Орк-Сити

Глава 1

…иногда смерть промахивается.

* * *

Сначала всё шло хорошо.

Кто-то очень умный придумал интернет, потом компьютерные игры, потом виртуальность, потом "Диву" — чип в голове чтобы можно было играть и жить одновременно, а потом… потом это всё сломалось.

Совсем сломалось.

И как обычно — это случилось в самый неподходящий день. В день когда всё хорошо. Нет, даже не так — в день когда всё отлично. Ведь именно сегодня меня избрали главой гильдии и именно сегодня я не просто познакомился с самой клёвой девчонкой из всех, кого встречал до сих пор, но и оказался с ней у себя дома.

Вдвоём.

И вот она сидит на моём кресле, рассматривает мои журналы и изредка косится на меня… устроившегося на постели и решающего срочные вопросы в клане. Нужно принять поздравления, контракты — теперь каждый член клана должен подписать их снова… или не подписать, если им не по пути с новым главой. Со мной.

ШЕСТЬ МИНУТ ДО СМЕРТИ…

— Я сейчас, — говорю Инге. — Быстро. Срочное дело.

Перед глазами бегут полупрозрачные строчки чата накладываясь на ту, что сейчас сидит в моём кресле и рассматривает мои журналы.

«Мастер, я отослал контракт»

«Мастер, лови. Подписал. Я с тобой»

«Салех, не подведи»

«Бро, это честь, но ты достоин её»

Салех это мой ник, если что. Клан у нас небольшой, но дружный. И дорога в топы уже нарисована — главное не свернуть с неё.

«Салех, я был против на голосовании, но палки в колёса ставить не буду. Посмотрим на что ты способен»

Это Рико. Он инквизитор клана, главный судья. А еще — архонт, высший военачальник. И да, я ему не нравлюсь. Наверное потому что он тоже был в списке… и проиграл. Проигрывать тяжело, если ты уверен в победе. Он был уверен, а я — нет. Если честно, итог голосования стал неожиданностью… и, думаю, не только для меня.

«Поздравляю. Думаю, ты недолго продержишься»

Это Ваха. Ваха — сокращённое от ВолфХаммер, Волчий Молот. С ним у нас с самого начала не срослось. Когда я пришёл в гильдию он уже был топом. Теперь он считает меня выскочкой, который обошёл более достойных на повороте.

Я и правда не знаю почему большинство проголосовало за меня. Загадка.

— Ты играешь? — интересуется Инга.

Какая к чёрту игра, всё очень серьёзно. Столько забот свалилось сразу… в понедельник универ пролетает, дела клана важнее.

— Неа. Сделка с клиентом, — на ходу вру я.

— Клиентом? — её глаза становятся больше. — Бизнес?

— Угу. Что-то вроде.

Сильно врать я не люблю, только если очень нужно. Сейчас не тот самый случай.

— Пусти меня к себе, — Инга выключает журнал, откладывает его в сторону и забирается на постель ко мне. Запах, её вкусный запах, тут же обволакивает чарующим облаком.

«Пусти меня» — это не про постель, конечно, совсем не про постель. Мы пока не настолько хорошо с ней знакомы. Это она просит разрешения зайти в то место, где сейчас я обитаю в виртуальности. То есть в замок моей гильдии, то есть в Хранилище, где я как раз сейчас осматриваю запасы. У неё в голове такой же чип как и у меня. У всех такой чип давно уже… ну кроме пенсионеров и совсем отсталых. Даже если ты вообще не играешь в игры, то всё равно без чипа жить невозможно. В нём всё. Всё кроме реальности. А точнее — еще одна реальность, которая, если вдуматься, даже важнее реальной реальности… чёрт, что-то я запутался в реальностях.

— Можно? — она заглядывает мне в глаза.

Я бы конечно не хотел, но она может обидеться, а я не для того с ней знакомился чтобы обидеть.

Киваю.

Её сканер находит меня в виртуале и вот уже она там. Рядом. Стоит и оглядывается пытаясь понять куда попала. Почти такая же как в реальности, только волосы голубые как у Мальвины и глаза такие же огромные.

— Ого, — не удерживаюсь я. — Ты Мальвина?

— Кто такая Мальвина? — спрашивает Инга и я понимаю — кто такой Буратино она тоже не знает.

— Красивый замок, — говорит она крутясь на одном месте. Крутится, конечно в виртуале, а реале — мотает головой туда сюда. Интересно на какой цифре у неё стоит бегунок прозрачности миров? Этот бегунок есть у всех. Если на нуле — значит виден только реальный мир, если на сотне — только виртуальный. Если посередине — обе вселенных, настоящая и ненастоящая просачиваются друг через друга, иногда совмещаясь и превращаясь в одно целое.

— И где твой клиент? — спрашивает она.

— Вон он, — снимаю лук со спины и выпускаю стрелу в сторону типа сидящего за книгой в гильдейской библиотеке. Это Рокс и сидит он в библиотеке совсем не потому что любит читать. Просто смывает грехи. Ну, то есть, штрафы за смерть.

Стрела влетает ему в голову и застревает там. И тут он нас замечает. Сразу же бросает свою книгу и размахивая своими огромным ручищами топает в нашу сторону. Подходит, кивает Инге, затем лезет ко мне обниматься:

— Поздравляю. Ты не поверишь — но я за тебя голосовал.

Почему же, верю. К тому же он лекарь в моей пати. Очень даже пряморукий лекарь. Способен вытащить любого с того света.

— Может прогуляемся куда-нибудь? — Рокс машет в сторону чёрных гор на горизонте. Как раз там и лежат подземелья, которые нам пока по силам фармить. — На Ранзора, например. Мне штаны нужны. Или ты отсыпаться?

— Это не похоже на сделку, — не к месту выдаёт Мальвина. Ответить не успеваю — Рокс вдруг тает в воздухе.

Просто тает.

Так не бывает — сейчас не те древние времена, когда связь могла разорваться в любой момент. Во времена 10G сеть есть везде. Даже на дне океана, а уж тем более в центре Москвы где живет Рокс. И где я живу, между прочим.

— Что с ним? — спрашивает Мальвина, а потом вдруг… исчезает сама.

ТРИ МИНУТЫ ДО СМЕРТИ…

Выныриваю из виртуальности и вижу удивлённую Ингу на постели рядом.

— Что-то сломалось, — растерянно говорит она.

Звонок в дверь. Лишь бы не родители — сегодня суббота и есть шанс, совсем небольшой правда, на то, что они могут появиться. С пирожками, мясом, колбасой и пельменями. Им кажется что я слишком худой. Всегда так кажется.

Нет. За дверью — соседка. Ей лет двадцать пять… не замужем и очень даже ничего. Зовут Лена… кажется. Заглядывает через порог, видит на моей постели Ингу, морщится, затем спрашивает:

— Сегодня праздник какой-то?

— Праздник? Какой праздник? — удивляюсь я. Я не самый большой спец по праздникам. Может она решила познакомиться поближе?

Однако, не самый удачный момент.

— Не знаю, — она мило улыбается. — Похоже на карнавал. Или Хэллоуин. Слышишь крики?

С улицы и правда доносятся крики.

— Когда вообще этот дурацкий Хэллоуин? — спрашивает Лена не сводя глаз с Инги.

Похоже, она и правда решила подружиться со мной — по другому никак не объяснить. Приходить по такому дурацкому поводу… хм.

— Не знаю, честно, — я начинаю медленно закрывать дверь. Больше у меня дел нет, как болтать с соседками про праздники народов мира.

Закрыв дверь и заглянув в глазок — сильно ли обиженное лицо у Лены — возвращаюсь к Инге.

— У меня какое-то нехорошее предчувствие, — говорит она.

Вот, кстати, да. У меня тоже самое ощущение. Как будто перед грозой. Вроде бы еще тихо, но…

ОДНА МИНУТА ДО СМЕРТИ…

Снова стук дверь. На этот раз такой сильный, что та жалобно скрипит.

— Ого, — говорит Инга. — А та девушка сильная. Зря ты её обидел. Может, она тебя любит.

Новые удары почти заставляют мою несчастную дверь выгнуться.

Вот это да! Неужели так сильно хотела со мной познакомиться?

— Эй! Стой! — кричу я заранее — если её не остановить пока я дойду Лена сломает мою единственную дверь.

Поворачиваю ручку и распахиваю. На пороге — огромный детина в костюме орка. И правда Хеллоуин. В одной руке у него топор, красивый между прочим, и почти как настоящий, а в другой… голова соседки Лены.

И кровь — она стекает с топора прямо мне под ноги.

Я всё понимаю. Я вдруг всё понимаю. Понимаю зачем вдруг заявилась соседка. Почему спрашивала про крики с улицы…

Это розыгрыш. Они разыграли меня. Кто эти «они» я, правда, пока не знаю. Может в честь моего избрания?

И голова — офигеть!

Как живая.

Очень похожий муляж. Очень. Это же надо так потратиться на розыгрыш.

— Очень смешно, — говорю я голове. — Нет, честно — очень смешно. И даже немного страшно.

Это и правда жутковато — вся эта кровь… интересно, а кто потом будет отмывать подъезд? Ну уж не я, это точно!

Ох, я только сейчас замечаю безголовое тело соседки чуть дальше на полу. Между моей дверью и её. Тело в залитом кровью халате.

— Ррррррр, — рычит "орк", выпускает из руки голову соседки и замахивается топором.

Чудом уворачиваюсь и шагаю назад. Топор не выглядит картонным, чтобы вот так лихо им размахивать. То, что он не картонный я понимаю через мгновение когда огромное лезвие пробивает стену туалета, засыпая меня осколками штукатурки.

— Это, бл., совсем не смешно! — отступаю назад.

Ряженый снова замахивается и я снова отступаю. В комнату. И как только оказываюсь там Инга захлопывает дверь.

— Весело живёшь, — подмигивает она.

Прижимаемся спинами к двери — баррикаду всё равно сооружать не из чего. Кровать и стол — вот и всё что есть в моей комнате. Ну и шкаф — но он встроенный.

Новый удар отбрасывает нас от двери. А потом… потом она трескается пополам и разлетается.

— Ты интереснее чем я думала, — сообщает Инга, ныряет под мышку у идиота в костюме орка и мчится в подъезд.

А я остаюсь один.

— Стой, — говорю я. — Я не говорю что это дурацкая шутка. Она мне даже нравится, но… стой. Остановись!

Снова замах и топор пролетает точно в том месте, где была моя голова… хорошо что успел за секунду до этого присесть.

— Ты или пьяный или придурок, — не удерживаюсь я. — Два метра ростом, а мозг как у червяка.

Кто бы ни был этот идиот — но он точно не в адеквате. И самое разумное — бежать… и я бы побежал, но… есть проблема — между мной и дверью стоит преграда.

Огромная преграда с огромным топором.

Оглядываюсь — за спиной балкон. Балкон пятнадцатого этажа, между прочим. А значит вот просто так в клумбу или куст, мирно растущий под окном, не спрыгнешь.

Распахнуть дверь на балкон успеваю за мгновение до того, как она разлетается под новым ударом топора.

— Рррр, — войдя в роль рычит идиот в костюме орка и шагает вслед за мной.

Заглядываю вниз — слезть на четырнадцатый не получится — лоджия внизу застеклена. Застеклена и закрыта.

— Я полицию вызову, — вспоминаю про последний козырь.

— Рррр, грр…ахх…., — слышу в ответ.

Подпрыгиваю и хватаюсь за карниз балкона сверху — там точно никакого стекла нет, зато есть мужик который вечно курит на балконе и сбрасывает пепел вниз… иногда даже мне в кофе. Есть, но не сейчас — сейчас на балконе сверху пусто. Физическая форма у меня неплохая — в зал два раза в неделю успеваю ходить, но всё равно перелезть с балкона на балкон задача не из простых. Тем более когда до земли так далеко, что голова кружится… да и когда совсем близко машут топором… Остаться без ног не хочется, поэтому, собрав все силы, подтягиваюсь, перехватываю повыше и переваливаюсь через перила. И уже оттуда смотрю на идиота устроившего беспредел в моей квартире.

А он смотрит на меня. Смотрит с удивлением, как кошка на мышь… на мышь, которой удалось выскользнуть в последний момент.

— Я сейчас вызову полицию, — повторяю я.

И вызываю.

Вернее, пытаюсь вызвать. Городской интерфейс перед глазами появился, но кликнуть на иконку полиции нельзя. И на иконку скорой помощи, между прочим, тоже.

Бред какой-то.

Дверь в квартиру закрыта — и это хорошо. Объясняй потом что не воровать залез. Вспоминаю про доказательства и перевешиваюсь над перилами — надо заснять на видео как тот тип в костюме орка безумствовал. Увы, его уже нет — наверное, ушёл искать кого-то другого, кому так же как мне можно ломать двери и стены.

Спускаться обратно в квартиру рискованно. Дверь разбита, а значит этот маньяк снова может появиться.

Вспоминаю про соседку Лену и по коже пробегает холодок.

Это был не розыгрыш? Это маньяк аниматор который бродит по шестнадцатиэтажке и рубит головы всем до кого сможет дотянуться? Тип, который играл орка на на каком-то детском празднике вдруг сошёл с ума и теперь устраивает мясорубку в отдельно взятом московском подъезде?!

После этой мысли желание возвращаться в квартиру пропадает совсем.

Задираю голову — если быть осторожным можно забраться на крышу — вверху только техэтаж с узенькими окошками-бойницами. Вот за них и можно зацепиться. На крыше должно быть безопасно. Вряд ли тот тип решит заглянуть туда — не за птицами же с топором гоняться.

Прежде чем начать подъём стучу в окно — если сосед дома можно будет обойтись без скалолазания. Заодно и доброе дело сделаю — предупрежу о маньяке бродящему по дому.

Нет. Тихо.

Выходные, конец лета — дома сидеть можно заставить только студента которого назначили главой гильдии… вроде меня.

Оказывается, карабкаться по отвесной стене совсем не просто, пальцы, срываются, босые ноги не могут зацепиться за мелкие выемки в кирпиче… пару раз я срываюсь и больно грохаюсь обратно на балкон, гремя железными ведрами, которыми он весь заставлен. С десятой, наверное, попытки удаётся ухватиться за декоративный выступ — после этого жизнь сразу кажется намного легче. Остальное — дело техники. Несколько минут возни и вот я уже просовываю руку под железный карниз крыши.

И тут… тут мою руку обхватывает другая. Большая, крепкая. Заставив вздрогнуть. Хорошо хоть не зелёная как у того психа.

А следом за рукой появляется лицо. Знакомое.

Это Дарий.

Димка Дарий.

Дарий — это ник в игре. Друзей у меня нет, но если и называть кого-то другом — то это он. Один универ, один курс, одна гильдия. И голосовал он точно за меня. Приехал поздравить с избранием лично? Из Балашихи? Это в его стиле, вот только что он делает на крыше и почему… почему лицо такое испуганное? Впрочем, это уже не так важно. Важнее что вот прямо сейчас он лежит на парапете и тянет мне свою руку.

Вовремя.

Как же он вовремя.

— Хватайся крепче, — его пальцы больно сжимают мои, страхуя. — Фигня какая-то творится, Лёха.

Лёха это я. Как и Салех.

Очень сильно испуганное у него лицо. Значит…

— Ты тоже видел его? — спрашиваю прежде чем подтянуться и перевалиться через парапет крыши.

— Его? — кажется, он не понимает о ком я.

— Да. Психа. С топором.

Он собирается что-то ответить, я точно это вижу, но замолкает. Почему-то замолкает и лишь смотрит мне в глаза.

А потом я вижу лезвие широкого ножа которое вылезает из горла Димки и кровь которая начинает заливать моё лицо.

— Дим…, — у меня перехватывает дыхание.

Он хрипит, давится кровью, несколько раз вздрагивает и затихает. И тут же, повинуясь невидимой для меня силе, поднимается в воздух. Теперь я вижу кто его держит. Тот самый… псих. Огромный псих-аниматор в костюме орка.

Держит недолго, с громким хрустом ломает Димкино тело о своё огромное колено и сбрасывает вниз.

Раньше чем слышу глухой удар об асфальт, этот отбитый хватает меня, вытаскивает вверх, как пушинку — будто не вешу я восемьдесят килограммов — и ставит перед собой. Ставит, засовывает свой огромный нож за пояс и снимает со спины топор.

— Нет, — говорю я. — За что?

Вопрос так себе — у маньяков всегда есть причина за что убивать.

— Рррр…, — говорит он прицеливаясь к моей шее. Самое страшное — это то, что я не могу бежать. Крыша большая, плоская, залитая мягким под полуденным солнцем гудроном… беги и останешься жить, вот только тело будто не моё. Будто каменное.

Я вдруг вижу позади этой огромной зеленоватой туши Ингу. Прямо у него за спиной. Бесстрашная. Вцепляется двумя руками в рукоять огромного ножа, вытаскивает и тут же, размахнувшись запихивает в бочину этому сбрендившему клоуну.

Вот теперь он ревёт по настоящему. Ревёт, разворачивается к ней, затем вдруг оседает на одно колено, выпускает топор и пытается огромными ручищами заткнуть рану в боку.

— Толкай его! — кричит Инга.

Она отбегает от нас, оставляя вдвоём, затем вдруг останавливается, разворачивается и снова несётся к нам. В последнюю секунду, прямо перед этим огромным клыкастым уродом выставляет руки вперёд и врезается в него. Врезается и заставляет покачнуться.

— Ну толкай же! — орёт она с ненавистью глядя на меня.

Зелёная туша мгновение качается на самом краю, пытается удержать равновесие, а потом сдаётся и обрушивается вниз.

— Я просила помочь, — Инга разводит руками.

— Прости, — прихожу у себя я. — Ты убила его?

— Надеюсь, что да — если эта мразь не превратится в птицу.

Она подходит к краю и смотрит вниз.

— Да. Он всё, — вытирает окровавленные руки о своё платье. Красивое короткое платье в цветочек.

— Ты умница. Опасность позади… вот только Димка…

Я содрогаюсь вспомнив нож в его горле, его хрип и звук падения на асфальт.

— Опасность позади?! Ты кажется не понял…

Она берёт меня за руку и подводит к самому краю парапета.

— Смотри.

И я смотрю. Смотрю на разбросанные разорванные тела людей, на разбитые стёкла и витрины, на раскуроченные авто… и на тысячи огромных зеленых тварей — как огромное зловещее море заливающее город.

Глава 2

— Этого не может быть никогда, — я стучу себя по щеке. Стучу так сильно что она начинает гореть.

Если это сон — я проснусь. Нужно просто посильнее лупить себя.

— Не может, но есть, — то ли спорит, то ли соглашается Инга. Говорит, потом подхватывает из под ног ржавый кусок старой антенны и засовывает в ручку двери.

— Думаешь выдержит? — вопросительно смотрит на меня.

— Удар орка? Вряд ли.

Что-то непонятное происходит. Или я забыл выйти из игры или она забыла выйти из меня.

— Мы в игре? — спрашиваю.

— В игре? — она задирает платье и показывает резаную рану на бедре. — Если это игра, то я хочу из неё выйти.

— Мы в игре, — на этот раз я уже не спрашиваю. Я утверждаю.

— Если я скажу что последний раз играла в детстве — ты обидишься? — подмигивает Инга, слюнит себе ладонь и начинает осторожно, постанывая, протирать рану.

— Ого, — говорю я. — Даже не представляю куда ты деваешь свободное время.

— Учусь, представь себе. И для меня виртуальность — это совсем не игры.

— А что?! — очень сильно удивляюсь я.

— Много чего другого. Тебе не понять, — она отмахивается забрызгав меня своей кровью.

Снова подхожу к парапету. Орков, как и людей уже почти нет. С людьми всё понятно — мертвы или попрятались, а с зелеными тварями что? Разбрелись по гостям?

Вдруг громко бьётся витрина в магазине в доме напротив и оттуда высовывается огромная зелёная морда. Высовывается и начинает разглядывать улицу.

— Чудо не произошло? — спрашивает Инга. — Они по-прежнему там?

— Угу, — я пытаюсь удержать вскипающий мозг от взрыва.

Бред это всё. Просто бред. Глюк. Нет смысла бояться.

— Это всё ненастоящее, — говорю я.

— Что не настоящее?

— Орки.

— Тебе дать потрогать мою рану?

— Может ты просто за угол зацепилась, — не готов расстаться с привычным миром я.

— Кстати, — топор тоже не настоящий? — она кивает на оружие оставленное орком свалившимся вниз.

Подхожу, пробую поднять. Нет. Ни в какую. Как пару мешков с цементом.

— Ну так что? Настоящий?

— Да, — вынужден признать я. — Тяжелый как сука.

— Возьмём с собой? Нам же отбиваться.

Если бы у меня было столько сил чтобы поднять эту махину… мне не потребовался бы вообще топор. Я бы всех душил голыми руками.

— Он красивый, да? — Инга наклоняет голову разглядывая оружие.

Не то слово красивый — два лезвия, гравировка, костяная рукоять длинной больше чем моя рука.

— Ну бери же. И пойдём.

Кажется она переоценивает мои физические возможности.

— Возьми лучше ты, — выхожу из щекотливой ситуация я. — Тебе нужнее. А я голыми руками, так привычнее.

— Ладно, — она не спорит, бодро подходит, наклоняется, хватает за рукоять… неужели поднимет?!

Стонет и садится прямо на топор.

— И правда тяжелый как сука, — признаёт она. — Тогда что будем делать?

— Сидеть здесь.

— Сколько?

Задумываюсь.

— До утра. Переночуем на крыше, а утром всё станет нормальным.

— Откуда знаешь? — прищуривает глаза она.

— От верблюда. Это глюк и его поправят. Может и через час поправят, но уж к утру точно.

Ночевать на крыше приключение не из самых приятных, но лучше здесь, чем бегать от зелёных тварей внизу.

— Нет, — качает головой она. — Плохая идея. Он пришёл сюда за тобой, придут и другие. Здесь ничуть не безопасней чем в любом другом месте. И не спрячешься. Только прыгать вниз… а прыгать я не хочу.

До меня только сейчас доходит — она не случайно казалась на крыше.

— Ты видела как я полез через балкон?

Кивает.

— А потом видела как орк побежал сюда?

— Да. Но сначала он чуть не отрубил тебе ноги.

— И ты побежала спасать меня?

Мне кажется или на глаза наворачивается неожиданная, первая в жизни, слеза.

— Ну не плачь, — она подходит и садится рядом. — Не спасать. Просто посмотреть как тебя будут убивать. Я такое люблю.

Угу, смешная шутка.

— Я не плачу.

— Я не плачу, это просто дождь, — напевает она себе под нос, подхватывает еще один кусок ржавой антенны и протягивает мне:

— Это твоё оружие. А это моё.

Еще один кусок трубы она берёт себе.

— Ты знаешь что такое страх? — спрашиваю я.

— Я знаю что такое голод, — отвечает она и идёт к двери. — Я сегодня ночевала на вокзале и не ела ничего со вчерашнего вечера.

— Вот это да, — я присвистываю — Ночевать на вокзале? Любишь романтику?

Она вытаскивает кусок трубы из двери, тот самый, который пятью минутами раньше туда запихнула. Вытаскивает, потом оборачивается ко мне:

— Нет. Ненавижу. Но что делать если у тебя украли карточку и ключи от квартиры а за окном ночь?

* * *

На техническом этаже пусто, если не считать коричневых камешков которые гремят под ногами… они как-то называются, но я не помню как.

— Ты можешь потише! — шипит на меня Инга.

Она идёт впереди и мне это не слишком нравится, но что поделать если пока вся инициатива у неё. Я бы, будь я один, ныкнулся куда-нибудь здесь на этаже и отсиделся до прихода лучших времён. Это не трусость, это разумно.

— Давай я первым пойду, — предлагаю чтобы не выглядеть типом, который прячется за спиной у девчонки.

— Ладно. — Пропускает меня. — Нам нужно в магазин напротив.

— Зачем? — интересуюсь я прежде чем начать спуск на шестнадцатый этаж.

— Еда. Там еда, — она разводит руками удивляясь моей недогадливости.

— Есть еда ближе.

— И где же?

Прохожу лестничный пролёт, заглядываю вниз, прислушиваюсь недолго потом отвечаю:

— У меня в квартире.

— Ну-ну. У тебя устаревшая инфа.

Дом кажется безлюдным. Звуки если и доносятся, то через приоткрытые окна подъезда с улицы. Устаревшая инфа или не устаревшая, но я предпочитаю увидеть всё своими глазами.

Сбегаю еще на этаж и шагаю к открытой двери в свою квартиру… и… это уже не квартира, здесь нельзя жить. Раскурочено всё… вообще всё. Даже натяжной потолок разорван и висит клочьями.

— Ему очень сильно не понравилось то, что ты улизнул, — поясняет Инга. — И холодильник… ты же его видишь?

Вижу… и это уже не холодильник, а покорёженная груда пластика и металла. Мой любимый серебристый холодильник… я буду помнить тебя всегда.

— Он жрал мою еду? — спрашиваю я глядя на остатки фарша разбросанного по кухне.

— Ну а кто? Думаешь я? — она наклоняется и поднимает с пола замороженную котлету.

— Котлетка, — говорит она. — Хочешь? Она в грязи и слюнях, но ты можешь полакомиться.

— Сама, — отодвигаю её руку.

Квартира… холодильник… смогу ли я пережить такое.

— Я замороженное не умею есть, — Инга разжимает пальцы и котлета падает на пол.

— Только пальцы не облизывай — предупреждаю я.

— Ну а то, обязательно оближу, — пихает котлету ногой и та улетает под стол. — Тебе бы ботинки. Босиком, наверное, не слишком удобно убегать от гоблинов.

— Это орки, — поправляю я. — Гоблины помельче будут.

Насчёт обуви она права. Я, правда, почти уже забыл что ношусь босиком… стресс.

Единственное сохранившееся место в квартире это шкаф. Орк его не заметил, потому как встроенный. Это к вопросу о полезности встроенных шкафов.

Присаживаюсь на разломанную постель и натягиваю кеды. Кеды это вообще идеальная обувь на случай если на город напали орки — теперь я это понимаю.

— У тебя нет пистолета? — интересуется Инга сидя на корточках, разглядывая на полу раздавленную шоколадку и сглатывая слюну.

— Только пулемёт, — я притопываю проверяя шнурки и подхватываю с пола свой кусок ржавой трубы.

— Был бы ты бандитом — был бы у тебя пистолет, — с укором заявляет Инга, отправляет шоколадку вслед за котлетой и встаёт рядом. И тоже с трубой как я.

— А был бы Дедом Морозом у меня был бы целый мешок подарков, — я выглядываю в подъезд. Соседка Лена все еще там. И не смотреть на неё… на то, что осталось от неё — невозможно. Я сюда шёл смотрел и вот опять… смотрю.

— Жаль её, да? — вздыхает где-то над моим плечом Инга. — Красивая… была.

— Нам нужен план, — говорю я. — Хоть какой-нибудь нормальный план.

Я по-прежнему считаю что лучший из планов это отсидеться на крыше, но он был отвергнут.

— У меня есть такой, — она поднимает руку как школьница на уроке. — Спускаемся вниз, перебегаем через улицу, влетаем в магазин, набиваем своё пузо, а потом идём ко мне. Слушать Ю-Дину. У меня последний альбом — он нереальный, тебе точно понравится. И заодно придумаем что делать с этим дурацкими жабами.

Жабами? А, ну да, зеленые же.

Кажется она и правда не знает что такое страх.

— Ты высоты боишься? — на всякий случай интересуюсь я.

— Конечно. И мышей. И пауков.

Ясно, всех кроме орков.

Жму кнопку лифта и с удивлением обнаруживаю что где-то там внизу он трогается и гудя ползёт вверх. Почему-то я уже решил что если мир сломался, то сломался полностью. Но нет, лифты работают.

Инга становится в воинственную позу — сейчас она похожа на бейсболистку готовящуюся принять удар.

— Зачем? — спрашиваю.

— Думаешь, лифт приедет пустой?

Она оказывается права… почти права. В лифте поломанное тело мужика с нижних этажей. Я его видел и Форд его видел белый… и даже здоровался.

Ехать в лифте с трупом не слишком приятно но, подозреваю, если пойдём по лестнице там таких бедолаг будет намного больше.

Забираюсь внутрь стараясь не смотреть себе под ноги.

— Ты еще веришь что это просто глюк? — Инга кивает на тело.

— Я верю что скоро всё станет как было, — жму кнопку лифта и тот недовольно подвывая начинает спускаться.

Вот просто так на улицу выходить нельзя, надеюсь моя спутница это понимает. Или голод совсем затуманил ей мозг?

Первый этаж. Лифт лязгнув замирает и распахивает двери…

На полу, преграждая нам путь к свободе, груда человеческих тел.

— Ты знаешь, — признаюсь я. — Сначала я подумал что это розыгрыш.

Инга фыркает и начинает бесстрашно перелезать через жуткую гору перед нами, застревая и отпихивая от себя мертвецов.

— Ты нормальная? — спрашиваю я не выдержав. — Ты реально ничего не боишься?

Она перебирается на свободный от тел кусок пола и оборачивается:

— Да боюсь я, боюсь. Расслабься. А ты предлагаешь сидеть в тёмном углу и ныть?

* * *

Приоткрываем, совсем чуть-чуть, дверь подъезда и выглядываем. Тела, обломки стекол, несколько изуродованных авто…

— Вроде бы тихо, — шепчет Инга.

Тишина обманчива — это знают даже первоклашки… если хотя бы раз лазили на стройку, а потом убегали от сторожа.

— Я первый, — легонько отодвигаю её в сторону и приоткрываю дверь. В подъезд сразу же врывается летнее тепло и солнце. Такой день испортить!

Хлопает дверца.

— Помогите!

Из стоящего поблизости минивена выскакивает женщина в шортах и совсем короткой майке и бежит к нам.

К нам.

Будто мы спасители человечества.

Тут же, откуда-то сбоку доносится уже знакомое «Рррр… Граа…ах» и появляется огромная зеленоватая туша с окровавленным железным крюком в руках.

Короткий замах и вот уже на крюке бьётся новая жертва.

— Ужас какой, — Инга делает шаг обратно в прохладную глубину подъезда.

Закрываю дверь.

— Как видишь там не так спокойно как ты думала.

Вдруг замечаю — она дрожит.

— Так… всё еще не совсем плохо, — пытаюсь успокоить как могу. С одной стороны то, что она наконец-то испугалась — это хорошо, а с другой стороны — безбашенная Инга рядом воодушевляла.

— Я могла быть на её месте. Если бы мы вышли — я бы оказалась на её месте.

— Или я.

Цепляюсь за трубу, ставлю ноги на почтовые ящики прикрученные к стене и медленно выглядываю в узкое окно над дверью.

Дама в шортах уже мертва — её тело нанизанное на крюк безвольно скользит вслед бредущему по тротуару орку.

— Я их ненавижу! — выдаёт Инга.

Ага. Я тоже. Но всё равно надеюсь что эту фигню скоро починят.

Интересно — она забыла про голод?

Орк тем временем снимает тело с крюка и вешает его на фонарный столб, вместо какого-то указателя.

— Наши железки можно выкинуть, — говорю. — Они этим тварям как в жопе зубочисткой ковырять.

Ситуация неудачная. Сидеть вот так в подъезде опасно и бессмысленно. Перебегать через улицу — еще опаснее.

Вспоминаю про магазин строительного инструмента. Он в моём доме и вход совсем рядом. Соседнее крыльцо. И кусты по пути — если прижаться к стене, а потом сразу в них нырнуть…

— Идём! — протягиваю руку Инге. — След в след за мной. Не паникуй и не теряйся!

Распахиваю дверь, выскакиваю на крыльцо, тут же спрыгиваю вниз и срезая угол возле мусоропровода несусь к ближайшему кусту. За спиной, совсем близко — и это хорошо, шлёпает сандалиями Инга.

Вот и куст — в него не нырнуть, слишком густой но рядом затаиться можно. Тем более мы ненадолго здесь погостить.

Я вдруг вижу Димку. Лежит лицом вниз, неловко подвернув руку. И ворону рядом. Расхаживает, присматривается…

Чёрт, не хочу. Не хочу чтобы с ним было так.

— Жди здесь, — показываю Инге на траву под нашими ногами.

— Куда ты! — она вцепляется в мой рукав.

— Жди здесь!

Выскакиваю на тротуар, хватаю тело друга и тащу. Тащу к кустам. Кусты не самая лучшая могила, но всё равно — он хотя бы не останется лежать посреди улицы.

— Глаза закрой, — советует Инга когда я запыхавшись сажусь на траву рядом. — Мёртвым надо глаза закрывать.

Закрываю.

Я вернусь сюда и похороню его. Обязательно вернусь, даже если ради этого мне придётся ползти полгорода мимо зелёных тварей.

Еще пару кустов и до распахнутых дверей магазина совсем близко. Десяток метров по открытому пространству. Я бы побежал сразу, но на той стороне улицы внутри магазина лицом к нам стоит орк и обгладывает большой кусок мяса. Надеюсь, не человеческого — в продуктовом магазине есть и другие варианты, не такие кровожадные.

— Ты же его видишь? — Инга показывает на того самого орка за витриной.

Конечно вижу. И еще кое-что вижу. Пихаю Ингу и показываю:

— Смотри! Твой!

На тротуаре неподалёку красиво свернув шею лежит зелёная громадина. Тот самый, которого Инга сбросила с крыши. Не удивлюсь если она единственная в городе смогла справиться с орком. И то, только благодаря тому, что он свалился. По другому такую махину ну никак не завалить. Машина смерти, не меньше.

Если бы у меня была медаль я бы приколол Инге. Но у меня нет медали.

— Теперь ты меня жди, — героиня вскакивает и несётся к туше.

Неужели решила напоследок надругаться? Желание похвальное, но не слишком разумное. Если кто-нибудь заметит… если заметит тот упырь за стеклом магазина…

Нет, вместо того чтобы сделать что-нибудь некрасивое она упирается в огромное зелёное тело и кряхтя переворачивает его на бок.

Зачем?!

Бежит обратно.

Прибегает и садится рядом с горящими глазами.

— И что это было? — Интересуюсь я. — Думаешь на боку ему удобнее? Типа заботливая?

— Вот! — она показывает орочий нож. Тот самый, которым ранила его, тот самый который остался в орочьей ране и свалился с крыши вместе с ним.

— Спасибо, — я тяну руку.

— Спасибо? — удивляется она. — Вообще-то это мой трофей. По любому.

Нож для неё великоват, а мне самый раз. Да и красивый — в рукояти огромный зелёный изумруд. Просто обалденный изумруд. Интересно — если этот нож сдать в ювелирный…

— Там у него еще ожерелье на груди, — сообщает Инга. — Тоже с изумрудом. Давай заберём.

Смотрю на орка за витриной — он перестал грызть чужую ногу и теперь разглядывает наш куст.

— Нет, — качаю головой. — Слишком опасно. Один раз тебя пронесло, но ты же понимаешь…

Договорить не успеваю — она выпархивает яркой бабочкой и снова несётся к зелёному трупу. Добегает, хватает голову за грязные тёмные волосы и тянет. Это одной рукой, а другой — пытается стащить ожерелье. Получается плохо и я чертыхнувшись и проклиная чрезмерную смелость своей спутницы спешу на помощь.

К сожалению, не только я. Витрина на той стороне с оглушительным звоном лопается разбрызгивая осколки на тротуар открывая короткий путь к нам. Орк медлит секунду, похоже слегка оглушённый тем, что сотворил только что, затем перепрыгивает через остатки окна и несётся к нам.

Плохо даже не то, что мы попались… Хуже другое — Инга застревает. Пытаясь стащить ожерелье она запуталась. Длинные волосы её за что-то там зацепились и теперь она вместо того чтобы лутать ожерелье и спасаться, пытается освободиться. Она-то пытается, вот только ничего не выходит. Наоборот, как обычно бывает в таких случаях, запутывается еще сильнее.

Хватаю её и волоку к единственному месту поблизости которое нас еще может спасти — строительному магазину.

Рёв за спиной и подрагивание земли… нет, конечно, орки поменьше слонов, а этот так и вообще самый хилый из тех, что я успел здесь увидеть, но для человеческих тротуаров они слишком тяжелы.

Свист сзади, совсем близко, заставляет оглянуться — дубина, тяжелая стальная дубина утыканная шипами радостно повизгивает в руках орка догоняя нас. Между нами десяток шагов, не больше, а Инга вместо того чтобы просто бежать — спотыкается и падает. Снова волоку её за собой — дверь впереди совсем близко… вот только дубина и орк который ею машет еще ближе.

Мы почти спаслись.

Почти.

Даже успели взбежать по ступеням, а потом… потом Инга снова спотыкается и катится под ноги орку.

Глава 3

Орк стоит. Инга висит. Орк стоит держа перед собой ожерелье которое мы пытались забрать. И на этом ожерелье как на виселице болтается Инга. Болтается и хрипит… умирая.

На меня внимания он не обращает — что я для него? Пыль. Муха.

Хуже другое — я и правда муха против этого гада. И Ингу мне не спасти. Вторая смерть. Димка, теперь она.

Мне бы кинжал. Тот самый. Сейчас он висит на груди Инги и совсем бесполезен. Совсем.

Обломок антенны в моих руках — слишком смешной чтобы называться оружием. Выбора, впрочем, у меня нет, поэтому спрыгиваю со ступеней, ору как можно громче, замахиваюсь как можно шире…. Если бы это был не орк, а, допустим, медведь… шанс бы оставался. Шанс спугнуть. Если громко орать, быстро бежать и размахивать чем-нибудь, говорят, даже медведя можно прогнать.

Но не орка.

Он, не отпуская руку, забывает ненадолго про умирающую Ингу и переводит взгляд на меня.

У человека против орка есть всего одно преимущество.

Юркость.

Я — юркий.

С разбега, не замедляясь ни на мгновение засылаю трубу ему в колено, вкладывая не только все физические, но и душевные силы…

Удар получается отличным, сильным… я просто превзошёл себя… жаль только орку этот удар по барабану.

Нет, он, конечно морщится. И даже, вроде бы подвывает, но и… всё.

Всё.

Фиаско.

С таким же успехом я мог бы и промахнуться. Или не бежать вовсе. Стоять на крыльце и почесываться, вспоминая лучшие годы своей короткой жизни.

Снова замахиваюсь и бью, получаю затрещину голой зелёной рукой, отлетаю, снова бросаюсь на тварь и снова бью. Второй затрещины удаётся избежать — ныряю ему под ноги и сразу же оказываюсь за спиной. Спина орочья, покрытая огромными буграми от мышц еще более неприступна чем колено или живот… но вот по пути, пока я пролетал под этой громадиной и кое-что заметил.

Яйца.

Отличные орочьи яйца. Зеленые, все в прожилках. Блестящие будто стальные, но они не стальные, а значит…

Так нельзя.

Я знаю что так нельзя. Это не по спортивному… даже если против тебя орк и он душит ту, которая тебя часом раньше спасла.

Иногда нужно поступать подло. Вот прямо брать и подло поступать — если это спасёт чью-то жизнь.

Замахиваюсь падая на колени и посылаю трубу прямо к стальным шарам. Она влетает в них, сплющивая и почти разбивая…

От орочьего рёва, кажется, сотрясаются небеса, вспучивается земля, просыпаются океаны и взрываются самые дальние звезды в соседних с нашей вселенных. Туша надо мной подпрыгивает вверх так, будто свалилась на раскалённую сковороду… или ей отбили яйца… отскакивает в сторону и бежит.

А мы остаёмся вдвоём. Я и Инга радостно набирающая лёгкими воздух по которому уже успела соскучиться за то время пока её душили.

Она смотрит в след орку, смотрит на окровавленную трубу в моих руках, а потом спрашивает:

— Что ты с ним сделал, Лёша?

Вместо ответа, хватаю её за руку и тащу в магазин — он вернётся. Этот зеленый гад совсем скоро вернётся… и не оставит на этой улице целого камня.

— Я поняла, — говорит Инга. — Зря ты так. Это жестоко.

— Думаешь, надо было дать ему придушить тебя?

Молча мотает головой не отставая… впрочем, она и не может отстать, потому что руку её я из своей не выпускаю.

Оказавшись внутри закрываю тяжелую стальную дверь на засов и без сил сползаю по ней на пол.

Инга плюхается рядом.

— Это было круто, — говорит она. — Я чуть не сдохла.

Потом снимает со своей шеи ожерелье и нож и трясёт перед моим носом:

— Признайся, ты завидуешь моим трофеям.

* * *

Он возвращается очень скоро. Думаю, как только проходит боль в… травмированных частях тела. Возвращается, прибегает тяжело топая точно на то же самое место и стоит там злобно оглядываясь.

А мы смотрим на него через окно магазина и… содрогаемся.

— Всё очень серьёзно, — говорит Инга.

— Наконец-то ты поняла это!

— Нет, я не том, — отмахивается она. — Тебе не нужно было бить его по яичкам. Теперь он нас не простит.

Орк заглядывает в мусорный контейнер неподалёку, засовывает ручищу внутрь, шарит там, потом просто переворачивает на бок устраивая небольшую свалку.

— Старательный, — качает головой Инга. — Если он так каждый угол будет обыскивать — нам конец.

— Старательный и злопамятный, — соглашаюсь я. — Ну подумаешь по яйцам прилетело.

— Тебе прилетало?

— Нет.

— Что ты можешь знать об этом тогда?

И то верно.

Сейчас одна надежда — орку надоест пялиться на пустую улицу и он свалит в поисках приключений.

Он, тем временем, разметает кучу мусора по тротуару, разбивает пару стёкол на первом этаже, заглядывает внутрь, снова навещает магазин, не наш, а продуктовый, находит недогрызенную свиную ляжку и… и перемалывая крепкими зубами кости идёт к нам. Вот прямо к нам.

Не знаю как там Инга поживает, а у меня всё внутри опускается.

Оглядываюсь в поисках укрытия — витрина, прилавки, витрины, прилавки… дверь!

Тащу Ингу туда.

Здесь небольшой, набитый дрелями и прочими полезностями склад, туалет, умывальник… негде тут прятаться!

Разочарованные возвращаемся.

Орк, между тем, устроился на ступенях, спиной к нам и неторопливо догрызает кусок мяса.

Похоже, это надолго. А может у орков очень долго яйца болят после удара и ему нужно прийти в себя.

Я вдруг кое-что замечаю. Кое-что очень важное.

Я не вышел из игры — бегунок прозрачности интерфейса поставил на 10 % сделав почти невидимым и забыл о нём. Столько всего случилось — не до игр.

Важно не это. Важно сейчас то, что над головой сидящего к нам спиной орка висит небольшое фигурное облако в котором зелёная полоска жизни и цифры.

Тащу ползунок на 50 %… Так… цифры можно уже разглядеть.

**********

Имя: —-

Вид. Орки

Статус. Обычный.

Уровень: 8

Душа: 700 из 750

Физическая защита: 25

Магическая защита: 0

Урон: 110

**********

Ну допустим… допустим я вижу интерфейс…

А где игра то?

Где замок гильдии в котором я стоял когда вся эта заварушка началась? Где чёрные горы на горизонте.

Или… всё вокруг теперь стало игрой? Реальность? Если бы рядом не было Инги я бы просто решил что поехал кукухой. Ну а что — бывает. Переиграл, а тут еще стресс — главой гильдии назначили. Ну и того… немножко крышу расшатало. Но вот рядом сидит испуганная девчонка с тяжёлыми изумрудным ожерельем на шее и с еще более тяжелым орочьим кинжалом в руках.

Стоп!

— Дай сюда! — показываю на кинжал.

— Отбираешь? — смотрит на меня с укором. — Думаешь если я слабее то у меня можно просто отобрать? Наверное, в школе у первоклашек на перемене сладости отнимал? Ну признавайся.

— Просто… дай… мне … его, — произношу раздельно. Тратить время на объяснения смысла нет.

Беру в рук смертоносное оружие и чувствую на костяной рукояти тепло ладоней той, кто только что его держала.

Интерфейс тут же отзывается.

**********

Класс. Кинжалы

Физический урон: 45

Магический урон: 0

Цена:4 золота

**********

Такс… Я чувствую как мозг вскипает.

Дальше еще веселее — над Ингой тоже облачко с зелёной полоской и цифрами.

**********

Имя: –

Вид: Люди

Статус. Обычный.

Уровень: 1

Душа: 194 из 200

Физическая защита: 0

Магическая защита: 0

Урон: 2

**********

Урон 2?! Это кулаками?

— Держи, — вручаю ей кинжал.

— Совесть проснулась? — она забирает кинжал и прижимает к щеке. — Дорогой мой, я успела соскучиться без тебя.

Смотрю на облачко над ней.

**********

Имя: –

Вид: Люди

Статус. Обычный.

Уровень: 1

Душа: 194 из 200

Физическая защита: 0

Магическая защита: 0

Урон: 45

**********

Ах вот как. Ах вот даже как!

— Всё очень весело, — говорю.

— Думаешь? — смотрит на меня с недоверием.

Конечно думаю! Что за фигня случилась не понять, но всё не так уж и плохо… если вспомнить что в игре у меня восемьдесят восьмой уровень. А орк который сидит на ступенях… какой он там?

Восьмой?

Мелочь пузатая.

— Нам больше не нужно бояться, — говорю. — Мы просто возьмёмся за руки и выйдем.

Я со своим восемьдесят восьмым устрою армагеддон в городе. Великую Резню. Я буду собирать их уши и рубить на салат, я…

— Ты смелый, — уважительно покачивает головой Инга.

— А то.

Нужно просто как-то взять в руки своё игровое оружие. Меч Исхи, я добыл его с таким трудом. И урон у него вместе с проточкой и рунами такой, что будет сметать этих жаб восьмого уровня табунами.

Открываю страницу экипировки…

Что за чертовщина?!

Где меч Исхи?

Где мой сет Кровавого Ворона?

Где вообще всё?!

Уже с опустившийся душой смотрю на цифру своего уровня. Смотрю и не верю.

Первый?

Первый?!

Вы издеваетесь?! Вы там — те, кто устроил эту катавасию — вы издеваетесь?

— Ублюдки, — говорю я. — Они забрали у меня всё.

— Ага, — соглашается Инга. — Только ты потише возмущайся, а то один из этих ублюдков сейчас сидит в пяти шагах на крыльце и мечтает найти того, кто ударил его по яичкам. Кстати какие они там у него?

— Огромные. Зеленые. Блестящие, — отвечаю машинально — мне сейчас не до яиц орков.

Первый уровень.

Первый, сука, уровень. Как это пережить. Сотни часов до моего восемьдесят восьмого, заработанные потом, кровью, бессонными ночами и бочками кофе в моём мочевом пузыре — растаяли у заднице у орка.

— Ты собирался брать меня за руку и выходить, — напоминает Инга.

— Я передумал.

Шестерёнки в мозгу крутятся как сумасшедшие, стараясь переработать всю информацию которая свалилась в один миг… и найти хотя бы одно правильное решение.

Для начала хватит одного.

Интересно, а мой забитый полезностями инвентарь тоже пустой?

Да!

Сука, да!

Только комплект новичка. И в этом комплекте серый халат из мешковины, который почему-то называется мантией, стоптанные башмаки, суковатая палка с тремя единицами урона, четыре пробирки с лечилкой и руна портала.

Снова беру в руки свой кусок антенны

**********

Класс. Дубины

Физический урон: 4

Магический урон: 0

Цена:–

**********

Даже кусок антенны мощнее чем посох у меня в инвентаре!

— Знаешь что, — говорю…

— Нет, пока не знаю, — вставляет Инга.

— У тебя же «Дива» есть?

— Она вообще-то у всех есть, — фыркает она.

— Сейчас — есть? — уточняю свой вопрос я.

На секунду замирает разглядывая что-то перед своими глазами… потом кивает.

— Отлично. Вводи в поиск — «Последние троны».

— Зачем?

— Вводи!

— Не буду. Сначала скажи — зачем? Вдруг там порно, а мне сейчас не до него.

— Смешно, да, — соглашаюсь я. — Это игра. Моя игра.

— Я уже видела её, чувак. Ты забыл?

Она выглядывает чтобы убедиться что орк на месте.

— Мне не нужно чтобы ты видела её. Мне нужно чтобы ты зашла в неё как игрок.

Крутит пальцем у виска.

— Ты псих? Ты реально думаешь что нам кроме как поиграть больше заняться нечем?!

— Сделай это и всё поймёшь.

Корчит недовольное лицо, но затихает. Значит послушалась.

— Последние троны?

— Да. Можешь на английском набрать.

— Ну есть такая.

— Заходи, регистрируйся. Это просто. Две секунды.

— Зашла. Что дальше.

— Придумай себе имя.

— За меня уже родители придумали.

— Ты же не дура, нет? — на всякий случай уточняю.

— Нет. Ты просто шуток не понимаешь.

Когда рядом на крыльце скучает орк с отбитыми яйцами — не время для шуток.

Она сидит, кряхтит, потом делает грустное лицо:

— Не придумывается.

— Зайди в любой генератор имён. Выбери то, которое понравится.

Снова затихает сопя.

— Вот! Вот это мне нравится. Загадочное.

— Какое?

— А зачем тебе знать? Это будет мой секретик. Я никому не скажу.

Угу, секретик который будет висеть над её головой.

— Говори!

— Ладно. Только тебе скажу. Не вздумай никому мой секретик выдать.

— Говори же!

— Дуконал!

— Что? — я от неожиданности забываю про всех орков на свете.

— Не нравится? — надувает губы.

— Нет.

— Тогда вот это — Зофовайс! Сойдёт? По моему неплохо. Тревожное такое имя.

— Нет. Другое.

— Ты капризный тиран.

— Другое!

— Тут больше нет нормальных. Или ты хочешь чтобы меня звали Учикоши?

Задумываюсь. Ник тот еще, но звучит прикольно. А главное — игра его скорее всего примет с первой попытки и не придётся искать новые.

— Будешь Учикоши, — решаю я.

— А если мне не нравится?

— Понравится.

Показывает мне неприличный жест пальцем и через мгновение в облачке над её головой происходят изменения.

**********

Имя: Учикоши

Вид: Люди

Статус. Обычный.

Уровень: 1

Душа:194 из 200

Физическая защита: 0

Магическая защита: 0

Урон: 45

**********

Ну вот, теперь игра считает её своей.

— Готово. Что теперь делать? — она смотрит на меня вопросительно.

— Думать. Теперь думать. Я тебе обрисую ситуацию и потом будем решать.

— Ну давай уже, рисуй.

Инга отползает глубже под прилавок, устраивается там поудобнее, складывает руки на коленях и смотрит на меня как преданный студент на любимого преподавателя.

— Начну с того, что я ничего не понимаю. Как и ты.

— Это ложь, — перебивает меня Учикоши. — Я понимаю. Понимаю что мы в жопе.

— Допустим, — у меня нет желания сейчас спорить. Важно как можно короче объяснить ей суть. Объяснить и начать уже что-то делать. Не сидеть же под прилавком год. В то, что вся эта фигня скоро закончится я почему-то уже перестаю верить.

— Ты меня видишь? — спрашиваю я. Вопрос только кажется глупым.

— Да, а что?

— Что у меня над головой?

— Думаешь нимб? Про скромность слышал что-нибудь?

— Что? Ничего нет? — удивляюсь я. Неужели ошибся?!

— Ты так сильно удивился, — удивляется мне Инга.

— Точно ничего нет?

— Ну вообще-то есть, — успокаивает меня она.

Ну наконец-то. Я выдыхаю с облегчением.

— И что там написано?

Она щурит глаза стараясь прочесть.

— Ноль. Ноль. Ноль. Ноль, — медленно читает она, а я стараюсь понять что значат эти цифры. — Семь. Восемь. Ноль. Топор строительный с деревянной рукоятью. Цена сто семьдесят рублей. Благодарим за покупку.

— Стоп, — не выдерживаю я. — Что ты вообще читаешь?

— Чек. Он свисает с прилавка под которым мы сидим. Свисает над твоей головой.

До меня, кажется, доходит.

— У тебя игровой интерфейс по умолчанию отключён. У всех новичков так. Чтобы не портить красоту мира игры. Включи его.

— Ого, — она смотрит на меня другим взглядом. — У тебя над головой облачко с зелёной и синей полоской, буковками и циферками. А кто такой Салех?

— Я.

— Хм. Ты прав — моё Учикоши не такое уж и плохое имя.

— Какой у меня уровень? — спрашиваю я в жалкой надежде услышать «восемьдесят восьмой».

— Первый.

— Вот и у тебя первый. Начинаем игру сначала.

— А если я не хочу играть?

— У тебя просто нет выбора. И у меня. Первый уровень — это старт и мы с тобой очень слабы. Чтобы выжить нам нужно стать сильнее. Вот встань и посмотри на нашего орка.

Она встаёт.

— Ого. У него восьмой уровень.

— Вот и я о том. Теперь поняла?

Кивает. Лицо становится очень серьёзным. Соображает.

— А зеленая полоска это жизнь?

— Да.

— У тебя она 200.

— Знаю. А у тебя 194. А должно быть 200.

Показывает ногу:

— Рана, наверное. Почти зажила.

— Если мы будем убивать орков — нам будут давать опыт. И уровни. А каждый уровень делает нас сильнее.

Мне нравится её вид сейчас — очень серьёзный. С другой стороны, чему я удивляюсь — она в одиночку бросилась на орка и даже победила.

— Я убила зелёного гада. Помнишь?

Ну еще бы я забыл — вот как раз сейчас и вспоминал о нём.

— Почему мне не дали опыт за него?

— Потому что ты не была игроком.

— Печаль, — она пригорюнивается. Пригорюнивается, впрочем совсем ненадолго. Высовывается из-за прилавка и снова разглядывает орка. Потом возвращается ко мне, уже с горящими от возбуждения глазами.

— Завалим его?

— Ты его здоровье видела? Семьсот.

— А было семьсот пятьдесят. Один раз по его яичкам проехался палкой и сразу полтинник забрал у злой зелёной жабы. Еще четырнадцать раз повторить и он покойник. И мы получим новый уровень.

Вряд ли орк разрешит хотя бы еще раз прикоснуться к своим «сокровищам».

— Не всё так просто, — тороплюсь пояснить я. — Не за каждого убитого сразу дают уровень. Иногда нужно убить несколько — если враг сильный, иногда много — если бить мелочь. Ну и опыт засчитывают только тем, кто участвует в бою. Ленивые и трусы остаются ни с чем. Это понятно?

Задумывается, потом спрашивает:

— Урон 110 означает что он меня с двух пинков прибьёт?

— Да. И меня.

— По настоящему? Мы умрём по настоящему?

— Думаю, да. Но проблема всех этих орков в том, что я не собираюсь умирать. И тебе не дам.

Глава 4

Инга вдруг превращается в дервиша. Мешковина, стоптанные башмаки, суковатая палка… надела комплект новичка.

— Как я тебе?

— Нам нужно найти что-то помощнее этих палок, — киваю наши куски антенны на полу. — С таким уроном орк успеет прикончить нас раз двадцать пока будем его ковырять.

— Забыл? — показывает изумрудный кинжал.

— Он один, а нас двое, — напоминаю я ей.

— Надо поискать здесь — вдруг что-то завалялось. Газонокосилка, например. Газонокосилка это мощное оружие в умелых руках.

Газонокосилка вряд ли, а вот топор… Если здесь есть большие топоры, всё не так уж и плохо. Ныряю под прилавок — главное двигаться так, чтобы орк даже краем глаза не заметил. Ну и не шуметь.

Да! Есть топоры. Есть даже очень большой… топор дровосека. Дерево таким с одного раза не срубишь, а вот голову орка… можно попытаться.

Осторожно вынимаю из петель на которых он висит…

**********

Класс. Топоры

Физический урон: 7

Магический урон: 0

Цена: –

**********

Что?!

Семь урона такая махина?

Может глюк? Кладу на витрину и снова поднимаю.

Нет, ничего не изменилось.

Беру соседний топор, он меньше, но..

**********

Класс. Топоры

Физический урон: 5

Магический урон: 0

Цена: –

**********

Грустная история. Видимо, обычные вещи не жалуют в игровом мире. Оглядываюсь в поисках свежих идей…

Коса! Не слишком удобное оружие, конечно.

**********

Класс. Косы

Физический урон: 4

Магический урон: 0

Цена: –

**********

Инга вопросительно поглядывает на меня, удивляясь моей привередливости. Заглядываю в кладовку и на склад — вдруг кто-нибудь совершенно случайно оставил там что-нибудь огнестрельное с большой коробкой патронов.

Взгляд натыкается на бачки с бензином для пил. Я не садист, но если бы эту тварь на пороге поджечь — сострадал бы не сильно.

Вот только поджечь нечем — спички в строительных магазинах не продаются. Как и зажигалки.

Упс.

А вот сами бензопилы продаются и я даже видел целый стенд с ними.

Вот эта огромная оранжево-белая. И даже название подходящее — Магнум. И цена конская, но мне ведь не платить. Я, как бы, в долг возьму. Ненадолго. Ровно на одного орка.

Очень тяжелая. Очень. Не такая конечно как тот орочий топор что мы оставили на крыше, но всё равно — на пределе моих возможностей.

— Ты садист? — делает большие глаза Инга.

Еще не знаю, надо сначала посмотреть её игровые характеристики.

**********

Класс. Пилы

Физический урон: 140

Кровотечение: 25/сек

Магический урон: 0

Цена: 200 золота

**********

Что? Я это вижу?!

Кладу пилу и снова поднимаю.

Нет, цифры те же самые. Урон, фантастический её урон, еще как-то понять можно — зубьев много, бегут они быстро терзая несчастное тело врага, а вот с ценой что? За двести золота можно купить отличного маунта…правда здесь нет ни маунтов, ни торговцев, которым можно было бы пилу продать.

Заправляю, облившись с ног до головы бензином. Неплохо бы проверить пилу — работает она вообще или на витрине попался бракованный экземпляр. Вот только проверять нельзя — слишком шумно. Придётся рискнуть.

Возвращаюсь к Инге.

— Твои новые духи не очень, — морщит нос она.

— Значит так, — шепчу, — план такой… Ты прячешься за дверью и ждёшь. Не дыша ждёшь. Как мышка. Я открываю дверь, очень тихо открываю, подкрадываюсь к орку со спины, врубаю пилу и пробую ему отпилить голову. Если получается — мы в дамках и ищем пиво чтобы отметить, если нет — я мчусь обратно в магазин… и тут в дело вступаешь ты. Он забегает, ты у него за спиной… дальше знаешь что делать.

Она кивает, молча показывает мне свой изумрудный нож и делает им в воздухе «вжик-вжик».

План, как и любой план, штука ненадёжная, но выбирать нам не из чего.

Инга крадётся к двери и замирает рядом. Замирает, держа кинжал возле своей груди двумя руками.

А я осторожно отодвигаю щеколду в сторону.

— Готова?

Набирает воздуха полную грудь и кивает.

Лишь бы не скрипнула дверь. Вряд ли она откроется бесшумно, но хотя бы не скрипела. На скрип он точно обернётся.

К везунчикам, похоже, я уже точно не отношусь — дверь скрипит… да еще и так скрипит что орк вздрагивает.

Теперь вариантов немного — или бежать, или нападать. Выбираю второй, конечно. Дёргаю за ручку, пила делает негромкое «тыр-тыр» и … всё.

Туша разворачивается, видит меня с бензопилой, опускает недоеденную кость на пластиковую дорожку крыльца и начинает тяжело вставать.

Рву ручку изо всех сил и в ответ слышу всё то же миролюбивое «тыр-тыр».

Вот же гадство.

Начинаю дёргать всё за что можно дёргать и переключать всё что можно переключить. Стальной монстр в моих руках вдруг взывает и я чуть не роняю его от неожиданности. Треск стоит такой что орк делает шаг назад озадаченный странной ревущей штукой в моих руках.

— А ты думал — в детский сад попал! — ору я размахивая адской машиной и несусь на него.

Он отступает снова, еще на шаг, еще. Затем, вроде придя в себя, тянется за дубиной к поясу. Я успеваю добежать, успеваю засунуть ему конец пилы в зелёное пузо, стараясь не ослепнуть от крови заливающей нас обоих.

Он ревёт и… бьёт. Молодец, боль-болью, а выживать надо. Дубина со свистом пролетает где-то очень близко и я, вытащив пилу из чужого живота бегу к открытой двери в магазин.

Из приятных новостей, если я правильно успел разглядеть — угрожающая цифра «700» над головой чужеродной твари превратилась в почти прекрасные «550».

Плохая новость состоит в том, что даже если Инга успеет засадить нож в бочину шансы наши добить гада невелики.

Точнее — малы.

Еще точнее — их вообще нет.

На пороге двери останавливаюсь — нельзя упускать возможность нанести еще один удар. Пока стою в проёме дубиной орку меня не достать — нормально не замахнёшься, а если даже и замахнёшься, то скорее проломишь стену, а не мой череп. Да и прутья декоративной решетки которыми оплетено всё вокруг играют на моей стороне.

Дубина взлетает и опускается… на каменный козырёк над дверью, а я не медля, снова засовываю визжащую пилу орку в живот. В ту же самую дыру которую проделал несколько секунд назад. Засовываю и радуюсь воплю, от которого подрагивают стены.

Прежде чем исчезнуть в магазине бросаю взгляд на цифры.

