La vallée

Commandant Martin Servaz #6

Bernard Minier

Du même auteur

Glacé, XO Éditions, 2011. Pocket, 2012.

Le Cercle, XO Éditions, 2013. Pocket, 2014.

N’éteins pas la lumière, XO Éditions, 2014. Pocket, 2015.

Une putain d’histoire, XO Éditions, 2015. Pocket, 2016.

Nuit, XO Éditions, 2017, Pocket 2018.

Soeurs, XO Éditions, 2018, Pocket 2019.

M, Le Bord de l' Abîme, XO Éditions, 2019.

La fuite

Les rayons du soleil levant se coulent à travers les sombres frondaisons des épicéas dans un silence pesant, seulement troublé par quelques pépiements et bruissements divers. Par le sifflement de la bise qui s'agite dans les branches...

Ce silence ressemble à celui de la fin du monde, ou peut-être à celui qui précède sa renaissance. Un silence anormal, angoissant. Poisseux. Sans doute parce que l'homme est absent de ces lieux. Et que la nature retient son souffle... En attente de l'accomplissement d'un événement inhabituel, dérangeant, voire profanatoire. Et c'est ce qui est effrayant : cette promesse de violence.

Bientôt le soleil apparaît au-dessus des cimes, énorme, dispensant une lumière froide sur les sommets enneigés des montagnes environnantes qu'on aperçoit de loin en loin au-delà de la végétation mouvante.

Dans un ciel encore pâle, deux aigles tournoient déjà à la recherche d'une proie, tandis qu'au-dessus d'eux les brumes de l'aube s'étirent avant de s'effilocher en longues traînées paresseuses. C'est bien la seule note rassurante de cet instant. Au moins peut-on avoir la certitude que la journée sera belle, que les animaux, les oiseaux, les insectes qui peuplent la forêt auront leur soûl de chaleur.

Droit devant, un ruisseau capricieux, gonflé d'une eau pétillante et chantante, sinue entre des roches couvertes de lichens, disparaissant et jaillissant au gré des caprices du terrain.

Un poète bucolique trouverait en ce paysage de quoi enrichir ses rimes ; le chasseur, et même le promeneur le moins averti des choses de la nature, y pressentiraient comme une mise en scène, comme le théâtre d'une prochaine et soudaine catastrophe. Tout est trop parfait, trop beau, trop évident pour que le Mal ne se niche pas quelque part. Terré derrière les pierres affleurant, les troncs chargés de sève ou sous le tapis duveteux de mousse et d'épines humides. Oui, le Mal est présent. Le diable en personne, invisible et ricanant de la macabre farce qu'il s'apprête à commettre...

Soudain, un premier choc, sourd, pesant, suivi d'un second, puis d'autres se succédant rapidement à un rythme syncopé... Un halètement saccadé, caractéristique de l'épuisement. On devine que quelque chose d'indéfinissable approche – un homme ? un animal ? –, traqué, indifférent à l'escarpement, au soleil. Le raffut de cette cavalcade solitaire, ponctuée de bonds et de dérapages, amplifiée par l'écho, évoque celui d'une course éperdue où l'on cherche à échapper à d'implacables poursuivants. Peut-être celle aussi où l'on se précipite vers son destin...

Cette fois-ci la forêt se tait. Complètement. Les oiseaux ont renoncé à chanter. Le vent est tombé. Même la terre ne respire plus... Et soudain, l'animal surgit en pleine lumière, musculeux, altier, décidé et libre. La tête droite, surmontée de bois aux multiples ramifications qui imposent sa puissance et son expérience. Le corps brillant d'une sueur argentée. Le regard fixe tendu vers l'horizon.

D'un saut gracieux, il passe au-dessus du ruisseau, se rétablit sans faillir sur le sol tapissé de lichens, puis, prenant appui sur un tertre surplombant la vallée, il bande ses muscles et s'élance haut vers le ciel en un bond prodigieux, avant de chuter et de disparaître dans le gouffre.

Dans les ténèbres...

Estelle

Martin regarde la jeune femme qui conduit la voiture de police banalisée dans laquelle il a pris place, quelques minutes auparavant, devant la gare de Toulouse-Matabiau. « Souad Boukhrane, lieutenant de police ! » s'est-elle présentée à lui. D'un ton qui laissait supposer qu'elle était fière de son grade.

Il a apprécié cet enthousiasme quasi juvénile qui lui a rappelé ce jour lointain où lui-même est entré dans la police. Douze ans plus tôt, déjà... Un bail qui fait maintenant de lui, au regard des nouvelles générations, un dinosaure qu'aurait pu former Maigret ! Il s'amuse de cette référence. Ce qu'il a toujours estimé chez ce personnage plus vrai que nature, c'est justement sa distance avec les événements, cette placidité affectée qui dissimule en fait un tempérament anxieux, inquiet du genre humain. Pourtant, Martin ne l'a jamais imité. Loin de là...

Devenu lieutenant, puis commandant de police, il a été tout le contraire de son modèle littéraire. Un type plutôt arrogant au début, sûr de son intelligence, rebelle à l'autorité. Bon flic ? L'est-il réellement ? Sans doute, puisqu'on l'affecte désormais aux enquêtes les plus difficiles que la PJ ait à traiter. Avec le recul, il s'aperçoit qu'il a exercé plusieurs carrières en une seule. Toujours à cause de son fichu caractère. Un tempérament à l'emporte-pièce qui lui a fait envoyer bouler sans ménagement plus d'un supérieur, ou qui a copieusement agacé des collègues qui ont eu le tort de ne pas partager ses avis.

Un crissement de pneus dans un virage l'arrache à sa réflexion.

– Vous vous entraînez pour la F1 ? demande-t-il sur un ton ironique.

Souad se contente de répondre par un rire clair. Un trille de gorge légèrement rauque, cependant.

Ils grimpent maintenant le flanc abrupt d'une montagne pyrénéenne qu'il connaît bien, en direction de Sainte-Engrâce. Il meurt d'envie de se renseigner sur ce qu'ils vont découvrir à l'arrivée, mais se retient. Il n'aime pas savoir à l'avance. Se trouver face à un cadavre doit se faire sans préparation. Un premier regard vierge sur la victime évite toute interprétation prématurée des causes du décès, de l'histoire que dissimule le crime, s'il s'agit effectivement d'un crime. Procéder ainsi est déterminant pour la suite de l'enquête.

Il allume une cigarette sans demander si cela dérange sa conductrice. Celle-ci se tourne vers lui, l'air amusé.

– Vous avez envie de mourir jeune ?

Il hausse les épaules.

– Jeune ou vieux, quelle différence cela fait-il ? réplique-t-il en regardant par la vitre les maisons de la vallée qui disparaissent progressivement dans la brume. Ce qui fait la différence, c'est l'intensité avec laquelle on a vécu la durée de vie qui nous est impartie !

Elle demeure un moment silencieuse, comme si elle assimilait les propos de Martin et préparait une réponse appropriée.

– Si vous vous en foutez tant que cela, c'est que vous avez eu une vie remarquable... Que vous l'avez vécue avec passion, enthousiasme... pourtant, vous n'êtes pas si vieux, pour vous donner des airs de bonze !

– Je ne me fabrique pas un personnage... La vie a fait de moi ce que je suis aujourd'hui, et si je mourais maintenant, je n'éprouverais aucun regret.

Souad aimerait lui dire qu'elle le plaint. Elle se retient. C'est trop tôt. Quand elle le connaîtra mieux, peut-être...

Soudain, alors qu'ils débouchent d'un virage en épingle à cheveux, ils se retrouvent devant un barrage. De nombreux véhicules de police et de gendarmerie sont rangés sur le bas-côté de la route. Souad freine au dernier moment et se gare sans ménagement contre un talus, amusée par la mine ébahie des gendarmes.

– Vous allez voir qu'ils vont me demander mes papiers..., dit-elle.

– Ils feraient bien ! lui lance Martin en s'extirpant de la voiture. Ce serait moi, je vous supprimerais même votre permis de conduire !

Comme il présente sa carte, les gendarmes le saluent sans oser émettre le moindre commentaire sur Souad qui lui emboîte le pas, les mains dans les poches de son jean qui souligne volontiers son petit air androgyne.

– C'est là-haut, commandant ! À peine à deux cents mètres, mais ça monte raide !

Indifférent aux deux gendarmes, il commence de grimper d'un bon pas. Aussitôt, des sensations de plaisir, anciennes, refoulées, rejaillissent. C'est comme si ses mollets disposaient d'une mémoire et se réveillaient d'un coup. C'était cela, grimper ! On a beau ne plus avoir pratiqué durant des années, il suffit de s'y remettre pour retrouver les bons vieux réflexes. Et cette étrange ivresse née de l'effort. Cet acharnement à vouloir à tout prix allonger la foulée. Toujours plus précise. Toujours plus efficace.

« Curieux, se dit-il, comme tout ce qu'on fait laisse une empreinte sur le corps... »

– Hé ! entend-il derrière lui. Vous faites l'Everest tous les matins au petit-déjeuner, ou quoi ?

Il se retourne à regret sur Souad, déjà distancée, qui transpire et ahane comme une mule trop chargée, quelques mètres plus bas.

– Non ! répond-il en profitant de cette halte forcée pour admirer le paysage montagneux ; j'aime marcher, c'est tout.

Tandis que la jeune femme le rejoint, des souvenirs lui reviennent par vagues. Bons et mauvais. Une brassée d'images liées à cette montagne, ces rochers gris avec leurs arêtes tranchantes, ces épicéas et ces sapins exhalant des senteurs sucrées de sève et d'écorce mêlées. Il n'a pas vraiment oublié...

Arrivant à sa hauteur, essoufflée, Souad marque un temps pour contempler à son tour le panorama.

– Vous aimez ? demande Martin.

– Pas mal... En tout cas, c'est mieux que les tours de ma cité.

Martin se doute qu'elle attend un commentaire. Il reprend néanmoins son chemin sans un mot. On ne lui fera pas le coup de la petite beurette qui s'en est sortie ! Qu'elle s'appelle Souad, Chloé ou Rachel, et qu'elle soit une fille ne fait pas partie de ses critères de jugement. Qu'elle soit jolie, non plus !

Bientôt, alors que le sentier raviné débouche sur un terre-plein, il découvre l'entrée d'une grotte. Une large gueule sombre devant laquelle discutent plusieurs gendarmes et des civils. Le ruban de plastique jaune s'agite en cadence sous la poussée du vent. « Étrange endroit pour mourir, se dit-il. Surtout pour une môme de vingt ans... »

Il s'arrête à nouveau, conscient qu'il doit imprimer cette image dans sa mémoire, car, vraisemblablement, le ou les assassins ont marché dans cette direction avec la victime. Peut-être même ont-ils emprunté le chemin qu'il vient de parcourir.

– Que faites-vous ? s'inquiète Souad en le rejoignant.

– Je m'imprègne, répond-il en souriant. Ce que l'on voit, les acteurs du drame l'ont vu aussi. Ce fut court, sans doute, mais ils ont vécu ici ensemble. L'une pour mourir, le ou les autres pour tuer...

– Qu'est-ce que cela change, que vous regardiez ce... ?

– Rien ! Fondamentalement, rien !

Elle le dévisage, interloquée. Décidément, elle ne comprend pas ce type. Pourtant, elle doit s'avouer qu'il l'attire. Son physique, peut-être, qu'elle trouve peu commun, original même, en est l'une des causes. C'est un grand gars un peu sec, tout en muscles longs, le visage perpétuellement soucieux, avec de brefs éclairs de malice dans un regard habituellement las, les lèvres entre moue et sourire. Un corps souple, sportif, nerveux. La quarantaine, certainement. Un vieil adolescent qui s'habille avec soin, mais paraît cependant négligé. Il y a en lui quelque chose d'insaisissable qui aiguise sa curiosité. Qui l'intimide, surtout. Il lui fait penser à ces voyageurs qui ont parcouru le monde, ont connu gloire et misère, ont vu des merveilles et des horreurs, et qui, revenus, s'assoient et demeurent immobiles. Silencieux. Car ils ne possèdent pas les mots nécessaires pour décrire l'indicible.

Ils reprennent leur marche, côté à côte cette fois-ci, grimpant d'un pas égal et régulier. Certains des hommes se trouvant devant l'entrée de la grotte se tournent vers eux, mettant leur main en visière à cause du soleil qui est apparu au-dessus des cimes. Parmi eux, le juge d'instruction Barrot qui semble manifestement s'impatienter.

« Encore quelques pas, songe Martin, et commencera alors l'enquête. » Une vague angoisse lui serre la gorge. C'est toujours ainsi quand il entreprend ses premières investigations. Pour lui, rechercher les auteurs et les causes d'un crime s'apparente à un combat de boxe. Tout compte : la technique, l'endurance, la stratégie, la patience... La persévérance, plutôt. Celle du véritable sportif qui, le malaise du trac passé, se lance corps et âme dans son propre défi. Vaincre !

C'est d'autant plus évident quand il s'agit d'actes rituels comme celui qui l'oblige à revenir aujourd'hui dans ce décor qu'il pensait avoir chassé de sa mémoire.

– Ah, bonjour, commandant ! s'exclame le juge, un petit homme rondouillard au regard vif et mobile.

Martin lui serre la main, réalisant d'un coup d'œil qu'il détonne dans le paysage ! Trop bien habillé, les cheveux lissés en arrière, de fines et coûteuses chaussures italiennes... Un intrus parmi gendarmes et policiers. Sans doute ne s'attardera-t-il pas, préférant son douillet bureau de Toulouse aux escarpements montagneux et à la boue qui crotte ses semelles.

– Bonjour, monsieur le juge ! répond Martin tout en se tournant vers un gendarme qui se tient sur sa gauche.

Le juge reprend :

– Je vous présente le lieutenant de gendarmerie Seignolles, qui a conduit les premières investigations.

Martin et Seignolles se donnent une solide poignée de main.

– Bonjour, commandant ! Je n'ai fait que protéger les lieux... je ne suis pas spécialiste de ce genre d'homicide... À condition que cela en soit vraiment un. Mais vous, par contre... Votre réputation vous précède !

– Elle le fait toute seule ; je vous assure que je ne l'aide pas ! ironise Martin en regardant vers l'entrée de la grotte, impatient de monter sur le ring.

Le juge n'attendait que ce moment pour se retirer. Sautillant d'un pied sur l'autre, il lance :

– Bien, messieurs ! Les choses sont claires ? Le commandant Servaz est le patron de l'enquête ; il a carte blanche ! Il constituera l'équipe qui lui conviendra et me reportera directement et quotidiennement. Rengaine habituelle : mes supérieurs veulent des résultats rapides, et tatatata... Tenez-moi au courant !

Soudain, Martin se rend compte qu'il a totalement ignoré Souad, et la cherche des yeux. Elle se tient à une dizaine de mètres en contrebas, visiblement hésitante sur la conduite à adopter. Il lui fait signe d'approcher.

– Vous comptez prendre racine ici ?

– Je suis désolée, répond-elle avec ironie. J'attendais que mon supérieur m'autorise à le rejoindre. Je n'avais pas l'intention de m'imposer !

Martin hausse les épaules et la présente à Seignolles.

– Mon bras droit ! dit-il, ravi de l'air surpris qu'affiche la jeune femme. Nous serons les trois enquêteurs sur cette affaire...

– Mais, objecte Seignolles, mon chef...

– ... fera ce qu'on lui demandera, enchaîne Martin en se dirigeant vers la grotte.

Derrière lui, Seignolles et Souad, aussi décontenancés l'un que l'autre, échangent un regard de connivence. Travailler avec ce Parisien ne risque certainement pas d'être une partie de plaisir !

Alors que le groupe arrive devant l'entrée de la caverne, un homme aux cheveux grisonnants, vêtu d'une combinaison blanche, s'interpose. Bâti comme un rugbyman, il domine Martin d'une demi-tête.

– On n'entre pas ! aboie-t-il. On n'a pas fini nos observations...

– Moi, je commence les miennes ! réplique sèchement Martin en contournant l'imposante stature du géant.

L'homme le suit du regard et l'interpelle dès qu'il s'apprête à pénétrer dans la grotte.

– Toujours aussi arrogant, Servaz ! lance-t-il en partant d'un tonitruant éclat de rire qui se répercute en écho entre les parois rocheuses.

Martin, surpris par la familiarité du colosse, se retourne, poings serrés, mâchoires crispées. Rien à faire... Il ne reconnaît pas ce bœuf emmailloté de plastique blanc qui s'est permis de l'injurier.

– N'essaie pas de te souvenir ! hurle l'inconnu. Ça m'étonnerait que tu me remettes ! Baziret ! Au collège Sainte-Marie de Toulouse... Ça ne ferait pas quelque chose comme trente ans que nous ne nous sommes vus ?

– Bon Dieu ! s'exclame Martin en s'approchant. Baziret, le mangeur de saucisses ! Le Roi de l'Andouille !

Ils tombent dans les bras l'un de l'autre et s'étreignent sous l'œil ahuri de Souad et de Seignolles.

– Te voilà TIC ?

– Flic, comme toi ! Et chef, en plus !

– Nom d'un chien ! Je ne t'aurais jamais reconnu ! Tu es devenu une montagne de graisse ! Avec les copains, on pensait tous que tu serais charcutier ! Ton destin semblait tout tracé.

Ils éclatent à nouveau de rire, puis pénètrent de quelques pas dans la grotte, tels de vieux amis qui ne se sont jamais quittés. Derrière, Seignolles et Souad suivent, stupéfaits.

– Bon, dit Baziret, que je te cause du décor ! Une gamine de vingt ans, à poil, recroquevillée sur le sol comme si elle était dans le ventre de sa mère, tout cela au milieu d'un cercle de bougies fondues et de pierres blanches... Y a du rituel là-dessous, ou je me les bouffe ! En tout cas, rien de bien significatif, sinon un signe cabalistique sur le dos – probablement peint avec du sang – et la marque d'une semelle de godasse dont on a pris une empreinte... Ah oui, j'allais oublier un petit bouquet de marguerites et d'edelweiss serré dans sa main droite. Bref, pas de quoi tartiner trois pages de rapport. Un trip satanique qui a dégénéré !

– Les causes de la mort ? demanda Martin.

– Ça, mon vieux, ce n'est pas marqué sur sa figure ! Il faudra que tu attendes les résultats du labo ! En tout cas, pas de blessure apparente.

Ils croisent un autre technicien portant une mallette.

– Ça y est, chef ! dit celui-ci à l'intention de Baziret. J'ai terminé !

Baziret se tourne alors vers Martin.

– Vous pouvez y aller ! dit-il. Et bonne chance ! Quand tu as un moment de libre, appelle-moi ! On se fera une paire de francforts-purée ensemble, en souvenir du bon vieux temps de la cantine !

– Juré ! répond Martin qui sait déjà qu'il ne respectera pas sa promesse.

Puis il entraîne Souad et Seignolles dans un étroit goulet qui débouche, après un coude, sur un passage plus large au fond duquel on distingue une faible lumière. Seignolles allume sa lampe-torche pour en projeter le faisceau sur les parois, comme s'il recherchait quelque chose de particulier. Mais il n'accroche que de minces filets d'eau qui ruissellent sur la roche noire.

Souad, qui ferme la marche, ne peut s'empêcher de frissonner, brutalement happée par l'angoisse que provoque en elle tout lieu clos et sombre. Une phobie dont elle souffre depuis l'enfance et qu'aucun psychiatre n'est jamais parvenu à chasser. Pour masquer la peur qui lui déchire le ventre à lui donner des nausées, elle interroge Martin :

– Commandant, on dit que vous êtes le spécialiste des crimes rituels en France... Vous avez bossé sur la fameuse affaire de l'ordre du Temple stellaire, non ?

– On aime surtout coller des étiquettes, réplique celui-ci d'un ton tranchant. Ça facilite le classement administratif.

Souad dissimule son agacement en se retenant de répondre que ce grand gars venu de Paris commence sérieusement à l'exaspérer ! Il a beau être un as – en tout cas, c'est ce qu'elle a entendu dire de lui au commissariat central de Toulouse, lorsqu'il a été décidé qu'il dirigerait l'enquête –, cela ne l'autorise pas à se montrer aussi cassant.

Sa colère est de courte durée. En effet, alors qu'ils pénètrent dans une salle fortement éclairée par les projecteurs laissés en place par l'équipe de la police scientifique, une violente émotion la saisit. Là, à leurs pieds, gît une jeune fille nue, recroquevillée sur elle-même, semblant se préserver contre le froid jusque dans la mort. Et c'est à cela que pense Souad... Au froid ! Elle aimerait protéger ce corps laiteux d'une couverture. Et le soustraire aux regards des hommes. Elle résiste à l'envie de pleurer en se disant que cette gamine est à peine plus jeune qu'elle. Roulée en boule. Fœtus géant dans le ventre de la grotte. Devenue un vulgaire objet d'étude.

Martin et Seignolles s'accroupissent ensemble près de la victime, prenant grand soin de ne rien toucher. Ni les pierres blanches, ni les bougies éteintes en cercle autour de la morte.

– Curieuse mise en scène ! dit Seignolles. Cela vous inspire-t-il quelque chose ?

La question évidemment posée à Martin demeure sans réponse.

Seignolles n'insiste pas. Il échange un nouveau regard avec Souad et se relève, puis, consciencieusement, entame une inspection des parois environnantes, étonnamment sèches.

Martin, toujours accroupi, semble fixer le corps. Mais il ne le regarde pas. Son esprit vient de l'entraîner loin de ce lieu et du drame qui s'y est déroulé au cours des heures précédentes. Si loin... Une succession d'images vieilles de dix-sept ans défilent dans sa mémoire. Des instants déterminants, uniques, qui ont marqué son existence au fer rouge. Quelque part dans cette même région... Des montagnes... Une grotte... Une jeune femme... Un autre homme... Un accident... Un accident ?

– Vous pourriez quand même nous dire quelque chose ! s'exclame soudain Souad. Vous savez, on a beau être des provinciaux, on est aptes à comprendre.

Martin sursaute et regarde la jeune fille dont les traits naturellement masculins et rudes sont encore accusés par la lumière rasante des projecteurs. Martin saisit qu'elle se sent blessée. Il le regrette. Il n'était pas dans son intention de la vexer, mais il est ainsi fait : il ne parle que lorsqu'il a quelque chose à dire, et encore faut-il qu'il en ait envie ! Un taiseux, quoi ! Comment pourrait-il en être autrement ? Ce silence, ce mutisme sont nés il y a justement dix-sept ans. Dans une grotte semblable.

Il se lève et décide de répondre, plus par politesse que par nécessité :

– Désolé ! lâche-t-il. Je réfléchissais... Mais je vais vous décevoir. Cette mise en scène ne m'inspire rien de spécial. Même si, comme vous dites, je passe pour être spécialiste des crimes rituels...

Il souligne ces derniers mots d'un léger sourire, espérant dérider Souad. Il en est pour ses frais : la jeune femme le poignarde de son regard noir, impassible, puis tourne le dos pour rejoindre Seignolles qui étudie chaque centimètre carré de la paroi avec une minutie maniaque.

Martin est tenté d'allumer une cigarette, mais se retient. Depuis les nouvelles lois sur le tabagisme, il ressent une sorte de culpabilité immédiate lorsqu'il veut fumer. Contrairement au résultat escompté par les bonimenteurs de l'hygiène publique dont le discours revient, en gros, à affirmer que nous pouvons mourir, mais en bonne santé, lui n'en fume que davantage. Sans doute son satané esprit de contradiction ! Davantage, et coupable...

Il reporte son attention sur le cadavre, puis sur la mise en scène que le ou les présumés assassins ont créée autour de la jeune fille. Des pierres blanches ? En un cercle parfait ? Des bougies ? La position fœtale ? Bien qu'il y ait dans cette mascarade quelque chose d'inachevé, de puéril, comme un jeu de gosses, des souvenirs assaillent sa mémoire...

– Hé, regardez ! s'écrie soudain Seignolles. Ça ressemble sacrément à celui qui est dessiné dans son dos !

Souad et Martin lèvent la tête vers le halo de la lampe qui isole un signe gravé dans la pierre, tout en haut de la paroi. Ils s'approchent. Indéniablement, le tatouage peint sur la peau de la jeune fille et le dessin figurant sur la roche sont identiques. Deux entrelacs formant un huit inachevé, que tente de fermer une courte barre horizontale en son sommet.

– Cela vous dit-il quelque chose ? demande Seignolles à Martin.

Ce dernier secoue la tête, conscient d'être décevant, à en juger par l'expression qu'affichent les deux autres. Sans doute, au regard de sa réputation, l'ont-ils imaginé comme une encyclopédie vivante susceptible d'apporter une réponse à chacune de leurs questions. Ils vont devoir déchanter ! Il ne possède pas davantage de connaissances en symbolique que n'importe quel quidam... Par contre, son flair est à toute épreuve. C'est sa seule arme. Bien sûr, il pourrait leur dire que ce dessin rappelle vaguement le symbole de l'infini, ou un caducée... À quoi cela servirait-il, alors que son enquête vient à peine de commencer ?

– Je ne sais pas, dit-il comme pour confirmer ce qu'ont déjà deviné Souad et Seignolles. Il faudra entamer des recherches. En tout cas, interdisons l'entrée de la grotte pendant plusieurs jours, et demandons à la scientifique de revenir pour étudier ce signe qu'ils n'ont pas été fichus de voir...

Seignolles l'observe avec étonnement.

– Vous voulez dire qu'il va falloir placer une équipe de garde ici vingt-quatre heures sur vingt-quatre ?

– C'est ce que j'ai dit...

Sur ces mots, il tourne les talons, décidé à sortir au plus vite de l'endroit. Il y a vu ce qu'il lui était nécessaire de voir. Le reste n'est plus qu'une affaire de réflexion, de conjectures, d'hypothèses, de supputations et de déductions... Des équations à résoudre. Qu'il conviendra de mettre en harmonie pour qu'elles apportent un jour une certitude.

Sentant que les deux autres ne le suivent pas, il s'arrête et se retourne.

– Que diriez-vous si je vous invitais à prendre un verre dans un bar sympa, et qu'on commence à réfléchir ensemble ?

Seignolles et Souad échangent un regard surpris, puis le rejoignent.

Sitôt dehors, Martin allume une cigarette. Ses mains tremblent légèrement. Un peu de sueur lui coule dans la nuque. Souad et Seignolles le remarquent-ils ?

Le soleil s'est élevé derrière les cimes, de l'autre côté de la vallée où la brume ne parvient pas à se dissiper.

Soudain, Martin aperçoit un homme qui gravit le chemin, accompagné d'un gendarme. Il tressaille en voyant l'épaisse silhouette s'approcher. Un seul grimpeur de sa connaissance possède une démarche aussi particulière. Cette manière de jeter loin et vivement la jambe droite pour ramener la gauche plus lentement, comme si cette dernière était lourde et douloureuse... Martin se retourne vers Seignolles et Souad.

– Je crois qu'on devrait y aller..., dit-il.

Seignolles s'étonne de ce soudain empressement.

– Je ne pense pas que ce soit le moment, nous avons de la visite.

– Je sais..., marmonne Martin. Les éternels illuminés qui hantent les lieux des crimes... Des détraqués dont on n'a rien à foutre... Je n'ai pas l'intention de perdre mon temps avec ce genre d'hallucinés !

– Vous parlez du professeur Raphaël Sormand, qui rapplique ?

– Précisément.

– Mais il n'a rien d'un illuminé... Autant que je sache, il est même très réputé à Toulouse.

– Je n'en doute pas, réplique Martin en écrasant sa cigarette d'un coup de talon.

À cet instant, le professeur parvient à hauteur du groupe et salue d'un hochement de tête, tout en échangeant un long regard gêné avec Martin.

– Qu'est-ce que tu viens faire là ? s'exclame ce dernier. On a n'a pas besoin de charlatans de ton espèce ! Va vendre tes délires ésotériques ailleurs !

Malgré le ton acerbe de Martin, l'homme ne réagit pas. Il n'en a pas la force. Sa tenue est négligée, ses yeux sont gonflés et rougis d'avoir pleuré, ses lèvres se tordent sous l'effet de brèves crispations. Tout en lui n'est que souffrance.

Soucieux de mettre fin à ce qu'il considère comme un malheureux malentendu, Seignolles invite le professeur à le suivre à l'intérieur de la grotte. Celui-ci passe devant Martin en l'ignorant, tête basse, puis disparaît dans l'obscurité avec le lieutenant.

Martin rallume une cigarette, furieux. Pourquoi ce salaud est-il monté jusqu'ici ? Faut-il donc qu'il se retrouve sur son chemin alors qu'il s'est juré de ne plus jamais le rencontrer ?

– Vous auriez pu le ménager, commandant..., dit Souad. C'est quand même le père de la victime !

Martin ne parvient pas à dissimuler sa stupeur. Le tremblement de ses mains redouble, la sueur lui glace maintenant le dos. Estelle... ? La fille de Sormand... ! Il se maudit de ne pas y avoir pensé en apprenant le prénom de la gamine... Estelle Maincourt, du nom de jeune fille de sa mère ! Les Sormand : on les a toujours appelés ainsi, Claudia et Raphaël, mais ils ne se sont jamais mariés. Comment aurait-il pu établir un rapprochement ? Il y a si longtemps que tout cela s'est passé... Estelle, cette petite morte boulée sur elle-même comme un chaton endormi...

– Oui, j'aurais pu..., répond-il.

Puis, après quelques pas dans la pente, il ajoute :

– Mon invitation tient toujours, pour vous et Seignolles. Je vous attends au commissariat dès que vous aurez fini.

Souad le suit des yeux tandis qu'il descend avec une agilité surprenante la sente abrupte, jusqu'à disparaître derrière les premiers sapins.

Martin aimerait courir. Fuir... loin d'ici ! Fuir ses souvenirs. Fuir ce fantôme qu'il vient de croiser. Raphaël Sormand ! Et se dire qu'il se trompe, que le signe peint sur la peau d'Estelle ne l'a pas été avec du sang ! Mais ce serait se mentir...

Alexandra

Le cerf s'est élancé pour plonger dans l'abîme. L'éclat d'une lumière lointaine brille dans ses yeux fous. Il tombe dans le silence.

Dans les ténèbres...

Le réveil sonne... Neuf heures.

Alexandra se redresse brusquement dans son lit, trempée de sueur. Encore prisonnière de l'angoisse qui l'a saisie quand l'animal a sombré dans le vide. Elle demeure un instant assise, le dos calé contre un gros oreiller, regardant fixement la fenêtre. Les rayons du soleil matinal se glissent dans la chambre par l'interstice des rideaux. Alexandra inspire profondément à plusieurs reprises pour recouvrer son calme. Le cerf... Ce rêve était si surprenant... Si paranormal ! Le mot l'amuse, tant il évoque les charlatans et leurs mensonges. Et pourtant... Elle, plus que beaucoup d'autres, sait que la vision de l'animal effleurait bien le réel...

Car elle devine une menace derrière le symbole. Des visions, elle en a tellement eu, de l'enfance à l'adolescence. Oui, à l'adolescence... Elle en a eu de tous les genres, la renvoyant à des destins individuels ou collectifs, à des événements parfois dramatiques, parfois heureux. Cela a duré des années, entraînant tellement de souffrances, d'incertitudes et d'angoisses ! Elle a été « voyante », en quelque sorte, le taisant la plupart du temps pour éviter les moqueries, l'avouant quand elle sentait que ce « don » – en était-ce vraiment un ? – pourrait être utile, voire sauver des vies.

Cette prescience était si évidente qu'un peu plus tard, à la faculté de Toulouse, lorsqu'elle étudiait la physique avec le professeur Sormand dans le cadre de ses études de médecine, celui-ci s'en était rapidement aperçu et l'avait approchée pour faire partie de son « groupe »... À l'époque, fascinée par ce personnage hors norme, elle avait accepté. Mais ne s'était-elle pas plutôt engagée parce que, parmi les jeunes du « groupe », il y avait ce garçon qui lui plaisait tant ?

Elle le revoit, jeune homme grand et anguleux, doté d'un regard clair où semblaient parfois flotter des rêves qui l'éloignaient des autres, le rendant distant, inaccessible.

Oui... la faculté de Toulouse... Et lui ! Qu'elle a aimé plus que tout, prête à se damner pour qu'il l'aime en retour. Ils s'étaient effectivement aimés avec passion et tendresse. Elle avait cru dompter ses rêves, ou les partager un peu. S'imaginant que l'éternité ressemblerait à cet amour.

Le cerf plongeant dans l'abîme de ténèbres... Leur amour s'est brisé brutalement ; y repenser aujourd'hui ne suscite en elle que de la douleur.

Aussi, pour rompre le cheminement de ses souvenirs, comme elle le fait tous les matins au réveil, elle se décide enfin à appuyer sur la sonnette qui se trouve sur sa table de nuit, et s'allonge à nouveau pour recouvrer son calme, attentive à son rythme cardiaque qu'elle apaise par un exercice respiratoire. Bientôt, son angoisse reflue jusqu'à ce que ne subsiste plus qu'une vague inquiétude à la lisière de son esprit. Des bribes de son rêve. Juste une lueur de folie dans la pupille de l'animal plongeant vers sa mort...

Elle est de nouveau sereine quand s'ouvre la porte sur Marie, tenant à la main une tasse de café fumante. Alexandra lui sourit. Marie ! Sa Marie ! Comme elle l'aime ! Que serait-elle devenue, sans elle ?

– Alors, ma chérie ? la questionne celle-ci en lui tendant la tasse et en s'asseyant sur le rebord du lit. Tu as bien dormi ?

– Sans doute, répond Alexandra, en tout cas jusqu'à ce matin où j'ai fait un rêve insolite... Un cauchemar, devrais-je dire ! Quelque chose d'inquiétant... Tu sais, une vision comme celles que j'avais autrefois...

Marie lui prend la main, souriante. Un sourire qu'apprécie Alexandra. Plein d'une chaude tendresse qui la réconforte. Les lèvres qui s'étirent en plissant les joues de minuscules sillons. Le nez qui se fronce un peu, pareil à celui d'un chat. Les yeux qui brillent. Tout le rond visage de Marie n'est que sourire.

Et sa voix, si douce et lente, dont toutes les syllabes chantent. Maternelle et rassurante.

– Allons, ma chérie ! N'y prête pas trop d'attention. Je pense que le fait que nous nous soyons réinstallées à Toulouse, que tu prennes ton poste demain à la clinique des Sorbiers, que Margot attaque bientôt son année scolaire dans un nouvel environnement, te trouble plus que tu ne le souhaiterais. C'est tout à fait normal. Prends tranquillement ton café et je reviens m'occuper de toi ensuite.

– À propos, s'inquiète Alexandra alors que Marie s'apprête à sortir, elle est levée ?

– Penses-tu ! Tu la vois debout à neuf heures, quand elle n'a pas encore cours ?

– Non ! Pas vraiment...

Marie referme doucement la porte. Détendue, Alexandra se laisse aller contre l'oreiller que Marie a tapoté dans son dos pour le remettre en forme, et entreprend de boire son café par petites gorgées pour en profiter pleinement.

« C'est vrai, pense-t-elle, une nouvelle vie commence, après dix-sept ans d'exil à Nantes. » Elles ont emménagé, Marie, elle et Margot, dans une splendide maison qui lui a aussitôt fait oublier celle qu'elles occupaient en Bretagne. Le rez-de-chaussée spacieux se répartit entre un grand salon ouvrant sur les montagnes, une vaste cuisine, elle aussi orientée vers les cimes, enfin cette pièce dont elle a fait sa chambre. Celle-ci se trouve à l'arrière de la maison, proche de la serre aménagée par les anciens propriétaires, où Marie prépare les baumes qu'elle utilise pour la masser... Le parfum de ses plantes parvient d'ailleurs à s'insinuer jusque dans sa chambre pour y stagner, entêtant. En visitant la maison, elle a immédiatement adopté cette pièce dotée d'une salle de bains. D'abord parce qu'elle se situe au rez-de-chaussée, ce qui lui facilite la vie, mais aussi pour sa fenêtre qui donne sur la lisière de la forêt de sapins, quelques dizaines de mètres plus haut. Elle a toujours adoré ces arbres évoquant tour à tour Noël et les contes de son enfance... Marie et Margot se partagent le premier étage où elle n'a évidemment jamais mis les pieds, mais ses deux « indispensables », comme elle les appelle, le lui ont suffisamment décrit pour qu'elle en ait une idée précise.

Elle apprécie déjà ce nouveau domicile, tout comme elle a été positivement impressionnée par le lycée de Margot et le proviseur qui les y a reçues. Elle est certaine qu'ici Margot saura trouver sa place, se faire des amis, pratiquer toutes les activités possibles et imaginables dont raffolent les gosses de son âge... Mais, justement, Margot ne ressemble pas vraiment à ce qu'on attend d'une adolescente de dix-sept ans.

Ayant vidé sa tasse, elle la repose sur la table de nuit et s'abandonne à la paresse.

« Pas franchement la bonne réaction, ma vieille ! se dit-elle. Surtout au seuil de ta nouvelle existence ! N'oublie pas que les vacances sont terminées... Perdre l'habitude de la grasse matinée va te coûter ; tu y as tellement pris goût ! Demain, tu es la psy qu'on attend aux Sorbiers et tu dois faire une excellente impression, malgré ton handicap... Tu ne peux pas débarquer les paupières bouffies de sommeil ! Tu n'es peut-être pas complète, mais tu as un joli visage, un buste pas mal du tout, des yeux qui font craquer les hommes et mettent les patients en confiance. »

Les Sorbiers lui plairont aussi. Trouver un poste n'a pas été si difficile, grâce aux nombreuses publications qu'elle a éditées et à la réputation que celles-ci lui ont apportée. Elle a même été invitée à une émission de télé qui lui a prodigué son quart d'heure de gloire !

Pourquoi avoir choisi les Sorbiers parmi les trois établissements qui avaient retenu sa candidature ? Elle doit admettre que la principale raison est fort prosaïque : la clinique est proche de la maison. Cinq kilomètres, tout au plus. Une jolie bâtisse qui ressemble plus à un hôtel particulier qu'aux deux usines qu'elle avait visitées en premier lieu. Et puis, elle a été immédiatement conquise par sa situation en pleine campagne, adossée à une petite forêt de sapins. Un établissement à taille humaine. Pas de longs couloirs blancs. Pas d'immenses salles où les malades errent comme des voyageurs égarés. Mais un parc ceinturé de murs de meulière où les patients qu'elle a croisés lui ont donné le sentiment d'avoir conservé leur âme.

Soudain, Marie frappe à sa porte et entre.

– Allez, debout, flâneuse ! s'exclame-t-elle. Voici le programme : lever, massage et préparation psychologique à ton nouvel emploi !

Alexandra éclate de rire.

– Je ne savais pas que j'avais loué une chambre dans une caserne !

– Dans ton cas, il faut de l'ordre et de la discipline ! réplique gentiment Marie en avançant un fauteuil roulant à proximité du lit.

Puis, le geste sûr, elle saisit Alexandra sous les épaules et l'aide à s'asseoir. Lorsque celle-ci est installée, Marie pousse lentement le fauteuil jusque dans la serre pour le conduire dans le fond de la pièce, la place préférée de l'infirme. De là, en effet, Alexandra peut admirer les plantes mises en tamis et disposées sur des étagères le long des baies vitrées où elles sèchent naturellement. Plus tard, Marie les pilera dans un mortier et les mélangera à un onguent de sa composition qu'elle appliquera ensuite sur les jambes inertes d'Alexandra qui a tenté en vain, à plusieurs reprises, d'en connaître les secrets de fabrication.

Éprouvant un soudain bien-être, Alexandra ferme les yeux et s'abandonne à la moiteur réconfortante du lieu chauffé par les premiers rayons du soleil. Quinze ans maintenant qu'elle est prise en charge par Marie, dix-sept ans que celle-ci la soigne avec application, affection et dévotion... Sans elle, sans ses soins quotidiens, sans doute aurait-elle fini, après l'accident, dans un hôpital spécialisé où l'on se serait acharné à la rééduquer avec des instruments de torture. Au lieu de cela, elle est caressée, câlinée, dorlotée... Des mains souples et affectueuses offrent à ses muscles morts d'infimes sensations. De l'espoir.

Elle doit la vie à Marie, rien de moins ! Et à Margot, aussi ! Tout est arrivé si vite... L'accident... La grossesse... Margot qui en a réchappé, bien accroché dans son ventre... Le réveil de son long coma, privée de l'usage de ses jambes... Enfin l'accouchement et l'obligation de réapprendre à exister ! Autrement. Le corps brisé.

Elle rouvre les yeux et observe Marie qui prépare sa mixture, éprouvant une soudaine envie de l'embrasser, de la remercier encore et encore pour tout ce qu'elle a fait ! Elle la revoit entrer dans sa chambre, à la maternité, alors que margot vient de naître, souriante, belle et généreuse. Ronde comme une madone. Toute illuminée de l'intérieur, une chaude lumière dans ses yeux verts :

« Nous avons mis au point dans cet établissement un protocole de traitement phytothérapique de réparation motrice... Nous proposons à certains patients d'en bénéficier, évidemment avec leur consentement... »

Alexandra a aussitôt accepté. Non qu'elle ait pensé que ce traitement serait efficace – elle a toujours réfuté l'utilité des médecines dites « douces » –, mais surtout parce qu'elle a d'emblée aimé cette femme, si pleine de sérénité et de tendresse. Le traitement s'est effectué sur plusieurs semaines, sans effet notable, mais, durant toute cette période, les deux femmes ont appris à se connaître, s'appréciant au point de devenir inséparables. Quotidiennement, Marie la rejoignait dans sa chambre à la fin de son service et la massait longuement. Au cours de ces séances, les deux femmes se confiaient alors leurs petits et leurs grands secrets, leurs souffrances et leurs rêves...

Au fil des jours, Marie, qui était célibataire et sans enfant, s'était aussi attachée à Margot, s'en occupant avec une attention toute maternelle, palliant ainsi le handicap d'Alexandra. L'entente était si parfaite qu'à la fin du séjour les deux femmes ont convenu d'habiter ensemble. Quoi de plus facile, puisqu'elles vivaient seules et sans attache affective particulière ?

Voulant fuir Toulouse à tout prix, suite à son accident, Alexandra a proposé à Marie de quitter cette ville, ce que celle-ci a accepté aussitôt. Après une rapide étude, elles ont jeté leur dévolu sur Nantes où Alexandra était certaine de trouver un emploi dans un service de psychiatrie hospitalière...

– Allez, ma petite chérie... On commence ! dit Marie, l'embrocation dans une main, un tabouret dans l'autre.

Marie s'assoit face à Alexandra, puis saisit doucement son pied gauche qu'elle pose délicatement sur son propre genou afin que la jambe inerte soit en extension. Après quoi, elle étale la pâte huileuse et commence de masser le pied et le mollet en remontant vers la cuisse. Alexandra, ne percevant qu'une faible et lointaine chaleur cherchant à s'infiltrer dans le tissu de ses muscles, éprouve néanmoins un vif plaisir à regarder son amie effectuer son travail.

– Je ne saurai jamais assez te remercier pour ce que tu as fait pour Margot et moi, tu sais !

– Tu me répètes cela presque tous les jours, Alexandra ! Comment dois-je te faire comprendre que tu n'as pas à me remercier, et que Margot et toi me donnez beaucoup de joie ?

– C'est drôle, tu vois, reprend Alexandra après un moment de réflexion, je suis évidemment révoltée contre ce qui m'est arrivé, mais, parfois, je me dis que, sans cela, je ne t'aurais jamais rencontrée...

– N'exagère pas... Tu aurais été plus heureuse à pouvoir gambader librement. Enfin, le destin a voulu cela...

Alexandra émet un léger ricanement de dépit.

– Le destin ? Tu parles ! La bêtise d'un homme, oui ! S'il n'avait pas poursuivi ses chimères, je n'en serais pas là ! Et ma naïveté ! N'oublions pas ma stupide candeur...

Marie hausse les épaules sans répondre, puis elle prend l'autre jambe.

– Ne l'accable pas et ne te juge pas non plus ! Tu l'as suivi dans son utopie ! Il n'est pas entièrement responsable ! En tout cas, ce n'est pas sa faute si la paroi de la grotte s'est effondrée. Cela aurait pu arriver à n'importe qui...

– ... qui se serait trouvé là à cet instant précis, enchaîne Alexandra. N'oublie pas que c'est lui qui l'avait choisi, cet endroit. Nous étions deux à le suivre...

Marie se rapproche d'Alexandra afin de masser ses cuisses.

– Oublions cela, veux-tu ? Ne parlons pas de l'autre. Cela ne sert à rien de ressasser. Pense plutôt à ton avenir et à celui de Margot.

Celle-ci fait irruption dans la serre à ce moment précis, le cheveu en bataille et le visage encore froissé de sommeil.

– Quand on parle du loup ! dit Marie.

L'adolescente, en culotte et tee-shirt, s'approche en bâillant et en s'étirant. Elle embrasse Marie et sa mère avant de s'asseoir à côté d'elles sur un vieux tabouret en bois, son immuable expression boudeuse lui chiffonnant le visage.

– Tu as déjeuné ? demand'Alexandra.

– Non, pas encore ! répond Margot. De toute manière, je n'ai pas faim.

Marie se tourne vers elle, un sourire aux lèvres.

– Il faut manger, le matin, c'est nécessaire pour ton équilibre...

– Et c'est une bonne habitude à acquérir avant de reprendre le collège... Je te rappelle que la rentrée a lieu lundi prochain !

Margot bondit de son tabouret en soupirant.

– Bon ! Je vous laisse ! s'exclame-t-elle. Vous me fatiguez, avec vos conseils !

– C'est pour ton bien, tu sais ! lui lance Alexandra alors qu'elle sort.

– Je sais... Je sais..., marmonne-t-elle avant de refermer la porte derrière elle.

Les deux femmes échangent un sourire complice.

– Tu crois qu'on la couve trop ? s'inquiète Alexandra.

– Penses-tu ! réplique Marie. Elle fait semblant de se plaindre, mais, en vérité, Elle adore cela. Ce poussin devine qu'il va bientôt perdre son duvet et a pris conscience qu'il vit les derniers moments de son enfance. Ce n'est qu'une petite poule jouant la fière, mais toujours en demande de baisers.

À l'étonnement de Marie, le visage d'Alexandra se contracte.

– Justement, dit la jeune femme, parfois je me demande si nous nous comportons convenablement avec elle. Après tout, nous sommes ses parents, toutes les deux... Deux femmes l'élèvent, Marie ! Tu as réalisé cela ? Elle ne dispose d'aucune référence paternelle. Les seuls hommes qu'elle croise sont ses profs. Et un prof ne peut être un substitut de père ! Un prof, c'est de l'autorité et du savoir à l'état brut, non de l'affection... Je suis bien placée pour comprendre le genre de manque dont elle peut souffrir sans qu'elle éprouve le besoin de nous en parler. Je n'aimerais pas qu'elle développe le syndrome de Peter Pan !

– Tiens, c'est nouveau ! se moque Marie. C'est quoi, le syndrome de Peter Pan ? Les gamins se mettent à s'envoler vers le Pays imaginaire ?

– Tu n'as pas vraiment tort, poursuit Alexandra. On pourrait effectivement illustrer ainsi les symptômes de cette maladie. Parvenu à l'adolescence, le sujet refuse le monde réel, lui préférant son cocon bien chaud, bien sécurisant. Il est victime d'angoisses qui lui interdisent toute vie sociale, y compris le sexe ! Beaucoup d'enfants qui n'ont pas de père – ou qui ont un père trop fragile, soumis à la mère – peuvent être atteints par cette pathologie.

– Ne t'inquiète pas, la rassure Marie en se levant et en forçant son sourire, elle a tout ce qu'il faut pour se défendre. Bien au-delà, même !

– Si tu le dis..., conclut Alexandra.

« Ce cerf, pourtant..., pense-t-elle. Cet animal puissant qui se jette dans l'espace sombre, le regard empli de démence ! »

La jeune femme comprend avec effroi que sa vision a imprégné son esprit en y gravant comme une menace.

L'espoir

Je suis sorti de la serre, j'ai fait semblant de m'éloigner en marchant sur place et en faisant progressivement décroître le son de mes pas. Puis j'ai collé mon oreille au bois de la porte et je les ai écoutées parler. Maman ne peut pas s'imaginer que je suis capable de tricher, de l'espionner. De les espionner toutes les deux, elle et Marie.

Peter Pan ! Voilà de quoi elle a peur, maman. Que je refuse de grandir et que je m'isole dans mon petit univers ! Elle a tort et raison à la fois. Car j'ai réellement envie de m'envoler, de m'enfuir...

Je sais que j'en suis capable. Toutes les deux, elles sont loin de se douter de quoi je suis capable ! Je le leur tais ; j'agis comme n'importe quel adolescent de mon âge. Du moins en ai-je le sentiment. Il se peut que je me trahisse parfois, malgré toute l'attention que je porte à respecter un comportement banal. Mais maman devine tant de choses. Ces choses invisibles qui flottent autour de nous, qui me frôlent aussi, souvent, pareilles à des fantômes.

Je n'en ai pas réellement peur. Ces ombres viennent d'un autre monde. Elles jaillissent du passé... À moins qu'elles ne soient des créatures du futur qui rebroussent chemin...

Je les devine, la nuit. Surtout la nuit, quand maman et Marie dorment et que leur esprit est au repos, n'interférant pas avec le mien que je libère alors totalement.

Je les écoute bruire en moi, cherchant à me parler. Je tends toute mon âme vers elles, pour les comprendre. Et je n'y parviens pas. Je ne perçois que de rares bribes indistinctes, des milliers de voix mêlées qui forment une boue sonore, sourde et visqueuse.

Il me semble cependant qu'elles m'appellent, m'invitant à les rejoindre. Comment ? Comment puis-je m'unir à elles ?

Il existe un « passage », j'en ai la certitude. Je le trouverai... Je prendrai le temps. Je suis plus patient qu'un animal sauvage à l'affût. Tout aussi sournois. Capable de me fondre dans le décor, de me faire oublier et de bondir au moment où la « porte » s'entrouvrira !

Là, je foncerai. Je quitterai cette vie pour gagner celle qui me réclame. Celle où je volerai comme un ange, hors de mon corps qui m'embarrasse, hors du temps.

Et je serai heureux, planant dans une éternité figée.

Raphaël

Raphaël Sormand doit s'y reprendre à plusieurs fois pour garer sa voiture dans laquelle il demeure un long moment, les mains crispées sur le volant, avant de se décider à descendre et de claquer rageusement la portière derrière lui.

Il est au bord de l'évanouissement.

Aussi se hâte-t-il de gravir les quelques marches qui mènent à l'entrée de l'immeuble. S'il perd connaissance, que ce soit au moins dans son studio, à l'abri de tous !

S'évanouir ou mourir... Disparaître du monde ! Épuisé, il s'arrête devant la cage de l'ascenseur et appuie sur le bouton d'appel qui se met à clignoter. Cette courte halte lui permet de reprendre un peu le contrôle de lui-même, de revenir à cette réalité qui lui échappe depuis qu'il a vu Estelle, allongée, nue, sur le sol terreux de la grotte. Sur le coup, la violence du choc a été telle qu'il n'a pas pleuré. Il n'a pas vraiment compris.

À moitié aveuglé par la lumière des projecteurs, il s'est contenté de rester hébété devant le cadavre, incrédule, fixant ce corps inerte comme s'il se fût agi d'une inconnue. L'idée stupide que cette scène aurait pu être celle du tournage d'un film lui a même traversé l'esprit. Puis, doucement, à force de regarder cette petite morte, celle-ci est redevenue lentement sa fille. Très progressivement. Pareille à une photographie se révélant...

Et il a remarqué le motif tracé grossièrement en rouge dans son dos. Cela la rendait obscène.

Sa fille aimée, pour laquelle il aurait donné sa vie sans hésiter, était là, lovée sur elle-même, plus fragile qu'à sa naissance... Estelle pour laquelle il envisageait une belle carrière dans l'enseignement... Le seul être au monde qu'il fût parvenu à préserver de son égoïsme.

Estelle qu'il a chérie dès le premier instant. Dès qu'il eut coupé le cordon ombilical pour la prendre dans ses bras et l'emporter dans la salle des premiers traitements. Contrairement à beaucoup de bébés, elle n'avait pas crié d'emblée.

Aussitôt dans la nursery, il avait tenu à la nettoyer lui-même des miasmes qui recouvraient son corps menu, encore tout froissé, puis il l'avait emmaillotée avant de la présenter à Claudia qui se reposait dans sa chambre...

Comme l'ascenseur arrive, il y entre machinalement, reprenant le cours de ses pensées.

De ce jour il s'était occupé de sa fille autant qu'il était possible, l'assistant dans ses devoirs d'écolière, puis d'étudiante, tissant entre eux, au fil des années, une complicité telle qu'ils en devinrent confidents l'un de l'autre. Au cours d'interminables conversations, le soir dans sa chambre, Estelle lui avait conté ses flirts, sa crainte lorsqu'elle avait eu son premier rapport sexuel, ses inquiétudes de jeune fille qui s'engagerait un jour dans la vie active et se marierait. Lui l'écoutait, la rassurant, chassant ses appréhensions, balayant ses hantises, écartant ses anxiétés, se servant de son talent de persuasion, de sa voix chaude et grave qui a toujours su envoûter ses interlocuteurs. Cette voix hypnotique dont il a tant usée.

De son côté, il en était venu à lui confier ses angoisses de chercheur, l'associant à ses travaux qui la passionnaient manifestement. Parfois, quand il s'abandonnait encore davantage, il lui arrivait de parler de ses difficultés à vivre en couple avec Claudia, ne lui cachant pas qu'il avait des maîtresses. Estelle ne l'avait jamais jugé, lui recommandant seulement de ne pas faire souffrir sa mère. Cette dernière ne méritait pas, malgré tous ses défauts, qu'on la blesse...

Estelle aimait-elle un peu Claudia ? La trop forte présence de son père n'avait-elle pas éloigné la fille de sa mère ? Sormand se demandait maintenant s'il ne s'était pas conduit en vampire. S'il ne s'était d'ailleurs pas toujours comporté ainsi. N'a-t-il pas dévoré Estelle, après avoir englouti Claudia ? N'est-il pas un ogre qui consomme les femmes, corps et âme ?

L'ascenseur s'arrête au troisième étage. Sormand reste un moment immobile, soudain angoissé à la pensée de se retrouver seul dans son studio, avec ce trop-plein de souvenirs qui lui déchirent déjà l'esprit. Ne ferait-il pas mieux de rejoindre Claudia, à qui il a appris le décès de leur fille par un simple coup de téléphone ? De se précipiter et de la serrer dans ses bras ? De lui dire qu'ensemble ils seraient plus forts pour affronter cette épreuve ? Que...

À quoi bon ? Cela fait une éternité qu'il n'existe plus le moindre sentiment entre eux deux !

Il pousse la porte de l'ascenseur et s'avance dans le couloir, mi-marchant mi-titubant. Non, il n'a plus guère que la force de se jeter sur son lit et de pleurer tout son soûl...

Tournant la clé dans la serrure, il est surpris de constater que celle-ci n'est pas fermée à double tour, comme il a pris l'habitude de le faire. Une boule de colère lui monte dans la gorge, à l'en étouffer, quand il comprend soudain que Gwen est là !

Il ouvre. Elle est allongée sur le lit, nue, souriante, attendant visiblement qu'il vienne lui faire l'amour. Mais, découvrant le visage ravagé de Raphaël, elle se redresse vivement et saisit instinctivement une chemise pour dissimuler ses seins et son pubis, en un geste ridicule et dérisoire.

– Qu'est-ce qu'il t'arrive ? demande-t-elle de sa voix de gamine qu'elle mime à outrance.

Sans répondre, Raphaël ôte sa veste et s'affale dans le fauteuil, derrière son bureau.

– Fous le camp, Gwen !

La jeune femme devine qu'il s'est produit une catastrophe. Mais quoi ? Désireuse de le réconforter, elle vient s'asseoir sur les genoux de son amant qui la repousse brutalement.

– Je t'ai dit de foutre le camp ! s'écrie-t-il. Je ne veux plus te revoir ici ! Tu comprends ?

Elle se relève, indécise sur la conduite à tenir, et insiste.

– Fournis-moi au moins une explication ! Tu as rencontré quelqu'un d'autre ? C'est ça ? Tu as jeté tes filets et en as pêché une nouvelle ?

Raphaël ne s'attendait pas à une telle réaction. Il relève la tête et la dévisage froidement. Le cœur vide, d'un coup. « Comment ai-je pu aimer une sotte pareille ? » songe-t-il.

Soudain, mû par une colère irrépressible, il bondit de sa chaise et la gifle si fort qu'elle s'effondre sur le sol où elle reste étendue quelques secondes à suffoquer, recherchant douloureusement sa respiration. Puis, petit animal paniqué, elle se redresse et saute se réfugier derrière le lit, attrapant frénétiquement ses vêtements qui y sont étalés en désordre.

– Tu es complètement dingue ! hurle-t-elle en enfilant tant bien que mal son jean, ses seins dansant au rythme nerveux de ses gestes.

Raphaël doit se contenir... Il se retient d'enjamber le lit pour venir la frapper de nouveau. La battre à lui briser les os ! Il y a tant de haine en lui qui ne demande qu'à exploser ! Et qu'il reporte injustement sur Gwen qui ne peut évidemment pas savoir... Gwen vivante, alors que sa fille gît, nue, dans une grotte, cet abominable signe de sang peint dans son dos. Estelle exposée aux regards des enquêteurs et que l'on va examiner, explorer, disséquer... Dont on découvrira le visage souriant sur une banale photographie, dans la presse et au journal télévisé. Anonyme victime qu'on oubliera, sitôt vue.

Il serre les poings, fait passer le poids de son corps épais d'un pied sur l'autre, tel un ours prêt à charger.

– Tire-toi ! Et vite ! gronde-t-il sourdement.

– Oui ! Oui ! répète la jeune femme d'une voix basse, essayant de tempérer la colère de Raphaël. Je suis dehors dans deux minutes... Mais tu pourrais au moins avoir la correction de me dire ce qui te met dans un tel état !

– Estelle est morte ! s'écrie alors Raphaël dans un accès de désespoir. Ma fille est morte, tu m'entends ? ! Ton élève ! Tu comprends, maintenant ? Tu comprends que cela n'a rien à voir avec une autre femme ?

Il tente de lui décrire le macabre spectacle qu'il a vu dans la grotte... Ses mots se bousculent ; il balbutie, bredouille. Confus, il évoque le cercle de pierres blanches avec leurs bougies, le tatouage rouge, sa fille recroquevillée... Là-haut, près de Sainte-Engrâce...

Mais il s'arrête ; ses jambes le lâchent ; il tombe à genoux, les mains crispées sur son ventre, près de vomir. Un spasme le foudroie et il se met à pleurer comme un gosse en poussant de petits cris plaintifs.

Gwen est d'abord interloquée. Elle n'aurait jamais pu imaginer voir un jour le professeur Raphaël Sormand pleurer aux pieds d'une femme... Puis elle réalise qu'il vient de lui apprendre la mort d'Estelle.

Estelle... Morte... Ces deux mots se concrétisent maintenant, au point de figer son cerveau, de lui pétrifier le corps. Tétanisée, les bras ballants, elle reste plantée devant Raphaël qui ne cesse d'émettre de courts sanglots entrecoupés de hoquets grotesques. « Un homme qui pleure est vraiment très laid », pense-t-elle. Et celui-là, grand et massif, cassé de tristesse, est à la fois laid et ridicule... Il attend certainement qu'elle lui parle, qu'elle pose une main dans sa chevelure grise et drue, lui caresse le visage, ayant déjà probablement oublié qu'il l'a frappée deux minutes plus tôt. Il s'imagine que son deuil le place de plein droit au centre du monde.

« Cette petite salope d'Estelle est morte ! » Elle ne versera aucune larme. Pourquoi le ferait-elle pour cette gosse, alors que ses yeux sont restés secs à la mort de ses père et mère ?

Elle est ainsi faite, distanciée, froide, imperméable au chagrin. Elle analyse la peine de manière clinique. Elle a reçu en plein cœur la mort d'Estelle, comme une décharge électrique. Juste un coup violent qui a rompu quelque chose de mécanique en elle. Le heurt passé, l'événement intégré, elle s'est réinsérée dans la réalité sans que cette attitude altère en rien ce qu'elle éprouvait jusque-là pour la jeune fille.

– Comment est-elle morte ? se décide-t-elle à demander.

– Je l'ignore... Elle ne porte aucune trace de blessure.

Quelques minutes s'écoulent dans un silence pesant, ponctué par les râles de Raphaël qui pleure maintenant sans larmes. Ce n'est plus qu'une succession de brefs sanglots ravalés.

– Veux-tu que je fasse du café ? propose Gwen.

Raphaël se redresse légèrement et regarde la jeune femme, les yeux vitreux, hagards.

– Fiche le camp ! lui lance-t-il. Je ne veux rien ! Surtout pas de ta présence ! Fiche le camp d'ici ! Sors de ma vie ! Je ne t'aime plus !

Gwen enfile sa veste et empoigne son sac qu'elle passe en bandoulière.

– Tiens ! dit-elle en jetant le double de la clé du studio sur le lit. Je me tire, ne t'inquiète pas ! Mais sache que s'il y a une personne qui t'a aimé dans ta fichue vie, une seule, c'est moi ! Et tu ne l'as même pas compris ! Tu es bien trop égoïste pour ça ! Bien trop certain de ton génie ! N'oublie donc pas de pleurer sur toi aussi ! Car tu dois garder à l'esprit que si ta fille est morte, c'est en grande partie de ta faute ! Tu ne peux pas ignorer que tu es la cause de son décès.

Sur ces mots, elle claque la porte et, négligeant l'ascenseur, dévale les escaliers. Elle ne commence à se sentir mieux que lorsqu'elle est installée au volant de sa Mini Cooper. Elle allume une cigarette. « Bon Dieu, se demande-t-elle, qu'a-t-il pu arriver entre le moment où j'ai vu Estelle, hier en fin d'après-midi, et ce matin ? »

Mais Gwen se considère déjà comme responsable du trépas de la gamine... Oui, elle est, elle, à l'origine du drame...

Le claquement de la porte a fait sursauter Raphaël. Il se relève péniblement pour s'asseoir sur le bord du lit, groggy. Il se sent tellement las, vide, inconsistant. Et vieux, maintenant ! Il demeure ainsi de longues minutes, le regard fixe, ressassant les derniers propos de Gwen qui l'ont cinglé comme un coup de fouet. Cela ne l'étonne pas : elle a toujours su trouver les mots qui blessent... Jouter oralement contre elle a toujours été un combat perdu d'avance.

Il se lève. Son regard tombe alors sur la photo d'Estelle qu'il conserve dans un sous-verre, sur son bureau. Ses yeux s'embuent et le brûlent à nouveau. Pris d'une rage subite, il attrape le cadre et le projette violemment sur le sol où il se brise en une multitude d'échardes translucides. La photo de la jeune fille, libérée, flotte dans l'espace un instant qui paraît immensément long.

Le silence. Un silence insupportable pour Raphaël. Celui de la solitude qu'il ne supporte pas.

D'un pas hésitant, il se rend dans la cuisine pour se préparer un café filtre. Oui, c'est vrai, il n'a jamais pu se faire à la solitude. Aussi loin qu'il s'en souvienne, cela a été sa source d'angoisse. D'où, sans doute, toutes ces femmes qui ont jalonné sa vie, les soi-disant amis dont il s'est entouré au fil des ans, ses errances dans les bars pour se retrouver au milieu d'une foule anonyme. Cependant, il doit admettre qu'il s'est trompé de bout en bout. Ses amis n'en sont pas, les femmes le quittent, la foule lui est indifférente...

Le café est passé ; il s'en sert une tasse, la pose sur la table et s'assied sur un tabouret. Des gestes machinaux, lourds et lents. La pendule murale, qui marque midi, égrène les minutes avec une régularité exaspérante. Il veut boire une gorgée et se brûle. Il repose la tasse. Toujours lent, comme se mouvant déjà dans un autre monde. « Un monde sans Estelle... », se répète-t-il. Curieusement, la vague de souffrance qui l'a brisé a légèrement reflué. Son esprit, son cœur, son corps commencent à s'accoutumer à l'évidence... Il est bien trop égocentrique pour ignorer que la vie recouvrera peu à peu ses droits. Lui, il est vivant.

Vivant avec cette angoisse qui le reprend au ventre. Il ne pourra pas rester seul dans ce studio le reste de la journée. Ni surtout cette nuit.

Il doit trouver de la compagnie...

Martin

Quatorze heures.

Martin gare sa voiture devant le commissariat central situé dans l'annexe de la préfecture. Depuis qu'il a quitté la grotte, hors de lui, il a roulé dans la campagne toulousaine, un peu au hasard, cherchant surtout à exorciser ses vieux démons venus le hanter à nouveau. Des démons qu'il avait pourtant cru pouvoir amadouer et domestiquer comme des cafards obéissants. Bien terrés dans un obscur recoin de sa mémoire. Nichés dans un semblant d'oubli.

Il ne s'est jamais caché que ces immondes bestioles attendaient leur heure pour lui dévorer l'esprit. Et cette heure est arrivée, se dit-il en repensant à l'imposante silhouette, presque animale, de Raphaël Sormand quand il l'a vu gravir la sente conduisant à la grotte.

« Raphaël vient d'ouvrir la porte à ces saloperies d'insectes ! » Sa seule présence sur les lieux a libéré en lui un tel flot de ressentiments qu'il a dû s'enfuir comme un môme chapardeur pris en faute.

Bien sûr, le fait que la petite morte soit la fille de Raphaël a changé la donne. Le jeu est désormais pipé. Il va devoir enquêter sur le décès de la fille de l'homme qu'il déteste le plus au monde ! Une gamine qu'il a bien connue, de sa naissance à l'âge de trois ans. Il se souvient même de l'avoir prise parfois sur ses genoux, chez les Sormand, et d'avoir joué avec elle. Un peu gauche. Timide... Mais il l'avait fait rire, quelquefois.

Tout à l'heure, ruminant sa haine contre le professeur et les rêves fous de celui-ci, une intense envie de vomir l'a saisi alors qu'il se trouvait sur une route départementale, l'obligeant à s'arrêter brutalement. À jeun depuis le matin, il n'a rien pu expurger, sinon des jets de bile qui lui ont fait penser à un condensé de ce qu'a été son existence. Des amours manquées, une carrière sans relief, une profonde solitude... Une succession de ratages dont il s'attribue d'ailleurs la responsabilité exclusive, possédant au moins la qualité de ne jamais rejeter sur d'autres ses propres échecs.

Après une longue suite de convulsions douloureuses, il a allumé une cigarette et attendu, appuyé au capot de la voiture, que la crise s'estompe puis s'efface, insensible à la beauté du paysage qu'il a tant appréciée autrefois. Dans ces moments d'extrême tension, c'est en lui qu'il plonge, contemplant avec amertume le gouffre béant creusé par tous ses espoirs mort-nés. Presque par réflexe, il a fait défiler en pensée le cours de sa vie, la déroulant en une litanie insipide, mais il s'est vivement arrêté, considérant toute nouvelle introspection comme désormais vaine. Il a compris depuis longtemps qu'il se heurterait perpétuellement aux mêmes interrogations, aux mêmes mystères.

Une évidence, cependant : son existence n'a pas été jonchée de roses ! Des parents divorcés, la solitude de l'enfant abandonné et incompris, des rencontres sans intérêt, des études à moitié réussies, un grand amour accompagné de ses rêves impossibles, puis, enfin, le renoncement. La foutue acceptation de sa condition. Oh, bien sûr, il avait fait carrière dans la police ! Il avait même accompli le tour de force d'être considéré comme un enquêteur hors pair, au point d'être l'un des plus jeunes commissaires de sa génération. Tout cela pour constater qu'en fin de compte, il est seul !

Il est remonté en voiture, un goût d'amertume dans la bouche, puis il a repris la route. Pour faire dévier ses tristes pensées, il a alors cherché une station musicale sur l'autoradio, et, poussant le son au maximum, il a chanté à tue-tête... avec Cabrel et les Rolling Stones.

Maintenant, devant le commissariat, il se sent plus calme, presque serein. Prêt à affronter tous les acteurs qui vont lui donner la réplique... Car sa vie ne se résume plus qu'à une combinaison de rengaines. À un spectacle dans lequel il joue son rôle, s'efforçant toujours de ne pas paraître trop distant. De jouer juste !

Il coupe le moteur et sort de sa voiture. Le flic en faction lui demande où il se rend. Martin présente sa carte ; le planton s'excuse et le salue avec un respect exagéré, puis appelle aussitôt un collègue qui va conduire monsieur le commandant dans le bureau qui lui est réservé. Martin et son guide grimpent en silence jusqu'au premier étage pour emprunter un long couloir. Le policier ouvre une porte et s'efface devant lui, le saluant à son tour avec un zèle appuyé.

Sitôt entré, Martin jette un regard circulaire sur l'immense pièce qui va devenir son fief durant l'enquête relative à la mort d'Estelle. Il remarque les quatre grandes fenêtres qui laissent entrer une belle lumière blanche. Pour une fois, l'administration a bien fait les choses. Trois bureaux assez imposants, chacun doté d'un poste téléphonique et d'un ordinateur, ont été installés en vis-à-vis. Un grand tableau noir occupe une partie d'un mur, donnant au lieu un petit air de salle de classe, tandis qu'un autre, en liège, permet de punaiser les éléments d'information sur l'enquête en cours. Sur une table rangée contre l'autre mur, une photocopieuse trois en un, un fax et un téléphone flambant neufs attendent sans aucun doute leur première mise en service. Il y a même, luxe suprême pour un fonctionnaire de police, une machine à café disposée sur une tablette entre deux des fenêtres.

Martin sait déjà qu'il appréciera ce bureau. Cette scène de théâtre... Cela lui évitera d'aller travailler au café d'en face, comme il l'a fait de nombreuses fois lors d'enquêtes précédentes. Par curiosité, il ouvre une porte, sur la gauche, et constate que c'est un petit cabinet de toilette aménagé. « Décidément, ils ont pensé à tout me mitonner aux petits oignons ! pense-t-il. À me chouchouter pour m'obliger à obtenir des résultats rapides ! »

Il s'apprête à s'installer à l'un des bureaux qu'il vient de choisir arbitrairement quand la porte du couloir s'ouvre sur un grand type coiffé en brosse, l'air avenant et sympathique. Un nez légèrement écrasé, de petits yeux rapprochés et porcins. Mais un sourire immense qui transfigure sa face lunaire.

– Bornand ! lance-t-il joyeusement en tendant la main à Martin. Ces imbéciles viennent juste de me prévenir de votre arrivée !

Martin se laisse broyer la main avec un sincère plaisir. Il ignore tout de cet homme qu'il n'a eu qu'une seule fois au téléphone, mais il est conquis par son dynamisme, devinant en lui une bonne et grosse dose de sympathie et de chaleur, avec juste ce qu'il faut de matoiserie dans la prunelle. Il le connaît seulement de réputation : une pointure qui a travaillé dans l'antigang avant de se recycler dans l'antiterrorisme ; ayant particulièrement œuvré dans la lutte anti-ETA, il a été à l'origine d'arrestations majeures...

– Mes respects, monsieur le divisionnaire ! Puis, désignant la pièce d'un large geste de la main, Martin ajoute : Vous nous avez gâtés !

Bornand s'assied derrière un bureau dont il écarte le siège pour allonger ses grandes jambes et prendre ses aises, envahissant déjà l'espace.

– Hé ! C'est que vous êtes une célébrité, dans votre genre ! Figurez-vous que j'ai reçu un coup de fil du DGPN qui m'a demandé personnellement de mettre à votre disposition ce qu'il y avait de mieux !

Martin tire sa chaise pour s'asseoir face au divisionnaire.

– Ce n'est pourtant pas une affaire d'État !

Bornand éclate de rire.

– Sans doute pas ! Mais, vous savez, cela a remué beaucoup de monde ! Surtout quand il s'agit de la fille de l'un de nos professeurs d'université mondialement connu. Je vous le dis : MONDIALEMENT ! J'ai appris que vous étiez sur les lieux, ce matin... Avez-vous trouvé quelque chose ?

– Trois fois rien, répond Martin. Je crois qu'il faut attendre les résultats des expertises en cours. Mes collaborateurs devraient arriver d'une minute à l'autre.

– Oui, je sais ! Le lieutenant Seignolles, que je ne connais pas, et la petite Souad. Une sacrée gamine, celle-là !

Martin esquisse un sourire.

– C'est-à-dire ?

– Un excellent élément. Avant peu de temps, elle aura fait de nous tous une bouchée ! Un flair d'enfer, une experte en physique et chimie, qui sort d'une ribambelle d'écoles avec des diplômes long comme le bras... et, en plus, belle et infatigable !

– Elle doit bien avoir un défaut, non ? Les gens parfaits sont rares, de nos jours.

– À vrai dire, j'aurais du mal à lui en trouver un, dit Bornand en se levant brusquement. Sauf évidemment son caractère de cochon ! Mais, avec tous les mâles en rut qui passent et repassent entre ces murs, c'est plutôt un système de défense qu'elle a rudement perfectionné en peu de temps.

Sur ces mots, il se dirige vers la porte. Sur le seuil, il marque un temps.

– Surtout, n'hésitez pas, si vous avez besoin de quelque chose ! Demandez, vous obtiendrez ! C'est la devise de la maison, quand on reçoit des huiles dans votre genre.

Il fait un pas et se reprend :

– Juste un détail, ajoute-t-il en dévisageant cette fois Martin avec sérieux, j'ai le procureur sur le dos, l'autre casse-couilles de Barrot, le juge d'instruction, les notables, le maire et j'en passe... Résolvez vite cette enquête, cela me fera des vacances. Je ne suis pas du genre à vivre avec une boule de contrariété dans le ventre, moi !

Puis, après lui avoir adressé un clin d'œil, il disparaît sans refermer la porte.

Martin apprécie les types comme Bornand. De bons et de vrais flics. Un homme qu'on ne doit pas vouloir décevoir.

Il sort une feuille et commence à griffonner dessus. Une suite de mots qui lui paraissent symboliser d'emblée le crime étrange pour lequel il est revenu, contraint, à Toulouse. Grotte... Rituel... Signe... Empreinte de semelle... Marguerites... Edelweiss... Estelle...

Il aime particulièrement ce premier instant d'une enquête, lorsqu'on n'a rien à quoi se raccrocher, sinon deux ou trois mots et de furtives images qui se figeront rapidement en clichés qu'il examinera à la loupe.

Soudain, la porte s'ouvre sur Souad et Seignolles, de retour de la grotte. La jeune fille tient un dossier sous le bras.

– Ah ! Vous êtes là, commandant...

– Laissez tomber les titres, la coupe Martin. Appelez-moi par mon prénom et acceptez que je fasse de même avec vous deux. Cela facilitera nos relations, et nous gagnerons du temps...

Seignolles referme son carnet et vient s'asseoir à l'un des bureaux.

– Ils n'ont pas fait les choses à moitié ! dit-il. Chez nous, ce serait plus spartiate, comme environnement !

– Normal, répond Martin en se levant, c'est bien connu que la gendarmerie est une sous-police !

Découvrant la tête de Seignolles, il éclate de rire.

– Ne faites pas cette tête-là, Luc ! Je plaisantais ! C'est ma manière un peu désuète de mettre mes collaborateurs à l'aise. Je sais, on dit souvent que partout où je vais, je ne passe pas vraiment pour un fin humoriste !

Puis il se rend au tableau noir, saisit une craie et se tourne vers ses deux collègues.

– Je vais vous proposer une méthode de travail... Comme nous ne disposons que d'infimes éléments pour expliquer la mort de la jeune Estelle Maincourt-Sormand, je vous suggère d'aborder le problème en relevant ce que nous savons avec certitude, ce qui appartient au domaine des conjectures, enfin ce qu'il convient de faire pour avancer... C'est bon pour vous deux ?

– C'est vous le patron, répond Souad.

– Non, réplique Martin avec un brin d'agacement dans la voix, nous sommes une équipe. Je n'ai aucune fonction hiérarchique, ici. Ce que je souhaite, c'est que nous mettions en commun nos talents respectifs pour engranger des résultats à brève échéance. C'est tout.

Le ton a été suffisamment tranchant pour que Souad ne réplique pas. Seignolles se lève avec, en main, un carnet gainé de cuir qu'il ouvre précautionneusement, comme s'il s'agissait d'un recueil de secrets...

– Voulez-vous que je commence et que je vous livre mes remarques ? demande-t-il.

Surpris, Martin le regarde avec une admiration non feinte. Depuis le début de sa carrière, il n'est jamais parvenu à reporter quoi que ce soit sur un bout de papier au cours d'une enquête. Sa devise est : Tout dans la tête ! Sauf que, il doit le reconnaître, cette pratique empirique lui a parfois joué de mauvais tours, sa mémoire pourtant exceptionnelle ayant souvent effacé de précieux détails.

– Je vous en prie ! dit-il en souriant.

– Hé ! s'exclame Souad. On avance ? On n'est pas dans les salons de la vicomtesse !

Martin et Seignolles ignorent la jeune fille qui soupire, assise sur sa chaise, les pieds croisés sur le bureau.

– Si je résume, commence Seignolles, nous avons des indications intéressantes, mais aucun indice à proprement parler, excepté l'empreinte d'une semelle de chaussure de sport, taille quarante-quatre, et le fameux signe sur lequel je reviendrai. Pour l'essentiel, nous savons que le corps a été découvert par un randonneur...

– Et qu'est-ce qu'il fichait là, celui-là ? demande Souad. L'endroit est sinistre à mourir ! On pourrait peut-être le considérer comme suspect.

Seignolles se tourne vers elle, l'air amusé.

– Tu veux savoir la vérité ? Il s'agit d'un vieux monsieur de soixante-dix ans, encore bon marcheur, qui souhaitait s'isoler pour... Il nous a expliqué qu'il voulait s'enfoncer le plus possible pour ne pas se retrouver sous l'œil de quelqu'un, et c'est ainsi qu'il a découvert le corps.

– Ensuite ? s'impatiente Martin.

– D'après les premières constatations de votre ami mangeur de saucisses, la mort remonterait à une trentaine d'heures environ. Le corps ne présentait aucune trace de violence. Je vous l'ai dit, on a juste relevé des empreintes de pas, dont une seule identifiable. Je me suis permis de compter les bougies : dix-sept au total ; et les pierres blanches : vingt et une ! Le bouquet de fleurs blanches qu'elle tenait dans la main contenait de petites marguerites et des edelweiss. Ceux-ci, je me demande bien où ils ont pu être dénichés par ici...

– À partir de deux mille cinq cents mètres d'altitude, dans un endroit escarpé...

– Je sais, commandant, réplique Seignolles, j'ai fait la préparation Montagne de la gendarmerie... Mais je ne vois pas où ils ont pu les cueillir, c'est tout.

Tandis que Seignolles tourne une page d'un geste appliqué, Martin le considère avec davantage d'attention. Vu sa morphologie, il aurait dû se douter que ce gars-là était un grimpeur... Tout de suite il le trouve plus sympathique : vieux réflexe de montagnard.

À cet instant, Souad se redresse sur son siège.

– Il y avait combien de fleurs ? raille-t-elle avec un large sourire.

Martin bondit.

– Écoutez moi, jeune fille ! lui lance-t-il d'une voix froide et cassante. J'ai eu la faiblesse de vous parler de mon humour... Si on en use, encore faut-il qu'il fasse mouche ! Sinon, ça tombe lourdement à plat, ce qui est le cas pour votre remarque ! Luc a eu raison de procéder ainsi. Dans un crime rituel, tout compte, et surtout la numérologie... Elle renvoie souvent à des symboles qui nous dirigent vers des explications concrètes. Alors, écoutez un peu et épargnez-nous vos réflexions de gamine pressée ! D'ailleurs, au lieu de vous prélasser, venez donc reporter les constatations de Luc sur le tableau.

Visiblement vexée, Souad s'approche du tableau et se saisit rageusement d'une craie, se promettant de casser ce gradé prétentieux à la première occasion... Le Parisien la croit impatiente ; il se trompe. Elle possède l'endurance et la constance d'une chatte. Et ses griffes savent faire mal !

Elle s'exécute cependant ; la tension retombe. Seignolles peut reprendre son exposé avec flegme.

– L'autre indice capital est évidemment le signe, ou motif, ou symbole, que l'on a trouvé peint sur le dos de la victime et gravé dans la roche. Un 8 ouvert que tentent de fermer deux traits horizontaux à sa base et à son sommet. Là, j'avoue ne pas avoir d'explication... Sinon, rien d'autre...

– Et vous ? demande Martin à Souad en se tournant vers elle. Vous avez quelque chose à nous dire ?

– Effectivement, répond Souad. Tandis que Luc demeurait aux abords de la grotte avec les gendarmes qui ratissaient le coin, j'ai appelé la mère, Claudia Maincourt, que Raphaël Sormand venait de joindre pour lui apprendre l'effroyable nouvelle. Elle était effondrée – mais c'est une sacrée bonne femme, car elle a eu le courage de me parler d'Estelle. Celle-ci avait vingt et un ans et étudiait la physique-chimie à la fac de Toulouse. Avant-hier, elle a averti sa mère qu'elle coucherait chez une amie. Hier soir, ne la voyant pas revenir, Claudia Sormand a appelé l'amie en question qui lui a appris que sa fille n'avait pas dormi chez elle...

– Elle a donc menti à sa mère..., marmonne Martin. Avez-vous demandé si elle avait un petit ami ?

– D'après son père à qui j'ai posé la question, intervient Seignolles, à sa connaissance elle n'en avait pas. Il m'a affirmé qu'il l'aurait su, si cela avait été le cas ; le père et la fille étaient très proches. Il ne m'a pas dévoilé grand-chose ; j'ai pourtant senti qu'il y avait du fusionnel là-dessous ! Le pauvre type m'a parlé de sa fille en des termes tels que j'avais le sentiment qu'il décrivait sa maîtresse ! Cependant, d'après l'empreinte de chaussure trouvée dans la grotte, la gamine était bel et bien accompagnée d'un homme... La taille quarante-quatre, vous comprenez !

À cet instant, Souad quitte le tableau et se rend à son bureau où elle a posé son dossier. Elle farfouille dans une chemise. Les deux autres patientent, étonnés. Elle revient avec plusieurs clichés.

– Comment les avez-vous obtenus ? demande Seignolles, plutôt surpris.

– Je suis copine avec le photographe de la scientifique... Il m'a refilé le double de toutes les photos qu'il a prises ! répond Souad avec un regard plein de sous-entendus.

Elle punaise fièrement les clichés sur le grand panneau de liège. Au fur et à mesure qu'elle les fixe, image après image la scène morbide de la grotte se reconstitue.

– Des pierres de quartz blanc..., dit Martin pour lui-même. Sans doute un symbole de pureté... La victime en position fœtale au milieu d'un cercle de pierres et de bougies... Ce signe à la fois dessiné avec du sang sur le dos de la victime et gravé dans la roche...

– Toute cette mise en scène macabre semble évoquer le rituel d'une secte, non ? risque Seignolles.

– Pas forcément, répond Martin en tapotant de l'index la photographie représentant le motif peint sur le dos d'Estelle. Comme le corps de la victime ne montre aucune blessure, si minime soit-elle, nous devons apprendre de quel sang étranger il s'agit. Humain ou animal ?

Martin garde le silence un long moment, observant chaque cliché avec l'extrême attention qu'il met d'ordinaire à examiner le plus infime détail, à débusquer le moindre élément pouvant se révéler incongru. Car quelque chose le chiffonne, dans cette mise en scène, sans qu'il puisse exprimer quoi... Il a beau fouiller sa mémoire, aucune lueur ne point.

– Vous avez raison, ce sont habituellement les chamans qui utilisent le sang animal, en général au cours de rituels destinés à apporter la guérison, l'animal étant censé offrir au malade sa force vitale... De la magie ! Ce n'est là que de la grosse magie qui remonte à la nuit des temps.

– Si Estelle a été tuée par un fanatique, on pourrait éplucher tous les fichiers de la gendarmerie. Les groupes de dingues versant dans l'ésotérisme ont à peu près tous été répertoriés...

Martin secoue la tête.

– Non ! Non ! Il ne s'agit pas d'un fanatique. Je viens de mettre le doigt sur ce qui me préoccupait depuis un petit moment... En fait, cette mise en scène est imparfaite, comment dire ? Inaboutie... Bancale... À mon avis, elle est surtout destinée à nous donner le change ! J'ai le sentiment profond que c'est un leurre. J'avoue que j'aurais de la peine à vous faire part des raisons qui me conduisent à penser de la sorte. C'est certainement mon expérience qui parle à ma place. J'ai vu tant de mises en scène pseudo religieuses, tant de simulacres cultuels, que je peux flairer le bidonnage ! Le mieux, maintenant, est de répondre à quelques questions concrètes...

Et, se tournant vers ses deux interlocuteurs :

– Luc et moi, nous allons voir les parents d'Estelle et jeter un coup d'œil dans la chambre de celle-ci... Vous, Souad, vous tirez au clair ce problème de sang, et vous vous débrouillez pour savoir si la petite a absorbé de la drogue : analyses complètes et tout le bazar ! Appelez Baziret de ma part...

Soudain, croisant le regard de Souad, il devine que celle-ci est déçue.

– Un problème ? s'inquiète-t-il.

– Oui ! Je me retrouve à mettre des éprouvettes dans une centrifugeuse pendant que vous allez sur le terrain ! Ça n'aurait pas un petit goût de discrimination féminine ?

– Discrimination positive ! réplique Martin en éclatant de rire. Vu votre CV, c'est vous la spécialiste ! Luc et moi, nous ne sommes que de vulgaires chiens de chasse ! On travaille de la truffe... On renifle, on scrute, on déterre ! Vraiment un sale boulot de flic de base qui ne correspondrait pas aux compétences d'une scientifique de haut niveau !

– C'est ça ! lance Souad. Et, en plus, vous vous fichez carrément de moi !

Sans attendre la réponse, elle attrape sa veste à la volée et quitte le bureau dans un fracas de porte claquée.

– J'ai toujours eu un faible pour les femmes de caractère ! dit Seignolles avec une moue admirative. Quant à votre humour que vous décriiez tout à l'heure, je dois admettre qu'il est un peu balourd, mais efficace. Pas mal, le « on travaille de la truffe » !

– Vous verrez, je peux m'améliorer, précise Martin. Allez ! On fonce ! La machine est lancée... L'enquête démarre vraiment maintenant !

Ponctuant ses propos d'un geste brusque qui se veut être la preuve d'un dynamisme communicatif, Martin arrache son blouson du dossier de la chaise où il l'avait posé. Son portefeuille tombe de sa poche intérieure et s'ouvre sur le sol en laissant échapper quelques papiers. Seignolles se baisse aussitôt pour ramasser le tout. Son regard est alors accroché par une coupure de presse légèrement fanée.

La photographie d'une jeune fille. Un gros titre : Une étudiante échappe de peu à la mort dans un accident de montagne.

Sans un mot, il restitue les documents et le portefeuille à Martin. Ce dernier, comme pour éviter toute question, lance en hâte :

– Dites, il va falloir vous fringuer en civil, maintenant. On passe chez vous pour vous changer, et après on file chez les Sormand. Le costume de gendarme n'est pas un atout psychologique idéal pour attirer la confiance et susciter les confidences. Un uniforme, mon vieux, c'est toujours intimidant.

– Sans doute... Je comprends, répond Seignolles, mal à l'aise, mais je suis en service et...

– Je suis votre supérieur ! le coupe Martin d'un ton faussement sévère, tout en lui adressant un clin d'œil complice. Vous obtempérez !

– Bien, chef ! répond Seignolles en se mettant au garde-à-vous et en saluant, main droite au front, menton haut, tout en claquant les talons.

Seignolles

Assis à l'avant de la voiture, Martin regarde défiler la campagne vallonnée, avec, au loin, les cimes pyrénéennes. D'anciennes émotions lui reviennent par petites touches, agréables quoique décousues. Mais sa mémoire, son véritable outil de travail, les ordonne progressivement, les hiérarchisant, les replaçant dans une chronologie cohérente. Du moins proche de ce qu'a dû être la réalité...

Ces émotions... Il les éprouvait lorsqu'il grimpait. Qu'il s'offrait corps et âme à la montagne, arpentant les sentes étroites, sautant les roches, plongeant dans les forêts. Seul. Toujours seul. Mais ces sentiments d'abord plaisants, une fois agencés dans son esprit s'aigrissent et deviennent amers, car s'imposent alors trop nettement les échecs qui ont ensuite bousculé son existence...

Pour se distraire, il se tourne vers Seignolles qui conduit avec application, respectant les limitations de vitesse avec une rigueur toute militaire. Contraste amusant avec la conduite sportive de Souad dont il préfère le style, s'avoue-t-il. Là, le côté « pépère » lui rappelle les manières d'un vieil oncle qui l'emmenait en vacances lorsqu'il était môme. Les mains parfaitement appliquées à la bonne hauteur sur le volant, le nez un peu en avant, pointé comme un radar, les yeux ne déviant pas d'un micron de la route, cou tendu, concentré...

Repensant à Souad, Martin ne peut s'empêcher de la trouver jolie. D'une beauté particulièrement originale, inhabituelle. Sa peau mate est son atout premier, mettant en valeur ses yeux et ses lèvres. Puis il y a ce mélange subtil de masculin et de féminin dont elle se sert manifestement, qui lui permet de se montrer plus provocante qu'elle ne doit l'être en réalité. Et la dureté de ses traits qui, cependant, ne l'enlaidit pas, la rend au contraire plus authentique. C'est cela, découvre-t-il : elle possède un charme sans artifices. Comme l'œuvre d'un sculpteur qui ne se serait pas embarrassé de polir sa réalisation, laissant à la pierre ouvragée les scories qui lui conservent son caractère.

Avec quelques années de moins, Martin aurait sans doute tenté sa chance... Mais il se rabroue et chasse cette pensée qui ressemble déjà trop à celle d'un homme mûr en quête de chair tendre...

Il reprend l'examen de Seignolles en l'observant à la dérobée. Ce type l'intrigue. Sportif et bon grimpeur, ce qui suppose de la souplesse, de l'agilité, son maintien est néanmoins celui d'un adjudant... Curieux et paradoxal mélange ! Ce constat l'amène à penser qu'il retrouvera forcément cette antinomie dans sa manière de réfléchir et d'agir. Il imagine que le bonhomme a été le produit de deux éducations très différentes – peut-être un père et une mère séparés –, qu'il est fille unique et qu'il a trouvé dans l'uniforme de gendarme l'équilibre qui lui manquait, dont il avait un besoin vital. Martin se régale de ses supputations. Flic il est, flic il reste ! À toujours traquer la véritable personnalité des individus, derrière les apparences. À les fouiller, en voyeur indélicat qui ne s'interdit aucune porte. Il aime inventorier la psyché des gens, en extirper les secrets. Pareil à un médecin légiste qui dissèque un cadavre... Sauf que lui, Martin, dissèque les vivants !

– Alors ? demande soudain Seignolles. Quel est votre jugement ?

– Sur quoi ? s'étonne Martin.

– Sur moi, évidemment ! Voilà près de dix minutes que vous m'observez ! Que vous me photographiez, plutôt ! J'imagine que vous avez eu le temps de rédiger votre petite fiche et de la classer parmi toutes les bobines que vous collectionnez ; car c'est ainsi que vous pratiquez, non ?

Martin sourit. Décidément, ce gars est plus malin qu'il ne l'aurait supposé.

– Je n'ai pas d'a priori, vous savez.

– Mais des opinions, réplique Seignolles sans quitter la route des yeux, pupilles définitivement rivées sur la bande blanche.

– Soit ! convient Martin. Je m'interrogeais, je l'avoue. Mais comme je n'ai pas eu l'occasion de consulter votre dossier, je n'ai pas grand-chose à me mettre sous la dent.

– Eh bien, c'est assez simple. Je vous résume ?

– Si vous voulez !

– Fils d'un guide et de l'une de ses clientes, une Anglaise, dont il s'était entiché à l'époque. Ils ont vécu quelque temps ensemble, mais ça n'a pas vraiment marché. Remarquez, ça boitillait déjà dès le départ ! Elle est retournée définitivement chez elle, à Manchester, et m'a oublié comme si je n'étais jamais sorti de son ventre. Je crois bien qu'elle avait accouché comme on vomit... J'ai donc été élevé par mon père. Une éducation à la fois affectueuse, compréhensive, mais exigeante aussi. Lever tôt le matin, exercices, montagne, études. Il voulait faire de moi un avocat. Ne me demandez pas pourquoi, je ne l'ai jamais su ! C'était un brave homme qui en avait bavé ; il souhaitait que je m'en sorte mieux que lui, que je gagne confortablement ma vie.

– Vous auriez dû lui demander.

– Mon père parlait autant qu'un moine. Ses paroles étaient plutôt rares ; il fallait les lui arracher de la gorge, si vous voyez ce que je veux dire. En tout cas, à sa grande déception, je n'ai pas suivi ses conseils, et, après mon doctorat de droit et une formation de guide de montagne, j'ai été pris d'une fringale de voyages... Allez savoir pourquoi ! Quand je me suis enfin posé, je ne savais trop quoi faire, dans quelle voie me lancer. Alors j'ai choisi la gendarmerie. Grâce à cela, j'ai pu continuer à faire de la montagne – avant, j'étais dans les équipes de secours –, puis utiliser mes connaissances en droit. Autre avantage : je pouvais rester dans ma région...

Soudain, Seignolles braque son volant et quitte la nationale pour s'engager dans une petite allée de terre grimpant à flanc de coteau. Martin n'avait même pas remarqué qu'ils étaient maintenant parvenus au pied des montagnes. La voiture brinquebale un peu jusqu'à une sorte de vieux chalet, assez vaste, solitaire et dominant la vallée.

– C'est là que vous vivez ? demande Martin.

– Oui. C'est la maison familiale.

– Votre père y habite toujours ?

– Non, il est mort l'année dernière...

– Désolé.

– C'est malheureusement le genre de choses qui arrive quand on grimpe en solitaire...

– Il a dévissé ?

– Oui, dans le massif des Albères, répond Seignolles. Dans le col du Perthus. Il avait toujours dit qu'il irait y user ses semelles – c'était son expression –, et il l'a fait ! Pour la première et la dernière fois.

Le gendarme coupe le contact. Les deux hommes descendent de voiture et Martin s'allume aussitôt une cigarette. Le bon air frais qui le picote au visage et le soleil pâle dans le ciel laiteux font affluer en lui de nouveaux souvenirs. Minuscules impressions physiques... Instants de rien qui vous éclaboussent pourtant comme de lourdes vagues.

Seignolles, qui a déjà fait quelques pas, se tourne vers lui :

– Vous venez ?

– Je ne veux pas vous déranger.

– Vous pensez ! Entrez.

Les deux hommes pénètrent dans le chalet par une porte en bois sculpté aux allures plus autrichiennes que locales. D'emblée, Martin apprécie le lieu. Le chalet est ancien et, manifestement, la volonté de ses occupants a été de ne rien faire pour le rendre tendance. La cuisine fait corps avec la salle de séjour ; elle est certainement telle qu'elle a toujours été. Les meubles sont plus que rustiques, la cuisinière est archaïque, avec sa lèchefrite et ses barres de bronze pour suspendre les torchons ; la table en chêne au plateau épais est immense et occupe le centre de la pièce. En guise de sièges, de rustaudes chaises en bois. Au mur, des andouillers de cerfs, des photos sépia, gondolées, punaisées au petit bonheur. Un vaisselier séculaire et un morbier complètent l'ensemble. Martin s'assied. Seignolles lui propose à boire.

– Un peu d'eau, cela ira très bien.

Seignolles prend un verre sur l'égouttoir et le remplit au robinet :

– De l'eau de source ! Fraîche, pure, pleine de magnésium !

Puis, s'engageant dans l'escalier qui mène aux chambres :

– Attendez-moi, juste deux minutes, le temps de me changer.

Lorsqu'il a disparu, Martin se lève ; il n'a qu'une envie : examiner les photographies punaisées aux murs. Cette manie de toujours fouiner dans la vie des autres... Est-ce pour apprendre à mieux les connaître et, ainsi, les apprécier, ou n'est-ce que le désir d'assouvir un voyeurisme maladif ?

À sa déception, les clichés sont communs, anodins. Presque tous montrent un homme fort, la plupart du temps en bras de chemise, la mine renfrognée des montagnards, dominant un petit gamin – sans aucun doute Seignolles – avec un air craintif qu'un sourire forcé tente de dissimuler. Le plus souvent, ils prennent la pose devant le chalet ou dans une forêt. Et leur attitude est toujours la même : le grand gars costaud dominant le môme, tête dans les épaules. Banal...

« Non, à la réflexion, se dit Martin, ce qui est singulier, c'est justement ce qui a pu pousser le père à exposer ces photographies aux murs. Cette scène répétée, déclinée selon d'infimes modulations. Juste les changements de saison : été, automne... »

Martin abandonne l'examen des photographies pour faire le tour de la pièce en effleurant de la main chaque meuble, chaque objet. Et, sans qu'il comprenne vraiment pourquoi, il est gagné par une émotion inhabituelle. Cela ressemble à une sérénité teintée de tristesse. Tout est ordinaire et cependant plaisant, reposant, chaleureux. Tous les éléments composant ce tableau sont aux places précises qui leur reviennent de droit. C'est ainsi, dans une logique et une harmonie que le temps a décrétées, isolant un monde immuable et figé à tout jamais aux portes de Toulouse.

À l'étage, il entend marcher Seignolles qui va et vient en faisant craquer les larges lattes du plancher. Son attention est alors sollicitée par le tic-tac du morbier qu'il n'avait pas encore remarqué. Il lui semble qu'il égrène les secondes à son propre rythme, si lent...

N'ayant jamais été confronté auparavant à un tel décor, Martin est surpris par l'indéfinissable nostalgie qui le prend à la gorge, alors que pareille ambiance ne devrait logiquement guère l'émouvoir.

Entendant Seignolles redescendre l'escalier, il s'assoit rapidement pour ne pas être pris en flagrant délit de curiosité. Quand le gendarme apparaît, Martin est stupéfait : ce n'est plus le même homme. Vêtu d'un jean, d'une chemise Oxford et d'un blouson, chaussé de boots, Seignolles paraît sortir tout droit d'une image de magazine. Martin remarque que même sa démarche s'est transformée. Elle est souple, sportive, plus énergique que celle qu'il a lorsqu'il porte l'uniforme. C'est à croire que sa tenue de flic était gorgée d'amidon !

– Ça ira ? demande-t-il d'une voix plus enjouée.

– C'est parfait.

Les deux hommes sortent.

Martin note que Seignolles tire la porte sans la fermer à clé : l'habitude des gens simples qui n'ont pas de richesses ni de secrets à cacher...

Ils montent dans le véhicule. Seignolles démarre. Lorsqu'ils se retrouvent sur la nationale, Martin constate que le conducteur aussi est différent : plus rapide, plus vif... Une double personnalité, conclut Martin avec l'amusement et l'incertitude de celui qui sait qu'en psychologie on ne doit jamais tirer de conclusions trop hâtives. Pourquoi Seignolles ne serait-il pas un manipulateur ? Pourquoi ne serait-ce pas lui qui étudierait les réactions du Parisien ?

Ils roulent en silence jusqu'à ce qu'ils atteignent les faubourgs de Toulouse. Là, Seignolles s'inquiète du chemin à emprunter pour se rendre à la maison des Sormand. Martin le lui indique, à sa vive surprise :

– Vous prenez la rue de Metz, traversez la Garonne et filez sur la rue de la République pour tomber sur l'allée Charles-de-Fitte.

– Mince, vous avez l'air de sacrément bien connaître la ville !

– J'y ai vécu, il y a déjà longtemps... Et j'ai bonne mémoire.

Puis c'est à nouveau le silence entre eux deux. La circulation se fait plus dense et oblige Seignolles à redevenir gendarme : il se concentre avec attention sur sa conduite et se remet à pointer du nez vers la route.

– Cela vous ennuie si j'en allume une ? demande Martin. J'ouvre la vitre...

– Pas de problème. Je fume aussi de temps en temps...

– Enfin un défaut ! s'exclame Martin en souriant.

– J'en ai bien davantage que vous ne croyez...

Après avoir quitté l'allée Charles-de-Fitte, ils empruntent la rue de Cugneaux. Martin indique la maison.

– C'est ici...

– Qu'est-ce qu'on est supposés faire ?

Martin jette son mégot d'une pichenette par la vitre tout en regardant la demeure qu'il n'a jamais pu oublier. Cette maison, celle-ci précisément, ne s'est pas effacée de son esprit.

– Nous sommes censés questionner ses occupants à propos de leur fille, en apprendre le plus possible sur elle et fouiller sa chambre. Qui sait, peut-être y trouverons-nous un indice. Un petit truc de trois fois rien qui nous donnera l'illusion de tenir un bout de piste.

– Vous n'êtes pas vraiment du genre optimiste !

– Au contraire, je préfère partir de très bas... Ainsi, toute découverte me stimule, me donne du tonus !

Ils sortent du véhicule et s'avancent côte à côte jusqu'à la grille, du même pas, comme s'ils se connaissaient depuis une éternité. Martin sonne à l'interphone. Quelques secondes d'attente avant un grésillement et une voix de femme qui chevrote, hachée de sanglots.

– Oui ?

C'est le moment que Martin déteste.

– Police, madame... Nous désirons nous entretenir avec vous au sujet de votre fille Estelle.

La porte en fer forgé s'ouvre automatiquement. Martin et Seignolles pénètrent dans le petit jardin toujours aussi désuet avec ses massifs de fleurs trop parfaitement ordonnés, et suivent l'allée gravillonnée qui crisse sous leurs pas comme du verre pilé. Une vingtaine de mètres à couvrir avant d'atteindre trois marches qui mènent à la porte d'entrée de l'imposante demeure bourgeoise en pierres de taille.

Une vingtaine de mètres : un siècle pour Martin qui semble marcher exactement sur les traces de son passé. Le bruit des gravillons sous ses semelles, le grand acacia et son ombre humide, la haie de buis... Et puis cette large porte en chêne, prétentieuse, aussi vernie qu'autrefois ! Et cette femme d'une cinquantaine d'années, encore très belle, qui leur ouvre...

Claudia.

Son regard croise celui Martin. Il y surprend une interrogation : le reconnaît-elle ou affecte-t-elle de ne rien laisser paraître ? Les yeux bouffis de larmes, elle tient un mouchoir en boule dans sa main. Sa mise est digne et soignée. Elle est vêtue d'un tailleur noir très strict qui accentue son port de grande bourgeoise que même le deuil ne saurait enlaidir. Juste deux petites notes d'élégance : un fin collier en argent et un chignon parfaitement élaboré qui allonge la nuque et lui donne l'allure d'une héroïne d'Alfred Hitchcock.

Les deux hommes présentent leurs cartes ; elle les ignore et s'écarte.

– Entrez ! dit-elle. Pardonnez-moi de ne pas être...

Les mots se figent dans un sanglot retenu. Les devançant, elle les invite à s'asseoir dans le canapé du salon à la décoration minimale et sobre. La pièce est blanche et lumineuse. Deux fenêtres donnent sur le jardin à l'arrière de la demeure. Comme à son habitude, Martin embrasse les lieux d'un vif coup d'œil... Se souvenant... Cherchant à repérer quels changements ont été effectués depuis la dernière fois qu'il est entré dans cette pièce. Le grand tableau au mur, sans doute... Ce n'était pas celui-là, autrefois ! Non, ce n'était pas un Morassut... La table basse devant le canapé a changé elle aussi. Par contre, les photos ici et là, encadrées ou posées sur le manteau de la cheminée et sur une desserte, lui paraissent pour la plupart similaires à celles qu'il a gardées en mémoire. Le grand tapis persan recouvrant une partie du parquet laqué de blanc s'inscrit aussi dans le tableau recomposé. Une ultime remarque : un téléviseur à écran plat a remplacé le vieux poste cubique...

– Je vous sers quelque chose à boire ? demande Claudia.

Les deux hommes refusent d'une même voix et Martin explique aussitôt l'objet de leur visite. Elle acquiesce en le dévisageant. Leurs regards, cette fois, s'attardent et se soutiennent. Elle pâlit légèrement et baisse les yeux la première.

Seignolles se lève et propose de commencer la fouille.

– Naturellement, dit-elle. Sa chambre est au premier étage... La porte juste en face de l'escalier.

Claudia attend que Seignolles soit monté pour venir s'asseoir près Martin. Celui-ci remarque alors son parfum. Il le retrouve, plutôt ! Une fragrance qu'il n'a jamais plus perçue chez aucune femme, comme si elle était la seule à posséder le secret de sa composition. Une douce et tiède alchimie faite de vanille poivrée et d'herbe sèche. Une belle herbe d'été que le soleil aurait légèrement cuite.

– Martin, n'est-ce pas ? Je t'ai reconnu sur-le-champ. Mais, à la façon dont tu t'es présenté, je pensais que tu ne désirais pas que je le montre.

– Cela n'a aucune importance, Claudia. Est-ce que tu tiens le coup ?

– Je souffre beaucoup, tu t'en doutes... Mais que veux-tu que je fasse ? On a retrouvé ma fille, nue, morte dans une grotte ! Même dans le pire de mes cauchemars, je n'aurais pas pu imaginer une scène aussi épouvantable ! J'ai tout craint pour elle : accident de scooter, agression sexuelle, drogue... Tout ! Mais ça, Martin... Une mère peut-elle concevoir une chose semblable ? Que faisait-elle là-haut ?

Martin évite de répondre, il préfère demander :

– Et Raphaël ? Il n'est pas ici ?

– Ce salaud ! Il m'en a trop fait voir. J'ai été patiente, puis... Nous sommes séparés depuis déjà deux ans.

– Pourtant, quand je vous ai connus, tous les deux, vous vous entendiez à merveille, non ? Vous aviez tout du couple modèle qui n'avait même pas besoin d'un anneau au doigt.

– Cela a bien changé ! Il m'a vite trompée avec des gamines de la faculté. Il les cueillait dans les amphis avec toutes les armes dont il sait user : sa voix, son intelligence, son charme, sa force et son fameux air de papa-qui-câline ! Il m'a fallu un certain temps pour m'en apercevoir, jusqu'à ce que l'une d'elles lui mette le grappin dessus et se l'attache ! Une chargée de cours...

Elle se tait brutalement. Son regard exprime à la fois la colère et le chagrin. Une peine encore vive. Une blessure que le temps ne recoudra jamais. Qui s'est remis à jeter son pus avec la mort d'Estelle.

– Pardonne-moi, s'excuse Martin. Parlons plutôt de ta fille... Si tu t'en sens capable, bien sûr...

– Ne t'inquiète pas ! Pose toutes les questions que tu veux. J'y répondrai du mieux possible.

– Merci. Sache que je suis profondément peiné. En plus, je n'ai compris qu'il s'agissait de ta fille que lorsque j'ai vu Raphaël près de la grotte.

Devant les larmes qui jaillissent de nouveau, Martin détourne le regard et avise une photo posée sur la commode, montrant Estelle toute gamine en train de chercher l'équilibre sur un petit vélo.

– Je crois que la dernière fois que je l'ai vue, elle devait avoir à peu près six ans, dit Martin pour se donner une contenance et rompre ce silence qui s'éternise et le met mal à l'aise.

Claudia se mouche et tourne la tête en direction de la photo.

– Oui, c'est cela. On lui avait offert cette bicyclette pour son anniversaire... Elle était tellement heureuse de faire du vrai vélo ! Quand je pense que je l'ai remisé au grenier pour le transmettre un jour à ses propres enfants...

Elle éclate en sanglots ; Martin se lève et lui prend les deux mains en un geste affectueux qui le surprend lui-même. Penché sur elle, respirant pleinement son parfum piqué d'un peu de sueur, il lui souffle doucement, tendrement :

– Je te laisse tranquille, Claudia. Je n'ai aucun mot pour t'exprimer combien je partage ta peine. D'ailleurs, tu sais que les mots sont inutiles dans ces moments-là, n'est-ce pas ? Je monte rejoindre mon collègue et je me permettrai de t'appeler si j'ai une question vraiment urgente à te poser.

– Pardonne-moi, murmure Claudia, je ne peux sincèrement pas...

Bouleversé, Martin s'élance dans l'escalier qu'il grimpe quatre à quatre. Ivre de colère. L'image d'Estelle nue dans la grotte ne cesse de le hanter. Un ou des fumiers l'ont conduite là-haut ! A-t-elle été violée ?

Quand il entre dans la chambre, il trouve Seignolles planté au centre de la pièce, immobile, en train de regarder autour de lui. Martin esquisse un sourire.

– Qu'est-ce que vous foutez ?

– C'est une habitude... Lorsque j'ai effectué une fouille, je me place toujours au centre du lieu et je pivote doucement sur trois cent soixante degrés pour voir si je n'ai rien oublié.

Décidément, ce type lui ressemble sous certains aspects, pense Martin. Il l'interrompt cependant :

– Bon, vous m'épargnez votre numéro de derviche tourneur et vous me dites ce que vous avez dégotté !

Seignolles s'approche du lit et désigne quelques bricoles qui y sont étalées.

– Voilà le résultat de ma pêche... Pas miraculeuse, mais intéressante, je crois.

Martin se penche pour observer la récolte de Seignolles. Des photos montrant Estelle avec des amis, d'autres étudiants en vacances, dans un square, une boîte de nuit... La jeune fille y est toujours ravissante et souriante.

Martin s'arrête plus particulièrement sur deux d'entre elles où Estelle est prise dans un endroit montagneux. Elle y est habillée de manière plus rustique, souriante encore. Mais, là, Martin jurerait qu'il s'agit d'un sourire amoureux à l'adresse du photographe. Une fleur rouge a été piquée dans ses cheveux.

– Cette fleur, remarque Martin, c'est bien celle-là, non ?

Il désigne une rose séchée parmi les objets éparpillés sur le lit.

– On dirait, oui.

Un signe de connivence entre les deux amants ? Le symbole de leur passion ? Voici enfin ce qu'attendait Martin : ce petit rien qui lui procure le sentiment de saisir une piste. Une sensation indéfinissable qu'il est seul à comprendre, car elle relève du domaine de l'alchimie. Juste une fleur rouge que l'on aide à traverser le temps en la conservant soigneusement à l'abri. Juste un sourire de connivence avec celui – il en est certain, il ne peut s'agir que d'un garçon – qui vous photographie !

Voici les premiers atomes venus reformer un segment du passé d'Estelle. Désormais, ceux-ci vont nécessairement en attirer d'autres. Et l'histoire s'écrira... Laquelle les conduira à ce qui s'est déroulé dans la grotte de Sainte-Engrâce avant que ne succombe la jeune fille.

– Et c'était où, tout cela ?

– Dans ses tiroirs, soigneusement rangé.

– Pas de carnet secret... de journal intime... ?

– Non ! Je n'en ai pas trouvé, en tout cas.

Martin se redresse et se retourne sur Seignolles.

– À part cela ? C'est tout ?

Seignolles acquiesce d'un hochement de tête.

Martin hausse à nouveau les épaules et se dirige vers la bibliothèque. Il passe son doigt sur les couvertures des livres soigneusement rangés tout en énumérant leurs titres.

– Mécanique ondulatoire... Équation de Schrödinger, murmure-t-il. Septième postulat de symétrie... Le programme de base pour une licence de physique...

Soudain, il se retrouve face à l'ordinateur. Celui-ci est allumé.

– Et dans la bécane ?

Seignolles s'approche et lui désigne le fichier qu'il a isolé sur l'écran.

– Juste une chose : ce mail daté de l'avant-veille...

Martin se penche et lit à voix haute :

– J'ai les couvertures de survie. À tout à l'heure. Signé : « C »...

– Vous avez noté l'adresse mail ?

– Ou d'un prof, grommelle Martin.

Seignolles le considère avec étonnement, sans mot dire.

– J'ai besoin de repasser derrière vous ? plaisante Martin.

– C'est vous qui voyez ! répond Seignolles, mi-sérieux mi-souriant.

En guise de réponse, Martin sort sur le palier et s'arrête un instant pour regarder ce qui fut l'environnement quotidien de la jeune fille, se l'imaginer rejoindre la chambre de sa mère, au bout du couloir, aller à la salle de bains, vaquer à la cuisine, au rez-de-chaussée.

Enfin, Seignolles sur ses talons, il descend retrouver Claudia qui s'est ressaisie et les attend au bas de l'escalier.

– Vous avez trouvé quelque chose ? demande-t-elle.

