Фосселер Николь

Die Eisbaronin 01 - Bis ans Ende der Welt

Buch

Russland 1822. Katya kann im Eis lesen. Farbe und Klang verraten ihr, wie es beschaffen ist – eine besondere Gabe, die sie mit ihrem Bruder Grischa verbindet. Beide haben große Träume und lassen schließlich die Armut ihres Heimatdorfes hinter sich. Ihre Reise führt sie über die Nordmeere bis nach Hamburg. Zusammen mit den ehrgeizigen Kaufmannsbrüdern Thilo und Christian gründen sie ein Handelsunternehmen. Der kühne Plan: das Eis des Nordens bis in die Tropen zu verschiffen. Doch der Weg zum Erfolg ist mit Stolpersteinen gepflastert, und auch die Gefühle zwischen Katya und dem verheirateten Christian drohen die jungen Eisbarone zu Fall zu bringen …

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Nicole C. Vosseler

Die Eisbaronin

Bis ans Ende der Welt

Roman

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Deutsche Erstveröffentlichung August 2019

Copyright © 2019 by Nicole C. Vosseler

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2019

by Wilhelm Goldmann Verlag, München,

in der Verlagsgruppe Random House GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Dieses Buch wurde vermittelt durch die

Montasser Medienagentur, München.

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: INTERFOTO/Historisches Auge Ralf Feltz;

Lee Avison/Trevillion Images

Redaktion: Ilse Wagner

LS · Herstellung: kw

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

ISBN: 978-3-641-17229-9

V001

www.goldmann-verlag.de

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Eis ist nicht nur weiße Stille.

Es knistert und knirscht, flüstert, seufzt und ächzt. Manchmal donnert es, krachende Schläge, die den Boden erschüttern und weithin hallen.

Von zäher Öligkeit kann es sein, tonnenschwer oder luftig und schwebend. Irisierend blau, grün, türkis, von silbrigem Grau, schmutzigem Braun. Ein haushoher Wall, spiegelglatt oder vernarbt. Eine lichtdurchlässige Membran, die das Leben darunter schützt.

Klar und splitternd wie Glas ist das Eis und funkelnd wie ein Diamant. Ausdauernd und ewig, launisch und flüchtig. Von stählerner Härte oder weich wie Schnee, sprengt es Stein und versetzt sogar Berge. Je älter es ist, umso mehr Schätze und Geheimnisse hortet es in seinem Inneren, manche davon leicht entflammbar oder sogar explosiv.

Wie die Herzen der Menschen.

I Beregowoi pripai

Russland, 1822

Beregowoi pripai , russisch; landfast ice , englisch.

Meereis, das fest an der Küste verankert ist und spätestens bis zum Ende des Sommers aufbricht. Wenn starkes Eis dieser Art abdriftet, bildet es den sogenannten Eisfuß, der im Wind oder der Strömung rasch davontreibt: ledjanoi sabereg oder running ice .

1

Es war nicht die Kälte, die Grischa geweckt hatte. Eine Unruhe in den Gliedern hatte ihn aus dem Schlaf geholt, ein empfindliches Kribbeln in der Kuhle zwischen Nacken und Schädel.

Ein Schneesturm zog auf.

Auf dem Strohsack neben sich vermisste er den vertrauten Körper von Katya, die ihn für gewöhnlich ebenso warm hielt wie er sie; manchmal stieß sie ihn im Schlaf mit einem spitzen Ellbogen in die Rippen oder trat ihn gegen das Schienbein.

Im bläulichen Widerschein, der durch die Ritzen und Fugen im Holz sickerte, konnte Grischa die Umrisse des Vaters auf seinem Schlafplatz über dem Ofen erkennen. Die Schlafstätten seiner älteren Brüder auf dem Boden, die verrußte Luft überreif von Zwiebelatem und abgestandenem Schweiß, dem ranzigen Geruch der am Abend ausgelöschten Talglichter.

Seine kleine Schwester war nirgends zu sehen.

Mit klammen Fingern tastete Grischa nach den Schuhen; er kannte es nicht anders, als unter den aufgefädelten Pilzen und Beeren in seinen Kleidern zu schlafen.

Vor der Tür biss die frostige Nacht in sein Gesicht, der Gestank des Klohäuschens und des Misthaufens noch schärfer in der Winterluft. Immer achtsam, meckerten die Ziegen im Stall, und auch eine der Wächtergänse gab einen warnenden Schrei von sich. Wie tadelnd, weil Grischa zu dieser Unzeit herumlief.

Hinter der Lagerhütte für die Rüben und den Kohl ruhten die Felder und Weiden unter einer weichen Decke aus Schnee. Nicht ihr eigenes Land, sondern das des Grundherrn.

Sein Atem dampfend, zerrte Grischa an den Ärmeln der Jacke aus Schaffell. Über den Sommer war er in die Höhe geschossen; ein kräftiges Knochengerüst, das er noch nicht ausfüllte. Obwohl sie keinen Hunger litten, schien für ihn dennoch nie genug Brot auf den Tisch zu kommen, nie genug Fisch und Eier, zu wenige Piroggi und Blini. Mit seinen dreizehn Sommern war er jetzt schon fast so groß wie Jakov, der älteste der vier Brüder, oder wie Boris. Igor, der ihm im Alter am nächsten stand, hatte er längst überholt.

Auch Grischas Gesichtszüge hatten sich ausgedehnt und waren massiver geworden, der dunkle Flaum auf Kinn und Oberlippe jedoch noch weit von den buschigen Bärten seiner Brüder und des Vaters entfernt.

Das Kribbeln in seinem Nacken wurde stärker, lange würde der Wind nicht mehr auf sich warten lassen.

Die Lammfellmütze tief über die Ohren gezogen, folgte Grischa den kleinen Fußabdrücken im Schnee.

Hell dehnte sich der große See in der Finsternis aus.

Die harschigen Schneeschwellen am Ufer gaben unter Katyas Holzsohlen nach und durchnässten ihre löchrigen Schuhe. Morgen oder übermorgen würde sie neue flechten müssen; diesen Winter löste sich der Bast schneller auf als im vorigen, nach kaum ein paar Tagen. Der Sommer war trocken gewesen.

Ein Summen vibrierte in der schweigenden Nacht. Ein Pochen, regelmäßig wie ein Herzschlag.

Das Eis singt, dachte Katya.

Ein glückliches Kitzeln unter dem Brustbein, trat sie auf den zugefrorenen See, und jeder ihrer Schritte wirbelte Schneekristalle auf, die mit nadelfeinem Klang auf die glatte Fläche zurückfielen.

Mal klagende, mal lockende Laute schwirrten metallisch durch die Luft, von der dunklen Umarmung des Waldes in einem vielstimmigen Echo zurückgeworfen.

Das Eis singt.

Ein Lied, das Katya mit atemlosem Staunen erfüllte und sie weiter und weiter auf das erstarrte Wasser hinaustrieb.

Unter der schweren Stille des nächtlichen Waldes begann sich etwas zu regen. Auch die Tiere spürten den nahen Sturm, und Grischa ging schneller.

In der Ferne hob das Jaulen eines Wolfs an, und aus heiseren Kehlen antwortete sein Rudel. Grischa hatte von Wölfen gerissene Schafe und Ziegen gesehen; Katya wäre eine leichte Beute, sie war doch erst neun Winter alt. Obwohl es ihm gegen einen hungrigen Wolf wenig nutzen würde, packte Grischa das Messer an seinem Hosenbund und begann zu laufen.

Sein Herz setzte einen Schlag aus, als er Katyas schmächtige Silhouette auf dem See entdeckte. Das Eis war nicht dick genug, es würde noch dauern, bis man es gefahrlos betreten konnte. Bis sich die Männer des Dorfes aufmachen würden, um Blöcke herauszuschneiden, die den Keller des Grundherrn über den kommenden Sommer kühl hielten.

»Katya.«

Die klare Nacht trug seinen Ruf auf den See hinaus. Seine Schwester rührte sich nicht.

»Katya«, wiederholte er, dieses Mal mit einer unmissverständlichen Aufforderung.

Sie wandte sich um, ihr Gesicht vom Licht der Sterne blass erleuchtet.

»Du hast es kaputt gemacht. Es singt nicht mehr.«

Grischa kannte die Töne des Eises, als Gesang hätte er sie nicht bezeichnet. Sie waren ihm unheimlich wie das Heulen der Wölfe, das sich näherte und wieder entfernte. Er vertraute nur dem Wind und dem Regen, die ihr Kommen und Gehen immer ankündigten und ihn nie enttäuschten.

»Es wird ein anderes Mal wieder singen.«

Unbeweglich harrte Katya auf dem starren See aus, der an dieser Stelle schon tief war; nicht einmal die großen Brüder schwammen im Sommer so weit hinaus.

»Komm her, Katyuscha. Das ist zu gefährlich.«

Sie schüttelte den Kopf, sodass das Ende ihres Zopfes durch die Luft peitschte. So war sie oft, starrsinnig und unbeugsam.

Grischa trat auf das Eis.

»Beweg dich nicht, ja? Ich komme dich holen.«

Einen vorsichtigen Schritt nach dem anderen, schob er sich auf Katya zu.

»Geh nicht weiter, Grischa. Mich trägt es, du bist zu schwer.«

Unter Grischas Holzsohlen klickte und knirschte es; fast konnte er das eisige Wasser des Sees darunter fühlen.

»Ich bleibe stehen, wenn du mir entgegenkommst.«

Sogar im Licht der Nacht meinte Grischa zu sehen, wie Katyas Augen Funken schlugen.

Sein Nacken fühlte sich steif an, ein dumpfer Druck hielt seinen Hinterkopf umklammert; die ersten frischen Schneeflocken schwebten durch die Luft. Er streckte die Hand nach seiner Schwester aus.

»Komm jetzt, Katyuscha. Wir bekommen Sturm.«

Immer wieder blickte Grischa zu seiner Schwester, die schweigend und mit hängendem Kopf neben ihm durch den Schnee stapfte. Ein rauer Wind hatte sich an ihre Fersen geheftet und sie schließlich eingeholt. Wütend zerrten die Böen an Katyas Röcken und an den Ohrenklappen von Grischas Mütze, schleuderten ihnen scharfkantige Kristalle in die Gesichter.

»Woher hast du gewusst, dass das Eis dich trägt, mich aber nicht?«

Die Stimme des Eises hallte in Katya nach. Ein Rest ihres Unmuts, für den sie sich schuldig fühlte; Grischa hatte sie nur beschützen wollen, wie er es immer tat.

Katya hob die Schultern unter ihrer Lammfelljacke und ließ sie wieder fallen.

»Spürst du das Eis so wie ich den Wind jetzt? Oder den Regen und den Frost?«

Grischa wusste, wann der Regen kam oder wie lange eine trockene Zeit noch anhalten würde. So konnten sie aussäen oder das Heu in die Scheune schaffen oder anfangen, die Erde zu wässern. Dann gediehen der Roggen auf dem Feld und die Gurken in ihrem Beet. So konnte Katya noch rechtzeitig alles an Pilzen und Nüssen im Wald sammeln, was sie fand, bevor der Schnee kam.

Nichts, was Grischa besondere Dankbarkeit oder Achtung einbrachte; wenigstens hatten der Vater und die Brüder gelernt, auf ihn zu hören. Grischas Gabe half ihnen, über die Runden zu kommen, besser als die meisten anderen Familien auf den Höfen abseits des Dorfes.

Aber Eis? Was bedeutete es schon, wenn Katya etwas über Eis wusste?

Grischa ließ nicht locker.

»Ist es wie bei Urgroßvater früher?«

Jakov, der Eisschnitzer, wie sie ihn nannten, wenn sie von ihm erzählten, um ihn von allen anderen Jakovs vor und nach ihm zu unterscheiden; es war immer der älteste Sohn, der diesen Namen trug.

»Mir kannst du es doch sagen, Katyuscha.«

Wenn im Winter die Welt leer und kalt wurde, schlich sich ein Flüstern heran. Ein Raunen und Wispern und Knistern, so leise, dass Katya sich anstrengen musste, um es zu hören. Nicht mit den Ohren, sondern irgendwo unter der Haut.

Das Eis wuchs.

Unsichtbar für das bloße Auge, bis es sich zu spiegelnden Flächen und rauen Strukturen geformt hatte. Jedes Mal eine Landschaft für sich, die Katya auf seltsame Art nach Hause rief.

Etwas, das schon immer in ihr da gewesen schien, über das sie aber erst jetzt, in diesem Winter, nachdachte. Gedanken wie die haarfeinen weißen Nadeln, die Boden und Bäume überzogen und als glitzernder Staub auf Katyas Fingerspitzen haften blieben.

Sie konnte es nicht erzählen, nicht einmal Grischa, sie hatte keine Worte dafür.

Grischa gab auf, und nicht nur, weil der Wind seine Zähne in sie schlug und ihnen den Atem nahm.

Großvater hätte gewusst, wie er Katya ein paar Worte entlocken konnte, wenigstens ein Lächeln. Mein Zicklein, hatte er zu ihr gesagt, wenn sie widerborstig war, und ihr mit knorrigen Fingern über den Kopf gerieben, dort, wo bei einer Ziege die Hörner saßen.

Jakov, der Regenmacher und Sonnenbeschwörer. Der Geschichtenerzähler.

Aber Großvater war nicht mehr da. Verwittert und morsch, hatte ihn der erste Frost dieses Winters gefällt.

Einen dumpfen Schmerz in der Brust wie ein frischer Bluterguss, nahm Grischa seine Schwester fest bei der Hand. Damit sie beide nicht verlorengingen in den Schneewirbeln, die sie fast blind machten auf ihrem Weg zurück zum Gehöft.

2

Katyas Gesicht glühte in der Hitze des Herdfeuers. Einen vom Brotlaib abgerissenen Kanten in der Hand, wartete ihr Vater im Schein des Talglichts darauf, dass sie die dampfende Schale vor ihn hinstellte. Ohne seiner Tochter auch nur einen Blick zu gönnen, begann er, den Eintopf in sich hineinzuschlingen. Katya beeilte sich, wieder auf den Holzklotz hinaufzusteigen, den sie noch brauchte, um an den Kupfertopf heranzureichen, und für Jakov zu schöpfen.

Sie konnte sich an keine Zeit erinnern, in der sie nicht einen Rührlöffel in der Hand gehalten, Rüben geschnitten, Erbsen aus den Hülsen gelöst, Mehl gemahlen oder Teig geknetet hatte. Mit Tante Wera, Tante Ludmila, die das kleine Mädchen mit strenger Hand anleiteten, kaum dass es richtig laufen konnte, und dann schnell an ihren eigenen Herd zurückkehrten.

Es war ein großes Unglück, wenn eine Familie die Mutter verlor, bevor eine Tochter oder eine Schwiegertochter an ihrer Stelle kochen und nähen und waschen konnte, und keiner ließ Katya je vergessen, dass sie die Schuld daran trug.

Die Finger um den Holzlöffel gekrampft, hielt Grischa den Kopf gesenkt; erst wenn er nach den älteren Brüdern an der Reihe gewesen war, würde auch Katya sich zum Essen setzen dürfen.

Ein paarmal hatte er es gewagt, zum Messer zu greifen und Zwiebeln zu schälen, für Katya eine Schale zu füllen, bevor er für sich selbst schöpfte, und der Zorn des Vaters war fürchterlich gewesen. Genauso gut hätte Grischa versuchen können, den Grundherrn mit der Mistgabel zu verjagen und dessen Land in Besitz zu nehmen.

Es gab keine größere Sünde, als an der gottgewollten Ordnung der Dinge zu rütteln.

Die Schale für Jakov in den Händen, kehrte Katya vom Herd zurück. Igors Fuß schnellte unter dem Tisch hervor und traf sie hart am Knöchel.

Jakov röhrte auf, als der Eintopf über seine Jacke schwappte, und stürzte sich auf Katya. Grischa fuhr dazwischen; wie wütende Bären rangen die beiden Brüder miteinander, während Igor und Boris sich vor Lachen bogen.

»Schluss jetzt!«

Die Faust des Vaters krachte auf den Tisch. Igor und Boris verstummten jäh und zogen die Köpfe ein; diese Faust hatten sie alle schon zu spüren bekommen.

»Setz dich hin«, herrschte der Vater Jakov an.

Sein Zeigefinger, knotig und schwarz gerändert, stach erst in Katyas Richtung, dann in Grischas.

»Du. Mach sauber. Auch die Jacke. Eher gibt es für dich nichts zu essen. Und du kühl dich draußen ab.«

Einen bösen Ausdruck auf dem verwitterten Gesicht, erstickte er Grischas Widerworte im Keim.

»Raus!«

Wie Nadelstiche trafen Schneeflocken auf Grischas erhitztes Gesicht; er brannte vor Zorn. Ein hoch aufschießender, maßloser Zorn, der danach schrie, alles kurz und klein zu schlagen.

Wütend kickte er weiße Fontänen auf, knetete harte Geschosse aus Schnee und spie Flüche hinterher, bis seine Hände und Füße taub waren vor Kälte.

Zuflucht fand er in der Wärme des Stalls. Aus glänzenden Augen musterten ihn die Ziegen, während die Schafe sich geduckt aneinanderdrängten. Unter dem stumpfsinnigen Blick des Ochsen wickelte Grischa seine Jacke fester um sich und verkroch sich im hintersten Winkel.

Wie die Tiere, ging es ihm durch den Kopf. Der Vater und die Brüder sind wie Tiere. Schlimmer noch, Tiere wissen es schließlich nicht besser.

Immer öfter brodelte dieser Zorn in ihm auf, für den seine Brust zu eng schien. Als würde er irgendwann seine Rippen sprengen, wenn er ihm nicht beim Holzhacken und Mistschaufeln freien Lauf ließ. Und mit diesem Zorn kroch die Furcht heran, genauso zu werden wie der Vater, die Brüder, Grischas breitere Schultern, die kräftigeren Knochen und Muskeln wie die Vorboten eines unausweichlichen Schicksals. All die sonderbaren Anwandlungen dieses neuen Körpers, heftig und roh, für die er sich ebenso schämte, wie er sie genoss.

Er bemerkte Katya erst, als sie schon vor ihm stand, eine gefüllte Schale und einen Kanten Brot in den Händen; sie war geübt darin, sich unsichtbar zu machen, lautlos zu sein.

»Ich habe keinen Hunger.«

»Du hast immer Hunger.«

Unnachgiebig hielt sie ihm die Schale hin. Einen Mundwinkel zu einem halben und kaum sichtbaren Lächeln angehoben, nahm er sie schließlich mit einem Nicken an.

Während er den Eintopf schlürfte und mit den Zähnen große Brocken aus dem Brot riss, ging Katya zu den Ziegen, die sich ihr entgegendrängten, um gestreichelt zu werden und mit ihren weichen Mäulern an Katyas Jackenärmeln zu knabbern. Katya konnte gut mit Tieren; wann immer sie über den Hof lief, hingen die Hühner und Gänse an ihren Fersen, strichen die Katzen ihr maunzend um die Beine.

Wie ein Wunder war sie ihm damals vorgekommen, ein winziges Menschlein in den Händen des Großvaters, unbändig und fast wütend am Leben zerrend.

In einer Mischung aus Abscheu und Neugierde hatte er zugesehen, wie der Großvater geduldig eine Ziege dazu brachte stillzuhalten, damit das Neugeborene in seinem Arm an den Zitzen saugen konnte. Wie es am Euter der Ziege und unter der Hege des Großvaters wuchs und gedieh, das zeigte Grischa etwas von der Unbezwingbarkeit des Lebens. Dass es so etwas wie Güte und Herzenswärme gab.

Es hatte Grischa nicht gekümmert, dass die Brüder über ihn lachten. Seine kleine Schwester herumzutragen, wenn sie weinte, sie auf den Knien in den Schlaf zu schaukeln war wie ein Trost, dass ihrer aller Mutter nur noch lang genug gelebt hatte, um ihr letztes Kind Katya zu nennen, bevor sie sie begraben mussten.

Schmal wie ein Kiefernschössling, sorgte Katya gut für sie alle. Auch wenn ihr manchmal etwas anbrannte oder das Brot innen klitschig geriet, hatten sie immer genug eingelegtes Kraut und gesalzene Gurken in den Fässern, immer eine Mahlzeit auf dem Tisch. Und trotzdem sprangen der Vater und seine Brüder mit ihr um wie mit einem nichtsnutzigen Balg.

Grischas Zorn glühte nach, schmeckte gallig.

»Du darfst dir nicht alles gefallen lassen.«

Katya schien ganz darin versunken, die Ziegen zwischen den Hörnern zu kraulen. Grischa kannte seine Schwester fast von ihrem ersten Atemzug an, und trotzdem wusste er oft nicht, was in ihrem Kopf vor sich ging.

»Als ich für Jakov noch mal geschöpft habe«, sagte sie dann leise wie nebenbei, »habe ich in seine Schale gespuckt. In die von Boris und Igor auch.«

Grischa verschluckte sich vor Lachen, und auch Katya gab ein Glucksen von sich.

»Es nützt nur nichts«, fuhr sie fort und ließ sich mit einem tiefen Ausatmen, halb ein Seufzen, neben ihm im Stroh nieder. »Sie werden weiter das Sagen haben. Immer stärker sein. Weil sie die Älteren sind.«

Immer würde Grischa gehorchen müssen. Dem Vater. Den Brüdern. Und wenn nicht ihnen, dann dem Grundherrn. An dieses Stück Land gekettet, ohne dass er es je sein eigenes nennen könnte. Nicht einmal Schreiner werden konnte er oder Schneider oder Schmied, weil der Grundherr es nicht erlaubte. Dessen Wohlstand beruhte darauf, dass sie alle seinen Boden bestellten.

Nie würde Grischa ein anderes Leben kennenlernen als das seiner Vorväter. Wie der Ochse, der nichts anderes kannte, als den Pflug zu ziehen, in einem Zustand ewigen Halbdämmers.

Katya musterte ihren Bruder. Die vorspringende Nase, die übergroßen Ohren und die schwere Kinnlinie waren schon fast die eines Erwachsenen, während der kräftige Schneidezahn, der sich über den anderen geschoben hatte, ihm noch immer etwas von einem Lausejungen gab. Wie aus Kind, Bursche, Mann zusammengestückelt; brüchige Nahtstellen, die ihn manchmal mürrisch und reizbar machten.

Wenn sein Blick ins Leere glitt, so wie jetzt, schien er den Ruf des Windes zu hören. Wütend, dass sein Körper, robust und erdverhaftet, diesem Ruf nicht folgen konnte.

Es tat Katya weh, ihn so zu sehen, obwohl sie es nicht verstand. Wenn man keine Wahl hatte, änderte es auch nichts aufzubegehren.

Katya wusste, dass sie immer die Magd des Vaters und ihrer Brüder sein würde, später einmal die ihres Mannes, ihrer Söhne. Für ein Mädchen gab es kein anderes Leben als zwischen Gemüsegärtchen und Hühnerstall, Waschzuber und Herd.

Es gab nur bessere und schlechtere Tage. Kleine Dinge, die über Mühsal und Härte hinwegtrösteten.

Katya liebte den Frühling, in dem draußen alles spross, und die rauchige Luft der Herbstwälder. Wenn es im Sommer nie ganz dunkel wurde und sie barfuß herumlaufen und sich im See Staub und Ruß des Tages abwaschen konnte.

Am meisten jedoch liebte sie die Klarheit und Ruhe des Winters. Für Katya war der Winter kein unbarmherziger Feind, der sie mit Kälte und Schnee als Geisel nahm. Ein starrköpfiger Freund war er, von einer wundersamen Schönheit, die ihr das Herz leichter machte.

Wie die Eiszapfen, glänzend und scharf wie Messerklingen, die in der Hand schmolzen.

»Erzähl mir von Urgroßvater.«

Seit jener Nacht auf dem zugefrorenen See hatten sie nicht mehr darüber gesprochen.

Grischa sah seine Schwester an. Katyas Haar war noch dunkler als seines, glänzend wie das Gefieder eines Raben, aber als einziges der Kinder hatte sie blaue Augen.

Nicht von einem sanften Blau wie die Augen der Mutter. Daran erinnerte Grischa sich noch, und dass das Haar der Mutter goldfarben gewesen war. Keine Seltenheit hier, an den Ufern des großen Sees, wo seit Urzeiten Schweden, Finnen und Russen ihr Blut und ihre Sprachen mit den ersten Siedlern mischten, in Kriegsjahren und Friedenszeiten.

Katyas Augen waren blau wie der frostige Himmel, manchmal schillerten sie grün wie die Lichter des Nordens, die schlechtes Wetter brachten. Unkindlich ernste Augen waren es in diesem zarten, blassen Gesicht; auch ihr Mund zeigte selten ein Lächeln, kaum ein Lachen.

Aus einem anderen Stoff als er und die anderen Brüder schien sie gemacht. Wie Snegurotschka, das Schneemädchen; Großvater hatte viele solcher Geschichten gekannt.

Auch von seinem eigenen Vater hatte er oft erzählt. Jakov, ihr Urgroßvater, der sich nicht wie die anderen Jungen die langen Winter damit vertrieb, am Feuer Holzfiguren zu schnitzen. Nach draußen trieb es ihn, wo er aus Eisklumpen Gnome und Elfen herausschälte, einen Bären, eine Ziege oder eine Krähe.

Jakov hat nicht nur geschickte Hände, hieß es damals, er kann auch im Eis lesen. Ob es spröde und brüchig ist, hart wie Stein oder geschmeidig wie Butter. Unnütze Tändelei, sagten manche, vom Teufel eingeflüstert, argwöhnten andere. So oder so sprach sich Jakovs Gabe im ganzen Landstrich herum und mit der Zeit auch weit darüber hinaus.

Im strengsten Winter seit Menschengedenken, so kalt, dass mancherorts die Vögel vom Himmel fielen, traf der Bote aus Sankt Petersburg ein. Einem Befehl vom Hof musste sogar der Grundherr gehorchen, und er ließ Jakov ziehen.

Kein Kind mehr, aber auch noch kein Mann, kam Jakov in die große Stadt und sah dort zum ersten Mal das Meer. Er sah es, wie es seit einer Generation niemand gesehen hatte und noch viel länger danach niemand mehr sehen würde. Zu Eis erstarrt, so weit das Auge reichte.

Auch die Wasser der Newa waren gefroren, und emsig wie die Ameisen errichteten Arbeiter darauf einen Palast, ganz aus Eis. Ein Glanzpunkt der Feierlichkeiten nach dem Sieg über das Türkenreich, hörte Jakov. Andere erzählten ihm, dass die Zarin mit ihrem Hang zu grausamen Scherzen einen aufsässigen Höfling eine Nacht darin einsperren wollte oder einen Eispalast errichten ließ, weil sie es eben befehlen konnte.

Ein Gebäude wie aus Licht und Wind geschaffen, das dem Winter seinen Willen aufzwang.

Inmitten der anderen Handwerker, die Tische und Stühle und ein Prunkbett aus Eis schufen, schnitzte Jakov aus dem klaren und frostigen Stoff Katzen und Hunde und Vögel, Körbe voller Blumen und Früchte, Bäume mit verwunschenen Ästen und zarten Blättern.

Jakov sah den Eispalast der Zarin nie festlich erleuchtet, nie den Feuerzauber über den Delfinen und Elefanten aus Eis. Kaum hatte er den letzten Schnitt gemacht, den letzten Eisstaub fortgepustet, schickte man ihn nach Hause. Mit einer Handvoll Kopeken als Lohn und mit den Erinnerungen an dieses Abenteuer, von dem er bis zu seinem Lebensende immer wieder aufs Neue erzählen musste.

Grischa gab die Geschichte von Jakov, dem Eisschnitzer, so genau wieder, wie er sie aus den Erzählungen seines Großvaters im Gedächtnis behalten hatte.

Und während Katya mit offenen Augen von funkelnden Kristallen und einem Meer aus Eis träumte, träumte Grischa davon, die Arme auszubreiten wie Flügel und einfach davonzufliegen.

3

Vom tiefen Schnee dieses Winters umgeben, keimte ein Gedanke in Grischa auf. Ein Pflänzchen, das im bitteren Frost nur umso kräftiger wuchs.

Er würde sein Leben in die eigenen Hände nehmen und fortgehen.

So tief wurzelte dieser Plan bald in Grischa, dass auch die Bäche aus Schmelzwasser, die den großen See am Ende des Winters anschwellen ließen, ihn nicht wegspülen konnten.

Voller Tatkraft warf er sich in die Arbeit im Stall, im Wald und auf den Äckern, das Brennen in seinen Muskeln wie ein Zeichen, dass er genauso stark und unbeugsam war wie die Natur nach ihrem Winterschlaf. Und während die neugeborene Sonne auf ihrer Bahn höher kletterte, zählte Grischa die Tage. Bis er sicher sein konnte, dass das milde Wetter halten würde.

Grischa legte den Kopf in den Nacken und atmete tief ein. Die Luft roch würzig, nach frisch aufgebrochener Erde und dem ersten Grün; mit jeder Faser hatte er diesen Frühling herbeigesehnt.

Junge Grashalme glänzten zwischen den Feldsteinen, einige davon bereits von Flechten und Moos überzogen. Jakov, der Eisschnitzer, war hier begraben und seine Frau. Ebenso die Brüder und die Schwestern, die lange vor Grischa zur Welt gekommen und gleich wieder gegangen waren. Die Großmutter. Seine Mutter und zuletzt der Großvater.

Großvater hätte sicher bemerkt, was Grischa vorhatte. Ihn beiseitegenommen und ein ernstes Wort mit ihm geredet. Als ob Grischa nicht wüsste, dass er dabei war, das Gesetz zu brechen, das ihn an diesen Boden band.

Deshalb war er noch einmal an das Grab des Großvaters gekommen. Um sich zu verabschieden und Abbitte zu leisten. Für so etwas wie einen Segen.

»Ich wünschte, ich könnte es dir erklären«, murmelte Grischa. »Und dass du eines Tages trotzdem stolz auf mich gewesen wärst.«

»Mir fehlt Deduschka auch.«

Grischa hob den Kopf. Unsicher, wie lange seine Schwester schon dastand, nickte er nur.

Flaumfedern hatten sich in ihren Haaren verfangen, Spuren von Ruß und Mehl zogen sich über ihre Wange. In ihrem Rock klaffte ein Riss, den sie bestimmt heute Abend nach dem Essen noch flicken würde, auch wenn ihr schon beinahe die Augen zufielen.

Katya verdiente etwas Besseres. Hübsche Kleider für den Alltag und ein feines Gewand für Festtage und bunte Bänder für ihren Zopf. Und Zuckerzeug, Grischa wünschte sich Zuckerzeug für Katya, wie es dem Hörensagen nach welches im Haus des Grundherrn gab, ohne dass Grischa eine genauere Vorstellung davon hatte.

Klein und verwundbar wirkte sie, wie sie so dastand. Zu klein für eine solche Flucht, bei dem Gedanken daran wurde sogar ihm flau im Bauch. Ihm graute davor, Katya schutzlos dem Vater und den Brüdern zu überlassen, ihrer groben Männlichkeit. Aber er hatte keine andere Wahl.

Grischa zögerte, dann holte er sein Messer hervor.

»Das ist jetzt deines.«

Misstrauisch sah Katya ihn an.

»Warum willst du mir dein Messer schenken?«

Es war ein schönes Werkzeug, eine nützliche Waffe, der Griff aus poliertem Holz. Vom Großvater hatte er es bekommen, der ihm gezeigt hatte, wie er die herausschnappende Klinge scharf und glänzend hielt und wie er die Feder ersetzen konnte, sollte diese einmal brechen. Grischas wertvollster Besitz; bis aufs Blut hatte er dieses Messer gegen die Brüder verteidigt.

»Es hat früher einmal Urgroßvater gehört. Er hat damit das Eis geschnitzt. Ich dachte, du solltest es an meiner Stelle haben.«

Katyas Augen verdunkelten sich, und sie senkte den Blick.

Grischa hatte sich verändert seit dem Winter. Wie ausgehöhlt kam er ihr manchmal vor, nur noch eine körperliche Hülle, die bei den Mahlzeiten mit am Tisch saß und nachts auf dem Strohsack neben ihr schlief. Dass er ihr jetzt diesen Schatz überließ, verhieß nichts Gutes.

Widerstrebend und ohne ihrem Bruder in die Augen zu sehen, nahm sie das Messer entgegen.

»Ich werde gut darauf aufpassen«, sagte sie und gab sich selbst das Versprechen, auch auf Grischa zu achten.

Grischa tat so, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Tag. Wie immer fütterte er gegen Abend das Vieh im Stall und tränkte es. Saß wie immer zum Essen am Tisch und schmunzelte sogar über einen schmutzigen Witz, den Boris erzählte, für den dieser sich dann eine Ohrfeige des Vaters einhandelte.

Fast schien es ihm selbst, als wäre es ein ganz gewöhnlicher Tag, eine gewöhnliche Nacht; sein Magen, der sich immer wieder aufgeregt zusammenzog, erinnerte ihn jedoch ein ums andere Mal daran, dass dem nicht so war.

Grischa starrte ins Dunkel.

Es war schwer, nach einem Tag auf dem Feld die Augen offen zu halten, inmitten der eintönigen Schlafgeräusche im Raum.

So leicht wäre es, sich auch in den Schlaf fallen zu lassen. Noch einen Tag, noch eine Nacht verstreichen zu lassen. Fügsam wie ein Schaf einfach weiterzumachen wie bisher und darauf zu hoffen, dass sich von selbst etwas änderte.

Katyas Atemzüge neben ihm waren tief, vollkommen arglos, und seine Brust krampfte sich zusammen. Er wünschte, sie wäre noch klein genug, um sie auf den Schultern tragen zu können. Schon groß genug, dass er sie bei der Hand nehmen und mit ihr zusammen fortgehen könnte.

Grischa hatte Angst. Eine Angst, die sich spitz in seine Knochen ritzte, ihm den Magen umdrehte. Doch noch größere Angst hatte er, den richtigen Moment zu verpassen. Dass sein Mut ausflockte wie saure Milch.

Behutsam schob er sich vom Strohsack herunter. Die Schuhe in der Hand, tastete er sich durch den finsteren Raum und schloss geräuschlos die Tür hinter sich.

Katyas ruhiger Atem brach jäh ab, und sie schlug die Augen auf.

In der Scheune holte Grischa sein Bündel aus dem Versteck zwischen den Strohballen. Die Dunkelheit machte es ihm leicht, keinen Blick zurückzuwerfen. Er dachte nur noch daran, was vor ihm lag, während er sich in die Nacht hinausstahl und sich von der Schwärze des Waldes verschlucken ließ.

Sanft gluckernd spiegelte der See den Nachthimmel wider, und wie schlaftrunken riefen die Wasservögel lockend in die Finsternis. Umso ungestümer kam Grischa sein eigener Herzschlag vor, von fiebrigem Glück und bangem Mut.

Solange er sich am Wasser hielt, würde er nicht nur zu trinken haben und sich von dem Reichtum an Fischen ernähren können – das Wasser wies ihm auch den Weg. Erst das Ufer des Sees, dann der Fluss, der darin seinen Ursprung hatte. Ihm würde Grischa folgen, immer in Richtung der untergehenden Sonne, bis nach Sankt Petersburg hinein. Ein Marsch von einigen Tagen, vielleicht auch Wochen; darin waren die Erzählungen des Großvaters ungenau gewesen.

Die Nacht brachte eine verborgene Seite der Welt hervor. Gewichtig und still, aber keineswegs tot. Jedes Flüstern und Rascheln hatte etwas Dringliches und wechselte dabei ständig die Richtung, aus der es kam. Sogar die Luft war eine andere, von einer krautigen Schärfe, auf Grischas Zunge wie ein Vorgeschmack der Freiheit. Umso kräftiger schritt er aus, das Bündel an einem Stock geschultert.

Unter den Geräuschen des Waldes blieb ein Knistern beharrlich hinter ihm. Federleicht und nicht ganz gleichmäßig, ließ es sich auch nicht abschütteln. Unwillkürlich zogen sich seine Schulterblätter zusammen.

Er war nicht allein. Etwas hatte sich an seine Fersen geheftet wie ein vergessener Gedanke. Umso spürbarer, je länger er unterwegs war. Ein Schatten, der sich hinter ihm verdichtete, aber nie näher kam.

Grischa schlüpfte lautlos ins Gebüsch und streifte das Bündel langsam vom Stock. In Augenblicken wie diesem hatte er auf sein Messer vertraut; jetzt musste der Stock genügen. Beide Hände fest um das Holz geschlossen, wartete er mit angehaltenem Atem.

Ein kleiner Schatten war es, der sich durch das hohe Gras des Ufers schob. Ein blasses Gesicht, Augen, die suchend hin und her huschten.

Grischa brach aus den Sträuchern hervor und packte seine Schwester am Arm.

»Warum läufst du mir nach?«

Katya zuckte nicht einmal zusammen, ruhig und ernst war sie. »Wo gehst du hin?«

Beschämt über seine eigene Grobheit, ließ Grischa ihren Arm wieder los. »Fort von hier.«

»Ohne mich?«

Im Nachtlicht waren ihre Augen dunkle Brunnen.

»Ich hole dich nach, Katyuscha. Versprochen.«

Er streckte die Hand nach ihr aus und berührte sie leicht am Arm; unwillig zog Katya die Schulter zurück.

»Wann?«

Fünf Jahre würde er nicht mehr zurückkehren können, als Verbrecher gesucht. Ein Geächteter, den jeder im Russischen Reich festsetzen durfte, um ihn der Gerichtsbarkeit zu überstellen. Erst nach diesen fünf Jahren würde seine Flucht vergeben sein, und er wäre ganz und gar ein freier Mann.

Sofern er es jemals bis nach Sankt Petersburg schaffte, ans Meer.

»Wann, Grischa?«

»Sobald ich kann.«

Eine Antwort zwischen Irgendwann und Nie und wie Wasser in Katyas Händen.

»Ich komme mit.«

»Das geht nicht! Der Weg ist zu weit für dich. Lauf wieder nach Hause, Katyuscha.«

Katya hatte nicht gewusst, dass Zorn so heftig über einem zusammenschlagen konnte, bis man fast den Boden unter den Füßen verlor.

»Du kannst mich nicht zurücklassen!« Sie stieß ihn vor die Brust. »Hörst du, Grischa? Du kannst mich nicht hierlassen!«

»Ich kann dich auch nicht mitnehmen!« Er brüllte fast.

Ein heiseres Echo kam aus den Kehlen der Vögel, die mit heftig schlagenden Flügeln das Wasser aufschäumten.

Katya wich zurück, ihre Augen schmal; die letzte Warnung einer Katze vor dem Krallenhieb.

»Wenn du gehst, gehe ich auch.«

Sie wirbelte herum, stürmte an ihm vorbei, und ihre Silhouette stanzte zwischen den Gräsern den Weg aus, den Grischa allein hatte nehmen wollen.

Grischa stieß einen Fluch aus und hieb auf Blätter und Gräser ein.

Mit Katya würde er ungleich länger nach Sankt Petersburg brauchen. Und selbst wenn ihn auf dem Gehöft niemand vermisste, nach Katya würden sie bestimmt suchen. Seine einzige Chance, sie zur Umkehr zu bewegen, wäre, mit ihr zusammen nach Hause zurückzukehren. Wo sie sicherlich auf der Hut bleiben würde, damit er sich nicht noch einmal ohne sie davonstahl.

Falls er den Mut dafür noch einmal aufbrächte.

Voller Ingrimm klaubte er schließlich sein Bündel aus dem Gebüsch und stapfte hinter dem Schatten seiner Schwester her.

4

Der Wind strich über Grischas von der Sonne beschienenes Gesicht. Er kniete am Ufer des Sees und trank gierig aus der hohlen Hand.

»Grischa«, hörte er Katya flüstern.

Er sah nicht auf. Seit er sie in der vergangenen Nacht zwischen den Gräsern eingeholt hatte, strafte er sie mit Schweigen. Katya war ebenfalls stumm geblieben, während sie sich seit Tagesanbruch abgemüht hatte, mit ihm Schritt zu halten.

Keinen Fingerbreit war er von seinem Plan abgewichen, bis zur nächsten Nacht zügig weiterzuwandern, um möglichst viel Entfernung zwischen sich und das Gehöft zu bringen; er konnte auch starrsinnig sein. Nur wenn er mit einem Blick über die Schulter festgestellt hatte, dass Katya zu weit zurückgefallen war, war er langsamer gegangen. Und nur wenn ihre Wangen glühten, ihre Schritte unsicher wurden, hatten sie eine Rast eingelegt, so wie jetzt.

»Grischa. Schau doch!«

Endlich hob er den Kopf.

Ein paar Armlängen von ihm entfernt tapste ein braunes Fellknäuel auf das Wasser zu. Ein Bärenjunges, hinter dem gleich darauf ein zweites aus dem Ufergras hervorpurzelte.

Im Wald hatte er schon oft Bären gesehen, aber noch nie so nahe; wahrscheinlich hatten der Lärm der Äxte, die dröhnenden Stimmen der Männer sie dazu bewogen, einen großen Bogen zu schlagen. Und noch nie hatte Grischa Bärenkinder gesehen.

Dass Bärinnen mit Jungen unberechenbar waren, das hatte man ihm von klein auf eingebläut. In einem Frühling wie diesem waren einmal zwei Burschen aus dem Dorf von einer Bärenmutter angefallen worden; den einen hatte sie zerfleischt, den anderen mit ihren Klauen derart zugerichtet, dass er ein Krüppel geblieben war, nur noch ein Auge in den Überresten seines Gesichts, der Arm eine nutzlose Hülle für die zersplitterten Knochen und zerfetzten Muskeln.

Grischa fasste nach seinem Stock und zog sich auf die Füße.

In Wellen kräuselte sich raschelnd das Schilf, und ein massiger Tierleib schob sich daraus hervor. Das Fell zottig nach dem langen Winter, blinzelte die Bärin auf das Wasser hinaus und nahm mit bebenden Nüstern Witterung auf.

Einen atemlosen Augenblick standen sie einander gegenüber, die Bärin mit ihren Jungen und die beiden Menschenkinder, abschätzend und lauernd.

»Bleib hinter mir, Katya.«

Die Ohren angelegt, schwenkte die Bärin den Kopf hin und her, drohend und doch unschlüssig; ihr Schnauben klang verächtlich.

Katya setzte auf ihre Erfahrungen, die sie bei ihren Begegnungen mit Bären gemacht hatte, wenn sie Beeren und Nüsse und Pilze gesammelt hatte – am besten ging man ihnen aus dem Weg.

»Hier entlang.« Ihre Finger krallten sich in Grischas Jackenärmel. »Langsam. Und mit dem Wind. Dann verliert sie unsere Spur.«

Grischa ließ sich von seiner Schwester durch das Schilf zerren, einen angestrengten Schritt nach dem anderen. Auf Zehenspitzen, mit ausgedörrtem Mund und schweißfeuchten Händen, der Pulsschlag ein Pochen in der Kehle, ein Rauschen in den Ohren.

Erst als sie sich in sicherer Entfernung wussten, rannten sie los, und ihre zittrige Erleichterung flog als befreites Auflachen zum Himmel hinauf.

Heiterkeit stahl sich immer wieder in ihre Blicke, doch obwohl Grischa seine Schritte denen seiner Schwester anpasste, ihr unterwegs über einen umgestürzten Baum half, blieben sie beide stumm. Als hätten sie mit dem Gehöft auch die alte Vertrautheit hinter sich gelassen, fanden sie keine Worte füreinander.

Etwas Unausgesprochenes stand zwischen ihnen, während sie weiter das Ufer des Sees entlangwanderten.

In der Dunkelheit verbreitete das Feuer einen warmen Schein.

Grischa schnitt für sich und seine Schwester je ein Stück von dem Käse aus seinem Bündel herunter und wischte die Klinge an seinem Jackenärmel sauber. Es kostete ihn Überwindung, das Schweigen zu durchbrechen.

»Wenigstens hast du an das Messer gedacht.«

Katyas spöttischer Blick stand im Widerspruch zu dem sanften Goldschimmer auf ihrem Gesicht.

»Du hältst dich tapfer«, versuchte Grischa es noch einmal.

Dieses Mal wich sie seinem Blick aus und widmete sich dem Fisch, den sie auf einem zugespitzten Ast über das Feuer hielt.

Schweigend machten sie sich über Fisch und Käse und die trockenen Brotkanten her, ausgehungert nach ihrem langen Marsch.

»Deshalb wollte ich dich nicht mitnehmen«, setzte Grischa nach einiger Zeit erneut an. »Weil ich nicht weiß, ob ich dich unterwegs beschützen kann. Weil ich mir noch nicht einmal sicher bin, dass ich den weiten Weg schaffe. Und das, was danach kommt.«

Katya starrte in die Flammen.

»Wäre ich zu Hause geblieben«, sagte sie schließlich leise, »hättest du mich gar nicht mehr beschützen können. Lieber bin ich mit dir hier draußen. Und vielleicht kann ich dir ja wieder mal aus der Klemme helfen«, fügte sie hinzu, einen schalkhaften Funken in ihren Augen, fast triumphierend.

Ein kleines Lächeln entfaltete sich zwischen ihnen.

Grischas Lächeln verbreiterte sich zu einem Grinsen, als er mit seinem Ast im Feuer stocherte.

»Wir können morgen ja versuchen, ein Kaninchen zu erlegen.«

In ihrem Landstrich fing man keine Kaninchen. Obwohl genug davon über die Felder hoppelten, während Ziegen, Schafe und Hühner so kostbar waren, dass ihr Fleisch nur selten auf den Tisch kam, und immer nur im Winter. Niemand hatte Grischa erklären können, warum das so war; für sein beharrliches Nachbohren hatte er sich nichts als Kopfnüsse eingehandelt.

Fragend sah er seine Schwester an. Doch Katya war bereits eingeschlafen, noch im Sitzen, das Kinn auf die Brust gesunken. Grischa zögerte, dann streckte er sich und zog sie an sich.

Katyas warmes, vertrautes Gewicht und ihre tiefen Atemzüge ließen auch seine Lider schwer werden, während das Feuer herunterbrannte, das Heulen eines Wolfs irgendwo in der Finsternis vielleicht noch Wirklichkeit oder schon Traum.

Die Beine von sich gestreckt, saß Katya im Gras, Sonne und Wind und Frühlingsluft wohltuend an ihren bloßen Füßen, die von Blasen und aufgeplatzten Schrunden übersät waren. Die Stoffstreifen, die sie statt Strümpfen um ihre Füße gewickelt und mit Schnüren festgebunden trug, lagen gewaschen auf einem Stein zum Trocknen; nach den vielen Werst, die Katya und Grischa in nur ein paar Tagen zurückgelegt hatten, war der Stoff bereits durchgescheuert.

»Du hast an alles gedacht.«

Genau wie Grischa war sie dabei, mit dem Büschel Bast aus seinem Bündel die gröbsten Löcher in den Schuhen zu flicken.

Ihr einsamer Marsch durch das Land, nur begleitet von Vögeln und manchmal einem neugierigen Fuchs, ließ ihnen keinen Atem für viele Worte. Was es zu sagen gab, mussten sie sich für solche Augenblicke der Rast aufsparen.

»Ich hätte daran denken sollen, mehr Essen mitzunehmen.«

Zu zweit waren die heimlich vom Tisch abgezweigten Brotkanten, Piroggi und Blini, die aus der Lagerhütte gestohlenen Äpfel und der Käse doppelt so schnell vertilgt gewesen.

»Wir kommen doch ganz gut zurecht.«

Grischa war geübt darin, mit aufgekrempelten Hosenbeinen im Wasser zu stehen und Fische für sie beide herauszugreifen, so wie Katya sich damit auskannte, welche der jungen Blättchen auf den Wiesen essbar waren. Aus einem brachliegenden Acker hatten sie vergessene Rüben vom Vorjahr ausgegraben und die fauligen Stellen herausgeschnitten, und das irgendwo entlaufene Huhn, das sie unter viel Geflatter und Gelächter eingefangen hatten, war ein Festmahl gewesen.

»Trotzdem«, beharrte Grischa.

Der Vorwurf schien mehr ihm selbst zu gelten als Katya. Seine Miene hellte sich nur langsam auf, als er das zerfasernde Bastgeflecht in seinen Händen betrachtete.

»Von meinem ersten Geld«, sagte er leise wie zu sich selbst, »kaufe ich mir Schuhe. Richtige Schuhe. Aus Leder und mit genagelten Sohlen. Wie sie der Grundherr hat.«

Mit solchen Schuhen an den Füßen lässt sich bestimmt die ganze Welt erobern, dachte er sich.

Er wirkte ein wenig verlegen, als er sich wieder mit dem Flechtwerk beschäftigte.

Katya fragte sich nicht zum ersten Mal, woher Grischa all diese Gedanken zugeflogen waren. Ob es daran lag, dass er ein Junge war oder schon älter als sie, oder schlicht daran, dass er Grischa war.

Sie wäre nie auf die Idee gekommen, von einem anderen Leben zu träumen und dafür wegzulaufen; vielleicht, weil sie noch so klein war oder ein Mädchen oder eben Katya. Und dann war es doch ganz einfach gewesen, von einem Wimpernschlag zum nächsten, so leicht und mühelos wie ein Atemzug.

Seitdem setzte sie einen Fuß vor den anderen, immer Grischa hinterher. Weil es nichts anderes gab, was sie tun konnte, und jeder Schritt die Hürde für ein Umkehren höher und höher legte.

Zweifel oder Gewissensbisse hatte sie keine. Bestimmt suchten der Vater und die Brüder nach ihnen, vielleicht sorgten sie sich sogar. Es würde sich nur nichts ändern, wäre sie morgen wieder zu Hause. Über kurz oder lang würden wieder Schelte und Schläge die Oberhand gewinnen, und wenn Grischa gerade nicht in Sicht war, würde Igor sie festhalten, damit Jakov und Boris ihr unter die Röcke fassen konnten.

Von selbst hielten Katyas Finger inne, und ihr Blick schweifte von der Arbeit ab. In diese Landschaft hinaus, die doch nur das wiederholte, was sie schon kannte, den See und die Wälder und Felder und Wiesen, manchmal in der Ferne die Umrisse eines Gehöfts, eines Dörfchens, eines verlorenen Holzkirchleins.

Katya konnte sich nicht vorstellen, wie man aus dem Vertrauten, Immergleichen den Traum von etwas Neuem schuf. Sie sah nur, wie klein sie waren. In diesem Land, von dem die Leute sagten, es sei so weit und leer, dass es Menschen einfach verschluckte.

Sie vertraute darauf, dass das Land sie wieder ausspucken würde, weil sie Grischa vertraute. Auch wenn sie sich nicht ausmalen konnte, wie es dort sein würde. Ob dies dann vielleicht ein Ort war, an dem sie anfangen konnte zu träumen.

Ein Paar richtiger Schuhe wäre auf jeden Fall ein guter Anfang.

Regen flutete das Land. Ein Segen für die Bauern, ein Fluch für Katya und Grischa.

Sobald sich unter der warmen Sonne die Haut auf Grischas Unterarmen gekräuselt hatte, hatte er nach einem Unterschlupf Ausschau gehalten. Noch bevor sich der blaue Himmel verfinsterte und seine nasse Last ablud. Mehr als ein ausladender Baum, um sich für die Nacht darunter zusammenzukauern, war ihnen jedoch nicht vergönnt gewesen. Und so bald würde der Regen auch kein Ende finden.

Dieses eine Mal wünschte sich Grischa, dass sein Gespür ihn vielleicht doch trog; eine solche Gabe nutzte nichts, wenn man nicht auch die Mittel hatte, dem Wetter die Stirn zu bieten.

Ihrer beider Schuhe trug er in seinem Bündel über der Schulter. Barfuß kamen sie besser voran, aber alles andere als leichtfüßig; bei jedem Schritt quoll Schlamm zwischen ihren Zehen hervor, oft versanken sie bis über die Knöchel im Morast.

Ihr Glück, das sie ohne größere Schwierigkeiten und Hindernisse bis an den Lauf der Newa gebracht hatte, war aufgebraucht.

Das Schafsleder ihrer Jacken hielt zwar den Regen ab, trotzdem hatten sie darunter keinen trockenen Faden am Leib. Katyas Bluse klebte ihr genauso auf der Haut wie ihre vollgesogenen Röcke, die sich ständig um ihre Beine wickelten. Wasser schien durch jede ihrer Poren zu dringen, und eine Kälte war in sie hineingekrochen, die ihre Knochen steif werden ließ.

Katya sehnte sich nach nichts mehr als nach einem warmen Feuer. Doch selbst wenn der Regen von jetzt auf gleich aufhörte, konnte es Tage dauern, bis die im Wald herumliegenden Äste wieder getrocknet waren.

Ihre Knie knickten ein, und sie fiel in den Morast. Grischa half ihr auf.

»Komm weiter. Wir folgen dem Fluss jetzt schon so lange, weit kann es bestimmt nicht mehr sein.«

Katya schaffte noch ein paar Schritte an Grischas Hand, dann sackten die Beine erneut unter ihr weg, schlaff wie gekochter Kohl. Ihr unbedingter Wille weiterzugehen musste sich der Erschöpfung beugen. Ein Zurück war genauso unmöglich wie das Vorwärts, und Katyas Tränen mischten sich unter den Regen, der über ihr Gesicht lief.

Verzweifelt sah sich Grischa nach einem Baum um, unter dem er mit Katya eine Weile rasten könnte, oder nach einer verfallenen Scheune. Und obwohl sie Ansiedlungen immer gemieden hatten, um neugierigen Fragen zu entgehen, hätte er jetzt sogar an die Tür eines Bauernhauses geklopft. Alles wäre ihm recht gewesen, um Katya eine Pause im Trockenen zu verschaffen.

Doch da war nichts. Nichts als überschwemmtes Grasland und die ausgedehnten Wasser der Newa.

Grischa zerrte Katya durch den Schlamm vorwärts, versuchte sogar, sie ein Stück weit zu tragen. Bis er einsehen musste, dass es sinnlos war.

Während der Regen unaufhörlich auf sie herabströmte und die Linie zwischen Himmel und Erde verschmierte, waren sie im Nirgendwo gestrandet.

Einmal mehr blickte Grischa sich hilfesuchend um, so sinnlos es ihm auch schien. Mehr konnte er nicht tun, als tropfnass hier zu stehen und auf eine Eingebung zu hoffen. Auf irgendetwas, das ihnen hier heraushalf.

Er stutzte und wischte sich das Wasser aus den Augen. Am Horizont schälte sich ein Umriss aus dem Regen und formte sich zu einem Pferd, das einen Karren zog.

Grischa warf Bündel und Stock von sich.

»Warte hier!«

Querfeldein rannte er los, durch den hoch aufspritzenden Matsch. Auf das Fuhrwerk zu, das über einen schlammigen Pfad schlingerte. Unter lauten Rufen schwenkte Grischa beide Arme über dem Kopf und sprang schließlich breitbeinig vor den Wagen.

Sichtbar widerwillig zügelte der Kutscher den müden Gaul und lugte argwöhnisch unter der Kapuze seines Umhangs hervor, von dem der Regen troff, eine Hand schon am Griff der Peitsche.

»Verzeiht, dass ich Euch aufhalte, Väterchen«, rief Grischa ihm atemlos entgegen. »Aber würdet Ihr uns ein Stück mitnehmen? Um meiner kleinen Schwester willen?«

Noch immer misstrauisch, wanderte der Blick des Mannes zu Katya, die in der Ferne wie ein Häufchen Elend auf dem Boden kauerte. Er murrte etwas in sich hinein, wickelte dann jedoch die Zügel fest um die Rückenlehne und schickte sich mit einem Seufzen an abzusteigen.

»Du musst sie aber schon herbringen. Wenn ich in diesen Modder da reinfahre, komme ich so schnell nicht wieder heraus.«

Grischa rannte zu Katya zurück. Den Stock ließ er liegen, drückte ihr das Bündel in die Hände und schleppte seine kleine Schwester zum Fuhrwerk, einen taumelnden und mühevollen Schritt nach dem anderen. Mit Hilfe des Kutschers bettete er sie auf die Ladefläche und breitete eine Filzdecke über sie, bevor er neben dem Mann aufstieg und der Karren ruckelnd wieder anfuhr.

Auf dem schaukelnden Kutschbock zog Grischa sich die zweite Decke tiefer über den Kopf, die ihm ihr barmherziger Samariter angeboten hatte. Immer wieder warf er einen Blick hinter sich, wo Katya zusammengerollt lag. Zwischen Käfigen, in denen Hühner ihr Gefieder aufplusterten und Gänse sich unter Protestgeschnatter aneinanderdrängten.

Der Grund, weshalb Pjotr Iwanowitsch aus seinem Gasthaus in der Stadt aufs Land hinausgefahren war.

»Wenn das Federvieh nicht von selbst dem Koch entgegenflattert, muss der Koch es eben holen«, knurrte er übellaunig unter seinem Umhang hervor. »Rentiert sich dennoch, dafür rauszufahren, Wetter hin oder her.«

Er streifte Grischa mit einem Seitenblick.

»Was habt ihr zwei denn hier draußen zu suchen, an so einem Tag?«

Grischa zögerte. Gerade so lange, wie es ihm für die Geschichte angemessen schien, die er sich zurechtgelegt hatte.

»Unsere Eltern sind gestorben«, begann er, betont langsam und angestrengt. »Ist noch nicht lang her. Erst unsere Mutter, dann auch der Vater. Wir sollen jetzt zu Verwandten in die Stadt.«

Pjotr Iwanowitsch brummte einige Worte des Beileids und so etwas wie einen Segen für die Verstorbenen, bevor er den Kopf darüber schüttelte, dass jemand zwei Waisenkinder allein durch die Gegend wandern ließ, anstatt sie abzuholen.

»Nichts für ungut«, fügte Pjotr Iwanowitsch mit einem Aufschnaufen hinzu. »Eure Leute werden schon ihre Gründe gehabt haben. Zum Glück seid ihr mir über den Weg gelaufen, und jetzt habt ihr es ja auch fast geschafft. Auf die Stadt könnt ihr euch freuen, euch werden die Augen übergehen! Kenne ich noch von mir, ich bin auch vom Land, von weiter im Süden. Ich sag’s dir, Junge, eine Stadt wie Petersburg gibt es kein zweites Mal auf der ganzen weiten Welt …«

Während Pjotr Iwanowitsch ihn mit schwärmerischen Schilderungen der Stadt überschüttete, musste Grischa eingenickt sein; ein hartes Rucken des Fuhrwerks schreckte ihn auf.

Unter dem Regen sammelte sich zähe Dunkelheit. Es war schon fast Abend, am Horizont konnte Grischa die ersten Lichter ausmachen. In ein paar Stunden würde der Regen nachlassen, spätestens gegen Morgen.

»Wo müsst ihr denn hin in der Stadt?«, fragte Pjotr Iwanowitsch, als sie über eine schmale Brücke rumpelten. »Dann setze ich euch da ab.«

Verschwindend klein wirkte das Fuhrwerk zwischen den klotzigen Hausmauern, die sich in der Dämmerung zu beiden Seiten auftürmten, verheißungsvoll und abweisend zugleich.

Grischa warf einen Blick über die Schulter zu Katya, die sich die Fahrt über nicht gerührt zu haben schien. Auf sich allein gestellt hätte er es darauf ankommen lassen, wie er die Nacht überstand.

»Ich habe nicht die ganze Wahrheit gesagt, Pjotr Iwanowitsch.«

Es war demütigend, die Fallstricke der eigenen Lüge zu entwirren. Sein Wohlergehen und das Katyas in die Hände eines Fremden zu legen.

»Unsere Mutter ist tatsächlich tot, aber wir sind nicht zu Verwandten unterwegs. Wir sind ausgerissen, um irgendwo ein besseres Leben zu finden. Entlaufene Leibeigene, das sind wir.«

Unter zusammengekniffenen Brauen starrte Pjotr Iwanowitsch ihn an und brachte mit stramm gezogenen Zügeln das Pferd zum Stehen. Grischa wich diesem bohrenden Blick aus, das Herz schlug ihm bis zum Hals.

Augenblicke der Beklommenheit, die nur zäh verstrichen.

»Dann sag das mal besser nicht zu laut«, ließ sich Pjotr Iwanowitsch schließlich nach einem tiefen Atemzug vernehmen. »Du weißt, das Gesetz schnappt sich immer die Fliegen und lässt die Hornissen davonkommen.«

Entschieden schnalzte er mit den Zügeln.

5

In dem Verschlag neben der Küche betrachtete Grischa seine schlafende Schwester. Behutsam legte er die Hand auf ihre rosige Wange, die warm war, aber nicht heiß; gleichmäßig strömte der Atem aus ihrem geöffneten Mund.

Sie hatten unwahrscheinliches Glück gehabt mit Pjotr Iwanowitsch und seiner Frau Olga, die ihnen etwas zu essen und trockene Kleider und einen Platz zum Schlafen gegeben hatten, zwischen Fässern, Kisten und Säcken, aus denen es gut roch.

Beruhigt war Grischa dennoch nicht. Er neigte den Kopf und presste das Ohr an die Tür zur Küche.

Zwischen Topfgeklapper schälten sich Gesprächsfetzen heraus.

»Ich weiß nicht recht«, wandte die Frau zögerlich ein.

Grischa sah Olga Arkadjewna vor sich, drall in ihrem blauen Kleid mit der umgebundenen Schürze, das nicht mehr junge Gesicht unter dem Kopftuch besorgt in Falten gelegt. Wie gestern, als ihr Mann am späten Abend mit Grischa zur Tür hereingetreten war, eine leblose Katya in seinen Armen.

»Das Mädchen kommt mir noch sehr klein vor. Wie ein Vögelchen, nur Haut und Knochen. Ich bin ganz erschrocken, als ich sie gestern in den Zuber mit heißem Wasser gesteckt habe.«

»Die haben beide auch einiges hinter sich. Aber der Junge hat erzählt, das Mädchen hat bei ihnen zu Hause alles allein gemacht«, erklärte Pjotr Iwanowitsch. »Kochen und Waschen und Nähen und Kleinvieh. Und wie tüchtig der Junge anpacken kann, hast du heute früh ja gesehen. Ich bin schon lange nicht mehr so flink mit dem Feuerholz.«

Olga Arkadjewna schwieg, während sie etwas mit dem Messer gründlich klein häckselte.

»Haben sie denn wirklich sonst niemanden mehr?«, fragte sie schließlich zweifelnd.

»Seit die Kinder flügge geworden sind, plagst du mich damit, dass du Hilfe willst. Jetzt kommen uns zwei Paar junger Hände ins Haus, für nichts als eine warme Mahlzeit und den Strohsack hinten, und das ist dir auch wieder nicht recht.«

Energisch hieb Pjotr Iwanowitsch etwas Hartes mit dem Beil entzwei.

Grischa hatte genug gehört und ließ den Kopf an die Wand hinter sich sinken.

Dass sie flüchtige Leibeigene waren, wollte Pjotr Iwanowitsch für sich behalten, es sei besser so. Grischa fragte sich trotzdem, wie weit die Lüge der einsamen Waisenkinder sie tragen würde.

Ob Olga Arkadjewna nicht früher oder später Verdacht schöpfen würde. Einer der Gäste oder ein Nachbar oder der Hausbesitzer, der ab und zu vorbeikam, um im Gasthaus von Pjotr Iwanowitsch nach dem Rechten zu sehen. Vielleicht würde Pjotr Iwanowitsch sie durch einen dummen Zufall verraten, vielleicht Grischa oder Katya selbst.

Für Katya würde es leichter sein. Sie könnte sich immer damit herausreden, dass Grischa sie gezwungen hätte oder sie von nichts wusste; bei einem kleinen Mädchen ließ man bestimmt Gnade vor Recht ergehen.

Katya seufzte im Schlaf. Ein kleines Lächeln zuckte über Grischas Gesicht, während sich in seiner Brust etwas zusammenballte.

Nichts und niemand auf der Welt bedeutete ihm so viel wie Katya, das hatte er wohl erst auf ihrem Marsch durch das Land begriffen, doch die Verantwortung für seine Schwester wog schwer wie ein Mühlstein. Trotzdem war er nicht bereit, die Arbeit auf dem Gehöft gegen die Arbeit in einem Gasthaus einzutauschen. Er wollte mehr.

Grischa zog die Wolldecke bis zu Katyas Kinn hinauf und schlüpfte dann zur Hintertür hinaus, in die Morgensonne, die zwischen den aufreißenden Wolken hindurchblinzelte. An den Hühnern und Gänsen in ihren Käfigen vorbei, die nicht die Macht hatten, ihr Schicksal selbst in die Hand zu nehmen.

Pjotr Iwanowitsch hatte nicht zu viel versprochen.

Die Paläste und herrschaftlichen Häuser und Kirchen, an denen Grischa entlanglief, hätte er sich in seinen kühnsten Träumen nicht ausmalen können. Manche davon waren so groß, dass bestimmt sein Heimatdorf hineingepasst hätte, und so hoch, dass Grischa den Kopf in den Nacken legen musste, um sie in ihrer Gänze bewundern zu können. Wie aus dem blauen Himmel und weißen Wolken schienen sie gemacht, und ihre Dächer und Kuppeln glänzten wie Mondlicht und Sonnenschein.

Noch mehr aber gefielen ihm die Werkstätten entlang der schnurgeraden Straßen. Die Läden und Lagerhäuser und die unzähligen Gasthäuser wie das von Pjotr Iwanowitsch, vor denen sich Essensschwaden mit dem beißenden Gestank der Gerbereien mischten.

Staunend stellte Grischa fest, dass es nicht nur Schuhe zu kaufen gab, wie er sie sich ersehnte, sondern auch gute Hemden und Hosen, vornehme Hüte und Mäntel aus Wolle. Helles Brot und Kuchen und Süßgebäck unter glänzender Zuckerkruste. Säcke voller harter schwarzer Bohnen, die einen bitteren Geruch verströmten, wie verbrannt. Fasziniert beobachtete er, wie sie gemahlen wurden, um ein Getränk daraus zu brauen, das ähnlich herb und durchdringend roch.

»Auch eine Tasse Kaffee, der junge Mann?«

Die lächelnd vorgebrachte Einladung des Händlers beantwortete Grischa mit einem verlegenen Kopfschütteln und ging dann weiter. In einer Metzgerei entdeckte er an Haken baumelnde Tierhälften, die ihn rätseln ließen, warum sie so anders aussahen als die Wildschweine, die er aus dem Wald kannte. Bis es ihm dämmerte, dass es offenbar Schweine gab, die andernorts als Schlachtvieh gemästet wurden wie die Rinder des Grundherrn zu Hause. Außerdem aß man in Sankt Petersburg ohne Hemmungen auch Kaninchen.

Ein anderer Händler bestückte gerade aus einem Korb unter seinem Arm die Auslage vor seinem Laden; fremdartige Früchte, die vielleicht auch Gemüse waren.

»Verzeiht, Väterchen. Aber was ist das?«

Grischa deutete auf die rot schimmernden Kugeln, viele davon mit einem Rest trockener Blättchen obenauf wie ein spitzzackiger grüner Stern.

»Das sind Tomaten, Junge«, erklärte der Händler mit nachsichtigem Blick.

»Und das?«

Eiförmige Früchte, wächsern wie ein Talglicht, dabei leuchtend gelb und pockennarbig, das eine Ende knubbelig, das andere spitz zulaufend.

»Zitronen. Aus Italien.«

Kartoffeln, Tee, Mais, Wodka, fragte Grischa sich weiter durch. Wein. Bier. Tabak. Zimt. Gewürznelken. Safran. Senf. Aus Frankreich und Ungarn, Spanien und England und Ceylon, aus einem Indien des Westens und einem des Ostens.

Grischa hatte nicht gewusst, wie rückständig sie auf dem Land und dem Gehöft lebten, von der Hand in den Mund. Hier in Sankt Petersburg sah er zum ersten Mal mit eigenen Augen, was es auf dieser Welt alles gab. Was Wohlstand und Reichtum wirklich bedeuteten.

Dabei bewegte sich Grischa nur durch einen kleinen Teil der Stadt. Mehr als fünfmal so groß wie dieses Viertel war sie, wie Pjotr Iwanowitsch erzählt hatte, mit noch feineren Häusern und mehr Palästen und dem Zarenhof. Wassiljewski war eine der Dutzende von Inseln, auf denen Sankt Petersburg ruhte, halb dem Meer und halb den Sümpfen abgerungen.

Auf den Knochen von Zehntausenden von Leibeigenen erbaut, die den Traum des Zaren wahr gemacht hatten, in Stein und Holz und Marmor, Kupfer und Gold.

Bei den ersten Soldaten, die Grischas Weg kreuzten, sah er sich noch hastig nach einem Fluchtweg um, doch er gewöhnte sich bald an die schneidigen Uniformen in Rot und Blau und Grün, die die Straßen füllten.

Grischa hatte überhaupt noch nie so viele Menschen gesehen, die überall hämmerten und sägten, Körbe voller Waren umherkarrten und verluden, in die Hauseingänge hinein- und wieder herauseilten. Viel zu beschäftigt waren sie, um auf einen Bauerntölpel wie Grischa zu achten, der mit großen Augen umherwanderte, in seiner zu kleinen Jacke aus Schaffell, den löchrigen Bastschuhen an den Füßen und der Hose von Pjotr Iwanowitsch, die er um die Hüften mit einer Schnur zusammengezurrt hatte.

Und dann stand Grischa am Meer wie einst sein Urgroßvater.

Nicht die wilde und überwältigende Weite, die er sich vorgestellt hatte. Die blaue Fläche, die still und zahm vor ihm lag, kam ihm nicht größer vor als der See, den er hinter sich gelassen hatte.

Nur die dunkle Linie des Horizonts versprach Unendlichkeit.

Seine Enttäuschung hielt nicht lange an. Boote und Kähne drängten sich an das Ufer, und am Kai reihten sich Schiffe aneinander, mal schlank und wendig, dann wieder ausladend und behäbig, ihre Masten und Taue ein Wurzelgeflecht, das nicht für die Erde, sondern für den Himmel bestimmt zu sein schien.

Während die Wellen behäbig an den Kai schlugen, verfolgte Grischa gebannt die heranrumpelnden und wieder wegrollenden Karren. Säcke und Kisten wurden hin und her gewuchtet, hier an Seilen hinaufgezogen und anderswo herabgelassen und zappelndes Vieh verfrachtet, das blökte und meckerte, grunzte und quiekte.

Geschäftig wimmelte es auf den Schiffen bis in die Masten hinauf; sehnige und muskulöse Männer, die Gesichter hart und sonnenverbrannt, deren Handgriffe einem geheimen Muster folgten. Nicht viel besser gekleidet als Grischa, ging von diesen Männern am Kai trotzdem eine selbstsichere Zielstrebigkeit aus, die ihn einschüchterte.

Die Kommandos, die sie einander wie aus einer fremden Sprache entgegenschleuderten, ließen Grischas Herz höherschlagen, und die heiseren Schreie der Vögel zerrten ebenso an ihm wie der auffrischende Wind.

Sankt Petersburg mochte das Fenster zum Westen sein. Aber diese Schiffe hier waren die Türen zur großen weiten Welt.

Grischa nahm seinen ganzen Mut zusammen und sprach den erstbesten Seemann an, ob es auf dessen Schiff vielleicht Arbeit für ihn gab.

Seit Grischa sie durch den Regen zu dem Fuhrwerk getragen hatte, taumelte Katya wie durch zähen Nebel. Während sie auf der Ladefläche, eingepfercht zwischen Hühnern und Gänsen, durchgeschüttelt worden war. Als robuste Frauenhände ihr die nassen Sachen vom Leib zogen, Katya in ein heißes Bad steckten und sie in geliehenen Kleidern etwas Warmes in den Magen bekam.

Auch jetzt noch steckte ihr die Müdigkeit in den Knochen, grau wie der Rauch eines Laubfeuers, als sie im Verschlag hinter der Küche aufsaugte, was Grischa mit leuchtenden Augen von der Stadt erzählte.

Der feine Stich von Neid, dass er all das gesehen hatte, während sie hier schlief, war schnell vergessen; sicher würde er ihr morgen seine Entdeckungen zeigen. Den Käse aus Holland, die Butter aus Preußen, Essig aus dem Rheinland. Rosinen aus Konstantinopel, Mandeln von den Kanarischen Inseln und Speck aus Hamburg.

Bis Grischa vom Hafen sprach und sie begriff, dass es kein Morgen mit ihm geben würde.

»Das verstehst du doch sicher«, fügte er schließlich hinzu.

Die Arme um ihre Knie geschlungen, starrte Katya auf den Strohsack hinab und nickte.

Natürlich verstand sie, was es für ein großes Glück war, dass Grischa Arbeit auf einem Schiff bekommen hatte, das Hanf und Flachs nach England bringen würde, morgen schon.

Wo immer dieses England sein mochte.

»In ein paar Wochen sind wir wieder hier, hat der Kapitän gesagt.«

Grischa war nur zurückgekommen, um sich zu verabschieden. Die Nacht würde er schon auf der Wetschernjaja swesda , der Abendstern , verbringen, bevor sie in der Frühe ablegten.

Katya zog die Schultern hoch und die Knie näher zu sich heran, bis an ihre Brust. Hätte sie das Wort dafür gekannt, hätte sie dieses hohle Gefühl Heimweh genannt. Das Sehnen nach dem Vertrauten, Beständigen, das nicht mehr ist.

»Hier wird es dir gut gehen, Katyuscha.«

Ein großes Glück war es auch, dass sie solange hierbleiben konnte, als Hilfe im Gasthaus von Pjotr Iwanowitsch und Olga Arkadjewna. Nichts anderes als das, was sie zu Hause auch getan hatte, vermutlich würde die Arbeit hier sogar leichter sein.

So weit war sie gekommen, nur um doch noch zurückzubleiben.

Grischa war derjenige, der nicht verstand, dass er sie hier nicht allein lassen konnte.

6

Während Grischa sich im Bauch des Schiffs auf dem Schlafplatz einrichtete, den die anderen Männer ihm teils knurrig, teils unter gutmütigen Frotzeleien zugewiesen hatten, und dabei von der Fahrt träumte, die vor ihm lag, fühlte Katya sich auf dem Strohsack in dem Verschlag verloren. In ihrem ganzen Leben hatte es noch keine Nacht gegeben, in der Grischa nicht da gewesen war; seine Atemzüge hatten ihren Schlaf begleitet, solange sie zurückdenken konnte.

Still war es, in diesem fremden Haus, in der fremden Stadt. Leise, mit heftig klopfendem Herzen, stahl sich Katya durch die Hintertür hinaus und an den Käfigen vorbei. Schnalzte sacht mit der Zunge, Laute, mit denen sie auch zu Hause aufgeregte Hühner und Gänse beruhigt hatte.

Sie orientierte sich an dem Geruch des Wassers, richtete sich nach seinem Gurgeln und Strömen; alles Wasser hier musste doch irgendwann ins Meer fließen.

Die Häuser der Stadt begleiteten sie durch die Finsternis. Nur vereinzelt glommen Lichter in der Nacht und sammelten sich als blasse Pfützen auf dem Boden.

»He, dewotschka !«

Eine körperlose Männerstimme in ihrem Rücken, lockend und forsch. Katya ging schneller.

»He, Mädchen! Wo willst du denn hin um diese Zeit?«

Schritte zogen sich hinter ihr zusammen, eine zweite Stimme wob sich unter die erste, eine dritte. Katya begann zu laufen, und das aufschäumende Gelächter blieb hinter ihr zurück.

Sie atmete auf, sie hatte die Nacht wieder für sich.

Jenseits der letzten Häuser war die weite Schwärze erdrückend. Was in der Finsternis lauern mochte, daran versuchte sie nicht zu denken. Umso verbissener konzentrierte sie sich auf das Fließen des Wassers neben ihr, das in seinen Wellen langsam, aber unbeirrbar die Nacht dem Tag entgegentrug.

Das Licht der Sterne ritzte schließlich Umrisse aus der Dunkelheit heraus. Silhouetten wie die der Boote auf dem See zu Hause, nur ungleich größer und massiger. Atemlos schritt Katya die Schiffe ab, ein angstvolles Pochen in der Kehle.

Ein blaues Schiff war es, hatte Grischa erzählt, aber nachts waren nicht nur alle Katzen grau.

Erleichterung schoss heiß durch sie hindurch, als sie an einem der Schiffe eine Holzschnitzerei ausmachen konnte. Grischas Schiff trug nicht nur einen Stern im Namen, sondern auch einen Stern an seinem Bug, als einziges im Hafen.

Prüfend zerrte sie an einem der Taue, an denen der wuchtige Holzleib im Wasser dümpelte; es schien stramm und stark genug, um sie auszuhalten. Dort, wo sie herkam, lernte man klettern, schon allein, um die Äpfel zu erreichen, die sich hartnäckig außen an den Ästen festkrallten.

Katya stopfte die Schuhe unter ihre Bluse und reckte sich, um das Tau möglichst weit oben packen zu können. Die Beine um das Seil geschlungen, zog sie sich daran hinauf. Die Reling schob sich in ihr Gesichtsfeld, und Katya streckte eine Hand danach aus.

Eine unerwartet kräftige Welle rauschte heran, krachte gegen die Kaimauer, und das Schiff bäumte sich auf wie eine bockende Ziege. Katya rutschte ab und baumelte keuchend einige Herzschläge lang gefährlich locker am Seil, bevor sie, die Beine über dem Tau übereinandergeschlagen, mit beiden Händen Halt fand.

Fest an das ungeduldig schwingende Tau geklammert, wartete sie, bis das Schiff wieder ruhig im Wasser lag.

Erneut hangelte sie sich nach oben und stemmte dann die bloßen Füße gegen die Bordwand. Dieses Mal bekam sie die Reling zu fassen, zog sich hinauf und schwang sich darüber.

Geräuschlos ließ sie sich auf das verlassene Deck fallen. Sich im Bauch des Schiffs ein Versteck zu suchen schien ihr zu riskant; im Dunkeln könnte sie jederzeit etwas umstoßen, vielleicht über einen schlafenden Seemann stolpern.

Eine schwarze Masse hinter einem der Masten zog Katyas Blicke an. Auf Zehenspitzen schlich sie näher, betastete Konturen und Formen, dann erhellte sich ihre Miene. Sie schob die Plane ein Stück weit zur Seite, hievte sich auf die Fässer hinauf und zwängte sich in einen Hohlraum zwischen ihnen, gerade groß genug für einen schmalen Kinderleib wie ihren. So gut es ging, zog sie die Abdeckung wieder zurecht, bevor sie sich darunter zusammenkauerte.

Jetzt erst zitterten ihre Arme und Beine; aufseufzend ließ Katya den Kopf zurücksinken und schloss die Augen.

Stimmen rissen Katya aus dem Schlaf, scharfe Befehle und stampfende Schritte. Ein Luftzug fegte über sie hinweg; geblendet blinzelte sie in grelle Sonnenstrahlen und ein wettergegerbtes Männergesicht.

»Zecke an Bord!«

Katya blieb keine Zeit, sich wegzuducken, und noch weniger Raum; harte Hände packten sie und zerrten sie zwischen den Fässern hervor.

»Eine Deckratte!«

Unter Johlen und Gelächter warfen sich die Matrosen das Mädchen zu; wie räudige Kater, die mit einer strampelnden Maus ihr grausames Spiel trieben.

»Tanz für uns, dewotschka , tanz!«

Katya kratzte und biss, schmetterte ihren Ellbogen gegen Jochbeine und Schläfen und kickte gegen Rippenbogen, wie sie es zu Hause bei ihren Brüdern gelernt hatte, und die Männer lachten umso lauter.

Kopfüber landete Katya auf der Schulter eines Matrosen; einer ihrer Schuhe rutschte aus der Bluse und polterte auf die Decksplanken, während die Holzsohle des anderen sich in ihren Brustkorb drückte. Einen flüchtigen Moment lang traf sich ihr Blick mit dem Grischas. Das Gesicht starr vor Wut und ein Glühen in den Augen, sprang er dem Seemann in den Rücken und trat ihm die Beine unter dem Körper weg.

Katya schlug auf den Planken auf und zog ein Knie unter sich, um aufzustehen, doch der nächste Seemann hatte sie bereits am Knöchel gepackt und zerrte sie lachend über das Deck. Wie ein Stier nahm Grischa Anlauf und rammte ihm den Kopf in den Magen; die Faust, die ihn dafür zwischen den Rippen traf, ließ ihn aufkeuchen.

Was eben noch ein unbekümmert grober Zeitvertreib der Seeleute gewesen war, schlug in nackte Wut um, die sich in Gewalt entlud, und die Männer brüllten drohende Verwünschungen.

»Auseinander, alle!«, donnerte jemand irgendwo über ihnen. »Und ihr zwei da, runter von meinem Schiff!«

Mit Hieben und Stößen in den Rücken jagten die Männer Katya und Grischa von Bord wie Ungeziefer.

Grischas Reise nach England war vorbei, bevor sie überhaupt begonnen hatte.

»Es tut mir leid.«

Vom Trubel auf dem Kai umspült, schwieg Grischa, während er dem Schiff nachsah, das mit geblähten Segeln davonzog. Einen eigentümlichen Glanz in den Augen, der vielleicht auch nur eine Spiegelung der Sonne war.

Erst als der weiße Fleck des Segelschiffs sich im Blau von Himmel und Meer aufgelöst hatte, setzte Grischa sich in Bewegung. Einen ziellosen Schritt nach dem anderen, die ihn in die Stadt zurücktrugen. Durch die Straßen voller Menschen, die wussten, wo sie ihr tägliches Brot herbekamen und in der Nacht schlafen würden.

Barfuß trottete Katya hinter ihm her, ihren Schuh an sich gepresst, nutzlos wie sie selbst.

Ihr Bruder schwieg weiterhin. Auch dann noch, als sie hinter einem Gasthaus die Ratten verjagten, um den Abfall nach noch Essbarem zu durchwühlen, und sich mit ihrer Beute in einem Winkel zwischen Kisten und Fässern niederließen.

»Es tut mir leid«, wiederholte Katya mit dünner Stimme.

Ein Gebet um Vergebung, das unerhört blieb.

Mit abweisender Miene hobelte Grischa Schimmel von Brotkanten, schnitt faulige Stellen aus runzligen Äpfeln. Dass er ihr nach und nach die besseren Apfelreste, das größere Stück Brot reichte, war das Einzige, das ihr die Hoffnung gab, Grischa würde nicht allzu lang böse auf sie sein.

»Willst du zurück ins Gasthaus von Pjotr Iwanowitsch?«

Grischa hielt im Kauen inne, schüttelte dann den Kopf, und Katya atmete auf. Nachdem sie die Gutherzigkeit von Pjotr Iwanowitsch und Olga Arkadjewna damit vergolten hatte, in der Nacht wegzulaufen, wollte Katya ihnen nicht noch einmal unter die Augen treten; schäbig kam sie sich vor und undankbar.

»Trotzdem müssen wir von etwas leben«, erklärte Grischa mit nüchterner Härte. »Und irgendwo schlafen.«

Katya wischte sich Krumen aus den Mundwinkeln. Das alte Brot lag ihr genauso schwer im Magen wie die gärigen Äpfel; vielleicht war aber auch der dumpfe Schmerz schuld, den die Grobheit der Seeleute zwischen ihren Rippen hinterlassen hatte.

»Ich muss von hier fort, Katya. Fort aus Russland. Das ist sicherer, für uns beide.«

Es war mehr als das. Katya hatte nicht gewusst, wie sehr sein Herz daran hing, bis sie heute Morgen am Kai den Ausdruck in seinen Augen gesehen hatte. Den Traum von jemandem, der einem lieb ist, zerschmettert zu haben war ein hässliches Gefühl.

»Wäre ich ein Junge … hätten sie mich dann mitgenommen?«

Grischa zuckte mit den Schultern. Nach Asche schmeckte die Hoffnungslosigkeit, die ihn durchrieselte.

Katya dachte an all die Dinge, die sie tun und mitmachen und erdulden musste. Die man ihr verbot und vorschrieb. Nur weil sie ein Mädchen war.

Kurz entschlossen umschloss sie mit einer Hand ihren Zopf und griff sich mit der anderen das Messer, das auf dem Boden zwischen ihnen lag.

»Was machst du?« Grischa packte ihre Hand, die wütend auf die schwarzen Flechten einhackte. »So wird trotzdem kein Junge aus dir!«

Katya gab nicht nach, mit erstaunlicher Kraft hielt sie das Messer umklammert.

»Aber ich kann so tun, als wäre ich einer!«

Leuchtend grün schillerten ihre Augen. In ihrer Entschlossenheit, ihrem Trotz erkannte Grischa etwas von sich selbst wieder; er wollte sich genauso wenig den Regeln beugen, die andere für ihn aufgestellt hatten.

»Warum willst du so unbedingt mit?«

»Vielleicht will ja auch ich etwas von der Welt sehen!«

Vielleicht wurden Träume eher wahr, wenn man sie zu zweit träumte.

Grischa musterte seine Schwester, die grimmig zurückstarrte. Er konnte sich Katya nicht als Jungen vorstellen, mit ihrem zarten Gesicht, den großen Augen unter dem dichten Wimpernkranz, den fein gezeichneten Brauen.

Aber es war die beste Chance, die sie hatten.

Seine Finger drückten noch fester zu. »Lass mich das machen.«

Katyas Blick blieb misstrauisch, doch sie ließ sich das Messer entwinden.

Eine seidige Strähne nach der anderen schor Grischa vom Kopf seiner Schwester.

Kapitän Dmitri Pawlowitsch Borodin, stämmig und graubärtig und verwittert wie eine alte Eiche, musterte den Burschen, der breitbeinig vor ihm auf dem Kai stand, die Hände auf dem Rücken verschränkt und die Schultern durchgedrückt.

»Wie alt bist du?«

»Sechzehn, Kapitän Borodin«, log Grischa, ohne mit der Wimper zu zucken. »Und Kostja ist zehn.«

Katya, die Grischas Haltung nachahmte, reckte sich noch ein Stück. Von der Last des schweren Zopfs befreit, fühlte sich ihr Kopf leicht und frei an. Sie stemmte beide Fußsohlen fest in den Boden, wie sie es bei ihren Brüdern beobachtet hatte. Die mehrfach am Bund umgekrempelte Hose, mit einem aus Katyas Rock gerissenen Streifen zusammengeschnürt, hing klamm auf ihren Hüften. Frisch gewaschen hatten sie sie vom Rand eines Brunnens gestohlen.

Nicht nur Bettler waren sie geworden, sondern auch Diebe.

Der Kapitän nahm keine Notiz von ihr, er interessierte sich einzig für Grischa.

Borodin gefiel Grischas Körperbau, schon fast mannesstark, aber noch wendig genug, um in der Takelage herumzuklettern. Der Hunger in seinen Augen, der von dem unbedingten Willen erzählte, zur See zu fahren, war vielversprechend; diesem Burschen würde nichts zu viel sein, was man ihm auftrug. Er würde sich anstrengen.

»Bist du schon mal zur See gefahren?«

»Nein, Kapitän Borodin.«

»Besitzt du wärmere Sachen als die da?«

»Auch nicht, Kapitän Borodin.«

Es war das Selbstbewusstsein, das in diesen Augen brannte, an dem der Kapitän sich störte. Die Art, wie der Bursche das Kinn hob, herausfordernd und fast anmaßend. Mit Matrosen, die derart von sich überzeugt waren, hatte Borodin schlechte Erfahrungen gemacht. Zu leicht widersetzten sie sich der Rangordnung an Bord, verweigerten den Gehorsam und stifteten lästige Unruhe.

Aber Kapitän Borodin konnte nicht allzu wählerisch sein, er hatte ohnehin zu wenige Hände an Deck. Eine Fahrt nach Grönland lockte nur die Seeleute, die nirgendwo anders mehr anheuern konnten, denen alles egal war. Oder naive Grünschnäbel wie diesen hier.

»Heuer gibt es bei mir keine. Du bekommst deinen Anteil vom Erlös der Fahrt, wenn wir zurück sind. Irgendwo finden sich bestimmt auch Stiefel für dich. Nur geliehen, versteht sich. Sobald du wieder abmusterst, kriege ich die zurück. Für das Kerlchen da habe ich allerdings keine Verwendung«, endete er mit einem abfälligen Fingerschnippen in Katyas Richtung.

»Ich könnt schon noch zwei flinke Hände brauchen.«

Der gedrungene Bursche, der im Hintergrund Säcke und Bündel von einem Karren lud, richtete sich auf und wischte sich mit dem Ärmel über die feucht glänzende Stirn. Sein fleischgepolstertes Gesicht unter dem flachshellen Haar war gerötet; gutmütig und freundlich sah er aus.

»Und was Warmes zum Anziehen hätt ich auch für den Kleinen.«

Seine wasserblauen Augen zwinkerten Katya zu. Ihre Mundwinkel hoben sich, bevor der Kapitän seinen eisernen Blick auf sie richtete und sie wieder ernst und stramm dastand. Jeden Fingerbreit von ihr schien er mit seinen Augen zu vermessen und abzuschätzen und dabei bis unter ihre Haut zu dringen.

Als witterte er, dass mit diesem feingliedrigen Jungen etwas nicht stimmte.

Eine heiße Röte kroch Katyas Hals hinauf, und ihr Magen zog sich nervös zusammen.

»Von mir aus«, knurrte der Kapitän schließlich.

Katyas Herz klopfte wild in ihrem Brustkorb. Als Kostja, Grischas kleiner Bruder, würde sie in den Norden segeln. In die Heimat von Schnee und Eis.

7

Die Routine an Bord zog sich mal straff zusammen, dehnte sich dann wieder aus.

Wie sich die Tage und Nächte für Katya erst säuberlich aufreihten, dann ineinanderflossen; sie hätte nicht zu sagen gewusst, wie lange sie bereits unterwegs waren, ob eine Woche oder schon mehrere.

Auf einem Schiff war die Zeit eine andere.

Im Rhythmus, den der Wind und die Wellen vorgaben. In dem das Schiff schlingerte und auf und ab schaukelte, ein immer ähnliches Muster und doch nie dasselbe. Westwärts, Finnland auf der einen Seite, das Baltikum auf der anderen, dann nach Süden, durch die skandinavische Ostsee.

Bis der Segler sich aus der Umklammerung der Küstenlinien freigeschwommen hatte und durch die Meere des Nordens schnitt, kalt und rau wie die Männer an Deck.

Jeder Tag brachte neue Handgriffe, neue Wörter.

Steuerbord. Backbord. Achtern. Fieren. Abbrassen. Gangspill.

Für Katya bedeutete es die Arbeit in der Kombüse. Bei Anton, dem Smutje, der sich am Kai dafür eingesetzt hatte, dass der kleine und schmächtige Kostja als sein Gehilfe mitfahren durfte.

Anton verstand nicht viel vom Kochen, das begriff Katya schnell. Es mochte der Grund sein, weshalb er dem Gasthaus seines Vaters in Sankt Petersburg den Rücken gekehrt und stattdessen auf einem Schiff angeheuert hatte. Es spielte auch keine Rolle; denn wenn Anton zum Backen und Banken rief, stürmten die Männer herbei und schaufelten wahllos in sich hinein, was er und Katya aus Speck und Erbsen, Pökelfisch und Hering zusammengeworfen hatten.

Kostja, die Küchenschabe, nannten die Männer sie mit breitem Grinsen, weil sie meistens den Kopf gesenkt hielt, während sie eilig auftrug und wieder abräumte und dunkle Winkel dem Schein einer Laterne vorzog. Katya machten die Neckereien nichts aus. Sie blieb gern unsichtbar und war froh, sich nach getaner Arbeit in der Koje neben Grischa zusammenzurollen, sein Körper ein sicherer Schutzwall zwischen ihr und den schnarchenden Männern.

Sie mochte Anton, nicht nur weil er ihr sein zweites Paar Holzpantinen und ein Paar Strümpfe überlassen hatte, die seine Mutter gestrickt hatte. Immer gut gelaunt, wusste er auch Schwänke und haarsträubendes Seemannsgarn zu erzählen, Geschichten über die Seefahrt und Grönland und das Nordmeer.