Сколько?!

340?!

Почему так мало у него осталось?!

Ах да, кровотечение — я совсем забыл о нём!

Бросаю пилу на пол, недалеко от входа, не глуша — это в первоначальный план не входило, идея пришла позже — и ныряю за прилавки. Сейчас нужно быть налегке — здесь внутри магазина это единственный способ спасти свою шкуру.

Орк пригибается и шагает внутрь заливая полы кровью. Шагает, распрямляет свою бычью шею и начинает оглядываться в поисках обидчика. Он видит одиноко ревущую пилу на полу, но не меня сидящего за прилавком совсем рядом…

Инга вступает в игру так естественно, будто всю жизнь занималась охотой на орков. Делает шаг вперёд и загоняет нож вражине в спину.

Он ожидаемо ревёт и так же ожидаемо разворачивается в её сторону. Я тут же, не теряя ни мгновения бегу к пиле, подхватываю её и втыкаю прямо в рану на спине, из которой только что достала свой нож Инга.

Орк вдруг оседает. Падает на колени заставляя вздрогнуть плитку под моими ногами. Падает на колени прямо перед Ингой зажатой между стеной и огромной тушей.

Пила в моих руках вдруг глохнет и наступает тишина в которой нет ничего кроме тяжелого дыхания умирающего орка.

— Надо добить его, — тихо говорит Инга.

Не нужно — слишком сильное кровотечение. Оно добьёт его совсем скоро. Две-три секунды, не больше.

— Отойди, — говорю я. — Не мешай ему умирать.

* * *

В нашем строительном магазине большой праздник, море радости, шампанское льётся рекой, фейерверки стреляют, хлопушки взрываются…

Нет, ничего этого, конечно, нет… кроме моря радости. И повод для радости не только труп орка поблизости…но и наши с Ингой заслуженные вторые уровни.

Враг мертв, дверь закрыта, улица за ней вроде бы пуста… можно немного расслабиться и заняться самым важным. А самое важное это разобраться с нашими новыми возможностями.

— Что мне теперь делать? — спрашивает Инга, но я только отмахиваюсь — сейчас не до неё. Самому бы для начала понять как тут всё работает.

Конструктор умений на месте — это самое главное. В «Последних тронах» всё сильно отличается от других игр. Никаких тебе силы, ловкости, интеллекта и прочей старомодной чепухи. Ну, то есть, все эти цифры есть, но ты на них никак не влияешь. Как и жизнь твоя, они растут потихоньку, от уровня к уровню, не делая тебя намного сильнее.

Главная сила — в конструкторе скилов.

Это как шахматная партия: находи или покупай магические печати — сигилы — и комбинируй между собой как душе вздумается… Подберёшь умную комбинацию — ты в дамках, будешь тупить — будешь умирать. Впрочем, в реальном мире ты умрёшь всего один раз. Отсюда простой вывод: плохой билд — быстрая смерть.

Билдов тысячи и десяток отличных я знаю. Проблема в том, что отличный билд в игре и отличный билд в реале с одной жизнью — это совсем разные штуки В игре ты можешь терпеть пятьдесят уровней умирая по двадцать раз в день и, в конце концов, сделать себя… почти божественным. Внушающим в нубов вокруг шок и трепет.

Здесь умирать нельзя. Значит, нужно идти очень осторожным путём.

Самое надежное и проверенное для старта — огонь. Потом будем усложнять, комбинировать стихии, играться с нежитью, космосом или остановкой времени… потом. Но начнём мы с огня.

Выбираю печать огня и в инвентарь сразу падают два свитка. Первый — сигил огня, а второй… второй, скорее всего, «Бросок». Больше халявы не будет, всё остальное придётся где-то как-то добывать.

Открываю куб конструктора и бросаю туда оба свитка.

Если скрестить осла с лошадью то получится мул, а если сигил «огонь» и сигил «бросок» то получится… ну конечно. Самый банальный фаербол. То есть, огонь который можно бросать. Вот если бы мне вместе с огнём в инвентарь упал сигил «прикосновение», то я поджигал бы врагов касанием. Полторы тысячи разных печатей — и сотни жизней не хватит чтобы все перебрать.

«Введите название для вашего нового умения»

Оригинальничать не собираюсь поэтому вбиваю «фаербол». Система тут же выдаёт:

**********

Умение: Фаербол.

Физический урон: 0

Магический урон: 60

Урон от горения: 15/сек

**********

Урон конечно так себе, но это ведь только начало! Каждый новый уровень добавляет к цифре 60 единиц. Возьму третий левел — станет 120, а это уже очень даже неплохо.

Теперь самое важное — узнать работает это всё или нет.

— Открывай дверь, — приказываю Инге.

Она даже не шевелится. Как сидела так и сидит.

— Мне не нравится то, что ты командуешь, — говорит.

— Учикоши, пожалуйста, открой дверь, — меняю тон на вежливый. Даже странно — еще совсем недавно она сидела совершенно незнакомая у меня в кресле, а теперь… теперь как будто сестра… сестра по несчастью.

— Жить надоело? — уточняет она.

Ладно, сделаю это сам.

Встаю, подхожу, отодвигаю засов и тихонько приоткрываю. Улица по-прежнему пуста. Как будто волна орков пошла куда-то дальше, оставляя после себя лишь трупы.

Взмахиваю рукой, еще не веря в то, что произойдёт и с ладони срывается солнце размером с небольшую дыню. Срывается, летит через улицу и врезается в рекламный штендер. Тот тут же радостно вспыхивает, забыв что сделан из металла и гореть совсем не должен.

— Это не смешно, Лёша. Совсем не смешно, — взгляд у Инги испуганный. — И невозможно.

— Уже возможно, — я запускаю новый шар. — В этом мире теперь всё возможно.

* * *

Мы перебираемся через улицу, залезаем в продуктовый магазин и после этого я терпеливо жду когда Инга набьёт своё пузо пирожными. Сидим на полу между прилавками и ждём когда голодные станут сытыми.

Она жуёт, молчит, смотрит на меня, иногда давится и мне приходится стучать ей по спине спасая.

— Я не пойду отсюда никуда, — заявляет она после то ли четвертого, то ли пятого пирожного. — Зачем нам куда-то идти если мы уже нашли рай.

С виду — скорее худая, вернее — хорошая. Очень даже секси, но живот бездонный.

— Мне кажется у твоих родителей большая часть денег уходит на то, чтобы тебя прокормить, — не выдерживаю я глядя на её измазанные кремом губы.

— Ты неожиданно угадал, — соглашается она. — Почти всё что они присылают — я трачу на вкусняшки.

— Присылают?! Ты не с ними живёшь? Они далеко?

— Ага. В Штатах. Дальше только Луна.

— Везет тебе, — смотрю на неё с завистью.

Нет, я, конечно, тоже как бы один живу… как бы, потому что предки могут заявиться в любой момент, в любой самый неподходящий момент. А если вспомнить что у них и комплект ключей есть свой… короче, я никогда не могу расслабиться.

Мысль о родителях заставляет похолодеть кровь. Эти несколько часов все мысли о том, как выжить и вот теперь, я вроде бы выжил, по крайней мер — пока. Предки у меня летом на даче в Подмосковье. Места там дикие — тишь, да гладь, речка, деревня, гуси по улицам ходят…. Ходят ли там орки?

— Мне нужно к родителям. — говорю.

— Соскучился, — с набитым ртом кивает Инга. — Понимаю. Я тоже.

— Нет. Предупредить чтобы не высовывались. Сидели у себя в деревне и не высовывались… Если они еще живы, конечно. О самом плохом думать не хочется.

— Сейчас доем, стану волшебницей и помчимся их спасать, — Инга начинает жевать быстрее. — Только надо найти тут пакет и набить его едой.

Представляю нас с пакетом в городе смерти, крови и орков.

Она наконец набивает утробу, сытно икает и подмигивает:

— Приказывай, Чёрный Властелин.

Как бы ей попроще объяснить систему печатей…

— Смотри… каждый раз когда получаешь новый уровень — дают три очка.

— Так.

— На эти очки никакие характеристики поднять нельзя.

— Плохо, — хмурится.

— На них можно сделать только одно — открыть новые ячейки для магических печатей — в игре они называются сигилы. Есть три очка — открываешь три ячейки. К сотому уровню сможешь открыть три сотни ячеек.

— Так. И что мне с ними делать — с этим ячейками? — Инга засовывает палец в рот и начинает выковыривать оттуда и доедать остатки пирожного.

— В них можно вставлять печати и так собирать цепочки заклинаний. И короткие — всего на пару ячеек и длинные. Чем длиннее цепочка заклинания, тем оно сильнее. Слишком длинные никто не делает, слишком опасно… Никто кроме Блейдов.

— Ничего не понятно, — качает головой Инга. — Кто такие Блэйды?

Вздыхаю. Когда играешь много лет в одну игру — всё в ней кажется очевидным, но как это очевидное донести до того, кто вообще в неё не играл? Это проблема.

— Зеленую полоску видишь над моей головой? — спрашиваю.

— Да. Это жизнь.

— Не совсем.

Снаружи доносится какой-то шум и я замолкаю и осторожно выглядываю из-за прилавка.

Машина. Промчалась как сумасшедшая. Не успел даже разглядеть кто там был за рулём. Надеюсь не орк.

— Не жизнь?! — удивляется Инга. — А что?

— Что на ней написано? — спрашиваю.

— Душа, — отвечает она.

— Ну вот тебе и ответ. В игре нет отдельно жизни и отдельно маны. Душа — вот твой единственный ресурс.

Снова шум машины, визг тормозов, где-то рядом разбивается витрина. Слышен крик и рёв. А еще тяжелые шаги, звук удара… потом всё стихает. Некоторое время сидим молча.

— Не могу поверить что слышу это, — мрачнее Инга. — То есть я буду колдовать за счёт жизни?

— Да. Ты всё правильно поняла. Чем длиннее цепочка из сигилов, тем мощнее заклинание и тем больше оно отнимает у тебя души… то есть жизни.

— И может всю жизнь отнять? — на этот раз на лице Инги страх.

— Всю нет. Даже после самого длинного заклинания система оставит тебе одну единицу души.

— Кажется я понимаю кто такие Блейды, — тихо говорит она.

— Да. Те, кто делают мощнейшие заклинания способные стереть целую толпу врагов единственным заклинанием

— И которые хрупки как самая тонкая травинка на ветру.

— Да. И здесь в реальном мире — Блэйд это машина смерти, которая ходит по лезвию над пропастью.

Глава 5

Нам уже пора выдвигаться а Инга никак не может выбрать себе стартовый сигил.

— Ну вот что тебе больше нравится? — теряю терпение я.

— Бабушкины пельмени, — не раздумывая отвечает она и жмурится от удовольствия.

— Я про магию.

— Летающий слон. И что бы я на нём могла всех давить.

— Ясно. А как насчёт холода?

— Я не люблю холод.

— Не любить холод и быть ледяным магом — это не одно и то же.

— Льдинками кидаться?

— Не обязательно.

— Ну давай, — неожиданно соглашается она. — Начну с Ледяной Королевы и посмотрим куда меня все эти магические цепочки заведут.

Я облегчённо выдыхаю.

— Трать свои три очка, открывай три ячейки.

— Готово.

— Теперь выбирай сигил холода.

Сосредоточенно сопит, потом кивает:

— Есть. Какие-то свитки упали.

— Разворачивай их.

— Сигил «холод».

— А второй?

— Сигил «капкан».

Нет, сосульками она бросаться не будет. По крайней мере — пока.

— Засовывай в ячейки оба. Рядом. Связывай их.

Она сопит как первоклашка на первом диктанте.

— Готово. У меня еще одна ячейка осталась свободной, — сообщает она.

— И у меня. Но больше сигилов у нас нет.

— А где есть?

— В игре они были. С некоторых боссов падали, можно было в тайниках и сундуках найти, у торговцев купить… ну и, конечно, на аукционе.

— Так пойдём купим!

Нельзя пойти туда куда дороги нет. Вход в игру заблокирован. Или… или я пока не знаю как в неё попасть.

— Не сейчас. Сейчас ты проверишь заклинание и мы выдвигаемся.

Она машет рукой и на полу метрах в десяти от нас между прилавками появляется морозный круг похожий на огромную снежинку.

— Ура, я волшебница, — Инга забыв об опасности начинает пританцовывать в стиле индийской принцессы. — Всегда мечтала стать волшебницей.

Отлично. Работает. Теперь нужно найти транспорт — пешком по городу у нас мало шансов добраться живыми.

— Лёша, стань в кружочек, — просит Инга.

— Отстань. Встретится орк — попробуешь на нём.

Она обиженно надувает губы.

— Ну ты можешь наступить? Тебе трудно?

Ладно. Иначе не отстанет.

Подхожу к «снежинке» развожу руки, говорю «смотри» и делаю шаг в центр…

Вот же я идиот!

Это похоже на удар огромного молота. Огромного ледяного молота. Ноги мои примерзают к полу, а тело ледяной волной превращается в ледышку.

И адская, адская боль — от замерзающей в венах крови.

— А-а-ааа, — говорю я.

— Ты так кричишь как будто тебе больно, — удивляется Инга. Видно что она рада и ей всё нравится.

Проклятье, я и не подумал про боль. В игре то боли нет.

Снежинка тает, а я валюсь на пол.

Инга вдруг пугается, падает рядом на колени и начинает дуть мне рот в рот.

Это было бы даже приятно если бы не боль в медленно оттаивающем теле.

— Я чуть не убила тебя? Да?

Это я болван, чуть себя не убил. Мог бы и сообразить чем это закончится.

— Погрей меня, — прошу я и она послушно ложится рядом на пол, прижимается, обнимает.

— Легче?

— Да. Спасибо.

Я оттаиваю быстро, но всё равно лежу, потому что тело испуганное новыми, непривычными, жуткими ощущениями отказывается подчиняться. Ну и Инга… с ней довольно приятно лежать прижавшись друг к другу.

— Мне кажется ты уже придуриваешься, — она садится. — Пошли.

* * *

«Пошли» — это громко сказано. Мы никуда не пошли, а обыскиваем улицу в поисках машины в которой кто-нибудь забыл ключи… таких здесь уже несколько, вот только каждый раз находится проблема. Или весь салон залит кровью, или сама машина слишком сильно изуродована. По пути натыкаемся на мёртвого орка — того самого, которого сбросила Инга и долго грустим глядя на него. Грустим от того, что уровень у орка — сороковой.

Сороковой!

А это значит если бы Инга на тот момент зашла в игру, то сейчас была бы уже третьего уровня.

Подходящую машину находим на закрытой парковке, правда для этого приходится перелезать через двухметровый кованный забор.

Мерседес. Роскошный. Белый. Двери распахнуты, ключи в замке, хозяина нет. Видимо, увидев весь ад, что тут творился выскочил и убежал. Может выжил, а может и нет.

Сажусь за руль, жму старт… двигатель почти бесшумно заводится. Не мерс, а красавец. И ни одной царапины.

— Садись, — показываю на сиденье рядом.

— Нам же ничего за это не будет? — спрашивает Инга прежде чем открыть дверь.

Я уже трогаюсь когда вспоминаю.

— Нож. Дай.

Она удивляется, но снимает его с шеи и протягивает мне.

Вылезаю из машины и торопливо, не забывая поглядывать по сторонам иду к залитому кровью крыльцу.

Мёртвый орк здесь… да и куда он мог деться.

Склоняюсь и быстро — оказывается, в реале это делать неприятно — отрезаю ему уши. Держа их так, чтобы не вымазаться в крови иду обратно к машине.

Инга видит что у меня в руках и её брови медленно ползут вверх от удивления.

— Лёша, ты маньяк?

— Нет… наверное, нет. Просто у торговцев за уши убитых врагов можно покупать руны.

— Но здесь же нет торговцев.

— Никто не знает что там впереди. Если мы пока не знаем правила этой новой игры, это не повод отказываться от трофеев. Даже если это совсем не игра.

Стряхиваю остатки крови с ушей и засовываю их в инвентарь. Затем протягиваю Инге нож.

Качает головой.

— Оставь себе. Тебе он нужнее. А у меня… у меня есть мой холод. Можешь обращаться ко мне Снежная Королева, я не против.

Вешаю нож себе на грудь. Тяжело, но приятно. Тёмный металл его будто пропитан силой.

— Ладно, Снежная Королева, — я объезжаю небольшую кучку из человеческих тел и выруливаю на выезд из стоянки, — сейчас еще одно маленькое, но важное дело и в путь.

На её лице вопрос, но я ничего не объясняю. Просто сдаю назад, выворачивая руль так, чтобы подъехать как можно ближе к кустам в которых мы прятались.

Там Димка. Я заберу его и похороню. Бросить его здесь — не могу.

Несколько минут возни и тело друга умещается в просторном багажнике. Возвращаюсь… теперь меня здесь ничто не держит.

Инга с опаской косится на меня:

— Белый большой мерседес… всё начиналось так романтично… а ты всё испортил.

— Ну прости, — я жму на глаз с радостью чувствуя как сливаюсь в одно целое с большой мощной послушной машиной.

* * *

Садовое кольцо проезжаем без проблем. Город выглядит странно, очень странно — пустые безмолвные улицы, заставленные брошенными или разбитыми авто, тела тут и там, искорёженные, залитые кровью тротуары…

Это плохая игра и я всё же надеюсь что она скоро закончится. Едем медленно — постоянно приходится объезжать заторы из машин и тел… такая себе неторопливая автопрогулка…

— Кажется, будет гроза, — Инга показывает на небо и ёжится. Там и правда творится что-то непонятное — ни солнца, ни самого неба уже не видно, а вместо них чёрные как зола тучи. Низкие и тяжелые.

Да, с небом что-то не то. Еще совсем недавно сияющее горячее солнце обещало жаркий день и на голубом небе ни облачка, и вдруг… ничего от этого не осталось.

Будет гроза?

— Куда делись орки? — вопрос вертится на языке и наконец срывается.

Там, когда мы смотрели на город с крыши их были сотни, может тысячи.

— Тебе это не нравится? Любишь погорячее? — интересуется Инга.

— Мне не нравится когда странно. Они же не могли просто исчезнуть?

— Ну…, она трёт лоб раздумывая. — Может они проездом. Может они куда-то в другое место идут. Через Москву. Транзит — слышал такое слово?

— И куда же?

— Ну не знаю. Может на Аляску. Пингвинов посмотреть. Вдруг через Москву самая короткая дорога к пингвинам.

Ответить не успеваю — из поворота вылетает зеленый микроавтобус и виляя из стороны в сторону врезается в витрину магазина. Влетает, дверь распахивается, выскакивает человек в ярко-зелёной спецодежде и исчезает в лабиринтах магазина.

Притормаживаю.

— Что ты собрался делать? — с тревогой поглядывая то на меня, то на переулок из которого выскочил микроавтобус спрашивает Инга.

Через долгих пару минут появляются два орка, похожие как два брата близнеца. И даже оружие одинаковое — клыкастые щиты и такие же клыкастые топоры.

Между нами и этими тварями сейчас метров двадцать, не больше.

Инга вжимается в белоснежное кожаное сиденье изо всех сил стараясь стать невидимой. В платье в яркий цветочек задача невыполнимая.

Орки видят зеленый микроавтобус и тяжело топают к нему. Очень надеюсь что тот, кто был за рулём забрался в самый тёмный угол… а лучше, нашёл запасной выход и теперь уже далеко отсюда.

— Давай поедем дальше, — шепчет Инга. — Ты же не мог по ним соскучиться так быстро?

Нет, конечно не мог. Мне нужно проверить одну важную, очень важную теорию.

Орки заглядывают в микроавтобус и вид у них разочарованно озадаченный. Насолил ли им чем-то водитель или просто привычка бросаться на всё что движется — не узнать.

Один пятого уровня, один четвертого. Слабаками их язык не поворачивается назвать с нашими-то вторым левелами, но пока это самые чахлые орки из тех, что нам встречались.

Ну что… пожалуй, пора.

Трогаюсь. Медленно, не разгоняя оборотов чтобы не привлекать к себе внимания раньше времени… Разворачиваюсь…

Тут они нас замечают. Лиц издалека не разглядеть да и в эмоциях орков я не силён, но кажется эти двое рады нам. Была одна добыча — станет другая… так они, наверное, сейчас думают в своих больших зелёных головах.

Вот теперь на газ. Вжимаю педаль в пол и чувствую как тело вдавливает в кресло.

Они даже не стараются увернуться — или тупы или пока не привыкли что эти огромные стальные звери могут быть опасны. Наверное, именно этих двоих еще никто не давил. Я буду первым… быть первым всегда приятно.

— Нет! Наш прекрасный белый новый мерседес! — хныкает Инга упираясь ладонями в лобовуху

— Так надо, — я вцепляюсь в руль двумя руками чтобы нечаянно в последний момент не промахнуться.

Влетаю в первого, с четвёртым уровнем. Его набрасывает к нам на капот… Треск. Треск его поломанных ног, треск лопающегося лобового стекла под ударом крепкого черепа, кровь…

Сдаю назад, затем снова разгоняюсь.

Второй, здоровенький, уже в стороне — почуял опасность. Не бросается в лоб, отходит прицениваясь. С тобой чуть позже попробую разобраться, бро. Подожди немного.

Смотрю на полосу опыта…

Нет. Вот же гадство. Не засчитали. Значит, машины лишь транспортное средство, а не оружие. Или… всё же оружие?

Смотрю на второго. Тот кажется немного испуганным — почему-то не бросается сейчас на нас, хотя мы вот уже пару секунд просто стоим и должны казаться для него лёгкой добычей.

Снова откатываюсь, выруливаю…

Он вдруг бежит. Это так неожиданно. Видеть бегущего орка — это очень странно. Бежит, иногда оглядывается, виляет между брошенными машинами…

Нет.

Не получается у него убежать.

Сбиваю с ног, тут же разворачиваюсь зацепив стоящий неподалёку «солярис» и на всех парах мчусь снова. На это раз он почти уворачивается — бампер влетает в плечо закованное в стальной доспех, сминает его. Машину подбрасывает на огромном теле…

Только не убить — он мне нужен живым. Почти живым.

Выпрыгиваю из машины.

Он лежит под колёсами и еще дышит.

— Бай-бай, — говорю я и перерезаю горло. Перерезаю и через мгновение в ушах звенит торжественная мелодия нового уровня.

Значит так — можно. Машина это всё же оружие, но добивать нужно руками. Отрезаю уши и запихиваю в инвентарь.

Сезон охоты начался.

* * *

— А ты жесток, — встречает меня Инга. И смотрит на меня уже по другому.

— Кто бы говорил, — вытираю кровь о белоснежную кожу двери. Уже не жалко, уже нет смысла беречь дорогой салон мерса — всё равно придётся искать другую машину. Пусть она будет проще, дешевле, страшнее… лишь бы без мяса и крови на капоте — я не хочу пугать своих родителей.

— Ты же знаешь дорогу? — спрашивает Инга глядя как я неподвижно сижу разглядывая кровавые трещины на лобовом стекле.

Нет, я не потерялся. И не растерялся.

Я занят. Занят своим третьим уровнем. Вернее, размышлениями о нём. Три очка которыми я могут открыть три ячейки для печатей. Вот только толку мне от них, если самих печатей не найти.

Или можно найти? В мозгу шевелится крохотный червячок как бы говоря — «Ты знаешь как поступить».

Или даже не так, а вот так — «Ты тупишь, Салех. Ты дико тупишь».

Может и туплю, но способа раздобыть хотя бы одну печать не вижу. У орков? Может у них и есть — у некоторых из этих тварей огромные кожаные сумки за плече. В этих сумках — я заглядывал, обычно бутыль с протухшей водой, воняющей болотом и еще сильнее протухшими кусками мяса. Сколько нужно прикончить орков чтобы хотя бы у одного из них нашлась печать?

Проверить эту теорию можно только с большим пулемётом в руках. С пулемётом против толпы… если выживешь, конечно.

Ладно… раз пока не придумывается — едем дальше. Не терять же время.

На Ленинградке всё очень грустно. Вот где будто только что прошла третья мировая война. Пробка — полчища орков наткнулись на пробку. Тысячи пустых машин, тысячи тел рядом или висящих на ограждениях разделительной полосы. Кучки людей, мёртвых людей рядом с магазинами… надеюсь что многим всё же удалось спастись.

— Ни одного мёртвого орка, — грустно говорит Инга.

Да, похоже, мы из тех немногих кто попробовал сопротивляться.

Море машин через которых не протиснуться. Сворачиваем и долго блуждаем по переулкам следуя маршруту навигатора. Снова выбираемся на ленинградку… и видим кордон из орков.

Самый настоящий. Сваленные в высокую баррикаду машины и два десятка зелёных тварей скучающих рядом с ними.

Что?! Зачем им это делать?! И это везде так? Неужели весь город окружён или будет окружён такими заслонами?

— Мы попали? — спрашивает Инга.

Димка. Если бы не он, можно было бросить машину пойти пешком. Пешком обойти не так уж и сложно, если постараться не попасться оркам на глаза.

За спиной рёв, визг тормозов. Грузовик с полустёртой надписью «Довезём» выныривает из переулка рядом, пролетает мимо и несётся прямо на баррикаду, на ту её часть где машин навалено меньше всего. Грузовик тяжёлый, а значит всё у до идиотизма смелого типа за рулём может получиться.

Орки шарахаются в сторону, пропуская. Грузовик врезается в груду металлолома, разворачивает её, проезжает еще немного и застывает. Через несколько секунд из под капота начинает валить дым, затем огонь, а затем там внутри что-то взрывается. Орков, впрочем, ни огонь ни взрыв не слишком пугает — они выволакивают водителя и бросив на асфальт обступают…

Они забивают его дубинами, а я смотрю на это и думаю о том, что нам стоит, пожалуй, быть немного поосторожнее и меньше рисковать.

— Ты же не собираешься делать тоже самое? — с дрожью в голосе спрашивает Инга.

Я не такой идиот. Да и машина у нас поменьше будет.

— Поехали, — разворачиваюсь я и сразу выжимаю газ на полную — времени у нас, возможно, осталось совсем немного. — Попробуем через Химкинский заказник выбраться на МКАД, а там… ну не могли же они перегородить всю МКАД?

И смотрю на Ингу, а та, вместо того чтобы поддакнуть, пожимает плечами.

* * *

Здесь тоже кордон. Не такой большой и непроходимый чем там, на Ленинградском шоссе. Это он пока такой — я вижу троицу орков которая волочат серый фольксваген, очевидно с целью водрузить его на вершину баррикады.

— Давай поищем другое место, — безбашенная смелость Инги пока куда-то улетучилась. Может, стала осознавать масштабы происходящего в городе. А может, вдруг поняла что смертна.

Между стареньким раскуроченным джипом и ограждением небольшой просвет… и именно туда, скорее всего сейчас волокут фольксваген орки. Если совсем не думать, ни секунды, а просто выжать газ…

— Нет!

Это Инга, она не успела морально приготовиться.

Сметаю орочью троицу и вклиниваюсь в узкий просвет. Издалека он казался шире, но сейчас уже обратно никак не откатить.

Наш мерин не то, чтобы застрял, он кряхтит, пыжится и медленно продвигается вперёд тесня «чероки» закрывающий путь на волю… но слишком медленно… слишком, сука, медленно.

— Держи их холодом, — ору я, а сам то прибавляю газу, то отпускаю педаль и мотаю руль из стороны в сторону надеясь на то что

Инга сначала смотрит на меня безумными глазами, затем выскакивает из машины и бросает на асфальт ловушку.

Самый торопливый из зелёных попадаёт в неё первым. Попадает, стекленеет и только моргает, глядя как мы пытаемся спастись.

Второй застывает рядом — вот же тупой — мог бы и обойти, сообразить что если летом на асфальте лёд и рядом твой бро бьётся от озноба, значит что-то здесь нечисто.

Уровни у обоих четырнадцатые, а значит, если наш скакун не вывезет — нам конец. Я бы еще попросил Ингу подтолкнуть

Заморозка действует совсем недолго — секунды три, вряд ли больше и гады подвывая от боли мчатся к нам.

Инга бросает новую ловушку, и тут же еще одну — отката у скила нет, предел — только размер твоей души.

Скрежет, пол крыла отрывает вывернув наизнанку, но… свобода!

— Скорее!! — ору.

Инга почему-то не слышит меня. Стоит глядя на город у меня за спиной.

— С ума сошла?! — я не могу отвести глаза от орков несущихся к ней. Сколько там осталось — метров десять? Секунда?

Она вдруг приходит в себя, бежит к машине, запрыгивает и я наконец-то выжимаю газ.

— Что с тобой? — смотрю на неё и одновременно поглядываю в зеркало заднего вида на отстающих орков. — Что ты там увидела?

Она вдруг хватается за руль заставляя притормозить:

— Смотри!

И я смотрю. Оглядываюсь и смотрю на зарево тысяч пожаров поднимающихся над Москвой.

Глава 6

Отец открывает дверь, сначала долго разглядывает Ингу, а затем переводит взгляд на искореженный мерседес. Мерседес который сейчас выглядит так, что его хозяин, если бы увидел, застрелился бы без колебаний. Крови на нас и на машине нет — перед тем как появиться у родителей мы предусмотрительно помыли машину и постирались на соседнем озере. Высохнуть, правда, не успели и поэтому первый мамкин вопрос:

— Под дождь попали?

И смотрит на небо, на котором здесь, за городом, ни облачка.

— Ага, — я хочу пройти внутрь, но не тут то было. Мой предок мужского рода вместо того чтобы обрадоваться нашему приезду начинает спускаться к машине.

— Я больше тебя за руль не пущу, — выносит он приговор.

У бати — «мазда». Тройка, небольшая и юркая… и обычно он давал мне её на «покататься» легко. С сегодняшнего дня всё, похоже, изменилось.

Есть и хорошие новости — они живы, здоровы и про орочью напасть ничего не слышали.

Переглядываемся с Ингой — надо рассказывать… вот только как о таком рассказать. Слово «орки» они если и слышали то точно не помнят, к играм в любом виде относятся не слишком уважительно… И в чудеса не верят.

— Это Инга, — показываю на спутницу.

Отец пробует открыть помятый багажник — в котором, между прочим, лежит тело Дария — не справляется, заглядывает в салон и тут что-то явно замечает.

— А кровь-то что тут делает? — показывает нам красный палец.

— Это моя нога, — быстро находится Инга, уже привычно задирает платье и показывает свою засохшую рану.

Атмосфера сразу меняется — мать ахает и тащит гостью в дом… и к тому моменту когда я захожу там уже вовсю воняет йодом и спиртом.

— Бандиты что-ли напали на вас? — пихает в бок отец. Спрашивает негромко — чтобы мать не услышала.

— Хуже, — многозначительно отвечаю я оставляя его в ступоре — что еще может быть хуже бандитов.

После того, как Ингу отхиливают йодом накрывается стол. Плюсы от еды на даче — экологичность. Всё с огорода и даже мясо — из соседнего фермерского хозяйства. У Инги при виде аппетитно зажаренных кусков мяса на костях начинает течь слюна и капать на пол. Ну про пол я загнул, но…

И вроде бы ела недавно.

— Это я просто нервничаю, — оправдывается она заметив мой взгляд.

Пару минут мы просто молча жуём и я лихорадочно обдумываю с чего бы это начать важный разговор.

— В Москву когда собираетесь? — осторожно интересуюсь. Так и не решил — попытаться рассказать что происходит или промолчать и просто попросить быть более осторожными. Проблема в том, что человек будет более осторожным только если верит в то, что опасность реальна.

— Завтра хотели, — мать поглядывает на электронные часы над дверью. — Надо успеть медкомиссию до конца отпуска пройти.

Сердце у меня замирает. Она давно хотела сдать на права, но всё откладывала. И вот теперь собралась… так не вовремя.

Сказать или не сказать?

Здравый смысл одерживает вверх. Я хочу чтобы родители остались в живых? Да. Значит ради такого нужно постараться. Постараться убедить их.

— Всё плохо, — говорю я. — И в Москву вам пока нельзя возвращаться. Да и здесь нужно держать ушки на макушке и прятаться от любого шороха.

Правильные слова я говорю, но смотрят они на меня как на больного. И даже Инга так смотрит, понимая за какую сложную задачу я сейчас взялся.

— Что с тобой, Лёша? — с беспокойством интересуется мать.

Что со мной… что со мной… С Москвой задница… и возможно не только с Москвой, а со мной пока всё в порядке.

Фразу, которую я сейчас произнесу произнести очень трудно. Просто язык не поворачивается.

— Орки на Москву напали, мам.

— Кто-о? — её лицо вытягивается.

Инга своим лицом показывает что понимает как мне сейчас тяжело. Могла бы и помочь.

— Орки, — деревянным голосом повторяю я. — Зеленые такие, огромные. Всех убивают. Димку Дария убили — он у меня там в багажнике мерседеса лежит.

Димку они знают. Знали.

Лица у родителей вытягиваются. Я их понимаю — до сих пор их чадо в умственных отклонениях замечено не было.

— Стасик… — говорит мама и беспомощно смотрит на отца.

Стоило бы привезти с собой орка… хотя бы мёртвого. А лучше живого.

Лезу в инвентарь и достаю огромное, зеленое, всё в длинных отвратительных волосах ухо.

— Вот, — говорю. — Мы убили парочку. С Ингой. А это трофей. За такие трофеи руны могут дать… кузнецы магических кузниц.

Про кузнецов магических кузниц я зря сказал — теперь они точно решат что у сына на почве игры поехала кукушка.

— Ну вот потрогайте, — кладу ухо на стол. — Оно настоящее.

Я прямо вижу как Инга мысленно крутит пальцем у виска. Могла бы помочь, а вместо этого сидит как немая.

Родители смотрят на ухо с отвращением, а на меня с испугом.

— Новости видели? Посмотрите.

На самом деле я понятия не имею что там в новостях, я в телик последний раз ребёнком заглядывал. Нормальные люди давно уже эту фигню не смотрят.

Мама встаёт, на слабых ногах идёт в гостиную и включает телик.

Я слышу знакомый рёв, крики…

Потом всё стихает, потом снова рёв и крики, потом снова всё стихает, потом снова рёв и крики…

— Тут кино какое-то идёт, — говорит она. — По всем каналам.

Говорит не слишком уверенно — ну еще бы, разве возможно чтобы по всем каналам в наше время шло одно и то же кино. Да еще про орков. Ну это только если бы Близзард купили всю страну вместе с жителями и заставляли смотреть очередную серию своего древнего как мир Варкрафта.

Встаю из-за стола и захожу в зал вслед за ней. Я знаю что увижу — все каналы забиты любительскими видео об аде, который творится в Москве.

И пожары — судя по огню который, кажется, уже достаёт огромную чёрную тучу висящую над городом — горит весь центр.

— Это не кино, мам.

Мне хочется её обнять сейчас, но тогда она еще сильнее испугается.

— Он не врёт, — наконец вступает в разговор Инга. — Там кошмар что творится. Мы чудом выжили. А Димка — нет, не выжил. Он хотел Лёшу спасти, но не выжил.

Отец встаёт и идёт к выходу. Слышу удар, лязг метала… Когда выхожу вслед, вижу — он открыл багажник и теперь смотрит на Димку. На мёртвого Димку.

* * *

Если мир сходит с ума, то он сходит с ума совершенно во всём. Только мы успели привести в чувство моих предков, только успели похоронить Димку на холме за огородами, только решили заночевать здесь в мире спокойствия и тишины… как Инга замечает старое сообщение, которое пропустила. Сообщение которое пропустила когда в мире всё было хорошо, и не к месту нашла когда этому дурацкому миру наступил кирдык.

Короче, именно сегодня прилетают её родители. То есть самолёт с минуты на минуту должен сесть в аэропорту.

Это плохая новость, а хорошая — это то, что Шереметьево совсем близко от нас. Полчаса если поторопиться.

— Их нельзя вернуть обратно? — первый вопрос который я задаю уже после того как мы выезжаем на трассу.

— Нет. И даже не попросишь прыгнуть с парашютом где-нибудь по дороге…. Сейчас даже прыжок из самолёта безопаснее чем прилететь в Москву.

— Что им вообще нужно здесь в этой безумной стране, — я прибавляю газу обгоняя одинокие авто. — Сидели бы в своей прекрасной Америке, грели бы пятки и животы на солнце…

— Ну… как бы… у них здесь есть я, — говорит Инга. — Иногда они скучают.

— Не вовремя они заскучали, — я начинаю обгонять огромную фуру. Вот интересно — она же из Москвы едет? В Тверь наверное? Мужик за рулём — он в курсе про орков или пока нет? Катится себе и в ус не дует, не подозревая что конец света совсем близко.

— Если есть рейс сюда, то должен быть рейс и обратно, — не унимаюсь я. — Тебе нужно просто посадить их на обратный рейс… если ты конечно не хочешь чтобы их обжарили на костре орков.

— Я попробую, — тихо соглашается она.

Если прилетят, если не удастся отправить обратно — просто не представляю что с ними делать. Тут про себя ничего не знаешь, не знаешь как прожить завтрашний день. И даже сегодняшний.

Мимо, под двести, пролетает заляпанная кровью чёрная «хонда». Вот про этого типа точно можно сказать — он в курсе того, что творится в Москве.

— Может нам вместе с ними улететь? — спрашивает Инга.

— Ага. Нас там ждут. В Америку так просто не попасть.

— У меня виза, — не к месту хвалится она.

— Вот и катись, — неожиданно злюсь я. — И один справлюсь.

С чем я собираюсь тут справляться — пока не понятно.

Вообще, когда я злюсь — лучше думаю. Намного лучше. Злость это топливо для мозга… у меня. Вот и сейчас — меня вдруг осеняет.

Я знаю как достать сигилы.

Море сигилов… сколько душа пожелает.

— Ты что-то придумал? — спрашивает Инга.

Вот это да! Прочитала на моём лице?

— Я знаю где достать печати. И не только их.

— И где?

На самом деле я ничего не придумал, я всегда знал. Просто забыл. Та крохотная рунка в моём инвентаре. Рунка телепорта. Игрок обычно привязывает её к удобному месту чтобы сразу при входе в игру оказываться там. Так делают все игроки… на старте игры, но потом… потом они обживаются гильдиями, высокими уровнями… И эта крохотная золотая руна перестаёт быть нужна.

Совсем.

Если у гильдии есть замок (а он, конечно, есть) то любой может войти в игру сразу через него. Если в гильдии есть маги (а они всегда есть) то в любое нужное место тебе откроют портал кто-нибудь из магов-согильдийцев…. Тем более, что на высоких уровнях ты уже не делаешь квесты и не шляешься по локациям в городом одиночестве. На высоких уровнях весь твой день — это продрать глаза утром после бессонной ночи, влить в себя банку кофе и нырнуть в замок… где тебя уже ждёт твоя пати… недовольная тем, что ты дрыхнешь как соня. И дальше — портал который открывают маги и прыжок в очередное подземелье. И нет в этой жизни места для крохотной золотой руны пылящейся в дальнем уголке инвентаря.

Четыре пробирки с лечилкой и крохотная рунка — система подарила мне это. Может быть и случайно, по ошибке, но подарила.

Пока это лишь теория и руна может не работать… как сейчас не работает мой автоматический переход в замок гильдии, но проверить точно стоит.

— Руна. Она лежит у тебя в рюкзаке. И у меня. По умолчанию она телепортирует в самый центр Норегарда.

— Норегард? — на лице у Инге вопрос. — Что это?

— Это столица. Столица человеческой расы… в игре. Единственное относительно безопасное место… хотя и на него случаются набеги всяких отбитых на голову тварей.

— И мы сможем попасть туда?

— Да… надеюсь… Но не сейчас. Сейчас мы встретим твоих и постараемся отправить их обратно, а потом… потом у нас будет очень важная задача — найти самое безопасное место в Москве. Настолько безопасное чтобы мы могли устроить там наше жилище.

— А разве не лучше бежать подальше от Москвы? — задаёт Инга простой вопрос.

Я уже думал над ним.

Примерно тысячу раз пока мы ехали к родителям с телом Димки в багажнике. И, как раз, тело друга намекало что правильный ответ на этот вопрос только один.

Бежать. Бежать со всех ног.

— Если мы сбежим, — говорю я Инге. — То пропустим самое интересное.

* * *

Шереметьево сейчас можно использовать как декорацию к фильму про апокалипсис. Ни одной живой души, брошенные вещи и авто.

Тел нет — орочья волна сюда, похоже, не добралась. И это хорошо.

— Через сколько они прилетают? — смотрю на Ингу.

Косится на крохотные часики на руке.

— Должны были прилететь полчаса назад.

— Должны? Может рейс отменили?

— Или самолёт на поле, — странным голосом говорит Инга.

Выскакиваем и бежим к терминалу. Внутри также безлюдно как и снаружи, а значит никто не помешает нам выйти к посадочной полосе.

— Да! Кажется вон он!

Огромная белая птица с надписью «Аэрофлот» будто замерла в ожидании с закрытой дверью и без трапа.

— Кажется, они боятся выходить, — предполагаю я. — Но почему-то не улетают.

— Нельзя улететь если нет бензина и заправить некому.

Верно. Про топливо я и не подумал.

Бежим к самолёту и почти сразу видим десятки лиц прильнувшие к иллюминаторам. Нас видят, смотрят с испугом и надеждой.

— Наверное, они не понимают что происходит, — говорю я.

— Да. И нам нужно найти лестницу и всё объяснить им, — бодро отзывается Инга.

Лестница — это трап. К счастью поблизости их несколько. С управлением разбиваюсь быстро — не сложнее чем управлять авто… просто по другому.

Дверь распахивается и на ступенях появляется люди… очень испуганные люди.

— Всё хорошо, — говорит Инга громко. — Всё хорошо. Пожалуйста, без паники.

Всё хорошо?! Да всё жопа как плохо. Но в одном она права — паника никому не нужна.

Я слышу как Инга что-то объясняет, но что именно — снизу, с моего водительского сиденья, не понять. Слышу «охи»» и «ахи» и даже чей-то плач…

А потом появляется она с пацаном лет четырнадцати-пятнадцати с чёрными как крылья ворона модно выстриженными волосами в джинсах и тенниске.

— Егор, — представляет она пацана. — Мой брат. Младший.

Про то, что он младший — и ежу понятно.

— А родители? — я невольно заглядываю ей за спину — может не заметил.

— Они передумали прилетать. Вместо себя послали этого, — она показывает на пацана как на какое-то чужое, незнакомое существо.

— Инга приболела? — пацан тянет мне руку так, будто мы с ним здороваемся в тысячный раз и знаем друг друга наизусть.

— Приболела? — удивляюсь я.

— Ну да. Про каких-то зелёных тварей там наверху заливала. Я говорил предкам — одну её не оставлять, крышей поедет… или сопьётся.

Спившуюся Ингу я как ни старюсь представить не могу.

— Он такой у меня, — извиняется Инга.

— Так что с тварями? — Егор задаёт вопрос именно мне, видимо, доверяя немного больше.

— Они есть.

— Инопланетяне?

Когда тебе четырнадцать или пятнадцать легко поверить во всё что угодно.

— Орки, — отвечаю я коротко.

— Ух! — он потирает руки. — Валить пробовали?

— Да, — Достаю ухо и показываю, а потом показываю на Ингу. — А она так даже в одиночку замочила. Сорокового, между прочим, уровня.

— Да вы круты.

Смотрит на сестру с недоверием…. Потом до него доходит.

— Уровнем? У них есть уровни?!

— Да. Что-то вроде игры. Матрица в которой мы живём, похоже, сломалась.

Это кстати, единственно объяснение, которое я нашёл для происходящего.

— Чувачки, да у вас тут крутотень, — он подпрыгивает и тянет мне свой кулак стукнуться по рэперски.

Стукаюсь.

— Только не говори что этот монстр тебе нравится, — показывая на Егора качает головой Инга. — Я этого не переживу.

* * *

— Вы туповатые?

Я уже уютно уселся за рулём страшного, но почти родного мерса и тут такое.

— Почему ты думаешь что мы туповатые, — интересуюсь.

— Если не врёте и если и правда Москву насилуют орки, то кататься на легковой могут только туповатые. Уж простите, — спокойно объясняет Егор.

— Есть идеи?

— Самая ближайшая из идей стоит в десятке метров от нас.

Он тычет пальцем в огромный туристический автобус с разноцветной надписью на боку — «лучшее приключение в вашей жизни».

Переглядываемся с Ингой… может мы и правда туповатые… Или всё проще объясняется?

— Я не умею водить такие махины, — признаюсь сразу честно. — Ближайший поворот станет нашим последним поворотом.

— Он умеет, — убитым голосом сообщает Инга показывая на Егора. — У родителей есть свой автобус для путешествий. Автодом — слышал про такие?

— Слышал.

— Он водит, — она осторожно дотрагивается до Егора стоящего рядом. — Водит так что копы шарахаются.

— Ты преувеличиваешь, — отнекивается он. — Что такое автобус? Это дракон. И если ты можешь усмирить дракона — ты король. Всё всем понятно?

— Неприятный тип, да? Даже не верится, что он мой брат. Может тебя подбросили?

— Может тебя подбросили, — парирует тот делая ударение на слове «тебя». — Ну так что?

Не отвечаю. Подхожу к махине из стекла и металла, дергаю ручку двери ведущей на кресло водителя.

Открыто. Ключ в замке зажигания…

— Если ты готов усмирить этого дракона, — показываю на автобус, — то я — «за». Впереди нас ждёт…

Делаю паузу и показываю на надпись на боку.

«ЛУЧШЕЕ ПРИКЛЮЧЕНИЕ В ВАШЕЙ ЖИЗНИ»

Глава 7

Я никогда не скакал на бешеных лошадях, но то, что сейчас происходит раз в тысячу круче. Многотонная стальная туша автобуса на какой-то совершенно нереальной скорости скользит по трассе обгоняя или заставляя шарахаться остальные авто. Лицо у Егора сосредоточенное, но не больше. Будто играет в компьютерные гонки на самом лёгком уровне. Кроме того, каждые пару секунд он забывает про дорогу, поворачивает голову в нашу сторону и что-нибудь спрашивает.

— Какие они? — спрашивает сейчас.

— Орки? Ну такие какие и должны быть. Только настоящие.

— Это круто, — Егор присвистывает от восторга.

— Это страшно, — вставляет Инга и показывает брату рану на ноге.

— Ты просто неуклюжая. Неуклюжая черепаха, — отвешивает ей комплимент он.

— Нет. Она даже более безбашенная чем ты, — не выдерживаю я. — Могу доказать.

— Докажи! — в голосе Егора вызов.

— Орк сорокового уровня пришёл ко мне в гости и принес голову соседки. А потом бросился на меня. Так вот Инга — отобрала у него нож. Вот этот, — показываю кинжал на своей шее. — Воткнула ему в бок, а потом сбросила с шестнадцатого этажа.

Егор долго смотрит на неё совсем забыв о дороге по которой несёмся, а потом неожиданно выдаёт:

— Значит не подброшенная.

Трасса под нами делать чуть-чуть вниз и мы тут же почти взлетаем в воздух словив короткий миг невесомости.

— А как прокачиваться придумали? — спрашивает он после того чудом не влетает в стальные ограждения на повороте.

— Входишь в игру и бьёшь орков, — лаконично объясняю я.

— В какую?

— «Последние троны». Может и не только в эту, может и с другими играми прокатит, мы не пробовали.

— «Последние троны» нормальная, — он одобрительно кивает, резко отклоняет автобус влево за секунду до того, как проезжает по ярко-салатовому «матизу» с пенсионером за рулём. — У меня там сто десятый левел.

— У тебя там первый левел, — осторожно сообщаю ему плохую новость я.

Он собирается огрызнуться, но вместо этого затихает, а через несколько секунд выдаёт короткое:

— Да. Вот же суки.

Кто эти суки не знает ни он, ни я.

— Все начинают с первого, — объясняю я. — И без шмота.

— Уроды, — он плюёт в открытое окно, потом тычет пальцем в кинжал на моей груди. — Дашь?

Отдавать не слишком хочется, но с другой стороны — он же должен как-то защищаться. Поэтому незаметно вздохнув протягиваю ему оружие. Единственное наше оружие, между прочим.

— Ого, — говорит он взвешивая на подарок на руке. — Сорок пять урона. Это ведь неплохо… здесь?

— Врага первого уровня ударов с четырех-пяти, думаю, можно завалить, — прикидываю вслух я. — нам правда первоуровневые не попадались.

— Равного тебе нужно валить с одного удара, — снисходительно поглядывая на меня поясняет он. — Когда возьму уровень — выберу сигил яда, а к нему обычно падает сигил доверия. И этот нож мне очень кстати.

Сигил доверия привязывает заклинания к тому оружию, которое находится в руках. Это значит изумрудный кинжал в его руках скоро будет не просто оружием с хорошим уроном, но еще и ядовит как злая змея.

Егор вдруг начинает радостно повизгивать и еще больше прибавляет газу. О причине я догадываюсь секундой позже, когда вижу далеко впереди на дороге перед нами пару очень крупных орков.

— А вы не соврали, — глаза Егора кровожадно горят.

Давить орков огромным автобусом — очень удобно… да и прикольно, вот только…

— Если сдохнут под колёсами опыта не дадут, только за добивание, — просвещаю юного подавана я.

— Да? — он хмыкает. — Тогда план меняется.

И ускоряется.

— Они двадцатого уровня, — пытаюсь вразумить его я. Если быть точным — только один из орков двадцатого левела, второй — восемнадцатого, но сути это не меняет.

Наш стальной монстр сметает первого из зелёной парочки так, что тот улетает далеко за ограждения разбрасывая по сторонам конечности. Потом Егор жмёт по тормозам (и мы с Ингой чуть не вылетаем в лобовое стекло), резко разворачивается (и мы с Ингой чуть не вылетаем в боковое стекло) и снова давит на газ…. и тут мы с Ингой, наконец, улетаем в самый конец салона.

Новый удар, автобус подпрыгивает переваливаясь через тело и останавливается. Егор распахивает свою дверь и выпрыгивает из кресла на асфальт.

— За ним, — хватаю Ингу за руку и тащу к передней пассажирской двери. Она закрыта, но у любой такой двери должна быть кнопка которая её открывает. На самом деле, всё оказывается не так просто и мне приходится повозиться прежде чем нахожу небольшой рычажок спрятанный под панелью.

«Пссс…», — дверь откатывается в сторону разрешая нам выйти.

Когда выходим застаём Егора и орка стоящих друг напротив друга.

— Он двадцатый, — снова напоминаю я.

— Он покойник, — возражает Егор.

Орк ранен, сильно ранен раскуроченным бампером автобуса, бедро зияет оголённой костью, с бока содрано всё вместе с кожей и теперь там оголённое мясо.

**********

Имя: —-

Вид. Орки

Статус. Обычный.

Уровень: 20

Душа:610 из 1790

Физическая защита: 45

Магическая защита: 0

Урон: 142

**********

Зря он ввязался. Физическая защита у орка такая, что урон кинжала просто напросто обнуляется.

И, кажется, Егор этого не понимает.

Швыряю огненный шар, целясь так чтобы он застрял в доспехах. Застрянет — оплавит. Оплавит — физическая защита упадёт.

Да!

Уже сорок один.

Еще один шар и доспех начинает пылать как покрышка облитая бензином.

Тридцать шесть… тридцать два… двадцать восемь…

— Егор, нет! — вскрикивает Инга когда брат делает шаг вперёд.

— Не нойте, лучше помогайте, — цедит он сквозь зубы не оборачиваясь

Швыряю фаербол в голову орку. Он пробует увернуться, но получается плохо — волосы на его голове вспыхивают вместе с кожей заставляя зареветь от боли.

— Неплохо, — Егор бросается вперёд быстрой пружиной. Бьёт коротко, под кольчугу, вытаскивает нож и тут же снова бьёт. Успевает сделать это трижды, а потом орк хватает его, ломает и отбрасывает в сторону.

********

Имя: Горыныч

Вид. Человек

Статус. Обычный.

Уровень: 1

Душа: 22 из 160

Физическая защита: 0

Магическая защита: 0

Урон: 45

********

На страшные цифры над головой Егора смотрю ровно секунду, а уже в следующую начинаю пускать огненные шары один за другим, с лёгким содроганием глядя как тает моя собственная линия жизни.

Орк кидается к лежащему на асфальте Егору…и даже не приходится гадать зачем.

Инга выбрасывает первую ловушку — мимо, вторую и снова мимо, третья попадает прямо под ноги орку и тот застывает раскачиваясь то ли от слабости, то ли от боли.

Жизни у него совсем мало сейчас… если сравнивать со здоровым и невредимым орком, но слишком много… чтобы помешать ему добить Егора.

— Держи его! — кричу Инге, и та, забыв о том, что смертна начинает бросать ловушки одна за другой. Стан от ловушки совсем короткий — держит секунды три, от силы, но за эти секунды мои фаерболы успевают сжечь еще кусок орочьей туши.

Семнадцать единиц, последние семнадцать единиц орочьей души. Удерживаю от нового каста Ингу — пусть теперь побережёт и свою жизнь. Мы выиграли. Эту короткую и не слишком умную схватку мы выиграли.

Лёд отпускает орка когда у того остаётся четыре единицы. И ровно в это мгновение мой огненный шар сносит ему голову с плеч, заставляя рухнуть рядом с Егором.

* * *

Мы получаем по уровню. Все трое. Но какой ценой. Егор лежит на заднем сиденье с закрытыми глазами и очень тяжело дышит. Он не умрёт — шесть из наших восьми сосудов души влиты в него, но и здоровым тоже не выглядит.

— Всё хорошо, — пробую успокоить Ингу, которую вот уже полчаса непрерывно трясёт.

— Это было клёво, — он наконец открывает глаза. — Вы добили его?

— Ровно на секунду раньше, чем он добил тебя, — грозит ему кулаком Инга.

— Молодцы, — он пробует сесть. — Только меня можно поздравить с новым уровнем или и вы тоже на халяву примазались?

— Примазались, — я протягиваю ему еще одну бутыль с живительной жидкостью. Он берёт и начинает жадно глотать. За несколько секунд опустошает и возвращает обратно — в «Последних тронах» пустые бутылки, любые пустые бутылки — большая ценность. Дело в том, что этот волшебный эликсир никто не умеет готовить. Яды, огненную воду и прочее — пожалуйста, любой алхимик наварит вам бочку, а вот эликсир души можно брать только в колодцах душ. Колодцы эти имеются в каждой локации… и каждый обитатель тех мест знает расположение колодцев. Самый удобный рядом с мостом ведущим в Норегард, прямо под крепостными стенами его.

Отсюда, простая истина — чем больше в твоём инвентаре пустых бутылей, тем больший запас души ты сможешь ты носить с собой и тем больший шанс у тебя выжить в жаркой передряге.

Неплохо он выглядит — лекарство работает. К тому же Инга в панике засунула ему в рот пару таблеток парацетамола и еще какой-то дряни, которую нашла в автобусной аптечке. И перебинтовала царапину на руке, которую, по моему скромному мнению, бинтовать не стоило — слишком мелкая.

— А мы куда едем-то? — интересуется Егор после того как демонстрирует нам яд стекающий с лезвия его ножа. Значит уже взял сигилы яда и доверия.

Отлично.

Мы стали чуть сильнее.

Те несколько минут пока зелье подействует, можно потратить на обсуждение дальнейших планов.

— Никуда, — признаюсь я. — Еще не придумали.

— Но мы же в Москву едем… или нет? — он переводит взгляд с Инги на меня и обратно.

— В Москву. Вот только… только просто поселиться в квартире у меня или у неё, — киваю на Ингу, — не получится. Слишком опасно. Эти твари рушат стальные двери и стены как картон. Нужно придумать место в которое они не доберутся. Иначе мы даже заснуть не сможем спокойно.

Молчим. Идеи о том, где можно чувствовать себя в безопасности в городе захваченном орками как назло пачками в голову не лезут. И даже по одной не лезут.

— Люки, — предлагает Егор. — Будем как бомжи, на теплотрассах. Из плюсов — зима не страшна.

До зимы еще далеко, да и сама идея сидеть в канализации не слишком радует. К тому же, каждый выход на поверхность будет рискованным — неизвестно кто стоит рядом пока ты люк открываешь.

— Давай еще подумаем, — просит Инга, очевидно разделяя мои мысли.

— А метро? — Егор смотрит на нас. — Что там с метро, интересно?

— Думаю там так же опасно как и на улицах — что мешает оркам спускаться под землю? Если только эскалаторы отпугнут… так они скорее всего уже встали, — говорит Инга.

— Никто не мешает оркам спуститься под землю, — передразнивает её Егор, — никто не мешает оркам подняться на несколько этажей, никто не мешает оркам… получается в Москве просто не существует таких мест?

— Существует, — говорю я, потому что… потому что меня осеняет. — Пик Веры — вот где мы поселимся. На самом верхнем этаже.

Пик Веры, если кто не знает, это последний небоскрёб в Москва-сити. Самый свежий и… самый высокий. Кроме того, что он почти на сотню метров возвышается над остальными, так еще и сужается к самому верху так, что последний этаж — это одни огромные апартаменты на вершине мира. А над ними — смотровая площадка для счастливого обладателя той самой, самой верхней квартиры. Говорят, она стоит не один миллиард, но нам… нам она сейчас достанется бесплатно… если только никто не отключит лифты.

Орк может забраться на десять этажей, может и на двадцать, если очень сильно нужно будет, но на сотню и в лифте — вряд ли.

Сначала они смотрят на меня как на сумасшедшего, но потом переглядываются и кивают. Самое безумное место в Москве — между небом и землёй.

* * *

Вот и кордон. Даже не верится в то, что совсем недавно нам удалось через него прорваться на легковом едва живом мерседесе. Сейчас это два десятка машин сваленных в кучу так, что даже узкой щели не осталось. И мотоциклист не протиснется.

Останавливаемся в сотне метров перед ним и вылезаем.

Орки — там их уже не меньше сотни, смотрят на нас, мы на них.

— Это самоубийство, — говорю я.

— Мы их вынесем как котят, — говорит Егор похлопывая по стальному боку автобуса.

— Он отмороженный, Лёша. Он просто отмороженный, — говорит Инга кивая на брата.

Шансы у нас разнести груду металла очень небольшие, как по мне. А вот шансы влететь в неё и заглохнуть — наоборот, почти сто процентов. Судя по горящим глазам Егора — он думает по другому.

Я слышу свист и через секунду в нескольких метрах впереди огромная стрела прошивает асфальт.

— Сила, — качает головой Егор и делает шаг назад.

Просто из мести швыряю в стену из орков фаербол. Толку от этого ноль, но на душе становится чуть легче.

— Если мы бросим нашу ласточку, — Инга кивает на автобус, — слезем с трассы и пойдём пешком — у нас же будет больше шансов выжить?

Нет. Не больше. Ну, то есть, кордон то мы обойдём, а потом что? Искать новое подходящее авто? Еще один такой большой прекрасный автобус найти не так уж и легко.

— А если по краю? — показываю я. — Снести ограждение.

Новая стрела пролетает над нашим головами звеня оперением.

— Давайте уже что-то решать, — Инга пятится.

— Давайте уже что-то делать, — Егор запрыгивает на подножку, залезает в водительское кресло и разводит руками глядя на нас. — Вы остаётесь или как?

* * *

Ограждения мы не сносим — слишком прочное. Слишком прочное даже для нашей стальной птички. С одуряющим скрежетом мы влетаем в него и скользим, разбрасывая искры в стороны, как на ржавых коньках по нескользкому льду. Влетаем в ограждение, гнём его, подпрыгиваем на парочке орков и какой-то бордовой легковушке и вспорхнув ненадолго в воздух обрушиваемся всей своей слоновьей массой обратно на асфальт… уже за чертой кордона.

— А-а-ааа! — по инерции орёт Инга вцепившись пальцами побелевшими от напряжения в поручни.

Я тоже что-то ору и тоже боюсь что руки мои не выдержат и лопнут от перегрузок и напряжения.

— Ну вот видите, — почти спокойно сообщает нам Егор. — Мы даже скорость почти не превысили. Или вы боитесь штрафов?

* * *

Следующий час мы колесим по городу, иногда сбивая одиноких орков, иногда не вписываясь в повороты.

Выворачиваем к Афимолл-Сити, объезжаем его и останавливаемся. Останавливаемся потому что там, впереди, рядом с Башней Москва толпы орков. Ну, может, не толпы, но десятки точно.

— Что у них за странные цифры над головами? — интересуется Инга. — И значок такой странный — пасть в короне. Это что значит? И череп красный.

— Это элитки, — упавшим голосом объясняет Егор. — Элитные враги. Каждый из них стоит десятка обычных. И уровень смотри какой у них — он пукнет и мы сдохнем. Потому и череп. Череп это предупреждение — не подходи.

Большинство из тех, кто бродит неподалёку — пятидесятого и выше уровня. Элитные — каждый третий наверное.

— Пик Веры — всё? Отменяется? — грустно спрашивает Инга.

— Сдай назад, — вместо того чтобы отвечать прошу я Егора. Стоять так близко к этим тварям… это играть со смертью с завязанными глазами. Элитка пятидесятого уровня… вряд ли нас защитит автобус от такой.

Мы медленно «отползаем» назад, за угол…Отползаем и сидим молча приуныв.