– Pas grand-chose..., répond laconiquement Martin.

Claudia esquisse un vague sourire.

– Ce que je suis sotte ! Comme si un policier allait donner ce genre de renseignement !

Martin s'arrête au pied de l'escalier. Seignolles s'est rapproché de la porte et l'ouvre de lui-même.

– Au revoir, madame ! dit-il d'un ton gauche en sortant. Merci !

Claudia attend que Seignolles soit suffisamment à l'écart pour s'adresser à Martin :

– Je t'en prie ! Trouve l'ordure qui est responsable de la mort de ma fille ! Je ne pourrai pas vivre en le sachant en liberté.

Martin lui reprend les mains. Le même geste que tout à l'heure, au salon. Il presse encore plus fort les doigts fins de la femme et donne de la tendresse et de la chaleur à sa voix :

– Tu peux me faire confiance, Claudia ; je mettrai tout en œuvre pour le pincer... Juste une question, avant de partir : est-ce que tu lui connaissais un petit ami ? un bon copain avec lequel on l'aurait souvent vue ?

– Non ! répond aussitôt Claudia. Elle ne me parlait jamais de ses affaires de cœur... Trop pudique pour cela avec moi ; elle préférait se confier à son père. La seule chose que je puisse dire, c'est que, ces derniers jours, elle paraissait particulièrement heureuse. Tu sais... le genre de chose qu'une mère remarque...

Martin lâche les mains de Claudia. Il fait un pas, s'arrête, se retourne et lui caresse la joue, l'effleurant à peine. Puis il se dirige vers la porte.

– Viens me voir, dans quelques jours..., suggère Claudia. Je pense que j'aurai récupéré un peu de courage et de force pour que tu puisses m'interroger. Et peut-être certaines choses me reviendront-elles à l'esprit.

Martin lui sourit. Une fois sur le perron, la lourde porte refermée derrière lui, il est pris d'une soudaine envie de pleurer. Un chagrin brutal, jailli dans sa poitrine, lui monte aux yeux.

Toujours du même pas, le gendarme et lui reprennent l'allée gravillonnée. Juste avant d'atteindre le portail resté ouvert, Seignolles se tourne vers Martin pour poser la question qui le taraude depuis quelques secondes :

– Vous avez connu les Sormand lorsque vous habitiez Toulouse, n'est-ce pas ? Il n'est pas nécessaire d'être fin limier pour s'en rendre compte. J'ai rarement vu un enquêteur, si sensible soit-il, prendre les mains d'une femme qu'il vient d'interroger et lui caresser la joue comme vous avez fait...

Martin avance en regardant droit devant lui, ses larmes près de couler. Tellement plus douloureuses que si elles acceptaient de le faire.

Il ne répond rien. À quoi bon ? Qu'aurait-il à dire ? Sinon que c'est ici que sa vie s'est arrêtée !

Ses pas sur le gravier... Tout ce passé qui se réveille.

La nuit

Ses larges épaules voûtées, sa démarche irrégulière devenue plus lente, pareille à celle d'un vieillard, Raphaël hante les rues de Toulouse depuis deux heures, cherchant en vain à combler cette solitude qui lui a vidé le corps et l'esprit.

Les événements de la journée, englués désormais dans une poisse écœurante, s'insinuent dans sa chair comme un venin.

Après le départ de Gwen, tel un ours prisonnier, il a tourné en rond dans l'appartement, se heurtant aux meubles et aux murs qu'il a frappés de ses énormes poings, à s'en blesser les phalanges.

Il a même essayé de se mettre au travail. Reprendre cet essai qu'il ne parvient pas à conclure, Pour un temps quantique. Stupide tentative, si représentative de sa personnalité ! Voici donc son véritable et unique univers : ses recherches... Là où son puissant cerveau ne se concentre plus que sur un point précis hors du temps, hors du monde réel... Là où il oublie tout, lâche et égoïste comme il l'a toujours été. Lâche vis-à-vis de Claudia, de leur fille, de Gwen, de ses collègues et de lui-même !

C'est pourquoi il marche maintenant sans but précis, en claudiquant légèrement, les mains dans les poches, écœuré par ce monstre égotique qu'il est devenu au fil des années.

Certes, il est un physicien célèbre, l'un des plus brillants, si l'on considère la somme de ses diplômes et récompenses, la quantité de ses publications et articles faisant autorité à travers le monde. Sans compter les innombrables conférences données dans les cercles scientifiques les plus prestigieux où, de sa voix chaude, grave et posée, il décrit des univers aux frontières du possible. Juste à la lisière de la science et du rêve. Là où l'on fait figure soit de génie, soit de charlatan !

Cependant, à y regarder de près, que reste-t-il de ce tableau brossé à gros traits ? Quelques trouvailles... Rien que cela. De brèves lueurs vite éteintes par des fiascos répétés.

Soudain épuisé, il s'assied sur un banc au bord de la Garonne. Tout son corps est fourbu, douloureux. Les muscles de ses cuisses, pourtant habitués à l'effort, ne sont que crampes et courbatures.

Désabusé, il regarde la ville animée qui s'offre, illuminée, à la vie nocturne. La vie...

La vision d'Estelle qui s'impose alors à lui est celle d'un cadavre béant sur une table d'autopsie... Un morceau de viande dont on a prélevé des échantillons de foie, d'intestin... On a extrait le contenu de son estomac... On a analysé cette ignoble mixture... On a taillé dans la chair, du cou au pubis. Estelle est grande ouverte. Et la scie circulaire, au bruit atroce, l'a scalpée pour faire apparaître le cerveau dans lequel nul microscope ne traquera les dernières images enregistrées.

Sa fille n'est plus qu'une chose immonde que des professionnels aux gestes protocolaires violent dans ses plus infimes parties. Dans le microcosme de son intimité...

Hypnotisé par ces pensées visqueuses, Raphaël n'a pas vu approcher un groupe de trois jeunes gens, deux garçons et une fille accompagnée d'un chien, qui le regardent à quelques mètres de distance.

Seule la jeune fille ose s'avancer après avoir tendu la laisse de son chien à l'un des deux garçons.

C'est sa voix douce et légèrement aigrelette qui extrait Raphaël de sa torpeur :

– Vous n'allez pas vous jeter dans la Garonne, hein ?

« Pourquoi me demande-t-elle cela ? »

– Non, bien sûr que non, balbutie-t-il en se rendant compte à cet instant qu'il pleure.

La jeune fille ne semble pas convaincue et accomplit deux nouveaux pas pour mettre un genou au sol devant lui. Raphaël la distingue difficilement au travers de ses larmes. Son visage juvénile, tout brouillé, est constellé de piercings : de petites taches argentées brillant à une narine, au menton, aux oreilles... Ses bras nus sont griffés de tatouages agressifs tissant des toiles d'araignée du coude au poignet.

« Une malheureuse punk à la dérive », pense Raphaël. Ou une gamine qui change de peau, la nuit, anonyme caméléon.

Elle lui sourit ; il la croyait laide et découvre qu'elle a du charme.

– Vous voulez parler ? demande-t-elle d'une voix étrangement douce.

Ses copains s'impatientent :

– Tu viens ? On n'a pas que ça à foutre, de nous occuper des clodos !

Elle ne leur répond pas. Elle continue de regarder ce gros ours qui s'est mis à sangloter de plus belle.

« Cette môme doit avoir l'âge d'Estelle. »

Elle s'assied à côté de lui, si près que leurs cuisses se touchent.

L'un des garçons l'appelle à nouveau.

– Merde, tu viens ? On va zoner dans le centre !

– Allez vous faire voir ! Je vous rejoindrai plus tard... Je sais où vous trouver. Gardez mon chien.

Les deux garçons s'éloignent.

Raphaël continue de pleurer un petit moment. Une main légère se pose sur son épaule, imposant progressivement sa présence, sa chaleur. Cessant de pleurer, il se tourne vers la fille.

– Allez rejoindre vos amis...

– Non ! répond-elle fermement en accentuant son sourire. Le malheur des autres m'intéresse...

Raphaël relève la tête, surpris d'entendre de tels propos.

– Mais vous êtes...

– Oui ! Punk ! Zonarde ! Traînarde ! Glandeuse ! En rupture avec la société ! C'est bien comme cela qu'on dit, non ? Je dors dehors, j'ai deux mecs, je zone, je fais la manche et vole, mais je ne suis pas pour autant une imbécile !

– Je vois ça, murmure Raphaël, désarçonné par cette inconnue surgie de la nuit comme une sombre fée.

– Ça vous étonnera peut-être, mais j'ai fait de sacrées études. De philosophie... Puis, un jour, vous voyez, j'ignore comment ça m'est venu, mais j'ai cru voir ma vie future se dérouler sous mes yeux... Pareille à un film défilant à toute vitesse. Je me suis mise à chialer, tant le scénario me semblait con, sans âme, sans aucun sens ! Vide à en crever... Et j'ai tout plaqué ! Mes crétins de parents, mon obèse de frère... Tout ! Vous, c'est sur votre vie passée que vous pleurez, n'est-ce pas ? Je présume qu'à votre âge le film doit plutôt passer au ralenti, non ?

Il acquiesce d'un hochement de tête. Ce qu'il veut répondre, ces quelques mots à prononcer, il les forme d'abord dans son esprit, se les répète plusieurs fois tant ils lui paraissent signifier l'impossible :

– Je viens de perdre ma fille...

L'inconnue ne bronche pas. Elle allume une cigarette.

– C'est injuste, reprend Raphaël. C'est moi qui aurais dû mourir à sa place, ç'aurait été dans l'ordre des choses.

De ses paupières jaillissent à nouveau quelques larmes qu'il essuie aussitôt d'un revers de main, en reniflant.

La jeune fille tire sur sa cigarette, silencieuse, le regard perdu au loin vers la ville qui brille de l'autre côté du fleuve.

– Il n'y a pas d'ordre des choses, lâche-t-elle enfin. Comment est-ce arrivé ?

– Dans une grotte, en montagne... Là-haut, vers Sainte-Engrâce.

– Qu'est-ce qui s'est passé ?

– On ne sait pas. On l'a retrouvée nue, en position fœtale, au centre d'un cercle formé de bougies et de pierres blanches... Elle paraissait endormie... Elle était morte depuis quelques heures déjà. La police enquête.

– Un truc de malade mental, dit-elle. Votre fille appartenait à une secte ?

– Non...

La gamine se lève et l'embrasse sur la joue. Un rapide et minuscule bécot d'oiseau.

– Je ne peux rien pour vous, je suis navrée..., dit-elle. Vous voyez, on a juste passé ensemble un moment que vous oublierez sans doute. Pas moi.

– Pourquoi ? s'étonne Raphaël.

– J'adore la nuit ; on y rencontre plein de gens comme vous. Je suis à ma manière une collectionneuse... Je vous ai scotché dans ma mémoire.

Sans un mot de plus, elle se dirige vers le pont et disparaît dans l'obscurité, semblable à un rêve qui s'efface. Un petit point rouge brillant dessine un arc de cercle pour s'éteindre au sol : la cigarette qu'elle vient de jeter.

« Pourquoi cette fille m'a-t-elle redonné courage ? » se demande Raphaël en quittant la berge pour reprendre l'escalier du remblai.

Maintenant, il sait dans quelle direction marcher. Oui, marcher de son pas asymétrique, à l'image de sa personnalité. Il ignore les taxis qui sillonnent la ville. Il marche, martelant rageusement ses souvenirs, piétinant ce bonheur qu'il a foutu en l'air en allongeant tant de filles dans son lit, ne parvenant même plus aujourd'hui à les dénombrer... Juste pour se prouver qu'il était encore jeune, désirable. Pour contempler sa propre image dans le miroir de leurs regards. L'admiration ! L'adulation pour lui, professeur Raphaël Sormand !

Cela avait duré jusqu'à ce qu'il rencontre Gwen et en tombe amoureux. Oui, il l'aimait, avec ses vingt-cinq ans de moins que lui ! Même si c'était l'une de ses chargées de TD ! Même si cela faisait jaser dans les couloirs de la faculté et parmi la bonne bourgeoisie toulousaine !

Cette fois, Claudia n'avait pas fermé les yeux. Passe encore qu'il l'humilie avec des gamines, compagnes d'une nuit, mais qu'il tombe amoureux, c'était la trahir mortellement !

Marcher. Vers la rue de Cugneaux...

Sa décision est prise : demander pardon à Claudia. Un pardon pour tout... Le drame qui les a frappés l'un et l'autre ne peut que les réunir. Le chagrin cautérisera les plaies, éloignera les humiliations, éteindra les ressentiments. Et puis, n'a-t-il pas jeté Gwen hors de chez lui ?

S'approchant de la maison – sa maison –, il éprouve une sorte de joie inattendue. Celle du repenti désireux de s'amender.

Il sonne à l'interphone et attend... Il consulte sa montre et constate qu'il est près de minuit. Il presse le bouton une seconde fois, plus longuement. Un grésillement et la voix de Claudia que le haut-parleur déforme à peine :

– Oui ?

– C'est moi, Raphaël... Claudia, laisse-moi entrer, je t'en prie !

– Raphaël ?

L'homme, confiant jusqu'à cet instant, redoute alors que la grille reste close. Mais elle s'ouvre enfin.

Il s'engage dans l'allée. La lumière extérieure du perron s'allume, la grosse porte en chêne s'ouvre, la silhouette de Claudia en robe de chambre apparaît en ombre chinoise.

Il gravit les quelques marches... Elle demeure dans l'encadrement, tenant encore l'un des deux battants de la porte, prête à le refermer violemment et lui barrant manifestement le passage. Tout en elle n'est qu'hostilité.

– Qu'est-ce que tu viens faire ici ? lui jette-t-elle d'un ton glacial. À une heure pareille ? Ta traînée t'a fichu dehors ?

– Je voulais te voir... Je me suis dit que nous devions parler de ce qui nous arrive... Tu comprends, Claudia ? Il s'agit de notre fille...

– Tu as mis tout ce temps-là à le comprendre ?

Il danse d'un pied sur l'autre, indécis, gauche, embarrassé comme il l'a si souvent été face à elle. Tellement intimidé.

Finalement, elle s'efface et le laisse entrer. Raphaël sent son cœur exploser dans sa poitrine. Il est chez lui ! Il titube, se ressaisit, s'assied sur le canapé. Claudia reste debout, lui faisant face, le dominant, les mains dans les poches de sa robe de chambre. Il regarde ses fines chevilles et se retient de pleurer.

– Tu as pu la voir ?

– Oui, dit-il simplement, taisant le cercle de pierres blanches et de bougies, ainsi que le motif rouge tracé dans le dos d'Estelle.

« Elle connaît évidemment tous les détails. »

Claudia étouffe le petit cri qui sort de sa gorge à son insu et murmure :

– Tu as eu cette chance ; tu l'as vue, toi !

Il se laisse aller contre le dossier du canapé. Il se détend malgré lui.

– À quoi rimait le cérémonial qui l'entourait ? demande-t-elle.

– Nous l'ignorons. La police enquête.

– Je sais. Martin Servaz est passé avec un collègue. Ils ont fouillé sa chambre.

– Ils t'ont dit quelque chose ?

– Tu as déjà vu un policier livrer aussi rapidement ses hypothèses ?

« Non ! Bien sûr ! songe-t-il. Surtout Martin, vrai taiseux de nature. »

Il se redresse soudain, regardant Claudia droit dans les yeux, l'appelant muettement. Puis, après un long moment :

– J'ai conscience du mal que je t'ai fait endurer, chérie. J'ai rompu avec Gwen. Ne veux-tu pas que nous portions ensemble notre deuil ?

Raphaël ne s'attendait pas à la voir esquisser un tel sourire de mépris. « Il est devenu si banal, pense la femme. Si pathétique ! Ce n'est plus qu'un vieil homme qui a creusé lui-même sa propre tombe. Et, là encore, la solitude l'effraie. Il m'appelle chérie après m'avoir bafouée. »

– Imaginais-tu réellement qu'en venant ici je t'ouvrirais les bras, Raphaël ? Tu n'es plus rien pour moi. Excepté le père de ma fille.

– C'est déjà beaucoup, ânonne-t-il, larmoyant. N'est-ce pas ce qui peut nous réunir ? Je suis là...

– Qu'en ai-je à faire, que tu sois là ? Étais-tu là, ce matin, quand Martin est venu ? Étais-tu là, pendant que j'errais de pièce en pièce ? Étais-tu là, quand Estelle et moi avions besoin de toi ? Où étais-tu ? Avec ta petite salope de Gwen !

Raphaël s'effondre. Ses larges épaules s'affaissent, son menton tombe sur sa poitrine. Il capitule.

– Je n'aurais pas dû venir, marmonne-t-il en se levant. Pardonne-moi !

Claudia n'esquisse pas un geste pour le retenir.

– Bonsoir ! lâche Raphaël d'une voix éteinte.

Elle ne répond pas.

Une fois dehors, le silence et la fraîcheur de la nuit le saisissent. Il sait qu'il va reprendre son errance à travers la ville jusqu'au petit matin. Puis, quand l'aube poindra, il regagnera son bureau, se mettra à son ordinateur et reviendra à son traité Pour un temps quantique...

Seul. Face à ce rêve pourtant si proche. Cette théorie inimaginable qu'il a néanmoins effleurée.

Le rêve

Elles me croient toutes deux dans ma chambre, encore à dormir, profitant de mes derniers jours de vacances... L'une et l'autre sont persuadées que je ne suis qu'un loir adorant se réfugier dans les draps.

Les draps... Chaque soir, lorsque je m'y glisse, ils me donnent l'impression d'être humides. Comme un suaire !

Au contraire, je dors peu. Mon esprit ne cesse de fouiller la nuit, à l'écoute des ombres qui sortent lentement, très progressivement de leur monde pour venir me cerner, se couler les unes dans les autres, s'accouplant en couinant, se désunissant, semblant repartir, mais revenant toujours.

Quand j'ai entendu bouger dans la maison, je suis descendu à pas de loup. Maman et Marie se trouvaient dans la serre. Maman était légèrement inquiète ; elle avait une voix nerveuse.

– Ne souhaites-tu pas que je te conduise, ma chérie ? a demandé Marie.

– Non, a répondu maman. S'ils me voient accompagnée, ils vont prendre cela pour un signe de faiblesse. Je dois faire bonne impression dès le premier jour.

– Je te laisserai à quelques dizaines de mètres de l'hôpital, si tu veux. Tu feras le reste du chemin seule...

– N'insiste pas, Marie. Je m'en sortirai, je te le promets.

– Soit, a consenti Marie un peu sèchement.

Puis ce fut le silence. Marie devait masser les jambes de maman... Lui appliquer ces longues et douces caresses qui me déplaisent lorsque j'en suis le témoin.

Enfin, c'est Marie qui a rompu cet interminable répit :

– Tu n'as pas encore rêvé de ce cerf, au moins ?

– Je ne crois pas, a dit maman sans grande conviction.

– Tu ne me mens pas pour me rassurer, n'est-ce pas ?

– Je te l'ai dit, je ne m'en souviens plus.

Maintenant, je me dirige vers la cuisine. Maman et Marie ne vont plus tarder à sortir de la serre. Je ne dois jamais être pris en flagrant délit d'espionnage ! Je suis un adolescent modèle, poli, sans défaut majeur.

Un adolescent qui compte comme seules amies des formes intemporelles qui viennent lui rendre des visites répétées en lui chantant dans une langue inconnue, telles des sirènes, les promesses d'un monde magnifique.

Décidément, je dois absolument trouver le « passage » qui me conduira dans ce rêve superbe qui m'attend !

Mélisse

Il est dix heures du matin quand Alexandra se gare sur le parking de l'hôpital des Sorbiers, très connu à Toulouse pour ses remarquables thérapies psychiatriques en milieu semi-ouvert.

Le soleil est voilé. La journée sera tiède, mais grise.

« C'est là que va reprendre ma carrière », se dit-elle en regardant le bâtiment à l'architecture classique, aux allures d'hôtel particulier. Elle s'imprègne de l'environnement, retrouvant le vaste parc dans lequel vont et viennent patients et personnel médical, satisfaite d'éprouver cette agréable impression de sérénité qu'elle a ressentie lors de sa première visite.

Le professeur Vals, directeur de l'établissement, l'avait reçue fort aimablement – trop affable, même –, ne cessant de la complimenter sur son travail à Nantes. En particulier sur sa thèse sur « Les multiples troubles cognitifs schizophréniques », qu'il avait manifestement lue et appréciée. « Brillante ! » lui avait-il dit. Au point qu'il n'avait pas compris pour quelle raison elle était allée s'enterrer à Nantes...

Elle avait évidemment tu son passé et préféré alléguer le fait que, dans son unité, elle était chargée d'enfants psychotiques, ce qui l'avait passionnée. Sa réponse avait paru convenir à Vals, quoiqu'il eût esquissé un petit sourire équivoque.

– Pourquoi avez-vous souhaité changer de voie ? Ici, aux Sorbiers, nous ne traitons que des adultes.

Elle s'était légèrement embrouillée pour répondre, parlant d'un nouveau défi à relever... Ce qui avait provoqué un second sourire ambigu de la part du directeur.

De toute manière, le choix de Vals était déjà arrêté. Il l'avait engagée. Malgré son handicap, dans lequel il voyait au contraire un avantage. Sans préciser pour autant lequel...

« De la commisération ? » s'était demandé Alexandra.

Il lui avait fait ensuite parcourir l'hôpital de long en large en compagnie d'un certain Virgile qui semblait suivre son supérieur comme son ombre, silencieux et taciturne. Un infirmier bénéficiant visiblement de la confiance totale du directeur.

Ce type l'avait intriguée, presque impressionnée : un grand gars d'une quarantaine d'années, au regard bleu, quasiment fixe. Tout en muscles, le geste bref, tranchant. D'autorité, il avait poussé son fauteuil. Sans doute était-ce par amabilité, bien qu'elle se fût demandé si ce n'était pas plutôt pour mieux contrôler une éventuelle curiosité déplacée de sa part.

Elle s'était rendu compte de ce détail quand ils étaient passés devant le secteur sécurisé où se situaient les chambres d'isolement thérapeutique. Alexandra avait manifesté le désir de les visiter, mais Vals avait refusé, prétendant que cela ne présentait pas grand intérêt, puis, consultant sa montre, il s'était rappelé qu'un conseil d'administration le réclamait.

Aussitôt Virgile avait obliqué dans une autre direction, montrant ainsi qu'il obéissait au doigt et à l'œil à son patron.

Toutefois, Alexandra avait insisté, et Vals avait cédé à contre-cœur, jetant un regard contrarié à Virgile.

Elle avait donc pu pénétrer dans l'une de ces chambres qu'elle avait trouvé banale. Le lit, la table, la chaise et l'armoire étaient fixés solidement au sol par de gros rivets. Comme dans toutes les chambres d'isolement.

« Pourquoi étais-je alors certaine que Vals souhaitait m'éloigner du secteur sécurisé ? » se demand'Alexandra, ce matin, en s'extirpant de la voiture à l'aide du système mécanique pour handicapé spécialement adapté à son véhicule.

Elle s'engage dans la large allée, conduisant doucement son fauteuil électrique sous le regard de quelques patients matinaux en promenade. Elle a de nouveau rendez-vous avec Vals et se reproche d'en être intimidée. L'homme est pourtant avenant... Il y a cependant quelque chose en lui qui l'embarrasse.

Elle accède au hall d'accueil en empruntant la rampe destinée aux handicapés. Elle salue les hôtesses dont elle a fait la connaissance lors de sa première visite, et se dirige vers la porte de l'ascenseur où attendent d'autres praticiens et malades qui s'écartent pour la laisser passer.

Au troisième, l'étage de la direction, elle sort et se dirige vers le bureau de Vals qui l'accueille avec sa courtoisie affectée, quelque peu artificielle. Virgile, déjà dans le bureau, la salue d'un hochement de tête. Puis, comme la première fois, il s'empare des poignées du fauteuil roulant, obligeant la jeune femme à en couper le moteur.

Vals marche en avant d'un pas pressé, saluant patients ou soignants, échangeant de rapides formules insignifiantes.

Ainsi ce petit homme brun nerveux est le réputé professeur Vals, se dit Alexandra, l'homme dont elle a lu avec respect et admiration les nombreuses publications. Juste un petit homme comme tant d'autres.

Ils prennent un ascenseur pour redescendre au premier.

– Nous allons retourner dans le quartier de sécurité, puisque vous y tenez tant, explique Vals à Alexandra, afin que je vous montre le dernier secteur. Celui des malades dits dangereux...

Alors qu'ils longent un couloir relativement étroit s'achevant sur des portes battantes, le biper de Vals sonne. Il le saisit et regarde, inquiet.

– Nom de Dieu ! lance-t-il en faisant signe à Virgile de le suivre, un code 3 !

Les deux hommes s'élancent, laissant Alexandra seule dans le couloir. Avant de disparaître, Vals se retourne vers elle :

– Regagnez votre bureau, Alexandra !

– Que se passe-t-il ? Que signifie le code 3 ?

Mais les deux hommes sont déjà partis.

Entendant des cris, Alexandra remet en marche le moteur électrique de son fauteuil et s'apprête à passer les vantaux qui viennent de se refermer derrière Vals et Virgile.

Des cris... Des hurlements pointus. Et une galopade... Non, la cavalcade est ailleurs : c'est le cerf ! L'animal puissant, tous ses muscles en mouvement, saillant comme s'ils étaient dépourvus de peau... Il se rue sur elle. En elle. Dans son esprit, là où naissent les terreurs. Où végètent toutes les angoisses refoulées.

L'index sur le bouton de commande de son fauteuil, Alexandra est sans force. Son doigt ne peut pas agir... Elle sait cependant qu'elle doit fuir. Le cerf se rapproche, déchirant les ténèbres dont il entraîne des lambeaux fantomatiques dans sa course de damné. Derrière lui, brillants de menace, deux yeux en amande le poursuivent. Le cerf en fuite va se précipiter sur les portes battantes qui céderont sous sa charge. Il est là, tout près... Entre deux mondes. Pour se ruer sur la jeune femme.

Puis une fulgurante lumière éblouit Alexandra, qui perd conscience. Une, deux secondes... Le cerf s'en est allé. Le silence est revenu. La vision s'est évaporée. Alexandra rouvre les yeux et frémit, son cœur se vidant d'un coup de son sang. Une adolescente maigre se tient immobile devant elle. Vêtue d'un seul tee-shirt blanc, à peine assez long pour dissimuler sa nudité, elle serre dans son poing droit crispé une seringue qu'elle présente comme une arme. Ses grands yeux hallucinés rivés à ceux d'Alexandra y sèment haine et terreur.

« Cette petite est en crise. Si je bouge, si je fais le moindre geste pouvant être considéré comme hostile, elle me plante cette seringue dans la poitrine ! »

Soudain, dans le dos de la jeune fille, les deux portes battantes s'ouvrent avec fracas sur Vals et Virgile. « Quelle erreur ! » pense Alexandra qui maudit les deux hommes de ne pas avoir choisi la discrétion, le silence...

La réaction de l'adolescente est immédiate. En un bond de fauve, elle passe derrière le fauteuil de l'infirme, l'étranglant d'un bras et lui pointant l'aiguille de sa seringue sur la gorge, prête à l'y enfoncer.

La scène s'est figée. Vals et Virgile se sont immobilisés, pétrifiés de peur. Alexandra retient son souffle, sentant la présence de l'aiguille sur sa peau. La gamine halète par saccades rapides dans son dos et elle perçoit son souffle sur sa nuque.

Puis tout s'anime à nouveau...

Vals fait un pas, l'aiguille s'enfonce davantage dans la gorge d'Alexandra.

– Allons, Mélisse ! dit le directeur. Rendez-nous cette seringue et tout ira bien, vous verrez !

Alexandra regarde intensément Vals. « Bon Dieu ! qu'il comprenne qu'il ne doit plus avancer, ou je suis morte ! » Le mieux, elle le sait, est de prendre elle-même la parole.

– Mélisse..., dit-elle d'une voix douce et persuasive, je suis le docteur Extebarra... Je suis là pour vous écouter, vous aider... Vous ne devez pas avoir peur de moi.

Puis, doucement, très doucement, malgré le bras qui l'étrangle, elle se retourne pour chercher le regard de la petite.

– Desserre ton bras et regarde-moi, Mélisse... On va se sortir de là, toutes les deux ! Tu dois me faire confiance. Tu as vu dans quel état je me trouve ? Comment pourrais-je me défendre ?

Tout en parlant, elle remarque que la pression de l'aiguille se relâche. Alexandra se tourne à s'en tordre le cou ; la jeune fille se penche. La haine et la terreur refluent de ses yeux pâles, laissant place à une indicible émotion. Un appel...

Lentement, Alexandra avance sa main vers le poignet de l'adolescente et l'enserre avec tendresse. Et, toujours aussi lentement, elle éloigne de sa chair la menace de la seringue.

Aussitôt, à la surprise d'Alexandra, Virgile se rue sur Mélisse pour l'empoigner avec force, lui tordre le bras et l'obliger à se mettre à genoux.

La jeune fille pousse un cri plaintif ; Virgile la saisit à bras-le-corps et la jette sur l'une de ses épaules comme il ferait d'un vulgaire paquet. Vals le devance, rouvre les deux battants de la porte...

Alexandra a le temps de croiser le regard désespéré de Mélisse. Celle-ci garde les lèvres closes et, pourtant, elle hurle : « Aidez-moi ! Aidez-moi, je vous en prie ! »

Alexandra en est certaine, la gamine vient de la supplier en s'adressant directement à son esprit. Bouleversée, elle presse le bouton de son fauteuil et s'empare de sa manette de commande, renonçant à passer les deux vantaux refermés.

Tandis qu'elle reprend l'étroit couloir en sens inverse pour regagner l'ascenseur, elle cherche à se remémorer avec précision la vision qui l'a saisie quelques minutes plus tôt, juste avant qu'elle ne soit assaillie par l'explosion de lumière.

« L'angoisse du cerf... Les ténèbres bruissant et se déchirant sur son passage... Et derrière l'animal effrayé, indistinct mais réel, un loup au pelage noir d'encre qui le poursuit, la gueule grande ouverte, les crocs luisants...  »

Alexandra sort de l'ascenseur. Une porte vitrée. « Salle de repos ». Elle entre...

« Aidez-moi ! Aidez-moi, je vous en supplie ! » Elle doit chasser cette voix de son esprit. Elle ne devrait pas y exister. Elle se concentre sur ce qu'elle voit dans la vaste pièce, s'évertuant à recouvrer le contact avec la réalité. Plusieurs tables autour desquelles des patients et des thérapeutes jouent, dessinent, parlent. Une TV accrochée au mur, que nul ne regarde vraiment, à part un vieil homme avachi dans un fauteuil et dont la jambe droite ne cesse de s'agiter. Une bibliothèque. Une chaîne hi-fi...

Personne ne s'intéresse à elle. Personne ne la voit.

Alexandra s'approche de l'un des patients, assis seul à une table devant un jeu d'échecs. Il a le regard rivé sur les pièces. Il ne joue pas. Il étudie, concentré comme un enfant devant une opération de calcul trop compliquée. Alexandra s'arrête devant la table. Le patient ne bronche pas. Ne bouge pas. Il continue de fixer le plateau de jeu sous la potence qui soutient le poste de télévision.

– Échec et mat ! dit Alexandra d'un air amusé, en regardant les pièces.

L'homme, d'une quarantaine d'années, au visage émacié, au regard flou, semble sortir de sa torpeur et se tourne vers cette intruse qui vient de s'immiscer dans son minuscule univers.

– Vous êtes dans quel secteur ? demand'Alexandra.

– J'ai passé une mauvaise nuit, répond l'autre.

– Pourquoi cela ?

L'homme plaque ses mains sur ses oreilles, baisse le nez, fronce les sourcils et geint :

– Ça criait, à côté de ma chambre ! Tous les soirs ça crie.

– Qui est-ce qui crie ?

L'homme hausse les épaules, retire les mains de ses oreilles et revient à son jeu.

– Je suis toujours échec et mat, dit-il, fataliste. Je place le roi noir ainsi, le fou et le cheval blancs sur ces cases... Et moi, le roi noir, je suis mort ! Au fait, t'aurais pas une cigarette ?

– Non ! répond Alexandra, je ne fume pas. De plus, vous savez bien que c'est interdit.

Les mains de l'homme tremblent légèrement. Alexandra s'essaie à formuler un diagnostic quand, soudain, son attention est accrochée par la voix du commentateur de TV. Un flash de la chaîne Info : « Estelle Maincourt-Sormand... Morte... La jeune fille, âgée de vingt ans, a été retrouvée nue et sans vie dans une grotte du massif du Loubier... »

Alexandra est prise brutalement d'une panique qui lui glace les sangs. Elle s'efforce d'inspirer par à-coups, pour expirer plus longuement, très longuement, selon sa méthode de relaxation. Mais rien n'y fait : elle grelotte de froid... Comme si elle était étendue nue dans une grotte !

Elle doit fuir... Ne rien laisser paraître de son trouble. Non, pas le premier jour de son service. Pas elle !

Elle appelle un aide-soignant en train de faire dessiner deux patients.

– Monsieur !

L'infirmier se retourne.

– Oui, docteur ?

Alexandra désigne le joueur d'échecs.

– Je crois qu'il est au bord d'une crise.

– Merci ! dit-il en se levant. Je m'en occupe.

Alexandra peut sortir. Ne plus entendre la voix du journaliste dans le poste de télévision ! Se rendre jusqu'à son bureau et prendre le temps de se relaxer... Cependant, le martèlement des sabots du cerf ne cesse de retentir dans son esprit, faisant saillir à chaque foulée les éclats tranchants d'un effroyable souvenir.

« Et le loup à la fourrure noire gagne du terrain... »

Gwen

Martin peste : aucune place sur le parking de l'université Paul Sabatier ! Au volant, Seignolles sourit, placide, patient.

– On passe plus de temps à chercher des places qu'à rouler, fulmine Martin en allumant une cigarette.

Seignolles lui jette un regard en biais, presque surpris.

– Mince, je ne vous imaginais pas si râleur ! Il me semblait plutôt que vous aviez le profil du gars stoïque.

– Ne vous fiez pas aux apparences en ce qui me concerne, Luc. Il vous faudrait une imagination débordante pour faire le tour de mon caractère ! Je m'y perds moi-même.

Comment lui dire qu'il est nerveux à l'idée d'interroger Raphaël Sormand ? Rien qu'à la pensée de se retrouver face à lui... De devoir supporter son regard de chien battu qui ne dissimulera pourtant pas complètement le fauve sommeillant toujours en lui. Car Raphaël est un prédateur. Certes, il vient d'être touché violemment par la mort d'Estelle ; il n'empêche qu'il sortira griffes et crocs, connaissant la haine que lui voue Martin.

Et si Sormand était en partie responsable du décès de sa fille ? Il est évident qu'il ne l'a pas tuée. Pas directement. Mais n'a-t-il pas agencé les circonstances, l'environnement susceptibles d'avoir favorisé le drame ?

Au quatrième tour de parking, Seignolles, à l'étonnement Martin, perd son sourire et sa placidité pour prendre la décision de garer sa voiture de guingois dans un emplacement improbable. Il baisse le pare-soleil afin qu'on puisse voir distinctement sa carte de police qu'il pose en évidence sur le plateau du tableau de bord.

Il fait de plus en plus chaud. Mais le soleil ne parvient pas à s'imposer dans un ciel délavé qui menace de craquer d'un instant à l'autre pour déverser sur la ville un torrent de pluie.

Martin n'attend que cela. Il adore les orages de Toulouse. Emboîtant le pas à Seignolles, il se retrouve dans un flot d'étudiants qui vont et viennent de salle en salle, de labo en labo...

Encore une fois, Martin traverse le temps et replonge en arrière, alors qu'il poursuivait ses études dans ce même établissement. L'évocation le met mal à l'aise. Il ne se reconnaît plus dans cet univers. L'adolescent qu'il est redevenu un instant, par le seul pouvoir de sa mémoire, n'est qu'un intrus parmi ces jeunes en jeans, tennis et polos, dont certains arborent des tatouages aux avant-bras ou des piercings dans les narines.

Du coup, il accélère le pas, avançant tête baissée, plaquant sa marche sur celle de Seignolles qui, au contraire, déambule le menton haut, l'œil charmeur, conscient de l'intérêt qu'il suscite sur son passage.

« C'est vrai, admet Martin, c'est un beau mec ! Il n'est pas une seule fille qui ne se retourne sur lui. Pourtant... Un petit truc cloche, dans son attitude ! »

À la demande de Seignolles, une étudiante leur indique le labo de physique-chimie, peu après l'angle du couloir où, à cette heure-ci, ils trouveront nécessairement la chargée de cours Gwen Leroy, qui les renseignera à propos du professeur Sormand.

Martin a noté le petit sourire entendu de la jeune fille. Il reprend son chemin, escorté de Seignolles qui bombe toujours le torse de manière outrancière.

Débouchant à l'angle du couloir, ils tombent sur un petit groupe d'étudiants entourant une grande jeune femme brune qui paraît à peine plus âgée qu'eux. Des yeux d'un vert inhabituel, presque gris. Un nez fin, un peu long. Des pommettes hautes qui lui donnent un type asiatique. De jolies lèvres artificiellement rosies.

Les étudiants qui s'attardent à la fin de leur cours, principalement des garçons, forment un cénacle admiratif, buvant les paroles de la jeune femme, tels des disciples soumis.

Martin n'a pas l'intention d'attendre la fin de cette messe qui doit relever d'un rituel quotidien ; il fend le groupe et présente discrètement sa carte de police à Gwen. Mais un étudiant l'a vue et, d'un geste, fait signe à ses amis de se retirer.

– Vous êtes Gwen Leroy ? demande Martin.

– Oui, c'est moi. Vous auriez pu être plus délicat ! lui reproche la femme.

– Nous cherchons le professeur Sormand, réplique Martin avec rudesse. On nous a dit que vous pourriez nous renseigner.

Sans répondre, Gwen les invite d'un mouvement du menton à entrer dans la salle de TD où flotte une forte odeur de composants chimiques. Elle referme vivement la porte derrière eux.

– J'imagine aisément pourquoi vous cherchez Raph... le professeur Sormand... Venant de perdre sa fille, je crains qu'il ne se rende à l'université ni aujourd'hui, ni les jours prochains. À moins qu'il ne vienne ce soir à son bureau...

– Vous savez où nous pouvons le trouver actuellement ? demande Seignolles.

– Je n'en ai aucune idée..., répond-elle. Mais si je peux vous être utile...

Martin se sent désarçonné par cette femme qui affiche sa beauté avec une sorte de provocation dans la moindre de ses attitudes. Dans son regard, aussi, qu'elle tente néanmoins de maîtriser. Cependant, on y lit de temps à autre de la froideur, de la distance... de la cruauté ! se surprend à penser Martin. Voire du fanatisme...

Voyant que Martin reste muet, Seignolles prend aussitôt la relève :

– Nous sommes ici pour enquêter sur le décès de sa fille. Pouvons-nous vous poser quelques questions ?

– Bien sûr ! Estelle faisait partie de mes étudiants, et sa disparition m'attriste énormément, comme tous ses camarades, d'ailleurs. Quand vous êtes arrivés, nous parlions justement d'elle. Sans doute allons-nous manifester notre deuil par quelque initiative... Nous ignorons encore ce qu'il convient de faire.

Martin s'adosse à une paillasse carrelée et demeure silencieux, laissant son collègue poursuivre avec Gwen ; cependant, il ne cesse d'étudier cette dernière avec attention.

Seignolles sort son fameux calepin et le feuillette avec une application de collégien.

– Nous avons trouvé dans l'ordinateur d'Estelle un mail signé « C » qui disait : « J'ai les couvertures de survie. À tout à l'heure... » Auriez-vous une idée sur l'identité de ce « C » ?

Gwen grimace un sourire. Martin, qui ne la quitte pas des yeux, a compris qu'elle sait...

– Je pense à Cédric Tissier, lâche Gwen à contrecœur. Il faisait souvent équipe avec Estelle... Il est évident qu'ils étaient très liés.

– Amants ? intervient Martin.

– Je ne tenais pas la chandelle ! réplique la jeune femme avec agressivité.

Seignolles prend conscience de la tension qui s'est installée entre son collègue et la chargée de TD, sans vraiment en deviner la raison. Il toussote et reprend la parole :

– Quel genre de garçon est-ce ?

Gwen croise les bras sur sa poitrine et semble réfléchir. Elle lance un regard mauvais en direction Martin avant de répondre :

– Très intelligent... Mais terriblement introverti.

– C'est tout ? demande Martin. Permettez-moi de trouver le portrait un peu succinct !

– C'est tout !

– Avait-il cours avec vous aujourd'hui ? ajoute Seignolles.

– Oui ! Mais il n'était pas là, c'est vrai. Pensez-vous qu'il lui soit arrivé quelque chose ?

Martin se rapproche. Il perçoit physiquement l'hostilité de la jeune femme à son endroit. Une antipathie palpable, tranchante comme du silex.

– Nous aimerions le contacter. Savez-vous où il habite ?

– Oui ! Il a une chambre sur le campus. Bâtiment C, 3e étage. Porte 347, si je me souviens bien.

– Merci ! jette Martin en sortant de la classe.

Seignolles va pour le suivre, mais se ravise.

– Auriez-vous l'amabilité de me donner votre numéro de portable, au cas où nous aurions à vous joindre ?

Gwen le lui dicte ; il l'inscrit consciencieusement sur son calepin et la salue, puis sort à son tour pour rejoindre Martin qui fait les cent pas dans le couloir, tête rentrée dans les épaules, mains dans les poches.

Les cours ont repris ; les étudiants sont moins nombreux à déambuler. Une jeune fille, sans doute en retard, manque de renverser Seignolles dans sa course. Celui-ci s'en amuse en la suivant un instant des yeux.

– Vous venez, Luc ? s'impatiente Martin. Vous regarderez les jambes des filles une autre fois !

– Je vous étonnerais si je vous disais que je ne matais pas les mollets de cette gamine, chef ! Mais je n'ai pas l'impression que vous êtes dans la condition idéale pour discuter de mes goûts, n'est-ce pas ?

– En effet.

Puis Martin garde le silence jusqu'à ce qu'ils soient sortis du bâtiment, Seignolles sur ses talons respectant docilement sa mauvaise humeur. Enfin dehors, il peut allumer cette cigarette dont il avait tant envie dans la salle de classe.

L'orage qu'il espère est proche. Une imposante masse d'ombre s'étend déjà à l'ouest, progressant lentement, poisseuse et gluante, pareille à une nappe de pétrole sur la mer.

– Il faudra se méfier de cette Gwen, se décide à articuler Martin. Je ne sais pas ce qui me met mal à l'aise chez elle, ni même si elle joue le moindre rôle dans cette affaire, mais elle a trop bien pesé ses mots pour être « claire ».

– C'est votre truffe qui vous met en alerte, ou vous avez un sens de l'observation psychologique hyper développé ? Je l'ai trouvée plutôt sympa, sans être du genre à se laisser marcher sur les pieds, sans doute... Mais je n'ai rien remarqué d'anormal dans son attitude.

– Moi, si ! réplique Martin. C'est la maîtresse de Raphaël Sormand, la femme dont m'a parlé Claudia.

– Mme Maincourt vous a donné son nom ? Mince, si vous le saviez, vous auriez dû me prévenir !

– Je ne le savais pas avant qu'elle ne se coupe ; vous n'avez pas pu ne pas vous en rendre compte ! Elle a commencé par appeler Sormand par son prénom, mais s'est reprise aussitôt.

– Eh bien ! s'exclame Seignolles. Je ne vois pas où est le mal. Tous les profs et chargés de cours de ce bahut doivent se connaître suffisamment bien et sympathiser au point de s'appeler par leurs prénoms.

– Justement, précise Martin, si cela avait été si naturel, elle n'aurait pas dû se reprendre !

« Vraiment, pense Seignolles, ce type est un sacré tordu ! Et un malin... Je commence à m'expliquer pourquoi il trimballe une telle réputation. S'il applique en permanence cette mécanique de pensée, je vais devoir me mettre à son diapason. Et moi, la psychologie, ça n'est pas vraiment mon rayon ! »

Les deux hommes traversent le campus en direction du bâtiment C, suivant une signalisation efficace faite de grands marquages blancs au sol.

Après quelques minutes d'une marche silencieuse, ils pénètrent dans le bâtiment réservé aux internes de la faculté, s'engagent dans un petit hall très propre aux murs vierges de tags, et empruntent l'ascenseur qui les mène au troisième étage.

Là, ils ne croisent qu'un étudiant, l'air absorbé, qui les ignore.

Seignolles frappe à plusieurs reprises à la porte de la chambre 347. En vain.

– Et maintenant, on entre comment ? s'inquiète-t-il.

– Comme les malfrats, répond Martin en fouillant dans une poche de son blouson pour en sortir une étroite pochette en cuir dont il extrait une mince tige métallique crochetée à l'une de ses extrémités.

– C'est bien un rossignol, ce truc ? s'écrie le gendarme.

– Exactement, affirme Martin, penché sur la serrure. Je vois que vous connaissez les termes désuets utilisés dans les vieux romans policiers.

– Vous savez, ose Seignolles, si l'on trouve quelque chose, cela pourra être annulé par le juge... Vous avez déjà entendu parler des mandats de perquisition ?

– N'usez pas votre salive pour rien, Luc, je connais le droit au moins aussi bien que vous. Tout ce que vous allez me reprocher, je le sais. Une seule chose, cependant : qu'est-ce qui est mieux ? Respecter la loi, en ce cas précis, et passer à côté d'un indice qui nous permettra de serrer un salopard, ou bien l'inverse ?

– Oui, mais...

– Nous sommes pressés, Luc. Toute enquête qui se conclut positivement a été menée au pas de charge. N'oubliez jamais que le criminel se fiche de la loi et qu'il court toujours avec une sérieuse avance sur les flics.

– Mais là, objecte Seignolles, rien ne dit que Tissier soit coupable. Ni même qu'Estelle a été assassinée. Elle était peut-être consentante pour se livrer à une quelconque cérémonie, une espèce de jeu de rôles !

– Rien ne le dit, effectivement. Mais il vaut mieux s'en assurer... D'autre part, Estelle n'était pas seule dans la grotte. Quelqu'un l'y a laissée mourir ! Je veux découvrir ce quelqu'un !

Seignolles abandonne en émettant un long soupir et en s'avouant intérieurement que Martin a raison. D'ailleurs, la serrure lâche ; il n'est plus temps de se poser des questions d'éthique.

Les deux hommes pénètrent dans la chambre. Premier coup d'œil... La pièce est plongée dans l'obscurité. Le lit n'est pas défait. Tout est bien rangé, trop bien rangé. Comme si le gamin était un maniaque de l'ordre et de la propreté... « Pas d'odeur de tabac », remarque Martin.

Seignolles tire les rideaux pour laisser pénétrer un peu de lumière malgré l'orage qui se prépare. La chambre s'emplit alors d'une lueur jaunâtre qui semble en élargir brusquement les proportions.

– Répartissons-nous le travail, propose Martin. Je prends ce côté, et vous celui-ci. Mais, surtout, ne me refaites pas le coup du derviche tourneur !

– Dommage, c'est pourtant une méthode efficace !

Martin ouvre le tiroir de la table de chevet ; il y trouve des lettres soigneusement attachées par un ruban vert et n'hésite pas une seconde : il les parcourt toutes brièvement, les lisant en diagonale... Des lettres d'une certaine Catherine, datées de trois ans plus tôt ; une gamine, à en juger par l'écriture et le style. Un premier amour ?

Puis des petits agendas et des répertoires. Martin les feuillette méthodiquement. Rien de bien significatif. Le nom d'Estelle ne figure sur aucun des carnets. Il referme le tiroir, déçu.

Le bureau, propre lui aussi. Apparemment, ce Cédric ne possède pas d'ordinateur... Deux dossiers où sont classés des factures et des papiers administratifs. Un magazine scientifique, quelques crayons, stylos et trombones. Martin éprouve à nouveau la désagréable impression que les lieux ont été nettoyés. Tout est bien trop lisse. Anodin, sans âme. C'en est aussi désespérant que suspect.

Il s'arrête un instant devant une étagère où sont rangés quelques livres. Distorsions du temps ; Intrication quantique ; Constituants de la matière... entre autres ouvrages, tous de Raphaël Sormand ! « Encore un admirateur ! » pense Martin.

De son côté, Seignolles, après avoir soulevé le matelas, examiné le sommier, s'être mis à genoux pour regarder sous le lit, a entrepris la fouille de l'armoire. À son habitude, il passe tout en revue avec une application d'apothicaire, écartant les vêtements soigneusement suspendus à une tringle, déplaçant chemises et tee-shirts...

Soudain, il se retourne, brandissant une paire de chaussures de running usées.

– Du quarante-quatre ! clame-t-il d'un air triomphant.

Martin grogne :

– Cela ne me suffit pas. C'est une indication, pas une preuve. De toute manière, si ces chaussures ont servi à aller dans la grotte, elles ont été parfaitement nettoyées. Regardez, Luc... Elles sont trop propres. Et puis, une centaine de garçons doivent chausser du quarante-quatre, dans cette université ! D'ailleurs, on ne peut pas les emporter pour les faire analyser au labo. Non, il manque quelque chose d'irréfutable pour établir un lien avec la petite. À mon avis, il y a peu de chances pour que nous trouvions quelque indice dans cette chambre plus clean que celle d'une clinique !

– Que cherchez-vous, en fait ? demande Seignolles.

– Je ne sais pas... Quelque chose de personnel, d'intime.

– Dans ce cas-là, ou c'est parfaitement caché, et nous passons à côté, ou ce n'est pas dans cette pièce. Optons pour la première hypothèse, et reprenons... Nous en avons terminé avec la chambre, voyons le cabinet de toilette.

Et, claquant dans ses mains, Seignolles se rend dans la petite salle de bain. Martin l'y rejoint après avoir jeté un dernier coup d'œil circulaire à la chambre.

– A priori, peu d'endroits où dissimuler un trésor. L'armoire à pharmacie ? Rien... Le placard ? Rien, sinon un rasoir, quelques serviettes, gants... produits de toilette.

Seignolles s'assoit sur le rebord de la baignoire. Il réfléchit. Lui, où aurait-il caché quelque chose à quoi il aurait tenu ?

– Tiens, tiens..., fait-il.

– Oui ? demande Martin.

– Là, dit Seignolles en désignant l'étroite ouverture percée dans le coffrage de la baignoire, permettant un accès au robinet de vidange de la tuyauterie.

Seignolles sort de l'une de ses poches une minuscule lampe-torche, s'agenouille et scrute l'orifice. Il y découvre rapidement un sac en plastique qu'il dégage de la cachette avec une fierté non dissimulée.

– Chapeau, Luc ! le félicite Martin.

Les deux hommes retournent dans la chambre ; Seignolles déballe le contenu de la pochette sur le lit. Des photos d'Estelle... Des lettres... Une rose rouge séchée...

– Voici la fleur jumelle de celle que nous avons trouvée dans la chambre d'Estelle.

Les deux hommes étudient ensuite les documents constitués de très courts mails imprimés provenant d'un ordinateur. Signés de l'un ou de l'autre. La plupart évoquent des rendez-vous. Pas de tournure amoureuse. Juste de brèves phrases affectueuses, toutes ponctuées de bises amicales.

– Il faut être un peu dingue pour conserver ça comme des reliques ! s'exclame Seignolles. C'est d'un banal !

– Ou carrément amoureux, et ne pas oser l'exprimer ! enchaîne Martin.

Il a pris la fleur rouge qu'il tourne et retourne délicatement dans sa main, prenant soin de ne pas la briser. « Amoureux ! » répète-t-il.

Seignolles acquiesce.

– Pour moi, c'est simple ! Ce type attire Estelle dans la grotte en lui promettant je ne sais quelle expérience extraordinaire... Pour cela, il lui offre d'avaler une substance quelconque afin de la faire planer... Le dosage est mortel, et hop ! elle en meurt. Du coup, le type panique et se tire...

Martin s'est posté devant la fenêtre pour réfléchir ; il regarde distraitement les étudiants sur le campus. Une phrase de Sartre lui revient étonnamment en mémoire : « On ne peut pas être dehors et en même temps regarder par la fenêtre les gens passer dans la rue... »

– Ce ne sont là que des conjectures, Luc, en rien des certitudes. Je ne sais pas encore pourquoi, mais je pense que ces deux gamins n'étaient pas seuls dans la grotte, et qu'ils ont été embarqués dans quelque chose qui les a dépassés. Peut-être même qu'à l'heure qu'il est, ce Cédric est mort... lui aussi !

Seignolles, qui s'est assis au bord du lit, paraît perplexe.

– Je veux bien, moi, mais qui, alors ? Qui était avec ces deux mômes ?

Martin hausse les épaules.

– Comment savoir ? Le seul pouvant nous le dire serait Cédric, s'il s'agit effectivement de lui... Et s'il est encore vivant ! Je crois qu'il est urgent d'organiser une battue dans les environs de la grotte, dans un périmètre assez large.

Les deux hommes ressortent de la chambre. Ils reprennent le couloir qui mène à l'ascenseur, sans échanger le moindre mot. Toutefois, Martin a la conviction que Seignolles songe exactement à la même chose que lui. À cet instant précis, comme leurs pas réglés à une cadence semblable, leurs pensées sont à l'unisson.

« Cédric Tissier ne franchira plus jamais le seuil de cette chambre... »

L'orage

C'est une explosion. La déflagration espérée qui se répercute d'est en ouest en un écho prolongé ; puis une pluie serrée, verticale et claquante, s'abat sur Toulouse.

Alexandra roule au travers de ce mur liquide, ses essuie-glaces ne chassant que pour de trop brefs instants les masses d'eau qui brouillent son pare-brise.

Elle ne souhaite pas rentrer tout de suite à son domicile où l'attendent Marie et Margot, certainement impatientes de lui demander comment s'est passée cette première demi-journée aux Sorbiers. Son nouveau job !

Que pourra-t-elle leur répondre ? Qu'elle a été victime d'une hallucination... Le cerf fuyant l'attaque d'un loup au pelage noir et aux yeux de feu ! Qu'une gamine à moitié nue l'a prise en otage et a bien failli lui percer la gorge ! Que cette patiente s'était adressée à elle directement dans son esprit !

Mais, surtout, elle va devoir parler à Marie de la mort d'Estelle, la fille de Raphaël Sormand... Celui qui est à l'origine du drame qui lui a fait perdre l'usage de ses jambes, dix-sept ans plus tôt !

Non, elle ne peut pas rentrer maintenant. Il lui faut d'abord reprendre le contrôle d'elle-même pour soutenir le regard souvent trop curieux de Marie. Car cette dernière la connaît si intimement qu'elle semble parfois lire au plus profond de son âme.

Alexandra en vient à s'interroger sur la nature de l'affection qui l'unit à Marie. Sont-elles devenues deux sœurs inséparables, l'une dépendant de l'autre en raison de son infirmité ? À moins que Marie ne se soit coulée progressivement dans le rôle d'une mère... Discrète et cependant possessive. Attentionnée et néanmoins directive.

S'étant égarée dans la banlieue toulousaine, trop accaparée par ses pensées, elle conduit prudemment sous le déluge, attendant le prochain carrefour qui lui fournira une indication sur la direction à prendre.

Non sans peine, elle parvient à retrouver son chemin et se gare devant sa nouvelle maison. Elle débloque le fauteuil qui lui sert aussi de siège de conductrice et enclenche le mécanisme chargé d'abaisser la plate-forme en plan incliné qui lui permet de descendre de son véhicule.

Elle traverse le jardin et, trempée, sonne. Marie ouvre, un sourire aux lèvres et un air de reproche dans le regard.

– Déjà de retour ? Tu aurais pu klaxonner, je serais venue te chercher avec un parapluie. Regarde dans quel état tu es !

Alexandra grimace une moue de petite fille fatiguée.

– Je commence doucement... Et je te le répète, Marie : tu n'es pas ma bonne ! Je vais aller me changer et te rejoindrai dans la serre dans un quart d'heure ; j'ai grand besoin d'un bon massage. Où est Margot ?

– À l'étage. Veux-tu que j'aille la chercher ?

– Je la verrai plus tard...

Marie accompagne Alexandra jusqu'à sa chambre en poussant le fauteuil roulant, la règle étant de ne pas utiliser le moteur dans la maison.

– Je te laisse, dit Marie devant la porte. Tu es certaine que tu n'as pas besoin de moi ? Je pourrais t'aider à te déshabiller.

– Je t'en prie, Marie... J'ai envie d'être seule un moment.

Dans sa chambre, Alexandra remarque aussitôt que la pluie qui frappe les vitres de sa fenêtre tombe maintenant à l'oblique, agressive. La pièce résonne de son fracas.

On n'aperçoit qu'indistinctement les premiers sapins de la forêt, à l'arrière-plan.

La jeune femme demeure quelques minutes dans ses vêtements trempés à regarder droit devant elle, bien au-delà des bois...

« C'était bien un loup, pense-t-elle. Un loup énorme formé par la nuit elle-même. Et le cerf le craignait comme les hommes redoutent la mort. »

Puis elle entreprend de se dévêtir dans la salle de bain et, malgré la difficulté de la tâche, se félicite de ne pas avoir accepté l'aide de Marie. Elle décide de reporter une douche chaude à plus tard, s'essuie le corps, se sèche les cheveux, choisit une simple blouse dans son dressing, et chausse des mules.

Ce n'est qu'une fois certaine d'être suffisamment sereine pour affronter une conversation avec sa tendre Marie qu'Alexandra quitte sa chambre pour regagner la serre.

– Eh bien, ma chérie, bonne journée ? demande Marie sans se retourner, préparant l'onguent qu'elle va appliquer sur les jambes de la jeune femme.

– J'ai connu mieux, répond Alexandra d'un ton morne.

Marie devine aussitôt que son amie est contrariée. Elle attend quelques secondes, Alexandra ne pouvant remarquer son sourire ni ses yeux de chatte tout brillants.

– Tu sais qu'Estelle Sormand est morte ? demande celle-ci.

– Je sais.

– Comment l'as-tu appris ?

– Par la radio... Sormand n'est pas n'importe qui !

Puis, nouveau silence. Marie continue de touiller l'onctueuse mixture grise dans son mortier, le dos toujours tourné à Alexandra qui observe la microvégétation, surprise de n'avoir jamais demandé aucun des noms de toutes ces plantes et fleurs séchées.

Soudain, se retournant promptement, les sourcils froncés assombrissant son regard, Marie dit :

– Tu ne dois pas t'en mêler !

– Je ne dois pas m'en mêler ? s'exclame Alexandra. Mais il est trop tard, Marie. Je suis en plein dedans ! Cesse de te montrer aussi naïve. Mon cauchemar – non, ma vision – était comme une allégorie du drame ! Je suis à peine revenue à Toulouse qu'une jeune fille meurt dans une grotte près de Sainte-Engrâce ! Tu ne trouves pas cela étonnant ? Serait-ce simplement le fait du hasard ?

– J'admets..., acquiesce Marie du bout des lèvres. C'est effectivement troublant. Mais cela ne change rien ; il est dans ton intérêt de te tenir à l'écart de ces événements !

Alexandra ricane.

– En gros, tu veux que j'agisse comme s'il ne s'était rien passé ?

– Oui ! réplique fermement Marie en lui faisant face. Tu as assez souffert comme cela. L'urgence, aujourd'hui, c'est de te protéger. Ainsi que Margot. Tu as mis tant d'années à te reconstruire ! Ne bousille pas tout, je t'en supplie !

– J'irai à l'enterrement d'Estelle..., annonce Alexandra comme une décision sans appel.

Marie hausse les épaules en tirant à elle le tabouret pour s'asseoir et commencer à masser les mollets de la jeune femme.

– Alors, tu fonces droit dans le mur ! dit-elle.

Alexandra sent la colère la gagner. Voilà ce qu'elle redoutait... Les fameuses admonitions de Marie, toujours jetées comme des sentences ou les prédictions d'une pythie infaillible ! Derrière un demi-sourire ironique.

Mais ce n'est pas elle qui a vécu cette épouvantable matinée ! Ce n'est pas elle qui a eu les deux jambes fracturées par l'éboulement de cette maudite grotte où Sormand les avait emmenés pour réaliser l'expérience ! Ce n'est pas elle qui a vu son amour se briser au milieu des roches éboulées !

– Que cela te plaise ou non, j'irai ! reprend Alexandra en imprimant de l'autorité à sa voix habituellement douce et basse. Ce n'est pas pour Raphaël Sormand que j'assisterai aux funérailles, tu le sais fort bien ! C'est pour sa fille et pour Claudia...

Marie semble excédée. Elle pose le mortier à ses pieds, bondit à bas de son tabouret et brave ostensiblement Alexandra :

– Sormand, c'est avant tout le passé que tu as toujours cherché à exorciser. Te rendre à cet enterrement, c'est faire remonter ce passé à la surface, lui redonner la chair qu'il avait perdue. En plus, ce sera l'occasion de croiser l'autre. Comme s'il ne t'avait pas fait assez de mal comme ça !

– Cesse de l'appeler l'autre ! Il a un nom !

– Il n'en a pas pour moi ! rétorque froidement Marie. Non seulement il a été complice de ce qui t'est arrivé, mais il s'est comporté comme un lâche en ne te donnant jamais plus de ses nouvelles !

– Eh bien, l'autre et moi, nous nous aimions. Passionnément !

– Cela ne l'a pas empêché de t'abandonner... Oh, puis tiens ! Je préfère me taire !

Marie tourne sur elle-même, attrape un pot et commence à effeuiller rageusement les plantes séchées qu'il contient.

Alexandra hausse les épaules et fait pivoter son fauteuil.

– Tu es une tête de mule ! Quoi que tu penses de Sormand et de l'autre, comme tu le dis si bien, j'irai à l'enterrement ! Même si mon passé m'éclate au visage !

– Dans ce cas, insiste Marie, je t'accompagnerai.

Faisant mine de ne pas avoir entendu, Alexandra quitte la serre. Elle perçoit des pas décroître dans la direction de la cuisine.

Margot ? se demande-t-elle, inquiète. Margot aurait-elle écouté leur conversation ?

Le trouble

Cette fois j'ai bien failli me faire surprendre !

À cause de l'orage, j'entendais difficilement la conversation entre maman et Marie. Je devais tendre l'oreille, me concentrer, la tempe plaquée contre la porte. Et je n'ai perçu le sifflement des pneus du fauteuil roulant qu'au tout dernier moment... J'ai juste eu le temps de déguerpir ; je pense néanmoins que maman a eu un petit doute !

Je m'en suis rendu compte quand elle est entrée dans la cuisine. Je m'étais plongé la tête dans le réfrigérateur pour faire croire que je cherchais le lait. Je déteste être pris en faute ; je perds rapidement mes moyens et suis persuadé qu'on doit découvrir mon trouble rien qu'à mon regard.

Maman ne m'a rien dit, mais elle m'épiait du coin de l'œil ; je sentais qu'elle réfléchissait à mon propos. J'ai mis le lait dans une casserole, allumé le gaz et commencé de me préparer des tartines.

Maman ne bougeait toujours pas. Le silence était pesant et me mettait mal à l'aise. Je devinais qu'une question lui brûlait les lèvres, du style : « Tu nous espionnes, maintenant, Marie et moi ? »

De mon côté, mille interrogations me tournaient dans la tête : « Qui est ce Raphaël Sormand que maman a accusé d'être la cause de sa paralysie ? Quel est cet “autre” que Marie déteste au point de changer de voix quand elle l'évoque ? De quel passé parlaient-elles ? »

La situation était étrange : moi, de mon côté, à m'affairer pour préparer mon quatre-heures ; maman du sien, sur le seuil de la cuisine, le visage contrarié et inquiet.

J'ai été le premier à rompre le silence, faisant comme si, justement, je n'avais rien appris.

– Alors, cette demi-journée aux Sorbiers ? ai-je demandé.

– J'essaie de prendre mes marques, a répondu maman en souriant. Je pense que je m'y plairai.

Elle mentait, naturellement.

– J'en suis certain, ai-je dit.

Je mentais aussi, persuadé qu'elle en avait conscience.

La confrontation

Il est vingt et une heures trente quand Martin quitte son hôtel, le Mercure Saint-Georges. Il est amer. Les résultats de la journée n'ont pas été assez féconds à son goût. Toujours cette fichue impatience qui supposerait de le voir résoudre les problèmes plus vite que la mesure imposée par n'importe quelle enquête !

Il est d'autant plus irrité qu'il n'a pas l'impression d'aborder cette affaire sous son meilleur angle. Trop d'éléments lui échappent. À moins que cela ne vienne que de lui... Il se pourrait qu'il calque trop la mort d'Estelle sur l'événement survenu dix-sept ans plus tôt... Il n'a qu'une certitude : son instinct lui dit que ce nouveau drame dissimule quelque chose d'autre, de plus vaste et de plus grave...

Il était tellement déçu de cette journée brouillonne qu'il avait refusé à Seignolles et Souad de faire le point, en fin d'après-midi, comme convenu. « Demain ! » leur avait-il dit en les plantant au QG. Un prétexte pour se retrouver seul et analyser le peu qu'il avait appris, mais surtout pour ordonner sa mémoire.

Arrivé à l'hôtel, il s'était aussitôt réfugié dans sa chambre, s'était servi une mignonnette de whisky et avait ouvert un paquet de cacahuètes. Il s'était assis sur le balcon, jambes allongées, les pieds reposant sur la rambarde. Un petit bonheur artificiel, mi-sucré mi-salé. Le whisky lui avait vite échauffé les joues. Un léger vent tiède et parfumé avait remplacé la pluie. Un vent chargé des odeurs de l'asphalte, des gaz d'échappement des voitures, du feuillage des arbres de la rue Saint-Jérôme sur laquelle donnait sa chambre.

Il était incapable de canaliser ses pensées. Celles-ci revenaient toujours à Raphaël Sormand. Évidemment, le présupposé selon lequel ce dernier était le responsable direct de la mort de sa fille était faux. Pourtant – et c'était là le principal intérêt de ses réflexions –, il croyait fermement que le père de la défunte n'était pas étranger au drame. Comment ? Pourquoi ? Il était bien incapable de répondre... Mais il était certain que le professeur était l'une des clés qui déverrouilleraient l'enquête. Il lui lancerait des hypothèses et attendrait de voir ses réactions.

Martin était décidé à le voir le soir même. Auparavant, il souhaitait réfléchir à la manière d'aborder l'entretien sans se laisser emporter par son ressentiment, et avec la ferme intention de ne pas tomber dans les pièges de ce manipulateur !

Il avait donc récapitulé consciencieusement tous les éléments qui reliaient l'affaire Estelle à Sormand. Tout d'abord, l'évidence : Estelle étant sa fille, et Claudia ayant dit que celle-ci se confiait aisément à son père, voilà qui permettait de supposer que ce dernier ne pouvait ignorer totalement l'évolution de son caractère, ses fréquentations, ses goûts... Deuxième point : Estelle étudiait à l'université Sabatier où Sormand était une sommité. Tous deux évoluaient donc dans la même bulle ! Troisième point : Cédric et Estelle étaient liés. Or, Cédric faisait partie des élèves de Sormand puisqu'il était l'un des étudiants de Gwen, sa chargée de cours. Enfin, quatrième point : le motif rouge peint sur le dos d'Estelle et gravé dans la roche de la grotte... Il était prêt à jurer que Sormand en connaissait la signification tout ou partie...

Martin n'y tenait plus, il devait aller trouver Raphaël pour exiger de lui des explications. Il ne pouvait repousser éternellement cette confrontation. À cet instant, il s'était demandé s'il devait prévenir Souad et Seignolles, ayant la désagréable sensation de les trahir en faisant cavalier seul. Il leur en parlerait peut-être plus tard. Plus tard...

Il a quitté le balcon, a enfilé son blouson et est sorti de sa chambre en regrettant de ne pas avoir avalé une seconde dose de whisky.

Parvenu dans le parking, il marque un temps d'hésitation, saisi d'une sorte d'appréhension. Raphaël l'a toujours intimidé, et il se lance tête baissée contre lui ! Il va charger l'ours... Affronter son « pire ami » !

Il se reprend, monte dans sa voiture et démarre, assuré de la direction à prendre : il trouvera Sormand à son bureau, le seul lieu où il s'est toujours senti bien. Sa tanière !

Malgré l'heure tardive, la circulation est dense autour du jardin Pierre-Goudouli. Martin fonce, se retenant d'utiliser le gyrophare et la sirène.

Il met très peu de temps pour parvenir à l'université et se gare devant le bâtiment de physique-chimie. Les souvenirs remontent aussitôt à sa mémoire comme autant d'images déchirées qui se reconstituent... Au deuxième étage, une double fenêtre éclairée : le bureau de Sormand. La grande ombre de celui-ci passe un instant sur l'écran des vitres.

Martin se rappelle les soirs où il venait partager d'intarissables conversations avec son maître. À l'aide d'équations folles, ils bâtissaient des rêves qu'ils imaginaient possibles.

Monter l'escalier quatre à quatre... Percevoir cette même odeur particulière, quintessence d'une multitude de composants... Appuyer sur le bouton de la minuterie pour faire la lumière dans le long couloir qui dessert des dizaines de salles... Et se retrouver là, devant le bureau de Sormand ! Pareil à un gamin effrayé de devoir frapper à la porte de l'ogre.

Avec cette terrible envie de se venger, cependant. D'achever la bête déjà blessée. De la voir s'affaler et geindre.

D'un coup sec, il ouvre la porte. Sormand, debout devant son tableau, sursaute sur place avant de se retourner, le visage contracté par la peur. Reconnaissant Martin, il se ressaisit aussitôt.

– Je t'attendais ! dit-il en posant sa craie.

Martin s'approche en sortant de la poche de son blouson une photo qu'il lui tend. Le cliché représente le motif rouge peint sur le dos d'Estelle.

– Peux-tu me parler de ce signe, Raphaël ?

Sormand examine longuement la photo. Trop longuement au gré Martin qui sait fort bien qu'il l'a vu sur le corps de sa fille, dans la grotte. Et qu'il s'est certainement empressé d'en chercher la signification.

– Je n'en sais rien... Je me suis évidemment posé la question, mais je ne vois pas ce que ça peut représenter.

– Tu ne vois pas ! s'exclame Martin, ne parvenant pas à contenir sa colère. Tu ne vois pas ! Ne serait-ce pas le symbole d'un groupe quelconque que tu aurais inspiré ? L'un de ces fameux phalanstères dont tu serais le gourou ? Ne me dis pas que tu as abandonné tes séances de décorporation !

Sormand hausse les épaules et va s'asseoir à son bureau. Il se laisse tomber lourdement sur sa chaise.

– Je n'inspire plus rien à personne ! dit-il en évitant le regard Martin qui s'est planté devant lui. Je suis rentré dans le rang. Je ne travaille plus sur...

– ... le deuxième monde, bien sûr ! Et tu voudrais me faire gober ça ? Mon cul ! Tu es dedans jusqu'au cou ! Sûr que tu as encore fondé je ne sais quelle secte, embobiné je ne sais quels étudiants en leur faisant miroiter la possibilité de passer au-delà du miroir !

Sormand secoue la tête, l'air anéanti.

– Tu es à côté de la plaque, mon pauvre Martin. Je me suis investi dans des recherches sur la physique quantique, sur rien d'autre !

Excédé, Martin abat son poing sur le bureau.

– Arrête de me prendre pour un con ! Je te connais trop ! Qu'as-tu fait avec nous, il y a dix-sept ans ? Tu veux que je te le rappelle ? Tu nous a menés dans une grotte, tu as disposé des bougies en cercle, tu nous as obligés à ingérer ta saloperie de peyotl... pour nous placer en Near Death Experience^1, nous jurant que nous allions nous transcender et pénétrer dans le deuxième monde... celui qui jouxte le nôtre ! Que nous atteindrions ce que tu appelais l'Empyrée, là où réside la Connaissance ! Là où présent, passé et futur se confondent... Je me trompe en affirmant que cela ressemble furieusement à la mise en scène de la grotte où Estelle est morte ? Dis-moi ! Je me trompe ou non ? Jure-moi que tu n'as pas poursuivi tes expériences à partir des constatations du psychiatre Raymond Moody^2, dont tu nous rebattais les oreilles !

Martin est penché au-dessus du bureau. Il est si proche de Sormand qu'il sent son souffle sur son visage. Courtes saccades haletantes chargées d'alcool. « Lui aussi a bu ! »

Sormand a reculé sa chaise.

– Je t'assure que je n'y suis pour rien !

– Comment se fait-il que Cédric Tessier, un étudiant en physique, lié à ta fille, collectionne tous tes livres comme on ferait de ceux d'un maître à penser ?

– Je l'admets, c'est l'un de mes étudiants. Qu'y a-t-il d'anormal à ce qu'il lise mes publications ? Tu t'imagines bien qu'il n'est pas le seul !

Martin se redresse, allume une cigarette et s'assied dans le fauteuil qui fait face au bureau.

– Cela devient anormal quand ce même élève écrit à ta fille, est visiblement amoureux d'elle, part en vadrouille en montagne avec elle, chausse du quarante-quatre et disparaît comme par enchantement le jour de la mort d'Estelle !

– Comment sais-tu qu'ils étaient liés ? s'inquiète Sormand.

Martin souffle un filet de fumée, puis poursuit :

– Peu importe... Tu me prends pour un naïf, Raphaël ? Je ne suis plus le gamin que tu pouvais manipuler à ta guise autrefois... Ne t'en déplaise, dans ce monde – la vraie vie –, le temps passe ! Et je suis devenu un adulte que tu ne peux plus duper ! Je n'ai aucune intention de te communiquer des informations relatives à mon enquête !

Un silence. La pause avant la reprise des hostilités. Les deux hommes se connaissent suffisamment pour savoir que ce n'est là qu'un bref répit. L'un et l'autre reprennent leur souffle.

Soudain, Martin se redresse et pointe un doigt accusateur sur Sormand.

– Je vais te dire comment tout cela s'est passé ! Tissier est l'un de tes étudiants les plus assidus, il est fasciné par ton travail... Il suit tous tes cours, dévore tes publications, ne cesse de vouloir échanger avec toi. En un mot, tu l'envoûtes en exerçant volontairement une mainmise sur lui, comme tu le fais si bien. Tu finis même par l'influencer pour le conduire à accepter certaines expériences... Bien sûr, tu sais qu'il est fou de ta fille, ce qui t'offre une occasion toute rêvée. Ta fille, ta fille chérie ne refusera pas d'obéir à son illustre père !

Sormand secoue son épaisse carcasse, un triste sourire aux lèvres. Il baisse un temps les yeux puis, relevant le visage :

– Tu délires, mon pauvre Martin.

– Peut-être, mais permets-moi tout de même de finir mon histoire... Tu demandes à Cédric d'emmener ta fille dans la grotte... De tenter avec elle une Near Death Experience en lui expliquant que cela pourrait valider ta théorie foireuse sur l'existence de ton foutu monde parallèle... L'affaire tourne mal... Et Estelle meurt au milieu de ce cirque délirant digne d'une pitrerie ! Un cercle de pierres blanches, des bougies... Quelle mise en scène de charlatan !

Soudain, Sormand se lève avec une agilité imprévisible, contourne son bureau et se plante devant Martin qu'il empoigne par le col de sa chemise.

– Cesse de revenir sur ce qui s'est passé il y a dix-sept ans ! Ce qui est arrivé aujourd'hui n'a rien à voir avec ce que nous avons tenté ensemble ! Tu m'entends ? Tu n'es venu me trouver que pour exprimer la rage qui est en toi, la haine qui te ronge comme une gangrène ! Lorsque tu parles d'Estelle, c'est à Alexandra que tu penses ! À son accident ! À votre histoire d'amour avortée ! C'est cela qui te dévore ! C'est ton passé que tu tentes d'exorciser en me rendant responsable du décès de ma fille !

Martin n'a pas bronché, même s'il eût été aisé pour lui de se débarrasser de Raphaël d'un simple geste. Il a attendu que ce dernier relâche de lui-même sa prise pour se diriger vers la porte.

– Tu ne quittes Toulouse sous aucun prétexte, dit-il d'un ton menaçant. Tu restes à la disposition de la police. Il est probable que tu seras convoqué pour un interrogatoire en règle...

Puis il sort du bureau sans refermer la porte derrière lui. Il reprend le couloir qu'éclairent de rares veilleuses, sinistres lucioles vertes. Dans son dos, il entend Sormand claquer la porte de son bureau.

Ne plus penser... Ne plus revenir en arrière, en ce douloureux pèlerinage que le chagrin a immobilisé pour toujours. Forcer sa mémoire à en rejeter le souvenir ? Impossible. Martin avait cru pouvoir le faire, mais il s'était dupé.

Comment oublier la grotte si sombre, si froide ? Lui et Alexandra sous l'emprise de Raphaël Sormand qui leur parlait, parlait... Et la drogue dans leurs veines ! Et les bougies, hypnotiques petites taches d'une lumière déjà issue du deuxième monde... Puis le grondement qui a ébranlé le plafond de la grotte. Et le fracas... La panique...

Parvenu au parking, il monte dans sa voiture et démarre en trombe, dans un crissement de pneus, ignorant que plus haut, de la fenêtre de son bureau, Sormand n'a pas cessé de le suivre des yeux.

Le professeur attend que les feux arrière du véhicule Martin soient totalement effacés par la nuit pour retourner à son tableau noir et y aligner une série d'équations, persuadé que celles-ci lui accapareront l'esprit.

Sans même s'en rendre compte, Raphaël Sormand dessine le motif qu'il a vu peint en rouge sur le dos de sa fille... S'apercevant de ce qu'il vient inconsciemment de faire, il essuie rageusement le symbole d'un revers de manche.

1 Expérience de mort imminente. EMI en français.

2 Docteur en philosophie et médecin américain, né en 1944.

Le cerf

Martin consulte sa montre. Huit heures ! Déjà une heure qu'il marche dans la montagne en compagnie de Seignolles et de vingt gendarmes, dont cinq maîtres-chiens, ratissant les alentours de la grotte. Il ne peut s'empêcher de bâiller à s'en décrocher la mâchoire. Lui, pour qui la randonnée a toujours été un plaisir, souffre ce matin de ce calvaire imposé. La nuit a été horrible. Il n'a trouvé le sommeil que vers quatre heures, après avoir déambulé en une longue errance dans Toulouse.

En quittant Sormand, il a d'abord pensé pouvoir retrouver la paix intérieure dans sa chambre d'hôtel. Avec l'aide de quelques gorgées de whisky et de cigarettes. Mais, en descendant de voiture, il s'est ravisé et s'est mis à marcher... Rue Louis-Deffès, rue Renée-Aspe... Puis la rue des Trois-Banquets... S'enfonçant ensuite au hasard dans la ville endormie...

À un moment, le long de la Garonne, il a croisé quelques prostituées. Même si cela ne lui ressemble pas, il a été tenté... Depuis combien de temps n'avait-il pas eu de rapports sexuels ? Il a cependant poursuivi son chemin ; l'idée de se retrouver dans des bras inconnus, contre une peau fatiguée des caresses d'autres hommes, l'a écœuré.

Un peu plus tard, il s'est assis sur un muret pour fumer en libérant le flot de ses pensées. Qu'elles viennent, après tout ! Toutes ! Qu'elles crèvent comme les bulles d'un marécage à la surface de son esprit !...

Et les mêmes images, perpétuellement bousculées par l'effondrement de la grotte, dix-sept ans plus tôt, se sont imposées à lui, charriant leur lot de souffrance et de chagrin. Tout s'écroulait. La caverne et ses illusions...

Il a abandonné le petit muret, les cuisses froides, la tête endolorie, le sang frappant violemment à ses tempes. Demain, s'est-il dit pour se donner courage, demain il suivrait la battue avec Seignolles, et Souad lui délivrerait sans doute quelques précieuses informations...

Du coup, il a regagné sa chambre d'hôtel, pris une douche et a fini par s'écrouler sur le lit, le corps perclus de fatigue.

Seignolles, qui marche à ses côtés, n'a pas prononcé le moindre mot depuis qu'ils sont partis.

– Vous avez l'air soucieux, Luc. Mal dormi ?

Le gendarme dévisage Martin avec surprise. Il s'attendait à tout, sauf à ce que ce type puisse se soucier de son moral !

– Oui ! Il y a des nuits comme ça ! Plutôt inhabituel... J'ai normalement un bon sommeil d'enfant. Vous voyez, du genre du gars qui ne se pose pas de question métaphysique avant de fermer les yeux ! Mais, hier soir, je n'arrivais pas à oublier cette môme toute nue repliée en chien de fusil.

– C'était effectivement une image incongrue.

– Je me demandais surtout si nous n'étions pas en présence de la première proie d'un tueur en série. Un véritable dingue qui prendrait son pied en concevant des mises en scène démentes pour empoisonner ses victimes et les abandonner avec sa signature sur leur dos : ce motif en forme de 8 !

– N'oubliez pas que le dessin a aussi été gravé dans la pierre, ajoute Martin.

Seignolles jette un coup d'œil aux hommes qui avancent en râteau, d'un même pas lent, regardant juste à leurs pieds. Deux techniciens balaient les hautes herbes devant eux à l'aide de leurs détecteurs de métaux, avec des gestes de faucheurs se mouvant au ralenti. L'un des chiens anhèle bruyamment, la langue sortie.

Soudain, le talkie de Seignolles grésille. Un gendarme demande de nouvelles instructions.

– Entamez le périmètre 5, répond Seignolles en consultant sa carte d'état-major, et lancez la seconde équipe !

Puis c'est à nouveau un semblant de silence, ponctué de cris d'oiseaux, de bruits d'herbes froissées, de craquements de branchages... L'est s'éclaircit de ses premières lueurs roses.

Quelques minutes plus tard, Martin et Seignolles pénètrent dans une clairière au sol plat où ne poussent que quelques buissons ronds tout roussis par le soleil. Ils décident de faire halte. Martin en profite pour allumer une cigarette.

– Vous n'irez pas loin, en fumant...

– Un jour, répond Martin en souriant, j'ai fait une course en Suisse avec plusieurs copains. On devait monter à trois mille neuf cents... Un passage assez difficile... Glace... Neige. On a retenu un guide. Le matin arrive un gars de soixante-dix piges. Pipe à la bouche. Il est monté devant nous. A fumé tout du long, puis est redescendu... Toujours aussi frais.

– C'est l'exception qui confirme la règle... Le 0,005 % de fumeurs qui s'en sortent !

– Sans doute... Mais je vous promets qu'à la fin de l'enquête on s'offre une course, tous les deux... On verra bien qui tiendra le coup.

– C'est d'accord, acquiesce Seignolles. Puis, après un temps : Vous connaissez bien Toulouse, n'est-ce pas ?

– Oui, répond Martin. Vous me l'avez déjà demandé hier.

– Et vous êtes aussi un familier de Sormand !

– En effet... D'ailleurs, je suis passé rendre visite à Raphaël, hier soir, à la faculté. Je l'ai trouvé à son bureau.

– C'est vous le patron... N'empêche, vous auriez pu nous prévenir, Souad et moi. Vous exigez que nous nous appelions par nos prénoms, vous nous faites un beau discours sur l'esprit d'équipe, et vous mijotez votre petite tambouille dans votre coin !

Martin ignore le reproche et enchaîne :

– Je suis certain qu'il est mouillé dans l'affaire...

– J'en doute, réplique Seignolles. Et permettez-moi de vous trouver un tantinet alambiqué, Martin ! C'est le père de la défunte, merde !

– Et alors ? En quoi cela le dédouane-t-il ? Combien de parents n'ont-ils pas été impliqués dans la mort de l'un de leurs enfants ? Vous êtes bien placé pour le savoir, dans votre boulot ! De plus, ce type est un gourou illuminé. Dieu seul sait ce dont il est capable pour que ses délires collent à la réalité ! Je parviendrai bien à le faire craquer... Pour le coincer et l'empêcher définitivement de nuire.

Seignolles hausse les épaules et soupire.

– Il n'est pas dans mes habitudes de contredire mes supérieurs...

– Avec moi vous pouvez, je suis imperméable à la susceptibilité.

– Dans ce cas... Je vois mal cet homme, physicien mondialement reconnu, être l'assassin de sa fille.

Martin crache à plusieurs reprises sur son mégot afin de l'éteindre et le jette au sol où il l'écrase consciencieusement avant de reprendre sa marche.

– Il y a quantité de manières de tuer... Un leader très persuasif peut conduire à la mort n'importe quel cerveau sensible à ses fumeuses théories, conclut-il.

Ils sortent de la clairière quand Seignolles arrête brusquement Martin en lui prenant le bras.

– Regardez ! dit-il en s'accroupissant. On dirait bien... Oui, c'est du sang !

Martin met un genou au sol, se penche et examine un mince trait brun qui file par à-coups sur le tapis d'épines. Progressant avec précaution, les deux hommes suivent un instant le tracé qui se compose bientôt essentiellement de gouttes presque noires, espacées entre elles de plusieurs dizaines de centimètres.

– Ces taches de sang nous conduisent vers cet à-pic, là-haut ! s'exclame Martin en désignant un monticule rocheux à demi recouvert de mousse.

Tandis que Seignolles rameute ses hommes à l'aide de son talkie, Martin continue d'avancer en suivant soigneusement le chapelet de gouttes brunes. En quelques minutes, il atteint le crêt moussu qui domine la vallée encaissée et encore sombre, les sommets illuminés par le soleil, les masses de sapins touffus.

Seignolles le rejoint au bord de l'escarpement.

– Mes hommes arrivent ! annonce-t-il. Puis, prudemment, il se penche en ajoutant : Je connais cette vallée comme ma poche... Tenez, vous voyez ce village, au pied de la falaise... Nom de Dieu !

Il a un mouvement de recul.

– Eh bien quoi ? s'étonne Martin.

Seignolles prend Martin par une épaule et l'attire tout au bord du précipice.

– Attention, recommande-t-il, la mousse est gorgée de rosée ; vous pourriez faire un grand saut, comme cet animal !

Martin, solidement maintenu par le gendarme, s'incline en avant. Une vingtaine de mètres plus bas, sur un escarpement, gît un cerf. Sans bois.

– Ce n'est pas vraiment le spectacle idéal quand on n'a rien dans le ventre !

– Je vais jeter un coup d'œil..., propose Seignolles qui a déjà repéré la voie lui permettant d'atteindre la plate-forme.

– Vous ne souhaitez pas attendre qu'on vous assure ? s'inquiète Martin.

Seignolles se contente de lui sourire. Martin se rapproche encore un peu plus du gouffre et observe le gendarme descendre avec une agilité déconcertante. Martin pense qu'il y serait sans doute parvenu, mais probablement avec moins d'assurance, en tout cas plus lentement. Et la peur au ventre.

– C'est un cerf... scalpé ! hurle Seignolles qui vient d'arriver à hauteur de l'animal. Quelle boucherie ! Il n'y a qu'un malade pour faire ça !

Martin se saisit du talkie.

– Bloquez tout le périmètre. Nous avons trouvé quelque chose. Plus personne ne peut ni ne doit passer. Appelez aussi l'hélico. Code 2. C'est urgent !

Puis, se penchant à nouveau pour s'adresser à Seignolles :

– Vos collègues déboulent. J'ai aussi demandé un hélico...

Soudain, son portable sonne. Il sursaute, fouille dans sa poche pour en extraire nerveusement l'appareil qu'il colle à son oreille.

– Euh... Martin ?

– Oui !

– C'est Souad...

– Je sais, votre numéro s'est inscrit sur l'écran...

– Je crois qu'il faudrait qu'on se voie rapidement. J'ai pas mal d'informations à vous transmettre...

– On finit ici avec Luc et on vous rejoint.

Il raccroche. Agacé. C'est incroyable, rien qu'à l'entendre, cette gamine lui met les nerfs en pelote ! Il avait tellement hâte d'interrompre la conversation qu'il en a oublié de lui demander de quelles informations il s'agissait. Aucune importance pour le moment ; l'essentiel, à ses yeux, se passe ici.

Attendre, maintenant. Attendre que la dépouille du cerf soit hélitreuillée et transportée à l'institut médico-légal pour autopsie.

« Est-ce avec le sang de cet animal que le motif a été peint sur la peau d'Estelle ? »

Attendre... Martin déteste cela.

La danse

Quand Martin et Seignolles entrent dans leur QG, en fin d'après-midi, ils découvrent une Souad triomphante, un large sourire aux lèvres, les pieds posés sur le bureau, les mains croisées sous la nuque.

– Jolies bottes, remarque Seignolles au passage. Croco ?

– Synthétique ! Lorsqu'on est écolo comme moi, on respecte les lézards et toutes les bestioles à écailles, à plumes ou à poil !

– Végétarienne aussi, alors ?

– Pas vraiment, non ! Viande crue... Très crue !

Martin s'est dirigé directement vers le tableau noir, s'est saisi d'une craie et, se retournant sur les deux enquêteurs :

– La récréation est terminée ! Passons aux choses sérieuses. Je vous propose de mettre en évidence les premiers points de notre affaire.

Regardant plus particulièrement Souad, il ajoute :

– Tout peut être dit, mais avec les formes !

Elle hausse les épaules et lui décoche un de ses regards dédaigneux dont elle a le secret. « Toi, mon vieux, avec tes airs de maître d'école, tes allures de play-boy sur le retour, tes petits sous-entendus et ton côté baroudeur-qui-a-tout-connu, je vais me faire un plaisir de te coucher dans mon lit au moment précis où je l'aurai décidé ! Un petit claquement de doigts, et Môssieur me tombera tout rôti dans les bras... Car tu me montres trop d'hostilité pour ne pas être un petit peu attiré par moi ! Et, tu vois, c'est chouette : je suis libre depuis la semaine dernière ! »

Seignolles a sorti son carnet, en tourne les pages comme s'il s'agissait d'une bible et commence son rapport cependant que Martin note les faits essentiels sur le tableau noir, tel un professeur consciencieux.

– Nous avons donc trouvé ce matin un cerf scalpé. Il gisait à flanc de montagne. La proximité du lieu de la découverte avec la grotte où Estelle est morte est un élément à prendre en compte. Mais cela peut très bien être le geste d'un chasseur qui ne désirait s'emparer que de ses bois. Ce genre de collectionneur existe, malheureusement ! Ce qui effacerait tout rapport entre les deux événements.

Souad intervient aussitôt :

– Sauf que le signe a été tracé sur le corps de la victime avec du sang d'origine animale. Le résultat des analyses est formel. Vous m'auriez donné la parole en premier, on aurait gagné un peu de temps !

Martin et Seignolles la dévisagent.

– Peut-on savoir assez vite s'il s'agit précisément du sang de notre cerf ? s'enquiert Martin.

– Bien sûr ! répond Seignolles. Il suffirait de le demander à l'institut médico-légal.

– Pas de problème, réplique Souad, maintenant que je suis dédiée aux paillasses et aux pipettes, je vais m'en occuper...

Seignolles étouffe un fou rire. Martin se contente de sourire.

– Ne vous inquiétez pas, la rassure-t-il, vous viendrez bientôt sur le terrain, je vous le promets.

– Donc, reprend Seignolles, si c'est le sang de ce cerf qui figure sur la peau d'Estelle, pourquoi avoir arraché les bois de l'animal ? Et que s'est-il passé dans cette foutue grotte ? On a évoqué le chamanisme, hier... Tout ce bazar semble confirmer une telle théorie, non ?

– Je n'en sais rien ! tranche Martin. Chamanisme, magie, sorcellerie, mystagogie, maraboutage... On peut établir une liste de suppositions longue comme le bras ! Il est prématuré d'imaginer quoi que ce soit. D'une part, avant d'avoir la certitude qu'il s'agit bien du sang de notre cerf, d'autre part parce que nous devons retrouver la trace de Cédric qui me paraît remplir un rôle essentiel dans le déroulement des événements...

– Vous pourriez peut-être me dire de qui on parle ! s'étonne Souad.

Martin et Seignolles prennent alors conscience d'avoir sauté une étape importante. C'est le gendarme qui résume leur rencontre avec Gwen, puis leurs découvertes dans la chambre de Cédric : les échanges de mails, les roses rouges séchées, les photographies...

Souad siffle d'admiration.

– De vrais limiers ! lance-t-elle. C'est cela, les hommes de terrain ! Moi, c'est plus prosaïque... D'après les premiers résultats de l'analyse toxicologique, Estelle est décédée des suites d'un arrêt cardiaque. Selon votre ami Baziret, elle aurait abusé d'un alcaloïde, une sorte de substance organique d'origine végétale qui produirait un effet psychotrope. Ce qui collerait plutôt avec le chamanisme...

– En gros, intervient Seignolles, elle a fait une overdose, quoi !

– Oui ! Sauf que la gamine, avons-nous constaté, n'était pas une toxicomane ! L'analyse de ses cheveux n'a révélé aucune accoutumance à quelque drogue que ce soit ! On peut parier que c'est dans cette grotte qu'elle a absorbé pour la première et dernière fois un stupéfiant. Une saloperie mal dosée !

Martin continue de noter les éléments les plus significatifs de l'échange entre ses deux collaborateurs, appréciant leur enthousiasme.

– A-t-on une idée du type de drogue ? Ne serait-ce pas du peyotl, par hasard ?

– Banco ! s'exclame Souad. Comment avez-vous deviné ?

– Une substance végétale... j'ai pensé à Aldous Huxley... C'est ce qui le faisait planer.

– Oui ! répond Souad. Par précaution, j'avais demandé une chromato...

– Parfait ! conclut Martin en reposant la craie ; on a avancé, depuis hier ! Mes félicitations ! Je vous propose d'aller boire ce fameux verre ensemble avant de repartir sur le sentier de la guerre !

Souad et Seignolles échangent un regard sceptique.

– Je suis désolé, s'excuse Seignolles, mais j'ai un engagement...

– Vous aussi ? demande Martin à Souad.

– Moi, non ! répond celle-ci. Je suis libre comme l'air.

– Dans ce cas, allons-y tous les deux. Quant à vous, Luc, on se retrouve demain matin à huit heures... Et essayez de dormir, cette nuit !

Tandis que Seignolles les salue d'un geste de la main en montant dans sa voiture, Martin et Souad gagnent le Comic's Bar, un café branché, avec musique rock, posters de films et reproductions de pages de bandes dessinées aux murs, situé à une centaine de mètres du commissariat. Un lieu régulièrement fréquenté par les plus jeunes policiers.

– Vous entrez dans des endroits pareils ? ironise Souad en poussant la porte.

– Pourquoi ne le ferais-je pas ?

– Je ne sais pas... J'ai du mal à l'imaginer...

Ils choisissent une table un peu à l'écart des baffles qui diffusent une musique trop forte. Elle commande un Coca, lui un café. Suit un silence un peu gêné. Souad a beau se trouver affranchie vis-à-vis des hommes, Martin l'impressionne. Malgré elle. Son âge, sans doute, mais aussi ce qu'elle suppose être son expérience professionnelle l'intimident. Elle n'est plus vraiment certaine de le faire craquer aussi facilement !

Martin la dévisage ostensiblement en souriant au point de la troubler.

– Alors ? attaque-t-il enfin. Satisfaite d'être dans la police ?

– Oui ! Surtout que j'y suis entrée pour faire du terrain !

– Toi, quand tu as une idée dans la tête...

Il réalise qu'il vient de la tutoyer. « C'est trop tôt, pense-t-il. Beaucoup trop tôt ! »

– N'est-ce pas votre cas ? À moins que vous ne jouiez parfaitement la comédie, mais vous affichez en permanence une solide détermination.

– Je le reconnais. Et j'avoue que c'est quelque chose que j'apprécie chez vous, même si vous n'avez pas toujours l'art et la manière de convaincre...

Elle hausse les épaules.

– J'ai dû tracer ma route toute seule, et souvent contre le vent. Je viens d'une famille de confession musulmane assez conservatrice où les femmes doivent se plier aux règles édictées par les hommes... Mon père est un brave type ; il n'envisageait pourtant pas une seule seconde que je fasse des études, même si mes résultats scolaires le permettaient. Ensuite il a fallu que je m'impose face aux copains de la cité qui ne comprenaient pas non plus pourquoi je perdais mon temps à la faculté... Après, ce fut un autre genre de sport ; je me suis lancée dans la physique et la chimie, et j'ai damé le pion à tant de mecs que je me suis attiré de belles rancœurs et de superbes jalousies... Enfin je suis entrée dans la police... Le gros lot : une nana qui voulait en remontrer aux mâles !

– Oui, et alors ? dit Martin. Qu'est-ce que vous cherchez à me prouver en me racontant tout cela ? Vous faire plaindre ? Vous aimeriez que je compatisse à votre sort de beurette... À votre malheur d'être plus intelligente que la moyenne et d'avoir lutté pour vous ménager une petite niche ? Je ne suis pas le bon client pour ce genre d'apitoiement. Vous avez bossé, vous en avez bavé, et alors ? Comme la plupart des gens. C'est normal... Vous savez, cela s'appelle la vie ! Et maintenant, je comprends mieux la raison pour laquelle vous prenez des airs de garçon manqué !

– C'est un style que vous vous donnez, ou vous êtes aussi désagréable avec tout le monde ? À moins que vous ne me réserviez un traitement de faveur ? En ce cas, je serais très honorée !

– Vous avez raison, je suis tel que vous me voyez.

– Eh bien, ça promet ! Quelques amis parviennent à s'attacher à vous ?

– Plus que vous ne pourriez l'imaginer. J'ai horreur des conflits !

– Vous le dissimulez remarquablement bien !

– Combien d'années avez-vous passées dans la police scientifique ?

– Cinq !

– Pourquoi ne pas y avoir fait votre trou ?

– J'ai besoin d'action !

« Toujours la même rengaine », pense Martin en buvant son café à petites lampées.

Cette fois-ci, ils évitent de se regarder. Brutalement, le brouhaha monte d'un cran avec l'arrivée d'un groupe de jeunes légèrement éméchés. Martin est obligé de se pencher par-dessus la table pour se faire entendre.

– Je n'oublierai pas ! Du terrain, vous allez en avaler, croyez-moi ! Mais, pour l'instant, j'ai réellement besoin de vos compétences. Il me semble que quelques clés de cette enquête se trouvent justement dans les pipettes que vous manipulez !

– Soit ! Vous m'exaspérez, mais j'ai confiance en vous !

Martin se force à esquisser un petit sourire.

– Vous pouvez ! Je tiens toujours parole !

Puis, c'est maintenant la musique que le patron, à peine plus vieux que ses clients, pousse au maximum du supportable pour Martin qui fait la grimace. Sympathy for the Devil... Trois couples se sont levés d'un même mouvement pour gagner la minuscule piste de danse circulaire placée en plein centre du café où ils se mettent à évoluer sous le regard envieux de Souad.

– Vous aimez danser le rock ? demande-t-elle en regrettant aussitôt son impulsivité. « Coincé comme il est, il va certainement m'envoyer sur les roses ! »

– Pourquoi pas ! réplique-t-il à sa grande surprise en ôtant son blouson, cela fait plus de dix-sept ans que je n'ai pas dansé ! Mais c'est certainement comme la bicyclette : ça ne s'oublie pas !

Souad reste assise, les yeux ronds. « Il se fiche de moi, là ? »

– Eh bien quoi ? s'étonne Martin avec un large sourire qui le rajeunit de dix ans.

– Rien ! répond Souad en se levant. Je croyais que...

Elle n'a pas terminé sa phrase qu'elle est empoignée doucement et entraînée sur la piste. Et les voici face à face, la main gauche Martin guidant Souad qui lui a offert sa main droite. Au premier kick, la jeune fille comprend que son partenaire a été un excellent danseur. Après deux ou trois passes, le couple est en parfaite harmonie, lui marquant sans la moindre faille les six temps, elle glissant et tournant sous son bras sans effort, virevoltant selon ses désirs. « Tour triple avec changement de main... Passage derrière les hanches... Et le spaghetti : l'une des figures les plus compliquées ! »

Le morceau achevé, ils reprennent leur place, la jeune fille remarquant que Martin ne transpire pas ni ne marque aucun signe d'essoufflement. En s'asseyant, elle le félicite :

– C'était super ! Vous deviez être un champion, il y a dix-sept ans !

– C'est la partenaire qui rend le danseur excellent, Souad !

– Merci. Mais vous savez que cette boîte est emplie de collègues ? Votre réputation risque d'en prendre un coup !

– Pourquoi ?

– Je ne sais pas... Un vieux flic qui danse avec sa jeune collaboratrice... je me disais... Enfin, vous comprenez ?

– Et une gamine qui invite un vieux flic à danser ne risque-t-elle pas de passer pour une allumeuse ? Vous êtes trop jeune pour vous laisser abuser par de tels préjugés, non ?

Il m'a touchée ! reconnaît Souad en se levant d'un coup.

– Vous partez déjà ? s'étonne Martin.

– Excusez-moi ! On avait juste parlé d'un pot, n'est-ce pas ? J'ai promis à mes parents de dîner avec eux.

– Je comprends ! répond-il, incapable de dissimuler la pointe de regret dans sa voix. Demain à huit heures, au bureau.

Alors que Souad s'apprête à payer sa consommation, Martin l'en dissuade :

– C'est pour moi ! Vous voyez, c'est mon côté vieille France. L'homme invite... Un principe archaïque !

– Sympa, fait seulement Souad en s'échappant.

Car elle s'échappe véritablement. Elle court presque pour regagner le parking du commissariat. Elle se jette dans sa voiture, met le contact, s'extrait de son créneau, se lance dans l'avenue...

Elle a conscience d'avoir été piégée. « Dire que je pensais le faire tomber dans mes filets ! Et c'est lui qui m'a mis le grappin dessus... Voilà ce que voulait dire sa manière de danser le rock : tu vois, ma petite, c'est moi qui mène le bal, c'est moi qui conduis. Je ne suis pas dupe de ton jeu ! Je suis un vieux chat qui connaît la musique, et toi une minuscule souris que je peux croquer à ma guise ! »

Elle pousse la climatisation à fond. Elle a besoin de fraîcheur. De froid. Pour geler ce qui est né à son insu au creux de son ventre. Une boule toute brûlante qui s'est nichée là, hors de tout contrôle.

Le désir.

La Loge Muette

Ce soir-là, la nuit est tombée rapidement sur Toulouse, à nouveau chargée d'épais nuages orageux, sombres, grondants, parcourus de longs éclairs. La pluie est proche ; elle oblige les promeneurs à presser le pas. Sur l'immense place du Capitole, des groupes de jeunes gens se hâtent de gagner les cafés avoisinants ou le McDonald's qui est le seul au monde de tous les fast-food de la chaîne dont le logo n'est pas jaune et rouge^1...

Cependant, un homme ne se hâte pas. Il a garé sa voiture loin derrière lui et va d'un pas tranquille dans cette petite rue étroite dont il apprécie le pavage irrégulier, les façades médiévales préservées par les Beaux-Arts, le chêne-liège qui dépasse au sommet d'un muret fermant un minuscule jardin. Le silence, aussi... Loin du cœur de la ville. Loin du temps.

Il marche ainsi jusqu'à la dernière maison de cette rue qui se resserre en un étroit goulet. La dernière maison... Trois étages de pierres, de colombages et de minces et hautes fenêtres dont certaines ont conservé d'antiques vitraux. Et la porte faite d'épais entablements d'un bois gris, armée de larges bandes métalliques. Puis le linteau ou figure le nombre 1225 inscrit dans un cercle surmonté de deux traits parallèles verticaux.

Combien d'héraldistes ou de cabalistes régionaux n'ont-ils pas glosé sur ce symbole, sans jamais en découvrir le sens ! Lui, il sait. C'est le signe de ralliement de la Fraternité, de la Connaissance, du Grand Mystère...

L'homme frappe neuf coups à l'aide du vieux marteau qui pend sous l'huis. Quelques secondes d'attente, et s'entrouvre un judas derrière la grille duquel apparaît un visage d'ombre. Une voix demande très bas :

– Qu'en est-il ?

Le visiteur répond aussitôt :

– Il en a été ainsi, il en est ainsi et en sera toujours ainsi !

À ces mots, la porte est ouverte et immédiatement refermée après que l'inconnu est entré. Celui-ci, ignorant le portier, s'enfonce seul dans l'ombre d'un couloir qui le mène à une seconde porte qu'il ouvre cette fois lui-même.

Là, il doit emprunter un escalier aux marches inégales qui lui imposent de faire preuve d'une grande prudence pour ne pas chuter. Chaque pas est mesuré, car les lumières sont rares : de faibles veilleuses encastrées dans les moellons des murs.

L'homme parvient dans un tunnel voûté qui l'oblige à baisser légèrement la tête. Il a toujours apprécié l'humide odeur de moisissure de ce lieu, pensant aux nombreuses générations de ses prédécesseurs s'inclinant eux aussi, frôlant de leurs épaules les murs suintants, glissant parfois sur la mousse d'une des dalles ou trébuchant contre une de leurs arêtes...

Les premiers, en robe blanche et en sandales, l'épée au côté gauche...

Tout comme lui et ceux qui vont suivre ce soir ou qui se trouvent déjà dans la Loge Muette, ils ont débouché dans la modeste salle au plafond en ogive, semblable à une chapelle. Ils l'ont traversée siècle après siècle, usant le sol qui en a conservé une patine luisante.

Qu'ils fussent ducs ou charpentiers, clercs ou forgerons, ils se sont succédé inlassablement pour qu'aujourd'hui encore les Neuf se réunissent dans l'ombre du Secret.

Tout comme lui, presque à tâtons, ils sont parvenus à une troisième porte. Cette même porte vermoulue en maints endroits. Cloutée de gros crampillons, dépourvue de verrou. Ils l'ont poussée ainsi qu'il le fait ce soir. Elle a grincé un peu. Une plainte immémoriale. Un couinement de chat...

Semblables à lui, ils ont pénétré dans la Loge Muette, chichement éclairée de bougies nichées dans des alvéoles de manière à créer un jeu d'ombres et de lumières qui rend impossible l'identification des visiteurs à tout observateur étranger.

Mais nul autre que les Neuf n'entre sous la voûte de cette salle qu'occupe en son centre une table ronde en chêne, polie et cirée comme un miroir ne réfléchissant que les ténèbres.

L'inconnu réalise qu'il est le dernier arrivant ; les huit autres sont déjà assis à leur place et y patientent en silence.

– Qu'en est-il ? demande une première voix après un petit claquement de paume sur le plat de la table.

– Il en a été ainsi, il en est ainsi et en sera toujours ainsi ! reprennent les autres en chœur.

C'est à nouveau le silence. Complet, presque irréel. Les mains posées à plat sur la table noire, chacun attend. Ou prie. Le silence est l'un des éléments principaux du rituel de la Loge Muette. Tous méditent sans doute cette phrase du Fondateur : « C'est dans le Silence que le Créateur a uni la Matière à l'Esprit et qu'il a donné à l'Homme ses deux Mondes, celui du Bien et celui du Mal... »

Enfin, la première voix résonne à nouveau :

– L'Ordre est en danger... Son équilibre est menacé et il convient de réagir selon les règles et les coutumes de notre assemblée. La Vérité dont nous sommes les détenteurs attise la convoitise. Certains cherchent à s'approcher de ce qui leur est interdit, ignorant le danger qu'ils pourraient infliger à l'humanité. Nous devons tout mettre en œuvre pour les éloigner du Centre et les repousser dans l'obscurité.

La salle fait résonner chaque mot ; la dernière syllabe s'éteint dans un nouveau silence.

Une deuxième voix s'élève :

– Nous sommes tous au courant des récents événements ; nous en avons pris la mesure et sommes conscients des périls à venir si nous n'agissons pas au plus vite.

Puis, toujours entrecoupées d'importants silences, les voix se succèdent, apportant des propositions d'action, délivrant des noms de personnes, citant des lieux...

Lorsque les Neuf se sont exprimés, la première voix récite :

– Ce qui a été prononcé en cette Loge Muette est à jamais enfoui dans le Secret de notre esprit et de notre cœur. Ce qui a été dit n'a pas été tracé. Notre parole appartient à la mémoire et elle seule en est la gardienne. Est-ce ainsi ?

Les huit autres voix, féminines et masculines, entonnent ensemble :

– Il en est ainsi aujourd'hui comme hier ! Nous connaissons le châtiment infligé au traître.

La première voix ajoute :

– Celui qui nuit à son prochain aura les lèvres cousues d'un fil d'or !

– Il en sera ainsi demain ! scandent tous les autres en un chœur uni.

Ils se lèvent alors tous en même temps, mais demeurent quelques minutes à leur place. Un léger courant d'air joue avec les flammèches des bougies. Quelques lueurs dessinent furtivement un profil, une pommette, un front... Ce ne sont cependant que neuf formes fantomatiques qui entourent la table ronde, immobiles comme des statues.

Ensuite, chacun son tour, à quelques minutes d'intervalle, hommes et femmes se retirent selon le rituel. Le dernier arrivé sort le premier.

Celui-ci retrouve la rue aux pavés disjoints sur lesquels clapote maintenant une grosse pluie lourde. Il remonte le col de son imperméable et, toujours de son pas calme et lent, retourne vers sa voiture.

Lorsqu'il débouche de la ruelle, il croise bientôt des passants pressés, abrités sous des parapluies, des vestes ou des journaux, courant se réfugier sous les portes cochères ou dans les cafés.

Lui, monte dans son véhicule. De l'eau lui ruisselle dans la nuque. Il ne s'en soucie pas. Ses pensées l'entraînent bien au-delà de ce genre d'infime tracas ; elles atteignent un espace immaculé où la Vérité et la Connaissance régissent les lois de la Perfection.

1 Véridique.

Les retrouvailles

Ce vendredi à dix heures, le convoi funèbre conduisant Estelle Sormand à sa dernière demeure pénètre dans le cimetière de Terre-Cabade. Un vent frais dévalant les pentes pyrénéennes charrie de lourds nuages ocre qui convergent tous vers la ville.

Une foule compacte de personnalités, d'amis, d'étudiants attend déjà, assemblée autour de la fosse fraîchement creusée ; les plus proches peuvent en respirer l'âcre odeur de glaise. À côté de la stèle dressée le matin se recueille le prêtre, immobile, les yeux clos, sa bible retenue par ses mains croisées sur sa poitrine.

Nul ne parle. C'est une douloureuse et silencieuse attente que quelques sanglots vainement étouffés ponctuent parfois.

Puis, comme un soulagement, le ronronnement des moteurs de trois voitures se fait entendre, suscitant un mouvement de houle dans la foule. Toutes les têtes se tournent...

Claudia, vêtue d'un tailleur noir très strict, sort du premier véhicule en compagnie de ses deux sœurs qui la soutiennent, tandis que Raphaël, seul, s'extirpe gauchement du deuxième. Il marque un temps, n'osant regarder sa femme, cherche des yeux un visage ami auquel se raccrocher, mais ne voit rien. Rien d'autre qu'une foule indistincte, brouillée par ses larmes.

Claudia et ses deux sœurs se dirigent droit vers la tombe béante tandis que quatre employés des pompes funèbres extraient le cercueil du fourgon pour le porter sur leurs épaules.

Raphaël Sormand se décide à avancer. Il titube un peu ; sans doute a-t-il bu pour se donner le courage qui lui fait défaut depuis la mort de sa fille. Puis il s'élance enfin, de sa démarche si particulière, asymétrique. Le gros ours blessé rejoint le groupe, choisissant de se tenir à l'écart de Claudia et des membres de la famille...

Une jeune musicienne, camarade de fac d'Estelle, entame sur sa clarinette le Concerto en la majeur de Mozart. L'émotion lui noue les doigts et le souffle ; ses quelques fausses notes sont autant d'hommages d'amitié offerts à la défunte.

Quand elle a lancé sa dernière note, un long silence engourdit de nouveau l'assistance. Le prêtre, enfin, se rapproche de quelques pas pour se placer à la tête du cercueil déposé sur deux tréteaux. Il parcourt un instant des yeux l'assemblée et s'arrête sur Claudia pour livrer son homélie, s'adressant tout particulièrement à elle.