Auf dem Tisch der Kombüse hatte Anton Mehl ausgestreut und Küstenlinien hineingemalt – Grönland, Skandinavien, England, Amerika. Eine Karte, wie sie auch Kapitän Borodin bei sich hatte, auf Papier, und Antons Finger hatte die Route durch das Mehl gezogen, die ihr Schiff nordwärts durch das Meer nahm.

Formen und Anordnungen und Ausrichtungen, die Katya sich einprägte und immer wieder aus ihrem Gedächtnis hervorholte. Über die sie nachdachte, während sie Erbsen einweichte und Fische in der Pfanne wendete, Töpfe abrieb und den Boden der Kombüse fegte.

Seltsam, dass man unwillkürlich den Blick anhebt, wenn man an den Norden denkt, ging es Katya dann durch den Kopf. Dort, wo er auf den Karten von Land und Ozean eingezeichnet ist, selbst wenn man sich nie mit einer dieser Karten vertraut gemacht hat.

Unbeirrbar zeigte die Kompassnadel zum Nordpol und bestimmte alle anderen Himmelsrichtungen, hatte Anton gesagt; ohne dessen Anziehungskraft wären die Schiffe auf den Meeren verloren.

Trug man vielleicht den Norden genauso in sich, wie es der Kompass tat?

Jenseits des scheinbar endlosen Wassers wartete eine Ödnis auf sie. Ein graufaltiges und zerklüftetes Land, moosbärtig und grasborstig; das Gesicht eines Greises, der zu viel vom Leben gesehen hat und nur noch in Frieden gelassen werden will.

Die Fröhlichkeit der Handvoll Holzhäuschen in Rot und Blau und Gelb wirkte gezwungen. Zumindest schlug sich nichts davon bei den dänischen Händlern nieder, die mit geschäftsmäßiger Strenge die Säcke mit russischem Korn in Empfang nahmen und dann um den Preis für grönländische Robbenfelle und Speckstein schacherten.

Die Menschen, die ursprünglich zu diesem unwirtlichen Land gehörten, wirkten fern, selbst aus der Nähe. Wie aus einer anderen Zeit, in zweckmäßigem Leder und Pelz gekleidet. Aus einer anderen Welt, die Augen schmal, der Blick feindselig, im besten Fall gleichgültig, die braunen Gesichter von den Elementen abgeschliffen.

Fern war auch das Eis. Ein glänzendes Futteral für einen kahlen Berg, Reste von Schnee in seinen schartigen Flanken. Weiße Ebenen, von der Kraft des kurzen Sommers an den Horizont gedrängt, an dem es auch in den Nächten hell blieb.

Meereis. Packeis. Schelfeis. Gletscher.

Katya lernte diese Begriffe, doch näher kam sie dem Eis nicht. So hoch in den Norden war sie gesegelt, und noch immer behielt er das, was Katya sich von ihm ersehnte, für sich.

Ich bin im Norden, sagte sie sich ein ums andere Mal.

Wenn sie zwischen den nackten Felsen stand und den Blick schweifen ließ. Während sie mit Anton die Kisten mit Fisch für die Rückfahrt schleppte. An der Reling, wenn der Wind ihr in die Wangen biss und sie sich anstrengte, so weit wie möglich in die Ferne zu sehen.

Je länger sie darüber nachdachte, desto weniger kam ihr der Norden wie ein greifbarer Ort vor. Ständig schien er sich zu bewegen, ein anderes Gesicht zu haben, je nachdem, von wo aus man ihn betrachtete.

An einem runzligen Apfel hatte Anton ihr gezeigt, wo die Erde ihren Nordpol hatte, und Katya fragte sich, ob man den Norden jemals wirklich erreichen konnte. Denn wenn sie sich vorstellte, eines Tages dort oben zu stehen, wo der Apfel seinen Stiel hatte, am nördlichsten Punkt des Nordens – hätte sie ihn dann nicht bereits hinter sich gelassen und wäre schon wieder südlich davon, auf der anderen Seite?

Der Norden schien einen Weg zu beschreiben. Nie das Ziel.

Das Eis kam zu ihr, eines Morgens, das Schiff hatte Grönland bereits den Rücken gekehrt.

Größer als die Scheune des Gehöfts war der scharfkantige Splitter, der neben ihnen her driftete, seine Schrunden und Fissuren grünlich und bläulich schimmernd.

»Wenn die Gletscher im Norden Grönlands kalben«, erklärte Anton an der Reling neben Katya, »treiben solche Eisberge nach Süden. Bis weit in den Atlantik hinein.«

Katya nickte. Genau wie die Kühe auf dem Gutshof kalbten, das verstand sie auf Anhieb. Stark und ausdauernd wie ein ausgewachsener Ochse kam ihr dieser Eisberg auch vor.

»Wie lange es wohl dauert, bis er geschmolzen ist?«

Verblüfft sah Anton sie an, dann lachte er, dass sein Bauch bebte, und rieb ihr über den Kopf.

»Du stellst vielleicht Fragen!«

Katya runzelte die Stirn und zog die geliehene Fellmütze wieder über ihrem kurz geschnittenen Schopf zurecht. Hier an Deck brauste ihr der Wind um die Ohren und knatterte in den Segeln, während die Wellen zischend am Bug aufschäumten und gegen den Schiffsleib schlugen.

So nahe war Katya dem Eisberg, dass sie seinen kalten Hauch spüren konnte, und doch nicht nahe genug. Das Eis, aus dem er gewachsen war, wollte sie unter ihren Fingerspitzen fühlen. Sie wollte hören, wie er atmete; natürlich atmete er, dessen war sie sicher. Im gleichmäßigen Rhythmus der Wellen, die ihn immer weiter von seinem Ursprung forttrugen, bis er sich irgendwann in den Wassern eines Ozeans auflösen würde.

Anton zeigte auf die türkis und hellblau leuchtenden Wellen um den Eisberg.

»Siehst du, wie er das Wasser an seinem Fuß färbt? Bis weit in die Tiefe reicht er hinunter. Manche Lotsen sagen, zehnmal so tief. Und unter Wasser ist er viel, viel breiter. Deshalb drehen wir bei. Weil wir nicht sehen, wie weit sich der Eisberg unter uns ausdehnt und uns womöglich den Rumpf aufreißt.«

Katya hob den Kopf und suchte Grischa oben im Rigg. Inmitten der anderen Männer, die unter lauten Zurufen die Segel kürzten, zurrte er mit kraftvollen Bewegungen eine der Leinen fest. Ein Leuchten stand auf seinem Gesicht, und seine Augen blitzten. Sie konnte sich nicht erinnern, wann sie ihren Bruder das letzte Mal so glücklich gesehen hatte wie hier an Bord; er war geschaffen für ein Leben im Wind und auf den Wellen.

»Du brauchst keine Angst zu haben«, versicherte Anton ihr, der ihren Blick falsch gedeutet hatte. »Kapitän Borodin hat sein Schiff schon an vielen Eisbergen vorbeigesteuert.«

Seine Hand streckte sich nach ihr aus, und Katyas Schultern versteiften sich.

Sie waren ja Freunde, hatte Anton gesagt, wenn er in der Kombüse ihr über die Schulter strich oder sie in die Wange kniff, und Freunde waren nett zueinander. Was wusste Katya schon über Freunde, sie hatte nie einen Freund gehabt, außer Grischa, und der war ihr Bruder. Und das Letzte, was sie wollte, war, hier an Bord die Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, indem sie sich widerspenstig gab.

So gut es ging, blendete Katya Antons Finger aus, die ihren Nacken kneteten, sich in ihren Haaransatz gruben. Nichts anderes als diesen Eisberg nahm sie mehr wahr; sie wünschte, sie könnte hinüberspringen und mit ihm davontreiben.

Im Schein der Laterne wischte Katya einen der Töpfe aus und hängte ihn an den Haken. In voller Fahrt rollte und stampfte das Schiff; sie hatte sich längst daran gewöhnt, in den Knien nachzugeben und ihre Schritte auf den Planken auszubalancieren.

»Du bist etwas ganz Besonders, Kostja«, sagte Anton hinter ihr, während er die Abfälle in einen Eimer kehrte. »Das habe ich gleich gemerkt, schon auf dem Kai.«

Katya hörte nur mit halbem Ohr zu; ihre Gedanken waren noch bei dem Eisberg, den sie bereits weit hinter sich gelassen hatten.

Sie fragte sich, wie alt sein Eis wohl war; uralt, sagte ihr Instinkt. Wie ein Einblick in die Schöpfung der Welt und die Ausdehnung der Zeit. Ein Stück Ewigkeit, unermesslich und unberührt.

Was für eine ungeheure Kraft musste nötig gewesen sein, ihn von seinem gewaltigen Muttereis zu lösen. Ein Naturereignis von ungeahnter Wucht, das sicherlich weitere Kräfte freisetzte. Etwas davon musste noch in diesem Eisberg schlummern, so starr und still er auch durch das Wasser trieb.

»Erstaunlich.« Antons Stimme drang erneut zu ihr. »Dass sonst niemand hier an Bord sieht, wie besonders du bist.«

Etwas Lauerndes in seinen Worten ließ sie aufhorchen, auf zärtliche Weise boshaft klang er.

»Der Moses des Schiffs, der nie seinen Pinsel zum Pinkeln rausholen muss.«

Katyas Gesicht wurde heiß.

»Keine Sorge, ich verrat dich nicht.«

Sie spürte ihn hinter sich, in drohender Massigkeit, und seine Finger kämmten durch ihr kurzes Haar.

»So ein hübsches Mädchen bist du.«

Brüsk wandte sie sich ab; sein Arm schlang sich um sie, und er presste sie gegen den Tisch.

»Lass mich los«, stieß sie hervor.

Katya wusste nicht, wovor sie mehr Angst hatte. Dass Anton ihr wehtat oder die Männer des Schiffs herbeizurufen, wenn sie schrie, und dann als Mädchen aufzufliegen.

Etwas Hartes drückte sich in ihren Rücken, und Katya musste nicht erst raten. Sie war mit großen Brüdern aufgewachsen, die beim Baden im See prahlerisch ihre Männlichkeit zur Schau stellten und miteinander verglichen; sie wusste, wie Zicklein und Lämmer zustande kamen und genauso die kleinen Kinder.

Sie stieß ihn mit den Ellbogen und schlug nach ihm, doch sie bekam keinen Arm frei, und ihre Tritte trafen ins Leere. Anton packte fester zu.

»Sei lieb, ja?«

Unter dem Tisch machte er sich mit schwitzigen Fingern an ihrem Hosenbund zu schaffen.

»Zeig mir dein Schneckchen. Einmal wenigstens. Dann sag ich auch keinem was.«

Das Schiff krängte. Mit einer Hand stützte Anton sich ab und fiel trotzdem schwer gegen Katya. Die Tischkante presste ihr den Atem aus dem Brustkorb.

»Lass mich los«, wiederholte sie keuchend.

Eine fleischige Hand auf dem Holz vor Katya, krochen die Finger von Antons anderer Hand in ihre Hose.

»So ist’s gut«, stöhnte er. »Das ist schön.«

Einen sauren Geschmack im Mund, tastete Katya fahrig umher. Ihre Fingerspitzen streiften den Holzgriff eines Messers, das sie noch nicht abgewaschen hatte, weiter reichte sie nicht heran.

Schnaufend rieb Anton sich an ihr und gab verzückte Laute von sich, während seine Finger am Stoff der Hose zerrten, sich zwischen ihre Beine gruben, in die zarte Haut dort kniffen.

Angestrengt reckte Katya sich nach dem Messer. Wieder und wieder stieß sie es an, damit es sich in ihre Richtung bewegte. Bis sie es endlich zu fassen bekam.

Mit einem hässlichen Knirschen stach die Klinge in Antons Hand, und sein Schrei gellte durch den Bauch des Schiffs.

Anton schlug so hart zu, dass Katyas Kopf zur Seite gerissen wurde, sie auf den Boden stürzte. Aber sie war endlich frei, konnte endlich wieder atmen.

Männer drängten sich polternd und dröhnend in den engen Raum und brüllten sie an, Schläge und Tritte hagelten auf Katya ein. Es war ihr egal.

Für den Moment fühlte sie sich wie der Eisberg, genauso fern und stolz und unberührbar.

Die Robbenfelle im finsteren Laderaum stanken nach altem Fisch, darunter dumpfer Moder. Wenigstens war es warm; eine feuchte Wärme, die von der Decke tropfte und sich klebrig auf die Haut legte.

»Es tut mir leid, dass ich dich da mit hineingezogen habe.«

Katya zerquetschte ein Insekt, das über ihren bloßen Fuß krabbelte; ihre dünne Stimme wurde kräftig.

»Aber es tut mir nicht leid, dass ich zugestochen habe.«

Niemand hatte hören wollen, was sie zu sagen hatte. Alles, was zählte, war, dass sie einen der Männer mit einem Messer angegriffen hatte, und noch schwerer wog, dass sie sich mit einer Lüge hier an Bord geschlichen hatte.

Mädchen hatten an Bord nichts zu suchen, Mädchen brachten einem Schiff nur Unglück.

Mädchen hatten zu dienen und Männern zu Willen zu sein; Katya hatte geglaubt, nur ihr Vater und die drei ältesten Brüder dachten so. Bei ihrem Großvater hatte sie nichts als Wärme und Güte erlebt, und Grischa neckte sie manchmal, aber er hatte ihr nie das Gefühl gegeben, dass sie weniger wert war.

Doch offenbar hielt sich jeder dahergelaufene Bursche, jeder schmutzige und zahnlückige Seemann für etwas Besseres, weil er dieses Anhängsel zwischen den Beinen hatte. Eine Ungerechtigkeit, die sich glühend durch Katya brannte, tiefer als die Spuren der Schläge, der Tritte.

Grischa regte sich neben ihr. »Das muss dir nicht leidtun.«

Mit Ellbogen und Fäusten hatte er sich durch das Gedränge in der Kombüse gekämpft, dem lautstarken Tumult aus Hohn und Jähzorn und dem sadistischen Spaß daran, dass an Bord endlich etwas los war.

Einen fleckigen und blutverschmierten Lappen um die Hand gewickelt, hatte Anton einen Fluch nach dem anderen ausgespuckt – Luder, Miststück, Möse –, während ein Matrose Katya im Nacken gepackt hielt wie einen bissigen Welpen. Ihr Gesicht war gerötet und geschwollen gewesen, doch hinter unerwünschten Tränen hatte ein erbitterter Zorn gefunkelt.

Mehr hatte Grischa nicht sehen müssen und sich auf Anton gestürzt; die Kraft zweier Männer war nötig gewesen, Grischa von ihm fortzureißen.

Dieselben zwei Männer, die ihn auf Befehl Kapitän Borodins in den Laderaum geschleift hatten, während ein anderer eine um sich schlagende Katya über der Schulter trug, als wäre sie ein Sack Korn.

Seine Finger lockerten sich, um sich gleich darauf wieder zu Fäusten zu ballen.

Sein Hass auf Anton und den Kapitän und die anderen Männer versickerte zunehmend in einem Gefühl der Erleichterung.

Mit so vielen fremden Männern auf engstem Raum zusammengepfercht zu sein hatte ihn verwirrt. Das Spiel ihrer Muskeln an Deck, ihre zotigen Witze und Prahlereien und wie sie sich gegenseitig gegen die Schulter boxten und grölend in den Schwitzkasten nahmen, ließ Grischas Blut mal in seinen Kopf schießen, dann wieder in seinen Unterleib.

Wie früher zu Hause, zur Erntezeit auf den Feldern des Grundherrn, wenn ein hübsches Bauernmädchen auf einem Karren vorbeifuhr oder die Brüste der Frauen beim Sensen und Garbenbinden wogten, ihre Blusen halb durchsichtig vor Schweiß.

Unter dem Gestank an Bord lag etwas dunkel Triebhaftes in der Luft. Hier unten eingesperrt zu sein, das befreite ihn für den Moment von dieser verstörenden Verlockung, mit der er nichts anzufangen wusste.

»Was haben sie mit uns vor?«, fragte Katya in seine Gedanken hinein.

Dass sie heute an etwas weit Schlimmerem als Antons schweißfeuchten Händen und Prügel vorbeigeschrammt war, das sie hier an Bord jederzeit doch noch einholen konnte, schmeckte gallebitter auf ihrer Zunge.

Grischa konnte ihre Angst heraushören.

»Sicher nichts Böses.«

Er hoffte selbst, dass ihnen nicht mehr bevorstand, als den Rest der Reise hier unten verbringen zu müssen.

»Wenn wir hier wieder herauskommen … was wird dann aus uns?«

Grischa fragte sich, ob das Schicksal sie beide bestrafte, weil er aus der Ackerfurche geflohen war, die sein Leben hätte sein sollen. Nicht dankbarer für die Chance, im Gasthaus von Pjotr Iwanowitsch zu bleiben. Vielleicht war die Welt aber auch schlicht derart ungnädig.

Am Ende bedeutete ein Leben in Freiheit womöglich nichts anderes als eine Abfolge von Missgeschicken, aus denen man lernte, beim nächsten Mal klüger, vorsichtiger, dreister zu sein. Und je hartnäckiger einen das Pech verfolgte, umso wahrscheinlicher war es doch, dass man bald wieder Glück hatte.

»Irgendwie wird es schon weitergehen.«

Katya nickte, nicht halb so überzeugt, wie Grischa sich gab. Und als er den Arm um ihre Schultern legte und sie an sich zog, schien er nicht nur seine Schwester trösten zu wollen, sondern auch selbst Halt zu suchen.

Nach der langen Zeit im Dunklen blinzelte Katya geblendet in die Sonne. Nach einer Ewigkeit im Laderaum, die nur ein paar Tage und Nächte gewesen sein mochten, ihre Muskeln weich, die Knochen steif von erzwungener Untätigkeit und ausgehungert.

Neben ihr sog Grischa genauso gierig den frischen Wind und die salzige Luft in die Lunge, während sich das Schiff zwischen Inseln hindurchfädelte. Schroff und sanft zugleich, mit ihren grauen Bergflanken, den grünen Wiesen, das Wasser der verzweigten Meeresadern tiefblau.

Eine neue, eine fremde Küste, vielleicht sogar ein ganz fremdes Land.

»Wo sind wir hier?«, flüsterte Katya beklommen.

Grischa kniff die Augen zusammen und schüttelte den Kopf.

»Ich weiß es nicht.«

Zielstrebig steuerte der Segler eine Mole an und verlangsamte seine Fahrt.

Noch nicht einmal ein richtiger Hafen wartete auf sie, nur Holzschuppen, auf Pfählen ins Wasser gebaut und durch Stege mit dem Land verbunden. Dahinter schmiegte sich ein Städtchen an einen grünen Hügel, ein Kirchturm überragte die Dächer.

»Runter mit euch«, bellte Kapitän Borodin hinter ihnen, kaum dass die erste Leine vertäut, das Fallreep heruntergelassen war.

»Viel Glück!«

Die Stimme in ihrem Rücken troff vor Ironie; Katya musste sich nicht umdrehen, um zu wissen, dass es Antons war.

Dieses Mal sahen Katya und Grischa dem Schiff nicht nach, als sie Hand in Hand über die Mole gingen.

Katya erhaschte gerade noch ein paar ungewohnte Wörter, dann verstummten die Gespräche der Fischer und Bootsbauer. Helläugige und hellhaarige Männer, die in ihrer Arbeit innehielten, um Katya und Grischa scheele Blicke zuzuwerfen und sie abweisend von Kopf bis Fuß zu mustern; aus den Augenwinkeln sah sie zwei Kinder davonrennen.

Die unfreundliche Stille legte sich erdrückend auf Katya, ihre Schritte wurden unsicher. Grischa fasste sie fester bei der Hand, seine Miene von fast schon verbissener Entschlossenheit. Tief durchatmend, erwiderte Katya den Druck seiner Finger und ließ sich von ihm mitziehen, auf die roten, weißen und braunen Holzhäuser zu.

Um noch einmal von vorn anzufangen, ohne eine Kopeke in der Tasche oder wenigstens ein Stück Brot, in diesem fremden Land.

II Raufrost

Tromsø, 1825

Raufrost , deutsch, auch Raueis oder Nebelreif ; ice feathers , englisch.

Strukturen, die sich windwärts an Festkörpern durch das Gefrieren von unterkühlten Wolkentröpfchen bilden. Gelegentlich eine Mischung aus Schneekristallen und Dunst oder Nebel, weist Raufrost in seiner häufigsten Form eine fedrige und undurchsichtige Textur auf.

8

Manchmal dachte Silja Guðmundsdóttir noch an jenen Sommertag, fast drei Jahre war es jetzt her.

Neuigkeiten sprachen sich schnell herum zwischen den nicht einmal dreihundert Seelen Tromsøs. Wie ein aufgeregt flatterndes Huhn war Oddveig Halvorsdotter mit gerafften Röcken herbeigelaufen und hatte Silja atemlos aufgefordert, die Fenster zu schließen und die Tür heute nicht mehr zu öffnen, weil zwei abgerissene Strolche von Haus zu Haus zogen. Russerne .

Als es wenig später bei ihr klopfte, war Silja Guðmundsdóttir vorbereitet und spähte hinter der Gardine hervor.

Der groß gewachsene Bursche sah wirklich zum Fürchten aus, die dunklen Haare verfilzt und einen struppigen Flaumbart im groben Gesicht. Breitschultrig und stark, als könnte er mit nur einer Hand einen Kehlkopf zerquetschen. Ein Kind hatte er dabei, genauso starrend vor Schmutz, genauso verwahrlost und zerlumpt, nicht einmal Schuhe hatte der Kleine an den Füßen.

Als dieser Junge den Kopf hob, fragte sich Silja verblüfft, ob es nicht vielleicht auch ein Mädchen war, dem man Hosen angezogen und die Haare kurz geschnitten hatte. Falls ja, musste ihre Not wirklich groß sein.

Niemand würde diese beiden zur Tür hereinlassen, in der ganzen Provinz nicht. Fremde waren hier nicht willkommen, es sei denn, sie brachten Geld oder wenigstens ein gutes Geschäft mit, wie Silja Guðmundsdóttir nur zu gut wusste.

Nach fast zwanzig Jahren war sie immer noch die Isländerin, auch nachdem sie mit Reidar Ingvarsson einen Norweger geheiratet hatte und man ihr die Achtung entgegenbrachte, die seiner Witwe gebührte.

Sehnsüchtig war der Blick des Jungen, der auch ein Mädchen sein mochte, über die Fenster gewandert. Ausgelaugt von Erschöpfung, schienen diese Augen nicht mehr viel Kindliches zu haben, als hätten sie schon zu viel gesehen.

Vielleicht waren es diese Augen, die Silja Guðmundsdóttir dazu bewogen, ihren Platz am Fenster zu verlassen; vielleicht war es die Erinnerung an den Argwohn, der ihr als junges Mädchen hier in Norwegen entgegengebracht worden war, obwohl damals doch über beiden Ländern die dänische Flagge wehte.

Oder schlichter Trotz, weil Oddveig Halvorsdotter ein solches Klatschweib war und sonntags zwar andächtig an den Lippen des Pastors hing, jeglichen Anflug von Nächstenliebe aber an der Kirchenpforte zurückließ.

»Hei« , rief sie durch die geöffnete Tür.

Der Bursche und das Kind waren schon am Gehen gewesen, wandten sich nun wieder um, und Silja Guðmundsdóttir hielt unwillkürlich die Luft an; die beiden stanken erbärmlich.

»Rabota?« , fragte der Bursche nach kurzem Zögern auf Russisch.

Arbeit. Abgenutzt klang es aus seinem Mund, der erwartungsvolle Glanz in seinen braunen Augen bereits verblasst. Silja konnte abschätzen, wie oft er schon gefragt hatte und jedes Mal in seiner Hoffnung enttäuscht worden war.

Dabei sprachen sie hier alle zumindest ein paar Brocken Russisch. Der Handel mit dem nahen Zarenreich hatte Tradition, früher war Tromsø der letzte Außenposten Norwegens gewesen. Eine Nähe, die sich als Rettung erwies, als die britische Seeblockade im vergangenen Jahrzehnt alle lebenswichtigen Handelsadern kappte, weil das dänische Norwegen in den Kriegen Napoleons neutral bleiben wollte.

Hungerjahre, in denen Händler wie Reidar Ingvarsson auf Schleichwegen über Land Geschäfte mit Russland machten, die die schlimmste Not linderten. Damals war man froh gewesen über jeden Kontakt ins Nachbarland, bevor sich Norwegen unter derselben Krone mit Schweden verbündete und mit dem Frieden bessere Zeiten anbrachen.

Und Arbeit – Arbeit gab es hier weiß Gott immer genug.

Ein Aufflackern von Empörung über ihre sonst so christlich gesinnten Mitbürger wischte den letzten Rest Zweifel in Silja weg.

»Rabota« , versprach sie und öffnete die Tür weiter.

Um die beiden hereinzulassen und den Herd anzufeuern, für ein heißes Bad, eine stärkende Mahlzeit, während der Bursche namens Grischa erzählte, wie sie von Sankt Petersburg über Grönland hierhergekommen waren. So viel Russisch verstand Silja, und der kleine Junge war tatsächlich ein Mädchen und hieß Katya.

Silja ging die Sachen durch, die Reidar Ingvarsson zurückgelassen, Gäste im Lauf der Jahre vergessen hatten, um für Grischa etwas zum Anziehen und Rasierzeug herauszusuchen. Ihren eigenen Schrank durchforstete sie nach einem abgelegten Rock, einer Bluse, die sie rasch auf Kindergröße abändern könnte, und richtete die Kammer unter dem Dach her, die sie nur vermietete, wenn alle übrigen Zimmer belegt waren.

Für ein paar Tage, hatte Silja sich zuerst gesagt, bis die beiden wieder zu Kräften gekommen waren. Ein paar Wochen noch, solange das Haus voll war, sie Katyas Hilfe beim Putzen und Waschen und in der Küche brauchen konnte, Grischa ihr mit dem Feuerholz zur Hand ging, Wasser schleppte und den Abort saubermachte, einmal sogar den verstopften Kamin wieder freibekam. Und im Winter setzte man schließlich auch keinen vor die Tür.

Als Grischa dann im Frühling auf einem Walfänger anheuerte, war es eine Selbstverständlichkeit, seine kleine Schwester solange zu beherbergen, wo sollte sie sonst auch hin.

Drei Jahre nachdem die beiden an ihre Tür geklopft hatten, konnte Silja Guðmundsdóttir sich das Haus fast nicht mehr ohne Katya darin vorstellen. Ohne Grischa, der im Herbst aus dem Nordmeer zurückkehrte und das Holz für den Winter hackte und sich um das kümmerte, was nach dem Sommer repariert und erneuert werden musste, das ins Kraut geschossene Gras mit der Sense mähte.

Damit musste sich auch Oddveig Halvorsdotter letztendlich abfinden.

Katya gefiel es bei Silja Guðmundsdóttir, in der Kammer oben unter dem Dach, wo sie zum ersten Mal in ihrem Leben in einem Bett schlief, in einem Nachthemd.

Reich fühlte sie sich, mit zwei Blusen für den Alltag und einer feineren für den Kirchgang am Sonntag. Außer den Strohpantoffeln für das Haus besaß sie nicht nur ein Paar richtiger Schuhe, sondern auch warme Stiefel für den Winter und trotz all dieser schönen Sachen einen stetig wachsenden Sparstrumpf.

Der Lohn für ihre Arbeit in diesem Haus, das viel leichter sauber zu halten war als die Blockhütte des Gehöfts früher, selbst wenn die Gäste Sand und Schlamm an ihren Sohlen hereintrugen.

Ein schönes Haus war es, mit Fenstern aus Glas, hell und freundlich sogar in der kalten Jahreszeit. Wenn die Sonne hinter den Bergen blieb und Schneewolken sich an ihre Gipfel krallten und alles Licht schluckten, entzündete Silja Guðmundsdóttir mit Glaslaternen und Kaminfeuer Behaglichkeit. Nicht weit vom Hafen entfernt, waren die Zimmer beliebt bei Händlern auf ihren Wegen zwischen Nord und Süd, und Fru Guðmundsdóttir kochte gut.

Mit ihren mal dröhnenden, mal bedächtigen Stimmen brachten die Männer fremde Sprachen mit, in den Stoffen ihrer Jacken, den Reisekisten und Seesäcken Geschichten von anderswo. Katya fragte sich, wie es dort sein mochte, wenn sie Salzkrusten aus Mänteln bürstete, Betten aufschüttelte und dabei verstreute Hemden und Socken auflas und beim Fensterputzen den Schiffen nachsah, die in den Sund einliefen und wieder hinaussegelten.

Sie hatte ihre Lektion gelernt. Die Seefahrt war nichts für Mädchen. Nicht weil Mädchen untauglich dafür waren, sondern weil Männer es so bestimmten. Katya fügte sich, und trotzdem beneidete sie Grischa darum, seine Sommer auf See verbringen zu können.

Diese eine Fahrt ins Nordmeer hatte Spuren bei ihr hinterlassen. Nicht nur die Erinnerung an Härten und Angst und Ekel. Die Ernüchterung, dass das, was sie zu Hause mit ihren Brüdern und dem Vater erlebt hatte, überall auf sie warten konnte.

Auf dem Schiff hatte sie zum ersten Mal von etwas gekostet, das sie nicht zu benennen wusste. Wie etwas, das sich immer wieder an den Rand ihres Gesichtsfelds schlich, zwischen den Fugen der Dielen, wenn sie Stiefelabdrücke vom Boden schrubbte, und wenn sie hinsah, war es schon wieder verschwunden.

Vielleicht war es ihr Alter, zwölf war sie jetzt, vielleicht lag es auch daran, dass die Zeit hier eine andere Form hatte, in Wochentagen und Monatsnamen. Statt in Sommern und Wintern zählte Katya jetzt in Jahren, und statt sich nach dem Stand der Sonne zu richten, hielt sie sich an die Stunden, die die Kirchenglocke vorgab.

Katya wartete. Nicht nur darauf, dass Grischa im Herbst von einer seiner Fahrten zurückkehrte und der Winter kam und das Frühjahr ihren Bruder wieder von ihr fortholte. Auf etwas, das nie eine Gestalt bekam, immer namenlos blieb.

Wenn man doch schon mehr hatte, als man je zu hoffen gewagt hatte – wie konnte man sich dann nach noch mehr sehnen, ohne zu wissen, was es sein könnte?

Darüber dachte sie nach, wenn sie Bettbezüge und Tischtücher im Zuber wusch und draußen in der Meeresbrise auf die Leine hängte. Oder so wie jetzt, als sie auf dem Schemel stand und den Staub oben vom Bücherbord wischte.

Sie zog eines der Bücher zwischen seinen Nachbarn heraus und schlug es auf, wie sie es manchmal tat. Angestrengt starrte sie auf die schwarzen Zeichen, die ihr jedoch noch immer nicht verraten wollten, was sie in sich verbargen. Wie die Eisblumen und gefrorenen Farnwedel, die der Winter an die Fenster malte und deren Geheimnis Katya nur spüren konnte, nie greifen oder gar in Worte fassen.

Schritte näherten sich, fast hätte Katya sie nicht gehört; hastig steckte sie das Buch zurück und konzentrierte sich darauf, auch noch das letzte Stäubchen mit dem Tuch aufzunehmen.

Nachdenklich wanderte Silja Guðmundsdóttirs Blick zwischen Katya und dem Buch, das sie gerade so überstürzt zurückgestellt hatte, hin und her. Eine leichte Röte zog sich über Katyas blasses Gesicht, als fühlte sie sich bei etwas Verbotenem ertappt.

Silja wurde nicht schlau aus diesem Mädchen, das so still war. Nicht feindselig und auch nicht abweisend, nur verschlossen.

Ein scheues kleines Heinzelmännchen haben Sie da, hatte ein Händler aus Köln einmal lachend angemerkt.

Anfangs hatte Silja geglaubt, Katya wäre langsam im Denken, trotz ihres wachen Blicks, aber sie hatte ihr nur ein Mal zeigen müssen, wie sie die Laken gefaltet haben wollte und wie der Tisch gedeckt sein sollte. Aufmerksam, gewissenhaft und fleißig war sie und achtete dabei immer darauf, dass sie genauso sauber und adrett aussah wie die Zimmer des Hauses.

Katya machte es ihr schwer, anders als sachlich und reserviert mit ihr umzugehen. Silja wusste nicht einmal, wie viel Katya inzwischen von der dänischen Mundart mit norwegischen Wurzeln, die hier gesprochen wurde, verstand oder selbst sprach, obwohl sie in der Kirche immer mitsang.

Ihr Bruder war gesprächiger, wenn er den Winter über an Land war. Wie ein Schwamm hatte er die neue Sprache aufgesaugt, musste nur manchmal noch nach dem richtigen Ausdruck suchen oder sich mit einem russischen Wort behelfen; von ihm wusste sie um die Verhältnisse, denen die Geschwister aus Russland entflohen waren.

Umstände, in denen Silja sich wiedererkannte.

Silja Guðmundsdóttir hatte nie ein Island ohne Mangel und Armut gekannt. Obwohl sie noch nicht einmal geboren worden war, als die Aschewolken des Grímsvötn den Himmel verdunkelt und ausgekühlt hatten, die Ernten auf Jahre hinaus vernichtet und dazu noch alles wilde Grün. Die Krater des Laki hatten ihr Gift weit über die Insel versprüht und fast alle Schafe getötet, die Hälfte der Rinder und Pferde, die Nüstern der Kadaver schwefelgelb und verätzt.

Und wo der Boden unfruchtbar war, das Vieh einging, starben auch die Menschen. Zehntausende Opfer hatte die Móðuharðindin, die Nebelnot, gefordert. Eine Leere, die sich nur zögerlich wieder mit Kindern wie Silja füllte, für die es kaum genug zu essen und noch weniger Arbeit gab.

Fünfzehn Jahre alt war sie gewesen, als sie ihr Bündel für Norwegen schnürte. Sie hatte sich schwergetan in der Fremde, wie viel schwerer musste es für Katya gewesen sein, war es vermutlich immer noch.

»Kannst du lesen, Katya?«

Katya, die inzwischen vom Schemel herabgestiegen war und über die Schränke wischte, hielt inne. Erneut breitete sich Röte auf ihrem Gesicht aus, und sie schüttelte den Kopf, sodass ihr nachgewachsener Zopf über den Rücken tanzte.

Mehrere Handbreit in die Höhe geschossen war sie seit jenem Sommer vor drei Jahren, und obwohl sie tüchtig aß, schien nur wenig auf ihren Rippen hängenzubleiben.

Silja Guðmundsdóttir zögerte, trat dann aber ein paar Schritte auf sie zu.

»Würdest du es denn gern lernen? Lesen? Und schreiben?«

Jetzt war es Katya, die zögerte. Obwohl sie von ihr bislang nur Gutes erfahren hatte, schüchterte Fru Guðmundsdóttir sie ein. In ihrer strengen Witwentracht, der große Mund meist zu einer dünnen Linie zusammengepresst, die Augen im breiten Gesicht kühlblau und eigentümlich schräg. Fuchsaugen.

Und Katya hatte noch nie solche Haare gesehen wie die stramm um den Kopf gewundenen Zöpfe von Silja Guðmundsdóttir, so hell, dass sie wie Mondlicht glänzten.

Katya gab sich einen Ruck und nickte.

Siljas Fingerkuppen tasteten über die Buchrücken, und schließlich zog sie das Neue Testament hervor. Bestimmt tat Katya sich leichter, wenn sie mit etwas anfingen, das sie schon aus den Sonntagspredigten kannte.

»Komm in die Küche, wenn du hier fertig bist. Dann bringe ich es dir bei.«

Das Leuchten in Katyas Augen war Silja fast unangenehm.

I begyndelsen var Ordet – im Anfang war das Wort.

Abends, nach vollendetem Tagwerk, saß Katya meist mit glühenden Wangen neben Silja Guðmundsdóttir am Küchentisch und lernte, sich durch die Evangelien zu buchstabieren.

Nur allmählich gestand sich Silja ein, dass sie Katya bisher keinen Grund gegeben hatte, sich zu öffnen. Dieses Mädchen, das nie eine Mutter gekannt hatte, rührte an einer Erinnerung, die sich tief in Silja verkapselt hatte. Tiefer als das kleine Grab auf dem Kirchhof, das sie selten besuchte, weil es ihr keinen Trost spendete.

Ihre viel zu früh auf die Welt gekommene, viel zu schwache Tochter war nach ihrer Nottaufe genauso ins Nichts hinübergegangen wie Reidar Ingvarsson, der nie vom Ufer des Weißen Meeres zurückkehrte.

Wenn Katya neben ihr mit den Buchstaben rang, immer häufiger ein kaum sichtbares Lächeln über ihr Gesicht huschte und ihr manchmal einen strahlenden Blick schenkte, spürte Silja, dass nicht nur Katya langsam so etwas wie Vertrauen zu ihr fasste.

Auch ihre eigene Schale bekam Sprünge.

9

Es gab kein elenderes Dasein als das auf einem Walfänger, hieß es unter Seeleuten.

Genüsslich schmückten sie ihre Schauergeschichten von madenverseuchtem Zwieback und schleimig grünem Trinkwasser aus, in denen die Gespenster von Skorbut, Ruhr und Cholera umgingen. Von Flutwellen und Stürmen erzählten sie, die Schiffe verschlangen.

Nach Blitzschlägen waren schon Walfänger als lodernde Fackeln durch die Wellen getrieben oder waren an Eisbergen zerschellt. Männer hatten sich bei einem Sturz aus der Takelage das Genick gebrochen, andere hatte die Fluke eines um sich schlagenden Wals zermalmt, und jeder wusste von mindestens einem Schiff, das im Nordmeer verschollen war, weil es nicht mehr genug Männer an Bord gehabt hatte, um es in den nächsten Hafen zu steuern.

Und das alles für einen Hungerlohn.

Grischa hatte sich von all diesen Geschichten nicht abschrecken lassen.

Es stimmte, auf der Havfruen war es eng und dunkel und klamm. Das Seewasser, so hoch oben im Norden auch während des Sommers eisig, war bis in den letzten Winkel zu spüren, und um die Gefahr eines Brandes in Schach zu halten, entzündete man ein Feuer in der Kombüse nur dann, wenn es unbedingt nötig war, kaum einmal, um sich zwischendurch trocknen zu können und daran zu wärmen.

Grischa machte es nicht viel aus. Er war jung und stark und schnell abgehärtet. Auch gegen den Gestank von ungewaschenen Männerleibern und fauligem Bilgewasser, nach Pisse und Kot, der umso stärker die Luft verpestete, je näher die Reise ihrem Ende zuging. Nicht selten noch verschärft durch den Geruch von Tran, den sie auf der Rückfahrt an Bord hatten.

Scheißwetter unter Deck, knurrten die Männer dann mit ihrem ganz eigenen ruppigen Humor, die erste Silbe überdeutlich betont.

Wenn es allzu schlimm wurde, dachte Grischa an das Geld, das ihm diese Fahrt einbringen würde. Kapitän Magne Halvorson zahlte nicht nur eine monatliche Heuer, sondern auch einen Anteil vom Erlös, und war die Fahrt besonders einträglich, winkte sogar ein Bonus.

Halvorson konnte es sich leisten; er wusste, in Tromsø würde ihm die Fracht aus den Händen gerissen, für fast jeden Preis, den er verlangte.

Das aus dem Blubber, der Fettschicht des Wals, ausgekochte Öl brannte in den Lampen der Häuser, diente als Schmiermittel und zum Heizen. Ein Grundstoff für Seifen, Lacke und Farben, war er außerdem eine wichtige Zutat, um Stoffe und Seile zu verarbeiten, besser, als jedes Öl aus Palmen, Raps oder Leinsamen es je könnte.

Die Mode der feinen Damen verlangte plötzlich wieder nach Fischbein aus den Barten des Wals, und zum ersten Mal ließen sich auch die vornehmen Herren ihre Mäntel und Gehröcke damit versteifen und in Form bringen. Fest, aber biegsam, steckte Fischbein in Schirmen, Ladestöcken, Angelruten, Peitschen und Wagenfedern. In feine Streifen geschnitten, wurden Siebe und Netze und Bürsten daraus, und klein geschrotet füllte es die Polster von Möbeln.

Innerhalb nur weniger Jahre war der Wal zum begehrten Rohstoff geworden. Aus einer althergebrachten Tradition der Nordländer, von der sich mehr schlecht als recht leben ließ, ein brummendes und weltumspannendes Geschäft.

Hasenherzig durfte man allerdings nicht sein, wenn man in diesem Teil der Welt auf Waljagd ging.

Die Meere des Nordens waren berüchtigt für ihre Launen, ihren plötzlich aufpeitschenden Zorn. Die Grenzen von Packeis und Festeis verliefen jedes Jahr anders, Eisschollen und Treibeis zwangen auf einen neuen Kurs, und jederzeit konnte ein Eisberg kreuzen. Selbst wenn sich das Wasser gnädig zeigte, tauchte der Bug vielleicht unvermittelt in eine Nebelwand, die jegliche Sicht nahm, vereiste eine plötzliche Kaltfront Takelage und Ruder und machte das Schiff manövrierunfähig. Und sollte sich eine Eisschicht auf das Deck legen, verschob sich der Schwerpunkt so massiv, dass der Segler zu kentern drohte.

Doch nur ein Narr kennt keine Furcht, pflegte Kapitän Halvorson zu sagen. Denn nur die Furcht lehrt einen den Respekt vor Himmel und Meer und lässt einen ein wachsames Auge haben.

Auch wenn die Segel der Havfruen prall von Zuversicht schienen, während sie nach Norden steuerte, blieb unterschwellig eine Anspannung spürbar. Sogar an den gemütlichen Abenden in der Kajüte, im Schein der Laterne, während die Planken und Spanten behaglich knarzten.

Kapitän Halvorson trank einen Schluck Bier und sah Grischa über den Rand des Krugs an.

»Was meinst du, wird das Wetter halten?«

Es war Grischas dritte Fahrt unter Magne Halvorson, und schon während der ersten war dem Kapitän aufgefallen, dass der Bursche nicht nur zupackte und hinter seinem schwerfälligen russischen Akzent flink im Kopf war. Er hatte auch einen sechsten Sinn für das Wetter; ein Schiff konnte sich glücklich schätzen, so einen Mann an Bord zu haben.

Gunnar, Trond und Ove, Männer wie aus Holzblöcken grob herausgehauen, blickten gespannt von den Karten auf. Asbjørn, der Rudergänger, blinzelte durch den Rauch seiner Tabakspfeife, deren Gestank er damit rechtfertigte, dass der Qualm Ungeziefer vertriebe und Krankheitserreger vernichtete.

Er hat den Sturm und den Regen in den Knochen wie ein altes Waschweib, sagten die Männer über Grischa. Wegen des Aberglaubens aller Seeleute ein bisschen argwöhnisch, mehr aber noch anerkennend, fast respektvoll, obwohl er der Jüngste an Bord war.

Grischa horchte in sich hinein. Nicht das leiseste Prickeln kräuselte seinen Nacken, seine Hände lagen ruhig auf dem schartigen Holztisch. Er spürte nichts als die gleichmäßigen Bewegungen des Schiffs, im Einklang mit seinem eigenen Pulsschlag.

»Bis morgen auf jeden Fall. Und der Wind bleibt beständig.«

»Gut.«

Die Linien unter den blassen, wie von der Sonne ausgebleichten Augen des Kapitäns fächerten sich auf; zustimmend zog Sverre geräuschvoll eine Prise Schnupftabak die Nase hinauf.

»Wir sollten dich umtaufen«, lästerte Jonas gutmütig neben Grischa. »In Klabautermann.«

Er verpasste Grischa einen Klaps gegen den Hinterkopf, den dieser mit einem Stiefeltritt unter dem Tisch beantwortete.

Bär riefen sie ihn, anstelle seines Vornamens. Nicht nur weil er Russe war; jetzt, mit sechzehn Jahren, war er so groß, dass er den ausgewachsenen Männern auf Augenhöhe begegnete und es an Kraft mit ihnen aufnehmen konnte.

Im aufbrandenden Gelächter leerte der Kapitän seinen Krug und bedeutete dann seinen beiden Offizieren Harald und Morten, sich mit ihm zurückzuziehen und den Männern die Kajüte zu überlassen.

Halvorson steuerte sein Schiff mit strenger Hand und bestand auf einer klaren Rangordnung. Trotzdem herrschte eine freundschaftliche, fast familiäre Atmosphäre. Nicht nur, weil die Besatzung der Havfruen im Vergleich zu anderen Walfängern, denen sie auf ihrer Route begegneten, überschaubar war. Halvorson nahm nie mehr als zwanzig Männer mit, um Gewicht und vor allem Stauraum zu sparen. Und zumindest der harte Kern bestand auf jeder Fahrt aus denselben Männern, aus Tromsø oder von den umliegenden Inseln Senja, Kvaløya, Ringvassøya; nur Sverre, der Smutje, kam vom Festland. Von Haus aus Fischer, Handwerker oder jüngere Bauernsöhne, wollten sich die Männer über die Sommer etwas dazuverdienen oder sparten darauf, ein Geschäft zu eröffnen, ein Stück Land zu kaufen.

Man kannte sich, auch außerhalb der Jagdsaison. In Tromsø fuhr Grischa manchmal mit Carl zum Fischen hinaus und half ihm, seinen Fang zum Trocknen draußen auf Holzgestelle zu hängen, oder ging mit Olaf und Håkon ein Bier trinken.

Grischas Blick wanderte zu dem Mann, der in der Ecke saß und seit dem Auslaufen noch kein Wort mit jemandem gewechselt hatte. Auch während der Mahlzeiten blieb er für sich, widmete sich nur stumm seinem Essen. Der neue Harpunier, nachdem Viggo sich wegen seiner Gicht zur Ruhe gesetzt hatte.

Ledergesicht nannten sie ihn. Die Haut braun gegerbt, porös und von Narben übersät wie ein abgetragener Schuh, war er schwer auf ein bestimmtes Alter zu schätzen. Seine Bewegungen an Deck jedenfalls waren kraftvoll und geschmeidig, sein dunkles Haar noch ohne Grau.

Einen flüchtigen Moment lang erwiderte Ledergesicht Grischas Blick, dann starrte er weiter Löcher in die Luft, regungslos.

Jonas streckte sich unter herzhaftem Gähnen. »Ich leg mich aufs Ohr.«

Jonas hatte sich übers Jahr nicht verändert, rosig wie ein Schinken, weizenblond und die blauen Augen von entwaffnender Naivität, obwohl vier Jahre älter als Grischa.

Von Jonas waren die spielerischen Raufereien während Grischas erster Fahrt auf dem Walfänger ausgegangen. Wie junge Hunde hatten sie sich lachend gebalgt und einander in ruhigeren Momenten Träume von hübschen Mädchen zugeflüstert, mit heißen Ohren Fantasien zugeraunt.

Es schien nur konsequent herauszufinden, wie es war, wenn man von einer anderen Hand als der eigenen berührt und gerieben wurde, bis die Erregung sich entlud. Im Laderaum, einem dunklen Winkel an Deck; in waghalsiger Kühnheit nachts, während alle anderen in tiefem Schlaf lagen.

Aufregend zuerst und süchtig machend, aber letztlich nichts weiter als ein unbeschwerter Freundschaftsdienst, über den hinterher keiner von beiden weiter nachdachte.

Jonas’ Oberschenkel, der sich unter dem Tisch gegen den Grischas presste, war eine unmissverständliche Einladung, die heute ihre Wirkung verfehlte.

Nur einen Wimpernschlag lang hatte Grischa nicht hingesehen, und Ledergesicht war aus der Kajüte verschwunden.

Scharf zeichnete sich Ledergesichts Silhouette an der Reling ab, seine Haare vom Wind bewegt, die eckige Kinnlinie umso starrer, wie abweisend.

Grischa war plötzlich unsicher, was ihn überhaupt auf das nächtliche Deck gezogen hatte. Was er hier suchte.

Die Arbeit auf einem Walfänger war hart, aber niemand war härter als die Harpuniere. Wie kein anderer setzten sie ihr Leben aufs Spiel, wenn sie sich im Fangboot aufmachten, schnell und möglichst geräuschlos einem Wal nachzusetzen. Sie kamen dem Meeresriesen am nächsten, sie hatten nur diesen einen Versuch, ihn mit der Harpune zu erlegen. Und immer blickten sie der Gefahr ins Auge, mitsamt dem Boot von der Fluke des Wals zerschmettert oder unter die Wellen gepflügt zu werden.

Harpuniere mussten abgebrühte Killer sein.

»Was glotzt du so?«

Wie von unsichtbaren Fäden gezogen, trat Grischa zu Ledergesicht und streckte seine Rechte aus.

»Grischa.«

Ledergesicht warf nur einen kurzen Blick auf Grischas Hand, bevor er wieder auf das Meer hinausstarrte.

»Wolf«, erwiderte er einige Herzschläge danach. »Oder wolk , wie man dort sagt, wo du herkommst.«

Grischa lachte auf.

»Ich weiß nicht viel über Wölfe. Aber ich weiß, dass jeder Wolf, der einsam durch die Gegend streift, auf der Suche nach einem neuen Rudel ist.«

Vielleicht spiegelte sich etwas von den Bewegungen der Wellen auf Wolfs Gesicht, vielleicht zeichnete sich darauf aber auch tatsächlich so etwas wie eine Regung ab.

»So kann der erste Augenschein täuschen. Du siehst auch nicht aus wie ein Bär. Eher wie ein Adlerjunges, das aus dem Nest gefallen ist.«

Verlegen rieb Grischa über seine vorspringende Nase, die anscheinend nicht aufhören wollte zu wachsen. Umso prägnanter ragte sie aus seinem Gesicht hervor, das sich in den vergangenen drei Jahren gestreckt hatte und in einer schweren Kieferlinie auslief.

Wolfs Stimme klang aufgeraut, fast heiser. Sein Dänisch hatte einen gedehnten Zungenschlag, den Grischa nicht einordnen konnte.

»Wo kommst du her?«

Wieder ließ sich der Harpunier Zeit mit seiner Antwort.

»Friesische Inseln. Sylt.«

Knapp sagte er es, wie zum Abschluss, und auch Grischa fügte nichts mehr hinzu.

Lauernd hatten sie sich umkreist und ihre Reviere abgesteckt; jetzt gab es keinen Grund mehr, weshalb sie nicht nebeneinander an der Reling stehen sollten, um gemeinsam zu schweigen.

10

Die Havfruen hatte die Bäreninsel, einen von den Elementen abgenagten Fels, der im Nebel ankerte, hinter sich gelassen, und auch Spitzbergen. Eine Küste wie ein scharfzahniges Maul, das sich aus dem Wasser öffnete und den Reisenden zur Umkehr zu mahnen schien.

»Wal voraus!«

Der Ruf aus dem Krähennest, auf den sie seit Tagen gewartet hatten. Lautstark und fieberhaft verfielen alle an Bord in Betriebsamkeit; ein scheinbar wildes Chaos, in dem jedoch jedes Kommando, jeder Handgriff einem eingespielten Ablauf folgte.

Wie auf einen geheimen Zuruf setzte dann Stille ein, gespenstisch fast, sobald Gunnar und Trond, Ove und Olaf vom Schiff wegpullten, Wolf neben Håkon an den Bugriemen. Wie ein schnittiger Holzpfeil flog das Fangboot über die Wellen auf den Wal zu.

Die ersten Wale, die Grischa gesehen hatte, hatten ihm den Atem verschlagen. Kolosse allesamt, selbst die kleineren Arten wie der Buckelwal und der weiß gezeichnete Finnwal mit schlankem Rumpf. Wenn sie schnaubend aus den Fluten auftauchten, von einer majestätischen Erhabenheit, die das Fangboot zu einer Nussschale schrumpfen ließ, die Männer darin zu Zwergen.

Der lange Seiwal, dunkelgrau und weiß, mit seiner spitzen Schnauze und der Sichelfinne. Gewaltige Blauwale und die Pottwale mit ihren massigen Schädeln. Der Grönlandwal und der Nordkaper, tiefschwarz und weißnarbig von Seepocken und Krebsen, begehrt wegen seiner dicken Speckschicht. Der Narwal, das Einhorn der Meere.

Dieses Jahr hatte Grischa nur Augen für Wolf.

Biegsam wie eine Feder und genauso stramm stand Wolf aufrecht im schaukelnden Boot. Erschreckend klein vor der nass glänzenden Wand des Walleibs und doch im Vorteil des Jägers, der sich an seine ahnungslose Beute herangepirscht hat. Geradezu schwerelos hielt er sich in der Balance und wartete auf den richtigen Augenblick.

Im Sonnenlicht blitzte es auf, als Wolf den schweren Eisenzacken von sich schleuderte. Blut sprudelte aus der Wunde hervor. Von Gunnar, Håkon, Ove und Trond am Seil im Zaum gehalten, bäumte der Wal sich auf, während Wolf zu der Lanze griff, die Olaf ihm hinhielt.

Das Geflecht von Blutgefäßen, Luftspeichern und Nervensträngen, das dem Wal ein Leben in der Tiefe kalter Ozeane ermöglichte, war auch sein Verhängnis. Ein gezielter Stich mit der Lanze genügte, und der Meeresriese sank leblos auf die Seite. Während er ausblutete, färbte sich das aufgewühlte Wasser rot.

Das Maul achtern, wurde die massige Beute am Schiff vertäut. Für Grischa war es das erste Mal, dass er auf einen Wal stieg. Olaf und Håkon hatten ihm über den Winter alles beschrieben und erklärt, und Kapitän Halvorson war einverstanden gewesen, dass Grischa sich daran versuchte. Trotz der Stacheleisen unter seinen Stiefeln war es eine Herausforderung, sich im Seegang auf dem abschüssigen Leib, der schlüpfrigen Haut zu halten und dabei noch mit dem Flensmesser zu hantieren, ohne sich selbst in den Arm oder das Bein zu hacken.

Grischa war gewarnt worden, dass diese Arbeit nichts für zimperliche Gemüter sei, für schwache Mägen. Dieses Schneiden durch zähe Haut, durch den fettigen und faserigen Walspeck. Der überwältigende Geruch nach Blut und Meeresgetier, nach Tang und Salz und darunter eine gärige Fischigkeit, die die Lunge füllte, in jede Pore kroch.

Niemand jedoch hatte Grischa auf das Hochgefühl vorbereitet, das er dabei empfand. Von einer schrecklichen Schönheit war diese Jagd. Von einer Grausamkeit, die ihn mit tiefem Respekt für die Schöpfung erfüllte.

Und die ganze Zeit über, während er sich schwitzend durch Fleisch und Gallert schnitt und wühlte, spürte er Wolf neben sich, streiften sich immer wieder ihre Blicke.

Grischa hatte sich nie lebendiger gefühlt.

Grischa lehnte an einer der Aufbauten an Deck. In diesem irisierend blauvioletten Zwielicht des nordischen Sommers, das nicht hell war und auch nicht dunkel.

Bald würden sie gar keine Nächte mehr erleben, rund um die Uhr nach Walen Ausschau halten.

Jeder dieser Wale würde so enden wie dieser erste heute, zerteilt und der Blubber geflenst, in den Öfen ausgekocht und der daraus gewonnene Tran in Fässern unter Deck verstaut. Von den Bartenplatten hatten sie den weißen markartigen Belag abgekratzt, sie dann mit Sand makellos sauber geschrubbt und der Größe nach gebündelt, während die Überreste des Wals im Wasser zurückgeblieben waren, ein Festmahl für Seevögel und faule Räuber der See.

Grischas Muskeln brannten. Er sollte sich ausruhen, wie die anderen Männer es taten, die nächsten Tage würden seine ganze Kraft erfordern. Aber noch kreiste sein Blut zu unruhig durch seine Adern. Erdrückend waren ihm die Räume unter Deck vorgekommen; überlebensgroß fühlte er sich, trotz der Müdigkeit in seinen Knochen.

Vielleicht lag es am Meer, das in ungebärdigen Wellen aufschäumte und sich immer wieder über das Deck warf, obwohl kein Sturm in der Luft lag und noch nicht einmal Regen.

Grischas Gespür gehorchte nur dem Wind und den Wolken. Was das Meer in Bewegung hielt, sich an Strömungen und Strudeln in seinen Tiefen abspielte, blieb für ihn ein Geheimnis, das ihn immer wieder aufs Neue anlockte.

»Das erste Mal vergisst man nicht so leicht.«

Wolfs heisere Stimme drang zu ihm, und Grischa sah auf.

»Woher weißt du, dass ich das zum ersten Mal gemacht habe? Habe ich mich ungeschickt angestellt?«

Wolf blickte zu Grischa.

»Du hast diesen Rausch in den Augen. Keine Sorge, der lässt nach. Beim zweiten, beim dritten. Spätestens, wenn du sie nicht mehr zählen kannst.«

Am hellen Tag wechselten Wolfs Augen fortwährend ihre Farbe, von hellem Braun über moosiges Grün bis zu warmem Grau und wieder zurück; jetzt waren sie undurchdringlich dunkel.

»Pass besser auf, wen du in diesem berauschten Zustand ansiehst«, fügte Wolf nach einer Pause hinzu. »Nicht dass jemand deine Blicke noch falsch versteht.«

Tief in Grischas Becken zuckte es, strahlte bis in sein Kreuzbein aus; seine Hose schien plötzlich zu eng.

»Daran gibt es nichts falsch zu verstehen«, erwiderte er eine Spur kühner, als er sich fühlte.

Wolf nahm die Herausforderung an, seine Handflächen rau von Schwielen auf Grischas Gesicht, sein Mund warm und fest.

Seine Jungfräulichkeit hatte Grischa im vergangenen Jahr verloren, unter der Mitternachtssonne Grönlands. An Sikkerneq, eine Inuk mit schelmischen Augen, rundlich und kompakt, aber unter Grischa wendig wie eine Robbe im Wasser. Eine Erfahrung voll glückseliger Überraschungen, die jedoch so schnell vorbei gewesen war wie ein Sommer in der Arktis, und sonst kannte er nur die Handwerkeleien mit Jonas, zielgerichtet und zweckmäßig.

Dies war sein erster Kuss.

Unter der gefütterten Jacke und seinem Hemd war Wolf von eiserner Drahtigkeit; Grischa musste tiefer graben, um an zartere Stellen zu gelangen, an die empfindsame Härte dort. Viel zu knapp wurde ihm seine eigene Haut unter Wolfs Händen, seiner Zunge, der Drang, daraus hervorzubrechen, beinahe peinvoll.

Im Wellengang des Schiffs fanden sie ihren Rhythmus, ihre Atemlaute eins mit dem Wind, während das Meer über das Deck schlug und eisige Gischt sie durchnässte.

Nach fast vier Monaten in den Fluten des Nordmeers, von Tromsø nach Grönland und wieder zurück, nach Dutzenden gejagter und geschlachteter Wale, schaukelte die Havfruen behäbig ihrem Heimathafen entgegen. Nicht mehr die Meerjungfrau, die ihr Name verhieß, sondern selbst eine trächtige Walkuh, schwer von reicher Last.

Scharfkantiger als beim Auslaufen, schienen auch die Männer halbe Meereswesen, Salz und Tran tief unter ihrer Haut. Genährt mit frischem Fisch und vom Himmel geholten Seevögeln, dem Fleisch von Robben und sogar dem der erlegten Wale. Kapitän Halvorsons Rezept gegen den gefürchteten Skorbut und das Gift verrotteten Proviants. Eine Kost, die die Männer gehorsam schluckten, während sie sich nach Kjøttboller und Svinestek sehnten, nach Fårikål, dem Lammeintopf, und vor allem nach Kartoffeln aus dem heimischen Acker. Nach einem anständigen Bad und einer gründlichen Rasur und endlich wieder trockenen Kleidern.

Eingezwängt zwischen Tranfässern hielten Grischa und Wolf einander umschlungen, halb liegend, halb aufeinanderhockend. Nachglühend und mit sich nur langsam beruhigendem Herzschlag, Schweiß und Samen auf ihrer Haut noch nicht trocken.

Ihre Gier aufeinander schien unersättlich. Kleine Fluchten aus der Knochenmühle des Walfangs, die für den Moment vergessen ließen, wie ausgelaugt und müde sie waren, der Duft der Erregung stärker als jeder Gestank.

Soghaft.

Gestohlene Stunden waren es. Hier im Laderaum oder nachts, wenn das Deck so still und verlassen dalag wie das eines Geisterschiffs, unter den in der Takelage aufgehängten Kieferknochen der Wale, die später Torpfosten, Zaunstangen oder Dachsparren abgeben würden.

»Wir werden sie jagen, bis keiner mehr übrig ist«, murmelte Wolf düster, orakelhaft.

Ein Leichenfeld aus zerstückelten Walkadavern hatten sie hinter sich gelassen, das Meer von einem hässlichen Rosa, leberfarben, so weit das Auge reichte. Die Luft stand vor Tod und Verwesung, und über allem kreisten Vogelschwärme, krakeelend wie Dämonen.

Nicht ihr Werk allein, bei Weitem nicht. In keinem der beiden Jahre zuvor hatte Grischa so viele Walfänger gesehen, die sich diesen Sommer ins Nordmeer drängten und gegenseitig die Beute abjagten. Vor allem hatte er noch nie so viele gesehen, die unter britischer Flagge segelten, ganze Geschwader davon.

Die Gier nach dem Reichtum des Walfischs war zu einem Gemetzel ausgeartet.

»Aber wir leben doch davon«, wandte Grischa ein, den Kopf an Wolfs Schulter, die Hand auf seinem wulstig vernarbten Schenkel.

Wie Wolf hatte er es auf Deutsch gesagt. Verglichen mit Dänisch eine bräsige Sprache, die Grischa nur gefiel, weil Wolf sie ihm beibrachte; sogar die englischen Flüche, die Wolf ihn lehrte, klangen in seinen Ohren feiner, fühlten sich auf der Zunge schwungvoller an.

»Fragt sich nur, wie lange noch.«

Wolfs Kinn grub sich in Grischas Haar.

»Früher habe ich mir nie Gedanken darüber gemacht. Ich bin nicht nur für den Nervenkitzel mit hinausgefahren. Um meine Kräfte mit der Natur zu messen, mit Meer und Wal. Ich bin mit hinausgefahren, weil ich es nicht anders kannte. Mein Vater jagte Wale und vor ihm sein Vater und dessen Vater, und alle verdienten gutes Geld damit. Erst seit dem Krieg sehe ich manches anders.«

Sechzehn Jahre alt war Wolf gewesen, so alt wie Grischa jetzt, als er sich Freischärlern anschloss. Aus Abenteuerlust und Heimatliebe, um den Norden Deutschlands von den Franzosen zu befreien, zwölf Jahre war das jetzt her. Zwischen Wald und Sumpf rangen sie die fremden Soldaten nieder, die Hunderte von Gefallenen jedoch nur ein Schlag auf Napoleons gierige Finger.

Der letzte dieser Kriege, mit denen Frankreich den Kontinent überzog, wurde andernorts gewonnen, von anderen Soldaten.

Wolf erzählte nicht viel vom Krieg. Es genügte, was Grischa heraushören konnte. Die dunklen Stimmungen mitzuerleben, in die Wolf manchmal sank.

Dieses eine Mal wenigstens war Grischa dankbar, in einem derart entlegenen Landstrich zur Welt gekommen zu sein, dass Kriege dort in das Reich der Ahnen gehörten. Aus demselben Stoff gemacht wie die Geschichten, die sein Großvater von ihren Vorvätern und Urmüttern erzählte.

»Es geht nicht nur ums Geld«, fuhr Wolf nach einer Weile fort. »Um Macht. Sondern um das Töten. Den Durst nach Blut. Frauen vergießen ihr eigenes Blut, schenken Leben. Männer schlachten und lassen die Welt ausbluten.«

Einige Herzschläge lang schien Wolf diesen Gedanken nachzuhängen. Dann ging ein Ruck durch ihn, und grob stemmte er sich unter Grischa hervor.

»Wenn du schlau bist«, sagte Wolf, während er sich die Hose hochzog, sein Hemd schloss, »hältst du beizeiten die Augen nach einem anderen Broterwerb offen. Bei uns im Norden gibt es immer Arbeit für Männer, die schon auf See waren. Die Tage des Walfangs sind gezählt. Wenn uns nicht die Engländer verdrängen oder sonst wer, werden einfach die Jagdgründe erschöpft sein. Morgen oder in ein paar Jahren oder in zehn.«

Sein Blick flackerte, während er den Gürtel zuzerrte, eine plötzliche Dürre in der Stimme.

»Nichts ist für immer, weißt du.«

Worte, die eher Grischa zu gelten schienen als dem Walfang.

Als Wolf zu seiner Jacke griff und ging, machte Grischa keine Anstalten, ihm zu folgen. Das Hemd offen, die Hose noch um die Knöchel, streckte er sich aus und nahm den Raum ein, den er zuvor mit Wolf geteilt hatte.

Sie hatten nie darüber gesprochen, dass ihre gemeinsame Fahrt bald zu Ende war. Ob sie sich danach je wiedersehen würden. Genauso wenig, wie es ihm in den Sinn gekommen war, sich in Norwegen mit Jonas zu treffen oder sich über den Winter nach Sikkerneq in Grönland zu verzehren.

Als ob all diese berauschenden Gefühle, die sein Herz höherschlagen, das Blut schneller durch seine Adern kreisen ließen, ihren eigenen Ort, ihre eigene Zeit hätten, durch die Grischa sich treiben ließ.

Wie Wolf seine Heimat als Norden bezeichnet hatte, ging ihm nicht aus dem Kopf, obwohl Friesland und Deutschland so viel südlicher lagen; Grischa fragte sich, wie dieser südliche Norden wohl sein mochte.

Gedankenversunken legte er eine Hand auf sein Geschlecht. Nicht, um sich zu erregen. Um den Mann zu fühlen, der er geworden war, irgendwann auf dieser Fahrt. Die empfindsamen Fasern zu spüren, die dort ihren Ursprung hatten, sich irgendwo tief unter seiner Haut entlangzogen und in seinen Bauch hinein ausstrahlten, bis in seine Brust hinauf, wo sein Herz schlug.

Wie man einen Kompass ausrichtet, um die Richtung zu bestimmen, in die man will.

Zum ersten Mal, seit er zur See fuhr, sehnte er sich danach, wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Über die Hügel und Berge von Tromsø zu wandern, das Gesicht im Wind, und zu sehen, was dahinter lag.

11

Der September war immer ein betriebsamer Monat in Tromsø.

Für die Bauern war es die Zeit der Ernte, und die Hausfrauen füllten ihre Speisekammern für den langen Winter. Händler fielen wie Vogelschwärme ein und vertrieben sich die Zeit mit Essen und Trinken, dem Austausch von Neuigkeiten und Prahlereien über die jüngsten Gewinne.

Alle warteten auf die Heimkehr der Walfänger mit ihrer begehrten Fracht, der Nordmeerfahrer mit ihren Fellen und Robbenhäuten.

Auch Katya hatte im Haus von Silja Guðmundsdóttir alle Hände voll zu tun. Wenigstens regnete es seit vorgestern nicht mehr, in den Tagen zuvor war sie kaum damit fertig geworden, die Böden aufzuwischen. Sie bezog gerade die Betten neu, als Silja Guðmundsdóttir nach ihr rief.

Einen Korb mit frisch von der Leine genommenen Betttüchern unter dem Arm, stand Silja unten an der Treppe.

»Die ersten Walfänger laufen ein.«

Katyas Herz machte einen freudigen Satz. Ein kleines Lächeln auf den Lippen, nickte Silja Guðmundsdóttir ihr zu.

»Geh schon. Ich kann auch allein weitermachen.«

Glücklich flog Katya die Treppen hinab, sprang aus den Strohpantinen in ihre Schuhe und rannte mit tanzendem Zopf zur Tür hinaus.

Von den Schiffen war kaum mehr zu sehen als ihre Masten, so sehr wimmelte es auf der Mole von Menschen, mehr, als Tromsø überhaupt Einwohner zu haben schien.

Händler überschrien sich gegenseitig mit Geboten für die Fässer, die gerade erst von Bord gerollt wurden. Ehefrauen, oftmals noch in der Schürze, ihre kleinen Kinder am Rockzipfel und auf der Hüfte, warteten auf ihre über den Sommer fremd gewordenen Männer, die noch die letzten Handgriffe an ihren Seglern vornahmen. Mädchen warfen sich ihrem sehnsüchtig vermissten Liebsten in die Arme. Gelächter und freudige Zurufe sprudelten auf, und darüber klagten die Möwen schrill ihren Anteil am Beutezug ein.

Energisch schob und drängelte sich Katya durch die Menge und suchte Grischa zwischen all den struppigen Bärten, den hageren Gesichtern, von einer kalten Sonne verbrannt. Nach seinen dunklen Farben hielt sie Ausschau, zwischen den Abkömmlingen von Wikingern, kupferrot und blond, mit blau blitzenden Augen und Stimmen wie Donner.

In der vagen Hoffnung, dass Grischas Schiff überhaupt dabei war.

»Katyuscha!«

Katya fuhr herum, und da war er, bärtig und hohlwangig, aber heil und munter.

Mit aller Kraft schlang sie die Arme um ihn und presste das Gesicht in seinen harten Bauch, während er lachend über ihren Rücken rieb, und unter der beißenden Schärfe von Seefahrt und Walfang roch er noch immer nach Grischa, ihrem großen Bruder.

Es war jedes Mal ein Festtag, wenn Grischa nach Hause kam. Während er seinen Seesack auspackte und badete und sich rasierte, weichte Katya seine Seemannskleider ein, bezog sein verwaistes Bett oben in der Kammer und half in der Küche, wo Silja Guðmundsdóttir für das Abendessen etwas Besonderes kochte.

»Danke, Grischa.«

Katya konnte nicht aufhören, über die Kappe und die Fäustlinge zu streichen, die Grischa ihr mitgebracht hatte. Aus dem Fell eines Polarfuchses, waren sie weiß wie Schnee und weich wie feinste Daunen.

Eine Arbeit der Inuit. Während der Walfänger vor Grönland ankerte, um Frischwasser aufzunehmen, hatte Grischa sie mit einer kleinen Summe seines Ersparten erstanden. Zusammen mit anderen Fellen, die er hier in Tromsø mit Gewinn weiterverkaufen wollte.

Sikkerneqs mollige Rundungen an sich geschmiegt und eingehüllt in ihren schweren Moschusduft, hatte er sie nach solchen Fellen gefragt. Sie hatte nicht lange gebraucht, ihren Bruder davon zu überzeugen, seine Jagdbeute an Grischa zu verkaufen. Ohne die Dänen als Mittelsmänner, die das Monopol für sämtlichen Handel Grönlands innehatten. Inunnguaq, mit den stolzen Gesichtszügen eines Luchses, hatte Grischa einen guten Preis gemacht und trotzdem mehr dabei verdient, als ihm die Dänen dafür gezahlt hätten.

Die Ölhaut, in die Grischa die Felle eingeschlagen hatte, um sie während der Überfahrt vor Schmutz und schlechten Gerüchen zu schützen, hatte fast mehr gekostet.

Den Mund zusammengepresst, starrte Silja Guðmundsdóttir auf das Seehundfell, das Grischa nach dem Essen auf dem Tisch vor ihr ausgebreitet hatte.

»Ich wusste nicht, was Sie gern gehabt hätten. Ich dachte mir, Sie bestimmen lieber selbst, was Sie daraus anfertigen lassen.«

Mehr als genug Material für eine Kappe und ein Paar Handschuhe oder vielleicht sogar eine Weste, war dieses Fell schwarz wie die Nacht. Makellos, ohne auch nur das kleinste Härchen in Weiß oder Grau.

»Hätten Sie es lieber in einer anderen Farbe gehabt?«

Silja stieg das Blut ins Gesicht.

Als hätte Grischa geahnt, dass sie nicht deshalb weiter an ihrer Witwentracht festhielt, weil sie noch um Reidar Ingvarsson trauerte. Auch mehr als ein Jahrzehnt später trug sie schwarze Stoffe mit schwarzen Stickereien über der weißen Bluse ihrer Tracht, weil sie wusste, dass das ihrer Haut schmeichelte, ihr helles Blond und ihre Augen hervorstrich.

Eine kleine Eitelkeit Siljas, bei der sie sich nun ertappt fühlte.

Endlich lösten sich ihre Lippen. »Das ist es nicht.«

»Was ist es dann?«

»Es ist zu kostbar. Ich kann das nicht annehmen.«

Drei Jahre war es her, dass er hier vor der Tür gestanden war, mit nichts als Lumpen am Leib. Ohne zu wissen, wo er als Nächstes etwas zu essen für sich und seine Schwester herbekam oder wo sie schlafen sollten. Bei Silja Guðmundsdóttir hatten sie ein Dach über dem Kopf bekommen und immer eine Mahlzeit auf dem Tisch, sogar Kaffee am Morgen. Heute besaß er nicht nur Hemden und Hosen zum Wechseln und Stiefel für die See, sondern auch das Paar guter Schuhe, das er sich so lange ersehnt hatte.

Erst hier in Tromsø war es ihm möglich geworden, gutes Geld zu verdienen und sogar etwas davon abzuzweigen, um es in sein erstes kleines Geschäft zu investieren.

So etwas vergaß man nicht.

»Ich habe es gesehen und fand, Sie sollten es haben.«

Selbstbewusst hatte er es gesagt, mit einer aufrichtigen Wärme.

Schließlich nickte Silja knapp und senkte die Augen wieder auf das Robbenfell, das seidig glänzte, verlockend wie die Sünde.

Normalerweise genoss es Katya, am ersten Abend von Grischas Rückkehr lange am Tisch zu sitzen und zuzuhören, wenn er von seiner Fahrt in den Norden erzählte. Ihn nach Eisbergen auszufragen, die er unterwegs gesehen hatte, und nach Schnee.

Heute konnte sie es nicht abwarten, ihm die Überraschung zu zeigen, die oben in der Kammer wartete.

Im Lampenschein nahm sie das Buch von dem Tisch, der zwischen ihren Betten stand.

Eine Nacherzählung nordischer Sagen. Nicht leicht zu lesen, weil sie viele Wörter noch nicht kannte und Fru Guðmundsdóttir danach fragen musste, aber einfacher als das Neue Testament. Manchmal nahm sie das Buch mit hinunter, damit Silja Guðmundsdóttir ihr daraus vorlas, während Katya einen Riss in einem Betttuch flickte, für einen Gast Knöpfe wieder annähte oder Socken stopfte.

Grischas Brauen zogen sich verwirrt zusammen, dann hellten sich seine Augen auf.

»Du kannst lesen?«

Katya nickte. »Fru Guðmundsdóttir hat es mir beigebracht. Und Schreiben geht auch schon ganz gut. Ich übe immer abends ein oder zwei Stunden.«

Grischa betrachtete die beschriebenen Papierbogen, die Katya stolz aus der Schublade hervorholte, bedeckt von mal angestrengt wirkenden, dann wieder flüssigeren Buchstabenfolgen, dicht gedrängt und klein gehalten, wie um Platz zu sparen.

Begierig blätterte er durch die Buchseiten.

Sich nicht mehr nur die Umrisse auf einer Seekarte einprägen und sich ihre Namen dem Hörensagen nach merken, sondern sie lesen können. Die Zeichen auf den Navigationsinstrumenten entziffern und die Position des Schiffs mit denselben Zeichen festhalten. Nicht nur im Kopf rechnen, sondern auch auf Papier. Briefe an Katya schreiben und welche von ihr bekommen. Verträge abschließen, sollte es in einem Geschäft um mehr gehen, als dass man es nur mit einem Handschlag unter Männern besiegelte.

Und bestimmt konnte man auch mehr von dem erfahren, was auf der Welt geschah, wenn man lesen konnte.

Ein ganzes Feld neuer Möglichkeiten öffnete sich vor ihm; sein Mund war plötzlich ausgedörrt von einem Durst, den er zuvor nicht gekannt hatte.

Entschlossen hielt er das aufgeschlagene Buch Katya hin.

»Bring es mir auch bei«, stieß er hervor, seine Stimme heiser vor Aufregung.

Die trockenen Schläge, die draußen von der Hauswand widerhallten, zerrten an Siljas Nerven. Sie spähte aus dem Fenster.

In der prallen Sonne hackte Grischa das Feuerholz für den Winter. Er hielt inne, um sich mit dem Ärmel über das Gesicht zu wischen, die Handflächen an seiner Hose trocken zu reiben, bevor er mit wieder sicherem Griff die Axt schwang; es war ein ungewöhnlich freundlicher und warmer September geworden.

Auf eine merkwürdige Art störte sich Silja Guðmundsdóttir an Grischas Anwesenheit im Haus in diesem September. Von dem Augenblick an, an dem er lachend an Katyas Hand über die Schwelle getreten war, einen zotteligen Bart im Gesicht und ein Geruch aus jeder Pore wie aus einem Einmachglas, das jahrelang vergessen in der Speisekammer stand.

Größer und breitschultriger, als sie ihn vom Frühling in Erinnerung gehabt hatte, strotzend vor einer barbarischen Männlichkeit.

Auch jetzt noch, nachdem Katya ihm die Haare geschnitten hatte, er sich jeden Tag rasierte und regelmäßig badete und ordentlich anzog, kräuselte immer eine gewisse Spannung die Luft, wenn er einen Raum betrat, zu den Mahlzeiten am Tisch saß, wie ein Scheuern auf Siljas Haut.

Vielleicht, weil sie es nicht gewohnt war, einen Mann im Haus zu haben. Außer den Gästen, deren einzige Beständigkeit darin lag, dass sie kamen und wieder gingen.

Und Grischa war zweifellos zu einem Mann geworden. Als ob er über den Sommer in seinen baumstarken Körper, ihm bisher immer einen Schritt voraus, hineingewachsen wäre. Von einer selbstsicheren Reife, die allzu oft vergessen ließ, wie jung er noch war, gerade einmal sechzehn Jahre alt.

Unten am Wasser ging Ingunn Kristiansdotter vorbei, einen Korb über dem Arm. Vierzehn oder fünfzehn musste die jüngste Tochter von Kristian Hjalmarsson, dem Schmied, jetzt sein; in der Sonne glänzten ihre dicken Zöpfe wie Butterblumen. Als Grischa grüßend nickte, rief sie ihm etwas zu, das er mit einem Lachen und einer kurzen Erwiderung beantwortete. Beschwingt setzte Ingunn ihren Weg fort, ein Lächeln auf ihrem sommersprossigen Gesicht, während sie sich immer wieder verstohlen nach Grischa umdrehte.

Silja dachte kurz daran, Katya, die oben die Zimmer machte, hinauszuschicken und ihrem Bruder etwas zu trinken zu bringen. Dann gab sie sich einen Ruck und füllte selbst ein Glas mit Wasser.

Grischa bückte sich, um die nach allen Seiten davongeflogenen Holzscheite einzusammeln; dabei klebte das Hemd schweißfeucht an seinem Rücken, spannte die Hose über seinem strammen Gesäß.

Über die Schulter warf er ihr einen Blick zu und richtete sich auf. Seit dem Morgen hatte sich ein frischer Bartschatten um seinen Mund gelegt; sein schiefzahniges Lächeln jedoch, als Silja ihm das Glas hinhielt, war durch und durch jungenhaft.

»Danke, Fru Guðmundsdóttir.«

Auch seine Höflichkeit war Silja neuerdings unangenehm; wenn er ihr die Tür aufhielt oder vom Stuhl aufstand, sobald sie in die Küche kam. An Bord eines Walfängers hatte er das bestimmt genauso wenig gelernt wie dort, wo er herkam. Er hatte früher ja nicht einmal gewusst, wie man mit Messer und Gabel aß.

Die Arme verschränkt, beobachtete sie seinen zuckenden Adamsapfel, während er in langen Zügen trank. Sein Hemd stand offen und ließ eine kräftige Brust sehen, auf der sich dunkles Haar verwirbelte. Ein schwerer Geruch ging von Grischa aus, halb wie Meerestang und halb wie ein frisch aufgebrochener Acker.

Silja musste an das Robbenfell denken, das sie in ihrem Schrank verwahrte. Von einer verlockenden Wärme war es unter Siljas Händen und fast verboten weich; mit heißem Gesicht packte sie es jedes Mal hastig wieder weg.

Sie wandte den Kopf ab und starrte aus zusammengekniffenen Augen auf den Sund hinaus, auf dem die Sonne funkelte.

»Der Bettrahmen im blauen Zimmer wackelt. Kümmere dich darum, wenn du hier fertig bist.«

»Natürlich, Fru Guðmundsdóttir.«

Sie nahm das leere Glas aus seiner Hand entgegen, die groß und stark war wie er selbst, eine Männerhand.

Mit dem Handrücken wischte er sich über den Mund; eine Geste, die in diesem Augenblick provozierend auf sie wirkte.

Ihr Blick fiel in das Gärtchen gegenüber, wo Oddveig Halvorsdotter in ihren Beeten herumrupfte und dabei herüberschielte.

»Vergiss es nur nicht«, betonte Silja scharf.

Obwohl er noch nie etwas vergessen hatte, das sie ihm aufgetragen hatte, geschweige denn getrödelt. Sein Blick war fragend, wie verwirrt.

»Natürlich nicht, Fru Guðmundsdóttir.«

In festen Schritten ging sie zum Haus zurück, und der Wind, der vom Meer her auffrischte, befeuerte noch das Glühen auf ihren Wangen.

Sie wünschte sich, Grischa würde morgen schon wieder seinen Seesack packen und zu seiner nächsten Fahrt aufbrechen, sie wollte ihn nicht länger im Haus haben. Und am meisten ärgerte Silja sich darüber, dass sie so empfand, eine Frau von vierunddreißig Jahren, unter ihrem eigenen Dach.

12

Silja Guðmundsdóttir wickelte das Schultertuch fester um sich und trat im Dunkeln vor das Haus.

In Island unter dem Polarlicht geboren und aufgewachsen, waren ihr die fließenden und flirrenden Himmelsbänder über Norwegen immer ein Gruß ihrer Heimat gewesen, wehmütig und tröstlich zugleich. Bis ihr Reiz verblasst war, genau wie Siljas Heimweh.

Heute jedoch hatte es sogar unter den Vorhängen hindurchgeschimmert, im Lampenschein ihres Schlafzimmers, und Silja nach draußen gezogen, bevor sie zu Bett ging, so intensiv leuchteten diese Nordlichter; es war wirklich ein besonderer September.

Zu spät bemerkte sie Grischas Silhouette vor dem Haus.

In den letzten Tagen hatte sie versucht, ihm aus dem Weg zu gehen, so gut es eben möglich war unter demselben Dach, am selben Tisch. Seinetwegen jetzt wieder hineinzugehen wäre ihr lächerlich vorgekommen; schließlich war er nur ein Bursche, der für sie arbeitete, wie sie sich immer wieder sagte.

Silja nickte ihm knapp zu und richtete dann den Blick erneut auf das grüne Strömen des Lichts unter dem Sternenhimmel.

»Wo ich herkomme«, hörte sie Grischa nach einer Weile leise sagen, »soll das Polarlicht schlechtes Wetter bringen. Selbst wenn an allen Tagen, die folgen, die Sonne scheint, beharrt man weiter darauf, dass diese Lichter nichts Gutes bedeuten. So tief hat sich der Glaube in den Köpfen festgesetzt.«

Seine Stimme klang sanft. Silja erinnerte sich an ihre unfreundlichen Gedanken in den letzten Tagen, ihre Feindseligkeit ihm gegenüber, und ihre Wangen wurden heiß.

»Wo ich herkomme«, begann sie, wie zum Trotz, und verstummte dann jäh.

Wo sie herkam, in Island, waren die Wellen der Polarlichter eine überirdische Kraft, die eine Geburt vorantrieb. Nur hinsehen durfte man nicht, während man in den Wehen lag, damit das Kind nicht schielend zur Welt kam oder Schlimmeres geschah.

Silja hatte alles richtig gemacht, eine leichte Geburt gehabt und ihr Kind dennoch verloren.

»Für die Saami, das Hirtenvolk hier«, setzte sie neu an, »sind es die Seelen der Toten.«

Silja wollte gern glauben, dass ihre kleine Tochter jetzt dort oben war.

Sie schlang die Arme fester um sich und sprach hastig weiter, wie auf der Flucht.

»Man soll nicht über die Lichter sprechen, sagen die Saami. Auch nicht unter ihnen tanzen oder singen oder ein Liedchen pfeifen. Nichts, was ihre Aufmerksamkeit wecken könnte. Sonst recken sie sich zu uns herunter und tragen uns in den Himmel hinauf.«

Aus den Augenwinkeln nahm sie wahr, wie Grischa den Kopf in den Nacken legte. Ein Lachen entfuhr ihm, nicht viel lauter als ein Atemzug.

»Ich hätte nichts dagegen, in diesem Licht in den Himmel hinaufzufliegen.«

Unwillkürlich wanderte auch Siljas Blick weiter nach oben. In dieses betörend magische Wogen vor dem sternenübersäten Nachtschwarz, das in den Wellen des Sunds sein Echo fand, und sie stimmte in Grischas Lachen ein; vorsichtig erst, dann wie befreit.

Silja Guðmundsdóttir war eine schöne Frau, das hatte Grischa immer schon gedacht. Von einer zupackenden Kraft und dabei anmutig, als wäre sie stets im Einklang mit dem, was sie tat. Ihr Gesicht mit den breiten Wangenknochen war offen, während ihre Augen nichts von dem preisgaben, was dahinter vorgehen mochte; rätselhafte Augen waren es.

Etwas in ihr hatte sich gelöst unter dem Polarlicht wie die Strähne hellen Haares aus ihren hochgesteckten Zöpfen.

Seidig war diese Strähne zwischen seinen Fingern, als er sie hinter Siljas Ohr schob. Wie eines der Lichtbänder am Himmel, ihr Blick unter zusammengezogenen Brauen erstaunt und fast scheu.

Unwiderstehlich.

Grischa zögerte, dann beugte er sich vor, und ihr Mund, sonst dünn und flach, fühlte sich unter seinem weich und voll an. Wie Butter und Sahne und Wachholder duftete ihre Haut, schmeckte dieser Kuss von ihr.

Sie stemmte die Hand gegen seine Brust und schob ihn weg.

»Was willst du? Geld? Oder gleich das ganze Haus?«

Grischa schüttelte den Kopf, noch nicht einmal gekränkt, nur verwundert. »Nur dich.«

Silja bog den Kopf zurück.

»Ich bin zu alt für dich. Such dir dafür irgendwo ein hübsches junges Ding.«

»Ich will nur dich«, wiederholte er fast hilflos.

Wie sehr er sie wollte, das konnte Silja fühlen, als er sie um die Taille fasste und an sich zog, behutsam und doch eigensinnig, und sie noch einmal küsste.

Nicht besitzergreifend wie die Männer, die glaubten, weil sie als Bettlerin aus Island gekommen war und froh sein konnte um jede Arbeit, müsste sich ihre Dankbarkeit auch auf andere Dinge erstrecken. Nicht mit der Unverschämtheit manchen Gastes, der zu einem weichen Bett und Essen auf dem Tisch und frischer Wäsche noch andere Dienste erwartete.

Respektvoll und zärtlich waren Grischas Küsse und umwarben Silja, bis ihr Widerstand schmolz wie der Schnee auf den Bergen im April.

»Ich kann dir nichts versprechen«, murmelte sie gegen seinen Mund und meinte diese Nacht und morgen und immer.

Grischa nickte, und sie nahm ihn bei der Hand.

Er wollte nicht, dass sie das Licht löschte, während er sich mit ihrem Haar beschäftigte, jede Nadel und Flechte löste, bis es ihren Rücken hinabfloss, er sich dann unter Küssen Mieder und Bluse und Rock und Unterzeug widmete.

Es machte Silja verlegen, dass er sie so sah. Die weiche Schwere, die sich gegen Jahre harter körperlicher Arbeit durchgesetzt hatte. Die Dellen und Grübchen, Fissuren und Äderchen; Spuren des Kindes, das sie in sich getragen und geboren und nur so kurz genährt hatte.

Das Staunen in seinen Augen über das, was sie war, beschämte sie, und wie dünn und feinnervig ihre Haut plötzlich schien, unter seinen Händen, seinen Lippen, die von neugieriger Behutsamkeit waren, ungestüm und manchmal noch unbeholfen.

Unanständig schön war er, sobald er das Hemd über seinen Kopf gezogen hatte, die Hose abgestreift, in aller prachtvollen Stärke eines jungen Mannes. Erst als er ihre Hand nahm und auf seine Brust legte, dort, wo sein Herz schnell und kräftig pochte, traute sie sich, seine Muskeln nachzuzeichnen und das Gesicht an ihn zu schmiegen. In seinen Geruch nach Salzwasser und Erde einzutauchen.

Als ob sie selbst zu Wasser würde, unruhig und strudelnd und überquellend. Ein Meer, das Grischa umspülte und mit sich zog und schließlich in den eigenen Wellen aufging.

Einen Arm um Siljas Schultern gelegt, schlief Grischa.

Silja fragte sich, ob es immer so war, dass der Mann danach sofort in tiefen Schlaf fiel, während die Frau noch wach blieb. Ob es schon so gewesen war, ehe die Menschen Häuser bauten oder Zelte aufstellten, und warum es ausgerechnet dieser Moment war, der die Frau zur Wächterin über den Mann machte, in den Schatten der Nacht.

Schockierend jung war Grischas Gesicht im Flackern des Polarlichts, während sein Körper der eines Mannes war.

Silja spürte ein Aufflackern von Neid auf seine Jugend. Einen Zorn auf die Zeit, die so ungerecht war zum weiblichen Geschlecht.

Wie es wohl gewesen wäre, Grischa zu begegnen, als sie noch fünfzehn Jahre alt war, achtzehn, zwanzig? Anstelle von Reidar Ingvarsson, der eine gute Art von Mann schien, schon in den Dreißigern, solide und nüchtern, in einer Ehe, die Anstand und Sicherheit versprach.

Sie hatte keine Vorstellung davon gehabt, wie es war, mit einem Mann verheiratet zu sein, der so trocken war wie ein Stockfisch, in Wind und Sonne gehärtet. Die meiste Zeit allein zu sein in einem Tromsø, das damals noch keine hundert Seelen zählte, während Reidar Ingvarsson in Russland Klippfisch gegen Korn, Salz und Erbsen eintauschte, manchmal sogar Zuckerzeug mitbrachte, ein Luxus in der Zeit der Not.

Bis er eines Tages einfach nicht heimkehrte und Silja mit diesem Haus zurückließ, aber ohne einen Skilling, es zu unterhalten.

Grischas andere Hand lag auf ihrer Scham, noch feucht von ihnen beiden; eine Geste, fast intimer als das, was sie miteinander getan hatten. Und obwohl sie ihm so nahe war, Haut an Haut, sein weiches Geschlecht warm an ihrem Schenkel, schien er sich mit jedem Atemzug von ihr zu entfernen.

Wie in diesen Augenblicken, wenn er die Schuhe und Stiefel der Gäste putzte, die er so tadellos pflegte wie seine eigenen, immer ganz auf seine Arbeit konzentriert, und doch schien sein Blick dabei eine Welt auszumessen, die nur er allein sehen konnte.

Seit sie zum ersten Mal ein Zimmer vermietet hatte, hatte Silja gelernt, dass Männer viel über sich verrieten. Ob sie ihre zweite Hose ordentlich über den Stuhl hängten oder auf den Boden warfen und wie zerwühlt sie morgens das Bett verließen. Ob sie Silja in die Augen sahen, wenn sie den Teller vor sie hinstellte, und wie sie ihre Rechnung beglichen – großspurig, knauserig, dankbar.

Kleine Gesten, die von Einsamkeit und Heimweh erzählten, von Hoffnungen und Aufbruchstimmung und Enttäuschungen, von Selbstüberschätzung und geradliniger Ehrlichkeit.

Grischa war wie ein Regenguss in einem langen und trockenen Sommer. Man konnte nicht anders, als hineinzulaufen, darin zu baden und zu jauchzen und zu lachen. Aber man wusste, dass es nicht von Dauer sein würde.

Genauso wenig wie man den Wind einfangen oder das Meer bezähmen konnte, und Silja fragte sich, ob Grischa das bereits selbst über sich wusste, jung, wie er war.