На автобусе к Пику Веры не прорваться. Если не эти элитки, то другие, где-нибудь там в лабиринтах высоток нас остановят. Остановят и прикончат. Пробираться пешком — похоже это единственный вариант.

И очень опасный. Любая стычка и мы проиграем. Слишком слабы. Нам не воевать надо, а отвлекать. Отвлекать врага расчищая дорогу. Вот только тем, что у нас есть отвлечь не получится — фаербол точно укажет орку откуда он прилетел. И даже ледяная мина Инги не подойдет — расстояние на котором она действует невелико. А значит, нужно подходить ближе, а значит — немыслимо рисковать.

— Нам нужен оружейный магазин, — говорю.

— Думаешь реальный огнестрел будет мощнее этих штучек? — Егор болтает в воздухе своим кинжалом.

— Мощнее или нет — неизвестно, но хотя бы нам не придётся лезть на этих элитных жаб лоб в лоб.

И я рассказываю им свои мысли про «отвлекать». Идея нравится и мы тут же погружаемся в навигатор в поисках магазина поближе.

— "Кредо", — тычет пальцем в экран Егор. — В паре кварталов всего. Вот только…

Он смотрит на нас.

— Что — только? — спрашиваю я.

— Читай — «элитный магазин оружия». Элитный. Цены там конские будут.

— А мы покупать собираемся? — на всякий случай уточняю я.

Если бы пришлось покупать, то у меня хватило бы только на коробку патронов. На маленькую коробку патронов. Может Инга богачка? Всё же родители в Штатах, это вам не дедушка в Урюпинске.

— У меня на карте полторы тысячи долларов, — успокаивает Егор. — Или вы думаете меня без денег послали бы к этой…

Он хочет обозваться, но в последний момент передумывает.

— Ну, значит, решено, — я залезаю в водительское сиденье и на удивлённый взгляд Егора поясняю: — Хочу попробовать.

Пожимает плечами:

— Пробуй, только не погуби нас.

Глава 8

Махина-махиной, но очень мощная и слушается каждого моего движения. Осторожно, разбив пару витрин, разворачиваюсь.

— Открой переднюю дверь, — просит Егор. Открываю и он высовывается в неё, наполовину — держась одной рукой за поручень, а в вытянутой второй держа нож.

— Отбиваться буду… если что.

Если попробует отбиваться на ходу — проживёт недолго, но воспитывать его я не собираюсь.

Вести туристический автобус, оказывается, не так уж и трудно… если не соблюдать правила движения, забыть о знаках, не смотреть на никому уже не нужные светофоры и не оглядываться на каждую тачку, которую задеваешь. Мы пролетаем несколько кварталов незаметно и почти не встретив врагов… ведь нельзя же всерьёз считать врагами пару низкоуровневых орков через которых мы перелетаем… и останавливаемся рядом с огромной золотой с чёрным вывеской.

Навигатор не соврал — «Магазин элитного оружия»

Дверь распахнута… и это ничего не объясняет. Совсем ничего.

Разворачиваю нашего маунта так, чтобы в случае чего легко было запрыгнуть и вырулить… затем, хорошенько оглядевшись по сторонам, поднимаемся по красивым ступеням.

Ого. Тут целая гора из орков. Четвёртый уровень, двенадцатый, а этот… этот пятнадцатый. Дырки в головах, в груди… Зелёным не повезло здесь, нарвались на кого-то меткого.

— Побоище, — присвистывает Егор и перепрыгивает через огромную тушу перегораживающую проход.

— Покупать не придётся, — я обвожу бесконечные прилавки увешанные оружием сверху до низу.

В оружии я ничего не понимаю поэтому придётся полагаться на интуицию и внешний вид. Ну и еще на урон, конечно.

Оставляем Ингу возле входа — караулить, а сами осматриваем ассортимент. Снимать со стены каждую и проверять характеристики — не получится. Всё оружие перевязано цепями, и нужно будет еще найтиспособ избавиться от этих оков.

— Я вот этот беру, — уверенно показывает Егор.

Арбалет?

Задумываюсь. Про арбалет я не подумал. Бесшумность это огромный плюс, но вот дальность…

Я бы хотел снайперку. Мощную. К тому же, на снайперскую винтовку можно подцепить глушитель.

— Сигил яда на него нормально ляжет, — объясняет мне Егор обшаривая прилавок в поисках ключа — арбалет который он присмотрел так же скован цепью как и всё остальное здесь.

Точно.

Вот кто везунчик. Ядовитое бесшумное дальнобойное оружие… это удобно, если ты пока слаб и не можешь выходить против врага в лоб.

Вижу знакомые очертания.

СВД?

Нет, судя по надписи «Тигр» какой-то. Видимо охотничья копия. Карабин? Это хорошо. Теперь бы ключ и глушитель.

— Вы долго там? — напряжённо интересуется Инга. — Тут эти ходят.

Мы с Егором сразу замираем.

— Эти? Орки? Много? Уровень?

— Двое. Но у них очень большие мечи. Очень большие, — Она раздвигает руки и показывает.

Их бы прикончить чтобы не мешались. Да и качаться нужно, пока хотя бы между делом.

— Уровень какой? — повторяю вопрос.

— Семьдесят девятый, — отвечает она и мы с Егором невольно пригибаемся.

— Но они без черепа, — успокаивает Инга. — Не элитки.

Семьдесят девятому уровню не нужно быть элиткой чтобы внушать шок и трепет пузатой мелочи вроде нас.

— Не высовывайся, — советую я и принимаюсь за поиски активнее.

— Ключи, — Егор радостно показывает небольшую связку.

Так, первая удача.

— Мне глушитель нужен. На СВД, — взываю о помощи я.

— Вроде там видел глушители, — он машет в другой конец магазина.

Несколько глушителей здесь и правда есть. Подойдёт ли из них хоть какой-нибудь — не известно.

Минут пятнадцать возни и мы оснащены. Без Егора всё было бы сложнее — он сообразительный как чёрт. Теперь у меня в руках снайперка с оптическим прицелом, прибором ночного видения, дальномером, дисплеем, встроенным датчиком движения и даже программой для стримминга видео напрямую на ютюб. Не знал что такое бывает. И цена — не конская, нет. Слоновья. Больше ста тысяч. Хорошо что здесь сегодня день открытых дверей и призов.

У Егора на арбалете тоже появляется оптика и тоже очень дорогая.

— Инга, — зовёт он. — Тебе что брать?

— Верни мне нож, — просит она. — Если он тебе не нужен.

Лучшая новость на сегодня — это то, что у штуки в моих руках отличный урон. Четыреста шестьдесят единиц. Просто космос. И это без печатей. Мне уже не терпится навесить на своего зверя несколько правильных сигилов.

Четыреста шестьдесят единиц урона от снайперки легко превращаются в девятьсот двадцать если стрелять в голову. При попадании в голову любой урон удваивается.

И это я еще молчу про криты — если на винтовку повесить сигил огня, к нему привязать сигил мощи, к нему сигил удачи, а к нему… чёрт, я смогу отстреливать орков как диких коз на соседней горе.

— Мне всё нравится, — говорю. — И уже не терпится проведать наших зелёных друзей в Москва-Сити.

* * *

Это как шахматная партия — партия на кону в которой твоя жизнь. Мы сидим в тёмном углу перед огромной парковкой рядом с Пиком Веры и пытаемся придумать как через эту чёртову парковку перебраться ко входу. Орков здесь всего пятеро, но все пятеро — элитки. Уровень от тридцатого до сорок первого, урон — у самой слабой из них — семьсот. Что такое семьсот? Это нас троих одним ударом на тот свет отправить.

В центре — огромный костёр, на котором пылает всё, что зелёные смогли собрать поблизости. Костёр совсем не экологичный — смрад от горящих офисных стульев такой, что даже у нас, здесь в тёмном углу, временами дышать нечем. Оркам, впрочем, по фиг. На вертеле обнажённое человеческое тело. Его сладковатый запах, вместе с запахом горящей пластмассы сводит с ума.

Мы ждём темноты и она приходит.

А когда приходит становится понятно — нам она никак не поможет. На парковке есть брошенные машины и, кажется, можно добраться до огромных стеклянных дверей небоскрёба прячась за ними… но нет. Костёр так близко от входа что любая попытка прошмыгнуть незамеченными заранее обречена на провал.

Трое возле костра, сидят лениво переругиваясь, двое бродят, то ли секретничая, то ли ища свежую добычу вроде нас.

Шахматная партия, да. Которую мы проигрываем. У каждой из этих тварей больше чем по пятнадцать тысяч очков жизни, а это значит что даже если по одной приманить — шанса завалить их нет.

— Я думала будет проще, — Инга вздыхает.

— Я тоже, — задираю голову и с тоской смотрю на протыкающий небо Пик. Сотня шагов отделяет нас от рая, но как пройти эти сто шагов и не сдохнуть никто не знает.

— В голову, — предлагает очередной план Егор. — Ты стреляешь в голову одному из них.

— Так. Что дальше?

— Что дальше? — Егор задумывается. — Тип получает пулю в голову, она его не убивает, но в башке мешается. И он рассказывает другим типам о том, что у него в голове пуля.

— Что дальше?

— Их это возбуждает и типы идут искать того, кто мог пусть эту пулю. Но поскольку типы не знают с какой стороны она прилетела, то скорее всего идут не туда. То есть, не в нашу сторону. А мы под покровом темноты мчимся внутрь.

— А если в нашу? — резонно уточняет Инга.

— Тогда нам кирдык, — разводит руками Егор. — Моё дело предложить.

— Мы можем долго гадать, но лучше попробовать, — говорю я и вскидываю винтовку к плечу.

Целеискатель сразу обозначает красными квадратиками головы всех пятерых орков как бы интересуясь — с какой именно начинать. Начинаю с той, которая ближе — так легче попасть.

Выстрел щёлкает глухо, я вижу как пуля влетает в висок орка, вижу как он застывает, еще надеюсь что произойдёт чудо — ведь после пули в висок выжить невозможно…

Нет, никаких чудес. Он стучит своей лапой по своей бестолковке пытаясь понять что вообще произошло, а от цифр души над его головой просто отнимается девятьсот двадцать единиц.

— И никто никуда не побежал, — удивлённо замечает Инга.

А вот кстати, да. Ни суеты, ни паники. Орк оживлённо обсуждают что-то, водят своими зелёными свирепыми мордами по сторонам… и всё.

Снова прицеливаюсь и снова выжимаю спусковой крючок. Новая пуля, кажется, входит в ту самую дырку в которую минуту назад влетела первая.

На этот раз пострадавший взвывает и начинает крутиться на месте как ужаленный.

— Ты так его добьёшь, — шутит Егор и посылает в раненого стрелу.

Вот зря он это сделал. Зря.

Во-первых он промахивается — и стрела попадает совсем не в раненого, а во вторых… уж кому как ни оркам понимать по стреле откуда она прилетела. Они сразу же косятся в нашу сторону и, вроде бы, даже видят нас.

— Бежим! — я пригнувшись крадусь из нашего тёмного угла в соседний, не менее тёмный. Там и затихаем.

Орки приходят на место нашего прошлого схрона, осматривают, вынюхивают… Бродят совсем близко, так близко что мы дышать перестаём, а затем возвращаются к костру.

— И кто из нас тупенький? — сверкает глазами на брата Инга.

— Я хотел проверить, — оправдывается он.

— Надо им костёр потушить и тогда они уйдут греться в какое-нибудь другое место, — Инга кивает на вонючий костёр.

Греться? Кажется, Инга не заметила главного — они не греются. Лето на дворе. Они ужин готовят. Немного человечинки перед сном.

Но идея с костром вполне себе имеет право на жизнь.

— Сидите здесь, — приказываю я, забрасываю винтовку за спину и пригнувшись отхожу в сторону соседней парковки. Там обязательно должна быть хотя бы одна брошенная тачка с ключами. Мне без разницы какого она цвета, размера и возраста, лишь бы на ходу и с ключами.

Хаммер.

Чёрный, с хромированной решёткой и дисками, колхозный как первая машина фермера. Ключи в замке и труп мужика на переднем сиденье. Труп без головы.

Водительской двери тоже нет — уверен, её вместе с головой бедолаги оторвал один из тех орков поблизости.

Осторожно вытаскиваю тело, старясь не измазаться в крови и оттаскиваю в сторону.

Теперь бы палку… две палки. Идея простая, видел её в каком-то древнем кино… и даже не в одном. Нужно воткнуть палки в руль и в газ… и пусть машина катится прямо на костёр орков. Лишь бы не промахнуться. Такую махину они останавливать не решатся, а, значит, одно из двух — или хаммер въедет на костёр, орки разбегутся и … будет большой бабах, или хаммер въедет на костёр, но орки поленятся разбегаться… и будет большой бабах, в котором достанется и оркам.

Мы им испортим ужин, поможем чуваку которого сейчас обжаривают на костре не быть съеденным и, возможно, без особых проблем наконец-то попадём в Пик Веры.

Палки нужно две, но я, конечно, не нахожу ни одной. Остаётся лишь один вариант. Вариант рискованный… но что поделаешь, если других просто нет.

Сажусь за руль и с дрожью в сердце поворачиваю ключ в замке зажигания. Хаммер вздрагивает и испускает радостный рёв. Я вижу как орки поворачивают свои морды в мою сторону, вижу как один их них направляется ко мне… И не просто направляется, а очень быстро направляется.

Как обычно любой план летит к чёрту. Сейчас только два варианта, первый — бежать пока между мной и зелёными приличное расстояние, второй…

Выбираю второй.

Что есть мочи жму на газ. Хаммер удивившись шпорам в своём боку, почти взлетает и несётся в сторону костра. Считаю до пяти, потом выпрыгиваю и бегу. Бегу, прячусь за машинами, не задерживаясь на одном месте больше чем мгновение. Надеюсь что хаммер отвлечёт от меня.

Почти сваливаюсь на какую-то лестницу ведущую в цокольный этаж и там затихаю прислушиваясь.

Рев, крики, потом, через короткую паузу, взрыв. Я попал? Попал в костёр?

Выждав минут десять возвращаюсь.

Ни Инги, ни Егора на том месте где мы простились — нет. С содроганием смотрю на костёр… на то, что от него осталось. И на то, что осталось от сгоревшего хаммера.

Орков четверо. Теперь их четверо, а это значит один… один всё. Я даже вижу его обгоревшее тело рядом с костром.

Остальные четверо ранены и… лечатся. Так странно видеть как орки штопают свои раны, мажут какой-то дрянью, вылизывают, плюются и снова мажут. Сам костер потух — взрывом хаммера по сторонам разнесло всё что могло гореть.

Тел… других тел, человеческих, знакомых — я не вижу.

Они живы? Если живы то где?

И тут я вижу их.

Там, внутри, за стеклянными дверями Пика Веры, в светящемся холле.

Отлично, я помог им пробраться… жаль только для меня туда теперь дорога закрыта. В одиночку эту шахматную партию мне не выиграть. Как там у нас автобусе написано? Лучшее приключение в вашей жизни?

Факт, не поспоришь. Осталось только добраться до Пика Веры.

Задираю голову и смотрю вверх — вдруг есть еще какой-нибудь путь. Как назло именно Пик — стоит в одиночестве, слишком высокий, слишком острый, слишком гордый. Может быть есть какие-то подземные проходы соединяющие его с соседними высотками, но как мне их найти? Жизнь пройдёт пока я буду бродить по ним.

Тот из орков, которому я дырявил голову, оказывается, еще жив.

Везунчик. Я-то думал что от взрыва сдох именно он. Из пяти тысяч единиц его души осталось всего чуть более четырёх сотен и я не выдержав вскидываю винтовку и стреляю. Пуля пробивает ему башку насквозь и со стеклянным звоном улетает в какой-то магазин на первом этаже. Грузное тело вздрагивает и оседает.

Есть!

Теперь их трое!

Радость в моей душе обманывает — какая разница сколько их, если эти три элитки легко справятся с целой армией «воинов» вроде меня. Три или сто тридцать три — они непроходимы.

Хочется тоскливо повыть на луну пробивающуюся из той самой тяжелой тучи — если ничего не придумаю сидеть мне здесь до утра, а утром… утром просто застрелиться.

Одна радость — за убитого орка мне должны дать уровень… должны, но не дали. Что за фигня?! Здесь тоже есть баги? Это плохая новость. И в техподдержку не напишешь. Перезаряжаю магазин — пусть он будет полным. Десять патронов слишком мало чтобы прикончить эту троицу, но вполне достаточно чтобы устроить небольшой переполох. Сколько там шахов до входа? Сто? Чуть меньше?

Между мною и ими огромный «крайслер». Бесполезный — потому что двери у него закрыты, проверял. Я попробую сейчас сделать его полезным. Сделать своим оружием.

А еще — попробую выжить.

Кладу на асфальт рядом запасной магазин. Полный. Три минуты там в магазине я потратил на то чтобы научиться менять магазин. Три минуты слишком мало, знаю.

Чтобы не передумать вскидываю винтовку и стреляю. Стреляю по головам. Десять патронов я засуну в эти огромные головы… Я не буду жалеть свинца — в автобусе целая сумка с полными коробками.

Выстрелы щёлкают глухо. Щёлкают взрываясь фонтанчиками орочьих мозгов. Очень сильно хочется сбежать, но я стою на одном колене и жму на спусковой крючок. Жму ровно десять раз.

Я попадаю трижды прежде чем меня замечают.

Всё честно — нельзя выстрелить десять раз и остаться незамеченным. Они несутся ко мне заставляя дрожать асфальт и сердце, а я выбрасываю пустой магазин и вставляю полный.

Игра по таймингу, на кону жизнь. Всего лишь одна жизнь, но моя.

Шесть…

Пять…

Четыре…

Три…

Два…

Пора!

Я считал шаги. Их шаги. Как только точку на асфальте которую я мысленно нарисовал пересекает первая из элиток снова стреляю. Только уже не в них — их мне не добить. Стреляю в бок крайслера — где-то там, судя по крохотной дверце должен быть бензобак. У меня десять патронов чтобы попасть в него. Десять патронов и точно меньше десяти секунд.

Потом они добегут до меня.

На четвертом выстреле я начинаю сомневаться в удачности своей идеи, на девятом — теряю веру в то, что проживу еще несколько секунд. Десятый, последний, выпускаю в голову ближайшего орка — просто так, потому что мучить бензобак больше смысла нет. Аккуратные дырки в боку крайслера — вот всё чего я добился.

Неужели чёртовы киношники придумали всю эту лажу про взрывы машин от пуль?!

Идея которая могла бы придти сразу — появляется в голове только сейчас — видимо близкая смерть вдохновляет.

Одно мгновение чтобы вызвать интерфейс и еще одно чтобы послать фаербол в догонку за пулями… к тому самому дырявому как решету боку машины.

Крайслер превращается в звезду распадаясь на атомы и разбрасывая тела орков в стороны.

У меня нет времени чтобы узнать — живы ли они или нет. Это уже не важно сейчас. Мне нужно бежать, пробежать эти чёртовы сто шагов до двери за которой меня ждут. За которой меня ждёт жизнь.

И я бегу, закрывая ладонью лицо от огня, которым поливает всё вокруг пылающая машина, подныривая под его огромные жадные языки

Я не оглядываюсь.

Я слышу за спиной тяжелые шаги, но не оглядываюсь. А еще я вижу испуганные лица Егора и Инги и их взгляды прикованные ко мне…

Тяжелый удар сбивает с ног и отбрасывает в сторону, лечу, почти ломаю шею, несколько раз переворачиваюсь в воздухе, снова вскакиваю на ноги и снова бегу. Огромный молот задевает меня лишь вскользь, иначе бы я уже лежал не дыша на асфальте.

Сколько у меня осталось единиц жизни? Пять? Десять? Вряд ли больше.

Уворачиваюсь от нового удара, поскальзываюсь, снова вскакиваю… я бегу к двери так, будто там спасение, будто там можно будет сказать — «Стоп! Чур я в домике»

Всего несколько шагов до дверей. Егор вместо того чтобы прятаться стоит на виду. Стоит и держит дверь, чтобы дать мне лишнюю секунду.

И Инга… она тоже стоит рядом с ним.

А потом… потом за спиной слышу треск. Очень красивый треск. Именно такой получается когда лёд сковывает живое тело.

И этот треск означает только одно — сегодня я буду жить.

Глава 9

Просторный стеклянный лифт ползёт по вертикальной стене здания… стеклянный лифт со стеклянным полом и потому кажется что ты летишь.

Где-то там внизу — расстроенная морда орка не успевшего добить меня. Я бы, конечно, сказал ему что-нибудь хорошее, утешил бы, но, увы, есть дела поважнее.

— На шестьдесят шестом супермаркет, — сообщает Инга. — Нам бы еды набрать.

Это да. Вкусной еды и больше. Я голодный как чёрт.

И вина. Много вина — нужно отметить и спасение и новую жизнь.

Ощущения одуряющие — немыслимо огромное здание, прорастающее прямо в небо и при этом — пустое. Совсем пустое.

Приятная мелочь — здесь нигде нет тел. Орки на верхние этажи, как и ожидалось, не забрались, а люди… люди в панике — как при пожаре — пытались спастись. В тёмных окнах мимо которых мы летим вверх я, вроде бы, видел лица. Лица тех, кто побоялся выйти на улицу. Они смотрят на нас… так странно — смотрят с надеждой. Этот хрустальный лифт ползущий по стене невероятно высокого, возможно самого высокого в мире, небоскрёба — это как символ. Символ надежды?

— Мы же не собираемся умирать? — спрашиваю.

Егор фыркает, а Инга мотает головой так что, кажется, сейчас она оторвётся и улетит вниз, в чёрную бездну захваченной Москвы.

— Вот и отлично.

* * *

Огромные пакеты доверху набитые колбасами, соками, фруктами и бутылками — мы их несём, а слюни текут так сильно, что, кажется, стекают по груди.

— Я уже начинаю понимать людоедов, — Инга ставит свою часть добычи рядом с огромной дверью из матового стекла.

Стекло? Дверь в самые дорогие апартаменты в мире из стекла? Почему-то я представлял что она будет бронированная и по пути старался не думать о том, как мы её будет открывать.

А тут… простое стекло, хоть и матовое. С другой стороны — здесь наверняка камеры везде и охрана… была. Не может у типа купившего самую дорогую квартиру в мире не быть кучи охраны… по крайней мере, у нас в стране.

Может бронированное?

— Бьём? — оглядывается на нас Егор и не дожидаясь ответа с размаха засаживает ногу в дверь.

Стекло со звоном разлетается на тысячи осколков открывая нам дорогу… к чуду. Делаем несколько шагов внутрь и заворожённо замираем. Так живут? Дворец на высоте облаков.

Двухэтажное окно, гостиная тоже в два этажа, тут же широченная витая лестница которая прошивает этаж над нами и идёт куда-то выше.

Выше?

Есть только одно место в Москве выше этой квартиры — смотровая площадка на Пике Веры. Эта лестница ведёт туда?!

— Офигеть, — говорит Егор. — Нас не пристрелят за то, что мы здесь обоснуемся?

— Думаю, нет, — заношу свои пакеты и ставлю на пушистый ковёр в центре гостиной. Ковёр такой пушистый что ноги тонут в нём как в траве.

— Я сплю на полу, — говорю я. — Рядом с окном. Буду смотреть на звёзды.

— Звезд нет, — напоминает Инга. — Эта дурацкая туча вот уже целый день висит над городом и совсем не собирается никуда улетать.

Она разувается и тащит свои пакеты куда-то в глубину коридоров, а мы… мы идём вслед. И находим её на кухне. Вот только кухней это трудно назвать.

— Здесь вместо холодильника — комната, — Инга открывает зеркальную дверь на зеркальной стене. — Нет, вы представьте, здесь вместо холодильника — комната.

Заходим за зеркальную дверь. Холодно, стерильно, куча еды на стеклянных полках — можно было и не тратить времени на магазин. И даже вино здесь есть в огромном хрустальном гробу — наверное, там своя температура.

— Я отсюда никуда не уйду, — заявляет Егор и тут же уточняет. — Из этой квартиры. Она теперь моя.

— Наша, — исправляю его я. — Здесь у нас будет командный пункт. Тем более, что с верхней площадки вся Москва должна быть как на ладони. Кто смотреть?

Никто не отвечает, всё просто бежим наперегонки по прозрачной винтовой лестнице.

И добегаем.

Рай под прозрачным куполом. Бассейн в котором отражаются облака плывущие рядом — бассейн налитый в стеклянное ложе. Из-за синей подсветки спрятанной где-то на дне он кажется волшебным вином для богов налитым в хрустальную чашу. Десятки огромных кожаных белоснежных диванов, столики — тоже стеклянный и почти незаметный и потому блюда стоящие на них будто висят в воздухе. А ещё деревья — самый настоящие, раскрашенные цветами и увешанные плодами… неведомыми мне плодами.

— Вот это да! — Егор осторожно трогает стеклянную стену защищающую террасу от ветра. — Здесь и крыша стеклянная. Чтобы дождь не мешал.

Ага. Чтобы ничто не мешало наслаждаться раем.

— Так не бывает, — тихо говорит Инга. — Такого волшебства — не бывает.

— У нас впереди своё волшебство, — вспоминаю я. — Быстро перекусываем и в бой.

— Нет, — грозит мне пальцем Инга. — Мы так не договаривались. Мы не спеша набиваем свои утробы и спать. А вот утром займёмся делами. Заодно и посмотрим сгорит ли Москва дотла или что-нибудь останется.

И показывает на пожары бушующие далеко внизу.

* * *

Открываю глаза от звона где-то совсем близко. В этот момент мне как раз снится как летаю по ночному небу в хрустальном гробу набитом до крышки наполненным вином… и поэтому решаю что в мой хрупкий воздушный корабль врезалась птица и разбила его.

Открываю глаза и вижу Ингу осторожно поднимающую пустую бутылку рядом.

— Неплохо так отпраздновали спасение, — я потягиваюсь.

Как и собирался — я заснул на полу. Перед двухэтажным окном. И на ковре, который мягче и уютнее мой постели.

— Мрачный день, — говорю выглянув в окно.

— Туча становится совсем чёрной, — отзывается Инга и исчезает в коридоре ведущем на кухню.

Там нахожу Егора… Егора который грызёт аппетитно пахнущее мясо и запивает его томатным соком из высоченного стакана.

— План действий, босс? — встречает он меня.

Ого. Босс?!

Видимо, вчерашняя потасовка с элитками прибавила мне авторитета.

Нахожу в комнате-холодильнике пиццу из тех, которыми мы вчера разжились в магазине, засовываю её в микроволновку, жму кнопку на кофе-машине, жду пару минут, затем вместе с горячими вкусняшками залезаю на высокий стул рядом с барной стойкой.

Кофе кипяток, поэтому начинаю с пиццы.

Инга и Егор молча ждут, давая мне возможность набить пузо.

— План — прогнать орков из Москвы, — начинаю я когда большая часть пиццы обустраивается на новом месте — у меня в животе. — Кто против?

Молчат.

— Кто воздержался?

Молчат

— Кто за?

Тоже молчат.

— Что не так? — интересуюсь я.

Инга осторожно, как первоклашка тянет руку вверх.

— Спрашивай, — разрешаю я стараясь не рыгнуть.

— А мы сможем?

— Прогнать орков? Думаю, да. Если подойти к этому с умом.

— Крутой чувак, — кивает на меня Егор. — Когда вырастешь — выходи за него замуж. Ты видела как он вчера орков отпиндосил?

Настроение у меня с утра приподнятое… и комплимент Егора только улучшает его.

Слезаю со стула и подхожу к окну — оно здесь тоже от пола до потолка, только одноэтажное. Даже и не окно, а стеклянная стена.

— Пожары стихли, — говорю я. — Оркам зачем-то нужно было устроить огромный костёр в центре и они его устроили. У них какая-то цель… и нам нужно понять какая.

— Надо поймать живого и пытать, — тут же предлагает Егор. — Пытать пока не расколется.

Идея почти гениальная и я тут же записываю её в свой несуществующий блокнот.

— Обязательно поймаем, — говорю. — Как только сможем это сделать. Но сначала нам нужно стать сильнее. Намного сильнее… иначе нам от каждой элитки придётся драпать. И не только элитки.

— Ты сказал что знаешь где взять печати, — осторожно напоминает Инга. Она сейчас стоит прижавшись к зеркальной двери холодильника словно охраняя его… от нас. А может просто смотрится как в зеркало — я точно видел пару косых взглядов, которые она бросала на своё отражение.

— Да. Смотрите.

На самом деле, я не знаю получится у меня то, что собираюсь сделать или нет. Просто верю в это. В крайнем случае скажу что сорвалось.

Лезу в инвентарь и извлекаю оттуда крохотную золотую штучку.

— Всё знают что это? — спрашиваю.

— Руна портала, — отвечает Егор.

— Верно. И куда она ведёт?

— Куда привяжешь, — снова первым отвечает Егор. Инга даже и не пытается опередить его — она ничего этого не знает.

— Нам нужны сигилы, оружие, шмот нормальный, руны… и где мы это можем получить? Правильно, в одном единственном месте.

Скребу рунку ногтем и кладу на пол. Кладу и с замиранием сердца жду. Она начинает гудеть, затем светиться озаряя всё вокруг — и наши лица тоже — дрожащим огнём волшебства. Затем… затем над ней вырастает огромный, до потолка золотой портал. Сияющий золотой портал.

— Это же шутка, да? — Инга забывает о двери, которую охраняла, подходит и трогает сияющее кольцо.

— Нет. Просто заходи туда. — говорю я. — Там город. Лучший город на земле. Норегард. Столица.

Она пробует заглянуть внутрь, но заглянуть внутрь нельзя.

— Просто сделай шаг, — я слегка подталкиваю её.

Она делает шаг и… исчезает.

— Давай пиццу доедим и за ней, — предлагает Егор. Его, как и меня. Норегардом не удивить.

Я киваю, засовываю кусок себе в рот и начинаю быстро-быстро жевать. Норегард вполне безопасное место, но если Инга заблудится… придётся искать.

Я жую быстр, но Егор еще быстрее. И рот у него такой набитый, что, кажется, вот прямо сейчас лопнут щёки.

Да уж… хороший аппетит, как и у сестры. Страшно представить их родителей-обжор.

— Ты в это веришь? — спрашивает Егор с набитым ртом.

— Во что? — не понимаю я.

Он делает огромный глоток томатного сока, сытно икает и вытирает локтем свои жирные губы.

— В то, что творится вокруг.

— Да. Это не похоже на сон или игру. Тот, кто создал мир… Система или еще кто-то решил пошутить. Жестоко пошутить. А может кто-то всё сломал. Подобрал код и взломал.

— Это же жопа, — качает головой он.

— Ага, — соглашаюсь я, проглатываю последний кусок, делаю глоток кофе и отставляю в сторону — слишком горячий, ждать неохота, а вот проверить как там теперь за порталом — очень хочется.

Беру в руки винтовку, а Егор — свой арбалет. Пустит система с реальным оружием в игру или нет?

Егор подходит и просовывает арбалет в зияющий бесконечностью круг внутри портала.

— Смотри, заходит, — восхищённо качает головой. Секунду раздумывает… и ныряет вслед за оружием.

Значит работает. Вся эта фигня — работает. Значит, уже нет границы между игрой и реальностью? И двери между ними — это порталы?

Делаю шаг внутрь кольца сжимая винтовку…

Что за фигня.

Это совсем не Норегард.

Увешанные паутиной сырые, провонявшие тухлятиной стены какого-то подземелья. Очень знакомое подземелье.

— Это…, — мы переглядываемся с Егором, — замок рангаудов?

Киваю, чувствуя как холодеет кровь в венах. Рангауды — пауки с человеческими головами. Так вот куда я привязал свой портал… Давно это было. Очень давно. Еще когда я фармил несложные подземелья в одиночку.

До нас до ходит.

— Инга! — в один голос.

От неё даже следа нет. Ничего не осталось.

— Ничего страшного, — машет рукой Егор. — Скорее всего рангауды прикончили её. И сейчас она на респе. Респ снаружи, на полянке — ты же помни…

Он не договаривает. Не договаривает, потому что в этот миг думает о том же, о чём и я.

— Или её не будет на респе? — дрогнувшим голосом спрашивает он.

Если там, за порталом всё по настоящему, — то и здесь должно всё измениться. Значит ли что смерть здесь станет настоящей смертью, а точки респауна порастут мхом за ненадобностью?

— Режь, — протягиваю руку Егору.

Он всё понимает, вытаскивает нож из-за пояса своих джинсов и проводит лезвием по моей ладони.

Отдергиваю.

Больно! Всё плохо. Больше нет игры.

Нигде.

Некоторое время мы просто молчим растерянно глядя друг на друга.

Кровь под ногами еще свежа, но кровь ли это Инги? Подземелья рангаудов — суровое место, где кровью окроплён каждый камень.

Портал я привязал к безопасному углу здесь… если вообще в данжах существуют безопасные углы. Прямо от нас начинается прямой коридор. Ведёт этот коридор к Нинору — боссу рангаудов. В другом конце коридора в смрадном сумраке можно разглядеть лестницу. Это та лестница, которая приводит сюда смельчаков решивших испытать свои силы на последнем боссе. Смельчаков, которые смогли осилить четырёх других боссов по пути сюда.

Две дороги. Сама Инга ни одну из них не выбрала бы. Она ждала бы нас. Увели или утащили её явно против воли. Живую или мёртвую

И, возможно, мёртвую навсегда.

— Да жива она!

Это Егор. Хочет упокоить. Себя.

— Ты туда, — он показывает на лестницу, а потом переводит палец на покои босса. — А я туда.

Идея плохая. Подземелье сорок пятого уровня и нам здесь только по стеночкам ходить. И не дышать.

— Лучше держаться вместе, если это не игра, то будет хотя бы маленький шанс выжить, — говорю я.

Не будет — кого я обманываю. Даже пара раунгаудов порубит нас на мелкие кусочки.

Как раз парочка чудищ скучают неподалёку, шевеля жвалами торчащими из человеческих ртов. Лысые головы, серая кожа, языки свесившиеся до пола — неприятные создания. И очень опасные. Жалят огненным ядом, которые сжигает тебя изнутри.

Егор забирается на высокий выступ в стене и тянет шею, заглядывая в покои босса.

— Вон она.

Эти выступы — они не просто так. Данж очень сложный и эти крохотные площадки в паре метров над полом — это поблажка от разработчиков игры. Если агришь на себя слишком большую кучу рангаудов, то можно забраться на один из таких уступов и отлежаться пока твари забудут о тебе.

Правда, не всегда до этих спасительных уголков можно успеть добежать.

Залезаю к Егору…

Вспомнил!

За спиной у босса Хранилище. Хранилище это огромная квадратная яма в каменном полу. Там лежат тела, которые он доедает после… если сыт. Рангауды притаскивают свою добычу, оплетают паутиной и развешивают над ямой, давая время немного подсохнуть.

Сейчас над ямой вместе с несколькими мертвецами висит и Инга.

Живая.

Пока живая.

— Мы не завалим босса, — выносит приговор сестре Егор.

Не завалим, об этом даже речи быть не может. Но и бросать её здесь никто не собирается.

— Пробежку, — говорю я. — Нам придётся устроить веселую пробежку.

Смотрит на меня вопросительно.

— Приманиваем тех двоих, — показываю на парочку уродцев ошивающихся неподалёку. — Спрыгиваем у них за спинами и летим в зал к боссу. Там бегом, но по стеночке — надо чтобы он заметил нас как можно позже. Лучше всего уже после того, как освободим Ингу.

— А потом?

— Потом мчимся сюда к порталу и запрыгиваем в него.

— Плохая идея, — качает головой он. — Все поляжем. А я не хочу. Я жить хочу.

Я тоже.

— Есть лучше идеи — предлагай. Только скорее — если ты был тут когда-нибудь, то должен помнить — скоро твоя сестра свалится в яму и после этого… после этого её уже не спасти. Хранилище Нинора считается бездонным — тела скапливаются где-то там глубоко внизу, будто на дне адского колодца. Попасть туда может только сам босс — спустившись на паутине.

В такие моменты главное не впасть в панику. Если паникуешь — решения принимаешь не слишком удачные.

— Ладно, — решается Егор. — Если помрём — ты будешь виноват.

— Конечно, — легко соглашаюсь я. Если мы помрём уже не будет никакой разницы кто, где и в чём виноват.

Смотрю на рамки над головами рангаудов

********

Имя: —-

Вид: Монстры

Статус: Элитный.

Уровень: 47

Душа: 11200 из 11200

Физическая защита: 330

Магическая защита: 150

Урон: 520

**********

Лучше бы всего, конечно, этих уродливых недо-пауков прикончить… вот только как? Отстреливать сидя здесь на выступе? Не получится. Разработчики такой лайфхак учли — сидишь в зоне неуязвимости — урон нулевой. Иначе бы этот данж был слишком простым.

— Один их удар и нам конец, — напоминаю Егору на всякий случай.

— Сам не забудь, — огрызается он и выпускает в уродцев стрелу из арбалета. Из чудища вылетает равнодушный нолик. Урона нет, но выстрел гады всё равно замечают и перебирая своими мохнатыми лапами торопливо семенят в нашу сторону.

Только сейчас замечаю — между реальностью и игрой всё же есть отличия.

Магазин.

Магазин у моей винтовки — здесь он бесконечный. Лежащая на боку восьмёрочка, знак бесконечности, известна каждому игроку и может означать только одно.

Делаю выстрел в сторону пауков и тут же убеждаюсь — предположение верно. Как была восьмёрочка на боку так и осталась. Это хорошая новость… жаль мне сейчас не до хороших новостей. Сейчас нужно попытаться спасти Ингу и выжить самим.

Как только рангауды оказываются под нам прыгаю на мохнатую спину ближайшему, почти тону в слизи которой покрыта шерсть мутанта, скатываюсь на пол и бегу. Бегу со всех ног — нельзя терять ни секунды. Плохо только что пол скользкий от вечной крови и поэтому особо не разгонишься.

Сюда бы коньки.

Влетаем в зал и тут же понимаем — план добраться до Инги по стеночке был… совсем нереальным планом. Слишком быстро бегут по нашим следа рангауды, слишком длинные у них лапы. И скользкая кровь на полу совсем не мешает этим тварям с их мерзкими мохнатыми лапами.

Плюём на все планы и мчимся напрямую — прямо под пузо Нинору. Нинор эту тоже паук… паук с тысячей человеческих голов и человеческими же руками. Замечает он нас как только входим в зону поражения и тут же посылает навстречу кусок живой слизи, в которой угадываются непереваренные части человеческих тел.

Успеваю увернуться и краем глаза вижу что и у Егора это тоже получилось.

— Нож готовь! — кричу и только потом замечаю, что нож у него давно уже в руке.

Новый плевок и снова уворачиваюсь. Летят эти мерзкие сгустки на первой стадии медленно и редко, вот на третьей — когда плюются сразу с десяток голов — увернуться почти невозможно.

Под самим пузом место почти безопасное… если убил рангаудов на входе. А если не убил — передышку позволить себе нельзя. Поэтому мчимся дальше к Инге. Она жива, моргает ресницами и с мольбой во взгляде смотрит на нас.

Это понятно — умирать никому не хочется.

Егор сигает на толстенную паутину, к которой привязана сестра и начинает ножом пилить её… не Ингу конечно пилить, а паутину. А я хватаю его за ноги. Потому что когда паутина лопнет — оба свалятся в яму. В яму из которой уже никого не достать.

Рангауды близко, босс разворачивается, паутина лопается… я тащу Егора, он тащит Ингу…

Вскакиваем на ноги и несёмся обратно, к выходу, к спасительном порталу. Несёмся громок шлёпая по лужам крови на полу.

Я бегу последним и время от времени толкаю Ингу в спину. И не только для того, чтобы быстрее бежала — сгустки слизи летящие нам в след… очень опасные сгустки слизи, а Инга в такой панике что забывает от них уворачиваться. Мне пихая её — приходится уворачиваться за двоих.

Уже возле портала Егор останавливается дожидаясь нас. Пропускает и только потом ныряет сам…

* * *

— Мой портал… эмм… как бы немного неисправен, — делаю вывод я. — Поэтому лучше воспользоваться руной Егора.

Он кивает, сдирает с лица остатки паутины в которую вляпался, достаёт свою рунку и кладёт в центре. Вместо моей.

Вспыхивает золотой круг.

— Заходи спокойно, — говорю Инге.

Она подходит, стоит задумчиво, потом оборачивается:

— Ты уверен в том, что там не очередное жуткое местечко?

Смотрю на Егора — я-то не могу знать к какой точке привязана его руна.

— Ладно, — говорит он и запрыгивает в портал. Вылезает через томительных несколько секунд.

— Всё нормально, ныряй.

Инга всё равно не решается…. и я её понимаю. После того как повисишь над бездной в ожидании смерти станешь недоверчивым.

— Хорошо, ты последняя, — залезаю в сверкающее кольцо, Егор за мной и только потом — Инга. Осторожно ставит ногу на каменную мостовую и с опаской оглядывается немного теряясь от городского шума. Самый центр, жизнь здесь кипит всегда, днём и ночью… и даже во время нашествия орков на Москву.

Развожу руки в стороны старясь не задеть никого из многочисленных обитателей этого чудного города которые здесь, на главной площади напиханы как кильки в банке и с пафосом объявляю:

— Добро пожаловать в Норегард!

Глава 10

— Стойте, — Егор вдруг хватает нас за руки. — Мне уровень дали!

— За что?! — это мы произносим с Ингой одновременно.

— Не знаю, — он растерянно пожимает плечами. — Только сейчас заметил что я не второй, а третий.

— Может приз выиграл? — Инге, кажется не слишком интересен этот разговор, ведь вокруг… вокруг сумасшествие фантастического города. Мы то с Егором привыкшие, а она первый раз в таком месте.

— Я такого хочу, — она тычет пальцем в висящего над нами огромного крылатого льва с горящими синими глазами.

— Это маунты, — поясняю я. — Так сказать, личный транспорт.

— Давайте купим, — предлагает она.

— Самый дешевый — крылатая свинья — стоит три тысячи золотых. Где мы такие деньги возьмём?

Егор снова морщит лоб:

— Ну откуда взялся третий уровень? Я ведь спал ночью. Никого не убивал. И в паучьем подземелье вчера тоже никого, и… не понимаю.

Он трёт лоб.

— Если я подскажу откуда уровень — мы купим себе животинку летающую? — спрашивает Инга.

— Ты сначала подскажи, — хмуро отзывается Егор, — вдруг бред какой-нибудь.

— Помнишь вчера из арбалета в голову орку попал?

— Попал — не значит убил.

— Конечно не значит. Убил его Лёша, когда машину взорвал. Но ему не засчитали, а тебе…

Да! Точно! Механика игры. Как бы мало урона не нанёс Егор, убийство ему засчитали.

— Это что — мы все теперь третьего уровня? — спрашиваю. Спрашиваю и вспоминаю об орке, убийство которого мне вчера совершенно нечестно не засчитали.

— Ага. Пойдёмте маунта покупать, — Инга хватает меня за руку и тащит. Куда тащит — неизвестно, она ведь ничего не знает здесь.

На всякий случай заглядываю к себе в инвентарь — раньше там сундуке лежало около шестидесяти тысяч золотом. Честно заработанных. Сейчас — ноль.

— Стой, — упираюсь я. — Давай сначала расскажу немного про местные правила. Иначе устроишь нам неприятности.

Послушно кивает и замирает.

Говорить приходится громко — площадь полна людей и маунтов. Голоса, смех, похрапывание животных и рёв зверей… а ещё звон колокольчика на аукционе, стук молотка кузнеца…

— Это самый центр города, — начинаю я. — Главная площадь. Больше всего народу именно здесь — если совсем нечего делать в игре и всё надоело — приезжай сюда. А еще — здесь последние слухи, новые знакомства… и просто поболтать.

Инга кивает так, будто это очень важная информация.

— Вон там, — показываю на крыльцо, на ступенях которого лежит зелёная бархатная дорожка — аукцион. Аукцион — это что вроде рынка… но только это не совсем рынок.

— Я знаю что-такое аукцион, — фыркает Инга.

— Отлично. Вон там — магазин полезных мелочей. Ничего серьёзного, но есть и полезности. А вон там, за огромным деревом — магазин расходников для крафта. За ним…

— Что такое крафт? — перебивает меня Инга.

— Крафт это когда из какашек и палок делаешь что-то офигенное, — поясняет вместо меня Егор. Настроение у него, после того, как обнаружил новый уровень, резко поднялось.

— Крафт — это интересно, — решает Инга.

— На любителя, — я из тех, кто крафтил редко и только по особой нужде. — Там — кузнец. Обычный. Обычный — это значит что он может выковать тебе основу. Например, меч. Или топор. Это будет отличный топор, но всего лишь основа, заготовка. Для того, чтобы этот топор превратился в настоящее оружие потребуется еще и магическая кузня. Магической кузни в Норегарде нет… её вообще нигде нет, потому что магические кузнецы — это бродяги. Вечные странники. Встретил такого — радуйся. Покупай у него руны, проси врезать их в оружие, пиши всем друзьям, чтобы они как можно быстрее мчались к тому месту, где ты нашёл этого редкого «зверя».

— Кованая вывеска с вырезанной на ней бутылкой — это эликсиры. Их можно и самому делать, но это для тех кто любит возиться с химией. Еще там пустые бутыли, которые можно использовать как сосуды для души. Надо будет зайти и закупить… каждому хотя бы по десятку. В башне, — показываю на острый шпиль неподалёку, — Маг. Он продаёт печати. И последнее важное место — вон там маленькая стальная дверь с железным окошечком. Там скупщик. Продавать можно здесь и обычным торговцам и даже кузнецам, но только со скупщиком можно торговаться. Хотя берёт он не всё.

— Всё это хорошо, — говорит Егор. — Но где мы возьмём деньги?

* * *

На всякий случай заглядываю в меню гильдии — если вдруг у кого-то каким-то невероятным образом сохранилось золото — взять в долг.

Список пуст.

Сама гильдия есть — пылающие демоническим огнём буквы «СПАРТА» на месте, а вот членов ги нет.

Пустая.

Вернее — есть. Один.

Я.

Через минуту членов становится трое. Я, Салех, Учикоши и Горыныч. Уже веселее. Три всегда лучше чем один.

Кто-то вдруг толкает в спину, громко дыша и разбрызгивая слюни. Огромный чёрный крылатый единорог, а на нём пацан по виду лет двенадцати. Единорог этот стоит немыслимую кучу денег и является объектом зависти для многих. Потому что красив. Красив и дорог.

— Как дела в мире? — спрашиваю пацана. Спрашиваю потому что здесь, в Норегарде, кипит совершенно обычная жизнь.

— Жопа, а не дела, — отзывается пацан. — Орки всё захватывают.

Сердце у меня ёкает:

— Так ты уже знаешь что с Москвой?

— С Москвой?! — пацан фыркает. — Мне все равно что там у вас с Москвой, я из Уссурийска.

— Но ты же сказал про орков и про то, что они всё захватывают.

— Да, в лесу под Норегардом видели целый отряд этих тварей. Говорят, с моря целая армия идёт… вот цены на ауке гляну и слетаю посмотрю.

Да уж. Здесь свои проблемы. Вечные. И, похоже, большая часть народа просто не в курсе того, что происходит у нас в Москве.

— Однажды, когда я была совсем маленькой девочкой, — начинает Инга разглядывая ослепительно прекрасного единорога, — я гуляла по городу, потеряла свою карту на которой были деньги и очень сильно проголодалась. Я зашла в кафе и там была просто немыслимая куча тортов и пирожных. Я очень сильно хотела их съесть, но у меня не было денег.

— Грустная история, — соглашаюсь я.

— Так вот, — продолжает Инга не обращая на меня внимания. — Сейчас я чувствую себя примерно как тогда. Я хочу этого единорога, я хочу красивое оружие и костюмчик в стиле вон той красотки… но у нас нет денег.

— Единорога? — кривится Егор, — Ты еще драконов здесь не видела. У меня был хрустальный дракон… с золотыми крыльями.

Он вздыхает.

Надо что-то делать. Деньги здесь из воздуха не появляются, а добываются тяжелым трудом. Хорошо помню что свою первую тысячу монет заработал на сороковом уровне. А вторую — на сорок пятом…

Кстати, сколько нам нужно денег? Точно, конечно, не посчитать, но хотя бы примерно. Цены на свитки печатей разные — у торговца мага они строго по сто монет каждый, на аукционе бывают и по двадцать и по двести — зависит от редкости и силы. То есть, минимум, тысячу монет надо. Рун прикупить… еще, наверное, тысяча уйдёт. Шмот… если брать самый недорогой на ауке… сложно сказать. Ну пусть еще тысяча… хотя если не заглядываться на синий и фиолетовый, то и в пять сотен можно уложиться.

Самое интересное — это маунт. Интересное и полезное. Сможет ли маунт купленный здесь существовать в мире за пределами игры? Неизвестно. Потратить кучу денег на него и обнаружить что маунт и реальный мир несовместимы… это будет очень грустная история. Взять бы его напрокат и попробовать… но нет тут проката маунтов. И не попросишь ни у кого — не дадут. Слишком дорогая вещь — вдруг не вернёшь.

Рискнуть и купить самого дешёвого? Три тысячи золотом?

Получается, на самые первые наши хотелки потребуется около шести тысяч золотых. Целое состояние. С нуля и на малом уровне такую сумму придётся копить месяц. Минимум. И это если вкалывать день и ночь.

— А давайте здесь останемся, — вдруг выдаёт Инга.

— То есть как останемся?! — опешиваю я.

— Ну так. Там в Москве — ад. Зачем нам туда возвращаться? Устроимся на ночлег, потом найдём работу… какую-нибудь не пыльную. На ферме, например. Жильё нам там дадут. Или еще лучше — отправимся в кругосветное путешествие. Втроём. Здесь же большой мир.

— Слишком большой. Здесь только океана три. Четырнадцать материков. Семь морей, — пытаюсь испугать её я.

— Ну вот! — её глаза горят. — Разве это не круто? Если нет никакой разницы между реальной жизнью и сказочной — давайте выберем сказочную!

Идея выглядит дико, но не лишена смысла. Если сейчас везде игра и одновременно реальная жизнь, то может и правда выбрать место где жить интереснее? Обязательно подумаю об этом… но позже. Сейчас нужно решить что-то с деньгами.

— Ждите тут, — говорю я и ныряю в наш портал.

Оказавшись на чудесной кухне в нашей чудесной квартире на вершине Москвы хватаю электрический чайник со столешницы, наполняю его водой, выдёргиваю шнур из розетки и шагаю обратно в портал. Инга и Егор встречают меня очень странными взглядами.

— Ты вдруг захотел чая? — спрашивает Инга.

Чайник, между прочим, просто космический и стоил кучу денег — сталь, хром, индикаторы, куча кнопок… элитный, короче.

— Смотрите, — говорю и жму на кнопку включения. Вода в чайнике тут же начинает бултыхаться, а сам чайник гудеть. Показываю шнур который никуда не воткнут. Это была моя догадка и она подтвердилась. Если патроны в винтовке бесконечные, как и стрелы в колчане, то и энергия для чайника тут тоже не нужна. Такие правила, условность.

— Это очень смешно, правда, — соглашается Инга.

Забираю у Егора нож, отрезаю шнур и отбрасываю его подальше. Возвращаю нож уже Инге, вспомнив что именно ей его давно обещали вернуть, и не вернули.

— Но это еще не всё. Идём со мной.

Я веду их к маленькой стальной двери с железным окошечком за которой обитает скупщик. Стучусь и не дождавшись ответа вхожу.

Седой старичок с бородой до пупа в длинной рясе — это Магонус. Главный скупщик. Юноша с покрасневшими от недосыпания глазами — его подмастерье. Никас. Оба с той стороны длинного прилавка, а с этой — ослепительная девушка в мини. То есть на ней как бы и есть одежда, а как бы и нет. И всё равно сказочно красиво.

Прижимаю чайник к груди и жду когда с девушка в мини закончит сделку со скупщиком и оставит нас наедине. Потом подхожу и ставлю чайник на стол.

— Во сколько оценишь эту удивительную штуковину, Уважаемый Магонус? — интересуюсь.

Никас бросив тряпку, которой что-то отмывал, подходит ближе заглядывая через плечо старца.

Магонус сначала рассматривает чайник со всех сторон не прикасаясь, затем осторожно трогает пальцем и тут же отдергивает руку.

— Это зеркало, Уважаемый Воин Салех?

— Это чайник, Уважаемый Магонус.

Кажется я разочаровал старца… старца, но не его подмастерье — тот по-прежнему не отрывает взгляда от сверкающей хромом штуковины.

Открываю крышку и жестом предлагаю старцу потрогать воду внутри.

Трогает он, а следом за ним подмастерье.

Жму кнопку.

Чайник пыхтит, пыхтит совсем недолго, а уже через полминуты вода в нём начинает бурлить. Мощный, да.

Снова отрываю крышку демонстрируя кипящую воду.

В глазах старца восхищение.

Раздумывает потирая длинным ногтем лоб потом говорит:

— Пятьдесят.

Забираю, старясь на расплескать кипяток, чайник и снова прижимаю его к груди:

— Я принесу вам его, Уважаемый Магонус… но позже. Сначала пусть это удивительное устройство полежит на аукционе. Недолго. Неделю. Или две.

Старец начинает так сильно волноваться, что роняет своё пенсне на прилавок.

— Двести. Это отличная цена даже для этого удивительного устройства, Уважаемый Воин Салех.

Может да, а может и нет, но цена меня устраивает.

— По рукам, мудрый Магонус, — я ставлю чайник обратно на прилавок и протягиваю ему раскрытую ладонь намекая на деньги.

Он тут же прячет чайник куда-то в бесконечную глубину шкафа, затем звенит монетами и высыпает на стол груду золотых.

Не считая засовываю в инвентарь с удовлетворением наблюдая как цифра «0» меняется на «200».

Так… вот и первые наши деньги.

— Как мы теперь будем пить чай? — тихонько интересуется Инга.

Никак. Будем пить кофе. Сейчас не до удобств.

— Готов ли ты купить другие удивительные артефакты? — спрашиваю у старца.

— Мой кошелёк к твоим услугам, Бесстрашный Салех, — кланяется Магонус.

Так… пока всё идёт неплохо. Не хорошо, но и не плохо. Пора переходить ко второй части моего плана.

— Доставай руну, — приказываю Инге.

Она собирается удивиться — ведь наш портал стоит совсем близко отсюда, достаточно открыть дверь и сойти со ступеней… она собирается удивиться, но передумывает. В руке её появляется золотой камень.

— Ставь портал, — показываю на точку в углу комнаты.

— Здесь?! — изумляется она.

— Да. Ставь!

Ставит. И Магонус и ученик его следят за нашими приготовлениями не отрывая глаз.

— Мы быстро, — обещаю я им шагаю в сияющее кольцо.

* * *

— То есть ты продал наш последний чайник и радуешься? — хмуро интересуется Инга когда мы оказываемся втроём на кухне.

Вместо того, чтобы что-то объяснять бросаю короткое «за мной», засовываю в рот кусок пиццы, глотаю свой остывший кофе и мчусь к лифту.

На каком там этаже супермаркет? На шестьдесят шестом? Вроде так. Думаю, такая легко запоминающаяся цифра выбрана не случайно — чтобы каждый богемный обитатель этого небоскрёба не утруждал себя запоминанием сложных чисел. Вот шестьдесят шесть — самое то. Круче только шестьсот шестьдесят шесть… но такого этажа здесь просто нет.

Супермаркет здесь совсем не похож на обычные супермаркеты внизу, созданные для простых смертных.

Здесь. Есть. Всё.

Ну, то есть, вообще всё… кроме яхт… хотя и яхты тут тоже есть, уменьшенные копии их, чтобы уставшая от скуки жёнушка олигарха зайдя за солью могла заказать и яхту.

А вот авто здесь в натуральную величину. И не какие-нибудь «солярисы» или «фокусы». Только люксовые марки. И отдельный лифт для них, чтобы можно было оплатив покупку тут же куда-нибудь скататься.

— Ты проголодался? — тупит Инга когда мы останавливаемся на входе магазин. — Там еще кое-что осталось в холодильнике.

— Значит так, — объясняю я. — Задача простая и сложная одновременно. Ищем товары которые можно удачно загнать деду скупщику. Каждый сам решает что брать… короче, это тест на сообразительность.

Лица у всех сразу становятся задумчивые… даже у меня. Ценность вещей в нашем мире и том — за порталом, совсем разная. Вот, например, электрочайник удалось продать за цену обычного, нелетающего маунта…

А сколько здесь стоит обычный электрочайник? Копейки.

Дальше начинается игра в марафон для сумасшедших. Каждый тащит то, на что ума хватает. Игра оказывается на редкость азартной. Тем более что на тех, с кем соревнуешься смотришь снисходительно — как на идиотов. Вот, например, Егор захватил клюшку для гольфа… ну зачем там эта дичь?

Между прочим, забегая вперёд, оказывается что эту клюшку для гольфа Магонус всё же покупает. За один золотой. Подозреваю, он будет использовать её в качестве блестящей кочерги.

Итак, мы тащим всё подряд… Что-то скупщик покупает, а на что-то просто молча крутит головой и нам приходится сбрасывать не пригодившиеся вещи в окно нашей квартиры, чтобы не захламлять её.

Носим мы много, но денег, к всеобщему разочарованию, прибавляется мало. После пары часов этой пограничной торговли на стыке двух миров мы, уставшие как черти, заваливаемся на диваны в гостиной и подводим неутешительный итог.

Чуть больше шести сотен. Столько пота и всего лишь чуть больше шести сотен.

— Этот старикашка скупердяй еще тот, — ворчит Инга. Я её понимаю. Были моменты когда хотелось снять с плеча винтовку и выстрелить старику в лоб.

Или себе.

— Мы не слишком умные, — делает вывод Егор и все молчат — с таким сейчас спорить трудно.

— Пробуем по другому, — решаю я. — Теперь только вместе. Думаем вместе и тащим вместе. Выбираем вещи потяжелее и тащим.

Идея таскать снова да еще и тяжести не нравится никому. Даже мне. Но денег очень хочется, поэтому снова топаем к лифту…

Как ни странно, дальше наши дела идут успешнее. Гораздо успешнее.

На ура скупщику заходит сто дюймовый телевизор на котором мы, перед тем, как продемонстрировать это чудо, включаем какой-то канал путешествий. Чужие незнакомые страны приводят старца в восторг и он тут же отваливает нам полторы тысячи золотых.

Полторы. Тысячи. Золотом.

Сумма почти нереальная, если вспомнить что перед этим мы смогли заполучить всего шесть сотен убившись вусмерть.

Следующей нашей удачей оказывается идея Инги. Мы берём большой фотоаппарат и добавляем к нему принтер.

От невиданной штуковины которая рисует картины за одну секунду Магонус приходит в такой восторг, что тут же, не жадничая, отсыпает за неё тысячу монет. Одно плохо — этот тип покупает каждую диковинку всего в одном экземпляре. Наверное, не знает — удастся ли перепродать втридорога. Он же не себе берёт… спекулянт.

Третьей удачей становится моя совершенно сумасшедшая идея, от которой сначала Инга и Егор кривятся.

Унитаз.

Самый обыкновенный унитаз.

То есть, нет. Здесь в лакшери магазине не бывает обыкновенных унитазов. Выбираем один самый… заковыристый. В старомодном стиле, с фигурными золотыми ручками и бачком в виде обнажённой тётки на голове у которой, спрятанная в пышной причёске кнопка слива.

Унитаз оказывается дико тяжелым и несколько раз то Егор, то Инга бунтуют, отказываясь тащить его дальше. Но когда мы всё же дотаскиваем, когда я устанавливаю эту чудо в центре лавки скупщика, когда ему наглядно показываю как эта чудная штука работает… он прости пищит от восторга и дрожащими руками выдаёт нам еще полторы тысячи золотом. Потом заставляет утащить унитаз в чулан и машет руками объясняя что деньги на покупки у него кончились.

Кончились?

Так быстро?

Нам надо больше денег. Намного больше.

Я пытаюсь донести эту простую мысль до старца, но он неумолим. Я не отстаю и он, наконец, потеряв терпение, тычет пальцем в винтовку висящую на моём плече. Тычет, а потом показывает все свои десять пальцев на руках.

Десять тысяч золотых за Тигра?

Смотрю на Ингу и Егора — они поняли свидетелем какого чуда только что стали?

Кажется нет. Они не смогли правильно истолковать растопыренные пальцы старика.

— И сколько ты таких купишь? — спрашиваю дрожа от возбуждения.

— Столько сколько сможешь принести, Великий Воин Салех, — скромно отвечает Магонус.

Глава 11

Почти пять тысяч золотом — это слишком мало чтобы купить всё что хочется, но вполне нормально чтобы обзавестись самым необходимым.

Первым делом — иначе можно забыть и денег просто не останется — покупаем пустых сосудов души и навещаем большой колодец на соседней площади. Наполняем все и на душе становится чуть спокойнее. Во время боя эликсир души не действует — правило, но после… после можно отползти в тихий угол и «зализать» раны.

Следующий этап — сигилы. Бегаем между лавкой мага и аукционом сравнивая цены. Решили что каждый будет для себя сам выбирать какой билд строить… и, в конец концов, у Инги есть родной брат чтобы помогать. Мне бы с самим собой разобраться.