– Comment exprimer le chagrin, le sentiment de vide et d'injustice laissés par la perte d'une personne aussi jeune ? Comment admettre, pour ceux qui croient en un Dieu de bonté, que Celui-ci ait pu rappeler Estelle à Lui, brisant d'un coup son élan de vie ? Rompant ses rêves et abandonnant à la peine ceux qui l'aimaient avec cette douloureuse question : pourquoi ? Oui, pourquoi Estelle s'en est-elle allée ainsi ? Le mystère de la mort nous effraie et nous renvoie à notre propre solitude, même nous que le baptême a marqués de l'empreinte du Créateur, nous unissant à Lui et à nos semblables dans la grande communauté des enfants de Dieu. Même nous, aujourd'hui, nous pleurons alors que nous devrions nous réconforter en affirmant avec une certitude absolue qu'Estelle, qui a quitté son enveloppe charnelle, a gagné le Royaume de l'Amour éternel. Si nous ne croyons pas en Jésus-Christ, l'affection, la tendresse et le souvenir nous permettront de conserver Estelle en nous. Si nous admettons la Parole du Saint-Esprit, nous puiserons en Lui la force nécessaire qui nous aidera à surmonter notre souffrance. Celui qui habite dans l'asile du Très-Haut demeurera sous la protection du Dieu du ciel. Il dira au Seigneur : Vous êtes mon refuge et mon défenseur : mon Dieu, j'espérerai en vous.

Le prêtre trace dans l'espace un signe de croix au-dessus du cercueil et conclut :

– Nous tous ici présents, venus pour accompagner Estelle, pensons aussi à ses parents et recueillons-nous un instant en silence en nous souvenant des moments que chacun a pu partager avec la défunte.

Martin n'a pas souhaité se placer dans les premiers rangs. Il ne s'en est pas senti le droit, n'ayant jamais plus donné aucun signe de vie à la famille Sormand depuis dix-sept ans. Il a préféré venir en avance et se camper à côté d'un arbre légèrement de côté, d'où il peut observer à loisir l'assistance. Ceux qu'il connaît, ou reconnaît, mais aussi les autres, les anonymes parmi lesquels se cachent peut-être le ou les coupables de la mascarade ésotérique qui a coûté la vie à Estelle.

Il est accompagné de Souad qui, pour une fois, s'est vêtue de manière plus conventionnelle, et de Seignolles qui a enfilé un costume noir de clubber, un peu trop moulant à son goût.

Une chorale composée d'une demi-douzaine de chanteurs entame un psaume ; Martin ne peut s'empêcher d'en trouver les paroles ridicules, aussi déplacées qu'infantiles. « Que Dieu s'exprime sottement par la voix des hommes ! » pense-t-il avec colère.

Le Seigneur est mon berger

Je ne manque de rien

Sur des prés d'herbe fraîche,

Il me fait me reposer.

Il me mène vers les eaux tranquilles

Et me fait revivre ;

Il me conduit par le juste chemin

Pour l'honneur de son Nom...

Et, tandis que le chœur déroule ses couplets en parant chaque dernière syllabe des strophes d'une note acide, trop haut perchée, Martin passe en revue les acteurs de cette scène à laquelle il ne peut s'empêcher de se sentir étranger. Il reconnaît le préfet, le sous-préfet, deux députés, le maire, le commissaire divisionnaire Bornand... Tous entourent Claudia avec une sollicitude si affectée qu'elle en paraît artificielle. Témoignage de leur solidarité de classe à une famille de notables !

Il repère ensuite quelques visages d'étudiants qu'il a croisés à la fac, puis celui de Gwen qui regarde davantage vers Sormand qu'en direction du cercueil. « Un regard sombre, empli de haine », pense Martin.

Un préposé des pompes funèbres s'est mis à distribuer des roses à chacun des participants, suscitant ainsi un nouveau mouvement parmi la foule. Quelques personnes s'écartent... Et Martin la voit ! « Alexandra ! »

Elle est là, assise dans un fauteuil d'infirme, la tête légèrement baissée, toute menue dans un imperméable gris, cassée, immobile. Une femme plus âgée, un peu épaisse, le visage fermé, se tient derrière elle, les mains posées sur les poignées du fauteuil, dans une attitude de propriétaire.

Sous le choc, Martin a reculé d'un pas, s'est adossé à l'arbre.

« Alexandra est venue... »

– Ça va ? s'inquiète Souad. Vous êtes blanc comme un linge, tout à coup !

– Ce n'est pas grave ! répond précipitamment Martin. Juste un petit malaise ; je n'ai rien avalé depuis ce matin, et avec ce froid...

Seignolles lui tend une pastille de menthe qu'il vient de sortir d'une de ses poches.

– Prenez ! C'est du sucre ! Ça devrait vous requinquer !

Martin, tentant de masquer son embarras, remercie d'un semblant de sourire et se tourne à nouveau vers la foule. « Alexandra est venue... »

La cérémonie s'étire. Trop lentement à son goût. Pourquoi ne pas expédier l'inhumation afin de quitter le cadavre de la défunte d'un coup sec ? Pourquoi obéir à ces rituels apprêtés et compassés ?

Martin voudrait que ce soit fini pour fuir enfin. Ne plus la voir. Ne plus avoir à regarder Alexandra... Ne plus songer à ce qui les a unis, puis séparés.

La grotte...

Sa niche d'ombre qui formait un ventre humide dans lequel ils s'étaient lovés, leurs peaux unies, leurs yeux offerts, leurs lèvres soudées. Oui, dans ces entrailles de la terre, dans ce tombeau qui devait apporter leur renaissance, ils avaient cru à l'éternité...

Les employés des pompes funèbres laissent désormais filer les cordes retenant le cercueil qui disparaît par saccades dans la fosse, arrachant à certains des pleurs bruyants.

Le geste empesé, le pas lent, les participants viennent alors jeter, chacun leur tour, leur rose dans la tombe.

Martin regarde Claudia qui se tient droite et digne, l'œil sec, s'interdisant par pudeur d'exhiber son chagrin, sachant déjà qu'elle devra s'accommoder de cette douleur qui ne la quittera jamais plus. Sormand, plus loin, sa rose encore à la main, est secoué de spasmes brefs qui haussent et abaissent ses épaules de manière irrégulière.

Martin observe maintenant la femme mûre qui se tient derrière le fauteuil d'Alexandra et qui se penche parfois pour lui parler à l'oreille. Il ne l'a jamais vue ; sa mémoire en aurait conservé la silhouette. Trapue, massive, ses jambes courtes solidement fichées en terre, pareilles à des racines, le visage rond à l'allure avenante mais trahissant néanmoins une dureté contenue, les hanches larges : un bloc...

Martin prend soudain conscience qu'il est gelé et se met à piétiner sur place pour détendre ses muscles. Comme cela a été prévu entre eux, Souad et Seignolles vont se mêler à la foule pour écouter, repérer, observer. Sait-on jamais ? De nombreux psychologues de la police affirment que les criminels éprouvent un plaisir malsain à venir assister à l'inhumation de leur victime... Tandis qu'elle avance, Souad se retourne à plusieurs reprises sur Martin, se demandant ce qui l'a subitement bouleversé.

Martin, lui, demeure immobile tandis que l'assistance commence à se disperser. Va-t-il oser s'approcher d'Alexandra ? Aura-t-il le courage de lui parler ? Pour l'instant, pétrifié d'angoisse, il lui est impossible de faire le moindre pas. Comment l'accueillera-t-elle ? Le reconnaîtra-t-elle ?

Il allume une cigarette et laisse errer son regard sur les gens qui présentent leurs condoléances à Claudia et à Raphaël. Poignées de main, embrassades, accolades, inclinaisons du buste, pleurs... Toujours ce rituel mécanique, si prévisible. Mais un visage retient son attention : celui d'un homme petit et maigre qui se tient légèrement à l'écart. L'espace d'une seconde à peine... Il a vu le nez prononcé, le front dégarni et trop bombé, l'arc des gros sourcils gris.

Martin a déjà croisé cet homme. Il ne parvient cependant pas à se rappeler à quelle époque. Au début de sa carrière ? S'agit-il d'un flic ?

Enfin, après avoir écrasé sa cigarette, il se décide. Profitant de ce qu'Alexandra s'éloigne du groupe, poussée par l'inconnue, il coupe à travers le cimetière, les jambes dures comme du bois, l'esprit glacé, la gorge rêche.

Il surgit dans l'allée, face à elle. La femme qui dirige le fauteuil le dévisage, stupéfaite ; comment comprend-t-il qu'elle a deviné qui il est ? Et pourquoi cette haine qui enflamme brutalement son regard ?

Alexandra lève les yeux vers lui, incapable de dissimuler sa surprise et son émotion, les lèvres agitées d'un tremblement. Retenant un geste de la main. L'appelant pourtant muettement. Ou le rejetant ?

L'inconnue détourne la tête et accélère le pas, poussant vivement le fauteuil, laissant Martin se demander pour quelle raison Alexandra n'utilise pas le moteur électrique... « Cette femme la possède ! »

– Laisse-moi, Marie ! dit Alexandra. Je te rejoins à la voiture.

Sans cacher son hostilité envers Martin, Marie se retire, le frôlant volontairement de son épaule, comme pour le provoquer.

– Fais vite, dit-elle. Il commence à pleuvoir.

Durant quelques secondes, Martin et Alexandra demeurent face à face, les yeux dans les yeux, indifférents à la foule qui se désunit dans de multiples crissements de semelles sur le sol.

Insensibles aussi aux regards de ceux qui, étonnés de cette scène, les observent à la dérobée. Coup d'œil par-dessus une épaule... Murmures interrogatifs... Nul ne peut comprendre qu'Alexandra et Martin viennent de replonger ensemble dans un passé commun.

Martin passe derrière le fauteuil pour le conduire. Alexandra garde le silence. D'ailleurs, souhaiterait-elle parler qu'elle n'y parviendrait pas, tant sa gorge est serrée. Elle se laisse aller à ce nouveau rythme de pas, si différent de celui de Marie. Quelque peu maladroit, mais calme et se voulant précautionneux.

Ils parviennent à un banc ; Martin place le fauteuil de façon à ce qu'Alexandra puisse le voir, assis en face d'elle. Il s'assied, allume une cigarette, tardant à relever les yeux. À la regarder vraiment, maintenant. Dans ce présent qui adoucit les images de sa mémoire.

Ils se dévisagent. Il avait oublié combien ses traits étaient doux, juvéniles.

– Tu as bien fait de venir, dit-elle. Pour Claudia et Raphaël... Mais comment as-tu appris ?

– Je suis chargé de l'enquête sur la mort d'Estelle...

– Ah, tu es...

– Flic, oui.

Un nouveau silence. Ils ne savent pas par quelle phrase commencer. Partir de quel événement ? L'expérience ? L'éboulement de la grotte ? Juste après ?

– Ta dernière lettre, se lance Martin, t'en souviens-tu ?

– Naturellement, et je suis persuadée qu'avec ta mémoire, tu la connais par cœur, n'est-ce pas ? Tu possèdes bien toujours cette étonnante mémoire ?

– Elle me joue parfois de mauvais tours... Néanmoins, je n'ai pas oublié comment tu la terminais : « Je te demande instamment, par respect de l'amour qui a été le nôtre, de ne jamais rien tenter pour me retrouver. Oublie-moi à tout jamais... »

– Je te remercie d'avoir respecté ma volonté, Martin.

« Comment lui décrire, pense-t-il, cette souffrance qui l'a déchiré à la lecture de ces mots ? Comment énumérer les nuits sans sommeil, les angoisses, le dégoût inspiré par d'autres corps féminins, l'alcool, le tabagisme, la solitude ? Et l'habitude née du quotidien, la mécanique qui se remet en marche, tournant au rythme de la vie qui s'emplit progressivement d'une nouvelle musique monotone, fade et insipide. Sans s'imaginer un seul instant qu'elle était clouée dans un fauteuil roulant... Car l'habitude annihile justement toute imagination en faisant de chaque jour le médiocre épisode d'une terne ritournelle. »

Il lui en veut ! À son insu, son regard se durcit, ses mâchoires se contractent, et une pointe acide lui perce le ventre.

– Voilà dix-sept ans que je me pose la question ! Pourquoi ce silence ?

Sans aucune aménité, Alexandra désigne sa chaise roulante.

– Tu as la réponse !

– Et alors ? dit-il. C'est ton explication... Moi, je...

– Quoi ? demande vivement Alexandra d'une voix plus sèche. Tu nous aurais épousés, mon fauteuil et moi ? Par sens du devoir, probablement ! Toi, l'homme de parole !

– Tu n'avais pas le droit de décider à ma place. Cette décision, nous aurions pu la prendre ensemble.

– Ah oui ! J'oubliais, bien sûr ! répliqu'Alexandra, soudain hors d'elle. L'amour fou, la fusion, l'osmose, deux en un, comme tu disais ! Cela marche quand on est entier. Quand on peut courir, baiser, se mouvoir dans le monde, comme tout un chacun ! Pas quand on est dans mon état. Au regard de ce que j'avais subi, j'avais tous les droits ! À commencer par celui de refuser ta pitié ! La pitié, Martin, détruit l'amour.

Martin n'aurait pu présumer que cette rencontre prendrait un tel ton. Qu'elle deviendrait un combat ! Qu'il lui faudrait encaisser ces coups en plein cœur.

– Je t'aimais, murmure-t-il, tassé sur son banc. Explique-moi, au moins ! Tu me dois bien cela.

– Tu m'aimais ? La belle affaire ! lui lance-t-elle en serrant si fort les bras de son fauteuil que ses phalanges blanchissent.

La colère lui bat les tempes, lui broie l'esprit. Une colère sourdement contenue pendant dix-sept ans, qui ne cherchait qu'à exploser. Et qu'elle dirige contre Martin alors que c'est vers elle qu'elle aurait toujours dû la diriger. Mais il est là, lui... Revenu d'hier. Entier.

– Je te le répète, je n'ai aucun compte à te rendre, lui jette-t-elle. Nous avons soldé notre histoire. J'ai eu ma part dans la colonne des débits.

Martin se redresse. Il a encaissé le coup et contre-attaque en lançant le sien :

– Cela ne t'a pas empêchée de venir ici réconforter le salopard qui t'a mise dans ce fauteuil. Tu as la rancœur sélective, Alexandra !

Elle hausse les épaules et, avec un sourire de dédain :

– Tu sais parfaitement que Raphaël, pas plus que toi, n'est responsable... Nous étions consentants, te souviens-tu ?

Sur ces mots, elle enclenche le contact du moteur électrique de sa chaise roulante et se détourne Martin pour regagner la voiture où l'attend Marie. Celle-ci s'apprête à parler, mais Alexandra l'en empêche d'un mot :

– On s'en va !

Martin regarde le véhicule quitter le parking du cimetière et disparaître derrière son haut mur d'enceinte.

Il reste là, assis sur son banc, les pieds au bord d'un gouffre. D'un geste machinal, il a sorti son paquet de cigarettes de la poche gauche de son blouson. Toujours la poche gauche. Il a ouvert le paquet d'un coup de pouce, tiré une cigarette, l'a collée entre ses lèvres, à droite. Toujours à droite. L'a allumée. A aspiré une énorme bouffée de tabac chaud. Le énième petit suicide depuis qu'il s'est mis à fumer... Un choix de mort de lâche !

Une voix, derrière lui. Cette voix légèrement chantante.

Martin se retourne.

– Ça va ? interroge Seignolles.

– Pourquoi cela n'irait-il pas ? feint de s'étonner Martin.

– Je ne sais pas, répond gauchement Seignolles. On vous regardait avec cette femme dans son fauteuil roulant... On se disait... Non, rien !

Martin se lève à regret.

– On devrait peut-être faire le point ? propose Souad qui n'a cessé de se demander qui était cette femme infirme.

Martin les rejoint. « Ils vont apprendre bientôt qui est Alexandra. Normal... L'enquête reviendra forcément vers elle. Et vers moi ! Seignolles a même peut-être déjà reconnu Alexandra ; il l'a vue sur la photo qui est tombée de mon portefeuille, l'autre jour ! »

Mais doit-il s'en soucier pour l'instant ? La vie a une dette de dix-sept ans à son endroit. Elle va devoir le rembourser d'une manière ou d'une autre. C'est cela, l'essentiel.

– J'avais un coup de barre, ment-il. Je me suis assis un instant. C'est tout.

– C'est votre droit, ironise Souad.

Puis ils retournent vers leur voiture.

– Au passage, on s'arrêtera dans une boulangerie, propose Seignolles.

– Et pour quelle raison ? s'étonne Martin.

– Pour que vous preniez un croissant et une tablette de chocolat ; vous perdez du poids à vue d'œil !

« Sans doute, se dit Martin. Je m'efface... C'est cela, je m'efface ! Si ce pouvait être vrai... Disparaître ! »

La photo

Maman et Marie sont parties à l'enterrement de cette fille trouvée morte dans la montagne dont on a parlé à la télé, ces derniers jours... Elles ne m'ont rien dit ; ce que j'ai appris, c'est en les espionnant, comme d'habitude, l'oreille collée à la porte de la serre. Car c'est là qu'elles se font leurs confidences. Cette pièce est devenue le cœur de la maison. Et j'en suis exclu, même si, lorsque j'y pénètre, elles font semblant de m'y admettre de bon cœur.

À chaque fois je devine cependant que je les dérange. Quand j'entre, maman et Marie interrompent soudain leur conversation et se tournent vers moi, se forçant à me sourire pour m'accueillir. Et me parlent comme si je n'étais qu'un môme de dix ans !

Pourquoi maman a-t-elle tant tenu à se rendre à cet enterrement où elle craignait de rencontrer l'autre ?

Là, je suis seul dans la maison. Cette maison qui vibre la nuit, qui geint et se lamente. Je suis seul et je pénètre dans la chambre de maman. En m'y prenant bien, en étant attentif, en m'appliquant, je peux fouiller dans ses affaires sans laisser de traces.

Ouvrir les tiroirs, déplacer délicatement les objets, chercher quelque chose de secret. Quelque chose que maman conserve pour elle seule... Une lettre ? Une photo ?

Soulever les piles de linge, jeter un coup d'œil au plus profond de la penderie, scruter l'armoire, plonger la main dans les poches des manteaux et des vestes...

Rien. Rien d'inhabituel. Des dessins que j'ai dû faire quand j'étais à l'école maternelle ; je m'étonne que maman les ait conservés. Des souvenirs dans une boîte en carton... Des photos de Marie et de moi. De maman sur une plage, moi assis dans son fauteuil et riant à l'objectif. Des photos de cousins... Et d'un jeune homme que je ne connais pas. Que je n'ai jamais vu !

Et si le secret que je traque ne résidait que dans cette anodine photo ? Celle de ce grand gars de vingt ou vingt-cinq ans, mince, au visage un peu osseux ?

Il pose dos contre un mur de briques. Impossible d'identifier le lieu. Il regarde droit devant lui... Était-ce maman, derrière l'appareil ?

Après tout, ce n'était peut-être qu'un petit ami dont elle a conservé l'empreinte, là, dans une boîte où sont entassés en vrac des fragments de son passé.

Pourtant...

Pourtant, je me dis qu'on ne garde pas ainsi la photographie d'un banal amour de jeunesse, parmi des photos de famille et des dessins de sa fille. Je retourne la photo.

Au dos ne sont inscrits qu'un nom et une date :

Martin 1994

C'est bien l'écriture de maman.

Le cheval de Troie

Le silence règne dans la voiture. « À quoi bon parler ? » songe Seignolles, au volant. Martin paraît d'une humeur massacrante ; il se retient manifestement de fumer, ce qui contribue à le rendre encore plus maussade. Souad s'est murée dans un mutisme hostile, sans raison apparente, une moue boudeuse accrochée aux lèvres. Cela amuse Seignolles. Non parce que l'ambiance est lourde, plutôt parce qu'il devine intuitivement les questions qui les préoccupent l'un et l'autre...

Quant à lui, il ne cesse de penser à la femme dans son fauteuil de paralytique... Et à Martin assis sur le banc, face à elle, la tête rentrée dans les épaules. « Ces deux-là se sont aimés, c'est certain ! Ils avaient tout de deux anciens amants qui se retrouvent au bout d'une éternité... Par hasard. Mais le hasard, justement, a emprunté aujourd'hui le chemin du cimetière où l'on a enterré Estelle. Et ça, se dit Seignolles, c'est un petit mystère de plus à ajouter à la fiche Martin, lequel déteste Sormand qu'il a forcément connu dans le passé. Par contre, il éprouve de l'affection pour Claudia... J'aimerais bien savoir ce que nous cache ce flic parisien. Drôle de hasard, en effet, quand un enquêteur est lié à certains protagonistes de l'affaire sur laquelle il travaille ! Cette femme infirme, je l'ai déjà vue quelque part... J'en suis quasiment sûr. Mais où, quand ? Une belle femme d'une quarantaine d'années à peine... Avec de beaux yeux gris-vert que j'ai eu le temps de remarquer lorsqu'elle a fait pivoter son fauteuil... Mais, bon Dieu, où ai-je rencontré cette femme ? »

Cela lui reviendra. Il est ainsi, Seignolles, opiniâtre, persévérant. Il remise l'image de la femme inconnue dans un recoin de sa mémoire ; elle ressortira d'elle-même avec la solution... Demain... Un jour... Il est ainsi, patient.

Un coup d'œil dans le rétroviseur lui permet d'entrevoir Souad qui regarde distraitement par la vitre. Il aime bien cette fille. « Peut-être pour son côté masculin, s'avoue-t-il. Androgyne... » Et elle a du cran, de l'énergie et une intelligence très affûtée qui lui donne une longueur d'avance sur lui en tous domaines. À côté d'elle, il se fait l'effet d'être un gros balourd. Néanmoins, elle a beau rouler des épaules et des hanches, marcher comme un mec et vous planter son regard sombre droit dans les yeux, elle ne parvient pas à dissimuler une certaine fragilité, comme si, à chaque instant, pour une raison inconnue, elle allait craquer et se mettre à chialer. Cela lui avait paru évident, dans la grotte, lorsqu'ils s'étaient rendus dans la salle où gisait Estelle... Elle tremblait presque et faisait des efforts pour se contrôler. Elle n'avait qu'une envie, semblait-il, c'était de fuir à toutes jambes !

« Par contre, a remarqué Seignolles, la jolie petite Souad en pince un peu pour le Parisien ! Et ce, depuis peu... Elle n'arrête pas de le regarder, de l'observer à la dérobée, gourmande d'admiration. Et de jouer la fière quand il pose les yeux sur elle... Ce genre de situation n'est pas idéale pour mener à bien une enquête. Vous parlez d'une équipe : un Martin secret comme une tombe qui protège ses mystères, une Souad avec le cerveau d'Einstein et les fesses de Tom Cruise, et moi... un Luc qui devra bien leur dire un jour qui il est réellement ! »

Martin sort de son silence pour aboyer :

– Mettez le gyro, Luc, on se traîne !

– À vos ordres, chef.

– Et appuyez sur l'accélérateur !

Les voitures s'écartent aussitôt sur leur passage et ils regagnent le commissariat en quelques minutes. À son grand regret, Seignolles n'obtient aucun remerciement de la part Martin qui bondit hors du véhicule sans proférer un mot.

Souad et Seignolles lui emboîtent le pas, la jeune femme murmurant presque :

– Tu crois que c'est l'enterrement de la gamine qui l'a mis dans cet état ?

– Je pense qu'on nous a envoyé de Paris le prototype parfait du cyclothymique à tendance neurasthénique ! Plus sérieusement, je crains que ce gars ne soit pas très clair...

– Une impression ?

– Un faisceau de minuscules indices... Je t'expliquerai. Pour l'heure, on va avoir droit à la séance du tableau noir. J'espère que tu as révisé tes leçons.

En effet, dès que Martin a pénétré dans la salle d'enquête, il se dirige droit vers le tableau, prend la craie, et, sans attendre que ses deux collègues soient prêts, commence d'une voix de dogue :

– Du nouveau ?

– Oui ! répond Souad en s'approchant avec quelques documents à la main. Sacrément, même ! Le sang du cerf est bien celui qui a servi à peindre le signe sur le dos d'Estelle. Le labo est formel. Je vous passe les détails... Si vous voulez jeter un coup d'œil sur les rapports...

– Hématocrites et tout le bazar, c'est votre rayon, Souad ! lance Martin. Je note juste le résultat. La suite ?

– Je pense que l'ablation des bois a un sens, dit Seignolles en exhibant son carnet. Voici ce que j'ai trouvé sur Internet à propos de la symbolique du cerf... Depuis le iiie siècle, il est considéré comme, je cite : « le symbole du domaine obscur de la force vitale, de la croissance cyclique en relation avec le ciel et la lumière. Par la chute et la repousse de ses bois, qui croissent avec une rapidité végétale, la nature affirme que sa force intense n'est qu'une perpétuelle résurrection, que tout doit mourir en elle et que pourtant rien ne peut cesser ». Ce qui signifie que l'abscission représente probablement un défi lancé à la nature. Comme si on voulait prouver à celle-ci qu'on peut contrôler sa puissance.

– Heureusement qu'Internet existe, raille Martin en affichant une moue dubitative.

Seignolles reprend sur un ton d'excuse :

– J'imagine que vous ne croyez pas à cette hypothèse, mais...

– Non, le coupe Martin plus sévèrement qu'il ne l'aurait souhaité.

Vexé, Seignolles ne laisse cependant rien paraître. À quoi bon ? Pour avoir supporté le caractère de chien de son père, il sait que ce genre de comportement est souvent propre aux personnes malheureuses. Après un temps, il revient à la charge :

– Mais aucune secte recensée n'utilise, non plus, le signe gravé dans la grotte. Vous ne l'aviez jamais vu auparavant. Et pourtant il existe !

– Je l'admets, avoue Martin en se déridant légèrement.

Il se concède à lui-même, et de bonne grâce, que le tempérament de Seignolles lui plaît. Un obstiné qui lui rappelle ce qu'il était au début de sa carrière... Avant que des monceaux de cadavres ne viennent recouvrir ses illusions. Femmes enceintes éventrées, enfants mutilés, familles immolées par le feu... Crucifiés... Pendus... Égorgés... Et les innombrables symboles sectaires tracés sur les murs, les lits, les plafonds... au sang, à la chaux, à la merde ! Des croix, des cercles, des pentagrammes, des signes du zodiaque...

C'est d'un ton plus calme qu'il dit :

– Je reste pourtant convaincu que ce que nous avons vu dans la grotte n'était qu'une mise en scène agencée pour nous duper et nous lancer sur une fausse piste.

Puis, regagnant son bureau où il s'assoit, il ajoute :

– Il nous reste à savoir qui l'a orchestrée, et pourquoi.

Alors que Seignolles replie son carnet, Souad, sourire aux lèvres, une fesse sur le coin de son bureau, lance une petite banderille d'un ton désinvolte :

– Et si vous vous trompiez, chef ? Si ce n'était pas une mise en scène... S'il s'était réellement déroulé un certain rituel... Si un groupe croyait à la magie... Si la petite avait cherché à se mettre en transe...

– Si... Si..., répète Martin, piqué au vif. Si quoi ?

« Elle ne peut pas savoir, bien sûr ! Cela n'aurait pas dû se dérouler ainsi... le cercle de pierres et de bougies... Comment leur faire comprendre à tous les deux que je piétine les traces de mon passé, mais que tout est néanmoins différent ? Tout est déformé ! Quelqu'un a placé un calque sur les événements qui se sont déroulés il y a dix-sept ans... Mais ce calque est aussi grossier qu'incomplet ! »

– C'est possible..., se décide-t-il à lâcher. Dans ce cas, quelle est votre hypothèse ?

Souad est prise de court ; elle ne s'attendait pas à ce que Martin baisse la garde aussi rapidement. Elle prend un peu de temps pour répondre, se reprochant intérieurement de laisser paraître son trouble. « C'est ce foutu rock qui m'a rendue midinette ! Voilà que, face à lui, je perds les commandes ! »

– Mon avis... c'est qu'on peut mettre un temps fou à retrouver Cédric. Soit il est coupable et il s'est évaporé dans la nature... Soit il est innocent et, dans ce cas, le mystère de sa disparition reste entier. A-t-il été témoin du drame ? S'est-il enfui et a-t-il dévissé ? Nous récupérerons alors son cadavre par hasard au pied d'une falaise... A-t-il été tué par d'éventuels complices ?

« Cet air de rock ne me quitte pas et me rend stupide ! Et lui, il en profite ; il me dévisage en souriant... Le salaud ! »

– Ce ne sont que des questions, Souad, reproche Martin. Des « si »... Toujours des « si » !

Souad doit se ressaisir. Elle se lance :

– Eh bien, entrons de plein pied dans le concret, chef : nous avons retrouvé une substance toxique dans le sang d'Estelle, celle-ci fréquentait la même université que Cédric avec lequel elle entretenait sans doute une liaison amoureuse, Estelle est la fille du professeur Sormand, Cédric est l'un de ses élèves admiratifs... Ajoutons que nous savons maintenant que Gwen est la maîtresse de Sormand et dirigeait les travaux de Cédric... Tout nous conduit à resserrer notre enquête sur l'université !

Seignolles, qui se rend à la machine à café, siffle d'admiration.

– Pas mal raisonné ! Moi, j'adhère complètement à ce point de vue. Il est vrai que tous les fille que nous avons sortis de la pelote semblent converger vers l'université.

Souad et Seignolles attendent les réactions de leur supérieur. À leur surprise, ce dernier leur offre un large sourire. Un sourire comme ils ne lui en ont jamais vu sur les lèvres depuis qu'ils le connaissent. Même ses yeux sourient, tout pétillants d'une malice surprenante. Il donne le sentiment d'avoir eu une idée rayonnante.

– Moi aussi j'y adhère, se contente-t-il cependant de dire.

– Au moins, voilà qui est laconique, remarque Seignolles.

Puis, sans qu'aucun des deux autres ne s'y attende, Martin se lève subitement et décroche son blouson de la patère.

– Tu... Vous nous lâchez ? s'étonne Souad.

Martin est déjà à la porte. Il se retourne et, toujours tout sourire :

– Eh bien, quoi ! Pourquoi me lancez-vous ces yeux-là, tous les deux ? Suivez-moi, Souad ! J'ai rendez-vous avec le juge d'instruction ; vous allez m'accompagner. Vous verrez : si vous ne l'avez jamais vécue, c'est l'occasion de subir une épreuve édifiante. Quant à vous, Luc, amusez-vous autant que vous voulez avec cette superbe machine à café, mais prenez tout de même un peu de temps pour réfléchir à la suite des événements... Car nous allons en effet concentrer notre attention sur l'université.

– De quelle manière ?

– Méditez l'histoire du cheval de Troie ! dit Martin en refermant la porte sur Souad et sur lui.

Parvenu au véhicule de service, Martin se met d'autorité au volant et actionne immédiatement le gyrophare.

– Vous savez, lui fait remarquer Souad, qu'on ne doit l'utiliser que dans les cas d'extrême urgence. J'ai l'impression que cela vous amuse de faire de la lumière et beaucoup de bruit : vous aimiez les manèges, quand vous étiez môme ?

Martin démarre, s'extrait du créneau en deux rapides mouvements de volant, et se propulse au milieu de la circulation, précédé par sa sirène.

– Tout devient urgent en ce moment... Le juge m'attendait à midi ; nous sommes déjà en retard. Et c'est vrai, j'éprouve un sentiment de puissance qui ravit mon côté mâle dominant, quand les ploucs s'écartent sur mon passage !

– Vous vous fichez de moi, là ?

– Écoute, Souad... Lorsque nous sommes seuls, nous pourrions nous tutoyer. Tout à l'heure, tu as bien failli le faire.

– Nous nous sommes contentés de danser ensemble une seule fois, Martin !

– Comme tu voudras.

Il ne leur faut pas plus d'un quart d'heure pour atteindre le palais de justice.

– Vous... Tu me reprochais de conduire vite ! remarque Souad en sortant du véhicule. Mais je n'ai rien à t'envier ! Par contre, moi, je ne prends jamais autant de risques en ville !

Martin n'a même pas entendu ou a ignoré volontairement la réflexion, il file déjà, blouson sur l'épaule, traversant la grande cour d'honneur au pas de course.

Le juge Barrot les reçoit immédiatement, son visage poupin tout renfrogné d'avoir attendu. Comme au premier jour où Martin l'a rencontré, le magistrat est habillé avec un soin excessif, portant un costume remarquablement taillé qui parvient à dissimuler au mieux son embonpoint. Chaussures italiennes trop pointues. Cravate moirée. Les cheveux plaqués en arrière, délicatement mais visiblement teints.

Avant même de les inviter à s'asseoir, il lance d'un ton hautain :

– Alors, où en sommes-nous ? J'espère que vous m'apportez des informations... Cette affaire est en train de prendre de l'importance et de dépasser le cadre régional, comme vous avez pu le constater. Hier soir, le journal de la Deux a ouvert sur ce sujet ! La presse a débarqué en masse ; mes services sont débordés par les appels téléphoniques. Et moi, que puis-je annoncer ? S'agit-il d'un crime sectaire, passionnel ou tout simplement d'une séance de spiritisme qui aurait mal tourné ?

Martin a décidé de prendre son temps pour répondre. Il s'assoit d'abord, pose son blouson sur ses cuisses, d'un coup de menton invite Souad à choisir le siège à sa droite, et enfin, la voix basse, ralentissant volontairement son débit, il dit :

– Monsieur le juge, je vous présente mon adjointe, Souad Boukhrane...

Le juge Barrot, qui a pris place derrière son imposant bureau, accorde un regard distrait à la jeune femme.

– Je sais... Nous nous sommes déjà vus devant la grotte. Donc ?

Souad note la brève crispation des mâchoires Martin qui se force pourtant à sourire. Un rictus, plutôt. Un trait étiré des lèvres qui creuse une profonde fossette dans chaque joue.

– Monsieur le juge, nous sommes dans une situation délicate..., commence Martin.

– Délicate, en effet.

La jeune femme s'amuse intérieurement. À chaque fois que son supérieur donne du monsieur le juge à Barrot, c'est un peu comme s'il l'injuriait.

Martin poursuit :

– Il ne vous a pas échappé, monsieur le juge, que la personnalité même du père de la victime attire les médias. Le professeur Sormand a toujours focalisé la presse sur lui...

– La presse scientifique essentiellement, le coupe le juge. À cause de certaines de ses théories.

Ignorant l'intervention de Barrot, Martin reprend :

– La victime étant la fille de ce physicien réputé – quoique souvent controversé –, nous ne devons pas feindre d'être surpris que le public s'intéresse à cette enquête. Et c'est là, monsieur le juge, que la situation devient délicate, du moins en ce qui nous concerne, mon équipe et moi.

– Et pourquoi, mon Dieu ? s'étonne Barrot en se penchant sur son bureau comme s'il cherchait à recueillir une révélation d'une importance capitale, les yeux ronds, la bouche ouverte en cul de poule.

La voix Martin se fait d'un coup plus dure, mordante :

– Ce ne sont ni l'opinion publique, ni les médias, ni les politiques qui imposent le rythme d'une enquête, monsieur le juge !

Barrot se rejette en arrière, toussote et, s'adoucissant :

– Je suis désolé d'être aussi impatient, commandant. Je suis persuadé que vous faites tout votre possible, mais...

– Au vu des éléments dont nous disposons, tranche brusquement Martin, tout laisse accroire qu'un groupe d'illuminés a recherché le grand frisson au cours d'une séance mystico-chamanique qui aurait viré au drame. Estelle Maincourt-Sormand n'a subi aucune violence sexuelle. Son corps ne portait pas la moindre marque de blessure.

Le juge étale ses mains bien à plat sur son bureau, se redresse, semble réfléchir et dit :

– Dans ce cas, vous pensez que le reste de la bande se trouverait parmi les camarades de la victime et du présumé suspect ?

– C'est un peu cela, confirme Martin. Comme nous allons sûrement consacrer beaucoup de temps à chercher l'ami d'Estelle, Cédric Tessier, je crois qu'il serait judicieux d'enquêter dans le milieu où évoluaient la victime et le supposé coupable, autrement dit à l'université... À ce propos, je souhaiterais vous demander l'autorisation d'infiltrer celle-ci.

– Si je comprends bien votre intention, souligne le juge, vous comptez faire passer pour un nouvel élève un jeune enquêteur : c'est cela, n'est-ce pas ?

– Une enquêtrice, précise Martin, lançant un clin d'œil à Souad.

La jeune femme bondit sur son siège. « Le cheval de Troie ! La voilà, son idée lumineuse... Et c'est moi qui la lui ai soufflée ! C'est pourquoi il souriait aussi crânement dans le bureau, tout à l'heure ! Il avait déjà concocté son plan... »

– C'est une excellente idée, concède le juge, mais si j'ordonne cette infiltration, comment allons-nous nous y prendre ? Nous devons mettre le président de l'université dans la confidence et choisir une personne ayant un aspect suffisamment juvénile pour donner le change. Quelqu'un qui soit capable d'assimiler rapidement toutes les informations que vous avez récoltées jusqu'à présent... Beaucoup de qualités à réunir en une seule tête ! Une jeune femme, dites-vous ?

– Eh bien, répond Martin sans regarder Souad, ma collaboratrice, ici présente, s'est portée immédiatement volontaire pour accomplir cette mission. Comme vous pouvez le constater, elle paraît très jeune et possède déjà le look adéquat ! De plus, au risque de la gêner, je peux vous affirmer qu'elle est fort brillante, qu'elle est experte en physique-chimie et qu'elle brûle d'envie d'aller sur le terrain !

Cette fois, le juge porte une attention plus soutenue à Souad qu'il dévisage et qu'il évalue comme ferait un amateur d'art devant un antique tanagra récemment mis sur le marché.

– Puisque votre collaboratrice est d'accord, je n'y vois aucun inconvénient. Il ne nous reste plus qu'à remplir un peu de paperasse, solliciter la signature du président, et mademoiselle reprend ses études !

Il est le seul à rire. Martin ne bronche pas. Souad se demande déjà comment elle rendra à ce dernier la monnaie de sa pièce.

– Affaire réglée ! fait le juge en se levant et en tendant la main à Souad. Félicitations, mademoiselle. Puis, saluant Martin : Bien joué, commandant, vous m'avez donné de quoi faire patienter le procureur. Merci !

Martin serre la main molle et humide de Barrot. « Une main qui ressemble à un poisson mort ! »

À peine les deux policiers sont-ils sortis du palais de justice que Souad explose :

– Vous auriez quand même pu me prévenir, non ? Pour qui me prenez-vous ? Une gamine qu'on manipule aisément et qui satisfait à tous les désirs de son supérieur au motif qu'il saurait mieux ce qu'il doit faire que les autres ? Vous vous êtes fichu de moi durant tout l'entretien...

– Tiens, c'est marrant !

– Quoi ?

– Tu m'as vouvoyé pour m'engueuler !

Souad fourre les mains dans les poches de son jean et ne desserre plus les dents avant d'être remontée dans la voiture.

Martin allume une cigarette et met le contact.

– Pas de gyrophare, cette fois ? ironise la jeune femme.

– Nous sommes moins pressés ; j'ai obtenu ce que je voulais. Et tu devrais me remercier : tu revendiquais ta place sur le terrain ; je te l'ai acquise !

– Mais pourquoi as-tu menti au juge en lui disant que c'est moi qui avais eu cette idée ? Je n'en vois pas l'intérêt.

– C'était le meilleur moyen de le convaincre. Ce type ne m'aime pas ; je le sens. C'est un prétentieux imbu de sa personne, qui doit estimer que ma réputation est surfaite. Je suis un Parisien qui déboule pour piétiner ses plates-bandes provinciales... L'idée serait venue de moi, il en aurait été vexé et n'y aurait pas souscrit ! D'une gamine, c'était différent...

– Tu sais, Martin...

– Oui ?

– Tu gagnes à être connu.

– Pourquoi ?

– Tu es un type rudement vicieux !

« Mélisse ! où es-tu ? »

Le dimanche matin, la clinique des Sorbiers, habituellement si calme, retenue dans son propre temps marqué du rythme des soins et des promenades, s'emplit dès dix heures d'une vie différente, sonore et animée : c'est le jour des visites. Des parents retiennent leurs larmes devant un fille autiste qui ne les reconnaît pas, un petit frère joue avec une grande sœur qui l'injurie sans raison... On réconforte, on s'apitoie, on compatit, ou l'on cache fort civilement l'indifférence envers un ami en détresse dont on s'étonne qu'il ne cesse de se lamenter sur d'infimes malheurs qui lui broient cependant l'âme.

Alexandra, en blouse blanche, maniant avec dextérité son fauteuil électrique, navigue maintenant à l'aise dans l'établissement ; elle se rend jusqu'au comptoir d'accueil. Celui-ci est tenu par les deux hôtesses en service le week-end, auxquelles elle s'est présentée la veille et qui l'ont déjà adoptée. Mais Alexandra n'est pas dupe, son infirmité attire si facilement la compassion !

– Pourrais-je consulter le cahier des admissions ? demande-t-elle.

– Bien sûr, docteur, lui répond l'une des deux femmes en ouvrant un tiroir pour en sortir un grand registre qu'elle lui tend.

Alexandra s'écarte légèrement pour feuilleter le cahier. « Mélisse, ce ne peut être qu'un prénom, si original que cela soit ! Le docteur Vals n'appelle ses patients que par leur prénom... »

Patiemment, sous l'œil curieux des deux hôtesses, Alexandra, de l'index, fait défiler page après page prénoms et noms des patients... Quarante-huit pensionnaires... Quarante-huit, mais pas de Mélisse.

Se retournant vers le bureau :

– Je ne trouve aucune patiente prénommée Mélisse !

– Mélisse, vous dites ? s'étonne la première hôtesse. Je ne connais aucune malade affublée de ce prénom ! Vous pensez si je m'en souviendrais !

– Mais enfin, j'ai été tout récemment en sa présence... Une jeune fille de dix-sept ans à peu près. Très maigre... Les cheveux coupés court, blonde, de grands yeux...

L'hôtesse marque à nouveau son étonnement et se tourne vers sa collègue, en discussion avec un visiteur.

– Ça te dit quelque chose, une patiente du prénom de Mélisse, toi ? C'est peut-être un surnom ?

– Non, ça ne me rappelle rien. Jamais entendu parler...

– Vous voyez, reprend la première, il n'y a pas de Mélisse dans cette clinique, docteur.

– C'est impossible ! s'offusqu'Alexandra en se rapprochant du comptoir. Je l'ai vue au premier étage, dans le quartier de sécurité que me faisait visiter le docteur Vals... Elle était manifestement en proie à une crise de panique, et...

La seconde hôtesse l'interrompt et s'adresse à elle comme s'il s'agissait d'une patiente, très calmement, sur un ton condescendant :

– Je vous dis qu'il n'y a pas de Mélisse ici, docteur ! Cela fait des années que je travaille à l'accueil, tantôt la semaine, tantôt le week-end ; je connais tous les patients traités entre ces murs ! De plus, nous ne leur attribuons aucun diminutif, ce qui serait un manque de respect envers eux. Vous avez dû mal comprendre... Voyez avec le professeur Vals, il s'agit sans doute d'une autre jeune fille !

Furieuse, Alexandra abandonne le listing sur le comptoir et actionne le moteur électrique de son fauteuil pour se diriger vers les ascenseurs, l'esprit assailli de questions. Elle ne peut pas s'être trompée à ce point... À moins que... ? Elle avait été prise d'une vision, juste avant de se retrouver face à ce petit fantôme gringalet, cette adolescente à demi nue qui la fixait de ses yeux fiévreux.

L'aurait-elle rêvée ? Mélisse faisait-elle partie de son hallucination ? Pourtant, à la réflexion, elle se souvient nettement de la douleur occasionnée par la pointe de la seringue que l'inconnue avait introduite de quelques millimètres dans son cou. Et elle revoit Virgile emporter la jeune malade sur une épaule, puis disparaître avec Vals derrière la porte à deux battants... « Non, cette gamine existe bel et bien ! C'était réellement un être de chair et de sang, non une chimère de mon esprit ! »

Dans l'ascenseur, Alexandra, décidée à en avoir le cœur net, appuie sur le bouton du troisième qui dessert l'étage de la direction où se trouve le bureau de Vals. « Il existe forcément une explication. Peut-être que les patients du secteur de sécurité sont enregistrés sur un autre cahier. »

Parvenue au troisième étage, Alexandra attire d'emblée la sollicitude d'une infirmière qui l'aide à sortir de l'ascenseur alors qu'elle est capable de le faire seule. Être constamment renvoyée à son handicap est pour elle presque plus insupportable que de ne pas pouvoir marcher.

– Merci, prononce-t-elle du bout des lèvres.

Puis elle se dirige droit vers le bureau de Vals et frappe sans recevoir de réponse. Elle marque un temps, cogne à nouveau quelques coups en lançant :

– C'est moi, le docteur Extebarra ; je souhaiterais vous voir, professeur...

Elle abaisse la poignée. La porte s'ouvre. « Vals ne ferme pas son bureau à clef ! Soit il est négligent, soit il n'a rien à cacher ! Ou il ne s'est absenté que quelques minutes, et je peux être surprise d'un moment à l'autre. »

Après une courte hésitation, le cœur battant, une boule lui remontant dans la gorge, elle entre cependant. Connaissant les lieux pour s'y être entretenue à plusieurs reprises avec Vals, elle conduit son siège roulant jusqu'à l'armoire métallique où elle sait que se trouvent les dossiers des patients. Là, toutes les pathologies traitées aux Sorbiers sont référencées : névroses phobiques ou obsessionnelles, hystéries, schizophrénies, épilepsies, paranoïas...

« Pourquoi n'ai-je pas plutôt bipé Vals pour lui demander des explications ? C'eût été la chose la plus naturelle à faire ! »

Elle se surprend à trembler. Il lui faut prendre un peu de temps pour inspirer et expirer, selon sa méthode de relaxation. « Mais, du temps, je n'en ai pas... Vals peut surgir et me tomber dessus d'une seconde à l'autre ! »

Respirer néanmoins... Et expulser l'air de ses poumons en une longue, très longue expiration.

Alexandra observe ses mains ; elles ne tremblent plus. Faisant face à l'armoire, elle constate, en regardant l'étiquette de chaque casier, que les dossiers des patients ont été classés par ordre alphabétique. Sans que soit mentionné leur prénom !

« Je vais devoir les ouvrir tous un à un... Combien de temps cela va-t-il me prendre ? Mon Dieu, les consulter tous ? »

C'est une pièce aux dimensions réduites. Ce pourrait être une prison s'il n'y avait tout ce matériel nécessaire à la réanimation et cette unique ampoule rouge tombant du plafond, donnant à l'endroit l'aspect d'un laboratoire de développement photographique.

Les bips répétés des appareils sont assourdis par les murs capitonnés. Ainsi que les cris rauques de Mélisse, nue sur un lit, chevilles et poignets entravés dans des anneaux de cuir.

Elle s'est débattue un moment, par réflexe, tentant de se libérer de ses liens. Elle s'est tortillée comme une anguille, s'est cabrée, a tiré sur ses bras et ses jambes, à s'en déchirer les muscles. Puis elle a abandonné toute tentative, sachant ce qu'allaient faire les deux silhouettes... Puisque c'est toujours ainsi que cela se passe. Elle s'est tue. Son dos est retombé sur l'alaise trempée de sueur ; il s'y est plaqué, sa peau adhérant au plastique.

Mais toute sa souffrance, toute son angoisse jaillissent de ses grands yeux verts aux prunelles dilatées, cernées de blanc. Ses pupilles rétrécies expriment l'effroi, la panique.

Mélisse n'est plus qu'un animal fragile aux mains de ces deux silhouettes. Impuissante et soumise, des larmes lui inondant les joues. Immolée, écartelée, elle se demande encore avec terreur pourquoi on lui fait tant de mal... Pourquoi elle ?

Elle reconnaît les deux hommes qui se penchent sur elle. Deux gargouilles sorties de l'ombre. Ce sont toujours ces deux hommes-là... Ils ont le visage de sa peur.

Sourient-ils ? Imagine-t-elle qu'ils sourient ?

Et leurs voix... Celle du premier, rassurante :

– Détends-toi, Mélisse. Tu sais très bien que la douleur ne dure pas...

La douleur. Celle de la piqûre intraveineuse que le second va lui faire en disant comme à chaque fois :

– Tu seras si calme, ensuite.

« Pourquoi me font-ils cela ? Depuis combien de temps ? »

Sa mémoire n'est plus que de la vase où clapotent de rares souvenirs effilochés qui s'étiolent jour après jour... À chaque nouvelle piqûre.

– Tu seras si calme, ensuite...

Et l'aiguille s'enfonce dans sa veine, y diffusant une brûlure qui rayonne alors dans tout le bras, remontant vers le cœur en devenant acide, aiguë, puis lui envahissant toute la poitrine, pareille à du métal en fusion, se répandant dans les alvéoles de ses poumons, la faisant suffoquer, tousser, râler, enchâssant son cerveau, l'emprisonnant dans une chape de lave rouge sang qui lui enflamme les yeux.

Elle les maudit. Elle maudit ces deux hommes qui se redressent, retournent à l'ombre, disparaissent tels des spectres. Cependant, elle sait qu'ils demeurent dans la pièce. Ses yeux carbonisés l'empêchent de les discerner, mais ils sont encore là ! Elle les entend parler bas, incapable de comprendre le moindre de leurs mots. Consultent-ils les écrans des machines auxquelles ils l'ont reliée ?

Elle s'apaise enfin. Car elle a conscience que son martyre va bientôt s'interrompre et qu'elle ne tardera pas à sombrer dans une sorte de bienfaisant coma où elle retrouvera les mêmes rêves... Quelques clichés que son esprit brisé est parvenu à préserver. Une belle maison calme emplie de bonnes odeurs... « Maman fait la cuisine... » Des jouets qui jonchent le sol de sa chambre... Un jardin tout vert avec une herbe haute et tendre où elle aime à se rouler en jouant avec un chat... « Misti ne griffe jamais ! »... Des visages souriants, des bras forts qui la hissent vers le ciel... « Papa veut que j'attrape le soleil ! »... Ses rires... Et le chant d'une alouette perchée dans le cerisier...

Son supplice a pris fin ; la brûlure qui avait mordu ses chairs s'est retirée, apportant à son corps un repos où se mêlent froidure et ténèbres. On dispose sur elle une couverture... Elle sent le lit monté sur roulettes avancer dans l'obscurité. Elle devine plutôt... Puisqu'elle est déjà dans un monde où le tissu de sa conscience est réduit en charpie.

Il lui semble néanmoins percevoir des respirations proches. À moins qu'il ne s'agisse que de l'écho de la sienne... ? Elle se détend définitivement.

Elle a le sentiment de se détacher de ses entraves, de quitter son lit, de courir vers cette belle maison calme d'où s'exhalent tant de douces odeurs de vie.

Mais ce n'est qu'un rêve. Elle est nue et hâve sur un lit médicalisé, les cuisses trempées d'urine.

L'affrontement

Le professeur Vals claque la porte derrière lui et s'engouffre dans le couloir ; il bouscule une infirmière, ne s'excuse même pas, et poursuit son chemin, petit homme sec à la démarche saccadée d'automate qui ne parvient pas à se contrôler. Il est urgent qu'il avale 0,50 milligramme d'Alprazolam. Il n'est pas dans ses habitudes de laisser ainsi ses sentiments prendre le pas sur son comportement. Mais il est furieux.

Furieux que cette gamine résiste encore au traitement qu'il lui administre. Furieux qu'elle le regarde de ses grands yeux emplis de haine et d'effroi. La petite sotte le condamne, naturellement. Comment pourrait-il en être autrement, avec toutes les douleurs qu'il lui inflige ?

Il est de ces coupables qui refusent le jugement, surtout quand il émane de ceux qu'il traite. Alors que ceux-là devraient plutôt le bénir, lui qui tente de leur ouvrir la porte du deuxième monde... De les conduire au-delà de leur corps de misère ! Que lui importe leur souffrance ! Il travaille pour une cause qui dépasse largement l'entendement des hommes et poursuivra, en élu, la mission qui lui a été assignée.

Il ignore l'ascenseur et dévale l'étage pour déboucher dans le hall d'accueil où il éprouve d'emblée de l'écœurement à la vue de toutes ces familles de visiteurs aux visages graves, et de ces quelques malades qui errent, pareils à des ombres ayant oublié leurs corps sans vie.

« Un cimetière... Ma clinique ressemble parfois à une nécropole hantée de feux follets ! »

Mais il doit obéir aux formalités qu'impose son rôle de directeur. Il refrène donc son pas, domine sa fureur, ébauche un sourire pour s'adresser à l'une des deux hôtesses.

– Tout va bien ? demande-t-il d'un ton qui se veut naturel. Pas trop débordées ?

– Ça va, professeur ! répond la femme. Sauf que le docteur Extebarra nous a surprises, tout à l'heure ! Elle cherchait une malade inconnue.

Vals tressaille malgré lui.

– Pardon ?

– Elle réclamait une patiente prénommée Mélisse. Elle a été incapable de me donner son nom ! Je lui ai affirmé qu'il n'y avait aucune patiente que nous appelions ainsi...

– Ça va ! la rabroue Vals. Qu'a-t-elle fait après ?

– Ce que j'en sais ! réplique l'hôtesse en esquissant un vague geste de la main. Elle a filé vers l'ascenseur, me semble-t-il. Elle a dû regagner son étage.

« Alexandra est une intuitive, pense Vals. Elle a été témoin de cette scène dramatique, le premier jour de son service... Et maintenant elle va tout mettre en œuvre pour découvrir qui est cette adolescente qui l'a menacée d'une seringue ! »

Il doit trouver rapidement le docteur Extebarra, la rassurer... Et lui fournir une explication plausible. Pour cela, il lui faut d'abord regagner le calme de son bureau, s'asseoir, prendre ce foutu cachet d'Alprazolam... ou deux... qu'il s'administre à plusieurs reprises, quotidiennement, pour calmer ses débordements personnels, son angoisse. N'est-il pas aussi malade que ses patients ?

Tandis qu'il se précipite vers l'ascenseur, ce constat le fait sourire : le professeur Vals est venu autrefois en psychiatrie, en priorité pour se soigner.

Il pénètre dans l'ascenseur, appuie sur le bouton du troisième, salue à peine les quelques membres d'une équipe soignante qui lui disent bonjour. Il n'a plus le cœur à paraître aimable. Il étouffe et tous ses muscles se tétanisent... Les premiers symptômes...

Parvenu au troisième étage, il court jusqu'à la porte de son bureau, l'ouvre, entre... Il ne voit pas Alexandra, sur le coup. Il ne pense qu'à son calmant.

Pourtant, elle est bien là, tournée vers lui, le visage embarrassé, certes, mais son regard inquisiteur plongé dans le sien. Vals, le ventre noué, une nausée le prenant à la gorge, s'efforce de reprendre ses esprits. Il ne peut manifestement pas avaler son cachet maintenant. Pas devant elle. Il va devoir l'affronter alors qu'il est en état de faiblesse.

Sa voix, déjà... Lui redonner de l'assurance.

– Que faites-vous dans mon bureau ? Je ne me souviens pas d'avoir convenu d'un rendez-vous avec vous à cette heure-ci ?

Alexandra tient dans sa main un dossier qu'elle vient de consulter. Que répondre ? Elle est prise sur le fait.

Vals semble seulement comprendre à cette seconde précise :

– Vous étiez en train de fouiller dans ces dossiers ? Mais de quel droit ? Ce que contient cette armoire est confidentiel, docteur !

– Sauf que cette porte était ouverte, répliqu'Alexandra. J'étais venue pour vous poser une question et, ne vous trouvant pas, je me suis permis d'ouvrir ces casiers...

– Vous auriez dû m'attendre ou me biper ! lui reproche Vals en lui arrachant des mains le dossier qu'il remet en place dans son casier. Puis, d'une voix tranchante : Retournez dans votre service, docteur Extebarra, l'incident est clos !

Alexandra se dirige vers la porte, mais s'arrête sur le seuil où elle fait pivoter son fauteuil pour se retrouver face à Vals qui vient de regagner son bureau, pressé de prendre ses cachets.

– Au fait, professeur Vals...

– Oui ? lance-t-il, impatient.

– Vous ne m'avez pas demandé quelle question j'avais l'intention de vous poser.

L'homme soupire. Il s'apprêtait à ouvrir le tiroir contenant les plaquettes d'Alprazolam.

– Eh bien, posez-moi enfin cette question si importante, docteur !

– Je suis en droit de savoir qui est la jeune fille qui m'a agressée, de connaître l'endroit où elle est hospitalisée et le diagnostic qui justifie son internement.

Vals a envie de vomir. De la bile lui monte à la gorge. « Nous y voilà ! »

– Vous n'avez aucun droit ici, docteur ! dit-il sans pouvoir maîtriser sa colère. Sauf celui de faire votre travail dans le domaine qui vous est imparti !

– C'est ce que je fais en me préoccupant du sort de Mélisse, professeur.

Vals marque un temps. Il respire longuement avant de répondre :

– Que je sache, vous n'êtes pas son médecin traitant ! Elle est dans un état particulièrement grave qui explique que je sois ici le seul à pouvoir m'occuper de son cas !

La sécheresse du ton incite Alexandra à lui répondre sur le même registre. Posément, mais durement :

– Je ne remets pas en cause vos compétences ; je me permets seulement de m'interroger sur la raison pour laquelle votre patiente n'est pas enregistrée au bureau des admissions.

– Il est rare que des patients dans l'état de Mélisse s'enregistrent d'eux-mêmes en arrivant... J'imagine que vous comprendrez aisément que je donne priorité à leur traitement plutôt qu'aux formalités administratives ! J'allais y remédier.

Alexandra marque un silence, surprise par la réponse de Vals, apparemment logique. Néanmoins, elle insiste :

– Vous comprendrez aussi aisément, je suppose, que j'aie été étonnée que personne ne la connaisse, au moins par son prénom...

Vals n'a plus qu'une envie : ouvrir le tiroir, avaler ses cachets...

– Écoutez, docteur ! Son cas vous intéresse ? Je peux le concevoir, mais, en l'espèce, elle n'est pas aux Sorbiers aujourd'hui ; j'ai dû la transférer pour lui faire passer une IRM. Néanmoins, je ne vois aucun inconvénient à vous la présenter lorsqu'elle sera de retour et quand je le jugerai utile.

– J'attendrai donc, conclut Alexandra, actionnant alors la manette de son fauteuil pour quitter la pièce en s'abstenant volontairement d'en refermer la porte.

Vals peut enfin ouvrir le tiroir contenant les quelques boîtes de médicaments qu'il se prescrit. D'une main tremblante, il en saisit une, en sort une plaquette largement entamée, fait sauter deux cachets de leurs alvéoles et se les fourre vivement dans la bouche. Il les avale dans une boule de salive crayeuse.

Dans quelques minutes, lorsqu'il sera redevenu serein, il se chargera de trier quelques dossiers dans l'armoire métallique ; il en ressortira certains qu'il déposera au coffre. Car il sait maintenant qu'il a une ennemie dans la place : le docteur Alexandra Extebarra.

L'infiltration

Alors qu'elle traverse le campus de sa démarche au déhanchement savamment rythmé, Souad ne peut s'empêcher d'éprouver un vif plaisir à voir les garçons la dévisager du coin de l'œil, ou, pour certains, se retourner sur son passage. Il est vrai qu'elle a tout mis en œuvre pour attirer le regard sans pour autant se travestir. Mais elle a choisi jean et polo moulants, blouson de cuir et bottes. Elle a enfilé ses vingt-huit ans dans cette panoplie un tantinet provocante pour tester son charme et capter aussitôt l'attention. Elle doit gagner du temps... Il est impératif que l'on remarque d'entrée de jeu la petite nouvelle.

Toujours est-il qu'elle n'est pas insensible aux œillades que lui lancent les étudiants... Elles viennent renforcer sa joie, sa fierté, aussi, d'être enfin envoyée sur le terrain. Ce renard Martin a tenu parole. Dans quel but ? N'importe quelle jeune enquêtrice aurait pu endosser le rôle, et les raisons qu'il a avancées au juge Barrot ne servaient que de prétexte. On pouvait d'ailleurs tout aussi bien choisir un homme pour effectuer cette infiltration. À moins que Martin, à sa manière, ait seulement souhaité lui faire plaisir en l'amadouant ? En lui offrant ce qu'elle réclamait... ? « Les premiers pas qui doivent la conduire dans son lit ? »

L'opération a été montée en quelques heures avec le président du campus, mis dans la confidence. Inscription tardive à l'université au prétexte qu'elle a vécu jusqu'à présent à l'étranger. Fausse date de naissance enregistrée sur le dossier. Acceptation sans problème, au vu de ses diplômes, pour qu'elle intègre le TD de master physique-chimie dirigé par Gwen Leroy, dont Martin lui a brossé un portrait peu flatteur. Enfin, permission d'assister au premier cours de la chargée de TD comme une étudiante ordinaire.

On lui a procuré d'emblée livres et polycopiés, qu'elle a potassés rapidement, constatant avec soulagement qu'aucune notion ne lui poserait problème, sa mémoire réveillant d'elle-même les bases élémentaires qu'elle avait ingurgitées lors de ses études.

Arrivant devant la porte du labo de TD, elle se mêle au petit groupe d'étudiants qui attendent en bavardant. Très vite, elle réalise que la mort tragique d'Estelle demeure le principal sujet de conversation. La plupart de ces jeunes ont assisté aux funérailles et sont encore sous le choc. Elle s'inquiète soudain : « Certains m'ont peut-être aperçue au cimetière... »

– Bonjour, je m'appelle Souad. Je viens de débarquer et j'intègre votre cours...

Filles et garçons lui tendent la main ou se bornent à la saluer d'un mouvement du menton. Tous paraissent réellement la découvrir à cet instant, ce qui la rassure. « Il est vrai que je n'avais pas ce look-là, lors de l'enterrement de la gamine ! »

Maintenant, il s'agit de plonger en complète immersion. Trouver un garçon particulièrement vulnérable et sensible à son charme, sur lequel elle pourra facilement prendre de l'ascendant...

D'un regard circulaire, elle cherche sa proie. Que des adolescents, forcément bons élèves... et peu enclins à se droguer au peyotl ! « Quant aux filles, pour la plupart ce sont des gosses bien nées, bien habillées, propres sur elles ! Tout ce que je déteste ! Je les vois mal se faire un trip ! La petite rousse binoclarde, peut-être... » Néanmoins, elle s'attarde sur quelques visages, consciente de ne pas devoir se fier aux apparences.

Soudain, la porte de la salle de TD s'ouvre sur une superbe brune d'une trentaine d'années qui fait signe aux étudiants d'entrer.

Gwen Leroy.

Chacun rejoint sa place parmi les paillasses mises à leur disposition, enfile sa blouse, étale ses livres. Brouhaha de chaises, dernières bribes de conversation...

– Nous allons attaquer l'expérience n¼ 8, développée sur les pages 12 et 13 de vos polycopiés, annonce Gwen. Je vous mets en garde contre les difficultés que vous allez rencontrer ; il y a danger si vous ne suivez pas les recommandations à la lettre. Quand je parle de danger, ne pensez pas que vous déclencherez un Hiroshima ! Méfiez-vous cependant. Vous disposez de trois quarts d'heure pour réaliser l'expérience, et d'un quart d'heure pour en tirer les conclusions.

Puis, passant dans les travées, Gwen s'arrête à la hauteur de Souad qu'elle dévisage et jauge des pieds à la tête.

– Vous êtes la nouvelle, n'est-ce pas ? Le bureau m'a prévenue. Souad Boukhrane ?

Souad approuve d'un hochement de tête tandis qu'elle prépare minutieusement son matériel.

Gwen s'attarde auprès de l'enquêtrice, semblant réfléchir.

– J'ai lu votre fiche ; vous avez vingt et un ans, c'est cela ?

– Je viens juste de les fêter, ment Souad sans se laisser démonter, comprenant que Gwen la trouve certainement plus âgée.

– Et vous êtes arrivée à Toulouse la semaine dernière...

– C'est exact, je faisais mes études à Alger, à l'université des sciences et de technologie Houari-Boumedienne... Mon père a été muté récemment à Montauban. Toute la famille l'a suivi !

– Pensez-vous être au niveau ?

« Martin n'avait pas tort. Cette Gwen est une vipère ; elle met du venin dans les phrases les plus anodines. »

– Je ne sais pas encore, dit Souad en jouant les modestes. Nous verrons à la fin de l'expérience...

– Oui, je verrai !

Puis Gwen poursuit son chemin, ne s'intéressant manifestement qu'à certains étudaints. Deux filles et trois garçons devant chacun desquels elle s'arrête, dispensant conseils ou confidences rapprochées à l'oreille. Un comportement que Souad enregistre à la dérobée.

L'examen se déroule dans un parfait silence. Souad, pour qui l'exercice n'est qu'un jeu d'enfant, s'évertue à prendre son temps. L'expérience achevée, elle s'attarde à rédiger ses conclusions tout en observant son voisin de paillasse, concentré mais visiblement dépassé par le problème. Leurs regards se croisant, le garçon fait la grimace et murmure :

– Je suis complètement largué !

Souad n'a besoin que de quelques secondes pour jauger le jeune homme, établissant une expertise à l'emporte-pièce qu'elle affinera avec le temps. « Pas le beau gars, mais un charme évident. Comme beaucoup de grands bruns aux yeux verts. Un sourire de môme. Les cheveux trop longs sur les oreilles, ce qui lui donne un petit côté benêt qui le rend attendrissant ! Un jean délavé effiloché aux genoux. Une chemise blanche impeccable. Une grosse montre clinquante de prétentieux au poignet... Une chaîne en or autour du cou... Un timide qui a besoin de colifichets pour s'affirmer ! »

D'un hochement du menton, elle lui désigne sa propre feuille de conclusions qu'elle fait glisser doucement vers lui sur le carrelage de la paillasse. Il lui sourit de plus belle en saisissant le document qu'il recopie aussitôt fébrilement, ne cherchant même pas à vérifier les résultats. Puis, le lui rendant :

– Merci, souffle-t-il.

La sonnette retentit, faisant sursauter Souad qui avait oublié que les cours s'achèvent toujours sur ce son électrique agressif. Un mauvais souvenir de ses propres études !

Tous les étudiants passent alors devant le bureau pour y déposer leur feuille de résultats. Lorsque c'est son tour, Souad est interpellée par Gwen :

– Restez une minute, Souad, s'il vous plaît ! Je vais tout de suite examiner votre copie et vérifier si vous êtes réellement au bon niveau...

– Je vous en prie, dit Souad en s'écartant pour laisser passer son voisin.

Celui-ci lui murmure à l'oreille :

– Je t'attends dehors.

Elle lui décoche un clin d'œil approbateur en guise de réponse.

Gwen parcourt le devoir de Souad sans oublier la moindre formule, traquant la moindre erreur, la plus mince approximation... Enfin elle repose la feuille sur le bureau et, tentant de dissimuler sa contrariété sous un sourire contraint, elle s'oblige à dire :

– Étonnant ! Vous avez tout bon. Je vous félicite...

Sitôt dehors, Souad aperçoit le grand brun assis sur un banc ; elle se dirige directement vers lui en ondulant du bassin. À son approche, il bondit en lui tendant la main.

– Florent, se présente-t-il. Je te dois un pot, une séance de cinoche ou tout ce que tu voudras ! Grâce à toi, je ne passerai pas à côté de la validation de mon TD ! Je pataugeais...

– Souad ! À ton service, répond celle-ci. Qu'est-ce que tu proposes dans l'immédiat ? On ne dispose pas d'assez de temps pour un pot ou un ciné.

Il hausse les épaules, indécis.

– On peut aller s'allonger dans l'herbe au soleil ? Qu'est-ce que tu en penses ?

« S'allonger dans l'herbe ! Un truc de marmot... Je retombe en enfance, moi ! »

– Pourquoi pas ? accepte cependant Souad.

N'étant pas les seuls étudiants à avoir eu cette idée, ils cherchent un endroit libre et parviennent à découvrir un bosquet à l'abri duquel ils s'assoient l'un à côté de l'autre sur le gazon fraîchement coupé, Souad prenant garde néanmoins à ne pas trop se coller au jeune homme.

Florent entame la conversation en racontant sa vie de bourgeois toulousain qui a choisi physique-chimie comme il aurait pu porter son dévolu sur les maths. Doué pour les sciences exactes, plutôt motivé par la recherche, il s'est engagé dans cette voie sans grande conviction.

– Et toi ? demande-t-il à Souad.

Elle s'apprête à lui parler de sa cité de Bondy, quand elle se reprend :

– Mon père est ingénieur aéronautique. Une grosse tête ! Je dois tenir de lui ; j'apprends à une vitesse folle.

– J'ai cru comprendre. J'ai entendu que tu avais habité Alger.

– Oui, ces trois dernières années. On voyage pas mal...

« On s'en moque, de ces foutaises ! Je dois l'amener à me parler d'Estelle... Même si je dois y aller avec de gros sabots ! »

– Tout à l'heure, quand je suis arrivée, vous étiez bien en train de discuter de cette fille qu'on a retrouvée morte dans une grotte, non ?

– Estelle... En effet. Tu as entendu parler du professeur Sormand ?

– Naturellement. J'ai même lu quelques-uns de ses livres. Pourquoi ?

– Estelle était sa fille. Rudement intéressante et sympa. Elle aussi était douée pour les études. Une bûcheuse ! Mais avec un léger grain...

– Elle avait quand même un mec, non ? demande aussitôt Souad en profitant de l'occasion qui lui est donnée. Elle ne passait pas tout son temps à potasser !

Florent paraît surpris.

– Non ! Non ! Je ne crois pas. En tout cas, ce n'était pas officiel !

– Ah bon ? J'ai dû mal comprendre... Je pensais qu'elle était avec le gars qui a disparu...

Florent éclate alors de rire.

– Tu veux parler de Cédric ? Je crois qu'il aurait bien aimé se la faire, c'est certain. Il en mourait d'envie... Mais je peux t'assurer que, pour elle, il n'était qu'un pote ! Remarque, ils auraient fait la paire, tous les deux ! Aussi barrés l'un que l'autre !

– Bah ! On l'est tous un peu, non ? dit Souad en s'appuyant sur un coude.

– Non, mais là... Tu n'imagines pas, ces deux-là. Ils déconnaient grave, sur ce coup !

– Ah bon ? Quel genre ? De quel coup parles-tu ?

Soudain, Florent esquisse un léger mouvement de recul. Souad en est certaine, elle a mis le doigt sur quelque chose ! Elle se demande comment corriger le tir, quand son compagnon se lève vivement en consultant sa montre.

– Tu as vu l'heure ? J'ai la relativité restreinte qui m'attend, moi... Je dois filer !

Mais Souad a eu le temps d'apercevoir un minuscule tatouage encré dans le cou du jeune homme.

– Super mignon, ton tatouage ! s'exclame-t-elle en se levant à son tour et en découvrant le col de la chemise de Florent. Je pourrais avoir le même ? Que représente-t-il ?

Florent ne répond pas, regardant par-dessus l'épaule de Souad le groupe de cinq étudiants qui vient vers eux, mené par Gwen. Souad se retourne juste à temps pour saisir l'expression de colère de la jeune chargée de TD. De colère et d'inquiétude...

– Aucun intérêt ! bafouille Florent, cramoisi. J'étais bourré, le jour où on me l'a fait...

Laissant Souad, il se hâte de rejoindre Gwen.

« Un tatouage original, mon mignon ! Un 8 ouvert à ses deux extrémités avec un trait horizontal au sommet. »

Débriefing personnel

Souad est restée quelques secondes, perplexe, à se demander quel genre de mufle était ce type qui la laissait ainsi en plan pour courir rejoindre le groupe d'étudiants conduit par Gwen... Ceux auxquels elle avait d'ailleurs dispensé certains conseils lors de l'examen. Mais n'étaient-ce que des conseils ?

– Tu essaies d'apprivoiser cette grande asperge de Florent ? a fredonné une voix chantante dans le dos de l'enquêtrice.

Souad s'est retournée pour se retrouver face à une frimousse toute ronde, picotée de minuscules points de rouille, agrémentée d'une chevelure flamboyante qui paraissait avoir explosé la seconde précédente, d'un sourire rose bonbon en forme de cœur, de seins moulés comme de jolies madeleines dans un chemisier vert amande trop étroit, et d'yeux noisette emplis de bonne humeur.

« Cette fille était dans le labo tout à l'heure... Trois rangs derrière moi. Toute mignarde derrière des lunettes qu'elle a certainement ôtées par coquetterie dès la sortie du cours. J'avais juste remarqué sa crinière... Et là, elle rayonne ! C'est du concentré de joie à l'état pur ! »

– Je m'appelle Virginie, s'est présentée la jeune fille en élargissant son sourire tout miel, tout sucre.

– Souad... Souad Boukhrane.

– Oui, c'est toi, la nouvelle. Tu débarques d'Alger, c'est bien cela ?

– Je suis un peu perdue, sur ce campus. C'est une véritable usine... Il paraît que nous sommes une trentaine de milliers d'étudiants ?

– Vingt-huit mille exactement, précise Virginie. Et il faut que tu choisisses Florent pour te servir de guide ! Il y a mieux, comme chevalier servant...

– Il n'est pas trop mal...

– Question physique, je ne dis pas.

– Alors, où se situe son gros défaut caché ?

Nouveau sourire bonbon de Virginie qui lui a désigné le groupe formé par Gwen et sa poignée d'étudiants en disant :

– C'est juste l'un des toutous de Miss Gwen ! As-tu remarqué comme elle l'a sifflé d'un simple regard ? Ils sont une demi-douzaine à l'escorter... Je me demande si elle se les tape tous ! Les filles comprises...

Puis, entraînant Souad par le bras :

– Si tu veux, après les cours, on va boire un pot à la cafétéria. Je t'apprendrai des tonnes de trucs sur la vie du campus. Surtout sur le petit monde de l'UFR physique-chimie... Je suis une vraie fouine !

Et c'est ainsi qu'à dix-huit heures, après deux heures de conversation avec Virginie, Souad sort de la cafétéria. En vérité, pense l'enquêtrice, ce n'était pas une vraie discussion, plutôt un long monologue que sa récente amie a débité de sa voix chantante et que Souad ponctuait parfois d'un mouvement de tête, d'un regard ou d'une question pour le relancer.

Souad est satisfaite, heureuse même. Sa première expérience sur le terrain s'est très bien déroulée ; elle ne revient pas les mains vides au QG. Elle imagine déjà avec un contentement gourmand l'expression Martin et de Seignolles quand elle leur racontera ce qu'elle a appris... Surtout Martin !

Elle a décidé de flâner avant de prendre son bus. Le temps de remettre de l'ordre dans son esprit, de faire le point pour être au meilleur de sa forme pour livrer son exposé à Martin et à Luc.

Cet exercice qu'elle n'a jamais eu l'occasion de pratiquer devant ses pipettes lui paraît essentiel. Cela n'a plus rien à voir avec un rapport clinique empli de graphiques et de formules.

Par où commencera-t-elle ? La découverte du tatouage dans le cou de Florent, l'identique réplique du motif peint sur le dos d'Estelle et gravé sur la paroi de la grotte... ? Ou le fait que, selon Virginie-la-fouine, Gwen, la chargée de TD, est l'amante du professeur Sormand depuis deux ans ?

– Je les ai moi-même surpris, lui a avoué Virginie. Un soir, je suis retournée chercher un classeur que j'avais oublié le matin au labo. Et je suis tombée sur Sormand et Gwen qui baisaient. Je suis certaine qu'ils ne m'ont pas vue... Mais moi, je peux t'assurer que je suis restée un petit moment à les mater par l'entrebâillement de la porte ! Eh bien, je peux t'affirmer que Sormand serait capable d'en remontrer à la plupart des jeunes !

« Du coup, se dit Souad, cette liaison suscite questions et hypothèses. Pourquoi Sormand n'en a-t-il rien dit à Martin ? Le fait que Sormand et Gwen aient des relations intimes implique forcément qu'ils connaissent l'un et l'autre une partie de la vérité... En tout cas sur Estelle et Cédric, puisque ceux-ci étaient des élèves de Gwen. Quelle était la nature des relations entre Gwen et Estelle ? Cette dernière devait nécessairement être au courant de la liaison de son père avec sa prof ! Toute l'université était au courant ! Tout Toulouse, même, semble-t-il ! »

Le plus important, n'est-ce pas ce que lui a confié Virginie à la fin de leur conversation :

– Tout à l'heure, je t'ai dit que Florent était l'un des toutous de Miss Gwen. Mais c'est pire que cela !

– Tu m'intéresses de plus en plus, a réagi Souad en dissimulant sa curiosité de flic, mais en jouant plutôt les midinettes. Tu vas m'apprendre quelque chose de bien croustillant ?

– Gwen dirige un club restreint d'étudiants... Une société secrète comme il en existe dans les universités américaines. Bien plus modeste que la fameuse Skull and Bones Society qui a enfanté des George Bush, des John Kerry ou autres, naturellement ! Il n'empêche qu'elle organise des rencontres mystérieuses avec mots de passe, rituel, cérémonie d'initiation, et croit former une élite parmi les étudiants !

– Florent est du groupe ?

– Avec les cinq autres que tu as vus tout à l'heure. Mais leur organisation a pris un sacré coup dans l'aile, ces derniers jours... Une de leurs adeptes vient de mourir, et un septième membre a disparu !

À ce moment, Souad n'avait pas pu masquer sa surprise, et c'est d'une voix un peu trop empressée qu'elle avait demandé :

– Tu veux parler d'Estelle Sormand et de Cédric Tissier ?

– Exactement ! Tu ne trouves pas ça étrange, toi ?

Bien sûr qu'elle avait trouvé cette révélation étrange... « D'autant que le signe en 8 doit être leur emblème ! »

Si tout ce que Virginie-la-fouine lui a appris est exact, elle prend conscience qu'il ne lui reste qu'une issue : poursuivre son infiltration et découvrir le moyen de se faire introniser dans la secte de Gwen. Elle imagine déjà une stratégie. Douée en physique, elle pourra peut-être impressionner la gourou et la séduire suffisamment pour qu'elle la remarque, la juge et l'accepte dans son groupe... Tout en se servant de Florent comme entremetteur. Oui, c'est par lui qu'elle pourra être cooptée !

Cela ne lui paraît pas impossible à réaliser. Moins, en tout cas, que de convaincre Martin de lui laisser entreprendre cette opération, craignant qu'il refuse, persuadé de son inexpérience.

La jeune femme est maintenant pressée de rejoindre le QG, impatiente de délivrer à ses collègues sa moisson d'informations. Et de décider Martin à lui permettre d'intégrer le club de Gwen.

Lorsque Souad atteint la station de bus, elle est alertée par la présence d'un homme d'une trentaine d'années qui vient se poster sur sa droite. Il s'est arrêté brutalement alors qu'il marchait légèrement en retrait. Comme si, subitement, il avait eu l'intention de prendre lui aussi le bus... Une intention bien imprévue, pense Souad qui se souvient que l'inconnu lui a emboîté le pas à l'instant même où elle sortait de l'université. Elle n'y avait prêté aucune attention particulière. Pourquoi l'aurait-elle fait ?

« Ce type est trop vieux pour être un étudiant... Est-ce un prof ? Dans quel but me suivrait-il ? S'il me suit, d'ailleurs... ! »

Souad grimpe dans le bus, l'homme sur ses talons. La jeune femme trouve une place et s'assoit. L'homme demeure debout à l'avant du véhicule.

« À aucun moment il ne m'a jeté un coup d'œil... C'est bien le premier type de la journée qui ne me déshabille pas du regard. Il m'ignore d'une manière si ostensible que cela en devient suspect. Il applique avec discipline les codes du parfait manuel du fileur professionnel ! »

Néanmoins, Souad s'interroge : qui la ferait suivre ? Et surtout, pour quelle raison ?

« Pourquoi moi ? »

C'était ma première journée de cours.

Je suis incapable de dire si cela s'est bien passé. Je me suis senti étranger au rituel d'intégration. À la présentation qu'on a faite de moi à la classe dans laquelle je dois désormais me fondre comme dans un moule. Le proviseur m'a donné une tape dans le dos qui se voulait amicale et encourageante. Un geste initiatique signifiant : « Tu vois, maintenant tu es chez toi... » Et j'ai trouvé ce geste aussi ridicule qu'artificiel.

J'étais le petit nouveau ! Le Nantais... puisque c'est déjà ainsi que l'on m'a surnommé. Chez moi ? Je ne suis chez moi nulle part. Je ne le serai pas plus ici qu'à la maison. Ou que dans mon corps !

J'ai été prendre ma place à côté d'un lourdaud au front bas qui m'a lancé un sourire de bienvenue digne d'un mauvais acteur de feuilleton télé. Puis le temps a passé... Jusqu'à ce que je revienne à la maison où, naturellement, Marie m'attendait avec les questions prévisibles sur mes premières impressions, questions auxquelles j'ai répondu comme elle souhaitait que je le fasse.

J'ai eu droit à la même cérémonie au retour de maman. Mêmes questions. Mêmes réponses. Puis nous avons passé une soirée un peu morne. Maman était maussade et paraissait contrariée, gardant le plus souvent le silence, nous laissant, Marie et moi, animer une conversation monotone.

Après le dîner, j'ai prétexté un peu de fatigue pour monter lire dans ma chambre, sachant que, sous peu, maman prendrait une douche et irait se faire masser par Marie dans la serre. J'ai attendu. J'ai écouté tous les bruits de la maison... Et je suis redescendu en silence pour espionner maman et Marie.

Maman disait :

– Je n'ai pas cru à la raison que Vals m'a donnée. On n'hospitalise pas une patiente autant de temps pour une IRM. Mélisse aurait dû revenir aux Sorbiers dans la journée...

– Tu n'arrêtes pas de penser à cette gamine, Alexandra ! Cela devient une obsession ! Et quelle idée d'aller fouiller dans le bureau de Vals !

– Cette petite me hante... Tu aurais vu ses yeux ! Immenses ! Emplis de terreur... Elle éprouvait une peur intense, une réelle angoisse.

– Et tu m'as bien dit, hier soir, avoir eu une hallucination, juste avant qu'elle ne t'apparaisse ?

– Oui. J'ai dû perdre connaissance, l'espace d'une ou deux secondes... Quand j'ai rouvert les yeux, Mélisse était devant moi comme si elle avait surgi de ma vision, justement. J'avais l'impression d'être face à un spectre... C'est d'ailleurs ce qu'elle paraît être, puisque personne d'autre que Vals et Virgile ne semble la connaître !

Il y a eu un long silence. Marie devait masser les jambes et les cuisses de maman.

Un spectre... Tel que ceux qui tentent de communiquer avec moi, la nuit ? Toutes ces ombres qui cherchent à m'entraîner dans leur monde...

Mais pourquoi m'ont-elles choisi ? Pourquoi moi ?

L'agent de l'ombre

Raphaël est dans son bureau – son refuge. Une tanière où il se sent à l'abri des agressions du monde. L'unique endroit où la solitude ne l'effraie pas. Cette solitude, au contraire, lui donne le sentiment d'être libre. Libre de songer à ses équations, de rêver au deuxième monde, de tenter de prouver que celui-ci est accessible. Si proche...

Dehors, il fait nuit noire. Les ténèbres ont emprisonné l'université dans le silence. Plus d'étudiants, plus de paperasserie ni de rendez-vous. Ce devrait être le moment idéal pour réfléchir, poursuivre ce chemin qu'il a esquissé dans la forêt touffue de ses calculs et de leurs résolvantes, qui coudoie sa quête sans pour autant en atteindre le but.

Réfléchir encore. Toujours... Comment se concentrer avec l'image du corps de sa fille nue lovée dans son esprit ? Car, depuis la mort d'Estelle, c'est toute son âme qui s'est fracturée, ouvrant en lui un espace de ténèbres impossible à combler.

Une partie de lui est morte avec Estelle. La plus belle part... Ce qu'il y avait encore d'humanité en lui.

Il abandonne le tableau noir mille fois griffé par la craie blanche qu'il jette d'un geste rageur à l'autre bout de la pièce où elle s'écrase contre le mur. Puis il retourne s'asseoir à son bureau, la tête bouillonnante de ce monde à peine séparé du nôtre, régi par ses propres lois si peu dissemblables de celles qui régissent notre univers spatio-temporel. Déjà, le physicien américain Hugh Everett^1, dans les années soixante, avait évoqué la possibilité qu'une multitude de mondes puissent exister... Quant à Andreï Sakharov^2, il supposait la présence d'un seul et unique univers parallèle. Un monde-miroir... Un espace où la fameuse « flèche du temps » d'Eddington^3 et Stephen Hawking^4 ne filerait pas forcément dans la direction du futur.

Raphaël est si près du but. Il jongle avec la décohérence quantique, les états superposés, les paradoxes de non-localité, le principe anthropique... Tout est là, sur ce tableau noir et dans son esprit. Tout ! Et pourtant, là où la physique épouse le rêve, là où se conjuguent les réalités, là où particules et antiparticules devraient ouvrir le passage, Raphaël se heurte à son mur de Planck personnel !

Ce mur situé par la physique à 10-43 seconde après le point 0 du Big-Bang. Le lieu où temps et espace se confondaient encore, comme retenus par la main d'un horloger divin qui allait leur imprimer, à l'un et à l'autre, le mouvement nécessaire pour que se mettent en marche les rouages de l'univers... des deux mondes, pense Raphaël.

Assis à son bureau, ses pensées de scientifique s'estompent alors qu'il se découvre en train de contempler la photographie d'Estelle lui souriant dans l'espace réduit de son cadre. Ses vaticinations oniriques se désagrègent face à ce sourire de gamine. Elles se désintègrent, soudain vaines, devant cette image où se fige un instant de vie... « Le temps... le temps est mort, pour Estelle. »

Il éclate en sanglots comme un enfant ; cela lui arrive si souvent, désormais. Il n'a pas su l'aimer vraiment, ni la protéger efficacement. Muré dans son égoïsme, il s'est contenté de profiter de son écoute, de l'admiration qu'elle lui vouait, de son inexpérience aussi. Comme les autres, comme toutes ses femmes, elle n'était qu'un faire-valoir qui le rassurait, lui permettait de s'admirer à travers elle.

La porte qui s'ouvre vivement le fait sursauter ; il sèche rapidement ses larmes d'un revers de manche tout en reniflant.

Un très petit homme maigre comme une momie, le nez pointu, le front haut garni de gros sourcils gris, fait son entrée de son pas de pivert. Le colonel Legendre ! Agent de la DGSE.

– Qu'est-ce que tu fais là ? s'étonne Raphaël avec angoisse. Comment es-tu entré ?

Le visage parcheminé de l'agent sourit de toutes ses minuscules rides. De petits sillons qui lui donnent l'apparence d'un masque de papier mâché. Le rictus demeure figé quelques secondes puis disparaît brusquement pour laisser place à une expression vague dans laquelle semble ondoyer un ennui mortel.

Raphaël sait que derrière cette petite chose craquelée, ce pantin qui flotte dans ses vêtements sombres, se terre un tueur capable des pires exactions.

– Je tenais à te présenter mes condoléances, murmure Legendre. Tu as dû remarquer que j'avais évité de le faire au cimetière... La discrétion, mon ami ! Le respect de cette sacro-sainte discrétion. Une manie, chez moi. Je suis là sans être là...

Raphaël a toujours éprouvé de la peur devant ce personnage qui ne hausse jamais la voix et adopte des allures de curé, penchant la tête tantôt à gauche, tantôt à droite, levant les yeux au ciel comme s'il priait avant de s'exprimer. Onctueux et cauteleux. Prendre l'ascendant sur lui est quasi impossible. Il n'empêche que Raphaël se redresse et lui dit d'une voix forte :

– Je sais pourquoi tu es venu, mais je ne changerai pas d'avis.

Legendre s'assoit, allume calmement une cigarette et, l'œil empreint d'affliction, s'attarde à regarder s'élever une mince volute de fumée.

– Tu ne peux pas abandonner tes recherches maintenant, dit-il enfin. Surtout que nous n'avons jamais été aussi près du but... Si près de l'Expérience !

Raphaël se force à ricaner.

– Quel but ? Le tien ou le mien ?

Le masque de papier mâché se crispe dans un nouveau sourire, les gros sourcils gris s'arquant tels ceux d'un clown avant que tous les traits de ce visage plâtreux ne retombent subitement.

– Ils sont liés l'un à l'autre, et tu ne peux te le cacher.

Raphaël a-t-il encore le choix ? Évidemment qu'ils sont liés. D'où cette culpabilité qui le glace, à l'en faire frémir d'horreur. Mais pourquoi céderait-il ?

– Je viens de perdre ma fille et tu oses me relancer ici, dans mon propre bureau !

– Et alors ? T'estimes-tu responsable de sa mort ? Cela n'a pas grand-chose à voir avec notre affaire.

– Que tu dis ! réplique Raphaël. D'après toi, comment Estelle a-t-elle entendu parler du peyotl ?

– Allons, mon ami... Ce n'est pas toi qui l'as obligée à en prendre. Tu n'étais pas avec elle dans cette grotte, non ? Y étais-tu ?

– Bien sûr que je n'y étais pas ! Tu le sais, nous le savons tous ! Mais j'aurais dû me méfier de ce Tissier ! Capable de tout pour... J'aurais dû mettre ma fille en garde !

– À croire que tu ignores le comportement des adolescents, que tu ne connaissais pas ta fille ! Quand bien même tu l'aurais mieux informée, elle ne t'aurait pas écouté. Je te le répète, tu ne connaissais pas ta fille !

Raphaël prend la remarque de Legendre en plein cœur.

– Tu as malheureusement raison, murmure-t-il presque pour lui-même. Au fond, Estelle me méprisait sans doute en son for intérieur. Elle avait certainement découvert quel genre d'homme je suis. Un égoïste qui a abandonné sa famille pour poursuivre un rêve inaccessible. Un rêve qui a brisé des vies... Il est temps que ça s'arrête.

Legendre incline la tête sur le côté gauche, contemple le bout incandescent de sa cigarette, renvoie sa tête sur le côté droit et, la voix encore plus basse et monocorde, dit :

– C'est trop tard, Raphaël. Tu sembles oublier que tu m'es redevable de beaucoup de choses ! Depuis des années, grâce à moi, tu disposes de sommes colossales pour mener à bien tes recherches. Grâce à moi, tu as joui de l'impunité il y a dix-sept ans... Or, à cette époque, tu aurais pu voir ruiner ta carrière, ta réputation. Cela mérite un peu de reconnaissance... Un pacte nous unit !

– Comme Faust uni à Méphistophélès, n'est-ce pas ?

– Ai-je acheté ton âme, mon ami ?

– En quelque sorte, oui...

– Tu fais erreur : j'ai acheté ton cerveau ! Nous avons acheté ton cerveau ! Avec tout ce qu'il contient. Et très cher... Veux-tu que je te détaille la facture ?

Raphaël tarde à répondre. Il est prisonnier. Legendre le tient par le col ; il ne le lâchera jamais. Il doit cependant continuer de livrer ce combat contre son passé, contre lui-même, contre cet homme qui ressemble à l'image qu'il se fait maintenant du diable.

– J'ai conscience de tout ce que tu as fait pour moi, balbutie-t-il. J'ai cru, au début, que tu agissais par amitié, alors que ce n'était que par intérêt.

– L'amitié ? s'étonne Legendre. Ce n'est plus un mot d'adulte, voyons ! Surtout dans ta bouche... Mais je peux néanmoins, en ami, de recommander d'être très prudent : tu es dans le collimateur des flics !

– Je m'en suis rendu compte ; Martin Servaz ne cesse de me tourner autour.

– Tu ne sais pas tout, Raphaël. Car nous suivons aussi les flics, de notre côté ! Il y a une petite Souad Boukhrane dont nous devons nous méfier... Une gamine trop maligne, qui a les dents longues, mais que nous avons actuellement à l'œil.

Et, comme le ferait un invité qui s'ennuie, Legendre quitte sa chaise, vient écraser le mégot de sa cigarette dans le cendrier posé sur le bureau, puis se dirige vers la porte. Il s'arrête en chemin, se retourne lentement. Raphaël tressaille malgré lui ; Legendre a plongé sa main droite dans la poche de sa veste.

« Il ne me tuera pas... Pas ce soir ! Il a encore besoin de moi... Il ne me tuera pas avant l'Expérience ! » Néanmoins, Raphaël s'attend à ce que la main ressorte vivement de la poche pour pointer une arme sur lui.

– Nous avons un contrat, Raphaël, lâche Legendre, doucereux. Je ne te permettrai pas de le rompre.

Raphaël devrait se lever, l'affronter, lui prouver qu'il ne le craint pas. Mais il n'y parvient pas. Au contraire, il se tasse sur son siège, rentre la tête dans les épaules.

Ne quittant pas des yeux la poche de l'agent, il demande :

– Que comptes-tu faire pour m'en empêcher ?

– Tu crois que tu es en train de vivre le pire, Raphaël ? Tu te trompes, mon ami... Nous avons de nombreuses ressources, ne l'oublie pas !

Il sort enfin la main de sa poche. Vide. Legendre laisse son visage se craqueler d'un dernier sourire avant de tourner les talons et de quitter le bureau de sa démarche d'oiseau, satisfait d'avoir réussi son effet.

Ses pas cliquettent un temps dans le couloir. Puis c'est à nouveau le silence.

Raphaël souhaiterait se lever, aller à son tableau noir griffonné de centaines d'équations, se jeter dans leur sublime symphonie, s'y perdre. Pour oublier. Oublier ce petit homme gris qui possède tant de pouvoir, qui lui a volé sa liberté, qui le terrifie. Pourtant, il demeure cloué sur sa chaise, au bord des larmes. Terrassé par un mélange de haine et de chagrin.

De colère, aussi. Contre lui-même. Contre sa lâcheté. Car il a bel et bien accepté ce pacte, autrefois...

– Je suis foutu ! murmure-t-il en se prenant la tête à deux mains.

C'est à Estelle qu'il s'adresse. Elle qui lui sourit dans son cadre. Pour l'éternité.

1 Hugh Everett (11 novembre 1930-19 juillet 1982).

2 Andreï Sakharov (1921-1989), physicien soviétique, Prix Nobel de la paix en 1975.

3 Arthur Stanley Eddington (1882-1944), astrophysicien britannique.

4 Stephen Hawking, physicien britannique né en 1942.

La marche d'Alexandra

La cloche d'une église proche vient de sonner la demie de vingt-trois heures. C'est une nuit paisible. Les Sorbiers se sont endormis. Seuls les infirmières, surveillants et médecins de garde arpentent parfois les couloirs silencieux, attentifs à leurs malades.

Alexandra a choisi de prendre son premier tour de veille cette nuit-là afin de pouvoir se libérer au plus vite le lendemain, de manière à consacrer un peu de temps à Margot qui a repris le lycée. Sans grand enthousiasme, à son goût.

Le comportement actuel de sa fille lui inspire d'ailleurs quelque inquiétude. Son mutisme... son détachement... de plus en plus prononcés depuis qu'elles se sont installées à Toulouse. Et son animosité croissante envers Marie !

Elle se promet de communiquer avec elle bien plus qu'elle ne l'a fait ces derniers jours, l'esprit trop accaparé par la mort d'Estelle, les retrouvailles avec Martin, le mystère Mélisse...

Après avoir rendu une discrète visite à chacun de ses patients et s'être assurée qu'ils étaient paisibles, Alexandra a décidé de se reposer dans l'une des chambres réservées aux médecins de nuit. Une pièce sinistre aux murs blancs, sans âme. Une cellule monacale avec un lit pliant en fer, un lavabo, un miroir, une chaise, une table de nuit et une affreuse armoire métallique. Seule une gravure punaisée sur l'un des murs, représentant un paysage de montagne, offre une petite note de couleur : un ciel bleu piqué d'un minuscule nuage blanc...

Une fois allongée, c'est en fixant ce nuage isolé qu'Alexandra s'est endormie sans même s'en rendre compte, glissant dans un rêve surprenant... Absurde. Mais si plaisant !

Car Alexandra marche au fond d'un océan tiède, traversant un banc de méduses bavardes qui s'écartent sur son passage, chuchotant d'indicibles propos. Alexandra marche ! Chaque pas est une victoire qui lui dispense un plaisir que sa mémoire a effacé.

Soudain, surgissant des abysses, recouvrant le friselis des méduses qui s'éloignent, une petite voix se fait entendre. Une petite voix douce et familière qu'Alexandra ne parvient pourtant pas à identifier.

« Aidez-moi ! J'ai besoin de vous. »

Pourquoi Alexandra est-elle autant touchée par cet appel ?

Si touchée, si émue qu'elle sort de l'eau et avance, se laissant guider par cette voix frêle.

« Aidez-moi ! Je vous en prie, venez à mon secours ! »

On a besoin d'elle...

Sans transition, elle se retrouve alors dans un long couloir blanc et lumineux. Un large corridor immaculé dépourvu de portes et qui semble conduire à l'infini, ses lignes de fuite convergeant en un lointain point brillant.

Elle marche... Ses pieds nus se posent en douceur sur le sol frais. La sensation est suave, si nouvelle. Si sensuelle. Car le sang circule aisément dans les veines de ses jambes, ses muscles atrophiés recouvrent leur vigueur, le jeu de ses articulations est de plus en plus précis, huilé, efficace...

Elle a envie de courir, mais se retient. C'est trop tôt ! Elle a tout son temps ; ce n'est qu'un rêve ! Le temps y coule selon ses propres lois. Le temps...

Une seconde ? Des siècles ? Voici Alexandra approchant d'un mur translucide qui clôt le couloir. Une immense paroi de verre dépoli qui s'élance haut dans un espace sans dimension.

C'est le terme de son voyage. Plus que quelques mètres, et elle aura atteint cette frontière derrière laquelle ne s'étend qu'un néant de lumière d'une profondeur effrayante.

Mais Alexandra a beau avancer, le mur sans tain s'éloigne à chacun de ses pas...

« C'est souvent ainsi, dans les rêves... »

La jeune femme a affectivement conscience de rêver comme si un double d'elle-même l'observait avec une lucidité de praticien, disséquant sa vision dans les plus infimes détails.

Elle ne s'étonne même pas de constater que le couloir est en train de subir une mutation, que des portes se découpent dans ses murs, que son éclairage s'estompe...

Les portes des chambres des patients des Sorbiers... Cela devrait la rassurer alors qu'au contraire, elle en est saisie d'angoisse. Sans doute à cause des bruits sourds, des murmures plaintifs et des lamentations qui résonnent derrière chacune de ces portes nouvellement apparues...

« Ces chambres sont toutes des enfers... »

Alexandra presse le pas. Elle doit sortir au plus vite. Trop de voix la hèlent, l'implorent... Trop d'âmes en souffrance la supplient. Mais, entre toutes, malgré sa faiblesse, l'une d'elles se distingue.

« Continuez... Approchez encore... Plus près du mur... »

Cette voix au timbre fluet, enfantin et triste... Cette voix aux limites du sanglot qui ne cesse de l'attirer...

Alexandra a réalisé que l'appel vient du miroir diaphane. De derrière ce miroir... Une forme s'y dessine d'ailleurs. Une silhouette floue, d'aspect humain.

Le temps semble reprendre son cours et l'espace se concrétiser de nouveau. Alexandra se heurte à la paroi de verre qui a cessé de fuir à son approche ; le choc l'étourdit, la déséquilibre. Se ressaisissant, elle discerne mieux le maigre fantôme qui se dresse face à elle, derrière la vitre.

Alexandra aurait dû s'en douter : c'est Mélisse, avec ses grands yeux effrayés, son visage tout mouillé de chagrin, à demi nue, frappant des poings contre l'invisible cloison de sa prison. Cherchant à briser cette frontière qu'Alexandra devine inviolable. Car le matériau qui la compose n'est pas réel.

C'est un mur de cauchemar.

Place du Capitole

Il est près de cinq heures trente. Les toutes premières clartés de l'aube baptisent déjà la ville de rose. Dans peu de temps, quand la fraîcheur s'effacera, se retireront les ombres de la nuit. La place du Capitole est quasiment déserte. Seuls quelques noctambules sortis d'une boîte de la vieille ville se dispersent dans des directions opposées en s'apostrophant une dernière fois, en chantant et riant à tue-tête.

Dans le silence revenu, un couple s'attarde. Une fille toute menue au bras d'un grand garçon, allant tous deux du pas lent des amoureux qui peinent à se séparer. Contrairement à leurs amis, ils n'ont pas bu. Au contraire, ils ont gardé l'esprit vif pour parler sérieusement de leur avenir. Trop sérieusement pour leur âge.

Ils dessinent des projets que leur candeur embellit. Ils vivront ensemble – c'est une certitude –, n'importe où du moment que c'est dans le cœur ancien de Toulouse. Ils auront très rapidement un bébé et lui inventent déjà des prénoms...

Ils ont tant d'amour à s'offrir ! Toute une vie à emplir de leur bonheur, et ils se le prouvent en se picorant les lèvres. Chacun de leurs baisers est un peu de temps volé au moment où ils vont devoir rentrer chez leurs parents respectifs.

Ils traversent la place, marchant sur l'immense étoile occitane dessinée sur le sol. Le grand silence, maintenant, enchâsse leurs rêves. Leur futur est tout tracé, selon une magnifique ligne droite qu'aucun événement dramatique ne viendra contrarier. Puis ils s'arrêtent pour échanger un dernier baiser qu'ils désirent plus long que les précédents.

Elle s'abandonne, ferme les yeux et lui tend ses lèvres. Lui, l'enlace de ses grands bras comme pour lui faire comprendre qu'il la protégera toujours, et, tout doucement, il applique sa bouche sur la sienne qui s'entrouvre. Leurs langues jouent un instant à se chercher et s'épousent enfin.

C'est elle qui entend les bruits... Des pas, un halètement... Lui, paupières closes, n'écoute que son cœur battre.

Elle rouvre les yeux... Ce qu'elle voit par-dessus l'épaule de son amant la pétrifie. Ses lèvres se glacent. Le baiser se meurt à la surprise du garçon qui sent sa compagne se raidir contre son torse.

– Qu'y a-t-il ? Tu as froid ?

Elle ne peut rien répondre. Elle a fixé son regard sur cette chose qui titube et chancelle en approchant dans leur direction. Sur cette créature effrayante qui lui tend les bras, l'appelant muettement...

– Derrière toi, murmure-t-elle d'une voix blanche. Derrière toi !

Il se retourne et ne réalise pas d'emblée ce qu'il voit. Son esprit a besoin de quelques secondes pour analyser la scène grotesque que sa raison refuse.

Un jeune homme nu, maculé de boue et de mousse, le regard éperdu, des ecchymoses et des écorchures lui couvrant tout le corps, vient à eux en vacillant.

– Mais que porte-t-il sur la tête ? interroge la jeune fille.

– Je crois que ce sont des bois... Des bois de cerf !

Il s'interpose entre elle et ce fantôme, prêt à la défendre. Mais c'est inutile, la créature est à bout de forces ; elle accomplit une dernière enjambée et s'effondre en râlant. Elle s'affaisse, plutôt... Lentement, pareille à un pantin dont on viendrait de couper les fille.

La malheureuse dépouille maigre et souillée respire encore. Elle pleure, même. À tout petits sanglots. Ses doigts aux ongles noirs et brisés griffent le sol par à-coups.

– J'appelle la police ! dit en tremblant le jeune homme en extrayant son portable de sa poche.

La jeune fille a fait quelques pas, s'est penchée sur ce garçon nu dont la tête est couronnée du scalp et des bois d'un cerf. Le sang de l'animal a séché en larges croûtes sur ses joues et son cou.

Elle est prise d'une nausée qui lui tord l'estomac et se retourne vivement pour se jeter dans les bras de son amoureux.

Ni l'un ni l'autre n'entend le garçon nu appeler dans un souffle :

– Estelle...

Le temps d'une cigarette

Au commissariat central, l'appel d'un jeune homme affirmant qu'un garçon nu, la tête surmontée des bois d'un cerf, venait de s'évanouir en plein centre de la place du Capitole a d'abord été pris par le réceptionniste pour une mauvaise farce. Une nouvelle blague de potache !

L'information a tout de même remonté la voie hiérarchique pour atteindre l'officier de garde et aboutir au divisionnaire Bornand qui a immédiatement établi un rapport avec l'affaire suivie par le Parisien, Martin Servaz.

C'est ainsi qu'en moins de trois quarts d'heure, la place a été ceinturée, interdite aux curieux, investie d'une cohorte de policiers en civil ou en uniforme, et de médecins du Samu, et que les deux jeunes amoureux ont été conduits dans un fourgon pour faire leur déposition.

Apparus comme par enchantement, des journalistes et photographes de La Dépêche du Midi tentent en vain de pénétrer dans le périmètre de sécurité délimité par un ruban de plastique jaune que surveillent de nombreux agents.

Martin allume sa première cigarette de la journée et lui trouve immédiatement un goût infect. Il a l'estomac vide et regrette de s'être couché la veille après avoir avalé deux verres de whisky. Il regarde des infirmiers embarquer le jeune homme nu à bord d'une ambulance. On lui a retiré les bois de cerf ; ceux-ci demeurent au sol, grotesque parure que des techniciens de la police scientifique prennent en photo.

Mais Martin pense essentiellement au jeune homme nu.

« C'est Cédric Tissier... Il ne peut s'agir que de lui, naturellement ! Le voici enfin, le compagnon d'Estelle ! L'inconnu de la grotte... »

Puis il remarque deux hommes qui discutent, légèrement à l'écart. Il reconnaît aussitôt le juge Barrot, aussi élégant à cette heure matinale que s'il s'apprêtait à se rendre à quelque soirée mondaine.

L'attention Martin est plutôt attirée par le second personnage habillé de gris qui penche la tête tantôt à droite, tantôt à gauche... Et c'est ce tic qui ravive sa mémoire. Cet homme qu'il a aperçu lors de la cérémonie d'enterrement d'Estelle, ce cancrelat, c'est Legendre, un agent de la DGSE.

« Ce salopard ! Il a pris un sacré coup de vieux, mais c'est bien lui... »

Martin ne l'a croisé que deux ou trois fois, tout au début de sa carrière. Un type à la réputation sulfureuse. Un homme de réseau qui se complaît dans les intrigues.

« Bon Dieu, que vient-il foutre ici ? Je l'avais totalement oublié... Et voici qu'il surgit dans cette affaire ! Dans mon enquête... »

Martin fonce vers le groupe et, incapable de maîtriser sa colère, s'adresse d'emblée au juge Barrot en désignant Legendre :

– Puis-je vous demander, monsieur le juge, la raison de la présence de cette personne ?

Le juge n'a pas le temps de répondre que Legendre prend la parole, grimaçant un sourire qui lui fronce tout le visage.

– Je n'ai pas à justifier ma présence, commandant. Vous le savez très bien... Mais je suis étonné que vous me connaissiez ! Avons-nous été présentés ?

– C'est inutile ; vous m'avez appelé commandant, ce qui signifie que vous savez qui je suis. Quant à moi, je me souviens que vous m'avez soufflé une enquête il y a une douzaine d'années...

Le sourire de crapaud de l'agent s'étire ; Legendre fait mine de réfléchir.

– Attendez... Douze ans, dites-vous ? Ah oui ! Vous voulez sans doute parler de cette malheureuse affaire de l'ordre du Temple stellaire sur laquelle vous vous êtes cassé les dents ? Vous pensiez pincer une poignée d'illuminés alors qu'il s'agissait en réalité de terroristes qui se préparaient à commettre un attentat au Pays basque.

Martin serre les poings dans ses poches. Il meurt d'envie d'écraser ce sourire artificiel et cynique. Se tournant alors vers Barrot :

– Cela signifie-t-il que je suis dessaisi de l'enquête ?

– Mais non... mais non, bredouille le juge, dansant d'un pied sur l'autre. Mais non, je vous assure ! Il n'a jamais été question de cela, voyons.

– C'est bien ce que je pense. Donc, rien ne justifie la présence de ce monsieur...

Barrot se raidit, se hausse sur ses ergots, redresse le menton.

– Je suis le seul à pouvoir en juger, commandant ! Tenez-vous-le pour dit ! Je vous avais prévenu, cette affaire a débordé le cadre régional... Vous comprenez, n'est-ce pas ? Il y a d'abord eu la mort de la fille du professeur Sormand... Et la réapparition de Cédric Tissier ! Une réapparition saugrenue, j'en conviens.

– Il s'agit donc bien de Tissier, vous me le confirmez ? s'assure Martin.

– Il a été formellement identifié d'après des photographies.

– Monsieur le juge, reprend Martin, Cédric Tissier est mon témoin numéro un. Je dois l'interroger très rapidement.

– Vous plaisantez ! s'exclame Legendre en montrant l'ambulance d'un coup de menton. Je n'ai jamais vu un légume répondre à des questions. Ce garçon est dans un état pitoyable et il semblerait même qu'après avoir erré Dieu sait où pendant autant de temps, il ait perdu la raison. Du moins temporairement.

Martin ignore la remarque, revient vers Barrot pour demander :

– Je préférerais que les ordres viennent de vous, monsieur le juge : quel est votre sentiment ?

Manifestement embarrassé, Barrot regarde tour à tour Legendre et Martin. Il se décide enfin :

– Votre empressement est naturel et tout à votre honneur, commandant. Mais auparavant, et selon les premières constatations des médecins, il est urgent que votre témoin reçoive des soins. Il a été gravement commotionné ; le traumatisme qu'il a subi est tel qu'il est dans l'incapacité de parler. Ses blessures physiques sont superficielles... De simples égratignures. Par contre, son esprit... son esprit a été profondément marqué ! Il est incapable de prononcer autre chose que le prénom d'Estelle... Estelle Sormand, bien sûr !

– Je comprends, dit Martin plus calmement. Néanmoins, vous savez très bien que je ne pourrai rien en tirer si on le bourre de sédatifs ! Il est le maillon le plus important de mon enquête...

– C'est vrai, admet Barrot, mais, de toute manière, il est déjà trop tard. Les urgentistes lui ont administré une forte dose de calmants. J'ai ordonné qu'il soit immédiatement transféré aux Sorbiers.

Martin se prépare à contre-attaquer quand le téléphone portable du juge sonne. Barrot décroche pour répondre par monosyllabes à son interlocuteur, puis raccroche avec un petit sourire de satisfaction. Cet appel semble lui avoir permis de trouver une excuse pour se retirer.

– Bien, conclut-il, je dois y aller. Commandant, je crois que nous avons fait le tour du problème. Dès que Cédric Tissier sera en mesure de pouvoir supporter vos questions, vous l'interrogerez. Seulement si les médecins vous en donnent la permission ! Vous m'avez bien entendu ?

– Oui, monsieur le juge, soupire Martin.

Barrot tend une main molle et moite à Martin qui la lui serre en repensant à un poisson mort.

Le juge et Legendre se dirigent vers une voiture restée sous la surveillance d'un chauffeur. Martin écrase sa cigarette. Toute cette discussion n'a duré que le temps d'une simple cigarette ! Et elle lui a laissé dans la gorge un goût de cendre.

L'ambulance emportant Cédric va démarrer ; Martin court dans sa direction, sort sa carte de police, la présente au conducteur et grimpe à l'arrière pour s'asseoir sur la banquette au côté d'un policier. Un médecin est penché sur Cédric pour lui prendre sa tension.

« Qui sait, durant le trajet, ce gamin prononcera peut-être quelques mots, dans son délire... Et je me contenterai de peu... Trois fois rien peut suffire ! »

Martin, habituellement impatient, s'installe et attend avec un flegme qui le surprend... Il attend. Car cette enquête ne ressemble à aucune autre. Ses méandres sont infiniment complexes. Ils sinuent entre passé et présent... Épousent un chemin aussi tortueux que ceux des cauchemars. Un labyrinthe qui conduit d'une grotte à une autre... La première où Alexandra a perdu l'usage de ses jambes ; la seconde où Estelle est morte.

Dans la première, Raphaël Sormand était présent.

L'ambulance, sirène hurlante, quitte la place du Capitole. De la voiture dans laquelle il vient de s'installer, Legendre la regarde filer. Il a vu Martin Servaz y monter.

« Ce type est si prévisible ! » pense-t-il avec l'expression du joueur d'échecs qui a déjà prévu tous les coups de son adversaire.

Son visage de plâtre se crispe cependant une fraction de seconde.

« Prévisible, mais dangereux ! »

L'aveu Martin

Cédric Tissier n'a fait que prononcer « Estelle » dans l'ambulance qui l'a conduit aux Sorbiers. « Estelle... », sans arrêt, entre deux sanglots. Arrivé à la clinique, Martin a sauté de l'ambulance et commandé un taxi qui l'a ramené au commissariat général où il a retrouvé Seignolles, Souad étant déjà partie pour l'université Paul-Sabatier.

Le gendarme remarque d'emblée que le Parisien arbore sa tête des mauvais jours ! Depuis qu'il collabore avec lui, il a eu le temps de déchiffrer la gamme entière de ses expressions. Et celle-ci, lèvres pincées, sourcils froncés, front barré de deux rides, signifie la contrariété.

