Тимур Зульфикаров

Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца

@biblioclub: Издание зарегистрировано ИД «Директ-Медиа» в российских и международных сервисах книгоиздательской продукции: РИНЦ, DataCite (DOI), Книжной палате РФ.

© Т. К. Зульфикаров, 2021

© Издательство «Алетейя» (СПб.), 2021

* * *

Предисловие автора

Ходжа Насреддин — Странник Тысячелетий…

Бессмертный мудрец, поэт, острослов, защитник бедняков,

Герой фольклора ста народов — от Испании до Китая…

Известно, что при Соблазнении Евы в Райском Саду –

Были Три Первосвидетеля — Змей, Лев и Павлин…

Но говорят, что там был ещё Четвёртый — Ходжа Насреддин…

И Он, из-за Древа Соблазна,

Давал советы опытного мужа Девственнику Адаму…

Да!..

Известно, что когда американские астронавты высадились на Луне,

То первое, что они увидели, были следы Ходжи Насреддина и его осла…

О!..

Значит, наш Мудрец кочует по звёздам, подтверждая,

Что жизнь есть и на других планетах…

Известно, что Ходжа Насреддин брёл с Моисеем в пустыне…

Говорил с царём Соломоном о мудрости…

Стоял в толпе на Голгофе…

Дремал с Буддой под Древом Бодхи…

Шёл в караване Пророка Мухаммада — да будет с Ним Милость Аллаха…

Беседовал с Конфуцием о Государстве…

С Чингисханом — о Войне…

Был Первым читателем Гомера и Данте…

Спорил с Платоном о философии…

С Ньютоном — о Науке…

Со Сталиным об Империи…

С Махатмой Ганди о Силе Ненасилия…

С Джозефом Ликлайдером — об интернете…

Да…

И вот Великий Странник на своём пыльном седом осле прибыл в наш XXI век…

Кто встретит Его в Век Золотого Тельца?..

Кому нужна Мудрость Тысячелетий во времена бушующих базаров,

Куда Великий Данте принёс свою «Божественную комедию»,

А у Него купили лишь лавровый венок для супа…

О, Боже…

О, мой дорогой читатель!..

Если ты есть, а не утонул в мусорном океане интернета…

Послушай Вечного Мудреца!..

И ты сам станешь вечным…

Брат, вглядись в себя…

И ты увидишь Ходжу Насреддина –

Ведь Он в каждом из нас…

Вот Его размышления и пророчества о XXI веке…

Великий неизвестный поэт

…И что же ты хочешь набросить сачок для ловли бабочек на пирамиду Хеопса или на океан бушующий.

Ходжа Насреддин

Издательство «Художественная литература» выпустило в свет семитомное собрание сочинений Тимура Зульфикарова.

Когда глядишь на эти семь книг — дух захватывает, как от зрелища египетских Пирамид.

Не зря какой-то современный суфий обронил: «В пустыне мировой поэзии явился Семигорбый Верблюд…»

Чтобы расшифровать Письмена Зульфикарова — нужен целый институт литературоведов, философов, богословов.

Я попробую сказать несколько слов…

Творчество поэта — это необъятный эпос. Такой же, как «Рамаяна» или «Одиссея». Но это эпос XX века, оснащенный достижениями современной литературы, музыки, живописи, философии, кинематографа.

В этом смысле творчество Зульфикарова — это не только литература, а культура, а иногда — и религиозное Откровение.

К таким Откровениям я бы отнёс «Книгу Детства Христа», «Книгу смерти Амира Тимура» и «Исповедь Ивана Грозного».

Эпос всегда населён великими фигурами мировой истории.

Герои зульфикаровского эпоса — Будда, Иисус Христос, царица Хат-шепсут, Чингисхан, Батый, князь Михаил Черниговский, Сергий Радонежский, Дионисий-богомаз, протопоп Аввакум, Иван Грозный, Омар Хайям, царь Бахрамгур Сасанид, легендарный мудрец Ходжа Насреддин, Амир Тимур, Пушкин, Камол Бехзад, Мушфики, Иосиф Сталин…

Но творенья нашего автора — это не исторические дотошные стилизованные романы, а уникальные современные мифы.

Он творит свои поэмы, как Шекспир творил свои огненные фантазии из хладных хроник.

С приходом Зульфикарова в русскую литературу хлынули герои, идеи, религии, этносы, звери, растения, которые раньше в ней никогда не бывали.

Империя русской литературы и философии блаженно и необъятно расширилась, приняв в себя новые духовные пространства.

Например, суфизм в совершенно новых притчах, иль царицу Хатшепсут в неслыханном сюжете, иль Иосифа Сталина, как Эверест необъятной власти… и т. д.

Вот профессор Геворкян пишет: «В уникальном повествовании Зульфи-карова узнаются ритмы, поэтические образы, свето-цветовая феерия поэтов Древности, Средних Веков и Возрождения, великие ветры мировой культуры — от библейских пророков, Соломоновой „Песни песней“, аттических трагедий, персо-таджикских поэм-дастанов, газелей, притч суфиев…

Что-то от Рерихов, что-то от „сумасшедшего“ Ван-Гога, от Гогена, от священной флорентийской живописи, от тончайшего лиризма Рудаки, Хайяма, Фирдоуси, от древней китайской и индийской поэзии…

Вся Вселенная в поэтическом горниле поэта…»

И еще: «Дар Зульфикарова бесценен, он поэт — от пророков, которые когда-то были пастухами…»

Что можно добавить к этому диагнозу?..

Послушаем еще одного блистательного критика — Валерия Плетнера — увы — недавно ушедшего от нас в небесные селенья.

Он пишет в своём эссе «Z»: «Раздумывая над его феноменом, я споткнулся на Свифте. Показалось: писатели-лилипуты, облепившие Гулливера… Серость завладевает искусством… Завладевает, завладевает тысячу лет, другую… Пока не возникнет новый Гулливер-писатель… Вот и Зульфикаров — явление неслыханное по языку, теме, жанру, стилю… Эффект такой, будто заговорил „великий немой“ или после черно-белого изображения вспыхнул цвет…»

Эпическая поэзия — редкий гость в мировой литературе.

В русскую словесность эта древняя дионисийская Гостья за последние два века являлась трижды.

Это «Мёртвые души» Гоголя, «Война и мир» Толстого и «Тихий Дон» Шолохова.

И вот вспыхнула бриллиантовая плеяда зульфикаровских эпических поэм: «Исповедь Ивана Грозного», «Книга смерти Амира Тимура», поэма-роман «Земные и небесные странствия поэта» (английская премия «Кол-летс» за «Лучший роман Европы-93 г.»), роман «Стоящий и рыдающий среди бегущих вод» (представлен на соискание Нобелевской премии), роман-миф «Коралловая Эфа» («Лучшая книга года — 2005» и премия Антона Дельвига.)

В поэме «Земные и небесные странствия поэта», в этой циклопической мессе, повествующей о земных и загробных хождениях современного поэта, явлена нам в образе тысячелетней героини Анастасии судьба Тысячелетней России — от Святого Крестителя Владимира до тирана Сталина…

На Востоке Тимура Зульфикарова считают тайным суфием, одним из воплощений великого странника Ходжи Насреддина — героя 43 стран, который знает туманные тропы, ведущие в загробный мир…

Зульфикаров пишет: «…В своих необъятных странствиях Ходжа Насреддин часто забредал и в сады Рая, и там подолгу беседовал с Апостолом Петром, но без сожаления покидал Рай, и возвращался в земную пыль… Интересно, о чём они беседовали?..»

Может быть, спросим у самого Тимура Зульфикарова?..

То есть у Ходжи Насреддина, путешествующего в Двух Мирах…

Книга «Золотые притчи Ходжи Насреддина» была отмечена премией «Ясная поляна» в номинации «Выдающееся художественное произведение русской литературы».

Поразительно, что наш современник творит вечный фольклор Востока, как безымянные острословы сотворили бессмертный юмор Одессы…

Я слышал многие притчи, изреченья, стихи Зульфикарова, как народные анонимные анекдоты в пыльных чайханах Азии, в кудрявых застольях многомудрого Кавказа, где творил бессмертный Расул Гамзатов, и в хмельных посиделках Дома литераторов, где сгорело немало талантов…

И еще: огненной публицистикой Зульфикарова зачитывается вся Россия… (например, письма к Путину, к Ельцину, к президентам Рафсанджани и Клинтону)

И это не тленная журналистика, а трагические письмена-свидетельства страшных событий гибели Империи…

Их будут читать и через 100 лет…

Эта публицистика восходит к страстным вопрошаньям, к инвективам Гоголя, Достоевского, Толстого, Розанова, Солженицына…

И ещё: по сценариям поэта снято несколько мировых шедевров, а его пьесы — вечный репертуар некоторых театров, исповедующих древнее искусство «павлиньего хвоста», а не бесконечное достоевско-чеховское копанье в архивах ада…

И ещё: в XX веке только Набоков и Платонов создали свой стиль…

И наш поэт сотворил уникальный экстатически-наркотический стиль, где каждая строка вопиет, пьянит…

Забыли мы, что Слово может пьянить, возвышать душу, уносить её в Небеса, в вечноцветущие райские сады…

Зульфикарова можно безошибочно узнать по любой строке и даже по одному слову…

И ещё: Зульфикаров сотворил новый, Третий канон русской поэзии после Пушкина и Хлебникова.

В двухсотлетней одряхлевшей клетке русского стихосложенья уже не может жить новый соловей.

И вот наш поэт творит полифоническую многорелигиозную поэзию, несущую по 15 эпитетов и 10 глаголов в строфе, похожую на церковный хор, на мессу Баха… на павлиний хвост, на ночное звёздное небо…

Несколько сот его лирических стихотворений представляют абсолютную новацию в застывшей, после Пушкина и Хлебникова, оцепеневшей от этих двух гениев поэзии.

Он сделал для русской поэзии то же, что Гоген, Сезанн и импрессионисты для мировой живописи…

Поэзия стала не плоской и одноголосой, а многоголосой, объёмной, как сама природа, как современное кино…

Жаль, что размеры статьи не позволяют мне процитировать любое его стихотворение в доказательство моих тезисов.

Кто, например, в русской словесности дерзнул с изумляющей подлинностью написать о Явленьи Богородицы с Младенцем в русских бездонных снегах Рождества?

Или о Втором Пришествии Христа, одиноко бредущего по необъятной русской равнине к забытой заброшенной русской деревне, где Его ждут последние вдовы-старухи…

Или о дивном появленьи огненного Пророка Мухаммада в нынешнем, нищем, разорённом гражданской войной, таджикском кишлаке (новелла «Золотой плов Пророка»).

Или о встречах-беседах юного странника Иисуса Христа с пророком Зороастром в персидских горах Бисутуна в окруженьи грифов и орлов…

Или о встрече Иисуса с Блаженным Буддой, который вернулся на землю, чтобы увидеть Христа под деревом Бодхи… («Книга Детства Иисуса Христа»).

Эти божественные виденья навсегда врезаются в сознанье и подсознанье читателя.

Зульфикаров обладает редчайшим даром оживлять Великих Пророков, делать Их нашими живыми Современниками и Собеседниками…

Прошлое становится живым Настоящим…

Только с Божьей помощью может мастер рисовать такие картины, поражающие своей подлинностью и красотой…

И это не умозрительная философия, а живое свидетельство…

И ещё: такие новеллы, как «Таттабубу», «Охота царя Бахрам-гур Сасанида», «Смерть Пушкина», «Блаженная китаянка-дунганка У», «Иван-Явдат — последний воитель, заступник Руси», «Камень Апокалипсиса» являются шедеврами мировой новеллистики.

Перед нами не только мастер литературы на все времена, но — что ещё важнее — мудрец.

Как сказал современный суфий: «Такие творцы обращают нашу мимо-текущую горячую современность в хладную вечность, как вершина Эвереста творит из текучей воды вечный лёд…»

Нынче многие писатели грешат эротикой, которая легко переходит в порнографию иль в анатомию. Писать о низком надо высоким слогом, высоким «штилем».

Я не знаю, что в мировой культуре может сравниться с трагически светлой эротикой зульфикаровских новелл «Вечная любовь Ходжи Насреддина» или «Древняя тайна любви Чингисхана»…

Быть может, храмы Коджурахо в Индии…

Вот так древние храмы Индии пришли в русскую литературу…

Одно из последних сочинений нашего автора — детективный скандальный роман-миф «Коралловая Эфа» повествует о странной, запретной любви современного великого генетика и древней священной змеи, Коралловой Эфы, соблазнившей еще Адама и Еву — и уводит читателя в такие дали мистики и эротики, где он ещё никогда не был.

Этот извращенный сюжет переплетается со страшной картиной гибели СССР, разрушенья империи, чьи бетонные радиоактивные обломки пали на головы миллионов людей и превратили жизнь в ад на одной шестой части света…

Герой романа в одиночку с помощью древней змеи пытается бороться с этим адом и погибает, как в древней трагедии…

Роман уже получил две премии, и многие критики считают, что на мировой сцене после «Ста лет одиночества» Маркеса не было ничего подобного…

И последнее творенье нашего поэта — «Книга Детства Иисуса Христа».

Две тысячи лет человечество всматривается в жизнь и деянья Спасителя Иисуса Христа. Во мгле тысячелетий скрывается Его Святое Детство. И вот перед нами открываются несколько Дней из Детства Того божественного Мальчика…

Это уже не литература. Это — Откровенье.

Наш известный философ, познакомившись с этой Книгой, сказал: «Тут небесный огонь, небесная благодать сошли на автора…

Тут нет чудес, но есть чудо явленья Богочеловека…

Тут Богочеловек поворачивается к нам земной стороной…

Эту маленькую Книгу, которая стоит многих библиотек, прочитает каждый человек на земле…»

Бесконечно можно говорить о семи книгах-пирамидах.

В них впервые объединились, обнялись, как родные братья и сёстры, Великие Религии — Пагода, Синагога, Церковь, Мечеть…

И всё в живой, трепетной душе Человека.

И это не умозрительный экуменизм, а живое чувство родства земных братьев и сестёр…

Но как говорил Твардовский «…И всё же, всё же, всё же…»

И всё же древний закон, гласящий, что гений опережает своё время, действует и во времена электронной связи и спутников…

Лао Цзе сказал: «Истинный мудрец незаметен…»

Какое-то странное ревнивое молчанье, как мёртвый туман, стоит окрест нашего поэта…

Я говорю об этом в жажде Божественной иерархии, хотя я знаю, что тому, кому даёт Бог, не дают человеки…

У Зульфикарова есть такой экспромт:

…Слух об убийцах, ворах, графоманах

Мчится на спутниках и телеэкранах…

Весть о великих мужах и делах

Тащится, как и встарь, на седых лошадях и ослах…

И еще: Гений — это не кровавая охота волков-современников, а хладный пир потомков-гиен…

А древние говорят: «Слава — солнце мёртвых…»

А мы скажем: «Госпожа Слава — это нынче девушка по вызову…

Кто платит — к тому она и стучится в дверь…»

В литературе, как и в спорте, есть своя иерархия — только в спорте она явна, а в словесности — скрыта под бурей страстей и горами блефа.

Есть, есть «первый поэт», есть и «лучший прозаик»…

И от того, насколько правильно будет назван первый — зависит система отсчёта и справедливость литературного суда…

И этот суд вершится современниками поэта, а не потомками…

Современники Пушкина прекрасно знали, Кто дышит рядом с ними.

Они знали, что рядом с Вечным Поэтом — и они становятся вечными…

Царь знал это.

И тоже хотел быть вечным, общаясь с Вечным…

Для меня абсолютно очевидно, что Тимур Зульфикаров — лидер и реформатор русской словесности в пяти номинациях: поэзия, проза, драматургия, публицистика, песня…

Я бы дал ему пять «Оскаров» …Достаточно открыть любую его книгу на любой странице, чтобы в этом убедиться…

С радостью иль с завистью…

И хлебнуть вечного вина и стать вечным от общения с Вечными Строками…

И всё же, всё же, всё же…

И всё же Семигорбый Верблюд Поэзии явился в нашей пустыне…

Семь томов великой поэзии и мудрости, семь амфор с древним божественном Вином Поэзии одиноко, укоризненно лежат на полках магазинов…

Ах, родной Читатель?.. Где ты?..

Покупаешь графоманские книги — бутыли с палёной ядовитой водкой…

Лучше всего о судьбе поэзии сказал сам поэт в стихотворении «Наскальный рисунок»:

… Царили вавилонские цветы

Ходили средь цветов древнеегипетские коты

Царили на скале извечною ущербною рукой жреца творца

вырезанные выщербленные цветы

И только в избранные ноздри благоухали избранно они

И только избранных царапали наскальные коты….

Увы! — только избранных царапают вечные Коты мировой Культуры… Коты Тимура Зульфикарова…

Р. S. Однажды зульфикаровский Ходжа Насреддин, выступая на телевидении, сказал нескромно на всю страну: «Я — великий мудрец…»

Один из присутствующих желчно полюбопытствовал:

— О, Ходжа, нет ли у тебя мании величия?..

Ходжа улыбнулся:

— У Эвереста не может быть мании величия…

Если Эверест говорит, что он — Эверест, это истина, а не мания…

Эверест покоряют редкие одиночки, он не создан для массового туризма… Великая Литература покоряется и творится великим Читателем.

В настоящую книгу вошли избранные произведения. Они создавались в течение полувека. Многие из них стали классикой.

Кроме них представлены и новейшие сочинения поэта.

Зульфикаров называет их мои «Тёмные аллеи»…

Я бы назвал их — «Небесными Тропами».

Профессор Артём Таласов

Русские фрески ХХI века

СЛОВАРЬ

иностранных и часто употребляемых слов

От А до Я

Перевод на русский язык осуществлён тысячелетним суфием Ходжой Насреддином

…Когда ты веселишь печального…

Когда ты кормишь голодного…

Когда ты лечишь больного…

Когда ты защищаешь угнетённого…

Когда ты поднимаешь коленопреклоненного — в тебе просыпается бессмертный Ходжа Насреддин…

Поэтому всякий человек может быть Ходжой Насреддином…

Но не всякому удаётся…

Бессмертный старец, сатирик и мудрец сидит рядом со мной на Козьей Горе, под цветущей алычой, и читает мне свою новую книгу «РУССКИЕ ФРЕСКИ XXI ВЕКА».

Конечно же, со многими изреченьями Гражданина Мира я не согласен.

Вернее, со всеми Его тезисами — я, как законопослушный гражданин и пламенный демократ, готов спорить…

Но!..

Я же не могу закрыть Его уста — Врата Вечной Мудрости…

Но как говорил Твардовский: Всё же… всё же… всё же…

…Посвящаю эти письмена моему другу Александру Проханову — провидцу и сатирику, который хочет вставить мысли орла — в головы куриц, а ярость льва — в души кроликов…

Пророки всегда вопиют о грядущих бедах, а Проханов — видит и зовет Рассвет над спящей Россией…

Да и спит ли Она?..

Спит ли талая вода подо льдом?..

Когда я писал эти фрески, меня вдохновлял мой старший Брат и Учитель неукротимый, бесстрашный Микеланджело Буонарроти, который и в 80 лет творил свой «Страшный Суд»…

Его фрески сопровождали и вдохновляли меня…

И чудилось мне в моей одинокой глиняной кибитке на Золотой горе, что сюда приходили Апостол Иоанн с Патмоса… Данте… Конфуций… Гоголь… Достоевский…

…Я была тогда с моим народом,

Там, где мой народ, к несчастью, был…

Анна Ахматова

…Я знаю: вы не дрогнете,

Сметая человека…

Что ж, мученики догмата,

Вы тоже — жертвы века…

Борис Пастернак

«…Надо вернуть словам их первородный смысл…»

Конфуций

«Если человек часто употребляет непонятные иностранные слова — он хочет обмануть вас… иль унизить…»

Ходжа Насреддин

Фреска первая

АД — Мудрец сказал:

— Ад — это место, где люди носятся на бешеных колёсах (а мудрец предупреждал: «Если Колесо придёт в мир — мир погибнет»), где поют и пляшут «рок-н-ролл», где дети убивают детей, где народ выбирает сатану на трон… Да…

А Рай — это место, где люди ходят пешком, поют народные песни, почитают старцев (а есть ли старцы в Раю?), лелеют детей, любят Бога и возводят на Трон Божьего Помазанника Царя…

Спаси, Господи!..

Да!..

Фреска вторая

АЛЬТЕРНАТИВА — Мудрец сказал:

— Альтернатива — что это?..

Или Русский родной тотальный топор? секира? иль европская демократическая гильотина?… электростул?… иль пуля федаина?..

Русский Брат!.. Выбирай, что слаще и роднее…

И ближе к шее…

Иль ты замер, навек застрял на Голгофе?..

Европейские народы давно сошли с Голгофы…

А Народ Русский всё еще там?..

А где же Воскресенье?..

А ведь Спаситель сказал после Воскресенья: «Радуйтесь!..»

А где же заплутала наша Радость?..

Иль Она — не на Земле, а на Небе?..

…Если ты родился русским на Святой Руси,

То не будет тебе счастья, как ни голоси!..

И куда ни колеси!..

Счастье будет только в Небеси?..

Эх!..

Фреска третья

АНЕКДОТ — Мудрец улыбнулся:

— Говорят, что рот дурака всегда полон басен и анекдотов…

Вот один из них…

…Горячая линия Вашингтон — Москва…

Билл Клинтон звонит Борису Ельцину:

— Хэллоу!.. Брат Борис!..

Я послал тебе, в Кремль, мой подарок!.. «Энолу Гей!..»[1] О, кей!..

…Ельцин поднимает стакан…

— Здорово, брат Билл!.. Жду с нетерпением!..

Ты же знаешь, понимашь, как я люблю всё ваше… американское!., демократическое!.. свободное!., родное!., наше!., долгожданное!..

Понима — а — а — а…

…Дональд Трамп звонит Владимиру Путину:

— Хэллоу!.. Мистер Путин!..

Я послал Вам, в Кремль, «Энолу Гей!..» О, кей!.. Подарок от нашего братского народа…

Путин, мудро улыбаясь, вытаскивает заветный Чемоданчик и нажимает Кнопку Третьей Мировой Войны…

— Прекрасно, сэр!.. Может быть!., мы теперь!., наконец!., так сказать!., приватно!., встретимся без галстуков…

В формате 1 + 1!.. Обсудим!.. Поговорим!.. Я давно мечтаю!..

Мы же партнёры… партнё — ё — ё — ё… твою мать!..

Мудрец сказал:

— Брат мой!.. Не верь тем, кто посылает тебе в дар «Троянского Коня» иль «Энолу Гей»…

И ещё один анекдот…

…Заседание Госсовета в Кремле…

— Ребята, не начать ли нам Третью Мировую Войну — Шоу, чтобы как-то отвлечь беспокойный наш народец от внутренних проблем?!..

Веселый монолитный хор членов Госсовета:

— Отличная!.. Добрая!.. Креативная!.. Стратегическая мысль!..

Мы единогласно поднимаем руки «за» и тихо удаляемся со своими чадами в свои родные бомбоубежища!..

Ура!.. Браво!.. Россия — вперед!.. Победа близка!..

Президент (задумчиво)

— Эх!.. Мысль богатая!..

Надо подумать… Понимаешь… Комиссию создать Похоронную по Третьей Атомной Войне…

…Тут мудрец воскричал:

— О, Господь!.. О, Творец!..

Как такое представить?

И вот Гитлер стоит в Химках, а Сталин размышляет: «Бить, гнать Гитлера — иль нет?..»

Даааа… Неееет…

Россия!..

Русь — Святая Воительница Тысячелетняя!

Ты где?..

Да…

Нет…

Фреска четвертая

АПОКАЛИПСИС — Мудрец сказал горько:

— Апокалипсис XXI века — это Перестройка! убиение! погром СССР, устроенный кучкой международных и доморощенных бесов, фарисеев, воров, алчущих лишь власти и денег!..

И они победили, обманув, обворовав, унизив 300 млн. несчастных!..

Когда ТАКОЕ было в Мировой истории?..

…И вот стайка благороднейших демократических волков — разогнала 300 миллионое стадо неблагодарнейших коммунистических баранов!., да!..

Президент Клинтон сказал: «Мы потратили 8 миллиардов на подкуп высших чиновников, а вывезли уже на 5 триллионов…»

Да!.. Воистину!..

Это была жгучая тайная Война!..

Новый тип! Форма! Новый подземный лик Войны… Войны денег!..

…Известно, что в американское посольство в Москве было завезено 550 млн. свежих, живых долларов…

30 сребренников на подкуп иуд!..

А их, увы, явилось множество!..

Это была бесшумная стратегическая Мировая Война!..

На эти деньги иуды-погромщики убивали наивный, овечий СССР и расстреливали Белый Дом!..

СССР — не распался!..

Он был убит иудами в спину в хитроумной Войне…

На эти деньги снайпер стрелял в лицо девочки, выглянувшей из окна близ Белого Дома…

…Меткач!.. Где ты сейчас чистишь свою винтовку!..

Готовься, брат!..

На Страшном Суде та пуля полетит в твой прицельный иудин глаз!..

В твой гнилой проклятый род!..

И уже летит!.. Чуешь?..

Воистину!..

…Римский легионер, подносящий копьё с «иссопом» к устам Христа на Кресте, так же повинен, как Каиафа и Понтий Пилат…

И так же проклят был его род на семь колен!.. И дальше!..

…Известно, что все лукавые, погромные, живодёрские, людоедские указы Ельцина стряпались в США… Там их родина… колыбель…

Эта была Война не на жизнь, а на смерть!..

СССР погиб… от пуль в спину!., от иуд! и они ликуют!., властвуют ныне!.. СССР — был огромный! Доверчивый! жертвенный кровотекучий Агнец… Да!., увы!..

И разве может Народ Русский — после этого фашистского! богомерзкого побоища, любить-простить США?..

Эти Соединенные Штаты Ад — мерики?..

Эти Соединенные Штаты ада?..

Никогда!..

… «Мне отмщение и аз воздам»…

Господь не велит!..

Старуха, беззубо жующая семечки в заколоченной деревне простит ли… увы!., простит… забудет…

Да!..

А разве можно простить Хиросиму и Нагасаки?..

Двух спящих Агнцев!.. Которые не успели проснуться, ибо сгорели в постелях заживо…

И где вы, самураи героического Духа Древности?..

И где вы, отважные горящие лётчики Перл-Харбора?..

Иль навек Герои улетели?., устарели?.. А остались лишь теплохладные, теплотлеющие… в хате с краю…

Господь!.. Тогда зачем такое Человечество?..

И где Вы, Русские Витязи?.. Апостолы Верозащитного Меча?..

А ведь 76 % Народа Советского на Референдуме проголосовали за сохранение СССР…

И где Референдум?.. И где СССР?.. Где Советский Народ-Агнец?..

Где Нюрнбергский процесс?.. Где Страсбургский суд над государственными преступниками?..

А ведь из-за погромщиков-бесов-воров Перестройки явилось на русской брошенной Земле 300 млн. поломанных! перемолотых! безвинных! беззащитных душ! жизней! судеб! надежд!., хрустнувших заживо костей!., разбитых детских снов и игрушек!..

Ад пришел — вместо СССР!.. Ад — это развалины СССР!..

А творцы ада ликуют на Русской Земле…

В одном только Таджикистане, в Гражданской войне, погибло 150 тысяч человек…

Реки и арыки перегородились, остановились из-за убиенных…

Явились огромные рыбы-мутанты, пожиратели трупов…

Потом такие реки встали и на Руси, и на Кавказе…

И досель текут!.. И мы смиренно живем на брегах таких рек…

Да!..

Уже 30 лет властители-бесы заставляют Русский Народ ходить на руках вверх ногами!..

Воистину!..

И называют это «демократией»!..

О, Боже!.. И ещё они слезливо внушают Народу, что путь назад, в СССР, невозможен…

Но если пьяный шофер автобуса съехал с шоссе в кривые глухие переулки, то почему не вернуться на шоссе?..

И не убрать пьяницу?..

Почему?., почему?., почему…

И кто ответит за это?..

Какой Дант оплачет этот ад?..

Какой Пикассо изобразит эту чудовищную Русскую Гернику?..

Какой Судья — кроме Всевышнего — осудит бесов-народоубийц?… этих новых варваров XXI века!..

А они досель победоносно ликуют!., пляшут!., хохочут!., поучают во всех СМИ!.. ТВ!.. Инете!..

Глумятся над святыми могилами!..

Над беззащитным!.. Над безответным!.. Над Великим Прошлым России!..

Где еще на Земле?..

Какой народ позволит Такое?..

…О, Боже!..

Доколе…

А если есть преступленье, а нет наказанья, отмщения — то преступление умножается!., звереет!., гуляет!., как бешеный пенный пёс!..

…Если Иудеи ищут по всему миру фашистских преступников и справедливо казнят их, то почему Русские щадят своих народоубийц внешних и «троянских коней» внутренних?..

И не надо искать их!., они нагло не прячутся!., вот они!..

Но почему Народ Русский пребывает в смиреньи?..

Иль так учит-шепчет Воительница-Церковь?..

Забывшая, что Спаситель — это Меч на бесов?..

И это уже не Божественное мудрое Смирение, а дьявольская рабская трусость!..

Сон в бурьяне с бутылью самогона: Да пропадай, Русь-Матушка, насмерть — лишь бы голова моя хмельная, разудалая балдела!..

Да!..

А мудрец сказал: «Народы погибают из-за жажды мирских благ и низкого, животного страха смерти»…

Да!..

И где вы, жертвенные герои?.. Только в могилах с Вечным Огнем?..

Но!..

Но когда у правителей нет Великой Идеи-Цели, тогда выползает, как из-под камня, убогий скорпион страха за свою никому не нужную шкуру в хате с краю!..

Да!..

Брат!.. Русич!..

А нынче Весь мир — это Хата с краю!..

Да!..

Ах!..

О, Времена Двенадцати иуд!.. Когда все всё и вся предают, продают!..

Тут мудрец воскликнул:

— Ах, свежеиспеченные дамы и господа!..

Ах, бывшие, сгинувшие в одночасье товарищи!., партийные друзья!..

Скучно!.. Тошно средь вас!..

Но грядёт ваш час!..

При дверях!..

Уже певец пропел:

«Над нашей страною летят и горят

Подушки и детские сны…

Над нашей страною летят и дымят

Избушки и в них — старики…»

А если горят дети и старики — значит, горит весь Народ!., вся Страна!..

Да!..

Но Господь уже приготовил Верозащитный! Целительный Меч!..

Против сатаны и сатанят!..

Воистину!.. Да, мой сонный трус!., а все же возлюбленный брат!..

Гляди!.. Уповай!.. Не прозевай!..

Царь возвращается на Русский Трон!..

В Кремль, что бесами, как Древо тлей, объят!..

С Мечом Христа!..

Да!..

…Вот грядёт!., плывёт!., шествует по Кремлю на Белой Ослице Яроокий Спас!..

А за Ним — грозный Русский Царь!..

С Двуострым Мечом-Кладенцем…

И Мечом Царь отворяет покорные! ликующие Кремлевские Врата!..

Да!..

И падают, крестясь, блаженные охранники-кромешники-новоопричники в ноги Царя!..

А потом весь Народ Русский заблудший падёт покаянно вслед за ними, преобразившись, как Савл в Павла!..

Да!., да!., да!..

Фреска пятая

БАЗАР — Мудрец сказал:

— Базар — любимое место-храм шайтана…

Праздник сатаны!..

Кишащее! червивое торжество живота!..

Спаситель изгнал торговцев из Храма — и они победоносно пришли на базар!., на рынок!..

Если долго бродить по базару — обязательно встретишь шайтана… сатану…

Да и сам в суете станешь шайтаном!., сатаной!.. Ох!..

О, Творец!..

Но этого и хотят жрецы XXI века — апостолы рынка! анархисты! садисты! садомазохисты! экономисты — сатанисты!..

Имя им — тьма!., тля!..

О, Боже!..

Не Ты поставил базары на Земле!..

Сатана поставил их — и ликует… ловец продажных тел и нищих тленных Душ…

Люди базара!..

Их души стали тленны, как тела…

Если придет в мир Пророк, слепцы только спросят: «Пророк, как пройти на ближайший базар?»

И Он скажет: «Ад — ваш ближайший базар…»

Фреска шестая

БАНК — Мудрец вздохнул:

— Банк — место, где деньги рождают деньги…

Родильный Дом денег!..

Как люди и звери, совокупляясь, рождают людей и зверей, так и деньги, соединяясь в банках, рождают деньги…

Увы!.. Увы…

Деньги плодятся, как раковые клетки!..

Да!..

И этот закон! этот рак бешеных болезнетворных денег! этот Новый Потоп денег! может уничтожить Правду и Справедливость на Земле…

И саму Землю!..

А если нет Правды и Справедливости — зачем Земля людей?..

Мудрец сказал:

— Банки — всемирные гостиницы!., домы!.. караван-сараи!., приюты!., стойбища!., знаки сатаны!., помёт диавола!..

Алфавит шайтана! сатаны! рассыпанный по всей Земле…

Да сгинет он!..

Иль сгинет Всё Человечество!..

Фреска седьмая

БАНКИ — И еще мудрец добавил устало:

— Банки — это Смертельные тромбы в Теле любого Государства!.. И народа!..

Это понял президент Рузвельт, и начал борьбу с Тромбами, и спас Америку!..

Но нынче Тромбы побеждают!., везде!., особенно, в России!..

Да!..

1500 банков — тромбов — клещей — вампиров день и ночь сосут, душат смиренное, донорское Тело покорной, безвольной России!..

Доколе?..

До смерти?..

До нищего гроба?..

Мудрец сказал:

— В человеке бьется пять литров крови… Если высосать, выкрасть четыре литра — то что будет с жертвой?..

Куда пойдет она?., малокровная… бескровная…

Русь, Всемирный Донор, куда грядешь?..

Иль на кладбища и погосты?..

А?..

Доколе, Матерь, доколе?..

Доколе из порезанных вен и артерий Твоих хлещут потоки… ручьи… реки крови?..

И в них радостно купаются олигархи и кремлевские воры…

Доколе…

Фреска восьмая

БАНКИРЫ — И ещё мудрец сказал, опасливо озираясь:

— Банкиры — это люди, похищающие огромные народные деньги, которые превышают плотины государственных законов!..

Истинные хозяева! жрецы нынешнего мира!..

Безумцы!..

Сумасшедшие от Власти Денег! от Золотого Тельца!..

Психопаты, готовые поджечь Мир в атомном огне и сладострастно наблюдать за этим Последним Шоу из своих атомных, безопасных бомбоубежищ!..

Да!..

Мудрец воскликнул, хотя мудрецы не должны вопиять:

— Вот они — Подлинные Враги Человечества!.. Враги жизни!.. Враги дыханья!..

Вот они — нынешние «аттилы» и «чингисханы»!..

Лысоватые!., больные!., улыбчивые!., (такулыбается смерть…)

Мудрец возопил:

— Надо немедля закрыть! заколотить по всему миру, атомные бомбоубежища и любителей апокалиптических зрелищ в них!..

Пока они не заколотили всё Человечество!..

Если богачи строят атомные бомбоубежища — значит, они допускают возможность Последней Войны! Значит, они — безумны!

Да!..

Но!

Пусть вместо атомных пожаров — горят костры из их блудливых долларов!..

И так будет!..

Брат, слышишь запах этих всемирных костров и кострищ?..

Да!..

Тогда согрей на этих праведных кострах свои холодные озябшие руки и охладевшую от нищеты и бесправья бессмертную душу!..

Да!..

Фреска девятая

БАСНЯ — Мудрец улыбнулся и сказал:

— Говорят, что басня умерла, как и книга… Басня растворилась в жизни…

Басня стала жизнью…

Ложь стала жизнью…

Ложь всесветная стала — вместо жизни…

А когда Ложь становится вселенской, рождается и вселенское страшное Оружие возмездия… Атомная Бомба!..

Но вот я услышал новые басни…

Слон и муравей

Муравей-судья судил слона:

— Господин Слон!.. Ну зачем вам — во времена интернета — такой длинный хобот и такие огромные уши?..

Слон, вздохнув, сказал:

— Мне нужны такие уши,

Чтобы за десять верст слышать смертельный рык льва…

Иль влюбленное кваканье лягушки…

А длинный хобот нужен, чтобы затыкать уши -

И муравьиные бредни не слушать!..

Мораль проста: Не должен муравей судить слона…

Орел и воробьи

Посвящается партии «Единая Россия»

Орла пригласили на съезд воробьёв:

— Ты будешь Большим Воробьём!

Ты будешь Почетным Гостем!..

Но!.. Только оставь в гардеробе

Свой клюв!..

Свои вольные необъятные крылья!..

Свои дальнозоркие быстрые когти!..

… Орел улыбнулся…

И прянул стрелою в высокие дали

И больше его воробьи никогда не видали…

Мораль проста: Не надобно орлу — быть воробьем,

А воробью — орлом…

Но кто об этом помнит в мире сём больном…

Соловей на конкурсе

Посвящается «Шансон-ТВ»

На музыкальный знаменитый конкурс-шоу

Пригласили соловья…

Он пел!., рыдал и ликовал!..

И щедро хрустали-рулады рассыпал!

И, стоя, зал рукоплескал!..

Но!..

На последнем месте оказался он -

Ведь то был конкурс-шоу

Талантливо каркающих на весь мир ворон!..

Мораль проста: Не надо соловью петь воронью!

Жаль соловья — средь воронья!..

Жаль Истины — на Конкурсе всемирного шоу-вранья!..

Капитан — дилетант…

…Однажды вечнопьяный капитан-правитель-дилетант

Забрался на сияющий «СССР»-Корабль,

Но дилетант не знал,

Как Кораблем сверхсовременным управлять,

И зычно, пьяно, криво приказал:

— Эй, братцы!.. Понимать!..

Приказываю сотворить из Корабля

Прогулочную яхту в два весла!

А из остатков, понимать,

Построить демократически-капиталистический

Самогонный аппарато-самокат!..

Ха-ха!.. Ха-ха-ха!.. Понимать!..

А кто не «понимать» — того немедля бросать в воду,

Как персидскую княжну, веселый Степка Разин

Радостно бросал!..

Ха-ха!..

И понеслось!.. И удалось!..

И рыбья-рабья корабельная команда

Выполнила пьяный, дьявольский приказ!..

Ха-ха!.. Понимать!..

Фреска десятая

БЕСТСЕЛЛЕР — Мудрец улыбнулся:

— Бестселлер — это победный Гимн графоманов!..

Подмена Небесного Лебедя Поэзии — суповой курицей коммерции!..

Да!..

Но!..

Срок годности этих сочинений — один год!.. иль даже месяц!..иль даже один день награды!.. День торжества лицедеев!..

От них — запах тлена, как изо рта старца…

Да!.. Увы!.. Жаль и таких…

О, Брат, гляди на этот жалкий, халявный, бесплатный, вожделенный «фуршет» в голодной стране!..

Как лимузин олигарха в полях русского душного бурьяна!

Куда ты?.. Куда ты…

И дух 30 сребренников витает над собравшимися!..

Бедные слепые иуды — от литературы!..

Что вы?.. Куда вы?..

Да не ведают, кто они…

А они мародеры в беззащитном Заповеднике Культуры, где царит, гуляет дохлый браконьер — шоу-бизнес!..

Да жаль и их…

Когда бросают хлеб — на нём является плесень…

И в чём вина её?., а не тех, кто бросил хлеб?..

Фреска одиннадцатая

БИЗНЕС — Мудрец нахмурился:

— Бизнес — это торговля, перепродажа, спекуляция, лихоимство, воровство…

Вот я кормил в суздальском ополье стаю ворон: одни брали еду у меня… Другие — хищно перехватывали у других ворон…

Это вороны-бизнесмены…

Иисус Христос изгнал торговцев, меновщиков из Храма, но во время Перестройки торговцы изгнали Христа из Храма Руси…

Так обезумевшие бешеные крысы не бегут с тонущего корабля, а изгоняют капитана и матросов…

Торжество крыс!..

Русь!.. Корабль кишащих крыс!..

Доколе?..

Тошно!..

И где крысоловы божьи?..

В одной подмосковной церквушке крысы не давали житья прихожанам.

Тогда сметливый сельский батюшка завёл кошку-крысоловку… И церквушка быстро очистилась от крыс…

А разве Русь — не Храм Божий?..

Русь! Храм!..

Где крысоловы Твои…

Фреска двенадцатая

БИЗНЕСМЕН — Мудрец вздохнул:

— Бизнесмен — торговец!., спекулянт!., вор!., лихоимец!., тать!., тля!., короед!..

И что ж ты кичишься злом СИМ?..

Он любит чёрные очки, чтоб скрыть стыд…

Иногда даёт деньги на Церковь, замаливая свои грехи…

Но все церкви мира не отпустят грехи одного вора, если он сам не повинится…

Бизнесмен — убийца, совратитель чистых простодушных человеков!..

Похититель чужой жизни, испепеленной, превращенной в пачку ассигнаций… в 30 сребреников!..

Кровосос!.. Ни один из них не раскаялся и не вернул награбленное!..

…О, Достоевский Фёдор Михайлович, бесознатец, где Ваши фантазии?..

Где те святые безумцы, которые бросают деньги в огонь?..

А нынешние бесы бросают в огонь людей ради денег!..

Для них — весь Народ Русский — дрова!., поленья!., сено!., уголь!., нефть!., газ!., счет в иностранном банке!..

…В псковской умирающей деревне Синий Никола, обобранной этими бизнесменами до палого плетня, две старушки весело спорят.

Одна говорит: «Бизнесбес!»

А вторая: «Бизбесмен!»

Кто прав?..

Но когда помрут эти веселые старухи-сороки-хлопотуньи, что станет с Русью-Матушкой?..

И была Русь-Матушка, а стала Русь-Сиротинушка… выпитая, вытоптанная этими бизнесменами… бизнесбесами… бизбесменами…

Не дай, Господь!..

Фреска тринадцатая

БИРЖА — Мудрец сказал:

— Биржа — любимое место главного сатаны и множества мелких пенных сатанят!.. Пролог ада!..

Предвестие Страшного Суда…

Голова ядоносной Змеи Капитализма… а хвосты её — банки!..

Среди биржи часто прогуливается Дант и рисует с неё ад…

О!.. Мой брат — адознатец Дант!..

Пока кишат на земле биржи и банки — Ты бродишь по земле, Флорентинец, Изгнанник ада и Рая…

С лавровым венком на голове!..

И нет Тебе покоя от земного ада!..

Да!..

И вот мы бредём с Тобой по России, по заброшенным полям… бурьянам… деревням… городам…

По остовам-скелетам заводов! колхозов! элеваторов! детских школ! больниц!..

И Ты шепчешь:

— Брат!.. Русский ад — страшней моего ада…

И Два ада — на одного человека — это много!..

Прощай!..

Возьми мой венок!.. Напиши Русский Ад!..

И Он пропадает в несметных бурьянах… в ядовитых борщевиках…

И кто теперь опишет ад?..

Иль я?..

Иль Ноша — Чаша русских бед и слёз велика? страшна?..

Господь! Помоги!..

Дай!..

Фреска четырнадцатая

БЮДЖЕТ — Мудрец сказал:

— Бюджет — гигантский Насос-пылесос, с помощью которого высасываются последние копейки из чулка деревенской старухи и линялой гимнастёрки ветерана- старика!.. Из Домов престарелых!., из детских домов!., из больниц!.. из школ!., из полей!., из лесов!., из рек!., из морей!., из душ поникших в Русской Беде людей…

…Поэт сказал: «Паруса их яхт скручены, сотворены из чулок старух!., из гимнастёрок стариков!., со следами былых медалей… и орденов!., из детских пелёнок и подгузников!..

Лихо!..

И дуют в эти паруса два миллиона голодных детских ртов!..»

Лихо!.. Весело!.. Игриво!..

Доколь?..

Но!..

Эти яхты идут в ад!..

Там их ждет Страшный Суд!..

Там паруса их изникнут и станут петлями иуд!..

Но!.. Увы!..

Но это в Небесах, а что на Земле?..

О,Господь!

А что Русский Народ — Заступник-Отец-Воитель?

Где Он?..

Иль настолько ослабел?., увял?., задремал? что может подъять в дрожащих руках только бутыль самогона, а не Верозащитный Меч, чтоб защитить своих чад?..

Чтоб скрутить паруса адовых яхт?..

Русь!..

Без Царя — на Троне!.. Без Христа — в душе — Ты многоногий бурьян!..

Да!..

Верни Царя!.. Возлюби Христа!..

И станешь Звезда, а не прах!..

Фреска пятнадцатая

ВЗЯТКА — Мудрец улыбнулся:

— Взятка — это форточка, через которую врывается свежий ветер жизни в душные кабинеты тухлой бюрократии…

Если не работает государство — тогда тайно торжествуют взяткодатели и взяткоприниматели…

Айя!.. Ура!.. Браво!.. Бис! Круто! Супер! Класс! Повторить!..

Фреска шестнадцатая

ВЛАСТИТЕЛЬ РУСИ — Мудрец сказал:

— У Властителя Руси нынче Два Пути!..

Или — Голгофский Путь Царя-мученика Николая II!..

Или — Имперский победный Путь Генералиссимуса Сталина!..

И!..

И Какой Путь Он выберет?..

А Народ ждёт… уповает…

Но что-то долго Он выбирает…

Да поможет ему Господь!..

И Меч Христа!., да!., да!., да!..

Но!..

Но пока Плотина-запруда олигархов смертельно удушила!., перегородила Тысячелетнюю Священную Реку Русской Истории!..

И Река бешено копится, колотится и бушует у стен гиблой Плотины-запруды…

О, Боже!..

Ужель не ясно — что делать?..

Ужель не ясно, что надо убирать Плотину-запруду?..

Иначе Река потопит всех!..

Так было в веках и тысячелетьях!..

Так уносило в диких волнах Народы и Империи!..

И где имена и деянья их?.. Только в музеях…

Воистину!..

Русь, Ты бредешь в музей?

Ах!..

Правитель, Брат, что медлишь?..

Иль Ты тоже — Плотина!., запруда! а говоришь, что Река?..

А? А? А?..

Иль хочешь захлебнуться? затеряться безымянно? безследно? в Водах Великих Справедливых?..

В Потопе Народного Горя? Гнева?..

Брат, дерзай!..

Пока Река Плотину-запруду не смыла…

И тебя не потопила!..

Фреска семнадцатая

ВОДКА — Мудрец поднял пиалу с зеленым чаем и сказал горько:

— Водка… Вода сатаны!.. Бич Руси!.. Враг Руси!.. Тать Руси!.. Тлен Руси!.. Убийца Руси!..

Да!..

По Руси нынче текут многие реки водки и самогона!..

Реки смерти!..

Эти реки страшней Чингисхана!.. Наполеона!.. Гитлера!.. США!.. Этих сатанинских Штатов Америки…

Эти реки текут в ад!..

И Народ с ними!..

Эти реки — живой ад!..

Эти реки уже превышают реки вод…

И по брегам этих зловонных рек с бутылями бродят-тонут уже не только мужи, но и одурманенные жены… старики… и даже дети…

Доколе, братья и сёстры?..

…Господь!.. Осуши… убери эти реки смерти!..

Как кровавые руки Ката-палача от детского хрупкого горла!..

Господь!..

Верни Народу Русскому незамутненную! родниковую Христову Душу!..

Господь!..

Верни Народу Русскому острые очи орла, далеко провидящие Русскую, Необъятную, блаженную Ширь-Землю!..

Господь!..

Верни не дрожащие, а работящие, воительные Русские Могутные Руки, способные нести не бутыль кромешную, а Верозащитный Меч на внешних и внутренних бесов!..

Воистину!..

Да!..

Меч Русский грядет!.. При дверях!..

Да!..

Брат, Он в Твоих руках!..

Нынче на Руси Война — а в Войну — как без Меча?..

Да!..

Брат!.. Чуешь?.. Слышишь?..

…Сергий Радонежский стоит в Твоих Дверях!..

С Мечом!..

А за Ним — мних… монах Пересвет в одной схиме, с Копьём!..

А за Ними — Минин и Пожарский!..

Фреска восемнадцатая

ВОЙНА — Мудрец опечалился:

— Войны боевые, горячие, выигрывают сильные… бесстрашные… благородные…

Войны тайные, хладные, информационные — выигрывают подлые… трусливые… вороватые…

Войны боевые — это Иисус Христос на Кресте!..

Войны информационные — это Иуда в петле…

Русь Святая! Иль не чуешь этого?..

Русь — Воительница в вольном поле!..

Русь — Овечка жертвенная в Ипатьевском погребе…

Фреска девятнадцатая

ВСТРЕЧИ БЕЗ ГАЛСТУКОВ — Мудрец улыбнулся:

— Это когда глухонемые властители сладкомутноречиво, многоблудно целуются без галстуков!., обнимаются!., скалятся в тысячи камер!., в миллионы овечьих доверчивых ликов!..

Они — теплохладные — без совести и без галстуков!..

А сонные народы — остаются без штанов!..

И без надежд! Без упований!..

Нагие бараньи народы!..

Куда бредете?..

С пустыми, телевизионными головами, и интернет-виртуальными мозгами, и с нищими карманами!..

Ах, сладкие Встречи без галстуков!..

Ах, вожди!.. Ах, народы родимые!., многотерпеливые!., многообманутые!..

Ах, весёлые волки!., пастухи!., шакалы!..

Ах, неисчислимые!., рукоплещущие!., радостные стада баранов!..

Да куда же вы?.. Куда вы?.. С этими козлами-вожаками?

Аль на Третью Бойню — Войну Термоядерную?

О, Творец!..

Это Твоя Комедия?..

Трагедия?..

Драма?.. Кто знает?..

О, Господь!..

Но зачем козлищам галстуки?..

Фреска двадцатая

ВЫБОРЫ — «ВЫБОРА» — «ВЫБОРНАЯ КОМПАНИЯ» — Мудрец улыбнулся:

— Это гигантская, суперсовременная, сверхдорогая Машина-Печь, всегда выпекающая, выбрасывающая — с огромным рёвом — на Политическое Блюдо одни и те же старые морщинистые пирожки!..

Ах, политические дряхлые пирожки!..

Доколь вы?..

Оскомина у Русского Народа от вас!..

Ненависть глухая… святая…

Не дай Бог, чтобы она перешла в бунт!..

Иль в неповиновенье, когда весь Народ выйдет и перегородит дороги ада!..

А русские кишащие бешеные дороги давно стали адом!..

Мудрец сказал:

— Если бы выборы были в аду — то все единогласно выбрали бы сатану…

Но в России не все выбирают его…

Значит, Россия — ещё не в аду!..

Но!.. На пути к аду!..

Дороги ошалелые кривые русские — уже там!..

О, Боже!..

Да что же это?., что же?..

Мороз — по коже!..

Бурьян — по роже!..

Куда несется Русь слепая по слепым пьяным дорогам?..

О!.. Кто повернет — спасет Её?..

Только Иисус Христос!.. Небесный!..

Земной Второпришественник!..

Бог на Белой Ослице остановит слепцов на бешеных машинах!..

А за Ним — грядет Русский Царь Земной!.. И Он близок!..

Вот Он!..

При дверях!..

При Кремлевских Вратах!..

Фреска двадцать первая

ГЕНОЦИД — Мудрец сказал:

— Геноцид — это Убиение Народа инородцами — руками самого Народа!..

Руками внешних и нутряных врагов!..

Торжество иуд!..

Времена 12 иуд!..

Все предают!.. Всё продают!.. Базар иуд!.. Рынок иуд!..

И мудрец, затерявшись на базаре таком, сказал:

— Народ, который не видит, не чует врага — клеща кровососущего, нутряного, обречён!.. Да!..

О, Народ-слепец!..

Когда же очнёшься Ты?.. И стряхнешь клещей и блох?..

Иль бесы так измордовали! Истерзали! обескровили Тебя, что не можешь Ты подняться на них, как тяжко раненый на поле Тайной битвы?..

Да уж какая она тайная, когда обильно растут погосты и кладбища…

О, мой Народ! Растерявшийся!..

Как Дитя в лапах палача!..

Как агнец в руках мясника!..

Как птенец-слётыш в лапах камышового кота!..

Иль так и уйдёшь с закрытыми слепыми глазами в Историческое Небытие?.. А? А? А?

Иль Русь уходит в монастыри?

И последние ядрёные русские мужи не выносят мирской тяжкой жизни и становятся неплодными монахами?

Русь — Сад монахов неурожайный?

…Господь!.. Не дай!..

Нынче врачи лихо лечат болезнь глаз…

А где Врач, который исцелит слепоту Народа моего?..

О, Вселенский Целитель! Спаситель! Иисус Христос!..

Народ устал принимать всякого правителя — лихоимца — за Царя…

Народ стал сирота…

Народ ждет Батюшку-Царя…

Фреска двадцать вторая

ГОЛЛИВУД — Мудрец сказал:

— Голливуд — Капище!., торжище!., гноище-сборище садистов!., мазохистов!.. безумцев!., уродцев!., патологических славолюбцев… сексофилов, которые сладострастно распространяют свои тайные болезни!., безумья!., уродства на весь покорный мир!..

Да!..

…Так больной человек показывает свои нагие гениталии прохожим на многошумных площадях города…

Да!.. Увы!..

Ах, любит человек созерцать свою и чужую хворь-гниль-болезнь!..

Сидит в человеке страсть к уродству… к кунсткамере… к страданью…

Дьявол-урод нашептывает эту страсть!..

Так ничтожный варвар царапает своё убогое имя на Вечной Пирамиде!..

Так сифилитик иль спидоносец алчет заразить как можно больше невинных жертв…

Ах!

Вместе легче умирать-страдать в братской могиле!..

Да!..

…Пословица говорит: «Все мы — лишь по пояс человеки, а внизу — скоты…»

Голливуд хочет, чтобы мы целиком стали скотами!..

И, увы, преуспевает в этом…

И вот уже Всемирный Театр!.. Всемирный Кинематограф!..

Всемирные Зрелища — в руках скотов сатаны!..

И они наслаждаются властью своей!., раздают языческие премии Золотого Тельца — эти пропуска в ад!..

Оскар — ад…

Ах!.. Голливуд!.. Скотовуд!..

Браво!.. Ты победитель!.. Вау!..

Смерть — ты хозяйка!.. Блуд — ты хозяин!..

О, эти скачки! пляски! погони! бешеные машины! взрывы домов! чемоданы долларов! стрельба! нагие девы! мудрые геи и лесбиянки! тонущие корабли! горящие самолеты! серийные убийцы! маньяки! благородные чёрные и неблагодарные белые!..

О, голливудское тошнотворное меню!

Как ты обмелело! осточертело!..

О, Боже!..

Но!..

Урод! Зверь! — ты царишь! Развращаешь! гуляешь на невинной обреченной атласнотелой Деве-жертве!..

Ликуй!.. Торжествуй!..

Награждай бесов-растлителей уродливыми «оскарами»!.. «пальмами»!., «львами»!..

О, Боже!.. Доколь царить им?.. Иль до Нового Потопа?..

Но!..

Но как уберечь беззащитные доверчивые детские души и глазёнки от них?.. Иййййх!..

Тут мудрец закрыл глаза, чтобы не упала слеза…

…Ах, вы, полевые фригийские синь-васильки в раннем нежданном снегу…

Были — во ржи, а стали — в снегу!..

Дети мои!.. Безвинные!..

О, как я, одинокий старец, ваши лазоревые головки в голливудском смертельном снегу сберегу?..

Но!..

Господь!.. Угомони!.. Укроти диавольский Голливуд!..

Но!..

Бесы ходят толпами…

А Ангелы — поодиночке…

А Голливуд — это толпища…

Фреска двадцать третья

ГОЛОДОВКА — Мудрец сказал:

— Русский отважный офицер объявил голодовку, протестуя против деяний правителей…

Глас вопиющего в пустыне…

Но в пустыне ли?..

Мудрец сказал:

— Русский народ уже 30 лет безмолвно голодает против сытых властителей, а они не видят, не объявляют эту немую Всенародную Голодовку!..

О, Боже!..

Так же не был объявлен, увиден и услышан 1937 год повальной Смерти!..

Год Ночной Совы — Черной «Эмки»!..

(В ней навек увезли моего безвинного отца)

О, Боже!..

О!..

…Вот оно — древнее Искусство глухонемых бесов-властителей: Тысячелетний Народ не знает, что голодает в бесхлебных полях! и в пьяных слепых селах-градах! не чует, что Его заживо хоронят! что Он участвует в собственных похоронах!..

Как древняя плачея!..

Воистину!..

Нас объяла слепота, как бурьян — поля!..

Да!..

Один человек не может присутствовать на своих похоронах (Кроме Воскресшего Спасителя Христа)

Но уходящий Народ — может!

Ах, Спящий и во сне Уходящий, мой родной Народ!..

Какой Гефсиманский петух? Какой будильник разбудит Тебя?..

Иль это глухой XXI век?..

Век — убивец?.. Век — лжец?.. Век — слепец?.. Век — шакал?..

Век Уходящих убиенных Народов?..

Век мелеющих родников, рек, морей?..

Не Последний ли?..

О, Творец!..

Иль Ты устал от лукавых вождей-шакалов-волков-пастухов и трусливых всепокорных овец?..

И Твои заждавшиеся Всадники Апокалипсиса жарко дышат!., близки!., горячи!..

И уже уж — от бездонных несчастий Народом желанны?..

Но!..

Господь!.. Пожалей!..

Упаси!..

Иль Народ Русский уже алчет этих Последних Коней?..

О, Русский тоскующий Брат!..

Иль Тебе хочется от всерусской Беды! Маяты! Пустоты! оседлать Последнего Огнь-Коня?..

И от неизбывного Всерусского Горя — бежать?., скакать от Земли — в Небеса?..

Да!.. Да… да?..

Иль ты стал трус и лентяй?..

Тогда зачем ты?..

Тут мудрец вздохнул:

— Ах, вот цыган кочевой! хмельной! гулевой! угнал-умыкнул коня, а это был — оказался сам Конь Апокалипсиса!..

Конь-Огонь!..

И цыган радостно воспылал, загорелся, как березовые дрова…

Но потом устрашился!., узнал!..

…Ах, чавэлы-ромалы!..

Что-то страшно от четырехногого Огня!..

Ах!.. Да как звать тебя, Цыган?.. На Коне Апокалипсиса?

— Ах! Гоп-гоп!.. Меня звать — «XXI век!..»

Век Последнего! Всегорящего! Всесжигающего Коня!..

А Человечество — лишь Овёс для сего Коня?..

А? А? А?..

Господь!..

Не дай!..

Фреска двадцать четвертая

ГОРБАЧЁВ — Мудрец сказал брезгливо:

— Горбачёв… Кто это?… Что это?…

Слепое блудливое орудие, стенобитная пушка убийства СССР?..

О, Всевышний!..

Тебе не горько от таких Чад Твоих?..

Иль не все — Твои, а есть — от шайтана?..

Да!..

А слабые, многоречивые, многокровавые лицедеи-правители — «ахиллесова пята» ВЕЛИКИХ ИМПЕРИЙ…

Это поняли хитроумный Рейган и США — творцы Всемирного пожара! разбоя! грабежа! зла!..

Они и есть истинные гостеррористы! совратители! разрушители СССР!..

Мудрец сказал:

— Цари проливают Реки крови…

Тираны-диктаторы проливают Моря крови…

Но слабые правители-лицедеи, правители-любители! дилетанты! проливают Океаны крови…

А нынче — Время таких!..

Время Океанов народной неповинной беззащитной крови… и мы плывем в них…

Да!.. Увы!..

Стада пасут волки, а не пастухи…

Нынче волки — пастухи…

Демократические волки пасут коммунистических овец…

Увы!..

С появлением словоблудного, беспомощного тракториста Горбачёва в стране началась тайная и явная Гражданская война…

В 1917 году бедные гнали, били богатых…

При Горбачёве явились богатые воры и стали уморять бедных… работящих… покорных до гроба…

И доныне длится эта бесшумная Гражданская война…

Вот Она!..

О, Творец!.. Ты попустил!..

…Все эти падающие самолёты! горящие дома! бесконечные аварии на дорогах и заводах!..

Все эти бесконечные свежие кладбища!., пьянство!., безработица!., нищета!.. наркомания!., педофилия!., пустующие земли!., волны самоубийств!., проституция!., тотальный исход талантливой молодёжи за рубежи страны!..

Вот они — Все эти неисчислимые народные несчастья!

Вот они — Знаки-Кресты Гражданской войны на бесконечных! окровавленных! кривых русских дорогах и тропах!..

Воистину!..

И на Них, на глазах равнодушного человечества, распинают весь безмолвно- покорный Русский Народ!..

О, Боже!..

Иль все русские дороги — VIA DOLOROSA?..

И ведут лишь на Голгофу?..

И каким же должен быть Вселенский Русский Крест, если на Нём распинают целый Народ?..

И кто нынче Пилат? Каиафа? Иуда?..

И кто кричит: Распни Его?..

Иль сам Народ кричит: Распни Меня?..

Воистину!..

Но!..

Их тайные имена — растлителей обнажатся?..

Да вот они!.. Они — и не таятся!..

И уже обнажились!., явились!., на всех ТВ!.. СМИ!.. Инете!..

Везде — Победный Пир иуд!.. Пилатов!.. Каиаф!..

Но!..

Пока Война идёт в одну сторону: сильные давят, уморяют слабых…

Но потом Колесо гражданской Войны, Колесо Смерти неизбежно повернётся в другую сторону!., вспять!..

Да!..

И последние станут первых топтать… избивать…

И мёртвые будут убивать живых…

Да!..

Эх!.. Гражданская война!..

Нет ей конца!..

И Тернового Венца!..

А теперь в Неё вступила и братская Украина…

Да!..

Если воюющие говорят на одном языке — это Война Гражданская!..

Да!..

Но кто остановит семейную бойню-резню эту?..

О, Господь!..

Ты попускаешь, чтобы родные братья стали чужебесами?..

И обменивались не любовью, а кровью?..

И все это сотворил один гос-иуда с диавольским пятном-тавром на голове!..

А потом вмешались США — эти Соединенные Штаты ада — и стали насаждать ад между братьями!..

Вспомним поэта:

«Над Русью пролетал шайтан…

И вдруг увидел голый череп Горбачёва…

— О!.. Вот моё яйцо!.. — воскликнул сатана…

Отсюда вылупится Червь Кровавой Перестройки…

И Всерусского, и Всеукраинского погрома…»

Да!..

Слабость Великих Империй в том, что Их может разрушить один ничтожный правитель!..

Так всегда было в Мировой Истории…

Большой иуда порождает множество малых иуд…

Да!..

И нынче вновь, как в 1917, разрушенная Русская Империя опять кишит пенными маленькими иудами — «керенскими», «Лениными», «Троцкими», «дзержинскими» и т. д.

Например, Керенский — это Горбачев…

Народоубийцы из ада прислали своих потомков-чад, чтоб продолжать убивать мирных православных ягнят!..

Фреска двадцать пятая

ГОСБЮДЖЕТ — Мудрец улыбнулся:

— Опять про бюджет… вернее, про госбюджет…

Это когда золото уходит за границу, а медяки остаются в стране…

…Золотая любовь к Западу!..

…Медная любовь к России!..

Но!..

Но Армия и Народ на Красной площади радостно вопиют: «У

ра!.. Ура!..»

Ура!., ура медякам!..

Ура тридцати сребренникам!..

Ура офшорным богачам!..

Ура иудам-вождям!..

И вот уже качается иудина петля!..

Близка… При дверях…

При ворах!..

Она качается и на Кремлевских Вратах!..

Сталинские Кремлевские голубые ели — готовы стать иудиными осинами…

Да!., да!., да…

Господь!..

Не дай!..

Иль — дай?..

Доколь в бурьянах, с самогоном, Русь и душу пропивать?..

Фреска двадцать шестая

ГОСУДАРСТВЕННАЯ ПРЕМИЯ — Мудрец сказал:

— Раньше Госпремии даровал Генералиссимус, а нынче — даёт подполковник…

…О, Река Времен!..

Куда течешь Ты?.. Мелеешь?.. Мельчаешь?..

… А я всё ещё стою, уповаю на Брегу Твоём…

Хотя волны уже лижут ноги мои…

Какая премия, когда окрест такая нищета? голь? пьянь? тоска?..

О, Творец!..

Там, в Небесах, награда что ль моя?., за муравьиные, неслышные слова?..

Господь!..

А разве есть награда за ветер? звезды? травы? облака?..

Фреска двадцать седьмая

ГРУДИНИН — Мудрец улыбнулся:

— Тысячелетний острослов Ходжа Насреддин на своем пыльном тощем осле ехал по нынешней демократическо-капиталистической Руси…

Окрест, в полях одна дикая трава… ковыль… бурьян…

Осел, после нагих аравийских пустынь, ликовал… наливался… лоснился от буйных трав… раздобрел…

А Ходжа голодал, слюну глотал, седую бороду жевал…

— Ах, Русь богатая!.. И на Тебя пустыня капитализма что ль нашла…

Но тут вдруг Великий Странник увидел поле золотых пшениц… и грядки духовитой клубники… рубиновые помидоры… изумрудные огурцы…

Навстречу Ходже вышел улыбчивый Хозяин-Усач, похожий на генералиссимуса, с которым мудрец некогда пил вино «Хванчкару» и беседовал в Кремле о судьбах великих империй…

Ходжа и Хозяин обнялись, как родные братья, и пошли в резную смолистую избу…

…Всю ночь они беседовали о Судьбе Святой Руси…

Тысячелетний мудрец вспоминал о своих встречах с царем Соломоном, с Буддой… с Лао Цзе… с Чингисханом… с Иваном Грозным… со Сталиным…

А Хозяин щедро угощал его дивными дарами благодарной русской Земли и самогоном-первачом-кусачём из черноплодной рябины…

Так ночь сладко, хмельно прошла…

Ранним утром Ходжа с кочевым мешком-хурджином, набитым подарками, обнял гостеприимного Усача и шепнул ему на ухо, осторожно озираясь на золотое волнующееся поле пшениц: не таятся ль и там иуды:

— Брат!., я проехал всю твою Русь…

Она — в бурьяне… а у тебя — пшеница…

Но почему Народ твой не идет за тобой?..

А идет за дикой травой? Голосует за бурьян, как мой осёл?..

Но ответа не было…

И Великий Странник на сытом осле миновал поле пшениц и затонул в необъятном бурьяне…

…Русский мой Брат!

А у Тебя есть ответ?..

Фреска двадцать восьмая

ДЕМОКРАТИЯ — Мудрец сказал:

— Демократия эффективна только в небольших странах, с древними традициями общественного волеизъявления…

Тут Власть слышит Народ… Он рядом…

Тут слышны голоса государственных мужей-мудрецов…

Но в огромных Империях результативны, плодоносны только Монархия и Диктатура…

Да!..

Тут неслышны — на огромных глухонемых землях — Голос Народа и голоса мудрецов, а только приказы царей, и диктаторов, и шёпоты, и стоны рабов!..

Увы!..

Как говорил сатирик: «Мы — умы! А вы — увы!..»

А в необъятной и самой холодной в мире Русской Империи Демократия неминуемо вырождается в хаос, в блудословие, в нищету, в разбой, в сепаратизм и в бесконечную, вялотекущую, неизлечимую Гражданскую Войну!..

Да!..

Такова судьба и капитализма в Православной России…

Русский капитализм — это гражданская война!..

Да!..

Новые вожди! погонщики! насильники смиренной Руси, иль не знаете этого?..

О, Боже!..

Тут мудрец воскликнул гневно, а разгневанный мудрец — это пророк!..

— О, Народ Руси!

Безбрежны святые глухонемые земли Твои, где крик доносится, как шёпот, а шёпот — как немота…

Да!..

И отсюда — бесконечное терпенье Твое…

Но доколь?..

…А пока не придет, не вернётся Царь, Который слышит и крик! и стон! и шепот! и немоту!..

Потому что Он много веков слышит Свой Народ и знает Пути Его…

И Он возродит, воскресит Святую Русь!.. С Мечом Христа!

И пресечёт капитализм — эту вечную гражданскую войну…

Только!.. Он!.. Царь!..

Только Он — Пастух!..

Остальные вожди — волки!..

Фреска двадцать девятая

ДЕМОКРАТЫ — Мудрец улыбнулся хрипло, как Высоцкий, и пропел песню — балладу «Демократы на Руси»:

— Ах демократы! казнокрады! блудословы! витии!..

Вы промчались!., проехали на слепых черных джипах и лимузинах

Мимо деревенской хлопотуньи — бабушки Зины!..

И мимо деревенского веселого пьющего деда Василия!..

(На Руси почти не осталось сельских дедов-мудрецов — все повымерли от несправедливости)

А, значит, милые господа, вы промчались… проехали

Мимо Расеюшки!..

Мимо России!..

Гей!.. Да сгиньте!.. Изыдите!

И!..

И сгинули насмерть в поле бурьяна и сныти!..

А болота бездонно, бесследно всосали черные джипы и лимузины!..

Но!..

Но бредёт, возлетая, ликуя, по болотам… бурьянам и сныти,

На белой ослице…

Улыбчив Спаситель…

Он бредет к бабе Зине!..

И к деду Василию!

А, значит, в Святую Родную Россию!..

Так баба Зина готовится к веселому Чаепитию…

А дед Василий — к веселому Винораспитию…

Фреска тридцатая

ДЕНЬГИ — Мудрец улыбнулся:

— Деньги — это портреты, фотографии сатаны!.. Селфи дьвола!..

У Аллаха — нет денег… Ни копейки!..

Все деньги у шайтана!..

И!..

И если долго глядеть на банкноту, обязательно увидишь ликующий… хохочущий лик сатаны!.. Вот он!..

…У бедняков нет денег, и потому они редко видят гримасы шайтана, а богачи часто взирают на него, как в зеркало…

И видят себя!..

Они и есть шайтаны…

Но!..

Бедность — самая короткая дорога к Богу!..

А богатство — самая долгая!..

Но!..

Но любят мутные деньголюбы долгие, кривые дороги… дороги ада…

О, слепые путники!., спутники сатаны!., соратники шайтана!..

Иль пыль дорог продаете вы?..

И станете пыль…

Мудрец сказал:

— Когда у меня появляются деньги — я стараюсь быстрей отдать их людям и освободиться от камня на спине и на душе…

Но что-то мало таких добрых камней на земных дорогах…

Увы!..

И всякий слепец тащит на себе не Крест Спасенья, а камень алчности…

И таких камненосцев множество!..

И земля под ними разверзается — и там кладбища безследные…

Ничего не остается от них…

Где их пепел?..

Где их деньги?..

А когда их станет множество множеств, как звезд, — тогда Господь возжет по всей земле костры из денег…

И Земля — станет Костром?..

А, может, Звезды Вселенной — и есть эти Костры за грехи?..

Так были цветущие Земли, а стали горящие Звезды?

…Брат!..

Пока не явились Костры-звезды сии, бери из своих тайников маслянистые бумажки с ликами бесов! покупай на них хлебы и иди к домам престарелых!.. к детским домам!., к бедным!., к алчущим!..

Тогда Господь не пошлет на Землю Костры Последние!.. Да!., да!., да…

И Земля Изумрудная Блаженная — не станет Горящей Голой Звездой!..

Фреска тридцать первая

ДЖИНСЫ — Мудрец улыбнулся:

— Джинсы — голубая мечта глупцов-идиотов о Золотой Ковбойской Америке!..

И!..

И вот русский ковбой, в вожделенных джинсах, скачет по необъятным ледяным сугробам России…

Ох!..

Не холодно ль ему?..

Не отморозит ли он свою мужскую суть?., плодовитую стать?..

О, культ спелых! тугих! ликующих! чресел!..

А где же широкая! вольная! русская! душа?..

Иль затерялась в тесных чужеземных штанах?..

О, где вы, вольные русские одежды?..

Где льны?., жемчуга? соболя?… горностаи?..

Где сарафаны-кумачники?..

Где рубахи-косоворотки?..

Где царственные кокошники?..

Где ремешки наборные?… и сапоги отборные?..

Где шубы медвежьи и собольи?..

Эх!.. Загуляли! Затерялись обезьяны! попугаи… охочие до чужих идей!., песен!., словес!., штанов!..

Эй!

А где уральские самоцветы?., сапфиры?., яхонты лазоревые?., алмазы якутские?..

Златосамородки тугие сибирские?..

О, Боже!..

Где же?.. Куда же?.. Зачем же?..

Куда вы закатились?.. Заморочились?..

…Однажды великий странник Ходжа Насреддин объехал всю Русь на своём седом осле, но нигде не мог купить даже русскую косоворотку иль картуз…

Тогда мудрец вздохнул:

— А ведь Господь Всеотец с Небес узнаёт Народ по одежде!..

Как же Он русских-то найдет, различит?..

Где богоданные? исконные? одежды русские?., вольготные, раздольные, как земли русские?..

А?..

…Одне голубоджинсовые ковбои вяло, застуженно, заторможенно, за-мороженно скачут! тонут! леденеют по сугробам!., под грохот адова рок-н-ролла!..

Ах, ковбои-дедморозы!..

Ах! Братцы!.. Русские!.. Русичи!..

Где вы?..

Отзовитесь!..

Иль только джинсы и бутыль паленого самогона — ваша одежёнка-наде-жёнка?..

Аль?..

Али плоть и Душу Святую Древнерусскую навеки отморозили?..

Аль стынут насмерть по сугробам ледяные! русские! голубоглазоджинсовые ковбои?..

И только лещ играет! бьётся! трётся во крещенских прорубях!..

Иль он Один остался в древнерусской одежёнке в чешуе серебряной! богат! удал!..

А?.. Ай!..

Господь! Не дай!..

… И вот я вышел в поле снежное жемчужное и надел медвежью шубу!., соболиную папаху!., льняную косоворотку с вышитыми алыми петухами! Да сапоги яловые телячьи!..

И Господь с небес меня узнал!

А джинсы голубой змеей истаяли в снегах…

Фреска тридцать вторая

ДОЛЛАР — Мудрец сказал:

— Доллар — Меч США!.. Топор богачей!..

Петля! Плеть! Нейтронная бомба для Всего Человечества!..

В России — это щука в пруду карасей!..

…Долго ли тебе лютовать? ликовать? всемирная, всепожирающая Щука?.. А?..

Иль проглотишь Весь Мир, как карася?..

А?..

Мудрец вздохнул:

— США сбросили на Человечество Три Смертельных Бомбы:

Это — Атомная Бомба!..

Это — Компьютер!..

Это — Доллар!..

Но!..

Я вижу, чую близкие всемирные весёлые Костры из долларов…

И при их ярком целительном свете Человеки будут читать позабытые Библию!.. Сутту-Нипатту!.. Коран!..

Да!., да!., да!..

И!..

Как Моисей спас иудеев из египетского плена — так Русский вождь выведет Русь Святую из Плена-Пустыни капитализма!..

И начнется — с изгнания доллара!..

Доллар — это Первая Пустыня, из которой уйдет Народ Русский!..

Воистину!..

О, Русский Моисей!..

Царь!..

Русский новый Грозный Иоанн!..

Где Ты?..

Уже!..

При дверях!.. При Кремлёвских Вратах!..

Спаси, Господь!..

Верни на Трон Царя!..

…Там Моисей, у горящего терновника стоял… прозревал…

Народ-слепец спасал…

А здесь Царь будет стоять! ликовать! у Долларового Костра…

И Русь спасать!..

Фреска тридцать третья

ЖВАНЕЦКИЙ — Мудрец улыбнулся:

— Жванецкий… Кто это?.. Что это?..

Это когда в море старческой похотливой пошлости — вдруг мелькнёт одинокий! рваный! застиранный Парус юмора и даже сатиры!..

Вот он!., вот он!., вот… ооо…

Да мал он!., чтоб устоять на Больших Ветрах России…

И пропадет бесследно в Волнах Русской Истории Великой!..

О!.. Сколько там таких злободневных парусов было — да сгинуло!..

Господь не пустил в Вечность!..

Не помиловал!..

Не пропустил в бессмертие дырявый парус юмора с заплатками сатиры!..

Фреска тридцать четвертая

ЖИРИНОВСКИЙ — Мудрец вздохнул:

— Жириновский… Кто это?.. Что это?..

Государственный деятель тускло-смутно-разбойничьей эпохи Перестройки?..

Политический павлин в скучном, тошном, сером курятнике РФ?..

Иногда, как пенный юродивый, вдруг извергает, режет Правду-матку!..

Но!

Тут же пугается Её, страшится Креста, и сворачивает на сладкую тропинку лжи и лести…

…Вспоминается великий юродивый Николай Псковский, который смело закричал царю Ивану Грозному: «Иванушко! Попей-поешь хлеба-соли, а не христианской крови!»

И!..

И спас от избиенья кованой опричной ратью Грозного град Псков…

Да!.. Это был подлинный правдолюбец, а не лицедей!..

Да!..

…Жириновский не спас Русь от демократического избиенья…

Да и хотел ли?..

Да и у тех, у кровавых, у заморских и у внутренних кукловодов, кто взлелеял, извлек из небытия его, другие цели…

Да!..

И если Юродивый или Пророк вопиет-кричит в цирке Госдумы — то что стоят слова его?.. Реплики клоуна!..

Псевдоюродивый!., лжепророк!..

Клоунада!..

Издевательство над Истиной!..

Лицедейство!..

Превращение Невинной Девы — в гулящую! продажную! забубенную!

Горько в Цирке таком!..

Тошно на Руси такой, что внимает лжепророкам!., фарисеям!., мздоимцам!..

И вспоминается пословица: «На Руси Правда — собака на цепи…

Если отпустить её — всех перекусает!..»

Да…

Вот и держат Её в глухом наморднике, на цепи, выпуская вместо Неё — безопасного господина «Ж»…

Но!..

Но всё же много поистине государственных идей принадлежит нашему лжепророку! юроду! циркачу!..

Так в песке пустыни мелькают золотые крупицы…

Мудрец улыбнулся:

— И вот видится, что сейчас, после победы России над Испанией в футбольном матче, в порыве сладчайшего, неистового, необъятного, как Русь-Матуш — ка, патриотизма, господин «Ж» предложит Госдуме немедля переименовать скучную РФ в ликующую 2РФ! то есть РФ в квадрате!., в РФ^2!

То есть, РФРФ — Российская Федерация — Родина Футбола!..

И!..

Вечнорукоплещущая Госдума единогласно! монолитно! поголовно-без-головно! страстно проголосует за это мудрое, глубоко историческое, патриотическое предложение!..

Итак, теперь РФ станет РФРФ!.. РФ^2!..

И вот слышится ликующий хор голосов:

— Гол!..

— Кто?.. Народ гол?..

— Нет!.. Гол!.. В ворота!., в собственные!..

«… Голосуйте за Жириновского!..

За РФ^2!.. За Родину футбола!..»

О, Боже!..

Фреска тридцать пятая

ИМПИЧМЕНТ — Мудрец сказал:

— Язык спотыкается от этого слова…

Импичмент — это когда весь спящий Народ очнулся-проснулся-прозрел в святой ненависти к Правителю-народоубийце, а сильные мира сего, а олигархи, приносят его в жертву, чтобы самим не стать жертвенными барашками народного гнева…

Да!..

Но ядовитое словце сие, как дым от бесконечных лесных рукотворных, всерусских пожаров, проникло и в дальние обреченные деревеньки, где местные остряки, пьяные от кривой смертельной паленой водки, на свежей могиле новоусопшего, вздыхают… беззубо, жалко улыбаются: «Он (она) не помер… ха — ха!.. Он в момент — схлопотал свой „им — пич — мент“!., ха — ха…»

Умер мент — попал под им-пич-мёнт!..

О, Боже!..

…Ах, Русь! Родная!.. Вселюбящая!.. Всекроткая!..

Всех мировых воров, торгашей, фарисеев щедро принимающая!..

Всем души… врата… калитки отворяющая!..

И чужебесные идеи и словеса доверчиво впускающая!..

— Гость дорогой, входи!..

Бери, что хочешь: землю!., лес!., газ!., нефть!., золото!., красивых дев!., мужей ученых!., соловьиных певунов!..

А я — добряк блаженно нищий… постою… помолюсь, аки овца, сладко смирюсь на паперти… у храма новозлатокупольного… да самогона повку-шаю…

Ах!..

Блаженны нищие духом и карманом… да?., ой ли… ай ли…

Русь!..

А Ты не чуешь близкого? Поголовного? кладбищенского «импичмента» с паленой водкой в дрожких руках?..

А?..

А, может, очнешься, встанешь из бурьяна, отбросишь бутыль с ядом и объявишь:

Импичмент русским заколоченным голгофскими гвоздями деревням!..

Импичмент бесконечным русским свежим кладбищам и похоронам!..

Импичмент детским домам сирот и вечногорящим приютам стариков!..

Импичмент всепобедным диким травам, в которых затонула Русская Тысячелетняя Держава!..

Импичмент пьяным кособоким селам и вавилонским городам!..

Импичмент Русскому, Уснувшему в ковылях Верозащитному Мечу!..

Импичмент Трусу! Сребролюбцу! Вору! Фарисею! И Лжецу!

А?..

Господь!..

Да будет так!..

Тогда возлюбит Вольный Русич слово чужеродное «импичмент»…

Как Чингисхан — Ясак-Дань!..

Фреска тридцать шестая

ИМПОТЕНТ — Мудрец улыбнулся:

— Импотент — это человек, подсчитывающий в ночах некогда соблазненных дев и жен! утонувший в сладострастных воспоминаниях-судорогах, как прибрежный городок в бушующем океанском тайфуне…

Да!..

Но!..

Сладок городок!.. Сладок тайфун!..

И смерть язычника в таком тайфуне сладка… желанна…

Ведь Бог язычников — это соития бескрайние…

Да!.. Воспоминанья превышают! убивают! услаждают скучную серую жизнь…

Да!..

А воспоминанья — это Пирамиды!

А былая жизнь — лишь муравей, ползущий по Ним…

Муравей ушел, а Пирамиды стоят… да…

Жизнь быстротечна — а воспоминанья вечны…

И вот нагие жены и девы хоронят своего былого сладковожделенного властелина!..

А былой хозяин гарема — становится едким евнухом…

Грустно…

А самое грустное — это политики-импотенты…

Они алчут власти, но получив её — становятся евнухами в гареме…

Иль Кремль — гарем политических евнухов?..

Но!..

В богатых воспоминаниях рождаются великие поэты-мечтатели!..

О! Былые ярые «дон-жуаны» стали сладостными евнухами, которые вспоминают то, чего никогда не было и не могло быть…

Да!.. Увы!.. Так рождается Великая Поэзия!.. Великая мечта!..

Побеждающая Смерть!..

Вспоминающая Рай Адама и Евы!..

Так рождаются Великие Хожденья грешников в Царствие Небесное…

В Рай…

А чаще — в ад, где был Дант…

Так блудные нагие девы и жены гонят костлявую Старицу с Косой…

Так сладкий грех гонит скучную Девственность…

Но!..

Надолго ль?..

А знает только Господь…

Который любит и мечтательных грешников! и монахов-аскетов! и заблудившихся жён!..

Мудрец вздохнул:

— В арабских пустынях мудрые жёны прикладывали лёд к поникшему зеббу мужа, чтобы восстал вновь… И был, как вешний осёл!

Не так ли действует Святой Лёд — Мёд Воспоминаний…

Фреска тридцать седьмая

ИМПОРТОЗАМЕЩЕНИЕ — Мудрец сказал:

— Это диковинное, непонятное словце для простого русского человека означает замену Исконного Народа голодными, на всё готовыми, слепыми ордами инородцев!., лихих пришлецов!..

Замену Русского Народа — на народ «россиянский»!..

Замену родника — на мутную лужу!..

Мудрец сказал:

— Раньше скакали на Русь огненные! пахучие! чужеродные орды с мечами и стрелами!..

А нынче — бредут чужеземные вавилонские толпы с пустыми алчущими глазами, карманами, животами… и душами…

Да!..

…Ах, Русь-Матушка!

Всещедрая! Всеоткрытая до потаённых кошельков! до хрустких костей! до разбитых плетней! до нерожденных детей!..

Встречай нашествия новых гостей!..

А где?..

А в заколоченной избе!.. а в замороченной судьбе!., а в голом поле, где мышь, погосты да бурьян одне…

Да!..

Так бредёт по Руси Чума! Саранча! Тать! Тля Народоубиения!.. Народо-замещения!..

Господь!..

Не дай нашествиям бесов!..

Но! Кремлевские бесы алчут осиротить… замутить…растворить Народ Русский в бесовых нашествиях, как прибрежную резную колыбель-избу в талых наводненьях…

Фреска тридцать восьмая

ИНАУГУРАЦИЯ — Мудрец улыбнулся:

— О, Инаугурация!.. Очень полюбившееся Русскому Народу словце…

В нём слышится что-то дохристианское!., языческое!., веселое!., гулевое!., шальное!., вольное!., бесшабашное!., лихое!..

Ай!.. Но!..

От него язык мается! спотыкается! как старый замученный конь на талой горбатой сельской дорожке…

Да?., да…

Но!..

…Но вот в Кремле гремят фанфары!..

Ах! Скачут тугие равнодушные кони президентского полка!..

Ах!.. Родные гулевые!.. Да куда ж вы!..

Да нам бы вашего отборного овса!..

А то у нас — одна квёлая «ножка Буша», да не скачет она!

Ах!.. Богатые в Кремле скачут — а бедные в полях плачут…

Но!.. Ура!.. Ура… Ураааааа…

Ах! Благодать!..

Ах! Патриарх благословляет бездонно! до гулкого колокольного сердцебиенья! всенародно любимого Вождя!..

Ах! Лепота!..

Ах! Стабильность!..

Ах! Толерантность!..

Ах! Мультикультурность!..

Ах! Смиренность!..

Ах! Преданность!..

Ах! Благость!..

Ах! Тишина-то благодарная! возлюбленная! Неоглядная какая!..

Ах! Небывалая — даже при Ленине-Сталине!..

Но!..

Да что-то завыть хочется волком!., иль псом, шелудиво брошенным!..

Иль бежать скакать — вперед иль вспять! — обезумевшим кроликом!..

Пока тебя набегу не расхватали! не сожрали!., не слопали!..

О, Боже!.. Ой, Боже!..

Но!..

…В бескрайнем забурьяненном поле бредёт одинокая старушка с козой…

— Бабушка!.. Куда ты?.. Ведь перестроечные деревеньки окрест все повеселились!.. На прощанье!..

Все погуляли!., почудили!., да просели!., оцепенели!., пригорюнились!..

Да с цветами!.. Да с китайскими! бумажными!..

Да с еловыми ветвями нашими переселились на бескрайние погосты… кладбища… покоища досрочные…

А далее — в Небесные Селенья, где нынче русских — звездные множества пореформенные!..

Ах, матушка, а в каждой старушке мне чудится моя родная, давноусопшая мать, аль я слишком трезвый да опечаленный?..

Старуха улыбается…

— Вон, сынок, видишь?.. Там, по бурьянам, как по водам!..

На белой Ослице! к нам!

Идёт наш Вечный Полевой Спаситель Батюшка Иисус Христос!..

Да!..

О, Творец!..

Так!.. В русских заброшенных святых полях творится вечная «инаугурация» Русского Полевого Христа!..

Истинного Хозяина Святой Руси!..

Воистину!..

Да!..

…А за Христом идёт!., грядёт!., шествует молодой Царь, о Котором уже 100 лет мечтает Народ Русский, уставший, омертвевший, одуревший от вождей! тиранов! генсекретарей унылых и президентов — милых!..

И!..

И тогда иезуитское чужебесное слово «инаугурация» сменится величественным «Восшествием на Престол»!.. да!..

— Брат, чуешь разницу?..

Погляди на пресветлые нежные кроткие Лики убиенных Царя! Царицы! Царевен, Царевича!

И сравни их с бешеным волчьим оскалом Ленина!..

А?..

Если мудрые Иудеи возродили древний Иврит и живут по Торе, то почему Русским не жить по Новому Завету?., по Домострою?..

И не вернуть? не воздвигнуть исконного Царя, по-овечьи принимая за Него нахрапистых лицедеев!., либералов!., казнокрадов!., дилетантов!., демагогов!.. демократов!., бесконечных словоблудов!., фарисеев!., иуд!..

…А, Русский Брат?..

Истинно сказал Достоевский: «Русь погибнет не от коммунистов и анархистов… Она погибнет от либералов»…

А либералы и фашисты — кровные и кровавые братья, хотя отрекаются друг от друга…

Да!..

Воистину, Русский брат мой!..

Ах, велика рать бесов!..

Но!..

Но она страшится Русского Царь-Колокола, как церковная мышь кота-крысолова!..

Брат!.. Да что нам бояться пугливой сей рати?..

Не враг силён, а мы слабы!..

Да!.. И!..

Царь-Колокол!.. Когда загудишь-зазвенишь над Русью?..

Царь-Батюшка!..

Когда вернешься на Свой Трон?..

Под ликующий гуд колоколов!..

А Русский Народ-Сирота Тебя ждёт!..

У Кремлёвских Ворот!..

С Хлебом!.. С Солью!..

И с Мечом!..

Чтобы бесам закрыть рот!..

Фреска тридцать девятая

ИНТЕРНЕТ — Мудрец улыбнулся:

— Я уже писал об Интернете, как пастух об астрономии, но хочется бросить в старый суп свежую травку…

Итак: Интернет — это Горизонтальная Вавилонская Башня!..

Его сотворил сатана, покусившийся на Всезнание Творца!..

И он будет сокрушен, как некогда Вавилонская Башня…

Эта Архитектура шайтана!

Инет — это Необъятный Презерватив, наброшенный на плодоносный урожайный Фаллос Человечества!..

Это Замочная Скважина — в Божий Мир!..

Это Вселенский сон несчастного одинокого онаниста…(А где же живо-дышащий?.. податливый? плодоносный мрамор ночной жены?..)

Инет — это шайтанская всемирная паутина!..

А человеки — сонливые, обреченные мухи в ней!..

Инет — это Новое Всепланетарное Рабство!..

Это Новый вид коллективного Безумия!..

Это Эверест одиночества!..

Да!..

Тут мудрец передохнул:

— Брат мой умученный!.. Океанская Рыба в неводе!., в луже!..

И для этого Господь слепил Тебя — Вторую Живую Вселенную?..

И что ж Ты поклоняешься Новому Инет-сатане?..

И бродишь по улицам городов и тропам полей, как слепец, с телефоном? Как осёл на привязи?

А?..

И что же Ты, как безмолвная рыба, затонул в гнилых водах Инетокеана?..

А?.. А?.. А?..

И там скоро будет Всё Человечество?..

Ах, брат!..

Господь лепил Тебя, а инет-дьявол — рушит!., сушит!., превращает в робота!.. в мертвую цифру!., в букву… в знак двуногий!..

Да?..

Иль Человечество — это Алфавит сатаны…

Тогда зачем Оно Творцу?..

Мудрец вздохнул:

— Интернет — это Необъятный Вокзал, с которого все поезда отправляются в небытие, в ад, но пассажиры не знают…

Ах, слепцы!..

На слепых вокзалах и поездах!..

И я еду вместе с вами… куда я?., зачем я?..

И мне смертельно жаль вас… и себя…

…Тут Мудрец устал пылать, гореть в пустыне одиноким костром…

Да и кому светит этот Костёр в кишащей тьме Интернета?..

Но потом он улыбнулся и добавил:

— Интернет — это Необъятный Магазин-базар ненужных вещей!..

Человек бродит в этом кипучем магазин-базаре, не зная, что купить!..

Зачем пришёл он?.. Забыл?..

Но что-то купил… схватил…

Да?..

Интернет — это Гигантская Мусорная Свалка, где редко блистают Бриллианты Вечности…

Но вечны только Те, кто творит Вечное, а не злободневноскоротечное, что на помойках…

Эх!..

И ещё…

Интернет — это неоглядное планетарное кладбище-призрак, где бродят живые мертвецы, а они не знают, что они мертвы…

Интернет убивает творческую личность, как океанский цунами прибрежные нежные городки…

Гнилые водопады пустой информации рушат голову и душу…

Эх!..

…Брат!.. Дальний и близкий!..

А навек позабытый в Инете…

Где ты?..

Где твои трепетные руки для объятий?..

Эх!..

Интернет — это стол, уставленный бесконечными яствами, а люди умирают от голода иль обжорства!..

Интернет убивает Историю и превращает Её в Мертвый Музей!..

Зачем что-то творить, если все уже сотворено…

Интернет — это убийца Книги!..

А Книга — это живая жена, бьющаяся лепетно, сладко в твоих руках и рождающая дивные сны любви, которые видишь только ты и она…

Любовь — это сон двоих!..

Чтоб явился третий…

А Интернет — это Кукла любви!., это хладный, коллективный обнаженный сон — мечта засохших желчных онанистов!., как засохших цветов!..

Чужой сон!..

А чужие, мертвые сны, как пустые бутылки в полях бурьяна… кому они?..

А Книга — это Божья Земля…

Это странник! пешеход!., землемер!..

Это лес!., река!., поля!., облака!..

И ты бродишь средь них и трогаешь их рукой, ногой, душой… да…

А Интернет — это рукотворный бешеный самолет… машина…

Нельзя вечно жить в самолете… в машине…

Да!..

…Куда летишь, брат мой… Иль в ад?..

А ты летишь, а Интернет-Самолет вечно горит, но ты не ведаешь о том…

Ах, сон в горящей машине!..

Ах, погорелец, а где твой дом… с первой травой и цветущей вишней у окна?..

Там вечная мать ждет тебя, ибо матери не умирают… ибо Рай — это Сад Матерей…

Да!..

Но!..

Но все, что рукотворно, что содеяно тленными человеками — то скоротленно… скоротечно…

Обречён, тленен и Интернет-Интертлен, сотворенный скоротленными человеками, посягнувшими на Всесилие! Всезнание! Всевечность Бога…

Да!.. увы!., увы… увы…

Но вездесущие бесы Инета шепчут: Интернет — Новый Бог!..

Интернет — вместо Бога!..

Нет!..

Интернет — необъятный вавилонский храм сатаны…

Да!..

Но всемирные бесы повсеместно вопиют победно и соблазняют малых и старых:

— Брат, и зачем тебе Синагога?.. Пагода?.. Церковь?.. Мечеть?..

Входи в Инет и там блаженно усни!..

Растворись, как сахар в кипятке!.. Закайфуй!.. Задурей!.. Забалдей!.. Вау!..

Вау!.. Круто!.. Класс!.. Блин!..Князь тьмы!.. Хозяин Инета!..

А Земля — место сатаны!., он — хозяин земли!..

А Бог — в далеких Небесах!..

Тает, как летние облака…

Ийиииии!..

А Вселенная — Интернет Бога!..

Но Он глядит в Сей Инет — Один!.. Один!..

Бог — Один!

Бог — Одинок!..

Бог — Однолик!..

А сатана… с нами…

И он многолик!.. Как земные грехи!..

Ийиии!..

Усни, брат, в Инете… усни!., успокойся в сладкой нирване!., умри!., уйди!..

Ведь нынешние человеки — это сны Интернета!., сны!., сны!., грёзы самоубийц!..

Сны сатаны… Ийййииииии…

…Тут Мудрец улыбнулся:

— Я устал… от этих откровений… И кому они?..

Как нищие на богатых базарах…

Иль философия — это игрища многоликого, многоблудного сатаны?..

Пусть меня проклянут вездесущие бесы! рабы! мученики! мухи! безмолвные рыбы в океане Интернета, но скажу просто: Интернет — это гигантский! бескрайний «сэкэнхэнд»!.. магазин потраченных! потрепанных вещей…

Это дряхлая провинциальная гостиница с клопами…

Это караван-сарай с вонючими кислыми ослами!., проходной двор!., времянка-стоянка с рухлыми подушками и одеялами!., блохами!., тараканами!..

Да!..

…О, брат!..

И когда ты обреченно, полоумно, как старый нищий пьяница иль кривой макокурилыцик, тупо-слепо входишь в «сэкэнхэнд», ты чуешь, что здесь, до тебя, было уже множество пахучих! безумных! заблудших! горьких! бездомных человеков!., да!..

О, Боже!..

Заткни ноздри и душу, брат!..

Ох!.. Какой-то больной несвежестью, затхлостью веет на тебя… да?..

О, Боже!.. Странник-слепец!..

Куда ты попал-пропал?..

Иль не чуешь, что уже, до тебя, тут были!., жили!., ели!., пили!., спали!., любили!., пели!., хрипели!., носили эти тусклые, линялые, потные одежды!., говорили эти стертые слова!., помирали!., бились, как мухи в паутине!..

И уходили бессмысленно!., бесследно!., эти жертвы интернета-сэкенхэн-да!..

И где их земные деянья?., где их дыханье?..

О, брат!.. Ты не чуешь, что ты на Древнем Кладбище?..

На океанском дне затонувших кораблей!., империй!., религий!., цивилизаций?..

О, Боже!..

Брат мой!..

Погорелец!., утопленник!., изгнанник!..

Заблудшая муха… овца в паутине Интернета!

Да… ааааа…

Ах, Брат!..

Ужель не хочется выбраться! выметнуться! выскочить в цветущий, нагорный, близкий к звездам сад? и погладить пчелу? иль муравья? иль дитя? иль деву переспелую объять живыми перстами, оглохшими, омертвевшими, ослепшими от клавиш Интернета?..

А?..

Да!.. Воистину!..

Интернет — немой Убийца Животрепетного! Живолепетного Человечества!..

Интернет — это Яд опасных мумий!.. Зачем трогать тысячелетний сон их?..

Интернет — это Эхо давно истлевших предков!..

О, Творец!

Но разве не хотим мы слушать Эхо это?..

Эхо Бессмертия?..

Эхо Вечности?..

Кто знает?..

Но!..

Творцы Инета — козлы, кои завели Человечье Стадо на Интербойню, сами нежатся! ликуют! сладко прячутся, плещутся в живых виллах, садах и теплых океанах!..

Вдали от слепых мух Интернета!..

Они не глядят в Инет, как в очи Медузы Горгоны…

Тут мудрец улыбнулся:

— Я много сказал об Интернете… зачем слепцам напоминать о слепоте их…

Но вот ещё несколько усталых, напрасных слов:

Интернет — это Отец несметных! вселенских! блудных сынов-сирот, которые хладно рыщут по всему миру, забыв о родном теплом доме…

О родном народе!..

О родном языке!..

О родной Истории!..

Поистине, они — заблудшие! засохшие мухи! цветы бумажные! в Мировой Трепещущей Паутине…

Брат!.. Тошно что-то… безнадежно…

Но!..

…Интернет — это и страна сладких воспоминаний!..

Здесь должны бродить! мечтать! вспоминать хладные малоподвижные старцы, а не молодые пылкие отроки, которые должны бегать! пахать! любить! воевать за Правду на Живой Земле!..

Да!..

А Земля — это Океан!..

А Интернет — это лужица…

Брат!..

И что же ты бредёшь по луже…

А думаешь, что плывёшь в Океане?..

Ах!..

…Но тут мудрец задумчиво улыбнулся:

— Но вот я лежу на вешней травке, у реки, и слушаю в Инете «Страсти по Матфею» Баха и читаю книгу Лао-Цзы…

А где ещё я, блаженно лёжа у реки, могу слушать и читать Великие Песнопенья и Притчи?..

А, может быть, Вся Вселенная — Необъятный Интернет Милосердного Бога, но только Он Один знает, как входить в Него?..

А у человеков нет Ключей к Божественной Тайне?..

И потому они рыщут по адскому Инету, в поисках Тех Ключей?..

Зачем Бог сотворил человека?.. Зачем?., зачем… зачем…

Иль для страданий?..

Тогда Инет — лекарство от них?

Кто знает?..

И в бесконечной библиотеке Инета — нет ответа…

А ответ есть только в Интернете вселенском Творца!..

Фреска сороковая

ИСКУССТВО — Мудрец сказал:

— В империях… в СССР… художники творили Великие Ковры для Великого Народа…

А нынче, при демократии-капитализме, они творят носовые платки для новобогачей!.. Чтоб те чихали и носы деньгочуткие подтирали — этими потноугодливыми платками…

«…Ах!.. Будьте здоровы, новые хозяева!., родные до слез, до костей, до пустующих градов и деревень олигархи!..