Недолго поколебавшись покупаю пять печатей.

Сигил силы — он ни в какую цепочку встроен не будет. Это, скорее, аура. Отнимает у меня пять процентов жизни и висит постоянно. Силы она никакой не даёт, но снимает все ограничения по уровням на оружие. Только на оружие, на доспехи не действует. Если бы у меня была эта аура там на крыше — топор орка я бы не бросил. Я бы не только поднял его, но и смог бы махать им как кухонным ножом.

На первый взгляд кажется что с сигилом силы всё в игре становилось слишком простым. Купил оружие помощнее и вот — ты в дамках. Но нет, всё совсем не так просто.

Даже простой «белый» топор пятидесятого уровня на аукционе будет лежать по очень высокой цене — и именно потому что желающих купить его среди «мелких» очень много.

«Последние троны» — это баланс, который получается из изначального хаоса. Потрудился на первых уровнях, смог крафтом или еще как-нибудь поднять себе пять сотен золота — беги на аукцион за двуручкой или арбалетом пятидесятого уровня. Или шестидесятого — если золота хватит. Смог это сделать — ты молодец. Означает ли это что станешь нагибать всех в округе? Мобов мелкого уровня — да. Игроков — нет, потому что таких «молодцов» вокруг полно. В итоге, как и в реальной жизни лентяи сосут… кость, а те, кто готов задротить — чувствуют себя отлично.

«Последние троны» — игра хардкорная. Доната здесь нет, реальные деньги никак не ввести, а, значит, у всех равные условия.

Другие пять сигилов — моя первая боевая цепочка печатей.

Сигил огня — оставляю. Он будет основой… по крайней мере, пока.

Добавляю к нему сигил удачи — шанс 20 % крита, сигил «игла» — 100 % шанс пробивания противника насквозь, работает только на дальнем бое, но меня устраивает, потому как пока основным оружием будет винтовка. Чтобы привязать скил к винтовке покупаю и сигил доверия, точно такой же как у Егора. Ну и напоследок — сигил мощи. Он удваивает урон навыка с которым состоит в цепочке… то есть моего огня.

Деньги еще остаются, но каждая из печатей забирает двадцатую часть моей души… и уже сейчас всего один выстрел из винтовки «отъест» почти треть моей жизни. Игра с огнём. Не представляю как живут Блэйды со своим одним процентом… это же просто капля. Это не жизнь, а ад — между жизнь и смертью. Даже случайное ранение станет смертельным…

После того как привязываю цепочку печатей к винтовке, та начинает играть бликами огня — очень красиво. Будто живая и дышит искрами.

Отлично — мне нравится… даже мурашки по телу.

Стоит подвести первый итог…

Урон моего «тигра» сейчас складывается из нескольких цифр и выглядит вполне оптимистично. 460 — сама винтовка, а 120 очков огненного урона удваиваются превращаясь в 240. Сколько в сумме получается? Математик из меня не слишком хороший, поэтому требуется время чтоб правильно сложить.

700?

700?!

Это если в тело, а в голову уже 1400. И это не считая огненного дота. И не считая шанса крита который, если прокнет, утраивает урон.

Что такое 1400?

Это орк 15 уровня который валится от одного выстрела в голову. Есть и минусы — стрелять придётся очень аккуратно — три выстрела и от моей жизни останутся смешные пять процентов. Я не Блэйд и никогда им не буду и поэтому мысль о том, что по своей воле можно опустить жизнь почти до нуля кажется дикой.

Один выстрел — мне нужно научиться обходиться одним выстрелом. В крайней случае — двумя. Вопреки моим надеждам элитки по-прежнему остаются страшными соперниками… а это значит одно — пока придётся обходить их стороной.

Инга напрочь отказывается от «земного» оружия и покупает на аукционе ледяной скипетр. Красивый и, надеюсь, мощный. Судя по тому, как скипетр начинает разбрызгивать хрустальный пар — она уже повесила на него свою ледяную цепочку сигилов.

Оружие для ближнего боя не беру — глупо тратить деньги если можно этим добром разжиться на телах мёртвых орков. Тем более что в игре ты убиваешь врагов чтобы убивать, а в реале — чтобы выжить. А значит — убивать придётся много.

Покупаем кое-что из доспехов — минимум, на хорошее просто не хватает денег. Покупаем и меняем эпический вид на самый обычный, реальный. Джинсы, футболка, куртка. Ходить по Москве в фэнтези доспехах… я пока не готов. Может быть позже, когда это станет чем-то более обычным.

От перчаток вообще пока приходится отказаться — внешний вид у них сейчас заменить просто нечем.

Впрочем, всё это не касается Инги — та покупает внешку на ауке потратив на эти глупости почти сотню золотых. Выглядит зато она теперь невероятно — короткое очень красивое платье, голубое с чёрным, тонкие сапожки, с виду лёгкие, но будто вылитые из серебра, перчатки до локтей и наплечники, тоже чёрные с бледно-голубым.

И еще скипетр.

— Ты так будешь по Москве ходить? — осторожно, чтобы не обидеть, интересуюсь я.

— Это некрасиво? — пугается она.

— Это нереально красиво, но…

— Думаешь орки будут против? Лёш, ты не понимаешь. Всё! Нет прошлой жизни. Нет! Нет никакой Москвы в которой если не в джинсах, то пижон. Совсем скоро все будут ходить примерно как я… я говорю о выживших.

Пожалуй, она права. Новые законы, новые правила. Если бы я сейчас не постеснялся нацепить на себя перчатки и шлем — защиты прибавилось бы. А значит и шанса выжить… вот только выглядел бы я… странно.

— Но если я как дура выгляжу — то скажи.

— Всё правильно ты делаешь, — неожиданно выдаёт Егор. — И выглядишь круто.

Сам, он между прочим, остался в джинсах.

— Сколько у нас там в кошелёчке осталось, — интересуется Инга. И я знаю почему интересуется.

— Три тысячи сто один золотой, — отвечаю заглянув в инвентарь.

— И где же здесь продают этих чудесных волшебных зверьков? — подмигивает она мне.

Не уверен в том, что нам сейчас стоит тратится на маунта. Во-первых, он будет всего один, во вторых — вдруг не удастся перетащить в реальный мир, а в третьих… летать на свинье… мне не слишком нравится.

— Конюшни там, — показывает Егор. Так… он явно на стороне сестрёнки, иначе бы сделал вид что не знает где продают магических зверей.

Идём туда — это пару кварталов через мост разбивающий город на две половины. Сад Зверей — как он называется правильно или «конюшни» — как называют все в игре это место — виден издалека. Из-за маунтов парящих на привязи. Выбор здесь, в Норегарде, совсем небольшой — пара разноцветных пегасов, чёрный лев и… та самая свинья.

Лев, как и пегасы, стоит десятку… и это еще дёшево по сравнению с драконами, цена на которых доходят до сотни тысяч. В «Последних тронах» если ты на драконе — значит жизнь удалась. Значит ты топ, который прошёл огонь и лёд и стал настолько успешным что можешь позволить себе такую роскошную «птичку».

У драконов, кстати, есть плюс — они плюются огнём. На лету попасть во врага почти невозможно, но вот превратить в лаву дверь от которой нет ключа — запросто. Если не с первой, то с пятой попытки это обычно получается.

— И вы вот это чудо не хотели покупать? — Инга тянет руку к нашему будущему маунту. Называть его свиньей и правда было не совсем честно. Свирепого вида огромный кабан с клыками как у саблезубого тигра и стальными, в заклёпках, крыльями, которыми он легко помахивает лёжа в стоге сена.

— Он стоит всего три тысячи? — удивляется Учикоши.

Всего?! Три тысячи золотых у меня были к пятидесятому уровню и я неделю думал на что их потратить. Потратил, кстати, на ресурсы… которые потом перепродал. Дороже, конечно.

Кабан двухместный — это всё же плюс…. Довольно большой плюс в нашей ситуации.

— А в прокат не сдаёте? — вежливо интересуюсь у девушки смотрительницы конюшен.

Та лишь разводит руками.

Обидно. Обидно будет потратить такую кучу денег впустую.

— Ну что ты медлишь? — шепчет Инга. — С жадностью борешься?

Если бы с жадностью.

— А если не понравится — вернуть можно? — не сдаюсь я.

И снова разведенные руки в ответ.

— Бери, — Егор перепрыгивает через ограду и обнимает кабана за морду… вернее — за огромный его пятак. — Если не пролезет в портал, будет здесь. Здесь же нам тоже маунт нужен. Магических кузнецов искать мы пешком будем?

Вот — да. Это довод. Довод который меня убеждает.

— Берём, — перепрыгиваю через забор и начинаю развязывать кожаный ремень, который держит нашего боевого кабана.

Три тысячи золотых в моём сундуке тут же тают, а узел — не развязывается.

— Вы имя забыли придумать, — напоминает мне голубоволосая смотрительница.

Точно!

Забыл! Давно покупал маунтов. Пока не придумаешь имя он не станет твоим.

Смотрю на своих соратников.

— Цезарь, — пожимает плечами Инга.

Так не бывает… так не бывает чтобы вот просто сразу подошёл первый вариант. Никаких споров, никаких сомнений. Лучшее из имён для этого клыкастого чуда закованного в стальные латы.

— Цезарь, — повторяю я смотрительнице.

Как корабль назовёшь так он и поплывёт… надеюсь, наш кабан теперь не подведёт… с таким именем он не должен ударить в грязь лицом… то есть, пятаком.

Инга забирается на кабана и машет брату. Вот это да, а сначала показалось что они ненавидят друг друга. Но нет, Егор запрыгивает на седло за спиной Инги, та что-то шепчет кабану на ухо… и они взлетают… взлетают, кажется вообще забыв о моём существовании.

Топая обратно к нашему порталу пешком размышляю о том, что жизнь круто меняется. Еще день назад самым острым ощущением был ласт босс в новом данже, а теперь — мысль о том, как выжить… а острее этих мыслей ничего на свете не бывает.

Инга управляет маунтом первый раз и поэтому залетает не туда, застревает между двумя башенками и приходится возле портала дожидаться когда эти трое освободятся от неожиданного плена. Когда они всё же подлетают к золотому кругу сердце замирает — вдруг не пропустит…

Но нет, восторженно пискнув, исчезают… и через мгновение нахожу их всех на кухне нашей квартиры.

У кабана что-то с мордой. Глаза мутные. Его даже покачивает… совсем недолго, а потом поросятина валится на бок и срыгивает.

Сначала пугаемся — похоже, система ошиблась пропустив его в наш мир и теперь добивает.

Через несколько минут он приходит в себя, бросает взгляд на стеклянную стену отделяющую кухню от неба и снова отключается.

— Я кажется, поняла, — Инга садится рядом с ним на пол и начинает гладить порося. — Он ошалел от высоты. У себя там он, наверное, никогда так высоко не забирался. Бедняжка.

В ожидании пока Цезарь освоится перекусываем, затем ведём его на террасу на крыше. Он не то чтобы упирается, но плетётся медленно и время от времени, будто нечаянно — бодается.

Отодвигаем одну из стеклянных стен…

— Я не полечу, — Инга вдруг отступает от края. — Слишком высоко… и реально… слишком реально.

Ну да, в игре — высота это просто высота. В самом худшем случае окажешься на респе. В игре, но не здесь. Мне и самому страшновато, но трусить нельзя — плохой пример заразителен.

Забираюсь на мохнатую спину, дёргаю за кожаные ремни, которые привязывают седло к пузу кабана, покачиваюсь проверяя легко ли удерживать равновесие…

Вроде нормально… обидно будет если эта тварюга из семейства свинячих так испугается местного неба, что просто сбросит меня вниз.

Только сейчас замечаю — пожары в центре стихают. Горят отдельные дома, но и только. И почти ничего не осталось целого. Обгорелые обломки зданий, чёрные полосы покрытых золой тротуаров и дорог.

— Они как будто расчищают город для чего-то, — Егор тоже заметил это.

Да, здесь что-то готовится и совсем скоро, думаю, мы увидим что именно.

— Ладно, — машу ручкой согильдийцам, — не поминайте лихом. Если кого обидел — простите, не держите зла. Если кому был должен — наследники вернут.

— Лети уже, — нетерпеливо подгоняет меня Инга.

— Ты не такая уж и плохая, — тяну время я — Я бы даже уступил тебе право совершить первый полёт виртуального маунта в реальном мире… только попроси.

— Нет, — она мотает головой. — Лети.

Ясно, вариантов, значит, нет.

— Я тут про кабана подумал вот что… Может он боится, потому как знает что не взлетит? — не вовремя толкает идею Егор.

Хватаю Цезаря за пятак и задираю его голову так, чтобы заглянуть в глаза.

— Ты же собираешься летать, бро?

Не нравятся мне его глаза сейчас. Мутные. Шальные. А еще похожи на глаза того, кто собирается прыгнуть в пропасть и упасть камнем.

— Мы можем до завтра отложить первый полёт, — кидает мне соломинку Инга. — Цезарь освоится. Покормим вкусняшками.

Предложение заманчивое, но… нет.

Запихиваю пятки в бока кабану и тот, взвизгнув, ныряет в пустоту.

Первые несколько секунд кажется что все самые плохие предположения сбылись — Цезарь с побелевшими глазами просто падает, растопырив в стороны все свои четыре лапы, как кот, который собирается на них падать.

Ладно хоть не кувыркается в воздухе…

Поднимаю голову — где-то там, уже далеко вверху, в полной безопасности на меня смотрят испуганные лица Инги и Егора.

Если он и дальше так будет падать — жизнь наша закончится через полминуты.

— Эй, — я беру себя в руки и говорю кабанукак можно спокойнее. — Без паники. Просто взмахни крыльями.

Простые такие слова и вроде бессмысленные, но…

Неужели помогло? Взгляд Цезаря вдруг проясняется. Стальные крылья его вздрагивают и начинают расправляться.

— Отлично, — похлопываю его по колючей холке. — Самое сложное ты уже сделал. А теперь — просто лети.

И он летит.

Сначала немного вниз, будто подыскивая подходящий воздушный поток, потом взмывает и приятно полязгивая металлом крыльев начинает подниматься вверх.

Несколько сильных взмахов и вот мы уже рядом с площадкой на крыше Пика Веры. В глазах Егора и Инги восторг и зависть.

— Я бы обделался на твоём месте, — признаётся Егор. — Мы уже решили что птичка сломалась.

Я не хочу сейчас с ними говорить.

Хочу лететь.

Выше.

Еще выше. Никакой полёт в виртуальном мире не сравнится с тем, что сейчас со мной происходит. В игре твоё подсознание, даже если ты о нём не помнишь, неслышно шепчет — это игра, чувак. Игра, а значит не бойся, но и настоящих ощущений тоже не жди.

Здесь всё по другому — каждой каплей души ты чувствуешь — это реальный мир, реальное небо и маунт под тобой тоже совсем реальный и он только что чуть не грохнулся от страха об землю.

Ветер пытается сбросить меня, сухой и очень тяжелый ветер пытается сбросить меня, но разве это имеет сейчас хоть какое-то значение? Цезарь рассекает воздушные волны с мастерством опытного мореплавателя, иногда искоса поглядывая назад, будто для того чтобы убедиться — сижу я на спине или уже давно остался где-то там далеко внизу на асфальте несмываемым пятном.

— Ты крут, поросячий бро, — не удерживаюсь я.

Тяну поводья на себя и кабан почти вертикально устремляется вверх, к огромной чёрной туче повисшей над городом. Всего несколько взмахов больших крыльев и вот мы уже рядом.

Так странно — она будто притягивает к себе. Манит. Как пропасть самоубийцу. Оглядываюсь на крохотных муравьёв там внизу — Ингу и Егора, крохотных муравьев на вершине иглы протыкающей небо.

Мне вдруг становится страшно, кажется что я слишком высоко… чтобы вернуться.

Я хочу сказать «стой» Цезарю, хочу натянуть поводья и развернуть его обратно, туда к земле, где еще остались обломки от привычного мира, но… не могу.

Тёмная мгла вдруг укутывает меня, будто топит в себе. Еще несколько взмахов стальных крыльев, нас будто затягивает в черноту тучи… и я вдруг вижу прямо над собой…

Я не успеваю разглядеть, тьма отпускает меня, почти бросает вниз. Нас закручивает потоком воздуха, почти ломает крылья…

Падаем, кажется, целую бесконечность. За это время я успеваю вспомнить не только свою жизнь, но и, вроде бы, несколько чужих. И только знакомые испуганные лица совсем близко помогают придти в себя.

Цезарь замедляется и делает пару осторожных взмахов чтобы не сбросить тех, кто меня ждёт. Вот и всё — мы на твердой земле. Разжимаю онемевшие пальцы… такой короткий и такой длинный полёт. И я уже не верил в то, что вернусь.

Спрыгиваю на пол веранды. Почему-то ноги совсем слабые.

— Лёха, — что-то случилось?! — Егор заглядывает мне в глаза.

Они испугались за меня. Я и сам за себя испугался.

Случилось. Случилось кое-что похуже нашествия орков.

— Там внутри что-то висит.

— Висит? Что висит?

— Не знаю. Огромное. Кажется, каменное. И размером с целый город.

Глава 12

Мы долго молча смотрим на тучу висящую, кажется, на расстоянии вытянутой руки.

— Чем бы это не было — лучше туда не соваться, — говорит Егор. — Есть дела поважнее чем искать новые неприятности на наши задницы.

— Какие же? — интересуется Инга. — Мы живы — это главное.

— Мы сегодня живы, — поправляет её Егор. — Но если будем тупить — завтра всё может измениться. Не хочу огорчать, но вижу кое-кого за твоей спиной.

Инга испуганно оборачивается.

— Кого?

— Смерть. Она стоит, зевает и ждёт когда ты ошибёшься.

Он нравится мне. Этот тип умён не по годам.

— Нам нужны деньги — говорю я. — Много денег. Маунт всего один и это плохо. Мы даже никуда не сможем долететь вместе. Вместо того, чтобы выбрать безопасный путь по воздуху придётся спускаться вниз и рисковать. Это неправильно.

— Но мы, кажется, не знаем как заработать много денег, — Инга присаживается рядом с разлегшимся на полу Цезарем и начинает почёсывать его за ухом. Тот тут же закрывает глаза разомлевший от неожиданной ласки.

— Знаем. Все поняли что сказал старик скупщик?

— Винтовки? Он готов покупать винтовки в любых количествах? — Егор показывает на Тигра за моей спиной.

— Не думаю что именно винтовку. Кажется, его интересует любой мощный огнестрел. Это удивительно, ведь он не может знать как эту штуки работают. Не может знать, но знает. Очень странно.

В мире «Последних Тронов» нет огнестрельного оружия. По крайней мере сейчас. Ходят мифы о какой-то древней цивилизации и он том, что они владели чем-то похожим, только многократно сильнее, но… то ведь только слухи. Многие пытались её найти, но не нашли. И не все вернулись.

— Нам опять в магазин оружия? — у Инги такой вид будто она вот прямо сейчас готова сесть на Цезаря и лететь.

— Нет, — вид у Егора задумчивый. — Нам не нужен магазин оружия. Выбор там не очень большой. Времена идут тяжелые и лучше к ним хорошенько подготовиться.

— Не понимаю, — качаю головой я.

Егор поднимает указательный пальце вверх:

— Нам нужен оптовый склад оружия… и я знаю один такой.

Инга даже забывает про кабана — мы просто смотрим на Егора и ждём объяснений.

— Подольск, — говорит он. — Мы там жили.

— Жили, — соглашается Инга и грустнеет. Видимо, с тем временем у неё связаны не самые приятные воспоминания.

— Родители переехали в Москву из Владивостока и поселились в Подольске. В Кузнечиках. Микрорайон так называется, — поясняет Егор заметив мой удивлённый взгляд. — Снимали квартиру — там дешевле. И каждый день катались по три часа на работу.

Это грустно, правда.

— Три часа туда и три часа обратно. Уходили из дома в шесть утра, а возвращались ночью.

— И мы с этой…, — кивает на сестру. — жили вдвоём.

— Не жили, а мучились — соглашается та. — Он же отбитый на всю голову.

— Сама ты отбитая, — он показывает кулак. — Так вот — между Москвой и Подольском есть терминал. База. Там куча железных дорог в одном месте сходятся. Контейнеры везде там и оптовые склады. Самые разные. И был склад оружия. Огромный. До сих пор помню чёрные буквы и мишень на вывеске. Назывался «Арсенал». Там целые контейнеры этого добра — со всех заводов. И из-за границы. Мы с пацанами там лазили — видели как пушки грузили по магазинам. Если с ним ничего не случилось — он там и будет. Я дорогу знаю.

* * *

Мы уже залезаем в лифт когда Егор хватается за стеклянную дверь не давая закрыться.

— Я бы попробовал, — загадочно говорит он.

— Что попробовал? — спрашиваем одновременно.

— Усесться на Цезаря втроём.

Мы потратили час чтобы обдумать план и маршрут. Добраться до автобуса, затем живыми вырулить на Варшавское шоссе, а затем — по обстоятельствам. Вот такой у нас был отличный план.

— Он умрёт, — качает головой Инга и начинает оттаскивать Егора от двери.

— Я бы попробовал, — как зомби повторяет он.

И мы идём пробовать.

Я сажусь первым — как самый тяжелый. Ну и как глава гильдии. На переднее сиденье на шерстяной спине Цезаря. Сзади устраивается Инга. Устраивается и обхватывает меня за талию.

Приятно. Я вдруг вспоминаю как начинался тот день когда мы познакомились и мои влажные фантазии…

Цезарь пока ведёт себя спокойно. Лишь косится на нас.

— Теперь ты, — командую Егору. Слышу как он устраивается где-то там, где у кабана заканчивается спина и начинается зад.

— Нормально? — интересуюсь оглядываясь.

— Да. Только слишком легко свалиться можно. Ты поосторожнее на виражах.

Это да. Придётся лететь на минималках.

— Держитесь крепче, — даю последний совет я, набираю побольше воздуха в лёгкие… и тяну за вожжи… или как там называется эта кожаная штука, которая тянется от морды Цезаря. Вожжи или уздечка — я не силён в этом вопросе.

Ничего не происходит. Наша свинья как стояла на самом краю так и стоит. Только ловит своим пятаком ветер.

И даже крылья не расправляет.

— Эй, — я наклоняюсь к его острому уху. — Полетели.

Ухом дёргает и всё.

— Налетались? — спрашивает Инга с интонацией «а я говорила вам, что ничего не выйдет».

— Ударь его, — советует Егор. — Сильно ударь.

Я не очень люблю бить животных… даже если они не слишком настоящие. Вернее — совсем не люблю.

Пересилив себя втыкаю пятки в бока.

Нет.

Кабан поднимает свой пятак и заглядывает мне в глаза. На морде его сейчас будто написано "ПРОСТИ" огромными буквами.

— Может нелётная погода? — толкаю версию я.

— Да не полетит он, — Инга пробует слезть. — Если его придумали двухместным, значит он и чувствует себя двухместным.

Да ладно.

Неужели в этом весь секрет.

Это было бы печально. Одно дело бояться что он нас по весу не вынесет, а другое — знать что вся проблема в скрипте, который запрещает маунту брать на спину больше двух пассажиров.

— А трехместные бывают? — спрашивает Инга.

— Да. Драконы. На драконе можно даже вчетвером, — отвечает Егор и я чувствую что он снова вспоминает своего потерянного дракона.

Мне легче — заработать на дракона не успел. Но мечта была, да.

Инга почти слезла, но я тяну её обратно.

— Зачем?! — она разводит руками. — Вам просто нравится сидеть на кабанах?

— Сейчас всё решим, — обещаю я, а потом снова наклоняюсь к щетинистому уху нашего капризного маунта. — Ты меня понимаешь?

Кабан мотает мордой вверх вниз что, очевидно, означает положительный ответ.

Нет, я не собираюсь сейчас взломать скрипт кабана — это невозможно. Это просто фича — маунты и петы в игре сделаны так, что бы могли понимать человеческую речь. Разговаривать они не умеют, а вот понимать — да.

Это полезно, например, когда нужно дать инструкции. Например — «Видишь вон ту гору? Летим к ней, но невысоко над землей, чтобы не заметили гарпии. Когда подлетим высадишь меня вон на том дереве. Да. На дереве утыканном синими цветами».

Это очень удобно.

— Точно слышишь? — повторяю свой вопрос я и Цезарь снова кивает.

Снимаю винтовку со спины и осторожно разворачиваю так, чтобы дуло её уткнулось в голову кабану.

— Или ты летишь, — говорю, — или я стреляю.

Его крохотные чёрные глазки застывают на мне.

— Дешёвый трюк, — шепчет мне на ухо Инга. — Не прокатит.

— Раз, — говорю я.

Чёрные глазки-горошинки даже не шевелятся. Что там пытается прочесть в моей душе кабан — неизвестно.

— Два, — произношу как можно более внушительно.

Нет. Стоит как каменный. Только посапывает и чешется одной ногой.

— Он не знает до скольких ты будешь считать, — подсказывает Инга.

Точно.

— Считаю до трёх. И уже два.

Бесполезно.

Начинаю медленно давить на спусковой крючок.

— Ты что правда его пристрелишь?! — пугается Егор. — Он же три штуки стоит.

— Конечно. На фиг он нам такой.

Я не успеваю договорить — кабан взвизгивает и сигает в пропасть неба.

* * *

Выбираем самую высокую стопку контейнеров и садимся на неё — надо осмотреться.

— Кажется там, — показывает куда-то Егор.

Целый город из разноцветных контейнеров. Как лего какое-то. Здесь, конечно, есть и ангары, навесы и заборы, но в основном — контейнеры.

И железная дорога — она похожа на щупальца невиданного зверя, опутавшие здесь всё.

Орки тут тоже есть. По двое или по трое. Иногда группками побольше. Некоторые палят костры… готовят ужин.

— Твари, — с ненавистью говорит Инга. — Могли бы поохотиться на зверей, а они… людей жарят. Жестокие ленивые твари.

В целом я согласен, вот только — в защиту орков — как можно охотиться на зверей в городе где зверей нет. За собаками? Собакой орку не наесться. Да и поймать… не так просто. Другое дело люди — двадцать миллионов вкусных ужинов. Бегают не быстро, дохнут от топора в спину… Удобно.

Поднимаю винтовку, заглядываю в оптический прицел и жму зум…

Вон и вывеска с мишенью. И надпись — «Арсенал».

И трое орков неподалёку. Разделывают недавно пойманную жертву. Костра еще нет, но скоро, скорее всего будет. Вот только — где они найдут здесь на складах дерево для него?

Додумать не успеваю — вижу четвертого орка со стопкой деревянных дверей на спине. Видимо, нашел подходящий склад.

Седьмой, восьмой уровень. Не опасные… если не подпускать близко. Перелетаем на контейнеры поближе… но не настолько ближе, чтобы нас заметили.

Двери с грохотом складываются в кучу и тот, кто их притащил отправляется за новой добычей — судя по всему, костёр будет большим.

— Это девочка, — Инга хватает меня за руку и сжимает так больно что я чуть не вскрикиваю.

Не девочка, девушка, но да — эти твари убивают не только мужчин.

Вскидываю винтовку, даю себе пару секунд на прицеливание и жму курок. Пуля влетает в голову, дырявя рогатый стальной шлем и взвизгнув застревает в контейнере за спиной орка. Зеленая махина застывает на мгновение, будто задумавшись, а затем оседает на залитый кровью асфальт.

— Что?! — Егор смотрит на меня широко открытыми глазами. — Одним выстрелом?! Ты завалил его одним выстрелом?! Крит?!

— Не было крита, — я пожимаю плечами с видом чувака, для которого валить орков на три четыре уровня выше себя одной пулей — обычное дело.

— Нет, правда, как?! — не отстаёт он.

У него семь сотен жизнь, а у меня без крита урон больше тысячи. Если в голову.

— Тысячу четыреста урона хэдшот, — поясняю я. — До пятнадцатого уровня можно валить

— Ну ты силён, — он с завистью качает головой. — Надо было и мне винтовку брать. Я без крита в голову семь сотен вмажу… ну и доты. От яда они побольше твоих огненных будут.

Семь сотен тоже неплохо.

Пара оставшихся орков, тем временем, сильно озадачиваются. Врага — нет, стрелы в башке — нет, а кореш мёртв.

Непорядок.

— Давай ты, — киваю Егору на орков. — Я пока передохну.

Я не устал, конечно, но мысль о том, что сейчас у меня осталось всего каких-то семьдесят процентов от жизни — пугает. Пока пугает. Может, потом привыкну.

Внутри есть легкая паника и очень сильно хочется проглотить бутылку с лечилкой, но я держусь. К тому же, уровень души постепенно, хоть и медленно восстанавливается. Пару процентов в минуту — примерно так.

Егор прицеливается и выпускает стрелу. Та застревает в шее и это не очень хорошая новость — выстрел в голову не засчитан.

— Чёрт, — плюётся он и выпускает вторую стрелу раньше чем я успеваю остановить. Полоска жизни тут же опускается у пацана сильно ниже половины.

— Ты что творишь! — до Инги доходит. — Ты свою жизнь видел?!

Егор лишь отмахивается и я его понимаю — сейчас самое важное завершить дело.

Вторая стрела прошивает доспехи на груди и звеня древком застывает. А орк всхрапнув валится на бок.

Мёртв.

Снова стреляю я. И снова точно в голову. Электронная оптика творит чудеса. Третий и последний из имеющихся орков так и не поняв что случилось валится к товарищам заливая округу кровью и мозгами.

— У меня уровень, — говорю. — Четвертый.

Пользы от нового уровня немного — более длинные цепочки сигилов я пока делать не собираюсь, но есть и плюсы — вырос урон от огня, немного подросло здоровье.

— Знаете что…, — не выдерживает Инга, — вы умрёте не от руки орка.

— А от чего же?

— От своей тупости. Посмотрите что с вашими жизнями стало.

Смотрим.

Да, с нашими жизнями пока дела обстоят не очень.

— Будем ждать пока восстановится или пойдём вскрывать склад? — спрашивает Егор.

* * *

Нет, мы не идём вскрывать склад. Мы ждём когда восстановятся наши жизни и когда вернётся четвёртый орк… чтобы его прикончить.

Но он не приходит.

Может заблудился, а может нагрузил на себя столько дверей, что сдох по дороге. Потеряв остатки терпения, подлетаем поближе к дверям над которыми висит наша вывеска.

Замок. Огромный. Чёрный.

Хорошая новость состоит в том, что некоторые правила в новом мире изменились. Егор одним ударом ножа сносит замок — видимо, система посчитала урон достаточным, чтобы толстенная сталь рассыпалась на осколки.

Оттаскиваем высоченные ворота в стороны… оттаскиваем чтобы окаменеть от восторга. Ангар высотой в пятиэтажный дом сверху до низу забит ящиками в которых, судя по цветным наклейкам, находится то, что нам и нужно.

Райское местечко для того, кто решил подобрать себе пару грузовичков оружия по вкусу.

— У нас у каждого будет по личному дракону? — с сияющими от счастья глазами интересуется Инга.

— Нет. Красивые сны быстро заканчиваются.

Это сказал не я.

И не Егор.

Незнакомый голос заставляет нас обернуться.

Сколько их тут? Десять? Нет, больше. Двадцать, наверное. Или еще больше.

Два десятка типов на серебряных львах в сверкающих доспехах с винтовками не хуже моей за спиной. Все висят в воздухе разглядывая нас как странных зверей забредших не туда.

— Это наша территория, — один из типов трогает своего льва и тот опускается на землю.

Что за фигня?! Это целая банда! А львы — эти львы стоят по десятке каждый минимум! И шмот — на них крутые сеты.

Откуда они взялись здесь?

Мысль о том, что мы не первые кто… понял правила игры — неприятна. Я-то думал мы одни такие… умные.

Оказывается, есть и покруче. Гораздо круче.

Но как?! Когда?! Какой сегодня день? Второй? Всего второй день, а эти типы уже как боги. Как хозяева мира.

— Я Вэл, — тип останавливается в нескольких шагах от нас. — И это моя территория.

— Вэл?! — я пытаюсь придти в себя. — Кто вы такие?

— Мы Жрецы. А кто вы такие?

Кто мы? Люди.

Переглядываемся с Егором и Ингой.

— Москва-Сити, — говорю я. — Мы там… мы заняли его.

— Заняли? — на лице того, кто назвался Вэлом усмешка. — Вы трое заняли Москва-Сити?!

Кажется, он готов рассмеяться. Громко.

— Нам нужно оружие, — говорю я.

Он не должен быть против. Здесь его много. Очень много.

— Если нужно — ищите, — он пожимает плечами.

— Мы уже нашли, — делает вперед шаг Егор. — Здесь на всех хватит.

Выстрел из винтовки отбрасывает Егора назад.

Инга успевает первой — вливает ему, еще живому, несколько капель души из сосуда. Чтобы вытянуть с того света.

А еще она плачет. От страха.

— Так нельзя, — говорю я, отступая на шаг назад.

— А как можно? — Вэл кривится.

— Мы же люди. Мы не… они, — киваю на тела орков неподалёку.

— Как тебя зовут? — Вэл наклоняет голову разглядывая меня.

— Салех, — почему-то я называюсь этим именем.

— Миру конец, Салех. Больше нет правил. Больше нет хорошего и плохого. Выживут сильнейшие. Мы выживем, вы — нет. Вы слабые. Пацан, девчонка. Ты бы еще мамочку притащил. И горшок.

Плохо. Всё плохо. Если такие появились уже на второй день конца света, то что будет через месяц? А через год?

Вэл прав. Слабым в новом мире не место. И всё равно — нельзя так.

— Если люди не будут вместе — нам не выиграть.

— Что выиграть?! — на его лице презрение. — Ты в игру играешь, удод? Я за день потерял четверых — мы учимся на своей крови. А ты играешь?!

Молчу.

Я не то хотел сказать. Не то.

— Проваливайте. Забирайте ребёнка если не сдох и проваливайте.

Да. Надо уходить. Эти — не играют. Они так легко выстрелили в Егора что не станут раздумывать перед тем, как еще раз нажать на спусковой крючок.

Подзываю Цезаря. Как мы будем лететь с раненым — не знаю. Придётся трудно.

— Кабана оставьте. Нам пригодится. Для новичков.

— Нет, — качаю головой. — Мы не сможем вернуться домой. Не сможем его довести.

Киваю на Егора — ему сейчас совсем плохо. Дай Бог чтобы не было дота — против дота сосуды души бессильны.

Новый выстрел укладывает Цезаря на асфальт, а я смотрю в его стеклянные глаза.

— Я не повторяю два раза, Салех, — Вэл запрыгивает на своего серебряного льва.

Суки.

Взваливаю Егора на плечи и иду. Не знаю куда. Оставаться здесь нельзя, потому что никто не станет жалеть на нас трёх патронов.

— И совет напоследок, — летит вслед. — Ты проиграешь если не готов убивать. Если не готов убивать любого, кто встанет на твоём пути.

Глава 13

Сейчас нужно дойти до вон тех контейнеров за забором и не получить пулю в спину.

— А Цезарь? — Инга, кажется, не поняла.

— Нет больше Цезаря.

Она оглядывается.

— Он же там. Ты же можешь оживить его?!

— Нет!

— Почему? Он же из игры.

Злюсь. Злюсь от того, что могу не донести Егора живым до укрытия, от того что жаль Цезаря, и от того что мир оказался не таким как я представлял.

Не игрой с добрыми хорошими людьми и ужасными плохими орками.

— В игре маунты не умирают. Никогда. В маунта даже попасть нельзя — стрелы пролетают мимо. А здесь… ты всё видела. Нет больше Цезаря.

— Ясно.

Она всё равно оглядывается. Словно не верит.

Вот и забор. И контейнеры за которыми мы сможем отсидеться и подлечить Егора.

Они не выстрелили в спину. И на том спасибо. С тоской поглядываю на самый верхний из контейнеров — нам бы туда, только там можно чувствовать себя в некоторой безопасности. Здесь же, внизу, в любую секунду можно нарваться на кучку орков. С едва живым Егором для нас это смерть.

— Он же будет жить? — Инга присаживается рядом.

— Конечно. Но тебе лучше сидеть не здесь, а вон там, — показываю в сторону тёмного уголка между двумя рядами контейнеров. Нет, там не безопасно, но всё же.

— Почему?

— Потому что чёртовы орки могут появиться в любой момент и если ты не заметишь их заранее — нам конец!

Я злой.

Да.

Инга послушно перебирается на новое место и оборачивается… оборачивается вместо того чтобы высматривать опасность.

— Как они так быстро успели?

Похоже, она задала вопрос который мучает и меня.

— Стать крутыми?

— Да.

Если бы я знал ответ! Если бы я знал ответ, то уже поступил бы так же. Уровни — самый маленький который я успел заметить у Жрецов — девятый. Остальные — выше. У Вэла — двадцать второй.

Двадцать, сука, второй. За один день! Для того, чтобы сделать такое нужно лезть в центр Москвы, в самый орочий муравейник и валить там всё что движется.

Возможно они так и делают.

Потому что их много.

Потому что банда.

Потому что сила.

— Мы и правда смешные. — говорю я. — Троица трёхуровневых, которые вообразили что они круты, а вокруг шоколадная сказка.

— Как мы вернёмся домой? — спрашивает она.

Я не отвечаю. Потому что не знаю. Зато я знаю что делать дальше. Вдруг — знаю.

— Мы будем делать клан! Большой. Большой и сильный. Такой который будет вызывать трепет у каждого кто просто услышит эти шесть букв — СПАРТА.

— Хорошо, — Инга не спорит потому что видит какой я злой.

— Я серьёзно!

— Да я не против. Но сначала нам нужно вернуться.

— И еще, — меня вдруг осеняет. — Нам нужно выкопать Дария.

— Дария?! — она смотрит на меня с испугом, как на сумасшедшего.

— Сигил возврата — если в этом мире новые правила — эта печать может сработать. Мы попробуем вернуть его.

Выдыхает. Она выдыхает — поняла что я не псих. Тяжело оставаться рядом с психом когда вокруг такая катавасия.

Потом мы молчим. Ждём когда Егору станет получше и думаем о своём. Или об одном и том же.

— Может лучше бежать? Из Москвы. До лучших времён, — спрашивает Инга.

Вроде бы однажды она уже задавала этот вопрос.

— Беги.

— А ты? — смотрит мне прямо в глаза. — Это всё серьёзно, Лёш.

— Я знаю… Теперь знаю…

Егор открывает глаза.

— Пусть валит, — говорит он. — Мы останемся вдвоём и сделаем самый крутой клан на свете.

Ага, значит пришёл в себя чуть раньше и всё слышал.

Значит, можно идти.

От полоски жизни у него пока совсем мало осталось, но идти это не помешает. Просто чудо что он остался жив. Любой из Жрецов должен был прикончить его — у них, уверен, отличный урон. Или — не хотели убивать. Просто объяснили кто здесь всё решает.

— Вам нужно посидеть здесь и посидеть как мышки. А я разведаю окрестности. Нам нужна машина, без неё шансов добраться до дома нет.

— Автобус. Без автобуса шансов нет, — исправляет меня Егор.

И то верно. Орков в городе становится всё больше — пустынные улицы, который мы видели вчера — сегодня уже редкость. Откуда идут эти гады — неизвестно, но они идут целой ордой.

— Да. Я поищу автобус. А вы… если что — стреляйте сразу. Не подпускайте близко.

Нам и правда нужен автобус… а это значит впереди у меня долгие поиски. Автобусы нормального размера, на которых можно прорываться через заслоны орков просто так на дорогах не валяются.

Трасса!

Здесь поблизости трасса которая ведет на МКАД. Варшавское шоссе. Нужно выбраться туда … кажется, я даже видел на ней паровозики из стоящих автобусов когда мы летели сюда.

Летели…

Бедолага Цезарь. Недолго ты прожил в этом мире.

Пока контейнеров много, стоят они тесно и перебегать от одного к другому — почти удовольствие. Интересно — они пустые? Вдруг вот этот оранжевый возле которого я сейчас сижу полностью набит оружием? Можно было бы проверять вскрывая, вот только тогда шансы выжить у меня уменьшаться — сбитые замки это шум, даже если и получится с ними справиться. А шум обязательно кого-нибудь привлечёт. Тем более, что в мире вокруг стало намного тише чем раньше в нормальные спокойные времена. Тогда шумели авто, разговаривали люди… раньше многое было по другому. Например, можно было просто проснуться утром в своей постели и сбегать в магазин за завтраком не боясь что не вернёшься обратно.

Впереди большое открытое пространство — его нужно перебежать, потому что шоссе как раз в той стороне. Прежде чем высунуться замечаю парочку орков четвёртого левела. Тут же засовываю им по пуле в голову и бегу.

Пробежать удаётся совсем не много — впереди новая толпа. Толпа да, потому что там их не меньше десятка. Уровни разглядеть не успеваю — приходится затихнуть под огромной фурой рядом с которой оказался.

Если так пойдёт и дальше — до шоссе мне не добраться. Так и придётся куковать под фурой…

Фурой?

Фурой?!

Зачем искать автобус если на свете есть фура под которой я сижу? Сердце начинает биться сильнее — и не столько от радости, сколько от мысли о том, что мне сейчас придётся попробовать справиться с этим огромным монстром.

Радостно вылезаю… прямо под ноги орку.

Одинокому.

Что он здесь ищет один — неизвестно. Стреляю дважды, в упор. Первый раз попадаю в грудь, второй в голову. Стреляю и ныряю обратно под фуру — потому что жизни у меня остаётся немного, чего нельзя сказать про орка — его пошатывает, откидывает на брезент кузова. Но не больше.

Осторожно выглядываю, ровно настолько чтобы увидеть информацию о враге, но не потерять голову.

**********

Имя: —-

Вид: Орки

Статус: Обычный.

Уровень: 32

Душа: 830 из 3110

Физическая защита: 90

Магическая защита: 0

Урон: 235

**********

Он кровит — я вижу это по пятну расползающемуся по асфальту. Дымит и кровит.

Вылезти бы и добить его — одного выстрела в корпус должно хватить, вот только что будет если я промахнусь? Или осечка? После третьего выстрела у меня останется 10 % здоровья… одной ногой в могиле.

Два выстрела и ни одного крита. Я невезучий? Был бы крит — орк бы остывал неподалёку, вместо того, чтобы сейчас доставать меня из под фуры. Он и правда собирается меня достать — воет и лезет своими лапищами… заставляя кожу покрываться мурашками.

Мишень сейчас он очень плохая — промахнуться можно запросто. И что тогда?

Нож. Я вижу нож, который он оставил на асфальте. Огромный — в человеческий локоть длинной. Он положил его чтобы тот не мешался выцарапывать меня из под машины.

Забрать бы его — урон там не маленький и можно без затрат души попробовать добить. Не знаю как, но можно было бы пробовать. Тем более, фура над моей головой, оказывается, довольно удачная защита от орков. Слишком тяжелая чтобы поднять её или двинуть и слишком низкая чтобы эти зелёные уроды могли залезть под неё.

Выныриваю с обратной стороны уже точно зная что недобитый заметит это. Выныриваю, но не встаю — так чтобы видеть огромные ноги в кожаных ботах. Он бежит ко мне, шевеля асфальт и разливая кровь, а я снова ныряю обратно.

К ножу.

Простая комбинация.

**********

Класс. Кинжалы

Физический урон: 125

Магический урон: 20 (холод)

Заморозка — 1 сек.

Кровотечение: 10 в секунду на 10 секунд. Эффекты не складываются.

Цена:27 золота

**********

Вот даже как.

Ручной холодильник.

Конечно, заморозка на 1 секунду это фигня, слишком мало, разве только в самых острых моментах может пригодится, но дареному коню в зубы не смотрят.

Орк снова тянет ко мне свою ручищу. Достать не достанет, но и к себе не подпускает.

Вот же я влип.

Сколько там у него осталось?

Чуть больше шести сотен. Пять ударов ножом. Или один выстрел.

Может выстрелить? Выстрелить, выпить лекарство и отлежаться? Это лучше чем рисковать. К тому же, я нашёл транспорт. Отличный транспорт. Ничем не хуже автобуса.

Подползаю ближе и как только его рука тянется ко мне полосую по ней ножом. Рычит и отскакивает от фуры. Я вижу сейчас только его ноги и в тайне надеюсь что гад отстанет меня.

Нет. Ходит кругами в поисках возможности расквитаться.

Потом снова наклоняется. Я вижу его морду и тут же загоняю в неё лезвие. Вытащить не успеваю — слишком быстро он отскакивает.

Жду.

Если первый удар ножом засчитали, если второй засчитали как попадание в голову…вместе с кровотечением… если немножко подождать…

Осторожно выглядываю и снова ныряю обратно. Проклятье, сотня у него всё равно останется.

Сучий недобиток. Вряд ли он теперь позволит до себя дотронуться. Придётся стрелять.

Он ходит кругами вокруг машины, постанывая и подвывая — думаю не столько от ран, сколько от ярости.

Есть еще один вариант. Слишком опасный чтобы его выбирать, но и стрелять, оставшись после этого с каплей жизни тоже не безопасно. К тому же, я тогда я потеряю много времени ожидая когда душа восстановится.

Отползаю к обратной стороне машины в выбираюсь. Поблизости еще несколько фур — можно воспользовавшись моментом попробовать убежать, но тогда я потеряю заслуженные трофеи. Опыт и уши. И то, и другое — ценно. Опыт — на моём четвертом завалить тридцать второго — это чистый пятый уровень. Больше не дадут — система не даёт больше одного левела сразу, хоть ты тысячу демонов один ударом убей. Но и один уровень — это имеет значение.

Вот и он. Всё таки заметил. Сейчас стоит в пяти шагах пошатываясь. Он еле живой — это хорошо. Он уже не истечет кровью — это плохо.

И, да — похоже он боится меня. Меня, букашку которая почти убила его.

— Ты можешь уйти, — говорю я.

Нет.

Ложь. Я не дам ему уйти. И если случится чудо и он повернётся ко мне спиной — я засуну ему в спину нож.

Он мой трофей.

Всё честно.

Теперь нужно сделать совсем мало — увернуться от его удара и ударить в ответ. Иначе — смерть.

У меня есть преимущество… как и всех людей — мы более ловкие.

— Ты будешь бить?

Его красноватые глаза сверлят меня, будто оценивая исход боя.

Я вдруг вижу за его спиной других. В паре сотен метров от нас. Сколько это огромных орочьих шагов? Сотня? Три минуты и они будут здесь.

— Ну бей же!

Я бы ударил первым — но нельзя. Потеряю преимущество. У меня только один способ сохранить его — увернуться и ударить. Вторым.

Он, наконец, бьёт. Коротко, гораздо короче чем я ожидал, замахивается своим топором и бьёт. Я почти пропускаю удар, уворачиваюсь в последний миг и загоняю нож ему в живот.

А потом отскакиваю еще не веря в победу.

«Открыто достижение «Сумасшедший». Вы в одиночку убили монстра на двадцать пять уровней выше вашего».

Есть!

Я вдруг выдыхаюсь. Сдуваюсь. Будто этот удар забрал последние силы.

Уровень — пятый.

Этот бой стоил того.

Чтобы не забыть — отрезаю уши и беру в руки топор. Грубый, видно что сделан на колене в походе. Криво отёсанная рукоять, лезвия с выбоинами, будто им кололи камень.

**********

Класс. Топоры

Физический урон: 210

Магический урон:

Цена: 7 золота

**********

Нет.

Даже обидно — аура силы позволяет его поднять, но такой трэш не нужен. Если уж и возиться с топорами, то стоит поискать что-нибудь более достойное. И по урону и по виду.

Минут пятнадцать отсиживаюсь. Приходят орки и утаскивают тело собрата. Что они собираются с ним делать я не знаю. Хоронить? Они хоронят своих мёртвых?

Может быть. Всё может быть.

Пару полных сосудов духа влитых в мой живот очень быстро приводят полоску жизни в норму. Пора в путь. Надеюсь, с Егором и Ингой всё в порядке.

Двери фуры оказываются закрытыми и я ругаю себя за тупость — даже не подумал что мало просто найти транспорт. Нужен еще и ключ зажигания от него. Это только в старых дешевых кино герой лихо перевязывает провода заставляя ехать то, что ехать не должно было. Я так не умею и поэтому приходится обыскивать каждый грузовик на стоянке.

"Скания" с распахнутой водительской дверью и ключом — я натыкаюсь на неё через нескольких минут бесплодных поисков. Самого водителя тоже нахожу — безголового и прикрученного к решетке радиатора колючей проволокой. Тот, кто сотворил это — старался. Проволоки столько что я, исцарапавшись с ног до головы, сдаюсь и оставляю бедолагу как есть, зловещим символом нового мира.

* * *

— Что ты сделал с водителем?! — ужасается Инга когда я торможу рядом с контейнером за которым их оставил.

— Не поняла? Он не хотел отдавать машину, — отвечает Егор поглядывая на меня с восторгом и ужасом одновременно. А еще он замечает цифру над моей головой.

— Пятый?! Ты уже пятый?! Отошел на полчаса и уже пятый?! — с завистью выдаёт он и переводит взгляд на сестру. — Пока мы тут с тобой сидим — он качается. Так всегда — пока ты ешь, спишь, делаешь уроки, смотришь порно — другие качаются. И ты, незаметно для себя, становишься лузером!

— Ты смотришь порно? — снова ужасается Инга.

— Да, — он с вызовом смотрит на неё. — И что ты мне сделаешь?

Вся эта болтовня очень милая, но нам пора пробиваться домой.

Первым делом рукоятью своего нового ножа выбиваю лобовое стекло у Скании. Защита из него так себе — любой орк локтем легко выдавит, а вот нам вести огонь это стекло очень даже мешает. Егор, как более опытный усаживается за руль, я рядом, а Инга залезает на спальник, то ли выбивает, то ли выламывает стеклянный люк в потолке и по пояс высовывается туда…

Веселая компания.

С территории базы вылетаем с ветерком снося по пути с десяток орков. Опыт нам, конечно, никто не засчитывает, но это не огорчает. Пока не до опыта — сейчас нужно вернуться целыми и невредимыми домой.

Орочий форпост на Варшавке заметен издалека и выглядит угрожающе. Не из-за машин которыми перегорожена дорога — их мало. А вот кого много — так это самих зелёных тварей. Кажется что их сотня, не меньше.

— Мы не прорвёмся, — сверху сообщает Инга. Ей, конечно, виднее… через люк, вот только для нас «не прорвёмся» не выход. Надо прорваться чего бы это ни стоило.

— Разворачивайся и задом, — советую Егору. Тот, сходу оценив идею, кивает и начинает тыркаться на трассе туда-сюда пытаясь развернуться. Скрежет и звон разбитого стекла — это он наезжает на мешающиеся под колёсами легковушки. Радостные вопли орков — это они увидели нас.

Не просто увидели, а несутся в нашу сторону гремя топорам и мечами о щиты.

— Задом на такой махине мне не приходилось ездить, — не к месту признаётся Горыныч.

Признаётся, но всё равно едет виляя задом.

Первую волну зеленокожих сносим легко — наш стальной фургон сшибает их как бита городки. Сканию заносит — на этот раз на скользкой орочьей крови. Влетаем в ограждения и я успеваю увидеть как побледнело лицо Егора — он не справляется с управлением.

— Всё хорошо, — говорю я. — Всё хорошо.

Он кивает и лихо вырулив, наконец, врезается в баррикаду из машин. Насколько я могу видеть в зеркало заднего вида — зад нашей фуры подпрыгивает в воздух и снова опускается. На головы тусующихся там орков. Хруст, крики…

— Только не останавливайся, — прошу я Егора. — Забудь о тормозе.

И он забывает. Наоборот — выжимает из задней передачи всё, на что она только способна. Нас крутит и качает из стороны в сторону. Сейчас бы развернуться — мы ведь не собираемся ехать до Москва-Сити задом.

Не то, что бы Егор читает мои мысли, но он тут же тормозит и резко выкрутив руль пробует протиснуться между разбросанными им же легковушками.

Толпа орков, которую мы только что пролетели стала меньше. Меньше, но злее. Отойдя от первого шока с громким гиканьем они несутся к нам. И не просто несутся, но еще и стреляют, швыряют топоры — которые с лязгом отлетают от стальных боков фургона — и факелы. Факелы сейчас нам совсем не нужны — бензобак у Скании на виду и может запросто бабахнуть.

Пробиваю голову ближайшему гаду и тут же, второй пулей, следующему. Больше стрелять нельзя и поэтому ору.

Ору Инге:

— Задержи их как-нибудь. Ты же можешь!

Про «ты же можешь» — это я от балды ору. Что она может я пока не знаю.

Под ногами у орков тут же растекается ледяная лужа размером с детский каток. И не просто растекается но и примораживает всех, кто оказался на ней.

— Сколько? — я задираю голову к Инге.

— Шесть секунд, — понимает мой вопрос она.

Теперь смотрю на Егора — понял ли он сколько времени у нас есть чтобы развернуться.

Он просто молча кивает и налегает на руль.

Двигатель ревёт так, что, кажется, вот прямо сейчас загорится, что-то громко взрывается — и это «что-то» скорее всего наше колесо, что-то загорается совсем близко, мы еще раз через что-то перепрыгиваем и наконец вылетаем на свободную трассу.

И уже не задом, а лицом.

— Теперь лети.

И он летит.

Только не долго, потому что уже не следующем повороте мы видим впереди колонну орков. Колонну орков бредущих в сторону центра.

— Давим? — Егор смотрит на меня будто спрашивая разрешения.

— Конечно давим, — тут же разрешаю я.

Скания тут же укоряется набирая столько энергии чтобы снести зеленокожих одним махом…

Вот уже сто метров до них… вот пятьдесят… вот десять…

— Стой! Там люди! Живые люди! Они их куда-то ведут, — в последнюю секунду вдруг как резаная орёт Инга.

Люди?

Егор жмёт по тормозам. Машину по инерции проносит еще пару десятков метров и тут мы их видим.

Колонна людей внутри колонны орков.

Два десятка орков и несколько десятков человек. Связанных. Окровавленных. Бредущих медленно и тоскливо. Как на убой.

Глава 14

ДГАЛЫ

Существо застывшее на самом краю каменной платформы, повисшей над раскинувшимся внизу, за облаками, городом, оборачивается. Оборачивается к тому, кто как вечный верный страж всегда рядом… рядом вот уже почти четыре тысячи лет.

— Они сделают это первыми? — чёрные сухие губы существа почти не двигаются, издавая звуки похожие больше на шелест змеи скользящей по сухой траве.

— Орки слишком тупы, чтобы быть первыми, — отвечает тот. — Но они попытаются. И могут всё испортить.

— Нам нужно прогнать их, Кеос.

— Это невозможно, лорд. Пока не прибудут основные наши силы, это невозможно.

На спине того, кого Кеос назвал Лордом — странный комок. Почти бесформенный, переплетённый десятками костяных трубок. И этот комок вдруг шевелится. Сначала это больше похоже на дрожь, дрожь, которая с каждым мгновением усиливается… и вот уже то, что висит на спине Лорда корчится. Корчится будто в муках. И только сейчас становится понятно — этот комок чьё-то тело. Иссохшее крохотное тело соединённое с существом десятками странных, почти живых трубок.

— Что это за мир, Кеос?

— Люди.

— Люди? — в чёрных глазах твари вспыхивает проблеск огня. — Разве они еще остались?

— Только здесь, лорд. Только здесь.

— Слабые расы не должны жить — разве не это главное правило мироздания, Кеос?

— Разве мы не те, кто исправляет ошибки мироздания, лорд? — лицо Кеоса трогает улыбка. — Мы исправим и эту. Скоро.

— Я хочу поменять источник, — существо касается одной из трубок тянущихся к телу за его спиной.

— Он умирает?

— Нет. Я просто хочу поменять источник. Пусть мне добудут кого-нибудь из тех внизу. Из людей.

* * *

Егор пролетает по самой кромке колонны, снося ряд орков и заливая людей идущих рядом с ними кровью.

Паника рушит ряды, все начинают разбегаться. Фура тормозит и я стреляю. Стреляю в голову огромной туше, которая, судя по богатой экипировке, тянет здесь на начальника. Уровень у начальника всего лишь двенадцатый и потому голова взрывается осколками черепа и огнём, а тело оседает на асфальт. Инга морозит всех подряд — по другому никак нельзя, сейчас нам нужно как можно сильнее испугать орков, внести хоть какое-то смятение в их поредевшие ряды.

Егор сдаёт назад и снова разгоняется…

Минута паники и на трассе остаётся три десятка людей и пара орков. Орков которые не смогли убежать из-за поломанных колесами нашей фуры конечностей.

Уровень у недобитых хороший… и поэтому терять опыт не хочется. Мы с Егором великодушно разрешаем добить гадов Инге… добить и получить долгожданный четвёртый уровень.

Тех из людей, кто не стал или не мог убежать запускаем в просторное брюхо нашей фуры… и Егор не забывает пошутить про то, что мы спасаем сейчас последних людей на Земле. Шутка так себе — от неё становится как-то неуютно… потому как в любой шутке есть доля правды и что станет с этим миром завтра не знает никто.

Уже почти трогаемся когда замечаем еще одного живого… едва живого орка. Он висит на стальном ограждении, где оказался после "вторжения" Егора в толпу. Он бы так и висел незамеченным, если бы не пошевелился.

Уровень слишком мелкий чтобы добивать и я решаю взять его в плен. Шестой левел — не такой уж опасный… если хорошенько связать. Гад еле дышит и даже не пытается сопротивляться. Затаскивать тушу приходится целой толпой… а вязать ремнями срезанными с тел мёртвых орков. Вяжем, а потом вливаем в окровавленный рот пол сосуда души — пленник нам нужен живым.

Неожиданная радость — я набираю целую кучу орочьих ушей.

* * *

На площадке перед Пиком Веры — пусто. Ни одного орка. То ли моё вчерашнее шоу с поджиганием авто им не понравилось, то ли просто появились дела поважнее. Или голодно тут, и дерева для костра не найти.

Меня с Егором вне очереди пропускают в лифты, а Инга занимается «беженцами» — так мы почему-то не сговариваясь называем между собой спасённых людей. Их двадцать четыре… или двадцать пять — если двадцать пятый выживет. Пока он совсем плохой — один из орков разрубил ему череп. Разрубил неудачно… настолько неудачно что даже сосуд с душой оказался бессильным. Оказывается, не все раны здесь можно излечить.

* * *

Странное ощущение — и есть совсем не хочется и аппетит дикий. Я смотрю как Егор набивает брюхо, и ненавижу пацана за то, что тот может вот так спокойно точить припасы когда такое в мире происходит.

— Поешь, — кивает он мне на стул напротив. — Впереди много дел.

Да.

Очень много дел.

Найти денег. Хотя бы на новые печати…

Чёрт. Еще маунт нужен — без него мне до могилы Дария не добраться. Вряд ли каждая наша попытка продраться через кордоны будет удачной. А неудачная здесь означает только одно — смерть. Значит, нужно найти деньги и на печати и на маунта.

— Надо немного попытать его, — с набитым ртом предлагает Егор.

— Кого?! — не соображаю я.

— Кого-кого, — дразнит он. — Орка. Пленного. Ты его зачем забрал? На развод? Устроим здесь ферму по разведению орчатины?

А, ну да. Я уже успел забыть. Сейчас все мысли — где найти денег и какую сделать вторую цепочку сигилов. А ещё — получится ли оживить Димку.

— Я не смогу, — признаюсь.

— Что не сможешь? — не врубается Егор.

— Пытать.

— Не сможешь?! — он смотрит на меня то ли возмущением, то ли с презрением. — Они наших мочат, а ты не можешь пытать?!

— Хорошо что ты можешь. Как только найдём деньги на маунта я полечу за Дарием, а ты займёшься орком.

Он спокойно кивает и продолжает жевать.

Как бы аппетитно не выглядела еда, есть я всё же не смогу.

Поэтому спускаюсь в супермаркет. Четыре тысячи золотых — столько мне, примерно, нужно чтобы хватило на самое необходимое. И значит, нужно найти что-то очень ценное здесь. Ценное с точки зрения старика скупщика… как там его зовут? Магонус, да.

Магазин раскинулся на целый этаж. На целый огромный этаж. Чтобы его полностью обойти потребуется день…и, может, не один. Останавливаюсь перед багровым феррари… эту бы штуку показать перекупщику… вот только как? Поставить портал здесь? Прямо перед ней? А потом как? Непонятно. Ну а, главное, непонятно стоит ли это всё трудов — с точки зрения барыги феррари может не представлять никакой ценности. Хотя бы потому что дороги в «Последних Тронах» для таких машин не приспособлены. Туда бы внедорожник…

Внедорожники здесь тоже есть, очень крутые, на любой вкус… и я почти решаюсь на эксперимент, но тут замечаю неподалёку сверкающий золотом ювелирный отдел. Очень большой ювелирный отдел.

Витрины закрыты, но это не преграда если есть приклад винтовки. Разбиваю стекло осторожно — устану потом выбирать брильянты среди осколков, и набиваю карманы самыми дорогими вещицами из тех, что попались на глаза. Многие из них стоят столько, что у меня просто глаза лезут на лоб… а вот имеют ли они хоть какую-нибудь ценность там, в игре — неизвестно. В крайнем случае отдам Инге… а если ей не нужно — выкину.