Martin se dirige droit vers le tableau de liège où sont punaisés les photographies des protagonistes connus de l'affaire, les notes, les graphiques... Il pose l'index sur le portrait de Cédric Tissier.

– Voici un témoin qui pourrait bien devenir un suspect ! dit-il tout bas, presque pour lui-même.

– J'ai appris que vous l'aviez accompagné à la clinique.

– J'en reviens, oui. J'ai fait chou blanc ! Il nous faudra attendre qu'il sorte du brouillard pour l'interroger.

Mais Seignolles n'a pas l'intention de s'attarder sur le cas de Cédric. C'est le cas Martin qui l'intéresse, ce matin. Et de prouver qu'un gendarme est tout aussi bon enquêteur qu'un commandant de son acabit !

Il se lance :

– Un prof et deux élèves qui se rendent dans une grotte en montagne, cela ne vous évoque rien, Martin ?

Martin se retourne brusquement et dévisage Seignolles, comprenant immédiatement que ce dernier est parvenu à nouer les fille de son histoire. « Cela devait arriver ! Le type est malin et a dû enquêter dans son coin... »

– Je suis désolé, poursuit Seignolles en ouvrant son carnet et en le feuilletant pour arriver à la page où il a noté tout ce qu'il a collecté sur Martin. J'ai plongé dans nos archives et suis tombé sur quelques articles de journaux édifiants qui devraient vous rafraîchir la mémoire... Je lis : Le professeur Sormand placé en examen pour négligence et mise en danger de la vie d'autrui... Deux étudiants de l'université Paul-Sabatier, Martin Servaz et Alexandra Extebarra, victimes d'un éboulement... La jeune fille dans un état grave...

Martin est pris de crampes à l'estomac. Il n'a toujours rien avalé et a déjà trop fumé... Et Seignolles lui jette son passé au visage en quelques phrases qui lui font aussi mal que des pierres !

– Cette Alexandra Extebarra, poursuit le gendarme, ne serait-ce pas la femme du cimetière, en fauteuil roulant ? Celle dont vous gardez la photographie sur une coupure de presse, dans votre portefeuille ?

Martin masque sa confusion derrière un sourire qui se veut admiratif. « Bravo, mon gars, tu feras du chemin. Que me reste-t-il maintenant comme option, sinon de tout déballer ? »

– C'est vrai, avoue-t-il. À l'époque, Sormand choisissait quelques-uns de ses étudiants qu'il réunissait en un petit cénacle... Nous étions une poignée à avoir été convertis ; car il s'agissait bien de croire à la théorie qu'il développait. Il nous avait convaincus qu'un deuxième monde jouxtait le nôtre... Un univers parallèle !

– Tiens donc !

– Ne vous moquez pas, Luc. Vous n'imaginez pas le nombre de physiciens qui sont persuadés de l'existence d'un ou d'une multitude d'univers ! Les travaux de Sormand reposaient sur ceux d'illustres prédécesseurs. Il aurait pu s'en tenir là, se contenter de ses équations ; il s'est malheureusement mis en tête que ce deuxième monde était accessible...

– Je crois deviner, dit Seignolles. La transe ? La drogue ?

– Pire ! L'expérience de la mort imminente, Luc ! Sormand croyait que cet univers qu'il nommait l'Empyrée se situait aux frontières mêmes de la mort et que le sujet, mis en condition adéquate par l'absorption de psychotropes, dont le peyotl, subissait une décorporation. L'esprit quittait son enveloppe charnelle et, dans un espace hors du temps, abordait cet univers mitoyen...

– Ce dingue vous plaçait volontairement dans le coma ? s'exclame Seignolles. Il jouait avec votre vie ? Comme n'importe quel chaman d'Amazonie qui soigne les malades avec des fumigations et qui en tue plus qu'il n'en guérit !

– Vous avez raison jusqu'à un certain point, poursuit Martin. Il se glissait un brin de magie dans ce délire... Mais nous étions jeunes, Alexandra et moi ; cette magie, justement, nous attirait. Et Sormand en a profité.

– Comment ?

– L'amour, Luc ! Sormand avait vu que nous nous aimions et nous a proposé de tenter l'expérience ensemble... en nous unissant !

– Merde, le fou !

– Un fou génial, soupire Martin. Il disait que nous parviendrions tous deux, en un seul et unique esprit, à franchir la frontière scindant les deux mondes, si nous nous accouplions... Nous atteindrions l'Empyrée dans un orgasme, sur l'infime frange qui sépare la vie de la mort !

Seignolles referme son carnet et le pose sur son bureau. Il demeure un long moment pensif, le visage rembruni. Presque affligé. Puis il se décide :

– Et vous avez accepté ? Avec les risques que cette expérience présentait ?

– Je vous l'ai dit, Luc... Nous étions jeunes et amoureux. Sormand est terriblement persuasif, vous savez ! De plus, il était notre idole ; nous dévorions ses cours, ses conférences, et lisions toutes ses thèses.

– Un gourou, en quelque sorte ! D'où la suspicion où vous le tenez aujourd'hui... Vous pensez qu'il a renouvelé l'expérience et mis la vie de sa propre fille en danger, n'est-ce pas ?

– Je connais bien Sormand ; c'est un manipulateur, reprend Martin avec plus d'assurance. Il se damnerait pour découvrir son deuxième monde !

– J'apporterais une légère nuance : il ne tente pas lui-même l'expérience. Il se sert de cobayes !

– Car c'est lui qui était chargé de nous ramener à la vie, Alexandra et moi. Il avait emporté avec lui le matériel nécessaire.

– Le brave homme ! raille Seignolles. Monsieur conduit des gamins pas loin du point de non-retour et les réanime pour qu'ils lui fassent un joli rapport bien précis sur le fait de savoir si les anges ont un sexe ou pas ! N'empêche, cela ne nous suffit pas, dans l'état actuel de notre enquête, à avancer qu'il est responsable de la mort de sa fille. Même s'il a fait cette connerie il y a dix-sept ans ! Dommage...

– Je suis d'accord avec vous ! reconnaît Martin. Je ne suis pas convaincu qu'il soit directement coupable. Quelqu'un a pu répéter l'expérience à partir de ses théories. Car ce qui m'a alerté, lors de la visite de la grotte, c'est justement tous ces détails qui différaient avec le souvenir que j'avais conservé de notre aventure. Rappelez-vous, je vous en ai fait part.

– Je m'en souviens, en effet.

Martin n'y tient plus ; il se rend à l'une des trois fenêtres qu'il ouvre en grand, et allume une cigarette. Il aspire profondément une grosse goulée de fumée qui lui poivre aussitôt la gorge. Il aime tant ce passage furtif de la mort qu'il accueille dans ses poumons, la faisant venir pas à pas...

Il apprécie que Seignolles, en gardant le silence, n'interrompe pas ce fugitif instant de sérénité qui l'apaise. Ainsi ses pensées se libèrent de leurs liens. Avoir avoué à son collègue ce qui s'est déroulé autrefois dans la grotte sombre et humide l'a soulagé. Il aurait dû néanmoins lui préciser que l'éboulement s'était produit à un moment bien particulier...

Il réalise qu'il n'en a jamais parlé à personne, depuis... Personne !

Sa cigarette achevée, il se retourne vers le gendarme qui a gardé les yeux rivés sur son carnet. Et il lui demande :

– Vous avez peut-être en tête l'idée de me faire dessaisir du dossier parce qu'il y aurait conflit d'intérêt entre des événements de ma vie passée et l'affaire d'aujourd'hui ?

– Je suis juriste de formation... Évidemment que j'y ai pensé. Un simple mot de ma part pourrait vous mettre sur la touche.

– Et... ?

– Vous voyez, j'ai refermé mon carnet... Ce que je sais de vous y dormira ! Souad n'apprendra rien, et si personne d'autre que moi ne vous relie à l'expérience qu'a réalisée le professeur Sormand il y a dix-sept ans, nous poursuivrons l'enquête ensemble. Vous pouvez même vous révéler être un atout supplémentaire.

– Je vous remercie, Luc, dit-il en revenant vers le tableau d'informations. Dans ce cas, reprenons le travail... Et préparons la perquisition que nous devons mener chez Sormand... Si ce vieux salopard a trempé dans la mort d'Estelle, je vous jure que je me ferai un plaisir de lui passer moi-même les menottes !

– Vengeance personnelle ?

– Vengeance pour Alexandra et moi...

Secret défense

Seignolles a pris le volant. Martin l'observe du coin de l'œil. Son collègue étant en uniforme, il s'attend à ce que celui-ci adopte sa conduite précise, appliquée, nez en avant. Le gendarme ne le déçoit pas ; il se coule dans le trafic avec la concentration d'un bon élève.

Ne quittant pas la route des yeux, Seignolles demande :

– Vous pensez que Sormand a influencé sa fille au point que celle-ci ait pu tenter l'expérience de décorporation avec Cédric Tissier ?

– C'est probable, répond Martin tout en réfléchissant. Cependant, j'aimerais pouvoir faire le lien avec Gwen et son petit club d'initiés dont Souad nous a parlé.

– Je crois que ce n'est pas trop difficile à imaginer, remarque Seignolles. Gwen est la maîtresse de Sormand ; elle a sans aucun doute partagé autre chose que l'oreiller avec lui. Tel que je commence à cerner le personnage, celui-ci aura évoqué l'existence de cet univers parallèle en usant de son pouvoir de persuasion. Il n'a peut-être joué qu'un rôle subalterne dans l'affaire...

– Probable, répète Martin. Sormand peut n'avoir été qu'un incitateur. Gwen se serait emparée de sa théorie... Rien de plus dangereux que les imitateurs ! Une imitatrice, en l'occurrence.

Le gendarme s'engage sur l'avenue Jules-Julien. Les deux hommes gardent le silence jusqu'à la route de Narbonne. Sitôt l'embranchement passé, Seignolles ose tourner la tête vers son collègue.

– Qu'imaginez-vous découvrir au cours de la perquisition du bureau du prof ?

– Pas grand-chose, je le crains... Nous ne sommes pas en présence d'un crime habituel. L'arme de l'assassin, c'est son cerveau ! C'est ce qui bouillonne dans sa tête qui est mortel. Les équations qu'il y fait germer sont de véritables poisons.

– Je me demande..., commence Seignolles.

– Oui ?

– Je me demande si vous le détestez plus que vous ne l'admirez !

Martin ne répond pas. Il ne s'est jamais posé cette question. Le détester ? Naturellement. Car il a été la cause de sa séparation d'avec Alexandra. Cause de la paralysie d'Alexandra... Cause de ce qu'il est devenu, lui, Martin, ce type qui traîne sa vie comme un fardeau. Toujours trop lourd. Tellement encombrant. L'admirer ? Effectivement : Sormand est un visionnaire, un génie de la physique quantique qui aurait pu devenir un réel maître à penser s'il n'avait sombré dans la folie en menant cette quête insensée...

Martin ne bronche plus jusqu'à ce qu'ils soient parvenus à l'université. Là, voyant l'attroupement des étudiants maintenus à distance par un service d'ordre devant l'entrée de l'UFR de physique-chimie, il s'écrie :

– Nom de Dieu, j'avais pourtant insisté auprès du juge pour que cette perquisition soit menée de manière discrète ! Et ce petit imbécile rameute toute la flicaille de la région ! Vous étiez au courant, Luc ?

– Je vous jure que non ! se défend le gendarme. Mais Barrot a la réputation de n'en faire qu'à sa tête et de conduire ses enquêtes de façon peu orthodoxe.

À peine Seignolles a-t-il coupé le moteur que Martin bondit hors du véhicule, livide de colère.

– Attendez-moi ! lui lance Seignolles en le rejoignant. Vous n'allez tout de même pas casser la gueule à Barrot ?

– C'est pourtant ce qu'il mériterait ! grogne Martin en fendant le cordon de police, sa carte d'enquêteur brandie à bout de bras comme une arme. Je voulais que les choses se passent quasiment en silence. Résultat : cet événement risque de faire la une de La Dépêche du Midi dès demain. Si ce n'est l'ouverture du JT !

S'engageant dans le couloir menant au bureau de Raphaël Sormand, Martin aperçoit Barrot et Legendre devant la porte.

– Non ! s'exclame-t-il à l'adresse de Seignolles. Ce cloporte de Legendre s'est invité ! À moins que... Pour lui non plus, vous n'étiez pas au courant, Luc ?

– Je ne sais même pas de qui vous parlez ! s'étonne le gendarme. Legendre ? Connais pas !

Martin accélère le pas. Il a hâte d'en découdre avec Barrot et Legendre. Il passe devant quatre policiers qui s'activent, entrant et sortant du bureau de Sormand avec des cartons remplis de documents, ainsi que des ordinateurs.

Fonçant sur le juge Barrot et ignorant délibérément l'agent de la DGSE :

– Monsieur le juge, je crois que nous ne nous sommes pas compris, tout à l'heure, place du Capitole...

– Pardon, commandant ?

– Vous m'avez bien affirmé que je conservais la maîtrise de cette enquête ?

Barrot pâlit et déglutit laborieusement en sautillant dans ses fines chaussures italiennes.

– Effectivement, parvient-il à glisser entre ses dents. Je... Je ne reviens pas sur ce que je vous ai dit, mais...

– Mais... ? le presse Martin, impatient.

Le juge recule d'un pas comme s'il craignait que Martin le gifle, tant l'enquêteur paraît hors de lui.

– Mais, reprend-il en bredouillant, cette perquisition a finalement été confiée au colonel Legendre !

– Qu'est-ce que la DGSE vient foutre dans cette affaire ? De quoi se mêle le contre-espionnage ? Pouvez-vous me dire où est sa place dans la mort d'une gamine qui a fait une overdose et le fait qu'un gosse se trimballe à poil avec le scalp d'un cerf sur la tête ?

Mouvement de tête à gauche. Mouvement de tête à droite. Sourire crispé, Legendre intervient de sa voix de curé à confesse :

– Il ne s'agit pas essentiellement de ces deux événements, commandant. Il se trouve que le professeur Sormand, dont nous ignorons le rôle dans cette déplorable affaire, en est néanmoins l'un des acteurs... Et ses travaux sont classés secret défense !

Se tournant vers Seignolles, Martin explique :

– Vous comprenez ce que cela implique, Luc ? Une grande partie de l'enquête va nous échapper au profit de ces messieurs de la Défense.

– Allons, tempère le juge, le colonel Legendre s'est engagé à vous transmettre tous les éléments dont vous pourriez avoir besoin.

Martin revient à Barrot et Legendre auxquels il lâche :

– S'est engagé... ! Lorsque j'aurai noirci quinze formulaires qui devront être signés et contresignés par une demi-douzaine de fonctionnaires ! Vous vous payez vraiment ma tête, l'un et l'autre !

Puis, tournant les talons, il reprend le couloir en sens inverse, entraînant Seignolles par le bras.

Dévalant les escaliers quatre à quatre pour suivre Martin, le gendarme dit :

– Je prenais cette histoire de monde parallèle pour une blague... Et voilà que déboule la Défense, qui nous empêche de fourrer notre nez dans les équations de Sormand ! Celui-ci n'est peut-être pas le charlatan que j'imaginais...

– C'est bien un charlatan, précise Martin. Mais c'est aussi l'un des plus éminents physiciens actuels ! Et ça, le gouvernement le sait !

– Vous voulez dire qu'il est protégé ? interroge Seignolles. Le colonel Legendre n'était là que pour mettre ses travaux en sécurité ? C'est pourquoi il nous a devancés ?

Martin esquisse une moue de dépit pour répondre :

– Et Barrot lui a ouvert la porte du bureau de Sormand en s'allongeant à ses pieds comme une carpette !

Désormais, Martin ne peut plus compter que sur la fidélité de Seignolles et de Souad pour poursuivre l'enquête. Barrot est passé de l'autre côté... Celui de l'ombre, des coups tordus, des chausse-trappes...

L'éboulement

Maman est rentrée de sa garde de nuit peu après six heures. C'est le bruit de la porte électrique du garage qui m'a réveillé. Marie devait guetter maman ; elle est aussitôt sortie de sa chambre pour aller à sa rencontre.

J'ai attendu quelques instants avant de me lever pour me glisser dans le couloir. Là, j'ai attendu encore... Maman et Marie parlaient dans la cuisine. Je ne suis pas parvenu à entendre ce qu'elles se disaient. Juste le son de la cafetière électrique qui ronronnait et recouvrait leurs voix basses.

Puis, au bout d'un quart d'heure, le grincement de la porte de la serre m'a engagé à redescendre. Je pouvais enfin aller les espionner...

J'ai pris l'habitude de me déplacer en silence dans notre nouvelle maison dont j'ai mémorisé tous les volumes, comptant le nombre des marches de l'escalier, calculant les pas que je dois faire pour atteindre la porte de la serre dans le noir, aussi bien que le ferait un aveugle. Avec la même aisance. Percevant les obstacles et les évitant mieux que si je possédais des antennes. Car c'est mon esprit tout entier qui se projette dans l'espace et m'alerte. Une chaise déplacée... le sac de maman posé à même le sol... ses chaussures... J'esquive tout !

Parvenu dans le minuscule vestibule carrelé qui précède la serre, j'ai redoublé de prudence. Maman et Marie chuchotaient, me croyant en train de dormir.

Mais, l'oreille fortement pressée contre la porte, j'ai réussi à suivre leur conversation.

Marie disait :

– Alexandra, ce n'était qu'un rêve ! Seulement un rêve... Même pas l'une de tes visions !

Après un long moment, maman a répondu :

– Non, c'était bien plus que cela. Comment expliques-tu les courbatures que j'ai éprouvées dès que je me suis réveillée ? J'avais les mollets durs comme du bois, et mes cuisses me faisaient un mal fou ! J'en ressens encore la douleur...

– Alexandra, tu es la première à pouvoir justifier ces sensations. Ce ne sont que des rémanences psychologiques ! Des douleurs somatiques...

– Justement, a insisté maman en forçant un peu la voix, tu es ma kiné, et non ma psy. Contente-toi de me masser pour faire disparaître ces « douleurs somatiques » !

Encore quelques secondes avant que maman n'ajoute :

– Tous les médecins que j'ai consultés m'ont affirmé qu'aucun signe clinique ne m'empêchait de marcher. Je devrais pouvoir tenir debout et je reste dans ce fauteuil, paralysée. C'est dans ma tête que tout se passe ! Je refuse de marcher... Je me l'interdis malgré moi.

– Qu'essaies-tu de me dire ? Que tu te punis ? Que tu t'infliges de toi-même un châtiment ? Et pour expier quelle faute ?

– Peut-être celle d'avoir accepté d'entrer dans cette grotte, il y a dix-sept ans, et de m'être livrée avec Martin à l'expérience de Raphaël...

– L'autre et toi étiez sous l'emprise de Sormand. Le plafond de la grotte s'est effondré, tu as eu les jambes brisées, et, depuis, je fais en sorte d'entretenir au mieux tes muscles.

– Tu résumes trop brièvement ce qui s'est réellement déroulé dans cette grotte... Il y avait autre chose avec nous ! Une présence indéfinissable que je percevais dans toute ma chair. Du vivant qui m'était étranger !

– Vous étiez drogués ! s'emporte Marie. Toi et l'autre étiez défoncés à coups de psychotropes et de peyotl. Vous étiez au bord de la mort, bon Dieu ! Vous étiez presque morts ! Tu ne te mettras donc jamais cela dans la tête ? Tu as subi un traumatisme psychologique épouvantable, Alexandra...

Moi, derrière la porte, je me suis mis à trembler de tout mon corps. J'étais gelé, d'un seul coup. Pris d'une panique effroyable qui m'a poussé à remonter dans ma chambre et à me recoucher... À me cacher sous les draps pour me protéger de cette abominable réalité. De cette vie à laquelle je n'appartiens pas véritablement.

Je ne voulais plus penser. Ne plus repenser à ce que maman avait raconté. Cette grotte que je n'ai jamais vue et qui, cependant, m'est apparue aussi précisément que si je venais d'en sortir, ayant évité de justesse l'éboulement qui a blessé maman.

Le baiser

Sur le campus, c'est la pause de midi ; les étudiants se dirigent par petits groupes vers les cafétérias, le réfectoire ou le gazon pour « sandwicher » entre camarades, au soleil.

Souad sort du cours de physique avec un peu de retard, Gwen lui ayant demandé de rester quelques instants pour la sermonner : « Même si vous êtes de toute évidence brillante et largement au niveau de ce TD, cela ne vous autorise pas à contester mon cours devant les autres élèves ! »

Souad n'a pas été étonnée d'essuyer cette remontrance. Il est vrai qu'elle aurait dû éviter d'intervenir quand elle a relevé à haute voix une erreur dans une séquence d'équations que Gwen alignait au tableau. Virginie, qui a maintenant pris place régulièrement à côté d'elle, lui a d'ailleurs fait remarquer qu'elle allait s'attirer les foudres de la gourou. Mais Gwen a préféré attendre que tous les étudiants soient sortis pour retenir Souad, laquelle s'est excusée avec suffisamment de diplomatie et d'humilité pour satisfaire la chargée de TD.

– On déjeune ensemble ? propose Virginie.

– Désolée, répond Souad, je crois que je vais retenter ma chance auprès de Florent.

– Mince, tu en pinces pour ce gars ?

– Si l'on veut... Disons qu'il est le premier que je peux me mettre sous la dent depuis mon arrivée à Toulouse. Tu sais où il est parti ?

À regret, Virginie lui désigne la pelouse. Souad la laisse en plan avec un « À tout de suite ! » qui ne la console pas de se retrouver seule pour déjeuner ; elle en perd son sourire rose bonbon.

Souad chaloupe entre les groupes assis ou allongés sur l'herbe pour parvenir jusqu'à Florent qui pioche machinalement dans une barquette de frites, l'air absent.

– C'est le cours que tu as fui, ou c'est moi ? demande-t-elle sur un faux ton de reproche en s'accroupissant devant lui.

Florent lève à peine les yeux et ne réagit pas au chapardage d'une de ses frites.

– Tu n'as pas l'air d'être dans ton assiette ! mâchonne l'enquêtrice.

– Ça ne t'arrive jamais d'avoir envie d'être seule ?

– Allons ! Ne te bile pas ! Une légère déprime, sans doute, mais j'ai ce qu'il faut pour ce genre de situation...

Joignant le geste à la parole, elle explore la poche intérieure de son blouson pour en sortir une petite boîte en métal qu'elle ouvre sous le nez du garçon.

– Merde ! s'exclame-t-il en découvrant le contenu de la boîte.

Quatre joints soigneusement roulés.

– Inutile de faire une tête pareille ! Sers-toi !

Souad prend délicatement un joint qu'elle allume en fronçant légèrement les paupières. Elle attend que Florent se serve, mais celui-ci paraît effrayé à l'idée d'être surpris en train de téter un pétard en plein milieu d'une pelouse du campus. Il regarde sur sa gauche, puis sur sa droite.

– Tu es folle ! Pas ici !

– Tu devrais essayer, lui recommande-t-elle, c'est du bon, crois-moi ! Fait maison ! Écolo, naturel et bio ! Cultivé selon de bonnes méthodes ancestrales qui ont fait leurs preuves. Productrice et consommatrice !

Florent hésite. Il a posé sa barquette de frites inachevée dans l'herbe et donne l'impression de vouloir tendre la main. Il se retient cependant. Souad referme sa boîte et la range dans la poche de son blouson. Elle éprouve intérieurement du plaisir à manœuvrer cette grande perche qui la dévore des yeux.

– Comment cela ? s'étonne Florent. Tu te fais ton shit ?

– Ras le bol de me faire refiler de la merde ! Je préfère maintenant me concocter mon propre mélange. Ça défonce bien et je suis certaine qu'il n'y a pas tromperie sur la marchandise ! Je n'ai pas envie de me retrouver sur un lit d'hosto avec le cerveau en bouillie.

– Tu fais cela depuis longtemps ?

– Quelques mois déjà ! Plus les psychos !

– Tu en prends aussi ?

– Bien sûr ! Mais là, disons que j'ai une excuse de type professionnel ! Je compte écrire ma thèse sur les états de conscience modifiés.

Florent s'est imperceptiblement rapproché de Souad et s'appuie sur un coude pour se trouver à hauteur de son visage.

– Si je comprends bien, dit-il, tu as ton petit labo ?

– Exact ! Histoire de rester en vie en ne prenant pas de la saloperie.

– Hallucinant !

– C'est le mot ! lance Souad en s'esclaffant.

Finalement, Florent s'empare du joint de la jeune femme pour en tirer plusieurs bouffées qu'il aspire longuement, paupières mi-closes, quêtant déjà leur bienfait. Souad le regarde de ses grands yeux sombres, donnant l'impression d'attendre un événement particulier. Lequel devrait naturellement se produire...

Florent s'allonge. Il flotte un instant entre terre et ciel. Juste quelques secondes. Un doux moment mis entre parenthèses par la fumée qu'il a absorbée. Il voit Souad s'étendre à son côté, au ralenti... Malgré l'odeur du joint, il distingue son parfum sucré et cependant légèrement piquant. Du miel, des pétales de rose froissés et un grain de piment.

– Qu'est-ce que tu penses de Gwen ? demande-t-il soudainement.

– Un peu barrée, mais bonne dans son domaine. Je commence à l'apprécier... Je suis certaine qu'elle gagne à être connue.

Florent émet un rire aigrelet, les yeux maintenant rivés à ceux de Souad.

– Elle n'a pas accepté que tu la remettes à sa place, durant le cours ; ça n'était pas très malin de ta part.

– Je comprends...

Le regard de Souad se voile imperceptiblement. Suffisamment pour que son changement d'état agisse sur Florent qui, presque brutalement, se met de côté, s'empare des épaules de la jeune femme et écrase ses lèvres sur les siennes.

Souad avait tout prévu. Même le moment où sa victime craquerait. Elle se laisse donc embrasser et joue très professionnellement de la langue pour que son partenaire ait la certitude qu'elle succombe à son charme.

Mais elle pense à Martin et le baiser de Florent lui râpe la bouche.

Aux Sorbiers

Seignolles a insisté pour emmener Martin prendre le temps de déjeuner dans l'un de ses restaurants favoris, Les Jardins d'Alice, rue Croix-Baragnon. L'établissement fait aussi galerie d'art. En retrait, on l'atteint après avoir traversé une courette, puis une allée pavée et une seconde cour plus spacieuse.

Martin aurait préféré se rendre aux Sorbiers et avaler un sandwich tout en conduisant. Mais il ne regrette pas le choix du gendarme. Déguster une assiette de la mer sous une magnifique verrière multicolore lui a offert un moment de répit dont il avait grand besoin, appréciant la conversation de Seignolles qui se révèle chaque jour être un homme cultivé et délicat. « Le genre de type dont on se fait rapidement un ami ! »

Comme s'ils avaient conclu un pacte, ils n'ont pas évoqué l'enquête durant le déjeuner, préférant parler de courses en montagne, des chemins de grande randonnée pyrénéens que l'un et l'autre ont sillonnés.

Ce n'est qu'au café que Martin décide de revenir à leur affaire :

– Je ne suis pas certain de tirer grand-chose de Cédric Tissier, mais je vais tout de même essayer. Il est rageant d'avoir sous la main le principal témoin des événements qui se sont passés dans la grotte de Sainte-Engrâce, et de ne pas pouvoir l'entendre...

– Patience, tempère Seignolles, il se réveillera... Tout à l'heure, demain, la semaine prochaine... Mais il se réveillera !

– Vous êtes un philosophe, Luc. Vous avez une façon de prendre la vie qui me surprend. Vous ne bouillez donc pas à l'idée de savoir que nous sommes à deux doigts de connaître la vérité, alors que nous piétinons ?

Seignolles sourit et hausse les épaules ainsi que le ferait un gosse.

– Ce n'est pas de la philosophie, Martin. C'est juste du bon sens. Par contre, ce qui me contrarie, c'est ce type... Le colonel Legendre ! Vous m'avez dit l'avoir remarqué au cimetière, vous l'avez retrouvé place du Capitole, et nous sommes tombés sur lui à l'université !

– L'omniprésent colonel Legendre ! Apparu par magie dans notre enquête pour escamoter des indices qui pourraient compromettre Sormand !

– Ou le disculper, qui sait ?

– N'empêche, mon expérience m'a conduit à considérer qu'une enquête qui n'est pas résolue dans les quarante-huit heures entre toujours dans une phase laborieuse... Nous avons franchi la ligne depuis longtemps. Et la DGSE nous glisse des bâtons dans les pattes ! Il est tout de même curieux que la découverte du cadavre d'une gamine de vingt ans puisse mettre en péril la sécurité du pays !

Puis Martin consulte sa montre.

– Mince, j'ai au moins trois quarts d'heure de retard ! J'avais dit au professeur Vals que je serais aux Sorbiers à treize heures trente... Je commence à prendre de mauvaises habitudes en votre compagnie, Luc.

Il se lève et insiste pour régler l'addition. Puis, une fois revenus dans la rue Croix-Baragnon, les deux hommes se séparent. Martin, qui a commandé un taxi, laisse Seignolles retourner au QG avec la voiture de fonction.

– Vous vous collez le nez devant le tableau de liège, lui recommande-t-il avant de monter dans le taxi, et vous passez en revue tous les éléments... Les uns après les autres !

– À vos ordres, chef !

Vingt minutes plus tard, lorsqu'il pénètre dans l'enceinte des Sorbiers, Martin est surpris par le côté serein du lieu. Il ne s'attendait pas à trouver une si magnifique et imposante bâtisse bourgeoise à laquelle ont été ajoutées deux ailes plus modernes, mais s'intégrant parfaitement au corps principal. Le taxi le dépose à l'entrée du parc ; Martin traverse celui-ci sans se presser, malgré son retard. Il croise de rares patients qui lisent sur un banc ou marchent sans but sous l'œil discret de deux surveillants.

Parvenu dans le hall, il se dirige droit vers le bureau d'accueil pour exhiber sa carte à l'une des deux hôtesses.

– Commandant Servaz, annonce-t-il. J'ai rendez-vous avec le professeur Vals.

L'hôtesse se saisit du téléphone intérieur, appuie sur une touche de son standard.

– Professeur... Le commandant Servaz est arrivé... Bien... Oui.

Elle raccroche et, à l'adresse Martin :

– Troisième étage, commandant.

Martin traverse le hall. Arrivé devant l'ascenseur, il jette un coup d'œil distrait au tableau d'information placé sur sa droite, qui indique les noms des praticiens associés aux étages de leurs services. Découvrant le nom d'Alexandra Extebarra, il lui faut quelques secondes pour réagir, tant il est stupéfait. « Alexandra est psy ! Et elle bosse ici... »

Il est encore sous le coup de la surprise lorsque le professeur Vals l'accueille froidement devant l'ascenseur, au troisième étage.

– Je vous attends depuis une heure ! s'exclame-t-il sans même le saluer. Avez-vous idée de tout le travail que réclame un établissement de ce genre ? Venez !

Martin remettrait bien à sa place ce petit bonhomme nerveux, mais s'en abstient, le suivant dans les couloirs avant de déboucher devant la porte d'une chambre que garde un grand type en blouse blanche, mâchoires serrées, nez de boxeur, front bas. « Ce gars a l'air d'un molosse plutôt que d'un infirmier ! »

– Ouvrez, Virgile ! lance le professeur Vals en se précipitant dans la chambre, Martin sur ses talons.

La pièce est plongée dans une semi-obscurité et un silence sépulcral. Même la respiration de Cédric est inaudible. Celui-ci dort profondément, attaché à son lit par des liens en cuir et une ceinture de contention, l'aiguille d'une perfusion dans le bras gauche. « Le pauvre gosse ! On dirait un prisonnier... »

– Je souhaiterais l'interroger le plus vite possible, dit Martin à voix basse ; c'est l'unique témoin dont je dispose dans une enquête en cours.

– Je sais, murmure Vals. Le cas d'Estelle Sormand... Oui, oui, je sais. Mais vous comptez vous y prendre comment ? Vous voyez bien qu'il est en état de choc post-traumatique, et dans l'incapacité de parler !

– Sans doute ! Mais les choses s'amélioreraient peut-être si vous ne lui infligiez pas un traitement trop lourd ! Ne pourriez-vous pas atténuer les doses de calmants afin qu'il soit en mesure de me répondre ?

– Je ne lui inflige rien, commandant ! Je le soigne. Je vais devoir le maintenir ainsi avant de le ramener progressivement à la réalité. Alors il sera immédiatement pris en charge par une équipe soignante qui sera mieux à même de l'aider à évacuer son stress qu'un enquêteur qui le ferait replonger aussitôt dans ses angoisses. J'ignore ce que ce gamin a subi, mais on me l'a amené dans un état de délabrement mental et physique épouvantable. Pendant combien de jours n'a-t-il ni bu ni mangé ?

– En effet, admet Martin en s'approchant tout près du lit. Il a dû errer dans la montagne avec ces foutus bois de cerf sur la tête !

– Comme un somnambule ! ajoute Vals. Son analyse sanguine montre qu'il a ingurgité des psychotropes en abondance... Mais que faites-vous ?

Martin s'est penché sur Cédric et, très doucement, lui a tourné la tête de côté puis relevé les cheveux dans le cou.

– Vous voyez, répond-il, je l'examine. Pas à la manière d'un médecin, naturellement... À la façon d'un flic !

Martin remet en place les cheveux de Cédric.

– J'avais remarqué aussi, précise Vals. Les tatouages sont redevenus à la mode, chez les jeunes.

– Je l'ai constaté, fait Martin en se redressant avant d'ajouter : Je veux aussi que vous le mainteniez à l'isolement. Personne, excepté l'équipe soignante, ne doit avoir accès à lui. Personne d'autre ! Vous me donnez votre parole de médecin ?

– Vous l'avez, commandant. Et si vous pensez aux journalistes, aucun n'est jamais entré aux Sorbiers.

Martin sort de la chambre avec Vals. Le molosse reprend sa garde près de la porte, croisant les bras sur sa poitrine à la manière d'un catcheur attendant l'empoignade.

Devant l'ascenseur, Vals tend la main à Martin en ajoutant :

– Je vous appelle dès que ce garçon aura repris conscience et que je le jugerai apte à répondre à un interrogatoire.

– Je vous en remercie, dit Martin sans conviction. Et, alors qu'il s'apprête à appuyer sur le bouton du rez-de-chaussée, il demande : Le docteur Extebarra est-elle à la clinique, aujourd'hui ?

– Vous la connaissez ? s'étonne Vals.

– Oui... Un peu.

– Elle était de garde cette nuit ; elle doit être chez elle à se reposer, je présume. Elle ne reprendra son service qu'à quinze heures.

Une fois dehors, Martin commande un taxi à l'aide de son portable, puis allume une cigarette.

Certes, Cédric n'a pas parlé... Néanmoins, sans qu'il le sache, il lui a confirmé ce que Souad lui a appris : ce petit tatouage dans le cou est la preuve qu'il appartient effectivement à la secte que dirige Gwen. Par contre, Estelle, elle, n'en possédait pas. On lui a peint le signe sur le dos avec le sang d'un cerf...

« Estelle est-elle morte au cours d'une initiation ? »

La petite église

Les ruines de la petite église romane de Clairac ont été envahies depuis longtemps par d'épais ronciers et d'agressifs halliers qui se sont emparés de ses murs aux gros moellons moussus, ainsi que des derniers pans de la charpente vermoulue qui menace de s'effondrer à chaque nouvel orage.

Mais l'édifice abandonné tient encore. L'arc de son portail restauré au xve siècle, est demeuré étonnamment intact ; les tourterelles viennent s'y poser pour y lancer leur sourd chant de gorge.

Juchée sur un mamelon, adossée à la forêt, la ruine domine la plaine de la Garonne où s'étendent les champs que cultivent les rares paysans du village de Clermont-Dessous qui se sont servis un temps de la chapelle pour y entreposer leur foin.

Puis elle fut ignorée à nouveau jusqu'à ce que Gwen la découvre et décide d'en faire le lieu susceptible d'accueillir les réunions qu'elle organiserait avec ses jeunes adeptes...

En passant par la forêt, nul ne les verrait. C'était l'endroit idéal pour se défoncer, expérimenter de nouveaux mélanges, herbes ou acides, faire l'amour en toute discrétion... Et réunir le Cercle.

Cet après-midi, dès la fin des cours, Gwen invite Florent à se rendre à Clairac.

– J'ai envie de fumer et de discuter avec toi, lui dit-elle. Et même plus, peut-être !

Il n'est pas dans l'habitude de leur groupe d'aller s'isoler dans l'église avant la nuit, et Florent s'en étonne. Néanmoins, le jeune homme accepte ; le baiser volé un peu plus tôt à Souad l'a laissé sur sa faim. Il s'inquiète cependant un peu : Gwen les aurait-elle surpris ?

Lorsqu'ils arrivent dans la chapelle, la chargée de TD étend une épaisse couverture sur le sol et commence à se déshabiller.

– Ne perdons pas de temps ! lance-t-elle à Florent qui dégrafe déjà la ceinture de son jean.

Ils se retrouvent rapidement nus, allongés côte à côte, tirant sur leur joint. Tout d'abord sans parler, écoutant le rire triste des tourterelles et le vent chahuter les feuillages. Quelques minutes, ils abandonnent leur esprit à la drogue.

Puis, la voix légèrement cotonneuse, Gwen demande :

– Que cherche cette beurette qui tourne autour de toi ?

– Souad ?

– Oui... J'ai remarqué son manège. Tu lui as parlé du Cercle ?

Florent met un certain temps avant de répondre :

– Bien sûr que non ! Pour qui me prends-tu ?

– Pour un mâle incapable de maîtriser ses hormones ! Je te connais, Florent... Tu salives rien qu'à la regarder ; ça crève les yeux ! Et elle l'a compris ; elle en rajoute et te déballe le grand jeu.

– Je lui plais peut-être.

– Peut-être, reprend la jeune femme en fermant les paupières durant quelques secondes, avant de poursuivre : Il n'empêche que je me pose des questions à son sujet... Elle est brillante, trop brillante même ! Trop maligne, surtout... Trop mature...

Florent repense au baiser que Souad a accepté. « Trop sensuelle, oui ! »

– Il faut que tu saches, dit-il, elle prépare ses propres psychos... Elle m'a même affirmé qu'elle possédait un labo perso !

– Tu parles !

– Tu devrais lui donner sa chance ; elle nous serait utile ! Je suis certain qu'elle fabrique du bon ! Pas de la merde comme ce que Cédric et Estelle ont avalé... Tu sais que depuis ce jour-là je me méfie, et je ne suis pas le seul ! Nous devons changer de carburant...

Gwen se cale sur un coude, pose sa joue dans sa main et tend son buste de manière à ce que la pointe de ses seins touche le torse du garçon.

– Je ne suis pas certaine, avance-t-elle, que le moment soit bien choisi pour intégrer une nouvelle dans le Cercle. Tu ne me ferais pas un peu de chantage, Florent ?

– Prends-le comme tu veux ! Mais les autres et moi, nous n'avons pas envie d'y laisser notre vie...

– Donne-moi le temps de réfléchir, murmure Gwen en pressant plus fortement ses seins contre la peau de Florent. En attendant, nous avons mieux à faire, non ? Est-ce que j'embrasse aussi bien que Souad ?

Florent ne peut s'empêcher de rougir. Ses oreilles le brûlent et il peine à supporter le regard de la jeune femme qui le fouaille au plus profond.

« Elle nous a donc vus... Elle voit toujours tout ! »

Derrière la porte

Au cours de la réunion quotidienne du soir, au QG, Martin a évité d'apprendre à ses deux collègues qu'Alexandra était médecin aux Sorbiers. Sans doute le confiera-t-il plus tard à Seignolles, Souad ne sachant pas et devant ignorer les rapports qui l'unissent à Alexandra. Il leur a juste parlé de Cédric... De son tatouage.

Une nouvelle soirée médiocre. Les maigres résultats obtenus n'étoffent pas leur enquête que la présence de Legendre obscurcit plutôt, les confortant tous trois dans le sentiment que « l'affaire Estelle », comme on la nomme désormais, pourrait déboucher sur des implications plus importantes qu'une banale investigation relative à la mort par overdose d'une gamine.

Sa journée professionnelle est terminée, du moins Martin en a-t-il décidé ainsi ; il roule en direction de la maison d'Alexandra. De nouveau le temps s'abolit, sa mémoire exhume les souvenirs, les extrayant du caveau où il les avait enterrés. Quinze ans de séparation n'ont donc pas suffi à les étouffer... Alexandra n'a jamais cessé de le hanter à son insu, tel un discret fantôme.

Que cette femme brisée exerce comme psychiatre aux Sorbiers lui inspire de l'admiration. Alexandra n'a donc pas renoncé à la vie. Elle a juste imprimé à la sienne une direction différente que celle qu'elle avait choisie jadis... Elle n'aura pas été la célèbre physicienne qu'elle désirait devenir en traquant ces hadrons, baryons et autres quarks qui font danser les particules élémentaires... Elle a abandonné l'infiniment petit de la matière et l'infiniment grand de l'espace pour se consacrer aux souffrances nées de maux invisibles, hors des chemins trop précis que dessinent équations et formules mathématiques.

Il l'a appelée, lui demandant si elle accepterait de le recevoir. Contrairement à ce qu'il redoutait, elle s'est montrée chaleureuse, lui proposant même une heure plutôt tardive, comme si elle souhaitait qu'il y eût une part d'intimité dans leur rencontre...

Il se surprend à sourire alors qu'il aborde le dernier virage avant la maison. La nuit est désormais tombée sur la campagne et la forêt dont il a pu admirer les couleurs avant qu'elles s'estompent dans l'obscurité.

Il coupe le moteur, allume une cigarette dont il ne tire que deux bouffées avant de l'écraser en sortant de la voiture. Il ne veut pas que son haleine soit chargée de tabac ! Son cœur bat la chamade comme un adolescent qui vient voir sa petite amie pour la première fois en présence de ses parents.

Le voici qui avance d'un pas à peine assuré dans l'allée gravillonnée, observant les fenêtres par lesquelles coule une lumière tamisée. Son cœur ne cesse de frapper dans sa poitrine... Trop rapidement. Trop fort.

Il sonne. Un temps de silence. Puis la porte s'ouvre sur Alexandra qui dresse légèrement le cou pour lui présenter un visage souriant. Il n'avait pas remarqué, au cimetière, qu'elle était encore si jolie, si gracieuse, et qu'elle avait conservé de sa jeunesse la candeur du regard.

– Entre ! lui dit-elle en reculant son fauteuil avec dextérité. Toujours aussi ponctuel, Martin le maniaque ! Neuf heures, ce n'est pas neuf heures moins une !

– Ni plus une ! répond-il en refermant la porte derrière lui. On ne se refait pas ! On a même tendance, avec l'âge, à accuser ses petites manies.

Elle a déjà rejoint son coin, près de la table basse où sont disposés deux verres et une bouteille de vin rouge débouchée. S'en approchant, Martin note que c'est du chambolle-musigny. Elle n'a donc pas oublié...

Il s'assoit sur le canapé après s'être défait de son blouson qu'il pose sur une chaise, et se retient d'en sortir son paquet de cigarettes.

– Je me suis rendu à la clinique des Sorbiers en début d'après-midi pour tenter d'interroger le gamin qu'on a trouvé ce matin, nu et évanoui, sur la place du Capitole. Mais je présume que tu sais de qui je parle, n'est-ce pas ?

– C'est le flic qui me rend visite, ou l'amant d'il y a dix-sept ans qui m'a engueulée au cimetière ? lui demande-t-elle sans cesser de sourire.

– Un peu les deux, ce soir ! J'ai vu ton nom sur la plaque près de l'ascenseur.

Alexandra se penche sur la table basse pour emplir les verres.

– Le professeur Vals n'a pas craint d'engager une infirme, dit-elle en lui tendant un verre. Quant à ce gosse, nous avons été trois médecins à l'examiner...

Elle s'arrête et regarde Martin, cherchant dans cet homme tout en angles, aux yeux fatigués, aux gestes rares, le garçon qu'elle a tant aimé et qu'elle ne retrouve que furtivement, au détour d'une expression, d'un simple haussement de sourcils, d'un froncement du front...

Elle lui présente son verre ; ils trinquent maladroitement. Petit entrechoquement. Note ténue, aigre, presque fausse.

– Vals t'a montré ses analyses toxicologiques ? interroge-t-elle.

– Je ne les lui ai pas demandées. La gendarmerie s'en chargera officiellement.

– Ah oui, fait Alexandra en faisant tourner le vin dans son verre : l'administration ! De toute manière, je pense que tu imagines ce que contenait le sang de Tissier...

– Du peyotl.

– Entre autres choses, dit Alexandra après avoir bu une gorgée. Mais en surdose ! Il faudra un miracle pour que ce gamin s'en sorte sans séquelles cognitives. Je pourrai te confirmer mon diagnostic dans quelques jours, lorsque nous lui aurons fait passer un scanner et aurons affiné nos examens.

– Ce n'est pas ce que j'attends de toi.

Alexandra feint de s'étonner en reposant son verre sur la table basse.

– Tu serais venu avec une idée en tête, Martin le calculateur ?

– Ne tournons pas autour du pot, Alexandra. Ce qui s'est produit dans la grotte de Sainte-Engrâce est une mauvaise réplique de l'expérience à laquelle nous nous sommes livrés, toi et moi. Et c'est la fille de Raphaël et Claudia qui en est morte ! Je veux à tout prix apprendre si ce salaud l'a utilisée comme cobaye... Et tu es la seule à pouvoir m'aider.

– Je devine à quoi tu penses, finit-elle par lâcher après un long moment de réflexion.

Martin est certain qu'avant même qu'il ne vienne, elle savait déjà ce qu'il lui demanderait... Alexandra n'a rien perdu de sa clairvoyance. « Ses antennes... Elle les a conservées ! L'éboulement de la grotte et le temps passé ne les lui ont pas arrachées. »

– Il n'y a que toi qui puisses communiquer avec Cédric...

– J'aurais aimé que tu n'aies pas à me demander de faire cela.

Martin préfère ne pas insister. Il se souvient qu'Alexandra a toujours détesté toute forme de contrainte. Il désigne des photos encadrées, soigneusement disposées sur le buffet. Alexandra avec un enfant dans les bras... Alexandra au côté d'un adolescent... Alexandra, l'adolescent et la femme épaisse du cimetière...

– C'est ton fille ?

– Oui ! répond-elle dans un souffle.

– Il te ressemble.

– Peu importe ! dit-elle, le ton de sa voix changeant brutalement. Je n'ai aucune envie de te parler de ma famille. Revenons à ce que tu m'as demandé... Eh bien soit ! Je vais essayer.

– Vraiment ? s'étonne Martin qui craignait un refus. Tu acceptes ? Je peux savoir pourquoi ?

– Tu l'as dit tout à l'heure, on ne se refait pas ! De plus, je partage ton sentiment au sujet de Raphaël. S'il est responsable de la mort de sa fille, il ne doit pas s'en tirer comme il s'en est sorti autrefois ! Ce serait trop injuste...

À cet instant, Martin croit percevoir un craquement de parquet provenant de derrière une porte restée entrouverte qui doit donner sur un couloir.

Ils terminent leur verre en n'échangeant plus que de rares propos, Martin évoquant sa spécialité d'enquêteur au cœur des sectes, Alexandra parlant de Nantes où elle était en charge d'une unité de soins psychiatriques pour enfants...

– Il se fait tard ! finit-elle par soupirer. Je dois avoir mon compte de sommeil pour tenir cet emploi. Tu veux bien m'excuser ?

– Naturellement, dit-il en se levant pour reprendre son blouson. Pourtant, nous devrons un jour revenir sur certaines choses, ne crois-tu pas ?

– Sans doute..., répond-elle en le raccompagnant.

Il se baisse pour l'embrasser sur la joue. Il se baisse ! Alors qu'elle était aussi grande que lui et qu'il n'était pas nécessaire qu'elle se redresse pour lui tendre ses lèvres. Mais c'était dans un autre temps... Loin, comme dans un rêve.

– Je suis contente de t'avoir revu, lui murmure-t-elle. Au cimetière, c'était tellement différent !

Elle ne referme pas la porte immédiatement, préférant le regarder s'éloigner et disparaître bientôt dans l'obscurité.

Ce n'est que lorsqu'elle entend démarrer le moteur de sa voiture qu'elle repousse la porte pour laisser couler les larmes qu'elle a eu tant de mal à contenir lors de leur entretien.

Derrière elle, Marie a fait un pas hors de sa cachette. Elle voit les épaules d'Alexandra tressaillir à chacun de ses sanglots silencieux.

« L'autre est revenu ! »

Le visage de la grosse femme n'exprime que de la haine.

La colère

À peine Alexandra a-t-elle fait demi-tour qu'elle est prise d'un frisson en découvrant Marie près de la porte donnant sur le couloir, son visage rond durci par une expression qu'elle ne lui a jamais vue auparavant. Les yeux brûlant d'hostilité, les lèvres serrées en un mince trait, le rouge aux tempes, les poings fermés et blancs, pendant tels de gros moignons au bout de ses bras raidis, épais et courts.

– Il ne manque pas de culot, celui-là ! s'exclame-t-elle. Te demander de l'aider après tout le mal qu'il t'a fait !

Contenant sa fureur, Alexandra passe devant elle et rejoint la table basse où, d'une main tremblante, elle se verse un nouveau verre de vin.

– Tu pourrais t'empêcher d'écouter aux portes ! Cela devient intolérable !

Marie ne semble pas avoir entendu le reproche de la jeune femme. Elle vient vers elle, tendant un index dans sa direction, comme un geste de menace.

– Tu ne vas tout de même pas faire ce qu'il... ?

– J'ai décidé de le faire et je le ferai ! répliqu'Alexandra avec hargne. C'est mon affaire, pas la tienne ! Cela ne te concerne en aucune manière. Ton aversion pour Martin est maladive, Marie... T'en rends-tu compte ?

Après un long soupir de désapprobation, Marie s'affale sur le canapé. Un peu de sueur lui coule dans le cou ; Alexandra, de sa place, en perçoit la désagréable odeur.

– Ma petite Alexandra, reprend Marie sur un ton doucereux en articulant précisément chaque syllabe, tu n'as rien à voir avec cette histoire ! Ce n'est pas parce que tu as rêvé d'un cerf que ce pauvre gamin...

– ... a été découvert avec des bois sur la tête en pleine place du Capitole, après avoir erré des jours et des nuits dans la montagne ! l'interrompt Alexandra en durcissant la voix. Ce n'est pas un hasard, et tu le sais ! Il existe un lien évident entre ma vision et la mort d'Estelle. J'ignore encore lequel, mais je le trouverai !

Marie bondit hors du canapé pour arpenter la pièce de son pas lourd, son talon frappant fermement le sol, son corps se balançant d'avant en arrière. Alexandra la suit du regard ; elle est grotesque, dans cette colère qui la transforme en gros pantin déréglé.

– Tu n'es pas ma mère, Marie ! lui lance-t-elle. Je n'ai strictement aucun compte à te rendre au sujet de ma vie privée ! D'ailleurs, ai-je au moins l'ombre d'un soupçon de vie privée ? Ai-je une existence en dehors de tes massages, de tes plantes, de ce fauteuil ? J'ai parfois l'impression d'être ta prisonnière...

Alexandra repose son verre sur la table basse et se maudit de constater que sa main ne cesse de trembler. « Je ne devrais pas lui montrer que je ne parviens pas à me dominer ! »

Marie abandonne soudain sa ronde nerveuse et se rapproche d'Alexandra sur l'épaule de laquelle elle pose doucement une main en exerçant une légère pression.

« Ce devrait être un geste amical... Ce n'est qu'une marque de domination ! »

Alexandra se dégage de l'emprise de Marie et recule son siège.

– Je ne veux plus parler de cela avec toi !

Marie s'interpose et se campe devant le fauteuil qu'elle arrête en s'appuyant de toutes ses forces sur les accoudoirs, penchée en avant comme un taureau prêt à charger.

– Tu comptes vraiment aller sonder ce Cédric ? lui demande-t-elle, les joues cramoisies, les yeux fiévreux, une forte odeur de sueur s'exhalant de tous les pores de sa peau. Tu comptes réellement plonger dans son esprit ? Tes propres cauchemars ne te suffisent donc pas, que tu veuilles désormais absorber ceux des autres ?

– Pousse-toi ! lui command'Alexandra. Je suis fatiguée et j'ai l'intention de me coucher ! Ma décision est prise, et tu perds ton temps à tenter de me faire changer d'avis.

Puis, forçant sur les roues, elle oblige Marie à se ranger de côté et traverse le salon.

Impuissante, les bras de nouveau ballants, Marie la regarde entrer dans sa chambre.

– Je t'en prie, Alexandra ! Ne te lance pas dans une aventure dont tu ne ressortiras pas indemne ! Tu as conscience que j'ai raison... Tu le sais ! Tu cours à la folie...

Pour toute réponse, Alexandra claque la porte de sa chambre si fort qu'elle en ébranle la cloison.

Marie demeure un long moment sur place, dans le silence de la maison, l'expression de son visage se transformant imperceptiblement comme par l'effet d'une surprenante alchimie. Le masque de colère se mue en une mimique de satisfaction que souligne le mince filet d'un sourire en biais.

Prudence !

Je suis resté assis sur la première marche de l'escalier tout le temps qu'ont duré la conversation que maman a eue avec « Martin » et la dispute qui l'a opposée à Marie.

Le jeune homme que j'ai vu sur la photographie, dans la chambre de maman, est donc ce policier qui enquête sur la mort d'Estelle Sormand... Maman et lui étaient amants il y a dix-sept ans !

Quinze ans...

Pas à pas, je parviens à reconstituer leur histoire. Par bribes que je pioche quotidiennement çà et là, pareil à un témoin dont nul ne se soucie.

Qui pense réellement à moi dans cette maison ? C'est à se demander parfois si j'existe vraiment. Si je ne suis pas l'un de ces fantômes qui s'insinuent dans ma chambre, la nuit. Et qui me tendent les bras pour m'attirer à eux. Dans leur monde.

Mais ce monde qui cherche à me happer, n'est-il pas déjà un peu le mien ? N'ai-je pas franchi sa frontière ? J'éprouve le sentiment de m'en approcher d'un peu plus près chaque nuit.

Bien sûr, j'ai remarqué que maman fait des efforts pour partager davantage de temps avec moi ! De maigres instants qu'elle parvient à voler aux malades des Sorbiers. Ou à ses conversations avec Marie dans la serre...

Néanmoins, je la sens préoccupée. Son angoisse est aussi palpable que de la boue. Aussi poisseuse, gluante. Et l'entoure sans cesse comme une gangue invisible.

Mais qu'a voulu dire Marie quand elle a interdit à maman de « plonger » dans l'esprit de ce Cédric ?

J'ai appris que maman était parfois saisie de visions. Est-elle capable aussi de pénétrer dans l'esprit des autres ? L'aurait-elle fait avec le mien ?

Il me faut redoubler de prudence... Demeurer en permanence sur mes gardes, élever de hautes barrières de protection dans ma tête. Inviolables. Même pour ma mère !

Le test

À dix heures, le soleil claque déjà sur la place du Capitole ; il étale une large mare blanche qui noie l'étoile occitane. Les grands parasols du Café de la Place sont tous déployés et de nombreux consommateurs se prélassent dans leur ombre tiède.

Gwen et Souad viennent de s'asseoir légèrement à l'écart. C'est Florent, servant d'entremetteur, qui a organisé leur rencontre, la veille au soir, après être parvenu à convaincre la chargée de TD que Gwen pourrait devenir l'une de leurs fournisseuses...

Les deux jeunes femmes sont arrivées presque en même temps.

Gwen attaque la première en poussant trois feuilles de papier devant Souad qui y jette un coup d'œil rapide, puis éclate de rire.

– Un QCM ? Je ne m'imaginais pas que j'avais rendez-vous avec toi pour passer une interrogation écrite. C'est une blague ?

– Absolument pas, répond calmement Gwen. Ce n'est qu'un petit test qui me prouvera l'état de tes connaissances... Florent m'a rapporté votre conversation ; j'aimerais m'assurer que ce grand dadais ne s'est pas monté la tête, à ton propos.

– Tu n'as pas confiance en moi, on dirait ! ironise Souad.

– Pour l'instant, pas vraiment ! La confiance se mérite...

Souad parcourt d'un coup d'œil les feuilles couvertes de formules chimiques et de schémas, toutes accompagnées de questions comprenant des cases vierges à cocher. OUI ou NON... En moins de trente secondes, l'enquêtrice a évalué le degré de difficulté des épreuves.

– C'est un examen de passage, en quelque sorte. Combien de temps me donnes-tu ?

– Le temps qu'il te faudra ! Tu peux sauter les questions sur lesquelles tu sèches.

Souad sort un stylo d'une poche de son blouson et, prenant son air le plus nonchalant, commence avec la régularité d'un métronome à cocher les cases OUI et NON... C'est pour elle un jeu d'enfant. Elle évite néanmoins de trop le montrer. Aussi s'arrête-t-elle quelquefois pour faire mine de réfléchir en mordillant le bout de son stylo, avant de replonger dans le questionnaire, à l'instar d'une écolière appliquée.

Elle devine le regard de Gwen rivé sur elle. Elle doit s'interroger à son propos : peut-elle lui faire confiance ? Qui est cette beurette fraîchement débarquée sur le campus, qui vient leur ouvrir les portes du jardin d'Éden où poussent toutes les drogues de la Création ?

Tout en remplissant son formulaire, Souad sent une inquiétude monter en elle. Une pointe vinaigrée qui part de son estomac et lui grimpe jusque dans la gorge. Sa couverture n'a-t-elle pas été éventée ? Gwen aurait pu enquêter à son sujet...

Elle repense à l'homme qui l'a suivie l'autre jour et qui est monté dans le bus, alors que, quelques secondes auparavant, il donnait l'impression de devoir poursuivre son chemin. Un ami de Gwen ?

Cinq minutes lui suffisent pour faire le tour de tous les exercices ; sans même se relire, elle tend les documents à Gwen.

– Tu peux vérifier.

Gwen regarde en hâte toutes les cases.

Aucune erreur ! Pourquoi se doutait-elle qu'il en serait ainsi ?

– Parfait ! admet-elle avec un accent de regret. Parlons plutôt du reste...

– Comme tu veux !

Maintenant, l'enquêtrice doit avancer prudemment. Ne pas tomber toute rôtie dans les bras de la prof.

– Il faudrait que tu apportes un échantillon de ce dont tu as parlé à Florent, propose Gwen.

– Je ne lui ai pas dit grand-chose, précise Souad pour l'appâter.

– Suffisamment pour que cela éveille une certaine curiosité de ma part.

– Imaginons que tu me tendes un piège ! Tu aurais pu utiliser Florent comme sous-marin... Tu es peut-être chargée de faire le ménage parmi les étudiants qui se shootent sur le campus !

Gwen sourit en regardant Souad droit dans les yeux :

– Écoute, bébé... Tu penses ce que tu veux ; n'en parlons plus et quittons-nous bonnes amies. Tu te remettras à me vouvoyer en cours et nous ferons comme si cette conversation n'avait jamais eu lieu. Je te faisais juste une offre...

Gwen s'apprête à se lever ; Souad est satisfaite de sa manœuvre. Elle la retient par le bras en demandant :

– Quand tu parles d'offre, il s'agit bien d'euros ?

Gwen s'installe de nouveau confortablement sur sa chaise, pose un coude sur la table, cale son menton dans la paume de sa main et décoche un nouveau sourire en déclarant :

– Un gros paquet d'euros, en effet. Mais je ne signe la facture que lorsque j'ai vu à quoi ressemblait la marchandise. Florent m'a dit que tu t'étais confectionné un petit labo personnel. Dans ta cuisine ?

Souad secoue la tête de gauche à droite.

– Ne t'attends pas à ce que je te dise où je planque mon matériel. Je ne fais pas pousser que de l'herbe, je distille aussi !

– C'est ce qui m'intéresse... Quel genre ?

– Je bricole dans les acides lysergique et gamma-hydroxybutyrate.

– Le GHB ? s'étonne Gwen, se penchant un peu plus sur Souad. Tu en tires du cristal ?

– À la demande ! Cristal ou liquide. Ça dépend de l'emploi qu'on veut en faire, n'est-ce pas ?

– Ça dépend surtout du dosage, précise Gwen. On peut en extraire un merveilleux relaxant qui vous met dans un état d'ivresse et vous balance de jolis rêves psychédéliques, mais vous bousille l'hippocampe et vous ronge la mémoire, ou bien...

– Ou bien on l'utilise comme drogue du viol quand on le verse dans un verre d'alcool, par exemple ! Tu en manques, en ce moment ?

Gwen ne répond pas immédiatement. Pensive, elle hésite. Bien qu'elle commence à éprouver une réelle sympathie pour cette fille surdouée, elle ne peut chasser la légère ombre de soupçon qu'elle nourrit encore à son endroit.

– C'est possible, se résout-elle à dire.

Souad n'est pas dupe. Gwen doit effectivement en manquer... Et elle, la jeune beurette, représente une chance pour le groupe de pouvoir continuer à organiser de petites rencontres planantes.

Toutefois, il lui semble que paraître trop sûre d'elle pourrait éveiller quelque suspicion. Aussi Souad glisse-t-elle un petit mensonge pour décevoir son interlocutrice. C'est ainsi que l'on pêche : on laisse traîner la ligne, asticotant le brochet avec la cuiller dorée, l'amenant à quitter la vase, le forçant à se montrer dans l'eau claire où on le laisse mordre à l'hameçon. Et là, on ferre de toutes ses forces, d'un coup sec !

– J'ai du mal à m'approvisionner en acide lysergique, en ce moment..., dit Souad. Mon contact bosse dans un labo pharmaceutique privé et ne peut en sortir des doses qu'au compte-gouttes.

– Dans ce cas, fait Gwen en se levant brusquement, préviens-moi quand tu seras prête... Le plus vite possible.

Puis elle s'éloigne de sa démarche ondulante que rythment ses longues jambes et sur laquelle se retournent discrètement quelques hommes assis en terrasse.

Un sourire de contentement aux lèvres, Souad la regarde traverser la place. L'enquêtrice est satisfaite ; elle a réussi ses deux tests. L'écrit et l'oral ! La cuiller dorée dissimulant l'hameçon danse maintenant sous le nez de Gwen. Et Souad la fera jaillir des eaux troubles où Gwen se complaît, quand Martin l'aura décidé.

Un chic type

Les petits bonheurs, Souad aime à les faire durer, à leur donner un peu d'écho. Car ils se sont toujours faits rares. Trop éphémères. Souvent suivis de déception.

Ce matin, c'est le genre de petit bonheur qu'elle apprécie. Elle le goûte avec une gourmandise enfantine. Elle est sur le terrain ! Son infiltration à l'université est un véritable succès ; elle se trouve désormais aux portes de la secte que dirige Gwen...

Martin avait raison de lui faire confiance. Elle s'est révélée être un parfait cheval de Troie.

Marchant dans les rues animées du vieux Toulouse, elle se sent enfin aussi à l'aise dans son boulot que dans cette ville. Enfin... Il lui manque néanmoins l'essentiel pour être vraiment heureuse. Mais cela, comment y parvenir ? Comment réussir à s'attacher à un homme ?

Elle a pris la morne habitude d'errer d'amour en amour, insatisfaite, sortant des nombreux lits dans lesquels on l'a couchée avec un sentiment de dégoût. Abandonnant à l'oubli les caresses mécaniques et les vains engagements qui se sont tous soldés par des espaces de solitude mélancolique.

Elle est incapable de s'attacher durablement. Sans doute parce qu'elle n'a rencontré jusqu'ici que des amants qui se croyaient des hommes alors qu'ils n'étaient que des gamins...

Elle poursuit sa promenade en rêvassant, s'arrêtant même parfois, à son grand étonnement, devant des boutiques de vêtements. Aurait-elle envie d'acheter une robe, des dessous, une paire de chaussures féminines, elle qui ne porte que jeans, blousons, chemisiers et bottines... ? À qui devrait-elle plaire ?

Martin, peut-être, qui ne quitte pas ses pensées, même si elle devine qu'une histoire d'amour avec lui est de l'ordre de l'improbable. Il y a cette femme infirme dans son fauteuil roulant... Elle a vu comme ils se regardaient, au cimetière... Ces deux-là se sont aimés et s'aiment sans doute encore.

Cela lui aurait cependant plu de s'engager dans une liaison avec un homme plus âgé qu'elle. À la recherche de ce père au sujet duquel elle ment. Non, le sien n'a jamais été le type bien qu'elle décrit. Qu'elle s'est imaginé. Il la battait régulièrement, lui cinglant les cuisses à grands coups de ceinturon, n'admettant pas qu'elle voulût s'émanciper, refuser la soumission qu'il imposait déjà à sa femme...

Soudain, alors qu'elle examine la devanture d'un chausseur en se demandant si elle ne va pas se décider à en franchir la porte pour essayer une paire d'escarpins rouges qui ont attiré son attention, elle reconnaît dans la vitre le reflet de l'inconnu qui l'a suivie jusque dans le bus, l'autre jour. Il se tient sur le trottoir d'en face. Elle se retourne vivement pour le surprendre. Il fait de même et se colle le nez à la glace d'un charcutier, soudainement intéressé par les saucisses, boudins et rillettes exposés en abondance dans la vitrine !

Souad reprend son chemin en accélérant le pas, courant presque. L'inconnu semble avoir abandonné sa filature. « Il se peut qu'il ne soit pas seul à me suivre... Un autre a pu prendre le relais ! »

Peu après, quand elle entre dans la pièce du QG, Martin et Luc sont en pleine discussion devant le tableau des informations. Ils lui adressent un vague signe qui se veut un salut et reprennent leur conversation.

– Je ne vous dérange pas, au moins ? ironise-t-elle. Je souhaitais juste vous dire que j'ai retourné la Gwen comme une crêpe et que mon intégration dans son groupe me semble imminente... Vous m'auriez vue la manipuler, la Miss Gourou !

Nouveau geste flou, accompagné d'un hochement de tête de la part des deux hommes. La jeune femme s'approche d'eux.

– Félicitations, Boukhrane ! Vous vous êtes vraiment bien débrouillée, pour une première fois, dit-elle en essayant d'imiter les intonations Martin. – Oh, de rien ! Je n'ai fait que mon travail...

Martin abandonne le tableau, lui sourit et répète en accentuant ses propres intonations :

– Félicitations, Boukhrane ! Vous vous êtes vraiment bien débrouillée, pour une première fois. Puis il ajoute : Mais je ne doutais pas que vous vous acquitteriez de cette tâche, car vous aviez toutes les qualités requises : un aplomb insolent, de sacrées connaissances en physique-chimie, un charme fou et un plan de carrière à respecter. Bravo !

– Je prends tout cela pour un compliment, accepte Souad du bout des lèvres en gagnant son bureau.

– Je crois qu'il est temps de mettre le flag en place ! suggère Seignolles.

Martin ne paraît pas convaincu.

– Ce serait trop tôt ; nous ne disposons pas d'éléments suffisants...

– Qu'est-ce qu'il vous faut de plus ? s'insurge Seignolles. On a la confirmation que la chargée de TD réunit des étudiants qui connaissaient la victime, qu'ils se shootent lors de petites séances mystico-ésotériques, et qu'enfin c'est au cours de l'une de leurs réunions qu'Estelle est morte... Cela fait beaucoup, non ?

– Oui..., lâche Martin. Mais Souad peut très bien se faire mener en bateau ! Nous ne sommes peut-être qu'en présence d'une petite bande de farfelus qui se contentent de se camer... Ça, oui, nous en sommes certains.

– Et leur marque dans le cou ? rugit Seignolles. Qu'en faites-vous ?

– Je sais..., poursuit Martin. Ce motif constitue un lien possible entre Gwen, son club et de probables cérémonies dans la grotte de Sainte-Engrâce. Des hypothèses, Luc... des hypothèses !

Seignolles, resté devant le tableau des informations, croise les bras sur sa poitrine en se renfrognant. Le regardant, Martin se souvient des photographies punaisées dans le chalet de Luc... « Il adopte l'attitude qu'on voit à son père sur chacun des clichés ! »

S'adressant à Souad, Martin poursuit :

– Vous êtes parvenue à gagner un peu de la confiance de Gwen ; je pense que vous devez aller plus loin encore. Pour la pincer en flagrant délit, nous avons besoin de concret. Pour l'heure, nous ne disposons que de blabla et de supputations... Il me faut des actes !

– Mais enfin, c'est de la folie ! s'exclame Seignolles. C'est lui faire prendre des risques insensés ! Ces individus ont beau être des gamins, ils sont loin d'être inoffensifs. Ils peuvent même se révéler dangereux, sous l'empire de leur saloperie de dope !

– Oui, papa ! le coupe Souad. J'ai commencé un boulot ; je le terminerai. Effectivement, Martin a raison, il ne me reste plus qu'à m'introduire dans l'une de leurs assemblées pour récolter les preuves dont on a besoin.

– Dans ce cas-là, nous t'équipons d'un micro, propose Seignolles.

– Pas question ! réplique Souad. Même si elle m'invite à participer à l'une de ses soirées, Gwen gardera un poil de méfiance à mon égard. Il se peut même qu'elle me fouille. Je n'ai pas l'intention de courir ce danger.

– Je suis d'accord ! tranche Martin en revenant à son bureau. Cette Gwen est dangereuse, venimeuse même ! Je la vois bien arracher les vêtements de Souad dès son arrivée pour vérifier qu'elle n'est pas flic !

– C'est de la folie ! grogne Seignolles. Souad n'est pas préparée à affronter ce genre de situation ! Il y a un pas de géant entre placer des pipettes dans une centrifugeuse et infiltrer une bande de dégénérés ! Vous vous rendez compte, Martin, que vous la considérez comme un agent de commando ?

– Allons, papa ! reprend Souad. Remets-toi. Fifille a vingt-huit ans, maintenant...

Seignolles rentre de plus belle la tête dans les épaules et fronce le visage au point de ressembler à un bulldog.

– Par contre, j'exige que vous ne preniez aucune drogue, recommande Martin à la jeune femme. Arrangez-vous comme vous voudrez, mais restez clean !

– Pas la peine de me le préciser, commandant !

– Et enfin, vous conserverez votre portable ouvert pour nous envoyer un signal toutes les heures, de façon à ce que nous restions en contact...

– Et merde ! lance Seignolles en se dirigeant vers la porte qu'il franchit en ajoutant : Je préfère aller me plonger dans les archives plutôt que de cautionner une telle connerie !

Martin et Souad se regardent, mi-interrogatifs mi-souriants.

– J'ai comme l'impression qu'il en pince pour toi ! remarque Martin.

– Moi, j'ai surtout l'impression que tu fais un piètre observateur, pour un enquêteur de ta réputation !

– Ah ? J'aurais dû relever quelque chose dans le comportement de Luc ?

Souad ne peut s'empêcher d'éclater de rire.

– S'il en pince pour quelqu'un ici, lui annonce-t-elle, c'est toi !

– Tu veux dire...

– Que Luc est homo, oui. Ça fait problème ?

Avec une réelle sincérité, Martin répond :

– Absolument pas. Mais j'aurais dû naturellement m'en rendre compte... Je me posais des questions au sujet de sa psychologie... Une multitude d'infimes détails... Je comprends mieux, maintenant.

– Des fois, Martin, poursuit Souad, j'ai le sentiment que tu es long à la détente !

– Tu as sans doute raison. À ma décharge, je dirai que je ne fais aucune différence entre un homo et un hétéro. Comme je ne fais aucune différence entre UN flic et UNE flic ! Aucune différence entre noir et blanc... ou jaune !

– C'est ce qui me plaît chez toi. Tu es un type bien, Martin... Un râleur un peu tristounet et monomaniaque, mais un chic type !

« Un chic type dont je suis en train de tomber amoureuse ! »

Le triangle des Bermudes

Dès qu'il est entré dans le bureau du juge en compagnie de Seignolles, Martin a remarqué que Barrot était d'une humeur massacrante. Ce petit bonhomme qui s'habille comme un dandy, avec ses cheveux teints, s'est à peine levé de son siège, derrière l'immense bureau, pour les saluer. Juste un signe du menton. Un ordre qui leur a signifié de s'asseoir.

Martin n'en éprouve aucune contrariété, à l'opposé de Seignolles, attentif à la qualité des rapports qu'il entretient avec les représentants de la justice. Mais le gendarme note d'emblée que l'animosité du juge est essentiellement dirigée vers le Parisien. Aussi décide-t-il de laisser ce dernier tenir tête à Barrot tout en l'observant manœuvrer.

– Commandant, j'ai le sentiment que vous m'avez légèrement manipulé, commence le juge.

– À quel propos, monsieur le juge ? demande Martin en insistant sur le « monsieur le juge », comme à son habitude.

– En me forçant à accepter que le lieutenant Boukhrane se lance dans cette mission d'infiltration ! Vous avez oublié de me dire qu'elle ne possédait aucune formation pour opérer dans ce genre de situation. Je me suis renseigné à son sujet et j'ai découvert qu'elle sortait pour la première fois de son labo !

– Il n'empêche, précise Martin, qu'elle a déjà récolté une moisson de renseignements que nous n'aurions pas pu obtenir aussi rapidement sans son aide.

– C'est vrai, admet Barrot à contrecœur. J'ai lu votre dernier rapport... Souad Boukhrane semble efficace.

– Elle l'est ! insiste Martin en sollicitant Seignolles du regard. Mais ce dernier ne bronche pas, montrant ainsi qu'il ne partage toujours pas la prise de risques que son collègue a imposée à Souad.

Après un temps de silence pendant lequel il triture son stylo Montblanc, les yeux baissés sur son bureau, Barrot demande :

– Avez-vous progressé du côté de Cédric Tissier ?

Martin esquisse une moue d'impuissance.

– Mutisme total... Le gamin a fait une overdose et les médecins le gavent de sédatifs.

– Avez-vous confirmation qu'il a ingéré du peyotl ?

– Oui, et massivement... Il est à craindre qu'il en conserve des séquelles.

Seignolles s'anime sur sa chaise. Il considère que le moment est venu pour lui d'intervenir, conscient qu'il va surprendre Martin, se réjouissant par avance de l'effet qu'il va créer. Le Parisien aime bien faire cavalier seul, parfois... ? Eh bien, il est l'heure de lui rendre la monnaie de sa pièce !

– Pour ma part, commence-t-il, je me suis souvenu de certains cas récents de disparitions dans notre région... J'ai voulu remonter un peu plus loin, aussi ai-je épluché nos archives, consulté Internet et dépouillé une tonne d'exemplaires de La Dépêche du Midi. J'ai pu constater que vingt-quatre personnes ont été portées disparues au cours des trente dernières années, sans qu'aucune n'ait été retrouvée. Tous les dossiers y afférents ont été classés sans suite...

Martin se tourne vers Seignolles. Ce dernier s'attendait à ce qu'il le fusille du regard, alors qu'il lui exprime au contraire de l'admiration par un sourire complice.

– Cela n'a rien d'étonnant, dans une région montagneuse, remarque Barrot en balayant l'information d'un geste de la main.

– Sans doute, monsieur le juge, objecte Seignolles, mais ce chiffre est supérieur de quarante pour cent à la moyenne habituelle des disparitions dans des conditions géographiques similaires.

– Un vrai triangle des Bermudes ! s'exclame le juge dans un éclat de rire que ne partagent pas ses interlocuteurs.

– Vous ne croyez pas si bien dire, poursuit Seignolles plus sèchement, en sortant une carte d'état-major de sa serviette et en la dépliant sur le bureau. Toutes les disparitions que j'évoque ont eu lieu dans un périmètre extrêmement restreint. Soit quatre kilomètres autour de la grotte où Estelle a été retrouvée.

Le juge ouvre la bouche en cul de poule, se penche sur la carte et suit l'index du gendarme qui trace un cercle virtuel ayant la grotte de Sainte-Engrâce pour centre.

Seignolles précise :

– Tous ces disparus étaient des randonneurs aguerris à sillonner ce type de montagne. On trouve même parmi eux un alpiniste expérimenté, connu régionalement...

Seignolles fouille dans son épais carnet et en sort une photo qu'il tend au juge.

– Il s'appelait Quentin Lebrun. Le voici quelque temps avant sa disparition. Un passionné de légendes locales qui...

– Et alors ? s'exclame Barrot. Un Indiana Jones de pacotille... Je ne vois pas ce qu'il apporte à notre affaire... Quel lien voulez-vous que je fasse entre lui et le cas Sormand-Tissier ? Ou ces vingt-quatre disparus ? Il me semble que vous vous égarez ! Tentez de retrouver les responsables du rituel stupide au cours duquel la fille du professeur Sormand a succombé. Mais, pour l'amour de Dieu, ne me faites pas perdre mon temps avec des histoires vieilles de trente ans !

Désemparé, Seignolles cherche le regard Martin pour lui demander de l'aide. Mais celui-ci se contente de sourire avant de dire :

– Effectivement, Luc ! Monsieur le juge a raison, concentrons-nous plutôt sur ce qui se trame à l'université. Ce que vous nous avez annoncé est certainement très intéressant, mais relève de l'archéologie !

– Voilà, acquiesce Barrot. Le commandant Servaz est raisonnable, lui ! La piste de l'université Paul-Sabatier que vous avez commencé d'explorer me semble autrement convaincante...

Seignolles abandonne la partie, déçu que Martin le lâche alors qu'il avait paru manifester un certain intérêt pour sa découverte... Il replie sa carte d'état-major, fourre la photographie de Quentin Lebrun parmi d'autres qu'il lui est désormais inutile de déballer, referme son gros carnet. Enfin, il range le tout dans sa serviette, mâchoires serrées, front buté.

Pour le juge Barrot, l'entretien est terminé ; il se lève et tend sa main molle et moite aux deux hommes.

– Des résultats ! dit-il. Des résultats, messieurs ! Nous n'avançons pas...

Une fois dehors, Seignolles fulmine :

– J'espérais que vous m'auriez soutenu, Martin ! Vous m'avez laissé me faire mordre par ce roquet sans piper mot !

– Mais je vous ai soutenu, Luc ! Intérieurement...

– Je ne comprends pas.

Martin lui décoche une rude tape amicale dans le dos en disant :

– Vous pensez bien qu'un taux de disparitions supérieur de quarante pour cent à la moyenne ne m'a pas laissé indifférent. Surtout quand toutes se sont produites dans le secteur de la grotte de Sainte-Engrâce ! Vous avez mis le doigt sur quelque chose de sérieux, c'est évident.

– Dans ce cas, s'offusque le gendarme, pourquoi m'avoir lâché ?

– Vous auriez fait de même si vous aviez mon expérience. Lorsqu'on dispose d'un scoop de cette valeur, on ne le livre pas à un juge. Surtout pas à un Barrot qui fraye avec le colonel Legendre !

Seignolles se radoucit.

– Je commence à saisir...

– Il est préférable de tenir les juges à l'écart de certaines informations, poursuit Martin. À plus forte raison quand elles peuvent faire de grosses vagues qui iraient mouiller leurs pompes italiennes !

Le ruban de Möbius

Les ruines de la petite église de Clairac sont plongées dans l'obscurité. Les voitures de Gwen et Souad sont garées, tous feux éteints, juste à l'orée de la forêt.

Un peu plus tôt dans la soirée, Gwen avait annoncé à Florent :

– Ta copine Souad m'a dit tout à l'heure qu'elle était en mesure de nous faire déguster son acide... J'ai décidé d'organiser une partie à trois, cette nuit. Toi, elle et moi !

Florent avait paru surpris.

– J'avais l'impression que tu te méfiais encore d'elle.

– C'est toujours le cas. Ce sera le moyen de voir si elle bluffe et si sa réputation de chimiste n'est pas surfaite ! Un dernier test en quelque sorte...

En fin d'après-midi, Souad avait soigneusement préparé quelques morceaux de buvard imprégnés de psychotropes. Seignolles, lui, ne décolérait pas, considérant qu'avoir accepté l'invitation de Gwen était pure folie.

– Tu te jettes dans la gueule du loup ! lui avait-il martelé à au moins dix reprises. Dans la gueule du loup, tu entends ?

Mais Martin l'avait rassuré :

– Souad nous enverra un bip toutes les heures pour nous signifier qu'elle n'est pas en danger. Nous avons enfin l'occasion de découvrir le repaire de la secte de Gwen et nous n'allons pas passer à côté d'une chance pareille !

– C'est vous, le boss. N'empêche : je vous aurai mis en garde...

– J'en prends note ! avait sèchement conclu Martin.

Néanmoins, il ne pouvait s'empêcher d'éprouver une certaine appréhension. Mais comment agir autrement ? Équiper Souad d'un micro aurait été une erreur. Impossible aussi de la prendre en filature : ils opéraient en dehors de la légalité.

Gwen, qui avait pris Florent avec elle en voiture, avait donné rendez-vous à Souad dans une station-service à la sortie nord de Toulouse. De là, elle lui avait imposé de suivre son véhicule à distance, une cinquantaine de mètres, la pilotant depuis son téléphone portable.

Souad avait vite saisi que Gwen la baladait, l'obligeant à emprunter des voies vicinales, puis des chemins à peine carrossables avant de s'engager enfin dans une sente creusée de profondes ornières qui s'enfonçait dans une épaisse forêt.

Cela fait maintenant près d'une heure qu'ils sont arrivés et nul n'a encore évoqué la dégustation. Souad a mis ce temps à profit pour observer les lieux, imaginer quel genre de rituel peut se pratiquer entre ces murs éventrés que la végétation recouvre en partie, se demandant aussi ce que contient le sac que Gwen a apporté avec elle.

Deux bougies ont été allumées et placées sur des pierres ; leurs flammes minuscules semblent vouloir s'éteindre au moindre souffle de vent. Quelques détritus traînent parmi les hautes herbes : cannettes, boîtes de conserve, papiers froissés...

Souad doit redoubler d'efforts pour ne pas montrer qu'elle se sent mal à l'aise. Tendue, frissonnant des pieds à la tête malgré le pull épais qu'elle a enfilé avant de partir. « Ce n'est pas le froid... c'est la trouille ! Bon Dieu, quand Gwen va-t-elle se décider à me demander de sortir mes buvards ? »

Mais, pour l'heure, ils se contentent de boire de la bière et Souad a déjà la tête qui lui tourne. C'est d'une voix pâteuse qu'elle demande :

– C'est un chouette endroit pour se défoncer, vous l'avez trouvé comment ?

– Par hasard, répond Gwen. Je cherchais un lieu tranquille, loin de tout. Habituellement, nous sommes plus nombreux à le fréquenter. Disons que cette nuit est une nuit particulière ! En ton honneur...

– Quand tu dis nombreux, cela signifie quoi ? Combien ?

Florent interroge Gwen du regard. Celle-ci acquiesce d'un léger hochement de tête qui autorise le jeune homme à expliquer :

– En réalité, nous sommes huit étudiants qui formons un groupe que nous appelons le Cercle. Ce dernier a été constitué à l'initiative de Gwen qui nous a choisis en fonction de notre niveau intellectuel supérieur à la moyenne et de l'intérêt que nous portons à certaines recherches ésotériques.

– Votre Cercle ne ressemble-t-il pas à une secte ? ose Souad. Un tantinet élitiste, non ?

C'est Florent qui réplique, Gwen étudiant les réactions de l'enquêtrice :

– Ça n'a absolument rien à voir avec une secte ! Je te l'ai dit : c'est juste un groupe d'étudiants qui ont renoué avec les principes d'une poignée de cathares dissidents toulousains.

– Des cathares, rien que ça ? ironise Souad.

Florent ne relève pas la raillerie et poursuit :

– Je vais t'éclairer... En 1225, les représentants de toutes les communautés cathares se sont réunis en concile à Pieusse pour élire un seul et unique légat, ainsi que pour définir les limites de leur diocèse. L'histoire officielle – la Grande Histoire – a conservé de cet événement le nom de Benoît de Termes comme étant celui qui fut choisi par ses pairs...

– Et alors ? s'impatiente Souad.

– Et alors, reprend Florent, le concile ne s'est pas vraiment déroulé dans la sérénité ! Un certain Robert Sicard, au nom d'une phratrie toulousaine dont il s'était proclamé l'évêque, s'opposa à la nomination de Benoît de Termes, le traitant d'apostat.

– Classique ! l'interrompt Souad. Dans toutes les réunions, il y a toujours un type qui veut être chef à la place du chef !

– Robert Sicard, dit Florent, était plus qu'un fanatique intrigant et assoiffé de pouvoir. Il croyait avec ferveur en la doctrine de deux mondes coexistants, ce que Bartholomé de Carcassonne a évoqué dans son traité. Le monde dans lequel les hommes vivent est celui du Mal, enfanté par le diable. L'autre monde, le royaume du Bien, est l'œuvre de Dieu, tout proche du premier, mais néanmoins séparé par une infime frontière qui se trouve être dans la conscience humaine...

Après un silence, c'est Gwen qui prend la parole :

– Robert Sicard affirmait pouvoir atteindre le royaume lumineux de Dieu en s'affranchissant des contraintes du corps. Il disait être capable d'accéder à la Connaissance en libérant son âme de ses chaînes.

– Et c'est ce qu'il tenta ! ajoute Florent avec fièvre.

– Oui, fait Gwen, c'était un apothicaire de talent et il mit à profit son art pour concocter des drogues censées permettre à son âme de flotter hors de son corps, et d'accéder ainsi au royaume où l'esprit se sublime dans une éternité de bonheur.

– Il se shootait avant la mode, quoi ! lance Souad.

– C'est beaucoup plus subtil ! la tance Gwen. Sicard obéissait à un rituel particulier, s'imposait des exercices respiratoires, se plongeait dans la méditation, invoquant des forces invisibles qui le guidaient...

– Et il a dû finir ses jours sur un bûcher de l'Inquisition, comme ses petits copains, non ? interroge Souad.

Gwen lui sourit. La lueur des bougies confère à son visage une double expression, comme pour illustrer ses propos précédents. L'ombre et la lumière se disputent ses traits. Elle est à la fois ange et démon.

– Non, dit-elle. Robert Sicard a disparu...

– Disparu ? s'étonne Souad.

– À partir de 1227, plus aucune trace de lui... On ignore ce qu'il est devenu. S'est-il exilé ? Nul ne peut le dire. Sa phratrie s'est effacée de l'Histoire après avoir laissé un traité, des mémoires et un rituel...

– Le Cercle, reprend Florent, tente de reproduire le protocole établi par Robert Sicard. Nous répétons exactement les pratiques qu'il a transcrites dans son traité.

– Vous êtes donc persuadés de pouvoir franchir la frontière qui sépare les deux mondes ? demande Souad.

La voix plus dure, Gwen confirme :

– Il existe un passage ! C'est dans l'esprit humain qu'il se situe. La drogue n'est que l'un des moyens d'y parvenir. Un parmi d'autres... Mais le cours d'histoire est terminé, Souad. J'ignore encore si nous t'accepterons dans le Cercle.

– Je dois faire mes preuves avant, n'est-ce pas ?

– En l'occurrence, il était convenu que tu nous apporterais quelque chose...

Souad acquiesce et fouille dans son sac, à la recherche des buvards soigneusement conservés dans un sachet en plastique placé dans une petite boîte métallique.

– Tu es certaine que nous sommes tranquilles, ici ?

– Je crois bien qu'à part les tourterelles et les corbeaux, précise Gwen en riant, les membres du Cercle sont les seuls à connaître l'existence de cet endroit. On n'y a jamais vu personne depuis que nous nous y sommes installés !

Souad a sorti deux morceaux de buvard qu'elle tend à Gwen et Florent, se réservant le dernier, légèrement corné. Un placebo sans danger.

– Pas pour moi, annonce Gwen à l'étonnement de l'enquêtrice. J'ai l'intention de rester clean, cette nuit... Je te l'offre de bon cœur, Souad.

– Je suis servie, ça ira !

Souad sent le sol se dérober sous elle. Gwen insiste :

– Allons, l'experte ! Ne me dis pas que tu n'en prends qu'un lorsque tu te shootes !

« Le piège ! Je n'ai pas le choix. Si je refuse, j'éveille les soupçons et je suis cuite ! Mais j'ai chargé à mort ces saloperies de buvards ! Je n'ai jamais avalé d'acide ! Ce poison va me faire décoller comme un avion à réaction... ! »

Plongée dans sa réflexion, Souad sursaute en entendant son portable sonner. D'un geste rapide, trop rapide, elle coupe la demande de communication. Qui l'a appelée ? Martin... C'est Martin : elle a oublié de le biper !

– Un problème ? demande Gwen en la fixant droit dans les yeux.

– Non ! réplique Souad. Juste un type collant...

– Eh bien, qu'attends-tu ?

Florent vient de quitter la réalité. Il rit stupidement, par à-coups, le buste secoué de spasmes, les mains s'agitant dans l'herbe, ses doigts courant à la recherche d'invisibles insectes...

Souad dépose sur sa langue les deux morceaux de buvard sous le regard de Gwen.

– Tchin ! lance l'enquêtrice à la cantonade, l'air bravache.

Quelques secondes...

Quelques secondes suffisent pour que Souad sente monter en elle une oppressante vague de chaleur et son rythme cardiaque s'accélérer.

Elle semble flotter un instant, saisie d'un malaise qui lui révulse l'estomac et lui broie la poitrine. Son corps, toute sa chair et tous ses os, devenus d'abord si légers en se libérant de la pesanteur, s'alourdissent brutalement, douloureusement. Dans ses veines coule maintenant un sang épais qui charrie un noir venin.

Le noir... Les ténèbres. Une obscurité palpitante, emplie d'angoisse. Un point de conscience, cependant... Très loin. Une minuscule lueur de raison... Une vague rémanence de son identité qui se décline en un sourd écho à l'infini... Mais qui lui rappelle sa mission... Lui commande de se ressaisir...

Souad entend Gwen ordonner à Florent :

– Viens m'aider ! Ouvre le sac et sors les bougies...

Le sac. Voilà donc ce qu'il contenait. Seulement cela... Des bougies ! De vulgaires bougies que Gwen entreprend de disposer sur le sol en couchant les plus hautes herbes sous ses pieds.

Souad est parvenue à s'extraire de cette nuit visqueuse qui l'enveloppait comme un linceul. Elle regarde la chargée de TD avec un détachement qui lui donne la sensation de ne pas participer réellement à la scène. En observatrice indifférente, elle s'amuse même de constater que Gwen et Florent reproduisent au sol, à l'aide des bougies espacées de quelques centimètres, le signe en 8 ouvert...

Le motif peint avec du sang sur le dos d'Estelle... Le tatouage que portent les membres du Cercle...

Non pas un 8... plutôt le ruban de Möbius tranché, que tente de clore à son sommet un segment de droite... Oui, le ruban de Möbius... Qu'on obtient en prenant une fine bande de papier que l'on torsade et dont on joint les deux extrémités... Qui devient ainsi le symbole de l'infini... Une surface possédant deux plans que l'on parcourt avec la mine d'un crayon en dessinant dans l'espace un chemin sans commencement ni fin !

Le passage... C'est là ce que cherche le Cercle... sur ce ruban...

La voix de Gwen :

– On dirait qu'elle a du mal à gérer...

La voix de Florent :

– Tu penses ! Si tu savais comme ils sont blindés, ses trips !

La voix de Gwen :

– Bizarre, quand même ! Elle devrait avoir l'habitude !

Souad devine qu'on parle d'elle. Les voix...

Celle de Florent, encore :

– Oui, mais elle a pris une double dose !

Une forme s'agenouille auprès d'elle, la secoue par les épaules. Le parfum... Celui de Gwen.

– Hé ? Ça va ? Tu ne nous fais pas un bad, au moins ?

Non, ce n'est pas Gwen. C'est Martin. Il est venu la sortir de ce cauchemar. Martin ! Elle lui sourit, rassurée. Lui tend les bras pour qu'il l'aide à se relever.

– Faut que ça aille, commandant ! Sinon, le terrain, c'est fini pour moi !

– Quel terrain ?

– Le terrain, commandant ! Tu sais bien, quoi ! Au vent, les pipettes et les analyses... Le terrain ! L'infiltration...

– La salope ! C'est un flic !

Ce n'était pas la voix Martin...

– La salope... Elle nous a feintés ! Tu saisis, Florent ? Tu nous as foutus dans les pattes d'un flic !

– Je ne pouvais pas savoir, Gwen... Tirons-nous !

– En la laissant là pour qu'elle atterrisse tranquillement ? Nous devons nous en débarrasser, oui !

C'est certain, Souad a conscience qu'on va l'éliminer. D'une manière ou d'une autre. Mais elle n'en éprouve aucune appréhension. La drogue a écarté l'épouvante qui l'a saisie plus tôt, pour l'entraîner dans une douce et tiède quiétude. Une matrice dans laquelle elle se pelotonne, s'enroulant sur elle-même comme si elle était nue...

Nue dans une grotte. Un bouquet d'edelweiss entre ses mains jointes...

Le seuil de la grotte

Les Sorbiers se sont endormis depuis longtemps. Ses couloirs sont à peine éclairés par les veilleuses qui dessinent au sol, tous les cinq mètres, des cercles d'une lueur blanchâtre qui sont autant d'îlots à franchir, pour Alexandra, avant d'atteindre la chambre de Cédric.

Elle craignait que Virgile surveille la porte, comme il en a pris l'habitude dans la journée. Mais elle constate avec soulagement que ce n'est pas le cas à cette heure tardive.

Encore quelques mètres... Elle les parcourt en tremblant légèrement, appréhendant avec émotion le moment où elle va devoir sonder l'esprit du jeune homme. Un exercice dont elle s'est interdit la pratique depuis longtemps.

Elle ouvre doucement la porte de la chambre, engage son fauteuil roulant, referme lentement derrière elle, prenant soin de ne faire aucun bruit.

Puis elle avance. La gomme des roues de son siège produit un faible son mat sur le carrelage. La voici tout près du lit où gît Cédric. Il est allongé sur le dos, poignets, chevilles et torse sanglés. Une perfusion délivre son goutte-à-goutte avec une régularité hypnotique dans son bras gauche...

La jeune femme s'est penchée pour poser sa main droite sur le front du malade. Sa paume en recueille la chaleur. « Il est fiévreux... »

Alexandra demeure ainsi immobile, main tendue, prenant progressivement contact avec l'esprit de Cédric. Tentant de franchir le mur qui la sépare de lui et dont elle connaît les failles par lesquelles elle devrait pouvoir s'immiscer...

Cependant, l'esprit de Cédric, qu'elle perçoit à peine, n'est actuellement qu'un magma mouvant. Une masse sombre traversée d'images imprécises dont la perception se révèle malaisée. Alexandra doit se concentrer au point d'oublier l'espace de cette chambre plongée dans la pénombre. Chasser ce qui retient ses sens dans la réalité, le matériel. Oublier qu'elle est aux Sorbiers, dans son fauteuil roulant...

Rejoindre Cédric.

« Je suis ici pour vous venir en aide... Je suis proche d'Estelle... Vous vous souvenez d'Estelle ? Estelle... Cédric, pensez à Estelle... Retournez dans la grotte... »

Tout le corps du garçon est parcouru d'un bref frémissement.

« Pensez à elle... Elle est nue... Lui avez-vous donné le petit bouquet d'edelweiss ? Est-ce vous qui avez peint un signe dans son dos avec le sang d'un cerf ? Qui d'autre était avec vous, Cédric ? »

Sous la paume d'Alexandra, la peau du malade semble indiquer une légère baisse de sa température.

« Oui... Vous m'entendez... Vous ne me craignez pas, car vous avez compris que je ne vous suis pas hostile... Je vais vous accompagner jusque dans la grotte... Faisons le chemin ensemble... »

Ce qu'attendait Alexandra se produit. Cédric tourne son visage vers elle et entrouvre les paupières. Son regard voilé est celui d'un aveugle. Mais la jeune femme sait qu'il la voit, dans cet ailleurs qu'elle a délimité autour d'eux, unissant leurs esprits respectifs.

« C'est très bien... Nous allons maintenant entrer ensemble dans la grotte... Je suis avec vous... Je vous tiens par la main afin que vous me guidiez... Et je peux désormais voir avec vos yeux... Entrons dans la grotte, Cédric... Entrons ! »

Alexandra est sur ses deux jambes. Debout ! Elle se tient au côté du jeune homme, au seuil de la caverne. Elle grelotte ; la nuit est fraîche et elle est nue...

« Je suis Estelle, Cédric... Je te fais confiance... Serre fort ma main et poursuivons notre chemin... »

Elle avance. Estelle avance... Dans quelques minutes, elle atteindra la niche profonde où elle mourra... Alexandra saura bientôt... La vérité n'est plus qu'à quelques pas...

Mais, brutalement, sa vision est déchirée par une voix provenant de la réalité :

– Bon Dieu, que faites-vous là, docteur ?

Cédric a sursauté, s'est cabré comme s'il avait reçu une décharge électrique. Il s'est arqué en criant, retenu dans son bond par les sangles qui l'entravent. La main apaisante qui s'était posée sur son front s'est retirée, à son grand regret. Et s'est enfuie, emportant avec elle l'image d'Estelle.

Alexandra s'est retournée. Le professeur Vals et Virgile ont pénétré dans la pièce.

– Je vous ai demandé la raison de votre présence dans cette chambre, docteur !

– Je suis seulement venue m'assurer que son sommeil était serein, professeur.

Incapable de maîtriser sa colère, Vals ne parvient pas à contrôler le timbre de sa voix. Et c'est sur un ton suraigu qu'il ordonne à Alexandra :

– Sortez immédiatement ! Vous faites trop de zèle, docteur !

Se dirigeant vers la porte, Alexandra lui lance :

– Non, monsieur... Ce n'est pas du zèle ! Je me contente d'exercer mon métier. Un praticien se doit de s'inquiéter du mal-être de ses patients. Ce garçon est en souffrance et...

– Cédric Tissier dort, madame ! la coupe Vals en faisant claquer chacun de ses mots. Il dort ! Qui peut alors affirmer qu'il souffre ? Les sédatifs que nous lui administrons doivent au contraire le calmer...

Alexandra quitte la chambre, reprend le couloir segmenté par les taches de lumière que diffusent les veilleuses.

« Non, il n'est pas calme ! Son esprit n'est qu'une masse de douleur. Un véritable enfer... »

Le cliquetis

– Ralentis, Gwen ! Tu es complètement folle !

Mais la jeune femme n'écoute pas Florent. Elle n'entend rien. Ni ses cris apeurés, ni le crissement des pneus de la voiture dans les virages qu'elle aborde en dérapant, en ne cessant d'accélérer...

Elle réfléchit. À la mesure de sa conduite : trop vite. Et mal. Elle ne parvient pas à comprendre l'intention des flics... Souad n'était pas équipée d'un micro, et nul collègue ne la protégeait ! La police ne cherche donc pas à tendre un traquenard au Cercle.

« Ils n'ont aucune preuve ! Ils nous ont seulement infiltrés. Et cette petite garce de beurette nous a leurrés en beauté, Florent et moi ! Des preuves, ils en cherchent, justement ! »

– C'est ta faute ! lance-t-elle à l'adresse de Florent. Si tu n'avais pas pensé avec ta queue, nous n'en serions pas là...

Le jeune homme est au bord de la nausée. Les effets de la drogue se dissipe à peine dans son organisme ; il les subit encore et se contraint à fournir un considérable effort de concentration pour raisonner. Tout ce qu'il comprend, c'est qu'ils courent droit à l'accident... Il a beau enfoncer une pédale de frein imaginaire, à s'en donner des crampes dans la cuisse, la voiture continue d'avancer en arrachant des lambeaux à la nuit... La Garonne sur sa droite... Pourquoi longer la Garonne ?

– Ah, oui... Souad, s'entend-il prononcer.

– Quoi, Souad ?

– La faire disparaître, c'est ça ?

– Naturellement, imbécile ! Dire que j'ai mis plus de trois ans pour former ce Cercle, dénicher une planque idéale, tout organiser... Et tu me colles cette espionne sur les bras !

– Mais tu l'as acceptée, Gwen, se défend Florent en articulant avec peine, sa voix roulant des glaires épais.

– Oui, reconnaît-elle. J'aurais dû me méfier. Cette fille était trop intelligente, trop maligne... Parachutée comme par enchantement dans mon TD ! Tu parles ! La police lui avait fabriqué une jolie couverture et tu as été le premier à te faire feinter !

Allongée sur la banquette arrière, ballottée de droite et de gauche au gré des virages, Souad les entend se quereller à son sujet. Les voix sont métalliques, distordues, mais elle saisit néanmoins ce qu'elles expriment. Elle devrait être effrayée et hurler de terreur. « Ils vont me tuer... Cette nuit, ma vie s'achève ! » Cependant, l'euphorisante quiétude qui l'a saisie dans l'église en ruine ne l'a pas quittée. Elle somnole en apesanteur, aux lisières de la conscience, certaine que Martin interviendra au moment opportun.

– N'est-ce pas, Martin ?

– De qui parle-t-elle ? interroge Florent.

– Je l'ignore, répond Gwen en haussant les épaules.

– Martin Servaz... Le commandant Servaz... Un chic type...

– Il s'agit du flic qui est venu m'interroger au sujet d'Estelle et de Cédric, dit Gwen. Il avait tout d'un fouille-merde de première ! Ce type m'a paru antipathique dès le premier abord.

– Il n'a rien contre nous ? s'inquiète Florent qui se retient de vomir, l'estomac secoué de spasmes.

– Je ne pense pas. Rien de tangible, en tout cas. Sinon, il n'aurait pas pris le risque de lancer cette bécasse dans une opération aussi dangereuse ; il nous aurait épinglés depuis longtemps.

Gwen donne un brusque coup de volant et engage son véhicule sur une voie en pente douce qui lui permet d'atteindre un quai désaffecté. La voiture tangue sur quelques mètres de dalles de ciment disjointes, puis s'arrête tout près de la berge.

– Ici, ce sera parfait !

Florent jaillit hors du véhicule, fait trois pas avant de se casser en deux pour vomir à grand bruit.

Lorsqu'il a fini de dégurgiter et qu'il se redresse en se tenant le ventre, Gwen a déjà extrait Souad du siège arrière pour la jeter sans aucun ménagement sur le sol.

L'enquêtrice, la joue sur le ciment, regarde une touffe d'herbe qui est parvenue à pousser au creux d'une lézarde... « Est-ce la dernière image que je vais emporter dans la mort ? Cette petite touffe d'herbe... »

– Qu'est-ce qu'on fait ? s'enquiert Florent en titubant.

– Tu la fous à l'eau !

– Moi ?

– Eh oui ! Toi, bien sûr... Je considère que tu es le principal responsable du fiasco de cette nuit. Tu assumes ta bêtise, mon grand !

Florent reste indécis durant quelques secondes, regardant Souad immobile, vautrée à ses pieds, son pull et son chemisier retroussés laissant apparaître un peu de la peau mate de son ventre.

– Je me demande...

– Quoi ? lui jette Gwen. Tu te demandes quoi ?

Florent est repris de nausées. Mais il comprime son estomac à deux poings et questionne :

– C'est le seul moyen ?

– Il n'existe aucune autre possibilité ! Nous avons été trop loin ; cette garce vivante, c'est la taule assurée pour nous tous. C'est la mort du Cercle !

Puis, retournant à la voiture, elle ajoute :

– Tu l'étouffes avant, si tu veux... Tu te débrouilles ! Mais dans les minutes qui viennent, ce ne doit plus être qu'un cadavre flottant dans la Garonne. Tu files ensuite au campus et tu évites de m'appeler. Pas un seul coup de téléphone, surtout ! Et jette ta carte SIM !

Florent comprend que Gwen l'abandonne.

– Tu te tires ?

– Je vous laisse en amoureux ! Dans l'état où elle est, tu n'as qu'à en profiter, puisque tu la trouves si désirable ! Après tout, c'est elle qui s'est servie sa petite drogue du viol !

– Comment je fais pour rentrer ?

– Ce n'est plus mon problème. Moi, je dois encore retourner à l'église faire disparaître nos traces et planquer la bagnole de cette fille. À chacun sa besogne, Florent...

La femme prend place au volant quand retentit une sonnerie de téléphone. La même tonalité que celle qui a résonné plus tôt dans la poche de Souad, à l'église... De son siège Gwen ordonne à Florent :

– Balance son portable !

Le jeune homme fouille dans le jean de Souad et récupère l'appareil qui ne cesse de sonner. Il l'ouvre, voit apparaître le prénom Martin sur l'écran lumineux.

– C'est le flic ! crie-t-il à Gwen qui vient d'enclencher la marche arrière.

« Je le savais... Martin ne va plus tarder ! »

Florent jette le téléphone resté ouvert. La lumière bleutée du petit écran décrit une grande courbe avant de s'éteindre, dans un bruit sec, sur le ciment.

Cette fois, la frayeur envahit Souad, enserrant son cerveau dans une chape de glace. Sa vessie se dilate, elle va uriner... « Le téléphone ! C'était le seul lien qui m'unissait à Martin... »

Gwen remonte la pente douce en marche arrière, effectue une rapide manœuvre et reprend la route en sens inverse.

Le silence. Et le clapotis de l'eau qui frappe légèrement la berge... Puis un léger cliquetis métallique.

Souad a entendu. Ce clic... Elle redresse un peu la tête.

Florent est en train de dégrafer la ceinture de son pantalon et la regarde en souriant.

Presque morte

Comme pour conjurer le sort, Martin et Seignolles ont pris place face à face, de chaque côté du bureau de Souad. Le divisionnaire Bornand a préféré rester près de l'une des larges baies vitrées, permettant pour l'occasion à Martin de fumer à l'intérieur du QG.

Le visage habituellement enjoué de Bornand exprime, cette nuit, inquiétude et reproche... Inquiétude de savoir une enquêtrice en danger. Reproche à l'égard du Parisien qui a envoyé celle-ci dans une mission périlleuse, de sa propre initiative, sans l'avoir préalablement consulté. Mais, après l'admonestation légitime qu'il a adressée à Martin, soutenu par le regard de Seignolles, le divisionnaire attend... Tout comme eux.

Tous attendent ce bip qui ne vient pas !

Martin a cherché par deux fois à joindre Souad, en vain. Aussi a-t-il commandé en urgence une triangulation au service spécialisé pour localiser le cellulaire de sa jeune collègue.

– Merde, s'exclame Seignolles en avalant sa énième tasse de café, ils en mettent, du temps, à la Technique !

Martin, la main posée sur le téléphone :

– Patience, Luc, la géolocalisation est en cours... On ne va pas tarder à savoir.

Seignolles fait tinter sa tasse en la reposant brusquement sur le bureau.

– Bon Dieu, Martin ! S'il arrive malheur à la petite, je vous en tiendrai pour responsable, et...

– Nous avons déjà évoqué le problème, le coupe Bornand. Nous réglerons nos comptes plus tard, si comptes il y a à régler ! Pour l'heure, espérons que le lieutenant Boukhrane a seulement eu un empêchement mineur qui lui interdit de communiquer...

Soudain, le téléphone sur lequel Martin a gardé la main posée se met à sonner. Martin décroche.

– Oui ?

Seignolles a bondi de son siège et Bornand a traversé la pièce en trois enjambées.

– Oui, oui..., fait Martin. La chaussée de Bazacle... Un quai... Oui, on file !

Martin happe son blouson et se rue vers la porte en lançant à Bornand :

– Monsieur le divisionnaire, nous restons en contact par radio... Je prends Luc avec moi et vous appelle si nous avons besoin d'hommes ou d'une ambulance.

– Foncez, répond Bornand, mais je demande cependant au Samu de vous rejoindre sur place.

Moins de trois minutes plus tard, Seignolles et Martin s'engouffrent dans le véhicule de police. Martin prend le volant et démarre brusquement tandis que Seignolles met le gyrophare et la sirène en marche.

– Ceinture ! ordonne Martin.

Seignolles se sangle. Il en comprend aussitôt la nécessité. Martin écrase l'accélérateur, pied au plancher, embraye la seconde, débraye, accroche la troisième, arrache la quatrième...

Le véhicule est précipité dans un trafic fluide qui impose néanmoins à Martin de violentes embardées pour éviter de percuter les rares automobiles dont les conducteurs réagissent à grand renfort de coups de klaxon rageurs.

Une cigarette mâchouillée et éteinte depuis longtemps entre les lèvres, Martin slalome entre voitures et motos en se maudissant d'avoir pris la décision de jeter Souad dans la fosse aux lions.

Une émotion inhabituelle lui tiraille la conscience. Un sentiment qu'il pensait ne plus jamais pouvoir éprouver pour une autre femme qu'Alexandra.

Souad a empli son esprit toute la soirée, puis a débordé sur son cœur, la nuit venue, au fil de cette angoissante et interminable attente.

La jeune femme a pris possession de lui par son absence. Elle est toute en lui, jusque dans son ventre noué de crampes, jusque dans ses doigts cramponnés au volant.

Quant à Alexandra, pareille à un spectre transparent, elle s'est effacée discrètement, aussi doucement qu'un rêve si souvent ressassé qu'il s'est usé, gommé par le temps.

Souad a levé les yeux.

Un air très frais, chargé de l'odeur du fleuve, lui caresse le visage... Florent la domine, ouvrant son pantalon. Elle souhaiterait se redresser, réagir, fuir... Mais ses membres ne répondent pas, paralysés qu'ils sont par la drogue et la peur. Par contre, elle a distinctement conscience qu'elle a froid et que son dos lui fait mal. Conséquence de la chute qu'elle a faite plus tôt, quand Gwen l'a jetée au sol... Une douleur aiguë qui lui poignarde les reins.

Florent ne la quitte pas du regard ; elle ne le reconnaît pas vraiment. Il n'est qu'une silhouette dessinée dans la nuit, seulement rendue humaine par deux yeux brillants et un sourire grotesque. Une forme portant un masque !

Elle devine cependant son intention. Il va la violer avant de la tuer... Il s'agenouille déjà, ouvre son jean, l'abaisse sur ses cuisses... Il se penche encore ; elle reçoit en plein visage son haleine rendue pâteuse par la bière. Et l'odeur salée de sa sueur.

Ses gestes sont lents... Mais n'est-ce pas la drogue que Souad a prise qui abolit le temps ?

– La garce ! entend-elle. La garce porte un string !

« Parce que je mets toujours des jeans moulants et que je ne veux pas qu'on voie les marques d'une culotte, idiot ! »

Si elle parvenait à parler, saurait-elle le convaincre de l'épargner ? Sa gorge est incapable d'articuler le moindre mot.

– Tu veux me dire quelque chose ? demande le garçon en riant.

Elle remue les lèvres.

– Oui ? Que tu vas aimer ça ?

Il fait maintenant glisser son string. Le mince tissu crisse sur sa peau ; elle entend le son amplifié lui déchirer le cerveau. Là, par ce simple geste humiliant, il vient déjà de la violer !

– Mais, bon Dieu ! Tu es trempée ! Tu as pissé dans ton froc ?

Puis il l'écrase en se couchant sur elle, l'enlaçant comme ferait un enfant maladroit, l'embrassant sur la bouche, dans le cou, lui malaxant les seins sous son pull, proférant des obscénités à peine audibles.

La révolte et la haine étouffent Souad. Sa poitrine est comprimée dans un étau. Sa gorge étranglée.

– Je t'en prie...

A-t-elle parlé ?

« Je t'en prie... »

Il rit de plus belle.

– Non, Souad ! Tu es le plus beau de mes fantasmes ! Baiser une fille incapable de réagir... Baiser une presque morte !

Elle discerne mieux ses traits. Il est devenu hideux, les yeux révulsés, mouillés des larmes de son rire, les joues d'un rouge que la nuit assombrit à peine, une grosse veine saillant à chacune de ses tempes.

– Je ne me sens pas bien..., articule-t-elle en comprenant la stupidité de sa plainte.

– Ça va passer, fait-il dans un hoquet. Il faut juste que tu te détendes ! Tu dois m'aider et t'ouvrir un peu... Tu vas adorer... Tu meurs en beauté, non ?

– Non ! dit-elle avec effort. Non !

Non ! Elle ne veut pas mourir ainsi, souillée par son urine et le sperme de ce type dont elle devine le membre, posé sur la toison de son pubis. Une chose chaude qui palpite de vie... Alors qu'elle, Souad, sera bientôt morte, emportant avec elle le crachat de ce sexe que tout son corps impuissant refuse sans pouvoir résister.

Elle ne doit pas mourir ainsi... Elle avait imaginé d'autres fins à son destin.

– Prenez à droite !

Seignolles a les yeux rivés sur le GPS que Martin ne peut consulter, tant il doit se concentrer pour traverser Toulouse à un train d'enfer, empruntant les contre-allées ou les sens uniques, s'interdisant d'utiliser la pédale de frein.