Не чихайте!..

И своих слуг — рабов не забывайте!.. подавайте!.. спонсируйте!., помогайте!»

…Ах!.. Чтоб всю жизнь чихать вам, казнокрадам!..

И вовек не начихаться!..

Айда!.. Гойда!..

А на Страшном Суде приговорят вас к вечному чиханью, а художники-рабы будут вечно вытирать ваши носы своими талантливыми, вдохновенными платками!..

И рыдать:

Над своими душами продажными!..

Над своими судьбами пропащими!..

Ах, деньги!..

Ах, горька ты, пища дьявола…

Но!..

Но одинокий мних монах осиянный светлонищий Андрей Рублев свою Божественную «Троицу» вершит и пред Ожившим Богом радостно!., коленопреклоненно опускается…

Спасается… смиряется…

И Вечность обретает…

И что тут все ковры! платки! художники и олигархи…

Пыль под ногами…

Фреска сорок первая

ИСТИНА — Мудрец задумался:

— Истина… Кто Она? Где?

На Руси — это Крест за Правду?.. Вечный?..

А кто хочет на Крест?..

Даже Спаситель Иисус Христос не хотел…

Но!.. Пошёл!.. Взошел!..

Так Бог велел!..

И тебе велит, Брат безымянный, осторожный мой, засевший в хате с краю…

Иль не знаешь, что нынче — Весь Мир на краю?..

И трус не уцелеет… не сбережется…

Да?.. да!..

…Вот ты встал в избе иль в доме высоком ранним утром, когда все спят, и только петухи библейские кричат, и на Крест за Истину пошел…

Да что-то зябко!., страшно!., и подушка сладкосонная отлепиться не даёт…

Господь!.. Помилуй…

Чашу эту мимо пронеси!..

Да в дверях уже легионеры-полицаи-милиционеры в масках дьявола стоят…

…Брат, пойдем… Возьми свой Крест… Вот Он — у двери!..

…Так у меня ж семья… дети… старики…

…Тут Голос доносится через 2000 лет: Враги человеку — домашние его…

Иди!.. Не страшись!..

Бог!..

На Кресте!..

Ждёт!..

Фреска сорок вторая

КАЙФ — Мудрец улыбнулся:

— Везде, в XXI сластолюбивом веке, я слышу: Кайф!., кайф!.. Вместо: Бог!.. Бог!..

Кайф — это грех, пожар плотоядного тела…

Пословица говорит: «Тело съели сласти, а душу — страсти…»

Да!.. В огне кайфа быстро горит плоть, а иногда — и бессмертная душа… увы!.. Кайфовщики — самоубийцы!., неоязычники!., пожиратели своей плоти!..

…О, Брат! Иль ты — лишь двуногий костер плоти?..

Куда ты?..

Зачем ты?..

Иль не видел, как горит осенний камыш?..

Иль русский, беззащитный брошенный лес?..

И вот водка, мясо, похоть, пьяные жены, скоротечные друзья и всеобщая, кривая, дурная, пошлая песнь-попса сожгли бессмертную душу твою… Уйюююю!..

Брат-слепец!.. Куда грядешь?.. Во что веришь? Что ешь?.. Кого любишь?.. Что поёшь?..

Господь судил тебе Рай, а Ты выбрал ад!..

Этот быстрый плотяной Огнь!.. Кайф!.. Смертельную дрожь!..

О, горящий в кайфе!..

Эх, ты и до ада не добредешь…

Как сахар в кипятке, в сластях телесных изойдёшь…

Останешься в могилке… на земле…

И травкой безымянной зарастёшь…

Фреска сорок третья

КАПИТАЛИЗМ — Мудрец сказал:

— Капитализм — это душная! тошная! человекосоковыжималка!..

Эта фашистская, звериная, душегубная идея родилась еще в пещерах Пер-вочеловечества, когда сильный давил слабого…

Гнал из слабого — сок!., пот!., кровь!..

Этот общественный строй с его культом частной, воровской, шкурной собственности абсолютно неприемлем для русской православной чистой жертвенной души!..

Как ковбойский лихой аркан-лассо на смирной корове!.. Зачем он?..

Воистину!..

И для самой огромной и холодной в мире России — этот европейский порядок нелеп! пагубен! смертоносен!., смешон!..

Чем больше Страна — тем сильней должно быть Государство…

О, Боже!..

Ужель это не Истина, как жгучая соринка в глазу, как сор в избе?..

Какой частник объемлет? украдет? умыкнет? угонит в свой капиталистический дыряво-алчный карман всю неоглядную Святую Русь-Матушку с её полями! лесами! реками! морями! деревеньками! сёлами! городами! монастырями?!..

А?..

Бред бесов?..

А?..

Но властвующие бесы яростно насаждают таких капиталистов — авантюристов!..

А ведь появились такие народоугонялы!.. народодушегубы!.. народоубий-цы!.. олигархи!..

И нет ворам Суда!..

Пока!..

А когда?..

Народ заждался, затомился, устал повально помирать, но уже созревают вилы и колы…

Но!..

У бесов — виллы!., яхты!., банки!., менты!.. Росгвардия!.. МВД!.. ФСБ!.. ТВ!.. СМИ!.. Инет!.. Суды!..

А у Народа-вилы!.. колы!., дубины!., грабли!.. (Ах, не мало ли?..)

Да Церковь-Матушка!

Да Ослябя — с Копьем Летящим!..

Ах, Господь!.. Не мало ль?..

Но Тот, которого на Кресте распяли — потом порушил Великий Рим!..

Но!..

Но пока — нет бесам капитализма воздаянья!..

Но пока они гуляют!..

Ах!.. Нигде в мире нет таких наглых!.. людоедских гульбищ на глазах нищего смиренного Народа!..

Догулялись! доворовались до того, что одному проценту воров принадлежит 90 % госсобственности!..

Мировой рекорд!..

А Народ затонул в океане нищеты…

Ау! Тысячелетний Русский Народ, где Ты?..

Но Распятый и Воскресший Бог — с Тобой!..

Но Меч Суда Божьего уже свистит над куриными головами бесов-олигархов!..

Ай!.. Скорей!..

Ах, смиренна Ты, Русь-Матушка, как Древний Дуб, который точат короеды, и браконьеры рубят топорами тайными, ночными, вороватыми…

А Дуб безмолвствует и только склоняется?..

Доколе?.. Матушка?..

Доколе склоняться?..

Иль уйдешь в Небытие, в Потопе паленой водки, нищеты и горя?..

Но!.. Но!., но!..

Чу!.. Брат-русич!.. Слышишь?..

Но кто-то бредет в русском праздном неродящем поле…

О!.. Кто это?..

Спас Ярое Око с Мечом что ли?..

Царь с Секирой государевой, головы воров ссекающей?..

Да!..

Вот Они!.. Спаситель — на жемчужной ослице…

И Царь — на огненном Коне державном…

Кремлевские Врата отворяют!..

И кремлевские временщики бегут, а иные, от страха, с древних святых стен, как изгнившие плоды с дерев, спадают…

И Царь-Колокол гудит радостно, узнавши Спаса Ярое Око и Царя-батюшку!..

Блаже!..

Фреска сорок четвертая

КАПИТАЛИЗАЦИЯ — Мудрец сказал:

— Капитализация — Роботизация овечьего Человечества…

Да!..

Раньше учёные мужи капитализма пытались сотворить робота, похожего на человека…

Но потом они нашли более дешёвый дьявольский путь, и творят, с успехом, робота из человека…

Но!..

Но нужно ли Творцу такое Роботочеловечество?..

Нужны ли Творцу миллионы человекороботов, бессмысленно и тупо плавающих в Океане Интернета?..

А?.. А?.. А?..

Или Он захочет вернуться к Двум Трепетным Влюблённым в вечноживом! в вечноцветущем! а не виртуальном, Райском Саду?

А?..

…Господь, помилуй нас — гордых… заблудших… затонувших…

Но!..

Но все эти атомные бомбы! лазеры! ракеты! алчут задымиться!., загореться!.. с помощью вождей капитализма… банкиров… олигархов… президентов…

И устроить Страшный Суд уже на Земле — за великие грехи наши!..

Господь!.. Не дай…

И в чем вина вешней веснушчатой шалой веселой девочки, бредущей по талой тропке, с нищим рюкзачком, в сельскую покоробленную вымирающую школу?..

Господь!..

Иль пожалел?..

Иль не забыл о ней?..

Фреска сорок пятая

КАТАРСИС — Мудрец сказал:

— Катарсис XXI века — это когда Ты выключаешь телевизор, телефон, радио, интернет — и тихо… молитвенно… блаженно беседуешь с Богом…

Наедине!..

И Творец-Отец слышит Тебя, оглушённого!., опустошённого!., обманутого!.. обездоленного!., обокраденного!., опечаленного!., умалишённого!., оскоплённого!..

И наполняет родниковой водой твой иссохший солончаковый колодезь…

Да!., да…

Брат, слышишь?..

Чу!.. Хрустальная форель бьётся в твоём одиноком колодце…

А форель живет, струится лишь в чистых серебряных водах…

А Божий древний человек живет и радуется только без телевизора, без телефона, без радио, без Инета, без СМИ…

И он простирает живые руки к тебе, Брат!..

Брат!.. Иль ты индийский Бог Шива?.. Зачем тебе шесть загребущих рук?., шесть глаз?., шесть ушей?., шесть ртов?., шесть душ?..

Воистину!..

А Божий человек плывет, ликует в Океане Живой Любви…

Брат!.. Вот и ты простер руки и обнял трепещущего друга иль прохожего, а не положил хладные персты на клавиши компьютера…

Блажен Таковой!..

И вот ты бежишь босиком вдоль весенней реки!., по щекочущему песочку!.. по молодой шелковистой траве!..

И новорожденный талый щенок-сосунок, радостно лая, курчаво прыгает, бежит навстречь тебе…

И что тут все компьютеры мира…

Тут мудрец улыбнулся:

— Но есть ещё Великий Катарсис, когда Человек вспоминает слова Христа: Враги человеку домашние его… И бежит в монастырь…

Великий Лев Толстой, объятый семьей, как Лаокоон змеями, вспомнил, прозрел и бежал из дома суеты и смерти…

Да поздно…

Фреска сорок шестая

КИЛЛЕР — Мудрец сказал:

— Киллер — профессиональный матерый убийца людей.

Но бывают Убийцы-Киллеры целых народов!.. Увы!..

Нынче их называют президентами!., премьерами!., банкирами!., олигархами!.. А раньше называли царями… тиранами… ханами… императорами…

Эх! Киллер!., дилер!., доллар… дивилопер!.. триллер!., президент!., резидент!..

Откуда это?.. Из какого ада?..

Что за бесовщина загуляла в русской кроткой душе, как нашествие крыс в избе!..

Ах!.. Мы во власти дьявольских чужебесных словес!..

Ах, как многолик! соблазнителен! загадочен: «Киллер»!..

Иностранец!..

Гость с Запада свободного!..

И вот «киллер» весело убивает «лузеров» — то есть негодяй-мерзавец-Кат-Палач убивает несчастных… безащитных… слабых…

О!.. Киллер!.. Какое звучное слово!..

О, США!.. О, Европа!.. О, Евросоюз!..

Букет киллеров!..

Не то, что наш скучный «убийца»!., «убивец»!., гад!., нелюдь!..

Или: мудрый реформатор! олигарх! бизнесмен! менеджер! — а не вор! душегуб! спекулянт! мелкий бес! дьявол!..

Тут мудрец передохнул:

— А ведь Бизнесмен — мелкий бес!..

А олигарх — большой дьявол!..

Но вот она — игра лукавых словес!..

Лютая игра!.. Война!.. Смерть!.. Как за решеткой — волк иль лев!..

Но решетки-клетки нет!..

Игрища дьявола!.. Забавы сатаны на Русской Покорной Шее!..

Доколь?..

Мудрец поник…

— Во владимирской вымирающей деревне Пни я спросил у веселой старушки: «Баба Таня, ты вся старая, согнутая, а шея у тебя, как камыш, высокая!.. прямая!., молодая!., как у балерины!.. А?..»

И она улыбнулась: «Так ведь на этой шее крепко сели Горбачев… Ельцин… Чубайс… Медведев и стая олигархов…

Вот шея и держится!., крутая… молодая…»

И она перекрестилась… и засмеялась…

А я едва не заплакал…

…Русь!.. Смиренница!.. Страдалица!.. Святая!.. Завещанье Спаса!..

Но когда сойдешь с Креста…

И пшеницы золотые в поле забурьяненном заколосятся…

Фреска сорок седьмая

КИНЕМАТОГРАФ — Мудрец сказал:

— Что такое Искусство?..

Искусство — это Исповедь одинокой души, взыскующей Бога…

Оно рождается в тиши, как золотая форель в хрустальной воде…

Оно рождается наедине с бумагой… холстом… нотами…мрамором… металлом…

Да!..

А кинематограф — это паразитарное!., заёмное!., ворованное ремесло, в котором режиссёр использует чужое искусство, как цыган угнанного коня…

Например: музыку Баха… стихи Данте… прозу Толстого…

Это «во чужом пиру похмелье»!..

Гульба за чужой счёт!.. Пляска на чужих костях!..

Поэтому кинематограф-вампир так быстро устаревает!..

Тускнеет!., выцветает, как старые фотографии!..

Высыхает, как дождь на летнем асфальте…

Да!.. Увы!..

Одна икона Рублева иль томик Есенина — стоят всего грохочущего кинематографа…

Воистину!..

Как Человечество попало под власть фальшивого доллара — так же Оно отуманенно, одурманенно угодило в плен псевдоискусства кино!..

Увы!.. Велика и сладка его ложь!., паутина!., иллюзия!., сон!., бред!..

Только такой великий Чародей-Мастер, как Чарли Чаплин, смог ремесло-кино превратить в Искусство…

Потому что Он соединил в себе писателя, композитора, художника, артиста и режиссёра…

Он был одинокий гений призрачного кинематографа!..

Да!..

Но есть еще Параджанов… Феллини… Чжан Имоу…

А других в Вечности нет!..

Конечно, хорошее кино — лучше дурной книги…

Хотя в Инете всяк тленный графоман алчет обессмертиться…

И нацарапать своё бегучее имя на Пирамиде Хеопса…

Ротшильд сказал: «Миром правят те, кто читают книги и не глядят ТВ»…

Фреска сорок восьмая

КОЛЛЕДЖ — Мудрец сказал о трагедии в Керчи:

— Была кроткая, мудрая советская школа, где дети учились и внимали заботливым учителям…

— попугаи переделали, перемололи, переименовали могучий СССР — в колонию РФ!..

А Святую Русь — в жалкую Россиянию!

А живой, но безмолвный Советский Народ — в рабский, полумертвый, чужебесный «электорат»!..

А Милицию-охранницу — в полицию-убийцу!..

А кроткую школу — в стреляющий тир-колледж, где дети массово убивают детей и учителей…

Вернее: «Киллеры убирают лузеров!..»

О, Творец!..

А кто разрешил, купил, родил Закон о продаже оружия в разрушенной гиблой вавилонской стране?..

В сумасшедшем доме?..

В невинной школе?., то есть в обезьяньем «колледже»?

Он-то и есть главный убийца!.. Тот, кто продавил сей Закон!..

Мудрец вздохнул…

— Я помню, как в СССР, в одной воинской части, пропал автомат… дезертир бежал с ним…

Так вся могучая страна искала автомат!.. Чтобы он не убил беззащитных людей!..

А нынче вся полуживая, до нитки обворованная РФ, самоубийственно продаёт оружие своим слепым, очумевшим от хаоса вседозволенности гражданам, чтобы они свободно, либерально, стабильно, политкорректно, мультикультурно убивали друг друга!., и освобождали Русскую Землю от «лузеров» и «совков» для мировых сладких банков и олигархических охот…

О, Боже!..

О, бедные! скороспелые! обманутые мальчишки и девчонки, которых убивают их отцы — продавцы смерти!., продавцы бешеных пуль!..

Иль они надеются, что их чад не убьют?..

Увы!.. Убьют!

И чад их!.. И их самих!..

Кто сеет смерть — тот соберет плоды её!..

Бедный ребенок думает, что эта игра — а это бес, а это — смерть…

Сказал Спаситель: А кто соблазнит одного из малых сих, верующих в Меня, тому лучше было бы, если бы повесили ему мельничный жернов на шею и потопили его во глубине морской…

Воистину!..

Эх, продавцы! законодатели смерти! апостолы оружия! растлители детей!

Где шеи и души ваши?..

Где мельничный жернов?..

Где глубины морские?..

Иль не страшитесь?..

Слепцы!.. Близки черви могильные за грехи убийства…

Фреска сорок девятая

КОЛОНИЯ — Мудрец сказал:

— Был всемогущий СССР…

Стала нищая РФ!..

Был Сад Роз, стал куст дикого шиповника!..

Был Океан — стали лужицы!..

Что есть РФ?..

Куда она бредет?

Что хочет сказать Человечеству?..

Ведь у каждого народа — своя миссия на земле…

Ведь СССР говорил о Справедливости!..

О том, что сильный, богатый не должен угнетать, грабить слабого, бедного…

А Р.Ф. — Попугайско-обезьянья колония Америки… «ПОКА»…

Воистину!..

…О, Русская! Тысячелетняя! Святая Река Истории!..

Где Ты?..

Что с Тобой?..

Куда течешь?..

Иль за океаном, в США, пропал Твой След?..

О, Русская История!..

Но вспомним!

Было — да сплыло трёхсотлетнее татаро — монгольское Иго!..

Потом — Наполеон!.. Потом — Гитлер!.. Да унесло и этих!..

И вот стало долларовое Иго Иуд!.. Время бесов!..

Стало — да пока не сплыло!..

Долго ль быть? царить? лютовать ему?..

Иль опять пришли на Русь 300 глухонемых, партизанских лет?..

Господь!..

Велика Русского Терпенья Чаша — да чрез края переливается!..

Но!..

Нынче Времена быстро текут!..

Время нынче — Бешеный Интернет!.. Горящий Самолет!.. Болид, летящий под откос!.. Кипящая Ракета!..

И есть Закон: Если страна превращается в колонию, начинается длительная! Освободительная! Партизанская! Тайная и Явная!

Но где Она?

Иль Путин начал эту Священную Войну, но пока робко?..

Но Русский Царь, но Русский Властитель должен быть Львом!..

А Русь любит крутых немногословных Владык, Которые не тратят себя на путешествия и речи, а вместо них плодоносно путешествуют по миру Их Идеи и Приказы!..

Вспомним Сталина: «Ни шагу назад!..»

Вставай, Страна Огромная!

Вставай на Смертный Бой!..

Русский Народ возлюбил в веках Этих Двух: Царя Иоанна Грозного с Его Метлой Опричнины и Генералиссимуса-Диктатора Иосифа Сталина.

Воистину!..

…Путин!..

Стань Третьим!..

И не перегораживай Тысячелетнюю Реку Русской Истории — иначе Она бесследно унесет имя Твоё в Волнах вольных Своих, как гнилую плотину!., запруду олигархов!..

И Народ проклянет дни Твои! и деянья Твои! и имя Твоё!..

И тогда придет не лицедей, а истинный Третий!..

Народ ждет Его!..

И Бог пошлет Его!..

Уже!.. Близко!..

Когда Чаша Русской Беды перельётся через все края необъятной Русской Святой Смиренной Земли!..

А Она уже переливается!..

Наполненная слезами сирот!., пьяных мужей!., одиноких вдов!., брошенных стариков!..

Чуешь, Русский Брат?..

Не захлебнись!..

В Потопе Русской Всемирной Беды!..

Господь!..

Помоги!..

Чтоб Чаша слёз — не стала Чашей Крови!..

Фреска пятидесятая

КОММУНИЗМ — Мудрец сказал о Коммунизме и СССР:

— Как можно было, имея самую справедливую, многотысячелетнюю Идею устроения Общества и Государства, позволить всемирным бесам разрушить-оклеветать эту человеколюбивую Идею и учинить на Её кровавом пепелище Всемирный пир-охоту-гульбище воров и убийц?..

И СССР был Самой Справедливой Страной в мире, а РФ стала самой несправедливой…

А?..

Или двулик двуногий?..

Ко греху безумно склоненный?..

Или человек устаёт от старой скучной Истины и алчет цветастой, блудливой, веселой Лжи?..

Иль таинственная козья тропинка в горах — соблазнительней пыльной исторической традиционной Дороги, где бредут наши мудрые предки и люди Добра…

А?..

Иль хочется Человеку с шайтаном обняться и погулять?..

Иль надоедает засохшая хлебная Лепёшка Коммунизма и хочется свеже-дымящейся в дорожной пыли коровьей Лепешки Капитализма и демократии?..

А?..

Иль Правда беднее Лжи?..

Иль Правда — это крестьянин с лопатой, а Ложь — это цыган с хмельной гитарой?..

Но!.. Брат мой!..

Но вот во времена голода и беды какую Лепешку возжаждешь ты?..

Иль будешь жевать навозную коровью?..

А, Слепец?..

А, Раб лжи?..

А, Жертва бесов?..

И куда зашли пьяные разгульные тропы твои?..

…О, Творец!..

Неисповедимы Великие Пути-Дороги земные и звёздные Твои!..

Но!..

Но пожалей тропы обрывистые! извилистые! козьи! пагубные человеков…

От пропасти их отврати!..

Дай им выйти на Пути Твои!..

Не погуби!..

О, Всеотец!..

Ведь и заблудшие дщери и сыны — Чада Твои…

И к заблудшим овцам пришел Иисус Христос…

И хлебами, и рыбами их накормил…

А не коровьими лепешками лжи…

Фреска пятьдесят первая

КОММУНИСТЫ И ЛИБЕРАЛЫ — Тысячелетний Ходжа Насреддин, проезжая на своём седом осле по дымящимся развалинам Советской Империи, воскликнул:

— При коммунистах — у нас было босоногое веселое пионерское Детство!..

При либералах-олигархах — босоногая… голо-опая Старость…

Вся наша жизнь стала босоногой!., голо-опой!., пьяной!., бессмысленной!.. Как в концлагере!..

При коммунистах — мы были согбенными!..

При либералах — мы стали раздавленными!..

При коммунистах — мы были винтиками в огромной, действующей Машине Государства!.. (О таком говорил Конфуций)

При «демонкратах» — мы стали мёртвыми винтиками в разграбленной, заброшенной Машине Государства… (А государство — лучшее изобретенье человечества, — говорил Конфуций.)

Ах, Брат, ты знаешь, что происходит с машиной, брошенной на обочине дороги?..

…Тут мудрец устал, остыл в бескрайнем русском поле, но потом зашептал в бурьянах:

— Брат!.. В Великих Империях творят Пирамиды и ковры для народов, а в «демонкратиях» строят банки и шьют носовые платки для носорожьих олигархов-рептилий!..

Брат! В Империях — Ты плывёшь на Великом Корабле Государства!..

В Океане Мировой Истории!..

А в «демонкратиях»— ты дрожишь в луже! на бревне кораблекрушения!..

О, Брат, и Ты смирился?..

В пьяном кабаке?..

В нищей семье?..

В заколоченной избе?..

В церковной ограде, где блеет овечье Малое Стадо?

А где ж Святовитязь Ослябя с Копьем Разящим?..

Брат, ты стал Трус?..

Русь!..

Не трусь!..

Русь — Ты Ослябя!..

Подними Тысячелетнее Копьё Твоё!..

Фреска пятьдесят вторая

КОМПЬЮТЕР — Мудрец сказал:

— На земле у человеков — множество прекрасных кладбищ, мавзолеев, музеев и кишащих селений и градов!..

Народы — это Перья Павлиньего Хвоста!..

Философ сказал: Народы — это мысли Бога!..

Да!..

Но вот всемирный «Вавилон-Нью-Йорк-сатана» решил загнать все вольное! духмяное! цветастое, как русское летнее разнотравье, Человечество в один Мешок!..

В один Ящик — серый, как куриный хвост!..

О, Творец!.. Ты попускаешь…

Разрешаешь Новый Вавилон?..

А говорят, что при строительстве Вавилонской Башни, в толпе лисьих, волчьих строителей был сам сатана!., руководил!., рукоблудия!..

И вот нынче он строит компьютер — Новую Вавилонскую горизонтальную Башню…

Да!..

Тут мудрец воскликнул, плеснул руками в небо:

— Компьютер — Урна с Прахом Человечества!..

Ящик Пандоры!..

Клетка для Всего Человечества!..

Надмогильный Памятник Всему Человечеству!..

Человечество проклинает поджигателей Александрийской Библиотеки, а компьютер сжёг все библиотеки мира!..

О, Боже!.. Хозяин Вселенной!..

Как такое «Огромное» поместилось? забылось? задохлось? в таком «Малом»?..

Вселенная — в сжатом кулаке?..

Мирозданье — в кармане?., в ящике?..

Ящик — вместо Бога?..

А где же Необъятная Вселенная в бессмертной душе Человека?..

Иль Она тоже в ящике?..

Вместе с Творцом?..

Царь Соломон говорил: «Многознанье увеличивает печаль»…

И мы бредем в океане печали!., в компьютере!..

И рыдаем на Эвересте одиночества!., в компьютере!..

Кто упасёт?.. Кто услышит нас?.. Кто пожалеет?..

Кто согреет живым? теплым! отчим дыханьем?..

Только Он!..

Только Господь!..

Только Всеотец наш!..

Но!.. Тяжко выдернуться! выйти! выскочить! выплыть, спастись из мертвого океана! из удушающего ящика!..

Но! Тяжко сойти с Эвереста Одиночества в одиночку… и не утонуть в Океане печали…

Господь!

Помоги переплыть из Океана смерти — в Твой Океан Любви!..

Ах! Дай вдохнуть мёд полевых цветов, а не хлад кладбищенских венков!..

…Я видел, как в далеких Фанских горах старый чабан зарывал в землю компьютер… боязливо озираясь, прятал ящик смерти от детей…

Кто за ним?.. А?..

А если мы не зароем в землю компьютеры — они зароют, похоронят нас!..

В грядущей Войне Компьютеров!..

И останутся на лысой Земле только ящики — вместо людей…

Фреска пятьдесят третья

КОНСЕНСУС — Мудрец вздохнул:

— Консенсус — это кладбищенское единомыслие!., единобездушие!.. еди-нохлопоручие!.. единохлопоушие!.. Государственной Думы… и других кремлей и губерний…

О, Боже!..

Это очень понятное!., родное!., нутряное для простого россиянского перестроечного уха словцо!..

Ах, Консенсус!.. Консенсус!..

Одна глухая деревенская старушка назвала его «сенокосус»…

Ах, где ты консенсус — «сенокосус»?.. А?..

Особенно лихо звучит оно в полях, где 40 млн. га заросли бурьяном…

Ах, где вы, сенокосы — девичьи косы духмяные… в бурьянах…

А бурьян — это рак русских, запущенных, сиротских полей!..

Кто исцелит его?..

О, Творец!..

А где же русский пахарь и жнец?..

Никого в полях…

Только ветер да бурьян… да пустая бутыль от паленой водки…

О! Окрест только Консенсус диких трав!., заколоченных изб!., пьяных мужей!.. больных детей!., гулящих придорожных жен!., заброшенных стариков!..

О, Господь!..

Что за немота?., в полях? в селеньях? градах?

Будто вчера прошел-проскакал Чингисхан!..

И только Звон-Стон златых равнодушных колоколов несется над Русью…

А Русская История! Культура! Цивилизация! стремительно превращаются! возвращаются! преображаются в Природу… в землю…

О, Боже!..

Иль это похоронный Звон! — Стон! — Консенсус! — Апокалипсис Русской Тысячелетней Истории?.. Русского Бытия?.. Русского Дыханья?..

И вот мы смиренно, единогласно, аки Госдума, аки Церковь, стоим! аплодируем! молимся в Крестных Безмолвных Ходах-шествиях у Исхода?..

У близкой Братской Могилы Русского Народа?., что ли?..

Ой, ли!..

Господь!.. Хозяин Всех Миров!..

Не дай таких единогласных аплодисментов!.. И Крестных Ходов!

И молитв — покорных до гроба!..

Но!..

Но бредет, грядет победоносно в русском ликующем поле!

На белой ослепительной ослице Спас Ярое Око с Мечом Пылающим Двуострым!..

Вот Он!..

…Мудрец сказал:

— Я — против Меча!.. Я — за Косу и Серп!

Но бесы насаждают Время Меча!..

Фреска пятьдесят четвертая

КОНЮХОВ — Мудрец сказал:

— Лучше плыть в девятибалльный шторм по океану, чем тонуть в море земной лжи…

И вот сегодня Фёдор Конюхов плывёт в океане! на двухвёсельной лодке!..

А впереди — 28 тысяч километров воздымающихся водных хлябей!..

И два весла!..

И две руки…

12 декабря Ему исполнилось 67 лет!..

Он празднует свой День рождения среди китов!., дельфинов!., альбатросов!..

У кого? ещё? на Земле? есть такая божественная компания?!..

До этого Он покорил пять полюсов Земли!..

Дважды восходил на Эверест!..

Совершил кругосветное путешествие на воздушном шаре…

Пересёк океаны на вёсельной лодке…

И совершил ещё множество опасных хождений и плаваний по нашей благословенной Земле…

Таких путешественников Человечество ещё не знало!..

Несомненно, Фёдор Конюхов — Человек Тысячелетия!..

Воистину!..

На свете много тысяч народов…

Все народы равны и прекрасны!..

У Бога нет богоизбранных и богоносных народов!..

Бог, как Солнце, равно светит и добрым, и злым..

Да!..

Но в Фёдоре Конюхове проявились вся ширь!., мощь!., удаль!., величие Русского Народа!..

Необъятность Русских земель плещется в Его Душе!..

Вот такие люди и покоряли бескрайние дикие просторы и давали им жизнь!..

И создавали Великую Русь!..

Святая Русь — Дщерь Христа!..

Святая Русь — Храм Христа!..

Да!..

Спаситель изгнал торговцев-меновщиков из Храма…

Но они нынче хозяйничают в Храме Руси…

Но будут изгнаны!.. Неизбежно!..

А пока бесы-торгаши шепчут, что Россия от пьянства и нищеты, которые они наслали на смирный народ, уходит от Земли в Небесное Царство…

Воры всегда хотят, чтобы их жертва умерла, а не свидетельствовала против них…

Но явление таких Героев, как Фёдор Конюхов, говорит о том, что Русский Народ — Вечен!.. Неубиваем!.. Непобедим!..

Воистину!..

О, братья и сёстры!..

Отвлекитесь на миг от ваших суетных дел!..

Взгляните на этого Человека в океанских волнах!..

Ведь это же ваш родной Брат!..

Учитель Мудрости и Мужества!.. Священник!.. Батюшка!..

Помолитесь за Него!..

Да!..

…Почему-то мне чудится, что Он похож на могучих Первоапостолов Христа, бредущих по языческим землям и народам с Небесной Проповедью…

Да!..

Спаситель брёл по водам!..

И отец Фёдор плывёт по океанским водам вслед за Ним!..

…И ещё: Если за наши несметные грехи Господь пошлёт на Землю Второй Потоп — то, несомненно, Новый Ной возьмёт на Спасительный Ковчег — из всего кишащего Человечества — Фёдора Конюхова…

Да!..

…А, может быть, Фёдор Конюхов и есть Новый Ной!..

Иль Его Провозвестник!..

Воистину!..

И ещё: А где же наши выдающиеся деятели культуры и искусства?..

Почему они молчат об этом Великом Подвиге?..

Иль они утратили инстинкт восхищения и жертвы «… за други своя…», а лелеют только собственное самолюбие, родимый пуп?..

Иль они стали царедворцами… дипломатами… политиками, а политика убивает Живую Жизнь!.. Политика оставляет развалины, а Культура — музеи, дворцы, библиотеки…

Иль Русские люди, как говорят Святые отцы, «…оскудели любовью»?..

Иль люди болота — не любят Людей Океана?..

Господь!..

Помилуй нас и дай силы Фёдору Конюхову!..

Это Русь Святая грядет, как Спас, По Водам Океанским!..

Фреска пятьдесят пятая

КОРРУПЦИЯ — Мудрец улыбнулся печально:

— Коррупция — это тотальное, погромное — от новорожденного в роддоме — до старца в доме престарелых — ограбление!., обворовыванье!., убиенье всетихого, всепокорного Народа Русского…

Доколе…

Брат!.. Спишь что ли?..

А Тебе не снится горькая пословица: «Будешь спать — украдут и кровать!..» А?..

И проснешься — очнёшься на голой земле средь бурьянов и бутылок от самогона?..

…Айда!.. Ура!.. Эх!..

И запоёшь:

— Пока пропьюсь!., просплюсь!., просрусь!., опохмелюсь!.. — угонят бесы Золотую Русь!.. Уйююю!..

Эх!..

Была — не была!.. Наливай в стакан!.. И — до дна!., до дна!.. Пропадай!.. Гуляй!..

Ай!..

И вот воры ограбили тебя и дом твой до нитки!., до сухаря!., до палого плетня!..

И что́?..

Теперь, брат, тебе видна вся Русская! опустошенная бесами-олигархами Земля!..

Айда!.. Гойда!.. Айда гулять!.. Русь до дна пропивать!., продавать!..

Да!.. И что?..

А потом, с похмелья, ты покорно, виновато, согбенно, законопослушно пошел к полицейским и судьям:

— Господа начальники!.. Меня ограбили до дна!.. До тла!.. До последнего рваного носка… до разбитого стакана!..

И имена всех воров я знаю…

Могу на всю страну, на весь народ назвать!., закричать!..

Вон они — пляшут! Блудословят! ликуют на всех ТВ!.. СМИ!.. Инете!..

Гойда!.. Айда!.. Ура!..

И наши воры, убийцы победоносно, брезгливо бродят среди нас!

И что?..

Иль не надо воров карать, а токмо прощать да улыбчиво смиренно помолившись, помирать?..

А?.. Родимые русичи!.. А?..

Иль русские обречены вечно друг друга не любить, а убивать?..

…А полицейские и судьи сострадающе машут сытыми головами:

— Понимаем! Сочувствуем, господин брат!..

Но ведь это называется не по-нашему: «Коррупция»!..

Слово-то заграничное!..

А мы, братан, бешено! день и ночь! год за годом! боремся! воюем насмерть с ней!.. блин!., бля!.. братан!..

Да!.. Бля!.. Родной наш, догола обворованный брат!..

Смирись, как дерево, на коем короед да тля!..

Тут мудрец улыбнулся:

— О, Боже!.. А чего тут воевать?!..

Вот итальянцы взялись — и за несколько дней покончили всенародно с грозной кровавой Мафией!..

Только в кино осталась она!., гуляет напоследок!., кинопремии получает…

Вот на дереве — тля, а ты взял — да её руками помял иль ядом-купоросом облил — и тле-тати-хана!..

Ха-ха!.. Блин!.. Бля!..

Но!..

…Прошли года!., века!..

Но Святая Война с коррупцией на Руси яростно продолжается!., тянется!..

О, Творец!.. Но грядет Апокалипсис!.. Близко… При дверях…

Но Война с Коррупцией пылает! Не утихает!..

Иль останутся от Святой Руси на Земле только шакалья стая коррупционеров?.. и кучка продажных отважных полицейских?..

И вместо Древнего Слова «Россия» — явится бесово змеиное слово «Коррупция»?..

…Не дай, Господь!..

Фреска пятьдесят шестая

КУПЛЕТЫ — Мудрец сказал:

— Куплеты — это Маниловские мечтания новых российских властителей, невесть откуда взявшихся…

Куплеты Ходжи Насреддина (поются под гитару)

…О, где вы, вольные барды?

Где Окуджава и Высоцкий?..

Им посвящаю песнь эту…

…Чтобы праздничную ёлку игрушками украшали -

И, одновременно, топором подрубали…

Чтобы свадьбы играли на кладбищах,

А поминки гуляли под музыку свадебную!..

Ах!.. Толерантность! Мультикультурность!

Ах! Система сдержек и противовесов какая!

Ах!.. Законы моей забубённой!., колониальной!..

Обезьяно-попугайской!.. полицейско-цыганской страны!..

…Диалектика дьявола!..

Торжество сатаны!..

Ах!..

Фреска пятьдесят седьмая

ЛИБЕРАЛИЗМ — Мудрец сказал:

— Либерализм — это победа низа над высотой!..

Плоти — над Духом!..

Секса — над любовью!..

Денег — над Бескорыстием!

Трусости — над жертвенностью!..

Инстинкта самосохранения — над Героизмом!..

Над святой гибелью «за други своя»!..

Это победа Иуды над Христом!..

Дьявола — над Творцом!..

Хотя это невозможно!.. Кощунственно!..

Но!..

Либерализм — это когда все клетки в государстве-зоопарке распахнуты…

И вот львы пожирают волков!., волки — баранов!., бараны — траву!., орлы — змей!., змеи — кроликов!., и т. д.

Тут царит всеобщее! тотальное! пожирание друг друга!..

Слышно только сладострастное чавканье, и хруст челюстей, и костей!..

Сильный убивает, пожирает слабого!..

Воистину!..

Вот оно — постсоветское! феодально-пещерное пространство!., хулиганство!.. кишенье! кипенье джунглей смертельных!..

Если в стране нет идеологии — значит, царит идеология джунглей…

Торжествует всеобщая гульба-охота сильного на слабого!..

Вот СНГ!.. Союз нищих и голодных!..

Был Океан, стали — лужицы!..

СССР породил гигантов в Науке, Культуре, Политике!

СССР — это Великий Советский Ренессанс!..

А кого породила новоиспеченная, хромоногая, лилипутская РФ?..

Старушка в деревне вымирающей сказала:

— Были люди — а стали звери: иль гонялые зайцы, иль волки лютые…

…О, Боже!.. Куда нас занесло?.. С пьяными вождями-ворами?..

А?..

Брат, ты — заяц? Иль — волк?..

А других при либерализме — нет…

Наивный марксизм-ленинизм буйно сменился либерализмом! джунглизмом! — феодализмом! пещеризмом! обезьянизмом! — капитализмом! — неизбежным фашизмом!..

Либерализм и фашизм — родные неразлучные братья!., братаны!., убийцы народов!..

Достоевский говорил: Погубят Россию не анархисты и коммунисты, а погубят Русь Святую — либералы!..

И вот провидец в могиле улыбается иль плачет, когда Его пророчества сбываются?..

Ах, бесознатец Федор Михайлович!

Не ты ль нарисовал бесов, дал им жизнь, и они сбежали с твоих страниц в русскую жизнь?..

Ах, православные!..

Ах, смиренные!..

Аль вы всё бродите, витаете, шествуете опьянённо, слепо с Крестами и Хоругвями в Крестных Ходах, а окрест — бурьян в полях…

И в головах!..

Доколь?..

Но!..

Грядет Иисус Христос — с Мечом-Косой!..

И Царь — с Державой!., с Булавой…

И смирный Крестный Ход преображается

В Грозовое Ополчение…

В Земное!.. И в Небесное!..

Фреска пятьдесят восьмая

ЛИБЕРАЛИЗАЦИЯ ЦЕН — Мудрец сказал:

— Либерализация цен — это всенародная! всепогромная долларизация! дебилизация!., стерилизация!., могилизация!.. кладбищенизация покорного Русского Народа!

И братских народов России!..

Да!.. Вот она!..

Тихая, как газовая атака на войне…

Вместо грохота маузеров, пулемётов, тачанок, бронепоездов — тихий, убаюкивающий шелест диавольских купюр!., долларов!..

Тихое удушение беззащитных, послушливых народов — агнцев!..

Воистину!..

О, агнцы!..

Когда же вы прозреете? возмужаете?..

Иль из агнцев растут еще более покорные бараны?..

И увидите в пророческих долгожданных снах, а потом и наяву, Костры из долларов?..

А?..

Вот они!.. Близки!.. При дверях!.. Дымом сладким уже тянет!..

Ах!..

Братья!..

Читайте при свете их Спасительный! Очистительный Апокалипсис!..

Ах!..

Но!.. Далеки справедливые костры эти…

…О, Господь!..

Иль нет другой Судьбы у Руси, а только — Закланье и Крест у русских смиренных Православных агнцев?… овец?… баранов?..

А где же Сергий Радонежский, Меч Благословляющий?..

Куда сгинул Воитель — Старец?..

О, Господь! Спас Ярое Око!..

Где Ты?.. Когда Ты?.. Отмстишь за агнцев?., овец!., баранов?..

Но!

Ты знаешь!., попускаешь… милуешь… не караешь…

Фреска пятьдесят девятая

ЛЮБОВЬ В XXI ВЕКЕ — Мудрец сказал горько:

— Раньше любовь была двуединая! безумная! святая горячка! скачка! пляска! воля! слиянье!., венчанье на Земле и в Небесах!..

Светлая Жертва — ради любимого иль любимой!..

И даже Смерть — «за други своя!»

Смерть — как Вершина Любви!..

Ах!.. Любовь пылала-билась в медовых сеновалах!..

В диких! вольных! шелковых травах! иль в брачных окропленных девьей первокровью простынях! подушках! одеялах! запыхавшихся! загоревшихся от древнего Райского Пожара-Огня Евы и Адама!..

О, Боже!..

…Ах, где те сеновалы? травы? одеяла окропленные? маковые?..

Кто помнит о Них?..

Где Священный Огнь Евы и Адама?..

О Боже!..

Только Ты знаешь!., попускаешь!., жалеешь!., уповаешь!..

А что нынче?.. В эпоху банкиров-хозяев?..

В эпоху доллара и евро?..

…А нынче, в эпоху Интернета, Любовь — это теплохладный! Замученный! заученный секс!..

Эх!..

Это — смена умелых! Звериных! Скучных! плотоядных поз!..

Эх!..

Это хладное соитье-соединенье-совокупленье-слиянье-встреча двух телефонов!.. двух гаджетов!., двух планшетов!., двух компьютеров!., двух интернетов!.. двух Кама — Сутр!., двух порнофильмов!., двух сушеных онанистов!., двух мертвых тел!..

Да!., да!., да!..

Эх, куда вы забрели, Адам и Ева XXI века…

Зачем такие вы?..

Увы!..

Тут мудрец вздохнул:

— Раньше Любовь была, как горная река — то бешеная!., то спокойная!..

А нынче стала, как река, закованная, загнанная в хитроумные мертвые трубы водопровода…

Да!., да…

Как жертва — муха двуногая в ледяных мозгах! в извилинах! в паутинах мертвого Инета…

Да…

И от такой любви не рождаются дети, а являются безумья, страданья и болезни…

А ведь Любовь — не только наслажденье! ублаженье! торжество плоти…

А Любовь — Жертва для другого!..

А Любовь — служение любимому!..

И всем людям!..

Самому Богу!..

Да!., да…

Да жаль нас, жителей XXI Бешеного Века!..

Ах, брат! раб! моль! пыль! муха Интернета!..

И что ты замер! застрял! погиб! изошел в капкане? в коконе тленного наслажденья? в похоти плоти?

Ты — На Первой, муравьиной Ступени Любви?..

А?..

Там, на этой Ступени любят и звери!., и цветы!., и родники!., и деревья…

А ты — Венец Вселенной!.. Ты — Богоподобный Человече!..

Да!.. Встань!.. Отлепись!.. Оглянись!..

Подними голову!..

И беги по Высоким Ступеням Любви!.. К звездам!.. К Богу!..

Там любят только человеки!..

Беги!.. Живи!.. Радуйся!..

Струись! бейся, как родник!., как утренний вешний ветер!., как крыло стрекозы!., как бег-полет горной козы!., как плеск влюбленной играющей рыбы, летящей в твою ладонь!..

Ах!..

А Бог — это Все любящие Человеки!..

И те, что в могилах!..

И те, что на земле дышат!..

И те, что грядут, волнуются, надеются в лонах младых матерей!..

Бог — это Все Человечество!..

И Оно — во всякой Душе, как Вселенная! как Все Океаны! вечно плещется…

О, Творец!..

Отними!., упаси меня, человека XXI века, от Инета…

Утопи!., угомони!., услади!., оживи меня в Океане Живой Любви…

Фреска шестидесятая

МАХАТМА ГАНДИ — Мудрец, взирая на нынешнюю Русь, сказал:

— Великий Махатма Ганди — Воитель… Апостол Ненасилия бредёт босоного, как русские блаженные нагоходцы-юродивые, по бескрайним русским снегам… полям… деревням… градам…

И шепчет, улыбаясь:

— Только любовь изгоняет Зло!..

О Русские смиренные люди… Я люблю вас…

О, русские властители — бесы… заблудшие…

Я люблю и вас…

Но!.. Изыдите!.. Но покиньте Русь Смиренную, пока Она не встала, и не вышла из Хаты с Краю, из церковной ограды, и не перегородила, не затопила все дороги и тропы, как русские реки в наводненье…

Тогда уже не спасёте ваши хоромы наворованные и безвинных чад… деток…

Иль вы любите только деньги?..

Деньголюбы… прахоеды…

Фреска шестьдесят первая

МЕНЕДЖМЕНТ — Мудрец сказал:

— Менеджмент! Дьявольская наука узаконенного обмана и искусного обворовывания людей!..

И целых народов!..

Раньше это называлось — воровством!., разбоем!., грабежом!., пиратством!..

Но в эпоху либерализма-фашизма даже гильотина, электрический стул, яд иль пуля — это всего лишь «либерализация», «реформа», «менеджмент» головы и тела — одурманенного человека…

…Ах, совки!.. Ах, лузеры!.. Ах, жертвы беспредела!..

Ах, господа менеджеры!..

Ах! Какая милость!.. Вольность! Халява!..

Ах! Какая свобода блуда и обмана!..

Ах! Какая прелесть, однако!..

Ах, заботливая улыбка вора-палача-Ката!..

Ах, ребята!., ребята!., ребята!., ах, спеленутые стреноженые жеребята!..

Ах, менеджеры, загулявшие на чужих костях и в чужих карманах ограбленных!..

Ах, лепота какая!..

…Но на Страшном Суде куда пойдете?., куда денетесь?., куда поскачете?..

С глазами, руками и душами вороватыми!..

Со счетами просроченными проклятыми!..

Ах, ребята!..

Да, жаль вас, заживо, намертво обманутых…

А тот, кто обманывает — сам во сто крат обманутый…

Тут мудрец поник:

— Я вспомнил вдруг, как в горах, по пыльным дорогам, везут в кривых грузовиках баранов и коров…

На бойню… На бойню…

И они чуют… мотают обреченными головами…

Мне кажется — слезы в глазах их…

Ах, менеджеры…

Ах, ребята… бараны обмана…

А где же пастухи?..

А они далеки…

За океаном они…

Радуются… ухмыляются…

Фреска шестьдесят вторая

МЕНЕДЖЕР ЭФФЕКТИВНЫЙ — Мудрец сказал:

— Это человек бесовской! дремучей! звериной энергии, который в одиночку может уничтожить завод!., фабрику!., колхоз!., сельское хозяйство!., тяжёлую промышленность!., культуру!., государство!., народ!., земной шар!..

Айда!.. Гойда!.. Бей!.. Трави!.. Убивай!.. Умыкай!.. Угоняй!.. Хватай!.. Айх!..

Такими «эффективными менеджерами» были: Аттила!.. Чингисхан!.. Амир Тимур!.. Наполеон!.. Ленин!.. Гитлер!.. Горбачёв!.. Ельцин!.. Чубайс!..

Ах, какая плеяда эффективных бесов!..

И нет ей конца!..

А?..

Святая Немая Русь!.. А?..

Но!..

Те, сгинувшие в Потоке Времен «эффективные менеджеры», уничтожали чужие! «неполноценные» рабские народы!..

Так они мудрствовали… творили

А наши «эффективно-дефективные» лихо уничтожают!., удушают собственный Народ!., да!..

Да собственный ли Он?..

Аль — чужой?..

О!..

Самые эфменеджеры — это Форды! Ротшильды! Рокфеллеры!..

Эти хозяева Земли могут, играючи, обиженно от одинокой старости, в предчувствии близких могил — могут спалить весь Божий мир, как фейерверк!

И взять с собою на Тот Свет Всё Человечество!..

Эх!..

И еще мудрец сказал:

— В подмосковной деревеньке Икша встретил я в поле старушку с козой и палкой.

Коза — это последний горький Знак бедности… Иероглиф кочующий четырехногий всенародной Нищеты…

Одни мы были в поле бурьяна…

И вдруг старушка спросила:

— А ты, милок-полевичек-старичок, за кого голосовал?

А он у меня свет в избе отключил… за неуплату…

А у моей козы — отнял последнюю соломинку…

Через которую я дышу еще…

Как все крестьяне русские… выжившие пока… а недолго жить-то… да и не охота…

…И тут вдруг старушка с нежданной молодой удалью взмахнула палкой… Хотела меня ею хлестнуть:

— Ты-то, городской пенсионер, за него, за брехуна, голос продал?! Христа предал!..

Да я эффективно увернулся от палки…

Может, зря…

…Потом мы присмирели, отдышались и, как давно знакомые, родные, пили чай с малиновым вареньем в её одинокой, бедной, но опрятной избе…

Добрая она… необъятно…

Улыбалась мне…

Как моя давноушедшая мать…

Как Русь Святая!..

Всея!..

…Ты прости меня, сынок, за палку… не тебе она назначалась…

…Тут я что-то чуть не расплакался блаженными, как в детстве, слезами…

Почему-то в каждой деревенской старухе я вижу мою усопшую мать…

И хочется наклонить седую голову, чтобы она погладила меня, как притихшее от ласки дитя…

…Я забыл её имя… Кажется, её звали Калерия…

Редкое имя… Как сарафан-кумачник…

…Ах, не стала бы Русь Святая

Избою-музеем с лаптями и сарафанами…

И пьяными мужами, былыми пахарями, в несметных бурьянах, и полупустыми храмами с надорванными поющими бабушками…

Ах! Где Ты, Спасе?..

Одна Надежда!..

Одно Упованье!..

Фреска шестьдесят третья

МЕДИЦИНА XXI века — Мудрец сказал:

— Медицина XXI века похожа на всемирный заговор убийц — фирм…

О, Боже!..

Тут мудрец улыбнулся:

— Я стар… Караван моей жизни — это одинокий осёл здоровья и 82 верблюда болезней…

Куда бредет сей караван?..

На ближайший погост-мазар…

А я никак не успокоюсь, не смирюсь со смертью… с болезнями…

И у меня нет денег и здоровья, чтобы лечиться у врачей XXI века…

Но!.. Что я?..

Медицина XXI века — служит не Жизни, а Смерти.

Врач XXI века, требующий денег за леченье — похож на палача, требующего у жертвы плату за отрубленную голову!..

Да!..

Медицина XXI века говорит больному человеку: «Ты — труп!.. Ты — мертвец! Ты — обречен смерти!..

Но я попытаюсь излечить — поднять тебя…

Вот мои могучие орудия — лекарства! травы! нож! скальпель! химия! облученье! лазер!.. Доверься мне!.. Забудь о себе!..»

Но!.. Человек — эта живая Божья аптека против всех болезней…

Но!.. Человек — это великая, древняя Крепость!..

И вот — враги-болезни осадили её!..

Но в Крепости есть свои умелые защитники…

Да!.. В человеке заключены все болезни, но в человеке есть и все лекарства от этих недугов!..

Надо найти их и помочь им!..

Надо помочь защитникам Крепости!..

А медицина XXI века говорит: «Не надо воевать защитникам крепости!..

Пусть побросают оружие!..

Я сама буду защищать Крепость!..»

…О, Боже!.. О, Творец!.. О Котором забыли, что Он — Самый Великий Целитель!..

Только Он!..

Только молитва, обращенная к Нему, целительна…

Молитва — самый Великий врач!..

Но кто нынче верит в Неё?..

Ох!.. Особенно страшно глядеть на бесконечные муки миллионов онкобольных, забывших о великих лекарствах, таящихся в человеке и доверившихся продажным лжеврачам!..

И обреченные больные пациенты тратят все свои божьи бездонные силы не на борьбу с болезнью, а на борьбу с нынешней, гробовой, смертоносной медициной!., да!..

Вспоминается древний анекдот:

…Ходжа Насреддин пришел на кладбище хоронить друга…

Он шел по печальным немым аллеям, минуя памятники, и все время закрывал лицо руками…

Друзья вопросили:

— Ходжа, что ты закрываешь лицо руками?.. Иль от слёз?., от плача по усопшим?..

Ходжа вздохнул:

— Мне стыдно… Ведь я врач… Пока я не брал деньги — я был хороший врач…

Но капитализм-шайтанизм заставил меня брать…

Раньше карманы мои были пусты, но душа полна любви, а теперь — карманы полны, а душа — пуста

И теперь многие здесь досрочно лежат из-за меня…

Да…

Вот он — портрет медицины XXI века!..

Гиппократ говорил: Врач, не навреди…

А медицина XXI века не вредит, а массово убивает!., лукавит!., служит смерти!..

О, Брат мой, захворавший, занедуговавший от капитализма-сатанизма, как и весь Народ мой!..

Чего ты ждешь?..

На что уповаешь?..

Аль веришь, что волк может излечить барана?..

И не ты ль обреченная на смертельное леченье, слепая Овца XXI века?..

О, Боже!..

О, Святая Русь!..

Твоя смертельная Болезнь — капитализм!..

Капитализм — это рак всего Народа!..

Вот его лечить — умерщвлять надо!..

Когда власть в руках бесов — тогда Народ тонет в болезнях!., в рецептах лжеврачей!..

…Я вспомнил, как в Суздальском ополье стая ворон напала, объяла, расхватала заживо золотого зайца-листопадника…

Так медицина XXI века поступает с больными…

Нынче на Руси бесы — властители сотворили условия, не совместимые с жизнью!., с вольным дыханием человека!..

И вот мужи, отчаявшись, в обнимку с бутылкой самогона, покидают Землю Русскую пустеющую…

На кого они оставляют Русь Святую?.. Матерь больную?..

На американцев? На китайцев что ли?..

И только жены, сотворенные для продолженья рода человеческого — еще держатся…

Иль жизнь на Святой Руси замирает… как охотничий костерок на северном ветру — чичера?..

И только в неплодородных, недетородных монастырях еще теплится Она Вечной Свечой Христа?..

Но!.. Но вспомним, что монастыри выращивали не только виноград и ананасы в северных ледяных землях, но и взращивали Великих Воинов Свя-товитязей!..

Таких, как Ослябя и Пересвет!..

И эта традиция жива и плодоносна!..

Но вернемся к современной медицине…

Есть, конечно, истинные врачи и в наше деньголюбивое время — но это пловцы-аргонавты в Океане обмана…

Ау!.. Где вы?..

Где спасительные паруса ваши?..

…Тут мудрец улыбнулся:

— А Караван моей жизни — одинокий осёл здоровья и 82 верблюда болезней — всё ещё ждёт вас!., надеется, как весь Народ Божий…

Хотя от старости есть только три лекарства: Молитва… Любовь… Бог… Святая Троица!..

И еще мудрец прочитал своё четверостишие:

…Жизнь — это сладкое вино,

Но в старости оно прокисло,

А ты его по капле пьёшь да пьёшь,

Хоть в этом нет ни капли смысла!..

И ещё мудрец сказал:

— Святая Матронушка из могилы излечила больше больных, чем вся земная медицина, ибо все хвори и страданья коренятся в душе и в духе…

Фреска шестьдесят четвертая

МИТИНГ — Мудрец сказал:

— Вот народ выходит на митинги протеста, а власть равнодушно подсчитывает, сколько явилось недовольных…

Но!.. Если даже один правдолюбец вышел — то истинный Правитель должен идти к нему на помощь… узнать, что мучает его, одинокого…

Древние цари, переодевшись в странников пыльных, ходили в народ…

Но где Цари эти?.. Нет их…

Но остались народы те, которые слепо-тупо убивали Царей-народолюбцев…

И ставили на Троны кровавых лицедеев!

И стали народами-сиротами… бездумными… бездушными… безследны-ми… беззащитными…

Да!..

А истинный всенародный Правитель — заботник, заступник слышит даже вздох одинокой старушки в заколоченной деревеньке, а не носится блудливо — за её счет! на её потные копейки! по миру! по чужебесным виллам, дворцам, яхтам!..

И что?..

Где хоть один Союзник-Друг заграничный Руси в бедах Её?..

И зачем были сладкие вояжи путешествия сии?..

Да!.. Воистину!..

Путин!.. Правитель!..

А Ты поезжай к такой старушке!., почини трухлявое крыльцо её избы!., полузгай с ней семечки!., послушай её забытые песни!., накоси травы её козе!..

Тогда Господь пожалеет… помилует Тебя…

А эта старушка — Соль и Слеза Руси… да!..

Тут — Исток!.. И — Исход!..

Она — Твой единственный верный Друг и Союзник!..

Иль не чуешь, кто любит и жалеет тебя, а ты льнешь к иудам?..

А ведь Спаситель был! жил! бродил с бедными! с больными! с униженными!

И даже с мёртвыми!..

И поднимал Их…

Он мертвых поднимал, а мы — еще живые!., хотя в Большой Беде!., почти в могиле…

Тут мудрец воскричал:

— Ау!.. Правитель!.. Вспомни о нас!.. О русских!.. О России!..

Покинь Кремль, объятый бесами!..

Выйди из чужебесного лимузина!..

Окунись в русские ржи!., льны!., овсы!., пшеницы!., леса!., реки!., колодези!.. деревушки!., церквушки!..

В православные необъятные души!..

Вспомни, как мать шептала Тебе в детские распахнутые ушки древние сказки и молитвы…

…Спи, Володечка, сынок, как спит в норке золотой сурок…

Как в берлоге — медвежонок, как в жаркой Африке — слонёнок…

…Но не стал золотой сурок -

Ни медведем!., ни слоном!..

Иль Срок не пришёл?..

Господь!..

Доколь…

Фреска шестьдесят пятая

МОЛИТВА — Мудрец сказал:

— Пришло время Вечерней молитвы, и дервиш блаженно пал на дряхлые колени…

Но тут стайка голодных перелетных птиц опустилась в траву, у глиняной кибитки, где жил дервиш…

Тогда дервиш побоялся, что птицы улетят, и прервал Молитву-беседу с Богом, встал, пошел в кибитку нищую свою.

Взял последнюю лепешку, долго разламывал её на мелкие крошки и рассыпал птицам…

Тут Голос был:

— Дервиш, ты забыл о Молитве?..

Он улыбнулся, глядя на птиц клюющих…

— Вот моя Молитва…

Побольше бы таких Молитв в мире!..

Тогда Всевышний вспомнит! услышит! увидит нас…

И простит грехи наши…

И пожалеет нас, как я птиц этих…

И еще: Когда ты молишься за себя и ближних родных своих — тогда Господь не всегда слышит тебя…

Но когда ты просишь-молишься за дальних, чужих, за Народ свой Страдалец безмолвный — тогда всегда Господь слышит тебя и дается тебе…

Тут Соль всех Молитв!..

Брат!.. Помолись, поборись за Русь!..

И Господь услышит молитвы твои…

И даст тебе, что просишь…

Фреска шестьдесят шестая

МЭР — Мудрец брел по Москве и по другим кишащим инородцами вавилонским градам, где убивали, сносили старые дома, и сказал:

— В народе говорят: Мэр — это мор города!..

Тут мудрец вздохнул:

А ведь самое печальное в мире — это разрушенное, брошенное гнездо… брошенный народ… брошенная страна… забурьяненная земля., заколоченный дом…

И если убивают старые дома — то убивают и старых людей…

Да!.. Новые Мэры-градоначальники — это убийцы старинных городов!., домов!., исконных горожан-старожилов!., птичьих гнезд!..

О, Боже!..

Не то ль творили пришлые глухие варвары на кривых! пенных! чужеземных! гортанных конях, а нынче они проносятся — в слепых лаковых лимузинах!.. в джипах тупорылых!

Ах!.. Слепые, глухие, веселые друзья!..

Голосуем за мэров!..

За варваров! За теплые уютные места на свежих кладбищах!..

За копыта варваров, пляшущих на наших черепах!..

Да сгинут Древние града и Историческая память!..

Да сгинут и сами, немые покорные народы!., воздвигающие, выбирающие слепых! чужебесных мэров! и иуд-президентов — любителей чужих слов, идей и долларов!..

Но веселятся, глумятся, пляшут градоварвары на могилах отцов!..

Но!.. Господь не даст!..

Господь — Хранитель Сокровенных Звёзд и Гнёзд!..

Но!..

Но Господь приготовил Второй Потоп!.. Близок Он!..

Если не проснется Народ

В разграбленном Гнезде своём!..

И не изгонит новых варваров!., мэров!., президентов!., олигархов!..

Брат!.. Русич!..

Видишь — над вавилонской Москвою летит океанский альбатрос!..

А за ним — Потоп!..

Фреска шестьдесят седьмая

НАЦИОНАЛИЗАЦИЯ — У мудреца спросили:

— Что такое Национализация?

Мудрец улыбнулся:

— Национализация — это Жизнь Народа…

И смерть частника — вора…

А Приватизация — это Смерть Народа…

И жизнь частника — вора…

Да!..

О, Народ мой!..

О, Человечество!..

Выбирай!..

Фреска шестьдесят восьмая

НЕБОСКРЁБЫ — Мудрец сказал:

— Небоскрёбы — это бессознательные, слепые, древние, корневые воспоминания о Вавилонской Башне!..

Да!..

Так самоубийцы слепо, обреченно тянутся к смерти… к могиле…

Земля до срока зовет их… что ли…

Но!..

Диавольская Вавилонская Башня была разрушена Творцом!..

А говорят, что в толпе Её строителей — был сам сатана — главный архитектор!..

То же ждёт и небоскрёбы, растущие по всему миру…

Та же толпа строит их…

Тот же архитектор…

Башни сатаны встают, как атомные грибы!..

О, эти памятники Вавилонской Башне!..

Но если пала Башня — падут и её памятники!..

Да!..

Истуканы смерти смертны!..

Так же погибнет! рассыплется! сгинет и Интернет — эта Новая Вавилонская Горизонтальная Башня!.. (Те же строители! Тот же главный архитектор!)

И с Ней уйдут, сойдут с ума многие жертвы!., увы!..

Как рыбы, выброшенные океаном на песок!..

Да!..

Игры с дьяволом — смертельны!..

Да!..

Но пока не поздно, беги, брат, из интернета, из вавилонских обреченных небоскребов — в избы-дома духмяно-медово-рукодельно-самодельные! с духом сосен корабельных!

Которые ещё царь Петр Великий возлелеял!..

И нам завещал корабли поднебесные…

Да!..

Изба пахнет смолистой сосною…

А небоскреб и Интернет чадят, пахнут смертью… стеклом и бетоном…

Фреска шестьдесят девятая

НЕПОПУЛЯРНЫЕ МЕРЫ — Мудрец сказал:

— Непопулярные меры — это когда вдохновенный реформатор, как крокодил, рыдая, одной рукой отнимает кусок хлеба у сирот из Архангельского детдома, а другой рукой, улыбаясь, покупает виллу на юге Франции…

Ах, широк человек!.. Кто бы его сузил!..

Кто бы отсёк, оттяпал его вороватые, непопулярные руки?.. А?..

Ах, родные, русские «эффективные киллеры», где вы?..

Но!..

Господь видит… попускает…

А потом придут на Русь «популярные меры» и отменят, отсекут «непопулярные» руки и головы…

…Ах, Карусель бесов!..

Ах, Повозка-бричка сатаны с реформаторами-бесенятами!..

Доколь?..

Доколь катишься Ты по Русской Православно-смиренной Шее?..

Иль в блаженной Индии это называется «Колесом Сансары»?..

А в России — Народное Восстание!.. Увы!.. Увы!..

Как далеки мы от Индии!.. От «Колеса Сансары»!

И где наш Русский Вождь Непротивления — Восстания Махатма Ганди?

Когда Русские Православные выйдут на все Русские Дороги и шепнут тихо бесам: Изыдите!..

Покиньте Русь!..

Прощайте!..

Гуляйте на своих заграничных виллах… яхтах… клубах… кладбищах…

Ах!..

…Вот бредёт по Руси босоногий Воитель! Победитель!.. Русский Махатма Ганди!..

Господь!..

Кто Он?..

Фреска семидесятая

НОБЕЛЕВСКАЯ ПРЕМИЯ — Мудрец сказал:

— Раньше Нобелевской премией Гулливеры награждали Гулливеров…

Нынче лилипуты — дают лилипутам!..

И тут мудрец, улыбаясь, спел частушку, которую услышал от старцев в калужской деревеньке Дураково:

…Уж 30 лет

Царят в России хаос! ложь! блуд! пьянь! смерть! беспутство!..

И Скука — смута!..

Вот что бывает,

Коли Гулливером круто, кровомутно

Правят лилипуты!..

Фреска семьдесят первая

ОФИС — Мудрец сказал:

— Офис — Клетка, где, сидя за душеиссушающими компьютерами, люди бессмысленно слепнут и уничтожают… стирают свою Единственную Божественную Жизнь за медяки!., за 30 сребренников!..

О Боже!..

Вместо того, чтобы поднимать! возрождать пустующие родные колыбельные русские земли!..

Да!..

Или бесы-властители не дают младенцам прильнуть к груди Матери-Земли?..

Так телят не пускают к молочной корове… забирая колыбельное сокровенное молоко…

Да… И доколе…

Вот Путин говорит, что в России 20 миллионов бедняков…

Но их гораздо больше!..

Куда ни глянь — везде бедняки!..

Россия — Страна бедняков!..

Россия — Океан бедняков!..

Я сам — безнадежный бедняк!..

И все мои друзья, и близкие, и все окрест — бедняки…

Ах!.. Братья и сестры! Бедняки неоглядные!..

Иль прав Аятолла Хомейни: В мире есть только две партии — партия богачей и партия бедняков…

И Русский Народ — это партия бедняков…

Но куда текут Русские необъятные богатства?.. На всех поездах! грузовиках! кораблях! машинах! самолетах! верблюдах! ослах!..

На всех банковских счетах!.. А?..

А они бегут в 200 алчных колодцев-карманов!..

В 200 ненасытных, бескрайних, как Русь-Раба, ртов!..

О!..

Но!..

Но многие наивные российские человеки ещё тщатся, еще надеются получить награду за свой труд! бьются, как рыбы в песке, когда Река денег безнадежно ушла на Запад!..

Реку русских денег — уворовали!..

Вот бес Бжезинский сообщил: 500 миллиардов русских денег томятся в американских банках!

Мудрец улыбнулся:

— И я пытался с Осла нищеты перескочить на Клячу бедности — да упал в песок!.. Эх!.. Ох!..

И там, в песке безденежья! в пыли нищеты! В луже капитализма! лежит, бьется весь Русский Народ!..

Доколь, Родной мой…

О, Господь!..

Но!..

Но!.. На Руси 40 млн. га заросли дикой травой…

И 20 млн. бедняков — страждут, пьют горькую в диком унынье, бессмыслице бытия и безделии…

О, Боже!..

О, Президент! Брат дорогой!..

Иль не видишь?..

Да надо новым Крымским Мостом соединить, посадить эти 20 млн. бедняков на 40 млн. га заброшенных земель!..

И не станет ни дикой травы, ни диких бедняков!.. Эх!..

О, Брат во Кремле!

Ты скажешь: «Трудно сие!»

А не трудно было Сталину перевезти за Урал дымящиеся заводы и фабрики в роковом 1941 году?..

А не трудно было Сталину разгромить 220 дивизий вермахта?..

А не трудно было восстановить к 1950 году разрушенный СССР и вооружить Его атомной бомбой, ибо звероподобные, зверодемократические США-USA — Соединенные Штаты ада готовились устроить, зажечь в СССР 40 Хи-росим и Нагасаки?..

Да не получилось!.. Не сбылось!..

Не задымились Русские Хиросимы и Нагасаки!..

Генералиссимус в старых рваных сапогах (а это выяснилось, когда его в гроб положили) не позволил…

Тот Самый, Которого кипучие бесы нынешние сравнивают с Гитлером!..

Это ж надо!.. Докатиться-догуляться до таких гнилых словес!..

Вот так Великая Правда героического Прошлого становится мелкой ложью убогого Настоящего!..

Так Океан становится лужей…

Русь Святая ныне — тяжко Раненый на Поле битвы!

И Ей нужен военно-полевой хирург, как святой Войно-Ясенецкий, а не блудный психолог-лицедей-фрейдист!..

Воистину!..

Брат — Правитель Всея Руси!..

Чего медлишь?..

Застоялись засадные воины и кони! Ждут команды!..

И Народ воспоёт Тебя потом — в веках! — а не на рабских! нынешних! оплаченных! коленопреклоненных! лживых площадях!., в ТВ!.. СМИ!..

Да!..

Не верь, Брат, коленопреклоненным!..

Но вспомни и содрогнись!..

Это коленопреклоненные вначале кричат «Осанна», а потом закричат — «Распни Его!..»

Да!..

Но я не желаю Тебе этого!..

Да!.. И щедр!.. незлобив!., терпелив! Милостив необъятно Русский Народ!..

Пока!..

Но доколь?..

Но Чаша терпенья — умиленья уже переливается через Края!..

Чуешь, Брат!..

Иль опьянен собственными речами?., словесами?., иуд похвалами?..

Мудрец вздохнул:

— Аль я хочу в головку петуха вложить мысль орла?.. А?..

В ноги зайца — прыть волка?..

Но вернемся к офису…

…О!.. Башня сатаны!..

…И вот бизнесмен сидит в офисе, на 50 этаже торгового небоскреба, и по «скайпу» занимается «менеджментом» «поп-короля» «шоу-бизнеса»!., (чуть не сломал язык от этих чужебесных словес).

О, Всевышний!..

И вдруг какой-то сладкий запах начинает мучить его: Аллергия? Французские духи? Японские кремы? Китайский чай?..

О, Боже!..

Бизнесмен задыхается, открывает окна!.. Он умирает!.. Он готов выпрыгнуть с 50-го этажа!..

Что́ это?.. Что?..

А это талый! древний! полевой запах-дух свежевспаханной! Заброшенной! Русской! Святой Земли!..

Ах!.. Что это?..

Когда-то он жил в деревне… с матушкой и отцом… они померли… а деревню заколотили… забили гвоздями…

Но вот она позвала его…

И бизнесмен срывается с места! и бежит вниз! по этажам! забыв о лифтах! сшибая встречных!..

Что это?.. Сумасшествие офисное?..

Нет!..

Он бежит к Русской Земле-Матери-Кормилице!..

Она позвала его!..

Он возвращается!..

…А ты, Брат?..

Умираешь? заживо? в душегубном офисе?..

Фреска семьдесят вторая

ОЛИГАРХ — Мудрец сказал:

— Есть вор, который грабит человека… дом… семью… деревню… город…

Но есть воры, которые грабят целые страны… целые народы!..

Таких называют уважительным словом — «олигархи».

Олигарх — вор! тать! лихоимец, похитивший из казны Государства столько денег, что не знает, что с ними делать!., не спит ночами… бедняга…

Сказано: «Там, где богатство твое — там душа твоя»…

Там несметные тугие пачки банкнот, туго перепоясанные жирными резинками…

А бессмертная душа — лишь собака-охранница тленного богатства?..

Ах, какая малость!.. Какой тлен!..

И близок Страшный Суд…

Да!.. Ближе, чем тугие пачки…

Ад олигарха — это уходящие за горизонт пачки и надо пересчитать их!., все!..

А потом резинки вопьются и будут душить их сытые горла!..

Да!..

Вот жирный кот влез на верхушку высокого дерева и не знает, как слезть… Жир мешает… и страх…

Воистину!.. И!..

И хоть бы один кот-олигарх слез… раскаялся, как древний разбойник!..

Вернул бы награбленное людям…

Спас бы бессмертную душу!..

Да нет такого!..

Ни одного!..

На всей Руси, ограбленной до изгнившего плетня… до дырявого носка… до кривого ротика брошенного сиротки, а их в нынешней России два жгучих миллиона…

Мудрец вздохнул:

— О, Боже!.. Что за Времена? Что за воры-разбойники пошли!.. Обмельчали, выродились даже оне!.. они!..

…Нет!.. Один олигарх спьяна уронил, насыпал золотых николаевских монет в дрожащие ладони нищего пьяницы-калеки у церкви…

Нищий — не взял!., побрезговал!., отвернулся… монеты на землю упали…

«… Ворованное не беру…»

О, Господь!.. Это ль не счастье? не Надежда Христова? что в России еще остались такие гордые нищие…

Побольше бы таких!..

Да и сама Святая Русь такая!..

Олигархия — еще со времен Древней Греции — самый людоедский человеконенавистнический строй! рак! солитер в теле Государства и Народа…

Олигархи — убийцы Жизни!., палачи Правды!., враги вольного дыханья…

Да!..

Но виновата ль плесень, расцветающая на брошенном хлебе?

Иль виновен тот, кто бросил хлеб?..

Святую Русь?..

Фреска семьдесят третья

ОФШОРЫ — Мудрец улыбнулся:

— Эту народную частушку услышал я в калужской деревне Дураково, где живут и трудятся далеко не дураки-старики… бывшие пьяницы, наркоманы, проститутки, воры — народец перестройки… жертвы капитализма…

…Эх, офшоры!., офшоры!..

Где долларов горы

Прячут во́ры —

То есть воры́!.. —

До тех пор,

Пока покатятся

Их вороватые головы

С гор!..

Иль хотя бы — с горы!..

А пока — всякий вор

Бежит в свой офшор!..

Ох!.. Позор!..

А где же милиция? —

А она теперь стала полиция!..

И средь долларовых гор —

Ищет свой полицейский офшор!..

Русь!.. Когда возьмешь топоры́,

Чтоб в офшоры не бежали воры́?..

Иль — топоры,

Чтоб в офшо́ры

Не прятались во́ры!..

Фреска семьдесят четвертая

ПАРЛАМЕНТ — Мудрец сказал:

Вспомним Конфуция: «Чем больше Император издаёт указов и приказов — тем более в стране появляется жуликов и негодяев…»

Увы!..

…Вспомним ещё, что два мудрейших древних народа живут по Древним Книгам, минуя современную! парламентскую! похотливую! бесплодную пустыню словоблудья!..

Так мудрец-воин Моисей ушел и увел свой народ из пустыни египетской!..

Да!..

Иудеи живут — по Торе!..

Иранцы — по Корану!..

А что на Земле выше?., мудрее?., человечней?., спасительней Великих Божественных Книг?..

Воистину!..

…Святая Русь!.. Живи по Новому Завету!.. По Домострою!..

По Спасителю Христу!

Как живет, уповает, надеется деревенская одинокая молитвенная старушка в незаколоченной избе… где зимой снега стоят по окна, а весной изба-ковчег тало плывет в березовой воде…

Ау!..

Кто спасет её?.. Только Иисус Христос!..

Он Живой, на белой ослице, за ней приедет… спасет…

Да!.. Спаси, Господи!..

От Синедрионов!..

От Парламентов!..

От Госдум!..

От земных судов!..

А ведь всех ждет Страшный Суд!..

Да не помутится!.. Не исказится Чистый Божий Дух!..

О, Русский заблудший человече!..

Омой душу и плоть в крестильной воде!..

И прочти молитву Христа…

О! Все океанские! диавольские! душетленные речи всех парламентов мира — не стоят одной малой Нагорной Проповеди Христа!..

Как все козьи мутные тропинки и бешеные современные дороги — не стоят кроткой вечной Via Dolorosa… где досель находят рубины — капли Крови Того Дня…

Фреска семьдесят пятая

ПЕРЕСТРОЙКА — Мудрец сказал:

— Гора родила мышь, а мышь родила Гору лжи…

Перестройка — Гора лжи…

Советское море обеспеченной бедности и тихой идейной скуки сменилось громким, душераздирающим хаосом лжи!., воровства!., блуда! и бушующим океаном нищеты!..

И торжеством бесконечных пиров и кладбищ!..

Для богатых — пиры и вечеринки!..

Для бедных — погосты и поминки!..

Да!..

В Русской Тысячелетней Истории никогда не было такого громокипящего торжества бесов…

Перестройка — Бесостройка!..

О, Боже!..

И когда Ты рухнешь? когда изойдешь — по Божьему Гласу? Как Вавилонская Башня…

Тут мудрец вздохнул:

— О, Башня лжи, воровства, блуда!..

Пусть я погибну под твоими летящими камнями!..

Но Народ мой воспрянет!., восстанет!..

О, Боже!..

И когда Глас Твой грянет?., мы заждались… истрепались… измаялись…

Старцы говорят:

— Когда немощствует беспомощный, умирающий Народ — тогда Сам Господь грядет и Власть берёт…

Воистину!..

И вот се Спаситель на белой ослице по русским бурьянам! по русским градам! по деревням! по головам пианым бредет!..

Вот Он!..

Русский брат!..

Отвори дверь!

Распахни душу!

Закрой блудословный хмельной рот!., в котором не молитва, а самогон!

И еще мудрец сказал:

— Перестройка… перестройка…

Власть стала — волк!

Народ стал — кролик!

Доколе?..

А когда волка погонит кролик?..

Да не может так быть, но Господь все может!..

Гойда!.. Айда!.. Ура!..

Господь!.. Умерь, укроти, угомони своих волков!..

И упаси своих покорных кроликов!..

И грядет Спаситель в русском поле…

И в Руках у Него — Белоснежный Кролик…

Русь Святая!.. Дщерь любимая!..

Ты ли?.. Что ли?.. Ой ли?..

Фреска семьдесят шестая

ПЕСНЯ — Мудрец сказал:

— Я люблю песни… Душу народа…

И вот в русском неоглядном поле я услышал русскую народную, курчавую, веселую песню «Яхта Ромы Абрамовича».

Её с любовью пел, переходя на «рэп», детский небесный хор…

Вот она!.. Я записал её…

…В полях-бурьянах русских заболоченных!..

И в городишках пьяных скособоченных!..

В приютах стариков и сйрот,

Нищетой-тоскою озабоченных!..

И в деревеньках, гвоздием голгофским недозаколоченных -

Два миллиона сиротских детских ротиков

Дуют в радостные паруса

Веселой яхты Ромы Абрамовича -

Воздымающейся, шествующей победоносно

По бурьянам русским!., непокосным!

По куполам церквей золотоносным!..

И по головкам детским замороченным!., голодным!..

Ах, дует, дует Русь Всея

В бездонны бесопаруса

Несметной яхты Ромы Абрамовича!..

Айда!.. Гойда!.. Ура!..

…И после любимой народом песни — вдохновенный голос читал стихотворение в стиле Омара Хайяма…

«…Если ты безработный, больной и голодный,

Если жизнь твоя полна беспросветной печали и горечи,

Если хочешь, чтоб беды твои — стали, как дым,

То садись на веселую яхту

Любимца народов — Романа Абрамовича —

И она унесёт тебя в радостный вечный Ершалаим!..

Ах, лепота!., толерантность! стабильность! капитализм!..

Но билет на яхту сию золотую — всего лишь один!

Да и на Страшный Суд — эта яхта слепая летит!..»

…Тут мудрец улыбнулся:

— О, русский Босх!..

О, русский Брейгель!..

О, русский Гойя!..

О, русский Сальвадор Дали!..

О, Дети и Отцы кошмаров!..

Где вы?..

А нарисуйте! А изобразите искусною кистью, как запломбированный, летучий, как черт, Вагон Ильича превратился в блаженных русских полях! градах! деревнях! головах — в золотую трепещущую Яхту Ромы Абрамовича!..

Ах!..

Вот метаморфоза русских XX–XXI веков!..

Ура!..

Вот Вагон-Революция!.. Коммунизм!..

Вот Яхта-Эволюция!.. Капитализм!..

Ах, Русь!.. Ах, хороша!.. От Ильича — до Абрамовича!..

Ах, гуляй! Да руби, как капусту,

Русский Русских — с плеча!..

Ура!.. Ура!.. Ура!.. Все на Красной Площади досель ликуют и кричат!..

Слышишь, Брат?..

Тут мудрец вздохнул:

— Что-то жаль мне и Абрамовича… И Ильича…

Я уже говорил: На брошенном хлебе является плесень…

Разве плесень виновата? Иль виновны Те, кто бросают Хлеб?…

На Руси были цари, генсекретари и президенты…

Они-то часто бросали и бросают Хлеб…

О, Боже!.. Не знаю… не ведаю… не прозреваю…

Иль правы мудрецы: Нет в мире виноватых…

Господь!..

Помоги…

Все мы — блудные сыны…

Твои!..

Фреска семьдесят седьмая

ПИАР — Мудрец сказал:

— Пиар — это Слава…

Древние говорили: «Слава — Солнце мертвых»…

Но иногда Господь посылает Славу и к живым, и Слава губит их…

Например, Есенина и Высоцкого сожгла Она…

И многих до срока испепелила…

И это одно из страшных испытаний-искушений…

Славолюбие — великий грех…

Увы!., увы…

Но!.. Нынче госпожа Слава, как и многие, исказила Пути Свои богоданные…

Она стала, как дева беспутная, девушка по вызову, продаваться за деньги и стучаться в двери богатых… но скоротленных! но алчущих незаслуженного безбожного бессмертья!..

Да!..

Воистину, душа всякого человека бессмертна, но вечны только Великие Люди Великих Деяний!..

Но!.. Сатанинские СМИ… ТВ… Интернет разрушают Божественную Иерархию Бессмертных…

Нынче всякий двуногий царапает свое тленное имя на Вечной Пирамиде Хеопса!..

Всякий скоротечный! Мимопроходящий! бескрылый — поёт!., пляшет!., рисует!., сочиняет!., царит!., ликует!., правит народами!..

Увы!.. О, Боже!..

Вопиющие дилетанты-лихоимцы оседлали немопокорное Человечество!..

Пришли Последние Времена лицедеев! воров! иуд, выдающих себя за праведников и человеколюбцев…

Да!.. Нынче иуды не вешаются, а алчут повесить невинных… других…

Тихо пришли Последние Времена…

Ласково стучатся во все двери!..

Во все глаза!., уши… души…

Ах!..

Тихо пришли Всадники Апокалипсиса — Их Кони не храпят, а Всадники — не вопиют, а молчат… потрясенные земным адом-хаосом что ли?..

А Копыта Коней Их застряли в океане Интернета… тонут…

Даже Всадники Апокалипсиса тонут!..

Ад тихо опустился на Землю… и торжествует…

О, Дант!.. Где ты?.. Что не возопишь?

…И в этом хаосе, на этом бушующем базаре! торжище! капище! гноище! — уже не различишь, уже не услышишь Божественных Посланцев в бедных рубищах с тихими Божьими Словами…

Ах, монахи молитвенники — средь раздирающих стенаний шоу-бизнеса!.. Средь криков базара!..

Где вы?.. Куда вы?..

Да!..

Куда их неслышным Глаголам до воплей сатаны… да!..

Бог — молчалив! а сатана — визглив… но пуглив…

А базар — се ад… се дьявола власть…

И он сошёл на землю…

Брат мой!..

Иль ты ступаешь по аду?..

Аль не знаешь?..

А Всадники Нового Апокалипсиса — се банкиры… олигархи… бизнесмены в сверкающих лимузинах… со счетами во перстах червивых… дрожащих… дьявольских…

А лимузины их несутся в ад-базар!..

И туда влекут голодный люд!..

И, слепцы, они не знают, что несутся-мчатся на Страшный Суд!..

Да!.. Все земные дороги нынче бегут на Страшный Суд!..

А на Страшном Суде золотые кирпичи из банковских хранилищ будут несметным камнепадом сыпаться на их плешивые головки!..

И сбивать близорукие очечки!..

Господь!..

Да жаль и их… которые превращают жизнь человека — в тлен и пепел…

И тогда человек поднимает очи к Небу!..

К Тебе, Господь!..

Фреска семьдесят восьмая

ПЛЮРАЛИЗМ — Мудрец улыбнулся:

— Плюрализм — это когда одна рука — ворует, а другая — крестится и кается!..

Раздвоение хитроумной личности!..

Вот человек только что покаянно молился-крестился во храме, а потом поехал в Кремль иль в офис — и стал окаянным иудой… не помнящим ни одного Слова Христа…

Поистине, одна рука — в храме, другая — на базаре…

Одна рука — с крестом!., другая — с 30 сребренниками!.. с иудиной петлей!..

…Тут мудрец улыбнулся:

— Ах, а что делать индийскому богу Шиве, у которого шесть рук?..

Куда пойдут они?.. Каково их раздвоенье?..

Ах, Господь!.. Аль мне пойти к Будде?..

Под тихое Древо Бодхи, где нет кровавых Распятий?.. Крестов?.. Иуд?.. Каиаф?.. Пилатов!..

Иль побрести к моему Вечному Брату — Апостолу блаженного Недеянья — Лао Цзе на белом буйволе?..

Иль к Грозному Мухаммаду на рыжей Косве?.. А?..

Господь!.. Куда мне?..

Куда… кудаааааа…

…Ах, белая ослица Христа!..

Ах, рыжая верблюдица Пророка Мухаммада!..

Ах, белый буйвол Лао Цзе!..

Я — с вами…

В вашем Вечном Караване!..

Ах, плюрализм Вселенской Человеческой Души!..

Фреска семьдесят девятая

ПОЛИТИКА — Мудрец сказал:

— Политика — Древняя Наука, Искусство обмана людей и целых народов… Политика — движет Историю, но часто убивает Её, оставляя развалины… Культура оставляет музеи, библиотеки, храмы, а политика — руины…

А с ростом всебезумных! Истерических! лживых СМИ! ТВ! Инета — она несёт гибель Всему Человечеству…

Да!.. Увы!..

А к чему мы пришли?..

…И вот кучка бесов-миллиардеров-банкиров-олигархов стала управлять мыслями и душами миллиардов человеков!..

Да!.. Не Пророки нынче правят, а олигархи… деньги правят…

…Творец попустил СМИ, ТВ, ИНЕТ, чтобы Человечество услышало одинокие богодухновенные Голоса Пророков… Мудрецов… Учителей, которые раньше учили у одиноких Костров, средь кучки внимающих Учеников…

А вместо Них — Человечество услышало вопли! визги! стенания бесчисленных лукавых бесов!., оборотней!., лицедеев!..

Эту битву бешеных самолюбий и амбиций!..

И эти, больные от безумной власти денег, люди Золотого Тельца алчут спалить Мир Божий!..

Увы!.. Кто остановит их?.. Кто смирит сатану?..

Иль не человеки, а только Бог?..

Но!..

Говорить, что Политика — всегда грязное, греховное, лукавое дело — неверно.

Если бы это было так, Человечество давно бы погибло, истаяло, выродилось, сгорело в войнах!..

Пепел на земле остался бы от человеков…

Но были и есть Чистые политики… от Бога!..

Вспомним: «Блаженны миротворцы, ибо они будут наречены сынами Божьими»…

Например: Махатма Ганди!.. Или — Рузвельт!..

Или — Древнебиблейские Пророки!.. И Цари!..

Или — Марк Аврелий!..

Или — Конфуций!.. И Лао Цзе!..

Или — Пророк Заратустра!..

Или — Царь Акбар!..

О, Боже!..

Все дальше и дальше, в Историю, уходим мы от наших сатанинских лукавых дней и вождей — в поисках Чистых!., да!..

Я уже не говорю об Учителях Человечества: Моисее! Будде! Иисусе Христе! Мухаммаде!..

Да!..

…Тут мудрец воскричал в пустыне забурьяненных русских полей:

— Да здравствует Чистая Божья Политика!..

А это — Необъятная! Вселенская! Божественная! Всепрощающая Любовь ко всему и ко всем!..

О! Океан Любви!.. Дай блаженно затонуть в Тебе!..

О! Вселенная Любви — От муравья до Звезды!..

Дай блаженно затеряться!.. Вернуться к Тебе!.. Вновь стать Тобою!..

О, Боже!.. О, Вселенная!..

Дай преобразиться!., претвориться, вернуться в Тебя!.. В муравья!.. В Звезду!.. В воду!.. В траву!..

Ведь я был — Вселенной, а потом стал — человеком, а теперь опять возвращаюсь и стану Вселенной…

Дааааа…

И что́ тут Политика?.. Лужица…

А человек — Океан!..

Фреска восьмидесятая

ПОЛИТКОРРЕКТНОСТЬ — Мудрец сказал:

— Политкорректность — это когда бешеная «праведная» толпа свободолюбивых! сверхинтеллектуальных! сверхгламурных гомосексуалистов! лесбиянок! педофилов! зоофилов! некрофилов! политологов! сексологов! футурологов! сладострастно избивает, терзает одинокого полицейского «традиционной ориентации» с резиновой беспомощной дубинкой, со вселенскими сатанинскими воплями в мировых СМИ!..

«Долой традиционный скучный брак!..

Да здравствуют рот и зад!..

Да победят, восторжествуют ротики и задние проходики!..

Адам и Ева бежали из Рая!..

Ибо Ева была лесбиянка!..

А Адам — педераст!..

Да здравствует свобода в штанах и без штанов!..

Да здравствует вселенский гейпарад!..

О, Боже!.. Ты попускаешь…»

…Но!..

Эта Толпа ликующих бесенят бредёт в ад!..

Бесы всегда ходят стаями, а ангелы — увы — поодиночке…

И те улицы и площади, по коим стая бредет, вопиет победоносно — становятся путями ада!..

Так дантовы Круги Ада — выпрямляются и становятся улицами, проспектами и площадями градов ада!..

Воистину!.. Брат!..

И ты никогда не услышишь детского новорождённого святого дивноле-петного

Клича-плача над этой безродной! бесплодной! солончаковой толпой-стаей-скопищем…

Да!.. Вот он — ад, бредущий по земле!..

Вот она — толпа, стая обнаженных! умалишенных! распоясавшихся бесов!..

Раньше они стыдливо прятали свою извечную болезнь — а нынче ликуют и совращают безвинных!., голодных!., одиноких!., потерявших веру!., беззащитных!..

В Лютые Времена оскудения Любви — таких заблудших сирот… брошенных сынов и дочерей — телячье, овечье, беспомощное стадо — множится…

Увы!., увы…

А грядут шествия сифилитиков, туберкулезников, наркоманов, пьяниц, проституток, прокаженных, спидоноцев и иных бесоносцев…

Да! Воистину!..

И!..

И эта Толпа — стая! это скопище! эта кочующая по земле бесплодная Смоковница, которую проклял Иисус Христос, множится… звереет…

И она, пенно, агрессивно вопия об угнетенных меньшинствах, о нетрадиционной ориентации, бредёт… по земле, совращая, смущая заблудший Дитя-Народ… Малых сих, о коих говорил Спаситель…

Воистину!..

Брат!.. Беги её!.. И гнилой тени её… И гнилых глаз и усохших рук её…

Да!..

Засохшая смоковница…

Сухие ветви…дрова!..

Брат!.. Бросай их в огонь…

Иначе они бросят в огнь блуда-греха Тебя…

Содом и Гоморра — Их судьба…

Их города!., пусть бредут там!..

Да!..

Но и их жаль…

Фреска восемьдесят первая

ПОЛИТОЛОГ — Мудрец сказал:

— В народе говорят: «Поллитролог»!.. Новый фарисей!.. Мелкий бес лживых словес!..

Неистовый, похотливый словоблуд…

Известно: таких в аду будут вешать за язык!..

Но на Земле они стравливют народы и раздувают Огнь мировых войн…

У Лжи всегда много слов… Ложь многословна…

У Правды — мало слов…

Правда — кратка…

Нагорная Проповедь кратка…

Но бездонна!..

Спаситель молчал на многоречивом Суде Лукавых…

Когда человек много говорит — он лукавит…

Когда человек говорит мало, он близок к Правде…

(Хотя есть и многозначительно молчащие глупцы…)

Павлины и попугаи — многоцветны и крикливы…

Орлы и альбатросы — серы и молчаливы…

Мудрец сказал притчу:

— Вот Иисус Христос взошел на Гору и сказал Нагорную Проповедь…

И отошел в тень оливы…

Потом говорили апостолы-рыбари…

Потом — жены-мироносицы…

Потом — фарисеи и саддукеи…

Потом — прохожие… хромые… больные… любители многословья… калеки неполные… пыльные путники…

Хотелось им показать себя народу…

И Самому Христу…

Древняя сладкая похоть говоренья, блудословья овладела ими… опеле-нала, объяла их…

Да…

… А уже свечерело… стемнело…

А речи все текли… как грязевые вешние ручьи…

Спаситель давно уснул в тени оливы…

И никто уже не помнил, о чем говорил Он…

И только сборщик податей, писец-мытарь Левий Матфей, по древней традиции, записал Слова Христа…

А иначе мы бы никогда не узнали Их!..

Так один Человек спас Человечество!..

О, Творец!..

А Кто нынче Твой Пророк-Гонец?..

О чем говорит Он?..

Кто слышит Его?..

Кто не даёт сгинуть в Океане блудословия Вечным Глаголам Его?..

Кто Его мытарь?..

О, Боже!..

Как говорили древние раввины: Не знаю… не знаю… не знаю…

Фреска восемьдесят вторая

ПОЛИТТЕХНОЛОГИ — Мудрец сказал:

— Политтехнологи — служители Лжи!.. Конструкторы Лжи!.. Наркоманы Лжи!..

Ложь пьянит их, как алкоголиков — вино…

Всемирные Жрецы словоблудия!..

Апостолы банкиров и олигархов — этих тайных и явных убийц Человечества…

(В эпоху Инета трудно быть тайным…)

Жгучие фарисеи нашего теплохладного времени…

Да!..

…Тут мудрец вздохнул, взмолился, перекрестился:

— Страшно глядеть на крысиные их лики, похожие на русские сельские кривые дороги в распутицу… куда ведут они?..

О, Господь!.. Куда политтехнологи ведут Человечество?

И даже когда они неизбежно, заслуженно попадают в ад, они и в аду упоённо доказывают обитателям ада, что те живут…блаженствуют в Раю!..

О, Боже!..

А где их блудливые языки?..

Говорят, что в аду их вешают за языки…

Таков их Страшный Суд!..

Да жаль и их… и языки — кривые дороги их…

Дороги Содома и Гоморры…

Фреска восемьдесят третья

ПОПУЛИЗМ — Мудрец сказал с горечью:

— Если человек говорит правду, печется о людях, сострадает чужому горю — его нынешние политики кличут презрительно «популистом».

Если человек беззастенчиво упоенно лукавит!., лжет!., предаёт!., продаёт! — его почтительно величают «прагматиком».

Тогда самым великим «прагматиком» был Иуда…

Мудрец вздохнул:

— Так, на огромном Базаре-Рынке Стекла — Бриллиант становится фальшивым стеклом…

…О, Творец!..

Куда зашло Твое Человечество?

И зачем такой всемирный Базар? рынок иуд?., торговцев стеклом?..

И тысячелетний мудрец прочитал горькие стихи, вослед своему древнему другу Омару Хайяму…

…На бескрайнем Базаре Стекла —

Я брожу с одиноким брильянтом…

Кто увидит — услышит средь блеска и визга стекла

Одинокую звездную песню — пожар бриллианта?!..

Но!..

Пройдется Бриллиант по стеклу —

И стекло превратится в труху…

Фреска восемьдесят четвертая

ПОЭТЫ — Мудрец вздохнул:

— Бедные нынешние поэты — горемыки… Без книг… без читателей… без славы… без денег…без помощи равнодушно сытых правителей…

Куда пойдут они?..

Где утешатся?..

Иль близки Времена, когда у Поэта останется лишь один читатель — это он сам?..

Но есть еще Один Вечный Читатель!..

Бог!..

А ведь Творец говорит с Народом через поэтов и пророков…

И если Народ не лелеет, не слышит своих истинных поэтов, принимая за них лихих пустопорожних лицедеев — такой народ бесследно сгинет в Пустынях Времен…

Зачем он?..

Поэт — Язык Народа…

Господь сотворил Человека, чтобы в немой Вселенной беседовать с Ним…

Господь не любит безмолвных…

Фреска восемьдесят пятая

ПРАВИТЕЛИ МИРА — Бессмертный мудрец сказал:

— Я беседовал с царем Соломоном! с Конфуцием! с Чингисханом! с Махатмой Ганди! со Сталиным!..

А кто нынче Правители Мира?..

И куда пришла История Человечества?..

О, Боже!.. Ты попустил!..

И так хочется им, игривым, слепым Детям, нажать Последнюю Кнопку!..

И поглядеть: что будет?..

Так хочется тленным, убогим, неказистым, Славы Вечной Герострата!..

И услышать Последнюю Музыку Апокалипсиса!..

Ах!.. Супер!.. Вау!.. Круто!..

Вот Всемирный Шоу-бизнес!..

О, Господь!..

И садомазохистски поглядеть из своих диавольских атомных бомбоубежищ на экраны ТВ! На Третью Мировую Бойню-Шоу!..

Для нас — это живая мучительная кровь!., смерть!..

Для них, для подземельцев — это Шоу!.. Суперголливуд!..

Бой Последних Народов-гладиаторов!..

Кто остановит их?..

Кто насмерть, наглухо заколотит их бомбоубежища?..

Эти норы бешеных крыс!..

А кто разрешил строить атомные бомбоубежища?

Значит, эти дети дьявола, готовятся к Последней Войне?..

Допускают Её возможность?..

А ведь современное безумное Оружие намного обогнало утлые мозги Правителей — детей!..

И вот Оружие адово алчет зажить!., задымиться!., загореться, как Жених Смерти!..

И властители мира тайно алчут того же, как смертельно больной мечтает о смерти…

Но!..

Мудрец сказал:

— А ведь Власть — это не кайф!..

Власть — эта каторга!., жертва!..

Власть — это служение Богу и Народу!..

Но нынешние властители думают, что Власть — это вечный праздник!

Это встречи без галстуков!., объятья!., лобзанья!., улыбки!., путешествия!., аплодисменты!., пресс-конференции лжи!., себялюбья!., славолюбья!..

Но!..

Мудрецы Последних Времён говорят, что скоро Творец разрушит слепую! убогую! лукавую! человеческую Власть!

И Сам станет править Земным Миром…

Сошествует!.. Сойдет с Небес к своим заблудшим Чадам!..

Скорей бы!..

А!..

…А в русских туманах! по русским несметным бурьянам уже плывет! грядет Всадник на Белой ослице…

И откуда-то, из заброшенной деревеньки, слышится:

— Осанна!.. Осанна!.. Осанна!..

…Спас Ярое Око!.. Ты! Отче!..

И от Огня Твоих Очей горит бурьян!..

И бегут бесы — крысы-правители из атомных бомбоубежищ… из домов-крепостей- кремлей власти…

И вместо жухлых бурьянов — встают золотые пшеницы…

И в них русский мальчик — отрок Варфоломей-Ангел Златые Власы — резвится… готовит Меч-Серп Справедливости!..

Фреска восемьдесят шестая

ПРАВОСЛАВНАЯ ЦЕРКОВЬ — Тысячелетний мудрец Ходжа Насреддин, который беседовал с царём Соломоном о Мудрости,

с Конфуцием — о Государстве,

с Чингисханом — о Войне,

со Сталиным — об Империи, сказал:

— Православная Церковь — это Спасительная Соломинка, чрез Которую дышит Святая Русь в гигантских Волнах глобального чужебесия… бесо-нашествия…

Воистину!..

Православная Церковь — это Игольное Ушко Древнего Завета, чрез Которое многовольно бредёт по Руси Спаситель на белой ослице, между криками «…Осанна!.. Осанна!..» и воплями: «…Распни Его!.. Распни Его!..»

Но эти вопли — увы! — все громче и громче!., всё победней!..

Вопли дикого двуногого бурьяна!..

Ты!.. Ты идешь вослед за Христом!..

Народ — Сирота уже сто лет ждёт Отца!..

Царь!..

Кремль! Отворяй Хозяину Врата!..

Царь-Колокол!.. Гуди!. Разлейся Божьей Вестью на Всю Русь, что Царь вернулся на Круги Своя!..

И Русь Святая — уж не Сирота, а Дщерь Царя!..

Чадо Христа!..

Фреска восемьдесят седьмая

ПРЕЗЕНТАЦИЯ — Мудрец сказал:

— Это забубенное, заграничное словечко особенно полюбилось россиян-скому, новому, смутному человеку Смутных Времен!.. да!.. да?..