* * *

Когда возвращаюсь — Егора уже нет. Только одинокий портал посреди комнаты. В него и ныряю — время терять совсем не хочется.

Прежде чем болтать со скупщиком забегаю к магу на соседнюю улицу — купить сигил возврата, для Димки. Мне, конечно, нужен не только он, но именно эта печать обязательна, а остальные и подождут немного. Засунув свиток в инвентарь несусь обратно расталкивая всех на пути и слыша вслед не самые приятные пожелания.

Магонус один — раскладывает что-то на прилавке. Увидев меня сначала пугается, потом, узнав, улыбается.

Я тоже улыбаюсь ему — вдруг это повлияет на цены. Улыбаюсь и протягиваю кольцо с огромным брильянтом. Там, в магазине оно было выставлено больше чем за полмиллиона.

Старец забирает кольцо, извлекает из кармана своего сюртука огромную лупу и начинает рассматривать.

Долго рассматривать.

Очень долго.

Я даже устаю ждать.

— Семь, — наконец не слишком уверенно выдаёт он.

— Семь?! — не удержавшись возмущённо фыркаю я. — Семь золотых?!

— Семь тысяч золотых, — доброжелательно поправляет он меня.

Выдыхаю. Не то чтобы я ожидал именно такую цифру, но хотя бы на тысячу в душе рассчитывал. Тысячу! А тут целых семь.

А мы унитазы и телики таскали, надрывались.

Эх… Могли бы и сразу догадаться.

Достаю еще одно кольцо. На нём и камень поменьше и огранка попроще. Не помню сколько оно там стоило. Тысяч сто, наверное. Или восемьдесят.

Снова рассматривает.

На этот раз недолго.

— Двести.

— Двести?! — удивляюсь я.

— Триста, — поправляется он видя мою реакцию.

— Пятьсот, — выдаю свой вариант я.

Качает головой и возвращает кольцо обратно.

Зря возвращает — меня устраивает. Меня сейчас любые цены устраивают. Лишь бы не совсем несправедливые.

Осторожно, стараясь не сломать извлекаю из кармана ожерелье. Белое золото, куча брильянтов. Просто искрящееся чудо. А тут еще солнце очень удачно на него через окно падает… ослепнуть можно.

Старик ахает и зовёт подмастерье. Тот прибегает и тоже ахает.

— Очень тонкая работа, — выдыхает Магонус дрожащими руками принимая от меня сокровище. — Искусный мастер. Никогда не видел такого.

Так…

Начало мне нравится. Если — трудно в это поверить, но — если он даст мне десять тысяч золотых за него — я буду счастлив. Вот прямо здесь и сейчас.

Они шепчутся. Шепчутся очень громко, но слов не разобрать.

Я так сильно волнуюсь что даже ладони вспотевают — решается судьба моего маунта за десять тысяч золотых…

— Сколько? — нетерпеливо интересуюсь я.

На лице старика сожаление. Поколебавшись кладёт ожерелье на прилавок. Кладёт, но глаз с него не спускает.

Что за чертовщина?! Неужели фальшивка? В таком серьёзном магазине и фальшивка?

— Что-то случилось? — спрашиваю.

— Я не смогу заплатить за него, — разводит руками Магонус. — Слишком дорого.

Странный он — я ведь не назвал цены.

— А сколько оно стоит?

— Не меньше сотни тысяч золотых, и у меня нет столько.

Мне почти плохо становится.

— Сто тысяч?! Ты готов дать за него сто тысяч?!

Лишь бы сердце не подвело — вдруг взорвётся от радости.

— Да. Если бы располагал такими деньгами. И если бы ты, Покоритель Неведомых Земель Салех, согласился на эту цену.

Он прижимает руки к груди и громко и печально вздыхает:

— Я потратился. Сильно потратился. Много интересных вещиц…

Знаю. Я в курсе.

Мозг кипит, а когда мозг кипит трудно поступать правильно.

— А когда будут деньги? — спрашиваю я.

Задумывается.

— Пятница. На следующей неделе. Прибудет мой корабль из Сумрачных Земель.

Так. А сегодня у нас что? Я с этой суетой уже и подзабыл. Воскресенье? Вроде бы да.

Пять дней ждать?

— А сейчас? Сейчас сколько можешь дать? Что-то сегодня, остальные потом.

Снова разводит руками:

— Я не беру в долг, Величайший из Странников.

— Хорошо, не в долг. Сколько сейчас есть у тебя? Сколько осталось денег?!

Если есть десятка — я соглашусь. У меня в кармане еще пара примерно таких же ожерелок.

Уходит, запирает за собой дверь.

Томительно тянутся минуты… кажется это уже не минуты вовсе, а часы.

Появляется.

На лице написано сожаление.

— Семьдесят две тысячи золотых у меня есть, Умнейший из Торговцев, Салех, — разводит он руки.

— И ты готов мне их все отдать? — я чувствую как задыхаюсь от волнения.

— Да, если тебя устроит, Благороднейший.

* * *

Это какое-то безумие.

Почти восемьдесят тысяч золотых звенят в моём сундуке. Они не греют душу, нет. Они поджигают её.

Восемьдесят тысяч? У меня никогда не было столько.

Никогда.

Даже во сне.

Жаль не сто — я бы прямо сейчас отправился бы в крепость Локро. Там перед входом в данж есть торговец который продаёт чёрных драконов. Черные драконы хороши тем, что вместо огня пышут тьмой — замедляя всё, что попало под их чёрную адскую струю.

Возвращаюсь домой, но усидеть не могу. Мысль о том, что мечта совсем близко выжигает душу. Нужен еще торговец. Всего один богатый торговец и уже сегодня у меня будет свой дракон. Свой Чёрный Дракон.

А вот кстати… тот самый торговец в крепости Ледяного Локро — он же и покупает, не только продаёт. Да, с ним не поторгуешься как со старым скупщиком, но вдруг… вдруг меня цена устроит. Сейчас, ради двадцати тысяч я готов отдать не только всё золото что осталось в моём кармане, но и все сокровища ювелирного отдела там внизу на шестьдесят шестом этаже.

Почти бегом возвращаюсь на Товарную Площадь Норегарда — здесь есть таксисты… ну, то есть, типы, которые готовы за десять-двадцать золотых отвезти клиента туда, куда он сам пока не может добраться. Десять-двадцать золотых? Это немалая сумма, но сейчас она кажется мне совсем крошечной. Даже если торговец в крепости не купит — это смешные деньги за… надежду.

Оказавшись на площади оглядываюсь: обычно извозчики тусуются рядом с фонтаном — там даже в очень жаркий день терпимо.

Да, ничего не изменилось — сегодня как и всегда возле фонтана шумно. И куча самого разного зверья — маунты на любой вкус и любой раскраски. Есть даже закованный в серебряные латы розовый слон. Летающий розовый слон.

Подхожу поближе и говорю стандартное:

— Кто отвезёт?

— Куда?

Вопрос задаёт один, но ответа ждут все. Самое интересное — здесь как и у реальных «диких» таксистов живая очередь. Поэтому за долгие поездки извозчики берутся с неохотой. Лучше слетать по пяти коротким маршрутам и заработать пятьдесят золотых, чем потерять полдня за двадцатку.

— Локро, — отвечаю уже зная реакцию.

Кто-то разочарованно свистит, кто-то сплёвывает и отворачивается, а кто-то зевает.

— Не, чувак. Туда сегодня нелётная погода, — отзывается тип в синих легинсах, с голым торсом и треуголкой на голове.

Угу.

В Локро всегда нелётная погода. Локация там семидесятого уровня, места мёртвые, жуткие, Легион Проклятых повсюду… да еще и лететь минут двадцать. В одну сторону. А потом обратно столько же.

— Я тридцать дам, — делаю ставку я.

Ноль реакции. Кто-то зевает еще громче.

— За полтинник отвезу!

Это девчонка на розовом слоне.

Полтинник? В обычной ситуации я бы на такое не согласился… но сейчас времена другие. Да и глупо жадничать, когда на кону Чёрный Дракон.

— По рукам.

Монетки звенят и перегружаются из моего сундука в её.

Убедившись что ни один золотой не потерялся, она хлопает по уху своего слона и тот тут же приседает. Ловко так приседает, как будто и не слон вовсе.

— Залезай, — машет рукой приглашая.

Пассажирские кресла выглядят роскошными и очень мягкими. Их три — обычное дело для маунтов таксистов. Больше мест только у некоторых драконов, но драконов тут мало кто может себе позволить.

Залезаю…И правда мягкие — я буквально утопаю в длиннющем бордовом мехе ковров, которыми здесь всё накрыто. Чувствую себя индийским принцем.

Взлетаем, оставляя великолепный Норегард далеко внизу. Слон несмотря на вес и цвет летит очень прытко, лениво и уверенно помахивая своими полупрозрачными стрекозьими крыльями.

— Как дела? — интересуется девчонка не забыв лихо перевернуться на сиденье в мою сторону. Поводья своего слона она прицепила огромной розовой прищепкой прямо к его уху бодро болтающемуся на ветру.

— Не очень, — отзываюсь разглядывая её ослепляюще розовые волосы.

— Ты тоже злишься из-за сбоя сервера? — спрашивает она.

— Сбоя?

— Ну да. Всех обнулили. Все теперь первого уровня и с пустым сундуком. И все злые как черти.

— Ага. Злюсь, — отвечаю я. Не хочу обсуждать это. Похоже, она не в курсе, а объяснять сейчас мне ничего не хочется.

Ну и обнулили, получается, не всех — у неё маунт остался. Может, потому что в тот самый «час Х», когда всё сломалось, она сидела на нём?

— Ты зря снова качался — скоро поправят, — она замечает мой пятый уровень. — Здесь техподдержка нормальная…

Ну-ну, поправят… Уже верится в такое с трудом.

— А зачем тебе в крепость? — продолжает допытываться она. — Ты же не фармить там собрался?

Ага, с моим уровнем в той локации делать нечего. Только к торговцу и обратно. И не дай Бог сделать хотя бы шаг за пределы башни, в которой этот торговец стоит — Крепость Ледяного Локро одна из самых жутких локаций. Из тех, на которых страшно и неуютно находиться всегда, каким бы уровнем ты туда не пришёл. И каким бы топом не был.

— Дракон. Я хочу купить дракона, — не удерживаюсь чтобы не похвалиться.

Она присвистывает и с недоверием разглядывает меня.

— Как ты думаешь, сколько он стоит? — тактично интересуется. Ну понятно, решила что я новичок, который совсем не знает цен.

— Сто монет, — не удерживаюсь чтобы не подыграть я.

Теперь она смотрит на меня с жалостью.

— Сто монет? Парень, тебя обманули. Чёрный Дракон Тьмы стоит ровно в тысячу раз больше и не тебе о нём мечтать.

— Посмотрим, — многозначительно говорю я.

Жалость на её лице становится такой явной, что можно картины писать. Ну еще бы — чувак накопил сто пятьдесят золотых на Чёрного Дракона, из которых пятьдесят отдал извозчику…

— Ты где живёшь? — спрашиваю чтобы перевести разговор. Я бы молчал, я и в такси всегда молчу, но извозчики молчать не умеют. Профессия такая… разговорчивая.

— В Москве, — отвечает она и я вздрагиваю.

— В Москве?!

— Да. А что тут такого? А ты где? В деревне Антоновка Магаданской области? Почему удивляешься так?

— Ты на улицу выходила? — спрашиваю вцепляясь в розовый защитный обруч который не даёт вывалиться из кресла — слон как раз в этот момент заходит на крутой вираж…

Лишь бы в пике не свалился.

— А что там такое?

— Просто ответь — выходила или нет? Вчера или сегодня?

— Нет. Не выходила, — отвечает она глядя на меня очень странно.

Ужас какой. То есть, она сидит дома и не знает что происходит в городе?!

— А в окно выглядывала?

— Ты странный, Салех, — говорит она.

Я сначала удивляюсь — откуда она знает моё имя, а потом вспоминаю — оно висит над моей головой. И все его видят… все кроме меня. Мне-то зачем — я и так знаю как меня зовут.

— Ответь!

— Отвечаю. Я сейчас не в Москве. Я в Токио! В великолепном Токио. В японском практикуюсь. Но через три дня буду в Москве.

Так вот почему её ник — Катиама. Она любит Японию.

Мне становится не по себе от мысли, что самолёт привезёт её в аэропорт набитый орками.

— Не приезжай! Оставайся в своём Токио!

— Еще пожелания будут? — усмехается она. — Хочешь станцую? Прямо здесь. Голышом.

Она встаёт на своём кресле и расправляет руки в сторону как канатоходец. Стоит покачиваясь и рискуя свалиться в любое мгновение.

— Я серьёзно! В Москве опасно!

— Ты про гастарбайтеров? Я тоже их побаиваюсь, — соглашается она. — Но всё равно вернусь. Можно?

Блин, как же ей объяснить! Самое обидное — можно что-то соврать. Например, про террористов или еще что-нибудь. Про вирус какой-нибудь опасный из Китая, от которого все дохнут… но она же не поверит. Полезет в новости… что там сейчас в новостях? Что вообще сейчас в новостях творится?

— Москву орки захватили, — говорю я.

Я уже однажды выглядел таким же идиотом… когда родителям сообщал правду.

— Бедненький, — её милое личико кривится от жалости ко мне. — Ты переиграл, да?

И не спасёшь же её никак. Прилетит и умрёт. Как тысячи других. Или уже миллионы?

Я вдруг пугаюсь. За неё. За всех, кто здесь сейчас в игре. И не в Москве дело.

— Держись! — я пробую ухватить её за руку и заставить снова сесть в уютное кресло.

— Отстань, — она отпихивает меня и пошатывается, попадает под струю ветра, почти падает, но всё же удерживается на ногах, а у меня от мысли о том, что девчонка только что прошла в миллиметре от смерти — реальной смерти — становится очень нехорошо внутри.

— Ты умрёшь.

— Что?!

— Вот сейчас — если свалишься — умрёшь. Игра закончилась, Катиама. Стёрлась граница между реальным миром и игрой.

Она смотрит на меня как на психа, а потом садится, берёт в руки вожжи и заставляет слона опускаться вниз.

— Я не повезу тебя дальше. Ты псих. И золото своё забери.

Не верит. А ведь поверить легко.

Достаю из-за пояса нож, приподнимаюсь и коротким движением провожу лезвием по её руке.

Она вскрикивает и отдергивает руку. Смотрит на меня с ужасом.

— Ты и правда псих. Проваливай!

— Тебе было больно?! — допытываюсь я.

— Пошёл к чёрту, — она отворачивается.

Хватаю за локоть и разворачиваю к себе — разворачиваю не слишком вежливо.

— Тебе было больно?!

— Да! — в её глазах ненависть.

Она и правда считает меня психом… вот только совсем скоро поймёт. Всё поймёт.

— Но ведь здесь не должно быть боли, Катиама.

Она вдруг застывает. Каменеет. И мне становится её жалко. Я ведь уже привык к катастрофе. Почти привык. А она… для неё сейчас… это даже не шок.

— Послушай! — кричу я — приходится кричать, потому что слишком сильный ветер. — Не оставляй меня. Не высаживай здесь. Отвези к торговцу в Крепость. Ладно? Но это не самое важное. Важнее другое — когда прилетишь в Москву… если прилетишь, если не передумаешь — будь осторожна. Многие там уже мертвы. Пробирайся ко мне. В Москва-Сити. Мы там. В Пике Веры.

Она смотрит на меня и молчит.

Она почти верит.

Глава 15

Я вижу его.

Чёрного Дракона Тьмы.

Всего в десятке шагов от нас с торговцем. Он, Дракон, поглядывает на меня и как бы говорит — забери же скорее в неведомые дали, хозяин.

Торговец здесь такой же суровый как и вся локация — в дорогом, тёмном как графит, сете и с очень красивым огромным луком за спиной. Наверное, так и должен выглядеть охотник на драконов.

— Прибыл из далёких неведомых земель, — начинаю я и подмигиваю торговцу.

— Ты выглядишь измождённым, странник, — сочувственно кивает он.

Ну еще бы. Было бы странно если бы мир сошёл с ума, а я выглядел свеженьким как после санатория.

— Орки, — говорю я. — Они пришли туда и заливают кровью мирные земли.

— Эти отродья не имеют ни чести ни совести, — снова вежливо кивает торговец.

— Чтобы победить их мне нужен дракон. Сильный дракон. Чёрный дракон.

— Он ждёт тебя, — охотник показывает на огромное существо попыхивающее облаками тьмы неподалёку.

— Что с ценой? — спрашиваю в тайной надежде на то, что наша милая беседа по душам немного удешевит моего будущего дракона.

— Я отдам тебе его по лучшей цене, странник. Только здесь, только у меня — сто тысяч золотом и это божественное создание станет твоим.

Понятно, чуда не случилось.

— Что ты скажешь если я тебе покажу кое-что?

Достаю из кармана ожерелье. Здесь в ледяных чертогах башни оно играет особенным, потусторонним светом.

Он не охает, не вскрикивает и даже не делает больших глаз. Просто берёт его у меня из-рук и рассматривает. Долго рассматривает.

— Сколько ты хочешь за него, странник?

Так, уже неплохо. Мог бы сразу отказаться. Пусть и без восторга, но интерес есть. Теперь бы с ценой не прогадать. Меня бы и двадцать тысяч устроило. И десять. И пять, и даже три — правда в этом случае чтобы набрать недостающие двадцать тысяч пришлось бы вытряхнуть все карманы.

Торговаться не получится — я назову цену и он примет её или откажется. Хотя, можно поступить проще.

— Я буду рад если ты сам оценишь это чудное изделие заморских мастеров.

Это моё право узнать цену торговца, правда в таком случае она может быть немного ниже той, которую я мог бы получить если бы оставил инициативу за собой.

Сейчас цена будет озвучена и мне останется согласиться или уйти.

— Тридцать, — говорит он немного подумав.

Да! Не сто, как у скупщика, но хватает! Мне хочется танцевать, обнимать весь мир и взрывать фейерверки… которых у меня. Правда, нет.

— По рукам, — торопливо соглашаюсь я дрожа от нетерпения. Это невозможно — неужели вот сейчас это огромная страшная махина станет моей?!

Звон уплывающих у чужой карман монет… нет, мне не жалко. Совсем не жалко. Тем более, по крайней мере, первое время пока этот источник дохода не раскусят остальные, можно будет тащить в игру ювелирку из реальных магазинов. Ну может не всю, может только самую дорогую и искусную.

Запрыгиваю на огромную ледяную глыбу — ту самую, на которой лежит дракон, мой дракон… и меня встречает рёв от которого содрогается душа.

Что?! Он будто готов разорвать меня, а не подчиниться.

— Имя! — кричит где-то позади торговец.

Вот же, опять забыл про имя. К счастью, терять время на придумывание не нужно. Давно решил что первого своего дракона назову Фарго. Не знаю почему. Просто нравится слово.

— Фарго! — ору я не оборачиваясь и тут же рёв стихает. Больше нет зверя готового растерзать меня, остался лишь тот, кто готов подчиниться.

— Ты мой? — осторожно касаюсь твёрдой как сталь чёрной кожи дракона и тут же отвечаю сам себе: — Ты — мой.

* * *

Мир захватили орки? Да хоть гоблины, мне по фиг.

Над городом висит огромная туча в которое прячется что-то жуткое? Да по фиг.

Любой из орков прикончит тебя одним ударом как только зазеваешься? Да по фиг же, говорю!

Потому что теперь у меня есть дракон!

Настоящий.

В реальном, сука, мире. И это не сон. И не игра.

Спасибо орки. Спасибо за то, что сломали всё ко всем чертям и вторглись туда, куда вам не следовало вторгаться. Если бы не вы — я так бы и прожил жизнь не увидев чуда.

Я вижу Егора и Ингу которые стоят на смотровой площадке Пика Веры и смотрят на дракона парящего огромной птицей в московском небе.

Они пришли пока я летал, пока я испытывал своего дракона. И испытал — он может всё. И даже падать камнем… только держись крепче.

Они смотрят на дракона, но еще не знают о том, что на нём — я. Трогаю рог Фарго и он послушно, будто читая мысли падает вниз. К Пику Веры. Останавливается, зависает в воздухе совсем близко заставляя кипеть воздух под немыслимо огромными крыльями.

— Откуда?! — Егор пожирает глазами дракона подо мной. — Где ты нашёл его?!

Нашёл?

— Там, в соседнем дворе. Рядом с рекой. Там еще парочка дрыхнет. Точно таких же.

— Врёшь, — с нескрываемой завистью мотает головой Егор.

— Конечно вру, — Фарго повинуясь команде опускается на площадку, заставляя и Ингу и Егора отступить. Отступить закрыв лицо руками — прячась от ветра тяжелыми волнами срывающегося с крыльев дракона.

Спрыгиваю и похлопываю ладонью по толстенной драконьей коже:

— Я купил. Просто взял и купил.

Егору очень сильно хочется подойти и потрогать, но он не решается. Всё таки дракон в игре и в реальной жизни — это совсем разные вещи.

— Не мог ты купить — он сто штук голды стоит.

— Тебе чек показать?

— Но как?!

Я понимаю Егора. За пару часов наскрести сто тысяч золотом — это кажется невыполнимой задачей.

Лезу в карман и осторожно, как хрупкую змею за голову вытаскиваю бриллиантовое ожерелье.

Пауза длится лишь мгновение.

— Я всё понял! — орёт он и… несётся в сторону лифта.

Кажется, я знаю куда он побежал. И, кажется, я знаю у кого второго после меня появится свой дракон.

— А я Цезаря хочу. — неожиданно говорит Инга.

Вместо слов просто пересыпаю в её инвентарь три тысячи золота. Чувствовать себя волшебником исполняющим желания — прекрасно.

* * *

Пролетать над орочьими кордонами — необыкновенно приятно. Зеленые уродцы задирают свои головы, разглядывая дракона невесть откуда появившегося в земном небе, некоторые пускают стрелы… бесполезно. Ни одна стрела или копьё сейчас не сможешь долететь до нас с Фарго. Больше не нужно искать транспорт, не нужно пробиваться через орочьи заставы…

Московское небо так легко приняло дракона в свои объятия, словно и не удивилось даже. Словно ждало его. И подыгрывает нам сейчас. Ветром, который бьётся в крыльях превращая их в огромные чёрные паруса.

Я вдруг вспоминаю что из-за драконьей суеты совсем забыл об одном важном деле. Деле которым собирался заняться сразу после покупки дракона. Вторая цепочка печатей — я не купил сигилов. А еще — хотел поискать бродячих магических кузнецов — встроить несколько хороших рунок в мою винтовку не помешало бы. Тем более, что орочьи уши уже начинают протухать в моём инвентаре.

Ладно — вот сейчас попробую оживить Димку. Получится или нет — не знаю, но после этого сразу же займусь своим усилением.

* * *

Дома никого нет.

Пустые комнаты отзываются эхом шагов. Нет, конечно, мои родители не домоседы и вполне могли отравиться на речку… тем более что погода сегодня отличная, но… но у меня неприятно сосёт под ложечкой плохое предчувствие. И я даже не понимаю почему. Хотя нет, кажется, понимаю.

Слишком тихо. Обычно здесь хватает звуков. Машины москвичей вырвавшихся за город тарахтят, музыка играет, разговоры, коровы на соседнем лугу мычат и их протяжное «му-у-у-у-у» долетает сюда…

Я опустился на землю за леском — чтобы не пугать деревенский народ драконом и шёл через огороды. А когда идёшь огородами не слишком обращаешь внимания на тишину вокруг, даже радуешься ей, радуешься тому, что тебя никто не заметил.

Распахиваю калитку и выглядываю на улицу.

Никого.

Бегу к соседям, Ройзманам. Они летом со своей дачи ни ногой. Даже в магазин не ходят — курьером еду заказывают. Лечатся так от городского стресса. Стучу и только потом замечаю — калитка на их высоком зеленом заборе открыта. Дом у соседей окружён садом и вся территория просматривается отлично.

Никого. И здесь никого.

Поднимаюсь на крыльцо и стучу в дверь. Незаперта — начинает открываться от моих слабых ударов. Вот тут я по-настоящему пугаюсь — что может произойти с целой деревней? Раньше бы я ответил просто — ничего. Но сейчас другие времена.

Бегу к магазину — он здесь один, через три дома. Распахнутая настежь дверь лениво болтается на слабом ветру. Внутри — пусто.

Нет тел, нет крови.

Это хорошо, не представляю что бы со мной было если бы я увидел своих…

Нет, не хочу даже думать о таком. Нет тел и нет крови — это очень хорошо. Кажется, все бежали. Куда?

Несусь обратно к леску за которым оставил Фарго — надо взлететь и осмотреться. Пока бегу пробую дозвониться. Никто не отвечает. Связь вообще не работает. Я думал это только в городе, но нет — и здесь та же самая история.

Фарго при виде меня мотает головой приветствуя. И в этом жесте — всё. Он мой, а я пока не готов до конца поверить в это.

Взлетаем и делаем несколько кругов над полями и лугами.

Пусто.

Стараясь сильно не накручивать себя на неприятности долетаю до небольшого леса неподалёку — в случае опасности народ вполне мог там спрятаться. Опускаюсь на одну из опушек и осматриваюсь. Безлюдно. Если здесь и есть кто-то, то он очень хорошо спрятался. Добираюсь даже до соседней деревушки, название которой так и не смог запомнить. И здесь та же картина — будет всех похитили инопланетяне. Мирно и без крови.

Следующий час трачу на то, что просто летаю над округой в надежде увидеть хоть кого-то похожего на беженцев.

Нет.

Я могу топать ногами от бессилия, но они все пропали бесследно. Пока мне остаётся только одно — надеяться на то, что они живы… и мы скоро увидимся. У произошедшего есть и хорошее объяснение — узнав об опасности жители могли посоветовавшись уйти. Уйти подальше от Москвы. В пользу этой мысли говорит и то, что вокруг вообще нет машин. Ни одной.

Вот только если так — то почему родители не оставили хотя бы коротенькой записки? Может быть торопились? А может не чем было — ручки и бумага давно уже есть не у каждого. Бесполезные вещи в век когда проще потравить электронное послание, чем писать бумажное.

После недолгих размышлений немного успокаиваюсь и решаю заняться Дарием. Получится или нет — узнаю совсем скоро.

* * *

Могилу нахожу сразу — по другому и не могло быть — земля еще свежая, ни одной травинки не успело прорасти. Я сначала удивляюсь этому, а потом вспоминаю что прошёл всего один день. Невероятно — кажется намного больше. За эти пару дней произошло так много всего…

Раскапывать мертвецов — занятие не из приятных. Тем более когда делаешь это первый раз в жизни. Огорчает другое — в случае если моя теория оживлении неверна придётся закапывать Димку обратно.

Лопата острая — отец всегда следит за этим — и дело идёт быстро. Фарго лежит неподалёку наблюдая за мной. Неужели я когда-нибудь привыкну к собственному дракону и не буду поглядывать на него каждую минуту?

Димка как живой… почти как живой. Только кожа… другая. Синеватая. И бледный.

Некоторое время раздумываю оставить его в могиле или вытащить… решаю оставить. Если не получится, то будет чуть меньше работы.

Нахожу в инвентаре свиток возврата и читаю. Он тут же, как и должно было быть, исчезает, а в списке доступных печатей появляется сигил возврата. Осталось только поместить его в свободную ячейку… и использовать. Использовать на Димке.

Кастую. Тут же над телом появляется тёмное облако. Это эхо смерти. Сейчас его должны услышать Чёрные Гонцы. Услышать и попытаться найти душу. Если найдут — попробуют вернуть.

Хорошая новость состоит в том, что раз появилось эхо смерти значит и здесь в реальном мире сигил возврата не пустышка. Он работает. Может ничего и не выйдет, но хотя бы надежда появилась.

Теперь нужно немного подождать…

Земля рядом с Дарием начинает дрожать. Это хорошо, Чёрные гонцы возвращаются. С пустыми руками или нет — сейчас увидим.

Я не очень люблю на такое смотреть. Даже в игре, а уж тем более здесь, в реале. От мысли что сейчас под моими ногами ползают Чёрные Гонцы становится не по себе.

Земля под телом начинает дрожать сильнее и я уже вижу как осыпается она, как будто бы становится мягче, как пытается втянуть в себя того, кто уже не имеет души.

Скорее бы уже.

Из тёмного облака висящего над телом появляется зелёный росток. Совсем крохотный и очень хрупкий. Трогать его нельзя — смерть. Сразу. Я видел как умирали те, кто не удерживался и касался его. Там, в игре умереть было не страшно.

Там, но не здесь.

Значит Гонцы принесли душу Дария — этот крохотный росток и есть она. Сейчас самое важное: что окажется сильнее — Жизнь или Смерть. Гонцы помогают, но они не всесильны.

Росток становится всё больше и больше и я перестаю дышать боясь спугнуть возвращающуюся жизнь. Облако вокруг него густеет и будто твердеет пытаясь сломать тончайший элемент… а потом…потом как будто сдаётся и отпускает. Облако рассеивается так, словно и не было его.

Димка открывает глаза.

Открывает глаза и просто смотрит в синее-синее небо над нашими головами. Он такой же бледный как и мертвец. Он и есть мертвец и никогда не будет другим. Сигил возврата не всесилен. Он не может вернуть жизнь, настоящую жизнь. Он возвращает мёртвого в мир живых.

И только.

В игре эта печать нужна была чтобы оживить товарища в сложном подземелье. Оживить чтобы ему не пришлось бежать через него заново.

Потом такого мертвеца убивали.

— Как ты? — спрашиваю я.

Он переводит взгляд с неба на меня.

— Холодно.

— Холодно?!

На солнце, думаю, все тридцать градусов жары. Даже Фарго покрылся потом… ну или мне так кажется.

— Очень холодно.

Он начинает оглядываться и только сейчас замечает землю нависающую над ним.

— Где я? — спрашивает.

— В могиле, — честно отвечаю я. Нет смысла врать. Никакого. И беречь Дария тоже смысла нет. Он же не девчонка.

— Ты хочешь убить меня?

Ну да, что еще может придти в голову человеку лежащему в могиле… если он не помнит как умер. Димка, похоже, не помнит.

— Ты уже мёртв.

Звучит жестоко, знаю.

Он молчит и смотрит на небо. Надеюсь, вспоминает. Он может вспомнить — если захочет.

— Я хотел спасти тебя, — говорит он.

Да. Вспомнил.

Отлично. Мне не так много придётся рассказывать. Только о том, что он пропустил пока был на том свете.

— Знаю.

— Он убил меня?

— Орк? Да.

— Я не понимаю.

Я сажусь на траву и свешиваю ноги в могилу. Лучше бы ему конечно вылезти, но если хочет немного полежать так — пусть лежит. Ему же надо привыкнуть

— Я тоже не понимаю. Никто не понимает. Они просто пришли. И убивают. Убивают всех. Или ловят и куда-то сгоняют.

— Это же сон? — вдруг спрашивает он — Я лежу в могиле, а ты сидишь рядом, болтаешь ногами и рассказываешь об орках которые захватили Москву. Как проснуться, Лёха?

Я бы и сам проснулся с удовольствием… знать бы как это сделать.

— Никак. Это не сон. Это мир сломался. Или кто-то его сломал. Вылезай.

Я протягиваю ему руку.

Он хватается за неё, потом замечает цвет свой кожи.

— Что со мной?

— Я же говорю — ты мёртвый. И теперь всегда будешь таким.

Он вылезает из могилы и усаживается рядом.

— Я нежить? — пробует улыбнуться.

Представляю как ему тяжело сейчас. Хотя нет, я не представляю. Я не умирал. И не оживал живым мертвецом.

— Что-то вроде.

— Офигеть.

Мы молчим.

— Я стану зомби?

— Разлагающимся тупым трупом пожирающим всё что движется? — уточняю я.

— Ага.

Он подносит свою руку к лицу и нюхает.

— Нет. Думаю — нет. Надеюсь, что нет. Не хотелось бы.

— И что мне теперь делать? — он смотрит мне прямо в глаза.

— Жить. Как это не безумно звучит — жить.

Он встаёт, потягивается…

— Быть мертвецом — это странно.

— Согласен.

— И холодно.

— Оденься потеплее.

— Вряд ли поможет.

Мы смотрим друг на друга, а потом вдруг начинаем смеяться. Как когда-то в детстве, когда вместе попадали в какую-нибудь передрягу.

— Дурдом, — говорит Димка.

— Точно, — соглашаюсь я.

— Что будем делать? Есть идеи?

— У меня куча идей. И работы много у нас. Будем делать клан. Большой, сильный. Надо собрать людей. Старых — из гильдии, если кто в Москве и жив — пусть пробираются к нам. Если не в Москве… пусть тоже пробираются. Если нужно встретить и сопроводить — встретим и сопроводим. И новых надо. Мы спасли пару десятков человек — Инга сейчас занимается ими. Будем строить оборону.

— Кто такая Инга? — спрашивает Димка.

Хм. Рассказывать слишком долго.

— Инга — это Инга. Увидишь сам. Нам пора, дома уже ждут.

— Дома? — у него на лице вопрос.

— Да. У нас теперь новый дом. Москва-Сити. Не вся пока, только Пик Веры — мы забрали его себе. Потом заберём весь район.

Я замолкаю. Нужно еще кое-что ему сказать.

— Всё сложно. Уже есть другие… кланы. Сильнее нас. И они… они готовы убивать. И не только орков. Отнимаешь?

— Понимаю, — его лицо становится серьёзным. — Мы справимся, Салех. Посмотришь. К тому же стать топами в реальной жизни гораздо интереснее чем в игре.

Это верно.

Мы опять молчим. Каждый, наверное, думает о том, как много дел впереди.

— Спасибо, — вдруг говорит Дарий.

— За что? — не понимаю я.

— За то, что дал еще одну жизнь.

— Ты мне тоже. Там, на крыше. Забыл?

Он тянет мне руку и я пожимаю её… холодную, как у мертвеца. Димка оборачивается и только сейчас замечает Фарго дремлющего на траве.

— А это кто?! — он каменеет от изумления.

— Это дракон, — говорю я. — Чёрный Дракон Тьмы. Самый настоящий. И мы сейчас на нём полетим.

Глава 16

Первое что мы видим когда подлетаем в Пику Веры — это пару десятков маунтов всех цветов, видов и мастей. Часть из них разлеглась прямо на полу, другие сонно машут крыльями неподалёку — привязанные к ограждению.

— Вот это да! — восхищается Дарий за моей спиной. — Откуда столько?

— Сейчас узнаем.

Фарго зависает совсем близко над площадкой и мы спрыгиваем… старясь не наступить какому-нибудь из фантастических зверей на хвост или лапу.

В квартире пусто… и только капли крови на полу. Капли крови ведущие к лифту. Кто-то ранен? Нажать кнопку на стальной стене не успеваю — двери открываются и выпускают Егора. Вот у кого руки в крови.

Вид у него хмурый.

— Что-то случилось?

Вместо ответа Егор тычет пальцем в Дария:

— На мертвяка похож.

— Я и есть мертвяк, — Димка тянет руку. — Дарий.

Егор с опаской пожимает:

— Егор. Горыныч.

Потом смотрит на меня и кивает в сторону лифта:

— Идём. Кое что важное.

Лифт успевает проехать этажей десять, не больше. Останавливается и выпускает нас в помещение очень похоже на склад.

— Ты что-то нашёл?

— Да. Правду, — отвечает коротко и не оборачиваясь ведёт нас по коридору. Распахивает одну из широких двойных дверей.

Странная комната. Одно огромное окно от пола до потолка и стальные шкафы… на стене — пойманный нами орк. На коленях с опущенной на грудь головой и весь в крови. Только когда подхожу ближе замечаю что к стене его руки и ноги прибиты огромными штырями.

И лужа крови на полу.

— Это ты? — с удивлением смотрю на Егора.

С виду хрупкий.

— Да. А еще та штука, — он кивает на молот орка на полу, который кто-то не забыл подобрать там на трассе, — И сигил мощи.

Наклоняется к пленнику, хватает его за ухо и дергает заставляя поднять голову. Затем показывает на меня.

— Это наш… главный. Повтори ему всё что сказал мне.

Мутные глаза у орка. Совсем мутные. Кажется, он… всё.

Егор поднимает с пола молот…

— Не нужно, — останавливаю я его. — Ты же слышал — ты мне и расскажешь.

Взгляд орка вдруг застывает на мне. Ненадолго.

— Дгалы, — сейчас он смотрит в сторону чёрного облака висящего за окном. — Они уже здесь.

А потом снова роняет голову на грудь.

Егор коротко замахивается и бьёт снося орку кусок черепа.

Полоска жизни над головой пленника бесследно тает.

— Ты жесток, — не выдерживаю я.

— Они первые начали, — с ненавистью цедит сквозь зубы Егор.

— Хорошо. Только не забудь руки вымыть, — я киваю на кровь в которой он по уши измазан.

— Дгалы, — я с трудом повторяю незнакомое слово. — О ком он?

— Не знаю, — Егор достаёт нож и ловко отрубает у орка одно ухо. Через мгновение оба трофея растворяются в его руках перебравшись в инвентарь. — До этого он ничего об этом не говорил.

— А о чём говорил?

— Он рассказал зачем орки здесь.

Переглядываемся с Дарием — никто не ожидал так быстро получить ответ на этот, самый важный сейчас, вопрос.

— И зачем же? — спрашивает Димка.

Егор молчит, будто что-то вспоминает, затем, жестом показав нам следовать за собой, шагает обратно к лифту. Молча поднимаемся на последний этаж и так же молча идём через квартиру. Кажется, он ведёт нас на смотровую площадку.

Оказавшись там, показывает на высотку в центре города. Что странно — это единственная высотка, которая осталась целой там после орочьих пожаров и разгромов.

— Видите её? — спрашивает Егор. — Там внутри кое-что спрятано. Это только кажется стильной современной многоэтажкой из стекла и бетона. Это просто каркас. Снаружи он выглядит домом, но скрывает… он скрывает шрам.

— Шрам?!

— Шрам Тамаи — так назвала его та зелёная падаль. И из-за этого шрама и пришли орки. И не только они. Он сказал — сюда идут со всех сторон. Сказал — будет великая война.

— Я не понимаю, — признаюсь я. — Что за шрамы?

— Я тоже не очень понял, — Егор разводит руками. — Он сказал что мы все живём внутри огромного чудища и эти шрамы — разрезы внутри этого чудища. Чудище зовут Тамаи. Он сказал — через эти разрезы можно попасть в другие места. Он сказал — великие воины пытались убить Тамаи. И не смогли. Погибли все. А Шрамы остались. Кто захватит и удержит Шрамы — тот первый откроет другие миры. И станет сильнее других. Он сказал — орки пришли первыми и сделают это первыми. Он сказал — орки нашли этот Шрам и имеют право быть первыми.

Хорошо что этого не слышит Инга — мозг вскипает даже у меня. Что из этих слов правда, а что орочьи мифы — знает только орк. Уже мёртвый орк.

— Он показал на чёрную тучу, — говорит Дарий. — И сказал что дгалы уже здесь. Что это означает?

— Он подлетал, — Егор кивает на меня. — Подлетал к этой туче. Там какая-то фигня внутри висит. Говорит, жуткая.

Я выражением лица подтверждаю что это правда.

Огромная, как пол Москвы каменная платформа, ощетинившаяся стальными шипами, высокие башни царапающие облака и толстенные цепи свисающие вниз… это всё что я успел разглядеть.

— Боюсь мы попали в большую переделку, — качает головой Дарий.

— Угу. Особенно, ты, — вдруг ухмыляется Егор. — Мы-то пока хотя бы живые.

Усаживаемся в просторные уютные кресле и только тут я вспоминаю кое о чём. Кое о чём важном.

— Откуда столько зверья?

— Все наши, — на лице Егора гордость. — Купил. Можно делать клан. Я бы еще в Подольск слетал… отомстить.

— Наши?! Сколько же это всё стоит?!

— Лучше не спрашивай, — он закрывает своё лицо руками. — Если назову цифру — тебе станет плохо.

— Ты продал туда весь ювелирный отдел?

Улыбается.

Ясно. Он шустрый — это сразу видно.

— Так когда в Подольск? — Егор вопросительно смотрит на меня.

— В Подольск? Зачем?

— Я же сказал — мстить. Или эти уроды останутся безнаказанными?

— Мстить? — я вдруг начинаю злиться. — Это не игра. Думаешь, следующий раз они снова тебя пожалеют?

— Пожалеют?! Они не жалели меня! Я чудом выжил. Вы вытащили меня! — вскидывается Егор.

— Ну-ну, — я вдруг успокаиваюсь — он имеет право мечтать о мести. — Попробуй сообразить какой урон там у самого слабого и какой шанс у тебя был бы выжить если бы они стреляли всерьёз.

Он думает. Он и правда думает. Потом встаёт и говорит:

— Ловите подарки.

И я слышу звон монет. Заглядываю в инвентарь чтобы увидеть как мои запасы золотых увеличились еще на пару десятков тысяч.

— Надо собирать архонтов, — говорю Дарию, — будем решать что делать дальше.

Архонтов в гильдии трое — Рико, Ваха (Волфхаммер) и… Дарий. Это высшие должности у нас. Выше них только Мастер. Иронией судьбы я так и не успел побывать архонтом, запрыгнул сразу на вершину из простого офицера.

Чудо чудесное — может быть когда-нибудь пойму как это случилось.

* * *

Разглядываю иконку на номере телефона Рико и жду… неужели не ответит?

— Да, Салех. Я тут.

Жив, уже хорошо. Где он живёт — я понятия не имею. Голос звучит не слишком радостно. Сейчас здесь на крыше я один: Димка отправился на облёт окрестностей — нужно обдумать как забрать и удержать Москва-Сити и сколько для этого нужно сил, Егор — на своём хрустальном драконе с золотыми крыльями умчался на поиски ювелирных магазинов, а Инга… Инги по-прежнему нет.

— Ты где живёшь?

— Где?! — я слышу как он удивляется.

— Да. Город. В каком городе?

— Мурманск.

Вот же… Далеко как. Я молчу обдумываю с чего начать трудный разговор. Конечно, Мурманск это офигеть как далеко и Рико вряд ли захочет или сможет лететь в Москву… проблема в том, что без него и Вахи мне не справиться. Они хороши. Клан с ними сразу станет сильнее в несколько раз.

— За что? — неожиданно спрашивает Рико.

— О чём ты? — не понимаю я.

— Из гильдии за что выкинул? Мне не дружили, но… Или теперь новые порядки? Всех, кто не аплодирует тебе — под зад.

Вот же фигня. Гильдия обнулилась, ни одного члена… и всё это не по моей вине.

— Это глюк, Рико. Большой глюк. Я не мог бы тебя выкинуть. Терять лучших — глупо.

— Ясно. Хорошо.

Он успокоился. Я бы тоже на его месте офигел

— Ты смотришь новости? — спрашиваю.

— Нет. А что?

— Что-нибудь слышал о том, что в Москве происходит?

— Нет.

Сейчас он думает что я веду себя странно.

— Можешь посмотреть? Какой-нибудь московский канал. Три минуты. Я подожду. Потом поговорим.

— Хорошо.

Он не рад мне, но рад тому, что остался в гильдии. Я совсем не знаю его, не знаю даже сколько ему лет, с кем живёт, есть ли деньги на билет на самолёт и захочет ли он вообще ввязываться в этот ад.

— Посмотрел, — отзывается он.

— И что думаешь про это?

— Про что?

— Про орков.

— Каких орков?!

Что за бред.

— Что там в новостях?

— Дичь какая-то. Новую станцию метро открывают. Какой-то праздник в парке Горького. Мент соседку застрелил… Ты о чём вообще, Салех?

И правда дичь. Ничего не понимаю. В новостях всё хорошо? Как так может быть? Как вообще такое может быть.

— Посмотри другой канал!

Фиг его знает — вдруг он попал на какой-нибудь «левый», где крутят всё в записи, а записи остались от тех времён, когда всё еще было хорошо.

— Может просто расскажешь что случилось?

Я не знаю как о таком рассказывать. Как сделать так, чтобы он не посчитал меня больным придурком.

Становлюсь так, чтобы смотреть лицом на разрушенный центр города и включаю передачу картинки из своих глаз.

— Видишь? — спрашиваю.

— Что? Фильм какой-то?

— Нет. Это не кино. Это то, что я сейчас вижу своими глазами. То, что осталось от Москвы.

Он молчит. Пытается осознать или обдумывает какой шанс на то, что у меня поехала крыша.

— Утром сидел с девчонкой. Стук дверь — там орк. Прикончил соседку. Едва спаслись. Дарий помогал мне, но сам умер, разбился. Вся Москва под орками. Игра перестала быть игрой. Мы тут в Москва-сити прячемся на верхних этажах.

Какой же бред я несу сейчас…

За спиной — шум крыльев. Оборачиваюсь.

Дарий — как будто услышал что речь о нём и вернулся. Или уже всё осмотрел… всё что хотел осмотреть.

Приземляется рядом на своём огромном чёрном крылатом волке.

— Это Дарий, — я поворачиваюсь так чтобы Рико увидел его.

— Ты же сказал что он умер.

— Сигил возврата. Здесь теперь работают печати. И не только печати. Маунтов видишь — я обвожу взглядом нашу «звероферму».

— Дурдом, — просто говорит Рико.

— Я знаю — в это очень сложно поверить, но всё правда. Я не вру. И с ума не сошёл. Вон Дарий синий как мертвец… он и есть мертвец. Мне нужно чтобы ты прилетел. Сюда. Если сможешь. Ты и Ваха. Дарий уже здесь — основное наше ядро будет — остальных будем собирать. Если нет денег на самолёт, — торопливо добавляю я раньше чем он откажется, — мы здесь поищем и перешлём тебе.

У Егора были деньги… обычные деньги, не золото. Должно хватить.

— Я найду деньги, — Рико сейчас между «верю «и «не верю». Это нормально. Я бы точно так же на его месте себя вёл.

— Маунт есть для тебя — выберешь любого.

Молчит. Думает.

— Здесь всё очень круто, Рико. И страшно.

* * *

В это пока трудно поверить, но Рико прилетит. И даже сегодняшним рейсом. А еще — он обещал сам рассказать всё Вахе и убедить его. Это было бы отлично — мы ведь с Вахой никогда не ладили.

Ближе к ночи нужно будет забрать архонта в аэропорту, а пока… пока займусь новой цепочкой печатей. Это не блажь и не роскошь — даже в игре, где всё было не всерьёз, у каждого опытного игрока имелось не меньше десятка цепочек на все случаи жизни. Здесь это в миллион раз важнее. Другое дело, что цепочки придётся собирать осторожно, пробуя, обдумывая каждый элемент.

Кроме печатей есть и еще идея. И связана она с магическим кузнецами. У этих странных загадочных мастеров которые блуждают по миру есть одно свойство — их можно «перекупать». То есть уговаривать поселиться в твоём замке. Обещать кров, сытную еду, много заказов на руны и крафт…

У нас был такой в замке. И, конечно, он исчез когда всё обнулилось. Хочу сюда, в Пик Веры такого же притащить. Здесь у нас не замок, но даже поинтереснее будет. Да и какая разница кузнецу — лишь бы платили хорошо. Платили, еду с кровом дали и принимали душевно. А мы ему дадим — самое лучшее. Не пожалеет!

Займусь этим сразу же после того как разберусь с печатями. А то опять про них забуду.

* * *

Быстрый осмотр цен у мага и на аукционе решает в пользу последнего.

Сигилы которые мне нужны — простейшие, их искать в далёких землях не нужно и стоят такие, как правило, немного. Копейки, по сравнению с кучей золота которая пылится в моём инвентаре.

Покупаю четыре печати. Сигил времени, сигил окаменения, сигил хрупкости и, последним, сигил капкана.

Цепочка получается совсем не боевая — никакого урона. Вообще никакого. Кастую капкан на землю в нужное место — вступившие на невидимый никому кроме меня круг враги каменеют — просто не могут двигаться, становятся хрупкими — значит любая их защита падает до нуля, сигил времени добавляет к пятисекундной длительности стана еще аж целых пять секунд… это всё.

Зачем такое нужно? Ну во-первых, я наконец-то смогу использовать ближний бой и даже на самых сильных противниках. Десять секунд окаменения с нулевой защитой — враг очень уязвим. Остальное — за малым. Подобрать хорошее оружие… Вот только еще не решил какое.

Может двуручку нормальную?

Или одноручный топор со щитом? Это было бы неплохо — защита на щитах отличная. Выдержать удар даже сильного орка превосходящего меня на несколько уровней вполне реально. Можно заранее решать что лучше, а можно отправиться на охоту и положиться на удачу — что выпадет мощное, тем и вооружиться. И улучшить рунами у кузнеца. А потом уже подбирать оружие помощнее после каждого боя.

Второй плюс этой цепочки — экономность. Четыре сигила — это всего двадцать процентов души. Не особо сильно потеряв в жизни, я получаю контроль над несколькими противниками сразу — если они стоят близко. И могу, если потребуется, повторить. И даже еще раз повторить, сохранив треть жизнь и имея целых полминуты на надругательство над врагами.

Разве это не круто?

Весь вопрос в уроне оружия — если он слишком мал или противник слишком силён — можно ввязаться в бой, который не выиграть. И тогда та же самая цепочка поможет задержать врагов и дать возможность улизнуть.

Обзываю новый скил который только что создал «Горгоной» — в честь тётки, которая всех превращала в камень и засовываю в свободные ячейки.

Отлично.

Чувствую себя гораздо более сильным. На первое время неплохо, а между делом нужно будет обдумать третью цепочку. Ну и подкачаться, конечно.

Так… теперь на поиски магического кузнеца…

* * *

Вернувшись на торговую площадь Норегарда первым делом кричу — «ищу магическую кузню!».

Если мой зов услышит кто-то, кто знает местонахождение кузнеца он подойдёт и предложит купить координаты. Цена на такое обычно довольно высока — от пары сотен и выше.

Жду недолго.

— Четыреста, — громкий шёпот прямо в ухо.

Оборачиваюсь — смазливо красивый эльф. Эльфы в Норегарде редкие гости — живут они очень далеко отсюда, а порталов сокращающих путь из их земель просто напросто нет. Самая короткая дорога занимает два полных дня. Ну, то есть, двое самых настоящих суток, ведь здесь в «Последних Тронах» продолжительность дня и ночи по странному совпадению такая же, как и в реальном мире.

Четыре сотни это, мягко говоря, «слегка» завышенная цена, но для эльфа, который плохо знает местные тарифы простительно.

— Дороговато, — пожимаю плечами я.

— Дороговато?! — удивляется он. — Я почти бесплатно отдаю — просто лень тут на площади сидеть в ожидании покупателя. Да и сбежать кузнец может.

Это да — такие сделки всегда рискованные. Один продаёт другому то, чем не владеет. А значит — часто ссоры и выяснение кто прав, а кто виноват. Ты заплатил деньги, а кузнеца по указанным координатам не нашёл. Это твои проблемы — слишком медлительный. Продавец засиделся в ожидании покупателя на координаты и за это время кузнеца уже нашёл кто-то другой — это проблемы продавца. Так что обычно такие сделки стараются сделать быстро и без лишнего шума.

— Девятый класс, — шепчет эльф. — Четыреста за девятый класс — это бесплатно.

Он прав — за девятый класс четыреста монет нормально. Кузнецы прокачиваются до десятого класса. Этот девятый, то есть почти самый высокий. Выше класс — выше возможности.

— Покажи, — требую.

Он достаёт из глубокого кармана на груди фото. На нём — просёлочная дорога и бредущий мужик с окладистой густой бородой. В руках у мужика стальной сундук, который не спутаешь ни с чем.

— Давно он там был?

— Четырнадцать минут назад.

Может врёт, а может и нет. В любом случае без риска не обойтись.

— Беру, — отсыпаю ему монет и тут же получаю цифры координат.

Всё, теперь главное успеть.

* * *

Глава 17

Леса внизу под нами сменяются реками, реки пустошами, пустоши холмами, а холмы ущельями… Красиво, люблю я эти места, но сейчас не до разглядывания красот. Сейчас в голове бьётся лишь одна мысль — надо успеть.

Вот и то место, которое мне за четыре сотни продал эльф. Никакого магического кузнеца здесь, конечно уже нет — ему ведь никто не сообщил о судьбоносной встрече со мной. Идёт-бредёт этот старец дорогами дальними, перебивается заказами случайными и не ведает, что ищет его глава клана с эксклюзивным предложением.

Тропа здесь одинокая, без перекрёстков и разветвлений, а значит пойти мастер мог только в одну из сторон — или туда, или обратно. Плохо то, что я один и не могу направиться сразу в обе стороны. Поднимаемся с Фарго повыше… Почти на горизонте, там где река вдруг ныряет под землю в глубокую расселину вижу две маленьких фигурки.

Две?

Две?!

Я опоздал?

Прибавляем газу в нужном направлении и через пару минут опускаемся рядом с этим двумя. Один — совершенно точно магический кузнец — по сундучку узнает его каждый, второй — какой-то рыцарь в сияющих доспехах.

**********

Имя: Стальной Волк

Вид: Люди

Статус: Обычный.

Уровень: 14

Душа:1800 из 1800

Физическая защита: 270

Магическая защита: 0

Урон: 160

**********

Вот так и бывает — чуть промедлишь и на твоего кузнеца уже очередь. Непорядок.

— Эй, — говорю рыцарю в сияющих доспехах как только спешиваюсь и подхожу поближе. — Это мой кузнец. Я купил его и летел сюда через горы и реки из Норегарда.

Рыцарь в сияющих доспехах даже и усом своим не ведет. Ну еще бы — четырнадцатый уровень, и защита у него такая, что в этой локации двенадцатого уровня можно спать прямо на лужайке — ни один зверь не страшен.

— Я не шучу, — повторяю я. — Или верни мне мои четыреста монет или уходи.

На самом деле я, конечно, шучу. Наполовину шучу — за городскими стенами правил и законов нет и можно творить полный беспредел. Вот только есть нюанс — здесь всё только выглядит игрой, но игрой уже не является. Если здесь начнут умирать по настоящему — все эти поля и лужайки постепенно опустеют. Желающих играть в игру наказание в которой за оплошность смерть — будет мало.

Очень мало.

Раз этот тип в сияющих доспехах шастает по локациям — он еще не в курсе что случилось. Его мощные доспехи защищают от несильных ударов создавая иллюзию безопасности.

— Проваливай, — отмахивается от меня как от мухи Стальной Волк и снова начинает негромко уговаривать кузнеца.

И ведь уговорит же!

Смотрит он на меня свысока. Ну еще бы, он четырнадцатый, а я пятый. Был бы поумнее — озадачился бы откуда у пятого свой Чёрный Дракон Тьмы.

— Добрый вечер, Великий Мастер Ортуф, — приветствую я кузнеца. Нужно попробовать предложить ему лучшие условия.

— Добрый, Великолепный Покоритель Чёрных Драконов Салех, — отзывается вежливый старец.

— Что предлагает тебе это странный сияющий как новая кастрюля рыцарь? — интересуюсь краем глаза замечая как закипает Стальной Волк.

— Достойное место и звание в величайших из гильдий мира, — почти радостно сообщает Ортуф.

Смотрю на название гильдии над головой рыцаря… нет, никогда не слышал о такой. А я вообще все топовые и почти топовые знаю наперечёт. Ночью разбуди — списком зачитаю наизусть. И даже середнячков всех знаю.

— Он лжец, — не моргнув глазом сообщаю я старцу. — Его гильдия покрыла себя позором в битве на утёсе Бабайки.

Стальной Волк смотрит на меня и офигевает. Я прямо вижу как он офигевает — на лице написано. И пальцы от злости дрожат.

И про битву при Бабайке и саму Бабайку я только что выдумал.

Нет, ну а что делать — если этот кузнец сорвётся, следующего можно ждать не один день. Они редкость. К тому же этому рыцарю он для игры нужен, а мне для дела. Москва в опасности, это вам не хухры-мухры.

— А что ты можешь предложить, Покоривший Чёрного Дракона, Салех? — старик поглядывает на меня с интересом.

— Хрустальный замок проткнувший небеса в мире стальных зверей, — тут же выдаю я, заставив старца вспотеть от интереса, а Стального Волка поглядывать на меня с яростью.

— Это где же такой? — ехидно интересуется рыцарь. — Ни разу не слышал.

— Ты много о чём не слышал, сидя в своей избушке, которую почему-то называешь замком.

Старец начинает поглядывать на рыцаря с подозрением, а на меня — почти с восторгом.

— Короче, надоел ты мне, — Стальной Волк лезет за своим большим мечом.

Так, мирно договориться не получилось.

— Стой, — говорю я. — Я хочу тебе кое-что показать.

Спрыгиваю со своего дракона, подхожу к рыцарю и открываю интерфейс торговли. В первую ячейку интерфейса кладу свою винтовку. Это единственный способ показать кому-то характеристики своего оружия не передавая в руки.

— Итак, — спокойно продолжаю я. — Ты смотришь на урон этой штуковины, затем тихо мирно уходишь. Если нет — я считаю до трёх, пробиваю твою тупую башку вместе со всей твоей защитой одной пулей и отправляю тебя на тот свет. Тебя и твои сияющие как кастрюля доспехи. Всё понятно?

Я не злой, просто лишнего времени нет.

Он смотрит на винтовку, которой не должно быть в игре, на Чёрного Дракона которого не должно быть у новичка, смотрит на моё серьёзное лицо… потом кивает, запрыгивает на своего коня и исчезает.

Обошлось без крови… мне нравится.

— Ты воин который умеет убеждать не только оружием, но и словом, — с уважением подводит итог стычки Ортуф. — А теперь расскажи мне больше о своём замке и работе которая ждёт меня если я соглашусь

И я рассказываю.

Он слушает внимательно, а потом кивает. Ну еще бы — какой магический кузнец откажется от таких необычных условий.

* * *

Когда с Ортуфом вваливаемся в кухню через портал нас встречают изумлённые лица.

— Кто это? — спрашивает Инга.

— У нас будет своя магическая кузня, — отвечает ей Егор.

— Я его знаю, это Ортуф, — сообщает всем Дарий. — Отличный мастер. Золотые руки.

Ортуф со страхом косится в сторону стеклянной стены и на облака плывущие под нами, затем осторожно подходит ближе к окну.

— И верно — хрустальный замок протыкающий небо, — с дрожью в голосе говорит он.

— Тебе понравится, — обещаю я. — А теперь пойдём смотреть твои покои.

Веду старца к лифту…. И он конечно не знает что такое лифт. Увидев как в стене вдруг появляется дыра отскакивает.

— Это волшебная коробка которая переносит между комнатами нашего хрустального замка, — объясняю я и трое остальных моих согильдийцев, которые, конечно же, стоят рядом, поддакивают.

Заходим первыми давая старцу возможность убедиться в том, что эта штука не убивает.

Лифт просторный и мы все легко помещаемся там. Зеркальные стены, кажется восхищают Ортуфа, — он вглядывается в своё отражение и даже начинает поправлять бороды, пытаясь расчесать пальцами то, что, кажется, никогда и не расчёсывал..

Опускаемся на четыре уровня ниже. Я решил отдать кузнецу целый этаж — там огромный офис совмещенный с не менее огромной квартирой. Видимо тот, кто жил здесь предпочитал совмещать работу с личной жизнью. Еще здесь есть просторный балкон… такой просторный что на него можно спокойно залетать даже на самом большом маунте… и это удобно, если не хочешь пользоваться лифтом каждый раз.

Ортуф приходит в восторг от кровати размером три на три метра и зеркальным потолком над ней, от унитаза, от воды, которая как по волшебству появляется из кранов, от электрического чайника… и от холодильника. А еще от стеклянных стен вокруг и облаков на расстоянии вытянутой руки.

Он рад и я рад тоже. Значит не зря звал и обещал золотые горы.

Дав нашему новому члену гильдии осмотреться, не теряя времени вываливаю на журнальный стол всё орочьи уши, которые удалось с добыть, а рядом кладу свою винтовку.

Ортуф открывает свой сундук и просторный зал для совещаний тут же озаряется волшебным светом. Из ничего возникают очертаний кузницы, вспыхивает пламя в очаге, начинают негромко, уютно посапывать меха подчиняясь невидимой силе…

Десять минут, не больше, понадобилось Ортуфу чтобы забрать мои шесть ушей и встроить в винтовку шесть рунок на повышение урона. Шесть — это максимальное число на каждый из предметов.

Шесть рунок каждая на плюс пять процентов повышения урона оружием. Треть сверху — это очень неплохой буст. Я пока не терминатор, но уже где-то близко.

* * *

— Есть идея, — поднимает указательный палец вверх Егор как только мы возвращаемся к себе оставив кузнеца наслаждаться своим роскошным жилищем и напоследок научив его пользоваться телевизором… который там занимает целую стену.

— Выкладывай, — я заглядываю в наш холодильник. В самом дальнем углу его лежит странное мясо… очень странное. Но вид у него аппетитный.

Трогаю, нюхаю, запах незнакомый, но приятный.

— Мясо носорога кто будет? — спрашиваю высовывая руку с куском из холодильника.

Может это и не носорог, а акула — кто нам теперь расскажет. Уверен, ни Инга, ни Дарий ни, даже Егор не пробовал такого.

