stimmt’s? Er muss ganz schöne Kräfte haben, auch wenn er ins Bett pinkelt. Auf seinem Bogen ist jedenfalls kein rosa Punkt.«

»Ja, das kann er.« Luke hantierte weiter mit der Schaufel herum.

»Tja, er hat recht. Ich hab meinen Jungen gleich nach der Geburt über die Kirche zur Adoption freigegeben. Ich wollte ihn behalten, aber der Pfarrer und meine Mutter haben es mir ausgeredet. Der Dreckskerl, den ich später geheiratet hab, wollte keine Kinder, deshalb hab ich in meinem Leben bloß das bekommen, das ich weggegeben hab. Interessiert dich das denn wirklich, Luke?«

»Ja.« Was stimmte, aber es war womöglich eine schlechte Idee, sich zu lange zu unterhalten. Selbst wenn sie nicht abgehört wurden, wurden sie sicher beobachtet.

»Als meine Rückenschmerzen anfingen, kam mir der Gedanke, dass ich rauskriegen muss, was aus meinem Jungen geworden ist, und das hab ich auch geschafft. Die Behörden sagen, sie dürfen dir nicht mitteilen, wo die Babys hingekommen sind, aber die Kirche hat alle Adoptionsunterlagen bis zu den Fünfzigerjahren, und ich hab das Computerpasswort gefunden. Der Pfarrer hat es direkt unter der Tastatur in seinem Büro liegen. Mein Junge lebt bloß zwei Städte weiter von da, wo ich in Vermont wohne. Er ist in der letzten Klasse von seiner Highschool und will aufs College gehen. Das hab ich auch herausgekriegt. Mein Sohn will aufs College! Dafür ist das Geld da, nicht dafür, die Schulden von diesem Dreckskerl abzuzahlen.«

Sie wischte sich mit dem Ärmel über die Augen, eine schnelle, beinahe verstohlene Geste.

Er klappte die Tür des Eiswürfelspenders zu und richtete sich auf. »Passen Sie auf Ihren Rücken auf, Maureen.«

»Mach ich.«

Aber wenn sie nun Krebs hatte? Das dachte er nämlich, er wusste es sogar.

Als er sich abwandte, tippte sie ihn an die Schulter und beugte sich nah zu ihm. Ihr Atem roch schlecht; es war der Atem einer Kranken. »Mein Junge muss nicht mal erfahren, woher das Geld kommt, aber er muss es bekommen. Und… Luke? Tu, was sie sagen. Alles, was sie sagen.« Sie zögerte. »Und wenn du mit jemand über irgendwas sprechen willst… tu es hier.«

»Ich dachte, es gibt noch andere Stellen, wo…«

»Tu es hier«, wiederholte sie und schob ihren Wagen in die Richtung zurück, aus der sie gekommen war.

19

Als Luke auf den Spielplatz kam, sah er voller Erstaunen, dass Nicky mit Harry Cross Basketball spielte. Die beiden lachten und rempelten sich an, als wären sie Kindergartenfreunde. Helen und Avery saßen an einem Picknicktisch und spielten Krieg und Frieden, die Variante mit zwei Kartensätzen. Luke setzte sich neben Helen und fragte, wer am Gewinnen sei.

»Schwer zu sagen«, antwortete Helen. »Das letzte Mal hat Avery mich geschlagen, aber das jetzt ist eine Zitterpartie.«

»Sie findet es total langweilig, aber sie will nett zu mir sein«, sagte Avery. »Stimmt doch, Helen, oder?«

»Durchaus, mein kleiner Mentalist, durchaus. Anschließend spielen wir übrigens Schnipp-Schnapp, und das wird dir nicht gefallen, denn da schnappe ich dich.«

Luke blickte sich um und spürte plötzlich einen Stich, der zu einem ganzen Schwarm aus gespenstischen Punkten vor seinen Augen aufblühte und gleich wieder verschwand. »Wo ist Kalisha? Hat man die etwa…«

»Nein, nein, die hat man nirgendwo hingeschafft. Sie duscht bloß gerade.«

»Luke mag sie«, verkündete Avery. »Er mag sie sogar sehr.«

»Avery?«

»Was ist, Helen?«

»Über manche Dinge spricht man lieber nicht.«

»Warum?«

»Warum ist die Banane krumm?« Unvermittelt wandte sie den Blick ab und fuhr sich mit der Hand durch ihr zweifarbiges Haar, vielleicht um zu verbergen, dass ihr Mund zitterte. Falls dem so war, klappte es nicht.

»Was ist denn?«, fragte Luke.

»Wieso fragst du nicht unseren kleinen Mentalisten? Der sieht und weiß bekanntlich alles.«

»Man hat ihr ein Thermometer in den Hintern gesteckt«, sagte Avery.

»Oh«, sagte Luke.

»Genau«, sagte Helen. »Beschissen, das.«

»Erniedrigend«, sagte Luke.

»Aber auch erfreulich und erhebend«, sagte Helen, und dann lachten beide. Helen tat das mit Tränen in den Augen, aber Lachen war Lachen, und es an diesem Ort tun zu können war eine Kostbarkeit.

»Das kapier ich nicht«, sagte Avery. »Wie kann es erfreulich und erhebend sein, ein Thermometer in den Hintern zu kriegen?«

»Es ist erfreulich, dran zu lecken, wenn es wieder rauskommt«, sagte Luke, worauf alle sich vor Lachen ausschütteten.

Helen schlug auf den Tisch, dass die Karten durch die Gegend flogen. »O Gott, ich mach mir in die Hose! Iih, eklig, schaut bloß nicht hin!« Sie rannte davon und stieß dabei fast George um, der gerade durch die Tür kam. Er mampfte einen Erdnussriegel.

»Was ist denn mit der los?«, fragte George.

»Hat in die Hose gemacht«, sagte Avery nüchtern. »Ich hab heute Nacht ins Bett gepinkelt, also kann ich sie verstehen.«

»Danke, dass du mich darüber informiert hast«, sagte Luke grinsend. »Geh doch mal rüber, und spiel mit Nicky und dem Neuen Basketball.«

»Spinnst du? Die sind viel zu groß, und Harry hat mich schon mal auf den Boden geschubst.«

»Dann stell dich aufs Trampolin.«

»Ist langweilig.«

»Hüpf trotzdem ein bisschen drauf herum. Ich muss mit George sprechen.«

»Über die Lichter? Was für Lichter?«

Der Kleine wurde Luke allmählich richtig unheimlich. »Jetzt geh mal hüpfen, Avester. Zeig mir ein paar Rollen vorwärts.«

»Und versuch, dir dabei nicht den Hals zu brechen«, sagte George. »Wenn du’s doch tust, singe ich bei deiner Beerdigung ›You Are So Beautiful‹.«

Avery starrte ihn einen Moment an. »Aber du hasst das Lied doch«, sagte er dann.

»Ja«, sagte George. »Ja, das stimmt. Was ich gesagt hab, war satirisch gemeint. Vielleicht auch ironisch. Die beiden Wörter verwechsle ich ständig. Jetzt mach dich mal vom Acker, oder soll ich dir ein Taxi rufen?«

Die beiden sahen zu, wie er zum Trampolin trottete.

»Der Kleine ist zehn, aber bis auf das mit dem Gedankenlesen benimmt er sich wie sechs«, sagte George. »Crazy, oder?«

»Total. Wie alt bist du denn, George?«

»Dreizehn«, sagte George brummig. »Aber hier fühle ich mich wie hundert. Hör mal, Luke, die behaupten, dass unseren Eltern nichts passiert ist. Glaubst du denen das?«

Das war eine heikle Frage. »Nicht… so richtig«, sagte Luke schließlich.

»Wenn du’s rauskriegen könntest, würdest du das dann tun?«

»Weiß nicht.«

»Also, ich würd es nicht tun«, sagte George. »Hab schon genug, womit ich fertigwerden muss. Wenn ich erfahren würde, dass sie… du weißt schon… das würde mich plattmachen. Aber ich muss ständig darüber nachdenken. Die ganze Zeit.«

Ich könnte es für dich herausfinden, dachte Luke. Ich könnte es für uns beide herausfinden. Beinahe hätte er sich vorgebeugt und es George ins Ohr geflüstert, doch dann dachte er daran, dass George gesagt hatte, er müsse schon mit genug anderem fertigwerden. »Sag mal, dieser Augentest… musstest du den auch machen?«, fragte er stattdessen

»Klar. Den muss jeder machen. So wie jeder das Thermometer in den Arsch kriegt, ein EEG und ein EKG und ein MRT und ein XYZ, die Bluttests und die Reflextests und die ganzen tollen Sachen, die sie sonst noch so auf Lager haben, Lukey.«

Luke hätte George gern gefragt, ob er die Punkte auch dann noch gesehen hatte, nachdem der Projektor ausgeschaltet worden war, verzichtete jedoch darauf. »Hattest du einen Krampfanfall? Ich hatte nämlich einen.«

»Nee. Danach hat man mich bloß an einen Tisch gesetzt, und Evans, dieses Arschloch mit dem Schnurrbart, hat ein paar Kartentricks vorgeführt.«

»Du meinst, er hat dich gefragt, was drauf ist.«

»Genau das meine ich. Ich glaube, es waren Zenerkarten, müssen’s eigentlich gewesen sein. Mit denen hat man mich nämlich vor ein paar Jahren getestet, was der Grund sein könnte, weshalb ich in diesem charmanten Höllenloch gelandet bin. Meine Eltern hatten spitzgekriegt, dass ich manchmal wirklich Sachen bewegen kann, indem ich sie anschaue. Sobald sie sich sicher waren, dass das kein Trick von mir war, um sie auf die Palme zu treiben, und auch keiner von meinen kleinen Scherzen, wollten sie feststellen, was mit mir los ist. Deshalb haben sie mich nach Princeton gebracht, wo es so ein Institut für Anomalienforschung gibt.«

»Anomalien… soll das ein Witz sein?«

»Ganz und gar nicht. Soll wohl wissenschaftlicher klingen als paranormale Forschung. Gehört übrigens zur Fakultät für Ingenieurwissenschaften, kaum zu glauben, was? Als wollten sie versuchen, es zu tarnen, und vielleicht tun sie das auch. Ein paar ältere Studenten haben mich mit den Zenerkarten genervt, aber ich hab praktisch nichts erkannt. War an dem Tag nicht mal in der Lage, irgendwelche Sachen zu verschieben. Manchmal ist es einfach so.« Er zuckte die Achseln. »Wahrscheinlich haben sie gedacht, ich simuliere, was okay für mich war. Klar, an einem guten Tag kann ich einen Stapel Bauklötze umschmeißen, allein indem ich es mir vorstelle, aber Mädchen kriegt man mit so was auch nicht rum. Ist doch so, oder?«

Als jemand, dessen großer Trick darin bestand, ein Pizzablech von einem Restauranttisch zu schieben, ohne es anzufassen, konnte Luke nur zustimmen. »Hat man dich eigentlich geschlagen?«

»Ein Mal, und das war ein echter Hammer«, sagte George. »Als ich versucht hab, einen Witz zu reißen. Priscilla, diese Bitch, hat mir ’ne Ohrfeige verpasst.«

»Die hab ich auch schon kennengelernt. Stimmt, die ist ’ne Bitch, wie sie im Buche steht.«

Diesen Ausdruck hasste seine Mutter noch mehr als Scheiße und verfickt, und als er ihn jetzt aussprach, vermisste er sie wieder ganz furchtbar.

»Und du hast nicht gewusst, was auf den Karten war.«

George warf ihm einen merkwürdigen Blick zu. »Ich bin TK, nicht TP. Genau wie du. Wie hätte ich da etwas wissen sollen?«

»Hab ich mir schon gedacht.«

»Weil ich die Zenerkarten schon von Princeton her kannte, hab ich erst Kreuz geraten, dann Stern und dann Wellenlinien. Priscilla hat mir gesagt, ich soll aufhören zu lügen, und als Evans sich die nächste Karte angeschaut hat, hab ich ihm deshalb gesagt, es ist ein Foto von Priscillas Titten. Worauf sie mich geschlagen hat. Dann haben sie mich auf mein Zimmer gehen lassen. Ehrlich gesagt, kamen sie mir nicht besonders interessiert vor. Eher so, als wollten sie auf Nummer sicher gehen.«

»Vielleicht haben sie gar nichts von dir erwartet«, sagte Luke. »Kann sein, dass du bloß als Kontrollperson gedient hast.«

George lachte. »Scheiße, Mann, hier kann ich überhaupt nichts kontrollieren. Wovon redest du da?«

»Ist nicht so wichtig. Hast du sie später noch mal gesehen? Die Lichter, meine ich? Diese farbigen Punkte?«

»Nein.« George sah ihn neugierig an. »Du etwa?«

»Nein.« Luke war froh, dass Avery nicht mehr da war, und hoffte inständig, dass der Gehirnradar des Kleinen keine große Reichweite hatte. »Es ist bloß so… ich hatte so einen Krampfanfall… glaub ich jedenfalls… und ich hatte Angst, dass sie womöglich wiederkommen könnten.«

»Ich kapiere überhaupt nicht, was die hier treiben«, sagte George brummiger denn je. »Es muss praktisch eine Regierungseinrichtung sein, aber… Meine Mutter hat mal ein Buch gekauft, ja? Kurz bevor sie mit mir nach Princeton gefahren sind. Paranormale Geschichten und Schwindel hieß es. Ich hab’s gelesen, als sie damit fertig war. In einem Kapitel ging es um Regierungsexperimente zu dem, wozu wir fähig sind. In den Fünfzigerjahren hat die CIA nämlich welche durchgeführt. Da ging’s um Telepathie, Telekinese und Präkognition, sogar um Levitation und Teleportation. Dabei hat man teilweise LSD verwendet. Es ist ein bisschen was dabei herausgekommen, aber nichts Besonderes.« Er beugte sich vor und richtete seine blauen Augen auf die grünen von Luke. »Das sind wir ebenfalls – nichts Besonderes. Sollen wir etwa die Weltherrschaft der Vereinigten Staaten sichern, indem wir die Seiten von einem Buch umblättern oder Crackerschachteln verschieben, und das auch bloß, wenn die leer sind?«

»Man könnte Avery nach Russland schicken«, sagte Luke. »Dann könnte er Putin sagen, was der zum Frühstück hatte und ob er gerade Boxershorts oder einen Slip anhat.«

Das brachte George zum Lächeln.

»Was unsere Eltern angeht…«, fing Luke an, doch dann kam Kalisha aus der Tür gelaufen und fragte, wer Völkerball spielen wolle.

Es stellte sich heraus, dass das alle wollten.

20

An diesem Tag wurde Luke auf nichts getestet bis auf seinen Mumm, und dabei versagte er erneut. Zwei weitere Male ging er auf die Website der Star Tribune, und zweimal machte er einen Rückzieher. Immerhin schielte er beim zweiten Mal auf die Schlagzeile, in der es um einen Typen ging, der mit einem Pick-up mehrere Leute über den Haufen gefahren hatte, um zu beweisen, wie religiös er war. Das war zwar furchtbar, aber immerhin etwas, was außerhalb des Instituts vor sich gegangen war. Die Außenwelt war immer noch vorhanden, und hier drin hatte sich wenigstens eines geändert: Auf dem Begrüßungsbildschirm des Laptops stand nun sein eigener Name anstatt jener der entschwundenen Donna.

Früher oder später würde er nach Informationen über seine Eltern suchen müssen. Das war ihm klar, weshalb ihm der alte Spruch, dass keine Nachrichten gute Nachrichten waren, voll und ganz einleuchtete.

Am folgenden Tag brachte man ihn wieder auf Ebene C, wo ein MTA namens Carlos ihm drei Ampullen Blut abzapfte, ihm eine Spritze verpasste (keinerlei Reaktion) und ihn dann anwies, in eine Toilettenkabine zu gehen, um in ein Becherchen zu pinkeln. Anschließend eskortierten Carlos und eine finster dreinblickende Pflegerin namens Winona ihn auf Ebene D. Da Winona als eine von den Fiesen galt, machte Luke erst gar keinen Versuch, sich mit ihr zu unterhalten. Die beiden führten ihn in einen großen Raum mit einer MRT-Röhre, die sicher ein Vermögen gekostet hatte.

Es muss praktisch eine Regierungseinrichtung sein, hatte George gesagt. Wenn das zutraf, was würden die braven amerikanischen Bürger darüber denken, wofür ihre Steuergelder ausgegeben wurden? Tja, wahrscheinlich nichts Besonderes, schließlich lebten sie in einem Land, wo man schon vom Überwachungsstaat schwadronierte, wenn es um eine popelige Verordnung ging wie die, einen Motorradhelm zu tragen oder sich eine Lizenz zum verdeckten Tragen einer Waffe zu besorgen.

Ein neuer MTA wartete bereits, doch bevor er Luke mithilfe von Carlos in die Röhre stecken konnte, wuselte Dr. Evans in den Raum, untersuchte Lukes Arm an der Einstichstelle der neuesten Spritze und verkündete, Luke sei »in prächtiger Verfassung«. Was immer das bedeuten sollte. Anschließend erkundigte er sich, ob Luke weitere Krampf- oder Ohnmachtsanfälle gehabt habe.

»Nein.«

»Was ist mit den farbigen Lichtern? Sind die wieder aufgeblitzt? Zum Beispiel beim Sport, während du auf deinen Laptop geschaut oder beim Stuhlgang gepresst hast? Damit meine ich…«

»Ich weiß, was Sie damit meinen. Nein.«

»Lüg mich nicht an, Luke!«

»Das tue ich doch gar nicht.« Wobei Luke sich fragte, ob das MRT wohl eine Veränderung in seiner Gehirnaktivität feststellen und ihn als Lügner entlarven würde.

»Na, dann ist es ja gut.« Nein, du findest es nicht gut, dachte Luke. Du bist enttäuscht. Was mich glücklich macht.

Evans kritzelte etwas auf sein Klemmbrett. »Wieder ans Werk, meine Dame und meine Herren, nur wieder ans Werk!« Womit er wie ein weißes Kaninchen hinausflitzte, das dringend zu einer sehr wichtigen Verabredung musste.

Der MRT-Techniker – auf seinem Namensschildchen stand DAVE – fragte Luke, ob er klaustrophobisch veranlagt sei. »Was das bedeutet, weißt du wahrscheinlich auch.«

»Bin ich nicht«, sagte Luke. »Phobisch bin ich nur dagegen, eingesperrt zu sein.«

Dave war ein ernst wirkender Bursche im mittleren Alter, trug eine Brille und war weitgehend kahl. Er sah wie ein Buchhalter aus. So hatte Adolf Eichmann allerdings auch ausgesehen. »Es geht bloß darum, falls du… äh… klaustrophobisch bist, kann ich dir eine Valium geben. Das ist zulässig.«

»Ist nicht nötig.«

»Du solltest trotzdem eine nehmen«, sagte Carlos. »Schließlich bist du lange da drin, mehrfach sogar, und so eine Pille macht die ganze Sache angenehmer. Vielleicht schläfst du sogar ein, obwohl es ziemlich laut ist. Es wummert und knallt, weißt du?«

Das wusste Luke. Er hatte zwar noch nie in einer MRT-Röhre gesteckt, aber mehr als genug Arztserien gesehen. »Danke, ich verzichte.«

Nach dem Mittagessen (das von Gladys hereingebracht wurde) nahm er die Valium-Tablette aber doch, teilweise aus Neugier, hauptsächlich jedoch aus Langweile. Inzwischen war er bereits dreimal im MRT gewesen und hatte laut Dave drei weitere Besuche vor sich. Er fragte erst gar nicht, was man da testete, suchte oder zu finden hoffte. Als Antwort hätte er doch nur zu hören bekommen, dass ihn das nichts angehe. Eventuell wussten diese Typen es nicht einmal selbst.

Das Valium versetzte ihn in eine schwebende, träumerische Stimmung, und bei seinem letzten Aufenthalt in der Röhre verfiel er in ein leichtes Dösen, obwohl die Maschine laut knallte, wenn sie ihre Bilder machte. Als Winona erschien, um ihn auf die Wohnebene zurückzubringen, hatte die Wirkung des Medikaments nachgelassen, und er fühlte sich nur noch benebelt.

Winona griff in ihre Hosentasche und zog eine Handvoll Münzen heraus. Als sie sie ihm reichte, fiel eine auf den Boden und rollte davon.

»Heb sie auf, du Tollpatsch.«

Er gehorchte.

»Es war ein langer Tag für dich«, sagte sie und lächelte sogar. »Wie wär’s, wenn du dir was zu trinken besorgst? Zum Chillen und Entspannen. Ich empfehle Harveys Bristol Cream.«

Sie war Ende dreißig, Anfang vierzig, auf jeden Fall alt genug, ein Kind in Lukes Alter zu haben. Vielleicht auch zwei. Ob sie denen wohl eine ähnliche Empfehlung gegeben hätte? So nach dem Motto: Heute hattet ihr bestimmt einen harten Tag in der Schule, da solltet ihr erst mal abhängen und euch ’nen Alcopop genehmigen, bevor ihr euch an die Hausaufgaben setzt? Er überlegte, das laut zu sagen, mehr als ihm eine Ohrfeige verpassen würde sie ihm wahrscheinlich nicht, aber…

»Was würde das nützen?«

»Hä, was?« Sie sah ihn stirnrunzelnd an. »Was würde was nützen?«

»Irgendwas«, sagte er. »Was auch immer, Winnie.« Er wollte keine Flasche Harveys Bristol Cream oder Twisted Tea oder gar Stump Jump Grenache, ein Name, an den John Keats hätte denken können, als er schrieb, etwas werde so romantisch genannt »wie jener gen Westen ziehende Mond im dahinschwindenden Band der Nacht«.

»Pass auf, dass du dir nicht das freche Maul verbrennst, Luke.«

»Ich arbeite daran.«

Er steckte sich die Münzen in die Hosentasche. Soweit er gesehen hatte, waren es neun. Drei würde er Avery schenken und je drei den beiden Wilcox-Zwillingen. Genug für ein paar Snacks, nicht genug für irgendetwas von dem anderen Zeug. Für sich selbst wollte er momentan nur eine anständige Portion Eiweiß und Kohlenhydrate. Es war ihm egal, was es zum Abendessen gab, Hauptsache, es gab eine Menge davon.

21

Am folgenden Morgen brachten Joe und Hadad ihn wieder auf Ebene C, wo man ihm befahl, eine Bariumlösung zu trinken. Tony stand mit seinem Schockstock daneben, jederzeit bereit, Luke eine Ladung zu verpassen, wenn er irgendeinen Widerspruch äußerte. Sobald Luke den Becher vollständig geleert hatte, führte man ihn in eine Kabine, die etwa so groß war wie die in einem Raststättenklo. Dort machte man ein Röntgenbild. Das klappte gut, doch als er die Kabine verließ, bekam er einen Krampf und krümmte sich vor Schmerzen.

»Kotz bloß nicht auf den Boden«, sagte Tony. »Wenn’s unbedingt sein muss, nimm das Waschbecken in der Ecke.«

Zu spät. Lukes halb verdautes Frühstück kam in einem Bariumpüree zum Vorschein.

»Ach du Scheiße. Das wirst du jetzt aufwischen, und wenn du fertig bist, will ich den Boden so sauber haben, dass man davon essen kann.«

»Ich mach das schon«, sagte Hadad.

»Kommt nicht in die Tüte«, sagte Tony. Hadad zuckte zusammen, obwohl Tony ihn weder angesehen noch die Stimme erhoben hatte. »Du kannst den Mopp und den Eimer holen. Den Rest wird Luke erledigen.«

Hadad besorgte die Putzgeräte. Luke schaffte es, den Eimer am Waschbecken in der Ecke zu füllen, aber er hatte immer noch Magenkrämpfe, und seine Arme zitterten so stark, dass er das Ding nicht auf den Boden heben konnte, ohne massenhaft Seifenwasser zu verschütten. Deshalb half Joe ihm, wobei er ihm »durchhalten, Junge« ins Ohr flüsterte.

»Gib ihm einfach den Mopp«, sagte Tony, und Luke begriff – mit seiner neuen Fähigkeit, die Dinge zu begreifen–, dass der gute alte Tony das Ganze genoss.

Luke wischte und drückte den Mopp aus. Tony begutachtete seine Arbeit, bezeichnete sie als unannehmbar und befahl ihm, noch einmal von vorn anzufangen. Die Krämpfe hatten sich gelegt, weshalb er diesmal in der Lage war, den Eimer selbst hochzuheben und auf den Boden zu stellen. Hadad und Joe saßen da und debattierten über die Chancen der New York Yankees und der San Diego Padres, offenbar ihre jeweilige Lieblingsmannschaft. Auf dem Weg zurück zum Aufzug schlug Hadad ihm auf den Rücken und sagte: »Gut gemacht, Luke! Hast du ein paar Münzen für ihn, Joey? Ich bin gerade blank.«

Joe gab Luke vier davon.

»Wozu sind die Tests eigentlich gut?«, fragte Luke.

»Für so allerhand«, sagte Hadad. »Mach dir keine Sorgen darüber.«

Was, dachte Luke, womöglich der dümmste Rat war, den er jemals erhalten hatte. »Komme ich jemals hier raus?«

»Aber natürlich«, sagte Joe. »Allerdings wirst du dich dann an nichts mehr erinnern.«

Er log. Erneut war das kein Gedankenlesen, zumindest nicht so, wie Luke es sich immer vorgestellt hatte, nämlich Wörter im Kopf zu hören (oder sie zu sehen wie die am unteren Rand des Bildschirms dahinkriechende Zeile bei Nachrichtensendungen). Es war schlichtes Wissen, so unleugbar wie die Schwerkraft oder die Irrationalität der Quadratwurzel aus 2.

»Wie viele Tests wird man noch mit mir machen?«

»Ach, wir beschäftigen dich schon«, sagte Joe.

»Hauptsache, du kotzt nicht auf einen Boden, über den Tony Fizzale marschieren muss«, sagte Hadad und lachte herzhaft.

22

Als Luke in sein Zimmer kam, war eine neue Haushälterin damit beschäftigt, Staub zu saugen. JOLENE, wie sie laut ihrem Schildchen hieß, war dick und in den Zwanzigern.

»Wo ist Maureen?«, fragte Luke, obwohl er genau Bescheid wusste. Maureen hatte ihre freie Woche, und wenn sie wiederkam, arbeitete sie womöglich nicht in diesem Teil des Instituts, zumindest vorläufig nicht. Er hoffte, dass es ihr in Vermont gelang, den Mist ihres davongelaufenen Ehemanns zu beseitigen, aber er würde sie vermissen… wenngleich er sie eventuell im Hinterbau wiedersah, wenn man ihn dorthin verfrachtete.

»Mo-Mo dreht gerade einen Film mit Johnny Depp«, sagte Jolene. »Einen von diesen Piratenstreifen, die alle Kinder mögen. Sie spielt den Jolly Roger.« Sie lachte. »Warum verziehst du dich nicht woandershin, während ich hier sauber mache?«

»Weil ich mich hinlegen will. Ich fühle mich nicht gut.«

»Ach, du jemine«, sagte Jolene. »Ihr Kids seid wirklich total verwöhnt. Ihr habt jemand, der euer Zimmer putzt und euch das Essen kocht, ihr habt euren eigenen Fernseher… Meinst du etwa, ich hatte einen Fernseher in meinem Zimmer, als ich klein war? Oder mein eigenes Bad? Nein, ich hatte drei Schwestern und zwei Brüder, und wir haben uns um alles gestritten.«

»Außerdem dürfen wir Barium schlucken und dann auskotzen. Möchten Sie das vielleicht auch mal versuchen?«

Ich höre mich mit jedem Tag mehr wie Nicky an, dachte Luke, aber das kann nichts schaden, oder? Ist schließlich gut, positive Vorbilder zu haben.

Jolene drehte sich zu ihm um und schwenkte die Staubsaugerdüse. »Willst du wissen, wie es sich anfühlt, damit eins an den Schädel zu kriegen?«

Luke machte sich davon. Langsam wanderte er durch die Flure des Wohnbereichs und musste sich zweimal an die Wand lehnen, wenn er von Krämpfen gepackt wurde. Immerhin waren die jetzt weniger häufig und intensiv. Kurz vor dem nicht verwendeten Aufenthaltsraum, von dem aus man das Verwaltungsgebäude sehen konnte, trat er in ein leeres Zimmer, legte sich auf die Matratze dort und schlief ein. Als er aufwachte, erwartete er zum ersten Mal nicht, vor seinem Schlafzimmerfenster das Haus von Rolf Destin zu sehen.

Nach Lukes Meinung war das ein Schritt in genau die falsche Richtung.

23

Am nächsten Morgen bekam er eine Spritze, dann schloss man ihn an ein Herzfrequenz- und Blutdruckmessgerät an und stellte ihn auf ein Laufband. Carlos und Dave, von denen die Prozedur überwacht wurde, beschleunigten das Laufband, bis er nach Atem rang und in Gefahr war, am Ende herunterzutaumeln. Die Messergebnisse wurden auch auf dem kleinen Display des Bandes wiedergegeben, und kurz bevor Carlos das Tempo reduzierte, sah Luke, dass er hundertsiebzig Schläge pro Minute erreicht hatte.

Während er ein Glas Orangensaft trank und langsam wieder zu Atem kam, tauchte ein großer, kahlköpfiger Typ auf und lehnte sich mit verschränkten Armen an die Wand. Er trug einen braunen Anzug, der teuer aussah, und ein weißes Hemd ohne Krawatte. Mit dunklen Augen musterte er Luke von dessen rotem, verschwitztem Gesicht bis hinunter zu seinen neuen Sneakers. »Man hat mir gesagt, dass du dich nur langsam anpasst, junger Mann«, sagte er. »Vielleicht hat ja Nick Wilholm was damit zu tun. Den sollte nämlich niemand zum Idol machen. Du weißt doch, was das Wort bedeutet, oder? Idol, meine ich.«

»Ja.«

»Der ist aufsässig und unfreundlich zu Männern und Frauen, die nur versuchen, ihre Arbeit zu machen.«

Luke sagte nichts. Das war immer am sichersten.

»Lass dich von seiner Haltung nicht anstecken, rate ich dir. Das rate ich dir dringend. Und beschränke den Umgang mit dem Servicepersonal auf ein Minimum.«

Luke erschrak, doch dann wurde ihm klar, dass der Kahlkopf damit nicht Maureen meinte. Er sprach von Fred dem Hausmeister. Das wusste Luke mit absoluter Gewissheit, obwohl er nur ein einziges Mal mit Fred gesprochen hatte, mit Maureen hingegen mehrere Male.

»Außerdem hast du im westlichen Aufenthaltsraum und in den leeren Zimmern nichts zu suchen. Wenn du schlafen willst, tu das in deinem Zimmer. Mach dir deinen Aufenthalt so angenehm wie möglich.«

»An dem Ort hier ist nichts angenehm«, sagte Luke.

»Natürlich hast du ein Recht auf deine Meinung«, sagte der Kahlkopf. »Wie du bestimmt schon gehört hast, sind Meinungen wie Arschlöcher, jeder hat eine. Aber ich glaube, du bist so schlau zu kapieren, dass es einen großen Unterschied zwischen Dingen gibt, die nicht angenehm, und solchen, die unangenehm sind. Behalt das im Blick.«

Er ging davon.

»Wer war das?«, fragte Luke.

»Stackhouse«, sagte Carlos. »Der Sicherheitschef des Instituts. Dem solltest du nicht auf die Zehen treten.«

Dave kam mit einer Spritze auf Luke zu. »Ich muss dir noch ein bisschen Blut abzapfen. Dauert bloß eine Minute. Nimm’s wie ein guter Kumpel, ja?«

24

Auf das Laufband und die letzte Blutentnahme folgten einige Tage ohne Tests, zumindest für Luke. Er erhielt mehrere Injektionen – nach einer juckte sein ganzer Arm eine Stunde lang heftig–, aber das war alles. Die Wilcox-Zwillinge gewöhnten sich allmählich ein, vor allem nachdem Harry Cross Freundschaft mit ihnen schloss. Er war TK und prahlte damit, er könne massenhaft Sachen durch die Gegend schieben, aber Avery erklärte, das sei völliger Quatsch. »Der kann weniger als du, Luke.«

Luke verdrehte die Augen. »Sei bloß nicht allzu diplomatisch, Avery, sonst überanstrengst du dich.«

»Was heißt diplomatisch?«

»Setz eine Münze ein, und schau’s auf deinem Computer nach.«

»Es tut mir leid, Dave, aber das kann ich nicht tun«, sagte Avery mit einer erstaunlich guten Imitation der leicht unheimlichen Stimme von HAL 9000 und begann zu kichern.

Harry war nett zu Greta und Gerda, das war nicht zu leugnen. Jedes Mal wenn er die beiden sah, breitete sich auf seinem Gesicht ein großes, trotteliges Grinsen aus. Er hockte sich hin, breitete die Arme weit aus, und die Mädchen rannten auf ihn zu.

»Der fummelt doch hoffentlich nicht an ihnen rum, oder?«, fragte Nicky eines Morgens auf dem Spielplatz, als Harry die Mädchen auf dem Trampolin bewachte.

»Uuuh, ist das eklig«, sagte Helen. »Du hast zu viele Lifetime-Filme gesehen.«

»Nee«, sagte Avery, der gerade Schokobällchen futterte und davon einen braunen Schnurrbart bekommen hatte. »Der will nicht…« Er legte seine kleinen Hände an den Hintern und bewegte rhythmisch die Hüften. Avery ist ein gutes Beispiel dafür, wieso Telepathie keine gute Sache ist, dachte Luke bei diesem Anblick. Man weiß viel zu viel, und man weiß es viel zu früh.

»Uuuh«, machte Helen wieder und legte sich die Hand vor die Augen. »Das will ich absolut nicht sehen, Avester.«

»Er hatte zwei Cockerspaniels«, sagte Avery. »Zu Hause. Die Mädchen da sind sein… Wie heißt das noch?«

»Ersatz«, sagte Luke.

»Genau.«

Beim Mittagessen sagte Nicky zu Luke: »Ich weiß zwar nicht, wie Harry mit seinen Hunden umgegangen ist, aber die beiden Mädchen wickeln ihn um den Finger. Es ist, als hätte ihnen jemand eine neue Puppe geschenkt. Eine mit roten Haaren und einer Wampe. Schau dir das an!«

Die Zwillinge saßen links und rechts neben Harry und fütterten ihm stückweise Hackbraten von ihren Tellern.

»Also, ich finde das irgendwie süß«, sagte Kalisha.

Nicky schenkte ihr ein Lächeln, und zwar das, bei dem sein ganzes Gesicht aufleuchtete (heute war es mit einem blauen Auge verziert, das irgendein Mitglied des Personals ihm verpasst hatte). »Typisch Sha.«

Sie erwiderte das Lächeln, und Luke spürte ein bisschen Eifersucht. Ziemlich bescheuert unter den gegebenen Umständen… aber so war es eben.

25

Am nächsten Tag wurde Luke von Priscilla und Hadad hinunter auf Ebene E eskortiert, wo er bisher noch nicht gewesen war. Dort schloss man ihn an einen Tropf an, dessen Inhalt ihn, wie Priscilla sagte, ein bisschen entspannen würde. Stattdessen wurde er bewusstlos. Als er zitternd und nackt wieder zu sich kam, waren sein Bauch, sein rechtes Bein und die rechte Seite seines Brustkorbs mit Pflastern bandagiert. Eine ihm bislang unbekannte Ärztin – laut dem Schildchen auf ihrem weißen Kittel hieß sie RICHARDSON – beugte sich über ihn. »Wie fühlst du dich, Luke?«

»Was habt ihr mit mir gemacht?« Das versuchte er zu schreien, aber er brachte nur ein ersticktes Knurren zustande. Man hatte ihm auch noch etwas in den Schlund geschoben, wahrscheinlich einen Atemschlauch. Verspätet bedeckte er seine Genitalien mit den Händen.

»Wir haben nur ein paar Proben entnommen.« Dr. Richardson riss sich die mit einem Paisleymuster geschmückte Operationshaube vom Kopf. Zum Vorschein kam eine Flut von dunklen Haaren. »Das heißt, wir haben keine von deinen Nieren entfernt, um sie auf dem Schwarzmarkt zu verhökern, falls du dir darum Sorgen machen solltest. Du wirst ein bisschen Schmerzen haben, vor allem zwischen den Rippen, aber das geht vorüber. Bis dahin kannst du das da einnehmen.« Sie reichte ihm ein nicht gekennzeichnetes Gläschen mit einigen Pillen darin.

Dr. Richardson verschwand. Zeke kam mit Lukes Klamotten herein. »Zieh dich an, sobald du das schaffst, ohne umzukippen.« Damit ließ er, rücksichtsvoll wie immer, die Sachen auf den Boden fallen.

Nach einer Weile war Luke in der Lage, alles aufzuheben und sich anzuziehen. Priscilla – diesmal in Gesellschaft von Gladys – begleitete ihn auf die Wohnebene. Als man ihn nach unten gebracht hatte, war es Tag gewesen, doch jetzt war es dunkel. Womöglich schon spät nachts, aber das konnte er nicht beurteilen, sein Zeitgefühl war völlig durcheinander.

»Kannst du alleine zu deinem Zimmer gehen?«, fragte Gladys. Ohne breites Lächeln, vielleicht hatte das in der Nachtschicht frei.

»Klar.«

»Dann mach dich auf die Socken. Nimm eine von den Tabletten da. Das ist Oxycodon. Wirkt gegen Schmerzen und sorgt außerdem für ein gutes Gefühl. Als Dreingabe. Morgen früh geht’s dir wieder prima.«

Er ging den Flur entlang, griff nach dem Türknauf seines Zimmers und hielt inne. Da weinte jemand, irgendwo in der Nähe dieses dämlichen Paradiestagposters, was bedeutete, dass es wahrscheinlich aus dem Zimmer von Kalisha kam. Er debattierte einen Moment mit sich, weil er eigentlich nicht wissen wollte, weshalb sie weinte, und sich erst recht nicht in der Lage fühlte, jemand zu trösten. Aber da ausgerechnet sie es war, ging er zu ihrer Tür und klopfte leise. Als keine Antwort kam, drehte er den Knauf und steckte den Kopf ins Zimmer. »Kalisha?«

Sie lag auf dem Rücken und hatte die Hand über die Augen gelegt. »Geh weg, Luke. Ich will nicht, dass du mich so siehst.«

Fast hätte er getan, worum sie ihn bat, aber das war nicht das, was sie wollte. Anstatt zu gehen, trat er deshalb ins Zimmer und setzte sich neben sie. »Was hast du denn?«

Aber auch das wusste er. Nur ohne die Einzelheiten.

26

Die Kinder waren draußen auf dem Spielplatz gewesen – alle außer Luke, der bewusstlos unten auf Ebene E lag, während Dr. Richardson ihm irgendwelche Proben entnahm. Da waren zwei Männer aus dem Aufenthaltsraum gekommen. Sie trugen rote Krankenhausuniformen anstatt rosa und blaue wie die Pfleger und MTAs im Vorderbau, und auf ihren Shirts waren keine Namensschildchen. Die drei Veteranen – Kalisha, Nicky und George – wussten, was das bedeutete.

»Ich war mir sicher, dass sie wegen mir gekommen sind«, sagte Kalisha zu Luke. »Schließlich bin ich am längsten hier, und sie haben seit mindestens zehn Tagen keine Tests mehr an mir gemacht, obwohl ich die Windpocken hinter mir hab. Nicht mal Blut haben sie mir abgezapft, und du weißt ja, wie geil diese verdammten Vampire darauf sind. Aber sie sind wegen Nicky gekommen. Wegen Nicky!«

Dass ihre Stimme brach, als sie das sagte, machte Luke traurig, weil er ziemlich verrückt nach ihr war, aber es überraschte ihn nicht. Nick Wilholm hätte die Rolle des attraktiven, rebellischen Helden in einem von diesen dystopischen Teenagerstreifen spielen können. Sobald er in Sicht kam, hatte Helen sich jedes Mal wie eine Kompassnadel in seine Richtung gedreht, Iris ebenso; selbst die Zwillinge hatten ihn mit offenem Mund und leuchtenden Augen begafft. Kalisha aber war am längsten mit ihm zusammen gewesen, die beiden waren die wahren Veteranen des Instituts und außerdem etwa gleich alt. Als Paar waren sie zumindest denkbar.

»Er hat sich gewehrt«, sagte Kalisha. »Hat ihnen einen harten Kampf geliefert.« Sie setzte sich so plötzlich auf, dass sie Luke fast vom Bett gestoßen hätte. Ihre Lippen waren so angespannt, dass man die Zähne sah, und über der Andeutung ihrer Brüste ballte sie die Hände.

»Ich hätte auch mit ihnen kämpfen sollen! Das hätten wir alle tun sollen!«

»Aber es ist zu schnell passiert, stimmt’s?«

»Einen von denen hat Nicky hoch oben mit der Faust erwischt, am Hals, aber da hat der andere ihm ’nen Elektroschock an die Hüfte verpasst. Das hat ihm wohl das Bein gelähmt, aber er hat sich an einem Seil vom Seilgarten festgehalten, um nicht hinzufallen, und dann hat er mit seinem guten Bein nach dem Dreckskerl getreten, bevor der ihn noch mal mit seinem Schockstock treffen konnte.«

»Er hat ihm das Ding aus der Hand gekickt«, sagte Luke. Das konnte er sehen, doch es auszusprechen war ein Fehler, denn es verriet etwas, was Kalisha nicht wissen sollte. Glücklicherweise schien es ihr nicht aufzufallen.

»Genau. Aber da hat der andere, den er am Hals erwischt hatte, seinen Stock auf Nicky gerichtet. Das verdammte Ding war bestimmt bis zum Anschlag hochgedreht, weil ich es knistern gehört hab, obwohl ich ziemlich weit weg auf dem Shuffleboard-Feld war. Nicky ist hingefallen, und da haben sie sich über ihn gebeugt und ihm noch einen Schock verpasst. Er ist zusammengezuckt. Obwohl er bewusstlos dalag, ist er zusammengezuckt! Helen ist hingerannt und hat gebrüllt: ›Ihr bringt ihn um, ihr bringt ihn um‹, aber einer von den beiden hat sie ganz oben ans Bein getreten und dabei hai gemacht wie beim Karate. Als Helen weinend hingefallen ist, hat er gelacht, und dann haben sie Nicky aufgehoben und weggetragen. Aber bevor sie ihn durch die Tür geschafft haben…«

Sie unterbrach sich. Luke wartete. Er wusste, was als Nächstes geschehen war, es war eine seiner neuen Ahnungen, die mehr als eine Ahnung waren, aber er musste es Kalisha selbst sagen lassen. Weil sie nicht wissen durfte, was er jetzt war; das durfte niemand wissen.

»Er ist wieder ein bisschen zu sich gekommen«, sagte sie. An ihren Wangen kullerten Tränen herab. »So weit, dass er uns gesehen hat. Er hat gelächelt und gewinkt. Er hat gewinkt. So tapfer war er.«

»Ja«, sagte Luke. Sie hatte war statt ist gesagt, und er dachte: Und wir werden ihn nie wiedersehen.

Sie packte ihn am Nacken und zog seinen Kopf so unerwartet und heftig zu sich heran, dass er mit der Stirn an ihre knallte. »Das darfst du nicht sagen!«

»Tut mir leid«, sagte Luke und fragte sich, was sie sonst noch in seinem Kopf gesehen hatte. Hoffentlich nicht besonders viel. Hoffentlich war sie zu durcheinander, weil die zwei rot gekleideten Typen Nicky in den Hinterbau geschafft hatten. Was sie als Nächstes sagte, beruhigte ihn einigermaßen.

»Haben sie bei dir etwa Proben entnommen? Das haben sie, oder? Du hast überall Pflaster.«

»Ja, haben sie.«

»Das war dieses schwarzhaarige Biest, stimmt’s? Richardson. Wie viele?«

»Drei. Eine aus meinem Arm, eine aus dem Bauch, eine zwischen den Rippen. Da tut es am meisten weh.«

Sie nickte. »Mir haben sie was aus der rechten Brust entnommen, wie bei ’ner Biopsie. Hat total wehgetan. Bloß was ist, wenn sie gar nichts rausnehmen? Was ist, wenn sie was reintun? Sie behaupten zwar, dass sie Proben entnehmen, aber sie lügen uns doch ständig an!«

»Du meinst, noch irgendwas, um uns zu orten? Wieso sollten sie das tun, wo wir doch schon die Dinger da drin haben?« Er betastete den Chip an seinem Ohrläppchen. Der tat nicht mehr weh, war jetzt einfach ein Teil von ihm.

»Keine Ahnung«, sagte sie kläglich.

Luke griff in seine Hosentasche und zog das Pillengläschen hervor. »Die Pillen hat man mir gegeben. Vielleicht solltest du eine nehmen. Ich glaube, das wird dich beruhigen. Die helfen beim Einschlafen.«

»Oxys?«

Er nickte.

Sie griff nach dem Gläschen, dann zog sie die Hand zurück. »Das Problem ist, dass ich nicht eine haben will und auch nicht zwei. Ich will sie alle. Aber ich glaube, ich sollte fühlen, was ich gerade fühle. Ich glaube, das ist richtig so, meinst du nicht auch?«

»Ich weiß nicht recht«, sagte Luke, was die Wahrheit war. Das war eine schwerwiegende Frage, und so schlau er auch war, er war erst zwölf.

»Geh jetzt, Luke. Ich muss heute Nacht alleine traurig sein.«

»Okay.«

»Morgen geht’s mir bestimmt besser. Und wenn sie mich als Nächstes holen…«

»Das werden sie schon nicht.« Was eine ziemlich dämliche Behauptung war. Schließlich war Kalisha fällig. Überfällig sogar.

»Falls sie es doch tun, sei ein Freund für Avery. Der braucht nämlich einen Freund.« Sie sah ihm fest in die Augen. »Und du brauchst auch einen.«

»Okay.«

Kalisha versuchte zu lächeln. »Du bist echt super. Komm her.« Er beugte sich zu ihr, und sie küsste ihn erst auf die Wange und dann auf den Mundwinkel. Ihre Lippen waren salzig. Das machte Luke überhaupt nichts aus.

Als er die Tür öffnete, sagte sie: »Mich hätten sie holen sollen. Oder George. Nicht Nicky. Das war der von uns, der ihren Scheiß nie hingenommen hat. Der nie aufgegeben hat.« Sie hob die Stimme. »Seid ihr da? Hört ihr zu? Hoffentlich, denn ich hasse euch, und ich will, dass ihr das wisst! ICH HASSE EUCH!«

Sie sank auf ihr Bett zurück und schluchzte los. Luke überlegte, ob er zu ihr zurückgehen sollte, ließ es aber bleiben. Er hatte sie so gut getröstet, wie er konnte, und er litt selbst, nicht nur wegen Nicky, sondern auch an den Wunden, die Dr. Richardson ihm zugefügt hatte. Ob die Frau mit den dunklen Haaren ihm Gewebeproben entnommen oder ihm etwas in den Körper implantiert hatte (ein Ortungschip wäre sinnlos gewesen, aber es konnte sich um ein experimentelles Enzym oder einen Impfstoff handeln), war ohne Belang, weil keiner von den Tests und Injektionen irgendeinen Sinn zu haben schien. Er dachte an die Konzentrationslager der Nazis und deren ebenso grässliche wie unsinnige Experimente – das Verursachen von Erfrierungen oder Brandwunden und das Infizieren mit Krankheiten.

In seinem Zimmer angelangt, überlegte er, ob er eine oder gar zwei von den Oxycodon-Tabletten einnehmen sollte, entschied sich aber dagegen.

Er überlegte, ob er mithilfe von Mr. Griffin auf die Website der Star Tribune gehen sollte, und ließ auch das bleiben.

Er dachte an Nicky, den Schwarm aller Mädchen. An Nicky, der Harry Cross erst einen Dämpfer verpasst und dann Freundschaft mit ihm geschlossen hatte, was wesentlich mutiger war, als ihn zu verprügeln. An Nicky, der sich gegen die Tests gewehrt und gegen die Männer aus dem Hinterbau gekämpft hatte, als sie ihn holen wollten. Der nie aufgab.

27

Am nächsten Tag wurden Luke und George von Joe und Hadad in Raum C11 gebracht, wo man sie eine Weile allein ließ. Als die beiden Pfleger wiederkamen, jetzt mit Kaffeebechern ausgerüstet, war Zeke bei ihnen, der rotäugig und verkatert aussah. Er setzte den beiden Jungen EEG-Hauben auf und befestigte deren Bänder stramm unter dem Kinn. Nachdem er das Display überprüft hatte, mussten die Jungen sich abwechselnd in einem Fahrsimulator betätigen. Dr. Evans kam herein, stellte sich mit seinem treuen Klemmbrett daneben und machte sich Notizen, während Zeke verschiedene Zahlen rief, die mit der Reaktionszeit zu tun haben mochten (oder auch nicht). Luke überfuhr mehrere rote Ampeln und verursachte massenhaft Unfälle, bevor er den Dreh heraushatte, aber dann machte ihm der Test tatsächlich einigermaßen Spaß – ein neues Erlebnis im Institut.

Als es vorbei war, gesellte sich Dr. Richardson zu Dr. Evans. Heute trug sie ein dreiteiliges Kostüm und High Heels, als wollte sie zu einer wichtigen geschäftlichen Besprechung. »Auf einer Skala von eins bis zehn – wie stark sind deine Schmerzen heute Morgen, Luke?«

»Die sind bei zwei«, sagte er. »Mein Wunsch, hier endlich rauszukommen, steht auf einer Skala von eins bis zehn übrigens bei elf.«

Sie gluckste, als hätte er einen mittelmäßig lustigen Witz gemacht, verabschiedete sich von Evans (wobei sie ihn Jim nannte) und verschwand.

»Na, wer von uns beiden hat gewonnen?«, erkundigte George sich bei Dr. Evans.

Der Arzt lächelte nachsichtig. »Darum geht es bei dem Test nicht.«

»Klar, aber wer hat gewonnen?«

»Ihr wart beide ziemlich schnell, sobald ihr euch mit dem Simulator vertraut gemacht hattet, was bei TKs zu erwarten ist. Keine weiteren Tests heute, Jungs, ist das nicht fein? Hadad, Joe, bitte bringen Sie die jungen Männer nach oben.«

Auf dem Weg zum Aufzug sagte George: »Ich hab, glaub ich, sechs Fußgänger überfahren, bevor ich den Bogen raushatte. Wie viele hast du erledigt?«

»Bloß drei, aber dafür bin ich in einen Schulbus gekracht. Dabei hat’s eventuell auch Tote gegeben.«

»Du Penner! Ich bin dem Bus problemlos ausgewichen.« Der Aufzug kam, und die vier traten hinein. »Eigentlich hab ich sogar sieben Fußgänger überfahren, den letzten absichtlich. Dabei hab ich mir vorgestellt, dass es Zeke ist.«

Joe und Hadad sahen sich an und lachten. Dafür mochte Luke sie ein bisschen. Das wollte er nicht, tat es jedoch trotzdem.

Als die beiden Pfleger oben wieder im Aufzug verschwunden waren, wahrscheinlich unterwegs zum Pausenraum, sagte Luke: »Nach der Sache mit den Lichtern haben sie dir doch die Karten vorgelegt. Als Telepathietest.«

»Stimmt, hab ich dir ja erzählt.«

»Haben sie dich eigentlich schon mal auf TK getestet? Dir gesagt, du sollst eine Lampe einschalten oder eine Reihe Dominosteine umfallen lassen?«

George kratzte sich am Kopf. »Tja, wo du jetzt fragst… nein. Aber wieso sollten sie das tun, wo sie doch schon wissen, dass ich so was kann? An einem guten Tag jedenfalls. Was ist mit dir?«

»Bei mir haben sie das auch nicht getan. Und natürlich hast du recht, aber es ist trotzdem unlogisch, dass sie irgendwie kein Interesse daran haben, rauszukriegen, wo unsere Grenzen liegen.«

»Logisch ist hier absolut gar nichts, Luckey-Loo. Damit angefangen, dass wir überhaupt hier sind. Komm, gehen wir was futtern.«

Die meisten Kinder saßen in der Cafeteria beim Mittagessen, aber Kalisha und Avery waren auf dem Spielplatz. Den Rücken an den Maschendrahtzaun gelehnt, saßen sie auf dem Kies und sahen sich an. Luke sagte George, er solle sich schon mal zum Essen setzen, und ging nach draußen. Das hübsche schwarze Mädchen und der kleine weiße Junge redeten nicht miteinander… und taten es doch. Das wusste Luke, aber worüber sie sich unterhielten, konnte er nicht sagen.

Ihm kam die Zulassungsprüfung in den Sinn und das Mädchen, das ihn dort nach einer mathematischen Gleichung gefragt hatte, in der es um jemand namens Aaron ging und darum, wie viel er für ein Hotelzimmer bezahlen musste. Die Erinnerung stammte wie aus einem anderen Leben, aber Luke erinnerte sich deutlich daran, dass er nicht begriffen hatte, dass ein Problem, das für ihn so einfach zu lösen war, für jemand anderes so schwer sein konnte. Jetzt begriff er es. Das, was sich da drüben am Zaun zwischen Kalisha und Avery abspielte, ging weit über seinen Horizont hinaus.

Kalisha blickte sich um und scheuchte ihn mit einer Handbewegung fort. »Ich rede später mit dir, Luke. Geh was essen.«

»Okay«, sagte er, aber beim Essen konnte er dann nicht mit ihr sprechen, weil sie das ausließ. Als er später, nach einem tiefen Mittagsschlaf (er hatte schließlich nachgegeben und eine von den Schmerztabletten genommen), durch den Flur zum Aufenthaltsraum ging, blieb er an ihrer Tür stehen, die offen stand. Die rosa Tagesdecke und die Kissen mit den Rüschen waren verschwunden, das gerahmte Foto von Martin Luther King ebenfalls. Mit weit aufgerissenen Augen stand Luke da, die Hand auf dem Mund, und ließ den Anblick auf sich wirken.

Wenn sie sich gewehrt hätte wie Nicky, hätte der Lärm ihn wohl trotz der Tablette aufgeweckt. Die Alternative, dass sie bereitwillig mitgegangen war, war zwar weniger erfreulich, aber – das musste er zugeben – wahrscheinlicher. Jedenfalls war das Mädchen, das ihn zweimal geküsst hatte, nun fort.

Er ging in sein Zimmer zurück und vergrub das Gesicht im Kopfkissen.

28

Am Abend hielt Luke eine seiner Münzen vor die Kamera des Laptops, um ihn aufzuwecken, dann begab er sich zu Mr. Griffin. Dass er den noch erreichen konnte, war ein Hoffnungsschimmer. Natürlich war es möglich, dass die Scheißkerle, die den Laden hier führten, von seiner Hintertür wussten, aber welchen Sinn sollte das ergeben? Was zu einer Schlussfolgerung führte, die ihm belastbar vorkam: Irgendwann erwischten ihn die Handlanger von Mrs. Sigsby eventuell dabei, wie er in die Außenwelt spähte, das war sogar wahrscheinlich, aber bisher war es nicht geschehen. Man überwachte seinen Computer also nicht ständig. Bei manchen Dingen sind sie lax, dachte er. Vielleicht bei vielen Dingen, und wieso auch nicht? Schließlich haben sie es nicht mit militärischen Gefangenen zu tun, sondern bloß mit einem Haufen von verängstigten, desorientierten Kindern.

Über die Website von Mr. Griffin verschaffte er sich Zugang zur Star Tribune. Im heutigen Hauptartikel ging es um den Streit über die Krankenversicherung, der nun schon seit Jahren tobte. Dann ergriff ihn die vertraute Furcht davor, was er jenseits der Homepage finden könnte, und um ein Haar hätte er auf den Desktopbildschirm gewechselt. Dann hätte er den neuesten Verlauf löschen, den Rechner ausschalten und ins Bett gehen können. Vielleicht nach einer weiteren Tablette. Was ich nicht weiß, macht mich nicht heiß, lautete ein bekannter Spruch, und hatte er für einen einzigen Tag nicht schon genug erfahren?

Dann dachte er an Nicky Wilholm. Hätte der wohl einen Rückzieher gemacht, wenn er eine Hintertür wie Mr. Griffin gekannt hätte? Wahrscheinlich nicht, fast sicher nicht – nur war er selbst nicht so tapfer wie Nicky.

Ihm fiel ein, wie ihm eine Münze auf den Boden gefallen war, als Winona ihm einen ganzen Haufen davon gegeben hatte. Als Tollpatsch hatte sie ihn da bezeichnet und ihm gesagt, er soll das Ding aufheben, was er ohne einen Piep getan hatte. So hätte Nicky sich ebenfalls nicht verhalten. Luke hörte ihn fast sagen: Heb sie doch selbst auf, Winnie. Die folgende Ohrfeige hätte er klaglos hingenommen, ja vielleicht hätte er sogar zurückgeschlagen.

Aber so ein Typ war Luke Ellis nicht. Luke Ellis war ein typischer braver Junge, der tat, was man ihm sagte, ob er nun bei der Hausarbeit helfen oder bei der Schulband mitmachen sollte. Er hasste seine verfluchte Trompete, weil er bei jedem dritten Ton danebenlag, aber er blieb dabei, weil Mr. Greer meinte, er müsse wenigstens an einer zusätzlichen Aktivität teilnehmen, bei der es sich nicht um Hallensport handle. Luke Ellis war jemand, der sich alle Mühe gab, gesellig zu sein, damit die Leute nicht dachten, er sei nicht nur eine Intelligenzbestie, sondern auch ein Spinner. Erst nachdem er sich ausreichend kommunikativ verhalten hatte, setzte er sich wieder an seine Bücher. Denn da war jener Abgrund, und Bücher enthielten magische Anrufungen, mit denen man ans Licht heben konnte, was dort verborgen war – alle großen Geheimnisse. Für Luke hatten diese Geheimnisse Bedeutung. Irgendwann in der Zukunft würde er vielleicht selbst Bücher schreiben.

Aber hier bestand die einzige Zukunft im Hinterbau. Hier lautete die Wahrheit der Existenz: Was würde das nützen?

»Scheiß drauf«, flüsterte er und ging auf die Lokalnachrichten der Star Tribune, während ihm sein Herzschlag in den Ohren pochte und in den kleinen Wunden pulsierte, die sich unter den Heftpflastern bereits schlossen.

Er brauchte gar nicht suchen; sobald er sein Schulfoto vom letzten Jahr sah, wusste er alles, was es zu wissen gab. Die Überschrift zu lesen war nicht nötig, aber er las sie trotzdem:

Suche nach vermisstem Sohn von ermordetem Ehepaar aus Falcon Heights geht weiter

Die farbigen Lichter kamen wieder, wirbelnd und pulsierend. Luke schielte durch sie hindurch, schaltete den Laptop aus, erhob sich auf Beine, die sich nicht wie die eigenen anfühlten, und ging mit zwei zittrigen Schritten zu seinem Bett. Dann lag er im sanften Schein der Nachttischlampe da und starrte an die Zimmerdecke. Dabei verblassten die ekelhaften Pop-Art-Punkte endlich.

Sohn von ermordetem Ehepaar aus Falcon Heights.

Er fühlte sich, als hätte sich mitten in seinem Kopf eine zuvor ungeahnte Falltür geöffnet, und nur ein einziger Gedanke – klar, fest und stark – hielt ihn davon ab hindurchzustürzen: Womöglich wurde er von denen gerade beobachtet. Wahrscheinlich wussten sie nichts über die Website mit Mr. Griffin, durch die er einen Zugang zur Außenwelt hatte. Und wahrscheinlich wussten sie auch nicht, dass die Farbblitze eine fundamentale Veränderung in seinem Gehirn hervorgerufen hatten; sie dachten, das Experiment wäre gescheitert. Bisher jedenfalls noch. Das waren Dinge, die nur ihm gehörten, und die konnten sich noch als wertvoll erweisen.

Die Handlanger von Mrs. Sigsby waren nicht allmächtig. Das bewies die Tatsache, dass er weiterhin auf Mr. Griffin zugreifen konnte. Die einzige Rebellion, die sie von ihren »Gästen« erwarteten, war eine, die offen zutage trat. Sobald man den Kindern so etwas durch Einschüchterung, Schläge oder Elektroschocks ausgetrieben hatte, konnte man sie sogar während kurzer Perioden allein lassen, so wie Joe und Hadad Luke und George in C11 allein gelassen hatten, um sich Kaffee zu besorgen.

Ermordet.

Dieses Wort war die Falltür, und es wäre so leicht gewesen hindurchzufallen. Schon von Anfang an war sich Luke fast sicher gewesen, dass man ihn anlog, aber dieses fast hatte die Falltür bisher geschlossen gehalten. Es hatte ihm ein kleines bisschen Hoffnung ermöglicht. Die nüchterne Überschrift setzte jeder Hoffnung ein Ende, und da seine Eltern tot – ermordet – waren, wen würde man da wahrscheinlich verdächtigen? Den vermissten Sohn natürlich. Die Polizei, die das Verbrechen untersuchte, wusste inzwischen sicher, dass er ein besonderes Kind war, ein Genie, und galten Genies nicht als anfällig? Neigten sie nicht dazu auszuflippen?

Kalisha hatte ihren Trotz herausgebrüllt, doch das würde Luke nicht tun, sosehr es ihn auch danach verlangte. In seinem Herzen konnte er schreien, so viel er wollte, aber nicht laut. Er wusste nicht, ob seine Geheimnisse ihm etwas nützen würden, aber immerhin wusste er, dass es Risse in den Wänden dessen gab, was George Iles so passend als Höllenloch bezeichnet hatte. Wenn er diese Geheimnisse – und seine angeblich überlegene Intelligenz – als Brecheisen verwenden konnte, gelang es ihm vielleicht, einen von diesen Rissen zu erweitern. Ob es möglich war, zu fliehen, wusste er nicht, aber wenn er eine Möglichkeit dazu fand, würde seine Flucht nur der erste Schritt zu einem größeren Ziel sein.

Dann werde ich alles über denen zusammenstürzen lassen, dachte er. So wie Samson, nachdem Delila ihn dazu überredet hat, sich einen Haarschnitt verpassen zu lassen. Alles zusammenstürzen lassen und sie zermalmen. Sie alle zermalmen.

Irgendwann sank er in einen leichten Schlaf. Er träumte, dass er zu Hause war und dass seine Eltern noch lebten. Das war ein guter Traum. Sein Vater sagte zu ihm, er solle nicht vergessen, die Mülltonnen rauszustellen. Seine Mutter machte Pfannkuchen, und Luke ertränkte seinen in Brombeersirup. Sein Vater aß einen mit Erdnussbutter, während er sich die Morgennachrichten auf CBS anschaute – mit Gayle King und Norah O’Donnell, die sexy war–, und fuhr dann zur Arbeit, nachdem er Luke auf die Wange und seine Frau auf den Mund geküsst hatte. Ein guter Traum. Rolfs Mutter sollte die beiden Jungen zur Schule bringen, und als sie vor dem Haus hupte, schnappte Luke sich seinen Rucksack und rannte zur Tür. »He, vergiss das Geld fürs Mittagessen nicht«, rief seine Mutter und drückte es ihm in die Hand, nur war es kein Geld, es waren Wertmünzen, und da wachte er auf und merkte, dass jemand in seinem Zimmer war.

29

Wer, konnte Luke nicht erkennen, weil er offenbar irgendwann die Nachttischlampe ausgeschaltet hatte, obwohl er sich nicht daran erinnerte. In der Nähe vom Schreibtisch hörte er leise schlurfende Schritte und dachte zuerst, es sei einer von den Pflegern, der gekommen war, um ihm seinen Laptop wegzunehmen, weil man ihn die ganze Zeit über doch überwacht hatte und er nur so dumm gewesen war, etwas anderes anzunehmen. So extrem bescheuert.

Zorn erfüllte ihn wie Gift. Er sprang aus dem Bett, um den, der da in sein Zimmer eingedrungen war, zu attackieren. Sollte der Eindringling ihn doch schlagen, treten oder mit seinem verdammten Schockstock traktieren; Luke würde zumindest ein paar gute Schläge anbringen. Den wahren Grund, weshalb er zuschlug, würde der Typ vielleicht nicht begreifen, aber das machte nichts; ihm selbst war er völlig klar.

Nur war es kein Erwachsener. Er prallte auf einen kleinen Körper auf, den er zu Boden stieß.

»Autsch, Lukey, nicht! Tu mir nicht weh!«

Avery Dixon. Der Avester.

Luke tastete nach ihm, zog ihn hoch und führte ihn zum Bett, wo er die Lampe einschaltete. Avery blickte ihn entsetzt an.

»Mannomann, was hast du hier zu suchen?«

»Ich bin aufgewacht und hab Angst gekriegt. Zu Sha kann ich nicht gehen, weil sie die weggeholt haben. Deshalb bin ich hierhergekommen. Darf ich bleiben? Bitte?«

Das stimmte alles, aber es war nicht die ganze Wahrheit. Luke begriff das mit einer Klarheit, die alles andere, was er auf diese Weise erfahren hatte, matt und trübe erscheinen ließ. Weil Avery stark TP war, wesentlich stärker als Kalisha, und in diesem Moment war Avery… tja… auf Sendung.

»Ja, du darfst bleiben«, sagte er, doch als Avery ins Bett steigen wollte, fügte er hinzu: »Na-hein, zuerst aufs Klo bitte. Du wirst nicht in mein Bett pinkeln.«

Avery widersprach nicht, und bald hörte Luke den Urin in die Schüssel plätschern. Eine ganze Menge. Als Avery wiederkam, schaltete Luke das Licht aus. Avery kuschelte sich an ihn. Es war schön, nicht allein zu sein. Wunderschön sogar.

»Das mit deiner Mama und deinem Papa tut mir leid, Luke«, flüsterte Avery ihm ins Ohr.

Für einen Moment konnte Luke nichts sagen. Als das vorüberging, flüsterte er zurück: »Hast du gestern auf dem Spielplatz mit Kalisha über mich gesprochen?«

»Ja. Sie hat mir gesagt, ich soll zu dir ins Zimmer gehen. Und dass sie dir Briefe schicken wird, und ich soll der Briefträger sein. George und Helen kannst du das verraten, wenn du meinst, dass es ungefährlich ist.«

Doch das würde er nicht tun, weil hier nichts ungefährlich war. Nicht einmal zu denken war ungefährlich. Dabei fiel ihm ein, was er gesagt hatte, als Kalisha ihm von Nickys Kampf gegen die rot gekleideten Pfleger aus dem Hinterbau berichtet hatte: Er hat ihm das Ding aus der Hand gekickt. Womit er den Schockstock gemeint hatte. Kalisha hatte ihn nicht gefragt, wie er das wissen konnte, weil sie mit einiger Sicherheit längst über ihn Bescheid wusste. Und vor ihr hatte er seine neuen TP-Fähigkeiten geheim halten wollen? Vor den anderen war das vielleicht möglich, aber nicht vor Kalisha. Und nicht vor Avery.

»Schau hin!«, flüsterte Avery.

Luke konnte nirgendwo hinschauen, weil die Lampe nicht brannte und es kein Fenster gab, durch das irgendwelches Licht von außen hätte hereindringen können. Es war also völlig dunkel im Zimmer, aber er schaute trotzdem hin und glaubte Kalisha zu sehen.

»Geht es ihr gut?«, flüsterte er.

»Ja. Vorläufig.«

»Ist Nicky auch dort?«

»Ja«, flüsterte Avery. »Und Iris auch. Bloß kriegt sie Kopfschmerzen. Andere Kinder da auch. Sha meint, das kommt von den Filmen. Und von den Blitzen.«

»Was für Filme?«

»Weiß nicht, Sha hat noch keine gesehen, aber Nicky schon. Iris auch. Kalisha meint, es gibt da noch andere Kinder – vielleicht im hinteren Teil vom Hinterbau – aber da, wo sie jetzt ist, sind nur ein paar. Jimmy und Len. Und Donna.«

Ich habe den Computer von Donna, dachte Luke. Hab ihn geerbt.

»Zuerst war noch Bobby Washington da, aber der ist jetzt fort. Iris hat Kalisha erzählt, dass sie ihn gesehen hat.«

»Den und die anderen kenne ich nicht.«

»Kalisha sagt, Donna ist, ein paar Tage bevor du gekommen bist, im Hinterbau gelandet. Deshalb hast du ihren Computer.«

»Du bist wirklich unheimlich«, sagte Luke.

Avery, der wahrscheinlich wusste, dass er unheimlich war, reagierte nicht darauf. »Sie kriegen Spritzen, die wehtun. Spritze für Blitze, Spritze für Blitze. Sha sagt, sie meint, dass im Hinterbau schlimme Dinge passieren können. Vielleicht kannst du was dagegen tun, sagt sie. Sie sagt…«

Er beendete den Satz nicht und musste das auch nicht. Luke sah kurz, aber blendend klar ein Bild vor Augen, das ihm bestimmt von Kalisha Benson über Avery Dixon gesendet worden war: einen Kanarienvogel im Käfig. Die Tür ging auf, und der Vogel flog heraus.

»Sie sagt, du bist der Einzige, der dafür klug genug ist.«

»Wenn ich kann, werde ich etwas unternehmen«, sagte Luke. »Was hat sie dir sonst noch erzählt?«

Darauf erhielt er keine Antwort. Avery war eingeschlafen.

FLUCHT

1

Drei Wochen vergingen.

Luke aß. Er schlief, wachte auf, aß wieder. Bald kannte er die Speisekarte auswendig und brach mit den anderen Kindern in sarkastischen Applaus aus, wenn sich etwas darauf änderte. An manchen Tagen gab es Tests. An manchen Tagen gab es Spritzen. An manchen Tagen gab es beides, und an manchen Tagen weder das eine noch das andere. Von manchen Injektionen wurde ihm übel, von den meisten nicht. Seine Kehle verkrampfte sich nicht wieder, wofür er dankbar war. Er hing auf dem Spielplatz herum. Es sah fern und schloss dabei Freundschaft mit Oprah, Ellen, Dr. Phil und Judge Judy. Er sah Youtube-Videos von Katzen, die sich im Spiegel betrachteten, und von Hunden, die Frisbees fingen. Manchmal schaute er sich solche Sachen allein an, manchmal gemeinsam mit einigen von den anderen Kindern. Wenn Luke das Zimmer von Harry aufsuchte, waren fast immer die Zwillinge da. Harry stand nicht auf Zeichentrickfilme, er war ein Fan von Wrestling, Mixed Martial Arts und NASCAR-Massenkarambolagen. Für gewöhnlich begrüßte er Luke mit »Schau dir das an!«. Die Zwillinge wiederum waren versessen auf Ausmalbilder, weshalb die Pfleger ständig neue Malbücher anschleppten. Normalerweise hielten sich Gerda und Greta an die vorgezeichneten Linien, aber an einem Tag taten sie das nicht und lachten außerdem ständig, weshalb Luke folgerte, dass sie entweder betrunken oder high waren. Als er Harry danach fragte, sagte der, sie hätten das Zeug mal versuchen wollen. Er hatte den Anstand, dabei beschämt dreinzublicken, und als die beiden sich erbrachen (im Tandem, wie sie alles taten), hatte er den Anstand, noch beschämter dreinzublicken. Außerdem beseitigte er die Schweinerei. Eines Tages machte Helen dreimal hintereinander eine Rolle vorwärts auf dem Trampolin, lachte, verbeugte sich, brach dann in Tränen aus und weigerte sich, getröstet zu werden. Als Luke es versuchte, schlug sie mit ihren kleinen Fäusten auf ihn ein, bamm, bamm, bamm. Eine Weile schlug Luke alle im Schach, und als das langweilig wurde, suchte er nach Möglichkeiten zu verlieren, was ihm erstaunlich schwerfiel.

Selbst wenn er wach war, hatte er das Gefühl zu schlafen. Er spürte, wie sein IQ abnahm, das spürte er tatsächlich. Es war so, als würde der Wasserspiegel in einem Wasserspender sinken, weil jemand den Hahn aufgelassen hatte. Er zählte die Zeit dieses seltsamen Sommers mit dem Kalender seines Computers ab. Sonst verwendete er diesen – mit einer bedeutsamen Ausnahme – ausschließlich dazu, sich Videos auf YouTube anzuschauen und um Nachrichten mit George und Helen auszutauschen, wenn die in ihren Zimmern waren. Von sich aus begann er solche Unterhaltungen nie und hielt sie so kurz wie möglich.

Scheiße, was ist los mit dir?, schrieb Helen ihm einmal.

Nichts, schrieb er zurück.

Was meinst du, wieso wir immer noch im Vorderbau sind?, schrieb George. Nicht dass ich mich drüber beschweren würde.

Keine Ahnung, tippte Luke und loggte sich aus.

Er bekam heraus, dass es nicht schwer war, seinen Kummer vor den Pflegern, MTAs und Ärzten zu verbergen; die waren daran gewöhnt, mit deprimierten Kindern umzugehen. Aber selbst in seiner tiefen Traurigkeit dachte er manchmal an das helle Bild, das Avery ihm gezeigt hatte: ein Kanarienvogel, der aus seinem Käfig flog.

Gelegentlich und immer unerwartet drangen strahlende Erinnerungsfragmente in seinen kummervollen Wachschlaf: wie sein Vater ihn mit dem Gartenschlauch bespritzte; wie seinem Vater mit dem Rücken zum Basketballkorb ein Wurf gelang, worauf Luke sich auf ihn stürzte und beide lachend auf den Rasen fielen; wie seine Mutter an seinem zwölften Geburtstag einen riesigen, mit brennenden Kerzen bestückten Cupcake an den Tisch gebracht hatte; wie seine Mutter ihn umarmt und zu ihm gesagt hatte: Du wirst allmählich richtig groß; wie seine Eltern zum Klang von Rihannas »Pon de Replay« wie verrückt in der Küche herumgetanzt waren. Diese Erinnerungen waren einerseits wunderschön, andererseits brannten sie wie Brennnesseln.

Wenn er nicht an das ermordete Ehepaar aus Falcon Heights dachte – oder von ihm träumte–, dachte Luke an den Käfig, in dem er steckte, und an den freien Vogel, der er werden wollte. Nur in solchen Momenten war sein Denken in der Lage, seine frühere Schärfe wiederzugewinnen. Er bemerkte Dinge, die seine Annahme zu bestätigen schienen, dass das Institut so träge dahinglitt wie ein Raumschiff, dessen Motoren man abgeschaltet hatte, sobald die Fluchtgeschwindigkeit erreicht war. Ein Beispiel dafür waren die Überwachungskuppeln an der Decke der Flure. Ihr schwarzes Glas war meistens so verschmutzt, als wäre es lange nicht mehr gereinigt worden. Vor allem im verlassenen Westflügel der Wohnebene. Wahrscheinlich funktionierten die Kameras dort noch, lieferten aber ein bestenfalls verschwommenes Bild. Dennoch hatten Fred der Hausmeister und seine Kollegen Mort, Connie und Jawed offenbar keine Anweisungen erhalten, das Glas zu reinigen, und das bedeutete, dass der Typ, der auf seinem Monitor die Flure überwachen sollte, sich einen Dreck darum scherte, dass er kaum mehr etwas sah.

Luke ging mit gesenktem Kopf durch seine Tage und tat ohne Widerspruch, was man ihm sagte, aber wenn er nicht gerade erschöpft in seinem Zimmer lag, hatte er ausgesprochen große Ohren. Das meiste, was er hörte, war nutzlos, aber er nahm trotzdem alles in sich auf. Nahm es auf und prägte es sich ein. Klatsch und Tratsch zum Beispiel. Dass Dr. Evans immer hinter Dr. Richardson her war und versuchte, Gespräche mit ihr anzuzetteln, weil er zu pussygeil war (der Ausdruck stammte von der Pflegerin Norma), als dass er merkte, dass Felicia Richardson ihn nicht mal mit Handschuhen anfassen würde. Dass Joe und zwei andere Pfleger – Chad und Gary – die Wertmünzen, die sie nicht verteilten, manchmal dazu verwendeten, an dem Automaten im Aufenthaltsraum Weinfläschchen oder Alcopops zu ziehen. Ab und zu unterhielten sie sich über ihre Familien oder darüber, zu einem Bier ins Outlaw Country zu gehen, eine Kneipe, wo Bands auftraten. »Falls man so was als Musik bezeichnen will«, hörte Luke einmal eine Pflegerin namens Sherry zu Gladys (der mit dem falschen Lächeln) sagen. Die besagte Kneipe, die von den männlichen MTAs und Pflegern auch als »The Cunt« bezeichnet wurde, befand sich in einem Ort, der Dennison River Bend hieß. Wie weit der entfernt war, war Luke nicht ganz klar, aber es konnten nicht mehr als fünfundzwanzig oder höchstens dreißig Meilen sein, weil da offenbar alle hinfuhren, wenn sie freihatten.

Luke merkte sich außerdem alle Namen, die er hörte. Dr. Evans hieß James, Dr. Hendricks hieß Dan, der Nachname von Tony war Fizzale, der von Gladys war Hickson, der von Zeke war Ionidis. Wenn er jemals hier herauskam, wenn der Kanarienvogel je aus seinem Käfig flog, wollte er eine anständige Liste parat haben, um vor Gericht gegen diese Arschlöcher auszusagen. Wahrscheinlich war das nur eine zu schöne Fantasie, das war ihm klar, aber sie hielt ihn aufrecht.

Da er nun wie ein braver kleiner Junge durch die Tage marschierte, ließ man ihn auf Ebene C manchmal für kurze Zeiträume allein, immer mit der Ermahnung, an Ort und Stelle zu bleiben. Dann nickte er, wartete, bis sein Betreuer verschwunden war, und machte sich auf den Weg. Auf den unteren Ebenen gab es massenhaft Kameras, die allesamt hübsch sauber gehalten wurden, aber es wurde nie Alarm ausgelöst, und es stürmten auch keine Pfleger mit Schockstöcken den Flur entlang. Zweimal entdeckte man ihn bei seinen Wanderungen und führte ihn zurück, einmal mit einem scharfen Verweis und einmal mit einem flüchtigen Schlag in den Nacken.

Bei diesen Streifzügen versuchte er immer, so gelangweilt und ziellos zu wirken, als wollte er sich nur die Zeit vertreiben, bis er zum nächsten Test gebracht wurde oder in sein Zimmer zurückkehren durfte. Einmal entdeckte er einen echten Schatz. Im MRT-Raum, der an diesem Tag nicht benutzt wurde, sah er eine von den Karten, die man für den Aufzug brauchte, halb versteckt unter einem Computerbildschirm liegen. Er ging am Tisch vorbei, schnappte sich die Karte und schob sie in die Hosentasche, während er in die leere MRT-Röhre spähte. Als er den Raum verließ, erwartete er geradezu, dass die Karte »Dieb, Dieb!« rief (wie die goldene Harfe, die Hans dem Riesen auf der Bohnenranke stahl), aber nichts geschah, weder in diesem Moment noch später. Wurde der Verbleib von solchen Karten nicht kontrolliert? Offenbar nicht. Vielleicht war die Karte ja auch abgelaufen und so nutzlos wie eine Schlüsselkarte im Hotel, wenn der Gast, für den sie codiert worden war, ausgecheckt hatte.

Doch als Luke die Karte am nächsten Tag im Aufzug ausprobierte, stellte er erfreut fest, dass sie funktionierte. Als Dr. Richardson ihn einen weiteren Tag später dabei erwischte, wie er auf Ebene D in den Raum spähte, in dem der Wassertank stand, erwartete er eine Bestrafung – etwa einen Stromstoß mit dem Schockstock, den sie in einem Holster unter ihrem weißen Kittel trug, oder eine Ohrfeige von Tony oder Zeke. Stattdessen steckte sie ihm doch tatsächlich eine Münze zu, wofür er ihr dankte.

»Da war ich noch nicht drin«, sagte Luke und zeigte auf den Tank. »Ist das schlimm?«

»Nein, es macht Spaß«, sagte sie, worauf Luke sie breit angrinste, als würde er ihren Schwachsinn wirklich glauben. »Sag mal, was hast du hier unten eigentlich zu suchen?«

»Ich bin mit einem von den Pflegern mitgefahren. Wie der heißt, weiß ich nicht. Er hatte wohl sein Namensschild vergessen.«

»Das ist gut«, sagte sie. »Wenn du seinen Namen wüsstest, müsste ich ihn nämlich melden, und er würde Probleme kriegen. Und dann? Papierkram, Papierkram, Papierkram.« Sie verdrehte die Augen, und Luke sah sie mit einem Ausdruck an, der besagte: Da haben Sie mein volles Mitgefühl. Sie brachte ihn zum Aufzug zurück und fragte ihn, wo er sich momentan aufhalten solle, und er sagte, auf Ebene B. Während sie mit ihm hinauffuhr, erkundigte sie sich, ob er noch Schmerzen habe. Nein, die seien völlig weg, sagte er.

Ein andermal fuhr er mit der Karte auf Ebene E, wo es eine Menge mechanisches Zeug gab, aber als er versuchte, noch tiefer hinunterzufahren – theoretisch war das möglich, er hatte Gespräche belauscht, in denen von den Ebenen F und G die Rede war–, teilte ihm die weibliche Aufzugstimme freundlich mit, dass ihm der Zugang verweigert wurde. Was okay war; schließlich ging Probieren über Studieren.

Im Vorderbau wurden keine schriftlichen Tests durchgeführt, aber viele EEG-Untersuchungen. Manchmal nahm Dr. Evans die Kinder gruppenweise dran, aber nicht immer. Einmal, als Luke allein untersucht wurde, verzog Dr. Evans plötzlich das Gesicht, presste sich die Hand auf den Bauch und sagte, er werde gleich wiederkommen. Luke solle bloß nichts anfassen. Damit hastete er hinaus. Wahrscheinlich um ein Ei zu legen.

Luke inspizierte die Computermonitore, fuhr mit den Fingern über mehrere Tastaturen und erwog, an denen ein bisschen herumzupfuschen, gelangte jedoch zu der Einschätzung, dass das eine schlechte Idee war, und ging stattdessen zur Tür. Er blickte gerade in dem Moment in den Flur, wo sich die Aufzugtür öffnete und der große Typ mit Glatze heraustrat. Er trug denselben teuren Anzug wie beim ersten Mal. Vielleicht war es auch ein anderer, womöglich besaß Stackhouse einen ganzen Kleiderschrank voll teurer brauner Anzüge. In den Händen hatte er einen kleinen Stapel Papiere, die er durchblätterte, während er den Flur entlangging. Luke zog sich schnell zurück. An Raum C4, in dem die EEG- und EKG-Geräte standen, grenzte eine kleine Gerätekammer mit Regalen für verschiedenes Zubehör. Luke schlüpfte hinein, ohne zu wissen, ob die Idee, sich zu verstecken, eine simple Ahnung, ein Resultat seiner neuen TP-Gehirnwellen oder gute, alte Paranoia war. Jedenfalls tat er es gerade noch rechtzeitig, denn Stackhouse steckte den Kopf in den Raum, blickte sich um und ging dann davon. Luke wartete ab, bis er endgültig verschwunden war, bevor er sich auf seinen Stuhl neben dem EEG-Gerät setzte.

Zwei oder drei Minuten später eilte Evans mit flatterndem weißem Kittel herein. Seine Wangen waren gerötet, die Augen weit geöffnet. Er packte Luke am T-Shirt. »Was hat Stackhouse gesagt, als er dich hier alleine gesehen hat? Sag’s mir!«

»Der hat gar nichts gesagt, weil er mich nicht gesehen hat. Ich hab gerade aus der Tür geschaut, wo Sie wohl bleiben, und als Mr. Stackhouse aus dem Aufzug gestiegen ist, bin ich da reingegangen.« Er deutete auf die Gerätekammer, dann blickte er mit großen, unschuldigen Augen zu dem Arzt hinauf. »Schließlich wollte ich nicht, dass Sie Ärger kriegen.«

»Braver Junge!«, sagte Evans und schlug ihm auf den Rücken. »Ich hatte ein dringendes Bedürfnis und war mir sicher, dass ich dir vertrauen kann. Jetzt machen wir aber den Test, ja? Dann kannst du raufgehen und mit deinen Freunden spielen.«

Bevor Evans eine Pflegerin namens Yolanda rief (Familienname: Freeman), die Luke auf Ebene A zurückbringen sollte, gab er ihm ein ganzes Dutzend Wertmünzen und einen weiteren herzhaften Klaps auf den Rücken. »Das bleibt unser kleines Geheimnis, ja?«

»Klar doch«, sagte Luke.

Der meint doch tatsächlich, dass ich ihn mag, dachte Luke staunend. Wie abgefahren war das denn? Er konnte kaum erwarten, es George zu erzählen.

2

Nur tat er das nie. Beim Abendessen saßen zwei neue Kinder am Tisch, und ein altes fehlte. Man hatte George abgeholt, womöglich gerade da, wo Luke sich in der Gerätekammer vor Stackhouse versteckt hatte.

»Er ist bei den anderen«, flüsterte Avery ihm später am Abend zu, als sie gemeinsam im Bett lagen. »Sha sagt, dass er weint, weil er Angst hat. Sie hat ihm gesagt, das ist normal. Dort hätten alle Angst.«

3

Einige Male blieb Luke bei seinen Streifzügen vor dem Pausenraum auf Ebene B stehen, wo man interessanten wie erhellenden Unterhaltungen lauschen konnte. Der Raum wurde nicht nur vom Personal verwendet, sondern auch von Gruppen, die von außen kamen und manchmal Reisetaschen ohne Gepäckanhänger einer Fluglinie am Handgriff dabeihatten. Wenn diese Leute Luke sahen – der sich etwa gerade an dem nahen Wasserspender bediente oder so tat, als würde er ein Plakat mit Hygieneinformationen studieren–, blickten sie im Allgemeinen durch ihn hindurch, als wäre er ein Möbelstück. Sie hatten einen harten Ausdruck im Gesicht, und Luke war sich zunehmend sicher, dass es sich um die Sammler und Jäger des Instituts handelte. Das lag deshalb nahe, weil sich im Westflügel jetzt mehr Kinder befanden. Einmal hörte Luke ein Gespräch zwischen Joe und Hadad mit; die beiden waren gute Kumpel. Im Institut laufe es so wie in dem Badeort auf Long Island, wo er aufgewachsen sei, sagte Joe: »Manchmal ist Ebbe, und manchmal ist Flut.«

»Inzwischen ist meistens Ebbe«, erwiderte Hadad, was stimmen mochte, aber während der Juli seinem Ende entgegenstrebte, sah es eher nach Flut aus.

Manche von außen kommende Gruppen waren ein Trio, manche ein Quartett. Sie machten einen militärischen Eindruck, wohl weil die Männer alle ziemlich kurz geschoren waren und die Frauen ihre Haare eng zusammengezogen und am Hinterkopf zu einem Knoten gebunden hatten. Er hörte, wie ein Pfleger eine der Gruppen als Emerald bezeichnete, ein MTA nannte eine andere Ruby Red. Letztere war ein aus zwei Frauen und einem Mann bestehendes Trio. Luke wusste, dass es sich bei Ruby Red um das Team handelte, das nach Minneapolis gekommen war, um seine Eltern zu ermorden und ihn zu entführen. Er versuchte, die Namen zu erfahren, wobei er mit seinen Gedanken ebenso lauschte wie mit den Ohren, war jedoch nur in einem Fall erfolgreich – die Frau, die ihm in seiner letzten Nacht zu Hause etwas ins Gesicht gesprüht hatte, hieß Michelle. Als sie ihn im Flur über den Wasserspender gebeugt dastehen sah, huschte ihr Blick an ihm vorbei… um dann für einen Moment zurückzukehren.

Michelle.

Ein weiterer Name, den er sich einprägen konnte.

Luke brauchte nicht lange, um seine Theorie zu bestätigen, dass diese Gruppen den Auftrag hatten, frische TPs und TKs herbeizuschaffen. Er stand vor dem Pausenraum und studierte zum x-ten Mal das Hygieneplakat, als einer der Männer von Emerald sagte, sie müssten gleich wieder losziehen, um in Michigan schnell jemand abzuholen. Am nächsten Tag gesellte sich eine verwirrte Vierzehnjährige namens Frieda Brown zu der wachsenden Schar im Westflügel.

»Ich gehöre hier nicht hin«, sagte sie zu Luke. »Da hat jemand einen Fehler gemacht.«

»Schön wär’s«, erwiderte Luke und erklärte ihr dann, wie man an Wertmünzen gelangte. Er war sich nicht sicher, ob sie ihn verstand, aber mit der Zeit würde sie schon kapieren, wie es hier lief. Das tat jeder.

4

Niemand schien etwas dagegen zu haben, dass Avery beinahe jede Nacht bei Luke im Zimmer schlief. Er war der Postbote, der Luke Briefe von Kalisha aus dem Hinterbau brachte, nur dass diese Briefe per Telepathie kamen anstatt mit der regulären Post. Dass Lukes Eltern ermordet worden waren, war noch zu frisch und zu schmerzlich, als dass die Briefe ihn aus seinem halb träumenden Zustand geweckt hätten, aber die Nachrichten, die sie enthielten, beunruhigten ihn trotzdem. Erhellend waren sie außerdem, wenngleich er auf die Sorte Erhellung gern verzichtet hätte. Im Vorderbau wurden die Kinder getestet und bei Fehlverhalten bestraft; im Hinterbau wurden sie an die Arbeit geschickt. Benutzt. Und, wie es schien, nach und nach zerstört.

Die Filme, die man dort zu sehen bekam, verursachten Kopfschmerzen, die zunehmend länger andauerten und sich verschlimmerten. Als George angekommen war, war es ihm gut gegangen, nur Angst hatte er laut Kalisha gehabt, doch nachdem er vier oder fünf Tage den farbigen Punkten, den Filmen und den schmerzhaften Injektionen ausgesetzt gewesen war, kamen die Kopfschmerzen dazu.

Die Filme wurden in einem kleinen Vorführraum mit bequemen Plüschsesseln gezeigt. Am Anfang kamen alte Zeichentrickfilme, darunter welche mit dem Road Runner, mit Bugs Bunny, mit Goofy und Micky. Nach dieser Aufwärmphase begann die eigentliche Show. Wie Kalisha berichtete, waren die Filme ziemlich kurz, höchstens eine halbe Stunde lang, aber das war für sie schwer zu beurteilen, weil sie während der Vorführung wie benebelt war und anschließend Kopfschmerzen hatte. Das ging allen so.

Als Kalisha die ersten beiden Male im Vorführraum gewesen war, hatte man den Kindern vom Hinterbau ein Double Feature gezeigt. Der Star des ersten Films war ein Mann mit schütterem, rotem Haar. Er trug einen schwarzen Anzug und fuhr einen glänzenden schwarzen Wagen. Avery versuchte, Luke den Wagen zu zeigen, aber Luke sah nur ein verschwommenes Bild, vielleicht weil das alles war, was Kalisha senden konnte. Dennoch tippte Luke auf eine Limousine, zum Beispiel ein Town Car, weil Avery sagte, die Fahrgäste würden immer hinten sitzen. Außerdem öffnete der rothaarige Mann ihnen die Tür, wenn sie ein- und ausstiegen. Meistens waren es dieselben Personen, hauptsächlich alte weiße Männer, aber einmal war es ein jüngerer Typ mit einer Narbe auf der Wange.

»Sha sagt, er hat Stammkunden«, flüsterte Avery, während er bei Luke im Bett lag. »Sie sagt, es muss in Washington sein, weil er am Kapitol und am Weißen Haus vorbeifährt, und manchmal sieht man diese große Nadel aus Stein.«

»Das Washington Monument.«

»Ja, genau.«

Gegen Ende des Films tauschte der Mann mit dem roten Haar seinen schwarzen Anzug gegen normale Kleidung. Man sah, wie er auf einem Pferd ritt, dann ein kleines Mädchen auf einer Schaukel anschubste und mit demselben kleinen Mädchen schließlich auf einer Parkbank Eiscreme schleckte. Danach erschien Dr. Hendricks auf der Leinwand, eine nicht angezündete Wunderkerze in der erhobenen Hand.

In dem zweiten Film ging es um einen Mann, der etwas trug, was Kalisha als arabische Kopfbedeckung bezeichnete, womit wahrscheinlich eine Kufija gemeint war. Er ging erst eine Straße entlang, dann saß er in einem Straßencafé, wo er aus einem Glas Tee oder Kaffee trank, dann hielt er eine Rede, dann schwang er einen kleinen Jungen an den Händen durch die Luft. Einmal war er im Fernsehen. Wieder endete der Film damit, dass Dr. Hendricks die nicht angezündete Wunderkerze hochhielt.

Am folgenden Morgen sahen Sha und die anderen einen Zeichentrickfilm mit Sylvester und Tweety, gefolgt von einem fünfzehn bis zwanzig Minuten langen Film mit dem rothaarigen Chauffeur. Dann Mittagessen in der Cafeteria des Hinterbaus, wo es umsonst Zigaretten gab. Am Nachmittag wurden erst Schweinchen Dick und dann der Araber vorgeführt. Beide Filme endeten mit Dr. Hendricks und der Wunderkerze. Am Abend erhielten alle schmerzhafte Injektionen und eine neue Dosis der blitzenden Lichter. Dann brachte man sie noch einmal in den Vorführraum, wo sie sich zwanzig Minuten lang Filme mit Autounfällen ansehen mussten. Nach jeder Karambolage kam Dr. Hendricks mit seiner Wunderkerze auf die Leinwand.

Da Luke zwar voller Trauer, aber nicht dämlich war, begann er zu begreifen. Es war verrückt, aber nicht verrückter, als gelegentlich in der Lage zu sein, anderen Leuten in den Kopf zu blicken. Außerdem erklärte es so allerhand.

»Kalisha sagt, sie hat wohl einen Blackout gehabt und was geträumt, während die Autounfälle gelaufen sind«, flüsterte Avery Luke ins Ohr. »Bloß ist sie sich nicht sicher, ob es wirklich ein Traum war. Sie sagt, die Kids – sie, Nicky, Iris, Donna, Len und ein paar andere – haben mitten in so farbigen Punkten gestanden. Sie haben die Arme umeinandergelegt und die Köpfe zusammengesteckt. Dr. Hendricks wär auch da gewesen, und diesmal hat er die Wunderkerze angezündet, was irgendwie unheimlich war. Aber solange die Kinder zusammengeblieben sind und sich umarmt haben, hat ihnen der Kopf nicht mehr wehgetan. Vielleicht war es doch ein Traum, sagt sie, weil sie in ihrem Zimmer aufgewacht ist. Die Zimmer im Hinterbau sind nicht wie unsere. Dort wird man nachts eingesperrt.« Avery machte eine Pause. »Heute Nacht will ich nicht mehr drüber reden, Lukey.«

»Schon okay. Schlaf jetzt.«

Das tat Avery, aber Luke lag noch lange wach.

Am nächsten Tag nutzte er seinen Laptop endlich für etwas anderes als dazu, das Datum zu checken, Nachrichten mit Helen auszutauschen und sich BoJack Horseman anzuschauen. Er suchte Mr. Griffin auf und von dem aus die New York Times, die ihm mitteilte, er könne kostenlos zehn Artikel lesen, bevor er auf eine Paywall stoßen werde. Luke wusste zwar nicht genau, wonach er suchte, war sich jedoch sicher, dass er es sofort erkennen würde, wenn er es fand. Was auch zutraf. Eine Überschrift auf der Titelseite vom 15. Juli lautete: Kongressabgeordneter Berkowitz erliegt seinen Verletzungen.

Anstatt den Artikel zu lesen, klickte Luke auf den Tag davor. Hier hieß es: Präsidentschaftskandidat Mark Berkowitz bei Autounfall lebensgefährlich verletzt. Man sah ein Foto. Berkowitz, ein Kongressabgeordneter aus Ohio, hatte schwarzes Haar und auf der Wange eine Narbe, die von einer in Afghanistan erlittenen Verwundung stammte. Das Lincoln Town Car, in dem Berkowitz zu einem Treffen mit Politikern aus Polen und Serbien unterwegs war, war ins Schleudern geraten und auf den Betonpfeiler einer Brücke geprallt. Der Fahrer war sofort tot gewesen, eine nicht namentlich genannte Quelle aus dem Med-Star-Hospital bezeichnete die Verletzungen von Berkowitz als »extrem schwer«. Ob der Fahrer rote Haare hatte, stand nicht in dem Artikel, aber Luke wusste auch so Bescheid, und er war sich ziemlich sicher, dass bald jemand in einem arabischen Land sterben würde, falls das nicht schon geschehen war. Vielleicht würde der Betreffende auch eine wichtige Person ermorden.

Lukes wachsende Gewissheit, dass er und die anderen Kinder für ihren Einsatz als mentale Drohnen vorbereitet wurden – ja, selbst der harmlose Avery Dixon, der keiner Fliege etwas zuleide tun würde–, weckte ihn langsam auf, aber es bedurfte der Horrorshow mit Harry Cross, um ihn vollends aus seinem kummervollem Halbschlaf zu reißen.

5

Am folgenden Abend saßen gut fünfzehn Kinder beim Abendessen. Manche unterhielten sich und lachten, manche von den Neuen weinten oder riefen irgendwelches Zeug. In gewisser Weise, dachte Luke, ging es im Institut zu wie in einem Irrenhaus früherer Zeiten, wo die Verrückten einfach verwahrt wurden, ohne jemals geheilt zu werden.

Zuerst war Harry nicht da; am Mittagessen hatte er auch nicht teilgenommen. Das Riesenbaby hinterließ zwar meist nur einen mickrigen Echoimpuls auf Lukes Radarschirm, aber beim Essen war er kaum zu übersehen, weil Gerda und Greta in ihren genau gleichen Klamotten immer neben ihm saßen. Sie beobachteten ihn mit leuchtenden Augen, während er über die NASCAR, über Wrestling, über seine Lieblingssendungen und über das Leben »drunten in Selma« plapperte. Wenn jemand ihn aufforderte, mal die Luft anzuhalten, warfen die Zwillinge dem Störenfried tödliche Blicke zu.

An diesem Abend saßen die beiden Mädchen allein beim Essen und waren sichtlich unglücklich darüber. Allerdings hatten sie Harry den Platz zwischen sich reserviert, und als er langsam hereingetappt kam, mit wabbelndem Bauch und einem gewaltigen Sonnenbrand, liefen sie hallo rufend auf ihn zu. Ausnahmsweise schien er sie kaum zu bemerken. In seinen Augen lag ein leerer Ausdruck, und sie waren nicht so koordiniert, wie es sich gehört hätte. An seinem Kinn glänzte Speichel, auf seiner Hose war am Schritt ein feuchter Fleck. Alle Gespräche verstummten. Die Neuankömmlinge wirkten verwirrt und erschrocken; wer schon lange genug da war, dass er mit allerhand Tests traktiert worden war, sah sein Gegenüber besorgt an.

Luke und Helen tauschten einen Blick. »Der wird schon wieder«, sagte sie. »Für manche ist es eben schlimmer als für…«

Avery, der neben ihr saß, ergriff mit beiden Händen ihre linke Hand. »Der wird nicht wieder«, sagte er mit gespenstischer Ruhe. »Nie wieder.«

Harry stieß einen Schrei aus, sank auf die Knie und prallte dann mit dem Gesicht auf dem Boden auf. Aus Nase und Lippen floss Blut aufs Linoleum. Er begann zu zittern, dann bekam er Zuckungen. Seine Beine hoben und spreizten sich, die Arme flatterten. Aus seinem Mund kam ein knurrendes Geräusch, nicht wie das eines Tieres, sondern wie ein Motor, der in einem niedrigen Gang zu hoch gejagt wurde. Immer noch knurrend, wälzte er sich auf den Rücken. Zwischen den zitternden Lippen trat blutiger Schaum hervor; der Mund klappte auf und zu.

Die Zwillinge begannen zu kreischen. Während Gladys aus dem Flur und Norma vom Büfett herbeigerannt kamen, kniete eines der kleinen Mädchen sich neben Harry hin und wollte ihn umarmen. Seine große, rechte Hand erhob sich, holte Schwung und kam zurückgesaust. Er traf die Kleine mit so furchtbarer Wucht seitlich am Gesicht, dass sie durch die Gegend flog. Mit einem dumpfen Schlag prallte sie mit dem Kopf an die Wand. Schreiend rannte ihre Schwester zu ihr.

An den Esstischen brach Tumult aus. Luke und Helen blieben sitzen, Helen hatte Avery den Arm um die Schultern gelegt (offenbar wollte sie damit mehr sich selbst trösten als ihn, denn er wirkte ungerührt), aber viele von den anderen Kindern versammelten sich um den auf dem Boden liegenden Jungen. »Verzieht euch, ihr Idioten!«, schnauzte Gladys, während sie einige wegstieß. Keine Spur mehr von ihrem breiten falschen Lächeln.

Nun tauchte weiteres Institutspersonal auf: Joe und Hadad, Chad, Carlos, mehrere Pfleger, die Luke nicht kannte, darunter einer in Straßenkleidung, der wohl gerade erst zum Dienst gekommen war. Der Körper von Harry hob und senkte sich mit einer zuckenden Bewegung, als wäre der Boden elektrisch geladen. Chad und Carlos pressten seine Arme auf den Boden, und Hadad versetzte ihm einen Stromstoß an den Solarplexus. Weil das die Krämpfe nicht beendete, richtete Joe seinen Schockstock auf den Hals. Das Knistern des Geräts war selbst in dem lauten Stimmengewirr zu hören. Harry erschlaffte. Unter den halb geschlossenen Lidern wölbten sich seine Augen vor, aus den Mundwinkeln quoll Schaum. Die Zungenspitze schob sich aus dem Mund.

»Dem ist nichts passiert, die Lage ist unter Kontrolle!«, brüllte Hadad. »Zurück an eure Tische! Der erholt sich schon wieder!«

Die Kinder wichen zurück, beobachteten die Szene jedoch weiter. Sie waren still geworden. Luke beugte sich zu Helen hinüber. »Ich glaube nicht, dass er noch atmet«, sagte er mit leiser Stimme.

»Vielleicht tut er’s, vielleicht auch nicht«, sagte Helen. »Aber schau mal da rüber.« Sie deutete auf den Zwilling, der an die Wand geschleudert worden war. Luke sah, dass die Augen des kleinen Mädchens glasig waren. Der Kopf hing ganz schief auf dem Hals. An einer Wange rann Blut herab und tropfte auf die Schulter.

»Wach auf!«, schrie ihre Schwester und schüttelte sie. Messer, Gabeln und Löffel erhoben sich von den Tischen und sausten durch die Luft, sodass sich die Kinder und Pfleger ducken mussten. »Wach auf, Harry wollte dir nicht wehtun, wach auf, WACH AUF!«

»Welche ist welche?«, fragte Luke Helen. Die Antwort gab Avery mit derselben gespenstisch ruhigen Stimme wie zuvor.

»Die da schreit und das Besteck durch die Gegend schmeißt, ist Gerda. Die Tote ist Greta.«

»Die ist doch nicht tot«, sagte Helen entsetzt. »Das kann sie doch nicht sein!«

Die Messer, Gabeln und Löffel stiegen bis an die Decke (das würde ich nie schaffen, dachte Luke) und fielen dann klappernd herab.

»Doch, ist sie«, sagte Avery nüchtern. »Harry auch.« Er stand auf, in einer Hand die von Helen und in der anderen die von Luke. »Ich hab Harry gemocht, obwohl er mich umgestoßen hat. Jetzt bin ich nicht mehr hungrig.« Er blickte die beiden an. »Ihr auch nicht.«

Die drei gingen unbemerkt davon, wobei sie einen großen Bogen um das schreiende Mädchen und seine tote Schwester machten. Vom Aufzug her kam Dr. Evans durch den Flur geeilt. Er sah gestresst und verärgert aus. Wahrscheinlich hatte er gerade beim Abendessen gesessen.

»Alles in Ordnung, Leute!«, hörten sie Carlos hinter sich rufen. »Setzt euch und esst zu Ende, es ist alles in bester Ordnung!«

»Die Blitze haben ihn umgebracht«, sagte Avery. »Dr. Hendricks und Dr. Evans hätten ihm die nie zeigen sollen, obwohl er ein Pink war. Vielleicht war nämlich sein BDNF trotzdem zu hoch. Oder es lag an was anderem, zum Beispiel an einer Allergie.«

»Was ist denn ein BDNF?«, fragte Helen.

»Keine Ahnung. Ich weiß bloß, dass man die starken Spritzen erst im Hinterbau kriegen sollte, wenn man einen total hohen hat.«

»Weißt du, was das ist?«, fragte Helen an Luke gewandt.

Luke schüttelte den Kopf. Kalisha hatte die Abkürzung einmal erwähnt, und auch auf seinen Streifzügen hatte er manchmal jemand davon sprechen hören. Er hatte sogar überlegt, ob er danach googeln sollte, jedoch Angst gehabt, damit einen Alarm auszulösen.

»Du hast die also auch noch nicht gekriegt, stimmt’s?«, sagte Luke zu Avery. »Die starken Spritzen, meine ich. Und die speziellen Tests.«

»Nein. Aber ich werde sie kriegen. Im Hinterbau.« Avery sah Luke ernst an. »Dr. Evans nennt die Blitze Stass-Lichter. Vielleicht kriegt er Probleme wegen dem, was er mit Harry gemacht hat. Hoffentlich kriegt er welche. Ich hab unheimliche Angst vor den Lichtern. Und vor den starken Spritzen. Vor den brutalen.«

»Ich auch«, sagte Helen. »Die Spritzen, die sie mir schon verabreicht haben, sind schlimm genug.«

Luke überlegte, ob er Helen und Avery von der Injektion erzählen sollte, bei der sich seine Kehle verkrampft hatte, und von den beiden Spritzen, nach denen er sich erbrochen hatte (mit den verdammten Blitzen vor den Augen), aber verglichen mit dem, was gerade mit Harry geschehen war, kam ihm das ziemlich belanglos vor.

»Macht Platz, Leute«, sagte Joe.

Sie drückten sich in der Nähe des Posters mit der Aufschrift ENTSCHIEDEN GLÜCKLICH! an die Wand, damit Joe und Hadad mit der Leiche von Harry Cross vorbeigehen konnten. Dahinter kam Carlos, der das kleine Mädchen mit dem gebrochenen Hals trug. Ihr Kopf baumelte über seinem Arm hin und her, die Haare hingen herab. Die drei blickten der Prozession hinterher, bis sie im Aufzug verschwand. Luke fragte sich unwillkürlich, ob sich die Leichenkammer wohl auf Ebene E oder auf Ebene F befand.

»Sie sah aus wie eine Puppe«, hörte Luke sich sagen. »Wie ihre eigene Puppe.«

Avery, bei dessen ebenso gespenstischer wie rätselhafter Ruhe es sich offenbar um ein Schocksymptom gehandelt hatte, begann zu weinen.

»Ich gehe in mein Zimmer«, sagte Helen. Sie klopfte Luke auf die Schulter und gab Avery einen Kuss auf die Wange. »Morgen sehen wir uns wieder.«

Nur kam es nicht dazu. In der Nacht kamen die Männer in der roten Uniform, und sie sahen Helen nicht wieder.

6

Avery pinkelte, putzte sich die Zähne, zog den Schlafanzug an, den er inzwischen immer in Lukes Zimmer liegen ließ, und stieg ins Bett. Luke erledigte die eigene Badezimmerprozedur, legte sich zu dem Avester und schaltete das Licht aus. Dann legte er die Stirn an die von Avery und flüsterte: »Ich muss hier raus.«

Wie?

Das Wort wurde nicht ausgesprochen, sondern leuchtete kurz in Lukes Kopf auf, um dann zu verblassen. Inzwischen gelang es ihm ein bisschen besser, solche Gedanken einzufangen, aber nur wenn Avery ganz in der Nähe war, und manchmal schaffte er es überhaupt nicht. Die farbigen Punkte – die man laut Avery als Stass-Lichter bezeichnete – hatten ihm gewisse TP-Fähigkeiten verliehen, aber nicht besonders viele. Genau wie seine TK nie besonders stark gewesen war. Auch wenn er einen noch so fantastischen IQ hatte, waren seine paranormalen Fähigkeiten ziemlich beschränkt. Wenn ich bloß mehr davon hätte, dachte er, worauf ihm einer von den alten Sprüchen seines Großvaters einfiel: Wenn Schweine fliegen könnten…

»Das weiß ich nicht«, flüsterte Luke. Er wusste nur, dass er sich schon sehr lange an diesem Ort befand – länger als Helen, und die war fort. Bald würden sie ihn holen kommen.

7

Mitten in der Nacht wurde Luke von Avery aus einem Traum über Greta Wilcox gerüttelt – die hatte mit total verdrehtem Kopf an der Wand gelegen. Es war ein Traum, den er nicht ungern hinter sich ließ. Der Avester drückte sich so eng an ihn, dass Luke seine Knie und seine spitzen Ellbogen spürte, und er zitterte wie Espenlaub. Luke schaltete die Nachttischlampe an. In Averys Augen standen Tränen.

»Was ist denn?«, fragte Luke. »Böser Traum?«

»Nein. Die haben mich aufgeweckt.«

»Wer?« Luke blickte sich um, aber es war niemand im Zimmer, und die Tür war zu.

»Sha. Und Iris.«

»Du kannst also auch Iris hören, nicht nur Sha?« Das war etwas Neues.

»Vorher konnte ich das nicht, aber… sie haben die Filme gesehen, dann die Blitze, dann die Wunderkerze, und dann haben sie sich alle umarmt und die Köpfe zusammengesteckt, das hab ich dir doch erzählt…«

»Hast du.«

»Normalerweise ist es nachher besser, die Kopfschmerzen gehen eine Zeit lang weg, aber diesmal sind die von Iris wiedergekommen, sobald die Umarmung vorbei war, und es war so schlimm, dass sie angefangen hat zu schreien, und jetzt hört sie einfach nicht mehr auf!« Averys Stimme wurde lauter als gewöhnlich und zitterte auf eine Weise, bei der es Luke eiskalt wurde. »Mein Kopf, mein Kopf, der platzt gleich, ach, mein armer Kopf, mach, dass es aufhört, bitte mach, dass es…«

Luke schüttelte Avery heftig. »Sei leise! Wahrscheinlich belauschen sie uns.«

Avery holte ein paarmal tief Luft. »Wenn du mich in deinem Kopf hören könntest wie Sha, dann könnte ich dir alles erzählen. Es laut zu sagen ist total schwer für mich.«

»Versuch’s.«

»Sha und Nicky haben versucht, sie zu beruhigen, haben’s aber nicht geschafft. Sie hat Sha gekratzt und mit der Faust nach Nicky geschlagen. Dann ist Dr. Hendricks gekommen – er war noch in seinem Schlafanzug – und hat die roten Männer gerufen. Die sollten Iris wegschaffen.«

»In den hinteren Teil vom Hinterbau?«

»Glaub ja. Aber dann ist es ihr langsam besser gegangen.«

»Vielleicht haben sie ihr ein Schmerzmittel gegeben. Oder ein Beruhigungsmittel.«

»Das glaub ich nicht. Ich glaub, es ist ihr einfach so besser gegangen. Ob Kalisha ihr wohl geholfen hat?«

»Mich brauchst du da nicht fragen«, sagte Luke. »Woher soll ich das wissen?«

Avery hörte gar nicht zu. »Vielleicht gibt’s eine Chance zu helfen. Eine Chance, wie sie…« Er verstummte, und Luke dachte schon, er würde wieder einschlafen, doch dann regte er sich und sagte: »Da drüben läuft was total Schlimmes.«

»Alles, was da drüben läuft, ist schlimm«, sagte Luke. »Die Filme, die Spritzen, die Blitze… alles schlimm.«

»Ja, aber da ist noch was anderes. Was Schlimmeres. Ich glaub… weiß nicht…«

Luke legte seine Stirn an die von Avery und lauschte so angestrengt, wie er konnte. Was er auffing, war das Geräusch eines Flugzeugs, das hoch am Himmel vorüberzog. »Ein Geräusch? So eine Art Summen?«

»Ja! Aber nicht wie von ’nem Flugzeug. Mehr wie ein Bienenstock. Ich glaub, das kommt von der hinteren Hälfte vom Hinterbau.«

Avery legte sich anders hin. Im Licht der Lampe sah er nicht mehr wie ein Kind aus, sondern wie ein sorgenvoller alter Mann. »Das Kopfweh von denen wird immer schlimmer und dauert immer länger, weil man sie ständig zwingt, auf die farbigen Punkte zu schauen… die Lichter, du weißt schon… und man gibt ihnen immer mehr Spritzen und lässt sie die Filme anschauen.«

»Und die Wunderkerze«, sagte Luke. »Die zeigen sie ihnen auch, weil das der Trigger ist.«

»Was meinst du damit?«

»Nichts. Schlaf wieder ein.«

»Ich glaub, das geht nicht.«

»Versuch’s.«

Luke legte die Arme um Avery und blickte an die Zimmerdecke. Er dachte an einen alten, bluesigen Song, den seine Mutter manchmal gesungen hatte: I was yours from the start, you took my heart. You got the best, so what the hell, come on, baby, take the rest.

Luke war sich zunehmend sicher, dass die Kids genau dafür hier waren: Damit man ihnen das Beste wegnahm. Man benutzte sie als Waffe, und zwar so lange, bis sie völlig leer waren. Dann kamen sie in die hintere Hälfte vom Hinterbau, hinein in das Summen… was immer das auch war.

So etwas kann es doch gar nicht geben, sagte er sich. Nur würden die Leute auch sagen, so was wie das Institut könne es nicht geben, jedenfalls nicht in Amerika, und falls doch, würde es ans Tageslicht kommen, weil man heutzutage nichts mehr geheim halten könne; es werde ja so viel geplappert. Dennoch war er hier. Er und die anderen. Die Erinnerung daran, wie Harry Cross mit Schaum vor dem Mund auf dem Boden des Aufenthaltsraums herumgezuckt hatte, war schlimm, der Anblick des harmlosen kleinen Mädchens, das mit schief hängendem Kopf und glasigen Augen in die Leere gestarrt hatte, war noch schlimmer gewesen, aber nichts, was er sich vorstellen konnte, war so schrecklich wie ein menschlicher Geist, der unablässig vergewaltigt wurde, bis er schließlich zum Teil eines bienenstockartigen Summens geworden war. Laut Avery war das in dieser Nacht beinahe mit Iris geschehen, und bald würde es mit Nicky geschehen, dem Schwarm aller Mädchen, und mit dem ständig witzelnden George.

Und mit Kalisha.

Schließlich schlief Luke ein. Als er aufwachte, war das Frühstück schon lange vorbei, und er lag allein im Bett. Er stürmte durch den Flur ins Zimmer von Avery, weil er zu wissen glaubte, was aus ihm geworden war, aber die Poster des Avesters hingen noch an der Wand, und seine Actionfiguren standen noch auf der Kommode, an diesem Morgen in einer Schützenlinie angeordnet.

Luke atmete erleichtert aus, doch dann zuckte er zusammen, weil ihm jemand einen heftigen Klaps auf den Hinterkopf verpasste. Als er sich umdrehte, sah er Winona (Familienname: Briggs) vor sich stehen. »Zieh dir was an, junger Mann. Ich hab kein Interesse, ein männliches Geschöpf in Unterwäsche zu sehen, falls es nicht mindestens zweiundzwanzig und durchtrainiert ist. Was du bekanntlich beides nicht bist.«

Sie wartete darauf, dass er sich in Bewegung setzte. Luke reckte den Mittelfinger (okay, das tat er versteckt an der Brust, anstatt ihn zu heben, aber es fühlte sich trotzdem gut an) und kehrte in sein Zimmer zurück, um sich anzuziehen. Auf dem Weg sah er ganz hinten, wo der Flur in den nächsten überging, einen Wäschewagen stehen. Der hätte Jolene oder einer von den anderen Haushälterinnen gehören können, die aufgetaucht waren, um mit dem aktuellen Ansturm von »Gästen« fertigzuwerden, aber er wusste, dass es der von Maureen war. Er konnte sie spüren. Sie war wieder da.

8

Als Luke sie eine Viertelstunde später sah, dachte er: Die Frau ist kränker denn je.

Sie war damit beschäftigt, das Zimmer der Zwillinge auszuräumen. Gerade nahm sie die Poster mit Disney-Prinzen und -Prinzessinnen von den Wänden und verstaute sie sorgfältig in einem Pappkarton. Die Betten der kleinen Mädchen waren bereits abgezogen; die Laken lagen in dem Wagen bei der anderen schmutzigen Wäsche, die Maureen eingesammelt hatte.

»Wo ist Gerda?«, fragte Luke. Er hätte auch gern gewusst, wo Greta und Harry waren, ganz zu schweigen von allen anderen, die womöglich als Folge dieser schwachsinnigen Experimente gestorben waren. Ob es in diesem Höllenloch wohl irgendwo ein Krematorium gab? Vielleicht ganz unten auf Ebene F? Falls ja, musste es mit hochmodernen Filtern ausgerüstet sein, sonst hätte er den Rauch von brennenden Kindern gerochen.

»Stell mir keine Fragen, dann lüg ich dich auch nicht an. Raus hier, Junge, kümmre dich um deinen eigenen Kram.« Ihre Stimme war scharf, trocken und herablassend, aber das war reine Schau. Selbst drittklassige Telepathie konnte nützlich sein.

Luke holte sich aus der Obstschale im Aufenthaltsraum einen Apfel, dann zog er eine Packung Zuckerzigaretten (RAUCH WIE DEIN DADDY) aus dem Automaten. Beim Anblick der Zigaretten vermisste er Kalisha, fühlte sich ihr jedoch zugleich nahe. Er spähte hinaus auf den Spielplatz, wo acht oder zehn Kinder zugange waren – eine ganz schöne Truppe, verglichen mit der Zeit, wo er angekommen war. Auf einem der Schaumstoffpolster rings um das Trampolin saß Avery, den Kopf auf der Brust. Er hatte die Augen geschlossen, offenbar schlief er tief und fest. Das überraschte Luke wenig. Der kleine Scheißer hatte eine schwere Nacht gehabt.

Jemand schlug ihn auf die Schulter, fest, aber nicht unfreundlich. Als er sich umdrehte, stand da Stevie Whipple, einer von den neuen Kids. »Mann, das war wirklich übel gestern Abend«, sagte er. »Du weißt schon, das mit dem großen rothaarigen Typ und dem kleinen Mädchen.«

»Das kannst du laut sagen.«

»Und dann sind heute Morgen auch noch Männer in roten Klamotten gekommen und haben dieses Punkgirl in den Hinterbau gebracht.«

Luke sah ihn bestürzt an. »Helen?«

»Genau die«, sagte Stevie und starrte auf den Spielplatz hinaus. »Hier ist es wirklich beschissen. Ich wünsch mir so was wie Düsenstiefel. Dann wäre ich schneller weg, als du gucken kannst.«

»Düsenstiefel und eine Bombe«, sagte Luke.

»Hä?«

»Um den Scheiß in die Luft zu sprengen, bevor du wegfliegst.«

Während Stevie darüber nachdachte, erschlaffte sein Mondgesicht, dann lachte er. »Echt gut. Ja, erst alles in Grund und Boden bomben und dann schleunigst mit den Stiefeln abdüsen. He, du hast nicht zufällig ’ne Münze übrig? Um die Zeit krieg ich nämlich immer Hunger, und Äpfel mag ich nicht besonders. Ich steh mehr auf Twix. Oder auf Zwiebelringe. Das ist was Feines.«

Luke, der, während er fleißig seinen Ruf als braver Junge polierte, viele Münzen bekommen hatte, gab Stevie Whipple drei davon ab und ermutigte ihn, am Automaten ordentlich zuzuschlagen.

9

In Erinnerung an seine erste Begegnung mit Kalisha, vielleicht auch um diese Begegnung zu feiern, ging Luke nach hinten, setzte sich neben den Eiswürfelspender und steckte sich eine von den Zuckerzigaretten in den Mund. Er war schon bei der zweiten, als Maureen mit ihrem Wäschewagen, der jetzt mit frischen Laken und Kissenhüllen gefüllt war, angezuckelt kam.

»Wie geht es Ihrem Rücken?«, fragte Luke.

»Schlimmer denn je.«

»Das tut mir leid. Scheußlich, so was.«

»Ich hab ja meine Pillen. Die helfen.« Sie bückte sich und legte die Hände auf die Schienbeine, wodurch ihr Gesicht nah an das von Luke kam.

»Sie haben meine Freundin Kalisha mitgenommen«, flüsterte er. »Nicky und George auch. Und Helen, gerade heute Morgen.« Die meisten seiner Freunde waren fort. Und wer war zum Veteranen des Vorderbaus geworden? Tja, niemand anderes als Luke Ellis.

»Ich weiß«, sagte sie, ebenfalls flüsternd. »Bin ja im Hinterbau gewesen. Wir können uns nicht mehr hier treffen, um miteinander zu reden. Sonst schöpfen sie Verdacht.«

Das klang logisch, dennoch war etwas merkwürdig daran. Wie Joe und Hadad unterhielt sich Maureen dauernd mit den Kindern und überreichte ihnen Münzen, wenn das angebracht war. Und gab es nicht noch andere Orte, tote Zonen, wo die Audioüberwachung nicht hinreichte? Jedenfalls hatte Kalisha das gedacht.

Maureen richtete sich auf, dehnte sich und stemmte die Hände ins Kreuz. »Willst du eigentlich den ganzen Tag da sitzen?«, sagte sie mit normaler Stimme.

Luke sog die Zuckerzigarette, die ihm von der Unterlippe hing, in den Mund, zerkaute sie und erhob sich.

»Wart mal, ich hab was für dich.« Sie zog eine Münze aus der Tasche ihrer Uniform und reichte sie ihm. »Kauf dir was Leckeres!«

Luke schlenderte in sein Zimmer und legte sich aufs Bett. Dann drehte er sich auf die Seite und entfaltete den Zettel, den Maureen ihm zusammen mit der Münze in die Hand gedrückt hatte. Ihre Handschrift war zittrig und altmodisch, aber das war nicht der einzige Grund, weshalb sie schwer zu lesen war. Die Buchstaben waren wirklich winzig. Maureen hatte den Zettel auf einer Seite komplett von links nach rechts und von oben nach unten vollgekritzelt, die Rückseite war nicht mehr ganz so voll. Bei dem Anblick musste Luke an etwas denken, was Mr. Sirois im Englischunterricht über die besten Kurzgeschichten von Ernest Hemingway gesagt hatte: Sie sind Wunder an Verdichtung. Das galt auch für diese Mitteilung. Wie viele Entwürfe Maureen wohl gebraucht hatte, um das, was sie ihm sagen musste, aufs Wesentliche zu beschränken und auf ein kleines Stück Papier zu schreiben? Er bewunderte sie dafür, auch dann noch, als er langsam begriff, was sie getan hatte. Was sie war.