Гой!.. Ура!.. Презентация!.. Фуршет! Халява-стол! Водка в стаканах!..

А в головах — бурьян!..

…И вот в дальних затаённых деревеньках, посёлках и городках необъятной послушной Россиянии происходит бесконечная ПРЕЗЕНТАЦИЯ палёной водки и самогона, отчего лихое кайфовое демократически-капиталисти-ческое народонаселение буйно перемещается на свежие погосты и кладбища, не выполняя трепетную! заботливую! ласковую Программу правительства по сбережению населения!., (не умножению — не дай Бог! — а сбережению, ведь кто-то должен кормить бездонно алчную элиту сахалинским крабом… вологодским маслом… краснодарским ягненком и т. д.)

Да!..

Но!.. Увы!..

Но эта повсеместная ПРЕЗЕНТАЦИЯ палёной водки и бесконечных кладбищ может привести к полному исчезновению Русского Народа!.. А, брат, а?..

Да!..

А тут Мечта мировых глобальных трезвых хозяев — быстро становится былью на гулящей Руси!

О, кей!..

Зачем пьяным русским такие трезвые необозримые сладкие просторы?..

А?.. Давай!.. Раздавай! Продавай! Пропивай! Баксы давай!..

Гой! Гойда! Ура!..

…А ведь легко — в один миг! — можно решить эту жгучую проблему:

Ведь подпольное преступное производство смертельной палёной водки — это массовое убийство!.. А?..

Значит, надо немедленно вводить смертную казнь: за расхищение народной казны! (вывоз капитала), за наркоторговлю! за педофилию! и за массовое убийство… А?..

О, юристы, адвокаты, прокуроры, судьи — где вы, правдолюбы?..

Народ Русский давно мечтает о введении смертной казни, но те, кто пишут законы, сами подлежат ей и потому, естественно, против неё…

Да!..

Да и на Руси уже тысячу лет царит один нетронутый закон: Закон рабского повиновения-преклонения перед Властителем…

Увы!.. Увы… «Мы — умы, а вы — рабы!»… увы! — говорит пословица…

А мудрец говорит:

— Все часы на Руси стоят…

Идут только на Руке Царя!., вождя!., генсекретаря!.. президента!..

Но иногда и эти Часы останавливаются… а нынче на Руси они не стоят ли?..

А говорят, что только в аду — часы вечно стоят!..

Но!.. Тогда!..

…Тогда должен быть громче! спасительней! слышней Церкви Вечный Царь-Колокол-Глас!..

А?..

…А где же Матерь-Церковь?.. Воительница?.. Заступница?..

Или только печальница?… плакальщица?… смиренница?…

Пастырь малого стада избранных?..

Иль затонула в золотых ризах и куполах?., в тяжких епитрахилях, рясах и клобуках?

Ах!..

Ах вы, томительно-спасительные! святые! бесконечные литургии!..

Уже похожие на литии… вослед уходящей Руси!..

Ах, вы, кроткие многообильные Крёстные Ходы!..

И вы бредете по притихшей Руси…

И всё мимо свежих русских кладбищ!.. мимо Всерусского горя!.. мимо Повальной беды!..

И всё мимо!.. мимо… мимо…

Мимо всепьянства!.. всенесчастья!.. всебеспамятства!.. всезабвенья!.. все-нищеты!.. всевранья!.. вселукавства!.. всерабства!..

Воистину!..

А ведь Спасенье!.. Возвышенье!.. Преображенье и Вечная Жизнь Святой Руси совершаются только в Лоне Божественной Церкви!..

Только!..

Церковь — Вечная Колыбель! Вечная Судьба! Вечная Борьба! Вечный Крест! Вечная Жертва за други своя… за Народ свой…

Но!..

И Вечный Меч Святой Руси!.. Меч Христа!..

Спаси, Господи!..

Спаси!..

Но где же Верозащитный Меч?., в бурьянах? в лопухах? в конских щаве-лях? борщевиках завял?., заржавел?., иссяк?

А!..

Но!..

Так печальны, как брошенные сироты, наши нынешние некошеные души!., луга!., дни!., дома!..

И кто защитит нас?., униженных?., до тла, до чулка-носка ограбленных? обиженных?., одиноких?., заброшенных?..

А?..

Как белая ослица Христа и милоть бедная Его — стали лаковыми лимузинами и златыми одеяньями церковных иерархов?..

Иль церковь — это маленький Рай средь необъятного русского ада?

Синагога и Мечеть давно бы уже выставили Защитные Мечи! Пули! Ножи!..

А Церковь — только хоругви и кресты…

Но разве Спаситель не нёс Меч?..

Разве не за Меч Он был возведён и осуждён на Крест?.

Разве смиренными были патриархи Гермоген и Тихон?..

И всероссийский батюшка — прозорливец Иоанн Кронштадтский?..

А тогда Времена были голодные!., лютые!., голые!., тоталитарные!., жестоковыйные!..

Когда иуды не хотели удавиться, а давили безвинных…

Да!.. Увы!..

Господь попустил эти беды за нашу повальную трусость… сонливость… равнодушие…

И пришли Времена бездушной рукотворной всемирной Машины капитализма…

И Машина хладно обреченно убивает всё живое, трепетное — а в чём вина её?…

А кто правит слепой Машиной — сам становится машиной…

Машина капитализма рождает машины…

Время машин рождает человекомашины…

А интернет — интернетомашины…

О, Творец!..

…Тут Ходжа Насреддин, тысячелетний Суфий Странник на седом осле (брат белой ослицы Вечного Странника Христа) улыбнулся:

— О, Всевышний!.. Прости меня!..

Ну, да какой я Судья — муравей на Руси Великой?..

На Руси Христа!..

Воскресшего!..

И Пришедшего на Русь, Дщерь Свою, чтобы спасти, поднять Её в беде…

Как Лазаря в смерти… да…

… А я ведь пришёл на осле моём из Иных Времён… и Иных Народов!..

Эх!.. Прости меня… за горькое слово… но горькое — лечит, а сладкое — калечит…

Но!.. Господь! Ты знаешь!., попускаешь!..

Но иногда, издали, Чужестранцу всё видней и обидней…

И больней!..

И для меня нет Чужих Народов!..

И Чужих людей!..

Мне все родные!..

И больные — а Русь больна — мне ближе и родней!..

Да… Тишина в душе…

И в русских, святых неоглядных полях…

…И живая алмазная слеза текла по каменному лику Тысячелетнего Мудреца…

И в слезе, как в воде, отражался, бился белоснежный Лебедь — Храм Покрова на Нерли!..

Ах, Лебедь, Русь! куда летишь?..

Да!.. Русь Святая жива!.. Русь Святая вечна!..

Русь Святая — Дщерь! Церковь Христа!..

И Она летит к Богу!..

…И мудрец пропел, прошептал стихи:

Русь Святая…

Здесь ночью бурьян дорастает до звезд…

Здесь жены и дети пьют смертную водку…

Но!..

Именно здесь

На Руси!.. На Святой!..

Пойдет по водам Иисус Христос,

Отринувши Смерть,

Как лодку…

Фреска восемьдесят восьмая

ПРЕЗИДЕНТ — Мудрец сказал:

— Тысячу лет на Святой Руси не было президентов!..

Но Русь была и возрастала!..

Но вот они явились…

Президент № 1 на Руси — Словоблудный меченый шайтан-тракторист в кабине… суперсамолёта!.. Что делать ему?..

О, Боже!.. Только Ты знаешь и попускаешь…

А Народ спит…

И во сне видит Кремль…

И не дилетанта-лицедея, а исконного, с пелён — Хозяина Руси-Заботника Царя!.. Отца!., а не прохожего временщика!..

Да!..

И куда летел и прилетел «Суперсамолёт СССР» с таким командиром?.. А?..

…У мудреца спросили:

— Какая Гора самая высокая?

Какое Море самое глубокое?..

Мудрец сказал:

— Самая высокая гора — это Гора, с которой говорили с народом Пророки!..

Самое глубокое море — это море блудных словес Горбачева!..

В этом море утонула шестая часть суши! — великий СССР!..

Но пойдем далее… к президентской малой, но многохищной стайке…

Кремль знал Царей! Вождей! Тиранов! Генсекретарей!..

А теперь, по щучьему! по акульему веленью США — явился на Русь смиренную скоропалительный «президент»!..

Увы!., увы…

Обезьяно-попугайство! слепая страсть к западным протухшим «новинкам»! забвение исконных, русских, плодоносных, родных традиций — всегда были мучительной болезнью русской элиты-верхушки!..

Эта болезнь привела к 1917 году…

И ныне опять царит на Руси…

Но вот президент № 1 удалился, убёг из Кремля, чтобы сладостно, талантливо рекламировать «пиццу» (тут его, «пиццееда», истинное призвание!)…

И вот явился Президент № 2 на Русь…

О, Боже!.. Такого никогда не было за Тысячу православных лет!..

Гой!..

Стенька Разин! Да Емелька Пугачёв!

Стенька Ельцин и Емелька Горбачев победили что ль и на Троне Русском загуляли?..

Русь Святую, наконец, оседлали!..

Эх!.. Гойда!.. Ура!.. Давай!.. Дави!.. Гуляй!..

«Гой!.. Ты Русь моя!.. Родная!»

Да!.. Ну и пришла на Русь гульба! Когда на Троне — голытьба!..

Как в Зимнем Дворце — разухабистая матросня-братва!..

И вот уже пьяный, криворотый хозяин Тысячелетнего Кремля пошёл! полетел! пополз за океан на рабский поклон к Вашингтону!..

О, кей!..

О, Боже!.. Братья и сёстры!..

Некогда шли Русские Князья в Орду — за ярлыком на власть!..

Но лелеяли в душе Святую Русь!..

Вспомним Великий Подвиг Святовитязя Михаила Черниговского в стане Батыя!

Тогда Князь не поклонился языческим кумирам и был заживо разорван!..

А ведь мог дипломатически поклониться, и жил бы до старости!..

Да Спаситель не дал!..

Да на Крест Вечности позвал!..

А что лелеял в пропитой душе громогласный пьяница! предатель!., плясун!.. бесов игрун?..

А хотелось ему покуражиться!., поразбойничать!.. погулять вволю!..

И все!.. И более ничего!..

И погулял!..

И вот Тысячелетняя Святая Русь вослед за ним заплясала смертельную пляску «рок-н-ролл» и упала в ноги Доллару!., подломила кости!., опоганила Чистую Душу…

Да!.. Как после Отречения Царя-Отца — Русский Трон в пыли валялся…

И всяк лихой разбойник на него взметался… покушался…

Заливал Россию океанами кровавыми!..

…Путин!.. Президент № 3!

Подними Русь!..

Не страшись бесов!

Не враг силен, а мы слабы…

Церковь!.. Благослови Его!..

…Да медлит Он…

Тут Мудрец вздохнул:

— Брат!..

Иль Ты — былой петербургский прозрачный, полуголодный мальчик, которого нежданно Историческая слепая Волна метнула-вознесла на Русский Тысячелетний Трон — иль Ты тоже возжаждал певучих парусов яхт? и сладких вин вилл? и визитов к сильным мира сего? а не русских бурьянов и заколоченных изб?..

А?..

Иль Ты — с новоявленными ворами? тлями? татями? а не с древним Народом Родным, попавшим в беду?., в западню капитализма?..

А?..

И что говоришь Ты на исповеди духовнику своему?

Аятолла Хомейни сказал: «Если правители заняты обогащеньем и роскошью — народ погиб…»

Воистину!..

Так рушились в пыль! в тлен! в прах! все великие Империи!

Царства! Народы!

Правители — в роскоши! Народ — в навозе!..

Но!..

Вот уже вопиют «Спартаки»! «аттилы»! «Робеспьеры»! «Ленины» — а нынешняя Русь кишит маленькими «Лениными», «дзержинскими», «Троцкими» — и рушатся дворцы, и народы…

И вот уже былые правители — в навозе, а былые бедняки — в роскоши!..

Увы! Так течет Колесо Истории!

По шеям покорных народов и сытых вождей, затонувших в роскоши!

Так Правители СССР захотели богатства — и где СССР?.. Где его вожди?

Но!..

Когда хоронили Сталина — увидели, что Его сапоги были в дырах…

Да!.. Истинный Властитель, а не дилетант-лицедей равнодушен к земным богатствам и даже — к чадам своим и женам…

Вспомним Сталина: «Я не меняю солдат — на фельдмаршалов». (Это Он сказал о своем сыне Якове, погибшем в плену…)

Ибо Власть — самое Сладкое Богатство!..

Но Та Власть, которая от Бога, а не от случая!., от сатаны!., от дьявольских Игрищ политиков! мировых богачей-банкиров, жертвой коих — увы! — так часто становится Русь Святая!.. Доверчивая!.. Вселюбящая!.. Всеоткрытая!..

Воистину!..

Но нельзя в эпоху воров жить с вечнооткрытыми вратами и распахнутыми калитками!.. И душами!..

Но!..

Русь!..

Дщерь Христа!

Средь древнемудрых иудеев иль китайцев — Ты — Чистая Юница!..

Но пора взрослеть!..

И чада становятся мужами, когда берут Меч!..

И пора, как Отец Твой Ииуе Христос, взять Меч!

Ибо Крест — это Меч, вонзенный в Голгофу!..

Но это не Меч Смиренья, а Меч Возмездия! Меч Истины!.. Меч Спасенья!..

А?..

Иль Любовь и Всепрощенье — самый Великий Меч?..

Фреска восемьдесят девятая

ПРИВАТИЗАЦИЯ — Мудрец сказал:

— Советские люди имели небольшую личную собственность, которую заработали честным потным трудом…

А главная собственность — заводы, фабрики, больницы, школы, земля и её недра — принадлежали Государству, то есть всему Народу…

Но в годы тошнотворной кладбищенской Перестройки воры-бесы-бизнесмены лихо уворовали!., угнали!., умыкнули и Государственную, и чужую личную собственность…

И нынче называют её «священной», «неприкасаемой» «Частной Собственностью»…

О, Боже!..

Значит, заработанная честным трудом собственность — ничья!., никчемная!.. брошенная?..

А украденная — священна?..

Значит, вор-волк — священен, а жертва-овца — виновна?., беззащитна?..

Тут Мудрец вздохнул:

— Но лучше, как великий путешественник Федор Конюхов, плыть на двухвесельной лодке в океане, в бешеную бурю, чем тонуть в зловонном море земной лжи!..

Да!.. Но!

Я хочу за Пирамидами Лжи увидеть Оазис Истины!.. Пальму Правды!.. Одинокого Верблюда Справедливости!..

Да!..

…Брат! Вот человек обокрал твой дом и ходит в твоих одеждах…

У тебя три пути: Пойти в суд, но суд на стороне лихоимца…

Иль поднять Меч Справедливости, но ты страшишься Меча…

— У меня семья! у меня хата — с краю!..

Хотя нынче Весь Мир — с краю!..

Иль смириться, как мудрец… уйти в лес, в монастырь, в горы, и стать молитвенником-уединенником…

Или, как трус, как тварь дрожащая, средь Раболепья! Беззаконья! Воровства! жить? дышать? уповать?… пить?., несчастных чад рожать?., рушить беззащитную семью? Русь Святую предавать и продавать?..

Но!.. Брат!..

Но тогда зачем Ты на земле?..

Иль Ты на ветру — злак?., сорняк?., зверь?., тать?

И живёшь, чтобы дрожать? трепетать? пить? безмолвно роптать? вора ублажать?.. А?..

Тут тысячелетний мудрец горько сказал:

— Я видел много народов и стран…

И вот Русь!.. Святая!..

Россия!.. Нынешняя!.. А Ты — какая?..

Иль Ты — страна… земля… изба… град… душа… стоящие на воде и песке словоблудия?., раболепья?., вырожденья?..

Беззаконья?., воровства?., угасанья?., умиранья?..

Тогда зачем Ты?..

Средь бушующих громогласных народов!..

На земле? Одна глухонемая?..

Ты куда?.. Родная?..

…Да в никуда?..

Да в никогда?..

Иль пришел Твой Срок?.. И Братская Могила ждет Тебя?..

…Нет!..

Господь не даст!..

Но!.. Тогда!.. Как спастись?..

Ужель Правитель, а на Руси вековечно всё трепещет! поклоняется! ищет! зависит от Первого Лица, не видит того, что видит? чует даже дитя?..

А?.. Гойда!.. Ура!..

А надо немедленно объявить! Железной Дланью — совершить «Национализацию преступной приватизации»!..

Надо укротить воров!..

Да!.. '

Вот любимое! долгожданное Слово Русского Народа сегодня: «Национализация»!..

…Русский мудрец Владимир Солоухин сказал: «Если машина упёрлась в бетонную стену — надо подавать назад!..»

Если автобус с пьяным водителем съехал на обочину — надо вернуться на шоссе!.. Только бесы вопиют, что нет пути назад!..

…Правитель!..

Подай назад!..

Вернись на Большую Русскую Дорогу с кривых хмельных воровских троп!..

Тогда!..

Только тогда буксующая 30 лет Русь двигнется вперед!..

И Ты Спасешь заблудшую Машину!..

Спасёшь Русь!..

И упасёшь Себя!..

Да!., да!., да…

Спасешь себя от бесов — иуд, глухо, тесно, смертельно объявших Тебя!..

Как змеи Лаокоона!..

А Ты обнимаешь их, улыбаешься им, и не чуешь заспинного иудиного ножа?..

Чу!.. Слышишь?.. Это в их карманах — 30 сребренников звенят!..

Но!.. Чу!.. Слышишь?..

Над Русью — Звон!..

Это Русские Царь-Колокола Воскресенья-Спасенья гудят!

Зовут Тебя!..

Брат!.. Не робей, как гонялый заяц-листопадник!..

А реви-ликуй, как уссурийский тигр!

Или медведь в таёжных кедрачах!..

Ты же любишь медведей и тигров!..

Так возлюби Народ Свой…

Ибо Он — и Медведь! и Тигр!..

А если Народ встанет за Тебя, то какие иуды-зайцы страшны Тебе?..

И куда падут с похоронным звоном 30 сребренников их?..

Не на Твою ладонь…

Фреска девяностая

ПУТАНА — Мудрец сказал:

— Путана — проститутка…

Жена, открывающая все тайные врата, закрытые Творцом…

Женщина, продающая своё божественное, дивно трепетное тело…

Которое сотворено для рожденья новых человеков…

Которое Господь любовно лепил тысячелетья!..

Вместе со Вселенной!.. И нынче лепит!..

Древние суфии говорили: «Когда Творец создавал Женщину — Он глядел на полную царственную Луну!..»

Женщина — это Луна в ночи!..

Мужчина — это Солнце!..

И когда Солнце входит в Луну — Луна тоже становится Солнцем!..

Да!..

Но вспомним печальное изречение «Кто спит с проституткой — тот спит с трупом…»

Но виновен не тот, кого растлили, а тот — кто растлевает… соблазняет…

О таких говорил Иисус Христос…

Да!.. Увы!..

Тут Мудрец едва не зарыдал:

— Я вспомнил русские адовы дороги 1991 года…

Дороги кромешной Перестройки!..

Когда советских беззащитных чистых людей заставили ходить по земле не на ногах, а на руках… (и досель так!)

О! Дороги Всерусского Голодаря! Издевательства! Избиенья!.. Погрома!..

Досель вы не уходите, а мучаете меня…

Когда вдоль всех бесконечных русских кривых дорог стояли! сахарно! нежно светились полунагие, а, иногда, и вовсе нагие, наши русские! голодные! стыдливые жены, девы и недозрелые подростки- девчонки!..

Некоторые в одних павловопосадских платках!.. Больше им нечего было надеть…

Они безнадежно продавали себя за 30 сребренников, за те самые, за которые продались и продали СССР Горбачев, Ельцин и иуды — соратники их…

О, Господь!..

Куда глядели Глаза Твои?..

Не на эти ли дороги?..

Мудрец сказал:

— Святая Русь вышла на базар и продавала свою заветную Кровь!.. Свое святое заповедное Семя!.. Свою Стать!.. Суть!..

Своё Будущее!..

Свою Нежность!.. Стыдливость!.. Девственность!.. Целомудрие!..

Свою Тайну!..

Свой Тысячелетний Колодезный Код!..

Свой Православный Богохранимый Генофонд!..

Да!.. Кто вышел на базар иуд — тот сам иуда!., сатана!., да!..

На Западе и в USA в проститутки идут самые некрасивые, убогие, а тут, на дороги, высыпала, хлынула на продажу вся Красота Руси!..

За что?.. Иль за убиенье кружевных царевен в Ипатьевском подвале?..

И вот отмщенье?.. Но не бесам!..

И вот придорожная! пшеничнольновласая девочка в куцем! джинсовом! нищем! чужом комбинезончике! замерла на дороге… трепещет, как березка под северным ветром — «чичера»…

Ах, золотая монетка в пыли!.. Ты-то за что страждешь…

Ах, хватай её, дьявол, бери! дави! развращай! владей… покупай…

Аль вся Русь — базар?..

Ах, Русская Златая Краса-Красота!

Та, что пленительно! стыдливо таилась веками во дворцах! домах! избах!..

Которую, рискуя жизнью, прятали, защищали Русские Храбрецы-витязи от татаро-монголов! степняков! шведов! поляков! французов! немцев! фашистов!..

И вот не спрятали!.. Не защитили!.. Не уберегли!..

И где вы, Русские Защитники? Мужи? Храбрецы? Витязи?..

Иль полегли в лопухах с бутылями?.. И балдеете в пыли?..

О, Боже!. Иль не рыдают Очи Твои?..

О, Русский!.. Российский Брат мой!.. Русич гордоликий!..

Вот ты промчался на машине по дорогам тем кромешным, выхватывая фарами эти ночные стайки!., вереницы!., трепетливые!.. озябшие дрожащие цепочки взявшихся за руки жен! дев! девчонок, подростков…

В аду Горбачеву, и Ельцину, и их приспешникам будут вечно сниться эти вереницы… да!..

Ах, брат мой!..

И вот ты зорко, содрогаясь от ужаса, глядишь на эти кровинушки!..

На эти былинки-тростинки!..

На эти стебельки-прутики!

На эти румяные яблочки наливные!., падучие!..

И крестишься, и шепчешь: «Слава Богу, что нет средь них моих родных!., близких!., любимых!.. А то б разорвалось сердце моё…»

…Ах, Брат, пролетающий мимо!..

Нет!.. Нет!..

А ведь все!..

А все, стоящие в этих цепочках! шеренгах! вереницах! стайках журавлиных! лебединых — все твои родные!., близкие!., любимые!..

А ты не чуешь?., не ведаешь?., не знаешь?..

Слепец!..

Теплохладный!..

Это твой Родной Народ погибает на адовых дорогах!..

А они ищут не только хлеба и денег…

Они ищут Любви!..

Твоей Любви, русский Брат мой!..

И отчей Твоей защиты!

А ты крестишься и пролетаешь мимо!..

Воистину!..

А на Земле тысячи народов дышат, но Русский Народ один — Твой Одноязыкий!.. Твой Родной! Любимый! Близкий!..

Неповторимый!..

Неизъяснимый!..

Ближе бьющейся сердечной жилы!., слаще соска материнского!..

А ты — мимо!..

Но пока Ты, Русский Брат, не полюбишь весь Народ Свой, и перестанешь судить Его, и перестанешь льнуть только к своим близким! только к своей скучной хате с краю!

Твой Народ будет Сирота, и будет стоять на этих адовых дорогах и гибнуть…

Как пшеничная! Русская! безвинная Девочка в комбинезончике чужеземном… застиранном…

Да!.. Оскудела Русь Любовью и чахнет, как Древо без воды…

Да!..

О, Боже!.. Да что же это?., да что же?., да за что же?..

За Царя, зарубленного неотмщенными бесами в Ипатьевском подвале, что ли?..

А?.. А?.. А…

Господь!.. Ты знаешь, а я не знаю… Увы!.. Увы!..

Но бывают и целые Страны-путаны!..

Страны-базары!..

Страны-рынки, продающие свои земли! нефть! газ! золото! лес! воды! детей! учёных! женщин! певцов! музыкантов…

О, торговцы-меновщики во Храме Руси!..

Некогда Спаситель изгнал вас из храма, но нынче вы изгнали из Храма Руси Русского Христа…

Воистину!..

О!.. Новоявленные! выпорхнувшие из ада господа!..

Всё и вся вы продали на кишащем базаре!..

И что еще можно продать?..

Коли православную душу пропили?., позабыли?., продали?..

А что дороже бессмертной души?.. Какие тленные богатства и барыши?..

Мудрец сказал:

— Брат мой!.. Не в такой ли стране мы нынче живём?..

И на что уповаем? Куда бредём?

А?.. За что выпиваем?., гуляем?., пляшем?., поём?..

Аль смерть свою зовём?..

О, Русь!.. Тысячелетняя Святая Матерь…

Чего ждём?

А не Тебя ль мы, Твои заблудшие сыны и дщери, на блудных косых адовых Дорогах капитализма, пропиваем?., продаём?., предаём?..

О, Господь!..

Иль Народ Христа стал Народом иуд?..

Нет!., нет…

Но!..

Видит Бог!..

И чует зоркий, орлоокий Православный Тысячелетний Народ!..

Да!..

Скоро!., скоро на этих дорогах явится на белом осляти Второпришественник Иисус Христос!..

Он извечно грядет в самую несчастную на земле Страну!..

И в самый обиженный, беспомощный Народ…

А за Ним — Русский Царь-Государь, который Россию воскресит! — Спасет от бед и слёз!..

И возбегут, побегут в древнем страхе по горящим бурьянам бесы!., а их тьма саранчовая, кишащая… но вся изойдет… падет, как пыль под ногой…

И на опустевших дорогах русских останется только чей-то забытый, павлиний, павловопосадский платок… и детский джинсовый комбинезончик… тот самый… а Девочка в церкви запоёт…

Да!.. Но!..

Когда Народ в изнеможении от бесов, как Древо, чахнет в короедах — аль срубить навек Его? Аль убрать гнилые ветки?

И тогда приходит Сам Бог!..

А за Ним — Пшеничная Девочка в сарафане древнерусском кумачовом и в кокошнике жемчужном!..

Фреска девяносто первая

ПУТИН — У Ходжи Насреддина спросили:

— Путин… Кто Он?..

…Бессмертный мудрец вспомнил, как он беседовал с царем Соломоном…

Как с Моисеем согревался у куста горящего терновника…

Как стоял на Голгофе, в толпе, у Креста Спасителя…

Как сидел у древа «Бодхи» с Блаженным Буддой…

Как слушал Чингисхана…

Как внимал Конфуцию…

Как пил грузинское вино в Кремле со Сталиным…

…Мудрец задумался, потом улыбнулся:

— Путин — это Сиддхарта…

Он радостно, блаженно живёт в царском дворце… в Кремле…

И не знает, что в мире есть больные!., калеки!., старики!., и умирающие!..

Он, словно не знает, не прозревает, что Россия — Неоглядная Чаша Бед и Слез народных?..

Да!..

И я не знаю, станет ли Сиддхарта — Блаженным Буддой, который избавит русских людей от океанского страданья?..

И я не знаю, станет ли Русский Савл — Русским Павлом?

Только Господь знает!., попускает!..

И Он говорит чрез русских Старцев… схимонахов… молитвенников… исихастов…

Да кто слышит Их?..

Да слушает ли их Путин?..

Как говорят древние раввины: Не знаю… не знаю… не знаю…

И еще Ходжа улыбнулся и добавил:

— В калужской деревеньке Трубино жил веселый курчавый парень Василий…

Прозвище у него было «Кудряш». Он лихо играл на гармони…

Все любили его, и он любил всех.

Он жаждал вечного праздника, и все дни и ночи бродил по гостям, и веселился, и деревенских скучающих жителей отважно, хмельно веселил…

Вокруг скука-тоска, а тут — праздник!..

Так жизнь его текла — с гармонью, вином, смехом, плясками…

Жена его спилась и куда-то с заезжим бизнесменом сбежала…

Дети брошенные по тюрьмам расселились… размечтались… расплакались…

Дом неухоженный заброшенный сгорел…

Кудри «Кудряша» посеклись… и на пьяные стежки-дорожки попадали… заскучали…

Но вечно веселый, раздольный, разгульный, уже лысый, старый, жалко улыбающийся «Кудряш» все бродит по гостям, хотя в деревеньке от волчьей, пьяной Перестройки почти никого в живых не осталось…

Эх, где вы, хороводы деревенские, аль в землю забрели да полегли?

Но «Кудряш» весело, беззаботно, хмельно, вольготно, как набравшийся-накурившийся мака цыган, играет!., поёт!., пляшет уже на свежих необъятных погостах, что множатся, как бурьян в безработном поле…

Ах, пляски на могилах! на гробах! ах, воля!..

Ах! Слава Богу, что гармошка его не рассыпалась…

Не рассохлась!.. Все еще поёт!..

И режет, рвет сладко душу, хотя нет уж деревенского веселого народа!..

Ах! Путин!..

Ах! Русь!..

Ах! «Кудряш»!..

Ах! Деревня Трубино!..

Ах!.. Калужская (и любая русская!) область!..

…И еще мудрец добавил, уже не улыбаясь:

— В умирающей от нашествия диких трав деревеньке, жил дед Харитон…

Он был ликвидатор — весь изрезанный чернобыльскими вселенскими лучами… весь лысый, голый, как придорожный камень…

После разгрома колхоза, он получил кусок собственной вожделенной земли и сажал кропотливую сизоклубневую породистую картошку, но всю её у него выкапывали ночные голодные воры… которых стало саранчовое демократическое множество…

Дед жалел их и не охранял урожай…

Перед смертью Харитон позвал меня:

— Ходжа, я, наконец, счастливый… Я тут зря задержался…

Я ухожу к своим чернобыльским ребятам…

Они тут, на земле, настрадались… с избытком…

Реактор всех исполосовал… изжег… изжарил заживо нас… Как шашлык…

Они там меня ждут… надеюсь, в Раю…

Там ведь нет тех лучей…

Да и картофельных несчастных воров там нет…

Но душа у меня — хоть схвачена, опустошена теми лучами — о Руси Святой Родной живо болит… мучит больше тех лучей…

Что будет с Ней?..

Там, на опушке, стоят три старых березы…

На одной — я бы повесил иуду Горбачева!.. Самолично!..

На другой — пьяницу Ельцина!..

Это без сомненья!..

Но про Путина — никак не решу…

Он — друг Руси? Иль — Враг?..

Я не знаю… скрытный он… иль думает, что можно обмануть целый народ?..

Кто-то его водит… бес?.. Бог?..

А ты узнаешь… всё тайное — станет явным…

Но если Правитель — иуда, но не хочет повеситься — то Народ должен повесить его, а иначе он повесит Народ, как покорного Христа…

Спаси, Господи!..

А теперь, Ходжа, уходи…

Вон видишь — за мной, в избу, мои други-ликвидаторы идут… веселые!.. радостные!..

Слава Христу — они без чернобыльских масок…

Значит, из Рая…

Фреска девяносто вторая

ПЭФ — Мудрец улыбнулся:

— Петербургский Экономический Форум… ПЭФ!..

…Ах!.. ПЭФ собрал аж 15 000 дорогих гостей!..

…Ах!.. Широка душа русская!..

Воистину!..

Да какая изба в мире вместит столько «милых друзей», посланцев мирового бизнеса и любителей русской хлебосольной даровой кухни?..

Ах!.. Как ликуют высохшие, голодные старухи в заколоченных деревнях и обморочно-бледные сироты в Детских домах!..

На чьих костях! на косточках, на жилках — покоится это халявное гостеприимство!..

Ах!..

Все эти загульные водочки!., икорки!., огурчики!., грибки!., лососинки!.. камчатские крабы!., стерлядки северные!., маслице вологодское!..

Ах!.. Ура троекратное!., многократное!.. О, кей!.. Браво!.. Круто! Супер!

Повторить!.. Ещё!.. Налить!.. Освежить!..

Но!.. Это только робкое Начало!..

Говорят, что на следующем таком пышном Форуме, ожидается ещё больше почетных братских гостей!., да!., ура!..

Ах!..

Какое счастье!.. Какая благодать!.. Какая щедрость!.. Какая вселенская! настежь! насмерть гостеприимная распахнутость славянская!..

А ПЭФ бушует!., ликует!., длится!..

…Например, грядущая Китайская Делегация будет насчитывать… сто миллионов долгожданных гостей — с цветами!.. с фонариками!.. с петардами!.. с самолетами!., с пушками!., с ракетами!., с лазерами!., с танками!., и другими китайскими веселыми товарами и яствами!..

О!.. Заходите! гуляйте! пейте! пойте! пляшите! гости дорогие!..

А мы рады!.. Рады!.. До упаду!..

До бесконечных кладбищ!..

Да!.. Велика Земля Русская и великим гостям извечно рада…

…Говорят, что размещать братскую Китайскую делегацию будут вначале в Сибири, а потом, в ходе бесконечных похотливых речей и откупоренных бутылок с водкой, будут предоставлены для жилья и другие губернии щедрой, всемирно отзывчивой России!..

О!.. Ох!..

О!

Не об этой ли вселенской «отзывчивости» говорил заблудший певец соблазнительных бесов Достоевский, который сам не раз беседовал с оными и нам завещал, их описав?., жизнь им дав?..

А кто описывает бесов — тот даёт им волю, свободу, и сам становится оным…

О, Боже!.. И куда?

Зачем мы бродим? В какие Азьи и Европы?..

Как будто русским людям своих святых земель и идей не хватает, а люто надобны бесконечные всемирные поездки! визиты! фантазии и форумы…

О, Боже!..

Иль алчем стать обезьяньими «секенд-хендами»?..

А?..

Но что же дальше?., с форумами сладкими этими?..

С ПЭФами?..

А вот что говорят, пророчат злые, непатриотичные языки:

— Следующий Экофорум пройдет уже в родном Пекине!..

Да!.. О, кей!.. Браво!.. Ура!..

И Российскую многоделовую делегацию мудро и решительно возглавит… губернатор Московско-китайской губернии Пу-Тин-Цзян-Пин!..

О, Всевышний!..

Да здравствуют Всемирные Всекитайские экономические форумы!..

Воистину!.. А за ними — Цветущее в юанях Будущее… Всего Всекитайского Человечества!..

Ура!.. О, кей!.. Браво!..

Но!..

…Но где же Россия?.. Но была ведь только что?..

А?.. Была — да сплыла?..

Но где же Хозяева?..

Окрест одне Гости!., гости!., улыбчивые необъятные… уже родные… кровяные гости!., гости… гости…

А Хозяева — на свежем мудром погосте?..

Что ли?..

…Не дай, Господи, процвесть! восторжествовать! загулять навека этим братским форумам, весело похоронным…

Русь!..

Проснись!..

С Мечом Христа, а не с бутылью самогона!..

И гони взашей, как тать, все эти «встречи без галстуков», все эти форумы сатаны… симпозиумы бесов…

Фреска девяносто третья

РЕВОЛЮЦИЯ — Мудрец сказал:

— Революция — это быстрая, крылатая смерть, когда в короткое время погибает множество неповинных людей!..

А неповинных ли?..

А разве трусость и теплохладное равнодушие — это не грехи?..

А революция — это не возмездие ли за многие грехи?..

За гульбу богатых и смиренье бедных?..

Да!.. Увы!..

Но пойдем далее…

Нынче много говорят об эволюции…

…А эволюция, стабильность — это длительная Агония, когда долго и мучительно погибает столько же людей…

И больше…

Так что же лучше?.. Революция или Эволюция?

А не к такой ли эволюции-стабильности зовут правящие господа-бесы Народ Русский — смиренно православный?..

К такой мучительной, тихой, болотистой погибели?., как от долгого рака…

Чтоб кладбища не сразу наполнялись, а медленно… годами… веками?..

Чтоб народ безмолвно, потно от рабского труда, жил, плодился, хоронил, рыдал тихо на погостах… на бесследных кладбищах?..

И чтоб тихий, окруженный стальными душными рядами полиции, Плач!

Шелест! Вой! Стон! Реквием Вечный стоял, царил над кладбищенской Русью?..

Вот она — стабильность!.. Эволюция!..

Господь!..

Да не будет так!..

Ах, господа демократы, до нитки! до дырявого чулка! до палого плетня! народ немой обокравшие!..

Пусть лучше наполнятся ваши мраморные мавзолеи! надгробные истуканы! богатые кладбища-пристанища!..

И кто над ними возрыдает?..

Ведь воров хоронят только воры…

И ваши мраморы последние вороватые быстро искрошатся!..

Ибо мраморы воров тают, как в кипятке — сахар…

А в аду воров ждет жгучее, бесконечное, стабильно-эволюционное бессмертие-возмездие..

Там вместо сахара — они будут стабильно грызть вставными зубами свой надгробный мрамор…

Ах!..

Да жаль и этих…

Как на хлебе — плесень…

Фреска девяносто четвертая

РЕЖИССЁР — Мудрец улыбнулся:

— Режиссер… Это Кирилл 3 °Cребренников…

Эх, бедные театры, где верховодят такие воры… оборотни…

Но жаль и этого сребролюбца…

Но зачем он забрел в театр?..

Поэт сказал:

«Гений и злодейство — две вещи несовместные!»…

А театр — и воровство?.. И надо ли воров пускать во Храм Искусства?..

Как в табун чистопородных аргамаков — пускать мускусных ослов… и пахучих козлов… чтоб они вели табуны?..

Эх, бедные театры — табуны!..

Куда с такими вожаками-ослами-козлами скачете вы?..

В Содом и Гоморру бегут ваши дороги-пути…

И несчастные зрители-слепцы бредут за вами…

Фреска девяносто пятая

РЕЙТИНГ — Мудрец улыбнулся:

— Рейтинг — это градусник подмышкой у больного…

Чем выше температура — тем безнадежней больной… увы!..

И еще:

— Рейтинг — это искусственно, болезненно «надутые» губы у несчастных, умалишенных модниц…

Бедные! слепые! обманутые! соблазненные дети!..

Ах, бесы-совратители! политтехнологи блуда! лживых рейтингов творители!..

Ах, адовы хирурги пластические! исказители божьих ликов!..

А вам не снятся мельничные жернова на шее совратителей… о коих говорил Спаситель?., и бездны морские… где ждут вас донные рыбы?..

А близки они!..

Иль рыбы соблазнительней, чем черви могильные?..

О, Боже!..

Ах, рейтинги лукавых властителей!..

И вот на бескрайних свежих кладбищах России демократической — вместо крестов — воздымаются единогласные длани голосующих за любимого правителя…

Так мертвые голосуют за могильщиков…

Так рейтинги растут, как кладбища…

Фреска девяносто шестая

РЕКЛАМА — Мудрец улыбнулся:

— Реклама — это веселая коллективная мышеловка для глупцов… юнцов и старых дев, которых — увы! — уж нет!..

Их всех похерил Всеразвратник-Всерастлитель-Интернет…

Но!.. Увы!..

С помощью сатанинской рекламы можно заставить обитателей ада поверить, что они живут в Раю, и, наоборот, жителям Рая внушить, что они страждут в аду…

Так есть в США!.. В этих Соединенных Штатах Ада!., да!..

Так было с СССР!.. Который Рейган назвал «Империей Зла».

Но в этой Империи — люди бесплатно учились! лечились!

Жильё, транспорт — были почти бесплатны!

Где еще в Истории были такие «Империи Зла»?

Римский Папа сказал: «Как можно было потерять это?»

Томас Манн сказал: «Коммунизм — это плохо, но антикоммунизм — во сто крат хуже».

Да!..

Но Ложь Последних Времен — велика и сладка… да!..

Ложь стала велика, она объяла многие страны и народы, потому и явилось великое всемирное Оружие — атомная бомба…

Ложь велика — Оружие Возмездия велико!..

О, житель XXI века!..

О, уткнувшийся, затерянный во всех ТВ! СМИ! ИНЕТЕ! телефоне!..

И Ты, теплохладный, не знаешь — ты в аду иль в Раю?..

Где Рай?..

Фреска девяносто седьмая

РЕКЛАМЩИК — Мудрец сказал:

— Рекламщик — улыбчивый козёл, ведущий радостных баранов на бойню!

Говорят, что бараны не боятся смерти… (Как овечьи, смирные, слепые народы?..)

Ибо чуют, что их необъятное стадо бессмертно…

Вот из кого можно лепить истинных жертвенных героев-патриотов!..

О, Всевышний!..

О, Всехозяин баранов и народов!..

Иногда козёл-вожак не догадывается о своей печальной миссии… Козел — лишь слепец, ведущий слепцов!..

Таковы многие нынешние властители…

В России — Горбачёв… Ельцин!.. И… другие…

Тут мудрец улыбнулся:

— Тссс… Тише!.. Везде волчьи стрегущие уши!..

Но!..

Кто ведет козлов?..

Кто мировой Козел козлов?..

Вот в чем вопрос!..

Иль Трамп?..

Иль Ротшильд?..

Или сатана?..

Кто этот Козел со скрытым тайным ликом?., (иль на долларе мелькает этот лик?..)

О, Боже!.. Кто повинен?..

Иль Сам Творец, дающий Человеку волю зверем быть, чтобы слепое от грехов, заблудившееся! баранье! козлиное Человечество — Волною Нового Потопа смыть с земли?..

А?..

И чтобы вновь, в Раю, Адам и Ева, вкусив от Яблока Соблазна, заплясали и запели Новый Гимн Любви?..

…Ах, бараны!..

Ах, человеки!..

Ах, козлы!..

Да куда вы…

О, Господь! О, Всепастух!..

Спаси!..

Фреска девяносто восьмая

РЕСТАВРАЦИЯ — Мудрец сказал:

— Вот кропотливые, богодухновенные реставраторы снимают вековые наслоения с Древней Иконы, и вот перед нами вновь сияют чудотворные Лики Великих Святых!..

Эти Окна в Царствие Небесное!.. В Вечность!..

Вот что такое истинная Реставрация!..

Мудрец сказал:

— Был СССР — стала РФ… стал СНГ…

СНГ — Собрание Нищих Государств!.. Союз Нищеты и Горя!..

Поэт сказал:

— СНГ — это Немой Океан бедняков и вопиющий зловонный Ручей богачей…

В СССР Республики имели свою промышленность, своё сельское хозяйство, и, главное, свою уникальную Культуру…

Нынче они стали феодально-рабскими! всемирными! жалкими колониями-попрошайками!.. Увы!., увы…

Были сытые народы — стали нищие толпы-кочевники-цыгане…

О, Боже!.. Как Ты попустил… позволил…

…76 % населения СССР проголосовали за сохранение своей дружелюбной, многонациональной Страны…

Да!.. Ах!..

Эти 76 % никуда не делись, хотя многие, на радость кровавым народоу-бийцам- реформаторам, досрочно ушли на многочисленные кладбища!., перестроечные покоища!.. покосившиеся погосты!., дома вечные для бедного народа!..

Русь, Ты стала Домом Смерти!.. И это без войны, в мирное время…

Да…

И мертвых стало так много, что некому их хоронить… посещать… некому над ними рыдать…

Иль только в Царствии Небесном усопшие посещают усопших?..

А когда едешь, бредешь по нынешней России — везде кишащие кладбища с бумажными китайскими цветами — вот где дышит ещё Русская Жизнь…

Резервация неоглядная с похоронными колоколами…

Но и ныне кабинетные, пенные оголтелые фарисеи Теле-СМИ-Интернет-бесы-лжецы, кипучие разрушители, вопиют, что СССР — мёртв! что Коммунизм — в Исторической Могиле…

На Помойке былых идей!..

О, Боже!

Но что́ тогда говорить о Китае, который сохранил и осуществил Великую Идею Равенства людей и возглавил Человечество?..

Мудрец сказал:

— Коммунизм — это Коромысло с двумя вёдрами, полными колодезной воды, а Капитализм — это коромысло, где в одном ведре — тяжкое золото воров, а в другом — слёзы бедняков… и они переливаются через края ведра…

Воистину!..

И вот с таким Кривым Коромыслом Капитализма на плечах! на Тысячелетней Православной Шее! бредёт нынешняя Русь…

— Русь!.. Святая! Слепая!

Куда бредёшь?..

На что уповаешь?..

А?..

…А ведь миллионы обманутых! обездоленных! униженных советских людей алчут Возрождения — Реставрации СССР, который был разрушен в Беловежской Пуще тремя полуграмотными пьяницами, разбойниками, куклами США, не имеющими никаких ни юридических, ни моральных прав на это Историческое Преступление-Злодеяние!..

Да!., да… Народ алчет Суда Воздаянья!..

…Говорят, что Документ о погроме СССР изобиловал пьяными ошибками и был выброшен в мусорную корзину!..

Ах!.. Жаль, что туда же не попали три иуды!..

Хотя нынче они — на Исторической Помойке!..

Вонь, тлен, смерть от них!., и от памятников богатых их…

И!..

И поэтому СССР изуродован, но как израненный Воин-Герой, жив!..

И юридически! и фактически! (де-факто! и де-юре!)… СССР стоит!..

И потому любой грузин! армянин! азербайджанец! таджик! туркмен! киргиз! узбек! литовец! латыш! эстонец!., гуляющие по Красной Площади, идут по своей Родной Стране! по СССР!..

И никакой полицейский не имеет права остановить их!..

И никакой иудин суд не вправе судить их!..

300 миллионов советских людей жаждут вернуть СССР!

Кроме кучки воров!., убийц!., глумословов!.. жрецов лжи и блуда!..

О, Всевышний!..

Доколе длится, тлится такое всенародное избиенье?..

А?..

30 проклятых перестроечных лет Советских Людей заставляют ходить вверх ногами по Земле родной! на руках! а не на ногах!..

В это смертельном Цирке Капитализма!..

В этом чавкающем Болоте Бизнеса!..

…Тут мудрец передохнул:

— О, Братья и сестры, ужель не устали?..

Мудрец сказал:

— Да!.. Воистину!.. Народ Его ждет!..

И потому воскрешает! лелеет Ивана Грозного и Сталина!..

Русь любит Царей!..

Русь прощает Тиранов!..

Русь не приемлет чужебесных президентов…

А СНГ — это Собрание Нищих Государств!..

А СНГ — это Союз нищеты и горя!..

А СНГ — это одежда нищего вся в заплатах!..

А еврейские мудрецы говорят: «Нищий хуже мёртвого»…

Но!..

Но есть Великое Упованье!.. Обетованье!..

Да!..

Господь любит нищих!., больных!., обездоленных!..

И приходит в Страну страждущих!., в самую беспомощно!., беззащитно!., униженно бедную Страну!..

Воистину!..

Уже видели Спасителя-Второпришественника на Белой Ослице!..

Да!..

Он бредёт по заброшенным, заколоченным голгофскими гвоздями русским деревням… где ждут его одинокие старухи с геранями на окнах.

А!..

А за Ним грядёт Русский Царь, по Которому сто лет тоскует, томится Народ Русский, который не может забыть, простить себе Ипатьевский подвал… в пулях и штыках дьяволов…

А где убит Царь — там убит Народ!..

Да!.. '

Но Царь, растерзанный штыками и пулями, забыл… простил…

Но Русский Народ не забыл!., не простил…

Ведь после Убиенья Августейшего Семейства — в Ипатьевском подвале оказался! поместился! истек кровью весь Народ!..

И тот Ручеёк Царской Крови — стал Народной Кровавой Рекой!..

И Та Кровь — все течёт!..

Всё нет Ей покоя!..

Всё Она не загустеет!..

Не замелеет!..

…Царь-батюшка, прости нас!..

Мы сто лет не можем Эту Рану забыть!., залечить!., покрыть войнами!., революциями!., бедами!., пьянством!., нищетой!., безбожием…

И доселе кружева Расстрелянных девственных Царевен маются… волнуются!

И Моль Времён не может их источить!..

Царь-Батюшка!.. Отец!..

На Трон, на Русь, воротись!..

Народы — сироты собери!..

Спаси!..

Лицедеев! временщиков! воров! изгони!..

…Мудрец сказал:

— Воистину!..

И та́к будет!..

Уже!..

Близко!..

При дверях!..

При Кремлевских Вратах!

И вот Христос- Бог идёт! шествует на Белой Ослице в Кремль!..

Да!..

И Царь вослед за Ним!..

И кто не откроет глухие Врата и заблудшие Души Им?..

Нет таких на Русской Земле!., уставшей от иуд…

Да!..

Ибо когда беспомощны человеки и торжествует ложь — тогда Сам Господь приходит на Землю…

И изгоняет Зло!..

Фреска девяносто девятая

РЕФОРМЫ — Мудрец сказал:

— Реформы… Под этим Словечком, как скорпион под майским камнем, таится злое разрушение, уничтожение Государства и, значит, Народа!..

Ибо Государство — это Корабль, а Народ — пассажир…

Да!..

Когда убили, утопили, расшибли, разграбили «Титаник» — СССР об американский хитроумный Айсберг капитализма — явилось 300 миллионов утопленников!..

Кроме тех, кто выплыл и возликовал в РФ — на этом БК — Бревне Кораблекрушенья: Президенты!., олигархи!., бизнесмены!., проститутки!., шоумены!., телеведущие!., политологи!., сексологи!., адвокаты!., бандиты!., воры в законе!.. Госдумы воров!..

Ах!.. Хороши!..

Ах, новая! весёлая рать! элита! тля! тать! глумливо пляшущая и жрущая на Святых Гробах!..

На исторических кладбищах!.. На памятниках!..

На воспоминаньях!..

На святынях Руси!..

Мудрец сказал:

— О, бесы-победители!..

Чего же вы вопиете, когда глумятся над могилами, а вы глумитесь над живыми и мёртвыми!..

Над смиренным Православным Народом!

…О, гробокопатели!., гробоубийцы!.. русоненавистники!.. лихоимцы!., скрывающиеся под словом «реформаторы»!..

Доколь?.. Иль судов и восстаний не страшитесь?..

Ибо за вами — полиция, армия… ФСБ… Госдума… Прокуратура… Росгвардия… СМИ… ТВ…

Но!..

Бог не с вами!..

Вас ждет Страшный Суд!..

Господь и вам готовит гроб!..

Тут мудрец вздохнул:

— Кто пляшет на святых могилах — тот туда и упадет…

О, реформаторы!..

Ваши реформы — ваш гроб…

Да жаль и вас, слепцов… с вашими яхтами, виллами, клубами и 30 сребренниками в швейцарских банках…

А что возьмешь в могилу…

А что скажешь на Страшном Суде, где Приговор Один: Ад!..

Фреска сотая

«РОК-Н-РОЛЛ» — Мудрец улыбнулся:

— Рок-н-ролл — танец, пришедший, вырвавшийся из ада, из подземелья, где-то в Нью-Орлеане, и, как нефтяной столп, заполонивший… заливший всю Землю!..

Ай!.. Гой!..

Гойда!.. Айда!.. Гуляй!..

Девкам юбки заголяй!..

Юношам башку срывай!..

Пляску ада принимай!..

Душу бесу отдавай!..

Ай!..

И вот ад, как тайфун-циклон победоносно помчался, понесся по Земле!..

О, кроткие человечьи души!..

О, крылья птиц, объятые смертельной маслянистой нефтью!..

Ужель вам уже никогда не летать!., а «балдеть»! кайфовать! как червь в помете!., как муха в навозе!..

«Рок-н-ролл»!., джинсы!.. Голливуд!., ковбойские скачки!., лимузины-динозавры… доллары-баксы! — убили беззащитный доверчивый СССР!.. Да!..

Как некогда испанские игрушки-побрякушки убили американских индейцев-агнцев!..

Лихо!.. Так громкая Ложь победила тихую Правду!..

Так мелкая река гремит, а глубокая — безмолвна…

О, агнцы-русичи! Доверчиво, нежно голубоглазые! улыбчивые индейцы XXI века волчьего!..

О!.. Где вы?.. Где вы… Где…

Да везде вы! везде вы… пляшете чужебесный «рок»!..

И не знаете, что пляшете на похоронах своих!..

Господь!.. Спаситель!.. Гряди!..

И Народ, пляшущий смертельный адов танец, — угомони, спаси!..

О, Русь!.. О, Звонница Хрустальная! Алмазная! Христова!

О, Дева-сарафанница-кумачница!..

Воспомни хороводы — песни луговые соловьиные Твои!..

И песней родниковой древлерусской заблудшую «рок-душу» напои!..

«…Клён ты мой опавший!

Клён заледенелый!

Что стоишь согнувшись,

Под метелью белой»

…Какие тут сатанинские, заокеанские адовы «рок-н-роллы»!..

Нет их!..

Фреска сто первая

РОССИЯ — Мудрец сказал:

— Россия… Русь-Матушка!.. Святая Русь!..

Возлюбленная! Всекроткая Дщерь Христа!..

Любимая Послушница — Смиренница Богородицы!.. Хозяйки Руси!..

Воистину!..

Но!.. Увы!..

Русь — Ты и беззащитное, излюбленное на Земле лакомое место Гульбы! Полигона! Охоты! Забавы! всемирных разбойников-воров!..

Их веселой лихой Погони-Охоты на целый покорный Народ! и Его несметные богатства!..

Увы!..

О, Боже!.. Ты попускаешь!..

А где еще в мире так сладко, безопасно, нагло, как в немой России, порезвишься? погуляешь? пограбишь? поразвратничаешь? поглумишься над людьми? над природой? над душами православными?

А?.. Братцы?..

И вот в многокровавых XX–XXI веках от дьявольской этой Охоты погибло-полегло более 100 миллионов русских людей! и было украдено-угнано-вы-везено множество богатств!..

О, Боже!..

Целые бесконечные поезда! машины! самолеты! корабли с награбленным уходили — увы — и уходят, как кровь, из тела поверженной Руси…

Кипит! ярится! гуляет эта сатанинская Охота… на Целый Народ!.. На огромное беспомощное, как кит, выброшенный на берег, Государство…

Неслыханно!.. Невиданно, чтобы в мирное время Страна отдавала свои колыбельные, исконные земли хищным соседям!..

Да из-за клочка земли вспыхивали мировые войны, а тут безмозгло дарят целые страны…

Русский брат мой, иль не слышишь?., не чуешь?..

Доколь?..

Вот депутат Госдумы сообщает, что за один только проданный газ в 2018 году, каждый житель РФ должен был получить 26 миллионов рублей!.. И где они?..

И доколь будет длиться эта Всемирная Охота, которая смертельно, опустошительно входит в каждый дом, в каждую русскую душу, и в каждый детский потаенный кармашек, где таится карамелька…

О, этот бесконечный Русский 37 год!.. (Когда убили моего отца в поголовной Охоте этой…)

О, этот бескрайний кишащий Русский Освенцим!..

О, Господь!..

О, Спаситель с Мечом!..

Где Ты?..

Иль Русский Верозащитный Меч навек заблудился?., истлел в лопухах?., борщевиках?., ковылях?.. бурьянах?… конскихщавелях?..

И в русских пьяных головах!..

Господь!.. Не дай!..

…И тут мудрец пропел стихотворенье:

Русская Тысячелетняя Священная История…

…Господь!

Ужели Русская! Тысячелетняя! Священная История

Окончилась с приходом к власти мелких бесов -

Ужель Ты попустил… позволил…

Иль так было с древней Ассиро-Вавилонией?..

С Древним Египтом?..

С Древним Римом?.. С императорами, погрязшими в богатстве и лихоимстве?

…И Голос был:

— А где же Русский Меч Верозащитный!.. Воительный!..

Иль заблудился в лопухах? в бурьянах мглистых?., в головах умопомрачительных?…

Иль захлебнулся в самогоне ядовитом?..

А без Меча — не быть Святой Руси!..

Как без Христа — Меченосца-Спасителя!

А за Христом — грядет Царь Всея Руси с Державой и Булавою очистительной!.. Да!..

Русский Брат, раскрой глаза!., отбрось бутыль!..

Приими Булаву Верозащитную!..

Фреска сто вторая

РОССИЯНИН — Мудрец сказал:

— «Россиянин — это инородец, живущий в России…» — так говорит великий словознатец Владимир Даль.

Мудрец сказал:

— После разгрома СССР исчез бесследно Советский Народ…

Бесы-народоубийцы говорят, что пропал, растворился в необъятных землях и Русский Народ… Зачем Он?.. (А зачем американский?., немецкий?., английский?..)

О, Боже!..

Где оне?.. Целые Народы пропали что ли?..

И нет Их боле?..

Вот затерялся, заблудился в лесу чей-то несчастный ребенок — и весь мир вопиет, а тут пропали заживо целые Народы!..

И что?..

Молчание…

Ау!.. Где вы в Братской Могиле — Рве Перестройки?..

Как евреи — в Бабьем Яре… но они не забывают, а мы?..

Ау!..

И в этой тихой Мирной Могиле — Убиенных… умерших от нищеты и горя — больше, чем на всех фронтах Великой Отечественной Войны!..

О, Боже!.. Вот Война!.. И ни слова о Ней!..

Могильная тишина-трава!..

Но!..

Но вот явился новоиспеченный «российский»… «россиянский» народ — незаконнорожденный, придуманный в кремлевских пьяных кабинетах иль в американских капитолиях! банках! офисах! фондах!., (одни и те же кабине-ты-«метастазы» всемирные).

Мудрец сказал:

— Брат, новорожденный «россиянин» мой!..

Кто ты?..

Кто предки твои?..

Где История твоя?..

Где святые кладбища Твои?..

Оглянись!.. Озарись!.. Протрезвись!..

Иль не видишь, что явился новый «народец-инородец»?..

Народ — изгой! изгнанник в собственной стране?..

Народ, покорно, под звон новых богатых колоколов, умирающий! удушенный в своей Колыбели! на своей Земле!., в своей заколоченной избе!..

О, Боже!..

Не так ли исчезли и истаяли этруски?., древние египтяне?., древние римляне?… ассиро-вавилонцы?.. хетты?., латиняне?., и т. д… ит. п…

Когда их переименовали в итальянцев… арабов… сирийцев… египтян… англичан… немцев… и т. д.

Мудрец сказал:

— О, Русские братья и сестры!..

Не так ли и мы сладко! заживо! поголовно! дружно! пьяно исчезаем в бурьянах?..

И становимся двуногими бурьянами-«россиянами»?….

Ой ли?.. Ай ли?..

Доколе?..

Тут мудрец воскричал:

— Доколь, о мои русские братья и сестры, мы будем инородцы? Изгнанники? «россияне», гонимые в довременные могилы? в родной стране?., на родной земле?., в заболоченной избе?., в замордованной судьбе?..

А?..

А ждёт ли рабов-трусов-пьяниц Царствие Небесное?..

И если на Земле они не пригодились, не прижились — то зачем оне на Небе?..

Но!.. Господь!.. Ты знаешь, назначаешь Сроки…

А мы не ведаем?..

И только на Тебя мы уповаем?..

И смиренно молимся Тебе… в бескрайних глухих бурьянах… а?..

Вместо того, чтобы рубить бурьян и пахать Землю-Кормилицу-Мать!..

Господь!.. Дай нам в руки Меч — Косу Христа!..

Чтобы косить бурьян и бесам головы ссекать!

И Русь Святую — Русью Русских называть!..

Да!.. И будет так!..

Фреска сто третья

«РУКА МОСКВЫ»… «РУКА КРЕМЛЯ» — Мудрец сказал:

— Западные витии-политики вопиют, что везде, за всеми злыми мировыми деяниями, маячит тайная, коварная «Рука Москвы»!.. «Рука Кремля»!..

Полноте, господа!..

Мудрец улыбнулся:

Сия Рука шарит-бродит только по карманам своего покорного, аплодирующего народа, выметая, выгребая из карманов… из чулок старух… из дырявых носков и подушек стариков… из детских жалких сиротских копилок — последние копейки!., гроши повальной, слёзной нищеты!.. Увы!.. Увы!..

Вот где истинно гуляет! пирует тайная Рука Москвы!.. Рука Кремля!..

И не дрогнет!..

Только на миг перекрестится — в новом златокупольном храме — и вновь за дьявольский труд!..

Да!.. Да не устаёт! не угомонится Рука колодезная! всеохватная сия!..

Рука загребущая!..

Ах!.. А где же Русский Святой Заступник?.. Святовитязь?..

С Верозащитным Мечом?..

Который отсечет Руку-карманницу?..

А где же Царь, Отец, который схватил… остановил бы эту вороватую всероссийскую Лапу-Руку Кремля?..

Где же Русские Царь-Колокола, гремящие о Беде Народной?

О гибельной Руке на Русском Горле?

…Тут мудрец передохнул, устал от восклицаний своих в пустыне, но потом вспомнил тощие русские поля, нищие деревеньки, пьяные кривые города… слёзные поселки… села…

И зашептал старческим шепотом:

— О, Господь!.. Творец звезд и муравьев!..

Иль окрест, куда ни глянь, только моль?., только тать?., только шалая гульба да воля воровать?..

Только Емельки Пугачева и Стеньки Разина неоглядная! звериная! тонная! пьяная рать?..

И это Русь Святая?..

Иль не пора тогда Русь разбойничью! трусливую! овечью! рабскую! рассеять в прах!., в пыль!.. Из Мировой Истории убрать? Изгнать?

А?..

И вместо пшеницы и храма навек поставить в русском тусклом поле бурьян и самогона бутыль, как памятник былой Руси?..

А?..

Иль бутыль самогона — Новый Русский Храм?..

…Тут мудрец вздохнул:

— Господь!.. Не дай!..

Да что-то плачут очи моя….

Я много по миру брожу, но такой Беды давно я не видал…

О, Боже! Пощади!.. Помоги!..

Пошли на Русь Немую Грозного Царя, чтоб посек бурьян и бутыль побил!..

Да!..

И Господь молитвам Русских православных старцев внял… да!..

И вот уже над Русью уже летает Меч Воздаянья!..

Меч Возмездья!.. Меч Воскресенья!..

Да!..

И Русь Всевечная восстанет,

Словно Спас с Креста!..

Фреска сто четвертая

РУССКИЕ — Тысячелетний мудрец улыбнулся, долго молчал, вспоминая камни! яды! кресты! пули! стрелы! ножи! атомные бомбы! лазеры! ракеты, которыми убивают Одинокую на Земле Истину, но потом сказал:

— Если власть на Руси не изменится, если сам Господь не вмешается, то в «Энциклопедии XXX века» будет написано: «Русские — под этим именем на необъятных землях — от Ледовитого Океана до пустынь Центральной Азии, от Европы до Японии, жили евреи… Опасаясь антисемитизма, они называли себя „русскими“…»

В свою очередь, русские, боясь полного исторического исчезновения, называли себя «евреями»…

Да!.. Но!..

Сгинувшие во прах слепые русские правители (кроме Иоанна Грозного и Сталина) называли это трогательное явление — «дружбой народов».

Мудрец вздохнул:

— И далее в «Энциклопедии XXX века» будет начертано: «Страна эта называлась вначале „Россия“, потом — СССР, потом — РФ.

Пока, наконец, не стала „БИ“ — Большим Израилем!..»

Не зря одесский лихой острослов сказал:

… От Волги до Енисея —

Правят дети Моисея!..

И еще:

Если хочешь быть знаменитым —

Будь иль евреем!

Иль антисемитом!..

А иначе утонешь бесследно —

В траве забвенья

И в песке унынья!..

Да!..

…Есть евреи, в которых ходит кровь торговцев-меновщиков…

Но!

Есть иудеи, в которых кипит Кровь Пророков! Да!..

И в русских ходит кровь крепостных рабов…

Но и бунтарская Кровь Русичей юродивых воителей блаженных!..

…Тут мудрец передохнул:

— Но!.. Ещё не поздно!.. Еще течет живая Река Русской Истории!..

И!..

Но когда же русские люди перестанут судить друг друга (этот пьяница!., этот иуда!., этот негодяй!., вор!., дурак!., трус! и т. д.), а безраздельно, необъятно, жгуче полюбят друг друга, как мать любит чад своих, невзирая на их недостатки, как всемудрые иудеи бездонно, жертвенно, безоглядно, любят своих единокровных собратьев…

И потому Они царят в подлунном мире, где слепцы судят и не любят друг друга…

Ведь сказано Спасителем:

«Не судите, да не судимы будете!»

А Любовь — выше страстей!.. Это поняли иудеи…

Кровь Иудеев — и есть их Бог!..

Любовь к своему Народу — их Бог!..

И потому Они — Хозяева Мира, где слепцы-рабы судят друг друга!., завидуют!.. убивают!., ненавидят!..

А Бога никто не видел!..

Человеку — не дано!..

Моисей только слышал Творца…

Но!..

Но вот Живой Народ Твой дышит окрест Тебя! и надеется на Тебя!.. Как Дитя!..

Он и есть Бог Твой!..

Твой Народ — Твой Бог!..

Да!.. Воистину!.. И те, кто поняли это — Цари Мира… да!..

А ты, Русский Брат мой?..

А ты любишь Русского Брата твоего?.. Иль только судишь?., ревнуешь?., завидуешь?..

Иль Свеча Русской Любви истаяла? изникла охотничьим легковейным костерком на Великих Ветрах Великих русских равнин, где каждый Русский неоглядно одинок?.. А?..

Да!.. О!.. Больно!..

Иль Русское сиротство — самое великое на Земле… в мире человеков?..

Иль Русское одиночество — самое необъятное?., самое — увы — самовлюбленное?.. А чем еще тешиться одинокому?..

Но!.. Русский Брат — друг мой!..

А Тебе — не опостылело Одиночество?..

А Ты думаешь изгнать его водкой?.. Как песком засыпать хрустальные колодези?..

Нет!.. Брат!.. Нет!..

Так возжги Свечу Русской Любви в сердце сиротском твоём!..

И с Ней гряди — иди к Соседу!.. И к ближнему!.. И к дальнему!..

Вспомни: Велика Земля Русская и Любовь Русская — велика!., необъятно сладка!..

Господь не зря дал Русскому Великую Землю и Великую Душу!..

Да!.. Воистину!..

Брат, чего ж ты меняешь Чашу Любви на бутыль водки?..

А разве Спас на Кресте и в Святом Воскресенье не соединяет нас в Великой Божественной Любви?..

Конечно, велика Истина: «Нет ни эллина… ни иудея… ни русского»…

Но вначале надо стать эллином!., иудеем!., русским!..

А потом уже воспарить к Богу!..

О, Русский Брат!.. Вспомни, что Ты — Русский! Стань Русским!..

Ведь только человек, который любит Свой Народ, может полюбить и другие народы… да!..

И тогда!..

Тут мудрец улыбнулся:

— И тогда! Где она, похоронная «Энциклопедия XXX века»?..

Нет её!..

Она сгорела в Великой Русской Любви!..

От Великой Свечи!..

О, Русский Брат!..

Как полыхает во Вселенной Свеча — Звезда Русской Братской Любви!..

И только Она!..

И только Она озаряет бескрайние Русские Земли и гонит русскую Ночь одиночества!..

Да!..

Она и есть — Блаженная Вечногорящая Звезда Вифлеема!..

Фреска сто пятая

СЕКС — Мудрец улыбнулся:

— Секс… Раньше люди говорили: «Любовь!» — и поднимали глаза к орлам, к звездам, к Богу!..

Теперь говорят: «Секс!» — и стыдливо опускают глаза вниз… к земле… к червям…

Мудрец вздохнул:

— Любовь — это таинственная рыба, плывущая в ночном фосфоресцирующем океане…

Кто знает Святые пути Её?..

Только Творец!..

А секс — это та же рыба, бьющаяся в масле! на сковороде… где пути её?..

И еще: Как прекрасны! живительны! высоки лики влюбленных!..

И как зверино обезображены гримасами сладострастия эти лики во время соитья-совокупленья-семяизверженья-семятеченья!.. Да!.. Увы!..

Воистину: Были Лики Творца, а стали лица сатаны!..

Говорят мудрецы, что увидев такие искаженные лица перволюдей во время соитья, Всевышний содрогнулся, ужаснулся от творений вопиющих мечущихся своих!..

И изгнал Адама и Еву из Рая…

…Я дал соитье для Продолжения рода, а не для тленного звериного наслажденья… плоти ублаженья…

Да!.. Вот что есть секс…

Изгнание из Рая…

Фреска сто шестая

СПОНСОР — Мудрец улыбнулся и поправил сползающую с ветхой усыхающей головы еще более ветхую бухарскую тюбетейку:

— О, как устала голова моя от чужебесных словес…

Спонсор — это лихоимец, вор, тайно похитивший твое золото, и громогласно дарующий тебе, рабски благодарному, гулкие медяки!..

Айххх!..

Потом мудрец снял тюбетейку и вздохнул:

— Но в XXI веке Интернета, банков и поголовного доллара — в этой тюбетейке не плескались даже медяки… Ха-ха!.. Раньше я ел лепёшку и пил зеленый чай…

Теперь — я пью воду и жую свою седую бороду!.. И рад!..

О, спонсоры — меценаты Мудрости и Поэзии!..

Где вы?..

Где ваши 30 сребренников?..

А разве я польщусь на них?..

Нет?.. Нет!..

А пока, вместо самаркандской молочной лепешки, я жую-ем свою обветшалую бороду… и пью родниковую воду…

И счастлив!..

И никому раболепно-благодарно не улыбаюсь… не кланяюсь…

И Самый Великий Спонсор с Небес улыбается мне…

Фреска сто седьмая

СТАБИЛЬНОСТЬ — Мудрец сказал:

— Стабильность на Руси — это когда стабильно-обильно растут немые кладбища…

И стабильно мобильно сокращаются певучие, соловьиные роддома…

О, Боже!..

Только от одной палёной водки ежегодно стабильно погибает 50 тысяч человек, а в автокатастрофах — более 100 тысяч…

И тоже стабильно!..

А вокруг немота!., стабильная!..

Да!.. Всеобщее стабильное кладбище всерусское что ли?..

Где Ты, Господь?..

О, эти безымянные! беспомощные! почти бессловесные жертвы уходят в Царство Небесное от бессмысленности жизни! от массовой безработицы! от пьянства! от наркотиков! от нищеты! от горечи всеобщей Несправедливости!..

Да!..

Когда немотствует Народ — тогда Его пожирают безмолвные кладбища с бесконечными цветами китайскими бумажными (уже и своих цветов намогильных что ль лишились мы… не можем взрастить?..)

Да… дааааа…

И нынче стабильный Урожай Смерти в русских градах! селеньях! полях! велик, как никогда в Русской Истории!..

Смерть с Косой — вот истинная Хозяйка нынешней России!..

Везде бродит Она и притупилась Коса Её повальная… стабильная… тотальная…

Воистину!..

А это называется Стабильный Геноцид…

За что́?.. За немоту что ли? За трусость? За равнодушие?

О, Творец!..

О, Русь-Матушка!.. Иль не чуешь бесов убиенья, Смиренная?.. Всезабвен-ная?..

Иль терпишь, как в веках терпела?., поседела?., помутнела?., покосилась, как изба в заброшенной деревне?..

Раньше враги чужеземные нападали на Тебя, а нынче — точат нутряные стаеобильные стабильные короеды-воры-бесы!..

Да!..

И на Твоих Тысячелетних Священных Плечах стабильно повисло смертельное Коромысло Капитализма, где в одном ведре — воды на дне, а в другом — золото да алмазы одне!..

Да!..

Вековечная Чаша Терпенья — на Православной Твоей согбенной Шее!..

Матушка!..

И куда грядёшь?., хромаешь?., уповаешь с Коромыслом таким кривым?.. И с такой Чашей?..

— На кладбища, сынок!.. На кладбища!.. На Вечную Голгофу!..

Доколь?..

…Тут мудрец закрыл глаза землистыми ладонями вечного изгнанника-странника:

— Я видел в русском необъятном поле Двух ковыляющих, ковыльных Старух…

Одна — с косым Коромыслом капитализма и Чашей Терпенья Вековой!

Другая — с усталой, затупившейся Косой!..

Доколь?..

Но!..

Навстречь Им бредет на белой ослице Лучезарный… Всеосиянный!..

Он!..

Спаситель!..

Полевой Христос!..

И Он властно берет Коромысло и Чашу — у Одной…

И Косу — у Другой…

И вручает им Верозащитный Меч!..

…Так Сергий Радонежский благословлял Дмитрия Донского на Святой Бой!..

Фреска сто восьмая

СУВЕРЕНИТЕТ — Мудрец сказал стихами о суверенитете:

— Ах, друг и брат!

Что ты рыдаешь,

Что в твоем вагоне царят хаос!.. смута!.. смерть!., унынье!., чехарда!..

Слепец!..

Ужель не чуешь и не знаешь,

Что этот Поезд!

Уже 30 лет!

Идет! бредет! гуляет!

Не туда!..

А в никуда!..

И в никогда!..

О, Боже!..

Русич!.. Брат!..

Где стоп-кран?..

Где Верозащитный Меч? Секира? Держава? Булава?..

Где беса голова?..

Руби ея!..

Так завещал Царь Грозный Иоанн!..

А если нет Богопомазанника Царя,

Да здравствует Святой Руси Святой Тиран!..

А не иуда — либерал!..

Да!..

Но грядет Спас!..

А за Ним — Царь!..

Фреска сто девятая

СУИЦИД — Мудрец сказал:

— Суицид — это самоубийство!.. По-русски: «Наложил руки на себя»…

Говорят о Большой, Страшной Волне самоубийств в нынешней России…

Особенно, участились самоубийства средь детей!..

Что может быть страшней?..

О, Боже!.. Где Ты?..

На самом деле, никаких самоубийств нет!..

Особенно, средь «малых сих»!..

Есть только убийства!..

Воистину! Бес словес и подмен торжествует и здесь….

…Вот человека окружила толпа пенных убийц и гонит его к пропасти…

Куда деваться ему?.. Обреченному?.. Загнанному?.. Потерянному?..

Иль быть растерзанным смертельной толпой или броситься в пропасть?..

Вот он и выбирает второе!..

— Лучше я сам нырну! уйду! в пропасть!.. В такой смерти есть последняя вольная воля!..

Есть сладость в последнем полете!..

Да!..

…Когда сотворены и царят в стране адские! людоедские! звериные законы и условия, не совместимые с жизнью Целого Народа, тогда Весь Народ становится самоубийцей!

И бросается в пропасть!..

И всякий человек в таком народе — самоубийца!., обреченный!..

Народ — самоубийца!..

Народ самоубийц!..

Но доселе народ не ведает, что творят с Ним.

Народ не знает, не чует, что Его убивают…

А думает, что Он — самоубийца…

О, Боже!..

Ужель Народ — слепец? дитя? которого тихо удушают, уморяют, убивают, а Ему шепчут бесы в послушное ухо: «Ты — самоубийца…

Твоё место — в Пропасти Истории!..

На Исторической Помойке!..

Ты — Утопленник в заколоченном Колодезе…»

А?..

Доколе?..

Господь!.. Спаситель!.. Спас Ярое Око!.. Спас — Меч!..

Только на Тебя упованье наше…

Ты же воскресал мертвых…

А здесь, на Руси, ещё не все мертвы… слепыши… а есть живые… зрячие… воительные…

Не самоубийцы, а бесоубийцы!..

Бесопогубители!.. Борцы!.. Бойцы!.. Воины!..

Хотя бесовластители рассовали их по тюрьмам… по бурьянам пьяным…

Но! Рухнут застенки!..

Падут тюрьмы…

Уйдет бурьян с полей…

Господь!.. Вручи Народу Меч Освободительный!..

Пусть в пропасти бросаются бесы-самоубийцы!

Фреска сто десятая

США — Мудрец сказал, окинув орлиным оком Карту Земного Мира:

— США — это Соединённые Штаты Ада, которые мечутся по Земле и уничтожают Жизнь…

США — это ад, с помощью всетотальной рекламы, СМИ, ТВ, ИНЕТА, Голливуда — тщательно закамуфлированный, загримированный под Сытый Рай…

И так сильны эти адовы орудия лжи, что жители ада думают, что они блаженствуют в Раю…

И только, когда дети в школах убивают детей…

Когда по улицам городов победно шествуют парады геев и лесбиянок…

Когда через океан доносятся крики убиваемых в Японии, во Вьетнаме, в Афганистане, в Югославии, Ираке, Ливане, Ливии, Сирии, Украине — только тогда обитатели США вздрагивают, протирают глаза и на миг понимают, прозревают, чуют, что они — в аду…

Да!..

А США слепо, очумело грезят о Мировом Господстве…

О!.. Ветхая смертоносная змеиная идея!

Но Соединённые Штаты Ада ползут по Земле…

Доллар — их всемирный Меч-убийца!

Если в мире царит доллар — значит миром правит Мировое Правительство, печатающее бесконечные раковые доллары-опухоли!..

Каждому народу Бог дал свою землю, свой язык, историю, религию, одежду, пищу и деньги…

Зачем чужое народу?..

Зачем чужая деньга?..

Зачем чужой доллар — эта щука-акула в пруду карасей?..

Не зря в СССР за доллар сажали в тюрьму!..

Когда же народы очнутся и изгонят эту ненасытную акулу?..

Когда ж загорятся костры из долларов?..

Тут тысячелетний мудрец улыбнулся:

— Вспоминаю моего пыльного Друга, Вечного Воина-Всадника и Собеседника мудрецов — Чингисхана…

Он тоже мечтал о Мировом Господстве…

Он говорил:

— На Небе-Бог!..

А на Земле — Я!..

Выше Меня — только моя шапка!..

… Но где Его шапка?..

Где Его кости?..

Где Его могила?..

Никто не знает…

Придёт время, и потомки спросят:

— Где США?.. Где Соединённые Штаты ада, которые хотели покорить весь мир и сделать его американским адом?..

Которые хотели превратить Божий Павлиний Букет Народов в серый веник для подметания банков?..

Где их сатанинские доллары?… джинсы?., рок-н-рол?… Голливуд?..

Где их чингисханова шапка?..

Где их кости?..

Где их могила?..

Где? Где? Где?..

Но!..

Но пока Божий Суд медлит!., а Земной Суд они купили…

Но пока США слепо, тупо алчут Мирового Господства!..

Так майский скорпион под камнем ждёт добычу, но бараны пожирают скорпиона…

Для барана скорпион — сладкая еда!..

Так несметные Народы пожрут СКОРПИОНА — США!..

И ещё мудрец сказал:

— Жили Три Родных Брата на бесконечных русских кормильных землях…

Потом Они разбрелись…

Один остался на бескрайних снежных землях…

Другой пошёл на южные тучные земли…

Третий — поселился в западных лесах…

Братьев этих звали: Русский… Украинец… Белорус…

…На Земле тысячи народов, но русские, украинцы и белорусы — это Один Народ… Один Человек в Трех Ипостасях!.. В трёх божьих Ликах!..

Но вот США стали раздувать огнь войны между ними…

Если воюющие народы говорят на одном языке — то это Война Гражданская…

Это братская резня!.. Домашняя бойня!.. Семейная распря!..

…Но запах чужой крови не доносится через океан, до ноздрей сыто тепл охладных американцев…

Американский народ, как и все народы на Земле, прекрасен… но нем!..

Нынешний мир, увы, это Немой Океан Бедняков и Визгливый Ручей Богачей!.. Увы!..

Он находится во власти банкиров-олигархов-психопатов, тайно алчущих Мировой Войны, и их шелудивых, продажных, скулящих на весь мир псов! политиков! политологов! олигархов — разжигающих Мировой Пожар Третьей Последней Войны!..

…Это они стравливают двух братьев — Русича и Украинца!..

Это они алчут устроить поголовную всекровавую Гражданскую войну…

Этот бой гладиаторов-славян XXI века между Россией и Украиной!..

И наблюдать за этим кровавым зрелищем на экранах своих безопасных СМИ…

Горячая! живая! братская кровь не потечёт по их садомазохистским хладным экранам в их комфортабельных атомных бомбоубежищах!., да!..

Сатана сотворил эти электронные подземелья!..

О, Творец!.. Что это?.. Ты попустил?..

Если эти бесочеловеки строят для себя эти сатанинские бомбоубежища — значит, они допускают возможность Истребления Всего Человечества, кроме них самих?..

Да!., да!..

Тогда надо немедленно закрыть-забить эти норы бесов, чтобы они не надеялись спасти себя на безжизненной Земле!..

Немедленно!.. Всем Миром, пока Мир еще стоит, живет, дышит…

…О, братья-американцы!..

Безгласые!..

Где вы?..

Где ваши вольные ковбои?.. И веселые пули погони за разбойниками?

Где ваши пророки и правдолюбцы?..

Где ваш гений Чарли Чаплин, защищавший бедных и угнетенных?..

А?..

А представьте, что восстал-задымился и алчет суверенитета вечновольный и вечноскачущий ваш Техас!..

А Россия шлёт туда оружие и военных наставников… и вопиет о свободном Техасе!..

А?..

А что вы будете делать с такой политикой?., с такой заботой о кровавой демократии?..

А?..

А ведь Украина — это Русский Техас!..

Вспомните изречение «…Не пожелайте ближнему того, чего не пожелаете себе…»

А?..

И ещё: Нельзя воевать!., дразнить Ядерную Державу — Россию, которую вы неслыханно унизили!., дотла ограбили во дни Перестройки!..

И нынче унижаете и грабите безнаказанно!..

Вспомните Чингисхана… Наполеона… Гитлера…

Где они?..

А это ваш Клинтон сказал: «… Мы потратили 8 миллиардов на подкуп советского руководства, а вывезли на 5 триллионов…»

И этот грабёж продолжается и поныне руками кремлёвских иуд… по вашим заокеанским зачеловеческим приказам…

Так русские деньги реками текут в американские банки, а по Руси они бредут мелкими ручьями…

Бес разрушенья СССР Бзежинский сказал: 500 миллиардов долларов русских олигархов находятся в USA…

Так чья эта элита?

Так США украли… угнали у России все Её богатства, оставив Ей лишь атомные Бомбы Возмездия…

Так зачем дразнить, ограбленных и униженных?..

Господь!..

Не дай, чтобы эти Русские Атомные Ракеты — Кони Апокалипсиса! — вырвались из подземных шахт!., из русских голодных бурьянов! и помчались на сытую Америку!..

Не дай!..

Но сколько можно грабить и унижать Русь Православную? Смиренную?

США и досель ведут тайную необъявленную Войну против России…

Да и против Всего Мира!..

Воистину!.. Слепцы Мирового Господства!..

Всемирные банки, олигархи и мегакорпорации — враги Человечества!..

Да!..

Людоедский, человеконенавистнический расстрел Русского Белого Дома осуществлялся по командам из американского посольства!..

Разве это не Война?..

Разве это не может вызвать ответный справедливый Удар?., по другому Белому Дому?.. А?.. Жрецы, стреляющей по всей Земле Демократии?..

…Тут мудрец устал, но шептал:

— О, мои американские братья и сёстры!..

Я люблю вас…

Но, как змеи и суслики выходят из нор, предчувствуя землетрясение иль наводнение, так я хочу предупредить вас о Грядущей Беде… да…

Но кто слышит меня через Океан?..

Где ваши уши и души?..

Где ваши кипучие голоса?..

Где ваша борьба за «американскую мечту»?..

За «Рай на холме»?..

Иль вы алчете Рая только для себя?..

Как отвратителен человек-эгоцентрист, пекущийся только о своей шкуре — так отвратительны страна и народ, думающие только о своих нуждах и презирающие весь мир… Увы!..

Воистину!..

Но Господь усмиряет таких…

Но!..

Это ваш Рейган назвал СССР «Империей Зла», а в этой Империи люди бесплатно учились, лечились…

Почти бесплатными были жильё и транспорт…

Не было тотальной безработицы!., повального пьянства!., наркомании!., воровства!., проституции!..и полной бессмысленности бытия!..

Не умирала, не чахла в бурьянах брошенная Кормилица-земля!., да!..

А бесы говорят, что не нужна России Идеология…

Но если в стране нет Идеологии, то в ней царит идеология джунглей!., хаос либерализма!., шабаш антикоммунизма!., разгул сатанизма!..

Вот она — нынешняя идеология РФ… смертельная… пещерная…

А либерализм — это и есть фашизм, где сильный уничтожает слабого…

Так был убит антифашистский СССР — этот Первый Опыт в Мировой Цивилизации, где сильный оберегал слабого…

И где Государство пресекало тёмные инстинкты человека-зверя!..

Когда Махатма Ганди изгнал английских колонизаторов Словом Ненасилия!..

И спас Индию!..

А кто русский Ганда?.. Церковь-Воительница?

Господь!..

Спаси и сохрани Русь Святую!..

И воскреси!.. И подними!..

Уже близко!.. Уже при дверях!..

При Кремлевских Вратах!..

Фреска сто одиннадцатая

ТЕЛЕФОН — Мудрец сказал:

— Если на стол, перед человеком XXI века, положить Библию… Сутту-Нипатту… Коран… и телефон, человек, не задумываясь, выберет телефон…

…О, человече!.. Куда звонишь ты?..

Чьего звонка всю жизнь, вожделенно задыхаясь, разрываясь, мучаясь, ты ждёшь?..

О, слепец!..

Не будет Того Звонка!., никогда!..

Ведь Тот, Кто бесконечно любит тебя и всех людей на Земле — не знает телефона, но каждую минуту говорит с тобой, а ты не слышишь…

И только в одинокой, тихой, сокровенной молитве услышишь ты, как Моисей услышал Бога, а Бог услышит заблудшего — Тебя…даааааааа…

И Этот Телефон Творца никогда не бывает занятым…

Но у тебя нет времени…

…Но опять кто-то звонит!.. и ты бежишь!.. Надеешься!.. Слепец!..

И вновь тебя накрывает суета, как океанская волна…

А какая польза от океанской поглощающей волны?., смерть что ли?..

Дааааааа…

Мудрец улыбнулся:

— В аду все носятся с телефонами, не замечая друг друга…

В Раю люди беседуют, улыбаясь, друг с другом…

И обнимают друг друга…

Руки их — телефоны их…

Брат!.. Телефономан!..

Ты — в аду?

Иль в Раю?..

Прислушайся… забудь телефон…

Услышь Отчий Глас Живой Любви…

Творец говорит с тобой!..

Слышишь?..

Фреска сто двенадцатая

ТОЛЕРАНТНОСТЬ — Мудрец сказал:

— Толерантность — это когда покорный русский Царь-Колокол суетливо льстиво исполняет «фрейлекс» или «рок-н-ролл»!..

Ах!.. Эх!.. Ох!.. Ой!.. О, кей!.. Вау!.. Браво!.. Круто!.. Супер!.. Бис!..

А русская изба — после сладчайшего, вожделенного евроремонта — превращается в экзотический западный сортир!..

О!.. Браво!..

Брат, ты в Евро-Европе!..

И слепо пляшешь «рок» и «фрейлекс» под суетливый, обезьяний Царь-Колокол!.. Который уже Раб-Колокол!..

О, круто!.. Лихо!.. О, кей!.. Ура!.. Блин!.. Класс!.. Супер!..

…Да только душа русская, древляя, вольготная что-то мается! страждет!., стесняется!., сохнет… как деревце у бешеного задымленного шоссе…

Как в поле голом забурьяненном уцелевший фригийский синь — василек… иль робкая ромашка-звездчатка…

Или одинокая березка, зябнущая на косогоре от первоосеннего дождя… от ветра- листобоя…

Фреска сто тринадцатая

ТРАМП — Президент США.

Мудрец улыбнулся:

— В России был Ельцин — пьяный шайтан!., гуляка!., бес!., самодур!., никто!..

Он по пьянке-гулянке разрушил СССР и ушёл в ад — то есть в США…

Там он и действует под именем Трампа!..

Ельцин — это русский Трамп!..

Трамп — это американский Ельцин!..

Американцы!.. Глядите, чтобы он не загубил USA, как Ельцин — СССР!

О, Боже!..

И посылает Господь бесов на неправедные страны и народы…

Да!..

Как бы эти Два загульных шайтана не разрушили весь Божий Мир!..

Да?., да…

Да Господь не даст!..

А мы позволяем… а мы умиляемся…

Как заблудшие смирные овцы с пьяными гуляками-пастухами позволяют волкам пожирать их!..

Ааааааа!..

Мудрец вздохнул:

— Когда Антихрист придет на Землю — его имя будет Ельрамп иль Трам-цин!..

О, Господь!..

Иль он уже пришел, а мы не ведаем?..

Иль Апостол Иоанн на Патмосе, Который ждет Второпришественника Христа, завершил Свой Неоконченный Апокалипсис?..

Иль нет?..

И бредет средь нас, а мы не знаем…

Воистину!..

Близок Конец Времён…

Тогда всякий бес узнает, что Всесилен Бог!..

Фреска сто четырнадцатая

ТРИДЦАТЬ СРЕБРЕННИКОВ — Мудрец сказал:

— Это те деньги, за которые два государственных иуды — Горбачёв и Ельцин — продали СССР и послали заживо на Крест и на Историческую Помойку 300 миллионов безвинных, безропотных человеков!..

Это они загнали доверчивый Советский Народ-Агнец в новый Бабий Яр!..

В новый Освенцим Перестройки!..

С помощью Соединенных Штатов ада!.. Да!..

Вот оно — дьявольское Искусство тотальной Лжи! Блуда! и Сребролюбия!..

Древнее искусство, соблазнившее даже Адама и Еву!..

Да!.. Сатана ненасытен, многолик и многосладок!..

Сатана — спонсор спонсоров!.. Сатана — бог торговцев!.. Хозяин бизнеса, банков и базаров!..

Воистину!..

И вот он — самый Великий Бизнес человеческой Истории: продать за 30 сребренников 300 миллионов человек!.. И все богатства СССР!..

О!.. Браво, госиуды Тысячелетья!..

Велики грехи — и кара велика!..

Один бес-пьяница уже ушёл в ад!..

Там он пьёт палёную смертельную водку и пляшет вечный! проамериканский! пьяный «рок» на горящих углях расстрелянного им Белого Дома!..

Тогда киевских прозрачных, улыбчивых мальчишек и девчонок-пионеров с гитарами в туристической палатке, расстреляли из крупнокалиберных пулеметов!..

Пули били по струнам детских гитар!..

Эта музыка не умрет никогда… её слушает Ельцин в аду…

А другой — с кляксой на черепе — бродит по миру в поисках иудиной петли… и Страшного Суда!..

Да брезгуют люди даже петлей его!..

Даже русские осины бегут его!..

Даже иудина петля сторонится его!., мала ему!..

И за Великий грех нет на земле судей ему…

Только Страшный Суд — кара его!., близка!..

…Тут мудрец вздохнул:

— Но зачем тогда пророк-провидец Правды на Земле?

Как врач на тонущем корабле?.. На «Титанике»?..

Зачем я вопию на Руси?..

Фреска сто пятнадцатая

ФЕМИНИЗМ — Мудрец улыбнулся:

— Феминизм — что это?

…Однажды Ходжа Насреддин сказал своему другу дервишу Ходже Зуль-фикару:

— О, дервиш! Великий женолюб! Красавец! Что случилось?

Раньше девы и жены обильно, прилипчиво, хищно кружились вокруг тебя, как медовые пчелы окрест улья…

А нынче ты бродишь одинок?..

Дервиш вздохнул:

— Старая цыганка нагадала мне: «Умрешь на жене!..» С той поры я страшусь ходить и лежать с женами…

…Тут Ходжа многомудрый засмеялся:

— Эх, Дервиш… ты отстал от XXI века, как осел от паровоза!

А нынче Век феминизма! Век великого равенства мужей и жен!..

Раньше, в глухие, непросвещенные Времена, мужи в сладчайшем соитье умирали на женах…

А нынче — в просвещенные! блаженные инет-времена жены равноправно! мстительно! свободолюбиво! упоительно! умирают на мужах!..

И Ходжа пропел бейт-двустишие:

— Раньше мы победоносно умирали на женах!..

В огне буйных ласк!..

А теперь наши жены

Равноправно, по-хозяйски,

умирают на нас!..

Иа!.. Иа!.. Иа!..

…С той поры дервиша опять окружили многие жены алчущие и девы страждущие…

…Иа! Иа! — так ревут талые ослицы равноправья в цветущих плывущих весенних садах…

Фреска сто шестнадцатая

ФОНД — Мудрец сказал:

— Расплодились «фонды» по Русской Земле, как алчная саранча… как кишащая тля…

Фонд — это официальный, гостеприимный шпион — улыбчивый враг! клещ-кровосос! посланник чужой страны! агент чужих интересов!..

Троянский Конь!.. Троянский Фонд!..

«Фонды»… «банки»… «неправительственныеучрежденья» — «Троянские Кони» враждебных народов!..

Мудрец во гневе воскликнул:

— Смерть Троянским Коням, несущим смерть!

Да споткнутся навек! насмерть! эти гнилые кони!..

Эти малые кони Малого Апокалипсиса!..

…Но!.. Увы!.. Эх!..

Опять Копыта Их пляшут на Смиренной! Согбенной! Русской! Православной Шее!..

Доколь?.. А?..

А где Царь — Воитель Иван Грозный и Святовитязь Дмитрий Донской?

…О, Русские! огненные! исконные Кони!..

Орловские рысаки! Кони погони!..

Чего ж вы уснули в бурьянах? и «троянских коней» — чужаков досель не погнали?., не затоптали?..

Ах, Русь!.. Сон воинов!., трав!., коней!..

Ах, Русь!.. Как бы Сон — не стал смерть…

Но!..

Грядет на Русь Спас Второпришественник на белом осле!

А за Ним — горячится, пляшет Табун русских огнь-коней!..

И Русский Царь — на орловском златом рысаке!..

И где след троянских коней?..

Нет!.. Его!.. На радостной Русской Земле!..

Ей!.. Ей!..

Фреска сто семнадцатая

ФРЕЙДИЗМ — Мудрец улыбнулся:

— Фрейдизм — это тотальное лжеучение лжепророка XX века безумного доктора Фрейда!..

Эх!..

Это культ обрезанного и недорезанного фаллоса!..

Этого псевдоцентра человека!..

Этого низкого хозяина человеков!..

Этого живучего беса меж ног!..

О, Боже!..

А где же сердце?., мозг?..ум?., душа?., дух?..

А они — лишь слуги!.. По Фрейду!

А фаллос — царь!.. По Фрейду!

Хозяин жизни!.. По Фрейду!

Не Бог — а он!.. По нему же!

Но!.. Увы!..

Триумф «Фрейда-фаллоса» в XXI веке померк!., изник!.. устал!., опал!., устарел!.. Как ствол старого Дон Жуана…

И в XXI языческом веке эта обезьянья! животная! пыльная идея сменилась наглым! убийственным для многих народов, Лжеучением о всесилии рынка! базара!., торговли!., бизнеса!..

Ох!.. Куда мы добрались?..

…А что такое рынок?., базар?., бизнес?..

Это желудок!.. О!..

Ах, где ты, благородный Фрейд с твоим тотальным? погромным? сладким фаллосом?., с твоим обиженным, жалким «либидо»?..

Если фаллос хотя бы порождает людей, то что производит желудок?..

А это то, во что Рынок-Бизнес превращает Покорные Народы!., да!., увы!..

А?..

Ах, фанатики!., певцы!., апостолы рынка!., жрецы желудка!..

В каких комфортабельных виллах? дворцах? сортирах? иль в выгребных ямах? учите-тонете вы с вашим рынком? базаром? желудком?., бизнесом?..

И алчете утопить Все Человечество?., в этом базаре-желудке?..

О, Боже!..

А если даже в мир придет Пророк, вы спросите: «Как пройти на ближайший базар-рынок?..»

И Пророк скажет: «Ад — ваш ближайший рынок! базар! бизнес!..»

Да!..

Мудрец сказал:

Ад земной — это кишащий базар! рынок! биржа! бизнес!..

Увы!.. О, Боже!.. Как безнадёжно жаль!..

Там бродит доктор Фрейд и продаёт свой устаревший! согбенный! полинявший, никому не нужный фаллос!..

Увы!..

Там ходит Дант — и дорисовывает ад!..

И продаёт свой Лавровый венок…

Ибо на базаре — никто не ценит и не покупает Великие Книги…

Кому там нужна «Божественная комедия»?..

Да!., дааааа…

Базар… рынок… бизнес — смертельные Враги Культуры…

Да и самой Жизни!..

Сгиньте!..

Фреска сто восемнадцатая

ФУТБОЛ — Мудрец, взирая на кишащие стадионы, воскликнул:

— О, русское! необъятное! кормильное! пшеничное! ржаное! льняное поле…

О, древняя святая колыбель, приволье пшениц и коров!..

О, поле!.. Где ты?..

Ужель ты стало травяной! бесплодной! футбольной! лысой площадкой, где 11 былых крестьян-кормильцев потно, бессмысленно, безголово носятся за мячом?..

Был Русский Меч, стал русский мяч!..

О!.. Иль тут только остались русская воля?., раздолье?., свобода?..

О, чужеземная игра!..

О, чужеземные! Обезьяньи, блудливо похотливые страсти!..

Зачем вы?..

А полуголодный, бездумный народ безработный вопиет! гуляет! тратится на кишащих стадионах, вместо того, чтобы вспахать и засеять 40 млн. га русских заброшенных сиротских земель…

Воистину!..

Вот так Святой народ становится слепым овечьим стадом… или волчьей стаей…

Да!..

И вместо того, чтобы помогать старикам, беднякам, сиротам, которых стало множество на Руси, футболоманы кормят мускулистых чужеземных гладиаторов мяча…

Айда!.. Гойда!.. Ура!.. Вау?.. Блин!.. Круто!.. Ааааа…

Судью — на мыло!.. Народ — на погост!..

А забытые дедушки и бабушки в домах престарелых горюют да горят, как брошенные леса…

А ведь старики — это богатство народа!., суть!., соль нации!..

А Русская Земля-кормилица заброшенна… пуста… нага…

И вот тощие обманутые коровы забрели на футбольное поле и пытаются щипать футбольную искусственную траву…

О, Боже!..

Какое же молоко дадут они?..

И куда бредут Народы футбольного мяча?..

И куда забрел Народ мой?..

Иль бросил Землю и забрел на футбольное поле?..

Как новорожденный младенец потерял соски матери и ищет, а ему дают пальцы… ногти… иль когти…

Да…

О, Народ мой, поменявший пшеничное раздольное плодовое поле на душное футбольное… бесплодное!..

А Спасительную Церковь — на вопиющие адовы стадионы!..

А Розу СССР — на колючку РФ!..

О, Народ мой…

Куда бредешь Ты?..

Иль сатана футбольным мячом заменил твою хмельную голову?..

И на плечах твоих уже не божья голова, а мяч?..

Но!..

PS. И все-таки сладко, блаженно на кипящих стадионах чувствовать себя трепещущей каплей Океана Человечества?., да!., аааааа….

И где ещё так встречаются, ликуют, страждут народы?..

Иль нынче Футбол — Песнь? Гимн? Учитель Человечества?..

А раньше были: Будда!.. Моисей!.. Христос!.. Мухаммад!..

А теперь: Пеле… Месси… Роналду… Дзюба…

Фреска сто девятнадцатая

ЦАРЬ — Мудрец сказал:

— С вершины далекой зимчурудской Золотой Горы я ясно вижу Русь Святую…

Но что это?.. Кто это?..

А это Сам Спаситель Второпришественник на белой ослице приближается к Кремлю…

А в руках у Него полыхающий Меч…

Спас Ярое Око!..

Два Огненных Ока — ещё Два Меча!..

Три Меча пламенеют!..

Да!..

Раннее дымчатое утро…

Сонно бессонные гвардейцы радостно, улыбчиво отворяют величественные Врата Кремля…

Три Меча Спаса слепят им глаза!..

А за Спасом шествует пеший Русский Царь!..

Но!..

Не Кроткий…

А на Лице Его и на ладонях — Голгофские незаживающие раны-язвы от ипатьевских пуль и штыков…

Но!..

Он гладит перстами Врата, как мать темя дитя…

Как Хозяин слуг верных заждавшихся своих…

… Давно я не был здесь… Сто лет!..

Воистину!..

…Божья Тишина…

Молчат Кремлевские Колокола…

Только вечные вороны не спят… кричат…

Да!..

… Гвардейцы отдают Царю честь, а один — падает, как подрубленный, на колени пред Государем и радостно, упоенно крестится…

— Царь-Батюшка, прости нас!.. (Вот все бы русские люди так повинились…)

…Тишина… Все замерли в сиреневом тумане утра…

И вдруг какой-то далекий поднебесный звон колоколов доносится, перебивая крик ворон…

Всё ближе и ближе!., всё хрустальней!..Победней!..