Никто не отвечает и поэтому нахожу большой нож захватываю ящик с гиннесом, откупориваю одну из банок, делаю пару глотков и начинаю осторожно нарезать неведомую дичь на тонкие ломтики.

Все приглядываются и принюхиваются, но трогать не решаются.

— Жалко носорога, — вздыхает Инга.

— Его уже не спасти, — утешаю её я. И отправляю первый кусок в рот.

Вкусно, да. Оказывается я голодный как чёрт.

— У меня есть идея, — снова повторяет Егор.

— Выкладывай, — я тоже умею повторять.

— Я знаю как выдавить орков из Москва-Сити, — скромно заявляет он.

Я даже перестаю жевать. Гений — рядом.

— У тебя очень умный брат, — говорю Инге.

— Это просто кажется, — кривится она.

— Так будем слушать как прогнать орков и сделать безопасной территорию или и дальше будем обсуждать меня?

Егор кажется серьёзным и все сразу стихают.

Задумываюсь — возможно ли такое? По территории Москва-Сити вот прямо сейчас, если посчитать, бродят не меньше двух трёх сотен орков. Перестрелять всех ну никак не получится. Да и новые будут приходить. Никаких патронов не хватит.

— Сначала важная инфа — в соседней комнате тех, у кого еще нет нормального оружия ждут винтовки. Раздобыл несколько в маленьком оружейном магазинчике неподалёку. Не фонтан, но на первое время сойдёт.

Егор тычет пальцем в одну из дверей здесь на кухне, за которую я даже не успел заглянуть. Интересно — что там? Еще один холодильник, только побольше? Холодильник для хранения целых туш? В этой фантастической квартире я и такому не удивлюсь.

— А теперь идея двумя словами… Осадные баллисты, — коротко говорит Егор и смотрит на нас. Кажется, он ожидает восторгов, но вместо этого — тишина. Почему молчит Инга — понятно. Она, возможно, вообще не знает что такое осадные баллисты. Зачем ей это знать. Она не игрок и не историк.

А мы с Дарием молчим потому, что пытаемся оценить масштаб идеи. Осадные баллисты — просто прекрасны. Тяжелые деревянные механизмы самых разных размеров посылающие во врага огромные чугунные шары — это невероятно сильное оружие. И боезапас у него бесконечен. И одно такое ядро способно отправить на тот свет сразу пачку орков…

— Отличная идея, — говорю я. — Просто роскошная. У меня мурашки по коже. Великолепная… но есть одно «но»,

— И какое же? — с вызовом интересуется Егор.

— Их негде взять, — объясняю я.

Дело в том, что эти баллисты появляются только в замках и только во время осады. И появляются не просто так, а покупаются за боевую валюту, за жетоны, которые падают как раз во время осады как награда за активность. И исчезают и жетоны и баллисты сразу после того как такая осада заканчивается.

Короче — близок локоть, да не укусишь.

Но идея отличная, да.

— Я и правда гений, — говорит Егор самому себе. — Или нет и вы просто все тупенькие.

— Докажи, — настаивает Дарий.

— Долина замков. Нужно просто найти одну из долин замков.

Долины замков — это огромные локации в которых гильдии покупают участки под строительство своих крепостей. И наш замок стоит на одной из таких долин… вот только проблема — никто не знает где. То есть ты строишь замок, ты можешь видеть с его стен другие замки, ты можешь собрать отряд и атаковать их… и это всё. Попасть в свой замок можно через портал. Он там всегда есть. Нет, конечно, если потратить много времени и облететь несколько таких долин, то можно случайно наткнуться и на свою крепость. Такие случаи бывали. Но обычно такой дурью никто не занимается — есть дела поважнее чем искать свой замок, если в него легко можно попасть другим способом.

Сейчас в свой замок попасть мы не можем. А значит и баллисты недоступны.

— Ну найдём мы такую долину и что дальше? — на лице Дария появляется кислое выражение.

— Находим, выбираем тот замок, в котором как раз сейчас идёт осада, незаметно подлетаем с той стороны замка где сейчас спокойно и никто не атакует, высаживаемся на стену, привязываем одну из баллист к нашим маунтам и… улетаем. Бинго. Один заход — одна баллиста. Орки трепещите. Только веревок нужно закупить в Норегарде. Да потолще.

— Есть проблема, — не тороплюсь рассыпаться в восторгах я. — Кроме баллист, которые стреляют по наземным целям, там на стенах еще есть и катапульты… которые шмаляют огромные стрелы как раз по наглецам на маунтах.

— Ну да, — соглашается Егор. — Их придётся уничтожить. А разве я говорил что будет легко?

* * *

Пару часов полёта над землями граничащими с Норегардом и мы находим одну из таких долин.

Летаем не опускаясь слишком низко и выглядывая добычу попроще. Попроще — это маленькие гильдии с вялыми осадами.

— То, что нужно, — кричит через ветер Егор показывая на небольшой замок под нами. Скромная — всего пару десятков человек — волна нападающих мчится к главным воротам замка, где в ожидании штурма затихли осаждённые. И их всего несколько. Пятеро или шестеро. Совсем крохотная гильдия с малым онлайном. Лёгкая добыча.

Мне вдруг становится страшно от мысли что те, кто играют сейчас в осаду — умирают по настоящему…

Стоп! Они же должны были сразу заметить что убитые члены гильдии не оживают и не бегут снова в бой. Должны заметить и испугаться. Найти неподвижные тела своих товарищей и испугаться. Прекратить осаду и постараться понять что произошло.

Или я чего-то не понимаю?

Здесь в игре точно появилась боль, а вместе с ней и смерть должна появиться. Или нет?

— Смотрите, — Дарий машет показывая на точку респауна неподалёку. Как раз сейчас на этом каменном пятачке из ничего появляется оживший воин. Появляется и с новыми силами мчится на крепостные стены.

Похоже, у нас с Димкой мысли совпали.

— Да! — кричу я в ответ — Здесь в игре правила изменились, но не так как мы подумали. Боль пришла, а смерть — нет.

Это хорошая новость. По настоящему умереть в игре — глупая смерть.

На той стене замка, которая обращена к скалам всего одна катапульта и одна баллиста. Неудивительно, если вспомнить что силы противника немногочисленны, осада только началась и боевых жетонов слишком мало.

Для того чтобы попробовать авантюру которую придумал Егор — идеально.

— Подлетаем на дистанцию выстрела и гасим катапульту, — даю очевидные всем инструкции. — Если получится — спрыгиваем, вяжем к баллисте верёвки и пытаемся унести. Если не получится — отлетаем и снова пробуем. Стараемся не потерять маунтов.

С маунтами беда — если их в игре убивают, то это точно навсегда, потому что точек респауна для зверей просто не существует.

— Все готовы? — спрашиваю.

Кивают.

Значит в бой!

Катапульту сносим с пары десятков выстрелов, не забыв перед этим вытащить сигилы из винтовок чтоб не расходовать запас души. Урон так, конечно, меньше, но патроны в игре бесконечные и жизнь не уменьшают.

Как только катапульта превращается в дрова орлами падаем на стену и тут же начинаем вязать верёвки. Надо поспешить — ввязываться в бой с защитниками замка совсем не хочется.

После недолгой возни потираем руки. Вроде бы готово. Теперь самое рискованное — пробовать поднять эту махину в воздух. Если верёвки не выдержат… придётся искать другую и начинать всё сначала.

Усаживаемся на маунтов и осторожно, старясь делать этот синхронно, начинаем подниматься.

Баллиста скрипит, сопротивляется, пробует выскользнуть из объятий верёвок, но потом сдаётся и отрывается от камней стены.

Осторожно поднимаемся выше и выше — хозяева замка, если обнаружат кражу прямо сейчас, вполне могут устроить последний неприятный сюрприз и всё испортить. Для них это будет веселая погоня за наглыми воришками, утаскивающими баллисты, а для нас… для нас ненужное приключение

Далеко улететь не успеваем — маунты наши под тяжестью ноши немалой летят не так прытко как хотелось бы.

— Ублюдки, отдайте нашу пушку! — доносится вслед, и тут же нас догоняет серебряная, сверкающая на солнце стрела.

Стрелы сами по себе не летают, всегда есть тот, кто её выпустил. Не сбавляя хода оборачиваемся и разглядываем преследователей.

Их двое.

Оба на кабанах — и я сразу вспоминаю безвременно покинувшего нас Цезаря. В руках арбалеты, но не это удивляет. Удивляет то, что они будто клоны друг друга. Низкорослые, рогатые шлемы на головах, щиты-капельки прикрывающие спины, железные перчатки по тусклой поверхности которых стелется неяркое пламя.

— Ублюдком меня еще никто не называл, — качает головой Дарий.

Поднимаю руку давая сигнал своим остановиться — всё равно, нагруженные баллистой не убежим. Только стрел в спину нахватаем.

— Что вам надо? — грозно спрашиваю близнецов.

Они подлетают ближе, но не так чтобы уж сильно. Висят в воздухе, крепко держась за бока своих кабанов и молча, будто растеряв всю свою храбрость.

Ну еще бы — их двое, нас четверо. И уровни у них — первые. Это конечно странная история, непонятная. У кого-то всё обнулилось — как у меня или у этих… близняшек, а у кого-то нет. Например, у рыцаря которого я отогнал от нашего магического кузнеца. Как тому удалось сохранить свой четырнадцатый уровень? Находился в игре в ту секунду когда всё произошло? Если так, то это чертовски обидно ведь и я, при удачном стечении обстоятельств мог бы остаться восемьдесят восьмым. И не пришлось бы шарахаться от каждого орка.

— Кто ублюдки? — еще более грозно чем я интересуется Егор, натягивая поводья своего дракона так, что тот почти опрокидывается, показывая близнецам своё огромное золотое пузо.

— Вы, — левый близнец приподнимает свой большой тяжелый арбалет и пускает стрелу в нашу сторону. Та пролетает где-то совсем близко от головы Егора, так близко что ему приходится пригнуться.

Переглядываемся — эти двое или идиоты, или смельчаки.

— Отдайте нашу пушку! — правый близнец угрожающе поднимает свой арбалет вверх. — Воришки!

Я только сейчас обращаю внимание на ники близнецов. Тот, что справа — «ВладРыцарь», тот что слева «СтасРыцарь».

Такое придумать могут только…

— Вы дети что ли?! — озаренный той же догадкой что и я выдыхает Егор.

Ну да, такие ники могут придумать или малыши… или родители малышей… И только дети могли бы мчаться вслед за похитителями бесполезных штук, совсем забыв о том, что этих похитителей больше и они сильнее.

— Валите отсюда, — Егор снимает с плеча винтовку и лазерный прицел от неё находит лоб правого близнеца. Находит, впрочем, ненадолго, потому что целиться сидя на маунте не слишком удобно.

— Ух ты! — это вырывается у обоих близнецов одновременно. Это их винтовка в руках Егора впечатлила, очевидно. Ну еще бы — такого на ауке не купишь.

То есть, им бы испугаться и валить, а они «ух ты».

— А где вы такое купили, скажите, пожалуйста? — выдает левый близнец фразу после которой последние сомнения у меня рассеиваются.

— На том свете, — Егор вскидывает винтовку к плечу. — Хочешь отправим туда?

— Сначала верните нашу пушку, — правый близнец поднимает свой арбалет повыше, подсовывая его себе почти под нос. — Это наш замок и наша пушка.

Молодцы, знают свои права.

Нет, стрелять в них не нужно. К тому же пока непонятно что тут со смертью в игре творится.

— Нам нужна эта баллиста. Для очень важного дела, — говорю я проникновенно. — Продайте.

Десять золотых — я готов дать им десять золотых. И это честно, если учесть, что эта штуковина болтающаяся на ветру под пузами наших маунтов ни черта не стоит вообще.

— Тысячу, — выдаёт правый близнец.

Переглядываемся. Вот это аппетит. Или этим двум оболтусам в рогатых шлемах по пять лет и «тысяча» это самое большое число которое они слышали.

— А чего не миллион?? — присвистывает Егор не забывая держать свой крохотный лучик от лазерного прицела на груди правого близнеца.

— Давайте миллион, — радостно кивают оба, гремя доспехами.

— Можно я их убью? — Егор смотрит на меня.

Ну да. Это проще. И дешевле.

— Мужики, — говорю я. — Рыцари. Нам очень нужно ваша пушка. Орки на город напали, проигрываем. Схватят нас, на костре поджарят и съедят.

На лицах близнецов ужас.

— Сто золотых, — говорю я. — Каждому. — Это большие деньги, поверьте.

Они неожиданно кивают. Не потому что цена устроила, а скорее под впечатлением от «поджарят и съедят».

Подлетаю поближе к правому близнецу и открываю торговый чат. Кладу две сотни монет…

Ну вот, вроде разобрались. Без крови.

— Мир? — поднимаю руку. — Без обид?

— Да. Летите. Спасайте своих, — они яростно машут нам своими крепкими руками в огненных перчатках.

Машем им все вчетвером на прощание и летим в сторону Норегарда, купола которого видны на горизонте.

— Следующий раз нужно поискать бесплатные баллисты — платить за то, что ничего не стоит — глупо, — Дарий оборачивается вслед рогатым рыцарям.

Пожалуй, да.

Когда между нами и крепостью расстояние вырастает до такого, которое не в состоянии преодолеть ни одна погоня и ни одна стрела Егор торжествующе вытягивает руку вверх и орёт:

— Москва-сити — наш!

Глава 18

Один из порталов приходится поставить прямо на смотровой площадке… ведь не можем же мы затаскивать баллисты на маунтах прямо в квартиру — там бы ни одной целой вещи не осталось. Баллиста в квартире — хуже слона в посудной лавке.

Первую боевую точку решаем устроить на крыше Башни Око — именно под ней сейчас больше всего орков. Там сходится несколько дорог и эти зелёные гады стекаются туда со всех сторон. Жгут костры, стаскивают человеческие тела, раздевают и жарят на огромных железных копьях.

Раздевают, впрочем не всех — некоторых засовывают в костёр прямо в одежде, что говорит о сильном голоде орков. И их неразборчивости в еде.

— Ждите новое блюдо, — кровожадно обещает оркам Егор когда мы устанавливаем баллисту на краю крыши и навалившись вчетвером пытаемся развернуть её.

После долгих мучений это получается. Право первого выстрела единогласно отдаётся изобретателю великолепной идеи.

Горыныч по грубой деревянной лестнице забирается в не менее грубое деревянное кресло на вершине огромного механизма и дёргает один из рычагов. В ковше баллисты тут же появляется ядро диаметром в метр, наверное. Еще один рычаг оживает в руке Егора и ковш похожий на гигантскую деревянную ложку тут же отправляет железный шар в небо. Дотронувшись до облака поблизости он начинает падать. Падать в сторону одного из костров облепленных орками. Падает он тихо и неотвратимо как небесная кара. Зелёные гады увлеченные приготовлением обеда на небо и не думают смотреть и поэтому разбегаться не торопятся.

Ядро — честь и хвала меткости Горыныча — грохается прямо в костёр и тут же взрывается огненным облаком. Ближайших орков разносит на части, остальные начинают с воем разбегаться. Видно, что пока они не понимают откуда пришла смерть. Некоторые даже добегают до реки и ныряют в воду в надежде там найти спасение от неведомой угрозы.

Мы орём.

Радостно орём. И еще более радостно прыгаем.

Получается так громко, что некоторые из зеленых даже начинают задирать головы и прислушиваться… хорошо что как раз сейчас вершину Башни Око укутала мелкие медленные облачка которые надёжно прячут нас.

— По моему офигенно, — говорит Дарий когда мы устаём орать и скакать.

— Да, — соглашается Горыныч и запускает следующее ядро. Орки к тому времени слегка успокаиваются и начинают подтягиваться обратно к кострам. Наверное, они решили что это какое-то недоразумение… случайное. И оно больше не повторится. Что-то вроде метеорита, которые падают раз в миллион лет.

Но не тут то было — второе ядро устраивает еще больший переполох — потому что влетает в авто между кострами и то взрывается выстреливая в стороны куски металла. На этот раз бегут даже самые смелые… и уже не торопятся возвращаться.

— Нам нужно десять штук, — мысленно посчитав подходящие башни говорю я. — Десять штук за день полностью очистят территорию от орков. Мы даже гулять сможем, там внизу.

Про «гулять» это я конечно загнул, но с другой стороны если орки разумны, то потеряв пару сотен своих собратьев должны обходить этот район стороной. Тем более что уничтожить баллисты у них никак не получится.

— А кто будет на них сидеть? — озабоченно спрашивает Инга.

— Никто, — Егор спрыгивает. — Там есть разные автоматические режимы. Есть стрельба по указанной площади, есть отслеживание целей. Я как раз этот режим и включил. Сейчас посмотрим как он работает.

И мы смотрим.

Ядро за ядром с интервалом секунд в пять начинает вспахивать асфальт внизу. Пару минут такой артподготовки и пятак под башней становится пустынным.

— Ты гений, — признаёт Инга глядя на брата и тот надувается от гордости.

После звонка Рико, в котором он сообщает две важных новости — и он и Ваха прилетают завтра с разницей в полтора часа мы отправляемся на охоту. На охоту за новыми баллистами. До вечера притаскиваем еще девять и устанавливаем на крышах небоскрёбов. Устанавливаем так, чтобы ни один из орков не смог бы долго прожить на контролируемой нами территории и потом, под вкусный ужин, на террасе наслаждаемся умерщвлением ненавистных захватчиков.

Как только мир накрывает тьма Егор срывается с места, запрыгивает на своего дракона и растворяется в ночи.

Он исчезает а мы переглядываемся.

— Кто-нибудь знает что он задумал? — спрашивает Инга.

— Нет, — отвечает Дарий. — Знает только он. И поэтому придётся подождать пока вернётся.

Долго ждать не приходится — фасад стоящей неподалёку Башни Меркурий увешанный экранами вместо окон вдруг вспыхивает. Огромные, в десяток этажей багровые буквы ползут по стене.

— «ЗДЕСЬ ЕСТЬ ЖИЗНЬ И НЕТ ОРКОВ, ИДИТЕ К НАМ» — читает Инга, хотя мы и сами умеем читать.

— Рискованно, — качает головой Дарий. — Эту буквы теперь увидит пол Москвы… кого эта надпись приманит — еще неизвестно. Выселят нас отсюда… и это в лучшем случае. А может и прикончат… как те, из Подольска.

— Не прикончат. Нас уже не трое, а совсем скоро станет намного больше, — я выбираюсь из уютного как рай кресла. Живот почти лопается и самое время подышать свежим воздухом на смотровой площадке. Помахав соратникам ручкой на прощание ручкой тяжело шагаю к лестнице — там наверху, на вершине мира, я сейчас хочу побыть один

* * *

Здесь ночью невероятно хорошо. Если не считать долетающего снизу негромкого грохота от редких выстрелов баллист — вокруг тишина. Москву сейчас, правда совсем не узнать — улицы освещены, но пусты, чёрные точки машин, неподвижных, без включенных фар. Мертвые дома, без света в квартирах… и эхо криков. Слышны и выстрелы — кто-то пытается выжить.

Очень сильно хочется увидеть звёзды, но та самая чёрная туча превращает небо в бездонную пропасть закрывая все звезды. И даже луна не может пробиться через неё.

— Мы пока живы, — тихо говорит Инга. Оказывается она уже стоит рядом… а я и не заметил.

— Чем нас будет больше — тем легче будет выжить. Завтра встретим Рико и Волфхаммера и будем собирать народ. У нас в гильдии было три сотни бойцов. Даже если согласятся рискнуть и приехать три десятка — уже отлично. Остальных будем набирать с улиц. Набирать, обучать. Вооружать. И качаться. Нам всем нужно много качаться. В идеале — так чтобы элитка пятидесятого уровня в схватке один на один была не страшна.

— Думаешь, справимся? — она смотрит мне в глаза.

— Думаю, да. У нас просто нет другого выхода.

— Есть, — не соглашается она. — И ты знаешь какой.

Нет, бежать я уже точно не хочу.

— Но ты можешь уехать… вернее, улететь. Бери своего Цезаря — небо открыто. Выберешься в безопасную зону и выдохнешь. Будешь вспоминать с ужасом этот ад.

Она медленно качает головой не сводя с меня взгляда.

— Ну нет. Я уже не хочу бежать. Есть причина остаться.

— И какая?

— Нравится один тип. С ним прикольно.

Моё сердце делает очень громкий «тук».

— Дарий? — делаю вид, что не понял кого она имеет в виду.

— Нет, — она улыбается.

— Тогда даже не знаю кто, — пожимаю плечами. — Неужели из орков кто приглянулся?

Задумывается.

— Орки это интересно, но… нет. К тому же они жрут людей. Фу, — касается моей руки. — Догадайся кто.

Ответить я не успеваю. Огромная чёрная тень накрывает нас. Накрывает на одного мгновение. Еще секунду назад Инга стояла рядом и вот уже летит в небо удерживаемая большими чёрными птицами.

Я не успеваю ничего сделать, даже вскрикнуть не успеваю.

И почти сразу я вижу Егора — он только вернулся и собирался приземлиться на площадку.

— Я всё видел! — кричит он и взмывает вверх.

А мой дракон не здесь, не под рукой — я оставил его на другой стороне террасы. Бегу туда, запрыгиваю на спину Фарго и взлетаю вслед хрустальному дракону. Туча закрывающая небо слишком густая и Егора почти не видно. Только золотистый след от его маунта. По этому следу и лечу цепляясь за него как за нить Ариадны.

Дальше происходит странное — туча вдруг тает открывая звезды… и тёмную громаду висящую рядом. И ничто уже не мешает разглядеть её.

Это… каменная платформа будто вытесанная из целого куска скалы… скалы размером с город. На ней и стоит город. Тысячи башен, не всегда прямых, будто живых, переплетных как щупальца огромного неведомого зверя. И окна, светящиеся окна — как миллионы глаз этого зверя взирающие на Москву с высоты птичьего полёта.

Я вижу и Егора — он совсем близко от этой громады. Так близко что, кажется, сейчас влетит в неё. В последний момент его хрустальный дракон меняет направление, взмывает над каменным городом заставшим в воздухе…

Что-то похожее на большое быстрое жало срывается с поверхности этой странной рукотворной скалы, пробивает тело дракона и будто крюком тащит его к себе. Дотаскивает и нанизывает на один из стальных штырей которыми как живые иглы усеяны все боковые грани платформы.

Я слышу предсмертный вой его, я впервые в жизни слышу предсмертный вой дракона…

Егор выпускает поводья мёртвого зверя, выпускает чтобы самому избежать эти длинных игл. Выпускает и падает… а я вслед, надеясь спасти.

Догнать человека падающего с неба когда под тобой дракон — задача не самая сложная. Гораздо сложнее — поймать его. Огромные крылья Фарго взрывают воздух и мне становится страшно — любой из этих ударов оглушит Егора, отбросит в сторону и тогда мне снова придётся разворачивать дракона, подниматься выше, а затем снова падать.

Сам Егор, судя по всему, уже без сознания — то ли от страха, то ли от удара. Пробую кричать ему что-то, но из-за ветра гудящего в ушах ничего не слышно даже мне.

С пятой попытки получается подлететь так близко, что можно дотянуться рукой. И я дотягиваюсь, подтаскиваю к себе и прижимаю его к колючей коже дракона.

— Нет! — Егор неожиданно начинает вырываться, яростно отпихивая меня. — Инга там! Она там — её нужно спасти!

Конечно нужно. Но сначала нужно не умереть.

* * *

Мы стоим втроём — я, Дарий и Егор — и смотрим на громаду висящую совсем близко от нас. Она уже не прячется, наоборот — сейчас она приковывает любой взгляд. И это — ночь, а что будет утром после того как встанет солнце.

— Нам нужно лететь туда! — в сотый уже раз повторяет Егор.

— Чтобы сдохнуть? — спрашивает Дарий

— Вы трусы!

Он злится на нас, но сам не хватает маунта и не летит к этому странному каменному городу. Не летит потому что понимает — мы правы.

— Мы что — бросим её?!

— Нет, — качает головой Дарий. — Но и умирать глупо. Эта штука защищена.

— Её убьют! Ингу — убьют!

— Не думаю, — говорю я. — Если бы хотели убить — убили бы сразу. Её схватили, похитили… значит она нужна им живой. Надо просто подумать что делать дальше.

Дарий исчезает в квартире, потом появляется с палкой колбасы в руках. Откусывает и начинает жевать поглядывая на небо.

— Надо утра подождать, — выдаёт он прожевав. — Ночью там на этой хрени ничего не разглядеть. Поедим, выспимся, утром попробуем подлететь к ней сверху. Заберемся повыше — так чтобы эти гадские щупальца не дотянулись до нас и рассмотрим. Ну а там уже по обстоятельствам. Разве я не прав?

Он снова продолжает жевать.

Прав. Но заснуть после такого всё равно не получится.

Егор скрипит зубами, но никуда не бежит — значит согласен. Тяжело ему сейчас. Кто для меня Инга? По сути — никто. Мы даже и познакомиться толком не успели когда всё началось и закрутилось. А для него — сестра. У меня нет сестры, но представить его ощущения я всё равно могу.

— Мы спасём её, — обещаю я. Зря, конечно, обещаю. То, что находится там вверху, над нашими головами пострашнее орочьего пришествия будет. Сейчас эта штука выглядит спящей… или ожидающей чего-то, но вряд ли это продлиться долго. Те кто там, в этих странных домах похожих на щупальца прилетели сюда не просто так.

— А если не спасём, то найдём тело и оживим, — Дарий ломает палку колбасы на две и протягивает одну половинку Егору. Ну еще бы — мертвецу уже поздно бояться смерти… да и к жизни Димка, похоже, уже относится по другому.

Егор отталкивает руку с колбасой, запрыгивает на белого тигра скучающего неподалёку и исчезает в небе. Мы не бросаемся за ним вслед, не пытаемся остановить. Это его право — поступать так, как считает нужным. Даже если он сейчас бросится прямо на железные иглы защищающие каменную штуковину на нами — это будет его выбор.

Мы не удерживаем его, но всё равно облегчённо выдыхаем, когда белый лев летит в сторону центра Москвы.

* * *

— Просыпайтесь! Солнце!

Это Егор.

А я всё-таки заснул. Прямо тут на пушистом ковре — как и в первую ночь.

— Или мы спасаем её — или обратно не возвращаемся!

Сильно. Это — сильно.

— Еще вчера ты ненавидел её, — на всякий случай напоминаю ему я.

— Да пошёл ты!

Сажусь и протираю глаза — хочется получше рассмотреть эту чудовищно огромную штуку висящую за нашими окнами.

— Где ты летал всю ночь? — спрашивает Дарий.

— Нигде. Тебе не касается, — отрезает Егор.

И правда не касается. Когда очень плохо, когда невозможно просто ждать когда наступит утро… лучше всего в таком настроении летать. На сильном послушном маунте.

Быстро перекусив и влив в себя по пакету сока забираемся в сёдла.

— Значит так…, — даю я последние указания перед тем как взлететь. — Тупить — запрещено, бросаться грудью на пулемёты — тоже. Умирать зазря — тем более запрещено.

— Как быть мне? — тянет руку вверх Дарий. — Я уже мёртвый.

— А ты думаешь оживлять можно бесконечно?

Он задумывается. Я тоже.

Удивительно, но на этот вопрос ни у кого нет ответа. Сигил возврата в игре, в старые добрые времена когда игра была всего лишь игрой — на убитого мертвеца уже не действовал. Жизнь была одна. И точка. Если и здесь так — то Дарию стоит рисковать даже меньше других. Потому что у нас с Егором, погибни мы, была бы еще одна попытка, а у Димки, скорее всего, её уже нет.

Поднимаемся в воздух медленно — сильный ветер сегодня и он сносит нас в сторону от платформы. Поднимаемся медленно чтобы держаться вместе. Проще всего было усесться втроём на Фарго, но все помнят что случилось ночью. Если бы мы с Егором были на одном маунте — не выжили бы оба.

— Вряд ли мы сейчас найдём её! — кричу я сквозь ветер. — Просто на безопасном расстоянии осмотрим эту штуку.

На самом деле, шансов спасти Ингу у нас или мало или совсем нет. Целый город висит над нами. Город по которому не получится прогуляться и поспрашивать — а вы не видели тут девушку, её сегодня ночью кто-то украл? Кто из ваших. Не подскажете?

Еще минут десять и вот мы уже вровень с улицами города. Странными улицами, не менее странными чем и дома-щупальца. Вьются эти улицы каменными лентами, то поднимаясь высоко над платформой то уходя куда-то в её глубины и теряясь там.

Видим мы и людей… вернее тех, кто не слишком похож на людей. Вроде бы и ноги у них две, и руки тоже. Но что-то не то с ними. Что-то с пропорциями. Короче тела, длиннее руки. Город уродцев?

Как их назвал орк? Дгалы?

Я вдруг вижу воинов. Те же самые уродливые пропорции, только покрытые сверху доспехами. Шипастыми доспехами. И хвосты — у воинов есть хвосты. Точно так же закованные в доспехи как и всё тело, с тонким острым наконечником. Длинные, между прочим, хвосты. Метра три, не меньше.

— Вот же уродцы, — кричит Дарий. — Даже орки красавцы по сравнению с ними. — А кожа… видели какая у них кожа?

Подлетаю чуть ближе.

А кожи то и нет. Какая-то полупрозрачная плёнка через которую просвечиваются кости, жилы, мышцы или что там у них.

— Выглядят так будто позади у них очень трудное детство, — не удерживаюсь я.

Такие приснятся ночью — будешь потом всю жизнь заикаться.

— Инга! — вдруг орёт Егор и засунув пятки в бока своему льву взмывает выше. А мы — вслед, пытаясь понять что и где он успел разглядеть. Приходится подняться довольно высоко, прежде чем понимаем куда всадник на льве держит курс.

Башня.

На самом краю платформы, там где та похожа на громадный каменный клюв, стоит высоченная башня. Она кажется живой — просто потому что вьётся сложной спиралью и пробиваясь сквозь облака будто дышит.

— На самом верху! Видите?! — на миг обернувшись кричит Егор.

Видим.

Теперь — видим.

На самой вершине башни, на площадке похожей на висящей над пропастью изогнутый язык стоит что-то похожее на столб. Столб увешанный… каким-то непонятным тряпьём… и на нём — Инга. Она кажется привязанной.

А еще — она видит нас. Смотрит на нас. Молчит.

Видит нас, но почему-то молчит. Мгновением позже замечаю две тени в нескольких шагах от столба к которому привязана Инга. Они стоят под каменным навесом и потому совсем не бросаются в глаза. Чёрные игольчатые доспехи, стальные хвосты застывшие в воздухе как жала готовые ударить в любую секунду.

**********

Имя: —-

Вид: Дгалы

Статус: Элитный.

Уровень: 120

Душа:46000 из 46000

Физическая защита: 1200

Магическая защита: 900

Урон: 5500

**********

Тяну на себя вожжи заставляя Фарго ускориться… догнав Егора закрываю путь его льву.

— Стой!

— Не мешай! — он вместе со своим львом ныряет под меня.

— Стой же! — ору. Он, явно, не заметил самого главного — тех, кто стоит совсем близко от неё, в сумраке башни.

Не остановить — это же небо, здесь за рукав не ухватить, не удержать. Лечу вслед — нужно просто быть рядом, попробовать снова спасти.

Когда подлетаем ближе понимаю — это не верёвки держат Ингу. Это трубки. Будто костяные пальцы, оплетают её, просачиваясь сквозь кожу…

… а потом то, что показалось столбом вдруг поворачивается к нам открывая существо пострашнее тех, там внизу. Сплющенный череп, который казался бы совсем голым, если бы не был обшит лоскутами серой, мёртвой кожи. Нити, толстые, цвета засохшей крови, огромные швы. Тёмные с проблеском багрового глаза… и трубки, которыми истыкано это страшное тело. Те самые трубки, что тянутся к Инге.

********

Имя: Зарок

Вид: Дгалы

Статус: Босс

Уровень: 780

Душа: 650 000 из 650 000

Физическая защита: 19 500

Магическая защита: 26 300

Урон:18 000

**********

— Что это?! — Егор рвёт поводья на себя заставляя льва остановиться.

Я вдруг встречаюсь взглядом с этой странной тварью…

— Это то, что нам не по зубам, — разворачиваю Фарго и заставляю его падать камнем вниз.

Глава 19

Прежде чем отправляться встречать своих архонтов стоит обзавестись оружием помощнее чем слабенький кинжал в ножнах на моём поясе. И кстати — сочетание джинсов, футболки, грубого кожаного ремня с ножнами и орочьего кинжала выглядит забавно.

Пока Егор грустит пытаясь придумать то, что нельзя придумать, решаю спуститься вниз, на землю. Территория вокруг высоток сейчас просто покрыта телами орков — наши баллисты потрудились на славу. Придётся помародёрничать, но война есть война, никаких правил. Надеюсь, подберу себе что-нибудь подходящее.

Чтобы не привлекать внимания оставляю Фарго дремать, а сам иду к лифту…

Прежде чем выглянуть наружу прислушиваюсь. Нужно быть осторожным — орков не видно, кажется наша артиллерия их окончательно испугала и сейчас мне больше стоит бояться ядра от баллисты — эти адские механизмы не признают своих или чужих. Впрочем, прежде чем спуститься вниз я немного полетал над башнями мысленно вычерчивая зоны по которым достают снаряды баллисты. Нужно просто туда не соваться — вот и всё. Простое правило, надеюсь я не нарушу его.

Всё вокруг выглядит безлюдным… и вполне безопасным. Выбираю кучку трупов поближе и пригнувшись крадусь к ней. Проблему замечаю как только оказываюсь рядом — при всех своих достоинствах у баллисты есть и огромный недостаток — они не оставляют ничего целого. Обломки черепов, повсюду разбрызганные мозги и кровь, оторванные конечности и…самое печальное — разломанное оружие. Это сюрприз. Неприятный сюрприз, я ведь ожидал что, как в игре, оно останется целым.

Нет. Увы.

Не теряя надежды перебираю всё что попадается на глаза, но из целого, как назло, только трэш.

Я смотрю на землю и поэтому висящего на столбе орка замечаю только когда оказываюсь под ним и огромное мёртвое тело закрывает солнце.

Сорок шестого уровня был. На руке, зацепившись, висит небольшой круглый щит с гравировкой на которой изображена впечатляющая зубастая морда. Что за щит не поймёшь пока не возьмёшь в руки, а дотянуться не получается. Оглядываюсь в поисках осколка копья — нужно же чем-то подцепить добычу — и только тогда замечаю топор. Судя по всему, топор принадлежит тому же самому орку и, как и щит, выглядит целым — похоже, их владельца отбросило взрывной волной на столб, вместо того чтобы расплющить.

Беру в руки. С виду — впечатляет. Двухстороннее лезвие, костяная рукоять с бронзовыми накладками. Даже не уродливый как другое оружие у орков.

**********

Класс: Топоры

Физический урон: 310

Магический урон: 0

Цена:11 золота

**********

Не самый плохой урон если учесть, что топор одноручный, а, значит, во вторую руку я смогу взять…

Снова смотрю на щит.

Заманчиво. Защита — это первое что мне необходимо… после хорошего урона, конечно.

Пробую дотянуться топором, и даже получается. Вот только звон от удара метала о металл получается такой, что приходится присесть и оглядываться. Если где-то поблизости задремал орк — то я его точно разбудил.

Отсидевшись направляюсь на поиски копья… и нахожу его. Целое, между прочим. И урон такой что даже слюнки потекли — почти шестьсот единиц. Жаль что копьё, ну совсем не пригодно как оружие для людей. Слишком длинное, слишком неуклюжее. Ни на пояс, ни на спину не повесить. Даже двуручные топоры, несмотря на все свои размеры не кажутся такими неудобными как копья.

Немного повозившись удаётся оторвать щит от мёртвой орочьей руки.

**********

Класс: Щиты

Физический урон: 0

Магический урон: 0

Защита: 220

Цена: 12 золота

**********

Защита почти размером с мою жизнь. Это неплохо, очень даже неплохо. Жаль действует только когда парируешь удар, а парировать еще нужно уметь. Не мешало бы потренироваться.

При мысли о потренироваться в голову приходит мысль о том, что для начала не мешало бы утроить военную школу. Сейчас вокруг нас будут собираться самые разные люди и вряд ли многие из них будут обладать боевыми навыками. Даже я, игрок с многолетним стажем, щит держу впервые в жизни.

А копьё?

С копьём я даже собаке проиграю бой, не то что орку…

— Гра-ах…

Оборачиваюсь на шум шагов и тяжёлый, погребальный звон метала.

Их трое.

Их трое и меня они видят.

Уровни разглядывать совсем нет времени. Время есть только на то, что бы подумать как можно выжить.

Кидаю «горгону» на землю, с радостью обнаруживаю что цепочка сработала и все трое врагов превратились в каменные изваяния… и бегу. Добежать до входа в Пик Веры не получится, слишком далеко. Придётся выбирать укрытие поближе.

Первые этажи зданий вокруг изуродованы. Одни ядрами, другие орками, а третьи машинами на которых врезались в витрины обезумевшие от страха в первый день этого кошмара люди.

Ныряю в один из таких проломов в стене и бегу уворачиваясь от покорёженного металла на пути. Здесь был автосалон — потолки высокие, есть что-то вроде второго уровня пола — как балкон. Если сейчас где-то и прятаться, то только там. Внизу они найдут меня… если надумают искать.

Залезаю наверх и забиваюсь в угол между белоснежным кожаным диваном и каким-то здоровым растением — нечто среднее между пальмой и кактусом. Ограждения на балконе где я спрятался — метал и стекло, а это значит преследователей — если они появятся поблизости — я обязательно увижу.

И они появляются. Вопреки всем мои надеждам. Появляются раньше чем проглоченная бутылка с эликсиром успевает восстановить мне жизнь. Мои 90 % от души настойчиво намекают быть очень осторожным в выборе тактики и стратегии.

И, кстати, сейчас самый лучший план — это замереть не дыша. Потому как шансов против этой троицы у меня нет. По крайней мере, двое из них тридцать шестого уровня. Уровень третьего пока не разглядеть — он бродит в поисках меня где-то за стеной неподалёку.

Пока всё выглядит не так уж и плохо — моё убежище кажется вполне надёжным — с чего бы этим зелёным машинам смерти карабкаться наверх…

Несколько минут томительного ожидания и я вижу как они уходят. Уходят, обыскав перед этим каждый угол внизу подо мной. Кажется, они даже нюхают воздух в надежде поймать мой запах. Я вижу удаляющихся двоих, вяло переругивающихся между собой, и уже собираюсь облегченно выдохнуть… когда за край балкона в нескольких метрах от меня вцепляются огромные зелёные ручищи.

Третий!

Никуда он не ушёл. Самый дотошный и подозрительный.

И совершенно безнадёжный соперник для меня.

**********

Имя: —-

Вид. Орки

Статус: Обычный.

Уровень: 51

Душа: 5200 из 5200

Физическая защита: 200

Магическая защита: 0

Урон: 350

**********

Пятьдесят первый? В трёх шагах? До последнего надеюсь на то, что он передумает карабкаться сюда, но нет — вслед за огромным ручищами на балконе появляется нога, а затем и вся туша.

Он не видит меня — диван и дерево похожее на кактус прикрывают… пока прикрывают. Надолго ли.

Снова принюхивается — я, боясь пошевелиться, разглядываю его раздувающиеся ноздри. Теперь я почти уверен — орки умеют улавливать запахи… и это очень неприятный сюрприз.

Лихорадочно пытаюсь придумать что буду делать если он заметит меня. Снова кастовать Горгону и бежать? Бежать мимо него? Прыгать вниз в надежде что удастся снова затаиться? Это вряд ли — те двое совсем близко. Кидать стан и на них? В этих руинах за десять секунд далеко не убегу. Да еще останусь всего с половиной жизни.

Вот же идиот — нужно было взять хотя бы Дария с собой. Он отправился в Норегард, но я мог бы подождать.

Дария или Егора. Любой из них сейчас бы пришёлся кстати.

Пока обдумываю хорошие варианты, происходит плохой — орк замечает меня. И дальше мысли в голове превращаются в короткую пулемётную очередь из цифр и коротких фраз.

«5200…»

«И защита 200…»

«Это три мои выстрела в голову…»

«Только в голову…»

«Все три…»

«Один промах и с его уроном в 350 от меня останется мокрое пятно между кожаным диваном и деревом похожим на кактус»

И последняя мысль перед тем, как я нажимаю на спусковой крючок — «после трёх выстрелов у меня останется 1 %».

И с этой секунды жизнь моя повиснет на тонкой нити.

* * *

Первая пуля влетает ему в глаз и заставляет отшатнуться, зареветь от боли и замотать башкой. Пользуясь подаренными мгновениями отползаю назад и снова стреляю. Попадаю то ли в рот, то ли в нос — лицо орка заливает кровь, а рёв превращается в хрипение.

Теперь бы третий раз так же. Так же хорошо, а потом… потом лежать здесь и молиться чтобы те двое не вернулись.

Третий выстрел прошивает ему правую скулу и сбрасывает с балкона.

«Дзынь-дзынь» — мой новый шестой уровень торжествующе звенит в ушах. Вот только проку от него не будет, если загнусь здесь со своим последним чахлым процентом.

Блэйд?

Я Блэйд?!

Ну на фиг, мне не нравится. Это не игра чтобы вот так ходить по лезвию с закрытыми глазами… Это точно не для меня. Даже в далёкие прекрасные времена я смотрел на Блейдов с восхищением, но никогда даже не пробовал оказаться на их месте.

Сегодня не мой день — те двое, они слышали крики и хрип, они слышали как он упал. И они возвращаются. Возвращаются по мою душу. Впереди бой который я не могу выиграть… если меня найдут. Хуже всего то, что меня точно найдут — бездыханное тело внизу под балконом легко укажет где меня искать.

И не скастовать мне уже ни одного даже самого крохотного заклинания. И не проскочить мимо эти двух там внизу.

Прислушиваюсь к тяжелым шагам — топают они прямо подо мной. Потом, так же как и парой минут раньше здоровенные ручищи хватаются за край балкона…

Появляется морда, клыкастая, покрытая шрамами, маленькие красноватые глаза шарят вокруг обыскивая. Они находят меня… и тут, откуда-то снизу прилетает сеть. Как паучья, только толстая, прочная. И знаю я что это за сеть — сам когда-то баловался с этим сигилом. Накрывает эта сеть тело огромное, прилипает к нему как клеем вымазанная и тащит обратно вниз.

— Беги! — кто-то кричит очень знакомым голосом.

И бегу, два раза повторять не требуется. Спрыгиваю вниз, мягко, но всё равно чуть не вывихнув ногу, ускользаю из под носа у второго орка и мчусь к выходу из этого дурацкого автосалона, в котором и спрятаться толком не получается. За спиной шелест второй сети — это снова Егор.

Как же он вовремя.

Он вообще сам понимает насколько он вовремя подоспел?!

Пробегаю сотню метров не оглядываясь, стараясь не удариться ни обо что — мой несчастный единственный процент жизни сейчас как приговор. Одна ошибка и пополню я ряды мертвецов как и Димка.

Белый лев Егора вот он, стоит на виду ожидая хозяина. Запрыгиваю на второе седло, то которое сзади и жду… жду когда сам Егор, перепрыгивая через тела и развалины добежит сюда.

Добегает. Ловко забрасывает своё тело в седло.

Кричит что-то торжествующе невразумительное и лев тут же вспархивает ввысь, подальше от этих зелёных гадов, которые путаясь в остатках липкой паутины бегут вслед.

— Ты чокнутый?! — Егор оборачивается не отпуская поводьев. — Ты думаешь что Блэйд это прикольно? Это опасно, блин, а ты гильдмастер, ты не можешь собой рисковать!

Он злится, кричит… а мне хорошо. Хорошо потому что уже успел приготовиться к встрече со смертью, а она… отменилась.

* * *

Вот уже час мы сидим на крыше Пика Веры и наблюдаем за странными приготовлениями орков.

Во-первых их с каждой минутой становится больше… откуда они появляются непонятно и мне всё больше кажется, что это такие огромные мухи, которые размножаются со скоростью света. Кроме самих орков появляется еще и куча самых разных устройств. Некоторые из этих механизмов похожи на огромные копалки, некоторые явно предназначены для стрельбы на большие дистанции, некоторые… Некоторые вообще непонятно для чего созданы. Вся эта армия быстро заполняет всё вокруг, всё кроме той части Москва-сити которая обстреливается нашими баллистами.

— Чует моё сердце что-то они гадкое задумали, — качает головой Дарий.

— Это не против нас, — успокаивает Егор. — Это по всей Москве они как муравьи суетятся. Будто ждут чего-то. Или кого-то. Я когда летал видел.

— Может их император приезжает? — предлагаю я.

— У орков нет императора, — поправляет Егор.

— А кто есть? Кто кроме вождей?

— Главный вождь, наверное, — Егор морщит лоб.

— Я вот думаю — это навсегда? — спрашивает Дарий. — Вся эта дурь — навсегда? Или мы однажды просто проснёмся утром и всё хорошо. И просто нужно в универ бежать на первую пару.

— Ты покойник, — гасит его надежду Егор. — Тебе если и бежать, то только в свою могилу. Так что радуйся что вся эта катавасия творится. Может пока орки здесь — и ты поживёшь. Можешь тебе их защищать надо.

Видно как Дарий задумывается. Не хватало еще чтобы он на сторону орков перешёл.

— Я кое-что придумал, — вдруг говорит Егор и мне очень сильно не нравится как он это говорит.

— Ты же уже попробовал быть Блэйдом, — смотрит он на меня в упор.

— Пробовал. И мне не понравилось. Неуютно, знаешь ли.

— Придётся еще раз эту штуку провернуть, босс.

Боссом он называет меня нечасто. Это непривычно.

— Нет, — сразу отказываюсь я. — Блэйд — это не про меня. Слишком рискованно.

— А Ингу спасти? Ради Инги — готов?

Не понимаю к чему он клонит. Ох, не понимаю. К чему-то очень опасному.

— Нормально объясни, — требует Дарий.

— Что объяснять?! — огрызается Егор. — У него на шестом уровне открыто пятнадцать ячеек под печати. Пусть сделает очень длинную и мощную цепочку, подлетит к той твари что присосала к себе Ингу поближе и долбанёт её. В глаз, например. Тварь сдохнет, а мы схватим Ингу и улетим.

— Ты дурак? — не выдерживает Дарий. — Ты видел что это за тварь? Уровень её видел? А сколько жизни у неё видел?

— Видел! И что?! Это лучше чем просто сидеть и ничего не делать. Тебе хорошо, а она там мучается.

Бросать, конечно, Ингу — не годится. Вот только помочь ей нереально.

— Я знаю лучше вариант, — говорит Дарий. — Прикончить её.

— Так я же тоже самое и говорю, — воодушевляется Егор.

— Ты не понял. Не Зарока прикончить — для него мы просто мухи. Ингу — я про Ингу говорю.

Я едва успеваю схватить Егора и спасти глаза Дария, которые пацан собирался прямо сейчас выцарапать.

— Я тебе прикончу Ингу! — вырывается из моих рук Егор. — Я тебя прикончу. По настоящему. Чтобы и вызов не помог. Ты понял!

Димка с огнём играет.

— Ты не понимаешь, — продолжает играть спичками над цистерной с бензином Дарий. — Сейчас она там мучается, а если пристрелить — они бы сбросили её. Зачем им тело. А мы бы нашли и оживили. И сидела бы она сейчас рядом с тобой… как я.

Мне приходится еще добавить сил чтобы удержать Егора и сохранить глаза Дарию.

— Тихо! — пытаюсь сохранить мир я. — Егор, объясни в чём смысл. Твоя идея с баллистами просто прекрасна, а тут… тут я не понимаю. Ты же видел — Зарок это босс. Босс семьсот восьмидесятого уровня. Самый мощный мой удар лишь пощекочет его. И даже не пощекочет — он его скорее всего даже не заметит. А если и заметит, то не почешется.

Если честно — босс семьсот восьмидесятого уровня — это за пределами моего понимания. В «Последних тронах» максимальный уровень сто двадцатый. Сто двадцатый, блин. Без всяких там безумных семьсот восьмидесятых!

Егор отпихивает меня и снова усаживается на своё кресло не забывая с ненавистью поглядывать на Дария.

— Точка сборки, забыл?! — наконец вспоминает он обо мне вволю наглядевшись.

«Точка сборки» это уязвимое место любого врага.

Любого. И не только босса.

Даже у меня, у человека, есть своя точка сборки. Попасть в такую совсем не значит убить с одного раза. Нет, не всегда так. Но в любом случае уничтожить врага поразив его точку сборки намного легче. Иногда в десять раз легче. Иногда — в сто. Может быть даже и в тысячу — я слышал что некоторые Блэйды шли в одиночку на эпических боссов. Шли и побеждали.

— Ты знаешь его точку сборки? — спрашиваю.

Егор опускает глаза. Опускает, впрочем, ненадолго.

— Думаю, никто не знает. Пробовать надо, Салех. В глаз, в ухо. В яйцо, если оно есть у этой твари.

— Если у Кощея бессмертного было яйцо, то и у Зарока оно тоже может быть, — вставляет Дарий.

— Ладно, — соглашаюсь я. — Мы попробуем. Обещаю. Но сначала — встретим архонтов.

Глава 20

Да, орки определённо что-то задумали.

Когда летишь над городом это очень хорошо заметно. Центр вычищен почти полностью — даже руин не остаётся. Их разбирают, разбивают и выравнивают. Делают всё это… люди. Тысячи людей. Одни размахивают тяжелыми молотками, другие, как рабы в Древнем Египте, волокут огромные грубые повозки наполненные крупными тёмными кирпичами. И повозки эти и кирпичи явно сделаны где-то в другом месте, и только потом доставлены сюда, в Москву. Как — вот самый интересный вопрос.

Кремль тоже исчез — сейчас о нём напоминают лишь груды красного кирпича.

Только один дом оставили в центре — небоскрёб «Великая Корона». Его построили совсем недавно, несколько лет назад. Отель для самых богатых высотой этажей в сто… или немного меньше. Сейчас он возвышается над разрушенным центром как одинокий путник посреди пустыни. Огромная цепляющая облака стеклянная стела с шаром похожим на солнце на вершине.

— Это там шрам Тамаи? — кричит Дарий погоняя своего волчару чтобы не отставать от нас. — Может залетим — посмотрим как они выглядит?

Очень бы хотелось посмотреть. Это ведь здание пустышка, получается. Снаружи выглядит как обычный, пусть и очень красивый небоскрёб, а внутри…

Чёрт, как тем кто его построил несколько лет удавалось обманывать народ? И еще более интересный вопрос — эти люди знали про разрезы Тамаи раз прятали его. И эти люди знали что скоро здесь окажутся орки? Орки и эти… как их там… дгалы. И как никто здесь в Москве не заметил этот "шрам" до того как небоскрёб построили? Одни загадки.

— Я не против, — отзывается Егор, — вот только нам там головы орки оторвут. Посмотри что там творится.

Там и правда творится что-то нереальное — ни одного свободного клочка земли вокруг. Орки, орки, орки… и еще раз орки. Толпа которая окружила «Великую Корону», взяла её в плотное кольцо. Толпа похожая на море.

— Я кое-что нашёл — Егор вдруг дёргает заповодья заставляя своего льва замедлится. — Смотрите.

Он показывает куда-то…

Вот же фигня.

На юге, над хрущёвками Бутово возвышается огроменный портал, который по размерам может поспорить с некоторыми из небоскрёбов. Высоченные колонны окружённые каменными стражами, такой же каменный уродливый дракон на вершине и зелёное дымящееся свечение внутри

— Вот они откуда прут, — говорит Дарий.

Да, именно оттуда они и появляются — прямо сейчас из зелёной мути вываливается очередная порция орков, механизмов и повозок с камнями. Поток идёт в обе стороны — туда, в эти жуткие ворота в другой мир, гонят людей.

— Вот же гады, — не удерживаюсь я. — Взорвать бы его.

А и правда — как эту штуковину можно взорвать? Хотя бы в теории. Несколько тон тротила? Должно хватить? Будет ли он «работать» если отвалится лишь часть?

Осмотрев центр меняем направление в сторону аэропорта — время поджимает. Если ничего неожиданного не произойдёт — самолёт с Рико должен приземлиться уже через пятнадцать минут…

* * *

Огромная стальная туша выруливает и замирает. Тут же со стороны терминала срывается трап и мчится к самолёту. Это значит только одно — и кроме нас здесь есть встречающие. То, что в Москве остался хоть кто-то готовый пробираться через захваченный орками город ради того, чтобы встретить кого-то из родственников — удивляет.

Мы прилетели минут как пять назад и теперь висим в воздухе. Почему висим? На всякий случай — никогда не знаешь откуда вырвется толпа орков. Здесь их по-прежнему нет, но осторожность никогда не бывает лишней.

— Не только мы смелые, — комментирует приезд трапа Дарий.

Лестница подкатывается к самолёту, подкатывается неумело — не попадает, промахивается, снова отъезжает и только со второго раза замирает перед закрытой дверью. Та распахивается и на пороге появляется стюардесса. Она выглядит испуганной — ну еще бы, даже если все кто сидит внутри не в курсе происходящего здесь, даже если самолёт посадила автоматика, то трап который не может подъехать как надо — сам по себе способен испугать любого.

Навстречу ей по лестнице быстро поднимаются четверо. Первый, когда до девушки остаётся несколько ступеней, выхватывает пистолет и стреляет ей в лицо. Быстрым фонтаном разлетается кровь и тело отбрасывает с трапа на асфальт.

Все четверо, оглянувшись, тут же исчезают внутри. Несколько выстрелов и вскрики раздаются уже оттуда.

— Что за фигня? — Егор растерянно смотрит на нас.

Вместо ответа, которого я всё равно не знаю, направляю Фарго к земле — если и дальше висеть здесь, в воздухе — толку будет немного. К тому же, воздух не спасает от пуль.

И Дарий и Егор следуют моему примеру и вот уже мы стоим в сотне шагов от стальной птицы и разглядываем её так будто на корпусе кроме надписи «АЭРОФЛОТ» есть ответы на вопросы. Приземлились мы на всякий случай со стороны хвоста — так чтобы через иллюминаторы наших маунтов нельзя было разглядеть.

— Что будем делать? — спрашивает Дарий.

Чтобы что-то делать, нужно что-то понимать.

Эти четверо — кто они? Мародёры, которые пользуясь тем, что вокруг творится хаос, захватили заложников? Зачем захватывать заложников в городе, которому не до спасения отдельных людей?! У меня родители пропали, а я… я живу. Живу как ни в чем не бывало. И это нормально — если приходит большая беда и каждый день думаешь как выжить. Как выжить сегодня и как выжить завтра, не заглядывая далеко за горизонт.

— Надо спросить у них, — предлагает Егор когда мы подходим ближе.

Отличная идея, слега рискованная правда… Если вспомнить о мёртвой стюардессе тело которой лежит совсем близко от нас.

Дверь в самолёт осталась распахнутой и я пытаюсь рассмотреть что сейчас происходит там, внутри. Снова выстрелы. И снова вскрики.

Мелькает лицо того… того, кто стрелял в стюардессу и тут же на лестницу вываливается еще одно тело в униформе.

— Они там всех перестреляют, — голос Егора звучит испуганно.

Это да — и Рико тоже. Вдруг это просто кровожадные твари, которым нравится убивать людей?

Набираю его — самолёт на земле, значит связь уже должна быть.

— Да, — шёпотом отзывается он.

— Что там у вас творится?

— Я не знаю. Какие-то идиоты. Стреляют. Стюардессу убили. Потом… еще двух стюардесс убили. Пилотов тоже… вроде. И еще двоих пассажиров. Вы где?

Его «вы где» звучит так будто он надеется на нашу помощь.

— Снаружи. Мы всё видели. И как они подъехали. И как стреляли. Не высовывайся — мы постараемся что-нибудь придумать.

Я еще что-то хочу добавить, но не успеваю…

— Кто вы?

Вопрос адресован нам. Тот самый тип что стрелял. Штаны цвета хаки, такая же куртка, ПМ в руках. Прислонился к бортику трапа и разглядывает нас.

Переглядываемся с Дарием и Егором. Кто мы?

— Кого встречаете?! — новый вопрос от типа в хаки.

И снова молча переглядываемся — назвать Рико это значит подставить его? Или нет?

— Зачем беспредельничаете, гады?! — с вызовом выдаёт в ответ Егор.

Лучше бы молчал.

Пуля выпущенная в нашу сторону пролетает где-то совсем близко.

— Кого встречаете! — повторяет тип в хаки.

— Он сидит там, в салоне, — уклончиво начинаю я. — Чего вы хотите от этих людей? Они же не в чём не виноваты.

— Денег. Мы хотим денег, — он чешет щёку дулом пистолета. — Хотите получить своего папашу — заплатите нам.

Папашу? А, ну да — он подумал что мы приехали встречать родителей.

Самое интересное — он должен видеть винтовки на наших спинах. Его это не пугает? Пожалуй, что так. Ну еще бы — у них там заложники.

— Сколько? Сколько заплатить чтобы вы отпустили его?

У Егора есть деньги, вот только… если даже мы договоримся и эти уроды отпустят Рико — что делать с остальными там в салоне. И Ваха — его самолёт должен прилететь совсем скоро.

— Лям. Тащите лям и забирайте деда своего.

Ясно. Деньги Егора не пригодились.

Смотрю на типа — он если и старше меня, то совсем чуть-чуть. На год, может — два. Как успел так быстро стать ублюдком.

— У нас нет столько.

— А сколько есть?

— Сто. Сто тысяч, — распоряжаюсь я деньгами Егора как своими.

— Давай, — соглашается тип. — Давай сюда и проваливайте.

— А остальных бросим? — шепчет Егор.

Тип в хаки наклоняется к двери и что-то кричит внутрь. Почти сразу на лестнице рядом с ним появляются остальные трое.

Вернее — четверо, потому что за собой они волокут какого-то седого старика.

— Забирай, — кивает на него тип в хаки.

Вот фигня какая. И почему он решил что мы приехали именно за этим дедом? Все остальные в салоне намного моложе?

— Это не он, — качаю головой я.

— Точно? — удивляется тип в хаки.

— Да. Нам нужен другой.

Рука с пистолем поднимается, звучит выстрел и старик катится по ступеням.

Вот же твари!

— Парни, нельзя так, — говорю я. — Нельзя убивать просто так. Они не виноваты. Ни в чём.

— Не тебе решать что можно, а что нельзя, упырь, — тип снова чешет дулом щёку. — Новые времена настали, разве ты не понял? Выжить имеют право не все.

— Их нельзя бросать! — громко шепчет Егор. — Они прикончат всех!

Да знаю я. И без его шепота.

— Что нужно сделать чтобы вы всех отпустили? — спрашиваю.

Он ухмыляется.

— Нужно иметь большой счёт в банке, — отвечает.

— Если мы покажем вам как можно заработать денег… много денег, вы отпустите их?

— Ты что?! — от шёпота Егора можно оглохнуть. — Ты этим мразям дорогу в Норегард собрался показать?!

Почему бы и нет — если это спасёт жизни сидящих в салоне самолёта. Разве даже одна из жизней не стоит этого секрета?

— Только идиот будет зарабатывать деньги если их можно просто получить, — лыбится тип.

Краем глаза вижу как Дарий трогает приклад своей винтовки. Вижу не только я — один из четверых ныряет в салон и тут же появляется с девчонкой лет десяти с пистолетом у её виска.

— Валите отсюда, — тип в хаки показывает на терминал. — Это наша тропа — и мы зальём её мозгами любого кто будет мешаться под ногами.

Пафосно. Слишком пафосно, я бы даже рассмеялся если бы не испуганный ребёнок застывший от ужаса у них в руках.

— Не делай так больше, — шепчу покосившись на Димку.

— Считаю до трёх, — тип в хаки забирает ребёнка к себе, прижимает к груди и подносит пистолет к её лбу.

— Продайте нам её, — показываю на девочку.

— Ты что?! А Рико?! — Егор хватает меня за локоть.

Нет времени объяснять ему что для меня сейчас важно чтобы с ней не случилось то же самое что со стариком несколько минут назад.

— Папашу решил оставить нам? — удивляется хмырь в хаки. — Или за ним вернёшься когда найдёшь еще денег?

— Да, — киваю. — Ты угадал. Я так и хочу сделать. Ладно?

— Конечно. Только поторопись — мы же не вечно будет сидеть здесь. Есть и другие самолёты. И когда они прилетят мы оставим здесь только мертвяков.

Делаю несколько шагов вперед когда тварь в обличье человека поднимает руку:

— Оружие! Оружие оставь там. Подходи без него.

Их четверо.

Зачем я иду — эта задачка нерешаема. Я не смогу остановить сразу четверых.

Или смогу?

— Ты глухой?! Винтовку положи на землю!

Делаю ещё шаг…

— Ты припадочный?! Хочешь чтобы я выстрелил?

Нет. Они не дадут мне подойти ближе.

Кастую Горгону. К счастью для этого мне не нужен даже жест — достаточно взглядом показать точку.