Ein leises Lächeln auf den Lippen, drückte Grischa sie im Schlaf fester an sich, und sein Glied regte sich sacht an ihr.

Silja blinzelte in den Widerschein des Polarlichts und vergoss ein paar Tränen auf Grischas Haut. Im Glück des Augenblicks. Für das Mädchen, das sie einmal gewesen war. Für Grischa.

Vor allem aber für die Frau, die ihr Herz an Grischa verlieren und auf schmerzhafte Weise lernen würde, dass er nicht einer war, der für immer blieb.

Unter blauem Himmel gingen Katya und Grischa den winddurchkämmten Hügel hinter Tromsø hinauf. Zwischen den Viehweiden, von Holzpflöcken und knorrigen Ästen umzäunt, und über die sumpfigen Wiesen, die unter der Sonne der letzten Tage ausgetrocknet waren; in der Ferne funkelte einer der Weiher.

Katya war glücklich, dass sie ihren Bruder heute einmal ganz für sich hatte. Verstohlen beobachtete sie ihn, während sie nebeneinanderher wanderten und in die Hocke gingen, um die orangeroten Multbeeren zu pflücken.

Etwas hatte sich verändert zwischen ihrem Bruder und Silja Guðmundsdóttir. Etwas Zartes, vertraut Behutsames hatte sich in ihre Blicke geschlichen und färbte ihre Stimmen; Silja Guðmundsdóttir summte sogar vor sich hin, während sie kochte oder die Hemden der Gäste plättete.

Irgendwann hielt Katya es nicht mehr aus und sprach das aus, was ihr auf der Seele lag.

»Werdet ihr heiraten, Fru Guðmundsdóttir und du?«

Auf Grischas Gesicht stand ehrliche Verblüffung. »Wie kommst du darauf?«

Katya ließ eine Handvoll der Beeren in den Korb gleiten.

»Weil du so oft bei ihr unten die Nacht verbringst.«

Grischa musste lachen. »Nein, wir heiraten bestimmt nicht.«

Katya nickte, aber aus ihrer konzentrierten Miene konnte er herauslesen, dass es sie weiter beschäftigte.

»Wir haben uns nur gern, Silja Guðmundsdóttir und ich«, erklärte er, während er seine Multbeeren denen Katyas hinzufügte.

Katya nickte wieder, schwächer dieses Mal und mit gerunzelter Stirn.

»Ich dachte nur«, begann sie nach einer Weile zögerlich, »wenn ihr heiraten würdet … dann bräuchtest du über den Sommer nicht mehr zur See zu fahren. Wir hätten doch auch so genug zum Leben, zu dritt.«

Grischas Augen wanderten über den Kirchturm und die Schindeldächer Tromsøs zu den Schiffen, die durch den Sund glitten, die Bergrücken dahinter teils in ihrem rostbraunen und stumpfgrünen Herbstkleid, teils felsig nackt. Nicht mehr lang, dann würde dort oben der erste Schnee liegen.

»Ich werde dieses Mal auch im Winter nicht hier sein, Katyuscha.«

Katyas blaue Augen bohrten sich in ihn.

Ragnar Eriksson, der in Tromsø mit Pelzen und Leder handelte, hatte ihm nicht so viel für die grönländischen Felle gezahlt wie erhofft, aber Grischa hatte trotzdem Gewinn gemacht. Und Ragnar Eriksson hatte ihn auch gefragt, ob er sich vorstellen könnte, den Winter im Norden zu verbringen.

»In zwei Wochen steche ich in See. Bevor das Eis kommt. Nach Spitzbergen, auf eine Jagdhütte im Krossfjord, zusammen mit drei oder vier anderen Männern. Um Polarfüchse zu jagen.«

»Im Winter?« Katyas Blick verriet Zweifel.

»Das Winterfell ist dichter und schöner als das des Sommers und bringt dementsprechend mehr ein. Die Mütze und die Handschuhe, die ich dir mitgebracht habe, sind auch aus dem Winterpelz des Fuchses.«

Eine steile Falte zwischen den Brauen, zupfte Katya stumm weiter Multbeeren von den Stängeln; ihr war beklommen zumute.

»Wird es immer so sein«, fragte sie nach einer längeren Pause, »dass du die längste Zeit des Jahres fort bist?«

Grischa riss einen Grashalm ab und drehte ihn zwischen den Fingern.

»Bist du denn nicht glücklich hier, Katyuscha?«

Die kleinen Perlenkugeln der Multbeeren in der hohlen Hand, sah Katya über die Wiesen hinweg zu den Wäldern, die in der Sonne golden leuchteten.

Sie mochte die Berge, zwischen denen sich eine blaue Weite öffnete, wohin sie auch den Blick wandte. Den Wind und den Duft des Meeres und dass die Sommer hier wärmer waren als zu Hause in Russland.

Der Winter war es, der sie enttäuschte.

Nur etwas mehr als eintausend norwegische Landmil vom Nordpol entfernt, lag Tromsø in dem Teil der Erde, den die Vermesser der Welt mit Polarkreis bezeichnet hatten. Aber die Winter hier waren sanfter als die, in denen Katya aufgewachsen war, watteweich und weiß wie das Fell eines Polarfuchses; das Meer schwächte die Macht von Väterchen Frost ab.

Katya hatte nie wieder das Eis singen hören, seit sie hier lebte.

Es war ein gutes Leben, das sie hier hatte, und trotzdem fehlte etwas.

Etwas, das darüber hinausging, dass sie ihren Bruder vermisste, wenn er zur See fuhr. Wie in einer der Geschichten ihres Großvaters, in der ein Wunsch, den man erfüllt bekam, immer weitere Wünsche nach sich zog.

Sie wandte den Kopf, ihre Augen groß und klar und durchscheinend.

»Ich will mehr, Grischa. Mehr Schnee. Mehr Eis. Mehr von der Welt.«

Grischa lachte auf. »Ich will auch mehr. Von allem.«

Seit er davon gekostet hatte, wusste er nicht, wonach ihn stärker hungerte – nach dem Geschmack des Abenteuers oder dem des Geldes.

»Eines Tages bringe ich dich dorthin, ins Eis und in den Schnee. Wohin du willst. Und wenn es bis ans Ende der Welt ist.«

Den Kopf gesenkt, ließ Katya die Beeren in den Korb kullern. Die Erinnerungen an ihre Fahrt in das Nordmeer waren zwar verblasst, aber nicht vergessen.

»Und wie soll das gehen?«

»Das weiß ich noch nicht. Aber ich verspreche es dir trotzdem.«

Katya schwieg verdrossen. Nicht einmal Grischas Stimme, die leise ihren Namen sagte, und auch nicht, wie er sie dabei anstupste, konnte ihr eine Regung entlocken. Erst als er sie bei der Hand fasste, blickte sie auf.

In diesem Moment, in dem sie einander in die Augen sahen und Grischa sein Versprechen wiederholte, begriffen sie beide, das Katya sein Anker auf dieser Welt war. Zu ihr würde Grischa immer zurückkehren, wohin es ihn auch zog, wo immer sie dann auch sein mochte.

Das einzige Band, das niemals brüchig werden würde, niemals reißen.

13

Mit dem Herbst kehrte allmählich wieder Ruhe in Tromsø ein. Die Beute des letzten Walfängers und die der Nordmeerfahrer war verkauft, verladen und verschifft, und einer nach dem anderen verließen die Händler die Stadt.

Der Schnee zog von den Bergen herunter an die Küste, und die Nächte dehnten sich aus. Bis nur noch ein paar Stunden klaren Winterlichts blieben, zwischen dem dunstigen Blau des langen Morgens und der frühen Dämmerung bald nach der Mittagszeit.

Zeit für Katya und Silja Guðmundsdóttir, das Bettzeug durchzusehen, über den Sommer von Dutzenden von Männerleibern strapaziert, zu flicken, was sich noch lohnte, und neu zu nähen, was ersetzt werden musste; buckelige Matratzen stopften sie wieder stramm, füllten Kissen und Decken mit frischen Federn.

Jetzt war es Katya, die im Schein der Lampen am knisternden Kaminfeuer vorlas. Aus dem Neuen Testament, mehr noch aus Sagen und Epen des Nordens, von Göttern und Helden und kämpferischen Frauen. Geschichten von derselben grausamen Schönheit wie das Reich zwischen Feuer und Eis und dem rauen Meer, von dem sie erzählten.

Manchmal stockte Katya noch, gewann aber zunehmend an Sicherheit, während Silja Tischtücher säumte und bestickte oder an einem neuen Rock stichelte und Katya zwischendurch sanft verbesserte und auf ihre Fragen antwortete.

Von Grischa, im Eis des Polarwinters auf Spitzbergen eingeschlossen, sprachen sie nie.

Ihre einzigen Gäste waren die Jäger. Verwitterte und wortkarge Männer, die für ein oder zwei Nächte haltmachten, um noch einmal ein Bett und Hausmannskost zu genießen und in der Stadt Proviant und Munition einzukaufen, bevor sie auf das Festland übersetzten und den Fährten der Rentierherden folgten.

Als auch der Letzte von ihnen sich in die Wildnis aufgemacht hatte, zog Johann Silberberg ein. Ein nicht besonders großer, kerniger Mann mit verschmitzten braunen Augen. Nicht mehr ganz jung, aber auch noch nicht alt, obwohl sein Gesicht an eine vom letzten Jahr übriggebliebene Kartoffel erinnerte und sein ungebärdiger Haarschopf an den Schläfen das erste Grau zeigte.

Mit nicht viel mehr Gepäck angereist als die Jäger mit ihren Rucksäcken, hatte dieser neue Gast in seinem Zimmer in nur einer Nacht ein heilloses Durcheinander angerichtet. Seufzend sammelte Katya die Hemden und die Wollsocken auf, mehr zweckmäßig als kunstfertig gestopft. Die beschriebenen Papierbogen, die sich überall im Raum verteilten, würde sie wieder genauso zurücklegen, sobald sie darunter Staub gewischt, das Bett gemacht, den Boden geschrubbt hatte.

Es war unmöglich, die wundersamen Blumen zu ignorieren, die auf diesen Seiten prangten. Von einer betörend fremdartigen Schönheit, hatten sie für Katya dennoch etwas Vertrautes. Ihr Blick saugte sich an der Handschrift dazwischen fest. Nicht leicht zu entziffern für Katya, bisher nur am gedruckten Wort geübt, und doch sprangen ihr einzelne Wörter ins Auge.

Schnee. Eis.

Auf Deutsch. Mit die ersten Wörter dieser Sprache, die sie gelernt hatte, nachdem Grischa sie im September von seiner Fahrt auf dem Walfänger mitgebracht hatte.

Die Stirn angestrengt gefurcht, versuchte Katya, mehr aus dem Blatt in ihrer Hand herauszulesen. Andere deutsche Wörter, die sie vielleicht schon kannte, oder solche, die sie aus dem Dänischen entschlüsseln könnte.

Schwungvoll öffnete sich die Tür, und im Luftzug flatterte die Flut beschriebener Blätter im Zimmer auf. Schneeflocken auf seiner Jacke und im Haar, weiße Krusten an seinen Stiefeln, sah der Gast sie fragend an, und Katya wurde glutrot.

»Entschuldigen Sie, Herr Silberberg.«

Sie deutete einen Knicks an, wie Fru Guðmundsdóttir es ihr beigebracht hatte, während sie versuchte, den beschriebenen Bogen unauffällig zurückzulegen.

»Wie heißt du?«

Die Finger vor der Schürze ineinander verkrampft, knickste Katya noch einmal.

»Katya, Herr Silberberg.«

»Katya«, wiederholte er, im selben russischen Tonfall wie sie, ein Aufglimmen in den Augen. »Ne sa to wolka bjut, schto ser, a sa to, schto ovtsu sjel , Katya. Der Wolf wird nicht dafür geschlagen, dass er grau ist, sondern weil er ein Schaf gefressen hat. Habe ich das richtig übersetzt? Du hast weder ein Schaf gefressen noch etwas gestohlen. Also schau nicht so schuldbewusst drein. Für Wissbegierde muss sich niemand schämen.«

Seine Stimme war hell für einen Mann, von einer vergnügten Leichtigkeit, sein Dänisch flüssig, nur dann und wann mit einer Ecke, einer Kante darin; ein munterer Bach, der über Kiesel hinwegsprudelte.

Er stellte seinen Rucksack ab. »Verstehst du Deutsch?«

»Ich habe gerade angefangen, es zu lernen.«

Johann Silberberg trat an den Tisch und schob die darauf verstreuten Papiere zusammen.

»Ich forsche über Schnee und Eis. Welche Arten es davon gibt. Wie sie entstehen. Welche Eigenschaften sie aufweisen. Interessiert dich das?«

Katyas Herz schlug ein Mal besonders kräftig. »Sehr.«

Einladend zog er einen der beiden Stühle unter dem Tisch hervor.

»Dann setz dich, und ich erzähle dir etwas darüber.«

»Das geht nicht, Herr Silberberg.«

Johann Silberbergs Augen richteten sich auf Schrubber und Eimer zu Katyas Füßen.

»Natürlich, du hast zu arbeiten.«

Umständlich nestelte er an den Verschlüssen seiner pelzgefütterten Jacke aus Leder herum, die Katya an die Kleider erinnerte, die sie an den Inuit Grönlands gesehen hatte; an beiden Händen fehlten ihm mehrere Fingerspitzen.

»Erfroren«, erklärte er leichthin. »Der Preis für meinen Wissensdurst. Mach du deine Arbeit hier weiter, Katya. Ich bitte Fru Guðmundsdóttir solange um einen Kaffee und frage sie, ob sie dich heute irgendwann für ein oder zwei Stunden entbehren kann. Was hältst du davon?«

Katya war auf der Hut vor Gästen, die allzu freundlich waren. Ihr plump vertraulich zuzwinkerten, Zuckerzeug schenken oder ein verschwenderisches Trinkgeld zustecken wollten, sie Süße oder Herzchen nannten.

Der Verlockung von Eis und Schnee konnte sie jedoch nicht widerstehen.

Atemlos vor Staunen lernte Katya von Johann Silberberg, dass die schönen Blumen, die er gezeichnet hatte, nichts anderes waren als Schneeflocken, durch die Linsen seines Mikroskops betrachtet.

Eiskristalle, die sich weit oben in den Wolken zu Blüten und Sternen geformt hatten; zarte Ornamente, wie Oddveig Halvorsdotter von nebenan sie über den Winter in ihre Spitzen klöppelte.

»Immer sind es sechs. Siehst du, Katya?«, führte Johann Silberberg aus, als sie am Tisch seines Zimmers saßen und die Zeichnungen durchblätterten. »Sechs dieser filigranen Blütenblätter. Sechs Zacken an jedem dieser Sterne. Sechs Ecken, sechs Kanten. Eine vollkommene Symmetrie. Die absolute Harmonie.«

Temperatur und Feuchtigkeit bestimmten Form und Größe der Schneeflocken, die weiß glitzerten, weil sie das Licht reflektierten. Ihr Eis jedoch war klar. Plättchen, Säulen, Nadeln und Prismen, deren Muster einander ähnelten, obwohl es keine zwei Schneeflocken auf der ganzen Welt gab, die genau gleich waren.

»Wie bei uns Menschen«, erklärte Johann Silberberg schmunzelnd. »Sogar Zwillinge sind keine exakte Kopie des anderen, wenn man sich die Mühe macht, ganz genau hinzusehen.«

Muster, die sich innerhalb jeder Schneeflocke wiederholten, kleiner und kleiner, bis selbst Johann Silberbergs Mikroskop sie nicht näher heranholen konnte.

Eine Unendlichkeit, die dem menschlichen Auge verborgen blieb.

Katya hatte das Eis vergessen gehabt wie einen Traum, von dem ein unbestimmtes Gefühl zurückbleibt.

Johann Silberberg erinnerte sie wieder daran. Er gab diesem Gefühl Konturen und eine Form, er schenkte ihm Namen.

Raufrost. Grundeis, das auf dem Boden von Flüssen und Seen Skulpturen schuf. Glimmereis, das sich in den Sprüngen und Mulden alten Eises aus dem Schmelzwasser des Frühlings bildete, und das Glittereis gefrorenen Schneematschs.

In den Abendstunden am Tisch seines gemieteten Zimmers, während draußen Schnee fiel und die langen Nächte silbrig weiß und rauchblau färbte. Im eigentümlich klaren Mittagslicht der Sonne hinter den Bergen, wenn es Johann Silberberg nach draußen zog, in seinem Rucksack Mikroskop und Apothekerwaage, Thermometer und Hygrometer, und Katya ihm dabei half, Schnee und Eis zu studieren und zu vermessen.

»Haard’dloq nennen die Inuit das ganz frische, noch dünne Eis«, erzählte Johann Silberberg, der neben Katya durch den Schnee am Ufer des Sunds ging. »Hikuliaq , wenn es noch schlüpfrig ist, man aber schon darauf treten kann. Kaneq sind die Frostblumen, die erscheinen, wenn das Eis so fest und haltbar und griffig ist, dass man es gefahrlos überqueren kann. Aputainnaq ist die heimtückische Eisschicht auf einem offenen Ozean. Die Inuit haben ein ganzes Vokabular für das Eis, weil sie seit Menschengedenken damit leben und ihr Wohl und Wehe davon abhängt. Während wir, die wir aus den gemäßigten Breiten kommen und uns im Winter in unseren Häusern verkriechen, gerade erst anfangen, es zu verstehen.«

Johann Silberberg hatte nicht nur unter den Inuit Grönlands gelebt, dort, wo dieses Land am kältesten und feindlichsten war, sondern auch im Permafrost der sibirischen Tundra. Unter den Bergbewohnern der Schweiz und den Saami Norwegens, wo er den vergangenen Winter und auch den letzten Sommer verbracht hatte.

Während sie den verschneiten Hügel hinaufstapften, wanderten seine Augen zum zähgrauen Himmel.

»Stell dir das einmal vor, Katya. Ein Staubkorn, so winzig, dass wir es nicht sehen können, irgendwo weit oben in der Atmosphäre. Ein Eiskristall, der sich anlagert und weitere Kristalle anzieht. Schneeflocken entstehen, Myriaden davon, die zur Erde herabschweben. Dort, wo es so kalt ist, dass dieser Schnee den Sommer überdauert, altert er zu körnigem Firn und verdichtet sich, bis er schließlich kristallisiert. Ein Meter Neuschnee, praktisch nur Luft und ein bisschen gefrorenes Wasser, presst sich so zu einer Eisschicht von einem Zentimeter zusammen. Im kommenden Jahr wieder und im Jahr darauf. Jedes Jahr aufs Neue, und der einstmals luftige und schwerelose Schnee verwandelt sich im Lauf der Zeit zu einem Gletscher. So mächtig und schwer, dass zwischen seinen großen Kristallen alle Luft entweicht und er erst glasklar und spiegelnd glänzt, bevor er irgendwann das Licht zu leuchtendem Blau oder Grün filtert.«

Das Gesicht unter der weißen Pelzkappe gerötet und Atemwölkchen vor dem Mund, dachte Katya einige Schritte darüber nach.

»Heißt das dann, dass Gletschereis langsamer schmilzt? Weil seine Kristalle größer sind?«

Johann Silberberg nickte begeistert.

»Nur ein feiner Unterschied bei einem kleinen Stück Eis, der sich aber umso stärker bemerkbar macht, je größer die Masse des Eises ist.«

Schweigend wog Katya mit jedem Schritt einen Gletscher aus erstarrtem Schnee gegen das Eis des Meeres ab, das durch sein Salz und die Kräfte von Wind und Strömung schöpferischer und launischer als seine süße Schwester war.

Dass er ihr immer diese Zeit gab, seine Worte in sich sinken zu lassen, ihre eigenen Schlüsse zu ziehen, nahm sie sehr für Johann Silberberg ein.

Abrupt blieb sie stehen.

»Wenn Gletscher aus Schnee entstanden sind … dann müssen doch Eisberge immer aus Süßwasser sein. Nie aus Meerwasser.«

»Genau so ist es.«

Sie fing einen belustigten Blick von ihm auf.

»Vorsicht, Katya«, warnte er schmunzelnd. »Bei einem jungen Fräulein wirkt so viel Wissensdurst und Verstand noch reizvoll. Eines Tages wird es dich aber zu einer gefährlichen Frau machen.«

Katya brach in Lachen aus, so absurd fand sie diesen Gedanken.

Der lockere Schnee unter ihren Sohlen gab nach, und sie geriet am Hang ins Rutschen. Johann Silberberg streckte die Hand nach ihr aus, und ihr weißer Pelzfäustling ergriff seinen braunen Lederhandschuh.

Der dünne Lichtstreifen, der sich unter der Tür hervorstahl, zog Silja Guðmundsdóttir an, lautlos wie ein Nachtfalter. Hinter der Tür war Johann Silberbergs Stimme zu hören, in die sich immer wieder Katyas glasklare flocht, die sich zunehmend dunkel färbte, nicht mehr ganz Mädchen, noch nicht Frau.

Es waren die Pausen dazwischen, die Silja beunruhigten.

Sie sollte Katya nicht erlauben, allein mit ihm im Zimmer zu sein, schon gar nicht so spät am Abend. Auch nicht, mit ihm über die verschneiten Wiesen zu wandern; Oddveig Halvorsdotter hatte neulich eine entsprechende Bemerkung fallenlassen.

Als ob irgendein Mann, der seine Sinne einigermaßen beisammenhatte, in der Kälte dort draußen freiwillig seine Hose herunterließe.

Der Klatsch, den Oddveig Halvorsdotter verbreitete, kümmerte Silja nicht, ihre einzige Sorge galt Katya.

Hellhäutig und blauäugig waren die meisten Mädchen hier, aber weit und breit hatte keines solches Haar wie Katya, schwarz und glänzend wie Lakritz. Aus ihrem weichen Kindergesicht begannen sich kühnere Züge herauszubilden, im selben Maß, wie sich auch ihr Körper reckte und streckte.

Veränderungen, die umso deutlicher sichtbar wurden, seit Katya in Johann Silberbergs Nähe aufgeblüht war. Ihre Schritte waren leichter, ihre Stimme fröhlicher; sie lächelte viel, lachte sogar.

Als ob Johann Silberberg ihr gezeigt hätte, die Augen anzuheben und offen in die Welt hinauszuschauen.

Noch schien Katya nicht zu bemerken, wie wohlwollend manch ein Gast sie während des Sommers gemustert hatte. Dass Ove Karlsson sich den pickeligen Hals nach ihr verrenkte, wenn er das Fleisch aus der Schlachterei seines Vaters vorbeibrachte. Silja wusste nicht, ob eine solche unbedarfte Ahnungslosigkeit wie die Katyas nun Fluch oder Segen war.

Sie wollte Katya davor bewahren, dass sie sich in jugendlichem Ungestüm zu etwas hinreißen ließ, was sie später bitter bereute. Und sei es nur, sich kopflos in eine Schwärmerei für einen mit Ende dreißig viel zu alten Mann zu stürzen, dessen Beruf es war, durch die unwirtlichsten Regionen der Welt zu ziehen.

Bevor die Sonne wieder hinter den Bergen auftauchte und Johann Silberberg die Stadt verlassen würde, spätestens mit dem letzten Schnee, und Herzensleid über Katya hereinbrach.

Siljas Hand legte sich auf das Holz der Tür, um scharf anzuklopfen und ein Machtwort zu sprechen.

Dabei wusste sie doch, dass sie Katya nicht davor behüten konnte, zur Frau zu werden und ins Leben hinauszumarschieren, das voller Fallstricke und Gefahren war.

Nichts und niemand auf dieser Welt konnte man festhalten, schon gar nicht die Zeit.

Sie ließ die Hand wieder sinken und ging auf leisen Sohlen davon.

14

»Wie alt ist ein Eisberg?«, fragte Katya, während sie neben Johann Silberberg über die verschneiten Sumpfwiesen ging.

»Das kommt auf den Eisberg an. Manche sind sicher zehntausend Jahre alt, vielleicht sogar älter. Und kalt sind sie in ihrem Inneren, sehr kalt, zweistellig unter null.«

Er machte eine kleine Pause.

»Irgendwann in ferner Zukunft werden wir sicher anfangen, das Eis aus der Tiefe heraufzuholen und es genauer zu untersuchen. Ich bin davon überzeugt, dass wir aus dem Eis mehr darüber erfahren können, wie die Welt entstanden ist. Wie das Klima früher war, welche Pflanzen und Tiere es gab und wie die Menschen dazumal lebten. Lange bevor sie die Schrift erfanden, um von ihrer Welt Zeugnis abzulegen.«

»Wie die Jahresringe eines Baums.«

»Noch viel, viel weiter zurückreichend, Katya. Bis zum Anfang der Welt.«

Sie wanderten am Waldrand entlang, der wie von steif geschlagenem Eiklar und Zucker überzogen aussah. Der Schnee knirschte unter ihren Sohlen, in der Ferne flog ein Vogel mit heiserem Schrei auf.

»Und wie viel wiegt ein Eisberg?«, wollte Katya weiter wissen.

Johann Silberberg schmunzelte.

»Ich glaube, es hat noch nie jemand einen gewogen. So viel wie tausend der größten Walfische, vermutlich. Es ist auch schwierig, ihn zu vermessen, weil sieben Achtel von ihm unter Wasser sind. Wir schätzen, dass ein durchschnittlicher Eisberg so hoch ist wie ein Haus mit zehn Stockwerken oder noch höher.«

Katya blieb stehen und versuchte, sich diese gewaltigen Ausmaße vorzustellen, drei Häuser wie das von Silja Guðmundsdóttir aufeinandergestapelt und noch ein Stockwerk oben draufgestellt.

Über die verschneiten Bergrücken auf der anderen Seite des Sunds ergoss sich bereits der erste blaue Dämmerhauch des Nachmittags. Als könnte sie dahinter schon die Ausläufer der Arktis erkennen, so fühlte es sich an. Eine unermessliche Weite aus Eis und Schnee, genau wie ihr Gegenpol am anderen Ende der Welt.

So viel Eis und Schnee gab es oben im Norden und unten im Süden, dass es die ganze Welt überfluten würde, sollte es einmal schmelzen. Zumindest glaubten das Forscher wie Johann Silberberg. Kein Mensch war jemals dort gewesen, weder am Nordpol noch an dem Pol des Südens.

Oberhalb von Grönland und unterhalb von Australien endeten die Karten der Welt.

»Das ist eine Menge gefrorenes Wasser«, sagte sie schließlich, »ein solcher Eisberg. Wenn es in seinem Innern so kalt ist, dauert es doch sicher lange, bis er ganz geschmolzen ist.«

Johann Silberberg nickte.

»Theoretisch könnte man einen Eisberg in eine Wüste irgendwo auf der Welt schleppen. Selbst wenn auf dem Weg dorthin ein großer Teil von ihm geschmolzen ist, bleibt noch genug übrig, um mehrere Dörfer mit Wasser zu versorgen, viele Monate lang.«

Mit seinem Wissen über das Eis brachte Johann Silberberg auch die Welt zu Katya. Gemeinsam hatten sie sich über die Karten gebeugt, die Johann Silberberg vor ihr ausgebreitet hatte, die Küste Norwegens eingekerbt und zerklüftet wie eine abgenutzte Bürste, hinter den Inseln und Fjorden ein Land der Seen, von Gletschern erschaffen.

Und doch nur ein schmales Streifchen Land auf der ganzen großen Erdkugel.

Mit leuchtenden Augen wanderte Katya weiter, durch das kristalline Ufergras, das an ihrem Rocksaum knisterte, auf den gefrorenen Weiher zu.

Sie war schon ein paar Schritte auf dem Eis gegangen, als sie bemerkte, dass Johann Silberberg hinter ihr zurückgeblieben war. Mit einer halben Drehung setzte sie einen Fuß hinter den anderen.

»Kommen Sie!«

»Auch wenn dieser Weiher nicht sonderlich tief aussieht, ziehe ich es vor, hier stehen zu bleiben.«

Mit beiden behandschuhten Händen strich er über seine Jacke.

»Fru Guðmundsdóttirs gute Küche, weißt du.«

Das Eis war noch frisch, Katya konnte es schwingen fühlen, aber schon fest genug, dass es tragen würde, auch das spürte sie.

»Kommen Sie, Herr Silberberg. Es hält uns beide aus, das verspreche ich Ihnen.«

Johann Silberberg kniff ein Auge zusammen.

»Du weißt, dass mit einem solch verlockenden Versprechen einer Frau das Unheil über die Menschheit gekommen ist, ja?«

Tatsächlich wusste Katya nicht, was er meinte. Sie legte trotzdem den Kopf in den Nacken und lachte, so leicht und frei war ihr zumute.

Mit der Tapsigkeit eines Bibers wagte sich Johann Silberberg schließlich auf den Weiher. Nach ein paar Schritten, die sie nebeneinanderher glitten, ging er vorsichtig in die Hocke und tastete mit seinem Handschuh über das Eis, das von der glänzenden Klarheit eines Spiegels war.

»Friert er jeden Winter zu?«

»Das weiß ich nicht. Ich stehe das erste Mal darauf.«

Verblüffung lockerte Johann Silberbergs Züge, bevor sie sich konzentriert anspannten.

»Woher wusstest du dann, dass es stark genug für uns beide ist?«

Unter seinem eindringlichen Blick hob sie die Schultern.

»Ich wusste es einfach.«

Seine Brauen zuckten, während er zu begreifen versuchte.

»Wie, Katya? Wie kannst du so etwas wissen?«

Das Eis, nach dem Katya sich gesehnt hatte, war immer da gewesen, jeden Winter, den sie hier in Tromsø verbracht hatte. Sie hatte es nur aus den Augen verloren, bis Johann Silberberg ihren Blick wieder darauf lenkte, ihn schärfte und erweiterte.

»Ich fühle es«, vertraute sie ihm schließlich an.

Sein Mund wiederholte stumm ihre Worte, dann klopften seine Handschuhfinger auf das Eis.

»Wie fühlst du es? Kannst du mir das beschreiben?«

»Es schwingt.«

Katya ging vor ihm in die Hocke, zog ihren Handschuh aus und legte die Fingerkuppen auf den gefrorenen Weiher, während sie angestrengt nach einem Vergleich suchte, nach einem Bild.

»Wie ein gesund schlagendes Herz. Geschmeidig und gleichmäßig und stark.«

Johann Silberberg schwieg, offenbar tief in Gedanken. Sein Blick wanderte zwischen Katya und dem Eis unter ihren Händen hin und her.

Mit dem Verstand und wissenschaftlichen Methoden hatte Johann Silberberg erforscht, was Katya immer erspürt hatte. Dass undurchsichtiges weißes Eis viel Luft enthielt, weshalb es wenig wog, aber auch zerbrechlich war. Klares Eis jedoch, langsam gewachsen, konnte nicht mal mit schweren Knüppeln zerschlagen werden. Doch obwohl es das Gewicht vieler Männer trug, von Pferden und schwer beladenen Schlitten, ließ es sich mit nur einer Glasscherbe tief einritzen und mit einem gewöhnlichen Messer zerschneiden.

Seine Struktur war dafür verantwortlich; welche Größe und Form die Kristalle in seinem Inneren hatten, wie sie sich zueinander anordneten und veränderten.

Eis war nie ein gleichbleibender Zustand, sondern immer im Fluss.

»Haben Sie je das Eis singen hören?«, fragte Katya nach einer Weile leise.

Er wusste sofort, was sie meinte.

»Wenn sich die Temperatur verändert, gerät das Eis eines Sees in Bewegung. Manchmal klingt es wie Gewehrschüsse oder wie Kanonendonner. Bei einer bestimmten Temperatur gibt das Eis dann diese langgezogenen Töne von sich. Je weniger Schnee liegt, der Geräusche dämpft, umso weiter kann man es hören.«

»Der schönste Klang der Welt«, flüsterte Katya.

»Ja.«

Ein Lächeln schien zwischen ihnen auf, in dem sich ihre Blicke festhielten, seelenverwandt.

»Zu schade«, raunte Johann Silberberg, »dass du mich nicht auf meiner nächsten Reise begleiten kannst. Ich würde dir gern Formen von Eis zeigen, die du noch nicht kennst. Mir von dir erzählen lassen, wie es sich für dich anfühlt.«

Ein warmes Kribbeln im Bauch und mit noch wärmeren Wangen lächelte Katya. Er hätte ihr nichts Schöneres sagen können.

»Es scheint so einfach«, sagte Johann Silberberg nach einer Weile. »Das Eis. Simpel geradezu. Wasser und Luft, mehr ist es nicht. Aber Wasser und Luft machen Leben auf dieser Erde erst möglich, sie waren der Ursprung von allem.«

Er schmunzelte, seine struppigen Brauen zuckten.

»Frag irgendwen auf dieser Welt, welches das mächtigste Element ist. Gold, werden manche sagen, oder Silber. Andere werden das Feuer nennen oder das Wasser oder die Erde. Nicht zu Unrecht. Nur das Eis wird keiner erwähnen. Dabei ist es doch die Kälte, in der die Felle der Tiere dicker, weicher, schöner wachsen und sich anders färben. Der Winter macht die Wölfe wilder, und im Frost wird der Ackerboden locker und fruchtbar. Kupfer, Glas und Steingut zerspringen in der Kälte, und Fisch bleibt ein halbes Jahr darin frisch, auch ohne ihn einzusalzen. Nägel springen aus den Wänden, Steine bersten auf dem Feld, und Gebirge begeben sich unter dem Eis auf Wanderschaft, jedes Jahr um ein paar Haaresbreiten.«

Johann Silberberg verstummte, wie um Katya Zeit zu lassen, darüber nachzudenken oder selbst diesen Gedanken weiterzuverfolgen.

»Die Inuit«, fuhr er dann fort, ernst und fast feierlich, »erzählen sich, dass am Anfang der Zeiten das Eis noch brannte, den Menschen Licht spendete und Wärme. Wenn du mich fragst, gibt es kein mächtigeres Element als die Kälte. Das Eis ist das, was unsere Welt im Gleichgewicht hält.«

In den ersten frischen Schneeflocken, die vom Himmel herabschwebten und sie umtanzten, nahm Katya Johann Silberbergs Worte in sich auf.

Vielleicht war es das, was sie immer schon gespürt hatte. Die Magie, die im Eis steckte.

Eine ganz besondere Macht.

Den Winter in Spitzbergen zu verbringen, das hatte für Grischa nach leicht verdientem Geld geklungen.

Verglichen mit dem Walfang bedeutete es auch leichte Arbeit. Von der Hütte im Fjord, tief in die Küste hineingeschnitten und von Berghängen beschützt, fuhren sie mit Hundeschlitten in das Inselinnere, in unzugänglicherem Gelände auf Skiern, um die Fallen zu leeren; Holzkisten, deren simpler Mechanismus die Polarfüchse mit einem Stein erschlug.

An Ort und Stelle weideten sie die Tiere aus und nahmen nur die gesäuberten Felle mit zurück, um mit dem Geruch von Blut, Innereien und rohem Fleisch keinen Eisbären zur Hütte zu locken. Die Männer selbst lebten von mitgebrachtem Zwieback und Stockfisch, von frischem Fang und den kurzbeinigen und stämmigen Rentieren der Insel.

Es war die Polarnacht, die Grischa unterschätzt hatte. Im Dunkeln verließen sie die Hütte, holten im Dunkeln ihre Beute ein und kehrten immer noch im Dunkeln in den Fjord zurück.

Ein Zustand fortwährender Blindheit, kaum erhellt vom blassen Licht der Sterne, Lampenlicht und dem Flackern des Feuers. Nicht mehr als zittrige Fünkchen in der weiten Finsternis, leer und still.

So etwas wie Zeit gab es nicht, und der Mond, der sich ab und zu sehen ließ, leuchtete zu schwach, um in der endlosen Schwärze eine Prägung zu hinterlassen.

Nach Freiheit und Abenteuer hatte es sich angehört, stattdessen fühlte sich Grischa hier eingekerkert. Scharf bewacht von den Eisbären, die draußen herumstreunten, bleiche Geister in der Landschaft aus Schnee und Fels, gierig nach eigener Beute, gleichgültig, ob Tier oder Mensch.

Und es gab kein Entkommen. Vor März würde das Packeis nicht aufbrechen, vielleicht auch erst im April. Sogar das Licht würde früher zurückkehren als ein Schiff, auf dem die Männer die Insel verlassen konnten.

Einmal hatten sie einen Eisbären gesehen, ganz aus der Nähe, draußen bei den Fuchsfallen, in einer Senke zwischen den Bergen.

Vielmehr seine Bewegungen hatten sie gesehen, weiß auf weiß in finsterer Nacht, ein merkwürdig umgekehrtes Schattenspiel. Wegen der Überreste der Füchse war er gekommen, vielleicht hatte er auch auf die Männer gewartet. Er war so nahe, dass Grischa seinen Atem hören konnte, sein Zögern spürte.

Eine Kreatur wie aus einer jenseitigen Welt, die nicht nur auf sein Fleisch und Blut aus war, sondern auch auf seine Seele.

In nur einem Wimpernschlag schien die Polarnacht noch eisiger, wie erstarrt, die tiefen Atemzüge der Männer halb Furcht, halb grimmige Entschlossenheit, während sie in langsamen Bewegungen zu ihren Waffen griffen; Sigurds Gewehr gab ein Klacken von sich.

Auch Grischa fasste das Messer fester, mit dem er den Pelz der Füchse abgeschält hatte, bereit, den Bären zu töten. Und war dann doch froh, als der Eisbär sich schnaubend abwandte und mit dem weißen Element verschmolz.

Es hatte Grischa nie etwas ausgemacht, eine Ziege oder ein Schaf zu schlachten. Genauso wenig störte er sich daran, einen frisch erlegten Wal zu zerteilen oder die Pelze der toten Füchse abzuziehen; eine wirtschaftliche Notwendigkeit.

Bei diesem Bären hätte es ihn gedauert. Dies war sein Reich, in das die Männer eingedrungen waren, und er hätte jedes Recht gehabt, sie zu töten. Nicht feige wirkte er, als er sich in den Schnee zurückzog, sondern fast weise. Voller Nachsicht mit den Zweibeinern, die sich auf solch lächerliche Weise in einer kalten und erbarmungslosen Umwelt abmühten, für die sie nicht geschaffen waren.

Grischa fühlte sich an die Bärin erinnert, am Ufer des großen Sees, eine Ewigkeit schien es her zu sein, und daran, was Katya ihn an jenem Tag gelehrt hatte. Dass es zu unterscheiden galt, wann man kämpfte und wann man den Weg des Klügeren ging.

Grischa fragte sich, ob man alles im Leben letztlich auf diesen Zwiespalt zurückführen konnte. Und woher man wusste, welches die richtige Entscheidung sein würde.

Am schlimmsten war es, wenn ein Schneesturm tobte und ihre ganze Welt auf die Enge der Hütte zusammenschrumpfte. Wie lebendig begraben fühlte Grischa sich dann, die Unruhe, die der Sturm in ihm heraufbeschwor, das Kribbeln zwischen Nacken und Schädel und der Druck in seinem Kopf ununterscheidbar von Panik und Zorn.

Von dem Hunger nach Licht und Luft und danach, frei zu sein.

Jetzt verstand er, warum Sigurd nur für kurze Zeit auf seinem Stuhl in der Ecke eindöste, immer angespannt, immer auf der Lauer, und warum Ejnar, der seinen zweiten Winter hier hätte verbringen sollen, im letzten Augenblick abgesprungen war. Warum Rune und Kjell ihn nur stumpfsinnig ansahen, wenn er sie nach ihrem Leben jenseits des Spitzbergener Winters fragte.

Die scheinbar endlose Polarnacht eines solchen Winters konnte einen Mann in den Wahnsinn treiben und in einen Geist verwandeln. Der einzige Ausweg war, sich in sich selbst zurückzuziehen und an dem festzuklammern, was man dort fand.

Bei Grischa war es der unbedingte Wille, diesen Winter zu überstehen, heil an Leib und Seele und mit klarem Verstand. Wenn draußen der Sturm Schnee vor der Hütte aufhäufte, buchstabierte Grischa sich durch ein Handbuch der Navigation, das er sich zugelegt hatte, und übte sich am Alphabet, bis ihm das Papier ausging.

Während der Wind draußen fauchte und die Hunde heulten, gespenstisch hohl, als müssten sie sich verzweifelt ihrer Wolfsnatur versichern, entwarf Grischa für sich ein Leben, in dem er nicht mehr nur für andere arbeitete.

Sein eigener Herr wollte er sein. Allein dem Wind und dem Wetter unterworfen, der einzigen Macht, bei der er akzeptieren konnte, dass sie größer war als sein Wille, sein Ehrgeiz.

Ihre Veränderlichkeit war das einzige Versprechen, dem er traute.

15

Das Licht des Sommers war gereift wie die Früchte in den Gärten und auf den Feldern. Satt und schwer troff es von den Bergen und färbte das Wasser umso blauer. Die Tage wurden merklich kürzer, morgens und abends lag schon der mulchige Hauch von Herbst in der Luft.

Das Wischtuch in der Hand, hielt Katya inne und beobachtete das Schiff, das durch den Sund zog. Die Segel an den Kanten eingerissen, hatte es eine offensichtlich lange und raue Fahrt hinter sich. Das halbe Dutzend Beiboote wiesen es als Walfänger aus, der zweite schon an diesem Morgen.

Katya beeilte sich, die letzten Scheiben der Sprossenfenster blank zu polieren, den Eimer zu leeren und die Wischtücher ausgewrungen zum Trocknen aufzuhängen.

»Die Fenster sind alle geputzt, Fru Guðmundsdóttir«, rief sie auf der Schwelle zur Küche, gefolgt von einer unausgesprochenen Frage.

Silja Guðmundsdóttir holte einen dampfenden Laib Brot aus dem Ofen und klopfte mit dem Fingerknöchel daran; ihre Mundwinkel hoben sich zufrieden, als es hohl klang.

»Ist gut, Katya. Sei spätestens um halb zwölf wieder hier, ich brauche dich für das Mittagessen.«

Eilig band Katya sich die Schürze ab und hängte sie an den Haken.

»Danke, Fru Guðmundsdóttir.«

Durch das geöffnete Fenster sah Silja ihr nach, wie sie zum Wasser hinunterlief, ihren blauen Rock mit den Händen gerafft, die beiden Zöpfe, zu denen sie ihr Haar geflochten hatte, über den Rücken von Bluse und Miederweste tanzend. Rank und schlank wie eine Birke war sie jetzt, auf halbem Weg zwischen dreizehn und vierzehn Jahren.

Ein Backfisch, dachte Silja.

Dieses Frühjahr hatte Katya zum ersten Mal geblutet. Eine rostige Schmiere, wegen der sie hilfesuchend zu Silja gekommen war und die sich über den Sommer zu einem Sturzfluss ausgewachsen hatte, jeden Monat aufs Neue. Verstörend gewalttätig für einen so schmalen Mädchenleib, unter hackenden Krämpfen, die Katya kalkig weiß und halb krank hinnahm.

Eine Phase heftigen Blutens, hoffte Silja, die sich mit der Zeit bestimmt normalisieren würde. Und trotzdem kam ihr jedes Mal in den Sinn, dass man über die Frauen Islands sagte, sie seien nach außen hin kühl und schroff, aber in ihrem Inneren brodelte ein Vulkan.

Ein zärtliches Lächeln um den Mund, eine stolze Wehmut in den Augen, widmete sie sich dem nächsten Laib Brot.

Atemlos langte Katya im Hafen an und verlor keine Zeit. Wahllos pickte sie sich einen der Seeleute heraus, die emsig Leinen vertäuten, Kisten und Säcke und Fässer wuchteten und unter Gebrüll Flaschenzüge austarierten.

Im März hatte Johann Silberberg wieder auf das Festland übergesetzt, um weiter die Gletscher Norwegens zu erkunden, mit dem Versprechen, ihr zu schreiben, wann immer es ihm möglich war. Außer dem Deutsch, in dem sie sich schon ganz gut verständlich machen konnte, hatte er ihr auch den Mut hinterlassen, ihre misstrauische Zurückhaltung zu überwinden, wenn ihr etwas wichtig war.

»Wo kommt ihr her?«

Der Matrose, nicht viel älter als sie selbst, auf dessen Nase sich verbrannte Haut abpellte, sah sie verdutzt an; eine verlegene Röte kroch seinen Hals hinauf.

»Baffin Bay?«, erwiderte er unsicher.

»Sieh an«, erschallte es über Katyas Kopf. »Die Eisjungfer ist wieder da!«

An der Reling blitzte ein starkes Grinsen, umgeben von einem feuerroten Bart; unter der genauso lodernden Mähne funkelten die Augen amüsiert.

Katya erkannte ihn wieder; er hatte ihr im Frühling von der Baffin Bay erzählt, vor der westlichen Küste Grönlands, und vom Nordwasser. Eine Polynya, eine offene Wasserfläche mitten im Eis, das ganze Jahr über ein reicher Fanggrund für Walrosse, Robben, Narwale und Belugas. Aber gefährlich zu erreichen durch das Meereis, das sich an ihren Rändern bildete und den Schiffen entgegentrieb.

»Wie war es auf eurer Fahrt?«, rief Katya ihm entgegen, die Augen zum Schutz gegen die Sonne mit der Hand beschattet. »Was habt ihr an Eis gesehen? An Schnee?«

Sofort drängten sich andere Seeleute an die Reling und starrten zu Katya herunter, ähnlich belustigt und unverhohlen neugierig. Ihre Stimmung war gelöst, ausgelassen nach erfolgreicher Jagd und fast trunken, wieder heil nach Hause gekommen zu sein.

Ein Matrose, kantig und braun gebrannt und strohblond, musterte Katya von Kopf bis Fuß und pfiff durch die Zähne.

»Bei dir möcht ich gern Eisbrecher sein!«

Lachend boxte ihn der Rothaarige zur Seite.

»Warte, Eisjungfer, ich komm zu dir herunter!«

Vielleicht war er es gewesen, der sie als Erster so genannt hatte, vielleicht irgendein anderer Seemann, den sie im Frühling nach seiner Route gefragt hatte, nach Eis und nach Schnee.

Katya konnte nur raten, inwieweit diese Neckerei auch mit der Farbe ihrer Augen zu tun hatte. Oder damit, dass sie nie mit halb schamhaftem, halb verführerischem Lächeln und flatternden Wimpern an der Mole stand wie andere Mädchen, nie auf ein Kompliment oder eine Schäkerei einging. Einerlei, der Name blieb an ihr kleben, sprach sich herum und wartete bereits auf sie, sobald sie auf der Mole ankam.

Katya kümmerte es nicht, ihr Wissensdurst war stärker.

Breitbeinig platzierte sich der Rothaarige auf einer Kiste und winkte Katya zu sich heran.

»Komm mal her, Eisjungfer, ich hab da was für dich. Noch näher.«

Katya tat einen Schritt auf ihn zu, bevor sie stehen blieb, ein wachsames Funkeln in den Augen.

»Du willst doch immer so viel über das Eis wissen … Ich hab da eine Geschichte für dich. In Amerika gibt es einen Mann, der holt im Winter Eis aus den gefrorenen Seen im Norden und verschifft es dann in den heißen Süden. Nach Dixieland und in die Karibik. Und was soll ich sagen, stinkreich ist er damit geworden. Mit deinem Eis.«

Für Berichte von Schnee und Eis war sie hergekommen, stattdessen wurde ihr eine Lügengeschichte aufgetischt. Enttäuschung machte sich in Katya breit und schlug dann in Verärgerung um.

»Ich glaube dir kein Wort.«

Der Seemann setzte eine gekränkte Miene auf und legte in einer beteuernden Geste die behaarte Pranke auf seine Brust.

»Seh ich so aus, als würde ich lügen? Hat mir ein Walfänger aus Nantucket erzählt.«

Katya blieb argwöhnisch und verschränkte die Arme.

»He, Jungs!«, brüllte der Rothaarige zum Deck hinauf. »Stimmt das etwa nicht, mit diesem Spinner und seinem Eis für die Karibik?«

Zustimmende Rufe und beifälliges Gemurmel drangen zu Katya herunter.

»Siehst du?« Grinsend wandte sich der Seemann wieder Katya zu und streckte die Hand nach ihr aus. »Dafür habe ich mir doch ein Küsschen verdient, oder nicht?«

Katya starrte ihn nur an, kühl und abweisend, fast herausfordernd, ihre Augen hart wie Glas. Bis sein Blick flackerte und das Grinsen auf seinem Gesicht erlosch; sie brauchte kein Messer mehr, um zudringliche Männer auf Abstand zu halten.

Sie drehte sich um und ging. Um am nächsten Tag zurückzukehren und die Walfänger und Nordmeerfahrer, die neu angekommen waren, auszufragen und auch die am Tag darauf.

Und zwischen den Schilderungen der Seeleute von Pfannkucheneis und Frazileis und Schmiereis, das sich bei kalter Witterung durch das Nordmeer spann, und einem ganzen Feld von Eisbergen, das diesen Sommer die Walfänger in Atem gehalten hatte, bekam Katya immer wieder ein Fetzchen der gleichen Geschichte zu fassen, von den Männern selbst ungläubig und lachend erzählt wie haarsträubendes Seemannsgarn.

Von Frederic Tudor aus Boston, der davon überzeugt war, mit gefrorenem Wasser aus den Seen Neuenglands könnte er die ganze Welt erobern.

Aus den ersten Seglern, die zum Ende des Sommers im Hafen eintröpfelten, wurde ein beständiger Strom, der die Mole von Tromsø mit Schiffsleibern und Männern füllte. Eine Flut an Fässern und Häuten und Walbarten ergoss sich über den Kai, die noch an Ort und Stelle die Besitzer wechselten, und inmitten dieses Getümmels lief auch die Havfruen in ihren Heimathafen ein.

Grischa genoss die Blicke der Männer, als er mit Katya an seinem Arm über die Mole ging. Bis zu seinem Schlüsselbein reichte sie jetzt, zweifellos das hübscheste Mädchen an der ganzen langen Küste Norwegens.

Sie hatten einander nur für ein paar Tage im Frühling gesehen, so spät war er aus Spitzbergen zurückgekehrt. Das Eis hatte es nicht früher erlaubt, beinahe hätte er sogar die diesjährige Waljagd verpasst.

Keine Fahrt unter Magne Halvorson hatte ihm ein solches Hochgefühl beschert wie diese, nach der Gefangenschaft im finsteren Winter Spitzbergens endlich wieder auf dem Meer und im Wind, im Licht des arktischen Sommers.

Mit Wolf hatte er dort angeknüpft, wo der Herbst sie unterbrochen hatte, mit einer groben Zärtlichkeit, die sich nicht um ein Morgen scherte. Und auf Grönland hatte ihn Napaartoq, spitzknochig und lebhaft wie ein kleiner Vogel, darüber hinweggetröstet, dass Sikkerneq sich einen Mann genommen hatte und zwischen den Frauen ihrer Familie darauf wartete, ihr erstes Kind zur Welt zu bringen.

Manchmal, wenn die Wellen sich die Havfruen gegenseitig zuwarfen und Brecher über das Deck klatschten, war Grischa an der Reling gestanden und hatte seinen Freiheitsdrang in den Sturm hinausgebrüllt.

Sein wildes Haar von Katya wieder kurz getrimmt, stand er oben in der Kammer und rasierte sich, nichts als eine frische Hose an seinem gebadeten Leib.

Katya saß auf dem Boden und beobachtete, wie sich seine kräftigen Schulterblätter, die Muskelstränge an seinem breiten Rücken bewegten, hell gegen das sonnengefärbte Dreieck des Nackens, die tiefbraunen Arme.

Mit Widerhaken hatte sich die Geschichte von dem Eis für den heißen Süden in ihr festgesetzt, weiter verzweigt, je länger sie darüber nachdachte, und schließlich mit dem verflochten, was Johann Silberberg sie gelehrt hatte.

Sie hatte sich die Worte sorgfältig zurechtgelegt, mit denen sie Grischa davon erzählte.

Grischa lachte laut, während er mit dem Rasierer Schaum und Bartfilz aus seinem Gesicht kratzte.

»Das ist das Verrückteste, was ich je gehört habe.«

»Aber es ist wahr«, beharrte Katya.

Sie löste den Blick von ihrem Bruder und strich über die Felle, die er aus Grönland mitgebracht hatte, um sie an Ragnar Eriksson zu verkaufen.

»Erinnerst du dich nicht«, setzte sie neu an, »wie ihr Männer früher das Eis aus dem großen See geschnitten und zum Grundherrn gebracht habt? Damit er über den Sommer alles in seinem Vorratskeller kühl halten konnte?«

Grischa zog den Rasierer durch das Wasser in der Schüssel.

»Das ist es ja. Wer soll das Eis denn kaufen? Wer welches braucht, holt es sich im Winter selbst.«

Wenn man einmal die Augen angehoben hat, ist es unmöglich, wieder nur auf seine Schuhspitzen zu starren. Katya verstand nicht, wie Grischa, der mehr von der Welt gesehen hatte als sie, seinen Blick nicht weiter über den Horizont hinaus richtete.

Sie jedenfalls bekam den Eisberg in der Wüste nicht aus dem Kopf.

»Die Länder, die keine Winter kennen, natürlich. In denen es so heiß ist, dass man froh wäre um ein bisschen Eis.«

Grischa hielt inne, als sich ihre Blicke im Spiegel trafen.

»Hast du eine Ahnung, wie weit es bis dorthin ist? Wie lange ein Schiff braucht, um Afrika zu erreichen oder den Rest der Welt?«

Mit seinem Interesse an Navigation hatte er bei Kapitän Halvorson offene Türen eingerannt; im Wechsel mit beiden Offizieren hatte Halvorson Grischa die über den Winter erlernte Theorie in die Praxis umsetzen lassen. Als Maat war Grischa jetzt zurückgekehrt, mit entsprechend mehr Heuer in der Hosentasche; seine Sichtweise auf den Horizont war eine andere.

Katya gab nicht nach.

»Frederic Tudor hat es doch auch geschafft.«

Grischa fuhr damit fort, in schnellen Bewegungen über die empfindliche Oberlippe zu schaben.

»Ja. Von Neuengland in die Karibik. In Seemeilen ein Katzensprung. Wir reden hier aber über Monate auf See, Katya. In dieser Zeit ist dir das Eis im Laderaum weggeschmolzen, und du kannst höchstens noch das Wasser verkaufen, das geblieben ist. Sofern es unterwegs nicht schon unbrauchbar geworden ist.«

»Nicht unbedingt«, widersprach Katya. »Gletschereis schmilzt langsamer als Eis aus einem See oder einem Fluss. Umso langsamer, je größer die Menge.«

Grischa schüttelte den Kopf und wischte sich den Rest Schaum aus dem Gesicht, rieb sich dann mit einem Tuch trocken.

»Wahrscheinlich wissen die Leute dort nicht einmal, dass es so etwas wie Eis gibt. Und offenbar kommen sie auch gut ohne zurecht. Denn wenn es ein so gutes Geschäft wäre, dann hätten es schon längst viele andere gemacht.«

Verstimmt senkte Katya den Kopf und streichelte die Schuhe, die Grischa ihr von den Inuit mitgebracht hatte, pelzgefüttert und das weiche Leder kostbar bestickt. Sie fragte sich, ob Grischa in den vielen Monaten auf See verlernt hatte, zu träumen und große Pläne zu schmieden.

Dass die Idee gut war, das Eis des Nordens in den Süden zu verschiffen, daran zweifelte sie jedoch keinen Augenblick. Sie wusste nur nicht, wie sie Grischa davon überzeugen konnte.

Das Flämmchen der Lampe war am Verlöschen. Grischa beobachtete sein Züngeln und Zucken, während Silja an seiner Schulter schlief.

Eis in die Tropen verschiffen. Es in die Wüste verkaufen.

Grischa hatte wirklich noch nie etwas derart Verrücktes gehört. Einmal mehr lachte er stumm in sich hinein, und trotzdem ging es ihm immer wieder durch den Sinn. Vielleicht, weil Katyas Argumente in sich schlüssig klangen und sie noch nie eine Traumtänzerin gewesen war; vielleicht aber auch, weil seine Gedanken unablässig um Geschäfte kreisten.

Der Fang dieses Jahres war gut gewesen, die Gier nach Tran und Fischbein ungebrochen, geradezu unersättlich. Trotzdem war der Erlös geringer ausgefallen. Zu viele Walfänger drängten sich inzwischen auf dem Nordmeer und unterboten einander bei ihrer Rückkehr, um ihre Fracht so schnell wie möglich an den Mann zu bringen.

Wolf hatte recht behalten, über kurz oder lang würde Grischa sich etwas anderes suchen müssen, wollte er mehr Geld verdienen als bisher.

Mit einem tiefen Atemzug, halb ein Seufzen, regte sich Silja und blinzelte in das flackernde Licht.

Ein Lächeln erschien auf ihren Gesichtern. Siljas Hand legte sich auf seine Wange, glitt dann in sein Haar. Wie ihre Finger sich darin vergruben und wie sich das Gewicht ihrer Brüste dabei sanft an seiner Haut rieb, rief seine schlafende Männlichkeit wieder wach.

Sie bog den Hals zurück und brach in ein kaum hörbares Lachen aus, das er mit einem langen Kuss erwiderte.

Der sanfte Druck seines Knies genügte, damit sie ihre Schenkel öffnete, und während Grischa sich mit aller Leidenschaft seiner siebzehn Jahre in ihrer reifen Weiblichkeit verlor und schließlich seinen Samen vergoss, trieb der Gedanke an das Eis eine erste feine Wurzel in ihm aus.

III Schwarzeis

Hamburg, 1827

Schwarzeis , deutsch; black ice, englisch.

Eine hauchdünne Eisschicht aus leichtem Regen oder Niesel auf kaltem Boden, die mit der Oberfläche verschmilzt und dadurch unsichtbar wird.

Analog dazu eine feine Eisdecke auf tiefen Gewässern, die bei Schneefall festen Untergrund vorgaukelt. In der Seemannssprache das Eis, das sich wie eine Glasur anlagert, das Schiff topplastig macht und kentern lässt.

Seine absolute Transparenz macht Schwarzeis so gefährlich: Man sieht es nicht.

16

Im Gemischtwarenladen auf dem Kehrwieder brannten noch alle Lampen, obwohl es schon fast neun Uhr war. Wolken zogen tief über die Stadt hinweg und schleppten die Dämmerung in den Dezembermorgen hinein; es sah nach Schnee aus.

Seit sechs Uhr in der Früh hatten die beiden Brüder Petersen auf die Karren aus anderen Teilen der Stadt und vom Land gewartet. Jetzt lagen neue Käselaibe bereit und frische Butter, stapelten sich die Kisten mit Gemüse, und die Schütten mit Graupen, Bohnen, Erbsen und Mehl, Zucker und Salz und Backobst waren wieder voll, der Pfeffer frisch gemahlen.

Christian, mit einundzwanzig Jahren der Jüngere, stand auf der Leiter und ließ sich von Thilo die nachgefüllten Bonbongläser reichen, um sie oben ins Regal zu stellen.

Die Türglocke ging, und in einem Schwall kalter Luft, die nach Winter und Kaminrauch roch, taperte ein verhutzeltes Weiblein in Witwenschwarz herein, halb auf ihren Stock gestützt, halb auf den Arm eines jungen Mädchens.

Thilo murmelte einen kaum hörbaren Gruß. Einmal mehr fragte er sich, warum es ausgerechnet die alten Leute waren, die es nicht abwarten konnten, bis sie morgens ihr Geschäft öffneten, dabei hatten diese von allen doch am meisten Zeit.

»Moin, Frau Westede!«, rief Christian munter von der Leiter herab.

Er mochte den Umgang mit Kunden, es fiel ihm leicht, mit Komplimenten und guten Argumenten ein Pfund Mehl mehr zu verkaufen, eine Speckseite zusätzlich.

Besonders bei hübschen Mädchen.

»Moin, Levke.«

Levke Reinders, rehäugig und apfelbäckig, schloss die Tür hinter sich und ihrer Urgroßmutter und lächelte unter der breiten Krempe ihres Huts zu Christian hinauf.

»Moin, Christian.«

»Na, ihr Lütten«, krächzte die alte Frau den Brüdern entgegen, was sogar Thilo ein Schmunzeln entlockte.

Für die Wittfrau Westede würden sie immer die blonden Bengel bleiben, die auf dem Kai vor dem Laden herumgetollt und ihr manchmal die Einkäufe nach Hause getragen hatten. Obwohl der schlanke Christian sie mittlerweile um mehrere Köpfe überragte und Thilo zu einem solchen Hünen herangewachsen war wie der Vater der jungen Männer in seinen besten Jahren.

Damals, unter Napoleon, hatte die Witwe Westede angeblich die französischen Soldaten verjagt, die sie an jenem bitterkalten Weihnachtstag aus ihrem Haus holen wollten, um sie wie Tausende andere Hamburger aus der belagerten Stadt zu vertreiben. Mit einem glühenden Schürhaken hätte sie ihre vier Wände verteidigt, mit dem Säbel ihres verstorbenen Mannes oder indem sie den Nachttopf über ihren Köpfen ausgoss – darin waren die Erzählungen uneins.

Die alte Frau lachte nur mit ihrem zahnlosen Greisenmund, wenn die Rede darauf kam, und drohte scherzhaft mit dem verkrüppelten Zeigefinger; dass sie sich, damals schon betagt, derart wehrhaft gezeigt hatte, daran zweifelte jedoch niemand im ganzen Grasbrook.

Im Stockwerk über dem Laden polterte es, gefolgt von dumpfem Schaben. Christians dunkelblaue Augen trafen sich mit den grauen Thilos.

»Ich geh schon«, sagte Thilo leise.

Im Gegensatz zu seinem Bruder hatte er ohnehin keinen Sinn für den Klönschnack, der zum Abwiegen von Grieß und Salz dazugehörte.

Zwei Stufen auf einmal nehmend, erklomm er die Stiege hinter den Ladenräumen und ging den Geräuschen nach, die aus dem Zimmer seines Vaters kamen.

Arno Petersen lag neben dem Bett. Der fast kahle Kopf hochrot und die früher kantigen Gesichtszüge aufgequollen, kämpfte er darum, sich vom Boden hochzustemmen und auf sein rechtes Bein zu kommen; das andere hatten ihm die Franzosen dreizehn Jahre zuvor weggeschossen.

»Geht schon, mein Junge«, schnaufte er abwehrend. »Geht schon.«

»O Vadder«, murmelte Thilo vor sich hin.

Geübt fasste er seinen Vater unter den Achseln. Die Arme um die Schultern seines Sohnes geschlungen, hievte Arno Petersen sich auf die Bettkante.

Einstmals ein Mann wie ein Baum, der ganze Türme vollgepackter Kisten umherwuchtete, als wögen sie nicht mehr als ein Sack Federn, war sein Körper über die Zeit erschlafft und aufgedunsen; mit jedem Jahr schien er schwerer zu wiegen, sogar für Thilo.

Thilo klaubte die Reste des Gehstocks auf, der unter dem Gewicht seines Vaters zersplittert war, und blickte sich suchend nach dem Holzbein um; an guten Tagen konnte Arno Petersen damit erstaunlich behände herumhumpeln und im Laden mit anpacken.

»Wo ist dein Klumpfuß?«

Keuchend wedelte Arno Petersen in einer unbestimmten Geste mit der Hand.

»Keine Zeit.«

Wie sehr sein Vater in Eile gewesen war, aus dem Bett zu kommen, verriet der nasse Fleck im Schritt seiner Hose. Der stechende Geruch, der sich mit dem abgestandenen Dunst von Kornbrand mischte.

Arno Petersen trank nicht oft, nur wenn die Schmerzen unerträglich wurden, dann aber Unmengen. Gestern schien ein besonders schlechter Tag gewesen zu sein, er hatte wieder in seinen Kleidern geschlafen.

Ungehalten schlug er die Hand seines Sohnes beiseite, die sich nach ihm ausstreckte.

»Lass, das kann ich schon noch selber! Bring mir nur eine Schüssel mit Wasser und eine frische Hose.«

Es blieb ihm trotzdem nichts anderes übrig, als Thilo mit anpacken zu lassen, während er sich wusch und umzog. Eine der Not gehorchende Intimität, die ihnen vertraut geworden war, aber an die sich keiner von beiden wirklich gewöhnen konnte und die den einen so reizbar machte wie den anderen.

Das leere Hosenbein hochgeschoben, kniete Thilo vor seinem Vater und rieb den knotigen Stumpf mit Salbe ein.

Das, was der damals eilig zu Hilfe geholte Metzger Wesendonk mit Knochensäge und Darmsaiten von Arno Petersens Bein übrig gelassen hatte. Heiß fühlte sich die wulstige Haut unter Thilos Händen an, wund gerieben vom Holz des Ersatzbeins. Die leiseste Berührung schien seinem Vater Qualen zu bereiten.

»Eine Schande ist das«, knurrte Arno Petersen nach einer Weile wie eine zähneknirschende Entschuldigung. »Dass du das tun musst.«

Thilo gab ein leises Schnauben von sich, das von ähnlich ruppiger Behutsamkeit war.

»Es ist doch niemand sonst da.«

Anfangs schienen sie Glück gehabt zu haben, als die Befreiungsarmee die Stadt belagerte, um die Franzosen in die Knie zu zwingen.

Der Laden und Ottilie Petersens hausfrauliche Fürsorge hatten es ihnen ermöglicht, die Vorräte für sechs Monate vorzuweisen, die die französischen Besatzer von den Bürgern verlangten. Sogar ein paar befreundete Familien konnten sie noch damit versorgen, um die drohende Zwangsräumung dieser unnützen Esser, wie es im entsprechenden Erlass hieß, zu verhindern.

Trotzdem mussten sie zusehen, wie die französischen Soldaten viel zu viele ihrer Nachbarn an jenem kalten Wintertag aus den Häusern zerrten. Aus ganz Hamburg an die dreißigtausend Männer, Frauen und Kinder, die in tödliche Kälte und Hunger gejagt wurden, an Weihnachten.

Dann kamen die Soldaten ein zweites Mal und nahmen Ottilie Petersen mit. Damit sie wie viele andere Frauen der Stadt die jungen Soldaten pflegte, die sich in den zu Hospitälern umfunktionierten Zuchthäusern und Waisenheimen und Kornspeichern die Lunge aus dem fiebrigen Leib husteten und sich in einem übelriechenden Schwall erbrachen oder ihr Gedärm entleerten.

Etwas davon musste Ottilie Petersen mitgebracht haben, als sie endlich nach Hause kam, ausgezehrt und mit toten Augen. Vielleicht hatte man in der Kommandantur vom Fieber im Haus erfahren, vielleicht gab es auch einen anderen Grund, weshalb noch einmal Soldaten vor der Tür standen und die gehorteten Lebensmittel für die französische Armee beanspruchten.

Ohne diese Vorräte jedoch drohte ihnen der Rauswurf, und Arno Petersen hatte sich den Franzosen widersetzt.

Mit seinem Bein hatte er dafür bezahlt, dass seine Familie weiter ein Dach über dem Kopf und etwas zu essen hatte, aber seine Frau konnte er damit genauso wenig vor dem Typhus retten wie die kleine Rieke; bei Christian war es knapp gewesen.

Seitdem bewältigten sie alles allein, der einbeinige Arno Petersen und seine beiden Söhne.

Thilo spürte die Augen seines Vaters auf sich.

»Willst du nicht endlich heiraten, Junge? Kommen doch genug nette Deerns in den Laden.«

Seit Thilo diesen September dreiundzwanzig Jahre alt geworden war, bekam er das von seinem Vater häufiger zu hören.

»Ach, Vadder. Mich will ja keine.«

Sobald ein Mädchen zum ersten Mal in den Laden kam oder ihm auf der Straße begegnete, starrte sie mit großen Augen zu Thilo hinauf. Mehr als einen kurzen Gruß bekam er nie heraus, bevor sie auch schon wieder hastig wegsah, als hätte er sich im nächsten Moment in einen Oger verwandelt.

Und genauso verlässlich wandten sich diese Mädchen dann Christian zu, ihre Stimmen plötzlich eine Tonlage höher, zwitschernde und flatternde Singvögel. Christian mit seinem scharf geschnittenen Gesicht, dem Leichtigkeit und Lebenslust aus den Augen sprühten und der immer die richtigen Worte fand.

Letzten Endes machte es Thilo nicht so viel aus; er hätte ohnehin nicht genau gewusst, was er mit diesen Geschöpfen anfangen sollte, flirrend wie die Libellen über der Alster im Sommer.

Arno Petersen entfuhr ein Seufzen, vielleicht als Antwort auf die Worte seines Sohnes, vielleicht in einem Gefühl der Erleichterung, als Thilo das Ende des Verbands feststeckte.

»Danke, mein Junge.«

Die Schulter unter die Achsel seines Vaters geklemmt, stemmte Thilo sie beide in die Höhe. Auf drei Beinen durchquerten sie das Zimmer, und Arno Petersen ließ sich in den Sessel sinken, der vor dem Fenster stand.

»Ich bring dir gleich dein Frühstück«, sagte Thilo.

Arno Petersen nickte, den Blick nach draußen gerichtet. In die ersten Schneeflocken, die auf die Kähne im Binnenhafen niedergingen und den Turm von Sankt Katharinen umtanzten, auf der anderen Seite der hölzernen Brooksbrücke.

Sein Gesicht hatte eine aschene Färbung angenommen, erschöpft sah er aus. Thilo legte kurz die Hand auf die Schulter seines Vaters; eine Geste, so hilflos, wie er sich fühlte.

»Ruh dich aus, Vadder. Morgen wird ein besserer Tag.«

17

Einen guten und mehrere schlechte Tage von Arno Petersen später saß Thilo in seinem Kabuff hinter dem Laden über den Geschäftsbüchern. Während er mit einem Ohr zuhörte, wie Christian vorn beim Abwiegen von Salz und Zucker mit zwei Kundinnen Nettigkeiten über das Winterwetter austauschte, dachte Thilo darüber nach, wie es weitergehen sollte.

Im Laden schäumten überschwängliche Abschiedsworte auf, und in den verklingenden Tönen der Glocke erschien Christian im Türrahmen.

»Ich glaube, wir haben zwei neue Stammkundinnen gewonnen.«

»Wird auch gut sein«, brummte Thilo, noch halb in Gedanken. »Was du in der letzten Stunde an Kostproben verteilt hast, müssen wir auch erst wieder reinholen.«

»Ach komm«, wiegelte Christian leichthin ab, »so schlimm kann es nicht sein.«

Wo Christian Licht sah, sah Thilo Schatten, so war es immer schon gewesen.

»Wenn wir doch noch jemanden für Vadder ins Haus holen, werden wir den Gürtel enger schnallen müssen.«

Thilo hatte keine Ahnung, was eine Pflegerin für seinen Vater kosten mochte oder auch nur eine Hilfe, die für ein paar Stunden jede Woche kam; nicht viel, hoffte er, es gab in der Stadt immer noch genug Leute, die händeringend Arbeit suchten.

Diesen Monat würden sie es sich leisten können, die in den Häusern anstehende Weihnachtsbäckerei machte sich in der Kasse deutlich bemerkbar. Überhaupt stand das Geschäft besser da als noch vor zwei oder drei Jahren; trotzdem gab es zwischendurch Monate, in denen sie gerade so mit Einnahmen und Ausgaben hinkamen.

»Deshalb war ich so großzügig«, erklärte Christian. »Wenn die beiden regelmäßig wiederkommen, haben wir am Ende wesentlich mehr in der Kasse, als ich eben gratis verteilt habe. Ab und zu muss man eben investieren.«

Endlich hob Thilo den Blick von den Zahlen.

»Solche Investitionen muss man sich aber auch leisten können. Und ich sehe einfach nicht, dass es sich auszahlt.«

An den Türrahmen gelehnt, ließ Christian betreten den Kopf sinken.

Es war nicht ihre Schuld, dass nicht mehr aus dem Laden herauszuholen war, obwohl sie beide ihr Möglichstes taten – Christian mit Verkaufsgeschick und Charme, Thilo mit dem genauen Austarieren von Soll und Haben.

Es waren schlicht die Zeiten.

Die Brüder hatten nie ein Hamburg ohne Napoleon und das, was er davon übrig gelassen hatte, gekannt. Thilo war frisch geboren, als die Stadtväter die Wallanlagen, die die Stadt im Dreißigjährigen Krieg beschützt hatten, schleifen und die Kanonen einschmelzen ließen. In der Hoffnung, Napoleons Armee würde ein neutrales und friedfertiges Hamburg verschonen. Doch die Franzosen fielen trotzdem ein und rissen sich die strategisch günstig gelegene Stadt unter den Nagel; Christian war gerade ein paar Monate auf der Welt.

In einem Hambourg , das die Hauptstadt des Département des Bouches de l’Elbe war, lernten die beiden Jungen das Abc und das Einmaleins. Während die Handelsblockade der Franzosen die Lebenskraft der Stadt ausbluten ließ, hielt Arno Petersen seinen Laden mit den Schätzen am Laufen, die er von seinen Schmuggelfahrten ins dänische Altona mitbrachte. Kaffee, Kakao, Zucker, Pfeffer, die auf verschlungenen Pfaden von der englischen Insel Helgoland ihren Weg aufs Festland gefunden hatten. Luxusgüter, für die es immer weniger Abnehmer gab, je knapper das tägliche Brot wurde.

Bis die französischen Soldaten auch die Familie Petersen und ihre gesicherte Existenz unter ihren Stiefelsohlen zertraten.

Nachdem der französische Kaiser sich an seiner Machtgier verschluckt hatte und die fremden Befehlshaber ihre kranken und maroden Truppen aus der Stadt abzogen, war Hamburg zwar Freie und Hansestadt, aber von nur noch halb so vielen Menschen belebt wie vor Napoleon. Eine Geisterstadt war es, in der die Brüder von ungelenken Burschen zu Männern reiften, der Sumpf von Armut und Elend nie mehr als ein paar Schritte entfernt.

Wenn Arno Petersen seinen Söhnen von der reichen Handelsmetropole erzählte, die Hamburg einmal gewesen war, ein Welthafen, ehe die Franzosen die engen wirtschaftlichen Bande nach Großbritannien kappten, klang es nach einem Märchen aus einem fernen Land.

»Und wenn wir hier doch die Zelte abbrechen und woanders neu anfangen?«, kam es nach einiger Zeit leise von Christian.

Amerika. Das gelobte Land, in dem es jeder schaffen konnte, der den Willen und den Fleiß dazu hatte und vielleicht noch das nötige Quäntchen Glück.

Ein Lockruf, dem einige Hamburger in diesen schwierigen Zeiten folgten und der sich auch in das Ohr der Brüder geschlichen hatte.

»Selbst dafür braucht man Geld. Allein schon für die Überfahrt.«

»Wir haben doch das Haus.«

Unwillkürlich wanderten zwei Augenpaare, eines blau, das andere grau, zu den Deckenbalken hinauf.

Der Laden nahm das Untergeschoss eines der Vorderhäuser ein, die sich dicht an dicht die Wasserfront der Elbinsel Kehrwieder entlangzogen, mit viel Licht und Luft. Anders als die finsteren Häuser, die sich dahinter zusammendrängten und von Gängen und Gassen durchzogen waren wie ein Schweizer Käse mit Löchern.

Erst nur Pächter des Ladens, hatte der junge Arno Petersen zugegriffen, als der Besitzer ihm seinerzeit ein gutes Angebot machte. Auch der darüberliegenden Wohnung wegen, Ottilie hatte gerade eingewilligt, seine Frau zu werden, und die Einnahmen aus der Vermietung der anderen Stockwerke tilgten rasch das Darlehen, das er dafür aufgenommen hatte.

Das waren noch gute Zeiten gewesen. Jetzt stand die Hälfte der Wohnungen leer, und die Miete für die andere Hälfte kam unregelmäßig herein, falls überhaupt; die Krögers und die Willemsens hatten schon seit Monaten nicht mehr bezahlt. Immer wieder sprach einer der Brüder den anderen darauf an, ein bisschen ratlos und nur halbherzig.

In Zeiten wie diesen jemanden auf die Straße zu setzen, das brachten sie beide nicht fertig, nicht für ein paar Mark.

Abgewohnt und von der Besatzungszeit gezeichnet, zugig in steifen Brisen und feucht in manchen Ecken durch die unmittelbare Lage am Wasser, würde das Haus heute sicher nur noch einen Bruchteil von dem einbringen, was Arno Petersen vor einem Vierteljahrhundert dafür bezahlt hatte.

»Und Vadder?«, warf Thilo ein, wie immer an dieser Stelle.

Die ersten Hamburger flohen, noch bevor die Franzosen eingefallen waren, und von denjenigen, die die Vertreibung am Weihnachtstag 1813 überlebt hatten, blieben viele dort, wo sie Zuflucht gefunden hatten – in Altona, Barmbek, Wandsbek, Bremen und Lübeck. Andere folgten ihnen, aus Angst vor der Willkür der Besatzer und der Not, unter dem Druck von Sondersteuern und Zwangseinquartierungen.

Arno Petersen hatte ausgeharrt. Ein Hamburger Jung durch und durch, wäre es grausam, ihn jetzt noch zu verpflanzen, von den Strapazen der Überfahrt nicht zu reden.

Sofern man ihn überhaupt einreisen ließ, mit einem Bein nur beschränkt arbeitsfähig.

Seufzend ging Christian in die Hocke. Eine der Katzen, die die Säcke mit Mehl und Zucker oben auf dem Speicher gegen Mäuse und Ratten verteidigten, hatte sich hereingeschlichen und ließ sich von ihm unter huldvollem Schnurren das rote Fell kraulen. Abrupt stolzierte sie davon und begann, sich stattdessen unter dem Tisch an Thilos Stiefeln zu reiben, umso drängender, je beharrlicher er sie ignorierte.

»Das kann es doch nicht sein, Thilo«, sagte Christian leise in die Stille hinein.

Den Laden gerade so über Wasser zu halten und mehr schlecht als recht davon zu leben. Auch ohne eine Sturmflut wie die im Februar vor knapp drei Jahren, die fast dreitausend Häuser der Stadt hatte volllaufen lassen und die Petersens an ihre finanziellen Grenzen gebracht hatte. Die nächste hohe Arztrechnung für ihren Vater zu fürchten wie die im vergangenen Jahr, als der Doktor wucherndes Gewebe aus dem Stumpf herausschneiden musste, oder dass ihnen das Haus über dem Kopf vermoderte.

Zu jung, um sich damit abzufinden, sprachen sie oft genug darüber.

»Nein«, stimmte Thilo genauso leise zu, »das kann es wirklich nicht sein.«

»Dann muss sich etwas ändern.«

Christian schnellte in die Höhe, nahm den Besen in der Ecke und begann, den Boden zu fegen, während er halblaut darüber nachdachte, was sie alles besser machen könnten, um das Geschäft in Schwung zu bringen.

Thilo hatte sich schon über die scheinbare Ruhe seines Bruders gewundert, der sonst kaum je still stand oder saß. Selbst wenn über Stunden hinweg keine Menschenseele den Laden betrat, war er damit beschäftigt, Gläser gerade zu rücken oder umzustellen, zum wiederholten Mal die langgestreckte Toonbank abzuwischen und die Waage blank zu polieren.

Hektisch war Christian nie dabei, er schien nur gern in Bewegung zu sein; vielleicht, weil er als kleiner Junge so lange im Fieber gelegen hatte, dachte Thilo manchmal. Eine Eigenschaft seines jüngeren Bruders, die den ungleich bedächtigeren Thilo oftmals nahezu in den Wahnsinn trieb.

»Wenn wir mit Zwirn und Rosinen zu wenig verdienen«, erklärte Christian, während er in konzentrierten Schwüngen den Besen aus dem engen Raum hinausführte, in den Laden hinüber, »als dass es für ein gutes Leben reicht, sollten wir uns überlegen, ob …«

Die Regale, Kisten und Fässer im Laden dämpften seinen Wortfluss zu einem unverständlichen Gemurmel, schließlich verschluckte das energische Scheppern der Türglocke Christians Stimme völlig.

Seufzend griff sich Thilo die Jacke von der Stuhllehne und folgte seinem Bruder nach draußen.

Kähne dümpelten im Wasser des Binnenhafens, und Arbeiter hievten Säcke auf den Kai. Zwei Frauen, warm in ihre Schultertücher eingeschlagen, standen zum Klönen zusammen, und eine Horde abgerissener kleiner Jungen rannte johlend an ihnen vorüber, bevor sie sich einer nach dem anderen in einen engen Durchlass zwischen den Häusern fädelten.

»Wir könnten uns spezialisieren«, schlug Christian vor, während er den pudrigen Neuschnee vor dem Laden zusammenfegte. »Moin, Frau Hansen.«

Die hagere Frau, das Gesicht unter der Haube von Gram zerfurcht, nickte grüßend.

»Schau dir doch an, bei wem am meisten los ist. Wer die guten Geschäfte macht.«

Christian hielt inne und deutete den Kehrwieder hinauf und hinunter.

»Diejenigen, die ein ganz klar umrissenes Sortiment anbieten. Anstatt von allem etwas wie wir in unserem Krämerladen.«

Sowohl vor dem Kolonialwarenladen als auch beim Bäcker herrschte reges Kommen und Gehen. Während Christian weiter mit dem Besen Schneehäufchen zusammenschob, dachte Thilo darüber nach, ob es sich unter dem Strich wirklich mehr lohnte, mit Tabak, Reis und Tee zu handeln, mit Safran und Muskat, mit Brot und Kuchen und Hörnchen.

»Moin, Christian«, riefen zwei Mädchen wie aus einem Mund, einander auch zum Verwechseln ähnlich mit ihren frischen Gesichtern, dem hellen Haar, den hellen Augen.

»Moin, Clara«, grüßte Christian zurück. »Moin, Emilie.«

Sein Augenzwinkern, das der einen, der anderen oder beiden zugleich gelten mochte, ließ die Schwestern Bekedorp strahlen, während sie leichtfüßig weitergingen und dabei den vollgepackten Korb zwischen sich schwenkten.

Lediglich in seinem Hemd, schien Christian die Kälte nicht zu spüren, die ihren Atem zu Nebelschwaden formte. Als ob er mit jedem Besenschwung überschüssige Energie verbrannte; kein Wunder, dass er nur aus Sehnen und schlanken Muskelsträngen bestand.

Thilo zog die Jacke enger um sich und verschränkte die Arme.

»Was ist falsch an Mehl und Erbsen?«

Christian lachte auf, ein weiches, warmherziges Lachen.

»Nichts, Thilo. Außer, dass die Leute das überall kaufen können und auch woanders hingehen, sobald du mehr dafür haben willst oder ihnen deine Nase nicht mehr gefällt. Spätestens wenn ein neuer Laden aufmacht, der näher an ihrer Wohnung liegt.«

»Was schwebt dir stattdessen vor?«

Christian zuckte mit einer Schulter. »Am besten etwas, das sonst keiner hat.«

»Und was soll das sein?«

Christian richtete sich auf und stützte sich auf den Besenstiel.

»Letzten Endes ist es vielleicht nicht einmal besonders wichtig, was wir verkaufen wollen. Sondern, wie wir es tun. Indem wir für unsere Ware den passenden Markt ins Auge fassen. Und wenn die Nachfrage noch nicht da ist, dann schaffen wir eben eine, mit zündenden Argumenten. Das ist alles nur eine Frage der Strategie.«

Sein Blick fiel auf die Eiszapfen, die sich am Ladenschild über ihren Köpfen gebildet hatten. Er ließ den Besen fallen und sprang hoch, um einen davon abzubrechen und mit einem übermütigen Funkeln in den Augen seinem Bruder hinzuhalten.

»Wenn du es schlau genug anstellst, kannst du bestimmt auch Eiszapfen an Eskimos verkaufen.«

Die Hände in den Hosentaschen, schlenderte Grischa durch die Straßen.

Über den Herbst war er schon ein paarmal in Hamburg gewesen, allerdings immer nur für wenige Stunden. Das erste Mal gleich nach der diesjährigen Walsaison, auf einem Frachter, der Holz aus den norwegischen Wäldern für Hamburg geladen hatte. Noch ehe der Laderaum komplett leer gewesen war, hatte er auf einem friesischen Fischkutter angeheuert, dessen Maat irgendwo in den Schänken der Stadt verschüttgegangen war.

Kapitän Friedrichs, der Pfeifenstiel wie zwischen seinen Lippen verwachsen, hatte dann gefragt, ob Grischa weiter für ihn fahren wollte, und Grischa war mit seinem Seesack in Friesland geblieben.

Viel Geld war mit diesen Pendelfahrten zwischen den Inseln und Hamburg nicht zu machen, weniger sogar als mit den Winterfellen der Polarfüchse Spitzbergens, aber Grischa mochte die Arbeit unter den Fischern. Den wortkargen Menschenschlag, der lieber handelte, als zu reden, und dessen Warmherzigkeit erst nach und nach hinter stoischer Brummigkeit zum Vorschein kam.

Grischa gefiel es auf den sandigen und windumtosten Inseln, die das Wasser eher zufällig zu verschonen schien, wenn es sich bei Flut schnaufend und prustend zusammenzog. Vielleicht fühlte er sich dort wohl, weil es Wolfs Heimat war; eine wohlige Nostalgie, die jedoch nicht so weit reichte, ihn auf Sylt aufzusuchen.

Ein guter Grund, um eine Weile dortzubleiben, war sicher auch Hauke, der an jenem Abend im Dorfkrug nur auf Grischa gewartet zu haben schien. Schweigsam selbst für einen Friesen, lang und dünn wie eine Pappel und genauso flaumbedeckt, war der Bootsbauer unter vier Augen so rau wie das Meer seiner Heimat.

Mit dem Winter kroch jedoch eine Unrast unter Grischas Haut, die ihn schließlich von Haukes reetgedeckter Kate fortlockte. Für ein paar Tage, ein paar Wochen, das wusste er selbst noch nicht.

Dieses Mal nahm er sich Zeit für Hamburg, und was er bisher von der Stadt gesehen hatte, gefiel ihm, auch wenn noch immer zu erkennen war, wie sehr sie im Krieg gelitten hatte.

Eine Stadt des Wassers wie Venedig, hatten Seeleute ihm erzählt, und obwohl sie Venedig genauso wenig mit eigenen Augen gesehen hatten wie Grischa, begann er zu ahnen, was sie damit gemeint hatten. Zwischen Alster und Elbe, von einem Netz aus Fleeten miteinander verbunden, schien auch Hamburg eine schwimmende Stadt zu sein, eine Stadt der Brücken.

Ein Riese war Hamburg, von einer Armee aus Ratten mit Zähnen und Klauen attackiert und zu Fall gebracht, der sich nur langsam wieder aufrappelte. Mit tiefen Wunden, dem einen oder anderen gebrochenen Knochen, der nicht recht heilen wollte, aber von unbezwingbarem Willen.

Es war der Wind, der Grischa am meisten für Hamburg einnahm. Aus Nord und Süd, Ost und West schienen die Brisen zu kommen, die sich hier kreuzten, am Mittelpunkt eines Himmelskompasses. Und doch war es immer unzweifelhaft ein Meereswind, unberechenbar und turbulent. Ein Wind, der Veränderung in sich trug, etwas Neues versprach.

Seine Unruhe mochte auch damit zusammenhängen, dass seine Flucht aus der Leibeigenschaft fünf Jahre her war. Seit dem Frühling konnte er sogar wieder russische Häfen anlaufen, ohne die Krallen des Gesetzes fürchten zu müssen. Jetzt, mit achtzehn Jahren, war er wirklich frei, jetzt stand ihm die ganze Welt offen.

Dafür war er nach Hamburg gekommen. Um durch die Stadt und ihren Hafen zu streifen und Ausschau nach einer lohnenden Arbeit zu halten. Nach einem guten Geschäft, das nur auf ihn wartete.

Sein Blick traf sich mit den blau strahlenden Blicken zweier Mädchen, goldene Haarflechten unter ihren Hauben, die Gesichter von samtiger Jugend.

Hamburg hatte wirklich die hübschesten Mädchen. So viele davon, dass sogar eine ganze Straße nach ihnen benannt war, der Jungfernstieg.

Nach den langen Monaten auf See, nach Hauke, hatte er für den Moment genug von harten Muskeln, harten Schwänzen, er sehnte sich nach weichen Rundungen. Nach der Anschmiegsamkeit einer Frau, deren Schoß ein solches Geheimnis barg.

Grischa lächelte und deutete eine Verbeugung an. Die Wangen der Mädchen röteten sich, hin- und hergerissen zwischen dem, was sich schickte, und der Aufmerksamkeit des fremden Burschen.

Ein Kichern perlte zwischen ihnen auf.

»Wenn du es schlau genug anstellst, kannst du bestimmt auch Eiszapfen an Eskimos verkaufen.«

Die Mädchen waren vergessen.

In diesem einen Augenblick ergab alles einen Sinn.

Katyas sture Beharrlichkeit, mit der sie ihm ein ums andere Mal auseinandersetzte, dass mit Eis Geld zu machen sei, viel Geld. Das Gerede, das unter Seeleuten umging, von einem verrückten Amerikaner, der Eis unter Palmen verkaufen wollte, sogar durch Bankrott und Schuldgefängnis nicht von seinem Vorhaben abzubringen. Gedanken, die nicht aufhörten, an ihm zu nagen, obwohl er sie immer wieder als unsinnig abgetan und beiseitegeschoben hatte.

In Friesland war er oft über den Strand hinausgewandert, bei Ebbe, wenn das Watt trockenfiel. Sobald die Grenze zwischen Land und Meer verschwamm und sich auflöste, schien es, als würde weit hinten am Horizont etwas auf ihn warten, das sich jedoch nie zu erkennen gab.

Jetzt konnte er es sehen, in Gestalt zweier junger Männer vor einem Laden, von denen der eine skeptisch den Eiszapfen in der Hand des anderen betrachtete.

»Die Eskimos brauchen kein Eis«, sagte Grischa, als er zu den beiden trat. »Davon haben sie selbst genug. Aber in anderen Teilen der Welt, die keine Winter kennen, lässt es sich verkaufen.«

Zwei Augenpaare musterten ihn, die sich in ihrer schmalen Form verblüffend glichen; damit hatte sich die Ähnlichkeit zwischen ihnen aber auch schon erschöpft.

Fast einen Kopf kleiner als Grischa, war der eine sehnig und spürbar energiegeladen, sein Gesicht mit der markanten Nase kühn, fast verwegen. Die durchdringenden blauen Augen darin blitzten belustigt; einer dieser Burschen, die bei Frauen leichtes Spiel hatten und mit anderen Männern schnell gut Freund waren. Niemand, den man zum Feind wollte; in seinen Zügen lag eine Schärfe, an der man sich den Finger ritzen konnte.

Der andere war genauso groß gewachsen wie Grischa, vielleicht noch eine Spur größer, aber schlanker gebaut. Trotzdem immer noch beeindruckend breitschultrig, hielt er sich mit der Kraft starker Muskeln aufrecht. Gegen das Dunkelblond seines Bruders wirkte sein Haar ausgeblichen, fast weiß, die Brauen und Wimpern wie Eiskristalle über den kühlgrauen Augen.

Wie aus hellem, glattem Stein geschaffen sah er aus. Ein Stein, der sich unter der Hand warm anfühlen mochte und so weich war, dass sein Schöpfer mühelos und präzise ein eckiges Kinn hatte herausschneiden können, eine kantige Wangenlinie; ein markiges Profil von absoluter Vollkommenheit.

Grischa konnte nicht aufhören, ihn anzustarren, während die feine Röte, die in das Gesicht des jungen Mannes kroch, verriet, dass er sehr wohl aus Fleisch und Blut war.

Grischa riss sich zusammen und streckte ihm die Rechte entgegen. »Grischa.«

Christian gefiel Grischas zupackende Zielstrebigkeit, die seiner eigenen glich, auf Anhieb. Während Thilo noch zögerte, ergriff er stattdessen die ausgestreckte Hand.

»Christian Petersen. Mein Bruder Thilo.«

Thilo wusste nicht recht, was er von diesem draufgängerischen Burschen halten sollte, der sich ungefragt und besserwisserisch in ihr Gespräch eingemischt hatte. In einem Deutsch, das tief aus seiner Kehle kam, mit teils russischem, teils skandinavischem Akzent rollte und rumpelte.