…О, Господь!.. Настал Час Твой Земной!..

Спаситель дарует Императору Меч:

— Есть Блудные Сыны, и есть Блудные Дщери…

Царь, прости Русь, Дщерь Заблудшую Твою, объятую бесами и иудами!..

Долго Ты был смиренным, но смиренье — перед Богом, а не под сатаной!..

Вот Меч Мой против бесов!.. Меч Сей указует Путь на Голгофу.

Но Ты уже был там… как и Я…

Теперь пусть туда идут они… и очистятся…

Погуляли… полютовали они на Руси… Но пришёл Срок их…

…Туман утренний окрест Кремля ослабевал… и златые извечные купола храмов открывал… обнажал…

И!

…И Спаситель уходил, плыл по туманам, как по водам…

Вот Он на белой ослице отошел, отшествовал от Кремля в русские бесхлебные, праздные несчастные поля, которые возлюбил, хотя там царила не пшеница, а бурьян…

Но Он любил и любит, лелеет несчастных — пусть даже это заброшенные сиротские русские поля…

Воистину!..

Царь с Государевым Мечом вернулся на Русский Трон!..

Который был 100 лет бесами пленён… сокрушён…

Да!.. Да!.. Да!..

Вот Он!.. Вот Тысячелетний Хозяин вернулся в Свой Дом!..

И над Кремлем — Всех Колоколов Алмазный Гимн-Звон!..

…Боже, Царя храни!..

Фреска сто двадцатая

ЦЕЛОСТНОСТЬ — Мудрец сказал:

— В мире политики много говорят о целостности…

Например, о целостности Украины и других стран…

Но!..

Где целостность Великих Империй?..

Древнего Египта?.. Древнего Рима?.. Византии?..

О!..

От Них — увы — остались одне Колизеи!.. и нагие Пирамиды!., и гулкие залы в музеях!..

Да!.. Увы!..

Политика оставляет руины и кладбища, и только Культура рождает Вечные Творенья!.. Музеи… Библиотеки… Храмы…

Да!..

Политика — это Смерть!..

Культура — это Жизнь!..

Но Крысы политики повсеместно пожирают Лебедя Жизни и Павлина Культуры… да… увы…

Мудрец улыбнулся:

— А где целостность Адама и Евы?

Да!..

Если бы Целостность победила — на Земле не было бы человеков… Увы!..

А, может быть, Творец, глядя на бесконечные беды и страданья Человечества, вновь хочет вернуться к Тем! Двум! Блаженным? к Двум Целостным в Райском Саду?..

А?..

Иль я слышу стук Молотка, Деревянного Била, Нового Ноя?..

Иль Он Новый Корабль Спасенья готовит-строит?..

Чу!.. Брат!.. Слышишь?..

Иль грядет Новый Ковчег Спасительного Долгожданного Потопа?..

О, Боже!..

Так много несчастных на Земле ждут Всеобщего Исхода!..

Так велика пропасть между богатыми и бедными…

Между Добром и Злом…

…И мудрец вдруг запел задумчиво:

— О, почему рожденный на брегу арыка — мечтает об океанских волнах?., волнах?., волнах?..

Когда человеки еще были песчинками в Колесе Сансары?.. Травами на звездах?., рыбами в океане?..

И алчут вернуться в родные пустыни? на звезды? в колыбельные воды?..

Поэт сказал:

— Я съел глаза рыбы — и вдруг увидел дно океана…

Фреска сто двадцать первая

ЧАСТУШКА — Мудрец сказал:

— Частушки — это вольные! соленые! залихватские! народные песенки!..

Иногда только в них гуляет вольная Русская Душа… средь рабского! базарного! капиталистического! демократического молчанья…

О, как я скучаю по вольным непродажным песням средь могильного шоу-бизнеса!.. средь мирской суеты! скукоты!., маяты!..

А капитализм — это жуткая смертная тоска Несправедливости и Воровства, которую не изгонят, не утопят даже реки палёной водки, разлившиеся по Святой Немой Руси…

И вот в калужской деревеньке Дураково, где трудятся и молятся о спасении души бывшие преступники, пьяницы, наркоманы, услышал я эти частушки… курчавые… самодельные… веселые… и невеселые…

Я не знаю: То ль смеяться?., то ли плакать от них?..

А я и смеюсь, и плачу…

Сон Трампа и Русского Народа…

Какие сны внушает бес

Дональду Трампу

В недрах Капитолия?..

…А снится Трампу ордер на арест

Чубайса Анатолия!..

Фреска сто двадцать вторая

ЧИНОВНИКИ — У Ходжи Насреддина спросили:

— Чиновники в России… Кто они?..

Мудрец сказал, улыбаясь:

— Чиновник — это человек, который должен подъятыми руками, как колоннами, как кариатидами, как Атлантами, поддерживать Крышу Государства!..

А не воздевать руки в рабском единодушном голосованьи!..

Воистину!..

Но если чиновник ползает в щенячьем восторге у колен Властителя — тогда Крыша Государства рушится на его голову и на Трон Хозяина…

…Потом мудрец добавил:

— Нынешний чиновник — это человек, который, задрав лысоватую, хитроумную голову, глядит ввысь, но не в поисках звёзд иль Бога, а в поисках милости Хозяина!., да…

И где его Государственные руки?..

Иль шарят по тощим карманам народа?..

Иль чиновник — это человекоробот, оживающий только при приближении начальника?..

Наверное, Рай чиновника — это вечно сидеть на золотом унитазе! в доме из золотых банковских, тайно уворованных кирпичей-слитков!..

И перебирать счета швейцарских банков!..

О, счастье!.. О, полнота земного бытия!..

О, Боже!..

Но, увы, он обречён на ад!..

Но и в аду чиновник будет переспело! льстиво! преданно бегать в поисках вышестоящего:

— О, господа!.. О, жители ада!.. Где мой хозяин?.. Где мой шеф?.. Где мой патрон?.. Где мой босс?..

И услышит в ответ:

— Сатана твой хозяин!., твой шеф… твой патрон!., твой босс!..

О, Господь!..

Да жаль и этого… заблудшего в золотых кирпичах…

На золотом унитазе…

С руками, в коих счета, сгоревшие в швейцарских банках…

Фреска сто двадцать третья

ШОУ-БИЗНЕС — Мудрец сказал:

— Шоу-бизнес — это могильная плита! удавка! иудина петля на горле Русской Песни!..

Это тля!., саранча! короед на Древе Русской Культуры! да и на Мировом Древе!..

Да!..

Солёный океан Шоу-бизнеса всеохватно удушил, утопил, объял, заворожил, соблазнил весь утлый мир… Всё овечье послушное Человечество!..

О!.. Бушующий Океан псевдопесни!., лжелитературы!.. лжемузыки!.. лже-театра!.. лжекино!.. лжеживописи!.. лжеполитики!.. лжемудрости!..

Ты победил?..

А где же островки душевной народной песни?..

Иль нет уже и их?..

Но!..

Брат оглохший!..

Но когда ты плывёшь в океане — то берёшь с собою родниковую воду…

Потому что океанскую воду пить нельзя…

Да!..

И вода Шоу-бизнеса смертельна!., пагубна!., ядоносна!..

И для тела, и для души — смерть она!..

О, Брат, ты сладкой смерти что ли возжелал?., душу бессмертную что ли потерял?..

…И одинокий мудрец-певец (носитель алмаза в эпоху стекла) пропел:

— Эх, Русь, оглохшая от чужих барабанов! языков! воплей!

Родимая моя!..

Где Ты?..

Где сокровенный Голос Твой?.. А?..

…А на древний мёд старинной Русской Песни

Налипло много шоу-бизнес-мух!..

Но Песня Русская восстанет и воскреснет

В устах монахов!., отроков!., заливистых старух!..

…О, Боже!..

И так будет!..

И русское! чуткое! звончатое! колокольное! переливчатое ухо, которое помнит вековечный Плач Ярославны, уж слышит эту родниковую Песнь…

И её не затушить американскими сатанинскими барабанами!..

… «Клён ты мой опавший…

Клён заледенелый…

Что стоишь, согнувшись,

Под метелью белой…»

И кто тогда помянет Шоу-океан зловонный тот?..

Ведь необъятное, как Русская Земля, древнерусское ухо больше бушующего океана!..

Воистину!..

…О, брат мой!..

Вычерпни из ушей! очей и души небесной лазоревой Твоей сатанинский океан сей!..

Так Пушкин, как вечный эллин, пел!..

Так Есенин, как золотой лист, прошелестел!..

Так Господь повелел!..

Творитель полевых! пшеничных! вечных Песен и Звездных Гимнов во славу Вселенной!..

Да!..

Так бесконечно шептал, завещал Богопевец Сладкопевец кантор Бах:

— Соли Део Глория!.. Только Богу — Слава!..

Фреска сто двадцать четвертая

ЭЛИТА — Мудрец сказал:

— Элита — это когда стайка воров-лихоимцев бешено, оголтело мчится на лимузинах во дворцы! виллы! яхты! клубы! бассейны! кремли! белые дома! биржи! банки!..

Это — элита!.. Та!., та… та… самая! гулевая!..

…Ах, сладка!., прытка!..

А народ — пыль под колёсами!..

Ах, и зачем она… пыль сия?!..

Зачем сей говорящий лузер-прах?.. Двуногий бурьян?.. Многоногий баран?..

Да!.. Айда!.. Блин!.. Бля!.. Вау!.. О, кей!.. Круто!.. Супер!.. Класс!..

Да!..

А навстречу элите, несущейся на лимузинах и джипах, бредёт покорно пеший задумчивый люд…

Это улыбчивый, поголовно голосующий напоследок за любимую элиту Народ российский тащится на необъятные кладбища и погосты… ласково демократические!..

На покоища всенародные!., капиталистические!..

Ведь капитализм на Руси — это могилы… могилы… могилы…

Но!..

Средь Народа — Спаситель Воитель на белой Ослице!..

Спас Ярое Око!.. Видит — далёко!..

И!..

И Русский Царь с Мечом Верозащитным!.. Да!.. Тихо! Но лихо!..

Тогда элита на лимузинах и джипах поворачивает на кладбища…

Да!.. Неумолимо!..

Фреска сто двадцать пятая

ЮРИСТ — Мудрец сказал:

— Юрист — это паук-демагог, высасывающий в паутине бредовых законов богатых мух, которые тоже были пауками, сосущими смиренный… безвинный Русский Народ!., да!..

Так пауки сосут пауков!..

Но!..

Эти пауки-преступники соткали, изобрели иезуитские, крючкотворные, людоедские законы-рельсы, по которым укатилось, бесследно унеслось в Америку! Европу! Израиль! Китай! русское, накопленное веками неслыханное богатство: (Клинтон сказал: «Мы потратили на подкуп правителей СССР 5 миллиардов, а вывезли уже на 8 триллионов!») красивые жены! талантливые инженеры! ученые! голосистые певцы! веселые танцоры! а также — лес, газ, золото, алмазы, нефть, оружейный плутоний!..

О, Боже!.. Доколе?..

И все это лихо Награбленное стало питательным фаршем для чужих Акул-народов!..

Русь Святая стала невиданным! неслыханным в Истории! всемирным Донором! Жертвой! Плодовитой Женой с перерезанными венами и высосанными кормильными сосками, из которых Русская Чистая Кровь хлынула! потекла! заструилась обильно за рубежи! орошая чужие хищные земли и обогащая чужие алчные карманы!..

О, Боже!.. Как же Ты дозволил? За что такое?..

…А Русская Кровь за рубежи все льётся!., льётся!., льётся…

И нынче бурно, буйно уходит эта Святая Кровь!

И бесы-юристы, и их кормильцы-властители кротко, мудро называют это «утечкой капитала»!..

А на деле — это Убиенье Русской Тысячелетней Жизни!.. Геноцид! Обескровливанье! Умерщвленье! Убиенье Всего Народа!..

Юристы — это те, кто тайно открывает врагу Врата Крепости…

На Страшном Суде, вас будут коптить-судить на Кострах из иудиных ваших долларов!.. И книг-кодексов с вашими диавольскими законами…

Чем больше вы наворовали, тем выше и жгучей будут костры ваши!..

Увы!., увы…

Но!..

Господь! Всемилостивый!

Ведь милость — выше справедливости…

Помилуй и этих!..

На Суде Твоём!..

Костры их усыпи!., угомони!., потуши!..

Увы!..

От них останется лишь дым…

Который ест досель глаза живым…

Да и воры-бесы нужны, чтоб отбегать от них…

Фреска сто двадцать шестая

ЗАКЛЮЧЕНИЕ — Тысячелетний Ходжа Насреддин о Великом Русском Народе…

Мудрец, завершив «Русские фрески XXI века», сказал:

— Великий Русский Народ любил Царя…

Но позволил мировым бесам растерзать Царя и Августейшее Семейство…

То́, что случилось-попустилось в кровавотекучем Ипатьевском подвале — произошло потом с Русским Народом…

И продолжается ныне…

Русский Народ весь оказался в Ипатьевском погребе…

Доколе?..

Но!..

Река Времен неумолима, и неизвестно, куда бредёт Она…

Знает только Бог!..

А тот, кто считает, что он — Бог, становится пылью дорог…

…Потом Русский Народ — возлюбил Вождя, убийцу Царя!..

Потом — Тирана… Диктатора!..

Потом — Генерального Секретаря!..

Потом — Президента!..

И всякий Новый Властитель проклинал своего Предшественника…

…О, Великий Русский Народ!..

Царелюбивый!..

Вожделюбивый!..

Тиранолюбивый!..

Генерально-секретарсколюбивый!..

Президентолюбивый!..

О, Вселенски отзывчивый!..

О, Всемирный!..

О, единственный на земле Народ, с настежь, насмерть распахнутыми калитками! дверьми! вратами! душами! границами:

— Гость дорогой! Входи!.. Будь хозяином!..

О, Великий Русский многолюбивый Народ!..

И когда ж Ты полюбишь Себя?..

И вернешь, вновь воздвигнешь Божьего Помазанника Царя,

Который пошел на Крест,

Ибо любил Тебя боле, чем Себя!..

Воистину!..

Да!..

А только Народ, Который истинно ценит, любит Себя — будет любить и чтить другие народы…

А не по-барски презирать — одних, иль по-рабски завидовать — другим…

Воистину!..

Спаситель сказал:

«Не судите́, и не судимы будете»…

Иль русское самолюбивое одиночество на бескрайних сиротских землях — самое великое в мире?..

Иль русские любят друг друга только в окопах войн?..

И только тут, как оружие, вспыхивает древнее русское исконное Братство?.. Вечная любовь?..

Но!

Только когда русские люди перестанут судить друг друга (этот — пьяница!.. этот — иуда!., этот — негодяй!., этот — завистник!., этот — вор!., этот — трус!., этот — богач!., этот — урод!., этот — лентяй!., и т. д.), а безраздельно, необъятно, жалеючи, как мать чад, полюбят друг друга и будут бесконечно прощать-по-могать друг другу — только тогда вновь запылает! возгорится! потухающая Свеча Русской Любви и осветит-освятит Великий Русский Народ, оскудевший Любовью…

Где?

Где Твои теплые родные объятья, мой Русский Улыбчивый Брат!..

Иди ко мне!..

Я жду тебя!..

И поплывем в Океане Русской Любви!..

Фреска сто двадцать седьмая

Я — Милые друзья!

Критики шепчут мне:

— Зачем вы, «русскоязычный, русско-таджикский поэт», пишете о России?..

О, Боже!..

А зачем русскоязычный, эфиопский Поэт писал о Руси?..

И Ему поставили памятник в Аддис-Абебе…

А зачем Гоголь писал в далеком Риме… «Мертвые души»?.. Это Откровение о Руси!..

О, Господь!..

Мой прапрадед по материнской линии, богатый цыган-купец Лодыгин, по семейному преданью, гонял тройки с Пушкиным…

Мой прадед Николай Успенский был лихой гусар и женился на цыганке Парасковье Лодыгиной (тогда такие гулевые браки были в моде), за что был изгнан из полка, а она получила дворянство…

Моя бабка-крестьянка Раиса Соболева, из села Яжелбицы, окончила с отличием Высшие Бестужевские курсы…

Тема её диплома: «Смутное время на Руси».

Мой дед Владимир Успенский насмерть замерз в блокадном Ленинграде… Он пел и играл на гитаре, даже когда лед голода пришел в его горло…

(Ах, услышать бы эту песнь!)

Моя мать, профессор востоковеденья Людмила Успенская, была легендой Таджикистана — так необъятно знала таджикский язык, быт, культуру, Историю таджиков…

Мой дед по отцу Мирзо Зульфикар — три раза ходил в Мекку, знал наизусть Священный Коран и стихи великих поэтов… Имел 7 жен… (О, как это забыть!)

Моя бабка Ходжарой происходила из знатного узбекского рода…

Моя тётушка Зайнаб была женой Мамадкул-бека — главного вазира бухарского эмира Олимхана.

И ей поливали из золотых кувшинов на её жемчужные холеные персты, а потом этими же перстами она доила советских коров и шептала:

— Ленин — шайтан!.. Шайтан — Ленин…

Да!..

Вот так моя Родовая Квадрига и досель влекома Четырьмя Огненными Конями-Коренниками: Русским!.. Цыганским!.. Таджикским!.. (Иранским) и Узбекским!..

Мой отец — Касым Зульфикаров был истинный коммунист, крупный партработник, и не сломился под пытками в подвалах НКВД, и был расстрелян в 1937 году.

Из моих 82 лет — 60 лет я прожил в России.

Четыре События-Раны из Великой Русской Истории досель живо мучают меня…

Это героическая смерть Святовитязя Михаила Черниговского в стане Батыя!.. Ведь мог Князь поклониться степным кумирам и сохранить жизнь, а не поклонился…

Это курчавая, безвинная, беззащитная кровь Пушкина на дуэльном снегу…

Это ритуальное, досель нераскрытое трусами — потомками убиенье Августейшего Семейства в Ипатьевском подвале!..

Это расстрел Белого Дома… на виду у всего подлого мира…

Об этом я написал в своих поэмах…

А также о Руси Святой я размышлял в романе-мифе об Иване Грозном, в поэме «Земные и небесные странствия поэта», в стихах о Сергии Радонежском, Дионисии Богомазе, протопопе Аввакуме, Андрее Рублеве и т. д.

А также — в поэме о Детстве Иисуса Христа…

А также — в стихах о Сталине… И о Втором Пришествии Спасителя на Русь…

А также — в публицистике…

…Я часто брожу по Руси…

Я дружу со старухами и стариками из заколоченных голгофскими гвоздями умирающих деревень…

В них — Соль и Суть Руси.

Богатство Нации — это не золото, алмазы, лес, нефть, газ…

Богатство Нации — это её старики…

Они-то и не позволяют мне трусить и лукавить…

Да я и сам уже старец…

В 80 лет трудно держать в руках даже горящую свечу, а тут — Костёр…

Огнь Любви к Святой Руси!.. (Да что я? Кто я? Безвестный муравей…) Но!..

Вот почему я пишу о России…

Вот почему я пишу об Азии…

Вот почему я пишу о XXI веке, который может стать последним, если мы не задумаемся!., не очнемся!., не проснемся!., не возопим!., что банкиры, олигархи, журналисты и политики поджигают мир и жизнь!..

Не кликнем Минина и Пожарского!..

Не позовем Спасителя Христа!..

Россия XXI века — это Сон Труса в бурьяне… с бутылками самогона…

И этот Сон может легко перейти в вечную смерть…

О, Боже!..

Иногда мне кажется, что я брожу по дну океана и вопию среди безмолвных рыб…

А ведь нынче мировой электронный капитал может и алчет стереть с лица земли Тысячелетнюю Святую Русь…

И останутся, на потеху иноземцам, несколько изб-музеев с лаптями и сарафанами…

И пьяными мужами, былыми пахарями, в беспробудных бурьянах…

И полупустыми новоявленными туннозлатыми храмами с поющими надорванными бабушками…

И русские заводы, фабрики, школы, больницы, роддома, поля, леса, реки — превратятся в пачки-кучки зелёных чужеземных бумажек…

Не дай, Господи…

Господь, гряди и пробуди нас!..

И! Грядёт Твоя Святая Власть!..

При Дверях!..

При Кремлях!..

2016–2018 г.

Душанбе — Зимчуруд

Стихотворении и притчи

(2018–2021 г.)

Алмазная колесница Ваджраяна

…Что-то мне в звездопадные ночи августа

Грезится… чудится… снится

Чужедальная Ваджраяна — Алмазная Колесница —

Осиянная!..

Вся в звёздах падучих!..

В Горящих Плеядах!..

Ослепительная!.. очарованная… ослепляющая…

О, Боже!..

И Кони Алмазные бегут… текут

Как мускулисто-мускусно-мясистые степняки-ахалтекинцы-аргамаки…

О, Творец!..

Да куда ж вы…

Да я ж ведь уже усмирился… умаялся… отрыдался… утихомирился —

С Иисусом Христом — Спасителем…

С Пророком Мухаммадом — Воителем против шайтана-губителя…

Вот, на Золотой горе Кухитилло

У моей одинокой глиняной кибитки-мазанки

Стоят … поджидают меня

Белая ослица Христа

И рыжезолотая верблюдица Мухаммада —

Вот караван мой прощальный…

Но!..

Но Блаженный Сиддхартха Гаутама

У алмазного родника

Под беломраморной тысячелетней чинарой

Мне улыбается…

Он пришёл не воду пить,

Хотя здесь она небывало сладчайшая

И такого текучего бриллианта

Нет во всём Хиндустане…

Нет!..

Он пришёл, чтоб спасти меня

От земных упований… страданий…

… Брат…родной!..

Оставь Колесо Сансары…

Отпусти Белую Ослицу Христа…

И Золотую Верблюдицу Мухаммада…

Брат!..

И даже к Великим Пророкам

Не прилепляйся…

О, блаженно безпамятный!..

О, блаженно безбрежный…

О, блаженно безымянный…

О, гряди одиноко…

О, ни к кому не стучись…

Не припадай!..

Ты сам себе — Бог и Учитель первозданный… первозванный…

И Твоё вечное имя отныне —

Нирвана… нирвана… нирвана…

Аааааааааааааа…

…Что-то грезится мне … что-то снится…

Ваджраяна — Алмазная Колесница…

Я просыпаюсь и не знаю —

Как моё имя… как моё имя…

Я был Иисус Спаситель…

Я был Мухаммад Воитель…

Я был Сиддхартха…

Я стал — Будда…

Я стал — Нирвана…

И подушка моя — вечно мокрая от слёз сострадания —

Сухая…

Декабрь, 2018

Встреча на Руси

…По заброшенным русским бурьянам… полям… деревням… городам

Бродит Дант

С лавровым венком на седых власах…

И кличет, оробелого, меня:

— Поэт!.. Брат!..

Русский ад — превышает мой ад…

И Два ада мне не пройти… не подъять!..

Вот!.. Возьми мой венок…

Напиши Русский ад!..

И канул… ушёл навека в бурьян…

Храм-Лебедь Покрова на Нерли

Виктору Ому

… Мой Вергилий устал водить меня по Русскому аду —

По вавилонским градам, замученным иноземцами,

По безвинным… беззащитным… скособоченным деревенькам,

Заколоченным… забитым насмерть голгофскими злыми гвоздями…

И прилёг подремать в летнем… в медовом… в павлиньем… в пчелином…

В нашем русском святом разнотравье…

И пчела златотелая … хмельная от трав

Опустилась на его богоглагольные… богоколокольные уста…

Тоже от травяного мёда одурев… задремав…

Брат!..

Не спи!..

Там, в духмяном разнотравье,

Там, в травостое пьянящем,

Вьётся… дышит древляя… сокровенная тропинка в Русский Рай —

К Храму-Лебедю Покрова на Нерли…

Брат…

Вставай от трав…

Пойдём неслышно …очарованно в Русский Земной Рай …

Да только Храм-Лебедь не спугни…

Да пчелу златоуснулую с уст моленных не смахни…

Декабрь, 2018

Белый буйвол Лао-Цзы

… Ранним утром я просыпаюсь

В лазоревой согбенной одинокой кибитке моей

На вершине Золотой горы Кухитилло

И гляжу в маленькое декабрьское оконце

Залепленное уснулыми изумрудными мухами…

А в оконце — белым-бело…

То ли первый альпийский снег выпал,

То ли белый буйвол Лао-Цзы

Пришёл за мной,

Чтобы унести меня в Гималаи

К Учителю Бессмертия моему…

Далёк Путь…

Боюсь…

Не доберусь…

Белая ослица Христа Спасителя

… Мы с пастухом Мирали сидим… возлежим… ворожим…

У святого хрустального родника Чашмаитилло

Под жемчужными перламутровыми тысячелетними чинарами

И блаженно вкушаем от бедного кишлачного дастархана —

С пиалами чудотворного запредельного дремучего вина мусалласа —

Его Тайна в пьяных тысячелетьях теряется…

Его любили цари… поэты… ханы и нищие суфии… и землистые дехкане…

И, отведав его, с улыбкой туманно-дурманной

Уходили бесстрашно в Небесное Царство

Как к соседу за дувалом…

…И вот мы пьём Вино Двух Миров —

Вино сладчайшего Кочевья между жизнью и смертью —

Вино бессмертия…

Вино вечного Исхода

И вечного Воскресенья-возвращенья…

…И вдруг под древними зороастрийскими чинарами

Вспоминаем Хазрати Исо — Иисуса Христа Спаса

… Где двое или трое собрались во Имя Моё — там Я посреди них…

Да!.. Я чую…

И пастух Мирали с пиалой мусалласа чует —

Бог-Спаситель здесь… у родника…под чинарами…

Но невидим… неслышим… незрим…

Но Его Белая Двухтысячелетняя ослица

Нежно выглядывает…

И глядит… манит колосистыми вселюбящими текучими очами

Из-за необъятного притихшего жемчужно-перламутрового тысячелетнего ствола чинары…

… Так только мать глядела в детстве на меня…

И поджидала…

Декабрь 2018

Опустевший Крест Христа

Бесы — христопродавцы-лицедеи и доселе

Лезут… воздымаются на опустевший Крест Христа

Чтобы воскреснуть в Вечности…

Но!..

Но на них нет Каиафы… Иуды… Пилата…

И Голгофского Гвоздя…

И Божьего Суда…

И Воскресения Пресветлого…

… И тогда они взывают… припадают к римскому легионеру — первопалачу— первосвиделю:

— Дай и нам на копье питьё бессмертия!

…Но римский легионер с копьём обагренным

Выпил всю «поску» для крестной жертвы

И скатился с Голгофы в дожде глухом…

И в текучей глине

Как в колыбели дремлет

Не зная не ведая о том

(Как и весь языческий подлунный мир)

Что Тот, Кому он подносил «иссоп» смертельный —

Разрушит до тла! до орлиных летящих перьев!

Священную! Непобедимую! Римскую Империю —

Глухонемую как все Империи!..

Мавлоно Руми

… Патриарх Патриархов в Синагоге молился…

Имам Имамов в Церкви

Повторял слова Христа…

Раввин Раввинов внимал мулле в мечети…

А потом Все Трое

Встретились под блаженным… неокровавленным древом «боддхи»

Где их Будда возжидал…

Да!..

И Всеотец Творец с Небес

На Четырёх Братьев Кровных

А не Кровавых

С Улыбкою Любви взирал…

Первый снег в Зимчурудских горах

I.

… Уже вечер…

Уже первый снег заструился в Зимчурудских горах…

Уже зима…

Я один в моей саманной глиняной кибитке-ковчежце

На вершине Золотой Горы Кухи Тилло…

Я закрываю хлипкую ореховую дверцу —

Уже никто не придёт по первому робкому снегу на гору мою,

Если и без снега никто не пришёл…

Я ложусь на старую железную сталинскую кровать

И покрываюсь старинным павлиньим бухарским одеялом —

Оно напоминает мне мой нагорный сад весной —

И я пытаюсь уснуть в саду этом…

Печь глиняная всхлипывает… от неё идёт ласковое тепло…

Сон… сон… что ли…

Кто-то тихо нежно стучится… царапается в дверцу

Как птица замёрзшим раненым крылом…

…Кто там?.. Кто…

…Я заворачиваюсь в одеяло, встаю, открываю дверь…

Пахнет молодым снегом… как свежим огурцом…

Входят три улыбчивых мужа

В чабанских мохнатых чекменях из козьих шкур

И в дервишских лисьих кулохах-колпаках…

… Кто они?..

Я их не знаю… странники дальние что ли…

…Брат… выпьем чаю…

…Я рад, что я не одинок… и согреваю чай и самаркандские молочные лепёшки на теплотворной печке…

Больше у меня нет еды…

Бедность — Подруга одинокой старости…

Вдвоём им легче…

Тогда приходит третья Подруга бедности и старости — Мудрость…

А Четвёртая — медлит… Смерть…

Четыре Вечных Старухи скоро соберутся в доме моём…

…Мы пьём чай, грызём засохшие неподатливые лепёшки…

Гости мои молчат…

Я чую: они устали… даже говорить им трудно…

Но всё время они улыбаются мне, как в детстве мать и отец…

…Один из них вынимает из кочевого хурджина-мешка кусок иранской золотистой фисташковой халвы и нежно опускает её в мою пиалу…

Халва, как камень, но она быстро растворяется в моём чае и делает зелёный чай золотым, как спелый колос богарной пшеницы…

Я тревожусь: как они будут ночевать в моей бедной кибитке…

Где я возьму столько подушек и одеял…

Но они встают, обнимают меня, щекочут мне лицо и бороду козьими пахучими чекменями:

— Брат… прощай… Мы же чабаны, нам идти надо… пасти…

… Но кого пасти?..

Все стада сейчас в кошарах…

Снег падает…

Оставайтесь на ночь…

Утром пойдёте…

В горах холодно… мороз…

Они улыбаются:

— Нам тепло… От Звезды…

Она греет…

И зовёт нас…

Иначе обидится и уйдёт…

Мы её пасём…

А она нас…

И так согреваемся…

… Они уходят, улыбаются…

И тут я вижу, что они в тёплых козьих чекменях и лисьих кулохах, но совершенно босые… жёлтые пятки сверкают на первом снегу…

Я хватаю-собираю свои старые кауши-башмаки и памирские джурабы — их у меня дареное множество…

И догоняю странников:

— Возьмите… снег… а вы босые…

…Самый старый улыбается мне:

— Благодарим брат… мы же давно идём…

Одежды не истрепались, а башмаки истёрлись…

…Они умело быстро надевают джурабы и башмаки…

Теперь на снегу нет следов нагих человечьих ступней…

… Брат… прощай…

Благодарим за джурабы… кауши… лепёшки… чай…

Так хочется поговорить с тобой… подремать…

Но надо идти…

Вон видишь — над твоей Золотой Горой

Звезда пламенеет и ждёт нас…

Мы ж пастухи…

И бредём — за этой Звездой…

…Я кричу им вослед… в густеющий снег… в метельный… в уже беспредельный…

— Возвращайтесь…

Я буду вас ждать!

Сварю вам плов из певучих спелых перепелов…

Меня звать Ходжа Зульфикар…

Оооо… Аааа…

…А они — уже незримые в метели… поют…

… А мы — Мельхиор… Гаспар… Балтасар…

И две тысячи лет бредём.…

За Звездой… Вифлеема…

Чтоб пасти Агнца Новорожденного Вечного…

А кто пасёт Вечного —

Сам становится Вечным… вечным… вееее…

…А метель…густослепозвонно веет…лепечет…

И заметает Зимчурудские горы… Леденеющие…

И мою глиняную кибитку согбенную…

И Волхвов…

Счастливых…

Улыбчивых…

Двухтысячелетних…

Январь, 2019

Моя поэзия

… Я памятник себе воздвиг нерукотворный…

А. С. Пушкин

Верховный Жрец…

Любимый Зодчий Фараона …

Архитектор посвящённый Древнего Бездонного Египта

По имени Хемиун

По прозвищу «Печальный Ибис»

Сидит в песке у исполинского подножия

Только что воздвигнутой гороподобной

Пирамиды Хуфу-Хеопса…

Ещё рабы — феллахи, безымянные,

Обречённые стать песком каменотёсы —

Ассирийцы, персы, вавилоняне,

Умирая, усыхая, как колючки от всеиссушающего всеуморяющего зноя,

Пригоняют… притирают… прилепляют

Друг к другу последние плиты

Яичным древним цепким, как когтистые лапы гепарда,

Месопотамским зелием-раствором-бальзамом…

…О, Хемиун!..

О, Жрец — творец Великовечной Глыбы!..

О чём задумался, утопая… увядая в душераздирающем песке пустыни?..

…Но Хемиун уж нем!..

Он всё сказал… всё прожил… всё изведал…

Он только простирает руки к Пирамиде Поднебесной

И шепчет, как неслышимо колышется!.. царапается!.. дышит!.. скарабей пустыни:

— Вот Смерть моя…

Долгожданная…

Счастливая…

Блаженная…

Она переживёт все караваны…

Все оазисы…

Все пальмы…

Все барханы…

Все пески забвения…

Все мумии… самумы… сфинксы…

Все империи… народы…

Все звёзды…

Все планеты…

Всех богов…кумиров…

… И уже мёртвый, но улыбчивый,

Хемиун радостно ложится

В необъятный кочевой сребристый

Вечный Саркофаг Пустыни…

И погребальная напрасная Ладья

С Анубисом рыдающим

Уже скользит по плачущему Нилу…

Но в тленном мире

Погребальной похоронной нет Ладьи

Для Вечной Пирамиды…

И для её Творителя

По имени Хемиун…

По прозвищу «Печальный Ибис»…

6 февраля 2019 г.

Поэт и империя

Он возлюбил… служил только Поэзии Божественной…Небесной…

И пенно проклинал в стихах кровотекучую бесчеловечную Империю…

И смерти Ей желал…

Но!..

Когда Она убитая… распятая ушла,

Он вдруг замолк… затих… померк… смертельно замолчал…

И взор свой помертвевший вперил в дни прошедшие…

И превратился в памятник…

В еле дышащую статую….

В истукан…

В Соляной Столп былой Империи,

Как Лотова несчастная, обернувшаяся в прошлое, Жена…

Уже бессмертная…

Уже окаменевшая…

Русский царь

Слишком много бурьяна в русских, забытых полях…

Слишком много пианиц в седых сиротах-деревнях…

Слишком много иуд в вавилонских кишащих градах…

Но!..

Но грядёт по Руси Яроокий Спас!..

И в Руках у Него — Полыхающий Меч,

Чтоб бурьян и иуд посечь!..

Чтоб пианица — трезвым пахарем стал,

Как он был встарь…

Чтобы Павлом стал Савл…

Чтоб на беспутную … на безголовую…на слепоокую Русь

Возвратилась в Короне Глава-Голова!..

Царь!..

Коровы и пастух

Мудрец сказал:

— Мне навстречу бредут с вечереющих гор печальноокие коровы

И пастух хмельной от первых звёзд…

Коровы — это молоко, джургот, сметана, сыр, масло, мясо…

Человек — это огонь, стрела, нож, яд, пуля, атомная бомба, лазер, война…

О, Творец!..

Ты — с кем?..

Весенний дождь

Я гляжу через текучее окно,

Как вешний дождь и спелый град

Разрушают… обивают… размывают

Мой безвинно… беззащитно… распускающийся

Лепетными перломутровыми лепестками сад…

Но!..

Мокрая пчела

Влетает в мою одинокую саманную нагорную кибитку…

Ах!.. Летучая… нечаянная радость!..

Ах ты, гостья долгожданная моя!..

И я забыл про дождь… про град…

Про опадающий… безвинно мечущийся

В лепестках летящих сад…

Последний поэт империи

Империя Убитая… Распятая… ушла…

И я один бреду в заброшенных полях…

И в заколоченных голгофскими гвоздями деревнях… сёлах… городах…

Империя Убитая ушла…

И я один стою… и нету сил рыдать…

Среди бесчисленных кладбищ… погостов… братских ям…

Империя Убитая ушла…

И я один дышу… зачем не знаю сам…

Средь убиенных… заживо удавленных…

Безвинных… безмолвных сонмов…

Мёртвых душ…

Империя Убитая ушла…

Её убийцы властно… громогласно… бродят… не таясь… средь нас…

Её убийцы радостно пируют… ликовствуют

Во всех СМИ… инете… головах…кремлях…

Да!..

Наши убийцы бродят среди нас…

А где теперь Россия?..

Русь Свята?..

Иль стала, как базар…

Где всякий человек — рыдающий товар…

Империя Убитая ушла…

Раздавлена копытами коней троянских…

И соблазненная тридцатью сребренниками многочисленных иуд…

Империя Убитая… Распятая ушла…

На бесконечные кладбища и погосты…

И церкви смирные там Ей литии поют…

Святая Русь!..

Ты — Плачея пианая,

А не Воительница Стреловидная что ли стала?..

А где ж… в каких бурьянах…

Меч Христа Ты затеряла?…

…Ночь…

Я один в моей кибитке глиняной саманной…

И вот пришла жена в мои ночные одеяла…

«Спокойной ночи» — зашептала и ушла…

Она почуяла… подумала… что я туманно засыпаю…

А я умираю…

Вслед за моей Империей, удавленной тайными ворами-катами…

Которую мы… соблазненные слепцы… считали мачехой…

А Она была Родною Матерью…

Да!

Империя Убитая… Распятая ушла…

Но!

Господь!..

Ты же воскрешаешь Своих Распятых…

Старая орешина в шубе снежных барсов

… Осень поздняя… хладная… златопадная запоздалица…

Я до весны ухожу из родного опустевшего нагорного сада…

Оставляя неполитыми алмазные бриллиантовые неповинно доверчивые астры…

И голодными кишлачных юных кошек-листопадниц…

Обречённых умереть лютоголодною зимою…пасть навзничь…насмерть…

Я быстро спускаюсь … бегу по козьей унылой тропе,

Чтобы не разрыдаться от этих прощаний … надежд… умираний…

И вдруг вздрагиваю… спотыкаюсь…

На тропе лежит жемчужный… сырой… расколотый … нежный орех…

(Как птицы и мыши не съели его?..)

… О, Творец!..

Создатель садов и человеков!..

Ты был ли… бродил ли в осеннем саду?..

В этой Чаше Бездонной Печали?..

Испил ли?.. Учуял?..

Постиг ли человечью тоску в нагих деревах…

И в златовысохших травах… увядших…

Ах, Творец Вселенскиглядящий… Вселенскипрощающий…

Не знаю… не знаю… не знаю…

Но… уповаю…рыдая…

…Я поднимаю глаза и гляжу на старую мою подругу…

На безмолвную морщинистую орешину-листопадницу —

Это она прощается со мной…

Не хочет, чтобы я уходил…

Дарит мне своё последнее дитя —

Распахнутый… палый… сладкий… молочный орех…

О, Боже!..

А что ещё может она подарить мне?..

Как удержать меня?..

Когда человеки все плоды собрали…

Когда все златые листья опали…

И она страждет… зябнет…

Нагая — до первых снегопадов…

…А потом горные альпийские весёлые метели,

Со звёзд ледовых ледяных летящие,

Оденут её в шубу снежных альбиносов-барсов…

И она обо мне забудет… запамятует…

Как невеста бедная,

Ставшая богатой…

Блаже…

Чильдаринский мёд

Чильдаринский мёд…

В нём уснула… увяла блаженно пчела…

Мне б такую кончину

Господь ниспослал…

Чтоб я вспомнил, что я — былая пчела…

Смерть паука

Я случайно убил паука…

Как печальна обвислая…брошенная… сиротская путина…

Но как ликуют!..

Как веселы мухи… бабочки…

Стрекозы… мотыльки,

Избежавшие смерти…

Да!..

Но!..

Не нарушил ли я Божьего Замысла…

Повеленья… Завета…

Глаза рыбы

Во время вечерней трапезы

Я съел глазастую рыбу…

И увидел дно океана…

Три больших муравья

Три больших муравья

Влекут мёртвого малахитового жука…

А сколько муравьёв

Повлекут усопшего — меня…

О, Господь!..

Вот для чего муравейники кишат…

Женщина

Когда Ходже Насреддину предлагали пиалу с вином,

Он говорил:

— Женщина — Вино Аллаха…

Если ты любишь Женщину,

А она — любит тебя,

То зачем тебе земное быстротечное вино — вода шайтана…

Любовь мужа и жены — самое Великое Вечное Вино…

От него рождается Третий…

Но в старости, когда тебя покидают женщины,

К тебе приходит земное курчавое туманное дурманное вино.

Чтобы ты вспомнил о Вечном Вине Аллаха…

Да!..

Женщина — Вино Аллаха…

Да!..

Женщина — Мак Аллаха…

Да!..

И вот ты пьёшь Вино и бродишь в Маках…

Мечта старца…

… Ах, дожить!

Дотянуться бы

До первых спелотекучих… тугомедовых черешен!..

А потом уже

Пусть будет —

Царство Небесное…

Вечное…

Овидий Назон и Апостол Иоанн

К моей глинобитной богозабытой кибитке-мазанке,

На Золотой Горе пустынной,

Куда лишь дикие козы поднимаются… вздымаются…

По звездопадным осиянным ночам

Приходят… сошествуют со звёзд… что ли…

Со Царствия Небесного… ой ли…

Двое…

Овидий Назон со стихами-плачами жгучего римского изгнанника

И Апостол Иоанн с недописанным… неоконченным… недогоревшим

Апокалипсисом

На ветхом …римском Пергаменте…

Мы пьём втроём обречённо… блаженно

Из бухарских старинных пиал мусаллас —

Древнее чародейное вино вечнопианых, и в двух мирах, поэтов —

Певцов-дегустаторов райских гурий…

И кальянов курящихся отуманенных…

И одуряющих пурпурных маков…

И являются гурии, наго бредущие в маках…

О, гурии-маки!..

Так маки бредут в маках…

Айх — ххххххх!..

А Овидий, пиано смеясь и рыдая,

Шепчет опасные стихи об императорском дьявольском Риме-развратнике,

Его позабывшем … навеки… смертельно изгнавшем,

И не знает … не чует… слепец…

Что Он и останется в Вечности,

Как великий, как вечно рыдающий певец

И истлевшего Рима свидетель-изгнанник…

Ах, Священный… Всемогущий… Вездесущий Рим…

Ах, Imperium Romanum!..

Иль не чуешь… не знаешь…

Кто изгоняет… убивает певцов — вскоре сам без следов погибает…

О, Творец!..

Только Ты всё знаешь!..

Всё попускаешь!..

И Имперьями играешь, словно придорожными камушками!..

А Апостол Иоанн пытается дописать Апокалипсис

То ли тростью… то ли стеблем… то ли колючкой ковыльной,

Взятой с бредового!.. знойного!.. летнего!.. богозабытого дального Патмоса…

Но дрожит… не даётся Его Божья Гневная Указующая Длань

С пиалой расплескавшегося пенного запредельного мусалласа…

И капли вина летят и туманят Пергамент…

И не дают дописать совершить

Приговор — Человечеству!..

А Земле — Завещание!..

Ах!.. Звездопадные пианые ночи!..

Ах, чародейные звездопадные звездохладные!..

Ах, таящие озаряющие Овидия Назона вечнорыдающего…

И указующего на Исход Человечества Апостола Иоанна

С Расплескавшимся…

Пока Несовершившимся Апокалипсисом…

Мать

Рай находится у подножия наших матерей…

Хадис Пророка

Матери не умирают…

Они ждут нас в Раю…

Рай — это Сады Матерей…

Дервиш Ходжа Зульфикар

Там… на деревянном кишлачном самодельном мостике —

Над курчавохрустальной бешено вьющейся горной рекой —

Он простился с матерью —

Ещё незрело молодой…

И, не озираясь… не оглядываясь….

Многобольно и жестоко,

Он навек покинул родной глиняный саманный домик-чёлн

С печной… дымящейся, как у старых пароходов, трубой…

И только деревянный чуткий мостик

Долго-долго вслед ему качался… маялся…. шатался… содрогался

От бесшумных… от покорных материнских слёз…

…Прошло полвека…

Седовласый… умудрённый он вернулся в позабытый дом…

Да нет уже ни кишлака…

Ни матери… тогда ещё младой…

Ни домика-кораблика с печной трубой…

Только река курчавохрустальная бешено, как встарь,

Кипит… переливается … бежит…

Да мостик деревянный самодельный

Чудом уцелевший… похудевший… почерневший… поистлевший

Всё качается… всё мается… шатается…

Всё содрогается…

Всё дрожит… дрожит… дрожит…

От тех неувядающих материнских слёз — молитв святых…

Пасха на Святой Руси

Митрополиту Питириму

… И у всякой белоснежной блаженной церквушки

Явился Всадник на белой ослице послушливой…

И всякому нищему — даровал золотую монету,

И у всякого хромого — взял костыль иль палку —

И тот пошел домой на ногах весёлых… не валких…

И слепцу вернул… открыл глаза, как окна майские промытые,

И хлынул божий свет в бездонные пустынные глазницы…

И всякому дитяти шепнул в ушки

Что-то горячее… родное… сокровенное… сладчайшее —

Отчего дитя радостно смеялось… ликовало,

Как от новогодних сверкающих ёлочных игрушек…

Да!..У всякой белоснежной церквушки

Явился Всадник на ослице жемчужной…

… Христос Воскресе!..

… Воистину Воскрес!..

… А маленькая девочка сказала:

— А белоснежные златокупольные церквушки —

Христа Спасителя — Новогодние игрушки!..

А маленький мальчик сказал:

— А белоснежные церквушки —

Христа Спасителя —

Ослики Жемчужные!..

Бессонница в Страстную Седмицу

… Ночь…

А что-то в Страстную Седмицу не спится…

Голос вешний… влюблённый… то ли рыдает

То ли поёт: Не спи… Не усни… А люби…

Ааааааааааааааааа… иииииииииии…

То ли шумят многоводные ливни…

То ли кричат перелётные птицы…

То ли доносится из-под земли или с Высей —

Уже двухтысячелетний шепот,

А не свежевырванный Стон-Крик:

Или!.. Или!.. Лама Савахвани…

О, Боже!..

Распятый!..

Как тут уснуть…

Не спи!..

Не усни!..

А люби!..

Древнесогдийская царица на Аргамаке

… Когда водопад златозмеиных влас… влас… влас…

Моей возлюбленной Зулайхо-Сарданапал-Артаксеркс-Царицы,

Туго!.. Властно!.. Спело объявшей!.. Оседлавшей

Пенно бушующего ахалтекинца,

Соединяется… переплетается…

Со златоколосистой аргамака гривой огнистой…

Тогда!..

Я чую, что я — Царский Конь!..

Бездонно!.. Бешено раскидистый!.. Игристый!..

Мечтающий скакать!.. Терзать!.. Плясать!.. Топтать!.. Лелеять!.. Воздымать!..

И семена плодовые метать —

В Наездницу!..

В мою Верховную Древнесогдийскую Царицу!..

В яростно падучую!.. В текучую!..

В Сладчайшую!..

Слетевшую с Коня!.. С меня!..

В траву!.. В медово… В бредово захмелевшую!..

Гой!.. Айххххх!.. Уррангх!..

Клич древних воинов Хакана Чингисхана!..

Айххххх!..

Воины Хакана сгинули, а Клич навек остался…

Айхххххххххх!..

Но где моя Бессмертная Наездница?..

И капли пены конной перемлело перезревшей

Падают!.. Разбрызганно!.. Разгневанно летят,

Как Семя Человечье!..

О, Творец!..

Как всё Тобой блаженно! свято перепутано!.. перевито!

Перемешано!..

До самого Скончания Вселенной…

Три древних пера

Ночь… Дождь… Туман…

Моя одинокая саманная кибитка-ковчежец-челн

Плывёт… бредёт куда-то во Вселенной…

А куда грядёт сама Вселенная…куда… куда…

Я засыпаю …

Тут кто-то нежно скребётся… царапается…

Льнёт к моей незапертой дряхлой ореховой

Древнебухарской дверце…

— Кто там?..

Мне лень вставать из моих сонных одеял…

Тепло уходит от старого тела…

И потом долго ждать его…

Но никто не входит…

Но скребётся кротко…

Птица раненая?..

Мышь голодная?..

Суслик проворный?..

Пёс бродячий тычется чутким носом что ли?..

Тогда я встаю — открываю дверь…

Там… в тумане… в дожде…

Человек в кочевом… чабанском… мохнатом….

Пахучем … козьем халате…

Дождь алмазами блестит на его бороде…

Но глаза дивно горят…

Роятся в сыром тумане,

Как у ночного камышового кота, ярятся…

— Входи, путник…

Гость — даже ночной — свят…

Зачем тебе дождь?… Туман?… Ночь…

Он улыбается…

Зубы молодые…

Слепят, как альпийский снег…

— Мне идти надо…

Хотя никто не ждёт…

Но я всё надеюсь, что не все спят…

Ты не спишь…

Вот возьми… Три Древних Пера…

Одно — Орлиное… для пророчеств…

Второе — Лебединое… для вечных песен…

Третье — Куриное … для тленного тела…

Нынче — во Дни Золотого Тельца —

Никому не нужны Первое и Второе…

Все бегут за Третьим…

Айх!..

Я всё ещё не проснулся…

Туманно зеваю…

Ничего не чую…

И шепчу:

— Я старый… скоро вернусь в землю…

Иль — в Небеса… не знаю…

Но дай мне Два Пера — Первое и Второе…

Он улыбается:

— Я рад, что не все спят, поэт… пророк…

Возьми Два…

Если будешь творить Ими —

Бог продлит дни твои…

… Он уходит…

И тут я просыпаюсь…

Мучаюсь, что не приютил странника…

Но потом вдруг вздрагиваю… прозреваю

Кто Он…

Царь Соломон!..

Властители мира

Тысячелетний мудрец Ходжа Насреддин сказал:

— Синагога — с Книгой и Золотым Тельцом…

Церковь — с Книгой и Крестом….

Мечеть — с Книгой и Мечом…

А Кто правит Миром?..

Миром правит Бог!..

И Тот, кто ставит Книгу выше Золотого Тельца, Креста и Меча…

А что в Книге?..

А в Книге сказано: «Рассыпься в народах развязанным жемчугом…

Но люби!.. блюди!.. ищи!.. обнимай только свой родной народ…

И в нём не разделяй добрых и злых…

Так было завещано в Изумрудных Скрижалях

Древних месопотамско-ассиро-вавилонских-египетских жрецов…

И будешь властвовать над Миром и Народами,

Не знающими Необъятной Любви к своим кровным братьям

И различающим границу между Добром и Злом…

Да!..

В чужих народах Любовь к Своему Народу, к Своей Крови —

Острей… Сильней… Животворней…»

Так Господь всем народам повелел!..

Но не все услышали!..

А Иудеи услышали…

И правят Миром…

Иудеи живут меж собой по Новому Завету Всеобщей Любви,

Заповеданному Христом Спасителем…

«… Люби врага своего…»

А к другим народам они обращаются Ветхим Заветом —

«…Око за око, зуб за зуб…»

Око — за два ока…

Зуб — за 32 зуба…

Так они победно и тайно шествуют в народах…

В одних иудеях — течёт Кровь Пророков…

В других — кровь торговцев-меновщиков…

Таковы нынешние властители Мира…

Господь!..

Доколе?..

В Неволе?..

Синагога — Мать и Отец

Тысячелетний мудрец Ходжа Насреддин сказал:

— Синагога дала Церкви — Крест…

А Мечети — Меч…

Синагога — Вселюбящей Церкви — Мать…

Синагога — Воительной Мечети — Отец…

Но вот Меч идёт войной на Крест…

А Крест идёт войной на Меч…

И взирают на эту Войну

Печально иль радостно

Мать и Отец…

Господь!..

Всеотец!..

Зачем Война Детей…

Синагога… Церковь… Мечеть…

…Тысячелетний Ходжа Насреддин, взирая на Мировую Историю, сказал:

— Синагога обречена распинать Церковь и Мечеть…

Мечеть обречена Синагогу и Церковь громить…

Церковь обречена бомбить Мечеть и Синагогу…

О, Творец!..

Бездонны Тайны Твои…

…О, путник, бредущий в эти Три Храма,

Как тебе выйти к Богу…

Чрез Распятья… Погромы… Бомбы…

Чрез Триединую Смерть…

Ах!.. Не пристать… Не спастись…

Не припасть ли к Пагоде Буддийской,

Запредельно блаженно бескровной,

Под древом Боддхи…

Но!..

Зовёт меня

Кровь моих предков

Из Синагоги…

Из Церкви…

Из Мечети…

Три храма

Синагога…

Церковь…

Мечеть…

Переплелись… перемешались

В Кровавой Войне … Суете… Смуте…

Кто Кого?..

… У Синагоги — Золотой Телец…

У Церкви — Крест…

У Мечети — Меч…

Кто Кого?..

… А Голос несётся с Небес…

— Он опять распят…

Он опять воскрес…

Ибо в руках у Него Крест…

… А Тот, у Кого — Золотой Телец…

А Тот у Кого — Меч —

Тому — Вечный Тлен…

… Но разве Меч не сечёт с Древа Жизни

Тлёю кишащую ветвь…

Молитва

Господь!..

Помилуй!..

Пощади!..

Нас, беззащитных агнцев Твоих…

Средь земной суеты… маяты… пустоты…

Ах, Господь!..

Всеотец!..

Утоли!..

Окуни!..

Нас в Океан Твоей Любви,

Где тонут… растворяются Домы Человечьей Любви —

Пагоды… Синагоги… Церкви… Мечети

В Океане Вселенской Любви…

Ах, Господь!..

В Океане Любви…

В Океане Любви

Мы — Твои островки…

Мы — Твои островки…

Ахейская трирема

Бессонница… Гомер… Тугие паруса…

О. Мандельштам

Майские ливни… ливни… ливни…

Заливают мою одинокую скользкую глиняную кибитку-ковчежец

На вершине Золотой Горы Кухи Тилло…

От таких тучных ливней ползут… содвигаются…содрогаются горы,

Превращаясь в смертоносные сели… оползни… глиняные реки…

И я то страшусь этих ползучих водяных хлябей,

То мечтаю, чтоб глина живая унесла…

Заживо погребла меня…

Мудрецы говорят, что это самая счастливая смерть,

Когда земля родила тебя…

И сама взяла тебя назад…

Минуя тоскливые кладбища и тошные похороны…

Да!.. да… да…

Ливни!.. ливни… ливни…

Глины!.. глины… глины текут…

Кибитка-ковчежец мой плывёт в несметных водах…

Чудится мне, что я в глиняной реке,

В своей кибитке-ковчежце…

И надо взять вёсла, чтобы грести в водяных глинах…

Человек вышел из глин и алчет вернуться в глины…

Так глина алчет глины…

В ливне… по тропам ползучим…. кто придёт ко мне…

Когда и посуху никто не приходит…

Ночь… Ливни… Глины…Бессонница…

то-то стучится в мою открытую хлипкую дверцу…

Ливень что ли усилился и уже косо бьёт от ветра в дверь мою…

Сон что ли?..

Дрёма что ли…

Но входит старец в козьем обильном чекмене…

Пахнет мокрым козьим волосом…

В руках у старца долгий посох…

Откуда-то я знаю этого старика…

Где— то я видел его что ли…

Средь седых чабанов, которым уже отказали ноги,

И они сидят за пиалой зелёного чая в дешёвых кишлачных чайханах

И вспоминают отары… звёзды… волков… волкодавов…

Пророка звёзд Зороастра…

И курчавых каракулевых сладких ягнят,

Которые любят ласкаться о лезвия последних ножей…

И хмельную орзу из козьего молока,

Которую любил пить сам Чингисхан…

И всё время пил-цедил её за свои военные победы…

А побед было много…

Но орзы было больше, чем побед…

И она победила Непобедимого Хакана…

Брат!.. Гость ночной мокрый!..

Давай выпьем чай и погрызём самаркандскую лепёшку…

Я рад, что ты пришёл в такую ночь…

Ливни… ливни… ливни…

Земля бежит… зовёт… манит меня…

Глины зовут глину…

Я стар уже для жизни…

А старость — это глина, которая алчет глины…

Мы пьём чай… грызём, вернее, сосём лепёшку…

Гость мой тоже беззубый, как и я…

Но в седой бороде пропадает его беззубость…

Старец улыбается и странно простирает прозрачные персты,

Словно ощупывает мою тесную кибитку…

— Дервиш… Ходжа Зульфикар… Поэт…

Я чую … у тебя тут книги…

Библия… Сутта-Нипатта… Коран… Гомер…

А мой друг фараон Рамзес II называл библиотеку «Аптекой души»…

Но кто нынче читает книги… Кто ходит в «Аптеку души»…

Один ты что ли в забытой кибитке?..В бесконечных ливнях-глинах?..

Поэт!..

А почитай мне свои стихи!..

Иль от одиночества и старости ты забыл их?..

— Я всё забыл… Я жизнь забыл… Но стихи помню…

Я читаю свои стихи, а старец качает седой головой…

И блаженно закрывает глаза, как кот, когда гладишь его…

Ливни… ливни…

Ползут горы… ползут глины…

Гуще… гуще…

Ближе… ближе…

Я замолкаю…

— Ты творишь Исчезнувший Эпос…

Ты чуешь Забытый Гекзаметр, которым говорили Убиенные Боги

И перед смертью передали поэтам-эпикам…

Но где эти Поэты-Хранители?..

Ты один остался…

Но тонешь в одиноких… горных… глиняных ливнях…

И мечтаешь вернуться… забыться в родных глинах…

И Эпос и Древние Боги уйдут с тобой и станут глиной…

Но!..

Но скоро будет Большая Война на Земле…

Война между Двумя Стенами:

Иудейской Стеной Плача и Великой Китайской Стеной…

Но кто опишет Эту Войну, когда на Земле не останется человеков…

И Эта Война будет больше, чем Война троянцев и ахейцев…

Её Всеослепляющий Свет дойдёт до самых далёких гор…

И Её опишет Поэт-Эпик, затерянный в ливнях…

Ты!..

Но кто будет читать Её — эту Последнюю Поэму на Убитой Земле?..

Только Сам Творец, уставший от своих заблудших сыновей?..

Тут старец встал… взял свой посох и пошёл к двери…

Тут что-то больно сверкнуло-резануло в мои глаза…

И я увидел, что посох венчался Золотой Главой…

Вдруг старец цепкими перстами снял… сорвал Златую Главу с посоха

И протянул Её мне:

— Это Золотая Голова сгинувшей богини Сирены…

Она тоже поёт свои одинокие… очарованные … усыпляющие песни…

И вы вдвоём будете петь по ночам песни Древних Богов,

Убитых Новыми Богами и Пророками, которых тоже убьют…

И придут Новые…

Тут старец улыбнулся:

— Во Времена Золотого Тельца…

А Такие Времена пришли…

Истинные Поэты-Певцы нищи и голодны…

Если Тебя замучает бедность, продай Сирену, как золото…

Старец открыл дверь…

Ливни текли… бежали… густели… лютовали…

Пробивали хрупкую крышу…

Старец обернулся ко мне…

Обнял меня, как в детстве, отец…

Пахнуло мокрой козой от чекменя…

И тёплым дыханьем… человечьим… отчим…

Тут я увидел… почуял, что Он слепой…

Руки его искали… блуждали по моему лицу…

И он шепнул:

— Прости меня!..

Что я ночью пришёл… разбудил тебя…

Я ведь слепец… и вот заблудился…

Но слепцы хорошо чуют и слышат…

О, Кронид!..

О, Зевс!..

Он где-то рядом!..

Заблудился в ливне…в глине…

На своей ахейской триреме…

Я тысячи лет ищу его…

Тут я вздрогнул…почуял — Кто передо мной…

— Отец! Кого вы ищете?..

Кто — Он?..

— Мой любимый… Мой Блудный сын… Мой странник…

Мой… Одиссей…

И Старец пропал в ночи… в ливне…

Ливни… ливни… ливни…

Глины… глины… глины…

Гомер!..

На бешеной глиняной реке — ахейская ладья-трирема…

Нефритовый ларец

Когда ты вспоминаешь усопших,

Они возвращаются на землю…

Дервиш Ходжа Зульфикар

Ливни… ливни…

Мой глиняный домик-ковчежец на Золотой горе

Плывёт куда-то…

И Золотая гора плывёт…

И Вселенная плывёт…

И где Берег Её?..

Но мокрые соловьи хрипло поют…

И тысячи маков в ливнях расцвели окрест кибитки моей…

И некуда ступить, чтоб не помять мак…

И я не выхожу из дома моего…

Но Ночные Гости посещают меня…

То ли в снах глубинных… тревожных…

То ли в яви…

Как говаривали древние эллины:

Не знаю… не знаю… не знаю…

Но!..

Я ждал Его!..

И вот Он пришёл…

В златотканном тяжком халате-лунпао с драконами…

Почему-то Он прятал своё лицо

В обильном халате …за гневными драконами…

Быть может, стыдился своей старости иль некрасоты…

Ведь мало кто видел Его Лик…

— Я приказал построить… возвести навек Великую Стену-Каменную Змею!..

Чтобы варвары, а все народы, кроме китайцев, варвары

Не могли ступить на священные земли Поднебесной…

Но и те китайцы, которые выходили за Стену,

Становились варварами…

Стена-Змея длиною в 6700 километров!..

300 тысяч вдохновенных… потных слуг моих

Возводили… лепили исполинскую Стену-Змею!..

И умирали… усыхали в Ней…

Замуровывали себя в Ней,

Скрепляя Её своими крепкими костьми…

И цепкой желчью печени, как желтками птичьих яиц…

Эта Стена-Змея — самое великое кладбище на Земле…

Памятник безымянным строителям-героям …

Я тоже хотел замуровать себя в Стене, как фараоны в пирамидах…

И тогда бы мой Саркофаг — Стена-Змея был бы самым великим на земле…

Но старый Жрец сказал:

— Даже Кость Императора не должна касаться костей простых смертных…

Да!.. да… да…

Архитектура — бессмертие безымянных рабов…

Да!..

А Стена-Змея должна защищать нас от несметных варваров!..

Но и те, кто выходили за Неё, становились слепыми варварами…

И!..

И в ХХI веке мы сами стали варварами,

Ибо перешли через Стену и стали растворяться в чужих народах,

Как сахар или как синьцзянская халва в кипятке…

А ведь яд на Родине —

Слаще мёда на чужбине…

И!..

И мы стали, как Кочевые Иудеи-Хозяева земли…

И мы тоже решили стать Хозяевами…

И вот близка Последняя Война —

Война иудеев и китайцев…

Война Двух Стен — Стены Плача и Великой Стены-Змеи…

Кто победит?..

Лишь Творец знает…

Два муравейника кишащих

Бросятся друг на друга

Под слоновьими ногами Творца…

О, моя Стена-Змея!..

Я желаю Тебе Последней Победы!..

Но!..

Кто-то видел Конфуция,

Кланяющегося у Стены Плача…

И Моисея, молящегося у Великой Стены-Змеи…

И тогда, может быть, Они не дадут Войне Стен…

Но!..

Друг мой, древний дервиш Ходжа Зульфикар!..

Брат Лао Цзы и Конфуция…

Ты ушёл от мира… от суеты сует…

В одинокую кибитку на Золотой Горе Кухи Тилло…

И здесь принимаешь Великих Гостей —

Зороастра… Будду… Христа…Апостола Иоанна…

Гомера…Овидия Назона… Данте…

А тот, кто беседует с Вечными…

Сам становится Вечным…

Да!..

А я — Вечный Странник!..

Нет моей душе гнезда…

Нет моей душе Родины…

Нет отчего дома…

— О, Творец!..

О, Жёлтый Всехозяин Вселенной…

Когда завершили Великую Стену,

Я — Повелитель!.. Главный Строитель… Зодчий…

Оказался за Стеной, окружившей… объявшей мою Поднебесную…

Да!..

Всехозяин Вселенной не пустил меня в родной Китай…

Как варвара…

Ибо только варвар может построить Стену Отчуждения от мира!..

От других народов!..

От самого Творца…

Да!..

А я не знал…

Я думал о Своём Народе …

И забыл о Боге…

А Бог — это все народы!..

Все люди на Земле…

Бог — Един!..

И все народы для Него — Едины…

Все народы — Его возлюбленные дети…

И зачем Стены между ними?..

Да!..

И вот я уже тысячи лет брожу у Стены-Змеи

И нет мне в Ней ни врат… ни калитки… ни даже щели…

Но!..

Скитаясь по миру, средь чужих народов, как сирота,

Я понял, что всякий народ должен жить на своей земле…

И не переплескиваться чрез свои стены-границы,

Как переполненная чаша…

… Я замер…затуманился… забылся…

Он обнял меня…

Повеяло… пахнуло сладкими ароматами… куреньями… смолами…

Зашелестели на халате-лунпао золотые драконы…

Мне почудилось, что они были гневными…

А стали улыбчивыми…

И Он ушёл…

Истаял…

Изник в ночи…

… Я долго не мог уснуть…

Потом уснул…

Мне снились золотые драконы… шелестели…шептали…улыбались…

Пели древнюю песнь… о Небесном огне…

Ранним утром я проснулся…

Вышел из кибитки…

Бесконечные ливни притихли…

Пахло сырыми деревьями…

Соловей пел хрипло от долгих дождей…

Тысячи маков глядели на меня…

Под беломраморной чинарой,

На моём забытом ореховом бухарском столике,

Лежал нефритовый ларец…

Чинара была густой…

Дождь почти не проходил чрез неё…

И столик был сух…

И ларец тоже…

Я открыл его…

Там был женьшень, завёрнутый в небесно-голубой шёлк…

А на шелку сияли иероглифы:

«Брат, люби всех людей на земле…

И будешь, как женьшень…»…

Да!

Когда мы вспоминаем усопших…

Они приходят на землю…

Да!..

Всесильный… Всемогущий Император Поднебесной…

Великий Объединитель Древнего Китая Цинь Ши Хуанди

Оставил мне этот дар…

А вокруг сияли тысячи маков…

И ни один не был тронут иль помят…

Говорят, что в Святой Древности

Великие Императоры умели летать…

И однажды Великий Прозревший Император

Перелетит чрез Стену и затеряется в несметных толпищах жителей Поднебесной…

Он будет жаждать смерти, но Творец не даст,

Пока будет стоять его Стена-Змея-Гробница-Саркофаг…

Девочка с букетом полевых цветов

…Синагога — с Золотым Тельцом…

Церковь — с Животворящим Крестом…

Мечеть — с Карающим Мечом…

О, Создатель!

Неисповедимы Пути Твои…

…А ты, Путник!.. Человече!..

Куда бредёшь?..

А навстречь тебе, в поле майском, девочка бежит

С букетом синих васильков…

Ромашек-звездчаток — живых жемчугов…

Лазоревых фацелий…

Луговых мятликов…

Венериных башмачков…

Голубых цикориев…

Лиловых короставников…

И златомедовых вьющихся пчёл…

И над льняной…ликующей головкой девочки

Улыбается…

Склоняется…

Сам Бог…

И где тут Синагога с Золотым Тельцом?..

Церковь с Крестом?..

Мечеть с Мечом?..

Когда улыбается Бог…

Война Стены Плача и Великой Китайской Стены

В той Последней Войне

Двух Великих Стен

Будут гореть даже дальные горы,

Куда дервиш бежал, чтобы стать пророком…

Но летящие Слёзы — Камни Иудейского Плача-Потопа…

И ревущие глыбы Великой Китайской Окаменевшей Стенозмеи

Будут падать и жечь

Его бороду…

И ладони…

И персты

С Горящим Апокалипсисом Новым…

Но!..

Кто прочтёт Его?..

Кроме Бога!..

Иисус Христос и XXI век

Ходжа Насреддин сказал:

— Над 21 веком Золотого Тельца

И необъятным мусорным Полигоном Интернета

Витает Один Вопрос:

Как тихая… пыльная Белая Ослица

И бедный хитон Иисуса Христа —

Стали лаковыми равнодушными лимузинами

И тяжкозлатыми непреступными одеяньями церковных иерархов и храмов…

Воистину!..

Да!..

Отец нищ, но чист и прям…

А сын богат, но от злата — согбен… горбат…

Майская ночь вокруг моей одинокой… нагорной… глиняной кибитки

Алексею Замлелому

Древняя Песнь

Тысячелетняя беломраморная чинара

С обломанной жемчужной ветвью —

В ночи похожа на вечнопьющего…

Вечнопоющего Орфея

С расстроенной от ветхости… хмельной кифарой…

А на чинаре майский соловей хрустально одичалый

Льёт… вьёт…бьёт свою курчавую песню доадамову…

И веет ветер медоводухмяный… бархатный… парчовый… атласный…

И Орфей поёт и бродит по кифаре пьяной

Чародейными вселенскими перстами…

И обломанной жемчужной звёздной ветвью

Чинара благодарно машет … машет… машет…

И Орфей блаженно… вечно умирает на кифаре, как бессмертная

Эллада…

А чинара одноруко рукоплещет

И становится Мраморным Тысячелетним Памятником Элладе и

Орфею…

О, Песня!..

Ах вы, рюмочки мои певучие… хрустальные… под чинарами тысячелетними… беломраморными…

Песнь в день 83-летия

Александру Подболотову — второму, после Шаляпина,

Соловью-разбойнику Русской песни…

… Ах, под чинарами тысячелетними,

Тлену хищному непокорными,

Стоят-дрожат рюмочки хрустальные… певучие… гранёные —

Вином пурпурным переполненные… напоённые…

Ждут гостей дорогих забубённых,

А гостей всё нет да нет —

Опьянённых… разгульных… раздольных…

Только сыплются с чинар

Листья хладные… златоузорчатые…

Ах, ты старость —

Осень моя одинокая…

А все гостюшки — други … подруги мои

Полегли на блаженные мазары … да погосты,

А лежачие уж не пьют земное вино,

А только о Небесном Царстве заботятся… молятся…

Ах вы, рюмочки хрустальные… гранёные… незвонные…

Неповинные мои!..

Ах, нетронутые…

Ах, похоронные…

Зря наполненные…

Зря напоённые…

А я один вас пью…

Развесёлый…

18 августа 2019 г.

Смерть поэта в заброшенной деревне

Учителю Вечного Русского Слова и Духа

Александру Стрижеву

Когда помрёт поэт,

Небесным светом вдруг озарятся

Его забытые творенья…

Как молнией — забвенный одичалый лес…

И закопчённо заколоченные голгофскими гвоздями деревеньки…

Русь любит смерть…

Русь вечно на Голгофе дремлет…

И Слава-плачея над свежим гробом здесь…

Поэт!..

Уже усопший…уж нетленный…

И ты украсишь позаброшенный погост

Крестом берёзовым… пахучим… самодельным…

И бумажными цветами из Китая —

Своих тут нет…

И хоронить тебя придут три старые жены…

Ах!.. Поэт не должен доживать до старости,

Чтобы не видеть неповинно постаревших жён…

И чья-то трепетная поэтесса забубённо молодая

Вся заплаканная… расхристанная… захожая… зарыдалистая…

Как плакучая двуликая провидица цыганка…

И сельский мимо проходящий пьяный батюшка

И с ним собака кочевая…

Молитве неземной внимающая…

Но в церквушке полевой

Согбенной от столетий

На отпеваньи радостной души,

Покинувшей многогреховное

Замученное Словом… жёнами… и водкой тело…

Вдруг детский голосок небесно нежный

Как серафим… как журавель

Затянет забыту́ю песнь поэта

Об Ангеле рыдающем…

Над горькой Русью осиянно пролетевшем…

И вдруг откроется окошко у окраинной избы

Уж безымянной деревеньки…

И чей-то лик хрустальный… древлерусский…

Снежно забелеет… заалеет…

От летящей в Царствие Небесное

Воскресшей… уже Вечной Песни…

Поэт!..

В безвестии… в колодце одиночества

Умерший… отгоревший!..

Отсюда и пойдёт по миру Твоя Песня… Молва… Стезя… Слава!..

Не как продажная залётная цыганка-гадалка-лицедейка-шарлатанка…

А как старица с клюкой… монахиня…

Как Ксенья Петербургская… слепая..

Но Всевидящая… но Святая…

Людей молитвенных в веках сбирая… умножая…

И встанут со страниц

Твоих песками и травою заметённых книг

Всевечные Пророки!..

Цари!.. Ханы!.. Мудрецы!..

Амиры!.. Суфии!.. Святые Девы!..

Святовитязи!..

И грешные мужи и жёны…

И юродивые… И монахи…

И реки…Океаны… Птицы… Рыбы…

Бабочки… Стрекозы…Облака…Леса…

Пустыни… Горы…

Орлы… Слоны… Бараны

И рабы!..

Простолюдины!..

И кормильцы всех кумиров и богов —

Простые божьи хлебопашцы!..

Все!.. В Животворящем Колесе Сансары…

Блаже!..

Сон старца

Он старый…

А ему всё снятся

Рукоплещущие театры… стадионы… колизеи…

Как златопадному осеннему летящему листу —

Весенние… пчелиные…хмельные…

Нежно шепчущие пьяные сады… сады… сады…

И девы… девы… девы…

С жемчужными… медовыми… распахнутыми… райскими…

Покорными коленями…

Откуда вышел он…

Где был исток…

И где исход блаженен…

Моя возлюбленная поэзия

Моя Поэзия — незримый Джомолунгму-Эверест в тумане,

Где всякий альпинист — слепец без троп —

Смертельно… бездыханно одинок…

Моя Поэзия — дыбящиеся… воздымающиеся к Звёздам Океаны,

Где только Фёдор Конюхов —

Двухвесельный Пловец Вселенной —

Победно шествует в валах-волнах…гребёт…

Моя Поэзия — Крик Альбатроса Апокалипсиса

Над садомскими… слепыми… блудновавилонскими градами…

Куда с Небес Потоп неслыханно отмстительный грядёт…

Моя Поэзия — в Тысячелетней Пенной Русской Гонке

Возлетающих Пегасов-Аргамаков —

Первоверховный Конь…

Моя Поэзия — Алмазноледяное Звёзднополыхающее

Мирозданье Необъятное,

Где лишь Один Создатель…

Читатель — Бог!..

Вечнохмельные боги Эллады

Ночь… Ливни…

Глины ожившие первозданные ползут окрест глиняной кибитки моей…

Мне чудится, что кибитка-ковчежец,

На вершине горы Кухи Тилло, плывёт вместе с горой…

Глина льнёт к глине…

Страшно…

Первобытно…

Вот тут и чуешь, что человек сотворён из глин…

Глина зовёт тебя…

Я выхожу из кибитки…

И спускаюсь к бешеному потоку, который стал глиняной маслянистой рекой…

Что влечёт меня?..

В старости смерть влечёт человека…

Но ливень соединяет землю с небом…

Там нет глины…

Там Бог…

И я блаженно бреду в ливне…

Я — ливень…

Какой-то человек

В чабанском мокром чекмене

И в глубоком дервишском куллохе-колпаке на голове…

Бредёт мне навстречу:

— Брат!.. Вот весло сломалось…

Поток стал бешеной рекой…

Но я сорвал крепкую ореховую ветку, вместо весла…

Пойдём со мной в лодку…

Быстрей дойдём до Большой Реки…

Он улыбается в ливне…

Лицо старое…

Зубы молодые…

— Ты бродячий цыган?..

Нищий странник-гариб?..

Вездесущий суфий из Двух Миров?..

Или перс-волхв?..

И ищешь Звезду Вифлеема в ливне?..

А Она далеко затерялась…

Нынешним людям почти не видна…

— Я — Харон…

А бешеный поток — Стикс…

А за горой — Великая Река Лета…

Пойдём со мной в лодку…

Будем грести вдвоём!.. Весело!..

Айххххх!..

Нас ждут!..

Ликуют!..

Забытые Боги Эллинов…

Они теперь все в Реке Забвения… в Лете…

Ойххххх!..

Они все были курчавые… гулливые…

Хмельные… раздольные…любвеобильные…

А стали — Усопшие…Утонувшие…

Уснувшие Сном Тысячелетий…

Айееее!..

Но!..

Но Распятый убил Всех …

Крестом — Мечом Иудеев…

Ойхооо!..

И он уходит в потоке …

В глиняном тяжкобушующем потопе…

В ахейской нетленной триере,

Которая знала моря и океаны…

Хотелось мне войти в древнюю лодку …

И поплыть к Богам Эллады…

Но я остался на берегу…

С Распятым…

И Воскресшим…

Да жаль Тех… Блаженных…

Пирующих…

И в Лете…

Не протрезвевших…

Вечные гости

Александру Судцу — художнику, мореходу, писателю…

Старому мореплавателю снятся океаны…

И утром на его подушке — соль…

То ль от океанских брызг…

То ль от слёз…

Я ждал Вечных Гостей…

Я, тленный… скоромимопреходящий…

Ждал Вечных Гостей

В глиняной текучей кибитки моей…

На вершине горы Кухи Тилло…

Долго ждал…

И вот однажды, майской… соловьиной ночью…

Они пришли к сонной кибитке моей…

Конфуций и Лао Цзы…

Платон и Сократ…

Царь Соломон и Царь Давид…

Хайям и Руми…

Сергий Радонежский и Серафим Саровский…

Шопенгауэр и Ницше…

Махатма Ганди и Тагор…

Ойххххх!..

Какие лучезарные… медовые… медальные лики!..

Какие тихие просторные павлиньи одежды!..

Колышатся нежно…

О, Господь!..

Иногда мне кажется, что мудрецы разных веков

Различаются только одеждами…

Иль это один мудрец в разных одеяньях…

И!..

Шелест одежд слышится мне…

А никого нет в кибитке моей…

Гости пришли…

А хозяина нет…

Я прячусь за обильным кустом цветущей… пчелиной…

Сладкоодурманивающей персидской сирени…

Я — нищ!..

Мелок душой…

Мал мудростью…

Слаб духом…

И что я скажу… поведаю Вечным Гостям?..

Какой спелой мудростью поделюсь?..

И я бежал из кибитки …

И спрятался за куст сирени…

Пришли Слоны…

И муравьи разбежались, чтобы не быть раздавленными…

Я гляжу на Вечных Гостей… на их прозрачные летние одежды…

Ведь Они пришли из солнечных тёплых стран,

Где Мудрость — Дочь Солнца…

И только мудрецы Снежной Руси в одеждах тяжких…

Они искали меня…

Они любили меня… жалели… улыбались,

Как мать и отец в детстве моём…

И ушли…

На старинном бухарском столике…

Под мраморной тысячелетней чинарой…

Лежала свежая забытая рукопись моих притч и стихотворений…

Она пропала….

Ворон что ли унёс её в небо…

Иль мышь утащила в нору…

Иль Они забрали её с собой?..

Иль за ней и приходили?..

Не знаю… не знаю… но уповаю…

Айхххх!..

То ль куст сирени осыпается…

То ль я блаженно рыдаю…

О, Господь!..

О, Всевечный Отец наш!..

Они ушли…

Только Ты не уходи…

Утренние зимчурудские сны

Памяти Валентина Распутина, Заступника, Печальника Святой Руси…

Рань розовая …как язык молочного телёнка…

Горная… целебная…затаённая…

Утренний кочующий туман…

Роса свежа… ещё не потекла…

Ещё брильянты не стали, как вода…

Господь!..

Я просыпаюсь в одинокой глинобитной мазанке на Золотой Горе…

Иль не просыпаюсь…

А утренние сны сладки…

К пророчествам близки…

А утренние сны, как явь…

Я стар…

И от беззубой… немощной слюны…или слезы…

Моя подушка смятая мокра…

Господь!..

Пора мне на мазар…

Но!..

Но петухи двухтысячелетние не спят, а вопиют…

В моём нагорном гефсиманском листопадном золотом саду…

И на змеиной тропке к моей кибитке кроткой… робкой…

В тумане восстают и, от высокогорья тяжело дыша, бредут…

Печально… обреченно… заспанные Каиафа … Пилат… Иуда…

И Апостолы — уже не рыбари, но ещё не Вестники Живого Бога…

И Богородица — Небесная Царица и Жены Мироносицы…

И пыльные кишлачные легионеры-милиционеры…

И два загробных… зороастрийских грифа-сипа-пешехода-трупоеда…

С Памира дальнозорко залетевшие…

И мускусные чабаны с пахучими… дремучими отарами и волкодавами…

С альпийских пастбищ-джайлоо девственных сошедшими…

Ах!.. Велика толпа хоронящих Христа…

И вслед за Ним бессмертие обретших…

И!..

И… и над ними Крест Вечности, как Млечный Путь, колышется от утреннего ветра…

О, Боже!..

Иль мой Крест грядёт…

Но!..

Господь!..

Помилуй мя…

Я не готов…

Минуй мя сия Чаша Нечеловечьей Скорби…

Я не могу…

Я не хочу Голгофы…

Я не хочу Гвоздя в ладони…

Я не хочу Креста…

Распятья!..

И трёхдневного… трёхночного забвения… мученья…упованья… просветленья…

Я не хочу такой ценою явленного Воскресения-Спасенья!..

Ужель явлюсь я ко Творцу на Страшный Суд

С такою плотью исковерканной… истерзанной…

Господь!..

О, пусть Толпа Сия Всевечная… Бессмертная…

Пройдёт в тумане мимо моей мазанки-кибитки оробелой…

И!..

И Толпа Святая…Вечная… прошла…

Истаяла… изникла… в тумане…призрачном…

Прошествовала…

Прошелестела…

Возлетела…

В Царствие Небесное…

Господь!..

Ты внял молитве непроснувшейся … нераскаянной души…

И стонам увядающего тела…

Айхххх!..

Да что-то горько мне, как сироте…

Как погорельцу у кибитки отгоревшей… в золе кромешно пепельной…

Но!.. Но… но…

Крест не улетел…

А застрял… увяз…над головой моей…

В ветвях чинары беломраморной двухтысячелетней…

Июнь, 2019

Алмазные афоризмы

Дервиш сказал:

— У меня был друг — старый охотник…

Он ловко ловил руками вьющуюся в ледяных протоках царскую форель…

Но сам не ел её…

Так Господь дарует мне алмазные афоризмы…

Но я не ликую от них…

Нет мне радости…

Мысли меньше муравья…

Дервиш сказал:

— Великий врач — отрицает медицину…

Великий Поэт — отрицает Поэзию…

Великий Правитель — отрицает Политику…

Великий Астроном — отрицает Вселенную…

Только Любовь!..

Встреча дервиша и красавицы

Дервиш встретил на улице молодую тугую красавицу.

— Здравствуй, Смерть!..

Она улыбнулась:

— Мудрец, откуда ты знаешь моё имя?

Улыбнулся и он:

— Для старца — всякая молодая красавица — Смерть…

Она сказала:

— А, может, это лучшая из Смертей…

И прошла мимо дервиша…

Иль не прошла…

Остановилась…

Ждет…

Последние времена

В необъятном Театре-Колизее

Последних Времен

Поместится все Человечество…

Там не будет свободных мест…

Там не будет имен…

А на Арене

Будет Битва Бога и Дьявола

Добра и Зла…

Победит Бог…

И в Колизей войдет Верховный Судия

Второпришественник…

Спас Ярое Око…

Меченосец Огня…

Но останутся в Колизее

Только Аддам и Евва…

Да какой-то Луноподобный Тайнозритель…

Старец

Без Ковчега…

Старики

На Руси почти не осталось стариков… вымерли от горя, равнодушия и нищеты…

А старики — это Глаза народа

Без них народ — Слепец…

Куда грядешь, Русь-Матушка…

По слепым тропинкам…

По слепым дорогам…

К пропастям слепым…

Без стариков…

Дальние и близкие родственники…

У Дервиша Ходжи Зульфикара спросили:

— Дервиш, почему ты всегда одинок?

Где твои родственники — дальние и ближние?

Где твой «хешутабор» — пыльный табор родственников?

Иль ты сирота мировой мудрости и поэзии?

Сказал:

— Мои близкие родственники — это Лоик Шерали… Есенин… Пушкин…

Мои дальние родственники — Данте…Хафиз…Фирдоуси… Гомер…

Они часто навещают меня в моей одинокой глиняной кибитке на Золотой Горе…

Но скоро и я навещу их…

Айххх!..

Будда под деревом «Бодхи»

Дервиш сказал:

— Я встал рано утром, вышел из своего глиняного домика… на вершине Золотой горы…

Почуял, что смерть близка… сердце почти недвижно…

Я решил помолиться: иль уже о смерти… иль ещё о жизни… не ведаю…

И побрел в ближайшую синагогу… иль в церковь… иль в мечеть…

Кто попадется…

Но под каждым встречным деревом сидел Будда Блаженный и пел древнейшую дочеловечью Песню:

— Не знают Истину те, кому снятся бессмысленные сны: мать… отец… жена… дети… верный друг…

О, Творец!.. А разве не эти сны снятся нам всю жизнь…

О, Господь! Не пора ль пробуждаться…

…И я сел под деревом рядом с Блаженным и запел:

— Не знают Истину те, кому снятся бессмысленные сны: мать… отец… жена… дети… верный друг…

Смерть — это когда всякое дерево становится «древом Бодхи»

И Блаженный Будда поёт вместе с тобой…

Но!..

Но как прекрасны возлюбленные былые и вечные мои: мать… отец… жена… дети… верный друг…

…И я бреду от Будды…

В Колесо Сансары…

Спаситель на белой ослице…

Сам Спаситель на белой ослице

Пришел улыбчиво к моей одинокой кибитке.

Я спросил коленопреклоненно:

— Учитель… Ты воскрес…

Но досель на земле

Мало кто Тебя видел…

Иль при той — земной… первотленнойпыльной жизни

Все человеки предали Тебя…

Иль все человеки — иуды

И все пред Тобою повинны…

И Ты лелеешь

И не можешь превозмочь

Ту! Двухтысячелетнюю…

Ту! Гефсиманскую…

Ту! Голгофскую Муку! Обиду!

И досель свежо окровавлено звучат Те Слова:

Или! Или! Лама Савахфани!

…Тогда Спас сказал:

— Я всех простил… и полюбил…

Еще тогда…

На Высоте Кровавого Креста…

И после Воскресенья — Утешенья Вечности

Я часто к людям прихожу

Но мало кто

Иль от двухтысячелетнего стыда

Иль от земной суеты… слепоты

Узнаёт Меня…

Иль не спешит иль опасается узнать…

Но ты узнал…

Дай мне лепешку

И зеленый чай

Давай поговорим… поулыбаемся…

Как некогда…

Я с апостолами — ещё сладкослепыми рыбарями —

На геннисаретском берегу

Бездонно вечерял…

И Крест вдали только маячил, но не подступал…

А нынче от одиночества устал…

Ангел Страшного Суда

Дервиш сказал:

— Он пришел ночью… в тумане…

Только что прошли обильные глиняные вешние ливни, и моя глиняная кибитка на Золотой горе текла опасно и чудилась мне глиняной могилой… так глина зовет глину…

Я вышел из кибитки, и тут стоял Он…

В руках у Него была ветвь свежей перламутровой персидской сирени, хотя сирень уже давно отцвела, рассыпалась окрест текучей кибитки моей…

Он хлестнул меня духовитой крупитчатой ветвью по глазам и щекам и бороде моей:

— Ты соблазнил многих дев и жен в молодости, в зрелости и даже в старости твоей…

Господь одарил тебя поэзией, мудростью и телесной красотой, и вместо того, чтобы петь и ублажать бессмертные души, ты ублажал тела…

Ты служил плоти, а не душе, а не Духу Божьему…

Что скажешь на близком Страшном Суде?..

Как повинишься? Раскаешься?..

Какое наказанье примешь безропотно?..

…Я сказал повинно:

— Я принимаю Божий Суд…

Бесконечно каюсь и рыдаю…

Но Господь милостив и щедр…

И разве виноваты деревья, когда цветут весной и осыпаются осенью…

А в молодости душа — это безумное, слепое тело…

И я блаженно бродил по кривым, но сладостным путям и тропинкам-переулкам тела моего… Как по дорогам Вавилона… Содома… Гоморры…

Да…

Пусть придет хоть одна из возлюбленных моих, из дальних дивных дней моих грешных, и обвинит меня…

И я паду к ногам её в слезах раскаянья…

Но любовь — слепа… безумна… прекрасна… как падучая скоротечная звезда…

И пути её часто — пути греха сладкого…

А кто осудит безумного…

И я рыдаю не от вины греха, а от блаженной боли быстротечных воспоминаний…

Ах!.. Эх!..

…Лишь одна старуха пришла из дальних дней моих к одинокой кибитке моей и рыдала:

— Зачем ты, поэт, не похитил тогда девственность мою…

И лишил меня вечного праздника воспоминаний в вечных стихах и притчах твоих… Поэт… певец…и все еще красавец… памятник молодости моей…

…Тогда Ангел растаял в тумане, оставив мне серебряную сиреневую ветвь…

Суфии — странники Двух Миров — говорят, что такие духовитые сирени вечно цветут в Раю…

Корабль в горах…

Рань… Утро… Туман… Роса на травах нетронуто свежа… целомудренна…

Я люблю бродить по ней босиком… говорят, что это продлевает земные дни… но я устал от них…

Роса щекочет ступни льдисто… искристо… иглисто…

Я не кошу дикую траву, и в ней развелись змеи и скорпионы…

Иногда они заходят в кибитку мою…

Для них я ставлю пиалу с подсахаренной водой…

К утру пиала пуста…

Хоть к кому-то идет добро от меня…

Я выхожу из глиняной кибитки моей на вершине Золотой Горы…

Туман… туман… сыро… тяжко дышится в тумане…

Скоро осень… гуще туманы…

На вершине соседней Козьей горы какой-то корабль плывет… пропадает… восстаёт… растворяется… теряется и вновь является…

Откуда в горах корабль…

Иль утренний зыбкий сон еще со мной не расстался…

Но раньше здесь был-плыл океан Тетис…

А горы были дном Океана…

Остались в горах ракушки — первосвидетели кораблекрушений в усыхающем… заживо умирающем Океане…

Да и доныне здесь вдруг пролетают рыдалистые чайки — рыдают о былом Океане… что ли…

И какой-то кишлачный мальчик по имени Фирдоуси видел заблудшего пролетающего альбатроса океанского…

Айхххх!.. Кто знает Божьи Пути… Божьи Океаны…

Айххх!.. Кто знает…

Может, вновь они на нас надвигаются… возвращаются… потому и летают чайки и альбатрос…

Но корабль останний, как Белый Альбатрос Альбинос океанский, опять плывет, то восставая, то пропадая в туманах… в туманах…

…О, Творец!.. О, Хозяин всех сгинувших кораблей и океанов!

Иль раньше Корабль плыл на водах, а теперь грядет на туманах…

Не знаю… не знаю… не знаю…

Но блаженно глазам моим от Корабля проплывающего…

И светло душе моей — этим утром ранним … хоть и туманным…

…Какой-то старец белолунный с Корабля мне машет — то ли руками… то ли лебедиными крылами…

Издали не видно… Да и глаза у меня старые…

То ли зовет…

То ли прощается…

Не видно в тумане… но сладко…

Айххххйя…

Да ведь это…

Это Ковчег…

Это Ной…

Господь!..

Иль пора в Дальний Путь собираться…

Возвращаться…

В сад Еввы и Аддама…

И горы уже бьют родниками…

И готовятся

Вновь стать Дном Океана…

А я — не готовый…

Старость

Дервиш сказал:

— Старость — это когда всякий вечер — становится Тайной Вечерей…

А ночь — Гефсиманским Садом…

А утро — Голгофой…

Не хочется брести на Крест Жизни…

Но помолишься — и бредёшь…

Хотя под ногами: VIADOLOROSA

Живая древность

Ночь…

Соловей…

Чинара…

Орфей

С кифарой…

О, Творец!..

Я здесь зачем…

Земной певец

С гитарой…

«Тысячелетняя мраморно-лунная чинара…»

Тысячелетняя мраморно-лунная чинара

С обломанной жемчужной ветвью

В ночи похожа на заблудшего Орфея

С разбитою расстроенной кифарой…

А я в своей размытой мазанке убогой

Похож на старого беззубогозаброшенного Одиссея,

Которого давным-давно забыла Пенелопа,

А он все собирается во многодальную многострадальную дорогу…

Самые дивные песни

Старый чабан сказал мне:

— Самые дивные сокровенные песни соловьи поют в диких неприступных горах, где только орлы, камни, травы, родники слышат их…

И монахи в высокогорных монастырях…

И Творец!..

Таковы и Песни Великих Поэтов…

И что́ тут суетная мирская земная Цыганка-Слава

С Её вечнорвущейся тленной мимобегущей гитарой…

Телефон

Если не звонит твой телефон —

Значит, тебе звонит Сам Господь Бог!

Значит, Он хочет говорить с тобой,

А ты, затонувший в море мирском,

Не слышишь…

Чего же ты ждешь… Какого звонка…

Как в пустыне нищий…

Гордыня…

Дервиш сказал:

— В молодости я был горд и самовлюблен, как все недозрелые поэты…

Я принес свои первые стихи издателю и воскликнул: Моей рукой водил Сам Аллах!..

Через несколько дней издатель позвал меня. Он по-отечески улыбался:

— Я напечатаю твои стихотворенья!

Как же можно отказать Самому Аллаху?!..

Издатель был стар, мудр…

Прошло полвека…

Я стал знаменитым поэтом, но досель мне стыдно за те мои слова…

Я искал могилу того издателя, чтоб повиниться перед ним, но не нашел.

Ибо нынче пришли Времена Потерянных людей и Утраченных могил…

И дурных слов, и деяний…

Времена слепой гордыни…

Обида вечная…

Дервиш сказал:

— Бабочка майская павлинья веселокрылая вдруг села на мою ладонь… Долго сидела… только шевелила усиками… не шелохнулась…

Но долго… зорко… бездонно глядела на меня…

Так глядит на нас ночью Вселенная…

Потом вспорхнула и улетела…

И я вдруг, вослед ей, понял, затосковал: она с любовью глядела на меня, как давно никто не глядел, а я не обратил вниманья… не ответил… не отозвался… не прошептал… не пошевелил губами, как она усиками… оскудел любовью…

Вот она и улетела… замахала прощально крылами…

Обиженная…

Хотя мне восемьдесят лет…

А она — однодневка…

Четыре Великих Пирамиды

…Четыре Великих Пирамиды

Высятся средь Муравейника Человечества

Пагода…

Синагога…

Церковь…

Мечеть…

И Все Четыре — живы и недостроены…

И всяк ныне дышащий!

И всяк грядущий человек!

И всяк дышащий и грядущий Народ —

Кладут в Живую Кишащую Пирамиду

Свой живой камень… камешек… песчинку заветную…

Господь!..

Творец!..

Вечно и свято Зодчество Твое!..

Но!..

Но что́ делать тому страннику,

Кто бредет мимо Четырех Пирамид —

Прямо к Тебе…

Ночь Рождества

Когда Она

Укутанная…

Обвитая объятая погребальным царственным синдоном —

(Когда бежали ночью — к Пирамидам — не нашли во тьме одежды

А синдон всегда у иудея под рукою…)

…Вошла… Вплыла… Влетела

В безымянную пещеру… вертеп… ясли… Дом Рожденья

И возлегла… взошла

На сено терпко одурманенное —

То сено горькое вдруг стало медом веять

И два вола… осел… корова… козел пахучий и баран ярокурчавый

Вдруг поднялись с нагретой глины отуманенно

И тихо вышли… выступили из пещеры в миротекущее Мирозданье

Ворожащее покорными алмазными Плеядами —

То ль запыленных Три Волхва, как пастухи…

Их поманили властно…

Иль повелела… притянула за рога и уши

Звезда… Светило… Светоч…

Вифлеема Вечный Пламень…

Да!..

Воистину!..

Всё!..

Мирозданье!..

Смолкло!..

Свято…

Изнемогая!..

В ожиданьи!..

Новорожденного!..

Плача!..

Клича!..

Вечного Божественного Агнца…

Который разбудил Вселенную

Дотоле спящую…

Маки… Поэты… Мудрецы…

Мысли меньше муравья…

1

Дервиш ранним утром вышел из заспанной кривобокой глиняной кибитки своей…

Ковры маков гранатовые… алые… качливые окружили его…

Негде ступить, чтоб не нарушить мак…

Дервиш замер с поднятой ногой… долго… как древний индус…

Пчелы роились… падали… сходили на покорные девственные маки… сосали… вбирали нектар-пыльцу первозданную острыми хоботками…

Маки сладостно подрагивали, отдавая мёд своей жизни короткой…

…Муравей изумленно застыл у подножия мака… Потом поднялся по шаткому изумрудному стеблю, понюхал нектар и разочарованно сполз на землю…

…О, Творец Вселенной! Разве можно сравнить нектар мака с запахом мертвого съедобного жука?!..

…Муравей был философ бездонной… ползучей необъятной муравьиной мудрости…

И пчела была философ…

И мак…

Айххххх!..

Дервиш сказал:

— Мы, человеки, ищем мудрости, а она — у мака… у пчелы… у муравья…

II

Дервиш утром вышел из сонной кибитки…

Тысячи маков после долгих плодоносных вешних ливней вышли из земли-кормилицы-матери…

И ликовали шелковистыми атласными лепестками, в которых сладостно бились, гуляли пьяные от нектаров пчелы и шмели…

Особенно много маков высыпало на песчаниках…

Дервиш сказал:

— Маку нужен песчаник, а не густые, заглушающие его травы…

Так и поэту… и мудрецу нужна пустыня одиночества, а не града кишащие…

Мудрецы жалуются на одиночество, но без него не было бы мудрости их…

Вавилон… Содом… Гоморра не оставили поэтов… мудрецов…

А только пенных пророков…

А пустыня породила много маковых поэтов… и мудрецов…

Мухи и муравьи…

Дервиш печально убивал старинной самаркандской мухобойкой желчных мух, когда они садились на его одинокие рукописи, на бухарском письменном столике, под тысячелетней мраморной чинарой…

Или на не менее одинокие лепешки…

Он улыбался:

— О, Творец! Прости антимушиную жестокость мою…

Я полюбил всех в этом мире…

Но никак не могу полюбить крыс, мух, комаров и… банкиров!.. Айххх!.. Эйххх!.. Ойххх!..

Я думал, что мухи садятся на мед моих творений, а они слетаются на запах дешевых чернил…

…Убитые мухи падали в траву под ореховым столиком, а там их хищно сладострастно поедали муравьи — эти истинные хозяева земли…

Множество алчущих муравьев всегда возжидало пиршества под моим столиком!.. Целый муравейник!..

И я засомневался: Зачем я пишу… Что́ стоят мертвые мои слова — рядом с живым роящимся муравейником?..

Не зря суфии говорят, что Господь вначале сотворил пшеницу, потом — муравейник и пчельник, и только потом — налюбовавшись пшеницей, муравьями, пчелами — вылепил человека… который будет есть пшеницу и учиться у пчел и муравьев…

…О, Всевышний!..

Когда я вернусь к Тебе, к первопшенице, к первомуравейникам и первопчельникам, устав от земного одиночества моего, меня будут хоронить только мухи и муравьи…

Стая мух радостно пронесется над гробом — саваном моим — теперь никто не будет убивать их самаркандской нервной мухобойкой…

Но и несметные полчища-толпища муравьев будут печально шествовать — ползти в кишащем черном трауре за саваном моим…

Кто будет кормить их убитыми мухами…

Айххх!.. Эйххх!.. Ойххх!..

А где же человеки?..

А где ж читатели мои?..

Иль за грехи многие мои — меня хоронят только мухи и муравьи…

…А на письменном ореховом резном столике томятся рукописи мои… и чистые нетронутые девственные листы…

…Я сидел за столиком в задумчивости, и не заметил, как ночь пришла…

И тут внезапно сорвался, как камнепад, с талых весенних гор шалый шальной духовитый Ветер… бешеный…

И сорвал… понес со столика рукописи мои… в ночь…

Как теперь отыщу их во тьме неоглядной…

А чистые листы Ветер оставил на столике…

Ветер Забвенья…

Ветер Первопшеницы…

Ветер Первомуравейника…

Ветер Первопчельника…

Ветер Аддама и Еввы…

Веет!..

Господь!..

Куда мне?..