– Coupons à gauche... Là ! On rejoindra les quais plus rapidement.

Nouveau coup de volant. Le véhicule ne peut éviter une embardée, suivie d'un dangereux dérapage que son conducteur corrige aussitôt en contrebraquant.

– Je crois que vous allez nous tuer, lance Seignolles.

– J'ai fait du rallye, Luc... Ne vous inquiétez pas !

– Vous voyez, là-bas, la centrale hydroélectrique ?

– Oui.

– Prenons le pont des Catalans... Et nous y serons ! Que fiche la petite dans ce coin paumé ? Vous avez intérêt à ce qu'on la retrouve en un seul morceau, Martin !

– Vous me l'avez déjà dit. Maintenant, retirez le gyro et éteignez la sirène. Il est préférable que la cavalerie déboule en silence.

– Peut-être vas-tu le voir, ce deuxième monde, toi..., éructe Florent qui, dans sa précipitation, ne parvient pas à pénétrer Souad.

Il doit se calmer ; il a tout son temps. Cette fille n'a manifestement jamais absorbé d'acide et est complètement stone... C'est une morte. Juste encore chaude.

À moins que ce ne soit lui, Florent, qui ait là l'occasion d'aborder cette frontière que le Cercle a cherchée à tant de reprises... L'amour ! « L'amour est une voie », a répété si souvent Sormand à Gwen. « J'ai essayé il y a une quinzaine d'années », lui a-t-il avoué. Et Gwen, discrètement, a repris ses travaux et tenté de nouvelles expériences.

La frontière, c'est le sexe de Souad. Il ne reste plus à Florent qu'à y plonger le sien.

– Je t'en prie..., ne cesse d'implorer la jeune femme.

Ce sont les seuls mots qu'elle parvient à prononcer. Très bas, plaintifs.

Sa voix habituellement rauque n'est plus qu'un filet qui geint dans les aigus.

Mais la lumière qu'espérait Florent, ce sublime éclat qui devait apporter la révélation, ce superbe embrasement, ce ne sont que deux phares dont le faisceau le saisit, étendu sur Souad, son pantalon baissé laissant apparaître ses fesses nues.

Un hurlement de pneus lui vrille les tympans. Des ombres jaillissent d'une voiture. Des portières claquent. Les molécules de la drogue circulant encore dans les capillaires de son cerveau, Florent n'appréhende que vaguement la réalité.

Deux hommes viennent à lui, des poignes puissantes l'arrachent du corps de Souad ; il est violemment plaqué au sol, on lui tord les bras dans le dos pour lui passer des menottes aux poignets. Là, en quelques secondes, il prend conscience qu'il doit être ridicule, pantalon baissé, le cul nu. « Les flics... Ce sont des flics ! »

La joue contre le ciment râpeux, il voit que l'un des deux hommes se penche sur Souad qu'il rhabille avec des gestes que pourrait accomplir un grand frère. Il entend Souad prononcer :

– Martin...

Dans la brume de son esprit endolori, ce prénom lui rappelle un souvenir récent qu'une irrépressible envie de dormir efface aussitôt. Il se sent si las, maintenant. Ce rêve ne finira donc jamais ?

Au loin, la sirène d'une ambulance. Ses trois notes criardes se rapprochent, envahissent la nuit redevenue silencieuse après que Souad a murmuré : « Martin ».

Florent ferme les yeux. Ce n'est pas un rêve. Il a failli violer et noyer une femme flic. La jolie Souad Boukhrane.

Le ménage

Dès son retour, Gwen s'est rendue à son studio, rue Émile-Caffort, pour y collecter méthodiquement tous les indices ou preuves de son activité de dealer : bougies, buvards, acides, pipettes et autres seringues dont elle fait un usage régulier depuis plus de trois ans. Elle fourre le tout dans un gros sac de voyage.

Ensuite, toujours avec le même sang-froid, les gestes mécaniques, le visage dur, elle réunit tous les papiers ou documents pouvant la compromettre, et les jette dans un second sac.

Cette besogne achevée, elle considère qu'elle dispose encore d'un peu de temps pour s'attaquer au ménage, effaçant autant que possible toute trace d'empreintes susceptibles de trahir son activité ou d'impliquer ses relations.

Il lui faut une demi-heure pour essuyer les meubles, le pommeau des portes, lessiver le sol de la cuisine et de la salle de bain à l'eau de javel, récurer l'évier, les toilettes, passer l'aspirateur sur la moquette de la pièce principale...

Mais elle n'ignore pas qu'un simple cheveu, une minuscule tache de sperme, un microscopique grain de sable, une tache d'acide peuvent avoir échappé à son nettoyage... Et cela suffira à la police scientifique pour échafauder une kyrielle d'hypothèses qui deviendront pour elle autant de pièges.

Elle lance cependant un regard circulaire sur la pièce en souriant. Presque rassurée.

Elle songe un instant à Florent... Et à Souad qui doit désormais flotter entre deux eaux dans la Garonne. Une soudaine appréhension lui noue néanmoins la gorge. Florent a-t-il eu le courage de la noyer ? N'aurait-elle pas dû rester sur le quai pour s'en assurer ?

Mais elle a agi dans l'urgence... Il fallait retourner à l'église de Clairac. Et puis, elle doit s'avouer qu'elle n'avait plus suffisamment d'énergie pour assister à l'assassinat ! Elle a fui...

Maintenant, elle va se réfugier chez Laure, l'une des filles du Cercle, qu'elle a prévenue. Elle sera son alibi au cas où l'on viendrait l'interroger. « Nous sommes d'excellentes amies... de véritables amies – vous voyez ce que je veux dire ? J'habite chez elle depuis quelques jours pour bosser sur une thèse. On a passé la soirée ensemble devant l'ordinateur. » Oui, cela se tient... Si Florent a accompli sa tâche !

Elle sort, ferme à clé la porte de son studio et s'engage dans le couloir qui mène à l'ascenseur, chargée de ses deux gros sacs de voyage. Elle se contraint à marcher d'un pas calme et assuré, se conditionnant déjà pour le cas où elle serait interpellée. « Non, Florent a balancé Souad à l'eau... Je ne crains rien. »

Avant de sortir de l'immeuble, elle risque un coup d'œil alentour. Personne. Elle grimpe dans sa voiture, puis démarre. Elle roule tranquillement, respectant consciencieusement les feux rouges et les limitations de vitesse. « Inutile de prendre le risque de me faire arrêter avec ce que je transporte ! »

Elle arrive sans encombres chez Laure. Celle-ci lui ouvre, seulement vêtue d'une petite culotte et d'une chemise non boutonnée. Une grande fille musculeuse aux cheveux blonds tirés en arrière et retenus dans la nuque par un mince ruban rouge, des yeux charbon, profonds, des lèvres cerise.

Laure enlace Gwen ; les deux femmes s'embrassent avec fougue, violemment, se dévorant les lèvres, leurs langues se cherchant.

– Donne-moi tes sacs, propose Laure, je les planquerai demain à la cave. En attendant, je les fourre dans ce placard.

Gwen se rend dans la chambre, se déshabille et se glisse entre les draps où vient la rejoindre Laure qui demande :

– Veux-tu que j'éteigne ?

– Non, j'ai envie de te regarder...

Leurs lèvres s'épousent à nouveau en un baiser plus long que le précédent, moins agressif.

Leurs bouches désunies, Gwen dit :

– Je te remercie...

– De quoi ?

– De me servir d'alibi.

– Rien de plus normal ! murmure Laure. Puisque je t'aime.

Elles s'étreignent poitrine contre poitrine. Le ventre chaud de Laure, la toison rêche de son pubis, le parfum de chèvrefeuille de sa peau rassurent Gwen.

Bientôt indolente, livrée aux caresses de son amante, elle oublie cette soirée qui poissait son esprit et lui donnait la nausée.

Elle oublie Florent, Souad... et Raphaël.

Florent abdique

Au QG, Seignolles prend Florent par les épaules et l'oblige à s'asseoir sur une chaise, si fortement que le jeune homme manque de basculer à la renverse. Pitoyable, dans son pantalon mal reboutonné, la ceinture pendante, la chemise sortie, Florent observe tour à tour les deux hommes de son regard de chien effrayé.

Martin allume une cigarette ; il a le visage fatigué, des cernes bleus sous les yeux, les joues plus creuses qu'à l'ordinaire. Il repense à Souad à demi nue, hébétée, misérable sous le corps de ce môme... Il la revoit allongée sur un brancard, emmaillotée dans une couverture en aluminium, chargée comme un cadavre dans l'ambulance du Samu. Il s'est senti tellement coupable, alors ! Responsable de son humiliation. Et il entend encore Seignolles l'accabler d'un flot de remontrances, et lui penaud sous l'averse, incapable de prononcer le moindre mot pour se disculper.

Florent tremble de tous ses membres, claque des dents, tressautant sur sa chaise, les poignets menottés dans le dos. Il émerge enfin de l'état comateux dans lequel il a sombré quand les deux enquêteurs l'ont surpris sur le quai.

– Je veux passer un coup de fil à un avocat..., dit-il d'une voix mal assurée.

– Tu as vu trop de séries à la télé ! rétorque Seignolles qui s'assoit face à lui sur une chaise retournée dont il utilise le dossier pour poser ses avant-bras. Nous ne sommes pas dans un film américain, bonhomme ! Je t'explique le topo : tu es devant un lieutenant de gendarmerie et un commandant de police qui t'ont pris en flagrant délit de tentative de viol... Et ça, c'est la vraie vie ! Ton petit cerveau de dégénéré imprime-t-il ce que je dis ?

– Je ne savais pas ce que je faisais, balbutie Florent. J'étais complètement parti...

Martin s'est approché par-derrière et pose ses mains sur les épaules de Florent qui tressaille sous leur pression.

– Je ne te cache pas que tu es dans de sales draps ! annonce Martin calmement.

– Je vous répète que j'étais stone !

Seignolles, ricanant :

– Justement, c'est tout le problème ! Tu sembles considérer que le fait d'avoir le cerveau cuit par l'acide t'exonère de tes responsabilités et tu te dis : la belle affaire, j'étais drogué ! Alors j'ai voulu me taper un lieutenant de police avant de la jeter dans la Garonne ! Il y a peu de chances pour que le juge se laisse amadouer par ta petite excuse !

Florent s'affaisse sur sa chaise. Il a cessé de trembler.

– C'est elle qui n'a pas arrêté de m'allumer ! J'ai cru que je lui plaisais ! Je pourrai toujours dire au juge qu'elle m'a fait fumer du shit sur le campus et qu'elle m'a appâté avec son histoire de labo... Des psychotropes, qu'elle fabrique ! Vous m'avez tendu un piège ! Gwen avait raison !

Seignolles se lève soudainement et repousse sa chaise. Florent a un mouvement de recul, croyant que ce dernier va le frapper. Mais le gendarme se contente de le fusiller du regard.

– Ce sera ton témoignage contre le sien. Et autant te prévenir que le tien ne pèsera pas lourd !

Martin, restant derrière le jeune homme, enchaîne :

– D'ailleurs, je dois te préciser quelque chose, Florent. Le lieutenant Souad Boukhrane ne t'a jamais incité à fumer ni ne t'a parlé d'un hypothétique labo dans lequel elle concocterait des drogues !

– Mais c'est faux ! s'offusque Florent qui se trémousse sur sa chaise, aussitôt retenu par Martin qui précise :

– Non, c'est la vérité, puisque c'est ce que je dirai au juge, ce qui sera confirmé par les lieutenants Seignolles et Boukhrane ! Tu n'as pas vraiment le choix ! Ou tu balances tout sur votre petit cénacle d'étudiants, ainsi que ce que tu sais sur Estelle et Cédric – en particulier, qui leur a fourni la daube –, ou bien tu te tais et tu écopes d'au moins sept ans incompressibles !

– Ce serait dommage, à ton âge ! enchaîne Seignolles. Tu perdrais une bonne partie de ta jeunesse.

Florent se tasse encore plus pesamment sur son siège, le menton sur la poitrine. Il demeure un long moment silencieux, les deux mains Martin lourdement posées sur ses épaules. Puis il se décide :

– C'est quoi, le tarif, si je crache le morceau ?

– Peut-être trois ans seulement, estime Seignolles. À condition que tu tombes sur un juge complaisant. C'est une option à tenter !

Florent abdique.

– C'est bon ! Je vais tout vous dire...

Le fauteuil roulant

Alexandra s'est couchée tôt. Allongée dans l'obscurité, les yeux grands ouverts, sans bouger, elle a longuement regardé le croissant de lune glisser au-dessus de la cime des sapins en les frôlant. La jeune femme a volontairement laissé les stores levés.

Après le dîner, alors que Margot montait dans sa chambre, elle avait tenu tête une nouvelle fois à Marie :

– Non, je n'ai pas envie que tu me masses ! Pas ce soir... Je me sens trop fatiguée ; je préfère aller me reposer.

– Tu as tort, ma petite Alexandra, avait objecté Marie en mettant du miel dans sa voix. À moins que tu m'en veuilles encore, à cause de l'autre...

– Tu ferais d'énormes progrès psychologiques si tu l'appelais par son nom ! s'était emportée Alexandra en faisant demi-tour avec son fauteuil roulant. Il s'appelle Martin ! Martin !

Marie avait commencé de débarrasser la table, sa face ronde se forçant à sourire.

– Je sais... Néanmoins, ce nom m'écorche les lèvres ! Et j'ai compris ce que tu me reprochais.

– Oui ?

– Tu as été contrariée que j'écoute votre conversation. Mais c'était plus fort que moi...

– C'est justement ce que je réprouve ! Mes affaires de cœur ne te concernent pas !

Disposant les couverts dans le lave-vaisselle, Marie avait bougonné :

– Ne me dis pas que tu l'aimes encore ! Ce n'est pas possible ! Et puis, ce n'est plus le même homme... As-tu remarqué comme il a changé ?

– Comment peux-tu en juger ? Tu n'as vu que des photos de lui quand il était jeune.

– Eh bien, ce n'est que cela ! Ton... Ton Martin n'est rien d'autre qu'une photographie ! Un souvenir plat auquel tu te raccroches comme une noyée ! Quinze ans vous ont séparés ; il te sera impossible de renouer avec lui.

Alexandra n'avait pas répondu. Elle avait actionné le moteur électrique de son fauteuil, rompant volontairement le pacte qu'elle s'était imposé : « Pas de moteur dans la maison ! »

Puis elle s'était débrouillée seule pour se déshabiller, se laver, s'étendre sur son lit.

Elle avait fixé son regard sur l'écran de la fenêtre et attendu que le soir tombe, que les derniers bruits de la maison disparaissent. Les pas de Marie dans la cuisine, le ronronnement sourd et trépidant du lave-vaisselle, le son de la radio pendant une vingtaine de minutes, la douche de Margot... Puis de nouveau les pas lourds de Marie montant l'escalier. Et le claquement de sa porte.

Le silence, enfin. Alexandra avait pu isoler dans son esprit l'image Martin. Une double image... Celle d'un grand jeune homme aux muscles longs qui l'enlaçait en usant d'une infinie douceur, et celle d'un homme mûr aux traits marqués, fait d'os et de tendons, qui la regarde maintenant avec une tristesse que ne parvient pas à dissimuler un sourire trop discret pour être réellement sincère.

La nuit est venue, apportant une torpeur qui s'est lentement emparée du corps d'Alexandra. Une impression étrange, faite de chaleur et de fourmillements, comme si de minuscules insectes s'étaient introduits dans ses pieds, ses jambes atoniques, leur offrant la sensation de pouvoir recouvrer la vie.

« Lève-toi, Alexandra ! Lève-toi... Quitte ton lit. Tu peux marcher ! Marche, Alexandra ! Avance... »

C'est le sommeil. C'est cet ultime moment de conscience que le cerveau retient avant de sombrer. Cet instant bref et cependant interminable où tous les sens s'assoupissent.

Aussi Alexandra se lève-t-elle et abandonne-t-elle son lit pour aller ouvrir la porte de sa chambre afin d'emprunter le couloir du premier étage des Sorbiers, atteindre le palier, gagner la cage d'escalier qu'une lumière d'un blanc aveuglant a envahie.

Le sang bat dans ses mollets, dans ses cuisses. Un sang plein de vie, fort et brûlant. La preuve qu'elle n'est pas infirme. Qu'elle ne l'a jamais été ailleurs que dans un autre monde qu'elle pensait être la réalité...

Des battements de portes dans son dos. Elle se retourne. Les chambres sont closes. Elle aurait juré qu'on venait de les ouvrir et de les refermer à deux reprises.

Mais le couloir est vide et désormais silencieux. Tellement silencieux qu'il en devient menaçant. L'espace contenu entre ses murs n'est plus que danger. Et Alexandra est prise de frémissements. La peur se love dans sa poitrine, enserre son cœur entre ses griffes.

Loin, un cliquetis et des entrechoquements s'affranchissent de cet épais silence. Loin, très loin au-dessus d'Alexandra. Dans la cage d'escalier. Quelque chose déboule...

Quelque chose dévale l'escalier et vient vers elle ; c'est maintenant un tohu-bohu de sons métalliques, de bruits mats, de coups frappés sur les marches...

Elle pose la main sur la rampe, lève la tête et voit...

Son fauteuil d'infirme dégringole, rebondissant à chaque marche, déséquilibré, tanguant, roulant, tressautant, prenant de plus en plus de vitesse. C'est un objet dément, animé d'une âme diabolique qui charge Alexandra dans l'intention de la renverser. De la tuer !

La frayeur interdit à la jeune femme tout mouvement ; elle est incapable d'esquiver cette chose épouvantable qui la fait basculer dans le vide et plonger dans ce puits de lumière blanche qui l'aspire...

Alexandra se redresse sur son lit, la poitrine et le visage trempés de sueur. Elle regarde vers la porte, craignant que celle-ci ne s'ouvre et qu'apparaisse dans l'ombre la silhouette de l'inconnu qui a précipité son fauteuil dans l'escalier. Son cœur bat à tout rompre, ses tempes martèlent son angoisse.

« Respirer... Me calmer... Respirer selon ma méthode de relaxation... »

Le dos trempé de sueur calé contre l'oreiller, elle inspire et expire lentement, longuement. Jusqu'à ce qu'enfin son rythme cardiaque s'apaise.

« Une nouvelle vision ! Que peut-elle signifier ? Ces images n'ont aucun sens ! »

Le réveil aux chiffres luminescents indique une heure. La maison n'émet plus aucun son. Ce n'est que dans l'esprit d'Alexandra qu'un sifflement retentit encore... Celui que produit une des roues de son fauteuil couché sur le côté, au rez-de-chaussée de la clinique des Sorbiers. La roue ne cesse de tourner dans le vide...

Insatisfaction

Martin jette un regard à sa montre. Une heure trente ! Florent incline la tête de côté, épuisé, livide, le front brillant de sueur. Il a achevé son long monologue d'une voix faiblarde, finalement réduite à un murmure qu'entrecoupaient de brefs sanglots. Car les deux enquêteurs ne lui ont posé que peu de questions. Juste quelques coups d'éperons pour le relancer...

Il leur a donc tout dit. La naissance du Cercle, ses orgies parmi les ruines de Clairac, les expériences de décorporation instrumentées par Gwen, qui ne conduisaient qu'au bad trip, un délire nauséeux qui laissait les cobayes dans un état psychotique misérable... Le signe, tracé autrefois par le cathare Robert Sicard... La clef devant leur permettre d'atteindre le deuxième monde...

Il leur a longuement parlé de Gwen qui a pillé les recherches du professeur Sormand. Mais il leur a juré qu'elle n'était pas dans la grotte le jour où Estelle et Cédric ont tenté le voyage... Lui non plus. Ni aucun membre du Cercle.

Enfin il a conclu en évoquant cette soirée, avec Souad qui a absorbé les deux morceaux de buvard, leur jurant que l'idée de se débarrasser d'elle venait de Gwen.

– Nous allons en rester là, annonce Martin. Nous connaissons la suite.

Florent demeure sans réaction. Son corps semble sans vie, tassé sur la chaise, la poitrine se soulevant à peine sous les à-coups d'une respiration imperceptible.

Seignolles se lève brusquement et empoigne le jeune homme à demi assoupi.

– Qu'est-ce que vous faites ? réagit Florent, les yeux embués de larmes.

– Au lit ! lui lance Seignolles d'une voix volontairement agressive. En cellule ! Tu excuseras le manque de confort, mais l'administration ne donne pas dans les quatre-étoiles !

Le prenant par le bras, il l'entraîne vers la porte que leur ouvre Martin.

– Tu seras déféré demain devant le juge d'instruction, lui explique le gendarme en le poussant sévèrement. Tu devras lui déballer à nouveau ton laïus. Tu n'as d'ailleurs pas fini de le répéter !

– Il faudrait prévenir mes parents, gémit Florent en pleurnichant.

– Ce sera fait.

– Je vous attends ici, Luc !

Martin apprécie cet instant de solitude et de silence qui lui est offert. Il se dirige vers l'une des fenêtres qu'il ouvre en grand pour laisser pénétrer l'air frais dans la pièce enfumée, saturée de relents de sueur.

À l'extérieur, la ville s'est quasiment endormie. Ne passent que de rares voitures dont le bruit de moteur lui parvient très atténué. Il reste là, debout devant la fenêtre, à respirer profondément. Insatisfait...

Les aveux de Florent n'esquissent qu'une partie des réponses aux nombreuses questions qu'il se pose depuis son arrivée à Toulouse et son entrée dans la grotte de Sainte-Engrâce. Ces aveux ne permettent pas d'expliquer pourquoi le colonel Legendre était aux obsèques d'Estelle, puis place du Capitole, enfin à l'université pour fouiller le bureau de Sormand...

Toujours à la fenêtre, Martin n'entend pas Seignolles rentrer dans la pièce. Il ne prend conscience de sa présence que lorsque celui-ci se place à son côté pour lui demander :

– Vous vous tâtiez pour savoir si vous alliez sauter ?

– Pardon ?

– Rien... c'était une plaisanterie ! Vous voyez, je suis comme vous : mon humour est pitoyable !

– Désolé, je ne pense pas pouvoir être bon public, cette nuit. Trop crevé ! Et puis, si je devais choisir un mode de suicide, je n'opterais pas pour la défenestration.

– On peut connaître votre choix ?

Martin sourit, se retourne sur Seignolles et dit :

– Je prendrais de bonnes chaussures de marche, mon anorak et un paquet de clopes... Et je grimperais n'importe quelle montagne dangereuse en empruntant une voie nouvelle qui me conduirait à une superbe plate-forme dominant une vallée. Alors là, seulement là, je plongerais !

– Une belle mort, admet Seignolles. Un peu comme celle de mon père.

– La sienne fut différente. C'était un accident.

Après un temps, le gendarme énonce très bas :

– C'est ce que je vous ai dit...

Martin attend que Seignolles ajoute une explication, une confidence... Comme rien ne vient, il demande :

– Le môme est sous les verrous ?

– Oui. Il a craqué en entrant dans la cellule et s'est remis à chialer. J'ai eu le sentiment qu'il prenait seulement conscience à cet instant de la gravité de ses actes.

– Votre avis sur ce qu'il nous a appris ?

Le gendarme prend quelques secondes de réflexion avant de répondre :

– Je n'en ai pas vraiment. Ou plutôt si : une vague impression qui me met mal à l'aise. D'accord, ces gamins se droguent, dealent, s'inventent des délires ésotériques sur les cathares, s'envoient en l'air dans des partouzes orchestrées par leur prof de TD... mais ce ne sont pas pour autant des criminels ! La véritable responsable, c'est Gwen Leroy qui leur lave le cerveau à grands jets d'acide !

Martin acquiesce d'un hochement de tête.

– Je ressens un peu la même chose que vous... Néanmoins, nous tenons l'extrémité du fil de la pelote... s'il n'y a qu'une seule pelote à dérouler !

– Vous pensez que nous enquêtons sur plusieurs affaires à la fois, n'est-ce pas ? Et que celles-ci se chevauchent, se dissimulant mutuellement !

– C'est probablement le cas, souligne Martin. Cependant, j'ai l'impression qu'il existe un point de jonction où ces affaires se croisent. Elles sont toutes reliées quelque part.

– Raphaël Sormand ?

Martin se doutait que Seignolles proposerait ce nom. C'était inéluctable. Il s'étonne de s'entendre répondre :

– Peut-être pas Sormand...

– Là, vous me surprenez ! Depuis le début de notre enquête, il est pour vous le suspect principal, l'origine de tout, le Mal incarné !

Nouveau sourire Martin.

– Vous avez raison, Luc. Il est effectivement à la naissance de cette quête insensée du deuxième monde. Pourtant, j'ai désormais la conviction qu'il est étranger aux événements actuels. Ce sont ses travaux qui ont été dévoyés ! Gwen Leroy les a corrompus ; nous en avons la preuve. Je redoute par contre qu'elle ne soit pas la seule ! Nous ne faisons que patauger à la surface d'un bourbier... Une bestiole bien plus grosse et dangereuse que cette dingue de prof est tapie dans la vase.

Seignolles quitte la fenêtre et retourne s'asseoir à son bureau sur lequel il étend ses longues jambes. C'est en détachant distinctement chaque syllabe qu'il livre le nom auquel ils pensent tous deux :

– Le colonel Legendre !

Il s'imaginait que Martin insisterait, mais ce dernier change de sujet comme s'il n'avait pas entendu :

– Nous irons voir le juge Barrot tous les deux à neuf heures pour obtenir un mandat de perquisition de l'appartement de Gwen et l'informer qu'on doit arrêter celle-ci. Il faudrait aussi envoyer une équipe de techniciens à l'église de Clairac. Et je ne veux surtout pas de publicité autour de l'arrestation de Florent, afin de ne pas alerter la gourou.

– Entendu, chef. Je vous propose de lever la séance... Nous sommes l'un et l'autre au bout du rouleau, et nous devons récupérer un peu. Quelques bonnes heures de sommeil ne seront pas du luxe.

Martin referme la fenêtre et traverse la pièce en attrapant son blouson à la volée.

– Excellente initiative, Luc. Allez vous coucher ; quant à moi, j'ai une dernière petite chose à faire.

– À cette heure ? Bon Dieu, vous ne dormez donc jamais ?

– Très peu, en effet.

Ce n'est qu'une fois dehors que Martin, avant de monter dans son véhicule, demande à Seignolles :

– Dans quel hôpital Souad a-t-elle été conduite ?

– Vous voulez aller la voir maintenant ? La petite doit dormir...

– Dans quel hôpital, Luc ?

– L'hôpital Joseph Ducuing, rue de Varsovie. Au 15, je crois.

– Merci et bonne nuit.

Martin se met au volant. Seignolles reste sur place à le regarder, s'interrogeant : « Tel que je le connais maintenant, il va s'asseoir sur une chaise et regarder Souad dormir. Il restera jusqu'au matin en crevant d'envie de fumer. Ce sera sa punition ! Oui, c'est cela : il se reproche encore d'avoir risqué la vie de la petite... Mais ce type se reproche tant de choses qu'il lui faudrait rester une éternité assis sur une chaise sans fumer pour attendre la rédemption ! »

Arrestation de Gwen

Impatiente, Gwen ne cesse de consulter discrètement sa montre.

Le jeune coq qui présente sa thèse devant l'aréopage dont elle fait partie avec Raphaël Sormand l'ennuie mortellement. À la lecture de l'intitulé de son travail, « Les réactions exclusives en chromodynamique quantique et la structure du proton », elle s'attendait à autre chose qu'un rébarbatif patchwork de compilations glanées çà et là dans des revues scientifiques dont elle pourrait citer les titres à l'énoncé de chaque phrase ânonnée par le candidat.

Gwen a peu dormi cette nuit. Laure et elle ont longuement fait l'amour. En réalité, elle doit s'avouer que c'est plutôt Laure qui a pris toutes les initiatives... Elle-même était trop tendue et fatiguée pour donner du plaisir à sa partenaire. Elle s'est ainsi laissé cajoler, caresser, combler par cette fille sportive aux muscles de garçon.

Ensuite, le corps assouvi et l'esprit pacifié, Gwen a raconté en détail la série d'événements intervenus au cours de la soirée.

Ce matin, en arrivant au campus, elle a cherché en vain Florent et s'est interdit de lui téléphoner. Ne voyant aucun cordon de policiers devant l'entrée de l'université, elle s'est rassurée en se disant que Florent avait bien précipité Souad dans la Garonne.

Comme elle laisse son regard errer dans l'amphithéâtre, elle s'arrête un instant sur Raphaël Sormand qui l'ignore depuis leur séparation. Le vieil ours a adopté l'attitude respectable et attentive de l'examinateur absorbé par les propos de l'orateur. Mais elle sait qu'il est bien loin d'ici... Elle le connaît si bien ! Il est à cent lieues, ses yeux légèrement flous ombrés par la barre des sourcils qui ne forment qu'un gros trait gris. La voix de l'étudiant ne doit même pas l'atteindre, se brisant sur le mur de ses pensées.

Justement, à qui pense-t-il ? ou à quoi ? À sa fille qui repose désormais dans le cimetière de Terre-Cabade ? Sans doute... Cependant, Gwen s'imagine qu'il réfléchit plutôt à ses équations qui ne cessent de le posséder comme un mal incurable. Obsédantes résolvantes qu'il traque en permanence !

Soudain, alors qu'elle s'inquiète à nouveau de l'heure – l'interruption de séance doit avoir lieu dans dix minutes –, les portes du haut de l'amphithéâtre, à gauche et à droite, s'ouvrent à toute volée en même temps. Des policiers, conduits par celui qui l'a interrogée l'autre jour, dévalent les marches tandis que d'autres gardent les issues.

Gwen a compris. « Ce petit con de Florent n'a pas éliminé Souad ! Ou il s'est fait pincer ! »

L'étudiant s'est arrêté de lire son exposé et roule des yeux comme un automate déréglé. Les autres professeurs s'interrogent du regard. Sormand, lui, paraît inquiet ; il s'est rejeté en arrière sur son siège et s'agrippe des deux mains à son pupitre. « Mais non, pense Gwen, ce n'est pas pour toi qu'ils viennent ! »

Martin se plante devant la jeune femme et lui présente sa carte.

– Police !

Elle le trouve ridicule, mélodramatique.

– Ça crève les yeux, lui dit-elle en se forçant à sourire.

Sormand émet un long soupir de soulagement et tous ses muscles se détendent. Il lâche le pupitre auquel il était cramponné comme à une planche de salut.

– Êtes-vous Gwen Leroy ? demande ce flic qu'elle déteste depuis la première fois qu'elle l'a rencontré.

– Vous le savez bien. Oui, je suis Gwen Leroy.

– Veuillez nous suivre, s'il vous plaît !

Elle se lève sans hâte, prend son sac et son blouson.

– Pourquoi ?

– Nous avons des questions à vous poser concernant le décès d'Estelle.

« Nous y voilà ! » songe Gwen en se tournant cette fois vers Raphaël qui s'est dressé brutalement, dépliant son corps épais de lutteur. Prêt à bondir sur sa chargée de TD.

– Que vient foutre Gwen dans cette affaire ? s'enquiert-il en criant presque.

– Mlle Leroy est suspectée d'avoir fourni à votre fille la drogue qui l'a tuée !

Sormand donne une seconde le sentiment de vouloir se ruer sur la jeune femme. Mais il porte une main tremblante à son front et se laisse retomber sur son siège où il se fige, marmottant des paroles indistinctes.

Un policier déleste Gwen de son sac tandis qu'un second lui passe les menottes, mains dans le dos. Martin remarque la lueur de cruauté dans le regard de Gwen quand elle le braque sur Sormand. Et son sourire... Un rictus éclair, condensé de pure méchanceté.

Tandis qu'on l'emmène, Gwen se surprend à ne regretter qu'une chose : cette arrestation va la priver d'une nouvelle nuit d'amour avec Laure.

Conversation avec une vipère

De retour au QG avec Gwen menottée, Martin et Seignolles sont surpris de trouver Souad qui les attend dans la salle, une tasse de café à la main.

– Déjà sur pied ? s'étonne Martin.

– Oui, déjà, commandant ! Je suis redescendue... Un peu fatiguée, l'estomac à l'envers, des courbatures dans tout le corps, mais l'esprit presque clair !

– C'est bien ! réplique Martin en faisant asseoir Gwen devant son bureau.

Seignolles paraît moins enthousiaste.

– Tu aurais pu prendre une journée de plus ; l'administration te l'aurait accordée sans problème, après ce que tu as subi !

– T'inquiète ! lui lance Souad. Je ne suis pas faite en cristal de Bohême !

Puis, se tournant vers Martin :

– Au fait, commandant, j'ai fait un rêve surprenant parmi tous ceux que la drogue me balançait dans le cerveau...

– Ah ? fait Martin.

– J'ai cru ouvrir les yeux en pleine nuit... et vous voir assis sur une chaise dans ma chambre d'hôpital, tout près de mon lit !

– C'est en effet curieux, se contente de remarquer Martin qui vient prendre place en face de Gwen, avant d'ajouter : Puisque vous êtes remise, lieutenant, je crois juste de vous laisser interroger la prévenue. Qu'en pensez-vous ?

– Je m'en réjouis à l'avance !

– Dans ce cas, vous aurez même droit à la salle d'interrogatoire...

– Merci de votre attention.

– Elle est à vous, lieutenant !

Souad saisit Gwen par le bras et l'oblige à se lever.

– Allez, professeur ! Debout ! On a beaucoup de choses à se dire.

Tandis que les deux femmes sortent, Seignolles s'approche Martin :

– C'est de la folie ! Souad n'a aucune formation pour mener ce type d'interrogatoire !

– C'est vrai, répond Martin tout en classant distraitement des documents, mais, outre le fait que c'est aussi une manière de la former, je considère que c'est une compensation pour le préjudice qu'elle a essuyé hier. Le plaisir d'être investie d'une nouvelle responsabilité effacera son traumatisme !

Seignolles hausse les épaules, puis saisit le trousseau de clés de la voiture posé sur le bureau.

– Psychologue avec ça ! ironise-t-il. Bon ! Moi, je vais perquisitionner le studio de la chargée de TD et me rendre ensuite aux ruines de Clairac. J'ai regardé la carte, cette église est au diable vauvert !

Martin se lève à son tour.

– Bon courage ! J'espère que les techniciens parviendront à glaner quelques indices. De mon côté, je file voir comment la petite s'en sort !

Ils se séparent dans le couloir, Martin gagnant la salle d'interrogatoire, Seignolles l'escalier.

Martin fait quelques pas jusqu'à la vitre sans tain qui permet d'observer ce qui se passe dans la salle où l'on cuisine les gardés à vue. Les deux femmes sont en train de s'installer de part et d'autre de la table. L'interrogatoire n'a donc pas encore commencé et il s'en réjouit ; il ne veut rien manquer, quoiqu'il n'attende pas de révélations de la part de Gwen. Trop intelligente, trop fine pour parler ! Une vipère !

Il se doute qu'elle serpentera entre les questions de Souad, distillant son venin entre deux mensonges. Mais il veut surtout analyser la manière dont Souad va s'y prendre.

Celle-ci libère Gwen de ses menottes, puis vient se rasseoir, trouvant étonnant de se retrouver face à cette femme qui a souhaité sa mort quelques heures plus tôt. Cette situation l'impressionne ; elle n'en laisse rien paraître. Du moins s'en persuade-t-elle, car Gwen ne cesse de l'observer, un mince sourire moqueur aux lèvres.

« Elle n'est pas dupe ; elle a conscience que je suis inexpérimentée et joue la prof, même dans cette pièce ! »

Souad n'ignore pas que Martin a dû se poster derrière le large miroir sans tain, en spectateur attentif.

Cette salle nue que ne meublent qu'une table et trois chaises, éclairée par une simple barre de néon diffusant une lumière crue, grésillant par intermittences, cette pièce sans âme est une scène de théâtre où Souad va devoir tenir son premier grand rôle de lieutenant de police.

Les deux femmes s'affrontent du regard. Souad devine qu'à ce jeu-là elle sera perdante. Gwen ne cille pas, ne baisse pas les yeux. Une force étrange semble l'habiter, la rendre inaccessible, extérieure aux événements.

Pour éviter de prolonger ce duel silencieux, Souad se lance :

– Ça m'a plu de redevenir étudiante, tu sais. J'en tire une intéressante expérience et je dois t'avouer que j'aimais bien tes TD. Tu es brillante, comme prof, il n'y a pas à dire ! Et comme étudiante, qu'est-ce que je valais ?

Gwen ne répond pas. Son sourire se déforme pour se faire méprisant, provocateur. Cette gamine l'amuse. « Elle se force tant à être une grande fille que c'en est touchant... et pitoyable ! »

– Je t'admire, c'est vrai ! S'imposer comme tu l'as fait dans un milieu d'hommes, je sais ce que c'est !

Gwen éclate de rire aussitôt. Sa voix de verre lance un long trille qu'achève un roucoulement enroué.

– Bon, arrête avec tes salades ! Tu me prends pour une cruche, ou quoi ? Le coup du flic gentil qui sera suivi du flic méchant... Même dans les films, les scénaristes n'osent plus le placer, tellement le procédé est éculé ! Tu n'as rien de tangible contre moi... Je veux sortir et consulter mon avocat !

Se penchant légèrement en avant et baissant la voix, Souad rétorque :

– Tu n'as peut-être vu que des navets. Dans les bons films, durant la garde à vue, on peut te refuser un avocat ! Et tu ne sortiras de ce commissariat que lorsque tu nous auras apporté la preuve de ton innocence...

– De quoi suis-je suspectée ?

– De trafic de drogue, incitation à la débauche, tentative d'enlèvement et d'assassinat, dissimulation de preuves... et j'en passe !

– Tiens, tiens ! Rien que cela !

– Commençons par le début, reprend Souad. Écoute ce que je suis parvenue à déduire : Cédric, embringué dans ta secte d'illuminés – le Cercle –, décide de faire partager ses connaissances à Estelle dont le père, Raphaël Sormand, est à l'origine de vos élucubrations. La gamine rêve d'entrer dans ton groupe. De s'y faire initier et de porter le fameux petit tatouage dans le cou ! Cédric vient te trouver pour que tu le fournisses en peyotl et il embarque sa copine dans la grotte de Sainte-Engrâce. Là, après avoir installé un décorum ésotérique de pacotille, les deux jeunes se shootent. Mais Cédric désire aller plus loin que les voyages que tu lui offres dans l'église de Clairac. Il assaisonne Estelle avec une dose trop forte ; elle n'a certainement jamais absorbé une telle quantité de dope ! Elle tombe dans le coma ; Cédric, qui est déjà stone, panique et la regarde mourir, impuissant. Il prend la fuite et erre dans la montagne comme un damné... Pour atterrir place du Capitole dans un état psychologique délabré qui lui laissera probablement des séquelles à vie.

C'est avec une moue de dédain que Gwen dit :

– C'est donc ça qu'on vous apprend, dans vos écoles de police ? Inventer de gentils fabliaux ? C'est charmant, mais totalement inefficace ! Moi, je te propose plutôt de regarder ce dont tu disposes pour m'inculper. Je te suggère par exemple de me mettre en examen pour avoir allumé de l'encens pendant que tu buvais de la bière et avalais ton buvard ! Ou, si tu veux, d'avoir couché avec mon supérieur hiérarchique ! D'avoir oublié de retenir les bas instincts de Florent... Je me doute que nous trouverons là quelques faits délictueux, mais tu avoueras qu'ils ne conduisent pas à perpète !

– Sans doute, poursuit Souad ; néanmoins, tu en écoperas déjà au minimum pour cinq ans ferme ! Et un sacré accroc dans ta jeune carrière...

– Peu importe ! dit Gwen calmement, prenant son temps avant d'ajouter : Cependant, si je dois tomber, je n'ai pas l'intention d'être la seule à payer ! D'autres sont coupables, mais évidemment intouchables !

– Qu'est-ce que tu veux dire ?

– Crois-tu donc que le Cercle ait pu inventer ça tout seul ? Tout était dans les notes que Raphaël Sormand m'a données.

Souad la dévisage, tentant de démêler la part du vrai et du faux. Cette dénonciation n'est-elle pas seulement une manière de revanche ? « Ne se venge-t-elle pas de Sormand qui l'a plaquée, comme Florent me l'a appris ? »

– Je pensais que tu avais pillé les travaux de Sormand à son insu, objecte Souad.

– Tu es d'une naïveté, Souad !

– Les notes évoquaient aussi les drogues, le peyotl en particulier ?

– Bien sûr ! Et nous n'avons fait que suivre le processus décrit par Sormand ! Un protocole qu'il a expérimenté il y a une quinzaine d'années... Où crois-tu que j'aie déniché le traité de Robert Sicard ?

– Et ces documents, où pouvons-nous les trouver ?

– Sans doute dans l'ordinateur de Sormand... Sauf, évidemment, s'il les a détruits pour se protéger ! Sauf si quelqu'un de haut placé a fauché son ordinateur !

– À qui fais-tu allusion ?

– Je ne sais pas, répond Gwen en souriant. La police doit être au courant, non ?

– Tu sous-entends qu'une instance gouvernementale surveillerait de très près les recherches du professeur Sormand et nous mettrait des bâtons dans les roues ?

– Renseigne-toi auprès de tes supérieurs, s'esclaffe Gwen. J'ai le sentiment que l'affaire te dépasse, ma petite Souad... Comme elle dépasse ce flic qui est venu m'arrêter ! Vous donnez tous l'impression d'être des mômes en culottes courtes qui veulent jouer dans la cour des grands ! Mais tu peux toujours essayer de me poser d'autres questions, je n'ajouterai rien...

– Sûr ? demande Souad.

– Sûr ! réplique froidement Gwen.

Tandis que Souad repasse les menottes à Gwen, Martin s'éclipse. « Souad n'est pas parvenue à tirer grand-chose de Gwen, pourtant elle a su la mettre suffisamment sous pression pour l'inciter à réfléchir dans sa cellule jusqu'à ce que je la reprenne en main à ma manière, quand je disposerai de nouveaux éléments à charge. Et je compte beaucoup sur les résultats des diverses perquisitions que Luc est en train de mener... »

Martin, comme cela lui arrive de plus en plus souvent, est pris d'une impulsion subite et décide de quitter le commissariat pour aller se promener en ville : marcher, se laisser distraire par l'animation de la rue, s'arrêter à une terrasse de café, y boire un verre en fumant cigarette sur cigarette...

À quoi bon rester à attendre au bureau ? Il dira plus tard à Souad tout le bien qu'il a pensé de son interrogatoire face à cette vipère de Gwen. Pour l'heure, il préfère ne pas se trouver seul avec la jeune femme qui ne manquera pas de revenir sur sa présence dans sa chambre d'hôpital, cette nuit.

Que lui répondre ? Il ne sait plus ce qu'être amoureux signifie. Amoureux ? Il l'a toujours été d'un souvenir... Sa façon de refuser le présent.

Mais Alexandra est revenue se loger dans ce présent... Puis Souad !

Entre Aberfeldy et magret

– Décidément, vous connaissez toutes les bonnes adresses de Toulouse ! s'exclame Martin, prenant place entre Luc et Souad à la terrasse du restaurant Au Pois Gourmand.

– La vue sur la Garonne est remarquable, souligne Seignolles. C'est un peu pour ça que je viens ici. Et pour le magret de canard !

Il est à peine neuf heures. La soirée a adouci une journée alourdie par une trop forte chaleur. Martin avait espéré en vain que craque un bon gros orage comme il les aime.

C'est lui qui avait eu l'idée de procéder à leur débriefing dans un bon restaurant, trouvant l'atmosphère du QG de plus en plus oppressante. Il y avait passé trop d'heures d'angoisse en compagnie de Seignolles et Bornand à attendre le foutu bip de Souad !

Ils ont commandé des apéritifs. Martin a choisi un Aberfeldy, agréablement surpris de le découvrir sur la carte, ne pouvant s'empêcher, au passage, de dispenser un petit cours à ses hôtes au sujet de cet extraordinaire single malt des Midlands, distillé avec la plus pure des eaux de source de la planète ! Seignolles s'est contenté d'un Martini, et Souad, sacrifiant à la mode, a demandé un Mojito.

La conversation grippe, patine, peine à s'installer. Tous trois accusent la fatigue causée par les récents événements et demeurent de longues minutes dans une atonie qu'érode progressivement l'alcool d'une seconde tournée.

Voyant Luc sortir une fine cigarette blonde d'un étui en argent, Souad, décidée à briser la glace, dit :

– Tu fumes, Luc ?

– Occasionnellement.

– C'est un étui à cigarettes de gonzesse, ça, non ?

Martin, jugeant la remarque déplacée, s'apprête à intervenir pour arrondir les angles quand Luc, éclatant de rire, réagit aussitôt :

– Allons, Souad... Ne fais pas comme si tu ignorais que je suis homo ! Je peux même jurer que tu en as fait part à Martin, n'est-ce pas ?

Martin, sur lequel se retourne Seignolles, arque ses sourcils, l'œil en point d'interrogation, cherche les mots qui conviendraient à ce genre de réponse tout en plongeant le nez dans son single malt...

– C'est exact, se décide-t-il enfin. Souad a fait... disons, une allusion !

– Eh bien ! lance Seignolles en ouvrant grand les bras, au risque de gifler le client d'une table voisine. Eh bien, maintenant, tout est clair ! Vous voyez là un problème, commandant ?

Martin sourit. « Ce qu'il y a de bien, avec le whisky, c'est son effet euphorisant immédiat ! » Et il répond :

– Absolument pas. Je suis même étonné que votre sexualité devienne un sujet de conversation. Nous sommes au xxie siècle, bon Dieu ! À l'heure du Pacs et des mariages entre homosexuels dans certains pays où homos et lesbiennes peuvent même élever des enfants adoptifs...

– N'empêche, dit Souad à l'adresse du gendarme, voilà pourquoi je t'aime bien. Au moins, avec toi, on peut parler ! Tu es toujours à l'écoute des autres. Surtout des femmes... Il n'y a pas chez toi ce côté macho que certains hommes affichent ostensiblement pour s'imposer... Tu sais, le style « gros bras », toujours un peu artificiel !

– Serais-je visé ? glisse Martin en faisant danser l'or de son whisky dans son verre.

– Toi... heu, vous ! Martin ! Ah non ! Pas le moins du monde, commandant ! C'est un vrai plaisir de dialoguer avec vous ! Vous êtes tellement attentif, précautionneux, vigilant, tout yeux, tout oreilles... D'ailleurs, quand je me lève, le matin, je me dis tout de suite : tiens, chouette ! après ma journée de fac, je vais passer une soirée au QG avec ce commandant si jovial et primesautier que c'en est un régal d'avance !

Seignolles rentre la tête dans les épaules comme pour se protéger d'une averse imminente. Mais c'est au contraire un rire inconnu, franc et enfantin qui illumine le visage du Parisien. Et celui-ci fait tinter son verre contre celui de Souad en disant :

– Tout mon portrait ! Souad, tu es la plus perspicace des psychologues !

Seignolles a noté que le commandant venait de tutoyer la petite. Il a vu aussi un éclair traverser le regard de celle-ci. « Une petite flamme de désir ! »

– Bon ! fait Souad en reposant son deuxième verre, qu'elle vient de vider jusqu'à en lécher le bord. L'accumulation de l'acide d'hier soir, des calmants de cette nuit puis de ces deux Mojito me fait un drôle d'effet... Il serait peut-être raisonnable de commencer notre débriefing, chef... Je ne réponds plus de rien après un verre de vin supplémentaire.

– Cela me semble en effet plus prudent, confirme Luc.

Ils marquent cependant un temps pour passer leur commande au garçon que Seignolles, en habitué du lieu, appelle par son prénom. Le gendarme vante à nouveau le magret de canard avec tant de talent que tous le choisissent pour suivre une fricassée de girolles. Le tout sera arrosé d'un Château Pavie Macquin.

Une fois le garçon reparti, Martin, se tournant vers Seignolles, demande :

– Eh bien, Luc ! À vous ! Ces perquisitions, qu'ont-elles donné ?

– Chou blanc sur toute la ligne ! Chez Gwen, c'était nickel... Une vraie maniaque du ménage, cette femme-là ! Ça sentait l'eau de javel et la lessive Saint-Marc à plein nez ; elle avait manifestement passé l'aspirateur au point d'en raser les brins de la moquette... Pour ce qui concerne la chimie, on n'a trouvé que deux malheureux tubes d'aspirine, des tablettes de somnifères, des cachets de magnésium et des flacons de parfum ! Pas de quoi se droguer ! Les techniciens ont cependant effectué quelques prélèvements : peluches, poils et cheveux, ainsi que des résidus au fond de la poubelle de la cuisine... Quant à l'église, elle avait été aussi nettoyée méthodiquement. Tout juste avons-nous ramassé deux bougies et quelques bricoles, mais qui ne serviront guère à confondre Gwen et son fan-club !

– Et ma voiture ? s'enquiert Souad.

– Tu as bien fait de prendre deux Mojito... Ils vont t'aider à supporter le choc : on l'a retrouvée dans un fossé à quelques kilomètres de Clairac. Plus en très bon état, désolé.

– La garce ! Pétasse de Gwen !

Martin pose une main sur l'avant-bras de la jeune femme. Un geste d'apaisement auquel Seignolles attribue une autre signification. Une marque de tendresse, plutôt.

Laissant sa main sur l'avant-bras de Souad, Martin demande :

– Et toi ? L'interrogatoire de Gwen ?

« Il en oublie de la vouvoyer ! » pense Seignolles.

– Ne me prenez pas pour une novice, commandant ! Je sais pertinemment que vous avez tout vu et tout entendu derrière la vitre sans tain ! Au départ, j'en ai été un peu gênée... J'avais le sentiment de passer un examen !

– C'était le cas. J'en profite pour te dire que tu t'en es bien tirée, même si le résultat est décevant. Miss Leroy est le genre de femme qu'on n'accouche qu'aux forceps !

– Tout juste, commandant ! C'est pourquoi je propose qu'on mette plutôt le paquet sur Florent. Ce n'est qu'un gamin qu'on devrait pouvoir retourner facilement !

– Tu as raison... Mais, auparavant, je souhaiterais que nous allions rendre visite à Sormand, Luc et moi. Ce que Gwen nous a appris sur les documents qui auraient permis d'établir le protocole du Cercle mérite qu'on vérifie auprès de lui. Je ne parviens plus à deviner qui ment ou qui dit la vérité, dans cette affaire. J'ai la désagréable sensation que nous sommes manipulés tous les trois... Mais par qui ? Barrot ? Legendre ? Sormand ? Gwen ?

L'arrivée de la fricassée de girolles interrompt un instant la conversation, ou du moins lui imprime-t-elle une orientation plus prosaïque. Seignolles se révèle être un savant cordon-bleu, expliquant que les girolles ne doivent pas être lavées avant leur préparation, juste brossées délicatement et essuyées ! On les jette dans un mélange d'huile et de beurre frémissant pour les dorer en les faisant sauter à plusieurs reprises dans la poêle. Ce n'est que lorsqu'elles sont quasiment cuites – mais encore tendres – qu'on les assaisonne de sel et de poivre, d'ail concassé et de persil grossièrement haché. Certains ajoutent un mince filet de vinaigre de Xérès...

Souad est restée manifestement lointaine, voire boudeuse tout au long de l'exposé culinaire. Martin, qui l'a remarqué, s'en inquiète :

– Fatiguée ?

– Non, je me demandais seulement si vous ne m'aviez pas mise sur la touche. Vous avez dit que Luc et vous iriez voir Sormand... Et moi, en attendant, je me tourne les pouces ? Vous me ménagez, commandant ?

– Mais non ! Je préfère que tu participes à l'analyse des éléments qu'a collectés Luc lors de ses perquisitions. Tu étais dans l'église... peut-être qu'un détail te sautera aux yeux ?

– Soit ! répond Souad en essayant de masquer sa déception derrière un demi-sourire et en attaquant ses champignons.

Seignolles emplit les verres d'une généreuse rasade de Château Pavie Macquin.

– Portons un toast ! lance-t-il en levant le sien, imité aussitôt par ses deux collègues. Que chacun prononce un vœu ! En ce qui me concerne, je souhaite que notre enquête soit bouclée avant la fin du mois... À vous, commandant.

Martin réfléchit quelques secondes et dit :

– Qu'il soit coupable ou non, que Raphaël Sormand soit mis hors d'état de nuire et qu'on lui interdise de gaver le cerveau de ses étudiants avec son deuxième monde à la con !

C'est au tour de Souad. Cette dernière se tourne vers Martin pour dire :

– Que l'ange gardien inconnu qui m'a veillée cette nuit dans ma chambre d'hôpital revienne à chaque fois que j'aurai un gros malheur ! Il y aura toujours une chaise près de mon lit...

Seignolles observe Martin. Les yeux Martin, où vient de se loger une petite étincelle. Imperceptible à qui ne serait pas attentif. Mais lui, Seignolles, sait déceler l'émotion chez les hommes.

Les Neuf

La dernière maison d'une rue exiguë... Sa façade médiévale : colombages et assemblage de pierres, ses fenêtres élancées, étroites, garnies de vitraux noircis, son linteau où figure le nombre 1225, inscrit dans un cercle surmonté de deux courtes barres parallèles verticales...

À l'heure convenue, l'heure où le Silence s'impose à la Terre et au Ciel, les neuf membres de la Loge Muette ont pris place autour de la table ronde en chêne, aussi noire qu'un miroir absorbant la nuit. Les visages restent dans l'ombre ; les rares bougies, dans leurs niches, ne révèlent que de vagues traits : une pommette, l'arête d'un nez, une lueur sur un front...

Puis, selon un rituel établi depuis des siècles, une voix demande :

– Qu'en est-il ?

– Il en a été ainsi, il en est ainsi et en sera toujours ainsi ! scandent en chœur les huit autres.

S'installe un long silence permettant à chacun de méditer avant que la première voix ne déclare :

– Sœurs et Frères, comme je vous le confiais au cours de notre dernière assemblée, l'ordre est en danger ! Il l'est encore davantage aujourd'hui si nous ne prenons garde, si nous ne nous méfions pas suffisamment de certains acteurs de l'enquête portant sur la mort d'Estelle Sormand-Maincourt. Veiller à ce qui se passe sur chacun de nos flancs est indispensable, mais nous devons aussi recueillir le maximum de renseignements nécessaires à la mise en œuvre de notre protection. Aucune indication, fût-elle minime, sur l'orientation de l'enquête menée par la police, ses progrès et ses conclusions, ne doit nous échapper...

La voix s'est tue, mourant dans un nouvel et dense silence qui ne dissimule pourtant pas la tension qui s'est emparée de l'assistance. Une minute s'écoule ainsi dans la fraîcheur des murs gorgés d'humidité, la sépulcrale odeur de terre à laquelle se mêle celle qu'exhale en se consumant la cire des bougies.

La voix reprend :

– Je vous le répète, Sœurs et Frères. Nous sommes les Neuf et notre place est au Centre... Nous sommes au cœur de la Vérité que nous devons préserver à tout jamais. Notre mission est d'interdire à quiconque n'est pas élu, à quiconque n'a pas été choisi par nous d'approcher du Centre.

Après un temps, une deuxième voix résonne sous la voûte romane.

– Ne conviendrait-il pas de feindre de nous montrer plus coopératifs avec certains enquêteurs, voire certains praticiens ? Cela afin d'endormir leur méfiance et de les conduire sur des chemins détournés, moins dangereux pour notre loge... ?

La première voix répond :

– Sœurs et Frères, il est temps de prononcer des noms. Car ces noms sont porteurs de périls pour notre Respectable Collège. Le docteur Alexandra Extebarra est actuellement sous notre contrôle, bien que certaines défaillances se soient produites au cours de sa surveillance ; nous sommes en droit de nous méfier d'elle... Les faits et gestes du commandant Martin Servaz sont eux aussi observés ; malgré ses connaissances relatives aux sectes, il ignore notre existence ; il représente néanmoins une menace... Le gendarme Luc Seignolles ne deviendra dangereux que si Servaz parvient à atteindre le Centre... La plus nuisible est sans aucun doute le lieutenant Souad Boukhrane qui est perpétuellement filée ; c'est certainement la plus entreprenante... La chargée de TD, assistante du professeur Sormand, Gwen Leroy, est actuellement neutralisée...

– Dans ce cas, lance une troisième voix, le moment n'est-il pas venu d'envisager certains actes destinés à arrêter les investigations ou tout au moins à les retarder ? Cela nous permettrait de gagner du temps...

La parole circule alors, respectant l'immuable rituel qui ordonne les interventions. Une petite tape du plat de la main droite sur la table pour indiquer que l'on va s'exprimer. Ainsi rythmée, la conversation s'organise d'elle-même, phrase après phrase, comme on élève un mur brique après brique...

Neuf voix précédées de brefs clappements s'interpellent en une étrange chorale. Voix de femmes et d'hommes. Paroles d'ombres...

– Si l'on juge que le lieutenant Souad Boukhrane constitue un obstacle, votons son élimination ! Cousons-lui les lèvres !

– Ne conviendrait-il pas de supprimer par priorité les éléments qui ont cherché à imiter l'expérience du professeur Sormand ?

– Ce serait en effet une excellente initiative ! Ces éléments sont des facteurs de troubles... Ils risquent d'orienter l'enquête dans une direction qui rejoint la nôtre.

– Gwen Leroy est un cas sensible... Même si elle a dévoyé les connaissances du professeur Sormand, elle en a cependant beaucoup appris ; nous devons redouter qu'elle ne divulgue aux enquêteurs des secrets qui les rapprocheraient du Centre.

– Je partage cet avis. Pour l'heure, la police considère que Mlle Leroy n'est rien d'autre qu'une illuminée. Il n'en demeure pas moins que, derrière l'écran de fumée de son charlatanisme, il existe une réelle intelligence et un savoir qu'a initié le professeur Sormand.

– Le Frère nous a dit tout à l'heure que le docteur Alexandra Extebarra était sous contrôle. Il n'empêche qu'elle a été surprise plusieurs fois à espionner dans la clinique des Sorbiers. Notre Frère ici présent, qui est en charge de ce sujet, peut-il nous rassurer et nous affirmer que ces fâcheux désagréments ne se reproduiront plus ?

– Je m'y engage, Sœurs et Frères...

– Nous ne doutons pas de ta dévotion, Frère, et nous espérons que tu sauras t'acquitter de ta tâche sans laisser se répéter ces défaillances préjudiciables à la sécurité de notre ordre...

– Nous rappelons qu'un manquement grave de la part de l'un d'entre nous entraîne ipso facto le châtiment...

– Nous le savons, entonne l'assemblée d'une même voix. Il en est ainsi aujourd'hui comme hier ! Nous connaissons le châtiment infligé au traître. Il mourra la bouche cousue d'or.

– Soyons plus vigilants, Sœurs et Frères. N'oublions pas la faute que nous avons commise au sujet de Cédric Tissier !

Enfin la première voix récite :

– Ce qui a été prononcé en cette Loge Muette est à jamais enfoui dans le Secret de notre esprit et de notre cœur. Ce qui a été dit n'a pas été tracé. Notre parole appartient à la mémoire et elle seule en est la gardienne. Est-ce ainsi ?

Le chœur conclut :

– Il en sera ainsi demain !

Puis, comme de coutume, le dernier arrivé se lève et quitte la salle sans un mot ni un regard pour ses semblables, ombres dans l'ombre.

Ils sont neuf.

Neuf silhouettes qui sortent successivement de la dernière maison nichée au bout d'une étroite rue que la nuit fait paraître atemporelle. Un chêne-liège dresse sa masse de feuillage immobile au faîte d'un muret. Le pavé brille sous un rai de lune. À l'écart des moteurs de voitures, la nuit est sans bruit.

Ils se nomment les Neuf. Et savent que, bientôt, ils devront tuer et clore d'un fil d'or les lèvres de leurs victimes.

Les pantins

Martin a pris la précaution d'appeler Sormand à l'université pour lui demander de les recevoir. Celui-ci a accepté sans rechigner, leur disant qu'il serait libre vers onze heures, à la fin de ses cours.

Martin et Seignolles se présentent à onze heures précises devant le bureau du professeur. Après qu'ils ont frappé, la voix de ce dernier les invite à entrer.

Martin remarque tout de suite sa mise soignée. Il s'est rasé de près, habillé avec goût. Malgré les années et l'embonpoint, Sormand peut encore faire illusion... et impressionner, se dit-il. Même avec le sincère chagrin qui ne le quitte plus et assombrit ses traits.

Sans un mot de bienvenue, Sormand s'installe derrière son bureau et désigne du menton deux sièges à Martin et Seignolles.

« Que puis-je faire d'autre qu'ironiser, songe le professeur, quoique cela ne risque guère de démonter Martin et son collègue, qui paraît très attentif ? »

– Vous venez à deux, maintenant ? Laurel et Hardy ! À moins que tu ne craignes de m'affronter seul, Martin ?

– Épargne ta salive ! rétorque sèchement le commandant. Et fais-moi grâce de ton humour ! Nous souhaitons préciser quelques points avec toi et te poser certaines questions, suite à l'arrestation de Gwen.

– Ah, cette petite garce !

Martin allume une cigarette, prenant volontairement son temps, tandis que Seignolles sort son épais et précieux carnet qu'il ouvre à une page vierge, puis attend, stylo en main.

– Ta chargée de TD nous a révélé qu'elle s'était inspirée de notes que tu lui aurais données et qui décrivent l'expérience que tu as réalisée il y a dix-sept ans.

Sormand hausse les épaules.

– C'est stupide. Je ne l'ai jamais autorisée à consulter mes archives !

– Alors, dans ce cas, rétorque Martin, explique-moi comment elle a pu utiliser du peyotl... pourquoi elle tente d'expérimenter la décorporation avec ses jeunes adeptes... pourquoi elle évoque le prétendu traité d'un hypothétique cathare nommé Robert Sicard...

Sormand pousse un profond soupir, hoche la tête d'avant en arrière ; une soudaine lassitude a envahi son visage.

– Ce que j'en sais ! Elle aura été assez habile pour pénétrer dans mon ordinateur... Puis, pour lui-même, il ajoute : Qu'est-ce que je suis con ! J'aurais mieux fait de tout détruire depuis longtemps !

– Et sur le signe dont Gwen et ses camarades ont fait leur emblème et qu'on a retrouvé peint dans le dos d'Estelle, tu n'as évidemment toujours pas d'explication à nous donner !

– Pas la moindre. Je te le répète !

Seignolles prend alors la parole :

– Vous affirmez donc n'avoir jamais eu connaissance des activités de Gwen Leroy, alors même qu'elle était votre maîtresse et que, dans cette hypothèse, on peut supposer que vous échangiez des confidences ?

– Que cela vous paraisse ou non crédible, elle n'a jamais évoqué avec moi ce genre d'activité ! Je ne peux nier que nous avons souvent parlé du sujet sur lequel je travaille depuis près de vingt ans. Ce que vous pouvez découvrir si vous lisez mes publications ou assistez à mes conférences... Quant à l'intervention des cathares ou du chamanisme dans cette affaire, je ne me l'explique pas... Sauf que je considère Gwen comme une détraquée et qu'elle a dû mélanger dans un grotesque salmigondis de multiples influences provenant des différentes méthodes de décorporation utilisées à travers le monde, issues de cultures très variées. Je ne vois rien de scientifique dans tout ce fatras !

Martin se lève et se rend devant le tableau couvert d'équations.

– Curieux, quand même, toutes ces coïncidences... Tu ne trouves pas ?

Sormand se redresse sur son siège. Il frappe d'un poing lourd le plateau de son bureau et élève la voix :

– Tu ne comprends donc pas que Gwen t'a servi exactement ce que tu rêvais de t'entendre dire !

– Je te rappelle que c'est toi qui as mis au point le protocole dont Gwen s'est inspirée, même si elle y a rajouté sa sauce..., lui lance Martin. Je peux le prouver !

– Tout comme je peux prouver que tu étais volontaire pour participer à cette expérience ! réplique Sormand.

Martin quitte le tableau noir pour s'en revenir près du bureau. Seignolles craint que les deux hommes n'en viennent aux mains. Livides l'un et l'autre, ils s'affrontent du regard. Martin se contient visiblement, les poings serrés le long de ses cuisses.

– C'est pour ça que je sais ce dont tu es capable...

Sormand se lève à son tour, dépliant sa lourde masse de muscles et de graisse. Il se plante devant Martin qu'il dépasse d'une bonne tête.

– Rasseyez-vous, professeur, lui intime Seignolles.

Raphaël regarde le gendarme : il l'avait oublié ! Toute sa haine concentrée sur Martin avait fini par exclure cet intrus de la pièce. De cette scène où seul compte Martin. Son ancien élève... et ancien ami ! Mais il obéit, se laisse retomber sur sa chaise qui craque sous son poids.

– Depuis cette expérience avec Alexandra et toi, répond-il d'une voix sourde, je me suis simplement consacré à la recherche théorique... Maintenant, si cela t'arrange d'imaginer que j'ai utilisé Gwen pour mettre ma fille en danger, libre à toi !

Il a prononcé douloureusement ces derniers mots, dans un demi-sanglot, en s'affaissant sur sa chaise, écrasé de chagrin et de remords.

– En fait, balbutie-t-il en se ressaisissant, ma seule faute est d'avoir été aveugle, en particulier avec Gwen... Je considérais son ambition comme une authentique adhésion à mes travaux... Moi qui me prenais pour un vampire suçant la moelle des femmes, je me suis fait piéger par cette folle !

Martin esquisse un sourire pour dire :

– Quel bel exemple de contrition, Raphaël ! Et si étonnant, venant de ta part... Mais je souhaiterais que nous évoquions un personnage qui donne l'impression de jouer un rôle important dans notre enquête.

– Ah ? fait le professeur, curieux.

– Le colonel Legendre... Une barbouze ! Ne me dis pas que tu ne le connais pas : je l'ai vu assister aux obsèques de ta fille.

– Je le connais, en effet...

– Et alors ? s'impatiente Seignolles, la pointe de son stylo en suspens au-dessus de son carnet.

– Nous touchons là un domaine sur lequel je ne peux malheureusement m'étendre. Sachez seulement que la majeure partie de mes recherches est financée par... disons par une officine gouvernementale. Pour en apprendre davantage, vous devriez vous adresser aux ministères de l'Intérieur et de la Défense...

– C'est pourquoi Legendre nous est passé devant le nez pour rafler tes ordinateurs et tes dossiers ?

– C'est la stricte vérité ! s'emporte Sormand. Je suis le premier à tenter une approche quantique du psychisme humain. Et je suis encore loin d'avoir résolu tous les problèmes qui ne cessent de s'accumuler sur ma route...

– C'est-à-dire ? demande Seignolles.

Sormand secoue la tête.

– Je ne puis rien ajouter. Ces recherches sont classées secret défense !

– Cela ne tiendrait pas devant un tribunal, risque à nouveau Seignolles. Nous trouverions bien un ou deux juges capables de fourrer leur nez dans votre bourbier, malgré le foutu sceau du secret défense !

Sormand baisse le front et Martin retrouve sur son visage des expressions qu'il avait oubliées. En particulier cette mine de chien battu qu'il arbore dès qu'il se trouve dos au mur.

– Alors ? demande-t-il. Raconte !

– Non, Martin ! Non... Il m'est interdit de parler. La seule chose que je puisse peut-être indiquer est que si je travaillais encore à une expérience de ce type, je n'aurais plus recours au peyotl... Ça, c'est de la préhistoire ! Aujourd'hui, je me servirais d'une source d'énergie bien plus puissante.

Martin écrase sa cigarette dans le cendrier où gît un bout de cigare fumé jusqu'au purin. « Le vieil ours tète toujours ses Partagas ! Je me souviens encore du soir où il a voulu m'initier au cigare... J'ai cru que j'allais vomir ! »

Seignolles avance :

– Si je vous suis bien, professeur, l'État, qui finance vos travaux, vous a imposé un silence complet sur ceux-ci ! Si nous devons vous croire, naturellement...

– C'est le cas, affirme Sormand.

– Ce qui nous amène à penser que vous êtes placé sous protection, poursuit le gendarme.

– Vous pouvez l'entendre ainsi.

– Et que nous n'apprendrons rien de plus ?

– En effet.

– C'est bon ! conclut Martin d'un ton sec en se dirigeant vers la porte. Raphaël, tu n'en demeures pas moins à la disposition de la police jusqu'à plus ample informé ! Et je me fous bien, pour l'instant, que cette momie de Legendre te couvre... Moi, je poursuis mon job, malgré tous les ministères que tu voudras. Ta fille est morte dans des circonstances troublantes, ton ex-maîtresse a ordonné le meurtre du lieutenant Boukhrane, et Cédric Tissier s'est cuit le cerveau ! Tout ça pour atteindre à ton deuxième monde ! Or, jusqu'à présent, l'inventeur de ce foutu Empyrée, c'est toi !

Surpris par la brusquerie de la conclusion, Seignolles se lève à son tour et salue Sormand d'un hochement de tête avant de rattraper Martin qui fonce déjà vers l'ascenseur. Quand il le rejoint, il enrage.

– Vous pourriez quand même prévenir, lorsque vous jugez nécessaire de clore un interrogatoire ! J'avais l'air malin, moi, avec mon petit carnet sur les genoux...

– Excusez-moi, concède Martin, c'était ça ou lui mettre mon poing dans la figure !

Les deux hommes s'engouffrent dans l'ascenseur. Du coin de l'œil, Seignolles observe le Parisien. Les deux rides de son front se sont creusées, ses mâchoires se sont crispées, pinçant ses lèvres, et tout son visage a blêmi. Martin a vieilli de dix ans !

– Bon Dieu ! dit Seignolles. Pourquoi vous mettez-vous dans un tel état devant ce type ? Je comprends que vous lui en veuillez pour ce qui s'est passé autrefois, mais l'eau a coulé sous les ponts...

– Ce n'est pas pour ça, Luc.

– Alors ?

– J'enrage de voir que nous faisons fausse route depuis le début de nos investigations !

– Expliquez-vous...

– Nous avons limité notre enquête à un banal fait divers... Deux mômes, une secte de dingues, une séance de décorporation, des drogues...

– C'est ce dont nous disposons !

– Nous nous trompons, Luc. Nous regardons la souris, alors que c'est l'éléphant que nous devrions voir.

Sortant de l'ascenseur, Seignolles s'étonne :

– Je ne saisis pas !

– Sormand sait que nous nous égarons, lui. Mais il ne peut pas parler ! Car ce qui est derrière tout cela est énorme...

– Vous ne nous feriez pas une petite poussée de paranoïa ?

– Sormand est un outil. Juste l'instrument d'une gigantesque machinerie... Et Legendre est aux commandes ! On se fait balader, Luc. Au-dessus de nous, des marionnettistes tirent les ficelles. Et c'est nous qui sommes les pantins !

Deux ombres

« Curieux revirement ! » songe Alexandra en gagnant la chambre de Cédric. Curieux comme le professeur Vals s'est montré soudain coopératif avec elle en l'invitant à tenter d'entrer à nouveau en communication avec le jeune homme... Et cela, en présence Martin ! Elle se souvient encore comme il avait explosé de colère, le soir où il l'avait surprise auprès de Cédric.

Elle réfléchit à ce qui a bien pu le convaincre... Le lendemain, quand elle avait osé évoquer ses modestes dons de médium, il lui avait ri au nez, refusant toute conversation à ce propos. Et voici que ce matin, sans raison apparente, il la convie, tout sourire, à répéter l'expérience dans l'après-midi !

– Le commandant Servaz m'a suggéré de vous permettre de pratiquer un second essai, lui a-t-il dit. Ce n'est pas que je sois un chaud partisan de ce genre de pratique, vous le savez ! Cependant, pourquoi ne pas explorer toutes les pistes qui s'offrent à nous ? Y compris les chemins buissonniers à l'écart de la médecine officielle...

– Je m'étonne de ce rapide retournement, professeur.

– Servaz s'est montré très persuasif et m'a appris que la police ne refusait pas d'utiliser les services des médiums, voyants et autres spirites dans le cadre de certaines enquêtes !

– C'est tout à fait exact. Bon nombre de voyants sont souvent consultés lorsque les enquêteurs se retrouvent dans l'impasse. Naturellement, aucune publicité n'est faite à ce sujet.

C'est donc à quatorze heures trente précises qu'Alexandra se présente devant la chambre de Cédric, gardée comme il se doit par l'inévitable Virgile qui lui adresse un bref salut, toujours aussi inexpressif. Il lui ouvre la porte. Vals et Martin sont déjà présents. Se sachant observée par Vals, elle évite de manifester la moindre émotion à la vue de son ami.

Tous prennent place sur le côté gauche du lit de Cédric. Le garçon ressemble à un mort : il a les yeux grands ouverts, le regard braqué vers le plafond. Un regard vide, figé, sans âme. Un mort-vivant paraissant retenu à la vie par la seule grâce de la perfusion et des électrodes disposées sur son front et sa poitrine, qui le relient par un écheveau de fille aux moniteurs. Ces derniers émettent leurs petits bips réguliers, battements discrets et métalliques qui envahissent néanmoins tout l'espace de la chambre.

Vals examine le rythme cardiaque et la tension artérielle du patient, puis, manifestement satisfait, s'adresse à Alexandra :

– J'ai volontairement prescrit des sédatifs plus légers, ce matin... Je garderai les yeux sur les écrans tandis que vous le... comment dites-vous ?

– Je le sonderai ! Je poserai les questions à voix haute de manière à ce que vous sachiez ce que je lui demande. Il ne s'agit pas d'un tour de magie, professeur... Je vais seulement exploiter un don que la nature m'a offert.

– Oui, oui..., fait Vals sans conviction, en exhalant un bref soupir.

Alexandra se concentre. Elle ferme les yeux et prend délicatement la main de Cédric dans la sienne.

– Il a encore de la fièvre, remarque-t-elle.

– Je sais, dit Vals. 38°5...

Martin a fourré ses poings serrés dans ses poches. Il se tient derrière le fauteuil d'Alexandra, quelque peu mal à l'aise.

– Cédric, commence Alexandra en se penchant sur le jeune malade, je suis le docteur Extebarra... Alexandra Extebarra... Nous nous connaissons un peu... Souvenez-vous : je vous ai pris par la main pour entrer dans la grotte de Sainte-Engrâce... Vous avez accepté mon aide... Pouvons-nous parler d'Estelle ? Pouvons-nous retourner dans cette grotte ensemble ? Avec elle... Avec Estelle...

Alexandra a baissé les paupières. Tout son buste est tendu en avant, comme dans un plongeon suspendu. Cédric, ce mort flottant entre deux mondes, ne réagit pas. Ses pupilles dilatées demeurent fixées sur un point imaginaire situé bien au-delà du plafond de la chambre.

Vals ne quitte pas des yeux les écrans.

– Rien ! Aucun signe notable sur le tracé de l'encéphalogramme... ni sur celui de l'électro ! murmure-t-il.

La voix d'Alexandra, douce et lente, devenue presque enfantine, cherche une nouvelle fois à pénétrer la conscience de Cédric. Une voix liquide qui doit s'insinuer par d'infimes interstices dans cette conscience gélifiée par la drogue.

– Pourquoi êtes-vous partis tous les deux dans la montagne ? Quelles étaient vos intentions ?

Toujours aucune réaction. Cédric garde les yeux rivés au plafond.

– Que s'est-il passé dans la grotte ? glisse Alexandra.

Vals et Martin échangent un regard. Le premier semble indiquer au second qu'il n'y a plus aucun espoir. Avec un sourire qui trahit le peu de crédit qu'il accorde à cette expérience.

– Pensez à Estelle, Cédric..., dit Alexandra. Estelle... Estelle ! Pensez à elle...

Martin est parcouru d'un frisson. La voix d'Alexandra est méconnaissable ; il se demande si la jeune femme n'est pas en transe.

Mais Cédric cligne des yeux. Il bouge la tête. Lentement. Il se tourne vers Alexandra. Puis ses lèvres s'entrouvrent sans qu'aucun son ne sorte de sa gorge.

Martin s'est rapproché, a posé ses deux mains sur le dossier du fauteuil roulant ; il se penche, impatient. « Serait-il possible qu'il parle ? Qu'il nous apprenne enfin la vérité ? »

Les lèvres bleuies du jeune malade articulent :

– Estelle...

Alexandra serre un peu plus fort la main de Cédric.

– Dans la grotte, poursuit-elle, vous avez reproduit un cercle avec des bougies...

– Je l'aimais beaucoup..., dit Cédric.

Tous voient distinctement une larme couler le long de la joue du jeune homme qui esquisse même un infime sourire mélancolique.

Martin se tourne vers Vals pour l'interroger du regard, mais ce dernier garde les yeux rivés sur l'écran de ses moniteurs. On jurerait qu'il est inquiet... Son front s'est soudain couvert de sueur, et ses pommettes ont rougi.

Cette fois, Alexandra est parvenue à s'immiscer dans l'esprit de Cédric, y instillant toute la tendresse et la bonté dont elle est capable. Dans ce continent étranger qu'elle aborde, Alexandra s'aventure avec prudence ; le moindre faux pas serait fatal, et la conscience de Cédric la repousserait aussitôt violemment. Ce serait un traumatisme pour l'un comme pour l'autre...

L'esprit d'Alexandra s'est maintenant greffé sur celui de Cédric. À haute voix, elle décrit ce qu'elle voit.

Estelle est nue... Agenouillée sur le sol de la grotte. Au centre du double cercle de pierres blanches et de bougies...

– Vous avez pris du peyotl, n'est-ce pas ?

– Oui... Nous désirions atteindre le deuxième monde... Celui qu'a exploré le cathare...

Estelle, extatique, tient son petit bouquet d'edelweiss serré contre ses seins... Son visage s'anime, se déforme... Son buste ne cesse alors d'aller d'avant en arrière, en un très lent mouvement de balancier...

Fasciné, Martin observe successivement Alexandra et Cédric. Ce dernier commence à s'agiter. Il transpire abondamment. Sa respiration se fait plus saccadée.

– Ils... Ils n'ont pas voulu de nous..., dit Cédric, l'élocution douloureuse, comme s'il fournissait un énorme effort pour s'exprimer.

Alexandra tressaille. Elle ouvre des yeux exorbités, saisie d'une vision qui l'épouvante. « Ils ne sont pas seuls dans la grotte ! » Elle referme aussitôt les paupières, se tend davantage encore vers Cédric...

Deux silhouettes indistinctes vêtues de noir s'approchent d'Estelle. Cédric les discerne mal... Deux formes humaines surgies de l'ombre... Cédric se retourne et prend peur ; il hurle. Son cri se répercute en une succession d'échos qui se fracassent contre les parois de la grotte. Terrorisé, le jeune homme s'enfuit...

Dans quelques secondes, Martin saura... Il se retient pour ne pas intervenir dans ce dialogue irréel.

– Ils... Ils n'ont pas voulu de nous, balbutie Cédric.

– Qui ? demand'Alexandra.

– J'ai couru...

– Cédric, je ne distingue pas qui était avec vous !

– Deux hommes... Ils sont deux...

– Que voulaient-ils ?

Soudain, le silence est troublé par des bips répétés, de plus en plus rapides, en provenance des appareils. Martin tourne la tête vers Vals dont les yeux roulent d'un moniteur à l'autre.

– Il faut cesser tout de suite ! s'alarme-t-il. Il va nous claquer entre les doigts !

– Ils sont là ! s'écrie Cédric en se débattant et en cherchant à se débarrasser de ses sangles. Ils sont là !

– Qui ? demand'Alexandra.

Mais la jeune femme sent que les liens qui la tenaient accrochée à l'esprit de Cédric sont en train de se rompre les uns après les autres, tels les filins d'un vaisseau malmené par la tempête. « Je le perds... »

– Qui ? insiste-t-elle.

Mais Cédric ne répond plus. Arc-bouté sur le lit, secoué de spasmes violents, les yeux révulsés, la bouche ouverte en une longue plainte muette, son corps en souffrance est celui d'un possédé.

Son esprit affolé repousse celui d'Alexandra. C'est comme une tumeur dont il lui faut se séparer...

– Il convulse ! grommelle Vals. Il faut tout stopper !

La jeune femme pousse un cri... Tous les fille invisibles qui la tenaient encore attachée à Cédric se brisent en même temps. Et c'est sa propre raison qui se retrouve prise dans la tourmente.

Elle chavire.

– Alexandra, reviens ! ordonne Martin.

Elle bascule dans le néant. Une eau gelée l'aspire, l'attire vers les abysses.

D'un coup, le corps de Cédric s'affaisse sur le lit tandis qu'Alexandra s'effondre sur elle-même. Martin fait le tour du fauteuil et prend doucement la tête de la jeune femme entre ses paumes pour la redresser...

– Alexandra ! Alexandra ! Tu m'entends ? implore-t-il.

Mais elle ne répond pas.

Aussitôt, Vals traverse la chambre et ouvre en grand la porte.

– Virgile, venez ! Occupez-vous de Cédric, le temps que j'examine le docteur Extebarra !

Puis, se tournant vers Martin :

– Suivez-moi ! Nous allons la transporter dans une chambre de garde ! Je vais lui faire un électrocardiogramme et prendre sa tension... Ne vous inquiétez pas trop, commandant : ce n'est qu'un malaise !

Aussitôt, il saisit les poignées du fauteuil roulant qu'il pousse dans le couloir, escorté Martin. « Ne pas m'inquiéter ! C'est moi qui ai forcé Alexandra à procéder à cette expérience, sachant les risques qu'elle encourait ! Elle m'a suffisamment parlé autrefois du danger que représentait le “sondage” d'un esprit ! »

Parvenus devant la chambre, les deux hommes déposent Alexandra inanimée sur le lit, et Vals, après avoir ouvert le chemisier de la jeune femme, usant de gestes précis, professionnels, dispose les électrodes de l'électrocardiogramme sur sa poitrine.

La machine se met à cliqueter. Elle déroule bientôt sa mince bande de papier montrant le tracé du comportement cardiaque d'Alexandra qu'il examine au fur et à mesure de sa sortie.

Il arrête l'appareil.

– La tension, maintenant...

Martin le regarde agir, mourant d'envie de griller une cigarette.

– Tout est normal ! déclare enfin Vals avec un soulagement visible. Sa tension est juste un peu basse. Elle devrait revenir rapidement à elle. Je peux vous la confier, le temps que j'examine Cédric ? Je suis de retour dans quelques minutes !

Martin acquiesce et tire une chaise pour s'asseoir près du lit.

Au bout d'un certain temps, Alexandra rouvre les yeux et lui sourit en lui prenant la main.

– Qu'est-ce que tu fais là ? demande-t-elle comme si elle sortait d'un très long cauchemar.

– Je veillais sur toi en attendant le retour de Vals...

– Un véritable ange gardien !

Martin feint d'ignorer la tendresse de cette remarque. Souad aussi l'a appelé ainsi ! « Voici ce que je suis devenu : l'ange gardien de deux femmes. »

– Que s'est-il passé ? enchaîne-t-il.

Alexandra secoue la tête, pensive.

– Il y a toujours une part d'impondérable dans ce type d'expérience. Sans doute l'avons-nous poussée trop loin pour une première fois. Et Cédric ? Comment s'en est-il sorti ?

– Je ne sais pas... Mais il a dû être ébranlé, lui aussi ! D'après Vals, il convulsait ! Comment expliques-tu sa réaction ?

– Il est évident qu'il a été victime dans la grotte d'un violent traumatisme, ce qui l'a contraint à refouler profondément ses souvenirs... En réactivant ceux-ci, je lui ai probablement fait subir un autre choc... Il aura pris cette réminiscence pour la réalité et m'a repoussée hors de lui avec une effroyable violence.

– Tu crois pouvoir répéter l'expérience ?

– Je l'ignore. Pas avant longtemps, en tout cas...

Soudain, leurs regards se croisent, leurs mains s'étreignent un peu plus fermement. Martin se retient de se lever et de l'embrasser, devinant qu'elle ne le repousserait pas. Plus tard, songe-t-il en reboutonnant le chemisier d'Alexandra tout en veillant à ne pas lui effleurer la peau. « Plus tard, peut-être. »

À cet instant, la porte s'ouvre sur Vals dont le visage trahit une inquiétude évidente. Ses lèvres sont agitées de tics.

– Vous m'avez fait peur, docteur ! dit-il à Alexandra.

– Ce n'était rien ! Juste un étourdissement ! répond celle-ci. Comment se porte Cédric ?

– Je vais lui faire passer un scanner, dans l'espoir qu'il n'aura pas subi de lésions cérébrales lors de ses convulsions. Quoi qu'il en soit, il n'est pas question de réitérer cette expérience. Je pense que vous serez d'accord avec moi ?

Alexandra acquiesce d'un hochement de tête. Du coup, Martin n'ose insister et se lève. À l'insu de Vals, il lance un regard appuyé à Alexandra, lui faisant comprendre qu'il reprendra contact très prochainement avec elle. Il lui tend la main.

– Bon rétablissement, docteur Extebarra.

– Merci, et désolée de ne pas vous avoir donné entière satisfaction, commandant.

– Vous m'avez apporté beaucoup, au contraire... Nous pouvons au moins supposer que les deux gamins n'étaient pas seuls dans la grotte...

Vals intervient en dessinant un geste vague dans l'espace :

– Devez-vous accepter une vision comme preuve crédible ? Je crains fort que ce qu'a vu Alexandra ne puisse figurer noir sur blanc dans un rapport d'enquête !

Martin marque un temps sur le seuil de la porte. Se retournant sur Vals :

– Vous avez raison, professeur. Le juge d'instruction me prendrait pour un fou ! Néanmoins, ce ne sont pas les visions du docteur Extebarra qui seront retenues, mais ce qu'a prononcé Cédric Tissier ! Vous l'avez entendu tout comme moi dire : « Deux hommes... Ils sont deux... »

Les lèvres de Vals se crispent une fraction de seconde. Il cligne plusieurs fois des yeux, et lance très vivement :

– Une information donnée par un malade dans le coma !

– Cela me suffit pourtant, professeur. Pour l'instant !

Martin a un dernier regard pour Alexandra allongée sur le lit, puis se dirige vers l'ascenseur, poings serrés dans ses poches, tête rentrée dans les épaules, marchant d'un pas nerveux.

Quelque chose le contrarie au point de faire naître en lui une sourde colère qu'il ne parvient pas à maîtriser. Une angoisse, aussi... Sont-ce les deux ombres évoquées par Cédric qui en sont la cause ? Ou ne serait-ce pas plutôt l'ensemble de son enquête qui lui fait l'effet de n'être qu'une accumulation d'ombres ?

Les bougies

De retour au QG, Martin trouve Souad assise à son bureau. Celle-ci l'accueille avec un large sourire.

– Alors ? Cédric s'est-il montré bavard ?

Martin lui résume la séance, omettant d'évoquer le recours au spiritisme, parlant juste des questions posées en présence de deux médecins et livrant les réponses de Cédric à qui on avait prescrit des tranquillisants plus légers, le matin. Après l'avoir informée de la possible présence de deux hommes dans la grotte le jour du drame, il demande :

– Seignolles n'est pas là ?

– Non ! Il m'a dit qu'il allait fouiner aux archives... Tu commences à le connaître : quand il a une idée en tête...

– Les disparus ? Il est toujours là-dessus ?

– Il est persuadé qu'il y a un rapport avec notre affaire.

Martin allume une cigarette et pose les pieds sur le plateau de son bureau, cherchant à déployer au maximum son grand corps maigre aux muscles noués par ce « quelque chose » qui ne cesse de le tracasser depuis qu'il a quitté les Sorbiers.

– Et toi, où en es-tu ?

– Je t'attendais justement pour interroger Gwen...

– Tu penses pouvoir lui soutirer de nouveaux aveux ? Tu peux m'expliquer ?

– Non ! Je te réserve une surprise !

Martin esquisse un sourire et se lève.

– Eh bien, dans ce cas, ne tardons pas... J'ai hâte d'assister à ton petit numéro.

Souad lui emboîte le pas, emportant dans un sac en plastique les morceaux de bougies récupérés par Seignolles lors de sa descente dans les ruines de l'église de Clairac. Martin s'en étonne :

– Tu me convies à un spectacle pyrotechnique ?

– En quelque sorte... En tout cas, je te promets des étincelles !

Ils pénètrent dans la cellule de transit de Gwen. Une grande pièce austère avec, pour tout mobilier, un lit, une table et deux chaises. Dans un réduit ont été installés un évier et des toilettes. Le sol est recouvert d'un grossier carrelage gris. Pas même de fenêtre ni d'imposte aux murs enduits d'un plâtre croûteux.

À leur arrivée, Gwen bondit, furieuse, du lit où elle était assise. Ses traits se sont creusés, des cernes sont apparus sous ses yeux que l'insomnie a rougis. Elle a perdu en quelques heures de son agressive beauté. Tout l'éclat qui illuminait son visage s'est éteint. Les lèvres, sans leur maquillage, sont pâles et la vieillissent.

– Quand allez-vous vous décider à me relâcher ? s'exclame-t-elle. Ou me présenter à un juge d'instruction ?

– Patience, se contente d'ironiser Martin.

Tandis qu'il demeure debout, silencieux, Souad sort du sac les deux bougies qu'elle pose sur la table.

– Si on les allumait pour mettre un peu d'ambiance ? Je trouve cette pièce sinistre... Organisons une peyotl-party à trois !

Gwen la dévisage, le regard dur. Martin se demande à quel jeu se livre sa partenaire. La réponse lui est rapidement donnée ; Souad saisit l'une des bougies et, d'un coup sec, la brise en deux tronçons sur l'une des arêtes de la table, découvrant ainsi que la bougie blanche en surface est brune à l'intérieur.

– Astucieux, le peyotl noyé dans la paraffine ! lance Souad. Pour cela, il faut disposer de quelques connaissances en chimie, non ?

Contre toute attente, Gwen s'effondre. Restée assise sur le lit, elle se plie, enfouit son visage dans ses mains et émet un long soupir, donnant l'impression qu'elle va laisser couler ses larmes.

Martin est sceptique, convaincu qu'elle force le rôle. En même temps, il admire Souad qui a pris de l'assurance. Visiblement, son expérience sur le terrain l'a métamorphosée. Il convient intérieurement qu'elle est faite pour cela. Elle avait besoin de déployer ses ailes... « Cette gosse possède un sacré caractère ! Elle se remet à peine d'une overdose et d'une tentative de viol, et la voilà qui repart en guerre comme un vaillant petit soldat ! »

– OK ! lâche Gwen en se redressant. À quoi bon le nier ? Avec quelques étudiants, j'explorais le psychisme humain... On utilisait le peyotl pour atteindre un état altéré de conscience ainsi que le font les chamans...

– Et ton baratin sur les cathares, qu'est-ce qu'il venait foutre là-dedans ? s'emporte Souad.

À ces mots, Gwen se raidit, l'air excédée.

– Ce n'était pas du baratin ! Si l'on parvenait à allier nos connaissances actuelles avec ce que nous a légué Robert Sicard, je suis certaine qu'on pourrait enfin prouver qu'il existe bien un deuxième monde ! Malheureusement, les chercheurs d'aujourd'hui ne voient pas plus loin que le bout de leur microscope !

Souad sourit ironiquement.

– Je suis un peu comme eux ! En l'occurrence, tu donnes le sentiment de dissimuler un minable trafic de drogue derrière de la recherche appliquée ! Mais je reconnais être victime de mon pragmatisme...

Martin s'approche de Souad tout en gardant le silence, façon de montrer qu'il la soutient en la laissant diriger l'interrogatoire. La jeune femme a compris et lui en est reconnaissante ; elle lui lance un des sourires dont elle seule a le secret.

– Cela te rapportait combien ? demande Souad.

Gwen lui répond d'un ton méprisant :

– Je me fous du fric ! C'est la recherche qui m'intéresse ! Exclusivement la recherche ! Tu ne t'en es pas rendu compte ?

Souad désigne la bougie brisée.

– En attendant, les analyses sont formelles : ces bougies contiennent du peyotl ayant la même composition que celui qu'on a retrouvé dans le sang d'Estelle... Une dose qui l'a tuée ! Mais quelle merveilleuse idée de dissimuler la drogue dans de la paraffine !

Cette fois, Martin décide d'entrer en scène. Il fait deux pas en avant, l'air si menaçant que Gwen esquisse du buste un mouvement de recul.

– Ne vous inquiétez pas ! s'amuse Martin. Je n'ai pas l'intention de vous frapper ! Ce serait le meilleur moyen de mettre fin à ma carrière. Je voudrais juste comprendre ce qui s'est passé. Comment Estelle est entrée dans votre groupe...

Une lueur de pure méchanceté voile brièvement le regard de la chargée de TD.

– Une petite salope, celle-là ! Elle avait découvert que je couchais avec son père et elle m'a fait chanter. Soit je l'admettais dans le Cercle, soit elle lui racontait tout : mes recherches sur les cathares... le peyotl...

– Mais enfin, pourquoi désirait-elle faire partie du Cercle ? Quel intérêt pensait-elle y trouver ?

– Pour briller aux yeux de son père ! Elle voulait marcher sur ses traces, sans d'ailleurs en avoir, et de loin, les moyens. Je crois surtout qu'elle tentait d'obtenir un peu d'attention et d'amour de ce monstre d'égoïsme ! Raphaël s'imaginait qu'il avait réussi à tisser des liens privilégiés avec sa fille. Il était persuadé qu'ils partageaient des instants de connivence, alors qu'il l'écrasait, l'étouffait... l'asphyxiait !

– Et comme elle menaçait de tout balancer, enchaîne Souad, tu as décidé de la supprimer en lui administrant une forte dose de peyotl...

– Bien sûr que je haïssais cette perruche sans cervelle ! Bien sûr que je la méprisais... Mais je n'ai jamais eu l'intention de la tuer ! Ce soir-là, je ne lui ai donné que de quoi flipper un peu !

– Alors, comment a-t-elle pu faire une OD ?

– Je n'en sais rien ! Elle avait peut-être des problèmes cardiaques...

Martin se lève et allume une cigarette.

– Ses antécédents médicaux et l'autopsie ont révélé qu'elle ne souffrait d'aucun trouble cardiovasculaire, lâche-t-il. Par contre, son sang n'était plus que du concentré de peyotl... Et ça, ce n'est pas très bon pour vous, mademoiselle Leroy... Pas vraiment !

– C'est impossible, murmure Gwen. Je sais très exactement ce que je lui ai donné...

– Tu ne crois tout de même pas que nous allons avaler ton histoire ! réagit brusquement Souad. Tu avais la drogue, le mobile...

– Allez vous faire foutre ! réplique Gwen sans baisser les yeux. Je n'ai tué personne. Accusez-moi de tout ce qui vous chante, mais pas de meurtre !

Martin frappe à la porte de la cellule pour qu'on vienne leur ouvrir.

– Comme tu voudras ! lance Souad.

Ils s'apprêtent à quitter la pièce quand Gwen demande d'une voix radoucie :

– Est-ce que je peux avoir une cigarette ?

– Non ! répond Souad. Il est interdit de fumer dans les locaux...

Martin sort alors son paquet et son briquet, allume une cigarette qu'il tend à Gwen sous l'œil interloqué de Souad.

Une fois dans le couloir, la jeune enquêtrice s'offusque :

– Pourquoi lui avoir donné satisfaction ?

Martin éclate de rire et accélère le pas pour rejoindre leur QG.

– Tu as été super. Rien à redire...

– Hé ! Ce n'est pas de cela que je parle... Le coup de la cigarette...

– Bah ! Rien d'autre qu'une nouvelle version du gentil flic et du méchant... Sauf que nous avons interverti les rôles : là, c'était la femme qui interprétait le méchant... Et je dois admettre que tu as été parfaite. Tu t'es conduite comme un vieux brisquard...

– Merci !

– Le premier jour où j'ai pris mes fonctions, Bornand, le divisionnaire, m'a dit tout le bien qu'il pensait de toi.

– Tiens donc ! se réjouit Souad.

– Je me souviens exactement de ses paroles : « Je lui donne peu de temps pour tous nous bouffer en une seule bouchée ! »

– Tu es sûr que c'est un compliment ? fait mine de s'inquiéter la jeune femme.

– Je reconnais que mon côté macho m'a fait prendre cela pour une menace.

– Et maintenant ?

Martin ouvre la porte de leur QG et s'efface ostensiblement pour inviter Souad à entrer la première.

– Et maintenant, reprend Martin, je crois que je ne pourrais plus me passer de toi !

– Professionnellement ?

Il lui décoche un petit sourire.

– Professionnellement, bien sûr !

Revenu plus tôt de la salle des archives, Seignolles est plongé dans un monceau de documents qu'il a soigneusement entassés sur son bureau. À l'instar de son caractère précis, méthodique, rigoureux, pas une pile de dossiers ne dépasse de ses voisines.

– On dirait que vous avez l'air content, remarque le gendarme. Vous faites penser à deux ados qui viennent de se bécoter au cinéma !

Martin ignore l'allusion et, perdant son sourire, se contente de répondre :

– Nous progressons, en effet... La chargée de TD a lâché de petites choses intéressantes.

– Petites ? s'indigne Souad en feignant d'être outrée par le peu de cas que Martin fait de sa découverte. J'ai trouvé comment les membres du Cercle transportaient le peyotl, et nous avons désormais confirmation que c'est Miss Gourou qui en a fourni à Estelle, la veille de sa mort.

Martin, qui s'est rapproché du tableau, a retrouvé l'expression songeuse et contrariée qu'il arborait en revenant de la clinique des Sorbiers. Souad s'en étonne :

– Vous devriez être heureux, commandant !

– Oui... Oui..., répond Martin sans conviction. Le peyotl dans les bougies, c'était très réussi. Mais, je ne sais pas pourquoi, je ne parviens pas à trouver cette fille coupable de tout. Elle n'était pas dans la grotte... Il y a autre chose qui nous échappe.

– Quoi ? s'exclament à l'unisson Souad et Seignolles.

Martin demeure un instant silencieux et s'assoit. Il s'adresse plus particulièrement au gendarme auquel il n'a pas eu le temps de parler de l'interrogatoire de Cédric. Il le lui résume avec les mêmes termes qu'il a utilisés à l'intention de Souad : les deux hommes dans la grotte... la fuite de Cédric...

– Si vous permettez, Martin, j'insiste à nouveau pour qu'on examine le cas des disparus du fameux triangle des Bermudes, comme l'a appelé Barrot. Je suis quand même frappé par les similitudes entre ces affaires et la nôtre... En particulier celle du fille Lebrun qui s'est volatilisé il y a cinq ans.

– Celui du pic de Soualrac ? demande Martin.

Seignolles le dévisage avec insistance, étonné qu'il se rappelle l'affaire dans le détail alors qu'ils n'ont fait que l'évoquer brièvement dans le bureau du juge d'instruction.

– Chapeau pour la mémoire ! s'exclame-t-il. Effectivement, il s'agit de lui. D'ailleurs, j'ai en ma possession la déposition de son père, André Lebrun, qui n'a jamais cru à la thèse de l'accident. On pourrait peut-être le rencontrer et le questionner sur cette ancienne affaire. Qui sait ?

Martin le regarde, pensif, tout en coinçant une cigarette entre ses lèvres.

– Pourquoi pas ? Faisons confiance à votre flair... D'autant que si ces disparus avaient été victimes d'accidents, on aurait dû retrouver leurs corps à un moment ou à un autre.

Souad ne peut s'empêcher d'éclater de rire.

– Si des chiens de chasse pouvaient parler, ils tiendraient les mêmes propos ! Mais quel rapport avec Gwen ?

– Aucun ! admet Martin en se levant. Pour l'instant, en tout cas... Quoi qu'il en soit, c'est une piste comme une autre, que nous ne devons pas négliger. Puis, revenant à Seignolles, il ajoute : Filons chez le juge pour obtenir l'autorisation d'interroger Lebrun.

À nouveau Souad s'esclaffe. D'un rire factice, cette fois :

– Et moi ? Je m'occupe du ménage et de votre lessive ?

– Ce ne serait pas de refus, réplique Martin, mais tu as mieux à faire ; par exemple, prendre la déposition de Gwen...

Souad regagne son bureau en maugréant.

– Merci pour le boulot de secrétariat !

Martin ne l'a pas entendue. Il enfile son blouson et rejoint Seignolles qui l'attend déjà sur le seuil.

– À tout à l'heure ! lance Martin d'un ton léger.

– Bon courage ! ajoute Seignolles.

Souad, qui leur tourne délibérément le dos, ne répond pas.

Le stylographe

Depuis dix minutes, le juge Barrot ne décolère pas. Derrière son immense bureau, engoncé dans son costume anthracite, sa chemise légèrement bleutée au col empesé, sa cravate grise que moire un soupçon d'argent, il s'est empourpré et ne cesse de jouer avec son Montblanc qu'il décapuchonne, revisse, pose, reprend, dévisse à nouveau...

Martin reste imperturbable, bien droit sur sa chaise, son blouson plié sur ses cuisses. Seignolles, lui, croise et décroise les jambes, mal à l'aise.

– Je ne comprends pas ce qui a provoqué un tel revirement de votre part ! aboie Barrot. Lors de notre dernier entretien, vous trouviez absurde l'idée du lieutenant Seignolles de revenir sur ces disparitions !

– C'est vrai ! admet Martin. Mais, depuis, nous avons acquis de nouveaux éléments. Cédric Tissier a évoqué la présence de deux hommes dans la grotte. Deux hommes qui paraissaient l'avoir terriblement effrayé...

Barrot hausse les épaules et soupire :

– Ce ne sont que les élucubrations d'un patient en plein délire, extorquées de manière ubuesque par un médecin psychiatre qui se pique de médiumnité et de télépathie...

Martin ne dissimule pas même son agacement. Il lance un coup d'œil à Seignolles pour l'inviter à prendre le relais. Ce magistrat gominé, teint, soigné à l'excès, lui fait penser à un personnage d'opérette rendu respectable par la seule qualité de sa fonction.

– Monsieur le juge, peu importe par quel moyen nous sommes parvenus à faire parler Cédric Tissier ; il n'empêche que ce dernier a été profondément marqué par ces deux inconnus ! Cela mérite une enquête, ne trouvez-vous pas ? suggère Seignolles.

– Enfin, je ne vous comprends pas, tous les deux ! beugle Barrot en frappant son bureau de la paume de ses deux mains. Vous détenez une suspecte qui vous avoue avoir fourni la drogue qui a tué Estelle, on retrouve le même composant dans les veines de Cédric, et vous voilà embarqués dans des affaires de disparitions dont les plus anciennes remontent à trente ans... Quel est le lien ?

– Tout simplement parce qu'il subsiste beaucoup de zones d'ombre, monsieur le juge ! réplique Martin. En particulier le fait qu'Estelle, avec la dose que lui aurait donnée Gwen, ne pouvait pas mourir ! Mais aussi parce qu'il est curieux que nous n'ayons relevé qu'une trace de semelle sur les lieux, ce qui semblerait indiquer que ceux-ci ont été nettoyés... Parce qu'on découvre Cédric plusieurs jours après la mort d'Estelle, nu sur la place du Capitole, dans un accoutrement de carnaval. Comment a-t-il survécu ? Comment est-il arrivé là sans avoir été repéré auparavant ? Bref, pourquoi ne pas explorer d'autres pistes ? Il serait incompréhensible qu'on ne tente pas d'établir un lien avec des affaires similaires.

Le juge a écouté Martin sans sourciller, immobile comme une statue de cire aux joues fardées de rouge. Il décapuchonne pour la énième fois son stylo, fait glisser jusqu'au bord de son bureau le document administratif qu'il rechigne à signer...

– Soit ! finit-il par lâcher en paraphant le permis d'enquête. Je ne demande qu'à être convaincu.

Martin reste de marbre, pour ne pas trahir sa satisfaction, puis se lève et prend sèchement le document que lui tend Barrot.

– Merci, monsieur le juge ! dit-il en fourrant l'acte dans la poche intérieure de son blouson qu'il enfile à la hâte, signifiant par là qu'il n'a qu'une envie : déguerpir ! Nous ne manquerons pas de vous tenir informé...

C'est le sourire aux lèvres que Martin et Seignolles sortent du bureau.

– On a fini par l'avoir ! jubile Seignolles. Cependant, j'ai bien cru jusqu'au dernier moment qu'il ne se résoudrait pas à signer ce bout de papier ! J'avais l'impression qu'il mettait son nom au bas d'un pacte que le diable venait de lui proposer.

– Oui, justement, souligne Martin, cette réticence me paraît inexplicable ! Même si la disparition de plus d'une vingtaine de personnes n'offre pas forcément de corrélations directes avec notre enquête, cela mérite néanmoins quelque investigation.

– Que voulez-vous dire ? s'étonne Seignolles.

– Rien ! Mais sa réticence avait quelque chose d'anormal...

– Je crois décidément que vous n'avez jamais apprécié ce type.

– Ça se voit donc tant que ça ?

L'intrus

Sitôt sortis du palais de justice, Martin et Seignolles foncent chez André Lebrun qui habite un petit pavillon à Deyme, une commune située à dix kilomètres de Toulouse.

Ralenti par la circulation, Martin, qui a préféré prendre le volant, actionne le gyrophare, ce que désapprouve Seignolles.

– Vous connaissez les dernières recommandations, il faut vraiment être dans une situation d'urgence pour utiliser ce machin-là !

– Et alors ? réagit vivement Martin. Ne sommes-nous pas dans l'urgence ? Voilà un siècle qu'on a découvert le cadavre d'une gamine dont on soupçonne de plus en plus qu'elle a été assassinée, et nous n'avons encore rien à nous mettre sous la dent ! Que des broutilles !...

– C'est vrai qu'on patine un peu, mais je trouve excessif de dire que nous n'avons pas avancé !

Martin abaisse la vitre de la portière et allume une cigarette sous le regard critique du gendarme qui n'apprécie guère que l'on ne conserve pas les deux mains sur le volant. Surtout lorsqu'on dépasse la vitesse autorisée...

– Eh bien, allez-y ! propose Martin. Je vous écoute, faites-moi part des progrès que nous avons engrangés !

Seignolles s'accorde quelques secondes de réflexion et s'apprête à répondre quand Martin reprend comme s'il se parlait à lui-même :

– Un merveilleux bilan, en vérité ! Outre l'arrestation d'une nymphomane qui organise des partouzes dans les ruines d'une église en invoquant l'âme d'un cathare illuminé, la détention d'un gamin de vingt-deux ans qui a failli violer et noyer Souad, l'hospitalisation d'un pauvre gosse à l'esprit atomisé, les furtives apparitions du colonel Legendre avec sa gueule d'emplâtre, deux silhouettes entrevues dans une grotte... de quoi disposons-nous pour coincer un quelconque suspect ? D'ailleurs, souhaite-t-on que nous arrêtions un coupable ?

Seignolles dodeline de la tête, émet un long soupir et dit :

– Nous y sommes ! Votre fameuse théorie du complot qui pointe son museau ! Je n'ai pas cessé d'y réfléchir, depuis que vous l'avez évoquée... Tout de même, ce n'est pas un peu gros ?

– Ah oui ? Pourquoi, d'après vous, la DGSE tient-elle tant à protéger les recherches de Sormand ?

– Ne sommes-nous pas en train de tout confondre, Martin ?

– Je ne mélange rien, Luc. Bien au contraire... Je distingue nettement les éléments disparates qui ponctuent notre enquête et je les assemble pour en faire une toile de fond. Cette ridicule affaire de gamins drogués me paraît n'être qu'un épiphénomène d'une affaire autrement plus importante, dont les enjeux nous dépassent...

– Vous imaginez une collusion entre la Justice et la Défense ?

– Disons entre Barrot et Legendre : le schéma me semblerait plus approprié.

Le reste de la route se fait sans qu'ils échangent un mot, chacun abîmé dans ses réflexions. Ce n'est qu'arrivé à la hauteur de Pompertuzat que Seignolles indique la direction à prendre :

– On quitte la N113 ici, Martin ; on va tomber directement sur la route de Deyme.

Quelques minutes plus tard, ils s'engagent dans le chemin du Sarmadel, une impasse où ils trouvent le pavillon de Lebrun, la dernière maison au bout de la ruelle. Martin coupe le moteur et jette un coup d'œil à la bâtisse. Une grosse demeure massive dont la plupart des volets en bois sont clos.

– Cette bicoque a dû avoir de la gueule, à une certaine époque ! observe-t-il. Mais aujourd'hui, elle donne l'impression d'être abandonnée. Ne nous sommes-nous pas trompés de numéro ?

Seignolles descend le premier du véhicule, fait quelques pas en direction d'une grille en fer forgé rongée de rouille, examine la plaque sur l'un de ses piliers de brique rose, et, se retournant vers Martin :

– Non, c'est bien ici.

Martin le rejoint, le visage maussade, les mains dans les poches.

– Eh bien, sonnez ! Le docteur Frankenstein ne va pas tarder à nous ouvrir.

Mais la sonnette est manifestement inutilisable depuis des années.

– Alors ? s'enquiert le gendarme.

Martin pousse l'un des deux battants de la grille ; celle-ci n'est pas fermée.

– On entre... Lebrun nous attend ; il n'aura pas changé d'avis, depuis notre coup de téléphone !

Les deux hommes s'engagent dans une allée qui disparaît presque complètement sous les hautes herbes et les orties qui ont envahi un vaste jardin redevenu sauvage pour ne plus avoir été cultivé depuis longtemps. Un ancien potager est néanmoins parvenu à imposer son souvenir, délimité par des piquets de bois que relient des fille de fer qui servent désormais de guides aux liserons. Quelques arbres fruitiers étouffent sous le lierre et achèvent leur vie, l'écorce éventrée, leur feuillage parasité par d'étouffantes boules de gui.

– Sinistre, constate Seignolles.

– Cela nous en dit beaucoup sur la personnalité de ce Lebrun...

Ils grimpent un perron aux marches recouvertes de mousse. Le gendarme frappe à la porte à plusieurs reprises.

– Mauvaise pioche, annonce-t-il. Lebrun n'apprécie peut-être pas la police !

– Non ! précise Martin à voix basse. J'ai aperçu une ombre derrière une fenêtre du rez-de-chaussée, quand nous traversions le jardin. Le bonhomme est là.

– On fait le tour ? suggère Seignolles.

À cet instant précis, la porte s'entrouvre, laissant apparaître un homme sans âge. Martin le juge d'emblée, ainsi qu'il en a l'habitude, établissant une fiche qui viendra prendre place parmi toutes celles qu'archive sa mémoire. « Cinquante-cinq ans, mais en paraît dix de plus. Yeux bouffis, traits empâtés, peau grise et couperosée, léger tremblement des mains... C'est un alcoolique. Le cheveu gras, pas rasé, mal fagoté, le vêtement négligé, pull-over taché, pantalon douteux... Regard fuyant. »

– Bonjour, monsieur Lebrun, attaque le gendarme en brandissant sa carte professionnelle. Je suis le lieutenant Seignolles. Vous vous souvenez ? Je vous ai appelé il y a quelques jours et mon collègue, le commandant Servaz, vous a téléphoné tout à l'heure... C'est au sujet de votre fille !

L'homme le dévisage, l'œil vague, comme s'il venait de se réveiller.

– Ça se peut ! lâche-t-il d'une voix rauque et encombrée. Mais... je suis désolé, je n'ai rien à dire...

Puis, à la surprise des deux policiers, d'un geste prompt il tente de refermer la porte. Martin introduit vivement son pied droit entre le battant et le chambranle, et, par l'entrebâillement, dit de sa voix la plus persuasive :

– Excusez-nous, monsieur Lebrun, nous ne prendrons pas beaucoup de votre temps. Juste quelques questions à vous poser...

L'homme soupire et recule de deux pas, ouvrant à contrecœur.

« Ce type transpire la peur par tous les pores de sa peau ! » songe Martin en entrant dans un vestibule crasseux aux murs tachetés de moisissures. Lebrun claque la porte derrière Seignolles.

– Par là ! indique-t-il en désignant une porte dont l'un des carreaux, fêlé, a été consolidé par un grossier morceau de ruban adhésif.

Ils pénètrent alors dans une salle à manger aux dimensions modestes, à l'odeur repoussante faite de relents d'alcool, d'odeur de tabac et de remugles rances de cuisine. L'âcre mélange prend à la gorge.

La pièce est un véritable capharnaüm, tel l'antre d'un brocanteur qui n'aurait jamais songé à mettre de l'ordre dans son bric-à-brac. Le mobilier est dépareillé... Une table au plateau écaillé que jonchent des bouteilles, des verres, des reliefs de repas dans une assiette, un cendrier débordant de mégots... Des chaises d'église au siège paillé côtoient des chaises pliantes et des tabourets en métal... Un vaisselier des années cinquante peint en blanc aux vitres ébréchées... Une hideuse commode, lointaine imitation du style Empire... Un canapé recouvert d'un ample châle aux motifs marocains... Aux murs que tapisse un papier peint désuet, auréolé d'humidité, s'alignent des étagères faites de planches de chantier, séparées par des briques, incurvées sous le poids de nombreux volumes. Une épaisse couche de poussière uniformise l'ensemble, le figeant dans sa laideur et sa saleté.