Все пятеро стоящие на ступенях трапа будто замерзают превратившись в камень

Десять секунд. Ровно столько у меня сейчас чтобы спасти всех. И себя.

Вскидываю винтовку к плечу и делаю выстрел. Не нужно целиться в голову — эти люди слишком слабы. Первое тело взрывается фонтаном осколков.

Восемь. Восемь секунд — я отсчитываю время сам. Я сейчас ходячий таймер.

Их четверо, а выстрела у меня всего три.

Два быстрых шага по ступеням и снова жму на спусковой крючок. Пуля пробивает череп у того, кто стоит в проходе самолёта оставляя окаменевшее тело без головы.

Пять секунд.

Слишком мало.

Еще несколько ступеней и третий, последний выстрел. Он тоже в голову — кажется, я вырабатываю полезную привычку убивать хэдшотами.

Винтовку забрасываю за плечо — она уже бесполезна с моим одним последним процентом жизни. Ненавижу быть Блэйдом.

Две секунды.

Мы стоим напротив друг друга — я и тип в хаки. Сейчас и еще целую секунду это просто камень. Весь кроме глаз — они следят за мной. Они испуганы. Они знают что произойдёт.

— Ты прав — новые времена настали, — говорю я. — И да, ты опять прав — жить имеют право не все.

Засаживаю топор ему в грудь и жду.

Жду когда тело «оттает». Жду когда увижу его кровь.

Нельзя убивать людей. Нельзя. Это неправильно.

Кроме некоторых. Некоторых убивать нужно.

* * *

— Ты чёртов Блэйд! — Егор смотрит на меня с восхищением. — Я хотел выстрелить, помочь тебе. А потом подумал — что если промахнусь.

— Хорошо что не выстрелил, — хлопаю его по плечу. — Ты ведь и в меня мог попасть.

Увы, здесь в реальном мире в отличие от игры любой урон так же безжалостно проходит и по своим. Он вообще не делит цели на своих и чужих.

Friendly fire — «огонь по своим» — эту опцию в реальном мире не отключишь. Надо быть осторожным.

Рико оглядывает нас с ног до головы, косится на трупы неподалёку, затем начинает оглядываться.

— Ищешь драконов? — догадываюсь я.

— Ага. Я пока не верю в то, что всё это правда. Покажите мне дракона.

Жму вызов и тут же слышу удары огромных крыльев. Через несколько секунд Фарго зависает над нами.

— Твою ж мать, — Рико крестится. — Лучше бы всё это оказалось шуткой. Твоей глупой шуткой. Я бы прилетел, позлился, бухнул вместе с вами и улетел обратно.

Молчим. Все молчим — от того, что только что произошло. А еще — смыть бы кровь с моих рук.

— Мы в детском саду играем в игрушки, — Рико качает головой глядя на мою покрытую багровыми пятнами футболку, — а вы тут… вы убиваете. В реале.

— Мы выживаем, — Егор протягивает ему руку и представляется: — Горыныч.

Потом кивает на меня:

— А Салех… он безбашенный. В Блэйда решил поиграть в реальном мире. Отбитый. Короче — крутой.

Достаю из-за пояса один из двух пистолетов которые захватил для Рико и Вахи и протягиваю архонту.

Тот берёт его, взвешивает и засовывает за пояс джинсов.

— Добро пожаловать в реальный мир? — улыбается он.

— Добро пожаловать в ад, — поправляет Дарий.

Рико делает шаг вперёд и заглядывает ему в лицо.

— Ты и правда мёртвый.

— Все там будем, — ухмыляется Димка.

— Я когда то мечтал встретиться в реале, — признаётся Рико, — но не так всё это представлял.

До прилёта Вахи еще полтора часа.

— Пойдём в кафешке посидим — отметим, — предлагаю я. Хорошая новость состоит в том, что для того чтобы посидеть в кафешке в аэропорту больше не нужны деньги. Только желание — а оно у меня есть.

— А с этим что делать? — Дарий показывает на самолёт.

Оттуда никто не вышел. Никто. Боятся. Мы не психологи, поэтому помочь им не сможем. Впрочем, попытаться стоит. Да и бросать вот так, в неведении нельзя. Лучше хотя бы немного приготовить к реальной жизни… в столице нашей родины.

— Ждите, — начинаю подниматься по трапу.

Внутри неожиданно много народу — я почему-то думал что здесь десяток человек, не больше. Тем более приятно — не зря старался.

Девчонки не видно, только тихий детский плач. Может её плач, а может и нет.

На меня устремлено множество глаз. Во всех — испуг.

Ничего, сейчас после того как я скажу пару слов страха станет еще больше.

— Я не с хорошими вестями, — говорю. — Всё плохо. Всё очень плохо. Город захвачен. Кем захвачен — не так уж и важно. Их, этих уродов, много. Миллион, наверное. Может и больше — я не считал. Никто не считал. Аэропорт… аэропорт пока безопасен. Лучше если вы забудете зачем летели в Москву, отложите все, даже самые важные дела, выберете один из автобусов неподалёку и поедете куда-нибудь. Куда-нибудь кроме Москвы.

Машу на прощание рукой и спускаюсь. Кажется, я сказал им всё что следовало сказать.

* * *

Спуститься не успеваю — со стороны терминала появляется чёрная точка которая очень быстро превращается в чёрный хаммер.

Останавливается в десятке метров от самолёта, открываются двери и вылезают пятеро. На двоих — кожаные куртки… летом. Кожаные куртки летом — это больше чем извращение. Чёрный хаммер, чёрные кожаные куртки и рукояти пистолетов за поясами.

Пистолеты? И все ПМ. Они полицейский участок ограбили?

— Где наши? — спрашивает тип который сидел за рулём. Бритый наголо и очень грозный — если судить по перекатывающимся бицухам под рубашкой.

— Эти? — показываю на тела рядом и снимаю винтовку с плеча.

Он смотрит на трупы, смотрит на штуковину в моих руках…

— Не, не эти, — мотает головой. — Удачи, парни.

Они уезжают так быстро, что на асфальте остаётся чёрный след… и мы идём по этому следу… чтобы немного посидеть в кафешке, вспомнить прошлое и приготовиться к будущему.

Ну и еще — дождаться Ваху.

Глава 21

Блэйд.

Блэйд?

Дважды я побывал там. На краю. Это страшно. Это примерно так, как пошатываясь стоять над пропастью. Или как еле живому выходить на львиную тропу.

Мне там не понравилось. Это точно.

Но… есть проблема. Пропасть на краю которой я стоял — манит. Обычный бой после такого уже кажется слишком… скучным. Даже если на кону жизнь.

Я сумасшедший?

Важно быть осторожным если вокруг смерть, но Блэйд и осторожность — несовместимы. Блэйд это как ягуар который неторопливо заходит в человеческий поселок, зная что по нему сейчас откроют огонь со всех сторон.

Он знает это и всё равно надеется победить.

Надо чтобы кто-нибудь меня остановил… или я прямо сейчас начну придумывать свою третью цепочку. Цепочку для Блэйда.

— Салех ты где? — отрывает меня от мыслей Рико. — Ты, кажется, улетел куда-то очень далеко.

Да, он вовремя вернул меня обратно.

Сейчас мы сидим на предпоследнем этаже Пика Веры. Сидим за огромным столом, за которым в лучшие времена, наверное, собирались очень большие «шишки». Может директора компаний, а может мафиози — потому что такая квартира по карману только мафиози. Ну или депутату… что почти одно и то же.

У нас здесь и сейчас первый совет. Нет, не так. Первый Совет. С большой буквы. ВолфХаммер, Рико, Дарий, я… и Егор.

Егор не архонт, но на правах того, кто оказался рядом в первые дни ада он занимает место в Совете. Еще одно место сейчас могло быть занято, но того, кто должен сидеть рядом — рядом с нами нет. Он, а вернее, она — в беде.

Это отличная квартира — идеально подходящая для Совета. Вообще нет стен, только стёкла отделяющие от мира вокруг, и Москва за ними — легко наблюдать, что сейчас там внизу творится.

Я сижу на центральном месте стола…. никогда не думал что буду занимать такое место. В поверхности стола прямо передо мной встроен огромный сенсорный экран, вся информация с которого передаётся на гигантскую панель висящую в центре комнаты.

— Сегодня у нас несколько важных вопросов, — начинаю я.

Это прикольно. Роль Большого Босса — это прикольно.

Касаюсь экрана и на панели появляется список.

— Вопрос первый, — продолжаю я. — состав гильдии. Сейчас нас очень мало… совсем мало. Пятеро опытных и еще пару десятков совсем новичков.

— Это кто такие? — интересуется Ваха.

— Спасённые, — объясняет Егор. — Отбили у орков, привезли сюда. Там одни калеки — женщины, дети, старички есть. Крепких и не старых — человек пять, от силы.

— Плохо, — Ваха кривится.

— Вот и я о том же, — подхватываю я. — Хотелось бы понять — сколько нас должно быть, чтобы выжить здесь в Москве сейчас?

Все молчат. Обдумывают.

— Сотня, — Рико рисует пальцем в воздухе цифры. — Для игровой гильдии это немного, но для реальной — вполне. Для начала. По крайней мере здесь, в Москва-сити. Всегда можно половину оставить дома для обороны, а другой половиной сделать набег.

Осталось только найти эту сотню. Найти и подготовить.

— Допустим, — я пишу на экране большую цифру «100». — Допустим, ты прав. Я так понимаю речь идёт не просто о сотне, а о боевой сотне. Без детей, стариков и женщин.

— Женщины тоже нужны, — вставляет Дарий.

— Для чего? — в глазах Егора наивность. — Патроны подносить?

— Для секса, Горыныч. Для секса. Впрочем, тебе рано об этом.

— Секс с мертвяком — на такое ни одна тёлка не согласится, — фыркает Егор.

— Поспорим?

— Поспорим! На что?!

Они тянут друг другу руки, а потом ждут когда кто-нибудь разобьёт их зафиксировав спор.

— Кто проигрывает — съедает варенную голову орка, — предлагает Ваха.

Все кривятся.

— На дракона спорим? — подмигивает Егор.

Ну да, точно. Его же хрустально-золотой трагически и славно погиб.

— Спорим, — соглашается Дарий.

Интересно — как они будут проверять кто выиграл, а кто проиграл. Егора позовут наблюдать?

— Нужно обзвонить всю нашу гильдию, всех членов, — говорит Ваха. — Объяснить что за дела здесь творятся. Позвать. Многие согласятся.

— Многие? — Рико недоверчиво косится на него.

— Ну да. Мы же прилетели.

— Мы архонты. Это другое. Мы не могли не прилететь

— Значит, обзванивайте всех до кого сможете дозвониться, — подвожу итог первому пункту я. — Объясняйте всё, обещайте что встретим, накормим, напоим. И прикроем. Прикроем — это важно. Нам сейчас нужно быть одним целым. Сколько этих гадов в Москве сейчас? Миллион? По сравнению с этим наша сотня — это слишком мало. Но это всё же лучше чем выживать по одному.

— Поменьше пафоса, босс, — останавливает меня Ваха. — Все всё понимают — потому и здесь. Давай ко второму пункту.

Снова касаюсь пальцем экрана перед собой.

— Второй пункт — это школа.

Лицо у Егора мрачнеет. Ну да — нормальная реакция школьника на это слово.

— Военная школа, — уточняю я. — В наших рядах будет немало новобранцев — из спасённых или других… надо быть готовым к тому, что какие-то другие кланы вроде Жрецов захотят к нам примкнуть…

— Что за Жрецы? — перебивает меня Ваха.

— Это те, которые нам наваляли, — кривится Егор. Пусть кривится, лишь бы снова не требовал отомстить.

— И вообще, — добавляет он тут же, — надо быть готовыми к тому, что Жрецы нам головы отрежут, а уж присоединяться они точно не захотят.

Смотрю на Дария:

— Возьмёшься?

— За школу? Запросто. Будет у нас своя военная академия. Если новобранцев сенсэй-мертвяк не смутит.

Его синюшные губы растягиваются в улыбке.

— А давайте лучше я? — Егор с надеждой оглядывает всех по очереди. — Вы всё равно архонты, и так крутые.

Пауза. Недолгая.

— Я — за, — Дарий первый поднимает руку.

Он поднимает руку, а за ним все остальные. Глупо протестовать против очевидного. Если у кого и получится с академией — то у Егора.

— Если справишься — повысим до архонта, — объявляю я закрывая тем самым второй вопрос.

— И третий вопрос на сегодня — это оружие. Оружия нам потребуется много. И огнестрельного, хорошего огнестрельного и… другого, разного. Стоило бы устроить вылазку.

— Да, — бодро соглашается Егор. — Жрецов нахлобучим. А потом в центр, к оркам заглянем. Мне меч нормальный нужен. Двуручник.

— Зачем в центр? — Рико встаёт и идёт к окну. — Вон толпы шляются.

Ему тут же все объясняют что после артподготовки наших баллист остаются только обломки оружия.

— А при чём здесь баллисты, — он смотрит на нас как на… недогадливых. — Отключаем их.

Мы все замираем в ожидании пояснений.

— И? — я пытаюсь представить что там начнёт твориться если баллисты перестанут палить. — Толпы орков ринутся сюда.

За прошедший день число зеленых тварей в городе, кажется, увеличилось раз в пять.

— Да. Пусть ринутся, — кивает головой Рико. — Разве нам не нужно качаться? Зовём всех, кто способен сражаться из спасённых, подбираем сигилы получше… и поливаем заклинаниям орков как дождём. Когда закончатся души — просто стреляем. Главное, оставаться в недосягаемости от них. Этаж на пятый спуститься и оттуда устроить зелёным армагеддон.

Идея настолько простая и… хорошая, что мы всё просто смотрим друг на друга удивляясь, что никто не придумал её раньше. Вот что значит свежий взгляд со стороны. Ну да, мы ведь думали как отвадить орков от нашего жилища, а не наоборот.

— Решено. Устроим ублюдкам большой праздник волшебства и крови, — я выключаю панель. — Вроде всё

— Спасение Инги. Ты забыл, — напоминает Егор.

— Кто такая Инга? — спрашивает Ваха.

— Моя сестра, — отвечает Егор. — Её похитили твари, которые сейчас висят у нас над головами.

«Которые висят сейчас у нас над головами» звучит странно и все задирают головы и начинают рассматривать потолок — как будто эти твари вот прямо здесь, в квартире. Висят и смотрят на нас.

— Зарок, — поясняю я для Рико и Вахи. — Босс. Босс семьсот восьмидесятого уровня. Ингу похитили и используют в качестве донора для него.

— Попрощайся с ней, — спокойно говорит Ваха. — Нельзя отнять донора у босса семьсот восьмидесятого уровня если ты сам всего четвертый левел.

— Я с тобой попрощаюсь, урод. Хочешь? — сверкает глазами Егор.

Ваха, конечно, не урод. Скорее наоборот — красавец. Чёрные, как смоль волосы, чёрные же глаза, очень стильный. Очень стильный тип откуда-то с Кавказа. И лет ему ровно столько сколько и мне.

— Мы попробуем, — надо отвлечь Егора, иначе подерутся. — Попробуем что-то сделать. Но надо подумать

— Ты же обещал! — во взгляде Егора упрёк.

— Он обещал убить босса семьсот восьмидесятого уровня?! — ухмыляется белоснежными зубами Ваха.

— Обещал — значит попробуем, — твёрдо говорю я вставая. — Мы же не отряд самоубийц? Нужно обдумать всё. Сегодня обдумаем, завтра попробуем.

Все встают вслед за мной, но тут Егор тянет руку вверх… как школьник. Впрочем, он и есть школьник.

— Есть и еще один вопрос, — говорит он искоса поглядывая на меня. — Салех. Он неправ.

— Ого, — ухмыляется Дарий. — в гильдии бунт?

— Требую подробностей, — усмехается Рико.

— Блэйд, — Егор показывает в меня пальцем так, будто обвиняет в преступлении. — Он дважды опускал свою жизнь до нуля. Это не игра. Это опасно. Если он глава гильдии — должен думать не только о своей жизни, но и о других.

— Не до нуля, — поправляю я. — Один процент у меня всё же оставался.

— Разве Блэйд это не круто? — Ваха разводит руками поглядывая на нас. — У каждого есть право быть тем, кем хочет. Как по мне, Блэйд в реальном мире — это слишком рискованно. И это я говорю вам как человек, который у себя дома с калашом в руках на соседний клан ходил с разборками. Но пусть это хоть сто раз рискованно — Салех может поступать как хочет. Я буду последним кто осудит его выбор.

* * *

Невероятно.

Это просто невероятно — главная площадь Норегарда пуста. Совсем пуста. Ни одной живой души. Я такого не видел никогда. Даже в самую тёмную ночь в самый будний день она шумела сотнями голосов, цоканьем копыт, звоном доспехов, воем всякого мыслимого и немыслимого зверья.

Рядом с негромким треском вспыхивает портал, оранжевый, искристый, дрожащий и из него выныривает тип в длинном тёмном балахоне до пола, с серебряным жезлом в руках. Выныривает, видит меня и тут же сигает в кольцо портала обратно.

Что вообще происходит?

Заглядываю в лавки поблизости, на соседние улицы — мёртво. На мостовой даже непривычная пыль стала собираться принесённая ветром — обычно она вытиралась и разгонялась тысячами ног.

Норегард вымер?

Заглядываю на аукцион. И здесь тишина… ну если не считать колокола аукционера, но тот всегда звенит. Обычно здесь такая толпа, что приходится протискиваться расталкивая всех, а сейчас… сейчас хоть танцуй. Странно всё это, но есть и плюсы — никто не пихает в бока пока разглядываешь лоты аукциона.

Открываю раздел с сигилами, ставлю ограничение на цену чтобы показывались только самые дешевые и скупаю все подряд по одной штуке каждого. Пусть валяются в инвентаре — будет свободная минутка пороюсь, почитаю описания, может какие идеи придут по новым цепочкам.

* * *

— Чем помочь тебе, бесстрашный странник? — интересуется маг. Маг в Норегарде торгующий сигилами — самый добрый маг на свете. Но и бестолковый, да. Нормального совета он дать не сможет как бы ни старался.

— Я хочу стать Блэйдом, почтенный Йошуа, — говорю я и на всякий случай оглядываюсь — не услышал ли кто-нибудь эти слова кроме старца. Оглядываюсь, забыв что город пуст.

— Это опасный путь, смелейший из смелых Салех. Есть лишь одна жизнь подаренная тебе Создателем — и к ней нужно относиться бережно. Как к хрустальной нити в руках.

К хрустальной нити? Да уж — это точно не про Блэйдов.

— И всё же, мудрейший Йошуа — что посоветуешь тому, кто выберет этот путь?

Старец задумывается. Задумывается, затем роется в свитках сигилов плотно уложенных на столе перед ним…

Достаёт один и разворачивает. Читает сам, затем протягивает мне.

— «Пылающая земля», странник. Печать достойная лучших.

Беру в руки и задумываюсь. Пылающая земля — один из самых сильных сигилов. Целый огромный кусок площади вспыхивает в одно мгновение сжигая всё что там есть. Если усилить его другими печатями… можно запросто устраивать огненный ад в шаге от себя.

Отличный сигил…. Даже жаль что не подходит. Есть у него проблема… не в игре, в реальной жизни. Всё тот же проклятый Friendly fire — адское пламя с таким же удовольствием превратит в пепел не только чужих, но и своих.

Йошуа не подозревающему что творится там, за пределами игры ничего этого не объяснишь, поэтому молча мотаю головой и возвращаю свиток обратно.

Вызываю Егора. В ушах тут раздаётся его запыханное «я здесь, босс».

— Ты бежишь куда-то? — спрашиваю первым делом.

— Не, — я прямо вижу как он где-то там мотает головой. — Тренировать народ начал.

Вот это да. Вот это рвение.

— И как они?

— Пока никак, — он хмыкает. — Пока как медведи с китайскими палочками. Но я научу. Скоро наша армия станет больше.

Неплохо бы.

— Слушай, — перехожу я к делу. — Если бы… если бы ты хотел подобрать цепочку для Блэйда — ты бы какие сигилы взял за основу.

Я слышу как он там недовольно пыхтит, но сдерживается.

— Просто совет, — добавляю я. — Я ничего не решил… просто обдумываю.

— Ты идиот, — говорит он. — И я даже хоронить тебя не буду.

— Ок, — миролюбиво соглашаюсь я. — Так всё же — если бы ты в реальной жизни решил стать Блэйдом — ты бы какой сигил за основу взял?

— Отстань. Мне новобранцев тренировать.

— Горыныч, — достаю из рукава последний довод, — ты же понимаешь что твой совет может спасти мне жизнь.

— Ах так?! — вскидывается он где-то там в реальном мире. — Мой совет — забыть вообще слово Блэйд. Оставить его для других времён. Для игры. В реальной жизни Блэйд это псих, который решил что у него, как у кошки, девять жизней.

— И всё же? — я сама мягкость.

Он молчит. Молчит и сопит.

— Яд, — вдруг говорит. — Если уже давать советы придурку — то это яд. И сам урон отличный, и незаметно, и потом… отравление которое доделает работу. А еще — ядом удобно бить со спины. А ты помнишь какой бонус у удара со спины?

Помню. Десятикратный. Но только для оружия ближнего боя — выстрел не прокатит.

— Бери яд и нашпиговывай его бустами настолько, насколько ячеек хватит.

С ячейками у меня пока, на моём шестом уровне, плохо обстоят дела. Из пятнадцати которые открыты — свободны только пять. На цепочке из пяти печатей Блэйда не сделать. Надо хотя бы десяток.

— Спасибо.

— Не за что. Удачно сдохнуть.

Мило пообщались.

Поднимаю взгляд на Йошуа терпеливо дожидающегося когда освобожусь.

— Я, пожалуй, в другой раз зайду, терпеливейший из терпеливых.

* * *

Вопрос с цепочкой для Блэйда я пока, пожалуй, отложу. Нужно поднять еще хотя бы несколько уровней. Прежде чем вернуться домой решаю заглянуть на аукцион — вдруг что-нибудь из шмоток попадётся интересное. Я даже успеваю дойти до ступеней аука… и тут раздаётся звонок.

Номер незнакомый. На иконке — незнакомая девушка. Очень красивая, между прочим. Слишком красивая для простого смертного.

— Привет, — звучит в трубке.

— Привет, — отвечаю я пытаясь сообразить кто это может быть. У меня много знакомых женского пола, и симпатичных среди них не немало, но чтобы вот таких… которых можно просто фоткать и на обложку журнала — таких нет… я бы запомнил.

— Ты меня не помнишь?

Хм.

На всякий случай вспоминаю все дружеские попойки на последний год — вдруг познакомились и забыл. А вдруг не просто познакомились? Вдруг что-то было между нами? От этой мысли начинает кружиться голова.

— Эм… помню, но… плохо, — пробую выкрутиться.

— Ты забыл нашу жаркую ночь? — обижается она.

Вот же блин. Значит, моё самое безумное предположение оказалось правдой?!

— Нет-нет, я помню. Всё было очень круто, — тороплюсь успокоить её, а сам лихорадочно пытаюсь хоть что-то вспомнить.

Может, после вечера на День Учителя познакомились с ней в универе? Помню к концу дискотеки я мало уже что соображал. Но… это было давно. Почти год прошёл, а она только сейчас звонит?!

— Вот же ты врун, — вдруг смеётся она. — Не могло быть у нас с тобой ничего крутого, потому что не виделись ни разу.

Как ни странно, но я выдыхаю с облегчением. Почему с облегчением? Потому что переспать с такой красоткой и не вспомнить — это приговор.

— Я Катиама! Помнишь?

Катиама? Что-то знакомое. Что-то очень знакомое.

— Розовый слон. Розовые волосы.

Всё! Вспомнил!

— Помню конечно. Девушка из Японии.

— Аригато, — смеётся она.

Что такое аригато — я не знаю, но слово звучит хорошо. Хорошее японское слово — потом посмотрю в словаре.

Я вдруг вспоминаю наш с ней разговор — получился он остросюжетным. Я даже, помнится, ей руку порезал. Или не руку?

— Что-то случилось? — спрашиваю на всякий случай.

— Да. Случилось. Я завтра прилетаю в Москву.

— Плохая идея. Очень плохая.

— Ты уже говорил это.

— И снова повторяю. Если ты мне не поверила тогда…

— Я поверила, — перебивает она меня. — тем более что…

У неё меняется голос. Становится серьёзным.

— Что?

— Лика. Мой подруга. Играли с ней. Мы играли с ней вместе. И дружили.

У меня сжимается сердце — кажется, я знаю что она сейчас скажет мне.

— Помнишь ты мне сказал что если я свалюсь с маунта — то разобьюсь и умру. Навсегда. По настоящему. Помнишь? Это было перед тем, как ты резал меня ножом.

— Помню.

— Она упала со скалы… там в игре. Её нет больше, Салех.

В мозгу у меня взрывается атомная бомба.

— Как её больше нет?! Мы же пробовали умирать в игре. Вчера. Оживали.

— Не ожила. Упала и всё. Не отзывается. Лежит там… на скалах.

Я пытаюсь понять хоть что-то. Пытаюсь сообразить — как такое возможно.

Мысль приходит неожиданно. Как озарение. Что если… что если дело в точках респауна. Что если ожить можешь только если такая точка есть неподалёку и ты попадаешь в зону её действия? А если смерть происходит где-то далеко, в горах например… или в воде…

И как проверить такое?!

— Ты же встретишь нас? — спрашивает Катиама.

— Нас?! Ты не одна?!

— Нет. Еще девчонки из моей гильдии. Гильдии, которую я создала. Они в курсе. И они тоже собираются прилетать.

Вот это да. В наших рядах пополнение? Женский отряд?

— Встретишь? Или нам самим пробиваться к Пику Веры?

— Ого. Ты запомнила, — удивляюсь я. Тогда мне казалось что все мои слова пролетели мимо её ушей.

— Я не могла не запомнить.

— Почему? — удивляюсь я.

— Потому что меня зовут Вера.

* * *

Ого. К моему одинокому порталу на главной площади добавился еще один. Чёрный, попыхивающий синими искрами коротких молний и мерцающий золотой сингулярностью внутри.

Рядом некр. Их всегда можно узнать по черепам — на поясе, на груди и крохотных — змеиных — на браслетах. Все шмотки у некромантов обязательно содержат этот атрибут смерти.

Некр не один, перед ним — Братья Борен.

Братья Борен — это миньоны некроманта. Пара уродливых мутантов-скелетов высотой в два метра каждый. По легенде два любопытных братца нашли вход в ад, а вернулись уже такими… нездоровыми. И не слишком живыми. В руках у каждого из них по пылающей чёрным огнём пике. Пики эти пользуются дурной славой — они такие длинные, что прежде чем ты подберёшься к самому братцу, он успеет проткнуть тебя насквозь пару-тройку раз… и если не повезёт, то так и принесёт твоё мертвое тело, нанизанное на пику, своему господину. Смотрю в глаза братцам-уродцам и вижу там тот же самый чёрный огонь что и на их оружии.

— Привет, — машу рукой некру. Хоть одна живая душа в мёртвом городе… Может быть, хотя бы он расскажет мне что тут случилось и какой мор опустошил столицу.

Он не отвечает, лишь разглядывает меня недобро. Удивляться этому не стоит — у некров не бывает добрых взглядов. Класс такой.

— Куда все делись? — интересуюсь я, когда между нами остаётся десяток шагов. — Сегодня санитарный день? Дезинфекция — будут травить тараканов в Норегарде?

— Обосрались все, — выдаёт некр голосом, которым может разговаривать только Смерть… если она вообще умеет разговаривать.

— А подробности? Дашь немножко подробностей? — приветливо настаиваю я.

— Здесь стали дохнуть, — откликается на мою просьбу некр. — По настоящему. Дичь какая-то. Вот все и зассали. Свалили в реал и ждут когда всё поправят. Все локи пустые.

Ах, вот оно как. Ну… этого и следовало ожидать. Может быть одна смерть и не привела бы к такому страху, но когда их много…

— Слушай, чувак…, — некр колеблется разглядывая меня с ног до головы. — У тебя есть тысяча голды?

Хороший вопрос — он собирается просить в долг?

— Есть, — честно признаюсь я.

— Дай. Мне очень нужно.

— Зачем? — интересуюсь я.

— Да жезл отличный нашёл на ауке. Хочу купить, но не хватает немного.

— И сколько не хватает?

Вообще главная площадь Норегарда славится попрошайками всех мастей. И мелкими, которые стоят на ступенях аука и скулят в след каждому кто проходит мимо "дай золотой" и теми кто понаглее и просит сразу сотню.

Но вот чтобы тысячу… такого не припомню.

— Тысячу, говорю же, — он поднимает свой скипетр и чешет им себе спину.

— А стоит сколько?

— Девятьсот, — ухмыляется некр.

— Смешно, — оцениваю шутку я. — Ну ладно, удачного фарма.

Я машу ему рукой и делаю шаг в сторону своего портала.

— Стой, — он перестав чесаться поднимает скипетр над головой. — Куда ты?

— Туда, — показываю на портал.

— А бабло?

— Какое?

Тип борзый. Не люблю таких.

— Моё!

— Твоё у тебя, моё у меня, — отворачиваюсь и иду к своему порталу.

— Ты не понял, бро. Тебя никто не отпускал.

Останавливаюсь, оборачиваюсь.

Он пятнадцатого уровня и для такого маленького левела ведёт себя слишком развязно. Почувствовал себя крутым на фоне меня? Похоже что так.

— Ты или платишь или дохнешь, бро, — говорит он и делает знак "братцам". Те сразу оживляются и начинают оглядываться в поисках цели.

Цель здесь одна. Я.

Этот мудак угрожает реальной смертью?

Там мозга вообще нет? Ради тысячи виртуальных золотых быть готовым убить человека? Или он не готов и блефует?

Можно конечно бежать и я даже успею нырнуть в портал раньше, чем костяные братцы настигнут меня, но… бегать от уродов вроде этого некра — нехорошо. Карма портится.

Проблема в том, что со мной нет моей винтовки. Оставил дома — надоели любопытные взгляды и расспросы. Да и зачем она здесь, в Норегарде? Трудно найти более безопасное место чем столица человеческой расы.

Сейчас у меня на спине вместо неё щит и топор… и это тоже довольно странно выглядит — откуда орочьи щит и топор в городе людей? Это странно, но не так бросается в глаза, тем более что в игровом магазине полно всяких штук меняющих внешний вид вещей.

Вот надо же — забыть винтовку как раз тогда, когда она очень даже пригодилась бы.

— Нет у меня тысячи, — говорю я, а сам лезу в инвентарь чтобы посмотреть что сейчас из свежекупленных сигилов может пригодиться. — Откуда у меня столько, обнулилось же всё.

Если поверит — отстанет. Должен поверить.

— Отдавай сколько есть и вали, — "благородно" разрешает некр.

— Спасибо, — стараюсь перелистывать свитки печатей быстрее — времени у меня сейчас на изучение нет.

Нет, можно, конечно, дать ему сотню монет и уйти.

И он будет жить. Жить чтобы сегодня, или завтра или в какой-то другой день прикончить кого-то, у кого не найдётся золота чтобы расплатиться.

Может он и блефует…

А может и нет. Отбитых на всю голову в мире хватает.

Все эти мысли роем проносятся в голове пока копаюсь в свитках.

Сигил "невидимость"? Поможет ли он мне сейчас? Штука жручая, съедает всё здоровье за несколько секунд, но как по другому мне прорваться к некру?

— Пересчитать не можешь? — интересуется мой новый знакомый.

Быстро вешаю на топор сигил мощи — теперь урон на нём за шесть сотен, а души тратится не так уж много. Братья Борен — бьют больно, но сами по себе не слишком крепкие…

**********

Имя: —-

Вид. Нежить

Статус: Миньоны

Уровень: 15

Душа: 520 из 520

Физическая защита: 40

Магическая защита: 0

Урон: 460

**********

Если верить цифрам я их валю с одного удара, вот только как добраться. Решиться на инвиз?

Они меня, кстати, тоже одним пинком на тот свет отправят с таким уроном… если ошибусь.

Разворачиваю свиток невидимости и забрасываю в свободную ячейку.

— Что ты там так долго возишься? Ты вообще умеешь считать? — физиономия некра расплывается в широкой ухмылке. Он пафосно зевает, делая вид что устал ждать и машет скипетром своим костяным уродцам.

— Трахните его.

Да он еще более отбитый чем я думал. Ему и деньги-то, получается, не особо нужны — иначе бы дождался.

— Да пошёл ты, — говорю я и ныряю в инвиз.

Выныриваю за спиной у первого братца ровно на полпути, который он успел пройти к тому месту, где я недавно стоял. Выныриваю и ударом топора сношу ему голову, а потом разрешаю себе ровно полсекунды посмотреть как она катится по мостовой.

И снова ныряю в инвиз.

Некр начинает беспокоится. Не так чтобы уж сильно, но озирается, пытаясь угадать где я появлюсь в следующий миг.

— Ну и где ты? Собираешься так и сдохнуть в инвизе?

Мне кажется или голос его едва уловимо дрожит? Ну да, когда пригрозил другому настоящей смертью, а потом что-то пошло не так.

Он не совсем прав. Сигил невидимости высосет мою жизнь дотла, а потом перестанет действовать, оставив меня с жалким одним процентом. Это как голышом стоять перед одетым в латы врагом.

— Упс, — говорю я проявляясь рядом со вторым братцем. — Не ждали?

Лезвие топора со свистом разрубает костяную шею отправляя и этого мертвеца в небытие.

Ровно в это мгновение на том месте где я стою появляется костяная клетка. Тюрьма для зазевавшегося противника — главный стан-скил некроманта.

Нет, немного не так — появляется она ровно на том месте, где я СТОЯЛ и ловит лишь мою тень. Даже новичок знает что единственный способ избежать костяной клетки это сделать шаг в сторону. Хотя бы один. До того, как та поймает тебя.

Снова падаю в инвиз и бегу к некру — жизни у меня осталось меньше половины.

Теперь он кастует костяную стену — вихрь который отражает любой урон на несколько секунд. Отличная штука, обычно она спасает жизнь некроманта в сложных ситуациях.

Обычно, но не сейчас. Сейчас у него ничего не выйдет. Слишком поздно. Я уже рядом.

Сразу после стены некромант, опустошая свою душу до половины, обрушивает на кусок площади град из чёрных молний смерти, которым никакая невидимость не страшна. Такой град выдержать без специальной защиты мало кому под силу. Некоторым магам, разве только.

Я не маг.

Но я в инвизе сейчас, инвизе с громким причмокиванием поедающим мою единственную драгоценную жизнь. И остались от неё уже только рожки да ножки — как остатки вина на дне бокала.

Некр крутит шеей из стороны в сторону пытаясь уловить дрожание эфира и вычислить меня.

— Фигово когда промахиваешься, да? — шепчу я ему на ухо, когда появляюсь прямо за спиной. Шепчу, и засаживаю топором по ногам. Взрываясь кровью они подкашиваются и некр падает на колени. Хватаю его за волосы и тяну вверх — хочу заглянуть в лицо.

Заглянуть и сказать кое-что важное.

Жаль, мой совет ему пригодится только в другой жизни.

— Никогда не играй со смертью.

Вот и всё — последний удар топора. Он отсекает ему голову, а мне обнуляет жизнь, оставляя лишь один прекрасный до безумия процент.

Вытираю кровь с рук о футболку и тяжело дыша сажусь на камни мостовой.

Вот же фигня… оказывается Блэйд — это как наркотик.

Глава 22

Дома неожиданно оказываются сразу все… и с удивлением смотрят на типа выпрыгнувшего из портала и до ушей измазанного кровью… то есть, на меня.

— Кого ты там на шницели разделал? — округляет глаза Егор.

— Деда Мороза, — я топаю в ванну стараясь не слишком запачкать полы кровью.

Надо снять с себя всё и простирнуть по быстрому. Руками, без стиральной машины. Она тут есть, но такая огромная и сложная… больше похожая на стиралку рептилоидов.

— А что он не так сделал? — где-то сзади не отстаёт Егор.

— Подарки зажал, — захожу внутрь ванной и пробую закрыть дверь… но не тут-то было — Егор уже внутри, усаживается на унитазе вместо стула.

Стягиваю с себя всё кроме трусов и залезаю под тёплую струю. Одежду бросаю под ноги — пусть стирается сама, а я потом прополоскаю и выжму.

— Нет. Правда. — не отстаёт Егор. — Кого и за что?

— Не хочу об этом, — я и правда сейчас не хочу рассказывать о том, что случилось.

— Ты же был в Норегарде, — Егор подозрительно вглядывается в меня, — Кого можно убить в центре самого безопасного города во вселенной? Маунта? Ты грохнул маунта? За что?

Я не отвечаю, просто лью на себя побольше жидкого мыла — хочется смыть кровь так, что бы от неё не осталось и следа.

— Или не маунта…

На лице Егора что-то меняется и я понимаю — он догадался.

— Человека?!

— Угу, — надеюсь что моего короткого «угу» сейчас хватит.

— Но ведь… в Норегарде нет респа. Он не воскреснет, понимаешь?!

Понимаю, да.

— Тебе понравилось убивать? — он смотрит в упор.

* * *

Небо совсем пустое. Только я и Егор на одном драконе и каменная громада висящая неподалёку. Висим мы на расстоянии выстрела от неё уже почти два часа выискивая того, кто нам нужен.

И находим.

— Вон он! — кричит Егор и показывает пальцем, как будто палец на таком расстоянии может что-то показать. Подношу к глазам оптический прицел винтовки.

Да.

Зарок. Собственной персоной. Сейчас он на вершине своей башни один. Один, если не считать Инги на его спине. Впрочем, Инга сейчас мало похожа на что-то человеческое — бесформенный комок и трубки.

Может Ваха прав — пора принять что её уже не спасти?

— Давай, — Егор кивает в сторону громады.

Это безумие. Бросить вызов боссу который на сотни уровней сильнее тебя — это грёбаное безумие. Да, мы сейчас на очень большом расстоянии от всей этой нечисти, но кто знает что произойдёт после выстрела? Эти крылатые твари в доспехах умеют летать… что если они умеют летать быстрее Фарго?

Освобождаю все свои ячейки для печатей — сейчас снова буду играть в Блэйда. Забавно, Егор отчитывал меня за такие рискованные игры, а сейчас сам, получается, заставляет это делать.

Освобождаю все ячейки и начинаю вставлять новые сигилы. Тут всё просто — одна печать яда и четырнадцать — мощи. Яд усиленный во много, много раз…

— Ну давай же! — нетерпеливо подгоняет Егор.

Зря я на это согласился — ничего хорошего из этого точно не выйдет.

Готово.

— Куда стрелять?

Егор задумывается как игрок первый раз оказавшийся в казино и решающий какую первую ставку сделать.

— Глаз. Правый.

Попасть из винтовки в глаз на расстоянии примерно в километр… получится ли такое?

Долго прицеливаюсь вглядываясь в мерзкое лицо Зарока, подстраиваюсь под ветер который тут не то, чтобы сильный, но ощутимый, потом не выдерживаю, опускаю винтовку. Хватаю драконью уздечку и заставляю Фарго подлететь ближе. Намного ближе.

— Ты что?! — Егор с ужасом смотрит на меня.

— Ну ты же хочешь чтобы я попал в его глаз, а не в глаз Инги, — объясняю я.

Снова прицеливаюсь. Вот теперь лучше, намного лучше…. Плохо только, что теперь между нами и врагами метров сто всего.

Видят ли они нас сейчас? Думаю, да.

Боятся? Уверен что нет.

— Правый глаз? — уточняю на всякий случай.

Егор молча кивает — волнуется.

Даже интересно — что у меня сейчас получится.

Базовый урон сигила яда на моём шестом уровне — двести пятьдесят. Четырнадцать печатей мощи усиливающих его превращают скромные двести пятьдесят в три с половиной тысячи. Это уже очень неплохо… если биться с обычным орком, а вот против такого босса… И к тому же у меня есть всего один выстрел — после этого тут же придётся пить эликсир души и отлетать подальше чтобы система посчитала что мы вышли из боя и разрешили моей жизни восстанавливаться.

Кроме чистого урона у яда есть и отравление. Пятьдесят за тик и эти тиков тридцать. То есть за полминуты в тело врага вольётся еще полторы тысячи урона… и это без усиления сигила мощи, которых, напомню, у меня сейчас воткнуто аж четырнадцать. Итого получаем — три с половиной тысячи чистого урона и аж двадцать одну тысячу отравлением за тридцать секунд. Почти двадцать пять тысяч урона! Даже не верится что я могу выдать такое. Правда и цена высока — моя жизнь.

Смотрю на босса.

********

Имя: Зарок

Вид: Дгалы

Статус: Босс

Уровень: 780

Душа:650 000 из 650 000

Физическая защита: 19 500

Магическая защита: 26 300

Урон:18 000

**********

Конечно мои 25 000 тысяч урона по сравнению с его 650 000 жизни просто смешны, но мы же говорим о точках уязвимости. Что есть повезёт и мы найдём такую? Что если урон по этой точке засчитают как десятикратный? Это же почти половина от жизни уродца. Огромную защиту босса при попадании в точку сборки можно вообще не учитывать — она игнорируется.

Почти половина? Это значит еще пара таких выстрелов и ему конец…. Если конечно вовремя не отхилят. Сейчас с Зароком рядом нет никого — может быть это наш шанс? Может нам помогает небо?

— Ну когда ты! — Егор пихает в бок.

— Стой, — отдаю ему уздечку, а сам перелезаю на заднее сиденье. — Сразу после выстрела — отлетай.

Прицеливаюсь, задерживаю дыхание…

Выстрела не слышу — ветер. Вижу как пуля ударяется о что-то невидимое не долетев до лица Зарока совсем немного. Тут же вспыхивает огненный круг вокруг босса, тут же в воздух взмывает с десяток крылатых стражей…

Егора не нужно подгонять, он и сам всё понял судя по тому как Фарго камнем начинает падать вниз.

Ну что же… как сказал кто-то умный: отрицательный результат — тоже результат. Теперь мы, по крайней мере, знаем что искать у Зарока уязвимые места не стоит.

— Мы что-нибудь придумаем, — кричу Егору.

Мы и правда что-нибудь придумаем. Может быть не сегодня. И не завтра. Инга жива — пока это единственная хорошая новость.

* * *

Облетаем все баллисты и выключаем их. Тактика у орков к этой минуте сложилась осторожная — раз в несколько минут они посылают одного разведчика — и по совместительству камикадзе — который пробует найти проходы между зонами поражения баллист. Пока им удалось найти только одну такую лазейку, но и её мы вовремя прикрыли.

Наступает тишина.

Кстати, тишина с некоторых пор стала обычным делом для Москвы. Нет шума машин, вой сирен и всего прочего что наполняет живой город. Сейчас город мёртв… если не считать полчищ орков. Орки, конечно, тоже шумят, но это другой шум. Наверное, так гудит звериное логово… огромное звериное логово.

Устраиваемся на пятом этаже Башни Око. И не просто устраиваемся. А по взрослому — выбиваем все окна превратив половину этажа в открытую террасу. Мы не хулиганы — надо же как-то сотворять заклинания и стрелять.

Боевой отряд у нас пока совсем небольшой — одиннадцать человек. Пятеро нас и шесть новобранцев из числа тех, кого мы спасли. Есть даже один старик, который, впрочем, очень умело управляется с огромным посохом. В длинном наряде с аукциона, в который его нарядил Егор, старик похож на опасного колдуна и внушает уважение.

В руках у всех наших «воинов» оружие на любой вкус. Винтовки, посохи, луки, арбалеты… есть даже один гранатомёт и остаётся только догадываться где его откопал Егор, отвечающий у нас не только за обучение новобранцев, но и за вооружение армии.

— План простой, — объявляю я когда все собираются рядом и затихают в ожидании последних инструкции. — Каждый выбирает позицию поудобнее и готовится устроить врагам взбучку. Как каждый из вас будет устраивать эту взбучку — неважно. Главное — оставайтесь живы и старайтесь нанести побольше урона. Души свои расходуйте бережно и в последнюю очередь. Патронов у нас, благодаря будущему архонту Горынычу, много — не жалейте их.

Когда говорю про «будущего архонта» Егор краснеет и надувается от гордости.

Между тем появляется очередной исследователь-камикадзе. Появляется со стороны Северной Башни, бредёт медленно, поглядывая на небо… вернее на крыши небоскрёбов с которых весь последний день на головы орков сыпался каменный град.

Уровень у «исследователя» совсем крохотный — четвёртый. Видимо, у орков принято на безнадёжные задания посылать самых слабых. Естественный отбор во всей красе.

Кто-то из наших стреляет и «исследователь» зарывается носом в обгорелые останки авто прямо по курсу. Зарывается и затихает.

— Готов, — удовлетворённо фиксирует Егор.

Несколько минут проходят в ожидании — орки, кажется, немного удивлены тем, что на голову погибшего не свалилось ядро. Мы даже видим как они совещаются, крича и толкаясь.

Посылают еще одного. Тот тоже получает пулю в лоб и тоже затихает на асфальте.

— Мне нравится, — Егор целует свою винтовку. — Пусть они так и посылают по одному — к вечеру мы тут все нормально прокачаемся.

Согласен. Безопасная прокачка всегда прекрасна. Только скучно — один стреляет, остальные зевают.

— Только не высовывайтесь, — предупреждает Ваха. — Если они поймут откуда прилетает смерть — нам не поздоровится.

Следующие полчаса вообще ничего не происходит — похоже, орки озадачены непонятными смертями собратьев. Они суетятся, то расходятся, то собираются в кучки, а потом вдруг одна из таких кучек строится в шеренги…

— Не нравится мне это, — Дарий трогает чёрный от запёкшейся крови шрам на своём горле. Надо посоветовать ему помыться… дыра в шее с чёрной засохшей кровью выглядит жутковато. К тому же ничего плохого в том, что мертвецы моются я не вижу.

— Похоже, будет штурм, — Егор начинает потирать руки. — Повеселимся?

Не уверен в том, что нас ждёт веселье, но скучать, пожалуй, точно не придётся. Сколько их? Пробую посчитать по головам… получается чуть меньше сотни.

Сотня против одиннадцати — придётся попотеть. А еще и уровни — там в отряде они самые разные. Есть и тридцатого даже… и это при том, что самый старший среди нас шестого.

Отряд между тем перестраивается в колонны по пять и начинает бодро шагать в нашу сторону. Мы тоже не дремлем — все берут в руки в винтовки и делают по выстрелу. Кто-то попал, кто-то нет, но трое из бравых зелёных солдат падают мешаясь под ногами остальным. Между нашей башней и отрядом метров триста, а, значит, пока эти типы домаршируют Башни Око пару десятков мы выкосим.

— У меня второй уровень! — радостно кричит кто-то из новобранцев.

Да, я понимаю его радость — помню как у самого так же было… правда мне для такого пришлось воспользоваться бензопилой.

Новый залп — и еще пара вражин отправляется на тот свет. Выстрелы у нас не особо сильные — это просто выстрелы, без сигилов, чтобы не растрачивать души — но патронов много, а значит стрелять мы можем бодро и почти бесконечно.

Орки так и не сообразив откуда прилетает смерть, тем не менее догадываются ускориться и трусцой, перепрыгивая через завалы бегут в нашу сторону.

Они ускоряются, но и мы тоже не дремлем. Стреляем чаще и вроде бы — метче. То тут, то там среди наших раздаются радостные вскрики оповещающие всех о новом уровне… и только я грущу — у меня до следующего, седьмого уровня пока далеко.

Орки вдруг понимают откуда прилетают пули и перейдя с рыси на галоп устремляются к витринам первого этажа. Это прямо под нами, а значит через несколько минут, как только зеленые найдут лестницу — они окажутся здесь. Чтобы не терять времени бежим на этаж выше — иногда не зазорно и отступить. Тем более, если силы противника в несколько раз превосходят наши. Мы герои, да, но не безумцы.

Забравшись ша шестой затихаем. Затихаем и ждём когда преследователи устанут плутать по бесконечным коридорам и офисам башни и решат вернуться на свежий воздух. Расчёт оказывается верным — уже минут через пятнадцать остатки отряда собираются под нашими окнами и начинают бурно обсуждать что-то. Тут то мы и обрушиваем им на голову всю нашу мощь. В ход идут самые сильные заклинания на которые только способная наша крохотная и пока непрокачанная армия. За мгновения земля по ногами орков заливается кипящей от стихий кровью, половина из них — самый чахлые — ложатся, остальные неожиданно для них самих срываются в панику и несутся обратно.

Но наши пули — быстрее.

Намного быстрее.

Они настигают беглецов, опрокидывая их на землю и добивая уже там. Пару минут бойни и от отряда в сотню бойцов остаётся не больше пары десятков. И те выживают только потому, что слишком хорошо бегают и слишком хорошо уворачиваются от свистящих над их большими ушами пуль.

Итог — бурная радость, мои седьмой, восьмой, девятый и десятый уровни… и такое не только у меня.

Рядом стоит ошарашенный Егор и показывает мне две своих ладони. Две ладони с растопыренными пальцами. И я не сразу понимаю что это значит.

— Десятый! — орёт он. — Я как и ты десятый!

Вот это да. И между прочим он не использовал ни одного заклинания — только стрелял. Стрелял хладнокровно, как заправский киллер, целясь в головы. Отсюда и такой успех.

— Самое лучшее что могут сделать сейчас орки — это прислать еще один такой же отряд, — Ваха засовывает в карманы своих свободных штанов еще пару коробок с патронами. Он пятый и это очень даже неплохо если вспомнить что еще двадцать минут назад и он и Рико были первого уровня.

— А потом еще один. И еще, — ухмыляется Рико. Он шестой. Очень неплохо. Пока план сработал на «отлично».

В лагере орков начинается большое оживление. Во-первых их становится больше, намного больше. Ручейками большими и малыми стягиваются всё новые и новые силы, и толпа на пересечении Пресненской набережной и Дорогомиловского моста становится похожа на небольшой такой зелёный океан.

— Это что — по нашу душу? — озабоченно интересуется Егор. — Мы так не договаривалась. Чур отрядами больше сто человек не собираться.

Вся эта подготовка и мне начинает внушать некоторое беспокойство. Если эта армия готовится против нас… орки играют краплёными картами. Так нечестно, нас всего одиннадцать. Мы будем жаловаться в ООН… если выживем.

— Самое время валить, — резонно замечает Ваха. Последовать этой умной мысли мы не успеваем — к моменту когда спускаемся на первый этаж вся Башня Око оказывается окружена орками. Они не штурмуют… пока не штурмуют, но и улизнуть точно не дадут.

Набиваемся в лифты и катимся на верхние этажи — нужно переждать бучу и немного оглядеться. В конце концов не будет же целая армия орков охотиться за несколькими бедолагами.

Или будет?

Может и будет — они ведь не знают сколько нас тут. А вот то, что мы прыщик на заднице, мешаемся — это факт. Они тут «вынесли» всю Москву, великую стройку затеяли, а мы диверсии строим, планы им срываем. Они могут вообще решить что здесь в Москва-сити огромный вражеский анклав…

От этой мысли мне плохеет — ведь если они и правда так решат, то поставят задачу стереть нас в порошок. И нас и весь Москва-Сити. Что это я — решат? Они, похоже, уже решили, потому и собирается тут целая армия.

Маунтов у нас здесь нет — ну кто бы мог подумать что они понадобятся. Мы-то глядя на трупы орков бесславно сдохших от наших баллист думали что хозяева здесь. И что ничего страшнее отряда на сотню зелёных бойцов нам не светит.

А тут вон как поворачивается. Не тем боком.

Слегка поблудив по верхнему этажу находим проход на крышу. Проход, понятное дело закрытый, но когда ломать можно — ломать не сложно. Дверь ведущая на крышу стеклянная, а ничего нет приятнее на свете чем бить стекло и знать что за это тебе ничего не будет. Тем более когда снизу орки поджимают.

Уже оказавшись наверху понимаем, что заехали не на ту крышу. Башня Око — это как бы две башни. И одна наполовину ниже второй. Не к тем лифтам побежали. Открытие печальное и вся надежда на то, что орки на тридцать этажей не захотят подниматься пешком по лестнице. Надежда так себе, потому что в первый день этого хаоса я точно видел орка, который поднялся на шестнадцать этажей. Поднялся, убил моего друга и чуть не убил меня, между прочим.

Осторожно заглянув вниз обнаруживаем что никто нас брать штурмом пока не собирается. Орков по-прежнему тьма и становится больше и больше каждую минуту, но вот к башням они не подходят. Как будто к чему-то готовятся.

— Кажется, я знаю что они будут делать, — говорит Дарий.

Все тут же начинаются сверлить его взглядами, потому что у нас появился первый, кто знает что происходит.

— Если сейчас они начнут сносить к башне лес, а потом разожгут костёр — то нам хана. Они просто решили нас спалить.

Звучит не слишком реально — где они столько леса возьмут чтобы целый небоскрёб спалить, но всё равно жутко.

Мы напряжённо ждём попутно обдумывая что будем делать если Дарий окажется прав. Думать можно долго, вот только если такое и правда произойдёт, то самое правильно просто сигануть вниз, на асфальт. Умирать убившись об асфальт всё же быстрее чем заживо сгореть на вершине факела, в который могут превратиться башни.

Толпа внизу под нами вдруг приходит в движение и раздаётся в стороны отрывая проход. В проходе появляется орк-карлик увешанный всякой всячиной, начиная от чьих-то зубов и заканчивая обломками костей. Карлик семенит постукивая по асфальту кривым шестом в правой руке, а левой постукивая по барабану висящему на поясе.

— Нет! Только не это! — Дарий драматически закрывает лицо рукой. — Только не шаманы орков.

Сначала мы не понимаем. Смотрим на Дария и не понимаем. Ну шаман, ну пришёл. Ну и что. Потом нам становится подозрительной вся эта странная подготовка. Когда несколько тысяч орков так торжественно встречают какого-то карлика — на это должна быть причина… веская причина.

— Я думаю — всё плохо, — Димка оглядывает нас по очереди. — Эта толпа собралась чтобы дать силу шаману. Мало народа — мало силы. Они не в состоянии были справиться с нами, не в состоянии достать здесь на вершине странного и непонятного для них сооружения и поэтому пригласили шамана. И раз он здесь — значит они уверены что… что этот карлик справится с нами.

Становится грустно. Совсем грустно. И ведь не помешаешь ему никак.

— У нас есть совсем немного времени чтобы что-то придумать, — обречённо говорит Дарий.

— Чтобы что-то придумать, нужно хотя бы знать что он собирается делать, — я, стараясь не привлекать внимания осторожно высовываюсь — вдруг удастся получше разглядеть что там происходит.

— Это будет какое-то очень сильное заклинание которое накроет нас тут медным тазом, — Дарий разводит руки в стороны.

— Медным тазом? — переспрашивает Егор — кажется он не знает этого выражения.

— Да. Прикончит нас.

— Понятно, — кивает Егор. По его лицу видно что быть приконченным он не желает. А кто желает? Только самоубийцы, а таких среди нас нет.

— А заклинание одно будет? — переспрашиваю Дария я. Димка у нас давний спец по оркам, я в их земли не заглядывал пока — и без них в «Последний тронах» хватает интересных мест.

— Да. Одно. И толпа собралась именно такая, чтобы хватило общей энергии его запустить.

Вообще, это конечно не смешно. Мне не нравятся безвыходные ситуации в реальной жизни. По настоящему безвыходные. Вариант прыгнуть с крыши небоскрёба, конечно, выходом не будем считать.

— А прикончить его? — поднимаю винтовку к щеке чтобы заглянуть в оптику.

Лучше бы ни смотрел.

Девяносто четвертый уровень. Но даже не это печально.

********

Имя: Нишети

Вид: орки

Статус: Босс

Уровень:94

Душа:175 000 из 175 000

Физическая защита: 30 000

Магическая защита: 30 000

Урон: –

**********

Защита! Такую не пробить. Над головой карлика вертится какая-то искрящаяся дымка — похоже именно она и даёт такую защиту.

— Приплыли, — говорю я.

Надо же было хотя бы одного маунта поблизости взять. И не подзовёшь — дистанция на которой можно вызвать своё транспортное средство не такая уж и большая. Метров триста, наверное всего. А мой Фарго сейчас загорает на смотровой площадке Пика Веры и в ус не дует. Не подозревает что его хозяину скоро кирдык настанет.

Шаман начинает впадать в какое-то дикое состояние, трястись, что-то напевать…. Потом стучит своей суковатой палкой об асфальт и в точке удара вдруг рождается что-то крохотное и чёрное. Оно рождается и начинает медленно плыть в нашу сторону оставляя за собой дымный хвост. Это чёрное-чёрное нечто не только летит, но и растёт в размерах. Да так быстро растёт, что к тому моменту когда подлетает к Башне Око превращается в тёмное облако. Оно будто укутывает нижние этажи… и затихает. Ну, то есть, вроде двигалось, а тут будто заледенело.

— Вот и всё, — тихо говорит Дарий. — Наигрались.

Из облака вдруг раздаются тысячи голосов, странных голосов, и явно не человеческих. Ни одно слово не различить, там и вой и плач, и вой и какие-то странные вопли. Облако вдруг тает открывая нашему взору целую толпу невиданных чёрных тварей. Их так много, что даже и разглядеть нельзя — сплошная неразличимая чёрная масса. Длинные костлявые лапы мелькают, обвисшие острые уши, головы приплюснутые, будто сдавленные чьей-то рукой при рождении…

Вся эта мерзость одной тёмной волной начинает карабкаться по стенам башни, по стёклам — как мухи, легко прилипая.

Мы все прижимаемся спинами друг к другу, поднимаем оружие… как будто оно сможет спасти, сможет перебить эту чёрную орду ползущую по стенам… и опускаем. Потому что нет столько патронов у нас, да и не успеем — как-только твари эти окажутся наверху, как только окружат… жить нам останется пару секунд.

Нам бы спуститься на несколько этажей вниз, затеряться в пустых коридорах… вот только эти твари неживые, они посланные и они охотятся за нами. И не отступят пока не найдут. И не упустят…

Время будто замедляется в тысячи раз — слышен уже топот быстрых ног по стёклами, совсем близко слышен, вот уже первые морды появились над парапетом крыши…

— Только не бегите, — зачем-то говорит Егор. Как будто есть куда нам бежать.

— Только не бегите, — снова повторяет он.

Еще секунда которая длилась целую вечность и вся эта волна нечисти оказывается на крыше. Вокруг нас. Не оставляя даже щелочки чтобы улизнуть. Пасти… или рты — не разобрать, сотни узких острых зубов в каждой лязгают совсем близко…

Что-то яркое, как вечернее солнце расцветает вдруг под нашими ногами, расцветает, тут же вырастает в пылающую стену которая начинает расходиться во все стороны. Расходиться выжигая всё на своём пути. Вой сгорающих тварей выбивает перепонки в ушах, заставляет ослепнуть от боли и снова прозреть. Прозреть чтобы увидеть — крыша пуста. Только мы на ней и осколки мёртвых фантомов которые только что чуть не прикончили нас.

Я вдруг вижу Егора — он опустился на одно колено и цепляется руками за землю, будто боясь не удержаться на ногах, упасть. И я вдруг всё понимаю. Хватаю его, а он смотрит, улыбается как шальной и говорит:

— Теперь я тоже знаю что такое быть Блэйдом…. И это ни фига не прикольно.

Глава 23

И снова всходит солнце и снова мы сидим в зале Совета и снова решаем что делать дальше. Ничего на панель я уже не вывожу — игры закончились быстрее чем я думал.

— Вопрос первый, — начинаю. — Есть предложение повысить Егора до Архонта. Моё предложение. Если нужно — объясню причины.

— Не нужно, — мотает головой Ваха. — Какие нужны причины если пацан вчера нам жизнь спас. Реальную жизнь, между прочим.

Сам Егор сидит ни живой, ни мёртвый и, кажется, даже не дышит. Ну еще бы — судьба решается.

— Я за, — поднимаю руку.

Еще три руки поднимаются без колебаний.

— Принято. Горыныч, поздравляю

Он выдыхает. На лице ликование.

— Но и поругать нужно, — говорю. — Игры в Блейда запрещены.

— А сам?! — вскидывается он.

— Он совершеннолетний — ему можно, — ухмыляется Ваха.

— Да, примерно так, — киваю я. — Пока Инги нет — мне придётся присматривать за тобой.

— Можно подумать тебя об этом кто-то просил, — фыркает Егор. — Я сам по себе. Есть Инга или нет — я всегда сам по себе. Не веришь — позвони моим предкам и спроси.

Не собираюсь я звонить его предкам — пусть сидят в своей Америке и не волнуются. Иначе прилетят и у меня станет одной заботой больше.

— Второй вопрос, — это защита нашего анклава. Как выяснилось вчера — всего лишь сотня тысяч орков и один шаман способны легко прикончить нас.

— Ну не так уж и легко, — самодовольно складывает руки на груди Егор. — Мы вроде пока живы.

— Я займусь этим вопросом, — тянет руку Рико. — Надо обдумать — мне он не кажется безнадежным. Нам же не целый город защищать, а всего лишь один район. Несколько небоскрёбов. Задача сложная, но решаемая, как по мне.

Хорошо когда есть кто-то, кто готов взять на себя часть проблем. И кстати — для этого и нужны архонты.