Luke, Du musst diesen Zettel vernichten, sobald du ihn gelesen hast. Es ist, als hätte Gott dich mir als letzte Chance geschickt, damit ich manches Unrecht, das ich getan hab, wiedergutmachen kann. Ich hab mit Leah Fink aus Burlington gesprochen. Alles, was du gesagt hast, stimmt, und das mit meinen Schulden kommt in Ordnung. Mit mir wird’s leider nichts mehr, weil meine Rückenschmerzen das sind, was ich befürchtet hab. ABER da meine gesparten $$$ jetzt sicher sind, hab ich mir alles auszahlen lassen. Ich hab eine Möglichkeit, es meinem Sohn zu schicken, damit er aufs College gehen kann. Er wird nie erfahren, dass es von mir kommt u. ich will es so. Ich schulde dir so viel!! Luke, du musst hier raus, sonst kommst du bald in den Hinterbau. Du bist ein „Pink“, und wenn sie keine Tests mehr mit dir machen, hast du vielleicht bloß noch 3 Tage. Ich muss dir was geben und dir allerhand Wichtiges sagen, aber ich weiß nicht wie, bloß am Eisspender ist es sicher u. da sind wir schon zu oft gewesen. Es geht mir nicht um mich, aber ich will nicht, dass du deine einzige Chance versäumst. Wenn ich bloß nicht getan hätte, was ich getan hab, oder nie an diesen Ort gekommen wär. Ich dachte nur an das Kind, das ich weggegeben hab, aber das ist keine Entschuldigung. Jetzt ist es zu spät. Wär besser, wenn wir uns nicht am Eisspender treffen, aber vielleicht müssen wir’s riskieren. BITTE vernichte diesen Zettel, Luke, und SEI VORSICHTIG, nicht wegen mir, mein Leben ist bald vorüber, sondern wegen dir selbst. DANKE, DASS DU MIR GEHOLFEN HAST. Maureen A.

Maureen war also ein Spitzel; sie plauderte mit den Kids an Orten, die angeblich sicher waren, und lief dann mit dem, was man ihr zugeflüstert hatte, zu Sigsby (oder Stackhouse). Vielleicht war sie da nicht die Einzige; die beiden freundlichen Pfleger, Joe und Hadad, verpfiffen die Kinder womöglich ebenfalls. Im Juni hätte Luke Maureen dafür gehasst, aber jetzt war es Juli, und er war wesentlich älter geworden.

Er ging ins Bad und ließ den Zettel von Maureen in die Kloschüssel fallen, während er die Hosen herunterließ. So wie damals die Botschaft von Kalisha. Das kam ihm hundert Jahre her vor.

10

An diesem Nachmittag organisierte Stevie Whipple ein Völkerballspiel. Während die meisten Kinder mitspielten, lehnte Luke dankend ab. Zum Andenken an Nicky holte er das Schachbrett aus dem Spieleschrank und spielte die Partie nach, die von vielen für die beste aller Zeiten gehalten wurde: Jakow Estrin gegen Hans Berliner, Kopenhagen 1965. Zweiundvierzig Züge, ein Klassiker. Er sprang hin und her, Weiß-Schwarz, Weiß-Schwarz, Weiß-Schwarz. Seine Erinnerung führte die Figuren, während seine Gedanken sich hauptsächlich mit der Botschaft von Maureen beschäftigten.

Die Vorstellung, dass Maureen ihn bespitzelt hatte, war ihm zuwider, aber er begriff ihre Gründe. Es gab noch andere Leute hier, denen wenigstens ein Rest Anstand geblieben war, aber wenn man an einem solchen Ort arbeitete, ging der moralische Kompass in die Brüche. Dann war man verdammt, ob man es nun wusste oder nicht. Maureen war das vielleicht ebenfalls. So oder so, von Interesse war jetzt lediglich, ob sie wirklich wusste, wie er hier herauskam. Wenn ja, musste sie ihm Informationen übermitteln, ohne den Verdacht von Mrs. Sigsby und diesem Stackhouse (Vorname: Trevor) zu erregen. Damit verknüpft war die Frage, ob man ihr vertrauen konnte. Luke fand, man konnte. Nicht nur weil er ihr in einer Notlage geholfen hatte, sondern auch weil ihre Botschaft einen verzweifelten Ton hatte, den Ton einer Frau, die beschlossen hatte, alles auf eine Karte zu setzen. Außerdem – welche andere Wahl hatte er denn?

Avery, der zu denen gehörte, die im Innern des Kreises herumrannten, wurde vom Ball direkt im Gesicht getroffen. Er ließ sich auf den Boden plumpsen und heulte los. Stevie Whipple half ihm auf und untersuchte seine Nase. »Kein Blut, dir ist nichts passiert. Wie wär’s, wenn du da rübergehst und dich zu Luke setzt?«

»Du meinst, ich soll nicht mehr mitspielen«, sagte Avery schniefend. »Schon okay. Ich kann trotzdem…«

»Avery!«, rief Luke und hielt eine Münze in die Höhe. »Willst du Erdnussbuttercracker und eine Cola?«

Avery kam herbeigetrottet. Den Treffer ins Gesicht hatte er offenbar schon vergessen. »Klar!«

Gemeinsam gingen sie hinein. Avery warf eine Münze in den Snackautomaten, und als er sich bückte, um die Packung aus dem Fach zu nehmen, bückte Luke sich ebenfalls. »Willst du mir helfen, hier rauszukommen?«, flüsterte er ihm ins Ohr.

Avery hielt ihm die Packung Cracker hin. »Magst du welche?« Wobei im Kopf von Luke kurz ein Wort aufleuchtete und wieder verblasste: Wie?

»Ich nehme bloß einen, der Rest ist für dich«, sagte Luke und sandte vier Wörter zurück: Sag ich dir abends.

Das waren zwei Gespräche gewesen, eines laut, das andere mental. So würde es auch mit Maureen laufen.

Hoffte er jedenfalls.

11

Am darauffolgenden Tag brachten Gladys und Hadad Luke hinunter zum Wassertank. Dort überließen sie ihn Zeke und Dave.

»Wir machen hier Tests«, sagte Zeke Ionidis. »Aber böse Jungen und Mädchen, die nicht die Wahrheit sagen, werden untergetunkt. Sagst du die Wahrheit, Luke?«

»Ja«, sagte Luke.

»Hast du die Telep?«

»Die was?« Obwohl er genau wusste, was Zeke der Freak meinte.

»Die Telep. Die TP. Hast du die?«

»Nein. Ich bin TK, schon vergessen? Kann Löffel und anderes Zeug herumschieben.« Er versuchte zu lächeln. »Biegen kann ich die Löffel allerdings nicht. Ich hab’s versucht.«

Zeke schüttelte den Kopf. »Wenn du TK bist und die Blitze siehst, kriegst du die Telep. Wenn du TP bist und die Blitze siehst, schiebst du Löffel herum. So funktioniert das.«

Du hast keine Ahnung, wie es funktioniert, dachte Luke. Keiner von euch hat irgendeine Ahnung davon. Nur fiel ihm ein, dass jemand – vielleicht Kalisha, vielleicht George – ihm gesagt hatte, sie würden merken, wenn er auf die Frage nach den Blitzen log. Das stimmte wohl, womöglich war es auf dem EEG erkennbar, aber wussten die beiden Typen da Bescheid? Das taten sie nicht. Zeke bluffte.

»Ich hab die Blitze zwar ein paarmal gesehen«, sagte Luke. »Aber Gedanken lesen kann ich nicht.«

»Hendricks und Evans sind anderer Meinung«, sagte Dave.

»Ich kann es wirklich nicht.« Er sah die beiden mit seinem treuherzigsten Blick an.

»Wir werden schon rauskriegen, ob das die Wahrheit ist«, sagte Dave. »Zieh dich aus, Kumpel.«

Da Luke keine andere Wahl hatte, zog er sich aus und trat in den Tank, der gut einen Meter breit und zweieinhalb Meter lang war. Das Wasser war kühl und angenehm; so weit, so gut.

»Ich denke gerade an ein Tier«, sagte Zeke. »Was für eines ist das?«

Es war eine Katze. Luke sah kein Bild, nur das Wort, so groß und hell wie eine Bierreklame in einem Kneipenfenster.

»Das weiß ich nicht.«

»Okay, Kumpel, du willst es offenbar nicht anders. Hol tief Luft, tauch unter und zähl bis fünfzehn. Mach eine kleine Pause zwischen jeder Zahl. Eins, Pause, zwei, Pause, drei, Pause, und so weiter.«

Luke gehorchte. Als er wieder auftauchte, fragte ihn diesmal Dave (Familienname bisher unbekannt), an welches Tier er denke. Das Wort, das Luke in seinem Kopf sah, lautete KÄNGURU.

»Das weiß ich nicht. Ich hab Ihnen doch gesagt, dass ich TK bin, nicht TP. Und nicht mal TK-pos.«

»Runter mit dir«, sagte Zeke. »Dreißig Sekunden, mit einer Pause zwischen den Zahlen. Ich schau auf die Uhr, Kumpel.«

Der dritte Tauchgang dauerte fünfundvierzig Sekunden, der vierte eine ganze Minute. Nach jedem Mal stellte man ihm eine Frage. Anstatt Tieren nahmen die beiden jetzt die Namen von verschiedenen Pflegern: Gladys, Norma, Pete, Priscilla.

»Ich kann es nicht!«, rief Luke und wischte sich das Wasser aus den Augen. »Kapieren Sie das nicht?«

»Tja, dann werden wir’s jetzt mit einer Minute und fünfzehn Sekunden probieren«, sagte Zeke. »Denk beim Zählen doch mal nach, wie lange du das noch treiben willst. Es liegt in deiner Hand, Kumpel.«

Nachdem Luke auf siebenundsechzig gezählt hatte, versuchte er aufzutauchen. Zeke packte seinen Kopf und drückte ihn wieder nach unten. Nach Luft ringend, kam er nach fünfundsiebzig Sekunden hoch. Sein Herz hämmerte.

»An welche Sportmannschaft denke ich?«, fragte Dave, und Luke sah im Kopf eine helle Kneipenreklame mit dem Wort VIKINGS.

»Das weiß ich nicht!«

»Bullshit«, sagte Zeke. »Versuchen wir’s mal mit eineinhalb Minuten.«

»Nein«, sagte Luke und platschte rückwärts in die Mitte des Tanks. Er bemühte sich, nicht in Panik zu geraten. »Das schaffe ich nicht.«

Zeke verdrehte die Augen. »Sei keine Pussy. Abalone-Taucher können volle neun Minuten unter Wasser sein. Ich verlange gerade mal neunzig Sekunden von dir. Falls du deinem Onkel Dave hier nicht erzählst, auf welche Sportmannschaft er steht.«

»Der ist nicht mein Onkel, und ich hab wirklich keine Ahnung. Lassen Sie mich jetzt raus.« Und weil er nicht anders konnte: »Bitte.«

Zeke zog seinen Schockstock aus dem Holster und drehte den Regler mit einer dramatischen Geste auf maximal. »Willst du, dass ich das Ding da ans Wasser halte? Wenn ich das tue, tanzt du wie Michael Jackson. Komm jetzt wieder her.«

Luke blieb keine Wahl, als zum Rand des Wassertanks zu waten. Es mache Spaß, hatte Dr. Richardson gesagt.

»Noch eine letzte Chance«, sagte Zeke. »Woran denkt er?«

An die Vikings, die Minnesota Vikings, das Team aus meiner Heimatstadt.

»Das weiß ich nicht.«

»Na gut«, sagte Luke in bedauerndem Ton. »U-Boot Luke geht auf Tauchgang.«

»Moment, lass ihm ein paar Sekunden Zeit, sich vorzubereiten«, sagte Dave. Er blickte besorgt drein, was Luke ebenfalls Sorgen machte. »Füll deine Lunge ganz mit Luft, Luke. Und versuch, ruhig zu bleiben. Wenn dein Körper in Alarmbereitschaft ist, verbraucht er mehr Sauerstoff.«

Luke atmete einige Male tief ein und aus, dann tauchte er unter. Er spürte, wie die Hand von Zeke sich auf seinen Hinterkopf legte und ihn an den Haaren packte. Ruhig, ruhig, ruhig, dachte Luke. Aber auch: Du Arschloch, Zeke, du gemeiner Sadist, ich hasse dich!

Er schaffte die neunzig Sekunden und kam keuchend an die Oberfläche. Dave trocknete ihm mit einem Handtuch das Gesicht ab. »Hör endlich auf«, murmelte er Luke ins Ohr. »Sag mir einfach, was ich denke. Diesmal ist es ein Filmstar.«

MATT DAMON verkündete die Kneipenreklame in Lukes Kopf jetzt.

»Ich weiß es nicht.« Luke begann zu weinen. Die Tränen liefen ihm an seinem feuchten Gesicht herab.

»Gut«, sagte Zeke. »Dann nehmen wir jetzt eindreiviertel Minuten. Einhundertundfünf lange Sekunden, und vergiss nicht, zwischen den Zahlen eine Pause einzulegen. Wir machen schon noch einen Abalone-Taucher aus dir!«

Luke holte wieder mehrmals tief Luft, aber als er dann untergetaucht bis hundert gezählt hatte, war er sich sicher, dass er gleich den Mund öffnen und Wasser einatmen würde. Dann würden sie ihn herausholen, wiederbeleben und von vorn anfangen. Das würden sie tun, bis er ihnen entweder sagte, was sie hören wollten, oder ertrank.

Endlich spürte er die Hand auf seinem Kopf nicht mehr. Keuchend und hustend, kam er hoch. Die beiden ließen ihm Zeit, sich zu erholen, dann sagte Zeke: »Vergessen wir mal die Tiere und die Sportmannschaften und so weiter. Sag’s einfach. Sag: ›Ich bin ein Telep, ich bin TP‹, dann machen wir Schluss.«

»Okay! Okay, ich bin ein Telep!«

»Super!«, rief Zeke. »Wir machen Fortschritte! An welche Zahl denke ich gerade?«

Auf dem Kneipenschild stand: 17.

»Sechs«, sagte Luke.

Zeke machte ein Geräusch wie der Buzzer bei einer Quizshow. »Tut mir leid, es war siebzehn. Diesmal sind es zwei Minuten.«

»Nein! Das schaffe ich nicht! Bitte!«

»Das ist das letzte Mal«, sagte Dave leise.

Zeke rempelte seinen Kollegen so heftig mit der Schulter an, dass der fast umkippte. »Erzähl ihm nichts, was vielleicht nicht stimmt!« Er sah Luke an. »Ich lass dir dreißig Sekunden Zeit, dich vollzupumpen, dann tauchst du unter. Stell dir vor, du bist bei der Olympiade, Kleiner.«

Gezwungenermaßen atmete Luke schnell ein und aus, aber schon lange bevor er im Kopf bis dreißig zählen konnte, packte die Hand von Zeke ihn an den Haaren und stieß ihn nach unten.

Luke öffnete die Augen und starrte auf die weiße Wand des Tanks. An mehreren Stellen war die Farbe abgekratzt, vielleicht von den Fingernägeln anderer Kinder, die man dieser strikt für Pinks reservierten Folter unterzogen hatte. Und weshalb? Das war ziemlich offensichtlich. Weil Hendricks und Evans meinten, man könne die Bandbreite an paranormalen Talenten erweitern, und weil Pinks entbehrlich waren.

Ruhig, ganz ruhig, dachte er. Ruhig, ruhig, ruhig.

Obwohl er sein Bestes tat, in einen meditativen Zustand zu kommen, verlangte seine Lunge irgendwann doch wieder Luft. Schließlich brach sein meditativer Zustand, der ohnehin nicht besonders meditativ gewesen war, vollständig in sich zusammen, weil ihm der Gedanke kam, dass man ihn – wenn er das jetzt überlebte – zwingen würde, zwei Minuten und fünfzehn Sekunden unterzutauchen, dann zweieinhalb Minuten und dann…

Er begann zu zappeln. Zeke hielt ihn unter Wasser. Luke setzte die Füße auf den Boden, drückte sich ab und schaffte es beinahe an die Oberfläche, aber Zeke nahm seine andere Hand zu Hilfe und zwang ihn wieder nach unten. Dann waren wieder die farbigen Punkte da, sie blitzten vor seinen Augen auf, jagten auf ihn zu, zogen sich zurück, jagten wieder auf ihn zu. Sie fingen an, um ihn herumzuwirbeln wie ein verrückt gewordenes Karussell. Die Stass-Lichter, dachte Luke. Ich werde ertrinken, während ich die…

Zeke zerrte ihn an den Haaren nach oben. Sein blauer Kasack war durchnässt. Er sah Luke direkt in die Augen. »Ich werde dich wieder untertauchen, Luke. Wieder und wieder und wieder. Ich tauche dich unter, bis du ertrinkst, dann werden wir dich wiederbeleben und wieder ertrinken lassen und noch mal wiederbeleben. Letzte Chance: An welche Zahl denke ich?

»Das weiß…« Luke spuckte würgend Wasser aus. »… ich nicht!«

Zeke behielt seinen starren Blick etwa fünf Sekunden bei. Luke hielt stand, obwohl ihm Tränen aus den Augen liefen. »Schluss mit dem Scheiß, und fick dich, Kumpel«, sagte Zeke schließlich. »Dave, trockne ihn ab, und schick ihn nach oben zurück. Ich will sein beschissenes kleines Gesicht nicht mehr sehen.«

Er ging hinaus und knallte die Tür hinter sich zu.

Luke taumelte aus dem Tank, stolperte und wäre um ein Haar der Länge nach hingeschlagen. Dave hielt ihn fest und reichte ihm ein Handtuch, mit dem Luke sich abtrocknete. Dann schlüpfte er in seine Klamotten, so schnell er konnte. Er wollte schleunigst weg von diesem Mann und diesem Ort, aber obwohl er sich halb tot fühlte, meldete sich seine Neugier. »Wieso ist das so wichtig?«, fragte er. »Wieso ist es so wichtig, wenn es nicht mal das ist, wofür wir hier sind?«

»Woher willst du wissen, wofür ihr hier seid?«, fragte Dave.

»Weil ich nicht bescheuert bin, deshalb.«

»Du solltest lieber die Klappe halten, Luke«, sagte Dave. »Ich mag dich, aber das heißt noch lange nicht, dass ich hören will, wie du irgendwelchen Mist plapperst.«

»Egal wozu die Blitze gut sind, es hat absolut nichts damit zu tun, ob ich beides bin, TP und TK. Was tut ihr hier eigentlich? Habt ihr auch nur die leiseste Ah…«

Dave holte zu einer gewaltigen Ohrfeige aus, die Luke von den Beinen riss. Er spürte, wie das auf den gefliesten Boden gelaufene Wasser ins Hinterteil seiner Jeans sickerte. »Ich bin nicht dazu da, deine Fragen zu beantworten«, sagte Dave und bückte sich zu Luke hinunter. »Wir wissen, was du tust, du Klugscheißer! Wir wissen genau, was du tust!« Und während er Luke hochzerrte: »Letztes Jahr hatten wir einen, der dreieinhalb Minuten geschafft hat. Der war zwar extrem nervig, aber wenigstens hatte er Mumm!«

12

Als Avery mit besorgter Miene in sein Zimmer kam, bat Luke ihn, wieder zu gehen, er wolle eine Weile allein sein.

»Es war schlimm, stimmt’s?«, sagte Avery. »Der Wassertank. Es tut mir leid, Luke.«

»Danke. Geh jetzt. Wir reden später.«

»Okay.«

Avery ging hinaus und zog rücksichtsvoll die Tür hinter sich zu. Luke legte sich auf den Rücken und versuchte, nicht ständig an die endlosen Minuten zu denken, die er untergetaucht gewesen war, dachte jedoch trotzdem daran. Er wartete darauf, dass die Lichter wieder auftauchten, dass sie hüpfend durch sein Blickfeld rasten, sich im Kreis drehten und schwindelerregende Wirbel bildeten. Weil das nicht geschah, beruhigte er sich allmählich. Ein Gedanke überlagerte alle anderen, selbst seine Furcht, dass die Lichter doch wiederkamen… und diesmal nicht mehr verschwanden.

Raus. Ich muss hier raus. Und wenn ich das nicht schaffe, muss ich sterben, bevor sie mich in den Hinterbau bringen und benutzen, bis sie mich aufgebraucht haben.

13

Seit Ende Juni war die schlimmste Mückenplage vorüber, weshalb Dr. Hendricks sich vor dem Verwaltungsgebäude mit Zeke Ionidis traf. Dort stand unter einer Schatten spendenden Eiche eine Bank. In der Nähe erhob sich ein Fahnenmast, an dem das Sternenbanner in der leichten Sommerbrise träge vor sich hin flatterte. Auf dem Schoß hatte Dr. Hendricks die Akte von Luke liegen.

»Sie sind sich da sicher, ja?«, sagte er zu Zeke.

»Absolut. Ich hab den kleinen Scheißer bestimmt fünf- oder sechsmal getunkt, jedes Mal fünfzehn Sekunden länger, genau wie Sie’s mir aufgetragen haben. Wenn der Gedanken lesen könnte, hätte er’s getan, da können Sie Gift drauf nehmen. So was würde nicht mal ein Navy-SEAL aushalten, geschweige denn ein Kind, das kaum alt genug ist, mehr als sechs Haare an den Eiern zu haben.«

Damit schien Hendricks sich erst nicht zufriedengeben zu wollen, doch dann seufzte er und schüttelte den Kopf. »Na gut. Damit kann ich leben. Wir sind momentan ganz gut mit Pinks ausgestattet, und es sind weitere angekündigt. Ein Luxusproblem. Trotzdem ist es enttäuschend. Ich hatte einige Hoffnung in den Jungen gesetzt.«

Er klappte die Akte mit dem kleinen rosa Punkt in der oberen rechten Ecke zu, dann holte er einen Kugelschreiber aus der Tasche und zog eine diagonale Linie quer über die erste Seite. »Wenigstens ist er gesund. Evans hat ihn durchgecheckt. Dieses nervige Mädchen – Benson – hat ihn nicht mit ihren Windpocken infiziert.«

»War er dagegen denn nicht geimpft?«, fragte Zeke.

»Doch, aber sie hat sich die größte Mühe gegeben, Speichel mit ihm auszutauschen, und sie hatte eine ziemlich schwere Infektion. Da wollten wir kein Risiko eingehen. Nein, nein. Vorsicht ist die Mutter der Porzellankiste.«

»Wann kommt er dann in den Hinterbau?«

Hendricks setzte ein schmales Lächeln auf. »Sie können’s wohl kaum erwarten, ihn loszuwerden, was?«

»Stimmt«, sagte Zeke. »Mag sein, dass die kleine Benson ihn nicht mit Windpocken angesteckt hat, aber dafür hat Wilholm ihm seine Leck-mich-Haltung hinterlassen.«

»Er kommt rüber, sobald mir Heckle und Jeckle grünes Licht geben.«

Zeke tat so, als würde er erschauern. »Diese beiden. Brrr. Gruselig.«

Hendricks äußerte sich nicht zu den Hinterbauärzten. »Jedenfalls sind Sie sich sicher, dass er keinerlei telepathische Fähigkeiten hat?«

Zeke klopfte ihm auf die Schulter. »Definitiv, Doc. Da können Sie sich drauf verlassen.«

14

Während Hendricks und Zeke über Lukes Zukunft diskutierten, war er auf dem Weg zum Mittagessen. Der Aufenthalt im Wassertank hatte ihn nicht nur gepeinigt, sondern auch heißhungrig gemacht. Als Stevie Whipple ihn fragte, wo er gewesen und was passiert sei, schüttelte Luke nur den Kopf. Er wollte nicht über den Tank sprechen. Nicht jetzt, eigentlich nie. So war es wahrscheinlich auch im Krieg. Man wurde eingezogen, man ging hin, aber man wollte nicht über das sprechen, was man gesehen hatte oder was einem dort zugestoßen war.

Mit der Institutsversion von Fettuccine Alfredo gefüllt, machte er einen Mittagsschlaf, und als er aufwachte, fühlte er sich minimal besser. Er hielt Ausschau nach Maureen und erspähte sie im früher menschenleeren Ostflügel. Offenbar erwartete das Institut in Bälde weitere »Gäste«. Er ging zu ihr hinüber und fragte, ob sie Hilfe brauche. »Ich hätte nämlich nichts dagegen, mir ein paar Münzen zu verdienen«, fügte er hinzu.

»Nein, das ist nicht nötig.« Luke kam es vor, als würde sie beinahe stündlich altern. Ihr Gesicht war totenbleich. Er fragte sich, wie lange es wohl dauern würde, bis jemand ihren Zustand bemerkte und dafür sorgte, dass sie nicht mehr arbeitete. Darüber, was dann aus ihr werden würde, dachte er nicht gern nach. Ob es wohl ein Ruhestandsprogramm für Haushälterinnen gab, die nebenbei Institutsspitzel waren? Das war zu bezweifeln.

Ihr Wäschewagen war zur Hälfte mit frischen Laken gefüllt, auf die Luke seine Botschaft fallen ließ. Geschrieben hatte er sie auf ein Notizblatt, das er aus der Gerätekammer in Raum C4 entwendet hatte, zusammen mit einem billigen Kugelschreiber, der jetzt unter seiner Matratze versteckt war. Auf dem Kugelschreiber prangte der Schriftzug DENNISON RIVER BEND IMMOBILIEN. Als Maureen den gefalteten Zettel sah, legte sie einen Kissenbezug darüber und nickte Luke leicht zu. Er ging wieder seines Weges.

Nachts im Bett flüsterte er Avery eine Menge ins Ohr, bevor er den Kleinen endlich einschlafen ließ. Es gab zwei Strategien, erklärte er ihm, das musste so sein. Er dachte, dass der Avester begriff. Vielleicht hoffte er das auch eher.

Luke blieb lange wach, lauschte Averys leisem Schnarchen und grübelte über seine Flucht nach. Seine Idee kam ihm zugleich absurd und absolut durchführbar vor. Zum einen waren da die verstaubten Überwachungskuppeln und die Tatsache, dass man ihn so oft allein hatte umherstreifen und eine kleine Information nach der anderen sammeln lassen. Und zum anderen waren da die angeblich nicht überwachten Stellen, die Sigsby und ihre Handlanger kannten, und der echte tote Winkel, den sie nicht kannten (hoffte er jedenfalls). Letztlich war es eine ziemlich simple Schlussfolgerung. Er musste es versuchen. Die Alternative waren die Stass-Lichter, die Filme, die Kopfschmerzen und die Wunderkerze, durch die irgendetwas getriggert wurde. Und am Ende von allem wartete das Summen.

Wenn sie keine Tests mehr mit dir machen, hast du vielleicht bloß noch 3 Tage.

15

Am folgenden Nachmittag suchte Trevor Stackhouse das Büro von Mrs. Sigsby auf. Die beugte sich gerade über einen geöffneten Aktenordner, las darin und machte sich Notizen. Ohne aufzublicken, hob sie den Zeigefinger. Er trat zum Fenster, aus dem man auf den Ostflügel des Gebäudes blickte. Den bezeichneten sie als Wohnheim, als wäre das Institut ein College-Campus, der zufällig in den dichten Wäldern im nördlichen Maine lag. Stackhouse sah ein paar Kinder an den Snack- und Getränkeautomaten herumlungern, die gerade erst aufgefüllt worden waren. In diesem Aufenthaltsraum war weder Tabak noch Alkohol erhältlich, schon seit 2005 nicht mehr. Normalerweise war der Ostflügel kaum oder überhaupt nicht belegt, und wenn dort einmal Kinder untergebracht waren, konnten sie sich ihre Zigaretten und Alcopops an den Automaten am anderen Ende des Gebäudes besorgen. Manche probierten das Zeug nur aus, doch eine erstaunliche Anzahl – meist jene, die durch die ebenso plötzliche wie katastrophale Veränderung in ihrem Leben besonders deprimiert und verängstigt waren – wurden schnell abhängig. Mit denen wurde man am leichtesten fertig, weil sie die Wertmünzen nicht einfach nur haben wollten, die brauchten sie. Karl Marx hatte Religion als Opium des Volkes bezeichnet, aber Stackhouse war da anderer Ansicht. Seiner Meinung nach reichten Lucky Strike und Boone’s Farm (besonders beliebt bei den weiblichen Gästen) völlig aus.

»Okay«, sagte Mrs. Sigsby und klappte den Aktendeckel zu. »Ich bin ganz Ohr, Trevor.«

»Team Opal liefert morgen vier weitere an«, sagte Stackhouse. Er hatte die Hände hinter dem Rücken verschränkt und sich breitbeinig hingestellt. Wie ein Kapitän auf dem Vorderdeck seines Schiffes, dachte Mrs. Sigsby. Er trug einen seiner üblichen braunen Anzüge, die mitten im Sommer eigentlich eine schreckliche Wahl darstellten, aber für ihn zweifellos zu seinem Image gehörten. »So viele hatten wir seit 2008 nicht mehr an Bord.«

Er wandte sich von dem Blick aus dem Fenster ab, der eigentlich nicht besonders interessant war. Manchmal – oft sogar – hatte er Kinder gründlich satt. Ihm war nicht klar, wie Lehrer ihren Job schafften, zumal sie nicht einmal die Freiheit hatten, frechen Exemplaren eine anständige Ohrfeige zu verpassen und rebellische Burschen wie den inzwischen nach hinten verlegten Nicholas Wilholm mit einem Stromstoß zu bestrafen.

»Früher, lange vor Ihrer und meiner Zeit, waren einmal mehr als hundert Kinder hier«, sagte Mrs. Sigsby. »Es gab sogar eine Warteliste.«

»So, so, es gab eine Warteliste. Gut zu wissen. Aber weshalb haben Sie mich denn nun herbestellt? Team Opal bereitet sich auf seinen Einsatz vor, der aber in mindestens einem Fall recht heikel werden wird. Daher fliege ich heute Abend hin. Es geht um ein Mädchen, das sich in einer streng überwachten Umgebung befindet.«

»In einer Entzugsklinik, meinen Sie.«

»So ist es.« Hochfunktionale TKs schienen in der Gesellschaft relativ gut zurechtzukommen, aber ähnlich hochfunktionale TPs hatten damit Probleme, weshalb sie sich oft dem Alkohol oder Drogen zuwandten. Wahrscheinlich dämpften sie damit den reißenden Strom an Eindrücken, dem sie ausgesetzt waren. »Aber die junge Dame ist es wert. Mit dem kleinen Dixon ist sie nicht ganz zu vergleichen – der ist ein wahres Kraftpaket–, aber beinahe. Sagen Sie mir also, was Ihnen Sorgen bereitet, damit ich mich um meine Arbeit kümmern kann.«

»Es geht nicht um irgendwelche Sorgen, sondern um einen Hinweis. Und stehen Sie nicht da hinter mir rum, das macht mich nervös. Setzen Sie sich neben mich.«

Während er von der anderen Seite des Schreibtischs den Besucherstuhl holte, öffnete Mrs. Sigsby auf ihrem Desktop eine Videodatei und ließ sie laufen. Zu sehen waren die Snackautomaten im Aufenthaltsraum. Das Bild war verschwommen, es schwankte alle zehn Sekunden und wurde gelegentlich durch ein statisches Flimmern unterbrochen. Bei einer dieser Phasen hielt Mrs. Sigsby das Video an.

»Worauf ich Sie als Erstes aufmerksam machen möchte, ist die Qualität der Aufnahme«, sagte sie mit der trockenen Vortragsstimme, die ihm inzwischen so zuwider war. »Die ist absolut unannehmbar. Dasselbe gilt für mindestens die Hälfte aller Überwachungskameras. Die in dem miesen kleinen Supermarkt in Bend ist besser als die meisten von unseren.« Womit sie, wie Stackhouse wusste, Dennison River Bend meinte, und sie hatte recht.

»Ich werde das weitermelden«, sagte er. »Aber uns ist ja beiden klar, dass die Infrastruktur in dem Laden hier beschissen ist. Die letzte richtige Renovierung war vor vierzig Jahren, als es in unserem Land noch anders lief. Wesentlich lockerer. Wie die Dinge heute stehen, haben wir bloß zwei IT-Leute, und einer von denen ist momentan im Urlaub. Die Computerausstattung ist ebenso veraltet wie die Generatoren. Das wissen Sie alles.«

Ja, das wusste Mrs. Sigsby bestens. Es lag nicht an der mangelnden finanziellen Ausstattung, sondern daran, dass es ihnen nicht gelang, sich Unterstützung von außen zu holen. Eine typische Zwickmühle. Das Institut musste streng geheim bleiben, was im Zeitalter der sozialen Medien immer schwieriger wurde, von Hackern ganz zu schweigen. Wenn auch nur eine winzige Information darüber, was sie hier taten, nach außen drang, wäre das der Todesstoß. Nicht nur für die ungemein wichtige Arbeit, die sie leisteten, sondern auch für das Personal. Das machte es schwer, Leute einzustellen und die für den Betrieb notwendigen Waren zu besorgen. Reparaturen waren ein Albtraum.

»Das Flimmern wird durch Küchengeräte verursacht«, fuhr er fort. »Mixer, Abfallzerkleinerer, Mikrowellen. Was das angeht, kann ich eventuell was unternehmen.«

»Vielleicht können Sie sogar was im Hinblick auf die Gehäuse unternehmen, in denen die Kameras stecken. Etwas technisch völlig Anspruchsloses. Soweit ich weiß, nennt man es Abstauben. Ein paar Hausmeister haben wir ja immerhin.«

Stackhouse warf einen Blick auf seine Armbanduhr.

»Schon gut, Trevor. Ich hab’s kapiert.« Sie ließ das Video wieder laufen. Maureen Alvorson tauchte mit ihrem Wäschewagen auf. Begleitet wurde sie von zwei Insassen. Der eine war Luke Ellis, der andere Avery Dixon, der außergewöhnliche TP-pos, der inzwischen meistens bei Ellis schlief. Die Bildqualität war minderwertig, der Ton jedoch gut.

»Hier können wir miteinander sprechen«, sagte Maureen zu den beiden Jungen. »Da oben ist zwar ein Mikrofon, aber das funktioniert schon jahrelang nicht mehr. Setzt einfach ein nettes Lächeln auf. Falls jemand sich das Video anschauen sollte, wird er denken, dass ihr mir ein paar Münzen abluchsen wollt. Also, was habt ihr auf dem Herzen? Aber kurz und bündig!«

Eine Pause entstand. Der kleinere Junge kratzte sich am Arm, kniff sich mit den Fingern in die Nase und sah Ellis an. Dixon war also nur mitgekommen; das Ganze ging von Ellis aus. Was Stackhouse nicht weiter wunderte, denn Ellis war ein cleveres Bürschchen. Ein Schachspieler.

»Tja«, sagte Ellis. »Es geht darum, was neulich beim Abendessen passiert ist. Mit Harry und den Zwillingen. Das geht uns im Kopf rum.«

Maureen seufzte und stützte sich auf ihren Wäschewagen. »Davon hab ich gehört. Ziemlich schlimm, aber soweit man mir gesagt hat, geht es allen wieder gut.«

»Echt? Allen dreien?«

Maureen schwieg einen Moment. Dixon starrte ängstlich zu ihr hinauf; er kratzte sich an den Armen, kniff sich in die Nase und sah ganz allgemein so aus, als müsste er dringend pinkeln. »Na ja, jetzt vielleicht noch nicht«, sagte sie schließlich. »Jedenfalls noch nicht ganz. Ich hab Dr. Evans sagen hören, dass man sie auf die Krankenstation im Hinterbau gebracht hat. Dort werden sie gut versorgt.«

»Was haben Sie sonst noch…«

»Still!« Sie hob die Hand, um Ellis zum Schweigen zu bringen, und blickte sich um. Das Bild flimmerte, aber der Ton blieb deutlich hörbar. »Fragt mich nicht nach dem Hinterbau. Darüber darf ich nichts sagen, außer dass es wirklich schön da ist, schöner als hier im Vorderbau, und nachdem die Jungen und Mädchen dort einige Zeit verbracht haben, kommen sie wieder nach Hause.«

Als das Bild wieder besser sichtbar wurde, hatte sie die Arme um die beiden gelegt und zog sie nah zu sich heran. »Sehen Sie sich das an«, sagte Stackhouse bewundernd. »Wie Mutter Courage. Die ist richtig gut.«

»Pst!«, machte Mrs. Sigsby.

Ellis fragte Maureen, ob sie sich absolut sicher sei, dass Harry und Greta am Leben waren. »Die sahen nämlich… äh… tot aus.«

»Ja, das sagen alle Kinder«, stimmte Dixon zu, kniff sich in die Nase und schnäuzte sich lautstark. »Harry ist ausgetickt und hat nicht mehr geatmet. Und der Kopf von Greta hat ganz krumm und schief auf dem Hals gesessen.«

Maureen gab keine übereilte Antwort; Stackhouse sah, dass sie ihre Worte sorgfältig wählte. An einem Ort, wo das Sammeln von Geheiminformationen tatsächlich von Belang gewesen wäre, hätte sie wohl eine anständige Geheimagentin abgegeben. Die beiden Jungen blickten erwartungswohl zu ihr hinauf.

»Natürlich war ich nicht dabei«, sagte sie schließlich. »Und es war bestimmt schrecklich für euch, aber ich glaube, es hat wesentlich schlimmer ausgesehen, als es war.« Wieder hielt sie inne, doch nachdem Dixon sich abermals nervös in die Nase gekniffen hatte, sprach sie weiter. »Falls Harry Cross einen Krampfanfall hatte – ich sagte falls–, gibt man ihm bestimmt die richtigen Medikamente. Und was Greta angeht… als ich am Pausenraum vorübergekommen bin, hab ich gehört, wie Dr. Evans zu Dr. Hendricks gesagt hat, dass sie sich den Hals verrenkt hat. Wahrscheinlich hat man ihr eine Halskrause verpasst. Bestimmt ist ihre Schwester bei ihr. Um sie zu trösten, wisst ihr?«

»Okay«, sagte Ellis erleichtert. »Falls Sie sich da wirklich sicher sind.«

»So sicher, wie ich mir sein kann, mehr kann ich dir nicht sagen, Luke. Hier wird ziemlich viel gelogen, aber meine Eltern haben mir beigebracht, dass man niemand anlügen soll, vor allem Kinder nicht. Deshalb kann ich bloß sagen, dass ich mir so sicher bin, wie es eben geht. Aber wieso ist das eigentlich so wichtig? Weil ihr euch Sorgen um eure Freunde macht, oder geht’s noch um was anderes?«

Ellis sah Dixon an, der diesmal richtig an seiner Nase zerrte und dann nickte.

Stackhouse verdrehte die Augen. »Du lieber Himmel, Kleiner, wenn du dir in der Nase bohren willst, dann tu es endlich! Das Vorspiel macht mich kirre.«

Mrs. Sigsby stoppte das Video. »Das ist eine Geste, mit der man sich selbst beruhigt. Besser, als wenn er sich in den Schritt greifen würde, was ich im Lauf der Jahre gar nicht so selten gesehen habe, bei Mädchen wie bei Jungen. Still jetzt! Es wird nämlich interessant.«

»Wenn ich Ihnen was verrate, versprechen Sie dann, dass Sie’s für sich behalten?«, fragte Ellis.

Maureen überlegte, während Dixon damit fortfuhr, seinen armen Zinken zu malträtieren. Dann nickte sie.

Ellis senkte die Stimme. Mrs. Sigsby drehte die Lautstärke hoch.

»Manche von den Kids reden darüber, in den Hungerstreik zu treten. Kein Essen mehr, bis wir sicher wissen, dass es den Zwillingen und Harry gut geht.«

»Welche Kids sind das?«, fragte Maureen leise.

»Das weiß ich nicht genau«, sagte Ellis. »Ein paar von den Neuen.«

»Sag denen, dass das eine ganz schlechte Idee wäre. Du bist ein kluger Junge, Luke, ein sehr kluger, und daher weißt du sicher, was das Wort Repressalien bedeutet. Avery kannst du das später erklären.« Sie richtete den Blick auf den kleinen Jungen, der sich aus ihrem Arm löste und schützend die Hand auf seine Nase legte, als hätte er Angst, dass sie die packen und abreißen würde. »Jetzt muss ich aber weiter. Ich will nicht, dass ihr Scherereien bekommt, und ich will auch keine. Falls jemand euch fragen sollte, worüber wir gesprochen haben…«

»Dann sagen wir, dass wir Ihnen helfen wollten, damit wir Münzen kriegen«, sagte Dixon. »Schon kapiert.«

»Gut.« Sie blickte kurz in die Kamera und ging los, drehte sich jedoch gleich wieder um. »Ihr werdet bald hier raus und nach Hause kommen. Bis dahin müsst ihr clever sein. Macht keinen Ärger, ja?«

Sie griff nach einem Staubtuch, wischte kurz das Ausgabefach des Getränkeautomaten ab, in dem es Alkoholika gab, dann verschwand sie mit ihrem Wagen aus dem Bild. Ellis und Dixon blieben noch einen Moment stehen, bis sie ebenfalls abzogen. Mrs. Sigsby stellte das Video ab.

»Ein Hungerstreik«, sagte Stackhouse mit leichtem Lächeln. »Das ist was Neues.«

»Stimmt«, sagte Mrs. Sigsby.

»Schon die Vorstellung erfüllt mich mit Schrecken.« Sein Lächeln verbreiterte sich zu einem Grinsen. Siggers missbilligte das wahrscheinlich, aber er konnte nicht anders.

Zu seiner Überraschung lachte sie. Wann hatte er das bei ihr schon mal erlebt? Die korrekte Antwort lautete wohl: Noch nie. »Das hat tatsächlich einen lustigen Aspekt. Kinder sind für einen Hungerstreik besonders schlecht geeignet, schließlich sind sie noch im Wachstum. Wahre Essmaschinen. Aber Sie haben recht, es ist mal was anderes. Was meinen Sie, welche von den Neuankömmlingen das wohl in die Welt gesetzt haben?«

»Ach, kommen Sie! Keiner von denen. Wir haben nur ein Kind, das so clever ist, dass es überhaupt weiß, was ein Hungerstreik ist, und das ist schon fast einen Monat hier.«

»Stimmt«, sagte sie. »Und ich bin froh, wenn er nach hinten kommt. Wilholm war eine Plage, aber der hat seine Wut wenigstens offen gezeigt. Ellis hingegen… der ist verschlagen. Ich mag verschlagene Kinder nicht.«

»Wann kommt er denn weg?«

»Am Sonntag oder Montag, wenn Hallas und James im Hinterbau einverstanden sind. Was sie sein werden. Hendricks ist weitgehend mit ihm fertig.«

»Gut. Wollen Sie sich mit dieser Hungerstreikidee beschäftigen oder die Sache auf sich beruhen lassen? Ich schlage Letzteres vor. Das Ganze wird eines natürlichen Todes sterben, falls es überhaupt so weit kommt.«

»Ich glaube, ich werde es zur Sprache bringen. Wie Sie selbst sagen, haben wir momentan eine Menge Insassen, und es könnte gut sein, wenigstens einmal zu allen gemeinsam zu sprechen.«

»Wenn Sie das tun, wird Ellis wahrscheinlich herausbekommen, dass Alvorson ein Spitzel ist.« Bei dem IQ, den der Knabe hatte, war das eigentlich nicht nur wahrscheinlich, sondern sicher.

»Das macht nichts. In ein paar Tagen ist er sowieso hier weg, und sein kleiner Freund, der Nasenkneifer, wird ihm bald folgen. Aber was die Überwachungskameras angeht…«

»Bevor ich heute Abend abreise, schreibe ich eine Notiz an Andy Fellowes, und sobald ich wieder da bin, behandeln wir die Angelegenheit vorrangig.« Er beugte sich vor, verschränkte die Hände und richtete seine braunen Augen auf ihre stahlgrauen. »Wie wär’s, wenn Sie das alles bis dahin ein bisschen lockerer sehen? Sonst kriegen Sie noch Magengeschwüre. Erinnern Sie sich doch mindestens einmal am Tag daran, dass wir es mit Kindern zu tun haben, nicht mit hartgesottenen Verbrechern.«

Mrs. Sigsby erwiderte nichts, weil sie wusste, dass er recht hatte. Selbst Luke Ellis war nur ein Kind, so clever er auch sein mochte. Und wenn er eine Weile im Hinterbau verbracht hatte, würde er immer noch ein Kind sein, wenngleich überhaupt nicht mehr clever.

16

Als Mrs. Sigsby am Abend den Aufenthaltsraum betrat, schlank und aufrecht in ihrem scharlachroten Kostüm mit grauer Bluse und einer einreihigen Perlenkette, hatte sie es nicht nötig, mit einem Löffel gegen ein Glas zu klopfen, um auf sich aufmerksam zu machen. Alles Geschnatter verstummte augenblicklich. In dem zum Westflügel führenden Gang versammelten sich mehrere MTAs und Pfleger. Selbst das Küchenpersonal kam heraus und postierte sich hinter der Salattheke.

»Wie die meisten von euch wissen, ist hier vorgestern beim Essen etwas Bedauerliches vorgefallen«, sagte Mrs. Sigsby mit einer angenehmen, tragenden Stimme. »Es hat Gerüchte und Geschwätz gegeben, dass dabei zwei Kinder zu Tode gekommen seien. Das ist absolut unwahr. Hier im Institut kommen keine Kinder um.«

Sie ließ den Blick in die Runde schweifen. Die Kinder starrten sie mit großen Augen an. Ans Essen dachten sie nicht mehr.

»Falls einige von euch sich auf ihren Obstsalat konzentriert und mir nicht zugehört haben sollten, will ich meine Feststellung wiederholen: Hier kommen keine Kinder um.« Sie machte eine Pause, um das wirken zu lassen. »Ihr habt nicht darum gebeten, hier zu sein. Das ist uns allen klar, aber wir entschuldigen uns nicht dafür. Ihr seid hier, um nicht nur eurem Land, sondern der ganzen Welt zu dienen. Wenn euer Dienst beendet ist, werdet ihr keine Orden bekommen, und es werden zu euren Ehren keine Paraden stattfinden. Ihr werdet euch unseres aufrichtigen Dankes nicht einmal bewusst sein, denn bevor ihr abreist, werden eure Erinnerungen an das Institut annihiliert werden. Ausradiert, falls ihr den Ausdruck nicht kennt.« Ihr Blick richtete sich für einen Moment auf Ellis und teilte ihm mit: Aber du kennst ihn natürlich. »Aber bitte begreift, dass wir euch trotzdem dankbar sind. Bei eurem Aufenthalt hier werden Tests an euch durchgeführt, die teilweise anstrengend sind, aber ihr werdet überleben und eure Eltern wiedersehen. Wir haben noch nie ein Kind verloren.«

Wieder machte sie eine Pause und wartete darauf, ob jemand etwas erwiderte oder einen Einwand äußerte. Wilholm hätte das wohl getan, aber der war fort. Ellis tat es nicht, weil direkte Reaktionen nicht seine Sache waren. Als Schachspieler zog er trickreiche Eröffnungen einem direkten Angriff vor. Nützen würde ihm das wenig.

»Nach dem Gesichtsfeld- und Sehschärfetest, den jene von euch, die ihn schon kennen, als ›die Punkte‹, ›die Blitze‹ oder ›die Lichter‹ bezeichnen, hatte Harold Cross einen kurzen Krampfanfall. Dabei hat er unbeabsichtigt nach Greta Wilcox geschlagen, die ihn – bewundernswerterweise, wie wir sicher alle finden–, beruhigen wollte. Sie hat sich dabei stark den Hals verrenkt, aber sie befindet sich auf dem Wege der Genesung. Ihre Schwester ist bei ihr. Die Wilcox-Zwillinge und Harold werden nächste Woche nach Hause geschickt, und unsere guten Wünsche werden sie begleiten.«

Wieder suchte ihr Blick Ellis, der an einem Tisch an der rückwärtigen Wand saß. Sein kleiner Freund war bei ihm. Dem hing die Kinnlade herab, aber wenigstens ließ er momentan seine Nase in Frieden.

»Falls irgendjemand etwas anderes behaupten sollte als das, was ich euch gerade erzählt habe, könnt ihr euch sicher sein, dass derjenige lügt. Dann solltet ihr seine Lügen unverzüglich einem von den Pflegern oder MTAs melden. Habt ihr mich verstanden?«

Stille, die nicht einmal von einem nervösen Husten durchbrochen wurde.

»Wenn ihr mich verstanden habt, sagt ihr: Ja, Mrs. Sigsby.«

»Ja, Mrs. Sigsby«, erwiderten die Kinder.

Sie setzte ein schmales Lächeln auf. »Das könnt ihr doch bestimmt besser.«

»Ja, Mrs. Sigsby!«

»Und jetzt mit echter Überzeugung.«

»JA, MRS. SIGSBY!« Diesmal stimmten selbst das Küchenpersonal, die MTAs und die Pfleger mit ein.

»Gut.« Mrs. Sigsby lächelte. »Um Lunge und Kopf klar zu bekommen, ist doch nichts besser geeignet als ein herzhaftes Ja, nicht wahr? Jetzt könnt ihr weiteressen.« Sie wandte sich an das weiß gewandete Küchenpersonal. »Und vor der Schlafenszeit gibt’s einen speziellen Leckerbissen, vorausgesetzt, unser Küchenchef kann Kuchen und Eiscreme zur Verfügung stellen. Wie steht es damit, Mr. Doug?«

Der Küchenchef formte Daumen und Zeigefinger zu einem Kreis. Jemand begann zu klatschen. Andere fielen ein. Während Mrs. Sigsby den Raum verließ, nickte sie dankend nach rechts und links. Sie marschierte mit erhobenem Kopf dahin; ihre Hände schwangen in winzigen, präzisen Bogen vor und zurück. Um ihre Mundwinkel spielte ein leichtes Lächeln, das Luke an das der Mona Lisa erinnerte. Die Schar in Blau und Rosa trat auseinander, um ihr Platz zu machen.

Weiter applaudierend, beugte Avery sich zu Luke herüber und flüsterte: »Was sie gesagt hat, ist alles gelogen.«

Luke nickte beinahe unmerklich.

»Diese verdammte Bitch«, flüsterte Avery.

Mit demselben winzigen Nicken sandte Luke ihm eine kurze mentale Botschaft: Klatsch weiter.

17

In der Nacht lagen Luke und Avery nebeneinander in Lukes Bett, während ein weiterer Tag im Institut zu Ende ging.

Avery gab flüsternd alles wieder, was Maureen ihm jedes Mal mitgeteilt hatte, wenn er sich als Signal zum Senden an die Nase gegriffen hatte. Luke hatte befürchtet, dass Maureen die Botschaft, die er ihr in ihren Wagen geworfen hatte, nicht verstehen würde (ein kleines unbewusstes Vorurteil, vielleicht wegen der braunen Haushälterinnenuniform, die sie trug, daran musste er noch arbeiten), aber sie hatte alles kapiert und Avery mit einer Liste aller nötigen Schritte versorgt. Was die Signale anging, hätte der Avester nach Lukes Meinung etwas raffinierter vorgehen können, aber offenbar war alles glattgegangen. Jedenfalls musste er das hoffen. Falls das zutraf, blieb als einzige echte Frage nur noch, ob der erste Schritt tatsächlich klappen konnte. Die Frage war brutal simpel.

Die beiden Jungen lagen auf dem Rücken und blickten in die Dunkelheit. Luke ging die nötigen Schritte gerade zum zehnten – wenn nicht gar zum fünfzehnten – Mal durch, als Avery mit drei Wörtern, die wie ein rotes Neonschild leuchteten, in seinen Kopf eindrang. Als sie verblassten, hinterließen sie ein Nachbild.

Ja, Mrs. Sigsby.

Luke stupste ihn.

Avery kicherte.

Einige Sekunden später kamen die Worte wieder, diesmal noch greller.

Ja, Mrs. Sigsby!

Luke stupste Avery wieder, aber er lächelte dabei, was Avery trotz der Dunkelheit wahrscheinlich wusste. Das Lächeln spielte nicht nur um seinen Mund, sondern auch in seinem Kopf, und Luke fand, dass er ein Recht darauf hatte. Vielleicht würde ihm die Flucht aus dem Institut nicht gelingen – er musste zugeben, dass die Chancen gering waren–, aber heute war ein guter Tag gewesen. Hoffnung war so ein schönes Wort, das ihm so ein schönes Gefühl verschaffte.

JA, MRS. SIGSBY, DU VERFLUCHTE BITCH!

»Hör auf, sonst kitzle ich dich«, murmelte Luke.

»Es hat geklappt, oder etwa nicht?«, flüsterte Avery. »Es hat echt geklappt. Meinst du, dass du wirklich…«

»Keine Ahnung, ich weiß bloß, dass ich’s versuchen werde. Halt jetzt die Klappe und schlaf ein.«

»Ich tät mir wünschen, dass du mich mitnehmen kannst. Ganz doll sogar.«

»Ich auch«, sagte Luke und meinte es. Es würde schwer sein, Avery hier alleinzulassen. Der kam zwar besser mit den anderen zurecht als die Zwillinge und Stevie Whipple, aber als besonders umgänglich hätte ihn sicher niemand bezeichnet.

»Wenn du wiederkommst, musst du mindestens tausend Cops mitbringen«, flüsterte Avery. »Und tu das bald, bevor sie mich in den Hinterbau bringen. Tu es, solange wir Sha noch retten können.«

»Ich tu, was ich kann«, versprach Luke. »Aber hör jetzt auf, in meinem Kopf herumzubrüllen. Das ist allmählich nicht mehr lustig.«

»Wenn du mehr TP hättest, würde es dir nicht wehtun, mir was zu schicken, und wir könnten besser miteinander reden.«

»Wenn das Wörtchen wenn nicht wär, wär mein Vater Millionär. Zum letzten Mal: Schlaf endlich!«

Das tat Avery, und Luke verlor sich in seinen eigenen Gedanken. Der erste Schritt, den Maureen ihm übermittelt hatte, war so durchsichtig wie das Eis aus dem Automaten, an dem sie sich manchmal unterhalten hatten, aber er musste zugeben, dass er zu allem passte, was er beobachtet hatte: verstaubte Kameragehäuse, abgescheuerte Fußleisten, die nie frisch lackiert worden waren, die sorglos hinterlassene Aufzugkarte. Wieder hatte er den Eindruck, dass dieser Ort nur noch träge dahinglitt wie ein Raumschiff, dessen Motoren abgeschaltet worden waren.

18

Am nächsten Tag eskortierte Winona ihn auf Ebene C, wo er kurz durchgecheckt wurde: Blutdruck, Herzfrequenz, Temperatur, Sauerstoffsättigung. Als Luke fragte, was als Nächstes dran sei, warf Dave einen Blick auf sein Klemmbrett, schenkte ihm ein sonniges Grinsen – als ob er ihm nie eine brutale Ohrfeige verpasst hätte – und sagte, sonst stehe nichts auf dem Terminplan.

»Du hast den Tag frei, Luke. Genieß ihn!« Er hob die flache Hand.

Luke erwiderte sein Grinsen und klatschte ab, aber er dachte dabei an das, was auf Maureens Zettel gestanden hatte: Wenn sie keine Tests mehr mit dir machen, hast du vielleicht bloß noch 3 Tage.

»Was ist mit morgen?«, fragte er, als Dave ihn zum Aufzug zurückbrachte.

»Um morgen kümmern wir uns morgen«, sagte Dave. »So läuft es eben.«

Für manche Leute mochte das gelten, doch für Luke galt es nicht mehr. Er hätte gern mehr Zeit gehabt, Maureens Plan überdenken zu können – wobei er ihn wohl auf die lange Bank geschoben hätte–, aber er fürchtete, dass seine Zeit so gut wie abgelaufen war.

Inzwischen wurde auf dem Institutsspielplatz täglich Völkerball gespielt. Das war beinahe zu einem Ritual geworden, und praktisch alle nahmen zumindest eine Weile daran teil. Luke stellte sich in den Kreis und rannte mit den anderen etwa zehn Minuten lang umher, bis er sich treffen ließ. Anstatt sich anschließend zu den Werfern zu gesellen, schlenderte er über den Baseballplatz, an Frieda Brown vorüber, die allein und trostlos dastand und sich an Freiwürfen versuchte. Offenbar hatte sie immer noch keine richtige Ahnung, wo sie sich befand. Das konnte er gut verstehen. Er setzte sich auf den Kies und lehnte sich mit dem Rücken an den Maschendrahtzaun. Immerhin gab es nicht mehr so viele Stechmücken. Er legte die Handflächen auf den Boden und bewegte sie beiläufig hin und her, den Blick auf das Völkerballspiel gerichtet.

»Willst du mitmachen?«, fragte Frieda.

»Vielleicht später«, sagte Luke. Unauffällig griff er mit einer Hand nach hinten, tastete nach der Unterseite des Zauns und stellte fest, dass Maureen recht hatte – da war eine Lücke, weil der Boden leicht abfiel. Entstanden war sie vielleicht bei der Schneeschmelze im Frühjahr. Es waren nicht mehr als drei bis höchstens fünf Zentimeter, aber die Lücke war vorhanden. Niemand hatte sich die Mühe gemacht, sie aufzufüllen. Luke legte die umgedrehte Hand an die freiliegende Unterkante des Zauns und spürte, wie sich die Drahtenden in seine Handfläche pressten. Einen Moment lang wackelte er mit den Fingerspitzen in der freien Luft außerhalb vom Institut, dann stand er auf, klopfte sich den Hintern ab und fragte Frieda, ob sie Horse spielen wolle. Sie strahlte ihn mit einem Ausdruck an, der besagte: Ja! Natürlich! Sei mein Freund!

Das brach ihm irgendwie das Herz.

19

Auch am folgenden Tag wurden an Luke keinerlei Tests durchgeführt; diesmal machte man sich noch nicht einmal die Mühe, seine Vitalfunktionen zu kontrollieren. Er half Connie, einem von den Hausmeistern, zwei Matratzen vom Aufzug zu zwei Zimmern im Ostflügel zu schleppen, bekam jedoch nur eine lausige Münze für seine Mühe (was das Verteilen von Münzen anging, waren alle Hausmeister geizig). Auf dem Rückweg zu seinem Zimmer sah er Maureen am Eiswürfelspender stehen. Sie trank aus der Wasserflasche, die sie immer in dem Spender kühl stellte. Er fragte, ob sie Hilfe brauche.

»Nein, ist nicht nötig.« Dann, mit gesenkter Stimme: »Hendricks und Zeke haben sich draußen am Fahnenmast unterhalten. Ich habe sie beobachtet. Hattest du irgendwelche Tests?«

»Nein. Schon seit zwei Tagen nicht mehr.«

»Das hab ich mir gedacht. Heute ist Freitag. Eventuell hast du bis Samstag oder Sonntag Zeit, aber das Risiko würde ich an deiner Stelle nicht eingehen.« Die Mischung aus Besorgnis und Mitgefühl, die er auf ihrem abgezehrten Gesicht sah, erschreckte ihn.

Heute Nacht.

Das sprach er nicht laut aus, er formte die Worte nur mit dem Mund, während er sich mit der rechten Hand ans Gesicht griff und unter dem Auge kratzte. Sie nickte.

»Maureen… wissen die eigentlich, dass Sie…« Er konnte den Satz nicht vollenden, musste es aber auch gar nicht.

»Sie meinen, es ist Ischias.« Ihr Flüstern war kaum zu verstehen. »Hendricks ahnt vielleicht was, aber er kümmert sich nicht drum. Solange ich weiterarbeite, ist es ihnen völlig egal. Geh jetzt weiter, Luke. Ich räume dein Zimmer auf, während du beim Mittagessen bist. Wirf einen Blick unter die Matratze, wenn du zu Bett gehst. Viel Glück.« Sie zögerte. »Ich wünschte, ich könnte dich umarmen, Sohnemann.«

Luke spürte, wie seine Augen sich mit Tränen füllten. Er hastete davon, bevor sie es bemerken konnte.

Beim Mittagessen griff er kräftig zu, obwohl er nicht besonders hungrig war. Dasselbe würde er beim Abendessen tun. Wenn es klappte, würde er so viele Kalorien brauchen, wie er speichern konnte.

Beim Abendessen setzte sich Frieda, die offenbar anhänglich geworden war, zu Luke und Avery an den Tisch. Anschließend gingen sie auf den Spielplatz, wo Luke es allerdings dankend ablehnte, mit Frieda noch einmal Basketball zu spielen. Er werde stattdessen aufpassen, dass Avery auf dem Trampolin nichts passiere.

Während der Avester sich lustlos abwechselnd auf den Hintern und den Bauch fallen ließ, leuchtete in Lukes Kopf wieder eine neonrote Botschaft auf.

Heute Nacht?

Luke schüttelte den Kopf. »Aber du musst trotzdem in deinem eigenen Zimmer schlafen. Ich brauche ausnahmsweise mal volle acht Stunden.«

Avery rutschte vom Trampolin und sah Luke ernst an. »Erzähl mir bloß nichts, was nicht stimmt, weil du meinst, jemand könnte finden, ich seh traurig aus, und sich fragen, warum. Ich muss nicht traurig aussehen.« Womit er seinen Mund zu einem hoffnungslos unechten Grinsen verzog.

Okay. Hauptsache, du vermasselst mir nicht meine Chance, Avester.

Komm wieder, und hol mich hier raus, wenn du kannst. Bitte.

Mach ich.

Nun kamen die Blitze wieder und mit ihnen eine lebhafte Erinnerung an den Wassertank. Das lag wohl an der Anstrengung, bewusst Gedanken an jemand zu senden.

Avery betrachtete ihn noch einen Moment, dann rannte er zum Basketballplatz. »Spielen wir Horse, Frieda?«

Sie blickte auf ihn herab und grinste ihn an. »Gegen mich hast du doch keine Chance, Kleiner.«

»Gib mir ein H und ein O Vorsprung, dann schauen wir mal.«

Die beiden spielten, während es langsam dunkel wurde. Als Luke den Spielplatz überquerte, warf er einen Blick zurück. Avery, den Harry Cross einmal als Lukes »Minikumpel« bezeichnet hatte, versuchte einen Hakenwurf, der total danebenging. Wahrscheinlich würde er vor dem Zubettgehen in Lukes Zimmer kommen, um wenigstens seine Zahnbürste zu holen, doch das tat er nicht.

20

Luke spielte auf seinem Laptop ein paarmal Slap Dash und 100 Balls, dann putzte er sich die Zähne, zog sich bis auf die Boxershorts aus und stieg ins Bett. Er schaltete die Lampe aus und griff unter seine Matratze. Womöglich hätte er sich die Finger an dem Messer aufgeschlitzt, das Maureen dort hinterlegt hatte (im Gegensatz zu denen aus Plastik, die man beim Essen bekam, fühlte sich dieses wie ein Gemüsemesser mit einer echten Klinge an), wenn sie es nicht in einen Waschlappen gewickelt hätte. Außerdem fand er noch etwas anderes, was er identifizieren konnte, indem er es betastete. Bevor er hierhergekommen war, hatte er so etwas oft genug verwendet. Einen USB-Stick. Er lehnte sich im Dunkeln aus dem Bett und schob die beiden Gegenstände in seine Hosentasche.

Nun kam die Zeit des Wartens. Eine Weile rannten Kinder den Flur rauf und runter. Vielleicht spielten sie Fangen, vielleicht tobten sie einfach nur so herum. Da jetzt mehr Zimmer belegt waren, lief es praktisch jeden Abend so. Man hörte Geschrei und Gelächter, gefolgt von übertriebenen Beschwichtigungsgeräuschen, denen weiteres Gelächter folgte. Die da draußen ließen Dampf ab und damit auch ihre Furcht. Mit am lautesten brüllte heute Stevie Whipple, was Luke darauf zurückführte, dass er ein Fläschchen Wein oder einen Alcopop intus hatte. Es gab keine strengen Erwachsenen, die Ruhe verlangt hätten; wer für die Überwachung zuständig war, hatte offenbar keinerlei Interesse, irgendwelche Regeln oder Sperrstunden durchzusetzen.

Endlich kam der Flur zur Ruhe. Nun hörte Luke nur das Geräusch seines zuverlässig schlagenden Herzens und die Bewegung seiner Gedanken, während er zum letzten Mal Maureens Liste durchging.

Sobald ich draußen bin, muss ich dahin, wo das Trampolin steht, erinnerte er sich. Dann drehe ich mich ein Stück weit nach rechts. Und falls nötig, muss ich das Messer zu Hilfe nehmen.

Falls er es tatsächlich hinausschaffte.

Erleichtert stellte er fest, dass er zu achtzig Prozent entschlossen war und nur zu zwanzig Prozent Angst hatte. Selbst dieses Maß an Angst war eigentlich nicht ganz echt, aber es war wohl naturbedingt. Was seine Entschlossenheit antrieb – was er ohne jeden Zweifel wusste–, war ganz simpel: Er hatte nur diese eine Chance, und er beabsichtigte, das Beste daraus zu machen.

Nachdem es draußen auf dem Flur eine geschätzte halbe Stunde lang ruhig war, stieg Luke aus dem Bett und griff sich den Plastikkübel für Eis, der auf dem Fernseher stand. Er hatte sich eine Geschichte ausgedacht, falls jemand zu dieser Stunde tatsächlich die Monitore beobachtete, anstatt irgendwo da unten in einem Überwachungsraum zu sitzen und Solitaire zu spielen.

Diese Geschichte handelte von einem Jungen, der früh zu Bett ging und dann aus irgendeinem Grund aufwachte, vielleicht weil er pinkeln musste, vielleicht weil er schlecht geträumt hatte. Jedenfalls befand dieser Junge sich noch im Halbschlaf, weshalb er in seiner Unterwäsche durch den Flur tappte. Kameras in staubigen Gehäusen beobachteten ihn, während er zum Eiswürfelspender ging, um seinen Kübel zu füllen. Als er in sein Zimmer zurückkehrte, hatte er nicht nur den Kübel, sondern auch die Schaufel aus dem Spender dabei, aber bestimmt nur, weil er so verschlafen war, dass er nicht merkte, das Ding noch in der Hand zu haben. Morgens würde er es auf seinem Schreibtisch oder im Waschbecken liegen sehen und sich fragen, wie es da wohl hingelangt war.

In sein Zimmer zurückgekehrt, schaufelte Luke etwas Eis in ein Glas, ließ Wasser hineinlaufen und trank sofort die Hälfte davon. Das war gut. Sein Mund und sein Hals waren total ausgetrocknet. Er ließ die Schaufel auf dem Spülkasten liegen und legte sich wieder ins Bett, wo er sich unruhig hin und her warf. Dabei murmelte er vor sich hin. Vielleicht vermisste der Junge in der Geschichte seinen Minikumpel und konnte deshalb nicht mehr einschlafen. Und vielleicht wurde er auch von niemand beobachtet oder belauscht, aber das konnte er nicht wissen, weshalb er dieses Schauspiel bieten musste.

Schließlich schaltete er die Nachttischlampe ein und zog sich an. Er ging ins Bad, wo sich keine Überwachungskamera befand (jedenfalls wahrscheinlich nicht), schob sich die Schaufel vorn in die Hose und drapierte sein T-Shirt darüber. Falls es hier doch eine Kamera gab und falls jemand gerade die Livebilder betrachtete, war er vermutlich jetzt schon geliefert. Dagegen konnte er nichts tun, außer zum nächsten Teil seiner Geschichte überzugehen.

Er verließ sein Zimmer und ging durch den Flur zum Aufenthaltsraum. Dort lagen Stevie Whipple und irgendein anderer Junge, einer von den Neuen, tief schlafend auf dem Boden. Um sie herum waren etwa ein halbes Dutzend leere Alcopops verstreut. Die kleinen Fläschchen entsprachen einer anständigen Menge Münzen. Stevie und sein neuer Freund würden daher mit einem Kater und leeren Taschen aufwachen.

Luke trat über Stevie und ging in den Essbereich. Da nur das fluoreszierende Licht der Salattheke brannte, war es hier düster und ein bisschen unheimlich. Luke nahm sich aus der nie leeren Obstschale einen Apfel und biss hinein, während er durch den Raum ging und hoffte, dass niemand ihn beobachtete. Falls doch, würde dieser Jemand hoffentlich auf die Pantomime hereinfallen, die Luke zum Besten gab. Der Junge aus der Geschichte war aufgewacht. Er hatte sich am Spender Eis besorgt und ein schön kaltes Glas Wasser getrunken, aber dadurch war er noch wacher geworden, weshalb er in den Aufenthaltsraum gegangen war, um sich etwas zu essen zu holen. Jetzt dachte er: Ach, ich könnte ja mal eine Weile auf den Spielplatz gehen, um frische Luft zu schnappen. Damit wäre er nicht der Erste; Kalisha hatte erzählt, dass sie mit Iris mehrmals hinausgegangen war, um sich die Sterne anzuschauen – die waren hier draußen, wo es keinerlei Lichtverschmutzung gab, unglaublich hell. Manche Kids, hatte sie gesagt, verzogen sich nachts auch auf den Spielplatz, um zu knutschen. Daher hoffte Luke, dass sich jetzt gerade niemand zu einem dieser beiden Zwecke da draußen befand.

Es war tatsächlich niemand da, und weil kein Mond schien, war es ziemlich dunkel. Die verschiedenen Spielgeräte waren nur als eckige Schatten erkennbar. Wenn kleine Kinder ganz allein waren, hatten sie im Dunkeln häufig Angst. Für größere Kinder galt das ebenfalls, wenngleich die meisten das nicht zugegeben hätten.

Luke schlenderte über den Spielplatz und wartete ab, ob einer von den ihm weniger vertrauten Pflegern der Nachtschicht auftauchte und fragte, was er hier draußen zu suchen habe, und das auch noch mit einer Eisschaufel unter dem T-Shirt. Er wolle doch nicht etwa fliehen, oder? Das wäre nämlich ganz schön bekloppt!

»Bekloppt«, murmelte Luke, während er sich mit dem Rücken am Maschendrahtzaun auf den Boden setzte. »Das bin ich tatsächlich, echt bekloppt.«

Wieder wartete er, ob jemand auftauchte. Das war nicht der Fall. Man hörte nur das Zirpen von Grillen und den Ruf einer Eule. Da drüben befand sich zwar eine Kamera, aber ob jemand die wirklich überwachte? Ja, es gab Überwachungsmaßnahmen, aber die waren schlampig. Das war völlig klar. Wie schlampig sie waren, würde er jetzt herausfinden.

Er hob sein Shirt hoch und zog die Schaufel hervor. Nach seinem Plan würde er hinter seinem Rücken mit der rechten Hand schaufeln und eventuell zur linken überwechseln, wenn ihm der Arm erlahmte. In der Realität klappte das nicht besonders gut. Er stieß mit der Schaufel wiederholt an die Unterkante des Zauns, was ein Geräusch hervorrief, das in der Stille deutlich zu hören war. Außerdem sah er nicht, ob er irgendwelche Fortschritte machte.

So geht das nicht, dachte er.

Luke schob alle Sorgen wegen der Kamera beiseite, kniete sich hin und fing an, unter dem Zaun zu buddeln, dass der Kies nur so nach rechts und links spritzte. Die Zeit schien sich auszudehnen, und er hatte das Gefühl, dass Stunden vergingen. Ob da wohl jemand im Überwachungsraum saß, den er noch nie gesehen hatte (aber sich lebhaft vorstellen konnte) und der sich allmählich wunderte, weshalb der an Schlaflosigkeit leidende Junge nicht vom Spielplatz zurückgekehrt war? Ob er dann jemand herschicken würde, um die Lage zu checken? Und was war, wenn die Kamera mit einer Nachtsichtfunktion ausgestattet war, Lukey? Wie stand es damit?

Luke buddelte. Er spürte, wie sein Gesicht vom Schweiß ölig wurde und wie die für die Nachtschicht eingeteilten Mücken sich darauf niederließen. Er buddelte. Er konnte seine Achselhöhlen riechen. Sein Herzschlag steigerte sich zum Galopp. Er spürte, dass jemand hinter ihm stand, doch als er sich umblickte, sah er nur den Pfosten des Basketballkorbs, der vor den Sternen aufragte.

Schließlich hatte er unter dem Zaun einen Graben ausgehoben. Der war zwar nicht besonders tief, aber Luke war schon vor der Ankunft im Institut mager gewesen und hatte seither noch mehr abgenommen. Vielleicht…

Doch als er sich platt auf den Boden legte und untendurch robben wollte, hielt der Zaun ihn auf. Der Zwischenraum war noch längst nicht groß genug.

Geh wieder rein. Geh wieder rein und schnell ins Bett, bevor man dich entdeckt und dir etwas Grässliches antut, weil du versuchst, von hier zu fliehen.

Aber das war keine Option, bloß Feigheit. Man würde ihm nämlich in jedem Fall etwas Grässliches antun: die Filme, die Kopfschmerzen, die Stass-Lichter… und schließlich das Summen.

Keuchend buddelte er weiter, hin und her, links und rechts. Allmählich vergrößerte sich der Zwischenraum zwischen der Unterkante des Zauns und dem Boden. Wie dumm von denen, dass sie den Boden hier nicht asphaltiert hatten. Wie dumm von ihnen, dass sie den Zaun nicht wenigstens unter eine leichte elektrische Spannung gesetzt hatten. Aber das hatten sie nicht getan, und deshalb war er hier.

Er legte sich wieder auf den Boden, um untendurch zu robben. Auch diesmal hinderte ihn der Zaun daran, aber viel fehlte nicht mehr. Luke kniete sich hin und buddelte weiter, immer schneller, links und rechts, hin und her. Mit einem leisen Knall brach der Handgriff der Schaufel ab. Luke warf ihn beiseite. Während er weiterarbeitete, spürte er, wie sich der Rand der Schaufel in seine Handflächen bohrte. Als er innehielt, um einen Blick darauf zu werfen, sah er, dass sie bluteten.

Jetzt musste es aber klappen. Definitiv.

Dennoch passte er immer noch nicht… ganz… hindurch.

Also griff er wieder nach der Schaufel. Links und rechts, backbord und steuerbord. Von seinen Fingern tropfte Blut, die verschwitzten Haare klebten an der Stirn, in den Ohren summten die Mücken. Er warf die Schaufel weg, legte sich hin und versuchte noch einmal, sich unter dem Zaun durchzuschieben. Die hervorstehenden Drahtenden zerfetzten sein T-Shirt und bohrten sich in seine Haut. Er spürte, dass er an den Schulterblättern blutete, aber er robbte weiter.

Auf halbem Weg blieb er stecken. Als er keuchend auf den Kies starrte, sah er, wie der von dem Luftstrom aus seiner Nase erfasste Staub in der Luft winzige Wirbel bildete. Er musste zurück, musste noch tiefer graben… vielleicht nur ein bisschen. Als er sich nun zurück auf den Spielplatz schieben wollte, stellte er fest, dass das ebenfalls nicht ging. Er steckte in jeder Beziehung fest. Wenn morgen früh die Sonne aufging, würde er unter diesem beschissenen Zaun immer noch gefangen sein wie ein Kaninchen in der Falle.

Nun kamen auch die farbigen Punkte wieder. Rot und grün und violett stiegen sie aus dem aufgewühlten Boden auf, der nur wenige Zentimeter von seinen Augen entfernt war. Sie jagten auf ihn zu, zerbrachen und verschmolzen, drehten sich und blitzten. Er spürte, wie Klaustrophobie ihm Herz und Kopf zusammenpresste. Seine Hände pochten und kribbelten.

Luke streckte die Arme aus, krallte sich mit den Fingern in den Dreck und zog mit aller Kraft. Einen Moment besetzten die Blitze nicht nur sein Blickfeld, sondern sein gesamtes Gehirn; er war in ihrem Licht verloren. Dann schien die Unterkante des Zauns sich minimal anzuheben. Womöglich war das bloße Einbildung, aber wohl doch nicht, denn er hörte es knarren.

Vielleicht bin ich durch die Spritzen und den Wassertank TK-pos geworden. Zu so jemand wie George.

Darauf kam es jetzt allerdings nicht an. Das Einzige, worauf es ankam, war die Tatsache, dass er sich wieder vorwärtsbewegen konnte.

Die Punkte verblassten. Falls der Zaun sich tatsächlich gehoben hatte, so hatte er sich jetzt wieder gesenkt. Die Metallspitzen rissen Luke nicht mehr die Schulterblätter, sondern Hintern und Oberschenkel auf. Sobald er einen qualvollen Moment lang innehielt, griff der Zaun wieder gierig nach ihm und wollte nicht mehr loslassen, doch als er den Kopf zur Seite drehte und die Wange auf den kiesbestreuten Boden legte, sah er vor sich einen Strauch, der vielleicht in Reichweite war. Er streckte sich, kam nicht nah genug heran, streckte sich ein kleines Stück weiter und bekam den Strauch zu fassen. Er zog. Der Strauch begann sich aus dem Boden zu lösen, aber bevor das ganz geschehen war, rutschte Luke wieder vorwärts. Er ruckelte mit den Hüften und schob mit den Füßen nach. Eine Drahtspitze gab ihm einen Abschiedskuss, indem sie ihm einen heißen Strich über eine Wade zog, dann schlängelte er sich endgültig auf die andere Seite des Zauns.

Luke war draußen.

Schwankend erhob er sich auf alle viere und sah sich mit wildem Blick um, weil er erwartete, dass alle Lichter aufflammten, nicht nur im Aufenthaltsraum, sondern auch in den Fluren, und dass er in ihrem Schein rennende Gestalten sah – Pfleger, die ihre Schockstöcke aus dem Holster gezogen und auf maximale Stärke gestellt hatten.

Da war niemand.

Er richtete sich ganz auf und rannte blindlings los, weil er den entscheidenden nächsten Schritt – sich zu orientieren – in seiner Panik vergessen hatte. Womöglich wäre er in den Wald gerannt und hätte sich darin verirrt, bevor sich seine Vernunft wieder zu Wort meldete, doch da spürte er plötzlich einen brennenden Schmerz, weil er mit der linken Ferse auf einen scharfkantigen Stein getreten war. Ihm wurde klar, dass er bei seinem verzweifelten Ausbruch einen Schuh verloren hatte.

Luke lief zum Zaun zurück, bückte sich, hob den Schuh auf und zog ihn an. Sein Rücken und sein Hintern taten zwar weh, aber der letzte Schnitt in die Wade war tiefer gegangen und brannte wie ein heißer Draht. Während sein Herzschlag sich verlangsamte, konnte er allmählich wieder klar denken. Sobald du draußen bist, musst du da hin, wo das Trampolin steht. So hatte Avery ihm den zweiten von Maureens Schritten übermittelt. Stell dich mit dem Rücken dazu hin, und mach eine Vierteldrehung nach rechts. Das ist die Richtung, die du nehmen musst. Es ist nur etwa eine Meile, und du musst nicht total geradeaus gehen, weil dein Ziel ziemlich groß ist, aber versuch dein Bestes. Am Abend, als sie schon im Bett lagen, hatte Avery gesagt, vielleicht könne Luke sich von den Sternen leiten lassen. Er selbst kenne sich mit so etwas nicht aus.

Na gut. Zeit zu gehen. Aber vorher musste noch etwas anderes erledigt werden.

Er griff an sein rechtes Ohr und tastete nach der kleinen Scheibe, die dort eingebettet war. Dabei fiel ihm ein, dass eines von den Mädchen – vielleicht Iris, vielleicht auch Helen – gesagt hatte, die Implantation habe ihr nicht wehgetan, weil ihre Ohren bereits vorher durchstochen gewesen seien. Allerdings konnte man Ohrringe herausnehmen, das hatte Luke bei seiner Mutter gesehen. Das Ding da war jedoch fixiert.

Bitte, lieber Gott, mach, dass ich nicht das Messer brauche.

Luke nahm sich zusammen, bohrte die Fingernägel unter den runden oberen Rand des Ortungschips und zog. Sein Ohrläppchen dehnte sich, und es tat weh, brutal weh sogar, aber der Chip rührte sich nicht vom Fleck. Luke ließ los, holte zweimal tief Luft (wobei die Erinnerung an den Wassertank wiederkam) und zog noch einmal. Fester. Es tat noch mehr weh, aber der Chip blieb an Ort und Stelle, und die Zeit verging. Im Westflügel, der aus der ungewohnten Perspektive fremd aussah, war es immer noch dunkel und ruhig, aber wie lange würde es dabei bleiben?

Er überlegte, ob er noch einmal versuchen sollte, den Chip herauszuziehen, aber das hätte nur bedeutet, das Unvermeidliche aufzuschieben. Maureen hatte Bescheid gewusst; deshalb hatte sie ihm ja das Schälmesser unter die Matratze gesteckt. Er zog es aus der Hosentasche (wobei er darauf achtete, dass der USB-Stick nicht ebenfalls herausrutschte) und hielt es sich im schwachen Sternenlicht vor die Augen. Nachdem er mit dem Daumenballen die Schneide ertastet hatte, griff er mit der linken Hand ans rechte Ohr und dehnte das Ohrläppchen so weit, wie es ging, was nicht besonders weit war.

Luke zögerte und nahm sich einen Moment Zeit, wirklich zu begreifen, dass er auf der freien Seite des Zauns stand. Wieder heulte die Eule, ein schläfriges Geräusch. Er sah in der Dunkelheit Glühwürmchen aufleuchten und registrierte selbst in dieser extremen Lage, was für ein schönes Gefühl das war.

Mach schnell, sagte er sich. Tu so, als würdest du ein Steak durchschneiden. Und schrei nicht, auch wenn es noch so wehtut. Du darfst auf keinen Fall schreien.

Er setzte die Messerschneide oben an sein Ohrläppchen und stand so einige Sekunden da, die sich wie einige Ewigkeiten anfühlten. Dann ließ er das Messer sinken.

Ich kann nicht.

Du musst.

Ich kann nicht.

O Gott, ich muss es tun.

Wieder legte er das Messer an das zarte, ungeschützte Fleisch und zog sofort durch, bevor er Zeit hatte, mehr zu tun als nur zu hoffen, dass die Schneide so scharf war, es mit einem einzigen Schnitt zu schaffen.

Die Schneide war tatsächlich scharf, doch im letzten Moment ließ seine Kraft ihn minimal im Stich, weshalb das Ohrläppchen an einem Hautfetzen herabhing, anstatt ganz abzugehen. Zuerst spürte er keine Schmerzen, nur das warme Blut, das ihm am Hals herablief. Dann waren sie plötzlich da. Es war, als hätte eine riesenhafte Wespe ihn gestochen und ihr Gift in ihn hineingespritzt. Er sog zischend Luft in die Lunge, ergriff das herabhängende Ohrläppchen und zog es ab wie die Haut von einer Hähnchenkeule. Dann beugte er sich darüber, obwohl er wusste, dass er das verdammte Ding in den Fingern hielt. Er musste es trotzdem sehen, musste sich vergewissern. Da war es.

Luke stellte sich mit dem Rücken zum Trampolin an den Zaun und machte eine Vierteldrehung nach rechts. Vor ihm erstreckte sich der dunkle Wald von Maine für weiß Gott wie viele Meilen. Als Luke den Kopf hob, sah er den Großen Wagen. Ein Eckstern stand in gerader Linie vor ihm. Dem musst du folgen, sagte er sich, mehr musst du gar nicht tun. Bis zum Morgen würde er ohnehin nicht unterwegs sein; Maureen hatte zu Avery gesagt, es sei nur etwa eine Meile, dann komme der nächste Schritt. Achte nicht auf die Schmerzen in deinen Schulterblättern, die schlimmeren Schmerzen in deiner Wade und die allerschlimmsten in deinem Van-Gogh-Ohr. Achte nicht darauf, dass deine Arme und Beine zittern. Mach dich auf den Weg. Aber zuerst…

Er hob die zur Faust geballte rechte Hand über die Schulter und schleuderte das Ohrläppchen, in dem der Chip eingebettet war, über den Zaun. Mit einem leisen Klicken (das er sich vielleicht nur einbildete) landete es auf dem Asphalt, von dem der erbärmliche Basketballplatz umgeben war. Sollen sie es da finden.

Luke ging los, den Blick nach oben auf jenen einzelnen Stern gerichtet.

21

Davon leiten lassen konnte Luke sich kaum mehr als dreißig Sekunden. Sobald er zwischen die Bäume trat, war der Stern verschwunden. Luke blieb abrupt stehen. Hinter ihm war das Institut durch die ersten, sich verflechtenden Äste des Waldes hindurch noch teilweise sichtbar.

Bloß eine Meile, sagte er sich, und ich müsste das Ziel selbst dann finden, wenn ich ein bisschen vom Weg abweiche, weil Maureen zu Avery gesagt hat, dass es groß ist. Ziemlich groß jedenfalls. Geh also langsam. Du bist Rechtshänder, was bedeutet, dass deine rechte Seite dominiert. Versuch, das zu kompensieren, aber nicht zu stark, sonst wirst du nach links vom Weg abweichen. Und zähl mit. Eine Meile dürften zweitausend bis zweitausendfünfhundert Schritte sein. Grob geschätzt natürlich, denn das hängt vom Gelände ab. Und pass auf, dass du dir nicht mit einem Ast ein Auge ausstichst. Du bist schon durchlöchert genug.

Luke ging weiter. Wenigstens musste er sich nicht durch Gestrüpp hindurcharbeiten; stattdessen standen hier alte Bäume, die viel Schatten warfen. Außerdem war der Boden mit einer dicken Nadelschicht bedeckt, die das Wachstum von Unterholz verhinderte. Jedes Mal wenn Luke einen Umweg um einen der hohen Bäume machen musste (wahrscheinlich waren es Stroben, was sich im Dunkeln jedoch nicht recht erkennen ließ), versuchte er, sich wieder zu orientieren und in einer geraden Linie weiterzugehen, die inzwischen – das musste er zugeben – weitgehend hypothetisch war. Es war, als müsste er sich durch einen riesigen, mit kaum sichtbaren Gegenständen gefüllten Raum hindurchtasten.

Links von ihm grunzte es plötzlich, dann rannte etwas davon. Ein Ast brach ab, weitere raschelten. Luke, der Stadtjunge, erstarrte. War das ein Reh? Und wenn es ein Bär war? Ein Reh würde wegrennen, aber ein Bär hatte vielleicht Lust auf einen Mitternachtssnack. Wenn es einer war, dann tappte der jetzt womöglich wieder auf ihn zu, vom Geruch von Blut angezogen. Davon gab es an Lukes Hals und an der rechten Schulter seines T-Shirts bekanntlich mehr als genug.

Dann verstummte das Geräusch, und er hörte wieder nur noch die Grillen und den gelegentlichen Ruf der Eule. Als das Was-auch-immer davongelaufen war, hatte er etwa achthundert Schritte zurückgelegt. Während er nun weiterging, die Hände vor sich ausgestreckt wie ein Blinder, machte er mit dem Zählen weiter. Eintausend… zwölfhundert… er musste einen Baum umrunden, ein echtes Ungeheuer, dessen unterste Äste so weit über seinem Kopf waren, dass er sie nicht sah… vierzehnhundert… fünfzehnhun…

Luke stolperte über einen umgestürzten Baumstamm und schlug der Länge nach hin. Etwas, wohl ein Aststummel, bohrte sich in seinen linken Oberschenkel. Vor Schmerz stöhnte er auf. Eine kleine Weile blieb er auf den weichen Nadeln liegen, um zu Atem zu kommen. Dabei sehnte er sich – was für eine totale, tödliche Absurdität – nach seinem Zimmer im Institut zurück. Nach einem Zimmer, in dem es für alles einen Ort gab, in dem alles dort war, wo es hingehörte, und in dem keine Tiere von unbestimmbarer Größe durch die Bäume brachen. Ein sicherer Ort.

»Von wegen«, flüsterte er, stand auf und rieb sich den neuen Riss in seinen Jeans und die frische Schramme in seiner Haut darunter. Wenigstens haben sie keine Hunde, dachte er, weil ihm gerade ein alter Gefängnisfilm in Schwarz-Weiß eingefallen war, in dem zwei zusammengekettete Häftlinge entflohen waren, verfolgt von einem Rudel bellender Bluthunde. Außerdem waren sie in einen Sumpf geraten. Wo es Alligatoren gab.

Siehst du, Lukey, hörte er Kalisha sagen. Alles ist gut. Geh einfach weiter. Immer geradeaus, so gut wie du kannst jedenfalls.

Bei zweitausend Schritten fing Luke an, nach Lichtern Ausschau zu halten, die zwischen den Bäumen hindurchflackerten. Ein paar sieht man immer, hatte Maureen zu Avery gesagt, aber das gelbe ist am hellsten. Bei zweitausendfünfhundert Schritten wurde er allmählich nervös. Bei dreitausendfünfhundert war er sich sicher, dass er vom richtigen Weg abgewichen war, und zwar nicht nur ein bisschen.

Das war der Baum, über den ich gefallen bin, dachte er. Der verdammte Baum. Als ich wieder aufgestanden bin, bin ich falsch gegangen, und jetzt marschiere ich wahrscheinlich in Richtung Kanada. Wenn die Typen vom Institut mich nicht finden, werde ich hier im Wald krepieren.

Aber weil eine Rückkehr keine Option darstellte (er hätte den Weg selbst dann nicht gefunden, wenn er es gewollt hätte), ging er weiter. Er wedelte mit den Händen, um sich vor Ästen zu schützen, die ihn an weiteren Stellen verwunden wollten. In seinem rechten Ohr pochte es.

Die Schritte zählte er inzwischen nicht mehr, aber er war bei ungefähr fünftausend – weit mehr als zwei Meilen–, als er zwischen den Bäumen ein schwaches, orangegelbes Licht schimmern sah. Zuerst hielt er es fälschlich für eine Halluzination oder einen von den Blitzen, zu dem sich bald Schwärme von weiteren gesellen würden. Nach den nächsten zehn Schritten stellte sich jedoch heraus, dass die Sorgen unberechtigt waren. Das orangegelbe Licht war nun deutlicher, und außerdem sah er zwei weitere, wesentlich mattere Lichter. Es musste sich um elektrische Lampen handeln. Das hellste Licht war wohl eine Natriumdampflampe, wie man sie auf großen Parkplätzen aufstellte. Als Rolfs Vater mit Luke und Rolf eines Abends zum Multiplex von Southdale gefahren war, hatte er erzählt, dass man mit solchen Lampen Raubüberfälle und Autoaufbrüche verhindern wolle.

Luke spürte den Drang, einfach vorwärtszustürmen, bezähmte sich aber. Auf keinen Fall wollte er noch mal über einen umgestürzten Baumstamm fallen oder in ein Loch treten und sich das Bein brechen. Inzwischen waren noch mehr Lichter aufgetaucht, aber er richtete den Blick fest auf das erste. Der Große Wagen war nicht lange von Nutzen gewesen, aber jetzt hatte er einen neuen Leitstern, einen besseren. Zehn Minuten nachdem er das Licht zum ersten Mal erblickt hatte, erreichte er den Waldrand. Hinter etwa fünfzig Meter offenem Gelände erhob sich ein Maschendrahtzaun wie am Institut, aber der hier war mit Stacheldraht gekrönt und im Abstand von ungefähr zehn Metern mit Lichtpfosten bestückt. Die wiederum waren mit Bewegungsmeldern gekoppelt, hatte Maureen gesagt. Luke solle genügend Abstand halten. Das war ein Rat, den er eigentlich nicht gebraucht hätte.

Hinter dem Zaun standen kleine Häuser. Sehr klein waren die. Raum ist in der kleinsten Hütte, hätte Lukes Vater gesagt. Mehr als drei Zimmer konnten die nicht haben, wahrscheinlich sogar nur zwei. Alle sahen gleich aus. Laut Avery hatte Maureen von einem Dorf gesprochen, aber Luke fühlte sich eher an ein Kasernenareal erinnert. Jeweils vier Häuser waren zusammengruppiert, in der Mitte befand sich immer eine Rasenfläche. Hinter einigen wenigen Fenstern war es hell; wahrscheinlich hatten da die Leute das Licht im Bad angelassen, falls sie nachts aufstehen und zur Toilette gehen mussten.

Luke sah eine einzelne Straße, die an einem größeren Gebäude endete. Links und rechts davon war jeweils ein kleiner Parkplatz, auf dem Seite an Seite Pkws und Pick-ups standen. Insgesamt dreißig bis vierzig, schätzte Luke und erinnerte sich daran, dass er sich gefragt hatte, wo die Institutsmitarbeiter ihre Autos parkten. Jetzt wusste er es. Wie die Lebensmittel geliefert wurden, war ihm allerdings immer noch nicht klar. Vor dem Gebäude erhob sich der Mast mit der Natriumdampflampe, die zwei Zapfsäulen beleuchtete. Bestimmt war in dem Bau da eine Art Laden, die Institutsversion eines Army-Supermarkts.

Jetzt begriff Luke alles ein bisschen mehr. Das Institutspersonal hatte zwar manchmal Urlaub – Maureen zum Beispiel war eine Woche in Vermont gewesen–, blieb aber meistens in der Nähe und verbrachte seine Freizeit in diesen klapprigen Häuschen, wo es auch wohnte. Eventuell war die Arbeitszeit so eingeteilt, dass mehrere Leute zusammen untergebracht waren. Wenn sie Abwechslung brauchten, stiegen sie in ihre Privatwagen und fuhren in den nächsten Ort, der Dennison River Bend hieß.

Bestimmt waren die Einheimischen neugierig, was diese Männer und Frauen da mitten im Wald trieben. Sie würden also Fragen stellen, zu deren Beantwortung es eine Fantasiegeschichte geben musste. Luke konnte sich nicht vorstellen, was für eine (in diesem Moment war das auch nicht weiter wichtig), aber sie musste ziemlich einleuchtend sein, wenn sie so viele Jahre standgehalten hatte.

Geh am Waldrand entlang. Sieh dich nach einem Halstuch um.

Luke ging wieder los, Zaun und Siedlung zu seiner Linken, den Waldrand zu seiner Rechten. Wieder musste er gegen den Impuls ankämpfen, einfach loszurennen, vor allem weil er jetzt einen besseren Blick hatte. Die Unterhaltung mit Maureen war notwendigerweise kurz gewesen, zum einen, weil ein zu langes Palaver eventuell Verdacht geweckt hätte, und zum anderen, weil man sich irgendwann wohl gefragt hätte, wieso Avery sich ständig derart auffällig an die Nase fasste. Deshalb hatte Luke keine Ahnung, wo sich das Halstuch genau befand, und Angst, es zu verpassen.

Wie sich herausstellte, war das kein Problem. Maureen hatte es an den herabhängenden Ast einer hohen Kiefer gebunden, kurz vor der Stelle, wo der Zaun einen Knick nach links machte und sich vom Wald entfernte. Luke nahm es herunter und knotete es sich um die Taille, um seinen Verfolgern, die bald zu erwarten waren, kein derart auffälliges Zeichen zu hinterlassen. Dabei fragte er sich, wie lange Mrs. Sigsby und Stackhouse wohl brauchen würden, um dahinterzukommen, wer ihm bei seiner Flucht geholfen hatte. Wahrscheinlich nicht besonders lange.

Sag ihnen alles, Maureen, dachte er. Warte nicht, bis sie dich foltern. Wenn du versuchst dichtzuhalten, werden sie dich nämlich in die Mangel nehmen, und du bist zu alt und zu krank dafür, ins Wasser getunkt zu werden.

Das helle Licht vor dem Gebäude, bei dem es sich vielleicht um einen Laden handelte, befand sich bereits ziemlich weit hinter ihm, und er musste sich sorgfältig umsehen, bevor er den alten Weg entdeckte, der in den Wald zurückführte. Vor langer Zeit hatten den wohl Holzfäller genommen. Sein Anfang war von einem Dickicht aus Blaubeersträuchern verdeckt, und obwohl Luke es eilig hatte, blieb er kurz stehen, um zwei Handvoll davon zu pflücken und sich in den Mund zu stopfen. Die Beeren waren süß und köstlich. Sie schmeckten nach draußen.

Sobald er den alten Weg gefunden hatte, konnte er ihm selbst im Dunkeln problemlos folgen. Auf dem erodierten Mittelstreifen wuchsen kleine Sträucher, die Fahrspuren waren durch eine doppelte Reihe von Gräsern und Kräutern markiert. Luke stieß zwar auf herabgefallene Äste, über die man treten (oder stolpern) konnte, aber es war unmöglich, versehentlich zwischen die Bäume zu geraten.

Zuerst machte Luke Anstalten, seine Schritte zu zählen, was er bis viertausend einigermaßen schaffte, aber dann gab er auf. Gelegentlich stieg der Weg an, führte jedoch meistens abwärts. Mehrere Male stieß Luke auf umgestürzte Bäume und einmal auf ein so dichtes Gestrüpp, dass er schon befürchtete, der alte Weg würde da enden, doch als er sich durchgeschlagen hatte, fand er die Fahrspuren wieder und konnte weitergehen. Er hatte keinerlei Gefühl dafür, wie viel Zeit vergangen war. Vielleicht war es eine Stunde, wahrscheinlich eher zwei. Nur dass es immer noch Nacht war, wusste er, und obwohl es unheimlich war, im Dunkeln hier draußen zu sein, vor allem als Stadtkind, hoffte er, dass es noch lange, sehr lange dunkel bleiben würde. Nur würde es das nicht tun. Zu dieser Jahreszeit kroch das erste Licht schon um vier Uhr morgens in den Himmel.

Als er die nächste Anhöhe erreichte, hielt er einen Moment inne, um sich auszuruhen. Das tat er stehend. Er glaubte eigentlich nicht, dass er einschlafen würde, wenn er sich hinsetzte, aber schon die Vorstellung jagte ihm Angst ein. Das Adrenalin, das ihn unter den stachligen Zaun hindurch und dann durch den Wald zur Siedlung getrieben hatte, war längst aufgebraucht. Die Wunden am Rücken, an den Beinen und am Ohr bluteten zwar nicht mehr, aber dort pochte und brannte es überall. Bei weitem am schlimmsten war das Ohr. Als er es behutsam berührte, zuckte er zurück, und er sog mit zusammengebissenen Zähnen scharf die Luft ein. Vorher hatte er jedoch bereits einen unregelmäßigen Klumpen aus verschorftem Blut gespürt.

Ich habe mich verstümmelt, dachte er. Das Ohrläppchen wird nie wieder nachwachsen.

»Diese Scheißkerle haben mich dazu gezwungen«, sagte er flüsternd. »Sie haben mich gezwungen.«

Da er es nicht wagte, sich hinzusetzen, beugte er sich vor und stützte sich auf die Knie. Die Haltung hatte er oft an Maureen gesehen. Gegen die Kratzer auf dem Rücken, die Wunden an den Beinen und das verstümmelte Ohrläppchen half das nichts, aber seine müden Muskeln entspannten sich ein bisschen. Er richtete sich auf und wollte weitergehen, hielt jedoch inne. Irgendwo vor sich hörte er ein leises Geräusch. Eine Art Rauschen wie der Wind in den Bäumen, aber auf der kleinen Anhöhe wehte nicht mal eine Brise.

Mach, dass es keine Halluzination ist, dachte er. Lass es wahr sein.

Fünfhundert Schritte weiter – die zählte er! – wusste Luke, dass es sich bei dem Geräusch tatsächlich um dahinströmendes Wasser handelte. Der Weg wurde breiter und steiler, bis er schließlich so abschüssig war, dass Luke seitwärts gehen und sich an Ästen festhalten musste, um nicht auf den Hintern zu fallen. Als links und rechts keine Bäume mehr zu sehen waren, blieb er stehen. Die Bäume waren nicht nur gefällt worden, man hatte auch die Stümpfe herausgerissen und eine Lichtung geschaffen, auf der jetzt Sträucher wuchsen. Dahinter sah er ein breites Band aus schwarzer Seide, so glatt, dass sich darin das Sternenlicht kräuselte. Er konnte sich vorstellen, dass die Holzfäller früherer Zeiten, die schon vor dem Zweiten Weltkrieg in diesen nördlichen Wäldern gearbeitet hatten, die geschlagenen Bäume bis hierher transportiert hatten, mit Holzlastern von Ford oder International Harvester, wenn nicht gar mit Pferdegespannen. Die Lichtung war ihr Ziel gewesen. Hier hatten sie das Holz abgeladen und es zum Dennison River hinunterrutschen lassen, auf dem es seine Reise zu den Papierfabriken im Süden des Staates antrat.

Mit Beinen, die schmerzten und zitterten, mühte Luke sich abwärts. Die letzten fünfzig oder sechzig Meter waren am steilsten; hier war der Boden durch die Baumstämme, die vor langer Zeit darübergeglitten waren, bis zum Fels abgeschliffen. Luke setzte sich auf den Hosenboden und rutschte ebenfalls hinunter, wobei er sich an Sträuchern festhielt, um nicht zu schnell zu werden. Endlich kam er so abrupt auf dem felsigen Ufer zum Halten, dass ihm die Zähne klapperten. Er befand sich einen guten Meter über dem Wasser, und da – genau wie Maureen es versprochen hatte – lugte der Bug eines morschen alten Ruderboots unter einer grünen, mit Tannennadeln bedeckten Plane hervor. Es war mit einem Strick an einen zerklüfteten Baumstumpf gebunden.

Woher wusste Maureen von diesem Ort? Hatte jemand ihr davon erzählt? Aber darauf hätte sie sich wohl nicht verlassen, nicht wenn das Leben eines Jungen vom Vorhandensein dieses klapprigen alten Boots abhing. Vielleicht hatte sie es bei einem Spaziergang entdeckt, bevor sie krank geworden war. Oder sie war mit anderen – zum Beispiel mit den Frauen aus der Küche, mit denen sie mehr oder weniger befreundet war – von der kasernenartigen Siedlung zu einem Picknick hergekommen, mit Sandwiches und Cola oder einer Flasche Wein. Egal, Hauptsache, das Boot war da.

Luke ließ sich vorsichtig ins Wasser hinunter, das ihm bis zu den Knien reichte. Er bückte sich und schöpfte sich zwei hohle Hände in den Mund. Das Flusswasser war kalt und schmeckte noch besser als die Blaubeeren zuvor. Sobald er seinen Durst gelöscht hatte, versuchte er, das Seil aufzubinden, mit dem das Boot am Stumpf befestigt war, aber die Knoten waren kompliziert, und die Zeit verging. Schließlich nahm er das Schälmesser, um das Seil durchzusäbeln, wobei seine rechte Handfläche wieder zu bluten anfing. Schlimmer noch war, dass das Boot sofort davontrieb.

Er stürzte sich darauf, packte den Bug und zerrte das Ding ans Ufer zurück. Jetzt bluteten beide Handflächen. Trotzdem machte er sich daran, die Plane herunterzuzerren, doch sobald er das Boot losließ, wurde es von der Strömung wieder mitgezogen. Er verfluchte sich, weil er die Plane nicht als Erstes entfernt hatte. Das Ufer war zu hoch, als dass er das Boot hinaufziehen könnte, weshalb er am Ende das Einzige tat, was ihm übrig blieb. Er schlüpfte mit dem Oberkörper unter die Plane mit ihrem irgendwie fischigen Geruch nach uraltem Segeltuch, dann griff er nach der splittrigen Sitzbank und zog sich ganz hinein. Er landete in einer Wasserlache und auf etwas Langem und Kantigem. Im selben Moment wurde das Boot mit dem Heck voraus von der leichten Strömung flussabwärts gezogen.

Das ist ja ein richtiges Abenteuer, dachte Luke. Ja, tatsächlich, was ein Abenteuer!

Er setzte sich unter der Plane auf, die sich um ihn herumlegte und einen noch stärkeren Gestank von sich gab. Mit blutenden Händen schob und zerrte er sie von sich herunter, bis sie über Bord rutschte. Zuerst schwamm sie neben dem Boot, dann versank sie allmählich. Das kantige Ding, auf dem er gelandet war, entpuppte sich als ein Paddel, das im Gegensatz zum Boot relativ neu aussah. Maureen hatte das Halstuch an den Baum gebunden; hatte sie auch das Paddel für ihn hinterlassen? Er war sich nicht sicher, ob sie in ihrem jetzigen Zustand in der Lage gewesen wäre, es auf dem alten Holzweg hierher zu schaffen, geschweige denn das letzte Stück hinunter zum Ufer. Falls sie es doch getan hatte, verdiente sie ein episches Gedicht zu ihren Ehren – allermindestens. Und das alles, bloß weil er für sie ein paar Sachen im Internet recherchiert hatte, die sie wahrscheinlich selbst hätte finden können, wenn sie nicht so krank gewesen wäre? Luke wusste nicht, wie er über so etwas denken oder es gar begreifen sollte. Er wusste nur, dass das Paddel da war und dass er es benutzen musste, obwohl er erschöpft war und seine Hände bluteten.

Immerhin wusste er, wie man damit umging. Er mochte ein Stadtjunge sein, aber Minnesota war das Land der zehntausend Seen, und Luke war mit einem seiner Großväter (der sich gern als »gewöhnliches altes Barschloch aus Mankato« bezeichnete) oft zum Angeln gegangen. Nun machte er es sich auf dem Sitz bequem und verwendete das Paddel erst dazu, das Boot so umzudrehen, dass der Bug stromabwärts zeigte. Nachdem ihm das gelungen war, paddelte er in die Mitte des Flusses, der hier etwa siebzig Meter breit war, und holte das Paddel ins Boot. Dann zog er die Schuhe aus und legte sie zum Trocknen auf den kleinen hinteren Sitz. Auf dem Sitz stand in verblichener schwarzer Farbe etwas geschrieben, was aus der Nähe lesbar war: S. S. Pokey. Luke musste grinsen. Er lehnte sich, auf die Ellbogen gestützt, zurück, blickte zu dem irrsinnigen Gewimmel der Sterne hinauf und versuchte, sich davon zu überzeugen, dass alles kein Traum war – dass er es wirklich geschafft hatte zu fliehen.

Irgendwo links hinter ihm dröhnte der doppelte Trompetenstoß einer elektrischen Hupe. Als er sich umdrehte, sah er zwischen den Bäumen einen grellen Scheinwerfer aufflackern, der sein Boot zuerst streifte und dann weiterglitt. Die Lokomotive und den daran angehängten Zug sah er nicht, dazu standen die Bäume zu dicht, aber er hörte das Rumpeln der Wagen und das schrille Kreischen von Stahlrädern auf Stahlschienen. Das überzeugte ihn endgültig. Das Ganze war keine unglaublich detaillierte Fantasie, die sich in seinem Kopf abspulte, während er schlafend in seinem Institutsbett lag. Da drüben rollte ein echter Zug, wahrscheinlich in Richtung Dennison River Bend. Er saß in einem echten Boot und glitt auf einer trägen, wunderbaren Strömung gen Süden. Am Himmel standen echte Sterne. Natürlich würden die Handlanger von Mrs. Sigsby ihn verfolgen, aber…

»Ich lande nie im Hinterbau. Niemals!«

Er hielt eine Hand über die Kante der S. S. Pokey ins Wasser, spreizte die Finger und beobachtete, wie vier winzige Wellen hinter ihm ins Dunkel liefen. Im kleinen Aluminiumkahn seines Großvaters mit dem tuckernden Zweitakter hatte er das schon oft getan, aber noch nie war er vom Anblick der flüchtigen Erscheinung so überwältigt gewesen, nicht mal als Vierjähriger, für den alles neu und staunenswert gewesen war. Mit der Kraft einer Offenbarung wurde ihm bewusst, dass man eingesperrt gewesen sein musste, um ganz zu begreifen, was Freiheit bedeutete.

»Ich sterbe lieber, als mich zurückbringen zu lassen.«

Er wusste, dass es die Wahrheit war und dass es womöglich dazu kommen würde, aber er wusste auch, dass es momentan noch nicht so weit war. Luke Ellis hob seine verwundeten, tropfenden Hände in die Nacht, spürte die freie Luft darüberstreichen und begann zu weinen.

22

Während er so auf der Bank saß, die nackten Füße in der Wasserlache auf dem Boden, sank sein Kinn auf die Brust, die Hände baumelten zwischen den Beinen, und er döste ein. Womöglich hätte er noch geschlafen, während die Pokey ihn an der nächsten Station seiner unglaublichen Pilgerfahrt vorübertrug, wenn nicht wieder ein Zug gehupt hätte, diesmal nicht am Flussufer, sondern vor und oberhalb von ihm. Außerdem war das Geräusch lauter – kein einsames Tuten, sondern ein gebieterisches WAAA, bei dem Luke so abrupt aufwachte, dass er beinahe rückwärts ins Boot gefallen wäre. Noch während er zum Schutz automatisch die Hand hob, wurde ihm klar, wie kläglich die Geste war. Das Hupen verstummte; an seine Stelle traten ein metallisches Quietschen und ein tiefes, hohles Rumpeln. Luke packte die Kanten, wo das Boot zum Bug hin schmaler wurde, und starrte mit wildem Blick nach vorn. Er war sich sicher, dass er gleich überfahren werden würde.

Die Dämmerung ließ noch auf sich warten, aber der Himmel hatte sich bereits aufgehellt und warf seinen Schein auf den Fluss, der jetzt wesentlich breiter war. Etwa dreihundert Meter flussabwärts rumpelte ein Güterzug langsamer werdend über eine Bockbrücke. Luke sah geschlossene Wagen mit der Aufschrift New England Land Express und Massachusetts Red, zwei Autotransporter und einige Tankwagen, von denen einer mit Canadian Clean-Gas und ein anderer mit Virginia Util-X gekennzeichnet war. Als er unter der Brücke hindurchtrieb, hob er die Hand, um sich vor dem herunterrieselnden Dreck zu schützen. Mehrere Schotterbrocken klatschten auf beiden Seiten ins Wasser.

Luke griff nach dem Paddel, um das Boot zum rechten Ufer zu lenken, wo er einige trist aussehende Gebäude mit zugenagelten Fenstern und einen rostigen, offenbar schon lange ausgedienten Kran sah. Das Ufer war mit Papiermüll, alten Reifen und weggeworfenen Getränkedosen übersät. Der Zug, der die Brücke inzwischen überquert hatte, bremste kreischend und dröhnend immer noch ab. Vic Destin, der Vater von Lukes Freund Rolf, hatte einmal bemerkt, es gebe keine Transportmethode, die so dreckig und lärmig sei wie die Eisenbahn. Das hatte er in befriedigtem anstatt in angewidertem Ton gesagt, was keinen der beiden Jungen erstaunte. Mr. Destin war ein waschechter Eisenbahnfan.

Hier hatte Luke beinahe das Ende der von Maureen ausgetüftelten Schritte erreicht, und jetzt musste er nach einer Treppe Ausschau halten. Die Stufen waren rot. Aber nicht richtig rot, hatte Avery ihm mitgeteilt. Jedenfalls nicht mehr. Inzwischen sind sie eher rosa. Als Luke sie, fünf Minuten nachdem er unter der Brücke durchgekommen war, erspähte, waren sie nicht einmal mehr das. Auf den senkrechten Flächen konnte man zwar noch ein wenig rötliche Farbe erkennen, aber die Oberseite der Stufen war grau. Die Treppe führte vom Wasser zum Ufer hinauf und war etwa fünfzig Meter lang. Luke paddelte darauf zu, bis der Kiel auf die Stufe knapp unterhalb der Wasseroberfläche auflief.

Während er langsam an Land stieg, fühlte er sich so steif in den Gliedern wie ein alter Mann. Er überlegte, ob er das Boot anbinden sollte – der abgeschabte Rost an den Pfosten zu beiden Seiten der Stufen ließ erkennen, dass andere, wahrscheinlich Angler, so etwas schon getan hatten–, aber das restliche Seil, das noch am Bug hing, war zu kurz.

Er ließ das Boot los, das daraufhin sofort von der sanften Strömung erfasst wurde und sich in Bewegung setzte. Da sah er, dass seine Schuhe, in die er die Socken gesteckt hatte, noch auf dem Sitz am Heck standen. Hektisch kniete er sich auf die vom Wasser bedeckte Stufe und schaffte es gerade noch, das Boot zu erwischen. Hand über Hand zog er es an sich vorbei, bis er seine Schuhe zu fassen bekam. Dann murmelte er: »Danke, Pokey«, und ließ endgültig los.

Nachdem er einige Stufen hinaufgestiegen war, setzte er sich hin, um die Schuhe anzuziehen. Die waren einigermaßen getrocknet, doch jetzt war er anderswo klatschnass. Sein zerkratzter Rücken tat beim Lachen weh, aber er lachte trotzdem. Während er die Stufen erklomm, die früher rot gewesen waren, blieb er ab und zu stehen, damit seine Beine sich ausruhen konnten. Das Halstuch von Maureen – im Morgenlicht sah er, dass es lila war – löste sich von seiner Taille. Er wollte es schon liegen lassen, band es dann jedoch wieder fest. Bis hierher würde man seinen Weg wohl kaum verfolgen können, aber die Stadt war ein logisches Ziel, und er wollte kein Kennzeichen hinterlassen, das eventuell entdeckt wurde, und wenn auch nur durch Zufall. Abgesehen davon kam ihm das Halstuch wichtig vor. Es war… er suchte nach einem Wort, das der Bedeutung wenigstens nahekam. Kein Glücksbringer, sondern ein Talisman. Weil es von Maureen stammte, und die war seine Retterin.

Als er die letzte Stufe erreicht hatte, stand die Sonne groß und rot über dem Horizont; ihr Licht fiel auf ein Geflecht aus Eisenbahngleisen. Der Güterzug, unter dem Luke hindurchgetrieben war, stand nun auf dem Rangierbahnhof von Dennison River Bend. Während die Lokomotive, die ihn dorthin gezogen hatte, langsam davonrollte, näherte sich eine hellgelbe Rangierlok dem anderen Zugende und würde ihn bald auf die Gleise schieben, wo die Züge getrennt und neu zusammengesetzt wurden.

In Lukes Schule waren die Feinheiten des Güterverkehrs nicht unterrichtet worden, da der Lehrkörper sich für esoterischere Themen wie fortgeschrittene Mathematik, Klimakunde und neuere englische Lyrik begeisterte. Die einschlägigen Lektionen stammten vielmehr von Vic Destin, einem eingefleischten Eisenbahnenthusiasten und stolzen Besitzer einer riesigen Modellbahnanlage, die er in seinem Keller aufgebaut hatte. Luke und Rolf hatten dort viele Stunden als willige Gehilfen verbracht. Rolf war es darum gegangen, die Züge fahren zu lassen; auf Informationen über echte Eisenbahnen hätte er gut und gern verzichten können. Luke hingegen war an beidem interessiert gewesen. Hätte Vic Destin Briefmarken gesammelt, so hätte Luke seine philatelistischen Aktivitäten mit demselben Interesse verfolgt; so war er eben gepolt. Genau deshalb kam er den Leuten wohl leicht unheimlich vor (auf jeden Fall hatte er Rolfs Mutter ab und zu dabei erwischt, dass sie ihn mit einem entsprechenden Blick betrachtete), aber momentan war er ausgesprochen froh über die leidenschaftlichen Vorträge von Mr. Destin.

Maureen wiederum wusste bestimmt praktisch nichts über Eisenbahnen, nur dass es in Dennison River Bend einen Güterbahnhof gab. Die Züge, die hier durchkamen, fuhren ihrer Meinung nach an vielerlei Orte. Was für Orte das waren, war ihr unbekannt.

»Sie meint, wenn du es bis dahin schaffst, kannst du vielleicht auf einen Güterzug springen«, hatte Avery gesagt.

Tja, er hatte es tatsächlich bis hierher geschafft. Ob er wirklich auf einen Güterzug springen konnte, war eine andere Frage. In Filmen hatte er das zwar schon gesehen, und da hatte es problemlos geklappt, aber in den meisten Filmen wurde jede Menge Mist verzapft. Vielleicht war es besser, in das sogenannte Stadtzentrum von diesem Kaff hier zu marschieren, um die Polizeistation aufzusuchen, falls es eine gab, und andernfalls bei der State Police anzurufen. Bloß womit sollte er anrufen? Er hatte kein Handy, und öffentliche Telefone waren vom Aussterben bedroht. Selbst wenn er eines fand, was sollte er in den Münzschlitz werfen? Eine von seinen Wertmünzen aus dem Institut? Den Notruf konnte er zwar wohl kostenlos wählen, aber war das der richtige Schachzug? Irgendetwas hielt ihn davon ab.

Da stand er also an einem Tag, der viel schneller hell wurde, als ihm lieb war. Nervös zupfte er an dem Halstuch um seine Taille. Es gab weitere Argumente dagegen, sich so nah am Institut an die Polizei zu wenden; er erkannte sie selbst in seinem von Angst und Erschöpfung gekennzeichneten Zustand. Die Polizei würde bald herausfinden, dass seine Eltern ermordet worden waren und er als mutmaßlicher Täter gehandelt wurde. Problematisch war auch Dennison River Bend selbst. Städte existierten nur dort, wo Geld hereinkam, Geld war ihr Lebenssaft, und woher kam das Geld in Dennison River Bend? Nicht von dem Rangierbahnhof da, der bestimmt weitgehend automatisch betrieben wurde. Auch nicht von den trist aussehenden Gebäuden, an denen er vorübergetrieben war. Früher waren das wohl Fabriken gewesen, aber die Zeiten waren vorüber. Dafür gab es da draußen in einer nicht zur Gemeinde gehörenden Siedlung eine gewisse Einrichtung (»Regierungskram«, das würden die Einheimischen sagen und sich wissend beim Friseur oder auf dem Marktplatz zunicken), und die Leute, die dort arbeiteten, hatten Geld. Es waren Männer und Frauen, die regelmäßig in die Stadt kamen, und zwar nicht nur um jene Kneipe namens Outlaw Country aufzusuchen, wenn dort irgendeine beschissene Band spielte. Sie brachten Dollars mit. Vielleicht trug das Institut auch zum Gemeinwohl bei, indem es ein Gemeindezentrum oder einen Sportplatz gespendet hatte oder indem es sich an der Instandhaltung des Straßennetzes beteiligte. Alles, was diese Dollars gefährdete, würde man mit Skepsis und Missfallen betrachten. Eventuell wurden die städtischen Amtsträger sogar regelmäßig bestochen, damit sie dafür sorgten, dass das Institut nicht die Aufmerksamkeit der falschen Leute auf sich zog. Waren das paranoide Gedanken? Vielleicht. Aber vielleicht auch nicht.

Luke konnte es kaum erwarten, Mrs. Sigsby und ihre Handlanger auffliegen zu lassen, aber momentan war es am besten und sichersten für ihn, so weit Abstand vom Institut zu gewinnen wie möglich.

Die Rangierlok schob mehrere Güterwagen die Anhöhe hinauf, die man im Eisenbahnerjargon als Ablaufberg bezeichnete. Auf der Veranda vor dem hübschen kleinen Dienstgebäude des Bahnhofs standen zwei Schaukelstühle. Auf einem saß ein Mann in Jeans und hellroten Gummistiefeln mit einer Zeitung und einem Becher Kaffee. Als der Lokführer auf die Hupe drückte, legte der Mann seine Zeitung weg, trottete die Treppe hinunter und blieb stehen, um zu einem verglasten Häuschen auf Stahlstützen hinaufzuwinken. Ein Typ, der drinnen saß, winkte zurück. Das musste der Stellwerker sein, während der Typ mit den roten Stiefeln als Rangierer bezeichnet wurde.

Rolfs Vater klagte immer über den miserablen Zustand des amerikanischen Eisenbahnverkehrs, und jetzt sah Luke, was er meinte. Die Gleise führten in zahllose Richtungen, aber es hatte den Anschein, dass zurzeit nur noch vier oder fünf in Betrieb waren. Die anderen waren von Rostflecken überzogen, zwischen den Schienen wucherte Unkraut. Auf manchen standen ausgemusterte Güterwagen, teils geschlossen, teils offen, die Luke als Deckung benutzte, während er sich an das Stationsgebäude heranschlich. An einem der Verandapfosten sah er ein Klemmbrett an einem Nagel hängen. Wenn das die heutige Auftragsliste war, wollte er sie studieren.

Unweit vom Stellwerk hockte er sich hinter einen hohen ausgemusterten Wagen und schielte darunter hindurch, während der Rangierer zu den Gleisen ging. Der neu eingetroffene Güterzug hatte jetzt die Kuppe des Ablaufbergs erreicht, weshalb der Stellwerker seine ganze Aufmerksamkeit darauf richten musste. Falls Luke doch entdeckt wurde, würde man ihn wahrscheinlich für ein harmloses Kind halten, das wie Mr. Destin ein glühender Eisenbahnfan war. Allerdings kamen solche Kinder meistens nicht um halb sechs Uhr morgens an, um sich irgendwelche Züge anzuschauen, egal wie fanatisch sie waren. Erst recht nicht, wenn sie völlig durchnässt waren und mit einem übel verstümmelten Ohr herumliefen.

Egal, er hatte keine andere Wahl. Er musste sehen, was auf dem Klemmbrett stand.

Der Mann mit den roten Stiefeln trat auf den ersten Wagen zu, der langsam an ihm vorbeifuhr, und löste die Kupplung zum nächsten. Von der Schwerkraft bewegt, rollte der erste Wagen – auf der Seite stand in roten, weißen und blauen Lettern STATE OF MAINE PRODUCTS – die schräge Ebene hinunter. Seine Geschwindigkeit wurde durch radargestützte Sensoren kontrolliert. Der Stellwerker betätigte einen Hebel, worauf STATE OF MAINE PRODUCTS auf Gleis 4 geleitet wurde.

Luke ging um den Güterwagen herum und schlenderte auf das Betriebsgebäude zu, die Hände in den Hosentaschen. Er atmete erst dann wieder gleichmäßig, als er sich unter dem Stellwerk befand und von dem Mann da oben nicht mehr gesehen werden konnte. Aber wenn der seine Arbeit richtig machte, hatte er den Blick ohnehin auf den Zug da gerichtet und nicht sonst irgendwohin.

Das nächste Element, ein Tankwagen, wurde auf Gleis 3 geschickt, ebenso wie zwei zusammenhängende Autotransporter. Die krachten aneinander, rumpelten und grollten. Die Modelleisenbahnzüge von Vic Destin waren ziemlich leise, aber hier herrschte ein Höllenlärm. Die im Umkreis von einer Meile wohnenden Leute bekamen drei- bis viermal am Tag offenbar ganz schön was zu hören. Vielleicht haben sie sich daran gewöhnt, dachte Luke. Eigentlich war das kaum zu glauben, aber dann dachte er an die Kinder, die im Institut täglich ihrem Leben nachgingen – indem sie sich den Magen vollschlugen, Alcopops tranken, ab und zu eine Zigarette rauchten, auf dem Spielplatz herumalberten und nachts mit dämlichem Gebrüll durch die Gegend rannten. Wahrscheinlich konnte man sich an alles gewöhnen. Was ein furchtbarer Gedanke war.