Творец и Вселенная

Дервиш сказал:

— Быть может, Творец, созидая Вселенную, Сам стал Вселенной, растворился в Ней…

И, постигая Её, ты постигаешь Творца…

Кто знает…

Если Сам Творец стал Необъятной Вселенной…

Кто знает…

Бабочка-синекрылка и паук…

Дервиш сказал:

— Бабочка-синекрылка, похожая на цветок цикория, села на землю и пьёт, упоенно расставив крылышки, из свежей дождевой лужицы…

А сзади смертельный паук подползает к ней…

Тогда я дунул на бабочку, и она улетела…

Обиделась…

А ведь я спас ей жизнь…

Но нарушил Замысел Творца…

Хозяина всех вселенских Охот…

И паук обиженно взирает на меня…

О, Творец!..

Но тогда зачем Ты вылепил человека…

Вечная Слава

Дервиш сказал:

— К подлинно великим людям Вечная Слава приходит на похороны и рыдает, как древняя Плачея, на весь мир…

Так узнают о Великих… на похоронах…

А к тем, кто стал знаменитым при жизни, Вечная Слава приходит на похороны и навсегда, бесследно, ложится с ними в могилу, как вечная верная скифская жена…

Кто разделил с тобой жизнь — тот разделил и смерть…

Смертная Слава…

Цыганка кочевая…

Бессмертная Слава…

Царица всевластная…

Ночь в ущелье Зимчуруд…

Ночь в ущелье Зимчуруд…

На тысячелетней чинаре дремлет верещит зоркий острокрылый ястреб…

На смолистой ели — поёт совка-сплюшка…

На благоуханной сосне — трепещет соловей…

И каждый поёт свою древнюю Песнь

Со времен Адама и Евы

(Ужель эту Песнь слышали и Первочеловеки)

Ястреб — это Война…

Совка-сплюшка — это Печаль…

Соловей — это радость краткого земного бытия средь вселенского небытия…

Три Птицы…

Жизнь моя…

Поздняя любовь

…В поздней любви — а, может, уже прощальной —

Так много блаженной печали…

Ах!..

Древнее вино пьют… смакуют

Маленькими глотками

И оно пьянит, как Два Царства —

Уходящее — Земное…

И грядущее — Небесное…

А душа бессмертная —

Между ними —

Всё мечется… мается…

Всё разрывается…

Русское скоротечное мимобегущее лето…

Белая ромашка…

Белая бабочка…

Белая тучка…

О, как быстротечно русское лепетное лето хрупкое

Как в поле затерявшаяся паутинка жемчужная… летучая…

О, как мед тягуче… текуче…

О, как заяц от борзых

Бегуче…

А я все не смиряюсь…

Всё блаженно мучаюсь…

Всё скоротечность… скоротленность…неутоленность…неупиваемость… неразлучность лета русского

Всё для меня — плакуче…

Песнь русского юродивого XXI века средь заброшенных полей…

…Мы бредем не туда…

Мы бредем в никуда…

Если дальше продлится эта Русь-Беда —

Мы уйдем навсегда —

В никуда…

В никогда…

Русь!..

Очнись!..

Сойди! совлекись со Креста…

Меч Христа воздень восставь в лопухах…

Божья коровка и дикий мак

Дервиш сказал:

— Мак дикий пурпурный … алый… гранатовый глядит из трав на пролетающую атласноалую божью коровку и вздыхает… качается: «А ведь я тоже был божьей коровкой и летал по ветрам вольным над маками…

И она станет маком, а я — вновь стану в Колесе Сансары божьей коровкой… цвет-то у нас один…

О, Господь!..

Скорей бы!..»

И мак задрожал от древнего желанья-знанья-предвкушенья…

И осыпался в траву…

В надежде вновь преобразиться в божью коровку…

О, человече!..

А ты не хочешь Великого Возвращенья в мак или в божью коровку…

Золото и бриллианты поэта…

Дервиш сказал:

— О, поэт! Если вдруг отменят Золото и Бриллианты, и заменят их медью и стеклянными побрякушками — то куда ты пойдешь — по такому Базару XXI века — со своими, уже никому не нужными Золотом и Бриллиантами?..

А базар — это желудок, а не сердце и душа, и где плоды желудка?.. А?

Да!.. Близки времена базарного шайтана и лицедея-вора на тронах власти…

И тогда у поэта останется один читатель — он сам…

Но!..

И Творец с Небес!..

Хромой Амир Тимур и кривой султан Баязед…

…Дервиш сказал:

— Когда великий Хромец Амир Тимур взял в плен турецкого кривого султана Баязеда, Он горько сказал: «Всевышний не очень ценит этот Земной Мир, если доверяет Его Хромому и Кривому!..»

Дервиш улыбнулся:

— А в XXI веке Творец еще меньше ценит наш Тленный Мир, если отдаёт Его в вороватые, пьяные, лукавые, лилипутские руки нынешних властителей: Трампа… Ельцина… Путина… Меркель… Ротшильда…

Впрочем, все сии — дети Ротшильда…

Слуги доллара…

Айххх!..

Где Хромой Амир Тимур и Кривой Султан Баязед…

Дети Власти…

Телята…

Рядом с нынешними волками…

Жизнь — лишь близкогрядущий пир вездесущих муравьев и червей…

…Дервиш сказал:

— Что-то часто на моей козьей тропинке, бредущей к моему одинокому глиняному домику, стали появляться мертвые птицы… жуки… стрекозы… бабочки…

И тут стал… закипел … зашевелился живой пир кишащих муравьев…

Я старой самодельной метлой подметал, убирал эти кипучие муравьиные мазары— кладбища, но утром они торжествующе являлись вновь…

Негде было ступить, чтобы не задеть их…

О, Господь!..

Иль это Твои Знаки Исхода…

Иль мои предчувствия… тревоги… бессонницы…

И меня ожидает близкий большой пир муравьев…

О, Боже!..

Если я при жизни не приносил никому пользу, то хоть после смерти ублажу…

обрадую муравьев…

О!..

А есть еще загробные черви… ждут…

Но и на муравья находит муравей…

И на червя — червь…

Тогда ликует Жизнь!..

И кто придет на древние мазары…

Кто прочитает истлевшие письмена на плитах дряхлых…

Ранняя таджикская весна

Когда очнется… задымится пухло старый сад

От зимних тусклых снов

И девам нежным в платьях-шароварах хладных

Станет тесно!.. одиноко!.. жарко!.. жадно!..

Тогда ты, сластолюбец-старец,

Вспомнишь времена арыков среброзвонных многоталых… многодальних…

И гульбу! тоску! погоню! стояние качание всеночное

Бушующих стволов ослов…

И как творил ты алотекучих, первоспелых жен

Из недозрелых алчных дев,

Освобождая их от пылких хищных платьев-шаровар слетающих…

И от Божьих девственных разрушенных разбуженных Пелен…

Текущих струйкою рубиновой… малиновой… гранатовой…

Меж шелковых колен уже покорливых…

Уже сладко податливых… внимающих… вздымающихся…

И тебя, живого, в Райские Сады

Вздымающих…

Блаженно воздыхающих…

Цветы и жены…

…Дервиш сказал:

— Каждый вечер я поливаю родниковой водой осенние горные альпийские белоснежные, малиновые, золотые астры уже хладные, уже готовые к первоснегу…

И они благодарно покачиваются, колышатся, улыбаются мне малиновыми! алмазными! золотистыми головками лепестковыми…

Но вот я заболел, лежал и не мог полить их несколько дней…

Но вот ранним утром вышел к ним с ведерком родниковой искристой воды, а они отвернулись от меня и лишь качаются от утреннего ветерка затылками нагими… пустынными…

Обиженные… живые…

Алмазные… малиновые… золотые…

О, Боже!..

И что-то я вспомнил Сад-Цветник былых возлюбленных моих…

И вот Сад-Цветник сей качается обиженными затылками…

Головками дальними… незабвенными… неутоленными… святыми… неизбывными… родными…

Алмазными… малиновыми… золотыми… колосистыми…

И шепчут:

— Где?.. где?.. где…

Где родниковая? где колосистая? где молодильная вода Любви Твоей…

Совы и соловьи

* * *

Ах… Древняя флейта… зов…плач…перекличка… любовь…

Двух влюбленных ночных сов…

А я одинок…

И некому послать услыхать мой зов…

* * *

Две влюбленных совы-сплюшки

Поют в ночи древнейшую песнь о любви…

Но вот они соединились… перепутались… сошлись… совпали… перемешались…

И ночь замолчала

О, Творец!..

Ужель любовь убивает песнь…

* * *

Целый день я гонял черного зоркого ворона от гнезда соловья…

…Вот соловей пролетел тысячи верст, свил гнездо, ждет птенцов, а тут ворон, никуда ленно не летающий, съел птенцов в беззащитном пуху…

Каково же отчаянье многодальных многострадальных многострунных соловьев — царей птичьей песни!..

И вот я отгоняю ворона… устал… замаялся…

Господь!..

Но, может быть, это вечная война сильного и слабого?

И зачем я мешаю этому Божьему Закону? Бездонному замыслу?..

Иль защита слабого — это тоже Закон?..

Тоже Божий Замысел?..

О, Творец!..

Только Ты знаешь… попускаешь…

А интересно: соловей знает ли, что он самый голосистый! Самый первый Певец в птичьем царстве?..

И когда ворон отнимает у него птенцов — он поёт ещё жарче! звонче! хрустальней! печальней!..

Чтоб слышали о его горе и в дальних далях…

Так рождается Вечная Великая Песнь…

Поэт?.. Кто отнял у тебя скоротечную Жизнь и дал Вечную Песнь…

Блажен…

Последний караван

…Последний Караван

Пришел к моей одинокой глиняной кибитке…

То ли Караван Пророка

На золотых стреловидных верблюдах

С колокольчиками певучими…

То ли цыганский табор

С пьянящими гитарами…

То ли Сам Спаситель

На белой трубящей ослице…

Пришли

И зовут меня

Покинуть родную кибитку

И Землю…

А я бесконечно не знаю

С кем мне уйти навеки…

С Караваном Пророка… Там Меч…

С табором цыганским… Там блажь…

Со Спасом на белой ослице… Там Крест…

Иль поздно…

И мне уже не различить —

То ли рыдают гитары…

То ли поют золотые верблюды…

То ли вздыхает хрустально ослица…

Мне уже не понять…

…Тогда я надеваю

Свой дряхлый халат,

Похожий на древний саван,

И выхожу из родной кибитки

Навеки… навека…

И зачем мне теперь халат…

Но!..

Вокруг пустынно…

Нет никого на козьей тропинке…

Только вдали, за горами,

Замирают золотые колокольцы…

Затихают серебряные рыдалистые гитары…

И тают, как эхо, нежные вздохи жемчужной ослицы…

Как будто она, словно мать,

Жалеет меня…

О, Господь!..

Опять мне дышать… жить… любить… уповать… умирать…

И Караван Последний возжидать…

Кто Он?..

Что усмирит… упокоит блаженно меня…

Азиатское душное лето

…Я, усыхая, жду Полярную Звезду…

Она сулит ночной прохладный Рай среди неистовой жары…

Иль не дождусь…

И раньше смерть придет

И в адские полярные снега

Меня с улыбкой долгожданной уведёт…

Господь!..

Пусть будет адский Хлад…

А не удушливая райская Жара…

Когда равны и Ад, и Рай…

Песок

И Вода…

Божий юродивый странник

Жестоковыйный Бог пустынь

Воззрился на меня…

А я запрятался

За русскую березку беззащитную…

Но если выйду из-за березки я —

Меня сметет самум, как муравья…

А если схоронюсь… смирюсь… не двинусь…

То кроткая березка

В Крест Кровавый мой преобразится…

Господь!..

Куда мне ныне —

Меж Голгофой

И Пустыней…

Отары и народы… Пастухи и пророки

…Дервиш сказал:

— У пастухов быстрей всего ветшают… стареют… спотыкаются ноги, влекущие отары на убой…

У поэтов и пророков быстрей всего дряхлеют сердца, глаза, уши

И души, провидящие, как заблудшие слепые народы

Бредут, как покорные обреченные стада… отары

На Мировую Бойню…

Забыв, что их Пастух —

Сам Бог…

И Он влечет их в Рай, а не на бойню…

А они отвращаются от Бога —

Нож мясника их манит

И пастухи их — волки…

Песнь юродивого Тимофея-Измигула

Когда на троне восседает бес,

Тогда покорно умирают люди, звери, птицы, пчелы…

И горит кормилец-лес

Русь! Где Твой Меч…

Ведь не бывает,

Чтобы бес сам с трона слез…

Птица-длиннохвостка с алым чутким гребешком на головке — этим остатком царской птичьей короны…

О, сгинувшие Времена птичьих цариц и царей…

О, Творец!..

Зачем такой трепетно долгий беззащитный хвостик

И царский гребешок-корона

Средь хищных вертких смертельно серых птиц … птиц… птиц…

Поэт!..

Зачем ты…

Средь людей…

Тысячелетняя чинара и птенец

Дервиш сказал:

— Под тысячелетней живомраморной чинарой

Лежит еще всхлипывающий серый комочек —

Птенец-соловей-слётыш упал с гнезда и разбился —

Никогда ему не петь —

А тысячелетней равнодушной чинаре

Еще долго шелестеть…

О, Господь!..

Хозяин всех звезд… людей… птиц… рыб… зверей… камней и дерев…

Ты дал чинаре тысячи лет…

Ты дал птенцу несколько дней…

А мне?..

А кто будет петь…

Дятел… Осел… Короед… Азраил

Дервиш сказал:

— В молодости дятел-долбёжник бил неустанно по янтарной древней сосне у глиняной кибитки моей на горе КухиТилло…

И осёл вечновешнеплодовый перезрело трубил на горной тропе, ведущей к близкому нагорному мазару.

Айхххххххх!..

Куда улетел дятел…

Куда ушел плодовый осёл…

Теперь я старый …

И жук-короед тихо жгуче сосёт… точит…

Ползет по согбенной янтарной сосне…

И кто-то в белом чекмене…

Иль в саване

Улыбается, как мой давноусопший отец,

На тропе к мазару…

Айхххх!..

Я тоже улыбаюсь…

Я блаженно бреду к Тебе… Всеотец!..

Вечный Пастух уже Вечных овец…

Азраил!.. Ангел!..

Избавитель от земных пелен…

О смерти

… Дервиш, ты много писал о смерти, но что скажешь сейчас, когда она приблизилась к тебе?.. к двери кибитки твоей?..

Сказал:

— Я был Вселенной, но вот Творец вылепил… вывел меня из Вселенной и сделал человеком… и я залюбовался Вселенной… особенно, звёздной ночью…

И забыл Всеотца…

Но вот я возвращаюсь во Вселенную…

К Богу…

К Всеотцу…

А все живые человеки на Земли — лишь блудные сыны и дщери…

И вот возвращаются в Дом свой…

И что ж тут не радоваться…

Отче!..

Улицы и переулки любви и забвенья

…Дервиш сказал, улыбаясь:

— Молодость — это когда ты, текучая вешняя вода, носишься, течешь по улицам и затаённым переулкам родного города — и ночью! и днем! — в поисках яро огненно доступных дев и жен…

И находишь…

И твой фаллос-зебб-ослиный ствол — хозяин твой… тобою водит… верховодит…

Старость — это когда ты, уж седовласый, с палым фаллосом-ослом, бредешь по тем же улицам и переулкам, в поисках родного дома твоего…

И не находишь…

Да…

Молодость — это кишащие улицы и переулки Любви…

Старость — это те же, но пустынные уже улицы и переулки Забвенья…

Господь!.. Зачем мне они…

Когда родной дом ты не находишь…

Ты был жрец любви…

А стал слепец забвенья…

Чудо жизни и тайна смерти

…Дервиш сказал:

— Бог даровал человеку Чудо Жизни и Тайну Смерти.

Если бы человек открыл Тайну Смерти — исчезло бы и Чудо Жизни…

Дервиш сказал:

— Вот человек знает день своего рожденья…

И вдруг открылся бы ему день его смерти… и Врата Загробья…

Как печальны стали бы обреченные дни его Жизни…

О, Господь!..

Дивны бездонные Тайны Твои!..

И дни скоротечные блаженные сладкослепые мои…

Сон странника у вечнозакрытых Врат –

Стучи — не стучи –

Не отворятся Они…

Америка… Китай… Русь…

…Дервиш сказал:

— Америка и Китай

Мчатся на самолетах… машинах… поездах…

То ль в Рай…

То ль в ад…

А Русь Святая

Эта переполненная Чаша Страданий –

Катится…тащится… тщится… на феодальной арбе-бричке вспять…

То ль в Вавилон…

То ль в Содом…

То ль в Гоморру…

То ль на Голгофу…

То ль после Голгофы…

То ль в Рай к Адаму и Еве…

Господь!..

Доколе…

Америка… Китай… Русь…

И кто тут последний…

И кто первый…

Кто в ад…

Кто в Рай…

Кто Чашу Страданий расплескал…

Отары Аллаха и народы шайтана

…Весной, в талых изумрудных кормильных горах, брели на альпийские пастбища-джайлоо бесконечные, тесно курчавые… переспелые… перемлелые… остропахучие родильные отары… отары…

И дервиш заулыбался залюбовался этой блеющей… мычащей многоногой живой вечностью…

Отары текут, а вечны как текучая река… айхххххйа…

Отары и реки текут, а стоят… айхххйа!

И старый чабан увидел улыбку дервиша и шепнул, но услышал Аллах…

— Да!.. Велики и вечны отары Всевышнего Пастуха…

Но стада… толпы человеков в городах кишащих тоже велики, но тленны…

Уходят… становятся пылью великие града и империи…

Ибо их пасёт шайтан…

Ибо он строит и рушит города… и рукотворные империи… государства… крепости… храмы…

Но Всевышний Пастух пасет и отары овечьи … и толпы человечьи…

И самого шайтана…

Русский неоглядный человек

Дервиш сказал:

— Русский безбрежный человек

То ль от великих безнадежных бед…

То ль от Голгофской Участи Христа…

Не думает о тленном бытии земном,

А более — о Царствии Небесном…

И потому с похмельным равнодушьем

Власть отдает ворам, палачам, лихоимцам, лицедеям, властолюбцам, мужам

блуда…

Они быстрей, кровавей, веселей –

Его погонят в чаемую Вечность…

И погоняют…

Но!.. О, Боже!..

Но что страждет православная бессмертная душа моя

За стариков и чад безвинных беззащитных…

Родных… чужих… моих и не моих…

(Господь! А есть ли на земле чужие?)

Которым Райские Сады еще не снились

Иль от горя уж отснились…

Господь!.. Здесь!.. На земле!..

Спаси их — неповинных…

И разбуди Русь — Спящую

Гневную Воительницу…. Заступницу… Защитницу…

Бездонные тайны творца

…Дервиш сказал:

— Бог сотворил Прекрасную Вселенную, чтобы любуясь Ею, человек забыл Дорогу к Нему…

Господь не любит тех, кто посягает на Его Бездонные Тайны…

Великий Вечный Хозяин не любит тленных гостей…

Вселенная — Закрытые Врата Творца!..

Но человек в гордыне стучится в Них…

Но не даёт уснуть Хозяину…

О поэзии Тимура Зульфикарова

У дервиша Ходжи Хайяма-Йездигирда-Саади-Руми-Хафиза спросили:

— Как поэзия «Z» относится к Тысячелетней Русской Поэзии?

Сказал:

— Как пустыня — к песчинкам…

Как Пирамида — к камням…

Как Лес — к дереву…

Как Океан — к каплям…

Как бушующий Океан — к прибрежным домикам…

Как Хор — к певцу-солисту…

Как Эпос — к лирике…

Сказал:

— Почитайте Его книги… десять его книг…

Например, «Книгу смерти Амира Тимура» или «Исповедь Ивана Грозного»…

Иль лень читать… постигать… отворять усохшие врата…

Впускать эти бездонные

Эти бездонные… безоглядные… бескрайние Поэмы, где всякое Слово — горит и вопиет, как у Царя Соломона… пророков…иль у святых суфиев-безумцев…

Разве было что-либо подобное в прекрасной, но такой робкой, нежной юной Русской Поэзии?..

Это Донебесный Костер Любви… Красоты… Мудрости…

Можно сгореть близ Него…

Это Эпос…

Хор звезд… Звездопад!..

Музыка Плеяд, о которой говорил Пифагор…

А Русская Поэзия — это одинокая печальная Песнь…

Лирика…

Плач по Падучей Звезде…

А тут — Звездопад…

Русские поэты — это моря, реки… ручьи, а тут — Океан…

Воистину!..

Много прекрасных Кораблей причаливало к Брегу Русской Поэзии…

Но здесь явилась целая Эскадра…

Но те, кто привыкли к Одиноким Кораблям, испугались Её…

Не поверили глазам своим…

Не вместили души их…

Ах!.. Эх!..

…Поэт, иль ты все алчешь земной Славы?..

Слепец!..

Дитя…

…Поэт вздохнул и улыбнулся:

— Соли Део Глориа!..

Только Богу — слава!..

Только Океану — Вечность…

А высохнут моря… ручьи и реки…

И кто вспомнит о них через тысячу лет…

…Поэт, но уйдут и Океаны…

…Но придут новые поэты…

Фирдоуси… Данте…

Песнь юродивого Тимофея-Измигула

… О, Русь моя!..

Тюрьма-невольница под необъятным неповинным васильковым небом…

Концлагерь рабьих душ…

Освенцим тихий усмиренный душнотошный…

Колодезь забурьяненный,

Где коростель заблудший тонет… вязнет… стонет… не поёт…

О, Русь моя!..

Пугливая, как лань, как мышь, как рыба, взрывом браконьера оглушенная

Вся под охраной — кладбищенской забавой-заботой зорких людоедов… президентов… палачей… бизнесменов…шоуменов… олигархов… лицедеев…

С колоколами спящими…

И храмами златомолчащими…

И петухами немогефсиманскими…

И новоголгофскими несметными гвоздями…

(Все русские дороги и тропики засыпаны такими)

О, Господь!

Доколь…

Доколь Народ Христов тысячелетний

То ль убиенный …

То ли спящий…

Доколь Народ в избе забитой заколоченной бьётся… вьется… уповает… ждет,

Когда же Царь

С Мечом-Крестом Христа

Восстанет и придет…

И головыворов… лицедеев… бизнесменов… президентов… шоуменов… олигархов…

Навека

Покатятся в бурьян…

Господь!..

Когда?.. когда?.. когда…

Аль полетит в траву моя

Пророческая забубенная забвенная седая голова…

Ах!.. Предтечи Иоанна Голова

Покоится в веках на Блюде царском золотом!..

А моя — колышется качается на русских лопухах… борщевиках…

И всё надеется средь русских неоглядных опостылевших голгоф…

Господь!..

Доколь…

Бродить у хрустальной реки…

…Бродить у хрустальной, но не бьющейся реки…

И мечтать о блаженной смерти в волнах ледяных текучих алмазов —

Вот стезя… вот судьба умудренного старца…

А я все вздыхаю…

Все гляжу на тропинку козью,

Заросшую золотым тысячелистником

И голубооким цикорием —

Бредущую к моей одинокой глиняной мазанке-кибитке…

К моей все еще уповающей, воздыхающей о любви земной жизни…

Ах, жрец сладострастья!..

Когда же ты возжаждешь Небесного Царства…

А ты все глядишь на живую трепещущую тропинку

И ждешь — то ль Лайло

В гранатовых легко спадающих шароварах-изорах

То ль Зулайхо

В павлиньем слетающем древнебухарском чакане-платье,

Которое любили сдирать… снимать… совлекать…

Нукеры Чингисхана,

Слетая на миг

С седла в лона жен…

И вдаль убегая…

И вдаль убегая на аргамаках гортанных!..

Айххххйя!.. Урангх!..

Кличи воинов Чингисхана!

Когда они побеждали врага

И спадали с жен и дев окровавленных!..

А я все тщусь… уповаю… вздыхаю

Все жду —

Наталью в златистом сарафане-кумачнике —

А вдруг опадет он,

Как великие русские листопады,

И обнажатся леса неоглядные

И березовые атласные невинные стати русской непочатой стыдливой гулливой

красавицы…

Ах, Господь!..

Да куда мне…

Зачем мне…

Цыганские струны что ли на кладбище…

Но!..

Чу!.. Кто там?..

Бредет по тропинке…

Ах!..

Журавлиная стайка останних

Давнопозабытых живых и усопших похмельных друзей и подруг

Взбирается весело к моей оживающей мазанке

С бутылкой курчавого древнего, как мироточивое мирозданье,

И сладкого, словно пьяная свадьба,

Вина Двух Миров — бессмертного Мусалласа…

Ах, ликованье!..

Ах, радость какая!..

Нечаянная…

Неутоленная…

Незапоздалая…

Ты ушла…

Ты ушла…

И клятвы… слёзы… упованья… уговоры и проклятья…

И прощальные смертельно хладные объятья

Не вернут тебя назад…

Лишь засохшая в хрустально-побледневшей-помертвевшей венецианской вазе

Мраморно-заснеженная астра

Глядит остро… колко и опасно…

Как иглистый альбинос алмазный дикобраз…

А я все страшусь шепнуть: Прощай…

В каждой русской старушке…

В каждой русской старушке —

С геранью в окне позабытой избушки —

Вижу… чую я мою матушку —

Давноусопшую, а вечно живую…

И хоть старец я хладноокий,

А всё хочется

Наклонить седовласую послушную ивовую головушку,

Чтоб она приласкала, погладила мя,

Аки родное дитя —

Дрожащей… морщинистой… теплой ладонью…

Матушка…

Ро́дная…

Вдова поэта

Анне Ахматовой

Она ходит вечно в одеждах черных

И блистает своей неприступной

Загробной красой-белизной…

…О, Господь!

Так легко быть текучей неверной женою живого…

Так божественно тяжко, но сладко быть верной вдовой…

Там мой суженый — в вечных селеньях певучих —

Уже вечный безгрешный…

Ждет меня —

Одинокий и верный —

А это лишь в райских уделах даётся поэтам…

В Краю неосыпчивых роз…

Неопадных садов…

Неразбитых сердец…

Неразлучных неопечаленных неупиваемых встреч…

Незаплаканных расписных вологодских платков…

Вечер одинокий в вечереющих горах…

…Мне чудится, что кто-то костерок

Возжег… взрастил… затеял на горе далекой… козьей

А это первая летучая звезда

Затеплилась… забилась… вспыхнула покорно

Аки алмазное Кольцо

В Перстах у Бога…

Мне чудится, что выпил я дремучего вина…

И ты пришла

И платье спело наго сбросила…

А это я

В безумных одиноких пылких снах-мечтах

Терзаю одеяло и подушку

Непокорные, как дева первоневиновная…

Мне чудится, что мой давноусопший друг

Стучится в дверь с кувшином мусалласа

А это дряхлый волкодав

Страж былых зарезанных

Ушедших на шашлык и плов

Отар… отар… отар…

И друг четверолапый старых пешеходов пастухов

Увы!.. Уже!..

Лишенных пьяно-сытых козьих ног… ног… ног…

И умирающих в наркотических чайханах…

Царапается в дверь кибитки-мазанки моей

Устав на близкий острый жгучий месяц лаять,

Как на рог вселенского пасущегося среди звезд Козлобарана… Зороастра…

Мне чудится

Что моя плакучая бессмертная душа

Уже устала… утомилась в клетке тела

Биться… виться птицею тоскующей …

А я — всетленный — все надеюсь… уповаю…

Верю… тщусь… люблю

Вдыхать и смаковать земную пыль

И чуять вкрадчивую поступь-шёпот-шелест —

След запутанный Лейли

В пыли святой закутанно бредущей

К моей мазанке ликующей…

Встреча в Раю…

Л.М.

…В том же незабвенном клетчатом тугом извилистом платье,

В котором она томилась созревала задыхалась возлетала при нашей первой земной встрече,

Она сидит… покоится под райским древом «Тальх»

И тихо плачет…

О, Боже! Разве и в Раю есть плачущие…

А она шепчет: Я люблю и жду тебя и здесь…

Как любила и ждала на земле…

Но ты любил и любишь многих…

И проходишь мимо Единственной Влюбленной.

А у божьего человека, как у Адама, есть одна жена и нет других…

А ты проходишь…

О, Боже!..

Как ты, многогрешный многолюбящий попал в Рай…

Ведь ты везде прохожий…

Хотя я рада и от радости встречи плачу…

…Блаженны плачущие…

…Я вздрагиваю: Да…да… любимая…

Я любил и люблю многих… и там… И здесь ищу их…

И нет мне покоя … утешенья и блаженства

Да… да… да…

О, Боже…

Любовь — странница… цыганка… кочевница…

А не семейница… а не домоседка…

А не домохранительница… не наседка…

Любовь — это не гнездо, а ветер… ветер… ветер…

Хотя в Райских Садах нет ветра…

А одни гнёзда вечные…

Но я ищу… бреду… надеюсь…

И вот уже лепечущие тепловейные Сады Рая

Становятся для меня ледяными скользкими аллеями Ада…

Я бреду по аду… ищу грешных в сонмах грешных…

Но…но…но…

Я люблю многих…

И потому я одинокий…

И на земле… И в Раю… И в аду…

А ад — это бескрайнее одиночество…

Но!.. Господь любит всех…

Но зачем тогда ад…

Но зачем она ждет и рыдает под вечноцветущим древом «Тальх»

В том же земном незабвенном клетчатом платье…

Я сижу в золотом нагорном саду

Романс

…Я сижу в золотом нагорном саду —

Листья сыплются мне на го́лову…

Что поделаешь

Нечаянная возлюбленная моя —

Против огромной осени…

Против необъятной … рыдалистой… журавлиной…

Вселенской осени…

Осень — не весна —

Мать журавлей прилетающих

Осень — мачеха

Провожалица вечная птиц уходящих

И листопадов летящих…

Ах, что поделать, золотая осенняя возлюбленная моя…

Нам, затерянным

Средь огромной осени… средь бездомной осени…

Среди осени вечноплачущей…

Ах!..

…А окрест — никого… никого…

Жду я ноченьку

С её звездами мне не так одиноко…

Ах, возлюбленная сарафанница золотая моя —

Что́ наша любовь — колосок золотой огневой

В диком поле бурьяна всерусского горького…

Ах, возлюбленная!

Что́ твой древнерусский святой былой сарафан-кумач

Что́ твои изумруды… яхонты… рубины… жемчуга…

Если осень одежды все сбросила…

Как жена загулявшая… неугомонная

Ах, возлюбленная!

Что наши мечты-упованья на Райский Сад —

Против необъятного палого Золота Осени…

Против осени — Златопадницы…

Златопечальницы… Златоносицы…

Но!.. но!.. но

Вдруг я вижу —

По козьей золотистой тропе

Какой-то всадник тихо… бережно приближается…

Ах!.. Да это Сам Спаситель на белом осле

Средь Огромной Осени —

Нам улыбается…

Это Сам Спаситель — Вечный Странник Любви —

Средь всеплачущей … всеплещущей… вселистопадной

Всезлатой всетленной Осени —

Всем человекам на осенней земле вечно по отечески улыбается…

Боже!.. Боже!.. Щедре!.. Блаже!..

Нас, заблудших в золоте Осени, утешь… усмири… упаси…

Твои Очи плещутся, как Два Океана Любви!..

Как блаженно!.. блаженно!

Как по-дитячьи!

Как по-телячьи!

Радостно!..

Царь Русской Тысячелетней Поэзии

Царь Русской Тысячелетней Поэзии

Бежал в далекий позаброшенный глухонемой кишлак,

И там, средь диких пастухов, камней, дерев, ручьев и похотливых стад,

Свои бездонные безумные стихи читает одиноко…

Оголенно… огненно…

Он стал беглец…

Он стал пророк…

Словно предтеча

Тайновидец Иоанн —

А за такое —

И досель в Святой Руси ссекают голову…

И потому бежал он в горы

Где никто не внемлет —

Ни его целительным глаголам…

Ни его спасительным пророчествам…

Но!..

Ему все ближе… чаще снится сон:

Как наго пляшет, змеино извиваясь, изливаясь,

Многоногая Иродиада,

Вымаливая у царя Златое Блюдо

С Головою Иоанна…

Третья мировая война

Нельзя Трогать Три Народа —

Богоизбранный Израиль.

Святую Русь.

Священный Иран…

Это чревато Мировым Пожаром.

Ходжа Насреддин

…У костра сидят Двое —

Древний зороастрийско-мусульманский Перс

И ветхозаветный Иудей…

И пылающими поленьями

Угощают друг друга оне —

Уж три тысячи лет!..

Уж 3000 лет…

Вдруг является Третий кто-то

И кричит до небес! до звезд!

— Давай!.. Бросим в костер водородную бомбу!

И загорится! испепелится весь Божий Свет!..

И началось! И сбылось!

И не осталось на Земле голой

Ни птиц! Ни рыб!

Ни дерев! Ни зверей!

Ни камней! Ни людей!

Лишь у Вселенского Костра хохочут Трое —

Дьявол…

Перс…

Иудей…

Русь Святая!..

Земля родная!..

Ты где?..

Русь Святая вечная

Памяти моего отца, погибшего в 1937 году.

Русь Святая!

Гой!.. Бескрайность Твоя разудалая! Распроклятая!

Где безвинно бесследно полёг не один миллион…

Где никто никогда не оплачет…

Где никто никогда не узнает —

Тех умученных…

Тех раздавленных…

Тех удушенных…

Тех расстрелянных…

Тех наваленных в братские ямы имён…

Но!..

Есенин, в чекистской петле задыхаясь, смиряясь,

Луговою пастушьей сопелкой-свирелькой медовой поёт

И сбирает, как агнцев, потерянный ослепленный оскопленный заблудший народ…

…Клён ты мой опавший…

Клён заледенелый…

Клён…

И!.. Воистину!..

И Христос Второпришественник

Всех прощая и всем, как Отец, улыбаясь,

По русским сугробам

Под клёном заледенелым бредет…

И Народ ликовствующий

Словно Колос Златопшеничный Златоогненный Златомоленный

Из братских могил восстаёт…

Да!..

Кто был братом в могиле братской —

Станет вечным другом в Небесном Царстве…

Ах!..

А клен есенинский заледенелый вдруг оттает

И вспомнит в русских снегах,

Как он был евангельской оливой душецелительной,

Иль сосною-певг душистою, смолистой,

Или ливанским кедром златистым —

В тени которых

Брёл… созревал… дремал… витал… лечил… учил…

И доселе бредет… лечит… учит…

Еще безвестный пыльный вселюбящий Отрок —

Еще лучезарно земной Он поёт:

— Брат! Всякий Фома!..

Тронь мою плоть!..

Скоро я уйду в Небеса…

Стану — Бог…

И навечно буду с тобой…

Город … Деревня … Кишлак…

… У дервиша спросили:

— Что такое город?..

Что такое деревня или кишлак?

Дервиш улыбнулся:

— Ты видел городского помойного кота?

Он грязен… хрипл… мохнат… труслив…

Но сыт!

Ты видел деревенскую иль кишлачную кошку?

Она чиста… горда… воительна…

Но голодна!..

Да!..

Кишлаки и деревни возводит Аллах!

А города — шайтан!..

Вечный 1937

Памяти моего отца

…Там, где вольно вольготные ржи, овсы и пшеницы повально богатые

Колосистым кормильным медовым золотом наливались

Среди древнерусских бескрайних безвинных холмов и полей,

Там бредут по лопухам, конским щавелям, борщевикам и бурьянам

Сонмы расстрелянных…растерзанных

Кроткосвятомучеников окровавленных…

И лежат, ворожат, как могильные черви,

Миллионы горящих голгофских гвоздей…

Русь!..

И досель…

И везде…

Две смерти

Я хотел бы помереть в русском разнотравье

Чтоб покрыли меня кроткий венерин башмачок

Да луговой мятлик…

Да медовая фацелия…

Да лиловый короставник…

О, Господь!..

Вовек теперь я твой… непутевый… нераскаянный песнопевец полевой безымянный…

Эх!.. Родимые!..

Кто отыщет среди трав свежую могилу…

Отца убили за правдивые слова…

Мать давно ушла в занебесные края…

Дети разбрелись, как облака

По Святой Руси нехоженой бездушно бездонно многодальной…

Где не только человеки,

А народы… племена… храмы… города…

Могут затеряться в бездорожье пьяном…

А жена покинула… заплутавши в Москвавилоне…

Как дитя в Содоме иль в Гоморре…

Ах!.. Мои песни были свадебные

А стали — похоронные…

Мои кони были плящущие… огненные…

А стали — траурные… черные… тихоходные…

Эх!.. Я хотел бы помереть

В русском разнотравье…

И как только первый снег

Упадет на холмик,

Кто-то нежно белый крест

Надо мной уронит…

И душа, возликовав, понесется к Богу…

Ах!.. Господь!..

Аль не бывать жребию такому…

Аль придется помирать

Средь пустынь азийских

Да крест далекий поминать

В саване таджикском…

Лист осенний летит с тысячелетней чинары

Дервиш сказал:

— Лист осенний летит с тысячелетней беломраморной чинары… чинары…

Седой волос летит с жемчужной моей головы…

О, Творец!

О, Хозяин всех чинар и всех влас опадающих!

Кто кого пожалеет…

Я — восьмидесятилетний брат

Тысячелетнююй сестру опадающую

Или Тысячелетняя моя сестра пожалеет

Восьмидесятилетнего брата увядающего…

Кто знает…

Иль нет жалости в Колесе Сансары…

Иль там все — сестры и братья…

И все вечно прощаются…

Ночь несбывшихся плодов

Ночь…

Весна…

Ураган…

Нагорный Сад…

Уж не Гефсиманский ли…

Но там была сушь,

А тут — дождь и град

Дождь и град

Срывают… сметают… уносят недозрелые плоды…

…Садовник бродит по качливому непокорному саду…

Он весь вымок, как сад…

У него в глазах — многаа вода

Не дождевая…

Человечья…

Слёзы по несбыточному златомедовому урожаю…

…Так грешные девы

Рыдают по плоду

Во чреве соблазненном

Удавленному…

Неповинному…

Еще не пожившему…

А уж окровавленному…

Так Спаситель

Один

В Гефсиманском Саду

Не спал…

Уповал

Но слезам не дал…

Опять я…

Дервиш вздохнул:

— В кишлаке звездопадный томительный вечер августа…

С близкого нагорного мазара

Доносится вселенский звездный голос муадзина —

В нем нет земной печали…

И чей-то робкий покорный плач —

Тут есть печаль…

Это плачет иль мать

Иль старая жена…

Иль дочь… иль сестра…

Кто-то помер…

Вернулся в землю…

Опять я…

Последняя любовь

…Ах, ты, русская свечечка

В азиатской глуши…

То ли светишь… не светишь…

То ли любишь… не любишь…

То ль жалеешь… болеешь…

Только — не уходи…

Пророк Руси и Азии

Моя седовласая голова,

Затонувшая в Русской сиротской Смуте

И в Азиатской кишащей чадолюбивой пустыне,

Давно грезит… мучается…

О Возвышающем Кресте Христа

Иль о блаженной пуле федаина…

Господь!..

Какую судьбу? Какую стезю присудил мне…

Аль помиловал…

Юродивый Всея Руси

Дервиш воскликнул:

— А если нет юродивого! Блаженнопенного!

Кто б на Всю Русь, умученно ослепшую,

Вскричал в лицо Властителя кромешного:

— Ты истинный Иуда! затаившийся! Запрятанный!..

А Твой Народ — лишь стадо трусов теплохладных!..

Воистину!.. Тогда руби!.. Стреляй!.. Казни!.. Пытай!..

Дави меня за Правду!..

Но Господь не любит ликов рабьих!..

И Он пошлёт на Крест Всю Русь

Трусливо смирно в землю уходящую —

Вместе с Её златонемыми куполами!

И не кричащими о дьявольской Беде

Безмолвными колоколами!..

И суесловными, как фарисеи, батюшками…

И звонарями кривопьяными…

Тогда! После Креста! воскреснет! возродится Русь Святая!..

И запоют взревут на звонницах Колокола: Осанна!..

О, Господь!.. Аль Русь — в ХХ веке

Уже дважды билась кротко на Кресте…

Очищалась… Воздымалась… Воскресала…

А Третьего Креста на Свете не бывает…

Ах! Ай! Ой! Ужель?..

Русь! Святая! Аль не чуешь?..

Аль не чаешь…

Да и безмолвных рабских трусов пьяных

Крест Воительный Христа

Не принимает…

Отметает…

Аки Меч Пылающий…

Телёнок

…Дервиш сказал:

— Зарезали теленка на чью-то веселую свадьбу…

Я не знал его… не видал…

И вот корова-мать весь день рыдала… мычала… трубила… ревела на весь кишлак, перекрывая грохочущие свадебные карнаи-трубы…

Да…

У человеков — свадьба, у коров — похороны…

Был веселый брыкастый лобастый теленок…

Я не знал его… не видал…

А стала — немая телятина…

Я ел её…

Но корова-мать всё рыдала… свадьба утихла, а она нет…

С той поры, когда я ем мясо, я слышу плач той коровы…

С той поры я, как вся мудрая бездонная Индия, почитаю коров и не ем мясо…

Но плач той матери…

Но тот теленок…

Хотя я не знал его…

Не видал…

Поэт — Пророк — Изгнанник

…И на чужбине чуждой дальной безъязыкой умирающий поэт

Перст Указующий вздымал

И простирал Его

На Русь Святую! На далекую Святыню,

Что вновь объята пламенем и дымом…

…Там ныне — ад…

Но будет Рай…

И просияют на Весь Свет

Кресты и купола златые…

Воистину!.. Но мне их ликованье не увидеть…

…И так с перстом на Русь воздетым изошел…

…Он был земной поэт…

А стал Пророк,

Восшествуя на тропы неземные…

Но!..

Такие восстают,

Как колос огневой,

И из земли…

И из могилы…

Лао Цзы, горные маки и пиала пурпурного мусалласа…

…Утром, в горах, я просыпаюсь рано и выхожу, туманный, из кибитки-мазанки саманной…

И на козьей тропе россыпью алогранатовой, открыв хрупкие беззащитные рты — лепестки-бутоны, меня радостно встречают горные дикие маки… маки… маки…

Ах!.. Скоротечность вечного бытия!..

Как помери́ть твою вечность-бесконечность и хрупкость летящего лепестка!..

А?.. Господь!.. Творец!..

А?.. А?.. А?.. Как?..

Иль Вселенная — тоже лишь летящий Лепесток Творца…

Ах…

Иные маки уже осыпались в росистую алмазно-жемчужную траву…

Но многие еще машут мне от утреннего ветерка алогранатовыми нетронутыми девственными головками…

Вечность — и скоротечность… как соединить вас?.. и зачем?..

Но…

День прошел и пришел вечер…

Я дремал в кибитке, объятый воспоминаньями… как улей пчелами…

Потом вышел в мой маленький травяной дворик: но где же маки?

…Я ищу их алогранатовые улыбчивые головки — а их нет…

Закрылись… попрятались до утра…

И тут я вспомнил моего нетленного, хотя и пьяняще макового, неопадающего, дальнего и близкого Учителя Лао Цзы…

Часто он приходит ко мне…

Раньше приезжал на белом буйволе, а теперь приходит пешком… Когда я выпью пиалу пурпурного мусалласа…

Вот где Вечность!..

Великие учителя никогда не умирают, не осыпаются…

И вот Он шепчет мне Вечные Слова: «…Истинный мудрец незаметен…

Говорящий — не знает… Знающий — не говорит…»

Да!..

Бывают Времена долгой ночи, когда мудрец незрим…

Когда приходит ночь — маки закрываются… а иные — осыпаются…

Но!..

Мудрость — это Мак, который вечно пьянит, но не осыпается…

Это Вечная Пиала мусалласа…

Тогда я шепчу в закрытых ночных маках:

— Прощайте, Учитель…

…Но Он не прощается…

И ночные спящие маки вдруг пробуждаются…

Раскрываются…

Улыбаются…

Мне чудится, что в пиале пурпурного бархатного мусалласа встают пурпурные маки… маки…

И бредущий в сумерках в китайском халате-дзене Учитель

Их гладит по трепещущим лепесткам рукой… ласковой… материнской…

А другой отчей рукой — мне машет… машет… машет…

То ль приветствует…

То ль прощается…

Да!..

Когда грядет Вечный Учитель

Ночные маки раскрываются… отворяются…

А спящие человеки — просыпаются…

В пурпурных опьяняющих маках… маках… маках…

…Учитель, не покидай меня…

Мальчик ХХI века

Дервиш сказал:

— Мальчик поглядел на ночное звездопадное небо и сказал: «Мама, погляди, как много спутников, самолетов и безпилотников летает…»

Он не знал, что это Звезды Вселенной…

Он думал, что Вселенная — это Интернет…

Он не знал, что он — дитя живой Вселенной, а не мертвого Инета…

Мальчик шел по кладбищу необъятному и сказал: «Мама, погляди, как много убитых…»

Он не знал, что есть и умершие…

Он думал, что мир — это Война… и есть только убиенные…

…Ах, мамы и папы!..

Что мы сотворили с мальчиком XXI века…

Поэт и богатство

…Дервиш сказал:

— Всякое утро на моём древнебухарском ореховом столике под тысячелетней беломраморной чинарой я нахожу птичий помет…

Чинара раскидистая спасает мой столик от дождя, но не ограждает от меткого помета…

Мудрецы-бедняки говорят, что это к скорому богатству…

И я верю в эту древнюю мудрую примету…

Но уже давно, когда мои поэмы вошли в заповедник мудрости, я не получаю

ни копейки за труды мои…

Иль в Раю нет денег, а только любовь…

А на земле — только птичий помет — награда моя…

Иль это и есть богатство поэта…

Ведь из навоза растут, восходят самые пышные духовитые розы…

А острослов Ходжа Насреддин сказал, увидев благодатный птичий помет на литературном столике моем:

— Поэт!.. Благодари Всевышнего, что не летают человеки или коровы!..

А ведь и они когда-то летали в Колесе Сансары…

Как же нелегко было древним поэтам!..

Муха Амира Тимура

— Дервиш, каковы признаки близкой смерти?.. Слабость дыханья?.. Перебои дряхлого сердца?.. Нежеланье есть и пить?.. Горячка нищего непокорного тела?..

Дервиш улыбнулся:

— Я кормлю диких птиц…

И вот они все ближе… все смелей подходят к рукам моим дающим…

Не боятся… чуют… уже… как черви могил…

…А когда-то я крикнул Амиру Тимуру, стоя у ног Его огневидного аргамака:

— О, Повелитель Вселенной! Сахиб-ул-Карим!

Сейчас Ты плетью гонишь в пыли великие тюмени-конницы!..

Гонишь несметные народы и царства!

Гонишь полчища воинов! На смерть!..

И крушишь кишащие крепости-города!.. И все народы — Тебе враги покорные!..

Но!..

Придет Время Расплаты, и Ты не сможешь отогнать даже муху, севшую Тебе на усохшую грудь!.. Да!.. Айя!..

…Тогда Амир повернул Коня, нацеленного на врага…

Я спас обреченный город…

Муха победила Великого Джахонгира…

А кто отгонит птиц, клюющих уже мои руки…

О, Всевышний!..

Ты пустил их…

Ты и удержи…

Помедли, Хозяин Вселенной…

Удержи… Усмири… Свою Муху…

Своих загробных червивых птиц…

Неповесившийся Иуда…

Дервиш сказал:

— Если правитель — иуда и не хочет повеситься — то народ должен содеять это, иначе он повесит народ…

Дервиш пропел тихо:

— Неповесившийся… нераскаянный Иуда Искариот

По смиренной России пьяно косо криво бредово бредет

Что ищет он?

Сук осины

Аль Кремлевский Трон…

А?..

Но все осины

Иуды русские коленопреклоненно преданно повырубили…

И тогда новый Искариот

Садится на пустынный рабский льстивый Русский Трон…

…Эх! Лепота!.. Гульба! Бутыль несметного вина!..

Колодезь русской крестной православной беззащитной неповинной крови!..

Ты без крышки! И без дна!.. Айда!..

Эх!.. Власть моя! Поньмашь!

Эх! Хороша! Хмельна!..

Эх! Где Стенька? Где Емелька? Где гулливая родимая братва?

Где сладкая всерусская резня-война?

Эх! Русь — княжна в волнах…

Гой!.. Гойда!..

Здесь можно неоглядно безбоязненно

Пианствовать… гулять… царить и убивать

И посылать — поньмашь! — на Крест Весь Русский Агнец Божиий Народ!

Словно Христа!.. Да!.. Айда!.. Гойда!..

…О, Боже!

Каким же должен быть

Вселенский Русский Крест,

Чтоб весь Народ смиренно на Него взошел…

Кто слепит такой Крест, куда пойдут все русские леса…

А?..

Ах!.. Была… плыла … царила… восходила Святая Русь…

А стала… утонула… сникла… Русь иуд…

Ах, хороша!.. Поньмашь… поньмашь…

Но!.. Видит Бог!..

Но уж грядет…

Но уж близка

Иудина Петля…

И Русь Святая восплывет! Взойдет!

Восшествует и шествует со дна!

В Божественных Ликующих Царь-Колоколах!..

Брат!..

Ты слыхал?..

Соловей и поэт

Дервиш сказал:

— Соловей поёт, пока не найдет себе крылатую подругу

И вместо божественной Песни — в горле его будет душная еда для птенцов…

Но вот дикая кошка съела его подружку… и освободила горло его…

И все соловьи — добытчики корма — смолкли, а этот, одинокий, поёт да поёт, хотя время песен ушло…

Поэт!..

…А вот бесы-короеды подточили Древо Святой Руси

А ты поешь…

Песня — твой Меч…

И на короедов — Бич…

Там бегут оглушенные короеды, где соловей поёт…

Правда на звёздах

…Дервиш сказал:

— Правды нет на Земле, и потому люди часто глядят на Звёзды, откуда они — странники Вселенной — некогда пришли на Землю, и где была Правда…

О, Всевышний!..

Ужели Правда осталась на Звёздах?..

Но почему люди так тоскуют по Ней…

Вспоминают Её… Не забыли…

Идут на смерть… на Крест ради Неё…

Иль таких Правдолюбов

Господь в награду возвращает на родину… на Звёзды?..

И они знают…

Читатели дервиша

У дервиша спросили:

— Поэт, кто твои читатели в век, когда никто не читает книги?..

Сказал, улыбаясь:

— Мои читатели — не в туфлях, кроссовках, тапочках, сапогах, башмаках…

Мои читатели — босые странники

В веках…

Врата и калитка

…Дервиш сказал:

— В молодости Врата открыты для добрых вестей…

В старости — только Калитка…

И Та колышется… закрывается от любого ветерка…

Детство и старость

Дервиш сказал:

— При коммунизме — у нас было босоногое курчавое Детство…

При капитализме — у нас стала босоногая лысая Старость…

Последняя гостья

…Дервиш сказал:

— Если ты утонул в семье… в старых друзьях…и древних соседях…

И в Твой дом уже не стучатся новые люди… новые гости…

То жди Последнюю Гостью …

Она придёт без приглашения…

Смерть Её имя…

Девы и жёны при коммунизме и при капитализме

Дервиш улыбнулся:

— При коммунизме жён и дев соблазняли…

При капитализме — их покупают…

При коммунизме — Любовь — охота в вольном поле…

При капитализме — Любовь — охота в зоопарке … в заповеднике…

О, Творец!.. Всеотец человеков!..

Но Человечество родилось от Соблазна, а не от денег…

И Оно погибнет от Золотого Тельца…

Адам и Ева не знали денег…

Они знали Соблазн…

Бог — попустил Соблазн… Жизнь…

Дьявол — изобрёл деньги… Смерть…

Данте и Беатриче

Возлюбленная… Несуждённая…

Многодальная…

Многострадальная…

Неземная…

Так рано без вины оттрепетавшая…

И Ты навек ушла…

Не оглянулась на меня… как Лотова жена…

Бессмертная… окаменевшая…

Но беспечальная…как всякий в прошлое глядящий…уповающий…

И я к Тебе… в Загробье сладкое влекусь… склоняюсь…

Но роза пьяно майская… тосканская…

Шипами, как когтями,

Царапает мне душу вечностраждущую…

И рвущийся к Тебе в Небесный сад

Флорентинский… ссыльный… златотканый…

Земной, рыдающий рукав…

Не отпускает…

Я Ад искал на Небесах…

А Он во мне пылает…

Последние времена

…Дервиш сказал:

— Даже суслики, змеи, черепахи, чуя близкое наводненье или землетрясенье, выходят из нор и вместе встречают беду…

А люди мегаполисов, чуя Последние Времена, засели за железными глухими дверьми…

За тупыми ТВ и Инетом, и забыли друг о друге…

О, Творец!..

Ужели суслики, змеи и черепахи мудрее человеков…

А многие двуногие от самолюбивого одиночества, а одиночество — это вершина самолюбия — полюбили собак и кошек больше, чем человеков…

И это Знаки Последних Времён…

Когда все собаколюбивые дороги и кошачьелюбивые тропинки ведут в ад…

Ахматова и Гумилёв

… Чудится мне на воздушных путях

Двух голосов перекличка…

А. Ахматова

Я рвусь… влекусь к Тебе — на Ту Небесную Дорогу…

Я знаю, что безвинно убиенные блаженствуют в Раю…

Но плач дитя-сиротки в мёртвом гологолодном поле…

Но всхлипы — не проклятья Августейшего Семейства

Из распятого Ипатьевского погреба…

(Цари простили палачей и встали рядом с Богом)

Но шелест адовых ночных «марусь» —

Этих кочующих гвоздей голгофских…

Но Есенин, захлебнувшийся в петле ветхозаветной

Удивлённо… озарённо …

Они!.. Они!.. Они!..

Не дают мне радостно ступить

На Ту — к Тебе — Небесную Дорогу…

О, вечный муж мой Николя… Николло… Коля…

О, муже!..

Подожди меня и там,

Как ждал меня и здесь,

В ночах земных греховных…

Подожди… прости…

Родной… загробный…

О Боже… боже… боже…

Но за что же…

… Ярославна на Стене путивльской плачет вопленно…

А потом спадает… рушится…

Летит в Небесный Рай

Вниз головой счастливою…

Cедою…

Три смерти поэта

I.

Он в зеркало старинное

В последний раз махнул неверною рукой:

Прощай, земная жизнь…

Юдоль… ковчег несметных грёз и слёз…

Господь мой!..

Со Святыми упокой…

И в Вечность радостно шагнул весёлою ногой…

И зеркало хрустальное

Вдруг враз осыпалось… обрушилось…

Как дерево златоосеннею листвой…

Поэт!..

Прощай… горсть праха… персти… пыли кочевой… земной…

О!..

Здравствуй, юный… вечный Ангел…

С Новорождённой… с Нововспыхнувшей в перстах Звездой….

II

Поэт не умер…

Он просто с зачарованной улыбкой

Ушёл… забрёл в осенние горы золотисто бархатистые…

И не вернулся…

И блаженно затерялся… растворился… позабылся…

О, Боже!..

А как можно оторваться… отделиться… отлепиться

От осенних… златотекучих…златовиноградных…

Златоайвовых гор… гор… гор…

Аки дитя… теля молочное…

От материнских… талых… розоволикующих сосков… сосков… сосков…

Ах, поэт…

Ты был Вселенною —

Потом изшёл на Землю из Неё…

И вот вернулся по тропинке игривоногих коз…

На зороастрийское пиршество шакалов… грифов и могильников-орлов…

Освободивших душу вечную… небесную…

От тлеющих земных пелён…оков…

О, Боже!..

Теперь Ты рядом!..

Бог!..

Отец!..

Господь…

III.

У Златых Врат Вечной Славы

В русском жемчужном кокошнике…

В багряном сарафане-кумачнике…

И в таджикском павлиньем чекмене-халате

Стоит, улыбаясь, Смерть-Цыганка

И машет мне златотканными необъятными рукавами:

— Поэт!..

Иди ко мне!..

Тебя ждут Златые Врата Вечной Славы…

А я — Их Ключница…

Нынче все славу покупают деньгами,

А ты — великими стихами…

Но только я — Смерть-Цыганка

Златые Врата Вечной Славы отворяю…

Ах!.. Айхххх!..

Но даже я не ведаю… не знаю…

Там Рай иль Ад…

Но поэты — многогрешники… язычники… страдальцы…сладострастники…

Но и в аду они поют Песнь Райскую…

Да!.. да… да…

…Ах! — прошелестел поэт:

Да!.. да…

Пришёл мой срок с Тобою повстречаться Смерть-Цыганка…

А я всё оглядываюсь… озираюсь

На дни многорадостно… многопечально пробежавшие —

Там остались мать… отец… жёны… дети… други… вина… застолья… пляски…

А здесь хладные Златые Врата Вечной Славы

Иль Рай… иль Ад таящие…

И на Дороге к Ним Ты — Смерть-Цыганка

В русско-таджикском лепетливом… льстивом платье …

А я всё стою…

Всё оглядываюсь…

Всё озираюсь

На Былое…

Как жена Лота …

Но не окаменеваю…

А всё уповаю… вздыхаю…

Всё никак не распрощаюсь…

И всё тихо… земными слезами лицо омочаю…

…Тогда Смерть-Цыганка тоже снимает…

Сбирает слёзы с Лика своего печальнокаменного

Златотканными дрожащими радужными рукавами:

— Поэт!..

Ты ещё не дозрел… не спел…

Как айва… или хурма в снегу декабрьском…

И потому на Землю возвращайся…

К тем… кого любил…

И любишь …

И не забыл досель…

И закрывает предо мной Врата Златые Вечной Славы…

Ноябрь, 2019

Голый король

Дервишь улыбнулся, вспомнив своего брата Омара Хайяма:

— Если на троне — Голый Король,

То и народ — становится голь!..

А жизнь — боль…

А чиновники — моль…

А История — ноль!..

Господь!..

Доколь?..

Одежды

Дервиш сказал:

— Творец с Небес узнаёт всякий Народ по одеждам его…

Если Народ теряет свои павлиньи одежды, заменяя их на джинсы и кроссовки,

Господь забывает его …

Не узнаёт…

Двое одиноких

Каждую ночь в глиняную одинокую кибитку дервиша прилетал комар…

Дервиш, страдая бессонницей, хотел убить его…

Но комар ни разу не укусил его…

Тогда дервиш понял, что комар тоже болел бессоницей от одиночества

И пожалел его…

И всякую ночь ждал его …

Так двое одиноких избавились от одиночества…

Самое сладкое на земле

У дервиша Ходжи Зульфикара спросили:

— Что самое сладкое в земном мире?..

Любовь?..

Мёд?..

Богатство?..

Власть?..

Халва?..

Дружба?..

Слава?..

Сказал:

— Самое сладкое в мире — молоко матери …

Когда дитя лепится у кормильных розовых сосков…

Но мы забыли о святом … божественном молоке этом…

Дикоревущая музыка

Дервиш сказал:

— Дикоревущая, звучащая повсюду ослиная музыка похожа на бешеную весеннюю мутную горную реку иль грязевой сель, впадающие в уши и разрушающие души…

От этой «музыки» дохнет рыба…

Слепнут птицы…

Засыхают деревья…

Блеют овцы…

И болеют беззащитные дети…

Мудрецы-суфии, бродящие в Двух Мирах, говорят,

Что такая безумная музыка вопиет в аду…

И вот где-то в Америке иль в Африке

Эта музыка из преисподней вырвалась на землю…

И победно грохочет повсюду и шайтаны сладострастно слушают её…

О, Брат, ты — шайтан?..

Таджикское одиночество

У дервиша Ходжи Зульфикара спросили:

— Почему ты одинок, как древняя чинара на мазаре?..

Он улыбнулся:

— Мои братья таджики приходят, собираются только на Дни Рожденья…Обрезанья… Свадьбы… Похороны…

Остальное время они проводят за семейными тупослепыми дувалами своих дворов-хавли…

Айххххх!..

О, Творец, Хозяин Времён!..

И вот Марксизм-ленинизм-коммунизм сменился

Хешутаборизмом-хавлизмом-дувализмом…

О, Всевышний!..

Ты всё знаешь и видишь…

А я, двуногий муравей Последних Времён, ничего не знаю и не вижу…

Я стар! И, увы, прошёл уже три Первых Праздника:

Рождение… Обрезание… Свадьбу…

Теперь жду гостей на мой Последний Праздник…

На Похороны…

Да жаль, что не увижу дорогие лица…

О, Всевышний!..

Но зато увижу Тебя!..

Медный таз с гвоздьми

Памяти Божественного Мастера Алексея Артемьева

… Какой-то странник на белой ослице тихо… очарованно едет

По заброшенной… заколоченной, но всё ещё русской…

А не американской иль китайской деревеньке Синего Николы…

Но одно окошко светится тихим уютным золотом

Среди мглистого сиротского вечера…

Там… в оконце с геранью старушка свесилась и глядит

На пустынные закрапивленные улочки… тропочки травяные…

Ждёт кого-то что ли…

И сосёт семечки беззубым ртом…

И дождалась ведь…

Странник на белой ослице останавливается у оконца…

— Матушка, я всю Русь проехал…везде кладбища да погосты…

Да все свежие… неосевшие… неоплаканные…

Да с китайскими бумажными цветами…

Да ещё дожди необъятные… сеногнойные…

Тут не затонуть бы в русском… текучем поле…а?..

Старушка перестаёт жевать беззубым ртом семечки:

— Батюшка, тут не поле в сеногное… тут море русского горя разлилось…даже океан…

В перестройку вся деревня на погост переселилась…

Такого не было дотоле тыщу лет…

Тут странник улыбается:

— А я люблю ходить, как по суху, по морям… по океанам… по волнам…

Когда вера велика — тогда не страшны… не глубоки океаны и моря…

Горе и беда… а?..

Странник тихо сходит с ослицы, а старуха выходит из избы…

В руках у неё медный таз для варенья…

Да какое тут варенье

Во дни всерусского погрома… пагубы… убиенья… избиенья…

…Они бредут по заколоченным… криволапым… ползучим избам…

Где вместо палых плетней встала крапива победно жгучеживучая…

Странник осторожно… умело вынимает… выдергивает

Жёсткими гибкими перстами гвозди из присмиревших изб…

Гвозди легко даются… выходят из подгнивших … сыпучих досок…

И окна… и двери распахиваются…

Странник улыбается и бросает гвозди в медный таз…

И ни разу не промахивается…

Гвозди покорно ложатся…

— Сколько лет минуло… а я узнаю их…

Те самые…голгофские…

— Батюшка… но ведь после них было Воскресение…

— Матушка… Вот и русские… пораспятые деревеньки

Все воспрянут… все воскреснут…

Как озимь весной… а…

Странник улыбается…

А медный таз послушными гвоздьми наполняется…

Иисус Христос!..

Он!..

Спас Пантократор Всея Святой Руси…

Второпришественник..

Гость и Хозяин русских душ…градов и деревень…

Воистину…

Да!..

… А кто за две тыщи лет видел Живую Улыбку Христа?..

А?..

А старушка русская увидала…

Поэт и Страшный Суд

Там, за горою, Страшный Суд,

Там ядовитый караван моих грехов…

Там снежный ирбис-барс

Терзает настигает горную курчавую козу…

И она бросается с горы

В последний необъятный сладостный полёт,

И на снегах нетронутых альпийских

Ещё дымится… долго дышит алый след

Её блаженных…

Её прекрасных…

Уж не здешних…

Уж небесных…

Ног… ног… ног…

Поэт…

Не так ли дышит

Твоя песнь?..

Как на снегах всевечных козья кровь…

Похороны поэта

Песнь

Три скорбные жены сопровождали его гроб…

Три лучезарные жены над ним витали, словно ангелы…

Одна из них — Вера…

Другая — Надежда…

А Третья — Любовь…

И Третья была всех прекрасней…

А Поэт вдруг открыл

Уже нездешние глаза —

И улыбнулся Вере и Надежде…

А той, которую зовут Любовь,

И которая всех прекрасней,

Он помахал, как на земле былой… живой…

Уже хрустальными…

Уже вселенскими…

Уже всевечными …

Певучими перстами…

Поэт и князь мира сего

Я шёл и пел тропою вешнеталой… горной…

И не учуял слепо, что за ближнею скалой

Тропа срывается в бездонно адовую пропасть…

И там ждёт меня чабан…

Пастух заблудших человечьих душ…

И дикорастущих поднебесных коз —

Князь Мира тленного сего…

— Поэт!.. Земной певец…

Твоя душа и плоть полны грехов,

Как блох, бродячий шелудивый пёс…

Но вот пришла твоя пора лететь на дно моё…

А ты всё песни знойные поёшь,

Забыв о тех, кого любил и соблазнил,

И бросил, и забыл, как старую одежду…

— Князь Тьмы… Князь Мира…

Ты глаголешь Истину,

Но не ты ль за мной стоял,

И ворожил… блазнил… и совращал…

Когда я упоённо пел…

И сам не знал, что отнимал

У всех моих влюблённых

Талую последнюю любовь-надежду…

Я — это ты…Ты — это я…

Так в чём моя?.. Твоя вина?..

— Поэт!.. Певец… Крылатый муравей…

Иди… лети на дно… ко мне…

Поэту нынче на земле Тельца Златого

Другого места нет…

Князь Мира машет мне со дна

Змеиными кишащими руками… завораживающими…

И сверкает… полыхает волчьими алмазными очами…

Но!

Тут с горы сорвался камнепад

И пропасть завалил густыми похоронными камнями…

— Поэт!..

Иль полюбил?.. простил?.. помиловал тебя Господь?..

Аль пожалел диавол?..

…Поэт бредёт по тропам

И, закрыв блаженные… дурманные… вселенские глаза, поёт… поёт…

Где Бог?..

Где сатана?..

А он, святой слепец, не ведает…

Не знает…

Кремль смутных времён

Песнь Гермогена

Кремль… Дом… Ковчег…Чертог… Храм

Помазанников Божиих Царей…

А не гостиница… не караван-сарай-кабак

Воров … убийц… лжецов и упырей…

Кремль… Дом… Ковчег… Чертог… Храм…

Святая Колыбель и Усыпальница Царей… Цариц… Царевичей… Царевен…

А не гостиница… странноприимный дом…

Вертеп… пристанище… гульбище… оброк… ясак… навар… банк

Залётного… захожего… бродяжного… всемирного ворья… вранья и воронья…

Кремль — се не кочующий по миру табор-тать

Змеиных сребролюбцев… меновщиков… блудодеев… фарисеев…

А Христова Церковь…

Царь-Пушка… Что не палишь?..

Царь-Колокол… Что не гудишь?..

Царица-Колокольня…

На Всю Русь — Златая звонница…

Али звонишь… зовёшь на смерти пир…

Да!..

Но!..

Где ныне Цари-Воители — народов Божьи Пастухи?..

Окрест одне смиренны овцы…

Да ликующие волки… бесы… лицедеи…

Господь!..

Доколь мы терпим…

Доколь в полях… в холомах забурьяненных… древлемоленных

Уснуло… заблудилось…

Пьяно заплутало Грозовое Ополченье…

Воистину!..

Устали возжидать Святые Очи Гермогена…

Декабрь, 2019

Дальнобойные орудия

…Дервиш в старости ушел в одинокие горы … далеко от родной Святой Руси— Матушки…

…Но Русь с её золотыми куполами-крестами, и несметными бурьянами, и заброшенными деревнями, и 20 миллионами русских смиренных душ, убиенных бесовской властью за последние 20 лет, не давала спать дервишу.

…И в бессонных ночах, как Апостолу Иоанну на Патмосе, ему являлись Огненные Слова, которые испепеляли его душу и старое тело, как забытый костер в сухих камышах…

…Дервиш, ты же далеко ушел от Руси…

И что́ Ей слова дальние твои…

Кто слышит их… кто внимает…

…Дервиш улыбался:

— А дальнобойные орудия сильней, мощней крушат бесов, а их на Руси саранчовое… солончаковое… короедово множество…

Ойххххйо!..

Всякому времени Господь даёт Свой Апокалипсис…

Своих Огненных Всадников…

Свои дальнобойные Пушки…

Зимний романс

Зимою любовь замерзает —

Сосулькой хрустальной

С избы заметенной жемчужной свисает… мечтает…

Но!.. Вот затуманится… занедужится март —

Простуженный оробелый ручьистый протальник…

А следом за ним очнется… помчится

Апрель — снегогон синеглазый

И шумные многиа воды воздвигнутся…

Зачудят… возбегут… пенные закурчавятся…

И где были тихие сне́ги —

Там встанут стозвонные хриплые гибкие

Потоки и реки…

И сосулька космато алмазно рассыпчато тало податливая

С избы, как с берложьей медведицы,

Подплывающе просыпающейся,

Падет мне в ладони на весь мир распахнутые

Как невеста, невинну косу расплетшая…

Расплескавшая… растерявшая… разметавшая

Смело!.. огненно!.. алчно!..

В свадебных… предательских одеялах —

Еще не отброшенных…

Не оттрепетавших…

Не распахнутых, словно майские окна…

Еще не гранатовых… не малиновых…

Не рубиновых… не земляничных…

Не окровавленных…

А еще святых… нетронутых… незадетых…

…Как Адам и Ева —

До Яблока Знанья…

До Змея Соблазна…

Кошки, рыбы, человеки…

…Я съел глаза рыбы — и увидел дно океана…

…Дервиш сказал:

— Почему кошки боле всего любят рыбу… дрожат от сладострастия, поедая её…

Потому что когда они едят рыбу — они вспоминают океан, где они были рыбами…

А что вспоминают человеки, глядя ночью на звездное небо…

Кем были они во Вселенной?..

Когда пришли?..

Когда?..

Куда уйдут?..

Господь!..

Все помирают у закрытых навек Врат Тайн Твоих…

Господь!..

Хоть одного пропусти… пощади…

Врата отвори…

О, Боже!..

…Да нет там даже щели!..

Цикории и мудрецы

…Ах, опять я проспал… переспал…

И не вышел в раннее алмазное утро

Из глиняного кокона — кибитки нагорной моей…

И синеокие цикории расцвели без меня…

А днем, от солнца, они смиряются… закрываются…

Как вселенские тишайшие мудрецы-тайнознатцы,

Которых никто не знает… не чует… не помянет…

Брат!..

А ты слышишь

В своих многошумноблудных градах

Лепет дальнего горного затаённого родника…

А?..

О, родниковое одиночество мудреца…

Но разве родник ищет жаждущего,

А не жаждущий алчет родника…

Медведь… волк… барс… куропатка…

…Дервиш сказал:

— Когда ты бродишь, одинок, в пустынных диких горах, то всегда тревожно чуешь, что кто-то с туманных вершин зорко глядит… следит за тобой…

Горы полны охотников… и жертв…. как и города…

Истинно мудрец говорит:

— Если ты глядишь в Бездну, то и Бездна глядит на тебя!..

Да!..

На правителя — глядит медведь…

На богача — волк…

На воина — снежный барс…

Тут дервиш вздохнул и улыбнулся:

— А на поэта-певца-мудреца-глядит певучая беззащитная куропатка…

Но!..

И Божье Всевидящее Око!..

Поэт, не забудь!..

…Ах, Творец!.. Таковы Ступени Твои…

Увы!.. увы… увы…

И блаженны медведи… волки… барсы… куропатки…

Поэты Твои…

Маки… пчелы… поэты…

…Дервиш сказал:

— Ранним хрустальным ветреным утром я вышел из кибитки глиняной моей, а вокруг, в травах росных, обжигающих сладко мои босые ступни, колышатся стайки алогранатовых маков… маков…

Негде ступить, чтоб не задеть мак…

Потому я босой в росе…

А это счастье — босоного чуять землю…

Как дитя мать…

Как мёд пчела…

…О, Боже!..

И что я все время жалуюсь на одиночество, когда все малиновые маки наклонили нежные головки ко мне и словно что-то шепчут…

…И ведь шепчут, но я не знаю язык их… доселе не познал… а жаль…

Иль утренний ветер наклонил их?..

Но ветра нет…

Это они от одиночества тянутся ко мне, ведь вокруг никого нет… некого любить…

…А одна изумрудная пчелка все порхает над пурпурными маками, где пчелы вбирают мокрый медовый нектар, и не может выбрать свой мак-кормилец…

Так и витает, скитается над рубиновыми маками!.. Айхххх!..

…Что-то я вспоминаю свою жизнь…

Поэт…

Пчела, порхающая над возлюбленными маками…

К кому прилепишься ты…

…Только к Богу!..

Прощанье с кишлаком Зимчуруд

Осенняя песня

Я уезжал из осеннего задумчивого задымленного кишлака Зимчуруд…

Когда осыпались маслянисто мясистые нагие орехи

И хищные птицы и мыши

Их пожирали… пронзали до тла…

…Я уезжал…

Когда во все дыры и щели

Моей глинобитной усталой кибитки

Влетал… сквозил… шептал осенний ветер

И козья тропинка к моему домику-ковчежцу

Синеоким цикорием

И золотопыльным тысячелистником заросла…

…Я уезжал…

Устав от бездонных бессонниц…

От воспоминаний болезно напрасных увяв…

И когда

Все обильные сыпучие звездопады ночного нагого августа

Сыпались в мой одинокий пустынный флорентинский бокал…

…Ах, где мой самаркандский бухарский пурпурный мусаллас —

Мак-напиток-надлом-бред-сон тысячелетний Хафиза и Хайяма…

Ах!.. Где Вино Двух Миров?.. Тысяч Вселенных?.. Мириадов Плеяд?..

Ах, где мой маковый густопьяный бессмертных суфиев-мусульман необъявленный

Ренессанс…

Ах!.. Айхххх!..

…И вот

Я уехал из кишлака

И вернулся в город

И брожу средь пустынных повырубленных

Утративших свежую древность аллей… аллей…

…И здесь

Еще больней и острей

Моё исконное бессонное одиночество

Среди равнодушных теплохладных людей…

…Ах, Господь!..

И зачем я вернулся в город…

И зачем я оставил кишлак…

…Ах!.. Там сыпались алмазные звезды,

А здесь сыплются темные жгучие слёзы

В мой одинокий флорентинский бокал…

Айхххх!..

…Ах, где-то, в дремоте, в бездне уж небесных аллей,

Меня уже ждет загробный горбоносый Дант,

Чтоб проводить меня в Рай,

Ибо в аду я уже побывал…

…И мы бредем, возвращаемся по козьим тропам

В любвеобильный кишлак…

Там — Рай…

Там — ты любишь всех…

Там — все любят тебя…

Ходжа Зульфикар о здоровье…

…Когда у старого дервиша Ходжи Зульфикара спрашивали:

— Мастер … Устод… Учитель, как Ваше здоровье?..

Дервиш улыбался:

— Спрашивать у старца о его здоровье — это то же, что спрашивать у пустыни:

«О, пустыня, как твой песок?..»

Муравьи… черви…тля… журавли… ангелы…

…Дервиш сказал:

— Земля — увы — принадлежит муравьям… червям… тлям…

А Небо — журавлям, звездам и ангелам…

О, человече!..

Ты с кем?..

…Я с Богом…

И с Землей…

И с Небом…

И с муравьями… тлями… червями… журавлями… звездами… ангелами…

Они — я…

Поэт

1.

Дервиш сказал:

— Горы… Весна… Талые снега…

Изумрудная муха

На золотом птичьем помёте…

Поэт…

Жизнь…

2.

Дервиш сказал о поэте:

— Поэт ослепительно, упоительно отчаянно смел

В своих стихах…

Как снежный скалящийся барс…

И столь же ослепительно упоительно отчаянно труслив в жизни

Как полевой мышонок…

Да!.. Увы!..

Но когда поэт смел и в жизни

Он преображается в пророка…

Защитника народа…

Сон народов

Дервиш сказал:

— О, как мы не любим тех, кто мешает нам беспробудно спать…

Да… Человек должен спать, чтобы не умереть…

Но Народ не должен спать…

Сон Народа — это смерть…

Потому Господь посылает на Землю пророков, чтоб Они не давали народам уснуть и умереть…

Но народы убивают-распинают пророков…

…Брат!.. Но ты же не убиваешь будильник, когда он будит тебя…

А Пророки — Вечные Будильники Спящих Народов…

Орлы и бараны…

…В далекий кишлак Ходжа Обигарм каждую пятницу прилетали орлы…

Старый чабан махал парящим птицам в небеса и говорил курчавому внуку:

— Аллаху Акбар! Сегодня пятница… Священный день молитв… Даже орлы знают и прилетают…

И молятся в небесах…

А курчавый мальчик, насмерть погруженный в телефон шайтана, улыбался:

— Дедушка, сегодня режут баранов…Орлы чуют добычу… кровь…Вот и прилетают!..

…Старик гладит внука по непокорной голове:

— Всевышний выше и зорче всех орлов Всей Вселенной!..

И посылает всем Молитву…

Но не до всех доходит Она…

Тот, кто молится — становится небесным орлом…

Тот, кто не молится — становится земным бараном… с телефоном…

Мать и отец

…Дервиш сказал:

— Я уже старый… очень старый… ветхий…

Уже не дойду до близкого нагорного давножеланного мазара вечного покоя…

Потому понесут меня туда останние журавлиные редкие други мои…

Айхххх!..

…Простите меня, что несёте меня,

Но я стал лёгок, худ, чтоб не тяжко было вам нести меня…

Но!.. Поразительно…

Но мать и отец доселе

Приходят к глиняной одинокой кибитке моей

На Золотой Горе…

Всё они заботятся… беспокоятся… обо мне… старике…

Молодые… весёлые…

Хотят, чтобы и я веселился, как далекое игривое дитя…

…Они приходят с Того Света…

А Та Дорога — далека… сладка…

И вечна…

…Потом и я пойду

К чадам своим…

По Дорогам Долгожеланным…

Святым…

От атеиста…

Атеист воскликнул:

— О, братья и сестры!

А, может, Все Мировое Христианство — это лишь Вселенский Плач… Стон… Клич иудеев о Своем Единокровном … Неповинном… Распятом…

И вот мы, все народы Земли, вовлеченные в сей Вселенский Вопль, уже 2000 лет рыдаем чужими слезами?.. А?..

Ведь мудрые, всевластные пастухи Человечества, Иудеи бездонно… бессудно… безоглядно любят своих единокровных братьев (и потому земным миром владеют), а не судят и убивают, как другие народы-слепцы…

А тут судили…

И распяли Брата…

И вот 2000 лет рыдают…

И превращают другие народы — в Стены Плача…

И везде им снятся Стены Плача…

И там Один Родной неузнанный Пророк досель рыдает…

Да!..

…О, Вселенский Плач!.. Клич!.. Стон!.. Вопль!..

О, прости нас… слепцов…

Один раз!.. За 2000 лет!..

Мы заблудились… ошиблись…

И Своего убили…

…О, Яхве!.. Ты — мой Народ!..

Необъятна Твоя Милость…

И к Убивающим, и к Убитым…

Щука и карась

Басня

Щука острая в пруду средь карасей тупых плыла,

И караси восторженно взывали-уповали:

— О, щука!.. Хозяйка! Родимая власть!

Открой долгожданную пасть —

Мы за неё голосовали дружно!.. единогласно!.. стайно!.. всласть!..

И хоть водицы, рты счастливые разъяв,

До смерти нахлебались,

Но всё ж мечтаем!.. алчем

В пасти сладкой сей пропасть!..

Ура!.. Вперёд!.. Давай!..

Там, в пасти — Воля! Братство! Демократья! Бизнес! Рай…

…О, Русь!..

О, Караси!..

О, Щуки!..

О, горячо и преданно возлюбленная карасями щука-власть!..

О, испокон веков влюбленный в щучью пасть карась…

О, Боже!..

О, Господь!..

Творец народов… щук… и карасей…

Доколь?.. доколе?..

Али навсегда мир —

Пруд карасево-щучий сей?..

Колесо Сансары катится по осенним гиссарским просторам…

…Мяуканье хищное утробное дикой ночной камышовой кошки…

Извилистой, как козьи опасные тропы…

Курлыканье пролетающих рыдающих спящих и в полете

Седых обморочных от усталости журавлей…

Ах, Господь!..

Все воздвиг и благословил Ты!.. Все исполнил!..

Но так хочется

Быть златою лисой,

Вьющейся в златоопадающей ласковой роще…

Иль младым кабаном-секачом среди сытых златотугих желудей…

Но!..

Колесо Сансары равнодушно катится

По осенним гиссарским просторам —

Мимо глиняной неповинной кибитки моей…

Где я ни лиса, ни кабан, а все еще человек…

Стареющий… умирающий человек…

Но уповающий, грезящий о Колесе Сансары —

Этом Бессмертном Хранителе Творителе

Колеснице бесконечных жизней

И смертей…

О, Творец!..

Иль я уж в Ней…

Кошачье детство

1.

Три диких камышовых котенка-листопадника

Резвятся в осенней траве… уже хладной…

Но…

Уже зимняя туча стоит над горою…

…Ах, как коротко… скоротечно… прелестно…

Беспечально… беспечно

Кошачье гулливое детство…

С тучей над горой…

С голодною близкой зимой…

2.

Дикие котята и горные мышата

Любовно грациозно выгибаясь, носятся друг за другом —

В золотистой осенней шелковистой траве —

Счастливые, они еще не знают… не чуют

Что кошки пожирают мышей…

Ах, вселюбящее детство…

Зачем ты так быстротечно… так трепетно слепо… безжертвенно…

Так Божественно…

3.

…Дервиш хотел покинуть свой одинокий глиняный домик на Золотой Горе и вернуться в многошумный… многолюднобезлюдный… теплохладный город…

Но никак не мог насладиться… оторваться от веселых игрищ трех диких котят— листопадников в осенней траве…

Уже листопады прошли, отшумели, а котята-листопадники все прыгают… стелются… трутся… носятся друг за другом… веселятся…

Айхххх!..

…Дервиш, скоро зима…

А у котят есть только матери…

А у котят нет отцов…

Коты вольны… гулливы и не знают семейной любви…

Как нынешние мужи XXI века —

Враги семьи…

Двуногие коты…

…А котята носятся в траве

И не знают

Что они полусиротки…

Два верблюда в пустыне

Памяти Ольги Власовой, о которой плачут все пустыни и оазисы Златоапельсиновой Аравии…

Два пенногонных стреловидных верблюда

Носятся… теснятся… сбегаются… сшибаются в пустыне необъятной…

Один ревёт гортанно:

— Я — самый быстроходный!..

Другой храпит дурманно:

— Я — быстроногий самый!..

… А пустыня смеётся…

Колышется оазисами и пальмами:

— О, мои верблюды!..

Четвероногие братья!..

Скоро!.. Скоро я покрою беспробудными песками

И многогорбыми кочевыми барханами

Ваши черепа перламутровые… окаменевшие… многопечальные…

В никуда… в никогда глядящие

Глазницами с песками протекающими…

Айххххяяяяя…

— Ах, черепа покорные мои —

Когда-то бешено несущиеся!.. ревущие!..

Поющие!.. храпящие!..

Весело скалящиеся… летящие…

— Я — самый быстроходный…

— Я — быстроногий самый…

Да… да… да…

Но!..

Но что немая … многогорбая

Сама себя бесследно засыпающая тошнотучными песками…

Пустыня — самоубийца… вечномёртвая… низколетящая…

Но что пустыня…

Без этих горбатых … бешеных… ревущих…

Поющих… летящих… ворожащих…

Уповающих…

Уже…

Бессмертно!..

Небесно!..

Божественно!..

Крылатых!..

Айххххххххххххххяяяяяяяяяяя!..

И что пустыня — без верблюдов…

И что Вселенная — без звёзд…

И что Бог — без человеков…

Гость нечаянный… долгожданный…

Дервиш вышел тоскующим вечером из одинокой глиняной кибитки своей…

Между вечером туманным и ночью звёздной сна всегда разливается опасная тоска бессмысленности человеческого бытия…

И влечёт к растворенью во Вселенной…

К Великому Возвращенью…

И что ж мы страшимся Его?

Как дома отчего?..

…И вдруг Дервиш увидел, что что-то движется трепещет за туманными деревьями…

…Гость нечаянный?.. долгожданный?..

Цыган кочующий, готовый обобрать всякого — даже нищего?..

Волхв древний, бессмертный, в ХХI заблудшем веке Звезду Вифлеема потерявший?..

Как все мы, слепцы… блудные сыны…

И где его золото, смирна, ладан…

Иль все потратил раздарил на дорогах нищих и в народах вороватых…

…Но дервиш, как дитя, обрадовался и пошел, поковылял с посохом ореховым навстречу гостю-страннику…

…Ах!.. Да что это? Кто?..

…А это в горах ливень вешний обильный осел, упал, прошел, и новорожденный бурливый пугливый поток двигнулся средь камней и дерев…

Скоро он замелеет… иссякнет… истратится… а пока бежит…

…Ах, ливень! Ах, поток!..

Ах, гость долгожданный…

Ах, обманный…

Но хоть на миг!

На вздох!..

Дервиш обрадовался… заулыбался…

…В старости — всяк человек одинокий и такому гостю рад…

Легенда о старом блаженном Будде

…Дервиш Ходжа Зульфикар сказал:

— Прекрасный … огневидный…

Очарованный всеобщей любовью

Отрок-принц Сиддхартха покинул родной дворец отца и матери…

Когда узнал о смерти… старости… страданиях…болезнях… нищете человеков…

И вот Сиддхартха стал блаженным Буддой Шакьямуни…

Великим Учителем человечества…Победителем тленных желаний…

И вот Он сел под Вечным Древом Бодхи в роще Урувелла

И запел на весь мир…

На все грядущие тысячелетия:

— Не знают Истины те, кому грезятся бессмысленные сны:

Мать… отец… жена… дети… верный друг…

И жизнь человека — это Лодка

С пробитым желаньями дном

В Океане Перевоплощений…

Да!..

Так рождаются люди Истины — Бессмертные Учителя человечества…

Но…

Есть легенда…

Её тайно шепчут … передают опечаленные ученики…

Говорят… что Блаженный Будда в старости…

Под веющим вечностью древом Бодхи…

Часто вспоминал… как он был… дышал…

Пел счастливым отроком-царевичем во дворце отца и матери…

И ничего не знал о смерти… болезнях… страданиях и нищете…

И безоглядно любил отца… друзей… своих близких и преданных слуг…

И они любили… и лелеяли Его…

И вот перед самой своей смертью,

Восьмидесятилетний Учитель… Победитель тленных желаний…

Тайно покинул древо Бодхи…

И вернулся во дворец юности своей…

Где некогда был вселюбящим и вселюбимым отроком Сиддхартхой…

И в дрожащих от любви его руках была Вечная Ветвь

С Вечного Древа Бодхи…

Которую Он хотел подарить возлюбленным друзьям своим…

Но во дворце уже не было никого, кто любил Его…и кого любил Он…

Там были одни новообращённые буддисты…

Равнодушные к своим и чужим страданиям…

…Не знают истины те, кому снятся бессмысленные сны:

Мать… отец…жена… дети… верный друг…

И жизнь человека — это Лодка с пробитым желаньями дном

О, Боже!..

Но что ж она… эта Лодка…

Так долго тонет…

И не тонет…

Чаша Грааля

Засуха в таджикских горах…

Все родники… ручьи… реки… озёра… водопады пересохли…

Стали, как жемчужная… сброшенная кожа змеи…

Уже пахло… веяло близкой пустыней…

Ветер приносил песок и мускусный запах верблюдов…

Айхххьёёё…

Дервиш в своей одинокой глиняной кибитке,

На вершине Золотой горы Кухи Тилло, маялся от жажды…

Приходили тучи…

Но из них сыпались не дождь иль град …

А песок летучий… зыбучий…

Песок густел…

Хрустел на зубах и языках…

И во всех пиалах и котлах струился песок вместо воды…

Айхххьиии…

Шли дни и ночи прибывающего песка…

Дервиш исхудал до кости… но улыбался:

— Если пришла пустыня — придут и верблюды… и пальмы… и оазисы…

Но я не доживу до них…

Песок в горле моём и в кишках…

Айхххьяяя!..

Господь!..

Хозяин всех пустынь!..

Скоро я увижу Тебя …

И напьюсь Там…

Скорей бы…

Я не хочу предстать пред Тобою в таком иссохшем теле…

…Ночью кто-то постучал в его дверь…

Дервиш не спал … мучился от жажды…

Он жевал высохшие вишни и яблоки нагорного сада,

Где стояли безвинно скелеты деревьев…

Дервиш открыл ореховую… дряхлую дверь…

Тьма была глубокая…

Даже звёзд не видно…

В песке затерялись они…

Там стоял старик, похожий на чабана, уставшего от пыли стад…

Он тоже усох, как дерево в саду…но улыбался:

— Возьми!.. Пей… — он протянул дервишу тяжёлый кубок,

Похожий на кувшин древних царей… эмиров… ханов…

— Откуда у нищего чабана такой кубок? — подумал дервиш.

Но осторожно испил из кубка, боясь пролить каплю,

Ибо руки его дрожали…

Во тьме вода была незримая… солоноватая, как в океане…

Густая… медленная…

— Чья вода?.. Чей кубок?..

Китайский хрусталь?.. Фарфор?… Золото царей?..

Дервиш передохнул…

Вода насытила его…

Но в кубке ещё плескалась… оставалась… дремала…

— Брат!..

Ты видишь — везде засуха…

Жажда… Смерть…

Пустыня близка…

Я молился Всем Богам о дожде…

Никто не услышал…

Подожди!..

Но чабан уже уходил с кубком,

В котором плескалась вода…

Но успел шепнуть дервишу:

— Все боги умерли…

Только Один воскрес…

Это Его Вода…

Кровь…

Чаша Грааля…

Я обречён носить Её до Скончания Времён…

Я рад…

Он простил меня …

Я — Иуда…

…Утром обильный ливень стал над горами…

И наполнились… зашумели родники… ручьи…

Реки… озёра… водопады…

И рты алчущих…

Дервиш всемокрый… всерадостный стоял под ливнем,

Как нагорный высохший сад…

Оседающий в дожде песок щекотал его голые ступни…

А он шептал… ликовал:

— О, Господь!..

Велики Тайны и Дары Твои…

И этот Ливень…

Пролившийся из Чаши Грааля…

Нынешние политики

Дервиш сказал:

— Нынешние политики в похоти славолюбья… говоренья-словоблудья с любовью созерцают свой родной пуп, а не свою разрушенную до тла, нищую до дырявого плетня, до старушечьего рваного чулка, смиренно уходящую в необозримые свежие могилы Россию…

Путают свой тленный пуп и Вечную Святую Русь…

Хотят быть Христом без Креста…

Да…

Мама

Дервиш ушел из мира суеты земной в далекую глиняную нагорную кибитку и стал тихим, как плита на древнем забытом мазаре тысячелетних шейхов-суфиев…

Он стал равнодушным, как Будда Блаженный, к страданьям живых и мертвых, как природа окрест…

Он стал невидным серым камнем природы…

Но когда при нем кто-то говорил слово «мама», он не мог сдержать слезы…

И камень плакал…

Рыдающий камень…

…Блаженный Будда, где Ты… помоги…

Слезу-росу с камня сотри…

Надежда

…Дервиш сказал:

— Лист осенний летит тихо, но неудержимо, с вершины златоопадающего дуба…

И вдруг застревает в нагих ветвях…

Цепляется за ветви…

Надеется…

Но вот новый порыв ветра — и лист летит на землю неизбежную…

…О, надежда старца…

Патриарх Московский и Папа Римский

Патриарх Московский и Папа Римский, не пустив паству,

Убоявшись психокоронавируса,

Одиноко молятся в пустынных храмах…

Христос пришёл на землю и увидел,

Что Его храмы — из-за вируса — пусты…

Тогда Он прошептал, ибо некому было слушать Его:

— Мои апостолы на кишащих колизеях-стадионах,

Против львов и тигров пеннозлобных,

С улыбкой, безоружно, не споткнувшись, шли…

А эти — чрез 2000 лет,

Попрятавшись по домам… храмам… норам,

Пред чахлым вирусом убогим,

В молитве труса распростёршись, полегли…

Или…Или… Лама Савахфани…

О, Боже!.. Спасе!.. Иисусе!.. Отче!..

Такие времена стоят окрест,

Когда всяк алчет быть Христом,

Минуя Крест…

Пророк Зороастр на брегах Зеравшана

Здесь чабаны в горах часто встречают

Многопечального пророка огня — Зороастра…

Он тихо пьёт ледяную воду, Себя остужая

Из изумрудноглазого Зеравшана,

И шепчет от кромешного одиночества,

Как дитя, улыбаясь…

Ведь древние боги — были дети…

Это потом пришли с крестами и мечами…

— О, человеки!

Зачем вы меня позабыли?.. убили?..

И древо Хаому срубили?..

Ведь я завещал лишь Три Кротких Истины:

О, Брат мой!..

Люби всех людей на Земле,

Ибо все на земле родные…

Твори дела добрые — плоды добрых слов и мыслей…

И молись!..

Почитай Бога-Отца Всеединого!..

И будешь бессмертно… всевечно… блаженно Счастливым…

О, Боже!..

Зачем же меня позабыли?.. убили?..

В этом слепом… злогрохочущем мире?..

И Хаому безвинную повалили?..

И нет на земле мне ни места… ни тени…

И стала земля мне далече… далече…

Айхххх!..

И чабаны в горах уж не встречают

Многопечального странника Зороастра…

Кто бродит по звёздам —

Тот на земле изгнанник…

За добрые мечты…

За добрые слова…

За добрые деянья…

26 мая 2020 г.

Святой Георгий с бесогонным копьём

Русь! Ты стала Стеною Всерусского Плача…

Где стояли златые пшеницы

И косцы по росе гуляли… хлестали серпами размашисто —

Нынче бродят в бурьянах несметных заблудшие пьяницы неприкаянные

Да новорожденные — вместо младенцев — церкви сияют равнодушными крестами

И колоколами

И не ведают что ли… не чуят… не знают,

Что они затонули уже в бесконечных всерусских погромных погостах и кладбищах,

Которые уже некому отпевать и оплакивать

И колокола их поют уж не Песню Пасхальную

А литию погребальную…

О, Господь!..

Отвори им глаза теплохладные

Заколоченные словно избы заброшенные… всепечальные …

Эй!.. Гой!..

Пусть поскачет Георгий Святой на Коне Огневом

С бесогонным Христовым Копьём,

Как Косец с Серпом — Лучезарным!..

Ликующим!..

Душецелительным!..

Всеохватным!..

И колокола запоют Литургию Пасхальную…

Могилы наших матерей

Матушка моя…

Я уже старый…

Не дойду, не добреду до Креста Твоего дального…

До твоей одинокой заброшенной могилы…

И нет ничего печальней в мире, чем забытые могилы наших матерей…

Лишь трава забвенья посещает их…

Но есть-есть встречи

В вечных Небесных Селеньях…

Там дарят вечные цветы…

Там нет травы забвенья…

Там нет могил…

Там наши вечные встречи…

О, Творец!..

Скорей бы…

Но чего же мне снятся заброшенные могилы…

…И тут кто-то стучится в дверь моей одинокой глиняной кибитки…

На вершине Золотой Горы…

И входит моя давноушедшая матушка…

— Сынок!..

Я из Царствия Небесного пришла…

Заскучала…

Путь далёк…

Я притомилась…

Даже захромала…

А при жизни… помнишь… не хромала…

Май, 2020

Песнь последнего зороастрийца

Ах, Персия!..

Таджикия!..

Былая!..

Древляя!..

Златая Чаша Зороастра!..

Под деревом Хаома… у костра

В круженье звёзд и грифов погребальных…

Он тихо пел… и пил…

И чашу мусалласа воздымал…

За добрые мечтанья…

За добрые слова…

За добрые деянья!..

Но!..

Вот порушились… погибли… сникли…

Под копытами священных… гонных…. гордых…

Пыльных конниц аравийских …

И Зороастр… и дерево Хаома…

И зороастрийские жрецы-мобеды…

И арыки… храмы… грифы…

И звёзды… города…селенья и молитвы…

И ханства… царства… бекства

Обратились в бегства…

И растворились в небытьи…

Без памяти…

И без наследства…

И только Чаша Золотая

Не подломилась под копытами

Не сдалась…

Не расплескалась…

За добрые мечтания…

За добрые слова…

За добрые деяния…

Айххххх!..

…Один в горах Фан-Ягнобских…

Всепустынных…

Я пью из Чаши Золотой

Всеми забытой…

Всеми забытый…

У родника Чашми тилло

Всеми заброшенного…

Всеми позабытого…

Но гриф зороастрийский замогильный…

Над мною ходит… бродит…

В небесах бездонных зороастрийских…

И бросает мне перо…

Всевечное…

Зороастрийское…

И я пишу его пером…

В песке у родника…

О добрые мечтанья…

О добрые слова…

О добрые деянья…

О, жрецы-мобеды!..

Где вы?..

Где ваши упованья?..

Просветленья?..

Пророческие бормотанья?..

Иль под копытами гортанными остались…

26 мая 2020 г.

Жалоба старца

Дожить до бездонной старости… добраться… доковылять…

И стольких любить, лелеять, и насмерть… навек потерять…

Айхххх!..

Как будто бредёшь по бескрайнему кладбищу, где под крестами и плитами одне друзья…

О, Боже!..

Я притомился… забылся…

Ах, где бы присесть на чью-то скамейку могильную…

Иль в русской родной материнской

Иль в отчей таджикской земле

Поспать… почудить… полежать…

На вечное воскресенье поуповать…

Господь…

Где ж могила моя…

Там вечность

Пусть Ад…

Пусть Рай…

Я здесь беспредельно устал…

Ветер в высоких травах

Ветер в высоких травах…

В ромашках… в цикориях… в тысячелистниках… в зверобоях… в бессмертниках…

— Дервиш Ходжа Зульфикар…Почему ты так любишь ветер?..

— Потому что ветер качает… волнует высокие… дикие травы

Вокруг моей одинокой глиняной кибитки на Золотой горе…

И вот мне чудится что кто-то бредёт ко мне…

То ли пророк Заратустра с погребальным грифом на плече…

Все забыли Его…

А я не забыл…

То ли Овидий Назон с заплаканными песнями…

В тоске об изгнавшем его навек Риме…

То ли апостол Иоанн с острова Патмос…

С пергаментом, на котором начертан неоконченный Апокалипсис…

И Он ещё дымится и обжигает апостолу персты ликующие… бугристые…

То ль трёхтысячелетний бродяга Одиссей с переломанным веслом,

Заблудившийся в таджикских горах…

В поисках давно сгинувшего океана Тетис…

То ли Данте, вечный изгнанник

С рукописью ещё никому не известной «Божественной комедии»…

Горбоносый… гордоликий флорентинец потерял один пылающий адский лист…

А я подобрал…

То ли Пушкин с комком дуэльного кровавого снега на ладони…

Так тяжко эфиопскому пылкому сердцу биться в вечных русских снегах…

То ли Есенин…Ещё живой… курчавый… весёлый…

Синеокий… как василёк или цикорий…

Но петля уже дрожит… готовится в руке его убийцы…

Ай, Айседора!..

Ай!.. Нагая Пляска Смерти…

Ай!.. В травах диких… вольных…

То ли жнец с серпом…

То ли смерть с косой…

Кто ж мой гость?..

Но я ко всякому готов…

Ах!.. Ветер в травах!..

Иль это матушка моя Людмила…

Вместе с женой моей Людмилой…

Обнявшись … улыбчиво бредут к моей кибитке с Того Света…

А на земле они не любили друг друга…

А там возлюбили…

Ибо Рай — это Сад, где все любят всех, как родных…

Ах, ветер в травах…

Ах, то ли кто-то из чад моих,

Меня заживо, в суете сует, в мглистом море мирском, позабывших…

Виновато бредёт к кибитке моей…

То ли кто-то из моих останних друзей,

Ещё не ушедших туда,

Радостно… задыхаясь… восходят по Золотой горе

С недопитым кувшином …

Ах, ветер в травах…

Вот почему я люблю… жду… лелею тебя…

Выходя по утрам,

Как птенец из гнезда…

Из моей одинокой… заблудшей кибитки…

Май, 2020

Агнец новорожденный

Была весна в горах текучих талых

И мимо одинокой глиняной кибитки дервиша на Золотой Горе проходили бесконечные тучные тесные стада отары пахучие и чабаны немые от дорог и троп…

И волкодавы вечноголодные…

Иные бараны даже забредали в вечно отворенные от одиночества двери и лезли в кибитку и дервиш выталкивал их с улыбкой…

…Дервиш!..