Er mochte siebzehn Jahre alt sein oder siebenundzwanzig, genauer ließ sich das Adlergesicht nicht einordnen, mit dem schief stehenden Zahn gleichermaßen wild und jungenhaft. Seine Haut war sogar jetzt, im Winter, leicht gebräunt, vielleicht hatte er auch von Natur aus eine kräftigere Hautfarbe zu seinen dunklen Augen, dem dunklen Haar.

Seine zweireihige Jacke aus schwerem dunklem Wollstoff war die der Seeleute und der Marine, aber der Bart, der Mund und Kinn umschloss, war nicht der eines Seebären, sondern kurz getrimmt und gepflegt. Und in seinen sichtlich teuren Stiefeln konnte man sich spiegeln.

Diesen Grischa konnte er nicht recht greifen, daran störte sich Thilo.

»Bei uns in Deutschland stellt man sich mit dem Nachnamen vor«, hörte er sich selbst sagen.

Grischa zog eine Braue hoch. Unerträglich arrogant wirkte Thilo Petersen, und doch flackerte es dabei unsicher in seinen grauen Augen. Als ob er nicht wüsste, was für ein schöner Mann er war, oder sich sogar dafür schämte.

»Grigori Jakovlewitsch Voronin«, leierte Grischa herunter. »Achtzehn Jahre alt. Ursprünglich vom Ladogasee im russischen Karelien. Inzwischen in Tromsø, Norwegen, mehr oder weniger sesshaft. Seit zwei Tagen in Hamburg, im Gasthaus Schwarzer Elefant.«

Thilo wusste, wann man sich über ihn lustig machte. Und auch, wann er es sich selbst zuzuschreiben hatte. Bis unter die Haarwurzeln lief er rot an, während er weiterhin stur Grischas Hand ignorierte.

Lachend warf Christian den Rest des schmelzenden Eiszapfens weg und hob den Besen vom Boden auf; frische Schneeflocken schwebten durch die Luft.

»Willst du auf einen Kaffee reinkommen?«

18

Geradlinig und unverstellt, das war Grischas erster Eindruck von den beiden.

Ein Eindruck, der sich noch verstärkte, als er ihnen in der Kammer hinter dem Laden von den Inuit auf Grönland erzählte, vom Walfang und norwegischen Inseln und Fjorden und von den Pelztierjägern im endlosen Winter auf Spitzbergen.

Der Laden wurde offensichtlich gut geführt, war aber keine Goldgrube. Nicht verwunderlich in dieser Stadt, die so viele ärmliche Ecken hatte.

Dummköpfe schienen sie beide nicht zu sein. Christian war eindeutig offener, während Thilo zurückhaltend blieb, fast misstrauisch; Grischa fühlte sich deutlich von ihm unter die Lupe genommen. Trotzdem glomm es auch in seinen Augen neugierig auf, und hinter der soliden, fast biederen Fassade der Brüder spürte Grischa den gleichen Hunger nach mehr vom Leben, der auch ihn umtrieb.

Und so lenkte er geschickt das Gespräch zurück auf das Eis für wärmere Breitengrade.

Hinter den Geschäftsbüchern verschanzt, beobachtete Thilo, wie Christian, der lässig auf der Tischkante saß, jedes Wort von Grischa aufsaugte. Wie mühelos er mit dem Russen Freundschaft zu schließen schien, nur über einem Kaffee hier im winzigen Hinterzimmer, versetzte Thilo einen Stich.

Und wie sein Bruder, immer schon leichtherzig und optimistisch, derart schnell auf diese verrückte Idee mit dem Eis ansprang, beunruhigte ihn.

»Das ist der größte Schwachsinn, den ich je gehört habe«, polterte Thilo schließlich mitten in einen Satz Christians hinein.

Grischa, der an der Wand lehnte, schmunzelte hinter seiner Tasse.

»Du glaubst nicht, wie oft ich das selbst schon gesagt habe. Und viel öfter noch gedacht. Aber je länger es mir durch den Kopf geht, umso klarer sehe ich es vor mir.«

»Wo willst du das Eis dafür hernehmen?«, wollte Thilo wissen.

»Aus Norwegen«, antwortete Grischa zwischen zwei Schlucken. »Jede Menge Seen, die im Winter zufrieren. Gletscher, aus denen man sogar im Sommer Eis schlagen könnte. Der Transportweg in den Süden wäre auch kürzer und weniger gefährlich als von Grönland oder Spitzbergen aus. Dort sind die Wasserwege die längste Zeit des Jahres vereist und können auch im Sommer böse Überraschungen bereithalten.«

Thilo blieb skeptisch. »Aber das Eis gehört doch sicher irgendwem?«

»Wem gehört das Wasser eurer Elbe und eurer Alster? Das Wasser dort draußen im Meer?«

Thilo lehnte sich zurück.

»Das Wasser der Alster gehört auf jeden Fall der Stadt Hamburg«, argumentierte er mit einer gewissen Zufriedenheit.

Grischa ließ sich nicht beirren.

»Was glaubst du, was irgendjemand in einer gottverlassenen Gegend in Norwegen für das Eis aus seinem See bezahlt haben will?«

Einige Herzschläge lang musterten sie einander aus zusammengekniffenen Augen, dann senkte Thilo den Blick. Während er auf der Unterlippe kaute, notierte er mit Bleistift Zahlen auf ein Stück Papier und strich alles wieder durch.

Es klang so einfach. Eis, von der Natur praktisch geschenkt, als Handelsgut. Die Transportkosten wären sicher nicht höher als bei anderen leicht verderblichen Waren auch, und selbst wenn man das Eis billig verkaufte, ergäbe sich rein rechnerisch eine Gewinnspanne, nach der sämtliche Händler sich die Finger lecken würden.

Genau das machte ihn misstrauisch. Es war zu einfach, um ein wirklich gutes Geschäft zu sein. Zu verlockend, als dass nicht ein Haken daran wäre.

»Wer soll dir das abkaufen? Wir haben jeden Winter genug Eis. Hier gibt es an jeder Ecke ein Eishaus.«

Grischa nickte.

»Ihr schon. Genau wie alle anderen in den nördlichen Breiten. Aber nicht die Gegenden weiter unten. Viel weiter unten im Süden. Je näher du dem Äquator kommst, umso wärmer wird es. Und je wärmer das Klima, umso mehr können die Leute dort das Eis brauchen, schon allein, um ihre Lebensmittel länger haltbar zu machen. Hamburg wäre nur als Umschlagplatz gedacht.«

Thilo brütete vor sich hin.

Ja, es klang ganz einfach. Würde Eis nicht so schnell schmelzen wie der Zapfen vorhin in Christians Hand.

»Wie verhinderst du, dass dir nicht alles unter dem Hintern wegfließt, während du noch unterwegs bist?«

»Das muss ich noch herausfinden«, erwiderte Grischa aufrichtig.

Thilo konnte nicht einschätzen, ob Grischa ein gerissener Schwindler war, schlicht dumm oder am Ende womöglich eine durch und durch ehrliche Haut.

»Hast du denn ein Schiff?«

»Noch nicht.«

»Weißt du überhaupt, was ein Schiff kostet? Eines, dessen Frachtraum so groß ist, dass sich deine Fahrt lohnt?«

Grischa gefiel, wie Thilos Verstand arbeitete, pfeilgerade und akkurat. Wie gründlich er diese Idee nach Löchern und Fallstricken abklopfte und dabei Eckpunkte absteckte, aus denen ein echter Plan entstand.

»Dann chartern wir eben ein Schiff«, warf Christian heiter ein. »Das machen andere Händler auch. Schiffsmakler wie Heinrich Pohl leben von solchen Charterfahrten.«

»Auch das will bezahlt werden.« Thilo blieb beharrlich. »Genauso die Besatzung. Ein Mann allein kann kein Segelschiff steuern.«

»Die Besatzung könnte eine Beteiligung am Erlös bekommen«, erklärte Grischa. »Wie auf den meisten Walfängern.«

»Und wenn du Verlust machst?« Thilo ließ nicht locker.

Grischa zuckte mit den Schultern.

»Das Risiko müssen die Männer eingehen. Genau wie auf den Walfängern auch.«

»Schau dich doch um, Thilo«, warf Christian ein. »Auf den Kais lungern jeden Tag genug Männer herum, die Arbeit suchen. Die greifen sicher dankbar zu, wenn sich eine solche Möglichkeit bietet.«

Einen Hauch nordischer Exotik hatte Grischa, der Russe, mit in den Laden gebracht, und Christian brannte vor Abenteuerlust.

Sein Bruder begann wieder, Zahlen auf Papier zu kritzeln, während er nachdachte.

»Wir haben schlicht kein Geld, um es in ein Geschäft zu investieren«, sagte er schließlich. »Schon gar nicht in ein solch abenteuerliches.«

Grischa dachte an die Schatulle, die Silja in ihrem Schreibtisch für ihn verwahrte, der Ertrag seiner Reisen in die Meere des Nordens. An Katyas Erspartes, das sie ihm versprochen hatte, sollte er das Wagnis eingehen, mit Eis zu handeln.

»Ich habe Geld. Ein paar hundert norwegische Speciedaler.«

Was ungefähr das Gleiche in der Rechenwährung der hamburgischen Mark Banco wert war, wie Thilo im Kopf überschlug. Kein unbeträchtliches Kapital und doch bei Weitem nicht genug, als dass es sein Gewissen beruhigt hätte.

»Was willst du dann von uns?«, fragte er herausfordernd.

Offen sah Grischa ihn an und deutete mit einem Nicken auf die Bücher vor Thilo.

»Ihr habt einen Laden. Ihr versteht etwas davon, wie man ein Geschäft führt. Wie man verkauft. Ich nicht. Ich kann nur zur See fahren.«

Thilo wich seinem Blick aus. Einmal mehr griff er zu seinem Bleistift, ließ ihn dann aber wieder fallen.

»Warum sollten wir dir trauen? Du kommst buchstäblich hier hereingeschneit und bietest uns ein mehr als waghalsiges Geschäft an. Wie können wir sicher sein, dass du uns nicht über den Tisch ziehen willst?«

»Wie kann ich sicher sein«, hielt Grischa dagegen, »dass ihr zum Schein nicht erst ablehnt und dann dieses Geschäft doch noch macht? Ohne mich?«

Fest sahen sie einander in die Augen, Thilo und Grischa, in einem stummen Kräftemessen, in dem keiner von beiden nachgeben oder einen Schritt vorwärts machen wollte.

Christian, der Feuer und Flamme für diese Idee war und am liebsten heute noch losgelegt hätte, boxte seinen Bruder gegen die Schulter.

»Komm schon, Thilo!«

Thilo schwieg einige Herzschläge lang und schüttelte dann den Kopf.

»Ich kann das nicht aus dem Augenblick heraus entscheiden. Das muss ich mir erst in Ruhe durch den Kopf gehen lassen.«

»Mach das«, kam es leichthin von Christian. »Ich bin auf jeden Fall dabei.«

Er beugte sich vor und streckte seine Rechte aus, und Grischa schlug ein.

Den ganzen Nachmittag verbrachten sie im Büro hinter dem Laden, kaum je vom Klingeln der Türglocke unterbrochen, die Kundschaft ankündigte, während Grischa und Christian himmelstürmende Pläne schmiedeten und Thilo sie immer wieder auf den dürren und steinigen Boden der Tatsachen zurückholte.

Es dunkelte schon, als Thilo mit einer Lampe in der Hand vor Grischa durch das Treppenhaus nach oben stieg.

Christian, mit einem Bein im Laden, weil Frau Martens nach Grieß und Salz verlangte, hatte sie hochgeschickt, nachdem Grischa sich erkundigt hatte, ob sie irgendetwas wüssten, wo er längerfristig unterkommen könnte.

Dieses eine Mal hätte Thilo es vorgezogen, sich an Christians Stelle um ihre Kundschaft zu kümmern. Ihm war unwohl mit Grischa allein; es machte ihm bewusst, wie unbeholfen er sich benahm.

»Darüber ist nur noch der Speicher«, sagte Thilo, als er die Tür aufschloss, die erst mal klemmte, dann ohrenbetäubend in den Angeln quietschte.

Unter ihren Stiefelsohlen knirschte und rieselte es, während sie die Wohnung durchschritten.

»Entschuldige den schlechten Zustand«, sagte Thilo in einer Art von verlegener Höflichkeit, die ihn mürrisch klingen ließ. »Während der Besatzungszeit waren Soldaten hier einquartiert, und danach blieb kein Mieter länger als ein paar Monate. Seitdem steht die Wohnung leer.«

Grischa schien sich nicht an den Spinnweben und Mäusekötteln zu stören. Er klopfte gegen die Balken.

»Ist solide gebaut«, befand er schließlich. »Der Rest lässt sich richten.«

»Verstehst du etwas davon?«

Grischa zuckte mit den Schultern und trat prüfend auf die knarzenden Dielen.

»Was man eben so lernt, auf einem Bauernhof in Russland und auf Segelschiffen.«

Thilo stellte die Lampe auf den Boden. Mit verschränkten Armen an die Fensterfront gelehnt, beobachtete er Grischa, wie dieser sich die Überreste an Möbeln besah.

Der Russe, der seinem Bruder einen solch hartnäckigen Floh ins Ohr gesetzt hatte. Die Laus, die sie sich gerade in den Pelz holten, von Christian auch noch ermuntert.

Grischa bewegte sich gänzlich ungezwungen durch das Zwielicht der verlassenen Räume; bis in die Zehen und Fingerspitzen schien er seinen kraftstrotzenden Körper auszufüllen. Anders als Thilo, der sich hinter seinen langgezogenen und kräftigen Knochen klein zu machen versuchte. Unter den Muskelpaketen, die er für das Kistenschleppen brauchte und um seinen Vater umherzuwuchten.

Wie ein Faun, dachte Thilo, während er Grischa verstohlen beobachtete. Von einer fast animalischen Ursprünglichkeit.

Nicht nur aufgrund seiner dunklen Farben. Etwas Wildes, Urwüchsiges ging von ihm aus; ein Wesen des Waldes und der Felder, das sich gleichwohl furchtlos ins Meer stürzte, um auf seinen Wellen zu reiten. Mädchen waren bestimmt verrückt nach ihm, und im Gegensatz zu Thilo wusste er sicher auch etwas mit ihnen anzufangen.

Thilos Gesicht wurde heiß bei dem Gedanken, umso mehr, als Grischa zu ihm trat und durch die halb blinden Scheiben auf das Wasser des Binnenhafens hinunterblinzelte.

»Katya wird es hier gefallen.«

Thilo sah ihn fragend an.

»Meine Schwester«, erklärte Grischa. »Ich will sie so schnell wie möglich nachholen.«

Die Wärme in seiner Stimme ließ Thilo nicht unberührt. Er würde heute wohl genauso zärtlich über Rieke sprechen, hätte der Bestatter damals nicht ihren steifen kleinen Körper in einem Leichentuch aus dem Haus getragen.

»Hast du sonst noch Familie?«

Vorsichtig fragte Thilo es, fast argwöhnisch. Als müsste er fürchten, mit Grischa fiele eine ganze Horde Russen ins Haus ein; ein zweiter Kosakenwinter.

Grischa entfernte sich wieder von ihm, um den rostigen Ofen zu untersuchen, und schüttelte den Kopf.

»Unsere Mutter ist gestorben, da war Katya gerade geboren. Wir haben noch einen Vater und Brüder in Russland. Sie waren …«

Einige Herzschläge lang starrte er ins Halbdunkel, dann zuckte er die Schultern wie entschuldigend.

»Ich kann nicht sagen, dass sie schlechte Menschen waren, aber ich habe keinen davon in guter Erinnerung. Wahrscheinlich spricht es auch nicht gerade für mich, dass ich sie nicht vermisse. Aber so ist es nun einmal.«

Entschlossen klappte er die Ofentür zu und richtete sich auf.

»Was ist mit euch?«

Das aufrichtige Interesse in Grischas Blick ließ Thilo keinen Spielraum, drum herumzureden.

»Wir haben auch unsere Mutter verloren. Typhus. Zusammen mit unserer Schwester. In der Franzosenzeit. Unser Vater ist seither Invalide.«

Er war dankbar, dass Grischa auf irgendwelche Beileidsworte verzichtete. Der warme Schimmer in seinen Augen genügte jedoch. Thilo verschränkte die Arme fester vor der Brust.

»Denkst du manchmal noch an Russland?«, fuhr er eilig fort, um von sich selbst abzulenken.

Grischa verzog das Gesicht.

»So gut wie nie. Russland ist dort, wo ich zufällig zur Welt gekommen bin. Was mich in meinen ersten dreizehn Jahren geformt hat. Vermutlich wird man immer hören, dass ich von dort herkomme. Aber seit ich fort bin, habe ich meinen Blick nur nach vorn gerichtet.«

Thilos Blick glitt über seine Schulter auf Hamburg hinaus. Trotz aller Gedanken an eine Auswanderung wusste er sich hier tief verwurzelt, während Grischa sich jetzt schon zwischen den Wänden der verlassenen Wohnung so mühelos ein neues Leben einrichtete, wie man in ein Paar neuer Schuhe stieg.

Vielleicht war es das, was Grischa eine solche Reife verlieh; Thilo wusste nicht, ob er ihn dafür beneiden oder vielmehr bedauern sollte.

Grischa pochte gegen einen der Balken.

»Was wollt ihr dafür?«

Wie Thilo Christian kannte, hätte dieser Grischa die Wohnung bestimmt umsonst überlassen; so weit wollte Thilo nicht gehen.

»Fünf Mark. Die Woche.«

Mehr ein symbolischer Betrag, mit dem sicher auch sein Bruder einverstanden war.

»Feuerholz ist extra«, fügte er hastig hinzu.

Grischa lachte auf.

»Ich weiß zwar nicht genau, ob das viel oder wenig ist, aber es ist auf jeden Fall billiger, als weiter im Gasthaus zu übernachten.«

Während er in einem der Zimmer verschwand und dort Möbel verschob, wandte Thilo sich um und sah in die Dämmerung hinaus, in der die ersten Lichter aufglommen.

Mit Grischa und seiner Schwester würde ein frischer Wind in das Haus am Kehrwieder einziehen, das war jetzt schon spürbar.

Thilo war nur nicht sicher, ob diese Luftveränderung Gutes bedeuten würde.

19

Das Bett neben dem Tisch war abgezogen, das Fenster mit Blick auf die Berge und den Sund geputzt, der Boden frisch gewischt und der Schrank leer. Ein letztes Mal ließ Katya den Blick durch die Kammer schweifen; nach ihr würde vielleicht ein anderes Mädchen einziehen.

Silja Guðmundsdóttirs Schritte holten sie aus ihren Gedanken.

»Hast du alles?«

Katya nickte. Alles, was sie besaß, hatte in der Reisetasche aus besticktem Segeltuch Platz gefunden, und doch verließ sie Tromsø ungleich reicher, als sie hier angekommen war, fünfeinhalb Jahre war das jetzt her.

»Grischa«, begann sie, kam jedoch nicht weiter; wie konnte sie im Namen ihres Bruders sprechen, wenn ihr selbst die Worte für einen Abschied fehlten.

Silja Guðmundsdóttir schüttelte den Kopf.

Es war besser so, dass sie einander nicht wiedergesehen hatten. Nachdem Grischa sie noch einmal lange geküsst hatte, an jenem Spätsommermorgen, bevor er sich aus dem Bett schälte und zu seiner nächsten Fahrt aufbrach.

Von der er nicht zurückkehren würde, wie Silja nun wusste; jetzt hatte er Hamburg zu seinem Ankerplatz gemacht.

Dass es kein Lebewohl gab, ersparte ihr die Peinlichkeit, womöglich doch noch sentimental zu werden. Sich an ihn zu klammern und ihm einen Liebesschwur abzuringen, den er nicht ehrlich meinte. Ihn an eine Kette aus Schuldgefühl und falscher Dankbarkeit zu legen.

Grischa hatte ihr mehr gegeben, als er jemals wissen würde.

Sie zürnte ihm nur, dass er nach Katya geschickt hatte wie nach einem vergessenen Koffer oder einem Sack Kartoffeln, anstatt sie abzuholen.

Zum Glück hatte Ingmar Einarsson sein Wort gegeben, auf das Mädchen aufzupassen, als hätte er eine seiner eigenen Töchter an Bord, während er Klippfisch nach Hamburg fuhr, um von dort eine Ladung Tuch und Zucker und Getreide mitzubringen. Einem weniger erfahrenen Kapitän hätte sie Katya auch nicht anvertraut. Zum Ende des langen Winters hin lag der Schnee auf den Bergen noch hoch, waren die Wasser rau.

»Ich schreibe Ihnen, sobald ich in Hamburg angekommen bin, Fru Guðmundsdóttir.«

Trotz ihrer vor Reisefieber glänzenden Augen rang auch Katya innerlich mit widerstreitenden Gefühlen.

Manchmal vergaß Silja, dass es nicht ihr Leib gewesen war, der dieses Mädchen hervorgebracht hatte. In diesem Augenblick wollte sie auch nicht daran erinnert werden, obwohl es den Abschied leichter gemacht hätte.

Bevor es nachher, im Trubel an der Mole, keine Gelegenheit mehr dazu geben würde, nahm sie Katyas Gesicht zwischen beide Hände.

Wie in einer Glaskugel hoffte sie, herauslesen zu können, dass Katyas neues Leben in Hamburg ein glückliches sein würde. Ihre Schönheit sollte ihr immer Segen sein, nie ein Fluch, und ihr starker Wille, ihr wacher Kopf mochten sie davor bewahren, jemals wieder Mangel und Not zu erleben.

»Du wirst hier immer ein Zuhause haben, mein Kind.«

Behutsam küsste sie Katya auf die Stirn. Als könnte sie damit ein Glück bringendes Zeichen hinterlassen, das Katya vor allem Übel und Leid beschützte.

Die Männer auf der Thor begegneten Katya mit freundlicher Distanz, Ingmar Einarsson selbst auf eine Art, die Katya instinktiv als väterlich erkannte; zumindest stellte sie sich so einen guten Vater vor.

Nach ihren Erfahrungen im Hafen von Sankt Petersburg und auf der Fahrt durch das Nordmeer damals brachte sie dieses Verhalten ins Grübeln; sie fragte sich, ob sie nur dann Höflichkeit und Respekt erwarten konnte, wenn sie unter dem Schutz eines Mannes stand, der das Sagen hatte.

Ihr Kämmerchen weit unten im Bauch des Schiffs war eng und dunkel und stank nach Fisch, aber sie hatte es ganz für sich. Zu spät dämmerte ihr, dass Ingmar Einarsson es ihr vielleicht nicht aus reiner Gefälligkeit überlassen, sondern dass Fru Guðmundsdóttir dafür bezahlt hatte.

Tromsø lag da schon weit hinter ihnen.

Das war der Moment, in dem Katya begriff, dass sie tatsächlich dabei war, sich mit Grischa in Hamburg ein eigenes Leben aufzubauen.

Jetzt konnte sie diesem schmerzhaften Ziehen einen Namen geben. In der dänischen Sprache, die ihre geworden war. Hjemve . Jetzt konnte sie dieses Gefühl verorten. Sie vermisste Tromsø jetzt schon, die Meeresbrise zwischen den bunten Holzhäusern. Die sumpfigen Wiesen oben am Hang und den leicht bitteren, säuerlichen Geschmack von Multbeeren. Jetzt schon sehnte sie sich zurück in ihre Kammer oben unter dem Dach, in die Küche, in der Silja Guðmundsdóttir Brot buk und in einem Eintopf rührte.

Nach Silja Guðmundsdóttir selbst, die ihr eine Ahnung davon vermittelt hatte, wie es sein musste, eine Mutter zu haben.

Die Küste Norwegens jeden Tag vorbeiziehen zu sehen machte es nur schwerer. Ein Land von wilder und schroffer Schönheit. Seit Ewigkeiten daran gewöhnt, vom Wind und den Gezeiten zurechtgehämmert und abgeschliffen zu werden und ihnen trotzdem standzuhalten.

Fjorde entfalteten sich vor Katya und schlossen sich wieder, von denen jeder zwischen seinen Steilwänden den Anschein erweckte, ein Geheimnis zu wahren, unter seinen spiegelnden und schillernden Wassern.

Und fortwährend schienen die schneebedeckten Gipfel nach ihr zu rufen, die aufbrechenden Eisflächen. Dieser gezackte Saum der weißen und kalten Weiten dahinter, durch die Johann Silberberg in diesen Monaten wanderte, zwischen Gletschern und gefrorenen Seen.

»Bald«, flüsterte Katya.

Die Kappe aus weißem Polarfuchs hatte sie tief ins Gesicht gezogen, und die mal weiß, mal silbrig schimmernde Jacke aus Seehundfell, die Grischa ihr letztes Mal aus Grönland mitgebracht hatte, schützte sie vor dem beißenden Wind.

»Bald komme ich zu euch.«

Grischa hatte es versprochen, in einem seiner Briefe, in seiner Handschrift, die ungelenk blieb, immer ungeduldig wirkte.

Unterschätze nicht die Macht der Umwege, Katya, hatte Johann Silberberg ihr geschrieben. Nicht immer ist der gerade, der kürzeste Weg der beste. Es sind die Umwege, die einen auf das Ziel vorbereiten. Und dorthin bringen sie einen genauso gut.

Katya konnte nur hoffen, dass dem auch wirklich so war.

Fast ein halbes Jahr hatte sie ihren Bruder nicht mehr gesehen. Es war der Gedanke an ihn, der nach und nach ihr Heimweh zu verzehren begann. Die Neugierde auf seine neu gewonnenen Freunde und auf Hamburg, das ihre künftige Heimat sein würde.

Jeden Tag, den sie auf See war, ein bisschen mehr.

Bis von ihrer traurig eingefärbten Sehnsucht nach dem, was sie in Norwegen zurückgelassen hatte, nicht mehr übrig war als ein Rest harschiger Schnee in der Frühlingssonne.

Eine rastlos schäumende Nordsee und ein kräftiger Wind brachten die Thor in acht Tagen nach Hamburg; einen Tag früher als erwartet setzte Katya den Fuß wieder auf festen Boden.

Der weitläufige und geschäftige Hafen beeindruckte sie, so viel größer als die kleine Mole in Tromsø, sogar größer, als sie den Hafen von Sankt Petersburg in Erinnerung hatte.

Trotz des kräftigen Windes, der an Katyas Röcken zerrte und den Pelz ihrer Kappe zerzauste, war es wärmer als in Tromsø. Obwohl noch Schnee lag, schien der Frühling schon seine Fühler auszustrecken.

Katya hatte noch nie solch schmutzigen Schnee gesehen. Sie bückte sich nach einer Handvoll und rieb mit dem Daumen darüber. Schwerer, nasser Schnee war es; wie ein Schwamm hatte er sich mit grauem Dunst vollgesogen, mit schwarzem Staub. Ein trauriger Schnee, wie von Mühsal und schleppenden Schritten beschwert.

Katya hob den Kopf. Über dem Häusermeer vor ihr stiegen unzählige Rauchfähnchen in den schiefergrauen Märzhimmel auf; es waren die Menschen der Stadt, die mit ihren Öfen und Herdfeuern den Schnee trostlos färbten.

Katyas Eile, ihr neues Zuhause kennenzulernen, war vergessen; sie hielt Ausschau nach Eis, das sich noch an den Winter klammern mochte. Hamburger Eis.

In einem Winkel des Kais, vor den Strahlen der Sonne versteckt, wurde Katya fündig. Sie kniete sich hin und reckte sich weit vor, um den übriggebliebenen Eisklumpen zu erreichen, der an der Kaimauer klebte wie eine Muschelschale an einer Klippe. Die neugierigen bis belustigten Blicke der Hafenarbeiter und Seeleute, ihre neckenden Zurufe prallten an ihr ab; sie war ganz auf das Eis konzentriert, das sich fügsam ablösen ließ, als hätte es nur auf Katya gewartet.

Milchig weißes Eis war es, so luftig, dass es unter Katyas Berührung knisterte und prickelte und in ihrer Hand sofort wieder zu dem fließendes Wasser wurde, das sein Ursprung war.

Katya lachte auf. Ein solch lebendiges Eis erschien ihr wie ein gutes Omen.

Eine sehr große Stadt war Hamburg, in der man sich leicht verlaufen konnte. Abgelenkt von den hohen Häusern und Straßen voller Menschen, musste Katya sich mehrmals neu orientieren, in einer Hand ihre Reisetasche, in der anderen Grischas Brief mit einer Skizze und Wegbeschreibung.

Auf der anderen Seite der Holzbrücke blieb sie stehen und legte den Kopf in den Nacken. Noch nie hatte sie eine solche massive Häuserfront gesehen, so viele Fensterreihen, irgendwo dahinter würde sie jetzt wohnen.

Vergeblich suchte sie nach Gärten oder wenigstens einer kleinen Grasfläche. Sie hatte gehofft, ein paar Hennen halten zu können, wie früher in Russland, und sie fragte sich, wo sie künftig die Wäsche aufhängen sollte. Vielleicht gab es ja hinter diesen Häusern ein Gärtchen oder eine Wiese.

Entschlossen packte sie ihre Tasche fester und ging weiter, bis zu dem Haus mit der Aufschrift Gemischtwaren Petersen.

Über ihrem Kopf bimmelte es, als sie die Tür öffnete und behutsam wieder zumachte, und unwillkürlich schloss sie die Augen. Es roch so gut, ein herrliches Durcheinander von süß, würzig, scharf, sauer, krautig.

»Moin, gnädiges Fräulein. Kann ich helfen?«

Mehr fiel Christian oben auf der Leiter nicht mehr ein, als sich das Mädchen umdrehte und zu ihm heraufsah.

Ein Geschöpf wie aus einem Märchen, das Gesicht unter der Pelzkappe wie feinstes Bone China und von genauso elegant geschwungenen Linien, die Zöpfe schwarz und glänzend wie Rabenfedern. Ihre Augen tiefe Seen, in denen man sich verlieren konnte.

Als ob sie sich nur kurz ihre Menschengestalt übergestreift hätte, bevor sie sich erneut verwandeln würde. In einen Fuchs, einen Schwan, sobald Christian blinzelte oder auch nur wieder Luft holte.

Christian hatte Trine, Liese, Frieda und Trude geküsst, Jule, Grete, Berta und Marga. Levke Reinders und sogar Clara, die ältere der Schwestern Bekedorp. Mädchen, mit denen er schon als Junge auf dem Kai und hinten auf den Treppen gespielt hatte oder die er beinahe sein halbes Leben kannte.

Eine Vertrautheit, die etwas aufregend Neues bekam, als bei einer nach der anderen fast über Nacht weibliche Formen hervorbrachen. Und in einem der dunklen Gänge des Hinterhauses hatte Thea Hansen ihn nicht nur in den Ausschnitt fassen lassen, sondern auch unter ihre Röcke und ihm, ihre Hand in seiner Hose, einige überwältigende Augenblicke beschert.

Das hier war etwas anderes. Etwas Frisches, Klares, Reines brachte dieses Mädchen mit, das Christians Magen flattern und ihn in den Knien weich werden ließ. Herrlich und beängstigend zugleich.

Christian Petersen, sonst so gewandt darin, zu locken, zu schmeicheln, zu werben und zu verführen, brachte kein Wort mehr heraus.

Auch Katyas wohlüberlegte deutsche Sätze, mit denen sie sich hatte vorstellen wollen, hatten sich in Luft aufgelöst.

Das Gesicht des jungen Mannes auf der Leiter war kein zahmes. Mit seinen scharfen Kanten und Winkeln erinnerte es sie an die Küste Norwegens, und die schmalen blauen Augen darin glänzten wie das Wasser eines Fjords. Vielleicht hatte Johann Silberberg dieses Blau gemeint, wenn er von den Tiefen eines Gletschers im Sonnenlicht erzählte.

Umso wärmer wirkte das Lächeln, das auf diesem harten Gesicht aufzuckte, sich dann langsam darauf ausbreitete und es weicher machte, fast zärtlich. Katya witterte etwas, dem sie nicht gewachsen schien, dem sie besser aus dem Weg gehen sollte.

Es gelang ihr nicht. Dieses Lächeln hatte sie bereits umgarnt und eingefangen, sodass sie nicht anders konnte, als es zu erwidern, mit einem Herzen, das leicht und frei schlug.

An seinem Schreibtisch über Zahlenkolonnen gebeugt, horchte Thilo auf. Seit dem Klingeln der Glocke und Christians Begrüßung war es still im Laden. Eine merkwürdige Stille, die ihm unter die Haut kroch, und er ging nachsehen.

Stumm starrte sein Bruder von der Leiter herunter ein Mädchen in fremdländischer Kleidung an; eine Unhöflichkeit, die Christian eigentlich nicht ähnlich sah.

»Guten Tag?«, rief Thilo fragend in den Laden hinein.

Als das Mädchen den Kopf wandte, stutzte Thilo.

Etwas an ihrer Brauenpartie und der Zeichnung ihres Mundes erkannte er sofort. Eine zartere Version von Grischas Zügen, die Thilo eingehend studierte, wenn sie beim Abendbrot in der Wohnung der Petersens zusammensaßen. Wenn Grischa danach manchmal noch auf ein Glas blieb und mit seinen Erzählungen von Russland und der Seefahrt Arno Petersen für ein paar Stunden auf andere Gedanken brachte.

Seine Miene erhellte sich.

»Bist du Katya? Grischas Schwester?«

Grischa hatte erzählt, dass seine Schwester ein bisschen Deutsch sprach und es noch besser verstand; davon, dass sie so schön war, hatte er nichts gesagt.

Sie nickte.

»Ich bin Thilo. Thilo Petersen.«

Makellos wie Schnee und kantig wie Eis war er; wie Thilo Petersen hatte Katya sich die Helden der nordischen Sagen vorgestellt, die Drachen erschlugen und ihr Schwert für Ehre und Gerechtigkeit erhoben.

»Grischa ist leider nicht hier. Er ist vor zwei Tagen mit einem Frachter ausgelaufen, der Weizen und Wolle nach England bringt. Also bin ich derjenige, der dich in Hamburg willkommen heißt. Dobro poschalowat .«

Hörbar ungeübt stolperte seine Zunge über die russischen Laute. Dass er sich jedoch die Mühe gemacht hatte, sie zu lernen, freute Katya; ein kleiner Trost, weil Grischa schon wieder auf See war. Thilos Händedruck war aufrichtig und fest, versprach Beständigkeit und Sicherheit. Mit ihm unter einem Dach wusste Katya sich gut aufgehoben.

»Mein Bruder Christian.«

Katyas Blick wanderte wieder zu dem scharfgesichtigen jungen Mann auf der Leiter hinüber.

Das Lächeln, das dieses Mal zwischen ihnen aufschien, hatte etwas Verschwörerisches. Als hätten sie zuvor ein Geheimnis entdeckt, das nur ihnen beiden gehörte.

20

Das abgedeckte Körbchen in der Hand, verharrte Christian vor der Wohnungstür im obersten Stock.

Ein Schock war es gewesen, nicht nur, dass das schöne Mädchen aus dem Laden Grischas Schwester war, sondern dass sie gerade erst fünfzehn Jahre alt geworden war.

Ein halbes Kind noch. Er hätte sie wesentlich älter geschätzt, vielleicht, weil ihr die Zuckrigkeit solch junger Mädchen fehlte.

Gegen Katyas Anziehungskraft kam er trotzdem nicht an.

Das Herz schlug ihm bis zum Hals, als er an der Tür lauschte, die Hand gegen das Holz legte. Als ob er sie dahinter sehen könnte, ihre Nähe fühlen; wie ein Lüstling kam er sich vor.

Er riss sich zusammen und klopfte an.

»Katya? Ich bin es. Christian.«

Die Tür öffnete sich und gab den Blick auf Katya frei, in einem dunklen Rock, ihre Zöpfe schwer auf den Schultern ihrer schlichten Bluse. Und wie ihre Augen strahlten, versetzte seinen Herzschlag in Galopp.

»Brot und Salz«, erklärte er auf ihren fragenden Blick hin. »Das schenkt man bei uns zum Einzug in ein neues Heim.«

Neben Brot und dem Leinensäckchen mit Salz schlummerten noch Kopenhagener Plunder mit Marmelade unter dem Tuch; er hoffte, sie gehörte zu den Mädchen, die Süßes mochten.

Katya lächelte, als sie den Korb entgegennahm.

»Das ist ein sehr sinnvolles Geschenk. Vielen Dank.«

Erstaunlich dunkel war ihre Stimme für ein solch schlankes, junges Mädchen, vielleicht durch ihren kehligen Akzent, der bei ihr anmutiger klang als bei ihrem Bruder.

Sinnlich geradezu.

Christian räusperte sich.

»Hast du alles, was du brauchst?«

Katya zögerte. Es war eine schöne Wohnung, mit je einem Zimmer für Katya und Grischa sogar wesentlich größer als ihre Hütte in Russland damals. Katya mochte die alten Balken und Dielen und das Wohnzimmer hoch oben über der Stadt, dessen viele Fenster die Sonne hereinließen und den Wind, den Duft des Wassers und die Rufe der Möwen. Grischa hatte sich viel Mühe gegeben, es roch noch nach Farbe und Kalk und Leim, sogar an die allernotwendigsten Haushaltsgegenstände hatte er gedacht, aber als Mann fehlte ihm der Blick für die Details.

»Weißt du, wo ich hier am besten Stoff kaufen kann? Ich will Bettzeug nähen und vielleicht ein paar Vorhänge. Nur allzu teuer sollte es nicht sein.«

Sie hatte fast ihr ganzes mitgebrachtes Geld Thilo übergeben, damit er es im Tresor des Ladens einschloss, so hatte Grischa es mit ihm vereinbart. Nur einen kleinen Betrag behielt sie für sich, für das Notwendigste, sie musste sparen; alles, was sie jetzt ausgaben, würde ihnen später an Kapital für den Handel fehlen.

»Natürlich. Ich kann auch gern mitkommen. Jetzt gleich, wenn du willst.«

Die übereifrige Hast, mit der er sich ihr aufdrängte, beschämte ihn selbst. Wie Balsam auf seinen glühenden Wangen war dagegen das Leuchten, das über Katyas Gesicht glitt.

»Lass mich nur schnell mein Schultertuch holen.«

Christian konnte sich nicht an ihr sattsehen, wie sie mit ernster Miene und wachem Blick die Tuchballen abschritt. Wie ihre Hände über die verschiedenen Leinenstoffe glitten, die Fritz Bergmann vor ihr ausbreitete, und sie sich schließlich erstaunlich rasch und energisch für einen bestimmten Stoff entschied.

Katya wusste zweifellos, was sie wollte.

Sie wollte auch den blau karierten Kaliko, das sah er an ihren glänzenden Augen und daran, wie ihre Fingerspitzen darüberfuhren, während Herr Bergmann das Leinen ausmaß und zuschnitt. Katya war kaum ein paar Tage in Hamburg und schien schon entdeckt zu haben, was die Deerns, die auf sich hielten, gerade trugen; vielleicht war es auch ein weiblicher Instinkt, quasi mit der Atemluft aufzunehmen, was Mode war.

»Wenn du ihn haben willst, kaufe ich ihn für dich.«

Verwundert richteten sich Katyas Augen auf ihn, dann schüttelte sie den Kopf und ließ die Hand sinken.

»Ich würde ihn dir wirklich gern schenken.«

Katya hatte wenig Erfahrung mit Männern, nicht auf diese Weise, aber sie spürte sehr genau, dass Christian sie umwarb. Obwohl sie nicht recht verstand, warum, sie war ja noch ein Mädchen, er schon ein erwachsener Mann.

Es fühlte sich falsch an, sich etwas so Teures von ihm schenken zu lassen. Als ob sie ihm danach etwas schuldig sein würde.

»Nein, Christian. Wenn ich den Stoff haben will, kaufe ich ihn mir selbst.«

Klar und fest war ihr Blick dabei, von einem Stolz, für den Christian sie umso lieber mochte.

»Darf ich dann wenigstens mit Bergmann darum feilschen, dass er dir einen besonders guten Preis macht?«

Katya biss sich auf die Unterlippe, um das Lächeln zurückzuhalten, das sich auf ihr Gesicht drängte. Obwohl er ihr Nein widerspruchslos akzeptiert hatte, suchte er nach einem Weg, damit sie sich ihren Wunsch doch noch erfüllen konnte. Bestimmt vergab sie sich nichts, wenn sie sein freundliches Angebot annahm, und schließlich nickte sie.

Während sie den schönen Stoff streichelte, beobachtete sie Christian, der zu Herrn Bergmann getreten war. Wie der Händler mit dem freundlichen Gesicht eines Igels sich wand und zierte, nahm sie nur am Rande wahr. Sie achtete ausschließlich auf Christian, von schlanker Geradlinigkeit unter seiner leichten braunen Jacke. Auf sein scharfes Profil, die lebhaften Gesten und wie schwungvoll und gut gelaunt seine Stimme klang.

Über seine Schulter warf er ihr einen schalkhaften Blick zu. Einen Blick, der wohl flüchtig gedacht gewesen war, dann aber doch auf Katya liegenblieb und sich zu einem Lächeln wandelte. Als ob es für ihn in diesem Moment nichts Wichtigeres zu sehen gäbe, nichts Schöneres, und Katyas Herz wurde groß und weit.

Christian klopfte fast jeden Tag oben bei Katya an die Tür. Mit einem Klotz Butter, süßem Gebäck, einem Pfund Kaffee oder einem Kopf Salat. Übrig geblieben, murmelte er dann auf ihren erstaunten Blick hin, was meist gelogen war.

Das Lächeln, mit dem sie sich dafür bedankte, machte seine Verlegenheit jedes Mal wieder wett.

Schwer beschäftigt schien sie, aus der Wohnung ein Heim für sich und Grischa zu machen. Fadenreste hafteten an ihrem Rock, wenn sie die Tür öffnete, oder sie strich sich eine lose Strähne aus dem erhitzten Gesicht, die Ärmel ihrer Bluse aufgekrempelt; manchmal hatte sie Tintenflecke an den Fingern, als ob sie viele Briefe schriebe.

Mehr als ein paar Worte über das Wetter oder die Frage, ob sie etwas aus dem Laden bräuchte, bekam Christian dabei nie heraus. Er hatte bisher nicht gewusst, wie viel Freude es ihm machen würde, die Treppen hinunterzuspringen und mit einer Spule Zwirn, einem Tintenfass oder einem Briefchen Haarnadeln gleich wieder zu Katya hinaufzujagen, für ein weiteres stummes Zwiegespräch ihrer beider Blicke, ihres Lächelns.

Es kam ihm nicht einmal in den Sinn, sie zu fragen, ob sie zum Abendbrot hinunterkommen wollte, wie er es bei Grischa getan hatte. Als ob er fürchtete, sein Bruder und sein Vater könnten Zeuge werden, wie er sich für ein junges Mädchen zum Narren machte.

Zum glücklichsten Narren der Welt.

Das erste Mal in seinem Leben war Christian Petersen verliebt, hoffnungslos, luftabschnürend, herzstolpernd verliebt.

Fast drei Wochen dauerte es, bis er den Mut fasste, Katya zu fragen, ob sie sich am Sonntag mit ihm zusammen Hamburg ansehen wollte. Der Frühling, der sich gerade in die Stadt drängte, gab ihm den notwendigen letzten Anstoß.

Katya wollte.

Christian konnte die Augen nicht von Katya lassen, in ihrem neuen blau karierten Kleid. Umrahmt von der Haube, die sie sich aus demselben Stoff genäht hatte, eine zierliche Schleife unter dem Kinn, schien ihr leuchtendes Gesicht sogar die dunklen Sträßchen auf dem Kehrwieder zu erhellen.

Er vermisste ihre prachtvollen Zöpfe, die unter dieser Haube verschwunden waren; andererseits konnte er sich so der Illusion hingeben, dass die Kluft an Jahren zwischen ihnen geschrumpft war wie durch Zauberhand. Vielleicht lag es auch daran, dass sie so schlank und hochgewachsen war wie eine Weide.

Ihre Ernsthaftigkeit tat ein Übriges, sodass er vergaß, wie jung sie noch war. An Katya war nichts Kokettes, Albernes, Schnatterndes, wie er es von anderen Mädchen kannte. Trotzdem lächelte sie viel, und ihr dunkles Lachen, das tief aus ihr herauszukommen schien, ließ jedes Mal etwas hinter Christians Brustbein vibrieren.

Er vergaß auch, was er ihr eigentlich von Hamburg hatte zeigen wollen. Christian ließ sich einfach treiben, kreuz und quer durch Straßen und über Brücken hinweg, in ständigem Wechsel zwischen Wasser und Land.

Auf dem Holländischen Brook, wo sich Lagerräume und Wohnungen in hohen Häusern zusammenzwängten und unter alten Bäumen Kähne auf dem Fleet dümpelten und am Backsteinbug von Sankt Katharinen vorbei. An den feineren Bürgerhäusern auf dem Wandrahm, vor der Kaserne, die einmal das Kornhaus gewesen war, und am Zippelhaus, hinter dessen Fachwerk die Gemüsehändlerinnen ihre Stände hatten. Um die zwergenhafte und von schiefen Häusern bedrängte Kapelle von Sankt Annen herum, die vor sich hin bröckelte und an deren längst aufgegebenem Armenfriedhof Christian sich noch aus seiner Kindheit erinnerte.

Christian schien einer inneren Route zu folgen, die einzig darauf ausgerichtet war, so viel Zeit wie möglich mit Katya zu verbringen. Inmitten des Geflechts von Fleeten und Schleusen und Hafenbecken fiel es ihm leicht, von sich zu erzählen und von früher.

In einem Hamburg zwischen Sonntagsruhe und Frühlingslaunigkeit schufen sie mit ihren Schritten einen Raum, der nur ihnen beiden gehörte.

Flanieren. Ein neues Wort für Katya. Offenbar taten das viele Hamburger an ihrem Sonntag, einzelne Herren mit Hut und Stock, untergehakte Paare, Grüppchen oder ganze Familien. Kinder tollten umher, stocherten im Wasser herum oder turnten am Brückengeländer. Bärtige und bemützte Männer hockten mit ihren Pfeifen am Rand der Fleete zusammen und führten einsilbige Gespräche, während ihre Frauen sich aus dem Fenster lehnten, den Busen bequem auf den überkreuzten Armen abgelegt, und sich gegenseitig den neuesten Tratsch zuriefen.

Auch Katya hatte inzwischen gelernt, ihre Wäsche an einer Leine unter dem Fenster zum Trocknen hinauszuhängen; die Fassaden Hamburgs, krumm und verwittert und düster verrußt, schienen unter ständiger Beflaggung von Kinderhosen, Männerhemden und Bettwäsche zu stehen.

Katya mochte die Sprache hier, die sich schnell in ihr Ohr geschlichen hatte. Anders als das zähe und behäbige Deutsch von Johann Silberberg aus Mainz war Hamburgisch weich und leicht und schwungvoll. Dem dänischen Zungenschlag nicht unähnlich, erinnerte es Katya an das Tschilpen von Spatzen, die auf- und absteigenden Melodien einer Amsel, manchmal mit einem spitzen Triller darin oder dem heiseren Ruf einer Möwe.

Kehrwedder. Hamburch. Denn man tau.

Ihre eigenen Worte kamen ihr dagegen klobig vor, wenn sie Christian von Russland und Norwegen erzählte. Immer wieder suchte sie fieberhaft nach einem bestimmten Ausdruck oder musste ausschweifend erklären, was sie meinte.

Christian schien es nicht zu stören, geduldig hörte er zu, legte nur ab und zu die Hand in ihren Rücken, um sie aus der Bahn eines Pferdefuhrwerks zu leiten; eine Geste, die eher fürsorglich und galant war als zudringlich und die doch jedes Mal ein Kribbeln ihr Rückgrat hinabrinnen ließ.

Das war etwas anderes, als sie für Johann Silberberg empfunden hatte; dass dies nicht mehr als die Schwärmerei einer Schülerin für ihren Lehrer gewesen war, hatte sie damals schon gewusst. Nichts, was jemals über ein paar Scherze und harmlose Komplimente hinausgehen würde. Über versponnene Tagträume von Liebesschwüren und gemeinsamen Wanderungen durch Landschaften von Schnee und Eis.

Christian berührte sie tiefer. Jedes Mal, wenn er mit einer Wurst, einer Speckseite vor ihrer Tür stand. Kein Almosen und auch kein Köder, das verrieten sein vorsichtiger Blick, sein scheues Lächeln.

Morgengaben waren es. Wie die eines Milans, der sein Nest mit Münzen und Silberlöffeln füllt, um zu beweisen, dass er klug und umsichtig genug ist, seine Feinde zu blenden und für seine Liebste zu sorgen.

Ein Pfund Kaffee, ein Kanten Käse und süße Plunderteilchen bedeuteten Katya ungleich mehr, als Blumen oder Bänder es getan hätten. Beide verstanden sie diese kleinen Gesten Christians gleich, weil sie beide Armut und Not kennengelernt hatten.

Leichthin und fast flapsig hatte er davon erzählt, darunter klangen jedoch die Sprünge und Brüche an, die jene Jahre bei ihm hinterlassen hatten; Katya fragte sich, ob sich damals diese Schärfe in sein Gesicht geritzt hatte.

Nach der Salzsiederei und der neu gebauten Dampfmühle öffneten sich die Häuserschluchten, fielen dann hinter ihnen zurück. Vor dem bewachsenen Wall eines Stadttors erstreckte sich das Grün, das Katya in Hamburg bislang vermisst hatte. Eine abschüssige Wiese am Wasser, die Sonntagsangler angelockt hatte und einen Hirten, der seine Ziegen grasen ließ. Hohe Bäume standen im ersten zarten Laub, dahinter schwankten die Schiffsmasten mit leerer Takelage in einem der Hafenbecken.

Unterwegs waren die Pausen zwischen ihren Sätzen immer länger geworden, jetzt schwiegen sie beide, während sie auf einer Bank nebeneinandersaßen und in die Sonne blinzelten. Die einzigen Stimmen waren die anderer Spaziergänger, die sich näherten und wieder entfernten, dann und wann meckerte eine der Ziegen zufrieden.

Die Wohlgerüche des Ladens hatte Christian in seinen Kleidern mitgebracht, geräucherter Speck und Kaffee und Bohnenkraut, und unter dem Duft einer herben Seife lag etwas wie junges grünes Holz, das Christian selbst sein musste.

Ein ums andere Mal trafen sich Katyas und Christians Blicke, tauschten sie ein Lächeln, bevor einer von beiden abrupt die Augen abwandte, um dann doch wieder zum anderen zurückzukehren.

Als Christian sich vorbeugte, streifte sein Ellbogen eine Beule in seiner Jackentasche.

»Das habe ich ganz vergessen«, sagte er und zog eine Papiertüte mit Bonbons heraus. »Die habe ich dir mitgebracht.«

Katya zögerte, sie wollte ihn nicht kränken.

»Du sollst mir nicht so viel schenken«, sagte sie dann dennoch leise.

»Das mache ich gern«, versicherte er hastig.

Katya lächelte. »Ich weiß. Trotzdem ist es zu viel.«

Christian starrte auf die Bonbons in seiner Hand und schluckte. Er konnte Katya das Gefühl nicht erklären, ihr sonst nicht viel bieten zu können. Mit hängendem Kopf steckte er Tüte wieder in die Jackentasche.

Katya holte tief Luft. »Ich mag dich auch so.«

Stumm blinzelte Christian vor sich hin, ein Ziehen irgendwo in seiner Brust, so schön, dass es beinahe wehtat.

Katyas Hand lag auf der Bank neben ihm. Christian streckte seinen kleinen Finger aus und fuhr sacht über den Katyas. Sie wich nicht zurück, lächelte nur in die Frühlingsluft hinein.

Nach und nach begann seine Hand, jeden ihrer Finger zu erobern. Zierliche Finger von erstaunlich zupackender Kraft waren es, die Kuppen von Nadelstichen vernarbt und raue Stellen in der Handfläche, die ihn erst richtig begreifen ließen, dass es dieses wunderbare Mädchen wirklich und wahrhaftig gab.

Katya war diejenige, die mit Herzklopfen den letzten, den großen Schritt wagte und ihre Hand schließlich ganz in seine schob, schlank und sehnig wie er selbst, und Christian schloss die Augen in einem Augenblick absoluten, vollkommenen Glücks.

In der Stube der Petersens breitete Thilo eine Decke über seinen Vater, der mit offenem Mund im Sessel eingeschlafen war. Sein Gesicht wirkte eingefallen; heute war ein weniger guter Tag gewesen. Die Kapriolen des Hamburger Wetters machten Arno Petersen immer wieder böse zu schaffen, gerade jetzt im Frühjahr.

Thilo warf einen Blick auf den gedeckten Tisch, Brotkorb und Butter, Wurst und Käse waren unberührt. Sie warteten immer noch auf Christian, dabei wusste er doch, wann sie Abendbrot aßen.

Er trat ans Fenster und spähte auf den Kehrwieder hinunter, ob er seinen Bruder irgendwo entdecken konnte, bei einem Schnack mit jemandem aus der Nachbarschaft oder mit einem Mädchen schäkernd.

Thilo wollte sich schon abwenden, als er stutzte und noch einmal genauer hinsah. Von der Brooksbrücke schlenderte Christian heran, Katya an seinem Arm.

Die leuchtenden Gesichter der beiden, ihre ineinander verhakten Blicke sprachen Bände. Auf eine Art, die Grischa bestimmt nicht im Sinn gehabt hatte, als er den Brüdern das Versprechen abnahm, ein Auge auf seine kleine Schwester zu haben, während er auf See war.

Christian hatte gerade die Wohnungstür aufgesperrt, als Thilo ihn packte und in das Zimmer zerrte, das die Brüder aus alter Gewohnheit miteinander teilten. Mit Nachdruck schloss er die Tür hinter sich.

»Bist du von allen guten Geistern verlassen?«, rief Thilo gedämpft, um ihren Vater nicht zu wecken. »Mit Grischas Schwester herumzupoussieren?«

»Wir waren nur spazieren«, verteidigte sich Christian lahm.

»Glaubst du, ich bekomme das nicht mit, wie oft du zu ihr hochgehst?«

Christian wich dem bohrenden Blick seines Bruders aus und schwieg verstockt.

»Was meinst du, was Grischa dazu sagen wird, wenn er wieder hier ist?«, hakte Thilo nach. »Wenn er herausfindet, dass du seine Abwesenheit ausgenutzt hast, um dich an seine kleine Schwester ranzumachen? Herzlichen Glückwunsch, willkommen in der Familie, Schwager?«, fügte er mit beißender Ironie hinzu.

Seit sie kleine Jungen gewesen waren, hatte Christian ihn nicht mehr so aufgebracht erlebt, damals hatte sein großer Bruder ihn beim Zündeln erwischt.

»Muss es denn unbedingt Katya sein?« Thilo ließ nicht locker. »Kannst du dich nicht mit irgendeiner anderen vergnügen?«

»Verdammt, Thilo«, erwiderte Christian ungeduldig, »ich meine es ernst mit Katya!«

»Umso schlimmer. Herrgott, Christian, sie ist doch noch ein halbes Kind!«

Der einzige Makel an Christians ansonsten vollkommenem Glück; eine wunde Stelle, in die Thilo erbarmungslos seinen Finger presste.

»Du hast doch keine Ahnung!«, fuhr Christian ihn an. »Nur weil du aus Stein bist, muss ich es nicht auch sein!«

Aus harten Augen starrte Thilo seinen Bruder an; in diesem Augenblick fühlte er sich tatsächlich wie eine Säule aus Marmor.

Das war es doch, was alle über ihn dachten: Thilo Petersen hat kein Herz, im Kopf nur seinen Rechenschieber. Ein Zahlenhengst, kalt wie ein Fisch und irgendwie unheimlich. Thilo hatte sich immer schon gefragt, warum Mädchen eigentlich nie bemerkten, wie weit ihre Flüsterstimmen trugen.

Lange hatte er das alles selbst über sich geglaubt, die spontanen Anfälle von körperlicher Lust eine lästige Begleiterscheinung seines Mannseins, derer er sich so mechanisch entledigte, wie er sich die Zähne putzte oder sich rasierte.

Inzwischen war er nicht mehr sicher, ob nicht doch so etwas wie Gefühle in ihm schlummerten. Noch sträubte er sich dagegen, hatte er sich kühl und klar im Griff.

»Hab wenigstens den Anstand, Grischa um Erlaubnis zu fragen, sobald er wieder da ist«, sagte er rau und wandte sich ab. »Komm jetzt essen.«

Christian nickte, obwohl sich ihm bei dem Gedanken an ein solches Gespräch mit Grischa der Magen umdrehte.

21

Grischa war schon seit drei Tagen wieder in Hamburg, und noch immer hatte Christian nicht den Mut gefunden, ihn wegen Katya zu fragen. Nie schien es einen günstigen Moment zu geben.

Randvoll mit neuen Eindrücken und Gedanken, an denen er die Brüder teilhaben ließ, war Grischa aus England zurückgekehrt. Als wollte er ihren noch immer groben Plan eines Eishandels so schnell wie möglich zurechtzurren, wirkte er rastlos. Die längste Zeit des Tages war er im Hafen unterwegs, um sich nach geeigneten Schiffen umzusehen, Charterpreise zu erfragen und sich zu erkundigen, wo er die notwendige Ausrüstung herbekam. Und wenn er zwischendurch im Laden half, waren Kunden in der Nähe.

»Je eher wir das Geschäft zum Laufen bringen, umso besser«, erklärte Grischa, als er an diesem Morgen mit Christian die gerade gelieferten Gemüsekisten hereintrug. »Jede Woche, die ungenutzt verstreicht, schmilzt unser Kapital mehr dahin, ohne dass dafür etwas hereinkommt.«

Sein Blick fiel durch die offen stehende Tür nach draußen, und ein Lächeln machte sich auf seinem Gesicht breit. Christian sah ihm nach, wie er auf den Kehrwieder hinaustrat und sich dabei die Hände an der Hose abklopfte.

Auf dem Kai streckte eines der Blumenmädchen der Stadt Passanten ein Sträußchen aus dem Korb, den sie am Arm trug, entgegen. Nicht viel älter als Katya, mager und mausig und mit traurigen Augen, achtete niemand auf sie oder ihre Veilchen.

Wie Wachs in seinen Händen. Christian hatte es immer für eine überspitzte Redensart gehalten, aber genau das geschah mit dem Mädchen, als Grischa sie ansprach. Alles an ihr wurde hell und weich, fast hübsch. Nur unter seinem Blick, ein paar Worten, seiner Nähe. Auf eine instinktive, fast lustvolle Art, die trotzdem etwas Zärtliches hatte.

Mit zwei Händen voller Veilchen kehrte Grischa zurück. Christian sah ihn fragend an.

»Für Katya und Wiebke«, erklärte Grischa augenzwinkernd.

Christian wäre am liebsten im Boden versunken, nicht ein einziges Mal hatte er daran gedacht, Katya Blumen zu schenken.

»Ich wusste nicht, dass Katya Veilchen mag«, murmelte er beschämt, wie zu sich selbst.

Grischa lachte auf, während er die Blumen auf zwei Wassergläser verteilte.

»Ich hoffe es zumindest. Von Wiebke weiß ich es zufällig.«

Es war ein offenes Geheimnis, das Grischa eine Liebschaft in der Stadt hatte. Das lag nahe, wenn er früher als gewohnt sein Glas in der Stube der Petersens leerte und sich mit glänzenden Augen verabschiedete, ein geheimnisvolles Lächeln um den bärtigen Mund, was Arno Petersen immer mit einem verständnisvollen Zwinkern beantwortete.

Frau Kröger hatte Christian schon ein paarmal erzählt, dass Grischa erst in den frühen Morgenstunden nach Hause gekommen war, mit offen stehendem Kragen; nur dass er im Bilde sei über den neuen Mieter oben.

Vermutlich, um von der noch immer ausstehenden Miete der letzten Monate abzulenken.

»Also ist es etwas Ernstes?«

Grischa sah ihn erstaunt an, als er sich die nächste Gemüsekiste griff.

»Es ist mir immer ernst.«

Demnach war Wiebke nicht Grischas erstes Mädchen. Ein befremdlicher Gedanke für Christian, da Grischa doch jünger war als er. Er fragte sich, ob Grischa schlicht ein Weiberheld war. Oder aber ein großer Romantiker, in die ganze Welt verliebt, und die Welt liebte ihn dafür zurück.

Christian sah auf, als er seinen Namen hörte.

Mit einer Hand winkend, mit der anderen die Röcke gerafft, kam eine der Nachbarinnen auf dem Kehrwieder angelaufen, noch in Puschen.

»Moin, Frau Schröder.«

»Ach je, Christian, mir ist der Zucker ausgegangen.«

Schwer atmend presste sie die Hand unter ihren ausladenden Busen.

»Mein Henning ist doch immer so gnaddelig, wenn er seinen Kaffee morgens ohne trinken muss. Hast du mir schnell ein Pfund?«

»Gern, Frau Schröder.«

Christian hatte den Zucker noch nicht abgewogen, als der Karren des Müllers hielt und sie alle Hände voll zu tun bekamen, die monatliche Fuhre über die Seilwinde am Haus hinaufzuziehen.

Oben auf dem Speicher tanzten Stäubchen in den Strahlen der Morgensonne, und Christian fasste sich ein Herz.

»Bekomme ich deine Erlaubnis, mit Katya auszugehen?«

Er klang unnatürlich steif, das hörte er selbst.

Unsicher fühlte er sich auf seinen Beinen, seine Arme wie aus Gummi; für den Moment konnten die Säcke dort bleiben, wo sie lagen. Über einem davon richtete Grischa sich auf und musterte Christian.

Er hätte es erraten können, an ihren leuchtenden Augen, dem verträumten Lächeln um ihren Mund, wenn sie Gemüse schnitt oder am Saum des neuen Tischtuchs stichelte; er hätte nur nicht gedacht, dass sie schon so weit war.

Ernst und bittend blickte Christian ihn an, von seinem ordentlichen Seitenscheitel standen ein paar Strähnen ab, jungenhaft widerborstig. Die Unruhe in seinen Schultern, seinen Händen verriet, wie nervös er auf eine Antwort wartete.

Grischa mochte Christian, die Petersens überhaupt, herzenswarme und rechtschaffene Leute, bei denen er sich wohlfühlte. Vielleicht kannte er sie noch nicht besonders gut, doch er vertraute seinem Instinkt.

»Sicher«, antwortete Grischa und packte den Sack mit beiden Händen. »Aber erst, wenn sie sechzehn ist. Und mir wäre es lieber, du würdest deine Finger bei dir behalten, bis sie mindestens achtzehn ist.«

Er grinste.

»Alles, was sich sonst bei dir ausstrecken kann.«

Mit Schwung wuchtete Grischa den Sack oben auf den Stapel. An diesem Wall aus Mehlsäcken abgestützt, betrachtete er dann nachdenklich Christian, der ihn ungläubig anstarrte.

Im Gegensatz zu seinem Bruder schien Christian zu wissen, wie gut er aussah. Er genoss es sichtlich, dass die Mädchen auf ihn flogen, das Spiel mit Blicken und neckendem Geplänkel. Als würde er sich beständig Appetit holen, während er noch auf die eigentliche Mahlzeit wartete.

Grischa rieb das Kinn an seiner Schulter.

»Warst du schon einmal mit einer Frau zusammen?«

Christian vergrub die Hände in den Hosentaschen. Abgesehen von unzähligen Küssen und den Fummeleien mit Thea, war er so unberührt wie ein blanker Pfennig.

»Dachte ich mir«, knurrte Grischa und rückte den obersten Sack zurecht. »Du wirst dir jedenfalls nicht die Hörner an meiner Schwester abstoßen.«

»Ich habe nicht vor …«, fuhr Christian auf.

Grischas Lachen unterbrach ihn.

»Das sagst du jetzt! Wenn du einmal damit angefangen hast, willst du mehr und immer mehr, und dann ist es fast unmöglich aufzuhören, glaub mir. Und den Frauen geht es genauso. Nur sind sie diejenigen, die am Ende den Preis dafür bezahlen.«

»Du scheinst dir jedenfalls keine Zügel anzulegen.«

In Christians Bissigkeit klang so etwas wie Neid an, fast bewundernd, und ein Grinsen zuckte über Grischas Gesicht.

»Warum auch? Aber an ganz jungen Mädchen verbrenne ich mir nicht die Finger. So viel Hirn und Anstand habe ich immerhin.«

»Katya ist nicht wie andere Mädchen«, beharrte Christian, fast trotzig.

Grischa über seine eigene Schwester zu belehren kam ihm selbst anmaßend vor.

»Nein, das ist sie nicht.«

Mit einem warmen Glanz richteten sich Grischas Augen auf ihn, und für einen flüchtigen Moment erschien ein Lächeln auf ihrer beider Gesichter.

»Es ändert nur nichts daran, dass sie trotzdem erst fünfzehn ist. Ich habe jeden Winter, den sie auf der Welt ist, mitgezählt.«

Grischa griff nach dem nächsten Sack und hielt dann inne.

»Unsere Mutter war stark wie ein Pferd. So erinnere ich mich an sie. Obwohl sie so viele Kinder geboren und die meisten davon wieder verloren hatte. Als Katya kam … Es war ein kalter Winter, der Schnee lag hoch. In der Frühe hat sie mit ihrem gewaltigen Bauch noch Feuer gemacht und Essen für den ganzen Tag gekocht und sich dann in die Ecke hinter dem Vorhang gehockt, um Katya zu bekommen.«

Er zögerte einige Herzschläge lang; danach klang seine Stimme rau, wie aufgeschürft.

»Da war so viel Blut, ich hatte vorher nicht gewusst, wie viel Blut ein Mensch in sich haben kann. Am Abend war sie tot. Katya wäre mit ihr gestorben, hätte unser Großvater sich nicht auf das Wissen der Altväter besonnen und sie am Euter einer Ziege angelegt, damit sie Milch bekam.«

Angestrengt beschäftigte sich Christian mit einer aufgeplatzten Naht an einem der Säcke. Obwohl er wusste, dass drüben in der Ecke eigens dafür Zwirn und eine grobe Nadel lagen, zwirbelte er eigensinnig die Enden zusammen, um sie zu verknoten.

Seine Augen brannten. Was Grischa erzählt hatte, berührte ihn auf mehr als eine Weise.

Viel zu wenig war ihm von seiner Mutter im Gedächtnis geblieben, als hätte das Fieber nahezu alles ausgelöscht, was zuvor gewesen war. Dass sie gern schallend gelacht hatte, daran erinnerte er sich noch. Wie er es geliebt hatte, sein Gesicht in ihren Schoß zu drücken, weil ihre Schürze so gut roch, mal nach Braten, mal nach Butterkuchen; das herrlichste Gefühl der Welt war es gewesen, wenn sie ihm dann über den Hinterkopf streichelte.

Dass Rieke genauso blond gewesen war wie ihre Brüder, daran erinnerte er sich auch noch, und kitzlig an den Füßen, und wie gern sie sich an ihn gekuschelt hatte, immer warm und ein bisschen klebrig, ihre Stoffpuppe im Arm und einen Daumen im Mund.

Als die heißkalten Wellen des Fiebers sich endlich zurückzogen und Christian freigaben, waren seine Mutter und seine kleine Schwester nicht mehr da gewesen. Sein Bruder schien ein alter Mann in einem knochigen Jungenkörper geworden zu sein, und sein baumstarker Vater, auf dessen Schultern Christian immer so gern geritten war, hoch oben über den Köpfen der anderen Leute, hatte nur noch ein Bein gehabt.

Deshalb liebte er den Flirt und den Spaß, wollte er immer nur der Sonne ins Gesicht sehen, nie dem Schatten. Deshalb küsste er so gern Mädchen, denn bei jedem Kuss konnte er fühlen, wie lebendig er war.

Wie früher, wenn er hier oben aus der Luke kletterte, sich an Regenrinne und Dachziegeln hinaufhangelte und auf dem Dachfirst balancierte und die Schornsteine erklomm, in der Alster untertauchte und so lange die Luft anhielt, bis ihm schwindelig wurde.

Sein Ruf an den Schwarzen Mann, ihn doch zu holen, wenn er es wagte, immer auf der Suche nach einem Grund, warum er das Fieber überlebt hatte und nicht Mutter, nicht Rieke.

In dem Bedürfnis nach Strafe hatte er im Dunkeln Senf an die Türgriffe der Nachbarn geschmiert, rohe Eier in die Schuhe im Treppenhaus gesteckt. Doch wenn nicht sein Jungengesicht unter dem blonden Haarschopf Ausrede genug war, war es Thilo gewesen, der sich für ihn entschuldigt hatte, manchmal mit einer Flasche Schnaps oder einer Dose Kekse als Wiedergutmachung, hatte sein kleiner Bruder es allzu toll getrieben.

Verbissen rang Christian mit dem störrischen Sackleinen, der scharfe Schmerz in den Fingerspitzen und Knöcheln, die Schnitte, die er sich dabei mit den Nägeln selbst beibrachte wie ein Gegenmittel gegen die Enge in seiner Kehle.

»Auch wenn ich sie viel zu oft und viel zu lange allein gelassen habe, weil es nicht anders ging«, sagte Grischa hinter ihm. »Katya ist die einzige Familie, die ich habe. Meine einzige Heimat. Ich kann sie nicht davor bewahren, das gleiche Schicksal zu erleiden wie unsere Mutter. Aber ich kann verhindern, dass sie sich in die gleiche Gefahr bringt, bevor sie überhaupt zu einer Frau herangewachsen ist.«

Zorn entzündete sich in Christian; er packte den zugeknoteten Sack und schleuderte ihn auf den Stapel obenauf; über ihren Köpfen explodierte eine Mehlfontäne und schneite auf sie herab.

»Ich habe dich doch nur gefragt, ob ich mit ihr ausgehen darf!«

In Grischas Mundwinkel lauerte ein kleines Lachen.

»Du tust ja gerade so, als ob ich Katya von nun an einsperren will. Natürlich könnt ihr euch treffen. Nur nicht allein, nicht unter vier Augen.«

Zu einem Lausejungen zurechtgestutzt, so kam Christian sich vor. Dem ein Erwachsener die Regeln diktierte.

»Traust du mir so wenig?«

»Ich traue deinem Charakter, Christian. Aber nicht deinem Schwanz.«

»Vielleicht habe ich meinen besser im Zaum als du deinen.«

Während sie miteinander stritten, rückten ihre Hände einträchtig die letzten Mehlsäcke zurecht.

»Kannst du mir denn dein Wort geben, dass es beim Händehalten bleibt? Bei einem harmlosen Kuss, irgendwo hinter einem Baum oder hier auf dem Speicher?«

Es wäre so einfach gewesen, ja zu sagen. Mit derselben Überzeugungskraft, mit der er eine Kundin dazu brachte, eine Spule Zwirn mehr zu nehmen, zum Bohnerwachs noch eine Dose Schuhwichse, damit die Stiefel genauso glänzten wie der Boden, und zum Alltagseinkauf eine Tüte Bonbons für die Enkel.

Christian war ein guter Verkäufer, aber kein Lügner.

»Ein Jahr, Christian.«

Grischa bürstete sich das Mehl aus den Haaren, klopfte es sich aus den Kleidern.

»Wenn du sie in einem Jahr immer noch willst und sie dich auch, dann habt ihr meinen Segen, miteinander auszugehen. Wenn du dann noch einmal zwei Jahre Geduld aufbringst, gebe ich sie dir gern zur Braut, so sie will. Machst du ihr aber in der Zwischenzeit ein Kind, breche ich dir alle Knochen im Leib.«

Grischas starke Hand packte ihn an der Schulter; eine gleichermaßen versöhnliche Geste unter Freunden wie eine unmissverständliche Drohung.

Christian wünschte sich, er hätte nichts gesagt und es einfach darauf ankommen lassen. Von nun an würde nicht nur Thilo, sondern auch Grischa ein scharfes Auge auf ihn und Katya haben.

22

Als ob Grischa an diesem Morgen auf dem Speicher einen schlafenden Drachen geweckt hätte, so kam es Christian später vor.

Seitdem konnte er nicht aufhören, sich vorzustellen, wie er Katya küsste; diesen feingezeichneten Mund, ein blassrosa schimmerndes Blütenblatt. Wie es wäre, ihre schlanke Gestalt an sich zu pressen und ihr seidiges Rabenhaar durch seine Finger gleiten zu lassen. Sich in ihrem Duft zu verlieren, der ihn an einen Sommerabend an der Alster erinnerte, von einer rauchigen Würze unter der Frische von Wind und Wasser.

Wann immer sie für Mehl und Zucker und Gemüse in den Laden kam, sie einander im Treppenhaus begegneten, ein paar Worte wechselten und ein Lächeln tauschten, musste er an sich halten, sie nicht einfach bei der Hand zu nehmen und es herauszufinden.

So wie an diesem Abend, während sie ungezwungen zwischen den drei jungen Männern auf den Dielen ihrer Stube saß, weil sich der Tisch als zu klein für Papiere, Lampe, Kaffeetassen erwiesen hatte. Für ihre großen Pläne von einem Handel, der die Welt eroberte.

Immer wieder streiften Christians Blicke ihren porzellanenen Knöchel über dem pelzgefütterten Lederschuh, enthüllte ihr hochgerutschter Rocksaum etwas von ihrer schlanken Wade. Licht und Schatten modellierten ihr stolzes Profil, wenn sie sich vorneigte, um ihnen nachzuschenken, oder in einen der Kekse biss, die die Petersens mit heraufgebracht hatten.

Als Katya sich auf den Knien aufrichtete, um eine Landkarte zwischen ihnen zu entfalten, wurde der Stoff ihrer Bluse im Lampenlicht durchlässig und ließ die zarten Formen erahnen, die sich darunter verbargen.

Sein Sehnen nach einem Mädchen, immer vage und wechselhaft, hatte mal Blond bevorzugt, mal Braun oder Rot. Eine zierliche Statur, die Beschützerinstinkte weckte, dann wieder üppige Rundungen, die zum Zupacken einluden. Einmal hatte ein schüchternes Lächeln sein Herz erwärmt, dann wieder war es kecke Schnodderigkeit gewesen, die dasselbe Herz höherschlagen ließ.

Eine beständig um sich selbst kreiselnde Kompassnadel, die jetzt endlich in Katya ihren Norden gefunden hatte.

So schmerzhaft intensiv, dass es manchmal nicht zum Aushalten war. Dann versank er in Träumereien von Katya, die seine Hände über sich selbst wandern ließen, nachts, während sein Bruder tief und fest schlief. Augenblicke der Erleichterung, die ihn beschämten, danach; ein Wüstling, der mit schmutzigen Fantasien einem viel zu jungen Mädchen nachstieg.

»Hier«, sagte Katya, über die Karte gebeugt, »im Süden Norwegens. Das ist die Region, die Johann Silberberg für vielversprechend hält.«

Christian starrte auf die Umrisse der skandinavischen Halbinsel. Überflutet von Verliebtheit und Verlangen, sah er sogar darin etwas Geschlechtliches, eine obszöne Schmiererei an einer Hauswand.

»Das Landesinnere ist reich an Seen«, fuhr Katya fort. »So viele, dass vermutlich nicht einmal alle auf den Karten verzeichnet sind. Die Winter sind lang und kalt und vor allem trocken. Das Eis dort müsste genau das sein, was wir brauchen.«

Auf den Unterarmen stützte Katya sich auf der Karte ab, selbstvergessen mit hochgereckter Kehrseite und durchgedrücktem Rücken wie eine rollige Katze. Christians Blutfluss sackte in die Tiefe, hastig trank er einen Schluck frischen Kaffee und verbrannte sich daran die Zunge.

»Viele dieser Landstriche sind dünn besiedelt«, fuhr sie fort. »Wir könnten also gut einen oder mehrere Seen finden, die niemandem gehören.«

Auch Grischa beugte sich vor, um die Karte zu studieren. Sein Daumen und der Zeigefinger überspannten das Papiermeer.

»Mit Oslo und Bergen hätten wir sogar gleich zwei größere Häfen, die wir anlaufen könnten. Keiner von beiden ist mehr als fünf Tage auf See von Hamburg entfernt. Allerdings sollten wir nicht zu weit ins Landesinnere hinein. Wir müssen das Eis ja transportieren, durch den Schnee, und je kürzer der Weg, desto besser.«

»Aber weit genug von der Küste entfernt«, sagte Katya, »damit die Luft schon trocken genug ist.«

Grischa nickte. Seine Finger wanderten weiter, die eingekerbte Küste hinauf.

»Oder wir laufen in einen der Fjorde ein und gehen dort vor Anker. Nur breit und tief genug für ein Schiff müsste er sein.«

»Was ich immer noch nicht verstehe«, wandte Thilo stirnrunzelnd ein. »Warum Eis aus Norwegen? Warum keines von hier?«

»Euer Eis taugt nichts«, erwiderte Katya. »Das habe ich gesehen, als ich hier angekommen bin.«

Thilo hob eine Braue. »Besten Dank auch.«

Katyas Lachen lockte so etwas wie ein Schmunzeln auf Thilos sonst stoisches Gesicht und versetzte Christian einen Stich.

»Die Luft hier ist zu feucht«, erklärte Katya. »Feuchtes Eis schmilzt schneller. Und Flusswasser friert nicht so dicht wie das Wasser eines stillen Sees.«

»Wir haben hier doch aber Eishäuser.« Thilo blieb stur. »Darin lagert hiesiges Eis den ganzen Sommer über.«

Katya strich sich ein loses Haar aus der Stirn und richtete sich auf.

»Aber sobald du es über ein paar Tage hinweg transportieren musst, schmilzt es zu schnell. Eis aus einem See weiter im Norden hält besser. Eis, das länger Zeit hatte zu wachsen, in einer trockenen Kälte.«

Während er ihr zuhörte, hellte sich Thilos hartes Gesicht auf, wurde beinahe weich. Ihr Wissen über das Eis imponierte ihm, und er mochte die Leidenschaft, mit der sie darüber sprach.

»Was glaubst du«, unterbrach Christian scharf, »wofür die Leute nachher mehr Geld ausgeben werden? Für Eis aus einem See in Norwegen, das schon allein nach purer Kälte klingt, oder für Eis irgendwo aus Norddeutschland?«

Sein Bruder hob die Hände zum Zeichen, dass er sich geschlagen gab, und machte sich ein paar Notizen auf den Papieren, die neben seinem Knie auf den Dielen lagen.

»Wir holen das Eis also aus dem norwegischen Winter«, sagte er. »Aber wohin dann damit? Im Winter kauft uns das sicher niemand ab. Der Kunde als solcher ist kurzsichtig und kauft Kernseife vor dem Waschtag, Scheuerpulver und Bohnerwachs vor dem Frühjahrsputz. Was machen wir mit dem Eis, bis die Leute es haben wollen?«

»Wir lagern es ein«, gab Grischa zur Antwort. »Ob noch in Norwegen, hier in Hamburg oder schon im Zielhafen, das müssen wir noch sehen.«

»Hier im Hafen steht genug Lagerraum leer«, meinte Christian, auf befreiende Weise von Katya abgelenkt. »Da bekommen wir sicher etwas für einen Appel und ein Ei.«

Thilo nickte und schrieb ein paar Stichworte dazu nieder, bevor er wieder den Blick hob.

»Aber wie halten wir es solange kühl oder sogar kalt? Für mindestens ein Vierteljahr, wenn nicht länger?«

»Mit Sägemehl«, erwiderte Grischa, ohne zu zögern. »Ich habe lange darüber nachgedacht und überall in Lagerhäusern herumgefragt, womit man eine Fracht am besten dämmt. Mir fällt nichts Besseres ein als das, was wir früher in Russland dazu benutzt haben, im Eiskeller des Grundherrn. In Norwegen wird viel Holz geschlagen und verschifft, wir könnten Sägemehl dort billig bekommen, vielleicht sogar umsonst. In manchen Jahren haben wir auch … Ich weiß nicht, wie es auf Deutsch heißt. Getrocknete Erde aus dem Moor haben wir dafür genommen. Auf Russisch torv .«

Ein Mundwinkel Thilos zuckte; weich und flach hatte Grischa das Wort ausgesprochen, sodass es mehr wie Dorf klang, aber das Wort war eindeutig dasselbe.

»Torf. Ja, so heißt das bei uns auch. Davon haben wir mehr als genug hier im Norden.«

Sein Gesicht blieb reglos, doch seine wolkengrauen Augen klarten auf. Ein Funke glomm in Grischas braunen Augen, und lächelnd beugte er sich wieder über die Karte.

»Ich hatte eine Menge Zeit in England, mich umzuhören. Unsere Fracht für Hamburg steckte nämlich noch im Schlamm fest, nachdem es wochenlang geregnet hatte und die Straßen überflutet waren. Ich glaube, England wäre der perfekte Markt für unser Eis. Die Winter dort sind oft mild. Zu mild, um viel Eis hervorzubringen, aber die Sommer sind warm. Die Leute essen gern frischen Fisch, und die feinen Ladys und Gentlemen mögen ihre Drinks gekühlt. Wenn wir unser Eis für gutes Geld verkaufen können, dann dort, in einem englischen Sommer.«

Er zeigte auf die Dielen, schräg unterhalb des Kartenrandes, ungefähr dorthin, wo England eingezeichnet wäre.

»London ist ebenfalls nur fünf Tage auf See entfernt. Die Sache hat aber einen Haken. Ich spreche so gut wie kein Englisch. Als ich mich überall durchgefragt habe, habe ich jemanden gebraucht, der für mich übersetzte.«

Johnny Skovsgaard, der dänische Bootsmann, dem der Übermut aus den blitzblauen Augen sprühte. Mit messerscharfen Wangenknochen unter der sommersprossigen Haut, einem Kinn wie der Winkel eines Sextanten und Hinterbacken, die Walnüsse hätten knacken können.

Christian und Thilo tauschten einen langen Blick.

»Wir sprechen beide Englisch«, sagte Christian dann.

Als englischste Stadt auf dem Kontinent hatte Hamburg früher gegolten. Eine Seelenverwandtschaft, die weit über Tweedjacken, Tabakspfeife und Teatime hinausging und in der sich hanseatische Haltung und englische stiff upper lip verbrüderten. Wenn es in London regnete, spannten die Hamburger ihre Regenschirme auf, wie es hieß, so eng waren die Bande über die Nordsee hinweg gewesen.

Bis Napoleon sie säbelrasselnd durchtrennte.

Überzeugt, dass sich der Wind der Mächtigen einmal wieder drehen würde, hatte Arno Petersen seinen Söhnen nicht nur beigebracht, hinter der Toonbank zu stehen und die Bücher zu führen, sondern sie auch die verbotene Sprache gelehrt.

»Leidlich«, widersprach Thilo. »Meines jedenfalls ist reichlich eingerostet.«

»England ist es dann also«, beschloss Grischa.

Locker stützten sich seine Finger auf die Dielen, ganz so, als hielte er England bereits in der Hand.

»Ein Engländer hat vor einiger Zeit schon einmal versucht, mit Eis aus Norwegen zu handeln.«

Grischa genoss die gebannten Blicke Katyas und der beiden Brüder Petersen.

»Er hat sich dabei aber ungeschickt angestellt und ist mit einem Schiff voller Schmelzwasser beinahe gesunken.«

Katya beugte sich wieder über die Karte und ließ ihre Fingerspitzen an den eingezeichneten Bergen und Seen entlangwandern; bis in ihre Ellbogen hinauf kribbelte es, als könnte sie das Eis dort schon fühlen.

»Wir müssen an das dichteste und festeste Eis kommen, das wir kriegen können«, murmelte sie schließlich. »Das beste Eis.«

Grischa nickte.

»Und mit einer Pumpe müssen wir ständig das Schmelzwasser aus dem Frachtraum hinausbefördern. Viele Schiffe haben eine Pumpe an Bord, für Bilgewasser, das sich während der Fahrt unten im Rumpf sammelt. So eine brauchen wir dann für unser Schmelzwasser. Eine möglichst starke.«

Über seinen Notizen stöhnte Thilo auf.

»Ich höre immer nur, was wir alles brauchen. Wie wir das bezahlen wollen, darüber reden wir nie.«

»Wenn es nicht reicht, beleihen wir eben das Haus«, schlug Christian kühn vor.

Thilo starrte ihn eisig an.

»Und wenn es schiefgeht, verlieren wir nicht nur den Laden, sondern sitzen auch auf der Straße. Das kannst du Vadder nicht antun.«

»Wenn es gut geht«, forderte Christian seinen Bruder heraus, »können wir ihm nicht nur ein neues Holzbein kaufen, sondern auch eine Hilfe für ihn anstellen. Vielleicht sogar umziehen in ein Haus, in dem er besser zurechtkommt als hier mit den steilen Treppen.«

Wie Thilos schmale Augen sich verdunkelten und wieder aufhellten, verriet, wie er mit sich rang.

»So oder so können wir das nicht machen«, sagte er schließlich. »Das Haus läuft auf Arno Petersen, genau wie der Laden.«

»Sprich du mit ihm. Als der Ältere. Der Nachfolger.«

Thilo hielt dem drängenden Blick seines Bruders stand.

»Er hat immer gesagt, er übergibt den Laden uns beiden, wenn wir ihn beide wollen. Sprich du mit ihm, du bist doch derjenige, der immer kriegt, was er will.«

»Auf schöne Worte gibt er nichts, das weißt du. Er verlässt sich nur auf Zahlen.«

Ein Tauziehen um Schwächen und Stärken und Verantwortlichkeiten, das den Brüdern zur zweiten Natur geworden war. Manchmal dachte Christian, dass die schweren Zeiten, die sie durchlitten hatten, seinen Vater und Thilo zusammengeschweißt hatten und er selbst, während er im Fieber lag, den Anschluss verpasst hatte.

Schließlich schüttelte Thilo nur den Kopf und versenkte sich wieder in seine Notizen.

»Also holst du uns diesen Winter das erste Eis«, sagte er nach einer kleinen Pause mit einem flüchtigen Seitenblick auf Grischa.

»Wir alle zusammen. Wir werden in Norwegen jede Hand brauchen, die wir kriegen können, um das Eis zu schneiden und zu verladen. Und das ist harte Arbeit, glaub mir.«

Thilo dachte darüber nach.

»Das geht nicht. Einer muss hierbleiben, bei unserem Vater. Wenn es ihm gut geht, kommt er allein zurecht. Aber das ist nun einmal nicht immer so. Und jemand muss sich auch um den Laden kümmern, den können wir nicht für mehrere Wochen schließen. Solange das Geschäft mit dem Eis noch nichts abwirft, brauchen wir das Geld, das hier reinkommt.«

»Katya ist doch da«, warf Christian, ohne nachzudenken, ein.

Katyas Augen, im Zwielicht des Zimmers dunkel wie Indigo, richteten sich auf ihn.

»Katya kommt mit nach Norwegen. Wir brauchen sie dort.«

Gewichtig wie ein Felsblock stellte Grischa diese Tatsache in den Raum.

»Der Handel mit Eis war außerdem ihre Idee.«

Christian fragte sich, ob er dieses kleine Detail irgendwann überhört oder ob Grischa es wohlweislich verschwiegen hatte.

Katya brauchte ihren Bruder nicht, um für sich selbst einzustehen.

»Und es ist auch mein Geld, für das ich fünf Jahre lang gearbeitet und gespart habe. Dieses Geschäft ist ebenso gut meines wie eures«, erklärte sie.

Hell und klar waren ihre Augen jetzt, von einem durchdringenden Blau, das fast ins Grüne spielte.

Eine Täuschung des Lampenlichts vielleicht, unruhig im Luftzug der Fenster; trotzdem hatte Christian noch nie solche Augen gesehen, und er begriff, wie wenig er Katya wirklich kannte.

Mit dem nächsten Wimpernschlag glaubte er, einen Blick auf die Frau zu erhaschen, die sie einmal werden würde, furchtlos und willensstark, ihr Verstand klar und scharf wie ein Eiszapfen. Von einer inneren Schönheit, wild und facettenreich, die noch ihre äußere überstrahlte.

Plötzlich war er unsicher, wie er einer solchen Frau je genügen sollte.

Grischa hielt seine Rechte ausgestreckt über die Karte.

»Auf Petersen & Voronin. «

Katya legte strahlend die Hand in die ihres Bruders und wiederholte seine Worte.

Eine Spur von Ironie um den Mund, zuckte eine von Thilos Brauen auf; er war zu nüchtern veranlagt für betont feierliche Momente. Seine grauen Augen blickten jedoch tiefernst, als er seine große Männerhand obenauf legte.

»Petersen & Voronin.«

Christian zögerte. Ein Handschlag war in Hamburg so bindend wie ein schriftlicher und von einem Notar abgesegneter Vertrag, das hatten die Brüder mit der Luft, die sie atmeten, aufgesogen.

Noch konnte er einen Rückzieher machen. Aber diese Idee war so verrückt, dass sie zwangsläufig ein Erfolg werden musste, das spürte er tief in jedem Knochen. Die einmalige Chance, ihrer aller Leben, die am Rand der Armut vor sich hin dümpelten, etwas Größeres, Besseres abzuringen.

Christian griff zu. »Auf das Geschäft.«

Seine Gedanken kreisten nur noch um zwei Dinge.

Er musste sich Katya aus dem Kopf schlagen.

Und sie brauchten ein Schiff.

23

Mathilde Pohl machte sich keine Illusionen über ihr einziges Kind. Henriette war ein liebes Mädchen und auch recht hübsch mit ihren blauen Kulleraugen und den mädchenhaft weichen Zügen. Ihr größter Vorzug war ihr dickes blondes Haar, das in der feuchten Luft Hamburgs allerdings schnell krauste und nur mit viel Aufwand in gefügigen Locken unter die Haube zu bringen war.

Zurückhaltung stand einem jungen Mädchen gut zu Gesicht, aber ihre Tochter übertrieb es mit ihrer Schüchternheit, wirkte verstockt. Wie schlicht gestrickt, wenn sie wieder den Kuchen im Ofen vergaß. Mathilde Pohl wusste nicht, wo das Mädchen nur immer mit ihren Gedanken war. Vor allem naschte sie viel zu gern; süße siebzehn war sie, aber das brauchte sie ja nicht gleich wörtlich zu nehmen.

»Henny«, flüsterte Mathilde Pohl, während ihre Tochter neben ihr über den Kai trottete. »Haltung.«

Gehorsam straffte Henny sich und hob den Kopf.

»Nicht so. Jetzt siehst du aus, als würdest du hochnäsig auf alle heruntergucken. Moin, Frau Lürsen.«

Henny dachte, dass sie ja nichts dafür konnte, wenn der liebe Gott ihr eine Himmelfahrtsnase mitgegeben hatte, bemühte sich aber trotzdem, es ihrer Mutter recht zu machen. Unwillkürlich beulte sie mit der Zungenspitze ihre Wange aus, wie immer, wenn sie angespannt oder nervös war, was ihr prompt erneut eine Ermahnung einbrachte.

Mit knapp achtzehn Jahren im heiratsfähigen Alter zu sein verwirrte sie. Weibliche Rundungen sollte sie aufweisen, aber nicht zu viel. Bescheiden und demütig hatte sie zu sein, aber nicht zu still oder gar stumm. Natürlich gehörte es sich, viel in die Kirche zu gehen, aber als Betschwester musste sie ja auch nicht gleich gelten.

Da Henny anscheinend nichts richtig machen konnte, hatte sie das Gefühl, als wäre etwas an ihr grundfalsch. Kein Wunder, dass sie sich oft müde fühlte und am liebsten ihre Tage im Bett verbracht hätte. Am allerliebsten mit einer Dose voller Schnopkram. Bonbons, Karamell, Kekse, Marzipan und Schokolade trösteten und füllten das Loch, das irgendwo tief in Henny klaffte, obwohl ihr Bauch rund und stramm war.

Heimweh, glaubte Henny, sie hatte einfach Heimweh nach Lübeck. Vielleicht sehnte sie sich auch nur in ihre Kindheit zurück, die im Rückblick so viel leichter und einfacher gewesen zu sein schien.