Au cours de son observation, Martin a isolé deux photographies posées sur la commode. L'une représente Lebrun avec une femme à laquelle il donne le bras. Ils ont l'un et l'autre la trentaine et se sourient devant un décor de vacances : plage, mer et soleil. Ailleurs... L'autre montre un jeune homme dont le visage présente quelques similitudes avec celui de Lebrun. Il pose en tenue de montagnard devant un refuge. « Ce doit être Quentin, le fille disparu. Quant à la femme, probablement l'épouse de Lebrun. Morte ? Partie ? »

Lebrun s'affale sur le canapé, désignant les chaises à ses hôtes d'un simple geste de la main.

– Je n'ai jamais cru à la version de l'enlèvement que vous m'avez suggérée, dit-il d'une voix lasse. Je pense plutôt que mon fille est décédé par suite d'une chute dans un quelconque ravin et, que, malheureusement, son corps n'a jamais été retrouvé... Ce qui m'a empêché de faire mon deuil !

– Pourtant, souligne Seignolles, au téléphone, vous sembliez sûr de vous...

– On se sera mal compris, voilà tout !

– J'insiste, reprend Seignolles, visiblement irrité. J'ai lu et relu votre première déposition. Il y a cinq ans, vous évoquiez sans hésitation un kidnapping...

Avant de répondre, l'homme lance un regard circulaire sur la pièce et s'arrête quelques instants sur une seconde porte vitrée, fermée, donnant sur la cuisine.

Martin n'a pas cessé de scruter le curieux personnage : « Pourquoi ce type est-il mort de trouille ? »

– Oui... je sais, ânonne Lebrun. J'ai dit cela parce que je n'acceptais pas son décès. Je pense que tous les parents qui perdent un enfant sont ainsi, n'est-ce pas ? Je vous le répète, si j'avais pu voir son corps, ç'aurait été différent... Maintenant, je dois me rendre à l'évidence... Ma femme n'a pas supporté... elle m'a laissé...

« Il regarde toujours par-dessus mon épaule... La porte de la cuisine ! » Martin n'écoute plus la conversation engagée entre Seignolles et Lebrun. Il tend l'oreille et cherche à s'assurer qu'il a réellement entendu un bruit ténu dans son dos. Il attend que celui-ci se renouvelle...

– Je suis désolé, poursuit Lebrun de sa voix fatiguée, au phrasé laborieux. Je crains que vous ne vous soyez déplacés pour rien.

– Je ne comprends pas, dit Seignolles ; le commandant Servaz vous a nettement précisé le motif de notre visite, tout à l'heure.

« Oui... Un bruit à nouveau ! » Martin surprend Seignolles par l'incongruité de sa question :

– Avez-vous un chat, monsieur Lebrun ?

Ce dernier aurait été traversé par une décharge électrique qu'il n'aurait pas réagi différemment. Il redresse le buste, ouvre grand ses gros yeux pochés striés de rouge, se gratte le cou et répond :

– Non, commandant... Pourquoi cette question ?

– Et un chien ? Avez-vous un chien ?

Seignolles regarde son collègue, perplexe.

Lebrun hoche la tête.

– Ni chat ni chien ! Je déteste d'ailleurs les animaux domestiques.

– Et vous vivez seul ? Pas de locataire, d'ami, de famille ?

L'homme s'enfonce maintenant dans son canapé, donnant le sentiment de vouloir se faire avaler par sa masse informe. Seignolles remarque qu'il sue à grosses gouttes et que le tremblement de ses mains s'est accentué, jusqu'à gagner les avant-bras. « Mais, bon Dieu, sur quoi Martin vient-il de mettre le doigt ? »

– Seul... je vis seul, balbutie-t-il, le regard tétanisé fixé sur la porte de la cuisine.

Martin bondit de sa chaise, renversant celle-ci, et lance à Seignolles :

– Dans la cuisine, Luc ! Il y a quelqu'un...

D'un violent coup d'épaule, Martin ouvre la porte et fait irruption dans une pièce encombrée de détritus, dégageant une repoussante puanteur... Personne ! Mais la fenêtre est grande ouverte ; Martin et Seignolles, s'en approchant, aperçoivent un homme vêtu d'un jean, d'un blouson de cuir brun, portant une casquette noire, s'enfuir par un verger sur lequel donne l'arrière de la maison.

Martin enjambe le rebord de la fenêtre, saute et s'élance à la poursuite du fuyard. Seignolles l'imite, subjugué par la souplesse du Parisien qu'il rejoint en trois foulées.

Courant côte à côte, les deux hommes s'aperçoivent qu'ils se laissent distancer à chaque pas. Coudes au corps, l'inconnu les sème peu à peu. Manifestement jeune et sportif, il accélère l'allure par paliers successifs pour atteindre le mur de clôture alors que ses poursuivants sont à la traîne d'une vingtaine de mètres.

Le fuyard avait sans aucun doute préparé à tout hasard une voie de secours. Au pied du mur, un bidon rouillé lui sert de marchepied. Il franchit l'obstacle avec l'agilité d'un singe et disparaît.

Lorsque Seignolles et Martin sautent à leur tour de l'autre côté du mur pour se réceptionner dans un jardin potager, l'homme sinue devant eux entre les pommiers et poiriers d'une courtille. Il pousse bientôt la petite porte en bois d'un clos donnant sur un chemin de terre...

– Le salaud ! jure Seignolles. Je n'ai jamais vu un type courir aussi vite !

Les deux policiers atteignent le chemin pour voir une voiture noire démarrer en trombe dans un nuage de poussière ocre, tanguer dans les ornières, déraper, mordre sur le talus, reprendre sa route et s'enfoncer dans une forêt.

Martin se plie en deux, pose ses mains sur ses cuisses et cherche à récupérer son souffle, les poumons en feu, au bord de l'asphyxie.

– Vous fumeriez moins..., le sermonne Seignolles.

– Je sais... Ils étaient deux dans la voiture, n'est-ce pas ?

– Oui. Le conducteur l'attendait. Notre intrus a fait pression sur Lebrun ; c'est pourquoi il s'est ravisé.

– J'ignore de quoi il l'a menacé, mais il crevait de peur !

Seignolles tape rageusement du pied dans une motte de terre. Martin se redresse, livide, une sueur glacée lui mouillant le dos.

– La poussière m'a empêché de distinguer le numéro d'immatriculation.

– Je ne suis pas certain que cela nous aurait servi... Je parierais pour une voiture volée ou maquillée. Venez, Martin, retournons cuisiner Lebrun.

Martin le retient par le bras.

– Inutile ! Il débitera des salades et nous perdrons notre temps. Envoyons plutôt l'un de vos gendarmes s'occuper de lui, quoique je n'espère aucun résultat. Nous, on rentre !

– Mais, bon Dieu ! s'écrie Seignolles, comment ont-ils appris que nous venions ? Et à cette heure précise...

Martin a fourré ses mains dans ses poches, poings serrés. Son front s'est creusé de ses deux rides horizontales coutumières. Il a envie de vomir. Cette course l'a épuisé et lui a fait toucher du doigt combien sa condition physique s'est délabrée : le tabac, l'alcool, ses interminables nuits d'insomnie...

– Comment croyez-vous qu'ils l'aient su ? raille-t-il. Sinon par quelqu'un qui sait tout de nos faits et gestes ?

– Merci ! Ça, je l'avais compris comme aurait pu le faire un gosse de dix ans. Nous ne sommes pas tous des demeurés, dans la gendarmerie !

Martin se force à sourire.

– Je n'ai jamais pensé une chose pareille, Luc. Jamais ! Surtout depuis que je travaille en équipe avec vous.

– C'est sympa... Ce que je me demandais, c'était : QUI ? Qui a renseigné ces deux malfrats ? Qui, parmi les rares personnes qui nous côtoient...

Martin marche un moment en silence, tête en avant, épaules basses. Puis il s'arrête soudainement, se retourne vers Seignolles et dit :

– Nous sommes sortis de chez le juge, nous avons sauté dans notre voiture, nous avons parcouru dix kilomètres... et un type était déjà fourré dans la cuisine de Lebrun !

– Non... ! souffle le gendarme comme s'il exhalait toute la terreur que les phrases de son collègue ont fait naître en lui. Non ! répète-t-il. Pas lui !

Martin reprend sa marche en ajoutant :

– Et vous ne croyez toujours pas au complot ?

La chute

Alexandra est absorbée par l'étude des dossiers des patients dont le professeur Vals lui a confié la charge. Il s'agit pour la plupart de pathologies chroniques propres aux adultes, schizophrénie et paranoïa, avec leur cortège de troubles, bouffées délirantes aiguës, intentions suicidaires... Et ces ténèbres profondes dans lesquelles ces malades se sont enfoncés.

Parviendra-t-elle à les aider à revenir progressivement au jour ? C'est ce qu'Alexandra se demande. Outre le recours aux thérapies usuelles, médicaments et cures de sommeil, devra-t-elle s'investir différemment, ainsi qu'elle le faisait auprès des enfants, à Nantes ?

Sonder certains esprits... en extirper la souffrance par d'invisibles caresses ?

Elle se sent lasse aujourd'hui, sans en comprendre la cause. Depuis quelques nuits, son sommeil est agité, ses rêves se nourrissent de souvenirs aigres qui la laissent fourbue, au matin, le corps ankylosé. Des fourmillements dans ses jambes mortes !

Elle repose la fiche médicale qu'elle était en train de parcourir, se redresse, appuie sa nuque contre le dossier de son fauteuil et inspire profondément. Son regard se fixe sur la fenêtre, traverse la vitre, erre dans le ciel lumineux, s'y perd un instant.

Soudain, quelque chose lui érafle le cerveau. Elle se raidit sous l'effet de la douleur, redoutant d'être à nouveau assaillie par une de ses hallucinations !

C'est une voix lointaine. Un appel d'abord indistinct, noyé dans une épaisse brume de réverbérations. Puis, surgissant brutalement de cet enfer sonore :

« Au secours ! »

Ce n'est pas la voix de Mélisse...

« Au secours ! Venez à mon aide... »

Cédric ! C'est Cédric qui tente d'entrer en communication avec elle. Cédric qui n'est plus que frayeur et épouvante. Hurlant en elle son désespoir terrible, glacial et tranchant.

Le regard d'Alexandra, que tranquillisait la tiède luminosité du ciel, se ternit, voilé par une angoisse qui se déverse en elle, empruntant les voies les plus tortueuses de son âme pour venir la frapper au cœur de ses propres terreurs.

La mort... La mort qui la fouaille, plante ses crocs comme le ferait un loup au pelage noir.

Soupçonnant qu'un drame inéluctable est en passe de s'accomplir, comprenant que Cédric en sera la victime, elle actionne le système électrique de son fauteuil, traverse le bureau, se précipite dans le couloir en direction de l'ascenseur... Il lui faut rejoindre au plus vite la chambre du jeune homme.

Manquant de renverser une infirmière, elle s'engouffre dans la cabine de l'ascenseur, presse le bouton du troisième étage, la voix de Cédric toujours présente en elle, répétant son appel.

Puis elle voit...

Cédric se penche au-dessus de la rambarde de l'escalier de secours... Il menace de tomber... Elle gémit à l'unisson avec lui... Car une force extérieure pousse le jeune homme vers le vide... Il se débat, agite les bras, cherche à s'agripper au garde-fou, sans résultat...

La vision est d'une violence telle qu'Alexandra manque de s'évanouir. Suffoquant, elle sort de l'ascenseur tandis qu'un long cri lui vrille les tympans. Cédric a basculé par-dessus la rampe ; avec les yeux du jeune homme Alexandra voit le sol se rapprocher, monter vers elle... vers Cédric...

Elle se rue dans le couloir, donnant sa pleine vitesse à son fauteuil. Un éclat noir vient percuter son cerveau en feu. La voix mentale de Cédric s'est tue...

Elle doit ouvrir la porte à deux battants pour atteindre le secteur dans lequel le garçon a été hospitalisé.

Virgile est adossé au mur, tout près de la porte béante de la chambre de Cédric. Il se tient le front ; un filet de sang coule de son arcade sourcilière gauche.

Parvenue à sa hauteur, Alexandra demande d'une voix blanche :

– Que s'est-il passé ? Puis, jetant un regard dans la chambre vide : Où est Cédric ?

Virgile se retourne sur elle, une lueur d'étonnement dans les yeux.

– Il s'est échappé ! Je lui avais ôté ses sangles pour lui faire sa toilette... et il m'a surpris en se jetant sur moi comme un chien enragé !

– Malgré ses calmants ? Nous lui avions administré une véritable camisole chimique !

– C'est incompréhensible, concède Virgile. Et, après un temps de réflexion : Pourquoi êtes-vous venue, docteur ? Vous avez déboulé comme si vous saviez...

Elle ne répond pas. Son esprit projette ses antennes dans toutes les directions, en une vaine exploration... Mais Cédric ne l'appellera plus.

Alexandra n'a jamais entendu la voix des morts.

Le tube de barbituriques

Toutes sirènes hurlantes, Martin et Seignolles reviennent au QG sans échanger une seule parole, chacun absorbé dans ses pensées. Lesquelles convergent dans la même direction. Vers un nom...

« À moins, se dit Martin, que celui qui contrecarre notre enquête ne soit que l'avant-garde d'une coterie plus importante ? Nous devons peut-être faire face à un véritable groupe organisé... Rien de tel pour alimenter ma grosse fabrique de paranoïa qui ne demande qu'à tourner à plein régime ! Quelle belle clique que ces Legendre, Barrot et consorts... ! Ces cafards retors et madrés qui se complaisent dans les coups tordus ! Combien y en a-t-il d'autres derrière eux ? Quelle est la taille de cette armée de cloportes ? »

En sortant de voiture, Seignolles résume laconiquement le cours de ses réflexions d'un « Bon Dieu, je n'arrive pas à y croire ! » dont la franche simplicité fait sourire Martin.

– Mon cher Luc, vous allez devoir apprendre à travailler en eaux troubles. Je vous conseille de retenir dès maintenant votre respiration, car j'ai le sentiment que nous sommes appelés à descendre en apnée pendant un certain temps...

– J'ai l'impression que ça vous amuse ! s'offusque le gendarme.

– Je trouve que, paradoxalement, cette situation a au moins le mérite de dévoiler certaines cartes du jeu crapoteux dans lequel nous nous débattons.

Dédaignant l'ascenseur, Seignolles s'élance dans l'escalier ; Martin, que sa course à travers vergers et potagers a exténué, lui emboîte le pas en serrant les dents, le cœur lui remontant dans la gorge à chaque battement.

Ils retrouvent Souad debout devant le tableau des informations, bras croisés sur la poitrine, pareille à une écolière studieuse considérant avec application une opération complexe à résoudre. Elle tourne à peine la tête à leur arrivée. Juste un regard en biais qui l'informe que Martin, plus pâle qu'à l'ordinaire, les yeux cernés, se précipite à son bureau pour se laisser tomber sur sa chaise.

Seignolles, se dirigeant vers la machine à café, entreprend le résumé de leur aventure au domicile de Lebrun...

Tasse à la main, ayant achevé son récit, il est surpris de la réaction de Souad qui s'esclaffe alors qu'il s'attendait à ce qu'elle manifestât quelque compassion...

– C'est toi, Martin, qui m'as dit que Sormand vous avait comparés tous les deux à Laurel et Hardy ? Il n'avait pas vraiment tort... Je vous vois, en train de courir aux trousses de votre type ! Emmenez-moi avec vous lors de votre prochaine expédition : je meurs d'envie d'assister à votre nouveau numéro de duettistes !

Mais Souad comprend rapidement que l'heure n'est pas à la plaisanterie ; Martin n'a pas esquissé le plus petit sourire et Luc a adopté sa tête de bulldog contrarié. Le premier a d'ailleurs entrepris d'examiner son poste téléphonique, tandis que le second s'est mis à inspecter les murs, les meubles, les lampes et tous les objets contenus dans le bureau.

– Je peux savoir ce qui vous prend ? interroge la jeune femme.

– Je crois que tu as parfaitement compris, lui rétorque Martin. Je t'invite à chercher si un ou plusieurs « mouchards » n'ont pas été semés dans cette pièce.

– Mince, nous en sommes à ce point-là ? s'étonne Souad en s'emparant à son tour de son téléphone. Qui aurait intérêt à nous mettre des bâtons dans les roues ? La DGSE ?

– Entre autres..., murmure Martin en faisant signe à Souad de baisser la voix.

Au terme d'une inspection minutieuse, à peine rassurés de n'avoir détecté aucun micro, ils se remettent néanmoins tous les trois au travail. Martin s'adresse à Souad :

– J'ai lu ton rapport sur Gwen. En conclusion, tu crois à sa culpabilité ?

– Jusqu'à hier, je l'aurais juré... Maintenant, je suis davantage perplexe. Le dosage des bougies corrobore ses dires. Il n'était pas suffisamment élevé pour tuer la petite. Et le soir où Estelle est morte, Gwen se trouvait chez Sormand...

– Elle a pu influencer des étudiants du Cercle pour qu'ils se chargent de Cédric et d'Estelle, suggère Seignolles.

– Pour quelle raison ? objecte Martin. Ils ont tous été interrogés. À un moment ou à un autre, je pense qu'un coupable aurait craqué ou se serait coupé... Non ! Les deux inconnus qui ont intimidé Lebrun me paraissent être des suspects bien plus crédibles !

Martin s'apprête à reprendre la parole quand on frappe à la porte. Un petit homme tirebouchonné dans un costume sombre qui godaille sur ses chaussures, une sacoche de cuir brun pendant au bout de son bras gauche, passe une tête de hérisson par l'entrebâillement.

– Oui, maître ? demande Souad.

– Je quitte à l'instant ma cliente, Mlle Leroy. Je tenais à vous prévenir que, finalement, elle plaide coupable.

– Elle est revenue sur sa déposition ? s'étonne Martin.

– Oui ! confirme l'avocat. Elle reconnaît avoir fourni en toute conscience à Estelle Sormand une dose massive de peyotl dans le but de la tuer...

Martin regarde Seignolles avec une expression d'incompréhension que lui renvoie ce dernier, sourcils levés, yeux arrondis de surprise.

– Qu'est-ce qui l'a fait se rétracter aussi brusquement ? interroge Souad.

– Le remords, sans doute, allez savoir !

Puis, après leur avoir adressé un salut de son menton pointu, l'avocat s'éclipse.

Souad se retourne vers Martin et Seignolles. Celui-ci demande :

– Qui était ce lutin, Souad ?

– Maître Jansen, l'avocat en charge du dossier de Miss Gourou. Il s'est présenté quand vous étiez absents ; je l'ai autorisé à s'entretenir avec elle...

– Eh bien, constate Martin, il a du pain sur la planche ! Je sais qu'il ne faut pas juger les gens sur leur allure, mais le bonhomme ne me semble pas avoir l'étoffe suffisante pour éviter à sa cliente la peine maximale...

Martin est interrompu par la sonnerie de son portable qu'il colle immédiatement à son oreille.

– Oui ? fait-il.

Ses deux collègues le voient changer d'expression. Les deux grands sillons de son front se creusent subitement. Et, raccrochant :

– Il vient d'y avoir un drame aux Sorbiers... Cédric !

– Quoi, Cédric ? s'inquiète le gendarme.

– Une chute dans les escaliers... Je file à la clinique et vous tiens au courant.

Avant même que Seignolles et Souad aient eu le temps de poser d'autres questions, il est dans le couloir.

– Il aurait pu nous proposer de l'accompagner ! regrette Souad.

– Tu ne comprends donc pas ? ironise Seignolles. Les Sorbiers... Le docteur Extebarra... C'est un peu son domaine réservé !

« Justement, pense la jeune femme, j'ai tout à craindre d'Alexandra Extebarra ! Un vieil amour, c'est comme les braises qui couvent sous la cendre. Ça ne demande qu'à reprendre. »

Une moue boudeuse aux lèvres, elle abandonne son bureau.

– Je vais aller rendre visite à Gwen. J'aimerais bien qu'elle me donne la raison de son changement de stratégie.

– Je t'attends... Je suis aussi impatient que toi, d'autant plus que son aveu exonère de leur culpabilité les deux inconnus de la grotte, ce qui nous pose un nouveau problème...

Quand Souad pénètre dans la cellule de Gwen, elle trouve celle-ci allongée sur son lit, face au mur ; elle ne manifeste aucune réaction lorsque la policière l'interpelle.

– Tu peux interrompre ta sieste et me consacrer un peu de ton précieux temps, Miss ?

Aucune réponse. Gwen n'esquisse pas le moindre mouvement. Souad s'approche et la secoue par l'épaule.

– Tu te fiches de moi ?

Elle retourne de côté le corps inerte avec appréhension et fait un bond en arrière en découvrant le visage exsangue de la chargée de TD. Yeux révulsés, lèvres entrouvertes crispées en une douloureuse grimace, une bave écumante coulant le long du menton, les tendons du cou saillants, tels ceux d'une écorchée...

Souad alerte immédiatement l'officier de permanence qu'elle charge d'appeler le Samu, et joint Seignolles sur son portable. Le gendarme ne met pas deux minutes pour arriver et trouver sa collègue penchée sur Gwen, l'oreille collée à sa poitrine.

Se redressant, Souad constate :

– Elle respire à peine. Elle est en train de mourir !

Seignolles se baisse pour ramasser un tube de barbituriques vide.

– Oui, je l'ai remarqué, dit Souad. Comment a-t-elle pu le dissimuler sur elle ? Elle a été fouillée, non ?

– Naturellement ! C'est une mise en scène... Une très mauvaise mise en scène ! Mais qui devrait suffire à contenter et nos supérieurs et la presse.

Souad commence à comprendre. Elle redoute ce que va lui répondre Seignolles.

– Jansen ?

Le gendarme hoche la tête en signe d'assentiment et précise :

– Dès que tu es sortie du bureau, j'ai donné quelques coups de fil. Je n'ai pas la prétention de connaître tous les avocats de Toulouse, mais ce nom ne me rappelait rien du tout... Et Dieu sait si j'en ai vu défiler, des baveux !

– Je me suis fait feinter, c'est cela ?

Seignolles lui passe un bras autour du cou et, d'une voix tendre, consolatrice, lui dit :

– Tu ne pouvais pas deviner, petite. Ce salopard t'a présenté ses papiers et tu n'avais aucune raison de te méfier. Mais il n'y a jamais eu de Jansen au barreau de Toulouse. Ni même ailleurs...

Le son lointain d'une sirène d'ambulance parvient jusqu'à la cellule. Souad regarde Gwen gisant sur le bat-flanc, le bras gauche dans le vide, sa belle main aux longs doigts et aux ongles peints frôlent le sol.

La mort a entrepris son œuvre ; elle a plaqué un masque cireux sur le visage aux traits légèrement asiatiques, y déposant déjà sa laideur.

La naissance

Je ne dispose que de très peu de temps. Marie est sortie faire des courses, maman est à la clinique des Sorbiers et je dois reprendre mes cours dans un peu plus d'une heure.

Je me suis souvenu que lorsque les déménageurs ont apporté nos affaires, maman leur a spécifié de descendre à la cave certains cartons. Ce n'est pas dans la chambre de maman que j'aurais dû fouiller par priorité, mais au sous-sol, bien sûr !

Je descends donc à la cave où je n'ai pas encore mis les pieds. Quelques marches, une porte à ouvrir. Je presse l'interrupteur pour donner de la lumière dans cet endroit exigu aux murs de parpaings.

Il y a là trois piles de cartons qui n'ont pas été déballés. J'entreprends aussitôt de les ouvrir tous... Le premier ne renferme que de gros pulls et un anorak, le deuxième de la vaisselle, le troisième de vieux jouets m'ayant appartenu... Le quatrième, enfin, est empli de livres de psychiatrie, de factures EDF, de modes d'emploi de la télé, du magnétoscope... et d'une enveloppe en papier kraft ne portant aucune inscription, qui attire forcément mon attention.

J'en extrais des lettres pliées en quatre : correspondance à des membres de la famille, des amis... Puis un brouillon écrit au crayon par ma mère. L'esquisse d'une lettre qui a réclamé de multiples corrections ; de nombreux mots y sont biffés, remplacés en marge par d'autres que maman a jugés plus appropriés. Des phrases entières ont été barrées.

C'est le modèle d'une lettre datée de 1994, adressée à « Martin, mon chéri », dont les dernières phrases sont : « Je te demande instamment, par respect pour l'amour qui a été le nôtre, de ne jamais rien tenter pour me retrouver. Oublie-moi à tout jamais... »

Outre ce brouillon, la pochette contient une coupure de presse avec la photographie de ma mère très jeune. Je parcours l'article en hâte : « Une étudiante échappe de peu à la mort dans un accident de montagne... La jeune Alexandra Extebarra a été victime d'un éboulement au cours d'une expédition dans le massif du Loubier, en compagnie de son ami Martin Servaz. Étudiants en sciences physiques à Toulouse, ils avaient projeté, sous la responsabilité de leur professeur, Raphaël Sormand, de passer une journée en montagne, tous trois partageant la passion de la randonnée. Le plafond de la grotte dans laquelle le petit groupe de promeneurs s'était aventuré s'est effondré, blessant grièvement la jeune fille aux jambes. Le professeur Sormand et Martin Servaz sont sortis indemnes de cet accident inexplicable. On craint malheureusement qu'Alexandra Extebarra ne conserve de terribles séquelles physiques de ce drame. »

Je remets la coupure de presse et le brouillon de lettre dans l'enveloppe. Mes mains tremblent et mon cœur me fait mal ; il bat à tout rompre.

Je referme le carton, le remet en place dans sa pile et quitte la cave. En remontant, je ne peux interdire à mon esprit de se projeter dans le passé...

J'y devine maman. Nue dans les bras de cet Martin, nu lui aussi... Et le professeur Sormand qui leur parle...

Je cours m'asseoir sur le canapé du salon, car la tête me tourne et je crains de m'évanouir. Des images affluent par vagues. D'énormes lames surgies du passé, qui recouvrent le présent en le désagrégeant comme s'il n'était que tas de sable.

Je vois cette chose magnifique et terrible... Cet acte superbe et monstrueux ! Maman et cet Martin s'accouplent sous les yeux de leur professeur qui ne cesse de leur parler de sa voix lourde et insistante, hypnotique...

Il leur dit qu'ils ouvrent le passage donnant accès au deuxième monde ! Et je me vois, moi... Moi qui ne suis alors rien d'autre qu'un atome de vie, une particule de matière organique, une infime partie du Tout... Moi, projeté dans le corps de ma mère !

Incrédulité

Conduisant d'une main, téléphonant de l'autre au professeur Vals, Martin a pris connaissance des circonstances du drame. Mais les explications du médecin lui ont paru à la fois confuses et contradictoires.

Et lorsqu'il traverse le hall des Sorbiers, fendant une foule composée de docteurs, d'infirmiers et de patients que des surveillants tentent de repousser, il découvre le corps de Cédric au pied de l'escalier. Un médecin qui l'examinait est en train de se redresser.

D'un simple coup d'œil, Martin constate qu'il n'y a plus rien à espérer pour le jeune homme. Celui-ci a le crâne fracassé et gît tel un pantin désarticulé, les membres brisés, le cou décrivant un angle épouvantable.

Puis Martin élargit son champ d'observation. La scène se dessine à lui par touches rapides qui ébranlent sa raison. Le fauteuil roulant d'Alexandra est renversé près du cadavre, un peu de sang sur l'une de ses roues. Virgile est assis sur la première marche de l'escalier et se tient la tête ; l'une de ses arcades sourcilières a été ouverte. Une infirmière portant une trousse médicale s'approche de lui pour soigner sa blessure...

– Là-haut... Au troisième étage, indique Virgile à Martin. Le docteur Extebarra...

« Mon Dieu, Alexandra... Que fait là son fauteuil ? »

Martin se précipite dans l'escalier qu'il grimpe quatre à quatre, oubliant la fatigue de ses muscles et son manque de souffle. Il ne pense plus qu'à Alexandra. Ne comprend pas... Vals lui a dit plus tôt qu'elle avait certainement poussé Cédric par-dessus le parapet de la cage d'escalier !

« C'est complètement fou ! Comment aurait-elle pu commettre un tel acte ? Et surtout, pourquoi ? »

Il atteint le palier du troisième, le cœur si douloureux qu'il donne l'impression de vouloir exploser à chacun de ses battements.

Un nouveau tableau l'attend, que Martin analyse en une fraction de seconde : Alexandra est étendue, inanimée, sur le palier, au bord des marches. Le professeur Vals lui tâte le pouls. Derrière lui, deux infirmiers arrivent avec un brancard.

Vals relève la tête, prend conscience de la présence Martin, le regarde avec une expression désolée qui sonne aussi faux qu'une mimique de mauvais acteur, puis dit :

– Je vais la faire conduire dans une chambre libre, au second ; on la placera sous oxygène... Ce n'est qu'un simple évanouissement...

– Pouvez-vous me dire... ? commence Martin.

– Je préfère que Virgile vous explique ; il a assisté à... à l'événement. Je vous ai résumé tout à l'heure le peu que je savais.

Les deux infirmiers chargent Alexandra sur le brancard et, usant de grandes précautions, entament la descente vers le deuxième étage. Les suivant, Vals sur ses talons, Martin téléphone au QG pour demander qu'on envoie les techniciens de la police scientifique aux Sorbiers sans plus tarder. Il laisse alors les infirmiers porter Alexandra jusqu'à la chambre où elle sera prise en charge, et poursuit sa descente, Vals le talonnant comme son ombre.

De retour au rez-de-chaussée, Martin retrouve ses réflexes professionnels, se maudissant de ne pas les avoir eus dès son arrivée. Il impose un périmètre infranchissable autour du cadavre de Cédric, conscient que, malheureusement, des dizaines de personnes ont piétiné le sol, et que le corps a été touché et forcément déplacé.

Virgile et l'infirmière qui pose deux points de suture à son arcade blessée sont allés s'installer sur l'un des bancs du hall. Martin les y rejoint.

– Que s'est-il passé ? demande-t-il à Virgile.

– C'est ahurissant, commence l'infirmier à la tête de catcheur. Cédric se tenait à la rambarde et le docteur Extebarra était juste derrière lui... Debout !

– Debout, vous vous foutez de moi ? hurle Martin que l'incrédulité met hors de lui.

– J'ai eu du mal à le croire ! Mais oui ! Elle était bien là, derrière lui, debout... Et elle l'a poussé ! Comme ça ! Brutalement... Sans raison apparente.

– Elle l'a poussé ? répète machinalement Martin qui se retient de frapper cette brute qu'il ne peut pas, qu'il ne doit pas croire !

– Oui ! Enfin, je pense...

– Vous pensez, ou vous êtes sûr ? Vous étiez sur les lieux, n'est-ce pas ?

– Elle l'a poussé !

Vals intervient, le visage parcouru de tics :

– Puisque Virgile vous le dit, commandant ! Ne doutons pas de sa parole, voyons !

Martin se tourne brusquement vers le professeur.

– Je ne crois pas aux miracles, docteur ! Alexandra Extebarra est paralysée des deux jambes depuis dix-sept ans et vous voulez me faire gober qu'elle s'est mise debout par magie pour tuer un patient ? De plus, vous m'avez dit au téléphone que Cédric, qu'on venait de détacher, s'est rué sur un homme qui doit mesurer un mètre quatre-vingt-dix et peser plus de cent kilos !

– C'est ce qui s'est réellement produit, affirme Virgile tandis que l'infirmière poursuit ses soins.

« Bien sûr, mon bonhomme ! Tu me prends pour une buse ! »

– Vos explications manquent de précision, accuse Martin. Elles ne permettent pas de reconstituer la scène de manière cohérente. Si je vous suis bien, Cédric se débarrasse de vous, le docteur Extebarra se trouve dans le couloir à ce moment précis, Cédric se dirige vers le garde-fou de l'escalier contre lequel il s'adosse, attendant patiemment qu'Alexandra le rejoigne ; cette dernière se dresse sur ses jambes, le fait basculer par-dessus la rambarde et, pour une raison mystérieuse, projette son fauteuil roulant...

– Ils se sont peut-être battus, suggère Vals.

– Se sont-ils battus ? demande Martin à Virgile.

L'infirmier ne répond pas ; son regard implore Vals.

– Se sont-ils battus ? reprend Martin.

– Non... Je ne pense pas. Enfin, je ne les ai pas vus faire, là où j'étais.

– Ah ? Là où vous étiez ! ironise Martin.

Le hurlement des sirènes de police interrompt leur conversation. Seignolles investit bientôt les lieux avec une cohorte de policiers dont quatre techniciens en combinaisons stériles qui enfilent aussitôt des chaussons pour se diriger vers le corps de Cédric.

Martin livre à Seignolles un résumé succinct des informations qu'il a récoltées à partir du moment où il a pénétré dans le hall...

– Je vous laisse procéder aux premières analyses et interroger les témoins, lui dit Martin. Moi, je monte recueillir la version d'Alexandra.

Seignolles le retient par le bras.

– Patron...

– Oui ?

– On a fait avaler à Gwen des barbituriques. Le Samu l'a embarquée, mais elle est fichue !

– Qui ça, on ?

– Ce Jansen... L'avocat. C'était un imposteur.

Martin garde ses pensées pour lui et se dirige vers l'ascenseur. « Le grand nettoyage a commencé ! Les cloportes se sont transformés en scorpions... Combien de victimes vont-ils devoir tuer pour protéger leur secret ? »

– Mais quel secret ? prononce-t-il à voix haute, seul dans l'ascenseur.

Nouveau coup de gomme

Alexandra est à demi allongée, le dos appuyé contre un gros oreiller. Quand Martin pénètre dans la chambre, une infirmière est en train d'ôter le masque à oxygène du visage de la jeune femme, laquelle a repris connaissance.

– Veuillez nous laisser, mademoiselle.

L'infirmière se retire non sans jeter un dernier coup d'œil à Alexandra, comme pour se rassurer sur son état.

– Merci, Mathilde, lui dit Alexandra.

Martin approche une chaise du lit et s'assied, se retenant de prendre les mains de son amie dans les siennes.

– Comment te sens-tu ?

– Moyen, moyen... Mais tu peux me parler, et il est inutile de me ménager, Martin ! Cédric est mort, n'est-ce pas ? Si je pouvais comprendre ce qui est arrivé...

Elle remarque aussitôt la déception Martin.

– J'espérais que tu allais me le dire ! Virgile m'a débité une fable invraisemblable. Tu sais que je veux t'aider, Alexandra. Je suis de ton côté ; néanmoins, je dois connaître ta version des faits pour l'opposer aux inepties dont on vient de m'abreuver.

Alexandra regarde droit devant elle, tentant de rassembler ses souvenirs. Puis, d'une voix hésitante :

– J'étais dans mon bureau à travailler ; je révisais les dossiers de mes malades... Tout à coup, j'ai perçu la voix de Cédric dans mon esprit... Il m'appelait au secours... Souhaitait mon aide... Il était terrorisé ! J'avais l'impression qu'il se débattait contre quelqu'un qui tentait de le pousser par-dessus la rambarde de l'escalier... Je reconnaissais parfaitement les lieux... J'ai pris l'ascenseur ; Cédric ne cessait de m'appeler... Arrivée à l'étage, j'ai trouvé Virgile qui m'a appris que Cédric s'était échappé après l'avoir agressé... Je me suis rendue sur le palier, me suis approchée du garde-fou et...

– Et... ? s'impatiente Martin.

Alexandra, qui a gardé son regard braqué droit devant elle durant son récit, se tourne vers Martin.

– Je suis désolée... À partir de cet instant, je ne me souviens plus de rien.

– Tu t'es évanouie à l'endroit précis où je t'ai découverte en montant ?

– Sans doute. Je te répète que je n'en ai plus souvenir... Cependant...

– Oui ? fait Martin, se penchant en avant.

– Quelque chose me revient.

Martin se penche encore, si près du visage d'Alexandra qu'il sent son parfum. Tel qu'il le retrouve à chaque fois qu'il la rencontre. Toujours le même ! Depuis si longtemps...

Alexandra précise :

– Il me semble avoir reçu un choc. Du moins ai-je le sentiment que, juste avant de perdre connaissance, j'ai ressenti une douleur dans la nuque.

– Redresse-toi un peu.

La jeune femme prend appui sur ses avant-bras et décolle son dos de l'oreiller pour que Martin puisse soulever ses cheveux et examiner son cou.

– Je ne vois rien, dit-il avec regret. Ce qui ne signifie pas que l'on ne t'ait pas frappée. Un professionnel est capable d'asséner un coup du plat de la main, à la base du crâne, sans laisser de trace. Une bonne tape parfaitement appliquée peut t'envoyer dans les vapes !

Alexandra se cale à nouveau contre le gros oreiller tandis que Martin lui remet les cheveux en place, mettant dans son geste lenteur et douceur.

– À quoi penses-tu ? demande-t-elle. Tu as déjà ta petite idée, non ?

– Où se trouvait Virgile quand tu t'es rendue sur le palier ?

Alexandra lui sourit.

– Tu es un véritable jésuite ! Tu réponds à une question par une autre question.

– Parce que je ne peux te donner de réponse que si je parviens à me figurer la place de chacun au moment du drame... Cédric est déjà mort, il gît au rez-de-chaussée ; toi, tu es sur le palier du troisième... Et Virgile, où se situe-t-il, dans ce tableau ?

Alexandra réfléchit à peine pour dire :

– Je l'ai laissé derrière moi. Il était adossé au mur, près de la porte de la chambre de Cédric. Il se tenait le front ; son arcade sourcilière saignait et il paraissait avoir très mal à la tête.

– Donc, il aurait pu te suivre et te frapper au moment où tu te penchais sur la cage d'escalier ?

– C'est probable, concèd'Alexandra en se rembrunissant.

– Une mise en scène organisée pour te désigner comme coupable, poursuit Martin.

– Tu ne penses pas que Cédric se serait suicidé ? Il aurait pu se donner la mort dans un accès de démence...

– Avec les neuroleptiques dont il était gavé ?

– C'est ce que j'ai dit à Virgile lorsqu'il m'a appris que le gamin s'était enfui de sa chambre. Mais alors, Martin... ?

– Oui, Alexandra. On l'a fait taire définitivement ! Existe-t-il un meilleur moyen que la mort pour clore la bouche d'un témoin ? Tu vois, c'est une bien étrange journée que celle-ci ! Gwen Leroy, ma principale suspecte dans l'affaire Estelle, s'est suicidée dans sa cellule, et Cédric, mon témoin clé, s'est suicidé dans la clinique où il était soigné ! Les deux événements sont intervenus à moins d'une demi-heure d'intervalle...

« Quelqu'un efface tous les acteurs de mon enquête. À grands coups de gomme, il élimine tous les protagonistes de l'affaire Estelle... Quelqu'un ? Une organisation, plutôt ! Une phalange qui a placé ses pions dans toutes les cases du jeu... Qui peut s'insinuer partout... Chez Lebrun, dans mon propre QG, au palais de justice, et ici même, aux Sorbiers ! Je livre une guerre contre une pieuvre qui a déployé ses tentacules dans toutes les directions... »

– Martin ?

– Pardon ?

– Tu avais l'air absent...

– Excuse-moi. Je réfléchissais à l'ennemi que je combats...

Il se lève, repousse sa chaise et s'apprête à s'en aller quand il se ravise, plie son grand corps maigre et sec au-dessus du lit pour venir déposer un baiser sur le front d'Alexandra, ses lèvres dessinant une caresse tiède sur la peau de la jeune femme. Comme une empreinte de leur passé...

Il traverse la chambre, ouvre la porte et reste quelques secondes immobile sur le seuil avant de se retourner de trois quarts pour demander :

– Tu n'as jamais remarché, en dix-sept ans ? Jamais ?

Le regard d'Alexandra se voile d'une ombre de contrariété.

– Non, Martin... Jamais ! Sauf en rêve.

– Naturellement, fait-il simplement en refermant la porte derrière lui.

Alexandra écoute le son de ses pas décroître dans le couloir. Martin vient de la quitter une nouvelle fois. Il n'a jamais cessé de la quitter...

La peur de Virgile

Seignolles cherche des yeux le professeur Vals. Il questionne une infirmière qui lui répond que le directeur a dû aider les médecins à reconduire les malades dans leurs chambres pour leur prodiguer des soins, certains ayant été traumatisés par le drame.

– Et cet homme à l'arcade sourcilière ouverte ?

– Virgile ? Virgile Dupré... Il a certainement accompagné le professeur ; c'est son assistant. Souhaitez-vous que je les appelle ?

Seignolles hoche la tête.

– Ils ont sans aucun doute mieux à faire pour l'instant et seront plus utiles auprès de leurs patients que dans ce hall ; je les verrai plus tard.

Virgile vient en fait de rejoindre le professeur Vals dans le département qu'il a baptisé « la Cité interdite »... Qui d'autre que Vals et lui saurait en découvrir le passage secret ? Qui aurait suffisamment d'imagination pour deviner le genre de médecine que l'on pratique entre ses murs ? À quelles expériences on s'y livre ?

Comme il le craignait, Vals accueille son assistant avec cette colère froide qu'il redoute tant. Ce visage méprisant, parcouru de tics, ce regard empli de haine. Tout le portrait de son père ! Et Virgile, qui a détesté ce père jusqu'à ce qu'il le porte en terre, exècre aujourd'hui son mentor, le professeur Vals... Car il vient de commettre une erreur impardonnable et plie déjà le dos, prévoyant l'orage, comme il se courbait jadis sous les coups de son géniteur.

– Resserrez ses sangles ! commande Vals à la surprise de Virgile qui s'attendait à une condamnation sans appel.

Virgile se penche sur la table où Mélisse se débat mollement, l'esprit gourd, la conscience égarée.

La jeune fille reconnaît ces deux silhouettes qui officient dans l'ombre. Toujours les deux mêmes... La pièce ressemble à un laboratoire photographique : la lampe rouge éclaire à peine et s'éteint parfois durant de très brefs intervalles ; le ronronnement des appareils que rythment de courtes notes suraiguës provenant des moniteurs de contrôle... Et toujours ces deux fantômes aux gestes précis, mécaniques, tant et tant de fois répétés dans leur rituel épouvantable.

Mélisse attend.

Le feu dans ses veines, les griffes qui lui arracheront le cœur, la peur qui distillera son venin dans toutes les fibres de ses muscles, l'immonde dégoût d'elle-même se découvrant en train d'uriner, incapable de se contenir... Puis, venant de très loin, en une vague lente, une surprenante quiétude se répandra en elle pour la libérer de ses entraves. Elle éprouvera une exaltante sensation de légèreté, sera appelée par une chorale de milliers de voix aux timbres cristallins, cherchera à rejoindre ce mélancolique orphéon céleste et nagera ou volera en direction de cet univers.

Sans jamais l'atteindre... Jamais. Alors elle coulera, se noiera ou bien s'écrasera au sol... Il lui semblera mourir. Mais les deux silhouettes la ramèneront à la vie avec leurs instruments, leurs drogues, des décharges électriques qu'ils lui enverront dans le cœur, qui la feront renaître en hurlant et regretter comme chaque fois de n'être pas vraiment morte. Définitivement morte.

Le plus grand des deux hommes a ajusté fermement ses sangles ainsi que la ceinture qui lui scie le ventre ; Mélisse est incapable du moindre geste. Nue sur ce lit dont l'alèse lui colle au dos comme une mue qui refuserait de se détacher, elle ne peut plus rien, si ce n'est les écouter sans vraiment les comprendre.

– C'est ça, selon vous, agir dans la plus grande discrétion ? Toute la police est là, et ce soir on ne parlera que de ce drame sur FR3 ! On ne pouvait pas trouver mieux comme publicité, imbécile !

– Mais, professeur... J'ai fait comme vous m'aviez demandé...

– Vous ai-je demandé de balancer Cédric quasiment sous les yeux du docteur Extebarra ?

– Je ne comprends pas, professeur... Elle a surgi comme si elle avait deviné qu'il se passait quelque chose à l'étage.

– Vous n'êtes qu'un con, Virgile ! Tout ce que vous aviez à faire était de vous assurer que vous étiez seul, de détacher Cédric, de vous blesser pour laisser croire à une agression, de le jeter dans la cage d'escalier et d'appeler à l'aide en jurant que le môme s'était suicidé ! L'affaire était close !

– C'est exactement ainsi que j'ai agi.

– Non, puisque vous avez dû improviser de telle sorte que nous nous retrouvons maintenant avec le commandant Servaz dans les pattes.

– Impliquer le docteur Extebarra était le seul moyen, professeur... Je n'avais plus d'autre issue !

– C'est bien ce que je vous reproche ; votre cerveau n'est pas plus subtil que celui d'un reptile ! Si je ne peux même plus compter sur vous...

– Cela ne se reproduira plus !

– En effet, nous allons tout mettre en œuvre pour l'éviter...

Tout en parlant, les deux formes continuent d'accomplir leurs gestes rituels sur son corps ; Mélisse ressent la piqûre de l'intraveineuse qu'on lui plante dans le bras gauche...

Déjà le feu envahit son membre. Il va irradier jusqu'à l'épaule, gagner rapidement sa gorge, sa poitrine. Et mordre le second bras, l'estomac, les reins, sa vessie... C'est alors qu'elle urinera.

Dans cet ultime instant de conscience dont elle dispose encore, dans cet infime moment où son esprit conserve un peu de vie, elle perçoit quasi matériellement une autre peur que la sienne...

Celle du plus grand des deux hommes qui répond à l'autre :

– Je vous ai promis que ce genre d'incident ne se renouvellerait pas, professeur.

Sa voix se répercute en échos brisés dans les tympans de Mélisse qui tente de comprendre pour quelle raison cet homme-là est si effrayé, lui si fort, si puissant... Il éprouve une terreur d'enfant.

Elle cherche à se raccrocher quelques secondes à la réalité, à ces deux voix qui se heurtent, se fracassent comme du verre. Le brasier dans lequel elle plonge, ces flammes qui se tordent telles des âmes en souffrance, cet enfer de plaintes et de gémissements, lui scelle les oreilles et les yeux.

Mélisse sombre dans son cauchemar, emportant avec elle un peu de l'angoisse de l'homme qui la martyrise.

L'ami Perkas

Raphaël Sormand avait longtemps hésité avant de se décider à répondre à l'invitation de son ami Perkas, historien doublé d'un anthropologue réputé qui avait décidé de prendre sa retraite en s'isolant du monde, mais qui, depuis lors, avait plus que jamais « labouré » les six départements du massif des Pyrénées, en quête de ses précieux ossements...

– Cela fait combien de temps que tu n'es pas venu trinquer avec ton vieil ami, Raphaël ? lui avait-il demandé au téléphone sur un ton de reproche, avant d'ajouter : Je suis peut-être le seul ami qui te reste, d'ailleurs !

Puis il lui avait parlé d'Estelle. Et du signe peint sur son dos, qu'il avait vu à la télévision et dans la presse. C'était cela qui avait décidé Raphaël à accepter de quitter son bureau et de sauter dans sa voiture...

« Ce foutu motif ! Bien sûr, j'ai menti à Martin en lui disant que j'en ignore le sens... Comment aurais-je pu ne pas faire le rapprochement avec l'autre figure ? »

Tandis qu'il roule prudemment, il craint par-dessus tout que la police ne l'arrête, ce qui ruinerait définitivement sa réputation. Car il a conscience qu'il demeure l'un des principaux suspects de l'affaire...

Balayant cette crainte, il se met à penser à Gwen... Qu'il a passionnément aimée. Enfin, plutôt ardemment désirée ! Pouvait-il aimer pour de bon cette fille ? La réponse est évidemment non. On ne s'éprend pas d'un tel esprit calculateur et réfrigérant, à l'intellect aussi bien constitué. Il se rappelle leurs intenses discussions, leurs échanges enthousiastes, leurs ébats toujours brefs et sans tendresse, de rudes corps à corps ressemblant plutôt à des performances d'athlètes. Gwen perpétuellement sur le qui-vive, ratiocinant sans cesse, souvent agressive, prête à bondir et à tirer profit de la moindre faille de son partenaire... De son adversaire !

Comme la route est longue jusque chez Perkas, il s'offre le plaisir d'un cigare – un Partagas – qu'il fumera tranquillement en admirant le paysage. Il abaisse la vitre, s'accoude à la portière, abandonne son esprit à la rêverie.

Il arrive deux heures plus tard devant le chalet perdu dans une montagne à vaches. C'est une grande et ancienne bâtisse de pierre et de bois coiffée d'un toit de tuiles plates que traversent des poutres placées de guingois, chargées de retenir la neige en hiver.

Raphaël coupe le moteur et descend de voiture au moment où Perkas apparaît sur le seuil de sa porte, la barbe grisonnante, le cheveu rare, ses éternelles lunettes aux verres épais sur le bout de son long nez, un cou maigre de dindon... Vêtu d'un pantalon de velours à grosses côtes, de chaussures de marche d'un autre temps, d'une hideuse chemise de bûcheron à carreaux, il semble surgi d'une photo des années cinquante.

Malgré ses soixante-dix ans, il dévale la dizaine de marches de la terrasse d'un pas souple et, un large sourire aux lèvres, se précipite sur Sormand auquel il tend les bras.

Les deux hommes s'étreignent durant quelques secondes en se congratulant par de grandes tapes affectueuses dans le dos. Puis, se détachant, Perkas examine le visage de son ami derrière ses loupes qui lui donnent un regard de poisson, et remarque :

– Toi, tu manques du bon air de la montagne ! Tu es gris, mon ami ! D'un gris...

– Tu imagines bien qu'en ce moment...

– Je sais, le coupe Perkas en l'entraînant vers la maison. J'ignore le chagrin qu'on peut éprouver en perdant un enfant. Je sais... J'ai beaucoup pensé à toi et à Claudia. Au fait, tient-elle le coup ?

Ils grimpent l'escalier aux larges marches d'ardoise noire.

– Tu la connais, répond Raphaël, elle prend sur elle.

– C'est une femme volontaire et courageuse, souligne Perkas en invitant Raphaël à s'asseoir sur l'un des deux bancs de la terrasse.

Raphaël s'installe à la table de bois que des dizaines de saisons de pluie et de neige ont noircie.

– Tu ne m'en veux pas de ne pas être venu aux obsèques ? s'inquiète Perkas. Je déteste les enterrements... Surtout quand il s'agit de la fille d'un ami.

– Je ne m'attendais pas à t'y voir. Si cela n'avait tenu qu'à moi, j'aurais enterré Estelle dans la plus stricte intimité.

Perkas se dirige vers la porte donnant directement sur la cuisine qui fait également office de salle à manger.

– Je te propose de profiter de ce merveilleux soleil avec une bonne bouteille de genièvre !

– Excellente idée, accepte Raphaël en levant la tête pour constater qu'effectivement le soleil est chaud et lumineux, qu'aucun nuage ne vient floquer un ciel d'un bleu tendre, que quelques plaques d'une neige persistante scintillent encore, tels des miroirs, sur les sommets.

Il reste ainsi durant une minute, le nez en l'air, recevant avec une gourmandise réveillée la tiédeur du soleil sur sa peau. Il a baissé les paupières et se dit qu'il pourrait s'endormir au creux de ce minuscule instant de bonheur. Dormir ou bien mourir...

Mais Perkas ressort de la cuisine avec deux verres et la bouteille d'alcool. Raphaël rouvre les yeux, reprend pied dans la réalité. Souriant à son ami, il dit :

– Tu t'es fait un véritable petit paradis !

– Pas mal ! En tout cas, c'est ce que je voulais. Être à l'écart et continuer mes recherches sans qu'on vienne m'importuner. J'ai eu de la chance... Enfin, c'est une façon de parler : ma sœur, qui possédait ce chalet, était sans enfants et me l'a légué à sa mort !

– Tu n'es pas comme moi qui ai vendu mon âme au diable en acceptant que la DGSE finance mes recherches !

Perkas fronce ses gros sourcils broussailleux en emplissant généreusement les deux verres.

– Toujours dans la culpabilité ? Tu as tort... J'aurais peut-être dû faire la même chose !

– Cela ne risquait pas de t'arriver ! Tu es un pur, toi ! De la meilleure espèce. Celle dont le moule est cassé. Je t'ai admiré pour cela tout autant que pour tes travaux.

– Ah ? fait Perkas en s'asseyant sur le second banc, face à Raphaël.

– Tu es un type concret, pragmatique, les pieds sur terre... Tu ne travailles que sur les preuves que tu mets au jour, alors que je balade mon cerveau dans la théorie, des écheveaux d'équations, de formules... Je ne fais que courir après des rêves improbables !

Perkas hoche sa tête de terre cuite à la peau toute craquelée, et lève son verre, aussitôt imité par Raphaël.

– Trinquons à mes ossements et à tes rêves, mon ami !

Leurs verres s'entrechoquent ; ils avalent une bonne goulée et gardent un moment le silence avant que Perkas ne reprenne la parole d'une voix plus basse et grave :

– Je suis embarrassé et ne sais pas trop comment en venir au sujet pour lequel j'ai souhaité ta venue... Comme je te l'ai dit, j'ai poursuivi mes recherches... Et je dois t'avouer que je me sens responsable en partie de la mort de ta fille.

Un étau enserre la poitrine de Raphaël entre ses mâchoires.

– Je ne comprends pas, balbutie-t-il. Quel lien peut-il y avoir entre tes études d'anthropologue et Estelle ?

– La petite est venue me voir, environ un mois avant son décès.

– Pourquoi toi ?

– Elle connaissait apparemment fort bien mes travaux... Elle cherchait des renseignements sur un certain signe. Quelqu'un lui aurait dit que c'était un symbole cathare. Elle me l'a dessiné sur une feuille de papier. Veux-tu que je te le montre ?

Raphaël acquiesce d'un mouvement du menton. L'étau lui broie maintenant la poitrine si fort que son cœur semble lui remonter dans la gorge. Tout en regardant Perkas fouiller dans l'une de ses poches de pantalon, il imagine déjà ce qu'il va voir.

Perkas lui tend le dessin. Il s'en saisit d'une main tremblante, y jette un rapide coup d'œil... Oui, c'est bien le motif qu'il s'attendait à reconnaître... Aussitôt l'image obscène d'Estelle nue, recroquevillée sur elle-même, le dos marqué de ce motif en forme de 8, s'impose de nouveau à lui, si brutalement que les larmes lui brûlent les yeux.

Perkas, faisant mine d'ignorer l'émotion de son ami, fourrage dans l'autre poche de son pantalon pour en dégager une photographie froissée qu'il pose sur la table.

Le cliché représente l'intérieur de la grotte où Estelle a trouvé la mort. On y discerne distinctement le même motif gravé sur la paroi.

– C'est la grotte où ma fille a été découverte..., ânonne Raphaël.

– Je sais, dit Perkas. Estelle a désiré que je l'y conduise, et j'ai accepté. Cette grotte a la particularité de se situer à quelques centaines de mètres d'un sanctuaire cathare où j'ai effectué des fouilles. C'est ce qui me fait dire que si je ne l'avais pas emmenée là-bas, elle serait peut-être encore en vie. N'ai-je pas contribué à attiser sa curiosité ?

Raphaël demeure sans voix durant de longues secondes, ses yeux embués allant de la photographie au dessin tracé par sa fille.

– Ce signe, t'a-t-elle dit d'où elle le tenait ? Qui le lui avait indiqué ?

– Non ! J'aurais dû le lui demander, regrette Perkas en reprenant son verre pour en boire une gorgée.

– Et toi, quelles explications lui as-tu fournies ?

– Je ne lui ai appris que le peu que je connaissais... Selon mes travaux, ce serait une sorte de balise cathare qui désignait les lieux de grande densité magnétique, là où il était recommandé d'organiser des cérémonies... Cependant, c'est le genre de théorie que les historiens gardent pour eux. Tout ce qui touche à la magie et à la superstition n'entre pas dans le cadre officiel ! Je suis désolé, mon vieux. Je n'aurais jamais dû lui montrer cet endroit !

Sormand se force à esquisser un sourire.

– Ne te reproche rien ! Tu n'es pas le seul responsable. Je le suis aussi... Certainement bien plus que toi !

Suit un silence durant lequel les deux hommes boivent à petites lampées, sans se regarder. À les voir ainsi, on croirait deux montagnards se réchauffant au soleil au retour d'une longue course.

– Ce signe, dit soudain Raphaël qui tient la photo dans sa main, ressemble étrangement à un symbole que j'utilise dans mes recherches en physique quantique...

– Voilà une information surprenante ! La tradition cathare rejoignant la science moderne... Peux-tu m'en dire un peu plus ?

– Au départ, je travaillais dans la direction qu'Einstein et Rosen^1 avaient ouverte sur les bases de la relativité générale, et que Hawkins a reprise plus tard. L'hypothèse qu'il existerait des ponts reliant différents espaces-temps. Des trous de ver, comme on les appelle aujourd'hui, représentés justement par une figure similaire... À force de tâtonner, me heurtant à la métrique de Schwarzschild^2, constatant l'impossibilité de propulser la matière dans ces tunnels, j'en suis arrivé à penser que, sous certaines conditions, on pourrait faire voyager l'esprit de l'être humain plutôt que son corps...

– Seulement, pour cela, l'interrompt Perkas, il te fallait créer les conditions d'ouverture de ces passages, et t'assurer que l'esprit du « voyageur » pouvait supporter le trajet, n'est-ce pas ?

– Exact. C'était le sens des expériences que je menais il y a dix-sept ans...

– Tu sais comme moi que les cathares étaient persuadés de l'existence de deux mondes parallèles, et cela bien avant Einstein ! Ce signe représentait d'ailleurs leur vision duale de l'univers. Et je te le confirme, eux aussi rêvaient de passer de l'un à l'autre. Cependant, entre tes recherches et celles des cathares, toutes spirituelles, je crains qu'on ne parvienne à trouver qu'une similitude dans la symbolisation. Quoi qu'il en soit, où en es-tu aujourd'hui de tes études ?

– Où veux-tu que j'en sois ? Je piétine ! De plus, depuis le décès d'Estelle, j'ai l'impression d'avoir perdu une grande partie de mes facultés intellectuelles... Tu te doutes que la DGSE me brusque ; elle s'impatiente, persuadée que nous sommes à deux doigts d'envoyer un esprit humain franchir la courbure de l'espace-temps, comme s'il ne s'agissait que de projeter un ballon dans l'espace !

Perkas se lève pour faire quelques pas sur la terrasse, mains dans les poches, le regard tourné vers les montagnes.

– Je ne suis pas sûr que tu sois un savant en fin de course, Raphaël ! Tu me donnes plutôt l'impression d'être un homme malheureux et dépressif... Qui ne le serait à ta place ? Que dirais-tu de l'idée d'essayer de comprendre tous les deux ce qui est arrivé à ta fille ?

Raphaël hausse les épaules tout en faisant tourner son verre dans ses grosses mains de lutteur, le regard égaré.

– Qu'est-ce que cela m'apporterait ?

– La paix ! réplique Perkas en venant se rasseoir à la table de bois vermoulu. Es-tu pressé de rentrer ?

– Non ! répond Raphaël, devinant la proposition que va lui faire son ami. Plus personne ne m'attend.

– Très bien. Dans ce cas, tu es mon invité ! Reste dormir cette nuit. Je te montrerai mon labo et te rebattrai les oreilles de mes recherches : je suis intarissable... Mais, auparavant, il y a mieux à faire : une petite balade du côté de cette forêt... Cela te dirait de découvrir le panorama qu'on domine de là-haut ?

– Je pense que rien ne pourrait me faire plus plaisir ! approuve Raphaël en se levant. Voilà une éternité que je n'ai pas grimpé. Tu as des chaussures à ma pointure ?

– Sans doute. Je dois en avoir une collection, dans la cave ; mais je ne te promets pas qu'elles soient à la mode !

1 Nathan Rosen (1909-1995), physicien américain.

2 Karl Schwarzschild (1873-1916), astrophysicien allemand.

La petite troupe

Alexandra se gare devant le commissariat. Aussitôt, un agent en faction se précipite pour lui signifier que l'emplacement est réservé aux voitures de police. La carte d'invalidité de la jeune femme, glissée sur le pare-brise, ne semble pas l'inciter à le faire changer d'avis.

– Puisque je vous dis que c'est interdit, madame !

– Et puisque je vous dis que je suis handicapée ! martèle Alexandra en imitant le phrasé de son interlocuteur.

– C'est in-ter-dit ! réitère l'agent d'un air buté qui paraît être consubstantiel au képi vissé sur son crâne.

Rageuse, Alexandra empoigne son téléphone portable et appelle aussitôt Martin pour lui résumer la situation. Ce dernier lui demande de lui passer l'agent.

– Le commandant Servaz souhaite vous parler ! lance-t-elle sèchement au gardien en lui tendant son téléphone.

L'homme s'empourpre, prend le cellulaire et se met à bafouiller des excuses. Rendant l'appareil à Alexandra :

– C'est bon, madame. Vous pouvez laisser votre véhicule ici.

– Merci. Auriez-vous l'amabilité de m'aider à descendre ?

– Bien sûr, madame...

Sortie de sa voiture, Alexandra actionne le moteur de son fauteuil, monte la rampe menant au hall, traverse celui-ci et se dirige vers l'ascenseur dont les portes s'ouvrent sur Martin, venu l'accueillir.

– J'accourais à ta rencontre, pour le cas où tu tomberais sur d'autres cerbères !

– Toujours ton tempérament de saint-bernard !

– Que veux-tu, je suis de la région...

Ils gardent le silence durant le court instant que dure l'ascension et reprennent la conversation en s'engageant dans le couloir.

– Je te remercie d'avoir accepté mon invitation ! dit Martin. J'avais envie de te faire découvrir les lieux où je travaille et de te présenter mes deux collègues.

– Je ne suis pas certaine que ce soient les deux seuls motifs ! Tu m'as fait comprendre au téléphone que tu voulais aussi me poser quelques questions... Serais-je suspecte, dans la mort de Cédric ? Te serais-tu ravisé sur la culpabilité éventuelle de Virgile ?

– Absolument pas ! se défend Martin. Mais tu te doutes bien que je dois établir un rapport et donc prendre ta déposition !

Il ouvre la porte du QG et s'écarte pour laisser passer Alexandra qui actionne sa manette de direction avec dextérité.

Martin fait aussitôt les présentations :

– Le lieutenant Souad Boukhrane, bardée de diplômes en chimie, spécialiste depuis peu des missions tout terrain, caractère de cochon mais promise à un bel avenir au faîte de notre hiérarchie.

La jeune femme serre froidement la main d'Alexandra.

– Le lieutenant Luc Seignolles, marcheur émérite, grand amateur de magrets de canard, expert dans la cuisson des girolles, et gendarme à ses heures perdues.

– Enchanté, docteur.

Martin conduit ensuite son invitée à son bureau derrière lequel il prend place.

Seignolles et Souad retournent à leurs postes. Le premier remarque la pupille sombre de la seconde. « Toi, ma petite, tu es jalouse de cette jolie femme, même si elle est cassée en deux ! »

– Alors, ces questions ? demande aussitôt Alexandra.

– Oh, juste quelques précisions pour faire le point sur les circonstances de la chute de Cédric et, justement, ébrécher les explications peu convaincantes de Virgile...

Avant de répondre, Alexandra parcourt la grande pièce d'un regard circulaire. « Ainsi, pense-t-elle, c'est là qu'il passe la majeure partie de ses journées. Et il ne peut s'empêcher de fumer... Le prouve cette discrète odeur de tabac froid qui plane dans l'atmosphère ! »

Son regard s'arrête un moment sur le long tableau noir où elle reconnaît son écriture légèrement penchée, appliquée. Puis elle observe le panneau des informations couvert de photographies, de plans de la région, de coupures de presse et de notes diverses...

Soudain, elle se raidit et pâlit. Martin s'en inquiète :

– Que regardes-tu ? Tu parais bouleversée, tout à coup...

Alexandra demeure silencieuse et s'approche du panneau. Seignolles et Souad ont interrompu leurs occupations et la suivent des yeux, tout aussi surpris de leur côté.

– Tous ces portraits..., commence Alexandra. Tous ces gens, qui sont-ils ?

Martin la rejoint pour lui expliquer :

– Ce sont les photographies de personnes portées disparues dans les environs de la grotte de Sainte-Engrâce. Une affaire que suit le lieutenant Seignolles... Pourquoi me demandes-tu cela ?

Alexandra indique une photo de l'index. Une jeune fille au visage menu, aux cheveux coupés court, aux grands yeux étonnés.

– C'est elle ! s'exclame Alexandra.

– Qui, elle ?

– Une gamine qui m'a agressée dans un couloir des Sorbiers, le jour où j'ai pris mon service pour la première fois ! C'est elle, je pourrais le jurer ! Elle se prénomme Mélisse !

Seignolles, qui a bondi de son siège, son épais carnet en main, vient se planter devant le panneau. Il ouvre son calepin, en tourne nerveusement les pages, et, s'arrêtant sur la fiche de la jeune fille :

– Mélisse Richet, disparue depuis deux ans.

– Tu es sûre de toi ? insiste Martin.

– Comment l'oublier ? Elle m'a menacée d'une seringue ; j'ai réusssi à la convaincre de ne pas me plonger l'aiguille dans la gorge. Virgile et le professeur Vals l'ont ensuite emportée comme un sac de pommes de terre et je ne l'ai jamais revue depuis. Je me suis même permis d'aller fouiller dans le bureau de Vals pour découvrir qui était cette gosse. Mais il n'y a pas de Mélisse enregistrée aux Sorbiers !

– Pas de Richet non plus, dit Souad en se mêlant au petit groupe. J'ai épluché le listing.

Alexandra se penche sur la photographie, la scrutant intensément. Puis, se tournant vers Martin, elle demande :

– As-tu parlé à tes collègues de mon don ?

Martin fait la moue, hoche la tête et se racle la gorge.

– Non, Alexandra. Je ne leur en ai rien dit...

– On peut savoir ? s'enquiert Seignolles.

– Je possède une singulière faculté, commence Alexandra sous l'œil embarrassé Martin. Il m'arrive d'avoir des sortes de visions... de ressentir certaines choses hors de mes cinq sens. Ce sont plus que des pressentiments. Je devine parfois un événement qui se déroulera dans un avenir proche... Ou je perçois des voix...

– Oui ? fait Seignolles qui se retient de sourire.

– Mélisse m'a appelée à l'aide à plusieurs reprises. Elle paraissait en proie à une effroyable détresse... comme au bord de la mort !

– C'est effectivement très original, hasarde le gendarme.

Ignorant le ton moqueur de sa remarque, Alexandra poursuit :

– Si je suis arrivée au troisième étage pour découvrir Virgile Dupré à la porte de la chambre vide de Cédric, c'est que ce dernier m'avait alertée du danger qui le menaçait ! Et vous admettrez, lieutenant, que la coïncidence est troublante : Cédric venait de tomber dans la cage d'escalier quand je suis parvenue à son étage. Naturellement, si je vous dis aussi que j'ai éprouvé une épouvantable angoisse au moment où il a perdu la vie, vous allez franchement me rire au nez !

Un peu gauche, confus, Seignolles fait passer le poids de son grand corps d'une jambe sur l'autre.

– Je vous prie de m'excuser, docteur, dit-il en rosissant, je n'entends pas grand-chose à la parapsychologie, à la télépathie et autres médiumnités. Je suis désolé de vous avoir froissée...

– Ce n'est rien, le rassure Alexandra. J'évite le plus souvent d'avouer que je suis affublée de cette faculté qui me pèse plus qu'elle ne me contente. Je vous assure que côtoyer des esprits torturés, douloureux ou mourants n'a rien d'une bénédiction !

– Excusez-moi, répète Seignolles, attendri par cette femme à la voix douce qui le considère avec des yeux d'enfant triste.

Martin frappe dans ses mains pour interrompre l'échange.

– Nous prendrons le temps de disserter plus tard sur les phénomènes paranormaux ; pour l'heure, l'important est ce que vient de révéler le docteur Extebarra. C'est la première fois qu'on établit un lien sérieux entre l'affaire Estelle et ces disparus ! On marque là un point qui vaut de l'or ! Et, d'après ce que tu nous dis, Alexandra, Vals dissimulerait Mélisse Richet !

Seignolles, qui a enfilé sa veste, comme s'il se doutait déjà de ce qui allait suivre, s'adresse à Alexandra :

– Vous croyez vraiment que Mélisse Richet se trouve encore aux Sorbiers ?

– Il n'y a qu'un moyen de le savoir ! s'exclame Martin sans attendre la réponse d'Alexandra. Jouons la surprise !

– Une nouvelle infiltration ? plaisante Souad. On se déguise en infirmiers, et on fouille partout... C'est cela ?

– À un détail près ! explique Martin. On emmène le docteur Extebarra avec nous... Et pas besoin de blouse blanche ! C'est la police qui déboule à visage découvert !

Curieusement, Seignolles demeure sur la réserve.

– Cela vous pose un problème ? s'enquiert Martin.

– En quelque sorte... Il est impossible d'effectuer cette intrusion dans le domaine privé de la clinique sans avoir un mandat de perquisition... Autrement dit, il me semble qu'il faudrait convaincre Barrot de...

– Au diable le juge ! le coupe Martin. Moins je vois ce roquet, mieux je me porte. Nous sommes en position de réaliser un flag ; on ne va pas traînailler dans les couloirs du palais de justice à attendre une demi-douzaine de tampons !

Seignolles émet un long soupir, lève les yeux au ciel et, s'avouant vaincu :

– Dire que, jusqu'à ce que je vous connaisse, j'étais un fonctionnaire modèle, respectueux des règlements !

– Tu es d'accord pour nous accompagner, Alexandra ? demande Martin.

– Évidemment ! Cette petite Mélisse, toute maigrichonne, ne cesse de me hanter.

– Dans ce cas, allons-y ! ordonne le commandant, entraînant sa petite troupe dans un élan d'espoir.

De cet espoir qui lui manquait depuis qu'il a pris conscience de se battre contre des moulins à vent. Cette fois, se persuade-t-il, quelque chose de tangible est à portée de main.

Une gamine à retrouver. Une petite morte à ressusciter...

Le crâne

Les deux hommes ont effectué leur balade dans un quasi silence, d'un pas lent et régulier de montagnards aguerris qui savent s'interdire tout effort inutile risquant de compromettre une fin de course. Achever une randonnée hors de souffle, le cœur endolori, serait un sacrilège !

Prenant le temps d'admirer le paysage qu'à chaque pas il découvrait plus grandiose, goûtant ce sentiment de solitude pacifique qui chassait son angoisse, Sormand y a trouvé un plaisir qu'il pensait avoir définitivement perdu.

Ils se sont reposés quelques minutes sur un promontoire pour se désaltérer, n'échangeant que de rares paroles, puis Perkas lui a proposé de redescendre par une autre voie à travers la forêt.

De retour au chalet en fin d'après-midi, ils se sont attablés sur la terrasse, l'esprit imprégné des multiples sensations éprouvées au cours de leur excursion. Puis une conversation s'est imposée d'elle-même, décousue au début, prenant forme ensuite, faite d'une succession de questions que les deux hommes, qui ne se sont pas revus de plusieurs années, ont déroulée comme un jeu.

Depuis plus d'une heure ils devisent ainsi avec nonchalance, s'absorbant parfois dans la contemplation du soleil qui disparaît derrière les cimes. Bientôt la température fraîchit au point que Perkas propose à Raphaël :

– Nous ferions bien de rentrer ; la journée a beau avoir été superbe, le froid reprend toujours ses droits, à cette altitude.

Raphaël quitte à regret cette terrasse qui lui fait penser au pont d'un navire dominant un océan de champs d'un vert tendre que l'ombre du soir commence à grisailler.

Une fois dans la large pièce commune, Perkas fouille dans une armoire pour en sortir un vieux chandail à col roulé qu'il tend à Sormand.

– Passe-le ! Tu ne le regretteras pas... Je l'ai acheté au Canada. Tu as cependant le droit de critiquer la couleur !

Sormand sourit pour répondre :

– Disons que c'est la première fois que je mets du jaune moutarde !

Tout en enfilant l'ignoble pull, Raphaël suit son ami qui le conduit dans un vaste salon aux murs de pierre, décoré sobrement. Quelques agrandissements photographiques représentent tous des paysages magnifiques : souvenirs minutieusement choisis des nombreux voyages que Perkas a effectués à travers le monde durant sa longue carrière. Des rayonnages contiennent des centaines de volumes aux tranches blanchies par la poussière. Des meubles si rustiques qu'ils en deviennent des caricatures... Une énorme cheminée qui ouvre sa gueule noire... Mais une ambiance faite de paix, de bien-être, de frugalité.

Perkas se penche sur l'âtre et allume un fagot déjà prêt. Dès que les flammes s'élèvent, il y jette deux grosses bûches et attend leurs premiers crépitements pour se retourner vers Raphaël. Celui-ci s'apprêtait à se laisser tomber dans un fauteuil en cuir qui ne demandait qu'à recevoir son corps lourd et fatigué.

– Avant le repos, un peu de travail ! lance Perkas, retenant le geste de son hôte.

Perplexe, Raphaël lui emboîte le pas. Ils traversent le salon pour passer dans un minuscule vestibule et descendre une dizaine de marches qui les mènent dans un étroit couloir. Ils l'empruntent pour atteindre une porte blindée. Perkas l'ouvre en pianotant sur les touches d'un boîtier électronique fiché sur le chambranle.

Puis il appuie sur un commutateur et s'efface cérémonieusement pour laisser entrer Sormand en déclamant :

– Cher et distingué professeur Sormand, vous avez l'insigne honneur de pénétrer dans mon laboratoire personnel !

Raphaël fait quelques pas et se fige sur place à la vue du matériel de pointe dont la pièce est emplie.

– Nom d'un chien ! Tu es mille fois mieux équipé qu'à la fac !

Un sourire d'enfant lui illuminant le visage, Perkas se redresse un peu en bombant le torse. Ses gros yeux de poisson se mettent à rouler en tous sens.

– Mieux que n'importe quel autre labo, Raphaël ! précise orgueilleusement l'anthropologue en lui faisant visiter la vaste salle aux murs aveugles.

– C'est un véritable bunker ! s'extasie Raphaël. Et tous ces ordinateurs, ces microscopes électroniques, ces scanners ! On est loin de la petite trousse d'anthropologue de tes débuts... Je me souviens que tu partais sur tes chantiers avec tes pinceaux-brosses, ta fameuse « truelle losangique » et tes outils de dentiste !

– J'utilise toujours ces instruments, précise Perkas. Crois-tu que je déterre mes précieux ossements au marteau-piqueur ? Non, ici j'analyse mes découvertes, je les date, les interroge, leur soutire tous leurs secrets ! À partir d'une phalange, je suis en mesure de reconstituer un bonhomme, te dire à quel âge il est mort, de quelle maladie, comment il se nourrissait, s'il était bûcheron ou apothicaire ! Les os sont de grands bavards, mon ami. Pour les faire parler, il suffit d'un peu de physique, de chimie, du bon sens et une pointe de connaissances... Je fais un travail de flic, à ma manière.

Sormand se campe au milieu du laboratoire, les mains sur les hanches et, après avoir émis un petit sifflement d'admiration, s'exclame :

– Ce matériel vaut une fortune !

– MA fortune ! précise Perkas. J'ai investi tout ce que je possédais dans cet équipement. Mon propre argent ! Jusqu'au moindre centime... J'ai revendu mon appartement toulousain, mon studio à Quiberon, quelques bijoux, un paquet d'actions... et j'ai même grignoté sur mon assurance-vie ! Et depuis, comme tu vois, je suis devenu le roi du monde !

– Tu as de la chance..., soupire Sormand à l'esprit duquel l'image de Legendre s'impose brutalement.

– Viens. J'aimerais te montrer quelque chose qui pourrait contribuer à éclairer notre enquête sur la mort de ta fille...

Perkas conduit son ami jusqu'à un très vaste plan de travail couvert d'ossements – dont un crâne presque intact – et d'une abondante quantité de feuillets, de dessins, de photos et de relevés topographiques.

Raphaël connaît la passion de Perkas ; celui-ci ne comprendrait pas que l'on ne s'émerveille point sur un trésor ainsi étalé. Aussi s'extasie-t-il devant les débris humains :

– Fantastique ! Tu reconstitues le squelette de quel client, cette fois ?

Perkas ne répond pas ; a-t-il même entendu la question ? Il se saisit du crâne qu'il élève à la hauteur de son propre visage, devenant d'un coup un pittoresque Hamlet plongeant ses énormes yeux dans les orbites noires qui semblent le fixer.

– Des réponses, Raphaël... Ce mort anonyme peut nous livrer des réponses à nos questions !

– Être, ou ne pas être, récite alors Sormand, c'est là la question. Y a-t-il plus de noblesse d'âme à subir la fronde et les flèches de la fortune outrageante, ou bien à s'armer contre une mer de douleurs et à l'arrêter par une révolte ? Mourir... dormir, rien de plus ; et dire que par ce sommeil nous mettons fin aux maux du cœur et aux mille tortures naturelles qui sont le legs de la chair : c'est là un dénouement qu'on doit souhaiter avec ferveur. Mourir... dormir, dormir ! peut-être rêver ! Oui, là est l'embarras. Car quels rêves peut-il nous venir dans ce sommeil de la mort, quand nous sommes débarrassés de l'étreinte de cette vie ?

– Mince ! souffle Perkas, admiratif. Tu sais toute la tirade par cœur ?

– La pièce entière, mon vieux ! Je l'ai jouée au théâtre du lycée... J'étais loin de penser, à cette époque, que chaque phrase résonnerait plus tard en moi comme une vérité ! Mourir... dormir, dormir ! peut-être rêver ! Oui, là est l'embarras. Car quels rêves peut-il nous venir dans ce sommeil de la mort, quand nous sommes débarrassés de l'étreinte de cette vie ?...N'est-ce pas là le sens même de mes recherches ? Frôler la mort sur le chemin des rêves pour accoster dans le deuxième monde ! Mais excuse-moi... Revenons à ce brave homme dont tu brandis le crâne.

– Les cathares gardaient ces ossements comme des reliques sur leurs lieux de culte. Mais, dès 1209, au tout début de la répression, ils se sont mis à les disséminer un peu partout dans les montagnes pour qu'ils échappent aux inquisiteurs, lesquels déterraient les dépouilles des hérétiques pour les brûler sur leurs bûchers ! Je suis tombé sur une importante concentration d'ossements près de la grotte de Sainte-Engrâce. C'est là que j'ai déniché ce crâne...

Il le tend à Raphaël qui s'en empare et l'examine méticuleusement pour contenter son ami.

– Qu'a-t-il donc de si particulier ? demande-t-il en le lui rendant. Je ne lui trouve rien d'exceptionnel !

– Sauf qu'il est deux fois plus léger que les crânes datés de la même époque, réplique Perkas. Tous les ossements que tu vois là appartiennent à un unique sujet. Or tous ont une densité et un poids inférieurs à la normale.

– Comment expliques-tu cela ? s'étonne Raphaël, soudain captivé.

– Je ne me l'explique pas. Suis-moi...

Perkas l'entraîne vers un écran lumineux servant à lire les radiographies ; il lui désigne cinq clichés.

– Ce sont les radios de ce crâne, dit-il. Regarde... Tu vois ces plages plus lumineuses ?

– En effet... La texture de l'os paraît moins compacte à certains endroits, constate Raphaël.

– Beaucoup moins compacte ! s'exclame Perkas en plaçant un nouveau cliché radiologique sur l'écran. Voici un crâne normal – le crâne de monsieur Tout-le-Monde ; on peut noter que les mêmes zones sont beaucoup plus grises...

– Ostéoporose ? demande Raphaël. La maladie des os de verre ?

Perkas secoue la tête.

– J'y ai pensé, moi aussi... Mais ce n'est pas cela. L'ostéoporose atteint surtout les personnes âgées, or il s'agit ici d'un sujet très jeune. Une quinzaine d'années, tout au plus ! Pour avancer une hypothèse sérieuse, il faudrait procéder à une analyse ADN, ce que je ne peux malheureusement pas réaliser actuellement dans ce labo. Mais je ne désespère pas d'y parvenir bientôt. Je suis certain que cela pourrait expliquer une partie de l'énigme entourant cette grotte...

– Peut-être ! se contente de répliquer Raphaël, sceptique.

Doit-il encore croire à ce qui l'a enfiévré durant plus de vingt ans ? Legendre et ses comparses, Gwen et lui, et quelques autres n'ont-ils pas fait fausse route ? N'est-il pas insensé de vouloir unir la magie à la science ? De tenter de faire tenir l'indicible mystère divin dans une éprouvette... ?

Il se sent subitement las. Toute l'énergie ravivée au cours de sa randonnée avec Perkas vient de s'éteindre, lui glaçant les membres. Car il revoit Estelle recroquevillée comme un fœtus géant attendant d'être extrait de sa matrice...

Il repense à Alexandra et à Martin qu'il avait convaincus de tenter l'expérience censée les conduire dans l'Empyrée... Dieu, comme il les avait trouvés beaux, alors qu'ils s'unissaient ! Le sexe Martin s'était doucement glissé entre les cuisses d'Alexandra qui l'avait accueilli dans son ventre. Et c'est alors que lui, Raphaël, avait vu ce qu'il n'a jamais pu oublier.

Et c'est à partir de ce qu'il en avait rapporté à son ami Jacques Legendre que l'enfer s'est ouvert ! Car Legendre avait admis l'impossible. Ce que Raphaël avait vu dans la grotte était cette luminescence bleutée irisant le contour des deux corps accouplés. Cette lueur apparue dans l'ombre, palpitante, bruissante d'un grouillement de voix indistinctes que son esprit pouvait seul percevoir.

Les deux amoureux avaient les yeux clos, offerts l'un à l'autre dans l'espace sans limites que la drogue venait de leur ouvrir.

Et le sol s'était mis à gronder, les parois de roche à se fracturer... Ce fut l'éboulement !

Perkas le tire de ses souvenirs d'une tape amicale dans le dos.

– Tu as l'air crevé, Raphaël...

– En effet.

– Normal ! Tu es victime du syndrome du citadin qui fait une grimpette tous les dix ans ! Mais j'ai de quoi te revigorer. Viens, on retourne au salon, près du feu. Un petit blanc de pays en guise d'apéritif et un poulet aux morilles devraient t'aider à recouvrer de l'énergie. Ensuite je te ferai grâce d'une interminable conversation et tu iras te coucher !

– Je te remercie... C'est vrai, ce que tu m'as dit au téléphone, l'autre jour.

– Que t'ai-je dit de particulier ?

Raphaël lui sourit.

– Que tu étais peut-être le seul ami qui me restait... Tu avais raison, tu es le seul. Le dernier !

La fuite de Vals

Ayant reçu un appel de l'une des deux hôtesses d'accueil l'informant que le docteur Extebarra venait de faire irruption dans le hall, escortée des trois policiers conduisant les investigations sur les circonstances du décès de Cédric, Vals s'est aussitôt réfugié dans la salle de contrôle des Sorbiers d'où un surveillant est à même d'observer toute l'activité de la clinique sur plus d'une dizaine d'écrans. Couloirs, ascenseur, chambres, salles de loisirs, parc..., l'hôpital entier est placé sous contrôle vidéo.

– Vous pouvez rentrer chez vous ! lance brutalement Vals au gardien.

– Mais, professeur, Martin ne doit me relever que dans une demi-heure !

– Bon Dieu, s'impatiente Vals, faites ce que je vous ordonne et ne cherchez pas à comprendre... Allez profiter du temps libre que je vous accorde !

Le surveillant, d'abord indécis, finit par obtempérer et, attrapant sa veste, ses magazines, sa bouteille thermos, sort précipitamment, conscient que l'on ne contrarie pas le professeur Vals quand ce dernier a le visage ravagé de tics.

Vals referme à clé derrière lui et commence à manipuler de la main droite une molette qui active la caméra plongeant sur le hall, tout en téléphonant de la main gauche. Sur un écran apparaissent les intrus.

– Nom de Dieu ! Voilà l'équipe au grand complet, avec cette folle de télépathe en tête !

Puis, son interlocuteur ayant décroché :

– Les flics investissent la clinique ! Vous étiez au courant ? Non ? C'est invraisemblable ! Ils n'ont pas le droit ! C'est encore un coup du commandant Servaz, c'est lui qui a pris cette initiative ! Vous ne deviez pas le maîtriser ?

À l'autre bout du fil, l'inconnu s'emporte. Vals ponctue d'un « oui, oui ! » chacune de ses interventions, puis raccroche pour composer aussitôt un second numéro.

– Allô ? Virgile ? Les flics sont dans la place... C'est bien ce que je pensais, leur présence n'est absolument pas légale. Le parquet n'était même pas prévenu. Il n'empêche que nous ne devons prendre aucun risque. On exécute le plan...

Un temps.

– Aucun témoin ne doit survivre ! scande Vals avant de raccrocher.

Il réfléchit un long moment tout en suivant la progression Martin et Seignolles, la petite meute s'étant scindée en deux groupes. Il frappe d'un violent coup de poing le pupitre de commande, se dresse, comme mû par une décharge électrique, et sort de la salle de contrôle.

Il connaît la position des policiers entre ses murs ; il a le temps de passer à son bureau en empruntant l'escalier de service.

Parvenu à son bureau, il enfile sa veste, avale deux comprimés d'Alprazolam, fourre la boîte dans l'une de ses poches, ouvre son coffre, tire plusieurs casiers pour en extraire des dossiers dont il gave son porte-documents et, après un dernier coup d'œil sur cet univers qu'il abandonne à tout jamais, file par le couloir jusqu'à une sortie de secours qu'il ouvre avec un passe.

Il dévale un étroit escalier avec son allure d'échassier bancal, débouche dans le parc, à l'arrière de la clinique, prend sur la gauche pour traverser une courette et atteindre une porte métallique qui donne sur la forêt.

Là, il respire enfin et ralentit l'allure. Cependant, son esprit est en feu, tourmenté par une angoisse dont il sait qu'elle ne le quittera plus. « Ça ne devait pas se passer de la sorte ! »

Il n'ignore pas qu'il est condamné. « Il en est ainsi et il en sera toujours ainsi ! »

Combien de temps ? Combien de temps lui reste-t-il à vivre ?

Combat

Virgile avait raccroché. Ses mains tremblaient.

Il était resté un instant à se demander s'il avait bien compris : « Aucun témoin ne doit survivre ! »

La voix de Vals n'était pas habituelle. Il y avait plus que de la peur dans chacune de ses intonations. Cela ressemblait à de l'hystérie.

Virgile venait d'allonger Mélisse sur la table de la petite pièce à peine éclairée par son néon rouge. Il s'apprêtait à lui administrer son « traitement » lorsqu'il avait reçu l'appel de son supérieur.

Maintenant il se tient là, debout devant la table, dominant la gamine nue qui repose sur l'alèse. Il ne l'a pas encore sanglée... C'est inutile puisque, cette fois, elle ne se débattra pas. L'injection létale qu'il va lui faire l'emportera dans un tout dernier rêve en moins de cinq secondes...

La gamine ne s'est pas réveillée quand il l'a sortie de son lit pour la déposer sur le chariot et la conduire jusqu'ici. Il était loin de se douter...

« Combien de temps avant que les policiers découvrent la “cité interdite” ? »

Il doit se hâter, désormais ; il n'a que trop traîné... Une fois qu'il se sera occupé de Mélisse, il devra planter cinq fois une aiguille dans les bras des « survivants »...

Il ouvre un placard, en sort six ampoules, puis, consultant sa montre, se rassure. Cinq minutes devraient suffire à faire disparaître les six cobayes ! Mélisse la première... Ensuite il aura encore besoin d'une minute pour ouvrir la porte blindée, traverser la buanderie et gagner le couloir...

Il a tourné le dos à Mélisse pour préparer les injections mortelles. Six seringues...

Le tremblement de ses mains a cessé. Il a recouvré son calme. « J'ai juste le temps nécessaire... »

Il se saisit de la première seringue, l'élève en direction du néon qui clignote, regarde par transparence le liquide mortel dans son tube, sourit et se retourne vers Mélisse.

Et lui, l'énorme Virgile, le bourreau géant, se retrouve nez à nez avec un lutin malingre et halluciné qui lui tranche presque la gorge à l'aide d'un plateau de métal.

« La petite salope ne dormait pas ! »

Il s'effondre sur le sol, entraînant dans sa chute machines et instruments. Sa tête heurte l'arête d'un pied de table. Il lâche la seringue qui roule sur le carrelage.

Par réflexe, il la cherche de la main, se ressaisit, tente de se relever. Un second coup de plateau assené sur sa joue droite le projette de côté. Il lance un juron, se disant qu'il va étrangler cette gamine, se complaire à entendre sa nuque se briser.

« Mais le temps, bon Dieu ! Je vais en manquer, maintenant... Il me faut les éliminer tous les six... »

Le fantôme squelettique a bondi et brisé le néon, plongeant la pièce dans les ténèbres.

– Mélisse ! appelle Virgile.

Il s'est remis debout et, tel un ours aveugle cherchant cependant à combattre, il fonce droit en avant, ses bras tendus moulinant l'espace. Mais sa proie lui échappe à chacune de ses tentatives. Il se heurte à la table, à l'électrocardiogramme, à une chaise...

Il se dit que Mélisse est peut-être retournée dans la « cité interdite » en le contournant. Mais, si cela était le cas, il l'aurait sentie le frôler... « Non, elle est encore dans cette pièce, terrée dans un coin, comme une louve effrayée, et je vais lui mettre la main dessus ! »

– Mélisse ? appelle-t-il doucement. Tu m'entends, ma petite ? Tu as besoin de soins et si je ne te les administre pas immédiatement, tu risques le pire...

Soudain, il se fige. Il vient d'entendre des coups sourds contre la porte blindée.

« C'est foutu ! Les flics sont dans la buanderie ; ils ont tout découvert... Ce doit être cette garce d'Extebarra qui les y a guidés ! »

Il ne lui reste plus que le temps de rebrousser chemin, de traverser la « cité interdite » et d'emprunter la porte de secours...

À tâtons, il parvient à trouver le pommeau de la porte qu'il ouvre avec un soupir de soulagement pour s'élancer dans une travée séparant deux rangées de trois lits. Celui de Mélisse est vide. Les cinq autres sont occupés par des fantômes.

Les disparus

– Dans cette pièce ! leur a dit Alexandra.

– En es-tu certaine ? a demandé Martin.

– Je l'entends... Dans mon esprit ! Mélisse m'appelle...

– Dans votre esprit ? a repris Seignolles.

– Puisqu'elle te le dit..., l'a tancé Souad.

– Mais tu vois bien, a repris Martin, ce n'est qu'une buanderie ! Il n'y a aucune autre porte...

– Elle est derrière ce mur... Là ! Et... Mon Dieu !

– Quoi ?

– Avec elle... Tout autour d'elle...

– Quoi ? a répété Martin en criant presque.

– Il y a la mort !

– Il doit exister une issue dissimulée... Cherchez, bon sang, cherchez partout ! Allumez votre lampe-torche, Luc ! Fouillez-moi le moindre recoin de cette foutue pièce...

– L'armoire métallique ! a proposé Souad.

– Oui... Venez m'aider ; nous allons la déplacer.

Ils s'y sont mis à trois. Souad, Martin et Seignolles, leurs efforts conjugués, ont poussé le meuble et fait apparaître la porte blindée. De son fauteuil, Alexandra les a regardés faire, la voix de Mélisse crissant à la surface de son cerveau.

– Plus vite ! Plus vite !

En un réflexe vain, Souad a frappé contre le métal. « C'est à pleurer. Si près du but... »

– Comment l'ouvrir ? s'est emporté Martin. Voyez, cette porte ne possède pas de serrure.

– Commandant ! a lancé Seignolles. Regardez sur le mur, à votre droite. Un clavier...

– Qu'est-ce que cela peut bien me foutre ! On n'a pas le temps de trouver la combinaison ! Mieux vaut tenter d'enfoncer la porte !

– Laissez-moi faire, leur a dit Souad en sortant un couteau suisse d'une poche de son jean. Éclaire-moi, Luc.

Souad a dévissé les quatre vis maintenant le couvercle du boîtier pour libérer un réseau de fille électriques qu'elle a observés durant quelques secondes en suivant leur trajet de l'index. Puis, d'un coup sec, elle a tranché deux câbles.

– C'est fait, commandant ! a-t-elle affirmé. Il n'y a plus qu'à pousser la porte.

Martin a avancé la main. La porte a bougé...

– Par quel prodige as-tu pu... ? s'est étonné Seignolles.

– T'occupe ! Je te ferai un cours plus tard.

Et ils sont entrés.

Seignolles balaie du faisceau de sa torche la petite salle de soins saccagée lors du combat de Mélisse contre Virgile. En avançant, le gendarme écrase une seringue. Craquement du verre. Et bref cri aigu de chat apeuré dans son dos... Il se retourne, abaisse le faisceau de sa lampe.

Ils la voient tous. Ils voient Mélisse, tel un minuscule animal écorché, réfugiée sous une paillasse, dans l'angle de deux murs, ses cuisses ramenées contre sa poitrine, le menton sur ses genoux osseux, ses bras enserrant ses jambes squelettiques. Et ses grands yeux qui brillent de folie dans la lumière blanche de la torche ; ses yeux qui s'accrochent désespérément à ceux d'Alexandra, qu'elle reconnaît. Qu'elle attendait !

– Mélisse, ma pauvre petite, dit Alexandra tout bas, en s'approchant d'elle. Que t'ont fait ces monstres ?

– C'est effroyable ! souffle Souad en découvrant la table recouverte de son alèse et les sangles de cuir. Commandant, vous pensez que... ?

– Oui, Souad, je crois qu'on peut imaginer le pire.

« Cette odeur... Un affreux mélange d'urine, de produits chimiques et de chlore ! »

– Une seconde porte...

Martin a sorti son arme de son étui. Il a l'impression que c'est la première fois qu'il accomplit ce geste. « La mort, a dit Alexandra... En tout cas, si la mort a une odeur, c'est bien celle-là ! »

Tandis qu'Alexandra s'évertue à apprivoiser Mélisse qui ne se décide pas à s'extraire de sa niche, Martin, suivi de Seignolles et de Souad, passe la deuxième porte comme s'il franchissait une frontière interdite pour pénétrer en territoire hostile.

C'est d'abord une vision fugace arrachée aux ténèbres par le pinceau de la torche de Seignolles. Six lits disposés en deux rangées de trois. Des formes décharnées sous les draps, tels des morts enveloppés dans leurs suaires. Chaque lit est équipé de deux perches soutenant des poches emplies d'un liquide verdâtre qui glisse dans des tuyaux translucides en direction des bras des gisants.

Enfin, les yeux s'habituant à l'obscurité, la scène se précise dans toute son horreur. Sur cinq des lits sont attachés quatre hommes et une femme, le visage décharné, les orbites sombres, la bouche grande ouverte, de la bave brillant sur leur menton. Certains râlent comme des mourants, d'autres gémissent à l'instar d'animaux pris au piège. Car ce ne sont plus que des bêtes prisonnières, alimentées par cet épais liquide glauque et fluorescent.

– Où sommes-nous, Martin ? ne cesse de demander Souad, les larmes aux yeux. Où sommes-nous ?

Elle n'a que cette question affolée aux lèvres, tandis qu'elle s'avance dans la travée, son regard allant d'un lit à l'autre.

Seignolles a trouvé un interrupteur. Il presse le bouton et un éclairage cru jaillit d'une barre de néon fixée au plafond, arrachant aussitôt des plaintes et des cris aux malades.

– Éteignez vite, ordonne Martin ; ils ne supportent pas la lumière. Du moins pas si forte... Là-bas, ce lampadaire...

Le gendarme se rend près du luminaire qu'il actionne avec une légère appréhension, mais il est vite rassuré par la lueur rougeâtre qu'il diffuse bientôt. Cette fois, les malades ne manifestent aucune réaction.

Souad a entrepris de défaire les liens des prisonniers, tandis que Martin téléphone à la réception pour demander l'intervention de médecins et d'aides-soignants.

Seignolles fait quelques pas. Il reconnaît Quentin Lebrun, le visage émacié, rongé de peur, le regard éperdu, qui pousse un cri d'effroi à son approche.

– Je vous en prie, lui murmure-t-il en refoulant ses larmes, ne craignez rien... Je suis de la police. Votre supplice est fini.

Pourtant le jeune homme se remet à hurler. Son rugissement de panique emplit la salle aux murs capitonnés, coupée du reste des Sorbiers. Un espace d'épouvante flottant entre deux mondes...

Le premier médecin à avoir répondu à l'appel Martin est le docteur Mottier, un gros homme d'une cinquantaine d'années qui dissimule un goître sous une épaisse barbe noire.

Martin, qui observe ses réactions à son entrée, comprend qu'il ignore l'existence de cette salle. Mottier a porté une main à son front et ses jambes épaisses ont fléchi ; Martin lui a pris le bras, pensant qu'il allait s'évanouir.

– Seigneur ! fait Mottier en se ressaisissant. Qu'est-ce que c'est que ce bordel ? Ces pauvres gens sont en train de crever ! Et ce liquide qui s'écoule dans leurs veines ?

Son professionnalisme l'emportant sur son émotion, il se rue sur le premier lit pour examiner la femme qui émet de courtes et gutturales lamentations.

Seignolles rejoint Martin alors que de nouveaux médecins et infirmiers envahissent la salle, chacun manifestant à sa manière son effarement.

Le gendarme pose une main sur l'épaule Martin et l'y laisse, lourde et amicale. La main d'un cadet éperdu qui cherche du réconfort.

– Les disparus..., dit Seignolles. Nous les avons retrouvés ! Mais que sont-ils devenus ? Qui sont-ils ?

– Ce sont des voyageurs en transit, Luc... Ceux que ce fumier de Vals tentait d'expédier dans le deuxième monde !

L'arrivée du juge

Maintenant, c'est une importante équipe médicale, encore sous le choc, qui se tient au chevet des « disparus », sur les conseils du docteur Mottier, directeur adjoint des Sorbiers. Martin a donné des ordres pour contenir l'information afin qu'elle ne se répande pas trop vite dans Toulouse, puis dans la France entière. Il préfère se donner du temps afin que le parquet prépare une conférence de presse où chaque mot devra être pesé... Car il doit encore réfléchir. Comprendre.

Seignolles a téléphoné au commissariat, ordonnant qu'un agent lui apporte les dossiers qu'il était parvenu à compiler à propos de cette affaire.

Il peut bientôt ainsi identifier formellement cinq des six victimes, dont Quentin Lebrun et Mélisse Richet que l'on a reconduite dans son lit. Tous sont dans un état déplorable et portent sur le corps de multiples ecchymoses. Les traitements qu'ils ont subis les ont fait vieillir d'une dizaine d'années, si ce n'est plus dans le cas de certains.

– Eczéma dû au frottement des sangles au niveau du torse, des chevilles et des poignets, dicte de sa voix de stentor le docteur Mottier dans son magnétophone. Nombreuses traces de piqûres dans les avant-bras... État d'asthénie flagrant... Anémie évidente...

Soudain un brouhaha près de la porte. Barrot vient d'arriver, accompagné de son greffier et du divisionnaire Bornand. L'observant pénétrer dans la salle, Martin note que le juge semble plus excédé qu'effrayé à la vue du désolant spectacle. Mais il n'en est pas vraiment surpris.

Bornand, lui, trahit une réelle compassion à l'égard de ces six malheureuses créatures, et paraît complètement dérouté, ne sachant comment réagir. Il reste d'abord un instant sur place, embrassant d'un regard effrayé l'ensemble de la scène, puis se décide à s'aventurer dans la travée, passant d'un lit à l'autre, se penchant sur chacun des martyrs, posant question sur question aux médecins qui s'affairent. Puis il repart sans attendre les réponses, revient sur ses pas, cherchant un écho à ses interrogations dans les yeux Martin.

Mais ce dernier a été accaparé par le juge grassouillet qui n'a jamais paru aussi ridicule dans son costume Smalto bleu à rayures, sa chemise au col empesé, ses chaussures à bout pointu.

– Vous pouvez m'expliquer ? aboie-t-il à l'adresse Martin.

En quelques mots lapidaires, celui-ci lui résume la perquisition et la découverte de cette salle secrète que défendait une porte blindée dissimulée derrière un placard de la buanderie. Il évite d'évoquer l'intervention d'Alexandra qui a rejoint le groupe des praticiens auprès des malades.

– J'imagine que vous avez omis de me demander l'autorisation...

– Dans l'urgence, répond Martin, j'ai jugé que...

– Bien sûr, dans l'urgence ! reprend Barrot d'un ton rogue. C'est toujours votre manière d'agir, n'est-ce pas ? L'urgence ! La précipitation ! Sans concertation avec la Justice. Nous verrons cela plus tard... En attendant, dites-moi ce que vous savez.

Martin cède alors la parole à Seignolles en lui adressant un clin d'œil complice qui signifie : « N'en dites pas trop ! »

– Nous avons là six des disparus que j'avais recensés, monsieur le juge. Vous savez... le fameux « triangle des Bermudes »... C'est vous-même qui aviez employé cette expression.

– Oui, oui, coupe Barrot, agacé.

– Mélisse Richet, dix-sept ans, disparue le 2 juin 2005, reprend Seignolles en tendant à chaque fois une photo au juge. Il y a également Quentin Lebrun, vingt-trois ans, porté disparu en mai 2003, au père duquel nous avons rendu visite.

Il poursuit ainsi pour cinq des disparus, le sixième, un jeune homme au visage de momie, n'ayant pas été identifié.

– Celui-ci demeure un mystère, dit Seignolles en désignant le lit où repose l'inconnu, les yeux clos.

– Embargo total sur cette affaire ! lâche le juge. Pas de journalistes pour l'instant. Pas d'appel à témoins. Bref, le black-out ! Je dois d'abord m'entretenir avec le procureur et le préfet. Cela va immanquablement remonter à Paris... Entre-temps, vous attendez mes consignes. Cela vaut surtout pour vous, commandant Servaz.

– J'avais saisi, monsieur le juge.

Puis Barrot commence à faire le tour des lits en entraînant Martin à sa suite.

– Qu'en pensez-vous, commandant ?

– Cela ne fait aucun doute : Vals est coupable de ces tortures. De ces expérimentations ignobles ! Aussi coupable que ces salauds de toubibs allemands qui testaient des remèdes dans les camps de concentration... Mais je suis surtout persuadé qu'il n'agissait pas seul.

– Vous pensez à son complice... Comment s'appelle-t-il, déjà ?

– Virgile Dupré, monsieur le juge !

– C'est cela.

– Néanmoins, reprend Martin, Dupré n'était qu'un homme de main. Je veux dire que ces enlèvements devaient servir les intérêts d'un groupe organisé. Cette épouvantable découverte risque d'éclabousser beaucoup de monde, et je vous assure que je vais tout mettre en œuvre pour régler leur compte aux auteurs de ce merdier, avec leurs commanditaires ! Je n'ai jamais rien vu d'aussi ignoble dans ma carrière, monsieur le juge.

– Vous faites allusion à un complot, Servaz... ?

– Oui ! réplique Martin avec assurance. Et je le vois se préciser un peu plus chaque jour... Il existe un lien entre ces séquestrés et l'affaire Estelle !

– Lequel ? demande Barrot en le dévisageant et en se donnant un air étonné.

– Cédric Tissier, monsieur le juge... qui vient curieusement de se faire tuer ici, sans doute parce qu'il en savait trop. Par ailleurs, Vals ignorait que nous allions interroger le père de Quentin Lebrun... Ceux qui se trouvaient chez lui lorsque nous y avons débarqué, Seignolles et moi, avaient été renseignés par des personnes bien informées. Vous voyez, monsieur le juge : cela commence à faire beaucoup d'éléments alimentant ma théorie du complot... ne vous en déplaise !

Ils font demi-tour, se dirigent vers la porte donnant sur la buanderie, l'antichambre de l'enfer.

– Vous avez des noms ? s'inquiète Barrot, songeur.

– Pas précisément... Du moins ai-je quelques idées que je ne manquerai pas de vous soumettre lorsque j'aurai affiné mon enquête.

– Vous me donnez pourtant l'impression d'avoir de fortes présomptions, commandant, assène Barrot en s'épongeant le front à l'aide d'un mouchoir brodé à ses initiales.

« Ce n'est pas la chaleur de cette salle qui te fait transpirer, mon bonhomme ! »

Martin lui décoche un sourire mauvais.

– Ce sont plus que des présomptions, monsieur le juge ; cependant, je vous ai dit que je viendrai vous trouver en temps utile. Je vous apporterai alors des preuves tangibles : un gros paquet de merde que je déposerai sur votre bureau ! Désolé d'avance pour l'odeur...

– Commandant ! s'emporte Barrot qui contient sa colère et préfère tendre une main moite, signifiant que l'entretien est clos.

Martin la lui serre à contrecœur.

Puis, d'une voix neutre, radoucie, le magistrat ajoute :

– Ne manquez pas de me tenir au courant heure par heure, si nécessaire. J'espère que vous allez très vite mettre en examen Vals et ce Dupré. Peut-être pourront-ils confirmer vos hypothèses.

Il tourne les talons, raide comme un automate auquel on viendrait de donner un tour de clef.

– Ah, au fait..., ajoute-t-il sur le seuil en se retournant vers Martin. Tâchez de vous cantonner aux procédures... si vous tenez à votre insigne !

Martin hoche la tête, puis attend que le juge ait passé la porte pour grommeler entre ses dents :

– Attends un peu, salopard ! Tu ne vas pas tarder à les avoir, tes preuves ! Et elles vont faire de belles grosses taches sur ton costume de mafieux d'opérette !

L'homme du banc

Cette fois encore, c'est Seignolles qui a choisi le restaurant. Les Caves de la Maréchale, au 3 de la rue Jules-Chalande.

C'est effectivement dans un sous-sol voûté qu'ils ont pris place, épuisés, l'esprit et le corps vidés, le dégoût au cœur, les faciès des disparus survivants retrouvés, leurs cris et gémissements les hantant tous trois...

Sans se concerter, ils évitent de parler des Sorbiers et entament leur repas en buvant du vin en abondance. Leurs voix sonnent faux, au début. La conversation, qui se veut anodine, est décousue, mais masque néanmoins leur nausée. Martin, que le bordeaux a rendu plus loquace qu'à l'ordinaire, parle de sa carrière, prenant grand soin de ne jamais aborder un sujet qui le ramènerait à leur enquête. Il pioche dans sa mémoire des anecdotes pittoresques, arrachant parfois un sourire à son auditoire. Souad évoque ses désirs de voyages. Elle qui n'a jamais vraiment bougé, ayant passé sa jeunesse à étudier, rêve de cavalcades en Mongolie, d'ascension du Kilimandjaro, d'Inde et de Vietnam, de ces aventures que le quotidien interdit.

– Pas d'accord ! lui reproche Seignolles. Petite, si tu veux bouger, tu cumules tes congés et tu déploies tes ailes une bonne fois pour toutes !

– Et l'argent, je le trouve où ? lui oppose la jeune femme.

Pragmatique, Martin lui conseille :

– Tu as la possibilité de profiter de ton statut de fonctionnaire pour emprunter à un ou deux pour cent...

Une deuxième bouteille de bordeaux délie la langue de Seignolles qui raconte comment il a découvert son homosexualité.

– C'est au moment de passer à l'acte avec une amie, annonce-t-il. Au pied du lit ! Je me suis rendu compte que je n'éprouvais aucun désir pour elle... Et pourtant, je vous assure qu'elle était superbe ! Et que je l'aimais ! D'ailleurs, nous sommes restés les meilleurs camarades du monde. Elle s'est mariée, a fait trois gosses à son mari, un grand con macho, beau comme un dieu, et m'a pris pour confident. Vous n'imaginez pas combien les femmes apprécient les homos auxquels elles peuvent se confier sans crainte d'un jugement.

– C'est vrai, confirme Souad. Vous avez un côté « grands frères » protecteurs qui rassure. Et tu ne déroges pas à la règle, Luc !

– Merci. Mon épaule t'est acquise.

Martin n'émet aucun commentaire. Il se dit simplement qu'il trouve Luc sympathique et attachant. Que c'est un grand type simple, chaleureux, professionnel, doté d'un gros cœur de gosse... Il le revoit, les larmes aux yeux, découvrant les disparus dans l'enfer des Sorbiers.

Puis son regard dévie et accroche celui de Souad qui le soutient, ses pupilles se dilatant légèrement. Et, malgré la présence de Seignolles, ils s'oublient l'un et l'autre dans cet échange qui ressemble à une caresse. Sans avoir besoin de leurs corps qu'encombrent si souvent timidité et retenue.

Seignolles se plaît à les observer. Il savoure en silence son énième verre de vin. Il voit monter une rougeur aux joues Martin, une brusque pâleur envahir celles de Souad. Un éclat brillant humidifier leurs yeux à tous deux.

Enfin le charme qui unissait les deux amants d'un instant s'estompe. Martin et Souad reprennent pied dans la réalité, retrouvent Seignolles...

C'est à ce moment précis que le téléphone Martin sonne. Il décroche, écoute, lance un « Nom de Dieu ! » de rage, et rempoche l'appareil.

– Demandez l'addition, dit-il d'une voix sombre à Seignolles. On a encore du travail...

– Qu'est-ce qui nous tombe sur la tête, cette fois ? s'enquiert Souad. Ça ne peut tout de même pas être pire que les Sorbiers !

– On vient de retrouver Virgile Dupré.

– C'est plutôt une bonne nouvelle ! s'exclame Seignolles. On va pouvoir le cuisiner et apprendre ce que ce Frankenstein de Vals traficotait en secret dans sa clinique... Et qui lui fournissait sa matière première de chair humaine !

– Ça m'étonnerait, le contredit Martin en se levant. Dupré est mort ! Il a été découvert dans le jardin du Grand-Rond... Square du Boulingrin. Il paraît que le spectacle vaut le détour...

La nuit vient à peine de tomber. La Ville rose est devenue mauve ; ses façades étendent sur les avenues de larges ombres bleutées. Martin aime cette heure où tout lui semble paisible. Même le ballet des feux arrière des véhicules qui s'écartent sur leur passage au commandement de la sirène...

Martin a pris le volant. Il débouche square du Boulingrin par l'allée Forain-François-Verdier, et remarque d'emblée que le jardin a été neutralisé. Autour, des voitures, des cars de police, leur gyrophare en marche, une ambulance et, derrière les traditionnels rubans jaunes de protection, les inévitables badauds.

Dès qu'ils descendent de leur véhicule, les trois enquêteurs sont accueillis par un agent.

– La victime est sur un banc, près du kiosque à musique. Suivez-moi...

– Sur un banc ? reprend Souad.

– Oui, précise l'agent. Assis sur un banc. Vous allez voir, c'est assez étrange... Et plutôt macabre !

« Que peut-il y avoir de plus macabre que ce que nous avons déjà vu aux Sorbiers ? » se demande Martin.

Un second périmètre sécurisé a été formé autour du kiosque par les techniciens de la police scientifique. Cinq hommes en combinaison blanche, chapeautés et chaussés comme des chirurgiens, forment un mur de leurs dos, penchés sur le banc, interdisant aux enquêteurs d'apercevoir Virgile Dupré.

Un homme corpulent se redresse et se retourne. Martin reconnaît son vieux copain d'enfance, le « bouffeur de saucisses ». Baziret. L'ogre Baziret...

Ils se broient chaleureusement la main.

– Je doute qu'il ait été cousu par un couturier professionnel ! s'exclame le géant en désignant le cadavre. Mais la technique n'en est pas moins assez efficace. Sûr qu'il n'ouvrira plus sa grande gueule, celui-là !

Il éclate d'un rire gras, puis s'efface pour laisser Martin et ses deux collègues approcher.

Souad pousse un petit cri aigu à la vue du spectacle grotesque qui s'offre à eux.

Virgile est effectivement assis sur un banc, les bras ballants, le dos bien droit, le menton tombant à peine sur sa poitrine ; il a manifestement été placé de la sorte par son agresseur. Ses yeux sont largement ouverts et conservent un étonnement douloureux. Il semble regarder droit devant lui. On le croirait en attente, et il passerait pour un promeneur au repos s'il n'arborait un sourire ignoble, une grimace affreusement clownesque, les lèvres cousues l'une à l'autre.