Кому нужны твои одинокая кибитка и в ней одинокая свеча и под свечой одинокие стихи, песни, притчи твои?.. Кто читает их?

Что тратишь последние силы твои?

Разве осеннее дерево жалеет слетающие золотые листья свои?..

Пойдём с нами, с овцами… баранами… ослами… козлами… волкодавами… чабанами…

Будешь есть у ночных костров свежезарезанное ещё всхлипывающее мясо!..

Будешь грызть дикий сыр-панир!..

Будешь пить хмельную орзу, которую любил Чингисхан и после трех пиал беседовать с ним, с живым… от орзы даже он оживает…

Будешь мазать бараньим курдючным жиром высохшие от старости ступни и пятки и легко скользить по козьим тропам, а не спотыкаться на смертельных дорогах, обреченных мегаполисов…

Будешь, как баран, не бояться вечно близкой смерти, ибо бараны мудрее человеков, ибо знают, что они смертны, но стадо бессмертно, а человеки лелеют, любят свою жизнь и смерть, ибо забыли о Человечестве…

…Пойдем с нами, дервиш…

Стада отары блеющие ревущие мычащие бесконечно… туго… необъятно тучно текуче шли… теснились… клубились окрест кибитки дервиша, как весенние ливни, и сели, и камнепады.

И кибитка тряслась, как в десятибальное землетрясенье…

…Пойдем с нами, дервиш…

Иль ты не чуешь, что бараны любвеобильней… мудрей… нежней теплей человеков…

И в отарах нет одиночества… нет сиротства…

И овечья смерть слаще человечьей…

И опять несколько баранов забрели в одинокую кибитку дервиша и глядели на него любящими слезными жалкующими и янтарными глазами, как только мать в детстве на дервиша глядела…

…И что в стаде смерть овечья слаще одинокой смерти человечьей… а?..

…Тогда дервиш надел свой старый халат и вышел из кибитки и ступил в пахучие текучие первозданные отары, как в воды океанские… ласковые…

Хотел он что-то крикнуть чабанам немым улыбчивым, но забыл слова и промычал что-то… как агнец новорожденный

И радостно улыбался…

Вспомним Лао Цзы: «Где встретить мудреца, который забыл слова…»

Это — о дервише…

О нём…

Апостол Иоанн бродит по острову Патмосу

Апостол Иоанн бродит по острову Патмосу с только что начертанным журавлиным или орлиным пером — на римском пергаменте — Свежедымящимся Апокалипсисом.

Апостол воспаленно читает Апокалипсис пастухам… рыбарям и другим встречным островитянам и даже детям…

Они слушают Его… улыбаются… ничего не понимают… жалеют безумного исхудавшего старца с римским профилем и пергаментом, от которого пахнет пожарищем и свежей золой…

…Потом все уходят, и только один курчавый босоногий мальчик шепчет:

— Дедушка… какая страшная сказка… И… прекрасная!..

…Тогда Апостол поднимает обгоревшие от огненных строк дрожащие радостные персты к небу:

— О, Творец! Какое счастье, что Ты послал этого босого живого читателя!..

А мои читатели — не в нынешних сандалиях… не в сапогах… не в башмаках…

А мои читатели — в грядущих веках… в тысячелетиях…

Пока дышит человек… и вздымается океан…

О, Творец!..

Ты дал мне Эти Слова…

От которых горят-чадят Пергамент…

И тленная плоть и бессмертная душа мои…

Да не сбудутся Сии Огнь-Слова…

Да не сгорит от Них Земля…

Ведь Она родилась от Слова

И сгорит от Него…

Да не произнесут Его

Уста человека…

И Бога Уста…

Иисус Христос и Мошиах

Владыке Питириму Творогову,

замечательному православному писателю

…У бессмертного мудреца Ходжи Насреддина спросили:

— Иисус Христос и Мошиах… Кто Они?..

Сказал:

— Ночью, при луне, одинокий истовый иудей молился у Стены Плача…

…О, Яхве!.. О, Адонай!..

Когда пошлешь моему народу Мошиаха… Мессию… Спасителя…

Когда?.. Когда… Когда…

Народ заждался…

…Тогда на Стене Плача вдруг явились Огненные Слова:

— Если ты любишь свой народ — ты и есть долгожданный Мошиах…

…Потом к Стене Плача пришел и другой иудей с той же молитвой, и на Стене вновь встали те Огненные Слова…

Так было с тысячами и миллионами других иудеев…

Тогда они поняли, что всякий из них Мошиах…

Тогда они поняли, что весь Народ иудеев — Мошиах…

Народ — Мошиах…

…О, Яхве!.. О, Адонай!..

Где?..

Еще на земле?..

Народ?..

Богоизбранный?..

Такой?..

…Потом к Стене Плача пришел Иешуа…Иисус Христос…

Он взмолился:

— О, Яхве!.. О, Адонай!..

Я люблю свой народ…

Я люблю все народы…

Я люблю всех людей, а не только родных иудеев…

Мне все народы — родные…

Мне всяк человек — родной брат!..

…Но на Стене Плача не явились те Огненные Слова…

А потекли по Стене только Кровавые Слезы…

…Или! Или!.. Лама Савахфани!..

Да!..

Иудейский Бог не принял Того, Кто был распят…

И воскрес…

И стал Животворящим Нетленным Светом для всех людей…

Да!..

Но тот, кто верен Древности, тот пребывает в Вечности…

Зачем Новый Завет — Древнему…

Зачем Дубу ветер…

Так говорят иудеи…

Мудрец передохнул:

— Вот бы во всяком русском человеке жил… царил… пылал Иисус Христос…

Вот бы всякий русский человек стал Христом, как иудей Мошиахом…

Вот бы Русь Святая перестала позволять бесконечным бесам-иудам распинать— терзать Себя на Вечной Голгофе…

Вот бы Церковь Святая Воительница подняла…

Вознесла над лопухами-бурьянами…

Над заброшенными нищими полями…

Над заколоченными голгофскими гвоздями деревнями…

Над спившимися заблудившимися вавилонскими градами

Меч Христа…

Да!..

Церковь!..

Святая!..

Матерь!..

Иль Ты — Раба…

Смиренница в ногах правителя?..

Иль Ты тысячелетняя Государыня!..

Огненная Воительница!..

В ногах Которой смиряется любой тленный правитель!..

Да!..

Воистину!..

И я уже видел Церковь, где вместо золотых куполов и мирных колоколен…

Высились, сверкая небесными остриями

Исполинские Верозащитные Мечи Христа!..

Да!..

Будет так!..

Спаси Господи!

Русь!..

Доколе Тебе обмирать-умирать на Голгофе…

Русь!

Доколе Тебе кровью кроткою течь…

Не пора ли воскреснуть…восстать, словно Лазарь, из гроба…

Не пора ль сотворить из Креста всепокорного

Всебушующий…

Всепылающий Меч!..

Май, 2020

Жизнь и Смерть

— Дервиш Ходжа Зульфикар!..

Что есть Жизнь и Смерть?..

Сказал:

— Жизнь и Смерть — Две Блаженные Стоянки…

Две Остановки!..

Два Перехода!..

Две Гостиницы!..

Два Караван-сарая на Бесконечной Дороге Человека…

Две Звезды в необъятной… кишащей Плеядами Вселенной…

Айххххх!..

Вселенский странник!..

Человече!..

Не держись…

Не цепляйся…

Не тщись…

Не задерживайся…

Не ликуй и не печалься на Этих Двух…

Ведь тебя ждут Блаженные Звёздные Дороги

И Бесконечные Млечные Пути…

Иййййййииииии…

И ещё сказал:

— Во Вселенной — Множество Жизней…

А Смерть — Одна…

И ещё сказал:

Не давай Смерти руководить тобой…

А сам назначай… выбирай Её…

А сам выбирай Её Час…

Ночь на вершине горы Кухи Тилло

I

Ночь…

Вершина горы Кухи Тилло вся осыпана… объята звёздами…

От звёзд веет млечным хладом…

Древние чабаны, которые когда-то пасли стада на звёздах,

Говорят, что там лежат вечные снега…

И потому они ушли на землю…

Но и сюда придут снега…

Айххххх…

Камень…

Родник…

Старая арча…

Я сижу на камне у родника под пахучей арчой…

Бесконечно гляжу на звёзды…

Что ищу там…

Что жду…

Что вспоминаю…

Те снега?..

Ойхххххх…

Не надо запрокидывать голову…

Звёзды вокруг… рядом… вдали… внизу… вверху… везде…

…Господь!..

Всеотец человеков и звёзд…

В чём Тайна Жизни?..

В чём Тайна Смерти?..

В чём Тайна Звёзд?..

А нас двое на вершине горы Кухи Тилло…

Окрест никого…Иль кто-то глядит со звёзд…

О, Всеотец!..

Хотя бы шепни…

Оброни хоть Слово…

Ты же роняешь даже звёзды…

II

Ночь…

Я на вершине Козьей Горы…

Осыпанный звёздами гляжу бесконечно на звёзды…

Как глядели мириады ушедших человеков до меня…

И глядят нынешние…

И будут глядеть мириады грядущих…

Мне чудится, что я слышу их океанское дыханье…

И что я средь этого океана…

Всхлип альбатроса…

Всплеск рыбы…

Россыпь волны…

Айхххх…

И ни одной мысли в голове…

И ни одного воспоминанья…

Только звёзды… звёзды… звёзды…

Из звёзд слеплено Мирозданье…

Так весенняя глиняная бушующая река сметает…

Уносит прибрежные домики и дерева…

Айййхьяяяя…

…Господь!..

Иль в мире есть только Вечные Звёзды?..

И вечнобегущая… всеуносящая вода… вода… вода…

Куда… куда … куда…

Куда текут звёзды и вода…

Кто знает…

Господь!..

Ты знаешь…

И никогда не узнаю я…

Айхйаяяя!..

III

Лето…

Жара…

Жажда…

Я поднялся на Козью Гору…

Тучи ходят…

Я жду ливня блаженного… обильного…

Чтобы испить его…

Но тучи уходят…

Ночь приходит…

И тут начинается звездопадный августовский дождь…

Дождь звёзд…

И уносит он бессмертную душу мою во Вселенную…

Но не напоит он алчущей… тленной гортани моей…

Июнь, 2020

Утро в райском саду

Пастораль

Моему тысячелетнему другу Сергею Бархину —

Жрецу Мировой Культуры

В неслыханнозлатоплодовом… в лепечущем…

В херувимском… соловьином…

Всевесеннем райском живоизумрудном

В утреннем заоблачном Саду… саду… саду…

Осёл ревел в свой саксофон…

А бык гудел, как колокольный глас…

Козёл настраивал свою прерывистую виолончель…

Ягнёнок дул в свою курчавую свирель…

Кузнечик в травах… спело, как челеста, шелестел…

Ворон хрипел, как контрабас…

Удод в глухой дудук рыдал…

Сверчок, как скрипка, рвано… рьяно… неустанно воздыхал…

Бил дятел в дробный малый барабан…

Сова стонала, как расстроенный ситар…

Павлин знобко кричал, пронзая Райский Сад, как начинающий трубач…

Змея шипела…знойно пела, словно древняя кифара…

Иволга звенела, словно арфа…

Шмель златой роптал, как пьяный геликон…

Ойххххх…

Райский сон…

Родник струился, как бельканто средь хрипучих бардов…

Лев, как орган неуправляемый, полифонически рычал…

Сирень всевечная цвела… не опадая…

Летящих… палых… сладких лепестков не зная…

Река дремучая, как Стикс, текла… иль не текла…

Алмазный Ангел пролетал…

Иль в воздухе стоял-дремал…

И кубок звёздного дочеловечьего вина в уста безгрешных проливал…

О, Боже!..

Зачем пьянить ТЕХ в небесах,

Кто на земле вина — греха не знал…

Ах!..

Не знаю я…

Иль знаю я…

Но!..

Бродили стаи дев нагих

В садах несметных плодозолотых…

Но… безучастные… взирали нагие отроки на них…

Не ведая об алых напоённых тунных фаллосах тугих своих…

Ещё Творец их не нацелил в лона дев-отроковиц…

Как стрелы в белых лебедей, доверчиво распахнутых…

И тихо пели отроки и девы Реквием Любви…

А не любовный Страстный Гимн

В честь яростных мужей жемчужных…

И девожён уже разрушенно гранатовых… послушных …

Но!..

Уже Адам от яблока вкушал…

И слушал Музыку Небесных Сфер… и созревал…

И Лоно Евы медоточиво… нежно… не спеша…

Пером павлиньим щекотливо пробуждал…

То ль спело звал?..

То ль недозрело, как дитя, играл…

Никто в Саду не знал…

А только слепо пел… играл и щебетал…

Пока Творец не приказал … не указал…

О, Боже!

Так всякий пел!..

Лелеял Песнь свою!..

В Поющем Хоре

В Утреннем Раю…

И только Бог шептал

— Люблю!.. люблю!..

ВсеЮ Вселенную!..

Поющую!..

Мою!..

Зеравшан

О, Боже!..

Так хочется уснуть… упокоиться

На брегу весеннего многоводного

Курчавоглиняного Зеравшана…

Где так много уютных старинных нагорных…

Предгорных приветных кладбищ-мазаров…

Всевечных гостиниц тишайших…

Недвижных… лежащих… ласкающих караван-сараев…

— О, странник, входи!..

Будешь вечным гостем,

Уже не стареющим…

Уж не страждущим…

Суда в Небесах за земные грехи избежавшим…

О, Боже!..

Так хочется уснуть… задремать… упокоиться…

Под талыми буддийскими ветерками…

Медовыми… алыми… нежнопчелиными… вешними…

Как под материнскими многодальными …

Бухарскими одеялами незабвенными…

А в одеялах дитя лепечет:

— Мамочка!.. мама…

Поцелуй меня на ночь сладчайшую… вечную…

А матери не умирают…

А только уходят…

И ждут нас в Селеньях Небесных…

О, Боже!..

Так хочется упокоиться…

Да что-то…

Да рано созрели… поспели

Атласные сокообильные первочерешни…

И жаль помирать, не отведав их,

На брегу вековечного душецелительного отчего Зеравшана…

О, Боже!..

Да что там…

Да жаль мне…

Жука сыпучего… малахитово пролетающего…

И спелых черешен нетронутых… непочатых…

И недвижных… лежачих… ласкательных

Караван-сараев… гостиниц… кладбищ… мазаров…

…Входи…входи…

Будешь временным гостем…

А потом вековечным хозяином…

Но жаль мне чего-то…

Земной жизни что-ли…

Или Небесного Рая…

Не знаю…

Не знаю…

Не знаю..

Июнь, 2020

Пенджикентский Будда

Я уйду… заблужусь… затеряюсь

В зеравшанских майских тугообильных

Бродильных травах… травах пианых…

И лягу устало в блаженные травы…

И стану младою травой…

Потом меня съест корова печально…

И стану я молоком…

И его испьёт телок-сосунок…

А дале?..

О, Господь!..

А дале что?..

Кто?..

Опять я?..

Иль Колесо Сансары вновь,

Как колесо безумной ханской всеуморяющей Ферганской Арбы

По горлу безвинному…

По беззащитному моему

Понеслось… пронеслось…

О, Боже!..

Да кто я?..

Да что я?..

Какой в Колесе Всебегущем?..

Какой Вековечный Покой?..

Июнь, 2020

Творец Необъятных Плеяд

О, Творец Необъятных Плеяд!..

О, Хозяин… Пастух Кочующих Звёзд…

Вот ночью я поливаю родниковой водой

И подметаю ореховым веником

Мой глиняный дворик с одинокой сарматской сосной…

И, о чудо!..

Ночные Плеяды, дотоле туманные,

Становятся чище… алмазнее… ближе…

Иль кто-то и там … на звёздах… поливает и подметает…

И вселенскую пыль усмиряет… сбивает…

О, Творец!..

Иль и там тоскует — с веником в руках —

Мой неузнанный … звёздный брат…

Я к Раю подошёл…

Я к Раю подошёл с великим упованьем…

Там пели соловьи в саду за каменной несметною оградой…

Но я забыл… не знал…

Как лезть, царапаясь, по камню…

И у ограды безутешно затерялся… разрыдался…

Зато окрест клубился необъятный …

Вавилонский…

Кишащий многолюдьем мегаполис-ад…

Без камня…

Без ограды…

И без упованья…

Июнь, 2020 г.

Суфийские жемчужинки. Хоть бы кто-нибудь мне помахал с горы

Хоть бы кто-нибудь мне помахал с горы…

Да там одна арча под ветром мается…

Хоть бы кто-нибудь в мою дверь постучал…

Но у меня вместо двери —

Ковыль колышется…

Чертополох качается…

Одинокая арча

На вершине горы одинокая арча

Приютилась… склонилась на моё плечо…

Нежно погладив меня по щеке

Вечноизумрудными … духмяными ветвями…

Потом я отошёл от неё…

А она всё содвигалась…

Маялась… не утихала… качалась…

Как проводившая сына в дальнюю дорогу

Опечаленная матушка…

Я подумал, что это от ветра…

Но ветра не было…

Значит, от печали прощания..

От тоски расставания…

Две бабочки

Две бабочки летают…

Витают в майском воздухе… хрустальном…

Дружно… нежно… неотвязно…

Но вот одну из них съела налету птица нечаянная…

А оставшаяся одинокая бабочка

Мечется во всей Вселенной…

Как дорогу потерявшая…

Вдова летящая…

Муха

Я убил надоедливую муху…

А потом подумал,

Что есть Некто,

Для Которого я — тоже муха…

И что же Он не трогает меня…

Жалеет…

Пока…

Вселенские вопрошанья

Пчела влетела в мак и пьёт нектар…

Тогда другая пчела впорхнула и села на неё…

О, Творец!..

Хранитель Вечных Тайн…

А есть ли сладость соития у медовых пчёл?..

А есть ли средь пчёл царь-мудрец-сластолюбец Соломон?..

А есть ли ангелы среди стрекоз?..

А есть ли Иуда средь вешних гонных ослов?..

А есть ли средь златорунных … каракулевых овец-агнцев Христос?..

А есть ли Заратустра средь высокопарящих… высокозадумчивых орлов?..

А есть ли Будда средь священных… нирванических…

Бредущих с пастбищ млекообильных коров…

А есть ли средь снежных барсов Огненный Пророк?..

Вот вселенские вопрошанья…

И на земле не ответит никто…

А только в небесах Хозяин всех пчёл… стрекоз… ослов…агнцев … снежных барсов… коров…

Но Он безмолвствует…

Как Дирижёр средь Хора Необъятных Звёзд…

Смерть суфия

Суфий умер в поле,

Нежно упав … обняв майскую медвяную траву…

Его последние слова были:

— О, Боже!..

Как я рад, что увижу Тебя!..

Но, кажется, я придавил муравья…

Прости меня…

Пчела

I

Утром я пил чай с вареньем…

Под одинокой сарматскою сосною…

Пчела прилетела и села на варенье…

Я дунул — прогнал её…

И она улетела…

Махнув на прощание мне

Липкими… ломкими лапками…

Я думал, что она вернётся…

Но не вернулась…

Обиделась…

Весь день я думал, что зря прогнал её…

А ночью она приснилась мне…

Махала мне лапками:

— Прощай … прощай…

Я люблю тебя…

Но мы больше никогда не увидимся…

II

Цветы уже опали…

А одинокая пчела всё ищет сгинувший нектар

Медовыми лапками… напрасными…

О, старец!..

Затонувший в медовых воспоминаниях…

Ты не пчела ль эта…

Поэт и жизнь

Хрустально росисто алмазное утро в горах…

Молочные мальвы … любимицы коров…

Бирюзово серебристые доверчивые цикории…

Изумрудная муха бродит по золотому птичьему помёту —

Поэт…

И жизнь

Букет альпийских цветов

Равшану из Зимчуруда

Ранним утром…

Кишлачные… родниковые… вечно улыбчивые дети

Принесли дервишу букет дивных… диких цветов…

Здесь были лисьи хвосты…

Альпийские васильки и тюльпаны…

Бессмертники… зверобои… тысячелистники…

Горные ирисы и подснежники кроткие…золотистые…

Дервиш благодарно к цветам приблизился…

Чтобы вдохнуть их ароматы трепетные …

Медовые … пугливые … беззащитные… целительные…

Но букет был объят пчёлами…

И одна из них дервиша уязвила…

Тогда он улыбнулся:

— Дети!..

Зачем вы отняли у пчёл их цветы кормильные…

Вот они мне и отомстили…

О Вселенной и Смерти

Дервиш сказал:

— Я был Необъятной Немой Вселенной…

Но потом изшёл из Неё…

И стал говорящим созерцателем Вселенной…

Но вот умираю…

И… как в родной дом…

Возвращаюсь в Немую Вселенную…

И вновь становлюсь Вселенной…

Но потом вновь исхожу из Неё…

И вновь возвращаюсь…

О, Творец!.. Всеотец!..

Но так много раз я исходил и возвращался…

Что запамятовал… затуманился…затерялся…

Забыл… забыл…

Об исходах… и возвратах моих…

И где средь них смерть моя…

Иль здесь…

Иль там…

Иль нет её…

Июль, 2020

Коровы и небоскрёбы

Ранним утром дервиш вышел из своей заспанной глиняной кривобокой кибитки, похожей на старую измятую подушку…

И увидел, что по вершинам туманных гор бродят коровы…

Дервиш удивился:

— Коровы — не цепкие козы…

Нет в них козьей ловкости…

И неопадаемости мохнатых горных бродяг…

Коровы не должны пастись на горах, а только в долинах…

Но вот в поисках свежей травы и нетронутых родников

Они восходят на высокие кручи и часто свергаются в пропасти…

И становятся добычей волков… шакалов… медведей и грифов…

Дервиш горько улыбнулся:

— Чем-то эти печальные высокогорные коровы

Напоминают мне жителей вавилонских мегаполисов…

Которые в поисках хлеба строят безумные небоскрёбы и заживо тлеют в них…

И бродят по ним…

И свергаются с них…

О, коровы-скалолазы…

О, обречённые жители небоскрёбов…

Майские малахитовые жуки

Дервиш сказал:

— Уже в зрелом июне майские… малахитовые… густогудящие…

Тугие жуки теряют летучие силы

И падают обречённо на тропинки и травы…

И лежат беспомощно на бархатисто-маслянистых спинках и трепещут…

Дёргаются напрасными лапками…

И вездесущие алчущие муравьи уже ждут их…

О, Господь!..

А как умирают муравьи?..

И какая необъятная мысль бьётся в их микроскопических головках…

Кто видел…

Кто знает…

Только Ты…

А?..

А июнь — могильщик майских жуков…

Вот они, как старые люди на больничных койках, умирают… утихают…

Воздев к равнодушным небесам руки-лапки…

Творец назначил им последний час…

Я знаю…

И жуки знают…

Но вот я брожу по бесконечным горным тропкам и травам

И переворачиваю майских жуков со спин на лапки…

Пытаюсь вернуть им летучую жизнь их…

И они взлетают…

Но потом вновь падают на спинки и трепещут судорожными лапками…

Они чуют, что пришёл их срок…

Они чуют Творца…

И я чую…

Но разве не Творец повелевает мне спасать переворачивать их обречённые… малахитовые… крылатые жизни…

Поэты в XXI веке Золотого Тельца

Дервиш сказал:

— Все поэты уже лежат… уповают в земле…

Но вот один ещё дышит… бродит по земле…

Он, как дитя очарованное, читает свои стихи, поёт песни…

С надеждой улыбается всем людям…

Он не знает… не чует, что ХХI век Золотого Тельца насмерть забыл о Поэзии…

Поэт!..

Иди!..

Возвращайся к своим…

В землю…

Они услышат тебя…

И поэт пошёл в землю…

К своим лежащим возжидающим поэтам-собратьям…

Долго шёл он по Руси…

Искал погост поэтов…

И близок был погост тот…

Но тут какая-то древняя старушка

В заброшенной новгородской деревеньке Яжелбицы,

Заколоченной голгофскими… ветхими…

Но вечно свежими гвоздьми…

Прошептала весело… беззубо

Из резного … майского открытого окошка с горшками духовитой герани:

— Эй, сынок! Цыган что-ли прохожий… певучий…

Петух… петель оручий…

Соловей-разбойник гремучий…

Напой мне песни напоследок…

А я окошко и глаза промою родниковою водою…

И поэт запел…

Зашелестел, как пшеничный спелый колос…

Зазвенел, как валдайский колокольчик…

Загудел, как Царь-колокол…

И забыл о погосте…

Две старости

Дервиш сказал:

— Старый рыжезолотой пёс-волкодав Рекс-Палвон

Бродит по сонному кишлаку…

Тычется во все глухие ворота и дувалы…

Но все гонят его…

А ведь он ограждал… охранял стада-отары кишлачные от волков …

Шакалов… медведей в дальних опасных горах…

Но все те стада-отары ушли…

Стали шашлыком… пловом… манту… шурпой…

А Рекс-Палвон — царь всех волкодавов — остался…

Старый… едва дряблые лапы ступают…

Хвост и уши обрубленные едва шевелятся…

И вот просит помощи у человеков —

Какой-нибудь засохшей лепёшки…

Иль бараньей косточки…

Но никто не даёт… никто уж не погладит его по спине и лобастой львиной голове…

А ведь ласка слаще лепёшки…

И даже собака это знает… чует…

А в мире мало любви осталось…

А зачем мир без любви…

Айхххх… ойхххх…

Тогда Рекс-Палвон бредёт в одинокую глиняную кибитку мою на Золотой горе…

И путается… спотыкается… теряется… в высоких диких травах цикория…

Ромашки… зверобоя … тысячелистника…

Которыми заросла тропинка к кибитке моей…

К усыхающей жизни моей…

А ведь раньше здесь шли дневные и ночные…

Хмельные… курчавые… разгульные друзья… девы… жёны мои…

Как Рекса былые пыльные стада…

А нынче где они…

Но вот только одинокий волкодав бредёт по тропинке моей…

Я радостно встречаю его:

— Брат четвероногий!

Золотой царь былых волкодавов…

У меня есть самаркандская лепёшка… кишлачный джургот…

И сырые сырные шарики-панир…

Я уж не могу их грызть… зубов нет… может ты сможешь?…

Я кладу ему в добрую пасть сырные шарики…

Но у него тоже нет зубов и шарики падают и катятся по тропе…

Я улыбаюсь…

И Рекс-Палвон тоже улыбается!..

И даёт мне от радости две мяклые мохнатые дрожащие лапы…

Айхххяяяя…

Так мы и стоим на тропе травяной…

Обнявшись…

Две одинокие весёлые старости…

Собачья…и человечья…

Иль это одна старость?..

О, Творец!..

Иль всё перемешал Ты…

Всё Ты перепутал…

Любовь и Дружба

У дервиша спросили:

— Любовь и Дружба — это вечнозелёные деревья?..

Иль цветущие… а потом осыпающиеся?..

Сказал:

— Любовь и Дружба — Вечноцветущие Деревья!..

Бесконечная Голгофа… Бесконечное Воскресение

Дервиш сказал:

— Спаситель Иисус Христос воскрес…

Но где Он?..

Почему не является живой людям?..

Потому что каждую минуту его распинают вновь…

И Он вновь воскресает…

И вновь Его распинают…

И это бесконечно…

Ежемгновенно…

И у Него нет времени, чтобы явиться нам…

Между Распятием и Воскресением…

Воистину, жизнь человека — се Бесконечная Голгофа и Бесконечное Воскресение…

А что ж мы ждём Второе Пришествие…

Летний град

Бел… спел… яр летний град…

Бьёт по белому бульдонежу,

Раздевая цветущий доверчивый куст…

Лепестки по воде гремучей плывут…

И срывает… сбивает ещё недозрелые неналитые черешни,

Чтоб карман скупого садовладельца,

Не давшего милости прохожему божьему дервишу,

Был пуст!..

Да!..

Бог Всесведущ…

Всевидящ…

И Всемогущ…

И зрит… посылает всяк праведный град

На всяк заблудившийся куст…

И в кармане скупца —

Вместо вечного злата —

Текучий град…

Ночь бессонная в лунноплывущих горах

Чу!..

Ты слышишь — это кличут тебя ль в облаках

Перелётные… многодальные… многовольные птицы…

Или это блеют… жалкуют козы заблудшие… альпийские

На кочующих ночью горных вершинах…

Или это вечные Ангелы в небе августа звездопадном поют

И твою одинокую душу бессмертно усталую чуют и ждут…

Или это черви могильные

С мазара кладбища нагорного близкого алчно победно ползут…

Уууууууу….

Да!..

У Смерти — Вселенная необъятная…

А у Жизни — всего лишь земной караван-сарай …домик… лачуга…

Ковчежец… шалаш… стоянка… гостиница кочевая …

Мимолётный приют…

Сладкотленный уют…

Но я — радостный

Всё ещё тут…

Ууууууу…

О Вселенной и Смерти

Дервиш сказал:

— Я был Необъятной Немой Вселенной…

Но потом изшёл из Неё…

И стал говорящим созерцателем Вселенной…

Но вот умираю…

И… как в родной дом…

Возвращаюсь в Немую Вселенную…

И вновь становлюсь Вселенной…

Но потом вновь исхожу из Неё…

И вновь возвращаюсь…

О, Творец!.. Всеотец!..

Но так много раз я исходил и возвращался…

Что запамятовал… затуманился…затерялся…

Забыл… забыл…

Об исходах… и возвратах моих…

И где средь них смерть моя…

Иль здесь…

Иль там…

Иль нет её…

Блаженная старость

В старости всякое дерево — мне чудиться древом Бодхи…

А всякая звезда — Звездой Вифлеема…

А всякая верблюдица — Верблюдицей Косвой…

О, Господь!..

О, Господи!..

Куда мне идти?..

Куда деться?..

Блаженно заблудшему средь Всевечно Блаженных…

Одинокий голодный паук

Одинокий голодный паук

По нищей паутине бродит…

Нет уже ни мотыльков… ни мух…

Осень…

А что ждёт паука зимой…

Когда ледяная метель —

Вместо мух и мотыльков —

Забьётся в паутине…

Так поэт — средь суеты сует,

А не в блаженной пустыне…

Вселенский ветер веет

Ураганный несметный ветер унёс с вершин гор

Деревья… орлов… овец… козлов… пастухов…

И разбросал… раскидал их по ущельям… долинам… рекам… скалам… водопадам…

Ойхххх…

Дервиш увидел этот ураган и сказал:

— Вот так Творец наслал Вселенский Ветер

И разбросал птиц… овец… рыб… человеков по звёздам … и землям…

Айхххх!..

Я люблю этот ветер…

Может, Он унесёт с несчастной Земли

Несчастных человеков на блаженные планеты…

И меня с ними…

Ах, Ветер!..

Вей!.. вей!..

Не жалей!..

Уноси от Земли всех несчастных на планеты,

Где нет смертей…

Где нас ждут лишь глаза вселюбящих матерей…

Обломки Скрижалей

— Дервиш, древние иудеи называли старых мудрецов, утративших земную память — Шиврей Лухот — Обломки Скрижалей…

Ты — старый мудрец?..

Ты — Шиврей Лухот?..

Ты — Обломки Скрижалей?..

Дервиш улыбнулся:

— Я — обломки муравья…

А Обломки Божиих Скрижалей — это звёзды… солнце… луна… Земля… человеки… звери… рыбы… птицы… дерева… горы… океаны… водопады…

И залетевший в мою глиняную мазанку золотой зардулёх-попугай…

Тоже обломок Божиих Скрижалей…

И в мире нет иных…

Август, 2020

Святая дорога на Дамаск

Я всю жизнь бродил и брожу

По козьим сладчайшим слепым нечаянным тропкам…

И страшусь бездонно,

Взглянуть на Древлюю Дорогу на Дамаск…

Где грешный Савл — ярый гонитель христиан

Вдруг встретил Воскресшего Бога…

И Святым Апостолом Павлом стал…

Айхххх…

А я всё ещё козлик что ли заблудший… пылкий…

Всё ещё старый козлище что ли

На козьих весёлых тропинках…

И вдали пылит святой сладкой вечной божественной пылью

Святая Дорога на Дамаск…

Там ещё бредёт непрозревший Савл…

И кличет непрозревшего меня…

Дервиш Ходжа Зульфикар об интернете

Дервиш сказал:

— Бессмертный Ходжа Насреддин — главный враг Интернета…

Он сказал много горьких истин об этой Грядущей Погибели Человечества…

Но я добавлю ещё несколько слов:

— Интернет убивает Будущее…

Интернет глядит в прошлое…

Интернет — это необъятное кишащее кладбище…

Увы… увы…

И вот юный гений глядит в неоглядный мусорный океан интернета

И ему чудится, что всё уже написано… придумано… нарисовано… сочинено… пропето…

И юный гений безнадежно погружается в этот Океан … Кладбище… Музей…

В этот всемирный магазин ненужных вещей…

В этот душераздирающий second hand…

Так птица, родившаяся на необъятной мусорной помойке,

Никогда не полетит вдаль…

Так курица никогда не станет журавлём, а куропатка — орлом…

Интернет — это птица, крылья которой в удушающей смоле…

Август, 2020

Четыре великих дороги

Дервиш Ходжа Зульфикар стоял у подножья горы Кондара и вспоминал,

Как отроком легко взбирался на её вершину…

Но теперь он стал стар и мечтал, чтобы камень иль сель пали с горы,

Как падают дикие яблоки и, минуя скучные похороны, унесли его в вечность,

Откуда он пришёл, как всякий человек…

И хотел вернуться, как странник в родной дом…

Мать-земля родила… мать-земля взяла…

Айхххяяяя…

Но тут кишлачные мальчишки на осликах, которые собирали траву для зимних коров,

Весело усадили дервиша на осла и тот донёс его на вершину Кондары,

Откуда открывались… струились необъятные гиссарские

Горные первобытно родные дали…

Айййхаааа…

И где парили близкие орлы, которым дервиш Ходжа Зульфикар всю жизнь завидовал…

И тайно просил Творца, чтобы в следующем бытии

Он стал высокозадумчивым… высоколетающим орлом,

А не скучной суповой курицей…

Айххххааааа…

Дервиш сел в свежую альпийскую траву…

И стал глядеть с вершины на бесконечные лазоревые горы…

Так свежо, наверное, на мир глядят новорождённые… каракулевые ягнята…

Истинно сказано, что старец — это седобородое… седовласое дитя…

О, Всевышний…

А что таят эти колыбельные вечные дали…

Эти горы… пропасти… водопады…высокогорные

Эти богозабытые… богохранимые кишлаки…

Айхххх…

И тут дервиш задремал в шелковистых лепечущих ветреных травах… полузакрыл глаза…

И то ль во сне… то ль наяву увидел четыре белые, словно от вечного альпийского

снега, дороги…

Среди многочисленных травяных кишащих козьих тропинок…

Четыре Вечных Дороги…

Какую выбрать?..

Айххх…

Первая Дорога — на Вавилон…

На Вавилон — на эту Колыбель и Могилу Язычества…

На кишащий многолюдьем Вавилон-мегаполис, который ещё жив…

И который ещё тонет в сладких грехах…

Но уже чует погибель…

— Брат!..

Ты — в Вавилоне?..

Вторая Дорога — к Дереву Бодхи…

Под которым дремлет… поёт Будда…

— Брат!..

И ты — дремлешь… поёшь рядом с Ним?..

Третья Дорога — Виа Долороса…

На Голгофу…

Брат!..

И ты на Кресте?..

И воскрес?..

Четвёртая Дорога — в пустыню, где бредёт Вечный Караван Пророка …

Да Пребудет с Ним Милость Аллаха…

Брат!..

И ты бредёшь в Этом Караване?..

И ты — Воитель Ислама?..

Айхххх…

Дервиш Ходжа Зульфикар подумал, что он спит… что сон объял его…

Но открыл глаза…

И ясно увидел средь необъятных плывущих гор

Четыре Ослепительные!..

Белоснежные!..

Всевечные Дороги…

И там были сласти, поядающие тело…

И страсти, убивающие бессмертную душу…

И там была Песнь, равнодушная к страданиям человека…

И там была Кровь Распятья…

И там были Мечи Огненные…

Айхххх…

О, брат мой!..

О, человече 21 века!..

Какую выберешь?..

А?..

Иль дервиш устрашился Четырёх Дорог?..

И вновь закрыл глаза?..

Нет!.. Не устрашился…

Айххх…

Он устал от Четырёх Дорог…

Он устал дышать той пылью…

Той кровью…

Той обреченной жертвой…

Он был там…

Он шёл там…

И преодолел…

И превозмог…

И вот избрал одинокую… сокровенную безвестную козью тропку…

Истинно сказано: Сколько в мире людей —

Столько к Богу козьих тропок — путей…

Ейххх…

Август, 2020

Миф о старом гончаре Маджнуне и фарфоровой Лейли

Мы сидели на Золотой горе… золотой осенью… за дастарханом, засыпанным золотой листвой, и пили золотой мусаллас — древнее вино поэтов, и дервиш Ходжа Зульфикар поведал нам этот Золотой Миф…

… Жил был старый гончар Маджнун-бобо…

Однажды, почуяв близкую смерть, он вылепил-обжёг фарфоровую деву-юницу со столепестковой ширазской розой в руках…

Такие дивные божественные животрепетные скульптуры творили только в древнем Китае…

Секрет льющегося трепещущего, как крыло стрекозы, фарфора, был утерян в веках…

Но Маджнун-бобо тайно знал его…

Айххх…

Фарфоровая Дева была похожа на Лейли, которую когда-то в юности безнадежно любил молодой пылкий гончар…

И она любила его…

Но Лейли отдали замуж на богатого нефтяного шейха…

И вот старый гончар нежно вспомнил её

И воссоздал её в тончайшем прозрачном кружевном льющемся фарфоре…

И вновь залюбовался ею…

И вновь влюбился в неё…

Так живо возвращается … так вновь трепещет прошлое перед смертью…

И Фарфоровая Лейли влюбилась в старого гончара…

И столепестковая ширазская роза в её руках вдруг заблагоухала…

Айххха…

И вот слух о любви Маджнуна и Фарфоровой Лейли покатился по всему

Востоку и дошёл до нефтяного принца Тиглата Артаксеркса Бузургмехра…

Айххх…

И вот кавалькада золотых ползучих лимузинов-динозавров остановилась у бедной глиняной мастерской-кибитки Маджнуна-бобо…

Была золотая осень и глиняный домик гончара затонул в золотом листопаде…

В этом единственном золоте, которое богачи не украли у бедняков…

Принц со свитой брезгливо вошли в тихое кроткое жилище гончара, засыпанное золотыми листьями…

Но когда они увидели животрепетную льющуюся искрящуюся, как альпийские снега, Фарфоровую Лейли, то обомлели… застыли… оцепенели…

Потом принц воскликнул:

— Это Восьмое Чудо Света!..

Устод!.. Мастер!.. Брат мой!.. Я покупаю Её!..

И нукеры принца внесли в маленькую кибитку огромный мешок денег…

Но гончар улыбнулся:

— Принц!.. Брат!..

Я рад, что ты так чуешь Красоту!

Это редкость средь властителей мира сего, которые поклоняются только золоту в Век Золотого Тельца…

Но разве ты продашь свою любовь?..

Иль в хладном гареме ты забыл про Неё?..

Про её святой Божий Огонь!..

За всё золото мира я не отдам Лейли!..

Айиии…

Тогда принц приказал связать гончара и златотканым платком забить ему рот…

Потом принц нежно… благоговейно, как мать новорожденное дитя, взял в руки Фарфоровую Лейли с благоухающей ширазской розой и осторожно двинулся к двери…

Но вдруг Фарфоровая Дева, словно ожила, и выскользнула… выметнулась из дрожащих рук принца

И бросилась на каменный пол мастерской…

И вмиг разбилась… растеклась…

Расплескалась… разрушилась …

Претворилась … обратилась в тысячи острых осколков, которые уязвили… ранили Принца и его спутников…

— Она живая!.. Она билась у меня в руках!.. Самоубийца!.. — прошептал потрясённый Принц…

И с криками «Аллаху Акбар!.. Аллах велик» — Принц и его насмерть перепуганные спутники покинули жилище гончара…

Айхххяяя…

О, Велик!.. О, Всемогущ!.. О, Всесправедлив Бог!..

И всякий грешник получит свой Суд…

И всякий пахарь — свой урожай…

И всякий рыбак — свой улов…

И всякий влюблённый — свою любовь!..

Да!..

И много дней и ночей старый гончар-глинник Маджнун-бобо кропотливо, теряя… убавляя… убивая свои чуткие глаза, собирал… возрождал… восстанавливал

свою возлюбленную Фарфоровую Лейли…

И возлюбил Её еще больше, чем прежде…

Ведь Она была вся изранена…

И Она ещё более возлюбила его…

Как любят израненные…

Да!..

А он ослеп и не мог видеть Её…

Айхххьёёёё…

…Сколько дней прошло…

Сколько лет пронеслось…

Сколько вод протекло…

Знает только Бог!..

И вот пришёл к старому ослепшему гончару Ангел Смерти Азраил.

И нежно… тихо прошептал:

— Брат, пойдём со мной… Не бери ничего с собой в дальнюю дорогу…

Там всё есть…

Там Великий Покой…

Там Великая Любовь!..

Тогда Маджнун улыбнулся и показал чуткими перстами слепого на Фарфоровую

Лейли:

— А можно Ей пойти со мной?..

Мне и в Раю будет печально без Неё…

Ангел покачал головой…

То ль разрешил…

То ль нет…

Никто не знает…

Знает только Творец…

Айеее…

Старый гончар велел похоронить себя на старинном пенджикентском заброшенном мазаре древних шейхов, где уже много лет никого не хоронили…

Там были только истлевшие могильные памятники… мавзолеи… плиты…

Да золотые осы…

Да столетние вороны…

И ещё он завещал поставить на его могилу Фарфоровую Лейли…

А над Ней воздвигнуть шатёр из горного хрусталя, который не пропускал ни дождь, ни снег…

И начертать на хрустале:

«…О, вечнобьющийся хрусталь — печаль

Земных зладколетящих дней…

О, вечнотрепетный… неубиваемый…

Неупиваемый… неосыпчивый

О, вечнольющийся

Фарфор Любви Моей…»

И дервиш Ходжа Зульфикар завершил свой печальный миф-рассказ и вздохнул:

— Недавно я посетил это заброшенное кладбище-мазар… Говорят, что его скоро вспашут и посеют хлопок…

Там было пустынно…

И я легко нашёл ту могилу… тот шатёр из горного хрусталя с эпитафией… ту Фарфоровую Лейли…

Я долго простоял там…

И когда уходил, мне почудилось, что Фарфоровая Лейли улыбнулась мне…

И мне почуялось медовое благоухание ширазской розы…

Айиии…

А кладбищенский сторож-муджавир с пиалой мусалласа — этого древнего вина поэтов, таинственно прошептал, когда я щедро вознаградил его:

— Брат… Иногда… По ночам… особенно под полной луной… Он… Маджнун… выходит к Ней… к Фарфоровой Лейли…

И что-то тихо говорит Ей…

А Она ему…

Я всегда подползаю, как змея, и пытаюсь услышать, о чём они шепчутся…

Ведь там Тайна Жизни… Смерти… и Любви…

Но не слышу…

Айххх… эх…

А может быть, в наше время Золотого Тельца, Любовь осталась только на мазаре…

А?..

Кто знает…

Только Он знает!..

Только Он слышит…

И сторож с муравьиным блаженным святым страхом показал на Небо…

На звёзды…

На Горящий Млечный Путь…

На эту Дорогу в Рай…

Сентябрь, 2020

Ангел смерти над Россией

Православный гимн

Николаю Бурляеву и Владимиру Крупину —

Рыцарям, Воителям Русской Культуры.

И Ангел Смерти встал… витал… летал

Над опустевшей… обескровленной…

Забурьяненной… немотствующей Россией…

Где только пилы и топоры поют свои смертельные песни-реквиемы…

По русскому… беззащитно убиенному… изрубленному,

Как полк Игорев, кормильцу-поильцу лесу…

А где Плач Ярославны?.. И Баяна песни позабыто вещие?..

Ах, где вы?..

Где вы…

Где вы…

И Ангел Смерти встал над Русью,

Где в полях-лугах нехоженых… заброшенных… некошеных

Уж не ликуют…. не льются, сладко замирая, жаворонки вольные

В свои хрустальные… рассыпные свирели…

А только раздирающе хрипят в развалинах церквей…

Изб… элеваторов… курятников птицы беды — коростели…

Где бесы… воры… лихоимцы… богатеи…

Носятся в слепых лимузинах по криводорожью… бездорожью… безбожью…

Как Всадники Апокалипсиса очумело оголтелые…

Где старики покорно тихо сгорают в неслучайных… рукотворных… адовых пожарах

В мышиных мшистых удушливых избах — домах престарелых…

А Русь без старцев, как новорожденное дитя

Без материнских грудей нежно текуче млековых…

И куда грядешь… глядишь… плутаешь, чадце недозрелое…

А дети-сироты в детдомах на весёлых кострах

Жарят и улыбчиво… забывчиво едят ворон обгорелых неспелых…

И куда грядешь, Русь-Чадце в поле всеболезном…

Где старушки, обрядившись в потаенные… заветные… неутоленные… похоронные одежды,

В заколоченных голгофскими гвоздями кривоногих деревеньках,

Ждут с букетиками засохшей райской сирени

Всезаботницу…

Хозяйку Святой Руси…

Богородицу…

Сошественницу…

И Она приходит с Небес,

И, как Всематерь,

Чад Своих уводит в Царствие Небесное…

И там … там… там…

Оживают и медоточат земные скоротечные сирени, став всевечными…

Где жёны блудные торгуют наготой тысячелетней… целомудренной

В чужих домах… народах… странах… языках…

Да!..

Воистину…

Но Ангел Смерти, узрев всерусский ад, встал… витал…

Летал над Русью

И вопрошал… шептал с небес:

— А кто повинен в несметной русской новоявленной пустыне…

Которая за Тысячу Крещеных Тихих Божьих Лет,

Впервые на Святую Русь, как чума… как саранча… как моль…

Как тля… как ржа… как стая волчья нахлынула … накинулась…

Айда!..

Гойда!..

Гуляй!..

Кровавь!..

Терзай!..

Совращай!..

Грабь!..

Убивай!..

И там, где тучно колосились… клонились… звонно зрело голосили

Златопшеничные… златоржаные… златоворожащие… златохмельные нивы всекормильные…

И жемчужные шелковые льны льстивые…

И овсы духмяно рассыпные — для огнь— коней тугих прельстительные…

Овсы гонноупоительные… победительные…

И содвигались … плескались щемящие фригийские васильки медово аметистовые…

Нынче лишь кривые… заунывные кресты необъятных довременных кладбищ колышатся…

И некому их оплакать… обрыдать… отпеть панихиду… литию замогильную…

Айда!..

Гойда!..

Ой ли навек погребли… и позабыли…

Гой, Русь Святая!..

Былая Воительница!..

Былая конница Христова

Передовая… упоительная…

Былая Копьеносица!..

Былая Победительница!..

И где твой Ослябя заблудился?..

Где твой Пересвет забылся

В одной монашеской рубахе с копьём наперевес

Несущийся в веках на светлу… на победоносну смерть!..

Врагу хмельному от крови навстречь!..

А ныне где Святовитязи Твои?..

Аль с самогонною бутылью пагубно… раздольно… бражно полегли

В конских щавелях… в лопухах… в борщевиках… в разграбленных стогах…

Аль?..

Русь!..

Иль Ты, недужная, склонилась… прилегла

Иль притеснилась… пригорюнилась… притомилась за века…

Да стала свежекишащим покорным погостом необозримым…

С китайскими равнодушными бумажными цветами…

С венками иероглифическими…

Эх…Ой… Ай…

Аль скоро… скоро миллиардные иероглифы нахлынут на кроткую кириллицу…

Аль скоро встанут рати косые раскосые в поле русском… беззащитном…

Где уже бродят орды чужеземные… лихо ненасытные…

Как Чингисхана тюмени заблудившиеся… крикливые…

Как Наполеона конницы обморочно обмороженно пугливые…

Как Хитлера-народоубийцы дивизии стальные поржавевшие замогильные…

Айййй!..

Гой!..

Ай!.. Последний сладкопевец!..

Песню русскую последнюю

Предсмертную средь ворогов пропой… провой…

Ах!.. В русском поле царит кишащая иноязычная пустыня,

Где уж не только конника-меченосца… воителя — копьеносца — русича,

А даже кроткого кормильного пешего пахаря-жнеца

С серпом… с косой в седых бурьянах не увидишь…

Ах, Русь… Пустынница…

Ах, Тысячелетняя Матерь!..

Ах, Вдова безвинная… неоглядная…

Ах, поседела… ах, затуманилась… засеребрилась…

Ах, устала провожать на бесконечную войну-сечу обречённого сынка… сына…

С улыбкою Голгофского Спасителя…

Ах… ай… ой…

И Ангел Смерти с Небес устало стыло вопрошал… шептал… рыдал…

О, Русь…

Печальница… молчальница…

Уже и Ангел Смерти рыдает над тобой…

…А кто же в русской неизбывной Всебеде всех ворогов повинней?..

Али слепоглухонемой к горю народа неистовый лукавый сребролюбец— властитель…

Аль Церковь смирно сытая — Властителя Рабыня…

О Мече Христа раболепно позабывшая…

Аль сам народ-трус-иуда-пианица-ленивец…

Теплохладный… сладострастный самоубивец…

А?..

И Ангел Смерти — Вестник Страшного Суда —

Во Небесах скитался… воздыхал… не знал…

Кто повинен?..

Кто боле всех виновен?..

Кому первому на Суд Страшный, содрогаясь от грехов, явиться?..

Да!..

Воистину!..

Аль все на Руси обделенно беззащитные…

Безвинные, аки агнцы святые новорождённые… свежекурчавые… альпийские…

Аль нет на Руси греховных…

А лишь одне слепоневинные?..

Где даже Иуда прощёный бредёт в русском поле заброшенном

Без петли … без смертельной верёвки…

Ах, Русь…

Ты всех простила…

Всем всё отдала…

И стала Святой Нищенкой…

Аааааааа…

И всех тут необъятно… смертно… слёзно… сиротливо жаль…

Да…

И Ангел Смерти в Небе над Русью всепрощенной всепрощающей стоял…

Уже дремал…

И витал сонно…

И летал бездонно…

И уже не знал, на кого ставить смертную последнюю первопечать… —

Иль на лукавого меновщика, всесветного всепродавца

Мытаря Земли Русской лихоимца-властителя…

Иль на безжертвенную земляную,

Утратившую Небеса Голгофы, Церковь бескрылую… унылую…

Иль на народ-трус… иуду… ленивца… пьяницу с бутылию постылой…

Иль?..

И откуда столько смертельных печатей взять?..

И откуда столько могил откопать и закопать…

И откуда столько могильщиков насобирать?..

Аль из соседних хищных стран призвать их алчущую рать?..

Аль?..

Эх…

Ах…

Али все здесь бездонно повинны…

Али все здесь, как Спас на Кресте, смиренно безвинны…

О, Господь…

Разве можно на Кресте быть повинным…

Али?..

А?..

И Ангел Смерти устало стоял в Небесах…

И готов был сложить необъятные крыла…

И в бурьяны всерусские пасть…

И там — беспробудно, как весь народ, спать… спать… спать…

Но!.. но…

Тут Он — Стоокий… Тысячеокий увидел… узрел… узнал

Как победно грядет… плывёт, как посуху по новозаветным водам,

По мёртвым русским бесхлебным бездетным полям

Всадник-Второпришественник…

На ликующей… жемчужной… словно летящей ослице…

И за Ним —

Восстают… воздымаются, вместо бурьянов, золотые ржи раскидистые…

И пшеницы златоколосистые —

Эти соски святые матерей-рожениц млекоизбыточные…

И среброзвонные льны…

И овсы рассыпные…

И фригийские щемящие васильки аметистовые…

И бредут певучие жнецы без бутылей, а с серпами кормильными…

И грядут жены былые… блудливые…

В сарафанах и кокошниках стыдливых…

К церквям всепрощающим…

Дщерь… Да будет исцеленье…жизнь… свет…

Твоим разграбленным… расхищенным во мраке дивным девьим телесам…

Воистину!..

И Ангел Смерти радостно отлетал в Небесное Царство,

Ибо знал… чуял … провидел,

Что Воскресший Распятый

Грядёт к самому страждущему…

К самому неповинному …

К самому на земле исстрадавшемуся…

Всё отдавшему другим человекам… племенам… народам…

К самому обделённому — до палого плетня…

До старушечьего дырявого чулка…

До сиротского ночного всхлипа… плача… вопля…

К русскому святому Народу-Богоносцу…

И пришёл…

И Ангел Смерти отлетел… отшёл… исшел…

Ибо Царь Царей…

Спас Ярое Око…

Победитель Смерти

Пришёл

С душецелительным …

С бесоуморяющим…

С народовоскрешающим

Мечом!..

О, русский сонный Брат мой…

Оглянись!.. озарись!..

Вот Он!..

Меч, полыхающий … исцеляющий

Святым Божьим Огнём…

Октябрь, 2020

Когда умирают матери…

Матери не умирают, а заживо уходят в Рай…

И Там ждут нас…

Рай — это Сады Матерей…

Когда умирают матери,

Они шепчут наши имена…

И зовут нас на последнее целование…

Но мы в суете мирской…

В страстях земных…

Их не слышим…

Когда умирала и моя матушка

Она звала меня:

— Тима… Тимочка… Где ты?..

Но я был далече…

И не слышал…

…Прошли года…

Я старый…

Близок мой час последний…

И я буду звать

Моих рассыпанных по всей земле чад…

Но они не услышат…

Только Она услышит…

И придёт из Царствия Небесного…

Из дальнего далека…

Мама!..

Октябрь, 2020

Песни юродивого Николая Псковского Блаженного

I.

Я брожу средь новорусских храмов свежезолотых…

Где дежурят лимузины с золотыми спицами…

Но нигде не нахожу средь них

Ту белую ослицу…

Ту Жемчужную Ослицу…

II.

Я брожу и уповаю средь новорусских храмов свежезолотых…

Где стоят машины с серебряными спицами…

Но нигде не нахожу…

Не вижу среди них

Ту Ослицу Млечную…

На которой наш Спаситель шествовал в Ершалаим…

На погибель…

И на Вечность…

На Голгофский Крест…

И на Воскресение…

III.

Я брожу… печалюсь безнадежно…

Среди русских храмов золотых…

Где сверкают лимузины золотыми спицами…

Но нигде и никогда не нахожу средь них

Ту Алмазную и уже Вечную Ослицу

На которой наш Спаситель уже Вечный шествовал в Ершалаим-столицу…

Где Его уж алчно поджидали

За всесильный Рим сокрыв свои сухие ветхостные лица

Тысячелетние… всезоркие хранители основ —

Старозаветные убийцы…

— Рабби!.. Рабби!..

Ты ведь наш родной Учитель…

Ты ведь наш единокровный…

И ещё не окровавленный Машиах… Мессия…

Мы живём по Истинам, Тобой открытым…

Со своими однокровниками — по Твоему Завету: «Возлюби врага своего…»…

А с чужими — по Ветхому: «Око за око… зуб — за зуб…»…

О, Рабби!..

О, Учитель…

Но зачем Ты исшёл от нас и открыл Те Истины

Средь гоев… средь овец слепых… среди двуногих… среди сирых…

О, Адонай!..

О, Яхве!..

О, прости нас!..

Если мы распяли Своего…

Если мы, как козлища в горах, в тысячелетьях заблудились…

IV.

В русских бурьянах…

В маре курчавой…

В конских щавелях… в борщевиках… в куриных слепотах…

В васильках… в фацелиях… в венериных башмачках…

Ай…

И в русских заколоченных голгофскими гвоздями деревнях

И в одурманенных кишащих иноземцами лукавыми,

Обречённо вавилонских городах…

Уже царит лжеправитель…

Уже царит лжепатриарх…

Уже царит лжецарство-государство…

Уже царит лжеистория…

Уже царят кремлёвские лжеповодыри… лжепророки…

О, Боже!..

О, Русский мой родной заблудший слеп-сон-народ…

А Ты ль не стал покорным Лженародом…

Ой ли!..

Но!..

Грядёт… спасёт Тебя лишь Спас Ярое Око

С Мечом!..

И недалёко Он…

Он недалёко…

Октябрь, 2020

Русский Потоп

Ааааааа…

Ау…

Океан Всерусского Гнева и Горя…

Уже подступает… ярится…

Бежит ко Кремлю глухослепонемому…

Уж волны многокровавые…

Уже волны океанские многогорбые…

Над кремлёвскими стенами пенные носятся победоносно…

Ой ли…

И с колокольни Ивана Великого

Средь вод воздымающихся…

Среди брызг — слёз солёных…

Средь чаек и альбатросов тревожных…

Властитель — Иуда промокший… продрогший вопиет:

— Эй!.. Гей!.. Ау!..

Где верные слуги мои?..

Где псы покорные — былые волки…

Где спасительные корабли?..

Где подводные лодки Потопа?..

Где… где… где…

Ой ли… ай ли…

Но все корабли… все лодки … все слуги… все рабы…

Все волки… все трусы… все воры… все льстецы… все блудословы…

Все батюшки многоблудноглагольные…

Все покорные колокольни…

Ране певшие осанну…

А ныне поющие лишь одну литию похоронную…

Ай ли… ой ли…

Все?.. все!.. все…

Затонули… заглохли….

В Великой Вавилонской Воде…

И только в несметных волнах… хребтах… хлябях… водах Новопотопа

Бредёт… воздымается Ветхий Ноев Ковчег…

Ной ищет русую Девочку — Русь синеокую …

Одну неповинную средь народа похотливо-покорного…

В косыночке алой…

С букетом венериных башмачков… фацелий… васильков

И безвинных, аки невесты, ромашек…

В тонущих… беспробудных… русских бурьянах…

Ой ли… ай ли…

Ищет Ной Русь-Девочку Алую…

И чтоб спасти и поднять её на Ковчег…

На Последний Живительный Брег…

— Ау!..

Русь!.. Отзовись!.. Ты где?..

— Я в Океанской по горло… по очи Потопной Воде… воде…

Но Кто-то бредёт по волнам на осле…

На помощь мне…

И отодвигает… отдаляет… укрощает Рукою Вселенской Потоп…

И на Нём — Ковчег…

Спас Ярое Око…

И Меч в Руке…

Я уже не вернусь в родную Россию

Я уже не вернусь в родную Россию…

Из азиатской …из азийской

Из несметночадородящекишащей глуши…

Из бездонно колодезно буддийской дали…

Айииии…

Где слепо муравьино кишащие народы… племена…

Золотым перегноем… золой

В землю бесследно ушли… навека полегли… стали пыль…

И ныне бредут… и ложатся в пыль… и становятся пыль…

Ау…

Где вы…

И что тут я?..

Средь этого перегноя… золы…глин… мазаров… могил…

Пыль бредёт средь пыли и пылит…

Айииии…

Да и уже спотыкаются… теряются…

Расплываются туманные… старые ноги мои…

Да и слёзы мои бесприютные… беззащитные…

Бьются в мою пиалу недопитую…

Как о заброшенную… заколоченную голгофскими гвоздьми

То ли псковскую… то ли калужскую… то ль новгородскую…

То ль иную … любую…

Старорусскую золотую избушку-избицу…

Где родилась моя бабка-крестьянка Раиса…

Сыплются необъятные… глухонемые…

Безутешные… неутолённые… сеногнойные…

Душетленные … тошные ливни… ливни… ливни…

А за ними грядут … восстают травы забвенья…

И метут пески тленья…

Неисчислимые… неизбывные…

Уморяющие душу русскую… богохранимую…

Эй!..

Русь!..

Отзовись!..

Где в твоей необъятности сонной крик доносится, как шёпот…

А шепот, как немота…

Айда!.. Гойда!..

Я в полях необъятных душу бессмертную…

Как цыган кочевой золотую серьгу аль коня воровского забыл… затерял… потерял…

Айда!.. Гойда!..

Пей!.. Бей!.. Гуляй!..

Коль кругом глухота!.. немота!.. маята… смерть одна…

Айда!..

И уж травы до горла встают…

И пески сквозь очи метут…

Ууууууу…

Но тут дятел заблудший… ночной …

Бьёт в дверцу нагорной кибитки моей…

Словно колокол дальный златодалёких… златородимых

Колыбельных… замогильных … вселенских церквей…

Ееееейййй… Ейй…

Но в душе Христов Свет…

Белая рубаха Пересвета-монаха

Православный гимн

Памяти протоиерея, мудреца —

воителя Димитрия Смирнова

Ах, русский брат мой сонный… теплохладный…

Ах, человече XXI века… Века труса-пьяницы…

И ты лепечешь:

— Моя хата с краю…

И что будет с моей семьёю?..

С отцом… с матерью… с женою… с чадами…

Коль я пойду войной открытою на супостата?..

Ах… лучше напьюсь… забудусь… заблужусь…

В лопухах… в бурьянах неоглядных затеряюсь…

Ах, Боже…

Ой ли… ай ли…

Ах, брат мой в хате с краю…

А в XXI веке «Золотого тельца» и бомбы поголовно атомной —

Все хаты с краю…

Брат!

А тебе во пьяном сне не снится ль

Белая беззащитная безвинная рубаха Пересвета-монаха?..

В которой он летел на ярого татарина,

Гремящего… грозящего смертельно медно-золотыми бляхами…

И вскачь… всмерть проколотый… пробитый

Челубея — ворога копьём поганым,

Он спас Святую Русь… шайтанами объятую…

И уберёг все хаты с краю…

Воистину!..

Но тихая, но белая рубаха

Стала алою…

Стала рубиновой…

Стала малиновой…

Стала бурливой… текучей… кровоталой…

Стала гранатовой…

Но тихая… но Белая Рубаха стала Непобедимой…

Стала Державным Стягом…

И Белая Рубаха — была тряпка…

А стала — Знамя Красное!..

Под этим Красным Знаменем Генералиссимус Сталин

В ад Гитлера отправил…

Гой!.. Айда!.. Гойда!..

Фашист пошёл в могилу необъятную…

Куда сошли Батый… Наполеон…

Куда сойдут и кровопийцы-лихоимцы олигархи…

Ах, русский брат мой XXI века…

Века труса-пьяницы…

Коль не было бы Той Рубахи-Знамени,

То не было бы и твоей пугливой… подлой хаты с краю…

Воистину!..

О, Боже!..

Только Ты всё знаешь … попускаешь…

Да!..

О, брат мой!..

А своей-то семьи…

Своей-то хаты с краю

Не было у Того Летящего в Веках Монаха…

А была только белая…

Никем не штопаная,

Но Святая!.. Боевая!..

Вечная Рубаха!..

И!..

И Необъятная… Сладчайшая…

Всепобеждающая Вера

В Распятого —

В Той же Рубахе!..

Октябрь, 2020

Зимчурудские миниатюры

I

Осень…

Горная река жемчужных волн

Стала рекой нагих камней…

А я был молодым…

А стал старым…

А я был водой…

А стал камнем…

А вода вечна…

А камень текуч…

II

Осень, опадая,

Обнажает брошенные птичьи гнёзда

В деревьях…

И болезни… печали

В человеках…

III

Летний дождь…

Нежданный… нечаянный…

Я радуюсь…

Сегодня не надо подниматься в гору

И поливать дикие цветы…

IV

Старый поэт дремлет под тысячелетней осенней опадающей чинарой…

В руках у него пиала из орехового дерева с гранатовым вином-мусалласом…

Юная тугая танцовщица с золотой тюбетейкой на смоляной головке

Извивается в древнесогдийском танце…

И странно…

Золотые листья с чинары падают на поэта…

Но не на пиалу с вином…

И не на плясунью…

Да…

Золотой листопад засыпает только поэта…

Да…

Поэт скоротечен…

А Любовь и Вино — вечны…

Октябрь, 2020

Ах, нахлынули на меня древлерусские леса

Владимиру Лесовому

Ах, нахлынули… настигли… набежали на меня

Древлерусские … душецелительные дубравы… рощи… чащи…

Многошумные… многозвонные… многодальные…

Дохнули многомедовые поляны…павлиньи разнотравья…

Веющие просеки… перелески сквозистые ромашковые…

И встали сосны корабельные… смолистые … духмяные,

Которые благодарно помнят корабела Петра Императора…

Который повел их в моря и океаны…

Ах, нахлынули струистые леса…

Качливые… крылатые…

Где я сидел … пел… пил вино …гулял… дремал… витал…

Блаженно помирал… да воскресал

С друзьями хмельными и пылкими другинями…

То недоступными… то распахнутыми…

Наго… сладко… до заветного соска…

До меж ног льстиво лестного леска…

Ах, нахлынули первозданные леса…

Где я струился… кочевал у златобредового костра… костра…

Ах!.. ай!.. ой!..

И где ж вы други и другини…

Где же я?

Эх!.. где же я…

И вот проснулся хладно

В одинокой одичалой глиняной кибитке-мазанке

В ковчежце малом…

В таджикских… в дальных… в колыбельных

Синь-лазурь-глазурь нагориях-горах…

Ах…

И от того святого божьего огнистого янтарно пляшущего костра

Одна зола… зола… зола

Дымит… пылит в глаза, как утренний туман…

Хотя жемчужная… родная…

Хотя ещё теплотворящая она…

Я ей дышу… живу… пока она жива…

Да разве нагие травяные горы и нагория

Утешат душу… исцелят…

Когда нахлынут… набегут сердобольные родимые дубравы… рощи… чащи…

Поляны… просеки… ромашковые перелески…

Да смолистые грибообильные материнские леса… леса… леса…

Ах, Господь!..

Где я?..

Где душа-кочевница…

Бездомница моя?..

Али в русских лесах…

Аль в таджикских горах…

Аль блаженный…

Аль не знаю я…

Октябрь, 2020

Русский Апокалипсис

Пастораль

Заброшенная Русь…

Заброшенные города…

Заброшенные деревни…

Заброшенные души…

В заброшенных полях

Затонул Заброшенный Ковчег…

Ей!.. ей…

И ветхозаветный Ной уснул древлерусским…

Всеохватным… всенародным… всепианым сном…

В заброшенных бурьянах…

— Господь!

Как Русь мне позабыть?..

Как Русь мне разлюбить?..

Как мне покинуть Русь навек?..

Когда Ковчег крестьяне нище пьяно вороватые…

Избили … порубили на дрова…

Айда!.. Гойда!..

И всюду тлен…гульба… пальба…

И грех… и маята… и сонь-трава…

Айда!.. гойда…

Гуляй!.. стреляй… воруй…

Да без следа ложись…да помирай…

Но!..

Близок Всадник Двухтысячелетний Яроокий

На Стреловидном Огненном Осле…

И Меч в Его Спасительной Руке…

Чтоб бесов порубить и спящих разбудить…

Трус

Такие времена стоят окрест,

Что всякий алчет быть Христом,

Минуя Крест…

Господь!

Я был… уповал в Гефсиманском саду…

И все меня предали ночью бессонной…

И вновь рыбарями дрожащими в ветхозаветном страхе

Явились апостолы божьи…

Потом я пошёл…

По Виа Долороза…

С Крестом…

И жертвенно

Крест мой понёс незнакомый прохожий…

О, Боже!..

За что же даёшь Ты?..

Такому, как я, ничтожному?..

О, Боже!..

Потом я увидел Голгофу…

И Три Креста…

Ещё не затронутых….

Не окровавленных…

Незаселённых…

И легионеров с дремуче пахучим и душным смертельным иссопом…

И тут сокрушился… подломился … споткнулся навек я…

Словно порубленный тремя топорами-крестами

Испуганный кедр или покладистый тополь…

Да…

И меня потащили… повлекли… понесли на Крест…

Уже не готового…

Уже мёртвого…

…Господь!..

Воскресают ль такие в Твоём Царствии Божьем?..

Иль остаются дрожащими вечными трусами…

Вечно усопшими

За три шага

За три вздоха

До Бессмертной Сладчайшей Голгофы…

О, Боже…

Да!..

Страшно!..

Коль таким становится Народ…

Народ, глядящий в землю, где чернь и червь…

А не в Небеса, где ангелы

И Бог…

Хрусталь Осени и фарфор Любви

Ах, юная возлюбленная неутолённая нечаянная моя!..

Своими алыми текучими бегучими алчно певучими нетерпеливыми перстами

Златой туманный дымчатый хрусталь

Осенних журавлиных дней

Не потревожь…

Не поколебли…

Не разбей…

И нашу хрупкую любовь

Словно пугливую фарфоровую древнекитайскую девственную вазу

Не нарушь…

Не расплескай…

В осколки не развей…

…Ах! Ломкий тающий хрусталь

Осенних ясных хладных дней…

…Ах! Нежнотрепетный лепечущий изменчивый лиющийся

Фарфор Любви Моей!..

Ноябрь, 2020

Врата истины… Врата тайны… Врата рая…

Памяти Мавлоно Руми

I

Дервиш сказал:

— О, человече!..

Где бы ты не находился —

Далеко от Врат Истины… или рядом с Ними…

Всё равно Они никогда не откроются тебе, пока ты не умрёшь…

Ты умер?..

Входи, брат…

А, может быть, Творец ещё больше любит тех, кто вдали от Врат…

И тех, кто сладко… слепо не ведает о Вратах…

II

Дервиш сказал:

— Но однажды в бесконечных странствиях моих

В поисках Врат Истины…

Врат Тайны…

Врат Рая…

Где-то в таджикском весеннем талом поле качливых пурпурных маков,

Я увидел Эти Врата…

Я подошёл к Ним…

И Они вдруг открылись мне…

Ахххяяяя….

О, Хозяин Всех Врат!..

Поражённый… испуганный…

Тихо озираясь, я вошёл во Врата…

Но за Ними я увидел тоже необъятное поле в рдяных гранатовых

Осыпающихся под вешним ветром маках…

И вдали вставали Новые Врата…

Айххххх…

Я сорвал мак…

И он осыпался в моих руках…

Ноябрь, 2020

Святые виноградники

I.

Коровьи розовые сосцы отягчённого

Октябрьского обременённого виноградника

Плывут над моею седою головой…

О, путник!.. странник осени…

Воспомни, как ты был дитя

И брал… вкушал у сосков молочно младой матери

И сорви… возьми… вкуси

Мою розовоспелую гроздь… грудь…

О, воспомни бездонно

Неупиваемую чашу…

Матерь… мать… маму свою…

О, не забудь…

II.

Коровьи сосцы переспелого тучного благодатного виноградника

Медово колышутся над моей головой…

— О, дервиш!..

Ты всё о своём одиночестве печалишься…

Заботишься… тоскуешь… маешься… страждешь…

Но разве мы не с тобой…

Как матерь с дитём у златокормильных…

Златообильных сосков…

О, воспомни…

О, не забудь…

— О, виноградник —

Матерь многогрудая…

Склонилась нежно… лепетно… бездонно надо мной…

Мирный договор меж Зайцем и Волком

Басня

Юному мудрецу Руми Шоазимову

Однажды заяц,

Утомившись от бесчисленных погонь,

С букетом нежных полевых цветов

Явился к Вожаку волков:

— О, брат ты мой лесной,

Давай навек подпишем

Мирный Зайцеволчий или Волкозайчий Договор с тобой!..

И Главный Волк приветливо махнул мудрейшим из хвостов хвостом:

— Согласен, братец-заяц, с вами…

И громко …сочно пасть захлопнул…

С алчными … глобальными зубами…

Так в мир явился долгожданный договор

Меж зайцами пугливыми и хищными волками…

А утром, на заброшенном погосте,

Словно на Свалке Мировой Истории,

Явились чьи-то мудро… нежно… по-братски…. полюбовно обглоданные кости…

И над ними — весь в слезах — густо заплаканный букет цветов знакомых…

О, Боже!..

О, мой читатель чуткий!

Баснелюбец баснословный…

Ты, конечно, догадался

Кто кости обглодал…

Кто над цветами полевыми разрыдался…

И кто на Свалке Мировой Истории

Костьми полёг… костями оказался…

Да!..

Любят волки, съевши зайца с потрохами,

Поплакать над его костями и цветами

Крокодильими слезами…

Воистину…

Ах!.. Тут бы кончиться нашей истории печальной…

Но!..

Но новый … спелый заяц

С новым мудрым договором зайцеволчьим

Бежит к улыбчивому волку,

До зайцев сладких упоительно охочему…

О, Боже!..

Муха мировой политики

Басня

Однажды муха села упоительно… прилипчиво

На знаменитый лик всем надоевшего, опостылевшего,

Тайно ненавидимого,

Но, одновременно, всеми единогласно избранного…

И всеми горячо любимого Правителя…

И справедливым гневным кулаком

Муху находчиво ударил верный… преданный до гроба восхитительно

Первый Заместитель лучшего во всех мирах Правителя…

Но не попал по мухе!..

Промахнулся!..

И муха улетела лихо!.. оскорбительно…

Но!..

На кладбище, в слезах обильных,

Снесли случайно убиенного всепреданнейшим кулаком Властителя…

А обрыдавшийся нечаянный убийца — Первый Заместитель

Стал всенародно горячо любимейшим

Единогласно избранным Правителем…

Так мухи двигают Исторью Мировой Политики…

Меняя надоевших всем,

Но всеми горячо любимейших Властителей

На преданных до гроба — ещё свежих Заместителей —

Случайных за народа-оборванца мстителей…

Воистину!..

Да!

Мухи — Мировой Истории творительницы,

И всякий Заместитель,

Став неограниченным ничем… никем,

Но ограниченный умом Правителем,

Со страхом ждёт

Ту Муху мудрую — единственную

Народа избавительницу…

Да!..

Поистине…

Так — слава мухам!.. — движется Исторья Мировой Политики…

О, мудрый мой читатель… саркастический…

Коль муха села на твоё лицо,

Не убивай её…

А то споткнётся и застынет

Мировой Исторьи Колесо…

Ода на восьмидесятилетие Валентина Курбатова

О, византийский древлерусский Сладкопевец

Духовидец!..

Истины глашатай!..

Над русскими заброшенными деревнями…

И вавилонскими бесокишащими пиаными градами…

Летит Твой Глас!

Летят Твои Молитвы!..

Твоя Песнь…

Твои Пророчества…

Твои Страданья…

Упованья…

И голгофские гвозди с заколоченных скособоченных забытых изб

Слетают… рассыпаются… спадают…

И над заблудшими градами

Твои колокола летят… гудят…

И к Мечу Христа взывают…

Над всерусскими бурьянами …

И над сонными обманутыми… одурманенными… отуманенными головами…

И над свежезолотыми куполами…

Ведь всякий Храм — се Крест Христа…

А всякий Крест — се Меч,

Вонзенный в землю!..

И надобно Его рвануть…

Подьять на бесов!..

О, Валентин Курбатов!..

О, друже мой воительный…

Как жаль, что мы далече…

Ноябрь, 2020

Сомненья и вопрошанья

Дервиш сказал:

— Я внемлю всем мудрецам… отцам… пророкам необъятного мира…

Как глубоки … щедры… любвеобильны… притягательны они…

А я пред ними — нищ… мелок… суетлив… блудлив… пуглив…

Да!..

А душа не успокаивается…

Всё чего-то ждёт…

Ищет… уповает…

И нет ей покоя…

А мудрость говорит:

— Сколько в мире людей — столько к Богу путей…

А где мой Путь…

Где моя козья тропка…

Не знаю…

Не чую…

Не уповаю…

И снова мудрым мира сего покорно внимаю…

И снова не успокаиваюсь… не смиряюсь…

Всё гляжу на дорогу…

На далёкую… пыльную… одинокую…

А влекущую бездонно…

Так старый странник глядит из окна древнего караван-сарая

На караваны прохожие…

Наверное, и из могилы я буду глядеть на дальнюю дорогу…

К Богу…

И …

За Богом…

Что там…

Кто там….

Четыре пиалы с мусалласом — вином древних поэтов

Однажды в глиняную кибитку

Дервиша Ходжи Зульфикара на Золотой горе

Пришёл старый садовник Бохбондододжон

С кувшином древнего вина поэтов — мусалласа…

Он сказал:

— Все забыли секреты этого вина

Как и тайны великой поэзии…

В эпоху Золотого тельца все стремятся к деньгам…

Ты — последний поэт…

Тогда дервиш сказал:

— Всегда, когда я выпью пиалу мусалласа,

В мою нищую кибитку приходят великие поэты:

Гомер… Фирдоуси… Данте… Пушкин… Хлебников… Есенин…

Они пьют со мной мусаллас… улыбаются и, блаженные, шепчут:

— Как прекрасна земля…

Как рано мы покинули этот мир…

Жаль…

И они плачут…

Мешая слёзы с каплями мусалласа…

…Когда я выпью вторую пиалу мусалласа,

И они пьют со мной,

Они оглядываются и видят нищету окрест и одиночество моё и шепчут:

— Нам жаль тебя…

Как хорошо, что мы рано покинули этот мир печали и несправедливости…

Пойдём с нами…

И они тихо уходят…

…Когда я выпью третью пиалу…

Я ухожу за ними…

В Царствие Небесное…

Вместе с кувшином мусалласа…

Мы пьём там под вечноцветущими деревьями…

Но что-то мучает нас…

Или нам жаль земную, пусть и такую тяжкую, жизнь…

И мы тоскуем по земной пыли…

Ведь мы тоже — земная… святая пыль…

…Тогда я пью четвёртую пиалу вина…

И возвращаюсь в свою хлипкую кибитку на Золотой горе…

И там ждёт меня верный садовник Бохбондододжон …

С новым кувшином мусалласа….

«… Если есть ещё на земле…»

… Если есть ещё на земле

Кувшин золотистого мусалласа,

И поэт, блаженно летающий в Двух Мирах —

Значит, жизнь на Земле

Ещё не стала теплохладным… пустынным… скучающим адом…

И Творец не вернёт Человечество

В первозданный… первоглиняный… перволепечущий… Первопрах…

Ленин и царь Николай II

Ленин умирал…

Парализованный, он одиноко сидел в кресле-коляске, в имении Горки

И блаженно… отрешённо улыбался, как все безумцы…

Была поздняя студёная осень…

Пахло сырым лесом и близким снегом…

Никого не было окрест…

Все страшились подойти к больному вождю…

А вдруг он картаво прикажет в пене:

«Убить!.. Расстрелять, как врага народа!..»

И тут вдруг из близкого туманного леса вышла вереница людей…

Они тихо окружили… объяли кресло-коляску и улыбающегося вождя…

И тут, как это бывает перед близкой смертью,

Сознание вернулось к нему…

Он узнал их…

Августейшее Семейство…

Царь Николай II…

Императрица Александра Фёдоровна…

Царевны Анастасия…Ольга…Мария… Татиана…

Цесаревич Алексей…

Тут страшная судорога-боль-молния

Опять пронзила нагую голову вождя в кепке парижских пролетариев,

Которую народ любовно назвал «ленинкой»…

О, наш коренной народ, который преданно любил Царя…

А потом столь же преданно полюбил Его палача…

А потом столь же преданно возлюбит палачей палача…

И так было… есть…

И будет в веках?..

…Ленин перестал улыбаться…

Улыбку сменила гримаса боли:

— Я же просил яд у Сталина…

Но он, садист, не дал…

Тогда Царь приблизился к страждущему…

И тронул нежно… заботливо его плечо:

— Раб Божий Владимир…

Не мучься…

Я простил тебя…

И Императрица наклонилась к больному,

Как наклонялась сестрой милосердия к тяжелораненым во время войны…

И улыбнулась, как улыбаются ангелы:

— И я простила тебя…

И царевны, в шелках и кружевах,

Зашептали… зашелестели, как спелые колосья пшениц от хлебного ветра:

— И мы простили…

И цесаревич Алексей в военном мундире отдал честь умирающему

И отчеканил юношеским баском:

— И я прощаю…

Тогда вождь заплакал и замахал непослушными… костенеющими от

паралича руками,

И проронил три слова:

— Непременно… революция… конференция…

Но потом он опять прозрел:

— Царь …

Тебе надобно было убить несколько тысяч человек…

И ты бы удержал Власть…

И спас Русь от океана крови…

А мне пришлось положить миллионы…

И Тебя…

И весь Род Твой под корень…чтоб не дал всходы…

И сохранить Власть…

Непременно!..

Ты пошёл на Крест.

И повлёк туда весь народ.

А хотел ли этого народ…

Вождь захлебнулся… зашёлся от предсмертного… пенного хрипа:

— Царь!..

Ты — христианин!..

А на Руси Власть — не смирная Христианка…

А хищная Язычница…

А на Руси Власть — не голубь, а волк…

Царь….

Ты — голубь…

А я — волк…

А на Руси Власть, то — грош в пыли…

То — золото…

Я поднял грош из пыли…

И, как Мидас, превратил его в золото…

Непременно!..

Архиважно!..

И нет в мире виноватых…

Так суждено…

… И тут вдруг Ленин снял… сорвал со своей нагой головы,

Бугристой, как у древних языческих истуканов-богов,

Кепку и протянул её Царю:

— Положите сюда ваши пули…

Вам будет легче…

И мне…

Тогда Царь сложил в кепку пули, убившие Его.

А потом Императрица, Царевны и Цесаревич

Сложили в кепку свои пули, убившие Их…

Кепка полна стала…

Тяжела…

Тяжка…

Провисла…

Но вождь удержал её в руке…

И тут нежданно… негаданно

Первый снег обильно посыпался с небес…

И всё окрест затуманилось… забелело… запуржило… закружило…

Празднично… весело, как в новогоднюю ночь…

И близкий лес поплыл… пропал… затерялся в метели…

И Царь…

И Царица…

И Царевны…

И Цесаревич

Словно поплыли…

Словно вознеслись в снегах… в метели…

В небо, как Белые Лебеди…

Как Ангелы Белые…

А они и были Белые Лебеди…

А они и были Ангелы Белые из Царствия Небесного…

Может, метель и родилась… понеслась, чтоб вознеслись Они…

И снег необъятный… шелковисто жемчужный покрывал покорные окрестности…

И чудотворящие леса…

И всю Святую Русь Всевечную…

И остывающего насмерть человека в кресле-коляске

Вновь улыбающегося блаженно…

Снег покрывал… укутывал то ли саваном…

То ли Омофором Богородицы…

Кто знает…

Никто не знает на Руси заснеженной…

…О, Господь…

О, Щедре…

Если бы Спаситель…

После Воскресения…

Встретил Иуду…

Простил бы Он его?..

… Да!..

Простил…

Но не оглянулся…

Ноябрь, 2020

Много смертей, а жизнь одна

Осень…

Ночь в горах…

Звездопад…

Листопад…

Камнепад…

Древопад…

Я брожу…

И страшусь…

Что меня убьёт палое… перезрелое гнилое древо…

Иль унесёт

Задетый горною козою камнепад…

Иль засыплет

Набежавший тучный златолистопад…

Иль ослепит да обожжёт… сожжет…

Спалит вселенский звездопад…

О, как блаженно…

Ночью…

В божиих таинственных горах,

Когда смертей так много…

А жизнь одна…

Три молитвы дервиша Ходжи Зульфикара на золотой горе

Каждое утро дервиш поднимался на Золотую гору

И, озирая плывущие… лазоревые сиреневые нагорья,

Он блаженно … одиноко молился

О грехах… сладостях… болях… страданиях своей долгой жизни…

И Всевышний слышал его…

Ибо знает… и слышит всех человеков…

Потом дервиш молился

О родных … близких… соседях… друзьях

Своей уходящей… растворяющейся

В этих далёких вечных горах тленной жизни…

И Всевышний слышал его…

Потом дервиш вздохнул… опечалился, что жизнь скоротечная прошла…

И стал молиться за всех человеков…

За всё человечество, что вечно…

И тогда Всевышний увидел его…

Среди плывущих лазоревых сиреневых колыбельных родных гор… нагорий…

И тогда радостный дервиш сказал:

— Да!.. Воистину…

Всевышний… Всеотец слышит всех человеков на земле…

Но зорко глядит на каждого в то мгновенье, когда тот молится за другого и помогает другому…

Родному… чужому… дальнему… ближнему…

И любому встречному…

Да!..

Только тут человек, Дарующий Добро,

Чует Живое Божье Отчее Око…

Заяц, Медведь, Крыса и Дракон-Коронавирус

Басня

Посвящается Правителям Мира

Однажды волки посадили зайца

На Царский Трон…

И возопил от страха и восторга он:

— Теперь я — Царь-Медведь… Могучий… Всеохватный…

И всякий мне даёт на лапу благодарно…

И радостно заблеяли бараны необъятные:

— Да здравствует наш новый Миша Косолапый!..

Ура! Царю-Медведю!

Стопроцентно избранному!..

Всенародно долгожданному!..

И, словно на параде,

Стройными, чеканными рядами

С именем Царя-Медведя на устах обрадованных

На бойню двинулись единогласно…

И!..

Ура! — над всей немой страной загрохотало…загуляло…

Но тут невесть откуда

То ль из ада…

То ль из Рая…

То есть из дремучего…

Из бездонно миллиардного Китая

Явился гончий пёс-дракон незримо многоглавый…

По имени Коронавирус…

И заяц с трона вмиг слетел сметливо

И в лес бежал трусливо…

И там запрятался в нору, воскликнув:

— Я был зайцем…

А потом прослыл медведем…

А теперь я — норовая… моровая крыса…

И тут вмешался баснописец:

— О, Колесо Сансары…

О, Карусель Преображений… Превращений…

Эволюций… Революций кроваво упоительных…

Иль Ты одна Царица

В подлунно-подло-бездонно безумном нашем мире…

И вот бараны вновь единодушно справедливо возопили:

— Долой зайца!..

Долой лжемедведя!..

Долой псевдокрысу!..

Да здравствует летучий… благородный гончий пёс

Китайский миллиардный Демократ-Дракон-Коронавирус!..

И вновь на бойню… на мясокомбинат

Ещё боле стройными кашляющими кишащими рядами

Единогласно… единодушно… опьянённо… радостно

Двинулись со всемирным блеяньем, переходящим

Во вселенские восторженные крики:

— Да здравствует Коронавирус!..

Ура освободителю

От зайцев… крыс… медведей…

И от всех иных звероправителей…

— Да и от вас — бараньих стад несметно тупо утомительных!..

Промолвил в заключенье обречённый баснописец…

…О, мой читатель!..

С той поры никто не видел баснописца…

Декабрь, 2020

Молитва странника в дальних Таджикских горах…

Памяти Виктора Калугина, писателя,

заступника Русской Культуры

О, Боже!..

Я хочу споткнуться и упасть блаженно

И прилечь…

И прижаться …

И припасть к земле,

Как к подушке сонной в сладком детстве…

И упокоиться навеки…

Где-нибудь в яснополянском

Али в псковском…

Али в новгородском неоглядном…

А родимом отчем материнском поле… поле… поле…

Где бродила… и доныне бродит моя бабка — крестьянка Раиса Соболева

С перевитой речным жемчугом косою в заливных лузях нехоженых…

Где мой прадед князь Николай Успенский

Скакал… и скачет с гусарской саблею погибельно восторженной…

Да не споткнутся навек они оба…

Дай им Боже…

А мне дай обнять ромашку-звездчатку полевую напоследок…

Аль лиловый короставник лепетный…

Аль пчелиную душицу-медоносицу…

Али клеверы кормильные … духмяные… коровьи…

Коль уже не доползти мне до копны медовой…

До берёзоньки в невесту вечно обряжённой…

На опушке леса недалёкого…

Но мне, увы, уж не суждённого…

Ах!..

Устал я… намаялся… настрадался… нарадовался…

И хочу уйти весёлый…

И хочу прилечь… споткнуться…

И навеки в русском поле смириться… упокоиться…

Пусть даже без креста берёзового…

Но призвать Спасителя Христа с последним вздохом…

Как путник… странник… бездомник…

Пропылённый сирота дорог…

Изгнанник полей…

Пустынник церквей заброшенных…

Юродивый царей подкошенных…

Монастырей улыбчивый безмолвник…

О, Боже!..

Да что я…

Кто я…

Да пусть меня прохожий сеногнойный

Сорокадневный ливень Самсона отпоёт…

От грехов омоет…

Да в землю…в глубь зароет… проводит…

Одинокий псалмопевец… похоронщик…

Да…

Блаженна ливня панихида-лития в дождливом топком поле…

Да…

Ай ли…

Ой ли…

Я хочу во поле русском

В колыбели-гробе одиноко усладиться… угомониться…

Упокоиться…

Ах, Русь!..

Постель!..

Вечнорасстеленная!..

Вечноснежная!..

Для бездонно векового сна…

Для вновь уснувшего родимого народа…

Ах, ложе… лоно…

Поле разнотравья летнего хмельного…

Для вновь воскресшего Воителя — народа…

Ах…

Ай ли…

Ой ли…

Ах, поле… поле…

То ли гроб печальный…

То ли колыбель весёлая…

А оно далече… далеко… далёко…

От моих таджикских горе-гор родных нагорий горьких…

О, Боже!..

Одинокая козья тропинка

Каждый вечер старый дервиш

Выходил из своей одинокой кибитки-мазанки на Золотой горе…

И с ореховым посохом с раздвоенным наконечником для ловли змей

Бродил близ кибитки по козьей извилистой тропинке…

И блаженно … вселенски улыбался…

И от бесконечного немого одиночества сам себе шептал:

— Сколько в жизни я видел дорог… шоссе… проспектов… улиц … бульваров

Но эта козья одинокая трепетная тропинка — самая сладкая…

Самая мудрая…

Те — ведут в ад…

А эта — в Рай…

Те — к шайтану…

А эта — к Богу…

Скорей бы…

Десять белых коз на горе

Лидии Исамовой — мудрой защитнице Природы

I.

Десять белых коз на горе пасутся… берегутся…

Скитаются, как белое живоблеющее облако…

И я от высокогорного одиночества

Машу им вольною рукою…

И они останавливаются…

И глядят на меня…

Забыв о сладкой траве…

Двадцать козьих роящихся живоизумрудных…

Животекучих глаз глядят на меня…

Долго…

Жалеют что-ли…

Сострадают что-ли…

И о сладкой траве забывают…

Иль они тоже одиноки…

Хоть и в стаде…

И тут мне вдруг вспомнилось… почудилось…

Что это я, старый козёл, гляжу на стайку человеков…

Затерявшихся в горах…

II.

Десять белых коз на горе…

Над обрывом пасутся… не берегутся…

И, рогами сшибаясь, восстают и хватко дерутся…

И стараются сбросить в пропасть друг друга…

О, Боже!..

Так и слепые козьи народы алчут войны…

Алчут пропасти…

Ах!..

Нам бы, человекам,

Да козью неопадаемость…

Ave Maria…

Молитва

О, Пресвятая Мария…

О, Всематерь Пресветлая…

О, Сошественница Небесная…

О, Земная Заботница….

Странница всех дорог…

О, Вездесущая Врачевательница…

О, Портаитисса — Вратарница Рая

Для всех праведных…

Для всех заблудившихся… страждущих… затерявшихся…

Блаже…

Уж две тысячи лет

Прошло…

Миновало,

Как Ты

На Кресте Своего Сына Распятого

Узрела…

Утратила…

Утеряла…

Но…

Обрела миллионы сынов… дочерей…

Объятых Нечаянной Необъятною Радостью…

О, Пресвятая Мария…

О, Мати…

О, Мама…

И вот уж две тысячи лет

Ты бредёшь по Земле

И у каждого дома…

И у любого порога

Ждут Тебя Твои возлюбленные дети

Ждут Тебя Твои чада…

И каждого надо обнять… обласкать…

И каждого надо утешить…

И освободить от печалей…

И исцелить от болезней…

О, Пресвятая Мария…

О, Утешительница…

О, Врачевательница…

И каждого страждущего

Ты утешаешь…

Смиряешь…

Ласкаешь…

О, Вечная Матерь…

И уходят все земные матери…

А Ты остаёшься навеки с сынами и дочерями…

О, Вечная Заботница…

О, Небесная Сошественница…

О, Земная Спасительница…

Незапоздалица…

И нет на Земле Тебя ближе…

И нету роднее…

О, Пресвятая Мария…

О, Свете Небесный…

О, Свете Божественный…

О, Свете Всевечный…

И я у порога

Моего просиявшего дома-ковчежца…

Жду Пресвятую Марию …

Жду Матерь всех земных человеков…

И Матерь Бога…

И Она с Небес сошествует…

И Она грядёт по Земле…

И над Ней пламенеет Звезда Вифлеема…

Декабрь, 2020

Медведь и Волк

Басня

В глухой тайге сошлись Волк и Медведь…

И Волк Медведя вызвал на дуэль,

И честный Мишка на дуэль явился одинокий,

А Волк пришёл со стаей хищною своей…

И благородного Медведя-одиночку

Вмиг растерзала … расхватала

Стая волчьих острозубчатых друзей…

О, мой читатель мудрый немудрёной басни сей…

Ты-то знаешь,

Чем всегда кончается дуэль неравная такая…

И не пора ль в тайге, зверьём кишащей,

Медведям благородным

Тоже сбиться … слиться… сшиться в стаи…

Ведь в нашем волчьем веке

Только стаи выживают…

Ой ли…

Ай ли…

О, Русь моя — Святой Медведь!

Тебе бы эту «басню-мудрость» одолеть…

Слава ходит с ядом и ножом

Мудрец воскликнул, озирая тысячелетия:

— Слава ходит с ядом… с ножом… с гильотиной…

С костром… с пулей… с тюрьмой… с хулой… с петлёй….

О, брат…

А если ты от них далёк…

То и с великими творениями,

И с великой душой —

Ты будешь безвестен… нищ… и одинок…

Господь!

Ужели Твой Закон таков?..

Моисей бредёт по нынешней России

Исраэлю Шамиру — мудрецу тысячелетий,

который летит над политикой к Богу…

«Все страны граничат друг с другом,

А Россия — с Богом…»

Р. М. Рильке

«От Волги до Енисея — правят дети Моисея…»

Народная поговорка

Моисей бредёт по нынешней… немотствующей…

Обескровленной… нищей России

И за Ним по бездорожью … по буеракам…

По холмам… косогорам…. бурьянам…

По заколоченным голгофскими гвоздями… скособоченным деревенькам…

По кишащим… вавилонским… слепым городам…

По бесхлебным полям…

По зарубленным лесам…

По искалеченным водам

Тянутся понурые… пешие… безлимузинные олигархи…

Моисей, Святой Странник тысячелетий, легко идёт… почти летит…

Олигархи тяжко… остолбенело бредут,

Ибо в машинах они забыли о ногах… о душах…

И тянутся, как погорельцы по пепелищу…

— Ах вы, блудные мои сыны….

Ах, меновщики…. торгаши… мытари….

Златотельцы…. Златодельцы, — шепчет Моисей…

Но шепот Его громче колокола:

— Когда вы сотворили Золотого тельца,

Я каждого третьего из вас избил…

И что же вы опять начадили… натворили…

О, Творец!

О, Адонай…

О, Яхве…

Что же вы из Святой Руси златопшениц… златохрамов…

Злавтоизб златообильных

Сотворили пустыню…

Из которой когда-то я вас спас….вывел…

И которую вы вновь насадили…

Насыпали на ягнячью Россию…

О, Адонай…

О, Яхве…

И зачем нам Вторая

Лежачая Необъятная Всерусская Стена Плача…

И зачем нам неминуемо грядущая Божья Кара… Расплата…

О, Адонай…

О, Яхве…

Иль и Ты

У Этой Столетней Стены рыдаешь… стенаешь…

И Моисей над холомами русскими необъятными разрыдался…

И в какой-то заброшенной деревеньке, уже забурьяненной…безымянной…

Он грыз мацу с одинокой старушкой…

Тож уже безымянной…

А она улыбчиво поила Его чаем с липовыми цветами…

Так Святая Русь повидалась с Богоизбранным Древним Израилем…

О, Адонай!..

О, Спас Пантократор…

Так Божьи Встречи Ваши нечаянно чаемы…

Радостны…

А на подоконнике криволапой избицы-ковчежца

Цвели золотые… кроткие герани …

Была на Руси первовесна ранняя…

Были многие воды шумные… талые…

Ах, Моисей…

И зачем Тебе и Твоим соплеменникам-собратьям

В землях чуждых всерусских… необъятных —

Пустыня Авраама…

А?..

Иль не лучше в водах многошумящих … многоталых

Утолить … утопить… унять…

Упоить … утаить… усмирить

Кровопийц… лихоимцев… душегубов… олигархов…

Усмирить их рать новоявленную… окаянную…

О, Элоим!..

О, Адонай…

О, Яхве…

И вернуться вспять —

В Землю Обетованную —

По русским покорным водам обрадованным,

Если пред Тобой и море расступалось… смирялось…

А тут всего лишь реки русские

Тихо разлитые… разливанные…

Ах, Моисей Богознатец…

Иудейский… Назаретский Бог Иисус Христос

Сотворил Тысячелетнюю Святую Русь…

Воистину…

И пусть Иудейский Пророк выведет заблудшую Русь из бурьяна

Как некогда вывел из пустыни своих соплеменников…

О, Творец…

Ты Один знаешь… попускаешь…

Январь, 2021

Муравей, глядящий на вселенную

Deus conservat omnia

О, Господь!..

Первоотец Вселенной…

Ужели одинокие мои творения,

Что Ты мне нашептал

И я в тиши внимал коленопреклоненно,

Сокроет навсегда Трава Забвения,

Что выше и живучей всех народов… языков…империй…

О, Господь!..

О, пожалей… помедли…

Ужель мои творенья

Затонут в океане мусорного интернета…

Уйдут навеки…

В немоту бушующих

Рты и души заметающих засыпающих песков…

Во тьму бездонную… бесследную… бесповоротную

Тысячелетий и веков….

В туман … во тлен забытых кладбищ…

Музеев… мавзолеев… библиотек … гробов…

Ужель, Господь…

Тогда зачем Земля,

А не Падучая… Гремучая… Грядущая…

Уж близкая Звезда…

Но!..

Что я?..

Кто я?..

Безымянный муравей, разъявший тленный рот…

Но…

Вдруг придёт Их Срок…

И они восстанут… воссияют…

Как Пирамиды Древнего Египта…

Как Храмы Индии и Пагоды Китая…

Как Церкви-Лебеди Святой Руси-Молитвы…

Как занебесный… дремлющий,

Как снежный верный пёс, в подножье Бога…

Эверест…

Воистину!..

И будут излучать Непреходящий Свет…

Пока надеется и дышит человек…

И после всех Потопов… Войн… Погромов

Они взойдут, как Семя, в землю погружённое…

Как трепетные Первосвидетели Немеркнущего Бога…

Да!..да… да…

Когда по Млечным несказанно неразгаданным Путям

Падучею рассыпчатой Звездою…

Пылая!.. полыхая!..

Пыля алмазным метеором,

Просквозит… прошелестит навек Земля…

О, Боже!..

Неужели все Великие Деянья и Творенья

Были зря…

Тут Голос был с Небес:

— Одно дыханье… всхлип Новорождённого Младенца

Мне сладостней… дороже и сердечней,

Чем все Великие Деянья и Творенья человечьи…

О, Господи!..

Ужель…

Ужели…

И Чей Голос был с Небес…

Господь!..

Ты…

Иль Люцифер…

Декабрь, 2020

Старый бухарский еврей Мусо-бободжон на базаре

Старый бухарский еврей Мусо-бободжон

Продавал на базаре яблоки со своего бедного зимчурудского сада,

Который он называл Гефсиманским…

Ибо в старости все сады — Гефсиманские…

А все дороги — Via Dolorosa

А все горы — Голгофа…

И Мусо-бободжон любил дремать… ворожить…

Спать… вспоминать под золотыми яблонями…

Словно ждал кого-то…

Может быть, Моисея… Ветхий Завет…

А, может быть, Христа… Новый Завет…

Всё в душе человека…

Айхххйяяяя…

Но вот базар необъятный … равнодушный

Окружил… объял старца с золотыми яблоками его…

И Мусо-бободжон

Вспомнил слова Ходжи Зульфикара:

«Кто долго бродит по базару —

Обязательно встретит шайтана…

И сам станет шайтаном…

Ибо базар — это место тайного… ликующего шайтана…»

О, Творец…

О, Адонай…

О, Яхве…

Но вокруг XXI век…

Век базара…

Век Золотого тельца…

Век шайтана…

И куда я?..