Es würde noch komplizierter und schwieriger werden, sobald sie einmal verheiratet war, wie ihre Mutter düster orakelte, ohne dass sie jemals genauer darauf einging.

Bis dahin war aber noch Zeit, noch hatte sich kein Bewerber um Hennys Hand und den dazugehörigen Rest eingestellt. Hamburg war voll von Mädchen, hübscher, auffälliger, lebhafter, tüchtiger oder schlicht wohlhabender als Henriette Pohl.

Obwohl das Geschäft gut lief; nach acht Jahren hatte sich Heinrich Pohls Ahnung bewahrheitet, der Hamburger Hafen würde sich schneller von der Franzosenzeit erholen als das ebenfalls an Napoleons Handelsblockade zugrunde gegangene Lübeck. Inzwischen konnten sich die Pohls ein Mädchen leisten, das jeden Morgen für die gröbsten Arbeiten vorbeikam, womöglich gar einen Umzug an den schickeren Neuen Wandrahm.

Mathilde Pohl jedenfalls wollte weg vom Kehrwieder und jammerte in einem fort über das Elend, das bis an ihre Türschwelle schwappte. Hennys Vater wollte davon jedoch nichts hören. Von Zuhause aus war es nur ein kleiner Spaziergang zu den Werften und Kaianlagen, wo er in seinem Kontor Schiffe vermittelte und ihre Fracht abfertigte, und damit hatte sich das Thema für ihn erledigt.

Henny verstand die Klagen ihrer Mutter nicht. Sie hatten es doch schön in der hellen und freundlichen Wohnung am Brook und alles an Läden für den täglichen Bedarf in Gehweite. Und sie wusste auch nicht, was an den Leuten verkehrt sein sollte, die ein bescheideneres Dasein fristeten als die Pohls oder die Hildebrands, die Schulzens und Wortmanns in ihrem Vorderhaus.

Stunden konnte Henny an der hinteren Luke des Dachbodens zubringen und auf die verwinkelten Gänge und Gassen hinunterschauen, in die grauen Hinterhöfe und aufeinandergestapelten Bretterbuden. Ein Puppenhaus für Erwachsene, zwischen Wäscheleinen und Kehrichthaufen, streunenden Katzen und räudigen Hunden. Da unten, da war das ungeschönte und wahre Leben mit seinen Dramen zwischen Eheleuten, Eltern und Kindern, Liebenden und Nebenbuhlern, greinenden Säuglingen und siechenden Greisen. So viel fesselnder und bewegender als das, was der Klatsch bei den Teekränzchen ihrer Mutter daraus machte.

»Henny«, zischte Mathilde Pohl.

Nur widerwillig löste Henny ihren Blick von dem Fischer, der in beiden Händen seinen silberglänzenden Fang an den Schwanzflossen gebündelt trug, belagert von kreischenden Möwen, die ihm etwas davon abluchsen wollten. Sie wäre gern noch auf dem Kai stehen geblieben an diesem Morgen, der schon nach Sommer roch, folgte dann aber ihrer Mutter brav über die Schwelle des Gemischtwarenladens.

»Moin, Herr Petersen. Was macht das Bein?«

Vergnügt richtete sich Arno Petersen von einer der Gemüsekisten auf.

»Moin, Moin, Frau Pohl. Fräulein Henny. Kann nicht klagen, Frau Pohl. Der Sommer kommt. Was kann ich Ihnen Gutes tun?«

Während Mathilde Pohl sich Speck und Käse abschneiden ließ, betrachtete Henny sehnsüchtig die Gläser voller Bonbons in ihren hübschen Farben.

»Pfefferminz oder Karamell?«, flüsterte eine Stimme warm neben ihrem Ohr.

Henny sah auf und sofort wieder weg; heiße Röte schoss in ihr Gesicht.

Alle ihre Freundinnen waren in Christian Petersen verliebt. Dass er gern Mädchen küsste, sahen ihm sogar die Mütter, Tanten, Großmütter nach, weil er dabei trotzdem anständig blieb. Und welche von ihnen hätte sich nicht von Christian Petersen küssen lassen, wäre sie noch jung und hübsch, den Kopf voll mit romantischen Flausen, die ihnen die Realität von Ehe und Mutterschaft nach und nach ausgetrieben hatte.

»Oder lieber Himbeer?«

Hennys Zunge bohrte sich in ihre Wange.

Himmlisch waren Christians Küsse, hatte Frieda Brandt erzählt, mit der Henny eigentlich nicht mehr befreundet sein durfte. Nicht weil Frieda und ihre Mutter putzen gingen, um die Witwenpension, von der sie lebten, aufzubessern, sondern weil Mathilde Pohl Frieda zu flott fand.

Henny wusste nicht genau, was das bedeutete. Sie bezog es auf Friedas klares, offenes Gesicht mit den moosgrün gesprenkelten Augen, das kupferglänzende Haar und den großen roten Mund, der immer lachte. Sie zweifelte nicht daran, dass es stimmte, wenn Frieda sagte, Christian wartete nur auf ihren achtzehnten Geburtstag, bevor er sie fragen würde, ob sie fest miteinander gingen.

»Hübsch siehst du heute aus, Henny«, sagte Christian von der Leiter herunter. »Neues Kleid?«

Die Augen an ihren Schuhspitzen festgesaugt, nickte Henny.

Gut aussehende Männer gab es wie Sand am Meer. Aber so aufmerksam und freundlich war nur Christian Petersen. Anders als sein Bruder, der streng aus seiner Höhe herabblickte, als ob er Mädchen grundsätzlich albern fände, und der Henny ein bisschen unheimlich war. So blass, sogar für einen Norddeutschen, mit seinen steinernen Augen, den eisigen Wimpern und Brauen.

Das dachten auch Hennys Freundinnen. Wie ein Geist, hatte Frieda mit weit aufgerissenen Augen und unheilvoll gedämpfter Stimme gesagt und dann gelacht.

»Hier, Henny, für dich.«

Henny starrte das gefüllte Papiertütchen an, das Christian ihr hinhielt. Nervös fuhr ihre Zunge die Innenseite ihrer Wange entlang, während sie zu ihrer Mutter schielte.

Mathilde Pohl ging ganz darin auf, Arno Petersen über dem Abwiegen von Grieß und Zucker darüber in Kenntnis zu setzen, dass es mit Fred Wasmuth nun wohl doch zu Ende ging, dass die Mestmachers schon wieder Nachwuchs erwarteten, wie die Karnickel – die arme Frau! Und dass es mit der Ehe der Hartmanns nicht zum Besten stand; unter jedem Dach eben ein Ach.

Als Henny sich noch immer nicht rührte, legte sich Christians Hand um ihre und steckte ihr die Bonbontüte zu.

»Für einen süßen Sommertag.«

Sein Lächeln füllte den ganzen Raum und schien doch nur ihr zu gelten.

So musste es sein, wenn man ohnmächtig wurde, ganz leicht und ein bisschen schwindelig im Kopf, die Füße schon nicht mehr sicher auf dem Boden.

Ein watteweiches Gefühl, in dem Henny neben ihrer Mutter nach Hause schwebte, die in einem fort darüber schimpfte, wie viel kostbare Zeit sie jetzt wieder mit den Einkäufen vergeudet hatte und wie schwer ihr Korb war.

Ein kostbarer Schatz waren die Bonbons in Hennys Schürzentasche. Die Wärme von Christians Lächeln und wie seine Hand die ihre umfasst hatte.

»Weißt du, Mutter«, hörte Henny sich zu ihrer eigenen Überraschung sagen, »wenn dir der Einkauf zu viel wird, schick doch beim nächsten Mal einfach mich.«

Bis in das Treppenhaus hinaus roch es verlockend, als Thilo und Christian gegen Abend mit Kisten beladen heraufkamen und die Wohnungstür aufsperrten.

»Nasdarowje« , rief ihnen am Küchentisch Arno Petersen mit erhobener Teetasse entgegen, sein Holzbein von sich gestreckt. »Katya bringt mir gerade Russisch bei und ich ihr unseren Hamburger Schnack.«

Katya spähte in den Ofen, um nach dem Brot für den nächsten Tag zu sehen; mit Mehl und Hefe zum Einkaufspreis rechnete es sich, selbst zu backen, anstatt es beim Bäcker zu holen. In dem Seitenblick, den sie Thilo zuwarf, funkelte es schelmisch, und auch um Thilos Mund zuckte es.

Vor Arno Petersen stand eine große Schüssel Salat, daneben ringelten sich dünne Kartoffelschalen und die sparsamen Überreste des Gemüses, das er für das Abendessen geschnitten hatte. Er stemmte sich auf seinem neuen metallverstärkten Stock in die Höhe, schnupperte über Katyas Schulter hinweg in den dampfenden Topf und gab einen beglückten Laut von sich.

»Ich deck schon mal den Tisch.«

Er klopfte seinem älteren Sohn auf den Rücken und humpelte zügig hinaus.

Thilo stellte die Kisten auf den Stuhl und griff sich die Tasse, tatsächlich nur Tee und Klüntjes. Das heitere Wetter der letzten Zeit tat seinem Vater wirklich gut.

Unwillkürlich warf er einen Blick über seine Schulter. Noch hatten sie Arno Petersen nichts von ihrem neu gegründeten Unternehmen erzählt. Thilo zog es vor, zu warten, bis sie etwas Handfestes vorweisen konnten.

»Ich will mir Samstag ein paar Lagerhäuser ansehen«, sagte er mit gedämpfter Stimme. »Kommst du mit?«

»Hat sie denn eine Ahnung davon?«, warf Christian herausfordernd ein.

Katyas Augen verdunkelten sich, bevor es grün in ihnen aufglomm.

»Bestimmt so viel wie du und Thilo auch.«

»Einer muss im Laden bleiben«, erklärte Thilo seinem Bruder ruhig. »Und Grischa ist nicht da. Also gehen Katya und ich.«

Christian setzte seine Kisten auf den anderen Stuhl ab; der Blick, den er ihnen beiden zuwarf, war stechend.

Während Thilo die oberste der Kisten auszupacken begann, deutete er mit dem Kinn auf den Topf, in dem Katya rührte.

»Du musst das nicht machen, weißt du.«

»Weiß ich«, erwiderte Katya und klopfte den Löffel am Topfrand ab.

Sie kochte gern in der Küche der Petersens, die geräumiger und besser ausgestattet war, und sie mochte Arno Petersen. In seiner Herzensgüte, dem Humor, den er trotz allem nicht eingebüßt hatte, erinnerte er sie manchmal an ihren Großvater.

Sie schlug einen neckenden Tonfall an.

»Obwohl dein Bruder offenbar meint, ich wäre in der Küche am besten aufgehoben.«

Wortlos marschierte Christian aus der Küche, auf der anderen Seite des Flurs schlug eine Tür zu.

Einen Bund Möhren in der Hand, schwieg Thilo ein paar Herzschläge lang.

»Entschuldige. Mein Bruder holt gerade wohl seine Flegeljahre nach.«

Katyas zusammengezogene Brauen glätteten sich, und sie atmete tief durch.

»Außerdem koche ich besser als du«, fügte sie hinzu.

Thilo schmunzelte. »Das stimmt.«

Katya wischte sich die Hände an der Schürze ab, bevor sie die Kisten zu durchstöbern begann. Überreste aus dem Laden, wie Thilo und Christian sie ab und zu abends mitbrachten; noch essbar, aber nicht mehr schön genug, um sie verkaufen zu können. Verschrumpelte Möhren und Rüben nahm sie heraus, braunfleckigen Salat und welkenden Kohl und überlegte sich, was sie morgen davon kochen würde und übermorgen.

Heute waren es besonders viele Reste.

»O Thilo. Das kann ich nicht alles brauchen«, stellte sie schließlich bedauernd fest. »Ich habe doch schon so viel eingemacht. Und wir werden den Winter über ja nicht hier sein.«

Hoffnung schimmerte zwischen ihnen auf.

Daran hielten sie sich fest, wenn am Abend weniger in der Ladenkasse war als erhofft. Wenn Katya von Fritz Bergmann wieder nur eine kleine und schlecht bezahlte Näharbeit bekommen hatte, weil es in der Stadt mehr als genug Näherinnen gab, die geschickter und auch erfahrener waren. Trotz der Heuer, die Grischa von seinen Fahrten mitbrachte, wuchs ihr Erspartes nur schleichend. Auf Thilos Anraten hin hatte er es inzwischen im Namen der Firma zur Bank gebracht, damit es dort wenigstens ein paar Pfennig Zinsen ansammelte.

Obwohl sie noch immer nicht wussten, mit welchem Schiff sie das Eis aus Norwegen holen würden.

»Was machst du jetzt damit?«

Thilo zögerte, seine Hände öffneten und schlossen sich um den Kistenrand.

Trotz allem hatten sie noch Glück, das wussten sie.

Der Laden warf genug ab, dass es zum Leben reichte, und wann immer es ging, legte Thilo ein paar Mark zur Seite und trug sie am Ende der Woche zur Bank. Und während die Kais ringsum voll waren von arbeitslosen Matrosen und verhärmten Schauerleuten, die vergeblich darauf warteten, dass irgendjemand ihre Hilfe beim Laden und Löschen seiner Fracht brauchte, hatte Grischa nie Mühe, auf einem Segler anzuheuern, kaum dass er von einer Fahrt zurück war. Kraftstrotzend und selbstbewusst stach er aus der Masse heraus, und seine norwegischen und inzwischen auch deutschen Papiere wiesen ihn als erfahrenen Maat aus.

»Ich bringe es später nach hinten in die Höfe«, erklärte Thilo schließlich. »Die Leute dort haben so wenig.«

Katyas Blick, der sich unter seine Haut zu tasten schien, war ihm unangenehm.

»Erzähl es niemandem«, knurrte er, bissig vor Verlegenheit. »Das schadet meinem Ruf als Pfennigfuchser.«

»Darf ich mitkommen?«

Ihr scheues Lächeln taute sein hartes Gesicht auf.

Thilo schloss die Tür zum Zimmer der Brüder hinter sich.

Auf seinem Bett ausgestreckt, die Arme über Kreuz hinter dem Kopf, lag Christian reglos da. Nur seine Augen bewegten sich und verfolgten die Schattenschwingen der Vögel, die über das Stück Himmel vor dem offenen Fenster huschten. Als ob die überschüssige Energie, die ihn sonst umtrieb, sich tief in ihn zurückgezogen hätte und keinen Weg hinausfände.

Thilo verschränkte seinerseits die Arme vor der Brust und lehnte sich gegen die Tür.

Beide schwiegen sie. Die Abendluft roch nach Wasser und Sonne, tangig und ein bisschen nach Fisch.

Das Glockenspiel von Sankt Nikolai schlug die halbe Stunde.

»Wir waren uns doch einig«, sagte Thilo. »Ob Grischa hier ist oder nicht, unterm Strich sparen wir alle, wenn wir zusammen kochen und essen anstatt jeder für sich, oben und unten.«

Christian hatte nicht gewusst, wie hart es werden würde.

Jeden Tag bekam er vor Augen geführt, wie es wäre, Katya zur Frau zu haben. Ohne dass er die Arme um sie schlingen konnte, wenn sie am Herd stand, und das Gesicht in ihre aufgesteckten Zöpfe zu drücken, die schwarzen Härchen in ihrem Nacken zu küssen. Nicht im Lampenlicht zu ihr ins Bett zu schlüpfen und sich an ihrer Schönheit betrinken zu dürfen, ihren Atem auf seiner Haut, ihr gehauchtes Lachen in seinem Ohr, und morgens als Allererstes in ihr Gesicht zu blicken.

Ein Jahr musste er darauf warten, bis er sie ausführen durfte, von dem erst ein paar Monate vergangen waren; für sich genommen schon eine Ewigkeit. Zwei weitere Jahre, in denen er sich damit begnügen musste, ihre Hand zu halten und sie zu küssen.

Eine Folter war es, für den Leib ebenso wie für die Seele.

»Geht es um das Geschäft?«, riet Thilo.

Eine kalte Hand streckte sich nach Christian aus.

»Sie führt sich auf, als wäre es allein ihres.«

Christian tat ihr unrecht, und das wusste er auch.

Eine beißende Unruhe war unter seine Haut gezogen und reizte ihn bis auf die Knochen. Eine rebellische Rastlosigkeit, die er nicht einmal als Heranwachsender erlebt hatte, während seine Arme und Beine in die Länge schossen wie Bohnentriebe, sein Körper sich auf verstörende Weise täglich neu zusammenfügte, hin zu etwas, das er irgendwann danach als Mannsein begriff.

Jetzt erst brach blinder Zorn aus ihm hervor, in dem er sich gegen Katya auflehnte, die Welt, gegen sich selbst.

Thilo hob die Brauen.

»Das Geschäft steht und fällt mit Katya, das ist dir doch klar. Ich jedenfalls könnte Gletschereis nicht von Eis aus einem See oder einem Fluss unterscheiden.«

»Meinetwegen«, erwiderte Christian. »Aber deswegen muss sie doch nicht gleichberechtigte Geschäftspartnerin sein.«

Es würde noch härter werden, tagelang mit Katya auf einem Schiff zusammengepfercht. In den Wochen, vielleicht Monaten, die sie durch Norwegen ziehen würden, in einer Leere aus Schnee und Eis.

»Warum nicht? Mutter hat doch auch mit im Laden gestanden und ihn oft allein gestemmt, wenn Vadder nach Altona hinübergefahren ist.«

»Das war etwas anderes.«

Thilo runzelte die Stirn. »Inwiefern?«

Wie der Stich einer dünnen Klinge war der Blick, den Christian seinem Bruder zuwarf.

»Angeblich ist sie noch nicht alt genug, um mit mir auszugehen. Aber zu jung, um ein Geschäft mit uns zusammen zu führen, ist sie offenbar nicht.«

Ein Anflug des Begreifens glitt über Thilos Gesicht; daher wehte also der schneidende Ostwind bei Christian.

»Du vergleichst Äpfel mit Birnen, und das weißt du auch.«

Schweigend blinzelte Christian in das Licht des Sommerabends.

Er wünschte, er könnte wie Grischa sein, der sich nahm, was er wollte, ohne Gewissensbisse, ohne Reue, ob sie nun Wiebke hieß, Johanna oder Lotte.

»Du kannst immer noch aussteigen«, sagte Thilo.

So weit kam es noch, dass er sich von einem Mädchen aus einem vielversprechenden Geschäft drängen ließ. Christian erschrak selbst über diesen Gedanken.

So sollte es nicht sein, dachte er, wenn man verliebt ist.

Es sollte nicht das Hässliche in einem hervorbringen. Nicht die Schwächen und Unsicherheiten ans Licht zerren, die dunklen Flecken; es sollte nicht hungrig machen, sondern satt.

Thilo betrachtete seinen Bruder, der nur ein einziges Mal hatte kämpfen müssen, und dann gleich um sein Leben; vielleicht war es auch nur eine Gnade gewesen, die ihm genauso in den Schoß gefallen war wie alles andere. Sein gutes Aussehen. Seine sonnige Art. Der Schlag, den er beim anderen Geschlecht hatte.

Ihm dämmerte, wie schwierig es werden würde, das Versprechen, das sie oben bei Katya und Grischa mit einem Handschlag besiegelt hatten, auch zu halten; es wäre leichter, hätten sich vier Fremde zusammengetan. Thilo war jetzt schon müde, wenn er daran dachte, wie sie den Handel nicht nur durch die Stürme und Untiefen des Geschäftslebens steuerten, sondern auch durch die Unwetter, die sie selbst untereinander heraufbeschworen.

Eine Weile war nur das Wasser zu hören, das draußen an die Kähne und die Hafenmauer schlug. Die Rufe der Bootsleute, die Stimmen, die sich unten auf dem Kai zusammenzogen und wieder zerstreuten, das Lachen. Das Locken der Möwen, eigentümlich sehnsuchtsvoll.

Klänge, die schon den Herzschlag der Brüder begleitet hatten, bevor sie überhaupt geboren waren.

In diesem Moment fühlte sich Thilo mehr mit seinem Bruder verbunden, als Christian ahnen konnte. In seinem eigenen Begehren, das ihn manchmal nachts wach hielt, sein unruhig pochendes Herz dann eine schmerzhaft leere und erschreckend dünne Membran.

Sinnlos, darauf zu hoffen, dass sich sein Sehnen irgendwann erfüllte; ein Gefühl von Vergeblichkeit, so fahl wie das Licht eines neuen Tages.

Jenseits der Tür rief Katya zum Essen.

Christian dachte an Henny Pohl. Wie sie ihn heute Morgen im Laden angesehen hatte, verzückt und hingebungsvoll. Von einem milden, lieblichen Blau waren ihre Augen, wie Vergissmeinnicht. Anders als Katyas Augen, schillernd und durchdringend und unergründlich.

Bei Augen wie denen von Henny musste man nicht fürchten, dass sie einen verhexten. Dass man sich darin verlor.

Ein verirrter Sonnenstrahl, irgendwo von einer Fensterscheibe, einem Stück Metall reflektiert, fiel auf Christians Gesicht, und geblendet schloss er die Lider.

24

In goldenen Rauten funkelte die Sonne auf dem Wasser der Binnenalster, von einer leichten Brise gekräuselt.

Mit beiden Händen hielt Henny sich am Rand des schaukelnden Ruderboots fest und sah zum Jungfernstieg hinüber. Im Schatten der Bäume rollten gemächlich offene Landauer und Gigs vorüber, die Hüte und Sonnenschirme der Damen darin wie zarte Sommerblumen. Reiter führten im Schritttempo ihre edlen Rösser aus, dazwischen promenierten Familien mit ihren Kindern und verliebte Paare. Und natürlich die feinen Bürger, die hier auf ihrem Sonntagsspaziergang ebenso zwanglos wie redlich der Gesellschaft ihre heiratswilligen Töchter präsentierten.

Heinrich Pohl hielt davon nichts. Der reinste Viehmarkt, pflegte er hinter seiner Zeitung zu brummen, bunte Bänder an den Hörnern der Preiskuh inklusive, was jedes Mal ein entrüstetes Zischen seiner Frau heraufbeschwor.

Henny reckte ihre Stupsnase höher. Jetzt hatte sie das auch nicht mehr nötig, jetzt ging sie mit Christian Petersen aus, den dritten Sonntag in Folge.

Verstohlen schielte sie unter ihrem Strohhut zu ihm hinüber. Helle Glanzlichter durchzogen seine Haare, seine Augen leuchteten im sonnengetönten Gesicht umso blauer. Er hatte das Sommerjackett ausgezogen, die Ärmel aufgekrempelt; Henny bewunderte das Spiel der Sehnen und Muskeln seiner sommerbraunen Arme bei jedem Ruderschlag.

Sie konnte es noch immer nicht recht fassen, dass sie sich tatsächlich getraut hatte, ohne ihre Mutter einkaufen zu gehen. Dass Christian, Christian Petersen, sie über Erbsen und Salz hinweg zu einem Kaffee und einem Stück Kuchen eingeladen hatte. In den Schweizer Pavillon, weil sie den Alsterpavillon überlaufen fand und es dort immer Herren gab, die sich, vom Personal und den meisten Gästen geduldet, nachmittags schon eine Zigarre anzündeten, obwohl eigentlich erst ab dem späten Abend erlaubt.

Während Mathilde Pohl ihre Tochter bei Kathi oder bei Betty wähnte, war sie mit Christian die neue Allee am Sandtorkai entlangspaziert und unter den Linden an der Binnenalster, an der Windmühle vorbei. Über die neue Lombardsbrücke waren sie gegangen, die noch nach frischem Holz roch, und hatten miteinander über den alten Kinderreim zu den fünf Kirchtürmen der Stadt gelacht, die man von dort aus allesamt im Blick hatte.

Anfangs war sie noch tausend Tode gestorben bei der Vorstellung, Bekannten ihrer Eltern über den Weg zu laufen. Mittlerweile hielt sie den Kopf umso höher, schließlich konnte sie kaum etwas Verbotenes tun, in aller Öffentlichkeit. Und Christian Petersen sah nicht nur gut aus, er hatte auch Manieren und eine glänzende Zukunft vor sich.

Gebannt hing sie an seinen schönen Lippen, wenn er von dem Geschäft erzählte, das er mit seinem Bruder und ihrem russischen Freund plante. Nach Norwegen und England würde es ihn führen, vielleicht sogar noch weiter durch Europa oder sogar darüber hinaus. Ein gewagtes Geschäft, mit dem er alles riskierte, aber Henny hatte keinen Zweifel, dass Christian es schaffen würde.

In ein paar Jahren wäre er reich, lebte in einem Haus im Grünen, mit Dienstboten und bestimmt auch einem Piano. Alle feinen Leute hatten ein Piano zu Hause, gepflegte Lebensart in jeder Vorhangfaser, jedem Polsterflor.

Henny wünschte sich so sehr, einen Platz in dieser Zukunft zu haben, dass ihr die Brust eng wurde.

Christian fing ihren Blick auf und lächelte; errötend schlug Henny die Augen nieder und sah auf das Wasser hinaus.

Ein Tag ganz in Blau und Weiß, ging es Christian durch den Kopf. Wasser und Himmel, Schäfchenwolken, Schwäne und Segelboote. Die Fassaden der Hotels und Gasthäuser, von Alsterhalle und Buchhandlung und Badeanstalt. Hennys Sommerkleid, Hennys Augen, alles luftig und leicht und unbeschwert.

Henny tat ihm ein bisschen leid, von ihrer Mutter gegängelt und so viel unscheinbarer, so viel schüchterner als die kesse Kathi Bellheim oder die feenhafte Betty Freese. Ungelenk für ein Mädchen und ein wenig plump, vor allem neben Frieda Brandt, der die Männer auf der Straße hinterherpfiffen. Paprikaschote auf zwei Beinen, riefen sie ihr nach, dabei waren ihre Küsse kalt und glitschig wie die billigen Austern aus der Nordsee.

Vielleicht lag es an diesem Sommertag, dass Henny heute richtiggehend hübsch aussah, wie sie ihm im Boot gegenübersaß, eine Süßspeise aus Eischnee und Schlagsahne und Buttercreme. Verblüffend verführerisch, auf eine ganz und gar unschuldige Weise, wenn der Wind mit den Rüschen und Volants spielte und die Kurven erahnen ließ, die sich darunter verbargen.

Quakend flogen eine Ente und ihr Erpel aus dem Ufergrün auf, zogen schnatternd zum Himmel hoch. Drollig mit ihrem Flügelschlag, der immer ein bisschen holprig schien, wie eiernd, und Christian und Henny brachen in Lachen aus.

Henny Pohl war wie das Wasser der Binnenalster, still und ruhig und heiter, ohne tückische Strömungen und gefährliche Strudel, und dafür mochte er sie.

Hennys Herz schlug bis zum Hals, als Christian die Ruder ins Boot zog und sich vorbeugte. Die Unterarme auf die Knie gestützt, streckte er ihr die Hände entgegen.

Zu gefährlich kam es Henny vor, den sicheren Rand des auf dem Wasser schaukelnden Boots loszulassen. Schließlich löste sie doch die eine Hand und legte sie in Christians Hände, dann die andere.

Eine stumme Antwort auf seine genauso stumme Frage, so kam es ihr vor.

Berauscht war sie, von Sonne und Wind und Wasser, vom Sommer. Von Christian. Von ihrem Mut und der Durchtriebenheit, mit der sie ihre Mutter angelogen hatte, drei Sonntage hintereinander.

»Willst du diese Woche zum Tee zu mir kommen?«, fragte sie atemlos. »Mittwoch? Um drei?«

Schweigend fädelten sich Katya und Thilo durch die erdrückende Enge der Hinterhöfe, die sie kurz zuvor betreten hatten, mit Runzelrüben, überreifem Käse und schlaffem Kohl schwer beladen; jetzt waren ihre Hände leer. Sogar die Kisten hatten sie sich heute abschwatzen lassen, für Brennholz oder als Ersatz für Möbel, wie Katya vermutete.

Im Halbdunkel konnte sie auf einer Treppenstufe eine junge Frau ausmachen, einen Säugling an der entblößten Brust; viel zu jung und gleichzeitig uralt sah sie aus, dunkle Schatten unter den Augen, die Wangen eingesunken und tiefe Falten im müden Gesicht. Daneben stand ein kleines Mädchen in einem löchrigen Kleid, die ursprüngliche Farbe längst unter Flecken und Schmutz verschwunden, und bohrte mit glasigem Blick in der rotzverschmierten Nase.

Irgendwo hinter den verrußten und bröckelnden Mauern hustete sich ein Mann rasselnd die Lunge aus dem Leib, und über ihren Köpfen lachte eine Frau keifend schrill, als wäre sie nicht bei Sinnen.

»Ich könnte es verstehen, wenn du nicht mehr mitkommen willst«, sagte Thilo nach einer Weile.

Erstaunt sah Katya zu ihm auf und schüttelte dann den Kopf.

»Ich halte das schon aus. Auch wenn es mich immer daran erinnert, wo ich ursprünglich herkomme.«

Hier in den Höfen auf dem Kehrwieder hatte Katya zum ersten Mal wieder Russisch gehört. Ihr war nicht bewusst gewesen, dass sie und Grischa es nur noch miteinander sprachen, wenn es um früher ging oder einer von beiden etwas auf dem Herzen hatte; auch ihre dänische Mundart wich langsam dem Deutschen.

»War es so schlimm bei euch in Russland?«, fragte Thilo behutsam.

Katya wiegte den Kopf hin und her.

»Wir litten keinen Hunger, das nicht. Aber sonst besaßen wir nicht viel. Nichts eigentlich. Es war harte Arbeit, dass wir immer genug zu essen hatten und Kleider auf dem Leib, und das hat alle um uns herum hart gemacht. Kann man das so sagen?«

»Besser hättest du es wohl kaum ausdrücken können. Ich kann mir auf jeden Fall gut vorstellen, was du meinst.«

Wie hart und erbarmungslos Armut machte, erlebte Thilo jedes Mal, wenn er mit seinen Kisten hierherkam. Sobald sich die Leute darauf stürzten, nackte Gier in den stumpfsinnigen Augen, und sich dann um die Lebensmittel zankten, mit Ellbogen und Fäusten, aus fauligen Mündern brüllend und keifend und selbst von Thilo kaum zu mäßigen.

»Als wir das Gehöft verlassen haben«, erzählte Katya, »wussten wir oft nicht, wo wir etwas zu essen herbekommen sollten, Grischa und ich. Einmal, in Sankt Petersburg, haben wir uns einiges aus dem Abfall gefischt, hinter einem Gasthaus. Schimmelndes Brot und schlechte Äpfel.«

Ihre Stimme wurde leiser.

»Das habe ich nie vergessen. Dieses Gefühl dabei. Den Geschmack im Mund.«

Für die ganz alten Menschen hatte Katya immer schon vorab ein wenig abgezweigt. Dziękuję serdecznie , bedankten sie sich mit feuchten Augen und streichelten mit knorrigen Fingern über Katyas Hand. Heel hartelijk bedankt, köszönöm , worst ok bedankt , muito obrigada .

Menschliches Treibgut, angespült von den Stürmen in ihrer Heimat.

Manche sagten, die Bevölkerung der Stadt wuchs deshalb so langsam, weil für jeden, der hierherkam, wieder einer ging, nachdem ihm Hamburg das verweigerte, was es einmal an Hoffnung versprochen hatte.

Das Schlimmste waren die Kinder, die Katya die Möhren und Äpfel und Käsestücke aus der Hand rissen und davonstoben, um in sicherer Entfernung die Zähne in ihre Beute zu schlagen. Zu wissen, dass das Funkeln in ihren Augen, das Leuchten auf ihren Gesichtern vielleicht auch bald verlöschen würde, tat ihr weh.

»Daran muss ich hier immer denken«, fuhr sie fort. »Wie das damals war. Und dass ich das kein zweites Mal erleben will. Um keinen Preis.«

Thilo nickte.

»Ich muss hier auch immer an früher denken. Wie ich in unserer Speisekammer stand und auszurechnen versuchte, wie lange unsere Vorräte noch reichen würden. Wo wir hingehen würden, wenn uns die Franzosen doch noch vertrieben. Als mein Vater unten im Treppenhaus lag, mit dem zerschossenen Bein, und mir keiner sagen konnte, ob er wieder wird. Was dann aus uns werden sollte, Mutter und Rieke und Christian so krank.«

Manchmal spürte Thilo sie noch, diese hohle Angst, die sich damals in seinen Knochen festgesetzt hatte, mit noch nicht einmal zehn Jahren; vielleicht umgab er sich deshalb so gern mit Zahlen.

Zahlen waren nicht immer freundlich, aber auf sie war Verlass. Sie logen nie; wenn die Zahlen versprachen, dass genug Geld für morgen und übermorgen und nächste Woche da war, dann war das von einer unumstößlichen Sicherheit, die Thilo beruhigend fand.

Ihre Blicke trafen sich, mündeten in ein kleines Lächeln.

Katya war das erste Mädchen, bei dem Thilo sich wohlfühlte. Weil sie das erste Mädchen war, das er näher kennengelernt hatte, sie Grischas Schwester war oder schlicht anders. Schon allein dadurch, dass sie ihm halbwegs auf Augenhöhe begegnete, höher gewachsen als die meisten Mädchen ihres Alters. Und Katya kokettierte auch nie, kicherte nicht dümmlich.

Mit ihr konnte er reden und genauso gut schweigen; schön anzusehen war sie obendrein, er war ja nicht blind.

Eine Vertrautheit hatte sich zwischen ihnen eingeschlichen, auf leisen Pfoten. Thilo musste an die Katzen vom Speicher denken, die jetzt immer schon im Treppenhaus darauf zu warten schienen, dass Katya sie, mit einem gehauchten Lachen und geflüsterten russischen Koseworten, streichelte und hinter den Ohren kraulte.

Aus dieser wachsenden Vertrautheit schöpfte er den Mut nachzuhaken.

»Aber etwas bedrückt dich doch.«

Er wich einem Mann aus, nicht viel älter als Arno Petersen, der sich an seinem Stock vorwärtsschleppte, das Kinn fast auf Kniehöhe hinuntergezwungen von dem buckligen Rücken. Dazu verdammt, seinen Blick nie wieder über die übelriechenden Rinnsale auf dem Boden erheben zu können.

»Ist es wegen Christian?«

Katya schwieg.

Dass Christian um Erlaubnis gebeten hatte, mit ihr auszugehen, hatte ihr Herz höherschlagen lassen. Natürlich verstand sie, dass sie dafür noch zu jung war, sie war ja erst fünfzehn, Christian seit April schon zweiundzwanzig.

Sie sahen sich trotzdem jeden Tag, spätestens zum Abendessen. Wenn Grischa gerade ein paar Tage da war, schlenderten sie sonntags zu viert durch die Stadt und erzählten sich gegenseitig, was sie sich alles kaufen wollten, wenn sie einmal reich wären – feine Anzüge und glänzende Schuhe, einen eigenen Wagen, einen weichen Teppich für den Fußboden, Katya einen schönen Hut.

Hin und wieder zwängten sie sich alle zusammen in eines der Ruderboote auf der Binnenalster, was nie ohne viel Geschaukel und Gelächter vonstattenging. Oder sie gaben ein paar Groschen auf dem Hamburger Berg aus, beim Dosenwerfen und für die Camera obscura, zwischen Schlangenbeschwörern und Bauchrednern; dort, wo sich die Kaschemmen aneinanderreihten und die Häuser der Freudenmädchen.

Katya genügte es, dabei immer wieder Christians Blicke auf sich zu spüren, ein Lächeln auszutauschen. Davon zu träumen, wie Christian sie bei der Hand hielt und wie es sein würde, wenn er sie in seine Arme zog und zärtlich küsste. Zu wissen, dass er da war, ein paar Wände, einige Stockwerke von ihr entfernt.

Manchmal jedoch, um die Zeit ihrer Monatsblutung herum, spürte sie zwischen den Krämpfen ein dumpfes Pochen, wohlig und weh zugleich. Eine warme Leere, die sich danach sehnte, gefüllt zu werden. Ein Pulsieren bis tief in ihr Becken hinein, das Katya unruhig machte und ahnen ließ, was für eine Kraft in ihrem Schoß schlummerte.

Sie konnte nur raten, wie schwer es Christian fiel, geduldig zu bleiben, der doch sicher etwas ganz Ähnliches empfand, wie auch immer das für einen Mann sein mochte. Dass er deshalb so oft ihrem Blick auswich und zurückzuckte, wenn sie einander unabsichtlich in der Küche streiften, manchmal launisch und gereizt war.

Sobald Katya sich bereit dafür fühlte, würde sie auch Grischa davon überzeugen können, erwachsen genug zu sein. Dass Christian solange auf sie wartete, daran zweifelte sie keinen Augenblick.

»Es gibt hier so wenig Grün«, sagte sie.

Ihre Augen wanderten über die wurmstichigen Balken über ihren Köpfen, die bröckelnden und rußverschmierten Mauern.

»In Russland habe ich mich um unseren Gemüsegarten gekümmert, und auch in Norwegen hatten wir Blumen und Gras vor dem Haus.«

»In den Straßen stehen doch alte Bäume«, erwiderte Thilo verwundert, der nie etwas anderes gekannt hatte als ein Leben in der Stadt. »Und was an Befestigungsanlagen damals niedergerissen wurde, ist jetzt auch grün bepflanzt.«

Katya lächelte. »Das ist nicht dasselbe. Ich vermisse es direkt vor meinem Fenster.«

Thilos Augen hellten sich auf.

Zwei Tage später, Katya schrieb gerade an Johann Silberberg, klopfte es an der Wohnungstür. Überrascht sah sie Thilo an, der mit einer Kiste voller Topfpflanzen vor ihr stand. Wie er den Kopf zwischen seine breiten Schultern zog, wirkte er unsicher.

»Darf ich hereinkommen?«

Katya folgte ihm ins Wohnzimmer, wo er die Tontöpfe, sichtbar alt mit ihren Wasserrändern und Salzkrusten, auf die Fensterbank stellte.

»Ich habe mich daran erinnert, wie meine Mutter früher Blumen und Kräuter am Fenster gezogen hat. Das sind ihre Töpfe, vom Speicher geholt und neu bepflanzt. Hat auch nur ein paar Groschen gekostet«, fügte er eilig hinzu.

Katya betrachtete den kleinen Garten, den Thilo ihr in die Wohnung gebracht hatte, schon erste rote, blaue und weiße Blüten im Grün.

Sie legte die Hand auf seinen Unterarm. »Danke, Thilo.«

Unter dem lichtblauen Strahlen ihrer Augen errötete Thilo.

25

Überlaut tickte die Uhr in der guten Stube der Pohls und trieb Hennys nervösen Herzschlag noch weiter an.

Hennys Zunge drückte sich von innen gegen die Wange, während sie über den Rand der Teetasse zu Christian schielte.

Ratlos wirkte er, nachdem sie seine freundlichen Bemerkungen zur Einrichtung der Pohls, dem Wetter und Hennys Kleid jeweils nur mit einem Nicken beantwortet hatte, genauso wie seine Frage nach dem Befinden von Frau Pohl und Herrn Pohl.

Sie wusste nicht mehr, was sie sich dabei gedacht hatte, Christian zu sich nach Hause einzuladen, während ihr Vater im Kontor war, ihre Mutter zum Tee bei Frau Hinrichs und die Minna längst damit fertig, die Böden zu schrubben, und zu ihren fünf Kindern nach Hause gegangen.

Dabei war es ihr wie eine fabelhafte Idee erschienen, Sonntag im Ruderboot auf der Alster, ihre Hände in Christians. Ihn für ein paar Stunden ganz für sich zu haben, ohne Dutzende von Augen, die sie beobachteten, Dutzende von Ohren, die sie belauschen konnten.

Henny hatte geglaubt, freier zu sein, allein mit Christian, in ihren vertrauten vier Wänden. Von sich hatte sie erzählen wollen, von all den Dingen über das Leben, die ihr sooft im Kopf herumgingen und für die ihre Mutter nie ein Ohr hatte.

Jetzt saß sie nur stumm neben ihm und bekam den Kloß in ihrem Hals auch mit großen Schlucken Tee nicht hinuntergespült. Den Kuchen auf ihrem Teller hatte sie gar nicht erst angerührt.

Sie hätte sich auch nicht zu ihm auf das Kanapee setzen sollen, sondern auf einen der Stühle; jetzt noch den Platz zu wechseln wäre ihr jedoch albern vorgekommen, zumindest unhöflich.

Nicht einmal in die Augen sehen konnte sie ihm.

Vom Brook drang Hufgeklapper herauf und Räderknirschen, Stimmen und Schritte, Henny hatte das Fenster offen gelassen. Wie um der Welt dort draußen zu beweisen, dass sie nichts zu verbergen hatte.

Schallendes Gelächter flog von unten herein, und Henny schoss das Blut ins Gesicht.

Das Ticken der Uhr schärfte sich wie ein ungehaltenes Schnalzen.

Henny stellte ihre Tasse ab und holte tief Luft.

»Denk nicht schlecht über mich, Christian.«

Sie spürte seine Augen auf sich, erstaunt.

»Warum sollte ich schlecht über dich denken?«

»Weil ich dich zu mir eingeladen habe, obwohl meine Eltern nicht da sind.«

Christians Blick wanderte durch die gediegene Stube mit ihren Möbeln aus Eiche und Nussbaum, den gehäkelten Spitzendeckchen, bis ihm dämmerte, dass er nicht mehr darauf warten brauchte, dass Frau Pohl hereintrat und ihn begrüßte.

»Ich wollte mit dir allein sein«, gestand Henny leise.

Fragend sah er sie an.

Das Gesicht unter den buttergelben Korkenzieherlocken hochrot, knetete sie die Finger im Schoß auf ihrem weißen Sommerkleid.

»Weil ich dich gernhabe, Christian.«

»Du bist auch eine nette Deern, Henny Pohl«, erwiderte er behutsam.

Vorsichtig hob Henny den Kopf, und unter Christians Lächeln zog ein Strahlen über ihr Gesicht.

Henny nahm ihren ganzen Mut zusammen und drückte Christian einen Kuss auf die Wange.

»Henny.« Christian fasste sie bei der Schulter, um sie sanft von sich wegzuschieben, doch Henny schlang die Arme um ihn; er roch so gut.

»So, so gern hab ich dich«, murmelte sie zwischen den Küssen, mit denen sie sein Gesicht bedeckte.

»Henny«, wiederholte Christian abwehrend und mit Nachdruck.

Weiter kam er nicht, Hennys Lippen verschlossen ihm den Mund mit einem nassen, saugenden Kuss, der nach Tee und Klüntjes schmeckte, bitter und süß zugleich.

Aber es war ein Mädchenmund, und Christian hatte schon so lange kein Mädchen mehr geküsst, seit dem Winter nicht mehr.

Sein eigener Mund preschte vor, er konnte sich nicht von ihr losreißen. Henny lernte schnell, wie Küssen ging, ihre Zunge klein und flink.

Zu gut fühlten sich ihre Küsse an. Ihre üppigen Brüste, die sich gegen ihn pressten, ihr Knie auf seinem Oberschenkel. Die Rundung ihres Hinterteils, das irgendwie unter seine Hand geraten war, herrlich weich und federnd wie Hefeteig.

Warum auch nicht, er mochte sie ja gern, niemand sah sie beide hier, und niemand würde es je erfahren.

Christian zu küssen war besser als Schokolade und Marzipan, viel besser; das war es, wonach Henny sich all die Zeit gesehnt hatte. Ihn überall an sich zu spüren, harte Ecken und Kanten, die sich so wunderbar gegen ihre Kurven drückten, seine Muskeln und wie seine Finger sich durch den Stoff des Kleids hindurch in ihre Kehrseite gruben.

Überall kribbelte es bei Henny, in ihrer Kehle, hinter dem Brustbein und zwischen den Rippen, tief unten im Bauch. Umso fester klammerte sie sich an Christian, weil es so, so schön war und sie nicht wollte, dass das aufhörte.

»Henny?«

Widerstrebend löste Henny ihre Lippen von Christians und blinzelte traumverloren zum Türrahmen hin, in dem ihre Mutter stand.

Bleischwer lastete die Stille auf der Küche der Petersens, wie gelähmt. Das Gesicht Arno Petersens war unter der geröteten Haut aschfahl; der Besuch bei den Pohls hatte ihm zugesetzt.

Thilo hatte stellvertretend für seinen Vater gehen wollen, nachdem Hennys Vater Arno Petersen per Brief zu sich zitiert hatte. So wie er früher schon seinem Bruder aus dem Schlamassel geholfen hatte, um seinem Vater Kummer und Ärger zu ersparen. Wenn Christian wieder eine Scheibe zerbrochen, einen Blumenkübel umgeworfen hatte oder in eine alte Dame hineingerannt war.

Arno Petersen hatte jedoch darauf bestanden, an seinem Stock zum Brook hinüberzuhinken und sich mit Thilos Hilfe die Treppen hinaufzuschleppen.

Mit leerem Blick starrte er jetzt vor sich hin und drehte das volle Schnapsglas auf der Tischplatte zwischen seinen Fingern.

»Was hast du dir nur dabei gedacht«, sagte er schließlich leise.

Christian auf dem Stuhl gegenüber schwieg. Zu oft hatte er bereits beteuert, wirklich nicht gewusst zu haben, dass Frau Pohl nicht zu Hause war, und sobald Henny es ihm gebeichtet hatte, hatte sie sich ihm schon an den Hals geworfen.

Es machte keinen Unterschied. Er war der Ältere, er war der Mann; selbstverständlich war er der Schuldige. Der Verführer und Unhold.

Eine Ungerechtigkeit, die wie mit Nadeln unter seiner Haut stach. Doch die einzige Reue, die er empfand, galt seinem Vater.

Arno Petersen kippte den Kornbrand hinunter und schenkte sich mit fahriger Hand nach, bevor er wieder mit betrübter Miene vor sich hin starrte.

»So habe ich dich nicht erzogen.«

Mit der Strenge eines Ratsherrn hatte Heinrich Pohl am Tisch seiner guten Stube gethront. Einer jener Männer, die im Zorn nicht laut wurden, sondern spitzzüngig, hatte er eine deutliche Sprache dafür gefunden, was er von Arno Petersen und seinem jüngeren Sohn hielt.

Thilo, der hinter Christian an der Wand lehnte, brannten jetzt noch heftige Widerworte auf der Zunge; bei den Pohls hatte er sie notgedrungen hinuntergeschluckt, um nicht noch Öl ins Feuer zu gießen.

»Wenn sich das herumspricht«, murmelte Arno Petersen düster, »können wir den Laden dichtmachen.«

»Das wird es nicht«, erwiderte Thilo bemüht gelassen. »Den Pohls ist genauso daran gelegen, dass die Sache unter uns bleibt. Es wirft ja sonst auch auf Henny ein schlechtes Licht.«

Sein Vater schien wenig beruhigt, dumpf brütete er weiter vor sich hin.

Endlich richteten sich seine Augen auf Christian; je nach Lichteinfall mal grau, mal blau, erinnerten sie jetzt an einen frischen Bluterguss.

»Das musst du wieder in Ordnung bringen, hörst du?«

Christian zuckte mit den Schultern. »Dann heirate ich Henny eben.«

Arno Petersen, der gerade das Glas zum Mund führen wollte, setzte es unsanft wieder ab; Kornbrand schwappte über den Rand.

»Was redest du da, Junge! Das ist doch nichts, was man übers Knie bricht. Keine Notlösung! Eure Mutter und ich haben zwei Jahre gewartet, bis wir uns sicher waren.«

In einer energischen Geste machte er seiner Erregung Luft.

»Weißt du überhaupt, was das heißt, heiraten? Damit bindest du dich ein Leben lang!«

»Danke, Vadder«, entgegnete Christian unwirsch, »ich bin ein erwachsener Mann.«

»Dann benimm dich auch wie einer«, warf Thilo ein.

Christians Blick auf seinen Bruder war scharfkantig wie blaues Glas.

Arno Petersen legte den Kopf in den Nacken und leerte das Schnapsglas in einem Zug.

»So habe ich dich nicht erzogen«, wiederholte er müde.

Ein kaum unterdrücktes Aufstoßen unterstrich seine Worte, bevor er zu seinem Stock griff und aus der Küche humpelte.

Thilo wartete, bis sich am Ende des Flurs die Schlafzimmertür hinter seinem Vater geschlossen hatte.

»Das ist hoffentlich nicht dein Ernst«, sagte er dann.

Christian zog Flasche und Glas zu sich heran.

»Das wäre doch das Beste. Hennys Ehre wäre wiederhergestellt und die Pohls dadurch milder gestimmt. Wir hätten wieder eine Frau im Haus, und über Heinrich Pohl kämen wir sicher auch an ein Schiff.«

Einen Augenblick lang war Thilo sprachlos. Er erkannte seinen Bruder nicht wieder.

»Jetzt tu doch nicht so, als ob du dich heldenmütig für die Firma opferst«, polterte er dann los. »Womöglich willst du auch noch einen Orden dafür!«

Vielleicht hatte er zuvor schon mit diesem Gedanken gespielt, das wusste Christian nicht mehr; jetzt kam es ihm wie ein Fingerzeig des Schicksals vor.

»Und was ist mit Katya?«, hakte Thilo nach, leiser dieses Mal.

Scheinbar ungerührt goss Christian sich einen Schnaps ein. Durch das gefüllte Glas hindurch betrachtet, erschienen die Kanten der Anrichte gebogen und leicht verschwommen.

Dass er sich mit Henny derart in die Klemme gebracht hatte, hatte ihm die Augen geöffnet. Genauso wie er mit dem neuen Geschäft seine Zukunft in andere Bahnen lenkte, wollte er auch sein Leben anpacken.

Nicht morgen. Heute.

Er war im richtigen Alter, um zu heiraten und eine Familie zu gründen, im selben Alter wie sein Vater damals. Henny wäre eine gute Ehefrau, liebevoll und unkompliziert, deren Ehrgeiz nicht über gestärkte Betttücher und hübsche Kleider hinausreichte. So bewundernd, wie sie zu ihm aufsah, würde er in ihren Augen immer alles richtig machen, sie würde ihm immer den Rücken stärken.

»Was soll mit Katya sein?«

»Ich dachte, du hast sie gern.«

»Vielleicht mag ich Henny lieber.«

Noch immer konnte er ihre warmen Rundungen spüren, ihre Küsse schmecken; ein Vorgeschmack auf mehr.

»Morgen gehe ich zu Heinrich Pohl und bitte ihn um Hennys Hand.«

Christian schluckte den Klaren hinunter, der eine glühende Bahn durch seine Kehle zog, und bleckte die Zähne.

Thilo löste sich von der Wand.

»Du bist ein Hornochse, Christian Petersen. Ein riesiger Hornochse.«

Auf dem Weg zur Tür blieb Thilo noch einmal stehen.

»Hab wenigstens den Mumm, es Katya selbst zu sagen, bevor sie es von jemand anderem erfährt.«

Christian wurde blass unter seiner Sonnenbräune. Bittend sah er zu seinem Bruder auf, der abwehrend den Kopf schüttelte.

»Dieses Mal nicht, Christian. Dieses Mal hole ich nicht für dich die Kohlen aus dem Feuer. Ich gehe gern mit, wenn du es willst. Aber sagen musst du es ihr selbst. Wenn du dich für einen erwachsenen Mann hältst, dann regle deine Angelegenheiten auch wie ein ganzer Kerl. Mit Anstand und Ehrlichkeit.«

Christian kippte den nächsten Schnaps hinunter; sein elendes Gefühl konnte er damit jedoch nicht wegspülen.

Innerhalb weniger Augenblicke schien Katya all ihr Deutsch vergessen zu haben, als sie in ihrem Wohnzimmer auf dem Sofa saß und Christian zuhörte, der vor ihr stand.

Ihre Augen wechselten fortwährend die Farbe, bis nur noch ein mattes Blau übrig geblieben war, fast farblos.

Thilo tat es weh, sie so zu sehen; er war an der Zimmertür stehen geblieben, um sich zu versichern, dass Christian nicht feige einen Rückzieher machte. Sich nicht ein bequemes Schlupfloch offen hielt.

Nur allmählich verstand Katya, was Christian ihr zu sagen versuchte. Dass er heiraten würde. Ein anderes Mädchen. Vor einer Woche hatte er um ihre Hand angehalten, heute Morgen hatten ihre Eltern zugestimmt.

»Es tut mir leid«, hörte sie ihn sagen, da hatte sie schon den Kopf abgewandt.

Er ließ nicht einmal Raum für Zweifel. Für widerstreitende Gefühle oder Unsicherheit. Er hatte seine Entscheidung getroffen, ohne sie.

Von dem Tag an, als Katya einen Fuß in den Laden gesetzt hatte, hatte Christian ihr Herz umschmeichelt und es jetzt in seiner Faust zersplittert wie ein zartes Gespinst aus Eisnadeln.

Erst als sich Christians Schritte entfernt hatten und die Wohnungstür ins Schloss gefallen war, konnte sie wieder atmen.

Auf der anderen Seite der geöffneten Fenster schob sich eine Wolke vor die Sonne und raubte der Welt für einen Moment alle Konturen.

Sie wünschte, Grischa wäre hier.

Katya fragte sich, wer dieses Mädchen war. Wie lange es sie schon gab, im Hintergrund, während Katya sich von Christian umworben und begehrt fühlte. Nur eine Zerstreuung, eine lockende Versuchung durch ihre Fremdartigkeit, aber nichts von Dauer.

Johann Silberberg hatte ihr einmal von Meteoren erzählt. Harmlos und wunderschön als Sternschnuppen, hinterließ ihr Einschlag auf der Erde nichts als verbrannten Boden, brachte Dunkelheit und Kälte über die Welt.

Christian war ihr Meteor.

Wie ein Krampf lief es durch sie hindurch.

Katya fuhr zusammen, als sich das Sofapolster unter Thilos Gewicht senkte; sie hatte angenommen, er wäre mit Christian gegangen. Seine Hand legte sich auf ihre Schulter, und sie zuckte zurück; als er sie am Arm fassen wollte, schlug sie nach ihm.

Thilo umschlang sie fest und presste sie an sich, und ihr Widerstand erlahmte, als etwas in ihr kaputtging.

Seine Hemdbrust wurde feucht, vielleicht von Katyas Tränen, vielleicht von ihren heißen Atemzügen.

Er wusste, wie es war, wenn einem die Gefühle für einen anderen Menschen unter die Haut krochen und nach und nach in die Adern tröpfelten. Jemanden mehr als alles andere auf der Welt zu begehren und ihn doch niemals haben zu können.

Ihm ging es so, wenn sich Grischas braune Augen auf ihn richteten, die Sonne darin goldene Funken entzündete und sein Gegenüber mit einem warmen Schimmer umgab. Sobald er Grischas Stimme hörte, tief und voll und kehlig, und er sich einfach nur darin einhüllen wollte. Wenn Grischa ihn mit seinem schiefzahnigen Jungenlachen ansah, das ihn noch männlicher machte.

Jedes Mal, wenn Grischa sich abends vom Tisch erhob, um die Nacht wieder irgendwo im Bett eines Mädchens zu verbringen, oder er sich auf der Straße nach einem hübschen Gesicht, einem Paar strahlender Augen umdrehte, litt Thilo stumm vor sich hin.

Auch jetzt, während er Katya einfach nur festhielt, ließ er nichts davon verlauten.

Dies war Katyas Kummer, nicht seiner.

26

Der glücklichste Tag im Leben einer Frau sei ihr Hochzeitstag, das hatte Henny immer wieder gehört. Unter dem klarblauen Himmel dieses Augusttags, in satter Sonne und frischem Wind, wusste sie, dass dem auch wirklich so war.

Dabei hätte sie anfangs nicht geglaubt, dass es jemals darauf hinauslaufen würde. Nachdem Mathilde Pohl früher nach Hause gekommen war, weil Frau Hinrichs plötzlich über Kopfschmerzen geklagt hatte, und Henny mit Christian Petersen überraschte. Auf dem Pohl’schen Kanapee, das noch dazu. Nach der Schelte ihrer Mutter, den Vorhaltungen ihres Vaters; nach all den Tränen, die Henny geweint hatte, weil sie jetzt nicht mehr zu Kathi oder Betty durfte, geschweige denn zu Frieda, und weil sie Christian sicher niemals wiedersehen würde.

Dann war das Wunder geschehen. Christian hatte bei Heinrich Pohl um ihre Hand angehalten, und nach kurzer Bedenkzeit hatten die Pohls ihre Erlaubnis gegeben. Wenn auch zähneknirschend; ein Gemischtwarenhändler war nicht gerade die beste denkbare Partie, aber immerhin besser als nichts. Die Petersens an sich galten ja als ehrbare Leute, und Hennys Betteln und Schmeicheln und Toben, begleitet von noch mehr Tränen, tat dann noch ein Übriges.

Mit Feuereifer kümmerte sich Henny um ihre Aussteuer und das Brautkleid. Aber das Allerschönste in diesen zwei Monaten waren die heimlichen Küsse mit Christian im Korridor, die nun nicht mehr ganz so heimlich zu sein brauchten, sie waren ja schließlich verlobt.

Dass Frieda Brandt kein Wort mehr mit ihr redete, weil Henny, ausgerechnet Henny, sich Christian Petersen unter den Nagel gerissen hatte, konnte sie verschmerzen. Und auch, dass das Mittagessen nach der Trauung in Sankt Katharinen eher steif geriet. Im oberen Saal des Baumhauses, nicht nur ein renommiertes Gasthaus mit Konzertsaal, sondern auch Zollstelle und Schifferbörse, aus den Fenstern und von der Terrasse mit malerischem Blick auf die Schiffe im Hafen. Wie es sich eben für die Tochter eines Schiffsmaklers gehörte, außerdem schätzte Heinrich Pohl das Angebot exklusiver Biersorten, die es sonst nirgends in der Stadt gab.

Henny war ehrlich erleichtert, als die Lübecker Verwandtschaft nach dem Kaffee aufbrach, es würde ja morgen wieder ein langer Tag werden in der unbequemen Postkutsche; Onkel Carl mit seiner Familie war gar nicht erst erschienen. Auch die schmallippige Verabschiedung ihrer Eltern am Brook störte Henny nicht. Bei Christian eingehakt, konnte sie es kaum abwarten, mit den Petersens und den Voronins weiterzuziehen, mit Kathi Bellheim und Betty Freese, deren Eltern sie noch im Baumhaus glaubten.

Gleich hinter dem Brook, an der Kibbeltwiete, setzten sie ihre Feier fort. In einem Wirtshaus, in dem sich ein paar zweifelhaft aussehende Frauenzimmer zwischen Hafenarbeiter und Schauerleute gemischt hatten. Sobald sie als Hochzeitsgesellschaft erkannt waren, gratulierten die Schlosser, Korbflechter und Schreiner Arno Petersen und Christian mit Handschlag. Tische wurden zur Seite geschoben und die Fiedel ausgepackt, an so einem Tag musste man doch auf die Pauke hauen.

Henny vermisste ihre Eltern keinen Augenblick, sie hätten ihr nur den ganzen Spaß verdorben. Und Henny hatte Spaß. Jetzt, als verheiratete Frau, durfte sie endlich tun, wozu sie Lust hatte, Bier trinken und sogar Schnaps, laut singen und wild tanzen, und Henny genoss es in vollen Zügen.

Katya drückte sich in eine Ecke des von Stimmen und Musik und Feierfreude bebenden Schankraums, um sich vor den angetrunkenen Männern zu verstecken, die mit ihr tanzen wollten. Womöglich würde Christian sie noch auffordern, wie man es bestimmt tat auf seiner Hochzeit.

Während Henny im Arm eines vierschrötigen Kerls vorübergaloppierte, tanzte Christian mit Hennys Freundin Kathi, seine Augen im sonnenbraunen Gesicht blau blitzend, ganz der strahlende Bräutigam.

Ein Fremder war er geworden, mit Henny. Lauter, polternder als der Christian, den sie gekannt hatte, von einer fast prahlerischen Männlichkeit, ein Hahn auf der Balz.

Der Frühling, in dem sie geglaubt hatte, er würde einmal der Ihre werden, schien im Rückblick wie aus einem anderen Leben. Vielleicht eine List ihrer Seele, um ihren Kummer zu lindern.

Silja Guðmundsdóttir hatte tröstende Worte für Katya gefunden, die ihr Heimweh neu entfachten. Nach Tromsø zurückzugehen, alles hier zurückzulassen und Christian nie wiederzusehen, ihn vielleicht eines Tages sogar zu vergessen erschien ihr wie eine Rettung. Doch damit würde auch ihr Traum von dem Handel mit Eis zerplatzen.

Der Gedanke an den bevorstehenden Winter in Norwegen hatte ihr Halt gegeben in den letzten Wochen. Die Kraft von Eisbergen und Gletschern, Fjorden und zugefrorenen Seen ermöglichten es ihr, genauso kühl und stolz mit Christian umzugehen, wenn sie einander im Treppenhaus begegneten. An den Abenden, an denen sie sich mit Thilo und Grischa an einem Tisch einfanden, um weitere Pläne zu schmieden und Entscheidungen für die Firma zu treffen.

Erst an diesem Tag, nachdem Christian Henny vor dem Altar versprochen hatte, ihr zu gehören, für heute und immer, schien diese Rüstung aus Eis zu schmelzen.

Sie hätte doch besser nach Hause gehen sollen.

Katya fing einen Blick von Thilo auf, der sich neben ihr im Hintergrund hielt. Er hob fragend die Augenbrauen, und sie schüttelte den Kopf.

Ein stummes Zwiegespräch entspann sich zwischen ihnen, nur in Blicken, kleinen Gesten.

Wie geht es dir?

Nicht gut.

Kann ich etwas für dich tun?

Nein. Aber es ist lieb, dass du fragst.

Ihre Mienen lockerten sich, als sie sich bewusst wurden, wie sie sich ohne Worte verstanden, und ein kleines Lächeln tauchte auf ihren Gesichtern auf, ein wenig verlegen.

»Ich begreife meinen Bruder nicht«, sagte Thilo nach einer Weile leise, gerade noch über dem Lärm hörbar.

Ihre am Morgen noch sorgfältig hochgesteckten Korkenzieherlocken in Auflösung begriffen, stürzte Henny mit glühenden Wangen einen Schnaps hinunter, bevor die Fiedel neu ansetzte und sie sich von einem zwergenhaften Männchen zum Tanzen auffordern ließ. Lachend und mit strahlenden Augen klopfte Arno Petersen auf dem Tisch den Takt dazu, ein Bier vor sich.

»Sie scheint nett zu sein«, meinte Katya, um überhaupt etwas zu sagen.

Henny war ihr herzlich begegnet, wann immer Katya sie bei den Petersens angetroffen hatte, wo sie ihren Einzug vorbereitete.

Christians Freunde sind auch meine Freunde, hatte Henny bei ihrer ersten Begegnung zwitschernd von sich gegeben und Katya mit ihrer Umarmung fast erdrückt.

Es war nicht Hennys Schuld, das versuchte Katya sich immer wieder zu sagen; mit ihrem treuherzigen Blick, ihrer anhänglichen Art erinnerte sie Katya manchmal an einen liebebedürftigen Hundewelpen.

Trotzdem konnte Katya nicht viel mit ihr anfangen. An Henny und ihren Freundinnen war etwas Übersprudelndes, Übermütiges, Leichtfertiges, das Katya von Grund auf fremd war.

»Gänse sind auch nett«, erwiderte Thilo trocken.

Katya boxte ihn gegen den Arm, und um seinen Mund zuckte es.

Jauchzend und mit fliegenden Locken tanzte Betty Freese an ihnen vorüber, in ihren weißen und rosafarbenen Rüschen eine Ackerwinde im Sommerrausch.

»Es graut mir schon davor«, knurrte Thilo, »wenn sie dann alle drei schnatternd bei uns in der Stube sitzen.«

»Deshalb wohnst du jetzt ja bei uns.«

Um eine der leer stehenden Wohnungen im Haus für das junge Paar einzurichten, fehlte das Geld. Arno Petersen überließ ihnen das altgediente Ehebett, das in das Zimmer der Brüder geschafft wurde, und begnügte sich mit dem schmaleren Bett von Christian. Thilos Bett hatten sie gestern Abend noch die engen Treppen hinaufgewuchtet; jetzt teilte er sich einen Raum mit Grischa.

Einen Augenblick lang hatte er nicht mehr daran gedacht, vielleicht wollte er auch nicht daran erinnert werden.

Zappelnd vor Glück warf Henny die Arme um Christian; lachend umschlang er ihre Taille und hob sie vom Boden hoch.

Thilo wollte dieser Heirat nicht recht trauen; möglich, dass letztlich nur der Neid aus ihm sprach, weil er künftig Grischa so nahe bei sich haben würde und doch endlos weit entfernt wusste.

»Das Herz will, was es will«, murmelte Katya.

Aus Kathi Bellheims sorgsam hochgesteckten honigdunklen Locken hatten sich Strähnen gelöst; ein paar davon hafteten auf ihren verschwitzten Schläfen. Sichtlich beschwipst stützte sie sich rücklings an einem der Tische ab und schob Grischa ihre Hüften unter dem Brautjungfernkleid entgegen, während er sich an sie lehnte und ihr etwas ins Ohr flüsterte.

Als wollte er ihr gleich hier, vor aller Augen, die Röcke hochschieben. Thilo wandte den Blick ab.

»Ja«, gab er dürr von sich.

Ein vierschrötiger Mann stampfte auf der Stelle und schwenkte dabei ein Weibsbild mit geflickten Röcken um sich herum; der verrutschte Ausschnitt ihrer Bluse gewährte tiefe Einblicke. An einen Storch erinnerte der Bursche, der ein ebenso spilleriges Mädchen vor sich herschob und dabei möglichst unauffällig ihre Kehrseite zu betatschen versuchte. Wer nicht tanzte, saß auf den Bänken und Stühlen, sang lauthals Gassenhauer mit und trank vor allem kräftig.

Thilo warf einen Seitenblick auf Katya.

»Willst du tanzen?«

»Ich kann nicht tanzen.«

Thilo hoffte, dass er den Glanz in ihren Augen richtig deutete, und fasste nach ihrer Hand.

»Ich auch nicht.«

Zusammen hoppelten und stolperten sie zwischen den anderen Gästen hindurch. Thilo tat es gut, dabei wieder den lebendigen Funken in ihren Augen aufglimmen zu sehen, den er in den letzten Wochen vermisst hatte.

Es passte zu ihr, dass sie sich nicht die Haare eingedreht und zu steifen Lockengebinden gebündelt hatte wie andere Mädchen, sondern an ihren aufgesteckten Zöpfen festhielt, und statt für Rüschen und Volants hatte sie sich für eine aufwendig bestickte Miederweste über einer feinen Bluse entschieden. Ihre norwegische Festtagstracht; auf zauberhafte Weise ungewöhnlich sah sie darin aus.

»Du bist das schönste Mädchen hier.«

Nicht das originellste Kompliment und vermutlich nicht das, wonach Katya der Sinn stand. Aber er wollte ihr unbedingt etwas Nettes sagen, und das Aufleuchten in ihren Augen gab ihm recht.

»Du bist auch ein sehr schöner Mann.«

Thilo setzte zu einer ironischen Erwiderung an, während Katya sich an seiner Hand um ihre eigene Achse drehte.

»Findet auch Grischa«, warf sie ihm über die Schulter zu, und Thilos Herz setzte einen Schlag aus.

»Der Brautstrauß«, kiekste Betty Freese. »Der Brautstrauß!«

Henny griff sich das Sträußchen, das die längste Zeit unbeachtet zwischen den Gläsern gelegen hatte. Hellblau und weiß wie ihr Kleid, warf sie es mit einem lauten Aufschrei in hohem Bogen hinter sich. Unerreichbar sowohl für Betty als auch für Kathi, obwohl beide sich im Sprung danach reckten, flog der Brautstrauß auf Katya zu.

Thilo wusste nicht, ob Katya diesen Brauch aus Russland oder Norwegen kannte, aber er wollte ihr diese Demütigung ersparen, die Blumen von Christians Braut zu fangen. Er streckte den Arm aus und griff sich den Strauß aus der Luft.

Das Aufkreischen der Mädchen und Frauen, das Johlen und dröhnende Gelächter der Männer perlte an ihm ab, ihre zotigen Scherze und spöttischen Bemerkungen, die feixenden Schulterklopfer.

Er nahm nur noch Grischa wahr.

Kathi Bellheim zerrte an Grischas Arm, halb schmollend, halb lockend, doch Grischa beachtete sie nicht. Jackett und Binder längst abgelegt und die obersten Knöpfe seines Hemds offen, stand er da und sah Thilo unverwandt an, die Augen dunkel und unergründlich. Ein Lächeln spielte um seinen bärtigen Mund, nicht spöttisch und noch nicht einmal amüsiert.

Rätselhaft für Thilo, und trotzdem konnte er nicht anders, als dieses Lächeln zu erwidern.

Henny auf den Armen, ließ sich Christian auf das Brautbett fallen, und ihr Kichern und sein atemloses Lachen gingen ineinander über.

Die neue Matratze, das frisch gestärkte Bettzeug waren stramm unter Hennys Rücken, umso schneller kreisten Bier und Schnaps und der Nachhall der Musik durch ihre Adern. Verschwitzt war sie, und die Füße taten ihr weh; irgendwann hatte sie die Schuhe ausgezogen und auf Strümpfen weitergetanzt, zuletzt sogar auf den Tischen.

»Das war der schönste Tag in meinem Leben«, seufzte Henny.

»Dabei ist er doch noch gar nicht vorbei«, murmelte Christian an ihrem Hals.

Ein erneutes Kichern sprudelte bei Henny auf, bis Christian ihr den Mund mit einem langen Kuss verschloss.

Das hier war das Beste daran, verheiratet zu sein. Christian so lange und so oft zu küssen, wie sie wollte. Seine Hände, die ungeduldig an Häkchen und Schleifen und gefältelten Stoffen zerrten, dass die Nähte knirschten, bis er über ihre bloße Haut streichen und mit seinem Mund darübergleiten konnte. Ihn zu fühlen, seine sehnigen Arme, die harte Brust, den festen Bauch.

Ihn zu umschlingen, ganz und gar.

Leise Zweifel umsirrten Christian wie lästige Mücken, sobald Henny nackt unter ihm lag.

Einige Herzschläge lang stellte er sich vor, wie es mit Katya gewesen wäre. Furcht flackerte in ihm auf, er könnte ausgerechnet in seiner Hochzeitsnacht nicht seinen Mann stehen.

Henny machte es ihm leicht. Ein vollreifer, saftiger Pfirsich war sie, in dem er seine Lippen vergrub und sich dann ganz hineinsinken ließ.

Das hier war keine schwärmerische Fantasie. Das war das pralle Leben, fühlbar, greifbar, glückselig machend.

Mit offenem Mund starrte Henny ins Dunkel, nur wenig vom Mond erhellt.

Das hatte ihre Mutter wohl kaum gemeint, als sie sagte, sie solle in ihrer Hochzeitsnacht im Nachthemd bereitliegen, ihr Mann würde schon wissen, was zu tun sei.

Diese gurrenden und maunzenden Laute, die Henny erst nicht einordnen konnte, bis sie begriff, dass sie aus ihr selbst kamen, weil es so herrlich war, wie Christian sie überall küsste und streichelte und wie seine Haut über ihre rieb. Das merkwürdige Gefühl, als es pikste und ziepte, dort unten, und dann wunderbare Wärme durch sie hindurchschwappte, bis zu ihrem Brustbein hinauf und in ihre Zehen hinein.

Ein Lächeln glitt über Hennys Gesicht, als sie begriff. Natürlich erzählten Mütter nichts davon, wie schön das war mit einem Mann. Weil ihre anständigen Töchter das sonst gleich ausprobieren und dann den lieben langen Tag nichts anderes mehr tun wollten.

Henny rollte sich auf die Seite und tupfte die gespitzten Lippen auf Christians Schulter, seine Brust; pickende Küsse, zwischen denen sie seinen Namen wisperte; bestimmt konnten sie das gleich noch einmal tun.

Christian rührte sich nicht. Schwer und heiß lag er neben ihr, sein Atem so tief und gleichmäßig, dass das Geräusch auch Henny einzuschläfern begann.

Mit einem breiten Lächeln schlang sie den Arm um seinen Rücken und drückte sich eng an ihn. Vielleicht konnte man das auch morgens schon machen, gleich nach dem Aufwachen, oder nach dem Mittagessen, wenn niemand in der Wohnung war. Jede Nacht, wenn es nach ihr ging.

»Mein Mann«, wisperte sie gegen Christians Haut, ihre Lider schwer.

Für immer und immer.

27

Arno Petersen betrachtete schweigend die Papiere, die Thilo auf dem Tisch in der guten Stube vor ihm ausgebreitet hatte. Seit geraumer Zeit bereits; Tee und Kuchen, die Henny ihnen hingestellt hatte, hatten sie beide unangetastet gelassen.

Das Geschäft nahm langsam Formen an. Auf dem Speicher lagerte der Grundstock ihrer Ausrüstung, Eissägen und Queräxte und Zangen, von Grischa zum Spottpreis aus einer Konkursmasse ersteigert. Gerade verhandelten sie um einen Lagerraum bei den Mühren, direkt hinter der Brooksbrücke. Der Torf, um ihn damit auszukleiden, würde aus dem ostfriesischen Wiesmoor kommen, Thilo hatte sogar einen Mengenrabatt ausgehandelt.

Einen genauen Zeitplan für ihre erste Fahrt hatten sie erstellt und Thilo dazu eine Kalkulation. So gründlich, wie es ihm mit den Unbekannten, die noch immer in der Gleichung standen, möglich gewesen war.

Schließlich hatte es sich nicht länger hinausschieben lassen, es war schon September, spätestens im Januar mussten sie in Norwegen sein, und Thilo war mit den Unterlagen zur Bank gegangen. Unterstützt von Christian, der die Geldgeber dort mit seiner Begeisterung für den Eishandel anstecken sollte.

Denn sie brauchten Geld. Viel Geld.

Der wirtschaftliche Aufschwung, der gerade im Hafen zu spüren war, stimmte auch die Herren auf der Bank mit ihren steifen Kragen, den scharfen Augen und dem noch schärferen Verstand optimistisch. Thilos Zahlen und Christians Leidenschaft, untermauert von seiner neuen Ausstrahlung als solider Ehemann, hatten schließlich überzeugt.

Zwölftausend Mark Banco konnten sie bekommen, rückzahlbar innerhalb von fünf Jahren.

Mit dem Haus als Sicherheit.

»Das ist eine Menge Geld«, sagte Arno Petersen schließlich zögerlich. »Obwohl das Haus sicher mehr wert ist. Immer noch.«

So viel Geld, wie ein Haus voller Mietwohnungen am feinen Wandrahm im Jahr einbrachte. Was ein ungelernter Hafenarbeiter in fast dreiunddreißig Jahren seines Arbeitslebens verdiente, ohne einen Sonntag, einen Feiertag dazwischen und ohne ein einziges Mal krank zu sein.

Thilo wurde jedes Mal übel, wenn er an diese gewaltige Summe dachte.

»Wir müssen das nicht machen …«, begann Thilo hastig.

Befreiend fand er die Vorstellung, dieses wahnwitzige Geschäft doch noch abzublasen. Sich einfach mit dem zu begnügen, was der Laden abwarf, und darauf zu hoffen, dass auch für sie die Zeiten wieder besser wurden.

»Christian zieht mit am Strang?«, unterbrach ihn sein Vater.

Thilo nickte. »Und Grischa und Katya.«

Arno Petersen warf ihm einen kurzen Blick zu.

»Katya versteht etwas von Eis«, erklärte Thilo. »Sie hat Beziehungen nach Norwegen, kennt dort einen Eisforscher namens Johann Silberberg, und sie spricht die Sprache. Und Grischa ist nicht nur ein guter Seemann. Wann immer er gerade in England zu tun hat, erkundet er den Markt dort und versucht, Kontakte zu knüpfen.«

Arno Petersen besah sich eines der Schriftstücke genauer.

»Ich habe noch etwas Geld auf der Seite«, sagte er nach einer Weile. »Ist nicht viel, aber …«

Thilos Mundwinkel hoben sich, das Angebot seines Vaters rührte ihn.

»Danke, Vadder. Aber ich bin froh zu wissen, dass du noch einen Notgroschen hast. Für den Fall, dass …«

Thilo sprach nicht weiter; der Blick, der zwischen seinem Vater und ihm gewechselt wurde, genügte.

Trotzdem machte er sich rasch eine Notiz, eventuell Beteiligungen in Betracht zu ziehen, sollte ihnen unterwegs das Geld ausgehen.

Arno Petersen ließ sich viel Zeit, während er nachdachte und mit gespreizten Händen die Papiere akkurat ausrichtete.

Nervös rieb Thilo sich die Knie.

»Ich weiß, Vadder, es ist eine komplett verrückte Idee.«

Sein Vater schüttelte den Kopf.

»Nein, Thilo, das ist sogar eine sehr gute Idee.«

Thilo stutzte für einen Augenblick, dann erhellte sich seine Miene. »Findest du?«

Arno Petersen nickte.

»So gut, dass ich mich frage, warum nicht schon längst einer darauf gekommen ist.«

Sein Blick wanderte in Richtung des Fensters.

»Stell dir das doch einmal vor«, murmelte er nach einer kleinen Pause. »Man könnte nicht nur Eis verkaufen, damit die Leute in warmen Ländern ihr Essen und Trinken kühlen. Man könnte genauso gut das Schiff nur halb mit Eis beladen und den Rest mit Gemüse füllen, um es über weite Strecken zu transportieren. Obst. Butter. Vielleicht sogar Fisch und Fleisch. Um die halbe Welt könntest du das kalt verschiffen, und es käme ganz frisch dort an. Oder umgekehrt, Südfrüchte und allerlei exotische Lebensmittel von dort hierher.«

Mit leuchtenden Augen sann er diesem Gedanken eine Weile nach.

Dann wandte er sich wieder den Papieren zu, stützte sich auf einem Ellbogen auf und streckte die Hand nach Thilos Feder aus.

Thilo sah ihm zu, wie er unterschrieb. In seine Erleichterung, die fast an Euphorie grenzte, sickerte das elende Gefühl, dass sie gerade dabei waren, ihrer aller Lebensgrundlage aufs Spiel zu setzen.

Arno Petersen schnaubte belustigt vor sich hin.

»Meine Söhne. Planen einen Handel mit Eis.«

Er blickte auf, und Thilo glaubte fast, so etwas wie Stolz in seinen Augen zu erkennen.

»Ihr bekommt das hin. Da habe ich gar keine Zweifel.«

Nach der letzten Unterschrift legte Arno Petersen die Feder zur Seite und sammelte umständlich die ausgebreiteten Papiere zusammen.

»Wenn wir schon über die Zukunft sprechen«, begann er betont langsam. »Jetzt, da Christian sich verheiratet hat …«

In sein Zögern hinein drangen Topfgeklapper und fröhliches Trällern; Henny fing mit den Vorbereitungen für das Abendessen an.

Natürlich war sie jetzt die Frau im Haus, die Küche ihr Reich, das sie bis in den letzten Winkel ausfüllte. Thilo konnte nur raten, wie es für Katya sein musste, dass Henny sie von ihrem Platz verdrängt hatte, in jeder Hinsicht.

Er vermisste die Abende, an denen sie alle zusammen hier am Tisch gegessen hatten, anstatt wieder getrennt oben und unten. Fast schämte er sich dafür, dass ihm das glückliche Los zugefallen war, weiter bei Katya zu essen, die ein bisschen fremdländisch und würziger kochte, mit viel Zwiebeln; Pfeffer hatte sie erst in Norwegen kennengelernt und verwendete ihn reichlich. Überhaupt war es oben ruhiger als hier mit Henny, die in einem fort schnackte und vor sich hin sang, wenn sie nicht mit Christian turtelte. Eine Art von Frieden, die Thilo sehr genoss.

Wäre da nicht Grischa gewesen.

Arno Petersen legte eine Hand auf den Stapel Dokumente.

»Ich habe euch das unterschrieben, weil ich davon überzeugt bin, dass ihr Erfolg habt. Ohne irgendwelche Bedingungen. Nur …«

Es schien ihm schwerzufallen, die richtigen Worte zu finden.

»Nichts gegen Henny. Ist eine feine Deern, kümmert sich gut um alles und hat unseren Christian von ganzem Herzen lieb. Aber Katya …«

Versonnen lächelte er vor sich hin, einen beinahe schelmischen Glanz in den Augen.

»Die ist etwas Besonderes. So eine findest du nicht an jeder Ecke, Junge. Nicht in Hamburg und auch sonst nicht. Noch ein bisschen jung, aber in zwei oder drei Jahren …«

Thilo hob die Brauen.

Arno Petersen stemmte sich mit Hilfe seines Stocks in die Höhe und legte die Hand auf die Schulter seines Sohnes.

»Versprich mir nur, dass du mal darüber nachdenken willst, ja?«

Das Kissen im Rücken, hatte Thilo sich im Lampenschein auf seinem Bett ausgestreckt, noch in Hemd und Hose, aber schon barfuß.

Das Gespräch mit seinem Vater ging ihm nicht aus dem Sinn, seit Tagen nicht. Doch alles, woran er dabei denken konnte, war Grischa.

Dieses Lächeln, als sie im Wirtshaus die Hochzeit von Henny und Christian gefeiert hatten und Thilo den Brautstrauß fing. Ein wissendes Lächeln, so kam es Thilo im Nachhinein vor; als ob Grischa etwas über Thilo ahnte, was ihm selbst verborgen geblieben war.

Thilos Gesicht wurde heiß, wenn er an dieses Lächeln dachte, sein Herzschlag ungleichmäßig und stolpernd.

Eines der Bücher in der Hand, die mit nach oben umgezogen waren, beobachtete er verstohlen, wie Grischa sich Stiefel und Socken von den Füßen pellte, das Hemd über seinen Kopf zog, dann im Zimmer umherging. Die Schatten, die er dabei an die Wände warf, schienen immer noch ein Teil von ihm selbst zu sein. Eine dunkle Energie, die zu mächtig war, als dass sie in seinem Körper Platz gefunden hätte.

Thilo sah ihm gern zu. Dem Spiel seiner Muskeln und dem des Lichts auf seiner Haut. Seinen kraftvollen und geschmeidigen Bewegungen. Er wusste selbst nicht, was davon Neid war und was Begehren, ein Buch in seinem Schoß immer gleichermaßen ein Vorwand wie ein Schutzschild, der verbarg, was er dabei empfand.

Thilo fragte sich, wie Grischa ein solcher Mann hatte werden können, im Einklang mit sich, der Welt, dem Leben, und warum ihm dies nie gelungen war.

»Trägst du es Christian eigentlich nicht nach?«, fragte er ihn. »Wegen Katya?«

Grischas ausladende Schultern hoben und senkten sich, während er seine abgelegten Kleidungsstücke einsammelte und in den Korb für die Wäsche warf.

»Natürlich nehme ich es ihm übel, dass er ihr wehgetan hat. Dafür hätte ich ihm am liebsten den Hals umgedreht und dazu noch ein paar Rippen gebrochen.«

Er trat an die Wasserschüssel unter dem Spiegel und spülte sich den Nacken ab, wusch sich unter den Achseln. Rinnsale liefen über seine Schulterblätter, das Rückgrat hinab.

»Nur hätte das nichts geändert. Ich hatte mir schon gedacht, dass er nicht auf sie warten würde. Katya ist zu gut für ihn, und das weiß er auch. Mit Henny ist er besser dran.«

Feucht klebte das Haar auf seiner Brust, prustend rieb er sich mit der nassen Hand über das Gesicht.

»Trotzdem behandelst du ihn wie einen Freund«, bohrte Thilo nach.

Wasser tropfte aus seinem getrimmten Bart, als Grischa sich aufrichtete und Thilo über die Schulter erstaunt einen Blick zuwarf.

»Er ist auch mein Freund. Und mein Geschäftspartner. Das eine hat doch mit dem anderen nichts zu tun.«

Thilo nickte, nur halb überzeugt, und versenkte den Blick wieder in sein Buch.

Grischa stützte sich auf den Waschtisch und musterte Thilos Spiegelbild.

Im Lauf der Jahre hatte er eine sichere Menschenkenntnis erworben, das blieb nicht aus in der Enge eines Schiffs. Bei Thilo kam er damit nicht weit.

Zurückhaltend zuerst, schroff und manchmal barsch, hatte Thilo sich als zuverlässiger Freund erwiesen, für Grischa und vor allem für Katya. Ein gutes Herz schien er zu haben und eine treue Seele zu sein, ein kluger Kopf sowieso.

Trotzdem fehlte etwas.

Als ob Thilo mit Gewalt ein Stück seines Wesenskerns abgetrennt und in sich vergraben hätte. So tief, dass er selbst nicht hingelangte. Grischa konnte nur vermuten, dass es das war, was bei ihm ab und zu als Unsicherheit durchschimmerte, unter seiner augenscheinlichen Ruhe, seiner ausgeglichenen Art.

Grischa beugte sich über die Waschschüssel und spritzte sich erneut Wasser ins Gesicht.

Jetzt, mit neunzehn Jahren, fuhr Grischa noch immer gern zur See und musterte so schnell wie möglich wieder an, kaum dass er ein paar Tage hier war, der Heuer und der Erfahrung wegen.

Er hatte jedoch allmählich genug davon, anderer Leute Schiffe zu steuern, anderer Leute Weizen nach England zu bringen, deren Eisen und Tee und Kaffee von dort nach Hamburg. Das Schlimmste waren die Kohlenfrachter; den schwarzen Staub schien er nicht mehr aus den Poren zu bekommen, so gründlich er sich auch nach seiner Heimkehr schrubbte, schlimmer als der Gestank von Waltran früher.

Wässriges Eis, das schon schmolz, wenn man es nur ansah, gab es in England für drei Pence das Pfund; er hatte sich eingehend erkundigt. Besseres und damit haltbareres Eis war entsprechend teurer, besonders in diesem Jahr. Der Winter war mild und nass gewesen, es hatte nicht lange genug gefroren. Doch auch der Sommer war verregnet, und niemand auf der Insel schien Eis groß zu vermissen.

Selbst in einem heißen Sommer müssten sie Hunderte von Pfund an Eis verkaufen, um umgerechnet ein paar Mark Umsatz zu machen; dementsprechend brauchten sie ein großes Schiff, das wiederum viele zupackende Hände benötigte.

Aber das Risiko würde sich lohnen, das spürte er mit jeder Faser. So sicher, wie er den Wind spürte, den Regen und den Schnee.

Wie er jetzt Thilos Blick auf seinem bloßen Rücken spürte. Er hob den Kopf.

Im Spiegel schlug Thilo die Augen nieder. Das Lampenlicht schien seine Wangen glühen zu lassen.

Grischa wollte endlich sein eigener Herr sein. Mehr Zeit mit Katya verbringen, bevor sie ganz erwachsen war.

Mehr von Thilo wollte er sehen.

Dieses schöne Gesicht, mal wie aus Alabaster geschnitten, dann wieder wie mit energischen Händen aus glattem Wachs modelliert. Wenn die Sonne sich an seinen Eiskristallwimpern brach. Diese Augen, die mal hart blickten wie Kiesel, dann wieder weich wie Regenwolken. Seine bedächtigen Bewegungen, als ob er dem breitschultrigen, schmalhüftigen Bau seines Körpers nicht traute, nicht der Kraft, die in seinen Muskeln steckte.

Grischa rieb sich mit einem Tuch trocken.

»Was liest du da?«

Thilo blinzelte auf die Seiten vor sich, er hatte keine Ahnung.

»Nichts Besonderes.«

Grischa zögerte.

Auf dem Wasser liebte er Männer, an Land Frauen. Mit Ausnahme von Hauke, der jedoch auf seiner wellenumtosten Insel, mit den Skeletten der Boote vor seiner Kate, eher wie ein Meereswesen schien denn wie ein Bewohner festen Landes.

Eine Einteilung, die Grischa ganz natürlich vorkam, und genauso natürlich bewegte er sich zwischen diesen beiden Welten. Den beiden Seiten seines Ichs; er konnte ja sowohl schwimmen als auch atmen.

Was auf See geschah, blieb auch auf der See, hieß es unter den Männern auf einem Schiff. Grischa war nicht sicher, ob er etwas davon hierher bringen wollte.

Oft hatte er den Impuls verspürt, Thilo im Gespräch an der Schulter zu packen. Ihn zu schubsen, wenn sie miteinander im Boot saßen. Eine neckende Rauferei mit ihm anzufangen, einfach nur, um ihn einmal unter seinen Händen zu fühlen.

Thilos glatte Kühle hatte ihn immer davon abgehalten. Jetzt jedoch konnte er nicht widerstehen, unsichtbare Fäden zogen ihn durch das Zimmer auf Thilo zu.

»Zeig her.«

Ein Knie auf der Bettkante, schnappte er sich das Buch, und Thilos Mund verzog sich spöttisch.

»Kannst du überhaupt lesen, du russischer Bauer?«

Grischa lachte auf, keineswegs beleidigt; manchmal foppten sie sich auf diese Weise, eine Erinnerung an ihr erstes Zusammentreffen.

Halbherzig griff Thilo nach dem Buch. Er war nicht geübt in solchen Machtspielen, früher hatte ihn seine Körpergröße davor bewahrt.

Das Funkeln in Grischas Augen stachelte ihn jetzt jedoch an, fast so etwas wie Rauflust jagte durch ihn hindurch. Energisch fasste er ein zweites Mal nach dem Buch, das Grischa genauso entschieden wegzog. Grischa lachte leise, als sie um das Buch rangelten, spielerisch nach dem anderen schlugen. Und auch um Thilos Mund zuckte es.

Bis Grischas Knie gegen die Härte zwischen Thilos Beinen stieß.

Thilo hielt den Atem an, rührte sich nicht mehr. Das Blut stieg ihm ins Gesicht, er konnte Grischa nicht in die Augen sehen.

Grischa hielt inne, ein freudiges Zucken tief im Bauch.

Einen Augenblick lang wusste er nicht, was er jetzt tun sollte.

Was er tun wollte.

Mit beiden Händen stützte er sich ab und drückte sein Gesicht in Thilos Halsbeuge. Nach trockenem Sommergras und sonnendurchwärmtem Stein roch er, sein Pulsschlag ein Pochen auf Grischas Haut, das schneller wurde, kräftiger.

Grischa hob den Kopf. Furchtsam blickten Thilos Augen, als hätte er sein größtes Geheimnis verraten, einen Wimpernschlag lang fast feindselig. Dann klarten sie sich auf, eine aufreißende Wolkendecke, hinter der man den blauen Himmel erahnen konnte.

Grischa spürte den Abgrund vor sich. Jene Kante, hinter der nur noch der freie Fall kam und kein Weg mehr zurückführte. Noch konnte er es sich anders überlegen. Sich einen Ruck geben und abwenden und es hierbei belassen.

Der Sog war stärker.

Behutsam legte er seinen Mund auf Thilos, und in dem Moment, in dem Thilos Lippen nachgaben und weich wurden, wusste Grischa, er war verloren.

Er hatte das zuvor nicht gekannt, jeden Moment ins Endlose auszudehnen. Dass es genug war, eng umschlungen dazuliegen und zwischen langen Küssen Blicke auszutauschen, ein vorsichtiges Lächeln.

Es war Thilo, der mehr wollte. Neugierig tastete und forschte er, wie um sich zu versichern, dass Grischa echt war, atmete, lebte. Als wollte er Grischa neu formen, indem seine Hände ihn streichelten und rieben und kneteten.

Wie ein Verdurstender küsste er Grischa, ein Durst, den Grischa teilte, während sie sich den Stoff von der Haut schälten und fest zupackten, sich gegenseitig mit zarten Berührungen reizten.

Thilo war nicht auf den Schmerz vorbereitet. Nicht auf die Lust, die wie ein Schock durch ihn hindurchjagte, ihn blind und taub machte, sicher geborgen in Grischas Arm. Dafür, genau dafür war sein fremder, eigenartiger, ungeschlachter Körper gemacht, er hatte es nur nie gewusst.

Wenn dies wirklich eine Sünde war, dann war es eine, die ihn geradewegs in den Himmel katapultierte, mitten in die Sterne hinein.