Luke erreichte die Veranda des Stationsgebäudes, wo er weiterhin nicht im Blickfeld des Mannes im Stellwerk war, und der Rangierer hatte ihm den Rücken zugewandt. Umdrehen würde der sich wohl kaum. »Wenn man in einem solchen Job die Konzentration verliert, kann man leicht eine Hand verlieren«, hatte Mr. Destin den beiden Jungen einmal erklärt.

Der Computerausdruck auf dem Klemmbrett enthielt nicht gerade viel; die Spalten für die Gleise 2 und Gleis 5 enthielten nur zwei Wörter: NICHTS GEPLANT. Von Gleis 1 sollte um 17 Uhr ein Zug nach New Brunswick in Kanada abfahren, was nichts brachte. Auf Gleis 4 war um 14.30 Uhr ein Zug nach Burlington und Montreal vorgesehen. Besser, aber nicht gut genug; wenn Luke um die Zeit immer noch hier herumhing, saß er mit ziemlicher Sicherheit in der Patsche. Gut sah es auf Gleis 3 aus, wo der Rangierer gerade den Wagen mit der Aufschrift New England Land Express abfertigte, den Luke beim Überqueren der Brücke beobachtet hatte. Der letzte Zeitpunkt, an dem der Bahnhofsleiter – zumindest theoretisch – weitere Güterwagen für den Zug mit der Nummer 4297 annehmen würde, war 9 Uhr, und um zehn sollte der besagte Zug Dennison River Bend in Richtung Portland/ME, Portsmouth/NH und Sturbridge/MA verlassen. Die letztgenannte Stadt musste mindestens dreihundert Meilen entfernt sein, wenn nicht gar wesentlich weiter.

Luke zog sich hinter den ausgemusterten Güterwagen zurück und beobachtete, wie die Wagen auf verschiedenen Gleisen den Ablaufberg hinunterrollten, manche zu den Zügen, die am heutigen Tag abfahren würden, andere an eine Position, wo sie stehen bleiben würden, bis man sie brauchte.

Als der Rangierer mit seiner Arbeit fertig war, stieg er aufs Trittbrett der Rangierlok, um sich mit dem Lokführer zu unterhalten. Der Stellwerker kam herunter und gesellte sich zu den beiden. Man hörte Gelächter. In der stillen Morgenluft schwebte es zu Luke herüber, und er genoss es. Aus dem Pausenraum von Ebene C hatte er oft das Lachen von Erwachsenen dringen hören, aber es hatte immer etwas Unheilvolles an sich gehabt, wie das Lachen von Orks in einer Tolkien-Geschichte. Die Männer, die hier lachten, hatten nie einen Haufen Kinder eingesperrt oder sie in einen Wassertank getunkt. Am Gürtel trugen sie keinen speziellen Taser, den sie Schockstock nannten.

Der Lokführer hatte eine Papiertüte in der Hand, die er dem Rangierer reichte. Dann trat dieser wieder auf den Boden. Während die Lok langsam den Ablaufberg hinunterrollte, zogen der Rangierer und der Stellwerker jeweils einen Donut aus der Tüte. Es waren große Donuts, mit Zucker bestäubt und wahrscheinlich mit Marmelade gefüllt. Luke knurrte der Magen.

Die beiden Männer gingen auf die Veranda, ließen sich auf den Schaukelstühlen nieder und mampften ihre Donuts. Luke wiederum wandte seine Aufmerksamkeit den auf Gleis 3 wartenden Waggons zu. Insgesamt waren es zwölf, die Hälfte davon geschlossen. Wahrscheinlich noch nicht genug für einen Zug, der bis nach Massachusetts fahren sollte, aber es konnten ja noch weitere von der anderen Seite des Bahnhofs dazukommen, wo etwa fünfzig Stück standen.

Inzwischen bog ein Sattelschlepper auf das Bahnhofsgelände ein und holperte quer über mehrere Gleise zu dem Wagen mit der Aufschrift STATE OF MAINE PRODUCTS. Ihm folgte ein Kleinbus, aus dem mehrere Männer stiegen. Sie machten sich daran, aus dem Güterwaggon Tonnen zu holen und in den Laster zu laden. Luke hörte, dass sie sich auf spanisch unterhielten, und konnte einige Wörter verstehen. Eine der Tonnen kippte um, Kartoffeln ergossen sich auf den Boden. Es folgten viel gutmütiges Gelächter und eine kurze Kartoffelschlacht. Luke beobachtete die Szene sehnsüchtig.

Der Stellwerker und der Rangierer beobachteten die Kartoffelschlacht von ihren Schaukelstühlen aus, dann gingen sie ins Stationsgebäude. Der Sattelschlepper fuhr davon, nun beladen mit frischen Knollen für McDonald’s oder Burger King. Ihm folgte der Kleinbus. Vorübergehend war der Güterbahnhof verlassen, aber dabei würde es wohl nicht lange bleiben; vielleicht wurde noch ein Waggon be- oder entladen, oder die Rangierlok würde dem Zug, der um zehn abfahren sollte, weitere Elemente hinzufügen.

Luke beschloss, seine Chance zu nutzen. Er trat hinter dem Güterwagen hervor, flitzte jedoch gleich wieder zurück, weil er sah, wie der Rangierlokführer mit dem Handy am Ohr an den Gleisen entlangging. Der Lokführer blieb einen Moment stehen, und Luke hatte schon Angst, er wäre entdeckt worden, aber offenbar war der Mann nur damit beschäftigt, seinen Anruf zu beenden. Er steckte das Telefon in die Brusttasche seines Overalls und ging an dem Wagen, hinter dem Luke sich versteckte, vorüber, ohne auch nur einen Blick darauf zu werfen. Dann stieg er die Stufen zur Veranda hinauf und verschwand im Stationsgebäude.

Luke wartete nicht mehr, und diesmal schlenderte er auch nicht. Ohne auf die Schmerzen in seinem Rücken und seinen erschöpften Beinen zu achten, rannte er den Ablaufberg hinunter. Er sprang über Schienen und Bremsvorrichtungen, schlug Haken um Sensorpfosten. Zu dem Zug, der auf die Fahrt nach Portland, Portsmouth und Sturbridge wartete, gehörte ein roter geschlossener Waggon mit der Aufschrift SOUTHWAY EXPRESS. Durch die im Laufe seiner sichtlich vielen Dienstjahre aufgesprühten Graffiti waren die Wörter allerdings kaum mehr lesbar. Der Waggon war dreckig und nicht weiter bemerkenswert, hatte jedoch einen unleugbaren Vorteil: Die Schiebetür an der Seite war nicht vollständig geschlossen. Vielleicht war die Lücke groß genug, dass ein magerer, verzweifelter Junge hindurchschlüpfen konnte.

Luke streckte sich nach einem verrosteten Handgriff und zog sich hoch. Die Lücke war tatsächlich breit genug, breiter als die Kuhle, die er unter dem Maschendrahtzaun am Institut gegraben hatte. Es kam ihm vor, als wäre das schon sehr, sehr lange her, beinahe in einem anderen Leben. Die Türkante schrammte über seinen malträtierten Rücken und seinen Hintern, wo er frisches Blut austreten spürte, doch dann war er drin. Der Wagen war zu etwa drei Vierteln gefüllt, und während er von außen absolut erbärmlich aussah, roch es drinnen ziemlich gut – nach Holz und Lack, nach Möbelpolitur und Motoröl.

Die Ladung bestand aus einem Mischmasch, das Luke an den Dachboden seiner Tante Lacey erinnerte. Allerdings war der Kram, den sie dort verwahrte, alt, während die Sachen hier alle neu waren. Links standen Rasentraktoren und Motorsensen, Laubbläser, Kettensägen und Kartons mit Autozubehör und Außenbordmotoren. Rechts waren Möbel aufgestapelt, teilweise in Kartons, hauptsächlich jedoch mit massenhaft schützender Folie mumifiziert. Seitlich war eine Pyramide aus Stehlampen aufgeschichtet, jeweils zu dritt in Luftpolsterfolie eingewickelt. Zu den Möbeln gehörten Stühle, Tische, kleine und größere Sofas. Luke trat zu einem Sofa, das nah an der Tür stand, und studierte den auf die Folie geklebten Lieferschein. Der Artikel (und vermutlich auch die restlichen Möbel) ging an ein Einrichtungsgeschäft namens Bender and Bowen in Sturbridge, Massachusetts.

Luke strahlte. Auf den Bahnhöfen von Portland und Portsmouth wurden offenbar einige Wagen abgekoppelt, aber der hier fuhr bis zum Ende der Strecke mit. Lukes Glückssträhne war noch nicht beendet.

»Irgendjemand da oben mag mich«, flüsterte er. Dann fiel ihm ein, dass seine Mutter und sein Vater tot waren, und er dachte: Aber so sehr auch wieder nicht.

Als er einige der für Bender and Bowen bestimmten Kartons von der Seitenwand abrückte, sah er dahinter erfreut einen Haufen Möbeldecken liegen. Die rochen muffig, aber nicht schimmlig. Er kroch in den Zwischenraum und zog die Kartons wieder zu sich heran, so gut er konnte.

Endlich befand er sich an einem relativ sicheren Ort, er konnte sich auf einen weichen Haufen Decken legen, und er war erschöpft – nicht nur von seiner nächtlichen Flucht, sondern auch weil er vorher tagelang unruhig geschlafen hatte und seine Angst immer größer geworden war. Dennoch wagte er es noch nicht einzuschlafen. Einmal döste er trotzdem ein, doch dann hörte er das Rumpeln der nahenden Rangierlok und spürte, wie sich der Wagen ruckhaft in Bewegung setzte. Als er aufstand und durch den Türspalt spähte, sah er den Rangierbahnhof vorüberziehen. Im nächsten Moment blieb der Waggon so abrupt stehen, dass Luke beinahe umgefallen wäre. Ein metallisches Knirschen ließ vermuten, dass sein Waggon an einen anderen angekuppelt wurde.

Im Lauf der folgenden Stunde gab es weitere Erschütterungen, während der Zug mit der Nummer 4297 komplettiert wurde, um in den Süden von Neuengland und damit weg vom Institut zu fahren.

Weg hier, dachte Luke. Weg, weg, weg.

Mehrfach hörte er Männerstimmen, einmal ziemlich nahe, aber es herrschte so viel Lärm, dass er nichts verstand. Luke lauschte und biss an seinen Fingernägeln, die bereits bis zum Nagelbett abgekaut waren. Ob da wohl über ihn gesprochen wurde? Er erinnerte sich daran, dass der Lokführer vorhin telefoniert hatte. Wenn Maureen nun alles ausgeplappert hatte? Oder wenn man auch nur entdeckt hatte, dass er verschwunden war? Wenn einer von Mrs. Sigsbys Handlangern – wahrscheinlich Stackhouse – beim Rangierbahnhof angerufen und gesagt hatte, man solle alle abfahrbereiten Waggons durchsuchen? Falls man das tat, würde man dann wohl mit den Waggons anfangen, deren Seitentür leicht offen stand? War das nicht sonnenklar?

Dann wurden die Stimmen leiser und verstummten. Das Ruckeln und Wummern setzte sich fort, während Nummer 4297 immer länger und schwerer wurde. Lastwagen kamen und fuhren davon. Ab und zu hupte es, wobei Luke jedes Mal zusammenzuckte. Er hätte liebend gern gewusst, wie spät es war, aber woher denn auch. Er konnte nur warten.

Nach einer gefühlten Ewigkeit hörte der Lärm auf. Nichts geschah. Luke begann wieder einzudösen und hatte es fast geschafft, als der stärkste Donnerschlag von allen den Waggon erschütterte und ihn zur Seite schleuderte. Eine Pause entstand, dann setzte der Zug sich in Bewegung.

Luke schlängelte sich aus seinem Versteck und krabbelte zu dem Türspalt. Gerade als er hinausspähte, glitt das grün gestrichene Stationsgebäude vorüber. Der Stellwerker und der Rangierer saßen in ihren Schaukelstühlen, jeder mit einem Teil der Tageszeitung. Zug Nummer 4297 rumpelte über eine letzte Weiche und rollte an einer Reihe verlassener Gebäude vorbei. Als Nächstes kamen ein mit Unkraut überwucherter Baseballplatz, eine Müllkippe, eine Menge unbebaute Grundstücke. Der Zug fuhr an einem Trailer-Park vorbei, in dem Kinder spielten.

Einige Minuten später bekam Luke das Ortszentrum von Dennison River Bend zu Gesicht. Er sah Läden, Straßenlaternen, Schrägparkplätze, Gehsteige, eine Shell-Tankstelle. Ein schmutziger weißer Pick-up wartete darauf, dass der Zug vorüberfuhr. Das alles kam Luke genauso unglaublich vor wie einige Stunden zuvor der Anblick der Sterne über dem Fluss. Er war draußen. Hier gab es keine MTAs, keine Pfleger, keine Münzautomaten, wo Kinder Alkohol und Zigaretten kaufen konnten. Während der Zug in eine leichte Kurve fuhr, stützte Luke sich mit den Händen an die Wand und scharrte mit den Füßen. Er war zu müde, sie anzuheben, weshalb es ein ausgesprochen kümmerlicher Siegestanz war, aber es war trotzdem einer.

23

Sobald die Stadt nicht mehr zu sehen war, abgelöst von dichtem Wald, schlug die Erschöpfung über Luke zusammen. Es war, wie unter einer Lawine begraben zu werden. Er krabbelte wieder hinter die Pappkartons und legte sich zuerst auf den Rücken – seine übliche Schlafposition–, drehte sich dann jedoch auf den Bauch, weil die Kratzwunden an den Schultern und am Hintern aufbegehrten. Worauf er sofort einschlief. Er verschlief den Halt in Portland und den in Portsmouth, obwohl der Zug jedes Mal ruckelte, wenn einige alte Wagen abgekoppelt und andere hinzugefügt wurden. Selbst als der Zug in Sturbridge hielt, wachte er nicht auf. Er kam erst mühsam zu Bewusstsein, als rasselnd die Tür seines Wagens aufging und das heiße Licht eines späten Julinachmittags eindrang.

Zwei Männer kletterten herein und machten sich daran, die Möbel in einen Lastwagen zu verladen, der rückwärts an der Tür stand – zuerst die Sofas, dann die Lampentrios, dann die Stühle. Bald würden sie mit den Kartons anfangen, und dann war Luke geliefert. In der hinteren Ecke war zwar genügend Platz, sich hinter den Rasentraktoren und den anderen Geräten zu verstecken, aber sobald er dahin flitzte, würde man ihn ebenfalls entdecken.

Einer der Männer kam näher. Er war schon so nah, dass Luke sein Aftershave riechen konnte, als jemand draußen rief: »He, Leute, es gibt ’ne Verzögerung beim Lokwechsel. Lange wird es nicht dauern, aber ihr habt Zeit für einen Kaffee, wenn ihr wollt.«

»Wie wär’s mit ’nem Bier?«, sagte der Mann, der drei Sekunden später Luke auf seinem Bett aus Möbeldecken hätte liegen sehen.

Man hörte Gelächter, dann zogen die Männer ab. Luke krabbelte aus seinem Versteck und humpelte auf steifen, schmerzenden Beinen zur Tür. Hinter der Kante des Lasters, der beladen wurde, sah er drei Männer auf das Stationsgebäude zugehen. Es war rot anstatt grün gestrichen und viermal so groß wie das von Dennison River Bend. Auf dem Schild davor stand: STURBRIDGE MASSACHUSETTS.

Luke überlegte, ob er sich durch die Lücke zwischen dem Güterwagen und dem Laster schieben sollte, aber auf dem Bahnhof herrschte viel Betrieb. Es sah allerhand Arbeiter (und einige Arbeiterinnen), die sich zu Fuß oder in Fahrzeugen hin und her bewegten. Man würde ihn sehen, man würde ihn ausfragen, und er wusste, dass er in seinem momentanen Zustand nicht in der Lage war, glaubhaft seine Geschichte zu erzählen. Er nahm undeutlich wahr, dass er Hunger hatte, und deutlicher, dass es in seinem lädierten Ohr pochte, aber beides verblasste gegenüber seinem Bedürfnis nach mehr Schlaf. Vielleicht wurde sein Güterwagen auf ein Nebengleis verschoben, sobald die Möbel ausgeladen waren, und wenn es dunkel war, könnte er sich auf die Suche nach der nächsten Polizeistation machen. Bis dahin war er wahrscheinlich in der Lage, seine Situation zu erklären, ohne wie ein Verrückter zu klingen. Oder wenigstens nicht wie ein komplett Verrückter. Glauben würde man ihm möglicherweise nicht, aber man würde ihm bestimmt etwas zu essen geben und vielleicht auch ein Paracetamol für sein pochendes Ohr. Seine Trumpfkarte bestand darin, von seinen Eltern zu erzählen. Das war etwas, was man nachprüfen konnte, und dann würde man ihn nach Minneapolis zurückschicken. Was selbst dann gut war, wenn es bedeutete, dass er in irgendein Kinderheim kam. Dort würde es zwar Schlösser an den Türen geben, aber keinen Wassertank.

Massachusetts war ein ausgezeichneter Anfang; er hatte Glück gehabt, so weit zu kommen, aber es lag immer noch zu nah am Institut. Minneapolis hingegen war seine Heimat. Dort kannte er allerhand Leute. Bestimmt glaubte Mr. Destin ihm. Oder Mr. Greer von seiner Schule. Oder…

Jemand anderes fiel ihm nicht mehr ein. Er war zu müde. Nachzudenken war wie der Versuch, durch ein mit Fett verschmiertes Fenster zu blicken. Er ließ sich auf alle viere nieder, krabbelte zur hinteren rechten Ecke des Wagens, spähte zwischen zwei Bodenfräsen hindurch und wartete darauf, dass die Männer aus dem Laster wiederkamen, um die restlichen Möbel für Bender and Bowen auszuladen. Möglicherweise entdeckten sie ihn trotzdem, das war ihm völlig klar. Es waren Männer, und Männer inspizierten liebend gern alles, was einen Motor hatte. Vielleicht wollten sie sich die Rasentraktoren oder die Motorsensen anschauen. Oder sie wollten nachschauen, wie viel PS die neuen Außenbordmotoren hatten – die steckten zwar in Kisten, aber die Informationen befanden sich sicher auf den Lieferscheinen. Er würde warten, würde sich klein machen, würde hoffen, dass sein bereits reichlich strapaziertes Glück sich noch ein bisschen mehr strapazieren ließ. Und wenn man ihn nicht entdeckte, würde er sich wieder schlafen legen.

Aber Luke wartete und beobachtete nicht. Sobald er den Kopf auf den Arm gelegt hatte, war er in wenigen Minuten eingeschlafen. Er schlief, als die beiden Männer wiederkamen und ihre Arbeit abschlossen. Er schlief, als einer von ihnen keine eineinhalb Meter von der Stelle entfernt, wo Luke sich zusammengerollt hatte, einen Rasentraktor von John Deere begutachtete. Er schlief, als die beiden verschwanden und ein Bahnhofsarbeiter die Tür des Güterwagens zuschob, diesmal vollständig. Er schlief, während es rumpelte und polterte, als neue Wagen angehängt wurden, und er regte sich nur minimal, als man die Lokomotive austauschte. Dann schlief er wieder tief und fest, wie es sich für einen zwölfjährigen Flüchtling, der malträtiert und verwundet und terrorisiert worden war, gehörte.

Die bisherige Lokomotive konnte höchstens vierzig Wagen ziehen. Die neue hätte Vic Destin als eine GE AC6000CW identifiziert, wobei 6000 für die PS-Leistung stand, zu der sie fähig war. Es war eine der stärksten Dieselloks, die derzeit in Amerika eingesetzt wurden, und sie konnte einen mehr als eine Meile langen Zug ziehen. Als der Expresszug Nr. 9956 Sturbridge verließ, um erst nach Südosten und dann direkt nach Süden zu fahren, bestand er aus siebzig Waggons.

Der Wagen von Luke war jetzt weitgehend leer und würde das bleiben, bis der 9956 in Richmond in Virginia hielt, wo zwei Dutzend Heimgeneratoren Marke Kohler eingeladen werden sollten. Die meisten dieser Geräte gingen nach Wilmington, aber zwei davon – sowie der gesamte Kram, hinter dem Luke schlief – waren für die Maschinenhandlung Fromie in der kleinen Stadt DuPray in South Carolina bestimmt. Dort hielt der 9956 dreimal pro Woche.

Große Ereignisse haben manchmal kleine Ursachen.

DIE HÖLLE WARTET

1

Während der Zug mit der Nummer 4297 den Güterbahnhof von Portsmouth, New Hampshire, in Richtung Sturbridge verließ, studierte Mrs. Sigsby gerade die Akten und den darin dokumentierten BDNF-Spiegel von zwei Kindern, die in Kürze im Institut wohnen würden. Eines war männlich, eines weiblich. Team Ruby Red würde sie noch am Abend herbringen. Der Junge, zehn Jahre alt und aus Sault Ste. Marie, hatte lediglich einen BDNF-Spiegel von 80. Das Mädchen, vierzehn und aus Chicago, lag bei 86. Laut den Unterlagen war sie Autistin. Daher würde der Umgang mit ihr schwierig sein, sowohl für das Personal als auch für die anderen Gäste. Hätte ihr BDNF-Spiegel unter 80 gelegen, so hätte man womöglich auf sie verzichtet. Aber 86 war ein überragender Wert.

BDNF war die internationale Abkürzung für Brain-Derived Neurotrophic Factor (vom Gehirn stammender neurotropher Faktor). Von den chemischen Aspekten verstand Mrs. Sigsby nur sehr wenig, das war die Domäne von Dr. Hendricks, aber über die Grundlagen wusste sie Bescheid. Wie der BMR – Basal Metabolic Rate (basale Stoffwechselrate, auch Grundumsatz genannt) – war der BDNF eine Art Größenordnung. Sie bemaß die Wachstums- und Überlebensrate der Neuronen im gesamten Körper und vor allem im Gehirn.

Die wenigen Personen, die einen hohen BDNF-Spiegel hatten, was auf nicht einmal ein halbes Prozent der Bevölkerung zutraf, waren die glücklichsten Menschen auf der Welt. Laut Hendricks waren sie das, was Gott im Sinn hatte, als er den Menschen schuf. Sie litten nur selten unter Gedächtnisverlust, Depression und Neuralgien. Auch zu Adipositas und extremen Essstörungen wie Anorexie und Bulimie neigten sie kaum. Sie kamen gut mit anderen Menschen aus (das angekündigte Mädchen war eine seltene Ausnahme), sie schlichteten Konflikte eher, als dass sie welche vom Zaun brachen (in der Hinsicht war Nick Wilholm eine seltene Ausnahme), sie waren nur wenig empfänglich für psychische Probleme wie Zwangsstörungen, und sie verfügten über eine hohe sprachliche Ausdrucksfähigkeit. Außerdem bekamen sie weniger Kopfschmerzen und litten praktisch nie an Migräne. Egal was sie aßen, blieb ihr Cholesterinspiegel niedrig. Ihr Schlafzyklus war unterdurchschnittlich oder schlecht, aber sie kompensierten das nicht durch Medikamente, sondern indem sie tagsüber ab und zu ein Schläfchen machten.

Obgleich der BDNF nicht grundsätzlich empfindlich war, konnte er geschädigt werden, manchmal sogar katastrophal. Die häufigste Ursache war etwas, was Hendricks als Chronisch-traumatische Enzephalopathie, kurz CTE, bezeichnete. Soweit Mrs. Sigsby begriff, wurde diese durch häufige Schläge an den Schädel hervorgerufen. Durchschnittlich betrug der BDNF-Spiegel 60 Zellen pro Millimeter; bei professionellen Footballspielern, die zehn Jahre aktiv waren und normalerweise mit Mitte dreißig darauf untersucht wurden, lag er manchmal nur in den Zwanzigern. Durch den normalen Alterungsprozess nahm der Faktor langsam ab, bei Alzheimerpatienten wesentlich schneller. Für Mrs. Sigsby hatte das alles keinerlei Bedeutung, da sie lediglich den Auftrag hatte, Resultate zu erzielen, und in ihren Jahren am Institut waren die Resultate gut gewesen.

Von Bedeutung für Mrs. Sigsby, für das Institut und für die Leute, die es finanzierten, war hingegen etwas, was man seit 1955 streng geheim hielt. Kinder mit einem hohen BDNF-Spiegel verfügten über gewisse paranormale Fähigkeiten: TK, TP und (in seltenen Fällen) eine Kombination davon. Von diesen Fähigkeiten wussten die Kinder selbst manchmal gar nichts, weil diese Talente normalerweise nur latent vorhanden waren. Jene, die Bescheid wussten – meist hochfunktionale TPs wie Avery Dixon – waren manchmal in der Lage, ihr Talent einzusetzen, wenn es ihnen nützlich erschien; die übrige Zeit ignorierten sie es.

Praktisch alle Neugeborenen wurden automatisch auf ihren BDNF-Spiegel getestet. Kinder wie jene, deren Akten Mrs. Sigsby gerade studierte, wurden vom Institut registriert, beobachtet und irgendwann gekidnappt. Dort wurden ihre noch wenig entwickelten paranormalen Fähigkeiten verfeinert und verstärkt. Laut Dr. Hendricks konnten diese Talente auch erweitert werden, TP mit TK und umgekehrt. Dieser Vorgang hatte jedoch keinerlei Bedeutung für die Mission des Instituts und damit dessen Daseinszweck. Der gelegentliche Erfolg, den Hendricks mit den Pinks hatte, die man ihm als Versuchskaninchen überließ, würde nie irgendwo dokumentiert werden. Darüber war Donkey Kong sicher traurig, obwohl ihm klar sein musste, dass er bei einer Veröffentlichung in einer medizinischen Fachzeitschrift nicht den Nobelpreis ergattern, sondern in einem Hochsicherheitsgefängnis landen würde.

Jemand klopfte der Form halber an die Tür, dann steckte Rosalind den Kopf herein. »Tut mir leid, dass ich Sie störe, Ma’am«, sagte sie mit bedauernder Miene. »Fred Clark möchte mit Ihnen sprechen. Er macht…«

»Helfen Sie mir auf die Sprünge. Wer ist Fred Clark?« Mrs. Sigsby nahm ihre Lesebrille ab und rieb sich die Seiten ihrer Nase.

»Einer von den Hausmeistern.«

»Stellen Sie fest, was er will, und erzählen Sie’s mir später. Falls wieder Mäuse an den Stromleitungen knabbern, kann das warten. Ich bin beschäftigt.«

»Er sagt, es ist wichtig, und er macht einen richtig bestürzten Eindruck.«

Mrs. Sigsby seufzte, klappte den Aktendeckel zu und legte ihn in eine Schublade. »Na gut, schicken Sie ihn herein. Aber gnade ihm, wenn er keinen guten Grund hat.«

Der Grund war gut, ganz im Gegensatz zu dem, was passiert war. Das war ausgesprochen schlecht.

2

Mrs. Sigsby erkannte Clark gleich wieder; sie war ihm oft auf den Fluren begegnet, mit einem Besen oder einem Mopp in den Händen. So jedoch hatte sie ihn noch nie gesehen. Er war totenbleich, sein graues Haar war so verworren, als ob er daran gezerrt hätte, und sein Mund zuckte leicht.

»Was ist denn los, Clark? Sie sehen aus, als wären Sie einem Gespenst begegnet.«

»Sie müssen mitkommen, Mrs. Sigsby. Sich das ansehen.«

»Was denn?«

Er schüttelte den Kopf. »Sie müssen mitkommen«, wiederholte er.

Während sie mit ihm über den Weg zwischen dem Verwaltungsgebäude und dem Westflügel des Wohnheims ging, fragte sie ihn zweimal, worin das Problem denn genau bestehe, aber er schüttelte nur den Kopf und sagte jedes Mal, das müsse sie sich selbst ansehen. Ihr Ärger darüber, dass sie gestört worden war, wich einem Gefühl des Unbehagens. Ging es um eines von den Kindern? War ein Test danebengegangen wie bei diesem Harry Cross? Bestimmt nicht. Wenn es um ein Kind gegangen wäre, hätte jemand von den Pflegern, den MTAs oder den Ärzten es eher entdeckt als ein Hausmeister.

In der Mitte des weitgehend menschenleeren Flurs im Westflügel beäugte ein Junge, dem der Bauch aus dem schlampig in die Hose gesteckten T-Shirt hing, einen Zettel am Knauf einer geschlossenen Zimmertür. Als er Mrs. Sigsby kommen sah, blickte er erschrocken drein. Also genau so, wie er nach ihrer Auffassung dreinblicken sollte.

»Whipple, nicht wahr?«

»Jep.«

»Was hast du da gerade zu mir gesagt?«

Während er über die Frage nachdachte, kaute Stevie an seiner Unterlippe. »Ja, Mrs. Sigsby.«

»Besser. Mach jetzt, dass du fortkommst. Falls du nicht zu irgendeinem Test musst, such dir eine Beschäftigung.«

»Okay. Ich meine: Jawohl, Mrs. Sigsby.«

Stevie schlurfte davon, wenn auch nicht, ohne einen Blick über die Schulter zu werfen. Das sah Mrs. Sigsby nicht. Sie betrachtete den Zettel, den man an den Türknauf gehängt hatte. NICHT EINTRETEN war darauf geschrieben, wahrscheinlich mit dem Kugelschreiber, der in einer von Clarks Brusttaschen steckte.

»Ich hätte abgeschlossen, wenn ich den Schlüssel gehabt hätte«, sagte Fred Clark.

Die Hausmeister hatten Schlüssel für die verschiedenen Abstellkammern auf Ebene A und für die Verkaufsautomaten, damit sie die auffüllen konnten, aber keine Schlüssel zu den Untersuchungsräumen und den Zimmern der Insassen. Letztere waren ohnehin nur selten abgeschlossen, außer wenn irgendein Nichtsnutz Unsinn angestellt hatte und zur Strafe einen Tag lang eingesperrt werden musste. Karten zum Betrieb der Aufzüge hatten die Hausmeister ebenfalls nicht. Wenn sie etwas auf einer unteren Ebene zu erledigen hatten, mussten sie sich einen Pfleger oder MTA suchen, der mit ihnen hinunterfuhr.

»Wenn der Dicke da reingegangen wäre«, sagte Clark, »hätte er den größten Schock seines jungen Lebens gekriegt.«

Ohne etwas zu erwidern, öffnete Mrs. Sigsby die Tür und sah ein leeres Zimmer – keine Bilder oder Poster an den Wänden, nichts auf dem Bett als eine nackte Matratze. Kein Unterschied zu vielen Wohnheimzimmern in den letzten zwölf oder dreizehn Jahren, seit der einst so starke Zustrom von Kindern mit hohem BDNF zu einem Rinnsal geworden war. Dr. Hendricks hatte die Theorie entwickelt, dass der hohe BDNF-Spiegel allmählich aus dem menschlichen Erbgut verschwand wie bestimmte andere Eigenschaften, zum Beispiel ein gutes Seh- und Hörvermögen. Oder, wie er so gern sagte, die Fähigkeit, mit den Ohren zu wackeln. Was vielleicht ein Witz war, aber nicht unbedingt. Bei Donkey Kong konnte man sich da nie ganz sicher sein.

Sie drehte sich zu Fred Clark um.

»Es ist im Badezimmer«, sagte er. »Ich hab zur Sicherheit die Tür zugemacht.«

Als Mrs. Sigsby die besagte Tür aufgezogen hatte, stand sie mehrere Sekunden lang stocksteif da. In ihrer Zeit als Chefin des Instituts hatte sie schon eine Menge erlebt, unter anderem den Suizid eines Insassen und Suizidversuche von zwei weiteren, aber bei jemand vom Personal hatte sie so etwas noch nie gesehen.

Die Haushälterin (erkennbar an ihrer braunen Uniform) hatte sich am Duschkopf erhängt, der unter dem Gewicht von jemand Schwererem – wie dem dicken Whipple, den Mrs. Sigsby gerade weggescheucht hatte – sicher abgebrochen wäre. Das tote Gesicht, das aus der Dusche starrte, war schwarz und angeschwollen. Zwischen den Lippen ragte die Zunge heraus, als wollte sie Mrs. Sigsby verhöhnen. Auf den Fliesen stand in krakeligen Buchstaben eine Abschiedsbotschaft.

»Das ist Maureen«, sagte Fred Clark mit leiser Stimme. Er zog ein zusammengeknülltes Taschentuch aus der Gesäßtasche seiner Arbeitshose und wischte sich damit die Lippen ab. »Maureen Alvorson. Sie…«

Mrs. Sigsby überwand ihre Schockstarre und sah sich nach hinten um. Die Tür zum Flur stand offen. »Zumachen.«

»Sie…«

»Machen Sie die Tür da zu!«

Der Hausmeister gehorchte. Mrs. Sigsby griff in die rechte Tasche ihrer Kostümjacke, aber die war leer. Scheiße, dachte sie. Scheiße, Scheiße, Scheiße. Was für ein Leichtsinn, das Funkgerät nicht einzustecken, aber wer hätte wissen können, dass sie so etwas erwartete?

»Gehen Sie in mein Büro zurück. Sagen Sie Rosalind, sie soll Ihnen mein Walkie-Talkie geben. Bringen Sie es her.«

»Aber…«

»Klappe.« Sie wandte sich ihm zu. Ihr Mund war zu einem dünnen Schlitz geworden, und als Fred sah, wie ihre Augen in dem hageren Gesicht hervortraten, wich er einen Schritt zurück. Sie sah aus, als wäre sie verrückt geworden. »Ab mit Ihnen, und zwar zackig. Und kein Wort zu irgendjemand über das hier!«

»Ja, natürlich.«

Er ging hinaus und schloss die Tür hinter sich. Mrs. Sigsby setzte sich auf die nackte Matratze und betrachtete die Frau, die am Duschkopf hing. Und die Botschaft, die mit dem Lippenstift geschrieben worden war, den Mrs. Sigsby jetzt vor der Toilettenschüssel liegen sah.

AUF EUCH WARTET DIE HÖLLE. DA SEHEN WIR UNS WIEDER.

3

Stackhouse befand sich in der Personalsiedlung des Instituts, und als er sich meldete, hörte er sich angeschlagen an. Wahrscheinlich hatte er sich abends im Outlaw Country volllaufen lassen, aber anstatt ihm das unter die Nase zu reiben, beorderte sie ihn lediglich in den Westflügel. Vor dem betreffenden Zimmer werde ein Hausmeister Wache halten.

Hendricks und Evans waren auf Ebene C, um Tests durchzuführen. Mrs. Sigsby forderte sie auf, alles stehen und liegen zu lassen und die Testpersonen in ihre Zimmer zu schicken. Sie würden beide im Westflügel gebraucht. Hendricks, der selbst in seinen besten Momenten extrem nervig sein konnte, wollte wissen, weshalb. Mrs. Sigsby machte ihm klar, dass er den Mund halten und herkommen sollte.

Stackhouse traf als Erster ein. Die beiden Ärzte waren direkt hinter ihm.

»Jim«, sagte Stackhouse zu Evans, nachdem er die Lage in Augenschein genommen hatte. »Heben Sie sie ein Stück an, damit das Seil nicht mehr so straff ist.«

Evans schlang die Arme um die Taille der Toten – einen Moment sah es fast so aus, als würde er mit ihr tanzen – und reckte sie ein Stück in die Höhe. Stackhouse machte sich daran, den Knoten am Hals zu lösen.

»Beeilung«, sagte Evans. »Sie hat in die Hose gekackt.«

»Bestimmt haben Sie schon Schlimmeres gerochen«, sagte Stackhouse. »Aber ich hab’s gleich… Moment… Okay, das war’s.«

Er hob die Schlinge über den Kopf der Toten und stieß einen leisen Fluch aus, weil einer ihrer Arme ihm dabei vertraulich an den Nacken baumelte. Dann trug er sie zum Bett. Der Strick hatte ein schwarz-rotes Brandmal an ihrem Hals hinterlassen. Schweigend betrachteten die vier die Leiche. Mit seinen ein Meter neunzig war Trevor Stackhouse groß gewachsen, aber Hendricks überragte ihn um mindestens zehn Zentimeter. Dadurch wirkte Mrs. Sigsby, die zwischen den beiden stand, geradezu zwergenhaft.

Stackhouse sah sie mit gehobenen Augenbrauen an. Sie erwiderte den Blick, ohne etwas zu sagen.

Auf dem Nachttisch neben dem Bett stand ein braunes Pillenglas. Dr. Hendricks nahm es in die Hand und schüttelte es. »Oxycodon. Vierzig Milligramm. Nicht die höchste Dosierung, aber trotzdem ziemlich hoch. Das Rezept ist für neunzig Tabletten, und es sind nur noch drei übrig. Ich nehme an, dass wir keine Autopsie vornehmen werden…«

Da hast du völlig recht, dachte Stackhouse.

»… aber wenn doch eine stattfinden würde, würden wir meiner Meinung nach feststellen, dass sie den Großteil des Inhalts eingenommen hat, bevor sie sich den Strick um den Hals legte.«

»Was an sich schon ausgereicht hätte, sie umzubringen«, sagte Evans. »Die Frau kann kaum mehr als fünfundvierzig Kilo gewogen haben. Offensichtlich war Ischias nicht ihr Hauptproblem, was auch immer sie behauptet hat. In jedem Fall wäre sie ihren Aufgaben nicht mehr lange gewachsen gewesen, weshalb sie einfach…«

»… beschlossen hat, Schluss zu machen«, beendete Hendricks den Satz.

Stackhouse inspizierte die Botschaft, die im Bad an der Wand stand. »Auf euch wartet die Hölle«, sinnierte er. »Wenn man bedenkt, was wir hier tun, könnten manche Leute das als begründete Annahme betrachten.«

»Bullshit«, sagte Mrs. Sigsby, obwohl sie im Allgemeinen nicht zu vulgären Ausdrücken neigte.

Stackhouse zuckte die Achseln. Unter der Deckenlampe glänzte seine Glatze, als hätte man sie mit Autopolitur behandelt. »Mit manchen Leuten meinte ich natürlich Außenstehende, die keine Ahnung haben, worum es hier geht. Ist auch egal. Was wir da vor uns haben, ist ziemlich simpel. Eine Frau mit einer tödlichen Krankheit hat beschlossen, die Sache selbst in die Hand zu nehmen.« Er deutete auf die Wand des Badezimmers. »Nachdem sie ihre Schuld verkündet hat. Und unsere.«

Das klang einleuchtend, aber Mrs. Sigsby gefiel es trotzdem nicht. Auch wenn Alvorsons letzte Mitteilung an die Welt Schuldgefühle ausdrückte, schwang ein triumphaler Ton mit.

»Vor kurzem hatte sie eine Woche frei«, wagte Fred der Hausmeister zu äußern, wodurch Mrs. Sigsby klar wurde, dass er sich noch im Raum befand. Jemand hätte ihn wegschicken sollen. Genauer gesagt, hätte sie ihn wegschicken sollen. »Sie ist heim nach Vermont gefahren. Wahrscheinlich hat sie sich da die Pillen besorgt.«

»Danke«, sagte Stackhouse. »Sherlock Holmes wäre stolz auf Sie. Aber müssen Sie nicht irgendwo den Boden wischen?«

»Und machen Sie endlich die Kameragehäuse sauber«, blaffte Mrs. Sigsby. »Darum hab ich schon letzte Woche gebeten. Noch mal tue ich das nicht.«

»Jawohl, Ma’am.«

»Kein Wort über das hier, Mr. Clark.«

»Klar, Ma’am. Natürlich nicht.«

»Einäscherung?«, fragte Stackhouse, als der Hausmeister verschwunden war.

»Ja. Wir lassen sie von zwei Pflegern zum Aufzug schaffen, während die Insassen beim Mittagessen sind. Das ist in…« Mrs. Sigsby warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. »… in weniger als einer Stunde.«

»Gibt es ein Problem?«, fragte Stackhouse. »Abgesehen davon, die Sache hier vor den Insassen geheim zu halten, meine ich? Ich frage, weil Sie den Eindruck machen, als gäb’s eins.«

Mrs. Sigsbys Blick wanderte von den auf die Badezimmerfliesen gekrakelten Worten zu dem schwarzen Gesicht der Toten, aus dem die Zunge heraushing. Dann wandte sie sich an die zwei Ärzte. »Gehen Sie bitte beide einen Moment hinaus. Ich möchte mit Mr. Stackhouse unter vier Augen sprechen.«

Hendricks und Evans tauschten einen Blick und gingen hinaus.

4

»Sie hat für Sie gespitzelt. Ist das Ihr Problem?«

»Gespitzelt hat sie für uns beide, Trevor, aber ja, das ist das Problem. Beziehungsweise könnte es eines sein.«

Ein Jahr zuvor – nein, eher vor etwa sechzehn Monaten, draußen hatte noch Schnee gelegen – hatte Maureen Alvorson um ein Gespräch mit Mrs. Sigsby gebeten. Sie wollte sich gern etwas dazuverdienen. Mrs. Sigsby, die seit beinahe einem Jahr ein Lieblingsprojekt im Sinn gehabt hatte, aber keine klare Idee, wie es sich umsetzen ließe, fragte Alvorson, ob sie es sich zutraue, den Kindern abgelauschte Informationen zu melden. Das hatte Alvorson bejaht und sogar eine gewisse Durchtriebenheit demonstriert, indem sie bald darauf das Märchen über verschiedene tote Winkel lanciert hatte, wo die Mikrofone angeblich schlecht oder überhaupt nicht funktionierten.

Stackhouse zuckte die Achseln. »Was sie uns gemeldet hat, war selten mehr als Klatsch und Tratsch. Welcher Junge die Nacht mit welchem Mädchen verbracht hat, wer auf einen Esstisch Tony = Arschloch geschrieben hat, solches Zeug.« Er machte eine Pause. »Wobei ihre Schnüffelei zu ihren Schuldgefühlen beigetragen haben könnte.«

»Sie war verheiratet«, sagte Mrs. Sigsby. »Aber wie man sieht, trägt sie keinen Ehering mehr. Was wissen wir eigentlich über ihr Leben in Vermont?«

»Aus dem Stegreif erinnere ich mich nicht, aber es steht bestimmt in ihrer Akte, und da werde ich gerne nachschauen.«

Als Mrs. Sigsby darüber nachdachte, wurde ihr klar, wie wenig sie über Maureen Alvorson wusste. Klar, sie hatte gewusst, dass sie verheiratet war, weil sie den Ring gesehen hatte. Dass die Frau früher beim Militär gewesen war wie viele vom Institutspersonal, wusste sie ebenfalls. Und sie wusste, dass Alvorson aus Vermont stammte. Aber sonst wusste sie kaum etwas, was bei jemand, den sie beauftragt hatte, die Insassen zu bespitzeln, eigentlich unglaublich war. Jetzt spielte das eventuell keine Rolle mehr, schließlich war Alvorson tot, aber es erinnerte Mrs. Sigsby daran, dass sie vorher ihr Walkie-Talkie nicht mitgenommen hatte, in dem Irrglauben, dieser Hausmeister wäre völlig grundlos in Panik geraten. Außerdem erinnerte es sie an die verstaubten Kameragehäuse, die langsamen Computer und das kleine, ineffiziente Team, das dafür zuständig war, den häufigen Lebensmittelverderb in der Küche, die von Mäusen angenagten Kabel und an die schlampigen Überwachungsberichte, besonders während der Nachtschicht, die von 23 bis 7 Uhr dauerte, wenn die Insassen normalerweise schliefen.

Das kam ihr alles ausgesprochen nachlässig vor.

»Julia? Ich sagte, dass…«

»Hab ich gehört. Ich bin nicht taub. Wer ist momentan im Überwachungsraum?«

Stackhouse blickte auf seine Uhr. »Wahrscheinlich niemand. Es ist mitten am Tag. Da sind die Kinder entweder in ihren Zimmern oder mit dem beschäftigt, was Kinder so tun.«

Reine Spekulation, dachte sie, und was ist die Mutter der Nachlässigkeit, wenn nicht Spekulation? Seit mehr als sechzig Jahren war das Institut nun schon in Betrieb, und es war nie etwas nach außen gedrungen. Es hatte nie einen Grund gegeben (in ihrer Amtszeit jedenfalls), das spezielle Telefon, das sie als Nullfon bezeichneten, für etwas anderes zu verwenden als für Routinemeldungen. Also für nichts, was sie nicht selbst hätten handhaben können.

Natürlich kursierten in Dennison River Bend Gerüchte. Am häufigsten meinten die Leute dort, dass es sich bei der Anlage draußen im Wald um einen Stützpunkt für Atomraketen handelte. Oder dass man sich dort mit biologischer oder chemischer Kriegführung beschäftigte. Oder, was der Wahrheit näher kam, dass es eine Versuchsanstalt der Regierung war. Gerüchte stellten kein Problem dar, waren sie doch nichts anderes als selbst erzeugte Desinformation.

Eigentlich gab es überhaupt kein Problem, sagte sie sich. Alles war in bester Ordnung. Der Suizid einer todkranken Haushälterin war nur eine Hürde, die überwunden werden musste, und eine kleine noch dazu. Trotzdem war er ein Hinweis auf umfassendere… tja, nicht Probleme, es so zu nennen wäre übertrieben, eher auf übergeordnete Angelegenheiten. Zum Teil war sie selbst schuld daran. Zu Beginn ihrer Amtszeit wären die Kameragehäuse nie verstaubt gewesen, und sie hätte ihr Büro nie ohne ihr Funkgerät verlassen. Und damals hätte sie wesentlich mehr über eine Frau gewusst, die sie dafür bezahlte, die Insassen zu bespitzeln.

Sie dachte darüber nach, was Entropie bedeutete. Nämlich die Neigung, die Zügel locker zu lassen, wenn es gut lief.

Und sich auf Spekulationen zu verlassen.

»Mrs. Sigsby? Julia? Haben Sie einen Auftrag für mich?«

Sie kam ins Hier und Jetzt zurück. »Ja. Ich will alles über die Frau da wissen, und falls tatsächlich gerade niemand im Überwachungsraum ist, will ich dort so schnell wie möglich jemand haben. Jerry, würde ich sagen.« Jerry Symonds war einer der beiden Computerspezialisten und konnte am besten mit dem veralteten System umgehen.

»Jerry ist in Urlaub«, sagte Stackhouse. »Der geht auf den Bahamas fischen.«

»Dann Andy.«

Stackhouse schüttelte den Kopf. »Fellowes ist momentan im Dorf. Ich hab ihn vorhin aus dem Laden kommen sehen.«

»Verdammt noch mal, der sollte eigentlich hier sein! Dann eben Zeke. Der hat doch schon mal im Überwachungsraum gearbeitet, oder?«

»Ich glaube, ja«, sagte Stackhouse, und da war es wieder. Unklarheit. Spekulation. Annahmen.

Verstaubte Kameragehäuse. Abgescheuerte Fußleisten. Sorgloses Geschwätz auf Ebene B. Der unbemannte Überwachungsraum.

Mrs. Sigsby beschloss spontan, dass ein paar große Änderungen anstanden, und zwar bevor das Laub sich verfärbte und von den Bäumen fiel. So zwecklos der Suizid von Maureen Alvorson auch war, er war ein Weckruf. Sie hatte zwar keine große Lust, mit dem Mann am anderen Ende des Nullfons zu sprechen – ihr lief es schon bei seinem gelispelten Gruß kalt über den Rücken (nie Sigsby, sondern Thigby)–, aber es war unvermeidbar. Ein schriftlicher Bericht würde nicht ausreichen. Das Institut verfügte über Zuträger im ganzen Land. Ein Privatjet stand auf Abruf bereit. Das Personal wurde gut bezahlt und bekam alle Sozialleistungen. Dennoch ähnelte diese Einrichtung immer mehr einem Ramschladen in einer kurz vor der Schließung stehenden Einkaufspassage. Das war schlicht irrsinnig. Die Dinge mussten sich ändern. Und sie würden sich ändern.

»Sagen Sie Zeke, er soll sämtliche Ortungschips überprüfen. Vergewissern wir uns, dass alle Insassen anwesend und lokalisierbar sind. Besonders interessieren mich Luke Ellis und Avery Dixon. Mit denen hat Alvorson sich bekanntlich häufig unterhalten.«

»Wir wissen doch, worüber da gesprochen wurde, und das war nichts Aufregendes.«

»Tun Sie einfach, was ich gesagt habe.«

»Gern. Sehen Sie doch inzwischen zu, dass Sie mal lockerlassen.« Er deutete auf die Leiche mit dem schwarz gewordenen Gesicht und der unverschämt herausragenden Zunge. »Betrachten Sie die Dinge doch mal nüchtern. Das war eine schwer kranke Frau, die ihr Ende kommen sah und die Notbremse gezogen hat, bevor der Krebs sie richtig in die Mangel nehmen konnte.«

»Überprüfen Sie, wo die Gäste sich befinden, Trevor. Wenn die alle da sind, wo sie hingehören – mit oder ohne gute Laune–, lasse ich locker.«

Was sie keineswegs tun würde. Sie hatte schon viel zu sehr lockergelassen.

5

Wieder in ihrem Büro sagte sie Rosalind, dass sie nicht gestört werden wolle, außer wenn Stackhouse oder Zeke Ionidis, der momentan auf Ebene D einen Anwesenheitscheck durchführe, sie sprechen wollten. Dann setzte sie sich an ihren Schreibtisch und betrachtete den Bildschirmschoner auf ihrem Monitor. Er zeigte einen weißen Sandstrand auf Siesta Key, von dem sie den Leuten erzählte, dass sie dort ihren Ruhestand verbringen wollte. Sich selbst redete sie das nicht mehr ein. Mrs. Sigsby erwartete definitiv, hier in den Wäldern von Maine zu sterben, möglicherweise in ihrem kleinen Haus im Dorf, eher jedoch an ihrem Schreibtisch. Zwei ihrer Lieblingsautoren, Thomas Hardy und Rudyard Kipling, waren an ihrem Schreibtisch gestorben, weshalb sollte sie es ihnen nicht gleichtun? Das Institut war zu ihrem Leben geworden, und das war okay für sie.

Für die meisten Mitglieder des Personals galt dasselbe. Früher waren sie Soldaten, Mitarbeiter bei Hardcore-Sicherheitsunternehmen wie Blackwater und Tomahawk Global oder Beamte einer Strafverfolgungsbehörde gewesen. Denny Williams und Michelle Robertson von Team Ruby Red hatten beim FBI gearbeitet. Falls das Institut nicht schon von Anfang an ihr Leben gewesen war, als sie nach ihrer Rekrutierung eintrafen, so war es dazu geworden. Das lag nicht an der Bezahlung und auch nicht an den Sozialleistungen oder der flexiblen Ruhestandsregelung. Teilweise lag es an der Lebensweise, die solchen Leuten so vertraut war, dass sie sich geradezu schlafwandlerisch einfügten. Das Institut war wie ein kleiner Militärstützpunkt; in der als Dorf bezeichneten Siedlung gab es sogar einen subventionierten Laden, wo sie billig alles Mögliche einkaufen und ihre Pkws und Pick-ups auftanken konnten. Normalbenzin kostete zwanzig Cent pro Liter, Super dreiundzwanzig Cent. Mrs. Sigsby war eine Weile auf der Ramstein Air Base in Deutschland stationiert gewesen, und Dennison River Bend erinnerte sie – natürlich in wesentlich kleinerem Maßstab – an Kaiserslautern, wo sie mit ihren Freunden hingefahren war, um Dampf abzulassen. In Ramstein hatte es zwar alles vor Ort gegeben, sogar ein Multiplex und eine Filiale von Johnny Rockets, aber manchmal wollte man trotzdem einfach mal raus. So war es auch hier.

Aber sie kommen immer zurück, dachte Mrs. Sigsby, während sie den Strand betrachtete, den sie manchmal im Urlaub aufsuchte, wo sie aber niemals leben würde. Sie kommen immer zurück, und egal wie viel Nachlässigkeit hier inzwischen Einzug gehalten hat, sie plaudern nichts aus. In der Hinsicht sind sie nie nachlässig. Denn wenn man herausfände, was wir hier tun, wenn man von den Hunderten Kindern wüsste, die wir zerstört haben, dann würde man uns scharenweise vor Gericht stellen und hinrichten. Uns die Giftspritze verpassen wie Timothy McVeigh.

Das war die Schattenseite des Ganzen. Die Sonnenseite war simpel: Alle Mitglieder des Personals, von dem oft nervigen, aber zweifellos tüchtigen Dr. Dan »Donkey Kong« Hendricks über die Hinterbau-Docs Heckle und Jeckle bis hinunter zu dem bescheidensten Hausmeister, waren sich bewusst, dass nichts weniger als das Schicksal der Welt in ihren Händen lag, so wie es in den Händen derer gelegen hatte, die vor ihnen gekommen waren. Nicht nur das Überleben der Menschheit, sondern das der ganzen Erde. Sie wussten, dass es keine Grenzen für das gab, was sie tun konnten und tun würden, um diesem Zweck zu dienen. Niemand, der das Werk des Instituts voll und ganz verstanden hatte, konnte es für monströs halten.

Das Leben hier war gut – jedenfalls gut genug, besonders für Männer und Frauen, die im Nahen Osten Sand gefressen hatten. Die ihre Kameraden in irgendwelchen beschissenen Dörfern hatten liegen sehen, mit abgerissenen Beinen oder heraushängenden Eingeweiden. Gelegentlich hatten sie Urlaub; dann konnten sie heimfahren und etwas Zeit mit ihrer Familie verbringen, vorausgesetzt, sie hatten eine (was auf viele vom Personal nicht zutraf). Natürlich konnten sie mit der nicht darüber sprechen, was sie hier taten, und nach einer Weile merkten ihre Angehörigen – ihre Frauen, Männer, Kinder–, dass es der Job war, der zählte, nicht sie. Weil dieser Job von einem Besitz ergriff. Das Leben bestand allmählich nur noch aus – in absteigender Reihenfolge – dem Institut, dem Dorf und der Stadt Dennison River Bend mit ihren drei Kneipen, von denen sich eine durch live dargebotene Countrymusic auszeichnete. Sobald sich diese Erkenntnis einstellte, legte man meistens den Ehering ab, wie Alvorson es getan hatte.

Mrs. Sigsby schloss die unterste Schublade ihres Schreibtischs auf und nahm ein Telefon heraus, das so ähnlich aussah wie diejenigen, die von den Extraktionsteams verwendet wurden: groß und klobig, wie ein Flüchtling aus der Zeit, als der Kassettenrekorder vom CD-Player abgelöst wurde und Mobiltelefone gerade erst in den Elektronikgeschäften auftauchten. Man nannte es manchmal das Grüne Telefon wegen seiner Farbe, öfter jedoch das Nullfon, weil es kein Display und keine richtigen Tasten aufwies, nur drei kleine, weiße, runde Tasten.

Ich werde anrufen, dachte sie. Vielleicht lobt man mich, weil ich vorausdenke, und gratuliert mir zu meiner Initiative. Vielleicht ist man aber auch der Meinung, dass ich Gespenster sehe und es Zeit wird, über meine Ablösung nachzudenken. Anrufen muss ich so oder so. Die Pflicht ruft, und das hätte ich schon längst tun sollen.

»Aber nicht heute«, murmelte sie.

Nein, noch nicht heute, nicht solange sich noch jemand um Alvorson kümmern (beziehungsweise sie entsorgen) musste. Vielleicht nicht einmal morgen oder in dieser Woche. Was sie im Sinn hatte, war keine Kleinigkeit. Sie musste sich erst einmal Notizen machen, damit sie sich dann, wenn sie schließlich anrief, so präzise wie möglich ausdrücken konnte. Wenn sie das Nullfon wirklich zum Einsatz bringen wollte, war es unerlässlich, kurz und klar zu antworten, sobald sie den Mann am anderen Ende sagen hörte: Hallo, Mithith Thigby, wie kann ich behilflich thein?

Damit schiebe ich die Sache schließlich nicht auf die lange Bank, sagte sie sich. Absolut nicht. Außerdem will ich zwar nicht, dass jemand Probleme bekommt, aber…

Die Gegensprechanlage gab ein leises Summen von sich. »Zeke will mit Ihnen sprechen, Mrs. Sigsby. Leitung drei.«

Mrs. Sigsby hob den Telefonhörer ab. »Na, was haben Sie für mich, Ionidis?«

»Alle sind vollzählig«, sagte er. »Achtundzwanzig Ortungssignale im Hinterbau. Im Vorderbau sind zwei Kids im Aufenthaltsraum, sechs auf dem Spielplatz, fünf in ihren Zimmern.«

»Sehr gut. Vielen Dank.«

»Gern geschehen, Ma’am.«

Mrs. Sigsby stand auf. Sie fühlte sich jetzt ein bisschen besser, obwohl sie nicht ganz genau wusste, weshalb. Natürlich waren alle Insassen an Ort und Stelle. Was hatte sie da eigentlich erwartet – dass sich ein paar von denen nach Disney World verkrümelt hatten?

Na dann, auf zum nächsten Punkt.

6

Sobald alle Insassen beim Mittagessen saßen, schob Fred der Hausmeister einen aus der Küche geborgten Transportwagen zu der Tür des Zimmers, in dem Maureen Alvorson ihr Leben beendet hatte. Gemeinsam mit Stackhouse wickelte er sie in eine grüne Plane und rollte sie im Laufschritt den Flur entlang. Von weiter weg drang der Lärm der Tierfütterung zu ihnen, aber hier war absolut niemand. Nur einen Teddybären hatte jemand vor der Aufzugnische auf dem Boden liegen lassen. Der starrte mit seinen glasigen Knopfaugen an die Decke. Fred kickte ihn ärgerlich weg.

Stackhouse sah ihn vorwurfsvoll an. »Na hören Sie mal! Das ist das Kuscheltier von einem Kind.«

»Ist mir schnuppe«, sagte Fred. »Die lassen immer ihren ganzen Scheiß liegen, und wir müssen ihn aufheben.«

Als die Aufzugtür aufging, wollte Fred den Wagen hineinschieben. Stackhouse stieß ihn zurück, und zwar nicht gerade sanft. »Ab hier sind Ihre Dienste nicht mehr erforderlich. Heben Sie den Teddy auf, und setzen Sie ihn irgendwo da in den Aufenthaltsraum, wo sein Besitzer ihn sehen kann, wenn er herauskommt. Und dann fangen Sie endlich damit an, die verfluchten Kuppeln abzustauben.« Er deutete auf eines der Kameragehäuse an der Decke, schob den Wagen selbst hinein und hielt seine Karte an den Scanner.

Fred Clark wartete, bis die Tür sich geschlossen hatte, bevor er ihm den Finger zeigte. Aber Befehl war Befehl, und er würde die Gehäuse reinigen. Irgendwann.

7

Mrs. Sigsby erwartete Stackhouse auf Ebene F. Es war kalt hier unten, deshalb trug sie einen Pullover über ihrer Kostümjacke. Sie nickte Stackhouse zu, der zurücknickte und den Wagen in den Tunnel zwischen Vorder- und Hinterbau schob. Mit seinem Betonboden, seinen gebogenen, mit Fliesen verkleideten Wänden und den Leuchtstoffröhren an der Decke war der Tunnel der Inbegriff der Zweckmäßigkeit. Einige der Röhren flackerten und verströmten eine Horrorfilmatmosphäre, andere brannten gar nicht mehr. Jemand hatte einen Autosticker mit dem Emblem der New England Patriots an die Wand geklebt.

Noch mehr Nachlässigkeit, dachte Mrs. Sigsby. Noch mehr Kursabweichung.

Die Tür am anderen Ende des Tunnels trug ein Schild mit der Aufschrift: ZUTRITT NUR FÜR BEFUGTE. Mrs. Sigsby hielt ihre Karte an den Scanner und drückte die Tür auf. Dahinter befand sich wieder ein Aufzug. Eine kurze Reise aufwärts führte die beiden in einen Aufenthaltsraum, der kaum weniger nüchtern war als der Tunnel, durch den sie in den Hinterbau gelangt waren. Heckle – eigentlicher Name Dr. Everett Hallas – erwartete sie bereits. Er trug ein breites Grinsen auf dem Gesicht und legte ständig den Zeigefinger an den Mundwinkel. Das erinnerte Mrs. Sigsby daran, wie der kleine Dixon sich zwanghaft an der Nase gezupft hatte, nur dass Dixon ein Kind war, Hallas hingegen Mitte fünfzig. Die Tätigkeit im Hinterbau forderte ihren Tribut, so ähnlich wie das Arbeiten in einer leicht radioaktiv verstrahlten Umgebung.

»Hallo, Mrs. Sigsby! Hallo, Sicherheitsdirektor Stackhouse! Wirklich wunderbar, Sie wiederzusehen! Wir sollten öfter mal zusammenkommen! Wobei ich die Umstände bedaure, die Sie heute hierhergeführt haben!« Er bückte sich und betätschelte die Plane, unter der Maureen Alvorson lag. Dann legte er den Finger an den Mundwinkel, als würde er ein Herpesbläschen betasten, das nur er sehen und spüren konnte. »Aus der Mitte des Lebens gerissen, und so weiter und so fort.«

»Wir sollten uns jetzt beeilen«, sagte Stackhouse. Was, wie Mrs. Sigsby vermutete, wohl heißen sollte, dass sie hier schleunigst wieder verschwinden sollten. Sie war völlig seiner Meinung. Das hier war der Ort, wo die eigentliche Arbeit geleistet wurde, und Dr. Heckle und Dr. Jeckle (eigentlicher Name Joanne James) waren Helden, weil sie dazu bereit waren, aber das machte es keineswegs leichter, hier zu sein. Mrs. Sigsby spürte bereits die Atmosphäre, die hier herrschte. Als befände man sich in einem schwachen elektrischen Feld.

»Ja, natürlich, es gibt immer was zu tun, ein Rädchen greift ins andere, große Flöhe haben kleine Flöhe, die sie beißen, weiß schon, bitte hier entlang!«

Aus dem Aufenthaltsraum mit seinen hässlichen Sesseln, dem gleichermaßen hässlichen Sofa und einem älteren Flachbildfernseher traten sie in einen Flur mit dickem, blauem Teppichboden – im Hinterbau fielen die Kinder manchmal hin und stießen sich den wertvollen kleinen Kopf an. In dem weichen Flor hinterließen die Räder des Wagens Spuren. Sonst sah es hier weitgehend wie in einem Flur auf der Wohnebene im Vorderbau aus, bis auf die Schlösser an den Türen, die alle verriegelt waren. Mrs. Sigsby hörte, wie jemand von innen an eine Tür hämmerte. »Lasst mich raus!«, rief eine gedämpfte Mädchenstimme. »Oder gebt mir wenigstens eine Aspirin, verdammt noch mal!«

»Iris Stanhope«, sagte Heckle. »Die fühlt sich heute leider nicht so wohl. Dafür halten sich mehrere von unseren Neuankömmlingen bemerkenswert gut. Wir zeigen heute Abend einen Film, wissen Sie? Und morgen gibt’s ein Feuerwerk.« Er kicherte und berührte wieder seinen Mundwinkel, womit er Mrs. Sigsby diesmal groteskerweise an Shirley Temple erinnerte.

Sie strich sich über die Haare, um sich zu vergewissern, dass die noch ordentlich saßen. Das taten sie natürlich. Was sie spürte – dieses leichte Summen an den entblößten Hautstellen und das Gefühl, dass ihre Augäpfel in den Höhlen vibrierten–, war keine Elektrizität.

Sie kamen am Vorführraum mit seinen rund ein Dutzend Plüschsesseln vorüber. In der ersten Reihe saßen Kalisha Benson, Nick Wilholm und George Iles. Sie trugen ihre rot-blauen Trikots. Die kleine Benson nuckelte an einer Zuckerzigarette, Wilholm rauchte eine echte. Sein Kopf war von grauen Rauchkringeln umgeben. Iles massierte sich leicht die Schläfen. Als die drei Erwachsenen mit ihrer eingehüllten Last vorbeikamen, drehten Benson und Iles sich zu ihnen um; Wilholm starrte einfach weiter auf die leere Leinwand. Dem hat man seinen Hitzkopf aber ganz schön abgekühlt, dachte Mrs. Sigsby befriedigt.

Hinter dem Vorführraum lag auf der anderen Seite des Flurs der Eingang zur Cafeteria, die wesentlich weniger Platz bot als der Essbereich im Vorderbau. Hier hausten zwar immer mehr Kinder als dort, doch je länger sie im Hinterbau blieben, desto weniger aßen sie. Ein Literaturstudent hätte das wohl als ironisch bezeichnet. Momentan saßen drei Kinder da; zwei löffelten etwas, was nach Haferbrei aussah. Das dritte war ein etwa zwölfjähriges Mädchen, das einfach vor seinem vollen Teller saß. Als es den Transportwagen sah, hellte sich seine Miene auf.

»Hi! Was habt ihr denn da? Ist das eine Tote? Stimmt doch, oder? Hieß sie Morris? Das ist ein komischer Name für ein Mädchen. Vielleicht war es auch Morin. Darf ich sie sehen? Sind ihre Augen offen?«

»Das ist Donna«, sagte Heckle. »Achten Sie nicht auf sie. Heute Abend wird sie sich den Film ansehen, aber ich gehe davon aus, dass sie ziemlich bald weiterziehen wird. Vielleicht gegen Ende der Woche. Auf zu neuen Ufern und so weiter und so fort. Sie wissen ja Bescheid.«

Das tat Mrs. Sigsby. Es gab den Vorderbau, es gab den Hinterbau… und dann gab es noch den hinteren Teil vom Hinterbau. Die Endstation. Sie betastete wieder ihre Haare. Weiterhin an Ort und Stelle, was sonst. Sie dachte an das Dreirad, das sie als kleines Mädchen besessen hatte, an die warme Nässe von Urin in ihrer Hose, wenn sie damit vor der Garage auf und ab fuhr. Sie dachte an zerrissene Schnürsenkel. Sie dachte an ihr erstes Auto, einen…

»Es war ein Valium!«, schrie das Mädchen namens Donna. Sie sprang auf, wobei sie ihren Stuhl umstieß. Die anderen beiden Kinder beäugten sie stumpfsinnig; dem einen tropfte Haferbrei vom Kinn. »Ein Plymouth Valium, das weiß ich! O Gott, ich will nach Hause! O Gott, mach, dass das aufhört in meinem Kopf!«

Zwei Pfleger in roter Uniform erschienen von… Mrs. Sigsby konnte nicht sagen, von woher. Es war ihr auch egal. Die beiden packten das Mädchen an den Armen.

»Genau, bringt sie in ihr Zimmer zurück«, sagte Heckle. »Aber keine Pillen, ja? Wir brauchen sie heute Abend noch.«

Donna Gibson, die einst Mädchengeheimnisse mit Kalisha geteilt hatte, als die beiden noch im Vorderbau waren, wehrte sich schreiend. Als die Pfleger sie wegschleppten, streiften die Spitzen ihrer Sneakers über den Teppichboden. Die fragmentarischen Gedanken im Kopf von Mrs. Sigsby wurden erst schwächer und verblassten dann vollständig. Das Summen auf ihrer Haut blieb jedoch; sie spürte es jetzt sogar in ihren Zahnfüllungen. Hier drüben war das Summen allgegenwärtig wie das Sirren der Leuchtstoffröhren im Flur.

»Alles in Ordnung?«, fragte Stackhouse.

»Ja.« Hauptsache, sie kam bald hier raus.

»Ich spüre es auch. Falls das ein Trost sein sollte.«

War es nicht. »Trevor, können Sie mir eigentlich erklären, wieso Leichen, die ins Krematorium kommen, direkt durch den Wohnbereich der Kinder geschoben werden müssen?«

»Ich hab Bohnen in den Ohren«, erwiderte Stackhouse.

»Wie bitte?«, fragte Mrs. Sigsby. »Was haben Sie da gesagt?«

Stackhouse schüttelte den Kopf, wie um ihn frei zu bekommen. »Tut mir leid. Das ist mir irgendwie in den Kopf gekommen, und…«

»Ja, ja«, sagte Heckle. »Heute liegen allerhand… äh, sagen wir frei schwebende Übertragungen in der Luft.«

»Mir ist schon klar, was das war«, sagte Stackhouse. »Ich musste es bloß aussprechen, das ist alles. Es hat sich angefühlt, als…«

»Als würde man an einem Bissen würgen«, sagte Heckle nüchtern. »Die Antwort auf Ihre Frage von vorhin, Mrs. Sigsby, lautet: Das weiß niemand.« Er kicherte und betastete seinen Mundwinkel.

Wenn ich bloß bald hier rauskomme, dachte sie wieder. »Wo ist eigentlich Dr. James, Dr. Hallas?«

»In ihrer Wohnung. Sie fühlt sich heute leider nicht gut. Aber sie lässt Sie grüßen. Und hofft, dass Sie wohlauf sind, fit wie ein Turnschuh, kerngesund, und so weiter und so fort.« Er lächelte und spielte wieder Shirley Temple – bin ich nicht niedlich?

8

Im Vorführraum pflückte Kalisha Nicky die Zigarette aus den Fingern, nahm einen letzten Zug aus dem filterlosen Stummel, warf ihn auf den Boden und stellte den Fuß darauf. Dann legte sie Nicky den Arm um die Schultern. »Schlimm?«

»War schon schlimmer.«

»Durch den Film wird’s besser werden.«

»Jep. Aber morgen ist auch noch ein Tag. Jedenfalls weiß ich jetzt, warum mein Dad immer so fies war, wenn er einen Kater hatte. Wie geht es dir, Sha?«

»Ganz gut.« Was stimmte. Bloß ein schwaches Pochen über dem linken Auge. Abends war es bestimmt verschwunden. Aber morgen würde es wieder da sein, und dann nicht mehr schwach. Morgen würde es ein Schmerz sein, im Vergleich zu dem der Kater von Nickys Dad (und gelegentlich auch der ihrer eigenen Eltern) bestimmt ein wahres Vergnügen gewesen war – unaufhörlich pochende Schläge, als wäre ein dämonischer Kobold in ihrem Kopf eingesperrt und würde auf die Schädelknochen einhämmern, um herauszukommen. Freilich würde selbst das nicht so schlimm sein, wie es sein konnte. Die Kopfschmerzen von Nicky waren schlimmer, die von Iris noch schlimmer, und es dauerte immer länger, bis sie verschwanden.

George hatte Glück; trotz seiner starken TK hatte er bisher beinahe keine Schmerzen gespürt. Bloß ein Ziehen in den Schläfen, hatte er erzählt, und hinten am Schädel. Aber auch bei ihm würde es schlimmer werden. Das wurde es immer, zumindest, bis es endlich vorüber war. Und dann? Station A. Das Summen. Der hintere Teil vom Hinterbau. Noch sehnte sich Kalisha nicht danach; die Vorstellung, als Person ausgelöscht zu werden, erfüllte sie mit Entsetzen, aber das würde sich ändern. Bei Iris war es bereits so weit, die sah die meiste Zeit aus wie ein Zombie aus The Walking Dead. Was Kalisha empfand, wenn sie an Station A dachte, hatte Helen Simms einmal ziemlich treffend formuliert: Alles ist besser als die Stass-Lichter und brutale Kopfschmerzen, die nie aufhören.

George beugte sich vor und blickte mit hellen Augen, die noch relativ schmerzfrei waren, an Nicky vorbei zu ihr herüber. »Aber er hat es nach draußen geschafft«, flüsterte er. »Konzentrier dich darauf. Und halt durch.«

»Das werden wir«, sagte Kalisha. »Stimmt doch, Nicky, oder?«

»Wir versuchen es«, sagte Nicky und brachte ein Lächeln zustande. »Dass ausgerechnet ein Typ, der derart mies Basketball spielt wie Luke Ellis, die Kavallerie holt, ist allerdings eine ziemlich abgedrehte Vorstellung.«

»Im Basketball ist er eine Niete, aber er spielt gut Schach«, sagte George. »Unterschätz ihn nicht.«

In der offenen Tür des Vorführraums tauchte einer von den rot gekleideten Pflegern auf. Ihre Kollegen im Vorderbau trugen Namensschildchen, doch das tat hier niemand. Hier waren die Pfleger austauschbar. Es waren auch keine MTAs da, nur die beiden für den Hinterbau zuständigen Ärzte und gelegentlich auch Dr. Hendricks: Heckle, Jeckle und Donkey Kong. Das Tödliche Trio. »Die Freizeit ist beendet«, sagte der Pfleger. »Wenn ihr nichts essen wollt, geht zurück in eure Zimmer.«

Der alte Nicky hätte diesem muskelbepackten Penner eventuell erklärt, dass er sich ins Knie ficken solle. Die neue Version von Nicky stand einfach auf, taumelte und hielt sich an einer Sessellehne fest, um das Gleichgewicht zu halten. Es brach Kalisha das Herz, ihn so zu sehen. Was man Nicky geraubt hatte, war in mancher Hinsicht schlimmer als Mord. In vielerlei Hinsicht.

»Komm«, sagte sie. »Wir gehen zusammen. Machen wir doch, George, oder?«

»Tja«, sagte George. »Eigentlich wollte ich mir heute Nachmittag mal wieder Jersey Boys reinziehen, aber wenn du darauf bestehst…«

Schaut her, dachte Kalisha. Hier kommen die drei abgeschlafften Musketiere.

Draußen auf dem Flur war das Summen wesentlich stärker. Ja, sie wusste, dass Luke draußen war, das hatte Avery ihr übermittelt, und das war gut. Diese selbstgefälligen Arschlöcher hatten noch keine Ahnung von seinem Verschwinden, was noch besser war. Trotzdem ließen die Kopfschmerzen die Hoffnung weniger hoffnungsvoll wirken. Selbst wenn sie nachließen, wartete Kalisha darauf, dass sie wiederkamen, was eine ganz spezielle Höllenqual darstellte. Außerdem erschien einem durch das aus Station A kommende Summen jede Hoffnung irrelevant, was furchtbar war. Kalisha hatte sich noch nie so einsam gefühlt, so in die Enge getrieben.

Trotzdem muss ich durchhalten, so lange es geht, dachte sie. Egal was sie uns mit diesen Lichtern und diesen verdammten Filmen antun, ich muss durchhalten. Alles tun, damit ich nicht den Verstand verliere.

Langsam gingen die drei unter den Augen des Pflegers den Flur entlang, nicht wie Kinder, sondern wie Invaliden. Oder wie alte Leute, die in einem ungemütlichen Hospiz ihre letzten Wochen hinter sich brachten.

9

Angeführt von Dr. Everett Hallas, kamen Mrs. Sigsby und Stackhouse an der geschlossenen Doppeltür mit der Aufschrift Station A vorüber. Stackhouse schob den Transportwagen. Hinter der Tür hörte man weder Rufe noch Geschrei, aber das Gefühl, sich in einem elektrischen Feld zu befinden, war noch stärker; es huschte über Mrs. Sigsbys Haut wie unsichtbare Mäusefüßchen. Offenbar spürte Stackhouse es auch. Er rieb sich mit der Hand, die nicht die provisorische Bahre von Maureen Alvorson schob, seinen glatt rasierten Schädel.

»Für mich fühlt es sich immer wie Spinnweben an«, sagte er und sah Heckle an. »Spüren Sie es nicht?«

»Ich bin daran gewöhnt«, sagte Heckle und legte den Finger an den Mundwinkel. »Das ist ein Prozess der Assimilation.« Er stutzte. »Nein, das ist nicht der richtige Ausdruck. Akklimation, glaube ich. Oder heißt es Akklimatisation? Könnte beides sein.«

Mrs. Sigsby wurde von einer Neugier ergriffen, die beinahe drollig war. »Dr. Hallas, wann ist Ihr Geburtstag? Wissen Sie das noch?«

»Am neunten September. Und ich weiß auch, was Sie denken.« Er blickte über die Schulter auf die Tür mit der roten Aufschrift Station A, dann sah er Mrs. Sigsby an. »Nichtsdestoweniger geht es mir gut.«

»Am neunten September«, sagte sie. »Dann sind Sie also… Was? Waage?«

»Wassermann«, sagte Heckle und warf ihr einen schalkhaften Blick zu, der zu sagen schien: Mich führen Sie nicht so schnell hinters Licht, gute Frau. »Wenn der Mond im siebten Hause steht und Jupiter auf Mars zugeht. Und so weiter und so fort. Kopf runter, Mr. Stackhouse. Da kommt ein niedriger Balken.«

Sie gingen durch einen kurzen, schummrigen Flur, stiegen eine Treppe hinunter, wobei Stackhouse den Wagen vorn abbremste und Mrs. Sigsby ihn von hinten lenkte, und kamen zu einer weiteren geschlossenen Tür. Nachdem Heckle sie mit seiner Karte geöffnet hatte, traten sie in einen runden Raum, in dem es unangenehm warm war. Möbel gab es keine, aber an der Wand hing ein gerahmtes Schild: BEDENKET, DASS DIES HELDEN WAREN. Die Glasplatte darüber war verschmiert und musste dringend gereinigt werden. An der anderen Seite des Raums war in der Mitte einer rohen Betonwand eine Stahlklappe wie für einen industriellen Kühlraum eingelassen. Links davon befand sich ein kleines Display, das momentan nichts anzeigte. Rechts waren zwei Knöpfe, einer rot und einer grün.

Hier drin verblassten die gebrochenen Gedanken und die Erinnerungsfragmente, die Mrs. Sigsby geplagt hatten, und die leichten Kopfschmerzen, die sich an ihren Schläfen breitgemacht hatten, ließen ein bisschen nach. Das war erfreulich, aber sie konnte es trotzdem kaum erwarten, hier rauszukommen. Sie suchte den Hinterbau nur selten auf, weil ihre Anwesenheit normalerweise unnötig war; schließlich musste auch der Befehlshaber einer Armee sich nicht an die vorderste Front begeben, solange die Schlacht gut lief. Und obwohl sie sich besser fühlte, war es schlicht schauderhaft, sich in diesem kahlen, runden Raum aufzuhalten.

Auch Hallas schien es besser zu gehen; er sah nicht mehr wie Heckle aus, sondern wie der Mann, der fünfundzwanzig Jahre als Militärarzt verbracht hatte und mit einem Bronze Star ausgezeichnet worden war. Er hatte sich aufgerichtet und damit aufgehört, den Finger an den Mundwinkel zu legen. Seine Augen waren klar, seine Fragen präzise.

»Trägt sie irgendwelchen Schmuck?«

»Nein«, sagte Mrs. Sigsby, wobei sie an Alvorsons fehlenden Ehering dachte.

»Darf ich annehmen, dass sie bekleidet ist?«

»Natürlich.« Von dieser Frage fühlte Mrs. Sigsby sich irgendwie beleidigt.

»Haben Sie ihre Taschen durchsucht?«

Sie sah Stackhouse an. Der schüttelte den Kopf.

»Wollen Sie das noch tun? Es ist Ihre letzte Chance.«

Darüber dachte Mrs. Sigsby einen Moment lang nach und entschied sich dann dagegen. Schließlich hatte die Frau ihre Abschiedsbotschaft an der Badezimmerwand hinterlassen, und ihre Handtasche lag sicher in ihrem Schließfach. Die musste untersucht werden, schon aus Routine, aber sie hatte keine Lust, die Leiche der Haushälterin samt dieser unverschämt herausragenden Zunge noch einmal auszuwickeln, nur um einen Labello, eine Rolle Magenpastillen und ein paar zusammengeknüllte Kleenextücher zu finden.

»Ich nicht. Was ist mit Ihnen, Trevor?«

Stackhouse schüttelte nur wieder den Kopf. Er war das ganze Jahr über gebräunt, sah heute aber bleich aus. Der Gang durch den Hinterbau hatte auch ihn geschlaucht. Vielleicht sollten wir das öfter tun, dachte Mrs. Sigsby. Um in Kontakt mit dem gesamten Prozess zu bleiben. Dann fiel ihr ein, dass Dr. Hallas sich als Wassermann bezeichnet und Stackhouse aus heiterem Himmel etwas von Bohnen in den Ohren erzählt hatte, und sie beschloss, dass es gar keine gute Idee war, in Kontakt mit dem Prozess zu bleiben. Und ganz nebenbei – wenn Hallas am neunten September geboren war, war er dann überhaupt Waage? Das kam ihr nicht ganz richtig vor. War er da nicht eher Jungfrau?

»Auf geht’s«, sagte sie.

»Na, dann frisch ans Werk!«, sagte Dr. Hallas und zeigte ein breites Grinsen, das typisch Heckle war. Er legte den Handgriff der Edelstahltür um und zog sie auf. Dahinter gab es Schwärze, den Geruch von gebratenem Fleisch und ein rußiges Förderband, das schräg in die Tiefe führte.

Das Schild an der Wand muss abgewischt werden, dachte Mrs. Sigsby. Und das Förderband da muss abgeschrubbt werden, bevor es so schmutzig ist, dass es blockiert. Weitere Nachlässigkeit.

»Hoffentlich brauchen Sie keine Hilfe dabei, sie reinzuheben«, sagte Heckle, der immer noch wie ein Gameshow-Moderator grinste. »Heute fühle ich mich nämlich leider ziemlich schwach. Hab mein Morgenmüsli nicht gegessen.«

Stackhouse hob den eingewickelten Körper hoch und legte ihn auf das Förderband. Dabei öffnete sich der untere Teil der Plane, und ein Schuh kam zum Vorschein. Mrs. Sigsby spürte den Drang, den Blick von der abgewetzten Sohle abzuwenden, unterdrückte ihn jedoch.

»Irgendwelche letzten Worte?«, sagte Dr. Hallas. »Adieu und Lebewohl? In unseren Herzen lebst du weiter?«

»Lassen Sie den Blödsinn«, sagte Mrs. Sigsby.

Dr. Hallas schloss die Klappe und drückte den grünen Knopf. Mrs. Sigsby vernahm das Rumpeln und Quietschen, mit dem das verdreckte Förderband sich in Bewegung setzte. Dann hörten die Geräusche auf, und Hallas drückte den roten Knopf. Die Anzeige auf dem Display leuchtete auf und sprang rasch von 100 auf 200 auf 400 auf 800 und schließlich auf 1800 Grad Celsius.

»Wesentlich heißer als ein herkömmliches Krematorium«, sagte Hallas. »Außerdem wesentlich schneller, aber es dauert trotzdem ein Weilchen. Sie können gerne dableiben, dann kann ich später einen ausführlichen Rundgang mit Ihnen machen.« Er grinste immer noch über beide Ohren.

»Heute nicht«, sagte Mrs. Sigsby. »Zu viel zu tun.«

»Das habe ich mir schon gedacht. Na, vielleicht ein andermal. Wir bekommen Sie so selten zu Gesicht, und wir haben immer geöffnet.«

10

Während Maureen Alvorson ihre letzte Rutschpartie antrat, verzehrte Stevie Whipple an einem Esstisch im Vorderbau eine Portion Käse-Makkaroni. Avery Dixon packte ihn an seinem fleischigen, mit Sommersprossen überzogenen Arm. »Komm mal mit mir auf den Spielplatz raus.«

»Bin aber noch nich mit Essen fertig, Avery.«

»Ist mir egal.« Avery senkte die Stimme. »Es ist wichtig.«

Stevie schaufelte sich eine letzte gewaltige Portion in den Mund, wischte ihn sich mit dem Handrücken ab und folgte Avery. Auf dem Spielplatz hielt sich nur Frieda Brown auf, die auf dem Asphalt unter dem Basketballkorb hockte und mit Kreide Comicfiguren zeichnete. Ziemlich gute, und alle grinsten sie. Als die zwei Jungen an ihr vorübergingen, blickte sie nicht auf.

Am Maschendrahtzaun angekommen, deutete Avery auf eine Kuhle im Kies. Stevie starrte sie mit großen Augen an. »Wer hat denn das gemacht? Ein Murmeltier oder so was?« Er sah sich um, als würde er erwarten, dass sich ein Waldmurmeltier – möglicherweise tollwütig – unter dem Trampolin oder dem Picknicktisch versteckt hatte.

»Nein, kein Murmeltier«, sagte Avery.

»Da könntest du dich bestimmt leicht durchschlängeln, Avester. Um zu dessertieren.«

Denk bloß nicht, dass ich auf die Idee nicht schon selbst gekommen bin, dachte Avery, aber ich würde mich im Wald verirren. Und selbst wenn nicht, ist das Boot nicht mehr da. »Vergiss es. Du musst mir helfen, das Loch da aufzufüllen.«

»Warum?«

»Einfach so. Und es heißt nicht dessertieren, das hört sich dämlich an. Nur ein s, Stevie. Desertieren.« Was sein Freund Luke getan hatte, Gott schütze ihn. Wo der jetzt wohl gerade war? Avery hatte keine Ahnung. Er hatte den Kontakt zu ihm verloren.

»Desertieren«, wiederholte Stevie. »Hab’s kapiert.«

»Super. Hilf mir jetzt.«

Die Jungen knieten sich hin und fingen an, die Kuhle unter dem Zaun aufzufüllen. Während sie mit den Händen Kies schaufelten, stieg eine Staubwolke in die Luft. Es war anstrengend, und bald schwitzten beide. Stevies Gesicht war puterrot.

»Sagt mal, was macht ihr da eigentlich?«

Sie blickten sich um. Es war Gladys, deren strahlendes Lächeln momentan nirgendwo in Sicht war.

»Nichts Besonderes«, sagte Avery.

»Ja, nichts Besonderes«, stimmte Stevie zu. »Wir spielen bloß im Dreck. Im dreckigen Dreck, wissen Sie?«

»Lasst mich mal sehen. Zur Seite!« Weil keiner der beiden sich rührte, trat sie Avery in die Rippen.

»Au!«, schrie er und krümmte sich. »Au, das hat wehgetan!«

»Was ist denn los mit Ihnen?«, sagte Stevie. »Haben Sie etwa Ihre Tage?« Womit er sich ebenfalls einen Fußtritt einfing, oben an der Schulter.

Gladys betrachtete die erst teilweise aufgefüllte Kuhle, dann sah sie Frieda an, die immer noch in ihre künstlerischen Bemühungen versunken war. »Hast du das da gemacht?«

Ohne aufzublicken, schüttelte Frieda den Kopf.

Gladys zog ihr Funkgerät aus der Hosentasche und drückte auf eine Taste. »Mr. Stackhouse? Hier spricht Gladys. Mr. Stackhouse, bitte melden.«

Es gab eine Pause, dann: »Hier spricht Stackhouse, was gibt’s?«

»Ich glaube, Sie sollten so bald wie möglich auf den Spielplatz rauskommen. Da ist was, was Sie sich ansehen müssen. Vielleicht hat es nichts zu bedeuten, aber es gefällt mir nicht.«

11

Nachdem Gladys den Sicherheitschef informiert hatte, rief sie Winona herbei, damit sie die beiden Jungen auf ihre Zimmer brachte. Dort sollten sie sich bis auf Weiteres aufhalten.

»Ich hab keine Ahnung, was das für ein Loch ist«, sagte Stevie knatschig. »Hab gedacht, das hat bestimmt ein Murmeltier gegraben.«

Winona befahl ihm, die Klappe zu halten, und scheuchte die Jungen hinein.

Stackhouse brachte Mrs. Sigsby mit. Sie bückte sich, während er in die Hocke ging, um zuerst die Kuhle unter dem Zaun und dann den Zaun zu inspizieren.

»Da könnte bestimmt niemand drunter durchkriechen«, sagte Mrs. Sigsby. »Na gut, vielleicht Dixon, der ist nicht viel größer, als es die Wilcox-Zwillinge waren, aber sonst niemand.«

Stackhouse schaufelte die lose Mischung aus Kies und Erde weg, die von den beiden Jungen wieder aufgefüllt worden war. Die Kuhle wurde dadurch deutlich tiefer. »Sind Sie sich da sicher?«

Mrs. Sigsby merkte, dass sie sich auf die Unterlippe biss, und ließ es bleiben. Schon die Vorstellung ist lächerlich, dachte sie. Wir haben Kameras, wir haben Mikrofone, wir haben die Pfleger, die Hausmeister und die Haushälterinnen, wir haben Sicherheitsleute. Und das alles, obwohl wir es nur mit einem Haufen Kinder zu tun haben, die so verängstigt sind, dass sie sich kaum trauen, den Mund aufzumachen.

Freilich war da Wilholm, der sich durchaus getraut hatte, den Mund aufzumachen, und im Lauf der Jahre hatte es noch einige andere wie ihn gegeben. Trotzdem…

»Julia.« Sehr leise.

»Was denn?«

»Knien Sie sich mal neben mich.«

Das wollte sie gerade tun, als sie sah, dass die kleine Brown herüberstarrte. »Rein mit dir!«, blaffte sie. »Und zwar sofort!«

Frieda stand hastig auf, klopfte sich die mit Kreide beschmierten Hände ab und ließ ihre grinsenden Comicfiguren im Stich. Während sie im Aufenthaltsraum verschwand, sah Mrs. Sigsby eine kleine Schar Kinder herausgaffen. Wo waren eigentlich die Pfleger, wenn man sie brauchte? Etwa im Pausenraum, um mit einem von den Extraktionsteams Geschichten auszutauschen? Oder um versaute Witze zu…

»Julia!«

Sie ließ sich auf ein Knie nieder und zog dabei eine Grimasse, weil sich ein scharfkantiges Kiesbröckchen in ihre Haut bohrte.

»Da ist Blut am Zaun. Sehen Sie das?«

Sie wollte es nicht sehen, aber sie sah es. Ja, da war Blut. Zu einer rostbraunen Schicht getrocknet, aber eindeutig Blut.

»Und jetzt schauen Sie mal da drüben hin.«

Er steckte den Finger durch eine Raute des Zauns und deutete auf einen halb entwurzelten Strauch. Auf dem war ebenfalls Blut. Als Mrs. Sigsby die Flecke dort betrachtete, Flecke, die sich da draußen befanden, wurde ihr flau im Magen, und einen erschreckenden Moment lang dachte sie, sie würde sich in die Hose pinkeln wie damals vor langer Zeit auf ihrem Dreirad. Sie dachte an das Nullfon und sah ihr Leben als Chefin des Instituts – denn darum handelte es sich, nicht um einen Job, sondern um ihr Leben – darin verschwinden. Was würde der lispelnde Mann am anderen Ende der Leitung wohl sagen, wenn sie ihn anrufen und ihm gestehen musste, dass aus der vermeintlich geheimsten und sichersten Einrichtung im ganzen Land – die außerdem die wichtigste Einrichtung im Land war – ein Kind entkommen war – einfach unter dem Zaun durchgeschlüpft?

Er würde natürlich sagen, dass sie erledigt war. Ein für alle Mal.

»Die Insassen sind doch alle da«, flüsterte sie heiser. Sie packte Stackhouse so fest am Handgelenk, dass ihre Fingernägel sich in seine Haut bohrten. Das schien ihm gar nicht aufzufallen, denn er starrte immer noch wie hypnotisiert auf den halb entwurzelten Strauch. Für ihn war es genauso schlimm wie für sie. Nicht schlimmer, es konnte gar nicht schlimmer sein, aber genauso schlimm. »Trevor, die sind alle da. Das habe ich nachprüfen lassen.«

»Ich glaube, das sollten Sie noch mal tun. Meinen Sie nicht?«

Diesmal hatte sie ihr Funkgerät dabei (wie war das mit dem Deckel auf dem Brunnen, nachdem das Kind hineingefallen war?) und drückte auf eine Taste. »Zeke, hier spricht Mrs. Sigsby. Zeke, bitte kommen.« Wehe, du bist nicht auf deinem Posten, Ionidis. Wehe dir.

Er war auf seinem Posten. »Hier spricht Zeke, Mrs. Sigsby. Ich hab Recherchen über Alvorson angestellt. Mr. Stackhouse hat mich damit beauftragt, weil Jerry Urlaub hat und Andy gerade nicht hier ist. Ich hab Alvorsons Nachbarin in Vermont er…«

»Ist jetzt nicht so wichtig. Schauen Sie sich noch mal die Position der Ortungschips an.«

»Okay.« Mit einem Mal hörte er sich beklommen an. Bestimmt hat er die Anspannung in meiner Stimme gehört, dachte sie. »Einen Augenblick, heute Morgen läuft das Zeug hier ziemlich langsam… nur noch ein paar Sekunden…«

Sie hätte am liebsten losgeschrien. Stackhouse spähte immer noch durch den Zaun, als würde er erwarten, dass dort wie durch Zauberhand ein Hobbit auftauchte und alles erklärte.

»Alles in Ordnung«, sagte Zeke. »Einundvierzig Insassen, weiterhin vollständig anwesend.«

Erleichterung kühlte ihr Gesicht wie eine Brise. »In Ordnung, das ist gut. Das ist sehr…«

Stackhouse nahm ihr das Funkgerät aus der Hand. »Wo halten die sich momentan auf?«

»Äh… immer noch achtundzwanzig im Hinterbau, jetzt sind es vier im Aufenthaltsraum vom Ostflügel… drei in der Cafeteria… zwei in ihrem Zimmer… drei im Flur…«

Das müssen Dixon, Whipple und die verhinderte Comiczeichnerin sein, dachte Mrs. Sigsby.

»Plus einer auf dem Spielplatz«, endete Zeke. »Einundvierzig. Wie ich gesagt habe.«

»Moment mal, Zeke.« Stackhouse wandte sich an Mrs. Sigsby. »Sehen Sie hier auf dem Spielplatz etwa ein Kind?«

Sie gab ihm keine Antwort. Das war nicht nötig.

Stackhouse hob wieder das Funkgerät. »Zeke?«

»Nur zu, Mr. Stackhouse. Ich höre.«

»Können Sie den exakten Standort des Kindes auf dem Spielplatz feststellen?«

»Äh… muss erst zoomen… dafür gibt’s irgendwo eine Taste…«

»Machen Sie sich keine Mühe«, sagte Mrs. Sigsby. Sie hatte etwas in der frühen Nachmittagssonne glitzern sehen. Sie ging zum Basketballplatz, blieb an der Linie stehen und hob den Gegenstand auf. Dann kehrte sie zu ihrem Sicherheitschef zurück und streckte ihm die offene Hand hin. Darin lag der größere Teil eines Ohrläppchens, in dem der Ortungschip noch eingebettet war.

12

Die Insassen des Vorderbaus wurden angewiesen, sich auf ihre Zimmer zu begeben und dort zu bleiben. Sollte jemand auf dem Flur erwischt werden, werde er streng bestraft. Die Security-Mannschaft des Instituts bestand aus gerade mal vier Personen, Stackhouse eingerechnet. Zwei davon waren im Dorf und kamen schleunigst angegondelt – auf dem für Golfmobile angelegten Weg, zu dem Maureen Luke hatte dirigieren wollen und den er um weniger als dreißig Meter verfehlt hatte. Das dritte Mitglied des Teams weilte in Dennison River Bend, und Stackhouse hatte nicht die Absicht, auf dessen Ankunft zu warten. Schließlich waren Denny Williams und Robin Lecks von Team Ruby Red vor Ort, weil sie auf ihren nächsten Auftrag warteten, und die waren gern bereit, sich rekrutieren zu lassen. Ihnen schlossen sich zwei Pfleger an, Joe Brinks und Chad Greenlee.

»Es geht um den Jungen aus Minnesota, ja?«, sagte Denny, sobald die provisorische Suchmannschaft zusammengestellt und informiert worden war. »Den wir letzten Monat hergebracht haben.«

»Stimmt«, sagte Stackhouse. »Es ist der Junge aus Minnesota.«

»Und Sie sagen, er hat sich das Ohrläppchen mit dem Chip drin einfach abgerissen?«, fragte Robin.

»Dafür ist der Rand zu glatt. Ich glaube, er hat ein Messer zu Hilfe genommen.«

»Muss man Eier für haben, so oder so«, sagte Denny.

»Also, ich reiß dem die Eier ab, sobald wir ihn geschnappt haben«, sagte Joe. »Er schlägt zwar nicht um sich, wie Wilholm es getan hat, aber er hat so einen Leck-mich-Ausdruck in den Augen.«

»Bestimmt hat er sich im Wald verirrt und ist so verzweifelt, dass er uns um den Hals fällt, wenn wir ihn finden«, sagte Chad. Er machte eine Pause. »Falls wir ihn finden. Da draußen stehen massenhaft Bäume.«

»Er hat am Ohr geblutet und wahrscheinlich auch aus Kratzwunden am Rücken«, sagte Stackhouse. »An die Hände muss das Blut auch gekommen sein. Wir folgen der Spur so weit, wie es geht.«

»Wäre gut, wenn wir einen Hund hätten«, sagte Denny Williams. »Einen Bluthund oder einen guten alten Bluetick.«

»Wäre gut, wenn er erst gar nicht rausgekommen wäre«, sagte Robin. »Unter dem Zaun ist er durch, hm?« Beinahe hätte sie gelacht, sah dann jedoch die angespannte Miene und den wütenden Blick von Stackhouse und überlegte es sich anders.

In diesem Augenblick trafen Rafe Pullman und John Walsh ein, die beiden Sicherheitsleute, die sich im Dorf aufgehalten hatten.

»Damit das klar ist: Töten werden wir ihn nicht«, sagte Stackhouse. »Aber wir werden dem kleinen Scheißkerl ein paar anständige Elektroschocks verpassen, wenn wir ihn finden.«

»Falls wir ihn finden«, wiederholte Chad der Pfleger.

»Wir finden ihn schon«, sagte Stackhouse. Denn wenn nicht, dachte er, bin ich geliefert. Womöglich samt dem ganzen Laden hier.

»Ich gehe wieder in mein Büro«, sagte Mrs. Sigsby.

Stackhouse fasste sie am Ellbogen. »Um was zu tun?«

»Um nachzudenken.«

»Das ist gut. Denken Sie nach, so viel Sie wollen, aber keine Anrufe. Sind wir uns da einig?«

Mrs. Sigsby sah ihn voller Verachtung an, aber die Art und Weise, wie sie sich auf die Lippen biss, wies darauf hin, dass sie wahrscheinlich Angst hatte. Falls er damit richtig lag, waren sie in der Hinsicht zu zweit. »Selbstverständlich«, sagte sie.

Aber als sie in ihr Büro kam – in dessen herrliche, klimatisierte Stille–, stellte sie fest, dass es ihr schwerfiel nachzudenken. Ihr Blick wanderte ständig zu der verschlossenen Schublade in ihrem Schreibtisch. Als ob da kein Telefon drin gewesen wäre, sondern eine Handgranate.

13

Drei Uhr nachmittags.

Keine Neuigkeiten von den Leuten, die im Wald nach Luke Ellis suchten. Massenhaft Mitteilungen, das ja, aber keine Neuigkeiten. Das gesamte Institutspersonal war über die Flucht informiert worden, alle waren im Einsatz. Einige hatten sich dem Suchtrupp angeschlossen, andere durchkämmten das »Dorf«. Sie suchten in allen leeren Häusern nach dem Jungen oder wenigstens nach Anzeichen dafür, dass er sich dort aufgehalten hatte. Kein einziges Privatfahrzeug fehlte. Die Golfmobile, mit denen das Personal kurze Distanzen überwand, standen alle da, wo sie hingehörten. Die Zuträger in Dennison River Bend, darunter zwei Beamte der kleinen städtischen Polizeitruppe, waren alarmiert worden und hatten die Personenbeschreibung von Ellis erhalten, aber den hatte niemand gesehen.

Was Alvorson anging, gab es hingegen Neuigkeiten.

Ionidis hatte die Initiative ergriffen und zwar mit einem listigen Geschick, zu dem Jerry Symonds und Andy Fellowes, die beiden IT-Spezialisten, nie fähig gewesen wären. Mithilfe von Google Earth und einem Telefonnummernsuchprogramm hatte er die Nummer von Alvorsons Nachbarin in dem kleinen Ort in Vermont herausgefunden, wo die verstorbene Haushälterin ein Haus besaß. Gegenüber dieser Nachbarin hatte er sich als Beamter des Finanzamts ausgegeben, was sie ihm ohne jede Nachfrage abgekauft hatte. Ganz ohne jene Zurückhaltung, für die die Bewohner von Neuengland angeblich bekannt waren, hatte sie ihm erzählt, Maureen habe sie bei ihrem letzten Aufenthalt gebeten, als Zeugin bei der Unterzeichnung mehrerer Schriftstücke mitzuwirken. Zugegen gewesen sei ferner eine Rechtsanwältin. Die Empfänger dieser Schriftstücke waren nach Angaben der Nachbarin verschiedene Inkassobüros. Die Anwältin habe von Abmahnungen gesprochen, außerdem von einer geforderten Unterlassungserklärung.

»Bei den Briefen ging es um die Kreditkarten von Maureens Mann«, hatte die Nachbarin zu Ionidis gesagt. »Mo hat mir zwar nichts weiter erklärt, aber das war gar nicht nötig, schließlich bin ich nicht von gestern. Sie hat nämlich die ganzen Schulden von dem Penner abgezahlt. Wenn das Finanzamt deshalb was gegen sie unternehmen will, sollte es sich beeilen. Sie sah nämlich todkrank aus.«

Alles in allem hatte die Nachbarin wohl alles wahrheitsgemäß dargestellt. Die Frage war, weshalb Alvorson das alles getan hatte, denn es wäre absolut unnötig gewesen. Alle Mitarbeiter des Instituts wussten, dass sie bei irgendwelchen finanziellen Schwierigkeiten (meistens handelte es sich um Spielschulden) Darlehen erhalten konnten, die praktisch zinslos waren. Dieser Teil der Lohnzusatzleistungen wurde allen neuen Mitarbeitern gleich bei der Einweisung erläutert. Er war weniger ein Bonus für die Arbeitnehmer als ein Schutz für das Institut, denn wenn jemand Schulden hatte, war er unter Umständen versucht, Geheimnisse zu verkaufen.

Die naheliegende Erklärung für Alvorsons Verhalten war Stolz, eventuell verbunden mit Scham darüber, von ihrem verschwundenen Ehemann ausgenutzt worden zu sein. Trotzdem war Mrs. Sigsby unwohl bei der Sache, schließlich hatte die Frau sich dem Ende ihres Lebens genähert und das bestimmt schon eine ganze Weile gewusst. Deshalb hatte sie wohl beschlossen, reinen Tisch zu machen, und Geld von der Organisation anzunehmen, mit der sie sich die Hände schmutzig gemacht hatte, wäre ein Widerspruch gewesen. Das kam Mrs. Sigsby plausibel vor, jedenfalls mehr oder weniger. Es passte dazu, dass Alvorson auf die Hölle verwiesen hatte.

Dieses Miststück hat ihm bei der Flucht geholfen, dachte Mrs. Sigsby. Natürlich hat sie das getan, es war ihre Vorstellung von Sühne. Außerdem hat sie dafür gesorgt, dass ich sie deshalb nicht mehr in die Zange nehmen kann. Kein Wunder, sie kannte unsere Methoden. Aber was mache ich jetzt? Was soll ich tun, wenn dieser neunmalkluge Bengel nicht wieder da ist, bevor es dunkel wird?

Sie kannte die Antwort, und das galt garantiert auch für Trevor. Sie würde das Nullfon aus seiner verschlossenen Schublade nehmen und gleichzeitig die drei weißen Tasten drücken müssen. Daraufhin würde der Mann mit dem Lispeln sich melden. Was würde er wohl sagen, wenn sie ihm meldete, dass zum ersten Mal in der Geschichte des Instituts ein Insasse entkommen war, und das, indem er sich mitten in der Nacht unter dem Zaun durchgewühlt hatte? Ach, dath tut mir aber leid? Tho ein Pech! Machen Thie thich deshalb keine Thorgen?

Von wegen!

Denk nach, befahl sie sich. Denk nach, denk nach, denk nach! Wem hat diese verdammte Haushälterin sich womöglich anvertraut? Beziehungsweise – wem hat Ellis sich…

»Scheiße. Scheiße!«

Es war sonnenklar, und zwar schon seit sie das Loch unter dem Zaun gesehen hatte. Mit weit aufgerissenen Augen saß sie kerzengerade auf ihrem Sessel. Zum ersten Mal, seit Stackhouse gemeldet hatte, dass die Blutspur nur etwa fünfzig Meter weit in den Wald hineinreichte, dachte sie nicht an das Nullfon.

Sie fuhr ihren Computer hoch und fand die Datei, die sie haben wollte. Ein Klick, und das Video lief ab. Das, auf dem Alvorson sich mit Ellis und Dixon unterhielt.

Hier können wir miteinander sprechen. Da oben ist zwar ein Mikrofon, aber das funktioniert schon jahrelang nicht mehr.

Hauptsächlich sprach Luke Ellis. Er äußerte Sorgen um die Zwillinge und um Harry Cross. Alvorson beruhigte ihn. Dixon stand dabei und sagte kaum etwas, er kratzte sich nur an den Armen und zog an seiner Nase.

Du lieber Himmel, Kleiner, hatte Stackhouse kommentiert, wenn du dir in der Nase bohren willst, dann tu es endlich! Aber jetzt, wo Mrs. Sigsby das Video mit neuen Augen sah, wurde ihr klar, was da wirklich gelaufen war.

Sie klappte ihren Laptop zu und drückte auf die Sprechanlage. »Rosalind, ich will mit dem kleinen Dixon sprechen. Sagen Sie Tony und Winona, sie sollen ihn herschaffen. Und zwar sofort.«

14

Gekleidet in ein Batman-T-Shirt und schmutzige Shorts, die seine verschorften Knie noch besser zur Geltung brachten, stand Avery Dixon vor dem Schreibtisch von Mrs. Sigsby und sah sie mit ängstlichem Blick an. Ohnehin schon klein, wirkte er zwischen Winona und Tony nicht wie ein Zehnjähriger, sondern kaum wie ein Erstklässler.

Mrs. Sigsby bedachte ihn mit einem schmallippigen Lächeln. »Ich hätte viel früher auf dich kommen sollen, Mr. Dixon. Offenbar werde ich allmählich nachlässig.«

»Ja, Ma’am«, flüsterte Avery.

»Du stimmst mir also zu? Du meinst, dass ich nachlässig werde?«

»Nein, Ma’am!« Averys Zunge zuckte aus dem Mund und befeuchtete seine Lippen. An der Nase zog er sich heute jedoch nicht.

Mrs. Sigsby verschränkte die Hände und beugte sich vor. »Falls doch, ist es damit jetzt vorbei. Es wird Veränderungen geben. Aber zuerst ist es wichtig… genauer gesagt unerlässlich… dass wir Luke wieder nach Hause holen.«

»Ja, Ma’am.«

Sie nickte. »Wir sind derselben Meinung, das ist erfreulich. Ein guter Anfang. Also, wo ist er hin?«

»Das weiß ich nicht, Ma’am.«

»Ich glaube aber doch. Schließlich hast du zusammen mit Steven Whipple das Loch zugescharrt, durch das er geflohen ist. Was ziemlich dumm war. Du hättest es lieber so lassen sollen, wie es war.«

»Wir dachten, das hat ein Murmeltier gebuddelt, Ma’am.«

»Unsinn. Du weißt genau, wer es gebuddelt hat. Dein Freund Luke. Also.« Sie legte die gespreizten Hände auf den Tisch und lächelte ihn wieder an. »Er ist ein kluger Junge, und kluge Jungen verschwinden nicht einfach so im Wald. Sich unter dem Zaun durchzuwühlen war eventuell seine eigene Idee, aber ohne Alvorson hätte er nicht gewusst, wie er dahinter weitergehen sollte. Sie hat dir die Anweisungen Stück für Stück übermittelt, und zwar jedes Mal wenn du dir an der Nase gezogen hast. Das hat sie dir alles direkt in dein talentiertes Köpfchen gebeamt, nicht wahr? Später hast du es dann an Ellis weitergegeben. Leugnen ist zwecklos, Mr. Dixon, ich habe die Videoaufnahmen des Gesprächs gesehen. In dieser Beziehung muss ich mir – wenn du einer albernen alten Dame einen kleinen Scherz erlaubst – selbst an die Nase fassen. Ich hätte es nämlich schon früher merken sollen.«

Das gilt auch für Trevor, dachte sie. Er hat sich das Video ja auch angesehen und hätte merken sollen, was da läuft. Falls wir ausführlich Bericht erstatten müssen, wenn die Sache erledigt ist, werden wir ziemlich dumm ausschauen.

»Sag mir jetzt, wo er hin ist.«

»Das weiß ich wirklich nicht.«

»Du verdrehst die Augen, Mr. Dixon. Nur Lügner tun so etwas. Schau mir mal direkt ins Gesicht. Sonst verdreht Tony dir den Arm hinter dem Rücken, und das wird wehtun.«

Sie nickte Tony zu, der Avery an einem von seinen dünnen Handgelenken packte.

Avery sah sie an. Das war schwer für ihn, weil ihr hageres Gesicht ihm Angst einjagte – es war das Gesicht einer fiesen Lehrerin mit kompromisslosen Verhörmethoden–, aber er schaffte es. In seine Augen traten Tränen und kullerten an den Wangen herab. Er war eben nah am Wasser gebaut, seine zwei älteren Schwestern hatten ihn immer als kleine Heulsuse bezeichnet, und auf dem Schulhof war er in der Pause für alle der Prügelknabe gewesen. Hier auf dem Spielplatz war es besser. Er vermisste seine Mutter und seinen Vater, er vermisste die beiden sehr, aber wenigstens hatte er hier Freunde. Selbst Harry hatte ihn zwar erst zu Boden gestoßen, war dann jedoch sein Freund geworden. Zumindest bis er gestorben war. Bis sie ihn mit einem von ihren bescheuerten Tests umgebracht hatten. Sha und Helen waren fort, aber das neue Mädchen – Frieda – war nett zu ihm und hatte ihn sogar beim Basketball gewinnen lassen. Bloß einmal, aber immerhin. Ganz zu schweigen von Luke. Der war der Beste von allen. Der beste Freund, den Avery je gehabt hatte.

»Wo sollte er hin? Was für einen Plan hat Alvorson für ihn ausgeheckt?«

»Das weiß ich nicht!«

Mrs. Sigsby nickte Tony zu, der Avery den Arm hinter dem Rücken verdrehte und das Handgelenk dabei fast bis zum Schulterblatt hochzog. Das tat unglaublich weh. Avery schrie auf.

»Wo ist er hin? Was war der Plan?«

»Das weiß ich nicht!«

»Lassen Sie ihn los, Tony.«

Tony gehorchte, worauf Avery schluchzend auf die Knie sank. »Das hat echt wehgetan, bitte tun Sie mir nicht mehr weh, bitte!« Eigentlich hätte er noch das ist nicht fair hinzufügen wollen, aber was scherte es diese Leute schon, was fair war. Einen Dreck scherte sie das.

»Das will ich auch nicht«, sagte Mrs. Sigsby, was die halbe Wahrheit war. Die ganze lief darauf hinaus, dass all die Jahre, die sie inzwischen in diesem Büro verbracht hatte, sie gegen die Schmerzen von Kindern unempfindlich gemacht hatten. Das Schild im Krematorium stimmte zwar – die Kinder waren Helden, egal wie viel Widerwillen sie zuvor gegen ihr Heldentum an den Tag gelegt hatten–, aber manche stellten die Geduld auf eine besonders harte Probe. Manchmal, bis einem der Geduldsfaden riss.

»Ich weiß nicht, wo er hin ist. Ehrlich!«

»Wenn jemand extra sagen muss, er ist ehrlich, bedeutet es stets, dass er es eben nicht ist. Ich hab schon allerhand erlebt, und daher weiß ich Bescheid. Also sag’s mir endlich: Wo ist er hin, und was war der Plan?«

»Das weiß ich nicht!«

»Tony, heben Sie sein T-Shirt an. Winona, Ihren Taser. Mittlere Stärke.«

»Nein!«, schrie Avery und versuchte, sich aus Tonys Griff zu winden. »Nicht der Schockstock! Bitte nicht der Schockstock!«

Tony packte ihn an beiden Armen und hob sein T-Shirt an. Winona richtete ihren Schockstock direkt auf Averys Bauchnabel und löste aus. Avery kreischte auf. Seine Beine zuckten, und auf dem Teppichboden erblühte ein Pissefleck.

»Wo ist er hin, Mr. Dixon?« Das Gesicht des Jungen war fleckig und mit Rotz verschmiert, unter seinen Augen prangten dunkle Ringe, und er hatte sich in die Hose gemacht – trotzdem hielt dieser Wicht weiterhin stand. Mrs. Sigsby konnte es kaum glauben. »Wo ist er hin, und was war der Plan!«

»Das weiß ich nicht!«

»Winona? Noch einmal mittlere Stärke.«

»Ma’am, sind Sie sicher, dass…«

»Diesmal ein bisschen höher, bitte. Direkt unterhalb vom Solarplexus.«

Averys Arme waren schlüpfrig vor Schweiß, weshalb es ihm gelang, sich aus Tonys Griff zu winden. Das machte die beschissene Situation fast noch schlimmer – womöglich wäre er wie ein in einer Garage gefangener Vogel im Büro umhergeflattert und von den Wänden abgeprallt–, aber Winona stellte ihm ein Bein und zerrte ihn an den Armen wieder hoch. Deshalb war es Tony, der den Taser ansetzte. Avery schrie auf und erschlaffte.

»Ist er bewusstlos?«, fragte Mrs. Sigsby. »Falls ja, holen Sie Dr. Evans, damit er ihm eine Spritze gibt. Wir brauchen schnell Antworten.«

Tony zwickte Avery in die Wange (bei seiner Anlieferung war es eine ziemlich mollige Wange gewesen, wovon jetzt nicht mehr die Rede sein konnte) und verdrehte sie. Averys Augen klappten auf. »Nee, bewusstlos ist der nicht.«

»Mr. Dixon, diese Schmerzen sind völlig unnötig«, sagte Mrs. Sigsby. »Sag mir, was ich wissen will, dann ist Schluss damit. Wo ist er hin? Was war der Plan?«

»Ich weiß es nicht«, flüsterte Avery. »Ich weiß es wirklich wirklich wirklich…«

»Winona? Bitte ziehen Sie Mr. Dixon die Hosen aus, und richten Sie Ihren Taser auf seine Hoden. Volle Stärke.«

Obwohl Winona jederzeit bereit war, Ohrfeigen zu verteilen, wenn jemand frech wurde, war sie eindeutig unglücklich über die Anordnung. Dennoch griff sie nach seinem Hosenbund. Da knickte Avery ein.

»Okay! Okay! Ich sag’s! Hauptsache, Sie tun mir nicht mehr weh!«

»Das ist für uns beide eine Erleichterung.«

»Maureen hat ihm gesagt, er soll durch den Wald gehen. Er würde vielleicht einen Weg für Golfmobile finden, aber auf jeden Fall sollte er geradeaus gehen. Irgendwann würde er Lichter sehen, vor allem eins, das hell und gelb ist. Bei den Häusern sollte er am Zaun lang, bis er ein Halstuch findet, das an einen Strauch oder einen Baum gebunden ist, das weiß ich nicht mehr genau. Sie hat gesagt, dahinter wär ein Weg… oder eine Straße… das weiß ich auch nicht mehr. Jedenfalls würde er da zum Fluss kommen, und da wär dann ein Boot.«

Er hielt inne. Mrs. Sigsby nickte ihm zu und schenkte ihm ein gütiges Lächeln, aber in ihrer Brust schlug ihr Herz wie wild. Das war zugleich eine gute und eine schlechte Nachricht. Der von Stackhouse angeführte Suchtrupp konnte damit aufhören, durch den Wald zu stapfen, aber was war das mit diesem Boot? Ellis war bis zum Fluss gelangt? Und er hatte mehrere Stunden Vorsprung!

»Und was dann, Mr. Dixon? Wo sollte er an Land gehen? In der nächsten Stadt, stimmt’s? In Dennison River Bend?«

Avery schüttelte den Kopf und zwang sich, ihr ins Gesicht zu blicken, mit erschrockenen, weit aufgerissenen Augen und voller Aufrichtigkeit. »Nein, sie hat gesagt, das wär nicht weit genug, er soll bis Presque Isle auf dem Fluss bleiben.«

»Sehr gut, Mr. Dixon, du kannst jetzt wieder in dein Zimmer gehen. Aber wenn ich herausbekommen sollte, dass du gelogen hast…«

»Dann kriege ich Probleme«, sagte Avery, während er sich mit zitternden Händen die Tränen von den Wangen wischte.

Als sie das hörte, lachte Mrs. Sigsby doch tatsächlich. »Da hast du wohl meine Gedanken gelesen«, sagte sie.

15

Fünf Uhr abends.

Ellis war jetzt mindestens achtzehn Stunden über alle Berge, vielleicht sogar länger. Die Kameras auf dem Spielplatz zeichneten nichts auf, weshalb es unmöglich war, Genaueres zu wissen. Mrs. Sigsby saß mit Stackhouse in ihrem Büro, um die Entwicklung zu verfolgen und auf Berichte von irgendwelchen Zuträgern zu warten. Solche gab es im ganzen Land. Hauptsächlich leisteten die Zuträger des Instituts nur die Vorarbeit, indem sie Kinder mit hohem BDNF-Spiegel im Blick behielten und Informationen über deren Freunde, Familie, Wohnviertel und Schule zusammentrugen. Und natürlich über ihre Wohnsituation. Alles darüber, vor allem über die Alarmanlage. Wenn es so weit war, waren solche Hintergrundinformationen von großem Nutzen für die Extraktionsteams. Außerdem hielten die Zuträger auch Ausschau nach speziellen Kindern, die das Institut noch nicht auf dem Radar hatte. So etwas gab es von Zeit zu Zeit. Bei allen in einem amerikanischen Krankenhaus geborenen Kindern wurde – neben dem Apgar-Score und dem Screening auf PKU – auch der BDNF-Spiegel bestimmt, aber natürlich wurden nicht alle Babys im Krankenhaus geboren, und viele Eltern, vor allem die immer renitenter werdenden Impfgegner, verweigerten solche Tests.

Die Zuträger hatten keine Ahnung, für wen und für welchen Zweck sie arbeiteten; viele nahmen (fälschlicherweise) an, es handle sich um eine geheime Behörde der US-Regierung. Die meisten steckten einfach die zusätzlichen fünfhundert Dollar pro Monat ein, verfassten ihre Berichte, wenn sie dazu aufgefordert wurden, und stellten keine Fragen. Freilich stellte ab und zu doch jemand Fragen, aber dieser Jemand stellte bald fest, dass Neugier nicht nur der Katze Tod war, sondern auch der seines monatlichen Zusatzeinkommens.

Am stärksten konzentriert waren die Zuträger in dem Gebiet rund um das Institut. Hier gab es knapp fünfzig, die nicht in erster Linie damit befasst waren, talentierte Kinder zu beobachten. Ihre Hauptaufgabe bestand darin, auf Leute zu achten, die die falschen Fragen stellten. Sie fungierten gewissermaßen als Stolperdrähte, als eine Art Frühwarnsystem.

Zur Sicherheit alarmierte Stackhouse ein halbes Dutzend dieser Leute in Dennison River Bend, falls der kleine Dixon sich geirrt oder gelogen hatte (»Der hat nicht gelogen, das hätte ich gemerkt«, behauptete Mrs. Sigsby steif und fest), aber die meisten schickte er nach Presque Isle. Einer erhielt den Auftrag, Kontakt mit der dortigen Polizei aufzunehmen und zu erzählen, er sei sich ziemlich sicher, einem Jungen begegnet zu sein, über den CNN groß berichtet habe. Laut der Reportage solle der Junge zum Mord an seinen Eltern vernommen werden. Sein Name sei Luke Ellis. Ganz sicher sei er sich nicht, ob es wirklich der Junge aus der Reportage gewesen sei, aber der habe genauso ausgesehen und auf bedrohliche, wirre Weise Geld gefordert. Sowohl Mrs. Sigsby als auch Stackhouse wussten, dass es nicht die ideale Lösung war, den entlaufenen Jungen von der Polizei aufgreifen zu lassen, aber mit der Polizei konnte man umgehen. Außerdem würde alles, was Ellis erzählte, als wirres Gerede eines verstörten Kindes abgetan werden.

Im Institut und in der dazugehörigen Siedlung gab es keinen Mobilfunkempfang, genauer gesagt, in einem Umkreis von zwei Meilen nicht, weshalb der Suchtrupp mit Funkgeräten ausgestattet war. Außerdem gab es Festnetztelefone. Jetzt läutete das auf dem Schreibtisch von Mrs. Sigsby. Stackhouse griff hektisch danach. »Was gibt’s? Wer spricht da?«

Es war Dr. Felicia Richardson, die Zeke im Überwachungsraum abgelöst hatte. Dazu war sie gern bereit gewesen. Auch ihr Job stand auf dem Spiel, daran zweifelte sie nicht im Mindesten. »Ich hab einen von unseren Leuten in der Leitung. Einen Typen namens Jean Levesque. Er sagt, er hat das Boot gefunden, mit dem Ellis abgehauen ist. Soll ich Sie mit ihm verbinden?«

»Auf der Stelle!«

Mrs. Sigsby stand jetzt vor Stackhouse. Sie hatte die Hände gehoben und bildete mit den Lippen die Worte: Was gibt’s?

Stackhouse achtete nicht auf sie. Es klickte, dann war Levesque am Apparat. Er sprach einen so breiten St.-John-Valley-Dialekt, dass man sich darin hätte wälzen können. Gesehen hatte Stackhouse ihn noch nie, aber er stellte sich einen sonnengebräunten alten Kerl vor, in dessen Hutrand zwei, drei bunte Fischköder steckten.