Зачем я?..

Со своими бедными яблоками… и нищими копейками…

Разве Вечную Душу заменят деньги?..

Эйххха…

И тут вдруг забытая Кровь Древних Пророков —

Кровь Моисея — Врага Золотого тельца —

В старом Мусе-бободжоне всколыхнулась…

Вскипела… восстала… взметнулась… взыграла…

Как вешний… талый… клубящийся… дыбящийся конь…

Конь — Огнь пылающий заиграл в его старых жилах…

И Мусса-бободжон вдруг разбросал…

Раздал… раскидал свои яблоки и деньги нищим…

И радостно, пенно, умирая… сгорая

От тысяч инсультов… инфарктов…

Разрывов сердец… аорт… сосудов его народа

Воскричал…

А потом прошептал:

— О, Адонай!..

О, Яхве!..

Пусть на месте всех сатанинских кишащих базаров,

Где сливаются… сшибаются в алчбе…

В похоти сребролюбия —

Жадный крик человечий…

И рёв голодный ишачий

Пусть восстанут!..

Пусть возликуют везде

Небесные Божьи Стены Плача…

Да!..

И мёртвый… счастливый… улыбчивый Мусо-бободжон

В пыль базара блаженно упал… пал…

Да!

Он чуял…

Он знал!..

Там!..

В Небесах!..

Его радостно ждал

Его Вечный Тёзка!.. Соименник!.. Брат!..

Всеотец!..

Всесудья заблудившихся, но прозревших

Торгашей… меновщиков… фарисеев… мытарей…

Святой Моисей…

Тленное тело и бессмертная душа

Старый дервиш сказал перед смертью:

— О, Всевышний!

Что делать?..

Тело уже истратилось…

А душа ещё не созрела для великих… загробных путешествий…

Как умирать мне?..

Как возвращаться к Тебе?..

Ейхххх!..

И ещё он сказал:

— О, Господь!

Человеки уже близки к Тайне Рождения…

К тайне лепки тела…

Но бездонно далеки от Тайны Рождения Бессмертной Души…

Да!..

Глина — рядом…

Звезда — далеко…

Да…

Мы чуем, как Ты, Творец, лепил тленное тело, как Вселенский Гончар…

Но как Ты творил Бессмертную душу —

Никто не ведает…

Иль тленный никогда не узнает о Нетленном…

Что знает клетка о птице, в ней заключённой…

О, Господь!

Я тону в Твоей Тайне Блаженной,

Радостно уходя… улетая из тленного тела…

Душа и осёл

Когда дервишу говорили:

— Будь здоров…

Главное — это здоровье!..

Дервиш улыбался:

— Вот Ходжа Насреддин едет на осле…

Осёл — это тленное тело… это зыбкое здоровье…

А Ходжа Насреддин — это Вечная Бессмертная Душа…

Ахйяяяя!..

И потому, когда ты желаешь мне здоровья —

Ты желаешь здоровья моему ослу…

Моему тленному телу…

А что же ты молчишь о главном…

О Бессмертной Душе…

Иль многие люди на земле, увы,

Это ослы без всадников…

Пророк и лжепророк

Пророк, влюблённый в Апокалипсис,

Любил бродить… учить и петь

Среди горящих городов… народов… стран…

Так альбатрос в когтях лелеет… держит океан…

Да!..

Но!..

Когда ж комар

Случайно укусил его за палец,

Он зарыдал, словно обиженное… беззащитное дитя…

Увы!.. ах… ах…

Он был всего лишь лицедей… вития… лжепророк обманный,

А не пророк — оазис хладный среди огненных пустынь…

Костёр вечногорящий среди леденеющих равнин…

Да!..

Ведь у Пророков нету уязвимых тленных пальцев…

А есть лишь Гневные…

Указующие…

Вечнокипучие

Персты…

Уже зима в горах

Уже зима в горах…

Уже бредёт метёт сыпучая падучая текучая пурга…

Уже метель летит звенит и горы сокрывает,

Как в шелковистый саван пеленает…

А где мой саван…

Последняя земная и первая небесная одежда… одеянье…

А тысячелетняя дремливая чинара

Ещё не сбросила зелёную листву…

И плывёт в снегах, как исполинский… талый… дымный изумруд…

Так старый сладострастный дервиш-суфий,

К Богу опоздавший,

Уж близкий вечный постоялец

Нагорного… забытого мазара долгожданный друг…

Хоть сед… беззуб и глух,

А всё ещё взирает воспалённо… яро,

Как дальновидящий орёл, от высоты хмельной…

Или, как хищноалчный лев —

Глядит на туготучнобёдрых жён

На острострелогрудых дев…

Ейхххх…

Дервиш и орёл

Дервиш бродил одиноко в Фанских павлиньих горах…

И только орёл неотвязно… неразлучно брёл над ним в небесах…

Куда пойдёт дервиш по козьим тропкам —

Туда летит орёл по небесным путям…

О, долго… долго… долго…

И вдруг дервиша осенило:

— Это орёл вспомнил, как был человеком…

А дервиш вдруг вспомнил,

Как был орлом…

О, бездонно… о, бездонно… о, бездонно…

Осенняя тысячелетняя чинара

Осенняя тысячелетняя чинара беломраморная необъятная

Сыплет золотыми листьями на ветру…

О, сколько надо дворников — подметальщиков,

Чтобы убрать её падучую безвинную листву…

О, сколько надо Ангелов Забвения…

Ангелов Прощания,

Чтобы забыть Чинару — Жизнь многоосыпчивую….

И всё ещё не опавшую…не облетевшую …

Не охладевшую

Мою…

Уууууу…

Самая мудрая и самая сладкая смерть на земле

В свежевспаханном гиссарском струящемся поле

Встретились Ходжа Насреддин и дервиш Ходжа Зульфикар…

От земли шёл колебался древний молочный пар…

Земля ждала семян…

Тогда дервиш спросил у бессмертного мудреца,

Который много раз умирал и воскресал:

— Учитель, срок мой близок…

Скоро мне помирать…

Возвращаться в родную землю…

Вот она, под ногами, ждёт — зовёт меня…

Айххх…

А какая смерть самая мудрая… самая сладкая?…

В родном доме — средь любящих жён, детей,

Внуков, друзей, соседей?..

Или на поле битвы за Божью Справедливость,

Которой нет на земле, но есть в душе?..

Ходжа улыбнулся:

— Мудрецы говорят:

Самая сладкая и мудрая смерть на земле —

Переспелая смерть над стонущей от наслаждения женой…

Или когда ты стонешь… течёшь от услады под нагой женой…

Ойххх…

Ведь ты исшёл из лона матери —

И стремишься вернуться в него, как в дом родной…

Чтобы последний крик влюблённого

Был похож на первый клич новорождённого…

Да…

И не лучше ли навек накрыться нагой женой,

Чем рваным больничным скучным одеялом …

Иль червивой землёй…

Ойххх … ох…

Застонал бессмертный мудрец, вспоминая тысячи своих жизней …

И, улыбнувшись, завершил свою речь стихами:

— Я вспоминаю жизни бесконечные мимогрядущие событья…

А там — одни соития…

Одне сладкомгновенные соитья…

И вот итог:

— Я одинок…

Как старый фаллос-зебб

Меж дряблых ног…

Ойххх…

А дервиш пошёл … затонул в молочном тумане свежевспаханного поля…

Он чувствовал себя огромным набухшим зерном, алчущим земли…

Муравьи и грифы

Дервиш сказал стихами:

— Муравьи уже собираются

У моих старых ног…

И похоронные грифы Зороастра

Уже плывут нал головой моей седой…

О, Господь…

О, Творец Миров…

Хоть после смерти

Я пригожусь кому-то…

О, Творец миров…

Иль грифы бросятся на муравьёв,

Минуя мою плоть…

Пирамида Мудрости и Сфинкс Поэзии

Дервиш сказал:

— Я с Божией Помощью в пустыне жизни

Сотворил Пирамиду Мудрости…

И Сфинкса Поэзии…

И вот Сфинкс рычит-лает на Пирамиду,

Как Исполинский Звёздный Пёс…

И пройдут тысячелетия,

А Он не замолкнет…

О, Творец…

Хозяин всех пирамид и всех сфинксов…

Разве Мудрость и Поэзия — враги?..

А не Родные Сёстры?..

И вот Две Сестры стучатся в ореховую дверцу

Одинокой моей кибитки…

Но Сфинкс рычит-лает…

А пирамида — молчит…

Но Тот, кто рычит-лает,

Тот умирает… рассыпается…

А Тот, Кто молчит —

Тот безмолвно стоит…

И Вечностью называется…

Дервиш сказал:

— Я с Божией Помощью в пустыне жизни

Сотворил Пирамиду Мудрости…

И Сфинкса Поэзии…

И вот Сфинкс рычит-лает на Пирамиду,

Как Исполинский Звёздный Пёс…

И пройдут тысячелетия,

А Он не замолкнет…

О, Творец…

Хозяин всех пирамид и всех сфинксов…

Разве Мудрость и Поэзия — враги?..

А не Родные Сёстры?..

И вот Две Сестры стучатся в ореховую дверцу

Одинокой моей кибитки…

Но Сфинкс рычит-лает…

А пирамида — молчит…

Но Тот, кто рычит-лает,

Тот умирает… рассыпается…

А Тот, Кто молчит —

Тот безмолвно стоит…

И Вечностью называется…

Январь, 2021

Летописец-очевидец Куликовской битвы

Былина

Он сидел на холме беззащитном…

Млад… горяч… курчав… одинок…

И певучим пером лебединым

На пергаменте старинном

Писал чернилами из сока черники

Кишащую… вопиящую у его ног

Куликовскую Многокровавую Битву…

И тут тугая, лёгкая, как крыло стрекозы, стрела

Бесшумно … нежно… пришла

И в горле его вкопанно остановилась… забылась…

И он, радостно задыхаясь,

Напоследок воскликнул:

— Ах, у меня иссякли чернила черничные…

А тут, Слава Богу, кровь из отворенного горла брусничного

Заструилась… забилась… освободилась… загуляла… заворковала…

Задымилась… заговорила…

И он вольно… улыбчиво

Окунал в свою свежую уходящую кровь

Перо трепетливое… лебединое…

И успел дописать… завершить

Свою сокровенную … Живую Песнь…

Летопись…

Рукопись…

Кровопись…

О Битве Народной Великой…

Воистину…

И пал навек на холм

С божьей… пресветлой… уже нездешней улыбкой…

И курчавые власы его стали от крови прямые…

Да!..

Воистину…

И прошли века…

Как Та Стрела, просквозили…

И истлели бесследно… бездонно… бездымно

Куликовская Битва…

Безымянный летописец…

Стрела…

Черепа…

Стоны смерти…

Вопли победы…

Мавзолеи…

Могилы…

А летопись, как прежде, жива,

И по Ней кровь живая струится…

Дымится…

Январь, 2021

Шесть пиал мусалласа — вина двух миров

Реквием

Памяти моих друзей Батура Арабова, Хабиба Абдураззакова, Марата Арипова, Роберта Багдасарова, Боруха Мойшезона…

Ночь…

Блаженно пьян и одинок

На Золотой Горе в своей кибитке-мазанке

Я поднимаю пиалу пурпурного гранатового мусалласа —

Вина Двух Миров —

И пью за моих ушедших… оттрепетавших …

Отпевших… опавших… отгулявших друзей…

Вечнохмельных… вечнокурчавых от любви ко всем живым на земле…

И вдруг…

На заброшенной тропинке

К моей, забытой Богом и людьми, кибитке,

Где бродят… томятся только голубоглазые цикории

И целительный тысячелистник золотится…

Вдруг голоса весёлые ликующие вешние колышатся…

И смех хмельной родной знакомый

Многодальных другов моих слышится…

Да…

Это Батур… Хабиб… Марат… Роберт… Борух….

Это они пришли Оттуда…

К моей трухлявой… согбенной кибитке

Из Садов Адама — Евы вечных…упоительных…

Ах! Как долга Дорога их…

Ах, как они устали… притомились…

Чтобы меня печального утешить … исцелить… развеселить…

Как в дни безумные… младые…

Ах! Есть такое на земле одиночество бездонное,

Где только мёртвые… воскресшие

И могут оживить живого…

И вот Они

Сошли по Млечному Пути,

Который тихо опустился

На глиняную крышу моей мазанки убогой…

Как по Небесной Лестнице,

Кишащей звёздами…

О, Боже!..

О, Господь!..

Зачем Ты сохранил меня до этих лет…

Ведь древние мои сосуды

Не выдержат … не вынесут…

Такой зачеловечьей встречи…

Такого упования… свидания…

Такого ликованья запоздалого…

И неизбывного грядущего Прощания…

Ах, ночь…

Ах, сон…

И я проснулся…

Утром ранним…

И на бухарском древнем столике моём

Шесть ещё дышащих пиал…

И кувшин мусалласа…

И он был полн… был густ…

А стал пуст…

А я был — пуст…

А стал — полн…

Ойххх…

И над кибиткою моею

Ещё не утихают…

Тают голоса,

Как Млечный Путь…

Январь, 2021

Мальчик-подснежник

Дервиш сказал:

— Весной на горных дорогах

Кишлачные голодные мальчишки

Продают первые цветы, подснежники и тюльпаны…

Жаль первоцветы беззащитные…

Жаль голодных мальчишек…

Их должна кормить пшеница,

А не подснежники и тюльпаны

Быстровянущие … быстроумирающие…

Горные цветы — предвестники Рая

Земные звёзды Аллаха…

Да…

Но вот старуха в голубом чекмене бухарском,

Странном средь диких… плывущих

гор,

Стоит на горной тропинке

И протягивает мне букет свежесорванных

подснежников:

— Путник, возьми эти цветы…

Без денег…

Они росли на скале…

Их собрал мой внучёк…

Но сорвался…

Помяни его…

Только что мы его похоронили

На высокогорном мазаре…

Ближе к Богу…

Его звали Бойчочак —

Мальчик-подснежник…

Но я жду следующую весну,

Когда выйдут подснежники…

И он с ними…

Январь, 2021

Детство поэта

Ночь…

Август…

Жара…

Маленький домик и бедный дворик-хавли…

Мальчик спит под яблоней…

Дома — душно…

Яблоки созрели…

От ночного ветра падают на спящего…

Он сбрасывает одеяло…

Жарко ему…

Утром мальчик встаёт… улыбается…

Тело и лицо его в синяках от падучих яблок…

Он кашляет…

Чихает простуженно…

Ведь он спал без одеяла,

И ночная прохлада объяла его…

Мать спрашивает:

— Что с тобой?..

Ты простудился в такую жару?..

Ты весь в синяках…

Ты подрался с кем-то?..

Мальчик улыбается:

— Я всю ночь вспоминал,

Как был орлом…

Летал в снежных горах…

Там холодно…

Но вольно…

А падающие звёзды

Оцарапали мне тело и лицо…

Мама!..

Ведь август — звездопадник…

И в августе — орлята-слётыши-листопадники

Сходят со гнёзд…

И я с ними…

Дуб на вершине Золотой горы

Осень…

Одинокий дуб на вершине Золотой горы…

Как он забрался туда — никто не знает…

Дервиш бродит по горе…

Под дубом, в золотой траве,

Лежат сизые переспелые

Малахитовые жёлуди…

И дервиш вспоминает,

Как тысячи иль миллионы лет назад

Он бродил здесь, на Золотой горе,

Дикорастущим весёлым кабаном

И захлёбывался, пьянел

От сладкой обильной слюны,

Пожирая эти лакомые текучие жёлуди —

Целую несбывшуюся дубовую рощицу…

Ах!..

А в кустах дикого дрока

Стоял охотник-бабуин

С ореховой дубиной и острым камнем…

И он готовился убить кабана,

Чтобы из него, в Колесе Сансары,

В Вечной Карусели Превращений,

Явился уже Первочеловек…

И явился…

Ах!.. Колесо Сансары…

Куда грядёшь?..

Куда пылишь дальше…

Дальше…

Кто или что будет

За человеком?..

Кто знает?..

Один Всевышний знает…

О, Колесо Сансары…

О, Карусель Превращений…

Иль встанешь… устанешь…

Рассыплешься навек… насмерть…

Как чётки мудреца,

Позабывшего об Аллахе…

О Хозяине…

О Повелителе всех Колёс,

Летящих во Тьму неоглядную…

И что тут дуб… желудь… кабан… бабуин… человек…

Ейххх…

Осень…

Одинокий дуб на Золотой горе…

Дервиш бродит под дубом и вспоминает

то,

Что бездонно не вспоминается.

Февраль, 2021

Дервиш… подснежники… тюльпаны…

Дервиш сидел на вершине Золотой горы

И любовался текучими облаками,

Как белых коз стадами…

Была весна ранняя…

Золотая гора сверкала остроалмазными снегами,

Болезненными для старых глаз дервиша Ходжи Зульфикара…

Айхххааа…

Но солнце согнало… растопило снега…

И на тёплых талых склонах

Проклюнулись… явились… поплыли

Златоцыплячьи подснежники…

И свежегранатовые тюльпаны…

Айхххааа…

Стайки цветов обнажились…

Множество трепетливых стаек…

И как теперь дервишу

Спускаться по скользкой текучей горе,

Чтоб не задеть … не измять

Новорожденные… беззащитные…

Золотые подснежники

И пурпурные тюльпаны…

А?..

Вот дервиш и сидит на Золотой горе…

Любуется облаками…

И ветер доносит

Тихий хрустальный сырой запах цветов…

Оооооо…

Вот так бы блаженно уйти … умереть…

Раствориться во Вселенной,

Как облако вешнее средь облаков вешних…

На вершине Золотой горы

В окружении тюльпанов и подснежников

В ветре…

В ветре…

В ветре вселенском…

В упоении…

В уповании

На Воскресение

На Золотой горе…

На вешней…

На весенней…

На вечной…

Февраль, 2021

Листья золотые и орехи серебряные

Дервиш сидит под осенним ореховым древом…

Листья золотые летят …

Падают серебряные орехи…

Осень поздняя… ползучая… падучая в горах…

Палые листья всё гуще…

Палые орехи всё реже…

А журавли сонно пролетели …

Скоро полетят снежные мухи…

Скоро уснут муравьи…пчёлы…

Рыбы… медведи…мыши…

Тарбаганы-суслики…

Дервиш, а что тебе не спится?..

В твоей одинокой… глиняной …

Забытой Богом и людьми мазанке-кибитке…

Иль чей-то плач… стон

В ночи слышится…

И тебе не спится…

Не живётся…

Не можется…

Не дышится…

Поздняя переспелая осень в Зимчурудских гораз

Я уходил…

В предожидании зимы люто бездонной,

Оставив на Златой горе

Мой деревянный… липкий… етний домик

Среди лазоревых хладеющих нагорий,

Уже уж первыми снегами припорошенных…заворожённых…

Я уходил, оставив речку обмелевшую хрустальную

С форелями недвижными… уснулыми… замёрзшими…

Я уходил,

Оставив древнюю чинару, доселе изумрудную… не облетевшую…

И старую орешину с орехами жемчужными … неподобранными…

И матовые жёлуди дуба,

Невесть когда из огненной Руси

На Азию дремливую откочевавшего…

Я уходил,

Оставив куст с гранатовыми розами

Безвинно… беззащитно обмороженными…

Я уходил,

Оставив стайку кишлачных курчавых детишек

Вечно весело голодных…

Я уходил,

Оставив диких собак и кошек,

На зимний голод безнадежно обречённых,

То жалобно мяукающих…

То по-волчьи воющих…

О, Боже…

Да куда же я без вас?..

Один среди Вселенной…

Среди её нагорий первоснежных…

Неоглядно сладкогорьких…

О, Боже!

Да куда же я?..

О, Боже… Боже… Боже…

Иль не лучше

В родном летучем летнем домике тихо замёрзнуть,

Как богарной пшеницы

Позабытый золотистый колос…

О, Боже…

И пролежать… проспать,

Словно живой

До талых вод неугомонных,

Когда проснутся все тюльпаны…

Все подснежники…

Все муравьи…

Все журавли…

Все подорожники…

И я, быть может,

С ними…

Тоже…

Боже!..

Боже…

Февраль, 2021

Я бреду сиротою по двум моим родинам

Песня дервиша

Я на Руси, как альбатрос в курятнике…

Я в Азии — как кит в арыке…

Я бреду сиротою по двум моим родинам —

По России глухо пьяно немой…

До дырявых плетней обворованной…

И по Таджикистану,

Затонувшему в слепом чадородии…

В чадолюбии, как в Потопе…

Я бреду, словно странник… дервиш… изгнанник…

Клоун… масхарабоз… мудрец… шут гороховый…

Словно пенный юродивый —

Среди блуда и лжи убоявшийся… позабывший о Правде Божией…

Я бреду, словно пророк неприкаянный…

Коему уж никто не внимает…

…Ну и век нам достался!..

Не нужны нам пророки…

А нужны нам шуты окаянные…

Да…

Воистину…

Я бреду сиротою по двум моим родинам —

И стучусь то в избу, голгофским гвоздём заколоченную…

То в глиняную кибитку-мазанку безысходную…

Голодными чадами исполненную… замороченную…

Да никто дверь не откроет… не улыбнётся…

Да не напоит меня травяным бедным ромашковым чаем…

Аль головокружительным самогоном

Из перебродивших черноплодных рябин

Да яблок антоновских…

Эй!..

Ай!..

Айда!..

Гуляй!..

Русь глухая родная моя!..

Таджикистан мой кишащий… родной… чадородный!..

Али гостю не рады…

А тогда придёт последняя гостья

С кладбища или мазара…

Да…

Родимые… ненаглядные…

Чужедальные сёстры да братья…

Так и бреду я сиротою по двум моим родинам…

По России…

По Таджикистану…

Как цыган одинокий, а всё же певучий … раздольный…

Весёлый… бескрайний бродяга…

Гулящий…

Поющий даже средь ада…

…Хотя и без табора…

И без гитары…

Но!..

Ждёт…

Манит меня

Третья Вечная Родина…

Многодальная…

Многорадостная…

Небесное Царство…

Небесное Царствие…

Февраль, 2021

Легенда о Зороастре, девственнице и водопаде

Памяти Фридриха Ницше

В далёком зеравшанском забытом всеми богами и людьми

Кишлаке Йезд, жил старый чабан Мирали-Ксеркс-Зардушт…

Он был последний зороастриец-огнепоклонник,

Как все истинные чабаны, что бродят по земле…

И любят звёздное необъятное небо больше, чем убогие крыши кибиток — мазанок…

Айхххх…

И у него был огромный погребальный гриф Кассоб-Огонь…

Которому он завещал расклевать после смерти своё тело

И вознести его к небесам… на звёзды, где жил изгнанный с земли пророк Зороастр…

Айхх…

Но главной его любовью была дочь Хаома,

Которую родила ему прохожая залётная цыганка Танур-Тадж-Махал…

И ушла… растворилась навек в земной пыли с заливистым табором…

Цыгане, как и иудеи, не могут остановиться в своём великом теченьи… кочевьи

По оседлым, скучным, как осенняя степь, народам и странам…

Айххх…

А Хаома цвела… благоухала, как медовый букет альпийских дико дивных цветов…

И более всего любила сидеть на крыше родной глиняной кибитки,

Где росли афганские маки-текуны, которые возлюбил ее отец

И от сладкого дурмана которых улетал по ночам на звезду Тиштар,

Где ждал его сам пророк Зороастр…

Там они рыдали, вспоминая прошлые дни, когда Зороастр царил на земле,

До появления пенных победных аравийских конниц…

Айхххх…

А Хаома день и ночь сидела, опьянённо созревала,

Как мак-текун, на крыше вместе с грифом Кассобом-Огнём…

Эйх…

И когда в дальних горах поспевали полнились мёдом

Золотая алыча и самый сладкий на земле золотой виноград джаус,

Гриф улетал и приносил в царском клюве плоды для неё…

И они вместе смаковали их хмельную сладость…

Ойххх…

Так на крыше, средь опьяняющих маков, золотой алычи и сладчайшего винограда

Созрела Невеста — божественный плод человеков…

И какой гриф вкусит его?..

Какой пылкий отрок?..

Какой благородный муж?..

Какой мудрый старец?..

Кому достанется хрустальное девство её?..

И Мирали-Ксеркс-Зардушт искал для Хаомы чистых, как горный хрусталь, женихов…

Но где они?..

Но вокруг невинного кишлака Йезд мутно клубился XXI век Золотого тельца…

Где отроки были, как рыбы в мусорном океане интернета…

Как мухи в паутине инета…

Где мужи были алчны… трусливы… многогрешны…

И пахучи, как мускусные кочевые верблюды…

Где старцы были похотливы… нищи… суетливы… глумливы… и не мудры…

Ойххх…

И отдавать им Хаому, как в родник кидать глину…

Как в лужу-жемчужину…

И старый чабан Мирали-Ксеркс-Зардушт

Безнадёжно воскурил дым чародейных афганских маков…

И уснул на крыше глиняной кибитки…

И забыл улететь на звезду Тиштар, где его ждал всеми забытый пророк Зороастр…

Айхххх…

А старцы-чабаны, испив древнего вина мусалласа, тайно говорят…

Шепчутся, что он носил Зороастру мак…

И говорят, что Зороастр, испив мак, любил спать под деревом Хаома…

И говорят, что так звали Его жену…

И Он любил спать под ней…

Ибо в старости жена — это горячее одеяло мужа…

Айхххх…

А опьянённые плеядами и мусалласом чабаны и поныне так говорят…

Ибо они помнят, как человеки пришли со звёзд на землю…

Ибо они помнят, как их козы ощипали Луну…

И она стала нагой… пустыней…

И козы пришли на землю…

И хотят из Земли сделать пустынную Луну, как олигархи-властители-банкиры…

Айххх…

Но вот однажды Хаома, в которой томилась… ярилась цыганская вольная кровь,

Тихо, чтоб не будить отца, сошла с крыши…

И пошла под близкими родными зороастрийскими звёздами

К своему любимому скалистому ниспадающему, словно с самих звёзд, Водопаду

Сарваши…

Дорогу к которому знали только старые чабаны… козы да грифы…

Эйххх…

Говорят чабаны, что по этому Водопаду спускается с небес на землю

Забытый Пророк Зороастр в тоске по людям…

Хаома с детства любила этот водопад и тайно плескалась…

Росла… созревала в его рассыпчато-жемчужных струях…

Водопад не замерзал и зимой…

И Хаома купалась и в ледяной воде…

Водопад был ей, как мать — цыганка Танур-Тадж-Махал,

Которую она никогда не знала…

И вот нашла и возрадовалась…

И ласкалась к водопаду, как к матери…

Девственница в водах девственных!..

Живой хрусталь в ледяном хрустале!..

Ейххх…

…А была весна…

А были воды многие…

А был водопад бешеный…

Исполненный летящих звёзд … алмазов… жемчугов…

Ойхххх…

И вот Хаома Нагая встала под струи бешено летящие…

И там были ханские стреловидные форели бешеные…

Летящие… ниспадающие в водопаде в бешеную реку Фан Ягноб…

Ойхх…

И одна тугая форель жемчужная… бешеная…

Ниспала и забилась… прошла сладко в лоно Хаомы нетронутое…

И форель была жемчужной…

А от разрушенной девьей пелены Хаомы стала алой…

И унесла в белопенных струях алмазах текучих ярых

Хаомы девство-алость…

Айхааа…

Так бутон стал розой…

И Хаома вошла в водопад девой жемчужной…

А вышла женою алой…

И она была жемчужной Невестой Водопада…

А стала Женою алой…

И гриф Кассоб-Огонь летал над нею…

То ль печальный… то ль радостный…

Кто знает…

Айххххха….

А говорят доселе зороастрийцы-огнепоклонники

Мудрецы-мобеды всезнающие…

Что это сам Зороастр, обратившись в рыбу, похитил девство Хаомы…

И она ушла к Нему…

Как к мужу…

На звёзды…

А самые старые… и самые вечнопьяные чабаны тайно шепчут,

Что Хаома обратилась в рыбу…

И они видели, как две ослепительно золотые рыбы — Зороастр и Хаома

Возносились ввысь!..

По необъятному водопаду!..

К Вечным Звёздам…

Айхххх!..

И только гриф Кассоб-Огонь неутолённо летал над водопадом…

Август, 2021

«На горных тропинках, ведущих к млечному пути…»

Ходжа Насреддин и небоскрёб

… Ах новый!..

Сверкающий стеклом Небоскрёб!..

И когда мой незнакомый сосед писает на 30 этаже,

Мне, на моём первом этаже,

Слышно журчание его ручейка…

… Эх!..

Моя кишлачная глиняная кривобокая родная кибитка

На зимчурудской Золотой Горе Кухи Тилло!..

И зачем я забыл… бросил тебя?..

… А ведь Пророк — да будет с Ним Милость Аллаха,

Предупреждал, что в Последние Времена Люди будут бешено состязаться

В возведении высоких домов…

Лето и Ходжа Насреддин

Ходжа сказал:

— Вокруг — лето,

А в кармане моём — зима…

А в душе моей — весна!..

А на лысеющей голове — осенний листопад…

О, Всевышний!..

Как одновременно жить с этими Четырьмя Временами Года?..

Кладбище-мазар

Ходжа Насреддин сказал:

— Кладбище-мазар — это единственное … прекрасное место отдыха

От многочисленных алчных родственников…

Но и здесь они найдут… достанут тебя…

Не дадут спокойно спать вечным сном…

Ходжа Насреддин о президенте Макроне

… Я спросил у тысячелетнего мудреца Ходжи Насреддина:

— Учитель!.. Что Ты скажешь о президенте Макроне и нынешней Франции?..

Мудрец улыбнулся:

— Горе тому народу, который выбирает на трон бухгалтера…

Таковой подсчитывает барыши, а не беды народные…

Лжецы-слепцы ищут тайных зачинщиков беспорядков во Франции.

Но это не беспорядки — это подлинно Народное Восстание!..

И Зачинщик — весь Народ Франции!..

Пусть банковский бухгалтер Макрон благодарит Всевышнего, что он не Мария-Антуанетта…

И что его голова безнаказанно вращается на цыплячьей шее вдали от гильотины…

Времена не те!..

Нынче Гильотина для народов — это всемирные банки!..

Как известно, Великая Французская революция свершилась в 1792 году…

Через 125 лет Она переметнулась в Россию!..

…Тут мудрец передохнул и улыбнулся:

— Значит, русский муж может 125 лет спокойно спать в бурьяне с бутылью самогона, а хозяева Руси беспрепятственно кайфовать до 2143 года!..

И ещё!..

Макрону надо было избраться в России…

Здесь можно гулять… реформировать… грабить… убивать… блудить без всякого страха возмездия!..

Только здесь Макрону пришлось бы называться Чубайсом Анатолем!..

И мудрец горько замкнул вечные уста…

Декабрь, 2018

Ходжа Насреддин и четыре сына

У Ходжи Насреддина было четыре жены…

Первая родила ему сына…

Сын вырос и пошёл в Пагоду…

Вторая — родила ему сына…

Сын вырос и пошёл в Синагогу…

Третья — родила ему сына…

Он вырос и пошёл в Церковь…

Четвёртая — родила ему сына …

Он вырос и пошёл в Мечеть…

Айхххх!..

А Ходжа одиноко сидел на вершине Золотой Горы …

И радостно глядел, как его сыны бредут в свои храмы…

На все четыре стороны света…

Да!..

Сколько в мире людей — столько к Богу путей…

Потом постаревший мудрец вздыхает:

— Ах, Всевышний!..

Пошли мне пятую жену,

Которая родила бы мне дочь…

Которая пришла бы ко мне…

Смягчить мою старость на вершине Золотой Горы…

В глинобитной кибитке…

Где звёзды близки…

Июль, 2019

Банкир банкиров и голый Ходжа Насреддин

Московский Банкир Банкиров, услышав о великом мудреце — острослове Ходже Насреддине, пригласил его в свой хрустальный дворец…

Ходжа согласился…

Потому что в 21 веке Золотого Тельца никому не нужны были Поэзия и Мудрость…

И он часто пил воду вместо чая…И жевал седую бороду вместо лепёшки…

Мудрец в своём ветхом халате и пыльных сапогах-каушах остановился у золотых врат банкирской виллы…

Вытащил нож и порезал и без того дряхлый чапан и сапоги…

Выглянули на божий свет жёлтые… черепашьи пальцы вечного странника…

Банкир принял острослова в своём златотканом халате с изумрудными пуговицами…

Говорят, что такие халаты носили Царь Соломон… Чингисхан… Иван Грозный…

Теперь царями стали банкиры и ходят в царских одеяниях…

Казалось, что все вина мира и все диковинные яства украшали стол…

Долго и сладко текла беседа…

Мудрец сыпал анекдотами, афоризмами, притчами…

Банкир банкиров был в сладком восторге!..

Текли вина…

Яства таяли во ртах…

Но пришёл хладный опохмельный час прощания…

Мудрец, вдруг сверкнув глазами, как дамасскими саблями, улыбнулся:

— Брат!.. Погляди на мою одежду!..

Она истрепалась… сапоги прохудились… нужна помощь…

Иль не знаешь, что Всевышний …Всезоркий глядит на нас только в тот момент, когда мы помогаем ближнему…

Но банкир был несметно хитёр и скуп, как два Кори-Ишкамбы,

И разгадал хитрость Ходжи Насреддина…

— О, великий златоуст!.. О, Мастер словесного перца!..

Увы, я не могу помочь тебе…

Ибо только что мне сообщили, что я банкрот… И всё пойдёт на продажу!..

Все мои дворцы… яхты… жёны… золотые халаты…

Теперь я стал нищее тебя…

Тогда Ходжа сочувственно сорвал с себя рваные одежды и дырявые сапоги…

— Родной брат по нищете! Возьми этот дар!.. Это всё, что у меня есть…

Но по Древнему Закону я должен отдать бедному последнее…И тогда я буду в Раю!.. Благодаря тебе, голый… как Адам…

И нагой Ходжа торжественно пошёл к двери…

Тогда перепуганный банкир воскричал:

— Подождите, о почтенный!.. Возьмите мой золотой халат!..

А то народ скажет: «Банкир банкиров обобрал великого острослова до нитки…

И голый мудрец выскочил из хрустального дворца!..»

И банкир набросил на тощие плечи старца тяжкий златотканый чапан…

Тогда Ходжа горько улыбнулся:

— Брат, да что я?.. Выгляни из дворца!..

Я проехал на своём осле всю Русь… Весь народ ходит голым!.. Благодаря таким, как ты!..

И где найдёшь столько золотых халатов…

И тысячелетний мудрец в золотом халате, на своём нищем осле поехал по кишащему Москвавилону мимо Златокупольного Кремля…

— Эх!.. — вздохнул Ходжа… — Кремль тоже в Золотом Халате…

А Русская Изба-Кормилица — Старуха в рваном тряпье…

Поеду-ка я на Русь и отдам Золотой Халат Святой заброшенной старушке…

Это Она победила Чингисхана, Наполеона и Гитлера!

Это Она должна носить Золотой Халат!..

Июнь, 2019 г.

Старый муж и младая жена

Когда Ходжа Насреддин видел старого мужа и младую жгучую жену, он улыбался:

— Брат! Гляди, чтобы извилины твоего мозга не утонули в изгибах её тела!..

Айхххййяяя!..

Древний посох Ходжи Насреддина

В старости у Ходжи Насреддина остался один верный друг: ореховый старинный

посох…

И Мудрец говорил ему:

— Ты мне друг?..

И на трёх ногах мы бредём по земле…

Или — враг?..

И мешаешь мне упасть в объятья родной земли?..

И ублажить вечно голодных муравьёв и червей…

Ходжа Насреддин о гибели СССР

Ходжа печально пропел четверостишие:

— И тех, кто Льдину восхвалял…

И тех, кто Льдину проклинал…

Всех унесло на Льдине,

Взорванной… преданной иудой Горбачёвым,

В бесследный… необъятный… Ледовитый Океан…

Как Древнюю Элладу!..

В Лету!..

Навека!..

Три великих русских песнопевца-сладкопевца

Дервиш спросил у Ходжи Насреддина,

Который воочию видел и слышал песни Царя Давида…

Гекзаметры Гомера…

Терцины Данте:

— Три Великих Русских Песнопевца-Сладкопевца…

Кто Они?..

Мудрец, сидя на древнем спящем осле, улыбнулся:

— Пушкин… Есенин… Зульфикаров…

Лирика — Конь…

Эпос — Табун Коней…

Есенин — Одинокий Конь в необъятном русском росном поле…

Пушкин — Тройка Коней…

Зульфикаров — Табун Коней…

И все скачут в Небо…

К Всеотцу…

Три Вечных Брата…

Три Блудных Сына…

Есенин — Конь…

Пушкин — Тройка…

Зульфикаров — Табун…

Мудрей вздохнул:

— Каждая эпоха рождает одного — двух Великих Поэтов…

Больше нет…

Господь не очень щедр на поэтов…

А остальные стихотворцы…

Увы!..

Айхххх!..

Навоз — для роз…

Для Коней — овёс…

ХХI век — война двух великих стен

Тысячелетний Ходжа Насреддин,

Взирая на Мировую Историю, сказал:

— Чем Оружие страшней — тем властители тупей…

Чем Власть тупей — тем острей ножи её палачей…

И урожай иуд щедрей…

Мудрец продолжил:

— В 21 веке Трёхтысячелетняя Великая Китайская Стена

Сразится… схлестнётся

С Трёхтысячелетней Иудейской Стеной Плача…

Кто победит?..

В кровавоатомной Войне Стен?..

Иль останутся лишь Великие Развалины?..

А потом — Огнь?..

А потом — Потоп?..

А потом — Одиночество Ноя?..

Не дай, Господи…

Властители и мудрецы XXI века

…Ходжа Насреддин, что ты скажешь о властителях и мудрецах XXI века?..

Сказал:

— Когда на троне голый Король –

Народ тоже становится голь…

А чиновники — моль…

А История — пыль…

Да!..

Сказал:

— Частый рев осла –

Похож на вечнозанятый телефон Богача!..

Да!..

Сказал:

— Мутный… мелкий арык звенит,

Как медяки в карманах мудреца…

Айхххх!..

Да пить из него нельзя…

Да!..

Мудрейший из мудрейших — стал беднейшим из беднейших…

Айххх!..

Мудрость стала мутный мелкий арык

А была — Хрустальная Бездонная Река…

Да!..

Религии…

Дервиш спросил у тысячелетнего странника Ходжи Насреддина:

— О, великий Учитель!

Ты бродишь по многим странам и народам…

Какая вера? Какая религия? Какой Пророк тебе ближе и родней?

Иль ты исповедуешь ту религию, которую несет народ, в котором ты нынче бредешь? живешь?..

Ходжа вздохнул:

— В твоих словах — золото истины.

У странников нет дома, а есть караван-сараи… приюты… гостиницы…

Но белый буйвол, навсегда уносящий старого мудреца Лао Цзы в Гималаи…

Или Будда, блаженно поющий под древом «бодхи»…

Или Золотой Меч Справедливости Пророка Мухаммада

Мне ближе, чем Кровавый Крест Иисуса Христа…

Айхххххйа!..

Хотя Все Учителя ушли на Небеса…

А Христос воскрес…

И бродит среди нас…

И не даёт нам сиротами во Вселенной стать…

Из соленых шуток Ходжи Насреддина

Миллиардер и Ходжа Насреддин

Саудовский миллиардер услыхал о великом целителе Ходжи Насреддине, который всем болящим ставил один диагноз и выписывал одно лекарство…

Мужам: Импотенция. Нужна вторая жена…

Женам: Импотенция. Нужен второй муж…

…Миллиардер любил юмор, смех и решил поиздеваться над новоявленным табибом-врачом…

И вот он явился к Ходже…

Ходжа не любил богачей и решил отделаться от него…

— О, великий врачеватель тела, души и духа! — воскричал миллиардер фальшивым тенором. — У меня болят глаза!.. Помоги мне!..

Ходжа вздохнул:

— Какой глаз болит больше?..

Миллиардер задумался, едва сдерживая смех:

— Левый глаз болит больше правого!..

Ходжа находчиво вздохнул:

— Увы, брат!.. Я — всего лишь специалист по правому глазу!..

…На следующий день упрямый богач опять пришел к Ходже, желая посрамить

его на весь мир: Доктор!.. У меня болят уши!..

— Какое ухо — больше болит?..

— Правое!..

— А я — всего лишь скромный специалист — знаток лекарь левого уха!..

…Через день миллиардер в окружении стаи купленных фотожурналистов, опять вырос перед усталым Ходжой:

— О, знаменитый на весь мир врач!.. У меня болят… простите, яйца!. Яблоки соблазна меж ног… Из Сада Адама…

— Какое яблоко больше?..

— Оба — одинаково! — победоносно съязвил миллиардер, и стая журналистов захохотала, предвкушая награду!

Ходжа вздохнул:

— Увы!.. Я всего лишь специалист — по тому, которое болит меньше…

Узнаешь — приходи… Обязательно помогу!.. Тебе, почтеннейший… с яйцами-яблоками из Сада Адама…

…Тогда, едва сдерживая хохот, богач воскричал:

— У меня болит зебб!.. Фаллос! Один!.. Не левый! Не правый! Ха-ха!..

Что́ теперь скажешь ты, специалист по правому глазу?.. по левому уху?.. по меньшему яйцу?..

Тут тысячелетний Ходжа задумался: средь притихших… продажных… смеющихся… алчных… коими наполнен мир наш…

И потом величественно, медленно окунаясь в Древность, заговорил:

— О, брат болящий мой!.. О, страждущий зебб-фаллос с яйцами-яблоками соблазна из Сада Адама!..

Мой друг, великий Авиценна говорит: В древности, когда Всевышний лепил человеков из теплой глины, Он дал двуногому, двухглазому, двуухому, двурукому и два зебба!..

Один — для семени!..

Другой — для мочи!..

Один — для любви…

Другой — для нужды…

Нельзя же смешивать Небесное и Земное! Дьявола и Бога!..

Но!..

Но — увы! — свежевылепленныйЧеловек слишком увлекся, как ты, мой саудовский миллиардер, хозяин бескрайних гаремов, зеббом для семени, для любви!..

И стал оба зебба применять только для семени! для соитья! для любви!..

Айхххх!.. Слепец!.. И семя потекло из двух стволов-плодов!..

И тогда Творец разгневался и отнял у Безумца один зебб, оставив лишь один — и для семени! И для мочи!.. Увы! Увы!.. И для любви!.. И для нужды!..

Молодость — это зебб для любви!..

Старость — зебб для мочи!.. Увы!

О, брат богатый мой!.. Потерявший в бесконечных гаремах один фаллос! Айхххх!..

Ойххх!..

А я — увы! — всего лишь специалист по тому! сгинувшему зеббу! который некогда Творец отнял у таких, как ты!.. Увы!.. Увы!..

И если Хозяин Вселенной вернет тебе тот утерянный плод — приходи!..

И я буду тебя лечить!.. И два ножа! для двух обрезаний! Точить!

…И больше богач не тревожил Ходжу…

Со своими яблоками соблазна из Сада Адама…

Орехи «Молодые ослы»…

В XXI компьютерном веке Золотого Тельца никому не нужны были Мудрость

и Поэзия, а нужны были деньги, и одинокий суфий Ходжа Насреддин радостно, блаженно нищенствовал, ибо когда у тебя ничего нет, тогда ни о чем земном не надо печься, и душа твоя вольна, и летает, как высокогорная птица, над земной суетой…

А такой птице — далеко видно…

И!..

…И!..

Была спелая золотая осень, и вечный странник Ходжа набрел на дикий горный сад и собрал мешок зеленых, еще недозрелых молочных орехов, и пошел продавать их на многошумный городской базар, о котором современные лжемудрецы говорят, что базар — сердце, суть, соль, смысл человеческой жизни…

Но Ходжа говорил, что базар — это живот… это врата в ад… это место шайтана…

И если долго бродить по базару — обязательно встретишь шайтана… и сам станешь шайтаном…

И вот Ходжа разложил пахучие маслянистые орехи прямо на земле, на самом краю базара, где торговали и покупали бедняки…

И вот подошел первый покупатель и высокопарно воскликнул:

— О, учитель! О, счастливый обладатель седой бороды и пустого кармана!

Что продаешь?..

Ходжа находчиво зашептал:

— Тссс!.. Тише!.. Почтеннейший знаток и любитель экзотики!..

Перед тобой — молодые, недозрелые, как девственницы, орехи!.. Древний сорт!.. Называются «Молодые горячие ослы»!..

О них писал мой загробный друг Авиценна в своем тайном трактате

«О любви».

Если съешь десять этих терпких орехов — всю ночь будешь яростно, не уставая, как осел младой, иль верблюд огневой, трясти-любить свою жену!..

Айхххйяё!.. Ойхххйяё! О!..

И твой орех станет густым китайским карагачом!..

— Эх! — вздохнул покупатель-поэт-философ… — Я ведь астроном… звездочет…

И мне надо всю ночь напролет следить за Плеядами!.. В телескоп!..

— Прекрасно! — горячо отозвался мудрейший из мудрейших, а, значит, и беднейший из беднейших. — Ты дашь своей жене десять бешеных орехов, и она возляжет на тебя и всю ночь будет порхать!.. летать!.. плясать над тобой древний «Танец Аддама и Еввы», а ты будешь следить за Плеядами в телескоп!..

Хотя на Великом Шелковом Пути «телескопом» называют зебб-ствол-фаллос мужа!.. С помощью такого «телескопа» можно познать всю Вселенную!

А древние астрологи-мудрецы говорят, что во время всеночного соитья — Плеяды особенно жарко полыхают!

Айхххйя!..

Молодые ослы любят звёзды!.. любят живую астрономию, как мужи жен!..

Тогда обрадованный астроном щедро купил все орехи и отошел…

Тогда Ходжа, улыбаясь, закричал ему вслед:

— Эй, Брат!.. Знаток ослиных Плеяд!.. Обладатель двух «телескопов»! Живого — меж ног! И научного — обсерватории!..

Но!..

Благодари Всевышнего, что ты астроном! А не агроном! не шахтер! не землекоп с кетменем!

А то пришлось бы тебе, съев десять безумных «ослиных орехов», всю ночь летать! витать! плясать над твоей блаженно стонущей женой, как дехканину с кетменем над весенней вспаханной землей!..

Айххх! Ойххх!..

И она бы до утра! любовалась из-под тебя! Вечными Плеядами!

А в эти мгновенья Плеяды особенно близки и жарки!.. И желанны!

Айхххйя!..

Ах!..

А где мои Плеяды полыхающие!..

И живой «телескоп» ословздымающийся!..

И зачем я продал все «ослиные орехи»…

И не оставил себе хотя б десяток…

Для жарких воспоминаний…

Иль для прохожей заблудшей красавицы…

Девственница всея Руси и всей Азии…

…Ходжа Насреддин заболел старческой немощью и умирал в своей одинокой, в XXI веке Золотого Тельца, глиняной кибитке на Козьей Горе — даже козы забыли великого старца… не поднимались к нему…

Но тут туманной ночью, к ложу умирающего, из Глубин Времен, явился с Того Света, его древний друг, маг, целитель Абу Али ибн Сино…

Ходжа не знал: сон то был предсмертный или явь — кто знает?..

Но бессмертные суфии часто бродят в двух мирах… средь нас, живых… а мы не чуем…

Ходжа прошептал в рваных бухарских одеялах, из коих лезла тошная, душная вата:

— Я прожил тысячи лет, но умираю…

Никому в XXI веке Интернета и Золотого Тельца не нужны ни мудрость, ни поэзия…

Я устал петь средь глухих, рисовать средь слепых, учить средь тупых…

Великий врач Авиценна, который видел тысячи смертей, улыбнулся:

— Брат! Двуногая Пирамида мудрости и мемврийский Дуб Поэзии!..

Без Тебя мир будет, как павлин без хвоста… как без жала змея… как лев без клыка… как пиршество без вина…

Да!..

Есть древнее лекарство от старческой немощи, и оно воскресит, поднимет тебя…

— Что это?.. — открывая один уже нездешний глаз, пролепетал Ходжа, уже мечтающий о близком Рае… и о еще более близком аде…

— Надо возложить на твои потухшие чресла младую! нагую! огненную девственницу, и она вмиг вернет огнь жизни в тело твое, как малая свеча поджигает сухой осенний камыш!..

О, печальный! Никому не нужный Учитель никому не нужного, заблудшего

Человечества!..

Её огнь, её пожар перельётся, перейдет к тебе!

И ты вновь оживешь!..

— А я от сего пожара не сгорю сладко! до тла, как в кипятке — халва? — тут уже улыбнулся великий острослов…

…Нет!..

Но!..

Но… Но…

Но тут вздохнул великий врач:

— Но где? где? где — в эпоху Золотого Тельца и Безголосого Певца — найти девственницу?!..

Вот в чем беда! Маята! Китайская непроходимая Стена!.. Вернее — Стена Плача!..

Я послал своих учеников по Всея Святой Руси! и по Всей Мудрой Азии!..

И они долго искали, как геологи — алмазы!..

Айххх!.. Долго!.. Очень долго…

По всем деревням!.. селам!..градам!.. островам!..лесам!.. полям!..мегаполисам!.. кишлакам!.. океанам!.. звездам!.. горам!.. ледникам!. пропастям!..

Айххххйя!..

И устали… умаялись… и надежду потеряли…

И тогда Всевышний смилостивился над уставшими…

И вот где-то, в запамирском! иль в ала-тоо-тяньшанском! иль в загималайском заброшенном высокогорном кишлаке мы нашли старого чабана вымирающих яков Чингис-хана-Эвереста-Джомолунгму-Умурзака-оглы-бая-аку-джана из рода Барлосов-Хаканов — былых властителей Вселенной…

И у него было десять острораскосых… пылких… кумысных…многокосых дочерей…

И одна была девственница…

Как ей удалось сохранить хрустальную форель средь мутноглиняных вод XXI века — знает только Зороастр — древний Бог звезд, костров, грифов и гор…

— Ходжа!.. Проснись!.. Возликуй!..

Её звать Юлду-Ситора-Зороастр-Рысь-Форель-Звезда!..

И она здесь!.. Вся!..

И она алчет любить и спасти от смерти тебя!..

…Тут Ходжа, умирающий Ходжа, открыл оба усыпающих… усыхающих глаза…

Айххххххххххйя!..

…Тогда в его глиняную убогую кибитку вошла! вползла!.. ворвалась Нагая…

Раскосая! Вся!.. И даже меж ног!.. Тугая!.. Как переспелая виноградина или змея…

И хоть Она выросла средь черных яков, но была атласная…белоснежноальпийская

Кобылица Чингисханова!..

Слепила белизной нетронутой! девьей! плодовой! нагой!..

И Она приказала Ходже:

— Закрой глаза!.. Ибо я стыдлива дева… И раскосо хищно нага!.. И мой алый первобутон — глаз орла!..

…И отбросила его жалкие одеяла!..

И жгуче!.. Наго! Спело! Пьяно! Медово! Раскосо! Легла на него!

Прилипла! Пристала!.. Кроваво!..

И на Ходже закачалась!.. замаялась!.. засладила!.. замечталась!.. забормотала!..

…О, Чудо!..

О, древнее! горящее! говорящее! родящее Лекарство Фараонов…Царей… Ханов…

О, огнь в золотых камышах! в бамбуках! В золотых урожаях!..

И Ходжа закрыл вдруг ставшие бешеными глаза и зашептал? Иль закричал?

— О, блаженный огнь в камышах!..

Я ль переживу тебя… Иль сладко сгорю…

Жизнь и смерть рядом… Две сестры…

Но сурок возлежащий вдруг встал столбиком-столбом и запросился в любимую! забытую! сокровенную! целебную норку!..

Из Которой вышли все человеки!..

И в Которую все вспять! всласть просятся!.. стремятся…

О, Творец!..

О, древний друг — врач Авиценна!.. Явившийся с Того Света Гонитель Смерти!..

О! Что мне делать?..

Войти в Норку?..

Лишить Раскосую девства?

Убить последнюю Девственницу?..

Иль лишить себя жизни?..

Ведь только смерть её девства — продолжит мою жизнь…

И благородный многогрешный Старец маялся под Нею…

…Тогда Она губами обожгла его ухо, как кошка берет зубами новорожденных котят:

— Учитель!.. Входите!.. Кропите!.. Кровавьте!.. Живите!..

Я — не форель… я — акула…

Я ожила!.. Я бежала со стен Кхаджурахо!.. Из Камня!..

Тошно… там… среди камней!..

А здесь… я вас … спасаю!.. ублажаю!.. истекаю!.. оживаю…

Я была — Богиня вечнокаменная…

А стала — сладкотленная! текучая! жена земная…

Айххххйя!..

…Ранним утром Ходжа Насреддин нежно выбрался из-под Спящей Раскосой, как уцелевший житель из-под развалин дома в десятибалльное землетрясенье…

Улыбающийся… воскресший… искрометный — он сел на своего древнего осла и поехал на Великий Шелковый путь, где ждали его сотни народов, стран и городов…

Ибо что Человечество без Мудрости, без Поэзии, без Улыбки…

А он поехал в Индию…

К Храмам Кхаджурахо…

Чтобы узнать: бежала ли Раскосая…

Иль не бежала…

Из Камня…

Русь в бесах, как древо в короедах

Седобородый тысячелетний старец Ходжа Насреддин, проезжая на седом осле по русским нищим сиротским полям и вавилонским кишащим инородцами

обреченным городам, сказал:

— Бесы пришлые и нутряные, ограбляя, унижая Русь Святую до детской сиротской немой слезы, до палого плетня, до дырявого старушечьего чулка, приготовляют Ея ко Второпришествию Христа…

И Он придет… грядет…

К самому Несчастному…

К самому Блаженному…

К самому Смиренному…

К самому Божьему…

К Русскому Народу…

Он шествует

По русским ухабистым кривым святым дорогам,

Засыпанным Гвоздями Свежими Голгофскими…

Но они уже не жалят Ему ноги…

Ибо Русь воскресшая жива…

А Голгофа уже — Мертвая…

Языческие аплодисменты…

…Проезжая на седом осле мимо златоглавого Кремля, Ходжа Насреддин, озираясь, осторожно улыбнулся и прошептал:

— Уже много лет Русский Народ глядит пьесу «Хлестаков в Кремле» и аплодирует…

И сам участвует в пьесе…

Что-то эти аплодисменты напоминают мне те аплодисменты, коими нынче в языческом слепом упоеньи провожают на тот свет знаменитых артистов…

Иль Народ Русский аплодирует собственным похоронам?..

Господь!.. Не дай такой пьесе и таким аплодисментам!

И таким похоронам…

Ходжа Насреддин о нынешней России

I.

Мудрец сказал:

— Моисей 40 лет водил Народ по пустыне…

Русский народ с 1985 года ходит в пустыне капитализма…

Без Моисея!..

Кто Его Моисей?

Кто выведет Его из пустыни?

Какое море расступится перед ним?..

Знает только Всевышний!..

И пенные юродивые Руси, но и они молчат…

Иль вопиют на кривых опасных русских дорогах, а никто не слышит…

II.

Мудрец сказал:

— Невесть откуда явившаяся компания «троянских коней» при открытой могучей поддержке США и Европы захватила власть в России и строит капитализм,

хотя не объявляет во всеуслышанье свою цель, ибо Народ Русский не приемлет этой людоедской, человеконенавистнической идеи.

Самая огромная и холодная в мире страна не приемлет частной собственности.

Здесь плодоносна только коллективная собственность…

О, Всевышний!.. Ты видишь…

Идет тайная и явная Война между правителями и Народом.

Война кровавая! С миллионами жертв!.. Со стороны Народа…

Война бесшумная! Необъявленная!..

Но 1937 год тоже не был объявленным!..

Тайно приезжали ночные «Эмки»… Эти голгофские гвозди…

Тайно росли концлагеря…

Тайно уходили на тот свет миллионы… сонмы безвинно убиенных…

Нынешний капитализм на Руси — это новый 1937 год…

Это новый тотальный Освенцим…

Все остальные словеса — иезуитская гибельная Ложь!.. Блуд фарисеев!..

Увы!.. Пока в этой войне побеждают правители, вооруженные войсками иуд… И мировыми банкирами…

А Народ по овечьи немо бредет на кладбища под покорный похоронный колокольный звон…

Так богатые уморяют бедных…

Тут мудрец вздохнул:

— Когда я еду на своем осле по необъятным русским бурьянам, заброшенным

деревенькам и пьяным городам, похожим на Вавилон, Содом, Гоморру, мне везде слышится Стон:

«Или! Или!.. Лама Савахвани!

Господь! Господь!..

Почему ты оставил меня»…

Господь!..

Не оставляй Русь Распятую!..

А за Распятьем — грядет Святое Воскресенье…

Капитализм и феодализм

Проезжая на седом осле по нынешней Руси, средь заброшенных деревень и богатых домов воров, Ходжа Насреддин сказал:

— Власть живет при капитализме, в XXI веке, а народ — при феодализме, в XV веке…

Власть мчится на лимузинах, а народ тащится на кляче нищеты…

Они никогда не сойдутся…

Их встреча — удар бешеной машины по ночному лосю на мглистом шоссе…

Но кто тут лось?.. Русь?..

Кто машина?.. Власть?..

Иль наоборот?..

Знает только Господь…

Молодые и старые бесы…

…У тысячелетнего Ходжи Насреддина, который видел расцвет и паденье многих империй, погибших от блуда и сребролюбия властителей, спросили:

— Учитель, что ты скажешь о нынешней России, которую трясет от лжи власти и нищеты народа, как дом на песке в двенадцатибалльное землетрясение…

Власть — дом?.. Народ — песок?.. Доколь?..

Ходжа сказал:

— Молодые бесы алчут изгнать старых бесов…

Молодые бесы жаждут власти и богатств…

А между старыми и молодыми бесами бьётся Русский Народ…

Как на Кресте — Иисус Христос…

Но!.. Час Возмездья!

Час Воскресенья!

Час возрожденья!

Час Царя!..

Скор!.. Готов!..

И бесы-короеды побегут… покинут Русский Дуб-Трон…

Богач и осёл

Ходжа Насреддин сказал:

— Частый рёв моего осла похож на вечнозанятый телефон богача…

О, Боже!..

Отныне я называю своего вечноревущего осла — «Спонсор»…

Советы Ходжи Насреддина водителю машины

Ходжа, глядя тысячелетними дальнозоркими верблюжьими очами на бешено

несущиеся по дорогам машины, сказал:

— Брат-водитель! Когда ты сидишь за рулем и едешь со скоростью 60 км/час — это ты ведешь машину покорную…

Но когда ты превышаешь эту скорость — за руль незримо, властно садится шайтан…

И ты, слепец, мчишься в ад…

Помни:

В аду люди мчатся на машинах, в Раю — ходят пешком…

Ходжа Насреддин в ХХI веке

Когда у Ходжи Насреддина спрашивали:

— О, тысячелетний Устод, как вы чувствуете себя в ХХI веке Золотого тельца и сатанинского интернета?..

Мудрец подмигнул:

— Я чувствую себя в сверхцивилизованном ХХI веке … как баран в праздник

Курбон Байрам! Или как библиотека с забытыми книгами в эпоху интернета…

Да!..

Так известнейший из известных стал безвестным из безвестнейших, ненужным из ненужнейших и беднейшим из беднейших в ХХI веке Золотого тельца …

Триумфа Золотого осла…

Айххххххххх…

Ходжа Насреддин о святой Руси и русском народе

…Ходжа, древний странник тысячелетий, который беседовал с царем Соломоном…

с Конфуцием… с Чингис-ханом… с Иваном Грозным… с Иосифом

Сталиным… с Буддой и с Мухаммедом…

Который стоял в толпе, вопиющей на Голгофе, но не кричал ни «Осанна», ни «Распни его»…

И вот он пришел на Русь XXI века…

— Ходжа, многомудрый, что скажешь о нынешней Святой Руси, затерявшейся

в бурьянах и кладбищах?..

Иль промолчишь, как тогда, на Голгофе?..

А разве не Голгофа окрест?..

…Мудрец вздохнул, озираясь на многочисленных военных мужей, которыми кишела-кипела Русь смиренная, до гроба покорная, и которые стали не воителями за Русь Святую, а явились рабьими нутряными палачами родного народа, и шепнул:

— О, Русь Святая!..

Тысячелетняя Дщерь Христова!..

И что же Твои бесы — правители стреляют Голгофскими Гвоздьми по Своему Народу…

Да по Своему ли?..

…О, Русь — Дщерь заветная Христова…

И зачем Дщери — Крест?.. Гвозди?.. Голгофа?..

…А не василёк в пшеничном поле…

Компьютер… телефон… вселенная… осёл…

У Ходжи Насреддина спросили:

— О, мудрец тысячелетий, почему у тебя в ХХI веке нет ни компьютера, ни телефона?..

Мудрей вздохнул:

— Мой компьютер — моя седая голова, в ней плещется вся Вселенная…Особенно ночью, когда я гляжу на текучие алмазы бездонных плеяд…

А мой осёл — мой телефон…

Зачем мне звонить кому-то?..

Разве родник ищет человеков?..

А когда добрый человек в поисках мудрости приходит в мою глиняную кибитку, на вершину Золотой горы, мой чуткомудрый осёл-телефон впускает его и благодарно лижет ему руку…

Какой телефон сможет это?..

А когда дурной человек приходит, мой осёл начинает утробно реветь, как вечно занятый телефон богача, и дурной человек бежит от кибитки моей…

От разгневанных справедливых ослиных копыт…

О, брат, погрязший в необъятной помойке интернета, зачем мне компьютер и телефон, когда у меня есть голова-компьютер и осёл-телефон?..

А?..

Мудрец улыбнулся:

— Брат, выключи шайтанский мёртвый компьютер и включи свою живую божественную Голову-Вселенную…

И продай слепцам телефон и купи осла…

Айххххххххх…

Странник с двумя чемоданами

Однажды в Фанских павлиньих горах Ходжа Насреддин встретил странника — гариба…

Тот был лыс, как большинство похотливых мужей, и прятал лицо за чёрными очками…

В руках у него было два чемодана…

Ходжа от вечного одиночества обрадовался путнику:

— Брат, кто ты?.. Куда бредёшь?..

Путник улыбнулся, но очки не снял:

— Я узнал тебя, Ходжа Насреддин!.. Тысячи лет мы знаем друг друга…

Я устал… Издалека бреду… Из США…

— А что в чемоданах твоих?.. — спросил мудрец тысячелетий…

— Один — Ядерный чемоданчик…

В нём — Последняя Война!.. Конец человекам!..

Второй — Компьютер, самый новейший…

И он делает с людьми то же, что должен был сделать Первый… Ядерный…

Но творит это бесшумно… Без адовых атомных грибов…

Так паук пожирает льва!.. Так сильна его паутина…

Так компьютер поглощает человечество…

Так!.. так… так…

Ходжа попытался остановить странника:

— Брат!.. Давай зароем оба чемоданчика в землю… Земля здесь мягкая… благодатная…

Но странник уходил…

Тогда Ходжа крикнул ему вослед:

— Жаль мне тебя!.. Как имя твоё?.. За кого молиться?..

— Я — шайтан… сатана…

Тогда Ходжа бросил вослед ему камень.

Но Ходжа был стар, а камень был ветх … и рассыпался в воздухе…

Да…

Да и разве можно убить камнем того, кто внутри нас…

О, Всевышний!..

Зачем Ты сотворил нас, если мы сотворили эти два чемодана…

И сколько шагов осталось до Страшного Суда, куда каждый человек явится с двумя чемоданами…

Айхяяяяяяя…

Ходжа Насреддин в чайхане «Рохат»

Однажды бессмертный острослов Ходжа Насреддин забрел в знаменитую чайхану «Рохат».

Многохитрый хозяин узнал великого суфия, друга царя Соломона и собеседника

Конфуция и Чингисхана:

— О мудрейший из мудрейших, что будем вкушать? Чем наслаждаться? Тешить живот?..

Ходжа вздохнул:

— В ХХI веке Золотого Тельца мудрейший из мудрейших стал беднейшим из беднейших. И часто жуёт седую бороду вместо молочной лепешки…

Принеси мне, незаконнорожденный сын мой, пиалу чургота…

— И всё? — изумился хозяин.

— О, добрейший из добрейших, после твоей чайханы я дважды попадал в больницу… Чуть не умер от опасных яств…

Хозяин улыбнулся:

— Это было в коммунистические затхлые времена…

А нынче пришел долгожданный капитализм… Свобода… демократия пришли и на кухню…

— А теперь, говорят, после твоей капиталистически-демократической чайханы — счастливые посетители сразу попадают на мазар, минуя мучительные скучные больницы… А?..

Великий старец подмигнул… зубы у него были ослепительно свежие… молодые… как альпийский снег…

Хозяин обиженно отошел от старого безнадежно просоветского… прокоммунистического лузера… совка… неудачника веков…

Тогда Ходжа вспомнил своего вечного друга Омара Хайяма и тихо прошептал явившиеся ему стихи:

— О, мой брат!..

Если у тебя много врагов –

Пригласи их в «Рохат» –

На шашлык и плов!

И завтра у тебя не станет врагов –

Все досрочно уйдут

На мазар праотцов…

И еще сказал:

— «Рохат» — ажурное, летящее как белый лебедь, Чудо мирового зодчества!..

Белый Лебедь таджикской архитектуры…

Да!..

А Лебедя нельзя убивать!..

А надо охранять, как снежный барс охраняет дитя…

А не как хитрый лис,

Пожирающий кур…

Айххххйя!..

Кто убьёт белого лебедя — тому на Страшном Суде лебединые острые перья полетят в глаза…

Послание Ходжи Насреддина правителям США, Европы и Израиля

Мудрец говорит:

— Не надо трогать три страны: Богоизбранный Израиль… Священный Иран… Святую Русь…

Это чревато Мировым Пожаром…

Говорят, что ЦРУ обеспокоено вымиранием Русского Народа…

Господа Правители, а Вы?..

Не слишком ли Вы увлеклись сладострастным уничтожением беспомощного

Русского Государства и обворовыванием смиренного Русского Народа… Этого кровотекучего всемирного Донора — Православного Агнца…

Это похоже на охоту браконьеров в заповеднике…

Святая Русь всегда была Щитом между «цивильной» Европой и «варварскими» кишащими Азией и Китаем…

Но!..

Нынче, насадив своих государственных иуд, своих «Троянских коней» в русской колониальной обезьяньей власти, Вы с людоедским рвением и космической скоростью уничтожаете Россию, свою историческую Защитницу от новых «чингисханов»… от всепожирающих кишащих азиатско-китайских толпищ-полчищ…

Слепцы! Где ваши глаза?.. Где ваше вековое чутьё?..

Вот и Путин заговорил о сбережении русского народа после 30-летнего истребления… А почему о сбережении, а не об умножении?..

Учёный Менделеев говорил, что в России должно жить 500 миллионов человек. Но где они, наши нерожденные сёстры и братья?..

Но вот пастух-путешественник рыдает о брошенном, убывающем стаде, словно не он подпустил туда волков…

А тот, кто подпускает волков, сам становится волком…

Господа правители!..

Вы насаждаете капитализм в России, как насаждают чуму, спид или китайский смертельный грипп…

То, что плодоносно в ваших странах — смертоносно для огромной холодной России…

Капитализм и Святая Русь — смертельные враги…

Вспомним Киплинга: «Да! Запад — есть Запад. А Восток — есть Восток!

И им никогда не сойтись!»

Или капитализм похоронит Русь…

Или Русь изблюёт капитализм…

Нынче на Руси идёт глухая война капитализма и народа…

В этой тотальной антинародной войне нет умерших своей смертью, а есть только убиенные…

Убивают бессмысленной жизнью, болезнями, пьянством, безработицей, беспросветной тоской по справедливости…

Куда грядёт Тысячелетний Корабль России?..В никуда…

В никогда…

Доколе…

Иль огромные пространства расслабляют русскую душу…

И русские люди плохо слышат друг друга… мало любят… мало заботятся друг о друге…

Иль Русь оскудела любовью?..

И на Руси крик доносится, как шёпот…

А шёпот — как немота…

Иль костёр русской любви утухает на бесконечных ветрах необъятных… необжитых земель…

Но это уже наша вековая Русская Беда…

И мы стоим в этой Беде, как по горло в ледяной воде…

Но!..

Господа правители Америки, Европы и Израиля!..

Кто ослепил вас?..

Золотой телец?..

Голливуд?..

Секс?..

Интернет?..

Жажда мирового господства?..

Иль вы хотите, чтобы вместо Тысячелетнего Русского Государства встал бурьян?..

А он уже стоит на 40 млн. га

А вместо Русского Народа — бесконечный погост…

И он уже алчно плещется у ног всякого россиянина…

А вместо Жнеца с серпом бродит Старуха— Смерть с косой…

И говорит Она на английском вавилонском языке…

Ибо вы наслали Её на Русь…

Да!..

Воистину!..

Но вы не забыли, что загнанный конь бросается на волка?..

А раненый медведь — идёт на охотника?..

А вы не страшитесь в своей необъявленной войне против России, что униженные до рабства Русские Всадники Атомного Апокалипсиса пенно запляшут на Бродвее и в ковбойских прериях… у Букингемского дворца…у стен Ватикана… у Елисейского дворца… у Стены Плача…

А?..

Иль вы алчете в ваших атомных бомбоубежищах увидеть Последнюю Войну Ветхого и Нового Заветов…

И тогда на Земле останутся Будда… Конфуций… Коран…

…Тут тысячелетний мудрец, который беседовал с Соломоном… с Буддой… с Конфуцием… с Христом… с Мухаммадом… опечалился:

— Я видел расцвет и падение многих империй и народов…

Я знаю, что нельзя повернуть Колесо Истории…

И только великие пророки, мудрецы и цари на миг останавливают это Колесо…

Но потом Оно неудержимо движется в Руках Творца…

Да!..

Но мне всегда жаль Уходящих …

О, Творец!..

О, Всевышний!..

Но что нынче, в Эпоху Открытых Ворот и Границ, творится на нашей Блаженной Земле?..

Все народы тянутся друг к другу…

Едут друг к другу в гости…

Обнимаются…

Женятся…

Помогают друг другу…

Плачут от любви…

Алчут всемирного братства…

А слепые самодовольные славолюбивые случайные властители разжигают

Огнь сатанинской злобы и войны, уничтожая и чужие народы… и свои…

Доколе?..

Доколе козлища ведут овец на бойню?..

Ходжа Насреддин о китайском гриппе

Мудрец сказал:

— Откуда пошёл китайский грипп — коронавирус?..

Кобра съела мышь, а человек — кобру…

И вот смертельная болезнь мыши и кобры переметнулась к человеку и стала косить людей…

О, Творец!..

Как смертно связал Ты всех живых…

И рыб… и птиц… и зверей… и людей…

И звёзды…

И вот убитые мышь и кобра стали убивать… мстить Всему Человечеству…

О, Человек!..

Разве ты хозяин Земли, а не Творец?..

Зачем убиваешь… пожираешь малых братьев и сестёр своих…

Остановись!..

Иль они пожрут тебя!..

Библия… Коран… Конфуций

…У бессмертного Ходжи Насреддина, который воочью беседовал с Моисеем,

Буддой, Иисусом Христом, Мухаммадом, спросили:

— Мудрец веков… тысячелетий, что ты скажешь о борьбе Америки и Ирана?

Он сказал афоризм-бриллиант-стих, который потом весь заблудший во грехах мир повторял:

— Если в войне сойдутся

Америка и Иран –

Библия и Коран –

То победит… Конфуций…

Чжен Чжан…

…И человечество обоймет, задушит

Великой Китайской Стеной,

Как миллиардоголовой Змеёй!

Ойхххх!..

А всемогущая Стена Иудейского Плача –

В которую превратился весь подлунный покорный Свет

Утонет бесследно в бессильных слезах…

Айхххх!..

Ах, Иоанн на Патмосе,

А любят ли? а ликуют ли Пророки

В своем одичалом колодезном одиночестве

Когда свершаются Их Пророчества…

Когда торжествует Их Апокалипсис

А Земля пуста…

Ходжа Насреддин и «Барки Тоджик»

…Сегодня утром, в своей глиняной кибитке на Золотой горе, дервиш Ходжа Зульфикар получил счёт за электрический свет — 1000 сомони!..

Увидев сие, нищий дервиш крякнул, но потом улыбнулся и сказал:

— Известно, что когда хоронили Фирдоуси, навстречу его похоронной процессии в ворота города вошёл опоздавший караван с золотом за его труды…

Айхяяяя!..

Когда же в очередной раз хоронили бессмертного Ходжу Насреддина, навстречу его похоронным бедным носилкам-тобут выскочил агент-налоговик-мытарь с бесконечными счетами за газ… воду… мусор… электричество…

И тут, вдруг, к ужасу хоронящих, усопший мудрец высунулся из дырявого, пластикового, демократического, постсоветского савана-кафана и прокричал:

— Эй, брат-налоговик!

Все мои счета пошли за мной… в ад…

Там уже ждут…

И их и тебя…

Мудрец наивно думал, что за все его перчёные грехи Всевышний послал его в ад…

Но Аллах уготовил мудрецам Рай…

Аллаху Акбар!..

Аллах велик,

Как океан…

А человек, как арык, мал…

Да!..

Айххяяя!..

Тут дервиш взял в руки обжигающий счёт и сказал:

— О, братья мои!

Мы живём в стране великих рек и электростанций …

И должен ли за электрический свет платить мудрец, который сеет Вечный Свет Мудрости и Поэзии?.. А?..

Но тут в кибитке дервиша стало темно…

Ибо за неуплату наша любимая фирма «Барки Тоджик» справедливо… неумолимо выключила свет…

О, фирма «Барки Тоджик»!..

Смотри, чтоб Вечный Хозяин Всех Звёзд и Огней Вселенной не выключил тебя!..

Да не послал тебя в ад…

Где будешь вечно гореть на бесплатных огнях…

Да на своих счетах…

Айхяяя!..

Айхяяя!..

О, Всевышний…

О, Вселенский Божественный Свет!..

Дай мне в моей тёмной… одинокой кибитке Возжечь Свечу Вечной Поэзии!..

И Огонь Неумирающих Надежд…

Интер — Апокалипсис

…У всемудрого странника тысячелетий Ходжи Насреддина дервиш Ходжа

Зульфикар спросил:

— Мудрец, не утонувший бесследно в пыли тысячелетий, куда бредет Человечество

в ХХI веке?

Кто Оно — Человечество ХХI века?

Чем, например, отличается баран ХХI века от человека ХХI века?

У барана четыре ноги, а у человека — две…

Человек ест барана, а баран — не ест человека.

И так было всегда… а нынче?..

Мудрец улыбнулся:

— Ты правильно сделал, что глядя на меня, вспомнил барана…

Бараны редко доживают до старости, до седых волос и курдюков, их сладко пожирают в молодости курчавой их, но вот один баран дожил… увы!.. и он — перед тобой…

Так чем отличается баран ХХI века от человека ХХI века?..

Мудрец передохнул:

— У человека ХХI века есть интернет и телефон… а у барана — нет…

Но!..

Именно инет и телефон превращают человека в барана …

Вот тут тайный и явный замысел шайтана!..

И вот в весенних талых текущих горах, на изумрудных пастбищах-джайлоо, где как желтые цыплята из яиц, пробились первые подснежники, встречаются бескрайние пахуче-курчавые отары — стада текучих баранов…

И они радостно обнюхивают, любят друг друга, ликуют, лепятся друг к другу, громоздятся плодовито друг на друге, и чабаны и волкодавы с трудом разлепляют разъединяют их…

Любовь в них!..

Любовь — Святая Глина Творца!..

Из этой Глины лепил Господь и человеков, и баранов!..

Айххххйя!..

Но вот в кишащих мегаполисах-градах толпища человеков бредут навстречу друг другу, и не видят друг друга, а тупо бессмысленно глядят в свои телефоны, на вавилонских слепых улицах, и в компьютеры, в хладных домах с железными глухими дверьми и окнами в решетках…

И где тут Святая Глина Любви?..

Чтобы влюбиться навек!.. Прилепиться насмерть друг к другу?..

Иль радость встреч осталась только у баранов…

О, Всевышний!..

Но Ты попускаешь…

Но неисповедимы!.. непостижимы!.. Неоглядны Пути Твои…

Но отары влюбленных баранов на изумрудных джайлоо мне слаще и ближе, чем толпища хладных интернет-человеков-баранов, слепо бредущих по мегаполисам теплохладным, по этим земным Кругам Ада, еще не описанным адознатцем Данте…

Да!.. Воистину!..

Новый всемирный поголовный Интер-Ад ждет своего Поэта-Пророка…

Ждет Его Огненного Интер-Апокалипсиса… Кипящего Слова!..

Ждет Его Письма — Послания к Богу…

И тогда Творец закроет… спалит… утопит Интер-Ад…

…А пока я брожу в теплых бараньих отарах, на изумрудных травяных джайлоо и собираю златонежные цыплячьи родные первоподснежники… вдали от адовых мегаполисов…

Да бездонно!..

Да раздирающе!..

Да разрывающе!..

Да испепеляюще!..

Жаль человеков мегаполисов…

Да…

Я ухожу от изумрудных отар…

…Я вернусь к тебе, Интер-Ад…

Словно новый Дант…

На Круги Своя…

Ходжа Насреддин о молодости

Я спросил у тысячелетнего мудреца:

— Что такое молодость?.. Куда ведёт она?..

Мудрец сказал:

— Наши родители: отец, мать, дед, бабка идут перед нами по Дороге Жизни и уходят в Иной Мир…

Мы идём за ними…

Наши старики — это наше Будущее…

Наши старики — это Глаза народа…

Без них народ — слепец…

Это наши дети — наше Прошлое…

Молодость — сладкая слепая пора… пора мёда…

Молодость — это сладкая болезнь…

Вот игривый ребёнок взял тебя за руку и влечёт в пропасть…

И ты пойдёшь за ним?..

Народ — это дуб…

Молодёжь — это жёлудь…

И что — жёлудь должен поучать дуб?..

А дуб — поклоняться жёлудю?..

Айхххх…

Страны и народы, где царит культ молодости…

Культ мускулистых мужей…

Культ нагих извилистых жён…

Культ торжествующей плоти…спорта…

Погибают бесследно в бездне времён…

Что осталось от Древней Эллады?..

Где её накаченные Гераклы и Ахиллы?..

Где их воинствующие пыл и пот?..

А?..

Вот нынче толпища… гульбища молодых одурманенных бездельников собираются на необъятных площадях и слушают музыку…

Но какая это музыка?..

Это не божественные Бах, Моцарт, Чайковский…

Это сатанинские стенанья джунглей…

Вопли бараньих стад и волчьих стай…

Барабаны нижних чакр…

Вспоминаю русскую пословицу «Все мы лишь по пояс — человеки, а внизу — скоты…»

Вот тут-то, на этих рок-н-рольных языческих гульбищах, и торжествуют скотьи похоти… Торжествует низ…

А хитроумные деньголюбивые бесы называют это «молодёжной субкультурой»…

Но никакой «молодёжной субкультуры» не существует…

Как нет хлеба — из камня …

А из яда — воды…

Культура одна, как Хлеб и Вода…

А так называемая «молодёжная культура» — это бескультурье… варварство… хамство… блеф… мат… блуд…наркота…

Тут в этих грохочущих… безумствующих …рукоблудоплещущих толпищах гуляет сатана…

Брат!

Это он вопиёт с самопальной эстрады…

Молодёжная субкультура — это жалкая времянка-сарайчик…

Это убогая придорожная гостиница-мотельчик с клопами… тараканами и рваными одеялами…

Брат!..

И ты хочешь жить здесь?..

Обниматься с сатаной в рок-н-рольном порыве…

Эта музыка была в аду…и вот вышла на землю…

И сеет ад на земле…

Воистину!..

А мудрые древние цари заставляли своих родных детей работать на земле вместе с земледельцами, чтобы чёрная их молодая энергия уходила в землю и питала грядущие плоды земли…

А в России 40 млн. гектаров земли объяты бурьяном…

А молодые кайфолюбители-кайфоеды всё пляшут и поют на костях собственного народа…

На могилах своих кормильцев…

На этих глухих бурьянах…

Эйхххх!..

Вот и надо этих плясунов и горлопанов послать выкорчёвывать бурьяны… сеять пшеницу… поднимать разгромленную страну… спасать горящих в Домах престарелых брошенных стариков…

Да!..

А потом пусть поют и пляшут!..

Тогда у них и песни, и пляски будут свои… родные… исконные… душецелительные…

А не чужие, заёмные, обезьяньи, секондхендные…

Воистину!..

Вспоминаю слова древнекитайского императора Ши Хуанди: «Чем громче в стране звучит чужая музыка — тем ближе эта страна к гибели…»

А чья оголтелая музыка безумствует в России, разрушая великую Русскую Песню?..

А?.. а… а…

Да!.. Ныне молодёжь — это самый отсталый хвостовой обоз народа… Жаждущий только плотских утех…

Этот обоз бродит по необъятным мусорным помойкам Интернета в поисках бесконечного кайфа…

И миллионы блудных сынов и дочерей Инета бродят по улицам городов с телефонами…гаджетами… смартфонами…

Я подошёл к одному из них:

— Сынок! Выключи телефон!.. Поговори со мной!.. Загляни в себя!..

Ведь в тебе плещется вся Вселенная!.. Все звёзды!.. Все люди!.. Звери!.. Рыбы!.. Цветы…

А он бессмысленно улыбается:

— Вау… блин… супер… ОК…секс…бакс…попса…прикол…

О, Боже!..

И мы уповаем на них?..

На их суждения и голоса?..

И им даём власть?..

И внимаем их котячьему мяуканью?..

Да?..

Самое страшное на земле — это восстание сынов на отцов!..

Конечно, есть мудрецы и среди молодых, но голоса их не слышны, как блеянье каракулевых агнцев в рёве ослов, козлищ и баранов…

Молодые отроки и девы должны любить друг друга и воевать за Справедливость!..

А старые — должны править народами и странами!..

Вот самая мощная страна в мире — США!..

Кто правит Ею?..

Старцы!..

Вот Рейган — самый удачливый президент США, разрушивший СССР, стал президентом в 70 лет…

Вот великий старец Дэн Сяопин спас всеголодный Китай и вывел его в мировые лидеры.

Вот и Библия говорит «Чти отца и матерь своих, чтобы продлились дни жизни твоей…»

Да!.. Да!.. Да!..

И всё-таки мне жаль того юного златоуста-кайфоеда с душеубивающим телефоном…и убогим лексиконом…

В чём его вина?..

Кто дал ему в руки эту смертельную… апокалиптическую игрушку?..

Кто дал ребёнку стакан с кипятком… чашку с ядом…

Кто дал Чингисхану атомную бомбу?..

Кто не предупредил отрока, что Интернет — это Горизонтальная Вавилонская башня…

И при строительстве Этой Башни в толпе архитекторов стоял сам сатана…

Но Творец разрушил эту башню…

Но!..

И при создании компьютера … среди его строителей стоял тот же сатана…

Но Творец разрушит и эту Башню…

Брат!..

Выключи телефон — эту маленькую Вавилонскую башню!..

Поговори с собой… со мной… с ночным звёздным небом над головой!..

Знай, что когда ты выключаешь телефон, тебе звонит Сам Господь Бог!..

Поговори с Ним!..

Непопулярные афоризмы Ходжи Насреддина

Я спросил у тысячелетнего старца, чьи притчи, стихи, афоризмы повторяет весь мир:

— Учитель, а есть ли у вас непопулярные афоризмы?..

Мудрец, как всегда, улыбнулся в вечноснежную бороду, и проговорил мне эти непопулярные афоризмы…

А я подумал, что их надо повесить на дверях у входа в каждую школу, университет, офис, казарму, тюрьму, Кремль, Белый Дом, Елисейский дворец, Госсовет Китая и т. д.

Вот они:

I

Пришли времена Золотого тельца,

Где царствует доллар,

Где нет ни Бога, ни друга,

Ни жены, ни мужа, ни дщери, ни сына,

Ни матери, ни отца…

Господь!..

Зачем такой мир,

Где царит-лютует банкир?..

И банкир банкиров — сатана…

II

Иисус Христос жил во Времена Одного Иуды …

И ушёл к Богу …

Мы живём во Времена 12 иуд —

Все предают…

Всё продают…

А мы живём…

И уповаем…

На кого?..

На Бога?..

Иль на иуд…

III

Такие времена стоят окрест —

Что всякий алчет быть Христом,

Минуя Крест…

IV

Нынешний мир —

Это необъятный жестоковыйный беспамятный базар,

Где всякий человек — рыдающий товар…

Эй, брат!..

Брата покупай!.. продавай…

V

Господь глядит на кишащее… грешащее…. многомиллиардное человечество,

Которое убивает всех и вся…

И под которым умирает безвинная… беззащитная, как дитя, земля…

И вздыхает:

— Не вернуться ли к Двум —

В Райском Саду…

А?..

VI

Пришли Последние Времена,

Когда виляющий льстивый хвост ишака —

Мудрей и нужней, чем его башка…

А рабий угодливый язык мудреца

Ценней, чем его многомудрая… многоседая голова…

VII

Интернет — это кишащий Вавилон…

Это кричащий… поющий… рыдающий… хохочущий всенеобъятный прах…

Его сотворил шайтан …

Его разрушит Аллах…

VIII

Интернет — это горизонтальная Вавилонская Башня…

Её сотворил сатана…

Её разрушит Бог…

IX

Интернет — это бескрайняя… мусорная… засасывающая свалка,

Где так редки алмазы…

И где мёртвые души бродят… скитаются,

Как по аду…

X

Интернет — это душный презерватив

На плодородном… задыхающемся… урожайном Фаллосе Человечества…

Где его дети?..

XI

Если интернет — твой единственный друг —

Значит, ты — муха…

А он — паук…

XII

Если ты возлюбил интернет,

Ты — импотент…

XIII

Интернет — это медленная смерть импотента во цвете лет…

XIV

Долой интернет — из ада привет!..

XV

Тот, кто долго глядит в телефон —

Погружается в мёртвый летаргический сон…

Тогда телефон — его гроб…

XVI

Тот, кто долго глядит в телефон…

Увидит ад и сатану в нём…

И вместо телефонного звонка —

Услышит похоронный колокольный звон…

Телефон — это ада дно…

XVII

Компьютер — кочующая Урна с Прахом Человечества…

Куда грядёт Она?..

И где… и когда,

Как падучую звезду,

Её поставит во Вселенной

Хозяин Плеяд?..

XVIII

Если ты не читаешь книг —

Ты двуногим бараном становишься вмиг…

И прохожее блеющее стадо

Будет тебе, как родному брату, радо…

XIX

Если ты 1000 книг не прочёл —

Ты — осёл…

XX

Если ты не читаешь Библию, Сутту-нипату и Священный Коран —

Ты двуногий баран…

XXI

Если у тебя друзей и родственников — меньше ста,

Ты — павлин без хвоста…

XXII

Брат, люби людей

И проживёшь сто тысяч дней…

А если Ты не любишь людей,

Ты — зловонный козлодей…

XXIII

Перед смертью мудрец сказал, как всегда улыбаясь:

— Я полюбил на земле всё и всех…

Но!..

О, Творец!.. О, Всеотец!..

Я так и не смог полюбить крыс… комаров… мух… клопов… червей…

И…банкиров-кровососов-упырей…ю

Господь!..

Зачем уходят мудрецы…

А остаются э т и?..

XXIV

О, народы мира!..

Бойтесь не коронавирусов!..

Бойтесь своих коронаправителей!..

Нынешние владыки роскошествуют во дворцах и лимузинах…

А народы тлеют на ослах и в кибитках…

Но вот коронавирусы стали соединять

Народы и властителей…

Дворцы и кибитки…

Ишаков и лимузины…

О!..

Для богачей это нестерпимо!.. невыносимо!..

И тогда властители стали убивать свои народы карантином,

Чтоб самим не заразиться…

Древние тираны убивали чужие народы…

А эти, в страхе за свою шкуру, убивают своих…

Хотя, какие они свои…

О, Господь!..

Доколе?..

Эти окаянные дни?..

Эти сатанинские владыки?..

Только богатые страны могут позволить себе такую роскошь, как карантин…

В бедных странах карантин чреват голодом… хаосом и неминуемой гражданской войной…

Которая унесёт и народ, и его правителей— иуд…

XXV

Чем власть тупей —

Тем ножи острей и пули злей

Её палачей!..

XXVI

Если на троне — Голый Король,

То и народ становится — голь…

А жизнь — боль…

А чиновники — моль…

А История — ноль…

Господь!..

Доколь?..

А покуда Народ не возьмётся за кол!..

XXVII

Любовь — это Золото нищих и Вино трезвых…

XXVIII

Ревность — это когда ты бросаешь хворост в потухающий костёр любви…

XXIX

У мудреца спросили:

— Почему ты всегда молчишь?..

Сказал:

— Когда я внимаю мудрому, я молчу блаженно…

Когда я слышу глупого, я молчу сокрушенно…

С глупцом говорить, что воду пилить…

XXX

Жизнь — это одинокий… тихий Осёл — вожак Праведности…

И множество ревущих… идущих за ним верблюдов-грехов…

Куда бредёт сей караван…

В ад?..

В Рай?..

Знает только Бог…

Но так прекрасно сладостны —

Осёл неизреченной… непостижимой Праведности…

И ревущие Верблюды нераскаянных грехов…

Новые изречения Ходжи Насреддина о Трёх Всадниках Апокалипсиса… о Коронавирусе, Раке и СПИДе

…Проходя по свежевспаханному древнерусскому псковскому полю и вдыхая сырой целительный дочеловечий запах земли, Ходжа воскликнул:

— Долой ледяные бездушные бесчеловечные мегаполисы — творители коронавируса… рака… спида!..

Да здравствуют деревни, кишлаки и маленькие городки, где люди — одна семья…

Да!..

Деревни, кишлаки и городки творит Бог…

Мегаполисы возводит сатана…

Да!..

Да здравствует возвращение на землю-кормилицу…

Крестьяне… земледельцы… пахари… пастухи не болеют коронавирусом

и другими хворями…

Земля — великий врач…

Земля исцеляет любую болезнь…

Земля побеждает смерть…

Так из похороненного зерна восходит трепещущий колос…

Да!..

В России 22 млн. бедняков…

И 42 млн. га заброшенных земель…

Надо подарить — поселить эти 22 млн. на 42 млн. га.

Тогда заколосятся пшеницы…

Тогда великий хлебный ветер русских святых равнин выдует из землепашцев все вирусы… все хвори… все беды… всех бесов…. всех иуд…

Рак… спид… коронавирус — эти червивые гнойные гиены бродят только по мегаполисам… по теплохладным душам…

В поле вспаханном кормильном горячий пот труженика их сжигает… убивает…

Но в мире не осталось мудрых правителей, которые вернут заблудшие народы на землю…

Но с Божьей Помощью такие мудрые пастыри народов возвратятся…

И тогда уйдут коронавирус … рак… спид и другие гиены мегаполисов…

Да…

Но Ходжа одинок был во вспаханном поле…

И никто не услышал его…

Только Бог…

А, значит, услышат все человеки…

Да будет так…

И при дверях…

И ещё…

Древняя мудрость гласит: «О, человече! На лбу у тебя написан час твое рождения…

А на спине — час смерти…»

Да…

Чего же ты мечешься… маешься… как зверь в нору зарываешься…

Если ты заперся в своей хате с краю

Иль тебя заперли правители-трусы в страхе за свою шкуру…

И ты одиноко свой хлеб поедаешь… и никого не пускаешь…

И никому не внемлешь…не помогаешь…

То скоро в твою дверь, глухо запертую, постучатся Три Всадника Апокалипсиса

–

Коронавирус… Спид… Рак…

И унесут тебя в ад…

Брат!

Пока их нет — отвори дверь…

Распахни свою необъятно-бессмертную душу…

Пусть твоя хата с краю станет домом … приютом … гостиницей… караван-сараем

Для хворых — здоровых… для добрых — злых… для богатых — бедных…для родных — чужих…

Для счастливых — несчастных… для старых — младых… для всех захожих… прохожих…

Для всех… всех… всех…

Брат!

Тогда упасёшься и ты, упасая людей…

Самая смешная и грустная сказка об осле-книге Ходжи Насреддина

Моим друзьям — истинным писателям средь океана графомании, средь воющей мертвечины шоу-бизнеса, средь сатанинской затеи психокоронавируса: Мише Ерёмину, Николаю Зиновьеву, Володе Карпову, Толе Киму, Володе Личутину, Виктору Лихоносову, Славе Отрошенко, Саше Проханову, Юре Полякову, Саше Потёмкину и Вере Галактионовой.

У беднейшего из беднейших в эпоху Золотого тельца Ходжи Насреддина не было бумаги и даже пишущей ручки, а яростно хотелось писать стихи и афоризмы…

Душа горела древним персидско-таджикским поэтическим огнём…

Персты старца чесались от святого творческого зуда, некогда породившего

Пушкина,

Данте и Омар Хайяма…

Что же делать?..

Тогда великий, но никому неизвестный златоуст-сладкопевец, стал писать стихи углём на белой шкуре своего старого осла Хунука.

Айхяяя…

Покорный и единственный четырёхногий любитель белошкурной поэзии был весь исписан, испещрен, изрезан непреходящими стихами и афоризмами легендарного мудреца…

Среди них были, например, такие:

Пришли времена, когда виляющий хвост ишака — мудрей, чем его башка…

Если ты не читаешь книг — ты бараном становишься вмиг…

Если 1000 книг не прочёл — ты осёл…

Долой интернет — из ада привет!..

Если ты полюбил интернет — значит, ты импотент…

Если компьютер твой единственный друг — значит, ты — муха, а он — паук…

Гаджет и смартфон погружают в летаргический сон…

Если у тебя родственников — меньше ста — ты павлин без хвоста!..

Люби людей — и проживёшь сто тысяч дней…

А если ты не любишь людей — ты зловонный козлодей…

Айхххх!..

…Жители кишлака Зимчуруд, где в глиняном домике, на вершине Золотой горы Кухи Тилло, жил знаменитый Ходжа, обступали Осла-Книгу и хохотали, читая свежие стихи и грубо выпуклые афоризмы…

Айххххх!..

Говорят, что в эпоху Компьютера и Телефона народ перестал читать книги, но тут кишлачный народец с упоением читал Осла-Книгу…

И он был вечно окружен весёлыми книгочеями, особенно детьми и стариками…

И вечно голодный в ХХI веке, как все мудрецы, философ-просветитель Ходжа радовался, что вернул древний Народ Книги к Книге…

Ведь японские дотошные учёные установили, что если человек не читает 3–4 месяца книги, у него отключаются 80 % мозга, и он превращается в барана, и может смело вступать в проходящее стадо своих собратьев-баранов, и они радостно примут его, почуяв своего…

Айхяяя!..

Так люди — венцы творения становятся баранами…

Но Осёл-Книга Ходжи Насреддина не давал людям стать баранами, чего очень хотят тайные хозяева мира… жрецы-творители интернета — этой Горизонтальной Вавилонской Башни…

Говорят, что среди строителей Той Башни стоял сам сатана…

И среди отцов компьютера — тоже стоит он…

Но Господь разрушил ту Вавилонскую Башню — разрушит и эту… компьютерную…

Айхя!..

Да будет так… И чем скорей — тем лучше…

Да!..

…А тем временем наш Осёл-Книга кочевал… бродил по кишлакам и городам, собирая многочисленных счастливых ослокнигочитателей…

Живая передвижная Ослокнига торжествовала!..

Уже говорили в народе, что в России есть изба-читальня, а в Центральной Азии — Осёл-Книга…

Уже слава о Диковинном Осле разнеслась по миру, собирая туристов-читателей со всего света…

И Ходжа радовался, что возвращает людей к чтению… к размышлению…

Но!..

Но суфии-тайнознатцы предупреждают нас, что Творец, создав Прекрасную Вселенную за шесть дней, на седьмой день отдыхает…

Но у шайтана нет выходного дня, ибо ему надо соблазнить …совратить… сбить с Пути Истины как можно больше людей…

Увы… увы…

И ему это удаётся…

И вот однажды, миндальной, духмяной весной, Ходжа проснулся в своей глиняной кибитке, на вершине Золотой Горы, и вышел подышать утренним блаженным альпийским, всё ещё бесплатным социалистическим воздухом-праной, и увидел, что Осла-Книги нет…

Пропал… Исчез… И следов нет…

Может его украли?..

Может, он по старости сорвался в весеннюю пропасть?..

Или волки съели его?..

Волки, как и нынешняя молодёжь, плохие… неблагодарные читатели…

А ведь в последнее время Осёл-Книга кормил вечноголодного мудреца…

Ходжа находчиво привязал к хвосту осла плетёную корзинку для ловли форелей, и она всегда была полна лепёшек, фруктов и мелких денег…

И вот литературный осёл с питательной корзинкой пропал…

Айхяяя!.. ойхяяя…

А ведь в гениальной голове древнего острослова роились, как мошкара вокруг ночного фонаря, новые стихи, притчи, афоризмы…

Например, такое четверостишие в стиле Омара Хайяма:

Жизнь — это сладкое вино!

Но в старости оно прокисло,

А ты его по капле пьёшь да пьёшь,

Хоть в этом нет ни капли смысла…

Иль жёсткий афоризм:

Если ты каждый день не читаешь Библию, Махабхарату и Священный Коран — ты — баран!..

Но на чём писать эти нетленные строки?..

Ослиная шкура-пергамент пропала…

Эйххх!..

Ходжа безнадёжно спустился с Золотой Горы в унылый кишлак и стал расспрашивать жителей…

Но никто не видел Осла-Книгу…

Народ опечалился… Многие плакали…

Куда ушла живодышащая четвероногая Книга?..

Опять — бараний компьютер…

Опять — бараний телефон…

Опять — бараний гаджет…

Опять — неоглядная мусорная помойка инета, где так редки алмазы…

И кто находит их?..

Айхххяяяя…

…Прошло много дней…

Ходжа понял, что больше не увидит своего кормильца…

Эйххххяяяя…..

Но тут старая кишлачная люли-цыганка Ранохон-Гуляхон-Диляхон

Люлихон-Кампири-Маст протянула морщинистую руку к печальному Ходже:

— Ты ищешь своего Осла-Книгу?.. Хе-хе!.. Положи на эту ручку лепёшку — и всё узнаешь…

Ах, ромалы-чавелы…

Ах!.. Где наши баксы?.. фунты?.. юани?.. евро?.. и даже вечно падающие

рублики— погублики?..

Ах!.. Где наши древние вольные гитары и песни о бесплатной любви?..

А вокруг только деньги… деньги… деньги…

А в карманах народа — пустыня… и зима безденежья…

И Ходжа отдал гадалке последнюю самаркандскую лепёшку с чеканным ликом Амира Тимура…

Когда человек съедал эту лепёшку, в него вселялся дух Великого Кровавого

Завоевателя…

И он почему-то жаждал схватить Топор Справедливости и Равенства и изрубить своего богатого соседа-вора или поджечь его мраморный дворец…

Так рождаются революции — как горные бурные реки от ледника, как козьи маслянистые шарики от горной козы…

Да!..

Когда Ходжа был мальчиком, он пытливо спрашивал у местных мудрецов:

— Если падает с дуба жёлудь — из него вырастает дуб… А почему, когда с козы падает шарик — из него не вырастает козёл?..

Но мальчику не было ответа… и досель нету…

Эйххх!..

А цыганка схватила революционную лепёшку, метко кинула в узкий рот горсть сушёного афганского мака-дурмана-текуна, закрыла глаза и запричитала… застонала… запела … завыла:

— Я вижу… вижу… и прошлое… и настоящее… и будущее…

Вот он!..