Die Scham kam danach, heiß und zittrig und fast Übelkeit erregend. Sich Grischa so gezeigt zu haben, hemmungslos und wild. Nackt und empfindsam.

Grischa hörte nicht auf, zu schmeicheln und zu locken, indem er seinen Namen flüsterte, seinen Rücken und seine Schultern küsste, seine Wange streichelte und seine Brust, wie entschuldigend. Bis Thilo seines eigenen Widerstands müde war und sich umdrehte und dann nichts anderes mehr von Bedeutung war.

Als ein verschieden gestaltetes Spiegelbild des anderen lagen sie da, Arme und Beine ineinander verschlungen, einer gebräunt und dunkel, der andere blass und mit glatter Haut, fast unbehaart. Nahezu gleich groß, von gleichem Körperbau, gleicher Stärke verwischte das Zwielicht diese Unterschiede; keiner hätte zu sagen gewusst, wo der eine aufhörte und der andere begann.

Beide hatten sie feuchte Augen. Nicht vom überwältigenden Rausch allein, sondern von etwas, das tiefer ging.

Und während Grischas Finger durch Thilos Haar fuhren, so hell und fein und weich wie Rohseide, konnte er sich nicht sattsehen an diesem Wunder.

Ihre Sorge als Mutter war es, die Mathilde Pohls Schritte an diesem Oktobertag über den Kehrwieder lenkte, in Richtung des Gemischtwarenladens von Arno Petersen.

Nach jenem unglücklichen Sommertag, als Henny sich auf Christian Petersens Schoß geräkelt hatte wie eine Dirne, ihre Münder miteinander verklebt, war sie nicht mehr hier gewesen, das hatten Ehrgefühl und Anstand ihr verboten. Seit der Hochzeit hatte sie ihre Tochter nicht gesehen, kein Wort mit ihr gewechselt.

Nach fast drei Monaten konnten sie es endlich gut sein lassen, fand Mathilde Pohl. Nachdem auch die Nachbarn und Bekannten zu rätseln aufgehört hatten, warum Henny Pohl zwar nicht überstürzt geheiratet hatte, aber doch nach verdächtig kurzer Verlobungszeit. Außerdem war es ihr lästig, zum Einkaufen in die Altstadt hinübergehen zu müssen, und Gemüse und Käse waren dort nicht so frisch wie bei Arno Petersen.

Nur Heinrich Pohl grollte seiner Tochter immer noch, dass sie sich hinter seinem Rücken selbst einen Mann gesucht hatte.

Mathilde Pohl spähte durch das Schaufenster. Sie brauchte einige Augenblicke, um in der weiblichen Hilfe, die sich die Petersens in den Laden geholt hatten, ihre Tochter zu erkennen. Mehr konnte sie nicht ausmachen, die Dekoration aus aufgefädelten Herbstblättern versperrte ihr die Sicht, und die Scheibe spiegelte.

Die Türglocke bimmelte, und Mathilde Pohl trat hastig einen Schritt zurück.

»Moin, Frau Pohl. Lange nicht gesehen.«

»Moin, Frau Reinders. Immer viel zu tun, Sie wissen ja.«

Bevor Frau Reinders sie in ein längeres Gespräch verwickeln konnte, flüchtete Frau Pohl über die Schwelle.

Henny war nicht überrascht, ihre Mutter zu sehen; sie hatte damit gerechnet, dass die Neugierde sie früher oder später hierher treiben würde. Sie grüßte freundlich, aber kurz, um sich dann wieder Frau Martens zu widmen. Die ältere Dame zögerte noch, ob sie eher Bohnen oder Erbsen für einen Eintopf mitnehmen sollte.

Mathilde Pohl staunte, wie selbstsicher und geduldig ihr früher so schüchternes und saumseliges Mädchen mit der Kundin umging. Tatkräftig wirkte sie, wie sie erst Erbsen, dann Mehl und Zucker abwog, dabei mit glänzenden Augen und roten Wangen Nettigkeiten von sich gab und flink die Leiter hinauf- und wieder herabstieg.

Henny hatte sich herausgemacht, stellte Frau Pohl fest. Diese neue entschlossene Energie gab ihren Zügen eine Klarheit, die ihr gut stand. Proper sah sie aus in der gestärkten weißen Schürze, mit der Rüschenhaube, unter der ein ordentlicher Strang Korkenzieherlocken hervorschaute.

Diese ungeplante Ehe tat Henny unübersehbar gut, und verletzter Stolz und beglücktes Mutterherz rangen in Mathilde Pohl miteinander.

»Wiedersehen, Frau Martens. Und vielen Dank.«

Unter dem Läuten der Glocke wandte sich Henny lächelnd ihrer Mutter zu.

»Moin, Mutter. Schön, dich zu sehen. Wie geht es dir? Und Vater?«

Mathilde Pohl nickte und murmelte ein paar belanglose Worte, während sie sich im Laden umsah. Sie konnte es nicht beschwören, aber sie glaubte durchaus, dass hier alles etwas ansprechender hergerichtet war als früher.

»Hast du einen Wunsch, Mutter?«

»Ein Pfund Tilsiter bitte«, hörte Mathilde Pohl sich mechanisch sagen. »Vom Holsteiner.«

Geübt wickelte Henny den Käse aus dem Papier und setzte das Messer an. Als hätte sie ihr Lebtag nichts anderes getan.

»Dein Mann nicht da?«

»Ist unterwegs«, erklärte Henny und konzentrierte sich auf Käse und Waage. »Den Vertrag für ein Lagerhaus unterschreiben. Für unser neues Geschäft.«

Neugierde zwickte Mathilde Pohl, die sie gerade noch so bezähmen konnte, während Henny das Stück Käse gekonnt in Papier faltete. Wenn sie oben in der Wohnung genauso tüchtig wirtschaftete, hatten die Petersens wirklich einen guten Griff getan mit ihrem Mädchen.

»Was darf es für dich sonst noch sein?«

Mathilde Pohl hatte vergessen, was sie noch brauchte.

»Geht es dir denn gut hier?«, fragte sie ungewohnt zaghaft.

Henny musste nicht lange überlegen. Es war etwas anderes, ihrer Mutter zur Hand zu gehen, die immer an allem, was Henny tat, etwas auszusetzen gehabt hatte, oder selbstständig für ihr neues Zuhause und die beiden Männer darin zu sorgen. Und noch lieber hatte sie hier zu tun, zwischen der Toonbank und Gemüsekisten und Bonbongläsern. Als richtige erwachsene Geschäftsfrau kam sie sich im Laden vor, wie Kaufmannsladen spielen früher als kleines Mädchen, nur besser.

»Sehr, Mutter«, antwortete sie, eine glänzende Kante des Triumphs in ihrem warmen Tonfall.

Henny sah glücklich aus, das musste Mathilde Pohl anerkennen. Wie von einem inneren Leuchten erhellt, und ahnungsvoll dämpfte ihre Mutter die Stimme zu einem Flüstern.

»Ist denn schon etwas Kleines unterwegs?«

Hennys Strahlen vertiefte sich. Das war wirklich das Allerbeste daran, verheiratet zu sein. So fleißig, wie sie und Christian das Eheleben genossen, würde es sicher bald so weit sein.

»Noch nicht«, entgegnete sie heiter. »Wir arbeiten aber daran.«

Mathilde Pohl verschlug es für einen Augenblick die Sprache; so frech war Henny früher nicht gewesen. Dann überwog jedoch die Erleichterung, dass bei dieser eiligen Heirat alles mit rechten Dingen zugegangen zu sein schien.

Ja, sie konnten es wirklich gut sein lassen, das würde sie Heinrich Pohl heute Abend auch sagen.

»Wollt ihr vielleicht einmal zum Essen kommen? An einem Sonntag?«

»Gern, Mutter.«

»Da ist ja auch noch das Ersparte von Großmutter.« Mathilde Pohls Versöhnungswille nahm weiter Fahrt auf. »Kein Vermögen, aber das könnt ihr doch bestimmt trotzdem brauchen, wenn ihr gerade ein neues Geschäft aufmacht. Spätestens, sobald ein Kind kommt. Und falls ihr sonst noch etwas braucht …«

Mit routinierten Bewegungen wischte Henny die Toonbank ab; auf diesen Moment hatten sie und Christian fast drei Monate lang gewartet.

»Danke, Mutter. Das ist sehr freundlich von euch. Wir bräuchten tatsächlich noch etwas für das neue Geschäft. Wenn jetzt im Winter die meisten Schiffe vor Anker liegen, könnte Vater uns doch sicher günstig eines auftun, oder nicht?«

IV Kerzeneis

Eidfjord, 1829

Kerzeneis , deutsch; candle ice , englisch.

Schlanke Säulen aus Eis, die sich senkrecht zur Oberfläche eines Sees bilden. Von ihren messerscharfen Spitzen geht eine erhebliche Verletzungsgefahr aus, da sie mühelos durch Schuhsohlen schneiden und in die Pfoten von Schlittenhunden. Deshalb wird diese Art von Eis auch als Nadeleis oder Taschenmessereis bezeichnet.

28

Die Albatros war ein plumpes Schiff, schwergängig und von Jahren auf rauer See gezeichnet, aber sturmerprobt, verlässlich und für schwere Lasten gebaut. Ihrem Kapitän Hanno Albers nicht unähnlich, der an Deck stand wie der Holzbalken eines alten Hauses, schartig, abgenutzt und von Feuchtigkeit leicht verzogen, aber mit abgeklärter Ruhe alles an seinem Platz hielt.

Wie er es bei Kapitän Halvorson auf dem Walfänger gelernt hatte, hatte Grischa durchgesetzt, dass sie nur so wenige Hände an Bord hatten wie unbedingt nötig, um Platz und Gewicht zu sparen. Christian und Thilo mussten mit anpacken, soweit sie es konnten, genau wie Katya.

Vor allem war die Albatros billig gewesen. Unter der Bedingung, dass sie zuvor eine Ladung Getreide nach Bergen brachte, hatte Heinrich Pohl um seines häuslichen Friedens willen mit dem Eigner einen günstigen Preis ausgehandelt.

Bergen, versteckt hinter ausgefransten Inselketten, war ein lebhafter Hafen. Eine große Stadt, die eine ganze Landzunge einnahm und dazu noch einen Teil der benachbarten Küste. Pastellbunt vor den winterweißen Bergen und sogar noch unter einem grauen Himmel, dessen Regengüsse die Straßen mit Schneematsch füllten.

Die Fahrt nach Bergen bedeutete einen Umweg, der ihnen gelegen kam.

Ausgestattet mit einer kräftigen Pumpe war die Albatros bereits, das nötige Werkzeug besaßen sie auch. Aber erst hier in Bergen konnten sie sich mit Kleidung eindecken, die warm genug sein würde. Bis zu minus zwanzig Grad erwarteten sie im Landesinneren, hatte Johann Silberberg sie in einem seiner Briefe vorgewarnt. Und in Bergen erwarben sie auch säckeweise das Sägemehl, das ihr Eis kühl genug halten sollte, um es ohne allzu große Verluste nach Hamburg zu bringen, zu lagern und danach weiterzuverschiffen.

Hinter der Küstenlinie Norwegens öffnete sich das Tor zu einer geheimen Welt, nur Fels und Wasser, Winterwald und Schnee. Von einer bizarren Schönheit, die einem anderen Kontinent anzugehören schien.

Zwischen schrundigen Felswänden segelte das Schiff durch ein Labyrinth aus Wasserwegen. So still und glatt, dass der schwerfällige Holzleib wie gewichtslos hindurchglitt. So klar, dass sich die Berghänge unter ihrer Schneedecke scharf darin spiegelten, oben und unten, Himmel und Wasser eins.

Eine einsame Fahrt, weit und breit war kein anderer Segler, kein Boot zu sehen. Auch die Hütten, die vereinzelt an einem Bergsaum klebten, schienen verlassen, an diesen ersten Tagen des frisch geschlüpften Jahres.

Hinter jeder Biegung öffneten sich neue Meeresarme. Die steilflankigen Schluchten warfen das leiseste Geräusch donnernd zurück, sogar die Seeleute dämpften ihre Rufe, fast ehrfürchtig.

Während der Kiel des Seglers durch das glänzende Blau schnitt und sich die Wolken langsam auflösten und wieder verdichteten, ein Land jenseits der Zeit.

Die Sonne hatte sich bereits hinter die Gipfel zurückgezogen, als sie in einer Bucht den Anker auswarfen. Nur ein Fleckchen Land war zwischen den Bergen und der Wasserfläche, die dahinter glänzte, ausgespart geblieben.

Flach und noch dazu von einem Fluss durchschnitten, sah dieses kleine Stück Boden aus, als ob es jederzeit entweder überflutet oder von den Felshängen verschlungen werden könnte.

Umso standhafter schienen das schmucklose Kirchlein und die kleinen Holzhäuser, zwischen denen schlanke Segelkähne unter einer Schneedecke ihre Winterruhe hielten.

Bis das erste Boot der Albatros abgefiert war, hatte sich am Ufer schon eine Menschentraube versammelt, warm eingepackt in Pelz und Leder, ihre Strickmützen bunt eingefärbt. Wollige Hunde liefen aufgeregt umher, winselten und bellten.

Katyas Herz schlug schneller, als sie dazwischen ein bekanntes Gesicht ausmachen konnte, und sie riss die Hand hoch. Breit lachend winkte Johann Silberberg zurück.

Der Kiel stieß knirschend auf Grund, und Katya kletterte eilig über die Reling; dieses Mal waren Männerhosen keine Verkleidung, sondern eine praktische Notwendigkeit. In ihren festen Stiefeln stapfte sie durch das flache Wasser auf Johann Silberberg zu, der ihr mit ausgebreiteten Armen entgegenkam.

»Katya! Lass dich ansehen.«

Verlegen ließ Katya es über sich ergehen, dass er sie bei den Schultern nahm und eingehend betrachtete. In ihren Wachstumssprüngen hatte sie zu ihm aufgeschlossen, überragte ihn sogar schon um ein oder zwei Fingerbreit.

»Das ist also aus dem aufgeweckten Mädchen geworden«, sagte Johann Silberberg mit einem leisen Lächeln. »Eine hinreißende junge Dame. Und sicher immer noch genauso wissensdurstig und gescheit.«

»Sie sehen auch gut aus, Herr Silberberg«, erwiderte Katya mit einem Lachen.

Bis auf einige wenige graue Haare an den Schläfen mehr, schienen die drei Jahre spurlos an ihm vorübergegangen zu sein. Der Bart, den er sich hatte wachsen lassen, stand ihm.

»Einfach Johann, bitte. Wir begegnen uns jetzt ja in jeder Hinsicht auf Augenhöhe.«

Einer der einheimischen Männer trat zu ihnen, das Gesicht eckig und von Wind und Wetter abgeschmirgelt, die Augen von silbrigem Blau wie das Wasser eines Fjords.

Kumpelhaft packte Johann Silberberg ihn bei der Schulter.

»Das ist Harri. Mehr oder weniger das Oberhaupt der Leute an diesem kleinen Flecken Erde.«

Feine Linien falteten sich unter Harris Augen auf, als er lächelte.

»Du musst Katya sein. Das Eismädchen. Herzlich willkommen.«

Weich und fließend war seine Aussprache, am Gaumen über seine Zunge gleitend.

Ringsum begann über Sprachgrenzen hinweg ein großes händeschüttelndes Bekanntmachen, gefolgt von einladenden Gesten in die Häuser, in die sich dann nach und nach die Besatzung der Albatros zerstreute.

»Lass uns reingehen.«

Wie selbstverständlich legte Johann Silberberg den Arm um Katyas Schultern.

»Die Gastfreundschaft hier ist legendär.«

Mit so vielen Menschen wurde es eng in Harris Hütte, außen ebenso mit Tierfellen bespannt wie innen. Gemütlich war es, als sie sich am Tisch zusammenzwängten, im Schein des Feuers, über dem Fleischstreifen zum Trocknen hingen. Die aufgefädelten Pilze und das Blöken der Schafe im benachbarten Stall erinnerten Katya an ihre Kindheit in Russland, während die Soße aus Multbeeren, die Harris Frau Birra und ihre älteste Tochter Nasti zu Rentierbraten und Fladenbrot auf den Tisch stellten, nach der Zeit ihres Heranwachsens in Tromsø schmeckte.

Lebhaft ging es zu bei Tisch, Johann Silberberg kam kaum zum Essen, da er fortwährend erzählte und von einer Sprache in die andere übersetzte.

Christian hörte nur mit halbem Ohr zu, er konnte die Augen nicht von Katya abwenden.

Das war nicht das scheue Mädchen, das er in Hamburg kennengelernt hatte. Offener war sie hier in Norwegen, selbstsicherer. Das hatte er schon auf dem Schiff ein paarmal gedacht, nur war er dort zu beschäftigt gewesen, mit weichen Knien und zittrigen Händen in der Takelage herumzusteigen, um mehr als einen Seitenblick auf sie werfen zu können. Die schwankenden Masten, die beweglichen Seile bedeuteten für ihn eine ungleich größere Herausforderung als die Balken und Dächer, über die er als Junge geklettert war. Vielleicht war die Schwerkraft heute für ihn auch eine andere, als ausgewachsener Mann.

Lachend und mit einem Leuchten auf dem Gesicht saß Katya zwischen diesen fremden Menschen, mit leidenschaftlich glänzenden Augen. Als hätte die fremde Sprache ihr die Zunge gelöst.

Christian irritierte ihre Vertrautheit mit diesem Herrn Silberberg, der mindestens vierzig Jahre alt war. Schwer zu schätzen mit seiner von Kälte, Sonne und Wind gegerbten Haut und reichlich sonderbar, die Karikatur eines verschrobenen Forschers.

Mit dem Beerenpunsch nach dem Essen saß Katya fast auf Silberbergs Schoß, als sie sich zusammen über eine grobe Skizze der Gegend beugten.

Womöglich war Grischas kleine Schwester doch nicht so unschuldig, wie dieser geglaubt hatte, ging es Christian durch den Kopf, einen schlechten Geschmack auf der Zunge.

Katya und Silberberg debattierten angeregt mit Harri, seinem Sohn Mokci und Nastis Mann Ailo, alle mit Augen wie Wasser und Eis, Haaren wie sommergebleichtes Gras; ab und zu rief Grischa etwas dazwischen.

Aufmerksam hörten Birra und ihre beiden Töchter zu, die im Hintergrund saßen und Wolle spannen oder strickten. Jaska, das jüngere Mädchen, im Gegensatz zu ihrer Mutter und Schwester die Zöpfe nicht hochgesteckt, sondern frei über den Rücken ihrer bunten Weste fallend, sah immer wieder mit offenem Mund herüber. Staunend über die Fremden, die in die Siedlung gekommen waren. Über die junge Frau mit dem Rabenhaar, die zwischen den Männern saß wie ihresgleichen und sich auch kleidete wie ein Mann.

»Harri hat uns zugesichert, dass wir auf ihre Hilfe zählen können«, erklärte Johann Silberberg. »Über den Transport des Eises mit den Rentieren hinaus. Falls wir noch Hände brauchen, die beim Schneiden des Eises mit anpacken.«

Zwei Mark am Tag hatte Grischa den Seeleuten für die Arbeit am Eis versprochen. Ein paar hatten sofort zugesagt, andere zogen es vor, lieber nichts zu tun und einfach nur die Gastfreundschaft der Leute hier zu genießen, einige weitere waren unentschlossen, warteten noch ab.

Die Aussicht auf eine Beteiligung aus dem Verkauf des Eises über den Sommer schien offenbar zu unsicher, um wirklich ein Anreiz zu sein.

»Und was wird uns das kosten?«, fragte Christian scharf dazwischen.

Verblüfft richteten sich Johann Silberbergs braune Augen auf ihn. Harris helle Brauen hoben sich.

»Umsonst werden sie das ja wohl kaum machen«, fuhr Christian fort.

Eine steile Falte über der Nasenwurzel, warf Katya ihm einen grünschillernden Blick zu, dann senkte sie den Kopf, ihre Schultern angespannt, wie peinlich berührt.

»Nicht jedes Volk schätzt die klingende Münze so hoch wie wir Deutschen, Herr Petersen.«

Sanftmütig hatte Johann Silberberg es gesagt, erst gegen Ende des Satzes war eine geschliffene Kante herauszuhören.

Mit einem schnellen Blick wollte Christian seinen Bruder auffordern, ihm beizustehen. Doch Thilo hatte sich in die Schatten an der Tischecke zurückgezogen, wo er über einem Papier mit Zahlenfolgen den Kopf mit Grischa zusammensteckte. Wann immer sich in ihr Flüstern eine Pause einschlich, erhellte ein Lächeln ihre Gesichter, wehte ein leises Lachen zu Christian herüber.

Sein Bruder hatte sich verändert. Weicher, nachgiebiger war er geworden und zeigte doch eine ganz neue männliche Stärke. Selbst sein Geruch war nicht mehr derselbe; etwas Dunkles lagerte darunter, das Christian von sich selbst kannte, seit er Nacht für Nacht zu Henny unter die Decken schlüpfte.

Als ob auch Thilo ein Mädchen gefunden hätte, das jetzt zu Hause in Hamburg auf ihn wartete.

Obwohl er nie etwas darüber verlauten ließ, noch nicht einmal andeutungsweise. Bestimmt hatte Grischa nachgeholfen; geradezu unzertrennlich waren sie geworden in den letzten Wochen, dabei hatte Christian immer geglaubt, er wäre derjenige, der sich besser mit Grischa verstand.

In diesem Moment fühlte er sich ausgeschlossen. Einsam, in diesem Raum voller Menschen.

Plötzlich vermisste er Henny, obwohl er kaum an sie dachte, seit sie sich im Hafen von ihm verabschiedet hatte, unter einer Flut von Küssen und ein paar Tränen, hinter denen jedoch aufgeregter Stolz auf ihren wagemutigen Mann funkelte.

Henny, die immer bereit war, ihn in die Arme zu schließen, damit er in ihrer weichen Wärme versinken konnte. Die keinen Widerstand kannte, keine Kanten und Ecken und noch nicht einmal eine Spur von Reibung.

Das musste es sein. Er vermisste Henny, anders konnte er sich das Gefühl der Beklemmung nicht erklären, das den Beerenpunsch auf seiner Zunge faulig schmecken ließ.

29

Die Nacht war kurz gewesen, zwischen Rentierfellen und Wolldecken. Es war noch dunkel, als sie beim Frühstück wieder zusammensaßen, über geräucherten Makrelen und Fladenbrot mit dem cremigen und milden Rentierkäse, wer mochte, mit Marmelade aus Multbeeren dazu. Und Kaffee, zum Erstaunen der Gäste, pechschwarz und stark.

Aus Bergen, erklärte Harri, während er schmunzelnd einen Löffel Rentierkäse in seinen Kaffee rührte, wie Zucker und Getreide zweimal im Jahr dort für Felle und Wolle und Fisch eingetauscht.

Im Morgengrauen stiegen sie in die Boote, mit ihrer Ausrüstung beladen und jeder mit einem Bündel des Allernotwendigsten für ein paar Tage.

Zu dieser frühen Stunde war der See von einer tintigen Schwärze, die Felswände stumme Wächter der Finsternis gegen den sich aufhellenden Himmel.

Eine Stille, die Respekt verlangte. Im Flüsterton versuchte Grischa, der an den Rudern mit anpackte, mit Harri, Thilo und Johann Silberberg auszurechnen, wie viel Eis sie in einem solchen Boot über den See zum Schiff bringen könnten, ihre Atemzüge blasse Nebelschwaden über dem Wasser.

Katya schlüpfte aus ihrem weißen Pelzfäustling und tauchte die Hand in den See. Eisig war er, eine Kälte, die den letzten Rest Müdigkeit aus den Knochen verjagte und ihr Herz doppelt so schnell schlagen ließ.

Obwohl das Ufer an manchen Stellen glänzend verkrustet war, verriet ihr die zähe Kraft des Wassers, dass der See lange brauchen würde, bis er zufror, vielleicht länger, als der Winter hier überhaupt andauerte.

Auf der anderen Seite des Sees war es merklich kälter. Im Morgenlicht warteten schon die Hirten auf sie und riefen lachend Begrüßungen, rieben sich den Schlaf aus den Augen und hielten sich an ihren Bechern mit heißem Kaffee fest, frisch von der Feuerstelle. Hunde, die halb nach Wolf, halb nach Fuchs aussahen, jaulten ein Willkommen und bettelten hechelnd darum, den Kopf gekrault zu bekommen. Eine Handvoll Männer war damit beschäftigt, an der Flussmündung mit langen, starken Ästen und Lederbahnen das kleine Zeltdorf zu vergrößern; hier würde von nun an ihr Lager sein.

Der neue Tag enthüllte einen Wald aus kahlen Zweigen, die sich auf und ab bewegten. Über einem Boden aus weißem und braunem Fell, der sich auf schlanken Beinen ausdehnte und dann wieder zusammenzog und dabei kehlig grunzende Laute von sich gab.

Rentiere, Hunderte davon.

Neugierig reckten sie Katya die Köpfe mit den Geweihästen entgegen, wanderten dann durch den Schnee auf sie zu und beschnupperten sie eingehend. Katya musste lachen, weil die weichen Mäuler und ihr schnobernder Atem auf ihren bloßen Händen kitzelten. Zärtlich flüsterte sie mit den Tieren auf Russisch, das immer die Sprache ihres Herzens bleiben würde, streichelte ihnen über das Fell und drückte das Gesicht hinein. Weich wie frischer Schnee war es und wie lockere Ackerkrume, ihre Geweihe von der Wärme sonnengetränkten Holzes.

Eine wunde Stelle in der Brust, sah Christian ihr zu. Ein unbestimmtes Gefühl begann auf seiner Haut zu kratzen, und abrupt wandte er den Kopf ab. Johann Silberberg beobachtete ihn, die Lippen zu einem Lächeln verzogen, wie spöttisch, und Christian floh.

An Boote erinnerten die Schlitten, mit denen sie aufbrachen, von Rentieren gezogen. In einen engen Durchlass zwischen den Bergen hinein, an verschneiten Wäldern vorbei und begleitet von einem kälteträgen Fluss; eine Fahrt wie aus einem Wintermärchen.

Glücklich wie ein kleiner Junge fühlte sich Thilo, Grischa vor sich im Schlitten, von Mokci gelenkt. Grischas Kreuzbein an seinem Schritt, sein Rücken an Thilos Brust gedrückt, durchdrang Grischas Wärme noch ihre dicken Kleider. Unter den Felldecken ihre Hände vor Grischas Bauch ineinandergeflochten, brach Thilo immer wieder in ein Lachen aus, das Grischa jedes Mal aufgriff. Weil es nichts Herrlicheres gab, als unter freiem Himmel durch den Schnee zu fliegen, jung zu sein und verliebt.

»So wird es also doch noch wahr«, sagte Johann hinter Katya in Harris Schlitten. »Ich kann dir den Schnee und das Eis hier zeigen. Und du kannst mir erzählen, wie es sich für dich anfühlt.«

Über ihre Schulter warf Katya ihm ein Lächeln zu.

»Und ich sehe jetzt endlich, wo du die letzten drei Jahre verbracht hast.«

Johann gab einen zustimmenden Laut von sich.

»Hauptsächlich, ja. Ein paarmal war ich oben auf dem Hochplateau der Hardangervidda. Nicht der freundlichste Ort im Winter, vermutlich ist es nicht einmal am Nordpol so kalt und feindselig. Aber es gibt nichts Schöneres als die Seen dort, irisierend blau und türkis. Oder wenn die Wasserfälle gefrieren. Diese Zacken und Nadeln und Stacheln aus Eis. Der Sieg der Kälte über Geschwindigkeit und Schwerkraft.«

»Du weißt, wie man Sehnsüchte weckt«, neckte Katya ihn.

Hinter ihr gluckste Johann vor sich hin.

»Dann gefällt es dir bestimmt, dass ich dabei bin, ein Kompendium über Schnee und Eis zu erstellen. Mehr als zweihundert Wörter sollen die Saami allein für den Schnee haben. Rund einhundertfünfzig davon habe ich schon gesammelt.«

Er lehnte sich vor, und sein Atem war warm an ihrem Ohr.

»Slievar« , flüsterte er, gewollt verführerisch und dabei sich selbst doch hörbar nicht ernst nehmend. »Wenn der Neuschnee so trocken und fein rieselt wie Kuchenmehl.«

Ein Lachen sprudelte zwischen ihnen auf und ebbte nur langsam wieder ab.

Katya spürte seinen Blick auf sich, wie nachdenklich.

»Was ist das mit dir und Christian Petersen?«

Katya schaute zurück, wo Christian allein in Ailos Schlitten saß, das Gesicht spitz und streng wie das einer Krähe.

»Er hat eine andere geheiratet.«

Johann schwieg einige Herzschläge lang, bevor er seufzte.

»Nichts ist niederschmetternder, als zu entdecken, dass man sich das falsche Bett zurechtgeschüttelt hat. Das kann einen Mann bitter machen.«

Katya schüttelte unwillig den Kopf; der Tag war zu schön, um ihn mit Gedanken an Christian zu verderben.

Ein Strohfeuer war es gewesen. So hoch aufflammend, dass man sich leicht daran verbrannte, nichts, was einen auf Dauer wärmte. Zu diesem Schluss war sie gekommen, nach seiner Hochzeit, und in den Monaten seither war sie gut damit gefahren.

Irgendwann würde sie ihn ganz vergessen haben, davon war sie überzeugt.

Die Rentierschlitten fädelten sich nacheinander eine Steigung hinauf und fächerten sich dann in einer Ebene auf, so offen und weit, dass sich sogar die Berge dahinter kleinmütig duckten.

Katya verschlug es den Atem. Weit unterhalb des Polarkreises waren sie, und doch schienen sie sich nördlich davon zu bewegen, so leer und still war es hier im Schnee. So kalt, dass die Luft in die Haut biss und in den Wangenknochen zwickte.

Fast feindselig, wäre da nicht diese verschwiegene Ruhe gewesen. Das kaum wahrnehmbare Flüstern und Knistern langsam wachsenden Eises.

In der Ferne glänzte es, und in Katyas Händen kribbelte es, als Harri sie dorthin lenkte. Er hatte den Schlitten kaum zum Stehen gebracht, als Katya sich aus den Felldecken wickelte und heraussprang, die Beine steif vor Kälte, die Füße in den Stiefeln halb taub.

Atemwolken vor dem geröteten Gesicht, marschierte sie in langen Schritten auf den zugefrorenen See und ließ sich dann auf die Knie nieder.

Ihr Lächeln erlosch. Sie zog den Handschuh aus und rieb mit bloßen Fingern über das Eis. Schönes Eis war es, dick und klar, aber etwas daran stach ihr in die Fingerkuppen, nadelfein und scharf.

»Und?« Grischa beugte sich mit ihr über das Eis.

»Ich weiß es nicht«, murmelte Katya mit einem Kopfschütteln.

Wo immer es Grischa hingezogen hatte, das Messer ihres Großvaters, ihres Urgroßvaters hatte ihn begleitet. Jetzt hielt er es Katya hin, und das Lächeln, das kurz zwischen ihnen aufglomm, erzählte eine gemeinsame Geschichte, von gemeinsamen Wurzeln.

Die Klinge schnitt durch das Eis wie durch Butter.

»Sieht gut aus«, kommentierte Grischa.

Katya hebelte die Klinge leicht an, und das Eis explodierte in einem Splitterregen.

»Ich verstehe.«

Seine Enttäuschung war deutlich herauszuhören.

Christian kam angelaufen. »Was ist?«

»Das Eis bricht zu leicht«, erklärte Grischa. »Wir suchen nach einem anderen See.«

Christian gab nicht so leicht auf.

»Hast du nicht gesagt, wir müssten dicht an der Küste bleiben, um den Transportweg kurz zu halten?«

»Das nützt uns aber nichts, wenn uns das Eis unterwegs in tausend Stücke zerspringt.«

Grischa richtete sich auf und winkte im Gehen zum Ufer, um zu signalisieren, dass sie weiterfahren würden.

Christian sah ihm nach und wandte sich dann Katya zu.

»Man kann auch zu wählerisch sein.«

Sorgsam rieb Katya die Klinge an ihrem Hosenbein trocken und ließ das Messer zuschnappen.

»Das ist sicher keine Eigenschaft, die dir jemand vorwerfen könnte.«

Es war das erste Mal, dass sie wieder unter vier Augen miteinander sprachen, seit mehr als einem halben Jahr. Die Klarheit des weißen Winters, des offenen Himmels schien es unausweichlich zu machen.

»Nimmst du dieses Geschäft überhaupt ernst?«, fragte er sie vorwurfsvoll.

Katyas Augen weiteten sich, zogen sich dann zusammen.

»Willst ausgerechnet du mich über Ernsthaftigkeit belehren?«

»Einer muss es tun. Grischa lässt dir ja immer deinen Willen.«

Katyas Augen schlugen grüne Funken.

»Was stört dich so sehr, Christian? Dass ich mehr weiß als du? Dass ich eine eigene Meinung habe und damit auch nicht hinter dem Berg halte? Oder einfach, dass ich eine Frau bin?«

»Vielleicht ist nur für einen von uns beiden Platz in diesem Geschäft«, erwiderte er ausweichend, leise und fast drohend.

Katya lachte auf.

»Ja, vielleicht ist das so. Aber ich werde meinen Platz ganz bestimmt nicht deinetwegen aufgeben.«

»Ein Mädchen«, hörte er sich selbst sagen. »Du bist doch noch ein Mädchen.«

Zorn schoss heiß durch Katya. Sie verkniff sich eine Bemerkung über Henny, die ihr im Laden und in der Küche der Petersens manchmal wie ein Mädchen vorkam, das in einer lebensgroßen Puppenstube spielte.

»Du magst älter sein als ich«, schleuderte sie stattdessen Christian an den Kopf, »und sogar schon verheiratet. Das ändert nichts daran, dass du im Grunde nichts als ein unreifer, dummer Junge bist.«

Während ihre festen Schritte das Eis unter ihm erzittern ließen, brannten ihre Worte auf seinen Wangen wie die kalte Luft.

Schneekristalle raschelten unter Katyas Sohlen, als sie davonging und den Kopf über sich selbst schüttelte; sie verstand nicht mehr, was sie einmal an ihm fasziniert hatte.

Die Zeit verformte sich eigentümlich auf dieser Fahrt mit den Rentierschlitten. In dieser weißen Leere, deren Berge und Felsen sich stets aufs Neue zu wiederholen schienen. Nur wenige Augenblicke mochten seit dem Aufbruch vergangen sein, dann wieder Tage, obwohl Johann Silberberg versicherte, dass sie kaum zwei Stunden vom Lagerplatz an der Flussmündung entfernt waren.

Hinter dem nächsten Hügel traf die Kälte Katya wie eine Ohrfeige ins Gesicht. Ungläubig spürte sie dem Prickeln in ihren Adern nach, dann schlug ihr das Herz bis zum Hals.

»Harri!«, rief sie nach vorn. »Kannst du uns dort hinüberfahren?«

Harri warf ihr über die Schulter einen Blick zu, dann einen in die Richtung, in die Katyas Hand wies. Augenzwinkernd trieb er seine Rentiere an, in einem weiten Bogen vom Flusslauf weg, und gleich darauf konnte Katya das Eis auch schon glänzen sehen.

Sie verfing sich in den Felldecken, so eilig hatte sie es, aus dem Schlitten zu kommen, stolperte mehr durch den Schnee, als dass sie lief. In übermütiger Ungeduld schlitterte sie über das Eis und ließ sich dann auf die Knie fallen.

Unter ihr war alles von einer tiefen, satten Ruhe. Nicht starr, nicht tot; sie spürte ein feines elastisches Vibrieren, jedoch so geruhsam und gleichmäßig wie das Wachsen eines Grashalms.

Die Kälte, die durch den Stoff ihrer Hose drang, sie in die Nase, ihre Wangen biss, störte sie nicht. Während ihr Atem sich langsam beruhigte, blinzelte sie unter der blassen und kraftlosen Sonne über den zugefrorenen See, nichts anderes als glücklich.

Wie ein Nachhausekommen war es, an einen Ort, an dem sie nie zuvor gewesen war und von dem sie doch immer geträumt hatte.

Vom Ufer aus beobachtete Christian sie. Eine Königin in ihrem eigenen Reich war Katya, wie sie auf dem Eis saß, das Gesicht lächelnd in den perlweißen Himmel gehoben.

Ein Reich, das Johann Silberberg ihr zu Füßen legte; wie ein Kater blickte er drein, der eine ganze Schüssel Sahne ausgeschleckt hatte.

»Was springt für Sie dabei heraus?«, wollte Christian wissen.

Johann Silberberg blieb unbeeindruckt, lächelte weiter.

»Geht es Ihnen um Geld? Oder versprechen Sie sich Chancen bei Katya?«

Um Johann Silberbergs bärtigen Mund zuckte es.

»Ich halte Sie für einen intelligenten jungen Mann, Herr Petersen. Trotzdem haben Sie noch eine Menge zu lernen. Zum Beispiel die feinen Unterschiede zwischen Lust und Liebe und Freundschaft und die fließenden Übergänge dazwischen. Etwas über das Leben an sich.«

Er wandte sich zum Gehen und zwinkerte Christian zu.

»Schieben Sie Ihre Jugend nicht als Entschuldigung vor.«

Katya sah auf, als Grischa zu ihr trat.

»Ist er das?«, fragte er.

Katyas Lächeln vertiefte sich. »Ja. Das ist er.«

Ihre Augen wanderten über die schimmernde Fläche des Sees, die irgendwo weit, weit draußen, an seinem entfernten Ufer, in die schneebedeckte Weite überging. Die weiß gezeichneten Bergrücken am Horizont und die Wolken vermittelten nur noch mehr ein Gefühl von Endlosigkeit.

»Wird es denn genug sein?«, wollte Katya wissen.

Grischa lachte und ließ sich neben ihr nieder; ein Pfund Eis passte locker in zwei Männerhände.

»Mehr als genug, Katyuscha. Das sind Tonnen von Eis.«

Er hatte nicht Katyas Gespür für das Eis, aber auch er nahm wahr, dass dieser See etwas Besonderes war.

Unter trocken klopfenden, manchmal gleitenden und vorsichtig ausbalancierten Schritten näherten sich Harri und Johann Silberberg über das Eis.

»Wem gehört dieses Land?«, wandte Katya sich an Harri. »Dieser See?«

Harri runzelte die Stirn, er schien diese Frage seltsam zu finden. »Allen und niemandem. Wir besitzen das Land nicht. Wir leben darauf.«

Eine eigentümliche Mischung aus Hoffnung und Enttäuschung machte sich in Katya breit.

»Also können wir ihn nicht haben?«

Noch nie wollte sie etwas so sehr besitzen wie diesen See. Nicht einmal ein Paar Schuhe.

»Ihr könntet ihn doch unserer Firma überlassen«, schlug Grischa vor. »Wir bezahlen auch dafür.«

Ein mehr als kühner Vorschlag angesichts ihres bereits beträchtlich geschrumpften Kapitals. Aber auch er wollte diesen See unbedingt sein Eigen nennen.

Harri wirkte ratlos.

»Wie sollen wir Land, das keinem gehört, jemandem verkaufen?«

Seine Hand wies über die Ebene ringsum.

»Außerdem brauchen wir das Land und den See im Sommer als Weide für unsere Rentiere und Schafe.«

»Wir könnten den See auf ihren Namen eintragen lassen.« Johann Silberberg versuchte sich an einem Kompromiss. »In Bergen, auf dem Amt. Pro forma. Und im Gegenzug verpflichten sich die vier, ihn euch den Sommer über als Weideplatz zu überlassen.«

Harri rieb sich mit dem Handschuh über seine Stirnfalten.

»Das kann ich nicht allein entscheiden«, sagte er schließlich. »Das müssen wir Männer alle in der Versammlung besprechen. Obwohl ich nicht glaube, dass einer etwas dagegen hat.«

Einige Augenblicke sann er vor sich hin und schüttelte dann den Kopf.

»Aber keiner Firma. Das scheint mir ehrlos. Ohne Respekt für das Land. Ohne Seele. Wenn, dann nur euch vieren. So wie ihr hier steht. Von Angesicht zu Angesicht.«

Er nickte Katya und Grischa zu, sah dann Thilo und Christian an, die ihnen auf das Eis gefolgt waren.

Ein Lächeln wanderte zwischen ihnen allen hin und her.

»Hat der See einen Namen?«, erkundigte sich Katya.

Harri hob die Schultern.

»Einfach See. Vatnet . Du kannst ihn nennen, wie du willst.«

»Katyas See«, schlug Thilo vor.

Katya sah ihren Bruder an, darüber brauchte sie nicht lange nachzudenken.

»Voroninvatnet.«

Grischas Hände umschlossen Katyas Gesicht, sie packte ihn bei den Schultern, und sie drückten die Stirnen aneinander.

Dies war ihr Moment, ihrer allein, und beide waren sie vollkommen überwältigt.

Ein Traum, von dem sie nicht einmal wussten, dass sie ihn geträumt hatten, war mit einem Mal zum Greifen nahe.

Fast sieben Jahre war es her, dass Grischa, ein zorniger Halbwüchsiger in einem viel zu großen Körper, sich nachts sein Bündel gegriffen und dem Gehöft in Russland den Rücken gekehrt hatte, seine kleine Schwester auf den Fersen, beide landlos und unfrei.

Alles Geld, was sie seitdem verdient hatten – Katya damit, Böden zu schrubben und Betten zu machen und Blusen zu nähen, Grischa auf Walfängern und Frachtschiffen und mit Pelzen aus dem Nordmeer –, steckte in ihrem Geschäft; morgen schon konnte alles davon verloren sein.

Und dennoch waren sie heute reicher, als sie jemals zu hoffen gewagt hatten. Ihre Freiheit hatten sie sich geholt und ein eigenes Leben aufgebaut.

Nun würde ihnen dazu noch ein Stück Land gehören, in der Wildnis Norwegens, und ein See voller Eis.

30

Die Arbeit am Eis war eine Schinderei.

Schweißtreibend und mühselig war es, die hart gefrorene obere Schicht des Sees Bahn für Bahn abzuschälen und in Blöcken von den Rentieren ans Ufer ziehen zu lassen. Scheußlich durch den Widerspruch zwischen der beißenden Kälte, die dicke Kleidung verlangte, und dem nass auf der Haut klebenden Unterzeug.

Hier draußen im Lager schliefen sie in ihren Kleidern, in Zelten unter freiem Himmel. Speckig und schweißverklebt waren sie und schufteten auf dem See, bis ihre Muskeln nachgaben, die Hände trotz der Lederhandschuhe blasig waren und die Knochen bleiern vor Müdigkeit.

Bis zu fünfhundert Pfund konnte ein einzelnes Rentier schleppen. Trotzdem mussten immer mehrere Männer dabei sein, um in abschüssigem Gelände die schwere Last mit ihrer Muskelkraft auszubremsen, bevor die Eisblöcke auf dem festen Schnee schneller wurden als ihr Zugtier und dieses zermalmten.

Die eigentliche Plackerei begann an der Flussmündung. Im Lager der Hirten, wo Männer die Blöcke in die Boote umluden und über den Eidfjordvatnet ruderten. Auf der anderen Seite zogen weitere Rentiere das Eis zur Küste, und aus den Beibooten hievten dann die an Bord gebliebenen Seeleute die glatte und kalte Fracht in den Laderaum der Albatros.

Eine langwierige Prozedur, bei der ihnen ständig die Zeit im Nacken saß. Immer in der Furcht vor einem plötzlichen Wetterumschwung, der ein Ende der Kälte bedeutet hätte. Dem nächsten Lederriemen, der sich an der Kante des Eises durchgescheuert hatte und geflickt oder ersetzt werden musste, oder einem gebrochenen Ruder. Einem Mann, der ausfiel, weil er sich mit einem der scharfen Werkzeuge in Bein oder Arm geschnitten hatte.

Alles, was nur möglich war, holten sie aus den sieben Stunden Tageslicht heraus.

Immer wieder warf Christian einen Blick auf Katya, die in einigen Schritt Entfernung das Eis schnitt. Seine Muskeln hörten nicht mehr auf zu brennen, ausgeleiert fühlten sie sich an. Sein ganzer Körper schien abgenutzt und wund, noch nie hatte er so hart gearbeitet wie in diesen Wochen.

Aber Katya war am Ende ihrer Kräfte angekommen, nachdem weitaus mehr als die Hälfte des Sees abgeerntet war. Kalkig unter dem in der Kälte geröteten und spitz gewordenen Gesicht, gerieten ihre Bewegungen zunehmend unsicher. Einen verbissenen Zug um den Mund, trieb sie sich weiter erbarmungslos an, ihre Augen von einem verblichenen Jadegrün, das er noch nie an ihr gesehen hatte.

Er ging zu ihr.

»Willst du nicht eine Pause machen?«

Ihr Mund verhärtete sich, und sie schüttelte den Kopf.

»Wenigstens eine Stunde?«

Christian hatte entdeckt, was sie selbst seit Tagen vor sich zu verbergen suchte. Ihr Körper war nicht stark genug, um auf Dauer mit den Männern mithalten zu können, nicht bei dieser Knochenarbeit. Ihr unbedingter Wille, sich gegen diese Schwäche aufzulehnen, schlug in Wut um.

»Damit ich für euch Männer Kaffee koche, wie es sich gehört?«

Sosehr er sich an ihrer Widerborstigkeit rieb, umso mehr berührte ihn ihre Verwundbarkeit.

»Musst du so stur sein?«

»Ja, muss ich«, keuchte sie zwischen zwei Zügen mit der Säge. »Solange Männer wie du mir sagen wollen, was ich zu tun und zu lassen habe.«

»Kannst du nicht verstehen, dass ich mich um dich sorge?«

In ihren Augen blitzte es grün auf. »Nein, das kann ich nicht. Wie auch.«

Es war in diesem Moment auf dem klaren Eis, unter dem gläsernen Himmel, dass Christian sah, was er angerichtet hatte. Bei Katya. Bei Henny. Bei sich selbst. Und dass er niemals mehr etwas davon wiedergutmachen konnte.

Ein Schock, der ihm den Atem lähmte und den Magen umdrehte. Mit schweren Beinen und weichen Knien schlich er davon, hilflos, ziellos.

Katyas Erleichterung, dass Christian sie in Ruhe ließ, hielt nicht lange an. Da war etwas in seinen Augen gewesen, das sie nicht mehr losließ, so musste ein Blick in die Tiefe einer Gletscherspalte sein.

Schwer atmend hielt sie inne und richtete sich auf, sah sich nach ihm um.

Ihr Herzschlag setzte aus, als sie ihn auf der anderen Seite des Sees entdeckte. Dort, wo die Natur in ihrer unerschöpflichen Fülle aus dem winterkalten Wasser eine neue Schicht Kristall hatte wachsen lassen. Noch dünn und fragil; deshalb hatten sie den Schnee am Ufer auch mit roten Stofffetzen markiert.

Dort, wo das Wasser tief war, aber wie tief, das wussten sie nicht.

Katya schrie seinen Namen und flog und schlitterte über das Eis. Durch den Schnee rannte sie, der es ihr schwermachte vorwärtszukommen, und rief in einem fort nach Christian.

Nach den anderen Männern, nach irgendeiner Macht, die die Zeit anhalten ließ und die Schwerkraft aufhob.

Erst als einer seiner Stiefel unter ihm wegrutschte, bemerkte Christian, wo er sich befand, und rieb sich über die nassen Augen. Taub und blind war er vor sich hin getrottet, vielleicht war es die Kälte gewesen, die ihm Tränen in die Augen getrieben hatte, vielleicht hatte er auch geweint.

Unter dem Eis konnte er den See sanft wogen sehen; ein Gefühl von Schwindel, obwohl er fest auf den Füßen stand. Noch.

Er blickte über die Schulter. Das Ufer lag ein gutes Stück hinter ihm, aber nicht zu weit, wie er hoffte. Er versuchte, sich leicht zu machen, und glitt einen Schritt zurück, dann noch einen; das Eis federte unter ihm. Mit einem Geräusch wie eine Eierschale, die man zerschlug.

Christian fiel in eisig nassen und zugleich brennenden Höllenschmerz, in Atemnot und das herzrasende Wissen um das Ende.

Mehr Flüche auf ihren Lippen als Gebete, ließ Katya sich bäuchlings auf das Eis sinken, wie man es ihr schon als kleines Kind eingebläut hatte, und robbte auf die Stelle dunklen Wassers zu, die Christian verschlungen hatte. Sie tauchte den Arm hinein, und die Kälte schnitt mit Messern in ihre Haut, riss ihre Adern auf. Doch sie konnte nichts von Christian tasten, nirgendwo einen Schatten unter dem Eis erkennen.

Schreiend hieb sie mit der Faust, mit den Ellbogen auf das Eis ein, das klirrend splitterte, um ihm mehr Raum zum Auftauchen zu verschaffen. Brüllte den See an, ihr Christian zurückzugeben, und brach beinahe in Tränen aus, als eine steif gefrorene Hand sie am Arm packte.

Er zog zu fest, vielleicht war er auch zu schwer, seine Kleidung vollgesogen mit Wasser. Das Eis unter ihrer Brust gab nach, und Katya sackte nach vorn. In eisige Nässe, die ihr die Luft aus der Lunge presste und das Herz einem Kollaps entgegenpeitschte.

In eine blaue Dunkelheit, die sie unerbittlich hinabriss in einen Kampf gegen das Wasser, gegen Christians Gewicht, gegen ihr eigenes.

Sie versuchte, sich zu erinnern, was das Richtige war, ihn mit sich nach oben zu ziehen oder ihn loszulassen. Sie musste sich entscheiden; es gelang ihr nicht, ihr Verstand begann bereits einzufrieren.

Das Schlimmste war die Erkenntnis, dass ihr Element ihr heute zum Feind geworden war und vielleicht zu ihrem Grab.

Etwas krallte sich in ihren Rücken, zerrte an ihr, und sie ließ los, sie hatte keine andere Wahl. Die groben Männerhände taten ihr weh, als sie ihr die nassen Kleider vom Leib rissen, die auf der Haut festgefroren schienen, während sie Wasser hochwürgte und aushustete und die eisige Luft ihre Kehle und die Lunge verätzte.

Doch nichts davon bereitete ihr, nackt und ungeschützt, solche Schmerzen wie die Kälte oben auf dem Eis. Als ob alle ihre Blutgefäße zerplatzten, so fühlte es sich an.

Wie ein Schlag gegen den Kopf, der bewusstlos machte.

Aus tiefster Schwärze trieb Katya herauf und blinzelte in eine warm erleuchtete Dunkelheit hinein.

Ihr war heiß, Pelz klebte auf ihrer Haut, und doch rieselte immer wieder ein Kälteschauder durch sie hindurch. Einen Moment lang glaubte sie, sich in ein Tier des Winters verwandelt zu haben, in einen der Polarfüchse, die manchmal am Horizont vorübertänzelten, oder in ein wildes Ren.

Bis sie begriff, dass sie nackt zwischen dicken Schichten von Felldecken lag.

Alle Knochen im Leib taten ihr weh, in Ellbogen und Händen pochte es, als wäre sie gegen eine Wand gerannt. Eine Wand aus Eis.

Dann fiel es ihr wieder ein.

Tief atmete sie ein und wieder aus. Ein unbelasteter, freier Atemzug, der neben ihr ein Echo fand. Suchend blinzelte sie umher, und ihr Blick traf sich mit dem Christians. In Felle eingepackt, hatten sie sie nebeneinandergelegt, damit nicht nur das Feuer in der Mitte des Zelts die beiden wärmte, sondern auch einer den anderen.

Dunkel waren seine Augen im Zwielicht, erst ein Aufzüngeln der Flammen brachte ihren blauen Schimmer hervor. Sie hatte ihn noch nie unrasiert gesehen; wild sah er mit diesen rauen Stoppeln aus, darunter schien etwas umso Verletzlicheres hervor.

»Du hast mich dort rausgeholt«, flüsterte er.

Nur ein Wirbel finsterer Schlieren war Katya im Gedächtnis geblieben, in der frostigen Bläue des Wassers. Ein Ringen um Luft und Leben und Tod und das klägliche Gefühl, versagt zu haben.

Sie deutete ein Kopfschütteln an, sogar diese leichte Regung schmerzte.

»Ich hätte uns beide beinahe umgebracht. Oder du uns. Ich weiß es nicht mehr.«

Christian konnte es immer noch fühlen. Wie Katya ihn unnachgiebig umschlungen hatte, ihre Finger tief in ihn gekrallt. Als wollte sie ihn niemals mehr loslassen.

So waren sie aus der Tiefe aufgestiegen. Ans Licht, wo sich Grischa und Thilo, Harri, Mokci und Ailo auf dem Eis ausbreiteten wie Seesterne, um Katya und Christian aus dem Wasser zu zerren.

»Nein, Katya, du hast mich gerettet. Ich erinnere mich genau.«

»Vielleicht spielt es auch keine Rolle«, wisperte sie, zu ausgelaugt, um energisch zu widersprechen.

Das Einzige, was zählte, war, dass sie es heil aus dem eisigen Wasser herausgeschafft hatten.

Nichts anderes war mehr von Bedeutung. In diesem Zelt aus Leder, vom Widerschein des Feuers rötlich erhellt.

Wie im Inneren eines Menschenherzens, das Zucken der Flammen und ihrer Schatten sein gleichmäßig ruhiger Schlag, das Prasseln und Knistern des Feuers dessen Nachhall.

»Das war dumm von mir«, sagte er leise, wie zu sich selbst, »nicht darauf zu achten, wohin ich meine Schritte setze.«

»Sehr dumm.«

Ein kaum sichtbares Lächeln ging zwischen ihnen hin und her, bevor Christian wieder ernst wurde.

»Ich mache manchmal dumme Sachen, ohne dass ich hinterher weiß, warum.«

Katya horchte auf, sah ihn aufmerksam an; er schien den Tränen nahe zu sein.

Er klang wie jener Christian, in den sie sich vor einem Jahr verliebt hatte. Als hätte das Eiswasser seine großspurige, selbstgefällige Hülle abgebeizt.

Wie ein Junge kam er ihr vor, der verzweifelt versucht hatte, das zu sein, was er sich unter einem Mann vorstellte, und sich dabei aus den Augen verloren hatte. Als ob ihm jetzt dämmerte, dass er dabei nicht nur sich selbst Gewalt angetan hatte, sondern auch anderen.

»Es war auch nicht gerade klug von mir, dir auf das Eis zu folgen.«

Damit kam sie ihm vorsichtig ein Stück entgegen.

»Aber mutig«, erwiderte er leise, mit einem sanften Vibrieren in der Stimme.

Lange sah er sie an. In seinen Augen glomm ein Leuchten auf, das sich über sein ganzes Gesicht ausdehnte.

»Ich bin froh, dass dir nichts passiert ist.«

Seine Hand legte sich an ihre Wange. Als müsste er sich trotz allem versichern, dass auch ihr Herz noch schlug, wieder warmes Blut durch ihre Adern floss.

Es schien nur natürlich, dass sein Mund folgte.

Ein Kuss, der auch für Christian wie der erste war, vorsichtig und scheu. So pur und rein, dass dieser Kuss sich selbst genug war, nicht nach mehr verlangte. In dem nicht nur ihr Atem ineinanderfloss, sondern auch etwas von ihrem Wesen.

Unverfälscht von Worten und deren Fallstricken. Von einem Schweigen, an dem nichts falsch zu verstehen war.

Wie es hätte sein sollen, vom ersten Moment an, als sie einander in die Augen gesehen hatten.

Ein Kuss, in dem Katya versank und dabei leicht und schwerelos wurde.

Es hatte keine Bedeutung, dass sie beide nackt unter den Rentierfellen lagen. Nur ein Junge und ein Mädchen waren sie, die sich in aller Unschuld begegneten, jeder Gedanke an Geschlechtlichkeit an die Ränder der Nacht verdrängt.

»Das ist doch Wahnsinn, was wir beide tun«, murmelte Christian an ihrem Mund.

Und meinte all den Zorn und die Feindseligkeit, die er heraufbeschworen hatte. In Stolz und Eitelkeit und seiner Ungeduld.

Katya verlor Christian aus den Augen. Ihr Blick fing sich an der Rauchsäule des Feuers, die durch die Öffnung zwischen den Astgabeln des Zeltes in den Himmel aufstieg.

In dieser Nacht gab es nur sie beide, in der Wärme dieses Lederherzens, mitten im norwegischen Winter. Aber es würde ein Morgen geben und ein klares, kaltes Tageslicht und eine Heimkehr nach Hamburg. Wo Henny auf ihren Christian wartete, der ihr vor Gott und den Menschen Liebe und Treue gelobt hatte.

»Ja. Wahnsinnig ist es«, erwiderte sie.

Und meinte diesen Kuss, der so viel versprach und nichts davon halten konnte.

Ohne Christian noch einmal in die Augen zu sehen, wandte sie den Kopf ab und drehte sich unter den Felldecken um.

Christian betrachtete die scharfen Schulterblätter unter ihrer weißen Haut, wie gekappte Flügel. Eine neue Kälte kroch in ihm herauf, genauso schneidend wie das Wasser des Sees.

»Du hast ein Herz aus Eis, Katya.«

Katya beobachtete die Schatten, die die Flammen über die Zeltwand warfen; unheilvoll kamen sie ihr jetzt vor, wie mahnend.

Was auch immer zwischen ihr und Christian gewesen war, glich der Eisdecke, durch die sie heute eingebrochen waren. Viel zu dünn und spröde, um auch nur einen von ihnen tragen zu können, lauerte darunter nichts als Schmerz und Unglück.

»Nein, Christian. Du bist derjenige, der einen Splitter aus Eis in seinem Auge hat. Wo auch immer die Sonne sich gerade darin bricht, dahin richtest du deinen Blick. Du willst immer das, was du nicht haben kannst.«

Hielt sie weiter an ihm fest, würde sie ertrinken, das verstand sie jetzt, in einer zähen Eisigkeit, der sie nichts entgegenzusetzen hatte.

Und in diesem Moment, als sie sich erschöpft unter den Felldecken zusammenrollte und entschied, ihn loszulassen, fiel ein Gewicht von ihren Schultern, von dem sie nicht gewusst hatte, dass sie es mit sich trug.

31

Der See lag entrindet und offen da. Obwohl er vom anderen Ufer her schon wieder auskristallisierte, würde dieses Eis keinen Bestand haben. Milderes Wetter kündigte sich an, das spürte Grischa in der Wärme, die sich in seinem Nacken ausbreitete.

Gerade noch rechtzeitig hatten sie heute die letzten Eisblöcke auf den Weg zur Küste gebracht, nach Sonnenuntergang. Für diesen Winter war es die letzte Nacht im Lager an der Flussmündung, morgen früh würden auch sie abgeholt werden und auf der Albatros die Segel setzen, gen Heimat.

Harri und Mokci waren bereits in die Siedlung zurückgekehrt; ausgehungert an Leib und Seele hatten Thilo und Grischa es in vollen Zügen ausgekostet, das Zelt für sich zu haben.

Noch aufregender durch die Hitze darin und die unmittelbare Nähe zu den offenen Flammen, nur von der Lederhülle des Zeltes von der eisigen Nacht getrennt. Noch sinnlicher durch die Rentierfelle auf der nackten Haut.

Grischas Kopf an seiner Brust, fuhr Thilo die Grate und Riefen von Grischas Körper nach. Sehniger und eckiger waren sie nach diesen Wochen harter Arbeit in der Kälte. Die Muskeln härter, von Rentierfleisch und Fladenbrot und Unmengen Kaffee genährt. Im Schein des Feuers glänzte Grischa auch nach diesem langen Winter durch ihrer beider Schweiß wie Messing, während Thilos Glieder wie Platin schimmerten.

Doch obwohl sie vorhin noch ineinander aufgegangen waren, ihre Konturen sich fast nahtlos ineinanderfügten, schien Grischa von ihm wegzudriften. Langsam, aber unaufhaltsam. Als ob er sich jeden Augenblick auflösen und mit dem Rauch in den Himmel ziehen wollte.

Umso fester legte Thilo seinen Arm um Grischas Schultern und umfasste seine Hüfte. Diese Stelle, die er so liebte, die Haut dort von einer zarten Glätte, die Kuhle wie geschaffen, um seinen Handballen hineinzuschmiegen.

»Ich habe nachgedacht«, flüsterte er in Grischas Haare, die nach Rauch und Winterkälte rochen und wie Grischa selbst, erdig und meeressalzig. »Wenn wir das Eis mit Gewinn verkaufen und nach Abzug aller Kosten noch etwas übrig haben, könnten wir uns doch eine eigene Wohnung leisten. Nur für uns beide.«

Endlich löste Grischa seinen Blick von der verrauchten Himmelsöffnung des Zeltes.

»Wohnst du nicht gern mit Katya zusammen?«

»Doch.«

Thilo zögerte; es war nicht allein das Feuer, das Hitze in sein Gesicht trieb.

»Es ist nur … Ich frage mich, was sie denken muss, wenn sie uns hört. Nachts.«

Ein kleines Grinsen lauerte in Grischas Mundwinkel.

»Ich bin sicher, Katya weiß längst Bescheid. Und wenn es sie stören würde, hätte sie etwas gesagt.«

»Trotzdem«, beharrte Thilo mit einem Kuss in Grischas Haar. »Was denkst du darüber?«

Grischa schwieg.

Ein Liebesnest, in dem sie nackt herumspazieren könnten, wenn sie wollten. Sich lieben, wann immer ihnen danach war, auf dem Sofa, dem Tisch, im Flur, kaum zur Tür hereingekommen – eine verlockende Vorstellung.

Und doch schrak er davor zurück. Ein viel zu großer Schritt schien es ihm. Ein Bekenntnis, das er lieber unausgesprochen lassen wollte; wie verheiratet käme er sich vor.

»Ich kann Katya nicht allein wohnen lassen«, wich Grischa aus. »Nicht mit sechzehn.«

»Dann richten wir uns eine der Wohnungen im Haus her. Aus der darunter lässt sich sicher was machen.«

Grischa setzte sich auf und schabte mit dem stoppeligen Kinn über seine Schulter, wie nachdenklich oder verlegen.

»Was ist?«

»Nichts. Was soll sein?«

Thilo legte die Hand auf Grischas Schulterblatt. Kaum merklich zuckte Grischa zurück, und Thilo ließ die Hand sinken. Seine Kehle schnürte sich zu, er musste schlucken.

»Bist du nicht mehr glücklich mit mir?«

»Das ist es nicht.«

»Was ist es dann?«

Grischa starrte vor sich hin.

Dass er Thilo liebte, daran zweifelte er nicht. Niemand hatte je sein Herz so tief berührt, weder Frau noch Mann.

Thilo, wie er nachts in Grischas Nacken atmete, einen Arm um ihn geschlungen. Wenn Grischa ihm beim Schlafen zusah, in den ersten frühen Lichtstrahlen, bis Thilos Lider, blass schimmernd und feingeädert wie das Innere einer Muschelschale, sich hoben.

Für Grischa gab es kein größeres Glück.

Thilos Schritte, die zur Tür hereinkamen, seine Stimme in der Küche, während er mit Katya über dem Abwasch scherzte und lachte, versetzte etwas in ihm in glückselige Schwingungen, nach denen er süchtig war.

Er wollte nicht, dass das jemals endete. Und dennoch war seine alte Rastlosigkeit zurückgekehrt und nach und nach unter seine Haut gesickert.

Seit sie Katya dem Eiswasser entrissen hatten, drei Wochen war das jetzt her.

Solange sie keuchte und hustete und Wasser ausspie, hatte Grischa einfach nur gehandelt. Ihr als ihr Bruder auf Harris Geheiß hin ihre Kleider vom Leib geschält, sie in seine eigene Jacke gewickelt.

Dann erst hatte das Grauen begonnen. Als sie wie leblos in seinen Armen lag, die Haut fast durchsichtig und mit blauen Lippen, das Haar wie Seetang, eine schockgefrorene Meerjungfrau.

Blut, das in den Adern gefror. Er hatte es immer für eine Redensart gehalten, aber genau so hatte sich Katya angefühlt, während er sie im Schlitten an sich presste und Harri sie beide in einer halsbrecherischen Fahrt ins Lager kutschierte, dicht gefolgt von Ailo mit Christian.

Er hätte es Christian nie verziehen, hätte sie das nicht überlebt, und noch weniger sich selbst.

Etwas von diesem Eis in den Adern schien auch bei Grischa zurückgeblieben zu sein; seitdem konnte er nicht aufhören, darüber nachzudenken, wie jung er noch war, noch nicht einmal zwanzig. Wie schnell alles vorbei sein konnte.

Letztlich vielleicht nur eine schwache Ausrede für seinen ungezügelten Trieb, beschämend genug. Für seine Gier nach absoluter und grenzenloser Freiheit.

»Denkst du an einen anderen Mann? An eine Frau?«

Thilos Stimme klang gepresst. Grischa warf ihm einen Blick zu; im fast weißen Gesicht prägten sich Thilos Wangenknochen herrisch heraus.

»Ich habe nie ein Geheimnis daraus gemacht, dass ich beides mag«, erwiderte er rau. »Das ist meine Natur, und das wusstest du auch.«

Der Gedanke, niemals mehr die weichen Rundungen einer Frau zu streicheln und sich an ihrem Schoß zu betrinken, niemals mehr einen anderen Männerkörper zu kennen als Thilos, nahm ihm die Luft zum Atmen.

»Nur zu.« Thilos scharfe Stimme in seinem Rücken. »Nimm dir, was du willst. Lass dich von mir nicht abhalten.«

Eine Herausforderung, die Grischa hinter dem Brustbein kitzelte und bis tief in sein Becken zog. Lächelnd wandte er sich um und streckte die Hand nach Thilo aus, die dieser wegschlug.

Eine Einladung zum Kampf, auf die Grischa sofort einstieg. Mit Worten und Küssen und Berührungen, lockend, verführend, zupackend, aufheizend. Thilos Widerstand und der Reiz der Eroberung ein Heilmittel gegen seine Unrast.

In dieser Nacht wollte er sich nur in einem einzigen Menschen verlieren. Nur von einem Mann wollte er sich lieben lassen, von Thilo allein.

Thilo war machtlos unter Grischas Händen, seinem Mund, der überwältigenden Kraft seines Körpers. Unentwirrbar verstrickt in seinen Gefühlen, die ihn hilflos machten und wütend und für die er sich in dem Augenblick hasste, als er Grischas Drängen nachgab.

Der einzige Halt, den er in diesem Tumult fand, war an Grischa, der keinen Zweifel daran ließ, wie viel Thilo ihm bedeutete. Mit dem, was er in sein Ohr raunte und auf seine Haut schrieb.

Erst als Grischa ihn im Schlaf an sich presste und Thilo selbst erschöpft und glücklich wegdämmerte, spürte er den Eiszapfen, den Grischa ihm in dieser Nacht ins Herz gerammt hatte.

Lächelnd schlug Katya die Augen auf. Im Zelt war es dunkel, das Feuer heruntergebrannt, durch die Öffnung oben konnte sie die Sterne sehen.

Das Eis rief nach ihr.

Hastig schob sie die Felldecken zur Seite und schlüpfte in die Stiefel, ihre Jacke, aus dem Zelt hinaus in die Winternacht.

Sie hatte sich gut erholt, von den Hirten mit kräftiger Suppe aufgepäppelt. Anfangs war Birra jeden Morgen eigens herübergerudert und hatte an der Feuerstelle einen bitter schmeckenden, stark gesüßten Kräutertee aufgebrüht, damit Katya und Christian unter den Fellen in ihrem jeweiligen Zelt noch den letzten Rest Kälte aus ihren Knochen herausschwitzten.

Gegen Grischas Willen und Harris Rat war sie hier im Lager geblieben; ihre Tage im Eis ließ sie sich von nichts und niemandem nehmen.

Der harschige Schnee knisterte und knirschte unter ihren Sohlen, als sie das dunkle und nachtstille Lager hinter sich ließ; nur einer der Hunde gab ein fragendes Fiepen von sich.

Etliche Herzschläge lang glaubte sie, sie hätte nur geträumt. Dann hob das Eis erneut zu singen an. Sehnsüchtig und klagend, unterstrichen von zögerlich knackenden Schlägen wie der erste Donner eines aufziehenden Gewitters.

Katya lief schneller.

Voroninvatnet konnte es nicht sein, von seinem Wintereis befreit, gerade erst wieder eine Kruste wie dünner Zuckerguss an seinen Rändern. Es musste der andere See sein, dessen Eis splitterte wie Glas. Obwohl näher am Lager, würde sie ihn in dieser Nacht nicht mehr erreichen, fast eine Stunde mit dem Schlitten war er entfernt.

Trotzdem wanderte Katya weiter. Bis sie ganz in dieses Lied eintauchen konnte, über die Ebene zu ihr getragen und von den Bergen verstärkt.

Im bläulich silbernen Licht von Sternenhimmel und Schnee blieb sie stehen, ihr Herz groß und weit. Offen für diese Winternacht und die Welt, die dahinter lag.

Ein Schatten bewegte sich in ihr Gesichtsfeld, zu langsam, zu vorsichtig, um sie zu erschrecken, und sie wandte den Kopf.

Der Ruf des Eises hatte auch Johann Silberberg aus seinem Zelt gelockt.

Ermutigt von ihrem Lächeln, trat er näher und stellte sich neben sie.

»Der schönste Klang der Welt«, murmelte er, und Katya nickte.

Das Eis singt.

Sieben Jahre lang hatte sie es nicht mehr gehört. Sie hatte nie vergessen, wie schön dieses Lied war, und war nun doch erstaunt, wie sehr es sie überwältigte, jetzt, mit sechzehn Jahren. Wie tief es in sie hineinflutete und alles, was in ihrem Körper vibrieren konnte, in Schwingung versetzte.

Es war ein langer Weg gewesen, von dem kleinen Mädchen auf dem großen russischen See bis hierher. Staunend stellte Katya fest, dass sie erwachsen geworden war auf diesem Weg.

Umso mehr, seit sie auf dem dünnem Eis eingebrochen war. Eine Erfahrung, die sie mit einem neuen Verständnis für ihr Element und das Leben zurückgelassen hatte; seitdem liebte sie beides umso inniger.

Mit einem Seitenblick streifte sie Johann Silberberg, der sie so viel über Schnee und Eis gelehrt hatte. Er hatte nicht nur einiges von der Welt gesehen, sondern wusste auch sicher mehr vom Leben und Lieben, von Männern und Frauen.

Daraus schöpfte sie jetzt den Mut, ihn am Ärmel seiner dicken Jacke zu fassen.

»Johann«, flüsterte sie, »lehr mich die Liebe.«

Er brauchte einige Herzschläge, um zu begreifen; dann wurde sein Gesichtsausdruck weich.

»Sosehr es mich berührt, dass du damit ausgerechnet zu mir kommst, und so verlockend deine Bitte auch ist … Ich fürchte, ich muss sie trotzdem ablehnen.«

Katyas Augen wurden groß, dunkel wie der Nachthimmel.

»Gefalle ich dir nicht?«

Johann lachte zärtlich und strich ihr über die Wange.

»Du gefällst mir sogar sehr, Katya. Jeder Mann würde sich glücklich schätzen, das mit dir erleben zu dürfen. Aber es wäre nicht recht, weißt du?«

Katya schüttelte den Kopf, das verstand sie nicht.

»Ich bin viel zu alt für dich.«

»Du bist nicht alt.«

Zweiundvierzig war er jetzt; seltsam, dass sie ihn vor drei Jahren in Tromsø für älter gehalten hatte, als sie es heute empfand.

»Trotzdem wäre es, als würde ich deine jugendliche Neugierde ausnutzen. Kannst du das verstehen?«

Katya nickte.

»Wird das je aufhören«, murmelte sie dennoch, »dass ich für irgendetwas zu jung bin?«

Johann gab einen Laut von sich, der halb nachdenklich, halb belustigt klang.

»Ungefähr an dem Tag, an dem du feststellst, dass du für manche Dinge einfach schon zu alt bist.«

Katya lächelte. Er nahm ihre Hand und drückte einen Kuss auf den weißen Pelz ihres Handschuhs.

»Du solltest dir das für den jungen Mann aufbewahren, in den du dich eines Tages verlieben wirst.«

Kurz flackerte der Gedanke an Christian in Katya auf und verlosch sofort. Thilos Bruder, Grischas Freund – mehr war er nicht mehr für sie, ihr Geschäftspartner und Hennys Mann.

Das nahm sie aus Norwegen mit.

»Und wenn aber keiner mehr kommt?«

Er umschloss ihre Hand fester.

»Dann, liebe Katya, reden wir noch einmal darüber. Als zwei ganz und gar erwachsene Menschen.«

»Versprichst du mir das?«

Er legte den Arm um ihre Schultern und küsste sie auf die Stirn.

»Hoch und heilig verspreche ich dir das.«

Seltsame Geräusche hatten Christian in seinem Schlaf gestört, der ohnehin unruhig war. In dem überhitzten Zelt, in das gegen Morgen, sobald das Feuer einige Zeit erloschen war, verlässlich eine unangenehm klamme Kälte zog. Vorsichtig, um Ailo nicht zu wecken, kroch er zum Einstieg und spähte hinaus.

Mit langen Schritten ließ Katya das Lager hinter sich und eilte in die Nacht hinaus.

Christian zögerte keine Sekunde, griff sich seine warmen Sachen und folgte ihr mit klopfendem Herzen.

Was zwischen ihnen gewesen war, in den Tiefen des Eiswassers, danach im Zelt, war zu kostbar, als dass er es leichtfertig aufgeben wollte.

Darüber hatte er nachgedacht an den Tagen, an denen er zwischen den Fellen am Feuer langsam wieder zu Kräften kam. Als er dick eingepackt seine ersten Schritte draußen tat, damit ihm auch von innen her wieder warm wurde und er zu seiner früheren Energie zurückfand.

Doch seither begegnete ihm Katya mit einer freundlichen Kühle, an der jeder seiner Blicke abglitt. Jedes Wort, das er an sie zu richten versuchte.

Auf einen Moment wie diesen hatte er gewartet. Bevor seine Entschlusskraft und sein Mut, in Eis und Schnee gehärtet, wieder schmolz. Sobald er in wärmere Regionen zurückkehrte und in Hennys ewigen Sonnenschein.

Katya blieb stehen. Ein schwarzer Schatten im Schnee war sie, zwischen den Bergen, im Sternenlicht. Von einer Schönheit, die ihm den Atem nahm und sein Herz wild umherspringen ließ.

Eine zweite Silhouette, kompakt wie Johann Silberberg, gesellte sich zu ihr und trieb auf sie zu, und schließlich verschmolzen beide Umrisse zu einem einzigen.

Als ob er es nicht schon von Anfang an geahnt hätte.

Wie betäubt stand Christian da, seine Brust wie aufgerissen, voller Scham über seine eigene Blindheit und voller Zorn.

Abrupt drehte er sich um und stapfte durch den Schnee zurück.

Erst später, während die Albatros sich mit ihrer tonnenschweren Last durch das spiegelnde Wasser der Fjorde mühte und dann durch die ungestüme Nordsee kämpfte, jeder Atemzug an Bord vom dumpfen Stampfen der Pumpe begleitet, fragte sich Christian, ob vielleicht etwas von dem frostigen Wasser des Sees bei ihm zurückgeblieben war.

Ein Eiskristall, eingeatmet oder über eine Pore seiner Haut eingedrungen, der in seinem Körper umhergewandert war und nun sein Herz mit Raureif zu überziehen begann.

32

Der Frühling in Hamburg war stürmisch, kalt und nass. Im Haus am Kehrwieder jedoch schien durchweg die Sonne, denn Henny erwartete ein Kind. Irgendwann im August oder September, sofern sie richtig gerechnet hatte.

Freudestrahlend erzählte Arno Petersen jedem, der in den Laden kam, dass er Großvater würde, und Christians Schulter schmerzte schon von den vielen anerkennenden Klapsen und Knüffen; natürlich würde er einen ausgeben müssen, sobald das Kind da war.

Und obwohl vor Mai unter Hennys weiten Röcken noch kaum etwas zu entdecken war, streckte sie beständig den Bauch heraus und ließ ihn sich lachend von wildfremden Frauen tätscheln, die ihr allesamt versicherten, dass zweifellos ein Stammhalter für den Gemischtwarenladen unterwegs war, das sähe man einfach.

Wie eine brütende Henne, knurrte Thilo, obwohl er der Aussicht, bald Onkel zu sein, nicht ablehnend gegenüberzustehen schien. Katya kannte das Leuchten in seinen Augen, wenn ihm in den Hinterhöfen ein vorwitziger Junge eine Möhre aus der Gemüsekiste stibitzte. Wenn ein kleines Mädchen auf dem Arm der verhärmten Mutter glücklich auflachte, weil er einen Apfel hinter dessen Ohr hervorzauberte.

Seit ihrer Rückkehr aus Norwegen verstand Katya sich besser mit Henny. Es mochte daran liegen, dass Katya die Gedanken an Christian hinter sich gelassen hatte, oder auch daran, dass sie sich so viel erwachsener fühlte als noch im Dezember. Wie auch Henny zu reifen schien, mit dem Wachsen des Kindes in ihrem Bauch. Trotzdem war Katya insgeheim erleichtert, dass Henny ihre Freundin Kathi Bellheim, die künftige Frau Mommsen, zur Patentante auserkor.

Dessen ungeachtet nähte Katya Hemdchen und Schühchen aus den Stoffresten, die sie für ein paar Groschen und manchmal auch umsonst bei Fritz Bergmann bekam.

Abends, nachdem sie fast den ganzen Tag über ihrer eigentlichen Arbeit zugebracht hatte.

In der Stadt war ein wirtschaftlicher Aufschwung spürbar, auch am Kehrwieder. Nicht nur, dass es jetzt mehr Kunden in den Gemischtwarenladen zog und die auch beherzter kauften.

Mehr Hausfrauen konnten es sich leisten, ihre Näharbeiten für ein paar Mark außer Haus zu geben und sich mit dem Lohn ihres Mannes etwas Feineres anzuschaffen. Die Art der Stickerei, die Katya in Norwegen bei Silja Guðmundsdóttir gelernt hatte, nahm sich hübsch auf Wäsche für Tisch und Bett aus, was sich schnell bei Bergmanns Kundschaft herumsprach, und Katya verdiente gutes Geld damit.

Wann immer sie konnte, nahm sie den Schlüsselbund vom Haken und lief über die Brooksbrücke zum Lagerhaus an den Mühren, um nach ihrem Eis zu sehen.

Als hätten sie den Winter hierher gebracht, mitten in den Hamburger Frühling, so war es, wenn Katya das Tor hinter sich zuzog. Jedes Mal überprüfte sie, ob nach starkem Regen oder Sturm die Abflüsse nicht verstopft waren, die das Schmelzwasser in den Kanal des Binnenhafens leiteten, und ob nicht zu viel von ihrem Eis schmolz.

Fest in ihre Jacke eingewickelt und ihr Atem dampfend vor dem Gesicht, schritt Katya den meterlangen Eisberg ab, den sie aus Norwegen hierher geschleppt hatten.

Hässlich sah er aus in seinem braunfaserigen Torfkleid. Seine Schönheit war eine innere. Tausende von Blöcken klarsten Eises, die sich gegenseitig kühlten, den ganzen Frühling hindurch.

Katya war voller Stolz, dass sie ein so gutes Eis gefunden und mitgebracht hatten.

Manchmal setzte sie sich auf eine der Kisten, die noch vom Vormieter herumstanden. Die Rufe der Kahnschiffer und Hafenarbeiter, die Stimmen der Frauen aus den Fenstern, von Backsteinmauern und Holzbalken zu einem Flüstern gedämpft, genoss Katya die kühle Ruhe ihres Eises.

Als ob sie am Ufer des zugefrorenen Sees säße, so fühlte es sich dann an.

Ihres Sees.

Johann Silberberg hatte die Dokumente vom Amt in Bergen geschickt; unter gegenseitigen Nutzungsrechten mit den Leuten des Fjords war der See, mitsamt ein paar Landmil seines Ufers, auf die Namen von Katya und Grischa, Thilo und Christian eingetragen.

Doch eigentlich war es Katyas See, zumindest in ihrem Herzen.

Das dachte sie jedes Mal, wenn sie hier saß. In dieser dämmrigen Höhle inmitten des Hamburger Hafens, wo der Schatz lagerte, der sie reich machen würde.

Auch wenn Grischa im Mai mit einer Sorgenfalte auf der Stirn von seiner jüngsten Fahrt nach England zurückgekehrt war. Mit finsterem Blick brütete er vor sich hin, während er eine Wiege und eine Wickelkommode für Christians Nachwuchs zimmerte.

Nicht nur in Norwegen war es kalt gewesen. Auch England hatte einen strengen Winter erlebt, mit weißen Weihnachten wie aus dem Bilderbuch und rekordverdächtigen Minusgraden.

Die Wahrscheinlichkeit war hoch, dass die Eishäuser der Insel im Sommer voll sein würden, auch ohne ihr norwegisches Eis.

Sie verließen sich darauf, dass ihr Eis sich durchsetzen würde, weil es das beste war, und diskutierten abends in der guten Stube der Petersens die schmissigen Werbezeilen, die Christian entwarf und die Schlagworte enthielten wie arktisch und polar, glasklar und frisch, Berge, Fjorde, Diamant und Kristall.

Flugblätter ließen sie schließlich drucken; gegen zusätzliche Visitenkarten hatte Thilo sein Veto eingelegt, sie gaben auch so schon genug Geld aus.

Nach wie vor hielten sie an ihrer Idee fest, unterstützt von Arno Petersen und Henny, der bevorstehende Familienzuwachs gutes Omen und Ansporn zugleich.

Es blieb ihnen auch nichts anderes übrig. Sie besaßen das Eis, das sie nicht unbegrenzt lagern konnten, und hatten bereits eine Anzahlung auf die Albatros geleistet, für die letzten beiden Wochen im Juni.

Grischa hätte lieber noch gewartet, auf die Hitze des Julis, des Augusts. Aber die Albatros war für den ganzen übrigen Sommer schon ausgebucht, ein vergleichbares Schiff nicht zu bekommen.

Also gab Christian Anzeigen in verschiedenen Londoner Blättern auf, und Mitte Juni stachen sie mit ihrer kalten Fracht in See.

Gemessen am Hamburger Hafen oder sogar dem von Bergen, war der Hafen von London überwältigend. Eine Stadt für sich, gut fünfzig Meilen von der Küste ins Land hinein.

Morgen um Morgen von Werften und ihren Docks, von Lagerhäusern und Schuppen und Werkstätten dehnten sich entlang der Themse aus, selbst ein Lindwurm von Fluss. Wie ein engmaschiger Gitterzaun zogen sich die Masten und Leinen der Segler die Kais entlang, bunt beflaggt, und auch Dampfschiffe, deren Schornsteine dunklen Rauch ausspien, gab es hier mehr als in Hamburg; dazwischen fädelten sich Leichter und Lastkähne und Ruderboote ein.

Während die Hansestadt Hamburg von ihren Kaufleuten keinen Zoll erhob, um den Handel in Schwung zu halten, mussten sie hier einen gewissen Betrag entrichten, das wusste Grischa von seinen Fahrten nach England.

Er überließ es Thilo mit seinem bedächtigen Englisch, das Gespräch im Kontor des Schiffsmaklers zu führen, nachdem ein Zollinspektor einen Blick in den Laderaum geworfen hatte. In Pfund Sterling umgerechnet, kam es Grischa allerdings verdächtig günstig vor, was Thilo für die vorgelegten Frachtpapiere letztendlich bezahlte.

»Warum mussten wir nicht mehr dafür hinblättern?«, wollte Grischa wissen, als sie wieder aus dem Kontor traten.

Eines von vielen Büros hier, die sich mit einfachen Herbergen und Kneipen abwechselten. In den Schaufenstern glänzten Chronometer und Kompasse, Quadranten und Sextanten. Wie Signalfeuer leuchteten schon von Weitem rote und blaue Flanellhemden, vor den Türen stapelten sich Hängematten und Ölzeug, die Fassaden dazwischen mit Segeltuchhosen, Lotsenjacken und glänzend schwarzen Überziehern behängt.

Dockarbeiter kreuzten ihren Weg, Sackträger und ein Smutje, der sein Schiff mit einer Karre voller Metalldosen, gefüllt mit Fleisch und Zwieback, bestückte, und bei den Segelmachern roch es nach Tuch, Hanf und Teer.

»Na ja«, erwiderte Thilo schließlich gedehnt, noch in den Stapel Papiere in seiner Hand vertieft, »der Zoll berechnet sich nach dem Verkaufswert der Fracht. Und wir haben schließlich nichts als gefrorenes Wasser an Bord. Was kann das schon wert sein? Fanden sowohl Inspektor als auch Schiffsmakler.«

Ein Grinsen blitzte in Grischas Gesicht auf.

»Ich wusste nicht, dass du so gerissen sein kannst.«

Auch um Thilos Mund zuckte es, während er mit unschuldiger Miene den Blick zum Himmel hob.

»Ich schätze, man muss auch mal fünfe gerade sein lassen für den Erfolg.«

Herzhaft packte Grischa ihn am Nacken.

»Am liebsten würde ich dich an Ort und Stelle küssen. Vor allen Leuten«, raunte er ihm ins Ohr.

Ein Lächeln schien zwischen den beiden auf.

Was es an Unstimmigkeiten zwischen ihnen gegeben hatte, hatten sie im norwegischen Winter zurückgelassen, so hatte es zumindest den Anschein.

Thilo gab sich Mühe, Grischa nicht zu bedrängen, nichts von ihm einzufordern, und Grischa vergalt es ihm mit Leidenschaft und aller Liebe, zu der er fähig war. Dass Thilo nachts wach lag, während Grischa auf Fahrt war, kam ihm normal vor; das Schicksal desjenigen, der sein Leben mit einem Seemann teilt. Abgesehen davon war Thilo einfach glücklich, mit Grischa zusammen zu sein, als Paar, fast ein Jahr schon.

In Grischas Augen flackerte es, nur für den Bruchteil eines Moments. Am Rand seines Gesichtsfelds nahm Thilo eine junge Frau wahr, drall und mit flammend rotem Haar unter der Haube.

Thilos Züge verhärteten sich.

Es war ein schöner Morgen, sonnig und warm, nichts als ein paar Wattewölkchen am blauen Himmel; mittags würde es sicher heiß werden.

Jeder einen Stapel Flugblätter in der Hand, verteilten sich Grischa, Thilo und Christian über den Kai, an dem die Albatros mit stampfender Pumpe vor Anker lag, und priesen ihr Eis an, das sieben Pence pro Pfund kosten sollte.

Lauthals lockten ihre Rufe und bewarben die besondere Qualität des Eises, dazwischen sprachen sie jeden an, der vorbeiging, und hielten ihm einen ihrer Werbezettel hin. Den Handwerkern, die genauso vorübereilten wie Geschäftsleute, Offiziere der Navy in ihren schneidigen Uniformen und Hafenbeamte, die ihre Wichtigkeit mit glänzenden Messingknöpfen unterstrichen. Nach Pfeifenrauch roch es und nach Rum, nach frisch gegerbten Häuten und Horn, immer wieder nach Kaffee und Gewürzen.

Dazwischen katzbuckelten Bettler mit ausgestreckter Hand, irrten Auswanderer mit Sack und Pack und manchmal einem brandneuen Kochtopf unter dem Arm umher, in einer Mischung aus Resignation und Hoffnung. Auf der Suche nach dem Schiff, das sie in eine neue Welt, ein neues Leben bringen würde.

Kork wurde über den Kai gekarrt und verladen, Fässer mit giftig gelbem Schwefel und Kupfererz. Immer wieder hob eine raue Kehle zu einem Seemannslied an, in das andere Stimmen mit einfielen. Befehle schallten über die Decks und den Kai, und Hammerschläge knallten mit Nachhall. Die Ketten der Kräne quietschten beim Heraufziehen ihrer Last und rasselten leer wieder hinunter, ein leeres Fass rollte vorbei, und irgendwo meckerte eine Ziege.

»Eis wollt ihr verkaufen? Schon mal was von Eulen nach Athen tragen gehört?«, erschallte es aus einer Gruppe Marineoffiziere unter lautem Gelächter.

»Was haben sie gesagt?«, rief Grischa zu Christian hinüber.

Christian schüttelte den Kopf. »Nicht so wichtig.«

Er schluckte seinen Stolz hinunter und sprach den nächsten Händler im Anzug an.

»Könnt ihr gleich an Eskimos verkaufen«, knurrte dieser und eilte weiter.

Amüsiert beobachteten die Männer der Albatros und Kapitän Albers an der Reling und im Rigg ihre Bemühungen auf dem Kai, warfen sich immer wieder vielsagende Blicke und ein Grinsen zu; manchmal schäumte Lachen auf, wenn einer von ihnen einen Witz riss.

Auch Katya hatte sich mit einer Handvoll Flugblätter auf den Kai gestellt. Hemd und Männerhose gegen ihre norwegische Alltagstracht getauscht, gab sie die englischen Worte wieder, die Thilo ihr beigebracht hatte, wiederholte sie auf Deutsch, Russisch, Dänisch.

Ein Echo des Sprachgewirrs im Hafen, wo zwischen hellhäutigen und sonnengeröteten Männern andere mit Haut wie Nussbaumholz oder Kaffeebohnen umhergingen und mit fremdländischen Zügen. Indigodunkle Muster rankten sich über braune Gesichter, und goldhäutige Männer mit prächtigen Bärten trugen ein Tuch zum Turban um den Kopf gewunden.

Was die Männer ihr lachend oder mit einem frechen Grinsen antworteten, hätte nichts mit Eis zu tun, das verstand Katya trotz ihres begrenzten englischen Wortschatzes.

Als ob Thilos Schummelei bei der Zollgebühr einen Fluch auf sie gezogen hätte, sahen sie sich mit dem weiteren Lauf der Sonne gezwungen, den Preis für das Eis zu senken. Von sieben Pence das Pfund auf fünf, dann auf drei; schließlich boten sie es für einen Penny an.

Ein Metzger, der im Hafen etwas abgeliefert hatte, nahm ein paar Pfund auf seinem Karren mit; einige andere Passanten griffen ebenfalls zu, wenn auch zögerlich und jeweils nur ein Pfund.

Bei Sonnenuntergang gaben sie auf.

»Wir versuchen es morgen wieder«, sagte Grischa.

Aufmunternd schlug er Thilo und Christian auf die Schulter und nahm Katya, die den Kopf hängen ließ, tröstend in den Arm.

Keiner von ihnen schlief viel oder gar gut in dieser Nacht, jeder wälzte Fragen und Gedanken und Zweifel hin und her wie Mühlsteine. Begleitet vom monotonen Geräusch der Pumpe, das mit fortschreitender Nacht etwas Verzweifeltes bekam.

Der nächste Morgen brachte einen immensen Zulauf an Menschen zur Albatros .

Allerdings nicht, um Eis zu kaufen.

Es hatte sich herumgesprochen, dass ein Schiff aus Hamburg eingelaufen war, das Eis an Bord hatte; jetzt drängten sich Schaulustige am Kai, um die Narren zu begaffen, die glaubten, sie könnten damit Geld verdienen.

Gute Ratschläge flogen durch die Luft, mit welchen Geschäften sie es besser versucht hätten – Tee, Tabak, Schnaps. Vor allem aber schlugen höhnische Bemerkungen und schallendes Gelächter über ihnen zusammen.

Zum Gespött des halben Londoner Hafens hatten sie sich gemacht.

Gegen Mittag sahen sie ein, dass es sinnlos war. Niemand hier würde ihr norwegisches Eis kaufen.

Nicht einmal für einen lumpigen Penny.

Entmutigt ließ sich Katya mitten auf die Decksplanken sinken und schlug die Hände vors Gesicht.

»Es ist meine Schuld«, murmelte sie. »Es war meine Idee.«

»Dein Selbstmitleid hilft uns auch nicht weiter.«

Christians Stimme schnitt durch die Luft.

Katya funkelte ihn zwischen gespreizten Fingern hindurch an.

»Dass du deine schlechte Laune an mir auslässt, aber ebenso wenig.«

Thilo ließ sich neben ihr nieder und legte ihr den Arm um die Schultern.