— И третий вопрос, — я смотрю на огромные часы висящие под потолком, — нужно встретить одну мою знакомую.

— Знакомую? А Инга? — ревниво косится Егор, — Ты уже забыл её?

— Знакомую которую я никогда в реальной жизни не видел, — повторяю для Егора. — Не слишком быстро, но наша армия растёт.

* * *

Вылетаем все пятеро — Катиама перезвонила и сказала что их будет шестеро. На этот раз наша цель совсем не аэропорт. Оказывается, наша новая соратница настолько осторожна что из Японии прилетела в Питер а из него уже «сапсаном» до Твери. Дальше на такси до спортивной базы.

Катиама — топчик.

Чемпионка Европы по биатлону. Сказала она об этом совсем равнодушно и только тогда, когда я стал уточнять про какую спортивную базу идёт речь.

Двадцать лет — чемпионка Европы… Когда о таком узнаешь — кажешься себе лузером и бездельником.

Их нужно будет встретить прямо на трассе на подъезде к Москве.

Встретить и забрать с собой.

Синий минивен с номер 666. Буквы я не уточнял, вряд ли в назначенном месте и в назначенной время окажутся два синих минивена с одинаковыми цифрами… да еще с такими.

Что интересно, пригороды под нами — безлюдные, но и орков здесь нет. Такие себе брошенные территории. Скоро, наверное, зверьё из лесов попрёт — оно всегда чует когда хозяйство без присмотра остаётся.

Ленинградского шоссе, неподалёку от деревни с поэтическим названием Ржавки — где-то здесь должна совсем скоро появиться Катиама. На удивление — рядом с этой точкой не мёртво. Даже придорожный Макдоналдс живой — кто-то выходит, кто-то заходит. Как будто невидимая линия проходит здесь. До неё — обычная жизнь, после — хаос и безлюдье захваченного города. Вот только тот, кто пересекает эту линию в сторону Москвы — обратно, похоже, уже не возвращается. Как будто путь в один конец, без обратного билета.

А вот и минивен. Синий. Номера с такой высоты не разглядеть, но скорее всего этот тот самый, который нам нужен. Стоит возле обочины… а рядом, перегородив дорогу полицейский форд.

— Они правила нарушили? — кричит парящий рядом Егор.

Получается, да. Не слишком вовремя, но как есть — так есть.

— Спрячем маунтов! — кричу в ответ.

Появляться перед полицейскими на драконах, летающих львах или псах — это ненужный стресс для представителя закона.

Садимся в леске внизу под дамбой по которой проходит трасса и привязываем маунтов к берёзам. Можно и не привязывать — вряд ли кто решится подойти если увидит такое.

— Оружие в инвентарь, — командую я и автоматы и винтовки в руках согильдийцев просто тают в воздухе. Я со своим тигром делаю то же самое, а потом смотрю на пустые руки — пока не могу привыкнуть к зрелищу когда какая-то вещь просто исчезает бесследно.

Карабкаемся по склону в надежде что когда окажемся наверху, на дороге ментов уже не увидим. Они же не собираются возиться с нарушителями полдня? Выписали штраф и попрощались… если, конечно, машина не краденая, но я надеюсь Катиама не станет хватать чужих машин.

Нет, надежды не оправдались.

Минивен на месте, но и форд тоже на месте.

И кстати номер у минивена 666. А буквы — СА. Надеюсь, не от слова «сатана». Один из полицейских стоит напротив закрытой водительской двери… и держит в руках пистолет.

Второй — за рулём форда.

Пистолет? Так теперь менты общаются с нарушителями?

— Что-то здесь не то, — Дарий идущий рядом начинает оглядываться. Дорога пустынна, до кафешки пару километров — фирменная «W» виднеется почти на горизонте.

— Не мозоль им глаза, — отвечаю вполголоса. — твой вид… он может удивить их.

Как отнесутся полицейские к человеку с дырой в горле очень сильно похожему на мертвяка — непредсказуемо. Лучше не рисковать.

Дарий кивает и замедляет ход, чтобы оказаться последним и так спрятаться за спинами остальных.

Останавливаемся в паре десятков шагов от машин — надо понять что происходит.

Мент с пистолетом замечает нас, оборачивается, машет в сторону леса внизу:

— Что забыли здесь? Пи…дуйте.

Менты которые ругаются матом — это не слишком удивительная история и поэтому никто из нас в состояние шока не приходит.

— А что случилось-то? — вежливо спрашиваю я.

Стекла минивена слегка тонированные — и из-за бликов солнца разглядеть кто сидит внутри не получается. На всякий случай снова смотрю на номер.

666, цвет синий, минивен… Вроде те, кого мы ищем.

— Оглохли? — интересуется мент, пока мы пытаемся понять хоть что-то.

Он кивает своему напарнику и тот с неохотой выдавливает из форда своё грузное тело. Выдавливает и тяжело топает к нам.

— Откуда пришли? — спрашивает тот, когда подходит.

— Из леса, — Ваха кивает на лесок внизу… лесок, в котором сейчас скучают наши маунты.

— Вот и валите туда.

И только сейчас я обращаю внимание что машина не патрульная. Это не дпсники

Просто менты… и зачем они остановили мирную машину известно только им и тем, кто сидит внутри минивена.

— Фигово, — негромко тянет за спиной у меня Дарий. — Непонятно.

Совсем непонятно. И уйти мы не можем и оставаться нельзя.

— Уже уходим, — подаёт голос Дарий.

Мент разворачивается и идёт обратно к форду.

— Кажется, они их грабят, — говорит Рико.

До меня не сразу доходит — слишком невероятная версия. Смотрю на Рико. Тот сплёвывает:

— Ну, а что им еще делать — московское начальство, скорее всего, не отзывается — можно творить беспредел. Конец света же — можно всё что угодно и тебе за это ничего не будет.

— Думаешь, и правда конец света? — спрашивает Ваха.

— Думаешь, и правда грабят? — спрашивает Дарий.

Прежде чем я успеваю хоть что-то ответить у Егора в руках появляется винтовка.

— Проваливайте, это наши тёлки, — он поднимает её к груди.

Тёлки?!

Наши тёлки?!

Смотрю на пацана с удивлением. С другой стороны — не самое плохое объяснение того, почему мы здесь.

Мент который уже почти успел дойти до форда и уже почти дотянулся до ручки двери медленно оборачивается на голос.

Оборачивается и видит винтовку в руках у Егора.

— Ты чо…, — кажется, он одновременно и офигевает от наглости и… пугается. И тянется к кобуре на поясе.

Вот же, блин. Он же еще и стрелять будет как и тот второй, возле минивена. Тот уже тоже забыл про добычу и отставив руку с пистолетом в сторону, медленно, пытаясь оценить ситуацию идёт к нам.

— Вы сдурели, выблядки? — говорит он. Заметив винтовку в руках Егора останавливается.

Достаю «тигра».

— И правда валите, — говорю миролюбиво.

Краем глаза вижу как у парней в руках тоже появляется оружие. И это не какие-то там ПМки.

Стоять вот так против ментов опасно… но не опаснее чем против орков. Примерно одинаковые ощущения… даже не знаю почему.

Вот тут они пугаются. По настоящему. Страх просто написан на их лицах…. А еще они не сводят глаз с М-16 в руках Вахи. Знают что эта «дура» легко выкосит и четырёх ментов, а не то что пару.

— Раз, — говорю я.

Эти двое переглядываются друг с другом, будто пытаясь на языке телепатии обсудить как поступать.

— Два.

Касаюсь спускового крючка и пуля взрывает лобовуху у форда…

— Три? — спрашиваю я. Это вопрос, а от типов в форме я хочу услышать ответ.

— Вы ох. ели? — мент стоящий возле минивена тянется к рации, так будто рацией сейчас кого-то можно испугать.

— Три? — повторяю свой вопрос я и снова жму на спусковой крючок. Пуля разносит менту колено, заставив осесть на асфальт и взвыть.

— Три? — вскидываю винтовку к плечу.

— Да, — он хрипит пытаясь ладонью заткнуть рану из которой хлещет кровь. — Мы уходим.

— Норм, — киваю я. — Сразу бы так. Колени нужно беречь.

* * *

Дверь минивена открывается.

На разогретый солнцем асфальт легко выпрыгивает девушка. Белоснежные джинсы обтягивающие абсолютные ноги, такой же топ с тремя огромными чёрными буквами RUN на груди и тёмными очками на голове, которые удерживают прямые чёрные волосы.

Щурясь от солнца прикладывает ладонь ко лбу и разглядывает нас. Рассмотрев и, кажется, убедившись в том, что мы те, кто нужен — подходит.

Стройное сильное тело и грация пантеры… или модели на подиуме.

— Да вы беспредельщики, — улыбка на её лице заставляет померкнуть солнце. Чёрт, разве такие бывают в реальной жизни? Я думал только на обложках журналов.

— Вера, — протягивает мне руку.

Мне, а потом всем другим из нашей компании.

— Что они хотели? — спрашиваю кивая вслед исчезающей вдали ментовской машине.

— Денег, — пожимает плечами. — Денег и… кажется, секса… мы не успели до конца обсудить все их хотелки — появились вы и помешали… им помешали. А нас спасли.

* * *

Спускаемся с насыпи и уже внизу, почти утонув в высоченной траве, Вера интересуется:

— А куда идём-то?

— В лесок, — показываю я на берёзы впереди.

— Звучит интригующе, — она легко перепрыгивает с кочки на кочку и оказывается впереди. — Нас там кто-то ждёт?

— Угадала, — нас почти догоняет Дарий и плетётся сзади разглядывая Веру… я его понимаю, есть девушки от которых оторвать взгляд так же тяжело как железяку от очень сильного магнита.

Вера, будто почувствовав этот взгляд разворачивается и так и идёт — к нам лицом и спиной к берёзам впереди.

— А что с тобой? — спрашивает она у Дария. — Заболел?

— Ага, — отвечаю я за него. — Опасная такая болезнь. А главное, неизлечимая.

Вера смотрит на Дария с сочувствием.

— Ой. Мне очень жаль. А как называется? — спрашивает.

— Смерть, не видишь что-ли, — бурчит Егор. Кажется Вера ему совсем не нравится.

— Я серьёзно. Чем ты болен? Может быть она лечится — я разбираюсь немного, у меня мама врач.

— Не врут они, — Димка задирает голову и показывает ей дыру в горле. — Этого балбеса от орка спасал, тот и прикончил меня.

Он показывает на меня.

Глаза у Веры становятся очень большими, но тему про болезнь Дария она уже не поднимает до самой поляны в лесочке. Перед ней она останавливается, затихает и долго вглядывается в высокую траву и густую листву.

Потом тихо спрашивает:

— А что это там такое, большое и чёрное?

— Дракон, — просто говорю я и тихонько подталкиваю её вперёд. — Это самый обычный Чёрный Дракон Тьмы. И он нас уже заждался.

* * *

Фарго взбивает крыльями воздух, а я молчу… потому что ничего толкового в голову не приходит, потому что впервые в жизни стесняюсь.

Вера сидит за спиной, придерживаясь одной рукой за ручку на своём седле, а второй за меня и с лёгким испугом — насколько я могу видеть краем глаза, поглядывает вниз, на далёкую землю.

— Голова немного кружится, — говорит она.

— И у меня! — откликается симпатичная блондинка по имени Юля, которая сидит на третьем сидении моего дракона.

Впервые в жизни у меня потерян дар речи. Я, конечно, приду в себя, но нужно время. Совсем немного времени.

— Биатлонисты — это те, из кого делают киллеров? — осторожно интересуюсь обернувшись. Ветер сейчас совсем не сильный и кричать не приходится.

— Ага, — улыбается, выпускает меня на секунду и убирает с глаз волосы. — Мне предлагали. Как только чемпионат Европы выиграла — сразу предложили.

Шутит? Смотрю на неё пытаясь понять.

— Серьёзно. Раздался звонок. С просьбой пообщаться. Посидеть в кафешке по важному делу. Тип сказал что он из органов.

— Из органов? — глупо не догадываюсь я.

— Ну да. ФСБ. Ну и посидели.

— И он прямо так и предложил? — офигеваю я.

— Ну не прямо, но такие прозрачные намёки не спутаешь.

Одуреть. Живёшь тут и не подозреваешь что некоторые мифы — совсем не мифы.

— Согласилась?

Смеётся.

— А как ты думаешь?

— Думаю, нет.

— Правильно думаешь, — она обхватывает меня двумя руками и сердце начинает биться слишком сильно… так сильно что Фарго замечает, оборачивается и удивлённо смотрит на меня…

Нет, про Фарго я пошутил, конечно.

— А парню сказала что будешь с нами? — спрашиваю. Мне кажется что мою хитрость никто не заметит, но нет — она только веселит Веру.

— Мог и бы просто спросить — есть у меня парень или нет.

— А что там в сумке? — показываю на чёрный чехол на плече Веры. Чёрный с ярко-жёлтой каймой и надписью FISCHER.

— Винтовка. Моя винтовка.

Точно. Там где биатлонистка, там и винтовка.

— А можно посмотреть?

— А если ты уронишь? — спрашивает она.

— Я буду осторожным.

Она мгновение поколебавшись снимает с плеча и протягивает чехол мне. Расстёгиваю и заглядываю. Затем осторожно касаюсь чёрного приклада. Сама винтовка меня не слишком интересует, а вот её урон…

Двадцать две. Двадцать две единицы урона. Орки уже улыбаются.

— Эту штуку, как бы ты её не любила, — говорю, — придётся спрятать под кровать. Мы найдём тебе оружие получше.

* * *

Вера подходит к белоснежному Пегасу неторопливо помахивающему крыльями рядом с нашей площадкой и спрашивает:

— Можно мне его?

Взглядом отсылаю её к Егору — он у нас, кроме всего прочего, ответственный за гильдийную конюшню.

— Можно, — благородно разрешает он и тут же добавляет. — Только не обижай.

Я вижу как Вере очень сильно хочется забраться на спину маунту, но когда внизу под тобой бездна не зазорно и испугаться.

Трогаю за уздечку пегаса и тихонько присвистываю подзывая. Маунт тут же отзывается, залетает на площадку и опускается рядом поцокивая своими белоснежными как хорошие зубы копытами.

Помогаю Вере сесть под косыми взглядами Егора, а потом спрашиваю. Спрашиваю у всех.

— Голосуем?

Все знают о чём я — ведь именно это мы и обсуждали горячо последний час.

— Да, — Егор легонько хлопает пегаса по ляжке и тот взлетает чуть не уронив Веру.

— Это опасно, — говорю я.

— Голосуй! — Ваха садится на столик.

— Кто за то, чтобы попытаться добыть у Жрецов оружие, — объявляю голосование я.

— Уточни, — подсказывает Дарий. — Нормальное оружие, а не этих свистоперделок, которые у нас есть. Салеха и Егора это не касается — у них норм, но остальные будто с граблями ходят. А граблями не навоюешься.

— Я за! — вскидывает руку Егор.

— Я тоже.

Это Ваха.

— И я, — это Рико.

Дарий молча кивает.

— Должен предупредить еще раз — вдруг кто-то не расслышал — Жрецы серьёзные ребята. Увы, слишком серьёзные. Егор знает.

Егор хлопает себе по ноге, там где еще недавно была рана, а теперь остался лишь шрам, который можно наблюдать черед дыру в джинсах.

— Я на них зол. Нет, мстить уже не хочу, но всё равно зол. И да, они опасны как черти.

— А что предлагать-то будем — решили? — уточняет Дарий. — А то — обсуждали, обсуждали и ни на чём не остановились. Или вы бойню там решили устроить?

Ну уж нет. Только не бойню. Слишком неравны силы.

— Я и девчонки с вами, если что, — машет сверху Вера. Глаза сияют — ну еще бы парить на пегасе на высоте неба над Пиком твоего имени.

— Вы слишком слабы, — морщится Егор. — Сидите пока дома и не высовывайтесь. Блины пеките.

— Слабы? — пегас опускается прямо под нос ему. — Да я в глаз тебе попаду раньше чем ты вспомнишь на каком плече у тебя винтовка. Спорим?

Она улыбается, а Егор вдруг ёжится:

— Не будем спорить. Если так уж сильно хотите — то можете с нами.

— Еще раз спрошу, — поднимает руку Дарий. — Что предлагать им будем?

Если мы снова начнём обсуждать — то всё затянется до бесконечности.

Запрыгиваю на Фарго:

— Там на месте посмотрим. По обстоятельствам.

Глава 24

Вылетаем вдесятером.

Пять мальчиков и пять девочек.

Должно было быть на одну девочку больше, но Юля, та самая блондинка, которая сидела третьей на спине моего Фарго неожиданно что-то там себе подвернула. А может испугалась… и это нормально.

Бесстрашными бывают только идиоты.

Вылетаем когда солнце уже клонится в закату и до темноты остаётся пара часов, не больше. По ночам мы еще ни разу летали над городом и потому и сейчас хотим успеть до темноты.

К тому же вряд ли Жрецы обрадуются ночным гостям… могут и пулями встретить. Впрочем, пулями встретить они могут нас в любом случае… если вспомнить последний разговор с Вэлом.

На первый взгляд кажется что идея навестить Жрецов неудачная, и даже глупая, но это только на первый взгляд.

Егор, который вот уже пару дней обыскивал город в поисках оружия, авторитетно заявил — или там или нигде. Все остальные склады, о которых есть упоминание в сети или совсем крохотные и складами только называются, почти не имея товара или уже кем-то разграблены.

Все дороги ведут в Рим… а в нашем случае все дороги ведут на подольский терминал.

* * *

Когда прилетаем обнаруживаем что здесь всё изменилось. И это за сколько? За пару дней? Жрецы, похоже, время не теряют.

Разноцветные контейнеры, которые раньше стояли… там где стояли до пришествия орков, теперь превратились в высокую прочную стену. Стена высотой в десять метров — четыре контейнера один над другим — отвесная, когда ни одной твари не за что зацепиться — это неплохая защита. Мне даже завидно становится — потому что у нас в Москва-Сити ничего такого нет и не привидится… если только Рико ничего толкового не придумает.

— Неплохо, — присвистывает Егор когда мы опускаемся на крышу одного из заброшенных ангаров неподалёку. — Даже завидно. Оркам такую стену не одолеть.

— Ну вообще-то ты забыл о шаманах, — возражает Рико. — Просто эти ваши Жрецы не догадались, как мы, притащить из игры баллист и устроить здесь кладбище из орков. Они выбрали свой путь… я даже готов допустить что этот путь умнее чем наш. Устроили себе безопасное, заваленное оружием гнездо, орков рядом с ним не злят, вылазки устраиваются в отдалённые районы… может нам стоит попроситься к ним?

Все в этот момент почему-то смотрят на меня.

— Я никого не держу, — на всякий случай сообщаю. — Это в игре переход из одной гильдию в другую может рассматриваться как предательство. Здесь не игра — здесь нужно выживать. Что касается объединения со Жрецами — то, во первых, не факт что нас там ждут, а во вторых — я верю в нас, в себя… и Пик Веры для нас построили, вы же понимаете. Всё не случайно.

Все улыбаются. Шутка про Пик Веры зашла. И взбодрила… немного. Нужно признать что после вчерашней истории, когда мы все чуть не отправились на тот свет, боевой дух нашей крохотной армии слегка понизился.

— Вон он! — Егор вытягивает руку и показывает куда-то за стену. — Вэл!

И точно — в окружении десятка своих бойцов рядом с огромным краном — из тех которые катаются по рельсам. Похоже, именно этим краном они и соорудили себе стену.

Трогаю Фарго и он взмывает — нет смысла долго раздумывать.

Они замечают нас издалека. Замечают и встречают дулами винтовок… забавно, что пока в этом мире, в который пришла магия из игры… пока по-прежнему ценится огнестрельное оружие… пусть и обмазанное печатями.

Мы не садимся — не имеем права, не наша территория. Висим в воздухе ожидая.

— Салех?! — Вэл делает шаг ко мне. — Что из того, о чём я сказал прошлый раз оказалось непонятным для тебя?

— Нам по-прежнему нужно оружие, Вэл. Любые условия. Мы не хотим войны. И без вас хватает врагов.

Он молчит разглядывая Фарго неторопливо помахивающего своими огромными крыльями подо мной.

— Ты поможешь мне, я помогу тебе, — продолжаю. — Даже если сегодня мне нечего дать, завтра, когда станем сильнее — можем пригодиться. Никто не знает что будет завтра.

— Я знаю, — спокойно говорит Вэл и даёт знак остальным. Те опускают оружие. Отлично. Хотя бы прямо сейчас в нас не будут стрелять. Хотя бы прямо сейчас.

— Слабаки вроде вас погибнут, — продолжает Вэл. — Останемся мы… и такие как мы. Ну и орки… это война будет бесконечной. Нужно просто привыкнуть к ней. Выжить и привыкнуть к ней. И это не про таких как ты, Салех.

Он уже тридцать третьего уровня. Похоже, не спит, день и ночь бродит по завалам Москвы по колено в крови в поисках новых жертв… как по другому объяснить такую быструю прокачку я не знаю.

Может и мне бросить спать? Недельку без сна. Зависнуть где-нибудь в центре, в одиночку с инвентарём набитым сосудами с душой и отстреливать из тёмных углов каждого на кого хватит урона?

Не самая плохая идея… я, пожалуй, её обдумаю… позже. А пока нам нужно оружие.

— Любые условия, Вэл, — повторяю я. — Просто назови их. Если в наших силах — мы сделаем это.

И снова его взгляд на Фарго.

— Дракон? Ты хочешь чтобы я отдал его тебе?

Судя по тому, что у Жрецов нет драконов до идеи таскать в Норегард элитную ювелирку они не додумались. Это наш фирменный секрет… и его нужно беречь… как зеницу ока.

Фарго, конечно, жаль терять — он уже успел стать своим… почти родным, почти частью меня. А ведь прошло всего пару дней.

— По рукам? — спрашиваю снова. — Я отдаю тебе дракона, а ты разрешаешь набрать оружия. Столько сколько сможем сейчас унести.

Я жду. Все ждут. Все наши ждут.

А Вэл раздумывает, не сводя глаз с Фарго. Он как будто решает для себя один очень важный вопрос.

— Мне не нужен этот дракон, — говорит наконец он. — но вы можете получить оружия столько сколько унесёте и такого какого захотите, если…

Он замолкает и оборачивается к своим парням.

— Если? — переспрашиваю я.

— Если расскажете как лохам вроде вас удалось заработать на дракона за пару дней. С вас секрет — с меня оружие. Честная сделка.

Честная?

Смотрю на своих. Егора качает головой, Ваха пожимает плечами как бы говоря — решай сам.

— Любое оружие? — уточняю.

— Да. Ни одного запрета — забираете самое лучшее. Если хотите — своё отдадим, — Вэл забирает у типа в бандане стоящего рядом винтовку и протягивает мне.

Беру в руки. Иностранная, тяжелая, ручная пушка — не меньше. Даже винтовкой не назовёшь.

**********

Класс: –

Физический урон: 1250

Магический урон: 0

Цена: 330 золота

**********

Интерфейс игры по-прежнему не определяет огнестрельное оружие, потому как его там просто нет.

1250?! Мои 460 смотрятся жалко на фоне такого… а ведь у меня самое мощное оружие в гильдии. У меня и у Егора.

— Идём, — Вэл делает приглашающий жест. — Выберете.

Он кажется сейчас почти гостеприимным хозяином.

Оставляем маунтов и идём вслед, к ближайшему и самому большому из ангаров. Именно его мы присмотрели когда были здесь первый раз. Ворота открыты, внутри прохладно и пахнет машинным маслом.

Вэл подходит к одному из стеллажей заставленных до крыши коробками, осторожно, чтобы не обвалить вытаскивает одну с багровой надписью FN SCAR на боках, открывает и достаёт то, что там внутри находится. А находится там двухцветная — белая с чёрным штука, которая наполовину похожа на автомат с оптикой, а наполовину на оружие из Звездных Войн.

— Скар Дино, — он протягивает её мне. — Последняя разработка. И автоматическая стрельба на уровне и как снайперка прокатит. А мощь… смотри сам.

**********

Класс: –

Физический урон: 1210

Магический урон: 0

Цена: 300 золота

**********

— Магазин расширенный. Шестьдесят патронов. Калибр 7.62. Оптика с поиском цели. Магазин выплевывает за пять секунд. Даже без глушака бьёт тихо — там, похоже, что-то встроено. Но можно и глушитель добавить. В дальности обычным снайперкам, конечно, немного проигрывает… но совсем немного. Зато можно всадить в орчару весь магазин… и остаться в живых. Те парни, которые у меня с этой штукой ходят даже печати на них не вешают. Ну ты понимаешь.

Реально отличная штука. Если повесить рунки на плюс тридцать к урону, да хэдшоты… ну и автомат — он и есть автомат. Можно одиночным, а можно и очередью — если в упор и очень сильно жить хочется.

А жить всегда хочется… очень сильно.

От мысли что уже сегодня наш арсенал пополнится такими убойными игрушками у меня начинает громко биться сердце.

— Берёшь? — Вэл смотрит в упор.

Вот это выбор так выбор! Делиться важным секретом жалко до чёртиков, но получить оружие которое в три — три! — раза по урону превосходит то, что есть у нас… Такой урон — это возможности… и безопасность — гораздо более высокая чем сейчас. Уже не нужно будет сливать свою жизнь при каждой стычке, теперь можно будет выпустить очередь. Обычную очередь.

Пожалуй, это и правда честная сделка.

Киваю.

— Сколько штук нужно? Говори реально — жадничать не буду, — Вэл хлопает по рядам коробок, — у меня тут столько что можно целую армию вооружить. Деньги нужнее — сам хочу дракона, да и парни не отказались бы. У меня раньше был такой же дракон… еще когда игра была просто игрой. Всё пропало.

— У всех всё пропало, — соглашаюсь я.

— Можно было бы конечно стволы продавать, — кривится Вэл, — но цены на них в Норегарде не очень. Триста монет за «дино» — только идиот будет продавать такое за триста золота.

Он гладит ствол который показывал мне и засовывает обратно в коробку.

Так… идиоты, не идиоты, но эти типы, похоже, не догадались предложить пушки скупщику. Мы умнее или просто повезло? Скорее второе — Магонус ведь сам предложил мне эту идею.

— Так сколько надо штук?

Пытаюсь прикинуть. Увезем-то мы много… очень много. И не потому что маунты такие уж выносливые… это наши инвентари бездонные. Кажется невероятным, но возможно и весь этот склад влез бы только в одного меня. Хотя это не точно — в игре, сколько бы я не складывал — дна не наблюдалось. Здесь, в реале — неизвестно.

Даже интересно попробовать. Но не сейчас. Сейчас нужно не наглеть. Нужно не наглеть и просто посчитать сколько единиц оружия нам потребуется хотя бы на первое время. Сейчас в гильдии народу раз-два и обчёлся, но нужно же брать с запасом. Хотя бы с небольшим запасом.

Было бы круто если бы Вэл согласился на пятьдесят единиц. Да… это было бы очень круто.

— Сотни хватит? — спрашивает Вэл.

Сотни?! Да он шутит, наверно.

— Конечно, — говорю. — Сотни точно хватит. Спасибо!

Жалко, конечно, делиться таким секретом, но… сто отличных винтовок, пожалуй, достойная цена за такое.

— Нечай! — зовёт Вэл.

Появляется тип в бандане.

— Отсчитай им сотню «скаров». И патронов… нормально патронов, не жадничай. Выноси и складывай там, снаружи.

Нечай очень сильно удивляется, но кивает, послушно хватает стремянку и приставляет к стеллажу со «скарами».

Мы выходим на улицу, Вэл лезет в карман за сигаретами, достаёт одну, поджигает, затягивается, долго держит дым внутри себя, затем выдыхает выпуская в вечерний сумрак облачко.

Появляется Нечай с тремя коробками в руках. Ставит перед нами на асфальт и снова идёт внутрь.

Ну что — теперь моя очередь исполнять свою часть сделки.

— Бижа, — говорю я.

— Что бижа? — не понимает Вэл.

— Бижутерия из реала. Ювелирка. Самая дорогая… самая дорогая какую-только сможешь найти — отлично уходит у скупщика в Норегарде. И не только у него. Торговец драконами в Крепости Ледяного Локро — тоже берёт. За пару ожерелок можно Чёрного Дракона купить, — киваю на своего Фарго.

В глазах Вэла зажигается огонь.

— Круто, — качает головой. — Какого чёрта мы сами не догадались.

— Я тоже не сразу. Даже телики таскали к скупщику. И унитазы. Думали наши золото и бриллианты там никого не заинтересуют. А оказалось — нет. Говорят, работа тонкая, диковинная.

— Только никому, — тут же предупреждаю я. — Кошелки у торговцев не бездонные — прознают, завалят их с ног до головы. Придётся потом за бесценок скидывать.

Он задумчиво кивает.

Нечай приносит очередную пачку коробок. Снова три — пожалуй, ему стоит помочь, в одиночку он так до темноты будет носить.

Вэл подзывает его пальцем и что-то шепчет. Нечай улыбается, бросает на меня косой взгляд, подхватывает коробки которые только что принёс и тащит обратно.

— Эй, — я вопросительно смотрю на Вэла. — Что случилось то?!

— Ничего не случилось, — он пожимает плечами и идёт… куда-то идёт, будто забыв обо мне.

— Стой! — говорю я. — Объясни.

Он оборачивается.

— Вот вы ёжики тупые… Правда что ли поверили что я с вами обниматься буду?

— Не надо обниматься, — говорю я еще до конца не веря в то, что нас кинули. — Это была просто сделка.

— Это тебе она казалась сделкой, а мне просто нужно было узнать откуда у вас драконы.

Он снова отворачивается и идёт, а мне… мне очень сильно хочется выстрелить ему в спину.

Нам больше никто ничего не говорит. Приходит Нечай и забирает последние коробки. И их относит в склад, а затем стоя там, на пороге, издевательски машет нам ручкой на прощание. А ну да… и еще пару десятков Жрецов держат свои стволы нацеленными на нас.

* * *

— Мы и правда лохи, — обречённо чешет макушку Егор когда опускаемся на крышу одного из ангаров неподалёку от склада. — Только лохи могут поверить в доброту и честность тех, кто даже слов этих не знает.

— Молодцы они, — Вера невесело улыбается. — Узнали большой секретик просто так. Теперь озолотятся.

— Теперь у них у каждого будет дракон — мы сделали их еще сильнее, — вздыхает Дарий. — Самим сделать своих врагов сильнее — это еще надо постараться. Печально.

Угу. Печально.

Это я идиот — верю в людей. В то что они лучше чем кажутся.

Торопливо пытаюсь сообразить можно ли как-то спасти ситуацию. Секрет обратно уже не вернуть, это понятно… если только вот прямо сейчас прикончить Вэла… и надеяться на то, что он никого в него пока не посвятил.

Конечно же я бы не стал его убивать… даже если бы мог. Это просто мысли от бессилия.

— Что кукуем? — хмуро интересуется Ваха. — Полетели домой. Это единственный вариант который у нас остался. Прилетим, напьёмся и будем грустить вспоминая какие мы болваны.

Хорошо хоть никто не упрекает меня — это ведь была моя идея — просто прилететь и поболтать. Поиграть в нормальные отношения.

Мысль приходит внезапно. Безумная мысль, но сейчас я в таком состоянии что уже не слишком понимаю где безумные мысли, а где нормальные.

— Есть еще один вариант, — говорю я. — Но сначала нужно спрятать наших маунтов.

Все смотрят на меня вопросительно. Некоторые даже с недоверием, которое, после свежего моего провала вполне объяснимо.

— У нас была сделка. — говорю я. — И от того, что Вэл спрыгнул с неё ничего не меняется. Оружие которое мы оплатили — наше. И даже больше… за то, что он кинул нас — полагается штраф.

— Это честно, — серьёзно кивает Вера. — Куда жаловаться пойдём? В полицию? Или сразу маме Вэла?

Сарказм? Отлично, я не злюсь. Идея нравится мне всё больше. Не сама она — сама она слишком рискованная. Нравится лицо Вэла которое у него точно будет если у нас всё получится.

— Ты хоть объяснишь? — спрашивает Ваха. — Или опять всё втёмную делать будем.

— Ворота, — я показываю на ту часть огороженной территории где контейнеров нет. А контейнеров там нет, потому что есть неплохой высокий бетонный забор и ворота. Ворота Жрецы не стали закладывать — и правильно. Иногда может понадобиться и вывезти что-нибудь. А оркам трёхметровые кованные ворота не по зубам.

Нет. Они все смотрят на меня и не понимают.

Ладно, объясняю всё.

— Фура, — я развожу руки. — Мы легко найдём здесь фуру с ключами в замке.

— Захотелось покататься? — спрашивает Рико.

— Ага. И даже знаю куда именно. Ворота. Ворота тяжёлые, мощные, но разве фура несущаяся на всём скаку не протаранит их? Эти ворота против орков, но не против людей… на фуре.

Рико задумывается.

— Протаранит. И что дальше?

— Дальше эта фура летит по базе сметая всё на своём пути прямо к воротам ангара.

— И что дальше?

— Ворота склада открыты, — продолжаю я, немного огорчаясь недогадливости соратников. — Мы прямо на фуре влетаем внутрь.

— Ты предлагаешь нам самим запрыгнуть в капкан? — щурится Ваха, подозрительно разглядывая меня так, будто я агент Жрецов. — Это всё равно что петлю на шее затянуть.

— Во всех складах внутри на воротах есть засовы. Всегда есть. Должны быть. Мы оказываемся внутри вместе с фурой, кто-нибудь самый смелый и быстрый выскакивает из машины и запирает ворота на засов.

— Он должен быть не просто смелым и быстрым, — уточняет Ваха. — Он еще и самоубийцей быть — потому что как-только мы влетим на базу — вся толпа этих уродов сагрится на нас. Выскочить из машины, закрыть сначала одну огромную дверь, потом другую, а потом еще и успеть задвинуть засов… чур, не я. Я вообще за то, чтобы примириться со своей тупостью и полететь домой. Мы сейчас в состоянии аффекта таких дел можем натворить, что только на том свете поймём как всё плохо повернулось.

— Егор будет за рулём, — тычу пальцем в Горыныча.

— Ты хочешь еще сильнее усложнить квест? Сделать его хардкорным? — Дарий закрывает лицо руками.

— Вообще-то я спец по управлению большим транспортом, — обижается Егор. — Пока ты в могиле отлёживался, я тут по городу орков давил и людей спасал!

— Ну допустим, — Ваха вытягивает вою длинную шею и вглядывается в территорию базы, которая уже успела погрузиться в сумрак. — Ну допустим, удалось нам снести ворота, ну допустим, удалось доехать до склада. Ну даже допустим, удалось успеть закрыться там внутри… ну а а дальше то что?

— Быстро набиваем фуру или инвентари — кому как удобнее — оружием и валим.

— Валим? — кажется, это произнесли все одновременно.

— Вот же вы тупые, — не выдерживает Егор. — Валим — это значит я врубаю газ на полную, выносим двери ангара и летим на свободу… к нашим маунтам, которых спрячем неподалёку.

Все молчат поглядывая друг на друга.

— Совершенно безумная идея, — говорит Вера. — Но что может быть круче безумных идей. А кроме того — тот тип, Вэл, неплохо бы его обломать. Короче, я — «за».

Когда все поднимают руки вслед за ней я очень сильно удивляюсь.

Глава 25

Поиски фуры неожиданно затягиваются.

Самих-то машин вокруг стоит немало, но вот чтобы и дверь открыта и ключи в замке… таких ни одной. Уже и ночь наступает настоящая и звезды на небе зажигаются и даже свет луны пытается пробиться через громаду висящую над нашими головами… а удача нам всё никак не улыбается.

Мы почти отчаиваемся когда то, что ищем неожиданно находится. «ДАФ» с ярко красной кабиной и таким же ярко-красным фургоном на котором изображён огромный Дед Мороз с мешком на плече и ёлкой на горизонте.

Дверь распахнута, ключей нет… их мы находим чуть позже, когда обнаруживаем изуродованное тело водителя под колёсами. Бедняга пытался спрятаться, но не успел. Ключи зажаты в его руке… и мне приходится постараться, чтобы выковырнуть их оттуда.

Маунтов оставляем неподалёку — за небольшим двухэтажным офисным зданием. Привязываем к пожарной лестнице ведущей на крышу. Надеюсь, за те несколько минут пока нас не будет их никто не похитит.

Я с Егором в кабине, остальные в фургоне. Кабина просторная, сюда спокойно еще двое влезло бы, но зачем? Здесь совсем скоро самое опасное место будет — зачем другим рисковать напрасно. Да и мне посвободнее.

— План такой, — говорю как можно громче, так, чтобы услышал не только Егор, но те, кто сейчас в фургоне. — Держите оружие в руках и будьте готовы стрелять… если хотите выжить. Егор выбивает ворота и пару минут носится по базе распугивая Жрецов. Это нужно для того, чтобы они разбежались и не сразу стали осаждать нас внутри ангара. Как только попрячутся — мчимся к складу. Оказываемся внутри — я выскакиваю и закрываю двери. Если у меня это получается — Егор подаёт гудок. Это значит нужно выпрыгивать и набирать оружие. Где набирать и какое? Вы же видели где я стоял с Вэлом. Как раз там — то, что нам нужно. Если вдруг растерялись — хватайте что-нибудь другое. Важно — оружие прячем в инвентарь, не в кузов! Почему не в кузов? Потому что, скорее всего, Жрецы опомнятся очень быстро и времени останется только на то, чтобы выскочить из машины и запрыгнуть на маунтов. Всё всем понятно?

— Сколько у нас будет времени там на складе? — доносится глухой голос Веры.

Интересный вопрос… на который ответа не найти. Быстро ли Жрецы придумают чем можно разломать двери? Никто не знает. Захотят ли они их ломать или предпочтут ожидать нас снаружи?

— Пару минут, — говорю я. — пару минут и обратно в кузов — иначе можем вас там потерять.

Переглядываемся с Егором… ия киваю — пора.

* * *

Смотрю на спидометр. В момент когда влетаем в ворота скорость на нём сто шестьдесят километров в час. Взрывается, но не рассыпается, лобовое стекло, столбы на которых держались ворота с оглушающим скрежетом выворачивает и ломает, мы почти застреваем в искорёженном металле, но всё же вырываемся из него и летим дальше. Кто-то из Жрецов попадает под колёса — вряд ли он выживет, а это означает что прямо сейчас мы объявили им войну… Впрочем, эту войну начали они, пару часов до того.

Егор, вместо того чтобы по прямой рвануть к складу, накручивает круги вокруг гигантского крана на рельсах, разгоняя ошалевших от неожиданности Жрецов по углам. Кто-то из них стреляет — я слышу скрежет пуль по стальным бортам кузова, кто-то кричит отдавая приказы. Самого Вэла я увидеть не успеваю — он мог и улететь куда-нибудь по очень важным делам.

Мы же забыли предупредить о том, что собираемся наведаться снова.

— Давай! — кричу я. Слишком долго кататься тоже опасно — пара пробитых колёс и мы станем лёгкой добычей.

Егор выруливает, не забыв разнести груду пустых железных бочек и летит к воротам над которым висит вывеска с мишенью… хорошо что она есть, было бы грустно перепутать склады и оказаться в каком-нибудь другом… с садовым инвентарём, например.

Или кошачьим кормом.

Ворота в ангар всё так же открыты — и это очень хорошая новость. Потому что если бы их заперли на замок, то пришлось бы разносить фурой и их, а это значит — весь план к чертям.

Визг тормозов… Фура почти опрокидывается набок — так резко Егор разворачивается. На склад нужно заехать задом, иначе отступление наше закончится печально.

Я выскакиваю, пропускаю фуру внутрь, а сам, оглянувшись бегу к воротам. Скрипучие, тяжёлые и… ржавые.

Краем глаза контролирую ситуацию.

Пока, вроде бы, наш план работает. Жрецы, которых мы застали врасплох, кажется, не могут сообразить что вообще происходит. Фура вынесшая ворота и с рёвом летающая по базе может означать что угодно… и даже просто пьяного или мёртвого водителя за рулём.

Обдирая ладони захлопываю створки и задвигаю засов — ровно в ту секунду, когда рядом с моей головой пуля пробивает метал двери.

Всё, теперь они знают где мы и зачем мы здесь. Не дураки.

— Быстрее! — я бегу в хвост фуры. Здесь уже вовсю кипит работа — Дарий умудрился забраться на самый верх стеллажа и оттуда сбрасывает коробки с оружием. Судя по надписям на них — это именно то, что нужно. Забавно смотреть как коробки оказавшись на полу тут же подхватываются на руки и … исчезают. Просто тают в воздухе. Это похоже на волшебство… это и есть чёртово волшебство.

Дверь пытаются выдавить — я слышу это, слышу как она скрипит сопротивляясь. Пока они делают это руками, но с минуту на минуту стоит ожидать доводов посерьёзнее.

Стоять и глазеть — глупо, поэтому карабкаюсь на освободившуюся полку и тоже начинаю скидывать вниз всё, что попадётся под руки.

Двери ухают под чем-то тяжелым…. Лишь бы типы не додумались бахнуть из гранатомёта… если конечно у них есть гранатомёт. Сверху, со стеллажа можно разглядеть край ворот — они еще живы. Дёргаются, скрипят, болтаются, но живы.

Сколько мы набрали? Тридцать коробок есть? Кажется, даже больше, но если хотя бы тридцать — операция не прошла зря. Ну и еще нужно остаться в живых.

— Заканчиваем! — ору я, спихиваю внизу очередную стопку коробок, ещё какие-то коробки размером сильно поменьше, еще какие-то упаковки с патронами — судя по рисунками на них… и затем сигаю вниз.

Что-то громко скрежещет и ангар начинает трястись.

— Скоро вы там?! — Егор высовывается из кабины.

— Уже! — я подсаживаю девушек, потом оглядываюсь в поисках Дария… Вот же… куда он запропастился. Или думает что мёртвым всё можно?

Он вдруг появляется откуда-то из глубины рядов, запрыгивает в кузов и забивается в угол рядом с кабиной.

Вроде всё.

— Кажется, они краном дверь зацепили! — кричит Егор. — Если прямо сейчас не рванём — нам конец!

Запрыгиваю в кузов — в кабине мне уже делать нечего. Открывать засов я уже не буду — слишком опасно. Теперь всё в руках Егора — вывезет он нас из пекла или нет.

В последнюю секунду, уже устроившись на какой-то тряпке на полу, передумываю — всё же лучше быть рядом с Егором. Если кто-то захочет ему помешать я могу пригодиться.

Удачным выстрелом, например.

Залезаю в кабину и ловлю удивлённый взгляд Егора — мы так не договаривались. Между тем, ворота подцепленные чем-то сильным ползут вперёд. Похоже, и правда кран. Еще немного и металл засова не выдержит, лопнет…

— Подожди! Пусть они сами, — говорю я.

Егор кивает.

Машина трясётся набирая обороты на максимум, как разъярённый зверь которого из последних сил удерживают на поводке, а потом вдруг срывается с места… срывается ровно в то мгновение, когда прут засова лопается, а ворота распахиваются. Мы вылетаем как пробка из бутылки снося всех, кто попадается под ноги…

А вот и Вэл. Стоит безоружный, опустив руки… Мы встречаемся с ним глазами и тогда он поднимает руку. Сначала показывает на меня, затем медленно подносит палец к своему виску.

— Кажется, он пообещал прикончить тебя, — сообщает Егор так, будто я и без него не догадался.

Ну вот… первый настоящий враг… то ли еще будет.

Мы конечно очень сильно торопимся, но я всё равно опускаю боковое стекло, высовываю руку и показываю Вэлу на асфальт возле его ног… показываю средним пальцем.

— Вот и правильно, — Егор умудряется заметить мой неприличный жест. — Пусть катится ко всем чертям. Угрожать он нам еще будет! Мы ведь Спарта?!

И прибавляет газу.

* * *

Сразу три бутылки шампанского взрываются выстреливая пробки в небо…

Вера забирает у меня бутылку. Наполняет сама себе высокий хрупкий бокал и тянет руку с ним вверх.

— За Спарту!

Мы все радостно вопим — победа воодушевляет. Провернуть такое и остаться в живых…

— Охрану бы выставить, — Егор выглядит не слишком веселым. — Вряд ли Жрецы простят нам такое.

Он смотрит на меня и повторяет жест Вэла — выстрел пальцем в висок.

— А я бы выпил за то, чтобы вся эта дурь скорее закончилась, — тянет свой бокал Дарий.

Зря он за это пьёт — что мертвецу делать в обычном мире? Останутся ли вообще мертвецы в обычном мире.

— Я знаю как закончить эту дурь, — вдруг говорит Егор.

Поскольку у пацана уже есть за спиной гениальные идеи, а кроме того, вот прямо час назад он вытащил всех нас из пекла — все смотрят на Егора.

— Ты о чём, — как можно спокойнее интересуюсь я.

— Орки. Можно сделать так, что их не будет. Совсем.

— Ты знаешь как убить всех орков? — Вера смотрит на Егора с восхищением.

— Нет, — он пожимает плечам. — Есть варианты попроще. Зачем они пришли сюда? За шрамом Тамаи. Им нужен проход в другой мир.

— Так, — моё сердце начинает бить сильно-сильно. Нет, ни о чём пока не догадался, но когда Егор что-то говорит вот так — спокойно, уверенно — это означает… это означает, что он и правда что-то придумал.

— Орк которого я допрашивал…, — продолжает Егор отставляя свой стакан с ананасовым соком в сторону, — он сказал что эти проходы можно уничтожить. Теперь понятно?

Он обводит нас взглядом.

— Нет, — признаётся за всех Дарий. — Ты знаешь как его уничтожить?

Егор разводит руки в стороны и в них появляется огромная сумка цвета хаки… по размеру как парашют для слона.

Она появляется и тут же Егор кряхтя опускает её на пол.

— Тяжелая, — говорит и расстёгивает её. — Смотрите.

Смотрим.

Внутри — какие-то квадратные свёртки плотно завёрнутые, упакованные и даже перетянутые ремнями.

— Всё поняли что это?

— Взрывчатка? — Ваха присвистывает.

— Ага. Там и таймер есть — кто-то готовил что-то интересное.

После возвращения всю нашу добычу сложили в одной из ванных на этом этаже. В одной из огромных ванных, превратив её в оружейный склад. Я думал что выложили всё.

Оказывается, нет.

— И где ты её взял? — осторожно интересуюсь я.

— Трудно догадаться? На складе. Парни, кажется, торговали всем чем придётся. Всем кроме фейерверков. Я же говорил — это крутой склад. Бандитский. Туда раньше и менты приезжали затариваться. Кстати, там и гранаты должны были быть, но времени искать не было.

— Не может быть, — качаю головой я. — Ты же за рулём сидел. В кабине.

Егор фыркает:

— Ты меня точно не за того принимаешь — терять время когда каждая секунда не счету? Ты правда думаешь что целых пять минут пока вы грузились я в носу ковырялся?

Да, я и правда так думал.

Егор застёгивает сумку и подталкивает её ногой в мою сторону.

— Забирай. Можно обдумать план по прощанию с орками. Не будет Шрама — они уйдут. Что им тут делать? И эти твари, — он кивает на остров над нашими головами — тоже свалят. Как говорят мои предки — семь бед, один ответ.

* * *

Вокруг очень тихо — на редкость спокойная ночь. Даже у нас праздник закончился и все спят.

— Не спится? — голос Веры за спиной.

Нет, оказывается не все спят. Нет, ну Дарий понятно — он сегодня дежурит. Сам предложил — мертвяку сон не нужен. Но остальные… я думал все уже разглядывают второй сон.

— Угу, — я отодвигаюсь в сторону чтобы она могла сесть рядом.

— Сегодня был удачный день, — она присаживается рядом и сквозь ночь до меня долетает запах её вкусных духов. — Ты посчитал добычу?

Да. Больше сотни. Не всё удачное, но пригодится точно всё.

Одних только «скаров» набрали семьдесят две штуки. В маленьких коробках пистолеты — тоже полезные штуки.

А еще взрывчатка.

Удачный день.

— Выбери себе комнату. Любую, — говорю.

— Я уже выбрала. Тремя этажами ниже. Хоромы. Мы там с девчонками будем.

— Молодцы.

Они и правда молодцы — не струсили и сегодня были наравне со всеми. Хотя на кону была жизнь.

— Не жалеешь что познакомились? — вдруг спрашивает Катиама.

Нет. Наоборот.

— Ты красивая, — говорю вместо ответа.

— Я знаю, — улыбается. — Мне все об этом говорят. Иногда это мешает… вот как сейчас.

Что означают её последний слова я не знаю, но очень интересно. Жаль не решусь спросить.

Она вдруг зевает и торопливо прикрывает рот рукой.

— Самое время нырнуть в уютную постель, — напоминаю я.

Я почему-то ожидаю что она откажется, но вместо этого Вера кивает.

— Да. Пойду. Глаза закрываются. Это был трудный день.

И правда трудный. Как и вчера. Как и позавчера.

Она встаёт и уходит, а я еще долго смотрю вслед удивляясь тому, что еще пару дней даже не знал о её существовании.

Девушка на розовом слоне… и кстати — почему у неё маунт не пропал. И у других таксистов там, на площади? Надо будет спросить… завтра. А сегодня…

Мысль приходит горячей волной.

А сегодня я, пожалуй, готов совершить еще один подвиг. Последний. Последний на сегодня. Поспать можно будет и потом.

* * *

Весь центр Москвы как звездами покрыт орочьими кострами. Я не опускаюсь ниже облаков — не хочу чтобы меня заметили.

Лечу где-то посередине между лагерями орков и висящим над головой городом дгалов, лечу к высокой сверкающей свече впереди — «Великой Короне», к шраму Тамаи спрятанному там, внутри.

Я взорву его сегодня.

Шампанское внутри меня считает это не совсем безумной идеей… и я готов с ним согласиться.

Я взорву его и завтра город проснётся в новой жизни. В жизни где оркам нет места. Оркам и этим упырям в каменном городе висящим над моей головой.

Как быть с остальным?

С драконом на котором я сейчас лечу, с мёртвым Димкой и сигилами которые стали реальностью — я не знаю. Как нибудь привыкнем. Так даже интереснее. Мне не придётся покупать машину — на Фарго в универ летать прикольнее. Думаю, по городу со временем понаделают стоянок для маунтов…

Даже интересно как это всё будет.

Но сначала нужно взорвать этот чёртов шрам Тамаи.

Почему я делаю это один? Потому что это запросто можно сделать и одному. Даже не так — это проще сделать одному. Меньше людей, меньше шума, меньше шанс что заметят. А еще — лучше рисковать одной жизнью, а не несколькими.

Меньше раздумий.

Просто сделаю это и вернусь. Или не вернусь.

* * *

Когда смотришь на «Великую Корону» сверху — она кажется просто огромным стеклянным, светящимся в ночи шаром. Почти солнцем, а тысячи костром орков — звездами. Или пылающими стражами-хранителями.

Опускаюсь ниже… самое неприятное что я сейчас могу сделать — это попасться оркам на глаза. Тогда всё — они сразу поймут что я задумал недоброе. И с этой минуты к проходу таящемуся внутри небоскрёба подобраться будет примерно в миллион раз сложнее.

Это как украсть кошелёк из кармана у того, кто заметил как ты пытался его утащить. Хорошо что махина дгалов чёрной непроглядной тенью закрывает луну и звезды — так я менее заметен.

Увы, позволить себе роскошь просто приземлиться на крышу «Короны» я позволить себе не могу. Сколько орочьих глаз наблюдают за ней — мне неизвестно, а рисковать нельзя. К счастью, я готов к этому — на минутку заглянул в опустевший, будто вымерший, Норегард и нашёл на аукционе совершенно банальный, но очень полезный сейчас сигил «крепость».

200+ к защите он даёт. Работает так же как аура силы, отжирает свои пять процентов души. Сейчас он мне нужен не для боя — для прыжка. В игре это работало, буду надеяться что и здесь тоже. Если нет, если ошибаюсь…. Ну просто разобьюсь. Навсегда.

Засовываю сигил в ячейку и запускаю ауру. Проверить бы… но поздно. Нужно было проверить дома, на небольшой высоте. Теперь поздно.

— На всякий случай, прощай, — говорю Фарго, выпускаю уздечку и падаю.

Падаю в ночь.

На светящийся шар очень похожий на солнце.

На всякий случай закрываю глаза — так умирать проще.

Несколько бесконечных секунд, треск лопнувшего стекла и дикая боль.

К чёрту боль — она это жизнь.

Если бы умер не было бы никакой боли. Трогаю ноги, трогаю руки… всё цело. Значит, сработало. Смотрю вверх на едва заметного на тёмном небе Фарго — сколько сейчас до него? Метров сто. Я пролетел сто метров и остался цел.

Отличная новость и хорошая примета.

Впереди еще один прыжок — уже с шара. Но сначала нужно осмотреться… и я осматриваюсь.

Внизу, у подножия этого стеклянного солнца — терраса. Легендарная терраса — я даже видел её в рекламе. Прогулки для VIP клиентов и всё такое. Бассейн тут же, зимний сад, теннисный корт и прочая элитная благодать для красивой жизни.

Терраса кажется пустынной… так и должно быть — что здесь делать оркам? В бассейне плавать? В теннис играть? Это было бы весело — я бы посмотрел.

Надо поторопиться — вдруг, после того как выветрится шампанское, придёт страх. Сейчас от него ни следа. Только немного сосёт под ложечкой… но это мелочи. Это не предчувствие смерти.

Начинаю осторожно скользить по поверхности шара приглядываясь к кострам там внизу. Глаз уже не закрываю — зачем?

Терраса и правда пустынна. По пути к лестнице ведущей вниз наклоняюсь и зачерпываю немного светящейся голубой воды. Зачерпываю и умываюсь — слишком жарко.

Да… совсем скоро здесь будет жарко… лишь бы самому успеть выпрыгнуть из ада, который сам же и устрою…

Внутри — пусто.

Это нереально необычно. Здание как стеклянная скорлупа — пустая внутри. А в центре небоскрёба-обманки — трещина.

Самая настоящая.

Ломаные рваные края. И правда похоже на рану. Рану которая потихоньку заживает. Что там внутри — не разглядеть. Дымка которая закрывает всё.

Рана высотой метров пятьдесят. Как шестнадцатиэтажка примерно… может чуть выше. Когда-то она, скорее всего, просто висела в воздухе… когда-то. Но потом вокруг построили этот небоскрёб, а под самим разломом устроили что-то вроде подиума.

Вот на этот подиум мне и надо. Я положу взрывчатку там.

Таймер? На сколько его ставить?

Пять минут?

Мне-то пяти минут хватит чтобы добежать до террасы и вызвать Фарго, но… что если это много. Что если пока эта штука будет тикать отсчитывая последние минуты несостоявшейся эпохи орков — кто-то появится рядом? Что если они смогут помешать? Что если вдруг поймут что сумка набитая странными для орков вещами — опасна. Что если они просто сбросят её. Сбросят с подиума. Что если взрыв произойдёт не здесь, не рядом — шрам останется цел?

Слишком много «если» — я, пожалуй. поставлю на три минуты.

Или на две?

Две — это по грани. Я могу не успеть.

Но зато — все орки на свете не успеют помешать взрыву.

Да, две минуты.

Или успею или не успею.

Не успею — ну значит не судьба. Посмотрю как там всё устроено… на том свете…

Я вдруг останавливаюсь.

Заглянуть? Туда, в разлом. Хотя бы одним глазком. Или не стоит?

Не стоит. Пусть это останется вечной загадкой для меня. Так лучше.

Укладываю сумку как можно ближе к трещине, так близко что струящий туман наполняющий её трогает мои руки, моё лицо и приятно щекочет кожу.

Неожиданно долго вожусь с таймером — несколько кнопок и ни одна не подписана. Почему-то пробивает на холодный пот… наверное, от мысли что нечаянно поставлю не на две минуты, а на две секунды… и всё закончится слишком быстро… для меня.

Четыре белых кнопки и одна красная. Красная это запуск? Белые останавливают время, а красная запускает? Наверное так.

Жму на белые, следя за тем чтобы нечаянно не зацепить красную.

Есть! Две минуты!

Вот и всё. Одно нажатие и завтра я смогу проснуться с самым лучшим настроением за всю свою жизнь.

И всё же — что там за струящейся дымкой? Они сказали — проход в другой мир. Другой мир? Какой он? Чёрт, а ведь жалко… жалко уничтожать — Егор сказал это единственная возможность попасть в него… потому и слетелись все сюда.

Так! Хватит. Чтобы уже не колебаться жму на красную кнопку.

Раздаётся тоненький писк и цифра 2:00 на табло сменяется на 1:59.

1:58

1:57

Я всё же загляну — теперь это не имеет значения — я ведь запустил эту штуку. Штуку, которую уже не остановить. По крайней мер я не знаю как её остановить, а две минуты слишком малый срок чтобы догадаться.

1:41

Я загляну.

Иначе… иначе буду мучится всю жизнь. Так я хотя бы увижу… тот мир.

1:36

Подхожу и осторожно трогаю дымку. Она сразу будто расступается пропуская меня. Делаю шаг… страшно, чёрт. Еще шаг…

Когда стоишь внутри, от дымки не остаётся ничего. Ничего что мешает разглядеть мне тот мир.

И я его вижу.

Вижу так хорошо, будто он совсем рядом. Он и есть рядом — только руку протяни. Только сделай шаг.

Я вдруг всё понимаю.

Понимаю почему орки пришли сюда… почему все пришли сюда.

И почему нельзя уничтожать эту трещину между мирами.

Я падаю к сумке, падаю на колени. Я жму все кнопки подряд, пытаясь найти ту единственную возможность остановить адский механизм.

1:11

Я так долго смотрел на тот мир… целых двадцать секунд. И столько времени потерял.

Нет!

Нет!

1:01

Бессилие — это слово написано сейчас в воздухе передо мной.

00:59

Пора.

Я уже ничего не смогу сделать… может быть только успеть спасти себя.

Пинаю ногой сумку, так будто это может помочь и бегу к лестнице ведущей наверх.

Хватит ли мне этой последней неполной минуты чтобы пересечь тонкую границу между жизнью и смертью… моей жизнью и смертью?

Огромная вонючая туша на которую я натыкаюсь выныривает из темноты пустого холла. Он видит меня, выхватывает нож и бьёт. Я чувствую боль и вижу кровь фонтаном… я впервые вижу свою кровь фонтаном.

Ныряю под второй удар и несусь.

Сколько там на таймере?

00:30?

Да, примерно так. И это в лучшем случае.

На последних ступенях отделяющих от террасы зову Фарго.

Он должен услышать. Я надеюсь на это.

Выскакиваю под прохладу ночного неба…

Их тут несколько. Я, сука, слепой? Как я мог их пропустить когда спускался?

Вижу удивленные морды, арбалеты в руках.

А еще вижу огромную тёмную тень падающую с неба… тень Фарго спешащего ко мне.

* * *

Мы кровоточим.

Оба.

Я от ножевой раны, Фарго от стрел которым истыкано его тело. Мы кровоточим, но всё равно летим. Поднимаемся всё выше и выше, всё дальше и дальше от сильных как чёртовы катапульты арбалетов орков. Далеко мы не улетим — я чувствую как слабеет дракон, но нужно хотя бы попытаться спастись.

А еще — нет никакого взрыва.

Нет.

Я что-то не то сделал.

Или таймер неисправный.

Или не взрывчатка это вовсе, а муляжи. Могло бы такое? Да, запросто.

— Держись, — прошу я Фарго. Я еще хочу что-то сказать ему, но не успеваю — внизу под нами разверзается багровая бездна. Светящийся стеклянный шар очень похожий на солнце разбивается на миллион осколков похожих на искры, а сама «Корона» лопается и раскладывается отваливаясь от эпицентра взрыва огромными кусками. Отваливается взрывая костры внизу, давя орков и превращая своё подножие в горящий ад.

Больше я ничего разглядеть не успеваю — ударная волна отбрасывает нас высоко за облака, даже выше парящего города дгалов…

На короткое мгновение вспышка от взрыва будто взорвавшаяся звезда освещает мир от горизонта до горизонта… и в этой короткой вспышке я вдруг вижу то, что не должен был увидеть в укутавшей окраины города темноте…

Войско.

Неподвижно и мрачное.

Миллионы костяных тварей, бесконечным кругом огибающим город и будто ждущих приказа.

Бесконечные орды нежити словно отдыхающие перед последним и самым важным шагом…

Я вижу недостроенные стены орков, которые уже не смогут спасти никого…

Я успеваю это увидеть… прежде чем Фарго начинает падать вниз…

Конец

ПРОДОЛЖЕНИЕ СЛЕДУЕТ…

* * *

Вот и всё.

Первая книга закончена, но сама история только начинается.

И да, если вы хотели поставить лайк, но забыли — сейчас самое время)

Content

Орк-Сити

Глава 1

Глава 2

Глава 3

Глава 4

Глава 5

Глава 6

Глава 7

Глава 8

Глава 9

Глава 10

Глава 11

Глава 12

Глава 13

Глава 14

Глава 15

Глава 16

Глава 17

Глава 18

Глава 19

Глава 20

Глава 21

Глава 22

Глава 23

Глава 24

Глава 25