Твой хитроумный Осёл-Книга вначале пошёл в город… в Союз писателей…

Там его горячо принимали и приняли в Союз… Был шумный банкет!..

Ахххх!.. Ромалы!.. Жаль, что я не была там!..

Ах!..Закурчавилась бы!.. загуляла!.. засоблазняла!..

Как чужих коней… чужих мужей угнала бы…

Айхяяя!..

Ах, цыгане-чарики, рюмочки мои! Ё…

Ах!.. Разбитые… рассыпанные хрустали мои…

Ах!.. Кабы были б золотые… не разбились бы…

Ах!.. Где баксы-доллары мои?..

И цыганка в горячке пенных пророков жарко шептала, не открывая глаз:

— Вот он!.. Я вижу!..

…А потом твой Осёл-Книга ушёл в Россию… Он шёл по бескрайним русским дорогам… степям… холмам… лесам… деревням… городам…

И всюду его окружал народ…

И всюду люди радостно читали твои стихи и притчи, о мой Ходжа!..

Вот так и русский народ, некогда самый читающий в мире, а ныне затонувший в болоте нищеты и инета, возвращался к Живой Книге… к Живому Слову…

Айхяяя!..

Так буйно множился и торжествовал Ослочитатель на Святой Руси…

Повсюду одичалые библиотекари звали Осла-Книгу в свои умирающие сельские и городские библиотеки, и народ бежал за ним и наполнял пустующие книгохранилища…

И умершие было библиотеки оживали!..

Да!..

Книга не умирала!..

Воскресала!

…Ходжа заворожённо слушал, закрыв глаза…

Айхяяяя!..

А ярый афганский мак-текун всё больше воспалял… взъерошивал старуху…

А потрясённый Ходжа качал снежноседой головой…

А магически-гипнотическая пророчица вещала:

— Тссс!.. Тише!.. Ходжа!.. Брат!.. Только никому не говори …

Но твой Осёл-Книга пришёл в Москву на Красную площадь…

Там была кишащая Книжная ярмарка и твоего расписанного стихами Осла признали «Лучшей книгой года» …

Посыпались на него премии: «Большая книга», «Русский букер или Еврейское счастье» и другие…

Айххх!..

Сам Путин сфотографировался рядом с «Лучшей Книгой»…

Но!

Но это ещё не всё!..

Цыганка передохнула и вдруг завизжала, как старое колесо от резкого тормоза:

— Осла-Книгу перевели на английский язык и преподнесли самому Трампу!..

И он сказал, что это «…лучшее, что он прочитал за последнее время!..»…

Прокатились даже слухи, что Осла-Книгу выдвигают на «Нобелевскую премию» по литературе …

Ай! Чавелы!..

Ай, где наши цыганские «нобелевки»?..

Айхххх, Ходжа!..

Ай, седой поэт-мальчик!..

Не забудь тогда про меня и про мой бедный кочевой народ…

Ойх!..

И ещё: американские сенаторы предложили поставить Осла-Книгу у входа в

Библиотеку Конгресса — самую богатую библиотеку мира…

Айххх! Ойххх!..

Ходжа уже давно понял, что маковая старуха бредит…

И даже пожалел, что отдал ей последнюю революционную лепёшку с ликом

Амира Тимура…

Лучше бы сам съел и пошёл с Топором Справедливости на богатого вора-соседа…

Но так хотелось поверить в эти сладкие цыганские бредни…

А что человек без мечты?..

Река — без воды…

Луг — без травы…

Мудрец — без бороды…

Павлин — без хвоста…

Ночь — без луны…

Банкир — без рубля!..

Айхяяяя!..

Тогда Ходжа разочарованно… опустошённо встал… обнял цыганку и поковылял в свою одинокую кибитку на Золотой горе…

Старость и бедность — две вечные сестры — опять ожидали его…

Но цыганка не унималась и запричитала ему вослед:

— Ходжа!.. Брат!.. Кто не верит цыганам — слепец… глупец…

А ты — мудрец!..

И знаешь, что цыгане и евреи кочуют по земле и видят весь мир, а не только свою хату с краю…

И потому они мудры…

Потому что сама Мудрость — Кочевница…

Эй!.. Остановись! Послушай главное!..

Твоего Осла-Книгу прочитал самый богатый человек на земле…

И Ему понравились твои ослиные стихи…

И он послал тебе неслыханный подарок!..

Тут Ходжа остановился… замер… Ибо, как все бедняки, был чуток к слову «подарок»…

И повернулся к гадалке:

— Что?.. Какой подарок?..

Цыганка сладострастно замерла, но потом всплеснула хищными деньголюбивыми перстами:

— Он послал тебе Золотого Мула!.. Ценой в миллион баксов!..

Это редчайший зверь сахарийско-нильской породы из Красной Книги …

Такие Золотые Мулы с изумрудными текучими глазами жили и служили при дворцах ассиро-вавилонских царей и древнеегипетских фараонов!..

И на их атласных шелковистых золотистых шкурах, как на мягких пергаментах, цари и фараоны писали свои вечные указы и завещания…

Айхххх!..

Где те Золотые Времена Золотых Царей?..

Золотых Фараонов?..

Золотых мулов?..

Только цыгане помнят Те Времена…

Поэтому мы так любим золото… золотишко…

Да!..

И вот самый богатый на земле человек щедро посылает тебе такого мула, чтобы ты рисовал высекал свои стихи на его живом золотистом пергаменте, а не на дохлой шкуре своего зловонного ишака…

Ой, чавелы!..

Пусть стоит он вечно у Библиотеки Конгресса и пускает кислые ветры…

Айххххяяя!..

…Тут цыганка устала… увяла… сникла… замолкла…

Мак перестал будоражить её мозги, усыхающие, как Арал…

Да!..

Пророчества сжигают человека…

И даже лепёшка с ликом Покорителя Вселенной Амира Тимура выпала из её дрожащих рук в траву, где её уже ждали вездесущие муравьи…

И нас ждут…

Да!..

А Ходжа вернулся в родную, безнадёжную, как капитализм в России, кибитку…

…Уже ночь была…

В горах небо близко… и слышно, как со звёзд лают собаки…

Да!..

А кто-то ещё сомневается, что на звёздах есть жизнь…

Айхяяя!.. Слепцы…

Если на звёздах есть собаки — значит, есть и люди!..

И с этой ослепительной мыслью-отгадкой голодный старец уснул под бухарским павлиньим дряхлым одеялом, под которым всегда снятся радужные сны…

Но эта ночь прошла без снов…

Ибо все фантазии, вместе с самаркандской лепёшкой, забрала безумная маковая гадалка, опустошив воображение мудреца…

Так жгучая пустыня иссушает кроткий оазис…

Айххххяяя!..

…Ранним утром, когда расцветают синеокие цикории и дрожат от наслаждения рубиновые маки, принимая поцелуи медовых пчёл, Ходжа услышал, что кто-то нежно тычется в его ореховую дверь, которая ссохлась от старости и уже не закрывалась, а только скрипела от утренних горных ветерков…

— Кто там?.. Дверь открыта!.. Входи!..

Но гость не входил…

Но тёрся о дверь… просился…

Тогда Ходжа неохотно вылез из павлиньего одеяла…открыл дверь…

И замер…

Там стоял Золотой Мул с изумрудными текучими глазами… И виновато глядел на Ходжу, ибо чуял, что досрочно разбудил его…

Ходжа подумал:

— Если такие Золотые Мулы служили ассиро— вавилонским царям и древнеегипетским фараонам — значит, они познали глубину человеческой души, как старый верный друг иль преданная жена…

Ойххххх!.. О, чудо!..

Почему-то Ходже сладостно захотелось пасть на колени перед четвероногим царским посланником, но он сдержался, вспомнив, что человек — венец творения…

Да!..

А к атласно-золотистой спине Золотого Мула был приторочен златотканый богатый хурджин-мешок, усыпанный бриллиантами, рубинами, изумрудами…

Камни полыхали!..

Ходжа ясно… трезво понял, что постылой бедности пришёл конец…

Он радостно вздохнул и подумал о бедном Человечестве:

— Вот бы каждому бедняку такого гостя!..

Ходжа умело снял с усталого мула хурджин и развязал его…

Там были тончайшие китайские колонковые кисти и знаменитая шаньдунская серебристо-смоляная тушь…

И душистая от аравийско-израильских масел-смол записка: «Брат!.. Если напишешь мне несколько вечных слов — буду рад!.. Тысячелетне преданно Твой…» …

Подпись была размашисто неразборчива…

Но Ходжа разобрал: «Барон Ротшеллер»…

Ойххх!..

…Прошло много дней …

Ходжа полюбил Золотого Мула, а тот полюбил Ходжу, хотя он не был ни царём … ни фараоном…

Айхххяя… ойхххх… эйхххх…

Всё тленно — только Время вечно…

Но тайные суфии говорят, что умрёт и Время…

Но мы не доживём до того времени, когда умрёт Время…

А жаль умирать у Врат Тайны… довременно… безвременно… вовременно…

Тут суфии бездонно запутались в философских серпантинах…

И выпили несколько кувшинов мусалласа и протрезвели… прозрели…

Да!.. Истина проста…

А Ходжа продал хурджин с драгоценными камнями и купил маленькую чайхану у Варзоб-дарьи…

Здесь давали плов, лепёшку и зелёный чай…

Беднякам иль знатокам поэзии — бесплатно…

И потому чайхана всегда была полна весёлого народца…

Звучали хмельные стихи… притчи… анекдоты…

А у входа в чайхану всегда дежурил Золотой Мул с изумрудными глазами…

Да и чайхана называлась «Золотой Мул»…

И Ходжа часто сиживал здесь и читал свои стихи средь бедняков, а их становилось всё больше в многорождающей … неистово чадолюбивой вечнобеременной блаженной Азии…

Да…

Бедняки бездонно… безумно… оголтело… слепо… сладко плодятся…

Скоро на земле не будет ни чистой земли… ни чистого воздуха… ни чистой воды…

Да!.. да… да…

Но…

Но что-то мучило Ходжу Насреддина, словно кто-то протянул ему руку любви, а он не ответил…

Он вспоминал записку Ротшеллера…

А ведь Ходжа любил всё и всех…

И даже мог погладить ласковой вселюбящей ладонью майскую ядовитую гюрзу… иль злого смертельно-колючего скорпиона…

Айхххх…

Много раз Ходжа макал колонковую кисть в шаньдунскую тушь и хотел написать на золотой шкуре Золотого Мула благодарные слова самому богатому на земле человеку, но тут, почему-то, в его голове болезненно плыли заколоченные дождливые кривые русские деревеньки с последними ситцевыми старушками и глиняные азиатские кишлаки с голодноглазыми детишками…

И тушь напрасно капала в траву, где её ждали и пожирали вездесущие всемогущие муравьи и черви…

И нас ждут… и нас пожрут…

И стихи и афоризмы, как прежде, не рождались в голове былого поэта и мудреца…

Богатство убивает поэзию и мудрость…

Наверное, литературный талант Ходжи навсегда унёс Осёл-Книга…

И Ходжа вздыхал, как евнух в гареме:

— Ах, родной мой осёл Хунук!..

Где ты бродишь нынче?..

Ты стал всемирно знаменитым…

Забыл родной кишлак…

Опять народ перестал читать и размышлять…

Но ты же стар, как я …

А в старости слава смертельно опасна, потому я сбежал в далёкие горы, как Будда под дерево Бодхи…

Айххх!..

О, Всевышний…

Так мы теряем верных друзей…

Меняем старых ослов на золотых мулов…

Эйххх…

Печаль прилипчиво поселилась в душе мудреца…

Эйххх…

…Но однажды, поздней осенью, когда Ходжа, сладко покачиваясь от мусалласа, который он тайно подливал в зелёный чай, возвращался на Золотом Муле из чайханы в свою глиняную кибитку, он вдруг увидел на дождливой козьей тропке своего Хунука…

О, Боже!..

Что стало с его древним другом?..

Азиатские дожди и русские снега смыли с Осла-Книги все стихи и афоризмы…

Он был жалок… гол… бел… как чистый лис бумаги…

Он исхудал до кости…

Почти падал от усталости, но преданно глядел на хозяина…

Из глаз его текли солёные слёзы сладкой радости…

И они смывали последний нашкурный афоризм… «Если ты 1000 книг не прочёл — ты осёл…»

Потрясённый Ходжа соскочил с Золотого Мула и стал обнимать Хунука за обвислую шею…

От мудреца пахло вином… а от осла — кочевым, мускусным потом…

Вино и пот смешались в горячке братской любви!..

Ходжа тоже блаженно заплакал…

О, Создатель!..

И тут же в голове мудреца стали рождаться… просыпаться новые стихи и притчи, дотоле спящие…

Айхяяя!..

Вот вернулся старый друг, и вернулись поэзия и мудрость…

Да!..

Но!..

Но Золотой Мул с болью ревности глядел на эту встречу…

Он всё почуял… понял… как понимал древних царей и фараонов…

И текучие изумруды его глаз страдальчески затуманились…

Но слёз не было…

Так бесслёзно… безмолвно рыдают Золотые Мулы…

Так рыдают Золотые Цари и Фараоны…

Ибо Истинным Властителям нельзя проливать слёзы…

Ибо когда они плачут, на трон вползают, как змеи, оборотни-лицедеи, и блаженные империи и народы погибают в хаосе…

Так было с Древним Египтом, Древним Римом, Византией…

Так случилось с СССР…

Да!..

Айххххх!..

…Ходжа радостный проснулся ранним утром …

Дождь прошёл…

Утренняя пронизывающая свежесть плыла над необъятными горами…

Хотелось жить вечно…как горы… как звёзды… как камни и вода…

Эйххх…

Как победить Время?..

Чтобы Оно прошло?.. просквозило мимо?..

Тут опять Ходже почудились суфии с кувшинами мудрого вина…

Но потом Ходжа вспомнил, что сегодня 4 октября — День пролёта журавлей…

И вот!.. и вот они летят… плывут над кибиткой старца, и он машет им вослед руками, а они машут ему крылами и роняют журавлиные перья, чтоб он писал ими свои стихи…

Ведь известно, что Апостол Иоанн на Патмосе начертал Апокалипсис журавлиными перьями…

По Божьему Повелению…

Может быть, вот этими… летящими… певучими… печальными…

Стая ушла…

А Ходжа, напоённый журавлиной любовью, вернулся с небес на землю…

Подобрал перья:

— Может быть, Господь и мне повелит…

Может быть, и я не зря подобрал перья?..

Эйхяяя…

Хунук преданно спал у двери, где обычно спал Золотой Мул…

Но Золотого Мула не было…

Ходжа пал на колени на свежую траву и помолился…

Он понял… он знал, что Золотой Мул навсегда ушёл вослед за журавлями…

Он ушёл к Вечным Пирамидам, где по ночам, когда все спят, бродят средь мумий, на Золотых Мулах, Золотые Цари и Фараоны…

Айхххяяя…

Вот и конец нашей сказке — притче…

А жаль…

Но!.. но… но…

Так хочется заглянуть во Дни Грядущие…

И!..

…И прошло много лет… иль веков…

Кто знает…

Только Бог…

Но тайные опьянённые суфии говорят, что Время возвращается…

Вместе с людьми, которые жили в это время…

Вселенная — это Горящий Круг…

…И однажды у бедной древней чайханы «Золотой Мул» остановился сверкающий наглым золотом лимузин-динозавр…

Из золотого лимузина вышел Господин, похожий на царя Соломона, и вошёл в чайхану, где гуляли, шумели бедняки и поэты за бесплатными пловом, лепёшкой и чаем…

О, Всевышний, где нынче, в эпоху Золотого Тельца, такие добрые чайханы?..

Вот бы посидеть, подремать там…

Эххххаааа…

Ходжа сразу узнал Гостя, хотя никогда не видел его…

Они обнялись, как тысячелетние братья, которые давно не виделись…

О чём говорили они?..

Самый богатый в мире человек и самый бедный?..

Куда идёт мир?..

Куда бредёт слепое Человечество?..

К Богу?..

Иль к сатане?..

Иль возвращается вспять?..

К Адаму и Еве?..

Сколько шагов осталось до Страшного Суда?..

Айхххх….

И можно ль остановить наш безумный мир, как машину, летящую в пропасть?..

Как выпущенную стрелу?.. пулю?..

Как горный обвал-сель?..

И близок ли Ноев Ковчег?..

И почему крестьянин-кормилец или пастух получают сто долларов, а банкир — миллион?..

И может ли человек ответить на Эти Вопрошания?..

Иль только Бог?..

Потом Ходжа Насреддин и его Гость вышли из чайханы и долго прощались — обнимались…

В старости прощанье — тяжко…

Говорят, что после этой встречи самый богатый на земле человек роздал все свои деньги беднякам и ушёл в Рай, который вечно открыт для тех, кто всё отдаёт людям…

Да!..

Потом из лимузина-динозавра медленно вытянулся … выпростался Золотой

Мул…

Потом лимузин уехал…

Потом Ходжа подошёл к Золотому Мулу и обнял его за золотистую тугую шею…

В этот момент человек и мул говорили на одном дочеловечьем языке:

— Брат, как я рад…

Вспыхнули изумруды глаз…

А на золотом лбу мула сверкнули каллиграфические слова:

— Учитель, Вы — мой Царь!..

Вы — мой Фараон!..

Вы всё — что осталось от Них!..

Не гоните меня!

Айхяяя!

Тут нашей сказке — конец…

А жаль!..

Ах, братья и сестры!..

Если вы бедны и любите стихи — то в чайхане «Золотой Мул», у Варзоб-дарьи,

Вас всегда ждут…

Бессмертный Ходжа Насреддин…

Бесплатный плов…

Золотой Мул…

Белый Осёл…

Иииихххх!..

Март, 2020

Да…

Разве нужен такой мир Творцу?..

Такое заблудшее Человечество?..

И не захочет ли Он вернуться к Двум Безгрешным в Райском Саду?..

И близок ли Новый Ноев Ковчег?..

И сколько шагов нам осталось до Страшного Суда?..

А?..

А главные враги Человечества — это его сытые равнодушные правители…

Нынче не пастухи пасут стада — а волки в обличии пастухов…

И вот не человеки, а вирусы пошли на власть имущих…

И те в страхе живота своего закрывают границы…

И не потому, что они пекутся о своих народах, а потому что дрожат за свои шкуры, которые вдруг стала уязвимыми…

Ибо Коронавирус проходит и в золотые дворцы… и в яхты… и в атомные бомбоубежища, которые давно пора закрыть…

Ибо наличие их допускает возможность Атомной Войны…

О, Творец!.. Тайны Пути и Кары Твои…

Но!..

Но как поведут себя народы во дни Хаоса и Смятения…

Как поведёт себя Православный Русский Народ?..

И уже иные шкурники запасаются кашей, сахаром, туалетной бумагой, чтобы выжить в одиночку, забыв, что во время кромешной Ленинградской Блокады выжили ТЕ, кто делился последним куском хлеба?..

Воистину! Господь находит и милует добросердечных…жертвенных…

Да!..

Во время Повальной Беды, открывается истинный лик Правителя…

Кто он?.. Лев иль овца?..

Почему безмолвствует?..

Или прогремит тихий рык-глас усталого Генералиссимуса:

— Дорогие братья и сёстры!..

Погуляли…

Поворовали…

Поубивали…

Поумирали…

Но!..

Хватит плавать сиротами-погорельцами на обломках-брёвнах кораблекрушения…

Пора возвращаться на Корабль Великой Державы!..

Долой обезьяний колониальный концлагерь капитализма!..

Долой воров-людоедов-олигархов!..

Долой могильные реформы и гробовые пенсии!..

Долой нефтяную иглу, которая сосёт не нефть, а кровь из народа-донора…

Долой Останкинскую иглу, которая впрыскивает наркотик в беззащитные души людей…

Да здравствует Национализация преступной Приватизации!..

Брат, полюби всякого прохожего, как родного брата!..

И тогда никакой коронавирус не придёт к тебе!..

Да!..

Да воссияет Верозащитный Воительный Меч Христа над Святой Русью!..

Да снесёт… срежет Он головы многочисленных иуд!..

Да заколосятся пшеницы — там, где был бурьян!..

Да будет так!..

Мудрец передохнул:

— И ещё!..

Коронавирус говорит нам:

Живите в своём народе!..

На своей земле!..

В своём языке!..

В своей Истории…

В своих легендах…

В своих национальных одеждах и яствах…

Не бродите по миру, как сироты… как блудные дети XXI века…

Долой сатанинский зуд-блуд-дух опустошающих душу завистью путешествий!..

Зачем быть всемирными обезьянами, копируя чужой быт и бытие?..

Вспомним пословицы: русскую: «Где родился — там и пригодился…»…

Таджикскую: «Вот ты сделал 100 шагов от дома — и ты сирота в мире…»…

Китайскую: «Надо слышать пение петуха у соседа, но никогда не ходить друг к другу в гости… Самые великие путешествия я совершаю, не выходя из дома…»…

Античную: «Если ты везде — ты нигде…»

Да…

Мы беседовали с мудрецом в бедной придорожной чайхане Шамбары….

Была весна…

Розово… безвинно… беззащитно цвели ранние сырые миндальные кусты,

напоминая о вечной курчавой быстротекучей молодости…

Никого не было вокруг…

Далеко было до больших городов…

До великих бед…

До коронавируса…

Ходжа показал на одинокую глиняную струящуюся кибитку на горе…

Там жил старый чабан, забывший и про людей, и про свои отары…

Он только молился Богу…

Ходжа сказал:

— Там … у святого чабана… спасение… умиротворение…

Там вечный смысл нашей текучей человеческой жизни…

Туда никогда не придёт карающий вирус …

Мы выпили чайник зелёного чая и съели засохшую самаркандскую лепёшку.

Я подумал, что пора и мне брести в одинокую кибитку на горе…

Но тут мудрец вздохнул…беззубо улыбнулся в жемчужную обильную бороду…

— Пойду сегодня в город…

Пусть те коронавирусы, которые должны войти в кого-то, войдут в меня…

Айххххяяяя…

В свежевспаханном поле

…Ходжа Насреддин сказал дервишу Ходже Зульфикару:

— Мой брат-собеседник Мавлоно Руми подошел к Дувалу, за которым Творец лепил человеков, а ты хочешь влезть на Великий Дувал?..

Но дервиш испуганно замахал руками:

— Нет… нет… Я только издали увидел Врата…

А тот, кто взойдет на Дувал — ослепнет… сгорит бесследно…

Но!.. Человеки ищут тот Дувал…

И те Врата… откуда они вышли…

И не боятся смерти…

Ибо Тайна выше смерти…

Дервиш сказал:

— Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

…Когда бредешь, нежно проваливаясь, по талому весеннему свежевспаханному

полю — земля влечет… ждет сына своего…

Ушел — и вот вернулся…

Мать-сыра земля ждет бездонно сына своего… святая вечная глина зовет тленную глину…

А в старости этот глубинный зов земли ещё сильней…

Любовь земли…

Что́ может быть глубже… ближе и родней…

Но человек — не могильный червь…

…Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

И тут я вспоминаю луковицу, которая весной — даже вдали от земли — обрастает, выбрасывает изумрудные ростки-сосуды…ищет землю… алчет в земле раствориться… вернуться…

И зерно весеннее набухает… ищет землю…

Так старец с седой бородой бредет по дымной пашне, где зоркоклювые птицы ищут червей, личинок, жучков…

И борода старца, зеленая от хны, как ростки лука… ищет землю… алчет вновь стать землей… вернуться в отчий дом что ли…

Ийиии!..

Но человек не земляной червь…

…Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

…И вот человек устал быть-дышать человеком из старой дальней глины и хочет вернуться в свежую родильную глину… глину…и опять стать ей…

…Ах, моя глина постарела… утомила меня… и алчет вернуться в глиняный дом перворожденья моего…

…О, дервиш… слепец…блудноглиняный сын земли…

Но не червь…

И вот ты хочешь открыть Великую Тайну Рожденья твоего…

Чудится тебе, что ты стоишь у Самых Врат перворожденья твоего — только тронь Врата — и Они распахнутся…

Но вот у Врат Тайны ты говоришь, шепчешь слова ветхие, истертые, как плиты забытых кладбищ:

— О, Творец!.. Ты вылепил меня из глины…

И что эти слова? Разве не преграды перед Истиной?

Но как?..

Вначале я был дитя, а потом — возрос?

И если вначале я был дитя — то кто растил… лелеял меня?..

Чьи руки?.. Чьи глаза?..

Суфии говорят, что первыми на глине явились глаза…

…Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

О, Творец!.. Хранитель Тайн!..

Но разве эти ветхие хладные рассыпающиеся Слова приближают меня к Тайне появленья моего?..

О, Всеотец!.. Зачем Ты вылепил меня?

И вот лук в земле рождает лук…

И зерно в земле рождает зерно…

А человек в земле? Что рождает? Кого? Червей могильных?.. Тлей гробовых?..

Или жена живая — родильная земля для семени мужа?..

Но откуда жена эта?..

Раньше мужа явилась ты?.. Чтобы родить его?..

Иль лоно текучее её и плодовые груди… ягодицы благодатные — и есть поле вспаханное… живородящее — для семян мужа?..

Но откуда муж?..

О, Творец!.. Я поник у Врат Тайн Твоих… И готов ослепнуть… но узнать…

Нет ответа…

…Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

И туманится, теряется голова моя в поле вспаханном, как ноги расползаются в глине сладкопахучей… дремучей…

Ойххх!..

Блаженный полевой слепец…

Бреди по полю весеннему… по дому рожденья твоего…

И радуйся, что ты — глина говорящая и не озирайся в глубины глин и времен:

кто первоотец и первомать твои…

И кто их — Отец и Мать…

Глины… глины… глины…

Адам и Ева…

А когда глина стала — Адамом…

А когда — Евой…

…Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

Айххххх… нет мне ответа…

…А кишлачный мудрец — каменотёс-гончар-глинник — мастер глиняных кувшинов и кирпичей Мустафа-девона-безумец шепнул мне в мастерской гончарной тихо, чтоб кувшины и кирпичи не услышали его и не передали Творцу:

— О, дервиш, полный напрасных вопрошаний, как кочевой волкодав блох!.. Тихо!.. Тссс…

Но Он все равно слышит нас…

Ибо слышит даже шелест крыл стрекозы и шепоты муравьев…

Айххххх!..

Но я шепчу тебе…

Всевышний строил и строит Вселенную из камней и глин…

Он — Самый Великий Гончар…

Старые чабаны, уставшие от стад, говорят, что иногда августовскими звездопадными ночами они видят Его Живую Тень — и Она больше Вселенной…

И вот однажды, в солнечный день, после благодатного ливня, Он увидел себя в ликующей глине, как в зеркале…

Отразился…

Ожил в глине…

И Ему понравилось…

А потом Он устал от Бесконечной Лепки и прилег отдохнуть в теплой… мягкой… податливой нежно покорной… родильной глине… глине…

И отпечатался… оттиснулся в ней…

И Ему понравилось…

…Так явился человек…

И Творец захотел поговорить с ним…

Ибо Вся Вселенная была нема, а Человеку Он дал дыханье и язык… раньше глаз…

Так заговорили Двое во Всей Вселенной…

Два Языка…

О, Господь!.. Всеотец! Прости меня…

Вот малек в луже вспоминает, как он был рыбой в океане… И хочет вернуться… к китам…

Айхххх!..

Тут вдруг все кувшины и кирпичи в мастерской Мустафы-безумца шумно посыпались… попадали на глиняный пол, как от землетрясенья…

И многие раскололись… разбились… стали глиной…

…Тогда Мустафа-девона испуганно обнял дервиша:

— Брат… мы что-то нарушили… приоткрыли Врата Тайн что ли…

Прощай, пока вслед за кувшинами и кирпичами, не разрушился я… я… я… я… и ты… ты…

И он стал судорожно смертельно заикаться, задыхаться, умирать, хватаясь за обломки кувшинов, а потом молиться:

— Аллаху Акбар!.. Аллаху Акбар!..

Я — капля, а Ты — Океан… Океан… Океан…

Прости… помилуй меня…

Ты дал красоту Вселенной, чтоб я любовался Ею и не вопрошал: Кто я?.. Откуда я?.. Зачем я?..

А я забыл о Великой Красоте…

Тогда дервиш быстро покинул мастерскую и вышел в поле теплое… талое… курящееся парами… как грудями молочных матерей… солнечное… ликующее…

Потом оно где, радостный, пришел в придорожную бедную чайхану…

И молодая, улыбчивая хозяйка в тугом, переспелом извилистом чекмене принесла ему святую еду пророков, поэтов, мудрецов и пастухов: лепёшку, чай и кислый чургот… великое богатство…

И дервиш улыбался, вдыхая запах вспаханной матери-земли и любуясь хозяйкой плодовитой:

— Как имя твоё, дочь моя?..

И она полногрудо плодово урожайно засмеялась:

— Шейх!.. Я узнаю вас… Я — Замин!.. Земля — имя моё…

А дервиш обнял её, как ликующее дитя:

— А я — Гандум… Пшеница — имя моё…

Земля!.. Я узнал тебя!..

Я — Адам…

Ты — Ева…

…А вот дервиш радостно ковыляет с посохом в руке (в молодости посохом его был неугомонный зебб-фаллос) по свежему полю, вдыхая пар-дым над вспаханной землёй…

О, Боже!..

А Врата Врат всё дальше уходят в весеннем тумане…

Казалось, что дервиш был рядом, а вот оказался вдали… вдали…

Айххххх — Человече… зачем тебе Великая Тайна?.. Господь не любит таких…

А ты стоял у лона матери, когда она рождала тебя?..

Айхххх!.. Никто не стоял… и не будет…

Но!..

…Человек вышел из Рая — и возвращается в Рай…

Там открываются все Врата Врат…

И Лик Господа Твоего…

Айххххххххххйя!

Только Там!..

О, человече!..

Чего ж ты, скоротечный,

Страшишься Вечности…

Айххх!..

…А человек вышел из Вечного Рая — и возвращается в Рай…

Да!..

Май, 2020

Сад царских роз

Франсуа Рабле

Однажды банкир Газдрубал-Ганнибал-Ксеркс-Навуходоносор-Наполеон-оглы-заде пригласил Ходжу Насреддина в свой знаменитый Сад Царских Роз…

Тут росли… цвели… благоухали розы со всего света…

И всякая роза источала свой неповторимый… сладостный аромат…

Это был необъятный … благоуханный сад…

Тут легко можно было угореть… навек заснуть от этих дурманящих… пьянящих запахов…

Не зря туристы со всего мира приезжали сюда отдохнуть от ядовитых дымов мегаполисов…

…И вот Ходжа и банкир Газдрубал долго бродили… пьянели среди роз…

Но что-то мучило хозяина сада…

И он изумлённо, жадно обнюхивал всякий куст и потрясённо восклицал:

— О, Хозяин Миров!..

О, Вселенная!..

О, мои великие предки!..

О, цари древности…

Но что произошло с моим Садом Роз?!..

Почему-то сегодня все цветы одинаково едко… дурно пахнут, как воины Чингисхана в походе…

А не дарят свои дивные медово винные редкостные ароматы…

О, мой дорогой гость Ходжа Насреддин!..

Не пойму, что случилось…

Наверное, шайтан сегодня пролез в мой розарий…

Тут Ходжа улыбнулся:

— О, мой Газдрубал-Ганнибал-Ксеркс-Навуходоносор-Наполеон-оглы-заде!..

Твой отец-бухгалтер, по слухам, любил Древнюю Историю и щедро одарил тебя именами великих царей…

А мой неизвестный отец, по слухам, бродячий масхарабоз, называл меня то бараном… то ослом…

Ах!.. Я — осёл и баран!..

Ах!.. Ослобаран!..

Айхххх!.. Ойххххх…

Сегодня утром, перед тем, как придти к тебе в гости…

Я от вечного голода, съел на базаре стакан недоваренного гороха…

И он продолжает вариться в моём желудке…

Слышишь?..

И… увы… он пускает гороховые… обильные ветры…

Ойххххх!..

Может быть и ты, о великий любитель садов, накормил свои розы тем же недоваренным горохом?..

И они обидчиво тоже испускают… источают кислые… горькие, как афганский перец, ветры…

Но, брат мой!.. Не печалься!..

В истории были Висячие Сады Семирамиды…

А теперь будут, как сказал бы мой брат Франсуа Рабле — Пердячие Сады банкира Газдрубала!..

Айхххх!..

И ты, Наполеон-оглы-заде, навсегда войдёшь, как мечтал твой многоуважаемый отец, в Мировую Историю…

Ойххххх!..

И, зажав нос, великий острослов мудро сбежал из удушливого розария…

— О, Господь!..

Иль розы только для богачей?..

А для бедняков — горох!..

Но если на земле станет много гороховых бедняков…

И будут веять только гороховые ветры…

И на земле станет, как сказал великий Рабле: «… непроходимый перд-ж…»

То никто, увы, не услышит ароматов роз и цветов…

Июнь, 2020

Открытое письмо бессмертного Ходжи Насреддина Биллу Гейтсу

Дорогой брат Билл!..

Я беседовал с царём Соломоном о Мудрости…

С Гомером — о Поэзии…

С Конфуцием — о Государстве…

С Чингисханом — о Войне…

Со Сталиным — об Империи…

Но настали времена, когда пришлось поговорить и с Тобой…

Идея Мирового Господства живёт в человеке со Дня Сотворения Мира…

Чингисхан говорил мне:

— На небе — Бог…

На земле — Я…

Выше меня — только моя шапка…

Но где его шапка?..

Где его пенные… гортанные… победные конницы?..

Где его кости?..

Никто не знает…

Да!..

Но сладкобредовая идея Мирового Господства опять выползает на свет божий, как майский ядовитый скорпион из-под тёплого камня…

И этот глобальный майский скорпион — это США…

Эти Соединённые Штаты Ада, которыми правит кучка банкиров-психопатов, в руках у которых триллионы всемогущих зелёных бумажек…

И вот они бродят в подвалах своих банков и гладят-ласкают золотые кирпичи…

Не безумцы ли они?..

Не новые ли Всадники Апокалипсиса?..

Да…

Раньше слепцы-правители посягали на Мировое Господство с помощью меча… пули… атомной бомбы … доллара…

Теперь — с помощью компьютера, лживых СМИ и коронавируса…

Одним из творцов которых являешься ты, заблудший брат мой…

Да…

Мудрец говорит, что интернет — Горизонтальная Вавилонская башня…

Мудрец говорит, среди строителей Вавилонской башни стоял сам сатана…

И при создании интернета и коронавируса тоже стоял он…

Брат Билл!..

Ты не видел его?..

Не чуял его иссушающего дыханья?..

Да…

Известно, что сатана — обезьяна Бога…

Сатана думает, что он — Бог…

Что он — хозяин земли… Князь мира сего…

Брат Билл!..

А ты как думаешь?..

Иль утаиваешь свои древние помыслы?..

Свою ветхую колыбельную идею Мирового господства?..

Да…

Но тот, кто думает, что он — Бог…

Станет горькою пылью земных и небесных дорог…

Да…

А что же США?..

Эти Соединённые Штаты Ада, где так всесильна и губительна лживая реклама, что люди, находясь в аду, верят, что они в Раю…

Воистину!..

А США — это всемирный зеленодолларовый скорпион с глазами на спине… А эти глаза глядят вспять — на мёртвый… на всеблудный Вавилон…

Да…

А что же безмолвные народы?..

А ведь молчанием предаётся Бог…

А что же народы — смиренные бараны?..

А?..

Но любимое блюдо баранов… их деликатес — это спелый зеленозолотой скорпион!..

Вот так народы пожрут Скорпиона — США…

И его тайных… слепых властителей в банковских подвалах с золотыми кирпичами…

Да!..

И не помогут им их атомные бомбоубежища…

В которых они хотят спрятать от атомной войны свою дряхлую плоть, в которую только и верят, как новые язычники…

Брат мой Билл!

У тебя ведь тоже есть такое убежище?..

Кстати, я бы заколотил-закрыл все эти тайные норы, ибо они допускают возможность Последней Дьявольской Войны…

Брат Билл!

Ты даёшь деньги — якобы на лекарства… Якобы — на Жизнь…

А на деле — на панику…

На страх…

На смерть…

Твои деньги — это деньги смерти…

А не деньги Жизни…

Да…

Деньги богачей — это деньги смерти…

А богатство — это грех!..

Это — воровство…

Это — смерть…

Это — ад при жизни…

Воистину…

Богатство — это самая далёкая и страшная дорога к Богу… И неведомо — дойдёшь ли до Него…

Да…

Мой мудрый собеседник Конфуций говорил: «…Задача правителя — справедливое распределение богатств…»…

А как нынче распределены богатства?..

Вот миллиардер получает свой сатанинский миллиард, а учитель, врач, пахарь — нищую зарплату…

И что у миллиардера — миллиард ртов и желудков?..

И вот Пропасть между богатым и бедным становится бездонной…

И в Неё проваливается всё овечье человечество вместе со своими поводырями, алчущими роскоши…

Да…

А ведь известно со времён Древней Спарты, что роскошь убивает империи и народы…

Как короед… тля изгрызают обречённое дерево…

Не зря в Спарте были приняты жестокие законы Ликурга против роскоши, и пока они действовали, народ процветал, а Спарта была непобедимой.

Где нынешние Ликурги?..

В каких кремлях?..

В белых домах?..

В елисейских и букингемских дворцах?..

Где бессеребренники, думающие о своём Отечестве, а не о своём кармане?..

А ведь Истинный Правитель равнодушен к роскоши… к деньгам…

И судьба какой-нибудь старухи в заброшенной деревне для него важней, чем все лимузины, яхты и виллы…

Ведь Праведная Власть — это и есть Божественная роскошь…

Роскошь делать добро Народу…

Великая… Сладчайшая Роскошь, дарованная земному человеку Отцом Небесным…

Воистину!..

Мудрый брат мой Билл!..

Отдай!..

Верни деньги тем, у которых ты похитил их…

И твоя дорога к Богу станет краткой и сладкой…

Смирись! Не посягай на Мировое Владычество!..

Иль ты слепо надеешься компьютером, коронавирусом и многоблудными, многопродажными СМИ поработить народы-бараны?..

А?..

Брат мой Билл!..

Не будь скорпионом!..

Я не хочу, чтобы бараны пожрали тебя…

И вот Ты отдал всё людям…

И бредёшь вольный, как ветер, по берегу океана…

С куском хлеба и бутылкой родниковой воды…

И это — Дорога в Рай…

С любовью и безнадежной надеждой…

Твой Ходжа Насреддин

Июль, 2020

Ходжа Насреддин и интернет

Ходжа сказал:

— Интернет — это всё чужое… холодное… полумёртвое…

Интернет — это кладбище …

Интернет — это смерть…

Брат!..

А где же твоё — родное?.. горячее?.. живое?..

Где жизнь Твоя?..

Ходжа Насреддин и коронавирус

За свою тысячелетнюю жизнь Ходжа болел чумой, проказой,

Инсультом, инфарктом, испанской болезнью, африканским спидом…

И вот подхватил модный коронавирус…

Пришёл врач…

Но мудрец отказался лечиться…

Врач грозно сказал:

— Глупец!

Выбирай — мазар или больница?..

Ходжа улыбнулся:

— Брат!..

А разве в наше прекрасное Время Всеобщей Лжи -

Это не одно и то же?..

Отец и мать

Когда у великого вечнопыльного странника Ходжи Насреддина спрашивали:

— Кто Отец и Мать твои, о, бессмертный кочевник… о, весёлый бродяга веков и тысячелетий…

Он улыбался:

— Отец безымянный мой — это прохожий … безвестный чабан со стадом…

Он кормит меня мясом и молоком…

А Мать безымянная моя — безвестная дехканка-крестьянка в поле…

Она кормит меня хлебом и яблоками…

Вот они вечные… истинные Отец и Мать мои…

И твои, брат безымянный мой…

И потому все люди на земле — родные братья и сёстры…

Август, 2020

Ходжа Насреддин, интернет и влюблённый осёл…

Ходжа Насреддин сидел… дремал у компьютера…

Засыпал в соцсетях, как муха в паутине…

Как все мы, слепцы…

Да!..

Но тут услышал трубный… иерихонский рев своего осла Хунука, который тонул в весенней… бешеной реке, пытаясь добраться до молодой… вожделенной ослицы на другом берегу…

Ходжа очнулся… выключил компьютер …побежал к реке и вытащил влюбленного осла за хвост из бушующих волн…

Ойййххх…

Потом тысячелетний мудрец воскликнул:

— Весь мёртвый интернет не стоит одного живого бушующего от любви осла!..

Да!..

Но!..

Вот так и Человечество тонет, а мы глядим в интернет…

Кто же спасёт Его?..

Ойхххх…

Дувал между Раем и Адом

Айййххх!..

Ходжа Насреддин за свои добрые деянья попал в Рай…

В вечноцветущие сады с младыми… спелыми девами и кубками вечнопенного вина…

Айхххх…

Но потом великий странник заскучал… затомился…

И по ночам, тайком от ангелов хранителей-охранников, ловко, сметливо перелезал через Дувал

И радостно погружался в кипящий… кишащий… близкий ад…

Мудрец любит страданья… растёт из страданий… летит над страданьями…

Айййхххх!..

А только старый глиняный покосившийся, разбитый от многих алчных рук и ног,

Дувал разделял Рай и ад…

Добро и зло…

Ойххх…

О, Творец!..

Побереги хоть этот шаткий… хлипкий Дувал…

Иль в XXI веке Золотого Тельца, где всё продаётся и предаётся…

Рушится и этот Святой Дувал…

Где Рай…

Где Ад…

Где человек XXI века Золотого Тельца…

Ходжа Насреддин и пирамида Хеопса

В своих бесконечных странствиях Ходжа Насреддин на пыльном седом осле остановился у пирамиды Хеопса — единственной оставшейся из Семи Чудес Света…

Ходжа долго восхищённо стоял около Неё…

Любовно… нежно гладил мудрой рукой Её вечные камни…

Так влюбленный гладит возлюбленную…

Народ собрался вокруг великого странника:

— Мудрец! Что ты скажешь о Пирамиде?.. Ведь ты так же вечен, как Она…

Ходжа вздохнул…

И вдруг возвёл руки ввысь… к вершине Пирамиды:

— О, Творец!

Я разгадал Твою Тайну!.. Я сделал великое научное открытие!..

Народ вокруг был потрясён и готов был пасть на колени пред великим учёным:

— Какое открытие свершил ты?..

Ходжа опустил руки… закрыл глаза и таинственно зашептал:

— Знайте, мои братья и сёстры!.. Пирамиду строили… женщины!..

Народ изумился…

Некоторые всё же упали в песок… сражённые неожиданным научным откровением:

— Почему ты так решил?..

О, мудрец мудрецов!..

О, суфий суфиев!..

Тут Ходжа открыл изумрудные глаза:

— Потому-что от Пирамиды до сих пор пахнет духами!.. маслами!.. кремами!.. благовониями!..

Тут уж все дружно пали в песок!..

А Ходжа тихо добавил:

— И мой древний чуткий учёный зебб-фаллос в карбосовых штанах, как стрелка сейсмографа в землетрясенье, воздымается, учуяв множество разгорячённых жён и дев…

Или во глубине Пирамиды бродят, обнявшись, царицы Хатшепсут и Нефертити…

И от Них веет ассиро-вавилонскими вечными ароматами…

Так вечно пахнут неразгаданные накаменные ядоносные иероглифы…

Ейййхххх…

И мудрец сел на пыльного осла и навек покинул Пирамиду и потрясённую толпу…

Была жара…

Песок горел…

И осёл мудреца иногда взлетал …

А потом взлетел…

Эйхххх…

Мудрецы и ослы всегда летают над пирамидами… странами… народами… эпохами…

О, братья и сёстры!..

Поднимите к небу очи, уставшие от земной суеты… маяты…

И вы увидите Их!..

Ходжа Насреддин и небоскрёбы

Ходжа сказал:

— Небоскрёбы — это пирамиды одиночества…

В них можно работать, но нельзя жить…

В них все люди — сироты…

Птицы в клетках отвыкают летать…

Небоскрёбы — это живые вертикальные кладбища…

Ходжа Насреддин о Боге и шайтане

Ходжа сказал:

— Бог — нем, как Необъятная Вселенная…

Только слышна Музыка Звёзд…

Музыка Небесных Сфер…

Веют Хоры Ангелов…

Рокот океанов…

Шелест лесов и трав…

Пение птиц…

Бег облаков…

Молитвы мудрецов…

Вот Язык Бога…

Но кто слышит Его?..

А шайтан многоречив… словоблуден…

Его словеса — во всех домах власти…

Во всех градах…

Во всех селениях…

Во всех небоскрёбах…

На всех стадионах…

Во всех ТВ и СМИ…

Его словеса: деньги, секс, рок-н-рол, атомная бомба, бизнес, шоу, порнография, Голливуд, ракета, Интернет, смерть…

И его, увы, слышат все человеки…

Но Бог — бессмертен…

А шайтан — смертен…

И слова его тленны…

На всемирном конкурсе ослов

Басня

На всемирном конкурсе ослов,

Где судьёй был дремучий седобородый козёл,

Первый тугоспелый лоснящийся осёл сказал:

— Я ношу самые длинные в мире ослиные уши!..

Второй младозадиристый осёл прогудел:

— Я ношу самый длинный хвост…

Третий весёлый густомясый осёл проревел:

— Я ношу в себе самый мощный голос-вопль!..

А четвёртый брыкастый осёл прохрипел:

— Я ношу самый чуткий нос!..

А пятый завидный буреломный плотоядный красавец — осёл протрубил:

— А я ношу самый великий ослиный ствол!..

Весной в дорожной пыли купается вольно он…

И мешает бежать… скакать…

А шестой — дряхлый кривоногий заплесневелый запылённый осёл едва прошептал:

— А я ношу на себе Великого златоуста… острослова… мудреца…Бродягу тысячелетий — Ходжу Насреддина…

И седобородый многомудрый козёл-судья проблеял:

— Все ослы уйдут…

Со своими великими ушами… носами… хвостами… голосами… стволами…

Останешься в веках только ты!..

О, Вечный осёл Вечного Ходжи Насреддина!..

P. S. Тут дервиш печально вздохнул:

— Но есть и иной финал этого конкурса…

В 21 веке Золотого тельца,

В погоне за призрачными благами этого скоротечного мира,

Все забыли Великого мудреца Ходжу Насреддина…

И тем более — его осла …

И потому четвероногий друг всеми забытого Ходжи Насреддина

Занял последнее место на Всемирном Конкурсе Ослов…

И дервиш покачал головой:

— О, Всевышний!..

Скоро в мире будет множество кипучих ослов…

И ни одного Ходжи Насреддина…

Август, 2020

Ходжа Насреддин на строительстве Вавилонской башни

Францу Кафке

В своих тысячелетних пыльных странствиях

Бессмертный мудрец Ходжа Насреддин стоял у пирамид Древнего Египта…

Бродил у воздвигаемой на его глазах Великой Китайской Стены…

Созерцал страстнообильный храм Кхаджурахо…

Молился у Стены Плача…

Айхххяяяааа…

И вот Ходжа подъехал на своём ветхом… спящем на ходу осле Хунуке к муравьино кишащей полуголыми строителями Вавилонской Башне…

Айхяяя…

И вот Она ползёт к Небу пред очами вечного странника…

А у Её подножия грохочет адова музыка ассиро-вавилонских месопотамских… нубийских потных барабанщиков, флейтистов и трубачей…

Все музыканты смолисто… мускулисто… мускусно наги…

И от грохота барабанов встают их зеббы-фаллосы-стрелы

С алыми плодовыми наконечниками, готовыми лететь в любое лоно…

А ревущие трубачи обряжены в дионисийские шкуры ослов…

Ойххх….

А около беснующихся музыкантов стоит стайка зодчих… древлих архитекторов…

Жрецов… будущих масонов… знатоков дикого непокорного базальтового камня…

И Мировой Власти…

Зодчие были в долгих львиных плащах, несмотря на жару…

А на голове у одного из них был шумерский воительный двурогий шлем…

Ойх…

О, зрелище тысячелетий и веков!..

Ходжа слез с вечноспящего осла.

И сонно утопая в песке пустыни подошёл к строителям:

— О, братья! Что строите вы?..

Куда устремлена ваша Башня?..

Тут адова музыка на миг замерла

И Главный Архитектор в шумерском шлеме обнял Ходжу и прошептал:

— Учитель!.. Мы хотим быть ближе к Богу..

К Небу..

К Звёздам…

У нас один язык, как один камень — базальт…

Но скоро каждый раб-строитель…каждый камень в Башне заговорят на своём языке…

Захотят своей одинокой муравьиной тленной жизни…

А не Вечной Жизни в Вечной Башне…

Архитектура — это бессмертие рабов…

Но рабы не хотят бессмертия…

Они хотят воли, а воля — это тлен и смерть…

И тогда Великие Башни Бессмертия рассыпаются…Распадаются в пыль… в прах… в песок…

И так рождаются пустыни…

Так было…

Так есть…

И так будет со всеми Башнями… империями… народами… странами…

Где рабы возжаждут воли и восстания…

Айх…

Но пока мы говорим на одном языке… строим из одного камня — Башня ползёт к Небу… к Богу…

А Бог говорит на одном языке — на Языке Любви…

А дьявол — на многих языках…

Но я боюсь, что Бог отдаст эту Башню… этот земной мир сатане…

Ой, боюсь!..Ой, страшусь… — вдруг завизжал Главный Архитектор…

И тут вновь загрохотали флейты… барабаны… трубы нагих… ослиных музыкантов…

И Главный Архитектор вдруг стал кричать на разных гортанных пенных языках…

И двурогий золотой шлем упал на песок…

Обнажив нагую… слепящую, как альпийские снега, голову…

Айххх….

И тут камни Башни вдруг посыпались с высоты, уродуя… убивая… сшибая…

Погребая тысячи строителей, которые тоже, издыхая, кричали на диких языках,

Которые убиенные сами не понимали…

Айххх…

Ходжа убоялся камней …отошёл от Башни…

Но Главный Архитектор стоял под камнепадом и камни почему то проносились

мимо него…

И тогда он дико захохотал:

— Ходжа! Бессмертный мудрец!..

Я ухожу!..

И моя Башня уходит…

Пока…

До своего Срока…

Но через тысячи лет мы вновь встретимся с тобой…

И начнём Новую Вавилонскую Башню…

Там будут мои верные потомки… строители… наследники … ученики… жрецы…

Джобс… Мацумото… Гейтс… Маск…

А Башня будет называться — Компьютер!..

Только Она будет не Вертикальной, а Горизонтальной…

Ползающей по Земле, как всеохватный змей…

Как паук с миллиардами паутин…

И там будет рыдать… визжать… стонать рок-н-рол –

Эти вопли пьяных обезьяньих соитий…

Где слова нечленораздельны и мутны…

И где наконечники мужей трухлявы от наркотиков…

А лона жён блудливы и неплодны…

Ийххх…

Ходжа уже чуял… знал, кто перед ним…

Но спросил:

— Брат!.. Кто ты?..

Как твоё имя?..

— Я — сатана…

Князь Мира сего…

Иль не узнал…

И камнепад… башнепад сокрыл его…

Эйхххййяяя…

…Прошли века… тысячелетия…

Ходжа медленно едет на осле по пыльной дамасской дороге,

Где некогда Савлу явился Иисус Христос…

Ходжа всегда мечтает о такой Встрече

И потому из тысяч дорог выбирает Эту Дорогу…

Вот он вздымает руки к Небу:

— О, Творец!..

Кто на земле видел, как рассыпаются Великие Башни…

Только Двое –

Ты…

И я…

Только мы на всей Земле Первосвидетели

Воздвижения и Гибели Вавилонской Вертикальной

И Вавилонской Горизонтальной Башен…

И какая Третья Сатанинская Башня

Встанет перед Слепым Человечеством…

Господь!..

И опять Тебе придётся блаженно разрушать Её…

Но будет ли Человечество…

Но будет ли Третья Башня…

Иль Вторая Башня станет Могильной Плитой Человечества…

И Творец вернётся к Двум в Райском Саду…

Кто знает…

Айххх…

Сентябрь, 2020

Ходжа Насреддин и старый ворон

Басня

В старости легендарный Ходжа Насреддин поселился в одинокой глиняной кибитке на вершине Золотой горы…

Он устал от людей XXI века Золотого Тельца, алчущих лишь низких удовольствий и денег…

И беседовал только с дикими козами, орлами и звёздами…

Йейййххх…

Всякое утро мудрец вставал, пил зелёный чай с засохшей лепёшкой — этой древней едой истинных суфиев…

И творил свои уже никому не нужные притчи о Любви и Мудрости…

Иногда ветер, единственный их читатель, уносил их…

И Ходже лень было догонять их…

Айххх…

Ходжа понимал, что зря трудится, царапая безвинную бумагу…

Но как остановить осенний листопад…

Иль горный обвал-сель весной…

Никто не знает…

Кроме Всевышнего…

Ойххх…

Старинный ореховый бухарский письменный столик стоял под столетней фан — ягнобской янтарной корабельной сосной…

И Ходжа от одиночества часто обнимал сосну, как сестру…

И благодарил её за тень в летнюю жару…

И за то, что она не пропускала снег и дождь осенью и зимой…

Эййххх…

Бездонно и блаженно одиночество мудреца…

Но вот древний чёрный ворон Олигархи-Амрико cтал прилетать в гости к одинокому дервишу…

Этот двухсотлетний ворон был знаменит на весь Хиссар…

И на всю Центральную Азию… и на весь Восток тем, что чуял за десятки километров всемогущий всесветный запах доллара…

И как только, как дальнозоркий орёл, видел доллар в чьих — либо руках,

Он бросался с высоты на владельца зелёной бумажки, выхватывал её и уносился ввысь…

Другие деньги мудрую птицу не интересовали…

Говорили безвестные мудрецы, что где-то, в высочайших горах, он открыл

«Вороний гнездо-банк»…

За что его и прозвали «Олигархи Амрико», то есть Американский Олигарх…

Ойййхххх…

Старые чабаны шепчут, что этот банк тайно посещали и вкладывались в него Ротшильд и Рокфеллер…

Ойххххх…

И вот ворон тяжко садился на мохнатую ветку над седой головой мудреца…

И… сладострастно метал на беззащитную голову

И на безвинные рукописи Ходжи пахучий птичий помёт…

Тогда Ходжа поднимал свою поверженную обесцененную голову к радостному ворону:

— О, Олигархи-Амрико!.. Крылатый брат мой!..

Разве ты не можешь во всей Вселенной найти другое место для облегчения?..

Увы!.. Мои незрелые рукописи достойны твоего помёта…

Но жаль мне мою седую голову, исполненную вселенских вечных идей, анекдотов, притч, афоризмов…

Это же целая Александрийская Библиотека!..

Хотя… кому нужны библиотеки в эпоху сатанинского интернета…

Ойххх…

Но тут ворон закаркал… захохотал криво… хрипло:

— О, странник веков и тысячелетий!..

О, любимец и Учитель сотен народов!..

О, двуногая пирамида-библиотека Любви и Мудрости!..

А разве ты не знаешь древнюю примету: Если на тебя опустошилась птица — это знак близкого богатства…

С богатым помётом приходят слава и деньги…

Айхяяя!..

Скоро!.. скоро ты станешь миллионером…

Я-то чую, где доллары… где баксы…

Скоро ты попадёшь в Книгу рекордов Гиннеса и Форбса…

Тогда не забудь про меня…

Про мой великий благонесущий капитал-помёт!..

Уйхххх….

Ходжа смирился…

Ибо свято верил в народные приметы…

И каждый день с надеждой убирал с головы и с рукописей дымные щедрые подарки Олигархи-Амрико…

Ойххх…

…Прошло много времени…

А Ходжа всё ждал, как многие смиренные подпомётные народы ждут:

Когда же сбудется древняя… сладкая примета?..

И унылый помёт ворона обернётся ликующим богатством…

Когда?.. когда… когда…

Эйхххх…

Но не было так!..

Не сбылась, увы, сладчайшая народная примета…

И, наконец, наивный, как дитя, мудрец понял, что его подло обманывают…

Что над ним зло потешаются:

— О, Всевышний!

Когда же и подпомётные… слепые от властительного помёта народы поймут, что их тоже подло обманывают…

Ох… Когда же?.. когда же?..

Да никогда же!..

И вот однажды ранним утром умудрённый Ходжа с трудом вскарабкался на вершину сосны…

И затаился там… как сова…

И когда ничего не подозревающий Олигархи-Амрико прилетел и сел на ветвь,

Ходжа с вершины сосны весело, а не мстительно, выпустил на ворона меткую тугую нескончаемую струю…

Уйййюююю…

Казалось, что целый помётовоз залетел на сосну…

И лопнул кузов его… и полилось… и понеслось…

— Мудрец! Что творишь ты?.. — хрипло возопил потрясённый, потонувший в пахучих потоках ворон…

— О, крылатый брат мой! — торжественно провозгласил Ходжа, — Я делюсь с тобой твоим-моим обильным богатством…

Да!..

Народная примета свершилась!.. Сбылась!..

Тогда ворон, сбитый… объятый могучим потоком, навсегда покинул сосну и Ходжу Насреддина…

Аййххх!.. Ойххх!.. Эйххх!..

… Прощай, крылатый брат мой!..

И мудрец, слезая с дерева, пробормотал:

— Что-то грустно мне стало…

Я хотел жить и дружить с вороном по Новому Завету Любви… И долго терпел… любил… прощал злодея…

Но теперь, увы, понял, что с такими надо жить по Древнему Завету:

«Око — за око…Зуб — за зуб… Помёт — за помёт…»

О, Творец!..

А что же мои слепоглухонемые… смиренные… подпомётные народы?..

И когда же они своих воронов-правителей гадящих спугнут?..

Их помёт — им вернут?..

Когда?..

Иль никогда?..

Ааааааа?

Тут мудрец тысячелетий вздохнул:

— А что мои рукописи?.. стихи?.. притчи?.. афоризмы?..

Иль вечно будут в глухом помёте забвенья?..

Но!..

Но самые благоуханные!.. самые царственные!.. самые обильнолепестковые розы — увы — восходят в обильном навозе…

И оттуда же восходят и падают самые великие цивилизации и Ренессансы народов…

Да…

И тут мои надежды… мои упованья на Вечные Розы…

О, Боже…

…Прошли века…

Весь мир узнал притчи, стихи, афоризмы бессмертного Ходжи Насреддина.

К нему пришли всемирные слава и богатство…

Его Розы в навозе стали вечными…

Чёрный ворон оказался пророком…

И Ходжа искал его, чтоб отблагодарить…

Но не находил…

Старые… мудрые чабаны говорят, что он улетел в Америку…

Но ещё более старые… и ещё более мудрые чабаны, которые пасли коз на

Луне, когда козы общипали донага Луну,

Говорят, что Олигархи-Амрико бродит где-то в горах…

Истинно сказано: «…Нет пророка в своём Отечестве…»

И на своём дереве…

Сентябрь, 2020

Саудовский король и Ходжа Насреддин

Саудовский король позвал Ходжу Насреддина в свой золотой дворец…

И вручил ему Литературную премию «Золотой хурджин Мудрости», что означает в переводе на современный язык «Золотую банковскую карту»…

Король-мудролюбец, великодушно улыбаясь, спросил:

— О, великий мудрец!

Что будешь делать с такими большими деньгами?..

Ходжа, не задумываясь, ответил:

— Я отвык от денег… Как пустыня от воды…

Мне они не нужны…

Я отдам их самому бедному человеку в твоём королевстве…

Король покачал головой:

— Я так и знал…

Твоя доброта, увы, граничит с глупостью…

…Но тут Ходжа взглянул на себя в огромное королевское зеркало в золотой раме и увидел там согбенного старика в рваном халате…

В дырявых… пыльных башмаках…

С хилой бородкой…

И впалым от вечного голода животом…

Тогда мудрец безнадежно вздохнул:

— Ваше Величество! Велика Ваша щедрость!..

Но придётся отдать эти деньги этому нищему старику в зеркале…

Увы…

Беднее его я не встречал…

О, Творец!..

Или это Портрет всего Человечества XXI века…

Ходжа Насреддин и властители мира

Ходжа Насреддин сказал:

— На столе у каждого Правителя должны лежать микроскоп и телескоп…

В микроскоп Властитель должен глядеть на жизнь своего народа…

Вплоть до одинокой старухи… в деревне… иль в кишлаке… и сиротки в

Детдоме…

В телескоп он должен видеть Мировую политику и место его народа в ней…

Но нынешние властители мира не глядят ни в телескоп… ни в микроскоп…

Они глядят только в свой карман…

О, Творец!..

Тогда — куда бредут…

Куда глядят народы с такими поводырями?..

Если их слепые… алчные хозяева-правители глядят только в свои карманы…

О, Всевышний!..

Не в этих ли карманах, как овцы в загонах, окажутся и слепые… покорные карманные народы?..

И ещё Ходжа Насреддин добавил:

— И ещё на столе у каждого властителя рядом с телескопом и микроскопом должны лежать мои дырявые башмаки, мой рваный халат и засохшая лепёшка, чтобы напоминать богачам-властителям о бедняках, коих океан…

А иначе и богачам когда-нибудь придётся бродить по земле в этих башмаках…

В этом халате…

И грызть эту лепёшку…

Такова Карусель бытия…

Самые дырявые карманы

Когда Ходже Насреддину исполнилось сто лет, Бухарский Эмир подарил ему златотканый эмирский халат c огромными карманами, туго… щедро набитыми деньгами…

Ходжа поблагодарил властителя, чуткого к Мудрости…

А потом попросил нож…

И к ужасу Эмира вмиг разрезал … распорол богатые карманы…

И пошёл прочь, а деньги посыпались… попадали из разрушенных карманов…

— Что ты делаешь?.. — воскликнул Эмир…

Мудрец улыбнулся:

— Всякий богатый человек должен иметь дырявые карманы, чтобы деньги падали на дороги для бедняков…

Аллаху Акбар!..

Аллах велик, как океан…

А человек, как арык, мал…

Да!..

Лучше иметь дырявые карманы, чем дырявую… жадную душу…

Воистину велик тот Властитель-дервиш, у которого самые дырявые… самые открытые для народа карманы…

Вспомним, что Сталина хоронили в дырявых сапогах…

Это великие души!..

Они останутся в Мировой Истории…

Но где они нынче?..

А ведь таких Всевышний сразу ведёт в Рай, минуя Страшный Суд…

Не зря старцы-суфии, путешествующие в Трёх Мирах, говорят:

— В Раю люди весело гуляют с дырявыми карманами…

В аду они печально бродят с тяжкими карманами, набитыми деньгами…

Айхххааа…

Император Пётр Первый и Ходжа Насреддин

Ольге Лебеденко — Жемчужине в Короне Санкт-Петербурга

Ходжа Насреддин сказал:

— К моей одинокой глиняной кибитке на Золотой горе

Приходили Гомер… Апостол Иоанн… Овидий Назон… Данте… Пушкин…

И однажды пришёл последний Царь Всея Руси и

Первый Император Всероссийский Пётр Первый…

Он был в малиновом голландском кафтане…

В чёрной французской шляпе-треуголке и английских сапогах-крагах…

В руках у Него был тяжкий золотой посох-скипетр…

Странным был этот наряд средь диких гор…

Творец с Небес узнаёт народы по их одеждам…

И как же он узнает русского человека, даже Царя,

Если тот одет в чужие одеяния…

Император свысока молча глядел на меня

И только державный посох-скипетр дрожал в Его руке…

Я сказал:

— Император, зачем Ты пришёл к моей сиротской кибитке?..

Он сказал:

— Здесь… вдали от ада… тишь… лепота… мудрость… вечность…

Тогда я воскричал:

— Но Ты же любишь большие кишащие города…

Ты из тихой… молитвенной Святой Руси

Решил сотворить европский… бешеный… обезьяно-попугайский град…

Ты забыл, что Русь — это сонная Азия-медведица…

А не Европа — рыщущая лиса…

Эх!..

И Ты возвёл город — призрак…

Город — ад…

Город — чахотку…

Город — туман…

Город — смерть…

Город — болото…

Город — кладбище…

Город — гнездо бесов…

Ах… Айххх…

Вот они — петербургские бесы:

Декабристы — масоны!..

Бесы-герои, вызванные из тьмы, тёртые друзья Гоголя и Достоевского,

Вот они — бесы-бомбисты, убивавшие пресветлых царей и князей…

Вот они — пришлые бесы-большевики: Ленин, Троцкий, Дзержинский, Свердлов…

Вот они — бесы-чекисты …

И вот они — нынешние кривокипучие бесы-либералы… демократы… юристы…

Ходжа задохнулся от перечисленья-нашествия на Русь петербургских несметных бесов…

А Император гневно молчал… внимал…

Только Лик Его полуразрушенный под шляпой исказился в страдальческой гримасе…

Он не привык, чтоб Ему противоречили… противостояли…

И хотел поднять на Ходжу смертельный посох-скипетр…

Но от могильной ветхости Рука Его дрожала…

Не могла подъять оружие, как при земной жизни…

Да и сам скипетр осыпался от старости,

Потому что золото его было нечистым…

Как и Императора тайные воры сподвижники…

Да!..

Встала долгая опасная тишина между Царём и Мудрецом…

Но потом Пётр Первый вдруг закрыл роящиеся глаза и поник…

Сгорбился в малиновом кафтане своём…

И прошептал:

— Но…

Ты забыл…

По моему Санкт-Петербургу… по гнезду бесов…

Бродил Пушкин…

И бесы навек канули во тьму…

А Он — вечный — бродит и поныне по городу моему…

А если Вечный бродит по городу…

То и город становится Вечным…

И Я — вечен…

Воистину!..

И тогда Ходжа Насреддин замолк…

Споткнулся… пристыдился…

А Император вдруг победоносно поднял над головой

Сыпучий посох-скипетр…

И навек удалился…

И малиновый кафтан Императора долго скитался… таял средь лазоревых гор…

Ах вы, блудные сыны и дщери интернета…

Рок-песнь Ходжи Насреддина

Ах вы, блудные сыны и дщери интернета!..

Всё вам чудится, что вы рыщите… кочуете… бродите по белу свету…

А вы бьётесь, как мухи-жертвы

В паутине паука — интернета…

Ах, блудные сыны и дщери интернета!..

Вы затерялись в океане мусора… лжи и тлена…

И без вас цветут духмяные весенние деревья…

И без вас метут жемчужные сыпучие метели…

И без вас лесные малины и земляники зреют…

И без вас осыпаются златые дубравы осенние…

Ах, блудные… слепые сыны и дщери интернета…

Ваши пальцы и души

От кнопок окоченели… омертвели…

Вы Любовь заменили скучным тошнотворным сексом

И пачками блудливых денег…

А вместо тёплой дружбы у вас — хладные «смски»…

Ау!..

А где же…

Где же ваши Ромео и Джульетта?..

Ах, блудные сыны и дщери интернета…

Вы бродите по необъятной мусорной помойке

И над вами летают лишь чёрные вороны…

И бросают на вас похоронные чёрные перья…

Ах, блудные сыны и дщери интернета…

Неужели навеки вы затерялись в океане смерти…

А на Брегу Жизни вас ждут

Беззащитные неповинные отцы… матери… деды… и сиротки-дети…

И они бесконечно тоскуют… болеют

Без ваших животворящих объятий…

И они бездонно скучают

Без ваших горячих объятий…

Ах вы, блудные дщери и сыны,

Затонувшие в мусорном океане убогом…

Возвращайтесь от мёртвого интернет-сатаны

На Берег Жизни…

К Всепрощающему…

Ко Вселюбящему…

К Богу…

К Богу…

К Богу…

Декабрь, 2020

Русский Холокост

Ходжа Насреддин сказал:

— Если бы Русский Народ

Пришёл к Стене Плача —

То Стену бы унесло

В Океане Русских Слёз…

Таков Русский

Безмолвный… Бесконечный… Покорный…

Неутолённый Холокост!..

О, Господь!..

Доколь…

Ходжа Насреддин о великих религиях мира

Ходжа Насреддин, многотысячелетний странник…

Странник народов… царств… стран… эпох…

Сказал:

— Вначале были:

Древний Шумер…

Ассиро-Вавилония…

Древний Египет…

Язычество…

Фараонизм-мистицизм…

Единобожие…

Они сгинули в песках…

Но тут — Животворящий Исток Иудаизма…

Иудаизм расцвёл, как оазис, на Их Песках …

Но…

Прошло Время…

Протекли Пески…

И Иудаизм постарел… одряхлел…

И приблизились Пески Забвения…

Тогда явился Иисус Христос…

И на сыпучих песках Иудаизма восстало Христианство…

Как Живожемчужная Пальма…

Да…

Иудаизм — был Камень с Золотыми Жилами…

Иисус Христос взял эти Жилы и оставил Камень…

Но Камень отомстил Ему на Голгофе…

Но прошло Время ….

Но протекли Пески….

И Христианство устарело… одряхлело…

Тогда из Него восстал младой ярый Ислам…

Который вырвал из Голгофы Крест Смирения

И содеял из Креста Меч Веры и Возмездия!..

Да…

О, Творец!

О, Повелитель всех Религий Мира…

А Кто придёт, когда и Ислам одряхлеет… постареет…

Кто восстанет в Песках Бессмертных…

А Древний Шумер…

А Ассиро-Вавилония…

А Древний Египет…

А Язычество…

А Фараонизм-мистицизм…

А Единобожие…

А Иудаизм…

А Христианство…

А Ислам — Святые… Бурные… Изменчивые… Воинственные… Кровавые Реки…

А Индуизм …

А Буддизм — Тихие… Недвижные Океаны…

И тут Пески бессильны…

Но!..

Но в каждом человеке, как в Адаме,

Плещутся Все Пески и Все Океаны…

Но в каждом человеке

Вся Вселенная горит Плеядами и Млечными Путями…

Но в каждом человеке

Живут Все Религии…

И всякий человек бродит в необъятном Саду Всех Религий…

Но умирает под Одним Деревом…

Ибо любит свой дом…

И тропинку к нему…

Да…

У Жизни — много дорог…

А у Смерти — одна…

Все Великие Пророки …

Все Великие Учителя Человечества

Уходили в Небеса с Земли…

А Иисус Христос ушёл с Высоты Креста…

Ближе к Богу…

А Мудрость говорит:

— Сколько в мире людей —

Столько к Богу путей…

Ходжа Насреддин о XXI веке

Я спросил у Великого острослова:

— Учитель!.. Что такое XXI век?..

Мудрец сказал стихами:

— Почему так много горя

На земных путях-дорогах?..

Потому что вместо Бога

Миром правит мистер Доллар…

Потому что вместо пастухов народных

Человечье стадо пасут волки…

Бесы тайные… Международные…

Ходжа Насреддин против интернета

Я сказал мудрецу:

— Учитель, ты везде хулишь интернет…

Ты — один против интернета?..

Верблюд — против пустыни?..

Ходжа улыбнулся:

— Интернет — это средство, а не цель…

Но для многих он стал целью…

Тогда интернет — это смерть…

Это кладбище-мазар…

Это музей мёртвых …

А я — живой…

И мои слова — живые…

Я один против интернета?..

Но!..

Пророк Моисей — Один был против Золотого тельца…

Против пустыни…

И победил…

Иисус Христос — Один был против Синедриона и Римской Империи…

И победил…

Пророк Мухаммад — да будет с Ним Милость Аллаха —

Один был против несметных язычников…

И победил…

О, Боже!..

Но кто победит сатанинский интернет?..

Или всё человечество окажется на мазаре?..

Утонет в мусорном океане?..

Кто знает…

Только Творец знает…

И Ходжа сел на своего осла и растаял, как вешнее облако,

В Фан-Ягнобских лазоревых… павлиньих горах…

И все сыщики и палачи — богачи мира искали его, но не нашли…

Ибо он в каждом из нас…

Седьмой океан

Ходжа Насреддин сказал:

— Есть Четыре земных океана…

Пятый — Воздушный океан…

Шестой океан — мусорный океан интернета…

Но, увы, есть Седьмой океан —

Это океан пустопорожних словес,

Объявший всех человеков на земле…

О, брат мой далёкий и ближний!..

Если ты можешь поведать миру что-то мудрое —

Тогда открывай рот…

А иначе — молчи и внимай мудрым…

Но где они… мудрые…

Затерялись в горах…

В кельях… в пещерах… в монастырях…

Забылись на океанских островах…

На далёких Плеядах…

На Млечных Путях…

Да…

А Человечество утонуло в океане пустых словес…

Похоть словоизвержения объяла всякого человека…

Всякий народ…

Тем более, что Глобальный интернет

Даёт вечный приют всякому глупцу с его гнилым словцом…

О, Творец!

Но если все глупцы закроют рты …

На Земле наступит блаженная тишина,

Нарушаемая только пением птиц…

Шелестом трав… дерев…

Хрустальным звоном вод…

Тихими речами мудрецов…

Херувимским пеньем поэтов…

Огненными глаголами пророков…

О, Творец!

Может, тогда на Земле наступит Рай…

Шутка Ходжи Насреддина

Я спросил у Великого острослова:

— Мудрец, как Ты относишься к шоу-бизнесу?..

К многошумному шоу «Голос»?..

Улыбнулся:

— Как мёд, вокал!..

Но песни — кал!..

Но дикая трава, увы… увы, всегда права…

Ходжа Насреддин о Третьей мировой войне

Если в войне столкнутся

Библия и Коран —

То победит Конфуций —

Чжэн Чжан …

И весь мир заговорит по— китайски…

Такая грядёт пора…

English, goodbye!..

Пока… пока…

Ходжа насреддин о Боге… дьяволе… Ротшильде и Земном шаре

Басня

Дьявол к Ротшильду пришёл и сказал:

— Ты несметно богат…

А я безбрежно стар…

И устал…

Покупай у меня весь Земной Шар!..

Улыбнулся богач:

— Я б купил Земной Шар!..

Но кому я продам этот Старый Товар?..

А?..

Ты же знаешь,

Мой брат и древнейший мой паж —

Я живу на проценты …

От перепродаж…

Айххх…

Я продал и купил уже много народов и стран…

Но Земшар не войдёт в мой уютный карман…

Эх!..

Жаль!..

А Вселенная — это Бескрайний Горящий Базар…

Где кочует … шатается… мается… носится, как сирота,

Неприкаянный наш Земной Шар…

Да!..

Эй, кто-нибудь!

Приходи!..

Покупай!..

Продавай!..

Перепродавай!..

Ха!.. ха!.. ха!..

Ох!.. ох… ох…

И доселе не знает никто —

Кто Хозяин Земшара?..

Ротшильд?..

Дьявол?..

Иль Бог?..

Срединны путь — между волком и бараном

Я спросил у Ходжи Насреддина:

— Мудрец, что ты скажешь о XXI веке Золотого тельца?..

Ходжа сказал стихами:

— Такая ночь окрест стоит

Густо бредово пьяно печальная,

Что в ней незримы иль изникли пастухи и волкодавы…

(Иль они стали волками…)

А в ночи лишь спины … спины необъятные колышутся бараньи…

Да волчьи челюсти, алмазно алчно полыхающие,

Витают над покорными стадами…

Брат!..

Ты — пастух?..

Иль — волкодав?..

Или — баран?..

Иль — волк?..

Кто знает?..

Только Бог!..

А я не знаю…

Но без Божьих Пастухов-Пророков

Все люди на земле — иль волки…

Иль бараны…

О, Господь!..

А где же в XXI веке

Срединный Путь — Тропа —

Меж волком

И бараном …

Русская культура — павлин на снегах

Мудрец сказал: «Крысы политики пожирают Лебедя Жизни и Павлина

Культуры…

Политика оставляет хладные развалины, а Культура — музеи, библиотеки, театры…»

Воистину!..

Русская Культура — это не только унылые психопатические фигуры Достоевского, а это Пир Красоты…

Это райские иконы — эти окна в Царствие Небесное…

Это златоглавые храмы…

И небесные хоры…

Это чародейные, божественные творения безымянного творца «Слова о полку Игореве», Державина, Жуковского, Пушкина, Гоголя, Толстого, Лескова, Бунина, Блока, Есенина, Шолохова…

Это музыка Глинки, Мусорского, Чайковского, Скрябина, Рахманинова, Свиридова, Овчинникова…

Это живопись Рублёва, Дионисия, Ушакова, Тропинина, Кустодиева, Федотова, Врубеля, Сурикова, художников-передвижников, Петрова-Водкина, Филонова, Дейнеки…

Это небесные поучения наших бездонных старцев…

Это сарафаны-кумачники и жемчужные кокошники…

Это златобрёвные… медовые избы с резными, расписными наличниками…

О, Господь!

Неисчислимы Твои щедроты, алмазы, пролитые на Русскую бескрайнюю землю и в русскую душу…

Да!..

Русская Культура — Павлин на снегах…

Но как мы бережём… лелеем… защищаем этого беззащитного божественного

Павлина в эпоху сатанинской перестройки… всеобманной рекламы и необъятной мусорной помойки интернета?..

Когда всякий графоман и лицедей может нацарапать своё тленное имя на Вечной Пирамиде Культуры?..

Так нарушается Божественная Иерархия… закон бессмертия истинно великих творцов…

Лао Цзы сказал: «Не надо воевать с тьмой — надо зажечь свечу…»

А наши выдающиеся культдеятели Проханов, Поляков, Михалков, Курбатов, Прилепин, вырвавшиеся из тьмы безвестности на всерусскую сцену, яростно воюют с бесами политики, самовлюблённо упиваются похотью говоренья… славолюбья и, увы, молчат о своих собратьях — творцах Русской

Культуры, которые заживо тонут в траве забвения и песках замалчивания…

Вот мудрые иудеи любят и восхваляют своих, даже малоодарённых, сородичей, а мы?..

Иль мы оскудели любовью?..

Иль утратили инстинкт восхищения искусством своих братьев?..

Иль зависть тихо пожирает нас, как короед древо?..

Иль русское самолюбивое одиночество — самое великое на Земле от великих наших просторов?..

Кого мы хвалим?..

Кого любим?..

Кем восхищаемся?..

Иль Державин был последним в нашей истории, кто благословил своего гениального собрата?..

А ведь народ наш, тонущий в океане графомании, блуда, лицедейства и шоу — бизнеса, не знает: что читать?.. что смотреть?.. что слушать?..

Вот он и бродит, как слепец, по дантовым кругам интернета и ТВ…

Кто даст ему духовный хлеб… а не камень в виде хлеба?..

Вот недавно ушёл в Небесные Селенья поистине великий русский композитор Вячеслав Овчинников…

И что?..

Где наш всенародный реквием?..

Одно безмолвие…

Один бурьян в полях… и в головах…

И плаксивые вопли шоу-бизнеса по ушедшему реперу Децлу…

О, Боже?..

Доколе?..

Но почему, например, маститый Андрон Кончаловский, бесконечно и туманно философствующий на всех каналах ТВ, ничего не скажет о божественной музыке Овчинникова в своём хрустальном, дивном фильме «Дворянское гнездо», которым я упиваюсь доселе…

Почему Проханов, этот пенный пророк Исайя наших скорбных дней, писатель-воитель, нигде не возопит о своих собратьях по перу, об истинных творцах русской литературы: Личутине, Лихоносове, Вере Галактионовой, Ерёмине и Зиновьеве… об уже ушедшем, блистательном баталисте Каваде Раше, которых замалчивают бесы, выдающие себя за культурную элиту…

Почему никто не возвестит о потрясающем русском певце, этом соловье — разбойнике Русской Песни, Александре Подболотове?..

Иль о Небесной Певице Райских Садов, подвижнице, мудрейшей из православных жен Лине Мкртчян?.. Иногда чудится мне, что шла она средь жен-мироносиц…

И вот ушёл от нас златописец-иконописец Алексей Артемьев, один из столпов Русской Культуры…

И что?..

Молчит лилипут-канал «Культура», когда хоронят Гулливера Культуры…

Раньше мы хоть у гроба воздавали должное ушедшим в Вечность мастерам…

А нынче только пески забвения летят над нами…над нашими трусливыми… смиренными головами…

А разве Православие — это не Меч Христа?..

И смиряться должно пред Богом, а не под сатаной…

Да!.. Воистину!..

Да и Слава нынче стала девушкой по вызову… её покупают за деньги…

Вот наш гениальный артист, выдающийся режиссёр, всенародный просветитель Никита Михалков так увлёкся борьбой с бесами, что забыл о Культуре, о Свече, разгоняющей тьму…

А тот, кто долго сражается с бесами, становится уязвимым…

Да…

Печально… горько, когда в беззащитном Заповеднике Русской Культуры бродят браконьеры, мародёры, имитаторы, выдающие себя за писателей,

композиторов, художников, режиссёров, певцов…

Этот пир пошлости!..

И несть им числа…

И нет конца этой обезьяньей пародии на Культуру…

О, Боже!..

Как известно, сатана — это обезьяна Бога…

Вспоминаются слова аятоллы Хомейни: «Если правители заняты личным обогащением — народ погиб… Если нация не имеет средств информации — она погибла…»…

Да!.. Увы…

Нынче Русская Культура, как, впрочем, и вся Русская Жизнь… и всё Отечество наше — покрыты какой-то удушающей смертельной сетью… плёнкой (такой целлофановый пакет набрасывают на голову жертвы), но истинные писатели, художники, композиторы, певцы, артисты разрывают эту страшную сеть-плёнку и дают нам целебный… родниковый Воздух Воли и

Красоты…

Божественный Катарсис…

Вот о Них и надо говорить!.. кричать!.. вопиять!..

Таким был!.. Есть!.. И будет Алексей Артемьев!

Мир праху его!..

Царствие Ему Небесное, Которое он узрел ещё при жизни…

Вечность его Творениям!..

Спаси Господи!..

Вспоминаю свою притчу: У Ходжи Насреддина спросили:

— Почему погиб Великий Шёлковый Путь?..

И там, где шли тысячи караванов и звенели голоса тысяч торговцев… нынче одни пески и колючка…

Ходжа сказал:

— Всевышний устал от криков торговли … от воплей бизнеса…

И засыпал Великий Шёлковый Путь песком забвенья…

А если бы там шли поэты… певцы… мудрецы — Творец блаженно заслушался бы их и помиловал Путь Торговли…

Но не было так!.. И Путь погиб!..

И потому, если Власть и Бизнес не будут лелеять Культуру, они станут песком и колючкой…

12 декабря, 2019

Зульфикаров Тимур Касимович — поэт, прозаик, публицист

Родился в 1936 году.

Окончил Литературный институт им. Горького (Москва, Россия).

Автор 30 книг уникальной беспрецедентной прозы и поэзии, тираж которых превысил миллион экземпляров.

Широкую известность приобрели его романы о легендарном Ходже Насреддине, Омаре Хайяме, Иване Грозном, Амире Тимуре и монументальное повествование о жизни и загробных хождениях современного поэта — «Земные и небесные странствия поэта».

Это сочинение было отмечено премией «Коллетс» (Англия) за «Лучший роман Европы-93».

На Западе Тимура Зульфикарова называют «Данте русской литературы».

Основные произведения автора переведены на 12 языков мира.

Много и плодотворно работает в области драматургии театра и кино.

Автор сценариев более 20 художественных и документальных фильмов, многие из которых отмечены наградами национальных и международных фестивалей.

Давно наша литература и драматургия не знала такой яростной, поистине античной, дионисийской опьяненности бытием.

«Тимур Зульфикаров — неохватно широк, немыслимы глубины его вторжения в Бытие и простую человеческую жизнь с тысячами ее проблем… Его дар бесценен, он — поэт от пророков.

Перед нами абсолютный классик литературы XX века.

Реформатор поэзии.

Мудрец, явившийся из глубины веков в наше суетное, печальное время…» (А. Геворкян)

В 2004 году награжден премией «ЯСНАЯ ПОЛЯНА» за «Выдающееся художественное произведение русской литературы» (книга «Золотые притчи Ходжи Насреддина»).

В 2005 году — Национальная премия «Лучшая книга года — 2005» (роман-миф «Коралловая Эфа».

В 2008 год — лауреат премии Литературной газеты им. Антона Дельвига «Роман-миф „Коралловая Эфа“».

2011 г. — Лауреат премии «Пророк Мухаммад — Милость для Миров».

2011 г. — Лауреат премии В. Белова «Всё впереди».

2013 г. — Лауреат премии В. Шукшина «Светлые души».

2016 г. — Лауреат Всероссийской литературной премии им. Николая Лескова «Левша», номинация «Литературная публицистика»,

2017 г. — Лауреат Бунинской премии, номинация «Поэзия».

2019 г. — Лауреат Межгосударственной премии «Звезда Содружества» — 2019 г.

Выдвинут на соискание Нобелевской Премии.

Примечания

1

Р. S. «Энола Гей» — бомбардировщик, сбросивший атомную бомбу на спящую Хиросиму… Имя матери пилота было написано на борту самолёта…

Content

Тимур Зульфикаров
Странствия Ходжи Насреддина в XXI веке. Новое учение древнего мудреца

Предисловие автора

Великий неизвестный поэт

Русские фрески ХХI века

Фреска первая

Фреска вторая

Фреска третья

Фреска четвертая

Фреска пятая

Фреска шестая

Фреска седьмая

Фреска восьмая

Фреска девятая

Фреска десятая

Фреска одиннадцатая

Фреска двенадцатая

Фреска тринадцатая

Фреска четырнадцатая

Фреска пятнадцатая

Фреска шестнадцатая

Фреска семнадцатая

Фреска восемнадцатая

Фреска девятнадцатая

Фреска двадцатая

Фреска двадцать первая

Фреска двадцать вторая

Фреска двадцать третья

Фреска двадцать четвертая

Фреска двадцать пятая

Фреска двадцать шестая

Фреска двадцать седьмая

Фреска двадцать восьмая

Фреска двадцать девятая

Фреска тридцатая

Фреска тридцать первая

Фреска тридцать вторая

Фреска тридцать третья

Фреска тридцать четвертая

Фреска тридцать пятая

Фреска тридцать шестая

Фреска тридцать седьмая

Фреска тридцать восьмая

Фреска тридцать девятая

Фреска сороковая

Фреска сорок первая

Фреска сорок вторая

Фреска сорок третья

Фреска сорок четвертая

Фреска сорок пятая

Фреска сорок шестая

Фреска сорок седьмая

Фреска сорок восьмая

Фреска сорок девятая

Фреска пятидесятая

Фреска пятьдесят первая

Фреска пятьдесят вторая

Фреска пятьдесят третья

Фреска пятьдесят четвертая

Фреска пятьдесят пятая

Фреска пятьдесят шестая

Фреска пятьдесят седьмая

Фреска пятьдесят восьмая

Фреска пятьдесят девятая

Фреска шестидесятая

Фреска шестьдесят первая

Фреска шестьдесят вторая

Фреска шестьдесят третья

Фреска шестьдесят четвертая

Фреска шестьдесят пятая

Фреска шестьдесят шестая

Фреска шестьдесят седьмая

Фреска шестьдесят восьмая

Фреска шестьдесят девятая

Фреска семидесятая

Фреска семьдесят первая

Фреска семьдесят вторая

Фреска семьдесят третья

Фреска семьдесят четвертая

Фреска семьдесят пятая

Фреска семьдесят шестая

Фреска семьдесят седьмая

Фреска семьдесят восьмая

Фреска семьдесят девятая

Фреска восьмидесятая

Фреска восемьдесят первая

Фреска восемьдесят вторая

Фреска восемьдесят третья

Фреска восемьдесят четвертая

Фреска восемьдесят пятая

Фреска восемьдесят шестая

Фреска восемьдесят седьмая

Фреска восемьдесят восьмая

Фреска восемьдесят девятая

Фреска девяностая

Фреска девяносто первая

Фреска девяносто вторая

Фреска девяносто третья

Фреска девяносто четвертая

Фреска девяносто пятая

Фреска девяносто шестая

Фреска девяносто седьмая

Фреска девяносто восьмая

Фреска девяносто девятая

Фреска сотая

Фреска сто первая

Фреска сто вторая

Фреска сто третья

Фреска сто четвертая

Фреска сто пятая

Фреска сто шестая

Фреска сто седьмая

Фреска сто восьмая

Фреска сто девятая

Фреска сто десятая

Фреска сто одиннадцатая

Фреска сто двенадцатая

Фреска сто тринадцатая

Фреска сто четырнадцатая

Фреска сто пятнадцатая

Фреска сто шестнадцатая

Фреска сто семнадцатая

Фреска сто восемнадцатая

Фреска сто девятнадцатая

Фреска сто двадцатая

Фреска сто двадцать первая

Фреска сто двадцать вторая

Фреска сто двадцать третья

Фреска сто двадцать четвертая

Фреска сто двадцать пятая

Фреска сто двадцать шестая

Фреска сто двадцать седьмая

Стихотворении и притчи (2018–2021 г.)

Алмазная колесница Ваджраяна

Встреча на Руси

Храм-Лебедь Покрова на Нерли

Белый буйвол Лао-Цзы

Белая ослица Христа Спасителя

Опустевший Крест Христа

Мавлоно Руми

Первый снег в Зимчурудских горах

Моя поэзия

Поэт и империя

Русский царь

Коровы и пастух

Весенний дождь

Последний поэт империи

Старая орешина в шубе снежных барсов

Чильдаринский мёд

Смерть паука

Глаза рыбы

Три больших муравья

Женщина

Мечта старца…

Овидий Назон и Апостол Иоанн

Мать

Пасха на Святой Руси

Бессонница в Страстную Седмицу

Древнесогдийская царица на Аргамаке

Три древних пера

Властители мира

Синагога — Мать и Отец

Синагога… Церковь… Мечеть…

Три храма

Молитва

Ахейская трирема

Нефритовый ларец

Девочка с букетом полевых цветов

Война Стены Плача и Великой Китайской Стены

Иисус Христос и XXI век

Майская ночь вокруг моей одинокой… нагорной… глиняной кибитки

Ах вы, рюмочки мои певучие… хрустальные… под чинарами тысячелетними… беломраморными…

Смерть поэта в заброшенной деревне

Сон старца

Моя возлюбленная поэзия

Вечнохмельные боги Эллады

Вечные гости

Утренние зимчурудские сны

Алмазные афоризмы

Мысли меньше муравья…

Встреча дервиша и красавицы

Последние времена

Старики

Дальние и близкие родственники…

Будда под деревом «Бодхи»

Спаситель на белой ослице…

Ангел Страшного Суда

Корабль в горах…

Старость

Живая древность

«Тысячелетняя мраморно-лунная чинара…»

Самые дивные песни

Телефон

Гордыня…

Обида вечная…

Четыре Великих Пирамиды

Ночь Рождества

Маки… Поэты… Мудрецы… Мысли меньше муравья…

Мухи и муравьи…

Творец и Вселенная

Бабочка-синекрылка и паук…

Вечная Слава

Ночь в ущелье Зимчуруд…

Поздняя любовь

Русское скоротечное мимобегущее лето…

Песнь русского юродивого XXI века средь заброшенных полей…

Божья коровка и дикий мак

Золото и бриллианты поэта…

Хромой Амир Тимур и кривой султан Баязед…

Жизнь — лишь близкогрядущий пир вездесущих муравьев и червей…

Ранняя таджикская весна

Цветы и жены…

Совы и соловьи

Последний караван

Азиатское душное лето

Божий юродивый странник

Отары и народы… Пастухи и пророки

Песнь юродивого Тимофея-Измигула

Птица-длиннохвостка с алым чутким гребешком на головке — этим остатком царской птичьей короны…

Тысячелетняя чинара и птенец

Дятел… Осел… Короед… Азраил

О смерти

Улицы и переулки любви и забвенья

Чудо жизни и тайна смерти

Америка… Китай… Русь…

Отары Аллаха и народы шайтана

Русский неоглядный человек

Бездонные тайны творца

О поэзии Тимура Зульфикарова

Песнь юродивого Тимофея-Измигула

Бродить у хрустальной реки…

Ты ушла…

В каждой русской старушке…

Вдова поэта

Вечер одинокий в вечереющих горах…

Встреча в Раю…

Я сижу в золотом нагорном саду Романс

Царь Русской Тысячелетней Поэзии

Третья мировая война

Русь Святая вечная

Город … Деревня … Кишлак…

Вечный 1937

Две смерти

Лист осенний летит с тысячелетней чинары

Ночь несбывшихся плодов

Опять я…

Последняя любовь

Пророк Руси и Азии

Юродивый Всея Руси

Телёнок

Поэт — Пророк — Изгнанник

Лао Цзы, горные маки и пиала пурпурного мусалласа…

Мальчик ХХI века

Поэт и богатство

Муха Амира Тимура

Неповесившийся Иуда…

Соловей и поэт

Правда на звёздах

Читатели дервиша

Врата и калитка

Детство и старость

Последняя гостья

Девы и жёны при коммунизме и при капитализме

Данте и Беатриче

Последние времена

Ахматова и Гумилёв

Три смерти поэта

Голый король

Одежды

Двое одиноких

Самое сладкое на земле

Дикоревущая музыка

Таджикское одиночество

Медный таз с гвоздьми

Поэт и Страшный Суд

Похороны поэта Песнь

Поэт и князь мира сего

Кремль смутных времён Песнь Гермогена

Дальнобойные орудия

Зимний романс

Кошки, рыбы, человеки…

Цикории и мудрецы

Медведь… волк… барс… куропатка…

Маки… пчелы… поэты…

Прощанье с кишлаком Зимчуруд Осенняя песня

Ходжа Зульфикар о здоровье…

Муравьи… черви…тля… журавли… ангелы…

Поэт

Сон народов

Орлы и бараны…

Мать и отец

От атеиста…

Щука и карась Басня

Колесо Сансары катится по осенним гиссарским просторам…

Кошачье детство

Два верблюда в пустыне

Гость нечаянный… долгожданный…

Легенда о старом блаженном Будде

Чаша Грааля

Нынешние политики

Мама

Надежда

Патриарх Московский и Папа Римский

Пророк Зороастр на брегах Зеравшана

Святой Георгий с бесогонным копьём

Могилы наших матерей

Песнь последнего зороастрийца

Жалоба старца

Ветер в высоких травах

Агнец новорожденный

Апостол Иоанн бродит по острову Патмосу

Иисус Христос и Мошиах

Жизнь и Смерть

Ночь на вершине горы Кухи Тилло

Утро в райском саду Пастораль

Зеравшан

Пенджикентский Будда

Творец Необъятных Плеяд

Я к Раю подошёл…

Суфийские жемчужинки. Хоть бы кто-нибудь мне помахал с горы

Одинокая арча

Две бабочки

Муха

Вселенские вопрошанья

Смерть суфия

Пчела

Поэт и жизнь

Букет альпийских цветов

О Вселенной и Смерти

Коровы и небоскрёбы

Майские малахитовые жуки

Поэты в XXI веке Золотого Тельца

Две старости

Любовь и Дружба

Бесконечная Голгофа… Бесконечное Воскресение

Летний град

Ночь бессонная в лунноплывущих горах

О Вселенной и Смерти

Блаженная старость

Одинокий голодный паук

Вселенский ветер веет

Обломки Скрижалей

Святая дорога на Дамаск

Дервиш Ходжа Зульфикар об интернете

Четыре великих дороги

Миф о старом гончаре Маджнуне и фарфоровой Лейли

Ангел смерти над Россией Православный гимн

Когда умирают матери…

Песни юродивого Николая Псковского Блаженного

Русский Потоп

Я уже не вернусь в родную Россию

Белая рубаха Пересвета-монаха Православный гимн

Зимчурудские миниатюры

Ах, нахлынули на меня древлерусские леса

Русский Апокалипсис Пастораль

Трус

Хрусталь Осени и фарфор Любви

Врата истины… Врата тайны… Врата рая…

Святые виноградники

Мирный договор меж Зайцем и Волком Басня

Муха мировой политики Басня

Ода на восьмидесятилетие Валентина Курбатова

Сомненья и вопрошанья

Четыре пиалы с мусалласом — вином древних поэтов

«… Если есть ещё на земле…»

Ленин и царь Николай II

Много смертей, а жизнь одна

Три молитвы дервиша Ходжи Зульфикара на золотой горе

Заяц, Медведь, Крыса и Дракон-Коронавирус Басня

Молитва странника в дальних Таджикских горах…

Одинокая козья тропинка

Десять белых коз на горе

Ave Maria… Молитва

Медведь и Волк Басня

Слава ходит с ядом и ножом

Моисей бредёт по нынешней России

Муравей, глядящий на вселенную

Старый бухарский еврей Мусо-бободжон на базаре

Тленное тело и бессмертная душа

Душа и осёл

Пророк и лжепророк

Уже зима в горах

Дервиш и орёл

Осенняя тысячелетняя чинара

Самая мудрая и самая сладкая смерть на земле

Муравьи и грифы

Пирамида Мудрости и Сфинкс Поэзии

Летописец-очевидец Куликовской битвы Былина

Шесть пиал мусалласа — вина двух миров Реквием

Мальчик-подснежник

Детство поэта

Дуб на вершине Золотой горы

Дервиш… подснежники… тюльпаны…

Листья золотые и орехи серебряные

Поздняя переспелая осень в Зимчурудских гораз

Я бреду сиротою по двум моим родинам Песня дервиша

Легенда о Зороастре, девственнице и водопаде

«На горных тропинках, ведущих к млечному пути…»

Ходжа Насреддин и небоскрёб

Лето и Ходжа Насреддин

Кладбище-мазар

Ходжа Насреддин о президенте Макроне

Ходжа Насреддин и четыре сына

Банкир банкиров и голый Ходжа Насреддин

Старый муж и младая жена

Древний посох Ходжи Насреддина

Ходжа Насреддин о гибели СССР

Три великих русских песнопевца-сладкопевца

ХХI век — война двух великих стен

Властители и мудрецы XXI века

Религии…

Из соленых шуток Ходжи Насреддина

Миллиардер и Ходжа Насреддин

Орехи «Молодые ослы»…

Девственница всея Руси и всей Азии…

Русь в бесах, как древо в короедах

Языческие аплодисменты…

Ходжа Насреддин о нынешней России

Капитализм и феодализм

Молодые и старые бесы…

Богач и осёл

Советы Ходжи Насреддина водителю машины

Ходжа Насреддин в ХХI веке

Ходжа Насреддин о святой Руси и русском народе

Компьютер… телефон… вселенная… осёл…

Странник с двумя чемоданами

Ходжа Насреддин в чайхане «Рохат»

Послание Ходжи Насреддина правителям США, Европы и Израиля

Ходжа Насреддин о китайском гриппе

Библия… Коран… Конфуций

Ходжа Насреддин и «Барки Тоджик»

Интер — Апокалипсис

Ходжа Насреддин о молодости

Непопулярные афоризмы Ходжи Насреддина

Новые изречения Ходжи Насреддина о Трёх Всадниках Апокалипсиса… о Коронавирусе, Раке и СПИДе

Самая смешная и грустная сказка об осле-книге Ходжи Насреддина

В свежевспаханном поле

Сад царских роз

Открытое письмо бессмертного Ходжи Насреддина Биллу Гейтсу

Ходжа Насреддин и интернет

Ходжа Насреддин и коронавирус

Отец и мать

Ходжа Насреддин, интернет и влюблённый осёл…

Дувал между Раем и Адом

Ходжа Насреддин и пирамида Хеопса

Ходжа Насреддин и небоскрёбы

Ходжа Насреддин о Боге и шайтане

На всемирном конкурсе ослов Басня

Ходжа Насреддин на строительстве Вавилонской башни

Ходжа Насреддин и старый ворон Басня

Саудовский король и Ходжа Насреддин

Ходжа Насреддин и властители мира

Самые дырявые карманы

Император Пётр Первый и Ходжа Насреддин

Ах вы, блудные сыны и дщери интернета… Рок-песнь Ходжи Насреддина

Русский Холокост

Ходжа Насреддин о великих религиях мира

Ходжа Насреддин о XXI веке

Ходжа Насреддин против интернета

Седьмой океан

Шутка Ходжи Насреддина

Ходжа Насреддин о Третьей мировой войне

Ходжа насреддин о Боге… дьяволе… Ротшильде и Земном шаре Басня

Срединны путь — между волком и бараном

Русская культура — павлин на снегах

Зульфикаров Тимур Касимович — поэт, прозаик, публицист

Примечания