»Ich hab das Boot gefunden.«

»Hat man mir schon gesagt. Wo denn?«

»Das Ding is etwa fünf Meilen stromaufwärts von Presque Isle auf ’ne Sandbank gelaufen. War ’ne Menge Wasser drin, aber der Griff vom Paddel – da war bloß ein einzelnes Paddel drin – lag aufm Sitz. Hab’s liegen lassen, wo es war, und mit niemand sonst telefoniert. Ach ja, an dem Paddel is Blut. Hörn Sie mal, ’n Stück weiter hoch sind ’n paar kleine Stromschnellen. Wenn der Jung, wo Sie nach suchen, nich orntlich mit ’nem Boot umgehen konnte, vor allem mit som kleinen…«

»Dann ist er da womöglich ins Wasser gefallen«, vollendete Stackhouse den Satz. »Bleiben Sie, wo Sie sind, ich schicke ein paar Leute zu Ihnen raus. Und vielen Dank.«

»Dafür krieg ich ja meine Kohle«, sagte Levesque. »Was der Jung angestellt hat, könn Sie mir wohl nich sagen, oder?«

Als Antwort auf diese besonders törichte Frage legte Stackhouse auf, dann informierte er Mrs. Sigsby. »Wenn wir Glück haben, ist der kleine Scheißer ersoffen, und jemand findet heute Nacht oder morgen seine Leiche, aber darauf können wir nicht zählen. Ich werde Rafe und John – mehr Leute hab ich ja nicht zur Verfügung, aber das wird sich in Zukunft garantiert ändern – sofort nach Presque Isle schicken. Wenn Ellis zu Fuß unterwegs ist, wird er da zuerst hinmarschieren. Falls er versucht, ein Auto anzuhalten, wird entweder die State Police oder irgendein Cop aus der Stadt ihn aufgreifen und festhalten. Schließlich ist das der übergeschnappte Junge, der seine Eltern umgebracht und es dann tatsächlich bis nach Maine geschafft hat.«

»Sind Sie so zuversichtlich, wie Sie sich anhören?«, fragte Mrs. Sigsby mit echter Neugier.

»Nein.«

16

Zum Abendessen durften die Insassen ihr Zimmer verlassen. Nach außen hin war es eine weitgehend schweigende Mahlzeit. Mehrere Pfleger und MTAs umkreisten die Tische wie Haie. Sie waren sichtlich unruhig und allzeit bereit, jedem, der frech wurde, eine Ohrfeige oder einen Stromstoß zu verpassen. Hinter dieser Stille war jedoch insgeheim eine nervöse Euphorie spürbar, so stark, dass sich Frieda Brown wie beschwipst fühlte. Jemand war geflohen. Darüber freuten sich alle Kinder, obgleich niemand es sich anmerken lassen wollte. War Frieda auch froh? Da war sie sich nicht so sicher. Teilweise ja, aber…

Avery, der neben ihr saß, vergrub seine zwei Würstchen erst in seinen Baked Beans und buddelte sie dann wieder aus. Das wiederholte er mehrfach. Frieda war zwar nicht so gescheit wie Luke Ellis, aber gescheit genug und wusste, was eingraben und ausbuddeln zu bedeuten hatte. Dafür wusste sie nicht, was passieren würde, wenn Luke das, was im Institut vor sich ging, gegenüber jemand ausplauderte, der ihm Glauben schenkte. Genauer gesagt, was mit ihnen passieren würde. Würde man sie freilassen? Nach Hause zu ihren Eltern schicken? Bestimmt wollten die anderen Kids das gern glauben, daher die heimliche Freude, aber Frieda hatte ihre Zweifel. Sie war zwar erst vierzehn, aber bereits eine hartgesottene Zynikerin. Die Comicfiguren, die sie zeichnete, lächelten zwar allesamt, sie selbst tat das hingegen äußerst selten. Außerdem wusste sie etwas, was die anderen nicht wussten. Man hatte Avery ins Büro von Mrs. Sigsby geschafft, wo er zweifellos alles verraten hatte.

Was bedeutete, dass man Luke erwischen würde.

»Sag mal, willst du das Zeug jetzt eigentlich essen oder bloß damit spielen?«

Avery schob seinen Teller weg und stand auf. Seit er aus dem Büro von Mrs. Sigsby zurückgekehrt war, sah er aus, als hätte er ein Gespenst gesehen.

»Zum Nachtisch gibt’s Apple Pie mit Eis oder Schokoladenpudding«, sagte Frieda. »Und es ist nicht wie zu Hause – bei mir jedenfalls–, wo man aufessen muss, was auf dem Teller ist, um überhaupt was zu kriegen.«

»Hab keinen Hunger«, sagte Avery und zog ab.

Aber zwei Stunden später, nachdem die Kinder wieder in ihr Zimmer geschickt worden waren (der Aufenthaltsraum samt Cafeteria wurde für den heutigen Abend zur Sperrzone erklärt, und die Tür zum Spielplatz war abgeschlossen), kam er in seinem Pyjama in Friedas Zimmer getappt, verkündete, dass er hungrig sei, und fragte, ob sie ein paar Münzen für ihn habe.

»Soll das ein Witz sein?«, sagte Frieda. »Ich bin doch gerade erst angekommen.« In Wahrheit besaß sie drei Münzen, aber die würde sie Avery nicht geben. Sie mochte ihn zwar, aber dafür nicht genug.

»Ach so. Okay.«

»Geh ins Bett. Solange du schläfst, spürst du bestimmt keinen Hunger, und wenn du aufwachst, gibt es Frühstück.«

»Kann ich bei dir schlafen, Frieda? Weil Luke jetzt nicht mehr da ist?«

»Du musst doch in deinem Zimmer sein. Sonst kriegen wir Ärger.«

»Ich will aber nicht alleine schlafen. Die haben mir wehgetan. Mir Lektroschocks verpasst. Was ist, wenn sie wiederkommen und mir noch mehr wehtun? Das tun sie nämlich vielleicht, wenn sie rauskriegen…«

»Was denn?«

»Nichts.«

Frieda dachte nach. Überhaupt dachte sie ständig über viele Dinge nach. Im Nachdenken war Frieda Brown aus Springfield, Missouri, absolut top. »Na gut. Geh schon mal ins Bett. Ich bleibe noch eine Weile auf. Im Fernsehen läuft ein Film über wilde Tiere, den ich sehen will. Hast du gewusst, dass manche wilden Tiere ihre Babys fressen?«

»Echt?« Avery blickte betroffen drein. »Das ist aber unheimlich traurig.«

Sie klopfte ihm auf die Schulter. »Meistens tun sie’s ja nicht.«

»Ach so. Das ist gut.«

»Genau. Geh jetzt ins Bett und halt die Klappe. Ich hasse es, wenn jemand quasselt, wenn ich in Ruhe fernsehen will.«

Avery legte sich ins Bett. Frieda sah sich in Ruhe die Sendung über wilde Tiere an. Da kämpfte ein Alligator mit einem Löwen. Vielleicht war es aber auch ein Krokodil. Auf jeden Fall war es interessant. Avery war ebenfalls interessant. Weil Avery ein Geheimnis hatte. Wäre sie so stark TP wie er, wüsste sie bereits, was sein Geheimnis war. So wusste sie nur, dass er etwas verheimlichte.

Als sie sich sicher war, dass er schlief (er schnarchte – leise, wie es sich für einen kleinen Jungen gehörte), schaltete sie das Licht aus, stieg zu ihm ins Bett und schüttelte ihn. »Avery!«

Grunzend machte er Anstalten, sich von ihr wegzudrehen. Was sie nicht zuließ.

»Avery, wo ist Luke hin?«

»Prekile«, murmelte er.

Sie hatte keine Ahnung, was Prekile war, und das interessierte sie auch nicht, weil es sowieso nicht stimmte.

»Komm schon, wo ist er hin? Ich sag’s bestimmt nicht weiter.«

»Die rote Treppe hoch«, sagte Avery, der mehr oder weniger schlief. Wahrscheinlich meinte er zu träumen.

»Was für eine rote Treppe?«, flüsterte sie ihm ins Ohr.

Er antwortete nicht, und als er sich nun wieder von ihr wegdrehen wollte, ließ sie es zu. Weil sie erfahren hatte, was sie brauchte. Anders als Avery (und als Kalisha, zumindest an guten Tagen) konnte sie nicht richtig Gedanken lesen. Vielmehr hatte sie Ahnungen, die wahrscheinlich auf Gedanken basierten, und manchmal, wenn jemand ungewöhnlich offen war (zum Beispiel ein kleiner Junge, der mehr oder weniger schlief), sah sie kurz strahlend helle Bilder.

Sie legte sich auf den Rücken, blickte an die Zimmerdecke und dachte nach.

17

Zweiundzwanzig Uhr. Es war still im Institut.

Sophie Turner, eine für die Nachtschicht eingeteilte Pflegerin, saß auf dem Spielplatz am Picknicktisch, rauchte unerlaubt eine Zigarette und klopfte die Asche in die Verschlusskappe eines Vitamingetränks. Neben ihr saß Dr. Evans und hatte ihr die Hand auf den Oberschenkel gelegt. Er beugte sich zu ihr und küsste sie am Hals.

»Lass das, Jimmy«, sagte sie. »Nicht heute Abend, wo alle in höchster Alarmbereitschaft sind. Man weiß nie, wer einen gerade beobachtet.«

»Du rauchst als Angestellte des Instituts eine Zigarette, obwohl alle in Alarmbereitschaft sind«, sagte er. »Wenn du schon ein schlimmes Mädchen sein willst, warum nicht gleich ein richtig schlimmes?«

Er schob die Hand höher, und während sie überlegte, ob sie die dort lassen sollte oder nicht, blickte sie sich um und sah ein Mädchen – eine von den Neuen – hinter der Tür zum Aufenthaltsraum stehen. Das Mädchen hatte die Handflächen an die Glasscheibe gelegt und starrte zu ihnen heraus.

»Verdammte Scheiße!«, sagte Sophie. Sie schob die Hand von Evans weg und drückte ihre Zigarette aus. Dann schritt sie zur Tür, entriegelte sie, riss sie auf und packte die kleine Voyeurin am Nacken. »Sag mal, was soll denn das? Heute Abend hast du hier nichts zu suchen, hast du das nicht mitgekriegt? Der Aufenthaltsraum ist für euch gesperrt! Falls ich dir also nicht den Arsch versohlen soll, und zwar anständig, verschwindest du schleunigst wieder in…«

»Ich will mit Mrs. Sigsby sprechen«, sagte das Mädchen. »Jetzt sofort.«

»Hast du nicht alle Tassen im Schrank? Zum letzten Mal, geh in dein Zimmer, oder…«

Dr. Evans drängte sich an Sophie vorbei, ohne sich zu entschuldigen. Heute würde sie den nicht mehr an sich ranlassen, beschloss sie.

»Frieda?«, sagte er. »Du bist Frieda, stimmt’s?«

»Ja.«

»Wie wär’s, wenn du mir erzählst, was du auf dem Herzen hast?«

»Ich kann bloß mit ihr sprechen. Weil sie die Chefin ist.«

»Das stimmt, und die Chefin hat einen harten Tag hinter sich. Erzähl es also mir, dann kann ich entscheiden, ob es wichtig genug ist, es ihr mitzuteilen.«

»Ach komm«, sagte Sophie. »Merkst du eigentlich nicht, wenn eins von den Bälgern dich verarschen will?«

»Ich weiß, wo Luke hin ist«, sagte Frieda. »Ihnen werd ich das nicht sagen, aber Mrs. Sigsby schon.«

»Sie lügt«, sagte Sophie.

Frieda würdigte sie keines Blickes. Sie sah Dr. Evans in die Augen. »Tu ich nicht.«

Die innere Debatte, die Evans mit sich führte, war kurz. Bald war Luke Ellis seit vollen vierundzwanzig Stunden verschwunden, er konnte wer weiß wo sein und wer weiß wem irgendwas erzählen – einem Cop oder – Gott behüte! – einem Journalisten. Es war nicht die Aufgabe von Evans zu entscheiden, ob die Behauptung des Mädchens stimmte, so weit hergeholt sie auch klang. Das war die Aufgabe von Mrs. Sigsby. Seine Aufgabe war es, keinen Fehler zu machen, mit dem er sich in die Scheiße manövrieren konnte. Ohne Rettungsring.

»Hoffentlich sagst du die Wahrheit, Frieda, sonst geht’s dir an den Kragen. Das ist dir doch klar, oder?«

Sie sah ihn nur unverwandt an.

18

Zwanzig nach zehn.

Der Güterwagen mit der Aufschrift Southway Express, in dem Luke hinter Motorsensen, Rasentraktoren und Kisten mit Außenbordmotoren schlief, überquerte die Grenze zwischen New York und Pennsylvania und kam auf eine Ausbaustrecke, auf der er die folgenden drei Stunden fahren würde. Hier beschleunigte er auf einhundertzwanzig Stundenkilometer – wehe allen, die mit dem Auto auf einem Bahnübergang stehen geblieben waren oder auf den Gleisen pennten.

Im Büro von Mrs. Sigsby stand Frieda Brown vor dem Schreibtisch. Sie trug einen rosa Pyjama mit Füßen, der hübscher war als alle, die sie zu Hause hatte. Die Haare hatte sie wie tagsüber zu Zöpfen gebunden, die Hände am Rücken verschränkt.

Stackhouse lag in der kleinen Privatwohnung neben dem Büro auf dem Sofa und machte ein Nickerchen. Mrs. Sigsby sah keinen Grund, ihn aufzuwecken. Fürs Erste. Sie musterte das Mädchen und sah nichts Bemerkenswertes. Frieda passte bestens zu ihrem Familiennamen: braune Augen, mausbraune Haare, sommerlich milchkaffeebraune Haut. Laut ihrer Akte war auch ihr BDNF-Spiegel nicht bemerkenswert, jedenfalls nicht nach Institutsmaßstäben. Anders gesagt, war er nützlich, aber nicht erstaunlich. In ihren braunen Augen lag jedoch etwas. Irgendetwas. So etwas wie der Blick einer Bridge- oder Whistspielerin, die mehrere Trümpfe auf einmal in der Hand hielt.

»Dr. Evans sagt, dass du zu wissen glaubst, wo sich der vermisste Junge aufhält«, sagte Mrs. Sigsby. »Möchtest du mir vielleicht mitteilen, woher dieser Gedankenblitz gekommen ist?«

»Von Avery«, sagte Frieda. »Der ist in mein Zimmer gekommen. Da schläft er jetzt gerade.«

Mrs. Sigsby lächelte. »Da bist du leider ein bisschen spät dran, meine Liebe. Mr. Dixon hat uns bereits alles gebeichtet, was er weiß.«

»Er hat Sie angelogen.« Frieda hatte die Hände immer noch am Rücken verschränkt und war oberflächlich ruhig, aber Mrs. Sigsby hatte es schon mit vielen, vielen Kindern zu tun gehabt und wusste, dass das Mädchen da Angst hatte. Frieda wusste um das Risiko, das sie einging. Dennoch drückten ihre braunen Augen Gewissheit aus. Es war faszinierend.

Stackhouse kam herein, noch damit beschäftigt, sein Hemd in den Hosenbund zu stecken. »Wer ist das?«

»Frieda Brown, ein kleines Mädchen, das fabuliert«, sagte Mrs. Sigsby. »Du weißt bestimmt nicht, was das bedeutet, meine Liebe.«

»Doch, weiß ich«, sagte Frieda. »Es bedeutet, dass ich lüge, und das tue ich nicht!«

»Avery Dixon hat auch nicht gelogen. Ich habe es schon zu Mr. Stackhouse gesagt, und jetzt sage ich es dir: Ich weiß, wenn ein Kind lügt.«

»Ach, wahrscheinlich hat er hauptsächlich die Wahrheit gesagt, und darum haben Sie ihm geglaubt. Aber das mit Prekile hat nicht gestimmt.«

Mrs. Sigsby runzelte die Stirn. »Was soll…«

»Presque Isle?« Stackhouse trat auf Frieda zu und packte sie am Arm. »Wolltest du das sagen?«

»Das ist das, was Avery gesagt hat. Aber das war gelogen.«

»Wie hast du…«, fing Mrs. Sigsby an, aber Stackhouse hob die Hand, um sie zum Schweigen zu bringen.

»Wenn das mit Presque Isle gelogen war, was ist dann die Wahrheit?«

Frieda lächelte ihn verschlagen an. »Was kriege ich, wenn ich es sage?«

»Was du nicht kriegst, ist ein Elektroschock«, sagte Mrs. Sigsby. »Einen, der dich um ein Haar umbringt.«

»Wenn Sie das tun, erzähle ich Ihnen zwar etwas, aber das stimmt vielleicht gar nicht. So wie Avery nicht die Wahrheit gesagt hat, als Sie das bei ihm gemacht haben.«

Mrs. Sigsby schlug mit der flachen Hand fest auf den Tisch. »Versuch das bloß nicht bei mir, du freches Ding! Wenn du was zu sagen hast…«

Stackhouse hob wieder die Hand, dann kniete er sich vor Frieda. Angesichts seiner Körpergröße waren sie immer noch nicht auf gleicher Höhe, aber doch beinahe. »Was willst du denn, Frieda? Wieder nach Hause? Das geht nicht, muss ich dir offen sagen.«

Beinahe hätte Frieda gelacht. Ob sie nach Hause wollte? Zu ihrer beknackten Mutter mit ihren beknackten Lovern, die sich dauernd die Klinke in die Hand gaben? Der letzte hatte sie dazu bringen wollen, ihm ihre Brüste zu zeigen, damit er sehen konnte, wie schnell sie sich entwickelte.

»Das will ich auch nicht.«

»Na gut, was dann?«

»Ich will hierbleiben.«

»Das ist eine ziemlich ungewöhnliche Bitte.«

»Aber ich will keine Spritzen kriegen, und ich will, dass man keine Tests mehr mit mir macht. Außerdem will ich nicht in den Hinterbau. Da will ich nie hin. Ich will hier bleiben, und wenn ich groß bin, will ich eine Pflegerin werden wie Gladys und Winona. Oder MTA wie Tony und Evans. Vielleicht kann ich sogar kochen lernen und in der Küche arbeiten wie Mr. Doug.«

Stackhouse warf einen Blick über die Schulter des Mädchens, um festzustellen, ob Mrs. Sigsby ebenso verblüfft war wie er. Das war sie offenbar.

»Tja, sagen wir mal, dass ein… äh… permanenter Aufenthalt arrangiert werden könnte«, sagte er. »Oder besser, dass er arrangiert werden wird, wenn deine Informationen stimmen und wir den Jungen zu fassen bekommen.«

»Ob Sie ihn zu fassen kriegen oder nicht, kann nicht zum Deal gehören, das wär nicht fair. Es ist Ihr Job, ihn zu fassen. Also geht es bloß darum, ob meine Informationen stimmen. Und das tun sie.«

Wieder blickte Stackhouse über Friedas Schulter zu Mrs. Sigsby hinüber. Die nickte leicht.

»Okay«, sagte er. »Abgemacht. Und jetzt raus damit.«

Darauf reagierte sie mit einem verschlagenen Lächeln, das er ihr am liebsten vom Gesicht gewischt hätte. Den Gedanken hatte er nur für einen kurzen Moment, aber durchaus ernsthaft. »Und ich will fünfzig Münzen.«

»Abgelehnt.«

»Dann vierzig.«

»Zwanzig«, sagte Mrs. Sigsby hinter ihr. »Aber nur, wenn deine Informationen stimmen.«

Frieda dachte nach. »Okay. Bloß, wie weiß ich eigentlich, ob Sie Ihre Versprechen halten?«

»Da wirst du uns vertrauen müssen«, sagte Mrs. Sigsby.

Frieda seufzte. »Tja, ist wohl so.«

»Jetzt reicht es mit der Feilscherei«, sagte Stackhouse. »Wenn du was zu sagen hast, dann sag es jetzt.«

»Er ist schon vor Prekile an Land gegangen. Da, wo eine rote Treppe ist.« Sie zögerte, dann verriet sie den Rest. Das, was wirklich wichtig war. »Oben an der Treppe ist ein Bahnhof. Da ist er hin. Zu dem Bahnhof.«

19

Nachdem man Frieda mit ihren Münzen (und der Drohung, alle Versprechen seien hinfällig, wenn sie auch nur ein einziges Wort über das ausplaudere, was im Büro von Mrs. Sigsby besprochen worden sei) in ihr Zimmer zurückgeschickt hatte, rief Stackhouse im Überwachungsraum an. Inzwischen war Andy Fellowes aus dem Dorf eingetroffen und hatte Felicia Richardson abgelöst. Stackhouse erklärte ihm, was er wollte, und fragte, ob das möglich sei, ohne dass jemand darauf aufmerksam werde. Durchaus, sagte Fellowes, aber dafür brauche er ein paar Minuten.

»Brauchen Sie ein paar Minuten weniger«, sagte Stackhouse. Er legte auf, um anschließend mit Rafe Pullman und John Walsh zu sprechen, seinen beiden Security-Leuten, die auf Abruf bereitstanden.

»Sollten Sie nicht lieber einen von den Cops, die wir bezahlen, beauftragen, sich am Bahnhof umzusehen?«, fragte Mrs. Sigsby, als er aufgelegt hatte. Zwei Beamte der Polizei von Dennison River Bend (und damit zwanzig Prozent) waren Zuträger für das Institut. »Ginge das nicht schneller?«

»Schneller schon, aber es wäre gefährlich. Ich will nicht, dass noch mehr Leute von dem ganzen Scheißdreck erfahren, wenn es nicht absolut notwendig ist.«

»Aber wenn er sich in einen Zug geschlichen hat, kann er wer weiß wo sein!«

»Wir wissen doch nicht mal, ob er überhaupt dort war. Womöglich hat das Mädchen uns angeschwindelt.«

»Das glaube ich nicht.«

»Sie haben auch nicht geglaubt, dass Dixon uns angeschwindelt hat.«

Das stimmte – und war äußerst peinlich–, aber sie ließ sich nicht ablenken. Die Situation war viel zu ernst, als dass sie sich anders verhalten sollten. »Schon kapiert, Trevor. Aber wenn er in einer derart kleinen Stadt geblieben wäre, hätte man ihn schon vor Stunden entdeckt!«

»Nicht unbedingt, schließlich ist er clever. Vielleicht hat er sich irgendwo versteckt.«

»Aber dass er den Zug genommen hat, ist am wahrscheinlichsten, und das wissen Sie auch.«

Das Telefon läutete. Beide stürzten sich darauf; Stackhouse obsiegte.

»Ja, Andy. Haben Sie’s geschafft? Gut, schießen Sie los.« Er griff sich einen Notizblock und begann zu kritzeln. Mrs. Sigsby beugte sich über seine Schulter, um zu lesen, was da stand.

4297 um 10

16 um 14.30

77 um 17

Er umkringelte 4297 um 10, erkundigte sich nach dem Fahrtziel und notierte dann Port, Ports, Stur. »Um wie viel Uhr sollte der Zug in Sturbridge eintreffen?«

Er kritzelte 16-17 auf den Block. Mrs. Sigsby starrte bestürzt darauf. Sie wusste, was Trevor dachte: Der Junge hatte sich bestimmt möglichst weit vom Institut entfernen wollen, bevor er den Zug verließ – falls er sich überhaupt hineingeschlichen hatte. Die Endstation war Sturbridge, und selbst wenn der Zug sich verspätet hatte, war er bereits vor über fünf Stunden angekommen.

»Danke, Andy«, sagte Stackhouse. »Sturbridge liegt im Westen von Massachusetts, richtig?«

Er lauschte und nickte.

»Okay, es liegt also an der Autobahn, ist aber sicher kein besonders großer Ort. Vielleicht ist es ein Knotenpunkt. Können Sie rausfinden, ob der Zug oder ein Teil davon von dort aus weiterfährt? Vielleicht mit einer anderen Lok oder so?«

Er lauschte.

»Nein, bloß eine Vermutung. Wenn er sich tatsächlich in diesen Zug geschlichen hat, hat er sich in Sturbridge vielleicht noch nicht sicher gefühlt und wollte noch ein Stück weiter von hier wegkommen. Jedenfalls würde ich das an seiner Stelle tun. Prüfen Sie das nach, und melden Sie sich so bald wie möglich wieder.«

Er legte auf.

»Andy hat die ganzen Informationen auf der Website vom Bahnhof gefunden«, sagte er. »Völlig problemlos. Ist das nicht erstaunlich? Heutzutage steht wirklich alles im Internet.«

»Wir nicht«, sagte sie.

»Noch nicht«, konterte er.

»Was nun?«

»Wir warten auf den Anruf von Rafe und John.«

Was sie auch taten. Die Geisterstunde kam und ging. Kurz nach halb eins läutete das Telefon auf dem Schreibtisch wieder. Diesmal war Mrs. Sigsby schneller als Stackhouse. Sie bellte ihren Namen und lauschte. Dabei nickte sie unablässig.

»In Ordnung. Alles klar. Gehen Sie jetzt rauf zu diesem Rangierbahnhof, und bringen Sie in Erfahrung, ob da noch jemand im Dienst ist… Ach so. In Ordnung. Danke.«

Sie legte auf und sah Stackhouse an.

»Das war Ihre Sicherheitstruppe.« Was sie in reichlich sarkastischem Ton sagte, weil besagte Truppe in dieser Nacht lediglich aus zwei Männern in den Fünfzigern bestand, die beide nicht in bester körperlicher Verfassung waren. »Die kleine Brown hat recht gehabt. Sie haben die Treppe gefunden, sie haben Schuhabdrücke gefunden, und auf halber Höhe haben sie sogar ein paar blutige Fingerabdrücke gefunden. Rafe meint, Ellis hat sich dort hingesetzt, um sich entweder auszuruhen oder seine Schuhe neu zu binden. Die beiden haben Taschenlampen dabei, sagen aber, sie könnten wahrscheinlich erst weitere Spuren entdecken, wenn es hell ist.« Sie machte eine Pause. »Am Bahnhof haben sie übrigens schon nachgeschaut. Da ist niemand, nicht mal ein Nachtwächter.«

Obwohl der Raum auf angenehme zweiundzwanzig Grad heruntergekühlt war, wischte Stackhouse sich mit dem Handrücken den Schweiß von der Stirn. »Das ist schlecht, Julia, aber vielleicht können wir den Schaden trotzdem in Grenzen halten, ohne zu dem da zu greifen.« Er deutete auf die unterste Schublade ihres Schreibtischs, wo das Nullfon wartete. »Falls er in Sturbridge zur Polizei gegangen ist, ist unsere Lage natürlich wesentlich heikler. Und er hatte fünf Stunden Zeit, das zu tun.«

»Selbst wenn er da ausgestiegen ist, hat er vielleicht darauf verzichtet«, sagte sie.

»Aber weshalb? Schließlich hat er keine Ahnung, dass er verdächtigt wird, seine Eltern ermordet zu haben. Er weiß ja nicht mal, dass die tot sind.«

»Er weiß es vielleicht nicht, aber mit großer Sicherheit ahnt er es. Er ist ziemlich schlau, vergessen Sie das nicht. Wissen Sie, was ich an seiner Stelle als Erstes täte, wenn ich in Sturbridge, Massachusetts, um…« Sie warf einen Blick auf den Notizblock. »… um vier oder fünf Uhr nachmittags aus einem Güterzug geschlüpft wäre? Ich wäre schleunigst zur Stadtbibliothek marschiert und dort ins Internet gegangen. Um mich zu informieren, was zu Hause passiert ist.«

Diesmal blickten sie beide auf die verschlossene Schublade.

»Okay, wir müssen den Radius erweitern«, sagte Stackhouse. »Das passt mir zwar nicht, aber wir haben eigentlich keine andere Wahl. Schauen wir nach, wen wir in der Gegend von Sturbridge haben. Der soll rauskriegen, ob der Junge dort aufgetaucht ist.«

Mrs. Sigsby setzte sich an ihren Schreibtisch, um genau das zu veranlassen, doch gerade als sie nach ihrem Telefon griff, läutete es. Sie lauschte kurz, dann reichte sie es an Stackhouse weiter.

Es war Andy Fellowes, der fleißig gewesen war. Es gab tatsächlich eine Nachtschicht in Sturbridge, und als Fellowes sich als Logistikmanager von Downeast Freight ausgegeben und erklärt hatte, er stelle Nachforschungen nach einer möglicherweise verloren gegangenen Sendung mit lebenden Hummern an, war der Bahnhofsvorsteher gern bereit, ihm Auskunft zu geben. Nein, in Sturbridge seien keine lebenden Hummer ausgeladen worden. Und ja, die meisten Wagen von Zug Nr. 4297 seien weitergeleitet worden, nur mit einer wesentlich stärkeren Lokomotive. Der betreffende Güterzug habe die Nummer 9956 und fahre in südlicher Richtung über Richmond, Wilmington, DuPray, Brunswick und Tampa nach Miami.

Das notierte Stackhouse alles, dann erkundigte er sich nach den beiden Städten, deren Namen er nicht kannte.

»DuPray liegt in South Carolina«, erklärte ihm Fellowes. »Eigentlich bloß ein kleines Kaff mitten in der Pampa, aber es ist ein Knotenpunkt für aus Westen kommende Züge. Es gibt ein paar Lagerhäuser da, wahrscheinlich existiert die Stadt überhaupt nur deshalb. Brunswick ist in Georgia und ein ganzes Stück größer. Kann mir vorstellen, dass dort allerhand landwirtschaftliche Produkte und Meeresfrüchte verladen werden.«

Stackhouse legte auf und sah Mrs. Sigsby ernst an. »Mal angenommen…«

»Angenommen«, wiederholte Mrs. Sigsby. »Das Wort ist reiner Hohn. Damit ver…«

»Halten Sie die Luft an.«

Niemand sonst hätte Mrs. Sigsby derart schroff (und auch noch so unhöflich) angehen dürfen, aber es durfte sie auch niemand sonst mit dem Vornamen anreden. Stackhouse schritt im Zimmer umher. Sein kahler Schädel glänzte im Licht. Manchmal fragte sie sich, ob er seine Glatze tatsächlich polierte.

»Wen haben wir in der Einrichtung zur Verfügung?«, sagte er. »Ich werde es mal aufzählen. Lediglich etwa vierzig Angestellte im Vorderbau, dazu zwei Dutzend im Hinterbau, Heckle und Jeckle nicht eingerechnet. Weil wir darauf achten, dass nichts nach außen dringt. Das ist notwendig, hilft uns heute aber nicht. In der Schublade da liegt ein Telefon, mit dem wir allerhand effiziente Unterstützung rufen könnten, aber wenn wir zu dieser Maßnahme greifen, hat das Auswirkungen auf unser Leben, und zwar keine positiven.«

»Wenn wir zu diesem Telefon greifen müssen, ist unser Leben eventuell sogar beendet«, sagte Mrs. Sigsby.

Das ignorierte er. »Wir haben Zuträger im ganzen Land, ein gutes Informationsnetzwerk, zu dem untergeordnete Cops und Krankenhausmitarbeiter, Hotelangestellte, Journalisten bei kleinen Lokalzeitungen und Rentner gehören, die viel Zeit zur Verfügung haben, das Internet zu durchforschen. Außerdem haben wir mehrere Extraktionsteams zur Verfügung inklusive Privatflugzeug, das diese Leute praktisch überallhin schaffen kann, und das ziemlich zügig. Und wir haben unseren Verstand, Julia, unseren Verstand! Der Junge ist zwar ein Schachspieler, die Pfleger haben ihn draußen ständig mit Wilholm spielen sehen, aber jetzt spielen wir Schach in der realen Welt, und das hat er noch nie getan. Daher: angenommen.«

»Na gut.«

»Angenommen, wir beauftragen jemand damit, sich bei der Polizei in Sturbridge zu melden. Mit derselben Geschichte, die wir in Presque Isle verbreitet haben – unser Mann behauptet, er hat einen Jungen gesehen, bei dem es sich eventuell um Ellis handelt. Dasselbe sollten wir auch in Portland und Portsmouth machen, obwohl ich mir absolut nicht vorstellen kann, dass er den Zug so früh verlassen hat. Sturbridge ist wesentlich wahrscheinlicher, aber ich glaube, unser Mann dort wird ebenfalls nichts zu hören bekommen.«

»Sind Sie sich sicher, dass das nicht bloß reines Wunschdenken ist?«

»Ach, wünschen tu ich mir so allerhand. Aber wenn er nicht blind durch die Gegend rennt, sondern nachdenkt, ist das durchaus logisch.«

»Als Zug Nummer 4297 zu Nummer 9956 geworden ist, ist er an Bord geblieben. Das ist Ihre Annahme.«

»Genau. Der 9956 hält ungefähr um zwei Uhr morgens in Richmond. Wir brauchen jemand, vorzugsweise mehrere Leute, die ihn dort beobachten. Ebenso in Wilmington, wo der Zug zwischen fünf und sechs hält. Aber wissen Sie was? Ich glaube nicht, dass er in einem von den beiden Orten aussteigt.«

»Sie meinen, er wird bis zur Endstation mitfahren.« Trevor, dachte sie, du steigst auf deiner Leiter aus Annahmen immer höher, und jede Sprosse ist dünner als die vorige.

Aber was sollte man sonst tun, nachdem der Junge verschwunden war? Wenn sie das Nullfon nahm und anrief, würde sie zu hören kriegen, dass sie auf so etwas hätte vorbereitet sein müssen. Das war leichter gesagt als getan, denn wie hätte irgendjemand vorhersehen können, dass ein zwölfjähriges Kind verzweifelt genug wäre, sich das Ohrläppchen abzusäbeln, um den Ortungschip loszuwerden? Oder dass eine Haushälterin zur Fluchthelferin würde? Was das anging, würde sie zu hören kriegen, das Personal sei offenbar faul und bequem geworden… Und was sollte sie darauf entgegnen?

»… mitfahren.«

Sie kam zurück ins Hier und Jetzt und bat ihn, seinen Satz zu wiederholen.

»Ich sagte, er wird nicht unbedingt bis zur Endstation mitfahren. Ein derart cleverer Junge wie er wird wissen, dass wir dort Leute postieren werden, falls wir das mit dem Zug herausbekommen haben. Außerdem glaube ich nicht, dass er in einer dicht besiedelten Region aussteigen will. Besonders nicht in einer ihm völlig fremden Großstadt wie Richmond, und das auch noch mitten in der Nacht. Wilmington kommt eher infrage – das ist kleiner, und wenn der 9956 dort eintrifft, ist es bereits hell–, aber ich neige zu einem von den Käffern. Das wären entweder DuPray in South Carolina oder Brunswick in Georgia. Vorausgesetzt, er befindet sich überhaupt in diesem Zug.«

»Vielleicht weiß er nicht mal, wohin der fährt, nachdem er Sturbridge verlassen hat. In dem Fall bleibt er eventuell doch bis zum Ende drin.«

»Wenn sich in dem Wagen, in dem er hockt, irgendwelche adressierte Fracht befindet, weiß er Bescheid.«

Mrs. Sigsby wurde klar, dass sie seit Jahren nicht mehr so viel Angst gehabt hatte. Vielleicht hatte sie in ihrem ganzen Leben noch nicht so viel Angst gehabt. Stellten sie begründete Vermutungen an oder rieten sie nur wild herum? Und falls Letzteres zutraf, wie wahrscheinlich war es dann, dass sie so oft hintereinander das Richtige erraten konnten? Mehr konnten sie allerdings nicht tun, weshalb sie nickte. »Wenn er an einem von den kleineren Bahnhöfen aussteigt, könnten wir ein Extraktionsteam hinschicken, das ihn wieder herbringt. Ach Gott, Trevor, das wäre ideal!«

»Lieber gleich zwei Teams. Opal und Ruby Red. Letzteres hat ihn bekanntlich schon das erste Mal zu uns gebracht. Da würde sich der Kreis hübsch schließen, meinen Sie nicht auch?«

Mrs. Sigsby seufzte. »Wenn wir bloß mit absoluter Sicherheit wüssten, dass er in dem Zug sitzt.«

»Absolut sicher bin ich mir nicht, aber doch ziemlich sicher, und das muss ausreichen.« Stackhouse schenkte ihr ein Lächeln. »Setzen Sie sich ans Telefon, und wecken Sie ein paar Leute auf. Fangen Sie in Richmond an. Landesweit geben wir für diese Jungs und Mädels da draußen jährlich etwa eine Million Dollar aus. Sorgen wir dafür, dass wenigstens einige von denen sich das Geld wirklich verdienen.«

Eine halbe Stunde später legte Mrs. Sigsby den Telefonhörer wieder auf. »Wenn er in Sturbridge ist, dann versteckt er sich in einem Abzugskanal, einem verlassenen Haus oder so – die Polizei hat ihn nicht aufgegriffen, sonst hätte man das im Funk gehört. In Richmond und Wilmington werden unsere Leute den Zug beobachten, wenn er dort hält, und sie haben einen guten Vorwand dafür.«

»Hab ich schon mitbekommen. Gut gemacht, Julia.«

Sie hob müde die Hand, um ihm zu danken. »Wer ihn sieht, bekommt einen stattlichen Bonus, und der wird noch wesentlich stattlicher ausfallen, wenn unsere Leute eine Chance sehen sollten, den Jungen aufzugreifen und ihn an einem sicheren Ort festzuhalten, bis wir ihn holen kommen. In Richmond ist das zwar wenig wahrscheinlich, unsere zwei Leute da sind stinknormale Bürger, aber einer von den Burschen in Wilmington ist bei der Polizei. Beten wir, dass er dort aussteigt.«

»Was ist mit DuPray und Brunswick?«

»In Brunswick werden zwei Personen auf der Lauer liegen, der Pfarrer einer Methodistenkirche aus einem nahe gelegenen Ort und seine Frau. In DuPray haben wir nur einen, aber dafür wohnt er direkt in der Stadt. Er ist der Besitzer des einzigen Motels dort.«

20

Luke steckte wieder im Wassertank. Zeke hielt ihn unten, während die Stass-Lichter vor seinen Augen wirbelten. Außerdem waren sie auch in seinem Kopf, was zehnmal schlimmer war. Er würde ertrinken, während er sie sah.

Als er wild um sich schlagend aufwachte, dachte er zuerst, das Kreischen, das er hörte, würde von ihm selbst stammen, und er fragte sich, wie er unter Wasser einen derartigen Lärm veranstalten konnte. Dann fiel ihm ein, dass er sich in einem Güterwagen befand, der zu einem fahrenden Zug gehörte, und der wiederum bremste gerade stark ab. Was da kreischte, waren stählerne Räder auf stählernen Schienen.

Die farbigen Punkte blieben einen Moment erhalten, dann verblassten sie. Es war pechschwarz im Wagen. Luke versuchte, seine verkrampften Muskeln zu dehnen, und stellte fest, dass er eingeklemmt war. Drei oder vier von den Pappkartons mit Außenbordmotoren waren von ihrem Stapel gefallen. Vielleicht hatte er sie beim Herumzappeln in seinem Albtraum heruntergestoßen, aber es konnte auch sein, dass das allein durch die Kraft seiner Gedanken geschehen war, als ihn diese verdammten Lichter in der Gewalt gehabt hatten. Früher war seine mentale Kraft darauf beschränkt gewesen, ein Pizzablech vom Tisch zu schieben oder die Seiten eines Buchs flattern zu lassen, aber die Zeiten hatten sich geändert. Er hatte sich geändert. Wie sehr, wusste er allerdings nicht und wollte es auch nicht wissen.

Der Zug wurde noch etwas langsamer und rumpelte über mehrere Weichen. Luke spürte, dass er sich in einem miserablen Zustand befand. Sein Körper meldete zwar noch nicht Alarmstufe Rot, aber bei Gelb war er eindeutig angelangt. Luke war hungrig, was schlimm genug war, aber im Vergleich zu seinem Durst kam ihm sein leerer Magen nebensächlich vor. Er erinnerte sich daran, wie er zu dem am Flussufer liegenden Ruderboot hinuntergerutscht war und sich dann kaltes Wasser in den Mund geschöpft hatte. Für so einen Schluck Flusswasser hätte er jetzt alles gegeben. Er fuhr sich mit der Zunge über die Lippen, was jedoch nicht viel brachte, da auch die Zunge ziemlich trocken war.

Sobald der Zug zum Halten gekommen war, stapelte Luke die Pappkartons im Finstern wieder auf. Sie waren schwer, aber er schaffte es trotzdem. Er hatte keine Ahnung, wo er sich befand, weil die Tür des Wagens in Sturbridge vollständig geschlossen worden war. Trübselig zog er sich wieder in sein Versteck hinter den Kartons und den Gartengeräten zurück und wartete.

Trotz Hunger, Durst, voller Blase und pochendem Ohr war er wieder eingedöst, als die Tür des Güterwagens rasselnd aufging. Eine Flut Mondlicht fiel herein. Zumindest kam es Luke nach der Finsternis, in der er vorher aufgewacht war, wie eine Flut vor. Ein Lastwagen fuhr rückwärts an die Tür heran, und eine laute Männerstimme war zu hören.

»Weiter… bisschen noch… langsam… noch ein kleines Stück… halt!«

Der Motor des Lastwagens ging aus, dann rasselte dessen Ladetür nach oben, und ein Mann sprang in den Güterwagen. Luke roch Kaffee, worauf sein Magen so laut knurrte, dass der Mann es einfach hören musste. Aber nein – als Luke zwischen einem Rasentraktor und einem normalen Rasenmäher hindurchspähte, sah er, dass der in einen Arbeitsanzug gekleidete Mann Ohrhörer trug.

Ein zweiter Mann kam dazu und stellte eine Handlampe auf den Boden, die glücklicherweise auf die Tür gerichtet war und nicht dorthin, wo Luke kauerte. Dann zogen die beiden eine Metallrampe aus dem Laster und fingen an, Kisten in den Güterwagen zu karren. Auf jeder stand KOHLER, DIESE SEITE OBEN und ACHTUNG, EMPFINDLICHE WARE! Egal was da drin war, hier war noch nicht die Endstation.

Nachdem die beiden Männer bestimmt zwölf Kisten verladen hatten, machten sie Pause und aßen Donuts aus einer Papiertüte. Luke musste alles zu Hilfe rufen, was ihm einfiel – die Erinnerung daran, wie Zeke ihn im Wassertank untergetaucht hatte, die Erinnerung an die Wilcox-Zwillinge, den Gedanken daran, dass das Schicksal von Kalisha und Nicky und so vielen anderen von ihm abhing–, um nicht aus seinem Versteck zu schlüpfen und die Männer da um einen Bissen anzubetteln, nur einen einzigen Bissen. Womöglich hätte er das trotz allem getan, wenn nicht einer der beiden etwas gesagt hätte, was ihn erstarren ließ.

»Sag mal, du hast nicht zufällig einen Jungen durch die Gegend rennen sehen, oder?«

»Hä?« Mit einem Mund voll Donut.

»Ob du einen Jungen gesehen hast. Als du rübergegangen bist, um dem Lokführer seine Thermosflasche zu bringen.«

»Was soll ein Junge denn hier draußen machen? Es ist halb drei Uhr morgens!«

»Ach, als ich die Donuts besorgt hab, hat mich ein Typ angesprochen. Hat gesagt, sein Schwager aus Massachusetts hätte ihn mitten im Schlaf angerufen und gebeten, sich hier am Bahnhof umzuschauen. Weil sein Sohn, also der von dem Typ aus Massachusetts, von zu Hause ausgerissen wär, und der hätte immer davon gefaselt, er wollte auf ’nem Güterzug nach Kalifornien fahren.«

»Das ist doch ganz woanders.«

»Ich weiß das. Du weißt das auch. Aber ob ein Junge das weiß?«

»Wenn der in der Schule nicht gepennt hat, weiß er, dass Richmond nicht gerade in der Nähe von Los Angeles liegt, verdammt noch mal.«

»Klar, aber es ist ein Knotenpunkt. Der Typ hat gesagt, dass der Junge vielleicht in dem Zug hier war und dann ausgestiegen ist, um einen anderen Zug nach Westen zu erwischen.«

»Gut, aber ich hab trotzdem keinen Jungen gesehen.«

»Der Typ hat gesagt, sein Schwager würde ’ne Belohnung zahlen.«

»Selbst wenn der ’ne Million zahlen würde, Billy, tät ich immer noch keinen Jungen sehen, außer da wär einer, den man sehen könnte.«

Wenn mein Magen noch mal knurrt, bin ich erledigt, dachte Luke. Definitiv.

Draußen rief jemand: »Billy! Duane! Noch zwanzig Minuten, Jungs, macht endlich, dass ihr fertig werdet!«

Billy und Duane verluden ein paar weitere Kohler-Kisten in den Güterwagen, dann schoben sie ihre Rampe wieder in den Laster und fuhren davon. Luke hatte gerade noch Zeit, die Silhouette einer Großstadt zu erspähen – welche Stadt das war, wusste er nicht–, dann kam ein Mann mit Overall und Eisenbahnermütze, um die Tür zuzuschieben… aber diesmal wieder nicht vollständig. Wahrscheinlich gab es da irgendein Hindernis, das die Rollen blockierte. Weitere fünf Minuten vergingen, bevor sich der Zug ruckelnd in Bewegung setzte, erst langsam über mehrere Weichen fuhr und dann schneller wurde.

Irgendein Typ, der sich als Schwager von irgendeinem anderen Typen bezeichnet hatte.

Und der was von einem Jungen gefaselt hatte, der auf einem Güterzug durch die Gegend reisen wollte.

Inzwischen wussten sie also, dass er verschwunden war, und selbst wenn sie das Boot stromabwärts von Dennison River Bend gefunden hatten, hatten sie sich nicht täuschen lassen. Bestimmt hatten sie Maureen zum Reden gebracht. Oder Avery. Die Vorstellung, dass man den Avester gefoltert hatte, um ihm Informationen zu entlocken, war zu schrecklich, deshalb schob er sie lieber weg. Wenn man Leute hierhergeschickt hatte, um nach ihm Ausschau zu halten, dann warteten auch beim nächsten Halt Leute auf ihn, und bis dahin war es wahrscheinlich hell. Vielleicht hielten die Leute sich zurück und beschränkten sich darauf, Bericht zu erstatten, aber genauso gut konnten sie auch versuchen, ihn gefangen zu nehmen. Je nachdem, wer in der Nähe war und sie dabei beobachtete. Und ob sie zum Äußersten entschlossen waren oder nicht. Auch davon hing sein Schicksal ab.

Wahrscheinlich habe ich mich selbst ausgetrickst, indem ich diesen Zug genommen habe, dachte Luke. Aber was hätte ich sonst tun sollen? Eigentlich hätten sie es nicht so schnell herausbekommen dürfen.

Immerhin konnte er ein Problem jetzt sofort loswerden. Er hielt sich am Sitz eines Rasentraktors fest, um im Gleichgewicht zu bleiben, schraubte die Tankkappe einer Bodenfräse Marke John Deere ab, öffnete seinen Reißverschluss und pisste gefühlte fünf Liter in den leeren Benzintank. Das war nicht besonders nett, wenn nicht gar ein extrem übler Streich, den er da dem zukünftigen Besitzer der Fräse spielte, aber schließlich hatten ihn außergewöhnliche Umstände dazu genötigt. Er setzte die Kappe wieder auf und schraubte sie fest. Dann ließ er sich auf dem Sitz des Rasentraktors nieder, legte die Hände auf seinen leeren Bauch und schloss die Augen.

Denk an dein Ohr, befahl er sich. Denk an die Kratzer an deinem Rücken. Denk an all deine Schmerzen, dann vergisst du, wie hungrig und durstig du bist.

Für eine Weile funktionierte sein Trick, dann nicht mehr. Was sich in seinen Kopf einschlich, war die lebhafte Vorstellung, wie die Kids im Institut in ein paar Stunden ihre Zimmer verlassen und zum Frühstück in die Cafeteria gehen würden. Es gelang ihm nicht, die Bilder zu verdrängen, die er vor sich sah: Karaffen mit Orangensaft und den mit rotem Fruchtpunsch gefüllten Trinkbrunnen. Wenn er jetzt bloß dort wäre! Dann würde er zuallererst ein Glas von beidem trinken und sich dann ordentlich Rührei und Bacon vom Büfett auf seinen Teller laden.

Aber er konnte sich doch nicht ernsthaft wünschen, dort zu sein! Das wäre doch schlicht verrückt.

Dennoch tat ein Teil von ihm genau das.

Er öffnete die Augen, um die Bilder loszuwerden. Das mit den Orangensaftkaraffen war hartnäckig und wollte nicht verschwinden… aber da sah er etwas in der Lücke zwischen den neuen Kisten und den Gartengeräten. Zuerst dachte er, das durch den Türspalt hereinfallende Mondlicht würde ihn täuschen, wenn er nicht gar eine richtige Halluzination hatte, aber als er zweimal blinzelte und danach das, was er da sah, immer noch vorhanden war, stieg er von dem Traktorsitz herunter und kroch darauf zu. Rechts vom ihm zogen mondbleiche Felder vorüber, aber er hatte den Blick fest auf das gerichtet, was da auf dem Boden lag: Donutkrümel.

Und ein Stück, das größer als ein Krümel war.

Das hob er zuerst auf. Um an die kleineren zu gelangen, befeuchtete er erst einmal seinen Daumen. Und da er Angst hatte, dass die kleinsten Krümel in den Bodenritzen verschwinden könnten, beugte er sich schließlich vor, streckte die Zunge heraus und leckte die Krümel auf.

21

Momentan war Mrs. Sigsby an der Reihe, sich auf dem Sofa nebenan eine Mütze Schlaf zu holen, und Stackhouse hatte die Tür zugemacht, damit sie von keinem Telefon – ob Festnetz oder sein Spezialgerät – gestört werden konnte. Um zehn vor drei rief Fellowes aus dem Überwachungsraum an.

»Der 9956 hat Richmond verlassen«, sagte er. »Keine Spur von dem Jungen.«

Stackhouse seufzte, rieb sich das Kinn und spürte die Bartstoppeln darauf. »Okay.«

»Schade, dass wir den Zug nicht einfach anhalten und durchsuchen lassen können. Um die Frage, ob der Bursche drin ist oder nicht, ein für alle Mal zu klären.«

»Schade ist bekanntlich auch, dass nicht alle Menschen auf der Welt im Kreis stehen und ›Give Peace a Chance‹ singen. Um wie viel Uhr kommt der Zug in Wilmington an?«

»Normalerweise gegen sechs. Oder etwas früher, falls er ein bisschen Zeit aufholt.«

»Wie viele Leute haben wir dort?«

»Aktuell zwei, ein weiterer Mann ist auf dem Weg von Goldsboro dorthin.«

»Die wissen doch hoffentlich, dass sie keinen Druck machen sollen, oder? Leute, die Druck machen, erregen Verdacht.«

»Ich glaube, das kriegen die schon hin. Schließlich haben sie ’ne gute Story parat. Jugendlicher Ausreißer, besorgte Eltern.«

»Hoffentlich. Halten Sie mich auf dem Laufenden.«

Dr. Hendricks betrat das Büro, ohne zu klopfen. Unter seinen Augen waren Ringe, seine Kleidung war verknittert, und seine stahlgrauen Haare standen zu Berge. »Gibt’s was Neues?«

»Noch nicht.«

»Wo ist Mrs. Sigsby?«

»Die ruht sich gerade aus, was dringend nötig ist.« Stackhouse lehnte sich in ihrem Sessel zurück und dehnte die Arme. »Der kleine Dixon war noch nicht im Wassertank, oder?«

»Natürlich nicht.« Schon wegen der Vorstellung blickte Donkey Kong leicht verschnupft drein. »Schließlich ist er kein Pink, ganz im Gegenteil. Es wäre geradezu irrsinnig, wenn wir das Risiko eingingen, jemand mit einem derart hohen BDNF zu schädigen. Oder wenn wir riskieren würden, seine Fähigkeiten zu erweitern. Was unwahrscheinlich, aber nicht unmöglich wäre. Da würde Sigsby mich ans Messer liefern.«

»Das wird sie nicht, und er kommt heute rein«, sagte Stackhouse. »Tunken Sie den kleinen Scheißkerl unter, bis er meint, er ist tot, und machen Sie dann weiter.«

»Das meinen Sie doch nicht ernst, oder? Er ist ein wertvolles Eigentum! Und am stärksten TP-positiv von allen Kindern, die wir in den letzten Jahren hatten!«

»Selbst wenn er übers Wasser gehen und Stromstöße furzen könnte, wäre mir das piepegal. Er hat Ellis bei seiner Flucht geholfen. Beauftragen Sie Zeke damit, sobald er zum Dienst erscheint. Der genießt es ja, jemand in den Tank zu stecken. Umbringen soll er den Kleinen allerdings nicht, mir ist schon klar, welchen Wert der hat, aber er soll eine Erfahrung machen, an die er sich erinnert, solange er sich überhaupt noch an irgendwas erinnern kann. Anschließend schaffen Sie ihn in den Hinterbau.«

»Aber Mrs. Sigsby…«

»Mrs. Sigsby ist völlig damit einverstanden.«

Die beiden Männer fuhren herum. Mrs. Sigsby stand in der Tür, die vom Büro in ihre Privatwohnung führte. Zuerst dachte Stackhouse, dass sie aussah, als hätte sie ein Gespenst gesehen, aber das stimmte nicht ganz. Sie sah aus, als ob sie selbst ein Gespenst wäre.

»Machen Sie es genau so, wie er es gerade gesagt hat, Dan. Wenn der BDNF dadurch geschädigt wird, ist es eben so. Er muss für das, was er getan hat, büßen.«

22

Ruckelnd setzte der Zug sich wieder in Bewegung, und Luke dachte an ein Lied, das seine Mutter früher gesungen hatte. War es das über den Midnight Special gewesen? Er konnte sich nicht genau erinnern. Die Donutkrümel hatten seinen Hunger und seinen Durst lediglich verstärkt. Sein Mund war eine Wüste, die Zunge eine Sanddüne darin. Er döste vor sich hin, konnte jedoch nicht einschlafen. Die Zeit verging, er hatte keine Ahnung, wie spät es war, doch schließlich drang Dämmerlicht in den Güterwagen.

Luke kroch über den schwankenden Boden zu dem Türspalt und spähte hinaus. Er sah Bäume, größtenteils verkümmerte, nachgewachsene Kiefern, kleine Orte, Felder, noch mehr Bäume. Als der Zug über eine Brücke donnerte, blickte Luke sehnsüchtig auf den Fluss hinab. Diesmal kam ihm kein Lied in den Sinn, sondern ein Gedicht von Coleridge. Wasser, Wasser überall, dachte Luke, die Bodenbretter stinken. Wasser, Wasser überall und kein Tropfen zu trinken.

Wahrscheinlich ist der Fluss sowieso verschmutzt, sagte er sich, wusste jedoch, dass er trotzdem daraus trinken würde. Bis sein Bauch sich aufblähte. Das Wasser wieder auszukotzen wäre ein Vergnügen, weil er dann noch mehr trinken könnte.

Kurz bevor die Sonne aufging, rot und heiß, roch er Salz in der Luft. Die vorüberziehenden Gebäude waren jetzt keine Farmen mehr, sondern hauptsächlich Lagerhäuser und alte Fabriken aus Backstein, deren Fenster verrammelt waren. Vor dem heller werdenden Himmel ragten Kräne auf; nicht weit weg starteten Flugzeuge. Eine Weile fuhr der Zug neben einer vierspurigen Straße her. In den Autos sah Luke Leute sitzen, die sich um nichts anderes Sorgen machen mussten als um ihren Arbeitstag. Dann roch er Schlick, tote Fische oder beides.

Ich würde sogar einen toten Fisch essen, wenn der nicht total madig wäre, dachte er. Oder selbst dann. Laut National Geographic waren Maden eine gute Quelle von organischem Protein.

Der Zug wurde langsamer, und Luke zog sich in sein Versteck zurück. Es holperte und polterte, während der Güterwagen über Weichen und Kreuzungen rollte. Schließlich kam der Zug zum Stehen.

Trotz der frühen Stunde war hier allerhand los. Luke hörte Lastwagen. Er hörte Männer, die sich lachend unterhielten. Aus einem Ghettoblaster oder dem Radio eines Lasters dröhnte was von Kanye West; der Bass schwoll wie ein Herzschlag erst an, um dann wieder abzuklingen. Auf einem anderen Gleis fuhr eine Lok vorüber und hinterließ Dieselgestank. Es ruckte mehrfach gewaltig, weil mehrere Wagen an- oder abgekoppelt wurden. Als mehrere Männer etwas auf spanisch brüllten, verstand Luke manche ihrer Flüche: puta mierda, hijo de puta, chupapollas.

Weitere Zeit verging. Es kam Luke wie mindestens eine Stunde vor, vielleicht waren es aber auch nur fünfzehn Minuten. Endlich fuhr ein Laster rückwärts an den Güterwagen heran. Ein Mann im Overall schob die Tür vollständig auf. Dann sprang er herein, und wieder kam eine Rampe zum Einsatz. Diesmal gehörten vier Männer zum Team, zwei Schwarze und zwei Weiße, alle kräftig und tätowiert. Sie lachten und redeten mit einem starken Südstaatenakzent, was Luke an die Countrysänger erinnerte, die er zu Hause in Minneapolis auf BUZ’N 102 gehört hatte.

Einer von den Weißen behauptete, am Vorabend mit der Frau von einem der Schwarzen tanzen gegangen zu sein. Der Schwarze tat so, als würde er ihm einen Faustschlag verpassen, worauf der Weiße so tat, als würde er rückwärts stolpern, wo er sich auf die Kartons mit den Außenbordmotoren setzte, die Luke vor einiger Zeit wieder aufgestapelt hatte.

»Jetzt macht mal voran«, sagte der andere Weiße. »Ich will mein Frühstück.«

Das will ich auch, dachte Luke. O Mann, und wie ich das will!

Als die Männer damit anfingen, die Kohler-Kisten in den Lastwagen zu verladen, war das für Luke wie die Wiederholung eines Films vom letzten Halt, der diesmal rückwärts lief. Dabei musste er an die Filme denken, die man den Kids laut Avery im Hinterbau vorführte und bei denen man farbige Blitze sah, groß und fett. Die Tür des Güterwagens ruckelte in ihrer Schiene, als wollte sie sich von selbst schließen.

»Was ist denn da los?«, fragte der zweite Schwarze. »Wer ist da drin?« Er steckte den Kopf hinein. »Hm. Niemand.«

»Wahrscheinlich ein Gespenst«, sagte der Schwarze, der so getan hatte, als wollte er dem einen Weißen eins auf die Nase geben. »Auf geht’s, auf geht’s, damit wir fertig werden. Der Stationsvorsteher sagt, der Scheißzug hat Verspätung.«

Also bin ich immer noch nicht an der Endstation, dachte Luke. Ich werde zwar nicht hier drin stecken, bis ich verhungere, aber nur deshalb, weil ich vorher verdurste. Er hatte gelesen, dass ein Mensch mindestens drei Tage ohne Wasser überlebte, bevor er in eine zum Tod führende Bewusstlosigkeit fiel, aber das konnte er sich momentan beim besten Willen nicht vorstellen.

Das vierköpfige Team lud sämtliche großen Kisten bis auf zwei in den Laster. Luke wartete darauf, dass sich die Männer an die kleineren Geräte machten, wobei sie ihn entdecken würden, doch stattdessen schoben sie ihre Rampe wieder in den Laderaum und zerrten den Rollladen herunter.

»Fahrt schon mal los«, sagte einer von den Weißen. Es war der, der zum Scherz damit angegeben hatte, er wäre mit der Frau von einem der Schwarzen beim Tanzen gewesen. »Muss erst ’nen Ausflug zum Scheißhaus im Begleitwagen da hinten machen.«

»Komm schon, Mattie, kneif noch ’ne Weile den Arsch zusammen.«

»Geht nicht«, sagte der Weiße. »Das Ei ist so groß, dass es dringend gelegt werden muss.«

Ein Motor sprang an, und der Lastwagen fuhr davon. Eine Weile herrschte Stille, dann kletterte der Weiße – Mattie – wieder in den Güterwagen. Er trug ein ärmelloses T-Shirt, das seine Oberarmmuskeln spektakulär zur Geltung brachte. Ganz schön aufgepumpt, hätte Lukes früherer bester Freund Rolf Destin gesagt.

»Okay, Kleiner. Ich hab dich gesehen, als ich mich auf die Kisten da gesetzt hab. Du kannst jetzt rauskommen.«

23

Einen Moment lang blieb Luke, wo er war, weil er dachte, wenn er völlig reglos und völlig still bliebe, würde der Mann denken, er hätte sich geirrt, und wieder verschwinden. Aber das war eine kindliche Vorstellung, und er war kein Kind mehr. Ganz und gar nicht. Deshalb kroch er heraus. Er wollte aufstehen, aber seine Beine waren steif, und ihm war schwummrig. Wenn der Mann ihn nicht festgehalten hätte, wäre er umgekippt.

»Heilige Scheiße, Kleiner, wer hat dir denn das Ohrläppchen abgerissen?«

Luke versuchte, etwas zu sagen, aber zuerst kam nur ein Krächzen heraus. Er räusperte sich und machte einen zweiten Anlauf. »Ich hatte ziemlichen Ärger. Haben Sie vielleicht was zu essen, Sir? Oder was zu trinken? Ich bin nämlich furchtbar hungrig und durstig.«

Ohne den Blick von Lukes verstümmeltem Ohr abzuwenden, griff der Mann in die Hosentasche und zog eine halbe Rolle Pfefferminzbonbons heraus. Luke grabschte danach, riss das Papier herunter und stopfte sich vier davon in den Mund. Er hätte gedacht, dass sein ganzer Speichel von seinem durstigen Körper aufgesogen worden war, aber wie aus unsichtbaren Düsen schoss ihm welcher in den Mund, und der Zucker traf seinen Kopf wie eine Bombe. Für einen Augenblick flammten die farbigen Blitze auf und rasten über das Gesicht des Mannes. Der sah sich um, als hätte er jemand hinter sich wahrgenommen, dann wandte er sich wieder Luke zu.

»Wann hast du denn das letzte Mal was gegessen?«

»Keine Ahnung«, sagte Luke. »Kann mich nicht mehr genau dran erinnern.«

»Und wie lange bist du schon in dem Zug hier?«

»Ungefähr einen Tag.« Das musste stimmen, auch wenn es ihm wesentlich länger vorkam.

»Dann kommst du ganz aus dem Norden, stimmt’s?«

»Ja.« Maine lag in etwa so weit nördlich, wie es ging, dachte Luke.

Mattie deutete auf Lukes Ohr. »Wer hat das getan? War das dein Vater? Oder dein Stiefvater?«

Luke starrte ihn erschrocken an. »Wie… wie kommen Sie denn auf die Idee?« Doch selbst in seinem momentanen Zustand war die Antwort offensichtlich. »Ach so, da sucht jemand nach mir. In der letzten Stadt, wo der Zug gehalten hat, war das auch so. Wie viele sind es? Was haben sie gesagt? Dass ich von zu Hause weggelaufen bin?«

»Genau. Es ist dein Onkel. Der hat zwei Freunde mitgebracht, und einer von denen ist ein Cop aus Wrightsville Beach. Du kommst aus Massachusetts, sagen sie, und du wärst ausgerissen. Wieso, haben sie nicht gesagt, aber wenn jemand dir das da angetan hat, kann ich es mir denken.«

Dass einer der Männer, die ihm auflauerten, ein Polizist war, jagte Luke einen gewaltigen Schrecken ein. »Ich bin in Maine eingestiegen, nicht in Massachusetts, und mein Dad ist tot. Meine Mama auch. Alles, was die sagen, ist gelogen.«

Darüber dachte der Mann eine Weile nach. »Wer hat dann dein Ohr so verstümmelt, Kleiner? Irgendein Arschloch in einem Pflegeheim?«

Das war nicht so weit von der Wahrheit entfernt. Ja, Luke war in einer Art Pflegeheim gewesen, und ja, das wurde von Arschlöchern geführt. »Das ist ziemlich kompliziert. Aber… Sir… wenn diese Männer mich sehen, nehmen sie mich mit. Vielleicht könnten sie das nicht, wenn nicht ein Cop dabei wäre. Sie werden mich dahin zurückbringen, wo das hier passiert ist.« Er zeigte auf sein Ohr. »Bitte verraten Sie mich nicht. Bitte lassen Sie mich einfach in dem Zug hier bleiben.«

Mattie kratzte sich am Kopf. »Tja, ich weiß nicht recht. Du bist ein Kind, und dir geht’s ziemlich übel.«

»Mir wird’s noch wesentlich übler gehen, wenn die Männer mich mitnehmen.«

Glaub das, dachte er mit aller Kraft. Glaub das, glaub das!

»Tja, ich weiß nicht recht«, wiederholte Mattie. »Obwohl die drei mir nicht ganz geheuer vorgekommen sind, das muss ich ehrlich sagen. Die waren irgendwie nervös, sogar der Cop. Außerdem bin ich selbst dreimal von zu Hause ausgerissen, bevor ich es endlich geschafft hab. Beim ersten Mal war ich ungefähr so alt wie du.«

Luke sagte nichts. Immerhin dachte Mattie jetzt in die richtige Richtung.

»Wo willst du denn hin? Weißt du das überhaupt?«

»Irgendwohin, wo ich was zu essen und zu trinken kriege und wo ich nachdenken kann«, sagte Luke. »Nachdenken muss ich, weil wahrscheinlich niemand die Geschichte glauben wird, die ich zu erzählen hab. Vor allem nicht, wenn ein Kind sie erzählt.«

»Mattie!«, rief jemand. »Komm endlich raus da, Mann! Sonst kriegst du ’ne Freifahrt nach South Carolina!«

»Hat man dich etwa gekidnappt, Kleiner?«

»Ja«, sagte Luke und begann zu weinen. »Und die Männer… der eine, der sagt, er ist mein Onkel, und der Cop…«

»MATTIE! Wisch dir den Arsch ab, und KOMM!«

»Was ich erzählt hab, ist die Wahrheit«, sagte Luke. »Wenn Sie mir helfen wollen, lassen Sie mich weiterfahren.«

»Tja, Scheiße.« Mattie spuckte an die Wand des Güterwagens. »Kommt mir falsch vor, aber dein Ohr da sagt mir, dass es vielleicht richtig ist. Diese Männer… bist du dir sicher, dass es schlimme Kerle sind?«

»Die schlimmsten«, sagte Luke. In Wirklichkeit hatte er vor den Schlimmsten noch ein bisschen Vorsprung, aber ob es dabei bleiben würde, hing davon ab, wozu der Mann da sich entschloss.

»Weißt du überhaupt, wo du jetzt bist?«

Luke schüttelte den Kopf.

»Wir sind hier in Wilmington. Jetzt hält der Zug noch in Georgia und dann in Tampa, bevor er in Miami ankommt. Wenn man dich sucht, wird man das überall da tun. Aber der nächste Ort, wo der Zug hält, ist bloß ein winziger Fleck auf der Landkarte. Da könntest du…«

»Mattie, wo zum Teufel steckst du denn?« Jetzt wesentlich näher. »Hör auf, hier rumzugammeln. Wir müssen los!«

Mattie warf Luke einen weiteren zweifelnden Blick zu.

»Bitte«, sagte Luke. »Sie haben mich in einen Wassertank getaucht. Bis ich fast ertrunken bin. Ich weiß, das ist schwer zu glauben, aber es stimmt.«

Schritte knirschten auf dem Kies. Sie kamen näher. Mattie sprang aus dem Güterwagen und schob die Tür drei Viertel weit zu. Luke kroch in sein Versteck hinter den Gartenmaschinen zurück.

»Hör mal, hast du nicht gesagt, du willst ein Ei legen? Was hast du denn da drin gemacht?«

Luke wartete darauf, dass Mattie sagte: In dem Wagen da hat sich ein Junge versteckt. Damit er nicht mit seinem Onkel mitfahren muss, wollte er mir ’nen fetten Bären aufbinden, dass man ihn oben in Maine gekidnappt und in einen Wassertank gesteckt hat.

»Wollte nach erfolgreicher Geschäftsabwicklung nur noch kurz einen Blick auf die Rasenmäher von Kubota da drin werfen«, sagte Mattie. »Meiner wird nämlich bald den Geist aufgeben.«

»Na, dann komm jetzt, der Zug muss weiter. Sag mal, hast du vielleicht ’nen Jungen durch die Gegend rennen sehen? Du weißt schon, den Bengel, der irgendwo im Norden in ’nen Wagen gesprungen ist und jetzt vielleicht gedacht hat, er könnt sich mal in Wilmington umsehen?«

Eine Pause entstand. Dann sagte Mattie: »Nein.«

Luke hatte vorgebeugt dagesessen. Als er die Antwort hörte, legte er den Hinterkopf an die Wand und schloss die Augen.

Etwa zehn Minuten später lief ein scharfer Ruck durch die Wagen von Zug Nummer 9956. Der Verschiebebahnhof glitt vorüber, erst langsam, dann allmählich schneller. Der Schatten eines Signals fiel durch die Tür des Wagens, dann tauchte ein weiterer Schatten auf. Der eines Mannes. Eine fettfleckige Papiertüte flog herein und landete auf dem Boden.

Luke sah Mattie nicht, er hörte ihn nur: »Viel Glück, kleiner Hobo!« Dann war der Schatten verschwunden.

Er kroch so schnell aus seinem Versteck, dass er mit seinem unverletzten Ohr an einen Rasentraktor knallte. Das merkte er kaum. In der Tüte da steckte der Himmel. Er konnte ihn riechen.

Der Himmel entpuppte sich als ein Cheeseburger, eine Apfeltasche von Hostess und eine Flasche Quellwasser Marke Carolina Sweetheart. Luke musste seine ganze Willenskraft aufwenden, um nicht den gesamten halben Liter Wasser in einem Zug auszutrinken. Er ließ ein Viertel davon drin, stellte die Flasche ab, griff jedoch gleich wieder hektisch danach und schraubte die Kappe darauf. Wenn der Zug plötzlich schlingerte und die Flasche umfiel, wäre er verrückt geworden. Den Cheeseburger verschlang er mit fünf gierigen Bissen und spülte ihn mit einem großen Schluck Wasser hinunter. Dann leckte er sich das Fett von der Handfläche und kroch mit dem Wasser und der Apfeltasche in sein Versteck zurück. Zum ersten Mal, seit er auf der S. S. Pokey den Fluss befahren und zu den Sternen hinaufgeblickt hatte, hatte er das Gefühl, dass sein Leben eventuell lebenswert war. Und obwohl er nicht richtig an Gott glaubte, da er fand, dass die Beweise ein klein wenig stärker gegen als für seine Existenz sprachen, betete er, allerdings nicht für sich. Er bat diese äußerst hypothetische höhere Macht, den Mann zu segnen, der ihn als Hobo bezeichnet und eine braune Papiertüte in den Güterwagen geworfen hatte.

24

Da sein Magen nun voll war, wäre er am liebsten wieder eingedöst, zwang sich jedoch, wach zu bleiben.

Jetzt hält der Zug noch in Georgia und dann in Tampa, bevor er in Miami ankommt, hatte Mattie gesagt. Wenn man dich sucht, wird man das überall da tun. Aber der nächste Ort, wo der Zug hält, ist bloß ein winziger Fleck auf der Landkarte.

Selbst in jener kleinen Stadt würde wahrscheinlich jemand nach ihm Ausschau halten, aber Luke hatte nicht die Absicht, nach Tampa oder Miami zu fahren. Sich in der Menge zu verlieren hatte gewisse Vorteile, doch in Großstädten gab es zu viele Cops, und inzwischen hatten die wahrscheinlich alle ein Foto von dem Jungen, der im Verdacht stand, seine Eltern ermordet zu haben. Außerdem war es logisch, dass er nicht ewig davonlaufen konnte. Dass Mattie ihn nicht verpfiffen hatte, war ein fantastischer Glücksfall; auf einen weiteren zu zählen wäre idiotisch.

Immerhin glaubte Luke, einen Trumpf in der Hand zu haben. Das Schälmesser, das Maureen ihm unter die Matratze gesteckt hatte, war irgendwo unterwegs verloren gegangen, aber der USB-Stick steckte noch in seiner Tasche. Er hatte keine Ahnung, was sich darauf befand. Unter Umständen handelte es sich bloß um eine langatmige, schuldbewusste Beichte, die nach Geschwafel klang, zum Beispiel irgendwas über das Baby, das Maureen weggegeben hatte. Es konnten jedoch auch Beweise sein. Dokumente.

Endlich wurde der Zug wieder langsamer. Luke ging zur Tür, hielt sich daran fest, um nicht umzufallen, und beugte sich hinaus. Er sah eine Menge Bäume und eine zweispurige Straße, dann die Rückseite von Privathäusern und größeren Gebäuden. Der Zug fuhr an einem Signal vorüber, das auf Gelb stand. Vielleicht kam jetzt das Kaff, von dem Mattie gesprochen hatte; vielleicht musste der Zug aber auch nur warten, bis weiter vorn das Gleis frei war. Letzteres war eventuell besser für Luke, denn wenn an der nächsten Station ein besorgter Onkel auf ihn wartete, dann direkt am Güterbahnhof. Ein Stück weit entfernt standen Lagerhäuser mit glitzernden Metalldächern. Dahinter verlief die zweispurige Straße, und hinter der Straße wuchsen wieder Bäume.

Deine Aufgabe ist es jetzt, aus dem Zug zu springen und zu den Bäumen da rüberzurennen, so schnell du kannst, sagte er sich. Und denk dran, schon beim Sprung zu rennen, damit du nicht mit der Schnauze im Schotter landest.

Ohne die Tür loszulassen, wiegte er sich vor und zurück, die Lippen zu einer dünnen, konzentrierten Linie zusammengepresst. Das war tatsächlich der Halt, von dem Mattie ihm erzählt hatte, denn jetzt sah er weiter vorn ein Stationsgebäude. Auf die ausgeblichenen grünen Dachschindeln hatte jemand DUPRAY SOUTHERN & WESTERN gemalt.

Runter mit dir, dachte Luke. Schließlich willst du auf keinen Fall irgendeinem Onkel begegnen.

»Eins…«

Er wiegte sich vorwärts.

»Zwei…«

Er wiegte sich zurück.

»Drei!«

Luke sprang. Er begann zwar noch in der Luft zu rennen, kam jedoch mit der momentanen Zuggeschwindigkeit auf dem Schotter neben den Gleisen auf, was etwas schneller war, als seine Beine leisten konnten. Sein Oberkörper kippte nach vorn, und da er zum Ausgleich die Arme nach hinten ausstreckte, sah er wahrscheinlich aus wie ein Eisschnellläufer vor der Ziellinie.

Als er schon glaubte, sich fangen zu können, bevor er stürzte, rief jemand: »He, pass auf!«

Er riss den Kopf hoch und sah zwischen den Lagerhäusern und dem Bahnhof einen Mann auf einem Gabelstapler sitzen. Ein weiterer Mann erhob sich im Schatten des Stationsgebäudes von einem Schaukelstuhl, die Zeitschrift, in der er gelesen hatte, noch in der Hand. Er rief: »Achtung, da kommt ein Pfosten!«

Gemeint war der zweite Signalpfosten, dessen Lampe rot leuchtete, aber zum Ausweichen sah Luke ihn zu spät. Instinktiv drehte er den Kopf zur Seite und versuchte, den Arm zu heben, aber bevor ihm das ganz gelungen war, prallte er mit vollem Tempo gegen den Stahl. Die rechte Gesichtshälfte mit dem verwundeten Ohr erwischte es am schlimmsten. Er zuckte nach hinten, kam auf dem Schotter auf und rollte von den Schienen weg. Das Bewusstsein als solches verlor er zwar nicht, aber dessen Unmittelbarkeit. Der Himmel schwang von ihm weg, kehrte zurück und entfernte sich wieder. Etwas Warmes lief ihm an der Wange entlang, und er wusste, dass sein Ohr wieder blutete, sein armes, misshandeltes Ohr. Eine innere Stimme ermunterte ihn schreiend, aufzustehen und schleunigst in den Wald zu rennen, aber Hören und Handeln waren zwei Paar Schuhe. Als er versuchte, auf die Beine zu kommen, scheiterte er.

Jetzt bin ich geliefert, dachte er. Scheiße. Was für ein verfluchter Mist.

Dann stand der Mann von dem Gabelstapler über ihm. Aus Lukes Perspektive am Boden sah er etwa fünf Meter groß aus. In den Gläsern seiner Brille funkelte die Sonne, weshalb man seine Augen nicht sehen konnte. »Mensch, Kleiner, was zum Teufel hast du dir dabei gedacht?«

»Hab versucht zu fliehen.« Luke war sich nicht sicher, ob er wirklich etwas sagte, glaubte jedoch, das zu tun. »Ich darf mich von denen nicht erwischen lassen, bitte lassen Sie das nicht zu!«

Der Mann bückte sich zu ihm hinunter. »Brauchst nicht zu reden, ich kann dich sowieso nicht verstehen. Du bist brutal an den Pfosten da geknallt, und du blutest wie ein Schwein. Beweg mal die Beine.«

Luke gehorchte.

»Und jetzt beweg die Arme.«

Luke hob sie an.

Der Mann vom Schaukelstuhl gesellte sich zu dem vom Gabelstapler. Luke versuchte, mit seinen neu erworbenen telepathischen Fähigkeiten herauszufinden, was einer oder beide dachten beziehungsweise wussten. Er hörte nichts; was das Gedankenlesen anging, herrschte momentan Ebbe. Vielleicht hatte der Schlag, den er bekommen hatte, ihm seine ganze TP aus dem Kopf getrieben.

»Dem ist nichts Schlimmes passiert, oder, Tim?«

»Glaub nicht. Hoffentlich. Im Erste-Hilfe-Kurs lernt man zwar, man soll jemand mit ’ner Kopfverletzung nicht umlagern, aber das Risiko gehe ich ein.«

»Wer von Ihnen ist angeblich mein Onkel?« fragte Luke. »Oder sind Sie das beide?«

Der Mann vom Schaukelstuhl runzelte die Stirn. »Kapieren Sie, was er sagt?«

»Nein. Ich leg ihn ins Hinterzimmer von Mr. Jackson.«

»Dann nehm ich seine Beine.«

Allmählich kam Luke wieder vollständig zu sich. In der Beziehung war sein Ohr tatsächlich hilfreich, denn es fühlte sich an, als wollte es sich in seinen Kopf bohren. Und sich vielleicht darin verstecken.

»Nee, geht schon«, sagte der Mann vom Gabelstapler. »Er ist ja nicht schwer. Rufen Sie lieber Doc Roper an, und sagen Sie ihm, er muss einen Hausbesuch machen.«

»Genauer gesagt, einen Lagerhausbesuch«, sagte der andere und lachte, wobei gelbliche Zahnstummel zum Vorschein kamen.

»Sehr lustig. Nun machen Sie schon. Nehmen Sie das Bahnhofstelefon.«

»Jawohl, Sir!« Der Schaukelstuhlmann salutierte ironisch vor dem Gabelstaplermann und machte sich auf den Weg. Der Gabelstaplermann hob Luke auf.

»Setzen Sie mich ab«, sagte Luke. »Ich kann selbst gehen.«

»Meinst du? Lass mich sehen.«

Luke schwankte kurz, dann fand er sein Gleichgewicht.

»Wie heißt du, Junge?«

Luke überlegte. Er war sich nicht sicher, ob er seinen Namen nennen sollte, solange er nicht wusste, ob es sich bei dem Mann um einen »Onkel« handelte. Er sah ganz nett aus… aber das hatte sogar Zeke vom Institut getan, wenn er ausnahmsweise guter Laune gewesen war.

»Wie heißen denn Sie?«, konterte er.

»Tim Jamieson. Komm jetzt, damit du wenigstens nicht mehr in der prallen Sonne bist.«

25

Norbert Hollister, Besitzer eines heruntergekommenen Motels, das nur dank seiner monatlichen Einkünfte als Zuträger für das Institut noch in Betrieb war, nahm tatsächlich das Telefon im Stationsgebäude, um Doc Roper anzurufen, aber zuerst wählte er auf seinem Handy eine Nummer, die man ihm in den frühen Morgenstunden mitgeteilt hatte. Da war er stinksauer gewesen, dass man ihn geweckt hatte. Jetzt hingegen war er begeistert.

»Dieser Junge«, sagte er. »Der ist hier.«

»Einen Moment«, sagte Andy Fellowes. »Ich stelle Sie durch.«

Nach kurzer Stille fragte jemand anderes: »Sind Sie Hollister? In DuPray in South Carolina?«

»Bin ich. Der Junge, den Sie suchen, ist gerade aus ’nem Güterzug gesprungen. Sein Ohr ist ganz verstümmelt. Ist immer noch ’ne Belohnung für ihn ausgesetzt?«

»Ja. Und wenn Sie dafür sorgen, dass er in der Stadt bleibt, wird die sogar noch größer sein.«

Norbert lachte. »Ach, ich glaube, der wird bleiben. Er ist gegen einen Signalpfosten geknallt, der ihn fast schachmatt gesetzt hat.«

»Verlieren Sie ihn nicht aus den Augen«, sagte Stackhouse. »Ich will, dass Sie mich alle Stunde anrufen. Kapiert?«

»So als Statusmeldung.«

»Ja, so ähnlich. Um den Rest kümmern wir uns.«

DIE HÖLLE HÄLT EINZUG

1

Tim führte den blutigen Jungen, der offenkundig noch benommen war, aber allein gehen konnte, durch das Büro von Craig Jackson. Der Besitzer der Lagerhäuser wohnte in der nahen Stadt Dunning, war jedoch seit fünf Jahren geschieden, weshalb das geräumige, klimatisierte Zimmer hinter dem Büro ihm als zusätzliche Unterkunft diente. Momentan war Jackson nicht vor Ort, was Tim nicht überraschte. An Tagen, an denen der 9956 hier hielt, anstatt durchzufahren, neigte Craig dazu, sich rar zu machen.

Hinter der kleinen Küchenzeile, die mit einer Mikrowelle, einer Kochplatte und einem winzigen Spülbecken ausgestattet war, kam der Wohnbereich, der aus einem Sessel vor einem HD-Fernseher bestand. Dahinter blickten alte Doppelseiten aus Playboy und Penthouse auf ein ordentlich gemachtes Feldbett hinab. Tim hatte vor, den Jungen bis zur Ankunft von Doc Roper darauf zu legen, aber der schüttelte den Kopf.

»Sessel.«

»Bist du dir sicher?«

»Ja.«

Der Junge setzte sich hin, wobei das Polster einen kurzen Seufzer von sich gab. Tim ließ sich vor ihm auf ein Knie nieder. »Sagst du mir jetzt endlich deinen Namen?«

Der Junge betrachtete ihn skeptisch. Er blutete nicht mehr, doch seine Wange war mit getrocknetem Blut bedeckt, und sein rechtes Ohr sah fürchterlich aus. »Haben Sie auf mich gewartet?«

»Nein, auf den Zug. Ich arbeite morgens hier. Wenn der 9956 hält, bin ich länger da. Also, wie heißt du?«

»Wer war der andere Typ?«

»Keine weiteren Fragen, bis du mir deinen Namen nennst.«

Wieder überlegte der Junge, dann fuhr er sich mit der Zunge über die Lippen. »Ich bin Nick. Nick Wilholm.«

»Okay, Nick.« Tim machte das Peace-Zeichen. »Wie viele Finger siehst du?«

»Zwei.«

»Und jetzt?«

»Drei. Der andere Typ, hat der gesagt, er wär mein Onkel?«

Tim runzelte die Stirn. »Das war Norbert Hollister. Dem gehört das Motel hier. Wenn er der Onkel von irgendjemand wäre, dann wüsste ich das.« Tim hob den Zeigefinger. »Folg dem mit dem Blick. Ich will sehen, wie deine Augen sich bewegen.«

Die Augen des Jungen folgten dem Finger von links nach rechts, dann hoch und runter.

»Offenbar hat es dich nicht besonders schlimm erwischt«, sagte Tim. »Jedenfalls können wir das hoffen. Vor wem läufst du eigentlich davon, Nick?«

Mit erschrockenem Blick versuchte der Junge aufzustehen. »Wer hat Ihnen das erzählt?«

Tim drückte ihn sanft wieder in den Sessel. »Niemand. Aber immer, wenn ich einen Jungen mit dreckigen, zerrissenen Klamotten und einem verstümmelten Ohr von einem Zug springen sehe, drängt sich mir der merkwürdige Verdacht auf, dass ich es mit einem Ausreißer zu tun habe. Also, vor wem…«

»Was war denn das für ein Geschrei vorhin? Ich hab gehört… Gott im Himmel, was ist nur mit dem Jungen da passiert?«

Als Tim sich umdrehte, sah er Orphan Annie Ledoux dastehen. Offenbar hatte sie in ihrem Zelt hinter dem Bahnhof gelegen, wo sie oft mitten am Tag ein Nickerchen machte. Obwohl das Thermometer vor dem Gebäude schon um zehn Uhr morgens knapp dreißig Grad angezeigt hatte, trug Annie das, was Tim insgeheim als ihr mexikanisches Kostüm bezeichnete: Poncho, Sombrero, billige Armbänder und aus dem Abfall gerettete Cowboystiefel, die an den Nähten aufgeplatzt waren.

»Das ist Nick Wilholm«, sagte Tim. »Er ist von Gott weiß woher gekommen, um unser schönes Dorf zu besuchen. Ist vom Sechsundfünfziger gesprungen und mit vollem Karacho gegen einen Signalpfosten geknallt. Nick, das ist Annie Ledoux.«

»Freut mich sehr, Sie kennenzulernen«, sagte Luke.

»Danke, mein Junge, ganz meinerseits. War das etwa der Signalpfosten, der ihm das halbe Ohr abgerissen hat, Tim?«

»Das glaube ich kaum«, sagte Tim. »Ich hatte gerade gehofft, mehr darüber zu erfahren.«

»Haben Sie darauf gewartet, dass der Zug ankommt?«, fragte der Junge, an Annie gewandt. Offenbar war er darauf fixiert. Vielleicht, weil er sich brutal den Schädel angehauen hatte, vielleicht aus einem anderen Grund.

»Ich warte auf nichts als auf die Wiederkehr unseres Herrn Jesus Christus«, sagte Annie. Sie blickte sich um. »Da hat Mr. Jackson aber pikante Fotos an der Wand. Könnt nich behaupten, dass mich das überrascht.« Ihr ländlicher Akzent war unüberhörbar.

In diesem Moment kam ein Mann mit olivfarbener Haut herein. Er trug eine Latzhose über einem weißen Hemd mit einer dunklen Krawatte, auf seinem Kopf saß eine gestreifte Eisenbahnermütze. »Hallo, Hector«, sagte Tim.

»Selber hallo«, sagte Hector. Ohne großes Interesse betrachtete er den blutigen Jungen, der auf Craig Jacksons Sessel saß, dann wandte er die Aufmerksamkeit wieder Tim zu. »Mein Kollege sagt, dass ich zwei Generatoren für euch hab, ein paar Rasentraktoren und dergleichen, dazu etwa eine Tonne Dosenfutter und eine weitere Tonne Frischwaren. Ich bin jetzt schon spät dran, Timmy, mein Alter, und wenn du nicht schleunigst auslädst, kannst du die Lasterflotte, die unsere Stadt nicht hat, nach Brunswick schicken, um das Zeug dort abzuholen.«

Tim erhob sich. »Annie, können Sie dem jungen Mann Gesellschaft leisten, bis der Doktor kommt? Ich muss mich eine Weile auf den Gabelstapler setzen.«

»Das schaff ich schon. Wenn er ’nen Krampfanfall kriegt, stecke ich ihm was in den Mund.«

»Ich kriege keinen Krampfanfall«, sagte der Junge.

»Das behaupten alle«, erwiderte Annie etwas kryptisch.

»Junge«, sagte Hector. »Hast du dich etwa in meinem Zug versteckt?«

»Ja, Sir. Bitte entschuldigen Sie.«

»Tja, da du jetzt nicht mehr drin bist, ist mir das schnuppe. Wahrscheinlich werden die Cops sich mit dir beschäftigen. Tim, mir ist schon klar, dass ihr hier ein Problem habt, aber die Waren warten nicht, also mach dich an die Arbeit. Wo ist eigentlich dein verdammtes Team? Ich hab bloß einen einzigen Typen gesehen, und der hängt im Büro am Telefon!«

»Das ist Hollister vom Motel, und bis der ’nen Finger krumm macht, kannst du lange warten. Außer er will sich in der Nase bohren.«

»Garstig«, sagte Orphan Annie, womit sie allerdings eventuell die Fotos an der Wand meinte, die sie immer noch betrachtete.

»Eigentlich sollten die Beeman-Brüder da sein, aber die beiden Nichtsnutze sind offenbar spät dran. Genau wie du.«

»Ach du Schande.« Hector nahm seine Mütze ab und fuhr sich mit der Hand durch das dichte, schwarze Haar. »Ich hasse solche Fahrten. In Wilmington hat das Entladen sich auch verzögert. Auf einem von den Autotransportern ist ein verdammter Lexus stecken geblieben. Na gut, schauen wir mal, dass wir zurande kommen.«

Tim folgte Hector zur Tür, wo er sich noch einmal umdrehte. »Du heißt gar nicht Nick, stimmt’s?«

Der Junge dachte nach, dann sagte er: »Vorläufig schon.«

»Passen Sie auf, dass er nicht abhaut«, sagte Tim zu Annie. »Rufen Sie mich, falls er’s probieren sollte.« Er sah den blutigen Jungen an, der sehr klein und mitgenommen wirkte. »Wir reden darüber, wenn ich wiederkomme. Ist das für dich okay?«

Wieder überlegte der Junge, dann nickte er müde. »Muss es wohl.«

2

Als die beiden Männer fort waren, fand Orphan Annie in einem Korb unter dem Spülbecken zwei saubere Putztücher. Nachdem sie die in kaltes Wasser getaucht hatte, wrang sie eines fest und das andere weniger fest aus. Sie reichte Luke das erstere. »Drück dir das ans Ohr.«

Das tat Luke. Es brannte. Mit dem anderen Tuch tupfte sie ihm das Blut vom Gesicht, so sanft, dass er an seine Mutter denken musste. Annie hielt inne und fragte ihn – mit derselben Sanftheit–, weshalb er weine.

»Ich vermisse meine Mama.«

»Tja, also, die vermisst dich bestimmt auch.«

»Nur, falls das Bewusstsein nach dem Tod irgendwie weiterbesteht. Das möchte ich zwar gern glauben, aber die empirischen Belege sprechen dagegen.«

»Ob das Bewusstsein weiterbesteht? Aber natürlich tut es das.« Annie ging zur Spüle und machte sich daran, das Blut aus dem von ihr verwendeten Tuch zu spülen. »Manche sagen zwar, dass verstorbene Seelen kein Interesse an der irdischen Sphäre haben, genauso wie uns egal ist, was die Ameisen in ’nem Ameisenhaufen treiben, aber zu denen gehör ich nich. Ich glaub, dass sie sich sehr wohl um uns kümmern. Tut mir leid, dass sie verstorben ist, Junge.«

»Meinen Sie, dass die Liebe von denen auch weiterbesteht?« Die Vorstellung war töricht, das wusste er, aber sie war auf gute Weise töricht.

»Klar. Die Liebe stirbt doch nich mit dem irdischen Körper, Junge. Das ist ’ne völlig lächerliche Idee. Wie lange ist es her, dass deine Mama davongegangen is?«

»Vielleicht einen Monat, vielleicht auch sechs Wochen. Ich hab mehr oder weniger den Überblick darüber verloren, wie viel Zeit vergangen ist. Meine Eltern wurden ermordet, und mich hat man gekidnappt. Ich weiß, dass das schwer zu glauben ist…«

Annie machte sich daran, das restliche Blut abzutupfen. »Nich so schwer, wenn man Bescheid weiß.« Sie tippte sich unter dem Rand ihres Sombreros an die Stirn. »Sind sie mit schwarzen Autos gekommen?«

»Keine Ahnung«, sagte Luke. »Aber wundern würde es mich nicht.«

»Und sie ham Experimente an dir gemacht, stimmt’s?«

Luke klappte die Kinnlade herunter. »Woher wissen Sie das?«

»Von George Allman«, sagte sie. »Der is von Mitternacht bis vier Uhr morgens auf WMDK. In seiner Sendung geht’s um Walk-ins und Ufos und paranormale Kräfte.«

»Um paranormale Kräfte? Echt?«

»Ja, und um die Verschwörung. Weißt du von der Verschwörung, Junge?«

»Mehr oder weniger«, sagte Luke.

»Die Sendung von George Allman heißt: Die Outsider. Man kann anrufen, aber hauptsächlich redet bloß er. Er sagt nich, dass es Außerirdische sind oder die Regierung oder dass beide zusammenarbeiten; er ist vorsichtig, weil er nich verschwinden oder erschossen werden will wie Jack und Bobby Kennedy, aber er redet die ganze Zeit von den schwarzen Autos und den Experimenten. Sachen, bei denen’s dir kalt über den Rücken läuft. Wusstest du, dass Son of Sam ein Walk-in war? Nein? Tja, er war einer. Dann ist der Teufel, der in ihm drin war, wieder aus ihm rausgegangen, dass bloß noch ’ne Hülle übrig war. Heb mal den Kopf an, Junge, du hast am ganzen Hals Blut, und wenn das trocknet, bevor ich’s abwische, muss ich reiben.«

3

Die Beeman-Brüder, zwei große, massige Teenager aus dem Trailer-Park im Süden der Stadt, tauchten um Viertel nach zwölf auf, also um eine Zeit, wo Tim normalerweise schon längst fertig war. Inzwischen stand das meiste Zeug für Maschinenhandlung Fromie auf der rissigen Betonfläche am Bahnhof. Wenn es nach Tim gegangen wäre, hätte er die beiden sofort gefeuert, aber sie waren auf eine komplizierte Weise, die man nur als Südstaatler begriff, mit Mr. Jackson verwandt, weshalb die Möglichkeit nicht bestand. Abgesehen davon brauchte er die beiden.

Um halb eins fuhr Del Beeman den großen Pick-up mit den Lattenwänden rückwärts an die Tür des Güterwagens heran, und dann fingen sie an, die Kisten mit Salat, Tomaten, Gurken und Sommerkürbissen umzuladen. Hector und sein Zugbegleiter waren zwar nicht an frischem Gemüse interessiert, aber daran, endlich aus South Carolina wegzukommen, weshalb sie mithalfen. Norbert Hollister stand im Schatten des Bahnhofsvordachs und beobachtete alles aufmerksam, tat jedoch nichts anderes. Dass er immer noch herumhing, fand Tim etwas merkwürdig – bisher hatte Norbert keinerlei Interesse an der Ankunft und Abfahrt von Zügen gezeigt–, war jedoch zu beschäftigt, darüber nachzudenken.

Um zehn vor eins bog ein alter Ford-Kombi auf den kleinen Bahnhofsparkplatz ein, gerade als Tim die letzten Kisten mit Gemüse auf den Pick-up lud, der sie zum örtlichen Supermarkt bringen sollte… vorausgesetzt, dass Phil Beeman es bis dorthin schaffte. Es war zwar weniger als eine Meile, aber heute redete Phil ziemlich langsam, und seine Augen waren so rot wie die von einem Tierchen, das versuchte, sich vor einem Buschbrand zu retten. Man musste nicht Sherlock Holmes heißen, um daraus zu schließen, dass er Pot geraucht hatte. Sein Bruder ebenfalls.

Doc Roper stieg aus seinem Kombi. Tim hob grüßend die Hand und deutete auf das Lagerhaus, in dem Mr. Jackson sein Büro samt Apartment hatte. Roper erwiderte den Gruß und machte sich auf den Weg in die angezeigte Richtung. Er war vom alten Schlag, beinahe eine Karikatur, einer von jenen Ärzten, die sich noch in zahllosen bitterarmen ländlichen Gebieten hielten, wo das nächste Krankenhaus vierzig bis fünfzig Meilen weit entfernt war, Obamacare für eine linksradikale Blasphemie gehalten wurde und ein Ausflug zu Walmart als Ereignis galt. Roper war übergewichtig, Mitte sechzig und ein eingefleischter Baptist, der in seiner schwarzen Tasche, die über drei Generationen von Vater zu Sohn weitergereicht worden war, nicht nur ein Stethoskop, sondern auch eine Bibel stecken hatte.

»Was ist das eigentlich für ’ne Geschichte mit diesem Jungen?«, erkundigte sich der Güterzugbegleiter, während er sich mit seinem Halstuch die Stirn abwischte.

»Das weiß ich nicht«, sagte Tim. »Aber ich hab vor, es rauszukriegen. Jetzt aber los, Leute, ihr könnt starten. Falls ihr mir nicht eine von den Lexus-Limousinen dalassen wollt. Bin gern bereit, sie selbst runterzufahren.«

»Chupa mi polla«, sagte Hector. Dann schüttelte er Tim die Hand und marschierte zu seiner Lokomotive, um auf der Fahrt von DuPray nach Brunswick hoffentlich ein bisschen Zeit gutzumachen.

4

Eigentlich hatte Stackhouse vorgehabt, die beiden Extraktionsteams auf dem Flug mit der Challenger zu begleiten, aber Mrs. Sigsby entschied, das selbst zu erledigen. Das stand ihr zu, weil sie die Chefin war. Dennoch war der entsetzte Gesichtsausdruck, mit dem Stackhouse auf diese Idee reagierte, geradezu beleidigend.

»Sparen Sie sich den skeptischen Blick«, sagte sie. »Was meinen Sie wohl, wessen Kopf rollt, wenn das in die Hose geht?«

»Der Kopf von uns beiden und noch ein paar mehr.«

»Ja, aber wessen Kopf wird zuerst drankommen und am weitesten rollen?«

»Julia, das Ganze ist ein Außeneinsatz, und an so was haben Sie noch nie teilgenommen.«

»Ich habe Team Ruby Red und Team Opal dabei, also vier gute Männer und drei toughe Frauen. Außerdem haben wir Tony Fizzale, der früher bei den Marines war, Dr. Evans und Winona Briggs. Die war bei der Army und kennt sich mit der Planung solcher Sachen aus. Sobald der eigentliche Einsatz beginnt, wird Denny Williams die Leitung übernehmen, aber ich habe vor, dabei zu sein und will meinen Bericht aus erster Hand schreiben.« Sie machte eine Pause. »Falls ein Bericht notwendig ist, und ich habe allmählich den Eindruck, dass wir den nicht vermeiden können.« Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Halb eins. »Keine weiteren Diskussionen. Wir müssen jetzt in Aktion treten. Sie sehen hier nach dem Rechten, und wenn alles gut läuft, bin ich heute Nacht um zwei wieder da.«

Er begleitete sie zur Tür und dann den ungepflasterten, mit einem Tor gesicherten Weg entlang, der zu der zweispurigen Asphaltstraße drei Meilen weiter östlich führte. Es war ein heißer Tag. In dem dichten Wald, durch den sich der verfluchte Junge irgendwie hindurchgekämpft hatte, zirpten die Grillen. Vor dem Tor wartete mit laufendem Motor ein Van vom Typ Ford Windstar mit Robin Lecks am Steuer. Hinter ihr saß Michelle Robertson. Beide Frauen trugen Jeans und ein schwarzes T-Shirt.

»Von hier nach Presque Isle sind es neunzig Minuten«, sagte Mrs. Sigsby. »Von Presque Isle nach Erie in Pennsylvania weitere siebzig Minuten. Dort holen wir Team Opal ab. Von Erie nach Alcolu in South Carolina sind es in etwa zwei Stunden. Wenn alles gut geht, sind wir heute Abend um sieben in DuPray.«

»Bitte melden Sie sich regelmäßig, und denken Sie dran, dass Williams die Führung übernimmt, sobald es richtig losgeht. Nicht Sie.«

»Tue ich.«

»Julia, ich halte das wirklich für einen Fehler. Ich sollte dabei sein, nicht Sie.«

Mrs. Sigsby sah ihm in die Augen. »Wenn Sie das noch einmal sagen, knalle ich Ihnen eine.« Sie ging zum Wagen, wo Denny Williams ihr die Seitentür öffnete. Bevor sie einstieg, drehte sie sich noch einmal zu Stackhouse um. »Und sorgen Sie dafür, dass man Avery Dixon anständig untertunkt und in den Hinterbau schafft, bevor ich wiederkomme.«

»Donkey Kong gefällt die Idee gar nicht.«

Sie bedachte ihn mit einem Furcht einflößenden Lächeln. »Erwecke ich den Eindruck, dass ich mich groß darum scheren würde?«

5

Tim sah zu, wie der Zug davonfuhr, dann kehrte er in den Schatten des Vordachs zurück. Sein T-Shirt war schweißgetränkt. Zu seinem Erstaunen stand Norbert Hollister immer noch da. Wie üblich trug er seine Weste mit Paisleymuster und eine schmutzige Khakihose, die heute knapp unter seinem Brustbein von einem geflochtenen Gürtel zusammengehalten wurde. Tim fragte sich nicht zum ersten Mal, wie man eine Hose derart hoch tragen konnte, ohne sich brutal die Eier zu quetschen.

»Was machen Sie denn noch hier, Norbert?«

Hollister zuckte die Achseln und grinste, wobei er Zähne entblößte, die Tim vor dem Mittagessen lieber nicht in Augenschein genommen hätte. »Ach, ich vertreib mir bloß die Zeit. Am Nachmittag ist in meiner Bude nicht besonders viel los.«

Als ob das am Morgen oder Abend anders wäre, dachte Tim. »Tja, wie wär’s denn, wenn Sie sich allmählich mal vom Acker machen?«

Norbert zog einen Beutel Red Man aus der Gesäßtasche und stopfte sich ein Stück von dem Kautabak in den Mund. Kein Wunder, dass seine Zähne eine solche Farbe hatten. »Seit wann sind Sie hier denn der große Zampano?«

»Das hat sich wohl wie eine Bitte angehört«, sagte Tim. »War aber keine. Abmarsch!«

»Schon gut, schon gut, so ’nen Wink mit dem Zaunpfahl kapier ich schon. ’nen schönen Tag noch, Mr. Nachtklopfer.«

Norbert watschelte davon. Tim sah ihm stirnrunzelnd hinterher. Er begegnete ihm manchmal in Bev’s Eatery oder bei Zoney’s, wo Hollister sich geröstete Erdnüsse oder auch mal ein hart gekochtes Ei aus dem Glas auf der Theke besorgte, aber sonst verließ der Mann nur selten das Büro in seinem Motel, wo er sich Sport und Pornos reinzog. Der Fernseher dort war mit einer Satellitenschüssel gekoppelt, weshalb er im Gegensatz zu denen in den Gästezimmern funktionierte.

Orphan Annie wartete im Büro von Mr. Jackson auf Tim. Sie saß am Schreibtisch und blätterte in den Papieren im Eingangs- und im Ausgangskorb.

»Das geht Sie nichts an, Annie«, sagte Tim milde. »Und wenn Sie das Zeug durcheinanderbringen, kriege ich eins aufs Dach.«

»Is sowieso nix Interessantes drin«, sagte sie. »Bloß Rechnungen und Listen und so Sachen. Allerdings hat er ’ne Punktekarte für den Topless-Schuppen drüben in Hardeeville. Noch zwei Punkte, dann darf er mittags kostenlos ans Büfett. Aber wenn ich mir vorstelle, ich müsste beim Essen auf die sabbernden Mösen von irgendwelchen Frauen starren… bäh.«

Das hatte Tim sich noch nie konkret vorgestellt, und nachdem er es jetzt getan hatte, hätte er lieber darauf verzichtet. »Ist der Doc noch bei dem Jungen?«

»Jep. Ich hab das Bluten zum Stillstand gebracht, aber von jetzt an muss er die Haare lang wachsen lassen, weil sein Ohr nie wieder aussehn wird wie früher. Jetzt hörn Sie mir mal zu. Die Eltern von dem Jungen sind ermordet worden, und ihn hat man gekidnappt.«

»Im Rahmen der Verschwörung?« Über die Verschwörung hatte er sich bei seinen Rundgängen als Nachtklopfer oft mit Annie unterhalten.

»Genau. Die sind mit diesen schwarzen Autos gekommen, da können Sie sich drauf verlassen, und wenn sie rauskriegen, dass er hier ist, kommen sie ihn holen.«

»Alles klar«, sagte Tim. »Ich werde es mit Sheriff John besprechen. Danke, dass Sie seine Wunden gereinigt und auf ihn aufgepasst haben, aber ich glaube, es ist besser, wenn Sie jetzt gehen.«

Sie stand auf und schüttelte ihren Poncho aus. »Genau, reden Sie mit Sheriff John. Ihr müsst alle auf der Hut sein, denn wenn sie kommen, sind sie bis an die Zähne bewaffnet. In Maine gibt’s einen Ort, der heißt Jerusalem’s Lot, und die Leute, die wo da gewohnt haben, könnte man nach den schwarzen Autos fragen. Wenn man da noch irgendwelche Leute finden tät. Die sind nämlich alle vor vierzig Jahren verschwunden. Über den Ort redet George Allman die ganze Zeit.«

»Schon kapiert.«

Mit rauschendem Poncho ging sie zur Tür, wo sie sich umdrehte. »Sie glauben mir nich, und das wundert mich überhaupt nich. Wieso auch? Ich war schon, Jahre bevor Sie hergekommen sind, der komische Vogel hier in der Stadt, und wenn der Herr mich nich vorher zu sich ruft, werd ich die Rolle noch spielen, wenn Sie längst wieder weg sind.«

»Annie, ich hab absolut nicht…«

»Pst!« Sie warf ihm unter ihrem Sombrero einen strengen Blick zu. »Is schon in Ordnung. Aber jetzt passen Sie mal auf. Ich hab es Ihnen erzählt… aber wissen tu ich’s von ihm. Von dem Jungen, meine ich. Das heißt, wir sind zu zweit, okay? Und denken Sie dran, was ich gesagt hab. Die kommen in schwarzen Autos.«

6

Doc Roper legte die paar Geräte, die er zur Untersuchung verwendet hatte, in seine Tasche zurück. Der Junge saß immer noch auf dem Sessel von Mr. Jackson. Sein Gesicht war vom Blut gereinigt worden, und sein Ohr war bandagiert. Rechts hatte er von seiner Auseinandersetzung mit dem Signalpfosten einen anständigen Bluterguss, aber seine Augen waren klar und wach. In dem kleinen Kühlschrank hatte der Doc eine Flasche Ginger Ale gefunden, die der Junge gerade gierig leerte.

»Sitzen bleiben, junger Mann«, sagte Roper. Er klappte seine Tasche zu und gesellte sich zu Tim, der in der Tür zum Büro stehen geblieben war.

»Wie geht es ihm?«, fragte Tim mit leiser Stimme.

»Er ist dehydriert, und er ist hungrig, weil er ’ne ganze Weile nichts gegessen hat, aber sonst ist er in gutem Zustand, denke ich. Kinder in seinem Alter erholen sich normalerweise schnell. Er sagt, er ist zwölf, er sagt, dass er Nick Wilholm heißt, und er sagt, er ist da in den Zug gestiegen, wo der losgefahren ist, hoch oben im Norden von Maine. Als ich ihn gefragt hab, was er da zu suchen hatte, hat er gemeint, das könnte er mir nicht sagen. An die Adresse, wo er wohnt, kann er sich angeblich nicht erinnern. Das ist plausibel, ein harter Schlag an den Kopf kann eine vorübergehende Desorientiertheit hervorrufen und das Gedächtnis stören, aber ich bin nicht von gestern und kann Amnesie von Verschlossenheit unterscheiden, vor allem bei einem Kind. Er verbirgt etwas. Vielleicht sogar eine ganze Menge.«

»Okay.«

»Wollen Sie meinen Rat hören? Versprechen Sie ihm ’ne anständige Mahlzeit bei Bev’s, dann erzählt er Ihnen die ganze Geschichte.«

»Danke, Doc. Die Rechnung können Sie an mich schicken.«

Roper wedelte mit der Hand. »Wenn Sie mich zu ’ner anständigen Mahlzeit irgendwo einladen, wo es ein bisschen nobler zugeht als bei Bev’s, sind wir quitt. Und wenn Sie seine Geschichte erfahren haben, will ich sie hören.«

Als er fort war, zog Tim die Tür zu, damit sie ungestört waren, und holte sein Handy aus der Tasche. Er rief Bill Wicklow an, den Deputy, der ihn nach Weihnachten als Nachtklopfer ablösen sollte. Der Junge beobachtete ihn aufmerksam, während er die Flasche kaltes Ginger Ale leerte.

»Bill? Hier spricht Tim. Ja, alles in Ordnung. Hab bloß überlegt, ob du heute Nacht mal ausprobieren könntest, was dich in meinem Job erwartet. Normalerweise ist jetzt nämlich meine Schlafenszeit, aber am Bahnhof gibt es ein Problem.« Er lauschte. »Super. Dann schulde ich dir was. Ich leg dir die Kontrolluhr ins Büro. Denk dran, dass du sie aufziehen musst. Und danke!«

Er legte auf und betrachtete den Jungen. Der Bluterguss im Gesicht würde erst aufblühen und dann in ein oder zwei Wochen verschwinden. Von dem Ausdruck in seinen Augen war das so früh wohl eher nicht zu erwarten. »Fühlst du dich besser? Gehen die Kopfschmerzen allmählich weg?«

»Ja, Sir.«

»Vergiss das mit dem Sir, du kannst Tim zu mir sagen. Und was sag ich zu dir? Wie ist dein richtiger Name?«

Und nach kurzem Zögern verriet Luke ihm den.

7

In dem schwach beleuchteten Tunnel zwischen Vorder- und Hinterbau war es kalt, weshalb Avery sofort zu zittern anfing. Er trug noch die Sachen, die er getragen hatte, als Zeke und Carlos seinen kleinen Körper bewusstlos aus dem Wassertank gezogen hatten, und er war klatschnass. Seine Zähne klapperten. Trotzdem klammerte er sich an das, was er erfahren hatte. Es war wichtig. Jetzt war alles wichtig.

»Hör auf, mit den Zähnen zu klappern«, sagte Gladys. »Das hört sich abscheulich an.« Sie schob ihn in einem Rollstuhl vor sich her, und von ihrem üblichen Lächeln sah man keine Spur. Was der kleine Scheißkerl getan hatte, war inzwischen allgemein bekannt, und wie alle Angestellten des Instituts war Gladys in Panik und würde in Panik bleiben, bis man Luke Ellis zurückgeschafft hatte und alle erleichtert aufatmen konnten.

»I-i-ich k-k-kann n-n-nichts dagegen tun«, sagte Avery. »M-m-mir ist so k-k-kalt.«

»Meinst du, das interessiert mich auch nur die Bohne?« Ihre laute Stimme hallte von den gefliesten Wänden wider. »Hast du überhaupt eine Vorstellung davon, was du getan hast? Hast du irgendeine Vorstellung?«

Die hatte Avery durchaus. Genauer gesagt hatte er viele Vorstellungen, die teilweise von Gladys stammten (ihre Furcht war wie eine Ratte, die mitten in ihrem Kopf auf einem Rad im Kreis rannte) und teilweise ihm ganz allein gehörten.

Sobald sie die Tür mit der Aufschrift ZUTRITT NUR FÜR BEFUGTE hinter sich hatten, war es ein bisschen wärmer. Noch wärmer war es in dem schäbigen Aufenthaltsraum, wo Dr. James auf sie wartete. Der weiße Laborkittel der Ärztin war falsch zugeknöpft, ihre Haare waren zerzaust, und sie hatte ein breites, albernes Grinsen auf dem Gesicht.

Averys Zittern verlangsamte sich und hörte dann ganz auf, aber dafür kamen die farbigen Stass-Lichter wieder. Das war kein Problem, weil er sie jederzeit verschwinden lassen konnte. Zeke hatte ihn im Wassertank um ein Haar umgebracht; kurz bevor Avery bewusstlos geworden war, hatte er sogar gedacht, er wäre wirklich tot, aber außerdem hatte der Tank etwas mit ihm gemacht. Er wusste, dass das schon mit ein paar anderen Kindern geschehen war, aber bei ihm war es offenbar stärker. Dass er jetzt zugleich TK- und TP-Fähigkeiten hatte, war noch das wenigste. Gladys hatte wegen Luke Angst vor dem, was passieren konnte, aber Avery hatte so eine Ahnung, dass er dafür sorgen konnte, dass sie vor ihm, Avery, Angst hatte, wenn er wollte.

Jetzt war allerdings nicht der richtige Zeitpunkt.

»Hallo, junger Mann!«, rief Dr. James. Sie hörte sich wie eine Politikerin in einem Wahlwerbespot an, und ihre Gedanken flogen durch die Gegend wie Papierfetzen im Sturm.

Mit der ist wirklich etwas nicht in Ordnung, dachte Avery. Wie bei einer Strahlenvergiftung, nur dass die in ihrem Gehirn anstatt in den Knochen sitzt.

»Hallo«, sagte er.

Dr. Jackson, allgemein Jeckle genannt, warf den Kopf zurück und lachte, als ob das Hallo die Pointe des lustigsten Witzes wäre, den sie je gehört hatte. »Wir haben dich nicht so bald erwartet, aber willkommen, willkommen! Einige von deinen Freunden sind schon hier!«

Das weiß ich, dachte Avery, und ich kann’s nicht erwarten, sie zu sehen. Und die werden sich freuen, mich wiederzusehen.

»Zuerst müssen wir dir aber mal die nassen Sachen ausziehen.« Jeckle warf Gladys einen vorwurfsvollen Blick zu, aber die war damit beschäftigt, sich die Arme zu kratzen, um das Kribbeln loszuwerden, das ihr über die Haut lief (oder knapp darunter). Viel Glück dabei, dachte Avery. »Ich lasse dich von Henry zu deinem Zimmer bringen. Wir haben nette, rot gekleidete Pfleger hier. Kannst du alleine gehen?«

»Ja.«

Jeckle lachte wieder mit zurückgelegtem Kopf und zuckender Kehle. Avery erhob sich aus dem Rollstuhl und warf Gladys einen langen, abschätzenden Blick zu. Sie hörte auf, sich zu kratzen, und jetzt war sie es, die zitterte. Nicht weil sie durchnässt war. Auch nicht weil ihr kalt war. Es war wegen ihm. Sie spürte ihn, und das mochte sie gar nicht.

Aber Avery mochte es. Es war irgendwie großartig.

8

Weil im Privatzimmer von Mr. Jackson kein zweiter Stuhl stand, schaffte Tim einen vom Büro herein. Er überlegte, ob er sich direkt vor den Jungen setzen sollte, aber das erinnerte ihn zu sehr an die Anordnung in einem polizeilichen Verhörraum. Deshalb schob er den Stuhl neben den Sessel, um neben dem Jungen zu sitzen wie neben einem Freund, mit dem man gerade die gemeinsame Lieblingssendung anschaute. Nur dass der Fernseher von Mr. Jackson ausgeschaltet war.

»Also, Luke«, sagte Tim. »Laut Annie wurdest du gekidnappt, aber Annie ist nicht immer… ganz im Bilde, sagen wir mal.«

»In der Hinsicht ist sie durchaus im Bilde«, sagte Luke.

»Na gut. Wo wurdest du gekidnappt?«

»In Minneapolis. Sie haben mich betäubt. Und sie haben meine Eltern umgebracht.« Er wischte sich mit der Hand über die Augen.

»Dann haben die Kidnapper dich von Minneapolis nach Maine geschafft. Wie haben sie das getan?«

»Das weiß ich nicht, ich war bewusstlos. Wahrscheinlich mit einem Flugzeug. Ich bin wirklich aus Minneapolis. Das können Sie überprüfen, Sie müssen bloß bei meiner Schule anrufen. Das ist die Broderick-Schule für außergewöhnliche Kinder.«

»Das heißt, du bist ein ziemlich heller Junge.«

»Ja, klar«, sagte Luke ohne Stolz in der Stimme. »Ich bin ein heller Junge, aber momentan bin ich auch ein sehr hungriger Junge. Seit anderthalb Tagen hab ich außer ’nem Hamburger und einer Apfeltasche nichts zu essen gekriegt. Jedenfalls glaub ich, es sind anderthalb Tage. Ich hab jedes Zeitgefühl verloren. Die Sachen hat mir ein Mann gegeben, der Mattie heißt.«

»Sonst nichts?«

»Ein Stück Donut«, sagte Luke. »Aber das war nicht besonders groß.«

»Menschenskind, dann wollen wir dir aber schnell was zu essen besorgen.«

»Ja«, sagte Luke, um dann hinzuzufügen: »Bitte.«

Tim zog sein Handy aus der Tasche. »Wendy? Hier ist Tim. Ich frag mich, ob du mir wohl einen Gefallen tun könntest.«

9

Averys Zimmer im Hinterbau war völlig kahl und das Bett praktisch eine Pritsche. An den Wänden hingen keine Nickelodeon-Poster, und auf der Kommode standen keine Actionfiguren, mit denen er spielen konnte. Das machte Avery nichts aus. Er war erst zehn, aber jetzt musste er erwachsen sein, und Erwachsene beschäftigten sich nicht mit Spielzeugsoldaten.

Aber allein schaffe ich es nicht, dachte er.

Er erinnerte sich an Weihnachten, letztes Jahr. Es tat weh, daran zu denken, aber er tat es trotzdem. Er hatte die Lego-Burg bekommen, die er sich gewünscht hatte, aber als alle Teile ausgebreitet vor ihm lagen, wusste er nicht, wie er aus dem Durcheinander den wunderbaren Bau auf der Schachtel zustande bringen sollte mit den Türmchen und Toren und der Zugbrücke, die man hoch- und runterklappen konnte. Da war er in Tränen ausgebrochen. Worauf sich sein Vater (der jetzt tot war, da war er sich sicher) neben ihn gekniet und gesagt hatte: Wir schauen uns die Bauanleitung an und machen es gemeinsam. Einen Schritt nach dem anderen. Was sie getan hatten. Bewacht von seinen Actionfiguren, hatte die Burg auf der Kommode in seinem Zimmer gestanden, und als er im Vorderbau aufgewacht war, war sie das Einzige gewesen, was sie nicht hatten kopieren können.

Jetzt lag er mit trockenen Anziehsachen auf der Pritsche in diesem öden Zimmer und dachte daran, wie toll die Burg ausgesehen hatte, als sie fertig war. Außerdem spürte er das Summen. Hier im Hinterbau war es dauernd da. In den Zimmern war es laut, auf den Fluren lauter und am allerlautesten hinter der Cafeteria und dem Pausenraum der Pfleger, wo eine doppelt verschlossene Tür in den hinteren Teil des Hinterbaus führte. Diesen Teil bezeichneten die Pfleger oft als Rübenacker, weil die Kinder, die dort lebten (falls man das als Leben bezeichnen konnte) nur noch wie Rüben dahinvegetierten. Aber offenbar waren sie nützlich. So wie die Hülle eines Schokoriegels nützlich war, bis man sie sauber abgeleckt hatte. Dann konnte man sie wegwerfen.

Die Türen hier waren mit Schlössern versehen. Avery konzentrierte sich und versuchte, sein Schloss zu öffnen. Nicht dass er irgendwo anders hätte hingehen können als auf den Flur mit seinem blauen Teppichboden, aber es war ein interessantes Experiment. Er spürte, wie der Schließzylinder versuchte, sich zu drehen, aber ganz schaffte Avery es nicht. Ob George Iles wohl dazu in der Lage wäre, weil George schon von Anfang an stark TK-pos gewesen war? Wahrscheinlich ja, wenn man ihm ein bisschen dabei half. Wieder dachte er daran, was sein Vater gesagt hatte: Wir machen es gemeinsam. Einen Schritt nach dem anderen.

Um fünf Uhr abends ging die Tür auf, und ein rot gekleideter Pfleger streckte sein finsteres Gesicht herein. Hier trugen die Pfleger keine Namensschildchen, doch so etwas brauchte Avery gar nicht. Das hier war Jacob, bei seinen Kollegen als Jake the Snake oder kurz Schlange bekannt. Er war früher bei der Navy gewesen. Du hast versucht, zu den SEALs zu kommen, dachte Avery, aber das hast du nicht geschafft. Sie haben dich rausgeschmissen. Schätzungsweise hat es dir zu viel Spaß gemacht, anderen Leuten wehzutun.

»Abendessen«, sagte Jake the Snake. »Wenn du was willst, komm mit. Wenn nicht, sperre ich dich bis zu den Filmen wieder ein.«

»Ich will was.«

»In Ordnung. Magst du Filme, Kleiner?«

»Ja«, sagte Avery und dachte: Aber die werde ich nicht mögen. Mit diesen Filmen werden Menschen getötet.

»Dann werden sie dir gefallen«, sagte die Schlange. »Am Anfang gibt’s immer einen Zeichentrickfilm. Die Cafeteria ist da hinten links. Und hör auf rumzutrödeln.« Jake gab ihm einen saftigen Klaps auf den Hintern, um ihn anzutreiben.

In der Cafeteria – einem öden Raum, der im selben fahlen Grün getüncht war wie der Flur im Vorderbau – saßen etwa ein Dutzend Kinder und aßen etwas, was nach Rindfleischeintopf aus der Dose roch. Averys Mutter hatte das mindestens zweimal pro Woche aufgetischt, weil seine kleine Schwester es mochte. Die war wahrscheinlich auch tot. Die meisten Kinder sahen wie Zombies aus, und es gab eine Menge Geschlabber. Ein Mädchen rauchte beim Essen eine Zigarette. Avery sah, wie sie die Asche in ihren Teller klopfte, sich mit leerem Blick umsah und dann wieder daraus aß.

Avery hatte Kalisha schon unten im Tunnel gespürt, und jetzt sah er sie an einem Tisch ganz hinten sitzen. Er musste sich bezähmen, dass er nicht zu ihr lief und ihr die Arme um den Hals warf. Das hätte Aufmerksamkeit erregt, was Avery nicht wollte. Ganz im Gegenteil. Neben Sha saß Helen Simms, deren Hände schlaff links und rechts neben ihrem Teller lagen. Sie hatte den Blick an die Decke gerichtet. Ihre Haare, schrill gefärbt, als sie im Vorderbau aufgetaucht war, hingen ihr jetzt matt, verklebt und wesentlich dünner ums Gesicht. Kalisha fütterte sie oder versuchte es wenigstens.

»Komm schon, Helen, komm schon, Knuffel, auf geht’s!« Es gelang Sha, Helen einen Löffel Eintopf in den Mund zu befördern. Als ein brauner Brocken undefinierbares Fleisch die Flucht über die Unterlippe zu ergreifen versuchte, schob sie ihn mit dem Löffel zurück. Diesmal schluckte Helen, und Sha lächelte. »Brav, so ist’s gut!«

Sha, dachte Avery. He, Kalisha!

Sie blickte sich verblüfft um, sah ihn und strahlte über das ganze Gesicht.

Avester!

Ein brauner Soßenfaden rann Helen am Kinn herab. Nicky, der auf ihrer anderen Seite saß, griff nach einer Papierserviette, um ihn abzuwischen. Dann sah auch er Avery, grinste und hob den Daumen. George, der Nicky direkt gegenübersaß, drehte sich um.