»Es ist eine gute Idee, Katya. Nur der Zeitpunkt scheint falsch zu sein.«

Er unterstrich seine Worte, indem er sie kurz an sich drückte.

»Wir versuchen es im nächsten Jahr noch einmal.«

Als hätte er damit einen Damm eingerissen, redeten sie lautstark durcheinander, wie es jetzt weitergehen sollte, wie lange ihr Eis hier an Bord noch halten würde und wie lange, brächten sie es zurück nach Hamburg, und ob sich das überhaupt lohnte.

An diesem Punkt kehrte plötzlich Stille ein, als sich jeder von ihnen vorstellte, noch einmal einen ganzen Winter damit zu verbringen, in der norwegischen Kälte Eis zu schneiden.

»Was machen wir jetzt?«, wandte sich Christian nach einer langen Pause an Grischa.

Niemand wollte ihr Eis, das trotz einer dicken Schicht aus Sägemehl langsam, aber sicher dahinschmolz. Im Laderaum der Albatros , die in sieben Tagen zurück in Hamburg sein musste.

Grischa ließ seinen Blick über den Kai schweifen, wo sich die Menschenmenge nur langsam zerstreute. Dann über das Deck, auf dem die Matrosen teils müßig herumsaßen, während andere sich angelegentlich mit den Leinen und Segeln beschäftigten und dabei unsicher und fragend zu ihm herüberschielten.

Kapitän Albers beantwortete seinen Blick mit einem Schulterzucken und einem Heben der Brauen. Als wollte er sagen: Ihr bezahlt die Charter, ihr habt auch das Sagen.

Wir haben ein Schiff, jagte es durch Grischa hindurch, und die Besatzung dazu.

Er packte Christian beim Arm.

»Komm mit. Ich brauche dich und dein Englisch.«

Erst Stunden später kehrten sie zurück, die Sonne stand schon tief.

Durchgeschwitzt und staubig, malte sich vorsichtige Erleichterung auf ihre Gesichter, doch sowohl in Christians als auch in Grischas Augen funkelte es energiegeladen.

»Wir haben uns den ganzen Nachmittag die Hacken abgelaufen«, berichtete Christian grinsend. »Von Schiffsmakler zu Schiffsmakler. Überall haben wir nach einer Fracht gefragt, die dringend nach Hamburg muss, der aber noch das Schiff fehlt. Und wir hatten Glück. Ein Tuchhändler wollte eigentlich heute seine Lieferung losschicken, aber das Schiff, das dafür bestimmt war, hat einen gebrochenen Mast. Also werden wir diese Fracht übernehmen.«

»Hoffentlich gegen Bezahlung«, ließ sich Thilo vernehmen, der mit aufgekrempelten Ärmeln an der Reling lehnte.

»Natürlich«, versicherte Christian. »Viel daran verdienen werden wir zwar nicht, aber nach Abzug aller Unkosten wird wenigstens ein bisschen was hängenbleiben.«

Katya, die auf den Decksplanken saß, hob den Kopf.

»Und das Eis?«

»Das ist der Haken daran«, erklärte Grischa. »Bis morgen Mittag muss der Laderaum leer und vor allem trocken sein.«

Sein Blick wurde weich.

»Es tut mir leid, Katya. Wir müssen es hierlassen.«

Unter Grischas und Christians Führung brach an Bord fieberhafte Betriebsamkeit aus, als die Besatzung den größten Teil des Eises auf den Kai hievte und wie die Marktschreier brüllten, dass es gratis war.

Katya blutete das Herz, als sie sah, wie sich Arbeiter auf ihrem Heimweg gierig auf das Eis stürzten. Frauen kamen mit gerafften Röcken und Körben herbeigelaufen, nachdem sich herumgesprochen hatte, dass es hier etwas geschenkt gab.

Jetzt, da es umsonst zu haben war, wollten sie es, eimerweise, schlugen sich sogar fast darum.

Der Rest wurde über Bord geworfen.

Katya konnte die Tränen nicht zurückhalten.

Ihr schönes, kostbares Eis von Voroninvatnet, in das sie so viel Geld und Kraft und Schweiß gesteckt hatten, trieb in den letzten Strahlen der Abendsonne durch die Themse und begann sich aufzulösen wie ein Traum.

V Diamantstaub

Voroninvatnet, 1833

Diamond dust , englisch; Diamantstaub , deutsch.

Winzige Eiskristalle, die sich unter einem absolut klaren Himmel bilden, wenn sich kalte Luft am Boden mit der wärmeren Luft darüber mischt. Im Sonnenlicht funkeln und glitzern diese umherschwebenden Kristalle wie unzählige Diamantsplitter.

33

Katya löste ihren Blick vom Kaminfeuer und ließ ihn durch die Blockhütte wandern, die im Winter vor zwei Jahren hier entstanden war.

Wände und Dielenboden und Balken rochen noch nach dem Wald an der Küste, in dem das Holz geschlagen und von Rentieren hierher gezogen worden war, während das Eis im See von Voroninvatnet sich auswuchs und verdichtete. Winzig war diese Hütte, aber sie war auch nur für die einzige Frau in der Gruppe gebaut.

Katya hätte es nichts ausgemacht, sich mit den Männern das größere Blockhaus weiter oben am See zu teilen. Trotzdem war sie glücklich, diese Hütte ihr Eigen zu nennen, ihr Geschlecht einmal kein Makel, sondern ein Privileg.

Katyas Blick streifte die simple Bettstatt und den kleinen Herd, an dem sie kochen konnte, wenn das Wetter schlecht war, und sich zwischendurch einen Kaffee machen. Rentierfelle an den Wänden und auf dem Boden milderten die Kahlheit des nackten Holzes. Selbst genähtes Bettzeug hatte sie sich aus Hamburg mitgebracht und Vorhänge mit norwegischer Stickerei. Jetzt, am Abend, waren sie zugezogen, die Fensterläden geschlossen; draußen fauchte der Wind.

Für Abende wie diesen hatte sie sich Bücher kaufen wollen, sobald sie das Geld dafür erübrigen könnte; nun würde es wohl nicht mehr dazu kommen.

Liebevoll strich Katya über den Tisch neben sich, den Grischa aus einem besonders schönen dunklen Holz für sie geschreinert hatte.

Zuhause, dachte sie.

Hinter ihrer Nasenwurzel prickelte es, und sie zwang die Tränen zurück. Sie würde noch genug Zeit haben zu weinen, wenn es erst einmal vorbei war.

»Die letzte Chance?«, ließ sich Johann Silberberg vernehmen.

Katya nickte, ohne ihn anzusehen. »Der letzte Versuch.«

Sie trank einen Schluck Kaffee und richtete den Blick wieder ins Feuer.

Sie hatten sich nicht unterkriegen lassen. Das Fiasko in London, als sie ihr Eis verschenken und über Bord werfen mussten, um mit einer Ladung Tuch wenigstens ein wenig Geld zu verdienen, hatte sie sogar enger zusammengeschweißt.

Dazugelernt hatten sie, waren klüger nach Hamburg zurückgekehrt und auch weiterhin fest entschlossen. Unermüdlich, schonungslos und manchmal hitzig hatten sie am heimischen Tisch die Fehler diskutiert, die sie vielleicht gemacht hatten, neue Möglichkeiten skizziert und wieder verworfen, eine neue Strategie entwickelt.

Für das Eis, das sie im folgenden Winter aus dem See holten, hatte Grischa von seinen Fahrten nach England Adressen mitgebracht, und im Frühjahr verschickte Christian Werbebriefe an Fischhändler und Metzger, Molkereien und Konditoreien, Clubs und Restaurants, schließlich an ein paar wohlhabende Privatmänner. Tatsächlich trafen Vorbestellungen für eine Lieferung im Sommer ein, und dieses Mal konnten sie auch vom Kai aus einige Zentner verkaufen.

Trotzdem blieb immer noch zu viel Eis übrig, als dass sich die Fahrt wirklich gelohnt hätte, genauso wie im Jahr darauf, einem Regensommer.

Das vergangene Jahr war dann ein gutes gewesen, der Sommer in England heiß und trocken; bis auf den letzten Block hatten sie ihr Eis in London an den Mann gebracht. Doch nachdem sie in den Jahren zuvor über den Winter mehr Eis geschnitten hatten, als sie später verkaufen konnten, hatten sie dieses Mal weniger davon aus Norwegen mitgebracht. Die rege Nachfrage hatte sie überrascht; fast noch einmal so viel hätten sie loswerden können.

Dass sie zum ersten Mal Gewinn gemacht hatten, wenn auch lediglich einen schmalen, tröstete nur wenig darüber hinweg, dass es so viel mehr hätte sein können.

»Die Raten für das Darlehen und die Zinsen fressen uns auf«, sagte Katya leise.

Während Arno Petersen und Christian mit Henny den Gemischtwarenladen am Laufen hielten, kümmerte sich Thilo nicht nur um dessen Bücher und die des Eishandels, sondern auch für ein paar Mark um die Bilanzen einiger Handwerker in der Nachbarschaft. Grischa heuerte an, wo immer er konnte; Erster Offizier war er jetzt, für dieses Jahr hatte er sich das Kapitänspatent zum Ziel gesetzt.

Katya nähte weiterhin für Bergmann und half im Wirtshaus an der Kibbeltwiete aus. Sie hasste die Arbeit dort, zwischen angetrunkenen Männern, denen sie stets aufs Neue zu verstehen geben musste, dass sie nur mit den Augen gucken durften, nicht mit den Fingern, wie man es bei kleinen Kindern tat. Doch sie brauchte das Geld und achtete darauf, dass entweder Grischa oder Thilo sie spätabends dort abholten, gut sichtbar auch noch für den letzten Gast, der zu tief ins Glas geschaut hatte.

Während der Handel in Hamburg aufblühte und überall neue Geschäfte und Kontore aus dem Boden schossen, hielten sie sich gerade so über Wasser.

Und die Zeit saß ihnen im Nacken.

»Im Herbst läuft die Frist für unser Darlehen ab«, fügte sie leise hinzu. »Fünftausend Mark haben wir bereits zurückgezahlt. Wenn wir die restlichen siebentausend bis dahin nicht zusammenbekommen, verlieren wir alles.«

»Das tut mir leid«, hörte sie Johann Silberberg murmeln. »Ich wünschte, ich könnte helfen. Aber an so viel Geld komme auch ich nicht heran.«

Traurig lächelnd schüttelte Katya den Kopf.

Alles, was sie hatten falsch machen können, hatten sie falsch gemacht, so schien es. Wie Kinder kamen sie sich vor, die ihr fantasievolles Spiel für die Wirklichkeit hielten und nun von den Erwachsenen die Flügel zurechtgestutzt bekamen.

Der Wind heulte kräftiger um die Blockhütte, wütend, dass dieses lächerlich kleine Häuschen ihn daran hinderte, frei über die Ebene hinwegzufegen.

Unwillkürlich zog Katya das Schultertuch enger um ihr Hemd zusammen. Hier in Norwegen trug sie immer Männersachen, die Haare zu einem langen Zopf geflochten.

Der Schneesturm hatte die Arbeit am Eis unterbrochen, kaum dass sie recht begonnen hatte. Laut Grischa würde er noch einige Tage anhalten, solange würden sie untätig herumsitzen. Sie konnten nur hoffen, dass er kein Tauwetter mitbrachte und das Eis im See schmolz.

Einmal mehr hatte sich alles gegen sie verschworen.

»Ich habe Thilo und Christian noch gar nicht gesehen«, sagte Johann Silberberg zwischen zwei Schlucken seines Kaffees.

Katya schüttelte den Kopf. »Sie sind nicht mitgekommen.«

Nach jener ersten Londonfahrt, die so niederschmetternd endete, im August, hatte Henny ihr erstes Kind zur Welt gebracht. Die kleine Jette, von Anfang an Arno Petersens Augenstern. Einen versonnenen Ausdruck auf dem Gesicht, brachte er Stunden damit zu, seine Enkelin in der Wiege zu schaukeln, damit Henny ein wenig kostbaren Schlaf nachholen konnte.

Eines dieser Babys, die Erwachsene auf den ersten Blick in Verzückung versetzten, weil sie so niedlich und herrlich speckfaltig waren und alle anstrahlten; jetzt, mit dreieinhalb Jahren, war Jette, blond gelockt und wonnig, ganz Hennys Ebenbild.

Seitdem wollte kein Kind mehr kommen. Jedes, das in Henny Wurzeln schlug, verlor sie wieder, noch ehe sich ihr Bauch unter den Röcken wölbte. Sie konnten nur vermuten, dass es etwas mit Jettes Geburt zu tun hatte, die schwer gewesen war.

Henny ließ es sich nicht anmerken, aber Katya sah die Traurigkeit, die sich hin und wieder in ihre Augen schlich, sie dumpf und fahl machte. Wie Hennys Blick manchmal umherschweifte, als suchte sie die geisterhaften Schemen ihrer Kinder, die sich nie ganz ausgeformt, nie das Licht der Welt erblickt hatten.

Als ob Hennys Schoß sauer geworden wäre mit dem ersten Kind; eine Säuerlichkeit, die sich in ihren Mundwinkeln festsetzte, in ihre Worte einzog.

Fäden hatten sich gelöst zwischen Christian und Henny, das war spürbar. Wie bei einem Bettlaken, das zu oft ausgekocht und durch die Mangel gedreht worden war. Mit jedem Kind, das nur eine Ahnung blieb, ein wenig mehr.

Diesen Herbst dann war das Licht in Hennys Augen zurückgekehrt, das Lachen auf ihr Gesicht, als sich ihr Bauch zu runden begann. Doch auch diese Hoffnung wurde ihr genommen, kurz vor Weihnachten, und Christian hatte entschieden, dass Henny ihn jetzt mehr brauchte als das Eis, mit ihrer aller Segen.

Thilo war ebenfalls in Hamburg geblieben. Die Jahresabschlüsse, hatte er gemurmelt. Katya glaubte, dass es vielmehr an Grischa lag. Obwohl beide ihre Stimmen dämpften, wenn sie Katya in der Wohnung wussten, konnte sie sie oft streiten hören. Sie spürte die Anspannung zwischen den beiden, wenn sie alle zusammen beim Essen saßen. Ein verbissenes Tauziehen, in dem keiner von beiden nachzugeben oder gar loszulassen bereit schien.

Sogar Katya und Grischa waren in letzter Zeit häufiger aneinandergeraten, über Nichtigkeiten wie die Größe der Eisblöcke, die sie aus dem See schnitten, und Katyas Arbeit im Wirtshaus.

Auch das Gewebe zwischen ihnen vieren begann an den Säumen zu ächzen, die ersten losen Fäden aufzuweisen.

Ihrer aller Nerven lagen blank. Zermürbt waren sie, nach mehr als vier Jahren harter Arbeit, vom Warten und Planen und Bangen und Hoffen. Von der Enttäuschung, die am Ende als Einziges übrig blieb, und der erdrückenden Last ihrer Schulden.

Vielleicht waren Christian und Thilo auch deshalb zu Hause geblieben, weil sie realistischer waren und einzusehen begannen, dass das Geschäft mit dem Eis sinnlos war. Im Gegensatz zu Katya und Grischa, die weiter an ihrem Traum festhielten.

Wenigstens dieses eine Jahr noch.

»Wie würde es danach für dich weitergehen?«, fragte Johann Silberberg behutsam.

Katya zuckte mit den Schultern.

»Ich habe meine Arbeit als Näherin. Zusammen mit Grischas Heuer können wir uns bestimmt irgendwo in der Stadt eine kleine Wohnung leisten. Oder ich gehe nach Tromsø zurück, zu Fru Guðmundsdóttir.«

Mehr als nur ein dünner Strohhalm, der ihr immer bleiben würde.

»Aber das ist nicht das, was du willst.«

Katya schüttelte langsam den Kopf.

»Obwohl ich mir immer sage«, fuhr sie nach einer Weile fort, »dass all das so viel besser ist als das, was mich als Bauernmädchen in Russland erwartet hätte.«

Es war die Wahrheit, und trotzdem hörte sie selbst, wie dünn und aufgeschürft ihre Stimme klang.

Wie Hennys Wunsch nach einem weiteren Kind ein ums andere Mal in einer blutigen Pfütze endete, rann Katya der Traum von einem Handel mit Eis durch die Finger.

Jeder Fehler, aus dem sie lernten, es beim nächsten Mal besser zu machen, jeder neue Einfall erwies sich als genauso nutzlos wie die Kräuter und Pülverchen, zu denen Henny griff, die Leibesübungen oder Bettruhe.

Kühn geträumt hatte sie, Katya. Großes hatte sie erreichen wollen und war gescheitert. Ein elendes Gefühl, mit gerade einmal zwanzig Jahren.

Etwas davon musste auch Johann herausgehört haben.

»Aber?«

»Dieses Land. Voroninvatnet. Beides wird immer da sein, das weiß ich.«

In diesem Winter, der vielleicht ihr letzter hier war, spürte sie besonders deutlich, wie sehr sie hier Wurzeln geschlagen hatte. In dieser weiten weißen Leere, in der Klarheit und Ruhe zu Hause waren. Wo Polarfüchse umherstreiften und die Schneeeulen balzten; Geschöpfe, selbst wie aus Eis und Schnee geschaffen.

Katya blickte sich in der Hütte um.

»Ich weiß nur nicht, wie ich es aushalten soll, dass ich womöglich nie wieder hierherkommen kann, weil ich nicht mehr die Mittel dazu habe.«

»Ich bin sicher, auch dafür wird sich ein Weg finden.«

Johanns Hand legte sich auf ihre.

Zwei Jahre hatten sie einander nicht gesehen, den vergangenen Winter hatte er in Alaska verbracht. Sie freute sich, dass er in diesem Jahr hier war; sofern es ihn nicht irgendwann nach Hamburg verschlug, würde sie auch ihn nicht so bald wiedersehen.

Sechsundvierzig Jahre alt war er jetzt, mit ein paar Linien mehr in seinem wettergegerbten Gesicht, etwas grauer an den Schläfen. Abgesehen von ihrem Bruder, kannte sie keinen Mann so lange wie Johann Silberberg, so gut.

Mit einem Räuspern zog er seine Hand zurück.

»Dann werde ich mich mal durch den Sturm zu meinem Nachtlager kämpfen.«

Katya hatte oft an ihn gedacht. An seine Freundlichkeit und Güte und wie sein Verstand ihr eine neue Sicht auf das Eis eröffnet hatte. Wie wohl sie sich in seiner Nähe fühlte, aufgehoben und geschätzt.

»Du kannst auch bleiben.«

Sie hatte viel darüber nachgedacht, den Sommer über, und ihre Worte sorgfältig gewählt.

Dennoch wurden ihre Wangen heiß, als seine Augen über ihr Gesicht wanderten.

Mehr als die Hälfte ihres Lebens war sie jetzt schon aus Russland fort. Seitdem schien sie ständig gewartet zu haben. Darauf, dass Grischa nach Hause kam oder es Winter wurde. Genug Geld gespart zu haben und den Handel anzugehen. Nach Norwegen zu fahren, ins Eis, und darauf, es im Sommer zu verkaufen.

Immer hatte sie darauf gewartet, dass endlich etwas geschah.

Jetzt, mit zwanzig Jahren, war sie des Wartens müde. Auf etwas, das womöglich niemals kam.

Leben, das war doch jetzt.

»Du hast mir etwas versprochen«, fügte sie hinzu. »Vor vier Jahren. Als der See sang.«

Er schmunzelte. »Wie könnte ich das vergessen haben.«

»Ich bin jetzt erwachsen, Johann. Ich bin eine Frau.«

Seine braunen Augen glänzten verschmitzt.

»Das ist mir nicht verborgen geblieben. Und wie ich es geahnt hatte, eine gefährliche noch dazu.«

Katya beugte sich vor. Als er ihr nicht auswich, sie nicht abwehrte, legte sie die Lippen auf seinen Mund; dann erst durchzuckte sie der Gedanke, dass sie nichts über das Küssen wusste.

Johann wusste davon umso mehr. Vorsichtig war sein Kuss, sanft und warm; nach Kaffee schmeckte er und wie Pfeffer und Salz.

Katya mochte es gern, wie er sie küsste; sie legte die Arme um seinen Nacken, um sich mehr davon zu holen.

»Bist du sicher, dass du das willst?«, murmelte er gegen ihre Haut. »Mit mir? Nicht mit einem jüngeren Mann, der noch in Form ist?«

»Mit dir«, flüsterte Katya an seiner Wange. »Weil du ein guter Mann bist. Weil ich dich kenne und dir vertraue.«

Behutsam löste er sich aus ihrer Umarmung und sah sie ernst an.

»Du könntest ein Kind bekommen.«

Katya hob die Schultern und ließ sie wieder fallen.

Ein Kind war die kleinste ihrer Sorgen, womöglich wäre es sogar etwas Gutes. Das dachte sie manchmal, wenn sie Henny zusah, wie sie Jette mit Apfelschnitzen fütterte. Wenn Christian bei Tisch seine kleine Tochter auf den Knien hielt wie ein rohes Ei oder wenn sie selbst, Thilo und Grischa mit dem kleinen Mädchen spielten.

Katya stand auf und nahm Johann bei der Hand.

Sie ließen sich Zeit, auf der kleinen Bettstatt, mit langen Küssen, und Katya griff nur ein, als Johanns verstümmelte Finger sich zu sehr mit den Knöpfen ihrer beider Hemden abmühten.

Unter seinen Kleidern war alles an ihm kernig und stramm, mit seinem vorstehenden Bauch von einer Gemütlichkeit, die Katya anziehend fand. Auf diese Weise hatte sie noch nie einen Männerkörper betrachtet, nie berührt, Forscherdrang und Begehren eins. Seine Haut war wie weiches Leder, vernarbt von Eis und Fels, mit einem Dickicht dunklen Haares; wie gewässertes Holz und frisch gebackenes Brot roch er.

Irgendwann nahm er atemlos ihr Gesicht zwischen seine Hände und sah ihr fest in die Augen.

»Denk nicht, dass du immer nur von mir gelernt hast, Katya. Ich habe genauso viel von dir gelernt und tue es noch.«

Katya nickte, das empfand sie auch so, darin waren sie einander ebenbürtig.

Ein paarmal zuckte sie vor ihm zurück. Gestreift von der Erinnerung an Igor, der ihr schmerzhaft die Arme verdrehte, weil Jakov und Boris mit brutaler Neugierde hatten wissen wollen, was für ein Ding sich unter den Röcken ihrer kleinen Schwester verbarg und was ihre groben Burschenhände damit anstellen konnten. An Antons schwitzige Finger, in der Kombüse auf dem Nordmeer, und wie er sich an ihrem Rücken rieb.

Spuren, die Johann geduldig wegstreichelte. Bis ihr Körper lernte, dass von seinen Händen nichts zu befürchten war. Schwielig von den Seilen, mit denen er in den Bergen kletterte, und an den Knöcheln rissig von der Kälte, waren es behutsame Hände. Unter ihrer Wärme geriet alles an Katya ins Fließen; selbst die kleinen Hügel ihrer Brust schienen sich unter seiner Zunge prall zu füllen.

»So muss sich das Eis fühlen«, murmelte sie, »wenn es in der Hand schmilzt.«

Johann lachte zärtlich, und dieses Lachen sprang auf Katya über, weil sein bärtiger Mund sie dabei auf der Rabenfeder zwischen ihren Beinen kitzelte.

Sein Gesicht tauchte über ihrem auf.

»Im sibirischen Permafrost«, raunte er, »ist der Atem der Erde eingeschlossen. Hält man ein brennendes Holz dagegen, schlagen Flammen aus dem Eis. Manchmal entzündet sich daraus sogar ein Feuerball.«

Die Brauen zusammengezogen, versuchte Katya, sich das vorzustellen.

Als Johann sich langsam seinen Weg in sie bahnte, begann sie es zu ahnen. Dann verstand sie es jäh, mit jeder Faser, und schnappte überrascht nach Luft.

Falls einer der Männer einen Verdacht hegte, wo Johann Silberberg seine Nächte verbrachte, ließ er es sich nicht anmerken, genauso wenig wie Grischa.

Hier hatte Katya jedes Recht, so zu leben, wie es ihr gefiel. In diesen sturmumtosten und schneeverwehten Nächten, in denen es nur sie beide zu geben schien.

Katya konnte nicht genug davon bekommen, was Johann aus seinem Kompendium rezitierte, für sie von einer eigenen erotischen Poesie.

Ritni . Der verkrustete Schnee auf Bäumen und Felsen. Cuoŋo . Eine überfrorene Schneedrift, die so stark war, dass sie das Gewicht von Mensch und Tier trug. Skavvi . Das Eis, das sich abends bildete, nachdem die Sonne des Tages den Schnee angetaut hatte. Ciegar . Ein Schneefeld, von Rentieren zertreten und umgegraben. Guoldu . Eine Schneewolke, die beim leisesten Windhauch vom hart gefrorenen Boden aufstob. Jiekŋadoadjin . Die Zeit, in der das Eis aufbrach.

Johann Silberberg streichelte nicht nur ihren Körper, sondern auch ihre Seele.

In dieser vom Feuerschein dämmrig erleuchteten Höhle aus Holz und Pelz, die sie mit zärtlicher Nähe füllten. Mit Lust und Lachen und langen Gesprächen, die Katyas Gedanken anregten und sie mit einer wohligen Müdigkeit in den Gliedern zurückließen.

»Johann?«, flüsterte sie an seiner Brust.

Ein zufriedenes Brummen war seine Antwort.

»Liebst du mich?«

»Sehr.« Liebevoll strichen seine Finger über ihren Arm. »Obwohl meine Gefühle für dich sicher nicht der klassischen Definition von romantischer Liebe entsprechen.«

Katya gluckste in sich hinein, und seine Hand glitt über ihr Haar.

»Und du, liebst du mich?«

»Auch sehr, Johann. Auf eine ganz ähnliche Weise.«

Sein Aufschnaufen war ein halbes Lachen.

Sie stützte das Kinn auf die Hand und sah ihn an.

»Wir könnten heiraten.«

Johann blinzelte, sein Lächeln hatte etwas Trauriges.

»Könnten wir. Wäre da nicht der unglückselige Umstand, dass ich bereits verheiratet bin.«

Katya hob die Brauen. »Das hast du nie erzählt.«

»Vermutlich, weil ich selbst nicht allzu gern daran denke.«

»Warum nicht?«

»Weil es nie schön ist, wenn man an einen solch schwerwiegenden Fehler erinnert wird, den man einmal gemacht hat.«

Johann rieb sich mit dem Fingerknöchel über die Stirn.

»Sie war fasziniert von meinen Forschungen, ich von ihrem Interesse daran. Bis sie begriff, dass Wissenschaft nicht in eleganten Salons gemacht wird. Während ich meinerseits einsehen musste, dass ihr nur daran gelegen war, an der Seite eines klugen Mannes zu glänzen.«

Er seufzte.

»Und da sitzt sie nun wohl noch immer, in einem ihrer Salons, und hofft insgeheim, dass mich bald eine Gletscherspalte verschlingt.«

Aufatmend rollte er sich auf die Seite und zog sie in seine Arme.

»Heiraten ist etwas, das du wirklich nur mit einem Mann tun solltest, den du aufrichtig liebst, Katya. Den du in- und auswendig kennst und mit dem du dein Leben teilen willst.«

Katya drückte den Mund auf seine Brustwarze, dunkel wie ein Kupferpfennig.

»Ich könnte doch auch so mit dir kommen«, murmelte sie in seinen Brustpelz. »Wohin du auch gehst, in Eis und Schnee.«

Er streichelte ihr Gesicht.

»Mach das nicht, Katya. Lauf nicht vor dem Leben davon. Nicht in solch jungen Jahren. Dafür wird später immer noch genug Zeit sein.«

Schweigend schmiegte Katya sich enger an ihn und dachte über Männer und Frauen nach. Über die seltsamen und verschlungenen Wege, in denen sie einander fanden und wieder verloren. Wie etwas zwischen zwei Menschen seinen Anfang nahm, sich über die Zeit veränderte und sich zu etwas anderem auswuchs und ob es sich am Ende immer nach und nach auflöste oder schlicht zerbrach.

Die Liebe hatte so viele Gesichter wie der Schnee, und trotzdem nannte man sie immer nur bei ein und demselben Namen. In diesem Leben, das Katya ungleich komplizierter und unberechenbarer vorkam als das Eis mit seiner Klarheit, seinen exakten kristallinen Strukturen.

Während das Feuer herunterbrannte und der Wind an der Blockhütte rüttelte, wurden ihrer beider Atemzüge langsamer und tiefer.

Katyas Lider hoben sich.

Nur ein Rest Glut glomm noch in der Finsternis. Neben ihr schnarchte Johann, ein behagliches Geräusch wie das Schnurren eines Katers, das durch ihre Haut hindurch vibrierte.

Irgendwo draußen bellte und krächzte selbstbewusst eine Schneeeule, und leise antwortete das Weibchen. Vielleicht war es auch umgekehrt, und sie lockte ihn zum Liebesspiel im Schnee.

Ansonsten war es still. Der Sturm hatte sich selbst verzehrt.

Katya lächelte. Morgen würden sie wieder ins Eis gehen.

34

Die Sonne funkelte auf dem Wasser des Binnenhafens, ganz Hamburg schien zu leuchten in diesem Frühling.

Untätig dümpelten die Kähne an ihren Leinen, es war ein Sonntag. Bis auf ein paar Nachbarn, die sich zwischen Kirchgang und Familienbesuch auf einen Schnack begegneten, und den lockenden Rufen der Möwen, dem Tschilpen der Spatzen war es unten auf dem Kehrwieder still.

Die Arme im aufgekrempelten Hemd auf den angezogenen Knien abgestützt, saß Thilo vor der Luke auf dem Speicher und sah lächelnd zu, wie Katya im Schneidersitz mit einer der Katzen spielte. Ein dürrer Tigerkater mit nur einem Auge und von Krallenhieben ausgefransten Ohren.

Es schien ihm nur natürlich, Katya hier angetroffen zu haben, als er sich an seinen früheren Lieblingsplatz erinnert hatte; sie mochten oft die gleichen Dinge.

Katyas Nähe tat ihm gut, sie war Balsam für seine Wunden.

Thilo hatte gelernt, dass ein Herz nicht immer unter einem einzigen Hammerschlag brach. Manchmal kam ein Haarriss zum anderen und wuchs sich zu tiefen Sprüngen aus, die sich immer weiter verästelten, bis das Herz unter seinem eigenen Gewicht in sich zusammenfiel.

Katya hielt inne und sah zur Luke hinaus, Glanz in den Augen.

»Hier ist man dem Himmel ganz nahe.«

Thilo nickte.

»Als Junge war ich oft hier oben. Mal habe ich mir vorgestellt, ich bin auf dem Turm einer Ritterburg. Mal im Krähennest eines Schiffs, das um die ganze Welt segelt.«

Ein Lächeln stahl sich auf ihr Gesicht, bevor sie sich wieder der Katze zuwandte, die maunzend Aufmerksamkeit einforderte.

Katya streckte ein Bein aus. Barfuß war sie unter ihrem Rock; ein schlanker Fuß mit schmaler Fessel, ihre Haut noch heller als Thilos. Er fragte sich, wie sich dieser Fuß in seiner Hand wohl anfühlen mochte; rasch wandte er den Kopf ab.

Katya warf einen verstohlenen Blick auf Thilo, der niedergeschlagen wirkte.

»Das muss schwer für dich sein«, sagte sie leise. »Du hast dein ganzes Leben hier verbracht.«

Thilo rieb das Kinn an seiner Schulter.

»Ich habe Vadder noch gar nicht gesagt, wie düster es für uns aussieht«, gestand er leise. »Ich will ihn noch ein bisschen schonen.«

Sein Bein plagte Arno Petersen in diesen Frühlingswochen wieder sehr; dass er sich oft übernahm, weil er mit seiner lebhaften Enkeltochter Schritt zu halten versuchte, davon wollte er nichts hören.

»Vielleicht geht doch noch alles gut aus.«

Thilo schmunzelte. »Eis habt ihr ja mehr als genug mitgebracht.«

Unbarmherzig kalt war der Winter in Norwegen gewesen. In keinem Jahr zuvor hatten sie solch dickes Eis geschnitten. Eine Tortur, bei zwanzig Grad unter null, und kaum hatten sie sich zu dem einen Ufer vorgearbeitet, war er am anderen schon wieder fest zugefroren.

Auf der Rückreise hatte die Albatros unter ihrer überschweren Last geächzt und gestöhnt, mit weitaus mehr Tiefgang als eigentlich zulässig, und seither barst das Lagerhaus an den Mühren fast aus den Nähten; sogar eine zusätzliche Fuhre Torf hatten sie benötigt.

Mit dem Mut der Verzweiflung setzten sie alles auf eine Karte.

Katya lachte auf. »Wenn schon, denn schon.«

Sie war aus Norwegen mit einer neuen Gelassenheit zurückgekehrt, mit einer Stärke, die tief in ihr zu wurzeln schien und alles an ihr zum Leuchten brachte, wie voll erblüht.

Ihre Bewegungen waren weicher geworden, fließender. Eine Anmut, die immer wieder Thilos Blicke anzog und ihn unwillkürlich zu ihr driften ließ.

Er beugte sich vor und kraulte den Kater am struppigen Bauch. Misstrauisch warf dieser ihm einen einäugigen Blick zu, entblößte sogar drohend seine abgesplitterten Eckzähne und ließ sich dann doch widerstrebend in diese Wonne fallen.

Immer wieder berührten sich Katyas und Thilos Hände, während sie mit ihrem Finger den Kater neckte, er durch dessen Fell fuhr, tauschten sie ein Lächeln.

Eine unbeschwerte Vertrautheit war das zwischen ihnen beiden.

Katya knuffte oder boxte ihn, wenn sie über eine seiner ironischen Bemerkungen lachte, oder legte die Hand auf seine Schulter, wenn sie sich mit ihm über die Geschäftsbücher beugte. Wenn er ihr in der Küche zur Hand ging, drängelten sie sich mit spielerischen Ellbogenstößen gegenseitig vom Herd oder Schneidbrett weg, und er schlug mit dem Geschirrtuch nach ihr, sobald sie beim Abwasch anpacken wollte, den er für sich beanspruchte.

Litt sie besonders unter ihren Monatskrämpfen, ließ er sich mit ihr auf dem Sofa nieder und rieb ihren unteren Rücken, bis sie vor Erleichterung seufzte. Berührungen, die auch ihm guttaten, die er auf eine merkwürdige Art sogar genoss.

Unter halb gesenkten Lidern beobachtete er, wie immer wieder ein Lachen auf ihrem Gesicht aufzuckte, während der Kater, schon halb dösig, nach ihrer Fingerspitze schnappte. Sie war ihm nie schöner vorgekommen.

Thilo hatte noch kein Mädchen geküsst. Niemanden außer Grischa.

Zart und weich war Katyas Mund unter seinen Lippen. Erst als sie zurückwich und erschrocken seinen Namen flüsterte, begriff er, was er getan hatte.

Angestrengt suchte er nach Worten und fand keine, er errötete nur.

Katyas Brauen zogen sich zusammen und glätteten sich wieder, kräuselten sich erneut. Thilos Kuss hatte sie unvorbereitet getroffen, sie wusste nicht, was sie davon halten sollte.

»Ich dachte, du und Grischa …«, begann sie zögerlich.

Falls sie es anfangs merkwürdig gefunden hatte, ihren Bruder und Thilo als Liebespaar zu sehen, dachte sie schon lange nicht mehr darüber nach. Beide waren schöne Männer, jeder auf seine Art etwas Besonderes und von starkem Charakter, warum hätten sie sich also nicht ineinander verlieben sollen.

Thilo schlug die Augen nieder und schüttelte den Kopf.

Es hatte nie ein offenes Wort über das Ende gegeben, keinen finalen Streit. Nur ein unaufhaltsames Auseinandertreiben, ein langsames Zerfasern von Gefühlen und Vertrauen. Wenn Grischa sich manchmal gegen Morgen in das Zimmer schlich, das sie nach wie vor miteinander teilten, roch er nach Frau, süßlich streng und ein bisschen fischig, und mehr noch nach schlechtem Gewissen.

Es hatte weiter Nächte gegeben, in denen Grischa zu Thilo gekommen war, mit einer fast hilflosen Zärtlichkeit, einer fragenden Leidenschaft. Ein paarmal war Thilo darauf eingegangen, weitaus häufiger hatte er ihn von sich gestoßen und aus seinem Bett geworfen.

Seine Lust war untrennbar mit seiner Liebe für Grischa verbunden, und die lag in den letzten Zügen.

Sofern überhaupt noch etwas davon übrig war.

Thilo musste nichts dazu sagen, Katya kannte ihren Bruder.

Der Kater stieß ein ungehaltenes Miauen aus.

Dieses Mal fragte Thilo zuerst. Mit seinen Augen und seinem Finger, der behutsam über ihre Wange strich.

Katyas Lider schlossen sich von selbst, vielleicht war sie schlicht neugierig.

Eindringlicher war dieser Kuss, auf ihrer Zunge wie der Duft einer Sommerwiese. Katya war erstaunt über die Wärme, die in ihr aufstieg, als Thilo sie eng an sich zog.

Fauchend sprang der Kater davon.

Nach Beeren aus einem schattigen Wald schmeckte Katya, dunkel und herb und mit nur einer leichten Süße darin.

Berauschend, und er war allzu bereit, sich daran zu betrinken.

Während sich bei anderen Frauen sichtbare Rundungen abzeichneten und ihre Kleider formten, schienen Katyas Röcke und Blusen, die Hemden und Männerhosen immer ein Geheimnis zu wahren.

Jetzt konnte er es erraten, als er sie an sich presste. Von einer schmächtigen Weiblichkeit war sie, knabenhaft schmal, und zu seiner eigenen Überraschung sprang Begehren in ihm auf.

Grischa war nichts als eine Verirrung gewesen, das verstand er jetzt. Ein Ventil für triebhafte Gier. Ein dankbares Ziel für Thilos Hunger nach Nähe und Zärtlichkeit.

Katya hätte es sein sollen, war es vielleicht auch immer gewesen, von Anfang an. Die ganzen fünf Jahre lang, seit sie unten im Laden zum ersten Mal vor ihm gestanden hatte.

Er nahm ihr Gesicht zwischen beide Hände.

»Willst du mich heiraten?«

Ungläubig riss Katya die Augen auf, dann lachte sie leise.

»Nur weil wir uns geküsst haben, müssen wir doch nicht gleich heiraten.«

Thilo lachte mit, atemlos von ihren Küssen. Sein Blick wanderte über ihr Gesicht, Unsicherheit schlich sich in seine Augen; fast bang blickte er drein.

»Ich würde es trotzdem wollen. Wenn du mich denn haben magst.«

Katya schlug die Augen nieder.

Viel zu schnell, zu plötzlich kam dieser Antrag, obwohl sie sich schon lange kannten, tief vertraut miteinander waren.

Sie zweifelte, ob sie wirklich genug voneinander wussten.

»Ich bin nicht mehr unberührt«, gestand sie leise.

Thilo schluckte, versteifte sich kaum merklich.

»Christian?«, riet er.

Katya schüttelte den Kopf.

»Ein Mann in Norwegen. Diesen Winter. Ein sehr guter Freund.«

Erleichterung durchströmte Thilo. Er hatte nur eine vage Vorstellung davon, was eine Frau von einem Mann erwarten mochte; dass Katya schon Erfahrung hatte, würde es einfacher machen.

»Ich bin es ja auch nicht mehr«, erwiderte er.

Ein Lächeln spielte um Katyas Mund, als sie den Blick wieder zu ihm hob.

Thilo schätzte sie nicht geringer, nur weil sie eine Frau war. Für ihn war sie mindestens so gut, so klug, so tapfer wie irgendein Mann. In seinen Augen verdiente sie immer die gleiche Achtung, die gleiche Anerkennung, das hatte sie von Anfang an für ihn eingenommen.

Sie versuchte, sich ein Leben mit ihm vorzustellen. Mit diesem Mann, der so schön war, dass es fast schmerzte, ihn nur anzusehen. Unberührbar schien er mit seiner kühlen Schönheit, und dabei hatte er ein großes und gutes Herz, das so oft mit Katyas Herz im Gleichklang schlug.

Was könnte das anderes sein, wenn nicht Liebe?

Thilo würde ihr nie wehtun wie Christian mit seinem Wankelmut, seinem lächerlichen Mannesstolz. Ihn würde sie immer an ihrer Seite wissen. Ihr bester Freund, ihr Kamerad, in jeder Hinsicht; das musste Johann Silberberg gemeint haben, als er über eine gute Ehe sprach.

Katya legte die Hand an seine Wange. Auf wohlig wehe Art rührte es sie an, wie er mit geschlossenen Augen sein Gesicht in ihre Handfläche schmiegte.

Katyas norwegische Nächte mit Johann Silberberg waren folgenlos geblieben, beruhigend und enttäuschend zugleich. Thilos kantige Kieferlinie in ihrer Hand, konnte sie schon fast die Kinder in ihrem Bauch fühlen, die sie zusammen erschaffen würden. Kinder, in denen ein Teil von Thilo und ein Teil von Katya ineinander verschmolzen.

Wunderschöne Kinder würden es sein, gesund und stark, aufgeweckt und glücklich und aus tiefster Seele geliebt.

Katya und Thilo waren die Übriggebliebenen, verschmäht jeweils vom Bruder des anderen. Im Fegefeuer unglücklicher Verliebtheit gereift und seither naiver Jugendlichkeit entwachsen.

Letztlich vielleicht nichts als Umwege, über die sie schließlich zueinander gefunden hatten, Katya mit zwanzig, Thilo mit achtundzwanzig Jahren.

Das hier würde Bestand haben, selbst wenn ihnen sonst alles an Träumen und Hoffnungen und Plänen durch die Finger rann.

Sie küsste ihn sanft.

»Ja, Thilo. Ich will gern deine Frau sein.«

35

Um den Tisch, an dem Grischa saß, summte und brummte es wie in einem Bienenstock. Über den feinen Klängen von Silberlöffeln und Porzellan kräuselte sich Zigarrenrauch zur Decke hinauf, hin und wieder rollte polterndes Gelächter heran.

Das Kaffeehaus an der Großen Reichenstraße war wie immer gut besucht, ausschließlich von männlichen Gästen. In die beiden Pavillons am Jungfernstieg führte man die Damen aus, rein für das Amüsement und um in der Gesellschaft gesehen zu werden.

Hierher kam, wer Geschäfte machte oder welche machen wollte. Die Börse lag gleich um die Ecke, das Rathaus, die Schiffergesellschaft und das Eimbeck’sche Haus mit Handelsgericht, Zollkontoren und der Sparkasse.

Hier schlug das Handelsherz von Hamburg.

Grischa warf einen prüfenden Blick auf seine Halbschuhe, in denen er sich spiegeln konnte, und zupfte ein Fädchen von der Hose seines neuen Anzugs, der teurer aussah, als er tatsächlich gewesen war. Heute Morgen beim Rasieren noch ein frischgebackener Kapitän, gerade von der See zurückgekehrt, war jetzt jeder Zoll von ihm ein erfolgreicher Geschäftsmann, der wesentlich reifer wirkte als dreiundzwanzig Jahre.

Mit einem Nicken bedankte er sich beim Kellner, der ihm den Kaffee brachte, und schlug die Times auf. Der Grund, weshalb er so oft hierherkam; für den Preis von ein oder zwei Tassen Kaffee konnte er sich durch eine reiche Auswahl an Tageszeitungen lesen und dabei die Ohren offen halten.

Grischa war noch immer ein langsamer Leser. Besonders auf Englisch, das er sich im Kopf vorsagen musste, um es zu verstehen. Sein erster Blick galt stets dem Wetterbericht, und dieser ließ ihn jetzt in sich hineinlächeln.

Das warme Frühlingswetter, das er auf seiner jüngsten Fahrt nach England erlebt hatte, hielt weiterhin an; zusammen mit einem milden Winter schienen die Zeichen günstig zu stehen, dieses Jahr endlich das große Geschäft zu machen, das sie dringend benötigten. Dutzende weitere Adressen von Händlern und Haushalten in London, die vielleicht Interesse an ihrem Eis hätten, hatte er in seinem Seesack mitgebracht. Christian würde die nächsten Tage viel mit Werbebriefen zu tun haben.

Über dem ersten Schluck Kaffee traf sich sein Blick mit einem Paar anderer Augen, glänzend wie Oliven hinter den Brillengläsern. Ein junger Mann, der allein in einer Ecke saß, vielleicht so alt wie Grischa, sicher nicht viel älter.

Immer wieder kreuzten sich ihre Blicke über den Raum hinweg, musterten eingehend, wie abschätzend. In den Augen des anderen Mannes funkelte es; wie stolz er den Kopf hielt, einen herausfordernden Ausdruck auf dem gemeißelten Gesicht, ging etwas Rebellisches von ihm aus.

Mit seinem dunklen Haar, der gebräunten Haut war er eindeutig kein ursprünglicher Nordländer. Ein Russe womöglich, wie Grischa, oder ein Ungar. Aus Italien oder Spanien, vielleicht jüdisch.

In keiner deutschen Stadt lebten mehr Juden als in Hamburg, wie es hieß. Sephardim aus Portugal und deutsche Juden, deren Kreise sich nie überschnitten und die ihre jeweils eigenen Synagogen hatten, beide in der Nähe des großen und des kleinen Michel.

Grischa hegte große Sympathien gerade für die jungen Juden, die sich nicht länger damit abfinden wollten, Bürger zweiter Klasse zu sein. Die Sündenböcke des kleinen Mannes, zu dem der Aufschwung der Stadt noch nicht übergeschwappt war. Der unter den steigenden Preisen für Getreide und Fleisch litt und dem freien Handel ebenso misstrauisch gegenüberstand wie der neuen Freiheit in Handwerk und Gewerbe, die auf einen Wettbewerb untereinander setzte.

Auch Grischas Anzug stammte aus einer jüdischen Schneiderei, woanders hätte er sich diese Qualität niemals leisten können.

Grischa hatte erst später durch das Gerede im Hafen davon erfahren, er war in jenem Sommer vor drei Jahren auf See gewesen. Gäste der Kaffeehäuser am Jungfernstieg hatten sich über die jungen Juden beschwert, die dort französische Zeitungen lasen – voll mit Berichten über die Julirevolution in Paris, ausgerechnet! – und sich vor der erlaubten Uhrzeit Zigarren anzündeten. Ein Wort ergab das andere und mündete in ein Handgemenge zwischen den jungen jüdischen Männern und einer aufgebrachten Menschenmenge. Ausschreitungen, die sich weiter aufschaukelten und auf den Hamburger Berg übergriffen, verschärft von schlagkräftigen Matrosen und Polizeidienern, bis es Verletzte und sogar Tote gab und am Ende das Militär eingreifen musste.

Unruhen, die die Stadtväter heruntergespielt hatten, um dem Ruf Hamburgs als weltoffen und frei – und vor allem dem Handel – nicht zu schaden.

Sich gegen herrschende Ungerechtigkeit aufzulehnen, indem man dieselben Rechte für sich einforderte, wie sie anderen Menschen ganz selbstverständlich gewährt wurden, erinnerte Grischa an den ungebärdigen, zornigen Burschen, der er einst in Russland gewesen war.

Schließlich deutete sich ein Lächeln auf dem Gesicht seines Gegenübers an, das Grischa genauso dezent erwiderte.

Immer häufiger verhakten sich ihre Blicke ineinander, gewannen an Tiefe. An Feuer.

Es verblüffte ihn jedes Mal wieder, wie Männer, die Männer liebten, einen sechsten Sinn füreinander zu haben schienen, unabhängig von Herkunft oder Alter; so wie sein Gespür für den Wind und den Regen, dachte Grischa.

Besonders hier in Hamburg war es leicht, einander halbwegs offen zu begegnen, in dieser Hinsicht machte die Freie und Hansestadt Hamburg ihrem Namen alle Ehre. Auf englischem Boden musste Grischa weitaus vorsichtiger sein, dort stand der Tod auf eine solche Liebe.

Der andere junge Mann legte ein paar Mark auf den Tisch und trank demonstrativ seine Tasse leer. Die Art, wie er aufstand, sich dabei in seiner zähen Drahtigkeit zur Schau stellte und mit einem langen Blick in Grischas Richtung zu seinem Hut griff, war eine unmissverständliche Aufforderung.

Grischa zögerte.

Seit seiner ersten Nacht mit Thilo war er mit keinem anderen Mann zusammen gewesen. Nur mit Frauen.

Was seine Untreue nicht besser machte, das wusste er wohl. Er konnte selbst nur vermuten, was daran Trotz war und verwundeter Stolz, weil Thilo ihn zu lieben vorgab, aber bedingungslose Hingabe einforderte. Grischa war noch nicht so weit, er brauchte das Neue, Fremde, Unbekannte wie die Luft zum Atmen. Den Rausch der Eroberung, wenigstens von Zeit zu Zeit.

Wie ein Fels und der Wind waren sie, das ging ihm manchmal durch den Kopf. Keiner konnte dem anderen ausweichen, keiner von beiden blieb dabei unberührt, und doch konnten sie nicht auf Dauer zusammenkommen.

Dass Thilo Grischa nicht so lieben konnte, wie er war, Grischa seinerseits Thilo nicht die Art von Liebe geben konnte, die dieser verdiente, erfüllte Grischa mit einer hilflosen und manchmal zornigen Traurigkeit.

Grischa hatte die Hand schon in seiner Hosentasche, um ebenfalls zu bezahlen, als ein Auflachen irgendwo hinter ihm aufsprudelte.

»… doch, wirklich. Den Eiskönig von Boston nennen sie ihn.«

Grischa erstarrte. Angestrengt lauschte er im Stimmengewirr des Kaffeehauses nach Gesprächsfetzen.

Frederic Tudor.

Eis.

Kalkutta.

Der glutäugige junge Mann war vergessen. Grischa warf die Zeitung auf den nächsten Stuhl, knallte das Geld auf den Tisch und schnappte sich seinen Hut.

Dann rannte er in den Apriltag hinaus. In Richtung der Zollenbrücke, zur Commerzbibliothek, um dort so viel Material über Indien zu lesen, wie er finden konnte, und danach in den Hafen, um in den Kontoren und unter den Seeleuten herumzufragen.

Wieder ganz der stürmische russische Junge, der seine große Chance witterte.

Während Katya und Thilo sich in der Küche der Petersens an das Abendessen machten, warfen sie sich immer wieder verstohlene Blicke zu.

Am Küchentisch thronte Jette auf dem guten Knie von Arno Petersen und erzählte ihrem Großvater mit glockenhellem Stimmchen, was sie gerade mit Buntstiften malte. Eine Sonne und die Schiffe und der Kirchturm und natürlich Möwen, ganz viele davon, die bis aufs Meer hinausflogen.

Die Wohnungstür klappte zu, und Henny wirbelte erhitzt herein.

»Abend, Vadder.«

Sie drückte einen schnellen Kuss auf Arno Petersens Wange, bevor sie mit girrenden Lauten und feuchten Küssen ihre Tochter herzte.

»Was hab ich dich heute vermisst, mein Schatz. Ganz, ganz arg vermisst hat die Mama dich!«

Jette quietschte vergnügt.

»Danke, dass ihr auf sie aufgepasst habt.« Henny blies sich eine lose Locke aus der Stirn. »War sie denn auch brav?«

Zärtlich strich Arno Petersen über das goldene Haar seiner Enkelin.

»Gibt kein lieberes Mädchen weit und breit.«

»War viel los?«, erkundigte sich Thilo und ließ die Gemüsestückchen vom Schneidbrett in den Topf vor Katya gleiten, in dem schon die Zwiebeln brieten.

»Höllisch!« Strahlend richtete sich Henny auf.

Je mehr im Laden zu tun war, umso munterer schien sie, eine Forelle im Wasser. Nicht nur im Hinblick auf einen satten Umsatz in der Kasse; zwischen Regalen und Toonbank mit anzupacken und der Schnack mit den Kunden, das schien sie von trüben Gedanken abzulenken.

Von ihrem Versagen, weitere Kinder in die Welt zu setzen.

»Das riecht aber gut.« Sie schnupperte in die Luft. »Ist lieb, dass ihr beide kocht.«

»Keine Ursache«, entgegnete Katya freundlich und bekam auch eines von Hennys Küsschen ab.

»Ich geh mich nur schnell frisch machen«, rief Henny, schon wieder an der Tür. »Christian kommt auch gleich hoch.«

Arno Petersen schaukelte seine Enkelin auf dem Knie.

»Deckst du mit mir zusammen den Tisch, Mäuschen?«

Mit einem freudigen Ja hüpfte Jette herunter und zog ihren Großvater hinter sich her in die gute Stube.

Sobald sie allein in der Küche waren, schlang Thilo die Arme um Katyas Taille, und ihr Lächeln vertiefte sich.

»Ich kann es kaum abwarten, bis wir verheiratet sind«, murmelte er in ihren Scheitel.

Thilo drückte sie fester an sich, und Katya lachte auf, so deutlich fühlte sie seine Ungeduld in ihrem Rücken.

Im Herbst wollten sie heiraten, nur eine kleine Feier.

Der Buchhalter und die Näherin, sagte Thilo mit schmunzelnder Ironie, wenn sie darüber sprachen, bei einem Spaziergang am Wasser oder abends im Wohnzimmer oben, eng umschlugen auf dem Sofa.

Vielleicht sind wir dann aber auch schon reich, entgegnete Katya jedes Mal, voller Zuversicht auf den bevorstehenden Sommer und ihre geplante Fahrt nach London.

Nur gesagt hatten sie es noch keinem.

Katya drehte sich um, und sie küssten sich, zärtlich und ein bisschen fahrig, weil schon im nächsten Moment jemand sie dabei überraschen konnte.

Außer Atem hielten sie inne, und Katya fuhr durch sein seidiges weißblondes Haar.

»Du weißt, dass du jederzeit in mein Zimmer kommen kannst«, flüsterte sie. »Nachts.«

»Ja«, kam es lahm von Thilo.

Sosehr er Katya begehrte und nachts mit offenen Augen von ihr träumte, so große Scheu empfand er bei dem Gedanken, diesen Schritt tatsächlich zu wagen.

»Ich möchte trotzdem erst warten, bis wir verheiratet sind«, raunte er gegen ihre Schläfe.

»Dann sollten wir es ihnen endlich sagen.« Katyas Hände streichelten über seine Hemdbrust. »Heute Abend, wenn wir alle an einem Tisch sitzen.«

»Das machen wir«, versprach Thilo mit einem weiteren Kuss.

Obwohl ihm bei dem Gedanken, sowohl Christian als auch Grischa dabei ins Gesicht sehen zu müssen, flau in der Magengrube wurde.

Sie warteten nicht mit dem Essen, bis Grischa kam. Er verspätete sich oft, wenn er in der Stadt oder im Hafen zu tun hatte, und konnte sich darauf verlassen, dass immer ein Teller mit Essen für ihn aufgewärmt werden würde.

Christian berichtete von den guten Umsätzen der letzten Tage, Henny steuerte den neuesten Klatsch aus der Nachbarschaft bei, und Arno Petersen versuchte, Jette dazu zu überreden, die Erbsen zu essen, anstatt sie am Tellerrand aufzureihen wie eine Perlenschnur. Währenddessen tauschten Thilo und Katya immer wieder ein Lächeln, verflochten unter dem Tisch ihre Finger miteinander.

Thilo war gerade aufgestanden, um die leeren Teller abzuräumen, als es an der Wohnungstür klopfte. Seinen Hut und eine zusammengerollte Karte in den Händen, marschierte Grischa, verschwitzt und staubig, mit einem breiten Grinsen auf dem Gesicht an ihm vorbei in die Stube.

»Wir bringen unser Eis nach Indien!«

Einige Herzschläge lang herrschte eine starre Stille, in der keiner einen Finger rührte oder auch nur mit der Wimper zuckte.

Dann löste sich der Bann mit einem Schlag, und alle redeten durcheinander, warfen sich gegenseitig Fragen und Antworten zu, überschrien sich mit Einwänden und Argumenten.

Nur langsam verflog die erste Aufregung, und das Stimmengeflecht lockerte sich zu einer lebhaften, aber rationalen Diskussion.

»Ich bringe die Kleine ins Bett«, sagte Arno Petersen mitten hinein und stemmte sich schmunzelnd in die Höhe. »Kümmert ihr euch nur in Ruhe um euer Geschäft.«

Bereits herzhaft gähnend und sich mit der kleinen Faust die Augen reibend, gab Jette reihum Gutenachtküsschen, bevor sie ihre Hand in die ihres Großvaters schob.

Thilo und Katya hatten rasch die Teller zur Seite gestellt, der Abwasch konnte warten; jetzt war nichts wichtiger, als dass sich alle zusammen um den Tisch drängten, bei einer Kanne von Hennys extrastarkem Kaffee.

Über den aufgewärmten Resten, die er in sich hineinschlang, erzählte Grischa von Frederic Tudor, der in diesem Jahr sein Eis zum ersten Mal ins indische Kalkutta zu verschiffen plante, damit die englischen Kolonialherren in der Tropenhitze ihre Drinks und deren Ladys ihre Limonaden kühlen konnten.

»Und du willst versuchen, Tudor dort Konkurrenz zu machen?« Thilos Stimme troff vor Ironie. »Dazu müssten wir ihn unterbieten, und das können wir uns nicht leisten.«

»Nicht unterbieten«, widersprach Grischa ungeduldig. »Wir schnappen ihm das Geschäft vor der Nase weg. Wir müssen nur schneller sein. Tudors Schiff wird im Mai in See stechen, muss aber erst noch den Atlantik überqueren. Wenn wir unsere Fahrt rechtzeitig auf die Beine stellen, haben wir in jedem Fall wenigstens zwei Wochen Vorsprung.«

In Christians Augen blitzte es auf. »Denkst du an ein Wettrennen?«

Der Funke sprang auf Grischas Augen über. »Wir fordern Frederic Tudor heraus.«

Auf Christians Gesicht zeichnete sich ein Grinsen ab.

»Das müssen wir ankündigen. Am besten in den Zeitungen vor Ort.«

Er riss Bleistift und Papier an sich, die vor Thilo lagen, und hielt mit konzentrierter Miene erste Stichworte fest.

Thilo musterte die Karte, die Grischa in der Mitte des Tischs ausgebreitet hatte, an den Rändern von Salz- und Pfefferstreuer und der Keksdose beschwert, aus der sich Henny großzügig bediente.

»Von was für einem Zeitrahmen reden wir hier überhaupt? Wie lange würden wir nach Kalkutta unterwegs sein?«

»Je nach Wind und Wetterlage etwa dreieinhalb Monate.«

Eine schockierte Stille machte sich breit.

Thilo reagierte als Erster, polternd und fast drohend.

»Und dann auch wieder dreieinhalb Monate für den Weg nach Hause? Grischa, du spinnst. Wir können hier nicht alles für mehr als ein halbes Jahr stehen- und liegenlassen. Schon gar nicht den Laden.«

»Ich bin doch auch noch da«, wandte Henny mit vollem Mund ein, fast gekränkt.

Thilo war noch nicht fertig.

»Und was ist mit den Bestellungen aus London? Willst du die stornieren? Wenn wir das jetzt machen und mit unserem Eis in Indien Schiffbruch erleiden, kriegen wir nie wieder einen Fuß auf den Boden. Dann sind wir ein für alle Mal erledigt.«

Darüber hatte sich auch Grischa bereits Gedanken gemacht.

»Wir fahren dieses Jahr mit zwei Schiffen. Auf zwei verschiedenen Routen. Entweder teilen wir uns auf …«

Die enttäuschten bis empörten Blicke der anderen unterbrachen ihn, und einer seiner Mundwinkel zuckte.

»Umso besser. Die Albatros segelt wie geplant im Juli nach London. Albers hat uns bis jetzt jedes Jahr begleitet, der kann die Fracht auch ein Mal ohne uns ausliefern und uns den Erlös zurückbringen. Und wir stechen alle noch vor dem Sommer zusammen in Richtung Kalkutta in See.«

»Wo nimmst du ein zweites Schiff her?«, fragte Thilo beharrlich.

»Ich spreche gern noch mal mit meinem Vater«, schlug Henny vor.

Jettes Geburt hatte endgültig Frieden zwischen den Pohls und den Petersens gebracht; Christian und Henny waren regelmäßig mit ihrer Tochter sonntags am Brook zum Mittagessen mit anschließendem Spaziergang und Kaffee.

Thilo schüttelte den Kopf. »Wir haben kein Geld für ein zweites Schiff.«

Grischa beugte sich vor, die Brauen zusammengezogen und die Augen von dunklem Ernst.

»Dann beschaff uns welches.«

»Und woher bitte?«, erwiderte Thilo mit höflicher Härte. »Wir können im Herbst nicht einmal unser Darlehen zurückzahlen.«

In diesem Wortwechsel zwischen Thilo und Grischa, der etwas Erbittertes hatte, ging es um mehr als um die Kosten eines zweiten Schiffs, das war für alle spürbar.

Christian sah zu Katya.

»Haben wir denn genug Eis für zwei Fahrten im selben Jahr?«

Katya dachte an den aus Blöcken aufgeschichteten Eisberg, der das Lagerhaus auf frostige Temperaturen herunterkühlte und dabei wegen seiner schieren Masse selbst erfreulich wenig Wasser ausschwitzte.

Im Kopf überschlug sie die bisher eingegangenen Bestellungen.

»Wenn wir uns darauf beschränken, in England nur das Eis auszuliefern, was dort geordert wurde, ja.«

Christian klopfte mit dem Ende des Bleistifts auf das Papier vor sich.

»Und wie viel Eis werden wir unterwegs verlieren? In dreieinhalb Monaten auf See, unter der Sonne?«

Katya dachte an das Eis, das in diesem Jahr so dicht und klar und schwer war wie dickstes Glas. Ein geduldiges Eis, in dem alle Zeit der Welt eingefroren schien.

»Vielleicht die Hälfte, vielleicht weniger.«

Sein Blick auf sie schärfte sich. »Glaubst du oder weißt du?«

Auch Katyas Augen kühlten ab. »Schätze ich.«

Christian deutete ein Nicken an; die Art, wie er dabei die Luft einsog, verriet, dass ihn diese Antwort ganz und gar nicht zufriedenstellte, und Katya funkelte ihn angriffslustig an.

»Also sind wir uns einig, mit London und Kalkutta?«, fragte Grischa in den Raum.

Katya und Christian nickten, dann blickten alle zu Thilo.

Den Kopf gesenkt, brütete er schweigend vor sich hin, bevor er schließlich die Schultern zuckte.

»Was soll’s? Wir sind ohnehin dabei, alles zu verlieren. Dann können wir auch alles riskieren.«

Henny sprang auf, um den Schnaps zu holen, mit dem sie auf diese Entscheidung anstießen. Vielleicht tranken sie sich auch schlicht Mut an; in jedem Fall blieb keine Atempause mehr für die Neuigkeit, die Katya und Thilo zu verkünden gehabt hätten.

Noch in derselben Woche wurden Thilo und Christian bei der Bank vorstellig, um einen Zahlungsaufschub zu erwirken. Thilos Zahlenspielereien, Christians begeisterte Schilderungen von Tonnen von Eis unter indischer Sonnenglut wogen allerdings nicht halb so viel wie die zähe Hartnäckigkeit, mit der sie um ein paar Monate mehr Zeit rangen.

Schließlich gaben die Herren auf der Bank nach; das Haus am Kehrwieder mit den Wohnungen und dem gut eingeführten Laden gehörte ihnen schon so gut wie sicher, da konnten sie auch noch bis zum Beginn des kommenden Jahres warten.

Henny tat das, was jede gute Ehefrau an ihrer Stelle getan hätte. Sie steckte Jette in ihr schönstes Kleidchen, band ihr große Schleifen in die Locken und stattete Heinrich Pohl in seinem Kontor einen überraschenden Besuch ab.

Und nachdem Heinrich Pohl allen Kapitänen und Händlern, die nach und nach eintraten, um ihre Papiere abgefertigt zu bekommen, mit großväterlichem Stolz seine niedliche Enkeltochter gezeigt hatte, erwischte Henny einen günstigen Moment, in dem sie ihren Vater um zweitausend Mark und ein Schiff für die Fahrt nach Indien bat.

36

Reisefieber kribbelte in Katyas Bauch und prickelte bis in ihre Fingerspitzen, als sie ihre Hemden und Herrenhosen in der Reisetasche verstaute, Unterzeug und ihre notwendigsten Toilettenartikel.

Übermorgen würden sie in See stechen.

Schließlich packte sie ihre norwegische Alltagstracht dazu, vielleicht würde sie in Indien Gelegenheit haben, sie zu tragen; schön genug, um sich damit sehen zu lassen, war sie allemal.

Indien, wiederholte sie immer wieder ungläubig. Ich werde nach Indien reisen.

Die vergangenen Nächte waren kurz gewesen. Bis spät hatte sie im Lampenlicht noch genäht und gestickt, heute Morgen das letzte Paket mit den stramm gestärkten Tisch- und Betttüchern zu Fritz Bergmann gebracht.

Dieser war alles andere als begeistert, mehr als ein halbes Jahr auf ihre Arbeit verzichten zu müssen, was Katya gleichmütig hinnahm. Wenn alles gut ging, würde sie auf diese Arbeit nicht mehr angewiesen sein; ging es schief, würde sie auch woanders solche Aufträge bekommen, so selbstbewusst war sie inzwischen.

Es klopfte an der Wohnungstür, und Katya sah überrascht Christian an. In einem der leichten braunen Anzüge, die er seit einiger Zeit im Laden trug und die seine Haare blonder wirken ließen, seine Augen noch blauer; in diesem April hatte er seinen siebenundzwanzigsten Geburtstag gefeiert.

Wie sie zueinander standen, fand Katya selbst schwierig zu umreißen. Nicht Freund, aber auch kein Feind, sondern etwas dazwischen. Als Thilos Bruder ein Teil der Familie, zu der die Petersens und Voronins zusammengewachsen waren; vielleicht wie ein entfernter Vetter, mit dem man mehr schlecht als recht auskam, aber mit dem man sich zu arrangieren gelernt hatte.

Katya konnte nur raten, ob er sie auf eine ähnliche Weise betrachtete.

»Thilo und Grischa sind nicht da«, wehrte sie gleich statt einer Begrüßung ab.

Beide hatten im Hafen mit der Maiden of the Seas alle Hände voll zu tun. Eine Walküre von Schiff, die ihnen Heinrich Pohl aus dem englischen Hull vermittelt hatte.

Morgen würde Katya das Verladen des Eises für Kalkutta mit überwachen und dann die Schlüssel zum Lagerhaus bei Heinrich Pohl deponieren. Zusammen mit den Lieferscheinen und Rechnungen für Kapitän Albers’ Fahrt auf der Albatros im Juli, der als ihr Agent den Verkauf in London abwickelte.

»Ich weiß«, erwiderte Christian, »ich wollte auch zu dir.«

Christian hatte sich verändert in den knapp fünf Jahren seit seiner Hochzeit, das dachte Katya nicht zum ersten Mal. Das mal hoch auflodernde, dann wieder unsicher flackernde Feuer in ihm war erloschen, nach und nach, mit jedem Jahr in dieser Ehe.

Dennoch ähnelte er jetzt wieder verblüffend dem jungen Mann, der damals, in ihrer allerersten Zeit in Hamburg, fast jeden Tag vor dieser Tür gestanden hatte. Mit einer Speckseite, einem Kopf Salat oder süßem Gebäck. Mit leuchtenden Augen und einem Lächeln, das Katya an jedem einzelnen dieser Tage von Neuem betört hatte.

Eine Erinnerung, die ihr mehr als unwillkommen war.

»Hat das nicht Zeit bis zum Essen heute Abend? Ich bin gerade beschäftigt.«

»Ich wollte dich unter vier Augen sprechen. Darf ich hereinkommen?«

Katya wich nicht von der Stelle, öffnete auch die Tür nicht weiter.

Es war ihm unangenehm, sein Anliegen im Treppenhaus vorzubringen wie ein Hausierer.

»Ich weiß, wir standen in der Vergangenheit nicht immer gut zueinander«, begann er umständlich.

Katya hob eine Braue, und er räusperte sich.

»Ich habe eine große Bitte an dich, und ich weiß, es wäre viel verlangt … aber Henny geht es dieser Tage nicht besonders gut. Könntest du vielleicht hierbleiben? Ihr zuliebe? Auch wegen Vadder und Jette?«

Er wusste sofort, dass er es falsch angefangen hatte, und zog unwillkürlich die Schultern hoch.

Katya verschlug es einige Herzschläge lang die Sprache.

Frau Kröger oder Frau Willemsen kochte zu Mittag etwas mit Kohl, die Schwaden drangen bis zu ihr herauf. In den Hinterhöfen kreischten Kinder bei einem ausgelassenen Spiel; irgendwo schlug jemand Holz entzwei oder hämmerte sich etwas zurecht.

»Sie ist deine Frau«, entgegnete Katya schneidend. »Kümmere du dich doch um sie.«

Ein dünnes Lächeln zeichnete sich auf seinem Gesicht ab.

»Sie braucht nicht mich. Ich bin nur der Ehemann. Sie braucht eine Freundin.«

»Sie hat doch Freundinnen.«

Kathi Mommsen und Betty Haferkamp, denen Katya manchmal unten im Haus begegnete, wenn sie mit ihren kleinen Kindern an der Hand und auf dem Arm die Treppen zu Henny und Jette erklommen.

Christian schüttelte den Kopf.

»Keine schnatternden Gänse, deren Welt nur um sich selbst kreist. Sie braucht jemanden mit gesundem Menschenverstand. Mit Herz. Jemanden wie dich.«

Katya wich seinem eindringlichen Blick aus. Unwillkürlich ruckten ihre Schultern unter der Bluse, als müsste sie etwas von sich abschütteln.

Eine Ahnung beschlich sie.

»Du wirst mich nicht aus der Firma drängen, Christian. Mit keinen noch so schönen Schmeicheleien. Mit keinem noch so cleveren Trick. Also versuch es gar nicht erst.«

Ein zorniger Funke glomm in Christians Augen auf.

»Darum geht es mir doch gar nicht.«

Katyas Augen wurden schmal. »Worum geht es dir dann?«

Christian rang nach Worten. Darum, wie es geworden war mit Henny.

Er sollte sich nicht beklagen. Henny hatte nicht nur dafür gesorgt, dass sie überhaupt ein Schiff und etwas Geld für diese Fahrt nach Indien hatten. Sie half tüchtig im Laden mit und verlieh diesem eine hausfrauliche Note, die besonders die weibliche Kundschaft schätzte. Und aus der Männerwirtschaft der Petersens hatte sie wieder ein Zuhause gemacht.

Vor allem verdankte er ihr Jette, nach zwei Tagen in den Wehen von Henny zur Welt gebracht. Etwas in Christian hellte sich jedes Mal auf, wenn er seine kleine Tochter ansah, sie die Ärmchen um ihn schlang und ihn Papa nannte.

Dennoch war Christian unglücklich.

Es war die Art, wie Henny ihm abends unter vier Augen vorhielt, was er alles den Tag über im Laden hätte besser machen können, besser hätte sagen sollen. Ihm zu verstehen gab, dass bei ihm womöglich etwas nicht stimmte und er deshalb keine Kinder zu zeugen vermochte, die in Hennys Bauch Wurzeln schlagen konnten. Und trotzdem wollte sie es immer weiter versuchen, mit einer Fiebrigkeit, die sie herrisch und manchmal grob machte und ihm jede Lust nahm.

Doch Henny hatte als Mädchen nicht nur schnell gelernt, wie Küssen ging; als verheiratete Frau wusste sie genau, wo die Schwäche eines jeden Mannes lag. Wo sie mit flinker Zunge und weichen Händen streicheln und reiben musste, um am Ende doch zu bekommen, was sie wollte – und Christian verachtete sich selbst dafür.

Eine Spinne, die das Männchen in ihr Netz gelockt hatte und nach der Paarung aussaugte, so kam sie ihm manchmal vor.

Möglicherweise steckte doch ein Körnchen Wahrheit darin, dass Töchter sich über kurz oder lang in ihre Mütter verwandelten. Das ging ihm manchmal durch den Kopf, wenn er bei den Pohls am Sonntagstisch saß.

Er fand keine Worte für all das, er schämte sich zu sehr.

»In Ordnung. Dann bleibe ich hier.«

Katyas Augen weiteten sich.

»Du kannst nicht hierbleiben. Wir brauchen dich auf dieser Fahrt.«

Christian starrte auf einen Riss in einer der Dielen.

So unbedingt war Henny für diese Reise nach Indien gewesen, und nun war sie halb verrückt vor Angst. Weinend klammerte sie sich jeden Abend im Bett an ihn und beschwor ihn, ja nicht zu fahren. Es würde etwas ganz Schlimmes geschehen, in diesem halben Jahr auf den Ozeanen der Welt, das spüre sie ganz deutlich, tief in sich.

Vielleicht hatte er sich von ihrer Angst anstecken lassen und Katya deshalb gebeten hierzubleiben, in der vertrauten Sicherheit an Land; vielleicht hatte er auch vor etwas ganz anderem Angst.

Zu sicher war er gewesen, dass seine Ideen für den Eishandel Früchte tragen würden. Mit jedem Jahr, das keinen oder nur geringen Gewinn brachte, wuchsen die Zweifel; vielleicht taugte er zu nichts anderem, als Hausfrauen Mehl, Käse und Scheuerpulver zu verkaufen.

Etwas Größeres, Besseres hatte er aus seinem Leben machen wollen und war damit genauso gescheitert wie als Ehemann und als Vater. Bei diesem Kind, zu dem er kaum etwas beigetragen hatte, während es in Henny herangewachsen war, von ihr unter Schmerzen in die Welt hinausgepresst und an ihrer dicken Brust genährt.

So winzig und zerbrechlich war ihm seine Tochter vorgekommen, dass er sich kaum getraut hatte, sie auch nur einmal zu halten. Und sobald er sich doch dazu überwand, waren gleich schon Henny oder Mathilde Pohl da gewesen und hatten sie ihm mit gluckenhafter Wichtigtuerei wieder abgenommen.

Wie in einer leeren und feindseligen Polarlandschaft ausgesetzt kam er sich vor, die ihn zermürbte und verschliss.

Vielleicht würde er sich besser fühlen, stieg er aus diesem irrwitzigen Geschäft aus, besser spät als nie.

»Ihr braucht mich nicht«, erwiderte er leise. »Ihr braucht nur das Eis, und das habt ihr bereits.«

Etwas in seinem Blick, in der Rauheit seiner Stimme kratzte auf Katyas Haut.

»Du bist eifersüchtig«, erriet sie verblüfft.

Christian sah sie an, wie sie vor ihm stand. Stolz und so hochgewachsen, dass sie ihm direkt in die Augen blicken konnte.

Katya, die immer wusste, was sie wollte, und mutig danach handelte.

»Welcher Mann wäre nicht eifersüchtig auf eine Frau wie dich?«

Katya runzelte die Stirn. Bevor sie nachfragen konnte, was er meinte, hatte er sich schon umgedreht und eilte die ersten Stufen hinunter.

Als er seinen Namen hörte, blieb er stehen und wandte den Kopf.

»Es ist sicher herzlos von mir gegenüber Henny …«, sagte Katya zu ihm. »Aber wenn du uns jetzt im Stich lässt, werden wir anderen dir das nie verzeihen.«

»Vor allem du nicht?«

Um Katyas Mund zuckte es. »Vor allem ich nicht.«

Der zärtliche Spott, der ihr so zu eigen war, ließ ein Lächeln auf seinem Gesicht aufscheinen, warm und offen dieses Mal.

37

Katya beschattete die Augen mit der Hand und blinzelte auf das Meer hinaus.

Blau, so weit sie blicken konnte. Blauer Himmel, blauer Ozean, auf dessen Dünung die Sonne glänzte. Nur ein dunstiger Streifen am Horizont verriet, dass es irgendwo dort noch Land gab.

Fremde Küsten, fremde Inseln. Eine ganze große, weite Welt vor ihr, wohin sie den Blick auch richtete; so lange hatte sie davon geträumt.

Katya konnte sich nicht daran sattsehen. Auch nach Wochen auf See nicht, in denen die Maiden of the Seas unter vollen Segeln durch die Wellen pflügte, als wüsste sie, dass ihre Fracht eine vergängliche war. Begleitet von den Walen und Delfinen; Glücksbringer, wie die Männer der Besatzung nicht müde wurden, vergnügt zu versichern.

Sie wandte sich um, als ein Schatten neben ihr auf das Deck fiel, und lächelte zu Grischa auf.

»Bis ans Ende der Welt«, sagte er.

Kapstadt lag bereits hinter ihnen. Unterhalb des fast unwirklich gerade abgeschnittenen Tafelbergs ein lärmender und rauer Hafen, in dem sie Frischwasser und Proviant aufgenommen hatten. Sobald sie die Südspitze Afrikas umrundet hätten, würde außer ein paar verstreuten Inselchen nichts als weites, offenes Meer kommen, bis nach Indien; die Hälfte ihrer Strecke hatten sie bereits geschafft.

Katya legte den Kopf in den Nacken und lachte laut. Auch sie hatte gerade an das Versprechen gedacht, das Grischa ihr damals gegeben hatte. Auf den Wiesen über Tromsø, zwischen den Multbeeren, fast acht Jahre war es jetzt her. Er hatte sie wirklich in das Eis und den Schnee gebracht und jetzt an das Ende der Welt.

Übermütig umarmte sie ihren Bruder.

»Und weiter darüber hinaus«, fügte sie hinzu.

Während er mit einer Hand über Katyas Rücken rieb, strich seine andere über die Reling.

»Manchmal denke ich, ich träume. Mein Schiff.«

Ein Grinsen blitzte in seinem Mundwinkel auf.

»Nur gechartert, zugegeben. Aber trotzdem. Mein Schiff.«

Katya verstand, was er meinte. Die Maiden of the Seas befand sich nicht in ihrem Besitz, sie hatten nicht einmal dafür bezahlt, Heinrich Pohl hatte ihnen die Charter vorgestreckt. Und trotzdem gehörte sie ihnen für die Dauer dieser Reise. Sie trugen die Verantwortung für das Schiff und seine Männer, aber sie waren auch die Herren an Bord, alle vier von ihnen.

Niemand konnte ihnen befehlen, was sie zu tun oder zu lassen hatten. Außer Grischa, auf seiner ersten Fahrt als Kapitän.

Für Katya ein unbeschreibliches Gefühl absoluter und grenzenloser Freiheit.

»Wir dürfen noch lange weiterträumen«, erwiderte sie leise.

Beide lächelten gedankenversunken, als sie an das Eis dachten, das den Rumpf der Maiden of the Seas beschwerte und zu einem Eiskeller machte, und beide brachen sie in glückliches Lachen aus.

Thilo trat schmunzelnd zu ihnen und legte jedem eine Hand auf die Schulter.

»Lasst mich mitlachen.«

Aus einiger Entfernung beobachtete Christian die drei, wie sie die Köpfe zusammensteckten, miteinander scherzten und lachten.

Ausgeschlossen fühlte er sich, wie vier Jahre zuvor, in ihrem ersten Winter in Norwegen. Nur begann ihm jetzt, auf dieser Fahrt, zu dämmern, woran es lag.

Während Katya, Grischa und Thilo gerade erst dabei waren, ihr Leben anzupacken und nach ihren Wünschen zu gestalten, war seines längst schon abgesteckt, zurechtgestutzt und in eine Form gepresst.

Aus purer Fleischeslust hatte er geheiratet, inzwischen schal geworden. Aus Vernunftgründen, die ihm längst unter den Füßen weggebröckelt waren. Am Ende war es schlicht nichts als jugendlicher Trotz und Aufbegehren gewesen, weshalb er Henny sein feierliches Eheversprechen gegeben hatte; eine Kette, die er sich selbst geschmiedet hatte.

Er musste daran denken, wie Henny, schluchzend und tränenüberströmt, sich beim Abschied auf dem Kai an ihn geklammert hatte. Nur mit sanfter Gewalt hatte er ihre Arme von sich lösen können, die sie wie Schlingpflanzen um seinen Hals wickelte.

Erst seit er hier an Bord war, konnte er wieder frei atmen.

Jetzt verstand er Johann Silberbergs Worte am zugefrorenen See von Voroninvatnet; jetzt begann er die feinen Unterschiede zwischen Lust und Liebe und Freundschaft und die fließenden Übergänge dazwischen zu erahnen.

Als ob die Sonne, die unbarmherzig auf das Deck knallte, den Eissplitter in seinem Auge schmelzen würde, von dem Katya einmal gesprochen hatte.

Eine Lektion, die zu spät kam. Nachdem er sein Leben bereits auf eine Sandbank gesetzt hatte, blind und taub, in eitler Dummheit und falschem Stolz.

Lachend trieben Grischa, Thilo und Katya auseinander, jeder in einen anderen Winkel des Decks.

Christians Blick fing sich an Katya, die barfuß und in einer Männerhose in die Takelage hinaufstieg. Mit einer kraftvollen Eleganz, von der er nicht die Augen lassen konnte, ihr rabenschwarzer Zopf mal über die Schulter fallend, dann wieder über ihren Rücken pendelnd, und das Gesicht in den Himmel gerichtet. Als wäre dieser die einzige Grenze, die sie jemals akzeptieren würde.

Sie war zu der Frau geworden, die er einmal, an einem Abend in der Stube der Voronins, ein paar Wimpernschläge lang vor sich gesehen hatte. Wagemutig und klug und von einem so starken Charakter, dass sie niemanden brauchte, der sie bei der Hand nahm und ihr den Weg zeigte.

Eine solche Frau zu lieben wäre nie bequem, nie geruhsam, sondern ein Abenteuer. Ein unglaubliches Geschenk, das einen herausforderte, aber auch bereicherte. Das einen lebendig hielt.

Christian fragte sich, was für ein Mann er heute wäre, wäre er geduldig genug, mutig genug gewesen, um auf diese Frau zu warten.

Grischa saß in seiner Kajüte und studierte im Schein der Laterne die Karten, die er vor sich ausgebreitet hatte.

Es lag nicht nur an der stickigen Luft hier unten, dass das Hemd feucht auf seinem Rücken klebte; nicht nur der Schweiß, den er vergoss, ließ ihm Schauder über den Nacken rinnen.

Es klopfte, und Thilo steckte den Kopf zur Tür herein.

»Hier bist du. Wir warten in der Messe mit dem Essen auf dich.«

»Ich habe keinen Hunger.«

Thilo zögerte und schloss dann die Tür behutsam hinter sich.

»Ist alles in Ordnung?«

Grischa starrte auf die Küstenlinien, die sich über das Papier vor ihm schlängelten. Mal schienen sie sich zu einem unentwirrbaren Dickicht zusammenzuballen, dann wieder zu einem undurchdringlichen Wall zurückzuweichen. Auch die Zahlenreihen seiner Berechnungen verschwammen vor seinen Augen.

Wie auch immer er sich entscheiden würde, ein Versagen schien unausweichlich.

Er brauchte einige Augenblicke, um sich Thilo anzuvertrauen.

»Ich frage mich«, gestand er leise, »ob es nicht ein Fehler war. Auf meiner ersten Fahrt als Kapitän gleich bis nach Indien zu wollen. Ob wir nicht einen Mann mit mehr Erfahrung hätten anheuern sollen. Jemanden, der diesen Teil der Welt wie seine Westentasche kennt.«

Grischa hatte Angst. Eine Angst, wie er sie nicht mehr gekannt hatte seit jener Nacht, als er von dem Gehöft weggelaufen war.

Thilo hatte ihn noch nie derart unsicher erlebt; es war fast eine Erleichterung, dass auch Grischa offenbar Zweifel kannte.

Er schob die Instrumente zur Seite, die die Kanten der Karten beschwerten, und ließ sich auf dem Tisch nieder.

»Erzähl mir mehr.«

Grischa atmete tief durch und rieb sich unwillkürlich den Nacken, in dem es prickelte, fast schon schmerzhaft stechend.

»Wir bekommen Sturm.«

Thilo blinzelte.

»Ich war vorhin noch oben an Deck. Der Himmel ist absolut klar. Selbst am Horizont sind keine Wolken zu sehen.«

Grischas Lächeln hatte etwas Gequältes.

»Es liegt in der Luft. Dort draußen braut sich etwas zusammen. Nichts Gutes. Und nichts, was nach ein paar Stunden wieder vorüber sein wird.«

»Was ist dein Plan?«

»Bis Indien gibt es kaum noch eine Möglichkeit, irgendwo Schutz suchen.«

Grischas Handkante zeichnete eine Route über den papiernen Ozean und schwenkte dann um. Sein Zeigefinger kam auf dem Knochensplitter neben der Schädelsilhouette Afrikas zu liegen.

»Die letzte Möglichkeit wäre morgen. Diese Bucht hier auf Madagaskar. Dort könnten wir Unterschlupf finden, bis das Schlimmste vorüber ist.«

»Aber?«

Grischa verzog das Gesicht.

»Mit dem Risiko, dass wir dort länger festsitzen, als uns lieb ist, und unseren Vorsprung verlieren.«

Zwei Wochen waren sie Frederic Tudor auf jeden Fall voraus, vielleicht sogar mehr, sollte sich das Auslaufen seines Frachters verzögert haben. Ein Vorsprung, der rasch schrumpfen könnte, wäre sein Schiff schneller als die Maiden of the Seas .

Was Christian nicht davon abgehalten hatte, ihr Eis in den Zeitungen Kalkuttas bereits vollmundig als dasjenige anzukündigen, das als Erstes eintreffen würde.

»Wenn ich der Kapitän wäre«, sagte Thilo nach einer langen Pause, »und du mein Erster Offizier … Was würdest du mir raten?«

Ein Mundwinkel Grischas zuckte ironisch.

»Rette das Schiff«, gab er die Worte wieder, die er einmal von Kapitän Halvorson gehört hatte. »Rette immer das Schiff. Das hält dich und deine Männer am Leben. Opfere nie etwas anderes als deine Fracht.«

Thilo legte Grischa die Hand auf die Schulter.

»Du wirst uns schon heil durch den Sturm bringen. Das weiß ich.«

Grischa legte seine Hand auf die Thilos.

Einige Herzschläge lang hielten sich auch ihre Blicke fest.

Thilos Augen hellten sich auf wie damals, bevor sie einander das erste Mal geküsst hatten. Ein Hoffnungsschimmer, für sie beide. Inmitten einer Sturmfront, die sie immer wieder auseinandertrieb, ohne dass sie einander je aus dem Sichtfeld verloren.

In diesem Moment fragte sich Grischa, ob alle Männer, alle Frauen dieser Welt es wirklich wert sein konnten, einen Menschen wie Thilo gehen zu lassen.

Rette das Schiff.

Worte formten sich auf seiner Zunge, zu ungewohnt, zu gewichtig, als das sie ihm leicht über die Lippen kamen, und er verschluckte sich daran.

Thilos Augen verdunkelten sich wieder. Er löste sich von Grischa, stand auf und nahm diesen kostbaren Moment mit sich.

Schweigend hörten Katya, Thilo und Christian zu, während Grischa ihnen in der engen Kajüte die Lage erläuterte. Laut und überdeutlich sprach er; das Heulen des Windes und das Donnern des Meeres übertönten sogar noch das Stampfen der Pumpen, die alle Mühe hatten, das Meerwasser aus dem Bauch zu schaffen, bevor sein Salz ihr Eis antaute.

Über ihren Köpfen schwang die Laterne im Rhythmus der Wellen hin und her, die die Maiden of the Seas von einer Seite zur anderen warfen, sogar im Schutz der Bucht.

Dabei hatte der Sturm merklich nachgelassen, jetzt, am fünften Tag. Eine reine Rechengröße, vorgegeben vom Chronometer hier in der Kajüte. Zusammengesetzt aus finsteren Nächten und lichtloser Dämmerung, in der Regenfluten alles an Farbe auswuschen, der brüllende Wind die Palmen der Küste schüttelte und das eisengraue Meer aufpeitschte.

Bis sie wieder auf die offene See hinaussegeln und Kurs auf Indien nehmen konnten, würden sie mehr als eine Woche verloren haben.

Während sie notfalls auch etwas von ihrer kostbaren Fracht schmelzen könnten, um genug Trinkwasser an Bord zu haben, ließ Grischa die Essensrationen kürzen. Es sprach für seine Fähigkeiten als Kapitän, dass keiner der Männer darüber murrte; in tapferer Einsicht genickt hatten sie.

Und es sprach auch für ihn, dass er sie hier alle zusammengerufen hatte, um gemeinsam zu besprechen, wie es jetzt weitergehen solle.

»Können wir es denn noch rechtzeitig schaffen?«, wollte Thilo wissen.

Grischa zuckte die Schultern.

»Mit genug Glück kann man alles schaffen. Es stellt sich nur die Frage, ob wir es darauf ankommen lassen und dann weitersehen wollen oder schon früher eine andere Möglichkeit in Betracht ziehen.«

In der Wucht eines Tropensturms tagelang unter Deck eingeschlossen zu sein hatte diesem Wettrennen den Zauber genommen. Zwischen Bangen und Hoffen, diese nasse Hölle heil zu überstehen, war es ihnen allen zunehmend sinnlos erschienen, mit Frederic Tudor in Wettstreit zu treten.

Der vermutlich nicht einmal wusste, dass sich vier junge Leute aus Hamburg vorgenommen hatten, ihn von seinem Thron als Eiskönig zu stoßen, und der sich wohl auch nicht darum scherte.

Vermessen und eitel war ihr Plan gewesen, das sahen sie jetzt alle ein. Der unbedingte Wille jedoch blieb, das Eis, in das sie so viel investiert hatten, in den Tropen gewinnbringend zu verkaufen.

»Gibt es denn eine andere Möglichkeit?«, hakte Thilo nach.

Katya beugte sich vor und ließ ihren Finger über die Küstenlinie Indiens wandern.

»Können wir nicht einen anderen Hafen anlaufen und dort unser Eis verkaufen?«

»Wir haben unsere Lieferung für Kalkutta angekündigt«, wandte Thilo nachsichtig ein.

»Schon«, überlegte Katya halblaut, während sie weiter eingehend die Karte studierte. »Aber nützt uns das im Zweifel noch etwas, wenn alle, die dort Eis haben wollen, ihres bereits bei Tudor gekauft haben? Bekommen wir unseres dann überhaupt noch los?«

Fragend sah sie zu ihrem Bruder hinüber.

»Was ist mit Madras? Das ist deutlich weiter im Süden, wir wären also auch schneller dort.«

»Nur wartet dort keiner auf unser Eis«, gab Grischa zur Antwort.

»Wir wissen allerdings auch nicht, ob in Kalkutta wirklich jemand darauf wartet«, beharrte Katya. »Aber heiß ist es sicher auch in Madras. Und damit hätten wir auf jeden Fall eine Chance, das Eis zu verkaufen.«

»Katya hat recht.«

Überrascht richteten sich alle Augen auf Christian, der sich bislang schweigend in eine dunkle Ecke gedrückt hatte und sich nun vorbeugte, ins Licht der schaukelnden Laterne.

»Wir pfeifen auf unsere Ankündigung. Auf dieses gottverdammte Wettrennen. Lieber setze ich alles auf eine Karte, als dass ich mich mit den Brotkrumen zufriedengebe, die Tudor uns vielleicht übrig lässt.«

Ernst war Christian, seine Stimme fest, beinahe hart, während es in seinen Augen blitzte. Es verwirrte Katya, dass er ihr zum allerersten Mal bei etwas beistand, das sie für richtig hielt. Als sich sein Blick mit ihrem traf, schlug sie die Augen nieder, eine plötzliche Hitze auf den Wangen.

Grischa wandte sich an Thilo. »Was meinst du?«

Thilo dachte darüber nach und rieb sich das Kinn.

»Ich bin kein Freund von großen Wagnissen«, sagte er schließlich. »Aber je länger ich mir das durch den Kopf gehen lassen, umso eher glaube ich auch, dass unsere Chancen in Madras besser stehen.«

Mit einem tiefen Aufatmen lehnte Grischa sich zurück.