– Un petit topo ? demande Baziret pour la forme, en se frottant les mains tel un épicier vantant sa marchandise. Environ quarante-cinq ans... Un mètre quatre-vingt-dix (j'ai mesuré !), dans les cent kilos... A subi un étranglement par l'arrière... Sans doute garrotté, si j'en juge par les marques sur le cou, mais ce point sera précisé à l'autopsie... De toute manière, mort par étouffement et rupture des cervicales... Ensuite, petite coquetterie surprenante : bouche cousue avec un fil doré... Drôle de pratique ! C'est la première fois que je vois ce genre de guignolade. Un truc qui ressemble à la vengeance d'un parrain de la Camorra !

– Tu ne crois pas si bien dire, répond Martin. Certainement pas la Mafia, mais une organisation possédant ses codes et ses règles.

– Des tarés, quoi ! rugit Baziret.

– Définition simpliste mais juste, mon gros ! Tu as fait ses poches ?

– Vides ! On analysera les poussières, les fibres des vêtements, ses cheveux... Ne t'inquiète pas, Martin : ce monsieur sera traité avec tout l'intérêt que réclame l'incongruité de son trépas !

– Tu penses pouvoir me donner ton rapport dès demain ?

– Je vais bosser toute la nuit.

– Merci, Baziret. On te laisse fignoler ton boulot. Nous, on va se coucher ; la journée a été plus qu'épuisante.

– Je sais. J'ai appris... Vous aurez du mal à contenir la presse bien longtemps.

– Le procureur a décidé de rendre l'affaire publique demain en fin de matinée. Il y a effectivement déjà eu des fuites...

Les deux hommes se saluent. Martin se laisse écraser les phalanges en souriant et propose à Seignolles et à Souad de les reconduire. Le gendarme a laissé sa voiture au parking du commissariat. Mais la jeune femme est sans véhicule.

Martin s'avoue que le stratagème n'est pas très subtil : ramener Souad chez elle à pareille heure équivaudrait à une proposition... « Si infantile ! J'ai vraiment perdu le mode d'emploi pour charmer une femme. Je fonce tête baissée avec mes gros sabots, à la papa ! C'est trop stupide... Nous sommes tous si traumatisés par le cortège de monstruosités qui ont émaillé cette journée qu'il est inutile de songer à faire l'amour dans de bonnes conditions... Et puis, faire l'amour, le saurai-je encore ? Faire l'amour, ce n'est pas baiser ! »

– Ça ne vous dérange pas que je fume ? interroge Martin en montant dans la voiture.

– Vous faites des progrès ! remarque Seignolles. Vous demandez l'autorisation, maintenant ?

Martin sort son paquet de cigarettes de la poche gauche de son blouson. Toujours la poche gauche ! Il s'apprête à porter une cigarette à ses lèvres quand Souad lui dit :

– Moi, ça me gêne un peu, Martin. Pas dans la voiture... Pas ce soir... J'ai une telle envie de vomir !

Il escamote la cigarette sans rechigner. Il a compris : à sa manière, Souad vient de répondre à la question muette qu'il a formulée dans le square. Elle ne souhaite pas qu'il monte chez elle.

Pas ce soir...

Le jardin secret de Vals

Ce matin, Seignolles est venu chercher Martin à son hôtel après un détour, dès cinq heures, par les Sorbiers où il a passé au peigne fin le bureau de Vals.

– Vous, remarque Martin en lui ouvrant la porte de sa chambre, vous avez le sourire matutinal de quelqu'un qui a une bonne nouvelle à annoncer !

– Ça se pourrait bien ! Je vais vous raconter si vous m'offrez un café et une tonne de croissants sur votre terrasse... Vous avez vu ce temps magnifique ?

Martin donne un coup de fil à la réception pour commander deux copieux petits-déjeuners, et les deux hommes vont s'asseoir sur la terrasse déjà baignée d'une belle lumière tiède.

– Au fait, interroge Seignolles, « matutinal », ça veut dire quoi ?

Martin sourit :

– Rien d'autre que matinal en plus littéraire !

Ils attendent l'arrivée du service d'étage pour entamer sérieusement la conversation, s'offrant l'un de ces rares moments de trêve dont ils ont désormais besoin pour supporter cette enquête sans précédent.

Martin grille une cigarette sous le regard accusateur de Seignolles.

– Vous allez en crever, chef !

– Je sais, Luc...

Un garçon d'étage frappe bientôt et apporte un grand plateau chargé d'une cafetière, de jus d'orange, de viennoiseries, de confitures et de fromages. Une fois qu'il est ressorti, Seignolles attaque :

– Je n'arrivais pas à dormir, cette nuit. Trop choqué par ce que nous avons découvert hier... J'ai donc décidé de me rendre aux Sorbiers, histoire de dénicher un indice quelconque dans la paperasse du bureau de Vals. Figurez-vous que quelque chose m'a frappé. Outre le fait qu'il possède un appartement en plein cœur de Toulouse, j'ai relevé qu'il louait une cabane sur une parcelle de jardin ouvrier en proche banlieue. Curieux, non ?

– Effectivement, admet Martin en servant le café ; je vois mal ce docteur Mabuse en train de cultiver des salades et des poireaux à ses heures perdues... L'image ne colle pas trop avec le personnage !

– C'est la raison pour laquelle je me demandais s'il ne serait pas utile d'aller y jeter un œil...

– Je suis évidemment d'accord... Mais Barrot va exploser ! Déjà qu'on a perquisitionné la clinique sans son assentiment, imaginez qu'on récidive avec la cabane... Un tas de planches avec une porte et une fenêtre n'en demeure pas moins une propriété privée !

Seignolles éclate de rire.

– C'est vraiment l'hôpital qui se moque de la charité ! Vous n'avez pas cessé de nous dire qu'il fallait se foutre des procédures quand cela permettait d'avancer, et là, vous m'infligez une leçon de procédure...

– C'était une plaisanterie, Luc ! Juste pour voir si vous aviez bien pris le pli. Naturellement, nous allons aller fouiller cette baraque et la démonter planche par planche, s'il le faut ! Quant à Barrot, vous savez maintenant de quel côté je le situe. Au fait...

– Oui ?

– Ce nabot de Legendre n'a pas pointé le bout de son museau, hier...

– Je l'avais remarqué, souligne Seignolles en dévorant un croissant.

– Le diable ne revient pas toujours sur les lieux de son crime... La vase que nous sommes en train de remuer doit commencer à l'indisposer.

– Vous pensez toujours qu'il tire les ficelles, n'est-ce pas ?

– Plus que jamais, Luc. Et Barrot n'est rien d'autre que le majordome de Satan !

Après que Seignolles a vidé la corbeille de viennoiseries et que Martin a fumé trois cigarettes et avalé deux cafés, les deux enquêteurs se rendent en proche banlieue où ils trouvent la parcelle no 31 attribuée au professeur Vals. Au milieu de tous les jardinets parfaitement entretenus par de consciencieux retraités, le lot de Vals détonne par son état d'abandon. Ce ne sont qu'orties, liserons, buissons épineux... Au fond de cette jungle naine s'élève un cabanon vermoulu au toit de tôle ondulée.

– Pas très soigneux, ce Vals ! dit Martin en descendant de la voiture.

– Cela ressemble fort à une couverture...

– Ce qui m'incite à penser qu'on risque de trouver quelque chose... Mais la porte donnant accès à cette forêt vierge est cadenassée. Avez-vous vu la taille de la chaîne ?

– Pas de problème ! répond Seignolles. J'ai tout ce qu'il faut dans la voiture. J'avais prévu le coup ! J'ai emporté quelques outils...

Le gendarme fouille dans le coffre pour en sortir une grosse pince coupante.

À peine deux minutes plus tard, le cadenas lâche sous la morsure des mâchoires d'acier. Satisfait, Seignolles pousse fortement la porte qui résiste, coincée par les hautes herbes.

– Personne n'est venu ici depuis longtemps, note Martin. Vous n'auriez pas pris une machette, des fois ?

– Désolé, nous allons devoir sacrifier le bas de nos pantalons...

Ils s'aventurent dans cette brousse, s'y enfoncent jusqu'à mi-cuisses et atteignent le baraquement comportant, outre sa porte, une unique fenêtre aux volets clos.

La porte ne résiste pas à trois coups d'épaule solidement appliqués par le gendarme. Les deux hommes s'engouffrent dans la cabane et ouvrent les volets. La lumière entre à flots ; ils s'étonnent alors du décor qu'ils ne s'attendaient pas à trouver entre ces vulgaires panneaux de bois.

Un superbe tapis recouvre le sol ; un lit de camp militaire est adossé à l'un des murs ; un poêle à charbon trône au milieu de la pièce. Viennent compléter le mobilier une armoire, un petit bureau et un confortable fauteuil en cuir roux.

– Un véritable penthouse ! s'exclame Seignolles.

– Étrange personnalité que celle de ce dingue ! Vals devait venir s'isoler ici, loin de la clinique, à l'écart de chez lui...

– J'aimerais bien en connaître la raison..., s'interroge Seignolles.

– Peut-être se droguait-il. Ou buvait-il. Ou assouvissait-il je ne sais quel fantasme solitaire.

– Ou se laissait-il aller à des crises de démence.

– Oui, dit pensivement Martin. Sans doute éprouvait-il le besoin de se retrouver seul face à ses propres démons. Même les pires tortionnaires ne perdent pas totalement conscience de l'abjection de leurs actes. Il pleurait peut-être tout simplement sur sa propre folie et sur ce qu'il faisait subir à ses victimes !

Le gendarme hausse les épaules.

– Ne le rendez pas trop humain, Martin... Cette ordure mérite de crever en prison.

– Lui et ses comparses, Luc. C'est pourquoi nous devons retourner cette turne ! Celle-ci constituait son petit monde secret... Elle doit nécessairement receler un élément qui nous aidera à progresser dans notre enquête.

Respectant sa méthode, Seignolles s'est planté au milieu de la pièce, tout près du poêle, et s'est mis à pivoter lentement sur lui-même, photographiant mentalement chaque pan de ce décor qu'il dissèque, subdivise en minuscules secteurs, en inventoriant le moindre détail...

– Vous commencez à me donner le tournis, Luc !

– Mille excuses, patron... mais je vais nous faire gagner du temps.

– Non ! ? Sherlock a déjà découvert le trésor ?

– En effet, docteur Watson. Regardez sous l'armoire... Le bord du tapis s'arrête pile à ses pieds et laisse apparaître le plancher. Si vous observez attentivement les lattes de ce grossier parquet, vous remarquerez que l'une d'elles dépasse légèrement de ses voisines et n'est pas de la même teinte.

Martin s'approche et se penche.

– Luc, je ne me moquerai plus jamais de vos séances de derviche tourneur. Juré !

Les deux hommes posent un genou au sol et, s'aidant de la pince, entreprennent d'arracher la planche de bois clair. Ils parviennent sans trop d'effort à l'enlever, libérant ainsi une cache dans laquelle Martin plonge le bras pour en sortir une épaisse sacoche.

– Luc, vous êtes un homme admirable, reconnaît Martin en souriant. Non seulement vous fouillez le bureau de Vals sans mandat, mais vous nous conduisez tout droit à ce porte-documents qui, pour être si bien planqué, doit contenir autre chose que le dernier guide du pépiniériste amateur...

– Eh bien, ouvrez-le vite, Martin ! Voyons ce que cachait ce jardinier diabolique !

Ils se redressent, s'approchent du bureau sur lequel Martin ouvre la sacoche pour en dégager une grosse enveloppe de papier kraft dont il extrait douze dossiers qu'avec Seignolles il commence à feuilleter, comprenant d'emblée que ceux-ci concernent les « disparus ». Chacun contient une photographie du « patient », sa fiche médicale, des annotations relatives à son comportement, à ses réactions... Et le dosage des drogues à lui administrer.

– Douze dossiers..., murmure Seignolles.

– Et plus que six survivants aux Sorbiers ! Cinquante pour cent de pertes... Il faudra faire intervenir les pelleteuses dans le parc de la clinique et les bois avoisinants !

Soudain, alors que Seignolles ouvre un nouveau document au nom d'Oscar Barrot, il tombe sur la photo d'un jeune homme qu'il montre à Martin.

– Ce gars-là ne vous dit rien ?

Martin réfléchit un instant.

– Non ! Vraiment pas !

– Ce jeune homme que nous n'avons pas encore identifié... Eh bien, ma paye de ce mois qu'il s'agit de lui !

Martin examine à nouveau le cliché.

– Maintenant que vous le dites, c'est vrai ! Il y a une certaine ressemblance... Et il s'appelle Barrot ? Comme le juge !

– Oscar Barrot, souligne le gendarme. En effet, comme le juge. Et c'est le seul porté disparu qui semblait sans famille...

Les deux rides réapparaissent sur le front Martin.

– Pure coïncidence ? pense-t-il à voix haute. Mais les coïncidences sont excessivement rares dans une enquête.

– Cela signifierait-il que cet Oscar est de la famille du juge ? Ce dernier ne nous a jamais parlé d'un proche porté disparu, alors que nous évoquions le sujet dans son bureau ! Ensuite, il n'a pas reconnu ce garçon, aux Sorbiers !

Refermant tous les dossiers et les remettant dans l'enveloppe, Martin s'exclame :

– Emportons ces magnifiques pièces à conviction et allons rendre visite à Son Excellence au palais de justice ! J'ai une folle envie de voir quel costume ringard il aura choisi, ce matin.

– Comme ça ? On déboule et on lui jette la photo de cet Oscar au visage ?

– Eh bien quoi ? Au pire, il ne le connaît pas et il nous renvoie avec son petit air de castrat offusqué ; au mieux, il retrouve un parent chéri et nous pleure dans les bras !

Les deux enquêteurs referment la porte derrière eux et s'engagent à nouveau dans la brousse du jardinet, prenant soin cette fois de marcher dans leurs premières traces pour épargner ce qu'il reste du bas de leurs pantalons.

Avant de reprendre le volant, Martin téléphone à Souad pour lui communiquer l'adresse du cabanon, afin que celui-ci soit minutieusement inspecté par les techniciens de la police scientifique. « Encore un travail pour mon copain Baziret, qui va me passer un savon pour avoir piétiné les lieux ! »

La circulation étant fluide, ils ne mettent guère de temps pour gagner le palais de justice. Par contre, comme ils n'ont pas sollicité de rendez-vous, le juge Barrot les fait intentionnellement lanterner près d'une heure.

– Vous comprenez, leur a lancé la secrétaire d'un ton sec, monsieur le juge est très occupé ! Il a des auditions sans arrêt... Alors, même si vous êtes de la police, vous n'êtes pas prioritaires !

Martin, que cette attitude aurait ordinairement contrarié, surprend Seignolles par son flegme de philosophe.

Enfin la porte s'ouvre. Un homme menotté sort du bureau, encadré par deux gendarmes. Le juge accepte de recevoir les deux enquêteurs. Martin se distrait intérieurement en détaillant le costume et la cravate du magistrat qui paraît redoubler d'efforts pour ressembler à un mafieux.

– Entrez ! leur jette-t-il. Martine m'a prévenu. Mais soyez brefs, je n'ai que quelques minutes à vous accorder.

Martin et Seignolles vont prendre place dans les fauteuils tandis que Barrot rejoint le sien à petits pas de danseur mondain.

– De bonnes nouvelles ? demande-t-il abruptement tout en les dévisageant successivement.

Seignolles lui tend la photographie d'Oscar Barrot.

– Connaissez-vous cet homme ? Oscar Barrot...

– Pourquoi le devrais-je ? réagit le juge avec trop de brusquerie.

– Tout simplement parce qu'il porte le même nom que vous... Et des Barrot, glisse sournoisement Martin, il n'en existe que très peu dans la région.

Le juge, qui semble embarrassé, triture la photo, la pose sur son bureau, la reprend, la regarde de nouveau, transpirant abondamment et pâlissant.

– Où l'avez-vous trouvée ? demande-t-il.

– Dans une cache que Vals possède en banlieue... Une cabane que nous avons visitée tout à l'heure, sans votre permission, monsieur le juge. Mais vous connaissez mes méthodes puisque vous m'avez fait remarquer hier que j'opérais le plus souvent dans l'urgence. Ce qui donne parfois d'excellents résultats, et inattendus, convenez-en !

Le juge se penche encore, collant presque son petit groin sur le portrait de ce jeune homme qui porte son patronyme.

Martin l'observe, un méchant sourire aux lèvres. « Tu es de plus en plus gêné, mon bonhomme ! Tu vas devoir te décider... »

– Effectivement..., se contraint-il à admettre en bredouillant, j'ai un neveu qui porte ce prénom... Quelle coïncidence, n'est-ce pas ? Mais je serais bien incapable de dire s'il s'agit de lui... Je ne l'ai pas vu depuis plus de vingt ans... Il est parti en Argentine avec mon frère et sa femme. Nous étions brouillés et je n'ai jamais plus eu de ses nouvelles...

Il marque un silence que respectent sciemment Martin et Seignolles pour alourdir davantage l'atmosphère, se complaisant à voir de grosses gouttes de sueur couler du front de Barrot, maintenant livide.

– Comment imaginer qu'Oscar ait atterri aux Sorbiers ! s'écrie le juge d'une voix suraiguë. C'est délirant ! Mais peut-être s'agit-il d'un autre Oscar Barrot. Je ne suis pas d'accord avec vous, commandant : les Barrot, ça court les rues !

– Des « Barrot » dans un palais de justice ? Sans doute ! plaisante Martin qui est bien le seul à apprécier le jeu de mots.

Grave et acerbe, Seignolles précise :

– En l'occurrence, ce jeune homme se situe dans la tranche d'âge correspondant à celle de votre neveu, non ?

– Effectivement, lâche le magistrat en s'épongeant le front de son mouchoir brodé. Dans ce cas, je vais appeler l'ambassade de France à Buenos Aires... pour me renseigner.

– Je m'apprêtais à vous faire cette suggestion, dit Martin en se levant, aussitôt imité par Seignolles.

Ce sont eux qui ont décidé que l'entretien était clos. Ce sont eux qui mènent le jeu. Les ficelles ont été accrochées à d'autres pantins... Barrot est devenu l'un de ceux-ci par la seule apparition d'une photo sur son bureau.

Le juge leur tend une main encore plus molle qu'à l'ordinaire. Et tremblante.

– Si vous pouviez nous tenir informés de vos investigations, monsieur le juge, raille Martin, nul doute que cela pourrait faire avancer notre affaire. Après tout, Oscar Barrot était le seul inconnu parmi les survivants !

Le juge acquiesce d'un hochement de tête, se liquéfiant à vue d'œil. Il peine à comprimer son estomac qui tend le gilet et la veste de son costume soyeux. C'est un homme vieilli, voûté, chancelant, qui reconduit ses hôtes à la porte.

C'est un homme anéanti qui la referme, retourne à son bureau, se laisse choir dans son fauteuil et prend le combiné pour composer en hâte un numéro...

Quelques secondes d'attente. Son correspondant décroche. Et Barrot de murmurer :

– Allô, colonel ? C'est moi... Ces deux enquêteurs... Servaz et Seignolles... oui... Ils savent... Ils savent, pour Oscar ! Notre Frère Vals a décidément tout compromis !

Lorsque le juge raccroche, une douleur imaginaire mais effroyable lui brûle les lèvres. Comme si on les lui cousait !

Le neveu

Tout en grimpant les escaliers qui mènent à la « salle des disparus », comme on la nomme désormais aux Sorbiers ainsi que dans la presse, Martin remâche sa mauvaise humeur. Il a fallu une journée entière pour que le juge ait la confirmation effective qu'Oscar, son neveu, était revenu en France, et pour obtenir enfin des photographies de lui. Vingt-quatre heures de perdues !

Il se hâte, désireux de voir Alexandra avant que ne surgisse Barrot. Parvenant à la buanderie, le « sas de l'enfer », il tombe justement sur la jeune femme qui s'apprêtait à s'engager dans le couloir.

– Alexandra ! lui lance-t-il. Je n'ai pas le temps de rentrer dans les détails, mais Barrot va venir voir son neveu...

– Son neveu ?

– Oui ! Le jeune homme dont on ignorait l'identité... En fait, il s'appelle Oscar Barrot et est apparenté au juge...

– Quelle coïncidence !

– C'est un mot qu'on emploie bien trop souvent, en ce moment ! Événement fortuit, coup du sort, fait inattendu... Tout ce que tu voudras, mais, pour faire bref, le juge pensait que son neveu habitait toujours en Argentine, alors qu'il était rentré en France depuis trois ans...

– Qu'attends-tu de moi ?

– Je souhaiterais que tu assistes à l'entretien... Et que tu me donnes ton sentiment, après...

Il s'interrompt en apercevant le magistrat qui jaillit de l'ascenseur pour s'avancer dans le couloir en sautillant dans ses bottines qui cliqueclaquent sur le dallage, suivi de son inséparable greffier, gris et morne comme une âme en peine.

– Content de vous trouver là, docteur Extebarra ! lâche Barrot après un bref hochement de tête, tout en ignorant Martin. Pourriez-vous m'accompagner auprès de mon neveu ?

– Naturellement. Cependant, votre greffier aura l'obligeance de nous attendre ici ; il est préférable qu'il y ait le moins de monde possible dans la salle.

– Je comprends.

Martin a pris les poignées du fauteuil d'Alexandra pour la conduire. Barrot les suit. Ils traversent la buanderie et débouchent dans la salle que baigne une faible lumière rouge. Cette lueur accentue l'aspect irréel de ce local où l'on gémit et râle. Seuls deux infirmiers demeurent en faction, prêts à intervenir au moindre incident.

Ils parviennent au lit d'Oscar. Celui-ci est à demi allongé, le buste redressé par deux gros oreillers qui soutiennent son dos. Prostré, la mâchoire inférieure pendante, un filet de bave lui glissant sur le menton, les yeux hagards perdus dans un espace sans limites, il ne manifeste aucune réaction à l'approche de Barrot.

– Il est encore très faible, très lointain..., chuchote Alexandra à l'adresse du juge. Il n'a pas prononcé un mot depuis sa prise en charge...

Barrot se penche légèrement sur le lit. Martin, se tenant en retrait, l'observe avec attention.

– Je ne l'aurais jamais reconnu ! Il avait treize ans quand je l'ai vu pour la dernière fois...

Alexandra prend les mains d'Oscar dans les siennes.

– Oscar, lui dit-elle doucement en désignant Barrot, quelqu'un est venu vous rendre visite. Voulez-vous tourner la tête et le regarder ? Allons, un petit effort, mon garçon...

Lentement, mécaniquement, Oscar obéit en inclinant son visage.

– Je suis Bernard... ton oncle...

D'un mouvement qui surprend Alexandra et Martin, Oscar se redresse vivement, ouvrant des yeux effarés, et se jette dans les bras du juge en l'étreignant, si fermement que Barrot en suffoque, obligeant Martin à intervenir pour les séparer.

– Je suis désolée, dit Alexandra, il n'a pas mesuré sa force.

– Ce n'est rien ! répond Barrot en rajustant son nœud de cravate. Je comprends sa réaction.

Alexandra fait signe aux deux infirmiers et leur confie Oscar qui s'est recroquevillé dans son lit et se balance d'avant en arrière, balbutiant une litanie de sons incohérents, le regard à nouveau noyé dans le vide, de grosses larmes coulant sur ses joues hâves.

Le juge, que la scène a manifestement choqué, s'en retourne vers la buanderie, escorté Martin qui ne parvient cependant pas à trouver son émotion vraiment sincère. Un rien... un petit rien a alerté l'enquêteur. Une impression indéfinissable qui n'en suscite pas moins le doute.

– Ce Vals est un monstre, commandant ! articule Barrot en rejoignant son greffier dans le couloir. Mettez tout en œuvre pour retrouver ce criminel et découvrir la nature des expériences auxquelles il se livrait sur ses patients !

– Auriez-vous une idée de l'endroit où votre neveu a pu trouver refuge, à son retour d'Argentine ? Cela nous permettrait peut-être d'établir une connexion entre Vals et lui...

L'air pénétré, le juge secoue la tête, puis se tourne vers Alexandra qui vient de les rejoindre. Après un court instant de réflexion, il lui dit :

– Je ne doute pas que ces malades soient très bien soignés aux Sorbiers, docteur. Pourtant, je souhaiterais pour ma part prendre en charge mon neveu. Je lui dois bien cela...

– C'est impossible, monsieur le juge. Il a été décidé que tous les « disparus » devraient demeurer en observation dans cette salle. Il est nécessaire d'établir des diagnostics comparatifs afin de découvrir le traitement auquel ils ont été soumis...

– Je sais ! rétorque Barrot avec humeur. Mais il s'agit de mon neveu, et je ne peux supporter de le savoir dans cet environnement... Loin des siens !

Alexandra ne sait que répondre et se tourne vers Martin qu'elle interroge du regard. Ce dernier fait remarquer au juge :

– Si les Sorbiers laissaient sortir Oscar, d'autres familles risqueraient de réclamer la même dérogation.

– Je réglerai cela en toute discrétion, commandant. Oscar bénéficiera seul de cette autorisation. Je le confierai à la meilleure équipe médicale que je pourrai lui trouver.

Sur ces mots martelés d'un ton péremptoire, le juge les salue d'un hochement de tête et regagne l'ascenseur de son pas de précieux ridicule, le greffier sur ses talons comme un chien fidèle.

Alexandra et Martin regardent disparaître ce couple étrange et conservent un instant le silence avant que la jeune femme ne s'exclame :

– Il est hors de question qu'on le laisse s'occuper d'Oscar ! Celui-ci, comme ses semblables, doit rester sous notre surveillance...

– Compte sur lui pour trouver la solution... Il lui suffit de passer quelques coups de téléphone pour obtenir gain de cause. Dis-moi plutôt ce que tu as pensé de la réaction de ce pauvre garçon, quand il a reconnu son oncle. Pour ce qui me concerne, j'avoue avoir été touché.

– À première vue, on pourrait croire que le geste d'Oscar était une marque d'affection... un élan de tendresse. Cependant, pour avoir précisément observé et noté l'expression de son visage, j'ai pensé au comportement de certains autistes qui manifestent de tels réflexes, sous le coup de la peur... J'emploie le mot « réflexe » à bon escient, au sens d'« automatisme ». À Nantes, dans mon service, j'ai vu des enfants étreindre le père qui les battait, pensant qu'en lui montrant une preuve d'affection ils seraient épargnés par la suite. Un moyen d'attendrir son bourreau !

– Tu considères donc qu'Oscar avait peur de Barrot ?

– Je ne l'affirmerai pas, Martin. Il serait présomptueux de ma part de certifier une chose aussi grave à partir d'une unique et brève observation ! Je te livre juste mon sentiment...

– Sentiment ou intuition ? demande Martin en souriant.

– Je suis médecin avant d'être médium, souligne Alexandra en lui rendant son sourire.

Tendresse

De retour au QG, Martin trouve Souad avec, à son habitude, les pieds posés sur le plateau de son bureau, occupée à consulter une liasse de feuillets et arborant un large sourire. Elle a téléphoné à Martin alors qu'il sortait des Sorbiers.

– Que voulais-tu me dire de si important ? demande Martin en tapotant les bottes de la jeune femme. Que tu viens d'acheter une nouvelle paire de pompes imitation croco, par exemple ?

– Par exemple ! réplique Souad en s'asseyant. Tu les trouves comment ?

– Trop chères ! juge Martin en se débarrassant de son blouson. Sais-tu que leur fabrication a sans doute nécessité la valeur de deux litres de pétrole ? Pas facile d'être écolo et bio, par les temps qui courent !

– Très drôle ! dit Souad en lui faisant une grimace. Tu as progressé ?

– Comme ci comme ça... Et toi ?

– Pas mal, figure-toi ! J'ai les résultats du labo concernant la drogue que Vals instillait dans le sang des « disparus »...

– Oui ? demande Martin en se dirigeant vers l'une des fenêtres qu'il ouvre pour s'autoriser une cigarette.

– Tu ne devineras jamais ce que Vals injectait à ses victimes...

– Du peyotl !

– Gagné, commandant ! Mais pas du peyotl extrait de cactus mexicains...

– Ah ? Il en existe d'autres ? s'étonne Martin.

– Du peyotl de synthèse ! Une bombe qui décuple carrément les effets de cette drogue !

– Inventif et diabolique !

Souad quitte son bureau pour rejoindre Martin à la fenêtre. Ce dernier évite de la regarder droit dans les yeux. Il doit d'abord penser à son enquête. Rien qu'à cela... Ne pas se laisser troubler !

– Du coup, poursuit la jeune femme, j'ai demandé au labo de refaire les analyses du sang d'Estelle à partir de cette information supplémentaire. Et là, j'ai remporté le gros lot ! Le peyotl naturel fourni par Gwen a masqué la présence du peyotl de synthèse. Oui, on en a aussi injecté à la gamine ! D'où mon hypothèse : Vals ou Virgile – ou les deux – étaient présents dans la grotte de Sainte-Engrâce.

Martin hoche la tête avec une moue dubitative.

– Je n'y crois pas...

– Pourquoi ?

– Vals est un trop gros poisson dans cette affaire ; il n'est pas du genre à jouer les hommes de main... Quant à Virgile, je pense que son rôle se cantonnait à surveiller les « disparus » et à assister son patron... Par contre, s'agissant des deux types dans la grotte, je croirais plutôt à...

– Des gars de la DGSE ? le coupe Souad.

– Certainement... Mais d'autres candidats ne sont pas à exclure. Surtout, je te le répète, je suis convaincu que nous sommes face à une organisation puissante, disposant de nombreuses complicités. Capable de tout verrouiller ! Ce qui ouvre grand le champ des possibilités...

– Ne me dis pas que tu n'as pas une intuition ! Tu es réputé pour être un spécialiste des sectes. La mise en scène du meurtre de Virgile Dupré est un truc de fêlés se réunissant dans des caves avec des cagoules sur la tête et dansant autour d'un crucifix renversé ! Depuis le début de notre enquête, on ne rencontre que des bougies, des cercles de pierres, des signes cabalistiques, de la drogue, des voyages dans des univers parallèles... Nous ne cessons de patauger jusqu'au cou dans le Krishna...

Martin ne peut s'empêcher de sourire et, cette fois, de croiser son regard. Trop tard : Souad l'accroche d'une pupille élargie et d'une infime brillance qui ressemble presque à une larme.

Il allait lui répondre. Lui dire que la punition des lèvres cousues d'or lui rappelait vaguement un très lointain souvenir. Une réminiscence abandonnée en lisière de sa mémoire. Rien de plus qu'un écho. Il allait lui répondre, mais il jette sa cigarette par la fenêtre et prend la jeune femme dans ses bras pour l'attirer à lui. Un geste qu'il n'a pas fait depuis si longtemps... Un mouvement lent, empreint d'une imperceptible gaucherie, qui le rend encore plus émouvant.

Les yeux de Souad l'embrassent déjà.

« Les lèvres ne sont pas faites pour être cousues d'or... »

Elle lui tend les siennes. Il pose sa bouche sur cette chair tendre, humide et tiède. La chaleur de la vie, de la jeunesse. La chaleur d'un corps qui n'appelle que des caresses prévenantes et affectueuses.

Il l'étreint, sentant les seins de la jeune femme sur sa poitrine. Elle se presse contre lui en passant les bras autour de sa taille.

Puis ils s'abandonnent dans un long baiser calme tout en se regardant. Se regardant pour ne jamais oublier cet instant.

Ils ne se désunissent que lorsque Seignolles fait irruption dans le QG. Le gendarme ne fait aucune allusion ; il se contente de se rendre à son bureau comme si de rien n'était, s'assied, allume son ordinateur et se plonge dans ses dossiers.

« Ils en ont mis, du temps, ces deux-là, pour en arriver là ! »

Il regrette seulement de ne pas être à la place de Souad.

La recette du cassoulet

C'est avec joie que Raphaël Sormand se gare au pied du chalet de son ami Perkas. Son ami ! Ce n'est plus qu'ainsi qu'il le nomme depuis qu'après leurs retrouvailles ils se sont appelés chaque jour au téléphone, se lançant dans d'interminables conversations, Raphaël allant jusqu'à se confier... Par bribes, au début ! De menues confidences distillées goutte à goutte, puis de plus en plus intimes, profondes, pour enfin les laisser couler à flots, roulant ses chagrins comme des galets, ses rêves émiettés, ses derniers espoirs.

C'est une matinée frisquette, resplendissante de lumière, picotée par l'arôme de l'herbe et des sapins. Sur la table vermoulue de la terrasse attendent déjà une bouteille de vin blanc, deux verres et des tranches de saucisson coupées à la diable.

Perkas est en bras de chemise tandis que Raphaël a conservé sa veste. Les deux hommes s'assoient face à face, à leurs places respectives, selon un rituel qui ne demande qu'à se répéter.

– Si tu passais quelques jours dans mes montagnes, tu finirais par t'habituer à la température ! D'ailleurs, on s'habitue à tout...

– Par exemple ? interroge Raphaël.

Perkas, emplissant leurs verres :

– Par exemple à la vie d'ermite ! Regarde-moi... Je me suis lové dans la solitude comme un enfant dans les bras de sa mère. Je n'ai jamais aussi bien dormi, je me sens plus jeune qu'avant, je ne fais plus l'amour depuis la mort de ma femme, et ne pense plus au sexe. La liberté totale du parfait anachorète !

– Je t'admire ! soupire Raphaël. Moi, j'en serais bien incapable. Je ne peux pas me passer de séduire, ou d'être séduit !

– Cela satisfait ta vanité, mon ami ! Tu as toujours été un type orgueilleux.

– C'est vrai. Et je mourrai ainsi.

– Et tu seras le cadavre le plus orgueilleux du cimetière, car même mort tu penseras encore que tes livres continueront d'être lus et que des adeptes poursuivront tes recherches...

– Toi, que laisseras-tu ?

Perkas se tourne vers la porte de la cuisine restée ouverte pour répondre :

– Je laisserai ce que tu sens là... Une bonne odeur ! Un parfum de vie.

Raphaël prend alors conscience du fumet qui s'échappe de l'intérieur de la maison pour envahir discrètement la terrasse et se laisser happer par un vent léger.

– Tu nous as encore préparé un repas anti-régime !

– Quel besoin de penser au régime, à notre âge ! Cela ne concerne que les don Juan ! Si j'en juge par ton tour de taille, tu n'as pas fait de la minceur une arme de conquête !

– Touché ! dit Raphaël en riant. Quel plat nous as-tu mijoté, monsieur le philosophe ?

– Un cassoulet maison, avec des produits naturels ! De bons gros lingots, de superbes carottes, un énorme oignon piqué de deux clous de girofle... couenne de porc, collier d'agneau, cuisses de canard, saucisse de Toulouse, gousses d'ail, bouquet garni, tomates et graisse d'oie ! Que nous accompagnerons d'une excellente bouteille de Marcillac.

Raphaël émet un sifflement d'admiration.

– Avant de nous faire craquer la panse, reprend Perkas, je te propose de descendre au labo. J'ai du nouveau... Nous avons tout notre temps : le cassoulet, mon vieux, plus il cuit, mieux il se porte !

Après avoir bu deux verres de vin et grignoté le saucisson, les deux hommes se rendent au sous-sol. Perkas referme la porte blindée derrière eux et conduit son invité devant la table sur laquelle reposent les quelques restes humains exhumés près de la grotte de Sainte-Engrâce.

– Allons tout de suite à l'essentiel, dit-il. J'ai pu faire effectuer la datation de ces ossements dans un labo spécialisé appartenant à un ami. Pas de doute : ces débris de squelette et ce crâne appartiennent bien à la même personne. Un jeune homme d'une quinzaine d'années qui serait mort aux alentours de 1225, 1230... Accordons-nous une petite marge, n'est-ce pas ?

– Ce qui signifie ? demande Raphaël.

– Que mes hypothèses ont tendance à se confirmer et qu'il se passait bien, dans la grotte de Sainte-Engrâce, des cérémonies initiatiques, voire des expériences particulières liées au symbole gravé dans la roche.

– Des expériences altérant la densité osseuse ? s'étonne Raphaël.

– Là, nous abordons ton domaine... Pour ce qui me concerne, je me contente de relier les faits les uns aux autres. Une grotte-temple, un motif cabalistique, un culte, un crâne d'adolescent mort au xiiie siècle, présentant des anomalies...

Soudain, une déflagration ébranle les murs du laboratoire, fait trembler machines et objets. Les lunettes de Perkas glissent jusqu'au bout de son nez. Les deux hommes se retournent d'un même mouvement alors que la porte blindée jaillit hors de ses gonds dans un nuage de fumée. Celui-ci demeure un instant en suspension puis se dissout et laisse apparaître une petite silhouette grise que rejoignent bientôt deux autres apparitions plus massives...

Le colonel Legendre et ses agents pénètrent dans le laboratoire. L'un des hommes, en jean, blouson de cuir, casquette noire sur sa tête rasée, tient à la main une mallette métallique.

– Bonjour, Raphaël. Bonjour, professeur Perkas, dit Legendre en s'approchant de la table où reposent le crâne et les ossements. Je suis désolé d'avoir dû forcer votre porte... Mais je ne peux m'empêcher d'user parfois de quelques artifices théâtraux. C'est le privilège des gens qui, comme moi, n'ont pas d'existence légale !

Legendre se penche sur le crâne qu'il effleure de la main.

– Une merveilleuse découverte, professeur Perkas !

Se remettant à peine du choc, ce dernier est incapable de réagir ; il demeure sur place, les jambes molles.

Puis, s'adressant à Raphaël qui le toise de sa haute taille, Legendre enchaîne :

– Je suis simplement surpris, mon cher Raphaël, que tu n'aies pas cru utile de m'en parler...

– Pourquoi aurais-je dû le faire ? rugit le savant.

– Allons, tu sais parfaitement que nous disposons de laboratoires remarquablement équipés des toutes dernières technologies, et que tu aurais ainsi évité à ton éminent ami de perdre son temps. De plus, ce crâne devrait permettre à mes commanditaires d'avancer dans leurs recherches ! Tu me donnes le sentiment de ne plus jouer franc jeu avec moi, ces derniers temps...

– Tu n'es qu'un beau salaud, Legendre ! Tu n'as pas cessé de me faire surveiller, n'est-ce pas ? Je ne peux pas faire un pas sans que l'un de tes sbires se colle à mes basques ! Mon téléphone est sur écoutes, évidemment... C'est ainsi que tu as appris l'existence de ce crâne !

Legendre ne répond pas ; il fait un signe aux agents et ceux-ci immobilisent sans violence Perkas et Raphaël.

Legendre s'empare de la mallette, la pose sur la table, l'ouvre et, méticuleusement, y dispose les ossements et le crâne dans des compartiments garnis de mousse.

– Vous n'avez pas le droit ! proteste Perkas. Que vous soyez de la DGSE ou de je ne sais quelle coterie de ce genre, vous n'avez aucun droit chez moi ni sur moi !

Legendre referme la mallette, se tourne vers Perkas, secoue la tête de gauche et de droite et lui sourit, ce qui a pour effet de craqueler son masque de momie de mille ridules.

– Vous avez raison, professeur, je n'ai aucun droit chez vous. D'ailleurs, je ne suis pas chez vous, actuellement. Ces deux jeunes gens qui vous maintiennent ne sont pas là non plus. Il n'y a jamais eu d'ossements sur cette table... C'est une vérité intangible !

Les agents desserrent leur emprise sur les bras des deux professeurs et, marchant à reculons pour les tenir à l'œil, se rendent vers la porte béante du laboratoire. Legendre est déjà sur le seuil, la mallette à la main. De sa voix de crapaud, il lance :

– Il se pourrait bien que ce chalet n'existe plus, si jamais vous imaginiez m'avoir vu, monsieur Perkas. Je ne crains pas Raphaël : lui, m'est lié corps et âme. Il appartient à cette catégorie de lâches que j'affectionne tout particulièrement. Veules, dociles et corvéables...

– Salaud ! lui crache Sormand.

– Tu te répètes, mon vieil ami, fait Legendre en se retirant.

D'une pichenette, Perkas remet ses lunettes en place et dit dans une grimace :

– C'est le type qui te finance depuis vingt ans ? Belle fréquentation... !

Raphaël s'attendait à ce que Perkas se laisse aller à une légitime colère et l'agonise d'injures. N'est-il pas le responsable de cette spectaculaire intervention de Legendre ?

Mais le vieil homme, au contraire, s'applique à remettre un peu d'ordre dans les objets déplacés par le souffle de l'explosion.

– Tu devrais m'aider, Raphaël.

– Tu sais, je n'ai jamais parlé de toi à cette ordure...

– Je ne t'ai rien demandé. Tiens, vérifie ce microscope : j'ai l'impression que l'explosion l'a un tantinet chahuté.

Raphaël revient à la charge :

– Je ne lui ai rien dit ! Ni ne lui ai parlé de ce crâne !

Perkas s'arrête brusquement dans sa tâche, redresse le nez, ouvre ses gros yeux globuleux derrière les loupes de ses lunettes, fronce sa broussaille de sourcils, frappe du poing gauche dans sa main droite...

– Merde ! s'écrie l'anthropologue, pâle comme un linge. Tu ne sens pas ?

– Quoi ? s'étonne Raphaël, ahuri. Cette odeur d'explosif, oui...

– Mais non, bougre d'âne ! Mon cassoulet ! Mon cassoulet est en train de brûler !

Et, se précipitant hors du laboratoire :

– Cet abruti de barbouze m'a fait oublier mon cassoulet... Il faut que ça cuise, d'accord... Mais pas que ça crame !

Le noyé

Le temps s'était mis à changer du jour au lendemain sur Toulouse, traumatisée par l'affaire des disparus qui faisait toujours l'essentiel des conversations, insistante et dérangeante à l'instar d'un mal honteux que le corps se doit d'exsuder par une forte fièvre. Et c'était bien cela : un abcès immonde que tous voulaient percer.

On pressait la police et la justice d'obtenir des résultats au plus vite. La presse attisait cette impatience, sans relâcher l'attention qu'elle portait à la clinique des Sorbiers et à ses macabres mystères.

Pour Martin, ce dimanche matin est le plus exécrable qu'il ait enduré depuis longtemps... Il a été réveillé à cinq heures trente par Seignolles qui s'est excusé de devoir le tirer du lit pour qu'il vienne le rejoindre à Espalais, au bord de la Garonne.

– Vals a été repêché il y a une heure.

– Repêché ? Vous voulez dire qu'il barbotait dans le fleuve ?

– On peut résumer ça ainsi... Venez voir, commandant ! Le couturier au fil d'or vient de sévir une nouvelle fois !

La bouche encore pâteuse du whisky qu'il avait absorbé la veille, Martin a grimpé dans sa voiture, branché son GPS et foncé dans une aube blafarde et bruineuse. Il lui a fallu près d'une heure pour atteindre Espalais en grillant cigarette sur cigarette.

Sur le quai, alors qu'il descend de son véhicule, Seignolles, qui l'attendait, vient l'accueillir.

– C'est par là, lui dit-il en indiquant le chemin de halage. J'espère que vous avez l'estomac bien accroché, ce matin !

– Pas vraiment, non ! Quelqu'un a touché le corps ?

– Avec des gants. Il a juste été harponné par le col de sa veste pour être ramené près du bord d'où il a été hissé. La Scientifique est déjà au boulot. C'est un insomniaque qui baladait son chien qui a téléphoné...

Se rapprochant d'un groupe compact de policiers, Martin remarque :

– Barrot est là ?

– Oui ! Il a même rappliqué sans que je le prévienne. À croire qu'il avait eu l'information avant nous !

Lorsqu'ils arrivent sur les lieux, le juge est en grande conversation avec Baziret et le divisionnaire Bornand qui a fait lui aussi le déplacement. Martin reconnaît également le sous-préfet, avec son air guindé. À l'écart, un homme attend, tenant son béret à la main, son chien assis sagement à ses pieds. Il paraît désorienté.

– C'est notre noctambule ? demande Martin à Seignolles.

– Un brave type qui a vomi tout son repas du soir !

– Il a été interrogé ?

– Succinctement, oui ! Ce n'est rien d'autre qu'un témoin...

– Inutile de le garder là. Renvoyez-le chez lui ; on le convoquera plus tard, si nécessaire.

Martin se mêle alors au groupe des personnalités qu'il salue une à une, distraitement et rapidement, ne parvenant pas à contenir sa mauvaise humeur.

– Où en sommes-nous ? demande-t-il en s'accroupissant pour découvrir le cadavre.

– Nulle part ! lance Baziret de sa voix de stentor. Si ce n'est que c'est à peu près le même mode opératoire que pour ton dernier client : étranglement et lèvres cousues avec du fil d'or vingt-quatre carats. Sauf que là, on l'a foutu à la baille. D'après mes premières constatations et à vue de nez, il a séjourné dans l'eau environ trois à quatre jours...

– Des indices ? demande Martin par pure conscience professionnelle.

– Je n'en sais encore bougrement rien ! répond Baziret. Mais il n'y a aucune raison pour qu'on en trouve davantage que dans la précédente affaire. De toute manière, vu le temps qu'il a passé à mariner dans l'eau, m'est avis qu'on ne récoltera que des broutilles. On regardera dans l'estomac et on analysera son foie... La routine !

– De véritables professionnels ! intervient Barrot, engoncé dans un imperméable mastic à la Humphrey Bogart.

– Vous avez raison, monsieur le juge : des artistes ! Et j'emploie volontairement le pluriel, car nous sommes en présence d'une bande, et sacrément organisée !

Bornand a sorti un paquet de cigarettes de sa poche et en offre une à Martin avant de glisser la sienne au coin de ses lèvres. La petite flamme du briquet est la seule note de couleur dans ce décor blanchâtre dont la brume escamote les reliefs.

– Comment voyez-vous les choses, commandant ? demande-t-il à ce dernier. Cela ne vous rappelle-t-il rien qui pourrait nous mettre sur une piste ?

Martin hausse les épaules. « Ma réputation est en train de s'émietter... Mon crédit s'amenuise de jour en jour ! »

– D'abord Virgile Dupré, que je soupçonnais d'avoir « suicidé » Cédric Tissier ; puis son patron qui n'a pas réussi à préserver le secret sur la « salle des disparus »... Je dirais que cela sonne comme une double mise en garde !

– C'est-à-dire ?

– Ils ont été punis ! Ils ont échoué dans leur mission et ont été éliminés par leurs pairs... Quelque chose dans le genre...

Barrot opine d'un air concentré et articule une banalité comme s'il livrait une sentence :

– Ces criminels sont de véritables monstres ! Mais qui, bon sang, peut commettre de tels actes de barbarie ?

Sa question s'envole ; nul ne la retient.

– En tout cas, poursuit-il, tout aussi pontifiant, hâtons-nous de mettre la main sur ces fous ! À Paris, le ministre commence à s'impatienter. Il a téléphoné au procureur... Le procureur m'a téléphoné... Vous me comprenez, commandant ?

« Si tu savais comme je te comprends... tu cesserais de me donner du “commandant” ! »

– Nous ne sommes plus loin du but, monsieur le juge, réplique Martin d'un ton las.

– Ah ? Vous seriez donc en possession d'informations que nous ignorons ?

– Je n'aurai pas l'outrecuidance de vous expliquer qu'une enquête est une sorte de tambouille alchimique... Des ingrédients multiples entrent dans la recette que nul ne connaît. Ils mijotent, réagissent entre eux, s'interpénètrent... Et la recette se décrypte progressivement. Une chose est certaine, en tout cas : la répétition d'un crime entraîne toujours une erreur chez celui qui le commet. Surtout lorsqu'il s'agit de meurtres rituels.

Baziret savoure la leçon donnée par son copain d'enfance à ce roquet endimanché ; Martin, se tournant vers lui, l'invite d'un geste à le suivre le long de la berge.

Ils marchent en silence sur quelques dizaines de mètres pour s'écarter du groupe.

– Tu peux me rendre un service ? demande Martin.

– Ce que tu veux, vieux !

– Communique-moi les résultats de l'autopsie et tes conclusions de vieux routier dès que tu les as. Avant tout le monde ! Et laisse ton imagination baguenauder... Réfléchis sur le mode opératoire, sur le moindre détail que tu relèveras, si infime soit-il. Peut-être cela me donnera-t-il une longueur d'avance. Et n'hésite pas à me réveiller la nuit, s'il le faut.

Baziret lui balance alors une grande tape dans le dos en éclatant de rire.

– Compte sur moi, camarade ! À condition qu'on aille s'offrir un gueuleton avant que tu te tires d'ici !

– Accordé, mon gros ! C'est moi qui régalerai.

Ils reviennent sur leurs pas. Avant de s'en retourner, Martin souhaite examiner une dernière fois le corps de Vals. Baziret lui tend une paire de chaussons et des gants en matière plastique afin qu'il puisse s'approcher de plus près.

Vals semble considérer Martin de ses yeux amollis, enfoncés dans leurs orbites. Il gît pitoyablement sur le dos, dans un costume noir qui adhère à ses membres, esquissant déjà le squelette qu'il deviendra bientôt. Comme toutes les victimes de noyade, ses chairs sont blanches et flasques, déjà presque transparentes aux articulations. Les extrémités de ses longues mains sont violacées...

Mais Vals sourit hideusement, ses lèvres exsangues froncées par les points du fil d'or.

Martin se redresse, consulte sa montre et fait une grimace. C'est vraiment un dimanche épouvantable !

Il se force à saluer les officiels, insistant sur la chaleureuse poignée de main qu'il donne à Bornand, ce grand type qu'il apprécie, glissant sur la paume humide de Barrot et accordant le minimum de politesse au sous-préfet. Par contre, il témoigne une sincère cordialité à Baziret, à la surprise générale, en lui lançant :

– À bientôt, vieux pote !

Seignolles le raccompagne jusqu'à sa voiture en s'étonnant :

– Vous partez ?

– Oui, Luc ! Je vous laisse vous charger de la suite... Ne prenez pas cela pour une fuite : j'ai juste besoin de réfléchir et ce coin affligeant n'est guère propice à la méditation.

Il remonte dans son véhicule. Allume une cigarette. Met la musique et démarre. Il va rouler... rouler...

Une pluie fine s'est mise à tomber ; Martin actionne les essuie-glaces. Et ses pensées adoptent bientôt leur rythme syncopé, de gauche à droite, de droite à gauche... D'une grotte à une autre. Du passé au présent. De Alexandra à Souad. De Legendre à Barrot... De Alexandra à Souad !

Le comportement de Marie

Il règne désormais une désagréable tension dans la maison. Maman et Marie, qui étaient les meilleures amies du monde jusqu'à ce que nous emménagions à Toulouse, s'opposent maintenant, se heurtant de plus en plus frontalement.

C'est Marie qui me paraît la plus nerveuse. Elle est devenue irascible, acariâtre, souvent revêche, hantant chaque pièce de son pas lourd, surgissant sans prévenir pour vous surprendre en roulant les yeux, lèvres serrées, narines frissonnantes.

Elle me fait penser à un animal en cage qui tourne et retourne sur lui-même, frustré de ne pouvoir laisser s'exprimer son instinct et sa véritable nature. Elle est là, prête à bondir. Mais sur quoi ? sur qui ?

Elle ne cesse de m'épier, j'en ai la conviction. Je l'ai surprise à plusieurs reprises en train de me regarder depuis un recoin, derrière une porte, à une fenêtre... Et, à chaque fois, j'ai détesté son œil sournois de tortue !

Quand maman est rentrée, tout à l'heure, elle a aussitôt allumé la télévision pour regarder le Journal. La découverte du corps de son supérieur, le professeur Vals, les lèvres cousues avec du fil doré, a un retentissement national dans la continuité de l'affaire des disparus ; elle est traitée en priorité par le présentateur.

J'observe Marie, pâle comme une morte, son regard halluciné braqué sur le petit écran. Elle se tient dans l'encadrement de la porte du salon. Je me demande pourquoi cette information la met dans un état pareil...

Ce premier titre ayant été développé, maman fait pivoter son fauteuil et me lance un malheureux petit sourire de rien du tout, puis se dirige vers sa chambre.

– Je dois te masser les jambes, lui dit Marie. C'est au moins le huitième soir que tu refuses mes soins. Tes muscles vont s'atrophier et il nous faudra beaucoup de temps pour leur redonner de la fermeté.

– La belle affaire ! lui jette maman. Prépare plutôt le repas, tandis que je fais ma toilette et me change. Je souhaiterais me coucher de bonne heure ; je suis de garde, la nuit prochaine. Les Sorbiers sont devenus un véritable enfer ; nous sommes assaillis par les journalistes et nous ne savons plus où donner de la tête... De plus, les disparus sont quasiment tous mourants. De misérables zombies drogués jusqu'à la moelle !

Maman s'enferme dans sa chambre et je propose à Marie de l'aider à la cuisine.

– C'est inutile, me répond-elle assez sèchement. Monte plutôt prendre ta douche et réviser tes leçons ; je ne te vois jamais travailler ! Je t'appellerai quand le dîner sera prêt.

– Comme tu voudras.

Je tourne les talons. Cependant, retenu par je ne sais quelle intuition, je reste dans le vestibule, en retrait, invisible à Marie que j'entends bientôt farfouiller dans la cuisine : heurts des casseroles, ouverture de la porte du frigo, eau jaillissant du robinet...

Puis un silence. Et la voix de Marie qui murmure. Je m'aperçois alors qu'elle téléphone sur son portable. Je tends l'oreille... projette les antennes de mon esprit dans sa direction... Marie chuchote :

– Oui... Elle m'interdit de la masser... Oui, oui... Je sais... L'enfant ? Je crois qu'il ne se doute de rien... Il n'y a aucune raison pour qu'il découvre quoi que ce soit... Oui... Je comprends votre inquiétude... Je vais tenter de reprendre la situation en main... Je fais mon possible...

Le silence à nouveau. Marie a dû raccrocher. Et les bruits de cuisine reviennent.

Je donnerais cher pour connaître l'identité de l'interlocuteur de Marie. Et apprendre ce que je dois ignorer !

J'ai néanmoins découvert une chose primordiale : Marie, la douce et affectueuse Marie, la fée venue se nicher entre maman et moi, avec son bon visage poupin, ses joues roses, sa poitrine de matrone, Marie n'est rien d'autre qu'une sorcière.

Et mon adversaire !

Le cercle des disparus

Il est vingt-trois heures, ce lundi, quand Alexandra prend son service de nuit aux Sorbiers. Elle a fait une longue sieste après le déjeuner et s'est de nouveau reposée une heure avant le dîner. Refusant que Marie la masse, elle a consacré le reste de son temps à Margot qui, pour sa part, semble de plus en plus taciturne et secrète. Mais toujours aussi affectueuse à son endroit, alors qu'elle évite manifestement Marie.

Elle aussi, d'ailleurs. Un lien qu'elle aurait cru indissoluble s'est cassé... Sans doute depuis le soir où Martin est venu lui rendre visite et que Marie a épié leur conversation.

Dans le hall, le vigile l'accueille avec chaleur :

– Bonsoir, docteur.

– Appelez-moi Alexandra, Martin... Depuis le temps !

– Bien, madame Alexandra. En forme, pour la longue veille ?

– À peu près.

Martin pousse le fauteuil jusqu'à l'ascenseur et aide la jeune femme à manœuvrer pour entrer dans la cabine.

– Si vous avez besoin de quoi que ce soit, vous me sonnez, madame Alexandra !

– Promis, Martin. Je vous remercie.

L'ascenseur s'élève en émettant un petit sifflement, puis s'arrête à l'étage des salles d'activités qu'Alexandra a choisi. Elle n'a aucune envie de se rendre à son bureau, qu'elle déteste, la nuit. La solitude y est si concentrée qu'elle en devient presque palpable. Outre que c'est là qu'elle a entendu le dernier appel de Cédric... Son bureau est devenu une tombe !

Alexandra préfère longer les couloirs aux lumières tamisées qui ne dessinent aucune ombre, baignant murs, sols et plafonds d'une teinte égale.

Elle aime cette heure où les patients dorment, leurs rêves portés par des euphorisants. L'heure où les esprits tendent à leur insu des tulles transparents sur lesquels se dessinent des images apaisantes qu'Alexandra capte de temps à autre.

Elle évitera la « salle des disparus » qu'une équipe spéciale surveille. Elle préfère passer un moment dans cette grande salle de loisirs où les malades puisent quelque contentement et redeviennent humains en replongeant dans leur enfance.

C'est ainsi : le cerveau adulte en souffrance doit s'affranchir des phobies qui le gangrènent en surface. En profondeur, loin, très loin, sommeille souvent un gosse qui ne demande qu'à pleurer pour libérer sa peine.

Retrouver cet enfant oublié est la tâche la plus ardue qui soit donnée au praticien. Tant d'adultes assassinent celui qu'ils ont été... Comment renaître, alors ?

Alexandra navigue entre les tables, goûtant l'épais silence à peine éraflé par le roulement des roues caoutchoutées du fauteuil sur la moquette.

Elle s'arrête devant le jeu d'échecs de ce patient qui reproduit inlassablement la même combinaison qui le condamne à perdre. Les pièces sont exactement en place. Encore une fois, l'homme s'est vaincu !

Elle se souvient de sa première journée aux Sorbiers... De l'agression de Mélisse à son encontre, de sa fuite, du salut qu'elle trouva dans cette pièce. Là précisément, à cet endroit. Là où elle a aussi appris par la télévision que la fille du professeur Sormand avait été retrouvée morte dans une grotte !

Elle a calé son fauteuil devant l'échiquier où se reflète un peu de la lumière tombant de la veilleuse du plafond ; elle imagine comment bouger le roi pour éviter l'échec et mat. Elle retient son geste afin de ne pas contrarier le joueur qui reprendra le lendemain son éternelle partie perdante.

Un léger son dans son dos. Le frottement d'un pied nu sur le sol, qui la fait frissonner de peur. On s'approche derrière elle... Elle n'ose se retourner. Pas tout de suite. Elle doit d'abord s'assurer qu'elle n'a pas imaginé ce bruit. Mais il se reproduit. Un pas lent...

Elle se décide et imprime un demi-tour à son fauteuil.

Mélisse est là qui la regarde de ses grands yeux d'animal soumis. Et lui sourit. Elle porte le pyjama dont les « disparus » sont désormais revêtus. Toute maigre, elle flotte dedans comme un fantôme.

Une deuxième silhouette passe la porte, fragile et diaphane. C'est Virginie, autre jeune femme victime de Vals, qui rejoint Mélisse pour lui donner la main.

Une troisième apparition : Quentin. Blême et squelettique, il prend la main de Virginie.

Lorsque Louis, Oscar et André entrent à leur tour, se donnant tous la main, Alexandra comprend ce qu'ils veulent faire : un cercle ! Ils forment un cercle autour de la jeune femme. Ils l'enserrent en lui souriant tous, leurs regards sombres plongeant en elle pour déverser dans son esprit un flot d'amour et de bonté. Un sentiment plus dense que tous ceux qu'Alexandra a jamais éprouvés. C'est une chaleur dorée, suave, riche de déférence et de gratitude...

Ils la remercient de les avoir découverts, guidée par la voix de Mélisse qui l'appelait à l'aide alors que Virgile se préparait à l'assassiner avant de leur faire subir le même sort.

Ce chœur lui chante une ode muette, admirative, et Alexandra se rend compte que ce sont leurs âmes qui s'expriment. Qui se projettent vers la sienne pour l'étreindre, lui communiquer un bonheur d'une rayonnante intensité.

Cependant, derrière cette dévotion, perce une pointe de menace. L'un d'eux tente de la prévenir d'un danger imminent. Une séparation...

Alexandra ressent un léger pincement au cœur. Il lui a paru qu'il s'agissait de Margot... Oui, l'un des disparus la met en garde. Au sujet de sa fille !

Aussi Alexandra lance-t-elle son esprit dans la direction d'où provient cette alerte, quand le charme est brisé par une porte qui claque dans son dos.

– Oh, excusez-moi, madame Alexandra, dit le vigile. Cette maudite porte vitrée est si lourde... J'oublie toujours de la retenir.

– Martin...

Alexandra cherche des yeux les disparus.

– Je faisais ma ronde, poursuit Martin. Je vous ai vue là, toute seule, et je me suis permis...

– J'étais vraiment seule ? s'enquiert Alexandra en frissonnant soudain de froid.

– Pour le cas, plus seule, ça n'existe pas !

La grande salle d'activités est vide. La lumière diffuse, le jeu d'échecs...

– Tout va bien, madame Alexandra ?

– Oui, Martin.

– Je vous disais : je me suis permis d'entrer parce que je vous trouvais un peu tristounette, dans votre fauteuil, perdue au milieu de ce bazar...

Alexandra esquisse un sourire.

– Vous êtes très gentil et attentionné. Je réfléchissais... Non, il serait plus juste de dire que je rêvais !

– C'est bien, conclut Martin. Rêver, ça soulage... C'est une bonne soupape ! Vous voyez, des fois, je me dis que le rêve, ce n'est pas ce qu'on croit.

– Ah ?

– Le rêve, ça pourrait bien être la vraie vie... Et la vie, un foutu cauchemar !

– Qu'est-ce qui vous fait penser cela ? s'amuse Alexandra.

– On meurt rarement, dans les rêves... Et on y espère beaucoup.

Le sourire Martin

Ce mardi, Souad et Seignolles sont surpris de voir débarquer à leur QG un Martin arborant un sourire de satisfaction dont il est peu coutumier. Il se précipite derrière son bureau, allume son ordinateur et demande à Seignolles :

– Luc, comme vous êtes le spécialiste de la machine à café, cela vous dérangerait-il de m'en préparer un bien corsé ?

– À vos ordres, chef.

– Ensuite, poursuit Martin, vous me rejoignez avec Souad... J'ai bossé toute la nuit en réseau sur mon ordinateur portable, connecté à un vieux pote avec qui j'ai mené bon nombre d'enquêtes sur diverses sectes. Ce type est l'un des historiens les plus farfelus que je connaisse, mais il n'a pas son pareil pour dénicher et débusquer d'invraisemblables mystères ! À côté de ce que contient son cerveau, la Bibliothèque nationale n'est qu'une librairie de quartier !

Seignolles apporte la tasse de café. Souad prend sa chaise pour venir s'asseoir près Martin qui a glissé une clef USB dans son ordinateur.

Ouvrant un fichier intitulé « LM », il dit :

– Regardez... Mon ami m'a appris qu'un banquier de Toulouse a été retrouvé mort avec les lèvres cousues d'un fil d'or dans l'église Saint-Vincent...

– Première nouvelle ! s'exclame Seignolles. Je n'ai jamais eu connaissance de ce cas ; ça me serait forcément revenu en mémoire.

– Il est tout à fait normal que vous soyez passé à côté de cette affaire insolite, Luc, s'esclaffe Martin. Ce crime s'est produit à une époque où les rapports de police étaient écrits à la plume d'oie ! Ce malheureux banquier a été assassiné en 1692 !

– Ainsi nos criminels auraient imité un meurtre perpétré il y a quatre siècles ? interroge la jeune femme. Pour quel motif ?

– Ne sois pas si pressée, Souad, tempère Martin en faisant dérouler, à l'aide de sa souris, le document qu'il a constitué cette nuit avec son ami. Des cas similaires se sont produits, poursuit-il. Voyez... Un notaire du nom de Vermichard, en 1855... Un certain Marcel Coupiaux, industriel, en 1930... Et je vous en passe deux ou trois...

Seignolles intervient :

– Il est évident qu'il s'agit d'une secte, du moins d'un groupe constitué dont l'origine remonte à plusieurs siècles. Une société secrète qui ne s'est jamais éteinte.

– C'est en effet la déduction qui s'impose, reconnaît Martin. Quant à la portée symbolique des lèvres que l'on scelle d'un fil d'or, nous pouvons avancer sans trop de risques d'erreur que sont ainsi punis des bavards ou des traîtres. Intéressante coutume, n'est-ce pas ?

– Nous n'enquêtons donc pas forcément sur des cinglés, ajoute Souad. Ce geste peut être compris comme une punition pour les coupables et comme un avertissement pour ceux qui fourrent leur nez là où il ne faut pas !

– D'après mon ami, reprend Martin, cette secte protégerait un secret ancestral que nous devrions faire remonter au xiiie siècle.

– Nous y voilà, raille Seignolles. Retour aux cathares !

– Vous ne devriez pas vous moquer, Luc, le sermonne affectueusement Martin. Souad nous a répété ce que lui avait appris Gwen Leroy dans les ruines de Clairac... Souvenez-vous : en 1225, lors du concile de Pieusse, une scission s'est produite entre deux communautés cathares : d'un côté, Robert Sicard et ses adeptes, de l'autre, Benoît de Termes et les siens.

– J'ai pris cela pour une fable, reconnaît Seignolles.

– À tort, Luc, lui reproche Martin. J'ai évoqué ce récit avec mon ami qui a fouillé dans ses archives pour en extraire de quoi nous éclairer. Robert Sicard et Benoît de Termes se sont bel et bien opposés ; les historiens le confirment. Ce qui n'est cependant pas retenu par ces doctes chercheurs, c'est que Sicard et Termes étaient très liés avant de s'affronter. Ils appartenaient même à une confrérie composée de neuf membres... Seulement neuf ! Toujours neuf !

– Et alors ? s'impatiente Seignolles.

Martin fait cliquer sa souris à plusieurs reprises pour atteindre le bas du document.

– Eh bien, dit-il, mon ami a corroboré les informations que Souad a récoltées à Clairac. Robert Sicard et ses proches ont effectivement disparu en 1227... Rayés de la surface de la terre ! Évaporés !

Seignolles émet un léger soupir.

– Vous ne pensez tout de même pas que Sicard et sa bande étaient parvenus à s'envoler vers ce foutu deuxième monde ?

– Absolument pas ! tranche Martin sans cesser de sourire. Ils ont certainement été éliminés par Benoît de Termes et ses compagnons. Mon ami me certifie que des documents attestent qu'en juillet 1227 un homme, une femme et trois enfants ont été retrouvés morts dans leur maison ; les cinq cadavres avaient les lèvres cousues avec un fil d'or !

– Vous croyez que c'étaient Sicard et sa famille ? demande Souad.

– Sicard habitait un petit village du nom de Penne. Il était marié et avait deux filles et un fille. C'est à Penne qu'un homme, sa femme, ses deux filles et sa fille ont été trucidés et ont eu la bouche close par un fil d'or ! Jolie coïncidence !

Seignolles ne bronche pas. Il rumine tout ce que vient de lui résumer le Parisien. « Une secte... Née au xiiie siècle ! Et encore vivante aujourd'hui... Toujours opérationnelle... Une secte qui fait enlever des hommes et des femmes pour se livrer sur eux à d'effroyables expériences dans le but d'accéder à un hypothétique univers parallèle... »

– Vous voici soudain bien songeur ! remarque Martin, le tirant de ses réflexions.

– En effet, s'emporte le gendarme. J'avais ma petite minute philosophique. Je me disais que la folie des hommes est sans limites. Je croyais avoir atteint le comble de l'horreur, l'année dernière, quand j'ai enquêté sur un quintuple meurtre à la hache : un père qui avait massacré toute sa famille dans un accès de démence ! Là, nous pataugeons dans une boue infâme... Des gosses drogués, de pauvres gens que l'on martyrise en secret dans une clinique, de faux suicides, des lèvres cousues... Le tout servant une cause délirante issue du Moyen Âge ! Nous sommes bien au xxie siècle, merde !

Martin avale une dernière gorgée de café, ôte la clef USB de son ordinateur et se lève pour aller fumer une cigarette à l'une des fenêtres qu'il ouvre en grand.

– Nous allons les faire tomber, Luc, dit-il en se retournant vers le gendarme et vers Souad. Nous les coffrerons ! Tous les adeptes de la Loge Muette !

– La Loge Muette ? reprennent en chœur ses deux collègues.

– Ah, j'ai oublié de vous dire... Selon mon ami, ces neuf cathares se réunissaient à Toulouse dans la crypte de l'une de leurs maisons. C'est là qu'ils prenaient leurs décisions. Ils avaient adopté le nom de Sœurs et Frères de la Loge Muette.

Martin rejette un long trait de fumée grise à l'extérieur de la pièce. Seignolles et Souad, auxquels il tourne le dos, ne peuvent voir que son sourire s'est effacé, que son front s'est creusé de ses deux rides profondes et que son regard s'est durci.

« Les faire tomber, oui... Mais comment attraper des ombres ? »

Le hasard

Jeudi. Forêt domaniale de Buzet... Le panneau est solidement planté à l'orée d'un chemin symboliquement défendu par une grosse chaîne qu'il est aisé d'enjamber.

– C'est par là, indique Seignolles à Martin en verrouillant la voiture qu'ils viennent de garer dans une clairière.

Ils s'engagent dans une voie sablonneuse assez large, bordée de deux fossés où croupissent des flaques formées par les pluies récentes. Le silence alentour est tel qu'on perçoit le moindre craquement de branche, le plus faible piaillement d'oiseau. Il fait frais et humide sous les frondaisons jaunissantes qui annoncent l'automne.

– Êtes-vous certain de votre info ? demande Martin en avançant d'un bon pas pour se réchauffer.

– Oui ! répond Seignolles. C'est un garde forestier qui l'a communiquée au commissariat sans qu'elle nous soit particulièrement destinée. Le genre de renseignement qui fait partie de ces appels de « témoins » croyant voir des coupables partout...

– C'est bien ce qui m'inquiète : sans doute un tranquille promeneur qui a été pris pour un gangster.

– Je ne crois pas, réplique Seignolles. Le type qu'a décrit le forestier ressemblait trop à Vals pour me faire hésiter. Au surplus, toujours d'après lui, ce gars était relativement petit, en costume-cravate, il portait une sacoche et semblait pressé.

– Ça ne prouve rien ! grommelle Martin avec agacement. Mais, se ravisant aussitôt : Quoiqu'un type petit, nerveux, en costard et cravate, avec un attaché-case au beau milieu d'un bois, mérite à coup sûr notre attention.

– Je confirme. D'autant plus que notre garde suspicieux a relevé le numéro de la voiture à bord de laquelle notre quidam est arrivé... Et l'immatriculation correspond bien à celle de Vals. Vous faut-il une preuve supplémentaire, chef ?

Martin secoue la tête, l'air affligé, puis sourit à Seignolles.

– Vous ne pouviez pas commencer par là ?

Seignolles éclate de rire.

– J'adore jouer au gendarme !

Martin hausse les épaules.

– Je me demande bien ce que venait faire Vals dans cette forêt. Ce n'était certainement pas pour cueillir des champignons !

– Il y a des chances que non ; ça n'est pas la saison !

Ils marchent encore un quart d'heure, quand Seignolles désigne un repère chiffré de l'Office national des forêts gravé sur un tronc.

– 449 ! C'est ici que le garde a croisé Vals. Selon lui, il se dirigeait vers le nord.

– Eh bien, poursuivons notre petite virée de scouts ! Le nord, c'est dans cette direction ! On verra bien où cela nous mène.

Ils font quelques mètres ; Seignolles s'immobilise, faisant signe à Martin de s'arrêter à son tour.

– Vous entendez ?

Martin dresse l'oreille.

– Quoi ? Les oiseaux ?

– Non ! Écoutez : on entend de l'eau couler. Ça vient de là-haut, dit-il en désignant une petite butte boisée.

– Oui ! Et alors ?

– Vous ne remarquez rien ?

– Non !

– Regardez ces hautes herbes, sur ce monticule... On voit nettement que certaines sont couchées et dessinent une longue sente, comme si l'on empruntait régulièrement ce passage.

– Il peut très bien s'agir des empreintes du garde forestier, voire d'un promeneur routinier qui ne modifie jamais son itinéraire.

– Peut-être, admet Seignolles. Il n'empêche que j'aimerais bien jeter un coup d'œil derrière cette butte.

– Je vous suis...

Les deux hommes gravissent le tertre, manquant de glisser à tout instant. Martin peste en pensant qu'il va devoir confier son pantalon au pressing dès leur retour...

Ils débouchent enfin sur un terre-plein dominant une étroite vallée encaissée où un torrent vient se briser après être passé au travers d'un amas de roches.

– Étonnant ! dit Martin. Jamais je n'aurais soupçonné l'existence d'un tel lieu si près du chemin forestier. Une véritable image de dessin animé ! On s'attendrait à voir débouler les sept nains, revenant de leur mine en chantant...

– Bucolique et pittoresque à souhait !

Tandis que Martin marque une pause pour allumer une cigarette, Seignolles s'aventure parmi des amoncellements de déblais recouverts de mousse.

– Venez voir ! appelle-t-il bientôt.

Martin obéit à contrecœur ; l'herbe a désormais disparu sur ce versant du coteau et il lui faut progresser sur un sable bourbeux qui forme le contrefort d'une gravière.

– Regardez le petit chemin qui descend vers le cours d'eau ! lui dit Seignolles à son arrivée. Vous voyez ces empreintes de pas... ? Ce ne sont pas des traces de chaussures de marche ! Pas assez profondes ! Pas de crans aux semelles ! Ces marques ont été laissées par des chaussures de ville... D'ailleurs, on peut noter que celui qui les a faites a glissé près de cet énorme caillou...

Emporté par son enthousiasme, Seignolles s'engage sur le chemin, suivi par Martin, sceptique et grondeur, le front bas, les mâchoires serrées, qui se trouve ridicule avec sa démarche mal assurée, craignant à chaque pas de se retrouver le cul par terre...

– Je ne suis plus aussi certain de vous accompagner dans une randonnée en montagne, comme je vous l'avais promis, ironise-t-il. C'est le genre de terrain que vous avez l'air d'apprécier !

– Martin, vous seriez un type passablement supportable si vous n'étiez pas aussi râleur. Je commence à comprendre pourquoi vous êtes resté célibataire !

– Attention à ce que vous allez ajouter, Luc !

– Rien d'autre... Sauf deux ou trois bricoles qu'il m'a été donné de récolter en vous côtoyant.

– Je crains le pire. Je vous devine suffisamment malin pour m'avoir percé à jour !

– Je suis un expert en psychologie masculine ! N'oubliez pas que c'est mon terrain de chasse... Je vais vous surprendre, Martin, mais ce qui m'attire souvent le plus, chez un homme, c'est justement un défaut, une fêlure, une craquelure que l'on tente de colmater par l'arrogance ou le cynisme, le silence ou la dérision. Ces égratignures que l'on tait et que l'on traîne toute sa vie ! Oui, c'est ce qui m'attendrit et me touche, car on trouve chez ces hommes blessés un bon gros cœur d'enfant mal vieilli !

Martin ne sait quoi répondre. Seignolles s'est arrêté et retourné pour lui planter dans les yeux son clair regard, franc et droit. Un regard qui le met un peu mal à l'aise.

Le gendarme sourit et, comme pour le rassurer, ajoute :

– Je ne parlais pas de toi, Martin.

Il l'a tutoyé.

« Je n'en suis pas si sûr, songe Martin. Tu m'as suffisamment observé pour avoir fendu ma carapace de tortue ! Tu m'as vu au cimetière, face à Alexandra, tu as noté comme je m'étais comporté avec Claudia, et tu m'as surpris en train d'embrasser Souad... »

Ils reprennent en silence leur descente sur le chemin détrempé, suivant les empreintes de pas.

La coulée tourne sur la droite en s'étranglant entre deux gros blocs de pierre ; ils se hasardent dans ce goulet jusqu'à se retrouver face à un très haut grillage qui court sur toute la colline. Une étroite claie, défendue par un énorme verrou, interdit le passage. Les traces de pas prouvent néanmoins que cette porte est parfois ouverte à certains visiteurs.

Sur leur gauche, un panneau rouillé indique :

ACCÈS RÉGLEMENTÉ – EXTENSION

DE LA CENTRALE HYDROÉLECTRIQUE

DE BUZET

GROUPE DOMANI

– Veux-tu que nous poursuivions ? propose Seignolles. Il ne sera pas bien difficile d'escalader ce grillage en utilisant ces étais, là...

– Non ! répond Martin. Pas tout de suite...

Puis, sous le regard intrigué de Seignolles, il récupère un morceau de bois traînant sur le sol et s'approche du panneau pour gratter la terre qui dissimule en partie le logo du groupe Domani...

– Nom de Dieu ! s'exclame Seignolles.

Le motif représente un cercle contenant un 8 ouvert à ses deux extrémités.

– Cet emblème ressemble curieusement au symbole gravé dans la grotte de Sainte-Engrâce et peint sur le dos d'Estelle, non ? Et je te l'ai souvent répété, Luc : dans une enquête policière, les coïncidences n'existent pas !

– Le hasard, peut-être ? Si le garde forestier n'avait pas croisé le professeur Vals dans cette forêt, nous ne nous trouverions pas devant ce panneau aujourd'hui !

Martin fourre ses mains dans ses poches et tourne les talons en admettant, plutôt pour lui seul :

– Le hasard, oui... Je veux bien y croire. À moins que tout événement ne soit prévisible. Que tout soit le produit d'une cause qui nous est inconnue...

Seignolles allonge le pas pour le rejoindre et gravir la butte à son côté.

– La théorie de la Destinée, c'est à cela que tu penses ? Tout serait écrit d'avance ? La pièce serait déjà jouée, et ses acteurs se contenteraient de la répéter éternellement ?

Martin se revoit dix-sept ans plus tôt dans le bureau de Raphaël Sormand avec Alexandra. Le physicien Stephen Hawking venait de lancer sa bombe parmi ses confrères et condisciples en livrant sa fameuse « flèche du temps ». Et Raphaël exultait, entraînant ses deux élèves, devenus ses amis, dans des univers sans limites ni frontières... Possédant paradoxalement un passage obligatoire qui les ferait communiquer par-delà les principes reconnus de la physique quantique...

Mais comment résumer à Seignolles ces interminables nuits passées à entrevoir le moyen de trouver ce « tunnel » qu'évoquait Hawking ? Ce point précis où l'espace-temps n'est qu'un immuable big bang ? Mort et naissance conjuguées à l'infini...

La folie de Sormand avait été de croire Hawking.

– Martin ?

– Oui...

– Tu n'as pas répondu à ma question. Tu penses vraiment que la pièce a été jouée ? Que l'univers fait du surplace ?

– Cela voudrait dire que nous sommes déjà morts... Ce qui est le cas : nous sommes effectivement morts, puisque nous appartenons au passé de nos descendants.

Seignolles soupire :

– Dire qu'il a fallu que je devienne gendarme pour aborder de tels sujets ! Je commence à regretter les règlements de comptes familiaux... Des trucs simples, en quelque sorte !

– Eh bien, je te propose un truc tout simple : c'est de coincer ce ramassis de cagoulards de la Loge Muette !

– Si cette loge existe ! doute Seignolles.

– Peu importe son nom. Il y a dans cette région des gens assez dingues pour expérimenter sur des innocents une méthode de décorporation censée projeter leur esprit dans l'espace-temps ! Des salauds qui s'entretuent et cousent avec un fil d'or les lèvres de leurs victimes ! Il traîne dans ce monde des Legendre plus nuisibles que la peste noire...

Le DVD

Samedi. Martin est le premier arrivé au QG : une habitude adoptée depuis quelques jours. Ses nuits sont de plus en plus courtes. Exemptes de rêves. De brefs comas ! Tout juste a-t-il songé à Souad en ouvrant les paupières. Puis il a pris une douche presque froide pour tonifier son corps, lui faire oublier le whisky et les cigarettes de la veille. Il s'est rasé en remarquant dans le miroir les cernes mauves qui lui creusent maintenant le regard. Il a choisi un jean, une chemise blanche, des mocassins et son vieux blouson de cuir.

Dès qu'il est entré dans le bureau, il s'est préparé un café et a allumé sa première cigarette pour venir se planter devant le tableau des informations. Sans vraiment réfléchir, il parcourt tous les éléments que Souad, Luc et lui y ont punaisés... C'est désormais devenu un rituel quasi inutile. Sa mémoire a photographié ce puzzle et il en connaît les moindres détails. La plupart des connexions ont d'ailleurs été établies entre les différentes pièces.

Soudain, on frappe à la porte. C'est le préposé au courrier, un jeune policier timide qui le salue gauchement en lui tendant un petit paquet d'enveloppes.

– Vous êtes là depuis peu ? lui demande Martin en souriant pour le mettre à l'aise. Je ne vous avais pas encore vu.

– Oui ! En stage, avant de passer le concours de commissaire.

Martin l'observe, songeant que la hiérarchie va finir par recruter le personnel dès la maternelle.

– Motivé ?

– Oui, monsieur !

– Je n'en ai pas l'air, mais je suis commandant, mon garçon.

– Excusez-moi, commandant.

– Et qu'est-ce qui vous a incité à entrer dans la police ?

Le jeune homme rougit légèrement avant de répondre :

– C'est mon père... Il est divisionnaire.

Subitement, Martin remarque quelques particularités dans la physionomie du garçon.

– Votre père ne serait pas le divisionnaire Bornand, des fois ?

– En effet, commandant.

– Je parie que votre grand-père était flic, non ?

– Oui, commandant. Comment avez-vous deviné ?

Martin s'interdit d'éclater de rire.

– Le flair ! Rien que le flair !

Le jeune homme se retire non sans se dire que ce commandant en jean et blouson s'est certainement moqué de lui.

Martin se rend à son bureau pour dépouiller le courrier. Une enveloppe en papier kraft retient particulièrement son attention. Postée dans un bureau du centre de Toulouse, elle ne porte pas l'adresse de l'expéditeur et une main nerveuse a tracé au recto, au feutre rouge : IMPORTANT !

Il ouvre le pli pour en sortir un DVD logé dans une pochette en plastique ainsi qu'une luxueuse brochure publicitaire sur la centrale de Buzet et le groupe Domani... Aucun mot n'accompagne l'envoi.

Il jette un coup d'œil sur la plaquette et, intrigué, se prépare à glisser le DVD dans le lecteur de son ordinateur quand Souad et Seignolles font leur entrée dans le QG.

– Vous avez passé la nuit ensemble ? plaisante Martin.

– Tout juste, répond placidement Souad. J'ignorais que la ville possédait autant de bars gays. Tu devrais venir avec nous la prochaine fois, patron !

– Et vous, remarque Seignolles, vous alliez vous offrir une petite projection privée ?

– Un correspondant anonyme nous a fait livrer ce DVD ; je meurs d'envie d'en connaître la raison.

Seignolles jette un coup d'œil sur la brochure publicitaire de Domani.

– Un complément à notre excursion d'avant-hier ?

Ils se penchent tous trois sur l'écran pour regarder un certain Richard Zimmer se présenter comme étant le directeur de la centrale de Buzet ; il entame un speech technique sur une musique de fond un tantinet grandiloquente, tandis que défile en arrière-plan un diaporama décrivant les différentes étapes allant du barrage qui stocke une énorme quantité d'eau que l'on distribue ensuite dans les « conduites forcées », pour atteindre les turbines qui enclenchent l'alternateur chargé de produire le courant alternatif...

– Rasoir ! souffle Souad.

« En 2010, poursuit Zimmer, une nouvelle tranche de travaux permettra de fournir une puissance de six cents mégawatts, soit la moitié de la consommation de la ville de Toulouse... »

Zimmer évoque ensuite le transport du courant électrique issu du transformateur. Souriant de toutes ses dents artificiellement blanchies, le cheveu blond coupé court, le directeur de la centrale parle désormais sur des images de forêts et de collines aux couleurs saturées, se détachant sur un ciel céruléen que traversent des oiseaux filmés au ralenti...

« Chez Domani, continue Zimmer, le respect de l'environnement est plus qu'une volonté : c'est une seconde nature ! Le choix du développement durable... »

Excédé, Martin interrompt le reportage.

– On s'en fout..., dit-il, ce qui compte, c'est ce que j'ai aperçu sur la plaquette. Cette centrale est en fait détenue à cinquante et un pour cent par Domani, un groupe industriel franco-italien dont les activités touchent à tout, sauf à l'énergie.

– Et alors ? demande Seignolles.

– Eh bien, ça me démange le museau... Je trouve insolite qu'un groupe ait investi dans une centrale alors que ce n'est pas le cœur de son métier.

– En tout cas, au vu de ce que j'ai recherché sur ce consortium, dit Seignolles, il est extrêmement bien intégré à Toulouse. Il subventionne plusieurs clubs sportifs et des associations en pagaille...

– Le bon moyen pour se constituer un réseau, non ? hasarde Souad.

– Bien vu ! concède Martin. Ce qui me donne à penser qu'il s'agit là d'une couverture... Surtout quand le logo de ce mystérieux conglomérat représente un 8 !

– J'avoue que je suis de plus en plus convaincu..., admet Seignolles. Si l'on creusait encore un peu, il se pourrait qu'on découvre un zeste de Domani dans le capital des Sorbiers...

– Pourquoi pas ? Ça se tiendrait. En tout cas, il y a un lien évident entre le professeur Vals et la centrale. Mais, que vient faire la production d'électricité dans l'affaire des disparus ?

– Il n'y a qu'un moyen de l'apprendre, leur suggère Souad, on y va et on perquisitionne les bureaux !

Martin la dévisage en souriant.

– Toujours aussi impulsive !

– Je me contente de suivre ton exemple, chef. Je t'ai vu à l'œuvre, depuis le début de cette enquête : tu as plutôt tendance à foncer tête baissée !

– Soit, reconnaît Martin. Seulement, pour une fois, je propose une approche plus fine... On va réquisitionner leurs bandes vidéo de sécurité sous prétexte qu'on a tout lieu de croire que l'assassinat de Vals s'est perpétré à l'intérieur de la centrale. On alléguera le témoignage du garde forestier...

Seignolles décroche alors le combiné de son bureau.

– Que fais-tu ? s'inquiète Martin.

– Je demande une commission rogatoire...

– Mais, bon Dieu, c'est une manie ! Raccroche ! Tu veux donc que Legendre nous attende là-bas et nous barre le passage ? Je préfère qu'on agisse dans le cadre d'une enquête de flagrance... Même si ce n'est pas le cas !

Les joues de Seignolles rosissent légèrement ; il ne supporte pas que Martin lui aboie dessus. Il repose sèchement le combiné et soupire :

– C'est vrai que, parfois, je me comporte comme un manche ! J'en oublie qu'on se débat dans un sacré panier de crabes...

Souad se jette à son cou pour lui claquer un gros bécot sur la joue.

– Non, mon grand, tu es seulement victime de tes réflexes de gendarme honnête !

– Pour l'occasion, propose Martin, nous allons demander le renfort de quelques enquêteurs au divisionnaire. Et que personne ne parle plus de commission rogatoire !

– J'ai retenu la leçon, murmure Seignolles, penaud.

L'affable monsieur Zimmer

Le convoi de police est constitué de six véhicules. Seignolles a pris le volant de la voiture de tête et impose l'allure de sa conduite appliquée, respectant minutieusement la signalisation. Martin a demandé qu'on n'utilise ni gyrophare ni sirène. Le cortège monte ainsi vers la centrale de Buzet à son train d'enterrement...

Martin profite de ce répit pour feuilleter le rapport que Baziret lui a remis à la suite de l'autopsie du professeur Vals, et qu'il commente à voix haute :

– Le mode opératoire a été le même que pour Virgile Dupré : strangulation à l'aide d'un lacet... À noter que les deux victimes n'ont sans doute pas cherché à se défendre !

– Tu veux dire qu'elles étaient consentantes ? s'étonne Souad. Qu'elles ont accepté leur châtiment ?

– Baziret semble l'assurer.

Sans quitter des yeux la route, Seignolles dit :

– Ce qui conforterait la théorie de la secte !

Martin, continuant à tourner les pages du rapport :

– Le bourreau a œuvré avec une méticulosité parfaite ! Il n'a laissé aucune trace sur les corps des deux victimes. C'est à croire qu'il a agi en combinaison stérile ! Pas le plus infime soupçon d'ADN. Rien à se mettre sous la dent !

Souad soupire :

– Elle commence à me foutre la frousse, cette Loge Muette !

Martin se tourne vers elle :

– Nous la cernons, Souad. Nous allons bientôt l'empêcher de poursuivre ses petits travaux de couture !

Enfin, au terme d'un trajet qui a paru une éternité à Martin, le convoi pénètre sur le parking de la centrale.

Quelques employés qui profitent d'une pause pour fumer à l'extérieur s'étonnent de voir sortir des véhicules gendarmes et enquêteurs en civil qui se précipitent aussitôt dans le vaste hall d'accueil.

Les vigiles en faction ne peuvent que s'effacer devant cette armée déboulant au pas de charge.

Une hôtesse quitte son comptoir et, picotant le sol de ses hauts talons, se rue à la rencontre Martin qui mène la troupe. Elle tente d'interposer son mètre cinquante-cinq et ses quarante-sept kilos, en vain.

– Mais, monsieur... Je dois prévenir le directeur que...

– Justement non ! réplique froidement Martin en indiquant à un agent de surveiller le standard où une réceptionniste s'apprête à téléphoner. Mademoiselle, ayez l'obligeance de me dire où je puis trouver M. Zimmer.

– Au cinquième étage, monsieur le...

– Commandant, précise Martin.

La cohorte de policiers investit les ascenseurs. Quelques secondes plus tard, sur le palier, ils bloquent les issues, interdisent à quiconque d'entrer dans les bureaux ou d'en sortir.

Suivis de Souad, Martin et Seignolles pénètrent dans la pièce ultramoderne occupée par Zimmer, sous l'œil effaré d'une secrétaire qui ouvre grand la bouche pour n'en laisser sortir qu'un ridicule petit cri d'étonnement.

Zimmer, image conforme à celle du DVD, dents blanches, yeux bleus, cheveux blonds coupés ras, déplie son corps d'athlète pour se lever de son fauteuil, et, comme si l'intrusion de la police dans son sanctuaire lui paraissait un événement naturel, fait quelques pas à la rencontre des officiers de police.

– Commandant Servaz, police judiciaire ! annonce Martin en lui tendant sa carte. Nous venons perquisitionner votre usine dans le cadre d'une enquête de flagrance concernant la mort du docteur Vals, directeur de la clinique des Sorbiers.

– Franck Zimmer, se présente cordialement le directeur en offrant une franche poignée de main à Martin. Je suis le responsable de cette centrale, commandant... Mais vous devez déjà le savoir, n'est-ce pas ? Auriez-vous l'amabilité de m'éclairer sur cette intrusion ? Et de me présenter les documents adéquats...

– Dans ce type de procédure, monsieur Zimmer, nous prenons la liberté d'intervenir sans prévenir.

– Je vois... Vous misez sur l'effet de surprise ! Il n'empêche que je suis en droit de vous demander quelques précisions. Vous venez de me parler du professeur Vals : s'agit-il de cet homme qui a été retrouvé noyé dans la Garonne ? Ce sinistre personnage qui retenait des gens portés disparus dans son établissement ?

– En effet. Notre enquête nous a conduits à penser qu'il a été assassiné dans ces murs !

– Quelle surprenante supposition ! ironise Zimmer. Dans ces murs ? Je trouve cela plutôt incongru. Mais sans doute avez-vous vos raisons pour émettre une telle hypothèse.

Martin ne répond pas ; il se tourne vers Seignolles :

– Lance les hommes, lui dit-il. Mets Julliard sur l'administration et la comptabilité, Michel à l'extérieur. Tu supervises... Souad et moi, on va faire un tour dans les locaux de la sécurité.

Tandis que Seignolles quitte le bureau, Martin revient vers Zimmer, lequel demeure imperturbable, ne manifestant aucun signe de mauvaise humeur ni d'impatience. Il se tient devant la large baie vitrée donnant sur le barrage.

– Puis-je me rendre utile, commandant ? demande-t-il d'un ton affable.

– Absolument ! Veuillez nous accompagner au PC de sécurité et nous permettre d'accéder à toutes les vidéos de surveillance.

– Cela ne pose aucun problème, commandant ! fait Zimmer en ouvrant la porte et en s'effaçant civilement pour laisser passer Souad.

Le PC de sécurité se situe au deuxième sous-sol. C'est une petite pièce aux murs couverts d'écrans où officient trois techniciens en blouse blanche. Martin remarque d'emblée une légère odeur de renfermé flottant dans cet espace confiné. « Une odeur de vestiaire ! »

– Montrez-moi toutes les bandes de surveillance de l'intérieur et des alentours de l'usine depuis environ un mois, s'il vous plaît.

– Cela risque de prendre un certain temps, indique Zimmer.

– Passez-les en accéléré... mais modérément !

Puis, s'approchant du mur de moniteurs, il pointe le doigt sur l'écran de surveillance retransmettant les images du passage que Seignolles et lui ont découvert le jeudi de la semaine précédente.

– Cette vidéo..., dit-il. Présentez-moi les films de la semaine dernière.

L'un des techniciens s'exécute sous le regard tolérant de Zimmer, toujours aussi impassible.

Lundi, mardi, mercredi... Vals n'apparaît pas.

– Vous ne vous êtes pas trompé de semaine ? s'inquiète Martin.

– Non, monsieur. Voyez en haut de l'écran... Date et heure s'affichent. Il n'y a aucun doute possible.

– Il n'y a rien d'étonnant à ce que nous ne voyions personne sur ces bandes, commandant. C'est un accès de service pour ainsi dire inconnu, qui n'est que très rarement utilisé par l'équipe de sécurité au cours de rondes mensuelles... au cas où la clôture subirait des dommages occasionnés par des sangliers.

Souad, remarquant l'impatience et la déception Martin, avance :

– Ces films pourraient-ils avoir été empruntés et falsifiés... ?

– C'est une possibilité, admet le technicien. Une dizaine de personnes dûment autorisées peuvent pénétrer dans ce local. Mais elles doivent s'identifier à l'entrée de la salle à l'aide d'un code et de leurs empreintes digitales.

Puis vient la bande vidéo du jeudi...

Soudain, l'opérateur ralentit et agrandit une image. On y voit nettement Seignolles et Martin atteindre la porte grillagée au bas du coteau qu'ils viennent de gravir. Martin manque de glisser entre deux rochers... Souad esquisse un sourire, et Zimmer commente :

– Vous avez bien failli tomber, commandant... C'est effectivement un endroit dangereux. Vous auriez dû me prévenir, je vous aurais indiqué un itinéraire moins périlleux.

Légèrement embarrassé, Martin répond :

– Le lieutenant et moi suivions justement des traces de pas conduisant à cette porte cadenassée. Les empreintes laissées dans la boue prouvaient que l'inconnu – le professeur Vals ? – avait franchi cette clôture.

Le sourire de Zimmer s'efface.

– En êtes-vous certain ? Je n'ai pas ordonné de ronde la semaine dernière.

– Quelqu'un est néanmoins passé avant jeudi, souligne Martin. Et je m'étonne qu'il ne soit pas visible sur ces bandes. Le lieutenant Boukhrane a émis l'hypothèse que ces bandes auraient pu être trafiquées, et ça me paraît une éventualité tout à fait concevable. Je vais demander à deux inspecteurs de poursuivre le visionnage de toutes vos bandes, monsieur le directeur ; ils resteront le temps nécessaire... Et, si je peux me permettre, j'aimerais que vous nous fassiez visiter votre centrale.

– Je suis désolé, commandant, je n'ai guère le temps de vous servir de guide ; je me contenterai de vous conduire auprès de M. Friedel, notre directeur technique, qui se fera un plaisir de vous faire un cours sur nos installations.

Il leur faut dix bonnes minutes de marche pour rejoindre Mathieu Friedel qui se trouve en compagnie de deux ingénieurs dans la salle des turbines. Il arbore une trentaine juvénile, des cheveux bruns en bataille, de petites lunettes rondes qu'il porte sur le bout du nez, un menton fuyant creusé d'une large fossette.

Il accueille les visiteurs avec l'enthousiasme débordant des passionnés, se lançant d'entrée de jeu dans un exposé minutieux sur l'appareillage mécanique qui anime la roue motrice, appelée « vulgairement » turbine, souligne-t-il.

– Il serait plus convenable de la nommer rotor, précise-t-il. En réalité, ces deux machines sont des turbines Kaplan, les plus appropriées au débit de l'eau que nous leur apportons.

Martin lève les yeux au ciel.

– Ce que vous nous apprenez là est passionnant, monsieur Friedel ; en temps ordinaire, j'aurais suivi votre conférence avec grand intérêt ; malheureusement, nous sommes venus pour que vous nous montriez cette usine sans rien omettre, pas même les placards à balais !

Friedel se rembrunit et, manifestant sa déception, entraîne Souad et Martin d'un sec « Suivez-moi ! »

La visite se déroule alors au pas de charge : montées d'escaliers métalliques, traversées d'interminables galeries, suivis de labyrinthes...

Martin arrête Friedel alors qu'ils viennent de passer devant une porte marquée d'un agressif éclair jaune.

– Pourquoi n'entrons-nous pas ici ?

– C'est le transformateur, commandant.

– Parfait, jetons-y un coup d'œil !

Friedel ébauche un sourire en coin.

– Il faudrait d'abord couper le courant !

– Eh bien, allez-y !

Détachant chaque syllabe comme s'il s'adressait à un enfant, Friedel martèle :

– Vous ne saisissez pas ce que je veux dire, commandant. Couper le courant, c'est priver d'électricité toute une partie de Toulouse !

Martin insiste néanmoins, malgré Souad qui lui a pris le bras pour l'inciter à renoncer.

– Faites-nous entrer là ; je vous promets que nous ne toucherons à rien !

– Que vous touchiez ou non à quelque chose, commandant, reprend patiemment Friedel, vous prendriez de toute manière quarante mille volts produits par l'arc électrique. Je ne peux donc vous laisser entrer.

– J'en prends la responsabilité, persiste Martin, le front buté.

– Non, monsieur ! Je ne peux le faire que sur l'ordre écrit d'un juge ! Un protocole particulier devra ainsi être observé, et la population prévenue d'une coupure de courant à une certaine date, à une heure donnée et pour un certain temps ! On ne décrète pas de la sorte de priver une ville de son électricité... Je ne suis absolument pas habilité à prendre cette décision. De plus, ce n'est pas aussi simple que vous l'imaginez ; il ne suffit pas d'appuyer sur un bouton pour couper le jus !

Souad exerce une pression des doigts sur l'avant-bras Martin.

– Commandant, M. Friedel a raison. Si nous pénétrions dans cette salle, nous serions aussitôt transformés en poussière de charbon ! Laissons tomber ! Pour l'instant...

Leur visite s'achève au rythme où elle a commencé, Friedel souhaitant évidemment se débarrasser au plus vite de ces visiteurs.

Revenus dans le hall, Martin et Souad retrouvent Seignolles et l'ensemble des enquêteurs. Prévenu de leur départ, Zimmer est venu les saluer avec son sourire publicitaire.

– Alors, commandant, avez-vous trouvé quelque chose ?

– Non, monsieur le directeur ! Je crains cependant de devoir revenir... Je persiste à penser que les bandes vidéo ont été trafiquées. Quelqu'un – Vals ou qui que ce soit d'autre – a emprunté cette fameuse porte que vous n'utilisez pour ainsi dire jamais.

– Vous portez là une accusation grave, dit Zimmer sans se départir de son sourire définitivement greffé sur son visage lifté. Pourtant je me tiendrai à votre disposition pour vous donner entière satisfaction. Vous avez vu que mon seul travail consiste à produire de l'électricité. Si cette abominable créature qu'était le professeur Vals a eu la malencontreuse idée de s'aventurer dans l'enceinte de la centrale pour se faire trucider, je n'en porte pas la responsabilité. Mais, naturellement, mon personnel se soumettra à tous les interrogatoires auxquels vous le convierez.

– Je vous en remercie, conclut froidement Martin en se dirigeant vers la sortie.

Dehors, les policiers trouvent la pluie. Une averse fine, prélude à un automne précoce.

Martin monte dans la voiture à la place du conducteur.

– Je prends le volant, cette fois.

Il a hâte de revenir au QG boire un café et fumer.

– Nous nous sommes déplacés pour rien ! ose Seignolles.

– Pas vraiment, le contredit Martin en mettant le contact. Non, pas vraiment... Il y a quelqu'un dans cette usine qui a bidouillé les bandes vidéo ! Les fantômes ne laissent pas de traces de pas dans la boue, Luc. Le garde forestier a croisé Vals, ce que tu as confirmé en m'assurant qu'il avait pris sa voiture... Et Vals n'apparaît pas sur les films ! Ni lui ni personne d'autre que nous deux, le jeudi.

Au même moment, dans un couloir de la centrale, Mathieu Friedel, après s'être assuré qu'il est seul, compose un numéro sur son téléphone portable.

– Ils sont partis, colonel... Oui... Ils reviendront sans doute bientôt... Non... Les bandes vidéo ont été traitées ; pas de problème de ce côté-là... Oui, dimanche soir... Vous maintenez la réunion ? Bien.

Puis il raccroche, fourre son téléphone dans sa poche et reprend la direction de la salle des turbines. Tous les traits de son visage expriment une profonde contrariété. « Nous allons devoir agir rapidement ! Très rapidement... Au risque de compromettre l'Expérience ! »

Ce que nous apprenons...

Neuf.

Ce samedi soir, ils sont neuf...

Ils doivent toujours être neuf autour de la grande table circulaire noire. Quand l'un des membres de la Loge Muette vient à disparaître, il est aussitôt remplacé par un impétrant qui attendait d'être appelé.

Déjà instruit de certains des mystères de la secte, le néophyte qui a été coopté par l'un des titulaires subit de longs entretiens avec celui que l'on nomme le Porteur de Voix, qui préside les séances. Cela se fait dans la pénombre d'une cave où le candidat a été conduit les yeux bandés. Il est soumis à un minutieux interrogatoire qui sera ensuite corroboré par des enquêtes secrètes que mèneront les Sœurs et Frères. Toute sa vie, tout son passé seront analysés, fouillés, disséqués...

De lui tout sera su, et il ignorera que son téléphone est placé sur écoutes, que son courrier est lu, que la moindre de ses arrière-pensées est traquée.

Puis, l'heure venue, il – ou elle – prêtera le serment en présence de ceux qui deviendront ses Frères et Sœurs : « Je m'engage à servir la cause de la respectable Loge Muette, à taire ce qui sera prononcé par sa voix, à en respecter les us et coutumes imposés par nos aînés, à me placer au Centre de la Vérité et à en défendre l'entrée à quiconque n'appartient pas à sa confrérie. Je jure de garder secrètes les délibérations de chacune de ses séances, sachant que ma vie propre ne compte pas, que je me soumets à la loi générale pour n'être que l'un des instruments de sa pérennité, que j'accepte d'être rejeté hors du Centre si je venais à défaillir, à mentir à mes Sœurs et Frères ou à trahir la Cause. Il en a été ainsi, il en est ainsi et en sera toujours ainsi ! »

Ce soir, donc, les Sœurs et Frères de la Loge Muette sont neuf et le Porteur de Voix ouvre la séance en claquant du plat de la main droite sur la table et en demandant :

– Qu'en est-il ?

Le chœur des huit autres répond aussitôt :

– Il en a été ainsi, il en est ainsi et en sera toujours ainsi !

Ils sont neuf, assis dans l'ombre du temple humide, alors que l'un des leurs a eu récemment les lèvres cousues d'un fil d'or.

Aussi le Porteur de Voix reprend-il la parole pour expliquer :

– Nous déplorons ce soir la perte d'un Frère que l'ordre a dû éloigner du Centre... Il dirigeait la clinique dans laquelle nous expérimentions de nouvelles méthodes de décorporation sur de jeunes sujets. Par sa négligence, la police a découvert le département secret dans lequel nous maintenions ces patients portés disparus... Nous approchions du but ! Toutes nos recherches sont aujourd'hui remises en cause dans ce domaine. Deux éléments en particulier, parmi ces cobayes, nous permettaient d'espérer une prochaine réussite. La police et les services sanitaires ayant investi la clinique, l'un de nos Frères est cependant parvenu à faire sortir l'un des deux sujets sur lequel nous allons tenter la phase finale de décorporation... Quant à notre Frère coupable, il a subi le châtiment : la mort, les lèvres cousues d'or.

Le Porteur de Voix s'arrête un court instant. Il se penche légèrement au-dessus de la table et la lueur d'une bougie accroche sa silhouette, l'espace de quelques secondes. On peut remarquer alors que l'homme hoche la tête de gauche et de droite, en un tic familier.

Il reprend :

– L'ordre a dû aussi se débarrasser de l'assistant de notre Frère fautif et lui clore la bouche à tout jamais.

Il marque un nouveau silence avant de poursuivre :

– Une Sœur ici présente avait pour mission de veiller sur l'enfant né de l'union entre Alexandra Extebarra et Martin Servaz, de le maintenir sous contrôle pour que, l'heure venue, nous l'utilisions comme l'Éclaireur chargé de nous ouvrir le passage du deuxième monde. Notre Sœur était aussi chargée de placer sous sa dépendance le docteur Alexandra Extebarra... Notre Sœur a failli ! Par sa faute, nous avons perdu la mainmise sur l'enfant. Par sa faute, la police est intervenue et s'est approchée dangereusement du centre du Cercle. Par sa faute, l'ordre a couru un péril comme jamais il n'en avait rencontré au cours de son existence. L'enfant était l'Élu qui devait parachever l'expérience du professeur Sormand que nous avions réussi à manipuler jusqu'à présent. Notre Sœur connaît la sentence encourue...

Un mouvement de houle court parmi les silhouettes des huit autres ombres. L'une d'elles, forme épaisse, se raidit sur sa chaise.

La voix de Marie, altérée par quelques chevrotements :

– Je reconnais mes erreurs, Sœurs et Frères. Mais vous savez tous que je me suis acquittée de ma tâche durant dix-sept ans, depuis le jour où nous avons compris que Margot était née de l'accouplement d'Alexandra Extebarra et Martin Servaz dans la grotte... Au cours de ces quinze longues années, je n'ai pas cessé de vous rapporter mes observations sur l'enfant... Et j'ai œuvré pour faire revenir Alexandra à Toulouse et vous ramener Margot ! Je suis victime de la tentative avortée liée à cette expérience grotesque de Cédric Tissier et Estelle Sormand... Souvenez-vous que je m'étais opposée à toute nouvelle expérimentation...

– Évoquons ce cas, l'interrompt le Porteur de Voix en hochant la tête. La responsable de ce fiasco est Gwen Leroy qui aspirait à faire partie de notre ordre. Nous avions placé en elle de grands espoirs et elle servait nos intérêts en préparant les jeunes adeptes de son groupe... De surcroît, elle était un lien supplémentaire qui nous reliait au professeur Sormand auquel elle soutirait les nombreuses informations que celui-ci refusait de me communiquer ! C'est de sa propre initiative qu'elle a lancé Cédric Tissier et Estelle Sormand dans cette aventure... Quand elle m'en a prévenu, les deux jeunes gens avaient déjà pris le chemin de Sainte-Engrâce... J'ai dû intervenir dans la précipitation en envoyant deux de mes agents qui sont arrivés sur place au moment où ils allaient s'accoupler. Pour la plupart, vous connaissez la suite des événements. Je me dois néanmoins de les résumer pour le Frère qui occupe maintenant la place du Frère Vals... Cédric Tissier a pris peur à l'arrivée de mes agents et il s'est enfui, abandonnant sa jeune compagne qui venait d'absorber de la drogue pour la première fois de sa vie. Il était impensable de laisser Tissier en liberté : il représentait un réel danger pour notre ordre. Lui et la gamine ! Qu'auraient-ils pu raconter à la police ? Qu'auraient-ils pu dire qui aurait incité les enquêteurs à remonter jusqu'à Gwen Leroy, puis jusqu'à notre loge ? Étant en contact radio avec mes agents, c'est moi qui leur ai donné l'ordre de faire ingérer une dose supplémentaire de drogue à Estelle Sormand et de se précipiter à la recherche de Cédric Tissier. Le tout ayant été accompli dans l'urgence, en pleine nuit, il a fallu improviser une mise en scène... Une couverture ! Par chance, Tissier a été récupéré par mes agents qui l'ont enfermé dans une cabane de chevrier. Que pouvions-nous faire ? Il était impératif d'égarer la police qui retrouverait tôt ou tard le cadavre d'Estelle Sormand et découvrirait immanquablement le signe gravé par nos aînés sur la paroi de la roche. Gwen Leroy avait outrepassé ses prérogatives en utilisant ce symbole sacré ! C'est pourquoi nous avons organisé cette mascarade : le symbole tracé sur le dos de la jeune fille avec le sang d'un cerf sacrifié... la séquestration de Tissier dans la cabane... Tissier que nous droguions chaque jour dans le but d'anéantir sa raison... que nous avons déposé quelques jours plus tard place du Capitole, la tête couronnée de son andouiller ! Tissier que l'aide-soignant de Vals a assassiné avec une maladresse impardonnable.

Une Sœur réclame la parole en frappant la table de la paume de sa main droite.

– Nous avons joué de malchance ; Paris a confié l'enquête au commandant Servaz, le père de l'enfant !

La voix de Legendre :

– C'était de volonté délibérée, Servaz étant un enquêteur spécialisé dans les sectes. Nous l'avons aussitôt orienté sur de fausses pistes... Lui et son équipe ont perdu beaucoup de temps à rechercher Tissier, puis à se demander ce que signifiaient les bois de cerf... Nous souhaitions manœuvrer les enquêteurs de telle manière qu'ils pensent à un culte païen !

Une autre voix, celle du juge Barrot :

– Neutraliser Servaz était impossible ; nous avons cependant contrarié la plupart des progrès qu'il réalisait. Si nous n'avions pas souffert de l'incurie de Gwen Leroy, le drame de la grotte de Sainte-Engrâce serait passé pour un fait divers banal.

La voix de Legendre souligne :

– C'est pourquoi Gwen Leroy a dû être éliminée... Tôt ou tard, elle aurait parlé ! Elle aurait évoqué notre ordre ! Elle n'était plus fiable ; il devenait nécessaire de la faire taire. Encore une fois, j'ai été dans l'obligation de réagir à la hâte.

Une nouvelle voix :

– Pourquoi n'a-t-elle pas eu les lèvres cousues d'or ?

– Mon agent avait-il le temps de procéder au rituel ? La néophyte Gwen Leroy était alors dans sa cellule ! Nous avons simulé un suicide et il nous importait peu que celui-ci ne fût guère crédible aux yeux Martin Servaz ! Pour la police, pour la justice et pour la presse, Mlle Leroy s'est bien suicidée ! Il en est ainsi...

La séance se poursuit de la sorte durant plus d'une heure. On parle d'avenir. De la phase finale de l'Ultime Expérience...

Mais une ombre massive, tassée sur elle-même, ne participe pas aux débats. Cette Sœur tremble de tous ses membres et une odeur âcre émane de tous les pores de sa peau. Une sale odeur, celle de la peur...

La loge parle d'avenir, mais Marie sait déjà que son avenir se réduit à une poignée d'heures... Un court segment de futur sans espoir. Un bref semblant d'existence que mure la promesse d'une sentence inexorable.

Bientôt les lèvres de la femme seront cousues d'or.

Le siège sur lequel elle est assise ne sera pourtant pas inoccupé quand la Loge Muette ouvrira sa prochaine séance.

Neuf !

Ils doivent toujours être neuf...

Autour de Legendre

Dimanche, vingt-trois heures.

Le colonel Legendre gare sa voiture sur le parking de la centrale de Buzet. La pluie qui s'est remise à tomber l'oblige à remonter le col de son imperméable et à presser le pas.

Il contourne le bâtiment pour entrer par une porte de service qu'il ouvre à l'aide d'une télécommande. Empruntant un long couloir sombre dans lequel il a appris à se diriger à l'aveugle, il rumine sa colère et son impatience. La succession des événements récents a bien failli compromettre l'Expérience...

L'Expérience !

Celle pour laquelle il s'est engagé personnellement auprès de ses commanditaires. Celle pour laquelle il a obtenu plus de crédits qu'il n'aurait jamais pu en espérer, et l'impunité de Sormand, dix-sept ans plus tôt. Celle à laquelle il a sacrifié sa vie personnelle...

Pas de femme, pas d'enfants ! Plus d'amis. Que des amours vénales accumulées comme autant de défaites. D'innombrables souillures dans lesquelles il a achevé de perdre le peu de foi qui lui restait en sa propre humanité.

Désormais, il n'est plus rien qu'un fantôme agissant pour le compte d'une puissance qui le dépasse. Un rouage indispensable. La pièce maîtresse de l'Expérience !

Lui, le petit homme laid, cette momie froissée, s'est vendu corps et âme et a amassé une fortune qui, lorsque tout sera enfin achevé, que le succès aura couronné cette entreprise initiée il y a plus de vingt ans, l'aidera à disparaître...

Il changera d'identité, s'effacera, renaîtra au bout du monde, dans un palais tropical déjà bâti en secret au cœur d'une épaisse forêt et qui deviendra alors son refuge... Oui, lorsque l'Expérience aura été réalisée !