»He, checkt das aus, da ist der Avester«, sagte George. »Sha dachte schon, du kommst bestimmt bald. Willkommen in unserem glücklichen Zuhause, kleiner Held!«

»Wenn du was essen willst, hol dir ’nen Teller«, sagte eine Frau mit versteinertem Gesicht, die eine rote Uniform trug. Wie Avery wusste, hieß sie Corinne und verteilte gern Ohrfeigen. Das verschaffte ihr ein gutes Gefühl. »Ich muss früh Schluss machen, weil heute Filmabend ist.«

Avery nahm sich einen Teller und löffelte sich etwas Eintopf darauf. Ja, es war tatsächlich welcher aus der Dose. Er legte eine Scheibe schwammiges Weißbrot darauf, dann trug er seine Mahlzeit zu seinen Freunden und setzte sich. Sha strahlte ihn an. Sie hatte heute schlimmes Kopfweh, aber sie strahlte trotzdem, weshalb er am liebsten zugleich gelacht und geweint hätte.

»Iss alles auf, Alter«, sagte Nicky, ohne den eigenen Rat zu befolgen; sein Teller war mehr als halb voll. Er hatte blutunterlaufene Augen und rieb sich ständig die linke Schläfe. »Ich weiß, es sieht wie Kotze aus, aber du solltest die Filme nicht mit leerem Magen sehen.«

Haben sie Luke geschnappt, fragte Sha in Gedanken.

Nein. Die haben alle brutal Angst.

Gut. Sehr gut!

Kriegen wir vor dem Film Spritzen, die wehtun?

Heute Abend nicht, glaube ich, das ist ein ziemlich neuer, wir haben ihn erst einmal gesehen.

George betrachtete die beiden mit wissendem Blick. Er hatte alles mitgehört. Früher im Vorderbau war er nur TK gewesen, aber jetzt war er mehr. Das waren sie alle. Durch den Aufenthalt im Hinterbau wurde das, was man war, verstärkt, aber mit Avery war durch den Wassertank wesentlich mehr geschehen. Er wusste über allerhand Bescheid. Über die Tests im Vorderbau zum Beispiel. Viele waren Nebenprojekte von Dr. Hendricks, aber die Injektionen hatten einen bestimmten Zweck. Manche wirkten drosselnd, aber die hatten sie Avery nicht verabreicht. Sie hatten ihn direkt in den Wassertank gesteckt, wo er ans Tor des Todes gelangt war, wenn er es nicht gar durchschritten hatte, und deshalb konnte er die Stass-Lichter beinahe jederzeit erzeugen, wenn er wollte. Dazu brauchte er weder die Filme, noch musste er ein Teil des Gruppendenkens sein. Dieses Gruppendenken zu erzeugen war die Hauptfunktion des Hinterbaus.

Aber trotzdem war er erst zehn Jahre alt. Was ein Problem darstellte.

Während er zu essen begann, tastete er nach Helen und freute sich, dass er sie noch erreichte. Er mochte Helen. Die war nicht wie Frieda, dieses Miststück. Auch ohne Friedas Gedanken zu lesen, wusste er, dass sie ihn hinterhältig dazu gebracht hatte, ihr alles zu verraten, um ihn dann zu verpfeifen – wer sonst hätte das wohl getan haben können?

Helen?

Nein. Sprich nicht mit mir, Avery. Ich muss mich…

Der Rest ging verloren, aber Avery glaubte, verstanden zu haben. Sie musste sich verstecken. In ihrem Kopf war ein mit Schmerzen gefüllter Schwamm, und sie versteckte sich davor, so gut sie konnte. Eigentlich war es vernünftig, sich vor Schmerzen zu verstecken. Das Problem war nur, dass der Schwamm immer weiter anschwoll. Und zwar so weit, bis sie sich nirgendwo mehr verstecken konnte, und dann würde er sie an ihre Schädelknochen quetschen wie eine Fliege an die Wand. Worauf sie erledigt sein würde. Als Helen zumindest.

Avery griff in ihre Gedanken hinein. Das war leichter, als das Schloss seiner Zimmertür zu öffnen, denn während er immer schon stark TP gewesen war, war TK neu für ihn. Er war noch unbeholfen und musste vorsichtig sein. Heilen konnte er Helen nicht, aber er glaubte, es ihr erleichtern und sie ein bisschen abschirmen zu können. Das würde nicht nur gut für Helen sein, sondern für sie alle… weil sie jede Hilfe brauchten, die sie bekommen konnten.

Tief im Kopf von Helen fand er den Kopfwehschwamm und sagte ihm, er solle aufhören, sich auszubreiten. Er solle verschwinden. Das wollte der Schwamm nicht. Avery drückte dagegen. Vor ihm tauchten die farbigen Lichter auf, wirbelten langsam umher wie Sahne, die in einer Tasse Kaffee verrührt wurde. Avery drückte stärker. Der Schwamm war formbar, aber trotzdem fest.

Kalisha. Hilf mir.

Wobei? Was tust du gerade?

Er teilte es ihr mit, worauf sie sich zu ihm gesellte, zuerst noch zaghaft. Dann drückten sie gemeinsam. Der Kopfwehschwamm gab ein bisschen nach.

George, sendete Avery. Nicky. Helft uns!

Nicky war dazu in der Lage, wenn auch nur ein bisschen. George reagierte zuerst verwirrt und machte dann mit, zog sich jedoch gleich wieder heraus. »Ich kann nicht«, flüsterte er. »Es ist zu dunkel.«

Mach dir nichts aus der Dunkelheit! Das war Sha. Ich glaube, wir können Helen helfen!

George machte wieder mit. Zwar zögernd, und er war auch keine große Hilfe, aber immerhin war er dabei.

Es ist bloß ein Schwamm, erklärte Avery den anderen. Seinen Teller mit Eintopf sah er nicht mehr, nur noch die im Takt seines Herzschlags wirbelnden Stass-Lichter. Er kann euch nicht wehtun. Drückt dagegen! Alle zusammen!

Sie versuchten es, und tatsächlich geschah etwas. Helen wandte den Blick von der Decke ab und richtete ihn auf Avery.

»Ach, seht mal, wer da gekommen ist«, sagte sie mit rostiger Stimme. »Meine Kopfschmerzen sind auch weniger geworden. Gott sei Dank.« Sie fing an, selbst zu essen.

»Heilige Scheiße«, sagte George. »Das waren tatsächlich wir!«

Nicky grinste und hob die Hand. »Klatsch ab, Avery!«

Das tat Avery, aber sein gutes Gefühl verschwand zusammen mit den Lichtern. Helens Kopfweh würde zurückkehren, und jedes Mal wenn sie einen Film sah, würde es schlimmer werden. Das von Sha ebenso und das von Nicky. Sein eigenes auch. Irgendwann würden sie alle sich dem Summen anschließen, das vom Rübenacker kam.

Aber vielleicht… wenn sie sich alle zusammentaten in ihrem eigenen Gruppendenken… und wenn es eine Möglichkeit gab, einen Schild zu erzeugen…

Sha.

Sie sah ihn an. Sie lauschte. Das taten auch Nicky und George, zumindest so gut sie konnten. Bei beiden war es so, als wären sie teilweise taub. Aber Sha hörte alles. Sie schob sich einen Bissen Eintopf in den Mund, legte den Löffel weg und schüttelte den Kopf.

Wir können nicht fliehen, Avery. Wenn du darauf hoffst, vergiss es lieber.

Ich weiß, dass wir das nicht können. Aber irgendwas müssen wir trotzdem tun. Wir müssen Luke helfen, und wir müssen uns selbst helfen. Ich sehe die Einzelteile, aber ich weiß nicht, wie man sie zusammenfügt. Ich weiß nicht…

»Du weißt nicht, wie man die Burg baut«, sagte Nicky mit leiser, nachdenklicher Stimme. Helen hatte aufgehört zu essen und blickte wieder an die Decke. Auch der Kopfwehschwamm wuchs bereits wieder; er schwoll an und verzehrte dabei weiter ihr Gehirn. Nicky steckte ihr einen weiteren Bissen in den Mund.

»Zigaretten!«, rief ein Pfleger und hielt eine Packung in die Höhe. Hier im Hinterbau konnte man offenbar umsonst rauchen. Es wurde sogar gefördert. »Wer will vor der Vorführung eine Zigarette?«

Wir können nicht fliehen, dachte Avery, ihr müsst mir also helfen, eine Burg zu bauen. Eine Mauer. Einen Schild. Unsere Burg. Unsere Mauer. Unseren Schild.

Sein Blick wanderte von Sha über Nicky zu George und wieder zurück zu Sha, die er anflehte, ihn zu verstehen. Ihr Blick hellte sich auf.

Sie kapiert es, dachte Avery. Gott sei Dank, sie kapiert es.

Sha wollte etwas sagen, machte jedoch den Mund wieder zu, weil der Pfleger – er hieß Clint – direkt an ihnen vorbeikam. »Zigaretten!«, blökte er. »Wer will vor der Vorführung eine?«

Als er fort war, sagte sie: »Wenn wir nicht fliehen können, müssen wir eben hier die Kontrolle übernehmen.«

10

Die anfänglich frostige Haltung von Deputy Wendy Gullickson gegenüber Tim hatte sich seit ihrem ersten Date in dem mexikanischen Restaurant in Hardeeville ins Gegenteil verwandelt. Inzwischen waren die beiden offiziell ein Paar, und als Wendy mit einer großen Papiertüte im Hinterzimmer von Mr. Jackson erschien, gab sie Tim zuerst einen Kuss auf die Wange und dann gleich einen zweiten auf den Mund.

»Das ist Deputy Gullickson«, sagte Tim. »Aber du kannst Wendy zu ihr sagen, wenn ihr das recht ist.«

»Ist es«, sagte Wendy. »Und wie heißt du?«

Luke sah Tim an, der ihm zunickte.

»Luke Ellis.«

»Freut mich, dich kennenzulernen, Luke. Da hast du dir ja einen anständigen blauen Fleck geholt.«

»Ja, Ma’am. Hatte einen Zusammenstoß.«

»Ja, Wendy. Außerdem kannst du uns gerne duzen. Was ist mit dem Verband an deinem Ohr? Hast du dich irgendwie geschnitten?«

Das brachte ihn zum Lächeln, weil es die reine Wahrheit war. »So in der Richtung.«

»Tim hat gesagt, dass du hungrig bist, daher hab ich dir was aus dem Lokal an der Hauptstraße geholt. Ich hab Coca-Cola, Hähnchenteile, Hamburger und Pommes. Was willst du haben?«

»Alles«, sagte Luke, was wiederum Wendy und Tim zum Lachen brachte.

Sie sahen zu, wie er zwei Hähnchenkeulen verschlang, dann einen Hamburger, den Großteil der Fritten und schließlich einen anständigen Becher Reispudding. Tim, der sein Mittagessen versäumt hatte, verzehrte die restlichen Hähnchenteile und trank eine Cola.

»Geht’s dir jetzt besser?«, fragte Tim, als alles aufgegessen war.

Anstatt etwas zu erwidern, brach Luke in Tränen aus.

Wendy nahm ihn in die Arme und strich ihm über die Haare, wobei sie einige von den Knäueln mit den Fingern auflöste. Als er schließlich nur noch schluchzte, hockte Tim sich neben ihn.

»Tut mir leid«, sagte Luke. »Tut mir echt total leid.«

»Ist schon okay. Das darfst du.«

»Es ist, weil ich mich wieder lebendig fühle. Ich weiß zwar nicht, wieso mich das zum Heulen bringt, aber es ist so.«

»Ich glaube, das nennt man Erleichterung«, sagte Wendy.

»Luke behauptet, dass seine Eltern ermordet wurden und dass man ihn gekidnappt hat«, sagte Tim.

Wendy riss die Augen auf.

»Das ist keine Behauptung!« Luke setzte sich in Mr. Jacksons Sessel auf. »Das ist die Wahrheit!«

»Vielleicht hab ich mich blöd ausgedrückt. Erzähl uns deine Geschichte, Luke.«

Darüber dachte Luke nach. »Könntet ihr erst einmal etwas für mich tun?«, fragte er dann.

»Wenn es machbar ist«, sagte Tim.

»Schaut ihr bitte mal raus, ob der andere Typ noch da ist?«

»Norbert Hollister?« Tim grinste. »Dem hab ich gesagt, er soll verschwinden. Inzwischen ist er wahrscheinlich drüben bei Zoney’s, um sich Lotterielose zu kaufen. Er ist überzeugt, dass er der nächste Millionär von South Carolina wird.«

»Schau trotzdem nach.«

Tim sah Wendy an, die mit den Achseln zuckte. »Ich mach’s schon«, sagte sie.

Eine Minute später kam sie stirnrunzelnd wieder. »Der sitzt tatsächlich auf dem Schaukelstuhl drüben vor dem Bahnhof. Mit einer Zeitschrift in den Händen.«

»Ich glaube, er ist ein Onkel«, sagte Luke mit leiser Stimme. »Solche Onkel hatte ich schon in Richmond und Wilmington. In Sturbridge vielleicht auch. Ich hatte keine Ahnung, dass ich so viele Onkel hab.« Er lachte. Es war ein blechernes Geräusch.

Tim stand auf und trat gerade rechtzeitig vor die Tür, dass er sehen konnte, wie Norbert Hollister sich erhob und in Richtung seines klapprigen Motels davonwatschelte. Dabei blickte er sich nicht um. Tim kehrte zu Luke und Wendy zurück.

»Jetzt ist er weg, Junge.«

»Vielleicht, um die anzurufen«, sagte Luke. Er stieß mit dem Finger nach seiner leeren Coladose. »Ich lass mich von denen nicht zurückbringen. Ich hab gedacht, ich muss dort sterben.«

»Wo?«, fragte Tim.

»Im Institut.«

»Fang mal am Anfang an, und erzähl uns alles«, sagte Wendy.

Das tat Luke.

11

Als er fertig war – es dauerte beinahe eine halbe Stunde, und beim Erzählen leerte Luke eine zweite Cola–, blieb es einen Moment still. Dann sagte Tim ganz leise: »Das ist nicht möglich. Allein schon, weil so viele Entführungen Verdacht erregen würden.«

Darüber schüttelte Wendy den Kopf. »Du warst doch selbst bei der Polizei, da solltest du es besser wissen. Vor ein paar Jahren kam eine Studie raus, dass in den Vereinigten Staaten jedes Jahr fast eine halbe Million Kinder verschwinden. Eine ziemlich erstaunliche Zahl, meinst du nicht?«

»Ich weiß, dass die Zahlen hoch sind, in meinem letzten Dienstjahr unten in Sarasota County sind dort knapp fünfhundert Kinder als vermisst gemeldet worden, aber die Mehrzahl – die große Mehrzahl – taucht von selbst wieder auf.« Tim dachte an Robert und Roland Bilson, die Zwillinge, die er in den frühen Morgenstunden auf dem Weg zum Rummelplatz in Dunning erwischt hatte.

»Damit bleiben immer noch Tausende«, sagte Wendy. »Zehntausende.«

»Zugegeben, aber wie viele von denen, die verschwinden, hinterlassen ermordete Eltern?«

»Keine Ahnung. Ich bezweifle, dass da jemand eine Studie gemacht hat.« Sie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder Luke zu, der das Gespräch wie ein Tennisspiel mit den Augen verfolgt hatte. Seine Hand steckte in der Hosentasche, wo er den USB-Stick betastete, als wäre der eine glückbringende Hasenpfote.

»Manchmal lassen die es wahrscheinlich nach einem Unfall aussehen«, sagte er.

Tim malte sich unwillkürlich aus, dass der Junge da mit Orphan Annie in ihrem Zelt wohnte. Dann würden die zwei gemeinsam nachts diesem Spinner im Radio zuhören. Wie er über die Verschwörung faselte. Und über diejenigen, die dafür angeblich verantwortlich waren.

»Du sagst, du hast dir das Ohrläppchen abgeschnitten, weil da ein Ortungschip drin war«, sagte Wendy. »Ist das wirklich wahr, Luke?«

»Ja.«

Wendy schien nicht zu wissen, wie sie weitermachen sollte. In der Miene, mit der sie Tim anblickte, stand geschrieben: Übernimm jetzt du.

Tim griff nach Lukes leerer Coladose und warf sie in die Papiertüte von Bev’s, die jetzt nur noch Einwickelpapier und Hähnchenknochen enthielt. »Du sprichst von einer geheimen Einrichtung, die mitten in unserem Land ein geheimes Programm betreibt, und das seit weiß Gott wie vielen Jahren. Früher wäre so etwas eventuell möglich gewesen, nehme ich an – theoretisch–, aber doch nicht im Computerzeitalter. Heute werden im Internet selbst die größten Staatsgeheimnisse von dieser skrupellosen Website namens…«

»Wikileaks, die kenne ich schon.« Luke klang ungeduldig. »Ich weiß, wie schwer es ist, Geheimnisse zu bewahren, und ich weiß, wie verrückt sich das alles anhört. Allerdings hatten die Deutschen im Zweiten Weltkrieg Konzentrationslager, in denen sie es geschafft haben, Millionen von Juden umzubringen. Außerdem Zigeuner und Schwule.«

»Aber die Leute, die in der Nähe von den Lagern wohnten, wussten, was da vor sich ging«, sagte Wendy. Sie versuchte, seine Hand zu ergreifen.

Luke entzog sich ihr. »Und ich wette eine Million Dollar, dass die Leute in Dennison River Bend, das ist der nächste Ort von dort aus, durchaus wissen, dass da irgendwas vor sich geht. Etwas Schlimmes. Bloß nicht, was genau, weil sie das nicht wissen wollen. Wieso sollten sie auch? Das Institut hält den Ort am Laufen, und außerdem: Wer würde schon glauben, dass so was möglich ist? Schließlich gibt es noch heute Leute, die nicht glauben, dass die Deutschen diese ganzen Juden umgebracht haben. Das nennt man Leugnen.«

Tja, dachte Tim, der Junge ist ganz schön intelligent. Die Geschichte, die er zum Verschleiern von dem, was ihm wirklich zugestoßen ist, erfunden hat, ist zwar durchgeknallt, aber er hat Köpfchen.

»Wollen wir mal sehen, ob ich alles richtig verstanden habe«, sagte Wendy in sanftem Ton, genau wie Tim. Luke begriff, was das zu bedeuten hatte. Dass man so mit jemand sprach, der psychisch labil war – das zu kapieren, musste man kein verdammtes Wunderkind sein. Er war enttäuscht, wenn auch nicht überrascht. Was hätte er sonst erwarten sollen? »Diese Leute spüren irgendwie Kinder auf, die Telepathie beherrschen und etwas, was du als Teleki-Dingsbums bezeichnest…«

»Telekinese. Normalerweise ist so ein Talent ziemlich schwach, selbst Kinder, die TK-pos sind, haben nicht viel davon. Aber die Ärzte im Institut verstärken es. Spritze für Blitze, so nennen sie es, wir alle nennen es so, bloß das die Blitze eigentlich die Stass-Lichter sind, von denen ich euch erzählt habe. Die Spritzen, von denen die Lichter ausgelöst werden, sollen das, was wir haben, stärker machen. Ich glaube, manche von den anderen Spritzen sind dazu da, damit wir länger durchhalten. Oder…« Das war etwas, was ihm gerade erst eingefallen war. »Oder sie sollen verhindern, dass wir zu viel davon kriegen. Wodurch wir gefährlich für die Leute da werden würden.«

»Wie Impfungen?«, fragte Tim.

»Könnte man so sagen, ja.«

»Schon bevor man dich gekidnappt hat, konntest du mit deinen Gedanken Gegenstände bewegen«, sagte Tim in seinem sanften Ich-spreche-mit-einem-Irren-Ton.

»Kleine Gegenstände.«

»Und seit der Nahtoderfahrung im Wassertank kannst du außerdem Gedanken lesen.«

»Schon vorher. Der Tank… hat das verstärkt. Aber ich bin trotzdem nicht…« Er massierte sich den Nacken. Es war schwer zu erklären, und die Stimmen der beiden da, so leise und so ruhig, gingen ihm allmählich auf die Nerven, und die waren ohnehin schon angespannt. Wenn das so weiterging, würde er bald so durchgeknallt sein, wie die beiden es vermuteten. Dennoch musste er es weiter versuchen. »Aber ich bin trotzdem nicht besonders stark darin. Das ist niemand von uns, außer vielleicht Avery. Der ist unglaublich stark.«

»Also, noch mal von vorne«, sagte Tim. »Diese Leute kidnappen Kinder, die schwache paranormale Kräfte haben, spritzen ihnen mentale Anabolika und benutzen sie dann dazu, bestimmte Personen umzubringen. Wie diesen Politiker, der Präsidentschaftskandidat war. Mark Berkowitz.«

»Genau.«

»Wieso dann nicht Bin Laden?«, sagte Wendy. »Ich könnte mir denken, dass der ein logisches Ziel für so ein… so ein mentales Attentat gewesen wäre.«

»Das weiß ich nicht«, sagte Luke. Er klang erschöpft. Der Bluterguss an seiner Wange schien mit jeder Minute farbiger zu werden. »Ich hab keine Ahnung, wie sie ihre Ziele auswählen. Einmal hab ich mit meiner Freundin Kalisha darüber gesprochen. Die hatte auch keine Ahnung.«

»Wieso heuert diese mysteriöse Organisation nicht einfach Killer an? Wäre das nicht einfacher?«

»Das sieht bloß in Filmen einfach aus«, sagte Luke. »Im echten Leben scheitert so ein Killer meistens, oder er wird erwischt. Die Typen, die Bin Laden getötet haben, sind auch fast erwischt worden.«

»Demonstrier es uns doch mal«, sagte Tim. »Ich denke gerade an eine Zahl. Sag mir, an welche.«

Luke versuchte es. Er konzentrierte sich und wartete darauf, dass die farbigen Punkte erschienen, doch das taten sie nicht. »Ich schaffe es nicht.«

»Dann verschieb doch was. Ist das nicht dein eigentliches Talent, also das, weshalb man dich gekidnappt hat?«

Wendy schüttelte den Kopf. Tim war kein Telepath, wusste jedoch, was sie dachte: Hör auf, ihm zuzusetzen; er ist verwirrt, desorientiert und auf der Flucht. Aber wenn sie es schafften, die aberwitzige Geschichte des Jungen zu widerlegen, bekamen sie vielleicht etwas Wahres zu hören und hatten damit einen Ansatzpunkt.

»Wie wär’s mit der Papiertüte da? Jetzt ist kein Essen mehr drin, also ist sie leicht, da müsstest du sie doch verschieben können.«

Luke richtete den Blick auf die Tüte, während sich die Falten in seiner Stirn vertieften. Einen Moment glaubte Tim etwas zu spüren – ein Flüstern, das über seine Haut strich wie ein leichter Windhauch–, aber dann war es wieder weg, und die Papiertüte bewegte sich nicht. Natürlich nicht.

»Okay«, sagte Wendy. »Ich glaube, das reicht vor…«

»Ich weiß, dass ihr beide ein Paar seid«, sagte Luke. »Das weiß ich immerhin.«

Tim grinste. »Nicht besonders eindrucksvoll, Kleiner. Du hast ja gesehen, wie sie mich geküsst hat, als sie hereingekommen ist.«

Luke sah Wendy an. »Und du willst bald wegfahren. Um deine Schwester zu besuchen, stimmt’s?«

Sie riss die Augen auf. »Wie…«

»Fall nicht drauf rein«, sagte Tim… wenn auch sanft. »Das ist ein alter Trick von Wahrsagern – die begründete Vermutung. Wobei ich zugeben muss, dass der Junge den gut beherrscht.«

»Worauf könnte ich wohl eine Vermutung über Wendys Schwester gründen?«, fragte Luke, allerdings ohne große Hoffnung. Er hatte seine Karten nacheinander ausgespielt, und jetzt hatte er nur noch eine einzige in der Tasche. Außerdem war er unglaublich müde. Das bisschen Schlaf im Zug war unruhig gewesen und durchsetzt von schlimmen Träumen. Hauptsächlich von welchen über den Wassertank.

»Können wir dich mal einen Moment allein lassen?«, fragte Tim. Ohne auf eine Antwort zu warten, zog er Wendy durch die Tür ins Büro. Dort sprach er kurz mit ihr. Sie nickte und ging nach draußen, wobei sie ihr Handy aus der Tasche zog. Tim kam zurück. »Ich glaube, wir bringen dich am besten erst mal zur Station.«

Zuerst dachte Luke, es wäre von der Bahnstation die Rede. Dass Tim ihn in einen neuen Güterzug setzen wollte, damit er und seine Freundin sich nicht mit dem ausgerissenen Jungen und seiner irren Geschichte beschäftigen mussten. Dann wurde ihm klar, dass Tim etwas anderes meinte.

Na und, dachte Luke. Mir war schon immer klar, dass ich irgendwo in einer Polizeistation landen werde. Und vielleicht ist eine kleine besser als eine große, wo sie massenhaft Leute – Kriminelle – an der Backe haben.

Allerdings hielten die beiden ihn für paranoid, was diesen Hollister anging, und das war nicht gut. Vorläufig musste er hoffen, dass sie recht hatten und Hollister einfach irgendein Typ war. Sie hatten sogar wahrscheinlich recht. Schließlich konnte das Institut unmöglich überall Leute postiert haben, oder?

»Okay, aber zuerst muss ich euch was erzählen und euch was zeigen.«

»Nur zu«, sagte Tim. Er beugte sich vor und blickte Luke aufmerksam ins Gesicht. Vielleicht will er mich bloß aufmuntern, weil ich so neben der Spur bin, dachte Luke, aber wenigstens hört er zu, und das ist wohl das Beste, was ich im Moment erwarten kann.

»Wenn die rauskriegen, dass ich hier bin, kommen sie mich holen. Wahrscheinlich bewaffnet. Weil sie fürchterliche Angst haben, dass jemand mir glauben könnte.«

»Zur Kenntnis genommen«, sagte Tim. »Aber wir haben eine ganz anständige kleine Polizeitruppe hier, Luke. Ich glaube, da bist du in Sicherheit.«

Du hast ja keine Ahnung, mit wem du es zu tun kriegen könntest, dachte Luke, aber er konnte jetzt nicht lange rumtun, um Tim zu überzeugen. Dazu war er einfach zu erschöpft. Wendy kam wieder und nickte Tim zu. Auch darum kümmerte sich Luke nicht, weil er zu erschöpft war.

»Die Frau, die mir bei der Flucht aus dem Institut geholfen hat, hat mir zwei Sachen gegeben«, sagte er. »Das eine war das Messer, mit dem ich mir das Ohrläppchen mit dem Chip abgeschnitten habe. Das andere ist das hier.« Er zog den USB-Stick aus der Hosentasche. »Ich weiß nicht, was drauf ist, aber ich glaube, ihr solltet es euch ansehen, bevor ihr irgendetwas anderes unternehmt.«

Er reichte Tim den Stick.

12

Die Insassen des Hinterbaus – genauer gesagt von dessen vorderem Teil, denn die achtzehn, die sich derzeit auf dem Rübenacker aufhielten, blieben hinter ihrer verschlossenen Tür und summten vor sich hin – hatten zwanzig Minuten Freizeit, bevor der Film anfing. Jimmy Cullum trottete wie ein Zombie mit seinem schmerzenden Kopf in sein Zimmer; Hal, Donna und Len blieben in der Cafeteria sitzen. Die beiden Jungen starrten auf ihren halb gegessenen Nachtisch (heute Abend Schokoladenpudding), Donna betrachtete die glimmende Zigarette in ihrer Hand, als hätte sie vergessen, wie man rauchte.

Kalisha, Nicky, George, Avery und Helen gingen in den Aufenthaltsraum mit seinen hässlichen Discountmöbeln und dem alten Flachbildfernseher, auf dem nur prähistorische Sitcoms wie Verliebt in eine Hexe und Happy Days liefen. Katie Givens saß schon da. Anstatt sich nach den anderen umzublicken, starrte sie auf den derzeit erloschenen Bildschirm. Zu ihrer Überraschung entdeckte Kalisha auch Iris, die besser aussah als an den letzten Tagen. Heiterer.

Kalisha dachte angestrengt nach, was sie tun konnte, weil sie sich ebenfalls besser fühlte als seit Tagen. Was sie gegen Helens Kopfschmerzen unternommen hatten – hauptsächlich war es Avery gewesen, aber sie hatten alle mitgeholfen–, hatte auch etwas gegen ihr eigenes Schädeldröhnen bewirkt. Auch gegen das von Nicky und George, das konnte sie sehen.

Die Kontrolle übernehmen.

Eine ebenso kühne wie beglückende Vorstellung, aber dabei ergaben sich sofort allerhand Fragen. Am offensichtlichsten war die Frage, wie sie das anstellen sollten, wenn mindestens zwölf Pfleger im Dienst waren – an Filmtagen waren es immer mehr. Die zweite Frage lautete, weshalb sie bisher nie daran gedacht hatten.

Ich hab durchaus daran gedacht, teilte Nicky ihr mit. War seine mentale Stimme stärker geworden? Es sah ganz so aus, und auch dabei konnte Avery eine Rolle gespielt haben. Weil der jetzt selbst stärker war. Ich hab schon daran gedacht, als sie mich hierhergebracht haben.

Mehr konnte Nicky nicht rein gedanklich übertragen, weshalb er den Rest direkt in ihr Ohr flüsterte. »Schließlich war ich derjenige, der sich immer schon gewehrt hat, weißt du noch?«

Das stimmte. Nicky, der ständig ein blaues Auge gehabt hatte. Nicky mit seinem malträtierten Mund.

»Wir sind nicht stark genug«, murmelte er. »Selbst hier, selbst nach den Lichtern, haben wir keine besonders großen Kräfte.«

Avery hingegen sah Kalisha mit einem Ausdruck verzweifelter Hoffnung an. Er sandte ihr etwas in ihren Kopf, was jedoch kaum nötig war. Seine Augen sagten bereits alles. Das sind die Einzelteile, Sha. Ich bin mir ziemlich sicher, dass alle vorhanden sind. Hilf mir, sie zusammenzusetzen. Hilf mir, eine Burg zu bauen, in der wir geschützt sind, zumindest eine Weile.

Sie dachte an den alten, verblassten Sticker für Hillary Clinton, der auf der hinteren Stoßstange vom Subaru ihrer Mutter klebte. GEMEINSAM STÄRKER stand darauf, und so lief es natürlich auch hier im Hinterbau. Deshalb mussten sie sich gemeinsam Filme anschauen. Deshalb konnten sie die Leute, die in diesen Filmen gezeigt wurden, über eine Entfernung von mehreren Tausend Meilen erreichen, ja manchmal sogar auf der anderen Seite der Erde. Wenn sie zu fünft (oder zu sechst, falls sie die Kopfschmerzen von Iris auf dieselbe Weise lindern konnten wie die von Helen) in der Lage waren, eine solche vereinte mentale Kraft zu erschaffen, eine Gedankenverschmelzung wie die der Vulkanier in Star Trek, würde das nicht womöglich dazu ausreichen, zu meutern und den Hinterbau unter Kontrolle zu bringen?

»Das ist eine geile Idee, aber ich glaube, eher nicht«, sagte George. Er nahm Kalishas Hand und drückte sie kurz. »Vielleicht schaffen wir es, denen ein bisschen im Kopf herumzuspuken und ihnen gewaltig Angst zu machen, aber sie haben ja die Schockstöcke, und sobald sie einen oder zwei von uns damit erwischt haben, ist das Spiel vorbei.«

Das wollte Kalisha zwar nicht zugeben, aber sie ließ ihn trotzdem wissen, dass er wahrscheinlich recht hatte.

Avery: Einen Schritt nach dem anderen.

»Ich kann nicht hören, was ihr denkt«, sagte Iris. »Ich weiß, dass ihr irgendwas denkt, aber mein Kopf tut immer noch brutal weh.«

Avery: Schauen wir mal, was wir für sie tun können. Wir alle zusammen.

Kalisha sah Nicky an, der nickte. Dann George, der mit den Achseln zuckte und ebenfalls nickte.

Avery führte die anderen in den Kopf von Iris Stanhope wie ein Forscher, der sein Team in eine Höhle führte. Der Schwamm in ihrem Geist war riesengroß. Avery sah ihn blutfarben, weshalb alle ihn so sahen. Sie platzierten sich um das Ding herum und fingen an zu drücken. Der Schwamm gab minimal nach… noch ein bisschen mehr… aber dann wehrte er sich gegen ihre Bemühungen. Als Erster zog George sich zurück, dann Helen (die ohnehin nicht viel hatte beitragen können), dann Nicky und Kalisha. Der Letzte war Avery, der dem Kopfschmerzschwamm verärgert einen mentalen Tritt versetzte, bevor er sich zurückzog.

»Etwas besser, Iris?«, fragte Kalisha ohne große Hoffnung.

»Was soll besser sein?« Die Frage kam von Katie Givens, die sich zu ihnen gesellt hatte.

»Meine Kopfschmerzen«, sagte Iris. »Ja, tatsächlich. Ein bisschen wenigstens.« Sie lächelte Katie an, und für einen Moment war sie wieder das Mädchen, das einmal den Buchstabierwettbewerb von Abilene gewonnen hatte.

Katie wandte ihre Aufmerksamkeit wieder dem Fernseher zu. »Wo sind eigentlich Richie Cunningham und Fonzie?«, fragte sie und massierte sich die Schläfen. »Wenn bloß mein Kopf auch besser wäre, der tut nämlich beschissen weh!«

Ihr seht das Problem, oder, fragte George die anderen.

Kalisha sah es. Ja, sie waren jetzt stärker, aber noch nicht stark genug. Genau wie Hillary Clinton, als sie vor ein paar Jahren als Präsidentin kandidiert hatte. Weil der Typ, der gegen sie angetreten war, und seine Unterstützer das politische Pendant von Schockstöcken eingesetzt hatten.

»Aber mir hat es geholfen«, sagte Helen. »Meine Kopfschmerzen sind fast weg. Das ist wie ein Wunder.«

»Keine Sorge«, sagte Nicky. Dass er sich dabei so niedergeschlagen anhörte, machte Kalisha Angst. »Es kommt schon wieder.«

Corinne, die Pflegerin, die gern Ohrfeigen verteilte, kam herein. Eine Hand hatte sie auf den im Gürtelholster steckenden Schockstock gelegt, als hätte sie etwas gespürt. Hat sie wahrscheinlich auch, dachte Kalisha, aber sie weiß nicht, was.

»Zeit für die Filme«, sagte sie. »Auf geht’s, Leute, hoch den Arsch!«

13

Vor den beiden offenen Türen des Vorführraums standen Jake und Phil (bekannt als Jake the Snake und Phil the Pill). Jeder hatte ein Körbchen in den Händen. Während die Kinder nacheinander eintraten, legten sie alle Zigaretten und Streichhölzer (Feuerzeuge waren im Hinterbau nicht erlaubt) da hinein. Nach der Vorführung bekamen sie das Zeug wieder… falls sie sich daran erinnerten, es sich zu holen. Hal, Donna und Len saßen bereits in der hintersten Reihe und starrten ausdruckslos auf die leere Leinwand. Katie Givens setzte sich in die mittlere Reihe neben Jimmy Cullum, der sich lustlos in der Nase bohrte.

Kalisha, Nicky, George, Helen, Iris und Avery setzten sich nach ganz vorn.

»Willkommen zu einem weiteren Abend voller Spaß und guter Laune«, sagte Nicky mit lauter Ansagerstimme. »Der heutige Streifen, der einen Oscar in der Kategorie Beschissenster Dokumentarfilm gewonnen…«

Phil the Pill knallte ihm eine an den Hinterkopf. »Klappe, du Arschloch! Und viel Vergnügen bei der Show.«

Phil zog sich zurück. Das Licht erlosch, und Dr. Hendricks erschien auf der Leinwand. Schon als Kalisha die nicht angezündete Wunderkerze in seiner Hand sah, bekam sie einen trockenen Mund.

Da war irgendetwas, was ihr entging. Ein unerlässliches Teil von Averys Burg. Es war allerdings nicht verloren, sie sah es nur einfach nicht.

Gemeinsam sind wir stärker, aber nicht stark genug, dachte sie. Selbst wenn die armen Beinaherüben wie Jimmy, Hal und Donna mitmachen würden, wären wir das nicht. Aber wir könnten es sein. An Abenden, an denen die Wunderkerze angezündet wird, sind wir es. Wenn sie angezündet wird, sind wir Zerstörer – was entgeht mir also?

»Willkommen, Jungs und Mädels«, sagte Dr. Hendricks. »Danke, dass ihr uns unterstützt! Wie wär’s, wenn wir mit etwas Lustigem anfangen? Bis später!« Er wedelte mit der nicht angezündeten Wunderkerze und zwinkerte sogar. Kalisha hätte am liebsten gekotzt.

Wenn wir die andere Seite der Erde erreichen können, warum können wir dann nicht…

Einen Moment lang hatte sie es beinahe, doch dann stieß Katie einen lauten Schrei aus, nicht vor Schmerz oder Kummer, sondern vor Vergnügen. »Der Road Runner! Der ist der allerbeste!« Sie begann in einer halb kreischenden Falsettstimme zu singen, die sich Kalisha ins Hirn bohrte. »Road Runner, Road Runner, der Kojote wetzt sein Messer! Road Runner, Road Runner, lauf, das kannst du besser!«

»Hör auf, Katie«, sagte George nicht unfreundlich, aber während der Road Runner – miep, miep – auf einem verlassenen Highway durch die Wüste flitzte, beobachtet von Wile E. Coyote, der in ihm einen leckeren Imbiss sah, spürte Kalisha, wie ihr das, was sie fast hatte greifen können, entschwebte.

Als der Zeichentrickfilm vorüber und Wile E. Coyote wieder einmal gescheitert war, erschien ein Mann im Anzug auf der Leinwand. In der Hand hatte er ein Mikrofon. Zuerst hielt Kalisha ihn für einen Geschäftsmann, was vielleicht irgendwie auch zutraf, aber das war nicht der Hauptgrund für seine Berühmtheit. In erster Linie war er ein Prediger, denn als die Kamera sich zurückzog, wurde hinter ihm ein großes Kreuz mit rot leuchtenden Neonrändern sichtbar, und nach dem nächsten Kameraschwenk sah man eine riesige, mit mehreren Tausend Menschen gefüllte Halle, wenn nicht gar ein Stadion. Die Leute standen alle auf, manche schwenkten die Hände in der Luft hin und her, andere hielten eine Bibel in die Höhe.

Der Mann begann mit einer normalen Predigt, bei der er Bibelverse rezitierte, doch dann erregte er sich darüber, dass das Land durch die Opioide und die ganze Unzucht vor die Hunde gehe. Anschließend sprach er über Politik, bestimmte Richter und darüber, dass Amerika eine leuchtende Stadt auf einem Hügel sei, die von den Gottlosen mit Dreck beschmiert werde. Anschließend begann er zu erzählen, dass Hexerei das Volk von Samaria betört habe (was das mit Amerika zu tun hatte, erschloss sich Kalisha nicht), doch dann kamen die farbigen Punkte, sie blitzten auf und erloschen wieder. Das Summen schwoll an und ab. Kalisha spürte es sogar in ihrer Nase, wo es die Härchen zum Vibrieren brachte.

Als die Punkte sich auflösten, sah man den Prediger mit einer Frau, mit der er wahrscheinlich verheiratet war, ein Flugzeug besteigen. Die Punkte kamen wieder. Das Summen schwoll an und ab. Im Kopf hörte Kalisha die Stimme von Avery, der etwas sagte, was sich wie die sehen es auch anhörte.

Wer sieht es auch?

Avery antwortete nicht, wahrscheinlich weil er in den Film gesogen wurde. Das war es, was die Stass-Lichter mit einem machten, sie sogen einen total hinein. Der Prediger war wieder in Aktion, und zwar gewaltig; diesmal stand er mit einem Megafon auf der Ladefläche eines Pritschenwagens. Man sah Schilder mit der Aufschrift HOUSTON LIEBT DICH und GOTT HAT NOAH DEN REGENBOGEN GEZEIGT und JOHANNES 3,16. Dann die Punkte. Und das Summen. Mehrere von den leeren Kinosesseln klappten von selbst hoch und runter wie unbefestigte Fensterläden bei einem starken Sturm. Die Türen des Vorführraums flogen auf. Jake the Snake und Phil the Pill drückten sie wieder zu, indem sie sich mit den Schultern dagegenstemmten.

Jetzt stand der Prediger in einer Art Obdachlosenasyl. Er trug eine Kochschürze und rührte in einem riesigen Topf mit Spaghettisoße. Neben ihm stand seine Frau, beide grinsten, und diesmal hörte Kalisha in ihrem Kopf die Stimme von Nick: Schön in die Kamera grinsen! Undeutlich nahm sie wahr, dass ihre Haare wie bei einem elektrischen Experiment vom Kopf abstanden.

Blitze. Summen.

Als Nächstes saß der Prediger mit einigen anderen Leuten in einem Fernsehstudio. Einer von den anderen warf ihm vor, er sei… irgendwas… komplizierte Wörter, die Lukey sicher verstanden hätte… und der Prediger lachte, als wäre das ein unheimlich lustiger Witz. Er hatte ein tolles Lachen, bei dem man am liebsten mitlachen wollte. Falls man nicht gerade wahnsinnig wurde.

Blitze. Summen.

Jedes Mal wenn die Stass-Lichter wiederkehrten, kamen sie Kalisha heller vor, und jedes Mal schienen sie tiefer in ihren Kopf einzudringen. In ihrem momentanen Zustand wirkten sämtliche Videoclips, aus denen der Film bestand, faszinierend. Sie waren mit Hebeln versehen. Wenn es so weit war – wahrscheinlich morgen Abend oder am Abend darauf–, würden die Kinder im Hinterbau diese Hebel betätigen.

»Ich hasse das«, sagte Helen mit leiser, verstörter Stimme. »Wann ist es endlich vorbei?«

Der Prediger stand vor einer noblen Villa, in der offenbar eine Party stattfand. Der Prediger fuhr in einem Autokorso mit. Der Prediger war bei einem großen Grillfest; die Gebäude hinter ihm waren mit roten, weißen und blauen Wimpeln geschmückt. Die Leute aßen Würstchen am Stiel und große Stücke Pizza. Er predigte darüber, dass die von Gott bestimmte natürliche Ordnung der Dinge heute pervertiert werde, doch dann verstummte seine Stimme und wurde durch die von Dr. Hendricks ersetzt.

»Das ist Paul Westin, Kinder. Er wohnt in Deerfield, Indiana. Paul Westin. Deerfield, Indiana. Paul Westin, Deerfield, Indiana. Sagt es gemeinsam mit mir, Jungs und Mädels.«

Teils weil sie keine andere Wahl hatten, teils weil es den bunt blitzenden Punkten und dem an- und abschwellenden Summen gnädig ein Ende bereiten würde, vor allem jedoch weil sie jetzt vollständig darin versunken waren, verfielen die elf Kinder im Vorführraum in einen Sprechchor. Auch Kalisha machte mit. Was die anderen empfanden, wusste sie nicht, doch für sie war das der absolut schlimmste Teil der Filmabende. Es war ihr zuwider, dass es sich gut anfühlte. Sie hasste es zu spüren, wie diese Hebel nur darauf warteten, betätigt zu werden. Wie sie darum bettelten! Sie kam sich vor, als wäre sie eine Bauchrednerpuppe auf dem Knie des verdammten Doktors da.

»Paul Westin, Deerfield, Indiana! Paul Westin, Deerfield, Indiana! PAUL WESTIN, DEERFIELD, INDIANA!«

Dann erschien wieder Dr. Hendricks auf der Leinwand, lächelnd und mit der nicht angezündeten Wunderkerze in der Hand. »Recht so! Paul Westin, Deerfield, Indiana. Vielen Dank, Kinder, ich wünsche euch eine gute Nacht. Bis morgen!«

Ein letztes Mal kehrten die Stass-Lichter wieder, blinkend, kreisend und wirbelnd. Kalisha biss die Zähne zusammen, während sie darauf wartete, dass die Lichter verschwanden. Sie fühlte sich wie eine winzige Raumkapsel, die durch ein Getümmel aus riesigen Asteroiden taumelte. Das Summen war lauter denn je, doch als die Lichter sich auflösten, hörte es so abrupt auf, als hätte man den Stecker eines Verstärkers gezogen.

Die sehen es auch, hatte Avery gesagt. War das das fehlende Element? Und wenn ja, wer waren die?

Im Vorführraum ging das Licht an. Die Türen öffneten sich; an einer stand Jake the Snake, an der anderen Phil the Pill. Die meisten Kinder gingen hinaus, nur Donna, Len, Hal und Jimmy blieben sitzen. Wahrscheinlich hingen sie da auf den bequemen Sesseln rum, bis die Pfleger kamen, um sie in ihre Zimmer zu scheuchen. Einer oder zwei von ihnen, wenn nicht gar alle vier, kamen eventuell bald auf den Rübenacker, aber erst nach der morgigen Vorführung. Nach der großen Show. Bei der sie taten, was dem Prediger angetan werden sollte.

Sie durften noch eine halbe Stunde in den Aufenthaltsraum, bevor man sie für die Nacht in ihren Zimmern einschloss. Kalisha machte sich auf den Weg dorthin, gefolgt von George, Nicky und Avery. Nach einigen Minuten kam auch Helen hereingeschlurft und setzte sich auf den Boden, eine unangezündete Zigarette in der Hand. Die früher so knalligen Haare hingen ihr ins Gesicht. Als Letzte trudelten Iris und Katie ein.

»Meinem Kopf geht’s besser«, verkündete Katie.

Ja, dachte Kalisha, nach den Filmen sind die Kopfschmerzen weniger stark… aber nur für kurze Zeit. Und jedes Mal wird sie ein bisschen kürzer.

»Ein weiterer Abend voller Spaß und guter Laune«, murmelte George.

»Na gut, Leute, was haben wir erfahren?«, sagte Nicky. »Dass jemand nicht besonders gut auf Reverend Paul Westin aus Deerfield, Indiana, zu sprechen ist.«

Kalisha fuhr sich mit dem Daumen über die Lippen und warf einen Blick an die Decke. Mikros, dachte sie in Richtung Nicky. Pass auf.

Nicky richtete die Fingerpistole auf den Kopf und tat so, als würde er sich erschießen. Das brachte die anderen zum Lächeln. Morgen würde das anders sein, dachte Kalisha. Da würde niemand lächeln. Nach dem morgigen Film würde Dr. Hendricks mit der brennenden Wunderkerze auftauchen, worauf das Summen zu einem dröhnenden Rauschen anschwoll. Hebel würden betätigt werden. Dann kam eine Periode von unbekannter Länge, zugleich wohltuend und schrecklich, in der die Kopfschmerzen völlig verschwunden waren. Anstatt dass man sich fünfzehn bis zwanzig Minuten nach der Vorführung besser fühlte, war man herrliche sechs oder gar acht Stunden von allen Schmerzen befreit. Und irgendwo würde danach Paul Westin aus Deerfield, Indiana, etwas tun, was sein Leben entscheidend veränderte – oder gar beendete. Für die Kinder im Hinterbau ging das Leben weiter… wenn man es so bezeichnen wollte. Die Kopfschmerzen würden wiederkommen, und zwar schlimmer. Jedes Mal wurden sie schlimmer. Anstatt das Summen nur zu spüren, würden sie alle schließlich ein Teil davon werden. Dann waren sie alle nur noch eine von den…

Von den Rüben!

Das war Avery. Niemand anderes konnte seine Gedanken mit einer solchen Klarheit projizieren. Es war, als würde er in Kalishas Kopf sitzen. So funktioniert es nämlich, Sha! Weil die…

»Weil die es auch sehen«, flüsterte Kalisha, und da – zack – war es, das fehlende Element. Sie presste die Handballen an die Stirn, nicht weil die Kopfschmerzen wiedergekommen waren, sondern weil es so wunderbar offensichtlich war. Dann fasste sie Avery an die kleine, knochige Schulter.

Die Rüben sehen das, was wir sehen. Weshalb sollte man sie sonst behalten?

Nicky legte den Arm um Kalisha und flüsterte ihr etwas ins Ohr. Als seine Lippen sie berührten, zitterte sie. »Was redet ihr da? Die haben doch gar nichts mehr im Kopf. Was uns bekanntlich auch bald blühen wird.«

Avery: Das macht sie ja gerade stärker. Alles, was sie hatten, ist fort. Herausgeschält. Sie sind die Batterie. Wir sind nur…

»Der Schalter«, flüsterte Kalisha. »Der Zündschalter.«

Avery nickte. »Wir müssen sie uns zunutze machen.«

Wann? Die mentale Stimme von Helen Simms war die eines kleinen, verängstigten Kindes. Es muss bald sein, denn lange halte ich’s hier nicht mehr aus.

»Keiner von uns hält es aus«, sagte George. »Außerdem ist diese Bitch jetzt…«

Kalisha schüttelte warnend den Kopf, worauf George mental weitersprach. Darin war er nicht besonders gut, zumindest noch nicht, aber sie begriff, worauf er hinauswollte. Das begriffen alle. Momentan war Mrs. Sigsby, diese Bitch, hauptsächlich mit Luke beschäftigt. Stackhouse ebenfalls. Genauer gesagt galt das für das gesamte Personal vom Institut, denn alle wussten, dass Luke geflohen war. Dass die alle aufgeschreckt und abgelenkt waren, war ihre Chance. Eine solche Gelegenheit würden sie nie wieder bekommen.

Nickys Miene hellte sich auf. Jetzt oder nie!

»Aber wie?«, fragte Iris. »Wie stellen wir es an?«

Avery: Ich glaube, das weiß ich, aber wir brauchen auch noch Hal, Donna, Jimmy und Len.

»Bist du dir sicher?«, sagte Kalisha und fügte hinzu: Die sind doch schon fast hinüber.

»Ich hole sie«, sagte Nicky und erhob sich. Er lächelte. Der Avester hat recht. Es kommt auf jedes bisschen Unterstützung an.

Kalisha fiel auf, dass seine mentale Stimme stärker geworden war. Lag das am Sender oder am Empfänger?

An beiden, sagte Avery. Auch er lächelte. Weil wir es jetzt für uns selbst tun.

Ja, dachte Kalisha. Jetzt taten sie es für sich selbst. Sie mussten sich nicht damit begnügen, wie hirnlose Puppen auf dem Knie des Bauchredners zu sitzen. Es war so einfach und doch eine Offenbarung: Was man für sich selbst tat, verlieh einem Kraft.

14

Ungefähr zu der Zeit, als Avery – tropfnass und zitternd – durch den Tunnel zwischen Vorder- und Hinterbau geführt wurde, startete die Challenger des Instituts (am Heck stand 940NF, auf dem Rumpf MAINE PAPER INDUSTRIES) von Erie, Pennsylvania, jetzt mit dem gesamten Einsatzteam an Bord. Als die Maschine ihre Reiseflughöhe erreichte und die kleine Stadt Alcolu ansteuerte, wurde Luke Ellis gerade von Tim Jamieson und Wendy Gullickson in die Dienststelle des Sheriffs von Fairlee County begleitet.

Viele Rädchen, die sich alle in derselben Maschine drehten.

»Das ist Luke Ellis«, sagte Tim. »Luke, das sind die Deputys Faraday und Wicklow.«

»Freut mich, Sie kennenzulernen«, sagte Luke ohne große Begeisterung.

Bill Wicklow betrachtete Lukes lädiertes Gesicht und sein verbundenes Ohr. »Was hat der denn angestellt?«

»Das ist eine lange Geschichte«, sagte Wendy, bevor Luke etwas erwidern konnte. »Wo ist Sheriff John?«

»In Dunning«, sagte Bill. »Seine Mutter lebt da im Altersheim. Sie hat… Du weißt schon.« Er tippte sich an die Schläfe. »Gegen fünf ist er wieder da, hat er gesagt, außer sie hat einen guten Tag. Dann bleibt er vielleicht zum Abendessen dort.« Wieder beäugte er den erschöpften Jungen in seinen schmutzigen Klamotten, dem man den Ausreißer schon an der Nasenspitze anzusehen glaubte. »Ist das ein Notfall?«

»Eine gute Frage«, sagte Tim. »Sag mal, Taggy, hast du die Erkundigungen eingezogen, um die Wendy dich gebeten hat?«

»Hab ich«, sagte Tag Faraday. »Komm mal mit ins Büro vom Sheriff, dann kann ich dich ins Bild setzen.«

»Das wird nicht nötig sein«, sagte Tim. »Ich glaube nicht, dass du mir irgendwas erzählen wirst, was Luke nicht längst weiß.«

»Bist du dir da sicher?«

Tim warf einen Blick auf Wendy, die nickte, und dann auf Luke, der die Achseln zuckte. »Ja.«

»Okay. Herbert und Eileen Ellis, die Eltern von dem Jungen da, wurden vor sieben Wochen in ihrem Haus ermordet. In ihrem Schlafzimmer erschossen.«

Luke fühlte sich, als stünde er außerhalb seines Körpers. Zwar tauchten keine Blitze auf, aber so fühlte es sich jedes Mal an, wenn sie es taten. Er stakste zu dem zwei Schritte entfernten Drehstuhl am Disponententisch und ließ sich darauf fallen. Der Stuhl rollte rückwärts und wäre umgestürzt, wäre er nicht zuerst an die Wand geprallt.

»Alles in Ordnung, Luke?«, fragte Wendy.

»Nein. Doch, ja. Den Umständen entsprechend. Diese Arschlöcher im Institut – Dr. Hendricks und Mrs. Sigsby und die Pfleger – haben behauptet, dass meinen Eltern nichts passiert wäre, absolut nichts, aber schon bevor ich es auf meinem Computer gesehen hab, wusste ich, dass sie tot sind. Ich hab’s gewusst, aber es ist trotzdem… furchtbar.«

»Hattest du dort etwa einen Computer?«, fragte Wendy.

»Ja. Hauptsächlich, um zu zocken und mir auf Youtube Musikvideos reinzuziehen. Irrelevantes Zeug. Websites mit Nachrichten waren eigentlich blockiert, aber ich hab gewusst, wie man das umgeht. Sie hätten meine Suchanfragen überwachen sollen, dann hätten sie mich erwischt, aber dafür waren sie zu… zu faul. Zu überheblich. Sonst wäre ich auch nie da rausgekommen.«

»Wovon redet der eigentlich?«, fragte Deputy Wicklow.

Tim schüttelte den Kopf. Er hatte den Blick auf Tag Faraday gerichtet. »Von der Polizei in Minneapolis weißt du das nicht, oder?«

»Nein, aber nicht, weil ihr mir gesagt habt, ich soll da nicht anrufen. Sheriff John wird entscheiden, wen er wann kontaktieren will. So läuft das hier bei uns. Auf Google hab ich allerdings mehr als genug gefunden.« Er warf Luke einen argwöhnischen Blick zu. »Der Junge ist in der Datenbank des Nationalen Zentrums für vermisste und missbrauchte Kinder aufgeführt, außerdem haben die Star Tribune in Minneapolis und die Pioneer Press in St. Paul ausführlich über ihn berichtet. Laut deren Websites ist er angeblich hochintelligent. Ein Wunderkind.«

»So hört er sich auch an«, sagte Bill. »Benutzt ’ne Menge hochgestochene Ausdrücke.«

Ich sitze doch vor euch, dachte Luke. Also redet nicht so, als wär ich woanders.

»Als Verdächtigen führt die Polizei ihn nicht«, fuhr Tag fort. »Jedenfalls steht das nicht ausdrücklich in den Zeitungsartikeln, aber man will ihn natürlich befragen.«

Jetzt ergriff Luke doch das Wort. »Garantiert wollen sie das«, sagte er. »Und ihre erste Frage wird wahrscheinlich lauten: Wo hast du die Waffe her, Junge?«

»Hast du sie denn umgebracht?« Die Frage stellte Bill so beiläufig, als würde er sich damit nur die Zeit vertreiben. »Sag die Wahrheit, Junge. Das ist bloß zu deinem Vorteil.«

»Nein. Ich liebe meine Eltern. Die Leute, die sie umgebracht haben, waren Diebe, und ich war das, was sie stehlen wollten. Der Grund dafür war nicht, dass ich bei der Zulassungsprüfung zum College fast die Höchstpunktzahl erzielt hab, ich im Kopf komplizierte Gleichungen lösen kann oder dass ich weiß, dass Hart Crane Suizid begangen hat, indem er im Golf von Mexiko von einem Boot gesprungen ist. Sie haben meine Eltern umgebracht und mich gekidnappt, weil ich manchmal eine Kerze ausblasen konnte, indem ich sie nur angeschaut hab, und weil ich bei Rocket Pizza ein Pizzablech vom Tisch schieben konnte. Ein leeres Blech. Wenn es voll gewesen wäre, hätte es sich nicht einmal bewegt.« Er warf einen Blick auf Tim und Wendy und lachte. »Damit hätte ich nicht mal bei einem miesen kleinen Rummelplatz ’nen Job bekommen.«

»Ich weiß nicht, was da so lustig dran sein soll«, sagte Tag Faraday stirnrunzelnd.

»Ich auch nicht«, sagte Luke. »Aber manchmal lache ich trotzdem. Mit meinen Freunden Kalisha und Nick hab ich trotz allem, was wir durchgemacht haben, auch viel gelacht. Außerdem war es ein langer Sommer.« Diesmal lachte er nicht, aber er lächelte. »Das könnt ihr euch gar nicht vorstellen.«

»Ich hab den Eindruck, dass du ein bisschen Schlaf brauchst«, sagte Tim. »Hör mal, Tag, sitzt gerade jemand in ’ner Zelle?«

»Nee.«

»Okay, dann können wir ja…«

Luke schüttelte heftig den Kopf. »Auf keinen Fall«, sagte er mit verängstigter Miene. »Auf gar keinen Fall.«

Tim hob die Hände. »Natürlich werden wir dich nicht einsperren. Wir lassen die Tür weit offen.«

»Nein. Bitte tut das nicht. Bitte zwingt mich nicht, in einer Zelle zu sitzen!« Nun sah er nicht mehr verängstigt, sondern entsetzt aus, und zum ersten Mal glaubte Tim wenigstens einen Teil von seiner Geschichte. Dieses paranormale Zeug war Blödsinn, aber was er da vor sich sah, war ihm von seiner Zeit bei der Polizei her vertraut – der Blick und das Verhalten eines Kindes, das missbraucht worden war.

»Tja, wie wär’s dann mit dem Sofa da im Wartebereich?« Wendy deutete darauf. »Das ist zwar durchgesessen, aber nicht zu schlimm. Ich hab mich selbst schon ein paarmal draufgelegt.«

Falls das stimmte, hatte Tim es nie gesehen, aber der Junge war eindeutig erleichtert. »Okay, dann nehme ich das. Mr. Jamieson… Tim… den USB-Stick hast du doch noch, oder?«

Tim zog den Stick aus der Brusttasche und hielt ihn in die Höhe. »Da ist er.«

»Gut.« Luke schlurfte zum Sofa. »Es wäre toll, wenn ihr diesen Mr. Hollister unter die Lupe nehmen würdet. Ich glaube wirklich, dass der ein Onkel sein könnte.«

Die beiden Deputys sahen Tim mit demselben verblüfften Ausdruck an. Er schüttelte den Kopf.

»Einer von den Typen, die nach mir Ausschau halten«, sagte Luke. »Sie behaupten, dass sie mein Onkel sind. Oder vielleicht auch ein Cousin oder ein Freund der Familie.« Als er sah, dass die Deputys sich augenrollend anschauten, lächelte er wieder. Es war ein zugleich erschöpftes und charmantes Lächeln. »Ja, mir ist schon klar, wie sich das anhört.«

»Wendy, wie wär’s, wenn du dich mit deinen Kollegen ins Büro von Sheriff John setzt und ihnen erzählst, was wir von Luke erfahren haben? Ich bleibe inzwischen hier.«

»Das ist auch richtig so«, sagte Tag Faraday. »Denn bis Sheriff John dir eine Dienstmarke überreicht, bist du nur der städtische Nachtklopfer.«

»Zur Kenntnis genommen«, sagte Tim.

»Was ist denn auf dem USB-Stick da?«, fragte Bill.

»Keine Ahnung. Wenn der Sheriff kommt, können wir es uns alle gemeinsam anschauen.«

Wendy ging mit den beiden Deputys ins Büro von Sheriff Ashworth und zog die Tür zu. Tim hörte murmelnde Stimmen. Normalerweise hätte er um diese Zeit geschlafen, fühlte sich jedoch wacher als seit langer Zeit. Vielleicht seit er aus der Polizei von Sarasota ausgeschieden war. Er wollte erfahren, wer der Junge hinter dieser hirnrissigen Geschichte wirklich war und was man ihm angetan hatte, und wo.

Tim ging zur Kaffeemaschine in der Ecke, um sich einen Becher Kaffee zu holen. Der war stark, aber nicht ungenießbar, was er um zehn Uhr abends sein würde, wenn Tim normalerweise auf seiner Nachtklopferrunde hereinschaute. Damit setzte er sich an den Disponententisch. Inzwischen war der Junge eingeschlafen oder schaffte es verdammt gut, so zu tun als ob. Ohne weiter darüber nachzudenken, griff Tim nach dem Schnellhefter, in dem alle Geschäfte und Betriebe von DuPray aufgeführt waren, und rief im Motel an. Niemand hob ab. Offenbar war Hollister doch nicht in sein Rattenloch zurückgekehrt. Was natürlich nichts zu bedeuten hatte.

Er legte auf, zog den USB-Stick wieder aus der Brusttasche und betrachtete ihn. Der hatte höchstwahrscheinlich auch nichts zu bedeuten, aber mit derartigen Dingen musste sich, wie Tag Faraday deutlich gemacht hatte, Sheriff Ashworth beschäftigen. Das konnte warten.

Vorläufig sollte der Junge sich erst einmal ausschlafen. Falls er wirklich in einem Güterwaggon aus Maine gekommen war, hatte er das dringend nötig.

15

Gegen siebzehn Uhr fünfzehn landete die Challenger mit ihren elf Passagieren – Mrs. Sigsby, Tony Fizzale, Winona Briggs, Dr. Evans und den beiden Teams Ruby Red und Opal – in Alcolu. Zur leichteren Verständigung mit Stackhouse bezeichnete man dieses knappe Dutzend nun als Team Gold. Als Erstes verließ Mrs. Sigsby die Maschine. Denny Williams von Ruby Red und Louis Grant von Opal blieben vorerst an Bord, um sich um das ziemlich spezielle Gepäck des Teams zu kümmern. Auf dem Rollfeld blieb Mrs. Sigsby trotz der brütenden Hitze stehen und nahm ihr Handy heraus, um das Festnetztelefon in ihrem Büro anzurufen. Rosalind nahm ab und stellte sie sogleich zu Stackhouse durch.

»Haben Sie…«, fing sie an, pausierte dann jedoch, um den Piloten und den Kopiloten vorübergehen zu lassen, was die beiden wortlos taten. Der eine war früher bei der Air Force gewesen, der andere bei der Air National Guard, und beide waren wie die Nazi-Wachen in der alten Sitcom Ein Käfig voller Helden; sie sahen und sie hörten nichts. Ihre Aufgabe beschränkte sich strikt darauf, ihre Passagiere zu transportieren.

Sobald sie fort waren, erkundigte sich Mrs. Sigsby bei Stackhouse, ob er irgendetwas von dem Zuträger in DuPray gehört habe.

»Das habe ich tatsächlich. Ellis hat sich ein Wehwehchen zugezogen, als er vom Zug gesprungen ist. Ist mit dem Kopf gegen einen Signalpfosten geknallt. Ein sofortiger Tod durch eine Hirnblutung hätte unsere Probleme weitgehend gelöst, aber dieser Hollister sagt, der Kleine war nicht mal bewusstlos. Ein Gabelstaplerfahrer hat ihn gesehen, in ein Lagerhaus beim Bahnhof gebracht und den örtlichen Quacksalber gerufen. Der ist gekommen. Etwas später ist eine Polizistin aufgetaucht, die unseren Jungen gemeinsam mit dem Gabelstaplertypen zum Büro vom Sheriff geschafft hat. Das Ohr, in dem der Chip gesteckt hat, war bandagiert.«

In der Tür des Flugzeugs erschienen Denny und Louis, zwischen sich eine lange Metallkiste. Die bugsierten sie die Gangway hinunter und schleppten sie in den Terminal.

Mrs. Sigsby seufzte. »Tja, das hätten wir erwarten können. Wir haben es sogar erwartet. Es geht doch um eine kleine Stadt, oder? Mit einer entsprechend kleinen Polizeibehörde?«

»Außerdem mitten in der Pampa«, ergänzte Stackhouse. »Was eine gute Sache ist. Aber das ist noch nicht alles. Unser Mann sagt, der Sheriff fährt einen großen alten Pick-up, Modell Titan, silberfarben, und der steht weder vor der Polizeistation noch auf dem Parkplatz für die städtischen Angestellten dahinter. Deshalb hat Hollister einen Spaziergang zu dem kleinen Supermarkt gemacht. Er sagt, die beiden Kameltreiber, die dort arbeiten – sein Ausdruck, nicht meiner–, wüssten über alles und jeden Bescheid. Derjenige, der gerade im Dienst war, hat ihm erzählt, der Sheriff hätte sich eine Packung Zigarillos besorgt und gemeint, er würde jetzt zu seiner Mutter fahren, die in einem Altersheim oder einem Hospiz in der nächsten Stadt lebt. Und die nächste Stadt ist etwa dreißig Meilen weit entfernt.«

»Und wieso soll das gut für uns sein?« Mrs. Sigsby fächelte sich mit dem Kragen ihrer Bluse Luft zu.

»Es ist zwar nicht gesagt, dass die Cops in einem Kaff wie DuPray sich um die Vorschriften scheren, aber wenn sie’s tun, halten sie den Jungen einfach fest, bis ihr Chef wiederkommt. Damit der entscheiden kann, was unternommen werden soll. Wie lange brauchen Sie noch bis dorthin?«

»Zwei Stunden. Wir könnten es schneller schaffen, aber wir haben gewisse Hilfsmittel dabei, und da wäre es unklug, das Tempolimit zu überschreiten.«

»Das wäre es in der Tat«, sagte Stackhouse. »Hören Sie, Julia. Die Hillbillys in DuPray können jederzeit Kontakt mit der Polizei von Minneapolis aufnehmen. Vielleicht haben sie das sogar schon getan. Aber ob so oder so, es ist völlig ohne Belang. Das ist Ihnen doch klar, oder?«

»Natürlich.«

»Über alle anderen Schlamassel, die eventuell beseitigt werden müssen, machen wir uns später Gedanken. Kümmern Sie sich vorläufig nur um unseren Ausreißer.«

Damit meinte er, sie sollten ihn töten, was wohl wirklich nötig sein würde. Ellis und alle, die versuchten, ihnen in die Quere zu kommen. Falls es dazu kam, musste sie später zum Nullfon greifen, aber wenn sie der sanften, lispelnden Stimme am anderen Ende versichern konnte, dass das Hauptproblem gelöst worden sei, kam sie vielleicht mit dem Leben davon. Vielleicht behielt sie sogar ihren Job, aber sie würde sich jedenfalls mit ihrem Leben zufriedengeben.

»Ich weiß, was zu tun ist, Trevor. Lassen Sie mich jetzt meine Arbeit machen.«

Damit legte sie auf und betrat den Terminal. Die klimatisierte Luft in dem kleinen Wartesaal traf ihre verschwitzte Haut wie ein Schlag mit der flachen Hand. Denny Williams wartete auf sie.

»Sind wir bereit?«, fragte sie.

»Ja, Ma’am. Klar zum Gefecht. Sobald Sie es mir sagen, übernehme ich die Führung.«

Auf dem Flug von Erie nach Alcolu hatte Mrs. Sigsby sich mit ihrem I-Pad beschäftigt. »An Ausfahrt 181 machen wir kurz halt. Dann werde ich Ihnen das Kommando über die Operation übergeben. Sind Sie damit einverstanden?«

»Selbstverständlich.«

Die anderen warteten bereits draußen. Allerdings standen dort keine schwarzen SUVs mit getönten Scheiben, nur wieder drei Familienkutschen in unauffälligen Farben: Blau, Grün und Grau. Orphan Annie wäre enttäuscht gewesen.

16

Als die Karawane mit Team Gold an der Ausfahrt 181 die Autobahn verließ, befand sie sich mitten im Nirgendwo. Es gab eine Tankstelle und ein Waffle House, aber das war auch alles. Latta, der nächste Ort, war zwölf Meilen entfernt. Fünf Minuten nach dem Waffle House wies Mrs. Sigsby, die vorn im ersten Van saß, Denny an, hinter ein Restaurant zu fahren, das anscheinend etwa um die Zeit dichtgemacht hatte, als Obama Präsident geworden war. Selbst das Schild mit der Aufschrift WIRD NACH DEN BEDÜRFNISSEN DES PÄCHTERS RENOVIERT sah trostlos aus.

Die Metallkiste, die Denny und Louis aus der Challenger geschleppt hatten, wurde geöffnet, und Team Gold bewaffnete sich. Die meisten Mitglieder von Ruby Red und Opal wählten die Glock 37, weil das die Waffe war, die sie bei ihren Extraktionsmissionen trugen. Tony Fizzale bekam ebenfalls eine, und Denny sah mit Freude, dass er sofort den Schlitten zurückzog, um sich zu vergewissern, dass die Kammer leer war.

»Wäre nett, ein Holster zu haben«, sagte Tony. »Ich will mir das Ding eigentlich nicht hinten in den Gürtel stecken wie jemand von ’ner Straßengang.«

»Verstau es vorläufig einfach unter deinem Sitz«, sagte Denny.

Mrs. Sigsby und Michelle Robertson bekamen je eine SIG Sauer P238, die klein genug war, in ihre jeweilige Handtasche zu passen. Als Denny auch Dr. Evans eine anbot, hob der Arzt die Hände und wich einen Schritt zurück. Tom Jones von Team Opal beugte sich zu dem tragbaren Waffenarsenal hinunter und holte eines von zwei Sturmgewehren, Modell HK33, heraus. »Wie wär’s dann damit, Doc? Mit einem Magazin mit dreißig Schuss und stark genug, ’ne Kuh durch die Scheunenwand zu blasen. Ein paar Blendgranaten sind auch dabei.«

Evans schüttelte den Kopf. »Ich bin nur unter Protest dabei. Wenn Sie den Jungen töten wollen, weiß ich nicht recht, wieso ich überhaupt dabei bin.«

»Ihren Protest können Sie sich sonst wohin stecken«, sagte Alice Green, ebenfalls von Team Opal. Das wurde mit der Sorte Gelächter aufgenommen – spröde, nervös, ein bisschen irre–, das man nur hörte, wenn bei einer Operation Schusswaffengebrauch angesagt war.

»Das reicht«, sagte Mrs. Sigsby. »Doktor Evans, es ist durchaus möglich, dass wir den Jungen lebendig aufgreifen können. Denny, haben Sie einen Stadtplan von DuPray auf Ihrem Tablet?«

»Ja, Ma’am.«

»Dann leiten Sie jetzt ab sofort diese Operation.«

»Ausgezeichnet. Kommt mal näher, Leute. Sie auch, Doc, nicht so schüchtern!«

In der brütenden Nachmittagshitze versammelten sich alle um Denny Williams. Mrs. Sigsby warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Viertel nach sechs. Noch eine Stunde bis zum Ziel, vielleicht auch etwas mehr. Sie waren leicht im Verzug, was angesichts des Tempos, mit dem man alles organisiert hatte, akzeptabel war.

»Da ist das Stadtzentrum von DuPray, soweit man von so was sprechen kann«, sagte Denny Williams. »Besteht eigentlich nur aus der Hauptstraße. Auf halber Höhe ist das Büro des Sheriffs, direkt zwischen dem Rathaus und dem DuPray Mercantile.«

»Was soll denn das sein?«, fragte Josh Gottfried von Team Opal.

»So was wie ein Kaufhaus«, sagte Robin Lecks.

»Eher ein Ramschladen, wie es sie früher gab.« Die Bemerkung kam von Tony Fizzale. »Ich hab zehn Jahre in Alabama verbracht, hauptsächlich bei der Militärpolizei, und ich kann euch sagen, dass man sich in diesen kleinen Orten im Süden vorkommt, als wäre man in ’ner Zeitmaschine fünfzig Jahre zurückgereist. Bis auf Walmart. Den gibt es praktisch überall.«

»Schluss mit dem Geschwätz«, sagte Mrs. Sigsby und forderte Denny mit einem Nicken auf weiterzumachen.

»Es ist nicht besonders kompliziert«, sagte Denny. »Wir parken hier hinter dem Kino, das schon lange geschlossen ist. Dann lassen wir uns von unserem Kontaktmann bestätigten, dass die Zielperson sich immer noch in der Polizeistation befindet. Michelle und ich spielen ein Ehepaar auf einer Urlaubsreise, die uns durch die wenig besuchten Orte im amerikanischen Süden führt…«

»Anders gesagt, ihr habt nicht alle Tassen im Schrank«, sagte Tony, was wieder mit dem speziellen nervösen Gelächter quittiert wurde.

»Wir schlendern die Straße entlang, um die Umgebung zu erkunden…«

»Wobei wir Händchen halten, weil wir echte Turteltäubchen sind«, sagte Michelle Robertson, nahm Denny bei der Hand und schenkte ihm ein schüchternes, aber bewunderndes Lächeln.

»Soll nicht lieber unser Mann vor Ort die Lage checken?«, sagte Louis Grant. »Wäre das nicht sicherer?«

»Den kennen wir nicht persönlich, also können wir ihm nicht vertrauen«, sagte Denny. »Außerdem ist er Zivilist.«

Er warf einen Blick auf Mrs. Sigsby, die ihm zunickte.

»Vielleicht gehen wir in die Polizeistation, um uns nach dem Weg zu erkundigen. Vielleicht auch nicht. Das werden wir spontan entscheiden. Auf jeden Fall wollen wir herausfinden, wie viele Beamte vor Ort sind und wo sie sich genau aufhalten. Dann…« Er zuckte die Achseln. »Wir liquidieren sie. Falls es zu einem Schusswechsel kommen sollte, was ich nicht erwarte, liquidieren wir auch den Jungen. Falls nicht, nehmen wir ihn mit. Es gibt anschließend weniger Scherereien, wenn es nach einer Entführung aussieht.«

Mrs. Sigsby überließ es Denny, die anderen zu informieren, wo die Challenger sie wieder erwarten würde, und rief Stackhouse an, um sich auf den neuesten Stand bringen zu lassen.

»Hab gerade mit unserem Freund Hollister telefoniert«, sagte er. »Vor ungefähr fünf Minuten ist der Sheriff eingetroffen. Inzwischen stellt man ihn sicher gerade unserem entlaufenen Schützling vor. Das heißt, Sie sollten sich beeilen.«

»Ja.« Sie spürte, wie sich in Unterbauch und Leistengegend eine nicht unangenehme Spannung aufbaute. »Ich rufe an, sobald es vorüber ist.«

»Na, dann los, Julia. Befreien Sie uns aus diesem Schlamassel.«

Sie legte auf.

17

Sheriff John Ashworth kehrte gegen achtzehn Uhr zwanzig nach DuPray zurück. Vierzehnhundert Meilen weiter nördlich deponierte eine kleine Schar von benommenen Kindern Zigaretten und Streichholzschachteln in Körben und betrat im Gänsemarsch einen Vorführraum. Der Star des an diesem Abend gezeigten Films würde ein Megakirchenpastor aus Indiana mit vielen mächtigen politischen Freunden sein.

Der Sheriff blieb in der Tür stehen und betrachtete das große Dienstzimmer der Polizeistation mit den Händen auf den gut gepolsterten Hüften. Wie er feststellte, war sein gesamtes Personal anwesend, mit Ausnahme von Ronnie Gibson, die derzeit in der Ferienwohnung ihrer Mutter in St. Petersburg Urlaub machte. Tim Jamieson war ebenfalls da.

»’n Abend alle miteinander«, sagte er. »Um eine Überraschungsparty kann sich’s wohl nicht handeln, schließlich hab ich heute nicht Geburtstag. Und wer ist das da?« Er deutete auf den Jungen, der auf dem kleinen Sofa im Wartebereich lag. Luke hatte sich so weit zusammengerollt, wie es ging. Der Sheriff wandte sich an Tag Faraday, den ihn vertretenden Deputy. »Und außerdem, nur so ganz nebenbei, wer von euch hat ihn verprügelt?«

Anstatt zu antworten, wandte Faraday sich an Tim und machte eine Handbewegung, die nach dir heißen sollte.

»Sein Name ist Luke Ellis, und niemand hier hat ihn verprügelt«, sagte Tim. »Er ist von einem Güterzug gesprungen und gegen einen Signalpfosten geknallt. Daher der Bluterguss. Was den Verband angeht, behauptet er, man hätte ihn gekidnappt und ihm einen Ortungsclip ins Ohr eingepflanzt. Er sagt, er hat sich das Ohrläppchen abgeschnitten, um den loszuwerden.«

»Mit einem Schälmesser«, ergänzte Wendy.

»Seine Eltern sind tot«, sagte Tag Faraday. »Ermordet. So weit stimmt seine Geschichte. Ich hab es überprüft. Gewohnt haben die weit weg in Minnesota.«

»Aber er sagt, der Ort, von dem er abgehauen ist, wäre in Maine«, sagte Bill Wicklow.

Der Sheriff schwieg einen Moment. Die Hände weiterhin in die Hüften gestützt, ließ er den Blick über seine Deputys und seinen Nachtklopfer zu dem Jungen wandern, der auf dem Sofa lag. Die Unterhaltung hatte sichtlich keine Wirkung auf Luke, der schlief wie ein Toter. Schließlich richtete Sheriff John den Blick wieder auf seine versammelte Mannschaft. »Mir wär’s allmählich lieber, ich wär zum Essen bei meiner Mutter geblieben.«

»Ach, der ging’s heute wohl nicht gut?«, fragte Bill.

Das ignorierte Sheriff John. »Könntet ihr mir jetzt mal zusammenhängend Bericht erstatten… Vorausgesetzt, ihr habt euch nicht alle einen Joint reingezogen.«

»Setzen Sie sich«, sagte Tim. »Ich erkläre Ihnen, was Sache ist, und dann sollten wir uns wohl das da anschauen.« Er legte den USB-Stick auf den Disponententisch. »Anschließend können Sie entscheiden, wie es weitergeht.«

»Vielleicht sollten Sie bei der Polizei in Minneapolis oder der State Police drüben in Charleston anrufen«, sagte Deputy Burkett. »Oder bei beiden.« Er deutete mit dem Kinn auf Luke. »Um denen die Entscheidung zu überlassen, was mit ihm geschieht.«

Der Sheriff setzte sich hin. »Wenn ich’s mir recht überlege, bin ich doch froh, dass ich früher zurückgekommen bin. Die Sache ist irgendwie interessant, meint ihr nicht auch?«

»Sehr interessant sogar«, sagte Wendy.

»Was gar nicht schlecht ist. Normalerweise passiert hier bekanntlich nicht viel, da können wir ein bisschen Abwechslung gebrauchen. Glauben die Kollegen in Minneapolis denn, dass er seine Eltern umgebracht hat?«

»So hört es sich nach den Zeitungsberichten an«, sagte Tag Faraday. »Obwohl die ziemlich zurückhaltend sind, schließlich ist er minderjährig.«

»Er ist furchtbar intelligent«, sagte Wendy. »Aber sonst scheint er ein nettes Kind zu sein.«

»Mhm, mhm, ob er nett ist oder nicht, wird jemand anderes entscheiden müssen, aber vorläufig bin ich einfach neugierig. Bill, hören Sie auf, an der Kontrolluhr rumzufummeln, sonst geht die noch kaputt, und holen Sie mir ’ne Dose Cola aus meinem Büro.«

18

Während Tim die Geschichte, die Luke ihm und Wendy erzählt hatte, an Sheriff Ashworth weitergab und Team Gold sich auf der I-95 der Ausfahrt Hardeeville näherte, von wo es nicht weit zu der kleinen Stadt DuPray war, trieb Nick Wilholm die Kinder, die im Vorführraum geblieben waren, in den kleinen Aufenthaltsraum vom Hinterbau.

Manchmal hielt jemand erstaunlich lange durch; ein Beispiel dafür war George Iles. In anderen Fällen kam es urplötzlich zu einem Zusammenbruch, was offenbar gerade mit Iris Stanhope geschah. Das, was die Kids im Hinterbau als Auszeit bezeichneten – das kurze Nachlassen der Kopfschmerzen nach einem Film–, war bei ihr diesmal nicht eingetreten. Ihre Augen waren leer, ihre Kinnlade hing herunter. Mit gesenktem Kopf und in die Augen fallenden Haaren lehnte sie an der Wand des Aufenthaltsraums. Helen ging zu ihr und legte den Arm um sie, was sie jedoch nicht zu bemerken schien.

»Was sollen wir hier?«, fragte Donna. »Ich will in mein Zimmer. Schlafen gehen. Ich hasse diese Filme.« Ihrer mürrischen Stimme war anzuhören, dass sie den Tränen nahe war, aber immerhin war sie noch wach und zugänglich. Dasselbe galt für Jimmy und Hal. Beide blickten benommen drein, aber nicht regelrecht betäubt wie Iris.

Es wird keine Filme mehr geben, sagte Avery. Nie wieder.

Seine Stimme erscholl in Kalishas Kopf lauter denn je, was sie fast als Beweis empfand – gemeinsam waren sie tatsächlich stärker.

»Eine kühne Prognose«, sagte Nicky. »Vor allem, weil sie von einem kleinen Scheißer wie dir kommt, Avester.«

Darüber grinsten Hal und Jimmy, Katie kicherte sogar. Nur Iris wirkte nach wie vor völlig abwesend. Jetzt kratzte sie sich unverhohlen im Schritt. Len war vom Fernseher abgelenkt, obwohl auf dem gar nichts lief. Vielleicht, dachte Kalisha, betrachtet er ja sein Spiegelbild.

Wir haben nicht viel Zeit, sagte Avery. Bald kommt jemand von denen, um uns in unsere Zimmer zu bringen.

»Wahrscheinlich Corinne«, sagte Kalisha.

»Ja«, sagte Helen. »Die Böse Hexe des Ostens.«

»Also, was machen wir?«, fragte George.

Einen Moment lang schien Avery ratlos zu sein, weshalb Kalisha Angst bekam. Dann streckte der kleine Junge, der noch am selben Tag gedacht hatte, sein Leben würde im Wassertank enden, die Hände aus. »Kommt«, sagte er. Bildet einen Kreis.

Alle außer Iris trotteten vorwärts. Helen Simms nahm Iris bei den Schultern und schob sie in den unregelmäßigen Kreis, den die anderen gebildet hatten. Len blickte sich sehnsuchtsvoll nach dem Fernseher um, dann seufzte er und streckte die Hände aus. »Scheiß drauf. Was soll’s!«

»Genau, scheiß drauf«, sagte Kalisha. »Nichts zu verlieren.« Mit der linken Hand nahm sie Lens rechte, mit der rechten Nickys linke. Iris schloss den Kreis, und sobald sie mit Jimmy Cullum auf der einen und Helen auf der anderen Seite verbunden war, hob sich ihr Kopf.

»Wo bin ich? Was tun wir da? Ist der Film vorüber?«

»Pst!«, machte Kalisha.

»Mein Kopf fühlt sich besser an!«

»Gut. Aber jetzt leise.«

Die anderen stimmten ein: Pst… pst… Iris, pst.

Jedes Pst war lauter. Etwas veränderte sich. Etwas lud sich auf.

Hebel, dachte Kalisha. Da sind Hebel, Avery.

Von der anderen Seite des Kreises her nickte er ihr zu.

Es war keine Kraft, zumindest noch nicht, und sie wusste, dass es ein verhängnisvoller Fehler wäre, etwas anderes anzunehmen, aber das Potenzial von Kraft war deutlich zu spüren. Wie wenn man die Luft einatmete, kurz bevor ein gewaltiges Sommergewitter losbrach.

»Leute?«, sagte Len zaghaft. »Mein Kopf ist ganz klar. Ich kann mich nicht erinnern, wann er das letzte Mal so klar war.« Er sah Kalisha mit einer Art Panik an. »Lass mich nicht los, Sha!«

Alles in Ordnung, dachte sie in seine Richtung. Du bist in Sicherheit.

Doch das war er nicht. Keiner von ihnen war das.

Kalisha wusste, was nun geschehen würde, was nun geschehen musste, und sie fürchtete sich davor. Natürlich wollte sie es auch. Nur war es mehr, als es zu wollen. Es war eine Gier danach. Sie waren Kinder, die über einen brisanten Sprengstoff verfügten, was vielleicht falsch war, aber es fühlte sich total richtig an.

»Denkt nach«, sagte Avery mit leiser, klarer Stimme. »Denkt mit mir nach, Leute.«

Als er anfing, waren der Gedanke und das ihn begleitende Bild stark und klar. Nicky schloss sich ihm an. Katie, George und Helen ebenfalls. Kalisha kam dazu, dann auch die übrigen. So wie sie am Ende der Filme einen Sprechchor bildeten, taten sie es auch jetzt.

Denkt an die Wunderkerze. Denkt an die Wunderkerze. Denkt an die Wunderkerze.

Da waren die farbigen Punkte, heller, als sie es je gewesen waren. Da kam das Summen, lauter, als es je gewesen war. Da war die Wunderkerze, sprühend hell.

Und plötzlich waren sie nicht mehr nur elf. Plötzlich waren sie achtundzwanzig.

Das ist die Zündung, dachte Kalisha. Sie fürchtete sich; sie jubelte; sie fühlte sich heilig.

O MEIN GOTT!

19

Als Tim die Geschichte von Luke zu Ende erzählt hatte, saß Sheriff John mehrere Sekunden schweigend auf dem Disponentenstuhl, die Hände über seinem ansehnlichen Bauch verschränkt. Dann griff er nach dem USB-Stick, studierte ihn, als ob er so etwas noch nie gesehen hätte, und legte ihn wieder weg. »Er hat euch gesagt, dass er nicht weiß, was da drauf ist, hab ich das richtig verstanden? Hat das Ding einfach von dieser Haushälterin bekommen, zusammen mit einem Messer, mit dem er sich das Ohrläppchen amputiert hat.«

»So hat er es erzählt«, bestätigte Tim.

»Er ist unter ’nem Zaun durchgekrochen, durch den Wald getigert, auf einem Boot flussabwärts gegondelt wie einst Huck und Jim und dann in einem Güterwagen fast die ganze Ostküste runtergefahren.«

»Laut seiner Aussage, ja«, sagte Wendy.

»Tja, das ist ’ne tolle Geschichte. Besonders gefällt mir das mit der Telepathie und dem Rumschieben von irgendwelchen Sachen. Wie die Geschichten, die alte Omas sich erzählen, wenn sie sich zum Stricken oder Marmeladekochen treffen. Da geht’s dann um so was wie Blutregen und Warzenbesprechen. Wendy, wecken Sie den Jungen doch mal auf. Behutsam, ich sehe, dass er ’ne Menge durchgemacht hat, egal was seine wahre Geschichte ist. Aber wenn wir uns ansehen, was auf dem Ding da ist, soll er dabei sein.«

Wendy durchquerte den Raum und rüttelte Luke an der Schulter. Zuerst sanft, dann ein bisschen stärker. Er murmelte etwas, stöhnte und versuchte, sich ihr zu entziehen. Sie ergriff seinen Arm. »Komm schon, Luke, mach die Augen auf und…«

Luke setzte sich so plötzlich auf, dass Wendy rückwärts stolperte. Seine Augen waren offen, ohne etwas zu sehen, die Haare standen ihm wirr vom Kopf ab. »Die tun gerade was! Ich hab die Wunderkerze gesehen!«

»Wovon redet er da?«, fragte George Burkett.

»Luke!«, sagte Tim. »Alles okay, du hast nur ge…«

»Tötet sie!«, brüllte Luke, während in dem kleinen Verwahrungstrakt der Polizeistation alle vier Zellentüren zukrachten. »Vernichtet diese Dreckskerle!«

Vom Disponententisch erhoben sich Papiere wie ein Schwarm aufgeschreckter Vögel. Tim spürte einen Windstoß, der ihm das Haar zerzauste. Wendy stieß einen leisen Schrei aus. Sheriff John war aufgesprungen.

Tim trat zu dem Jungen und schüttelte ihn fest. »Wach auf, Luke, wach auf!«

Die durch den Raum flatternden Papiere sanken zu Boden, während die versammelten Polizisten, Sheriff John eingeschlossen, Luke mit offenem Mund anstarrten.

Luke griff mit den Händen in die Luft. »Weg da«, murmelte er. »Weg von mir!«

»Schon gut«, sagte Tim und ließ Lukes Schulter los.

»Nicht du, die Blitze. Die Stass-Li…« Er stieß die Luft aus und fuhr sich mit der Hand durch die schmutzigen Haare. »Okay. Sie sind weg.«

»Warst du das?«, fragte Wendy und zeigte auf die herabgefallenen Papiere. »Warst du das wirklich?«

»Irgendwas war es auf jeden Fall«, sagte Bill Wicklow. Er starrte auf die Kontrolluhr für den Nachtklopfer. »Die Zeiger auf dem Ding da haben sich gedreht… und zwar wie irre… aber jetzt stehen sie still.«

»Die tun gerade etwas«, sagte Luke. »Meine Freunde tun irgendwas. Das hab ich gespürt, obwohl ich so weit weg von ihnen bin. Wie konnte das passieren? O Gott, mein Kopf!«

Der Sheriff trat zu Luke und streckte ihm die Hand hin. Tim sah, dass er die andere auf den Griff seiner im Holster steckenden Waffe gelegt hatte. »Ich bin Sheriff Ashworth, mein Junge. Na, wie wär’s?«

Luke schüttelte ihm die Hand.

»Gut. Ein guter Anfang. Jetzt will ich die Wahrheit wissen. Warst du das gerade eben?«

»Ich weiß nicht, ob ich das war oder die anderen«, sagte Luke. »Eigentlich können sie es gar nicht gewesen sein, sie sind ja so weit weg, aber mir ist auch nicht klar, wie ich das gewesen sein könnte. So was hab ich in meinem ganzen Leben noch nie zustande gebracht.«

»Deine Spezialität sind eigentlich Pizzableche«, sagte Wendy. »Aber bloß welche, die leer sind.«

Luke lächelte schwach. »Stimmt. Die Blitze habt ihr nicht gesehen? Irgendeiner von euch? So einen Haufen farbiger Punkte?«

»Also, ich hab nichts als fliegende Blätter gesehen«, sagte Sheriff John. »Und ich hab gehört, wie die ganzen Zellentüren zugekracht sind. Frank, George, hebt das Zeug doch bitte mal auf, ja? Wendy, geben Sie dem Jungen da eine Aspirin. Und dann sehen wir mal, was auf dem kleinen Computerdingsbums da ist.«

»Heute Nachmittag hat Ihre Mutter ständig von ihren Haarspangen geredet«, sagte Luke. »Sie hat gesagt, jemand hätte ihr die gestohlen.«

Sheriff John fiel die Kinnlade herunter. »Woher weißt du das?«

Luke schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung. Ich versuche nicht mal, es zu wissen. O Gott, wenn ich bloß wüsste, was die gerade machen. Und wenn ich bloß bei ihnen wäre!«

»Ich glaube an der Geschichte von dem Jungen da ist vielleicht doch was dran«, sagte Tag Faraday.

»Und ich will mir ansehen, was auf dem USB-Stick da ist«, sagte Sheriff John. »Jetzt sofort.«

20

Was sie zuerst sahen, war ein leerer, altmodischer Ohrensessel. Er stand vor einer Wand, an der ein gerahmter Druck von Currier and Ives hing, mit einem Segelschiff darauf. Dann schob sich das Gesicht einer Frau ins Bild. Sie starrte in die Kamera.

»Das ist sie«, sagte Luke. »Das ist Maureen, die Frau, die mir geholfen hat zu fliehen.«

»Sieht man mich?«, fragte Maureen. »Die kleine Lampe ist an, also müsste es klappen. Das hoffe ich jedenfalls, denn ich hab wahrscheinlich nicht die Kraft, es zu wiederholen.« Ihr Gesicht verschwand vom Bildschirm des Laptops, auf den alle blickten. Für Tim war das eine Erleichterung. Die extreme Nahaufnahme hatte so gewirkt, als würde der Kopf in einem Goldfischglas stecken.

Die Stimme wurde etwas leiser, war jedoch weiterhin hörbar. »Aber wenn es sein muss, schaffe ich es schon.« Maureen setzte sich auf den Sessel und zog sich den Saum ihres geblümten Rocks über die Knie. Außerdem trug sie eine rote Bluse. Luke, der sie nie ohne ihre Uniform gesehen hatte, fand das eine hübsche Kombination, aber die fröhlichen Farben konnten nicht verbergen, wie hager und ausgezehrt ihr Gesicht war.

»Dreh mal die Lautstärke auf«, sagte Frank Potter. »Sie hätte sich ein Mikro anstecken sollen.«

Inzwischen hatte sie zu sprechen angefangen. Tag Faraday setzte das Video auf Anfang, stellte den Ton lauter und klickte auf Play. Wieder setzte sich Maureen in den Ohrensessel, wieder zog sie ihren Rocksaum zurecht. Dann blickte sie direkt in die Kamera.

»Luke?«

Er war so verblüfft, seinen Namen zu hören, dass er beinahe geantwortet hätte, aber bevor er das tun konnte, sprach sie weiter, und bei dem, was sie sagte, wurde ihm eiskalt ums Herz. Obwohl er es bereits gewusst hatte, oder? Genau wie er die Star Tribune nicht gebraucht hatte, um zu wissen, was mit seinen Eltern geschehen war.

»Wenn du das hier siehst, bist du draußen, und ich bin tot.«

Der Deputy namens Potter sagte etwas zu dem namens Faraday, aber Luke achtete nicht darauf. Er konzentrierte sich ausschließlich auf die Frau, die seine einzige Freundin unter den Erwachsenen im Institut gewesen war.

»Meine Lebensgeschichte werde ich dir nicht erzählen«, sagte die Tote in dem Ohrensessel. »Dafür ist keine Zeit, und darüber bin ich froh, weil ich mich für vieles schäme. Nicht für meinen Jungen allerdings. Ich bin stolz darauf, wie der sich gemacht hat. Bald geht er aufs College. Er wird nie erfahren, dass ich es bin, die ihm das Geld dafür gegeben hat, aber das ist in Ordnung. Das ist sogar gut so, denn so sollte es sein, weil ich ihn weggegeben habe. Und, Luke, ohne deine Hilfe hätte ich dieses Geld vielleicht verloren und damit die Chance, doch noch das Richtige für meinen Jungen zu tun. Ich hoffe bloß, dass ich das Richtige für dich getan habe.«

Sie machte eine Pause, wohl um sich zu sammeln.

»Einen Teil von meiner Geschichte will ich dir allerdings erzählen, weil der wichtig ist. Im Zweiten Golfkrieg war ich im Irak, in Afghanistan war ich auch, und dabei war ich an etwas beteiligt, was man als erweiterte Verhörmethoden bezeichnet hat.«

Für Luke war ihr ruhiger Redefluss – kein äh, kein weißt du, kein irgendwie oder sozusagen – eine Offenbarung. Er empfand dabei Verlegenheit, aber auch Kummer. Sie wirkte wesentlich intelligenter als bei den geflüsterten Gesprächen am Eiswürfelspender. Weil sie sich da dumm gestellt hatte? Eventuell, aber vielleicht – wahrscheinlich sogar – hatte er eine Frau in einer braunen Haushälterinnenuniform gesehen und einfach angenommen, dass sie nicht viel im Kopf hatte.

Im Gegensatz zu mir, dachte Luke und merkte, dass Verlegenheit nicht der richtige Ausdruck für das war, was er empfand. Der richtige Ausdruck dafür war Scham.

»Ich war beim Waterboarding dabei, und ich habe gesehen, wie Männer – und auch ein paar Frauen – in einem Wasserbecken standen, mit Elektroden an den Fingern oder im Rektum. Ich habe gesehen, wie Zehennägel mit der Kneifzange herausgezogen wurden. Ich habe gesehen, wie man einem Mann in die Kniescheibe schoss, weil er dem Vernehmer ins Gesicht gespuckt hatte. Zuerst hat mich das empört, aber nach einer Weile nicht mehr. Manchmal, wenn es Leute waren, die unsere Jungs mit Sprengfallen getötet oder Selbstmordattentäter auf überfüllte Märkte geschickt hatten, hat es mich sogar gefreut. Vor allem aber wurde ich allmählich… wie sagt man noch…«

»Desensibilisiert«, sagte Tim.

»Desensibilisiert«, sagte Maureen.

»Mannomann, als ob sie dich gehört hätte«, sagte Deputy Burkett.

»Still!«, sagte Wendy, und etwas daran brachte Luke zum Zittern. Als ob jemand anderes es direkt vor ihr gesagt hätte. Er wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Video zu.

»… nach den ersten zwei oder drei Malen habe ich nicht mehr an so was teilgenommen, weil sie mir eine andere Aufgabe gegeben haben. Wenn jemand nicht reden wollte, war ich die nette Soldatin, die hereinkam, um ihm was zu trinken zu geben oder was aus meiner Tasche zuzustecken, einen Müsliriegel oder ein paar Oreos. Dabei habe ich ihm erzählt, die Vernehmer hätten jetzt Pause oder wären essen gegangen, und die Mikrofone wären ausgeschaltet. Er würde mir leidtun, habe ich gesagt, und dass ich ihm helfen wolle. Wenn er nicht reden würde, dann würde man ihn töten, obwohl das gegen die Vorschriften wäre. Von der Genfer Konvention habe ich nie gesprochen, weil die meisten gar nicht wussten, was das war. Wenn sie nicht reden würden, dann würde man sogar ihre Familie umbringen, und das würde ich wirklich nicht wollen. Normalerweise hat das nichts gebracht, weil sie Verdacht geschöpft haben, aber manchmal haben die Gefangenen den Vernehmern später gesagt, was die hören wollten, entweder weil sie mir geglaubt haben oder mir glauben wollten. Manchmal haben sie auch mir etwas erzählt, weil sie verwirrt waren… desorientiert… und weil sie mir vertraut haben. Echt und ehrlich, ich hatte ein sehr vertrauenswürdiges Gesicht.«

Ich weiß, wieso sie mir das erzählt, dachte Luke.

»Wie ich im Institut gelandet bin… tja, die Geschichte ist zu lang, als dass eine erschöpfte, kranke Frau sie wiedergeben könnte. Jemand hat mich aufgesucht, beschränken wir es darauf. Nicht Mrs. Sigsby, Luke, und auch nicht Mr. Stackhouse. Von der Regierung war er ebenfalls nicht. Er war alt und hat gesagt, er würde Leute rekrutieren. Ob ich einen Job will, wenn mein Militärdienst vorüber ist. Leichte Arbeit, hat er gesagt, aber nur für jemand, der schweigen kann. Ich hatte überlegt, mich noch mal zu verpflichten, aber das hat sich besser angehört. Weil der Mann gesagt hat, ich würde meinem Land wesentlich mehr helfen, als ich das im Irak oder in Afghanistan jemals könnte. Deshalb hab ich das Angebot angenommen, und als sie mich zur Haushälterin gemacht haben, hat mich das nicht gestört. Natürlich wusste ich, was sie taten, aber zuerst hat mich auch das nicht gestört, weil ich wusste, warum es geschah. Das war gut für mich, weil es im Institut so läuft wie in der Mafia – wenn man mal drin ist, kommt man nicht mehr raus. Als ich nicht mehr genug Geld hatte, um die Schulden von meinem Mann zu bezahlen, und als ich Angst bekam, dass die Geier mir das Geld wegnehmen würden, das ich für meinen Jungen gespart hatte, habe ich vorgeschlagen, was zusätzlich zu machen, und das haben Mrs. Sigsby und Mr. Stackhouse genehmigt.«

»Spitzeln«, murmelte Luke.

»Es war so leicht, wie ein paar ausgelatschte Schuhe anzuziehen. Zwölf Jahre war ich im Institut, aber gespitzelt habe ich bloß die letzten sechzehn Monate, und am Ende hat mir das, was ich da tat, ein schlechtes Gewissen gemacht. Damit meine ich nicht bloß das Spitzeln. In den Geheimgefängnissen bin ich desensibilisiert worden, und entsprechend war ich auch im Institut anfangs unempfänglich, aber mit der Zeit hat sich das abgenutzt, so wie sich das Wachs auf einem Auto abnutzt, wenn man es nicht ab und zu erneuert. Es waren ja Kinder, weißt du, und Kinder wollen Erwachsenen, die freundlich und mitfühlend sind, gern vertrauen. Außerdem war es ja nicht so, als ob sie jemand etwas angetan hätten wie die Bombenleger früher. Im Gegenteil: Man hat ihnen was angetan, ihnen und ihrer Familie. Trotzdem hätte ich vielleicht weitergemacht. Wenn ich ehrlich bin – und es ist zu spät für irgendetwas anderes–, wäre es wahrscheinlich sogar so gelaufen. Aber dann bin ich krank geworden, und ich bin dir begegnet, Luke. Du hast mir geholfen, aber das ist nicht der Grund, weshalb ich dir geholfen habe. Jedenfalls nicht der einzige und auch nicht der Hauptgrund. Ich habe gemerkt, wie klug du warst, viel klüger als alle anderen Kinder und als die Leute, die dich entführt haben. Ich wusste, dass denen das völlig egal war, genauso wie ihnen dein Humor egal war und deine Bereitschaft, einer alten kranken Schachtel wie mir zu helfen, obwohl du wusstest, dass du dadurch Probleme kriegen kannst. Für die warst du bloß ein weiteres Rädchen in der Maschine, das man benutzen konnte, bis es verschlissen war. Am Ende wäre aus dir dasselbe geworden wie aus allen anderen. Aus Hunderten. Vielleicht sogar aus Tausenden, wenn man bedenkt, wie lange es das Institut schon gibt.«

»Ist sie wahnsinnig?«, fragte George Burkett.

»Klappe!«, sagte der Sheriff. Über seinen Bauch gebeugt, hatte er den Blick unverwandt auf den Bildschirm gerichtet.

Maureen hatte innegehalten, um einen Schluck Wasser zu trinken und sich dann die Augen zu reiben, die tief in ihren Höhlen versunken waren. Es waren kranke Augen. Traurige Augen. Sterbende Augen, dachte Luke, die der Ewigkeit direkt ins Gesicht blickten.

»Trotzdem war es eine schwere Entscheidung, und zwar nicht nur wegen dem, was sie mir oder dir hätten antun können, Luke. Es war deshalb schwer, weil wenn du es wirklich schaffst zu entkommen, wenn sie dich nicht im Wald oder in Dennison River Bend schnappen, und wenn du jemand findest, der dir glaubt… wenn du das alles schaffst, kannst du das, was sich hier seit fünfzig oder sechzig Jahren abspielt, an die Öffentlichkeit zerren. Es über den Köpfen von denen hier zusammenstürzen lassen.«

Wie Samson im Tempel, dachte Luke.

Sie beugte sich vor und blickte wieder direkt in die Kamera. Direkt in seine Augen.

»Und das könnte das Ende der Welt bedeuten.«

21

Die untergehende Sonne verwandelte die neben der State Route 92 verlaufenden Eisenbahngleise in rötliche Linien aus Feuer und ließ das Schild am Straßenrand erstrahlen wie im Scheinwerferlicht:

WILLKOMMEN IN DUPRAY, S.C.

VERWALTUNGSSITZ VON FAIRLEE COUNTY

1.369 EINWOHNER

EIN SCHÖNER ORT FÜR EINEN BESUCH NOCH SCHÖNER IST ES, HIER ZU LEBEN!

Denny Williams lenkte den an der Spitze der kleinen Kolonne fahrenden Van auf das unbefestigte Bankett. Die anderen reihten sich hinter ihm ein. Er instruierte erst die Insassen seines eigenen Fahrzeugs – Mrs. Sigsby, Dr. Evans, Michelle Robertson – und stieg dann aus, um dasselbe bei den anderen beiden zu tun. »Funkgeräte aus, Ohrhörer rausnehmen. Wir wissen nicht, welche Frequenz die örtliche Polizei und die State Police verwenden. Handys ausschalten. Von jetzt an ist die Operation völlig abgeschottet und wird es bleiben, bis wir wieder am Flugplatz sind.«

Er kehrte zu seinem Fahrzeug zurück, setzte sich hinters Lenkrad und wandte sich an Mrs. Sigsby. »Alles in Ordnung, Ma’am?«

»Alles in Ordnung.«

»Ich bin nur unter Protest hier«, sagte Dr. Evans wieder.

»Klappe«, sagte Mrs. Sigsby. »Denny? Los geht’s.«

Sie rollten durch Fairlee County. Auf der einen Straßenseite sah man Scheunen, Felder und Kiefernwäldchen, auf der anderen Bahngleise und noch mehr Bäume. Die Stadt war nun nur noch zwei Meilen entfernt.

22

Corinne Rawson stand vor dem Vorführraum und quatschte mit Jake »the Snake« Howland und Phil »the Pill« Chaffitz. Da sie als Kind von ihrem Vater und von zwei ihrer vier älteren Brüder missbraucht worden war, hatte sie nie ein Problem mit ihrer Tätigkeit im Hinterbau gehabt. Sie wusste, welchen Ruf sie bei den Kindern genoss, aber das störte sie nicht. In dem Trailer-Park in Reno, wo sie aufgewachsen war, hatte sie mehr als genug Ohrfeigen eingesteckt, und aus ihrer Sicht war das jetzt ein guter Ausgleich. Außerdem geschah es für eine gute Sache. Womit es sich um eine typische Win-win-Situation handelte.

Natürlich gab es Nachteile, wenn man im Hinterbau arbeitete. Zum Beispiel wurde einem der Kopf mit zu vielen Informationen zugekleistert. So wusste sie unter anderem, dass Phil sie vögeln wollte, Jake hingegen nicht, weil Jake nur auf Frauen mit Riesentitten und einem breiten Hintern stand. Und sie wusste, dass sie mit keinem von den beiden etwas zu tun haben wollte, jedenfalls nicht in der Hinsicht. Seit sie siebzehn war, war sie schlicht anders gepolt.

In Büchern und Filmen wurde Telepathie immer als tolle Sache dargestellt, aber im echten Leben war sie ausgesprochen nervig. Sie war mit dem Summen verbunden, was beschissen war, und sie steigerte sich, was doppelt beschissen war. Die Haushälterinnen und Hausmeister arbeiteten abwechselnd im Vorder- und im Hinterbau, was nützlich war, aber die in Rot gekleideten Pfleger arbeiteten hier und nirgendwo anders. Verteilt waren sie auf zwei Teams, Alpha und Beta. Jedes arbeitete vier Monate am Stück und hatte die nächsten vier Monate frei. Corinne stand kurz vor dem Ende ihrer aktuellen Viermonatsschicht. Anschließend würde sie eine oder zwei Wochen im nahen »Dorf« des Instituts entspannen, um ihr eigentliches Selbst wiederzugewinnen, und dann zu ihrem kleinen Haus in New Jersey fahren, wo sie mit Andrea zusammenlebte, die glaubte, dass ihre Partnerin in einem streng geheimen militärischen Projekt tätig war. Streng geheim war das Institut tatsächlich, militärisch war es nicht.

Während ihrer Zeit im Dorf würden ihre schwachen telepathischen Fähigkeiten allmählich nachlassen und bei der Rückkehr zu Andrea nicht mehr vorhanden sein. Einige Tage nach Beginn der nächsten Schicht würden sie sich dann wieder in sie hineinschleichen. Wäre Corinne zu so was wie Mitgefühl fähig gewesen (eine Empfindung, die man ihr schon im Alter von dreizehn Jahren weitgehend aus dem Leib geprügelt hatte), so hätte sie es Dr. Hallas und Dr. James entgegengebracht. Die waren praktisch immer hier, was bedeutete, dass sie dem Summen beinahe ständig ausgesetzt waren, und man sah, was das aus ihnen machte. Wie sie wusste, gab Dr. Hendricks, der leitende Mediziner des Instituts, den beiden Ärzten Injektionen, die den konstanten Verfall bremsen sollten, aber Bremsen war bei weitem nicht dasselbe wie Aufhalten.

Horace Keller, ein Pfleger im Hinterbau, mit dem sie befreundet war, bezeichnete Heckle und Jeckle als hochfunktionale Irre. Irgendwann, meinte er, würde einer von ihnen völlig ausrasten, vielleicht auch beide, und dann müssten die Bosse neue medizinische Talente finden. Corinne war das völlig egal. Ihre Aufgabe war es, dafür zu sorgen, dass die Kids zum Essen gingen, wenn das angesagt war, in ihren Zimmern verschwanden, wenn sie das tun sollten (was die dort machten, ging Corinne nichts an), und an den Filmabenden im Vorführraum saßen und sich an die Regeln hielten. Wenn sie das nicht taten, klatschte Corinne ihnen eine.

»Heute Abend sind die Rüben ziemlich unruhig«, sagte Jake the Snake. »Man hört sie da drin rumoren. Haltet die Taser bereit, wenn wir sie um acht füttern, ja?«

»Abends ist es immer schlimmer«, sagte Phil. »Ich glaube… Scheiße, was ist das denn?«

Auch Corinne spürte es. An das Summen waren sie gewöhnt, so wie man sich an das Geräusch eines brummenden Kühlschranks oder einer rasselnden Klimaanlage gewöhnte. Jetzt allerdings schwoll es plötzlich zu einem Pegel an, wie sie ihn an den speziellen Filmabenden aushalten mussten, an denen die Wunderkerze zum Einsatz kam. Nur dass es an solchen Abenden hauptsächlich aus Richtung der geschlossenen und verriegelten Tür von Station A kam, auch bekannt als Rübenacker. Das war auch jetzt der Fall, aber Corinne spürte es zusätzlich aus einer anderen Richtung wie einen starken Luftzug. Es kam aus dem Aufenthaltsraum, wohin die Kids sich nach dem Film verzogen hatten. Zuerst waren die von ihnen dorthin getrottet, die noch hochfunktional waren, dann waren ihnen die restlichen gefolgt, die bald auf dem Acker landen würden.

»Was zum Teufel veranstalten die denn da!«, rief Phil und presste sich die Hände an die Schläfen.

Während Corinne zum Aufenthaltsraum rannte, zog sie ihren Schockstock aus dem Holster. Jake war direkt hinter ihr. Phil, der entweder sensibler auf das Summen reagierte oder schlicht Angst hatte, blieb, wo er war, und presste sich weiterhin die Hände an die Schläfen, damit ihm nicht der Kopf platzte.

Als Corinne die Tür erreichte, sah sie ein knappes Dutzend Kinder vor sich. Selbst Iris Stanhope, die nach dem morgigen Film definitiv auf dem Rübenacker landen würde, war dabei. Die Kids hatten einen Kreis gebildet und hielten sich an den Händen. Hier war das Summen so stark, dass Corinne die Augen tränten. Sogar ihre Zahnfüllungen schienen zu vibrieren.

Ich muss mir den Neuen schnappen, dachte sie. Den Pimpf da drüben, denn der steckt offenbar dahinter. Wenn ich dem einen Stromstoß verpasse, bricht die Verbindung hoffentlich in Stücke.

Doch noch während sie das dachte, öffneten sich ihre Finger, und der Schockstock fiel auf den Teppichboden. Hinter sich, fast überdeckt vom Summen, hörte sie, wie Jake die Kids anbrüllte, sie sollten aufhören und in ihren Zimmern verschwinden. Das schwarze Mädchen sah Corinne mit einem unverschämten Grinsen auf den Lippen an.

Das wische ich dir auf der Stelle vom Gesicht, du kleines Aas, dachte Corinne, und als sie die Hand hob, nickte das schwarze Mädchen.

Genau, schlag nur zu.

Eine weitere Stimme gesellte sich zu der von Kalisha: Schlag zu!

Dann alle andern: Schlag zu! Schlag zu! Schlag zu!

Corinne Rawson fing an, sich selbst zu ohrfeigen, erst mit der rechten Hand, dann mit der linken, hin und her, immer heftiger. Sie nahm zwar wahr, dass ihre Wangen sich zuerst heiß anfühlten und dann brannten, aber die Wahrnehmung war schwach und weit weg, denn jetzt war das Summen kein Summen mehr, sondern ein gewaltiges WAAAAAH wie eine innere Rückkopplung.

Sie fiel auf die Knie, während Jake sich an ihr vorbeischob. »Hört sofort auf damit, ihr verfluchten kleinen…«

Seine Hand hob sich, und es knisterte, als er sich einen Stromstoß zwischen die Augen verpasste. Er zuckte zurück. Zuerst spreizten seine Beine sich, um sich dann mit einer flotten Tanzbewegung zu schließen. Seine Augen quollen hervor, sein Mund klappte auf, und er steckte sich den Lauf seines Schockstocks hinein. Jetzt war das elektrische Knistern gedämpft, aber die Wirkung war umso sichtbarer. Jakes Kehle schwoll an wie eine Seifenblase beim Pusten, in seinen Nasenlöchern erstrahlte kurz ein blaues Licht. Dann stürzte er vorwärts aufs Gesicht, wobei er sich den schlanken Lauf des Schockstocks bis zum Griff in den Mund steckte. Sein Zeigefinger krampfte sich immer noch um den Auslöser.

Von Kalisha angeführt, marschierten die Kinder händchenhaltend in den Flur wie Erstklässler beim Schulausflug. Als Phil the Pill sie sah, schreckte er zurück, den Schockstock in einer Hand. Mit der anderen klammerte er sich an den Türrahmen des Vorführraums. Ein Stück weiter hinten, zwischen der Cafeteria auf der einen und der Tür von Station A auf der anderen Seite, stand mit weit aufgerissenem Mund Dr. Everett Hallas.

Jetzt hämmerten Fäuste an die verschlossene Doppeltür zum Rübenacker. Phil ließ seinen Schockstock fallen und hob die Hand, um den auf ihn zukommenden Kindern zu zeigen, dass sie leer war.

»Ich mach euch keine Probleme«, sagte er. »Egal was ihr vorhabt, ich mach euch keine…«

Die Tür des Vorführraums fiel krachend zu, wobei sie seine Stimme und drei von seinen Fingern abschnitt.

Dr. Hallas drehte sich um und floh.

Zwei Pfleger stürzten aus dem Personalraum hinter der Treppe zum Krematorium. Mit gezogenem Schockstock rannten sie auf Kalisha und ihren zusammengewürfelten Trupp zu, hielten jedoch vor der Tür zu Station A inne, versetzten sich gegenseitig einen Stromstoß und sanken auf die Knie. Dann tauschten sie weiter elektrische Stöße, bis beide reglos auf dem Boden zusammenbrachen. Weitere Pfleger tauchten auf, sahen oder spürten, was vor sich ging, und zogen sich zurück, einige die Treppe zum Krematorium hinunter (wo es in mehrfacher Hinsicht nicht weiterging), andere in den Personalraum oder in den Aufenthaltsraum der Ärzte dahinter.

Los, komm, Sha. Avery blickte den Flur entlang, an Phil – der heulend auf seine blutenden Fingerstummel starrte – und den beiden reglos daliegenden Pflegern vorbei.

Hauen wir nicht ab?

Doch. Aber zuerst lassen wir die anderen raus.

Die kleine Kolonne marschierte durch den Flur auf Station A zu, direkt ins Zentrum des Summens.

23

»Ich weiß nicht, wie sie die Zielpersonen auswählen«, sagte Maureen. »Darüber habe ich oft nachgedacht, aber offenbar funktioniert es, denn es hat ja seit mehr als fünfundsiebzig Jahren niemand mehr eine Atombombe abgeworfen oder einen Weltkrieg angefangen. Überleg mal, was für eine fantastische Leistung das ist. Ja, manche Leute sagen, dass Gott uns behütet, und manche sagen, das läge an den diplomatischen Bemühungen oder an dem, was man als Gleichgewicht des Schreckens bezeichnet, aber das glaube ich alles nicht. Es liegt am Institut.«

Sie nahm wieder einen Schluck Wasser, bevor sie weitersprach.

»Welche Kinder sie entführen müssen, wissen sie wegen einem Test, der meistens gleich nach der Geburt gemacht wird. Eigentlich soll ich nicht wissen, was für ein Test das ist, schließlich bin ich bloß eine bescheidene Haushälterin, aber ich bespitzle nicht nur Kinder, ich sperre auch sonst die Ohren auf. Und ich schnüffle herum. Bei dem Test geht es um BDNF, das ist ein Wachstumsfaktor. Kinder mit einem hohen BDNF-Spiegel werden ausgeforscht und beobachtet, um später gekidnappt und ins Institut gebracht zu werden. Manchmal geschieht das, wenn sie schon sechzehn sind, aber die meisten sind jünger. Die mit einem richtig hohen BDNF-Spiegel schnappen sie sich so früh wie möglich. Wir hatten schon Kinder hier, die gerade mal acht Jahre alt waren.«

Das erklärt, weshalb Avery da war, dachte Luke. Und die Wilcox-Zwillinge.

»Im Vorderbau werden die Kinder vorbereitet. Das geschieht teilweise mit Injektionen und teilweise, indem man sie etwas aussetzt, was Dr. Hendricks als Stass-Lichter bezeichnet. Manche von den Kindern, die hier ankommen, haben telepathische Fähigkeiten; sie können Gedanken lesen. Die anderen sind Telekinetiker, das heißt, sie können mental Gegenstände bewegen. Durch die Injektionen und die Stass-Lichter passiert bei einigen Kindern nichts, aber bei den meisten werden die Fähigkeiten, die sie haben, wenigstens ein bisschen stärker. Einige wenige, die Hendricks als Pinks bezeichnet, werden mit zusätzlichen Tests und Spritzen traktiert und entwickeln manchmal beide Fähigkeiten. Ich hab Dr. Hendricks einmal sagen hören, dass es noch weitere Fähigkeiten geben könnte, und wenn man sie entdecken würde, könnte das die Welt zu einem besseren Ort machen.«

»TP und TK zugleich«, murmelte Luke. »Das ist bei mir passiert, aber ich hab’s verborgen gehalten. Wenigstens hab ich das versucht.«

»Wenn die Kinder bereit sind… äh… eingesetzt zu werden, kommen sie vom Vorder- in den Hinterbau. Dort zeigt man ihnen Filme, auf denen immer wieder dieselbe Person zu sehen ist, zu Hause, bei der Arbeit, in der Freizeit, bei Familientreffen. Am Ende bekommen sie ein Triggerbild zu sehen, durch das die Stass-Lichter erzeugt werden. Außerdem stellt es eine Verbindung zwischen ihnen her. Es ist nämlich so… solange sie allein sind, sind ihre Fähigkeiten trotz der Verstärkung relativ klein, aber wenn sie zusammen sind, nimmt ihre Kraft auf bestimmte Weise zu… dafür gibt’s einen mathematischen Begriff, aber…«

»Exponentiell«, sagte Luke.

»Den weiß ich nicht. Ich bin müde. Wichtig ist sowieso nur, dass die Kinder eingesetzt werden, um bestimmte Leute zu eliminieren. Manchmal sieht das nach einem Unfall aus, manchmal nach Selbstmord, manchmal nach Mord. Aber es sind immer die Kinder. Dieser Politiker, Mark Berkowitz? Das waren die Kinder. Und Jangi Gafoor, der sich vor zwei Jahren angeblich versehentlich in seiner Bombenwerkstatt in Kundus in die Luft gesprengt hat? Das waren auch die Kinder. Allein in meiner Zeit im Institut gab es mehrere Hundert solche Todesfälle. Man würde meinen, dass das ohne Sinn und Verstand geschieht – zum Beispiel hat sich vor sechs Jahren ein argentinischer Dichter mit Natronlauge umgebracht–, und ich kann keinen Zusammenhang sehen, aber es muss einen geben, denn die Welt existiert ja noch. Einmal habe ich Mrs. Sigsby, die große Chefin, sagen hören, dass wir wie Leute sind, die ständig ein Boot retten, das sonst sinken würde, und ich glaube ihr.«

Maureen rieb sich die Augen, dann beugte sie sich vor und blickte konzentriert in die Kamera.

»Sie brauchen ständig Nachschub an Kindern mit einem hohen BDNF-Spiegel, weil die im Hinterbau verbraucht werden. Sie kriegen Kopfschmerzen, die immer schlimmer werden, und jedes Mal wenn sie die Stass-Lichter oder Dr. Hendricks mit seiner Wunderkerze sehen, verlieren sie mehr von sich selbst. Wenn man sie am Ende auf den Rübenacker schafft – so wird Station A vom Personal genannt–, ist es so, als würden sie an fortgeschrittenem Alzheimer oder einer anderen Form von Demenz leiden. Ihr Zustand verschlimmert sich immer weiter, bis sie sterben, normalerweise an Lungenentzündung, weil es auf dem Rübenacker absichtlich kalt ist. Manchmal ist es so…« Sie hob die Schultern. »Ach Gott, es ist so, als würden sie vergessen, wie man den nächsten Atemzug tut. Um die Leichen loszuwerden, hat das Institut ein hochmodernes Krematorium.«

»Nein«, sagte Sheriff John leise. »O nein.«

»Das Personal im Hinterbau arbeitet in langen Schichten, das heißt, es ist ein paar Monate im Dienst und hat dann ein paar Monate frei. Das muss so sein, weil die Atmosphäre dort toxisch ist. Aber weil keiner vom Personal einen hohen BDNF-Spiegel hat, läuft der Prozess langsamer ab. Bei manchen scheint fast überhaupt nichts zu passieren.«

Wieder trank sie etwas Wasser.

»Die zwei Ärzte dort sind allerdings praktisch die ganze Zeit im Einsatz, weshalb beide allmählich den Verstand verlieren. Das weiß ich, weil ich es gesehen habe. Die Haushälterinnen und Hausmeister sind abwechselnd im Vorder- und im Hinterbau, aber viel kürzer. Die Leute in der Cafeteria auch. Ich weiß, das sind eine Menge Informationen, und es gibt noch mehr zu sagen, aber mehr schaffe ich jetzt nicht. Deshalb muss ich aufhören, aber ich will dir noch etwas zeigen, Luke. Dir und allen, die jetzt mit dir zusammen sind. Es ist schwer, so etwas anzuschauen, aber ich hoffe, du schaffst es, weil ich mein Leben riskiert habe, um es aufzunehmen.«

Sie holte zitternd Luft und versuchte zu lächeln. Luke fing zu weinen an, zuerst lautlos.