»Dann auf nach Madras.«

38

Der Hafen von Madras war noch nicht einmal ein richtiger Hafen.

Nur ein endloser Sandstrand vor den entfernten Lichtern der Stadt. Das hatten sie schon gesehen, als sie am Abend den Anker auswarfen, eine gute Meile vor der Küste. Was an Säcken und Kisten und Fässern mit einem Schiff gebracht wurde oder an Bord musste, wurde mit Booten durch das flache, aber unruhige Wasser gerudert, wie sie beobachten konnten.

Es war noch früh am Tag, als sie die Beiboote der Maiden of the Seas abfierten, und trotzdem brannte die Sonne schon gnadenlos vom Himmel. Salzig schmeckender Dunst legte sich klebrig auf die Haut, und der warme Wind, der vom Meer her blies, ließ mehr Schweiß ausbrechen, als er trocknete.

Das Hemd und die aufgekrempelte Hose hafteten feucht an Katya, während sie in einem der Boote auf Madras zuschaukelte. Elegante Bauten mit Säulen und Rundbögen, die grell das Licht zurückwarfen, und unzählige würfelförmige Häuschen in Pastelltönen, Kuppeln und schlanke Türme unter himmelhohen Palmen.

Der Strand wimmelte bereits von Händlern, die ihre Fracht entgegennahmen, bevor die Lastenträger, magere braune Männer, lose Gewänder übergeworfen oder nur mit einem Lendentuch bekleidet, sie schulterten und durch den Sand zur Stadt schleppten.

Katyas Herz schlug ihr bis zum Hals. Vor Glück, dass sie tatsächlich in Indien war, und vor Aufregung. Die Blicke, die Christian ihr von der anderen Seite des Bootes her zuwarf, und das Lächeln, das immer wieder auf seinem Gesicht lag, halb nervös, halb aufmunternd, verriet, dass es ihm ähnlich ging.

Es war Christians Idee gewesen, ein paar Dutzend Pfund ihres Eises fein zu zerstoßen und in einem Fass an Land zu bringen. Sobald sie aus dem Boot geklettert waren und das Fass über den Sand gerollt hatten, schöpften Katya und Christian mit beiden Händen Schnee und verteilten ihn über den Strand, kneteten Bälle daraus und warfen sie in die Höhe, während sie nur ein einziges Wort wieder und wieder gegen die Brandung anbrüllten.

Eis.

Auch diejenigen in Madras, die nicht wussten, was Eis war, wurden von diesem Schauspiel angelockt. Neugierige ließen sich von Katya und Christian mit dem kalten Pulver die Hand füllen und leckten daran, lachten hell über die Kälte auf ihrer Haut oder griffen sich einen Schneeball aus dem Sand.

Als Christian die ersten Münzen entgegengestreckt wurden, stieg er auf eine Kiste und begann, die Eisblöcke im zweiten Beiboot zu versteigern.

Zwei Rupien. Fünf Rupien. Zehn. Fünfzehn.

Katya verstand nicht alles, was er in die rasant wachsende Menge rief, aber den Leuten gefiel es. Lustig schien es zu sein, in Wellen brandete beifälliges Gelächter auf. Auch Grischa und einige der Matrosen, die den Andrang zu bändigen versuchten, grinsten breit, genau wie Thilo, der Christian die Münzen abnahm und in einem Sack sammelte. Christian war pure Energie, leuchtend wie die Sonne selbst. Berstend vor einer unbändigen Lebensfreude, die auf Katya übersprang und sie beinahe schwindelig machte.

Ein Gaukler, ein Spaßmacher, mit seiner übertriebenen Mimik, seinen dramatischen Gesten – und Christian schien selbst den größten Spaß daran zu haben; immer wieder fing Katya einen belustigten Blick von ihm auf, ein Augenzwinkern.

Und dann verstand sie. Nicht nur für die Firma oder für seinen eigenen Gewinn machte er sich hier am Strand zum liebenswerten Narren.

Er tat es vor allem für sie.

Still wurde es für einen Augenblick um Katya, als sie begriff. Ihr Blick traf sich mit dem Christians, und ein kleines Lächeln entfaltete sich zwischen ihnen.

Eines, das im Trubel am Strand einen Raum nur für sie beide schuf, ein paar Wimpernschläge lang.

Wie ein Lauffeuer musste es durch die Stadt gegangen sein, dass es am Strand Eis zu ersteigern gab. Für jeden, der mit einem Stück der kalten Fracht davonrannte, kamen zwei oder drei weitere herbeigelaufen; darunter wohl auch Bedienstete, die im Auftrag ihrer Herrschaft das kostbare Kalt erwerben sollten, mit Schubsern und Ellbogenstößen, lauten Rufen und um fast jeden Preis.

Auf der Maiden of the Seas wurde das dritte Beiboot zu Wasser gelassen, um schneller das Eis aus dem Laderaum an den Strand zu bringen, wo es zwei der Matrosen in handlichere Blöcke zerteilten, die ihnen förmlich unter dem Sägeblatt weggerissen wurden, kaum dass das Geld den Besitzer gewechselt hatte.

Katya schloss die Augen und hielt das Gesicht in die sengende Sonne. Umspült von den aufgeregten Stimmen und der Brandung, überließ sie sich dem überwältigenden Gefühl, dass endlich, endlich das Glück auf ihrer Seite war.

Dies war ihr Tag, ihrer allein. Ihr Eis war es, das Eis von Voroninvatnet.

Fast glaubte sie, es singen zu hören.

Der Rausch hielt jedoch nicht lange an.

Gespenstisch still war es unter der Laterne in der Kajüte. Jetzt, da das gleichmäßige Stampfen und Saugen der Pumpen verstummt war, das sie fast drei Monate lang Tag und Nacht begleitet hatte. Sobald das Klimpern der Münzen verklungen war, die Thilo und Christian gezählt hatten.

So still war es, dass ab und zu das schmatzende Geräusch der Wischlappen zu hören war, mit dem zwei der Matrosen die letzte Feuchtigkeit im Laderaum beseitigten.

Eine Stille, die etwas Erdrückendes bekam, je länger Thilo sich mit seinem Bleistift über das Papier beugte und immer wieder einen Blick auf die Umrechnungstabelle neben sich warf.

Innerhalb eines Tages hatten sie ihr ganzes Eis verkauft, sogar eine Handvoll Briefchen zurück mit an Bord gebracht, in denen Sahibs und ihre Mems darum baten, möglichst bald wieder eine Lieferung Eis zu erhalten.

Doch ob es sich wirklich gelohnt hatte, würden sie erst dann wissen, wenn sie ausgerechnet hatten, wie viel die Rupien in Hamburger Währung wert waren.

Katya, genauso sonnenverbrannt und durchgeschwitzt und erschöpft wie die drei Männer, presste die Hand auf ihre Brust, um ihr wild hämmerndes Herz zu beruhigen.

Wie ein aberwitziger Traum kam es ihr vor, dieser Tag am Strand. Zu märchenhaft, um wirklich wahr gewesen zu sein, und die Furcht kroch in ihr herauf, dass sich ihre Hoffnungen einmal mehr in Luft auflösen würden.

Zu schnell schien alles gegangen zu sein, zu mühelos, auch wenn sie sich vor Augen hielt, wie weit der Weg hierher gewesen war und wie steinig.

Bitte, bat sie stumm irgendeine höhere Macht, die ihr Gehör schenken mochte. Bitte lass es nicht umsonst gewesen sein.

Unwillkürlich hielt sie die Luft an, als Thilo endlich den Kopf hob.

»Rechnest du das bitte alles einmal nach?«, bat er tonlos und mit steinerner Miene seinen Bruder und schob ihm das beschriebene Blatt zu.

Einen bangen Ausdruck auf dem gebräunten und sonnengeröteten Gesicht, nickte Christian und vertiefte sich, den Bleistift in der Hand, in die Zahlen.

Die Zeit schien stillzustehen.

Schließlich schob Christian das Blatt zurück. »Ich bekomme dasselbe heraus.«

Stumm starrte Thilo auf seine Zahlen, nicht einmal mehr zu blinzeln schien er.

»Also«, begann er mit einem heiseren Räuspern, »ich habe jetzt alles, was wir in Rupien heute eingenommen haben, in Hamburgische Mark Banco umgerechnet. Die von Herrn Pohl ausgelegte Charter können wir ebenso begleichen, wie ihm die geliehenen zweitausend Mark zurückbezahlen.«

Der Anflug eines Lächelns glitt über sein Gesicht.

»Auch das Darlehen der Bank können wir restlos ablösen.«

Erleichtert stieß Christian den Atem aus. Fast schon grob packte Grischa seine Schwester und drückte sie an seine Brust, ihr erleichtertes Auflachen ein halbes Schluchzen.

»Moment, ich war noch nicht fertig.«

Erschrocken richteten sie ihre Blicke auf Thilo, in der Erwartung einer schlechten Nachricht, eines Abers.

»Am Ende bleiben dann noch knapp fünftausend Mark übrig.«

Um seinen Mund zuckte es verräterisch.

»Für jeden von uns.«

Einen Herzschlag lang herrschte ungläubige Stille.

Dann brachen sie in Jubel aus, fassten sich gegenseitig bei den Schultern und umarmten einander ungestüm, brüllten triumphierend, riefen sich Glückwünsche zu und überschrien sich damit, dass sie ja auch noch den Erlös aus der Londonfahrt erwarteten.

Frederic Tudor mochte der Eiskönig von Boston sein.

Aber sie waren ab heute die Eisbarone von Hamburg.

Prustend hob Thilo den Kopf von der Waschschüssel und spritzte sich dann Wasser über den bloßen Oberkörper, rieb kräftig über seine Haut. Er hatte sich noch nie so schmutzig gefühlt wie hier in Indien, obwohl er gerade einmal zwei Tage hier verbracht hatte.

Er blickte aus dem Fenster, nur eine simple Aussparung im Mauerwerk des Bungalows. Hinaus auf das Meer, wo in den letzten Strahlen der Sonne irgendwo zwischen anderen Seglern die Maiden of the Seas an ihrem Anker schaukelte.

Ein Grinsen breitete sich auf seinem Gesicht aus.

Spät war es geworden, gestern in der Kajüte, nachdem Grischa Rum geholt hatte, von dem sie reihum tranken, zu aufgekratzt, zu sorglos, um nach Gläsern zu suchen. Sich selbst gefeiert hatten sie und das Eis von Voroninvatnet gepriesen und Pläne geschmiedet.

Im Nachhinein wusste keiner mehr zu sagen, wer von ihnen auf die Idee gekommen war, den leeren Laderaum der Maiden of the Seas gewinnbringend wieder zu füllen.

Bei Tagesanbruch waren sie zum Strand übergesetzt und durch die Basare der Stadt geschlendert. Inmitten all der fremdländischen Gesichter, der rollenden und schnalzenden Akzente in gebrochenem Englisch, dem Lärm und eigentümlicher Gerüche hatten sie ihr gerade verdientes Geld mit vollen Händen wieder ausgegeben.

Aus allen Reichtümern Indiens hatten sie geschöpft. Baumwollstoffe wie Chintz, Kaliko, Musselin und Seide, ballenweise, deren Farben und Muster Katyas Augen leuchten ließen. Feinstes Leder, Häute von Schlangen und Krokodilen und kostbare Tierfelle, auch von Leopard und Tiger. Die farbenprächtigen Federn von Papageien und Pfauen, sogar einige Bündel schneeweißer Pfauenfedern; keiner von ihnen hatte gewusst, dass es so etwas auf dieser Welt gab. Gewürze hatten sie eingekauft und vor allem Kaffee, zentnerweise.

Für einen Bruchteil dessen, was es in Hamburg später einbringen würde, und sicher billiger, als es in den üblicherweise von Handelsschiffen angelaufenen Häfen von Bombay und Kalkutta gekostet hätte.

Mit dem Verkauf des Eises konnten sie ihre Schulden bezahlen und waren selbst zu Geld gekommen. Aber das, was jetzt schon auf ihrem Schiff lagerte, was morgen noch geliefert würde, würde sie reich machen.

Thilos Grinsen wurde breiter und erlosch dann, als es hinter ihm plätscherte und feucht schnaubte. Verstohlen sah er zu Grischa, der sich an einer zweiten Schüssel wusch.

Während sie der Mannschaft Landgang gewährt hatten, hatten sie sich in einem Gasthaus eingemietet. Kaum mehr als eine Hütte mit einer Handvoll Räume, etwas Besseres gab es in Madras nicht, aber immerhin würden sie die Nacht, die ihnen noch blieb, an Land verbringen. Christian hatte sich bereits gewaschen und umgezogen und war zu Katya hinübergegangen, in deren Zimmer sie gemeinsam zu Abend essen würden.

Langsam trocknete sich Thilo ab, während er Grischas nackten Rücken musterte.

Jetzt, da sie es geschafft hatten, war es an der Zeit, auch alle anderen Karten auf den Tisch zu legen.

Leise sprach er Grischas Namen aus, und Grischa antwortete mit einem halb fragenden, halb geistesabwesenden Brummen.

»Ich wollte dich um deinen Segen bitten.«

Grischa warf ihm über die Schulter einen erstaunten Blick zu.

»Wofür könntest du meinen Segen brauchen?«

»Ich habe Katya gefragt, ob sie meine Frau werden will. Sie hat ja gesagt.«

Langsam richtete sich Grischa auf und wischte sich über das nasse Gesicht.

Vielleicht hätte er es ahnen können, so vertraut, wie Thilo und seine Schwester auf dem Schiff miteinander umgegangen waren. Wie nahe sie immer beieinandergesessen hatten, abends in der Messe, Thilos Arm hinter ihrem Rücken aufgestützt. Ihre Blicke, ihr einstimmiges Lachen.

Und trotzdem verlor er für einen Augenblick den Lehmboden unter seinen Füßen.

»Ist das deine Rache an mir?«

Thilo schüttelte verständnislos den Kopf.

»Ich brauche keine Rache. Ich will Katya heiraten, weil ich mir ein Leben mit ihr wünsche.«

Grischa wandte den Kopf ab und schwieg.

Thilo war der beste Mann, den er sich für Katya vorstellen könnte. Niemand wusste das besser als er, und trotzdem brachte er es nicht über sich, ihnen Glück zu wünschen.

Wie das Wegsacken der Decksplanken unter ihm, wenn das Schiff in ein Wellental fiel, so fühlte es sich an, mit jedem Herzschlag aufs Neue.

Tränen schossen ihm in die Augen. Seit er ein kleiner Junge gewesen war, hatte er sich nicht mehr so schwach gefühlt. So hilflos.

»Es sei denn, du wüsstest einen Grund, der dagegenspricht«, sagte Thilo.

Grischa lachte auf, scharf und höhnisch.

»Das ist Erpressung.«

»Ich will einfach nur Klarheit, Grischa.«

Thilo wusste selbst nicht, ob er Genugtuung empfand oder Erleichterung, als Grischa sich mit nass glänzenden Augen ihm zuwandte.

Lange standen sie so da und sahen sich an. Abwartend, unschlüssig, traurig.

Hoffnungsvoll.

Seit er ein Junge in Russland gewesen war, war Grischas ganzes Sein darauf ausgerichtet, aus der Unfreiheit auszubrechen und sich ein eigenes Leben aufzubauen. Jede Chance zu ergreifen, die sich ihm bot, und sich niemals mehr unterzuordnen, noch nicht einmal zu binden.

Jetzt jedoch, am Tag seines Triumphs, fragte er sich, ob er dafür nicht etwas viel Kostbareres verlor und mit vollen Händen, aber leerem Herzen zurückbleiben würde.

Einmal noch, dachte Grischa, nur einen einzigen Kuss, zum Abschied. Ihn nur einmal noch fühlen.

Jetzt war es Thilo, der feuchte Augen bekam, als Grischa ihn küsste. Mit einer Wärme, einer Sehnsucht, die ihn überwältigte. Er hatte nicht gewusst, wie sehr er Grischa vermisst hatte, seinen Mund, seine Hände, alles an ihm.

Wie sehr auch Grischa ihn vermisst haben musste.

Wie Ertrinkende klammerten sie sich aneinander, auf dem einfachen Nachtlager, badeten in der Nähe des anderen und versanken ineinander. Langsam und endlos und jeden Augenblick auskostend.

Eng umschlungen lagen sie im Dunkel und beobachteten den Lauf der Sterne vor dem Fenster, während sich ihr Herzschlag langsam beruhigte, das Nachglühen ihrer Körper sich mit der schwülen Tropennacht mischte.

Das Meer war zu hören, nahe und fern zugleich. Mit dem Geruch von Salz und Tang atmete Thilo den Duft von Grischas Haar, seiner Haut.

Er wusste, wo er hingehörte.

»Bleib bei mir, Grischa«, murmelte Thilo in Grischas warmen Nacken. In den Flaum dort, der sich schweißfeucht kräuselte.

Einige Herzschläge lang bewegte sich Grischa nicht.

Mit einem tiefen Atemzug drehte er sich schließlich um und legte die Hände um Thilos Gesicht.

Im Silberlicht der Sterne konnte Thilo die Antwort in seinen Augen lesen.

39

Mit verschränkten Armen lehnte Christian am Fenster von Katyas Zimmer und beobachtete, wie das letzte Licht des Tages erlosch.

Alle Schätze Indiens lagerten dort draußen auf ihrem Schiff. Als gemachte Leute würden sie nach Hause zurückkehren, und umso quälender empfand er die Leere in sich.

Ihm graute davor, morgen in der Frühe schon wieder in See zu stechen, kaum dass die letzten ihrer gekauften Waren verstaut sein würden, der Proviant und das Trinkwasser.

Er würde gern noch bleiben. Mehr von der Stadt sehen. Von ihren Menschen, dem Leben hier, in das sie heute für so viele Stunden eingetaucht waren und das doch nur in Bruchteilen von Augenblicken an ihm vorübergezogen war.

Der harte Kontrast zwischen Sonne und Schatten, der Farben beinahe schmerzhaft intensiv leuchten ließ, neue Töne und unbekannte Gerüche hatten ihn hungrig nach mehr zurückgelassen.

Ein Hunger, der auch mit Katya zu tun haben mochte. Wie sie sich über den Basar hatte treiben lassen, mit wachem Blick, offenen Sinnen alles um sich herum in sich aufzusaugen schien.

Christian musste sich nicht nach ihr umdrehen, ihre Anwesenheit füllte spürbar den ganzen Raum.

Wo sie war, ob im Eis Norwegens oder der Sonnenglut Indiens, war auch das Leben, war Schönheit.

Christian begann zu ahnen, wie es sein musste, einen Menschen zu finden, den man bei der Hand nehmen und auch nicht mehr loslassen wollte, um lachend mit ihm in die Welt hinauszustürmen und in langen Sprüngen nach dem Himmel zu greifen.

Wenn er schon die Zeit nicht zurückdrehen konnte, so wünschte er sich, sie möge wenigstens stehen bleiben, an diesem einen Tag heute.

Obwohl er verstand, dass sie sich um alles kümmern mussten, was in Hamburg auf sie wartete. Schulden galt es zurückzuzahlen und zu sehen, was der Verkauf in London eingebracht hatte. Ihren nächsten Winter in Norwegen zu planen, vielleicht ein eigenes Schiff zu kaufen.

Sein Vater wartete auf ihn. Sein kleines Mädchen. Und Henny.

Vielleicht mit ein Grund, weshalb er gern länger hiergeblieben wäre; sein einziger Trost war, dass sie zurückkehren würden, in knapp einem Jahr, mit neuem Eis.

Die Beine unter den Rock ihrer norwegischen Tracht gezogen, saß Katya auf einem der Bodenkissen und starrte auf die Teller und Schälchen, die die Wirtin auf dem niedrigen Tisch angerichtet hatte; ein winziges Weiblein mit einem Gesicht wie eine Dörrpflaume über ihrem bunten Sari.

Seitdem warteten sie auf Grischa und Thilo.

Im verlockenden Duft der fremdartigen Speisen trieb eine dunkle Ahnung in Katya herauf, ihr Magen krampfte sich zusammen.

»Sie werden nicht mehr kommen«, flüsterte sie heiser.

Christian löste sich von der Wand.

»Dann fangen wir ohne sie an.«

Er ließ sich auf dem Kissen neben Katya nieder.

Im flackernden Schein der Öllämpchen sah sie bedrückt aus, vielleicht war sie auch nur erschöpft. Die lange Zeit auf See und der Wirbel der letzten beiden Tage hatten auch an ihm gezehrt.

Eine unbestimmte Scheu hielt ihn davon ab nachzufragen. Wie sie jetzt zueinander standen, schien ihm so fragil wie neues Eis, er wollte nichts davon zerbrechen.

Stattdessen begann er, über ihre Reise zu reden und über ihre spontane Auktion am Strand. Er freute sich an ihrem Lachen und wie lebhaft sie mit ihm kühne Pläne für den Handel mit Eis entwarf.

»Ich hatte dir doch gesagt, dass wir dich brauchen«, neckte sie ihn.

Um seinen Mund zuckte es. »Ich wusste nicht, ob es auch gelingen würde.«

Er zögerte, plötzlich ernst.

»Ich habe es nicht nur für die Firma getan.«

»Ich weiß«, erwiderte sie.

Dass er das Bedürfnis hatte, ihr das zu sagen, bedeutete ihr noch einmal so viel.

Christian stieß ein kleines Lachen aus und schüttelte belustigt den Kopf.

Wechselseitig machten sie sich auf besondere Leckereien aufmerksam und rätselten über die fremdartigen Zutaten, die exotischen Früchte und Gewürze, und immer wieder spürte er Katyas Augen auf sich, forschend und fragend.

Als wäre er ein Fremder, den sie gerade erst kennenlernte.

Für Katya war es seltsam, hier mit Christian zu sitzen. Seltsam und schön; er machte es ihr leicht und lenkte sie von ihren Befürchtungen ab, indem sie plauderten und scherzten, Tee tranken und mit den Fingern aßen.

Und trotzdem drängte sich ihr immer wieder der Gedanke an Thilo und Grischa auf.

Christian stellte das Schälchen in seiner Hand ab und fasste sie behutsam beim Arm.

»Geht es dir nicht gut?«

Katyas Blick verlor sich zwischen den noch immer halb vollen Schüsseln; irgendwann musste sie es ja auf den Tisch bringen.

»Thilo und ich haben uns verlobt.«

Wie er sich neben ihr versteifte, verriet ihr, dass Thilo noch nicht einmal seinem Bruder davon erzählt hatte, im Vertrauen, irgendwann in all den Monaten. Sie fragte sich, ob Thilo es überhaupt ernst gemeint hatte, und es versetzte ihr einen Stich.

Christian schluckte.

»Ich dachte, du und Johann Silberberg …«, sagte er, um überhaupt etwas zu sagen, und sprach dann überhastet weiter. »Ich habe euch einmal gesehen. Draußen, in der Nacht. In unserem ersten Winter in Norwegen.«

»Johann?«, erwiderte sie weich. »Nein. Nicht auf diese Weise.«

Ihr Lächeln wirkte rätselhaft, erzählte eine eigene Geschichte.

Dann erst traf es Christian mit ganzer Wucht.

Es war noch nicht einmal Eifersucht oder Neid, nur blanke Pein.

Für einen Augenblick schloss er die Lider. Auf eine merkwürdig verdrehte Weise hatte er geglaubt, Katya würde immer da sein. Als ein Ziel für seine unerfüllbare Sehnsucht. Ein Traum, den er als junger Mann gehabt und achtlos weggeworfen hatte, aber nie vergaß und insgeheim immer wieder dazu zurückkehrte. Sein Widerpart, an dem er sich mit fast schon lustvoller Hingabe reiben konnte, bis sie beide Funken schlugen.

Jetzt musste er sie loslassen.

Er öffnete die Augen und zwang sich zu einem Lächeln, das erstaunlich echt geriet, im Einklang mit seinen Worten.

»Du hättest keinen besseren Mann finden können. Mein Bruder keine bessere Frau. Ich wünsche euch alles Glück der Welt.«

Katya blinzelte.

Sie hatte mit Widerspruch gerechnet, einer beißenden Bemerkung, wenigstens Gleichgültigkeit. Nicht mit dieser aufrichtigen Herzlichkeit, die sie nicht nur verwunderte, sondern geradezu enttäuschte. Es tat sogar ein bisschen weh.

Falsch war es, so zu fühlen. Wie sich an diesem Abend alles falsch anfühlte.

Thilo. Grischa. Christian. Sie selbst.

Nachdem ein paar Stunden zuvor alles noch so vollkommen gewesen war.

Sie hatten ihr Geschäft mit dem Eis zum Erfolg geführt, aber menschlich hatten sie aneinander versagt.

»Hast du mich je wirklich geliebt?«, fragte sie leise.

Christian sah zum Fenster, ein winziger Ausschnitt aus der weiten Nacht.

Vielleicht war es gerade die Tropenschwüle, die umso mehr nach Klarheit verlangte. Der Märchenzauber des Orients, der mit seinen fremden Gerüchen, fremden Klängen und Stimmen die Sinne verwirrte.

Vielleicht war es auch schlicht der richtige Zeitpunkt, um ehrlich zu sein.

»Du warst das erste und einzige Mädchen, in das ich je verliebt war«, erwiderte er, seine Stimme wie aufgeschürft. »Ich brachte nur die Geduld nicht auf, um darauf zu warten, ob aus dieser Verliebtheit irgendwann Liebe würde. Das werde ich immer bereuen.«

Katyas Augen weiteten sich, fast wund wirkten sie in ihrem Blau. »Du hast nie etwas dergleichen gesagt.«

Christian schüttelte den Kopf, einen schmerzvollen Ausdruck auf dem Gesicht.

»Ich konnte nicht. Im Nachhinein, älter und vielleicht auch klüger, klingt es nach einer schwachen Ausrede. Aber ich konnte es einfach nicht.«

Katya tunkte die Finger in das Schüsselchen mit Wasser und rieb sich dann die Hand trocken. Eine Tätigkeit, die ihr ein wenig Zeit verschaffte, um ihren Mut zu sammeln.

»Hast du deshalb Henny geheiratet?«

Christian atmete tief durch, ohne dass es ihm Erleichterung brachte. Die Last auf seiner Brust war zu schwer.

»Auch das werde ich immer bereuen. Dass ich mir so bereitwillig den Kopf von ihr verdrehen ließ und mich dann blindlings in diese Ehe stürzte. Es ist schrecklich, das zu sagen, das weiß ich. Weil sie ein guter Mensch ist. Eine gute Ehefrau. Und weil wir Jette haben. Trotzdem wünschte ich, ich hätte sie nicht geheiratet.«

Er wollte weitersprechen, stockte dann aber. Erst ein paar Herzschläge später gelang es ihm, neu anzusetzen.

»Henny gab mir damals das Gefühl, gut genug zu sein. Ein ganzer Kerl. Albern und unsinnig, das sehe ich heute. Aber ich hielt es einfach nicht aus, wie schwach und hilflos ich mich bei dir fühlte. Wie klein.«

Katya runzelte die Stirn.

»Wo soll man das sonst sein können, wenn nicht bei einem Menschen, den man liebt?«

Unter halb gesenkten Lidern beobachtete sie das Lächeln, das über Christians Gesicht wanderte, wehmütig und ein bisschen traurig.

»Das weiß ich heute auch.«

Katya senkte den Kopf und ließ das Tuch durch ihre Finger gleiten.

Sie musste an den Gaukler am Strand denken, der Christian gestern gewesen war und der doch in jedem Augenblick unter seinen Späßen etwas Ernsthaftes gehabt hatte. Dieser Sonnenstrahl, der trotzdem tief im Boden verwurzelt schien.

Wie sie ihn heute auf dem Basar erlebt hatte, von einer staunenden Neugierde auf dieses fremde Land. Ihr gefiel die Art, wie er um die schönen Stoffe feilschte, die sie hatte haben wollen, um die Federn und das wunderbare Leder. Mit einer freundlichen Bestimmtheit, Schalk in den Augen, einen Scherz auf den Lippen. Unnachgiebig hatte er verhandelt, aber nicht bis zum Äußersten, sodass am Ende beide Seiten in dem Gefühl auseinandergingen, ein gutes Geschäft gemacht zu haben.

War es immer so, dass sich in der Fremde der Blick auf jemanden änderte, den man zu kennen glaubte?

Christian hatte an Tiefe gewonnen über die Jahre; vielleicht war diese Tiefe auch schon immer da gewesen, er sträubte sich nur nicht mehr dagegen.

Wenn sie zwischen dem Christian damals und dem heute wählen müsste, würde sie sich für den entscheiden, der jetzt neben ihr saß; leicht zu sagen, im Nachhinein, da nichts mehr ungeschehen zu machen war.

Auf jeden Fall ein seltsamer Gedanke an diesem seltsamen Abend, der ihren Herzschlag aus dem Takt brachte.

Schweigen breitete sich zwischen ihnen aus.

Zittrig hoben die ersten Zikaden an zu singen. Sonst war nur das Meer zu hören, das mit jeder heranschäumenden und wieder zurückgleitenden Welle eine Ahnung von Vergänglichkeit mitbrachte.

Ein Gefühl von Verschwendung – an Jahren, an Gefühlen, an Leben.

Vielleicht waren manche Menschen früher bereit für die Liebe, manche später, andere nie. Und es war niemandes Schuld, wenn sich zwei begegneten, von denen der eine schon weiter war als der andere.

»Wirst du mir je verzeihen können? Wie sehr ich dich verletzt habe? Was ich alles an hässlichen Dingen gesagt habe?«

Offen war sein Blick, fast so weit wie der Ozean.

Eine Frage, die für Katya jenseits von Ja oder Nein lag, so lange sie auch darüber nachdachte.

Sie konnte nur antworten, indem sich ihre Hand auf seinen Nacken legte und sanft über die feinen Härchen dort strich. Indem sie sich irgendwann an ihn schmiegte, während er die Arme um sie schloss wie um eine Kostbarkeit.

Arm in Arm hatten sie sich auf den Kissen ausgestreckt. Im Flüsterton holten sie hervor, was sie alles voreinander verborgen gehalten hatten, an Gedanken und Gefühlen und Geheimnissen.

Nicht, um das zu kitten, was zwischen ihnen zerbrochen war, vor Jahren schon; für diese Art von Verliebtheit hatten sie nichts mehr übrig.

Sie wollten herausfinden, ob seit damals nicht doch etwas zwischen ihnen gewachsen war. Versengt von zornigen Blicken, beschnitten von scharfen Worten. Begraben unter Eis und Schnee, was jetzt, in dieser Tropennacht, zu schmelzen begann.

Ob es nicht etwas war, das sie wieder dazu bringen konnten, auszutreiben und zu blühen. Wenn sie nur achtsam genug waren.

Für alte Erinnerungen war kein Platz, zu verlockend war der Gedanke an das Neue.

»Wir könnten hierbleiben«, sagte Christian leise. »Den Handel von hier aus führen. Ein neues Geschäft gründen, mit Waren aus Indien.«

Katya lauschte in die Tropennacht hinaus, die Sonne noch tief unter ihrer Haut, der Geschmack ungewohnter Aromen auf der Zunge. Zum Bersten angefüllt mit den Farben und der überbordenden Lebendigkeit von Madras und ein unbestimmtes Sehnen nach mehr hinter ihrem Brustbein.

Der Gedanke war verlockend, sich dieses Mehr einfach zu holen, blind und selbstsüchtig und rücksichtslos.

Feige wäre es jedoch und grausam; man konnte nicht einfach abschütteln, was zu einem gehörte.

»Wir können nicht hierbleiben«, widersprach Katya. »Du hast Frau und Kind zu Hause. Und ich habe einen See in Norwegen.«

Einige Zeit starrte Christian an die Decke hinauf, in die tanzenden Schatten der Öllichter.

Eine Scheidung war etwas für Künstler und feine Leute, die über den Dingen standen. Nicht für die braven Bürger auf dem Grasbrook, gleich, ob arm oder betucht. Nicht einmal, wenn der Mann trank und prügelte oder die Frau sich als zänkischer Drachen entpuppte und ihrem Gatten Hörner aufsetzte.

Sich scheiden zu lassen kam einer Schande gleich; schon beim Gedanken daran drehte es Christian den Magen um.

Heinrich Pohl würde ihm das nie verzeihen, so gut kannte Christian seinen Schwiegervater. Von ihm würden sie kein Schiff mehr bekommen, vielleicht von keinem Makler mehr, der mit den Pohls bekannt war.

Am Ende würde Christian sich womöglich zwischen seiner Freiheit und der Firma entscheiden müssen.

»Ich weiß nicht, wie ich da mit heiler Haut herauskommen soll.«

»Das wirst du nicht. Es wird hässlich und schmerzhaft werden. Für alle. Aber wir werden es auch alle überstehen. Irgendwie.«

»Wirst du da sein? Danach?«

Das Gesicht an seiner Brust, den Schlag seines Herzens unter ihrer Wange, horchte Katya in sich hinein.

Sie wusste nicht, ob sie ihm schon so weit traute. Sie wusste nicht einmal, was sie für ihn empfand.

Nur dass sie es wagen wollte, ihn in ihre Nähe zu lassen, das wusste sie sicher.

Ihre Finger verflochten sich mit seinen, und ohne einander in die Augen zu sehen, lächelten beide bei diesem stummen Versprechen.

Im Silberlied der Zikaden und dem Atem des Meeres, während die Nacht, bewegt und lebendig, über sie hinwegstrich.

»Glaubst du, eine einzige Nacht kann das ganze Leben verändern?«, raunte Christian.

»Vielleicht ist es die Nacht, die Veränderungen erst sichtbar macht«, wisperte Katya zurück.

Solange es über Madras noch dunkel war, gehörte die Welt ihnen allein.

Sie stahlen sich ihr Glück, zwei Diebe in der Nacht.

Danke

Mariam und Thomas Montasser, Anker in rauer See. Dir, Thomas, werde ich ewig dankbar sein, dass du mir vom Eiskönig aus Boston erzählt hast. Und von jenem Jungen auf der zugefrorenen Newa.

Emily Modick, Wegbereiterin.

Maria Runge, Wegbegleiterin.

Ilse Wagner, die wortschmirgelnd und satzschleifend immer genau spürt, was ich eigentlich hatte sagen wollen.

Jörg. Bis ans Ende der Welt und wieder zurück.

Peter und Rose, Jutta und Jupp. Meine Familie.

AK. Dies ist für deine Herzensstadt.

Sanne. Für Katyas Schal, in den so viel von ihrem Wesen und ihren Träumen eingeflochten ist und mit dem ich sie immer ganz nah bei mir habe.

E.L. Für den Blick hinter die Spiegel und in die verborgenen Tiefen.

Die Geschichte von Katya, Grischa, Christian und Thilo geht weiter.

Freuen Sie sich auf die Fortsetzung Die Eisbaronin: Durch Sturm und Feuer im Sommer 2020.

Autorin

Nicole C. Vosseler, am Rand des Schwarzwalds geboren und aufgewachsen, finanzierte sich ihr Studium der Literaturwissenschaften und der Psychologie mit einer Reihe von Nebenjobs. Bereits früh für ihre Kurzprosa, für Essays und Lyrik ausgezeichnet, wandte sie sich später dem Schreiben von Romanen zu. Ihre Bücher wurden bisher in neun Sprachen übersetzt. Nicole C. Vosseler lebt in Konstanz, in einem Stadtteil, der ganz offiziell »Paradies« heißt. Wenn sie nicht in ihrem Schreibstudio am Seerhein an einem ihrer Romane arbeitet, reist sie mit der Kamera um die Welt, wo sie trotz ihrer Höhenangst auch mal einen Vulkan besteigt und auch sonst das Abenteuer sucht.

Nicole C. Vosseler im Goldmann Verlag:

Die Farben der Erinnerung. Roman

Die Eisbaronin: Bis ans Ende der Welt. Roman

( alle auch als E-Book erhältlich)

Haben Sie Lust gleich weiterzulesen? Dann lassen Sie sich von unseren Lesetipps inspirieren.

Nicole C. Vosseler

Die Eisbaronin

Bis ans Ende der Welt - Roman - Die Eisbaronin-Saga 1

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Russland 1822. Katya kann im Eis lesen. Farbe und Klang verraten ihr, wie es beschaffen ist – eine besondere Gabe, die sie mit ihrem Bruder Grischa verbindet. Beide haben große Träume und lassen schließlich die Armut ihres Heimatdorfes hinter sich. Ihre Reise führt sie über die Nordmeere bis nach Hamburg. Zusammen mit den ehrgeizigen Kaufmannsbrüdern Thilo und Christian gründen sie ein Handelsunternehmen. Der kühne Plan: das Eis des Nordens bis in die Tropen zu verschiffen. Doch der Weg zum Erfolg ist mit Stolpersteinen gepflastert, und auch die Gefühle zwischen Katya und dem verheirateten Christian drohen die jungen Eisbarone zu Fall zu bringen …

Der Auftakt einer bewegenden Familiensaga um den Aufstieg einer Hamburger Handelsdynastie

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Nicole C. Vosseler

Die Eisbaronin

Durch Sturm und Feuer - Roman - Die Eisbaronin-Saga 2

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Hamburg 1835. Mit dem Export von Eis sind Katya und die anderen Eisbarone zu Vermögen gelangt. Das Geschäft floriert, doch in Katyas Ehe kriselt es, und ihr Kinderwunsch ist unerfüllt geblieben. Im Hamburger Gängeviertel trifft sie eines Tages auf die kleine Betje, die sie sofort in ihren Bann zieht – nicht nur wegen ihres brandroten Haars. Das Mädchen ist erstaunlich geschäftstüchtig und stellt sich beim Betteln und Feilschen deutlich geschickter an als die anderen Kinder. Katya beschließt, Betje bei sich aufzunehmen und ihr vielleicht sogar eines Tages das Geschäft zu überlassen. Doch Habgier und Eifersucht drohen alles zu zerstören …

Eine Hamburger Handelsdynastie in stürmischen Zeiten – die fesselnde Fortsetzung der »Eisbaronin«

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Buch

Hamburg 1835. Mit dem Export von Eis sind Katya und die anderen Eisbarone zu Vermögen gelangt. Das Geschäft floriert, doch in Katyas Ehe kriselt es, und ihr Kinderwunsch ist unerfüllt geblieben. Im Hamburger Gängeviertel trifft sie eines Tages auf die kleine Betje, die sie sofort in ihren Bann zieht – nicht nur wegen ihres brandroten Haars. Das Mädchen ist erstaunlich geschäftstüchtig und stellt sich beim Betteln und Feilschen deutlich geschickter an als die anderen Kinder. Katya beschließt, Betje bei sich aufzunehmen und ihr vielleicht sogar eines Tages das Geschäft zu überlassen. Doch Habgier und Eifersucht drohen alles zu zerstören …

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Nicole C. Vosseler

Die Eisbaronin

Durch Sturm und Feuer

Roman

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Originalausgabe Dezember 2020

Copyright © 2020 by Nicole C. Vosseler

Copyright © dieser Ausgabe 2020

by Wilhelm Goldmann Verlag, München,

in der Penguin Random House Verlagsgruppe GmbH,

Neumarkter Str. 28, 81673 München

Dieses Buch wurde vermittelt durch die Montasser Medienagentur, München.

Umschlaggestaltung: UNO Werbeagentur, München

Umschlagmotiv: akg-images/historic-maps/

»Hamburg Kleine Alster 1840«, © Ildiko Neer/Trevillion Images

Redaktion: Ilse Wagner

LS · Herstellung: kw

Satz: KompetenzCenter, Mönchengladbach

ISBN: 978-3-641-24163-6

V001

www.goldmann-verlag.de

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Wir irren uns, wenn wir bei Schnee und Eis an Einsamkeit denken.

Ein Staubkorn. Ein Schmutzpartikel. Irgendeine winzige Unvollkommenheit ist nötig, um die Saat für einen neuen Eiskristall zu legen.

Wie magnetisch ziehen Eiskristalle einander an. In Turbulenzen mit solcher Wucht, dass Funken fliegen; Blitze entzünden sich, und Donner kracht.

Noch unwiderstehlicher ist das Verlangen, einander in der Stille des Himmels zu umwerben, bis eine Schneeflocke geboren wird.

Der Weg durch die Wolken prägt das Muster einer jeden Schneeflocke. Keine zwei Schneesterne nehmen je denselben Weg, deshalb sind sie alle einzigartig, komplexe Solitäre.

Mit ausgestreckten Armen taumeln und trudeln sie aufeinander zu, fangen sich auf und finden Halt im freien Fall.

I Treibeis

Ostfriesland, 1835

Treibeis , deutsch; drift ice , englisch. Vom Wind oder der Strömung über das Meer getriebene Eisschollen, teils scharfkantig und schroff, teils morsch und im Verfall begriffen. Drängt es sich in Massen zusammen, spricht man von Packeis: zerbrochene Trümmer, die festgefroren sind und Seewege blockieren.

Beim Zusammenprall kann Treibeis gewaltige Zerstörungskräfte entfesseln. Und immer besteht die Gefahr, darin zu stranden und von Eisschollen zermalmt zu werden.

1

»Krüppeltrine!«

Schadenfroh stieg der Singsang aus dem Gras auf, der Spottruf einer Lachmöwe.

Betje musste sich nicht umdrehen. Es war immer Clas, der Sohn des Müllers, der den Anfang machte. Und wie immer eiferten Eike und Gunne ihrem Leithammel sofort nach.

»Flögellamme Henn!«

»Kruvelkrumm wie ’ne Wurst!«

Das Päckchen Salz an sich gepresst, stapfte Betje auf bloßen Füßen entschlossen voran; in der Schürzentasche klimperten neben dem Strang Zwirn die Viertelstüver des Wechselgelds.

Sie hatte darum gebettelt, später zum Krämer gehen zu müssen. Nicht über Mittag, wenn die anderen Kinder des Kirchspiels in den Marschwiesen herumlungerten, bis die Glocke sie wieder ins Schulhaus rief. Die Tante war hart geblieben, auch wenn sie das Salz sicher erst für das Abendbrot brauchte und früher auch nicht dazukommen würde, abgerissene Knöpfe anzunähen. Gleich sollte Betje gehen, und ja nicht trödeln.

För nix anners to bruken , hatte die verkniffene Miene der Tante gesagt.

In die Jungenstimmen mischten sich angeekelte Rufe.

»Mall wie de Nacht!«

»Ik mutt kotzen!«

Helles Kichern sprudelte auf, und Betje warf nun doch einen Blick hinter sich.

Zwei Mädchen hatten sich zu den Jungen gesellt, die Gesichter frisch wie Sahne, die Zöpfe glänzend wie Sommerbutter. Mit dem Hof und fünf eigenen Kindern hatte die Tante keine Zeit, Betjes störrisches Haar zu flechten; unterhalb der Ohren abgehackt, umloderte es ihren Kopf wie ein Osterfeuer.

Kruse Haar, kruse Sinn, dar sitt de Düvel midden in.

Wäre sie mehr wie Swantje oder Inken, würden die Leute sicher eher über ihren lahmen Arm und die verwachsene Schulter hinwegsehen. Dann wollte vielleicht auch ein Mädchen ihre Freundin sein, mit ihr in den Wiesen zusammenglucken und lachen und Ketten aus Gänseblümchen flechten, und Clas und die anderen Jungen wären nicht immer so gemein zu ihr.

»Feuerkröt!«

»Kacksprenkel!«

Betjes sommersprossige Wangen glühten.

»Dösbaddels!«, schrie sie über die Wiese. »Aaskerls!«

Obwohl es sinnlos war, sie zog doch immer den Kürzeren. Dem Recht der Starken und Gesunden hatte sie nichts entgegenzusetzen.

»Grote Mund, grote Kunt!«, bellte Clas zurück.

Betje wusste nicht genau, was das bedeutete. Es musste etwas Schmutziges sein, das schloss sie aus dem hämischen Aufheulen von Eike und Gunne, dem Quieken der beiden Mädchen.

Vor Scham lief sie bis unter die Haarwurzeln rot an.

Clas warf etwas nach ihr, einen Stein oder eine alte Kartoffel, und verfehlte sie knapp. Eike zielte besser und traf sie hart an der Schulter. Das Päckchen Salz unter den rechten Arm geklemmt, griff Betje sich die nutzlose Linke und presste sie an sich. Ihr Kniff, damit der Arm nicht herumschlenkerte und ihr den Schwung nahm. Dann spurtete sie los.

»Bangbüx!«

»Düvelsbrut!«

Hinter ihr rauschte das Gras, trommelten schnelle Schritte über den Boden. Die Hatz war eröffnet.

Verbissen trieb Betje sich weiter an, um jedes Fitzelchen ihres Vorsprungs auszunutzen. Mit etwas Glück würde sie dieses Mal Fausthieben und Tritten entkommen.

Das nächste Geschoss krachte gegen ihren Rücken und prügelte ihr den Atem aus dem Leib. Ihr Arm, dieser verwünschte Arm, rutschte aus der Umklammerung, schlackerte hin und her. Der Boden unter ihr kippte, und Betje stürzte der Länge nach hin. Der Aufprall war ein harter Schlag, der ihr durch das Rückgrat jagte, bis in den Schädel hinein.

Benommen blieb sie liegen, in Matsch und Kuhfladen, während höhnisches Gelächter auf sie herabregnete.

Zwischen den Grashalmen schimmerte es kupfern, die Viertelstüver aus ihrer Schürzentasche. Unerreichbar für Betje; ein grober Jungenstiefel trat ihre ausgestreckte Hand in den feuchten Grund.

Riesenhaft zeichnete sich Clas gegen die Frühlingssonne ab und beäugte sie wie lästiges Ungeziefer.

»Du stinkst«, sagte er fast freundlich, als wäre es ein guter Ratschlag.

»Wanschick«, spuckte Gunne aus; feucht spritzte es in Betjes Gesicht.

Missgeburt.

Auf einen Wink von Clas hin klaubte Eike die Münzen auf. Wie Saatkrähen aus einem Acker stoben die drei davon, und ihr Johlen schlug über dem Blöken der Schafe zusammen.

Betje saß noch immer in der Wiese, neben sich das aufgeplatzte Päckchen Salz. Sie hatte versucht, die verstreuten Körnchen zusammenzufegen und auszusieben, aber auch dafür brauchte man zwei gesunde Hände.

Ihre Beine schienen lahm wie ihr Arm. Sie wusste nicht, was sie zu Hause der Tante sagen sollte, nachdem sie vorgestern schon den Milchkrug zerbrochen hatte und sowieso kaum Geld da war.

Matte Geerds hatte zum Ende des Winters sein Gehöft verkauft. Tamme Janssen und Fokke Dirks würden es ihm wohl gleichtun, dabei saßen sie auf gutem Boden, mit fettem Vieh. Dass die Zeiten allmählich besser wurden, lange nach dem Krieg, kam zu spät für die lüttje Lü , die kleinen Leute des Landstrichs.

Arm wie Geestbauern seien sie geworden, murrte der Onkel oft über dünn gebutterten Scheiben Schwarzbrot zu immer schwächerem Tee. Der einstige Stolz, ein Bauer des fruchtbaren Marschlands zu sein und nicht der kargen Geest, war längst verschlissen. Vielleicht würde auch er aufgeben müssen.

Glück im Unglück hatte, wer mit Frau und Kindern auf einem der größeren Höfe als Gesinde unterkam. Der Onkel und die Tante redeten in diesem Frühling häufiger darüber, die Stimmen rau und Sorgenfalten auf der Stirn.

Betje betrachtete ihre erdverschmierten Hände, zupackend die eine, schmächtig und kraftlos die andere.

Welcher Bauer würde sie denn auf seinem Hof brauchen können? Zu mehr als auf die Lüttjen aufzupassen, Gänse zu hüten oder Maikäfer von den Feldern zu sammeln taugte sie nicht. Mit Nadel und Faden war sie hoffnungslos ungeschickt, und um Teig zu kneten, Wäsche zu waschen, Rüben zu schneiden brauchte sie doppelt so lang wie andere. Sogar Sontje konnte es besser, die Kleinste auf dem Gehöft, mit ihren fünf Jahren gerade einmal halb so alt wie Betje.

Wer sich sein Brot nicht selbst verdiente oder jemanden hatte, der für ihn sorgte, dem blieb nur das Armenhaus. War man einmal dort, kam man nie wieder heraus, sein Leben lang auf Almosen angewiesen.

Betjes Magen ballte sich schmerzhaft zusammen, doch ihre Augen blieben trocken. Das Weinen hatte die Tante ihr früh ausgetrieben, der Dorfkrüppel musste nicht auch noch eine Ziepeltrine sein.

Der Umriss eines Mannes schälte sich aus den Marschwiesen und näherte sich mit langen Storchenschritten. Niemand aus der Gegend, im Kirchspiel kannte jeder den anderen von klein auf. Mit der Kiepe auf dem Rücken sicher ein fliegender Händler, wie sie ab und zu durch das Dorf kamen.

Hausieren war verboten, hatte der Onkel gesagt. Niemand scherte sich darum, die Frauen eilten trotzdem mit gerafften Röcken herbei, wenn ein solcher Höker sich den Höfen näherte. Auch die Tante, weil es Leinen und Drell sonst nur in der Stadt gab und Knöpfe und Messer billiger waren als bei Krämer Hennekes.

Unbeirrt hielt der Fremde auf sie zu, und obwohl Betje wusste, dass das Feuerleuchten auf ihrem Kopf sie weithin sichtbar machte, duckte sie sich tiefer ins Gras.

Er war kein Bursche mehr, aber auch noch nicht alt. Der Blick warm und freundlich, erinnerte das Gesicht mit den groben Poren an das Innere eines Brotlaibs.

Grüßend tippte er an die Kappe.

»Weißt du, wo es nach Swindorp geht?«

Auch seine Mundart war eine andere. Betje hatte Mühe, ihn zu verstehen. Sie schüttelte den Kopf, an den Rändern des Kirchspiels endete ihre Welt.

Der Höker lachte. »Macht nichts. Ein Dorf ist so gut wie das andere.«

Er setzte die sichtlich schwere Kiepe ab und ließ sich in der Wiese nieder, nur ein kleines Stück von Betje entfernt, wie selbstverständlich. Die Kappe warf er von sich und wischte sich mit seinem Halstuch über das gerötete Gesicht und den Nacken. Der Wind, der das Gras durchkämmte, war frisch, die Sonne aber schon kräftig.

»Wie sind die Dörfler hier? Die Bauern?«

Betje kannte nur deren scheele Blicke. Das Getuschel und das abfällige Zungenschnalzen hinter ihrem Rücken. Die befremdliche und manchmal feindselige Stille dazwischen, so dick, dass man sie beinahe schneiden konnte.

Unschlüssig hob sie ihre gesunde Schulter.

Der Fremde nickte, als wüsste er genau, was Betje meinte. Mit gespreizten Fingern fuhr er durch seine sperlingsbraunen Haare, wie um seine Gedanken zu ordnen, und hielt dann das Gesicht in den Wind. Als hätte er alle Zeit der Welt, fast andächtig. Es schien ihn nicht zu stören, dass Betje einen verkrüppelten Arm hatte und noch dazu nach Kuhmist stank.

»Ist sicher nicht leicht hier«, sagte er nach einer Weile leise, »wenn man anders ist.«

Weich wie Lammfell war seine Stimme. Nicht bedauernd, sondern als ob er verstand, wirklich verstand, wie es Betje erging. Von einer solch unerwarteten Tröstlichkeit, dass ihre Augen heiß wurden.

Lächelnd hielt er ihr seine Rechte hin. »Ich bin Joost.«

Niemand hatte Betje je die Hand gegeben, nicht einmal der Pastor sonntags nach der Kirche. Als ob eine Seuche von ihr ausging oder ein böser Zauber.

Verstohlen strich sie über ihren Rock, bevor sie ihre Finger zaghaft in die Männerhand legte.

»Betje.«

»Freut mich, Betje.« Sein Händedruck war behutsam. »Ist kurz für Elisabeth, nicht wahr? Ein schöner Name. Wie gemacht für dich.«

Betje errötete und zog ihre Hand zurück. Joosts Lächeln vertiefte sich.

»Musst du nicht in die Schule, kleine Betje?«

Betje schüttelte den Kopf. Mit der Schulpflicht nahm man es hier nicht genau. Schon gar nicht von Frühling bis Herbst, wenn auf den Höfen und Äckern jede Hand gebraucht wurde. Und wer das Schulgeld nicht aufbrachte, bei dem war auch kein Bußgeld zu holen. Das wusste der Büttel genauso wie der Lehrer, der dann eben sehen musste, wovon er lebte; arm wie ein Schulmeister sagte man schließlich nicht ohne Grund.

Joost lachte auf. »Für mich war das auch nichts, still sitzen und gehorchen. Die beste Schule ist das Leben, habe ich irgendwann festgestellt. Wenn man durch die Welt zieht, frei wie ein Vogel.«

Stumm auf einem Fleck auszuharren und sich möglichst klein zu machen, fiel Betje nicht schwer, das war das Leichteste überhaupt. Vielleicht wäre sie sogar gern zur Schule gegangen, hätten der Onkel und die Tante sie gelassen.

Den eindreiviertel Stüver, den Lesenlernen in der Woche kostete, hätte Betje gar nicht haben wollen. Worte waren hässlich und taten weh. Noch der harmloseste Ausdruck konnte von anderen zu einer scharfen Waffe geschmiedet werden, während er in Betjes Hand stumpf und brüchig blieb.

Das Einmaleins dagegen hätte sie gelockt. Allein schon um herauszufinden, ob es stimmte, was sie davon aufgesammelt und sich zusammengereimt hatte.

Betje zählte immer die Schafe auf den Weiden und versuchte auszurechnen, wie viele Hufe dort im Gras standen. Wie viele Schritte sie tagtäglich zwischen Haus und Stall und Scheune zurücklegte, das zählte sie, und wie viele sie ins Dorf brauchte. Sie zählte die Eier, die sie jeden Tag aus den Nestern der Hühner sammelte, und wie viele Pellkartoffeln abends am Tisch in den Mündern verschwanden. Die Zugvögel und Schäfchenwolken am Himmel und die Jungen, die die Hofkatze jedes Jahr warf, bevor der Onkel sie in einen Sack steckte und im Wassergraben ertränkte, taub für das Flehen seiner Mädchen. Wie viele Herzschläge zwischen dem Aufflackern eines Blitzes und dem Donnerkrachen verstrichen. Und vor dem Einschlafen zählte sie ihre eigenen Atemzüge, eingezwängt zwischen den warmen Leibern von Sontje, Momke und Hedwich.

Obwohl sich nichts weiter damit anfangen ließ. Wenn man wusste, wie viele Kühe auf der Weide standen, besaß man deshalb nicht mehr Vieh. Und auch wenn man seine Münzen zählen konnte, waren trotzdem keine zweieinviertel Stüver für Rechenstunden übrig.

Betje zählte unverdrossen weiter. Solange sie zählte und rechnete, konnte sie alles andere vergessen. Zahlen waren immer ehrlich: Wenn sie fünf Küken zählte, dann waren da auch fünf Küken. Mit einer Gewissheit, die Betje half, zurechtzukommen in dieser sonst so unberechenbaren Welt voller Stolpersteine und Fallgruben.

»Hast du schon viel von der Welt gesehen?«, fragte sie Joost.

»Ein bisschen, hier und da.«

Er kniff ein Auge zusammen, lustig sah er dabei aus. Betje versuchte sich an einem Lächeln.

Joost wies mit einem Nicken auf die Wiesen hinaus. »Hast du dich noch nie gefragt, was dahinter liegt?«

Betje folgte seinem Blick über das Marschland, flach wie der Boden eines Suppentopfs, so weit das Auge reichte.

»Dahinter kommt irgendwo das Meer«, sagte sie mit einem leichten Zögern, einer Spur von Zweifel.

Niemand im Kirchspiel hatte es mit eigenen Augen gesehen. Hier blieb man auf der Scholle, auf der man geboren war, stur wie ein Ochse. Atmete die gleiche torfsaure Luft wie die Vorväter, den Geruch von saftiger Erde und nassem Gras und Heustaub, von Schweiß und Gülle. Bis der Boden, von dem man sich jahrein, jahraus ernährt hatte, einen zurückforderte.

Erst der raue Wind der letzten Jahre hatte einige aus dem Landstrich vertrieben, über das Meer hinweg. Auf der Suche nach dem Land, in dem Milch und Honig flossen.

»Und dann irgendwann Amerika«, fügte Betje hinzu.

Ihre Brust krampfte sich zusammen.

In Amerika hatte sie eine Mutter und einen Vater, Brüder und Schwestern. Betje erinnerte sich nur noch daran, dass sie einmal da gewesen und dann fortgegangen waren. An mehr nicht, so lange war das schon her.

Ein paarmal hatte sie die Tante gefragt, wann sie wiederkämen und warum sie Betje nicht mitgenommen hatten. Die Tante hatte geschwiegen, auf eine schwerfällig angestrengte Weise, und ihr jäh den Rücken zugekehrt; danach hatte Betje nicht mehr gefragt.

»Dort draußen gibt es noch viel, viel mehr zu entdecken«, erklärte Joost. »Hast du keine Lust, dir das einmal anzusehen?«

Betje vergrub die Zehen in der feuchten Erde.

»Bestimmt ist es überall genauso wie hier«, murmelte sie, ein beklommenes Ziehen im Bauch.

»Das kannst du doch nicht wissen, wenn du noch nie dort warst.«

Betje kauerte sich tiefer zusammen.

»Die ganze Welt wartet dort draußen auf dich, Betje. Und irgendwo gibt es da auch einen Platz für dich.«

Ein Ort, an dem sie keine boshaften Rufe fürchten musste. Keine Steine und alten Kartoffeln, die blaue Flecken hinterließen, und keine Hiebe. Wo sie einfach nur Betje sein konnte und sich dafür nicht zu schämen brauchte. Wie hier bei Joost. Das Sehnen danach, unerfüllbar und hoffnungslos, war so stark, dass ihr übel wurde.

Sie schüttelte den Kopf.

»Hast recht.« Joost nickte einsichtig. »Ich würd auch nicht mit einem Wildfremden mitgehen, der mir das Blaue vom Himmel verspricht. Du findest bestimmt deinen eigenen Weg, wenn du einmal groß bist.«

Bestürzt sah Betje zu, wie Joost sich die Kappe auf den Kopf stülpte und aufstand.

»Ich muss auch weiter. Mach’s gut, kleine Betje.«

Traurig klang er, und trotzdem schulterte er seine Kiepe und ging davon.

Der Himmel verdüsterte sich, und das Gras verlor seine Farbe, seinen Glanz. Als ob Joost den Sonnenschein mit sich genommen hätte.

Betjes Blick fiel auf das Päckchen, das die Erde salzte. Die Vorstellung, der Tante damit unter die Augen zu treten, ihre einzige Bluse voller Dreck und Kuhmist, drehte ihr den Magen um.

Die Tante würde ihr niemals glauben, wie die Viertelstüver weggekommen waren. Warum auch, Clas’ Vater hatte sich erst zwei prächtige neue Pferde angeschafft. Ein Schmied wie Gunnes Vater hatte immer sein Auskommen, und Eikes Vater saß auf fast hundert Demat üppigen Landes, mit dem meisten Vieh im ganzen Kirchspiel.

Betje dachte an den Widerwillen, den sie oft in den Augen der Tante sah. Ab heute wäre sie nicht mehr nur ein Krüppel. Ein Holzbock, der sich auf Kosten anderer durchfraß. Sondern auch eine Lügnerin und Diebin.

Betje wurde schlecht vor Angst.

Wackelig sprang sie auf die Füße. Ihren linken Arm fest an sich gedrückt, rannte sie über die Wiesen.

»Joost! Warte! Joost!«

Nur noch daumengroß war seine Gestalt in der Ferne zu sehen, Betje hatte zu lange gezögert. Umso lauter rief sie nach ihm und spurtete aus Leibeskräften über das Marschland. Es schien, als würde sie ihn niemals einholen, der aussichtlose Versuch, einen Regenbogen zu fangen.

Die Furcht, einen kostbaren und einzigartigen Moment verpasst zu haben, verlieh ihr Flügel, ihre Stimme schrill vor Verzweiflung.

»Joost!«

Endlich blieb er stehen und drehte sich um. Außer Atem und mit schmerzhaft hämmerndem Herzschlag schloss Betje stolpernd zu ihm auf.

»Kannst du mich nach Amerika bringen?«, stieß sie hervor.

Joost lächelte. »Wohin du willst, kleine Betje.«

2

Die Kühe auf der eingezäunten Weide, acht an der Zahl, gaben abwechselnd ein zufriedenes Muhen von sich. Betje, die auf das Holzgatter geklettert war, ließ munter die Beine baumeln.

Die Tage mit Joost schmeckten nach Sonne und Wind und manchmal auch nach Regen. Nach Speck und herzhaftem Käse, die Joost aus den Tiefen seiner Kiepe hervorzauberte. Die Brotkanten dazu waren meistens alt, aber gewürzt vom Abenteuer.

Aufregend war es, sich mit den Wolken über das Land treiben zu lassen. Nach Norden zogen sie, hatte Joost ein ums andere Mal versichert, zum Meer. Manchmal glaubte Betje, es schon zu riechen; salzig, hatte Joost gesagt. Wie der Granat, ein rosafarbenes Krebstierchen, das man dort aus dem Meer zog und kochte, ganze Bottiche voll, und Betje war das Wasser im Mund zusammengelaufen.

Es gab wohl nichts, wovon Joost auf seinen Wanderungen noch nicht gekostet hatte. Auf einer Viehweide war einmal ein Stier auf ihn losgegangen, angestachelt von Joosts leuchtend rotem Halstuch, und nur durch einen beherzten Sprung über den Zaun hatte er sich retten können. Eines Nachts, auf offenem Feld, hatte er mit bloßen Fäusten zwei Räuber in die Flucht geschlagen, die es auf seine Kiepe abgesehen hatten, und in einem Wald hätte ihn ein Jäger beinahe statt eines Hirschs erlegt, wäre Joost nicht flink genug gewesen.

Betje kannte nur die offenen Marschen ihres Kirchspiels, sie konnte sich nicht vorstellen, wie es wohl tief in einem Wald war. Bei Joost klang es nach einem finsteren Ort, der einen zu verschlingen drohte. Ganz und gar unheimlich, und trotzdem rann ihr bei seinen Erzählungen ein wohliger Schauder über den Rücken.

Es war gut, dass sie nun zu zweit unterwegs waren, schloss Joost seine Geschichten, so konnte einer auf den anderen achtgeben. Ein ganzes Stück größer kam Betje sich vor, wenn er das sagte, wichtig und von Nutzen; bei Joost fühlte sie sich gut aufgehoben.

Dem Stand der Sonne nach zu schließen, saß sie schon einige Zeit hier. Seit Joost sich am Morgen zu der Ansammlung von Höfen aufgemacht hatte, deren Reetdächer Betje gerade noch in der Ferne erkennen konnte, zwischen dem weiten Grün von Wiesen und Weiden und dem wolkengetupften Himmel.

Joost ließ sie immer zurück, wenn ein Dorf oder ein Gehöft in Sicht kam, wo sich die Schätze aus seiner Kiepe an den Mann bringen ließen. Es machte Betje nichts aus, irgendwo in der Einöde auf ihn zu warten, froh darum, dass er ihr neugierige und im besten Fall mitleidige Blicke ersparte.

Du bist mein kleines Geheimnis , sagte er jedes Mal augenzwinkernd. Betje errötete dann verlegen; es klang, als wäre sie etwas Besonderes. Als ob Joost sie auf eine Weise sah, für die alle anderen blind waren.

Heute jedoch blieb Joost lange fort, länger noch als sonst, während Betje den Flug der Feldlerchen verfolgte. Das Schlendern der wiederkäuenden Kühe auf ihrer Weide und wie die Schwarzdrosseln einen Wurm nach dem anderen aus dem Boden zerrten.

Als wollte sie sich versichern, dass Joost sie nicht vergessen hatte, strich sie über den aufgekrempelten Ärmel ihrer neuen Bluse. Der Ersatz für ihre alte, die nicht nur schmutzig gewesen war, sondern auch fadenscheinig, mit ausgebesserten Stellen, die sich schon wieder auflösten. Eine Frauenbluse war es, die Joost ihr geschenkt hatte. In die sie hineinwachsen konnte, wenn sie gut darauf aufpasste. Jetzt erst wusste sie, wie weiß ein Stoff wirklich sein konnte, und wie fein.

Ein hübsches Kleid hatte Joost ihr außerdem versprochen, nach dem nächsten dicken Geschäft. Vielleicht sogar ein Paar Schuhe, für Amerika. Wann immer Betje daran dachte, wurde ihr schwindelig vor Glück.

Jemand, der dafür sorgte, dass sie solche schönen Sachen bekam, würde sie bestimmt nicht einfach irgendwo zurücklassen.

Betjes Magen begann zu knurren. Ein hohles Gefühl, das zunehmend in Bangigkeit überging, je weiter die Sonne auf ihrer Bahn fortschritt. Irgendwo schrie kläglich ein Esel.

Was, wenn Joost tatsächlich nicht mehr kam? Was sollte dann aus ihr werden, ganz allein auf weiter Flur? Der Gedanke, dass Joost etwas zugestoßen war oder er es sich anders überlegt hatte, plagte Betje und schnürte ihr zunehmend die Brust zu

Die Sonne stand schon tief im Nachmittag, als schließlich eine Männergestalt aus den Wiesen auftauchte. Joosts Gestalt, und Betjes Herz machte einen Satz. Sie sprang vom Gatter hinunter und lief ihm entgegen.

»Hast du ein gutes Geschäft gemacht?«

Joost mochte es, wenn sie danach fragte, das hatte sie schnell gelernt.

Belustigt zwinkerte er ihr zu. »Was glaubst du wohl?«

Betje gab ein leises Glucksen von sich. Mit Joost schien alles so leicht, so unbekümmert. So vergnügt.

»Hast du mich vermisst?«, wollte er wissen.

Sie nickte eifrig, und er zerzauste ihre feuerroten Locken; das tat er gern.

»Dann ist gut.«

Er nahm die Hand nach vorn, die er bislang hinter dem Rücken verborgen gehalten hatte.

»Ich hab dir auch was mitgebracht.«

Joost schlug die Zipfel des Tuchs zur Seite und enthüllte ein Stück Butterkuchen.

»Für mich?«

Betje blicke ungläubig auf den Kuchen. Zu Hause gab es Butterkuchen nur an Festtagen, und auch dann immer nur einen schmalen Streifen für jeden.

Joost nickte. »Ganz allein für dich.«

Ein Strahlen drängte sich auf Betjes Gesicht, und fast ehrfürchtig nahm sie den Kuchen entgegen.

Sie hatte noch nie etwas so Gutes gegessen, mit gekreuzten Beinen mitten in den Wiesen, unter offenem Himmel, der Geschmack von Butter und Zucker durchmischt von Sonne und Frühlingsluft. Noch wärmer in ihrem Bauch durch Joosts Lächeln und seinen freundlichen Blick, der auf ihr ruhte.

Joost hatte ein untrügliches Gespür, für die Nacht einen leeren Schuppen ausfindig zu machen, ein halb verfallenes Haus oder eine abgelegene Scheune.

Wie ein Fuchs sich seinen Bau sucht, dachte Betje schläfrig und rollte sich mit brennenden Füßen im Heu zusammen; ein tüchtiges Stück hatten sie heute zurückgelegt auf ihrem Weg zum Meer. Unter Knistern und Rascheln streckte sich Joost neben ihr aus.

Jeder dieser Schlafplätze roch anders. Nach Stroh und Korn und mulchig wie Kartoffeln, nach verwittertem Holz und altem Stein und Ruß. Einmal hatten sie sich in einen Stall geschlichen und im warmen Geruch der Pferde geschlafen; ein anderes Mal im Freien unter dem Sternenhimmel, und Joost hatte sie mit seiner Jacke zugedeckt.

Mit Joost über das Land zu ziehen war ein einziges großes Spiel. Viel besser als das Ringelreihen und Vater-Mutter-Kind der Mädchen zu Hause, weil dieses Spiel hier wirklich war.

Frei wie die Tiere im Wald sind wir , hatte Joost einmal gesagt. Wir besitzen nicht mehr als das, was wir am Leib tragen, und trotzdem sind wir reicher als alle anderen. Denn uns gehört die ganze Welt.

Betje fuhr zusammen, als sich sein Arm um sie legte. Er gab einen beruhigenden Laut von sich, wie das Schnurren eines großen Katers, doch umso mehr versteifte sie sich.

»Kennst du das denn nicht«, flüsterte Joost, »dass dich jemand in den Arm nimmt, weil er dich gernhat?«

Betje schüttelte den Kopf.

»Arme kleine Betje«, murmelte er sanft.

In ihren Augenwinkeln prickelte es, als wollte sie gleich weinen.

»Magst du mir nicht ein Küsschen für die Nacht geben?«, fragte Joost. »Schau, so.«

Sein Mund berührte ihre Wange, und Betje duckte sich unter ihm weg. Sie konnte sich nicht daran erinnern, dass Tante und Onkel das je bei ihren Kindern gemacht hätten.

Sie spürte Joosts Blick auf sich, schwer wie sein Arm.

»Ich hatte auch einmal ein kleines Mädchen, weißt du«, fuhr er nach einer Weile fort, seine Stimme wie aufgeschürft.

Betje blinzelte in das rauchblaue Dämmerlicht, das durch die Ritzen und Fugen der Holzlatten sickerte.

»Wo ist sie jetzt?«

»Sie lebt nicht mehr.«

Erschrocken sah Betje ihn an. In Joosts Augen schimmerte es feucht; Tränen, gegen die er tapfer anzukämpfen schien. Betje war elend zumute. Schuldig fühlte sie sich, weil sie noch auf der Welt herumsprang, während Joosts kleines Mädchen, das bestimmt zwei gesunde Arme gehabt hatte, nicht mehr da war.

Betje überwand sich und streifte flüchtig mit dem Mund über seine Wange, stoppelig und rau.

Joost lächelte und streichelte ihr über den Kopf. »Siehst du. Ist doch nichts dabei.«

Er zog sie an sich und gab ihr noch einen Kuss auf das Ohr.

»Ist das nicht ein Glück, dass wir jetzt füreinander da sind? Wo wir doch sonst niemanden haben?«

Betje nickte zögerlich und kauerte sich enger zusammen.

Merkwürdig fühlte es sich an, in Joosts Arm zu liegen. In seiner Wärme, seinem strengen Männergeruch, der den süßen Duft des Heus überlagerte.

Bestimmt fühlt es sich nur merkwürdig an, weil ich es nicht kenne, redete Betje sich selbst gut zu und presste die Augen zusammen. Ich werde mich schon daran gewöhnen.

Betje schrak hoch. Die Finsternis in der Scheune war kaum von der Schwärze des Schlafs zu unterscheiden, im ersten Augenblick wusste sie nicht, ob sie nicht in einem Traum gefangen war.

Joost bewegte sich unruhig im Heu, es klang, als ob er unter Schmerzen litt.

»Joost?«

Er antwortete nicht, keuchte nur, und Betje tastete in der Dunkelheit nach ihm. Wie im Fieber lag er da, angespannt und ein Zucken unter der Haut. Besorgt rüttelte sie an ihm.

»Joost! Sag doch was!«

»Gleich vorbei«, brachte er mühsam hervor.

Die Angst, Joost könnte hier in der Scheune sterben, noch bevor es Tag wurde, fraß sich in sie hinein.

»Was kann ich tun?«

»Das darf ich nicht von dir verlangen, kleine Betje«, rang er sich ab, hörbar gequält.

Betje war den Tränen nahe. »Doch, Joost. Alles! Wenn es dir nur hilft.«

Eine Weile atmete er schwer, wie gegen einen Widerstand. Dann tastete er nach ihrer Rechten und führte sie dorthin, wo seine Haut glühte. Zu etwas, das unter ihrer Berührung zuckte und bebte, dick und hart wie eine Wurst.

Middelbeen. Piethahn. Trummelstock.

Die Begriffe, die Betje dafür aufgeschnappt hatte, jagten ihr durch den Kopf. Es konnte nicht recht sein, ihn dort anzufassen.

»So, Betje. Genau so.«

Erst sein erleichtertes Seufzen lockerte ihre verkrampften Finger; was wusste sie denn schon, von welchen Leiden ein Mann heimgesucht werden konnte. Folgsam streichelte sie ihn dort, wie er sie geheißen hatte, wie das Fell einer Katze.

»Gib mir noch mal ein Küsschen. Hier unten.«

Er packte sie im Genick und drückte ihren Kopf hinunter. Umso fester, je heftiger sie sich sträubte.

»Du wolltest doch alles für mich tun«, erinnerte er sie liebevoll.

Er roch schlecht dort unten. Eklig fühlte es sich an ihrer Wange, ihrem Mund an, und er tat ihr weh. Sie bettelte darum, dass er sie losließ und alles wieder so schön war wie zuvor, und brachte dabei keinen Laut heraus. Sauer quoll es in ihrer Kehle hoch und ließ sie würgen.

»Hast du mich denn so wenig lieb?«, flüsterte er betrübt.

Natürlich hatte sie Joost lieb, niemand war je so gut und freundlich zu ihr gewesen. Betje wollte dankbar sein und ihm gehorchen und schaffte es nicht, und es riss sie beinahe entzwei.

»Ich bin doch alles, was du hast, meine kleine Betje.«

Jetzt konnte sie es fühlen. Das Böse, das aus den Winkeln der Scheune herankroch und sich zwischen ihr und Joost zusammenzog.

Betje bäumte sich auf und drosch mit ihrer Faust auf Joost ein; nicht mehr als das Strampeln eines Karnickels, das man an den Ohren hochhielt. Erst als sie sich nicht mehr anders zu helfen wusste und wahllos die Zähne in ihn grub, gab er sie aufbrüllend frei. Sein Knie rammte sich in ihren Magen, und sie kippte hintenüber. Hastig robbte und krabbelte sie durch das Heu, schlug hart auf dem Boden auf, stieß sich die Schulter, den Kopf an.

Joosts Stimme lockte und schmeichelte, fluchte und drohte. Überall gleichzeitig schien er zu sein, wohin Betje sich auch wandte, im Dunkeln herumstolperte und umhertastete; eine grausame Art, Blindekuh zu spielen.

Ein Windstoß fuhr um die Scheune und rappelte am Tor. Betje stürzte auf das klappernde Geräusch zu, dem Luftzug nach. Mit aller Kraft riss sie an den zusammengenagelten Latten, dass die Angeln kreischten, und warf sich ins Freie. Ihr lahmer Arm einmal kein totes Gewicht, sondern ein tröstlicher Strohhalm, an dem sie sich festklammerte, flog sie unter dem wolkenfinsteren Himmel dahin, in die Nacht hinaus.

3

Die Nacht bot Betje Zuflucht und blieb doch nicht ohne Schrecken. Das leiseste Geräusch störte sie auf und peitschte sie vorwärts, überzeugt, Joost würde sie sich in der Dunkelheit krallen wie eine Eule die Maus. Oft genug strauchelte sie, schlug hin und hetzte dann sofort weiter.

Joost zu entkommen war der einzige Stern, der ihr den Weg wies, ins Blau des anbrechenden Tages hinein.

Die Sonne war noch blass, der Morgen jung, als Betje mit wunden Füßen auf ein Gehöft zutrottete, das sich aus den dunstigen Wiesen erhob. Vor dem Stall schmetterte ein Hahn seinen Weckruf, von sechs pickenden Hennen umschart, während der Bauer mit der Forke in einem Strohhaufen stocherte.

Betje gab sich einen Ruck.

»Moin. Wo geht es hier nach Updorp?«, erkundigte sie sich nach ihrem Heimatdorf.

Der Bauer stierte sie nur an.

»Oder nach Niendorp?«

Dorthin war Matte Geerds ab und zu mit seinem Karren zum Markt gefahren, hatte der Onkel einmal erzählt.

Der Blick des Bauern saugte sich an Betjes lahmen Arm fest.

»Wir geben nix«, knurrte er.

Betje brauchte einen Augenblick, um zu begreifen, und ihr Gesicht wurde heiß.

»Ich will nicht betteln«, verteidigte sie sich. »Ich will nur wissen …«

»Runter vom Hof«, schnitt der Bauer ihr das Wort ab.

Als Betje sich nicht schnell genug in Bewegung setzte, reckte er drohend seine Forke.

»Mach dich fort!«

Glühend vor Scham suchte Betje das Weite.

Bäuchlings lag Betje im Gras und schöpfte Wasser aus einem Graben. Es dauerte ewig, bis sie auf diese Weise ihren Durst halbwegs stillen konnte, einen Schluck aus der hohlen Hand nach dem anderen.

An elf Höfen war sie den Tag über vorbeigekommen, und nirgendwo hatte man gewusst, in welcher Richtung ihr Kirchspiel lag. Auch der auf seinen Hirtenstock gestützte Schäfer nicht, den sie unterwegs fragte, und nicht der Bauer und die Bäuerin, die mit krummen Rücken einen Kartoffelacker bestellten.

Joost hatte sie in ein fremdes Land geführt. Obwohl die Leute hier die gleiche Mundart sprachen und die Hofstellen und die von Wassergräben durchzogenen Wiesen und Felder genauso aussahen wie zu Hause. Die vereinzelt stehenden Bäume und Sträucher glichen einander so sehr, dass Betje nicht wusste, ob sie auf dem richtigen Weg war, sich im Gegenteil immer weiter von ihrem Heimatdorf entfernte oder seit dem Morgen schlicht im Kreis ging.

Sie setzte sich auf und wischte sich über das triefende Kinn; die Luft, die sie mitgeschluckt hatte, ließ sie aufstoßen. Die Sonne hing bereits tief über dem Marschland und goss ihr sattes Licht über die Wiesen und Felder. Zu Hause gab es jetzt bald Abendbrot, bestimmt Kartoffeln mit Stipp.

Das Wasser gurgelte in ihrem Bauch und zog ein hohles Rumpeln nach sich. Wie zum Protest, weil sie ihren Magen nicht mit etwas Nahrhafterem füllte.

Wie lange kam man wohl ohne Essen aus? Zwei oder drei Tage? Länger?

Sie hatte es jetzt schon nicht mehr ausgehalten und irgendwann auf den Höfen schüchtern nach einem Stück Brot, einem Becher Milch gefragt. Spätestens dann hatte man sie verjagt und ihr Beschimpfungen nachgeworfen.

Lumpenpack. Bettelvolk. Wechselbalg.

Kein anständiges Kind streunte mutterseelenallein umher und bat um etwas zu essen, das hatten die Leute sie deutlich spüren lassen.

Ein Ochsenkarren rollte aus der Ferne heran. Betje sprang auf die Füße und hastete den Wassergraben entlang. Bis sie jedoch über den Holzsteg gerannt und auf der anderen Seite angelangt war, blieben nur noch die verwehenden Staubfähnchen, die das Fuhrwerk auf der Straße hinter sich her zog.

Betje ließ sich ins Gras fallen. Keinen einzigen Schritt konnte sie weiter, die Beine wie welkes Wurzelkraut.

Es dunkelte schon. Mit rauschenden Flügeln stoben Vogelschwärme über das Land und riefen heiser nach ihresgleichen, damit keiner von ihnen verloren ging. Sie wussten, wo ihr Zuhause war. Zu wem sie gehörten.

Betje sah die Gesichter von Onkel und Tante vor sich, im Lampenschein am Tisch. Die Tante mit einer Stopfarbeit, der Onkel mit seiner Tonpfeife, nachdem die älteren der Kinder die Lüttjen zu Bett gebracht hatten.

Vermissten sie Betje, sorgten sie sich um sie? Oder waren sie froh, die unnütze Esserin los zu sein?

Selbst wenn sie nach ihr suchten, würden sie sie niemals finden, fünf Tagesmärsche auf verschlungenen Wegen entfernt. Betje hatte keine Vorstellung davon gehabt, wie groß die Welt wirklich war. Wie leer.

Mit dem Abend zog ein Wind herauf, der umso schneidender war, als die Feuchte des Bodens in den Stoff von Betjes Rock kroch. Frierend kauerte sie sich zusammen. Ihr war übel vor Hunger und Elend, unbarmherzig bestraft für ihre Dummheit, ihren Ungehorsam.

Sie dachte an die Schelte, die ihr der unbeholfene linke Arm oft eingebracht hatte, und auch so manche Ohrfeige. Daran, wie Sontje, Momke und Hedwich im Spiel die Köpfe zusammensteckten, ihre schmalen Mädchenrücken eine für Betje unüberwindliche Mauer, ihr Flüstern und Lachen eine Sprache, die sie für sich behielten. Wie Bork, der Älteste von Onkel und Tante, ihr oft ein Bein stellte, weil er es lustig fand, wie schnell sie mit ihrem Arm ins Trudeln kam, und wie der kleine Sönke schon anfing, es ihm gleichzutun.

Aber sie hatte zu essen gehabt und einen warmen Platz zum Schlafen; vielleicht hatte alles seinen Preis.

Erdrückend und wie lauernd legte sich die Finsternis aufs Land. Darunter begann es sich zu regen, knisternd und flüsternd, ungreifbar und namenlos. Zum ersten Mal begriff Betje, wie wenig ihr Kinderleben in der Weite der Welt wog. Nicht mehr als das eines Kükens, eines Kätzchens, und vielleicht genauso schnell vorbei.

Sie zog den Kopf tiefer zwischen die Schultern und umschlang ihren Körper beschützend mit dem gesunden Arm. Mit aller Macht sehnte sie den Morgen herbei. Voller Angst, dass er womöglich niemals kommen würde. Nur die Hoffnung, dass die Straße vor ihr ja letztlich irgendwohin führen musste, vielleicht sogar ans Meer, trug sie durch die Nacht.

4

Hanno Reintjes schritt tüchtig aus, in den blank polierten Tag hinein. Den prallen Tornister auf dem Rücken spürte er kaum, er war stark für seine dreizehn Jahre und voller Tatendrang.

Recht so, hatte Fred Peters gebrummt, als Hanno ihm erzählte, dass er fortging. Dien Brood kannst overall finnen. Und besser in der großen Stadt als hier auf dem platten Land.

Dann hatte Fred Peters den Tischlerhobel zur Seite gelegt und den Tornister und die Feldflasche hervorgekramt, mit denen er als junger Mann in den Krieg gezogen war, gegen Napoleon. Sein vernarbtes Gesicht hatte gezuckt, als er Hanno einen kräftigen Klaps auf den Rücken gab. Du maakst dien Weg .

Wenige Tage später war Hanno losmarschiert, in der Hosentasche die Handvoll Stüver vom Verkauf der wenigen Habseligkeiten, die seine Mutter ihm hinterlassen hatte.

Seither kam er gut voran, mit leichtem Herzen und Schwung in den Beinen, manchmal sogar schon wieder einem Lachen auf dem Gesicht.

Seine Schritte wurden langsamer. Am Rand seines Gesichtsfelds leuchtete etwas Rotfelliges im Gras, vielleicht ein Fuchs auf der Pirsch. Hanno mochte Füchse, auch wenn sie zu scheu waren, als dass er je einen aus der Nähe gesehen hatte. Geduckt schlich er sich an und musste dann enttäuscht feststellen, dass es nur der wilde Schopf eines Mädchens war, das zusammengerollt in der Wiese lag.

Ihr Gesicht war über und über gesprenkelt wie der Pelz einer Hummel mit Blütenstaub, ein Grübchen im Kinn wie ein Fingerabdruck im Teig. Hanno schmunzelte, dann runzelte er die Stirn. Weit und breit waren kein Hof und kein Dorf in Sicht. Er konnte sich keinen Reim darauf machen, warum ein Mädchen am frühen Morgen hier im Gras schlief, mitten im Nirgendwo.

Erst auf den zweiten Blick bemerkte er den angestrengten Ausdruck auf ihrem Gesicht, selbst im Schlaf. Die tiefen Schatten neben der Nasenwurzel und die dicken geröteten Lider. Als hätte sie die Nacht hindurch geweint.

Man dürfe nie an jemandem in Not vorbeigehen, hatte seine Mutter ihm beigebracht. Unsicher, was er tun konnte, ging Hanno vor dem Mädchen in die Knie.

Ihre Lider klappten auf. Grellblau blitzte es ihm entgegen, dann krachte ihre Faust in sein Gesicht, und Hanno landete unsanft auf dem Hinterteil.

»He!«, rief er dem Mädchen nach, das durch die Wiesen stolperte und dabei Haken schlug wie ein Feldhase.

Eher verdutzt als verärgert rieb er sich das schmerzende Jochbein, für ein Mädchen hatte sie eine harte Hand. Von einem Augenblick auf den anderen verschwand sie aus seinem Blickfeld, als hätte das Marschland sie verschluckt. Besorgt sprang Hanno auf und setzte ihr nach.

Ihr rot loderndes Haar war zwischen den Grashalmen nicht schwer auszumachen. Unbeholfen und wie aus dem Lot geraten wirkte sie, während sie sich abmühte, nach dem Sturz wieder auf die Füße zu kommen. Hanno musste an die Henne denken, die mit gebrochenem Flügel auf dem Hof umhergehüpft war, bis sich die Bäuerin erbarmt und ihr den Hals umgedreht hatte.

Mit helfend ausgestreckter Hand bückte er sich zu ihr hinab.

»Hast du dir wehgetan?«

Dieses Mal war er vorbereitet und wich ihrem Tritt aus.

Dabei schien sie nicht bösartig, nur verängstigt. Wie der räudige Hund damals, der mit steifem Hinterbein auf dem Weg zur Dorfschule hinter Hanno her gehumpelt war, aber grollend und geifernd nach ihm schnappte, sobald Hanno sich auf ihn zubewegte. Hanno war geduldig geblieben, einen Schultag nach dem anderen, mit gutem Zureden und Happen seines Pausenbrots. Schließlich hatte er sogar das struppige Fell kraulen dürfen, und die Art, wie der Hund mit der Zunge über seine Hand fuhr, war das schönste Gefühl der Welt gewesen. Hanno hatte versprochen, ganz allein für ihn zu sorgen und ihm Benimm beizubringen, doch der Bauer hatte den Hund nicht auf seinem Land haben wollen und ihn davongejagt. Nie war Hanno sich ohnmächtiger vorgekommen, untröstlich und voller Zorn. Vermutlich war da zum ersten Mal der Gedanke in ihm aufgekeimt, dass er nicht als Knecht auf diesem Hof alt werden wollte.

Hanno zog sich ein paar Schritte zurück. Das Mädchen wirkte erschöpft, immer wieder lief ein Zittern durch ihre Beine, die ihr offenbar nicht mehr gehorchen wollten. Langsam ließ er sich im Gras nieder und schlüpfte aus den Gurten des Tornisters.

»Hast du Hunger?«

Die Welt sah doch immer freundlicher aus, wenn man etwas im Magen hatte.

Ihre Augen verengten sich geradezu feindselig, als er ihr ein belegtes Brot entgegenstreckte.

»Ist schon in Ordnung«, versicherte er mit einem aufmunternden Nicken. »Ich hab genug dabei.«

So gierig krallte sie sich seine Wegzehrung, dass sie dabei Kratzspuren auf seinem Handballen hinterließ. Hanno wollte sie nicht anstarren, während sie das Brot in sich hineinschlang, und musste dennoch zu ihr hinsehen.

Mädchen hatten sonst doch immer Zöpfe. Außer Tinne vom Kroonshof, die hatte kurze Haare, damit man schon von Weitem sah, dass sie nicht ganz richtig im Kopf war. Das rothaarige Mädchen hatte jedoch nicht Tinnes verhangene Augen. Die Blicke, die Hanno streiften, waren wach und geradezu scharf. Dieses Mädchen schien auf eine andere Art verloren zu sein.

»Hast du dich verlaufen?«

In einer beschämten Geste wischte sie sich die Krümel vom Mund und nickte.

»Wo musst du denn hin?«

»Nach Updorp. Oder Niendorp.« Auch ihre Stimme war klar, sogar unter dem weichen Zungenschlag des Nordens.

Hanno durchforstete sein Gedächtnis und schüttelte schließlich den Kopf.

»Nie gehört. Ich bin aus dem Moormerland. Sagt dir das irgendwas?«

Jetzt war sie es, die den Kopf schüttelte und ihn dann hängen ließ.

Hanno war ratlos. Ohne auch nur eine Ahnung, wo ungefähr diese beiden Dörfer liegen mochten, konnte das Mädchen ewig danach suchen. Sein Blick fing sich an einem Bussard, der über ihnen wachsam seine Kreise zog.

Ein Vogel müsste man sein, dachte Hanno. Von da oben hat man das ganze Land im Blick und entdeckt jede Maus, jeden Sperling am Boden. Ein anderes Paar Augen bräuchten wir. Einen anderen Blickwinkel. Als würden wir vor der Landkarte im Schulhaus stehen und die ganze Welt betrachten.

»Ich bin nach Osten unterwegs«, erklärte er. »Nach Hamburg.«

Der Kopf des Mädchens fuhr hoch, ihre klaren blauen Augen sahen ihn aufmerksam an.

»Du kannst doch mitkommen. Vielleicht finden wir unterwegs jemanden, der dein Dorf kennt oder sogar dorthin will und dich mitnimmt. Oder wir suchen jemanden, der eine Karte besitzt, auf der es eingezeichnet ist.«

Da war es wieder, dieses Misstrauen in ihren Augen. Hanno ließ sich davon jedoch nicht beirren und nahm einen großen Schluck aus der Feldflasche, bevor er sie dem Mädchen hinhielt.

»Ich bin übrigens Hanno.«

Betje zögerte und trank dann in langen Zügen aus der Flasche, während sie aus dem Augenwinkel diesen fremden Jungen musterte.

Nett sah er aus. Einen verschmitzten Zug um den Mund, gab ihm die an der Spitze himmelwärts gerichtete Nase etwas Vorwitziges. Unter der Kappe lugten Haare in der Farbe von Spelzen und Henkelohren hervor, und seine Augen erinnerten an Regenpfützen, in denen sich der Himmel spiegelte.

Aber was besagte das schon. Joost hatte auch freundlich und gutherzig gewirkt, und Clas saß immer mit brav gescheiteltem Haar und andächtigem Ausdruck in der Kirchenbank, als könnte er kein Wässerchen trüben.

»Und, kommst du mit?«, fragte Hanno, als er die Feldflasche wieder verstöpselte und sich umhängte.

Geduldig wartete er auf ihre Antwort. Bis er begriff, dass er keine bekommen würde, noch nicht einmal ein Zeichen, nicht heute und auch nicht morgen. Es widerstrebte ihm, das Mädchen allein zurückzulassen, aber ihm fiel nichts mehr ein, was er noch für sie tun konnte.

Er stand auf und schulterte den Tornister, in der Hand einen der Äpfel vom letzten Sommer. Fast widerwillig nahm das Mädchen ihn entgegen.

»Ich wünsch dir viel Glück.«

Betje sah ihm nach, als er davonging. Genau so, wie Joost davongegangen war, seine warmen Worte und fürsorglichen Gesten eine Falle, in die sie arglos getappt war.

Ihre Finger schlossen sich um den runzligen Apfel. Wie konnte man wissen, ob ein solch alter Apfel noch gut war? Ob die glänzende und süß duftende Frucht, frisch vom Baum gepflückt, nicht innen faulte?

Betjes Blick streifte über das Marschland, in dessen offener Leere selbst ein großer Junge wie Hanno verschwindend klein geriet und mit jedem seiner kräftigen Stiefelschritte weiter zusammenschnurrte.

Tagelang könnte sie hier noch umherirren, ohne je den Weg nach Hause zu finden. Ohne dass sie irgendwo einen Brotkanten erbetteln konnte oder einen Zipfel Wurst.

Ihre Augen richteten sich wieder auf Hanno, der schon so erwachsen wirkte. Zielstrebig bewegte er sich über die Wiese, zur Straße hin.

Er kannte seinen Weg. Den Weg nach Hamburg. Und von Hamburg aus fuhren die Schiffe nach Amerika, das wusste sie.

Betje rappelte sich vom Boden auf.

Wenn man sonst nichts mehr hatte, biss man eben in den Apfel, der da war.

…

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I Treibeis

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Фосселер Николь Die Eisbaronin 01 - Bis ans Ende der Welt