C'est cet espoir qui l'anime. Ce tout dernier espoir. Pareil à un rêve que seule sa volonté est à même de concrétiser. Mais il reste d'ultimes détails à régler. Les dernières cartes à abattre. En faisant preuve une fois encore de son pouvoir.

Tout se jouera en très peu de temps. Servaz le talonne, Sormand le craint tant qu'il en devient dangereux et risque d'échapper à son contrôle, enfin la presse et la police progressent dans leurs investigations respectives.

Il a semé trop de morts derrière lui... Mais pouvait-il agir autrement ? Lui et les Neuf, les héritiers du cathare Benoît de Termes, se devaient de protéger le Centre... Le Secret ! Comme Termes l'avait fait jadis en éliminant son rival Robert Sicard et toute sa famille.

Il est parvenu à une deuxième porte qu'il ouvre de la même manière que la première et, toujours dans l'ombre, traverse un hangar pour atteindre un ascenseur dont il fait coulisser la grille.

Dans la cabine, il presse l'un des deux seuls boutons du boîtier de commande, puis la machine s'ébranle et entame sa longue descente dans les entrailles de la centrale.

« Plus haut, pense Legendre, cette potiche de Zimmer doit dormir du sommeil du juste dans son appartement de fonction. » Ce Zimmer, l'homme de paille idéal, parfait dans son rôle, ignore que les sous-sols de son usine abritent une ruche où s'active une armée d'ombres : physiciens, techniciens, ingénieurs, médecins...

Il sort de l'ascenseur pour déboucher dans un vestibule à peine éclairé par deux veilleuses blafardes. Arrivé devant une haute porte blindée, il pose la main sur une plaque de reconnaissance digitale qui scanne tous les sillons de sa paume et de ses doigts.

Après une brève attente, la porte s'ouvre lentement. Un nouveau couloir, celui-ci baigné d'une clarté uniformément blanche. Un couloir où Legendre croise quelques ingénieurs qui le saluent vivement, évitant son regard de tortue.

Puis il franchit une dernière porte pour pénétrer dans une petite salle de conférence aux murs parcourus de tuyaux et de gaines électriques.

Autour de la table métallique, ils sont déjà tous là et se raidissent sur leur siège à son entrée.

En s'asseyant à la place d'honneur, comme il se doit, il les dévisage les uns après les autres en leur adressant un rictus de ses lèvres crevassées et en hochant la tête de gauche et de droite, coudes sur la table, mains jointes.

« Barrot, gominé et costumé tel un dandy, demi-portion qui transpire à grosses gouttes, inquiet des avancées que réalisent Servaz et son équipe. Une progression qu'il n'est pas parvenu à juguler totalement... Le jeune Friedel avec sa mine d'adolescent derrière laquelle se cachent un esprit affûté, une intelligence hors norme, mais aussi une ambition démesurée... Jansen, ébouriffé comme un hérisson, nageant dans son costume trop large, son cou de poulet, sa pomme d'Adam montant et descendant par à-coups. C'est l'un de mes hommes de main les plus efficaces : un véritable passe-muraille qui a su éliminer Gwen Leroy dans sa cellule... Le Docteur, qui ne porte pas d'autre nom et qui s'est fait remodeler le visage à plusieurs reprises pour éviter d'être arrêté par toutes les polices d'Europe. Un remarquable généticien qui a sans doute tué plus de patients que je n'ai fait assassiner d'ennemis... Et enfin mon vieil “ami” Raphaël Sormand, le seul et unique génie véritable de cet aréopage, sans qui l'Expérience ne saurait être tentée ! Et qui me fixe de son regard plein de reproche et de haine... Il ne manque que le professeur Vals... Il en est ainsi ! »

– Messieurs, commence-t-il d'un ton acide, êtes-vous enfin en mesure de me dire dans combien de temps nous serons prêts ?

– Dans trois ou quatre jours, répond aussitôt Friedel de sa voix fluette.

Legendre soupire. La lassitude a envahi son masque de craie.

– Et vous pouvez m'assurer que le sujet tiendra le coup pendant ce laps de temps ?

– Oui, répond le Docteur. Trois ou quatre jours, oui, mais pas davantage ! Il ne faudrait pas repousser l'Expérience au risque de le perdre. J'ai constaté que ses os subissent déjà une dégénérescence liée à un vieillissement accéléré qui me fait craindre le pire. Nous savons que cela est dû à l'absorption du « mélange » que le professeur Vals administrait aux « disparus ». Certains patients y résistent moins bien que d'autres... Le sujet présente les signes caractéristiques que nous avons remarqués sur les ossements des cathares ayant expérimenté la décorporation...

– Dans ce cas, agissons au plus vite, le coupe Legendre avant de poursuivre à l'adresse de Barrot : Où en sommes-nous du côté de l'enquête ? Contenez-vous encore Servaz ?

Le juge s'éponge le front d'un fin mouchoir marqué à ses initiales et se trémousse sur sa chaise avant de bredouiller :

– Je ne peux nier qu'il avance à grands pas. Il est tout de même parvenu à concentrer ses recherches sur la centrale ! Heureusement, Mathieu s'est chargé de lui et l'a éconduit sans qu'il ait pu se douter de quoi que ce soit...

Legendre incline la tête du côté gauche et abaisse ses paupières quelques secondes comme s'il s'apprêtait à s'assoupir. Puis, rouvrant les yeux, il décroise ses mains et tape avec sa paume sur la table pour dire :

– Vous persistez à prendre Servaz pour un crétin, Barrot ? Il est évident qu'il a compris que les bandes vidéo de surveillance avaient été falsifiées ! Nous n'allons pas tarder à le voir débarquer avec une escouade de gendarmes pour investir la centrale. Vous devrez le ralentir, monsieur le juge... Quand les policiers envahiront les lieux, l'Expérience aura dû être accomplie.

– Naturellement, colonel... Naturellement ! Je le retarderai !

Barrot donnerait son âme pour que Legendre ne lui pose plus de questions. Mais l'agent de la DGSE n'en a pas terminé avec lui et lui lance :

– Autre chose... Les enquêteurs disposent-ils de moyens leur permettant de remonter plus haut ? Vous voyez ce que je veux dire...

– Précisément, colonel, balbutie le juge. Je comprends...

– Alors ?

– Le cloisonnement de notre organisation, les leurres que nous avons semés tout au long de leur enquête, ma position au palais de justice, tout cela leur interdit de dépasser un certain niveau. Les ministères ne seront pas touchés. Nous sommes encore en mesure d'empêcher les éclaboussures.

– Nous sommes néanmoins les derniers fusibles, ricane le Docteur. Si nous échouons, nous sautons !

– En effet, reprend Legendre. Mais nos commanditaires, eux, seront épargnés. Ni la police ni la presse ne doivent évoquer certains noms... Le gouvernement exploserait, messieurs !

Legendre marque un long silence que respectent les autres membres de l'assemblée. Mais tous aimeraient être capables de lire dans ses pensées.

Ils y découvriraient que lui, le colonel Jacques Legendre, serait en fait le seul fusible à ne pas griller. Ils y constateraient avec horreur que c'est lui qui les abattrait pour les empêcher de parler.

– Et toi, Raphaël, demande-t-il, n'es-tu pas heureux de savoir que tu vas prochainement réaliser ton rêve en projetant un esprit humain dans le deuxième monde ?

– Nous sommes les deux seuls à nous tutoyer dans cette assemblée, Jacques, dit Sormand d'une voix glaciale, et nous nous connaissons si intimement, malgré ce qui nous oppose, que tu sais parfaitement que je ne collabore que contraint et forcé à l'Expérience.

– Tu ne t'es jamais remis de ton échec d'autrefois, n'est-ce pas ? Et tu es si près d'assouvir ta quête que tu en es terrorisé ! Tu devrais pourtant être fier de savoir que nous allons vaincre la Mort !

Les épaules de Raphaël s'affaissent. Son corps massif se tasse et semble rapetisser. Le visage terreux, ses yeux pâles bordés d'un liseré de larmes, il articule avec difficulté :

– Les corps se corrompront toujours, Jacques. Nos enveloppes charnelles sont génétiquement programmées pour périr. La Nature entière possède en elle son propre code de destruction. Ainsi l'a voulu le Créateur... Oui, l'esprit, l'esprit seul est capable de survivre à la putréfaction et de s'évader de sa chair... Si nous réussissons l'Expérience !

Legendre sourit en se levant.

– Le corps en effet n'est rien. Tu sais parfaitement que l'esprit, lui, est immortel. Les âmes de tous ceux qui nous ont précédés, de tous ceux qui meurent en ce moment, qui mourront à l'avenir, ont atteint, atteignent ou atteindront ce monde si proche du nôtre et que nous frôlons parfois... Avant trois jours nous aurons fait traverser le temps et l'espace à l'esprit d'Oscar.

Legendre, sans un salut, quitte alors la salle.

Sormand se souvient... Lors de l'expérience dont Alexandra et Martin étaient les sujets, il a cru les entendre murmurer, ces esprits lointains... Cela n'avait duré que quelques fractions de seconde. Le temps qu'une sorte de lueur vienne iriser les contours des corps nus des deux adolescents.

Juste avant que ne retentisse le grondement qui avait secoué la grotte et entraîné l'éboulement de son plafond.

Effectivement, au cours de ce moment fugace, une porte avait dû s'entrouvrir sur le deuxième monde.

Et quelque chose en était sorti...

Margot était née neuf mois plus tard.

L'embarras du juge Barrot

Le lundi matin, alors qu'il se rend d'un pas pressé à une audience, Barrot ne peut s'empêcher de repenser à la réunion de la veille au soir, à la centrale. Il en a conservé un certain malaise qui a perturbé son sommeil. Pourtant, qu'a-t-il à craindre ? L'Expérience est en passe d'être réalisée dans d'excellentes conditions, et surtout les policiers tournent en rond, tels des chiens se mordant la queue...

Pour l'heure, s'il s'en réfère à leurs rapports, il ne doit rien redouter. Servaz n'avance que des hypothèses. Il suppute que Vals a été éliminé à Buzet, mais ne dispose d'aucune preuve. Il se heurte aux bandes de surveillance falsifiées. Et pour le reste, tout le reste, la Loge Muette, le complot, l'Expérience, il vaticine entre mille et une présomptions. Toujours dans l'incapacité de les étayer.

Quant aux « disparus », les médecins assistent impuissants à leur déclin, les voyant s'affaiblir de jour en jour sans parvenir à en cerner la cause. Privés du traitement de Vals, tous sont condamnés à brève échéance... La dégénérescence de leur masse osseuse ainsi que le processus de gérontisation dont ils sont atteints sont irréversibles. L'un des principaux effets du « mélange » de Vals est le syndrome de Hutchinson-Gilford, la progéria ! Le « mélange » qui a coulé depuis des années dans leurs veines a altéré leur code génétique, touchant le chromosome 1 dont il a transformé la protéine, responsable de leur vieillissement prématuré.

Les derniers survivants des expérimentations secrètes pratiquées aux Sorbiers ne sont plus que des spectres au seuil du trépas. De frêles fantômes à l'organisme usé et à l'esprit brûlé.

Vals leur a imposé tant de « voyages » aux confins de la mort, les en ramenant chaque fois plus affaiblis, que le peu de vie qui leur reste ressemble à la flamme fragile d'une bougie couchée par la tempête. Le « mélange » agit particulièrement sur la glande pinéale, ce minuscule organe, vestige chez l'homme de son système cervical primitif. Ce « troisième œil » qui réagit encore à la lumière après des millions d'années d'évolution ! Et qui a conservé certaines de ses facultés primordiales que les drogues sont en mesure de décupler. Cette petite excroissance est en effet une véritable usine, un extraordinaire neurotransmetteur ! Un magnifique alambic qui distille de lui-même quelques tryptamines endogènes que charrie le sang humain...

Il se souvient de ce que Vals lui avait enseigné : « Dans le Livre des Révélations, il est dit que l'Élu connaîtra Dieu personnellement ; son nom sera dans son front ! Et, justement, avait ajouté le professeur, c'est là que se trouve la glande pinéale, ce “troisième œil” qui voit au-delà du temps et de l'espace, si nous lui en offrons les moyens... Depuis des millénaires, combien de cultures ont-elles recherché ce fameux “œil”, Barrot ? – Je vois à quoi vous faites allusion, lui avait-il répondu. Toutes ces traditions qui imposent le port d'un point rouge au milieu du front ? – Bien sûr ! Or cet œil-là est capable de s'ouvrir sur le deuxième monde... »

Bientôt, se dit Barrot en poursuivant son chemin, tout sera accompli ! Il en sera ainsi !

Ce projet merveilleux, cette entreprise admirable, mené depuis des siècles, va enfin se concrétiser... Dans moins de trois jours, un esprit humain accostera dans le deuxième monde !

Le sourire est revenu sur le visage lisse et rose du juge. Sa démarche a repris son rythme dansant et maniéré. Il serait presque heureux. Du moins pensait-il l'être quand, à l'angle du couloir, il tombe nez à nez avec ce satané flic, ce foutu Parisien...

Son sourire se craquelle, la roseur de ses joues s'estompe et une sueur soudaine lui glisse entre les omoplates. Deux secondes pour se reprendre, recouvrer son assurance, paraître naturel et tendre la main à l'intrus.

– Commandant ! Nous n'avions pas rendez-vous, n'est-ce pas ?

– Non, monsieur le juge. Votre secrétaire m'a simplement indiqué où je pourrais vous trouver...

– Ah ! Auriez-vous quelque information importante à me communiquer ? C'est au sujet du professeur Vals ?

– Rien de ce côté-là... Il semblerait qu'il se soit rendu invisible au moment de pénétrer dans l'enceinte de la centrale de Buzet.

– Ou vous vous êtes trompé !

Martin fixe sévèrement son interlocuteur.

– J'opterai plutôt pour un remarquable maquillage des bandes vidéo... Et je pense que nos experts sauront me donner raison. Ce qui prouvera que les assassins bénéficient de complicités dans cette centrale.

Le juge jette un coup d'œil à sa montre et reprend son chemin, talonné par Martin.

– Pourquoi teniez-vous à me voir, commandant ?

– Je souhaitais parler d'Oscar, votre neveu...

Barrot se crispe puis se ressaisit aussitôt en s'astreignant à offrir un large sourire à Martin.

– Mon neveu ?

– En effet. Vous avez obtenu qu'il vous soit confié, malgré la volonté des médecins qui préféraient traiter le cas des disparus dans sa globalité. Comment se porte-t-il ?

Barrot se reproche de répondre trop hâtivement, comme pour se débarrasser du sujet.

– Mieux ! Beaucoup mieux... Il se remet doucement.

– Il a de la chance ! ironise Martin. Aux Sorbiers, ses semblables dépérissent à vue d'œil. L'un d'eux est d'ailleurs entré dans un coma profond et nous craignons qu'il ne passe bientôt de vie à trépas.

– J'en suis sincèrement désolé. Oscar, lui... Oscar a toujours été un garçon résistant. Et l'équipe médicale à laquelle je l'ai confié est très efficace.

Martin le dévisage sans chercher à dissimuler sa surprise.

– C'est pourquoi je crois qu'il serait utile que nous puissions voir Oscar et vérifier que...

– Ah, ça non ! le coupe brutalement Barrot. Sa santé s'améliore, certes, mais il n'est pas en mesure de supporter des visites qui le fatigueraient inutilement.

– C'est compréhensible, admet Martin. Néanmoins, il serait charitable de votre part de demander aux praticiens qui soignent votre neveu de communiquer leurs rapports à leurs confrères des Sorbiers. La confrontation de leurs méthodes serait sans doute riche d'enseignements, ne trouvez-vous pas ?

Cette fois, le rose des joues du juge a totalement disparu et ses lèvres ont bleui. « Ce fouineur soupçonne-t-il quelque chose ? Il vient de me tendre un piège dans lequel je suis tombé sans me méfier... Je vais devoir demander à Legendre de me fournir des “rapports médicaux” pour les remettre en pâture à ce chien de chasse de Servaz ! »

– Je vous transmettrai effectivement les informations nécessaires, promet Barrot en espérant conclure ainsi l'entretien.

Martin s'obstine cependant à ronger son os :

– Que je ne puisse interroger Oscar dans l'immédiat, je l'admets, monsieur le juge ; par contre, peut-être pourrais-je le faire dans quelques jours, puisque vous m'assurez qu'il se remet. Le témoignage des disparus est primordial, si nous voulons progresser dans notre enquête et accéder à l'étage supérieur...

– L'étage supérieur ? s'étonne Barrot.

– Vals ne pratiquait pas ces épouvantables expériences pour son propre compte ; ceux qui l'ont éliminé l'ont fait pour le sanctionner d'avoir été démasqué, mais surtout dans le but de se protéger.

Dans son dos, la chemise du juge est trempée.

– Qui croyez-vous atteindre ? demande-t-il.

– Je l'ignore encore, monsieur le juge... Un groupe ? Une organisation secrète ? Une secte ? Une officine gouvernementale occulte ?

– Vous êtes un grand imaginatif, commandant !

– Non, justement. On a plutôt tendance à me reprocher mon pragmatisme... Ce qui, à mes yeux, constitue une qualité, chez un enquêteur.

– Bien, bien..., fait le juge d'un ton las en consultant de nouveau sa montre. Je suis désolé, commandant, je dois me rendre à une audience. Nous reparlerons de tout cela plus tard, si vous le permettez.

– Naturellement.

Barrot tend une main humide et huileuse à Martin, puis pivote sur ses talons tel un pingouin cherchant l'esquive.

– Au fait, monsieur le juge...

Barrot se retourne à contrecœur.

– Oui ?

Martin prend un certain temps avant de lancer :

– Vous ferez mes amitiés au colonel Legendre, que je m'étonne de ne plus trouver sur mon chemin depuis quelques jours.

Barrot ne trouve rien à répondre et se hâte d'ouvrir la porte de la salle d'audience où il est attendu.

Martin demeure quelques secondes sur place et porte à ses lèvres une cigarette qu'il allumera dès qu'il sera hors du palais de justice.

Le juge a laissé après lui un peu de l'odeur de sa transpiration. Celle de la peur.

Le doute

Mardi, huit heures.

Cette fois, elle a osé ! Alexandra s'est décidée à récupérer un peu de l'onguent que Marie a coutume de préparer dans son mortier et avec lequel elle lui a massé les mollets et les cuisses dix-sept ans durant.

La jeune femme en a recueilli une petite cuillerée qu'elle a mis dans un pot de crème préalablement lavé à l'eau de javel, puis abondamment rincé. Elle veut savoir...

Elle doit comprendre pourquoi depuis quelques jours, depuis qu'elle a refusé de se faire masser par Marie, elle ressent des picotements dans les jambes et éprouve même parfois des sensations : chaleur et froid alternés... Une esthésie nouvelle, très lointain souvenir de perceptions que sa mémoire avait reléguées dans une nuit sans fond.

Considérant le pot de crème qu'elle vient de reboucher, le faisant tourner dans sa main, elle ne peut repousser le sentiment de culpabilité qui l'oppresse. Car la voici qui doute de Marie ! La compagne de chaque instant, l'amie qui l'a réconfortée, soignée, choyée, l'entourant de sa bonne grosse affection de matrone, au point de l'étouffer quelquefois...

Douter d'elle jusqu'à imaginer cette horreur ! Douter si fort qu'elle en a perdu le sommeil, s'interrogeant sans cesse sur les raisons qui auraient poussé Marie à commettre cette chose épouvantable...

Cependant, Alexandra perçoit comme un retour de la vie dans ses jambes. Elle a vu ! Elle a vu son gros orteil droit bouger, ce matin. Et, quand elle a posé les pieds sur le sol en s'aidant de ses bras et de ses mains, comme elle a l'habitude de faire, elle a failli pleurer de joie au contact tiède du parquet de sa chambre.

Ensuite Marie est entrée, boudeuse et renfrognée, et a proposé ses services. Alexandra a accepté qu'elle l'aide à se laver et à s'habiller, mais a refusé ses soins, arguant qu'elle avait pris conscience de leur inutilité. Marie s'est rembrunie et a bougonné, puis est ressortie de la chambre en annonçant qu'elle allait faire des courses.

Margot était déjà dans la cuisine où elle prenait son petit-déjeuner. Alexandra a attendu que Marie démarre la voiture pour se rendre dans la serre avec le pot de crème qu'elle avait préparé la veille au soir.

Maintenant elle s'empare de son téléphone portable et compose le numéro du lieutenant Souad Boukhrane ; Alexandra a sympathisé avec la jeune femme, lors de ses visites aux Sorbiers où elle cherchait à recueillir des informations auprès des quelques disparus survivants dont la raison n'était pas totalement éteinte.

La voix légèrement rauque de Souad :

– Oui, docteur ?

– J'aurais besoin de vos services, lieutenant.

– Je vous en prie...

Alexandra lui explique. Les mots lui viennent difficilement pour exprimer son impensable défiance envers celle qui lui est venue en aide dès sa sortie de l'hôpital. Les mots s'entrechoquent pour tenter de traduire un effroyable soupçon.

– Ce que vous cherchez à me faire comprendre, dit Souad, c'est que cette femme, Marie Mongeot, pourrait vous avoir maintenue dans une sorte de handicap artificiel ! Elle vous aurait nui depuis tant d'années ?

– J'avoue que c'est difficilement croyable...

– Docteur, s'étonne Souad, vous êtes bien paralysée, n'est-ce pas ?

– En réalité, la plupart des médecins que j'ai consultés ont admis que je devais pouvoir remarcher... Mais comment aurais-je pu les croire si Marie me massait avec des produits paralysants ? Toute rééducation devenait impossible ! Je me suis progressivement persuadée que je demeurerais impotente toute ma vie.

– Dans quel but aurait-elle agi ainsi ? demande Souad avec incrédulité.

– Je l'ignore. À moins que son comportement ne soit celui d'une perverse... Quelqu'un qui désire imposer sa volonté à une personne fragile et vulnérable pour régenter son foyer.

– Qu'attendez-vous de moi ?

Alexandra marque un long silence durant lequel elle fixe le pot de crème posé sur ses genoux.

Elle se décide enfin :

– J'ai subtilisé un peu de l'embrocation qu'elle m'appliquait... Je souhaiterais que vous la fassiez analyser et dresser une liste de ses composants. Je sais que vous êtes vous-même une spécialiste en chimie et...

– Aucun problème, docteur, la coupe Souad. Je peux venir chercher l'échantillon aux Sorbiers dans la matinée, si vous le souhaitez. J'en profiterai pour parler un peu avec Mélisse ; la petite paraît la plus résistante de tous les disparus. Elle m'a déjà beaucoup appris sur Vals et Dupré.

– C'est très gentil à vous ! Je serai à la clinique à partir de dix heures.

Alexandra raccroche, le cœur battant, les mains tremblant légèrement, des larmes brûlantes lui montant aux yeux. Trahit-elle Marie ? Trahit-elle une si longue et belle amitié sur de vagues présomptions ?

Car n'est-ce pas elle, Alexandra, la seule et unique responsable ? La paralysie de ses membres n'aurait-elle pas été une sanction imposée par son propre esprit ? Une sorte de leurre ? Le seul moyen que son subconscient aurait trouvé pour lui interdire de courir rejoindre Martin ?

Et aujourd'hui que Martin vieilli a réapparu, effaçant définitivement le souvenir de l'adolescent d'autrefois, son esprit ne vient-il pas lui offrir en retour ce prétendu miracle ?

Soudain, quelque chose de frigorifiant lui traverse le corps. Quelque chose qui la transperce comme ferait une flèche de glace. Mais qui s'est dissimulé aussitôt, semblable à un animal furtif capable de se confondre avec le paysage pour se rendre invisible.

Alexandra a tressailli, terrifiée.

– Margot ! appelle-t-elle pour se rassurer.

Un silence.

– Margot ?

– Oui, maman.

Elle apparaît sur le seuil de la serre. Elle lui sourit et la regarde affectueusement. Un sourire trop accentué.

– Oui, maman ?

– N'es-tu pas en retard pour te rendre au lycée ?

– Mon premier cours ne commence qu'à neuf heures.

Elle passe derrière le fauteuil roulant, en saisit les poignées et pousse sa mère hors de la serre.

Alexandra a caché le pot de crème entre ses mains. Elle sait qu'elle l'a vu. Pas forcément avec ses yeux... elle l'a vu comme elle-même voit parfois. Avec son esprit ! Et là, elle a beau avoir rabattu ses antennes, elle ne parvient pas à fermer hermétiquement son esprit.

« Elle m'a sondée... Elle possède mon don ! Ce froid que j'ai ressenti subitement, c'était elle ! C'était l'expression de sa haine contre Marie. »

Moi

Je n'ai pas pu me retenir !

Toute cette colère, cette haine... Toute cette répulsion ! Mon esprit a projeté ce dégoût de Marie dans l'espace, et maman l'a perçu jusque dans sa propre chair.

J'étais dans la cuisine en train de prendre mon petit-déjeuner quand maman est entrée dans la serre, juste après le départ de Marie avec laquelle elle s'était encore disputée.

Je me suis demandé pourquoi maman, en l'absence de Marie, se rendait précisément dans la serre. J'ai donc projeté mon esprit dans sa direction en me glissant subrepticement, comme une chatte, dans ses pensées.

Là, nichée en elle, persuadée de m'être rendue indétectable, j'ai suivi le cours de ses réflexions...

J'avais l'impression de faire partie intégrante de maman, charnellement, cognitivement. Des tissus de ses muscles, de la moelle de ses os, de chacune de ses molécules... Revenu en elle, accrochée de nouveau à sa propre vie grâce à un cordon tressé par la seule puissance de mon esprit.

Un fœtus de dix-sept ans !

Je me suis dit que je n'avais sans doute jamais cessé de n'être que cela : un embryon lové en cette mère d'accueil, et que les lois de la Nature avait forcé à grandir extérieurement.

Cette Margot, l'autre, celle qui se conforme à son rôle d'adolescente, n'est qu'un double sans âme. Une marionnette donnant le change ! Une jumelle factice qui respire l'oxygène des humains, admet leurs lois, mange, boit et dort, urine et défèque...

Moi, par contre, j'ai compris où devait être ma place. Où je devais m'en retourner.

J'ai surtout saisi pourquoi Marie s'était introduite dans notre existence. Pourquoi elle dominait maman...

La mission de Marie était de me surveiller, moi !

Moi, l'étrangère... Celle qu'une grotte avait enfantée.

C'est cette révélation qui m'a fait hurler dans l'esprit de ma mère.

Un cri glacial comme les ténèbres de la Mort.

La sorcière

Mercredi, sept heures trente.

En pénétrant dans le QG, Souad est déçue de ne pas y trouver Martin. De ne pas sentir l'odeur de son premier café, celle de ses cigarettes. De ne pas le voir assis à son bureau à éplucher les derniers rapports, à comparer ses fiches, à prendre des notes... Levant la tête à son arrivée et lui adressant l'un de ses sourires qui la touchent tant, puis venant lui déposer un discret bécot sur les lèvres.

Souad doit le reconnaître : elle est tombée amoureuse de lui. Non pas le jour où ils se sont embrassés dans un commun élan. Pas réellement ce jour-là. Juste un peu avant, sans qu'elle l'admette ou en ait pris vraiment conscience.

Leur baiser est seulement venu parapher un sentiment qui couvait, ouvrant les portes du possible... Depuis lors, l'un et l'autre agissent pourtant comme s'il ne s'était rien passé, évitant d'évoquer leur étreinte. Aussi Souad se demande-t-elle avec inquiétude si ce qu'elle éprouve pour lui est réciproque. Si l'autre femme, Alexandra Extebarra, ne demeure pas, dans le cœur de Martin, comme un souvenir indélébile, une icône sanctifiée par la mémoire.

Il suffirait que Souad ose lui parler... Lui dire qu'elle se moque de leur différence d'âge, qu'elle l'aimera tel qu'il est, avec ses secrets, ses silences, son mal de vivre. Qu'ils n'ont nul besoin de rêver d'un foyer, d'une ribambelle d'enfants. Que leur amour ne se vivra qu'au présent...

Oui, c'est à elle de faire le premier pas ; lui, il ne se le permettra pas. Homme de devoir, pétri de principes, il a sans doute fait de son âge une frontière dressée entre elle et lui. Et il se considère certainement comme un voyageur de passage venu exécuter une mission avant de repartir vers sa solitude, l'alcool et le tabac, et de se suicider à petit feu.

Souad lui dira qu'elle l'aime. Elle l'aime ainsi, dans sa tristesse taciturne. Elle ne tentera pas de transformer sa personnalité, mais s'en accommodera. Elle sera joyeuse et forte pour deux. Leur amour durera ce qu'il doit durer... À Toulouse ou à Paris, peu importe.

Un coup timide à la porte interrompt le cours de ses pensées. Le fille du divisionnaire Bornand entrouvre et passe la tête pour dire :

– Le courrier, lieutenant.

– Eh bien, entrez et posez-le sur mon bureau.

Rougissant, le jeune homme se hâte de livrer le paquet, s'en débarrassant comme s'il lui brûlait les doigts.

– Il faudra vous y faire..., lâche Souad.

– À quoi, lieutenant ?

– Au fait que la police comportera de plus en plus d'éléments féminins dans ses rangs !

De rouge clair, le fille Bornand devient cramoisi. Le visage en feu, il exécute un rapide salut et traverse le bureau en trois enjambées d'échalas pour disparaître.

Souad repère d'emblée dans le courrier l'enveloppe envoyée par le laboratoire auquel elle a confié, la veille, l'analyse de l'onguent qu'Alexandra a subtilisé à Marie Mongeot.

Elle déchire l'enveloppe pour en extraire un feuillet qu'elle parcourt de son œil de spécialiste, bientôt atterrée par ce qu'elle y découvre.

« Quel cocktail ! Des mycotoxines par dizaines... Aflatoxines, ochratoxines... Alcaloïdes à foison... Phycotoxines paralysantes avec leur cortège d'acides domoïques... Superbes poisons en provenance d'algues toxiques ! Cette garce de bonne femme est une véritable sorcière ! C'est elle qui paralyse Alexandra ! »

Elle se précipite sur son portable pour appeler Martin, quand celui-ci fait irruption dans le bureau en compagnie de Seignolles.

– Tu as oublié..., lui lance Luc. On avait prévu de prendre notre petit-déjeuner ensemble au troquet !

– Mince, c'est vrai !

Elle croise le regard Martin. Elle aimerait tant qu'il puisse lire dans ses yeux toutes les pensées qu'elle a eues à son propos. Il lui sourit et s'approche d'elle pour lui picorer brièvement les lèvres. En tendre copain. Ou comme ferait un père aimant.

– J'attendais le courrier, s'excuse-t-elle, j'étais impatiente de recevoir les analyses du labo...

– Tu parles de la fameuse pommade miracle de la reine mère qui chaperonne le docteur Extebarra ? demande Martin se rendant à l'une des fenêtres pour fumer.

– Le mot miracle n'est pas très approprié pour désigner le baume de cette salope !

– Pardon ? s'exclame Martin. Pourquoi la traites-tu de salope ?

– Tu connais d'autres noms pour parler d'une harpie qui utilise une mixture destinée à ankyloser les muscles de sa patiente de manière à lui interdire tout mouvement ?

Martin quitte la fenêtre et bondit jusqu'au bureau de Souad pour s'emparer du rapport d'analyses. Même dépourvu de tout bagage scientifique, il constate que chaque terme employé désigne un poison.

Seignolles a allumé son ordinateur.

– Comment s'appelle cette chipie, déjà ? demande-t-il.

– Marie Mongeot, lui répond Souad.

– Voyons un peu son pedigree en croisant les fichiers de la police et de la gendarmerie...

Souad ressent un pincement au cœur en voyant la pâleur de Martin, ses mâchoires serrées, les deux rides qui barrent son front... La jeune femme devine que son esprit est tout entier dirigé vers Alexandra. Et qu'il la plaint.

– Mais pourquoi, bon Dieu ? gromelle-t-il entre ses dents. Quel intérêt cette femme avait-elle d'agir de la sorte ?

– Pure cruauté ? risque Souad.

– Non... C'est forcément plus complexe. Elle devait y trouver un intérêt quelconque. On ne maintient pas une personne paralysée durant dix-sept ans par simple méchanceté...

– Le docteur Extebarra a émis l'hypothèse d'une pathologie particulière : une volonté de domination, le désir de régir sa famille d'adoption... Peut-être que cette femme ne peut exister qu'en se rendant indispensable. Elle aura mis en place les conditions pour qu'Alexandra et sa fille ne puissent plus se passer d'elle.

– Une variante du bourreau qui se fait aimer de sa victime !

– Martin, suggère Souad à voix basse, il suffit d'aller l'arrêter et de l'interroger...

À cet instant, Seignolles relève le nez de son ordinateur.

– On peut toujours pincer cette sorcière, mais ce ne sera pas Marie Mongeot !

Martin et Souad se retournent d'un même mouvement vers lui.

Sans attendre leur question, le gendarme leur annonce :

– Marie Mongeot est morte il y a dix-sept ans dans un accident de voiture ! Brûlée vive...

Martin fonce sur la porte qu'il ouvre si brutalement qu'elle frappe le mur à s'en dégonder.

Souad et Seignolles lui emboîtent le pas.

Une quinzaine de minutes plus tard, ils se garent à une trentaine de mètres de la maison d'Alexandra pour ne pas alerter Marie au cas où cette dernière se tiendrait à l'une des fenêtres.

– Toi, Luc, tu passes par-derrière ; cette garce pourrait tenter de fuir.

– Et je l'assomme, si elle résiste ? propose le gendarme en riant.

– Tu pourras la tabasser si tu veux, mais tu lui laisses suffisamment de forces pour supporter un interrogatoire.

Souad et Martin marchent côte à côte en silence jusqu'à la maison d'Alexandra. À un moment donné, leurs mains se frôlent. Une fraction de seconde, comme une décharge électrique.

La jeune femme se sent le cœur lourd, devenu trop gros dans sa poitrine. Encombrant par ce qu'il contient d'amour. Cet amour qu'elle doit maintenant révéler.

Quelques mètres encore... Quelques petits mètres qui ne lui laisseront pas le temps d'articuler ce « Je t'aime, Martin ! » qui lui brûle les lèvres. Et qui paraîtrait si incongru dans cette situation. Cependant nécessaire avant qu'il ne retrouve Alexandra une nouvelle fois.

C'est Martin qui sonne. Alexandra vient leur ouvrir au bout d'une minute.

– Tu aurais dû me prévenir, Martin !

Il se penche sur elle et l'embrasse sur le front, ce que note Souad pour se rassurer.

Très bas, presque à l'oreille, Martin souffle à Alexandra :

– Souad a reçu les résultats de l'analyse de l'onguent... Marie te trompe depuis le début !

Alexandra devient livide et porte une main à sa poitrine. Souad se précipite.

– Docteur, vous vous sentez mal ?

– Oui... Bien sûr... Pouvez-vous pousser mon fauteuil, je vous prie ? Conduisez-moi dans le salon... Martin, tu aurais la gentillesse d'aller me chercher un verre d'eau dans la cuisine ?

Souad a saisi les poignées du siège roulant. Martin se précipite à la cuisine, ouvre le réfrigérateur, attrape une bouteille de Vittel et en emplit un verre récupéré sur l'évier.

Quand il gagne le salon, il trouve Souad agenouillée auprès d'Alexandra à qui elle tapote gentiment les mains.

Tout en lui tendant le verre d'eau, Martin demande à Alexandra :

– Où est Marie ?

– Ce matin, je me suis réveillée tard. J'avais la tête lourde, comme si j'avais pris des somnifères. J'ai alors constaté que Marie était absente, ce qui est inhabituel. En faisant le tour de la maison, j'ai remarqué qu'elle avait emporté certaines de ses affaires... Mais le plus troublant est que toutes les plantes de la serre ont disparu ! Je ne peux malheureusement pas monter à l'étage ; l'un d'entre vous pourrait-il le faire pour vérifier si elle n'est pas dans sa chambre ? C'est celle au fond du couloir...

– Je m'en charge, dit Souad.

– Et Margot ? s'enquiert Martin.

– Il a dû partir au lycée ; il avait un examen.

Souad réapparaît bientôt.

– Personne ! La chambre est vide... Et je me suis permis de visiter les autres pièces. Cette bonne femme a pris la fuite !

Martin se rend à une fenêtre pour héler Seignolles.

Une fois son malaise dissipé, Alexandra invite les trois enquêteurs à la suivre dans la cuisine, insistant pour leur préparer du café.

– Tout d'abord, dit Martin, il faut que tu saches que Marie Mongeot n'existe pas. Ta « Marie » a usurpé le nom d'une femme décédée dans un accident de voiture... Cette inconnue t'a joué la comédie au long de toutes ces années, te contraignant à te déplacer dans un fauteuil après t'avoir persuadée que tu étais infirme. Tu a vécu en compagnie d'un vampire, Alexandra ! Quelqu'un qui t'a volé une partie de ta vie...

Martin poursuit en évoquant le rapport d'analyses ; mais Alexandra ne l'écoute plus. La voix du commandant s'est assourdie pour devenir un murmure indistinct, tandis qu'elle revoit Marie ouvrir la porte de sa chambre, à la maternité où elle venait de mettre Margot au monde...

Marie entrant telle une madone, un sourire angélique illuminant sa face toute ronde et rose. Marie lui annonçant : « Nous avons mis au point dans cet établissement un protocole de traitement phytothérapique de réparation motrice... Nous proposons à certains patients d'en bénéficier, évidemment avec leur consentement... »

Comment aurait-elle pu refuser ? Cette femme à la voix douce et persuasive incarnait son salut.

Elles avaient longuement parlé, Alexandra allongée, ses jambes mortes raidies sous les draps, Marie assise au bord du lit.

Marie était ensuite ressortie. Elle était restée un instant plantée derrière la porte ; Alexandra discernait sa silhouette massive au travers du verre cathédrale. Elle parlait à un homme qui venait de la rejoindre. Sans doute un médecin. Un petit homme qui écoutait plutôt qu'il ne parlait. Et qui secouait parfois la tête de droite et de gauche, pris d'un tic irrépressible...

La voix Martin s'impose à nouveau, éloignant ce souvenir :

– De retour au commissariat, nous lancerons un avis de recherche et ferons diffuser son signalement dans les aéroports, les gares, les stations-service...

À quoi tout cela pourra-t-il servir ? se demand'Alexandra. Une intuition lui dit maintenant que cette « Marie » n'existe déjà plus. Elle éprouve un pressentiment morbide qui se présente en fait comme une certitude.

« Qu'était venue chercher chez moi cette intruse ? »

Dialogue nocturne

Nuit de mercredi.

Un léger toussotement réveille Alexandra. Un son familier... Celui que fait souvent Marie pour signifier sa présence quand elle pénètre dans une pièce de la maison.

Marie !

Alexandra est soudain prise de terreur. Marie est dans sa chambre ! Elle a osé revenir...

Alexandra la cherche des yeux, dans l'ombre. Elle distingue sa silhouette massive, debout au pied du lit, la dominant comme une geôlière. Depuis combien de temps la regarde-t-elle ainsi ? Et que lui veut-elle ?

Alexandra désire allumer sa lampe de chevet, mais s'aperçoit alors avec une angoisse qui lui broie la poitrine qu'elle a les bras entravés. Ses poignets sont liés aux montants du lit.

Un nouveau toussotement, immédiatement suivi de ce rire qu'Alexandra aimait tant et qu'elle exècre à présent. Ce rire angélique, limpide comme une eau pure, qui roulait dans la gorge de Marie, est devenu un ricanement guttural et hideux.

« Mon Dieu, elle m'a bernée durant toutes ces années ! Ce démon m'a trahie, me volant mes jambes, ma confiance et mon amitié ! »

– Je t'en prie, Marie, implore la jeune femme qui ne peut retenir ses larmes. Je t'en conjure, qui que tu sois, sors de ma vie et de celle de mon fille !

– Ton fille ? lance une voix hargneuse. Ton fille ?

« Même sa voix a changé ! La bête a ôté son masque et se présente telle qu'elle est en réalité. Une harpie ! »

– Oui, mon fille ! s'écrie Alexandra. C'est moi qui l'ai mis au monde, non ? Il est sorti de mon ventre ! Margot ne t'appartient pas...

– Pauvre petite Alexandra aveugle ! C'est bien la seule chose que tu aies faite pour lui : le pousser hors de toi ! Moi, j'ai fait davantage ! Je l'ai élevé, nourri, rassuré, accompagné... et aimé ! Ne me suis-je pas comportée comme une mère à son égard, tandis que tu le délaissais pour te consacrer à ta carrière ? Oui, Alexandra, tu soignais des enfants, c'est vrai. Mais ce n'étaient pas les tiens ! Quand tu rentrais, le soir, Margot t'embrassait comme il aurait embrassé une grande sœur... Moi, il m'enlaçait ! Moi, il m'écoutait lui raconter des histoires pour l'endormir ! Moi ! Moi... Pas toi, pauvre poupée aux jambes brisées ! Ton fille n'est pas le tien ! Tu l'as perdu le jour de sa naissance !

– C'est donc cela ! s'exclame Alexandra. Tu m'as manipulée pour accaparer Margot. C'était ton plan ? M'immobiliser, me droguer pour m'éloigner de lui ? Dans quel but ? Et pourquoi avoir attendu tout ce temps ?

– Tu ne pourrais pas comprendre... Le jour où je suis entrée dans ta chambre, à la maternité, ce n'était pas pour t'aider. J'avais été envoyée pour Margot ! Pour veiller sur lui. Je te le dis, Alexandra, tout cela te dépasse. Tu n'es qu'un rouage d'une extraordinaire machine. Un minuscule rivet d'une mécanique complexe. Rien d'autre qu'un ventre... dans lequel Margot s'est formé !

Alexandra tire sur ses liens, en vain. Elle tire cependant si fort que les cordes lui cisaillent la peau. Elle est certaine qu'à cette seconde précise elle recouvrerait l'usage de ses jambes si elle parvenait à se désentraver... Elle se jetterait sur cette ignoble créature pour l'étrangler et jouirait de sentir sa vie cesser de battre sous ses doigts.

Et sa véritable existence naîtrait à cet instant. Là, dans la mort de Marie.

« La mort de Marie... »

Elle se répète cette phrase en une sorte de litanie obsédante. « La mort de Marie... » L'écho de sa voix résonne en elle au plus profond de son sommeil. Car elle rêve. Elle s'en assure en rouvrant les yeux, en fouillant d'un regard apaisé la chambre vide, en bougeant ses mains qui ne sont pas encordées, en se hissant sur ses avant-bras pour se redresser et allumer la lampe de chevet.

« Marie est morte », pense-t-elle.

Et elle sourit, s'étonnant à peine d'éprouver une coupable satisfaction.

Quelques mouches

Jeudi, dix heures.

Morgane, la baby-sitter d'Anna et d'Hugo, les enfants de M. et Mme Antier, a décidé d'emmener ses petits protégés visiter le superbe jardin botanique Henri-Gaussen de l'université Paul-Sabatier.

Anna est passionnée par les plantes et par les fleurs ; elle a même commencé la confection d'un herbier, scotchant maladroitement mais très consciencieusement la moindre petite feuille trouvée le long des rues ou dans les squares. Comme elle ne sait pas encore écrire autre chose que son prénom, celui de son frère et ceux de ses parents, toutes ses découvertes sont répertoriées sous les dénominations Anna, Hugo, Jean et Sophie, écrites avec application en lettres bâton.

Hugo, lui, préfère les insectes qu'il traque du matin au soir dans tous les coins et recoins de la maison pourtant impeccablement entretenue. Mais aucune bestiole, si petite soit-elle, ne peut échapper à sa dextérité de chasseur. L'habitude lui a inculqué une infaillible technique ; il parvient désormais à les prendre toutes vivantes pour les emprisonner dans les pots de yaourt qu'il a demandé à sa mère de conserver. Trois étagères de sa chambre accueillent ainsi mouches, moustiques, araignées et autres abeilles que l'enfermement condamne inéluctablement à très court terme, obligeant le jeune entomologiste à repartir à la chasse.

La proposition de Morgane les ravit donc l'un et l'autre, la baby-sitter leur expliquant qu'Anna pourra consulter les herbiers contenant plus de trois cent mille planches, et que ce serait bien le diable si Hugo ne parvenait pas à débusquer là-bas de nouvelles proies !

On embarque donc une provision de pots de yaourt vides, de feuilles de papier et de crayons de couleur, Anna se promettant de dessiner des plantes cranivores...

– Carnivores ! la reprend Morgane.

– C'est vrai qu'elles peuvent manger des gens comme nous ?

– Il faudrait pour cela qu'elles soient géantes, la rassure Morgane en finissant de l'habiller. Celles que nous allons voir ne doivent gober que de minuscules bestioles. Tu pourras t'approcher d'elles sans crainte, ma chérie.

Par les transports en commun, ils atteignent l'université Paul-Sabatier en moins de vingt minutes.

La magnifique collection de conifères, dont on dénombre trois cent cinquante spécimens, laisse les deux enfants indifférents. Épicéas, épinettes blanches ou du Colorado ne sont, pour Anna et Hugo, que de vulgaires arbres alors qu'ils ne rêvent que cactus et plantes carnivores.

Ayant enfin trouvé leur bonheur, ils se lancent dans une observation attentive de cette végétation exotique, permettant à Morgane de s'asseoir sur un banc pour lire les dernières pages d'un vieux James Hadley Chase déniché chez un bouquiniste réputé, rue de Metz.

Un œil sur ses jeunes protégés, un autre sur Harmas, son héros du moment, qui fume un paquet de cigarettes et s'envoie une dizaine de verres de whisky par jour tout en cherchant ce qui a bien pu arriver à Netta, l'une de ses anciennes petites amies qu'on a fait passer pour morte suite à un suicide au gaz, Morgane se dit que la vie est belle, toute simple, et que le rôle de nounou lui convient parfaitement.

Puis l'intrigue agencée par ce renard de Chase, cet aristocrate qui inventa les plus grands voyous du polar des années cinquante, accapare définitivement l'attention de la lectrice qui en oublie les enfants :

« ... C'est avec un Luger que Jacobi fut tué. Bradley l'avait rapporté en souvenir de la Première Guerre mondiale. Il avait gravé son nom sur le canon, et bien que le nom eût été effacé, Bradley savait que la police pourrait le lire à l'aide des rayons ultraviolets. Si l'on trouvait son revolver, il était sûr d'être pendu pour meurtre. À ce moment-là, Netta était fatiguée de Bradley et amoureuse de Corridan... »

Soudain, un cri aigu fait sursauter Morgane. C'est la voix d'Anna. Terrifiée par son inattention, se sentant coupable d'avoir succombé au charme de l'élégant auteur à la fine moustache, elle bondit de son banc. Elle ne voit plus les enfants... Les appelle.

– On est là ! répondent ces derniers derrière un bosquet qu'elle contourne en courant.

Morgane se rassure aussitôt. Elle les aperçoit à quelques mètres, se tenant à proximité d'une femme assise sur un banc. Mais, en se rapprochant, le pas plus calme, elle ne peut s'empêcher de ressentir une désagréable impression. Quelque chose d'insolite entoure cette scène censée être banale. Après tout, ce ne sont que deux enfants en train de parler à une inconnue...

Mais pourquoi Anna a-t-elle hurlé ? Pourquoi personne ne bouge-t-il ? Les enfants ont l'air pétrifiés. La femme reste immobile.

Plus que quelques mètres avant d'en avoir le cœur net...

– Regarde ! lui dit Anna.

Le cœur de Morgane s'arrête de battre et la jeune fille porte les deux mains à sa bouche pour étouffer un cri qui lui obstrue la gorge.

La femme assise doit être âgée d'une cinquantaine d'années ; ses cheveux commencent à grisonner et elle a refusé de les teindre. Ses yeux grands ouverts sont braqués vers la verrière de la serre, comme rivés sur une tache de lumière. Ses mains sont posées bien à plat sur ses cuisses. Elle est morte.

Ses lèvres sont cousues avec un fil doré. Des lèvres sur lesquelles des mouches sont venues pomper le sang coagulé, déjà noirci.

Morgane attire les enfants en les prenant par les épaules pour les éloigner de l'ignoble spectacle. Hugo garde la tête tournée vers la femme assise. Il aurait aimé que Morgane lui laisse un peu de temps pour attraper quelques-uns des nombreux diptères qui se désaltéraient aux commissures des lèvres de la dame...

Bientôt Marie se retrouve seule, son corps lourd et trapu solidement assis au milieu de la serre géante, dans le mélange composite que forment les arômes de toutes ces plantes.

La vie continue de grouiller autour d'elle, les bourdonnements des mouches l'entourent de leurs sombres et sourds coups d'archet.

La menace

Jeudi, vingt et une heures.

Comme tous les soirs, Raphaël a mis près d'un quart d'heure avant de trouver une place de parking près de son immeuble. Ce qui ne représente d'ordinaire qu'un rituel auquel il se conforme sans trop rechigner le met cette fois dans un état d'exaspération incontrôlable. Il est épuisé et n'aspire qu'à dormir. Il se sent vieux, au bout du rouleau.

Sa journée a été un échec. Il s'est éreinté sur l'équation relativiste de Klein-Gordon dont il est convaincu de pouvoir démontrer qu'elle recèle une faille. Mais, cette fois encore, la solution lui a échappé...

Il extrait son encombrante carcasse de la voiture, claque la portière et, finalement, considère qu'un peu de marche pour regagner son studio lui sera salutaire. Le jour de l'Expérience approche... Cette folie à laquelle il doit participer n'est rien d'autre qu'un crime ! Une aberration qui a ses origines dans les théories qu'il a commencé à développer il y a vingt ans.

Les rues sont désertes, obscures, brillant légèrement des restes d'une brève ondée. L'absence de couleurs rappelle à Raphaël l'ambiance des films policiers des années cinquante dont il conserve la nostalgie.

Au fil du chemin, il recouvre un peu de sérénité. Même si l'image d'Estelle nue dans la grotte l'obsède encore, il parvient à la recouvrir d'autres souvenirs qui la rendent plus supportable. « C'est ainsi que s'accomplit le deuil, songe-t-il. La mémoire possède la faculté miraculeuse de rechercher dans son tréfonds des événements heureux qui érodent l'horreur. »

Cependant, Estelle disparaît assez vite de son esprit où revient à nouveau la question de l'Expérience...

À plusieurs reprises il a été tenté de téléphoner à Martin pour tout lui dévoiler. Il s'est contenté de lui envoyer le DVD... Il a fait part à Perkas de ses états d'âme. Perkas pour lequel il éprouve une amitié de plus en plus forte, laquelle autorise les confidences, même les plus honteuses.

Et Perkas lui a dit : « Tu frayes avec les services secrets, Raphaël ; ils ne te laisseront pas rompre le pacte que tu as signé avec eux. D'autant moins que c'est toi qui leur as soufflé l'idée d'utiliser une source d'énergie considérable pour projeter un esprit humain dans le deuxième monde. Tu te retrouves aujourd'hui confronté à la monstruosité que tu as contribué à concevoir, et tu le regrettes ! Tu ressembles à ces savants qui ont fabriqué la bombe atomique ! Sur le papier, bien lovée dans ses équations, cette bombe n'était rien d'autre qu'une admirable invention ! Une victoire de la science... Combien de ces savants imaginaient-ils alors Hiroshima et Nagasaki ? Lorsqu'on ouvre la porte au diable, Raphaël, il ne rebrousse jamais chemin. Il reste chez nous ! Je ne peux pas t'aider, mon ami... Le choix t'appartient. À toi seul ! Ce que je redoute, cependant, c'est que, quoi que tu entreprennes, tu sois condamné... Le diable est déjà chez toi. »

« Perkas a raison, se dit Raphaël. Je ne dispose que de deux solutions : informer Martin du projet, ou me conduire en lâche, comme j'ai agi ma vie durant. Lâche face à Claudia, à Estelle, à Gwen, à Alexandra, à Martin... Face à Legendre ! Toujours pour satisfaire mon égoïsme, obtenir l'assouvissement de tous mes désirs... Faire que mon rêve aboutisse... »

Parvenu devant son immeuble, il remarque trois hommes à une dizaine de mètres, discutant et fumant dans le seul endroit mal éclairé de la rue. Leur présence éveille aussitôt en lui une angoisse incontrôlable.

Il pénètre dans le hall ; aucun des trois hommes n'a bougé ni ne l'a même regardé.

L'ascenseur étant en panne depuis la veille, il s'engage en maugréant dans l'escalier, maudissant cette fatigue qui ne le quitte plus, alourdit son pas, lui brise les reins. Il s'en est rendu compte lors de l'excursion montagnarde en compagnie de Perkas. « Dieu, que j'ai souffert, malgré le plaisir de grimper ! Chaque enjambée, au retour, m'était un supplice... Oui, je suis vieux. Vieux dans mon corps et dans ma tête. La mort d'Estelle m'a porté le coup de grâce ! »

Enfin, le voici, essoufflé, qui introduit sa clef dans la serrure de son studio... où la jolie Gwen ne viendra plus s'étendre sur le lit, s'offrir à ses caresses en lui murmurant dans le cou des mensonges d'amour : Gwen se décompose déjà... À la morgue et dans sa mémoire.

Dans le vestibule, une onde de frayeur le parcourt de la tête aux pieds quand il décèle une récente odeur de fumée de cigarette. Lui, Raphaël, ne fume que le cigare. Quelqu'un est venu ici, ou s'y trouve encore !

Le parfum d'une cigarette blonde... Raphaël se doute de l'identité de son propriétaire. Il presse le bouton de l'interrupteur. La colère fait place à la panique ; Legendre est assis dans un fauteuil, jambes croisées, momifié dans son costume trop ample, son sourire d'abbé cauteleux aux lèvres, une main jouant avec un trousseau de clefs.

– Qu'est-ce que tu fous là ? gronde Raphaël. Ça t'amuse, de me montrer que tu peux te glisser dans ma vie comme un chat vicelard ? C'est ça ?

Pour toute réponse, Legendre agite le trousseau de clefs au bout de son index droit et finit par le lancer à Raphaël qui le récupère à la volée, le reconnaissant d'emblée pour l'avoir utilisé durant des années.

– Ce sont les clefs de la maison de Claudia ! Qu'est-ce que ça signifie ?

Hochement de tête à gauche, puis à droite, décroisement des jambes ; Legendre, de sa voix de crapaud, explique :

– Cela veut dire que tu vas me promettre de te montrer raisonnable, mon ami, et nous aider à conclure l'Expérience. Sinon...

– Sinon quoi ? explose Raphaël en s'approchant du petit homme, poings serrés.

– Il est évident que tu meures d'envie de m'envoyer ta main dans la figure, mais je te le déconseille. Outre le fait que tu n'y parviendrais pas, ça aurait de fâcheuses conséquences sur la suite de nos rapports, et, plus grave, cela risquerait fort de compromettre la tranquillité de Claudia.

– Salaud ! rugit Raphaël en avançant de deux pas. Je pense pourtant que je vais te casser la gueule, et que ça va me faire un bien fou !

« Après tout, ce gnome m'arrive à la taille et ne pèse pas plus de soixante kilos d'os ! En outre, il est assis... »

Raphaël s'est élancé pour frapper Legendre qui ne réagit qu'au tout dernier moment. À la seconde exacte où le poing de son adversaire aurait dû l'atteindre en plein visage, il l'a esquivé en se rejetant de côté. Ce gros ours de Raphaël prolonge son geste dans le vide, déséquilibré par un croc en jambe auquel il ne s'attendait pas.

Il s'effondre lourdement, son front heurtant le sol. Là, humilié et grotesque, il demeure un instant étendu avant de recouvrer ses esprits, et, prenant appui sur ses deux mains, se redresse difficilement pour aller s'asseoir sur le bord du lit.

Legendre a repris sa posture d'abbé à confesse, comme s'il ne s'était rien produit.

– Ne t'avise pas de recommencer ! recommande-t-il. Tu vois, malgré notre différence de corpulence, tu n'as aucune chance. Je serai donc très clair : j'ai senti, ces derniers temps, que tu renâclais un peu à poursuivre ta collaboration avec nous. Il m'est apparu que tu étais en proie à des états d'âme de midinette, et tu sais que je ne supporte pas ce genre de revirement.

Reprenant laborieusement la maîtrise de lui-même, Raphaël demande :

– Si je me retire du projet, tu me fais exécuter, c'est ton intention, n'est-ce pas ? Ou tu me tues de tes propres mains !

La momie au visage de plâtre émet un long soupir.

– Non, mon ami... Pourquoi éliminer un cerveau aussi performant que le tien ? Je pensais à Claudia... Car, bien que tu sois séparé d'elle, tu y tiens toujours, n'est-ce pas ? Tu n'as jamais cessé de l'aimer. Disons que tu as une manière assez originale d'aimer ta femme... C'est néanmoins de l'amour !

– Que vient faire Claudia dans notre affaire ?

– Considérons qu'elle est une otage en sursis. Mes agents la surveillent nuit et jour. Si tu ne te rends pas à la centrale, demain à midi précis, si tu n'assistes pas à l'Expérience sur Oscar Barrot, si tu nous refuses ton aide, Claudia sera la malheureuse victime d'un accident de voiture, ou d'une intoxication au gaz, ou d'un suicide lié à une dépression consécutive à la mort de sa fille !

Les épaules de Raphaël s'affaissent.

– Tu ne ferais pas cela, Legendre ? Tu n'oserais tout de même pas abattre une innocente ?

– Je regrette d'être contraint d'employer des méthodes aussi grossières, coasse le colonel, mais je ne peux me permettre de prendre le moindre risque. J'ai besoin de toi à la centrale, demain. Et ce sera un jour merveilleux, mon ami ! Le couronnement de tant d'années de recherches... Un « demain » que nous attendons depuis si longtemps !

Raphaël l'implore du regard en lui demandant :

– Dis-moi au moins que tu n'es pas responsable de la mort d'Estelle !

Legendre se lève. Il marque un temps, son visage exprimant un sentiment que Raphaël ne lui a jamais connu. Cela ressemble à de la lassitude. Impression fugitive, comme l'ombre projetée par un oiseau passant dans la lumière du soleil. Une impression que fait aussitôt oublier le retour du sourire craquelé.

Legendre sort de la pièce. Il est dans le vestibule quand Raphaël le rejoint.

– Tu ne m'as pas répondu, Jacques !

« Combien de fois l'ai-je appelé par son prénom ? Je l'avais presque oublié. »

– À demain ! lance Legendre en ouvrant la porte donnant sur le palier et en piétinant sur le seuil, le temps d'ajouter : Ne te pose pas non plus la question du transport. Les hommes que tu as certainement aperçus dans la rue t'escorteront jusqu'à la centrale... Par ailleurs, n'oublie pas que ton téléphone est sur écoutes, et sache que les issues de l'immeuble sont surveillées. Ne t'avise donc pas d'entrer en relation avec qui que ce soit. Bonne nuit, Raphaël !

Tel un hôte poli, Legendre referme délicatement la porte derrière lui.

Dès qu'il est seul, la première pensée de Raphaël s'oriente vers Martin. Il doit trouver un moyen de le prévenir ; il lui reste une dernière chance de sauver sa dignité et d'épargner Claudia !

Legendre lui a indiqué que les issues de l'immeuble étaient surveillées, mais le sont-elles toutes ? Il songe en particulier à la porte qui donne accès au toit communiquant avec celui de l'immeuble voisin, identique au sien. Tous les occupants du bâtiment en possèdent la clef afin de pouvoir fuir en cas d'incendie.

Cet espoir l'encourage. Il troque son costume et ses chaussures de ville contre un jean, une paire de tennis, un blouson, il éteint toutes les lumières à l'exception de sa lampe de chevet, puis entrouvre la porte palière pour vérifier si des agents sont postés dans le couloir. Personne...

Raphaël grimpe l'escalier jusqu'au dernier étage. Là, le cœur battant, il ouvre la porte d'accès au toit. Personne... Il traverse la large terrasse jusqu'à un muret peu haut qu'il enjambe pour accéder au toit de l'immeuble mitoyen.

Moins de cinq minutes plus tard, il débouche dans la rue opposée à celle que surveillent les hommes de Legendre. Désormais, il lui suffit de se rendre dans le premier commissariat qu'il trouvera sur sa route et de demander à joindre Martin.

Et il lui avouera tout.

Accélérant le pas, il éprouve un sentiment qu'il pensait ne plus jamais éprouver : celui de l'honnêteté.

Le professeur Raphaël Sormand marche vers sa rédemption.

Les deux ennemis

Un taxi dépose Raphaël au Mercure Saint-Georges.

Le professeur pousse un soupir de soulagement. Bientôt il se sentira enfin libre... Il n'a eu aucune peine à convaincre le responsable de nuit du commissariat auquel il a présenté sa carte d'identité et qui a pris son discours au sérieux. L'officier a appelé le commandant Servaz pour l'informer que le professeur Sormand souhaitait lui parler de toute urgence.

Raphaël trouve Martin qui l'attend, assis dans le hall désert de l'hôtel.

– Grâce à Dieu, tu as accepté de me recevoir ! dit le savant en s'affalant dans un fauteuil et en étendant ses grandes jambes dont il se met à frotter les cuisses pour en chasser les crampes.

Martin s'étonne de sa tenue vestimentaire : un affublement cocasse de teenager qui souligne l'impression de fatigue que dégage cet homme vieilli aux traits lourds, au regard inquiet où vit cependant cette étincelle d'intelligence que seule la mort pourra éteindre.

– Qu'est-ce qui t'arrive pour débouler ici dans cet accoutrement ? Tu aurais pu me téléphoner...

– Impossible ! Je suis sur écoutes... Toutes mes lignes, même mon portable ! J'ai dû fuir de mon immeuble en passant par les toits... Des types surveillent toutes les issues !

Martin se penche légèrement. « Enfin, se dit-il, Raphaël retourne sa veste ! »

– La DGSE ? demande-t-il avec un petit sourire carnassier, se pourléchant à l'avance de l'os à ronger que lui tend son interlocuteur.

– Pas forcément... Il n'y a pas que la DGSE en cause, dans cette histoire.

– Que s'est-il passé ce soir, Raphaël ?

Sormand livre le récit des événements récents : la découverte de Legendre l'attendant dans son appartement, les menaces proférées à l'encontre de Claudia, sa virée rocambolesque sur les toits...

Lorsqu'il en a terminé, Martin émet un sifflement admiratif.

– Mince, tu joues au voltigeur nocturne, à ton âge ! Tu m'épates. Plus sérieusement : dis-moi tout ce que tu sais sur Legendre...

– On en aurait pour la nuit ! Je te passe les détails sur la façon dont je l'ai rencontré. À cette époque, nous nous sommes liés d'amitié ; du moins le croyais-je. En réalité, il me manipulait déjà, on l'avait chargé de m'approcher après avoir pris connaissance de mes travaux... Ces derniers intéressaient le gouvernement. Legendre est à l'origine de l'affaire des disparus, Martin ! Il en est l'ordonnateur, le maître d'œuvre ! Il a exercé des pressions sur Barrot et consorts pour préserver le secret, ne reculant pas devant la liquidation de témoins gênants. Quant à la mort du professeur Vals, de Virgile Dupré, de Marie Mongeot, ne cherche pas d'autre responsable que lui. Ce type appartient à une société secrète et...

– La Loge Muette ? le coupe Martin.

– Tu es remonté jusqu'à elle ? Bon sang, tu es un sacré flic !

– Je me suis même demandé si tu ne faisais pas partie de cette confrérie de dingues.

Raphaël se raidit sur son siège et frappe les accoudoirs de ses deux poings.

– Certainement pas ! Legendre, il y a une douzaine d'années, m'a proposé de me coopter, mais j'ai refusé. Il imaginait sans doute que mon initiation dans cette coterie me ligoterait davantage. Il me tenait déjà suffisamment sans que je lui offre matière à me posséder tout entier.

– Qu'il ait éliminé Vals et Dupré, je le comprends, mais pourquoi s'être débarrassé de l'infirmière d'Alexandra ?

Raphaël s'apprête à répondre, mais se retient. Comment expliquer à Martin que c'est par sa faute qu'Alexandra Extebarra a été exfiltrée par Legendre ? Comment lui avouer que l'expérience réalisée dix-sept ans plus tôt avec Alexandra et lui, Martin, avait fait l'objet d'un rapport particulièrement précis remis à Legendre ?

Sormand doit détourner la conversation pour en arriver à l'essentiel.

– Je l'ignore, ment-il en mettant le plus de conviction possible dans sa voix. Ce qui importe, c'est ce que Legendre et sa clique se préparent à tenter dès demain...

– Avant que tu ne m'en apprennes davantage, Raphaël, j'aimerais savoir à quoi je dois ton revirement.

– Je te l'ai dit : Claudia est menacée... Et je pense aussi que le moment est venu pour moi de renoncer définitivement à ma quête ! Je reste persuadé que le deuxième monde n'est pas une chimère ; je considère cependant que trop d'horreurs et de crimes ont été perpétrés dans le but de l'atteindre. Surtout parce qu'un vieil ami, le seul qui me reste, m'a dit que j'avais ouvert la porte au diable...

Martin se lève et invite Raphaël à le suivre en lui tendant la main pour l'aider à soulever sa lourde carcasse.

Leurs deux mains se joignent, se serrent. Après dix-sept ans sans avoir jamais plus été unies.

– Faisons quelques pas au-dehors, propose Martin. J'ai besoin de fumer...

Ils sortent de l'hôtel et marchent un instant en silence, épaule contre épaule, Raphaël lançant à sa manière sa jambe droite loin en avant pour ramener la gauche en la traînant, souvenir d'une chute en montagne.

– Que doivent-ils tenter, demain ? demande enfin Martin après avoir allumé une cigarette et inhalé une longue goulée de fumée poivrée.

– Ils ont l'intention de projeter l'esprit du neveu du juge Barrot dans le deuxième monde !

– Ah ! fait simplement Martin comme s'il apprenait une banalité.

Encore quelques pas en silence dans la nuit tiède. Le souffle douloureux de Sormand. La cigarette Martin qui se consume entre ses lèvres... Deux ennemis ou deux anciens amis déambulant sans but dans Toulouse.

– Tu as bien fait de me prévenir, Raphaël. Tu as raison : il est temps que cette folie cesse. Certains rêves ne doivent jamais être accomplis... Où comptent-ils réaliser cette expérience ?

– À la centrale de Buzet ; ils ont besoin d'une source d'énergie importante. Je t'ai envoyé un DVD pour te mettre sur la voie...

– C'était toi... Buzet, bien sûr !

Martin hausse les épaules, se souvenant des propos qu'ils avaient échangés, le jeudi précédent, Seignolles et lui, alors qu'ils venaient de découvrir la porte grillagée que Vals avait certainement utilisée pour pénétrer en secret dans la centrale. Le hasard ou le destin...

– Nous avons perquisitionné la centrale, dit Martin. Nous suivions déjà une piste qui nous a conduits au groupe Domani... Tu barbotes dans une eau vraiment polluée, mon pauvre Raphaël ! Un monde occulte qui s'est servi de ton cerveau génial et l'a pressé comme une orange bien mûre. Et toi, pour satisfaire ton orgueil, si ce n'est pour l'argent, tu as donné tout ton jus à ces salauds !

– Tu vas donc m'arrêter : je suis en partie responsable de cette série de catastrophes...

– Responsable, oui, naturellement. Mais victime aussi... Tu es pour l'instant plus utile dehors que derrière les barreaux. Il est évident que tu participeras à cette expérience, n'est-ce pas ?

– En effet ; c'est pourquoi Legendre me fait surveiller.

– Eh bien, tu rempliras ton rôle comme si de rien n'était. Nous agirons de l'extérieur dès que possible. À quelle heure comptent-ils commettre leur monstruosité ?

– À midi. Toute la foutue coterie sera là. Si tu lances tes filets, Martin, tu ramèneras une sacrée pêche !

– De bons gros poissons d'eaux troubles ! Je te jure de les pincer tous. Tu vas m'indiquer le lieu d'où le malheureux Oscar Barrot doit prendre son envol, et je file préparer notre intervention...

Raphaël s'arrête soudain. Posant l'une de ses grosses pattes sur l'épaule Martin, il s'inquiète :

– Je vais te donner toutes les informations nécessaires. Mais comment vais-je regagner mon studio sans alerter les cerbères qui font le pied de grue dans ma rue ? Sortir de l'immeuble voisin était une chose : il m'a suffi de presser un bouton pour ouvrir la porte... Y rentrer est impossible : je ne dispose pas du code d'accès !

Martin sourit.

– Toi, non. Par contre, il me suffit d'un coup de fil pour obtenir un passe. Je suis le commandant Servaz, tout de même !

Raphaël s'avise de ce qu'il a laissé sa main posée sur l'épaule Martin ; il la retire, l'air gêné. Martin ne trahit aucune réaction. Il se souvient cependant que ce geste lui était familier, autrefois. « Tellement paternaliste... »

Les deux hommes reviennent sur leurs pas.

Au bout d'un certain temps, Martin annonce :

– Je vais même te raccompagner ; je veux m'assurer que tu refais sans encombre ton petit numéro de monte-en-l'air.

– Merci, souffle Sormand. Merci, Martin.

– Tu me remercies de quoi ?

– De ce bon coup de pied au diable pour le renvoyer chez lui !

– Il est trop tard, regrette Martin à voix basse. Tu n'aurais jamais dû te vendre à lui. Non, remercie-moi simplement de faire le ménage et de nettoyer toute la merde que tu as laissée derrière toi au cours de ta vie. Remercie-moi de protéger Claudia, de rendre justice à Estelle, d'empêcher que des fous se comportent en tortionnaires envers des cobayes humains... Remercie-moi de ne pas t'avoir tué il y a dix-sept ans !

Le dernier regard de Souad

En pénétrant dans la salle où va se dérouler l'Expérience, le juge Barrot ne peut s'empêcher de remarquer à nouveau comme la pièce paraît anodine, si peu spectaculaire ! Dire qu'elle est la matrice qui, dans un instant, projettera son neveu dans le deuxième monde ! Ces trois murs recouverts de moniteurs et d'ordinateurs, ce quatrième mur composé d'une épaisse vitre donnant sur le « silo » où s'activent techniciens et ingénieurs, ces écheveaux de câbles électriques amassés sur le sol, ce pupitre de commandes... Et cette machine qui ressemble à un scanner médical dans lequel on va bientôt enfourner Oscar, nu, qui attend, allongé sur une tablette, une perfusion dans chaque bras, des électrodes fixées à son front, à ses tempes des sortes d'antennes censées arracher son esprit de son corps pour le propulser, en un éclair d'énergie colossale, hors de l'univers des humains... Le tout baigne dans une lumière rougeâtre qui accentue les traits de chacun des protagonistes de cette scène aux contours irréels.

Barrot s'est approché de Legendre. Le juge, pour la première fois de sa vie, paraît presque négligé ; le nœud de sa cravate est desserré...

– Puis-je lui dire quelques mots avant de... ?

– Faites ! consent Legendre, mais vite, je vous en conjure ! Il nous reste encore quelques aménagements à apporter au protocole... D'ultimes vérifications à effectuer...

– Merci, colonel, balbutie Barrot.

Il se précipite sur le corps de son neveu qui ressemble à un cadavre qu'on va introduire dans un four.

– Je sais combien tu souffres, Oscar... C'est la drogue qui coule dans tes veines, mais cette douleur va disparaître dans peu de temps. Tu ressentiras alors un immense bonheur, mon garçon. Et tu seras libre...

Le jeune homme l'implore de ses yeux injectés de sang. Tout son visage exprime une détresse animale, une frayeur qui lui déforme la bouche, tétanise le moindre de ses muscles. Ses lèvres esquissent quelques syllabes en une prière muette que son oncle ne sait pas deviner. Ou évite de comprendre.

– Réjouis-toi, lui murmure Barrot à l'oreille. Nous allons accomplir un véritable miracle ! Te rends-tu compte ? C'est toi qui as été choisi pour en être l'heureux bénéficiaire... Tu es l'Élu, mon enfant... Tu vas... tu vas croiser Dieu !

Extatique, Barrot se redresse, pose une main sur le front d'Oscar, l'y laisse quelques secondes, puis rejoint le groupe près du pupitre de commande : Legendre, Jansen, Friedel, le Docteur et Sormand...

L'agent de la DGSE croise les bras sur sa poitrine, dodeline de la tête et annonce :

– Cette petite séquence d'émotion passée, pouvons-nous enfin enclencher le processus ? Raphaël, nous t'attendons... Raphaël ?

Sormand n'entend pas Legendre. Les yeux rivés sur l'un des moniteurs, il tente de refréner son rythme cardiaque en respirant lentement, profondément. Il se souvient de la première fois où Legendre lui a fait visiter ce complexe secret, dans les entrailles de la centrale... Lui apprenant que là, il serait en mesure de créer le champ magnétique nécessaire pour mener à bien l'Expérience. « Tu vois, lui avait-il dit, nous avons admis le bien-fondé de tes derniers travaux, mon ami. Nous avons pris très au sérieux ton hypothèse, et nos ingénieurs ont vérifié tous tes calculs... Quelle merveilleuse idée ! Détourner la force de Lorentz... Reprendre les calculs d'Einstein sur la relativité restreinte... »

Raphaël s'était insurgé : « Les rapports que je t'ai remis, Jacques, ne proposent qu'un concept ! Ils ne sont pas forcément applicables. Ce ne sont que des équations... Le fait que la vitesse de la lumière, dans le vide, est égale à tous les référentiels inertiels ne signifie pas pour autant que nous sommes en mesure de faire voyager l'esprit d'un sujet humain d'un point à un autre des deux mondes ! »

« Ne te renierais-tu pas ? s'était moqué Legendre. Ou bien es-tu effrayé par ce qu'a enfanté ton propre cerveau ? N'ai-je pas compris que tu étais enfin parvenu à donner corps au paradoxe des jumeaux ? La relativité restreinte ne prouve-t-elle pas que le temps absolu n'a pas cours dans l'univers ? »

« Sans doute, avait admis Raphaël. Néanmoins, ce serait folie que de désagréger un esprit humain pour faire voyager ses milliards de particules chimériques dans cet inconnu qu'est l'espace-temps ! Un esprit, Jacques, ce n'est pas de la matière ! »

Legendre avait souri et tapoté l'épaule de Raphaël en laissant tomber : « Tu seras donc toujours aussi lâche ! Sans moi, tu n'en serais qu'à gribouiller de remarquables formules sur ton tableau noir... Ou à jouer au sorcier vaudou avec deux malheureux gosses dans une grotte ! Tu es un petit mec, Raphaël... Tu n'es qu'un tout petit mec peureux qui préférerait faire sa tambouille dans sa kitchenette alors qu'on lui livre sur un plateau la concrétisation de ses rêves ! »

– Raphaël ! appelle Legendre d'une voix impatiente.

– Excuse-moi, je réfléchissais...

– N'est-ce pas un peu tard ? se moque le colonel.

– Ce type va mourir, lâche Raphaël en désignant Oscar. Regarde-le... N'a-t-il pas suffisamment souffert ? Ce que nous nous apprêtons à lui faire subir est une gageure.

– Pense à Claudia, lui dit sèchement Legendre. Et n'oublie pas qu'Oscar et les disparus ont déjà accompli de nombreux voyages. Lui n'en fera qu'un de plus... mais qui le conduira à la bonne gare !

Raphaël hausse les épaules.

– Mon pauvre Jacques, tu es stupide ! Tout ce que tu vas réussir, c'est de griller le cerveau de ce gamin et de faire exploser la centrale !

Puis, se tournant vers l'ensemble des participants :

– Vous n'êtes tous qu'une bande de cinglés ! Le trou de ver par lequel vous croyez qu'Oscar va se glisser n'est rien d'autre qu'une série de chiffres sur un bout de papier ! Un puits gravitationnel qui perce la courbure de l'espace-temps, certes, mais en théorie ! Un couloir entre deux mondes, effectivement, mais par hypothèse...

Raphaël se tourne vers la baie vitrée donnant sur le « silo ». « Tout est en place... C'est fichu ! Dans quelques minutes à peine, je serai responsable de la mort d'Oscar... Bon Dieu, qu'est-ce que fabrique Martin ? »

Comme exauçant une intense prière, le téléphone portable de Legendre sonne. Celui-ci le porte à son oreille et son visage blanc devient gris.

– La police a débarqué dans la centrale ! rugit-il.

Il fait face à Sormand et lui lance son regard de tortue.

– Raphaël, si jamais c'est toi qui...

Il hoche nerveusement la tête, sautille sur place et, à l'adresse de Friedel :

– Finissons-en au plus vite ! Nouveau compte à rebours : cinq minutes. Cela sera-t-il suffisant ?

– Je pense, oui.

Raphaël consulte sa montre. « Martin connaît le chemin... Je lui ai donné toutes les indications nécessaires. Il va surgir d'une seconde à l'autre ! »

– À toi l'honneur, dit Legendre à Raphaël en lui indiquant le pupitre de commande.

Sormand avance la main vers un clavier. « C'est trop tard... Je suis le bourreau qui envoie l'électricité dans le corps du condamné ! »

La touche est pressée. Tous doivent maintenant s'éloigner, Oscar devant demeurer seul dans la salle. Les cinq hommes se réfugient dans le « silo » d'où ils pourront assister à l'Expérience derrière la vitre.

La tablette supportant le corps du supplicié glisse lentement pour s'encastrer dans le sarcophage métallique. Oscar a disparu, avalé par cette machine qui doit lui dérober son esprit et le faire aborder aux rives de l'Empyrée...

Friedel donne le compte à rebours :

– Trois minutes ! Évacuation du silo demandée...

– Il n'en reviendra jamais, murmure Raphaël.

Legendre, qui l'a entendu, le contredit :

– Martin Servaz et Alexandra Extebarra en sont revenus, eux !

Voilà plus de six minutes que Martin, Souad et Seignolles, escortés de plusieurs unités d'élite de la gendarmerie et de la police, ont pénétré dans la centrale par petits groupes, arrêtant sans distinction tous les membres du personnel, dont l'affable M. Zimmer qui en a perdu son sourire publicitaire.

À la tête d'un commando constitué d'une demi-douzaine d'hommes, Martin et ses deux amis progressent maintenant en direction du « silo » ; toutes les caméras de surveillance ont été neutralisées.

Derrière la vitre, le regard rivé sur le sarcophage métallique, Legendre, Jansen, Barrot, le Docteur, Friedel et Sormand s'impatientent... Friedel continue d'égrener le compte à rebours.

– Deux minutes...

Ils attendent que l'énergie canalisée dans d'immenses bobines de fil de cuivre envahisse le caisson où reposent la chair, les os et l'âme encore amalgamés du cobaye Oscar. Lui, dans les ténèbres, le froid de sa peur, commence à sentir des vibrations secouer les parois de son cercueil...

Soudain, Friedel pointe l'écran de son ordinateur.

– Regardez ! s'exclame-t-il. Voyez-vous la fluctuation quantique, là ! Cette courbe magnifique... Nous avons bel et bien créé une masse d'énergie négative ! Nous sommes en train d'ouvrir un trou de ver !

Raphaël s'approche du moniteur.

– Le seul problème, dit-il, c'est que cette courbe ne semble pas réversible... Sinon, Oscar serait déjà passé et nous en aurions la preuve sur l'encéphalo... C'est ce que je redoutais : le champ de forces altère les systèmes de mesure ! Regardez ! La courbe devient complètement folle et s'effondre.

– Normal, se rassure Friedel. Ce ne peut être qu'une défaillance intrinsèque qui...

Il est alors interrompu par une explosion. La porte blindée de la salle du sarcophage s'est bombée en son milieu.

Legendre jette un coup d'œil à sa montre, puis regarde Raphaël et revient au caisson, maintenant secoué sous l'assaut de l'énergie qui s'y déverse. Une ombre de regret obscurcit ses gros yeux glauques ; il esquisse un sourire d'enfant déçu et, hochant la tête, il annonce :

– Je ne vois plus qu'une solution... Quel fâcheux contretemps !

Se tournant vers le juge Barrot qui transpire abondamment en tremblant de tous ses membres, il ajoute :

– Vous aurez été un collaborateur efficace, monsieur le juge ; vous comprendrez néanmoins que vous n'êtes plus qu'un poids mort, désormais. Le professeur Sormand nous sera toujours utile, tout comme M. Friedel et le Docteur... Vous, votre rôle prend fin ici.

La main droite de Legendre sort un minuscule revolver de la poche de sa veste. Barrot recule d'un pas, les yeux exorbités, se protégeant inutilement de ses deux bras tendus en avant.

Le coup de feu est couvert par une seconde déflagration qui projette la porte blindée hors de ses gonds. Tout se déroule alors à un rythme syncopé qui semble isoler chaque action.

Barrot est d'abord ébranlé comme s'il venait de recevoir un choc au visage, puis il s'effondre sur lui-même, une petite tache rouge en plein front... Legendre, Friedel, le Docteur et Jansen disparaissent par une porte... L'unité d'élite prend possession de la salle... Sormand les y rejoint pour entendre Martin lui crier : « Arrête-moi ce bordel ! »

Le professeur se rue sur le pupitre.

– Et les autres ? Où sont-ils partis ? demande Martin.

– Par cette porte blindée, là, derrière la vitre ! Ils sont quatre... dont Legendre !

– Luc, tu restes ici et tu te charges d'Oscar, s'il est encore en vie. Souad, tu m'accompagnes... Et vous, les artificiers, vous nous ouvrez une brèche.

En moins d'une minute, les techniciens ont fait sauter la porte.

La fumée de l'explosion à peine dissipée, Martin et Souad se ruent dans un couloir. Ils se mettent à courir en direction d'un ajour distant de quelques centaines de mètres.

Ils débouchent bientôt sur un terre-plein à l'extérieur de la centrale pour découvrir en contrebas, à une vingtaine de mètres, un hélicoptère dont les pales ont commencé à tourner. Jansen est aux commandes ; Friedel, le Docteur et Legendre s'apprêtent à y monter.

Legendre se retourne. Il tient toujours son petit revolver à la main.

– Couche-toi ! ordonne Martin à Souad.

Malgré le bruit produit par le rotor de l'appareil, Martin, tandis qu'il se jette à terre, entend nettement le bruit d'une détonation.

Il voit Legendre monter en hâte dans l'hélicoptère et comprend seulement ce qui vient de se produire, ou plutôt le découvre par à-coups.

Souad était à genoux ; elle obéissait à Martin et allait s'allonger dans l'herbe quand elle a reçu une balle en pleine gorge. Elle est restée agenouillée, une expression étonnée conférant à son visage de garçon un air quasi enfantin. Elle a tourné la tête vers Martin et le flot de sang jaillissant de son cou a décrit une courbe parfaite, rouge comme ses lèvres.

Le sang a aspergé Martin qui a aussitôt porté ses mains sur la blessure pour comprimer l'artère.

Cela se passait il y a une éternité...

L'hélicoptère a décollé. Des hommes de l'unité spéciale ont surgi.

– Commandant, les secours vont arriver !

Martin n'entend pas. Il conserve ses deux mains pressées sur le cou de Souad ; le sang bouillonne entre ses doigts.

Elle le regarde. Comme elle l'a regardé l'autre fois, au restaurant. Avec cette douce envie d'amour, ce désir juvénile de vivre et de partager son corps avec cet homme qu'elle connaît pourtant à peine. De vivre au présent... De vivre maintenant.

Lui, pleure et ses larmes pleuvent sur elle. C'est ainsi qu'ils s'aimeront. Dans les larmes et le sang. Et dans la mort qui progresse sans trop se hâter pourtant, creusant les joues de Souad, lui cernant les yeux, lui découvrant les dents en un sourire crispé.

– Martin, voilà les secours...

C'est la voix de Luc.

Souad paraît prendre peur, subitement. Sa pâleur est extrême, ses narines se dilatent. Elle essaie de prononcer quelques mots. Martin se penche, colle son oreille à sa bouche déjà glacée.

Il recueille le dernier souffle de la jeune femme, s'imaginant y avoir décelé un « je t'aime »... Un « je t'aime » tout menu et si triste.

– Moi aussi, dit-il au cas où la mort offrirait à ses victimes la faculté d'entendre encore après son passage.

L'homme qui n'existe pas

Au téléphone, l'homme a juste dit :

– Je suis mandaté par le ministère de la Défense pour vous rencontrer, commandant Servaz, et avoir une conversation avec vous... Comme cet entretien réclame la plus grande discrétion, je vous propose que nous nous retrouvions dans un endroit où nous aurons la certitude d'être tranquilles. Je suis désolé de vous proposer le cimetière Saint-Martin-du-Touch ; j'ai conscience qu'après la perte du lieutenant Boukhrane, ce choix peut paraître malvenu... Mais je connais votre dossier, commandant, et je sais que ce détail ne saurait vous affecter : vous êtes au-dessus de cela !

Puis, juste avant de raccrocher, il a précisé :

– Saint-Martin-du-Touch, chemin Crabe... Dans une heure ! Vous venez seul, naturellement.

Martin a refermé son portable d'un coup sec et s'est offert le temps de fumer une cigarette et d'avaler un verre de whisky. Il a conscience qu'il boit trop. Beaucoup trop, même, depuis que Souad est morte dans ses bras. Les verres qui se succèdent n'effacent cependant pas le regard sombre et implorant de la jeune femme quand elle a projeté dans le sien tout l'amour qu'elle pouvait alors exhaler... Afin de partir avec un sourire Martin signifiant que, lui aussi, il l'aurait aimée...

Il l'aimait d'ailleurs déjà un peu. À sa manière, lente et muette. En attente, comme à son habitude. Se disant que les événements agiraient en sa faveur et que, l'enquête achevée, il ferait comprendre à Souad combien elle comptait pour lui.

Son verre bu, sa cigarette consumée, il enfile un blouson et quitte sa chambre. Il a décidé de marcher un peu ; il prendra un taxi plus tard, pour arriver à l'heure au rendez-vous avec l'inconnu. Cet autre Legendre...

Le soleil éclatant déverse ses dernières chaleurs sur la ville qui flâne encore avant l'automne, ses terrasses de café bondées, ses rues animées, sa place du Capitole traversée par les passants dans une chorégraphie désordonnée de fourmis.

Martin mémorise tout. Il s'est promis de ne jamais plus remettre les pieds à Toulouse. Il fige dans son esprit la ville endeuillée par la mort d'Estelle et de Souad...

Et ce qui sera certainement son dernier rendez-vous lié à l'enquête le conduit dans un cimetière !

L'homme du ministère a pensé que le choix de ce lieu ne le choquerait pas. « Quel cynique imbécile ! »

Oui, le Servaz d'hier aurait été indifférent à ce choix. Celui que l'homme du ministère ne connaît que par les renseignements consignés sur sa fiche... Ce Servaz désinvolte et irrévérencieux qui s'est désagrégé dans l'énorme tempête causée par deux morts, celles d'Estelle et de Souad.

Après avoir marché durant une demi-heure, il hèle un taxi qui le dépose à Saint-Martin-du-Touch où une voiture noire attend, son chauffeur fumant, dos contre la portière.

Martin règle sa course, le taxi repart et l'homme à la cigarette désigne d'un bref geste de la main une silhouette qui fait les cent pas dans le cimetière. Un grand type en costume sombre, la soixantaine entretenue.

Martin va vers lui, mains dans les poches, n'ayant aucune envie de saluer cet inconnu qui ne lui donnera pas son nom.

L'homme se retourne vers Martin dont il vient d'entendre les pas crisser sur le gravier de l'allée. Son visage, au contraire de celui de Legendre, est chaleureux, rendu jovial par un sourire sincère.

Le fonctionnaire ne lui tend pas la main ; il a compris.

– Bonjour, commandant, se contente-t-il de dire en accentuant son sourire.

Martin lui répond par un simple mouvement du menton.

– Faisons quelques pas, si vous le voulez bien, propose l'inconnu.

Ils marchent un long moment en silence avant que l'homme du ministère ne prenne la parole :

– D'abord, je tenais à vous dire combien nous sommes désolés de la mort du lieutenant Boukhrane. C'est un dramatique accident survenu au cours de l'arrestation de fanatiques qui tentaient une expérience infernale dans les sous-sols de la centrale de Buzet...

– C'est un meurtre, monsieur, le reprend Martin en tentant de contenir sa colère. Un assassinat commis par l'un des vôtres, le colonel Legendre !

L'homme allonge le pas, semble réfléchir et puis lâche enfin :

– Allons, commandant, vous n'ignorez pas que le colonel Legendre ne se trouvait pas sur les lieux... D'ailleurs, nous tenions à vous informer qu'il n'y a jamais eu de colonel Legendre à la DGSE.

– Je me doutais bien que vous m'apprendriez cette nouvelle. Tout comme je présume que vous n'êtes actuellement pas présent dans ce cimetière en ma compagnie, n'est-ce pas ?

L'homme a cessé de sourire. Il paraît même chagriné, honnêtement navré de devoir jouer ce rôle.

– Exactement, dit-il. Je suis en cet instant dans mon bureau, à Paris.

– Dans ce cas, pourquoi avoir souhaité me rencontrer ?

– Pour cela, justement ! Pour préciser tout ce qui n'a pas eu lieu, tout ce que vous n'avez pas vu, tous ces faux événements que ni la police ni la presse ne devront relater.

– Pour me dicter mon rapport ? demande sèchement Martin.

– Je crois que votre rapport est déjà rédigé, commandant. Il évoque la mort par overdose de la fille du professeur Sormand et de Claudia Maincourt, le suicide de Cédric Tissier, la culpabilité de Gwen Leroy qui a poussé ces deux malheureux jeunes gens à s'adonner à des pratiques proches de la magie, les meurtres rituels du professeur Vals, de son assistant Virgile Dupré et de Marie Mongeot, l'infirmière du docteur Alexandra Extebarra... Des crimes commis par un déséquilibré mental qui s'est inspiré de coutumes médiévales ! Ce rapport décrit aussi les expériences médicales non orthodoxes et criminelles du professeur Vals qui est parvenu à convaincre le juge Barrot de lui confier son neveu pour parachever ses expérimentations... Lequel juge Barrot, évitant d'affronter le déshonneur, s'est suicidé !

– C'est tout ? raille Martin.

– Oui, commandant. C'est tout. Le reste n'est qu'une succession de broutilles.

– La mort de Souad Boukhrane est-elle l'une de ces broutilles ?

L'homme soupire.

– Vous savez pertinemment que non !

– Et vous ne pensez pas qu'en l'honneur de sa mémoire, nous devrions faire un peu plus de lumière sur cette affaire ?

L'homme s'arrête. Il regarde Martin droit dans les yeux.

– Ne me lancez pas de tels mots, commandant. Honneur... Fidélité... Respect... Ce sont les mots auxquels vous pensiez et que vous alliez me jeter au visage. Vous êtes un homme pragmatique et intelligent ; c'est pourquoi vous connaissez la vérité, et que vous la tairez. Car aucun de nos concitoyens n'admettrait qu'une officine gouvernementale procède en secret à des expériences mettant en péril la vie de cobayes humains ! Disons plus précisément que cette officine laisserait des chercheurs agir à sa place en fermant les yeux sur des pratiques inavouables !

Il reprend sa marche, entraînant Martin en lui posant la main sur l'épaule.

– Considérons..., risque Martin comme s'il se parlait à lui-même. Considérons que je m'écarte quelque peu du chemin tout tracé de mon rapport... Prenons le cas d'école où j'inventerais un délire mettant en cause une certaine Loge Muette, un agent de la DGSE, un juge corrompu... Supposons que je déverse sur la place publique un énorme sac de merde, monsieur... Cette merde retomberait sur qui ?

Seules les lèvres de l'homme sourient ; son regard se voile. Et c'est d'une voix peinée qu'il répond :

– Vous ne déverserez rien du tout, Servaz. Rien ! Vous rentrerez à Paris et reprendrez le rythme habituel de votre vie... Vos collègues vous féliciteront d'avoir résolu une peu ragoûtante affaire régionale dans laquelle pataugeaient une petite secte minable d'étudiants et un psychiatre fou ! Bien sûr, des rumeurs courront un temps, par ci, par là ; nous courberons l'échine en attendant qu'elles s'essoufflent. C'est toujours de cette manière que cela se déroule... Il en sera ainsi  !

Néanmoins, Martin persiste :

– Répondez sincèrement à ma question, monsieur. Si je la faisais pourtant péter, cette poche pleine de merde ?

Le regard de l'homme s'assombrit encore plus nettement.

– Le second but de mon entretien avec vous était de vous mettre en garde, commandant. J'aurais franchement désiré ne pas avoir à m'acquitter de cette tâche.

– Soyez plus explicite.

– L'enjeu que nous défendons est si important que nous sommes prêts à sacrifier quelques vies...

– Cette fois, je comprends. C'est plus une menace qu'une mise en garde.

– Je parle de votre vie, Servaz. Mais aussi de celles des témoins que vous entraîneriez dans votre perte... Le lieutenant Seignolles, le docteur Extebarra...

Martin sort les mains de ses poches. Poings serrés, phalanges blanches. L'homme s'est immobilisé et attend, stoïque.

– Vous n'êtes tous que des salauds ! articule Martin entre ses dents en remettant ses poings dans ses poches. De véritables salauds !

– Je sais, souffle l'homme.

Martin lui tourne le dos. Il n'a plus qu'une envie : fuir ce monde d'ombres, de menteurs et d'assassins.

– Servaz ! le hèle l'homme, l'obligeant à se retourner.

– Oui ?

– Vous êtes-vous demandé pourquoi nous vous avions confié cette enquête ?

– Parce que vous pensiez que je m'égarerais du fait que j'avais participé à l'expérience de Raphaël Sormand, il y a dix-sept ans, et que je cantonnerais mes investigations à ce qui gravite autour de lui. Sormand était l'appât, et moi le chasseur... Vous m'avez donné un os à ronger en étant certain que je ne déterrerais pas le squelette entier.

– Nous avons commis une erreur.

– Laquelle ?

– Nous avons sous-estimé vos qualités de flic. Vous êtes un excellent policier, Servaz... Oui, en effet, vous avez exhumé ce qui devait rester caché.

À l'étonnement de son interlocuteur, Martin éclate de rire.

– Ce n'est pas votre seule erreur, monsieur ! Vous ne pouviez pas savoir que je serais secondé par trois excellents enquêteurs : Souad Boukhrane, Luc Seignolles et...

– Et... ?

– Et Alexandra Extebarra ! C'était elle, le grain de sable dans votre belle machine ! Vous n'aviez pas compté avec ses facultés extrasensorielles : la télépathie, la précognition... Mais cela non plus ne possède aucune réalité, n'est-ce pas ? Je l'ai inventé, tout comme j'ai inventé le colonel Legendre, votre présence parmi ces tombes et le financement des travaux de Sormand par vos services !

Cette fois, Martin est décidé à ne plus prolonger la conversation avec cet homme qui n'existe pas. Il se dirige en pressant le pas vers la sortie du cimetière.

L'homme du ministère n'a pas bougé. Il regarde Martin partir et attend qu'il ait disparu pour sortir son téléphone portable d'une poche de sa veste.

Il appuyie sur une touche et porte l'appareil à son oreille.

– C'est fait, annonce-t-il. Non, colonel, il ne parlera pas ; je peux vous l'assurer. Il respectera la consigne... Il ne risquera pas la vie de ses proches... Pourquoi ? Vous me demandez pourquoi, colonel ? Mais voyons : tout simplement parce qu'il est le contraire de ce que nous sommes... Lui, Martin Servaz, est un homme d'honneur et de devoir !

L'inconnu raccroche. Son sourire a disparu définitivement de son visage affable qu'une brusque contrariété a figé en un masque de souffrance.

Ne pas exister n'évite pas la honte.

Leur dernier soir

Ils sont tous deux sur le balcon.

Dans la chambre, la valise et le sac de sport Martin sont bouclés et déposés au pied du lit. Demain matin il ne lui restera plus qu'à glisser ses affaires de toilette dans la poche extérieure du sac.

Ils sont assis côte à côte, leurs épaules se touchant à cause de l'exiguïté du lieu.

Ils boivent et fument. Cela fait plusieurs heures. Luc ne sait plus trop ; il n'a jamais avalé autant de whisky ni consommé autant de tabac. La tête lui tourne ; une sourde nausée l'a pris à la gorge et il s'attend à devoir aller vomir d'une seconde à l'autre.

Toulouse a adopté son grondement nocturne fait de voix qui s'interpellent, de voitures qui freinent trop brusquement aux feux rouges, de vrombissements de motos...

Ils n'éprouvent aucune honte à laisser couler de grosses larmes et à renifler comme des mômes. Ils parlent peu, n'ayant pas de mots plus beaux que leur silence pour exprimer leur chagrin.

S'ils prononcent quelques phrases décousues, c'est pour évoquer un souvenir commun. Rien que de banal. Ils se connaissaient tous trois depuis si peu de temps ! Tous trois, le Parisien, la petite et lui...

Martin consulte sa montre.

– Veux-tu que je te laisse ? demande Luc.

– J'ai encore un peu de temps. Elle m'a donné rendez-vous à onze heures...

– Tu vas lui faire tes adieux, n'est-ce pas ?

– Oui. Souad serait encore vivante, j'aurais quand même fait mes adieux à Alexandra. Je dois tourner cette page, Luc, tu comprends ?

– Bien sûr. Je crois même que tu as mis dix-sept ans à la tourner...

Ils se taisent à nouveau. Demeurent longuement sans bouger, s'écoutant pleurer.

Puis Martin se lève. Il titube un peu en se dirigeant vers la salle de bain pour se passer de l'eau fraîche sur le visage. Seignolles abandonne sa chaise, l'esprit gourd, la poitrine en feu.

– Je t'accompagne un bout de chemin, propose-t-il à Martin.

– Si tu veux... Mais jure-moi de ne pas me poser de questions.

– Au sujet du rapport ?

– En effet.

– Non, je t'ai promis de corroborer ta version des faits.

– Ce n'est pas la mienne.

– Je sais... Mais c'est toi qui la signeras en premier.

Ils sortent de la chambre. En refermant la porte, Martin sent le sol se dérober sous lui. Le solide bras de Seignolles l'empêche de tomber.

– Tu tiendras le coup ?

– Oui, Luc. Il faudra bien. Nous allons marcher un peu, l'air frais me retapera. Je récupère vite, tu sais... La force des alcooliques !

Dehors, Martin respire à pleins poumons en ouvrant les bras en croix. Yeux clos, il reste ainsi quelques secondes, puis, prenant l'épaule de Seignolles pour support, fait quelques pas d'abord hésitants que sa volonté corrige et raffermit bientôt.

– Si tu veux, commence Seignolles, j'ai ma voiture garée là-bas. Je te conduis ?

– Merci, mais on va marcher et je hélerai un taxi. Toi, tu cours chez toi prendre une bonne douche glacée et te coucher avec une tonne de somnifères.

Seignolles sourit.

– Non, je ne ferai rien de tout cela.

– Ah ? s'étonne Martin. Tu comptes picoler toute la nuit ?

– J'ai besoin d'autre chose qu'une douche glacée et des barbituriques. Je vais plutôt me rendre chez un certain Patrick qui est un type assez moche et maigrelet mais formidable... Une crème de douceur et de tendresse !

– Tu l'aimes ?

– Autant qu'il m'aime.

Martin, qui a laissé sa main sur l'épaule de son ami, exerce une pression plus forte des doigts pour souligner ce qu'il va dire :

– Vous vous aimez... Vous en avez, de la chance !

– Je te l'ai déjà dit, Martin, je suis un garçon simple.

– C'est bien ce que je disais : quelle chance !

Les adieux

Très tard ce soir, le commandant Martin Servaz est venu faire ses adieux à maman. Je crois que celle-ci a choisi une heure où je suis supposé être couché. Il est évident qu'elle ne souhaitait pas qu'il me rencontre. Ni ne me parle.

Ils se sont installés au salon ; moi, j'avais déjà repris mon poste d'observation derrière la porte entrouverte.

Après un long silence, maman a dit :

– Je te sers un verre ?

Martin a répondu :

– Bien sûr... Ce ne sera pas le premier de la soirée... Je vois que tu as sorti une bouteille de Chambolle-Musigny !

– C'est peut-être la dernière fois que nous en boirons ensemble, n'est-ce pas ? Tu as vraiment décidé de partir demain ? Tu ne souhaites donc pas rester quelques jours de plus à Toulouse... ?

Il y avait tant de regret dans la voix de maman ! Elle se doutait bien qu'elle ne le reverrait jamais plus, que leur histoire était définitivement achevée. J'ai alors été envahi par une grande tristesse, car j'avais pris ma décision de mon côté... Ce soir, maman ne perdrait pas que son ancien amant.

Je me suis contraint à refouler les larmes qui me montaient aux yeux, me persuadant que j'avais fait le choix juste et qu'il m'était impossible de ne pas m'y conformer.

Martin a tardé à répondre :

– Non, je ne resterai pas.

– Même pour l'enterrement du lieutenant Boukhrane ? Je croyais pourtant qu'elle et toi...

– Peu importe ce que l'on pensera de moi, mais je n'assisterai pas à ses obsèques. Ce serait au-dessus de mes forces.

– Je comprends. Et puis, ce n'est qu'une cérémonie... un de ces rituels que tu détestes. Tu conserves tes morts en toi, sans estimer devoir singer des protocoles auxquels tu n'as jamais cru.

J'ai entendu les verres s'entrechoquer et maman dire :

– À quoi devons-nous trinquer, Martin ?

– À ce que nous avons été, Alexandra. À notre jeunesse... À notre amour passé.

– Peut-être aussi à Souad que tu vas beaucoup regretter, a ajouté maman d'une voix cassée.

Puis il y a eu un nouveau silence ; je les ai imaginés en train de boire tout en se regardant.

– C'est étrange, a repris maman. Marie m'a maintenue dans une infirmité durant dix-sept ans, une longue parenthèse de ma vie dont tu étais absent, et je recouvre l'usage de mes jambes lorsque nous nous retrouvons... Tu dois être mon ange gardien, ma bonne étoile !

– C'est l'effet du hasard, Alexandra.

– Dis-moi...

– Oui ?

La voix de maman a changé pour poser sa question. Elle s'est faite plus aiguë. La connaissant bien, j'ai compris qu'elle dominait sa haine et sa colère envers Marie.

– Sais-tu pourquoi Marie est apparue dans ma vie pour agir de la sorte ? Et pour quelle raison elle a eu les lèvres cousues d'un fil d'or, comme Vals et Virgile ? Quel rapport avaient entre eux ces trois personnages ?

– Je suis désolé, Alexandra, je n'ai pas la réponse.

Je savais que Martin mentait. Mon esprit est si sensible qu'il est capable de percevoir qui ment et qui dit la vérité. Mon esprit est un véritable capteur d'émotions !

Maman a dit :

– À la suite d'un cauchemar, j'en suis arrivée à me demander si Marie ne s'était pas infiltrée chez moi pour garder un œil sur Margot... C'est bien sûr une idée absurde ! Quel intérêt aurait-elle eu à surveiller mon fille ?

– Je l'ignore.

Martin mentait encore. Il s'est raclé la gorge et a demandé :

– Ton fille, justement... Margot... J'aurais aimé le voir. Tu me donnes l'impression de vouloir me le cacher. C'est à croire qu'il n'existe que dans ton imagination ! Ou que sur des photographies...

Maman a attendu quelques secondes avant de répondre :

– Il est bien réel, Martin ; c'est un beau garçon de dix-sept ans. Un peu secret, taciturne... Je présume d'ailleurs que tu as dû faire des recherches à son propos, non ?

– En effet. Il m'a été aisé de consulter certains fichiers. Je sais quelles écoles il a fréquentées à Nantes, dans quel club de sport il pratiquait le judo, dans quelle piscine il avait l'habitude de se rendre chaque mercredi... Oui, je l'avoue, j'ai fouillé sa vie, encore tout récemment...

– Pourquoi as-tu fait cela, Martin ?

La voix de maman était redevenue douce. Le commandant a expliqué :

– Parce qu'il a dix-sept ans, Alexandra ! Et qu'au cours de l'expérience de décorporation initiée par Raphaël, nous avons fait l'amour dans la grotte il y a justement dix-sept ans !

– Je comprends, a murmuré maman.

– Tu ne veux pas me l'avouer, avant que je parte ?

– T'avouer quoi ?

– Que je suis son père.

Cette fois, le silence s'est prolongé. J'ai cru, à un moment, entendre un bref sanglot. Maman devait ravaler ses larmes. Sur un ton très bas, un peu voilé, elle a dit :

– Qu'est-ce que cela changerait, si c'était le cas ? Ta vie est si loin de la nôtre. Le temps nous a séparés et nous ne nous rejoindrons plus jamais.

– Que lui as-tu raconté au sujet de son père ?

– Presque la vérité, Martin. Je lui ai dit que j'étais tombée enceinte alors que je finissais mes études, et que je m'étais séparée de l'ami avec qui je l'avais conçu.

– Et cet « ami », c'était bien moi ? Je sais pertinemment que tu n'avais alors personne d'autre dans ta vie...

– Je n'avais personne d'autre.

– Tu viens donc de me répondre, Alexandra.

– Tu peux le prendre ainsi...

À ce moment, j'ai eu envie d'ouvrir grand la porte et de me présenter à Martin, mon père... Mais ni lui ni maman ne sont mes véritables géniteurs. Ils ne sont que les instruments qui m'ont permis de traverser la frontière séparant les deux mondes. Et ils ignorent l'un et l'autre que l'expérience réalisée par le professeur Sormand a réussi !

Ils pensaient atteindre l'Empyrée. Ils ne pouvaient se douter qu'ils en recueilleraient une âme égarée. Ils m'ont enlevé ! Là, à la lisière des deux univers, ils m'ont « aspiré » par la force de leur amour, par les drogues qu'ils avaient absorbées, par la puissance de leur rêve.

Ils ne découvriront sans doute jamais la vérité. Marie savait, elle ! C'est pourquoi, dès que je suis né, elle s'est imposée. J'étais un objet d'étude... Surveillé jour et nuit. Pour le compte de qui ?

Devait-on reproduire un jour l'expérience avec moi ? Étais-je la clef qui permettrait d'ouvrir le passage par lequel les deux mondes sont censés pouvoir communiquer ?

Je ne les écoutais plus. Maman parlait de moi. Martin posait des questions. Nombreuses, en tous sens... J'étais déjà loin d'eux. Loin de cette vie à laquelle je me suis toujours senti étranger.

Ma décision était irrévocable.

Je devais attendre pour agir. Attendre que mon père s'en aille, que ma mère se couche, s'endorme, que la maison s'engourdisse dans le silence de la nuit.

Leurs voix mêlées ne me parvenaient plus que comme un écho indistinct, lointain et sourd. Je suis remonté dans ma chambre sans faire le moindre bruit, comme à mon habitude. Je me suis allongé tout habillé.

Et j'ai attendu patiemment... J'avais désormais tout mon temps ; j'étais au seuil de l'éternité. Attendre devenait même un plaisir.

Mon père est parti vers les deux heures. Maman est restée quelque temps dans le salon avant de se décider à gagner sa chambre. J'avais rendu mon esprit imperméable de telle manière qu'elle ne détecte pas mes intentions... Mais tout ce que je percevais d'elle était dirigé vers Martin.

Enfin le silence que j'espérais a envahi l'espace de la maison. Plus aucun bruit. Plus aucune empreinte des pensées de ma mère. Elle s'était endormie.

Je me suis astreint à demeurer encore une heure allongé sur mon lit. Puis je me suis levé pour descendre lentement l'escalier, me méfiant de la quatrième marche qui a toujours grincé.

Je me suis rendu à la porte de la chambre de maman, me demandant si je devais entrer... Je m'étais promis de lui faire mes adieux, moi aussi. À ma façon.

J'ai tourné avec mille précautions la poignée de la porte que j'ai ouverte doucement. Cela a pris un temps infini...

J'ai traversé la pièce. Ma mère était couchée sur le côté gauche. Malgré l'ombre, je parvenais à discerner ses traits et je l'ai trouvée plus belle que jamais. Plus triste, aussi.

Je me suis penché. Mon visage tout près du sien, j'ai respiré longuement son parfum, m'en imprégnant de tout mon être. C'est en fait son âme que j'absorbais.

Tout ce que j'emporterais d'elle !

J'ai posé mes lèvres sur son front tiède et les y ai laissées de longues secondes en un baiser d'amour.

Je me suis redressé et suis ressorti de la chambre, refermant la porte derrière moi.

J'ai été prendre ensuite mon vélo au garage...

Je l'ai abandonné au pied de la côte ; la sente que je dois maintenant emprunter est trop caillouteuse.

Je gravis ce raidillon escarpé qui traverse une forêt de sapins figés par la nuit. À chaque pas je m'enfonce dans une ombre de plus en plus épaisse, gorgée d'une fraîche odeur de sève. Mon cœur tape fort dans ma poitrine. Il bat de bonheur.

Car plus je progresse dans cette sapinière ténébreuse, plus j'éprouve un sentiment de liberté. Je me rends vers le passage...

Je les entends enfin ! Toutes ces voix qui m'appellent depuis mon arrivée à Toulouse. Cette présence protéiforme, composée de myriades d'entités... Ces âmes réunies en une seule, unique et immortelle. Ce sont les miens – ma véritable famille –, qui se réjouissent de me voir revenir à eux.

Je sors de la forêt, nimbé par ces créatures amies qui me frôlent, m'effleurent en magnifiques et chaleureuses caresses, me poussent et m'attirent. Il en vient de toutes parts.

Je saisis ce qu'elles me disent dans leur lente et profonde clameur. C'est un chant superbe qui me donne envie de pleurer de joie, tant il me transporte.

Voici la grotte. Celle où Estelle Sormand a trouvé la mort. Voici le ventre de terre et de roc dans lequel je vais retourner à la vie. Ma vie !

Je n'ai nul besoin de lumière pour me diriger, trouver l'endroit où je dois me placer pour quitter ce monde. Là, sous le signe gravé dans la voûte de la grande salle... Là, à un point précis où convergent des forces opposées, où le temps et l'espace s'affranchissent des règles de la physique des hommes.

Les voix désormais bruissent tout autour de moi ; leur chœur s'amplifie, prenant possession de la caverne entière, faisant gronder la pierre et trembler le sol sous mes pieds.

Je n'éprouve aucune crainte. Au contraire, c'est avec allégresse que je me tends, ouvrant large mes bras en un geste d'offrande et d'accueil... Je déplie mes ailes pour que mes sœurs et frères du deuxième monde m'emportent dans un vol au travers du temps.

La clameur est devenue une merveilleuse mélopée. Un chant roulant comme une vague immense et sage qui approche pour se saisir de moi.

Bientôt je ne serai plus qu'un souvenir sur cette terre...

Je n'aurai existé que le temps de renaître.

Content

La vallée
Commandant Martin Servaz #6
Bernard Minier

Du même auteur

La fuite

Estelle

Alexandra

L'espoir

Raphaël

Martin

Seignolles

La nuit

Le rêve

Mélisse

Gwen

L'orage

Le trouble

La confrontation

Le cerf

La danse

La Loge Muette

Les retrouvailles

La photo

Le cheval de Troie

« Mélisse ! où es-tu ? »

L'affrontement

L'infiltration

Débriefing personnel

« Pourquoi moi ? »

L'agent de l'ombre

La marche d'Alexandra

Place du Capitole

Le temps d'une cigarette

L'aveu Martin

Secret défense

L'éboulement

Le baiser

Aux Sorbiers

La petite église

Derrière la porte

La colère

Prudence !

Le test

Un chic type

Le triangle des Bermudes

Le ruban de Möbius

Le seuil de la grotte

Le cliquetis

Presque morte

Le ménage

Florent abdique

Le fauteuil roulant

Insatisfaction

Arrestation de Gwen

Conversation avec une vipère

Entre Aberfeldy et magret

Les Neuf

Les pantins

Deux ombres

Les bougies

Le stylographe

L'intrus

La chute

Le tube de barbituriques

La naissance

Incrédulité

Nouveau coup de gomme

La peur de Virgile

L'ami Perkas

La petite troupe

Le crâne

La fuite de Vals

Combat

Les disparus

L'arrivée du juge

L'homme du banc

Le jardin secret de Vals

Le neveu

Tendresse

La recette du cassoulet

Le noyé

Le comportement de Marie

Le cercle des disparus

Le sourire Martin

Le hasard

Le DVD

L'affable monsieur Zimmer

Ce que nous apprenons...

Autour de Legendre

L'embarras du juge Barrot

Le doute

Moi

La sorcière

Dialogue nocturne

Quelques mouches

La menace

Les deux ennemis

Le dernier regard de Souad

L'homme qui n'existe pas

Leur dernier soir

Les adieux