»Luke, dir bei der Flucht zu helfen war die schwerste Entscheidung meines Lebens, obwohl mir der Tod ins Auge blickt und obwohl mich auf der anderen Seite die Hölle erwartet, daran habe ich keinen Zweifel. Es war schwer, weil das Boot, von dem ich gesprochen habe, jetzt womöglich sinkt, und daran werde ich schuld sein. Deshalb musste ich mich zwischen deinem Leben und dem von den Milliarden Menschen auf der Erde entscheiden, deren Leben vom Werk des Instituts abhängt, ohne dass sie es wissen. Ich habe mich für dich entschieden, was Gott mir vergeben möge.«

Der Bildschirm wurde blau. Tag Faraday griff nach der Tastatur des Laptops, aber Tim hielt seine Hand fest. »Moment.«

Man sah ein statisches Flimmern, es rauschte, und dann begann ein neues Video. Die Kamera bewegte sich einen Flur mit dickem, blauem Teppichboden entlang. Periodisch hörte man ein kratzendes Geräusch, ab und zu wurde das Bild dunkel, als würde eine Jalousie herunterfahren.

Das filmt sie durch eine kleine Öffnung, die sie in die Brusttasche ihrer Uniform gemacht hat, dachte Luke. Durch ein Loch oder einen Riss. Das Kratzen kommt vom Stoff, der über das Mikrofon reibt.

Er bezweifelte, dass man im tiefen Wald von Maine Mobilfunkempfang hatte, aber Handys waren im Institut wahrscheinlich trotzdem streng verboten, weil die Kameras ja funktionieren würden. Wenn man Maureen erwischt hätte, hätte man ihr garantiert nicht nur den Lohn gekürzt oder ihr gekündigt. Sie hatte also tatsächlich ihr Leben riskiert. Das ließ die Tränen schneller fließen. Luke spürte, wie Officer Gullickson – Wendy – den Arm um ihn legte. Dankbar lehnte er sich an sie, richtete den Blick jedoch unverwandt auf den Bildschirm. Jetzt sah er endlich den Hinterbau, den Ort, dem er entkommen war. Den Ort, an dem sich Avery inzwischen zweifellos aufhielt, falls er überhaupt noch am Leben war.

Die Kamera kam an zwei geöffneten Türen rechts vorüber. Maureen drehte sich kurz zur Seite, um den Betrachtern einen Vorführraum mit etwa zwei Dutzend Plüschsesseln zu zeigen. Eine kleine Schar Kinder saß darin.

»Raucht das Mädchen da etwa?«, fragte Wendy.

»Ja«, sagte Luke. »Offenbar kriegt man auch im Hinterbau Zigaretten. Das Mädchen gehört zu meinen Freunden, sie heißt Iris Stanhope. Man hat sie weggebracht, bevor ich geflohen bin. Ob sie wohl noch am Leben ist? Und wenn sie’s ist, ob sie dann wohl noch denken kann?«

Die Kamera schwenkte auf den Flur zurück. Einige weitere Kinder begegneten Maureen und blickten ohne wahrnehmbares Interesse zu ihr auf, bevor sie aus dem Bild verschwanden. Ein Pfleger in einem roten Kittel tauchte auf. Seine Stimme klang gedämpft, weil das Telefon in der Brusttasche steckte, aber die Worte waren verständlich: Er fragte Maureen, ob sie sich freue, wieder da zu sein. Maureen entgegnete, ob er sie für verrückt halte, worauf er lachte. Dann sagte er etwas über Kaffee, aber der Stoff der Tasche raschelte so laut, dass Luke nichts mehr verstand.

»Trägt er da am Gürtel eine Pistole?«, fragte Sheriff John.

»Das ist ein Schockstock«, sagte Luke. »So eine Art Taser. Die Dinger haben einen Regler, mit dem man die Stromstärke einstellen kann.«

»Verdammte Scheiße«, sagte Frank Potter.

Die Kamera kam an zwei weiteren offenen Türen vorüber, diesmal auf der linken Seite, dann blieb Maureen nach gut zwei Dutzend Schritten vor einer Tür stehen, die geschlossen war. STATION A stand in roten Lettern darauf. Mit leiser Stimme sagte Maureen: »Das ist der Rübenacker.«

Ihre von einem blauen Latexhandschuh geschützte Hand kam ins Bild. Sie hielt eine Schlüsselkarte. Bis auf die Farbe – Hellorange – sah die Karte aus wie diejenige, die Luke geklaut hatte, aber er ahnte, dass die im Hinterbau arbeitenden Leute damit nicht so sorglos umgingen. Maureen hielt sie vor den Scanner über dem Knauf, es summte, und sie zog die Tür auf.

Dahinter lag die Hölle.

24

Orphan Annie war Baseballfan und verbrachte warme Sommerabende normalerweise in ihrem Zelt, um sich Liveübertragungen von Spielen der Fireflies anzuhören, eines Minor-League-Teams aus Columbia. Wenn ein Spieler der Mannschaft an die Rumble Ponies weitergereicht wurde, ein höherklassiges Partnerteam in Binghamton, freute sie sich einerseits für ihn und war andererseits traurig, ihn zu verlieren. Nach Spielende machte sie ein Nickerchen, und wenn sie aufwachte, schaltete sie die Sendung von George Allman ein, um zu hören, was in der Wunderbaren Welt des Wunderlichen vor sich ging, wie George es nannte.

Heute Abend jedoch war sie neugierig auf den Jungen, der von einem Güterzug gesprungen war. Deshalb beschloss sie, einen Ausflug zur Polizeistation zu machen und Nachforschungen anzustellen. Reinlassen würde man sie wahrscheinlich nicht, aber manchmal kamen Frankie Potter oder Bill Wicklow in die Durchfahrt mit Annies Luftmatratze heraus, um eine Zigarette zu rauchen. Wenn sie nett fragte, verrieten die ihr vielleicht, was es mit dem Jungen auf sich hatte. Schließlich hatte sie sich um ihn gekümmert und ihn ein bisschen getröstet, weshalb sie ein legitimes Interesse an ihm hatte.

Von ihrem Zelt in der Nähe der Lagerhäuser führte ein Fußpfad durch den Wald im Westen der Stadt. Wenn sie die Durchfahrt aufsuchte, um die Nacht dort auf ihrer Luftmatratze zu verbringen (oder in der Polizeistation, wenn es kalt war; das erlaubte man ihr, weil sie Tim bei seiner Anti-Raser-Kampagne geholfen hatte), dann folgte sie diesem Pfad bis zur Rückseite vom Gem, dem städtischen Kino, wo sie als jüngere (und geistig etwas gesündere) Frau viele interessante Filme gesehen hatte. Nun hatte das alte Gemmie schon vor mindestens fünfzehn Jahren dichtgemacht, und der Parkplatz dahinter war eine Wildnis aus Unkraut und Goldrute. Meist überquerte sie ihn und ging an der baufälligen Backsteinmauer des Kinos entlang zum Gehsteig. Gleich auf der anderen Seite der Hauptstraße waren die Polizeistation und der DuPray Mercantile, zwischen denen die Durchfahrt verlief, die sie als ihr Revier betrachtete.

Als sie an diesem Abend gerade vom Pfad auf den Parkplatz treten wollte, sah sie ein Fahrzeug die Pine Street entlangkommen. Ihm folgte ein weiteres… und noch eins. Drei Vans, dicht hintereinander. Und obwohl es schon dämmerte, hatten die nicht mal das Standlicht eingeschaltet. Annie stand zwischen den Bäumen und beobachtete, wie die Wagen auf den Parkplatz einbogen, wo sie synchron umdrehten und nebeneinander aufgereiht stehen blieben, die Schnauze zur Pine Street gerichtet. Fast so, als wollten sie später schnell die Flucht ergreifen.

Die Türen gingen auf, und mehrere Männer und Frauen stiegen aus. Einer der Männer trug ein Sportsakko und feine Hosen mit Bügelfalte. Eine der Frauen, die älter war als die anderen, trug einen dunkelroten Hosenanzug. Eine andere Frau hatte ein mit Blumen bedrucktes Kleid an. Die hatte eine Handtasche dabei, die restlichen vier Frauen nicht. Die meisten trugen Jeans und ein dunkles T-Shirt.

Bis auf den Mann im Sakko, der stehen blieb und zuschaute, bewegten alle sich flink und konzentriert, ganz so, als ob sie einen Auftrag hätten. Sie kamen Annie irgendwie militärisch vor, was sich bald bestätigte. Zwei Männer und eine von den jüngeren Frauen öffneten die Heckklappen der Wagen. Aus einem hievten die Männer eine lange Metallkiste. Aus einem anderen holte die Frau Gürtel mit Holster, die sie an alle verteilte, allerdings nicht an den Mann mit dem Sakko, einen anderen Mann mit kurzen blonden Haaren und die Frau in dem Kleid mit Blumenmuster. Die Metallkiste wurde aufgeklappt, und man entnahm ihr zwei Waffen mit langem Lauf, bei denen es sich nicht um Jagdgewehre handelte. Solche Dinger bezeichnete Annie Ledoux für sich als Schul-Attentäter-Flinten.

Die Frau in dem Blumenmusterkleid steckte eine kleine Pistole in ihre Handtasche. Der Mann neben ihr steckte sich eine größere hinten am Rücken in den Gürtel und zog sein T-Shirt darüber. Die anderen steckten sich ihre Waffen ins Holster. Alles in allem sahen sie wie ein Stoßtrupp aus. Verdammt, sie waren ein Stoßtrupp. Was anderes konnten sie eigentlich nicht sein.

Eine sogenannte normale Person, die ihre Abendnachrichten nicht von George Allman bezog, hätte womöglich nur verwirrt und erschrocken auf die Szene gestarrt und sich gefragt, was ein Haufen von bewaffneten Männern und Frauen wohl in einem verschlafenen Städtchen in South Carolina zu suchen hatte, wo es nur eine einzige Bank gab, die nachts zudem geschlossen hatte. Deshalb hätte so jemand sein Handy aus der Tasche gezogen und den Notruf gewählt. Annie hingegen war keine sogenannte normale Person und wusste daher genau, was diese bewaffneten Männer und Frauen, mindestens zehn an der Zahl, vielleicht auch mehr, im Schilde führten. Sie waren zwar nicht wie erwartet mit schwarzen SUVs gekommen, aber sie waren wegen dem Jungen da. Natürlich waren sie das.

Den Notruf zu wählen, um die Leute in der hiesigen Polizeistation zu alarmieren, war ohnehin keine Option für Annie, die selbst dann kein Handy dabeigehabt hätte, wenn sie sich eines hätte leisten können. Mobiltelefone verseuchten den Kopf mit Strahlung, das wusste jeder Trottel, und außerdem konnten sie dich dann lokalisieren. Deshalb folgte Annie weiter dem Fußpfad, jetzt im Laufschritt, bis sie die Rückseite des Friseurladens zwei Häuser weiter erreicht hatte. Eine klapprige Außentreppe führte zur Wohnung über dem Geschäft nach oben. Annie erklomm sie, so schnell sie konnte, wobei sie ihren Poncho und den langen Rock darunter anhob, damit sie nicht darauf trat und hinfiel. Oben angelangt, hämmerte sie an die Tür, bis sie hinter dem zerfetzten Vorhang sah, dass Corbett Denton seine voluminöse Wampe auf sie zuschob. Als er den Vorhang beiseitezog und hinausspähte, glänzte seine Glatze im Licht der mit Fliegendreck übersäten Küchenlampe.

»Annie? Was willst du denn hier? Du kriegst von mir nichts zu essen, falls…«

»Da sind Männer«, sagte sie keuchend. Sie hätte hinzufügen können, dass auch Frauen dabei waren, aber einfach nur Männer zu sagen klang in ihren Ohren furchterregender. »Die haben hinter dem Kino geparkt!«

»Mach, dass du fortkommst, Annie. Ich hab keine Lust, mir deine bekloppten…«

»Es geht um einen Jungen! Ich glaube, die Männer wollen in die Polizeistation und ihn entführen! Es gibt bestimmt gleich eine Schießerei!«

»Sag mal, was zum Teufel…«

»Bitte, Drummer, bitte! Die haben Maschinengewehre, glaube ich, und das ist wirklich ein ganz lieber Junge!«

Er öffnete die Tür. »Lass mich mal deinen Atem riechen.«

Sie packte ihn an der Brust seines Trägerunterhemds. »Ich hab schon seit zehn Jahren nichts mehr getrunken! Bitte, Drummer, die wollen den Jungen holen!«

Er schnüffelte und runzelte die Stirn. »Kein Alkohol. Hast du etwa Halluzinationen?«

»Nein!«

»Du hast von Maschinengewehren gesprochen. Meinst du vielleicht ein Sturmgewehr wie das AR-15?« Allmählich machte Drummer Denton einen interessierten Eindruck.

»Ja! Nein! Keine Ahnung! Aber du hast Waffen im Haus, das weiß ich! Die musst du mitbringen!«

»Du hast wohl den Verstand verloren«, sagte er, worauf Annie in Tränen ausbrach. Drummer kannte sie schon fast sein ganzes Leben – als beide viel jünger gewesen waren, war er sogar ein paarmal mit ihr ausgegangen–, aber er hatte sie noch nie weinen sehen. Offenbar glaubte sie wirklich, dass etwas Schlimmes vor sich ging, und Drummer beschloss, dass es nicht drauf ankam. Ohnehin war er nur mit dem beschäftigt gewesen, womit er jeden Abend beschäftigt war – über die Sinnlosigkeit des Lebens nachzudenken.

»Na gut, werfen wir mal ’nen Blick drauf.«

»Und deine Waffen? Du nimmst doch deine Waffen mit?«

»Nein, zum Teufel. Ich hab gesagt, dass wir ’nen Blick drauf werfen.«

»Drummer, bitte!«

»Ein Blick!«, sagte er. »Das ist alles, wozu ich bereit bin. Ja oder nein?«

Da Orphan Annie keine andere Wahl hatte, entschied sie sich für ja.

25

»Du lieber Gott, was ist denn das?«

Wendys Worte klangen gedämpft, weil sie die Hand vor den Mund geschlagen hatte. Niemand erwiderte etwas, alle starrten auf den Bildschirm. Luke war genauso vor Staunen und Entsetzen ergriffen wie alle übrigen.

Der hintere Teil vom Hinterbau – Station A, der Rübenacker – war ein langer, hoher Raum, der wie diese verlassenen Fabrikhallen aussah, in denen am Ende von Actionfilmen immer das letzte große Feuergefecht stattfand. Solche Filme hatte Luke sich mit Rolf vor tausend Jahren gern angeschaut, damals, als er noch ein echtes Kind gewesen war. Erhellt wurde der Raum von Leuchtstoffröhren, die eine gespenstische Unterwasserstimmung erzeugten. Das sie schützende Drahtgitter warf Schatten auf den Boden; die langen, schmalen Fenster an den Wänden waren mit einem dickeren Drahtgitter verkleidet. Es gab keine Betten, nur nackte Matratzen, die teilweise in den Mittelgang geschoben waren. Einige waren umgedreht, eine lehnte schief an den nackten Betonsteinen der Wand. Die war mit gelbem Zeug befleckt, vermutlich von Erbrochenem.

An einer Wand, auf der in Schablonenschrift das Motto IHR ALLE SEID RETTER! stand, lief eine Rinne entlang, durch die Wasser floss. Darüber hockte ein Mädchen, nackt bis auf ein Paar schmutzige Socken. Den Rücken an die Wand gelehnt und die Hände auf die Knie gestützt, entleerte sie den Darm. Es raschelte wieder, weil sich das Telefon am Stoff der Brusttasche rieb, in der es wohl mit Klebeband befestigt war. Vorübergehend wurde der Bildschirm dunkel. Als der Schlitz, durch den die Kamera spähte, sich wieder öffnete, sah man das Mädchen wie betrunken davonwanken, während ihr Kot die Rinne entlanggespült wurde.

Eine Frau in einer braunen Haushälterinnenuniform war damit beschäftigt, mit einem Dampfreiniger weitere Kotze, weiteren Kot, irgendwelches verschüttete Essen und weiß Gott was zu beseitigen. Als sie Maureen sah, winkte sie und sagte etwas, was nicht zu verstehen war, nicht nur weil der Dampfreiniger dröhnte, sondern auch weil der Rübenacker ein Tollhaus aus Stimmen und Schreien war. Ein Mädchen bewegte sich Rad schlagend durch den Mittelgang. Ein Junge in schmutziger Unterhose mit Pickeln im Gesicht und einer verschmierten Brille tief auf der Nase trottete vorüber. Er rief unablässig: »Ja-ja-ja-ja-ja-ja!«, und schlug sich bei jeder betonten Silbe oben auf den Kopf. Luke fiel ein, dass Kalisha von einem Jungen mit Pickeln und Brille erzählt hatte. Das war an seinem ersten Tag im Institut gewesen. Kommt mir so vor, als wär Petey schon ewig weg, dabei war er noch letzte Woche hier, hatte sie gesagt, und das da war offensichtlich Petey. Beziehungsweise das, was von ihm übrig war.

»Littlejohn«, murmelte Luke. »Das war sein Nachname, glaube ich. Pete Littlejohn.«

Niemand hörte ihn. Alle starrten wie hypnotisiert auf den Monitor.

Gegenüber der für Ausscheidungszwecke dienenden Rinne befand sich ein langer Trog auf Stahlstützen. Davor standen zwei Mädchen und ein Junge. Die Mädchen schaufelten sich mit den Händen irgendeinen braunen Glibber in den Mund. Tim, der das ungläubig und angeekelt beobachtete, fühlte sich an Maypo erinnert, einen Haferbrei, den er in seiner Kindheit gegessen hatte. Der Junge beugte sich vornüber und tauchte sein Gesicht mitten in das Zeug. Dabei hatte er die Hände seitlich ausgestreckt und schnippte mit den Fingern. Einige andere Kinder lagen auf den Matratzen und starrten an die Decke. Ihre Gesichter waren von den Schatten des Drahtgitters tätowiert.

Während Maureen auf die Frau mit dem Dampfreiniger zuging, wohl um deren Aufgabe zu übernehmen, verschwand das Bild, und der Bildschirm wurde wieder blau. Alle warteten darauf, dass Maureen auf ihrem Ohrensessel auftauchte, um weitere Erklärungen zu liefern, aber es kam nichts.

»Mein Gott, was war das denn?«, sagte Frank Potter.

»Der hintere Teil vom Hinterbau«, sagte Luke. Er war totenbleich.

»Was für Leute sind das bloß, die Kinder in ein solches…«

»Monster«, sagte Luke. Er stand auf, griff sich mit der Hand an die Stirn und taumelte.

Tim hielt ihn fest. »Meinst du, du kippst gleich um?«

»Nein. Weiß nicht. Ich muss mal raus. Brauch ein bisschen frische Luft. Ich hab Platzangst.«

Tim sah zu Sheriff John hinüber, der nickte. »Gehen Sie mit ihm nach hinten in die Durchfahrt raus. Vielleicht erholt er sich da wieder.«

»Ich komme mit«, sagte Wendy. »Muss sowieso die Tür aufschließen.«

Auf der Tür hinter den Zellen stand in großen weißen Buchstaben: ALARMGESICHERT – NUR IM NOTFALL ÖFFNEN. Wendy nahm ihren Schlüsselbund zur Hand, um den Alarm auszuschalten. Tim drückte die Tür mit einer Hand auf und führte Luke, der jetzt zwar nicht mehr taumelte, aber noch furchtbar bleich war, ins Freie. Was eine posttraumatische Belastungsstörung war, wusste Tim zwar, kannte so etwas bisher aber nur aus dem Fernsehen. Jetzt sah er es an einem Jungen, dem noch kein einziges Barthaar wuchs.

»Tritt bloß nicht auf irgendwelches Zeug, das Annie hier gelagert hat«, sagte Wendy. »Vor allem nicht auf ihre Luftmatratze. Das kann sie gar nicht leiden.«

Luke fragte nicht, was eine Luftmatratze, zwei Rucksäcke, eine dreirädriger Einkaufswagen und ein zusammengerollter Schlafsack in der Durchfahrt zu suchen hatten. Tief ein- und ausatmend ging er langsam auf die Straße zu. Nach ein paar Schritten blieb er stehen, beugte sich vor und stützte sich auf die Knie.

»Geht’s besser?«, fragte Tim.

»Meine Freunde werden sie rauslassen«, sagte Luke, der immer noch vornübergebeugt dastand.

»Wen denn?«, fragte Wendy. »Diese…« Sie wusste nicht, wie sie den Satz beenden sollte. Es war auch egal, weil Luke ihre Worte anscheinend gar nicht hörte.

»Ich kann sie zwar nicht sehen, aber ich weiß es trotzdem. Wie das möglich ist, ist mir nicht klar, aber es ist so. Ich glaube, es liegt am Avester. An Avery, meine ich. Kalisha ist bei ihm. Nicky auch. Und George. Mein Gott, sie sind so stark! Zusammen sind sie so stark!«

Luke richtete sich auf und ging weiter. Gerade als er am Ende der Einfahrt stehen blieb, flammten die sechs Straßenlaternen an der Hauptstraße auf. Erstaunt blickte er sich nach Tim und Wendy um. »War ich das?«

»Nein, mein Lieber«, sagte Wendy und lachte auf. »Um die Zeit gehen sie immer an. Komm jetzt lieber wieder rein. Dann hol ich dir eine von den Coladosen, die Sheriff John gebunkert hat.«

Sie berührte ihn an der Schulter. Luke schüttelte sie ab. »Moment!«

Ein Paar überquerte Händchen haltend die sonst menschenleere Straße. Der Mann hatte kurzes blondes Haar. Die Frau trug ein Kleid mit Blumen darauf.

26

Als Nicky die Hände von Kalisha und George losließ, nahm die von den Kindern erzeugte Kraft ab, aber nur ein bisschen. Weil die anderen sich jetzt hinter der Tür von Station A versammelt hatten und der größte Teil der Kraft von ihnen kam.

Das ist wie eine Wippe, dachte Nicky. Während die Denkfähigkeit sinkt, gehen TP und TK in die Höhe. Und die Kids hinter der Tür da können praktisch gar nicht mehr denken.

Das stimmt, sagte Avery. So funktioniert es. Die sind die Batterie.

Nicky spürte, dass sein Kopf klar und völlig schmerzfrei war. Als er einen Blick in die Runde warf, sah er, dass es den anderen ebenso ging. Ob die Kopfschmerzen wiederkehren würden – und falls ja, wann–, war unmöglich vorherzusagen. Vorläufig war er einfach nur dankbar.

Die Wunderkerze war jetzt nicht mehr nötig; darüber waren die Kids hinweg. Sie waren ganz im Einklang mit dem Summen.

Nicky beugte sich über die Pfleger, die sich mit ihren Tasern gegenseitig schachmatt gesetzt hatten, und durchsuchte ihre Taschen. Als er gefunden hatte, was er suchte, gab er es Kalisha, die es an Avery weiterreichte. »Mach du es«, sagte sie.

Avery Dixon – der zu dieser Zeit eigentlich mit seinen Eltern beim Abendessen hätte sitzen sollen, nachdem er einen weiteren harten Tag als kleinster Junge in der fünften Klasse verbracht hatte – nahm die orangefarbene Schlüsselkarte entgegen und hielt sie an den Sensor. Mit einem Klicken ging die Tür auf. Dahinter standen die Insassen des Rübenackers wie Schafe, die sich bei einem Unwetter zusammendrängten. Sie waren schmutzig, hauptsächlich unbekleidet und wie in Trance. Mehrere von ihnen sabberten. Petey Littlejohn rief: »Ja-ja-ja-ja-ja-ja!«, während er sich auf den Kopf klopfte.

Die erholen sich nicht wieder, dachte Avery. Ihr Kopf ist zu stark ausgehöhlt. Bei Iris ist das vielleicht auch so.

George: Aber wir anderen haben vielleicht eine Chance.

Ja.

Kalisha, die wusste, wie kalt das klang, aber auch, wie nötig es war: In der Zwischenzeit können wir sie benutzen.

»Was jetzt?«, fragte Katie. »Was jetzt, was jetzt?«

Zunächst gab niemand eine Antwort, weil niemand eine wusste. Dann meldete sich Avery.

Auf in den Vorderbau. Da holen wir die restlichen Kids, und dann nichts wie raus hier!

Helen: Und wo sollen wir dann hin?

Ein Alarm ging los und heulte an- und abschwellend vor sich hin. Niemand achtete darauf.

»Darüber machen wir uns später Gedanken«, sagte Nicky. Er ergriff wieder die Hände von Kalisha und George. »Zuerst zahlen wir es denen heim. Machen ordentlich Zoff! Hat jemand was dagegen?«

Das hatte niemand. Die elf, von denen die Revolte ausgegangen war, fassten sich an den Händen und gingen den Flur zurück zum Aufenthaltsraum, hinter dem sich der Aufzug befand. Schlurfend wie Zombies folgten ihnen die Insassen von Station A, angezogen von der magnetischen Ausstrahlung von Kindern, die noch denken konnten. Das Summen war leiser geworden, aber noch vorhanden.

Avery Dixon streckte die Fühler aus und suchte nach Luke. Obwohl der so weit weg war, dass er ihnen nicht helfen konnte, hoffte er, ihn zu finden. Das würde bedeuten, dass wenigstens eines der vom Institut versklavten Kinder frei war. Es war nicht unwahrscheinlich, dass die anderen sterben würden. Das Personal in diesem Höllenloch würde alles tun, sie an der Flucht zu hindern.

Alles.

27

In seinem Büro, das sich im selben Flur wie das von Mrs. Sigsby befand, schritt Trevor Stackhouse auf und ab, weil er zu nervös war, sich hinzusetzen. Daran würde sich nichts ändern, bis er etwas von Julia hörte. Was die dann berichtete, konnte gut oder schlecht sein, aber alles war besser als diese Warterei.

Ein Telefon läutete, aber es war weder das traditionelle Klingeln des Festnetzgeräts noch das Brrt-brrt seines kastenförmigen Spezialhandys, sondern das gebieterische doppelte Tröten des roten Notfalltelefons. Das letzte Mal hatte es sich gemeldet, als in der Cafeteria diese beschissene Show mit den Zwillingen und Harry Cross abgelaufen war. Stackhouse hob ab, doch bevor er ein Wort sagen konnte, plapperte Dr. Hallas ihm ins Ohr.

»Die sind ausgebrochen, jedenfalls die, denen wir Filme zeigen, und ich glaube, die Rüben auch; sie haben mindestens drei von den Pflegern ausgeschaltet, nein, vier, Corinne meint, dass Phil Chaffitz tot ist, durch einen Elektro…«

»KLAPPE!«, brüllte Stackhouse ins Telefon. Und als er sich sicher war, dass Heckle ihm zuhörte (nein, sicher war er sich nicht, er hoffte es bloß), sagte er: »Nehmen Sie sich erst mal zusammen, und berichten Sie dann der Reihe nach, was passiert ist.«

Durch das Gebrüll so erschreckt, dass er annähernd seine frühere Vernunft wiedererlangte, erzählte Hallas, was er gesehen hatte. Während er sich dem Ende seiner Geschichte näherte, ging der allgemeine Alarm des Instituts los.

»Menschenskind, haben Sie den etwa ausgelöst, Everett?«

»Nein, nein, ich doch nicht, das muss Joanne gewesen sein. Dr. James. Die war im Krematorium. Da geht sie zum Meditieren hin.«

Stackhouse kam ein bizarres Bild in den Sinn: Jeckle, die mit gekreuzten Beinen vor der Ofentür saß und um Gelassenheit betete. Beinahe hätte ihn das abgelenkt, doch dann zwang er sich, sich auf die Situation zu konzentrieren. Offenbar hatten die Kinder im Hinterbau irgendeine dilettantische Revolte vom Zaun gebrochen. Wie hatte das geschehen können? Bisher war so etwas nie vorgekommen. Und wieso gerade jetzt?

Heckle redete immer noch, aber Stackhouse hatte genug gehört. »Jetzt hören Sie mal zu, Everett. Suchen Sie alle orangen Karten, die Sie finden können, und verbrennen Sie die, okay? Verbrennen Sie die.«

»Wie… wie soll ich sie denn…«

»Auf Ebene E habt ihr doch einen verdammten Verbrennungsofen!«, donnerte Stackhouse. »Verwenden Sie das Ding einfach mal für was anderes als für Kinder!«

Er legte auf und griff zum Festnetztelefon, um Fellowes im Überwachungsraum anzurufen. Andy wollte wissen, was der Alarm zu bedeuten habe. Er hörte sich verängstigt an.

»Wir haben im Hinterbau ein Problem, aber damit werde ich schon fertig«, sagte Stackhouse. »Speisen Sie die Kameras von dort in meinen Computer ein. Stellen Sie keine Fragen, tun Sie’s einfach.«

Er schaltete seinen Desktop ein – war das altersschwache Ding jemals so langsam hochgefahren? – und klickte auf ÜBERWACHUNGSKAMERAS. Worauf er den weitgehend leeren Aufenthaltsraum im Vorderbau sah… einige Kinder auf dem Spielplatz…

»Andy!«, brüllte er. »Nicht den Vorderbau, den Hinterbau! Hören Sie auf, Scheiß zu…«

Das Bild schaltete um, und jetzt sah er durch den Staubfilm auf dem Objektiv hindurch Heckle, der in seinem Büro kauerte. Gerade kam Jeckle herein, vermutlich von ihrer unterbrochenen Meditationssitzung. Sie warf einen Blick über die Schulter.

»Okay, das ist besser. Ab jetzt übernehme ich selbst.«

Er schaltete um und sah den Personalraum, in den sich mehrere Pfleger zurückgezogen hatten. Die Tür zum Flur war geschlossen und wahrscheinlich verriegelt. Von diesen Typen war keine Unterstützung zu erwarten.

Klick, da war der mit blauem Teppichboden belegte Hauptflur, in dem mindestens drei Pfleger lagen. Nein, es waren vier. Jake Howland saß vor dem Vorführraum auf dem Boden und presste sich die Hand an seinen blutgetränkten Kasack.

Klick, da war die Cafeteria, leer.

Klick, und da war der Aufenthaltsraum. Corinne Rawson kniete neben Phil Chaffitz und plapperte etwas in ihr Funkgerät. Phil sah tatsächlich tot aus.

Klick, da war die Nische mit dem Aufzug, dessen Tür sich gerade zu schließen begann. Die Kabine war so groß wie diejenige, die man in Krankenhäusern zum Patiententransport verwendete, und sie war vollgepackt mit Kindern. Hauptsächlich unbekleidet. Das mussten die Rüben aus Station A sein. Wenn er sie da drin einsperren konnte… sodass sie in der Falle saßen…

Klick, und durch den lästigen Film aus Staub und Fett hindurch sah Stackhouse weitere Kinder auf Ebene E, beinahe ein Dutzend. Sie trieben sich vor der Aufzugtür herum. Offenbar warteten sie darauf, dass die aufging und die übrigen Meuterzwerge herausströmten. Ganz in der Nähe befand sich der Tunnel, der zum Vorderbau führte. Nicht gut.

Stackhouse griff nach dem Hörer des Festnetztelefons und hörte nur Stille. Offenbar hatte Fellowes aufgelegt. Stackhouse verfluchte die vergeudete Zeit, während er erneut dessen Nummer wählte. »Können Sie den Strom für den Aufzug im Hinterbau abstellen? Damit der im Schaft stecken bleibt?«

»Keine Ahnung«, sagte Fellowes. »Eventuell. Vielleicht steht es im Handbuch für Notfallmaßnahmen. Moment, ich sehe mal…«

Aber es war schon zu spät. Auf Ebene E öffnete sich die Aufzugtür, die Flüchtlinge vom Rübenacker tappten heraus und blickten sich in dem gefliesten Flur um, als gäbe es etwas zu sehen. Das war schlimm, aber Stackhouse sah etwas noch Schlimmeres. Selbst wenn Heckle und Jeckle noch so viele Schlüsselkarten einsammelten und verbrannten, würde das nichts nützen, denn eines von den Kindern – es war der Pimpf, der Ellis gemeinsam mit der Haushälterin zur Flucht verholfen hatte – hielt eine solche Karte in der Hand. Damit konnte er nicht nur die Tür zum Tunnel öffnen, sondern auch die zu Ebene F im Vorderbau. Und wenn die Meute in den Vorderbau gelangte, konnte wer weiß was passieren.

Einen schier endlosen Moment lang saß Stackhouse völlig reglos da. Fellowes quäkte ihm etwas ins Ohr, aber das kam aus weiter Ferne. Denn jetzt hielt der kleine Scheißkerl die Karte tatsächlich an den Sensor und führte seine fröhliche Schar in den Tunnel. Noch knapp zweihundert Meter, dann hatten sie den Vorderbau erreicht. Hinter dem letzten schloss sich die Tür, und der Flur war leer. Als Stackhouse auf eine andere Kamera umschaltete, sah er, wie die Kinder durch den gefliesten Tunnel tappten.

Dr. Hendricks kam hereingestürmt, der gute, alte Donkey Kong mit flatterndem Hemdzipfel, halb offenem Hosenschlitz und rot geränderten, hervorquellenden Augen. »Was ist da los? Was…«

Zu allem Überfluss fing auch noch das Spezialtelefon mit seinem Brrt-brrt-brrt an. Stackhouse hob die Hand, um Hendricks zum Schweigen zu bringen. Das Telefon schnarrte unablässig weiter.

»Andy, die sind jetzt im Tunnel. Sie kommen hierher, und sie haben eine Schlüsselkarte. Wir müssen sie aufhalten. Haben Sie irgendeine Idee?«

Er erwartete nichts als weitere Panik, aber Fellowes überraschte ihn. »Ich glaube, ich könnte die Schlösser abschalten.«

»Was?«

»Die Karten deaktivieren kann ich nicht, aber ich kann die Schlösser blockieren. Die Codes sind computergeneriert, deshalb…«

»Wollen Sie damit sagen, dass man die Bälger einsperren kann?«

»Tja, sozusagen.«

»Dann tun Sie’s! Und zwar sofort!«

»Was ist denn passiert?«, fragte Hendricks. »Meine Güte, ich wollte gerade für heute Schluss machen, da hat der Alarm…«

»Klappe«, sagte Stackhouse. »Aber bleiben Sie hier. Vielleicht brauche ich Sie.«

Das Spezialtelefon plärrte immer noch. Ohne den Blick von dem Tunnel und den hindurchtappenden Strohköpfen abzuwenden, griff er danach. Womit er an jedes Ohr ein Telefon hielt wie jemand in einer alten Slapstickkomödie. »Was ist? Was gibt es?«

»Wir sind vor Ort, und der Junge ist tatsächlich da«, sagte Mrs. Sigsby. Die Verbindung war so gut, als hätte sie im Nebenraum gesessen. »Ich erwarte, dass er sich in Kürze wieder in unseren Händen befindet.« Sie machte eine Pause. »Oder tot ist.«

»Gut für Sie, Julia, aber wir haben hier ein Problem. Es hat eine…«

»Egal was es ist, kümmern Sie sich drum. Hier geht es gleich los. Ich rufe Sie wieder an, sobald wir die Stadt hinter uns gelassen haben.«

Damit legte sie auf. Das war Stackhouse egal, denn wenn Fellowes auf seinem Computer kein Kunststück zustande brachte, gab es vielleicht nichts, wohin Julia zurückkehren konnte.

»Andy! Sind Sie noch dran?«

»Bin ich.«

»Haben Sie es geschafft?«

Stackhouse verspürte die furchtbare Gewissheit, dass Fellowes ihm mitteilen würde, das alte EDV-System habe sich ausgerechnet diesen kritischen Moment ausgesucht, um sich aufzuhängen.

»Ja. Jedenfalls bin ich mir ziemlich sicher. Die Nachricht auf meinem Bildschirm lautet: Orange Schlüsselkarten ungültig, neuen Autorisierungscode eingeben.«

Dass Andy Fellowes sich »ziemlich sicher« war, beruhigte Stackhouse nicht im Mindesten. Er beugte sich auf seinem Stuhl vor und verschränkte die Hände, während er auf den Computermonitor starrte. Hendricks trat hinter ihn und spähte ihm über die Schulter.

»Mein Gott, was tun die denn da unten?«

»Die kommen uns holen, nehme ich an«, sagte Stackhouse. »Wir werden gleich herausfinden, ob sie das schaffen.«

Die Parade aus potenziellen Flüchtlingen verließ das Blickfeld der Kamera. Stackhouse tippte auf die Taste, mit der man das Bild umschaltete, und sah Corinne Rawson, die sich den Kopf von Phil in den Schoß gelegt hatte. Dann hatte er die richtige Kamera gefunden. Sie war auf die Tür zu Ebene F vom Vorderbau gerichtet, die sich am anderen Ende des Tunnels befand. Die Kinder erreichten sie gerade.

»Jetzt geht’s ans Eingemachte«, sagte Stackhouse. Er ballte die Fäuste so fest, dass sich die Fingernägel in die Handflächen bohrten.

Dixon hob die orangefarbene Karte und hielt sie vor den Sensor. Dann griff er nach dem Türknauf, und weil daraufhin nichts geschah, entspannte sich Stackhouse endlich. Neben ihm stieß Hendricks Luft aus, die stark nach Bourbon roch. Im Dienst zu trinken war ebenso verboten wie die Mitnahme eines Mobiltelefons, doch darüber wollte Stackhouse sich jetzt keine Gedanken machen.

Fliegen in einem Marmeladenglas. Mehr seid ihr jetzt nicht mehr, Jungs und Mädels. Und was euch als Nächstes erwartet…

Tja, das ging ihn glücklicherweise nichts mehr an. Was mit denen geschah, sobald das Problem in South Carolina aus der Welt geschafft war, lag in der Verantwortung von Mrs. Sigsby.

»Deshalb bezahlt man dich ja so fürstlich, Julia«, sagte er, lehnte sich zurück und beobachtete, wie einige von den Kids – jetzt von Wilholm angeführt – sich auf den Rückweg machten und an der Tür rüttelten, durch die sie gekommen waren. Ohne Erfolg. Wilholm, diese Nervensäge, warf den Kopf zurück. Sein Mund ging auf. Leider gab es da unten kein Mikrofon, sonst hätte Stackhouse den frustrierten Schrei genießen können.

»Wir haben das Problem eingedämmt«, sagte er zu Hendricks.

»Hm«, machte der.

Stackhouse drehte sich zu ihm um. »Was soll das heißen?«

»Vielleicht nicht ganz.«

28

Tim legte Luke die Hand auf die Schulter. »Wenn du dich wieder in der Lage dazu fühlst, sollten wir jetzt wirklich reingehen und die Sache klären. Erst mal kriegst du eine Cola, und dann…«

»Moment«, sagte Luke wieder, den Blick auf das Händchen haltende Paar gerichtet, das die Straße überquerte. Die beiden hatten die drei an der Mündung der Durchfahrt stehenden Personen offenkundig nicht gesehen, da ihre Aufmerksamkeit auf die Polizeistation gerichtet war.

»Die sind bestimmt von der Autobahn abgefahren und haben sich verirrt«, sagte Wendy. »Jede Wette. Mit so was haben wir jeden Monat ein paarmal zu tun. Kommst du jetzt bitte wieder rein?«

Luke achtete nicht auf sie. Er spürte die anderen Kinder zwar noch – jetzt wirkten sie bestürzt–, aber sie waren so weit hinten in seinen Gedanken, als kämen ihre Stimmen durch einen Lüftungsschlitz aus einem anderen Zimmer. Diese Frau… die mit dem Blumenkleid da drüben…

Etwas fällt um und weckt mich auf. Das muss der Pokal sein, den wir im Baseball gewonnen haben, der ist nämlich ziemlich groß und macht allerhand Lärm. Jemand beugt sich über mich. Ich sage: »Mama?«, obwohl ich weiß, dass es jemand anderes ist, aber es ist eine Frau, und Mama ist das erste Wort, das mir in mein schläfriges Hirn kommt. Und die Frau sagt…

»Klar«, sagte Luke. »Alles, was du verlangst.«

»Super!«, sagte Wendy. »Dann wollen wir mal…«

»Nein, das hat die da gesagt.« Er zeigte auf das Paar, das den Gehsteig vor der Polizeistation erreicht hatte. Jetzt hielten die beiden sich nicht mehr an der Hand. Luke wandte sich an Tim, in seinen weit aufgerissenen Augen lag Panik. »Das ist eine von denen, die mich gekidnappt haben! Im Institut hab ich sie wiedergesehen! Im Pausenraum! Sie sind hier! Ich hab dir ja gesagt, dass sie kommen, und jetzt sind sie hier!«

Luke wirbelte herum und rannte auf die Tür zu, die von außen nicht verriegelt war, damit Annie nachts hereinkommen konnte, wenn sie wollte.

»Was…«, fing Wendy an, aber Tim wartete nicht. Er rannte hinter dem Jungen aus dem Güterwagen her. Vielleicht hatte der doch recht gehabt, was Norbert Hollister anging.

29

»Na?«, flüsterte Orphan Annie so laut, dass man es kaum mehr als Flüstern bezeichnen konnte. »Glaubst du mir jetzt, Mr. Corbett Denton?«

Drummer erwiderte nichts, weil er zu verarbeiten versuchte, was er da vor sich sah: drei nebeneinander stehende Vans und dahinter eine Gruppe von Männern und Frauen. Die waren zu neunt. Damit hätte man ein verdammtes Baseballteam aufstellen können. Und Annie hatte recht, sie waren bewaffnet. Es dämmerte zwar, doch im Spätsommer war es ziemlich lange hell, und außerdem waren die Straßenlaternen angegangen. Drummer sah in Gürtelholstern steckende Pistolen und zwei lange Flinten, die nach Sturmgewehren aussahen. Mordwerkzeuge. Das Baseballteam hatte sich nahe dem Gehsteig an der Seite des alten Kinos versammelt, geschützt von dessen Ziegelmauer. Offensichtlich warteten diese Typen auf irgendetwas.

»Die haben Kundschafter ausgesandt!«, zischte Annie. »Siehst du, wie die gerade die Straße überqueren? Die wollen bestimmt rauskriegen, wie viele Leute beim Sheriff drin sind! Holst du jetzt endlich deine verdammten Waffen, oder muss ich das selbst tun?«

Drummer drehte sich um und rannte zum ersten Mal in zwanzig, wenn nicht gar dreißig Jahren richtig los. Nachdem er die Treppe zu seiner Wohnung über dem Friseurladen erklommen hatte, blieb er stehen, um ein paarmal tief Luft zu holen. Dabei fragte er sich, ob sein Herz die Anstrengung aushalten oder einfach platzen würde.

Sein Gewehr Kaliber .30-06, mit dem er sich in einer dieser im Süden so schönen Nächte erschießen wollte (vielleicht hätte er das schon getan, hätte er nicht gelegentlich ein interessantes Gespräch mit dem neuen städtischen Nachtklopfer geführt), stand im Kleiderschrank und war geladen. Das waren auch die automatische Pistole Kaliber .45 und der Revolver .38 auf dem obersten Regalbrett.

Er griff sich alle drei Waffen und rannte die Treppe wieder hinunter, keuchend, schwitzend und wahrscheinlich stinkend wie ein Schwein im Dampfbad – aber dafür fühlte er sich zum ersten Mal seit Jahren wieder lebendig. Unten angelangt, lauschte er auf das Geräusch von Schüssen, aber bisher war nichts zu hören.

Vielleicht sind es Cops, dachte er, aber das kam ihm eher unwahrscheinlich vor. Cops wären einfach reinmarschiert, hätten ihre Ausweise vorgezeigt und erklärt, weshalb sie gekommen seien. Außerdem wären sie mit schwarzen SUVs – Modell Suburban oder Escalade – angereist.

Wenigstens taten sie das im Fernsehen.

30

Nick Wilholm führte die zusammengewürfelte Truppe aus entführten Jungen und Mädchen zu der abgesperrten Tür des Vorderbaus zurück. Manche der Insassen von Station A waren dabei, andere tappten nur durch die Gegend. Pete Littlejohn fing wieder an, sich auf den Kopf zu klopfen und dabei ja-ja-ja-ja-ja-ja zu rufen. Im Tunnel entstand ein Echo, das seinen rhythmischen Singsang nicht nur nervig, sondern unerträglich machte.

»Fasst euch an den Händen«, sagte Nicky. »Alle.« Er hob das Kinn, deutete auf die umhertappenden Rüben und fügte hinzu: Ich glaube, ich kann sie anlocken.

Wie Mücken mit einer Insektenlampe, dachte Kalisha. Was zwar nicht besonders nett war, aber das war die Wahrheit selten.

Sie kamen tatsächlich. Während sie sich nacheinander dem Kreis anschlossen, wurde das Summen lauter. Durch die Wände des Tunnels war der Kreis eher kapselförmig, aber das machte nichts. Die Kraft war da.

Kalisha begriff, was Nicky dachte, nicht nur weil sie es auffing, sondern auch weil es die einzige Strategie war, die ihnen blieb.

Gemeinsam stärker, dachte sie, bevor sie laut zu Avery sagte: »Knack das Schloss da, Avester!«

Das Summen schwoll wieder zu dem rückgekoppelten Kreischen an. Hätte irgendjemand noch Kopfschmerzen gehabt, so hätte der entsetzt die Flucht ergriffen. Wieder empfand Kalisha ein Gefühl erhabener Kraft. Ein ähnliches Gefühl hatte sie verspürt, wenn die Wunderkerze gebrannt hatte, aber da war es ein schmutziges Gefühl gewesen. Jetzt war es makellos rein, weil sie es selbst erzeugten. Die Kinder von Station A schwiegen, aber sie lächelten. Auch sie spürten es, und es gefiel ihnen. Wahrscheinlich, dachte Kalisha, kommen sie damit dem Denken so nahe, wie es für sie überhaupt noch möglich ist.

Die Tür gab ein leises Ächzen von sich, und sie sahen, wie sie sich in ihrem Rahmen bewegte, aber das war alles. Avery hatte sich auf die Zehenspitzen erhoben und sein kleines Gesicht konzentriert angespannt. Jetzt sank er in sich zusammen und stieß den Atem aus.

George: Nein?

Avery: Nein. Wenn die Tür bloß abgeschlossen wäre, könnten wir es schaffen, glaube ich, aber es ist so, als wäre gar kein Schloss da.

»Tot«, sagte Iris. »Tot, tot, mausetot, ich hab es ja gesagt, das Schloss ist tot.«

»Die haben die Schlösser irgendwie eingefroren«, sagte Nicky. Und einfach durchbrechen können wir nicht, oder?

Avery: Nein, das ist massiver Stahl.

»Wo ist Superman, wenn man ihn braucht?«, sagte George. Er schob sich mit den Fingern die Wangen hoch, was ein humorloses Grinsen zum Vorschein brachte.

Helen setzte sich auf den Boden, schlug die Hände vors Gesicht und fing zu weinen an. »Wozu sind wir denn gut?« Das wiederholte sie, diesmal als mentales Echo: Wozu sind wir denn gut?

Nicky sah Kalisha an. Irgendwelche Ideen?

Nein.

Er wandte sich an Avery. Was ist mit dir?

Avery schüttelte den Kopf.

31

»Was meinen Sie mit nicht ganz?«, fragte Stackhouse.

Anstatt etwas zu erwidern, hastete Donkey Kong durchs Zimmer zur Sprechanlage, auf deren Gehäuse sich eine dicke Staubschicht abgesetzt hatte. Stackhouse hatte sie noch kein einziges Mal benutzt – es war ja nicht so, als ob er irgendwelche Tanzveranstaltungen oder Quizabende anzukündigen hatte. Dr. Hendricks beugte sich vor, um die primitiven Bedienelemente zu studieren, dann legte er einen Schalter um, worauf ein grünes Lämpchen aufleuchtete.

»Was haben Sie denn…«

Jetzt war Hendricks an der Reihe, Klappe zu sagen, und anstatt wütend zu werden, verspürte Stackhouse eine gewisse Bewunderung. Was immer der gute Doktor vorhatte, er hielt es offenbar für wichtig.

Hendricks griff nach dem Mikrofon, dann hielt er inne. »Kann man dafür sorgen, dass die entflohenen Kinder nicht hören, was ich sage? Wäre nicht gut, wenn sie auf gewisse Ideen kommen.«

»Im Tunnel gibt es keine Lautsprecher«, sagte Stackhouse und hoffte, damit recht zu haben. »Und der Hinterbau hat eine separate Sprechanlage, glaube ich. Was haben Sie denn vor?«

Hendricks sah ihn an, als wäre er geistig beschränkt. »Bloß weil man die körperlich eingesperrt hat, heißt das noch lange nicht, dass sie das auch mental wären.«

Ach du Scheiße, dachte Stackhouse. Ich habe ganz vergessen, wofür die hier sind.

»Wie funktioniert dieses Ding ei… Schon gut, ich hab’s kapiert.« Hendricks drückte die Taste an der Seite des Mikrofons, räusperte sich und begann zu sprechen. »Achtung, bitte. Alle Mitarbeiter, Achtung. Hier spricht Dr. Hendricks.« Er fuhr sich mit der Hand durch seine schütteren Haare, die dadurch noch wirrer wurden, als sie es bereits waren. »Aus dem Hinterbau sind Kinder entkommen, aber es besteht kein Grund zur Sorge. Ich wiederhole, kein Grund zur Sorge. Diese Kinder sind im Tunnel zwischen Vorder- und Hinterbau eingesperrt. Allerdings könnten sie versuchen, manche Mitarbeiter zu beeinflussen, so wie sie…« Er unterbrach sich, um sich mit der Zunge die Lippen zu befeuchten. »So wie sie bestimmte Leute beeinflussen, wenn diese ihre Arbeit verrichten. Zum Beispiel versuchen sie eventuell, jemand dazu zu bringen, sich selbst zu verletzen. Oder… tja… sie wollen zwei Personen dazu bringen, aufeinander loszugehen.«

Du lieber Himmel, dachte Stackhouse, das ist ja eine schöne Vorstellung.

»Hören Sie gut zu«, fuhr Hendricks fort. »Eine solche mentale Unterwanderung kann nur gelingen, wenn die Zielpersonen ahnungslos sind. Falls Sie also etwas spüren sollten… falls Sie Gedanken wahrnehmen, die nicht die Ihren sind… bleiben Sie ruhig und wehren Sie sich dagegen. Schieben Sie diese Gedanken von sich weg. Das wird Ihnen ziemlich leicht gelingen. Es kann nützlich sein, dabei etwas laut auszusprechen. Zu sagen: Ich höre nicht auf dich.«

Er wollte das Mikrofon weglegen, aber Stackhouse nahm es ihm ab. »Hier spricht Stackhouse. Alle Kinder im Vorderbau sind sofort in ihre Zimmer zu befördern. Setzt eure Taser ein, falls jemand sich weigert.«

Er schaltete die Sprechanlage aus und wandte sich an Hendricks. »Vielleicht fällt das den kleinen Scheißern im Tunnel ja gar nicht ein. Sind ja schließlich nur Kinder.«

»O doch, es wird ihnen einfallen«, sagte Hendricks. »Sie sind ja geübt darin.«

32

Tim holte Luke ein, als der gerade die Tür zum Zellentrakt öffnete. »Warte hier, Luke. Wendy, du kommst mit.«

»Du glaubst doch nicht wirklich…«

»Ich weiß nicht, was ich glauben soll. Lass deine Waffe vorläufig stecken, aber mach den Riemen auf.«

Während Tim und Wendy den kurzen Gang zwischen den vier leeren Zellen entlangeilten, hörten sie eine Männerstimme. Die klang ganz angenehm. Gut gelaunt sogar. »Man hat meiner Frau und mir erzählt, in Beaufort gäb’s ein paar interessante historische Gebäude, und da wollten wir eine Abkürzung nehmen, aber unser Navi hat uns in die Pfanne gehauen.«

»Ich hab ihn gezwungen, hier anzuhalten, um nach dem Weg zu fragen«, sagte die Frau, und als Tim das Büro betrat, sah er, dass sie ihren Mann – falls der blonde Typ das tatsächlich war – mit komischer Verzweiflung anblickte. »Das wollte er nämlich nicht. Männer meinen immer zu wissen, wo’s langgeht, nicht wahr?«

»Hören Sie, wir haben gerade ziemlich viel zu tun«, sagte Sheriff John, »und da hab ich keine Zeit…«

»Das ist sie!«, schrie Luke hinter Tim und Wendy so laut, dass beide zusammenzuckten. Die anderen Beamten sahen sich um. Luke drängte sich so rücksichtslos an Wendy vorbei, dass sie an die Wand taumelte. »Das ist die, die mir was ins Gesicht gesprüht hat, um mich zu betäuben! Du verdammte Bitch, du hast meine Eltern umgebracht!«

Er wollte sich auf die Frau stürzen, aber Tim erwischte ihn am Kragen und riss ihn zurück. Der blonde Mann und die Frau mit dem Blumenmusterkleid blickten überrascht, ja verblüfft drein. Anders gesagt: völlig normal. Nur dass Tim glaubte, für einen Moment noch einen anderen Ausdruck im Gesicht der Frau gesehen zu haben – ein flüchtiges Wiedererkennen.

»Da gibt es offenbar ein Missverständnis«, sagte sie und setzte ein verwirrtes Lächeln auf. »Wer ist dieser Junge? Ist er gaga?«

Obwohl er nur der städtische Nachtklopfer war und das noch fünf Monate bleiben würde, verhielt Tim sich, ohne nachzudenken, wieder wie ein Cop, genau wie in der Nacht, wo zwei junge Typen den kleinen Supermarkt überfallen und Absimil Dobira angeschossen hatten. »Wie wär’s, wenn Sie sich erst mal ausweisen?«, sagte er.

»Aber das ist doch wirklich nicht nötig«, sagte die Frau. »Ich weiß zwar nicht, für wen der Junge da uns hält, aber wir haben uns verirrt, und als ich klein war, hat meine Mutter mir immer gesagt, wenn ich mich verirre, soll ich einen Polizisten nach dem Weg fragen.«

Sheriff John erhob sich. »Mhm, mhm, das könnte stimmen, und wenn dem so ist, haben Sie doch sicher nichts dagegen, uns Ihren Führerschein zu zeigen, oder?«

»Überhaupt nicht«, sagte der Mann. »Der ist in meinem Portemonnaie.« Die Frau griff bereits mit ärgerlicher Miene in ihre Handtasche.

»Achtung!«, brüllte Luke. »Die sind bewaffnet!«

Tag Faraday und George Burkett blickten erstaunt drein, Frank Potter und Bill Wicklow eher verblüfft.

»Moment mal!«, sagte Sheriff John. »Die Hände so, dass ich sie sehen kann!«

Keiner der beiden zögerte. Als die Hand von Michelle Robertson aus ihrer Handtasche kam, hielt sie keinen Führerschein, sondern die SIG Sauer Nightmare Micro, mit der sie ausgestattet worden war. Denny Williams hatte ebenfalls nicht nach seinem Portemonnaie gegriffen, sondern nach seiner Glock. Der Sheriff und Deputy Faraday griffen nach ihren Dienstwaffen, aber sie waren langsam, sehr langsam.

Tim nicht. Er zog Wendy die Pistole aus dem Holster und richtete sie mit beiden Händen auf das Paar. »Waffen runter, runter damit!«

Das taten die beiden nicht. Michelle Robertson zielte auf Luke, worauf Tim einen einzigen Schuss auf sie abgab, der sie mit solcher Wucht rückwärts gegen einen Türflügel des Eingangs warf, dass die Milchglasscheibe einen Sprung bekam.

Denny Williams ließ sich auf ein Knie sinken und zielte auf Tim, der gerade noch Zeit hatte zu denken: Der Typ ist ein Profi, und ich bin geliefert. Doch dann zuckte die auf ihn gerichtete Waffe wie von einer unsichtbaren Schnur gezogen nach oben, und das für Tim gedachte Geschoss bohrte sich in die Decke. Sheriff John Ashworth hob das Bein und versetzte dem blonden Mann einen Tritt an den Kopf, der ihn zu Boden warf. Bill Wicklow stampfte ihm aufs Handgelenk.

»Gib auf, du Dreckskerl, gib einfach auf!«

In diesem Moment erkannte Mrs. Sigsby, dass etwas schiefgelaufen war, worauf sie Louis Grant und Tom Jones befahl, die Sturmgewehre einzusetzen. Williams und Robertson waren nicht weiter wichtig.

Der Junge schon.

33

Die beiden HK33 erfüllten die bisher friedliche Dämmerung von DuPray mit Donner. Grant und Jones bestrichen die Backsteinfront der Polizeistation mit Feuer. Wölkchen aus rötlichem Staub stiegen auf, Fenster und Türscheiben zerbarsten nach innen. Die beiden standen auf dem Gehsteig, der Rest von Team Gold hatte sich hinter ihnen auf der Straße verteilt. Die einzige Ausnahme war Dr. Evans, der abseits stand und sich die Hände auf die Ohren presste.

»Jaaah!«, rief Winona Briggs. Sie tanzte von einem Bein aufs andere, als müsste sie dringend aufs Klo. »Macht sie kalt!«

»Los jetzt!«, brüllte Mrs. Sigsby. »Rein mit euch! Holt euch den Jungen oder tötet ihn! Holt ihn oder…«

Da erklang hinter ihnen eine Stimme. »Moment, Ma’am, da geht niemand rein. Wenn ihr’s versucht, leg ich euch um, das schwöre ich bei Gott. Ihr zwei da vorne, legt die Flinten auf den Boden, und zwar fix!«

Louis Grant und Tom Jones drehten sich um, allerdings ohne ihre Waffen hinzulegen.

»Wird’s bald?«, sagte Annie. »Sonst seid ihr tot. Das ist kein Scherz, Jungs. Ihr seid hier im Süden.«

Die beiden sahen sich an, dann legten sie ihre Sturmgewehre behutsam auf den Gehsteig.

Unter dem durchhängenden Vordach des Kinos sah Mrs. Sigsby zwei geradezu unglaubliche Gegner stehen: einen fetten Mann mit einem Pyjamaoberteil über der Hose und eine Frau mit wirren Haaren, die so was wie einen mexikanischen Poncho trug. Der Mann hatte ein Gewehr. Die Frau im Poncho hatte in einer Hand eine automatische Pistole und in der anderen einen Revolver.

»Ihr anderen tut jetzt schön dasselbe«, sagte Drummer Denton. »Ich hab euch vor der Flinte.«

Mrs. Sigsby betrachtete die beiden Hillbillys, die vor dem verlassenen Kino standen, und hatte einen zugleich schlichten und erschöpften Gedanken: Hört das denn nie auf?

Ein Schuss im Innern der Polizeistation, eine kurze Pause, dann ein weiterer Schuss. Als die Hillbillys in die betreffende Richtung blickten, bückten Grant und Jones sich schnell, um ihre Waffen aufzuheben.

»Untersteht euch!«, brüllte die Frau im Poncho.

Robin Lecks, die vor nicht allzu langer Zeit den Vater von Luke durch ein Kissen hindurch erschossen hatte, nutzte dieses winzige Zeitfenster, um ihre Pistole zu ziehen. Die anderen Mitglieder von Team Gold warfen sich auf den Boden, damit Grant und Jones ein freies Schussfeld hatten. Diese Reaktion hatte man ihnen antrainiert. Mrs. Sigsby blieb an Ort und Stelle stehen, als könnte ihre Wut auf das unerwartete Problem sie vor jedem Kugelhagel schützen.

34

Als die Konfrontation in South Carolina gerade erst begann, saßen Kalisha und ihre Freunde niedergeschlagen vor der Tür zum Vorderbau. Öffnen konnten sie die nicht, weil Iris recht hatte: Das Schloss war tot.

Nicky: Vielleicht können wir doch was tun. Die Typen im Vorderbau so überrumpeln wie die Pfleger vorhin.

Avery schüttelte den Kopf. Er sah weniger wie ein kleiner Junge aus als wie ein erschöpfter alter Mann. Das hab ich schon versucht. Hab Gladys aufs Korn genommen, weil ich die hasse. Die und ihr falsches Grinsen. Sie hat gesagt, dass sie nicht auf mich hört, und hat mich weggeschoben.

Kalisha betrachtete die Kinder aus Station A, die wieder durch die Gegend wanderten, als könnten sie irgendwo hin. Ein Mädchen schlug Rad; ein Junge mit verdreckten Boardshorts und einem zerrissenen T-Shirt ließ seinen Kopf unablässig, wenn auch nicht besonders hart, gegen die Wand dotzen; Pete Littlejohn plapperte immer noch sein Ja-ja-ja-ja-ja-ja vor sich hin. Aber wenn man sie rief, würden sie kommen, und sie verfügten über eine große Kraft. Kalisha griff nach der Hand von Avery. »Wenn wir alle gemeinsam…«

»Nein«, sagte Avery. Vielleicht schaffen wir es, dass die da oben sich ein bisschen komisch fühlen, dass ihnen schwindlig und übel wird… »Aber mehr nicht.«

Kalisha: Aber warum? Warum denn? Wenn wir diesen Bombenbastler drüben in Afghanistan töten konnten…

Avery: Weil der es vorher nicht gewusst hat. Der Prediger, dieser Westin, hat auch keine Ahnung. Aber wenn man es vorher weiß…

George: Dann kann man uns abwehren.

Avery nickte.

»Was können wir dann tun?«, sagte Helen. »Irgendwas muss es doch geben.«

Wieder schüttelte Avery den Kopf. Mir fällt nichts ein.

»Aber mir«, sagte Kalisha. »Wir stecken hier fest, aber wir kennen jemand, der draußen ist. Allerdings brauchen wir dafür alle.« Sie deutete mit dem Kopf auf die umherwandernden Flüchtlinge aus Station A. »Rufen wir sie!«

»Ich weiß nicht recht, Sha«, sagte Avery. »Bin ziemlich müde.«

»Bloß noch das eine Mal«, redete sie ihm zu.

Avery seufzte und streckte die Hände aus. Kalisha, Nicky, George, Helen und Katie bildeten mit ihm einen Kreis. Nach kurzem Zögern gesellte Iris sich dazu. Wieder kamen die anderen langsam angezuckelt. Sobald der kapselförmige Kreis vollständig war, schwoll das Summen an. Im Vorderbau spürten die Pfleger, MTAs und Hausmeister es und bekamen Angst, aber es war nicht auf sie gerichtet. Vierzehnhundert Meilen weit entfernt hatte Tim gerade eine Kugel direkt zwischen Michelle Robertsons Brüste gefeuert; Grant und Jones hoben ihre Sturmgewehre, um die Front der Polizeistation zu bestreichen; Bill Wicklow hatte Denny Williams den Fuß aufs Handgelenk gesetzt; neben ihm stand Sheriff John.

Die Kinder im Institut riefen Luke.

35

Luke überlegte nicht, ob er seine Gedanken einsetzen sollte, um die Waffe des blonden Mannes hochzucken zu lassen; er tat es einfach. Die Stass-Lichter kamen wieder und überlagerten vorübergehend alles andere. Als sie verblassten, sah er einen von den Cops auf dem Handgelenk des Blonden stehen, damit der seine Waffe losließ. Der Mund des Mannes war vor Schmerz verzerrt, Blut lief ihm am Gesicht hinunter, aber er gab nicht nach. Der Sheriff hob das Bein, um ihm einen weiteren Tritt an den Schädel zu verpassen.

Das alles sah Luke noch, doch dann waren die Stass-Lichter wieder da, greller denn je, und die Stimmen seiner Freunde trafen ihn wie ein Hammerschlag mitten im Kopf. Er taumelte rückwärts in den Durchgang zum Zellentrakt, die Hände wie zur Abwehr eines Boxhiebs gehoben, und stolperte über die eigenen Beine. Gerade als Grant und Jones losfeuerten, landete er auf dem Hintern.

Er sah, wie Tim sich auf Wendy stürzte, sie zu Boden riss und ihren Körper mit seinem schützte. Er sah Geschosse in den Sheriff und den Deputy einschlagen, der auf dem Handgelenk des Blonden stand. Beide stürzten zu Boden. Glassplitter flogen durch die Luft. Jemand schrie, wahrscheinlich Wendy. Draußen hörte Luke eine Frau, deren Stimme ihn merkwürdig an Mrs. Sigsby erinnerte, etwas rufen, was nach los jetzt klang.

Benommen von der doppelten Dosis an Stass-Lichtern und den vereinten Stimmen seiner Freunde, hatte Luke den Eindruck, dass alles um ihn herum sich verlangsamte. Er sah, wie sich einer von den anderen Deputys – er war verwundet, an seinem Arm lief Blut herunter – dem Eingang zuwandte, wahrscheinlich um festzustellen, wer da geschossen hatte. Seine Bewegungen wirkten wie in Zeitlupe. Dasselbe galt für den blonden Mann, der sich auf die Knie erhob. Es war, als würde Luke sich ein Unterwasserballett ansehen. Der Blonde schoss dem Deputy in den Rücken, um sich dann Luke zuzuwenden. Das geschah schneller, offenbar beschleunigte sich alles wieder. Bevor der Blonde abdrücken konnte, beugte sich ein anderer Deputy, er hatte rote Haare, nach unten und schoss ihm in die Schläfe. Der Blonde zuckte zur Seite und landete auf der Frau, die behauptet hatte, mit ihm verheiratet zu sein.

Draußen rief eine Frau, aber nicht die, die wie Mrs. Sigsby klang, sondern eine mit Südstaatenakzent: »Untersteht euch!«

Wieder krachten Schüsse, dann schrie die erste Frau: »Der Junge! Wir müssen den Jungen erwischen!«

Das ist sie tatsächlich, dachte Luke. Ich weiß nicht, wie das sein kann, aber sie ist es. Das da draußen ist Mrs. Sigsby.

36

Robin Lecks war eine gute Schützin, aber die Dämmerung hatte zugenommen, und die Entfernung war für eine Handfeuerwaffe nicht gerade günstig. Ihr Schuss erwischte Drummer Denton oben an der Schulter, anstatt sich in seinen Kopf zu bohren. Er taumelte rückwärts an das mit Brettern vernagelte Fenster der Kinokasse, und die nächsten beiden Schüsse gingen weit daneben. Orphan Annie wich nicht von der Stelle. Dazu war sie in der Wildnis von Georgia von einem Vater erzogen worden, der ihr eingeschärft hatte: »Gib nie klein bei, Mädchen, nicht um alles in der Welt!« Egal ob betrunken oder nüchtern, war Jean Ledoux ein erstklassiger Schütze gewesen und hatte ihr seine Künste beigebracht. Jetzt eröffnete sie mit beiden Waffen das Feuer, wobei sie den stärkeren Rückstoß der Fünfundvierziger kompensierte, ohne auch nur darüber nachzudenken. Sie erlegte einen der Typen mit den Sturmgewehren (es war Tony Fizzale, der nie wieder einen Schockstock einsetzen würde), ohne auf die drei oder vier Geschosse zu achten, die an ihr vorbeipfiffen. Eines flirtete kurz mit dem Saum ihres Ponchos.

Drummer hatte sich wieder aufgerappelt und zielte auf die Frau, die auf ihn geschossen hatte. Die war mitten auf der Straße auf ein Knie gesunken und verfluchte ihre Pistole, die blockiert hatte. Drummer presste den Gewehrkolben in die Beuge seiner unverletzten Schulter und brachte seine Kontrahentin zur Strecke.

»Feuer einstellen!«, kreischte Mrs. Sigsby. »Wir müssen uns den Jungen holen! Der darf uns nicht entkommen! Tom Jones! Alice Green! Louis Grant! Wartet auf mich! Josh Gottfried! Winona Briggs! Her zu mir!«

Drummer und Annie blickten sich an. »Und wir?«, fragte Annie. »Feuern wir jetzt weiter oder nicht?«

»Scheiße, woher soll denn ich das wissen?«, erwiderte Drummer.

Tom Jones und Alice Green hatten sich zu beiden Seiten des arg mitgenommenen Eingangs der Polizeistation postiert. Josh Gottfried und Winona Briggs zogen sich zurück, um Mrs. Sigsby zu flankieren. Dabei hielten sie ihre Waffen auf das Paar gerichtet, das sich hinterrücks angeschlichen hatte. Dr. James Evans, dem man keine Position zugewiesen hatte, übernahm das selbst. Er ging an Mrs. Sigsby vorbei und näherte sich Drummer und Orphan Annie mit erhobenen Händen und einem besänftigenden Lächeln auf dem Gesicht.

»Kommen Sie sofort wieder her, Sie verdammter Trottel!«, blaffte Mrs. Sigsby.

Er achtete nicht auf sie. »Ich habe nichts damit zu tun«, sagte er zu dem dicken Mann in der Pyjamajacke, dem er mehr Vernunft beimaß als seiner Gefährtin. »Und da ich nie etwas damit zu tun haben wollte, werde ich mich jetzt einfach…«

»Hinsetzen!«, sagte Annie und schoss ihm in den Fuß. Das tat sie rücksichtsvoll mit dem Revolver, der weniger Schaden anrichten würde. Zumindest theoretisch.

Damit blieb noch die Frau im roten Hosenanzug, die das Kommando innehatte. Wenn die Schießerei wieder losging, würde sie im Kreuzfeuer wahrscheinlich in Stücke gerissen werden, aber sie ließ keinerlei Furcht erkennen, nur eine Art verschnupfte Konzentration.

»Wir gehen jetzt in die Polizeistation«, sagte sie zu Drummer und Orphan Annie. »Damit dieser Unsinn endlich aufhört. Haltet still, dann passiert euch nichts. Wenn ihr wieder zu schießen anfangt, werden Josh und Winona euch erledigen. Kapiert?«

Ohne auf eine Antwort zu warten, drehte sie sich um und ging auf ihre verbliebene Truppe zu. Man hörte das Klacken ihrer niedrigen Absätze auf dem Asphalt.

»Drummer?«, sagte Annie. »Was tun wir jetzt?«

»Vielleicht müssen wir gar nichts tun«, sagte er. »Sieh mal nach links, aber beweg nicht den Kopf. Verdreh nur die Augen.«

Als sie das tat, sah sie einen von den Dobira-Brüdern den Gehsteig entlangeilen. In der Hand hatte er eine Pistole. Später würde er der State Police erklären, eigentlich seien er und sein Bruder friedliche Menschen, aber seit dem Überfall hätten sie es für klug gehalten, im Laden eine Waffe zu deponieren.

»Und jetzt nach rechts. Kopf still halten.«

Annie drehte die Augen in die angegebene Richtung und sah die Witwe Goolsby und Mr. Bilson, den Vater der Bilson-Zwillinge. Addie Goolsby trug ihren Bademantel und Schlappen, Richard Bilson karierte Shorts und ein rotes T-Shirt mit dem Emblem der Alabama Crimson Tide. Beide waren mit Jagdflinten ausgerüstet. Der Haufen vor der Polizeistation sah sie nicht, der hatte die Aufmerksamkeit ganz auf das gerichtet, was ihn nach DuPray geführt hatte.

Ihr seid hier im Süden, hatte Annie den bewaffneten Störenfrieden erklärt. Jetzt hatte sie so eine Ahnung, dass die gleich am eigenen Leib erfuhren, was das bedeutete.

»Tom und Alice«, sagte Mrs. Sigsby. »Rein da. Schnappt euch den Jungen.«

Die beiden gehorchten.

37

Tim zog Wendy auf die Beine. Sie sah so verwirrt aus, als wüsste sie nicht recht, wo sie sich befand. In ihren Haaren hatte sich ein Papierfetzen verfangen. Die Schüsse draußen waren verstummt, jedenfalls fürs Erste. Stattdessen hörte man Stimmen, doch da Tim die Ohren dröhnten, verstand er nicht, worum es ging. Es war auch gleichgültig. Wenn man da draußen Frieden schloss, gut. Es würde jedoch klug sein, weiter mit Krieg zu rechnen.

»Geht’s wieder, Wendy?«

»Die… Tim, die haben Sheriff John erschossen! Wen noch? Wie viele andere?«

Er schüttelte sie. »Geht’s wieder?«

Wendy nickte. »J-ja. Ich glaube…«

»Bring den Jungen nach hinten raus.«

Sie griff nach Luke, aber der wich ihr aus und rannte auf den Schreibtisch zu. Tag Faraday versuchte, ihn am Arm zu fassen, aber auch dem entwischte er. Der Laptop war von einem Schuss gestreift und zur Seite gedreht worden. Obwohl der Bildschirm einen Sprung bekommen hatte, leuchtete er noch, und das kleine orangefarbene Licht an dem USB-Stick blinkte rhythmisch. Auch Luke dröhnten die Ohren, nur war er jetzt näher an der Tür und hörte Mrs. Sigsby sagen: »Schnappt euch den Jungen.«

O du verfluchte Bitch, dachte er. Du verfluchte, erbarmungslose Bitch.

Er grapschte nach dem Laptop, sank auf die Knie und drückte sich das Gerät schützend an die Brust, während Alice Green und Tom Jones durch die zersplitterte Tür traten. Tag Faraday hob seine Pistole, wurde jedoch von einer Gewehrsalve getroffen, bevor er abdrücken konnte. Von der Rückseite seines Uniformhemds hingen Fetzen herab. Die Glock flog ihm aus der Hand und schlitterte über den Boden. Der einzige andere Deputy, der noch am Leben war, Frank Potter, versuchte nicht einmal, sich zu verteidigen. Auf seinem Gesicht lag ein verblüffter, ungläubiger Ausdruck. Alice Green verpasste ihm einen Kopfschuss, dann duckte sie sich, weil auf der Straße hinter ihr wieder ein Schuss fiel. Man hörte Gebrüll und einen Schmerzensschrei.

Von dem Schuss und dem Schrei war der Mann mit dem Sturmgewehr kurz abgelenkt. Er drehte sich danach um, worauf Tim zwei Treffer landete, einen in den Nacken, den anderen in den Kopf. Die Frau richtete sich wieder auf, trat mit regloser Miene über die Leiche und kam auf Tim zu, der jetzt eine weitere Frau hinter ihr auftauchen sah. Die war älter, trug einen roten Hosenanzug und hatte ebenfalls eine Pistole in der Hand. Du lieber Himmel, dachte er, wie viele sind das denn? Haben die für einen kleinen Jungen eine ganze Armee ausgesandt?

»Er hockt hinter dem Tisch, Alice«, sagte die ältere Frau. In Anbetracht des Blutbads hörte ihre Stimme sich gespenstisch ruhig an. »Ich sehe die Bandage an seinem Ohr rausragen. Zerren Sie ihn raus und erschießen Sie ihn.«

Die Frau namens Alice kam um den Tisch herum. Tim machte sich gar nicht erst die Mühe, sie zum Stehenbleiben aufzufordern – über so was waren sie schon lange hinweg–, er betätigte einfach den Abzug von Wendys Pistole. Die klickte nur, obwohl im Magazin mindestens eine weitere Patrone hätte sein sollen, wahrscheinlich sogar zwei. Selbst in diesem Moment, in dem es um Leben oder Tod ging, begriff er den Grund: Nachdem Wendy das letzte Mal auf dem Schießstand drüben in Dunning trainiert hatte, hatte sie nicht vollständig nachgeladen. So etwas stand nicht oben auf ihrer Prioritätenliste. Tim hatte sogar Zeit zu denken – wie in seinen ersten Tagen in DuPray–, dass Wendy nicht gerade eine geborene Polizistin war.

Die hätte sich mit dem Disponentendienst begnügen sollen, dachte er, aber jetzt ist es zu spät. Ich glaube, wir werden alle sterben.

Hinter dem Tisch kam Luke zum Vorschein, den Laptop in beiden Händen. Er schwang ihn und traf die jüngere Frau damit mitten im Gesicht, wobei der bereits gesprungene Bildschirm endgültig zersplitterte. An Mund und Nase blutend, taumelte die Angreiferin rückwärts, kollidierte mit der Frau im Hosenanzug und hob wieder ihre Pistole.

»Waffe runter, runter, runter!«, brüllte Wendy. Sie hatte sich die Glock von Tag Faraday gegriffen. Die Frau achtete nicht darauf. Sie zielte auf Luke, der den von Maureen Alvorson stammenden USB-Stick aus dem Laptop zog, anstatt in Deckung zu gehen. Wendy kniff die Augen zusammen und gab drei Schüsse ab, wobei sie jedes Mal, wenn sie den Abzug betätigte, einen schrillen Schrei ausstieß. Das erste Geschoss traf die Frau direkt über der Nase in die Stirn. Das zweite pfiff durch den leeren Rahmen in der Tür, wo sich hundertfünfzig Sekunden zuvor noch eine Milchglasscheibe befunden hatte.

Das dritte bohrte sich ins Bein der Frau mit dem Hosenanzug. Der flog die Pistole aus der Hand, dann sank sie mit einem ungläubigen Staunen im Gesicht zu Boden. »Sie haben auf mich geschossen. Wieso haben Sie das getan?«

»Sind Sie bescheuert?«, sagte Wendy. »Na, was meinen Sie wohl?« Glassplitter knirschten unter ihren Schuhen, während sie auf die Frau zuging, die jetzt an die Wand gelehnt auf dem Boden saß. Die Luft stank nach Schießpulver, und der Raum – ehemals hübsch ordentlich, jetzt ein Schlachtfeld – war von blauen Rauchschwaden erfüllt. »Schließlich haben Sie denen gerade befohlen, den Jungen da zu erschießen!«

Die Frau bedachte sie mit einem überheblichen Lächeln. »Sie verstehen nicht, worum es geht. Wie auch. Der Junge gehört mir. Er ist Eigentum.«

»Jetzt nicht mehr«, sagte Tim.

Luke kniete sich neben die Frau im Hosenanzug. Auf seinen Wangen waren Blutspritzer, in einer Augenbraue hatte sich ein kleiner Glassplitter verfangen. »Wer hat das Sagen im Institut, solange Sie weg sind? Stackhouse? Ist es der?«

Sie sah ihn nur an.

»Ist es Stackhouse?«

Nichts.

Drummer Denton trat herein und sah sich um. Seine Pyjamajacke war auf einer Seite mit Blut getränkt, aber er wirkte trotzdem bemerkenswert munter. Gutaale Dobira spähte ihm mit weit aufgerissenen Augen über die Schulter.

»Heilige Scheiße«, sagte Drummer. »Das ist ein Massaker.«

»Ich musste auf einen Mann schießen«, sagte Gutaale. »Und Mrs. Goolsby hat auf eine Frau geschossen, die versucht hat, sie zu erschießen. Das war ein klarer Fall von Selbstverteidigung.«

»Wie viele sind denn noch da draußen?«, fragte Tim. »Und sind die alle außer Gefecht, oder können uns noch welche gefährlich werden?«

Annie schob Gutaale Dobira beiseite und stellte sich neben Drummer. Mit ihrem Poncho und einer rauchenden Waffe in jeder Hand schien sie einem Italowestern entsprungen zu sein. Tim war nicht überrascht. Den konnte nichts mehr überraschen. »Ich glaube, alle aus den Vans da draußen sind unter Kontrolle«, sagte sie. »Mehrere sind verwundet, einer mit ’ner Kugel im Fuß, ’nem anderen geht’s gar nicht gut. Das ist der, den Dobira erwischt hat. Die übrigen Dreckskerle habt ihr ja offenbar hier drin erledigt.« Sie ließ den Blick durch den Raum schweifen. »Mein Gott, der Sheriff und seine Leute! Wer ist von denen überhaupt noch übrig?«

Wendy, dachte Tim, ohne es auszusprechen. Die ist jetzt wohl der kommissarische Sheriff. Vielleicht wird das auch Ronnie Gibson, wenn sie aus dem Urlaub wiederkommt. Wahrscheinlich sogar. Wendy will den Job bestimmt nicht haben.

Inzwischen standen Addie Goolsby und Richard Bilson neben Gutaale Dobira, direkt hinter Annie und Drummer. Bilson starrte entsetzt auf die von Einschüssen durchlöcherten Wände, die Glassplitter, die Blutlachen auf dem Boden, die herumliegenden Leichen, und schlug sich die Hand vor den Mund.

Addie Goolsby war aus härterem Holz geschnitzt. »Der Doc ist unterwegs«, sagte sie. »Draußen auf der Straße hat sich die halbe Stadt versammelt, größtenteils bewaffnet. Die Frau, auf die ich geschossen hab, ist wahrscheinlich tot, aber es war so, wie Mr. Dobira sagt, schlicht und einfach Selbstverteidigung. Aber was ist hier drin passiert? Und wer ist das?« Sie deutete auf den hageren Jungen mit dem Verband am Ohr.

Luke nahm sie gar nicht wahr. Er war ganz auf die Frau im Hosenanzug fixiert. »Stackhouse, klar. Wer sonst. Ich muss Kontakt mit ihm aufnehmen. Wie mache ich das?«

Die Frau starrte ihn nur an. Tim kniete sich neben Luke. Was er in den Augen der Frau sah, war Schmerz, Ungläubigkeit und Hass. Welche der Empfindungen dominierte, konnte er nicht sagen, aber wenn er hätte raten müssen, so hätte er sich für Hass entschieden. Der war immer am stärksten, zumindest kurzfristig.

»Luke…«

Luke reagierte nicht. Er blickte der Frau unverwandt ins Gesicht. »Ich muss Kontakt mit ihm aufnehmen, Mrs. Sigsby. Meine Freunde sind seine Gefangenen.«

»Das sind keine Gefangenen, sondern Eigentum!«

Wendy kam hinzu. »Als in der Schule das Thema dran war, wie Lincoln die Sklaven befreit hat, haben Sie offenbar gefehlt, Ma’am.«

»Kommt einfach her und ballert in unserer Stadt rum«, sagte Annie. »Aber wir haben’s euch gezeigt, was?«

»Lass das, Annie«, sagte Wendy.

»Ich muss in Kontakt mit ihm treten, Mrs. Sigsby«, sagte Luke. »Einen Deal mit ihm aushandeln. Sagen Sie mir endlich, wie ich ihn erreiche.«

Weil sie immer noch nicht antwortete, presste Luke den Daumen auf das Einschussloch in ihrer roten Hose. Mrs. Sigsby kreischte auf. »Nicht, tu das nicht, das tut verdammt WEH!«

»So ein Schockstock tut auch weh!«, brüllte Luke sie an. Glasscherben strömten klirrend über den Boden und bildeten kleine Bäche. Annie starrte fasziniert darauf. »Spritzen tun weh! Fast ertränkt zu werden tut weh! Und wie ist es, wenn man dir das Hirn aufreißt?« Wieder presste er den Daumen in die Wunde. Die Tür zum Zellentrakt knallte so laut zu, dass alle zusammenzuckten. »Wie ist es, wenn man dir das Hirn zerstört? Das tut am meisten weh!«

»Helft mir!«, kreischte Mrs. Sigsby. »Sorgt dafür, dass er aufhört!«

Wendy bückte sich, um Luke wegzuziehen. Tim schüttelte den Kopf und hielt sie am Arm fest. »Nein.«

»Das ist die Verschwörung«, flüsterte Annie mit weit aufgerissenen Augen Drummer zu. »Die Frau da arbeitet für die Verschwörung. Das tut der ganze Haufen! Ich hab’s ja schon immer gewusst, ich hab’s gesagt, aber niemand hat mir geglaubt!«

Das Dröhnen in Tims Ohren ließ allmählich nach. Er hörte keine Sirenen, was ihn nicht wunderte. Wahrscheinlich wusste die State Police noch nicht mal, dass es in DuPray eine Schießerei gegeben hatte. Und wenn jemand den Notruf wählte, erreichte er nicht die South Carolina Highway Patrol, sondern den Sheriff von Fairlee County – und damit das Schlachtfeld hier. Er warf einen Blick auf seine Uhr und sah verblüfft, dass nur fünf Minuten vergangen waren, seit die Welt sich auf den Kopf gestellt hatte. Höchstens sechs.

»Mrs. Sigsby, nicht wahr?«, sagte er, während er sich neben Luke kniete.

Sie sagte nichts.

»Sie stecken ganz schön in der Patsche, Mrs. Sigsby. Ich rate Ihnen, Luke zu sagen, was er wissen will.«

»Ich brauche medizinische Versorgung.«

Tim schüttelte den Kopf. »Zuerst mal müssen Sie reden. Dann sehen wir, was sich mit der medizinischen Versorgung machen lässt.«

»Luke hat die Wahrheit gesagt«, sagte Wendy zu niemand Bestimmtem. »In jeder Hinsicht.«

»Hab ich das nicht gerade schon gesagt?«, verkündete Annie triumphierend.

Doc Roper drängte sich durch die Tür. »Jesus, Maria und Josef«, sagte er. »Wer ist überhaupt noch am Leben? Wie schwer ist die Frau da verwundet? War das etwa ein Terroranschlag?«

»Man foltert mich«, sagte Mrs. Sigsby. »Wenn Sie Arzt sind, worauf die große schwarze Tasche in Ihrer Hand hinzuweisen scheint, haben Sie die Verpflichtung, dem Ganzen ein Ende zu bereiten.«

»Doc, der Junge, den Sie vorhin behandelt haben, war auf der Flucht vor dieser Frau und dem Stoßtrupp, den sie mitgebracht hat«, sagte Tim. »Ich weiß nicht, wie viele Leichen da draußen liegen, aber hier haben wir fünf Menschen verloren, darunter den Sheriff, und das ist auf Befehl von der Frau da geschehen.«

»Darüber reden wir später«, sagte Doc Roper. »Jetzt muss ich mich erst mal um sie kümmern. Sie blutet. Außerdem muss jemand einen Rettungswagen rufen, verdammt noch mal.«

Mrs. Sigsby warf Luke einen kurzen Blick zu und entblößte die Zähne zu einem Grinsen, das heißen sollte: Ich hab gewonnen! »Danke, Doktor«, sagte sie zu Roper. »Vielen Dank.«

»Die da ist ziemlich hart im Nehmen«, sagte Annie nicht ohne Bewunderung. »Aber draußen liegt ein Bursche, dem ich in den Fuß geschossen hab, und dem geht’s nicht so gut. Wenn ich Sie wär, würd ich mich jetzt erst mal um den kümmern, Doc. Ich glaub, für einen Schuss Morphin tät der die eigene Oma verkaufen.«

Mrs. Sigsby riss erschrocken die Augen auf. »Lassen Sie ihn in Ruhe. Ich verbiete Ihnen, mit ihm zu sprechen!«

Tim erhob sich. »Sie haben uns gar nichts zu verbieten. Ich weiß zwar nicht, für wen Sie arbeiten, Lady, aber Kinder kidnappen werden Sie bestimmt nicht mehr. Luke, Wendy, kommt doch mal mit.«

38

In allen Häusern der Stadt waren die Lichter angegangen, und auf der Hauptstraße von DuPray wimmelte es von Leuten. Die Leichen wurden mit irgendetwas bedeckt, was gerade bei der Hand war. Jemand hatte den Schlafsack von Orphan Annie aus der Durchfahrt geholt und über Robin Lecks drapiert.

Bei alledem hatte man Dr. Evans völlig vergessen. Vermutlich hätte er zu einem von den parkenden Vans hinken können, um zu fliehen, doch das hatte er gar nicht versucht. Tim, Wendy und Luke fanden ihn vor dem Kino, wo er auf dem Bordstein hockte. Auf seinen Wangen glänzten Tränen. Es war ihm gelungen, seinen Schuh auszuziehen, und jetzt starrte er auf eine blutige Socke, die einen übel entstellten Fuß verhüllte. Ob Knochen zertrümmert waren oder ob es sich bloß um eine Schwellung handelte, die irgendwann verschwinden würde, war nicht zu beurteilen. Es war Tim auch egal.

»Wie ist Ihr Name, Sir?«, fragte er.

»Der ist nicht von Belang. Ich will einen Anwalt. Und einen Arzt. Eine Frau hat auf mich geschossen. Ich will, dass die verhaftet wird.«

»Sein Name ist James Evans«, sagte Luke. »Und er ist selbst Arzt. So wie Josef Mengele einer war.«

Evans schien Luke erst jetzt zu bemerken. Er richtete den zitternden Zeigefinger auf ihn. »Das ist alles deine Schuld!«

Luke wollte sich auf Evans stürzen, doch diesmal hielt Tim ihn zurück und schob ihn sanft, aber entschieden auf Wendy zu, die ihn an den Schultern fasste.

Tim ging in die Hocke, damit er dem bleichen, verängstigten Mann direkt in die Augen blicken konnte. »Hören Sie mir zu, Dr. Evans. Hören Sie mir gut zu. Sie und Ihre Freunde sind großspurig hier einmarschiert, um den Jungen da einzukassieren. Dabei haben Sie fünf Menschen umgebracht. Alles Polizeibeamte. Nun wissen Sie das vielleicht nicht, aber South Carolina hat die Todesstrafe, und wenn Sie meinen, die würde man nicht unverzüglich anwenden, wenn jemand einen Sheriff und vier Deputys auf dem Gewissen hat…«

»Damit hatte ich nichts zu tun!«, quäkte Evans. »Ich bin nur unter Protest mitgekommen! Ich…«

»Klappe!«, sagte Wendy. Sie hatte die Glock des verstorbenen Tag Faraday in der Hand und richtete sie jetzt auf den noch beschuhten Fuß. »Diese Männer waren auch meine Freunde. Falls Sie denken, ich lese Ihnen jetzt Ihre Rechte vor oder so, irren Sie sich gewaltig. Wenn Sie Luke jetzt nicht sofort sagen, was er wissen will, werde ich Ihnen einen Schuss in Ihren anderen…«

»Schon gut! Schon gut! Ich sag’s!« Evans beugte sich vor und hielt schützend die Hände über seinen unverletzten Fuß. Dabei tat er Tim beinahe leid. Aber nur beinahe. »Worum geht es? Was willst du wissen?«

»Ich muss mit Stackhouse sprechen«, sagte Luke. »Wie stelle ich das an?«

»Mit ihrem Telefon«, sagte Evans. »Sie hat ein spezielles Gerät dabei. Damit hat sie ihn angerufen, bevor sie versucht haben, die… du weißt schon… die Extraktion durchzuführen. Ich hab gesehen, wie sie es danach in ihre Jackentasche gesteckt hat.«

»Ich hole es«, sagte Wendy und wandte sich der Polizeistation zu.

»Bring nicht nur das Telefon mit«, sagte Luke. »Bring auch sie mit.«

»Luke… sie hat eine Schusswunde.«

»Vielleicht brauchen wir sie«, sagte Luke. Sein Blick war eisern.

»Wozu?«

Weil es jetzt ein Schachspiel war, und beim Schach verließ man sich nie auf den Zug, den man gerade machen wollte, oder auf den nächsten. Drei Züge im Voraus, so lautete die Regel. Und außerdem drei Alternativen, je nachdem wie der Gegner reagierte.

Wendy sah Tim an, der nickte. »Bring sie mit. Leg ihr Handschellen an, falls nötig. Schließlich bist du bei der Polizei.«

»Mein Gott, was für ein Gedanke«, sagte sie und machte sich auf den Weg.

Jetzt hörte Tim endlich eine Sirene. Vielleicht sogar zwei. Allerdings noch ganz leise.

Luke fasste ihn am Handgelenk. Tim fand, dass der Junge völlig konzentriert und völlig wach, aber auch todmüde aussah. »Ich darf hier nicht festhängen. Man hält meine Freunde gefangen. Die sitzen in der Falle, und niemand kann ihnen helfen außer mir.«

»Gefangen in diesem Institut.«

»Ja. Jetzt glaubst du mir, oder?«

»Nach allem, was auf dem USB-Stick war, und dem, was gerade passiert ist, fällt mir das nicht schwer. Was ist eigentlich mit dem Stick? Hast du den eingesteckt?«

Luke klopfte auf seine Hosentasche.

»Mrs. Sigsby und die Leute, mit denen sie zusammenarbeitet, wollen deinen Freunden etwas antun, bis die so enden wie die Kinder in der Station, die wir gesehen haben?«

»Damit haben sie schon angefangen, aber dann sind meine Freunde ausgebrochen. Vor allem mit Averys Hilfe, und der war nur dort, weil er mir vorher bei der Flucht geholfen hat. Was man wohl als ironisch bezeichnen würde. Aber ich bin mir ziemlich sicher, dass sie inzwischen wieder festsitzen. Und ich hab Angst, dass Stackhouse sie töten wird, wenn ich ihm keinen Deal anbiete.«

Wendy kam wieder. Sie hatte ein kastenförmiges Gerät dabei, bei dem es sich um ein Telefon handeln konnte. Auf ihrem Handrücken sah man drei blutende Kratzer.

»Sie wollte es nicht hergeben. Und trotz ihrer Verwundung ist sie erstaunlich kräftig.« Wendy reichte Tim das Gerät und warf einen Blick über die Schulter. Orphan Annie und Drummer Denton schleppten Mrs. Sigsby über die Straße. Obwohl sie leichenblass war und sichtlich Schmerzen hatte, wehrte sie sich, so gut sie konnte. Dahinter kamen mindestens drei Dutzend Bürger von DuPray, angeführt von Doc Roper.

»Da ist sie, Timmy«, sagte Orphan Annie. Sie rang nach Atem, und auf ihrer Wange und ihrer Schläfe waren rote Flecke, wo Mrs. Sigsby sie geschlagen hatte, aber trotzdem wirkte sie kein bisschen aufgeregt. »Was sollen wir mit ihr machen? Ich schätze, sie aufzuhängen kommt nich infrage, aber wär das nich ’ne ausgesprochen reizvolle Idee?«

Doc Roper stellte seine schwarze Tasche ab, packte Annie am Poncho, zog sie zur Seite und baute sich vor Tim auf. »Was in Gottes Namen denken Sie sich eigentlich? Man kann die Frau nicht so durch die Gegend schleppen! Sonst bringt man sie noch um!«

»Also, ich hab nicht den Eindruck, dass sie am Tor des Todes steht«, sagte Drummer Denton. »Jedenfalls hat sie mir eben fast die Nase gebrochen.« Er lachte. Tim erinnerte sich nicht, dass er ihn je hatte lachen hören.

Wendy kümmerte sich weder um Drummer noch um den Arzt. »Wenn wir wegwollen, Tim, sollten wir das tun, bevor die State Police eintrifft.«

»Bitte.« Luke sah erst Tim und dann Doc Roper an. »Wenn wir nichts unternehmen, werden meine Freunde sterben, das weiß ich ganz bestimmt. Und es sind noch andere bei ihnen, die Rüben, wie man sie nennt.«

»Ich will ins Krankenhaus«, sagte Mrs. Sigsby. »Hab viel Blut verloren. Außerdem will ich mit einem Anwalt sprechen.«

»Halten Sie bloß die Klappe, sonst kracht’s«, sagte Annie. Sie sah Tim an. »Die is nich so schlimm verwundet, wie sie behauptet. Sie blutet nich mal mehr.«

Tim reagierte nicht sofort. Er dachte an den gar nicht so lange zurückliegenden Tag, an dem er die Westfield Mall von Sarasota aufgesucht hatte, um ein Paar Schuhe zu kaufen, sonst nichts, bis eine Frau auf ihn zugerannt kam, weil er eine Uniform trug. Am Kino würde ein junger Kerl mit einer Waffe herumwedeln, sagte sie, weshalb Tim sich die Sache angeschaut und vor einer Entscheidung gestanden hatte, die sein Leben veränderte. Vor einer Entscheidung, die ihn im Grunde hierhergeführte hatte. Jetzt musste er eine weitere Entscheidung treffen.

»Verbinden Sie die Frau, Doc. Ich glaube, Wendy, Luke und ich werden mit den beiden da eine kleine Spazierfahrt machen und sehen, ob wir die Sache klären können.«

»Geben Sie ihr auch was gegen die Schmerzen«, sagte Wendy.

Tim schüttelte den Kopf. »Nein, geben Sie das lieber mir. Ich entscheide, wann sie es bekommt.«

Doc Roper starrte Tim – und Wendy – an, als ob er sie noch nie im Leben gesehen hätte. »Das ist nicht richtig.«

»Falsch, Doc«, sagte Annie in erstaunlich sanftem Ton. Sie nahm den Arzt bei den Schultern und drehte ihn so herum, dass er die verhüllten Leichen auf der Straße und die Polizeistation mit ihren zertrümmerten Fenstern und Türflügeln sah. »Das ist nich richtig.«

Doc Roper hielt einen Moment inne und betrachtete die Szene, die sich ihm bot. Dann traf auch er eine Entscheidung. »Sehen wir mal, in welchem Zustand sie ist. Wenn sie stark blutet oder wenn der Oberschenkelknochen zertrümmert ist, lasse ich nicht zu, dass ihr sie mitnehmt.«

Doch, das wirst du, dachte Tim. Weil du keine Möglichkeit hast, uns aufzuhalten.

Der Arzt kniete sich hin, klappte seine Tasche auf und entnahm ihr eine medizinische Schere.

»Nein«, sagte Mrs. Sigsby und entwand sich dem Griff von Drummer Denton. Der packte sie zwar sofort wieder, aber vorher stellte Tim interessiert fest, dass sie ihr verwundetes Bein belasten konnte. Doc Roper sah es ebenfalls. Er war nicht mehr der Jüngste, bekam aber immer noch alles mit. »Sie werden mich doch nicht mitten auf der Straße operieren wollen!«

»Das Einzige, was ich operieren werde, ist Ihr Hosenbein«, sagte der Arzt. »Außer wenn Sie weiter so rumzappeln. Dann kann ich nämlich für nichts garantieren.«

»Nein! Ich verbiete Ihnen…«

Annie packte sie am Hals. »Sie ham uns überhaupt nix zu verbieten! Stillhalten, sonst is Ihr Bein das Letzte, worum Sie sich Sorgen machen.«

»Lassen Sie mich los!«

»Nur wenn Sie stillhalten. Sonst dreh ich Ihnen den dürren Hals um.«

»Tun Sie lieber, was Annie sagt«, riet Addie Goolsby. »Wenn die ’nen Rappel kriegt, ist sie nicht aufzuhalten.«

Mrs. Sigsby gab die Gegenwehr auf, vielleicht ebenso aus Erschöpfung wie aus Furcht davor, erwürgt zu werden. Doc Roper schnippelte säuberlich ein Stück über der Wunde rings um das Hosenbein. Als es auf den Knöchel heruntersank, kamen weiße Haut, ein Geflecht aus Krampfadern und etwas zum Vorschein, was eher wie eine Schnitt- als wie eine Schusswunde aussah.

»Na, Gott sei Dank«, sagte Doc Roper erleichtert. »Das ist nichts Schlimmes. Schlimmer als ein Streifschuss, aber nicht sehr. Sie hatten Glück, Ma’am. Das Blut gerinnt schon.«

»Ich bin schwer verwundet!«, schrie Mrs. Sigsby.

»Das werden Sie gleich sein, wenn Sie nicht endlich die Klappe halten«, sagte Drummer.

Der Arzt betupfte die Wunde mit Desinfektionsmittel, dann wickelte er eine Binde darum und befestigte sie mit Verbandklammern. Als er fertig war, hatte es den Anschein, dass sich ganz DuPray – jedenfalls der Teil, der in der Nähe wohnte – zum Gaffen versammelt hatte. Inzwischen beschäftigte Tim sich mit dem Telefon von Mrs. Sigsby. Als er die Taste an der Seite drückte, leuchtete das Display auf, und ein Hinweis erschien: AKKULADUNG 75 %.

Er schaltete das Gerät wieder aus und reichte es Luke. »Behalt das mal vorläufig.«

Während Luke es in die Tasche steckte, in der sich schon der USB-Stick befand, zupfte jemand an seiner Hose. Es war Evans. »Du musst dich in Acht nehmen, junger Luke – jedenfalls wenn du verhindern willst, dass man dich verantwortlich macht.«

»Verantwortlich wofür?«, fragte Wendy.

»Für das Ende der Welt, Miss. Für das Ende der Welt.«

»Halten Sie bloß den Mund, Sie Trottel«, sagte Mrs. Sigsby.

Tim überlegte einen Augenblick, dann wandte er sich an Doc Roper. »Ich weiß zwar nicht genau, womit wir es hier zu tun haben, aber es ist was Außergewöhnliches. Deshalb brauchen wir Zeit, uns mit den beiden zu beschäftigen. Wenn die Leute von der State Police aufkreuzen, sagen Sie denen, dass wir in einer, höchstens zwei Stunden wieder da sind. Dann können wir versuchen, uns wenigstens einigermaßen an die polizeilichen Vorschriften zu halten.«

Das war ein Versprechen, das er wohl nicht würde halten können. Er hatte den Eindruck, dass seine Zeit in DuPray, South Carolina, mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit vorüber war, und das fand er schade.

Er hätte hier durchaus sein restliches Leben verbringen wollen. Vielleicht zusammen mit Wendy.

39

Gladys Hickson stand in entspannter Habtachtstellung vor Stackhouse, die Beine leicht gespreizt und die Hände hinter dem Rücken verschränkt. Das falsche Lächeln, das jedes Kind im Institut kennenlernte (und hasste), war nicht einmal andeutungsweise zu erkennen.

»Ihnen ist klar, welche Situation eingetreten ist, Gladys?«

»Ja, Sir. Die Insassen vom Hinterbau befinden sich im Verbindungstunnel.«

»Richtig. Da kommen sie zwar nicht raus, aber vorläufig kommen wir auch nicht rein. Soweit mir bekannt ist, haben die da unten versucht, mithilfe ihrer paranormalen Fähigkeiten mehrere Mitarbeiter zu… manipulieren?«

»Ja, Sir. Das funktioniert aber nicht.«

»Aber es ist unangenehm.«

»Ja, Sir, ein bisschen schon. Man spürt so eine Art… Summen. Das wirkt verwirrend. Bis hier ins Verwaltungsgebäude dringt es nicht, wenigstens noch nicht, aber drüben im Vorderbau spüren es alle.«

Was leicht erklärbar ist, dachte Stackhouse, schließlich ist der Vorderbau näher am Tunnel. Sogar direkt darüber, könnte man sagen.

»Außerdem scheint es stärker zu werden, Sir.«

Vielleicht tat es das nur in ihrer Fantasie. Das konnte Stackhouse hoffen, so wie er hoffen konnte, dass Donkey Kongs Meinung zutraf, Dixon und seine Freunde seien selbst dann, wenn die Rüben ihre unleugbaren Kräfte beitrugen, nicht in der Lage, Personen zu beeinflussen, die darauf vorbereitet waren. Aber, wie sein Großvater zu sagen pflegte, allein mit Hoffnung gewann man noch kein Pferderennen.

Wohl weil sein Schweigen sie nervös machte, sprach Gladys weiter. »Aber wir wissen, was die im Schilde führen, und daher ist es kein Problem. Man sagt ja nicht umsonst, Wissen ist Macht.«

»Gut ausgedrückt, Gladys. Jetzt zu dem Grund, weshalb ich Sie herbestellt habe. Soweit ich weiß, haben Sie in Ihrer Jugend an der University of Massachusetts studiert.«

»Das stimmt, Sir, aber nur drei Semester. Es war nicht so mein Ding, deshalb hab ich abgebrochen und bin zu den Marines gegangen.«

Stackhouse nickte. Es war nicht nötig, sie in Verlegenheit zu bringen, indem er auf das hinwies, was in ihrer Akte stand: Nach einem guten ersten Jahr war Gladys im zweiten in erhebliche Schwierigkeiten geraten. In einer Studentenkneipe nicht weit vom Campus hatte sie eine Rivalin im Kampf um die Zuneigung ihres Boyfriends mit einem Bierkrug bewusstlos geschlagen, worauf man sie nicht nur aus besagter Kneipe, sondern auch aus dem College geworfen hatte. Der Vorfall war nicht ihr erster Wutausbruch gewesen. Kein Wunder, dass sie sich gerade bei den Marines beworben hatte.

»Soweit ich weiß, hatten Sie im Hauptfach Chemie.«

»Nein, Sir, nicht so ganz. Ich hatte mich noch für kein Hauptfach entschieden, bevor man… bevor ich beschlossen habe, das Studium abzubrechen.«

»Aber Sie hatten vor, Chemie zu wählen.«

»Äh, ja, Sir, damals schon.«

»Gladys, angenommen, wir bräuchten – um einen zu Unrecht diffamierten Ausdruck zu verwenden – eine Endlösung für die Insassen im Tunnel. Ich sage nicht, dass das der Fall sein wird, das sage ich ganz und gar nicht, aber angenommen, es wäre der Fall.«

»Fragen Sie sich, ob man die irgendwie vergiften könnte, Sir?«

»Gehen wir mal davon aus.«

Jetzt trat Gladys doch ein Lächeln aufs Gesicht, und zwar ein völlig echtes. Vielleicht sogar vor Erleichterung. Wenn die Insassen erledigt waren, würde schließlich das nervige Summen aufhören. »Tja, das wäre kinderleicht, Sir, vorausgesetzt, der Tunnel ist an die HLKK-Anlage angeschlossen, was er bestimmt ist.«

»HLKK?«

»Heizung, Lüftung, Klima- und Kältetechnik, Sir. Man bräuchte ein Bleichmittel und WC-Reiniger. In den Putzschränken ist mehr als genug davon. Wenn man beides mischt, entsteht Chlorgas. Man muss also nur ein paar Eimer von dem Zeug unter das Ansaugrohr stellen, das in den Tunnel führt, ein Plane drüberdecken, damit ordentlich Sog entsteht, und das wär’s schon.« Sie machte eine nachdenkliche Pause. »Natürlich sollte man das Personal im Hinterbau evakuieren, bevor man das tut, weil es vielleicht nur einen Ansaugkanal für diesen Teil unserer Anlage gibt. Da bin ich mir nicht sicher. Ich kann mir die HLKK-Pläne ansehen, wenn Sie das…«

»Das wird nicht nötig sein«, sagte Stackhouse. »Aber vielleicht könnten Sie zusammen mit Fred Clark von der Hausmeisterei die… äh… geeigneten Bestandteile bereitstellen. Nur für den Notfall, Sie verstehen.«

»Jawohl, Sir, gern.« Gladys konnte es sichtlich kaum erwarten zu gehen. »Darf ich fragen, wo Mrs. Sigsby ist? In ihrem Büro ist sie nämlich nicht, und Rosalind hat gesagt, ich soll Sie fragen, wenn ich es wissen will.«

»Was Mrs. Sigsby gerade tut, geht Sie nichts an, Gladys.« Und da sie anscheinend entschlossen war, ihren militärischen Habitus beizubehalten, fügte er hinzu: »Wegtreten!«

Sie ging davon, um Fred den Hausmeister zu suchen und mit ihm die Zutaten zu besorgen, die den Kindern und dem Summen, das inzwischen auch den Vorderbau ergriffen hatte, den Garaus machen würden.

Stackhouse lehnte sich zurück und überlegte, ob ein derart radikales Vorgehen wohl notwendig werden könnte. Das war durchaus möglich. Wenn man bedachte, was man hier seit ungefähr sieben Jahrzehnten trieb, war es eigentlich gar nicht besonders radikal. In diesem Geschäft war der Tod unvermeidlich, und manchmal erforderte eine üble Situation eben einen Neuanfang.

Allerdings hing dieser Neuanfang von Mrs. Sigsby ab. Deren Expedition nach South Carolina war einigermaßen hirnrissig, aber genau solche Pläne funktionierten oft. Dabei fiel Stackhouse ein Spruch von Mike Tyson ein: Sobald die Fäuste fliegen, ist jede Strategie im Eimer. Seine eigene Ausstiegsstrategie stand ohnehin fest. Seit Jahren schon. Er hatte Geld beiseitegelegt und gefälschte Reisepässe (gleich drei), seine Reisepläne waren geschmiedet, das Ziel erwartete ihn. Dennoch würde er hier so lange ausharren, wie er konnte, teilweise aus Loyalität gegenüber Julia, aber hauptsächlich weil er an das glaubte, was sie hier leisteten. Die Welt für die Demokratie zu bewahren war zweitrangig. In erster Linie ging es darum, sie überhaupt zu bewahren.

Es gibt keinen Grund, mich jetzt schon davonzumachen, sagte er sich. Das Kind sitzt am Brunnenrand, ist aber noch nicht reingefallen. Am besten warte ich ab. Sehen wir mal, wer noch steht, wenn der Pulverdampf sich verzogen hat.

Deshalb wartete er darauf, dass das kastenförmige Telefon sein schrilles Brrt-brrt von sich gab. Sobald Julia ihn informierte, wie es da unten gelaufen war, würde er alles Weitere entscheiden. Sollte das Telefon überhaupt nicht läuten, war das ja ebenfalls eine Antwort.

40

An der Kreuzung von US 17 und SR 92 stand ein trauriges, kleines, verlassenes Friseurgeschäft. Tim fuhr auf den Parkplatz und ging zur anderen Seite des Wagens, wo Mrs. Sigsby auf dem Beifahrersitz saß. Er öffnete ihre Tür, dann schob er die Schiebetür hinten auf. Dort saßen Luke und Wendy links und rechts neben Dr. Evans, der trübsinnig auf seinen verunstalteten Fuß starrte. Wendy hatte die Glock von Tag Faraday auf dem Schoß, Luke das unförmige Telefon von Mrs. Sigsby.

»Luke, komm mal her. Wendy, bleib bitte sitzen.«

Als Luke ausgestiegen war, bat Tim ihn um das Telefon. Luke reichte es ihm; er drückte auf die Taste an der Seite und beugte sich zur Beifahrertür. »Wie funktioniert das Ding?«

Anstatt etwas zu erwidern, blickte Mrs. Sigsby geradeaus auf das mit Brettern vernagelte Gebäude, auf dessen verblasstem Schild Hairport 2000 stand. Die Grillen zirpten, und aus Richtung DuPray hörte man Sirenen. Die waren jetzt näher, aber immer noch nicht in der Stadt angelangt. Was sie jedoch bald sein würden.

Tim seufzte. »Machen Sie’s uns nicht so schwer, Ma’am. Luke meint, wir können eventuell einen Deal machen, und er ist ein schlauer Junge.«

»Schlauer, als gut für ihn ist«, sagte sie, dann presste sie die Lippen zusammen. Sie blickte immer noch durch die Windschutzscheibe, die Arme über ihrem dürren Busen verschränkt.

»In Anbetracht der Lage, in der Sie sich befinden, würde ich eher sagen, er ist schlauer, als gut für Sie ist. Und wenn ich sage, Sie sollen es uns nicht so schwer machen, dann meine ich, dass Sie mich nicht zwingen sollen, Ihnen wehzutun. Für jemand, der Kindern Schmerzen zugefügt hat…«

»Schmerzen zugefügt und ermordet«, warf Luke ein. »Und noch andere getötet.«

»Für jemand, der so etwas tut, kommen Sie mir bemerkenswert schmerzempfindlich vor. Also hören Sie auf mit der Schweigenummer, und sagen Sie mir, wie das Ding da funktioniert.«

»Es ist stimmaktiviert«, sagte Luke. »Ist doch so, oder?«

Sie sah ihn erstaunt an. »Du bist doch TK, nicht TP. Und nicht mal besonders stark TK.«

»Das hat sich geändert«, sagte Luke. »Durch die Stass-Lichter. Aktivieren Sie das Telefon, Mrs. Sigsby!«

»Du willst einen Deal aushandeln?«, sagte sie und stieß ein bellendes Lachen aus. »Was für ein Deal könnte mir wohl nützen? Ich bin auf jeden Fall erledigt. Weil ich versagt habe.«

Tim steckte den Kopf durch die Schiebetür. »Wendy, gib mir die Pistole.«

Das tat sie ohne Widerrede.

Tim richtete die Mündung von Deputy Faradays Dienstwaffe auf das Hosenbein, das noch vorhanden war. Gleich unterhalb vom Knie. »Das ist eine Glock, Ma’am. Wenn ich abdrücke, werden Sie nie wieder gehen können.«

»Der Schock zusammen mit dem Blutverlust wird sie umbringen!«, quäkte Dr. Evans.

»In DuPray liegen fünf Tote, und dafür ist diese Frau verantwortlich«, sagte Tim. »Meinen Sie wirklich, dass ich da irgendwelche Skrupel habe? Es reicht, Mrs. Sigsby! Das ist Ihre letzte Chance. Vielleicht werden Sie nach dem Schuss sofort bewusstlos, aber ich möchte wetten, dass das ein Weilchen dauert. Im Vergleich zu den Schmerzen, die Sie bis dahin spüren werden, wird Ihnen der Streifschuss am anderen Bein wie ein Gutenachtkuss vorkommen.«

Mrs. Sigsby schwieg.

»Tu’s nicht, Tim«, sagte Wendy. »Du kannst doch nicht einfach jemand kaltblütig ins Bein schießen.«

»Doch, kann ich.« Tim war sich nicht sicher, ob das stimmte. Sicher war er sich hingegen, dass er es nicht herausfinden wollte. »Helfen Sie uns, Mrs. Sigsby. Helfen Sie sich selbst.«

Nichts. Die Zeit wurde knapp. Annie würde den Leuten von der State Police zwar nicht verraten, in welche Richtung sie gefahren waren, auch Drummer und Addie Goolsby würden das nicht tun. Doc Roper vielleicht schon. Norbert Hollister, der sich während der Schießerei auf der Hauptstraße klugerweise im Hintergrund gehalten hatte, war ein noch wahrscheinlicherer Kandidat.

»Okay. Sie haben zwar allerhand Menschen auf dem Gewissen, aber es tut mir trotzdem leid, dass ich so etwas tun muss. Ach, übrigens, ich zähle nicht auf drei.«

Luke presste die Hände auf die Ohren, um den Knall zu dämpfen, und das überzeugte Mrs. Sigsby endlich. »Stopp!« Sie streckte die Hand aus. »Geben Sie mir das Telefon.«

»Lieber nicht.«

»Dann halten Sie es mir an den Mund.«

Das tat Tim. Mrs. Sigsby murmelte etwas, worauf das Telefon erwiderte: »Aktivierung abgelehnt. Sie haben zwei weitere Versuche.«

»Das können Sie bestimmt besser«, sagte Tim.

Mrs. Sigsby räusperte sich und sagte diesmal in beinahe normalem Ton: »Sigsby eins. Kansas City Chiefs.«

Die Benutzeroberfläche, die auf dem Display auftauchte, sah genauso aus wie die auf Tims I-Phone. Er tippte auf das Telefon-Icon und dann auf ANRUFLISTE. Da stand ganz oben STACKHOUSE.

Tim reichte Luke das Telefon. »Ruf du an. Ich will, dass er deine Stimme hört. Dann übergibst du an mich.«

»Weil du ein Erwachsener bist und er auf dich hören wird.«

»Hoffentlich hast du da recht.«

41

Beinahe eine Stunde nach Julias letztem Anruf – viel zu lange – blinkte das kastenförmige Telefon und begann zu summen. Hektisch griff Stackhouse danach. »Na, Julia, habt ihr ihn geschnappt?«

Die Stimme, die antwortete, verblüffte Stackhouse so sehr, dass er das Gerät fast hätte fallen lassen. »Nein«, sagte Luke Ellis. »Es ist genau andersrum gelaufen.« Im Ton des kleinen Scheißkerls schwang deutliche Befriedigung mit. »Wir haben sie geschnappt.«

»Was… was…« Zuerst fiel ihm nicht ein, was er sonst sagen sollte. Dieses wir gefiel ihm gar nicht. Was ihn hingegen aufrichtete, war der Gedanke an die drei in seinem Bürosafe verwahrten Reisepässe und seine sorgfältig durchdachte Ausstiegsstrategie.

»Ist Ihnen das zu hoch?«, sagte Luke. »Vielleicht muss man Sie mal in den Wassertank tunken. Das wirkt Wunder, was die mentalen Fähigkeiten angeht. Ich bin ein lebender Beweis dafür. Avery bestimmt auch.«

Stackhouse verspürte den starken Drang, sofort aufzulegen, seine Pässe zu holen und sich schnell und leise davonzumachen. Davon hielt ihn nur die Tatsache ab, dass der Junge überhaupt anrief. Das bedeutete, dass er etwas zu sagen – oder anzubieten – hatte.

»Luke, wo ist Mrs. Sigsby?«

»Direkt neben mir«, sagte Luke. »Sie hat ihr Telefon für uns entsperrt. War das nicht nett von ihr?«

Für uns. Ein weiteres ungünstiges Pronomen. Ein Pronomen, das gefährlich war.

»Offenbar gab es ein Missverständnis«, sagte Stackhouse. »Wenn irgendeine Chance besteht, es aufzuklären, sollten wir das unbedingt tun. Es steht nämlich mehr auf dem Spiel, als dir bekannt ist.«

»Tja, vielleicht kriegen wir das ja tatsächlich hin«, sagte Luke. »Das wäre gut.«

»Fantastisch! Kannst du mir dann mal kurz Mrs. Sigsby geben, damit ich weiß, dass es ihr…«

»Wie wär’s, wenn Sie stattdessen mit meinem Freund sprechen? Der heißt Tim.«

Während Stackhouse wartete, rann ihm der Schweiß an den Wangen herab. Er warf einen Blick auf den Computermonitor. Die Kinder im Tunnel, von denen die Revolte ausging – Dixon und seine Freunde – erweckten den Anschein, dass sie schliefen. Im Gegenteil zu den Rüben. Die wanderten ziellos umher, plapperten vor sich hin und kollidierten gelegentlich miteinander wie Autoscooter auf der Kirmes. Einer hatte eine Malkreide oder so und schrieb etwas an die Wand. Stackhouse staunte. Er hätte nicht gedacht, dass einer von denen noch in der Lage war, etwas zu schreiben. Vielleicht war es nur sinnloses Gekrakel. Die verdammte Kamera war nicht so gut, dass man die Buchstaben erkennen konnte. Dieser ganze minderwertige Scheißkram, mit dem man sich hier herumschlagen musste!

»Mr. Stackhouse?«

»Ja. Mit wem spreche ich?«

»Mit Tim. Mehr brauchen Sie vorläufig nicht zu wissen.«

»Ich will mit Mrs. Sigsby sprechen.«

»Sagen Sie etwas, aber fassen Sie sich kurz«, sagte der Mann, der sich Tim nannte.

»Da bin ich, Trevor«, sagte Julia. »Und es tut mir leid. Es hat einfach nicht geklappt.«

»Wie…«

»Das braucht Sie nicht zu kümmern, Mr. Stackhouse«, sagte der Mann, der sich Tim nannte. »Genauso wenig wie die Giftschlange hier. Wir müssen einen Deal zustande kriegen, und zwar unverzüglich. Können Sie also mal die Klappe halten und zuhören?«

»Ja.« Stackhouse zog einen Notizblock heran, auf den Schweißtropfen fielen. Er wischte sich mit dem Ärmel die Stirn, schlug eine neue Seite auf und griff nach einem Kugelschreiber. »Reden Sie.«

»Luke hat aus diesem Institut, in dem man ihn festgehalten hat, einen USB-Stick rausgeschmuggelt. Der stammt von einer Frau namens Maureen Alvorson. Sie erzählt darauf eine fantastische Geschichte, die kaum zu glauben wäre, wenn Alvorson nicht außerdem ein Video von dem gemacht hätte, was Sie als Station A oder Rübenacker bezeichnen. Können Sie mir so weit folgen?«

»Ja.«

»Luke sagt, Sie würden mehrere von seinen Freunden als Geiseln halten, zusammen mit einer Anzahl Kinder aus Station A.«

Bis zu diesem Moment hatte Stackhouse sich die Kinder nicht als Geiseln vorgestellt, aber aus dem Blickwinkel, den Ellis haben musste…

»Gehen wir mal davon aus, Tim.«

»Ja, das tun wir allerdings. Jetzt kommt das Wesentliche. Bisher kennen nur zwei Personen die Geschichte von Luke und das Zeug auf diesem USB-Stick. Eine davon bin ich, die andere ist meine Freundin Wendy, die sich im Moment bei mir und Luke befindet. Gesehen haben es noch andere, alles Polizisten, aber dank dieser Frau da sind die alle tot. Wie übrigens auch die meisten von den Leuten, die sie mitgebracht hat.«

»Das ist unmöglich!«, rief Stackhouse. Die Vorstellung, dass ein Haufen Kleinstadtcops die vereinten Teams Opal und Ruby Red ausgeschaltet hatte, war aberwitzig.

»Die Anführerin war ein bisschen zu ungeduldig, mein Freund, weshalb die Truppe überrumpelt wurde. Aber bleiben wir beim Thema, ja? Ich habe den USB-Stick. Außerdem habe ich Ihre Mrs. Sigsby und einen Dr. James Evans in der Gewalt. Beide sind verwundet, aber wenn sie diese Sache überstehen, werden sie wieder auf den Damm kommen. Sie wiederum haben die Kinder. Können wir tauschen?«

Stackhouse war perplex.

»Stackhouse? Ich brauche eine Antwort.«

»Das hängt davon ab, ob wir die Einrichtung geheim halten können oder nicht«, sagte Stackhouse. »Wenn Sie mir das nicht garantieren, ist jeder Deal sinnlos.«

Eine Pause, dann war Tim wieder dran. »Luke sagt, dass wir das hinbekommen könnten. Aber jetzt muss ich erst mal wissen, wo wir hinsollen, Stackhouse. Wie ist Ihr Stoßtrupp so schnell von Maine hierhergelangt?«

Stackhouse verriet ihm, dass die Challenger in der Nähe von Alcolu warte und wo – er hatte eigentlich keine andere Wahl. »Sobald Sie Beaufort erreichen, kann Mrs. Sigsby Ihnen genau den Weg beschreiben. Aber jetzt muss ich noch einmal mit Mr. Ellis sprechen.«

»Ist das wirklich nötig?«

»Es ist sogar unerlässlich.«

Wieder entstand eine kurze Pause, dann meldete sich der Junge. »Was wollen Sie?«

»Ich nehme an, du warst mit deinen Freunden in Kontakt«, sagte Stackhouse. »Vielleicht vor allem mit einem, nämlich mit Mr. Dixon. Nicht nötig, das zu bestätigen oder zu leugnen, ich weiß, dass die Zeit knapp ist. Falls du nicht genau wissen solltest, wo die sich gerade befinden…«

»Sie sind im Tunnel zwischen Vorder- und Hinterbau.«

Das war beunruhigend. Dennoch ließ Stackhouse sich nicht beirren.

»Das stimmt. Wenn wir zu einer Verständigung gelangen, kommen deine Freunde raus und sehen die Sonne wieder. Andernfalls pumpen wir Chlorgas in den Tunnel, wodurch sie langsam und schmerzhaft sterben werden. Ansehen werde ich mir das nicht; sobald ich die Anordnung gegeben habe, bin ich hier weg. Das sage ich dir, weil ich den Eindruck habe, dass dein neuer Freund Tim dich gerne aus dem Deal, über den wir gerade reden, heraushalten würde. Das kommt aber nicht infrage. Verstehst du das?«

Nach kurzem Zögern sagte Luke: »Ja, das verstehe ich. Ich komme mit ihm.«

»Gut. Sind wir fertig?«

»Nicht ganz. Kann man mit dem Telefon von Mrs. Sigsby auch aus dem Flugzeug anrufen?«

Im Hintergrund hörte Stackhouse, wie Mrs. Sigsby das bestätigte.

»Dann halten Sie Ihr Telefon bereit, Mr. Stackhouse«, sagte Luke. »Wir müssen später wieder mit Ihnen sprechen. Und kommen Sie nicht auf die Idee abzuhauen. Falls doch, werde ich’s erfahren. Wir haben eine Polizeibeamtin dabei, und wenn ich der sage, sie soll das Heimatschutzministerium informieren, wird sie das tun. Worauf in jedem Flughafen im Land ein Foto von Ihnen hängen wird, und dann nützt Ihnen kein gefälschter Ausweis auf der Welt. Dann sind Sie wie ein Hase auf offenem Feld. Haben Sie mich verstanden?«

Zum zweiten Mal war Stackhouse so perplex, dass er nichts erwiderte.

»Ob Sie mich verstanden haben?«

»Ja«, sagte er.

»Gut. Wir melden uns dann, um die Einzelheiten zu besprechen.«

Damit beendete der Junge den Anruf. Stackhouse legte das Telefon behutsam auf den Schreibtisch, wobei ihm auffiel, dass seine Hand leicht zitterte. Teilweise aus Angst, hauptsächlich aber vor Wut. Wir melden uns dann, hatte der Junge gesagt, als wäre er ein Topmanager aus Silicon Valley und Stackhouse ein kleiner Sesselfurzer, der nach seiner Pfeife tanzen musste.

Abwarten, dachte er. Das werden wir ja noch sehen.

42

Luke reichte Tim das Telefon, als wäre er froh, es loszuwerden.

»Woher weißt du denn, dass er einen gefälschten Ausweis hat?«, fragte Wendy. »Hast du das in seinen Gedanken gelesen?«

»Nein«, sagte Luke. »Aber ich möchte wetten, dass er massenhaft so Zeug hat – Reisepässe, Führerscheine, Geburtsurkunden. Bestimmt haben viele von denen so was. Vielleicht nicht die Pfleger, die MTAs und die Leute in der Cafeteria, aber die an der Spitze ganz sicher. Die sind alle wie Eichmann oder Walther Rauff, einer von den Typen, die auf die Idee mit den mobilen Gaskammern gekommen sind.« Luke sah Mrs. Sigsby an. »So jemand wie Rauff hätte gut zu Ihren Leuten gepasst, oder?«

»Selbst wenn Trevor gefälschte Dokumente haben sollte, ich habe keine«, sagte Mrs. Sigsby.

Und obwohl Luke nicht in ihren Kopf eindringen konnte – den hatte sie vor ihm verschlossen–, ging er davon aus, dass sie die Wahrheit sagte. Für Menschen wie sie gab es einen bestimmten Ausdruck, und der lautete fanatisch. Eichmann, Mengele und Rauff waren opportunistische Feiglinge gewesen, die geflohen waren; ihr fanatischer Führer war geblieben und hatte Selbstmord begangen. Luke war sich ziemlich sicher, dass diese Frau das ebenfalls tun würde, wenn sich ihr die Gelegenheit bot. Falls das relativ schmerzfrei möglich war.

Er stieg in den Wagen, wobei er darauf achtete, nicht an den verwundeten Fuß von Dr. Evans zu stoßen. »Mr. Stackhouse meint, er hat mich im Visier, aber das stimmt nicht.«

»Nein?«, sagte Tim.

»Nein. Ich habe ihn im Visier.«

In der zunehmenden Dämmerung flackerten vor Lukes Augen die Stass-Lichter auf. Die Schiebetür des Vans rollte von selbst zu.

DAS GROSSE TELEFON

1

Bis Beaufort war es im Wagen weitgehend still. Einmal versuchte Dr. Evans, ein Gespräch in Gang zu bringen, um den anderen erneut zu versichern, er wäre an allem völlig unschuldig. Daraufhin stellte Tim ihn vor die Wahl, entweder die Klappe zu halten und sich damit zwei von den Oxycodon-Tabletten zu verdienen, die Doc Roper zur Verfügung gestellt hatte, oder weiterzureden und die Schmerzen in seinem verwundeten Fuß auszuhalten. Evans entschied sich fürs Schweigen und für die Pillen. In dem braunen Gläschen waren danach nur noch wenige übrig. Tim bot eine Mrs. Sigsby an, die sie trocken hinunterschluckte, ohne sich zu bedanken.

Tim wollte wegen Luke, dass es ruhig blieb, denn der war jetzt der Kopf des Unternehmens. Die meisten Leute hätten es zwar als verrückt bezeichnet, einem Zwölfjährigen eine Strategie zuzutrauen, die Kinder im Tunnel zu retten, ohne dabei selbst ums Leben zu kommen, aber Wendy verhielt sich ebenfalls ruhig. Sie und Tim wussten, was Luke getan hatte, um bis nach DuPray zu gelangen, und sie hatten ihn seither handeln sehen. Sie wussten Bescheid.

Worüber genau wussten sie Bescheid? Nun, sie wussten, dass der Junge da nicht nur extrem viel Mumm hatte, sondern auch ein echtes Genie war. Diese Verbrecher vom Institut hatten ihn gekidnappt, um sich ein Talent zunutze zu machen, mit dem er wenig mehr zustande brachte als ein paar Zaubertricks, jedenfalls bevor es verstärkt worden war. Sie hielten seine Intelligenz für eine bloße Begleiterscheinung von dem, worauf sie es abgesehen hatten. Damit waren sie wie Wilderer, die einen fünf Tonnen schweren Elefanten abschlachteten, um an vierzig Kilo Elfenbein zu gelangen.

Tim bezweifelte, dass Dr. Evans sich dieser Ironie bewusst war, aber Mrs. Sigsby wäre dazu wohl in der Lage gewesen. Allerdings nur, wenn sie einer bestimmten Vorstellung Raum gelassen hätte – dass eine geheime Einrichtung, die viele Jahrzehnte überdauert hatte, von genau dem zu Fall gebracht werden konnte, was man für belanglos gehalten hatte, nämlich von dem beeindruckenden Intellekt dieses Kindes.

2

Gegen neun Uhr abends, und kurz nachdem sie die Stadtgrenze von Beaufort hinter sich gelassen hatten, forderte Luke Tim auf, ein Motel zu suchen. »Stell den Wagen aber nicht davor ab«, fügte er hinzu. »Fahr nach hinten.«

In der Boundary Street gab es eine Econo Lodge, deren rückwärtiger Parkplatz von Magnolien beschattet wurde. Tim hielt hinten am Zaun und stellte den Motor ab.

»Hier verlässt du uns, Officer Wendy«, sagte Luke.

»Tim?«, sagte Wendy. »Wovon redet er da?«

»Davon, dass du dir ein Zimmer besorgen sollst, womit er recht hat«, sagte Tim. »Du bleibst hier, wir fahren weiter.«

»Komm wieder her, sobald du den Zimmerschlüssel hast«, sagte Luke. »Und bring ein paar Blatt Papier mit. Hast du einen Kugelschreiber?«

»Natürlich, und mein Notizbuch hab ich auch dabei.« Sie klopfte auf die Vordertasche ihrer Uniformhose. »Aber…«

»Wenn du wiederkommst, erkläre ich dir alles, so gut es geht, aber im Grunde läuft es darauf hinaus, dass du unsere Versicherungspolice bist.«

Mrs. Sigsby wandte sich zum ersten Mal seit dem Zwischenhalt an dem verlassenen Friseurgeschäft an Tim. »Durch das, was der Junge durchgemacht hat, ist er wahnsinnig geworden, und Sie sind wahnsinnig, wenn Sie auf ihn hören. Ich kann Ihnen nur raten, Dr. Evans und mich hierzulassen und schleunigst die Flucht zu ergreifen.«

»Was bedeuten würde, dass wir meine Freunde sterben lassen«, sagte Luke.

Mrs. Sigsby lächelte. »Ach Luke, denk doch mal nach. Was haben die eigentlich je für dich getan?«

»Das würden Sie doch nicht verstehen«, sagte Luke. »In einer Million Jahre nicht.«

»Geh nur, Wendy«, sagte Tim, nahm ihre Hand und drückte sie. »Besorg dir ein Zimmer, und komm dann wieder her.«

Sie warf ihm einen zweifelnden Blick zu, reichte ihm jedoch die Glock, stieg aus und machte sich auf den Weg zur Rezeption.

»Ich möchte betonen«, sagte Dr. Evans, »dass ich nur unter…«

»Unter Protest, ja«, sagte Tim. »Das haben wir inzwischen kapiert. Halten Sie jetzt die Klappe.«

»Können wir mal kurz aussteigen?«, fragte Luke. »Ich will mit dir sprechen, ohne dass…« Er deutete mit dem Kinn auf Mrs. Sigsby.

»Klar, kein Problem.« Tim öffnete die Beifahrer- und die Schiebetür, dann stellte er sich an den Zaun, der den Parkplatz von dem geschlossenen Autohaus nebenan abgrenzte. Luke trat zu ihm. Von seinem Standort aus hatte Tim die beiden unfreiwilligen Passagiere im Blick und konnte eingreifen, falls sie abhauen wollten. Was allerdings nicht sehr wahrscheinlich war wegen einer Schusswunde am Bein beziehungsweise einer im Fuß.

»Was ist denn?«, fragte Tim.

»Spielst du Schach?«

»Ich kenne die Regeln, war aber nie besonders gut darin.«

»Ich schon«, sagte Luke mit leiser Stimme. »Und jetzt spiele ich mit ihm Schach. Mit Stackhouse. Verstehst du das?«

»Ich glaube, ja.«

»Das heißt, ich versuche, drei Züge vorauszudenken und außerdem Gegenmaßnahmen gegen seine zukünftigen Züge vorzubereiten.«

Tim nickte.

»Im Schach spielt Zeit keine große Rolle, außer beim Schnellschach, und das spielen wir jetzt. Zuerst müssen wir von hier zu dem Flugplatz, wo das Flugzeug wartet. Dann fliegen wir irgendwo in die Nähe von Presque Isle, wo es stationiert ist. Von da fahren wir zum Institut. Ich kann mir nicht vorstellen, dass wir es vor zwei Uhr morgens bis dorthin schaffen. Was meinst du?«

Tim rechnete im Kopf nach und nickte. »Vielleicht wird es ein bisschen später, aber sagen wir mal um zwei.«

»Damit bleiben meinen Freunden fünf Stunden Zeit, selbst etwas zu unternehmen, aber Stackhouse hat ebenfalls fünf Stunden, seine Lage zu überdenken und sich anders zu entscheiden. Dazu, die Kinder zu vergasen und einfach abzuhauen. Ich hab ihm gesagt, dass sein Foto in jedem Flughafen hängen wird, was er mir abgekauft hat, glaube ich, weil es irgendwo im Internet Fotos von ihm geben muss. Viele von den Leuten im Institut waren früher beim Militär. Er wahrscheinlich auch.«

»Vielleicht ist sogar auf dem Handy von dieser Giftschlange ein Foto von ihm«, sagte Tim.

Luke nickte, obwohl er bezweifelte, dass Mrs. Sigsby zu den Leuten gehörte, die Schnappschüsse machten. Er wollte sich nicht ablenken lassen. »Deshalb kommt er vielleicht auf die Idee, sich zu Fuß über die kanadische Grenze zu schleichen. Bestimmt hat er sich mindestens eine alternative Fluchtroute ausgedacht, einen nicht mehr benutzten Waldweg oder ein Flussufer. Das ist einer von seinen möglichen zukünftigen Schachzügen, die ich im Kopf behalten muss. Nur…«

»Nur was?«

Luke rieb sich mit dem Handballen die Wange, eine merkwürdig erwachsene Geste der Erschöpfung und Unentschlossenheit. »Nur brauche ich deine Meinung. Was ich mir denke, kommt mir logisch vor, aber ich bin noch ein Kind. Da kann ich mir nicht sicher sein. Du bist erwachsen, und du bist einer von den Guten.«

Das rührte Tim. Er warf einen Blick auf das Motel, aber von Wendy war noch nichts zu sehen. »Dann sag mir mal, was du so denkst.«

»Dass ich Stackhouse total aus dem Gleichgewicht gebracht habe. Ich habe seine ganze Welt zertrümmert. Vielleicht bleibt er deshalb einfach da, um mich zu töten, und benutzt meine Freunde als Köder, damit ich auch ganz sicher komme. Leuchtet dir das ein? Sag mir die Wahrheit.«

»Das leuchtet mir durchaus ein«, sagte Tim. »Rache kann eine starke Motivation sein, und dieser Stackhouse wäre nicht der Erste, der gegen die eigenen Interessen handelt, um sich zu rächen. Mir fällt aber noch ein weiterer Grund ein, weshalb er sich entscheiden könnte zu bleiben.«

»Und welcher?« Luke beäugte ihn nervös. Hinter dem Motel kam Wendy Gullickson hervor, eine Schlüsselkarte in der Hand.

Tim deutete mit dem Kopf auf die offene Beifahrertür des Vans. »Sigsby ist die Chefin, oder?«, flüsterte er Luke ins Ohr. »Stackhouse ist nur ihr Vollstrecker?«

»Stimmt.«

»Tja«, sagte Tim mit leichtem Lächeln. »Wer ist dann ihr Chef? Hast du mal darüber nachgedacht?«

Lukes Augen weiteten sich, und sein Mund klappte ein kleines Stück weit auf. Er hatte kapiert. Und strahlte.

3

Viertel nach neun.

Es war still im Institut. Die Kinder, die sich zurzeit im Vorderbau aufhielten, schliefen dank dem Beruhigungsmittel, das Joe und Hadad verteilt hatten. Im Tunnel schliefen die fünf, von denen die Meuterei ausgegangen war, ebenfalls, aber wahrscheinlich nicht tief. Stackhouse hoffte, dass sie furchtbar von ihren Kopfschmerzen gequält wurden. Wach waren nur die Rüben, die durch die Gegend taperten, als könnten sie irgendwohin gelangen. Manchmal bildeten sie einen Kreis wie beim Ringelreigen.

Stackhouse war ins Büro von Mrs. Sigsby zurückgekehrt und hatte mit dem Zweitschlüssel, den er von ihr erhalten hatte, die verschlossene unterste Schublade des Schreibtischs geöffnet. Jetzt hielt er das spezielle kastenförmige Telefon in der Hand, das sie Grünes Telefon oder Nullfon nannten. Er dachte an etwas, was Julia einmal über das Gerät mit seinen drei Tasten gesagt hatte. Das war im Dorf gewesen, irgendwann im vergangenen Jahr, als bei Heckle und Jeckle noch die meisten Gehirnzellen funktioniert hatten. Die Kinder vom Hinterbau hatten gerade einen Saudi erledigt, der Geld an Terrorzellen in Europa schleuste, und es hatte perfekt nach einem Unfall ausgesehen. Alles lief bestens. Zur Feier des Tages hatte Julia ihn zum Abendessen eingeladen. Vorher hatten sie gemeinsam eine Flasche Wein geleert, beim Essen und danach eine zweite. Das hatte ihr die Zunge gelockert.

»Ich hasse es, mit dem Nullfon Bericht zu erstatten«, hatte sie gesagt. »Diesen Mann mit der lispelnden Stimme… ich stelle ihn mir immer als Albino vor. Weiß gar nicht, wieso. Vielleicht hab ich als Mädchen so jemand in einem Comicheft gesehen. Einen Albinoschurken mit Röntgenaugen.«

Stackhouse hatte verständnisvoll genickt. »Wo ist der eigentlich stationiert? Und wer ist er?«

»Das weiß ich nicht und will es auch nicht wissen. Ich rufe ihn an, erstatte Bericht und stelle mich dann unter die Dusche. Schlimmer, als mit dem Nullfon anzurufen, wäre nur eines. Nämlich angerufen zu werden.«

Jetzt betrachtete Stackhouse das Nullfon mit einer Art abergläubischen Furcht, als könnte die Erinnerung an den Abend mit Mrs. Sigsby bewirken, dass das Ding da in seiner Hand…

»Nein«, sagte er. Zum leeren Zimmer. Zu dem stummen Telefon. Wenigstens war es vorläufig stumm. »Mit Aberglaube hat das nichts zu tun. Du wirst nämlich wirklich bald läuten. Das ist einfach logisch.«

Natürlich. Weil die Leute am anderen Ende des Nullfons – der lispelnde Mann und die Organisation, der er angehörte – von dem spektakulären Reinfall in diesem Kaff in South Carolina erfahren würden. Vielleicht wussten sie sogar schon Bescheid. Wenn sie über Hollister informiert waren, den in DuPray wohnenden Zuträger des Instituts, hatten sie sich möglicherweise bei ihm gemeldet, um alle schmutzigen Details zu erfahren.

Dennoch hatte das Nullfon noch nicht geläutet. Bedeutete das, dass die noch keine Ahnung hatten, oder bedeutete es, dass sie ihm Zeit ließen, die Sache in Ordnung zu bringen?

Stackhouse hatte dem Mann namens Tim erklärt, jeder Deal hänge davon ab, ob man die Existenz des Instituts geheim halten könne oder nicht. Er war nicht so töricht zu glauben, dass man einfach weitermachen konnte, zumindest nicht hier in den Wäldern von Maine, aber wenn er es irgendwie schaffte, die Lage zu bereinigen, ohne dass die Medien auf der ganzen Welt über paranormal begabte Kinder berichteten, die missbraucht und ermordet worden waren… und darüber, weshalb… dann wäre das schon ein gewisser Erfolg. Vielleicht belohnte man ihn sogar, wenn ihm eine hieb- und stichfeste Vertuschungsstrategie einfiel, aber es würde schon Belohnung genug sein, am Leben zu bleiben.

Laut diesem Tim wussten momentan nur drei Leute Bescheid. Alle anderen, die die Videos auf dem USB-Stick gesehen hatten, waren tot. Eventuell hatten einige Mitglieder des unglückseligen Teams Gold überlebt, aber die würden den Mund halten.

Abwarten, bis Luke Ellis und seine Unterstützer hier sind, dachte er. Das ist der erste Schritt. Vielleicht treffen die schon um zwei Uhr morgens ein, aber selbst wenn es um halb eins sein sollte, habe ich genügend Zeit, einen Hinterhalt zu planen. Zur Verfügung stehen mir zwar nur MTAs und Pfleger, aber einige von denen – Zeke der Grieche zum Beispiel – sind harte Burschen. Ich muss den USB-Stick in die Hände kriegen und die, die ihn haben, ebenfalls. Und wenn der Mann mit dem Lispeln wie erwartet anruft und fragt, wie ich mit der Lage umgehe, kann ich antworten…

»Ich kann antworten, dass bereits alles unter Kontrolle ist«, sagte Stackhouse laut.

Er legte das Nullfon auf Mrs. Sigsbys Schreibtisch und sandte ihm eine mentale Botschaft: Nicht läuten! Wage es bloß nicht, vor drei Uhr morgen früh zu läuten. Noch besser wäre vier oder fünf.

»Gib mir genügend Zeit…«

Das Telefon läutete, worauf Stackhouse einen erschrockenen Schrei ausstieß. Dann lachte er, obwohl sein Herz viel zu schnell hämmerte. Das war nicht das Nullfon, sondern sein Spezialhandy. Was bedeutete, dass der Anruf aus South Carolina kam.

»Hallo? Ist da Tim oder Luke?«

»Hier ist Luke. Hören Sie gut zu, ich erkläre Ihnen jetzt, wie es laufen wird.«

4

Kalisha hatte sich in einem sehr großen Haus verirrt und keine Ahnung, wie sie hinauskommen sollte, weil sie nicht wusste, wie sie hineingelangt war. Sie befand sich in einem Flur, der dem im Vorderbau ähnelte, wo sie eine Weile gelebt hatte, bevor sie nach hinten geschafft worden war, damit man ihr das Gehirn ausplündern konnte. Nur war dieser Flur mit Kommoden, Spiegeln und Garderoben eingerichtet und mit etwas, was wie ein Elefantenfuß mit Regenschirmen drin aussah. Auf einem Beistelltischchen stand ein Telefon, das genauso aussah wie das in der Küche ihres Elternhauses, und es läutete. Sie griff danach, und da sie schlecht sagen konnte, was man ihr schon mit vier Jahren beigebracht hatte (»Familie Benson«), sagte sie einfach hallo.

»¡Hola! ¿Me escuchas?« Es war die Stimme eines Mädchens, schwach und so von statischem Knistern durchsetzt, dass sie gerade noch zu verstehen war.

Was hola bedeutete, wusste Kalisha, weil sie in der Schule ein Jahr Spanisch gehabt hatte, während escuchas nicht zu ihrem dürftigen Wortschatz gehörte. Dennoch wusste sie, was das Mädchen sagte, und da wurde ihr klar, dass das Ganze ein Traum war.

»Ja, mhm, ich kann dich hören. Wo bist du? Und wer bist du überhaupt?«

Aber das Mädchen war fort.

Kalisha legte das Telefon weg und ging weiter den Flur entlang. Sie spähte in einen Raum, der wie ein Salon aus einem alten Film aussah, und dann in einen Ballsaal. Der Boden war mit schwarzen und weißen Quadraten belegt, was sie daran erinnerte, wie Luke und Nicky draußen auf dem Spielplatz Schach gespielt hatten.

Ein anderes Telefon läutete. Kalisha eilte darauf zu und kam in eine hübsche moderne Küche. Der Kühlschrank war mit Fotos, Magneten und einem Stoßstangenaufkleber mit der Aufschrift BERKOWITZ FOR PRESIDENT verziert. Obwohl sie Berkowitz überhaupt nicht kannte, wusste sie, dass das seine Küche war. Das Telefon hing an der Wand. Es war größer als das auf dem Tischchen vorher und erst recht größer als das in der Küche zu Hause. Fast kam es ihr wie ein Scherzartikel vor. Aber es läutete, weshalb sie abhob.

»Hallo? ¿Hola? Hier spricht – me llamo – Kalisha.«

Aber es war nicht das Mädchen, das spanisch sprach. Es war ein Junge. »Bonjour, tu m’entends?« Französisch. Bonjour war französisch. Andere Sprache, dieselbe Frage, und diesmal war die Verbindung besser. Nicht sehr, aber immerhin ein bisschen.

»Ja, oui, oui, ich kann dich hören! Wo bist…«

Aber der Junge war fort, und wieder ein anderes Telefon läutete. Kalisha rannte durch eine Speisekammer in einen Raum mit Strohwänden und gestampftem Lehmboden, der größtenteils von einer farbenprächtigen Webmatte bedeckt war. Das war die letzte Station eines flüchtigen afrikanischen Warlords namens Badu Bokassa, dem eine seiner Gespielinnen ein Messer in den Hals gerammt hatte. In Wirklichkeit war er allerdings von einem Haufen Kinder getötet worden, die mehrere Tausend Meilen entfernt waren. Dr. Hendricks hatte seinen Zauberstab geschwungen – bei dem es sich um eine billige Wunderkerze handelte–, und schon war Mr. Bokassa erledigt. Das Telefon auf der Matte war noch größer als die vorherigen, beinahe so groß wie eine Tischlampe. Als Kalisha den Hörer abhob, lag er schwer in ihrer Hand.

Wieder ein Mädchen, diesmal glockenklar. Je größer die Telefone waren, desto klarer war offenbar die Stimme. »Zdravo, čuješ li me?«

»Ja, ich kann dich prima hören, aber was ist das für ein Ort hier?«

Die Stimme war fort, und ein anderes Telefon läutete. Es stand in einem Schlafzimmer mit einem Kronleuchter an der Decke und war so groß wie ein Hocker. Kalisha musste den Hörer mit beiden Händen abheben.

»Hallo, hoor je me?«

»Ja! Klar! Total gut sogar! Sprich mit mir!«

Das tat der Junge, der es diesmal war, nicht. Kein Wählton. Einfach weg.

Das nächste Telefon befand sich in einem Wintergarten mit einem großen Glasdach und war so groß wie der Tisch, auf dem es stand. Sein Läuten schmerzte in den Ohren. Es war, als würde es bei einem Rockkonzert durch einen Verstärker gejagt. Kalisha rannte mit ausgestreckten Armen und gehobenen Handflächen darauf zu, um den Hörer herunterzustoßen, nicht weil sie irgendeine Offenbarung erwartete, sondern um das Ding zum Schweigen zu bringen, bevor ihr die Trommelfelle platzten.

»Ciao!«, donnerte eine Jungenstimme. »Mi senti? MI SENTI?«

Das weckte Kalisha schließlich auf.

5

Sie war bei ihren Freunden, bei Avery, Nicky, George und Helen. Die schliefen noch, wenn auch unruhig. George und Helen stöhnten. Nicky murmelte etwas und streckte die Hände aus, wobei sie an das große Telefon dachte, auf das sie zugerannt war, um es zum Schweigen zu bringen. Avery wand sich hin und her; er keuchte etwas, was sie bereits gehört hatte: »Hoor je me? Hoor je me?«

Offenbar träumten die dasselbe, was Kalisha geträumt hatte, und wenn man bedachte, was sie jetzt alle waren – wozu das Institut sie gemacht hatte–, war das vollkommen logisch. Wenn sie schon eine Art Gruppenkraft erzeugten, bestehend aus Telepathie und Telekinese, weshalb sollten sie dann nicht denselben Traum haben? Die einzige Frage war, wer von ihnen damit angefangen hatte. Wahrscheinlich war das Avery gewesen, weil er am stärksten war.

Ein Bienenstock, dachte sie. Das sind wir jetzt. Ein Schwarm von paranormal veranlagten Bienen.

Kalisha stand auf und blickte sich um. Sie waren immer noch im Tunnel gefangen, daran hatte sich nichts geändert, aber sie hatte den Eindruck, dass die Gruppenkraft stärker geworden war. Vielleicht war das der Grund, weshalb die Kinder aus Station A nicht eingeschlafen waren, obwohl es ziemlich spät sein musste; Kalishas Zeitgefühl war immer gut gewesen, und jetzt dachte sie, dass es mindestens halb zehn sein musste, vielleicht auch etwas später.

Das Summen war lauter denn je und hatte eine Art zyklischen Rhythmus angenommen: mmm-MMM-mmm-MMM. Sie sah mit Interesse (aber ohne große Überraschung), dass die Leuchtstofflampen an der Decke demselben Rhythmus folgten, indem sie heller wurden, ein bisschen dunkler und dann wieder heller.

TK, die man tatsächlich sehen kann, dachte sie. Auch wenn sie uns absolut nichts nützt.

Pete Littlejohn, der Junge, der sich vorher ständig auf den Kopf geklopft und dabei ja-ja-ja-ja-ja-ja gerufen hatte, kam auf sie zugesprungen. Damals im Vorderbau war Pete einerseits herzig und andererseits nervig gewesen wie ein kleiner Bruder, der sich ständig an einen hängte und zu lauschen versuchte, wenn man sich unter Freundinnen Geheimnisse erzählte. Mit seinem feuchten Mund, seinem herabhängenden Unterkiefer und seinen leeren Augen bot er jetzt einen Anblick, der schwer zu ertragen war.

»¿Me escuchas?«, fragte er. »Hörst du mich?«

»Du hast es also auch geträumt«, sagte Kalisha.

Anstatt darauf zu reagieren, wandte Pete sich wieder seinen umherwandernden Gefährten zu. Jetzt sagte er etwas, was sich nach staizez minni anhörte. Weiß Gott, was für eine Sprache das ist, dachte sie, aber bestimmt bedeutet es dasselbe wie sonst auch.

»Ich höre dich«, sagte Kalisha zu niemand Bestimmtes. »Aber was willst du eigentlich?«

Ungefähr in der Hälfte des Tunnels hatte jemand etwas mit Malkreide an die Wand geschrieben. Kalisha ging hin, um es sich anzusehen, wobei sie mehreren durch die Gegend trottenden Kids ausweichen musste. In großen violetten Buchstaben stand da: RUF DAS GROSE FON AN. NIM DAS GROSE FON AB. Also träumten die Kids aus Station A es tatsächlich auch, nur waren sie dabei wach. Da ihr Gehirn weitgehend ausgelöscht war, träumten sie vielleicht ohnehin die ganze Zeit. Was für eine fürchterliche Idee, nur zu träumen, zu träumen und zu träumen, ohne je fähig zu sein, in die reale Welt zurückzufinden.

»Du also auch, hm?«

Das war Nicky. Seine Augen waren vom Schlaf verquollen, die Haare standen in alle Richtungen ab. Damit sah er irgendwie niedlich aus. Kalisha hob die Augenbrauen.

»Der Traum. Großes Haus, immer größere Telefone? So ähnlich wie in Die 500 Hüte des Bartholomew Cubbins?«

»Die Hüte von wem?«

»Das ist ein Buch von Dr. Seuss. Bartholomew will vor dem König seinen Hut lüften, aber jedes Mal, wenn er einen abnimmt, ist ein größerer und prächtigerer drunter.«

»Hab ich nicht gelesen, aber das mit dem Traum stimmt schon. Ich glaube, der kam von Avery.« Sie deutete auf den Avester, der völlig erschöpft weiterschlief. »Zumindest hat er bei dem angefangen.«

»Kann sein, aber vielleicht empfängt ihn Avery auch von irgendwoher und gibt ihn verstärkt weiter. Ist wohl nicht so wichtig.« Nicky betrachtete die Botschaft an der Wand, dann blickte er sich um. »Die Rüben sind aber unruhig heute Nacht.«

Kalisha sah ihn finster an. »Nenn sie nicht so. Das ist ein Wort für Sklaven. Du sagst ja auch nicht Nigger zu mir.«

»Okay«, sagte Nicky. »Dann sind eben die geistig Behinderten heute Nacht unruhig. Klingt das besser?«

»Ja.« Sie schenkte ihm ein Lächeln.

»Wie geht es deinem Kopf, Sha?«

»Besser. Gut sogar. Und deinem?«

»Auch.«

»Meinem auch«, sagte George, während er sich zu den beiden gesellte. »Danke der Nachfrage. Habt ihr auch den Traum gehabt? Immer größere Telefone und hallo, hörst du mich?«

»Haben wir«, sagte Nicky.

»Das letzte Telefon, kurz bevor ich aufgewacht bin, war größer als ich. Außerdem ist das Summen jetzt stärker.« Dann fügte er in demselben beiläufigen Ton hinzu: »Was meint ihr, wie lange es noch dauert, bis sie auf die Idee kommen, uns zu vergasen? Ich wundere mich, dass sie das noch nicht getan haben.«

6

Viertel vor zehn auf dem Parkplatz der Econo Lodge in Beaufort, South Carolina.

»Ich höre«, sagte Stackhouse. »Wenn du dir von mir helfen lässt, können wir vielleicht gemeinsam eine Lösung finden. Lass uns darüber reden.«

»Nein danke«, sagte Luke. »Sie sollen bloß zuhören. Und machen Sie sich Notizen, weil ich’s nicht zweimal sagen will.«

»Ist dein Freund Tim noch…«

»Wollen Sie den USB-Stick oder nicht? Wenn nicht, können Sie gerne weiterreden. Aber wenn Sie ihn wollen, halten Sie verflucht noch mal den Mund!«

Tim legte Luke die Hand auf die Schulter. Auf dem Beifahrersitz schüttelte Mrs. Sigsby betrübt den Kopf. Luke musste nicht erst ihre Gedanken lesen, um zu wissen, was sie dachte: Da versuchte ein Junge sich an etwas, was die Aufgabe eines Mannes wäre.

Stackhouse seufzte. »Na gut. Stift und Papier sind bereit.«

»Erstens: Den USB-Stick hat Officer Wendy zwar nicht, den haben wir dabei, aber sie kennt die Namen von meinen Freunden – Kalisha, Avery, Nicky, Helen und noch ein paar andere – und weiß, wo die herkommen. Falls deren Eltern tot sind wie meine, wird das ausreichen, auch ohne den Stick eine Untersuchung in Gang zu bringen. Dazu muss Wendy kein einziges Wort über paranormal veranlagte Kinder oder die ganzen Mordanschläge sagen. Man wird das Institut finden, und selbst wenn Sie es geschafft haben sollten abzuhauen, Stackhouse, würden die Leute, von denen Sie bezahlt werden, Sie aufspüren und zur Strecke bringen. Wir sind also Ihre beste Überlebenschance. Ist das bei Ihnen angekommen?«

»Erspar mir deine Überredungskünste. Wie heißt Officer Wendy mit Nachnamen?«

Tim, der sich nah zu Luke beugte, um beide Seiten des Dialogs mitzubekommen, schüttelte den Kopf. Den Rat hätte Luke allerdings gar nicht gebraucht.

»Geht Sie nichts an. Zweitens: Kontaktieren Sie das Flugzeug, mit dem Ihr Stoßtrupp hierhergekommen ist. Sagen Sie den Piloten, die sollen sich im Cockpit einschließen, sobald sie uns kommen sehen.«

Tim flüsterte zwei Wörter. Luke nickte.

»Aber bevor sie das tun, sollen sie die Gangway herunterklappen.«

»Wie sollen sie erkennen, dass ihr es seid?«

»Daran, dass wir in einem von den Vans sitzen, mit denen Ihre Killer zu uns gekommen sind.« Luke genoss diese Mitteilung an Stackhouse, weil er ihm damit etwas unter die Nase rieb: Mrs. Sigsby hatte zum Schlag ausgeholt und danebengetroffen.

»Das heißt, wir sehen den Piloten und den Kopiloten nicht, und die sehen uns nicht. Wenn wir dort landen, von wo die Maschine gestartet ist, bleiben die beiden im Cockpit. Ist so weit alles klar?«

»Ja.«

»Drittens: Ich will, dass ein Van auf uns wartet, einer mit neun Sitzen, genau wie der, mit dem wir gerade aus DuPray gekommen sind.«

»So einen haben wir nicht.«

»Unsinn. In Ihrer kleinen Siedlung gibt’s einen ganzen Fuhrpark. Hab ich mit eigenen Augen gesehen. Also, wollen Sie sich mit mir einigen, oder soll ich mir die Mühe sparen?«

Luke schwitzte heftig, und zwar nicht nur weil es eine feuchtheiße Nacht war. Er war froh, dass Tim ihm die Hand auf die Schulter gelegt hatte und dass Wendy besorgt zu ihm herüberblickte. Es fühlte sich gut an, nicht mehr allein zu sein. Bis jetzt war ihm eigentlich gar nicht klar gewesen, was für eine schwere Bürde das gewesen war.

Stackhouse stieß einen Seufzer aus, als sähe er sich ungebührlich unter Druck gesetzt. »Sprich weiter«, sagte er.

»Viertens: Sie werden einen Bus besorgen.«

»Einen Bus? Das kann doch nicht dein Ernst sein!«

Luke beschloss, auf die Unterbrechung einzugehen, weil sie berechtigt war. Jedenfalls blickten Tim und Wendy sichtlich verblüfft drein.

»Bestimmt haben Sie überall Freunde, also sicher auch bei der Polizei in Dennison River Bend. Vielleicht gehören die Cops dort sogar alle dazu. Es ist Sommer, also haben die Kinder Ferien, und die Schulbusse dürften auf dem städtischen Parkplatz stehen, zusammen mit den Schneepflügen und Müllwagen und so weiter. Einer von Ihren Freunden bei der Polizei soll sich den Schlüssel von einem Bus mit mindestens vierzig Sitzen besorgen und ihn in die Zündung stecken. Dann kann einer von Ihren MTAs oder Pflegern damit zum Institut fahren. Dort stellt er den Bus an dem Fahnenmast vor dem Verwaltungsgebäude ab und lässt wieder den Schlüssel stecken. Haben Sie alles verstanden?«

»Ja.« Geschäftsmäßig. Jetzt ohne Widerspruch und Unterbrechungen, und obwohl Luke nicht über das psychologische Verständnis verfügte, das Tim als Erwachsener haben musste, war ihm klar, warum. Das Ganze, dachte Stackhouse sicher, war der hirnrissige Plan eines Kindes, kaum besser als reines Wunschdenken. Dasselbe sah Luke auf dem Gesicht von Tim und dem von Wendy. Mrs. Sigsby, die alles mithören konnte, hatte sichtlich Probleme, nicht das Gesicht zu verziehen.

»Es ist ein simpler Tausch. Sie bekommen den USB-Stick, ich bekomme die Kinder. Die aus dem Hinterbau und auch die aus dem Vorderbau. Wenn alle um zwei Uhr morgens startbereit sind, wird Officer Wendy den Mund halten. Das ist der Deal. Ach ja, als Dreingabe bekommen Sie auch noch Ihre verfluchte Chefin und Ihren verfluchten Doktor zurück.«

»Darf ich dir eine Frage stellen, Luke? Ist das zulässig?«

»Bitte.« Luke ahnte bereits, wie die Frage lauten würde. Es war eine, die er tatsächlich beantworten wollte.

»Sobald ihr fünfunddreißig bis vierzig Kinder in einen großen, gelben Schulbus mit Dennison River Bend an der Seite gestopft habt, wo wollt ihr dann mit denen hin? Und zwar in Anbetracht dessen, dass die meisten von denen absolut nichts mehr im Kopf haben?«

»Nach Disneyland«, sagte Luke.

Tim legte die Hand an die Stirn, als würde ihm plötzlich der Kopf dröhnen.

»Übrigens werden wir mit Officer Wendy in Kontakt bleiben. Bevor wir mit dem Flugzeug starten, nachdem wir gelandet sind, wenn wir zum Institut kommen und wenn wir von dort abfahren. Falls sie keine Anrufe mehr bekommt, wird sie selbst welche machen. Zuerst wird sie sich bei der State Police von Maine melden, dann beim FBI und beim Heimatschutzministerium. Kapiert?«

»Ja.«

»Gut. Noch was. Wenn wir ankommen, will ich, dass Sie uns erwarten. Mit ausgestreckten Armen, eine Hand auf der Kühlerhaube vom Bus, die andere am Fahnenmast. Sobald die Kids im Bus sind und mein Freund Tim am Lenkrad sitzt, übergebe ich Ihnen den USB-Stick von Maureen und steige selbst ein. Verstanden?«

»Ja.«

Kurz und knapp. Stackhouse versuchte sichtlich, nicht so zu klingen wie jemand, der das große Los gezogen hatte.

Er weiß, dass Wendy ein Problem darstellen könnte, dachte Luke, weil sie die Namen von allerhand vermissten Kindern kennt, aber er glaubt, das Problem lösen zu können. Der USB-Stick ist brisanter, weil man ihn nicht so leicht zu Fake News erklären kann. Und ich serviere ihm das Ding jetzt praktisch auf dem Silbertablett. Wie kann er das ablehnen? Antwort: Das kann er nicht.

»Luke…«, mischte sich Tim ein.

Luke schüttelte den Kopf: Nicht jetzt, während ich nachdenke.

Stackhouse weiß, dass seine Lage weiterhin schlecht ist, aber jetzt sieht er einen Lichtstrahl. Gott sei Dank hat Tim mich an etwas erinnert, was mir selbst hätte einfallen sollen – Sigsby und Stackhouse stellen nicht die oberste Ebene dar. Sie müssen selbst Vorgesetzte haben, Leute, gegenüber denen sie Rechenschaft ablegen müssen. Wenn alles gelaufen ist, kann Stackhouse denen sagen, es hätte noch viel schlimmer kommen können und sie sollten ihm sogar dankbar sein, dass er die Lage entschärft habe.

»Wirst du mich noch mal anrufen, bevor ihr abfliegt?«, fragte Stackhouse.

»Nein. Ich vertraue darauf, dass Sie alles arrangieren.« Obwohl Vertrauen nicht das erste Wort war, das Luke in den Sinn kam, wenn er an Stackhouse dachte. »Wenn wir das nächste Mal miteinander reden, stehen wir uns gegenüber, vor dem Institut. Am Flughafen wartet ein Van, am Fahnenmast ein Bus. Falls Sie irgendwas verbocken, greift Officer Wendy zum Telefon und berichtet, was sie zu berichten hat. Bis dann.«

Er legte auf und sackte in sich zusammen.

7

Tim reichte Wendy die Pistole und deutete auf die beiden Gefangenen. Wendy nickte. Da sie jetzt Wache stand, konnte Tim Luke beiseiteziehen. Er stellte sich mit ihm an den Zaun in den Schatten, den ein Magnolienbaum warf.

»Luke, das kann doch nie im Leben klappen. Vielleicht wartet dort am Flughafen wirklich ein Wagen auf uns, aber wenn es in diesem Institut so zugeht, wie du’s erzählt hast, wird man uns dort auflauern und umbringen. Deine Freunde und die anderen Kinder wird man auch töten. Dann ist nur noch Wendy übrig. Die tut sicher, was sie kann, aber es wird trotzdem Tage dauern, bis jemand da oben aufkreuzt – ich weiß nur zu gut, wie die Behörden reagieren, wenn etwas Ungewöhnliches auftaucht. Und wenn man das Institut findet, wird es bis auf die Leichen leer sein. Falls die nicht ebenfalls verschwunden sind. Du sagst ja, die haben ein Entsorgungssystem für die…« Tim wusste nicht recht, wie er es ausdrücken sollte. »Für die verbrauchten Kinder.«

»Das ist mir alles völlig klar«, sagte Luke. »Aber es geht nicht um uns, sondern um sie. Um die Kinder. Es geht mir bloß darum, Zeit zu gewinnen, weil dort irgendwas vor sich geht. Und nicht nur dort.«

»Was willst du damit sagen?«

»Ich bin jetzt stärker, obwohl wir mehr als tausend Meilen vom Institut entfernt sind«, sagte Luke. »Trotzdem bin ich ein Teil von den Kindern dort, und es sind nicht mehr bloß die. Sonst hätte ich die Waffe von dem Typen niemals an die Decke richten können, indem ich daran gedacht hab. Früher war ich auf leere Pizzableche spezialisiert, erinnerst du dich?«

»Luke, ich glaube einfach nicht…«

Luke konzentrierte sich. Kurz sah er ein Bild des Telefons im Flur seines Elternhauses. Es läutete, und wenn er abhob, würde jemand fragen: »Hörst du mich?« Dann verschwand das Bild, und er sah die farbigen Blitze und hörte ein leises Summen. Die Blitze waren eher matt als grell, was gut war. Er wollte sie Tim nämlich zeigen, ohne ihm wehzutun… was nur zu leicht hätte geschehen können.

Wie von unsichtbaren Händen gestoßen, taumelte Tim vorwärts an den Maschendrahtzaun und hob gerade noch rechtzeitig die Unterarme, um sich nicht das Gesicht zu verletzen.

»Tim?«, rief Wendy.

»Nichts passiert«, sagte Tim. »Pass nur weiter auf die beiden auf, Wendy.« Er sah Luke an. »Warst du das?«

»Es kam nicht von mir, es ging nur durch mich hindurch«, sagte Luke. Weil sie jetzt Zeit hatten (wenigstens ein bisschen) und weil er neugierig war, fragte er: »Wie war es denn?«

»Wie ein starker Windstoß.«

»Natürlich war es stark«, sagte Luke. »Weil wir gemeinsam stärker sind. Sagt jedenfalls Avery.«

»Das ist dieser kleine Junge.«

»Genau. Ohnehin hatten sie schon lange niemand mehr, der so stark war. Vielleicht seit Jahren. Ich weiß nicht genau, was passiert ist, aber ich glaube, sie haben ihn in den Wassertank gesteckt. Durch die Nahtoderfahrung, die er dabei gemacht hat, sind die Stass-Lichter verstärkt worden, ohne dass er welche von den dämpfenden Injektionen bekommen hat.«

»Jetzt kann ich dir wirklich nicht mehr folgen.«

Luke hörte gar nicht hin. »Das war bestimmt eine Bestrafung dafür, dass er mir bei der Flucht geholfen hat.« Er deutete mit dem Kopf auf den Wagen. »Vielleicht weiß Mrs. Sigsby Bescheid, es könnte sogar ihre Idee gewesen sein. Jedenfalls ist der Schuss nach hinten losgegangen, sonst hätten sie nicht gemeutert. Die Kinder aus Station A haben die eigentliche Kraft, und die hat Avery freigesetzt.«

»Trotzdem haben sie offenbar nicht genügend Kraft, dass sie da rauskommen, wo sie in der Falle sitzen.«

»Noch nicht«, sagte Luke. »Aber ich glaube, das wird sich ändern.«

»Warum? Und wie?«

»Du hast mich nachdenklich gemacht, als du gesagt hast, dass Mrs. Sigsby und Stackhouse bestimmt noch jemand über sich haben. Da hätte ich eigentlich selbst drauf kommen sollen, aber da hat mir der Weitblick gefehlt. Wahrscheinlich weil Eltern und Lehrer das Einzige sind, was Kinder über sich haben. Jedenfalls… wenn es weitere Chefs gibt, wieso sollte es dann nicht noch weitere Institute geben?«

Ein Wagen bog auf den Parkplatz ein, fuhr an ihnen vorüber und verschwand mit blinkenden roten Rücklichtern. Als man ihn nicht mehr sah, redete Luke weiter.

»Vielleicht ist das Institut in Maine das einzige in Amerika, es könnte aber auch noch eins an der Westküste geben. Wie zwei Buchstützen sozusagen. Wahrscheinlich gibt’s eins in England… und in Russland… in Indien… China… Deutschland… Korea. Wenn man darüber nachdenkt, ist das total plausibel.«

»Kein Rüstungswettlauf, sondern ein mentaler Wettlauf«, sagte Tim. »Willst du darauf hinaus?«

»Wohl eher kein Wettlauf. Ich glaube, die ganzen Institute arbeiten zusammen. Sicher bin ich mir nicht, aber es kommt mir logisch vor. Sie haben ein gemeinsames Ziel, das irgendwie gut ist – indem man ein paar Kinder umbringt, hält man die Menschheit davon ab, sich selbst auszurotten. Ein Tauschhandel. Weiß Gott, wie lange das schon vor sich geht, aber bisher hat es noch nie eine Meuterei gegeben. Jetzt haben Avery und meine anderen Freunde eine angezettelt, und die könnte sich ausbreiten. Vielleicht tut sie das sogar schon.«

Tim Jamieson war kein Historiker oder Sozialwissenschaftler, aber er hielt sich auf dem Laufenden und dachte, dass Luke durchaus recht haben könnte. Eine Meuterei – oder eine Revolution, um eine weniger abwertende Bezeichnung zu verwenden – war wie ein Virus, erst recht im Informationszeitalter. So etwas konnte sich tatsächlich ausbreiten.

»Die Kraft, die jeder Einzelne von uns hat – also der Grund, weshalb man uns überhaupt gekidnappt und ins Institut geschafft hat–, ist relativ klein. Wenn wir alle zusammen sind, wird sie stärker. Besonders durch die Kids aus Station A, denn weil die keinen Verstand mehr haben, ist nur noch die Kraft übrig. Aber wenn es weitere Institute gibt, wenn die Kids dort wissen, was in unserem passiert, und wenn alle sich zusammentun…«

Luke schüttelte den Kopf. Er dachte an das Telefon im Flur seines Elternhauses, nur dass es jetzt zu einer enormen Größe angeschwollen war.

»Wenn es dazu käme, würde eine gewaltige Kraft entstehen, wirklich gewaltig. Deshalb brauchen wir Zeit. Falls Stackhouse mich für einen Trottel hält, der so versessen darauf ist, seine Freunde zu retten, dass er sich auf einen schwachsinnigen Deal einlässt, dann ist das nur gut für uns.«

Tim spürte immer noch den vermeintlichen Windstoß, der ihn an den Zaun gestoßen hatte. »Das heißt, wir fliegen gar nicht dorthin, um deine Freunde zu retten, oder?«

Luke betrachtete ihn ernst. Mit seinen Blutergüssen im Gesicht und seinem bandagierten Ohr wirkte er wie ein völlig harmloses Kind. Dann lächelte er, und für einen Augenblick sah er überhaupt nicht mehr harmlos aus.

»Nein. Wir werden dort aufräumen.«

8

Kalisha Benson, Avery Dixon, George Iles, Nicholas Wilholm, Helen Simms.

Die fünf Kinder saßen am Ende des Tunnels neben der verschlossenen Tür, hinter der – derzeit unerreichbar – Ebene F vom Vorderbau lag. Katie Givens und Hal Leonard waren eine Weile bei ihnen gewesen, hatten sich jetzt jedoch zu den Kindern aus Station A gesellt. Sie wanderten durch die Gegend, wenn die anderen das taten, und reichten ihnen die Hände, wenn sie einen Kreis bildeten. Len verhielt sich ebenso, und auch was Iris anging, hatte Kalisha keine große Hoffnung mehr, obwohl die bisher nur zusah, wie die Kinder aus Station A sich zusammenfanden, voneinander lösten und wieder zusammenfanden. Helen hatte sich erholt und war wieder ganz und gar bei ihnen, aber Iris war wohl schon verloren, genauso wie Jimmy Cullum und Donna Gibson, die Kalisha von ihrer Zeit im Vorderbau her kannte – dank ihren Windpocken hatte sie sich dort wesentlich länger aufgehalten als sonst üblich. Die Kinder aus Station A machten sie traurig, aber das mit Iris war schlimmer. Die Möglichkeit, dass sie irreparabel beschädigt worden war… diese Vorstellung war einfach…

»Grässlich«, sagte Nick.

Sie sah ihn beinahe vorwurfsvoll an. »Bist du etwa in meinem Kopf?«

»Ja, aber ich verzichte drauf, in deine mentale Unterwäscheschublade zu gucken«, sagte Nicky, worauf Kalisha schnaubte.

»Wir sind jetzt alle gegenseitig in unseren Köpfen«, sagte George und zeigte mit dem Daumen auf Helen. »Oder meint ihr wirklich, ich will wissen, wieso sie mal bei der Pyjamaparty von ’ner Freundin so laut lachen musste, dass sie sich in die Hose gepinkelt hat? Das ist ein authentischer Fall von Informationsüberflutung.«

»Immer noch besser, als rauszukriegen, dass du dir Sorgen wegen der Schuppenflechte an deinen…«, konterte Helen, aber Kalisha gebot ihr, den Mund zu halten.

»Was meint ihr wohl, wie spät es ist?«, fragte George.

Kalisha warf einen Blick auf ihr nacktes Handgelenk. »Keine Uhr.«

»Mir kommt es wie elf vor«, sagte Nicky.

»Wisst ihr, was komisch ist?«, sagte Helen. »Früher hab ich das Summen immer gehasst. Weil ich wusste, dass es mir das Gehirn aussaugt.«

»Das haben wir alle gewusst«, sagte George.

»Aber jetzt mag ich es irgendwie.«

»Weil es Kraft ist«, sagte Nicky. »Bloß hat die bisher denen gehört, bis wir sie uns zurückgeholt haben.«

»Eine Trägerwelle«, sagte George. »Und jetzt ist sie ständig vorhanden. Sie wartet nur auf eine Übertragung.«

Hallo, hört ihr mich, dachte Kalisha und wurde von einem Schauder ergriffen, der keineswegs unangenehm war.

Mehrere Kinder aus Station A fassten sich an den Händen. Iris gesellte sich zu ihnen. Das Summen wurde stärker, ebenso wie das Pulsieren der Leuchtstofflampen an der Decke. Als die Kids sich wieder losließen, sank das Summen zu seinem früheren Niveau herab.

»Er ist in der Luft«, sagte Kalisha. Keiner von den anderen musste fragen, wen sie meinte.

»Ich würd so gern mal wieder fliegen«, sagte Helen sehnsüchtig. »Das wäre richtig toll.«

»Ob sie wohl warten, bis er kommt, Sha?«, fragte Nicky. »Oder werden sie einfach das Gas aufdrehen? Was meinst du?«

»Bin ich etwa Professor X?« Sie stieß Avery den Ellbogen in die Seite… aber ganz sanft. »Wach auf, Avester. Es ist was im Busch.«

»Bin schon wach«, sagte Avery. Was nicht ganz stimmte, denn er hatte noch gedöst und das Summen genossen. Und an Telefone gedacht, die immer größer wurden, so wie die Hüte von Bartholomew Cubbins immer prächtiger geworden waren. »Sie werden warten. Das müssen sie, denn wenn uns was zustößt, würde Luke das mitkriegen. Und wir werden auch warten, bis er eintrifft.«

»Und wenn es so weit ist?«, fragte Kalisha.

»Dann benutzen wir das Telefon«, sagte Avery. »Das große. Wir alle gemeinsam.«

»Wie groß ist es eigentlich?«, fragte George in bangem Ton. »Das letzte, das ich gesehen hab, war nämlich verdammt riesig. Fast so groß wie ich.«

Avery schüttelte nur den Kopf. Seine Augenlider sanken herab. Im Grunde war er ein kleines Kind, das lange nach der Schlafenszeit noch wach war.

Die Kinder aus Station A – selbst Kalisha fiel es schwer, sie nicht als Rüben zu bezeichnen – hielten sich wieder einmal an den Händen. Die Lampen an der Decke wurden heller; eine der Röhren machte vor Überlastung sogar ganz schlapp. Das Summen wurde tiefer und stärker. Bestimmt spürten sie es auch im Vorderbau, da war Kalisha sich sicher – Joe und Hadad, Chad und Dave, Priscilla und dieser hundsgemeine Zeke. Die übrigen ebenfalls. Ob es ihnen wohl Angst machte? Vielleicht ein bisschen, aber…

Aber die meinen, wir würden in der Falle sitzen, dachte Kalisha. Die meinen, dass sie in Sicherheit sind. Die meinen, die Revolte wäre unter Kontrolle. Sollen sie das ruhig weiter meinen.

Irgendwo gab es ein großes Telefon – das größte aller Telefone mit Nebenstellen in vielen Zimmern. Wenn die Kids mit diesem Telefon anriefen (was sie tun mussten, denn es gab keine andere Wahl), würde die Kraft in dem Tunnel, in dem sie gefangen waren, stärker sein als jede Bombe, die jemals auf der Erde oder darunter detoniert war. Dann würde das Summen, das jetzt nur eine Trägerwelle war, vielleicht zu einer Vibration anschwellen, die Gebäude zum Einsturz bringen oder gar ganze Städte zerstören konnte. Kalisha war sich da nicht sicher, hielt es jedoch für möglich. Wie viele Kinder, deren Kopf jetzt von allem außer ihren besonderen Kräften geleert war, warteten wohl auf einen Anruf mit dem großen Telefon? Einhundert? Fünfhundert? Eventuell sogar mehr, falls es überall auf der Welt Institute gab.

»Nicky?«

»Was ist?« Auch er hatte gedöst und hörte sich verärgert an.

»Einschalten können wir es wohl«, sagte sie, weil es nicht nötig war, zu erklären, wovon sie sprach. »Aber wenn wir das tun… können wir es dann auch wieder ausschalten?«

Darüber dachte Nicky nach, bevor er lächelte. »Das weiß ich nicht. Aber nach allem, was sie uns angetan haben… ist mir das ehrlich gesagt scheißegal.«

9

Viertel nach elf.

Stackhouse war wieder im Büro von Mrs. Sigsby, wo das Nullfon – vorläufig schweigend – auf dem Schreibtisch lag. In einer Dreiviertelstunde würde der letzte Tag, an dem das Institut seiner gewohnten Mission nachging, vorüber sein. Morgen würde dieser Ort verlassen sein, egal wie sich die Sache mit Luke Ellis entwickelte. Das Programm als solches konnte trotz dieser Wendy, die Luke und sein Freund da unten im Süden zurückgelassen hatten, weiterlaufen, aber die Einrichtung hier war erledigt. In der heutigen Nacht kam es nur darauf an, den USB-Stick in die Finger zu bekommen und dafür zu sorgen, dass Luke Ellis tot war. Mrs. Sigsby zu retten wäre nett, aber nicht zwingend erforderlich.

Tatsächlich fand der Auszug aus dem Institut bereits statt. Von dort, wo Stackhouse saß, hatte er einen Blick auf die nicht asphaltierte Straße, auf der man nach Dennison River Bend gelangte, um von dort aus weiter in die südlicher gelegenen Bundesstaaten zu fahren… oder nach Kanada und Mexiko, wenn man einen Reisepass besaß. Zu sich gerufen hatte Stackhouse lediglich Zeke, Chad, Doug den Koch (zwanzig Jahre bei Halliburton) und Dr. Felicia Richardson, die von der Hawk Security Group ins Institut gekommen war. Diesen Leuten konnte er vertrauen.

Was die anderen anging… er hatte zwischen den Bäumen ihre Rücklichter flackern sehen. Zwar hatten sich bisher wohl erst etwa ein Dutzend auf den Weg gemacht, doch dabei würde es nicht bleiben. Bald würden sich im Vorderbau nur noch die paar Kinder aufhalten, die momentan dort untergebracht waren. Vielleicht war das auch schon jetzt der Fall. Aber Zeke, Chad, Doug und Dr. Richardson würden bei der Stange bleiben, die waren loyal. Und Gladys Hickson. Die blieb sicher auch, vielleicht selbst dann, wenn alle anderen fort waren. Gladys war nicht nur eine Kämpfernatur; Stackhouse hatte zunehmend den Eindruck, dass sie regelrecht psychotisch war.

Eigentlich bin ich selbst ein Psycho, wenn ich hierbleibe, dachte er. Aber der kleine Scheißer hat recht – man würde mich aufspüren. Und jetzt tappt er direkt in meine Falle. Es sei denn…

»Es sei denn, er führt mich an der Nase herum«, murmelte Stackhouse.

Rosalind, die Assistentin von Mrs. Sigsby, steckte den Kopf herein. Im Lauf der vergangenen zwölf Stunden hatte ihr normalerweise perfektes Make-up erheblich gelitten, und ihre normalerweise perfekt frisierten grauen Haare standen an den Seiten in die Höhe.

»Mr. Stackhouse?«

»Ja, Rosalind.«

Sie sah ihn beunruhigt an. »Ich glaube, Dr. Hendricks ist weggefahren. Vor etwa zehn Minuten habe ich seinen Wagen gesehen, glaube ich.«

»Das überrascht mich nicht. Sie sollten auch fahren, Rosalind. Nach Hause.« Er lächelte. Es fühlte sich seltsam an, in einer solchen Nacht zu lächeln, doch auf gute Weise. »Mir ist gerade klar geworden, dass ich Sie kenne, seit ich hierhergekommen bin, also seit vielen Jahren, und trotzdem keine Ahnung habe, wo Sie zu Hause sind.«

»In Missoula«, sagte Rosalind, die selbst überrascht aussah. »Das liegt in Montana. Wenigstens nehme ich an, dass ich da noch zu Hause bin. Ich habe ein Haus dort, aber ich bin schon fünf Jahre nicht mehr da gewesen, glaube ich. Ich zahle bloß die Steuern, wenn sie fällig sind. Wenn ich freihabe, bleibe ich im Dorf, und wenn ich mal was anderes sehen will, fahre ich nach Boston. Ich bin ein Fan von den Red Sox und den Bruins, und ich gehe gern in dieses Programmkino in Cambridge. Aber ich bin immer bereit, wieder hierherzukommen.«

Stackhouse wurde klar, dass Rosalind in diesen mehr als fünfzehn Jahren noch nie so viel zu ihm gesagt hatte. Sie war schon das treue Faktotum von Mrs. Sigsby gewesen, als Stackhouse nach seinem Dienst als Kriminalermittler bei der Army ins Institut gekommen war. Jetzt war sie immer noch da und sah auch praktisch immer noch so aus wie damals. Ob sie wohl Mitte sechzig war oder eine gut erhaltene Siebzigerin?

»Sir, hören Sie das summende Geräusch?«

»Ja, das höre ich.«

»Ist das ein Transformator oder so was? Ich hab es jedenfalls noch nie gehört.«

»Ein Transformator. Ja, so könnte man es wohl nennen.«

»Es ist ungeheuer nervtötend.« Sie rieb sich die Ohren, womit sie ihre Haare noch mehr durcheinanderbrachte. »Offenbar wird es von den Kindern erzeugt. Kommt Julia – Mrs. Sigsby – eigentlich wieder? Das tut sie doch, oder etwa nicht?«

Eher amüsiert als verärgert stellte Stackhouse fest, dass die immer so korrekte und unaufdringliche Rosalind die Ohren gespitzt hatte, ob mit oder ohne Summen.

»Ich nehme an, ja.«

»Dann würde ich gerne bleiben. Ich kann nämlich schießen, wissen Sie? Einmal im Monat fahre ich zum Schießstand in die Stadt, manchmal sogar zweimal. Ich hab das Schützenvereinäquivalent vom Scharfschützenabzeichen, und letztes Jahr hab ich den Wettbewerb für kleine Handfeuerwaffen gewonnen.«

Julias unauffällige Assistentin konnte also nicht nur ausgezeichnet stenografieren, sie besaß auch das Scharfschützenabzeichen… oder, wie sie es nannte, das Äquivalent. Wunder gab es doch immer wieder.

»Was für eine Waffe haben Sie denn, Rosalind?«

»Eine Smith & Wesson M&P Kaliber fünfundvierzig.«

»Macht der Rückstoß Ihnen keine Probleme?«

»Dank meiner Handgelenkstütze kann ich ausgezeichnet damit umgehen. Sir… falls Sie die Absicht haben, Mrs. Sigsby aus der Hand ihrer Kidnapper zu befreien, möchte ich sehr gerne daran teilnehmen.«

»In Ordnung«, sagte Stackhouse. »Sie sind dabei. Ich kann jede Hilfe brauchen.« Allerdings würde er sich gut überlegen müssen, wie er Rosalind einsetzte, denn eventuell war es nicht möglich, Julia zu retten. Die war jetzt entbehrlich geworden. Wichtig waren allein der USB-Stick und dieser verfluchte, allzu kluge Junge.

»Danke, Sir. Ich werde Sie nicht enttäuschen.«

»Davon bin ich überzeugt, Rosalind. Ich werde Ihnen jetzt erklären, wie sich das Ganze voraussichtlich abspielen wird, aber zuerst habe ich eine Frage.«

»Ja, bitte?«

»Ich weiß, dass man das als Gentleman niemals fragt und als Dame niemals verrät, aber wie alt sind Sie eigentlich?«

»Achtundsiebzig, Sir.« Die Antwort kam ziemlich prompt, und Rosalind hielt den Blickkontakt aufrecht, aber es war eine Lüge. In Wirklichkeit war Rosalind Dawson bereits einundachtzig.

10

Viertel vor zwölf.

Die Challenger mit der Aufschrift 940NF am Heck und mit MAINE PAPER INDUSTRIES am Rumpf bewegte sich auf einer Flughöhe von 12000 Metern auf Maine zu. Durch den von hinten kommenden Jetstream schwankte die Geschwindigkeit leicht zwischen 520 und 550 Meilen pro Stunde.

Die Ankunft der Gruppe in Alcolu und der darauffolgende Abflug waren reibungslos verlaufen, vor allem weil Mrs. Sigsby einen VIP-Ausweis des Flughafenbetreibers Regal Air besaß und gern bereit war, diesen am Tor vorzuzeigen. Sie roch eine Chance – immer noch klein, aber vorhanden–, lebend aus der Sache herauszukommen. Die Challenger stand in einsamer Pracht und mit ausgeklappter Gangway auf dem Rollfeld. Nachdem Tim die Gangway eingezogen und die Tür gesichert hatte, hämmerte er mit dem Griff von Tag Faradays Pistole an die geschlossene Cockpittür.

»Ich glaube, wir sind so weit hier hinten. Wenn bei euch alles klar ist, können wir starten.«

Von der anderen Seite der Tür kam keine Antwort, aber die Triebwerke liefen an. Zwei Minuten später waren sie bereits in der Luft. Inzwischen befanden sie sich laut dem Monitor an der Trennwand zum Cockpit irgendwo über West Virginia und hatten DuPray weit hinter sich gelassen. Tim hätte nicht erwartet, so plötzlich abzureisen und schon gar nicht unter derart extremen Umständen.

Evans döste, Luke war in Tiefschlaf versunken. Nur Mrs. Sigsby war noch wach. Sie saß stocksteif da und hatte den Blick auf Tims Gesicht gerichtet. Ihre weit offenen, ausdruckslosen Augen hatten etwas Reptilienhaftes an sich. Womöglich hätte die letzte Schmerztablette von Doc Roper sie schachmatt gesetzt, aber die hatte sie trotz offenkundig ziemlich starken Schmerzen verweigert. Eine ernsthafte Schusswunde war ihr erspart geblieben, aber selbst ein Streifschuss tat mächtig weh.

»Offenbar waren Sie früher bei der Polizei«, sagte sie. »Das sehe ich an Ihrer Körperhaltung und daran, wie Sie reagiert haben – schnell und effizient.«

Tim erwiderte nichts, sondern sah sie nur an. Er hatte die Glock auf den Sitz neben sich gelegt. In zwölftausend Meter Höhe einen Schuss abzufeuern wäre eine ganz schlechte Idee, aber wieso sollte er dazu gezwungen sein, selbst in einer wesentlich geringeren Höhe? Schließlich brachte er dieses Biest genau dahin, wo es hinwollte.

»Ich verstehe überhaupt nicht, weshalb Sie dem Plan zugestimmt haben.« Sie deutete mit dem Kinn auf Luke, der mit seinem lädierten Gesicht und seinem bandagierten Ohr wesentlich jünger als zwölf wirkte. »Wir wissen doch beide, dass er nur seine Freunde retten will, und ich glaube, wir wissen ebenfalls beide, dass sein Plan töricht ist. Genauer gesagt idiotisch. Dennoch haben Sie zugestimmt. Weshalb, Tim?«

Tim sagte nichts.

»Mir ist schon unbegreiflich, dass Sie sich überhaupt eingemischt haben. Wollen Sie mir nicht auf die Sprünge helfen?«

Er hatte nicht die Absicht. Zu den ersten Tipps, die sein Betreuer ihm in seinen vier Monaten Probezeit bei der Polizei gegeben hatte, gehörte: Du befragst Straftäter, lässt aber nie zu, dass sie dich befragen.

Selbst wenn er zum Reden aufgelegt gewesen wäre, hätte er nichts sagen können, was auch nur einigermaßen rational geklungen hätte. Hätte er ihr erklären sollen, dass es reiner Zufall war, dass er sich jetzt in einem exklusiven Flugzeug befand, wie es sonst nur reiche Männer und Frauen von innen zu Gesicht bekamen? Dass er vor einer gefühlten Ewigkeit in einer wesentlich gewöhnlicheren Maschine direkt vor dem Abflug nach New York unvermittelt aufgestanden war und sich bereit erklärt hatte, seinen Sitz für Bares und einen Hotelgutschein zur Verfügung zu stellen? Dass alles – die Fahrt per Autostopp nach Norden, der Verkehrsstau auf der I-95, die Wanderung nach DuPray und der Job als Nachtklopfer – eine Folge dieser einen impulsiven Tat gewesen war? Oder sollte er sagen, das Schicksal hätte es so gewollt? Dass er von der Hand irgendeines kosmischen Schachspielers nach DuPray versetzt worden war, um den jetzt da drüben schlafenden Jungen vor Leuten zu retten, die ihn gekidnappt hatten und sich sein außergewöhnliches Gehirn zunutze machen wollten, bis es aufgebraucht war? Und wenn es sich so verhielt, was waren dann Sheriff John, Tag Faraday, George Burkett, Frank Potter und Bill Wicklow? Nur Bauern, die bei einem großen Spiel geopfert werden mussten? Und welche Schachfigur war er selbst? Er hätte sich ja gern für einen Turm gehalten, aber wahrscheinlich war auch er nur ein Bauer.

»Wollen Sie nicht doch die letzte Schmerztablette nehmen?«, fragte er.

»Sie haben nicht vor, meine Frage zu beantworten, nicht wahr?«

»Nein, Ma’am, das habe ich tatsächlich nicht vor.« Tim drehte den Kopf, um in die weite Dunkelheit hinauszublicken. Tief unter ihm funkelten einige Lichter wie Glühwürmchen am Grunde eines Brunnenschachts.

11

Mitternacht.

Das kastenförmige Spezialhandy gab sein heiseres Krächzen von sich. Stackhouse hob ab. Die Stimme am anderen Ende gehörte einem momentan nicht im Dienst befindlichen Pfleger namens Ron Church. Der angeforderte Van stehe am Flughafen, berichtete Church. Denise Allgood, eine ebenfalls gerade nicht Dienst tuende MTA (obwohl jetzt eigentlich alle im Dienst sein sollten), war Church mit einem Pkw des Instituts gefolgt. Nachdem Church den Van abgestellt hatte, hätte er eigentlich mit Denise ins Institut kommen sollen, aber die beiden waren miteinander verbandelt, was Stackhouse bekannt war. Es war schließlich seine Aufgabe, Bescheid zu wissen. Deshalb war anzunehmen, dass Ron und Denise sich nach erledigter Aufgabe woandershin begeben würden anstatt hierher. Das war in Ordnung. Obgleich es traurig war, wie viele desertierten, war es vielleicht am besten so. Es war an der Zeit, einen Schlussstrich unter die Operation zu ziehen. Zum letzten Akt würden genügend von seinen Leuten dableiben, und das war alles, worauf es ankam.

Luke und sein Freund Tim waren erledigt, da war Stackhouse sich absolut sicher. Dem lispelnden Mann am anderen Ende des Nullfons würde das entweder ausreichen oder nicht. Das lag nicht mehr in seiner Hand, was in gewisser Hinsicht eine Erleichterung war. Wahrscheinlich hatte er diese fatalistische Ader seit seinen Tagen im Irak und in Afghanistan wie ein schlummerndes Virus mit sich herumgetragen und erst jetzt als solches erkannt. Er würde tun, was ihm möglich war, mehr konnte man von niemand verlangen. Die Hunde bellten, und die Karawane zog weiter.

Es klopfte an der Tür, und im nächsten Moment blickte Rosalind herein. Sie hatte etwas mit ihren Haaren gemacht, was eine Verbesserung darstellte. Weniger sicher war er sich im Hinblick auf das Schulterholster, das sie jetzt trug. Damit sah sie so surreal aus wie ein Hund mit einem Partyhut.

»Gladys ist da, Mr. Stackhouse.«

»Schicken Sie sie rein.«

Gladys trat durch die Tür. Unter ihrem Kinn baumelte eine Gasmaske; ihre Augen waren gerötet. Da sie bestimmt nicht geweint hatte, stammte die Reizung wohl von dem Gebräu, das sie zusammengemischt hatte. »Das Zeug ist fertig«, sagte sie. »Ich muss nur noch den WC-Reiniger hinzufügen. Sobald Sie die Anweisung erteilen, Mr. Stackhouse, vergasen wir die da unten.« Sie schüttelte kurz und heftig den Kopf. »Ich kann es kaum erwarten. Dieses Summen treibt mich in den Wahnsinn.«

So wie du aussiehst, ist da nicht mehr viel nötig, dachte Stackhouse, aber was das Summen anging, hatte sie recht. Man konnte sich einfach nicht daran gewöhnen. Gerade wenn man dachte, es geschafft zu haben, schwoll es an – wenn auch eigentlich nicht in den Ohren, sondern im Kopf. Um anschließend urplötzlich wieder auf seinen früheren, etwas erträglicheren Pegel abzusinken.

»Ich hab gerade mit Felicia gesprochen«, sagte Gladys. »Mit Dr. Richardson, meine ich. Sie beobachtet die da unten auf ihrem Monitor und sagt, dass das Summen stärker wird, wenn sie sich an den Händen nehmen, und abnimmt, wenn sie sich wieder loslassen.«

Darauf war Stackhouse bereits von allein gekommen. Dazu musste man kein Genie sein, wie man so sagte.

»Wann ist es so weit, Sir?«

Er warf einen Blick auf seine Uhr. »Ich denke, in etwa drei Stunden. Die Ventilatoren befinden sich auf dem Dach, nicht wahr?«

»Ja.«

»Vielleicht kann ich Sie anrufen, wenn es an der Zeit ist, Gladys, aber es könnte sein, dass ich das nicht schaffe. Wahrscheinlich wird alles sehr schnell gehen. Sobald Sie hören, dass vor dem Verwaltungsgebäude Schüsse fallen, speisen Sie das Chlorgas ein, egal ob Sie was von mir hören oder nicht. Und dann machen Sie, dass Sie wegkommen. Gehen Sie dort nicht wieder rein, laufen Sie einfach auf dem Dach zum Ostflügel vom Vorderbau. Verstanden?«

»Ja, Sir!« Sie schenkte ihm ein strahlendes Lächeln. Dasjenige, das alle Kinder hassten.

12

Halb eins.

Während Kalisha die Kinder aus Station A beobachtete, dachte sie an die Marching Band der Ohio State University. Ihr Dad war ein großer Fan vom dortigen Footballteam, den Buckeyes, weshalb sie mit ihm immer die Spiele angeschaut hatte, allerdings nur, um bei ihm zu sein. Das Einzige, was ihr wirklich gefallen hatte, war die Show in der Halbzeitpause, wenn die Band (»Die Ziiiierde der Buckeyes!«, rief der Stadionsprecher bei jeder Gelegenheit) aufs Spielfeld marschierte. Dabei spielten die Mitglieder nicht nur ihre Instrumente, sondern bildeten auch Formen, die nur von oben sichtbar waren – zum Beispiel das S auf der Brust von Superman oder einen fantastischen Dino wie aus Jurassic Park, der umherging und mit seinem Saurierkopf nickte.

Die Kinder aus Station A hatten keine Musikinstrumente, und wenn sie sich an den Händen fassten, bildeten sie immer nur einen ganz normalen Kreis – unregelmäßig, weil der Tunnel so eng war–, doch das taten sie mit derselben… es gab einen Ausdruck dafür…

»Synchronizität«, sagte Nicky.

Verblüfft drehte sie sich nach ihm um. Er grinste sie an und strich die Haare zurück, damit sie einen besseren Blick auf seine Augen hatte, die – zugegeben – ziemlich faszinierend waren.

»Das ist selbst für ’nen weißen Jungen ein ziemlich anspruchsvolles Wort.«

»Hab ich von Luke.«

»Hörst du den etwa? Stehst du in Kontakt mit ihm?«

»Irgendwie schon. Mal mehr, mal weniger. Ist schwer zu sagen, was meine Gedanken sind und was seine. Als ich geschlafen hab, war es besser. Wenn ich wach bin, kommen mir meine eigenen Gedanken in die Quere.«

»Wie eine Interferenz?«

Nicky zuckte die Achseln. »Wahrscheinlich. Aber wenn du dich öffnest, kannst du ihn bestimmt auch hören. Übrigens kommt er besser durch, wenn die da gerade einen Kreis bilden.« Er deutete mit dem Kinn auf die Kinder aus Station A, die ihre ziellose Wanderung wiederaufgenommen hatten. Jimmy und Donna gingen nebeneinander und ließen die verschränkten Hände schwingen. »Willst du’s versuchen?«

Kalisha bemühte sich, nicht mehr zu denken. Zuerst fiel ihr das erstaunlich schwer, aber wenn sie dem Summen lauschte, wurde es leichter. Das Summen war wie eine Mundspülung, nur für das Gehirn.

»Was ist so lustig, Sha?«

»Nichts.«

»Oh, hab’s kapiert«, sagte Nicky. »Hirnspülung statt Mundspülung. Find ich cool.«

»Ich kriege was mit, aber nicht besonders viel. Vielleicht schläft Luke gerade.«

»Gut möglich. Aber ich glaube, er wird bald aufwachen. Weil wir wach sind.«

»Synchronizität«, sagte sie. »Was für ein krasses Wort. Passt gut zu ihm. Weißt du noch, wie er die Münzen genannt hat, die sie uns für die Automaten gegeben haben? Die wären eine Gratifikation. Auch ein krasses Wort.«

»Luke ist speziell, und das liegt daran, dass er so klug ist.« Nicky warf einen Blick auf Avery, der sich an Helen lehnte. Beide schliefen tief und fest. »Und der Avester ist deshalb speziell, weil er… tja…«

»Weil er Avery ist.«

»Genau.« Nicky grinste. »Trotzdem haben diese Idioten seinen Motor getunt, ohne einen Regler einzubauen.« Sein Lächeln war – zugegeben – genauso faszinierend wie seine Augen. »Die beiden haben uns irgendwie gemeinsam dahin gebracht, wo wir jetzt sind. Luke ist wie die Schokohülle, Avery wie die Füllung. Einer von beiden allein hätte nichts verändert. Zusammen sind sie die Eisbombe, die alles hier in die Luft sprengen wird.«

Kalisha lachte. Das war eine dämliche, aber ziemlich passende Beschreibung. Zumindest hoffte sie das. »Trotzdem stecken wir immer noch fest. Wie Ratten in einem zugestöpselten Rohr.«

Seine blauen Augen blickten in ihre braunen. »Nicht mehr lange, wie du sicher weißt.«

»Wir werden sterben, oder?«, sagte sie. »Wenn sie uns nicht vergasen, dann…« Sie warf einen Blick auf die Kinder aus Station A, die wieder einen Kreis bildeten. Das Summen schwoll an, die Deckenlampen wurden heller. »Es wird so weit sein, wenn die da richtig loslegen. Gemeinsam mit den anderen, wo immer die sind.«

Das Telefon, dachte sie in seine Richtung. Das große Telefon.

»Wahrscheinlich«, sagte Nicky. »Luke meint, wir werden alles über denen da oben zusammenkrachen lassen, wie Samson den Tempel auf die Philister stürzen ließ. Die Geschichte kenne ich zwar nicht – in meiner Familie hat sich keiner für die Bibel interessiert–, aber ich kapiere, was gemeint ist.«

Kalisha kannte die Geschichte und erschauderte. Als ihr Blick wieder auf Avery fiel, dachte sie an etwas anderes aus der Bibel: Ein kleiner Knabe wird sie leiten.

»Kann ich dir mal was sagen?«, fragte Kalisha. »Wahrscheinlich lachst du mich aus, aber das ist mir egal.«

»Nur zu!«

»Ich will, dass du mich küsst.«

»Das ist aber keine schwere Aufgabe«, sagte Nicky. Er strahlte.

Sie beugte sich zu ihm, er beugte sich ihr entgegen, und dann küssten sie sich mitten im Summen.

Das ist aber schön, dachte Kalisha. Ich hab’s mir schon so vorgestellt, und es ist wirklich schön.

Sogleich kam Nickys Gedanke zu ihr, getragen vom Summen: Machen wir’s doch gleich noch einmal. Mal sehen, ob das doppelt so schön ist.

13

Zehn vor zwei.

Die Challenger setzte auf der Landebahn eines Privatflugplatzes auf, der sich im Besitz einer Briefkastenfirma namens Maine Paper Industries befand. Dann rollte die Maschine auf ein kleines, dunkles Gebäude zu. Als sie sich ihm näherte, ließ ein Bewegungsmelder drei Scheinwerfer auf dem Dach aufflammen. Ihr Licht fiel auf ein kastenförmiges Bodenstromaggregat und einen hydraulischen Containerstapler. Daneben wartete keine Familienkutsche, sondern ein neunsitziger Chevrolet Suburban, schwarz mit getönten Fenstern. Orphan Annie wäre begeistert gewesen.

Sobald die Challenger in der Nähe des Wagens gestoppt hatte, verstummten die Triebwerke. Einen Moment war Tim sich diesbezüglich nicht ganz sicher, denn er hörte ein leises Summen.

»Das kommt nicht vom Flugzeug«, sagte Luke. »Das sind die Kids. Je näher wir ihnen sind, desto stärker wird es.«

Tim ging nach vorn, legte den großen roten Hebel um, mit dem man die Tür öffnete, und klappte die Gangway aus. Deren Ende kam gut einen Meter vor der Fahrertür des Suburbans auf dem Asphalt auf.

»Okay«, sagte er, während er zu den anderen zurückging. »Da sind wir. Aber bevor wir aussteigen, Mrs. Sigsby, habe ich noch was für Sie.«

Auf dem Konferenztisch der Maschine hatte er einen Stapel Hochglanzbroschüren mit den verschiedenen Wundertaten der inexistenten Maine Paper Industries entdeckt, dazu ein halbes Dutzend Basecaps mit dem Namen des Pseudounternehmens. Eine Kappe reichte er Mrs. Sigsby, eine zweite hatte er für sich selbst reserviert.

»Setzen Sie die auf, und ziehen Sie sie in die Stirn. Sie haben kurze Haare, da sollten alle drunterpassen.«

Mrs. Sigsby betrachtete die Mütze mit Widerwillen. »Wozu?«

»Sie steigen als Erste aus. Falls uns jemand auflauert, wäre es mir lieb, wenn Sie die Schüsse abkriegen.«

»Wieso sollte man denn jemand hierherschicken, wo wir doch dort hinfahren?«

»Da das zugegebenermaßen unwahrscheinlich ist, haben Sie sicher nichts dagegen, die Erste zu sein.« Tim setzte ebenfalls seine Basecap auf, nur andersherum, sodass das verstellbare Band sich über seine Stirn spannte. Luke fand, dass er zu alt dafür war – das war etwas für Kids–, aber er hielt den Mund. Vielleicht wollte Tim sich damit ja hochputschen.

»Evans«, fuhr Tim fort. »Sie gehen direkt hinter ihr.«

»Nein«, sagte Dr. Evans. »Ich werde dieses Flugzeug nicht verlassen. Ich bin nicht mal sicher, ob ich das überhaupt könnte. Mein Fuß tut viel zu weh. Ich kann ihn überhaupt nicht belasten.«

Tim überlegte einen Moment, dann sah er Luke an. »Was meinst du dazu?«

»Er sagt die Wahrheit«, antwortete Luke. »Er müsste die Treppe runterhüpfen, und die ist steil. Nicht dass er runterfällt.«

»Eigentlich hätte ich gar nicht dabei sein dürfen«, sagte Dr. Evans. Aus seinem linken Auge quoll eine dicke Träne. »Schließlich bin ich Mediziner!«

»Sie sind ein medizinisches Monster«, sagte Luke. »Sie haben zugesehen, wie Kinder beinahe ertrunken sind – und dabei dachten, sie würden wirklich ertrinken–, und Sie haben sich Notizen gemacht. Manche Kinder sind durch eine extreme Reaktion auf die Spritzen, die sie von Ihnen und Hendricks bekommen haben, tatsächlich gestorben. Und die, die überlebt haben, hatten kein richtiges Leben mehr, oder? Ich sag Ihnen was, ich würd Ihnen gern auf den Fuß da treten. Richtig den Absatz reinbohren.«

»Nein!«, kreischte Evans. Er kauerte sich in den Sitz und zog den geschwollenen Fuß hinter den anderen.

»Luke!«, sagte Tim.

»Keine Angst«, sagte Luke. »Ich würd’s zwar wirklich gern, aber ich tu’s nicht. Sonst wäre ich ja wie der da.« Er sah Mrs. Sigsby an. »Aber Sie haben keine andere Wahl. Stehen Sie auf, und steigen Sie die Treppe da runter!«

Mrs. Sigsby setzte die Basecap auf und erhob sich mit so viel Würde, wie sie zustande brachte. Luke wollte ihr folgen, aber Tim hielt ihn zurück. »Du gehst hinter mir. Weil du am wichtigsten bist.«

Luke widersprach ihm nicht.

Auf der obersten Treppenstufe blieb Mrs. Sigsby stehen und hob die Hände in die Luft. »Ich bin’s, Mrs. Sigsby! Falls jemand da unten ist, bloß nicht schießen!«

Luke fing klar auf, was Tim dachte: So sicher, wie sie behauptet hat, ist sie sich nicht.

Niemand reagierte; kein äußeres Geräusch außer von den Grillen, kein inneres Geräusch außer dem leisen Summen. Langsam stieg Mrs. Sigsby die Gangway hinab, wobei sie sich am Geländer festhielt, um ihr verwundetes Bein zu schonen.

Tim klopfte mit dem Pistolengriff an die Tür des Cockpits. »Danke, meine Herren. Es war ein guter Flug. Einen Passagier haben Sie übrigens noch an Bord. Schaffen Sie ihn hin, wohin Sie wollen.«

»Am besten in die Hölle«, sagte Luke. »One-Way, ohne Rückflugticket.«

Als Tim auf die Gangway trat, machte er sich auf einen Schuss gefasst – schließlich hatte er nicht erwartet, dass Mrs. Sigsby sich lautstark zu erkennen gab. Das hätte er natürlich tun sollen, aber es kam ohnehin kein Schuss.

»Auf den Beifahrersitz«, sagte er zu Mrs. Sigsby. »Luke, du setzt dich direkt hinter sie. Ich hab zwar die Pistole, aber du musst mir Deckung geben. Falls sie versucht, mir in die Quere zu kommen, wendest du einen von deinen mentalen Tricks an. Verstanden?«

»Klar«, sagte Luke und stieg hinten ein.

Mrs. Sigsby setzte sich und legte den Gurt an. Als sie die Hand ausstreckte, um die Tür zu schließen, schüttelte Tim den Kopf. »Noch nicht.« Er ließ eine Hand auf der Türkante liegen, während er Wendy anrief, die sicher und geborgen in ihrem Zimmer in der Econo Lodge in Beaufort wartete.

»Der Adler ist gelandet.«

»Wie läuft es?« Die Verbindung war so gut, als stünde Wendy neben ihm. Das wünschte er sich kurz sogar, bis ihm einfiel, wohin sie wollten.

»Bisher prima. Bleib wach. Ich ruf dich an, sobald es vorüber ist.«

Falls ich das dann noch kann, dachte er. Anschließend ging er zur anderen Seite des Wagens und stieg ein. Der Schlüssel lag im Becherhalter. Er nickte Mrs. Sigsby zu. »Jetzt können Sie die Tür zumachen.«

Während sie das tat, warf sie ihm einen verächtlichen Blick zu und sagte genau das, was Luke vorher gedacht hatte: »Wenn Sie die Mütze so rum tragen, sehen Sie bemerkenswert dämlich aus, Mr. Jamieson.«

»Was soll ich sagen, ich bin Eminem-Fan. Und Sie halten jetzt die Klappe.«

14

Im dunklen Terminal von Maine Paper Industries kniete ein Mann am Fenster und beobachtete, wie die Scheinwerfer des Suburbans aufflammten und dieser auf das offene Tor zurollte. Es handelte sich um Irwin Mollison, einen arbeitslosen Sägewerksarbeiter, der zu den vielen Zuträgern des Instituts im Umkreis von Dennison River Bend gehörte. Stackhouse hätte zwar Ron Church befehlen können zu bleiben, wusste jedoch aus Erfahrung, dass es eine schlechte Idee war, Leuten einen Befehl zu erteilen, die ihn eventuell missachten würden. Da war es besser, jemand zu nehmen, der sich nur ein Taschengeld dazuverdienen wollte.

Mollison wählte eine Nummer, die er auf seinem Handy eingespeichert hatte. »Sie sind unterwegs«, sagte er. »Ein Mann, eine Frau und ein Junge. Die Frau trägt eine Mütze auf dem Kopf, daher konnte ich ihr Gesicht nicht sehen, aber sie hat sich in die Tür vom Flugzeug gestellt und ihren Namen gebrüllt. Mrs. Sigsby. Der Mann hat auch eine Mütze auf, bloß mit dem Schirm nach hinten. Und der Junge ist der, den Sie suchen. Hat einen Verband am Ohr und einen brutalen blauen Fleck an der Seite vom Gesicht.«

»Gut«, sagte Stackhouse. Er hatte bereits einen Anruf vom Kopiloten der Challenger erhalten, der ihm berichtet hatte, dass Dr. Evans noch in der Maschine sitze. Was okay war.

Bisher war alles okay… jedenfalls soweit das unter den gegebenen Umständen möglich war. Der Bus stand wie gefordert am Fahnenmast. Doug den Koch und Chad den Pfleger wollte Stackhouse dort zwischen den Bäumen gegenüber vom Verwaltungsgebäude postieren, wo die Einfahrt des Instituts anfing. Zeke Ionidis und Felicia Richardson würden ihren Posten auf dem Dach des Verwaltungsgebäudes beziehen, hinter einer Brüstung verborgen, bis es losging. Gladys sollte das Gift in das Belüftungssystem einspeisen und sich dann in Sicherheit bringen. Die beiden Positionen der Schützen ermöglichten ein klassisches Kreuzfeuer, wenn der Suburban sich näherte – so lautete zumindest die Theorie. Wenn Stackhouse neben dem Fahnenmast stand, die Hand auf die Kühlerhaube vom Bus gelegt, würde er mindestens dreißig Meter von den sich kreuzenden Geschossen entfernt sein. Es bestand zwar ein gewisses Risiko, von einem Querschläger getroffen zu werden, aber das war akzeptabel.

Rosalind würde er anweisen, in Ebene F vor der Tür zum Tunnel Wache zu halten. Schließlich sollte sie keine Chance haben zu sehen, wie ihre langjährige, geliebte Chefin mitten in den Kugelhagel geriet, aber das war nicht der einzige Grund. Stackhouse wusste genau, dass das konstante Summen eine bestimmte Kraft darstellte. Vielleicht war die noch nicht stark genug, die Tür aufzubrechen, aber das war nicht sicher. Womöglich warteten die da unten nur, bis ihr kleiner Freund Ellis eintraf, damit sie von hinten angreifen und dasselbe Chaos verursachen konnten, das sie im Hinterbau angerichtet hatten. Die Rüben hatten zwar nicht mehr genügend Hirn, sich so etwas auszudenken, aber da waren ja noch die anderen. Falls das also geschah, würde Rosalind mit ihrer Smith & Wesson dastehen, und die Ersten, die durch die Tür kamen, würden sich wünschen, dahinter geblieben zu sein. Hoffentlich würde dieser verfluchte Wilholm den Angriff leiten.

Ob ich wohl bereit für das bin, was jetzt geschehen wird, fragte er sich, und die Antwort schien ja zu lauten. So bereit, wie er sein konnte. Vielleicht lief ja doch alles glatt. Die von außen kommende Gefahr bestand schließlich nur aus Ellis. Aus einem Kind und irgendeinem irregeleiteten Helden, den dieses Kind unterwegs aufgegabelt hatte. In etwa neunzig Minuten würde der ganze Schwachsinn vorüber sein.

15

Drei Uhr. Das Summen war jetzt lauter.

»Stopp«, sagte Luke. »Hier abbiegen.« Er deutete auf einen von riesigen alten Tannen beschirmten Waldweg, dessen Mündung kaum sichtbar war.

»Bist du da langgekommen, als du geflohen bist?«, fragte Tim.

»Um Himmels willen, nein. Sonst hätten sie mich geschnappt.«

»Woher weißt du dann…«

»Die da weiß es«, sagte Luke. »Und weil sie es weiß, weiß ich es auch.«

Tim wandte sich an Mrs. Sigsby. »Kommt irgendwo ein Tor?«

»Fragen Sie doch ihn.« Sie spuckte die Worte geradezu aus.

»Kein Tor«, sagte Luke. »Nur ein großes Schild, auf dem was von einer Experimentalstation von Maine Paper Industries steht. Und dass der Zutritt verboten ist.«

Über den zutiefst frustrierten Ausdruck auf dem Gesicht von Mrs. Sigsby musste Tim lächeln. »Der Junge sollte mal zur Polizei gehen, meinen Sie nicht, Mrs. Sigsby? Der würde jedes Alibi durchschauen.«

»Fahren Sie nicht da hin«, sagte sie. »Sonst wird man uns alle drei umbringen. Stackhouse macht vor nichts halt.« Sie blickte Luke über die Schulter hinweg an. »Du kannst Gedanken lesen, daher weißt du, dass ich die Wahrheit sage, also mach ihm das klar.«

Luke sagte nichts.

»Wie weit ist es denn noch bis zu Ihrem Institut?«, fragte Tim.

»Zehn Meilen«, sagte Mrs. Sigsby. »Vielleicht ein bisschen mehr.« Offenbar hatte sie mittlerweile kapiert, dass es sinnlos war, querzuschießen.

Tim bog ab. Sobald sie die großen Bäume hinter sich gelassen hatten, deren Zweige über das Dach und die Seiten des Wagens strichen, war der Weg eben und gut in Schuss. Der zu drei Vierteln volle Mond schien durch die Lücken im Wald und färbte den Boden knochenbleich. Tim schaltete die Scheinwerfer aus und fuhr weiter.

16

Zwanzig nach drei.

Um Kalishas Handgelenk schlossen sich die kalten Finger von Avery Dixon. Sie hatte gedöst, an Nickys Schulter gelehnt. Jetzt hob sie den Kopf. »Ja, Avester?«

Weck sie auf. Helen und George und Nicky. Weck die alle auf.

»Warum…«

Wenn du überleben willst, weckst du sie auf. Es ist bald so weit.

Nicky Wilholm war bereits wach. »Können wir denn überhaupt überleben?«, fragte er. »Hältst du das für möglich?«

»Ich höre euch da drin!« Das war die Stimme von Rosalind auf der anderen Seite der Tür. Sie klang nur leicht gedämpft. »Worüber redet ihr da? Und wieso summt ihr?«

Während Kalisha George und Helen wach rüttelte, sah sie die farbigen Blitze wieder. Die waren zwar schwach, aber sie waren da. Sie sausten an den Tunnelwänden auf und ab wie Kinder auf einer Rutsche, was ganz gut passte, denn in gewisser Weise waren es ja Kinder, oder etwa nicht? Beziehungsweise das, was von denen übrig geblieben war. Es waren sichtbar gewordene Gedanken, die zwischen den umherwandernden Kindern aus Station A herumhüpften, im Kreis sausten, tanzten und Pirouetten drehten. Und sahen diese Kinder jetzt nicht lebendiger aus? Wenigstens ein bisschen? Den Eindruck hatte Kalisha, aber vielleicht war das bloß Einbildung. Oder Wunschdenken. Im Institut gewöhnte man sich Wunschdenken an. Man lebte geradezu davon.

»Ich hab nämlich eine Pistole!«

»Ich auch, Lady«, sagte George. Er fasste sich in den Schritt, dann wandte er sich an Avery. Was läuft, du Miniboss?

Avery blickte einen nach dem anderen an, und Kalisha sah, dass er weinte. Dabei wurde ihr so flau im Magen, als ob sie etwas Schlechtes gegessen hätte und sich übergeben müsste.

Wenn es so weit ist, müsst ihr ganz schnell los.

Helen: Wenn was so weit ist, Avery?

Wenn ich zum großen Telefon greife.

Nicky: Mit wem willst du denn sprechen?

Mit den anderen Kids. Mit denen, die weit weg sind.

Kalisha deutete mit dem Kinn auf die Tür. Die Frau da draußen ist bewaffnet.

Avery: Darüber müsst ihr euch keine Sorgen machen. Lauft einfach los. Ihr alle.

»Wir«, sagte Nicky. »Wir, Avery. Wir laufen gemeinsam los.«

Avery schüttelte den Kopf. Kalisha versuchte, in diesen Kopf einzudringen, um herauszufinden, was da drin vor sich ging und was Avery wusste, doch alles, was sie fand, waren vier Wörter, die sich unablässig wiederholten.

Ihr seid meine Freunde. Ihr seid meine Freunde. Ihr seid meine Freunde.

17

»Sie sind seine Freunde, aber er kann nicht mit ihnen rausgehen«, sagte Luke.

»Wer kann nicht mit wem rausgehen?«, fragte Tim. »Von wem redest du da?«

»Von Avery. Der muss dableiben. Er ist derjenige, der mit dem großen Telefon anrufen muss.«

»Ich hab keine Ahnung, was das bedeuten soll, Luke.«

»Ich will sie rausholen, aber ihn auch!«, rief Luke. »Ich will sie alle retten! Das ist nicht fair!«

»Er ist wahnsinnig«, sagte Mrs. Sigsby. »Allmählich muss Ihnen doch klar sein, dass…«

»Schnauze!«, sagte Tim. »Das war die letzte Verwarnung!«

Sie drehte den Kopf, sah seinen Gesichtsausdruck und gehorchte.

Tim lenkte den Wagen langsam über eine Kuppe und stoppte. Ein Stück weiter vorn wurde der Weg breiter. Zwischen den Bäumen sah er Lichter und den dunklen Umriss eines Gebäudes.

»Ich glaube, wir sind da«, sagte er. »Luke, ich weiß zwar nicht, was gerade mit deinen Freunden geschieht, aber das haben wir nicht in der Hand. Trotzdem musst du dich jetzt zusammennehmen. Schaffst du das?«

»Ja«, sagte Luke heiser. Er räusperte sich und versuchte es noch einmal. »Ja. Okay.«

Tim stieg aus, ging zur Beifahrertür und zog sie auf.

»Was nun?«, fragte Mrs. Sigsby. Sie klang verdrossen und ungeduldig, doch selbst in dem schwachen Licht sah Tim, dass sie Angst hatte. Wofür es gute Gründe gab.

»Steigen Sie aus. Den restlichen Weg sitzen Sie am Steuer. Ich setze mich nach hinten zu Luke, und falls Sie irgendwelche Tricks versuchen sollten, wie beispielsweise an einen Baum zu fahren, bevor wir zu den Lichtern da kommen, schieße ich durch die Lehne direkt in Ihre Wirbelsäule.«

»Nein. Nein!«

»Doch. Wenn es stimmt, was Sie den Kindern angetan haben, dann haben Sie eine gewaltige Schuld auf sich geladen. Die ist jetzt fällig. Steigen Sie aus, setzen Sie sich ans Lenkrad und fahren Sie los. Langsam. Schritttempo.« Er machte eine kurze Pause. »Und drehen Sie den Mützenschirm nach hinten.«

18

Andy Fellowes rief aus dem EDV- und Überwachungsraum an. Seine Stimme klang schrill und aufgeregt. »Sie sind da, Mr. Stackhouse! Sie haben etwa hundert Meter vor der Stelle angehalten, wo die Straße zur Einfahrt wird! Die Scheinwerfer sind ausgeschaltet, aber das Licht vom Mond und von den Fenstern hier reicht aus, dass man was sehen kann. Soll ich Ihnen das Bild auf den Monitor schicken, damit Sie selbst…«

»Nicht nötig.« Stackhouse warf das Festnetztelefon auf den Tisch, bedachte das Nullfon mit einem letzten Blick – es hatte sich nicht gemeldet, Gott sei Dank – und eilte zur Tür. Sein Funkgerät steckte in der Hosentasche, auf die höchste Stufe gedreht und mit dem Knopf in seinem Ohr verbunden. Alle seine Leute hatten denselben Kanal eingestellt.

»Zeke?«

»Bin da, Chef. Mit Dr. Richardson.«

»Doug? Chad?«

»Auf dem Posten.« Das war Doug der Koch. Der sich an besseren Tagen gelegentlich beim Abendessen zu den Kindern gesetzt und ihnen Zaubertricks vorgeführt hatte, bei denen die Kleineren gelacht hatten. »Wir sehen schon das Fahrzeug. Ein schwarzer Neunsitzer. Suburban oder Tahoe, stimmt’s?«

»Stimmt. Gladys?«

»Auf dem Dach, Mr. Stackhouse. Das Zeug ist bereit. Muss nur noch die Zutaten mischen.«

»Fangen Sie an, falls Sie Schüsse hören.« Wobei die Frage jetzt nicht mehr lautete, ob das passieren würde, sondern nur wann, und bis dahin waren es jetzt sicher nur noch drei oder vier Minuten. Vielleicht weniger.

»Alles klar«, sagte Gladys.

»Rosalind?«

»Auf meinem Posten. Das Summen ist sehr laut hier unten. Ich glaube, die hecken was aus.«

Daran zweifelte Stackhouse nicht, aber lange würden sie das nicht mehr tun. Sie würden nämlich zu sehr damit beschäftigt sein zu ersticken. »Halten Sie durch, Rosalind. Bald sitzen Sie wieder in Boston bei einem Red-Sox-Spiel.«

»Wie wär’s, wenn Sie mitkommen, Sir?«

»Nur wenn ich die Yankees anfeuern darf.«

Stackhouse trat ins Freie. Nach dem heißen Tag war die Nachtluft angenehm kühl. Er spürte, wie ihn eine Welle der Zuneigung für sein Team überkam. Für alle diejenigen, die bei ihm geblieben waren. Die würden auf jeden Fall belohnt werden, wenn er da etwas mitzureden hatte. Es war eine schwere Pflicht, und sie waren dageblieben, um sie zu erfüllen. Der Mann am Lenkrad des Suburbans hatte sich in die Irre führen lassen. Er begriff nicht – konnte es gar nicht begreifen–, dass das Leben von allen Menschen, die er je geliebt hatte, davon abhing, was hier im Institut geleistet worden war. Allerdings war es damit jetzt vorbei. Und der irregeleitete Held konnte nur noch sterben.

Stackhouse ging auf den Schulbus zu, der am Fahnenmast stand, und meldete sich zum letzten Mal bei seiner Truppe. »Schützen, ihr konzentriert euch zuerst auf den Fahrer, verstanden? Auf den, der seine Mütze mit dem Schirm nach hinten trägt. Anschließend bestreicht ihr das ganze verfluchte Ding von vorne bis hinten. Zielt hoch auf die Fenster, und zertrümmert die Scheiben, damit ihr die Köpfe erwischt. Bitte bestätigen!«

Das taten sie.

»Eröffnet das Feuer aber erst, wenn ich die Hand hebe. Ich wiederhole, wenn ich die Hand hebe.«

Er stellte sich vor den Bus und legte die rechte Hand auf das kühle, mit Tautropfen überzogene Blech. Mit der Linken ergriff er den Fahnenmast. Dann wartete er.

19

»Losfahren«, sagte Tim. Er duckte sich hinter dem Fahrersitz auf den Boden. Luke lag unter ihm.

»Bitte zwingen Sie mich nicht dazu«, sagte Mrs. Sigsby. »Wenn ich Ihnen nur endlich erklären dürfte, weshalb dieser Ort so wichtig ist…«

»Losfahren.«

Sie fuhr los. Die Lichter kamen näher. Jetzt konnte Mrs. Sigsby den Bus sehen und den Fahnenmast. Und Trevor, der dazwischenstand.

20

Es ist so weit, sagte Avery.

Er hatte sich darauf gefasst gemacht, Angst zu haben, da er dauernd Angst hatte, seit er in einem Zimmer aufgewacht war, das wie sein Zimmer zu Hause aussah, es aber nicht war. Und nachdem er von Harry Cross zu Boden gestoßen worden war, hatte er noch mehr Angst bekommen. Jetzt aber hatte er keine mehr. Er fühlte sich regelrecht beschwingt. Seine Mutter hatte beim Putzen immer ein Lied auf der Stereoanlage gehört, und jetzt fiel ihm eine Zeile davon ein: I shall be released.

Er ging zu den Kindern aus Station A hinüber, die bereits einen Kreis bildeten. Kalisha, Nicky, George und Helen folgten ihm. Avery streckte die Hände zur Seite aus. Kalisha ergriff die eine, Iris die andere – die arme Iris, die sie vielleicht hätten retten können, wenn es nur einen Tag früher so weit gewesen wäre.

Die Frau, die vor der Tür Wache stand, rief etwas, eine Frage, aber die ging im Summen verloren. Die Blitze tauchten auf, jetzt nicht mehr matt, sondern hell, und sie wurden immer heller. Bald füllten die Stass-Lichter das Zentrum des Kreises; sie drehten sich spiralförmig wie die Streifen auf einer Friseurstange, sie stiegen auf und nieder, als kämen sie aus einem tief in der Erde verborgenen Kraftort, wohin sie immer wieder zurückkehrten, um erneut emporzusteigen, erfrischt und stärker denn je.

MACHT DIE AUGEN ZU.

Das war kein bloßer Gedanke mehr, sondern ein gewaltiger Ruf, vom Summen getragen.

Avery blickte in die Runde, um sich zu vergewissern, dass die anderen ihm gehorchten, dann schloss er selbst die Augen. Er hätte erwartet, sein Zimmer zu Hause zu sehen oder vielleicht den Garten mit der Schaukel und dem aufblasbaren Pool, den sein Vater immer Ende Mai aufpumpte, doch das tat er nicht. Was er hinter seinen geschlossenen Augen sah – was sie alle sahen–, war der Spielplatz des Instituts. Vielleicht hätte ihn das nicht überraschen sollen, denn dort war er zwar zu Boden gestoßen worden und hatte weinen müssen, was ein schlechter Anfang für diese letzten Wochen seines Lebens gewesen war, aber außerdem hatte er Freunde gewonnen, und zwar gute. Zu Hause hatte er keinerlei Freunde gehabt. In der Schule hatten sie ihn für einen Spinner gehalten und sich sogar über seinen Namen lustig gemacht, indem sie auf ihn zugerannt kamen und ihm he, Avery, du kleiner Cleverly ins Gesicht riefen. Hier war so etwas nie passiert, weil sie hier alle gemeinsam in der Falle saßen. Hier hatten seine Freunde für ihn gesorgt, sie hatten ihn wie einen ganz normalen Menschen behandelt, und jetzt würde er für sie sorgen. Kalisha, Nicky, George und Helen – er würde für sie sorgen.

Vor allem für Luke. Wenn er dazu imstande war.

Mit geschlossenen Augen sah er das große Telefon.

Es stand neben dem Trampolin vor der flachen Kuhle, die Luke gegraben hatte, um sich unter dem Zaun durchzuschlängeln, ein altmodisches Telefon, mindestens fünf Meter hoch und schwarz wie der Tod. Avery, seine Freunde und die Kinder aus Station A hatten einen Kreis darum gebildet. Die Stass-Lichter wirbelten heller denn je abwechselnd über die Wählscheibe und über den gigantischen Hörer aus Bakelit.

Los, Kalisha. Auf den Spielplatz!

Ohne Widerspruch ließ sie Avery los, doch bevor die Lücke im Kreis den Kraftstrom unterbrechen und die Vision zerstören konnte, griff George nach Averys Hand. Nun war das Summen überall. Bestimmt hörten sie es an all den weit entfernten Orten, wo es andere Kinder wie sie gab, die ebenfalls einen solchen Kreis gebildet hatten. Diese Kinder hörten es, so wie die Zielpersonen es gehört hatten, zu deren Tötung sie in die verschiedenen Institute verschleppt worden waren. Und wie die Zielpersonen würden die Kinder gehorchen, nur mit dem Unterschied, dass sie wissentlich und freudig gehorchen würden. Die Revolte fand nicht nur hier statt, sondern auf globaler Ebene.

Los, George. Auf den Spielplatz!

Die Hand von George löste sich, und die von Nicky nahm ihren Platz ein. Nicky, der für Avery eingetreten war, als Harry ihn umgestoßen hatte. Nicky, der ihm den Namen Avester gegeben hatte, einen Namen, den nur seine Freunde benutzen durften. Avery drückte seine Hand und spürte, wie der Druck erwidert wurde. Nicky, der immer blaue Flecken hatte. Nicky, der sich nicht unterwarf oder diese beschissenen Münzen entgegennahm.

Los, Nicky. Auf den Spielplatz!

Er war fort, und jetzt ergriff Helen die Hand von Avery, Helen mit ihrer verblassten Punkfrisur, Helen, die ihm beigebracht hatte, wie man auf dem Trampolin Purzelbäume schlug, und dabei auf ihn aufgepasst hatte, »damit du nicht runterfällst und dir den Schädel aufschlägst«.

Los, Helen. Auf den Spielplatz!

Als letzte von seinen Freunden hier machte sie sich auf den Weg, aber Katie nahm die Hand, die Helen gehalten hatte, und es war so weit.

Von draußen hörte man gedämpfte Schüsse.

Bitte mach, dass es noch nicht zu spät ist!

Das war sein letzter bewusster Gedanke als Individuum, als Avery. Dann trat er in das Summen und die Lichter ein.

Es war an der Zeit, ein Ferngespräch zu führen.

21

Durch die letzten Bäume hindurch sah Stackhouse den Wagen anrollen. Die Lichter des Verwaltungsgebäudes spiegelten sich in den Chromleisten. Der Suburban bewegte sich ganz langsam, aber er näherte sich. Stackhouse kam in den Sinn (zu spät, als dass man etwas dagegen unternehmen konnte, aber war das nicht immer so?), dass der Junge den USB-Stick womöglich gar nicht dabei, sondern der Frau übergeben hatte, die er Officer Wendy nannte. Oder dass er ihn irgendwo auf dem Weg vom Flugplatz hierher versteckt und dem irregeleiteten Helden gesagt hatte, er solle Officer Wendy anrufen und ihr für den Fall, dass die Sache in die Hose gehe, das Versteck beschreiben.

Aber was hätte ich groß dagegen tun können, dachte er. Nichts. Jetzt zählt nur dieser Moment.

Der Suburban tauchte am Anfang der Einfahrt auf. Stackhouse blieb zwischen dem Bus und der Fahnenstange stehen, die Arme ausgestreckt wie Christus am Kreuz. Das Summen hatte eine fast betäubende Lautstärke erreicht, und er fragte sich, ob Rosalind wohl ihre Stellung hielt oder sich gezwungen gesehen hatte zu fliehen. Er dachte an Gladys und hoffte, dass sie bereit war, die Mixtur einzuspeisen.

Mit zusammengekniffenen Augen konzentrierte er sich auf die Gestalt hinter dem Lenkrad. Viel war nicht zu erkennen, und er wusste, dass Doug und Chad durch die getönten Seitenfenster erst recht nichts sehen würden, bis sie die in Stücke geschossen hatten, aber die Windschutzscheibe war aus klarem Glas, und als der Wagen nur noch zwanzig Meter entfernt war – ein bisschen näher, als er gehofft hatte–, sah er das Justierband der umgedrehten Basecap, das sich über die Stirn des Fahrers spannte, und ließ die Fahnenstange los. Der Fahrer schüttelte hektisch den Kopf, eine Hand ließ das Lenkrad los und presste sich seesternförmig an die Windschutzscheibe, wie um stopp zu rufen, und da wurde Stackhouse klar, dass man ihn hereingelegt hatte. Der Trick war so simpel wie die Idee, unter einem Zaun durchzukriechen, und genauso wirkungsvoll.

Hinter dem Lenkrad saß nicht der irregeleitete Held. Da saß Mrs. Sigsby.

Der Suburban hielt an, dann bewegte er sich rückwärts. »Tut mir leid, Julia, da kann man nichts machen«, sagte Stackhouse und hob die Hand.

Auf dem Verwaltungsgebäude und zwischen den Bäumen wurde das Feuer eröffnet. Auf dem Dach des Vorderbaus nahm Gladys Hickson die Deckel von zwei großen Eimern Bleichmittel, aufgestellt unter dem Gebläse, das den Hinterbau und den Tunnel mit Heizung und Kühlung versorgte. Sie hielt den Atem an, kippte die Flaschen mit WC-Reiniger in die Eimer, rührte mit einem Besenstiel jeweils kurz um, zog eine Plane über Eimer und Gebläse und rannte mit brennenden Augen auf den Ostflügel zu. Während sie über das Dach lief, spürte sie, dass es sich unter ihr bewegte.

22

»Nein, Trevor, nein!«, kreischte Mrs. Sigsby. Sie schüttelte den Kopf heftig hin und her. Von hinten sah Tim, wie sie die linke Hand hob und an die Windschutzscheibe drückte. Mit der rechten legte sie den Rückwärtsgang ein.

Der Suburban hatte sich gerade wieder in Bewegung gesetzt, als Schüsse krachten. Einige kamen von rechts aus dem Wald, andere von vorn und – da war sich Tim ziemlich sicher – von oben. In der Windschutzscheibe tauchten Löcher auf. Das Glas wurde milchig und sackte nach innen. Mrs. Sigsby verwandelte sich in eine Puppe, die zuckte, zappelte und erstickte Schreie ausstieß, während die Geschosse sie durchbohrten.

»Bleib unten, Luke!«, brüllte Tim, als der Junge sich unter ihm regte. »Unten bleiben!«

Geschosse durchschlugen die Seitenfenster des Suburban. Auf Tims Rücken regneten Glasscherben. An der Rückseite vom Fahrersitz lief Blut herab. In dem konstanten Summen, das von überall her zu kommen schien, hörte Tim die Kugeln knapp über seinem Rücken durch den Wagen fliegen, jede mit einem tiefen, weichen Zischen.

Klickend und klackend bohrten die Geschosse sich ins Metall. Die Kühlerhaube klappte auf. Tim musste an die letzte Szene in einem alten Gangsterfilm denken, an Bonnie Parker und Clyde Barrow im Todestanz, während die Kugeln in ihren Wagen und in sie selbst einschlugen. Was immer Lukes Plan gewesen war, er war katastrophal gescheitert. Mrs. Sigsby war tot; die Überreste der Windschutzscheibe waren mit Blutspritzern bedeckt. Tim und Luke würden die Nächsten sein.

Dann hörte man Schreie von oben und Rufe von rechts. Zwei weitere Geschosse durchschlugen die rechte Hintertür, eines streifte tatsächlich den Kragen von Tims Hemd. Es waren die letzten. Jetzt hörte Tim ein gewaltiges, donnerndes Knirschen.

»Lass mich hoch!«, keuchte Luke. »Ich krieg keine Luft!«

Tim richtete sich ein Stück weit auf und spähte zwischen den Vordersitzen hindurch. Er war sich bewusst, dass ihm jederzeit der Kopf weggeblasen werden konnte, aber er musste sehen, was da vor sich ging. Luke tat dasselbe. Tim wollte ihm befehlen, sich wieder auf den Boden zu legen, aber die Worte blieben ihm in der Kehle stecken.

Das kann nicht wahr sein, dachte er. Das kann einfach nicht wahr sein.

Doch das war es.

23

Avery und die anderen standen im Kreis um das große Telefon. Es war kaum zu sehen hinter den Stass-Lichtern, die so hell und so wunderschön leuchteten.

Die Wunderkerze, dachte Avery. Jetzt machen wir die Wunderkerze.

Die floss aus den Lichtern zusammen, bestimmt drei Meter hoch. Funken sprühten in alle Richtungen. Zuerst schwankte die Wunderkerze hin und her, dann brachte das Gruppenhirn sie besser unter Kontrolle. Sie pendelte an den riesigen Hörer des Telefons und stieß ihn von seiner riesigen Gabel. Das hantelförmige Monstrum landete schräg auf den Pfosten des Seilgartens. Aus der Sprechmuschel erschollen Stimmen in vielen verschiedenen Sprachen; sie stellten alle dieselbe Frage: Hallo, hörst du mich? Hallo, bist du da?

JA, antworteten die Kinder des Instituts mit einer einzigen Stimme. JA, WIR HÖREN EUCH! ES IST SO WEIT!

Das hörte ein Kreis aus Kindern im spanischen Nationalpark Sierra Nevada. Ein Kreis aus bosnischen Kindern, die in den Dinarischen Alpen eingekerkert waren, hörte es. Auf Pampus, einem den Eingang zum Hafen von Amsterdam bewachenden Inselchen, hörte es ein Kreis aus holländischen Kindern. Ein Kreis aus deutschen Kindern hörte es in einem Bergwald in Bayern.

In Pietrapertosa, Sizilien.

In Namwon, Südkorea.

Zehn Kilometer außerhalb der sibirischen Geisterstadt Tscherski.

Sie hörten es, sie antworteten, sie wurden eins.

24

Kalisha und die anderen erreichten die verschlossene Tür zum Vorderbau. Jetzt hörten sie die Schüsse deutlich, denn das Summen hatte so abrupt geendet, als hätte man einen Stöpsel gezogen.

Oh, es ist schon noch da, dachte Kalisha. Nur sind nicht mehr wir die Empfänger.

In den Wänden erhob sich ein Ächzen, ein fast menschliches Geräusch, und dann flog die Tür zwischen Tunnel und Vorderbau nach außen und prallte auf die davor stehende Rosalind Dawson, die sofort tot war. Völlig verbogen, wo sich ihre schweren Angeln befunden hatten, landete die Tür hinter dem Aufzug. An der Decke zitterte das Drahtgitter über den Leuchtstofflampen und schuf irre Unterwasserschatten.

Das Ächzen wurde lauter, es kam von überall her. Es war, als würde das Gebäude versuchen, sich selbst auseinanderzureißen. Im Wagen draußen hatte Tim an Bonnie und Clyde gedacht, Kalisha dachte an Edgar Allan Poes Geschichte vom Hause Usher.

Los, dachte sie zu den anderen. Schnell!

Sie rannten an der zertrümmerten Tür vorbei, unter der die zermalmte Frau in einer sich ausbreitenden Blutlache lag.

George: Was ist mit dem Aufzug? Der ist da hinter uns!

Nicky: Bist du behämmert? Ich weiß zwar nicht, was da gerade läuft, aber in einen Aufzug steig ich jetzt bestimmt nicht.

Helen: Ist das ein Erdbeben?

»Nein«, sagte Kalisha.

Ein Gedankenbeben. Keine Ahnung, wie…

»… wie die das machen, aber das…« Sie holte Luft und schmeckte etwas Scharfes, was sie zum Husten brachte. »Das ist es.«

Helen: Da stimmt was nicht mit der Luft.

»Ich glaube, das ist irgendein Gift«, sagte Nicky. Diese verdammten Schweine, die geben einfach nie auf.

Kalisha drückte die Tür mit der Aufschrift TREPPE auf, und sie erklommen die Stufen. Inzwischen husteten sie alle. Zwischen Ebene D und C fingen die Stufen unter ihnen zu beben an. Risse liefen im Zickzack an den Wänden herab. Die Leuchtstoffröhren erloschen, die Notbeleuchtung ging an und verbreitete einen matten, gelblichen Schein. Kalisha blieb stehen, beugte sich vornüber, würgte trocken und mühte sich weiter.

George: Was ist mit Avery und den anderen Kids da unten? Die werden ersticken!

Nicky: Und was ist mit Luke? Ist er hier? Und ist er noch am Leben?

Das wusste Kalisha nicht. Sie wusste nur, dass sie hier herauskommen mussten, bevor sie selbst erstickten. Oder bevor sie zermalmt wurden, falls das Institut in sich zusammenstürzte.

Ein gewaltiges Beben lief durch das Gebäude. Die Treppe neigte sich nach rechts. Kalisha fragte sich, wie es ihnen jetzt wohl ergehen würde, wenn sie den Aufzug genommen hätten, schob die Vorstellung jedoch gleich von sich weg.

Ebene B. Kalisha rang nach Atem, aber die Luft war besser hier, weshalb sie ein bisschen schneller laufen konnte. Sie war froh, dass sie nicht von den Zigaretten aus dem Automaten abhängig geworden war, das war ja immerhin etwas. Das Ächzen in den Wänden war zu einem tiefen Kreischen geworden. Außerdem hörte sie ein hohles metallisches Knirschen. Das mussten die Rohre und Stromleitungen sein, die auseinanderbrachen.

Alles brach auseinander. Einen kurzen Moment kam Kalisha ein gruseliges Youtube-Video in den Sinn, auf das sie wie gebannt gestarrt hatte: ein Zahnarzt, der jemand mit der Zange einen Zahn zog. Während ringsum Blut austrat, hatte der Zahn gewackelt, als versuchte er, sich im Kiefer festzuklammern, bis er sich endlich mitsamt der Wurzel löste. Was jetzt geschah, fühlte sich genauso an.

Sie kamen zur Tür zum Erdgeschoss, aber die klemmte surreal verzogen im Rahmen. Als Kalisha dagegen drückte, öffnete sie sich nicht. Nicky stellte sich neben sie, damit sie gemeinsam drücken konnten. Ohne Erfolg. Unter ihnen hob sich der Boden und krachte donnernd wieder hinunter. Ein Stück der Decke löste sich, stürzte auf die Treppe und rutschte abwärts, wobei es zerbröselte.

»Wenn wir es nicht rausschaffen, werden wir zerquetscht!«, rief Kalisha.

Nicky: George. Helen.

Er streckte seitlich die Hände aus. Das Treppenhaus war eng, doch irgendwie gelang es den vieren, sich nebeneinander vor die Tür zu postieren, Hüfte an Hüfte und Schulter an Schulter. Kalisha hatte die Haare von George in den Augen und roch den Atem von Helen, der nach Angst stank. Tastend fassten sie sich alle an den Händen. Die Blitze erschienen, und die Tür ging kreischend auf, wobei sie ein Stück vom oberen Rahmen mitnahm. Dahinter sah man den Flur des Wohnbereichs, der sich jetzt wie betrunken zur Seite neigte. Kalisha flog als Erste durch den verbogenen Rahmen, wie ein Korken aus einer Sektflasche. Sie fiel auf die Knie und schnitt sich die Hand an einer herabgefallenen Lampe auf, deren Scherben und Metallteile sich auf dem ganzen Boden verteilt hatten. An einer Wand hing schief das Poster mit den drei Jungen, die durch eine Wiese rannten, laut Aufschrift an einem Tag wie im Paradies.

Als Kalisha auf die Beine kam und sich umblickte, sah sie, dass die anderen auch gerade hochkamen. Gemeinsam rannten sie auf den Aufenthaltsraum zu, an Zimmern vorüber, wo nie wieder gestohlene Kinder wohnen würden. Die Türen krachten abwechselnd auf und zu, als würde ein Haufen Irrer lautstark applaudieren. Im Aufenthaltsraum waren mehrere Verkaufsautomaten umgestürzt und hatten ihren Inhalt auf den Boden ergossen. Aus zerbrochenen Flaschen stieg stechender Alkoholgeruch auf. Die Tür zum Spielplatz war wieder so verbogen, dass man sie nicht hätte öffnen können, aber die Glasscheibe war herausgefallen, und eine spätsommerliche Brise trug herrlich frische Luft herein. An der Schwelle angelangt, erstarrte Kalisha. Für einen Augenblick vergaß sie, dass sich das ganze Gebäude um sie herum auseinanderzureißen schien.

Zuerst dachte sie, die anderen wären doch noch da unten herausgekommen, vielleicht durch die andere Tür im Tunnel, denn da waren sie: Avery, Iris, Hal, Len, Jimmy, Donna und die Kinder aus Station A. Dann wurde ihr klar, dass sie die alle gar nicht wirklich sah. Es waren Projektionen. Genau wie das riesige Telefon, um das sie einen Kreis bildeten. Eigentlich hätte es das Trampolin und das Badmintonnetz unter sich zerquetschen sollen, doch beides stand noch da, und Kalisha sah den Maschendrahtzaun nicht hinter dem gewaltigen Gerät, sondern durch es hindurch.

Dann waren sowohl die Kids wie das Telefon verschwunden. Kalisha spürte, dass der Boden wieder in die Höhe stieg, und diesmal krachte er nicht wieder hinunter. Zwischen dem Aufenthaltsraum und dem Spielplatzrand hatte sich ein Spalt gebildet, der langsam breiter wurde. Noch waren es erst etwa dreißig Zentimeter, doch dabei würde es nicht bleiben. Um hinauszugelangen, musste sie einen kleinen Sprung machen wie von der zweiten Stufe einer Treppe.

»Kommt!«, rief sie den anderen zu. »Schnell! Solange das noch geht!«

25

Vom Dach des Verwaltungsgebäudes her hörte Stackhouse Schreie, während die Schüsse verstummt waren. Als er sich umdrehte, sah er etwas, was er zuerst nicht glauben konnte. Der Vorderbau stieg in die Höhe. Auf dem Dach stand eine Gestalt silhouettenhaft vor dem Mond, die Arme ausgebreitet, um das Gleichgewicht zu halten. Das musste Gladys sein.

Das ist unmöglich, dachte er.

Aber es geschah. Während der Vorderbau immer höher stieg, löste er sich knirschend und krachend von der Erde. Er verdeckte den Mond, dann neigte er sich wie die Nase eines gleichermaßen gigantischen und schwerfälligen Hubschraubers. Gladys verlor den Halt. Stackhouse hörte ihre Schreie, als sie ins Dunkel stürzte. Auf dem Verwaltungsgebäude ließen Zeke und Dr. Richardson ihre Waffen fallen, kauerten sich an die Brüstung und starrten nach oben auf eine Erscheinung wie aus einem Traum – ein Gebäude, das langsam in den Himmel stieg. Glassplitter und Betonbrocken regneten herab. Der Maschendrahtzaun um den Spielplatz wurde größtenteils mitgezogen. An der gezackten Unterseite des Gebäudes strömte Wasser aus den geborstenen Rohren.

Aus der zertrümmerten Tür des Aufenthaltsraums polterte der Zigarettenautomat. George Iles, der auf das emporschwebende Gebäude gaffte, wäre davon zermalmt worden, wenn Nicky ihn nicht zur Seite gerissen hätte.

Doug der Koch und Chad der Pfleger kamen mit gerecktem Hals und aufgesperrtem Mund zwischen den Bäumen hervor. Ihre Waffen hingen ihnen lose in der Hand. Vielleicht dachten sie, in dem von Geschossen durchlöcherten Suburban wären alle tot, wahrscheinlich hatten sie den jedoch vor Verwunderung und Entsetzen völlig vergessen.

Jetzt schob sich die Unterseite des Vorderbaus über das Dach des Verwaltungsgebäudes. Das tat sie mit der würdevollen, schwerfälligen Anmut einer Fregatte der Royal Navy aus dem achtzehnten Jahrhundert, die mit von einer leichten Brise gefüllten Segeln ihres Weges zog. Dämmelemente und Stromkabel, teils noch Funken sprühend, hingen wie zerfetzte Nabelschnüre herab. Ein nach unten ragendes Rohr riss ein Belüftungsgehäuse vom Dach. Zeke Ionidis und Dr. Felicia Richardson sahen, was da ankam, und rannten auf die Klappe zu, durch die sie heraufgestiegen waren. Zeke schaffte es, Dr. Richardson nicht. Mit einer schützenden Geste, die zugleich unwillkürlich und mitleiderregend wirkte, hob sie die Arme über den Kopf.

In diesem Augenblick brach der Tunnel zwischen Vorder- und Hinterbau, geschwächt durch die jahrelange Vernachlässigung und den aberwitzigen Aufstieg des Vorderbaus, in sich zusammen. Die Kinder darin, die bereits an Chlorgasvergiftung und mentaler Überlastung starben, wurden zermalmt. Sie hatten den Kreis bis zum Ende aufrechterhalten, und als die Decke herunterkrachte, hatte Avery Dixon einen letzten Gedanken, gleichermaßen klar und ruhig: Es war toll, Freunde zu haben.

26

Tim erinnerte sich nicht daran, dass er aus dem Suburban gestiegen war. Er war vollständig damit beschäftigt zu verarbeiten, was er da sah: ein riesiges Gebäude, das in der Luft schwebte und sich über ein kleineres Gebäude schob. Auf dessen Dach sah er eine Gestalt, die die Hände über den Kopf hob. Dann hörte er von irgendwo hinter dieser unglaublichen, wie von David Copperfield geschaffenen Illusion her ein gedämpftes Donnern, eine gewaltige Staubwolke stieg auf… und das schwebende Gebäude stürzte herab wie ein Stein.

Ein Donnerschlag erschütterte den Boden und brachte Tim ins Taumeln. Das kleinere Gebäude, in dem wohl die Büros waren, konnte das von oben kommende Gewicht nicht tragen. Es explodierte in alle Richtungen nach außen. Holz, Beton und Glas flogen durch die Luft, und eine neue Staubwolke quoll in den Himmel, so groß, dass sie den Mond verhüllte. Die Alarmanlage im Bus (wer hätte gedacht, dass so ein Ding eine hatte?) ging los und stieß ein an- und abschwellendes Jaulen aus. Wer immer da auf dem Dach des kleineren Gebäudes gestanden hatte, war natürlich tot, und alle im Innern waren nur noch Brei.

»Tim!« Luke packte ihn am Arm. »Tim!« Der Junge zeigte auf die beiden Männer, die zwischen den Bäumen hervorgetreten waren. Der eine starrte noch auf die Ruine, aber der andere hob eine große Pistole. Ganz langsam, wie in einem Traum.

Tim brachte ebenfalls seine Pistole in Anschlag, und zwar wesentlich schneller. »Stopp. Waffen fallen lassen! Beide!«

Die zwei sahen ihn benommen an, dann gehorchten sie.

»Und jetzt da rüber zum Fahnenmast!«

»Ist es vorbei?«, sagte einer der Männer. »O Gott, hoffentlich ist es vorbei.«

»Ich glaube schon«, sagte Luke. »Tun Sie, was mein Freund sagt.«

Durch die Staubwolken hindurch wankten die beiden auf den Fahnenmast und den Bus zu. Luke hob die Waffen auf und wollte sie schon in den Suburban werfen, als ihm einfiel, dass man mit dem von Geschossen durchsiebten und mit Blut bespritzten Fahrzeug nirgendwo mehr hinkäme. Deshalb behielt er eine von den automatischen Pistolen. Die andere schleuderte er in den Wald.

27

Stackhouse beobachtete einen Moment lang, wie Chad und Doug auf ihn zukamen, dann wandte er sich wieder den Trümmern seines Lebens zu.

Wer hätte das schon ahnen können, dachte er. Wer hätte wissen können, dass die Kinder genügend Kraft entwickeln können, um ein ganzes Gebäude in die Luft zu heben? Mrs. Sigsby nicht, Evans nicht, Heckle und Jeckle nicht, Donkey Kong nicht (wo immer der jetzt gerade sein mag) – und ich erst recht nicht. Wir dachten, wir würden mit einem Hochspannungsgenerator umgehen, während wir in Wirklichkeit nur Schwachstrom angezapft haben. Da haben wir uns selbst reingelegt.

Jemand klopfte ihm auf die Schulter, und als er sich umdrehte, stand der irregeleitete Held vor ihm. Der war breitschultrig (wie es ein echter Held sein sollte), trug jedoch eine Brille, was nicht zum Klischee passte.

Allerdings gibt’s da ja auch Clark Kent, dachte Stackhouse.

»Sind Sie bewaffnet?«, fragte der Mann namens Tim.

Stackhouse schüttelte den Kopf und wedelte matt mit der Hand. »Das hab ich den anderen überlassen.«

»Seid ihr drei die Letzten?«

»Keine Ahnung.« Noch nie hatte Stackhouse sich so erschöpft gefühlt. Wahrscheinlich lag das am Schock. Daran und am Anblick eines Gebäudes, das in den Nachthimmel gestiegen war und den Mond verdunkelt hatte. »Vielleicht ist jemand vom Personal im Hinterbau noch am Leben. Und die Ärzte dort, Hallas und James. Was allerdings die Kinder im Vorderbau angeht… Ich weiß nicht, wie jemand das da hätte überleben können.« Mit bleischwerem Arm deutete er auf die Trümmer.

»Aber die übrigen Kinder«, sagte Tim. »Was ist mit denen? Waren die nicht in dem anderen Gebäude?«

»Sie waren im Tunnel«, mischte Luke sich ein. »Der Typ da hat versucht, sie zu vergasen, aber vorher ist der Tunnel zusammengebrochen. In dem Moment, wo der Vorderbau in die Luft gestiegen ist.«

Stackhouse überlegte, ob er das leugnen sollte, aber was hätte es genutzt, wenn der Junge da seine Gedanken lesen konnte. Außerdem war er total erschöpft. Völlig verbraucht.

»Heißt das, dass deine Freunde tot sind?«, sagte Tim.

Luke machte den Mund auf, um zu sagen, dass er das nicht sicher wisse, aber für wahrscheinlich halte. Dann zuckte sein Kopf zur Seite, als hätte jemand ihn gerufen. Wenn dem so war, so war das nur in seinem Kopf geschehen, denn Tim hörte die Stimme erst einige Sekunden später.

»Luke!«

Ein Mädchen rannte über den Rasen, wobei sie den Trümmern ausweichen musste, die kranzförmig nach außen geschleudert worden waren. Drei weitere Kinder folgten, zwei Jungen und ein Mädchen.

»Lukey!«

Luke rannte auf das erste Mädchen zu und schlang die Arme um sie. Die anderen drei kamen dazu, und während sich die kleine Gruppe fest umarmte, hörte Tim wieder das Summen, wenn auch leiser. Mehrere Trümmer regten sich, Holzstücke und Betonbrocken stiegen in die Luft, um wieder herunterzusinken. Und hörte Tim nicht in seinem Kopf, wie die Stimmen der vier dort drüben sich flüsternd vermischten? Vielleicht bildete er sich das nur ein, aber…

»Die senden immer noch was aus«, sagte Stackhouse in desinteressiertem Ton, als würde er irgendetwas völlig Belangloses verkünden. »Ich höre sie. Das tun Sie sicher auch. Passen Sie bloß auf, die Wirkung kumuliert. Das hat Hallas und James zu Heckle und Jeckle gemacht.« Er stieß ein kurzes, bellendes Lachen aus. »Die waren nur noch zwei Witzfiguren mit Doktortitel.«

Anstatt darauf zu achten, ließ Tim die Kinder ihr freudiges Wiedersehen genießen – wer auf der ganzen Welt hätte das mehr verdient als sie? Nebenbei hielt er ein Auge auf die drei überlebenden Institutsmitarbeiter, obwohl die eigentlich nicht den Eindruck machten, als könnten sie ihm irgendwie gefährlich werden.

»Was mache ich bloß mit euch Arschlöchern?«, sagte Tim, ohne wirklich zu den dreien zu sprechen. Er dachte nur laut.

»Bitte töten Sie uns nicht«, sagte Doug. Er deutete auf die kleine Gruppe, die sich immer noch umarmte. »Ich habe für die jungen Leute da gekocht. Hab sie am Leben gehalten.«

»Wenn Sie am Leben bleiben wollen, würde ich an Ihrer Stelle nicht versuchen, irgendetwas zu rechtfertigen«, sagte Tim. »Am klügsten wäre es wahrscheinlich, schlicht den Mund zu halten.« Er wandte sich an Stackhouse. »Sieht aus, als würden wir den Bus nicht brauchen, nachdem ihr die meisten Kinder umgebracht habt, deshalb…«

»Aber das haben doch nicht wir…«

»Sind Sie taub? Ich hab gesagt, Sie sollen den Mund halten.«

Stackhouse sah Tims Gesichtsausdruck. Der wirkte nicht heroisch, irregeleitet oder sonst was. Der verriet Mordabsichten. Er hielt den Mund.

»Wir brauchen ein Fahrzeug, um hier wegzukommen«, fuhr Tim fort. »Und ich hab wirklich keine Lust, mit euch Pennern durch den Wald zu diesem Dorf zu marschieren, von dem Luke mir erzählt hat. Es war ein langer, anstrengender Tag. Irgendwelche Vorschläge?«

Stackhouse schien ihn gar nicht gehört zu haben. Er starrte auf die Ruine, die der Vorderbau jetzt war, und auf die zermalmten Überreste vom Verwaltungsgebäude darunter. »Das alles«, sagte er verwundert. »Das alles wegen einem entlaufenen Jungen.«

Tim kickte ihm leicht ans Schienbein. »Zuhören, Sie Trottel. Wie schaffe ich die Kinder von hier weg?«

Stackhouse gab keine Antwort, ebenso wenig wie der Mann, der angeblich für die Kinder gekocht hatte. Dafür meldete sich der dritte, der mit seinem Kasack wie ein Krankenpfleger aussah. »Wenn ich eine Idee habe, lassen Sie mich dann laufen?«

»Wie heißen Sie?«

»Chad, Sir. Chad Greenlee.«

»Tja, Chad, das hängt davon ab, wie gut Ihre Idee ist.«

28

Die letzten früher im Institut eingesperrten Kinder umarmten und umarmten und umarmten sich. Luke hatte das Gefühl, er könnte die anderen für immer so umarmen und spüren, wie sie ihn umarmten, denn er hätte nie erwartet, sie je wiederzusehen. Vorläufig war alles, was sie brauchten, in dem engen Kreis, den sie auf dem mit Trümmern übersäten Rasen bildeten. Sie brauchten nur einander. Die Welt mit all ihren Problemen war ihnen scheißegal.

Avery?

Kalisha: Tot. Er und alle anderen. Als der Tunnel über ihnen eingestürzt ist.

Nicky: Es ist besser so, Luke. Er wäre nicht mehr so gewesen wie früher. Nicht mehr er selbst. Was er getan hat, was die alle getan haben… es hätte ihn ausgehöhlt wie die anderen.

Was ist mit den Kids im Vorderbau? Ist von denen noch jemand am Leben? Dann müssen wir nämlich…

Es war Kalisha, die antwortete, indem sie den Kopf schüttelte und keine Worte sandte, sondern ein Bild: den verstorbenen Harry Cross aus Selma, Alabama. Den Jungen, der in der Cafeteria gestorben war.

Luke starrte Sha an. Die alle? Willst du sagen, dass alle an einem Krampfanfall gestorben sind, bevor das Ding da heruntergekracht ist?

Er deutete auf die Trümmer.

»Ich glaube, es ist passiert, als der Vorderbau abgehoben hat«, sagte Nicky. »Als Avery den Hörer vom großen Telefon runtergestoßen hat.« Und als er merkte, dass Luke nicht ganz begriff: Als die anderen Kinder dazugekommen sind.

»Die Kinder von weit weg«, fügte George hinzu. »Aus den anderen Instituten. Die Kids im Vorderbau waren einfach zu… Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll.«

»Zu verwundbar«, sagte Luke. »Das meinst du wohl. Sie waren zu verwundbar. Es war wie eine von den verfluchten Spritzen, stimmt’s? Eine von den besonders schlimmen.«

Die anderen nickten.

»Bestimmt hat er die Blitze gesehen, als er gestorben ist«, flüsterte Helen. »Ist das nicht schrecklich?«

Luke reagierte mit jenem kindlichen Widerspruch, über den Erwachsene oft zynisch lächelten und den nur andere Kinder wirklich verstehen konnten: Das ist nicht fair! Nicht fair!

Nein, stimmten die anderen zu. Nicht fair.

Sie lösten sich voneinander. Luke sah sie einen nach dem anderen im staubigen Mondlicht an: Helen, George, Nicky… und Kalisha. Er erinnerte sich an den Tag, als er ihr zum ersten Mal begegnet war. Da hatte sie so getan, als würde sie eine Zuckerzigarette rauchen.

George: Was jetzt, Lukey?

»Das wird Tim schon wissen«, sagte Luke und konnte nur hoffen, dass es stimmte.

29

Chad ging voraus und führte sie um die zerstörten Gebäude herum. Hinter ihm trotteten mit hängendem Kopf Stackhouse und Doug der Koch. Tim folgte, die Pistole in der Hand. Luke und seine Freunde gingen hinter ihm. Die Grillen, die von der Katastrophe zum Schweigen gebracht worden waren, sangen wieder.

An einem asphaltierten Weg, an dem hintereinander ein knappes Dutzend Pkws, Transporter und Pick-ups parkten, blieb Chad stehen. Eines der Fahrzeuge war ein Toyota-Kastenwagen mit der Aufschrift MAINE PAPER INDUSTRIES an der Seite. Chad zeigte darauf. »Wie wäre es mit dem, Sir? Wäre der geeignet?«

Wäre er wohl, wenigstens für den Anfang, dachte Tim. »Was ist mit dem Schlüssel?«

»Das sind Dienstwagen, die jeder benutzt, deshalb steckt der Schlüssel immer unter der Sonnenblende.«

»Luke«, sagte Tim. »Kannst du mal nachschauen?«

Als Luke zu dem Wagen ging, begleiteten ihn die anderen Kinder, als könnten sie es nicht ertragen, auch nur eine Sekunde voneinander getrennt zu sein. Luke öffnete die Fahrertür und klappte die Sonnenblende herunter. Etwas fiel in seine Hand. Er hielt den Schlüssel in die Höhe.

»Gut«, sagte Tim. »Mach jetzt die Hecktür auf. Wenn da irgendwelches Zeug drin liegt, müsst ihr es rausräumen.«

Das übernahmen der Junge namens Nick und der kleinere namens George. Sie holten mehrere Gartenrechen und Hacken, einen Werkzeugkasten und einige Säcke Rasendünger heraus. Während sie damit beschäftigt waren, setzte Stackhouse sich ins Gras und ließ den Kopf auf die Knie sinken. Es war ein Ausdruck der tiefsten Niedergeschlagenheit, aber Tim empfand keinerlei Mitgefühl. Er schlug Stackhouse auf die Schulter.

»Wir fahren jetzt.«

Stackhouse hob nicht einmal den Kopf. »Wohin? Ich glaube, der Junge hat was von Disneyland gesagt.« Er schnaubte, was wohl eine extrem humorlose Form von Lachen war.

»Geht Sie nichts an. Aber mich würde interessieren, wo Sie eigentlich hinwollen?«

Stackhouse gab keine Antwort.

30

Im Laderaum des Kastenwagens gab es keine Sitze, weshalb die Kinder sich auf dem Beifahrersitz abwechselten, angefangen mit Kalisha. Luke quetschte sich zwischen ihr und Tim auf den blanken Blechboden. Nicky, George und Helen hockten nebeneinander vor der Hecktür und blickten durch die kleinen, staubigen Fenster auf eine Welt, die sie nie erwartet hätten wiederzusehen.

Luke: Wieso weinst du, Kalisha?

Sie antwortete ihm, dann sagte sie es laut, damit auch Tim es hören konnte. »Weil alles so schön ist. Selbst im Dunkeln ist alles so schön. Wenn bloß Avery da wäre und es auch sehen könnte!«

31

Am östlichen Horizont dämmerte es schwach, als Tim in südlicher Richtung auf den Highway 77 einbog. Der Junge namens Nicky hatte Kalisha auf dem Vordersitz abgelöst. Luke war mit ihr nach hinten geklettert, und jetzt lagen alle vier wie ein Wurf Welpen auf dem Boden und schliefen fest. Auch Nicky schien zu schlafen, denn sein Kopf schlug jedes Mal, wenn der Wagen über eine Bodenwelle fuhr, ans Fenster… Und es gab eine Menge Bodenwellen.

Kurz nachdem Tim ein Schild mit der Ankündigung gesehen hatte, dass es noch fünfzig Meilen bis Millinocket waren, warf er einen Blick auf sein Handy und sah, dass er zwei Balken und neun Prozent Akkuladung hatte. Er rief Wendy an, die beim ersten Läuten abhob. Sie wollte wissen, ob es gut ausgegangen sei. Als er das bestätigte, fragte sie, wie es Luke gehe.

»Gut«, sagte er. »Der schläft gerade. Ich hab vier weitere Kinder dabei. Dort waren noch andere – wie viele, weiß ich nicht, jedenfalls eine ganze Reihe–, aber die sind tot.«

»Tot? Mein Gott, Tim, was ist passiert?«

»Kann ich dir jetzt nicht erzählen. Das hol ich nach, sobald es geht, und vielleicht glaubst du es sogar, aber momentan bin ich irgendwo in der Pampa, ich hab nicht mehr als dreißig Dollar in der Tasche, und ich trau mich nicht, meine Kreditkarten zu benutzen. Da, wo ich gerade herkomme, herrscht ein furchtbares Chaos, und ich will hier keine Spuren hinterlassen. Außerdem bin ich verdammt müde. Der Tank ist noch halb voll, was gut ist, aber ich pfeife auf dem letzten Loch. Scheiße, was?«

»Was… du… irgendwelche…«

»Wendy, hier ist ein Funkloch. Wenn du mich hörst – ich rufe wieder an. Ich liebe dich.«

Er wusste nicht, ob sie den letzten Satz mitbekommen hatte oder nicht und was sie damit anfangen würde. So etwas hatte er noch nie zu ihr gesagt. Er schaltete sein Handy aus und legte es in die Ablage zur Pistole von Tag Faraday. Alles, was in DuPray geschehen war, schien schon so lange zurückzuliegen, als gehörte es zu einem Leben, das jemand anderes geführt hatte. Momentan kam es nur auf die Kinder da an und darauf, was er mit ihnen anfangen würde.

Und darauf, wer sie eventuell verfolgte.

»He, Tim!«

Er drehte Nicky den Kopf zu. »Ich dachte, du schläfst.«

»Nein, hab bloß nachgedacht. Darf ich dir was sagen?«

»Klar. Du darfst mir ’ne Menge sagen. Dann bleibe ich besser wach.«

»Eigentlich wollte ich bloß danke sagen. Ich kann zwar nicht behaupten, du hättest meinen Glauben an die Menschheit wiederhergestellt, aber mit Lukey herzukommen, wie du es getan hast… dazu war verdammt viel Mumm nötig.«

»Sag mal, Junge, liest du etwa meine Gedanken?«

Nicky schüttelte den Kopf. »Momentan keine Chance. Vermutlich könnte ich nicht mal eins von den Bonbonpapierchen auf dem Boden dieser Schrottmühle in Bewegung bringen, und das war ursprünglich meine Spezialität. Wenn ich mit denen da hinten verbunden wäre…« Er deutete mit dem Kopf auf die schlafenden Kinder im Laderaum. »Dann wäre es anders. Jedenfalls vorübergehend.«

»Meinst du, das wird wieder abflauen? Bis du wieder wie früher bist?«

»Keine Ahnung. Mir ist das sowieso nicht wichtig. War es noch nie. Mich interessiert nur Football und Streethockey.« Er warf einen Blick auf Tim. »Mann, das sind ja keine Säcke unter deinen Augen, sondern richtige Koffer.«

»Ich brauche etwas Schlaf, das stimmt«, gab Tim zu. Ja, so etwa zwölf Stunden. Ungebeten fiel ihm das heruntergekommene Motel von Norbert Hollister ein, wo der Fernseher nicht funktionierte und die Kakerlaken nur so durch die Gegend wuselten. »Wahrscheinlich gibt’s hier irgendwo private Motels, wo man keine Fragen stellt, wenn ich bar bezahlen will, aber was Bargeld angeht, bin ich ausgesprochen knapp.«

Nicky grinste, und Tim sah ihm den gut aussehenden jungen Mann an, zu dem er – wenn alles gut lief – in ein paar Jahren werden würde. »Ich glaube, da könnten ich und meine Freunde dir aushelfen. Ganz sicher bin ich mir nicht, aber wahrscheinlich klappt es. Haben wir genug Benzin, dass wir es bis in die nächste Stadt schaffen?«

»Auf jeden Fall.«

»Halt dort mal an«, sagte Nicky und legte den Kopf wieder ans Fenster.

32

Kurz bevor die in Millinocket gelegene Filiale der Seaman’s Trust Bank an diesem Tag um neun Uhr öffnete, rief eine Kassiererin namens Sandra Robichaux den Filialleiter aus seinem Büro.

»Wir haben ein Problem«, sagte sie. »Sehen Sie sich das mal an!«

Sie setzte sich vor den Monitor, auf dem das aufgezeichnete Überwachungsvideo vom Geldautomaten lief. Der Filialleiter, er hießt Brian Stearns, ließ sich neben ihr nieder. Zwischen den einzelnen Transaktionen schlief die Kamera, was in der kleinen Stadt Millinocket im Norden von Maine normalerweise bedeutete, dass sie die ganze Nacht über schlief und erst gegen sechs Uhr morgens für die ersten Kunden aufwachte. Die Zeitangabe auf dem Bildschirm lautete 05:18. Stearns und Robichaux sahen, wie sich fünf Personen dem Geldautomaten näherten. Vier hatten sich ihre T-Shirt über Mund und Nase gezogen, womit sie wie maskierte Banditen in einem alten Western aussahen. Die fünfte trug eine tief in die Stirn gezogene Basecap, auf der vorn MAINE PAPER INDUSTRIES stand.

»Die sehen wie Kinder aus!«

Robichaux nickte. »Falls sie nicht kleinwüchsig sind, was nicht sehr wahrscheinlich ist. Jetzt kommt es, Mr. Stearns.«

Die Kinder fassten sich an den Händen und bildeten einen Kreis. Einen Moment lang verzerrte sich das Bild wie durch eine elektrische Interferenz. Dann spuckte das Gerät wie ein Spielautomat im Casino einen Schein nach dem anderen aus.

»Was ist denn da los?«

Robichaux schüttelte den Kopf. »Das weiß ich auch nicht, aber die haben mehr als zweitausend Dollar eingesteckt, obwohl der Automat eigentlich an niemand mehr als achthundert auszahlen soll. So ist er eingestellt. Ich denke, wir sollten irgendjemand anrufen, aber ich weiß nicht, wen.«

Stearns sagte nichts. Er beobachtete nur fasziniert, wie die kleinen Banditen – sie sahen aus, als wären sie noch nicht mal in der Highschool – das Geld einsteckten.

Dann waren sie fort.

DER MANN MIT DEM LISPELN

1

Etwa drei Monate später schlenderte Tim Jamieson an einem kühlen Oktobermorgen die Zufahrt entlang, die von der Catawba Hill Farm zur South Carolina State Road 12-A führte. Der Spaziergang dauerte eine Weile, da die Zufahrt beinahe eine halbe Meile lang war. Wäre sie noch länger gewesen, sagte er gern scherzhaft zu Wendy, hätte man sie als South Carolina State Road 12-B bezeichnen können. Er trug ausgeblichene Jeans, verdreckte Arbeitsstiefel Marke Georgia Giant und ein Sweatshirt, das so groß war, dass es ihm bis hinunter zu den Oberschenkeln reichte. Es war ein Geschenk, das Luke für ihn im Internet bestellt hatte. Auf der Brust standen in goldenen Lettern zwei Wörter: DER AVESTER. Tim hatte Avery Dixon nie kennengelernt, trug das Shirt aber trotzdem gern. Sein Gesicht war tief gebräunt. Die Farm wurde schon seit zehn Jahren nicht mehr als solche betrieben, aber hinter der Scheune breitete sich ein riesiger Garten aus, und jetzt war Erntezeit.

Tim erreichte den Briefkasten, klappte ihn auf und wollte gerade die übliche Werbung herausziehen (echte Post bekam heutzutage offenbar niemand mehr), als er erstarrte. Sein Magen, dem es auf dem Weg hierher bestens gegangen war, schien sich zusammenzuziehen. Da kam ein Wagen, bremste ab und fuhr an den Straßenrand. Er hatte nichts Besonderes an sich, es war nur ein Chevy Malibu, von rötlichem Staub bedeckt und mit massenhaft zerquetschten Insekten am Kühlergrill. Ein Nachbar war es nicht, die Autos von denen kannte Tim alle, aber es hätte ein Vertreter sein können oder jemand, der sich verfahren hatte und nach dem Weg fragen wollte. Nur war das nicht der Fall. Tim wusste nicht, wer der Mann am Lenkrad war, nur dass er – Tim – auf ihn gewartet hatte. Jetzt war es so weit.

Er klappte den Briefkasten zu und griff mit der Hand nach hinten, als wollte er seinen Gürtel zurechtrücken. Der Gürtel war da, wo er sein sollte, ebenso die Waffe, eine Glock, die einmal einem rothaarigen Deputy namens Taggart Faraday gehört hatte.

Der Mann stellte den Motor ab und stieg aus. Er trug Jeans, die wesentlich neuer waren als die von Tim – sie hatten noch die Bügelfalte vom Laden–, und ein weißes, bis zum Hals zugeknöpftes Hemd. Sein Gesicht war zugleich ansprechend und nichtssagend, ein Gegensatz, der einem unmöglich vorgekommen wäre, bis man so jemand vor sich sah. Die Augen waren blau, die Haare hatten den nordischen Blondton, der beinahe weiß wirkte. Eigentlich sah er genauso aus, wie die verstorbene Julia Sigsby ihn sich vorgestellt hatte. Er wünschte Tim einen guten Morgen, und Tim erwiderte den Gruß mit der Hand hinter dem Rücken.

»Sie sind Tim Jamieson.« Der Besucher streckte ihm die Hand hin.

Tim sah sie an, ohne sie zu schütteln. »Der bin ich. Und wer sind Sie?«

Der blonde Mann lächelte. »Sagen wir mal, ich heiße William Smith. Das ist der Name auf meinem Führerschein.« Jedes S am Wortanfang war leicht gelispelt. »Sagen Sie doch Bill zu mir.«

»Was kann ich für Sie tun, Mr. Smith?«

Der Mann, der sich Bill Smith nannte – ein Name, so anonym wie sein Pkw–, blinzelte in den frühen Sonnenschein. Lächelte leicht, als müsste er sich zwischen mehreren möglichen Antworten auf diese Frage entscheiden, die allesamt angenehm waren. Dann richtete er den Blick wieder auf Tim. Das Lächeln lag noch auf seinem Mund, aber seine Augen lächelten nicht.

»Wir könnten noch ein bisschen um den heißen Brei herumreden, aber Sie haben heute bestimmt viel zu tun, deshalb werde ich nicht mehr von Ihrer Zeit in Anspruch nehmen als unbedingt nötig. Lassen Sie mich mit der Versicherung beginnen, dass ich nicht hier bin, um Ihnen irgendwelche Probleme zu bereiten. Sollte es Sie also da hinten nicht nur jucken, können Sie die Waffe stecken lassen. Ich glaube, wir sind uns einig, dass in diesem Teil der Welt vorläufig genügend Schüsse gefallen sind.«

Tim überlegte, ob er Mr. Smith fragen sollte, wie man ihn ausfindig gemacht habe, aber wozu? Schwer konnte es nicht gewesen sein. Die Catawba Farm gehörte Harry und Rita Gullickson, die jetzt in Florida lebten. Ihre Tochter hatte in den letzten drei Jahren ein Auge auf das alte Haus gehabt. Wer hätte das besser tun können als ein Deputy?

Na gut, sie war Deputy gewesen und bekam immer noch ihr Gehalt, wenigstens vorläufig, aber einen Aufgabenbereich hatte sie eigentlich nicht mehr. Ronnie Gibson, die an dem Abend, an dem Mrs. Sigsby und ihr Stoßtrupp angegriffen hatten, in Urlaub gewesen war, fungierte jetzt als kommissarischer Sheriff von Fairlee County, aber wie lange es dabei bleiben würde, wusste niemand; man sprach davon, die Polizeistation in die nahe Stadt Dunning zu verlegen. Wendy war ohnehin nie so recht als Gesetzeshüterin geeignet gewesen.

»Wo ist Officer Wendy?«, fragte Smith. »Da hinten im Haus vielleicht?«

»Wo ist Stackhouse?«, konterte Tim. »Der hat Ihnen wohl von Officer Wendy erzählt, denn Mrs. Sigsby ist bekanntlich tot.«

Smith zuckte die Achseln, steckte die Hände in die Gesäßtaschen seiner neuen Jeans, wiegte sich vor und zurück und blickte sich um. »Menschenskind, ist das hübsch hier, was?« Das was hörte sich nach wath an, aber es war nur ein ganz leichtes Lispeln und trat zudem nur ab und zu auf.

Tim entschied, die Frage nach Stackhouse fallen zu lassen. Offensichtlich würde er doch keine Antwort bekommen, außerdem war Stackhouse nicht mehr von Interesse. Vielleicht war er in Brasilien, vielleicht auch in Argentinien oder Australien, und vielleicht war er tot. Für Tim hatte das keinerlei Bedeutung. Und der Mann mit dem Lispeln hatte recht; es hatte keinen Sinn, um den heißen Brei herumzureden.

»Deputy Gullickson ist in Columbia bei einer nicht öffentlichen Anhörung zu der Schießerei, die im Sommer vorgefallen ist.«

»Ich nehme an, sie hat eine Geschichte parat, die ihr die Leute von der Kommission abkaufen werden.«

Tim hatte kein Interesse daran, diese Annahme zu bestätigen. »Außerdem wird sie an einigen Besprechungen über die Zukunft der Polizeiarbeit hier in Fairlee County teilnehmen, da das bisherige Personal von der Truppe, die Sie geschickt haben, weitgehend ausgelöscht wurde.«

Smith spreizte die Hände. »Damit hatten ich und die Leute, mit denen ich zusammenarbeite, absolut nichts zu tun. Mrs. Sigsby hat eigenmächtig gehandelt.«

Selbst wenn das stimmt, stimmt es nicht wirklich, hätte Tim entgegnen können. Schließlich hat sie so gehandelt, weil sie Angst vor Ihnen und den Leuten hatte, mit denen Sie zusammenarbeiten.

»Soweit mir bekannt ist, sind George Iles und Helen Simms bereits abgereist«, sagte Mr. Smith. Simms kam als Simmth heraus. »Der junge Mr. Iles zu einem Onkel in Kalifornien, Miss Simms zu ihren Großeltern in Delaware.«

Tim konnte sich zwar nicht erklären, woher der Mann mit dem Lispeln diese Informationen hatte – Norbert Hollister war schon lange fort, am Motel hing ein Schild mit der Aufschrift ZU VERKAUFEN, das wahrscheinlich lange da hängen bleiben würde–, aber sie trafen zu. Dass man ihn nicht aufspüren würde, hatte er nie erwartet, das wäre naiv gewesen, aber ihm passte gar nicht, wie genau Mr. Smith über die Kinder Bescheid wusste.

»Das bedeutet, dass Nicholas Wilholm und Kalisha Benson noch hier sind. Und natürlich Luke Ellis.« Das Lächeln zeigte sich wieder, wenn auch dünner. »Der Ursprung allen Elends.«

»Was wollen Sie, Mr. Smith?«

»Eigentlich nur sehr wenig. Wir kommen gleich dazu. Vorerst möchte ich Ihnen ein Kompliment machen. Nicht nur wegen Ihrer Tapferkeit in der Nacht, in der Sie das Institut praktisch im Alleingang gestürmt haben, sondern auch wegen der Sorgfalt, die Sie und Officer Wendy anschließend an den Tag gelegt haben. Sie haben die Kinder fein säuberlich aufgeteilt, nicht wahr? Zuerst haben Sie Iles weggeschickt, etwa einen Monat nach Ihrer Rückkehr nach South Carolina. Die kleine Simms zwei Wochen später. Beide mit der Geschichte, man hätte sie aus unbekannten Gründen gekidnappt, eine Weile an einem unbekannten Ort festgehalten und dann freigelassen… ebenfalls aus unbekannten Gründen. Das haben Sie und Officer Wendy alles arrangiert, obwohl Sie in dieser Zeit sicher allerhand Fragen beantworten mussten.«

»Woher wissen Sie das alles?«

Jetzt war der Mann mit dem Lispeln an der Reihe, nicht zu antworten, aber das war in Ordnung. Wahrscheinlich stammten zumindest einige seiner Informationen direkt aus den Medien und dem Internet. Die Rückkehr von gekidnappten Kindern war immer eine Nachricht wert. »Wann reisen denn Wilholm und Benson ab?«

Nach kurzer Überlegung beschloss Tim, die Frage zu beantworten. »Nicky fährt am kommenden Freitag. Zu seinem Onkel und seiner Tante in Nevada. Sein Bruder ist schon dort. Er ist zwar nicht gerade begeistert, weiß aber, dass er hier nicht bleiben kann. Kalisha ist noch ein oder zwei Wochen hier. Sie hat eine zwölf Jahre ältere Schwester in Houston und freut sich darauf, die wiederzusehen.« Das stimmte, wenn auch nicht ganz. Wie die anderen litt Kalisha an einer posttraumatischen Belastungsstörung.

»Und deren Geschichten werden einer polizeilichen Überprüfung ebenfalls standhalten?«

»Ja. Was sie erzählen sollen, ist ziemlich einfach, und natürlich haben sie alle Angst davor, was ihnen zustoßen könnte, wenn sie die Wahrheit sagen würden.« Tim machte eine Pause. »Nicht dass man ihnen glauben würde.«

»Und der junge Mr. Ellis? Was ist mit dem?«

»Luke bleibt bei mir. Er hat keine nahen Verwandten und damit niemand, zu dem er könnte. Inzwischen beschäftigt er sich schon wieder mit seinen Studien. Das tröstet ihn. Der Junge trauert, Mr. Smith. Er trauert um seine Eltern und seine Freunde.« Er sah dem blonden Mann scharf in die Augen. »Wahrscheinlich trauert er auch um die Kindheit, die Ihre Leute ihm geraubt haben.«

Er wartete darauf, dass Smith reagierte. Weil nichts kam, fuhr er fort.

»Wenn uns irgendwann eine einigermaßen hieb- und stichfeste Geschichte einfällt, wird er wieder da anfangen, wo er aufgehört hat. Er will gleichzeitig am Emerson College und am MIT studieren. Schließlich ist er ein sehr kluger Junge.« Dass sein Gegenüber das nur zu gut wusste, musste er nicht hinzufügen. »Sagen Sie, Mr. Smith… interessiert Sie das überhaupt?«

»Nicht besonders«, sagte Smith. Er zog eine Schachtel American Spirits aus der Brusttasche. »Rauchen Sie?«

Tim schüttelte den Kopf.

»Ich tu es eigentlich auch nur selten«, sagte Mr. Smith. »Aber ich mache gerade eine Sprachtherapie gegen mein Lispeln und gönne mir eine Zigarette als Belohnung, wenn ich es in einem Gespräch unter Kontrolle habe, vor allem in einer langen und ziemlich intensiven Unterhaltung wie jetzt gerade. Ist Ihnen eigentlich aufgefallen, dass ich lispele?«

»Nur ganz schwach.«

Sichtlich erfreut nickte Mr. Smith, bevor er sich seine Zigarette ansteckte. Ein angenehm würziger Geruch stieg in die kühle Morgenluft. Ein Geruch wie geschaffen für eine Gegend, in der immer noch Tabak angebaut wurde… auf der Catawba Farm allerdings schon seit den Neunzehnachtzigern nicht mehr.

»Hoffentlich werden die Kinder weiterhin schweigen wie ein Grab, wie man so sagt. Falls eines von ihnen redet, hätte das Folgen für alle fünf. Auch wenn Sie angeblich einen gewissen USB-Stick besitzen. Nicht alle von meinen… Leuten… glauben, dass der tatsächlich existiert.«

Tim lächelte, ohne die Zähne zu zeigen. »Es wäre unklug von Ihren… Leuten… es darauf ankommen zu lassen.«

»Sagen wir mal, ich habe Sie verstanden. Trotzdem wäre es eine ausgesprochen schlechte Idee, wenn diese Kinder über ihre Abenteuer in den Wäldern von Maine reden würden. Falls Sie in Kontakt mit Mr. Iles und Miss Simms stehen, sollten Sie denen das gelegentlich mitteilen. Vielleicht können Wilholm, Benson und Ellis aber auch auf andere Weise Kontakt mit ihnen aufnehmen.«

»Meinen Sie telepathisch? Darauf würde ich nicht zählen. Die Fähigkeit dazu sinkt allmählich auf das Niveau zurück, auf dem es war, bevor man sie gekidnappt hat. Mit der Telekinese verhält es sich ebenso.« Er gab Smith nur weiter, was die Kinder ihm gesagt hatten, wusste jedoch nicht recht, ob er es glauben sollte. Sicher wusste er nur, dass dieses grässliche Summen nie wieder aufgetreten war. »Wie haben Sie das Ganze denn verschleiert, Smith? Da bin ich wirklich neugierig.«

»Und das werden Sie bleiben«, sagte der blonde Mann. »Dafür erzähle ich Ihnen, dass wir uns nicht nur um die Einrichtung in Maine kümmern mussten. In anderen Teilen der Welt gab es zwanzig weitere Institute, von denen kein einziges mehr in Betrieb ist. Zwei davon – in Ländern, wo man den Kindern schon bald nach der Geburt Gehorsam einimpft – haben etwa sechs Wochen durchgehalten, aber dann kam es in beiden zu einem Massensuizid.« Das letzte Wort klang nach Mathenthuithid.

Massensuizid oder Massenmord, fragte sich Tim, aber das war kein Thema, auf das er näher eingehen wollte. Je schneller er den Mann da loswurde, desto besser.

»Der junge Mr. Ellis – freilich mit Ihrer Hilfe, ganz eindeutig – hat uns ruiniert. Das hört sich zweifellos melodramatisch an, ist jedoch die reine Wahrheit.«

»Meinen Sie etwa, das tut mir leid?«, sagte Tim. »Sie haben Kinder umgebracht. Falls es eine Hölle geben sollte, werden Sie da landen.«

»Während Sie, Mr. Jamieson, zweifellos meinen, dass Sie in den Himmel kommen, vorausgesetzt, es gibt einen solchen Ort. Und wer weiß, vielleicht haben Sie sogar recht. Welcher Gott könnte wohl jemand abweisen, der tapfer auszieht, um schutzlose junge Menschen zu retten? Wenn ich mir erlaube, Christus am Kreuz zu zitieren, so wird Ihnen vergeben werden, weil Sie nicht wussten, was Sie taten.« Er warf seine Zigarette weg. »Aber ich werde Ihnen das jetzt klarmachen. Zu diesem Zweck bin ich hergekommen, mit Zustimmung meiner Partner. Dank Ihnen und Ellis ist die Welt jetzt dem Suizid nahe.« Diesmal kam das Wort klar heraus.

Tim sagte nichts, sondern wartete ab.

»Das erste Institut, wenn auch nicht unter diesem Namen, befand sich in Nazideutschland.«

»Wieso überrascht mich das nicht?«, sagte Tim.

»Und wieso sind Sie so voreingenommen? Die Nazis haben die Kernspaltung schon vor den Amerikanern entdeckt. Sie haben Antibiotika geschaffen, die noch heute eingesetzt werden. Sie haben mehr oder weniger die moderne Raketentechnik entwickelt. Und bestimmte deutsche Wissenschaftler haben paranormale Experimente durchgeführt, mit der begeisterten Unterstützung Hitlers. Beinahe zufällig haben sie dabei entdeckt, dass Gruppen aus entsprechend begabten Kindern dafür sorgen konnten, dass bestimmte problematische Personen – Hindernisse für den Fortschritt, könnte man sagen – kein Problem mehr darstellten. Im Jahre 1944 waren die betreffenden Kinder verbraucht, weil es keine sichere, keine wissenschaftliche Methode gab, Ersatz für sie zu finden, nachdem sie zu Rüben geworden waren, wie man im Institutsjargon sagt. Der nützlichste Test für latente paranormale Fähigkeiten wurde erst später entwickelt. Wissen Sie, um was für einen Test es sich handelt?«

»Um den auf BDNF. Einen Wachstumsfaktor. Luke hat gesagt, das sei der Indikator.«

»Ja, der ist ein kluger Junge, wohl wahr. Sehr klug. Alle, die Bescheid wissen, wünschen sich jetzt, dass man die Finger von ihm gelassen hätte. Sein BDNF-Spiegel ist nicht mal besonders hoch.«

»Ich kann mir vorstellen, dass Luke sich ebenfalls wünscht, man hätte ihn in Frieden gelassen. Ihn und seine Eltern. Wie wär’s, wenn Sie jetzt weiter Ihr Sprüchlein aufsagen?«

»Na gut. Vor und nach Ende des Zweiten Weltkriegs fanden Konferenzen statt. Falls Sie sich an den Geschichtsunterricht in der Schule erinnern, werden Sie einige davon kennen.«

»Ich weiß von Jalta«, sagte Tim. »Wo Roosevelt, Churchill und Stalin zusammengekommen sind, um praktisch die Welt unter sich aufzuteilen.«

»Ja, das ist die berühmteste Konferenz, aber die bedeutsamste fand in Rio de Janeiro statt, und daran war keine Regierung beteiligt… falls man die Gruppe, die sich dort getroffen hat – und deren Nachfolger im Lauf der Jahre–, nicht als eine Art Schattenregierung bezeichnen möchte. Die Teilnehmer – das heißt wir – wussten von den deutschen Kindern und haben sich darangemacht, weitere zu finden. Im Jahre 1950 wurde uns klar, wie nützlich der BDNF-Test ist. Dann wurden an abgelegenen Orten Institute errichtet, eines nach dem anderen. Die Techniken wurden verfeinert. Damit hat es mehr als siebzig Jahre lang Institute gegeben, und nach unserer Berechnung haben sie die Welt mehr als fünfhundert Mal vor dem nuklearen Holocaust gerettet.«

»Das ist doch lächerlich«, sagte Tim scharf. »Ein Witz.«

»Keineswegs. Ich will Ihnen ein Beispiel nennen. Zu dem Zeitpunkt, wo die Kinder in dem Institut in Maine eine Revolte angezettelt haben – die sich wie ein Virus auf alle anderen Institute ausgebreitet hat–, waren sie damit beschäftigt, den Suizid eines Evangelisten namens Paul Westin auszulösen. Dank Luke Ellis ist der Mann nun noch am Leben. In zehn Jahren wird er zum nahen Vertrauten eines christlichen Politikers werden, den man zum amerikanischen Verteidigungsminister ernennen wird. Westin wird diesen Minister davon überzeugen, dass ein Krieg bevorsteht, und der Minister wird den Präsidenten ebenfalls davon überzeugen, was letztlich zu einem präventiven Atomschlag führen wird. Nur mit einer einzigen Rakete, aber das könnte dazu führen, dass sämtliche Dominosteine umfallen. Dieser letzte Aspekt befindet sich allerdings außerhalb unseres Prognosespektrums.«

»So was kann man doch unmöglich vorhersagen.«

»Was meinen Sie wohl, wie wir unsere Zielpersonen auswählen, Mr. Jamieson? Indem wir Zettelchen aus einem Hut ziehen?«

Tim runzelte die Stirn. Darüber hatte er nie nachgedacht.

»Mit Telepathie, nehme ich an«, sagte er schließlich.

Mr. Smith benahm sich wie ein geduldiger Lehrer, der es mit einen begriffsstutzigen Schüler zu tun hatte. »Personen mit TK können Gegenstände bewegen, solche mit TP lesen Gedanken, aber niemand von denen ist in der Lage, die Zukunft vorherzusagen.« Er zog wieder seine Zigarettenpackung aus der Tasche. »Wollen Sie ganz bestimmt keine?«

Tim schüttelte den Kopf.

Smith steckte sich seine Zigarette an. »Kinder wie Luke Ellis und Kalisha Benson sind selten, aber es gibt andere Personen, die noch seltener sind. Sie sind wertvoller als das wertvollste Metall. Und was ist das Beste an ihnen? Ihre Talente nehmen nicht ab, wenn sie älter werden, und sie zerstören ihnen auch nicht das Gehirn, wenn sie sie verwenden.«

Tim nahm aus den Augenwinkeln eine Bewegung wahr und drehte sich um. Luke war die Zufahrt entlanggekommen. Ein Stück weiter oben stand Annie Ledoux mit einer aufgeklappten Schrotflinte über dem Arm. Flankiert wurde sie von Kalisha und Nicky. Smith sah noch niemand von ihnen; er blickte in die dunstige Ferne auf die kleine Stadt DuPray und die glitzernden Bahngleise, die durch sie hindurchliefen.

Annie verbrachte jetzt viel Zeit auf der Farm. Sie war fasziniert von den Kindern, und die schienen sich über sie zu freuen. Tim richtete den Zeigefinger auf sie, dann wedelte er mit der Hand: Bleib, wo du bist. Sie nickte, blieb stehen und beobachtete das Ganze. Smith bewunderte immer noch den Blick, der wirklich sehr schön war.

»Sagen wir, es gibt ein weiteres Institut«, fuhr er fort. »Ein sehr kleines und sehr spezielles, wo alles erstklassig und modern ist. Keine Spur von veralteten Computern und maroder Infrastruktur. Es befindet sich an einem absolut sicheren Ort. Andere Institute stehen in Ländern, die wir für feindlich halten, dieses jedoch nicht. Hier gibt es keine Taser, keine Injektionen, keine Strafen. Es ist nicht nötig, die Bewohner dieses speziellen Instituts irgendwelchen Nahtoderfahrungen wie dem Wassertank auszusetzen, um sie dabei zu unterstützen, sich ihren tieferen Fähigkeiten zu öffnen.

Sagen wir, dieses Institut steht in der Schweiz. Vielleicht stimmt das gar nicht, aber bleiben wir mal dabei. Jedenfalls befindet es sich auf neutralem Boden, weil viele Nationen ein Interesse daran haben, dass es aufrechterhalten wird und problemlos operiert. Sehr viele Nationen. An diesem Ort leben momentan sechs sehr spezielle Gäste. Die sind keine Kinder mehr, anders als bei den TPs und TKs in den normalen Instituten wird ihr Talent im Alter von achtzehn bis dreiundzwanzig Jahren nicht schwächer, bis es schließlich verschwindet. Zwei von diesen Personen sind sogar schon ziemlich alt. Ihr BDNF-Spiegel steht nicht im Zusammenhang mit ihrem sehr speziellen Talent. In dieser Hinsicht sind sie einzigartig und daher ausgesprochen schwer aufzufinden. Wir haben immer ständig nach Ersatz gesucht, aber jetzt wurde die Suche eingestellt, weil sie kaum mehr Zweck hat.«

»Was für ein Talent haben diese Leute denn?«

»Präkognition«, sagte Luke.

Erschrocken fuhr Smith herum. »Ach, hallo, Luke!« Er lächelte, wich jedoch zugleich einen Schritt zurück. Ob er wohl Angst hatte? Tim kam es ganz so vor. »Präkognition, genau.«

»Wovon redet ihr da eigentlich?«, fragte Tim.

»Von Leuten, die in die Zukunft blicken können«, sagte Luke.

»Ihr wollt mich auf den Arm nehmen, stimmt’s?«

»Das will ich nicht, und er will das auch nicht«, sagte Smith. »Man könnte diese sechs Personen als unser Frühwarnsystem bezeichnen. Im militärischen Bereich gibt es solche Systeme bekanntlich seit dem Kalten Krieg. Um einen aktuelleren Vergleich zu nehmen, sind es unsere Drohnen, die in die Zukunft fliegen und Orte lokalisieren, wo große Konflikte ihren Ausgang nehmen werden. Wir konzentrieren uns darauf, die wirklich wichtigen abzuwehren. Die Welt hat überlebt, weil wir in der Lage waren, diese proaktiven Maßnahmen zu ergreifen. Zwar sind bei diesem Prozess mehrere Tausend Kinder gestorben, aber dafür wurden Milliarden Kinder gerettet.« Er wandte sich Luke zu und lächelte. »Du hast das natürlich begriffen, es ist ja eine ziemlich simple Schlussfolgerung. Soweit ich weiß, bist du unter anderem ein ziemliches Mathematikgenie und erkennst daher bestimmt das Kosten-Nutzen-Verhältnis. Es gefällt dir vielleicht nicht, aber du erkennst es.«

Inzwischen hatten sich Annie und ihre zwei jungen Begleiter wieder in Bewegung gesetzt, doch diesmal machte Tim sich nicht die Mühe, sie aufzuhalten. Er war zu perplex von dem, was er da hörte.

»Telepathie leuchtet mir einigermaßen ein, Telekinese auch, aber Präkognition? Das ist keine Wissenschaft, das ist ein Taschenspielertrick!«

»Ich versichere Ihnen, dass dem nicht so ist«, sagte Smith. »Schließlich haben unsere präkognitiv veranlagten Mitarbeiter die Zielpersonen gefunden. Eliminiert wurden diese von den TKs und TPs, die zu Gruppen zusammengefasst wurden, um ihre Kräfte zu verstärken.«

»Präkognition gibt es wirklich, Tim«, sagte Luke ruhig. »Dass es darum geht, wusste ich schon, bevor ich aus dem Institut entkommen bin. Ich bin mir ziemlich sicher, dass Avery es auch gewusst hat. Sonst gibt es keine sinnvolle Erklärung. Seit wir hier sind, habe ich viel darüber gelesen, genauer gesagt alles, was ich finden konnte. Die statistischen Fakten sind praktisch unwiderlegbar.«

Kalisha und Nicky hatten sich neben Luke gestellt. Neugierig betrachteten sie den blonden Mann, der sich Bill Smith nannte, aber keiner von beiden sagte ein Wort. Hinter ihnen stand Annie. Obwohl es ein warmer Tag war, trug sie ihren Poncho und sah mehr denn je wie eine mexikanische Revolverheldin aus. Ihre Augen waren hell und wach. Die Kinder hatten sie verändert. Das lag wohl nicht an deren Kräften, die langfristig das Gegenteil einer Verbesserung bewirkten. Vielleicht, dachte Tim, lag es einfach an deren Gesellschaft oder daran, dass die Kinder sie so akzeptierten, wie sie war. Auf jeden Fall freute er sich für sie.

»Sehen Sie?«, sagte Smith. »Ihr Hausgenie bestätigt es. Unsere sechs präkognitiv begabten Mitarbeiter – eine Weile waren es acht, in den Siebzigern hatten wir einmal allerdings nur vier, eine sehr kritische Lage – suchen kontinuierlich nach bestimmten Individuen, die wir als Scharniere bezeichnen. Sie sind die Dreh- und Angelpunkte, von denen die Auslöschung der Menschheit abhängen kann. Diese Scharniere führen die Vernichtung nicht selbst durch, sie lösen sie lediglich aus. Westin ist ein solches Scharnier. Sobald wir so jemand entdeckt haben, recherchieren wir seine Lebensumstände, überwachen ihn, machen Videoaufnahmen von ihm. Schließlich überlassen wir ihn den Kindern in den verschiedenen Instituten, die ihn eliminieren, auf die eine oder andere Weise.«

Tim schüttelte den Kopf. »Das glaube ich einfach nicht.«

»Wie Luke richtig gesagt hat, sind die statistischen…«

»Mit Statistiken kann man praktisch alles beweisen. Niemand kann in die Zukunft blicken. Wenn Sie und Ihre Partner das wirklich glauben, dann sind Sie keine rationale Organisation, sondern eine Sekte.«

»Ich hatte eine Tante, die in die Zukunft schauen konnte«, sagte Annie unerwartet. »Als ihre Jungs an ’nem bestimmten Abend in die Disco gehen wollten, hat sie sie davon abgehalten, und tatsächlich gab’s dort eine Gasexplosion. Zwanzig Leute sind verbrannt wie Mäuse in der Falle, aber ihren Jungs ist nix passiert, weil die zu Hause saßen.« Sie runzelte die Stirn. »Außerdem hat sie gewusst, dass Truman zum Präsidenten gewählt wird, und das hat echt niemand geglaubt.«

»Hat sie das mit Trump denn auch vorhergesehen?«, fragte Kalisha.

»Ach, als dieser größenwahnsinnige Armleuchter aus New York aufgekreuzt is, war sie schon lange tot«, sagte Annie, und als Kalisha die flache Hand hob, klatschte Annie sie gekonnt ab.

Smith ignorierte die Unterbrechung. »Die Welt ist nicht untergegangen, Tim. Das ist keine Statistik, sondern eine Tatsache. Siebzig Jahre nachdem Hiroshima und Nagasaki von Atombomben vernichtet wurden, ist die Welt noch nicht untergegangen, obwohl viele Länder über Atomwaffen verfügen, obwohl primitive menschliche Emotionen weiterhin gegenüber dem rationalen Denken dominieren und obwohl als Religion maskierter Aberglaube immer noch den Lauf der Politik bestimmt. Warum ist das so? Weil wir die Welt beschützt haben, und jetzt ist dieser Schutz dahin. Daran ist Luke Ellis schuld, und Sie haben ihn unterstützt.«

Tim sah Luke an. »Glaubst du das, was er da behauptet?«

»Nein«, sagte Luke. »Und er glaubt es selbst nicht, jedenfalls nicht voll und ganz.«

Ohne dass Tim es wusste, dachte Luke an das Mädchen, die ihn bei der Zulassungsprüfung nach einer Mathematikaufgabe gefragt hatte, in der es um die Hotelrechnung eines gewissen Aaron gegangen war. Die Lösung des Mädchens war falsch gewesen, und das hier war auf ähnliche Weise falsch, nur in einem wesentlich größeren Maßstab – eine unzutreffende Lösung, hervorgegangen aus einer fehlerhaften Gleichung.

»Ich kann mir gut vorstellen, dass du das gerne denken würdest«, sagte Smith.

»Annie hat recht«, sagte Luke. »Es gibt wirklich Leute, die präkognitive Momente haben, und ihre Tante hat wohl dazugehört. Im Gegensatz zu dem, was der Typ da sagt und vielleicht sogar glaubt, sind die nicht mal besonders selten. Wahrscheinlich hast du selbst schon mal so Momente gehabt, Tim, sie aber anders bezeichnet. Als Instinkt zum Beispiel.«

»Oder als Ahnung«, sagte Nicky. »Im Fernsehen haben die Ermittler immer irgendwelche Ahnungen.«

»Das Fernsehen ist nicht das Leben«, sagte Tim, obwohl er sich an etwas aus seiner eigenen Vergangenheit erinnerte – daran, dass er urplötzlich ohne echten Grund beschlossen hatte, ein Flugzeug zu verlassen und per Anhalter nach Norden zu reisen.

»Was echt schade ist«, sagte Kalisha. »Ich bin nämlich ein Riesenfan von Riverdale.«

»Wenn von solchen Dingen die Rede ist, wird oft das Wort Flash verwendet«, sagte Luke. »So kommt es einem nämlich vor, wie ein Aufblitzen. Ich bin mir sicher, dass es so etwas gibt, und ich kann mir vorstellen, dass es Leute gibt, die es sich zunutze machen können.«

Smith hob die Hände zu einer Geste, die na bitte ausdrückte. »Genau, was ich sage.« Nur dass sage sich nach thage anhörte. Das Lispeln war wieder da, was Tim interessant fand.

»Etwas verschweigt er dir allerdings«, sagte Luke. »Wahrscheinlich weil er es sich selbst nicht gerne eingesteht. Das tut keiner von denen. So wie unsere Generale sich selbst dann, als das bereits glasklar war, nicht eingestanden haben, dass man den Vietnamkrieg nicht gewinnen konnte.«

»Ich habe keine Ahnung, wovon du da redest«, sagte Smith.

»O doch«, sagte Kalisha.

»Und ob!«, ergänzte Nicky.

»Geben Sie’s lieber zu, Mister«, sagte Orphan Annie. »Schließlich können die Kinder da Ihre Gedanken lesen. Ganz schön nervig, was?«

Luke sah Tim an. »Sobald ich mir sicher war, dass es um Präkogs ging, und Zugang zu einem richtigen Computer hatte…«

»Er meint einen, für den man keine Wertmünzen braucht«, warf Kalisha ein.

Luke stupste sie in die Seite. »Kannst du mal einen Moment die Klappe halten?«

Nicky grinste. »Pass auf, Sha, Lukey gerät in Rage.«

Sie lachte. Smith tat das nicht. Als Luke und seine Freunde eingetroffen waren, hatte er die Kontrolle über das Gespräch verloren, und sein Gesichtsausdruck – schmaler Mund, gerunzelte Augenbrauen – verriet, dass er das nicht gewohnt war.

»Sobald ich also Zugang zu einem richtigen Computer hatte, habe ich die Bernoulli-Verteilung berechnet«, fuhr Luke fort. »Wissen Sie, was das ist, Mr. Smith?«

Der blonde Mann schüttelte den Kopf.

»Klar weiß er es«, sagte Kalisha mit fröhlichem Blick.

»Genau«, stimmte Nicky zu. »Und er mag sie gar nicht. Diese Dingsbums-Verteilung ist ein Problem für ihn.«

»Die Bernoulli-Verteilung ist eine exakte Methode, die Wahrscheinlichkeit von etwas zu bestimmen«, sagte Luke. »Sie basiert auf der Idee, dass es nur zwei mögliche Ausgänge für bestimmte empirische Ereignisse gibt, zum Beispiel einen Münzwurf oder den Sieger bei einem Footballspiel. Der Ausgang kann mit p für ein positives und mit n für ein negatives Ergebnis bezeichnet werden. Die Details will ich euch ersparen, aber am Ende hat man eine in booleschen Werten ausgedrückte Gleichung, die klar den Unterschied zwischen zufälligen und nicht zufälligen Ereignissen ausdrückt.«

»Genau, langweil uns nicht mit derart leichtem Kram«, sagte Nicky. »Komm einfach zum Punkt.«

»Ein Münzwurf hat ein zufälliges Ergebnis. Das von einem Footballspiel kommt einem zufällig vor, wenn man nur eine kleine Zahl von Spielen nimmt, aber sobald die Zahl größer ist, wird klar, dass es sich nicht um Zufall handelt, weil weitere Faktoren zum Zug kommen. Dann geht es um Wahrscheinlichkeit, und wenn A wahrscheinlicher ist als B, tritt in den meisten Fällen A ein. Das weiß jeder, der einmal eine Sportwette gemacht hat, stimmt’s?«

»Klar«, sagte Tim. »Die Chancen und die Quoten stehen sogar in der Zeitung.«

Luke nickte. »Eigentlich ist es ziemlich simpel, und wenn man die Bernoulli-Verteilung auf die Präkognitionsstatistik anwendet, kommt eine interessante Tendenz zum Vorschein. Annie, wie lange hat es bis zu der Explosion in der Disco gedauert, nachdem deine Tante ihre Vorahnung hatte?«

»Nicht lange«, sagte Annie. »Das war am selben Abend.«

Luke blickte zufrieden drein. »Was ein ideales Beispiel ist. Die von mir berechnete Bernoulli-Verteilung zeigt, dass präkognitive Momente – oder Visionen, wie man stattdessen sagen könnte – dann am exaktesten sind, wenn das vorhergesagte Ereignis nur wenige Stunden entfernt ist. Je länger der Zeitraum zwischen Vorhersage und Ereignis wird, desto geringer ist die Wahrscheinlichkeit, dass sich die Vorhersage bewahrheitet. Sobald es sich um Wochen handelt, ist das so unwahrscheinlich, dass p zu n wird.«

Er wandte sich an den blonden Mann.

»Das wissen Sie natürlich, und die Leute, mit denen Sie zusammenarbeiten, wissen es auch. Seit Jahren, ja seit Jahrzehnten. Das kann gar nicht anders sein. Jeder Mathefreak mit einem Computer kann eine Bernoulli-Verteilung berechnen. Als das mit den Instituten in den späten Vierziger- oder den frühen Fünfzigerjahren losging, war das vielleicht noch nicht klar, aber in den Achtzigern haben Sie sicher Bescheid gewusst. Wahrscheinlich schon in den Sechzigern.«

Smith schüttelte den Kopf. »Du bist sehr intelligent, Luke, aber du bist trotzdem noch ein Kind, und Kinder neigen zu magischem Denken – sie biegen sich die Wahrheit zurecht, bis die zu dem passt, was sie sich wünschen. Meinst du, wir hätten keine Tests durchgeführt, um die präkognitiven Fähigkeiten unserer Leute zu beweisen?«

Sein Lispeln wurde beständig schlimmer.

»Jedes Mal wenn jemand neu zu der Gruppe dazukommen soll, wird er getestet. Er erhält die Aufgabe, eine Reihe von Zufallsereignissen vorherzusagen, zum Beispiel die verspätete Ankunft von bestimmten Flugzeugen… von den Medien berichtete Ereignisse wie den Tod von Tom Petty… das Brexit-Referendum… oder auch die Zahl von Fahrzeugen, die eine bestimmte Kreuzung überqueren. Die Liste von Erfolgen – von nachgewiesenen Erfolgen – reicht beinahe ein Dreivierteljahrhundert zurück!«

»Aber bei Ihren Tests geht es immer um Ereignisse, die bald eintreten werden«, sagte Kalisha. »Leugnen Sie das nicht, das leuchtet in Ihrem Kopf wie eine Neonreklame. Außerdem ist es logisch. Denn was nützt ein Test, wenn man das Ergebnis erst fünf oder zehn Jahre später auswerten kann?«

Sie nahm Nicky bei der Hand. Luke trat zu den beiden und nahm die Hand von Kalisha. Jetzt hörte Tim das Summen wieder. Es war leise, aber deutlich vorhanden.

»Mark Berkowitz, dieser Politiker, hat sich am Tag seines Todes genau da befunden, wo es unsere Gruppe vorhergesagt hatte«, konterte Smith. »Und diese Vorhersage wurde ein ganzes Jahr früher getroffen.«

»Na gut«, sagte Luke. »Aber bei manchen Leuten, die Sie ins Visier genommen haben, zum Beispiel bei Paul Westin, haben die Vorhersagen sich auf etwas bezogen, was in zehn, zwanzig oder gar fünfundzwanzig Jahren geschehen soll. Dass so was unzuverlässig ist, muss Ihnen doch klar sein, schließlich kann wer weiß was passieren, was die betreffende Person und die damit verbundenen Ereignisse in eine andere Richtung lenkt. Dazu reicht schon ein verpasster Telefonanruf, aber davon lassen Sie sich nicht stören.«

»Sagen wir mal, da hast du nicht ganz unrecht«, sagte Smith. »Aber ist es nicht besser, auf Nummer sicher zu gehen?« Thicher. Thu gehen. »Denk doch mal an die Vorhersagen, die sich bestätigt haben, und stell dir die möglichen Folgen vor, wenn wir nichts unternommen hätten!«

Annie war offenbar nicht ganz mitgekommen. »Woher wolln Sie denn wissen, ob die Vorhersagen stimmen, wenn Sie die Leute, um die’s geht, umbringen?«, fragte sie. »Das kapier ich nich.«

»Er kapiert es auch nicht«, sagte Luke. »Aber er erträgt es nicht, sich vorzustellen, dass diese ganzen Leute vielleicht ohne guten Grund sterben mussten. Das erträgt keiner von denen.«

»Wir mussten das Dorf zerstören, um es zu retten«, sagte Tim. »Hat das nicht jemand über Vietnam gesagt?«

»Wenn das heißen soll, dass unsere präkognitive Gruppe uns an der Nase herumgeführt hat, indem die Mitglieder sich was aus den Fingern gesaugt haben…«

»Können Sie garantieren, dass die das nicht getan haben?«, sagte Luke. »Vielleicht nicht mal bewusst, aber… Sie führen doch ein gutes Leben, oder etwa nicht? Sie haben es gemütlich, ganz im Gegenteil zu uns im Institut. Und vielleicht sind die Vorhersagen ja dann, wenn sie gemacht werden, durchaus korrekt. Aber das bedeutet, dass die Zufallsfaktoren nicht berücksichtigt werden.«

»Und Gott auch nicht«, sagte Kalisha unvermittelt.

Darauf reagierte Smith – der weiß Gott wie lange Gott gespielt hatte – mit einem hämischen Grinsen.

»Ihnen ist doch völlig klar, was ich sage, das weiß ich«, sagte Luke. »Es gibt einfach zu viele Variablen.«

Smith schwieg einen Moment und blickte in die Landschaft. »Ja«, sagte er dann. »Wir haben Mathematiker, und ja, die Bernoulli-Verteilung ist in Berichten und Diskussionen zur Sprache gekommen. Seit Jahren schon. Nehmen wir also an, dass du recht hast. Nehmen wir an, unser Netzwerk aus Instituten hat die Welt nicht fünfhundertmal vor der atomaren Vernichtung gerettet. Angenommen, das ist nur fünfzigmal gelungen. Oder fünfmal. Wäre es das nicht trotzdem wert?«

»Nein«, sagte Tim ganz leise.

Smith starrte ihn an, als wäre er wahnsinnig. »Nein? Sie sagen nein?«

»Wer bei klarem Verstand ist, opfert auf dem Altar der Wahrscheinlichkeit keine Kinder. Das hat mit Wissenschaft nichts zu tun, das ist reiner Aberglaube. Und jetzt sollten Sie allmählich wieder das Weite suchen, glaube ich.«

»Wir werden alles wiederaufbauen«, sagte Smith. »Falls dafür Zeit ist, da die Welt jetzt wie eine Seifenkiste ohne führende Hand in den Abgrund rast. Das wollte ich euch allen sagen und euch warnen. Keine Interviews. Keine Zeitungsartikel. Keine Postings auf Facebook oder Twitter. Über so etwas würden die meisten Leute zwar sowieso nur lachen, aber wir würden es sehr ernst nehmen. Wenn ihr überleben wollt, dann haltet ihr den Mund.«

Das Summen wurde lauter, und als Smith seine American Spirits aus der Brusttasche zog, zitterte seine Hand. Der Mann, der aus dem unauffälligen Chevy gestiegen war, war selbstsicher und von sich überzeugt gewesen. Daran gewöhnt, Anordnungen zu geben, die unverzüglich ausgeführt wurden. Der Mann, der jetzt da stand mit seinem starken Lispeln und den Schweißflecken unter den Achseln, war jemand anderes.

»Ich glaube, Sie machen jetzt wirklich lieber, dass Sie fortkommen«, riet Annie ihm ganz ruhig. Vielleicht sogar freundlich.

Smith fiel die Zigarettenschachtel aus der Hand. Als er sich bückte, um sie aufzuheben, rutschte sie davon, obwohl keinerlei Wind wehte.

»Rauchen ist schlecht für Sie«, sagte Luke. »Man muss keine präkognitiven Fähigkeiten haben, um Ihnen vorauszusagen, was passieren wird, wenn Sie nicht damit aufhören.«

Die Scheibenwischer des Malibu setzten sich in Gang. Die Scheinwerfer flammten auf.

»An Ihrer Stelle würde ich jetzt verschwinden«, sagte Tim. »Solange Sie das noch können. Sie sind zwar offensichtlich sauer, wie es hier gelaufen ist, das ist mir schon klar, aber Sie haben keine Ahnung, wie sauer die Kinder da sind. Die waren bekanntlich im Zentrum dieses Wahnsinns.«

Smith ging zu seinem Wagen und öffnete die Tür. Dann zeigte er mit dem Finger auf Luke. »Du kannst gerne glauben, was du glauben willst«, sagte er. »Das tun wir alle, mein junger Mr. Ellis. Was du mit der Zeit selbst herausfinden wirst. Zu deinem Kummer.«

Als er davonfuhr, schleuderten die Hinterräder des Wagens eine Staubwolke in die Luft, die sich auf Tim und die anderen zubewegte… und dann davonzog wie von einem Windstoß erfasst, den niemand wahrnahm.

Luke lächelte. George hätte das nicht besser machen können, dachte er.

»Wär vielleicht besser gewesen, ihn zu beseitigen«, sagte Annie nüchtern. »Hinten im Garten is massenhaft Platz für ’ne Leiche.«

Luke seufzte und schüttelte den Kopf. »Es gibt genügend andere. Er ist nur die Speerspitze.«

»Außerdem wären wir dann wie die«, sagte Kalisha.

»Trotzdem«, sagte Nicky verträumt. Dann schwieg er, aber Tim musste keine Gedanken lesen, um den Rest zu erraten:… wäre es nett gewesen.

2

Tim hatte Wendy zum Abendessen zurückerwartet, aber sie rief an und sagte, sie müsse über Nacht in Columbia bleiben. Für den folgenden Vormittag war eine weitere Besprechung zur Zukunft der Polizeiarbeit in Fairlee County angesetzt worden.

»Du lieber Himmel, geht das ewig so weiter?«, fragte Tim.

»Ich bin mir ziemlich sicher, dass das die letzte Besprechung ist. Wie du weißt, ist die Lage kompliziert, und die Bürokratie macht es noch schlimmer. Ist bei euch alles in Ordnung?«

»Voll und ganz«, sagte Tim und hoffte, dass das der Wahrheit entsprach.

Zum Essen kochte er einen großen Topf Spaghetti, während Luke eine Bolognese-Soße komponierte und Kalisha mit Nicky einen Salat zubereitete. Annie war verschwunden, wie so oft.

Sie aßen gut. Es gab anregende Gespräche, und es wurde ziemlich viel gelacht. Als Tim dann jedoch einen Kuchen von Pepperidge Farm aus dem Kühlschrank holte und ihn wie ein Operettenkellner mit gehobenen Händen hereintrug, sah er, dass Kalisha weinte. Nicky und Luke hatten jeweils einen Arm um sie gelegt, redeten ihr jedoch nicht tröstend zu (zumindest nicht so, dass Tim es hören konnte). Beide wirkten nachdenklich. Sie waren bei ihr, aber vielleicht nicht vollständig, sondern in ihren eigenen Sorgen versunken.

Tim stellte den Kuchen auf den Tisch. »Was ist denn, Kalisha? Die beiden wissen sicher Bescheid, ich aber nicht. Hilf mir mal auf die Sprünge.«

»Was ist, wenn er recht hat? Was ist, wenn der Mann recht hat und Luke falsch liegt? Was ist, wenn die Welt in drei Jahren untergeht… oder schon in drei Monaten… weil wir nicht da sind, um sie zu beschützen?«

»Ich liege aber nicht falsch«, sagte Luke. »Mag sein, dass die Mathematiker haben, aber ich bin besser als die. Das ist keine Angeberei, sondern Fakt. Und das, was er über mich gesagt hat? Das mit dem magischen Denken? Dem hängen die nämlich auch an. Sie ertragen die Vorstellung nicht, sich möglicherweise zu irren.«

»Aber du bist dir gar nicht sicher!«, rief Kalisha. »Das kann ich in deinem Kopf hören, Lukey, du bist dir einfach nicht sicher!«

Anstatt das zu leugnen, starrte Luke nur auf seinen Teller.

Kalisha sah zu Tim hoch. »Was ist, wenn die auch nur ein einziges Mal recht haben? Dann sind wir schuld!«

Tim zögerte. Er scheute sich vor der Vorstellung, dass das, was er jetzt sagte, einen entscheidenden Einfluss darauf haben könnte, wie dieses Mädchen ihr restliches Leben verbrachte. Diese Verantwortung wollte er auf keinen Fall übernehmen, fürchtete jedoch, sie sowieso zu haben. Auch die beiden Jungen hörten aufmerksam zu. Sie hörten zu und warteten. Er besaß zwar keine paranormalen Kräfte, aber über eine Kraft verfügte er: Er war der Erwachsene. Die Kinder wollten von ihm hören, dass kein Monster unter dem Bett lauerte.

»Nein, du bist nicht schuld. Keiner von euch ist schuld. Dieser Mann war nicht hier, um euch davor zu warnen, etwas zu verraten, er wollte euer Leben vergiften. Lass nicht zu, dass ihm das gelingt, Kalisha. Das gilt für euch alle. Als Spezies sind wir Menschen darauf ausgerichtet, ein Ziel über alle anderen zu stellen, und das habt ihr getan.«

Er streckte beide Hände aus und wischte Kalisha die Tränen von den Wangen.

»Ihr habt überlebt. Ihr habt eure Liebe und euren Verstand eingesetzt, und ihr habt überlebt. Und jetzt machen wir uns über den Kuchen her!«

3

Als der Freitag kam, war Nicky an der Reihe abzureisen.

Tim und Wendy standen neben Luke und sahen zu, wie Nicky und Kalisha die Zufahrt hinuntergingen, die Arme umeinandergelegt. Wendy würde Nicky zum Busbahnhof in Brunswick fahren, aber die drei hier oben wussten, dass die beiden da unten zuerst ein bisschen Zeit zusammen brauchten – und verdienten. Um adieu zu sagen.

»Gehen wir es noch mal durch«, hatte Tim eine Stunde zuvor gesagt, nach dem Mittagessen, bei dem weder Nicky noch Kalisha richtig zugegriffen hatten. Tim war mit Nicky auf die hintere Veranda getreten, während Luke und Kalisha die paar Teller spülten.

»Nicht nötig«, sagte Nicky. »Ich hab’s gecheckt, Mann. Echt.«

»Trotzdem«, sagte Tim. »Weil es wichtig ist. Von Brunswick fährst du nach Chicago, richtig?«

»Richtig. Der Bus fährt heute Abend um Viertel nach sieben ab.«

»Mit wem unterhältst du dich im Bus?«

»Mit niemand. Um keine Aufmerksamkeit auf mich zu lenken.«

»Und wenn du ankommst?«

»Dann rufe ich vom Navy Pier aus meinen Onkel Fred an. Weil die Kidnapper mich da abgesetzt haben. Am selben Ort, wo George und Helen gelandet sind.«

»Aber das weißt du nicht.«

»Natürlich nicht.«

»Kennst du George und Helen?«

»Noch nie von denen gehört.«

»Und wer sind die Leute, die dich gekidnappt haben?«

»Keine Ahnung.«

»Was wollten sie von dir?«

»Das weiß ich nicht. Es ist völlig mysteriös. Sie haben mich nicht sexuell belästigt, sie haben mir keine Fragen gestellt, ich hab keine Stimmen von anderen Kids gehört und hab keinen blassen Schimmer. Wenn die Polizei mich befragt, werde ich dem absolut nichts hinzufügen.«

»Sehr gut.«

»Irgendwann werden die Cops aufgeben, und dann komme ich nach Nevada, wo ich glücklich bei meinem Onkel, meiner Tante und Bobby leben werde.« Bobby war Nickys Bruder, der in der Nacht der Entführung bei einem Freund übernachtet hatte.

»Und wenn du erfährst, dass deine Eltern tot sind?«

»Das ist mir völlig neu. Mach dir keine Sorgen, ich werde losheulen. Das wird mir nicht schwerfallen, und gespielt wird es auch nicht sein, das kannst du mir glauben. Sind wir jetzt fertig?«

»Beinahe. Lass erst mal deine Fäuste locker. Die am Ende von deinen Armen und die in deinem Kopf. Gib dem Leben da oben in Nevada eine Chance.«

»Das ist nicht so leicht, Mann.« In Nickys Augen glänzten Tränen. »Ganz und gar nicht.«

»Ich weiß«, sagte Tim und wagte eine Umarmung.

Die ließ Nicky zuerst passiv zu, dann erwiderte er sie. Ganz fest. Das ist schon mal ein Anfang, dachte Tim. Der Junge würde dichthalten, egal wie viele Fragen die Polizei auf ihn abfeuerte und egal wie oft man ihm sagte, das alles sei doch völlig unglaubwürdig.

Mehr Sorgen machte Tim sich, dass George Iles etwas ausplauderte, schließlich war der ein klassisches Plappermaul und ein geborener Fabulierer. Trotzdem dachte – hoffte – Tim, dass es ihm schließlich doch gelungen war, George etwas klarzumachen: Reden ist Silber, Schweigen ist Gold.

Jetzt umarmten sich Nicky und Kalisha neben dem Briefkasten am Ende der Zufahrt, wo Mr. Smith mit seiner lispelnden Stimme versucht hatte, Schuldgefühle in Kindern zu wecken, die nur um ihr Überleben gekämpft hatten.

»Er hat sie wirklich gern«, sagte Luke.

Ja, dachte Tim, und das hast du auch.

Aber Luke war nicht der erste Junge, der sich in einer Liebesbeziehung als drittes Rad am Wagen fühlte, und er würde nicht der letzte sein. War Liebesbeziehung überhaupt das richtige Wort? Luke war hochintelligent, aber erst zwölf Jahre alt. Seine Gefühle für Kalisha würden vorübergehen wie ein Fieber, obwohl es nutzlos gewesen wäre, ihm das jetzt zu sagen. Aber er würde sich daran erinnern, genau wie Tim sich an das Mädchen erinnerte, nach der er mit zwölf verrückt gewesen war (sie war sechzehn gewesen und absolut unerreichbar). Und wie Kalisha sich an Nicky erinnern würde, den hübschen Jungen, der im Institut Widerstand geleistet hatte.

»Dich hat sie auch gern«, sagte Wendy leise und drückte Luke ganz leicht den sonnenverbrannten Nacken.

»Aber nicht so wie ihn«, sagte Luke verdrießlich, doch dann lächelte er. »Ach, was soll’s, das Leben geht weiter.«

»Hol jetzt mal lieber den Wagen«, sagte Tim zu Wendy. »Der Bus wartet nicht.«

Sie tat wie geheißen. Luke fuhr mit ihr zum Briefkasten hinunter, wo er sich neben Kalisha stellte. Beide winkten, als der Wagen davonfuhr. Nicky streckte die Hand aus dem Fenster und winkte ebenfalls. Dann war er fort. In seiner rechten Hosentasche – an die ein Taschendieb im Busbahnhof am schlechtesten herankam – steckten siebzig Dollar in bar und eine Telefonkarte. In seinem Schuh lag ein Schlüssel.

Luke und Kalisha kamen gemeinsam die Zufahrt entlang. Auf halbem Wege schlug Kalisha die Hände vors Gesicht und brach in Tränen aus. Tim wollte zu ihr gehen, überlegte es sich jedoch anders. Das war die Aufgabe von Luke, und der erfüllte sie, indem er die Arme um Kalisha legte. Weil die größer war als er, lehnte sie sich auf seinen Kopf anstatt an seine Schulter.

Tim hörte das Summen, das jetzt nur noch ein leises Flüstern war. Die beiden unterhielten sich, aber er konnte nicht verstehen, was sie sagten, und das war in Ordnung so. Es war nicht für ihn bestimmt.

4

Zwei Wochen später war Kalisha an der Reihe, wobei sie nicht vom Busbahnhof in Brunswick starten würde, sondern von dem in Greenville. Spät am folgenden Tag würde sie in Chicago eintreffen und ihre in Houston lebende Schwester vom Navy Pier aus anrufen. Wendy hatte ihr ein perlenbesticktes Handtäschchen geschenkt. Darin befanden sich siebzig Dollar und eine Telefonkarte. Ein Schlüssel, exakt wie der von Nicky, lag in einem ihrer Sneakers. Das Geld und die Telefonkarte konnten gestohlen werden, der Schlüssel nicht.

Sie umarmte Tim mit aller Kraft. »Das reicht nicht aus, dir für das zu danken, was du getan hast, aber sonst hab ich nichts.«

»Klar reicht das aus«, sagte Tim.

»Ich hoffe bloß, dass die Welt nicht wegen uns untergeht.«

»Und ich sag’s dir ein allerletztes Mal, Sha – wenn jemand den großen roten Knopf drückt, wirst das nicht du sein.«

Sie lächelte schwach. »Als wir am Ende zusammen waren, hatten wir den größten aller roten Knöpfe, und es hat sich gut angefühlt, den zu drücken. Das geht mir nach. Wie gut es sich angefühlt hat.«

»Aber das ist vorbei.«

»Ja. Alles, was wir hatten, löst sich auf, und ich bin froh darüber. Niemand sollte eine solche Kraft haben, vor allem Kinder nicht.«

Tim dachte, dass manche von den Leuten, die tatsächlich den großen roten Knopf drücken konnten, im Grunde Kinder waren, nicht körperlich, sondern mental. Doch das sagte er nicht. Kalisha stand vor einer ebenso unbekannten wie ungewissen Zukunft, und das war beängstigend genug.

Sie wandte sich Luke zu und griff in ihr neues Handtäschchen. »Ich hab was für dich. Als wir aus dem Institut geflohen sind, hatte ich es in der Tasche, ohne es zu wissen. Jetzt sollst du es haben.«

Was sie ihm gab, war eine zerdrückte Zigarettenschachtel. Vorn war ein Cowboy abgebildet, der ein Lasso schwang. Darüber stand der Markenname: RODEO ZUCKER-ZIGARETTEN. Und darunter stand: RAUCH WIE DEIN DADDY!

»Es sind bloß noch ein paar Kippen übrig«, sagte sie. »Zerbröselt und wahrscheinlich schon lasch, aber…«

Luke begann zu weinen. Diesmal war es Kalisha, die die Arme um ihn legte.

»Nicht, Schatz«, sagte sie. »Bitte nicht. Willst du mir etwa das Herz brechen?«

5

Als Kalisha und Wendy abgefahren waren, fragte Tim, ob Luke mit ihm Schach spielen wolle. Der Junge schüttelte den Kopf. »Ich glaube, ich gehe einfach eine Weile hinten raus und setz mich unter den großen Baum. Ich fühl mich innerlich ganz leer. So leer habe ich mich noch nie gefühlt.«

Tim nickte. »Du wirst dich wieder auffüllen. Glaub mir.«

»Muss ich wohl. Tim, meinst du, dass einer von denen seinen Schlüssel verwenden muss?«

»Nein.«

Die Schlüssel waren für ein Schließfach in einer Bank in Charleston. Darin lag das, was Luke von Maureen Alvorson erhalten hatte. Wenn einem der Kinder, die jetzt die Catawba Farm verlassen hatten, etwas zustieß – oder Luke, Wendy oder Tim–, dann würde einer von ihnen nach Charleston fahren und das Schließfach öffnen. Vielleicht würden auch alle kommen, falls etwas von dem im Institut geschmiedeten Band geblieben war.

»Ob jemand das, was auf dem USB-Stick ist, wohl glauben würde?«

»Annie auf jeden Fall«, sagte Tim grinsend. »Die glaubt bekanntlich an Geister, Ufos, Seelentausch und wer weiß was.«

Luke erwiderte das Grinsen nicht. »Ja, aber die ist ein bisschen… plemplem, du weißt schon. Wobei sich das gebessert hat, seit sie so oft mit Mr. Denton zusammen ist.«

Tim hob die Augenbrauen. »Mit Drummer? Willst du mir etwa sagen, dass die beiden daten?«

»Ich glaube schon, falls man das auch dann noch so nennt, wenn die Leute, die es tun, alt sind.«

»Hast du das in ihren Gedanken gelesen?«

Luke lächelte leicht. »Nein. Ich kann jetzt wieder bloß noch Pizzableche verschieben und Buchseiten flattern lassen. Annie hat’s mir erzählt.« Er überlegte. »Und ich glaube, es ist in Ordnung, dass ich’s dir weitererzählt habe. Schließlich hat sie mich nicht zur Verschwiegenheit verpflichtet oder so.«

»Ich krieg die Motten. Aber was den USB-Stick angeht… du weißt doch, dass sich manchmal der ganze Pullover auflöst, wenn man an einem losen Faden zieht? Ich glaube, der Stick kann auch so was bewirken. Es sind Kinder darauf, die man wiedererkennen würde. Viele sogar. Das würde zu einer Untersuchung führen, und dann könnte die Organisation, zu der dieser lispelnde Typ gehört, jede Hoffnung begraben, ihr Programm wiederaufzunehmen.«

»Ich glaube, das schaffen die sowieso nicht. Mag sein, dass er was anderes meint, aber das ist bloß wieder magisches Denken. Seit den Neunzehnfünfzigern hat die Welt sich schließlich stark verändert. Hör mal, ich gehe jetzt…« Er deutete vage auf das Haus und den Garten.

»Klar, nur zu.«

Luke machte sich auf den Weg. Eigentlich ging er nicht, sondern stapfte mit gesenktem Kopf dahin.

Beinahe hätte Tim ihn gehen lassen, überlegte es sich aber anders. Er holte ihn ein und legte ihm die Hand auf die Schulter. Als Luke sich umdrehte, umarmte Tim ihn. Er hatte Nicky umarmt – ach, er hatte sie alle umarmt, zum Beispiel wenn sie aus schlimmen Träumen aufgewacht waren–, aber diese Umarmung bedeutete mehr. Sie bedeutete ihm alles. Er wollte Luke sagen, dass er tapfer war, vielleicht der tapferste Junge, den es je außerhalb eines Abenteuerbuchs gegeben hat. Er wollte Luke sagen, dass er stark und anständig war und dass seine Eltern stolz auf ihn gewesen wären. Er wollte Luke sagen, dass er ihn lieb hatte. Doch dafür gab es keine Worte, und vielleicht waren die auch nicht nötig. Genauso wenig wie Telepathie.

Manchmal war eine Umarmung reine Telepathie.

6

Hinter dem Haus stand zwischen der Veranda und dem Garten eine schöne alte Sumpfeiche. Luke Ellis – ehemals aus Minneapolis, Minnesota, ehemals geliebt von Herb und Eileen Ellis, ehemals ein Freund von Maureen Alvorson und von Kalisha Benson, Helen Simms, Nicky Wilholm und George Iles – ließ sich darunter nieder. Er legte die Unterarme auf die angezogenen Knie und blickte hinaus auf das, was Officer Wendy als Achterbahnhügel bezeichnete.

Ein Freund von Avery bin ich auch gewesen, dachte er. Eigentlich war Avery derjenige, der die anderen befreit hat. Wenn es einen Held gegeben hat, dann war das nicht ich. Es war der Avester.

Luke zog die zerdrückte Zigarettenschachtel aus der Tasche und fischte eines der Bruchstücke heraus. Er dachte daran, wie er Kalisha zum ersten Mal gesehen hatte. Da hatte sie mit einer solchen Zigarette im Mund auf dem Boden gesessen. Willst du eine, hatte sie gefragt. In deinem Geisteszustand ist ein bisschen Zucker vielleicht hilfreich. Mir hilft so was in solchen Fällen immer.

»Was meinst du, Avester? Ob es wohl was helfen wird?«

Er zerkaute das Stück Zuckerzeug. Es half tatsächlich, obwohl er keine Ahnung hatte, weshalb; wissenschaftlich war das bestimmt nicht erklärbar. Er spähte in die Schachtel und sah zwei oder drei weitere Stücke. Die hätte er sich jetzt gleich in den Mund stecken können, aber vielleicht war es besser zu warten.

Besser, etwas für später aufzusparen.

23. September 2018

NACHBEMERKUNG DES AUTORS

An dieser Stelle würde ich, liebe Leser, gern einige Worte über Russ Dorr sagen.

Kennengelernt habe ich ihn vor weit über vierzig Jahren in der Stadt Bridgton in Maine, wo er der einzige Arzthelfer in einer Gemeinschaftspraxis mit drei Ärzten war. Er hat sich um die kleineren medizinischen Probleme meiner Familie gekümmert, von Magengrippe bis hin zu den Ohrenentzündungen der Kinder. Bei Fieber empfahl er augenzwinkernd klare Flüssigkeiten, »nur Gin und Wodka«. Er fragte mich, womit ich meinen Lebensunterhalt verdiene, worauf ich ihm sagte, ich würde Romane und Kurzgeschichten schreiben, hauptsächlich gruselige Sachen über übersinnliche Phänomene, Vampire und andere Monster.

»Schade, so Zeug lese ich nicht«, sagte er, wobei keiner von uns wusste, dass er später alles lesen würde, was ich schrieb, normalerweise als Manuskript und oft, während mehrere Werke in Arbeit waren. Neben meiner Frau war er der Einzige, der meine Texte sah, bevor sie vollständig herausgeputzt und bereit zum Auftritt waren.

Mit der Zeit stellte ich ihm Fragen, zuerst zu medizinischen Themen. Es war Russ, der mir erzählt hat, dass die Grippeviren sich von Jahr zu Jahr verändern, wodurch jeder neue Impfstoff veraltet (das war für The Stand – Das letzte Gefecht). Er hat mir eine Liste mit Übungen gegeben, mit denen man die Muskeln von im Koma liegenden Patienten am Verkümmern hindert (das war für Dead Zone). Er hat mir geduldig erklärt, wie Tiere sich Tollwut zuziehen und wie diese Krankheit sich entwickelt (für Cujo).

Allmählich erweiterte sich sein Aufgabengebiet, und als er seine medizinische Laufbahn aufgab, stellte ich ihn als Rechercheassistent an. Für Der Anschlag, ein Buch, das ich buchstäblich nicht ohne ihn hätte schreiben können, haben wir gemeinsam das Texas School Book Depository aufgesucht. Während ich die Atmosphäre in mich einsog (auf der Suche nach Geistern… die ich fand), machte Russ Fotos und maß den Raum aus. Als wir im Texas Theatre waren, wo Lee Harvey Oswald verhaftet wurde, war es Russ, der fragte, welcher Film an jenem Tag gelaufen sei (ein Double Feature, bestehend aus Kugeltanz nach Mitternacht und Marschbefehl zur Hölle).

Für Die Arena hat Russ zahlreiche Informationen für das Miniaturökosystem gesammelt, das ich erschaffen wollte, zum Beispiel über die Leistungsfähigkeit von elektrischen Generatoren und die Frage, wie lange die Lebensmittelvorräte reichen würden. Besonders stolz war er jedoch auf etwas, was ihm einfiel, als ich nach einer Methode suchte, meine Figuren für etwa fünf Minuten mit Luft zu versorgen, so ähnlich wie die Druckluftflaschen für Taucher. Das brauchte ich für den Höhepunkt des Buchs, und ich stand total auf der Leitung. Russ zunächst auch, bis er eines Tages im Verkehrsstau steckte und sich die Autos ringsum gründlich anschaute.

»Autoreifen«, sagte er zu mir. »In Autoreifen ist Luft drin. Die wäre zwar abgestanden und würde scheußlich schmecken, aber einatmen könnte man sie.« Und daher, liebe Leser, nahm ich Autoreifen.

Auch in dem Buch, das ihr gerade gelesen habt, finden sich überall die Fingerabdrücke von Russ, von den BDNF-Tests bei Neugeborenen (ja, die macht man wirklich, ich habe sie nur ein bisschen angepasst) bis zu der Methode, aus gewöhnlichen Haushaltsartikeln Giftgas herzustellen (versucht das bloß nicht bei euch zu Hause, Kids). Er hat jede Zeile und jede Information überprüft und mir dabei geholfen, das zu erreichen, was immer mein Ziel war: das Unmögliche plausibel zu machen. Russ war ein großer, blonder, breitschultriger Mann, der gern Witze machte, Bier trank und am Unabhängigkeitstag Raketen steigen ließ. Er hat zwei wunderbare Töchter großgezogen und seiner Frau während ihrer letzten, langen Krankheit beigestanden. Wir haben zusammengearbeitet, aber außerdem war er mein Freund. Wir waren auf derselben Wellenlänge. Hatten nie auch nur einen einzigen Streit.

Im Herbst 2018 ist Russ an Nierenversagen gestorben, und ich vermisse ihn unglaublich. Natürlich dann, wenn ich Informationen brauche (in letzter Zeit über Aufzüge und I-Phones der ersten Generation), aber noch wesentlich mehr, wenn ich vergesse, dass er nicht mehr da ist, und denke: Ach, ich sollte Russ mal anrufen oder ihm eine Mail schicken und ihn fragen, wie es so läuft. Dieses Buch ist meinen Enkeln gewidmet, weil es hauptsächlich von Kindern handelt, aber während ich es zu Ende bringe, denke ich an Russ.

Ich vermisse dich, Kumpel.

Bevor ich mich verabschiede, liebe Leser, sollte ich noch den üblichen Verdächtigen danken: meinem Agenten Chuck Verrill, Chris Lotts, der sich um die Übersetzungsrechte kümmert und allerhand unterschiedliche Möglichkeiten gefunden hat, hörst du mich zu sagen, Rand Holsten, der Filmverträge aushandelt (in letzter Zeit war es eine ganze Menge), und Katie Monaghan, die bei Scribner für die Öffentlichkeitsarbeit zuständig ist. Ein riesiges Dankeschön an Nan Graham, die ein Buch redigiert hat, das viele bewegliche Teile, parallele Handlungen und Dutzende Figuren enthält. Sie hat ein besseres Buch daraus gemacht. Danken muss ich auch Marsha DeFilippo, Julie Eugley und Barbara MacIntyre, die Anrufe entgegennehmen, Termine vereinbaren und mir dadurch all die entscheidenden Stunden frei halten, die ich jeden Tag zum Schreiben nutze.

Zu guter Letzt danke ich meinen Kindern – Naomi, Joe und Owen – und meiner Frau. Um etwas von George R. R. Martin zu borgen: Sie ist meine Sonne und meine Sterne.

17. Februar 2019

Sie wollen gleich weiterlesen? Unsere Empfehlungen für Sie…

Michael Lewis

Flug und Angst

Kostenlos reinlesen

17 turbulente Geschichten – neue Storys von Stephen King und Joe Hill nebst im Deutschen Unveröffentlichtem von Richard Matheson, John Varley u.a., dazu Klassiker von Dan Simmons, Arthur Conan Doyle, Ray Bradbury… Nichts ist Stephen King ein größerer Gräuel, als fliegen zu müssen. Zusammen mit Mitherausgeber Bev Vincent teilt er nun seine Flugangst mit seinen Lesern. Die Anthologie versammelt alles, was gründlich schiefgehen kann, wenn man sich auf 30.000 Fuß Höhe mit 500 Knoten in einem Metallgefährt (einem Sarg?) durch die Lüfte bewegt. Flugreisen verwandeln sich hier schnell in Albträume, auf die man nie im Leben gekommen wäre. Da überlegt man es sich lieber zweimal, ob der Weg zum Ziel nicht in einer letzten Reise mündet.

Anmeldung zum Random House Newsletter

Stephen King

Erhebung

Roman

Kostenlos reinlesen

Scott nimmt rasend schnell ab. Sein korpulentes Aussehen ändert sich trotzdem nicht. Und noch unheimlicher: Wenn er auf die Waage steigt, zeigt sie jeweils das gleiche Gewicht an, egal wie viel er momentan trägt, ob Kleidung oder gar Hanteln. Scott hat Angst, dass man ihn zum medizinischen Versuchskaninchen macht. Aber er muss es jemand erzählen. Zu Dr. Ellis hat er Vertrauen, aber auch der weiß keinen Rat. In seiner netten Wohngegend in der Kleinstadt Castle Rock gerät Scott in einen eskalierenden Kleinkrieg. Der Hund der neuen Nachbarn – zwei Lesben – verrichtet sein Geschäft ständig bei ihm im Vorgarten. Die eine Frau ist eigentlich recht freundlich, die andere aber eiskalt. Die beiden haben gerade ein Restaurant eröffnet, von dem sie sich viel erhoffen. Die Einwohner von Castle Rock wollen aber nichts mit Homopaaren zu tun haben, da ist großer Ärger vorprogrammiert. Als Scott endlich kapiert, was Vorurteile in einer Gemeinschaft anrichten, überwindet er den eigenen Groll und tut sich mit den beiden zusammen. Merkwürdige Allianzen, der jährliche Stadtlauf und Scotts mysteriöses Leiden fördern bei sich und anderen eine Menschlichkeit zutage, die zuvor unter einer herzlosen Bequemlichkeit vergraben lag.

Anmeldung zum Random House Newsletter

Leseprobe im E-Book öffnen

Stephen King

Der Outsider

Roman

Kostenlos reinlesen

Im Stadtpark von Flint City wird die geschändete Leiche eines elfjährigen Jungen gefunden. Augenzeugenberichte und Tatortspuren deuten unmissverständlich auf einen unbescholtenen Bürger: Terry Maitland, ein allseits beliebter Englischlehrer, zudem Coach der Jugendbaseballmannschaft, verheiratet, zwei kleine Töchter. Detective Ralph Anderson, dessen Sohn von Maitland trainiert wurde, ordnet eine sofortige Festnahme an, die in aller Öffentlichkeit stattfindet. Der Verdächtige kann zwar ein Alibi vorweisen, aber Anderson und der Staatsanwalt verfügen nach der Obduktion über eindeutige DNA-Beweise für das Verbrechen – ein wasserdichter Fall also? Bei den andauernden Ermittlungen kommen weitere schreckliche Einzelheiten zutage, aber auch immer mehr Ungereimtheiten. Hat der sympathische Coach wirklich zwei Gesichter und ist zu solch unmenschlichen Schandtaten fähig? Wie erklärt es sich, dass er an zwei Orten zugleich war? Mit der wahren, schrecklichen Antwort rechnet schließlich niemand. »Im Erschaffen von Monstern unterschiedlichster Art ist Stephen King einfach unerreicht. Das in Der Outsider ist wahrlich nicht von schlechten Eltern.« The New York Times

Anmeldung zum Random House Newsletter

Datenschutzhinweis

Leserprobe: Stephen King, Erhebung

Das Buch

Scott nimmt rasend schnell ab. Sein korpulentes Aussehen ändert sich trotzdem nicht. Und noch unheimlicher: Wenn er auf die Waage steigt, zeigt sie jeweils das gleiche Gewicht an, egal wie viel er momentan trägt, ob Kleidung oder gar Hanteln. Scott hat Angst, dass man ihn zum medizinischen Versuchskaninchen macht. Aber er muss es jemand erzählen. Zu Dr. Ellis hat er Vertrauen, aber auch der weiß keinen Rat.

In seiner netten Wohngegend in der Kleinstadt Castle Rock gerät Scott in einen eskalierenden Kleinkrieg. Der Hund der neuen Nachbarn – zwei Lesben – verrichtet sein Geschäft ständig bei ihm im Vorgarten. Die eine Frau ist eigentlich recht freundlich, die andere aber eiskalt. Die beiden haben gerade ein Restaurant eröffnet, von dem sie sich viel erhoffen. Die Einwohner von Castle Rock wollen aber nichts mit Homopaaren zu tun haben, da ist großer Ärger vorprogrammiert. Als Scott endlich kapiert, was Vorurteile in einer Gemeinschaft anrichten, überwindet er den eigenen Groll und tut sich mit den beiden zusammen. Merkwürdige Allianzen, der jährliche Stadtlauf und Scotts mysteriöses Leiden fördern bei sich und anderen eine Menschlichkeit zutage, die zuvor unter einer herzlosen Bequemlichkeit vergraben lag.

Der Autor

Stephen King, 1947 in Portland, Maine, geboren, ist einer der erfolgreichsten amerikanischen Schriftsteller. Bislang haben sich seine Bücher weltweit über 400 Millionen Mal in mehr als 50 Sprachen verkauft. Für sein Werk bekam er zahlreiche Preise, darunter 2003 den Sonderpreis der National Book Foundation für sein Lebenswerk und 2015 mit dem Edgar Allan Poe Award den bedeutendsten kriminalliterarischen Preis für Mr. Mercedes. 2015 ehrte Präsident Barack Obama ihn mit der National Medal of Arts. 2018 erhielt er den PEN America Literary Service Award für sein Wirken, gegen jedwede Art von Unterdrückung aufzubegehren und die hohen Werte der Humanität zu verteidigen.

Seine Werke erscheinen im Heyne-Verlag.

STEPHEN KING

ERHEBUNG

ROMAN

Aus dem Amerikanischen von Bernhard Kleinschmidt

Zum Gedenken an Richard Matheson

1

Gewichtsverlust

Scott Carey klopfte an die Tür der Eigentumswohnung, und Bob Ellis (den alle in Highland Acres immer noch Doctor Bob nannten, obwohl er seit fünf Jahren im Ruhestand war) ließ ihn herein. »Na, Scott, da bist du ja. Pünktlich um zehn. Was kann ich für dich tun?«

Scott war ein stattlicher Mann, eins dreiundneunzig in Socken, mit einer anständigen Wampe. »Das weiß ich auch nicht recht. Wahrscheinlich gar nichts, aber… ich habe ein Problem. Hoffentlich kein großes, aber vielleicht doch.«

»Eines, worüber du mit deinem regulären Arzt nicht sprechen willst, ja?« Mit seinen vierundsiebzig Jahren hatte Ellis schütteres silberweißes Haar und hinkte ein bisschen, was ihn auf dem Tennisplatz allerdings kaum behinderte. Da hatten er und Scott sich kennengelernt und angefreundet. Enge Freunde waren sie wohl nicht, aber Freunde auf jeden Fall.

»Ach, bei dem war ich schon«, sagte Scott. »Zur Vorsorgeuntersuchung, die längst überfällig war. Blutbild, Urin, Prostata, das ganze Programm. Alles in Ordnung. Der Cholesterinspiegel ist ein bisschen hoch, aber noch im grünen Bereich. Ich hatte mir nämlich Sorgen wegen Diabetes gemacht. Im Internet stand, das wäre am wahrscheinlichsten.«

Abgesehen von den Klamotten jedenfalls. Die Sache mit den Klamotten fand sich auf keiner Website, ob medizinisch oder sonst wie ausgerichtet. Mit Diabetes hatte das bestimmt nichts zu tun.

Ellis führte ihn ins Wohnzimmer, von dessen großem Erkerfenster man einen Blick auf das vierzehnte Grün der Wohnanlage in Castle Rock hatte, wo er mit seiner Frau jetzt lebte. Gelegentlich spielte er eine Runde, hielt sich jedoch eher an Tennis. Für Golf begeisterte sich seine Frau, was nach Scotts Vermutung der Grund war, weshalb die beiden hier wohnten, wenn sie nicht gerade den Winter in einer ebenfalls sportlich orientierten Anlage in Florida verbrachten.

»Falls du Myra vermissen solltest, die ist in ihrer methodistischen Frauengruppe«, sagte Ellis. »Glaube ich wenigstens, es kann auch irgendein städtischer Ausschuss sein. Morgen fährt sie jedenfalls nach Portland, wo sich die Mykologische Gesellschaft von Neuengland trifft. Die Frau schwirrt durch die Gegend wie eine wild gewordene Hummel. Zieh deine Jacke aus, setz dich und sag mir, worum es geht.«

Obwohl es erst Anfang Oktober und nicht besonders kalt war, trug Scott seinen North-Face-Parka. Er zog ihn aus und legte ihn neben sich auf das Sofa. In den Taschen klimperte es.

»Wie wär’s mit einem Kaffee? Oder Tee? Außerdem ist vom Frühstück noch Gebäck da, glaube ich, falls…«

»Ich nehme gerade ständig ab«, sagte Scott unvermittelt. »Darum bin ich hier. Die Sache ist irgendwie ziemlich komisch. Früher habe ich mich vor der Waage im Bad immer gedrückt, weil die mir in den letzten zehn Jahren oder so nichts Erfreuliches mitgeteilt hat. Jetzt stelle ich mich gleich morgens früh drauf.«

Ellis nickte. »Ich verstehe.«

Der hat keinen Grund, sich vor der Waage zu drücken, dachte Scott. Meine Großmutter hätte ihn wohl als dürre Bohnenstange bezeichnet. Wenn das Schicksal ihm nicht den Schwarzen Peter zuschiebt, lebt er wahrscheinlich noch zwanzig Jahre. Vielleicht wird er sogar hundert.

»Das Waagenvermeidungssyndrom ist mir durchaus bekannt. Als ich noch die Praxis hatte, ist mir das ständig begegnet. Mit dem Gegenteil – zwanghaftem Wiegen – hatte ich ebenfalls zu tun, normalerweise bei Bulimie und Anorexie. Danach siehst du allerdings kaum aus.« Er beugte sich vor und klemmte die Hände zwischen die dürren Oberschenkel. »Dir ist doch klar, dass ich im Ruhestand bin, oder? Ich kann dir zwar Ratschläge geben, aber was verschreiben geht nicht. Und mein Rat wird wahrscheinlich lauten, dass du noch mal deinen regulären Arzt aufsuchen und ihm alles gestehen solltest.«

Scott lächelte. »Ich befürchte, der würde mich sofort zu irgendwelchen Tests ins Krankenhaus stecken. Dabei habe ich gerade erst letzten Monat einen tollen Auftrag an Land gezogen. Es geht darum, verknüpfte Websites für eine Kaufhauskette zu erstellen. Die Einzelheiten erspare ich dir lieber, aber es ist ein Traumjob. Ich hatte einfach großes Glück, den zu bekommen. Und das Ganze kommt mir sehr zupass, weil ich arbeiten kann, ohne von Castle Rock weggehen zu müssen. Das ist das Gute am Computerzeitalter.«

»Aber wenn du krank wirst, kannst du gar nicht arbeiten«, sagte Ellis. »Du bist ein kluger Kerl, Scott, und du weißt bestimmt, dass Gewichtsverlust nicht nur auf Diabetes hinweisen kann, sondern auch auf Krebs. Unter anderem. Um wie viel Kilo geht es eigentlich?«

»Um dreizehn.« Scott blickte durchs Fenster auf die weißen Golfmobile, die unter dem blauen Himmel über grünes Gras fuhren. Als Foto hätte das gut auf die Website von Highland Acres gepasst. Bestimmt hatten die eine – wie alle heutzutage, selbst Budenbesitzer, die am Straßenrand Maiskolben und Äpfel verkauften–, aber die hatte jedenfalls nicht er erstellt. Er beschäftigte sich jetzt mit größeren Sachen. »Bisher.«

Bob Ellis grinste. Die Zähne, die er dabei zeigte, waren noch alle die eigenen. »Das ist eine ganze Menge, schon klar, aber es schadet dir meiner Meinung nach nicht, sie zu verlieren. Für jemand von deiner Größe bewegst du dich auf dem Tennisplatz ganz gut, und im Fitnesscenter verbringst du bekanntlich allerhand Zeit an den Maschinen. Wenn man zu viele Kilos mit sich herumschleppt, belastet das nicht nur das Herz, sondern den ganzen Organismus. Was du ja bestimmt schon weißt. Aus dem Internet.« Er verdrehte die Augen, worauf Scott lächelte. »Wie viel wiegst du jetzt?«

»Rat mal«, sagte Scott.

Ellis lachte. »Was meinst du, wo wir hier sind, bei einer Quizshow? ’nen Blumentopf gibt es jedenfalls nicht zu gewinnen!«

»Wie lange warst du Hausarzt – so an die fünfunddreißig Jahre, ja?«

»Zweiundvierzig.«

»Dann zier dich nicht so. In der Zeit hast du Tausende Patienten gewogen.« Scott erhob sich, groß und wuchtig in seinen Jeans, seinem Flanellhemd und den abgewetzten Stiefeln. Er sah eher wie ein Waldarbeiter oder Cowboy als wie ein Webdesigner aus. »Rat mal, wie schwer ich bin. Zu meinem Schicksal kommen wir später.«

Dr. Bob Ellis ließ seinen geübten Blick an den hundertdreiundneunzig Zentimetern von Scott Carey – mit Stiefeln waren es eher hundertachtundneunzig – auf und ab wandern. Besondere Aufmerksamkeit schenkte er dem über den Gürtel hängenden Bauch und den langen Oberschenkelmuskeln, aufgebaut durch die Beinpressen und Hackenschmidt-Geräte, auf die er selbst inzwischen verzichtete. »Knöpf das Hemd auf, und zieh es auseinander.«

Als Scott das tat, kam ein graues T-Shirt mit dem Aufdruck UNIVERSITY OF MAINE ATHLETIC DEPARTMENT zum Vorschein. Ellis konnte eine breite, muskulöse Brust sehen, in der sich allerdings jene Fetteinlagerungen entwickelten, die Scherzbolde gern als Männertitten bezeichneten.

»Ich würde sagen…« Er zögerte. Jetzt schien ihn die Herausforderung doch zu reizen. »Ich würde sagen, hundertsieben Kilo. Vielleicht auch hundertzehn. Das heißt, dass du vor dem Gewichtsverlust mehr als hundertzwanzig gewogen hast. Ich muss schon sagen, auf dem Tennisplatz hast du dich damit gut geschlagen. So viel hätte ich nicht erwartet.«

Scott erinnerte sich daran, wie froh er gewesen war, als er am Monatsanfang endlich den Mut aufgebracht hatte, sich auf die Waage zu stellen. Regelrecht begeistert sogar. Dass er seither stetig abgenommen hatte, war besorgniserregend, wohl wahr, aber nur ein bisschen. Es lag an den Klamotten, dass sich seine Sorgen in Furcht verwandelt hatten. Man brauchte kein Gesundheitsportal, um zu wissen, dass das mit den Klamotten nicht nur merkwürdig war; es war verdammt aberwitzig.

Draußen rollte ein Golfmobil vorüber, in dem zwei Männer mittleren Alters saßen, einer in rosa, der andere in grünen Hosen, beide übergewichtig. Die beiden könnten sich echt was Gutes tun, wenn sie das Ding abstellen und ihre Runde zu Fuß absolvieren würden, dachte Scott.

»Scott?«, sagte Ellis. »Hörst du noch zu, oder bist du völlig in den Wolken?«

»Ich höre zu«, sagte Scott. »Als wir das letzte Mal Tennis gespielt haben, hab ich tatsächlich hundertzehn gewogen. Das weiß ich, weil ich mich anschließend endlich auf die Waage gestellt und beschlossen habe, ein paar Kilo abzunehmen. Im dritten Satz hatte ich nämlich keine Puste mehr. Aber heute Morgen habe ich knapp siebenundneunzig gewogen.«

Er setzte sich neben seinen Parka (in dem es wieder klimperte). Ellis betrachtete ihn aufmerksam. »Mir kommst du nicht wie siebenundneunzig Kilo vor, Scott. Entschuldige, dass ich das sage, aber du siehst ein ganzes Stück schwerer aus.«

»Aber gesund?«

»Ja.«

»Nicht krank.«

»Nein. Jedenfalls nicht dem Augenschein nach, aber…«

»Habt ihr eine Waage? Bestimmt habt ihr eine. Los, prüfen wir es nach!«

Ellis sah ihn einen Moment nachdenklich an, weil er sich fragte, ob das eigentliche Problem von Scott mit den grauen Zellen hinter den Augenbrauen zu tun hatte. Nach seiner Erfahrung hatten hauptsächlich Frauen eine neurotische Beziehung zu ihrem Gewicht, obwohl das bei Männern durchaus auch vorkam. »Na gut, dann tun wir das eben. Komm mit.«

Er führte Scott in ein Arbeitszimmer voller Bücherregale. An einer der Wände hing eine gerahmte Anatomietafel, an einer anderen eine Reihe Diplome. Scott starrte auf den Briefbeschwerer, der zwischen dem Computer und dem Drucker stand. Ellis folgte seinem Blick und lachte. Er nahm den Schädel vom Tisch und warf ihn Scott zu.

»Der ist aus Plastik, nicht aus Knochen, also kannst du ihn gerne fallen lassen. Ein Geschenk von meinem ältesten Enkel. Der ist dreizehn, was offenbar das Alter der geschmacklosen Geschenke ist. Komm hierher, dann sehen wir mal, was sich ergibt.«

In der Ecke stand eine Arztwaage mit einem Querstab, auf dem man zwei Gewichte, eines groß und eines klein, verschieben konnte, bis er sich im Gleichgewicht befand. Ellis tätschelte die Waage. »Als ich im Stadtzentrum meine Praxis zugemacht habe, habe ich nur zwei Dinge behalten: die Anatomietafel an der Wand und das Ding hier. Es ist eine von Seca und die beste medizinische Waage, die man je hergestellt hat. Ein Geschenk von meiner Frau, vor vielen Jahren, und du kannst mir glauben, dass der niemand je vorgeworfen hat, keinen Geschmack zu haben. Oder geizig zu sein.«

»Ist sie exakt?«

»Sagen wir mal, wenn ich einen Viertelzentnersack Mehl draufstelle und der laut Anzeige bloß vierundzwanzig Pfund wiegt, würde ich zum Laden fahren und reklamieren. Du solltest natürlich die Stiefel ausziehen, wenn du dein richtiges Gewicht auch nur annähernd erfahren willst. Und wieso hast du deine Jacke mitgebracht?«

»Das wirst du gleich sehen.« Anstatt die Stiefel auszuziehen, zog Scott sogar seinen Parka mit den klimpernden Taschen wieder an. Voll bekleidet, und das auch noch für einen wesentlich kälteren Tag, trat er auf die Waage. »Leg los!«

Unter Berücksichtigung von Schuhwerk und voller Bekleidung stellte Ellis die Waage großzügig auf hundertfünfzehn Kilo ein, um dann zu tarieren. Er schob das Gegengewicht erst zügig, dann stückchenweise weiter. Die Zunge der Anzeige blieb bei hundertzehn, hundertfünf und sogar noch bei hundert am Anschlag, was er für unmöglich gehalten hätte. Selbst ohne Parka und Stiefel sah Scott Carey einfach schwerer aus. Ellis hätte sich zwar um ein paar Pfund verschätzen können, aber um derart danebenzuliegen, hatte er in seinem Leben eigentlich zu viele übergewichtige Männer und Frauen gewogen.

Erst bei knapp siebenundneunzig Kilo war der Stab im Gleichgewicht.

»Da wird doch der Hund in der Pfanne verrückt«, sagte Ellis. »Ich muss das Ding neu kalibrieren lassen.«

»Das glaube ich nicht«, sagte Scott. Er trat von der Waage und steckte die Hände in die Jackentaschen. Er holte jeweils eine Handvoll Vierteldollarmünzen hervor. »Die habe ich jahrelang in einem antiken Nachttopf gesammelt. Als Nora mich verlassen hat, war der fast voll. Ich habe mindestens fünf Pfund Metall in jeder Tasche, vielleicht sogar mehr.«

Ellis sagte nichts. Er war sprachlos.

»Ist dir jetzt klar, wieso ich nicht zu Dr. Adams gehen wollte?« Scott ließ die fröhlich klingelnden Münzen in die Jackentaschen zurückrieseln.

Ellis fand seine Stimme wieder. »Nur damit wir uns richtig verstehen – zu Hause hast du dasselbe Gewicht gemessen?«

»Ohne die geringste Abweichung. Meine Waage ist so eine Personenwaage von Ozeri und vielleicht nicht so gut wie die da, aber ich habe sie überprüft, und sie stimmt. Jetzt pass auf. Ich lege beim Strippen sonst zwar gern Discomusik auf, aber da wir im Club schon gemeinsam in der Umkleide waren, können wir jetzt wohl drauf verzichten.«

Scott schlüpfte aus seinem Parka und hängte ihn über einen Stuhl. Dann stützte er sich erst mit der einen und dann mit der anderen Hand auf dem Schreibtisch von Doctor Bob ab, um die Stiefel auszuziehen. Als Nächstes kam das Flanellhemd, und schließlich löste er den Gürtel und stieg aus seinen Jeans, bis er in Boxershorts, T-Shirt und Socken dastand.

»Den Rest könnte ich zwar auch noch ausziehen, aber ich glaube, ich habe genügend abgelegt, um die Sache zu demonstrieren«, sagte er. »Das ist es nämlich, was mir Angst macht. Das mit den Klamotten. Deshalb wollte ich mit einem Freund sprechen, der den Mund halten kann, und nicht mit meinem regulären Arzt.« Er deutete auf die Kleidungsstücke und die Stiefel auf dem Boden und dann auf den Parka mit seinen ausgebeulten Taschen. »Was meinst du, wie viel das ganze Zeug wiegt?«

»Samt den Münzen? Mindestens sechs Kilo. Vielleicht sogar acht. Willst du es wiegen?«

»Nein«, sagte Scott.

Er stellte sich wieder auf die Waage. Es war nicht nötig, die Gewichte zu verschieben. Die Zunge zeigte weiterhin auf siebenundneunzig Kilo.

ENDE DER LESEPROBE

Mit einem Klick bestellen

Copyright

Die Originalausgabe erschien unter dem Titel

ELEVATION

bei Scribner, New York

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

Sollte diese Publikation Links auf Webseiten Dritter enthalten, so übernehmen wir für deren Inhalte keine Haftung, da wir uns diese nicht zu eigen machen, sondern lediglich auf deren Stand zum Zeitpunkt der Erstveröffentlichung verweisen.

Copyright © 2018 by Stephen King

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH, Neumarkter Straße 28, 81673 München

Covergestaltung und Motiv: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich

Satz: Schaber Datentechnik, Austria

ISBN 978-3-641-23751-6

V001

Newsletter-Anmeldung

https://bic-l.de/w0iTUI

Jetzt anmelden

DATENSCHUTZHINWEIS

Der Autor

Stephen King, 1947 in Portland, Maine, geboren, ist einer der erfolgreichsten amerikanischen Schriftsteller. Für sein Werk bekam er zahlreiche Preise, darunter 2003 den Sonderpreis der National Book Foundation für sein Lebenswerk. 2015 ehrte Präsident Barack Obama ihn mit der National Medal of Arts. 2018 erhielt er den PEN America Literary Service Award für sein Wirken, gegen jedwede Art von Unterdrückung aufzubegehren und die hohen Werte der Humanität zu verteidigen. Seine Werke erscheinen im Heyne-Verlag, zuletzt die Spiegel-Bestseller Der Outsider und Erhebung.

Copyright

Die Originalausgabe erscheint unter dem Titel

THE INSTITUTE

bei Scribner, New York

Der Inhalt dieses E-Books ist urheberrechtlich geschützt und enthält technische Sicherungsmaßnahmen gegen unbefugte Nutzung. Die Entfernung dieser Sicherung sowie die Nutzung durch unbefugte Verarbeitung, Vervielfältigung, Verbreitung oder öffentliche Zugänglichmachung, insbesondere in elektronischer Form, ist untersagt und kann straf- und zivilrechtliche Sanktionen nach sich ziehen.

Sollte diese Publikation Links auf Webseiten Dritter enthalten, so übernehmen wir für deren Inhalte keine Haftung, da wir uns diese nicht zu eigen machen, sondern lediglich auf deren Stand zum Zeitpunkt der Erstveröffentlichung verweisen.

Copyright © 2019 by Stephen King

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe by Wilhelm Heyne Verlag, München, in der Verlagsgruppe Random House GmbH, Neumarkter Straße 28, 81673 München

Redaktion: Lothar Strüh

Umschlaggestaltung und Motiv: Hauptmann & Kompanie Werbeagentur, Zürich, unter Verwendung eines Fotos von © Annie Otzen/Getty Images

Herstellung: Helga Schörnig

Satz: Schaber Datentechnik, Austria

ISBN 978-3-641-24428-6

V001

Content

Stephen King
DAS INSTITUT
ROMAN
Aus dem Amerikanischen von Bernhard Kleinschmidt

DER NACHTKLOPFER

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

EIN KLUGER JUNGE

1

2

3

4

5

6

7

8

9

SPRITZE FÜR BLITZE

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

MAUREEN UND AVERY

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

FLUCHT

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

DIE HÖLLE WARTET

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

DIE HÖLLE HÄLT EINZUG

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

33

34

35

36

37

38

39

40

41

42

DAS GROSSE TELEFON

1

2

3

4

5

6

7

8

9

10

11

12

13

14

15

16

17

18

19

20

21

22

23

24

25

26

27

28

29

30

31

32

DER MANN MIT DEM LISPELN

1

2

3

4

5

6

NACHBEMERKUNG DES AUTORS

Sie wollen gleich weiterlesen? Unsere Empfehlungen für Sie…

Leserprobe: Stephen King, Erhebung

STEPHEN KING ERHEBUNG ROMAN Aus dem Amerikanischen von Bernhard Kleinschmidt

1 Gewichtsverlust

Copyright

Newsletter-Anmeldung

Der Autor

Copyright